Esta obra arranca con el final del libro La última bala. El mismo protagonista, el personaje novelado Richard Corbin, da vida al alter ego que utiliza el autor, una vez más, para narrar situaciones que no se pueden contar actualmente, y tal vez nunca.

Los hechos y personajes que se desgranan en el libro son reales, sin embargo, nos parecerán ficticios por lo increíbles que resultan. Aunque ya sabemos que muchas veces la realidad supera la ficción, en este caso lo es hasta límites insospechados. El mundo se mueve según leeréis aquí, creando unas oportunidades asombrosas para la delincuencia.

Los movimientos y acciones financieras que el libro cuentan son todas verdad: las trampas, engaños, timos y supervivencia económica es nuestro día a día, que podíamos tachar de delincuencia de guante blanco, se refiere tanto a particulares millonarios, como a grandes capos de la delincuencia internacional o a gobiernos corruptos.

Juan José Revenga

Muerte en Medellin

Una historia real de mentiras financieras, acción, magia y caos

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Titivillus 03.06.2021

Título original: Muerte en Medellin

Juan José Revenga, 2021

Editor digital: Titivillus

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Dedicado a los auténticos hampones y a sus colaboradores que, desde los gobiernos y con mentiras financieras, dirigen este mundo. Aquí veremos cómo lo hacen.

A todos los que me ayudaron en la consecución de la información y las ayudas en el campo, a los verdaderos Charles, Mercedes, Lawrence, Crowley, Armand o Geco; un trabajo peligroso y complicado aunque, quizá, lo más difícil, como siempre, fue aguantarme.

Prólogo

Este libro es una continuación o segunda parte de una biografía, La última bala, donde un personaje novelado, Richard Corbin, da vida al alter ego que utiliza el autor para contar cosas y situaciones que no se podrían o no se deberían contar en estos momentos, y tal vez nunca. Esto nos lleva al libro que tenemos en las manos, una relación de hechos y personajes reales que nos parecerán increíbles, pero que existen realmente. El mundo se mueve según se cuenta aquí, creando unas oportunidades para la delincuencia asombrosas. Muchas veces creeremos que estamos leyendo pura ficción, pero os puedo asegurar que todo lo escrito se corresponde con la realidad al 95 por ciento; el otro 5 por ciento me lo guardo para la ficción para cuando vengan preguntando.

Los personajes que aquí aparecen son reales y fueron muy importantes en la vida del autor. Algunos figuran con sus nombres reales y otros están cambiados por razones obvias.

Pero los movimientos y acciones financieras que aquí se cuentan son todas verdad; las trampas, engaños, timos y supervivencia económica es nuestro día a día en este mundo, que podíamos tachar de delincuencia de guante blanco.

Pero esta delincuencia de guante blanco nos puede parecer bonita y hasta romántica por la manera en que se cuenta, pero siempre se acaba mezclando con los auténticos «malos» que, como veremos, muchas veces, estos no son los que empuñan un fusil de asalto AK-47: con un simple bolígrafo y una firma, pueden acabar con naciones, sin que les tiemble un solo músculo de la cara.

A lo largo de su vida, el autor ha conocido a muchos de estos tipos, «los Puppet Masters», los amos de las marionetas. Estos señores no aparecen en las revistas como millonarios y filantrópicos (aunque varios de ellos sí lo son), pero la realidad es que manejan el mundo a su antojo. No hablaremos del club Bilderberg ni de ninguno de esos secretos a voces. Hablaremos del poder real y auténtico, y que te puede costar la vida cuando conoces sus secretos. Secretos que desvelaremos en este libro de intriga, magia y emoción sin límites, sobre todo sabiendo que estamos hablando de verdades como templos que nos llevarán al borde del abismo y del asombro. Pero, señores, esta es la verdad y la realidad del mundo que tenemos. A la espera de un nuevo orden mundial que está por venir, dados los virus y ataques cibernéticos que hemos sufrido, lo peor está siempre por llegar.

En el siglo XX si tenías cien millones en el banco es que tenías que haberlos ingresado; hoy en día, solo con enseñar un papel, ya tienes cien millones, o mil, qué más da. Es una economía en la que se van a lucrar todos de este documento (y cuando digo todos, me refiero a los malos y a los que creemos buenos, los gobiernos). Estos últimos, como veréis, son los primeros que se prestan a este tipo de transacciones fraudulentas; o no, pero sea como fuere, nunca pierden, son los tiburones, y no los pescados, que representarían a la gente trabajadora y normal, los que siempre sufren estos desmanes. La crisis termina recayendo sobre el pueblo llano mientras nuestros tiburones seguirán especulando y llevando a cabo movimientos que, muchas veces, hicieron que el autor o su alter ego Corbin, nuestro protagonista, se echara las manos a la cabeza.

Daremos la vuelta al mundo con Corbin, tratando con traficantes de todo lo que valga dinero; es decir, no solo droga sino cualquier tipo de commodities (cualquier tipo de bien para comercializar en demanda mundial, por ejemplo, azúcar, trigo, petróleo, etc.). Cualquier tipo de estas commodities tiene demanda mundial y, en la forma de trabajarlas y financiarlas, es tal el entramado, que originan las mayores fortunas del planeta. Richard Corbin piensa que «por muy listo o trabajador que seas, en una vida no da tiempo a ganar honradamente las cantidades indecentes que acumulan estas personas».

Y así es: Corbin verá extractos bancarios que harían caer de espaldas al más avezado bancario (no banquero, estos son otros: los tiburones profesionales desde lo más alto), muchas veces con tal cantidad de ceros que será difícil entender de qué suma estamos hablando.

Cualquier bancario con el que comentemos estas cosas, en todo el mundo, nos respondería que no es posible, que lleva treinta años trabajando en la banca y que nunca ha visto tales cifras. Y no miente. Un bancario normal se ciñe a vender hipotecas, y no tiene por qué saber más del negocio real de sus jefes, de las plataformas de alto rendimiento y demás instrumentos financieros, que les sonarán a chino, pero que existen.

Hay un mundo aparte al que es muy difícil acceder, y más aún salir, pero si lo vemos como aquí, también entenderemos mejor el por qué de este mundo globalizado. En este libro entenderemos cómo y a quién le interesó que todos fuésemos capitalistas, más tarde cambió de opinión y creó pandemias o crisis que afectan a todo el globo, entre muchas otras cosas.

DONDE EMPEZÓ TODO

Arrancaremos esta narración desde el final de La última bala, libro en el que se contaba quién era Richard Corbin: el hijo de un agente del MI6 (el servicio secreto británico) afincado en la Marbella de traficantes como Addam Kasougi. Allí nació Richard y, a la muerte prematura de su padre, sin saber nunca cómo esta ocurrió, terminó en uno de los mejores internados de Inglaterra y trabajó como periodista en los principales conflictos bélicos de finales del siglo pasado. Esto pudo ser bueno o malo, puesto que allí conoces a todo el mundo: traficantes, mafiosos, políticos y presidentes corruptos, etc.; ahí puedes elegir entre dos caminos: caer en la vida de desenfreno y adrenalina, que no tardan en ofrecerte, o continuar trabajando para un periódico que cada vez te paga menos y exige más rapidez en la entrega de las noticias. Con la llegada de internet, ya no valía un reportaje como los de antes, que te ibas al Cáucaso y después de dos semanas enviabas una crónica, magnífica por supuesto, después de haber estado infiltrado con las tropas en el frente. Ahora, este tipo de trabajo ya no es válido: hay que llegar y transmitir rápidamente, y esta inmediatez y falta de rigor que acaba primando es lo que había empezado a cansar a Corbin. Así que, tras un cúmulo de oportunidades, un día conoció en la Armenia soviética a Jack, un aprendiz de traficante de armas, que le dio hasta pena.

Aquel fue el detonante de su nueva vida. Jack estaba como pez fuera del agua en aquel lugar y Richard se ofreció a sacarle de aquel maremágnum de bombas y explosiones que les rodeaba, y Jack le entregó los documentos que tenían que firmarle en el Parlamento armenio. Jack salió de allí como alma que lleva el diablo, dejando una dirección en Regent Street, en Londres, donde debía entregar dichos documentos firmados.

Corbin sabía que si no entregaba esos documentos en el tiempo acordado no tendría lugar donde esconderse. Fue su pistoletazo de salida. A la semana siguiente conoció a Lawrence, el encargado de regentar la mayor representación de venta de armas (y de todo lo que tuviese valor y fuera ilegal para los gobiernos de todo el mundo). Aquella primera noche, Lawrence y Corbin no tardaron en entablar amistad en los peores clubs de alterne del Soho londinense (que ya no son, ni por asomo, lo que eran), y el cheque que le pasó Lawrence en su reunión disipó todas las dudas de Richard de entrar en el negocio. Un negocio que había visto muchas veces en los conflictos bélicos, pero que, en la mayoría de las ocasiones, no podía contar la realidad: o se lo censuraba el medio de comunicación para el que estuviera trabajando en ese momento, o el ejército invasor le cortaba las comunicaciones si no era de su agrado. No olvidemos lo que muy poca gente sabe: en un conflicto bélico no puedes llevar un teléfono satélite, tienes a todo el ejército, agresor o agredido, detrás en cuanto detectan la frecuencia. Estamos en un mundo en el que la información viaja muy rápido gracias a internet, pero la veracidad cada vez es menor, lo único que interesa es la rapidez y tener contentos a los gobiernos que financian y controlan los medios de información. Eso son las democracias actuales, un cubo de basura y de corruptos.

Richard vivió en Rusia del año 90 al 93 del siglo pasado, justo con el cambio y la Perestroika, la apertura y la Glásnost (la transparencia). Después de sentir en carne propia aquello, se dio cuenta de que el comunismo era aún peor. Montones de amigos suyos ultraizquierdistas, que fueron a la Unión Soviética a vivir como si aquello fuera el paradigma de la felicidad, no tardaron en darse cuenta de que aquello no era más que mierda. Un país superrico donde los políticos y los militares vivían a cuerpo de rey y, el pueblo, con las migajas que les daban; no tenían nada más, solo una subsistencia pagada por el estado. Esta «paguita» que querían imponer todos los izquierdistas del mundo para tener millones de votos cautivos es el sistema del siglo XXI, y ya vemos el éxito de los países donde se ha aplicado esta teoría: un caos sociopolítico y económico, simplemente porque no dan abasto a robar los políticos.

Lawrence se convirtió en uno de sus mejores amigos. Durante muchos años trabajaron juntos. Richard realizó operaciones por todo el mundo y siempre cumplió, a costa de que, en muchas ocasiones, casi le costara la vida. Pero eso era lo que se esperaba de él. Emboscadas en la guerra de Yugoslavia, preso en cárceles marroquíes, o a punto de ser fusilado en Panamá o Colombia, eran algunas de las anécdotas que siempre contaba. La verdad es que nunca sintió miedo a que todo terminase; aunque el miedo real pasó muchas veces por su vida y fue lo que le mantuvo vivo; era como si la película de una vida llena de sobresaltos se terminara. Pero, sobre todo, había sido una vida plena en todos los sentidos, y una frase lapidaria que solía utilizar cuando hablaba con alguien que no sabía de qué iba esto que llaman vida era que: «el último talón que des en tu vida, que sea sin fondos; será la señal de que has vivido». Una frase de Borges, pero que utilizaba continuamente Richard, haciéndosela como su religión, y así fue hasta que llegó un último trabajo que, sin él esperarlo, sería especial y cambiaría su vida.

Hace años pensaba que el último trabajo sería el último que haría pero el dinero, igual de fácil que entraba, salía, así como las cicatrices, enfermedades tropicales y los tres disparos que llevaba en el cuerpo empezaban a pasar factura. Pero llegó aquel trabajo con los narcos mexicanos que no podía rechazar y que daría otro rumbo o un fin a su vida para siempre, o al menos eso pensaba…

Tuvo que trabajar y sufrir lo indecible viajando alrededor del mundo para conseguir bancarizar y blanquear cinco mil millones de dólares (sí, cinco mil millones de dólares, y esa cantidad no es ninguna locura, como veremos) a nombre de un traficante que se quería retirar. Aquella operación casi le costó la vida gracias a un disparo en el costado; uno más que añadir a su colección. Pero en esta operación también conoció a alguien que iba a cambiar su forma de pensar sobre los seres humanos, y sobre todo le haría aflorar sentimientos que nunca había tenido.

Mercedes era la mujer de Florito, el mayor distribuidor de cocaína en Chicago, que es como decir el mayor distribuidor de todo Estados Unidos. Mercedes le facilitó a Richard los números y las claves de las cuentas de su cliente, Don Julio, un acto que casi la cuesta la vida, tras la paliza recibida a manos de Apolo, el hermano de Florito, y un accidente de coche provocado, que la tuvo entre la vida y la muerte durante muchos meses de recuperación y rehabilitación. Pero, al menos, Florito la dio por muerta. Richard se encargó de filtrar unas grabaciones a la CIA para poder meter entre rejas a Apolo, y cuando finalmente terminó el trabajo, con más de cien millones de dólares en su cuenta, viajó a Chihuahua a buscar a Mercedes. Sabía que esa mujer tenía algo diferente, quizá que era la única que le había querido en su vida.

Este fue el final del libro La última bala, y que continúa aquí con muchos de sus personajes que vuelven a la vida de Richard. Pero no olvidemos nunca que, en esta obra, la realidad siempre supera a la ficción, y que lo que estáis a punto de leer, por duro o increíble que parezca, será tan real y tan extremo como la vida misma.

1

PARAÍSO EN TIJUANA

En esta hacienda en las afueras de Tijuana el sol se ocultaba por el horizonte creando un espectáculo de luz increíble, como siempre. El atardecer había sorprendido a nuestro protagonista, Richard Corbin, ajustando las válvulas de una de las Harleys Flathead WL de 1944 que tenía en su colección. La vida había cambiado mucho para él desde la última operación con Don Julio, y le había dado la solvencia económica suficiente para vivir siete vidas sin preocuparse por el dinero. Esa solvencia que cualquiera a su edad, ya superada la cincuentena, buscaría para quedarse en ese nivel de vida y no se le pasaría por la cabeza complicarse más una vez conseguido. Richard era feliz entre sus motos viejas, sobre todo cuando empujaba el pedal de arranque y escuchaba ese ronroneo que parecía saludarle, saliendo de un motor con más de setenta años desde que vio la luz por primera vez en la fábrica de Milwaukee. Richard se había subido a la moto, con un cambio llamado suicida, con el embrague al pie izquierdo y cambio en el depósito. A él no le gustaba ese embrague que se queda pillado y parece el de una scooter que se va soltando al acelerar. Este embrague de hombres, si pisabas había embrague y control de la transmisión y si no, podías darte por perdido, el descontrol de la moto estaba asegurado. Por su cabeza pasaban las mil peripecias y recuerdos de una vida que no había tenido desperdicio. Ahora vivía en su propia hacienda rodeado de sus motos, sus armas y, lo principal, con Mercedes, la exmujer de Florito, el capo de la droga mexicana en Chicago, que a punto estuvo de mandarlos al otro mundo a los dos.

El viento y el polvo parecían seguir la rumorosa moto al avanzar camino desde su taller, donde tenía las motos terminadas; una especie de nave iluminada y decorada con mil objetos de Harley Davidson junto a la casa principal.

Cuando dejó la moto, vio la silueta de Mercedes esperándole en el porche de la casa, lo cual no le extrañó, pues lo hacía todos los días; parecía esperar que algún día no volviese del taller. Lo que sí le extrañó fue el semblante serio que tenía en su cara, una mujer que era todo sonrisas y dulzura desde que estaban viviendo allí, apartados del mundo. Al menos hasta ese momento.

Richard subió rápido la escalera y preguntó:

—¿Pasa algo?

Mercedes, sin mediar más palabra y sin cambiar su expresión, le dijo con una voz que parecía que le costaba salir de su boca:

—Han llamado de París.

Corbin sabía, al igual que Mercedes, lo que significaba esto. Richard tenía un apartado de correos, de los pocos que quedan en París, donde le entregaban la documentación para los trabajos y encargos, y cuando llegaba alguna carta, el diligente funcionario le avisaba por teléfono. Cierto que le costaba mantener esto más que una oficina privada, pero no había querido cerrar aquel apartado intencionadamente porque, a sabiendas de que se estaba prometiendo retirarse, en su subconsciente no quería admitirlo. Sí, era feliz con Mercedes en aquel idílico paraíso, ¿por qué no había roto aquel cordón umbilical que le unía al mundo y a una vida que teóricamente había dejado? Nunca supo por qué.

Eso lo sabía su mujer. Sabía que él nunca dejaría este trabajo, era su vida; pero cuando llega el momento, duele.

Richard entró en casa mientras acariciaba levemente el hombro de Mercedes, como disculpándose de antemano por la decisión que podría tomar.

Richard llamó a París y preguntó por el funcionario que tenía comprado. Inmediatamente, se puso al teléfono y saludó con devoción:

—Monsieur, tiene usted una carta de España con varios documentos.

—Por favor, ábrala y dígame qué hay —le espetó Richard con ansiedad.

—Son unos documentos y un billete electrónico de avión a Londres.

—¿Quién firma la carta y para cuándo es el vuelo? —preguntó Richard con los ojos ya inyectados en la adrenalina que hacía tiempo que no sentía recorriendo su cuerpo.

—Lo firma un tal Armand y pone que le espera dentro de siete días para una reunión en el hotel Royal Café de Londres, y un bono de alojamiento abierto a su nombre.

—Perfecto, Françoise —le contestó Corbin—. Mándame una foto del vuelo y del bono —le dijo mientras colgaba el teléfono agradeciéndole su atención.

Empezó a recapitular: Armand era un financiero muy importante casi retirado que vivía en el levante español. Este tipo manejaba fortunas virtuales y le había conocido a través de un gran amigo y también financiero, Charles.

Lo que le extrañaba es que Charles no le hubiese llamado antes; él era de los pocos amigos que tenía su teléfono y que sabía dónde encontrarlo.

Pero no le dio tiempo a seguir pensando o elucubrando con este trabajo: al volverse vio la cara de Mercedes, que era lo más parecido a la expresión que se te queda en el rostro después de terminar de ver un drama shakespeariano. Las lágrimas caían de sus mejillas, aunque él veía que se las estaba intentando tragar con todas sus fuerzas.

Richard se acercó a ella y le acarició la cara; solo ellos sabían lo que significaba eso. Así se conocieron en Chicago, y todo lo que pasaron hasta llegar a estar juntos fue terrible: situaciones y problemas que cualquier otra persona normal no habría tenido ni en diez vidas, ellos los habían pasado en menos de tres años. Mercedes aún guardaba secuelas de aquel accidente en el que la intentaron matar los secuaces de Florito en Estados Unidos, por haber ayudado a Richard con aquellas claves de cuentas bancarias que había robado para él. Lo que no sabía Richard, y tardó en darse cuenta, es que aquella mujer habría dado la vida por él en aquel momento, y siempre. Había tardado, pero se había dado cuenta de que esa mujer le quería de verdad.

No cruzaron ni una palabra, solo se miraron; esas miradas que los dos conocían tan bien y que no necesitaban palabras; miradas de complicidad, de conocerse el uno al otro como si hubiesen crecido juntos. Aunque ella era mucho más joven que él, le entendía. Había pasado de ser la contable de Florito a ser la esposa obligada del mismo. Según decía el traficante, era la única de la que se podía fiar, pero la presionó para firmar todo tipo de documentos y ser el testaferro de sus cuentas bancarias y chanchullos mafiosos, a cambio de mantener con vida al padre de Mercedes, que era uno de sus sicarios. Hasta que, cuando consiguió lo que buscaba, mandó ejecutar al padre de la manera más rastrera, para que ella no tuviese vínculos familiares con nadie, algo que Mercedes nunca le perdonó y por lo que quiso buscar venganza.

En aquel minuto de silencio, en el que se podía cortar el aire, no dijeron nada, simplemente se miraron a los ojos, hasta que Mercedes rompió el hielo:

—¿Te vas a trabajar otra vez? Si no nos hace falta —dijo, peleando las palabras con las lágrimas para poder salir de su boca.

Corbin, por primera en su vida, tuvo nuevamente sentimientos que solo había vivido con Mercedes. Titubeó, como pocas veces había hecho en su vida, y le jodió. Ella era una mujer que le hacía feliz, no necesitaban nada y podían vivir en su propio paraíso sin ningún problema. ¿Estaba loco? Esto es lo que pensaría cualquier persona con sentido común. El problema era que, efectivamente, Richard estaba loco: loco por su trabajo, con sus miedos y alegrías, con sus tensiones y apocalípticos finales, que le podían llevar a la gloria o al cementerio, y Mercedes lo sabía desde el día en que le conoció. Sabía que era la mejor persona del mundo, pero que metido en berenjenales como le había visto era muy difícil pararle; le encantaba ese submundo patibulario en el que se movía.

—Ya lo sabes —contestó Richard—. Aquí soy feliz, pero me falta lo que me mantiene vivo, la ilusión, el sentir miedo de verdad. Casi nunca he trabajado por dinero. Siempre que aceptaba una nueva operación, todavía vivía de las rentas de la anterior. Pero había algo que necesitaba saber, quizá la curiosidad de saber cómo podía terminar aquello, y ahora mismo me mata la curiosidad por saber qué quiere Armand. Intuyo que será algo brutal, si no no me buscaría a mí, y eso es lo que me mantiene vivo, el volver a la acción. Llevo ya tres tiros dentro, y de verdad prefiero morir por el cuarto tiro que pasar mis últimos días pensando qué sería de mí si no hubiese aceptado el trabajo.

Ella le miró. Le conocía muy bien y siempre había pensado que si Richard era feliz sin ella, si la dejaba, no le importaría, porque solo pensaba en lo mejor para él. También era el único hombre que le había importado de verdad en su vida y estaba dispuesta a cualquier sacrificio por él, y se lo había demostrado.

—Sé que vas a ir a la reunión de Londres —afirmó Mercedes—. Y doy por sentado que aceptarás el trabajo. Te conozco y esa chispa que tienes ahora en los ojos hace mucho tiempo que no te la veía. Cualquier ser humano de tu edad y con tu dinero se retiraría con alguien que le quisiera de verdad. Pero sé que tú no puedes, en lugar de actuar como un jubilado tienes que ir a correr bajo los tiros, de los buenos y los malos, te da igual. Me sorprendiste cuando estaba en plena rehabilitación de mi intento de asesinato, en Chihuahua. Viniste a buscarme en los peores momentos de mi vida. Sé que no podemos vivir separados, pero contigo, si te corto las alas, serás infeliz y eso nunca lo he querido; quiero que disfrutes. Pero, por favor, vuelve y, si te plantean una locura como la de Don Julio, no la aceptes, aunque basta que te diga esto para que, sin dudarlo, le digas que sí a Armand. Incluso no le darás tiempo a contarte de qué va la operación para aceptarla.

Richard no le contestó, simplemente la miró y esbozó media sonrisa que ella conocía; esa sonrisa de niño pillo y canalla que la encandiló, pero que sabía que era el arma principal de Richard. Si le explicaba sus motivos, le convencería, pero por encima de todo, ella quería que fuese feliz y se quedó en silencio.

Aquellos días hasta la partida de Corbin fueron de felicidad extrema. Ninguno de los dos hablaba del tema y solo se dedicaron a disfrutar el uno del otro; los dos sabían que podían ser los últimos momentos juntos. Ya lo explicaba Corbin en La última bala: cuando entras en este negocio, ya sabes que en ese mismo momento hay una bala que lleva tu nombre; tu trabajo es que esa bala tarde lo más posible en entrar en la recámara de un arma que te esté apuntando.

Por fin, llegó el día de preparar las maletas. Richard abrió el armario y allí estaba su colección de M-65, la chaqueta militar que le había acompañado por medio mundo, con cuatro bolsillos y uno interior que siempre cosía para llevar la documentación importante. Le estaba un poco grande, ya que con la vida de tranquilidad que llevaba en la hacienda había perdido peso, lejos de los desenfrenos posteriores a un día de trabajo, que podían terminar en la cárcel, en el cementerio o en el puticlub más cercano. Había tenido que renovar muchos M-65 a lo largo de su vida por tener que salir corriendo de hoteles, dejando atrás todas sus pertenencias cuando estaban a punto de acribillarle, o los había destrozado al revolcarse en cualquier reyerta o trinchera del mundo. Habían pasado más de cuarenta años desde que compró el primero y nunca lo había cambiado por otra prenda. Era como su mono de trabajo, y cuando abrió el armario, se le iluminaron los ojos: volvía a la vida.

Preparó una pequeña bolsa a prueba de agua de 30 l de capacidad con lo más indispensable. Para su trabajo solo necesitaba pantalones tácticos con bolsillos, camisas tácticas con charreteras y calzado de intervención cómodo, pero con suela que le permitiera correr por las calles, y unas botas de gore tex por si lo complicado tenía lugar en mitad de la jungla; como siempre, todo de la marca 5.11, la que más seguridad le daba, la más cara, pero la que sabía que nunca le daría problemas, hiciese el tiempo que hiciese o le dieran con lo que le dieran. Lo que cada vez era más difícil era transportar armas en los aviones, pero gracias a su larga vida de nómada conocía a lo mejor y peor de cada país para que le facilitaran su arma favorita, la Glock 26 o la 19, ambas de 9 Parabellum que, para él, era lo mejor que se había inventado. Aunque le encantaba la Colt 1911 del 45, que le parecía espectacular, sobre todo su masa y potencia de disparo, con una suavidad extrema, pero solo cargaba siete balas y eso, en un tiroteo, no es lo mejor, es un gran hándicap, si tenemos en cuenta que cualquier Glock puede soportar el cargador de 33 disparos. Aunque la Colt no le gustaba como arma para las refriegas, en su colección tenía varias que habían estado en la Segunda Guerra Mundial.

Ya en la puerta, al final de la escalera, con el M-65 puesto y la bolsa en la mano, le esperaba el guardián de la finca para llevarle al aeropuerto, y junto a él estaba Mercedes. Simplemente le miró y le susurró al oído: «No te vayas, canalla», mientras le agarraba de la mano y, como en su primer encuentro, la dejó caer suavemente mientras se alejaba. Los dos se iban a separarse nuevamente, pero Richard pensaba volver. De momento, hasta la fecha, siempre regresaba; más o menos maltrecho, pero regresaba.

Levantando una leve polvareda, el coche se alejó de la casa mientras Mercedes, de nuevo apoyada en el porche, veía como se marchaba Richard. La vez anterior fue en Chicago y en aquella ocasión dudó mucho volver a verle. Richard sería un canalla, como ella decía, pero tenía honor y palabra, y los anteponía muchas veces a la razón, lo que le había creado muchos problemas.

Cuando el coche llegaba a la pista que salía de la hacienda, Richard pensó en la definición de canalla, la última palabra que le había dicho Mercedes, una definición que muchas veces él había explicado: «Canalla es aquel que se revuelca en la mierda, consigue salir y vuelve a meterse en la mierda. Si eso es ser canalla, sí, soy un canalla». Mercedes no era tonta y sabía por qué se lo decía.

Tras más de una hora de camino, al fin llegaron al bullicioso aeropuerto de Tijuana. Esta ciudad es la más próxima a Gringolandia: aquí tienes la valla y al otro lado el supuesto paraíso. Una valla que llega al mar y continúa más allá, como las más de diez mil cruces que hay colgando a este lado del muro, en recuerdo a los que murieron intentando dar el salto a la prosperidad. Sin embargo, a menudo dicha prosperidad iba unida a la delincuencia: así funciona el mundo y Corbin bien lo sabía de sus tiempos de infiltrado y de cuando había trabajado para los grandes cárteles de la droga. Había conocido a todos los grandes y es de los pocos que había sobrevivido. Su manera de actuar era pensar siempre que el animal que tenía enfrente, aunque no supiera escribir, era dios, pues le podía dar o quitar la vida de inmediato. Con esa mano izquierda sobrevivió Richard a esos momentos de auge y caída de los mayores cárteles del narcotráfico, saliendo muchas veces por los pelos de las emboscadas. Pero si quieres un negocio en el que te paguen en efectivo, este es el único que existe: proveer de armas a los señores de la guerra.

Estas calles de camino al aeropuerto le traen muchos recuerdos a Corbin; los locales de narcocorridos siempre le han encantado. Allí es donde se alaban las fechorías de los grandes delincuentes con canciones, en un ambiente que, entre el tequila, la cerveza y la música, te pueden hacer sentir sensaciones irrepetibles, ¿o será que todos los lugares patibularios le encantan a Corbin, y el problema es él? Más de una vez lo había pensado.

En el aeropuerto se despidió de su chófer que, por experiencia propia, manejaba un Chevy Suburban, puesto que su azarosa vida le había enseñado que era el mejor vehículo que se puede comprar en México. Sirve para ir por el campo y puede saltar cualquier barricada en la carretera, aunque en este caso, el vehículo va más pesado porque Richard lo había comprado blindado, lo que supone mil kilos más de peso en la camioneta. A Richard le habían disparado muchas veces en un Chevy de este tipo, y sabía lo que pasaba tras un tiroteo de quinientos tiros por minuto: o morías o tenías un ataúd blindado como protección.

Richard comprobó los billetes que le habían enviado y no pudo evitar dibujar una leve sonrisa: el vuelo era Ciudad de México-Londres en primera clase. No cabía duda de que su amigo Charles estaba detrás de esto: solo él sabía que vivía en México. Aún le asaltaba la duda de por qué no le había llamado él. Esperaba que no hubiera gato encerrado y que detrás de esta reunión no estuvieran los Flores de Chicago tendiéndole una trampa. Estaba empezando a pensar como en un operativo, en el cual nunca te puedes relajar y siempre tienes que localizar todas las salidas antes de entrar en cualquier sitio. Volvió a sonreír al pensar que debería estar jubilado en vez de nuevamente en acción. Y, lo peor de todo, era que se sentía realmente bien.

2

REUNIÓN EN LONDRES

«Los viajes en avión no son como antes», pensó Richard. Él había vivido la época dorada de los vuelos aéreos, cuando no existía esta globalización en la que todo el mundo puede viajar, pero apretados como sardinas y haciendo el negocio redondo para las compañías aéreas. La atención al cliente no era, ni por asomo como antaño, y eso que viajaba en primera clase, y eso que cobran seis o siete veces más que en los vuelos de clase turista por ocupar el espacio de ese número de asientos normales. Hacía mucho que Corbin no viajaba en clase turista, pero sabía que esta globalización e intento de igualdad entre todos los seres humanos iba a terminar muy pronto, porque a los que manejan el poder no les interesa esto, y se les está yendo de las manos, y se tendrá que regresar al modelo en el que solo viajan unos pocos a precios prohibitivos.

Tras una escala en Ámsterdam, la central de KLM, Richard volvió a tomar un vuelo, ahora ya sí, a su destino final, Londres, al aeropuerto de Heatrow, por supuesto (nuevamente veía que su amigo Charles estaba detrás de la operación: sabía que él odiaba los demás aeropuertos de Londres, que se hallaban a unas distancias indecentes).

La entrada al Reino Unido no presentó mayor problema, a pesar de haberse salido de Europa; Corbin conocía muy bien a los británicos. Había pasado muchos años trabajando con la compañía Outcome, cuyo gerente es su gran amigo Lawrence, en el centro de Londres, en Regent Street, al lado de su hotel. Hacía mucho que no le veía, desde la operación con Don Julio, en México (La última bala, editorial Luciérnaga, 2018), operación que le obligó a recluirse en Tijuana, con medio mundo y las principales agencias de inteligencia persiguiéndole. Aunque parezca extraño, Richard prefería esta vida, nuevamente en Londres, frente a la oficina que fue su casa durante años. Imborrables recuerdos asaltaban su mente cuando llegó al hotel Royal Café. ¡Cuántas veces había andado por esa zona y se había perdido por los tugurios más oscuros del cercano Soho londinense con su amigo Lawrence, el magnate de los traficantes de armas en el mundo por aquel entonces!

El hotel Royal Café, un antiguo cinco estrellas a la británica, como siempre contaba con una ubicación y unas instalaciones perfectas. Por defecto profesional, al entrar en la recepción, Corbin no pudo evitar buscar un camino de salida rápido y mirar si había alguien extraño en el vestíbulo, alguien que desentonara con el entorno.

En recepción, el amable empleado le indicó a Corbin que disponía de un bono de tiempo y gastos ilimitados en el hotel; todo iría a la cuenta del que efectuó su reserva. «No está mal», pensó, teniendo en cuenta que la habitación era una júnior suite de más de mil euros al día.

Las habitaciones tan modernas y limpias de este tipo de hoteles chocaban con el glamur de su antigüedad, y para nuestro anfitrión perdían todo el encanto al ponerles una cama enorme de dos metros y televisores Bang & Olufen. El sabor y olor a humedad de los años y de las personas que por allí habían pasado desaparecían y se convertían en espacios demasiado fríos. Corbin no necesitaba dinero, podría haberse pagado él mismo la habitación sin problemas después de su último trabajo, pero en esta vida hay que aprovechar todo lo que sea gratis.

La reunión con Armand estaba programada para el día siguiente a las cinco de la tarde en el pub del hotel. No le extrañaba que fuese ahí, no era un lugar discreto, pero la mitad de los clientes eran del MI6 (servicio secreto británico) y, la otra mitad, delincuentes de alto rango, de los que usan el bolígrafo y no la Glock para cometer sus delitos.

Aquella tarde se la pasó caminando por las calles aledañas y con historias que rodeaban el hotel, observando cómo había cambiado todo: donde antes había tiendas underground, de punkis o de música, ahora solo estaban las grandes franquicias que puedes encontrar en cualquier esquina. Cada vez está más convencido de que este sistema de vida se va a terminar, y muy pronto. Esto no es lo que querían los que de verdad gobiernan el mundo, los grandes magnates que no aparecen en la prensa, que han conseguido una igualdad entre los seres humanos que no buscaban y se van a encargar de devolvernos al estado de simples mortales obedientes, y no tardaremos en verlo. El pistoletazo de salida para esta involución ya se ha dado.

Se tomó unas cuantas pintas de cerveza, intentando encontrar una que estuviese fría de verdad: la normal era del tiempo y la lager, fresca. Venía mal acostumbrado de México, que en cuanto a la cerveza, como en muchas otras cosas, eran unos maestros.

A Richard no le costaba nada entablar conversación con cualquiera, aunque fuera con los cerrados habitantes del centro de Londres. Al poco de pedir su segunda cerveza ya estaba charlando con su vecino sobre el Brexit y la independencia de Escocia, los temas favoritos de cualquier inglés. Ese es el tema principal de sus conversaciones desde el principio del imperio: la política. Por motivos de trabajo, Richard había tratado con muchos ingleses, y la conclusión a la que había llegado era que el Reino Unido no producía nada, tenía tapaderas como industrias. De lo que realmente vivía era de la City, de los instrumentos y documentos financieros y garantías que allí se fabricaban. Es la capital mundial de la trampa. Cuando el Reino Unido se salió de Europa, era el peor sitio del mundo para invertir, por eso se fueron, para no tener vigilancia sobre sus operaciones y disparar documentos falsos y verdaderos (en igual cuantía) hacia cualquier país del mundo, por ejemplo, el negocio de la Lloyds con seguros y reaseguros de carga y grandes commodities, u operaciones bancarias sobre movimientos que la mayoría de las veces no se realizan: ese es su verdadero negocio. Se habla mucho del banco HSBC con sus blanqueos de dinero y garantías falsas, sale en todos los noticiarios, pero de la City (el centro financiero de Londres) no se habla. Es admirable cómo defienden su país hasta en sus trampas.

Después de pasar una noche en su magnífica habitación, Richard estaba incómodo, le faltaba algo. Estaba acostumbrado a tener su Glock a un palmo de la mano mientras dormía, si es que no la tenía agarrada debajo de la almohada. Esta costumbre la había aprendido en sus primeros trabajos de venta de armas: él tenía que ir a que le firmasen los contratos de compra y después llevárselos a Lawrence para que ejecutaran las garantías y Outcome cobrase antes de entregarles nada. Unas garantías que, en muchos casos, eran de la City londinense que cobraba por hacer esos papeles que tenían el mismo valor que un euro de corcho, pero que el banco receptor aceptaba y pagaba. Solo eran números reflejados en un papel, no movían billetes, como tuvo que hacer Richard en alguna ocasión. La experiencia más fuerte que vivió fue cuando se llevó una maleta del Zaire llena de dólares para transacciones internacionales por medio mundo, uno de los caprichos de Kabila, el gorila que fue presidente de aquel país gracias a la CIA y a la empresa Outcome de Lawrence, y que era una anécdota que helaría la sangre del más avezado. Corbin estaba de vuelta de todo esto, sabía casi siempre hasta dónde se podía llegar, no era como en las películas. Había visto en su vuelo una película, El último hombre, que iba sobre un comando americano en Afganistán en el que mueren todos menos uno. Cuando ven que un niño les descubre, no le disparan porque es un muchacho, y este les delata inmediatamente y ahí empieza el lío. En la vida real, el joven se habría llevado un disparo del calibre 50 en la cabeza. La única norma que tienen los marines es la de «no man is left behind» (ningún hombre queda atrás). Esa es su única ley y norma de guerra en los cuerpos de élite de Estados Unidos, con los que también había trabajado Richard en multitud de ocasiones y donde tiene grandes amigos. En las guerras estadounidenses, la mayoría de los soldados no dependen del ejército, sino que son contratados a las principales agencias de colocación; no son militares, así que, si mueren en combate, no cuentan como bajas y no llama la atención del público en general. Teniendo todo esto en cuenta, el muchacho afgano no habría tenido la menor probabilidad de seguir viviendo ni un segundo más. La figura de aquel mercenario romántico que iba de guerra en guerra por el planeta se había acabado; ahora solo se podía entrar en una empresa que te colocaba en los conflictos aunque, eso sí, oficialmente. «Qué mierda de mundo», pensó Richard, «y la gran mayoría del planeta desconoce estas cosas, que manejan sus gobernantes y que ocultan, siempre por su bien».

El primer día en Londres lo pasó con tranquilidad, y lo primero que hizo fue llamar a su amigo Lawrence.

—Law, soy Richard, estoy en Londres.

—¡No jodas! ¡Sigues vivo, hermano!

—¿Nos podemos ver?

—Yo estoy retirado, hermano. Tras nuestra última operación me marché de Outcome. Bueno, lo que pude, ya sabes que de allí no se sale nunca, no lo eliges tú —contestó Law.

—Esta tarde tengo una reunión a las cinco en el Royal Café —le dijo Corbin—. Enfrente de tu oficina. ¿Te veo allí sobre las nueve? Y, si puedes, ¿me mandas algún aparato a la recepción para tenerlo antes de bajar?

—Ok —fue la respuesta. A ninguno de los dos le gustaban demasiado los teléfonos, y más conociendo la facilidad con la que se intervenían, ellos habían vendido aquella tecnología en sus inicios.

Corbin, como siempre, bajó media hora antes de la reunión en el pub. Tenía que mirar salidas y comprobar si habían preparado alguna encerrona. No sabía si el verdadero Armand sería el que acudiría a la reunión o un enjambre de sicarios de cualquier cártel del narcotráfico. Amigos ya no le quedaban y cualquier agencia de inteligencia intentaría pillarle para que les contase lo que muy pocos sabían de este mundo. Antes, había pasado por recepción a recoger el aparato que le tenía que enviar Lawrence: le habían entregado una pequeña caja con un lazo rojo. «Este Law y sus mariconadas», pensó, y se dirigió derecho al baño para abrir el paquete. Después de quitarle el papel multicolor que la envolvía, dentro de un trapo salió una pistola Walther PPK de 9 mm.

—Mierda —dijo Richard—. Una mariconada del 380 —se le escapó. Aquella pistola iba bien como defensa en un bolso o en manos de James Bond, pero para la vida real, y más en caso de tiroteo, poco poder de parada tenía esa arma, pero era la favorita de Law, y en menor calibre, el 7,65. Amartilló el arma y colocó una bala en la recámara; se la introdujo en el bolsillo de su pantalón táctico que, estando sentado, le quedaba a la altura y al alcance de su mano izquierda. Era capaz de disparar con las dos manos, pero con la izquierda era más efectivo, y con ese hierro había que ponerlo todo por parte del tirador.

Tras el recorrido de rigor por el hall del hotel se dirigió al pub, donde eligió, como siempre, una mesa con la espalda contra la pared para poder vigilar la entrada, una costumbre que le había salvado muchas veces la vida (llevaba tres años inactivo, pero las buenas costumbres nunca se pierden).

Pidió al camarero una copa de ron Zacapa X0 que, para él, era el mejor ron del mundo. Siempre hay que pensar que el que vas a tomar va a ser el último y, por ello, pedir siempre el de mejor calidad. Le trajeron la copa junto a la nota para firmar para cargarlo en su cuenta. «No está mal, cien libras una copa. Estos sí deben pensar también que es el mejor ron del mundo».

A las cinco en punto vio aparecer por la puerta del pub una imagen que le tranquilizó: era Charles, que venía acompañado de Armand, y que le saludaban con una enorme sonrisa. Richard aprovechó este momento para guardar la pistola nuevamente en el bolsillo del pantalón (la había dejado fuera, debajo de su pierna izquierda, por si tenía que salir corriendo a la hora de la reunión, todo dependía de quién entrase por la puerta).

Richard se levantó y se fundió en un abrazo con Charles, mientras le decía al oído:

—Cabrón, sabía que estabas detrás de esto. Haberme llamado tú directamente y nos evitamos que casi os pegue un tiro.

—Ahora lo comprenderás, Richard —le contestó Charles, mientras Armand, con una amplia sonrisa, extendía la mano para saludar a Corbin.

Armand era un tiburón financiero que manejaba las mayores operaciones que se puedan imaginar en el mundo. Controlaba todo desde internet, donde está el presente bancario, no el futuro. Él sabía cómo manejarlo y acceder a lugares donde otros lo pierden todo y de donde él sacaba beneficios increíbles. La última vez que se habían visto con Armand fue en el Levante español, donde este vivía, con un espectacular arroz regado con los mejores vinos. Era un gran tipo que sabía lo que se hacía en un mundo en el que lo más fácil era cagarla. Pero él había llegado a lo más alto, lo había conseguido. El problema es que los tiburones nunca se cansan de comer otros tiburones o de ganar más dinero, como debe ser un auténtico depredador.

Hacía mucho tiempo que Charles y Richard no se veían. Eran grandes amigos y Charles era de los pocos que conocía realmente a Corbin. Con él se había sincerado como nunca y habían creado una amistad inigualable y muy difícil de romper, a pesar de que todos los que les rodeaban lo habían intentado. Con la edad, en lugar de conocer más gente y tener más amigos, se van teniendo cada vez menos. Ya no aguantas tanto y no soportas perder el tiempo escuchando a alguien que jamás lo hará con reciprocidad.

Se sentaron los tres en la mesa que ocupaba Richard y fue este el que inició la conversación:

—Bueno, Charles, ¿por qué no me dijiste que estabas tú detrás de la operación, que seguro me vais a plantear, aunque ya sabes que me olía que era cosa tuya?

—Tenemos algo muy gordo —contestó Charles—. Algo que no debe saber nadie más que los implicados. Ya sabes cómo es este mundo. Si alguien se entera de los datos, nos caerán encima las agencias de inteligencia de todo el mundo, además de todas las mafias que andan detrás de esta operación.

—Te cuento un poco cómo es el negocio —cortó Armand, con esa voz tranquila y ese don de gentes que le habían llevado hasta donde estaba—. Se trata de una cuenta corriente que hay en Marruecos, una cuenta que en estos momentos puede superar los quince mil millones de euros. Allí depositan todo el dinero los mayores traficantes del Norte de África, incluidos gobernantes y monarcas de muchos países. Allí meten sus comisiones y ganancias ilícitas, y nadie se entera. Esa cuenta está a nombre de algo que te sonará mucho, de un testaferro, un tipo que conocemos y que nos puede facilitar el acceso a la cuenta. No le vamos a quitar el dinero, porque duraríamos poco tiempo vivos, y lo peor es que no tendríamos hacia dónde correr, tal es el nivel de los implicados. Pero ese tipo, al que llaman Geco, nos facilitaría un instrumento financiero, un SWIFT o un documento para poder garantizar con ese dinero otras operaciones. Esto implica unos gastos muy importantes, pero uno de los señores de Colombia adelantaría los fondos. Estamos hablando de beneficios en la operación de miles de millones para repartir. Esa garantía que nos dé el banco, la manejaríamos con un trader[1], que convertiría los beneficios obtenidos de esas cantidades en infinitos, avalando operaciones de commodities con ese dinero, que seguiría depositado en la cuenta. Nunca se tocará el capital, no sacaremos ni un euro. Geco está ahora en Casablanca y, si quieres aceptar el trabajo, tienes que ir allí para sentarte con él. Te digo la verdad: entrar en esos países a realizar este tipo de negocios es complicado, con uno de los cuerpos policiales y de gobernantes más corruptos del mundo. Por eso hemos pensado en ti. Sabemos que estás retirado pero, gracias a Charles, te he localizado, y lo que queremos es que organices un equipo para realizar la operación. Tú tienes contactos en todo el mundo. Queremos que tires con ellos y hables con los colombianos y con el trader. Nosotros tenemos al Geco y el dinero, pero detrás de este hombre y esta operación está medio mundo. Geco es un bocazas que le gusta el whisky más que a las angulas el agua. Tú tendrías que controlarle y hacerle firmar lo infirmable, y tirarnos todos al vacío. De momento, cualquier tipo de gastos para ti y para tu equipo corre de nuestra cuenta. Solo dime qué opinas de todo esto.

Richard no mostró ningún asombro, pues, realmente, no le sorprendía. A cualquier persona que le hables de operaciones de este tipo no te creería, pero él había visto esta clase de cuentas en El Salvador y en muchos otros países. Lo que le sorprendía es que solo hubiese quince mil millones, tratándose de gente del gobierno y de los traficantes del Estrecho. No dudaba que hubiese mafiosos nigerianos también en esa cuenta. Vamos, lo mejor de cada casa, así que, sin pensárselo mucho, respondió a Armand con la seguridad que da el saber de lo que estás hablando:

—Muy bien, Armand, tú sabes igual que yo que el mundo está lleno de ofertas y de operaciones de este tipo, pero si tú has hablado con Charles y le has dicho que me busque es porque algo más has investigado y no me lo has contado a la primera de cambio. Tú no eres un tipo que se crea lo primero que le cuenten, como yo. Nos tiramos al vacío sin pensarlo dos veces, pero nos tiramos, no lo dudes nunca, pero con la seguridad de que vamos a por algo, como tú debes saber.

Armand echó una mirada a Charles y este asintió con la cabeza. Entonces abrió su maletín y sacó un montón de papeles. Eran extractos de cuenta bancarios del Banco Marroquí del Comercio e Industria, el BMCI, cuyo propietario mayorista y corresponsal era el BNP francés. Richard tomó las hojas y las miró una por una. Había movimientos millonarios tanto de entradas como de salidas de capitales, pero lo mejor era su saldo medio anual, que figuraba en la última página de aquel informe definitivo: 17.000.646.525 millones de euros.

Richard miró y remiró, buscando alguna burda falsificación en los sellos o en el documento y miró a Charles, que sabía que era un experto en relación con documentos oficiales: era el mejor, te podía dar un contrato de veinte páginas firmado por el propietario más falso que Judas y nadie sería capaz de encontrar fallos. Así que Richard le preguntó:

—Charles, tú has visto esto y lo has revisado, ¿es bueno con seguridad, al ciento por ciento?

Charles contestó sin titubear:

—Richard, yo no te habría metido en este embolado si no tuviese la seguridad de que esto es bueno. El documento es bueno, está hecho por el banco. Puede haber alguien que sea mejor que yo y me la pueda pegar, pero tenemos un contacto dentro del banco que nos ha mandado un pantallazo de la cuenta, es decir, una foto con el móvil de la pantalla, con esos mismos datos. Marruecos ahora mismo es el mejor país del mundo para estas operaciones. Es como en el bar de Ricks en la película de Casablanca. Allí están todos los aventureros y estafadores financieros del mundo intentando sacar tajada. Nosotros tenemos la ventaja de tener al Geco, el que firma, además de los oficiales bancarios y puestos muy altos del gobierno de nuestro lado. Sabes que si no es así, Armand no mueve un dedo en una operación de este tipo.

—Ok —respondió Corbin—. Vamos a resumir: me estáis planteando una operación en la que es muy fácil que te vuelen la cabeza en el primer asalto. Tendría que montar un operativo para viajar primero a Marruecos para comprobar las cosas, y después seguir el rumbo que marque esta operación por el mundo y ver cómo y con quién la trabajamos. Sé que si estáis aquí es porque todo esto es verdad. Hay que hablar con Geco y con los bancarios marroquíes lo primero. Dejadme que lo organice esta noche. Tengo una reunión a las nueve con Lawrence, al que tú conoces, Charles, y luego llamaré al equipo y a los abogados en Estados Unidos para plantearles el negocio. Todos estos están como yo, retirados después del último golpe a Don Julio, en México. Así que, si acceden, será por lo mismo que yo, porque no podemos estarnos quietos. Si os parece, mañana al mediodía nos vemos en el Greenhouse, que Charles como buen experto gastrónomo conoce, en Mayfair, en frente de Hyde Park.

Charles asintió al momento. Conocía muy bien el restaurante. La última vez que cenó con Corbin fueron allí; hacían cocina francesa y tenía dos estrellas Michelin. Es de lo mejor que se podía comer en la ciudad donde la malísima gastronomía inglesa sobresalía por su mediocridad.

Pero la principal razón que tenía Richard para elegir ese lugar era que nunca se deben de repetir dos reuniones en el mismo sitio. En los hoteles buenos los servicios de inteligencia del país suelen tener en nómina a los camareros, y más aún a las camareras de habitación, que son las que colocan micrófonos o revuelven los papeles. Nunca hay que dejar un arma o algo sospechoso a la vista o al día siguiente Scotland Yard estará en la puerta. Esto ocurre en los grandes hoteles de todo el mundo y, por ello, no es aconsejable tener una conversación, aunque sea por teléfono, en una habitación: hay que buscar micrófonos y hablar a través de una línea segura, puesto que habrá montones de oídos escuchando.

—Bueno, pues mañana nos vemos a las doce del mediodía en el Greenhouse —sentenció Armand, mientras Charles y Corbin se fundían en un abrazo. Este último dijo:

—Hoy voy a ver a Law, pero mañana por la noche tenemos que celebrar que seguimos vivos.

Charles era de los pocos de los que se fiaba Richard, y Armand era un tipo serio, pero todavía tenía que ver si su equipo seguía activo y decidían aceptar el trabajo.

Richard se tomó un ron Zacapa más antes de salir del hotel. Tenía que recapacitar un poco sobre lo que le habían ofrecido. La verdad es que no esperaba algo diferente, es decir, algo muy gordo. Si lo aceptaba, sabía también los riesgos que corría. A estas alturas nadie le iba a engañar; el dinero no lo necesitaba, pero quizá este fuera su último trabajo, como siempre pensaba o autoengañaba. No estaba preparado para dejar atrás esta vida de incertidumbre, estrés y adrenalina: solo pensarlo, se ponía enfermo. Podía escribir sus memorias, pero nadie le creería; solo los malos harían cola para ir tras él. El mundo estaba cambiando muy rápidamente y se acercaba una crisis mundial. Todos los especialistas lo saben. Esta guerra comercial entre China y Estados Unidos tiene que explotar por algún lado, y más aún cuando la mayoría de la deuda pública emitida por Estados Unidos la han comprado los chinos, y eso es insostenible.

Internet ha generado unas posibilidades tremendas de manejar dinero sin tenerlo y sin que exista. Todos los grandes bancos, a nombre y a través de otros, claro, sin que figuren ellos, están comercializando con valores que no existen e intereses que superan un ciento por ciento mensual, algo que prohíben las leyes bancarias, pero que ellos trabajan con otras sociedades de trading, que son propiedad suya, las famosas PPP. Las plataformas de alto rendimiento, las cuales no pueden operar en banca comercial, solo lo hacen de forma privada. Esta es una de las grandes trampas financieras: de las inversiones en PPP, un 70 por ciento son timos o se pierde todo lo invertido pues van a alto riesgo para conseguir un porcentaje más elevado de beneficios. Luego está el otro 30 por ciento (entre los que se incluye Armand), que funciona lentamente y controlando riesgos, y que proporciona una pequeña fortuna todos los meses. Cuando preguntas a estos inversores si compran criptomoneda, oro, commodities, etc. (en lo que se basan estas operaciones), los listos dicen que ellos no tienen nada, que solo compran y venden quedándose el beneficio el mismo día. Solo los profesionales sobreviven: en esta vida, hagas lo que hagas, bueno o malo, para sobrevivir tienes que ser el mejor.

Todavía con la cabeza llena de dudas, Richard se levantó, salió del pub del Royal Café y se dirigió hacia la calle. Notó que le miraban los ejecutivos, delincuentes y espías allí sentados con sus trajes de mil libras y él, como siempre, con su M-65, camisa y pantalón tácticos. La reunión había salido bien y no era la trampa que esperaba. Por un momento, eso le hizo pensar que tal vez él mismo estaba buscando que algo saliera mal y se acabase todo. Richard había visto mucha mierda en sus años de trabajo, tanto como corresponsal de prensa en los conflictos bélicos como vendedor de armas por todo el mundo. Se había infiltrado con los narcos mexicanos, había convivido con todas las guerrillas de Centroamérica o de África, había estado en la guerra de Yugoslavia, así como en todas las guerras del Cáucaso soviético, Chechenia, Armenia, y un largo etcétera. Quizá es que ya llevaba mucho tiempo metido entre la porquería, un tiempo que le había permitido ver y conocer la realidad del mundo, quién lo mueve y de qué manera. Había tratado con este tipo de redes, y lo principal para triunfar era siempre lo mismo: no tener escrúpulos. Él no los tenía y era el mejor en lo suyo, pero la verdad es que había llegado a una edad en la que le costaba correr agachado esquivando disparos. Y más sabiendo que se estaría matando por un millonario que vivía en Ginebra forrándose con sus ventas, la muerte de la gente y a costa de sus necesidades, cambiando un país o un gobierno a su antojo, haciendo caer o subir el precio de los alimentos en su propio beneficio, y cosas por el estilo. Estas organizaciones han aprovechado la globalización para esquilmar a los ciudadanos, lo cuales no quieren verlo y encima defienden a sus gobernantes, hasta que al final la situación explote.

Richard se dio cuenta de que se estaba poniendo demasiado filosófico mientras cruzaba Regent Street (es un problema cruzar las calles en Londres; siempre hay que mirar a un lado y a otro para comprobar que no vienen coches, y Richard nunca se había acostumbrado a eso). A menos de doscientos metros del hotel estaba la oficina de Lawrence, Outcome, que unía un montón de empresas que se encargaban de pagar y cobrar la entrega de armas no oficiales y, muchas veces, las ventas que no podían hacer los gobiernos directamente se canalizaban por aquí.

A Richard le seguía imponiendo aquel inmenso portalón de la calle Regent. Era como entrar en el siglo pasado, en una Inglaterra victoriana que seguro que sería mejor que esta; al menos en esa época tenían honor.

Ya no había portero con librea, sino un señor mayor sentado junto a un guardia de seguridad, al que el primero agarró por la chaqueta cuando el vigilante intentó preguntar adónde iba Richard. El señor mayor dijo:

—Buenas tardes, señor Corbin.

Tres años después se seguían acordando de él. No había mucha gente como él, que hiciese bien su trabajo y, sobre todo, que se llevase bien con todo el mundo. Corbin, por las buenas, te daba la vida, pero a las malas te la quitaba y seguía durmiendo tan tranquilo.

La puerta de Outcome seguía igual, con una cámara de infrarrojos que se dirigía a ti desde que entrabas por el portal hasta la entrada de la oficina. Era pronto, las 20.30 horas, pero Law sabía que Richard siempre llegaba antes a las citas.

Le abrió una secretaria elegante, morena, con el pelo largo y que, sin duda, sería muy inteligente, pero a la que le faltaban las voluptuosidades de las anteriores, un glamur que le daba su esencia a la empresa.

En cuanto escuchó el timbre, Lawrence vino corriendo por el pasillo, con la misma pinta de hípster pelirrojo de hacía tres años. Había ganado peso nuevamente (la buena vida, o la mala, según lo mires), pero seguía luciendo sus chaquetas tipo príncipe de Gales y su barba pelirroja de moderno treintañero, aunque era contemporáneo de Richard y ambos habían pasado de la cincuentena hacía mucho tiempo. Se fundieron en un abrazo de los de verdad:

—Hola, hermano, cómo te he echado de menos —dijo Law.

Aquel abrazo solo se interrumpió cuando apareció un tipo alto de menos de cuarenta años y con camisa y corbata de marca. Impecable. Law se lo presentó.

—Mira, Richard, este es Bob, mi sustituto en la empresa. Yo solo vengo cuando hay algo gordo.

—Algo gordo o que nadie sepa cómo salvar el culo al que está en mitad de un lío, ¿no?

—El mítico señor Corbin, supongo —dijo el tal Bob.

—No, Bob. Soy Corbin, el inmortal, el que ha sacado el culo muchas veces vivo gracias a Law. Si tuviera un problema, no dudes en que no te llamaría a ti.

Como un niño maltratado y agachando la cabeza, Bob volvió a su despacho mientras Law y Corbin entraron en la sala de juntas.

—¿No te gusta mi sucesor?

—¿Tu sucesor? ¿Un puto ejecutivo con tirantes para tratar con la gente más mala y peligrosa del mundo? ¡No jodas, hermano! No tiene media hostia.

Law rompió a reír.

—Es licenciado en Ciencias Políticas y habla cinco idiomas, y la secretaria tiene un máster en Relaciones Internacionales. Esto ya no es como antes, hermano.

Richard también reía.

—¿Ciencias Políticas? Eso no sirve de nada para trabajar en este campo. Joder, Law, tú empezaste en el negocio conduciendo una caravana de mulas cargado de armas por las montañas de Afganistán, cuando te quedaste sin dinero para llegar a la India en una vieja furgoneta Volkswagen. Yo empecé firmando contratos en Armenia, salvando la vida al tonto de tu cuñado, que casi nos mete en un lío a los dos, pero un lío de los nuestros, de los que casi nos cuesta la vida. ¿Este soplapollas nos iba a sacar de alguna, como me sacaste tú mil y una veces?

—No es que te sacara —contestó Law—. Se trataba de dónde te metías. Nunca decías que no; eras el mejor y mi mejor amigo, hermano. Vamos a tomar unas cervezas. El Black Dead, el pub que te gustaba en el Soho, ahora es una taberna mexicana, pero podemos ir al único patibulario que queda en la zona, el Iron Still, un bar de moteros con música rock y cervezas. Somos los últimos de una estirpe, Richard, y supongo que si estás aquí será por que me tienes que contar algo.

El Iron Still no defraudaba las expectativas: era un bar oscuro y sórdido en un callejón cerca de Piccadilly, pero que a la vez parecía estar a un mundo de distancia. Ponían música rock en su volumen justo y, lo mejor de todo, tenían cerveza por fin fría en aquel Londres de los milenials que parecía haber perdido todo su glamur.

Se sentaron en una mesa alta con dos taburetes, peleando por quién se quedaba mirando hacia la puerta (en eso ganaba siempre Richard, Law había perdido reflejos).

—Law, estoy en el dilema de mi vida. Sabes que con lo que ganamos en México podría retirarme igual que tú. Me han llamado unos financieros para realizar una operación en la que están implicados los malos de Colombia, y se realizaría en Marruecos. Ya sabes, con el nuevo orden mundial, las MT, los códigos SWIFT y las garantías bancarias han abierto un nuevo nicho de mercado para estos ladrones[2]. En Marruecos hay billones a nombre de un tipo que, por supuesto, no es suyo, y quieren hacer una garantía bancaria, ya sabes, trampa entre el banco, el tipo y el trader, pero el resultado es miles de millones de beneficio. El mundo lo mueven ahora los instrumentos financieros. Tengo que viajar a Marruecos y dar cuerpo a la operación. Posibilidades de salir mal las tengo todas, por esto estoy dudando…, dudando de si alguna vez podré dejar este negocio.

—Richard —le respondió Law, acomodándose en la estrecha banqueta—. Yo siempre he sido tu amigo y compañero de conflicto, y he dejado esto por mi mujer y mis hijas. Para estar entre los mejores, nos vemos obligados a llevar una vida de crápulas y, cómo tú dices, la vida ha cambiado y en breve cambiará más. De momento, nunca compres un teléfono 5G, y de ahí a la implantación de un chip en nuestro cuerpo hay un paso. Nosotros somos de otra generación, quizá sea verdad que los últimos de una raza extinta. Una raza que peleaba con honor y que creía en los compañeros, aunque no tuviésemos escrúpulos en nuestro trabajo. Yo lo dejé todo después de México. Vivo en la mejor zona residencial de Londres, respetado por mis vecinos, pero a ti solo te puedo decir la verdad. Añoro aquellos años, desde la caravana de mulas en Afganistán a la tremenda juerga que nos corrimos en Panamá, en Bocas del Toro. Echo de menos esos esparrames, esos miedos, esas subidas de adrenalina, la inseguridad que hace sentirte vivo a cada momento. Sigo llevando la PPK en la cintura y mi mujer la odia, y eso que sabe de dónde viene todo lo que tenemos, pero no hay más ciego que el que no quiere ver. Su marido parece un delincuente por llevar la pistola hasta para mear: no, su marido es un delincuente internacional que, con suerte, llegó donde llegan pocos, es decir, vivo a la jubilación. Pero, Richard, tú eres peor. Has trabajado toda la vida en el campo, has visto demasiado, has matado cuando había que matar y has ayudado cuando había que ayudar. Ni te he preguntado cómo te va en Tijuana con la persona que parece que por fin amas. Tú puedes ser feliz allí entre tus motos y tus armas, pero el problema no es de la exmujer de los Flores: el problema es tuyo. Te hablo con el corazón en la mano, hermano. Yo no soy feliz ni lo seré nunca, pero tú tienes demasiados fantasmas que vienen a visitarte por la noche como para poder sacártelos de la cabeza. No porque tengas remordimientos, si no porque tú y yo conocemos realmente cómo funciona este mundo, y hemos movido tal cantidad de mierda y pasado tantos buenos y terribles momentos que no somos capaces de salir de ahí, de olvidarlos. ¿Te acuerdas de la última secretaria que conociste hace tres años en Outcome, Mary, la de las tetas gordas? ¿Sabes que estaba liado con ella y que sigo manteniendo la relación? Son los únicos momentos en los que soy el Lawrence de las montañas de Afganistán o de la jungla de Nicaragua. Ella sabe perfectamente lo que soy y son los únicos momentos felices que paso al día. Vuelvo a casa y tengo unos hijos educados en los mejores colegios del Reino Unido y, Richard, ¡son tontos del culo! ¿De qué me sirvió todo lo que he hecho? Tú tienes solo una hija de tu primer matrimonio, luego vinieron más matrimonios, ¿pero para qué? Ni te habla ninguna, pareces el malo de la película. Has tenido una vida envidiada por muchos, pero que ninguno habría sido capaz de llevar. Hermano, ¡qué coño! Dame los detalles de la operación en Marruecos y hazlo. Ya te dije en una ocasión que tú y yo no moriríamos en un hospital, y parece que ha llegado la hora en que parece que estamos buscando esa bala que lleva nuestro nombre desde que entramos en el negocio.

Richard se levantó y no pudo menos que abrazar a aquel tipo, pelirrojo semijubilado y con la chaqueta tipo príncipe de Gales que, al igual que el chaquetón M-65 de Corbin, parecía su uniforme desde hacía veinte años.

—Cabrón —le dijo Richard—. Sigues llevando la pistola de verdad, cómo sabes que amigos dejamos pocos, pero enemigos seguimos teniendo en medio mundo —sentenció Corbin, mientras volvía nuevamente a su banqueta con dos cervezas más—. Podemos ser felices, pero no nos dejamos, Law. Cuando algo bueno viene a nuestras vidas, lo jodemos. Parece el modus vivendi de unos tarados, que lo somos, pero somos tarados honorables, sobre todo después de lo que hemos conocido. Yo soy el tipo más feliz del mundo en Tijuana, tengo lo que nunca tuve: una mujer que me quiere, un hogar y mi colección de Harleys y de armas. Sin embargo, cuando me dijeron que habían llamado de París, del apartado donde me podéis encontrar todos los del negocio, sentí algo que hacía mucho tiempo que no sentía, la llamada de la selva. Quizá tengas razón y estemos buscando esa última bala, pero no puedo dormir pensando en que nunca llegará y, si llega, será en el peor momento. Prefiero salir a buscarla, esquivarla cuando pueda y cuando crea que es el momento, admitir que se acabó todo. Voy a aceptar el trabajo en Marruecos, sé que es una locura y que puedo contar contigo. Sigues en contacto con las agencias de todo el mundo y siempre te tendré ahí. Voy a llamar a Crowley a ver si sigue vivo para montar el equipo.

—¡Ese pendejo de Crowley! —chilló Law, levantándose del taburete—. Qué gran tipo, borracho y pendenciero como ninguno, pero que sus años en los SEAL[3] le enseñaron mucho, tanto que terminaron echándole, y mil veces nos ha salvado el culo a los dos. Es el mejor como segundo, pero no le puedes dejar al mando nunca, se emborracharía y se iría con la primera ucraniana que encontrase y se olvidaría que tenía que matar al presidente de un país. Qué grandes recuerdos tengo de él y, por supuesto, de aquella fiesta de Bocas del Toro, donde tiró a la piscina al intérprete de la embajada. Nadie se fue a por él hasta que salió echando agua como si se hubiese tragado una fuente. Nadie se percató de que no sabía nadar, excepto Crowley. Aquel pinche traductor nos la jugó muchas veces en la reunión de venta que tuvimos con los angoleños en Panamá City. Qué pena que no se ahogara, hermano.

—Supongo que Crow seguirá vivo —respondió Corbin—. Ese cabrón es inmortal, con el dinero que le di después de México. Lo repartí a partes iguales con él. Sé que anda por las islas de Bimini frente a Florida. Estará rodeado de mulatas y bebiéndose el agua de los floreros. Esta noche le localizaré, también tiene un apartado de correos donde se le puede llamar.

Aquella noche siguió con confidencias, recuerdos y cervezas. Los dos tenían una historia irrepetible en sus cabezas, una historia de locos. Eran unos locos que conocían la verdad como nadie, sin patria ni bandera para su alma ni su corazón.

La siguiente parada fue ya entrada la noche en el Secrets Coven Garden, uno de los clubs de alterne de moda en Londres. Era todo muy elegante y caro, aunque la situación actual, que no hará más que a empeorar, estaba obligando a hacer ofertas tipo hora feliz todos los días, incluso en aquellos lugares. Reinaba un ambiente lujoso y limpio, típico de los años setenta, con su barra de striptease en el centro del local, camareras ligeras de ropa, música de los ochenta y todo el perreo que puedas imaginar. Como es un sitio de moda, los pocos clientes que había eran turistas. Nos fijamos en un grupo de japoneses que miraban con los ojos abiertos como platos a las danzarinas. Pero ellos lo único que querían era charlar y poder acabar con una buena botella de ginebra en un ambiente que no les fuera extraño, y habían conocido los mejores y los peores locales de este tipo en el planeta. Como decía Richard, tanto allí como en un bar de narcocorridos de la frontera mexicana o en el peor club del mundo, se encontraba como en su casa.

Richard le contó a Law los pormenores de la operación y cómo pensaba enfocarla. El riesgo era evidente, pero ya estaba decidido. Con Crowley, si aceptaba, y la ayuda logística y conocimientos financieros de Law, podían hacer lo que fuese, aunque todavía no tenía claro ni cómo ni de qué manera lo iban a hacer.

Lawrence le dijo:

—Mira, Richard, este mundo es de los papeles bancarios, tanto los gobiernos como los mayores traficantes viven de las garantías bancarias. Es el mejor modo de blanquear plata.

Law seguía usando muchos dejes y palabras sudamericanas, herencia de las correrías por ese lado del mundo.

—No hay que tener plata ni tocarla de los bancos, con una garantía la haces trabajar manteniéndola en la cuenta. Acuérdate de cuando tú manejabas efectivos de los cobros. Ahora no se necesitan ni los contratos. Todo es vía internet y lo que hace falta en Outcome es un tonto útil como Bob, al que tú despreciaste en su cara, y me alegro. Esa gente nunca será ni sabrá lo que es un agente operativo en plena acción, ellos solo firman todo y manejan internet. Ya desapareció hasta la venta de armas por la deep web[4], ya no hace falta, todo se mueve a través de las MT y los SWIFT. El único problema es que la gran mayoría de los SWIFT que se mueven en el mundo son falsos y, si son buenos, simplemente son SWIFT informativos, sin ningún valor y que pueden engañar a los poco entendidos. Nosotros cobramos ahora con garantías bancarias MT 760, que es plata en efectivo, es fácil acceder al sistema SWIFT y ver si el movimiento, la clave y los códigos de seguridad que te dan son buenos. Pero la gente no lo sabe. Eso sí, si das con una MT 760 buena o un timador o trader falso, date por jodido: es irrevocable y mientras consigues anularla ya te levantaron la vida. Todos los delincuentes usan estos métodos, incluso lo utilizan también los comerciantes normales. Pero, Richard, de verdad, igual tú que yo sabemos que un comerciante normal nunca realizará operaciones de miles de millones. Eso queda reservado a gente de nuestra calaña, o peor aún, a los banqueros encubiertos. Ahora hay miles de bancos en Asia, no es como antes que nos peleábamos por la banca de Singapur, donde se hacían las transferencias puente. Tú enviabas un capital dando la vuelta al mundo dos o tres SWIFT, que te estaban rastreando desde el primer día, pues era plata sucia del tráfico de cualquier cosa ilegal, pero cuando llegaba a Singapur, ponías el dinero en Hong Kong a nombre de otra compañía y, para cuando los federales llegaban siguiendo el rastro, la cuenta estaba cerrada y no les daba ninguna información sobre el movimiento en Singapur. ¿Te acuerdas de aquel movimiento que hicimos y le contaron a los amigos de la CIA que venían detrás de nosotros?, les contestaron que en ese banco de Singapur solo guardaban los archivos de los movimientos de las últimas veinticuatro horas. De chiste, hermano. Hoy ya no es necesario ni eso con las criptomonedas y las garantías bancarias. La facilidad que hay para cambiar de dueño el dinero es incontrolable por los gobiernos, a no ser que nos sigan y anden detrás de nosotros, como pienso que va a ser la operación de Marruecos. Ten cuidado, que esas cantidades saltan y todos están a la espera de un tropezón. Seguro que al tal Geco le tienen monitorizado las agencias y tiene un satélite apuntándole al culo, como lo tendrás tú y tu equipo tan pronto como comiences. Vas a tener que afinar mucho para montar esta operación. Yo te daré toda la cobertura e información, pues sigo pendiente de la oficina, aunque ya no vaya a trabajar. En Outcome saben que el día que tengan un problema me tienen que llamar, así que prefieren pagarme aunque no vaya. Pero estoy al tanto de todo, y ya sabes que para mi esposa Karen nunca será suficiente la plata que entre en casa, aunque tenga que llevar pistola para eso; eso sí me lo perdona. Estoy muy cansado, Richard. Muchas veces pienso en mandar todo al carajo: mi casa, mis hijos, Karen, y salir corriendo a una isla del Caribe y vivir de los recuerdos. Tú fuiste mi inspiración cuando cobramos el último golpe y me dijiste que desaparecías. Eso tendría que haber hecho yo, desaparecer.

Hacía mucho tiempo que Corbin no se encontraba tan a gusto, exactamente tres años, desde que terminó la operación de México y se marchó con una bala más en su cuerpo en busca de la exmujer de Flores, que le esperaba en Chihuahua. ¡La paz que le había dado aquella mujer por la que lo dejó todo! Pero solo una llamada de teléfono fue como la que hubieran realizado los rusos durante la Guerra Fría a un agente dormido que llevase diez años viviendo en Estados Unidos como un ciudadano más, y se activase para ir a cumplir la misión. Esa fue la sensación de Richard, y a partir de ese momento volvió a ser Richard Corbin, agente operativo de las mayores mafias del mundo.

Como siempre con Law, la noche se convirtió en día cuando Richard entraba en el hotel Royal Café. Eran las ocho de la mañana y tenía la comida a las doce del mediodía con Charles y Armand.

A las diez y media ya estaba despierto. Miró en la cama y vio la Walther PPK a su lado. Aunque poco, había dormido bien hoy. Hacía tiempo que había conseguido dejar las pastillas para dormir. El hecho de cambiar de vida le había servido mucho para alejar los fantasmas del pasado. Pero ahora que volvía a las andadas iba a necesitar otras cosas, como el par de anfetaminas que se tomó después de la ducha, en aquel baño que parecía soltar una tormenta del Amazonas por la alcachofa de la ducha. Lo primero que pensó es que ya no tenía edad para eso: volvían los desenfrenos de hace veinte años; pero, la realidad era, que si no era así, las operaciones no salían, porque se tenía que estar las veinticuatro horas del día alerta. Richard sabía que a partir de ahora solo vendrían vuelos, problemas y muchas noches sin dormir. El único inconveniente era que le encantaba estar así, con esa tensión, y se le dibujó una sonrisa de oreja a oreja por el pasillo, mientras saludaba a la camarera de habitaciones pakistaní con un sonoro beso al aire y para sus adentros decía «empieza el espectáculo».

Subió caminando Regent Street hasta la calle Oxford, por donde enfiló hacia Hyde Park, donde se desviaría en la esquina a la derecha para llegar al Green House. Iba con tiempo, como a él le gustaba, al menos para dar una vuelta a la manzana para ver si había alguna furgoneta con escuchas. Aunque actualmente, hasta eso se hace por satélite. Diferente sería si hubiera algún coche con dos tipos dentro cerca del restaurante; serían sicarios de algún cártel o mafia, porque ellos no enchufan el satélite. Aparte de estar destrozado por dormir poco y haberse terminado la botella de ginebra con Law, más una de champán con dos señoritas del local, se sentía bien y volvía a estar vivo.

El Green House es un restaurante francés donde el lujo se ve reflejado en los precios. Es muy mono, con su mantelería verde, pero de lo más normal en cuanto a la decoración. Como había llegado temprano, le digo al maître, con un billete de veinte libras en la mano, que le cambiara la mesa. La que les habían dado estaba en la cristalera, donde es más fácil que te pillen estando solo si te ponen una escucha con el cristal de por medio, y donde también pueden meterte un balazo desde la terraza de enfrente en forma de calibre 22. Así que le pidió al maître una mesa en el fondo del salón y, como siempre, con la pared detrás. Se sentó a esperar a su amigo y cliente, mientras se tomaba un Bloody Mary con picante, que era mano de santo para dejarle como nuevo.

A las doce menos cuarto entraban Charles y Armand en el local. Armand se sorprendió de que ya estuviese allí, pero Charles no. Ya conocía a Richard y simplemente le dijo:

—Se ve que has llegado con tiempo y has elegido la mejor mesa, ladrón.

Richard les sugirió el menú degustación. A él no le gustaban ese tipo de comidas gourmet, pero era un lugar que, al ser caro, tenía las mesas muy separadas y la comida, por minimalista que fuera, siempre era mejor opción que las fritangas de la comida inglesa. El menú degustación costaba 130 libras por persona, vino aparte, pero parecía ser que el dinero no era problema para cualquiera de los comensales.

Ya en los primeros platos (dieciséis tenía en total el menú degustación, pero en realidad eran dieciséis bocados, uno para cada plato) comenzaron a cerrar los temas.

—Confío en que lo hayas pensado bien durante toda la noche, aunque veo que no has dormido mucho, amigo —le dijo Armand.

—Tienes toda la razón, la noche se me complicó un poco. Cuando el diablo sale a cazar, siempre encuentra almas libres, Armand —le respondió—. Pero sí, acepto el trabajo. Voy a organizar el equipo. Lo primero que voy a hacer es ver a ese tal Geco, que debe de ser un elemento de cuidado, y seguro que le tienen monitorizado. Voy a ver hasta qué punto es así y con lo que saque en Casablanca te diré cómo lo vamos a organizar. El dinero no es problema. Como vosotros sabéis, por ética, yo nunca adelanto dinero para un trabajo. Pagar para jugarme la vida va en contra de mi religión. Necesito una tarjeta de crédito de una empresa, sin límite, contra cuenta corriente, para pagar vuelos, hoteles y equipamiento mío y de mis hombres, aunque sé que hasta que no esté en Marruecos no sabremos la cantidad exacta, y entiendo que tampoco cuál será el balance o la cantidad aproximada de la que yo podré disponer para pagar a mis hombres.

—En cuanto al dinero y a las formas de pagar, no te preocupes —contestó Armand con los ojos iluminados por el sí de Corbin—. Mañana tienes una tarjeta de crédito sin límite contra una cuenta en Luxemburgo. Pero, claro, tú sabes que no puedes transferir dinero porque nos caerían encima todos. Pero puedes pagar lo que quieras con ella y no saldrá por ninguna parte que eres tú el que la estás utilizando. En eso estamos de acuerdo. ¿Cuándo empiezas?

—Dame un par de días para estudiarme todo el informe que me has dado sobre el tipo que voy a ver y los contactos en Marruecos. Vamos a investigarlos y volaré a Casablanca en cuanto lo tenga. Si no se complican mucho las cosas, en unos veinte días estará todo resuelto. Estamos a miércoles, el miércoles próximo ya te estaré diciendo cómo lo vamos hacer.

Armand miró a Charles mientras le preguntaba:

—¿Lo puede hacer en ese tiempo?

Charles no lo dudó:

—Es Richard, si él te da esos plazos, es que lo va hacer. Él nunca tiene un plan B, solo trabaja con planes A, y si se atasca, empuja. Déjale que nos dé la solución, será la única posible que tengamos y acabará con quien tenga que acabar para que esto salga. Confía en él.

Armand extendió la mano a Richard: ese era el contrato de trabajo, acababan de firmarlo. Así se firmaban los contratos antes, un apretón de manos era más que suficiente para cumplir con alguien. Pero en este negocio, si fallabas en un contrato o intentabas jugársela al otro, no habría tribunales de por medio: directamente te buscarían hasta el fin del mundo, no para cobrarse el dinero, si no que los demás malos no se enterasen de que les habías intentado engañar. Los malos nunca se pueden permitir eso. Pero, hoy en día, todo es diferente, incluso esto: los malos de verdad son ya muy pocos, pero más malos que nunca, y esos son con los que se trabaja en serio, los demás son simples estafadores. No hay más que mirar por encima en internet y ver gente ofreciendo garantías bancarias: si aportas cien mil euros, te darán una garantía de cinco millones; puedes descontar y poner a trabajar ese dinero en una PPP (una plataforma de alto rendimiento). Hay millones de páginas con esas ventas, la red es la nueva cuna del tocomocho y absolutamente todo son estafas. Son tipos que te dicen que trabajan en el HSBC ruso, te enseñan contratos que parecen de verdad, pero que siempre te llevan al mismo sitio, a la ruina.

Una vez cerrada la operación, Armand pareció descansar y se confesó.

—Richard, esta operación sé que es muy difícil y que puede tener muchos problemas, pero me dijo Charles que tú tenías contactos, tanto militares como financieros en todo el mundo, y que no te ibas a echar para atrás, que estabas jubilado pero que volverías. No te lo quiso decir él porque sería obligarte. Sé que sois muy amigos, por eso lo hemos ocultado hasta que nos vimos ayer.

—Tranquilo, Armand —contestó Richard con una ostra al nitrógeno que le acaban de servir en la mano derecha—. Charles sabe que es de las pocas personas en las que confío. Si él me pide algo, por supuesto que habría vuelto, pero sabía que él estaba detrás, y si él está detrás, también es una garantía de que al menos algo de esto es verdad. Tú como financiero de altísimo nivel sabes cómo va esto, las garantías son el instrumento para conseguir miles de millones por poco que juguemos con las buenas. Están al alcance de muy pocos y tú eres uno de ellos. Esto va a salir caro, pero te aseguro que, si es bueno y real, lo que tiene el tal Geco lo sacamos sin ningún problema adelante, aunque le cueste la vida a alguien, cosa que antes o después pasará.

Armand estaba sorprendido. Conocía a Richard de otras reuniones, pero nunca le había escuchado hablar tan serio.

Charles interrumpió:

—Los dos sabéis que vamos a tratar con delincuentes y que si queremos sacar esto adelante tenemos que ser más delincuentes que ellos. De momento, nos vamos a mover en el filo de lo legal, pero estoy seguro de que en el transcurso de la operación tendremos que traspasar ese límite. Esta infraestructura la tenemos, nos van a vigilar en cuanto esto arranque y empezaremos a correr peligro todos, pero el premio se llama mil millones para cada uno.

Esas cantidades ya no asustaban a Corbin. En sus primeros años de trabajo, tal vez. Él también se había movido en el mundo de las petroleras y de las commodities, y esas cantidades eran los pequeños contratos de 52 semanas de suministro del producto. Al principio le parecían cantidades bestiales, hasta que llegó al Edificio la Viña de PDVSA (Petróleos de Venezuela) en Caracas y vio que lo importante no era esa cantidad salvaje de producto, si no los más de cuarenta comisionistas que había en la sala (entre ellos, Adán Chávez y otros familiares del presidente, como Asdrúbal) firmando el contrato de compra, donde las comisiones superaban en diez veces el coste del producto. Esas fueron las primeras veces que se encontró con la realidad del mundo y los políticos, aunque venía de vivir tres años en la Rusia de la Perestroika y había visto lo que era robar desde dentro de la política. Más tarde conoció a los banqueros, y ahí es cuando decidió no tener patria ni bandera para los negocios: si tienes escrúpulos para algo, dedícate a otra cosa.

Richard les dijo que les llamaría cuando hubiese novedades, siempre desde un teléfono distinto local, y si necesitaba algún documento, les enviaría un mail y la clave para entrar en los borradores, donde estaría el mensaje y donde debían dejar lo que pidiese. Si no les podía llamar, Lawrence sería el contacto.

Todos sabían que aquella sería una de las últimas comidas tranquilas que tendrían en las próximas semanas, así que lo mejor era tomarse unos gin-tonics después de la comida para celebrar que, para bien o para mal, arrancaba la operación.

A las cinco, y ya empujados amablemente por el maître del local, abandonaban el restaurante.

—Estos ingleses no saben vivir —dijo Richard—. Solo fabrican papel para ganar dinero —añadió mientras bajaban por Oxford Street, camino del hotel.

Richard no tenía ni había tenido nunca arreglo, así que le dijo a Charles:

—¿Qué te parece si tomamos unos tequilas en una taberna mexicana que me dijo Law que han abierto donde estaba el Black Dead?

A Charles le faltó tiempo para asentir con la cabeza, mientras Armand se iba al hotel a gestionar la tarjeta de gastos para que la tuviese Richard en la mano el día siguiente, y porque no podía estar más de unas horas despegado de la pantalla del ordenador; ese era el precio de su trabajo.

La cantina mexicana era más un Tex Mex inglés que una taberna al uso, pero a estos dos amigos les valía cualquier cosa. Desde el retiro de Richard, tampoco se habían vuelto a ver y tenían mucho que contarse.

Pidieron unos tequilas reposados y el camarero, que lo más cercano era de Bangladés, no sabía ni de qué le estaban hablando. Llamó al encargado, que al menos era sudamericano. El camarero bajó al almacén y subió con una botella de tequila con una herradura dorada, sellada y precintada: parecía que en aquella especie de bar nadie había pedido un reposado, pero bueno, si era dorado, valía.

Charles comenzó la conversación.

—Esto no se si será bueno o malo para ti, Richard, tú ya tenías una vida más o menos estable y estoy seguro de que eras feliz, pero no se me ocurrió nadie más para sacar la operación adelante. Sabes que cualquiera habría aceptado, pero igual que te timan en un lado te timan en otro, o peor aún, la cagan de tal manera que ninguno cobramos y ese dinero no se puede mover en la puta vida de esa cuenta, contigo saldrá bien siempre y cuando no nos maten los propietarios reales, y ahí sí que estamos jodidos.

—Pues claro que esto es lo que hay en la calle —contestó Corbin—. Yo había pensado dejar esto ya incluso antes del golpe de Don Julio en México. Principalmente por cómo estaba el mercado de corrompido: ya no hay camaradería, ni palabra, solo tiburones y ladrones intentando no pagarte ni por tu trabajo. Esos son los nuevos delincuentes que saben que no puedes presentar una demanda internacional por los cien millones que te deben o que no te pagaron; te costaría otra millonada en abogados para nada, pues esa compañía habría desaparecido. Lo que no cuentan es que con gente de la antigua usanza se encontrarán con un balazo en la cabeza. Ya no hay huevos ni para eso. Cuando he dicho en la comida que no pongo dinero para que me maten, es verdad. En muchas ocasiones me han pedido dinero para realizar un trabajo. Lo he rechazado siempre, y al que fue en mi lugar se lo han cargado. O cuando te piden hasta mil euros desgraciados, que es lo que se van a llevar cuando te están ofreciendo 400 contenedores de 20 pies con efectivo en el puerto de Maracaibo. Está demasiado enguarrinado el negocio sin honor. Si ves al tipo que han puesto en el lugar de Lawrence en Outcome te das cuenta de lo que es esto ahora. Un tonto pollas licenciado en políticas que lo firma todo como director y que en breve terminará en la cárcel. Hasta Outcome, el consorcio de compañías que fueron las más importantes del mundo en el tráfico de armas, ha perdido todo su glamur. Ahí sí que no volvería a trabajar. Tú conoces todos los pormenores del tráfico de armas, cómo coloqué y blanqueé mucho dinero de los malos, con tu ayuda. Jamás rechistaste ni hiciste una pregunta de más; pues ya no se puede trabajar así.

—Exacto, Richard, yo tampoco pierdo el tiempo ya. Todos los días me vienen ofertas de los mayores negocios, gente que quiere mover efectivos inmensos. Pero ahora siempre es mentira. Tú mueves tus contactos, preparas las operaciones y te dejan con el culo al aire a la que te descuidas. Por eso sé que esta es buena. Armand es de los pocos serios en este mundillo, va a fondo si ve dinero, pero tiene que haber seguridad y, en este caso, me encargué yo de investigar a este tipo, al Geco. Es un elemento de cuidado, pero por eso también ha llegado al nivel que dice estar. El dinero sale en la pantalla del banco y la firma la tenemos, Richard, te toca cogerle por los huevos y organizar la salida del capital, que firme la garantía.

La operación estaba clara y decidida, así que no quedaba más que dar cuenta de la botella de tequila y ponerse en marcha. Solo habían pasado dos días desde que salió de Tijuana y estaba empezando a volver a ser él, a tener ganas de vivir o de morir, cosa que, a esas alturas, a Richard ya le daba lo mismo, las dos opciones eran buenas.

Cuando volvieron al hotel, Charles se despidió de su amigo, pero Richard echó el último vistazo por la recepción, buscando algo que no encajase. Y como el que busca encuentra, vio a un señor elegantemente sentado, de mediana edad, leyendo el periódico de ese día, en un sofá frente a la entrada. Para cualquier otro, sería un cliente más, pero para Richard, un hombre vestido así a esas horas, ya habría leído el periódico de la mañana, y en el minuto que estuvo Richard a sus espaldas no había pasado ninguna página. No sabía si ese hombre estaba allí por ellos o por otro motivo, pero estaba controlando a alguien.

Subió a la habitación y desarmó hasta el detector de humos buscando un micrófono con el localizador de radiofrecuencia que siempre llevaba encima, aunque ahora, con la nueva era digital, es mucho más difícil localizar un micro. A ese hotel iban tantos delincuentes como millonarios, así que pensó que debían tener hasta micrófonos instalados desde el día de las obras, como ocurrió en la embajada americana en Moscú.

Se relajó y cogió la agenda de papel (a él le gustaba siempre llevar todo apuntado en algo que podía desaparecer y que fuera irrastreable). Buscó el número del apartado de correos de Crowley, su hombre de confianza y el mejor guardaespaldas que puedes llevar en un operativo. Habían trabajado muchas veces juntos y sabía que juntos serían muy difíciles de abatir. El malo tendría que tener mucha experiencia, experiencia que da la edad y los combates, y de eso sabían y tenían mucha ellos dos.

Todavía sería media tarde en el Caribe y Corbin llamó al apartado donde respondió un señor encantador. En cuanto dijo el nombre de Crowley, cambió su tono de voz, diciéndole amablemente que de inmediato se pondría en contacto con él, solo tenía que darle un mensaje: «llama a Corbin +44 20 70406 3333 habitación 217».

Mientras esperaba, se tumbó en la cama y empezó a hojear el expediente que le había pasado Armand. Las cuentas parecían buenas, oficiales del banco, lo único que le preocupaba es cómo sería el tal Geco. Había conocido a muchos subnormales en su vida que habían echado por tierra grandes operaciones, por ansia, o peor todavía, por intentar llevárselo todo y no repartir, a pesar de saber que esas cantidades no podrían gastarlas ni en veinte vidas. La soberbia y el ansia de poder del ser humano es lo que normalmente termina jodiendo una operación o que alguien acabe en el fondo de un lago.

No habían pasado veinte minutos cuando sonó el teléfono de la habitación. Una sonrisa de oreja a oreja recorrió el rostro curtido de Corbin. Sabía quién era, tenía ese sexto sentido para reconocer quién estaba al otro lado de la línea.

—¿Aló? —contestó Richard al aparato, y escuchó por el auricular algo que le encantó.

—¿Aló? Hijo de puta, ¿eso me dices después de tres años? ¿Dónde estás metido, compañero? —Era el mismo Crow de siempre.

—Amigo, vivo y en líos, ya ves dónde estoy, como el ave Fénix, renaciendo de nuestras cenizas. Ya sabes que no soy mucho de teléfono. ¿Cómo estás?

—Harto de viejas y morras[5] de todos los colores y sabores, hermano, y creo que ya me bebí la cosecha de ron del año próximo en esta puta isla. Ya sabes dónde vivo, si no paro este ritmo, exploto. Pero supongo que si me llamas es para ayudarme a curarme, o para ponerme peor.

—Exacto, Crow. En dos días a las doce del mediodía en punto nos vemos en el Café Chef Ali, en la plaza central, la 9 de abril la llaman ahora, creo, en Tánger. Te mando los vuelos, ¿o te vas tú como puedas y sin dejar rastro?

—¡Uauhhhhhhh! —Se escuchó un aullido al otro lado del teléfono—. Perfecto, Richard. Yo me busco la vida para salir de aquí sin dejar rastro y estar allí el viernes a las doce del mediodía. Supongo que debo ir cargado y preparado para seguir el viaje, ¿no?

—Elemental, querido Watson. Nos vamos de vacaciones al infierno, amigo.

—Mi sitio preferido, Richard. Gracias, compañero, salgo volando para allá. —Y colgó directamente. En el teléfono, siempre lo menos posible.

Tras esta breve conversación, ya estaba hecho lo principal: el equipo que podía recorrer el mundo y enfrentarse a lo que viniera, nuevamente juntos y en marcha. Crow ya era un cincuentón, como Corbin, pero, a no ser que se hubiera destrozado más en estos últimos tres años, viajar a su lado seguía siendo un seguro de vida. Por lo visto, el que ha vivido esta vida no la puede dejar, y le vinieron a su cabeza las últimas palabras de Mercedes, «vuelve, canalla». Ella le conocía bien y tanto él como Crow eran dos canallas profesionales.

Aquella noche durmió como hacía mucho tiempo, sin necesitar pastillas ni para dormir ni para levantarse. La PPK debajo de la almohada le ayudó mucho en su sueño tranquilizador. Estaba reventado de los dos días que llevaba en Londres bebiendo tanto como en sus buenos años. Había vuelto a ver a gente a la que echaba de menos desde el primer día y había montado una operación en horas. Aquello volvía a funcionar.

Al mediodía bajó a recepción y preguntó si había algo para él. El conserje le entregó un sobre acompañado de una reverencia que parecía casi papal. Estos sitios de lujo están bien para unos días, pero terminas cansándote. Los hoteles patibularios siempre son más divertidos, lo malo es que nunca te cansas de estar en ellos. Abrió el sobre allí mismo, que contenía la prometida tarjeta de crédito de Armand, a nombre de una compañía de Luxemburgo. Así le gustaba trabajar, con gente seria, que al final te la pueden jugar igual, ya que en esta vida no te puedes fiar de nadie, pero de momento había contactado con las tres personas que sabía que no lo iban a vender nunca: Charles, Crowley y Lawrence, y él también daría la vida por ellos, sin dudarlo ni un segundo.

De inmediato se fue al centro de negocios del hotel. Iba a probar la tarjeta para comprar un vuelo a Madrid; allí reservaría un coche de alta gama para diez días, y bajaría a Algeciras, donde tomaría el ferry a Tánger. El coche se quedaría en un aparcamiento de la ciudad, por si le seguían con el GPS, y en Marruecos alquilaría otro. Pero, en ese momento, ya empezarían a funcionar los pasaportes y las identidades falsas. Cómo echaba en falta Richard aquellas tarjetas de crédito rusas que no tenían ni nombre ni clave, simplemente las fundías, las tirabas y usabas otra. Aunque en el mundo actual, donde todo se coge con papel de fumar, también se ha ganado con que no te pidan tu identificación al usar una tarjeta, la puta protección de datos, cuando nos tienen más que controlados. Eso, como todo, va cambiando y hay que adaptarse, como por ejemplo, ahora con el tema de las tarjetas offline[6]. Estas no se puede ni tocar hoy en día, pero siempre hay otros métodos. Internet facilita mucho las cosas, como el viaje que acababa de reservar desde el centro de negocios del hotel. Por supuesto, antes de empezar, Richard había cambiado la dirección IP de salida, con la que te pueden rastrear. Estas cosas son las más difíciles de acostumbrarse si creciste en la era analógica, donde todo era más fácil. Pero, si dominas un poco la tecnología, puedes ser invisible, y hasta ese punto de conocimientos sí llegaba Corbin.

Salió y, tras un desayuno de cinco estrellas de los que llenaban a reventar a nuestro protagonista, con champán de postre incluido, estaba dispuesto a aguantar todo el día, pues no sabía cuándo volvería a comer. Esa tarde iba a volar a Madrid y llamó a Armand. Todavía podía utilizar el teléfono normal.

—Armand, solo es para decirte que el baile ha comenzado. Esta tarde vuelo a destino. Prepárate otra tarjeta de crédito a los datos y nombres que te llegarán al mail y me la haces llegar donde te indique en el mismo. Esta la quemaré después del primer destino, pero antes te informaré de cómo ha ido todo. Pero tranquilo, si no lo logramos nosotros, es que no hay forma posible de hacerlo, y si se puede, cuenta con ello.

Armand le contestó agradecido. Empezaba a saber a quién había contratado y más adelante hasta le asustaría la realidad de la persona que trabajaba para él. Le dijo que sí a todas sus peticiones y le deseó suerte y que tuviese cuidado, a lo que Richard contestó simplemente:

—Si tengo cuidado, esto no saldrá, amigo. Un abrazo.

Después llamó a Charles y quedaron en la cafetería para tomarse unas pintas de cerveza y despedirse. Charles se alegró de que Crowley estuviese en el equipo.

—Si no fueses tú, a ese cabrón no le sacaba nadie de sus puteos en las Bahamas —le dijo Charles.

Por supuesto que era así, si Corbin solo quería viajar con él y a Crow le pasaba lo mismo. Cuántas veces había tenido problemas porque el compañero que tenía que estar pendiente de su seguridad mientras realizaba la operación se despistaba. Eso le había costado a Richard recibir dos disparos. El tercero estaba con Crow en Los Ángeles, pero se trató de una refriega dentro de una discoteca, al más puro estilo Scarface, de la cual salió con un rebote en el costado, pero vivo, así como Crow, porque estaban los dos juntos acribillando a los que subían a cazarlos.

Después de unas cervezas llenas de recuerdos y emotividad, se despidió de Charles. Estarían en contacto. Ya tenía el equipo en marcha y el primer paso sería comprobar la operación, y en unos días tendrían noticias suyas; como tarde el miércoles próximo sabrían si la operación era factible y cómo realizarla. Charles abrazó a su amigo y le susurró al oído «take care, Richard». Corbin sonrió y simplemente le dijo:

—No es posible, hermano. —A la vez que le hacía una seña con el pulgar hacia arriba. Charles le observó mientras se marchaba, con su silueta inconfundible del M-65 verde oliva y los huéspedes mirándole como si no encajase en ese mundo; un mundo que, gracias a gente como él, disfruta de sus comodidades y lujos pero que, eso sí, nunca se pregunta cómo se hicieron las cosas para obtenerlos.

Richard subió a la habitación para prepararse para el viaje y tomó una decisión que llevaba pensando desde que se había levantado. No sabía si llamar a Mercedes: él no lo había hecho nunca con nadie. Si salía a trabajar, salía, y no se sabía nada de él hasta la vuelta, normalmente destrozado. Pero con ella había sido distinto: le quería y había puesto su vida en juego por él, cosa que no había hecho ninguna mujer, y ya eran muchas las que habían pasado por su vida. La llamó, a pesar de que preocuparse por alguien más que por sí mismo cuando se está en una misión es una regla de oro, que si no se cumple, estás muerto.

Bien por una premonición o porque en Tijuana eran solo las 6 horas, Mercedes descolgó el teléfono y dijo directamente:

—Hola, Richard. ¿Cómo estás? Aunque supongo que bien. Habrás visto a todos tus amigos. Dales un beso a Law, a Crowley y a Charles. Sé que si no estás con ellos, los verás muy pronto.

Esta mujer era medio bruja. En tres años lo conocía mejor que él a sí mismo. Por eso se casó con ella Florito, el capo de la droga: era perfecta, noble, educada, preciosa y muy, muy lista.

—Pues claro que estoy bien, ya lo sabes. He vuelto, he aceptado la misión que, como puedes imaginar, no te puedo contar por aquí. Me voy a África y espero volver a casa en menos de veinte días.

—¿Esperas? —le contestó Mercedes—. Si no estás aquí en veinte días seré yo la que te dé el tiro en la rodilla.

Richard se rio. Esta mujer era única, y con un «no sé si te podré volver a llamar» terminó la conversación.

—Eso te pondría en peligro, ya lo sabes. Un beso.

Él sí sabía que serían las últimas palabras que se cruzarían en toda la operación.

3

SIEMPRE NOS QUEDARÁ CASABLANCA

Bajó a recepción, donde le recibieron con una reverencia y le dijeron que estaba todo liquidado y que si necesitaba la factura. Nunca se llevaba facturas ni papeles de ningún sitio. Antes sí, cuando se podían falsificar para enviar un fax: te podías llevar papeles timbrados de los hoteles, o incluso los sellos de las recepciones. Pero el mundo cambia y hay que adaptarse y no hay que dejar nunca huellas, o las menos posibles. Estaba contento: Armand cumplía todo lo que habían acordado. Al salir de la habitación había cogido una caja de jabones que había vaciado en el carrito de la limpieza y había metido la PPK en ella. Ahora la dejaba en recepción a nombre de Bob Higstorm, el nuevo gerente de Outcome, por si había algún problema, y mandó un mensaje con un enorme beso a Lawrence: «Tienes el aparato en recepción. Empieza el baile. Está a nombre de Bob. Manda a otro a buscarlo. Hablamos». La respuesta fue un enorme emoticono llorando de risa. Efectivamente, los tiempos estaban cambiando. Hace unos años habría llamado a Law desde una cabina de la calle y se habrían partido de risa los dos, como tantas y tantas otras veces.

Aquella tarde, y como siempre antes de tiempo, Richard ya estaba nuevamente en el aeropuerto de Heathrow. Había dormido y se le habían pasado todos los males de los excesos de los días anteriores. Cuando tenía que tomar un avión, incluso llegaba todavía antes: como acostumbraba a viajar con documentación falsa, era lo mínimo que podía hacer.

El vuelo de Iberia salió con media hora de retraso, rato que Corbin aprovechó en la sala VIP del aeropuerto para realizar los últimos contactos: en Casablanca tenía varios amigos de trabajos anteriores. El Magreb es una buena zona comercial para sus movimientos y la había visitado en numerosas ocasiones. Recordó un viaje de hacía años en el que unos militares marroquíes le tenían que firmar unos contratos de compra. Pero estos no pensaban pagar el material, así que lo que iban a hacer era detenerle después de firmar los contratos y de que el banco hubiese avisado a Outcome de que ya estaban listos los papeles para ser pagados. Luego, le quitarían los documentos y dirían que estaba liberado y de camino. Como Richard era consciente de la estratagema, en una comisaría denunció que le habían robado los documentos sin firmar, por si tenían que hacer efectivo el embargo de las armas. Richard salió de la comisaría y envió por fax la denuncia, justo un minuto antes de que le detuvieran en la puerta del locutorio. Eso le iba a costar caro pero, una vez más, Lawrence le salvó el culo. Envió a la prisión a un tipo muy próximo al gobierno, un tal Mohamed al Yabusi. Cuando este entró en la comisaría, se cuadraron todos los guardias y Richard salió automáticamente de la cárcel marroquí, que no es ninguna buena experiencia, aunque solo estés un par de horas dentro. Mohamed saludó a Richard y le invitó a subir a su Mercedes 500, con chófer, por supuesto. Le dijo que su conductor le llevaría hasta Marrakech, desde donde saldría en un vuelo a París en unas cinco horas.

—Señor Corbin —le dijo—. Debe usted volar desde Marrakech. Si lo hace desde Casablanca, le estarán esperando los de la DGSN—,[7] mientras le facilitaba un billete y su maletín con los contratos—. Y si tiene algún problema en Marruecos, aquí tiene mi dirección en Casablanca —añadió dándole una tarjeta con el sello de la casa real. Simplemente estaba su nombre con un teléfono fijo.

Durante el vuelo, a Corbin le dio tiempo para recapacitar todo lo que allí podía pasar. Marruecos es un oasis de los países árabes, habiendo presidido durante muchos años la propia liga árabe: el poder mundial dirigido por Mohamed VI. Aunque solo esté a catorce kilómetros de Europa, Marruecos es diferente. El nivel de corrupción es absoluto y la delincuencia, si no está autorizada por el gobierno o los militares, no existe. Siempre hay que contar con ellos, pues los delincuentes comunes no se atreven ni a actuar, dado el poder y el castigo que recibirían por parte de la policía. Luego hay otro tema: las grandes mafias de contrabando humano y de todo tipo de cosas ilegales, que desde Nigeria llegan ahí, como a la puerta de Europa, y es un negocio en el que todos son socios. Todos los bancos tienen como corresponsal a un TOP 10[8].

Aunque desde que British Airways compró Iberia, y está intentando cargársela y convertirla en una compañía low cost, la atención en business es correcta sin más, y Richard se despidió con una sonrisa de la amable sobrecargo al llegar a Madrid, en plena noche. Su equipaje nunca iba en la bodega, siempre lo tenía cerca para tenerlo controlado.

Fue al servicio veinticuatro horas de Hertz a recoger el vehículo que tenía reservado desde Londres, un Audi A-4, que podría devolver en cualquier lugar de España.

No tardó en salir del aeropuerto en dirección a Algeciras. Ya eran las diez de la noche pasadas y le quedaban, según el GPS, 6 horas y 28 minutos para llegar a Algeciras. Tenía una noche larga por delante. Solo paró en dos ocasiones a tomar un café mientras volaba con el Audi por la solitaria autopista A-4. En los primeros kilómetros, pudo comprobar que nadie le seguía mientras circulaba, muy lentamente, por la M-30 madrileña (aunque, hoy en día, basta con que te peguen una baliza para saber dónde estás, aunque Corbin pensaba que todavía no había llegado ese momento, aunque no andaría lejos).

Eran casi las cinco de la mañana cuando entraba a Algeciras, desierta como nunca la había visto. «Esto está jodido», pensó Richard. «La delincuencia se ha apropiado de esta zona de España y ya no hay vergüenza ni manera de pararla. La noche es de los malos y todos lo saben, entre ellos, la policía».

Dejó el coche en el primer parking público que vio, donde pasaría unos días hasta que llamara a la compañía de alquiler para decirles que pasaran a recogerlo. Si le habían seguido o puesto una baliza, de allí no se movería. Cogió su bolsa de viaje y se dirigió hacia el puerto para embarcar en el ferry a las ocho de la mañana, a la hora que tenía en el billete. En la lejanía, vio un bar de los de toda la vida con mostrador de aluminio y vitrinas de cristal, con la clientela propia de esas horas: patibularios y descargadores de fardos de hachís de las lanchas neumáticas que llegan cada noche, y que seguramente vendrían de trabajar. Al entrar en el bar fue como si estuviese en un salón del oeste, todos se volvieron a mirarle. Una persona normal no habría entrado en ese local sola, jamás. Corbin se reía para sus adentros. Siempre pensaba lo mismo cuando entraba en un antro de estos: que estaba lleno de tipos que el que más dientes tenía era uno, de tanto fumar chinos[9]. Pero lo mismo debieron de pensar los clientes: «Este debe de ser del Frontex [policía especial de la Agencia Europea de la Guardia de Fronteras y Costas] u otro traficante como nosotros». Estos lugares no son los más agradables, pero Richard se sentía cómodo en ellos. Aquí sabía lo que todos pensaban y no se iba a llevar ninguna sorpresa; y en el caso de que así fuera, sabía cómo solucionarlo.

Pidió un café con coñac para no desentonar con lo que estaban tomando los otros ocho o diez clientes, aunque un par de ellos estaban con cubalibres o medios, típico de la noche. Vaya un sitio que habían elegido para ir de copas. El camarero sirvió extrañado al nuevo cliente, pero aguantó la situación hasta que, como siempre, Corbin inició la conversación con un lugareño.

—Buenas noches, amigo. Un día duro, supongo.

Su interlocutor, más extrañado que otra cosa, asintió con la cabeza, mientras Richard le invitaba a otra copa de anís Machaquito que se estaba tomando.

—Pues sí, ha sido un día duro —le dijo aquel tipo, que de todo lo que se había metido, no se le podía calcular una edad: tanto podía tener cuarenta como setenta años—. Aquí todos los días son duros. No hay trabajo y lo único que podemos hacer es trabajar por la noche: ahí no falta nunca el trabajo.

—Y ¿qué puedes ganar jugándotela todas las noches, amigo? ¿Te merece la pena? —Corbin volvió a su vena periodística de sus inicios, que algunas veces le salía, sobre todo cuando trataba de intimar y hacer que la gente se abriese. Y se le daba bien.

Aquel hombre miró a Richard de arriba abajo: más que un policía parecía un militar caído de un paracaídas allí mismo, pero la invitación a la copa le soltó la lengua.

—Aquí todo depende: si hay muchos para la descarga, te pagan poco, cien euros. Pero lo normal es que se tenga que hacer de forma discreta, y entonces puedes ganar hasta mil en una noche. Y si te pillan, no pasa nada, al día siguiente estás en la calle. Aunque nunca te pillan, ya entiendes, aquí todo se sabe.

—Efectivamente, amigo —contestó Richard, no sin pedirle otra copa de Machaquito y otra de coñac para él, ahora ya sin café.

Estuvieron charlando más de una hora, hasta que Richard vio que ya se abrían las rejas de entrada al puerto para ir cargando los vehículos. Este tipo de gente siempre le había gustado a Corbin: eran auténticos y, por una cosa u otra, habían llegado a esta situación, la puta droga. Richard había vendido de todo en este mundo y había trabajado en el blanqueo de capitales de los grandes narcos, pero jamás había vendido ni había estado metido en drogas. Pensaba que si a uno le queda algún principio en la vida, no debe meterse en drogas. No se trata de escrúpulos, sino de que estás matando a pobres desgraciados, lo que es peor que entrar en guerra, donde solo matas a los que están en ella; mientras que con la droga, matas al culpable y les destrozas la vida a todos los miembros de su familia. Al final, José (este era su nombre) resultó ser encantador, como la mayoría de los que caen enganchados: los más débiles y las buenas personas.

Se despidió de su amigo José, como si le conociese de toda la vida, con un «nos vemos, amigo». No sabía si le vería en este lugar alguna otra vez, pero estaba seguro de que en el infierno sí que se encontrarían.

Cruzó la valla que daba acceso al puerto y enseñó su billete de camarote y subió al barco en cuanto abrieron el acceso. Necesitaba echarse un rato: no había dormido, y entre los cafés y el coñac con su nuevo amigo, volvía a estar con el mal cuerpo que ya empezaba a ser habitual. Menos mal que no trabajaba todo el año, eso lo llevaba pensando desde que tenía veinte años, que fue cuando empezó con el tema. Casi cuarenta años después, seguía con ello, y lo peor es que con la misma ilusión, e incluso más que al principio. Eso no podía ser bueno, pensaba.

Fue directo al camarote y se tumbó vestido, mirando al techo, después de apoyar una silla contra el picaporte de la puerta (otra costumbre suya que llevaba a cabo en todas las habitaciones). El trayecto era de una hora y media, pero todavía faltaba más de una hora para salir, así que tenía que aprovechar el tiempo para descansar, que es como el comer: nunca sabes cuándo será la próxima vez que podrás hacerlo.

Con el traqueteo del barco, Richard no se enteró de que estaban en puerto hasta que el buque empezó a crujir tirando de las amarras.

La entrada a Marruecos no es difícil: hay que rellenar los papeles de inmigración que recoges al subir al barco y ya estás dentro. Eso sí, te tienen que sellar bien el pasaporte: si no se ve bien el sello y la fecha, puedes tener problemas a la salida. En el mismo puerto, Richard se dirigió a la zona de alquiler de vehículos. Allí tenía la reserva también hecha desde Londres. Ventajas de la vida moderna. Antes planificar este viaje le habría llevado días de teléfono para realizar todas las reservas.

En el parking, tenía un Volvo S60 esperándole. A falta de no poder alquilar un Chevys Suburban, había escogido un coche duro, porque nunca se sabe qué tendrás que embestir con ellos. Recogió el coche y puso el GPS para ir a la plaza central de Tánger. Eran las diez de la mañana y había quedado allí a las doce con Crow, así que le dio tiempo a aparcar, sacar tres mil dólares en dírham de un cajero y comprar un teléfono local. A las once y media en punto estaba sentado en el Chef Ali, esperando a su amigo, tras haber dado una vuelta por los alrededores buscando algo sospechoso o fuera de lugar; eso es lo bueno de Marruecos, que todos parecen sospechosos o estar fuera de lugar: el que no trabaja para la DGSN, es informador. Estaba como en casa.

En el reloj digital de la plaza 9 de abril marcaban las doce en punto. Era extraño que Crow no estuviese todavía por allí, era casi peor que él con la puntualidad y visualización de los lugares de reunión. En ese momento, se detuvo un taxi frente a la terraza del Chef Ali y descendió un gigantón, con bermudas y camisa de flores, una gran mochila y una enorme riñonera en la cintura: se trataba de un auténtico guiri de vacaciones, con la cara colorada por el sol. Casi ni le había reconocido, era Crow, que tras dar unas cuantas voces en árabe al taxista, le soltó un billete de veinte dírhams y se despidió de malas maneras insultándole en su idioma: Crowley acaba de llegar a Tánger.

—¡Richard! —gritó, mientras corría hacia él. Estaba mayor, pero un abrazo de este tipo seguía haciéndote crujir los huesos de todo el cuerpo.

Se sentó a su lado y pidió al camarero dos cervezas, ya que la primera entraría de un solo trago.

—Hermano, qué bien te veo —increpó a Corbin—. Parece que fue ayer cuando volábamos al DF con la plata de Don Julio en el bolsillo. Qué grandes tiempos y buenos momentos hemos pasado, y malos, también los peores, pero aquí estamos, hermano. Cuando otros piensan en nietos y en la jubilación, tú y yo estamos en Tánger, en la puerta de la corrupción y la delincuencia, y ni más ni menos que a trabajar. Te quiero, Richard.

Richard agarró con fuerza la mano de su compañero de armas asintiendo a todo lo que decía, hasta que se atrevió a preguntarle.

—Joder, Crow, ¿cómo traes esa pinta de guiri de vacaciones? ¿Quieres que te viole cualquiera de estos en una esquina?

Crow rio a carcajadas.

—Mira, Corbin, esta pinta es la única que podía llevar para pasar por las fronteras lo que traigo. He volado de Miami a Londres y de ahí a Gibraltar, donde tengo buenos amigos que me han pasado por el Estrecho en helicóptero, después de darme algunos regalos.

Diciendo esto, se abría la riñonera y a simple vista había dos Glock 19, un par de granadas de mano, pero de colores.

—¿Qué es eso, Crow?

—Granadas electrónicas, lo último, amigo. Mis compadres de Gibraltar solo trabajan con esto, son las Alhambra de instalaza, nada que ver con las MK2 que hemos usado toda la vida, que una explota a los dos segundos, otra a los cinco y la siguiente a los siete. ¡Cuántas veces hemos estado a punto de perder los huevos con esas porquerías! Estas explotan a los 3,5 segundos, de reloj, todas igual. Y, además, un par de cargadores para cada Glock. ¿Cómo crees que habría pasado la frontera si no llevo esta pinta de gilipollas borracho?

No le había defraudado. Lo que se aprende, no se olvida, y aquello saldría adelante, aunque con un equipo que en muchas ocasiones nos recordara a una comedia (en la que moriría gente).

Tras media docena de cervezas recordando momentos y poniéndose al día desde la última operación, en la que se retiraron los dos, Richard le dijo a Crow:

—Vamos al hotel. Primero te cambias, que por aquí no hay quien ande con todos los niños diciéndonos que quieren ser nuestros guías y tirándote de tu florida camisa. Allí llamaré a nuestro contacto, Geco, y nos ponemos en marcha. Prepara todo, que este principio será el más difícil. Aquí vamos a ver si seguimos adelante o no.

—Lo que mandes, a tus órdenes Corbin —respondió militarmente Crow.

Había reservado dos habitaciones en un buen hotel cercano, el Riad Dar Saba, en el centro de la ciudad antigua, bien comunicado y discreto.

Cuando subieron a las habitaciones, lo primero que hizo Richard fue sacar los papeles importantes que iban en el bolsillo interior de su M-65. Entre ellos estaba el teléfono marroquí de Geco, y sin más dilación, se dispuso a llamarle.

—Aló, ¿mister Geco? —Una voz con acento mezclado entre sudamericano y de las islas Canarias respondió al otro lado de la línea—. Sí, ¿quién le llama?

—Soy Corbin, el enviado de Don Armand. Estoy en Marruecos y tenemos que vernos urgentemente. ¿Usted está en Casablanca hoy?

—Sí, estoy en Casablanca. —A primera vista, parecía un tipo amable, muy educado y sumiso, tal vez demasiado—. Pero prefiero que nos veamos en otro lugar mañana. Aquí todo el mundo me conoce y tiene los oídos puestos a cualquier movimiento. ¿Le parece que mañana nos veamos por la tarde en el Night Club Assam de Kenitra, a mitad de camino? Es un lugar tranquilo y podremos hablar sin que tengamos muchos oídos detrás, aunque no dude de que alguno habrá.

—Me parece perfecto, mister Geco. Mañana a las seis de la tarde nos vemos en el club Assam, no hay ningún problema. Pero a partir de mañana, tendremos mucho trabajo pendiente.

—Lo sé, y así lo espero —contestó Geco.

Richard llamó a Crow y salieron a la calle.

—Mejor hablamos caminando y te voy contando.

Caminando ahora por las calles de Tánger y de su medina era diferente. Crow se había cambiado la indumentaria y vestía como siempre, con pantalones tácticos y camisa todo de negro. Aunque hoy no llevaba el chaleco antibalas debajo, ninguno de los dos había olvidado las Glock, y ver pasear a dos paramilitares por el viejo zoco no atraía ni a uno de los cientos de muchachos guías que circulaban por allí.

—He hablado con Geco. Mañana nos vamos a Kenitra, a unos doscientos kilómetros para verle, a las seis de la tarde, en el Club Assam.

Crow se rio:

—Menudo elemento. Eso suena a club de golfas árabe.

—Ya —replicó Corbin—. En Arabia Saudita, los puticlubs y las discotecas se separan por una línea muy fina, tanto, que a veces está en el mismo local, y este tipo se ve que sabe de eso. En los clubs van policías y mandatarios, pero se reconocen enseguida y se saludan, lo que les delata. A Geco le están siguiendo y mi teléfono lo están localizando ahora mismo. Creo que lo mejor que podemos hacer es reunirnos allí con él, y después vemos las posibilidades de ir al banco. Hoy es viernes y los musulmanes que no trabajan mucho nunca, hoy menos. Lo mejor es que descansemos y mañana a primera hora nos vamos rápido en el Volvo a Kenitra. Vamos a fumarnos una shisha y vemos cómo va la cosa.

Se sentaron en el centro de la medina. Todos les miraban, pero nadie se acercaba. Por supuesto, les ofrecieron incluir hachís en el tabaco, pero no estaban para pelear el primer día con la policía marroquí y amablemente denegaron el ofrecimiento, así que se sentaron y Richard puso al día de la operación a su amigo: los pormenores y los beneficios que obtendrían.

Crow ni se inmutó:

—Richie, sabes que con lo que me diste de la última operación no necesito más, pero sí que necesito el baile, el miedo, la adrenalina. En las Bahamas me estaba haciendo viejo, ya ni me apetecía beber ni las viejas, ni siquiera disparar. Estaba saciado de todo. Tengo una finca enorme de seis hectáreas con salida al mar, y allí me siento pensando en lo que fui, en lo cabrón que he sido y recordando a los camaradas y amigos que no están. Nuestra vida no es vida. Los recuerdos buenos son muy buenos, pero los malos recuerdos son peores, y lo único que te apetece es volver a trabajar. Aunque no estemos para ello, muchos pensarán que deberíamos sentarnos en un brasero con unas zapatillas. Pero esos no saben que todavía podemos arrancar una garganta de un bocado. Por eso aullé cuando me llamaste. Ni me importa la operación ni el dinero, me importa estar contigo aquí y ahora, preparando el baile.

Richard creía que al final este cabrón les había echado hachís en la pipa, porque pensaba lo mismo.

Tras la pipa y las mil anécdotas que compartieron, se sentaron en una especie de restaurante tradicional con paredes de azulejo blanco. Allí solo había lugareños. Como todos los miraban, no sabían quién lo hacía por curiosidad o quién porque les andaba detrás; pero eso ya no importaba, estaban juntos, y fuese cual fuese el motivo de las miradas los mirones tendrían las de perder.

Pidieron un cuscús de pollo y verdura con el árabe perfecto que hablaba Crow, aunque Richard se defendía también bastante en árabe y en pastún.

Al ser un local de marroquíes, no había alcohol. Pero, educadamente, pidieron unas botellas de Heineken que no tardaron en traer a escondidas. El alcohol estaba más vigilado que la droga. ¡Qué incongruencia de país!

Pasaron el día como hacía mucho tiempo, hablando con alguien que les entendía. La noche ya había caído y se dirigían al hotel, cuando Crow le dijo a Richard:

—¿Ya te diste cuenta?

—Sí, nos siguen desde que salimos del restaurante. Llevan más de media hora ahí. ¿Los cazamos?

—Ok, la primera a la derecha.

Giraron en la siguiente calle estrecha de la medina y esperaron. No tardaron ni un minuto en aparecer dos muchachos trajeados girando esa esquina, que no contaban con encontrase el cañón de dos Glock apuntándoles a la cabeza.

—Buenas noches, amiguitos —les dijo Crow, mientras Richard agarraba al otro por la solapa de la chaqueta y le ponía contra la pared con la pistola debajo de la mandíbula y le preguntaba, en correcto árabe, qué hacían siguiéndoles.

—No, nosotros solo queríamos hablar, tenemos muchos amigos en España —se disculpaba el joven, aunque le cambió el color de la cara cuando Richard le metió la mano en el pantalón y le sacó una pistola MAB de la cintura, de fabricación francesa, antigua, pero que la sigue utilizando mucho la policía marroquí por su pequeño tamaño, de 7,65 milímetros. El otro no llevaba nada; no debían tener presupuesto. El que tenía agarrado Corbin, soltó lo más grande. Estos tipos suelen ser cobardes; pero cuidado, porque el día que das con el malo de verdad, agárrate los machos—. Nosotros solo teníamos que seguirles y escuchar lo que hablaban, nada más.

Eran putos informadores del DGSN, el servicio secreto de Marruecos.

Richard le dio un empujón con desprecio a su hombre y tiró la MAB por un desagüe de la calle.

—Ahora te vas y le cuentas a tu jefe que no jueguen con nosotros. La próxima vez, no os iréis tan fácil, ¿o es que no se puede hacer turismo en vuestro país?

En el caso del de Crow, la situación todavía fue aún más denigrante porque le despidió con una sonora patada en el culo.

Los dos rieron. Mejor antes que después: ahora ya sabían que les estaban siguiendo y no se iban a ocultar, ni ellos ni los de la DSGN ni los malos. Aquello ya era una puta carrera de obstáculos.

En el hotel se tomaron la última cerveza. Aquello no había hecho más que empezar, pero era lo que los dos esperaban desde el principio. Nadie dijo que aquello iba a ser fácil.

—Mañana a las ocho de la mañana, abajo. Tenemos que inspeccionar el local y Kenitra antes de la reunión —acordaron mientras se dirigían a sus habitaciones contiguas. Como siempre, pusieron la silla contra el pomo de la puerta y la Glock con bala en la recámara debajo de la almohada. Para ellos, eso era tan rutinario como lavarse los dientes antes de acostarse.

No estaban acostumbrados a dormir mucho, así que con los primeros rayos de luz ya estaban desayunando en el colorido salón donde predominaba el azul y las decoraciones árabes. Como todos los desayunos, fue pantagruélico: huevos, tortilla, fruta, queso, etc., todo lo que había en aquel cinco estrellas.

Sobre las nueve de la mañana, cargaron todo en el Volvo que había alquilado Richard. No pensaba estar los diez días del contrato de alquiler en Marruecos, pero les despistaría más cuando dejaran el coche en mitad de una calle sin saber si se habían ido. Por descontado, nunca lo dejarían en un aeropuerto o estación de autobuses. Desaparecerían de Marruecos igual que habían entrado.

La mayor parte del viaje a Kenitra sería por autopista. Preferían viajar en coche, como cuando viajaron desde Chicago a Tijuana en un Dodge Viper, porque de este modo no se deja rastro.

Iban a la velocidad permitida para evitarse problemas. Marruecos está lleno de radares ocultos, no para sancionar, sino para darte una mordida, y es mejor no tener que discutir, sobre todo llevando armas y sabiendo que vigilaban sus movimientos. Un desliz les daría poder para registrarles e intentar joderles la vida. Richard y Crow habían trabajado mucho en países árabes y en Oriente Medio, y eran conscientes de lo complicado que es: hay que andar con pies de plomo. Si se es turista, no hay problema, pero si no es el caso, siempre se te considerará un potencial enemigo del régimen. Y este es el mismo caso de Marruecos, aunque es más liberal con el alcohol con los extranjeros (este también es el mejor sistema para ganarte a cualquier marroquí: ofrecerle alcohol y fiesta, porque literalmente nadie se resistirá a los encantos de un whisky peleón y de una mujer de amplias caderas).

Este último aspecto siempre les había sorprendido: las mujeres de alterne solían ser enormes y con grandes traseros. El hombre árabe se vuelve loco con ellas, y cuando les preguntaban por qué, la respuesta siempre era la misma: con grandes caderas son más mujeres y pueden tener hijos más fácilmente. Efectivamente, el reino de Richard y de Crow no era de este mundo.

Finalmente, y aparentemente sin que nadie les siguiese, entraban en Kenitra. Dicen que es una de las ciudades más liberales de Marruecos, situada en la costa, casi a medio camino entre Tánger y Casablanca. Buscaron en el GPS el Night Club Hassam que, casualmente, estaba al lado del hotel Assam, que sería del mismo, así que hacia allí se dirigieron esperando la reunión con Geco. Esa tarde dejarían muchas cosas claras.

El hotel y el complejo eran de cinco estrellas. Ese Geco no debía ser tonto. Les habían dicho que vivía en Marruecos, así que le debía conocer a todo el mundo. Richard esperaba que no fuera un bocazas, como casi todos estos piezas.

Guardaron el Volvo dentro del recinto y Richard le pegó un repaso por debajo buscando una baliza de localización por satélite. Esto era como buscar bombas, te tienes que tirar debajo del coche, pero merecía la pena, si no encontrabas una baliza encontrarías una bomba, y muchas veces en su vida había encontrado las dos.

Se instalaron en las habitaciones 310 y 311, nunca se sabe quién podía visitarles por la noche, y estando juntos sería más difícil acabar con ellos. Desde el centro de negocios, Richard mandó un correo electrónico y unas claves para ese correo; en un borrador, escribió un mensaje para Armand: este solo tenía que entrar en el correo con las claves que le enviaba y leer el borrador. Ningún mensaje viajaría por la red. En el mensaje le indicaba que ya estaba con el equipo en Marruecos y esperando a Geco, y que esa misma noche le mandaría novedades.

Al cliente siempre hay que tenerle contento. Cuando invierte muchísimo dinero, la gente se pone nerviosa. Al principio y al final de las operaciones (y este es otro de los trabajos de Richard) hay que tranquilizarles, porque los nervios pueden joder la operación.

Con el atardecer a su espalda, se dirigieron los dos hacia la entrada del Night Club Assam. Entraron separados: Richard se sentó en la esquina derecha, mirando hacia la puerta, y Crow se quedó en la barra de aquel local que estaba medio vacío, con solo algunas camareras que tonteaban con turistas extranjeros inocentes, que pensaban que las cosas allí eran gratis. El trabajo de una buena camarera es sacarte hasta el alma, y eso es lo que hacían con los clientes. Estaba seguro de que más tarde los clientes serían agentes del gobierno, policías y mafiosos. El local estaba recargado en exceso, como toda decoración árabe, y se abusaba de los dorados y de los juegos de colores que alumbraban las paredes, todo lo más discretamente que eran capaces de hacer. La luz era la justa para distinguirse, pero tampoco excesiva. Lo único que desentonaba era la música europea e indi que sonaba. Según decían, se había puesto de moda este tipo de música relajante, pero a Richard, aparte de la música de los Rolling Stones o de Queen, todo lo demás le sonaba a banda de feria; en eso no se había reciclado, ni quería.

Habían inspeccionado el exterior antes de entrar, y los coches del parking no eran sospechosos. Todavía había pocos clientes.

4

EL INCREÍBLE GECO

Eran ya las siete de la tarde y allí no aparecía nadie. Richard no soportaba las impuntualidades en negocios tan serios como ese. Así que decidió salir para llamar nuevamente. En la puerta se encontró a un tipo de mediana estatura y de unos cuarenta y tantos años fumando y charlando con el portero. Se paró y se le quedó mirando. Este le devolvió la mirada con una sonrisa y, por primera vez, vio la coleta que llevaba en el pelo: le habían dicho que este sería uno de los rasgos que delatarían a su interlocutor.

Se paró y le preguntó:

—¿Geco?

—Sí, ¿usted es Corbin?

—Pues claro. Llevo una hora esperándole dentro.

—Ay, ay, ay, ¡disculpe! Creí que nos veríamos en la puerta. A la mayoría de la gente no le gusta entrar solos a estos sitios.

—A mí lo que me molesta es estar una hora mirando las musarañas. Le apetece que pasemos de una vez o hablamos en el parking.

Salió nuevamente la educación que había escuchado en su conversación telefónica y su actitud de extrema humildad pidiendo disculpas. No hablaba como un tipo que tenía cerca de veinte mil millones. Ya le había calado.

Se sentaron en la mesa de Richard. Geco intentó acomodarse en el privilegiado lugar de Corbin, el cual no dudó un segundo en decirle que ahí se sentaba él.

Aquello había empezado mal, así que Richard se tranquilizó, contó hasta diez y se dirigió a Geco con una sonrisa.

—¿Qué quieres tomar, amigo? —le preguntó.

—Un Johnny Walker etiqueta negra con hielo, por favor.

Richard no sabía que este sería solo el primero de los cientos de tragos que vería que se tomaba este hombre.

Era un club privado y, aunque en Marruecos también está prohibido fumar en lugares públicos, Geco no dejaba de encender un cigarro tras otro, y ya estaba pidiendo el tercer whisky cuando no llevaban ni media hora sentados. Así que Richard, amable pero firmemente, le preguntó:

—Bueno, Geco, aquí hemos venido a preparar una operación. Cuéntame cómo accediste a esta cuenta y quién eres realmente. Si todo es verdad, ¿por qué no has hecho tú solo esta operación?

Por primera vez, vio a Geco tranquilo. Sonrió atusándose su coleta. Iba bien vestido, con una chaqueta blazer azul y unos vaqueros de marca. No era el perfil de un muerto de hambre, pero sí el de un timador. Necesitaba saber todo lo posible de él. Con su característica humildad, Geco empezó a contarle su vida desde el principio, y a Richard le pareció que no ocultaba nada. Mientras tanto, Crow oteaba la sala, que comenzaba a llenarse de clientes y de trabajadoras.

—Yo soy canario —comenzó a relatar Geco—. Pero desde muy pequeño tuve problemas con las drogas. Era débil y me enganchaba a todo lo que me daban a probar. Arruiné a mi familia y tuve que marcharme para no acabar con su vida y hacerles sufrir más. De este modo, llegué a la península. En Málaga conocí a los peores. A ver, solo hay que tener en cuenta qué clase de tipo era yo y con quién me relacionaba. Hasta que tuve una oportunidad: me dieron un piso a mi nombre. Yo recibiría allí a todo lo que viniese por el Estrecho y mi trabajo sería solamente vigilarlo. Yo no podía salir nunca a la calle, siempre tenía que estar en la casa por si llamaban y venían a traer paquetes o a llevárselos. En ese momento, me di cuenta de que, si fallaba, la cagaba, así que empecé a dejar las drogas duras. Solo fumaba hachís y marihuana para soportar el mono en solitario, que pasé en aquella casa. Una señora venía todas las semanas y me traía comida, pero yo jamás salí a la calle ni abandoné aquella carga, porque siempre había el riesgo de que pudieran venir a robarla o que llamara la policía, y la casa estaba a mi nombre. Yo me arriesgué, y ellos simplemente me alimentaban y habían puesto un piso a mi nombre; un piso obrero, pero que era mío, la primera propiedad que había tenido en mi vida y que no pensaba tirar por el váter. En esas condiciones, pasé más de un año, hasta que un día vino un marroquí a casa. Se llamaba Himed, un tipo bien vestido y que se veía de buena clase. Me dijo que si quería trabajar para ellos. Eran los dueños del Estrecho y toda esa carga que guardaba en casa les pertenecía. Yo no tenía nada, no podía volver a mi casa y caer otra vez en lo mismo. Así que, como el tipo me cayó bien, acepté. Además, sabía que ese tipo de pisos solo duran una temporada, hasta que se cambian a otros pisos o locales y estos quedan abandonados, y se entregan como pago al que los vigiló. El piso quedaría en mi propiedad, año y medio es mucho tiempo, yo jamás salía a la calle ni les fallé, por eso vinieron a buscarme para trabajar en su negocio. Al día siguiente estaba cruzando el Estrecho en el coche de Himed, que no sé quién sería, pero todos los aduaneros y militares se cuadraban cuando pasábamos. Ni sellamos el pasaporte de entrada ni nada, solo me dijo: «Tú no estás ni estarás nunca en este país». Y añadió: «Bueno, Geco, te voy a dar un par de semanas de vacaciones en mi país. Cuando termines, decides si quieres trabajar para nosotros». Llegamos a las afueras de Tánger y había como una especie de cortijo donde entramos. Los vigilantes estaban armados, pero ninguno llevaba uniforme. El cortijo tenía salida al mar y era espectacular. Imagínate, después de más de un año de encierro en un piso, cómo me sentó aquello. «Aquí te quedarás. Ya te dirán cómo se vive aquí», me dijo Himed cuando se despedía. Aquella primera semana fue increíble. Las mejores mujeres de la península pasaban por allí, el mejor alcohol, había fiestas diarias y con todo pagado. De verdad te digo que aquello fue el paraíso, un premio para un pobre desgraciado que no lo merecía. Pero era un premio con truco. Poco antes de cumplirse la primera semana, vinieron dos tipos y me sacaron de la cama a golpes. Me llevaron a un cuarto con un pequeño tragaluz y solo pude entrever dos cubos en el suelo, uno con agua y otro para hacer mis necesidades, como me dijeron. Aquellos fueron los peores días de mi vida. Me aterrorizaba cuando entraba alguien: primero me daba una paliza y después me dejaba un plato de comida, y volvía a cerrar la puerta. No sé los días que pasé así, pero te juro que quería morirme y terminar con aquel suplicio. No sé qué día fue que oí el cerrojo de la puerta y me preparé a la paliza diaria, pero ese día tuve una sorpresa: era Himed el que estaba a contraluz en la puerta. Me dijo: «Buenos días, Geco. Espero que hayas aprendido la lección. Este ha sido tu entrenamiento. Si nos sirves bien y no nos engañas, tendrás la vida de los primeros días, pero si nos fallas, volverás a un cuarto como este para el resto de tus días. Nunca te mataremos, sufrirás tu infierno en la tierra, ya que nosotros, como musulmanes, pensamos que tras la muerte está el paraíso, y eso tú no lo verías nunca. Ahora, dime, ¿sigues queriendo trabajar para nosotros?». No lo dudé, saldría de aquel agujero y no regresaría nunca más. «Pues dúchate, que esta noche empiezas», respondió.

Geco siguió relatando:

—En plena oscuridad (ni siquiera había luna aquella noche), me vinieron a buscar en un 4×4 para llevarme a la playa. Allí habían improvisado un pequeño muelle y estaban cargando la primera goma que he visto en mi vida[10]. En cuanto dieron el visto bueno a la carga, me llamó un tipo desde la proa de la lancha. Me acerqué y me dijo: «¿Ves este punto rojo en el GPS? Dirígete hacia él. No cortes nunca, esta palanca acelera y para, tú solo tira de ella hasta que te llegue a los huevos. Por nada ni por nadie puedes pararte. Aquí tienes tu pasaporte y mañana vuelves con este billete en el ferry». Todavía estaban desatando la barca del muelle cuando tiré de la palanca con todas mis fuerzas. Dejé a uno de los ayudantes caído al agua y el otro, el que me cambiaba los bidones de gasolina, agarrándose como podía para no caer por la borda. A mí me habían dicho que no aflojara, y aquello volaba tocando las olas de vez en cuando. Yo no miraba delante si había una ballena o un petrolero, solo miraba el punto rojo, el lugar de mi descarga. No sé cuánto tiempo pasó, pero muy poco. Había volado de Marruecos a las playas de Algeciras. Ya veía las luces de la ciudad, pero yo no corté: al punto rojo, pues al punto rojo que voy. Hasta que me di cuenta de que tenía una playa a pocos metros. No me dio tiempo ni a parar, y con el impulso que llevaba, metí la goma hasta la mitad de la playa. De todos lados salieron los bosquimanos[11] y empezaron a cargar los paquetes de droga en un todoterreno en la misma playa. Yo me bajé de la barca con la adrenalina saliéndome por las orejas y me puse a caminar por la carretera, camino a la ciudad, donde debía tomar el ferry al día siguiente. Todo iba bien hasta que escuché una sirena y noté unas luces a mi espalda. Se bajaron dos guardias civiles y me dijeron: «¿Adónde va? Documentación». Con más miedo que vergüenza, se la mostré sintiendo que mi aventura se había acabado. La sorpresa fue cuando el guardia me dijo: «¡Ahhhh, eres el Geco! No te pareces a la foto que nos habían mandado. Ten cuidado, no te atropelle nadie en la oscuridad». ¡Dónde me había metido! Desde luego, estaba trabajando con los más gordos. Nadie se atrevía con ellos, podían comprar a cualquiera, igual que podían matar a cualquiera si les molestaba. Aquello me dejó muy pensativo durante mi viaje de vuelta al norte de África. Allí me recibieron con todos los honores, me llevaron nuevamente al cortijo y volvieron las fiestas y las mujeres. Lo había hecho bien. Tan bien, que realicé doce viajes más, más que ninguno, y cada vez con más carga. Jamás nos pararon ni apareció el famoso helicóptero o la Heineken[12] persiguiéndonos, como sale en la tele todos los días, aunque también es cierto que persiguen lanchas de los desgraciados que no pagan. Yo era feliz en aquella época, ya había aprendido que aquello no tenía ningún peligro, solo cuando había mala mar, que con esa manada de caballos en el culo, te podía hacer zozobrar Pero aprendí hasta a navegar, y plata nunca me faltó. Es más, no tenía en qué gastarla: allí era todo gratis. Himed venía muchas veces a verme y me sacaba de allí. Comíamos fuera y hablábamos de todo. Yo creía que éramos amigos, pero un día me contó la verdad en un lujoso restaurante del puerto de Agadir. «Amigo Geco, yo creo que ya nos has demostrado todo lo que nos tenías que demostrar. Hemos ganado mucho dinero contigo y ahora se abre otra etapa de tu vida». Yo ya me veía con una patada en el culo y buscándome la vida otra vez desde cero, pero no fue así. Himed continuó: «Has demostrado que eres fiel, honrado y educado. Tienes las características que debe de tener un buen testaferro». Yo no sabía ni qué era eso. Himed lo aclaró: «Sí, Geco, un testaferro es el que tiene la plata de otros a su nombre y la maneja. Eso sí, sin tocar nada que no sea suyo, ya que nada te faltaría. Pero, claro, ese es el mayor error de un testaferro: un día se cree que esos millones son suyos y va al banco a sacarlos. La felicidad le dura justo el tiempo que tarda el director del banco en llamarnos y que su cuerpo aparezca en una cuneta con un tiro en la cabeza. Ya sabes, son ajustes de cuentas por órdenes superiores. Ni se investigan. ¿Quieres venir a Casablanca conmigo y hablamos con la gente del banco para crear una sociedad a tu nombre y que tú seas el único responsable?».

Geco continuó:

—Yo sabía que estaba en un país corrupto donde todo era posible y que no iban a poner algo a mi nombre para que se lo quitara, pero también era posible que lo pusieran a mi nombre para meterme en la cárcel y pagase por todas sus cuentas pendientes. Lo que estaba claro es que de rositas no iba a salir de allí: si aceptaba, malo, pero si decía que no, me esperaba la cuneta. Así que, tragando saliva, contesté afirmativamente a Himed, mientras pedía un Johnny Walker etiqueta negra. Desde entonces, siempre que lo pido pienso que puede ser el último, que es lo que pensé en aquel momento, y quizá por eso bebo tantos. Al día siguiente, salía de mi casa en la hacienda de Tánger. Me vino a buscar el chófer de Himed para llevarme a Casablanca, donde se movía todo, aunque es cierto que la Casablanca de hoy en día es la ciudad de los oportunistas y bandidos de todo el planeta. Pero en aquel momento, me dijeron que era como la de la película de Bogart, y era verdad. En Casablanca me acomodaron en una lujosa villa cerca de la playa y a la vez del centro. No querían que manejase, siempre tenían que llevarme ellos o sus chóferes a cualquier lado. Más tarde comprendí lo valioso que era para esa gente, y lo sigo siendo. Desde ese día, todo fueron parabienes y buenos tratos. Me llevaban a los mejores sitios. Una mañana fuimos al notario a crear una sociedad marroquí y, después, grandes comidas y fiestas. Así estuve nueve años, disfrutando de lo mejor y peor de la corrupción del reino alauita. Solo pagaban mi manutención y, por supuesto, mi seguridad, que era como tener un carcelero en la puerta pendiente de todos mis movimientos. Yo era el titular de varias cuentas bancarias y simplemente me daban de vez en cuando papeles para firmar. Me enseñaron un poco cómo funcionaba el mundo financiero en la costa africana. Un mundo y libertad financiera que envidiaban los banqueros suizos. Con lo que me enseñaban, me dejaban vender garantías bancarias que ellos avalaban y todos cobrábamos de ello, pero yo seguía siendo el responsable de todo. Hasta que una noche, Himed se sentó conmigo en el porche de mi casa viendo el atardecer y me hizo una gran proposición que iluminó mis ojos. Yo ya había tenido problemas por vender las garantías a mi nombre, incluso llegué a estar a punto de entrar en la cárcel en Bolivia. Pues, como me enteré más tarde, esas garantías las hacían con otro banco que no las pagaba y yo tenía que viajar por esos países a venderlas. Yo era al único que conocían. Fíjate, yo pedía cien mil dólares para darles una garantía de un millón, y esos cien mil es lo que ganábamos. Imagínate, vendiendo cientos de papeles lo que ganamos, y la cantidad de gente que tenía detrás intentando cortarme el cuello. Así que, cuando escapé de Bolivia, me fui a vivir a Colombia y, allí, cosas de la vida, conocí a uno de los grandes que me ofreció los negocios más impensables e, incluso, me compró una finca allí, todo a cambio de algo, claro. Aquella noche Himed se sinceró conmigo o, al menos, eso creí yo: «Mira, Geco, tú has cumplido más que de sobra con nosotros. En este momento eres testaferro de cuentas con miles de millones, pero tú no puedes sacar ni un centavo de ellas. Tenemos una oportunidad: el presidente del banco es íntimo amigo de mi tío, el ministro de la gobernación, y nos ha garantizado que si firmas un SWIFT MT 760 Block, una garantía con el aval de esas cuentas, y un trader o negociante internacional nos lo acepta, podemos emitirlo por más de siete mil millones de euros, sin que la realeza, los gánsters o los delincuentes del Estrecho se enteren de que estamos usando su dinero, que no lo utilizaremos realmente jamás. Tú conoces a mucha gente de las vueltas que has dado con las garantías», dijo mientras se reía cínicamente, sabiendo que había sido una trampa de las muchas que me habían tendido, y todos habían ganado mucho solo arriesgando la vida de Geco.

—Me parece una historia preciosa, Geco —le contestó Corbin, que había estado escuchando detenidamente toda la disertación de aquel tipo, que ya no le parecía un golfo, sino un pobre hombre con buenos sentimientos, pero que conocía todos los secretos de la mafia y los entramados bancarios marroquíes—. Creo que podemos hacer algo, Geco. Yo tengo ese trader que acepte la garantía y nos pague una fortuna, que no se cuántos ceros llevaría al escribirse. Tú tienes una posición privilegiada, tu firma es lo único que dispondría de esos fondos, ellos no pueden hacer nada sin ti. Pero ten por seguro que te cortarán la cabeza cuando termine todo, o al menos lo intentarán. Lo más importante es que nos sentemos con Himed. Esta noche haré unas gestiones y así le explicaré cómo vamos a realizar la operación. Pero Geco, tu cabeza, al igual que la nuestra, ya tiene puesto un precio.

Geco salió a la calle para llamar a Himed que, como me había dicho, no soportaba que se gastara la plata en antros como en el que estábamos.

Corbin levantó el dedo pulgar a Crow, que seguía impertérrito sentado en la banqueta de la barra, dejando pasar mujeres y señores trajeados que intentaban charlar con él. Solo estaba pendiente de la mesa de negociaciones. Crow desde luego había cambiado, en otras ocasiones se habría estado bebiendo el bar mientras agarraba el culo de la primera que pasara, aunque seguiría estando pendiente de su trabajo.

Richard pensó que Geco estaba tardando mucho, y pasó de todo por su cabeza, desde que se había largado o que de repente los gendarmes entrarían por la puerta y aquello se iba a convertir en un festival de fuegos artificiales. Así que salió a la calle a buscarle.

Cual no sería su sorpresa al ver a Geco con su coleta suelta y el pelo al aire. Le había volado la goma que sujetaba su pelo en el forcejeo que debió de tener con un tipo. Estaba apoyado contra un coche y con un enorme marroquí trajeado con un teléfono en la mano y la pistola en el cinturón.

—¿Qué ocurre? —preguntó, mientras se interponía entre Geco y aquel oso bien vestido.

—¡Este tipo es un famoso delincuente buscado por estafa en la INTERPOL y la DGSN de mi país! Soy policía, apártese —dijo, mientras sacaba el arma de su arrugada camisa.

Richard se rio y realizó un gesto guiñando un ojo. En ese momento la tez del policía cambió de color al notar un frío y duro cañón en su cabeza. Se le cayeron el teléfono y el arma al suelo al unísono. Richard le dio un leve cachete en la cara al policía y le dijo:

—Mejor no nos has visto, y así te vas a tu casa tranquilo y podrás ver a tus hijos crecer, ¿ok?

Richard tomó a Geco del brazo diciéndole:

—Anda, vámonos de aquí, que amigos tendrás en este puto país, pero lo que no te quejarás es de los enemigos. Crow, acompaña al señor al local, que te esperamos en el coche a la salida.

Crow tardó unos minutos en volver. Richard arrancó de inmediato. Cuando habían salido del hotel esa tarde ya habían dejado cargado el coche con las bolsas de viaje, por si acaso tenían que salir con prisas. Richard escuchó a Crow en el asiento trasero montando la pistola y metiéndole una bala en la recámara: lista para disparar. Corbin observó por el retrovisor que le faltaba un botón de arriba en la camisa a su amigo y le preguntó:

—Crow, ¿no le habrás roto mucho la cabeza a ese policía?

—Pues no lo sé, no me paré a mirar al final, pero estate tranquilo que este no ha visto a nadie esta noche. —Y los dos empezaron a reír como cuando un niño hace una maldad. No tenían arreglo, y el pobre Geco los miraba dudando de si había hecho bien en ponerse en manos de estos dos, y pensando cuánto tardarían en darle una paliza o pegarle un tiro; pensó que salía de una para meterse en otra peor.

Aquella noche viajaron a Casablanca, a unos ciento cincuenta kilómetros de Kenitra. Ya no era seguro quedarse en la ciudad. A Richard no le extrañaba que no dejaran salir a Geco a la calle: tenía a medio mundo detrás él; en estos momentos debía de ser uno de los tipos más buscados del planeta.

—Por cierto, Geco, ¿qué te ha dicho Himed?

—Primero: gracias, señor Corbin. Este policía pudo jodernos todo. Deben tener mi foto en todas las comisarías. Los mafiosos nigerianos se la habrán pasado a las agencias de los servicios secretos. Todos saben que estas cuentas están ahí y a mi nombre. Ahora soy un buen cebo. Himed quiere hablar con usted. Mañana nos espera en el puerto, en el Restaurant du Port, un sitio normalito pero en el que podemos hablar tranquilos. Si vamos a uno de los buenos, nos pueden asaltar o escuchar desde cualquier mesa. A esos solo van los delincuentes.

—Pues anda que tú eres bueno —le contestó Richard.

Al llegar a Casablanca se quedaron a dormir en un bungaló con tres habitaciones. Entraron a dejar las bolsas y Crow salió un momento, mientras Geco se sinceraba con Corbin.

—Yo sé que esto se puede hacer, pero me da miedo. Estas cantidades son realmente apetitosas, y lo que no quiero es que estos moros me vuelvan a engañar: que yo cargue con todo y los demás, incluidos ustedes, no cobren.

Richard le tranquilizó:

—Tú no te preocupes, nuestras normas serán las únicas que aceptaremos para realizar la operación, y ellos no tienen otra opción. Si cualquier servicio secreto lo intenta, la joderán, porque tú estás vivo, y ahora mi trabajo, hasta que hable con Himed, es ese, mantenerte con vida hasta mañana. Porque si lo que nos has contado es mentira, no tendrás que preocuparte nunca más de qué zapatos te vas a poner mañana.

Crow entró directamente a la habitación de Geco, con un rollo de alambre y unos alicates. Geco tembló al verle, pero Crow fue directamente a la ventana y la selló con el alambre: sería imposible abrirla sin un alicate.

—Es por tu seguridad, para que no entre nadie —le insinuó mientras hacía un guiño a Richard. Era crucial que no huyera esa noche crítica.

Crow durmió en el sofá del salón con la Glock en la mano, frente a la puerta de la calle y con la puerta del cuarto de Geco a su espalda. Esa noche no entraría ni saldría nadie de allí, al menos con vida.

Se levantaron temprano y, como siempre, Richard y Crow se dieron un opíparo desayuno marroquí a base de frutas, yogur y mil platos más. Aquel día podía alargarse demasiado. Sin embargo, Geco no tuvo problema en tomarse su primer Johnny Walker etiqueta negra y sus primeros Marlboro a palo seco.

La verdad es que cuando dejas un vicio o una adicción, coges otro, así es la vida, y este hombre debía de haber tenido todos los vicios. Pero también tenía otra cosa, las tres virtudes que debe de tener un buen testaferro: honradez, educación y ser fiel.

Echaron las bolsas al coche y le preguntaron a Geco si necesitaba ropa u otra cosa, puesto que se lo habían llevado con lo puesto, como habían hecho ellos tantas veces; en los hoteles más peculiares del mundo se habían quedado equipajes de Crow y Richard, sacrificados cinco minutos antes de que los malos entraran a por ellos.

Geco estaba bien así, no era un tipo ostentoso; manejaba miles de millones a su nombre, pero no daba esa imagen. Si esto seguía adelante, eso había que cambiarlo.

Llegaron con tiempo a la bulliciosa Casablanca. Para Richard era como una ciudad europea, no parecía el Marruecos del siglo XV, como el resto del país. Como siempre, decidieron aparcar en el muelle comercial y dar un paseo por los alrededores, Richard junto a Geco, y Crow a unos cincuenta metros vigilando.

Richard aprovechó para hablar con Geco.

—¿Tú qué piensas hacer cuando se cobre esto?

—Ahorita les contaré, pero yo tengo una finca en Colombia y creo que me retiraré allí con mi novia, que es colombiana, y descansaré. Le digo que he vivido como nadie en este mundo, siempre a costa de otros, y ya es hora de dejarlo, de realizar el gran golpe, el último.

Richard se reía, cuántas veces había pensado eso, pero siempre volvía. No conocía a la novia de este hombre, pero podía imaginarla con veinte años menos y dispuesta a envenenarle por su capital. La verdad es que cuando uno se mete en la mierda, parece que le persigue, y este ha comido mucha mierda en su azarosa vida. Richard pasó la mano por encima del hombro de Geco y le dijo:

—Claro, amigo, a todos nos llega el momento de poder descansar. Además, hay que tener claro que la plata solo sirve para no tener que preocuparte de tener plata.

No quería contarle la verdad de lo que pensaba: las autoridades colombianas, la guerrilla y los narcos no le perdonarían que no repartiera el dinero con ellos.

Una hora antes de la reunión, Richard y Geco entraban en el local y pedían una mesa al fondo, contra la pared. A los pocos minutos, entró Crow y se sentó junto a la puerta en una mesa, solo, controlando todo el espacio.

A la hora acordada, entró por la puerta un hombre bien vestido, de traje caro como mandan los cánones de los negociantes fuleros. Pero no venía solo, le acompañaba un magrebí mayor con traje, no como el suyo, pero tampoco de mercadillo y, eso sí, con un magnífico Rolex GMT Master de platino y oro en su muñeca.

—Son Himed y Amín, el director del banco BMCI, donde están las cuentas —dijo Geco.

Richard se levantó y les saludó con un gesto amable.

—Señor Himed, es un placer conocerle después de tanto tiempo oyendo cosas buenas sobre usted —así desplegaba Richard toda su artillería como buen encantador de serpientes que era.

—El gusto es nuestro. Le presento a Amín, el fiel y presidente del banco BMCI.

A Geco ya le conocían todos y ni se levantó de la silla; habría que ver las que había pasado con estos dos tipos.

La conversación fue amable, mientras Himed se encargó de pedir la comida para todos. Le gustaba mandar, debía de llevar haciéndolo toda su puta vida, pero había dado con la horma de su zapato cuando pidió agua para comer: cuando Richard escuchó la palabra «ma» (agua, en árabe), no pudo más y alzó su mano izquierda:

—Para mí una cerveza helada y para este señor un Johnny Walker etiqueta negra, que le alimentará más.

Geco le hizo un gesto de agradecimiento y comenzaron la conversación.

—Bueno —dijo Richard—. Me alegro que estén aquí los dos para aclarar algunas cuestiones. Aquí lo principal es que Geco tiene la firma de la cuenta billonaria. Vamos a entregar a un trader (un comerciante de capitales y garantías) y una MT 760 (una garantía, dinero efectivo avalado por el banco que la emite y que da fe y responde de que ese dinero está en la cuenta) de unos siete mil millones de euros, y de ahí recibiremos el porcentaje después de trabajar ese dinero, que será una salvajada y que ninguno sabemos cuántos ceros llevará. Que estime y disponga el señor Geco, ya que el capital es suyo, o está a su nombre, si no, sería un fraude, ¿nos les parece?

Los dos hombres se miraron. Amín se aflojó el nudo de la corbata y Himed contestó:

—Me parece muy bien que hable tan claro, señor Corbin. Sé que sus palabras están respaldadas, si no, no nos hablaría en estos términos, y yo también me he informado de quién es usted y con qué gente trabaja o ha trabajado, los más poderosos del planeta. El dinero está en la cuenta de Exportaciones Geco. Nosotros podemos facilitar el MT 760 a nombre del trader que usted nos consiga, pero tenemos que untar o sobornar a muchos políticos. El contrato, por supuesto, irá a nombre de Exportaciones Geco y será el único que cobrará y repartirá el dinero, pero para pagar a todos los que tenemos que pagar aquí necesitamos mucha plata, del orden del millón de dólares. La gente tiene que mirar para otro lado en el momento en el que se haga la operación.

En ese momento, interrumpió Geco:

—Yo tengo la persona que puede poner ese millón de dólares, un señor colombiano que me lo ha ofrecido.

Aquello parecía un timo de los marroquíes para sacar un millón de dólares, pero no era posible, primero por la que había liada en todo el mundo tras esta operación, que estaba más que verificada, solo había que darle forma. No era la primera vez que lo intentaban, los marroquíes tenían el dinero pero no los contactos para una operación de este nivel, por eso siempre les falló y por ello nos habían buscado a nosotros. En un trabajo de este nivel, si quieres sacar algo gordo tienes que trabajar con los más importantes del negocio, si no estos impedirán que tú puedas realizar la operación. Y precisamente a estos tipos son a los que tiene acceso muy poca gente, entre ellos Corbin. Si no se hace de esta manera solo se conseguirá que la operación y los fondos del banco se bloqueen y no pueda tocarlos nadie, ni siquiera sus verdaderos dueños.

—Está bien, cerrando las cosas. Les enviamos el dinero a la cuenta de Geco, que solo puede manejar él, ¿correcto?

—Efectivamente —contestó Himed.

—Les presentaremos al trader para que le emitan el documento de la garantía. En el momento en el que tengan el dinero de los gastos, el millón de dólares en la cuenta, en ese mismo instante se emitirá la garantía a nombre del trader y Geco firmará los pagos de sus sobornos, pero siempre que se haya mandado la documentación correcta, el 760. Pero sus sobornados ya sabrán que el dinero está en la cuenta, solo a la espera de que realicen su trabajo. Entre nosotros haremos un contrato, firmado por «el propietario» de la cuenta, garantizándonos los pagos de un porcentaje, según acordemos con el trader.

Por primera vez, Amín abrió la boca. Solo hablaba árabe y francés, y algunas cosas se las traducía Himed.

—Un gusto tratar con ustedes. Tenemos muchas ofertas, pero ninguna tan clara y concisa como la suya.

—Pues si les parece oportuno, yo voy a gestionar todo esta noche y mañana les presentaré el plan de ataque —les propuso Corbin—. Esto es importante que se haga lo antes posible, pues si alguien se nos mete por en medio, la fastidiamos. Y ya sé que hay mucha gente interesada: no somos los primeros a los que se lo proponen y, perdóneme, pero muchos de los que lo han intentado, o con los que ustedes han querido cerrar la operación, simplemente son delincuentes, lo que los pone en el puesto de confidentes o asesores de agencias de la inteligencia internacional. Así que, mañana por la mañana, iremos a su banco y cerraremos el negocio.

Amín miró a Himed sorprendido.

—Si les parece, por mayor seguridad, nos veremos en su despacho, donde le plantearé los plazos y firmaremos un compromiso, algo que nos una, a ustedes, a Geco y a mi representado.

A Amín no parecía gustarle mucho eso, pero Himed le convenció en árabe diciéndole que era la única opción. No sabían que Richard controlaba un poco el árabe, aunque Crow estaba con el oído puesto y él sí que lo hablaba bien.

Finalmente, tras una comida de pescado fresquísimo, tres Johnny Walker etiqueta negra, cuatro cervezas y dos botellas de agua, daban por terminada la reunión. Siempre les cuesta pagar a los árabes, así que Richard se adelantó mientras Himed hacía ademanes de pagar él.

—No es necesario —contestó Richard—. Pero mañana téngame todos los papeles de la cuenta y el acceso por internet a ella, solo algunos detalles, porque mañana mismo arranca la operación, amigos.

Himed ya había perdido su postureo. Se había dado cuenta de que Corbin no era como Geco, era un tipo duro de roer y tenían que hacerlo como él les dijera. Ahora sí corrían el riesgo de que, si no lo hacía Corbin y lo intentaban por otro lado, Richard se encargaría de joderles la operación.

Con un «hasta mañana a las diez de la mañana» se despidieron los dos, mientras Amín facilitaba a Richard una tarjeta con la dirección. Fuera les esperaban dos hombres con traje negro, que abrieron las puertas de un impresionante Mercedes para marcharse, mientras Himed levantaba su mano en un último saludo de despedida para Richard.

—Bien, Geco, pídete el último whisky, que te voy a contar lo que vamos hacer. Creo que tú debes saberlo —dijo, mientras Crow seguía vigilando. Era su trabajo y lo sabía hacer bien.

—Esta gente son unos cabrones, que si pudiesen te matarían para quedárselo todo, pero tú eres la única opción que tienen para pillar unas cantidades que retirarán a toda su familia durante generaciones. Y ahora les ha quedado claro que lo sacaremos adelante. Esta noche hablaré con Estados Unidos y haremos el plan de pagos y de gestión, que presentaremos mañana a Amín. Aquí no debemos patinar lo más mínimo. Legalmente tenemos que tenerlos agarrados por los huevos, por muy corrupto que sea, tocar la plata del rey y de los malos no se perdona. Tú habla con Colombia y mañana por la mañana tendremos todo arreglado. Una cosa, Crow es tu sombra. No se te ocurra dar un paso por Casablanca solo. ¿Conoces algún locutorio público por aquí para hacer llamadas internacionales?

—Sí, pero en el centro —respondió.

—Pues en marcha, billonario —le dijo Richard.

Subieron al coche y Crow le comentó a Richard:

—Hay alguien vigilando. Durante la comida he visto a dos blancos diferentes pasar por delante del restaurante y uno ha mirado hacia vuestra mesa. Ha sido como marcándola. No son de la CIA porque no había equipos fuera, pero ya sabes que el MI6 inglés o ellos tiran de satélite para marcar. No me han gustado. ¡Uf! Menos mal que no eran negros, esos habrían sido nigerianos, y esos entran a machete y luego preguntan que dónde está el dinero. Vamos al locutorio.

Como todos los lugares que frecuentaba Geco, el locutorio era lúgubre y lleno de subsaharianos en las cabinas. Richard pidió línea en la que estaba vacía y el dueño le contestó que le diera el número para marcar él, para, obviamente, luego darle el número a cualquiera que se lo pidiera. Richard le contestó directamente en árabe: «una alqarf ealaa mutakum» (me cago en tus muertos), y lo siguiente fue contestarle que ya tenía línea en la cabina cuatro. Richard llamó a Estados Unidos, a su amigo Frank, un abogado federal judío de descendencia costarricense. Era un tipo duro, ansioso, pero resolutivo. Richard ya le había dado mucho a ganar con sus operaciones y sabían que podían confiar el uno en otro, al menos de palabra.

Sonó el teléfono y descolgó la secretaria.

—Aló, dígale a Frank que se ponga.

—El señor Kipling está con un cliente —le contestó la mujer al otro lado del auricular.

—Señorita, soy Corbin. Si no quiere que le corte la lengua como ya le advertí en nuestra última conversación cuando me dijo lo mismo, más vale que vaya a buscar al señor Kipling inmediatamente.

Se escuchó caer el auricular al suelo y a los pocos segundos sonó una voz familiar al otro lado del teléfono.

—Richard, amigo, estás en el mundo nuevamente.

—Efectivamente, Franky, he vuelto y por la puerta grande. ¿Tienes un segundo para hablar de billones de dólares? Un minuto que voy a encender los distorsionadores de escucha.

En menos del minuto prometido, volvió.

—Te escucho, tranquilo, tú estás en línea segura —dijo, tan seguro como en un locutorio de Casablanca que tiene pinchada la línea del poste del teléfono.

Richard le contó con pormenores toda la historia de los banqueros, Armand, los colombianos, la banca y gobierno marroquí, además de Geco, que estaba en la puerta vigilado por Crow.

—Uffffff —fue la contestación de Frank—. Buena y gorda la operación, ¿no te han caído todavía los grandes detrás? Esto levanta todas las banderas y, además, si los banqueros han sido pendejos, tienen en alerta al mundo. Lo podemos hacer, tengo al trader, al comerciante que puede hacerlo. Vamos a intentar que acepte una MT 799 Block, que es como una propuesta de garantía con bloqueo de fondos y más fácil de hacer por los del banco. La 760 es una garantía irrevocable; esa que la saquen ellos en su banco con la 799. Necesitamos una Due Diligence (informe financiero) de la empresa donde está la plata que, por supuesto, no tendrán.

—De eso no te preocupes —contestó Corbin—. Ahora mismo llamo a Charles, le doy los datos de la empresa y esta noche la tenemos, con todos sus sellos y firmas de bancos, y lo que haga falta. Más cosas: también necesitaremos un contrato de trading con el comerciante. En cuanto me mandes eso y tengamos el contrato firmado, luego habrá que pasar un compliance (la comprobación de datos financieros y tributarios, que acredite que la empresa es buena y que está al día). De todo eso se encarga Charles. Después de la conversación con los del banco, mañana, tenemos que salir de aquí, si no al Geco nos lo matan o le están dando palizas hasta que les firme todo. Mi idea es ir a Colombia, a hablar con los tipos que ponen el millón. Él tiene una finca donde vive su novia. Casi mejor que se quede allí: si le cortan la lengua, al menos que sea gente conocida. Te envío esta noche los documentos. Voy a hablar con Charles y que vaya preparando la documentación. Te voy mandando papeles. Ponte en marcha, que estamos jugando otra vez.

—Qué ganas tenía de oírte decir eso, amigo —contestó Frank.

Acto seguido y, sin respirar, llamó a Charles. Le hizo el encargo de toda la documentación que había que preparar.

—Todo más falso que el amor de tu exnovia, hermano, ya sabes. Y tiene que estar todo para mañana a las nueve de la mañana. A las diez vamos al banco, y lo más importante es que nos mandes un documento en el que el banco se compromete a darnos el 799 Block, siempre y cuando ingresemos un millón de dólares en la cuenta de Exportaciones Geco. Entonces ya les tendremos pillados. ¿La Due Diligence puedes hacerla creíble?

—Joder, Richard —contestó Charles—. Cosas peores hemos hecho. Esta noche no duermo, pero a las nueve tienes todo en tu correo. Cuéntame qué pasos seguís después de la reunión de mañana, y si Frank está detrás, vamos bien, aunque ya sabes que como huela la sangre[13], es peor que las pirañas.

—Tienes toda la razón. Nosotros con algo tenemos más que suficiente, pero Frank, como me dijo un día, «yo soy judío, hermano, yo tengo que ganar plata hasta que me muera». Tampoco podemos fiarnos de él. Cuéntale a Armand que todo va bien, que la operación es real y vamos a por ella, pero que estos tipos son peligrosos y, lo peor de todo, que lo han intentado con los peores perros del planeta, que deben de estar monitorizando la operación, y ya sabes cómo es esta gente: si no lo tengo yo, no lo tiene nadie, y Geco tiene las horas contadas si no le saco de aquí mañana.

—Ten cuidado, Richard —contestó Charles—. Me pongo con los documentos y el contrato de los piratas. Un beso, amigo.

Con todo hecho, salió Richard y llamó a Geco:

—¿Tienes el teléfono de los colombianos ahí?

—Sí, claro —respondió.

—Pues llámales y diles que vamos para allá. No se te ocurra llamar a tu novia ni a nadie más: tienes todos los teléfonos pinchados.

Geco le miraba incrédulo:

—¿A Colombia? Tengo que pedirle dinero a Himed o a los colombianos para ir.

—Ni se te ocurra, pendejo. Tú estás acostumbrado a vivir bien de la gente, pero hay veces en las que eso es cavar tu propia tumba, y si no llegamos a aparecer nosotros y viene cualquier mafia siciliana, ya estarías en un cajón metido. Así que obedece y no la cagues, hermano.

No tardó ni cinco minutos en salir de la cabina y Richard fue a pagar todas las llamadas de la cabina cuatro. El operario le dijo con cara de pillo: «Son cien dólares». Bastó con una mirada de Richard para hacerle rectificar, y fue solo una mirada porque había un mostrador de por medio, con lo que no le costó los dientes al joven estafador. «Perdón, 100 dírhams[14]».

Cuando salieron, le dijo a Crow que condujese él.

—Vamos al hotel del aeropuerto, lejos del centro. Allí estaremos más tranquilos.

Crow lo buscó en el GPS, se puso el arma debajo de la pierna e inició el viaje, mientras Richard se instalaba detrás con Geco.

—Hablemos claro, amigo. Si te quedas aquí, se acabó la operación. Tú me cuentas solo algo de tus últimos años con Himed. No es que no te puedas fiar, es que morirás cuando ya no te puedan sacar nada, y eso lo vamos a firmar mañana. Y mañana mismo tenemos que salir de Marruecos. ¿Qué te han dicho en Colombia?

—Pues… que ellos no ponen nada si no le conocen a usted y les enseña los documentos, aunque la garantía de mi casa y de la operación siempre será mi vida y la de los míos. Nos esperan en Medellín.

—¿Ves por qué nos tenemos que ir a Colombia? Por lo menos, que te maten con tu novia —le decía Richard mientras le daba un abrazo de tranquilidad, y Crow se reía por el espejo—. Esta noche organizamos todo el viaje a Colombia, ¿ok, Crow? —Y este respondió asintiendo con la cabeza y una sonrisa de enorme felicidad.

—Geco, mañana vienen todos los contratos y, antes de entrar en la reunión, nos firmarás tú el contrato con el trader y nuestros porcentajes. El controlador y paymaster de la operación será Charles, el socio de Armand y que tú ya conoces. La gente está poniendo mucha plata en esto. Ese millón que vamos a buscar a Colombia lo podíamos poner nosotros, pero ya lo sabes, y, si no, tienes que aprenderlo: los negocios buenos son los que te dejan una buena comisión, por eso nunca se adelanta plata. Hasta cuando te piden mil dólares, sabes que el negocio será chueco. Si piden un millón, saben que tendrán a media Colombia detrás de ellos, de sus hijos y de los hijos de sus hijos. Como decía don Pablo Escobar, si los abuelos están muertos, los desentierro, los disparo y los vuelvo a enterrar. Estamos entrando en un viaje sin retorno, y el final puede ser el premio del paraíso o que todos nos vayamos con Lucifer antes de tiempo, incluidos tus queridos socios marroquíes.

Richard dejó a Crow haciendo las reservas con Geco y pasó directamente al centro de negocios. Como siempre, cambió la dirección IP desde donde se estaba conectando y comenzó con las reservas de los vuelos para el día siguiente. Richard no era la primera vez que bailaba en esto, por lo que sabía que los precios eran disparatados. Para un vuelo de 35 horas no iba a reservar en business: irían en primera, aunque los vuelos de Lufthansa rondaban los ocho mil euros por persona. El negocio lo valía y el vuelo salía hacia Frankfurt a las dos menos veinte. Les daba tiempo a realizar la reunión y salir corriendo, pasar unas horas en Frankfurt y volar directamente a Bogotá, donde despistarían a quien les siguiese para llegar a Medellín.

Richard conocía muy bien Colombia, tanto Cali como Medellín. Había trabajado con todos. Vendió armas a los paramilitares, a los narcos, fue íntimo de Chepe Santa Cruz y de los hermanos Orejuela, por no decir del gran Víctor Carranza, el señor de las esmeraldas y fundador de los paramilitares, que le trataba como a un hermano, y que nos ha dejado hace poco (no es que siempre se vayan los mejores, pero los peores son los que no se van nunca).

Junto con México, Colombia era uno de los países que más les gustaban a Crow y a Richard. El español, como todos los idiomas que hablaba Crow, lo aprendió enseñando a las guerrillas, igual que Richard aprendió el pastún en Afganistán. No les importaba ir a Colombia a negociar con los malos. Estaban de vuelta y, según la ley del malo, siempre hay uno más malo que tú. Si eres consciente de esto, sobrevives sin problemas.

Cerró los vuelos, imprimió los billetes y subió a la habitación. Tenía que madrugar. Crow había hecho bien el registro del hotel: los tres en una suite en el último piso y con un amplio sofá, donde él dormiría, vigilando que la silla que había contra la puerta no se moviese. Habían cambiado de hotel porque más de una noche en el mismo era ponerse como un blanco fácil.

Geco se metió en la habitación. Sin duda alguna, era un golfo profesional, pero los acontecimientos de los últimos días le estaban sobrepasando.

Crow habló con Richard.

—Sabes que mañana tendremos problemas, ¿verdad?

—Si no, no estaríamos en Marruecos, hermano —contestó Corbin—. Aquí engañan hasta a su madre. Charles me manda esta noche todos los contratos, del trader y el que nos tiene que firmar Amín, el fiel. Ya le vale el nombre[15]. Como ves, el único que no se pringa en nada es Himed. Le ha sacado el alma al pobre Geco, pero en esta ha mordido en hueso. Charles va a controlar los pagos, no Geco, así que lo nuestro está asegurado.

—Eso es lo de menos, hermano —contestó Crow.

Realmente, eran de otra pasta. Lo importante era sacar la operación adelante y cuando acabasen con ella, como siempre, se sentirían desnudos, jodidos, y se preguntarían qué hacer con su vida («¿solo vivir bien?»). En eso eran iguales.

La noche pasó sin mayores problemas, con Crow vigilando y Richard dándole vueltas a cómo iban a realizar la misión y, sobre todo, cómo se cubrirían las espaldas.

Al amanecer, Richard ya estaba en la central del negocio del hotel imprimiendo todos los contratos que le habían enviado tanto Frank como Charles. La verdad es que trabajaba con profesionales. No se habían retrasado lo más mínimo, ya que todos sabían que, en este tipo de trabajo, un retraso te puede costar el negocio, o incluso la vida. No hay perdón posible cuando se habla y se juega con plata de otro.

En cuanto abrieron el bufet, fueron los tres a desayunar. Geco iba mirando si servían alcohol.

—Amigo —le dijo Richard—. Más vale que comas algo hoy. El día será largo y no se cómo vamos a terminar. Por cierto, ¿tienes tu pasaporte?

—No —contestó, preocupando de mala manera a Richard.

—Lo tiene Himed. Siempre que vengo, lo primero que hace es guardarme el pasaporte, para que yo no lo pierda.

Este tipo era realmente tonto. Le quitaban el pasaporte para tenerle controlado dentro del país, y él lo veía normal. Tiene narices que un delincuente de la talla de este, que lleva toda la vida engañando a la gente, se deje engañar así.

—Ahora mismo llamas a Himed para que te lleve tu pasaporte a la oficina bancaria o que, si no, se olvide del trato, y para decirle que ya tengo los contratos del trader en la mesa.

Geco llamó.

—No me lo coge, Richard, pero le he dejado un mensaje.

«Panda de anormales», pensó Richard, mientras salían a cargar el coche con sus maletas para intentar largarse mientras pudieran una vez hubieran firmado todos los documentos.

Sobre las nueve ya estaban en las cercanías del banco. Aparcaron el coche en la calle y pagaron a un muchacho para que lo vigilara. Tuvieron que dar varias vueltas a la manzana hasta encontrar un lugar a poco más de cien metros de la puerta del banco.

—Crow, te iba a dejar en el carro, pero sube conmigo, puede que me hagas falta. Tú de momento observa, luego ya veremos cómo salimos.

Después de dar varias vueltas mirando los coches aparcados y la gente que rodeaba el edificio de la central de BMCI, entraron. El vigilante les pidió que pasaran por el arco de seguridad. Richard, con desprecio, le mostró la tarjeta del señor Amín. Tenía que demostrar que no tenía miedo a que le pillaran, y le dijo al agente que llamara arriba para que les bajasen a buscar. Estos dos hombres, siempre vestidos de paramilitares, imponían, y el agente no dudó en llamar. A los cinco minutos, la secretaria del señor Amín estaba en la entrada. Como es habitual, los despachos de los poderosos están arriba de todo, en las plantas altas, como si temieran contagiarse de los simples y los pobres empleados. Pero cuando llegaron al despacho de Amín, Richard entendió por qué. Tenía unas vistas majestuosas de la playa de Casablanca. Se veían a través de la pared del despacho, totalmente acristalada. Era como todos estos lugares que se construían y decoraban con el fin de acojonar a los visitantes. Pero con Richard se equivocaba: había pisado los despachos de los hombres más importantes del planeta que, por cierto, como personas eran unos mierdas. Amín e Himed, quien se encontraba sentado al otro lado de la mesa, junto a Amín, y que no se dignó a levantarse a saludarlos, estaban en su territorio y querían demostrarlo. En la puerta estaban los dos tipos trajeados que los habían acompañado el día anterior en el Mercedes. No eran nada para Crow: si tenían que salir volando, estos no los detendrían.

—Muy bien, señores —comenzó Richard—. Lo prometido es deuda. Aquí tienen el contrato que acaba de firmar Exportaciones Geco con el trader, que nos va a mover y trabajar los siete mil millones de los que hablamos ayer. Como podrán comprobar, aquí tienen todos los teléfonos e información de sus bancos. Es un trader verdadero[16], con capacidad para mover los siete mil millones de los que estamos hablando. En unos días tendrán el millón de dólares en la cuenta de Exportaciones Geco para pagar los gastos de un 799 Block, más sencillo que el 760 que ustedes ofrecían. Con el 799, lo único que garantizan es que los fondos existen y que están bloqueados a nombre del trader o comerciante, es informativo, y el mismo a través de su banco propio emitirá el 760, la garantía para trabajar, mucho más sencillo. O sea, que emitir un MT 799 es mucho mas sencillo para el banco. Es un documento financiero que el banco dice que está respaldado con los fondos de una cuenta, sin embargo el MT 760 es como dinero en efectivo, no hacen falta garantías, y es de pago irrevocable, las trampas de las finanzas actuales. El otro documento que les traigo es el contrato entre el BMCI (Banco de Marruecos) y el trader, garantizando que cuando tengan efectivo el millón en la cuenta del señor Geco emitirán el documento bancario y, después, cobrarán todos los que hayan trabajado en esta operación, es decir, los sobornados, para que nos entendamos, además, por supuesto, de usted, señor Himed y el señor Amín, que estarán en un addendum (un anexo con sus comisiones en el contrato del trader), lo que garantizará su cobro. Pero estos pagos los realizará como paymaster una persona que ambos conocen, no el señor Geco, sino el señor Charles Gómez. Él será el pagador de todo. No podemos dejar los pagos en manos de nadie que no sea profesional, y menos en manos de Geco o de ustedes.

Himed se rio cínicamente.

—Muy bien. Me parece superprofesional el planteamiento. Aquí tiene absolutamente toda la documentación de la cuenta y su extracto a nombre de Exportaciones Geco. Nosotros también cumplimos, y si hubiese algún problema con el documento, nosotros les devolveríamos el millón de dólares. No nos quedamos con el dinero de nadie. Si quiere, también lo firmamos.

Esta vez fue Richard el que se rio cínicamente.

—No hace falta que firmen nada. Esa plata ya sabe de quién es y ellos no querrán que se la devuelvan. Querrán cobrar, en dinero o en carne, pero querrán cobrar y van a cobrar, amigo Himed. Y antes de que firmemos nada, dame el pasaporte de Geco, que le tienes aquí como un muñeco bailando al son que toca tu tambor saharaui, y como ahora trabajo para él, no lo voy a consentir.

Himed frunció el ceño y le entregó el pasaporte a Geco que, con un hábil y rápido movimiento, lo cogió Richard y se lo metió en el bolsillo interno de su M-65.

—Gracias, Himed, desde ahora este hombre es responsabilidad mía.

Se firmaron todos los documentos, la operación era perfecta para ellos, pero Corbin estaba seguro de que no pensarían eso muchos otros.

—Podemos celebrarlo con un té —les dijo Amín—. Y charlamos y discutimos los porcentajes que vamos a cobrar.

Richard le dijo amablemente que no era necesario, que no iban a vender la piel del oso antes de cazarlo. Siempre pasaba lo mismo con este tipo de gentuza: lo único que les importaba era cobrar y, muchas veces, quedárselo todo, con lo que conseguían joder la operación.

—Cuando tengamos el millón y la MT 799 en la mano, hablaremos. Lo único que por ahora tienen ustedes claro es que los pagos y cobros están asegurados, por primera vez en esta operación, que tantas veces han intentado. Pero sí les aseguro que, como metan la pata, esta será la última vez que intenten hacerla, no solo esta operación, sino ninguna.

Con un cordial saludo, se despidieron como si fueran socios amistosos. Aunque se odiaran, se necesitaban todos.

Crow asistió atónito a la reunión y, al salir, le dijo a Richard:

—Joder, cómo se han quedado. ¿Es verdad todo los que le has contado?

—Pues claro, Crow, es nuestra verdad, la única verdad verdadera es que sacamos esto adelante, amigo.

Crow se atrasó un par de pasos y siguió a Richard en dirección a la salida del edificio, precedidos por la secretaria de Amín, que se despedía de ellos con una reverencia ya en la calle.

Con mil ojos, fueron al coche y tras darle diez dírhams al muchacho que lo vigilaba, Richard se tiró al suelo a mirar los bajos del auto buscando una sorpresa, y Crow oteó los alrededores en todas las direcciones, con una mano en la espalda empuñando la pistola. Entraron delante Geco y Richard, y detrás, vigilando, Crow.

Arrancaron despacio y Geco preguntó:

—¿Parece que todo salió bien?

—Sí, pendejo, salió bien y estamos intentando arreglar todos los líos y chingaderas en las que habéis metido esta operación durante años —le dijo Corbin mientras daba la vuelta en la siguiente rotonda para dirigirse a la salida de la ciudad hacia el aeropuerto.

El tráfico era caótico, pero cuando salieron a la autopista, empezó a ser más fluido. Ahí fue cuando saltó la alarma. Crow dijo:

—¿Los has visto? Llevamos dos coches detrás. La verdad es que los malos nunca se ocupan de ocultarse. Van en dos grandes coches negros resaltando sobre el resto del tráfico: eso es que no tienen miedo de que les veamos y vienen para que el que les descubra no pueda dar su descripción a nadie. Vienen a matar.

Richard pegó un volantazo en la salida de la autopista y los dos perseguidores cruzaron de carril y siguieron tras él. Casi instantáneamente se oyó un disparo y el cristal trasero del Volvo saltó en milimétricos pedazos. Richard apretó a fondo aquel tanque, que respondió con una tremenda culada hacia el lado derecho al tomar la siguiente curva.

—¡Endereza el culo y frena! —gritó Crow, mientras Richard clavaba el freno con el volante recto, obedeciendo la orden como un autómata.

En ese momento, Crow abrió las dos granadas y las tiró por la ventana trasera rota, volviendo a gritar:

—¡Dale a fondo! —mientras contaba «uno, dos, tres, tres y medio»… y luego, ¡Pummmmm! ¡Pummmm! Se oyeron dos grandes explosiones que no tenían nada que ver con las de las películas. Las reales te dejan sordo, te pitan los oídos y hay porquería saltando por todos los lados. Tan solo quedó una nube de humo detrás de ellos. Richard se volvió a incorporar a la autopista y la abandonó en la siguiente salida, observando por el retrovisor cómo una nube de polvo subía desde el puente de la salida anterior. Le dijo a Crow:

—¡Cabrón! ¡No sabías cómo probar esas nuevas alhambras!

Tomó la siguiente salida hacia un barrio cercano de la ciudad. Paró el coche en las primeras viviendas.

—Vamos a descargar, que nos largamos.

Una camioneta abierta salía de detrás de las casas. Richard la detuvo y, sin cortarse, metió un billete de cien dólares por la ventanilla y, con cara de pocos amigos, le dijo al conductor:

—Nos vas a llevar al aeropuerto.

Crow y Geco saltaron a la caja y él subió delante con el conductor, quien nunca sabrá si fue por el miedo o por los cien dólares que enfiló la carretera hacia el aeropuerto.

Después de más de treinta kilómetros, llegaron a la terminal aérea. Richard le dio otros cien dólares al conductor, volviendo a regalarle aquella mirada de perdonar la vida que tan bien sabía utilizar, a la vez que le decía:

—Tú no me conoces ni me has visto —a lo que el conductor respondió juntando las dos manos a la vez que le hacía una reverencia.

Entraron en la terminal del aeropuerto internacional mirando hacia todos lados, como alma que lleva el diablo.

—Vamos a facturar rápido. Tenemos que salir de esta sala en la que puede entrar cualquiera. —La facturación fue rápida; es una de las ventajas de volar en primera.

—¿Solo llevan este equipaje? —les preguntó la atenta señorita.

—Sí. Compramos todo cuando llegamos a nuestro destino, así es más fácil viajar —mientras le regalaba una sonrisa de encantador de serpientes, su otra arma secreta.

Cuando iban camino del control de inmigración, Richard les dijo:

—Vamos al baño, que queda lo más importante.

Cuando entraron en los servicios, Richard le pasó su pistola a Crow. Este entró en una de las cabinas y limpió el arma de los dos, metiéndolas bajo la tapa de la cisterna. Menudo regalito se encontraría el próximo fontanero que llegase allí.

Cuando pasaron el control de inmigración, Richard respiró profundamente y, por fin, pudo dirigirse a sus compañeros y hablar de lo que había ocurrido:

—Geco, ¿quiénes eran esos?

—Yo no lo sé, señor Corbin.

Crow se adelantó:

—Mafiosos árabes. Esos coches y esa manera tan mala de manejar solo la utilizan los mafiosos de baja estopa. Creen que te van a cazar y no intentan seguirte con ningún disimulo. Lo que no esperaban era una respuesta tan contundente. Por cierto, tenemos que comprar más alhambras de estas de Instalaza. Son cojonudas, las dos han explotado a los 3,5 segundos como dicen. Me gustan.

Ya, pero solo podían tener el objetivo de terminar con Geco y con ellos por una cosa. Una posibilidad era que habían intentado tantas veces realizar esta operación que todos estaban deseando acabar con ella; otra era que podían ser los propietarios reales de esa cuenta, que sabían lo que estaban intentando hacer; también podía ser que los hubiera mandado Himed para quitarles los documentos que habían firmado, porque los comprometían en exceso y los habían firmado por el ansia de conseguir la plata. Otra opción era que Geco estaba en busca y captura de la INTERPOL, pero, entonces, ¿por qué habían pasado el control de inmigración sin problemas? Eso también le hizo pensar a Richard que los que buscaban a Geco eran policías marroquíes, que habían puesto precio a su cabeza, o tal vez le querían para que les pagara él directamente porque creían que realmente tenía esos miles de millones a su disposición. Sin embargo, la peor posibilidad era que los coches fuesen de la DGSN y que el servicio secreto quisiera interrogarles. En tal caso, al haberles volado, lo tenían jodido en ese país.

Se dirigieron a la sala VIP del aeropuerto de Casablanca, a la que podían entrar con sus billetes de clase business.

—Vamos a tomar algo y a rezar para que salga pronto el avión. No querría pasar la noche en una sala de interrogatorios de Marruecos.

Richard se sentó con una minibotella de ron, mirando a través de la cristalera la pista de despegue. Crow se le acercó, con Geco agarrado: no le perdía de vista ni un momento y le sentó en el sillón de enfrente. Le dio un par de minibotellas de Johnny Walker etiqueta roja y le dijo:

—Anda, entretente un rato —mientras él se sentaba al lado de Richard, sin perder de vista a Geco.

—Richie, estás preocupado. ¿Qué es lo que no ves bien?

—Joder, Crow, esto no es Sudamérica. Aquí no se pueden tirar bombas en la autopista y que no pase nada. No sé qué me preocupa más, el que hayamos llegado hasta aquí sin problemas o que no deberíamos haber llegado. Ese Geco no me da ninguna confianza. Estoy seguro de que no nos ha contado toda la verdad. Pero el hecho es que él sí tiene el poder de manejar el dinero. De no ser así, tres cojones le habría importado a Himed o a cualquiera. Nadie nos seguiría y desde los de la DGSN de Tánger, hasta hoy, no nos han levantado la vista ni un momento. El tío de Himed es ministro de la gobernación, las cuentas son de militares políticos y narcos, ¿tú crees que no son todos ellos los más interesados en que saquemos esto adelante? Sin pensar en lo bien que les hemos venido para salvar y cuidar a este tonto útil, para montarles la operación con el trader y unas comisiones millonarias que, por primera vez, van a cobrar de verdad. ¿Tú no crees que alguien ha tapado el incidente de la autopista?

—Tú mandas, Richard, yo solo elimino problemas. Pero tienes toda la razón, ahora veremos lo que nos espera en Colombia, pero no me preocupa. Aquello lo conocemos muy bien. Ya he llamado a algún amigo ex FARC para que nos lleve hierros al aeropuerto. ¿No habrás dicho a los amiguitos de Geco que llegamos?

—Pues claro que no. A este tipo le voy a contar la mitad de la mitad. Solo tenemos que preocuparnos de que mantenga al menos una de las manos pegada a su cuerpo para que pueda firmar. Mejor aún: cuando lleguemos a Colombia, lo primero que haremos es ir al notario para que firme un poder a nombre de Charles. Será un poder de ruina en el que el paymaster será el único encargado de su cuenta y de su vida, y este será nuestro colega.

—Joder, Richard, ¿y si no quiere firmar eso?

—Pues será difícil vivir sin manos —dijo Richard, mientras brindaba con la minibotella de ron con Crow. Geco estaba feliz, sentado en el sillón y chupando la segunda botella de Johnny Walker que le había dado Crow.

Lo bueno de los vuelos internacionales en primera clase es que, a parte del espacio en el vuelo, en la sala del aeropuerto puedes controlar a todos los que entran y no se corre el peligro de que te apuñalen en el baño público. Además, te da tiempo a recapacitar y pensar en lo pasado, y en lo que te espera. A menudo, en estas operaciones, es todo tan rápido que no se puede ni pensar, y si no se piensa, estás muerto. Pero todavía les quedaban 35 horas con escalas para pensar.

5

EL NEGOCIO DE LA INMIGRACIÓN

En este tiempo de espera, Richard pudo pensar y recordar muchas cosas, especialmente acerca de los últimos trabajos en relación con la inmigración que había realizado en esta zona del planeta, y que ocupará este capítulo. El hecho de investigar el negocio de la inmigración fue peor que informar desde una zona de guerra, y había más censura. Un trabajo en concreto, encargado por uno de los que pagaban a los gobiernos, estuvo a punto de costarle muy caro. Tanto se ha hablado o escrito sobre la inmigración ilegal que ya es como los muertos de Irak o Siria: de tanto escucharlo en las noticias, la gente ya no le presta atención. Pero este problema nos toca muy de cerca. Lo que Richard vio y vivió en el mar de Alborán, frente a las costas de Granada y Almería, solo puede tener un nombre: el principio del caos.

Un caos que está ocasionado por el «buenismo» político de España y de los países «civilizados» de la Unión Europea. En el año 2018, oficialmente entraron 64.292 inmigrantes en España, más o menos, pero el número real nos haría temblar: un 131 por ciento más que en el año 2017. Esta cifra va aumentando y parece no tener límites. En el primer mes y medio del año 2019, llegaron en patera más de 5.000 inmigrantes, lo que supone un 178 por ciento más que en el mismo periodo del año anterior. Estos números parecerán exagerados, pero no lo son, igual que no lo es la coacción a la libertad de prensa cuando se prohíbe a cualquier persona relacionada con estos gobernantes hablar o publicar nada sobre el tema, lo cual se justifica con el argumento de que daría mala imagen política y fomentaría la xenofobia. La xenofobia se fomenta por sí sola en los pueblos costeros de Granada y Almería.

A pesar de que los servicios sociales nos dicen que muy pocos extranjeros se quedan allí y que la gran mayoría viajan a donde piden (por cierto, un viaje que hasta hace poco sufragaba también nuestro gobierno en avión, y que hoy se hace en autobús), no hace falta más que darse una vuelta por cualquiera de estos pueblos costeros para ver a centenares de inmigrantes al sol.

Estos dicen que no vienen a vivir del Estado ni del pueblo español, y que pagan sus impuestos. Efectivamente, el inmigrante cuando llega aquí, si es marroquí, se le da su carta de expulsión y la tarjeta sanitaria de nuestro país, esa por la que tanto han tenido que luchar los españoles para disfrutar de unos de los mejores y más envidiados servicios de salud del mundo. Tras las primeras 72 horas, si no hay lugar o presupuesto en el ferry para devolver a los magrebíes (los subsaharianos se quedan todos, de una manera u otra), estos quedan libres por las calles o se les interna en CIE (Centro de Internamiento de Extranjeros), de donde se escapan a cientos.

Cuando se acercan las elecciones, nuestros políticos nos dicen que tienen un acuerdo con Marruecos para las expulsiones en caliente y para devolver a todo marroquí automáticamente a su país. Pero luego aparece el ministro portavoz de Marruecos, Mustafá Jalfi, en una rueda de prensa en Rabat diciendo que eso es mentira y que ellos no han firmado ningún acuerdo con el gobierno español. Una vez más, se les queda cara de tontos a los pobres ciudadanos de a pie que son los que finalmente sufren esta situación.

La llegada a la tierra prometida

Investigar este tema es muy complicado. Está totalmente prohibido que las fuerzas de seguridad del Estado o cualquiera que trabaje con inmigración hablen con la prensa, pero están tan hartos de la situación que prácticamente todos aceptan hablar, aunque a escondidas, claro.

Pero, comencemos por el principio: la llegada a la tierra prometida.

En el puerto de Motril, en el muelle pesquero, tiene su base el Salvamento Marítimo con el tristemente famoso barco Salvamar Hamal. Salvamento Marítimo fue creado como un servicio de rescate del gobierno para los navíos en apuros en el mar de Alborán, un servicio que antes realizaba la Cruz Roja en un mar fuerte y traicionero, a pesar de que el Mediterráneo nos parezca una balsa de aceite. Nunca se olvida la primera vez que se navega en él. El navío Salvamar Hamal se coordina con diversas aeronaves y helicópteros para realizar los rescates. En teoría, todo este equipo existe para afrontar las emergencias y, por supuesto, vigilar el estrecho.

Tanto los barcos como los helicópteros de esta agrupación que componen el Salvamento Marítimo cuestan una fortuna y que, si su vida útil debería rondar los veinte años, esta se ha visto reducida drásticamente, posiblemente a menos de cinco años, ya que todos los días tienen que estar en el mar, haga el tiempo que haga (a veces las olas pasan por encima del barco, que queda totalmente sumergido), así como los helicópteros, que además tienen un mantenimiento minucioso y carísimo a efectuar cada equis número de horas de vuelo. Estas cifras nunca nadie las explicará jamás, y todavía menos saldrán en los periódicos.

Una de las primeras personas, y más humanas, que conoció Richard durante su investigación acerca de la inmigración ilegal estaba relacionada directamente con Salvamento Marítimo y tenía una experiencia de más de treinta años en rescates.

La primera pregunta que Richard le realizó fue directa, en relación con los rescates en el mar, y el entrevistado le miró extrañado.

—¿Cómo que rescates? —le increpó.

—Entonces ¿cómo llamamos a este servicio? —le contestó sorprendido Richard.

—Pues como lo que es: una línea regular. Esto es como ir a recoger a los pasajeros que se bajan del autobús todos los días. Ni el barco ni los helicópteros paramos nunca de trabajar. Lo peor y más indignante de todo es cuando nos acusan de que estamos entrando en aguas marroquíes a recoger pateras y que estamos comprados por las mafias. Las mafias ya no son el negocio en el Estrecho. Pero la realidad es mucho más dura e indignante. Cuando una patera sale de la costa marroquí, una señora de una ONG española, de esas subvencionadas por el gobierno español, nos llama grabando la llamada, dándonos la goma (barca) que sale, cuántos pasajeros lleva, si tiene o no motor (aunque parezca mentira, muchas veces tenemos que ir a toda máquina a por ellos antes de que se hundan) y las coordenadas del lugar donde tenemos que recogerles. Ahí es donde siempre tenemos el dilema: si no vamos y la barca zozobra y se ahoga alguien, nos joden la vida. Aparte de los seres humanos que mueran, ya se encargarían los señores de la ONG en darnos el palo y denunciarnos hasta en Estrasburgo.

El entrevistado seguía explicando.

—Hace veinte años los inmigrantes que venían eran diferentes. Tú veías que eran gente noble, de las montañas muchas veces, que te agradecían cualquier gesto, y venían mujeres, niños e incluso ancianos. Funcionaban de otra manera: les dabas una botella de agua y se la bebían de un trago mientras te agradecían tu atención. Ahora les das el agua y ni la tocan, y te exigen que les hables en francés o en inglés. Es más, tenemos que ir con agentes de la Guardia Civil en el barco porque si no, nos robarían hasta la lancha. Tú no sabes lo que se siente cuando ves una goma de unos diez metros de eslora con cien tíos dentro, que no pueden ni moverse, y si intentan cambiar de sitio, la barca zozobra. Cuando los vas a subir a bordo, hay que tener mucho cuidado, sobre todo con los marroquíes, que les da igual pisar mujeres, niños o lo que sea con tal de saltar a nuestro barco. Los subsaharianos son más tranquilos: saben que ya tienen la vida resuelta a partir de ese momento. Como tienes experiencia, ya sabes el tiempo que llevan en el mar. Ellos te empiezan a decir que dos días, para que no localices de dónde salen o su país de procedencia. Pero es que las pateras ya ni huelen. Si tuvieran que hacer todas las necesidades encima durante dos días, sin poder moverse, las barcas no llegarían impolutas como lo hacen la mayoría de las veces. Y luego llega alguien y te lo confirma: «No llevamos ni media hora en el mar». Es lo que te digo, ya no viene gente necesitada. Normalmente se trata de chavales de veinte a treinta años, con mil euros en el bolsillo y un teléfono blackphone, que es indetectable, en la mochila. Cuando les dan el kit de ayuda con ropa de la Cruz Roja, lo tiran a la basura, porque ya traen ellos dinero para vivir. La verdad es que no sé qué pensar: ¿a qué viene esta gente, y quién los financia? Una vez que llegan a nuestro país, ya tienen todos los contactos y las mezquitas donde les darán instrucciones.

La verdad es que el interlocutor tiene toda la razón. En su gran mayoría, esta gente simplemente se instalan aquí y, si tienen mujeres, se quedan a vivir para siempre, sin trabajar, pues trabajar supondría perder las ayudas o las subvenciones y empezar de nuevo. Son como células dormidas en nuestro país. Las ayudas de las que estamos hablando superan en creces a las que recibe cualquier ciudadano andaluz. No hay más que ver las listas de prestaciones o de pisos sociales adjudicados (cuando se atreven a publicarlas) que vuelan por internet: un 80 por ciento son nombres musulmanes. Y a esto, le siguen las ayudas para no pagar la luz, ni el agua, ni la enseñanza o las medicinas. ¿Y eso no lo ve nadie? Y si alguien lo ve y lo comenta, se le acusa de xenófobo.

—Pero aquí no termina todo —continuaba nuestro hombre—. Cuando llegamos a puerto con ellos, aquello parece un comité de recepción, todos ayudando y tratándoles como no se les ha tratado en la puta vida, preguntándoles primero si les hemos ayudado y si no les hemos hecho ningún daño. Ya te digo, ¡encima los malos somos nosotros! A la mínima que nos descuidemos, tenemos un problema y una denuncia por malos tratos. Es el mundo al revés. Cuando se bajan del Hamal, se les pone sobre los hombros la famosa manta de la Cruz Roja. La mayoría de los inmigrantes, con soberbia, la tira al suelo, y los que la conservan, a escasos veinte metros tienen que dejarla en la puerta del CATE (Centro de Atención Temporal de Extranjeros), donde se les hace un reconocimiento médico básico y la filiación. Aquí permanecerán 72 horas, hasta decidir si se les expulsa o nos los quedamos. Bien, pues un señor de la Cruz Roja recoge estas mantas y las tira a la basura. Un día, cuando lo vi, le pregunté: «Joder, que están nuevas, ¿por qué no las lavas?», y el muy chulo me contestó: «Si las lavo, tengo que pagarlo, y si las pido al Ministerio del Interior, me las dan gratis». Esta es la actitud de los funcionarios de la Cruz Roja, que toda la vida habían sido voluntarios, pero que hoy en día son todos empleados a sueldo.

Teóricamente, la Cruz Roja es una ONG no gubernamental autónoma, pero digo teóricamente porque la gran mayoría de sus ingresos proceden del Estado. Es la que se encarga de filtrar los inmigrantes y de proporcionarles su primera atención médica, cobrando, por supuesto, por cada inmigrante.

Antes, el catering para los inmigrantes lo llevaba la Cruz Roja, pero ahora ha cambiado y el encargado del catering es el Ministerio del Interior. ¿Por qué? ¿Para mejorar algo o por la cantidad de dinero que mueve?

Estos están siendo realmente los nuevos fondos reservados del gobierno. España se está comiendo toda la inmigración legal e ilegal de toda la comunidad europea. Incluso llamamos a los barcos cuando están fuera de nuestras aguas para que los traigan, cuando ningún país quiere hacerse cargo. Cabe pensar que esto esconde alguna razón económica.

La vieja Europa no tiene una economía boyante para admitir esto, y menos las costas españolas. Tras esta investigación el resultado es que la vieja Europa que hemos conocido y estudiado está muriendo, ya no existe, quizá muere por sentirse superior, la madre de todo el mundo, o por los éxitos pasados.

No nos hacemos cargo de todo esto porque, como muchos piensan, somos los más buenos y los más solidarios. Es todo lo contrario. Europa tiene que pagar al gobierno una importantísima suma que se gasta en estos menesteres, y otra aún más importante que se pierde en el limbo de los justos y se sigue repartiendo entre los de muy arriba. Este tipo de informaciones son las que descubrió Corbin de primera mano. Pero todavía quedan por explicar muchos otros casos increíbles con los que se encontró.

Comienza su andadura

Las 72 horas que deben pasar los inmigrantes en el CATE son terribles. Hay unos barracones en el puerto para acogerlos, pero la policía está desbordada, y solo por filtrar una foto de las condiciones de los barracones se expedientó a dos agentes. Las instalaciones portuarias son uno de los mayores secretos mejor guardados, y Corbin consiguió fotos que delatan su situación.

En el CATE ocurren cosas como que los inmigrantes atascan los váteres con sus propios pantalones o tapan con bolas del queso que les dan en la comida las cámaras de seguridad que les vigilan. Lo destrozan todo y, en muchas ocasiones, tienen que intervenir los antidisturbios para pacificarles, siempre con miedo a denuncias por malos tratos, en cuyo caso se le daría la razón al pobre excluido.

Existe la prohibición (o «recomendación») de no publicar noticias sobre las pateras que están llegando todos los días. Esta prohibición fue a partir del 12 de octubre de 2018, día en el que llegaron más de medio millar de inmigrantes. Los periódicos locales se dedican a publicar noticias ridículas, como dos policías nacionales rescatando a un gallo que se ha subido a un árbol. Y luego se preguntan por qué la gente está cansada en Andalucía.

Si tú tienes un hijo celíaco y necesitas que almuerce en el comedor del colegio, no lo puedes hacer porque no hay menú para celíacos. Pero si, en cambio, tu hijo es musulmán, no hay ningún problema, porque tienen un menú especial para ellos. Además, los inmigrantes tienen el comedor gratis, no como los hijos de los andaluces, porque como explican en los servicios sociales, ellos van primero porque están excluidos socialmente. Además, a los inmigrantes se les dan pisos y lugares tutelados donde vivir, tienen ayudas por tener hijos con las que ni soñaría un español, y se siguen construyendo centros y bloques de viviendas en las que puedan vivir.

Como el caso del antiguo cuartel militar del ejército del aire EVA9, en Motril, en el que quieren construir un centro enorme. Esta obra ya está aprobada y, con un presupuesto de más de tres millones de euros, se pretende construir un centro para inmigrantes. De momento está paralizada por acción popular, que se niega a tener en el centro de la ciudad un foco de gente problemática. Desde el gobierno central y autonómico se niega que exista tal problema y se dice que «solo hay algún caso aislado de violencia en las calles». Este es otro tema del que nuestra prensa no puede hablar: no tiene la libertad de contar lo que realmente está ocurriendo en las calles y pueblos del país, ni quiénes son los responsables de dicha situación; tampoco es «recomendable» hablar de eso.

Y luego aparecen «buenistas» como Izquierda Unida, que acoge a 35 marroquíes en sus dependencias porque no cabían en el CATE de Motril, o las ONG que funcionan en la zona que no tardan en decir que no se deben construir más CATE ni más CIE, que ellos no han cometido ningún delito, que lo que se debe de hacer es que no haya más muertes en el mar, que se consiga una entrada segura y digna y que, por supuesto, no haya más devoluciones en caliente.

Parece que estos demagogos viven en Alicia en el país de las maravillas o no tienen ojos para ver lo que está ocurriendo. Claro que está mal que la gente muera en el mar, y claro que está mal que se la interne, pero ¿está mejor que la traigamos, que la mantengamos y que cada día nos exija más? Pues eso es lo que parece que quieren los gobiernos sociales, cuando estamos hablando de que la gran mayoría de esta inmigración llega a una región autonómica como Andalucía, donde en muchas regiones se supera el 50 por ciento de paro entre su población, y las ayudas sociales no llegan para todo el mundo.

Fue muy triste cuando Richard fue a entrevistar a gente de los servicios sociales, porque él sabía la necesidad que pasaban muchas familias españolas y las negativas para ayudas que recibían. Mantuvo una reunión que fue como hablar con santa Teresa de Calcuta. El señor de los servicios sociales comenzó su charla diciéndole que todo eran leyendas urbanas, que los inmigrantes no venían a vivir de nosotros y que no se les daba nada más de lo que les correspondía.

La verdad es que aquello fue muy duro después de lo que Corbin había visto desde hacía algunos días en la zona. Por ejemplo, un edificio del puerto pesquero en el que antes se daban clases de Salvamento Marítimo o era utilizado por la Cruz Roja para formar a sus efectivos se había convertido en un CIE donde los extranjeros campaban a sus anchas y los vecinos del alrededor habían tenido que marcharse, hartos de ver gente en pelotas en las ventanas de enfrente, increpándoles.

Es más, cuando estuvo en la zona, fotografió a una señora subsahariana que se hallaba barriendo en la puerta, e inmediatamente vino la policía y le dijo que no se podía fotografiar en el puerto. Richard contestó que no estaba de espaldas al puerto, y el agente no supo ni qué decir. ¡Qué triste tener que trabajar en esas condiciones y con la orden de ocultarlo todo!

El hombre de los servicios sociales siguió con su charla:

—Por ejemplo, si me viene un inmigrante, le digo que se vaya a Alcampo y que compre algo de un euro y pida una factura a su nombre, que la guarde y se quede trabajando en el campo o ilegalmente, o simplemente de las ayudas que le dan las ONG que se hacen cargo de ellos cuando salen del CATE, tras las primeras 72 horas. Una vez pasados tres años, con esa factura yo le puedo hacer un informe de arraigo y ya tiene derecho a quedarse en España legalmente, con todos sus derechos y acceso a subvenciones como excluido social.

En ese momento, Richard le dijo que en la frontera de Estados Unidos había un puesto muy parecido al suyo, solamente que el oficial tenía que detectar papeles falsos. En vez de enseñar a los ilegales las triquiñuelas para quedarse en su país se encarga de deportarlos.

La verdad es que no se debe negar la ayuda a la gente necesitada, y mucho menos que nadie piense que Richard no tenía corazón. Pero cuando algo es imposible hay que poder detectarlo antes de que llegue el caos. Pensemos por un momento en un pequeño gasto para una ciudad autónoma como Ceuta. El catering para los inmigrantes del CETI son 230.000 mil raciones anuales de desayuno, comida y cena, con un presupuesto de casi un millón y medio de euros. ¿Es que todavía nadie se ha puesto a echar cuentas de esto? ¿O es que acaso lo único que importa son los réditos políticos y económicos para algunos, aunque esto esté llevando a la ruina general a España y, por ende, a Europa?

Los invernaderos

El sur de España se convirtió en un mar de plástico cuando comenzaron a crecer los invernaderos, un negocio del que Richard conoce perfectamente su funcionamiento. Ese trabajo es uno de los más duros del mundo: hay que trabajar de siete a once de la mañana, puesto que más tarde la temperatura dentro de los plásticos es insoportable. La gente más necesitada trabaja ahí durante la temporada de recogida de fruta y hortalizas, cuatro horas de martirio, respirando pesticidas, destrozándose las manos y, en muchas ocasiones, en lugares llenos de bichos y de mierda pura, pues en ocasiones, para no perder tiempo, los propios trabajadores defecan allí. Pues bien, por este trabajo, se pagan veinte euros diarios, y si alguien quiere ir por la tarde, cuando baje el sol, tendrá otros veinte euros (cosa que nadie hace porque el turno de la mañana ya es agotador).

Realmente es duro el estar allí dentro, entre productos químicos y porquería. Estos productos químicos permiten tener tomates cuando el día anterior había solo una flor, o modificar el color de los pimientos. Este trabajo ahora mismo lo están realizando, en su gran mayoría, mujeres españolas, algunas mujeres del este y algún marroquí que va un día, pero que no vuelve porque es muy duro.

El blackphone

El blackphone es el teléfono que se dice que es para los espías. Está basado en el sistema Android, pero encripta todas las llamadas para que no se puedan rastrear. A pesar de que utiliza el sistema de Google, en cuanto a localización, no tiene ninguno de sus filtros, lo que lo hace más lento y que básicamente uno tenga que autorizarle para cualquier cosa. Se trata de un Android simple, pero seguro. Vale casi mil euros y es el modelo que traen muchos de los viajeros que se bajan de las pateras. ¿Nadie se ha preguntado para qué lo quieren?

Patera con nepalís

Pero cuando parece que nada puede sorprendernos, ocurre de nuevo. En una ocasión, llegó una patera con más de cien personas al puerto de Motril. Hasta aquí, nada extraño. Por supuesto, no salió nada en las noticias, a pesar de que en el «rescate» participaron dos aviones, uno del Fortex y el otro de Sensamar 305, con la impagable ayuda de la lancha de Salvamento Marítimo de Motril, que es la que remata siempre la faena. Lo extraño es que entre sus viajeros venían veinte ciudadanos de Bangladesh y dos de Nepal; hecho que, cuanto menos, es raro y que se debería investigar para ver quiénes son los beneficiados de esta situación, porque, llegado el punto en el que estamos con el tema de la inmigración, ahora ya no son las mafias de tráfico humano, como antiguamente, que se cobraban fortunas por el transporte, ahora hay gente que les paga el viaje y les da dinero. Así que ¿a quién le interesa llevar a Europa a la ruina? ¿Qué efecto llamada es el que se está produciendo para que viaje gente desde la otra punta del planeta para venir a una vida que les han vendido como de lujo y gratuita? Algo se está haciendo mal, y eso es lo que se debería investigar y remediar.

SIVE (Sistema Integrado de Vigilancia Exterior)

A principios de la década del 2000, y viendo que se necesitaba un control efectivo sobre las fronteras europeas en la zona sur, se instauró en España el complejo Sistema Integrado de Vigilancia Exterior, el SIVE. Este sistema consta de estaciones de control aprovechando muchas de ellas la ubicación de los faros existentes, como Gualchos y Torrenueva, en la costa granadina, además de un camión con radar que cubre las zonas o vacíos que se puedan producir en más de cien kilómetros de costa.

Teóricamente, es un sistema infalible, que tiene en cada ubicación un radar, una cámara de vídeo, una antena de comunicaciones y una cámara de infrarrojos que permite ver en la oscuridad. La operatividad y la efectividad es, como hemos dicho, teóricamente absoluta. Pero luego están los problemas del día a día como, por ejemplo, cuando se provocó un incendio en uno de los puntos de recepción de un radar y se tardaron casi dos años en ponerlo nuevamente en marcha. Además, en otros puntos de vigilancia no llega la luz, ya sea por cortes intencionados o por averías, y tienen que funcionar con generadores de electricidad a gasoil, hasta que se agota el gasoil y se paran definitivamente. El hecho de que estos lugares sean remotos los hace vulnerables a la delincuencia, puesto que en muchos casos no hay vigilancia y simplemente está colocada una alarma que salta si alguien se acerca a la verja.

Estos puntos de SIVE envían la información a Granada, donde una vez analizada, se devuelven las órdenes y, a partir de ese momento, se pueden poner en marcha las ayudas aéreas y marítimas costeras necesarias.

Con esta información sobre el sistema de vigilancia, a Corbin le quedó claro que, si se quería, se podía proteger bien el estrecho y detectar pateras y lanchas de tráfico de drogas (él sabía mucho de sistemas de vigilancia gracias a su infiltración en cárteles de droga mexicanos). Este es el motivo de que se comentan tantos actos vandálicos con las estaciones de vigilancia, y no queda muy claro de dónde provienen los ataques a estas infraestructuras, quién los permite y por qué.

«Hawala» con garantía

Este es uno de los aspectos más vergonzosos de la inmigración: el «hawala con garantía» (viaje garantizado), que es, ni más ni menos, que la garantía que de que si no se llega a la tierra prometida, no se paga el total del importe del viaje. De esta manera, al salir de la costa marroquí, el viajero solo paga una pequeña parte del viaje y una señora muy famosa de una ONG española es la que llama a Salvamento Marítimo dando las coordenadas de las pateras a recoger y, últimamente, un tal Alejandro, que es el encargado de los comunicados, publica en su Twitter que la patera ha sido rescatada con éxito por los valientes hombres de salvamento marítimo, en su tuit aparecen de inmediato agradecimientos de familiares de los viajeros. Este twitt quiere decir e informa que el viaje ha funcionado y ya están a salvo en el mundo de «Alicia en el país de las maravillas» y, lo más importante, que deben de pagar el total del importe del transporte. Antiguamente se insertaban anuncios en periódicos para pasar comunicaciones en clave entre maleantes, ahora se utiliza Twitter, dejando el mensaje en clave de que el transporte ha sido bueno y que paguen la cantidad que deben. Los avances de la tecnología sirven para todos, los buenos, los malos y los más malos.

La ley del mar

Gracias a los pantallazos de la aplicación informática VesselFinder de seguimiento de embarcaciones, se ha constatado que, en numerosas ocasiones, los barcos de Salvamento Marítimo han entrado en aguas territoriales marroquíes para rescatar pateras. Según la legislación marítima, solo se puede entrar en aguas territoriales de otro país si corre peligro la vida de alguna persona. Las naves de Salvamento están entrando en aguas marroquíes en operaciones de búsqueda por orden del Centro de Coordinación de Salvamento (RCC).

Veamos cómo debería funcionar esto. Cuando sale la patera de la costa magrebí, la ONG española avisa por teléfono y algunas veces vía Twitter directamente a la torre de control del RCC de Almería, comunicando el número de embarcaciones, su situación e incluso los teléfonos móviles de los viajeros, para que no haya ningún problema en recoger el «transporte de línea regular». Aquí entra en acción la ley del mar: si se detectase una patera, barco, carguero a la deriva o cualquier nave en el mar, en la costa o en aguas territoriales marroquíes, por ley deberían hacerse cargo las fuerzas de seguridad marroquíes. Incluso si, para facilitar la comunicación, se notificara como en estos casos al RCC de Almería, desde allí deberían avisar a la armada marroquí para realizar el rescate. Además, si por razones de urgencia humanitaria, llegase un barco de Salvamento Marítimo español, sería perfectamente legal esperar a una patrullera marroquí para que se hiciese cargo de los viajeros. Pero, en la práctica, este nunca es el procedimiento y Salvamento Marítimo se lleva a los inmigrantes a España.

Pongamos un ejemplo concreto. Una patera es localizada por el RCC de Almería y se da orden a Salvamar (Salvamento Marítimo) de salir a buscarla en aguas marroquíes. El capitán de Salvamar pregunta si están al tanto los marroquíes, a lo que se le contesta que tiene que entrar bajo su decisión, para evitar que «cante» mucho la orden. Cuando el barco español se está acercando, ve en el radar una patrullera marroquí a la misma distancia que ellos de la patera y lo comunica al RCC de Almería, donde le insisten para que acelere y llegue antes. El capitán de la nave de rescate afloja la marcha diciendo que se están calentando los motores, de manera que llega antes el buque marroquí que se hace cargo de los inmigrantes que, de otro modo, habría significado otro centenar más a distribuir por el país.

Está claro que en las ONGs y el RCC hay algo más que interés humanitario.

Efecto llamada

Los políticos españoles siguen negando que exista un efecto llamada, pero tras montones de entrevistas a inmigrantes, se constata que sí existe. Desde España, se les asegura que no habrá ningún problema durante el viaje, que independientemente del estado del mar, Salvamento Marítimo se jugará la vida para traerlos sanos y salvos.

Existen muchas páginas en internet y en Twitter en las que se ve a inmigrantes levantando el dedo como señal de victoria cuando se les rescata. Incluso hubo una portada de un periódico local con una foto de un magrebí con la camiseta con un dibujo de Add el Krim, el caudillo de las fuerzas rebeldes en la guerra del Rif, en África, que causó miles de bajas en el ejercito español: se ríen de los españoles en la cara, desde el primer momento hasta el último.

Es muy fácil encontrar grupos de Facebook con el nombre «amigos de Salvamento Marítimo», «los que quieren a Salvamento Marítimo», etc., todos grupos formados por inmigrantes y futuros inmigrantes.

El colofón a esta situación fue una entrevista al jefe del RCC de Almería, en la cadena Cope, en la que dijo: «Tenemos recursos suficientes para hacer frente a este incremento de inmigrantes». La verdad es que muchas veces nos hacen dudar de hacia dónde vamos, pero lo que es cierto es que lo que hemos perdido ha sido el rumbo.

Dónde van las pateras incautadas

Aquí tenemos otro problema: tras arduas investigaciones, Corbin llegó a la conclusión de que muchas de las pateras incautadas, que deberían guardarse en un depósito para ser destruidas posteriormente, en muchos casos han desaparecido. Incluso se han llegado a encontrar motores marcados en los depósitos nuevamente en el mar transportando inmigrantes hacia España.

Últimamente se ha rizado más el rizo y se han incautado pateras fabricadas con trozos de barcas desguazadas, que se exportaron como telas a Marruecos, donde fueron nuevamente ensambladas.

Todos los que trabajan en este mundillo están bajo sospecha; se mueve tal cantidad de dinero, que siempre se llega a la misma conclusión: todo tiene un precio, y el de la vida o la dignidad de un hombre no es muy alto.

Los servicios de catering

El caso de la empresa Albie S. L., la encargada y adjudicataria de la preparación del catering para muchos lugares públicos (como la Escuela de policía de Ávila o muchos puntos o centros de inmigración), fue un escándalo. Esta empresa, además, contaba con distintos tipos de menús según el aporte calórico y el precio, que se dividían en tres tipos: A, B o C. Pues bien, el menú del tipo A, que es el que se sirvió en los centros de inmigración, era el más caro y el que tenía un mayor aporte calórico, mientras que en la Academia de Ávila, la policía recibía el catering de los tipos B y C.

Todos estos aspectos sobre el negocio de la inmigración que hemos visto aquí son solo una parte del informe que Corbin preparó para la agencia gubernamental que se lo encargó; un informe que nunca vio la luz por motivos de presiones políticas. Richard no quiso seguir rascando más porque al final se dio cuenta de que esto era mucho más peligroso y oscuro que el tráfico de armas. Como tantos otros, cobró por un trabajo que le habían encargado, pero que alguien maquillaría para poder presentarlo. Todavía hoy en día Richard sufre las consecuencias y amenazas por haber desvelado estos secretos a voces, puesto que sí hizo todo lo posible para filtrarlos a la prensa, aunque muy pocos medios, y tras un lavado de cara, se atrevieron a publicarlo. A menudo se ha acusado a Corbin de no creer en nadie, pero no es de extrañar: cuanto más sabes del ser humano, menos crees en él, y Richard sabía demasiado de la especie humana.

6

MEDELLÍN, EN LA BOCA DEL LOBO

Hicieron una escala de más de veinte horas en Frankfurt, donde Richard había decidido no salir del aeropuerto. Se quedaron en la sala VIP de Lufthansa, que era espectacular, con duchas y salones de masaje. No se quitaba de la cabeza la supuesta búsqueda de Geco por parte de la INTERPOL y cómo les había amenazado el policía en el club de Kenitra. Pero si la búsqueda fuese real, con solo su nombre en el vuelo ya les habrían cogido. Se escaparon de Casablanca y, sin lugar a dudas, en Frankfurt lo mirarían; pero ya se sabe que del mismo modo que alguien igual que pone una alerta, otro la quita, mientras las personas sean las que encienden o manejan los ordenadores podemos estar tranquilos. Como decía un amigo peruano a Richard cuando pusieron una promoción completa de mujeres motoristas en la policía metropolitana, la explicación era muy clara, «las mujeres son menos corruptas porque tienen menos vicios», eran menos pero también corruptas. Una buena explicación de lo que es este mundo es que el que puede pilla y si tú quieres pillar te hago un pasillo en los ordenadores, como realmente había sido el flanquear el paso de Geco por los aeropuertos del mundo, a alguien le interesaba que siguiera adelante, además de a Corbin.

Todos aprovecharon la parada en Frankfurt menos Geco, que se tomó los mismos whiskies que en Marruecos y se pasó todo el tiempo mirando los canales deportivos de la televisión y mascando chicle, ya que Crow le había prohibido ir a la sala a fumar, el mejor sitio para una emboscada.

Richard envió las coordenadas y el nombre nuevo que debía aparecer en la tarjeta de crédito que emitiese Armand. La de Marruecos ya no se utilizaría más, y a partir de ahora dependerían de la tarjeta amparada en un pasaporte inglés falso que empezaba a utilizar Corbin desde ese momento. Esta tarjeta la tenía que enviar a la tienda de Claro (una compañía telefónica en Colombia) a nombre de Hober, el amigo que la recibiría. También puso al día a Armand a través de un borrador de su correo electrónico. Todo estaba en marcha, comprobado y cumpliendo los tiempos previstos. Todavía no había pasado la semana prescriptiva que le había indicado para darle información. En poco menos de seis días ya tenía la operación comprobada y en marcha. Ahora estaban atravesando el Atlántico para disparar las «tranchas» o transferencias, e iniciar la operación en Marruecos. Había reservado habitaciones en el hotel Tequendama, de Bogotá, lugar en el que se hospedarían el día antes de llegar a Medellín, donde les estarían esperando en el aeropuerto los narco amigos de Geco. Richard había decidido alquilar un coche en el aeropuerto e ir por carretera a Medellín, recordando viejos tiempos, aunque ahora, por lo menos, se podía circular por carretera. En sus últimas operaciones en Colombia, el tráfico por carretera estaba cortado: llegabas a una recta y había un brazo humano cortado en un cubo de plástico, así que tenías que parar y echar algo de plata al cubo, si no te arriesgabas a que te ametrallaran en la siguiente curva.

Llamó a Frank para confirmar que ya tenían todos los contratos con el trader firmados y para decirle que se había puesto un poco complicado durante la salida de Marruecos. Frank se asustó, pero Richard le quitó hierro al asunto con una de sus frases lapidarias: «Ya sabes, Frank, que unos la cagan a la entrada, y otros a la salida; pero nosotros siempre las dos veces».

Crow se ocupó de lo suyo, como buen profesional: no perdió de vista a Geco, pero también habló con sus contactos en Bogotá, los tipos menos recomendables del país, pero que a Crow le tenían respeto. En él habían visto a alguien con menos escrúpulos y mucho más violento que ellos cuando alguien le provocaba o intentaba atraparle. En Bogotá, tendrían todos los hierros que quisiera a su disposición. Si trabajas en este ámbito, siempre es fundamental llevar algún arma, porque los malos siempre lo hacen, y una simple pistola puede ser la diferencia entre el éxito y el fracaso; o, peor aún, entre la vida o la muerte. Ya no habría hoteles ni ningún lugar seguro: volvían con los narcos. Lo peor de todo es que no era la primera vez que trabajaban con ellos y sabían que, a partir de ahora, no habría palabra ni honor en nada de lo que se hablara.

Finalmente llegó la hora de embarcar al vuelo internacional, pero Richard no respiró tranquilo hasta que el avión estuvo fuera del espacio de control aéreo europeo, el espacio Schengen. Entonces se relajó y se tomó su primer gin-tonic, el primero de varios durante el vuelo. Richard sonrió a Crow y le dijo:

—Joder, me estoy empezado a parecer al puto Geco.

Geco estaba nervioso. Sabía que se estaban dirigiendo a la boca del lobo; que los tipos que les esperaban no eran ningún juego, y que si se olían el más mínimo engaño, sería el fin de los tres (y eso que los narcos no sabían cómo eran los dos tipos que le acompañaban). Geco esperaba, al menos, poder huir si se enzarzaban entre ellos. En Colombia estaba su novia Giuliana que, como más tarde se enteró Corbin, había intentado casarse con ella el año anterior, en la finca que le habían comprado los narcos. Hizo una obra para la boda campera más grande de la región. La obra la pagaron los mismos que pagaron la finca, pero cuando empezaron las cagadas de Geco en Marruecos, trabajando con los mayores ladrones del planeta para ganar más dinero limpio, se cabrearon y apareció Chato, el matón de confianza de Ruiz. Ruiz era amable, nunca amenazaba, solo decía lo que pensaba cuando podía haber malentendidos. Pero con Chato era distinto. Él no hablaba, simplemente él mismo con sus propias manos te hacía la corbata colombiana y te sacaba la lengua por la garganta. Según él, «si uno no hace el trabajo, nunca queda bien hecho». Geco tenía motivos para estar nervioso: le estaban sacando de Málaga y para ir a Malagón.

El vuelo ronroneaba hora tras hora cruzando el Atlántico. No tenían prisa por llegar y menos para meterse en líos, pensaba Richard. Conocía muy bien a los narcos colombianos: son más listos que los mexicanos, por eso ahora solo fabrican y ya no distribuyen cocaína. La distribución siempre se realiza a través de un cártel mexicano, que les asegura su llegada. Colombia paga el alquiler de un piso en cada territorio que cruza su mercancía y, de esta forma, tiene barra libre para entrar en Estados Unidos. Los mexicanos tienen de todo: flotas de aviones, funcionarios comprados en la puerta de las fronteras y, lo más importante, dinero en efectivo para pagar a todos los comprados, que procede del norte de Estados Unidos, después de haberse vendido la mercancía, cosa que no soportan los gringos, porque no les gusta que no les hagan partícipes del negocio.

La viuda negra: Griselda Blanco

Desde el principio, en Colombia se ha funcionado de otra manera. Allí se inventó el negocio y siguen existiendo cárteles potentes, como los que había conocido Corbin en sus periplos por el país. En Colombia se inventó la violencia y la táctica del miedo para conseguir más poder.

Cuando en Estados Unidos solo llegaba la marihuana y de malas y escasas maneras, apareció una señora, Griselda Blanco Restrepo. Era el principio de la década de los setenta del siglo pasado, y casi nadie había oído hablar del millonario polvo blanco. Griselda era una mujer atormentada de Medellín, con una infancia terrible: fue violada por su padrastro y víctima de mil desgracias más. Hasta que, a los once años, cometió su primer asesinato: un grupo del que formaba parte secuestró a un niño y, como no se les pagó el rescate, ella misma le voló los sesos. Tuvo la suerte de conocer a Carlos Trujillo, su primer marido. Este, como es de esperar, no era ministro, si no que se dedicaba a fabricar pasaportes y visas estadounidenses falsas. Con él viajó a Estados Unidos y conoció ese mundo, que parecía de lujo y al alcance de cualquiera. Tuvieron tres hijos y estuvieron juntos hasta que murió Carlos, reventado por el alcohol, y Griselda, sin dejar enfriar el cadáver, se largó con su amante Alberto Bravo. Juntos iniciaron el negocio del tráfico de drogas en Nueva York, y a ella se la empezó a conocer como la «patrona del mal» por su extremada crueldad: si alguien no cumplía, daba igual que pagara o no, ella tenía que ejecutarle.

Así es, más o menos, cómo actuaría el Chapo Guzmán años después. Hasta su llegada, si se perdía un cargamento, no pasaba nada, pero cuando llegó él, en persona volaba la cabeza al que lo hubiera perdido, evitando así que se volvieran a extraviar cargamentos.

Pero en una jaula no caben dos tigres, y Bravo intentó engañar a Griselda con las finanzas. Viajaron a Colombia para arreglar cuentas y tal fue la balacera[17] que se montó, que la sala de reuniones terminó llena de heridos, incluida Griselda, con un balazo en la tripa. Pero peor le fue a Bravo porque «la madrina» le voló la cara y murió en el acto.

A partir de ese momento, empezaron a llamarla la viuda negra por su maldad y por acabar con todos sus maridos. Ya llevaba dos, pero todos los que se le acercaban o tenían relación con ella, terminaban antes de tiempo bajo tierra. Fue una mujer terrible, incluso con los suyos (una vez mandó que cortaran en pedazos a uno de sus hombres por haberla llamado gorda).

La viuda negra fue la inventora del sistema de trabajar con mulas, transportando la droga dentro del cuerpo. Pero muy pronto fue insuficiente porque la demanda iba creciendo. Era mediados de los años setenta y el mercado se había disparado a unos niveles que solo unos pocos avispados supieron ver y comenzaron a trabajar para ella. Uno de esos miles de empleados que tuvo y que aprendió todo lo que sabía Griselda fue un tal Pablo Escobar. La viuda negra también tuvo un hijo con Darío Sepúlveda, que deseaba que fuese su sucesor y capo de todos los capos. Le llamó Michael Corleone. Darío no quería ese futuro para su hijo y escapó con él a Medellín. Craso error, pues Griselda le encontró y lo mató en plena calle.

Griselda tuvo su apogeo en los años ochenta, pero el éxito y la violencia la lanzaron a la palestra. Creó una guerra de bandas en las calles de Miami que hicieron saltar todas las alarmas. Miami pasó a ser una ciudad sin ley donde la municipalidad tenía que alquilar camiones frigoríficos para poder almacenar los muertos que se hubieran provocado durante la noche.

Viendo cómo se cerraba el círculo a su alrededor, la viuda negra huyó a Los Ángeles pero, gracias a la confesión de empleados suyos y confidentes, la DEA la cazó el 1 de febrero de 1985. Nuevamente, y gracias a sus astucias y compra de testigos y fiscales, logró una condena de solo veinte años por los más de doscientos asesinatos de los que se la acusaba.

En uno de sus arrebatos de soberbia y egocentrismo, incluso intentó secuestrar al hijo del presidente Kennedy para cambiarlo por su libertad. No lo consiguió, pero hizo varios intentos.

En el año 2004, por fin fue puesta en libertad y deportada a Colombia. Todos los grandes capos ya habían caído hacía años. Muchos de ellos, como Escobar, que habían empezado con ella, ya habían muerto hacía más de una década, a manos de la DEA o por la bala que llevaba su nombre desde que habían entrado en el negocio.

Todos pensaban que en Medellín Griselda no tenía ninguna opción de sobrevivir más de un mes. Pero no fue así: como todos los grandes asesinos o dictadores, todo apuntaba a que iba a tener una plácida vejez, sin purgar ni uno solo de sus pecados. Pero el destino se cruzó en su vida el 3 de diciembre de 2012, cuando dos muchachos en una moto pararon junto a ella cuando salía de la pescadería y le metieron dos balas en la cabeza. A los sesenta y nueve años, muchos más de los que hubiese pensado cualquiera, Griselda Blanco, la madrina, la verdadera señora del mal y verdadero principio de todos los horrores que han pasado y que vendrán a Colombia, moría en las calles de Medellín.

Por fin en Medellín

Tras más de treinta horas de vuelo desde Casablanca, por fin salieron del avión los tres protagonistas; pero no estaban cansados, porque volar en business tiene esa ventaja, que aterrizas como nuevo y dispuesto a enfrentarte a lo que sea… menos Geco, que iba tras ellos dando algún tumbo. Corbin miró a Crow y le dijo:

—De verdad creo que esta vez la compañía ha perdido dinero con el servicio de bar con este tipo.

Caer en el aeropuerto de Bogotá es como caer en otro mundo, a pesar de que ahora era mucho más tranquilo que antaño. Pero aun así, seguía siendo normal ver salir de los aviones a tipos rodeados de un ejército de hombres trajeados a los que les asomaba la punta del subfusil por debajo de la chaqueta, o un excesivo tráfico de perros olisqueando todo lo que entraba o salía de los pasillos. «Estos perros deben cobrar un plus», pensó Richard, «todo el día están encontrando material, desde que Griselda inventó las mulas; miles de kilos pasan diariamente por los aeropuertos calientes como Lima, Bogotá o México». Esto representa miles de pequeñas cantidades, porque los cargamentos con toneladas de material pasan por otro lugar. Sin embargo, lo que pocas veces se sabe es que, cuando hablamos de toneladas, hay para pagar a todo el mundo, si de verdad se hiciese sin el aval o beneplácito de la policía, el ejército o los políticos, el transporte o paso de toneladas seria totalmente imposible. Pero en el caso de las mulas, perder un 10 por ciento es un gasto asumible, y sus familias tienen lo básico asegurado, hasta que les piden que viajen también. Nadie puede negarse al viaje. Para asegurarse esto, los narcos actúan de la siguiente forma: se reúnen con dos pelados (dos muchachos), les dicen que tienen que viajar, a lo que los dos se niegan, pero entonces le meten un tiro a la cabeza a uno, ante lo cual el otro no puede negarse. Las mulas siempre dirán que lo que llevan no es suyo y que no sabían lo que llevaban, aunque lo transportaran en el estómago.

Volviendo a nuestra historia, en el control de inmigración tuvieron el primer susto. Pararon a Geco, que a duras penas conseguía mantenerse derecho. Corbin corrió hacia él y, sujetándole del brazo, le preguntó amablemente al agente de aduanas que si había algún problema.

—No, no hay problema, pero a su amigo le quedan solo doce días de Visa para poder estar en el país.

«Este subnormal», pensó Corbin, «vive aquí con su novia en una finca y está como turista».

—¡Pero cómo eres tan tonto! —le dijo a Geco.

—No, Richard, no hay ningún problema. Si me vence la Visa, salgo por la frontera de Venezuela y vuelvo a entrar. Ya lo he hecho varias veces.

Richard se echó las manos a la cabeza. Geco tenía un amigo que le sellaba la salida y luego daba la vuelta y entraba. Ese tipo no tenía cabeza: manejaba miles de millones y trabajaba como un vulgar delincuente, con los mismos hábitos que un sicario de mala muerte.

Pasaron por la oficina de telefonía de Claro, donde Corbin había pedido a Armand que le enviase la nueva tarjeta de crédito. Hober era un amigo de Richard de hacía muchos años. Cada vez que llegaba al país, le compraba un celular con tarjeta de pago.

—Hoy dame dos celulares, amigo, con cien dólares de saldo en cada uno —le indicó Corbin.

Se llevó los celulares y así comprobó que la nueva tarjeta funcionaba; esta vez era de una empresa en la isla de Man. Este Armand cumplía con su palabra.

En el hotel Tequendama nuevamente habían cogido una suite con dos habitaciones. Parecía que a Crow le molestaba dormir en una cama y prefería el sillón que siempre colocaba frente a la puerta.

—Bueno, amigos, empieza lo bueno. Vamos a alquilar un carro y mañana salimos hacia la hacienda del señor Ruiz. Hoy no se sale del hotel. Geco, lo que quieras, lo pides, hasta el tabaco. Pero tú no abras nunca la puerta, que abra Crow. Voy a recepción a ver si funciona el servicio de oficina para reservar el carro y prepararlo todo para mañana. Toma, uno de los celulares, Crow. Solo tiene grabado el número del mío y yo solo tengo el tuyo. Cualquier cosa, me llamas, y coge al pendejo este de los huevos si hace falta, pero que no se mueva.

Corbin bajó nuevamente al vestíbulo del Tequendama mirando hacia todos los lados, buscando a los primeros gatilleros[18] que estuviesen esperándoles. Pero lo que vio fue mucho más sorprendente. Se fijó en un caballero sentado de espaldas, con un corte de pelo perfecto, al estilo marine, y una chaqueta cara debajo. Ese cuello lo conocía. Se dirigió hacia él y se plantó frente al sillón.

—Hola, Max. No me digas que es una casualidad que estés aquí. Aunque podría serlo. En este hotel se juntan todos los golfos y políticos del mundo entero, que es lo mismo, además de los agentes de la DEA o del FBI, como tú, que sois también más de lo mismo.

Max sonrió a su viejo amigo (o enemigo) y se levantó para abrazarle.

—Cuánto tiempo, Richard. Creía que no habías salido vivo de México. ¡Hubo tantos muertos allí!

—Bicho malo, nunca muere, Max. La última vez os di a Apolo Flores e incautasteis una enorme suma de dinero de Don Julio. Todos quedamos contentos, creo. ¿Qué haces aquí, compañero?

—Por favor, siéntate. Sé que has vuelto y tenemos que hablar contigo.

Richard se quitó el M-65 y se sentó frente a Max, alto cargo del FBI.

—Voy a pedirme un ron Flor de Caña. Que pague la agencia, amigo.

Max llamó al camarero y le pidió una botella de Flor de Caña Reserva.

—Mira, Corbin, como imaginarás, todas las agencias sabemos que andas metido en una de miles de millones. Le han dado mucho bombo estos marroquíes; todos sabemos de qué va, menos los dueños. El tipo que transportas es una bomba de relojería. Es inestable, borracho y pendenciero. Llevamos años detrás de él. Le hemos seguido en Marruecos, Bolivia y medio mundo donde ha estafado. No le hemos pillado porque no es un asesino; simplemente le gusta vivir bien, y es capaz de todo para ello. Eso sí, no es nada tonto.

—Eso ya lo he comprobado —afirmó Richard—. Este tipo es un tesoro o la peor basura que querría tener nadie en su casa. Si este hablase temblarían gobiernos, pero de momento a nadie le interesa. No ha sido capaz ni de negociar su retirada; ha ido avanzando hacia abajo, en caída libre. No le teme a nada. Yo creo que ni se da cuenta muchas veces de sus cagadas, como todas las que cometieron en los últimos años con la operación.

—Lo sé, Richard, pero ahora estás tú y tu equipo y podéis sacarla adelante. La agencia no te va a molestar. Ya vimos lo de las granadas en Casablanca. ¡Por Dios! Dile a Crow que esté más tranquilo. Es el vídeo más visto de la sala de satélites de esta semana. Ya sabes que, obviamente, estaba pinchado desde que entrasteis al banco. Los de la banca marroquí son terribles, unos auténticos mafiosos. Engañan, roban y falsifican en todo el mundo. Ya sabes que siempre tienen a un tonto que va dando la cara y que, cuando quieren, desaparece. La casa central, que siempre es un TOP Bank del mundo, explica que ha sido su filial africana, y desaparecen las pruebas y los cargos. De momento, es un paraíso y tú acabas de abrirles los ojos a otro tipo de negocios. Pero estás en Medellín, aquí empezó todo y aquí nos hemos visto muchas veces, desde aquellos tiempos de balaceras y bombas en las calles. Hay veces que lo añoro pero, como tú dices, ya no estamos para correr agachados, y menos con el puto traje que nos obliga a llevar la agencia. Ya sabes, somos los buenos y tenemos que aparentarlo.

Richard seguía la conversación de Max sin quitar la sonrisa de su rostro. Max no era mal tipo, todo lo menos malo que puede ser un agente del FBI internacional, que son perros de presa. En la DEA saben que los viejos del FBI y de la CIA (tanto monta, monta tanto) son los que conocen el mundo y los que tienen los contactos para que sigan ganando dinero, así que Max quería algo, pero Richard quería saberlo lo antes posible.

—Todo muy bonito, amigo. Pero ¿qué busca el gobierno americano de mi operación?

—Te hemos ayudado. Solo pedimos información sobre los nuevos cárteles en Medellín. Ya no es como antes, después de Escobar, cuando se contaban por cientos los pequeños cárteles. Medellín siempre ha sido especial, y sé que Geco tiene trato con ellos. Solo quiero que me cuentes cosas y, si es posible, que me los pongas en bandeja. Además, no vamos a meter el hocico en la operación de Marruecos, y menos esperando que una parte billonaria de esos fondos termine en los bancos del Tío Sam.

—Si te piensas que voy a ir con un micro, te equivocas, Max. Además, no te hace falta, tú puedes pincharme el satélite, siempre y cuando los Ruiz quieran. Tú sabes tanto como yo que la tecnología mató a Escobar, y que desde entonces han aprendido.

—Cabrón, que si han aprendido —levantó la voz Max—. Si has sido tú y tu compañía los que les habéis vendido todas las contramedidas que tienen. Hasta tú, que no sabes casi nada de informática, te sabes las trampas para que no te detectemos.

—Pues eso, Max. Yo te localizaré y te contaré hasta dónde pueda leer, como dicen en los concursos de la tele. No intentes seguirme, no quiero que a Crow se le vuelvan a cruzar los cables y os mande a todos a tomar por el culo. Esto es Sudamérica, lo que él domina y donde tantos años hemos trabajado todos. Vamos a dejar de presionarnos, que bastante tenemos con sacar todo adelante y no matar a Geco en el camino.

—Lo que tienes que vigilar es que no lo maten antes. Por aquí no tiene muchos amigos, pero enemigos todos los que quieras. Solo te digo que aquí esperan su cabeza más gente que en Marruecos.

Desde aquel momento ya no volvieron a hablar de trabajo. Siguieron bebiendo de la botella de aquel glorioso ron nicaragüense, hablando de lo divino y de lo humano, lo que perdieron en el camino y lo que ganaron, que realmente fue poco: solo habían ganado plata y habían perdido su alma.

Todos los que están en este mundo sienten lo mismo, y cuando se terminaron la botella, Richard preguntó a Max:

—¿Tú crees que tan malos hemos sido como para haberlo intentado tantas veces y nunca haber encontrado a ninguna mujer que nos aguante, y menos aún que nos quiera? Yo la encontré, la esposa de Florito, pero no paro de cagarla. ¿Es que no somos capaces de mantener nada bueno a nuestro lado?

—Por supuesto que no, Richard. No es que ellas sean malas, es que nosotros las hacemos malas. ¿Por qué crees que no me quedo en la oficina de Houston, en mi casa rodeado de la gente que teóricamente me quiere? Pues simplemente porque yo les haría peores de lo que son. Nuestro carácter no es el mismo después del primer disparo, o cuando ves la mierda que mueve el mundo, y muchas veces es tu gobierno el que se forra con esas miserias.

—Así es —respondió Corbin, como si hablase con un viejo amigo—. Cuando disparas a alguien, no sientes nada, eres tú o él, y a eso te acostumbras, si no nunca caería el primero. No te importa si está la familia delante, si es hombre o mujer: solo cuenta que te apunta con un arma para matarte. Disparas, sales y te puedes acostar porque dormirás perfectamente. No puede existir el remordimiento; si existe y tienes remordimientos, dedícate a otra cosa. Una persona así, como nosotros, es muy difícil que no haga daño a quienes tiene a su lado. Queramos o no, ya no somos normales, no tenemos alma.

Max contestó chocando su vaso con el de Richard, con una mirada cómplice. Efectivamente, en esta misión se estaban encontrando los últimos de una especie a extinguir, por un lado y por el otro: delincuentes, traficantes o agentes de la ley pero, a su manera, todos hombres de honor, aunque también fuesen todo lo anterior.

—Estamos en contacto, amigo. —Y se despidieron con un sonoro abrazo.

—La próxima vez que nos veamos, quizá estemos frente a frente y disparando —dijo Richard.

—Tranquilo, que los federales no disparamos bien —contestó sonriendo Max.

Richard fue a la computadora del hotel y cerró el alquiler del coche para el día siguiente: al final un Chevy Suburban, el tanque V8 que tanto le gustaba para las misiones, que podía arrastrar lo que tuviera enfrente. No iría mal para moverse por las carreteras de Medellín.

También escribió a un notario en Bogotá, con el que tantas veces había trabajado, un tipo bajito con gafas y con una pinta denigrante. Era como el rompetechos de los tebeos, pero que podía dar fe de tu propia defunción delante de ti. Solo necesitaba plata para ver las cosas de otra manera a como ocurrían en realidad. Cuántas cosas y cuántas salvajadas había firmado aquel tipo con Corbin. Tenía todo tipo de sellos y validaciones internacionales, protocolos y cualquier cosa que pudieran pedirle. Richard incluso dudaba de que fuese notario de verdad, pero al menos sus papeles valían. Le pasó el borrador de los poderes absolutos de Exportaciones Geco, los pasaportes de Charles y Geco, sus cuentas bancarias y el control total y absoluto de la operación con funciones de paymaster a nombre de Charles. El día siguiente a las diez de la mañana irían a firmar en su despacho con Geco.

Después, salió a la calle. El hotel estaba en el centro de Bogotá, donde los porteros no eran tipos con librea, sino soldados del ejército con el fusil de asalto con bala en la recámara y en la mano; reminiscencias de los tiempos pasados.

Desde allí llamó al señor Ruiz, que ya debería saber que estaban en Colombia.

—Aló, el señor Ruiz, por favor.

—¿Quién lo busca? —contestó un sicario, a lo que Richard no se pudo resistir—. La DEA, imbécil. Dile que soy el hombre de Geco.

Ni a contestar se atrevió el pobre muchacho, que bastante tenía con coger todas las llamadas de su patrón mafioso.

—Bueno, Ruiz al habla —sonó al otro lado de la línea, con un «bueno» a la mexicana.

Ahora Richard sí que sabía que tenía que hablar de otra manera. A estos no se les puede molestar a la primera de cambio; son soberbios, tienen la vida y la muerte de cualquiera en su mano, y da igual que no sepan escribir, son dioses.

—Hola, señor Ruiz, un placer conocerle. Soy Richard Corbin, el hombre que está llevando la operación del Geco. Estamos en Bogotá y me gustaría poder verle para conocernos y darle los pormenores del trabajo.

—¿El Geco está con usted? —preguntó Ruiz.

—Sí. Mañana iremos juntos a verle, si gusta darme las coordenadas del lugar en el que vernos.

Ruiz dudó un momento.

—No, usted llegue a Medellín y desde allí me llama y le darán unas coordenadas de donde le esperará un carro para venir al lugar de reunión.

Sin más, Ruiz colgó el aparato. Para estos tipos no existen las normas de educación: mientras les interesa, hablan, y si no, cortan, y palabras como «perdón» o «gracias» nunca estarán presentes en su vocabulario.

Richard entró en el hotel y subió en el ascensor a la habitación. En el pasillo dejó el teléfono escondido en el interior de un florero que, regio, presidía el pasillo. Si venían a buscarles, no le podrían localizar a través del teléfono, y esa habitación estaba registrada a nombre de Karl Wilson, el nombre que figuraba en el pasaporte que llevaba en ese momento.

Cuando entró en la habitación, Crow estaba hablando dentro con un tipo delgado, malencarado, pero que parecía amigo suyo.

—Richard, te presento a Pluto, un amigo de hace años. Me ha hecho el favor de traerme unos aparatos que le sobraban: un par de Berettas 92 de nueve milímetros y dos revólveres Smith & Wesson del 38 de dos pulgadas. Lo ideal para llevar encima. Dice que ahora están jodidos con las armas de guerra, desde que están desmantelando la guerrilla. Teóricamente, la policía persigue a las FARC más por las armas de asalto que por la droga; claro que eso no lo persigue: estamos en Colombia.

Pluto era un tipo majo de esos que crecieron en los basureros de la ciudad, y ahora tenía un negocio. En Colombia no iba a abrir una peluquería, puesto que lo más fácil es vender armas o droga; es de lo que hay más demanda. Eso es lo bueno de ir dejando amigos en el camino. En cuanto recibió una llamada de Crow, apareció con lo que tenía en casa según él, aunque lo más seguro es que se lo robara al traficante de la esquina. Richard le dio 2.000 dólares, que le parecieron más que suficiente, pues le dejó también dos cajas de munición que llevaba en su mochila.

La noche fue larga. Richard no paraba de dar vueltas pensando en todos los inconvenientes y problemas que podrían surgir al día siguiente. Mientras tanto, Crow estaba repanchingado en el sofá, tragándose todos los programas de cotilleo que daban por el cable. El más feliz era Geco, en su habitación y vaciando el minibar. Él no tenía problemas, aunque se pasase el día quejándose del estrés.

A la mañana siguiente salieron muy temprano del hotel. En la puerta ya estaba el Chevrolet Suburban alquilado esperándoles. Se dirigieron al despacho del notario y de camino Richard le dijo a Geco que iban a firmar los poderes de la operación a nombre de Charles. Geco se sorprendió.

—Y entonces, ¿yo quedo fuera? —preguntó.

—No, amigo. Tú estás en el contrato como estamos todos, y Charles nos pagará a todos, ¿o te crees capaz de manejar todo lo que se reciba del trader y de no cagarla en el primer paso?

Geco no contestó.

—Bueno, amigo, elige: o te vuelo yo la cabeza y te quedas aquí dentro del coche, o te la vuela Ruiz cuando le digas que tú eres el encargado financiero de la operación y que serás tú el paymaster para pagar a todo el mundo. ¿No te das cuenta de que en cuanto te pongan una pistola en la cabeza ya lo habrás firmado todo para ellos? Sin embargo, a Charles no le pueden obligar. No le conocen y no le conocerán nunca, a no ser que te vayas de la lengua, que sería lo normal, y Crow te la tendría que cortar.

Crow asintió.

—Con mucho gusto.

La secretaria del notario les abrió la puerta de ese despacho en el centro de Bogotá. Aquello era un cúmulo de legajos y cajas con documentos. Don Aurelio, el notario, salió a recibir a Corbin con los brazos abiertos.

—¡Richard, creía que ya no estabas en este mundo!

—Pues yo creía que tú ya estarías en la cárcel. ¿No te das cuenta de que con los archivos que tienes aquí guardados la DEA podría hacerse una enciclopedia y empapelar a media Colombia?

—Richard, siempre con tus bromas —le contestó Aurelio—. Ya están todos los documentos preparados. El propietario de la empresa, las cuentas y titular del contrato solo tienen que firmar aquí, y Charles al lado.

—Bueno, Aurelio, yo te firmo como si fuera Charles, y tú das fe, ¿verdad?

—Como si quiere firmar Juan Pablo II por Charles. Lo que tú me digas, a mí me vale —le confirmó el notario.

Firmaron los documentos y Aurelio corrió como un poseso a poner sellos de diligenciado por el Ministerio de Justicia, el Colegio de Notarios y todos los que hicieran falta. Aquello ya era válido y tenía una pinta extraordinaria.

En ese mismo momento, lo escanearon y enviaron al correo encriptado de Charles.

—Vamos al cajero y te pago, Aurelio. Y, con lo que cobras, cambia de secretaria.

—No, Richard —respondió Aurelio—, las mujeres guapas, en la calle. Aquí solo tienen que saber callar lo que ven. La pena es que si es guapa no sea sordomuda para que no pueda contarle a nadie lo que ve aquí.

Los dos rieron mientras bajaban al cajero.

Sacaron once millones de pesos colombianos (unos tres mil dólares) por el trabajo de Aurelio, que había sido rápido, fiable y efectivo, aunque aquel tipo era un auténtico golfo. Se despidieron con un fuerte abrazo.

Salieron volando. Les esperaban en Medellín para la reunión más importante: poco más de cuatrocientos kilómetros les separaban del éxito o del fracaso.

Crow manejaba el vehículo mientras Richard iba callado a su lado. Era por la tensión de caminar hacia lo desconocido. Y eso que ahora circular por Colombia era otra cosa, las carreteras eran buenas y reinaba una tranquilidad relativa. Solo pararon a tomar un tinto, un café colombiano, que es uno de los mayores manjares. Por desgracia, las cosechas de café casi han desaparecido, porque se han ido sustituyendo por la planta de la coca, ya que crecen a la misma altura (a 2.500 m de altura, aproximadamente) y en las mismas tierras. Quien manda en estos casos no es la economía si no el bandido que se planta en tus tierras y te dice que, o bien trabajas para él, o ya no serán más tus tierras. O cedes, o te entierran allí mismo. Esto sigue ocurriendo, incluso bajo el falso clima de normalidad que nos quieren vender sus gobernantes. En Europa nos quejamos de la corrupción, pero no sabemos cómo va la cosa en estos países tan ricos, pues Colombia es uno de los países más ricos económica e industrialmente. Pero este hecho no quita que muchos mandatarios provinciales estén en la cárcel, como los gobernadores de la región de Leticia, zona que llaman el triángulo de oro del Amazonas, en la frontera entre Perú, Brasil y Colombia, que es un lugar muy apetecible para cualquiera, por lo que sus últimos diez gobernadores han ido a prisión. Pero no es porque Colombia sea rica y se trafique con droga. En Centroamérica ocurre igual: los últimos presidentes que ha tenido están en la cárcel, y si no lo están, es porque huyeron.

En Sudamérica y Centroamérica la política se entiende de otra manera. Richard siempre ponía el mismo ejemplo para hablar de este tema, al presidente Alan García, de Perú. Este se largó con toda la deuda externa del país en el bolsillo, y volvió a los pocos años. Se presentó a las elecciones y volvió a ganar. Le preguntabas a la gente y todos te decían lo mismo: «Es que es muy guapo». Esa era la razón para votarle. Menos mal que cinco minutos antes de que entraran a detenerle por volver a robar todo lo que había en su país tras la segunda legislatura se voló la cabeza en su despacho. Al menos tenía honor, algo que no veremos nunca en políticos europeos, que van por el mismo camino: trazan el mismo tipo de estrategias para robar, pero encima se venden como los salvadores del país. No sabemos hacia dónde vamos, pero lo que es seguro es que vamos hacia un mal sitio.

Tras haberse detenido para refrescarse y para que Geco fumara, al menos, cinco cigarrillos, reiniciaron la marcha y ahora ya estaban llegando a la autopista de entrada a Medellín.

Richard llamó nuevamente a Ruiz. Nadie respondió a la llamada, pero recibió unas coordenadas de ubicación en su teléfono. Los malos siempre son tipos de pocas palabras; no es que no les guste hablar, pero su vocabulario es muy limitado y no quieren que se note.

Fue guiando a Crow siguiendo la dirección que había recibido. Las coordenadas les dirigieron al parking del estadio de fútbol del Independiente de Medellín.

Qué lejos quedaban aquellos años en los que los equipos de fútbol eran propiedad de los grandes narcos: el América de Cali, propiedad de los hermanos Orejuela, el Atlético Nacional de Pablo Escobar, que más tarde compraría el Independiente de Medellín o el Pereira. Pereira era un lugar que hacía mucha gracia a Corbin: cada vez que en un club de alterne se encontraba con alguna colombiana y le preguntaba de dónde era, siempre respondía que era de la preciosa zona de Pereira, región que llaman de «las mujeres cansadas», porque si les dices que se sienten, se tumban en la cama.

El fútbol había proporcionado el reconocimiento social que no se les atribuía a los narcos, hasta que el fiscal Bonilla destapó todo este entramado de blanqueo y de coladero en la alta sociedad que eran los clubs deportivos. Bonilla era un tipo de esos que aparecen de vez en cuando: un tipo honrado y sin miedo, pero en aquella Colombia su único final podía ser morir ametrallado o por una bomba. Y así fue. La violencia se les fue de las manos a los grandes. Tenían más dinero que el gobierno, incluso se ofrecieron a pagar la deuda externa del país. Eran intocables y les apoyaba un pueblo que vivía de ellos, y no del gobierno. Recuerda Richard aquellos años que en las calles de Medellín era normal preguntar a un muchacho por una dirección y darle cien dólares de propina, construir casas para los obreros y proporcionar los mayores triunfos a los equipos de fútbol amenazando a punta de pistola a sus adversarios (se dice que así ganó el Atlético Nacional la Copa Libertadores).

Hubo grandes diferencias en la manera de actuar de los dos grandes cárteles Cali y Medellín. Cali negoció con el gobierno, y si había que comprar una flota nueva de coches de policía para que les persiguiesen, se compraba. No había límites. Con Cali se alcanzó un punto en el que no sabías quiénes eran los buenos y quiénes los malos. A diferencia de ellos, Escobar en Medellín se enfrentó al gobierno. Se creía superior a él, no por el dinero, aunque tenía más que el gobierno, si no porque podía hacer cosas que los gobernantes no se atrevían a realizar. Llegó a entregarse pero con condiciones, como la de construir su propia cárcel y marcharse cuando quisiera. Los americanos no perdonaban a Escobar, que metía cada vez más droga en su país y se llevaba todo el dinero de vuelta a Colombia. Entre esto y que los altos cargos militares cobraban tres veces más en tiempos de guerra que en tiempos de paz, aquella guerra duró más de treinta años, porque a nadie le interesaba que terminara, y hoy en día todavía sigue. Las ayudas americanas eran, y siguen siendo, millonarias. Llegó un momento en el que los políticos no podían tapar más de lo que estaba pasando. El problema procedía de Escobar, que generó una ola de violencia y terrorismo que asustaba al más pintado. Ese fue su final: cuando uno se cree que es Dios, significa que el final esta muy cerca.

El narcotráfico se tiene que entender para poder combatirlo, y Richard lo entendía muy bien. Siempre había admirado a los colombianos porque son duros, asesinos, pero grandes negociantes, aunque no tienen palabra, como los mexicanos; por algo son bandidos.

Corbin pensaba en lo que habrían podido llegar a ganar actualmente, que con un pendrive mueves el dinero de un país a otro, si en los años de la abundancia (los ochenta y los noventa), cuando se alquilaban casas en Miami para esconder fardos de dinero y media Colombia estaba agujereada de caletas llenas de bidones con billetes, se movían solo con efectivo. Se habrían hecho los amos de la economía, aunque aprendieron la lección: no es que se hayan tranquilizado o que hayan desaparecido, pero saben que no se puede hacer mucho ruido, porque si la prensa se echa encima o hay alarma social, el gobernante de turno recibirá una llamada y tendrán que rodar cabezas. Lo importante es que nadie sepa lo que pasa: esto es lo que garantiza un negocio en el que todos cobran, y esa es la situación actual en Colombia, donde los paramilitares se desarman, pero nunca han tenido ideas revolucionarias.

Corbin había conocido al comandante Cero y había convivido con su guerrilla marxista, y nunca había conocido a nadie que le gustase más la vida capitalista que a ese hombre. Cuando nacieron las guerrillas, estas eran grupos de delincuentes que se dedicaban a la extorsión, al secuestro y, por supuesto, al lucrativo tráfico y fabricación de droga en la jungla que tan bien conocían. De vez en cuando se quemaba algún laboratorio, y Corbin había estado con los operativos que realizaban los asaltos. Nunca se encontraba a nadie, solo quedaban las instalaciones, pero sabían que había otras diez que no se podían tocar. Esa es la ley y los pactos que tenían con el gobierno.

Mientras pensaba en todo esto, llegaron al parking vacío del estadio del Independiente, que no ha vuelto a vivir glorias como las que vivió con Escobar. Al fondo había varios coches aparcados, pero Richard le indicó a Crow:

—Vete hacia el Suburban rojo.

Efectivamente, al llegar vieron bajarse del coche a un malencarado de camisa prieta y gafas de sol.

—Ves, Crow. Los malos siempre van con un Suburban.

Un muchacho esforzándose por poner cara de malote se acercó a la ventanilla del acompañante y, como si sus deseos fuesen órdenes, les dijo que bajasen del coche y que le siguieran al suyo.

—De eso nada, amiguito —le replicó Corbin—. Yo me mareo en coches de extraños, y no querrás que te vomite en la preciosa camisa de tu hermano pequeño.

Aquel aprendiz de sicario miró a Richard. No sabía quién era y no se atrevió a decir nada más, esperando una respuesta que no le gustaría. De inmediato bajó del vehículo rojo otro muchacho más envalentonado, con un fusil de asalto AK-47 en la mano. Corbin había vendido cientos o miles de cacharros de este tipo por todo el mundo. Crow ya estaba con la Beretta montada debajo de la pierna izquierda y la mano en la empuñadura.

—Vamos a ver, muchacho —le dijo Corbin a su interlocutor—. Somos invitados del señor Ruiz. O te tranquilizas y vamos detrás de ti al lugar de reunión, o nos liamos aquí mismo y luego le explicas a tu jefe que le has hecho perder el negocio de su vida porque te has puesto nervioso. Aunque no te iba a hacer falta explicárselo a tu jefe, se lo ibas a explicar a san Pedro, justo antes de que te mandara de una patada en el culo al infierno. ¿Está bien clarito, hermano? —sentenció Richard.

El sicario dudó y se dio la vuelta, cuando Corbin ya estaba levantando la pistola que tenía también debajo de su muslo izquierdo desde que pararon para tomar el café. El sicario hizo un gesto con la mano para que subiera al coche el del AK y para que le siguieran.

Arrancaron detrás suyo. Crow dijo:

—Estuvo cerca. Si les llega a entrar el miedo, el del AK nos fríe.

—No habría dado ni una, tenía más miedo que nosotros, Crow.

Ambos rompieron a reír mientras Geco, que no entendía nada, miraba con asombro a los dos.

Si te subes en el coche de un narco, estás vendido. De primeras, ten por seguro que estás siendo monitorizado y pinchado por las agencias y la policía; para eso sí que tienen dinero, se lo dan los americanos para la tecnología. Pero una cosa es que te controlen y otra es que utilicen esa información. Para eso les pagan: para ver y callar. Y, además, el narco siempre es tan cauteloso que te suele poner una capucha para que no veas dónde vas, aunque por medio de caminos no sabrás nunca dónde te están llevando. Pero lo malo de llevar capucha es que nunca sabrás por dónde te vendrán las hostias o los tiros.

Estuvieron más de una hora recorriendo caminos a unos treinta kilómetros de Medellín. El lugar era maravilloso, como toda Colombia, pero es el país del mundo con más bandidos por metro cuadrado. Pasaron por tres check point o controles y, cuando menos se lo esperaban, aparecían detrás de los matorrales niños con la pechera antibalas, un par de granadas colgando y el AK-47 o la UZZI de nueve milímetros en una mano y una radio en la otra. Saludaban a su predecesor y cuando Richard se volvía a mirar, ya no veía a nadie. Los accesos a las casas de los narcos tienen solo un camino. Puede parecer absurdo porque, si vienen a por ellos, ¿por dónde huyen? La escapatoria se hace cuando se construye la casa, con un entramado de túneles con diferentes salidas a arroyos o por detrás de las montañas. Esta gente maneja las tuneladoras mejor que en el Vietnam.

Por fin, en lo alto de una loma, vislumbraron la casa. Tenía una enorme fachada de mármol que brillaba en mitad del bosque. Era una casa señorial que no sabían si habría construido él mismo o si habría obligado a vendérsela al antiguo propietario. Como le contó a Richard en una ocasión su gran amigo Víctor Carranza, el señor de las Esmeraldas: «Qué culpa tengo yo si voy a comprar unas vacas y el propietario me da la casa, la mujer y todo lo que tiene por el mismo precio. El miedo es el mayor valor en una compraventa, amigo».

En la puerta, había tres tipos esperando a la comitiva, dos armados y uno con traje, a pesar del calor asfixiante que hacía. Corbin siempre se había preguntado por qué los malos tenían que poner cara de duros y asustar con su presencia, cuando realmente lo que asusta es una palabra bien dicha. La verdad es que estos tipos imponían si no estabas acostumbrado, pero después de una vida viendo chulos y tarados que te iban a comer y que cuando sonaba el primer disparo había que buscarlos debajo de las mesas, ya nada podía asustar a esta comitiva.

El señor del traje comenzó a chillar a nuestro guía. Parecía que no le había gustado que hubiéramos llegado hasta allí conduciendo. Pero es lo que había. Después del rapapolvo, el trajeado se dirigió directamente Corbin y le pidió muy amablemente que le entregaran las armas antes de entrar. Richard no entendía el miedo que tenían los capos de que se llevaran armas delante de ellos. Si se quiere liquidar a un narco lo puedes hacer en cualquier lado, no hay que entrar con armas en su casa para hacerlo. Richard le dice a Crow que les entregue solo la Beretta, la pistola de 9 mm. No nos van a registrar y el 38 nos acompañará en el bolsillo del pantalón, como último recurso. Geco descendió del coche poco menos que con las manos en alto y diciendo que él no llevaba armas. Ni se molestaron en comprobarlo. Al cruzar el dintel de una enorme puerta de madera, se accedía a los jardines de la vivienda, al más puro estilo de Versalles; seguramente encargaría a un paisajista que se los copiara. Por lo menos había doscientos metros de jardín hasta la casa y había hombres armados por toda la propiedad. Sin lugar a dudas, el jefe estaba allí.

—El señor Ruiz les espera en la terraza —les indicó una amable y dulce señora del servicio.

En ese momento les dejaron solos, únicamente acompañados por el tipo del traje. La terraza era como un enorme mirador sobre el valle de Aburrá, que parecía una pintura sobre una postal.

Allí estaban sentados el señor Ruiz, y un tipo enorme, con cara de boxeador frustrado y la nariz hundida sobre el puente. Ambos se levantaron a su llegada.

—Encantado, señor Corbin. Soy Ruiz, y este es mi segundo, el Chato.

Geco dio un paso hacia delante de inmediato para saludar a Ruiz, y este le tomó la mano como si lo apreciara.

—Geco, qué ganas tenía de verte, después de tus últimas chingadas.

Geco cambió la expresión de su cara y solo supo responderle con una leve inclinación de cabeza.

—Bien, platiquemos de negocios —dijo Ruiz—. ¿Qué quieren tomar?

Richard no quiso desperdiciar la oportunidad de degustar el tequila que solo se encuentra allí, en esas casas.

—Yo, un tequila Don Julio Real —le dijo.

Pero la prepotencia de Ruiz respondió:

—No, hombre, tenemos un tequila Patrón que vale más de tres mil dólares la botella, si gusta.

—Pues no se hable más —contestó Corbin, antes de que se arrepintiera.

Crow apostilló:

—Con dos vasos, por favor.

Si la conversación terminaba con disparos, que se los llevaran contentos a la gloria.

Geco siguió la misma línea que en cualquier antro marroquí:

—Yo un Johnny Etiqueta Negra, por favor.

Ruiz brindó con Corbin el primer trago de Patrón. Si los dioses bebían elixir, debía parecerse mucho a eso, pensó Richard mientras la ambrosía pasaba por su garganta, acostumbrada a lo mejor y a lo peor de este planeta.

—Señor Corbin, ustedes pueden arreglar lo de Geco, ¿verdad? A eso han venido.

—Efectivamente —contestó Richard, depositando el vaso sobre la mesa—. Por primera vez, ustedes tienen la oportunidad de ganar miles de millones sin matar a nadie, señor Ruiz, y eso lo tiene en la mano la firma de este tipo y el contrato del trader que le traigo, en el que figura el reparto. Usted cobrará, aproximadamente, mil millones de dólares en diez días a partir del día que el trader tenga la documentación. Para eso se necesita pagar su millón de dólares a los banqueros marroquíes. Por supuesto, no estamos tan locos ni nosotros ni los banqueros como para intentar estafarles ni un dólar. Todos sabemos a lo que estamos jugando y con quién —dijo Richard, mientras le pasaba los contratos firmados en Marruecos a Ruiz, que hacía como si los leyera moviendo los labios; solo le faltaba poner el dedo sobre el papel para guiarse.

Entonces, Chato abrió la boca, con su cara y también voz de boxeador que daban miedo.

—Todo me parece muy bueno. Mi jefe le pagó la finca al Geco, le sacó de la cárcel en Bolivia, y casi nos friega vendiendo la operación por todos lados. Ya hemos tenido que quitar de en medio a unos argentinos que vinieron a Colombia haciendo demasiadas preguntas sobre Geco y la operación, este man habla demasiado.

Geco le interrumpió. No era tan tonto y sabía cuándo había que apagar el fuego.

—Chato, yo solo intenté sacar la operación con quien fuese para que ustedes cobrasen, por eso la ofrecí a otros comerciantes.

—¡Comerciantes que casi nos tiran encima al ejército! —gritó Chato con cara de cabreado.

Menos mal que Ruiz habló en ese momento.

—Yo estoy de acuerdo. Un millón no va a ninguna parte, pero esta vez no habrá operaciones por fuera, por lo que pone en este contrato. Geco se queda en Colombia y vigilado por mí hasta que yo cobre. Mandar dinero a Marruecos no es tan fácil: hay que bancarizar, llevar el efectivo poco a poco al banco y de allí al banco central para el movimiento internacional. Eso conlleva días para que las alarmas no salten.

—Muy bien, señor Ruiz, pero eso se puede evitar si el dinero se ingresa en un banco de los suyos. Los narcos crearon sus propios bancos para evitar el problema de las lavadoras de dinero. Con eso van ustedes directamente a la mesa de corte internacional, como ustedes las llaman, para enviar la plata.

—Sabe usted de lo que hablamos, señor Corbin. Vamos a hacer grandes negocios juntos.

En ese momento, Ruiz empezó a ver que la operación iba en serio.

—Mañana mismo empezamos con los movimientos a Exportaciones Geco. Ustedes serán mis huéspedes, y tú, Geco, puedes ir a tu hacienda a ver a tu novia. Y más vale que disfrutes de las dos porque, si algo de esto sale mal, ya no habrá segunda oportunidad para nadie. Esta noche Chato los llevará a una ceremonia de hechicería en el valle. Aquí creemos mucho en eso y, antes de iniciar un negocio, quiero que ustedes vean el poder de nuestros hechiceros. El señor Corbin ya sabe que todos los poderosos tenemos la magia detrás, es nuestra aliada. Tú, Geco, vete con Ramón en el auto. Se quedarán dos hombres contigo viviendo allí, y más te vale no hacer tonterías. A ustedes les acompañarán a sus cuartos y durante la noche les avisará el Chato para cenar algo y acompañarles a la ceremonia. Tiene que ser siempre así antes de realizar un gran negocio.

Los cuartos eran espectaculares, como toda la casa, enormes y con vistas al valle. Tenían el tipo de decoración o arte que domina entre esta gente en Colombia, el narcorrománico.

Crow dijo que él se pedía el sillón de Richard para dormir.

—Hermano, no es bueno que nos separemos en casa de este cabrón.

Y, realmente, no era una buena idea, así que decidieron hacer guardia durante la noche: cada dos horas cambiarían, al estilo militar y a ver qué les esperaba esa noche con Chato.

—A mí ese tipo no me gusta —dijo Crow—. Es malcarado, como casi todos aquí. Pero este tiene mal fondo. Ya sabes lo que dice todo el mundo de él: es el verdugo de Ruiz. Cerebro no tiene mucho o ninguno, pero es malo. No le debemos dar la espalda esta noche.

—Ni esta noche ni nunca, amigo —afirmó Corbin.

—Bueno, mientras llega la hora, mejor será que terminemos esto —dijo Richard, que se había subido la botella de Patrón en la chaqueta—. A este bandido, si no le importa un millón, no le van a importar los tres mil dólares de la botella de tequila.

—Y, además, no lo sabe apreciar —apostilló Crow, mientras daban cuenta del resto de la botella, sentados en la terraza mirando el atardecer en el valle.

Lo único que estropeaba el ambiente eran los tipos armados que se veían sobre cualquier montículo. Ruiz no se fiaba de nadie, debía tener enemigos por todos lados. Lo primero que se debe aprender para sobrevivir en una finca así es que los gatilleros nunca podrán defenderte si van a por ti. Si vienen a matarte, solo te salvará la suerte o lo mal que disparen, que es lo que suele pasar cuando se utilizan fusiles semiautomáticos. La primera bala va al suelo y, la segunda, al techo. No son profesionales, y si alguien contrata a un profesional de verdad, estás jodido con esta panda de inútiles defendiéndote. Hablando de este tipo de cosas y de experiencias propias, terminaron la botella como si estuvieran de copas en un bar; pero, en realidad, estaban en lo más profundo del infierno.

La noche cae muy pronto en la montaña colombiana, a las seis de la tarde ya es noche cerrada, y la noche les gusta mucho a los malos para trabajar. Como no podía ser una excepción, al poco de caer el sol, un sicario tocó en la puerta de su habitación.

—El señor Chato les espera abajo para salir.

Bajaron, una vez más camino de lo incierto. Pero no les importaba: no sería la primera ni la última vez que emprenderían ese camino, y en esta ocasión iban juntos.

Chato les indicó que subieran con él al todoterreno. Detrás iría otro coche con los guardaespaldas. Ellos viajarían solos con Chato, así que Corbin intuyó que aquel tipo quería hablar.

Se encendieron los faros del vehículo e iniciaron la marcha por el precioso camino de hacía unas horas, que ahora se tornaba tenebroso. Finalmente, Chato rompió el tenso silencio.

—Vamos a cenar en una lonchería del pueblo y después iremos al ritual.

—Perfecto, amigo, pero ¿cómo te llamas, para no tener que llamarte Chato?

—Me llamo Chato —fue la respuesta.

«Estamos buenos», pensó Corbin.

Entre brincos, fueron descendiendo por el camino que los llevaría hasta la carretera. Incluso en plena oscuridad se podían distinguir muchos más vigilantes o guardias que antes. Era una obsesión lo de esta gente con la seguridad. Cuántas veces les había intentado convencer Corbin a estos tipos de que era mejor cuatro profesionales que cuatrocientos inútiles para proteger a una persona. El ejemplo lo tenemos en el grupo paramilitar de los Zetas Mexicanos, compuesto por exmilitares al servicio de la seguridad del cártel del golfo, que tardaron poco en quedarse con la mayor parte del territorio de sus jefes y convertirlo en su reino. Ese es el problema de meter al zorro en el gallinero: metes al que sabe y no tarda en darse cuenta de que tú no tienes ni idea del negocio y lo termina controlando él, con una violencia inusitada y una organización paramilitar completa. Así es la ley del bandido: como ninguno tiene palabra ni honor, el más listo manda, por supuesto, después de matar a su jefe.

El pueblo estaba desierto por la noche. Los humildes trabajadores estaban en sus casas con las mosquiteras cerradas y esperando a que llegase el día. Así es en todos estos países: la oscuridad es de los malos; ni la policía se atrevería a patrullar durante la noche.

La lonchería a la que iban era una pequeña cantina, vacía, sin parroquianos. Seguramente habrían avisado de nuestra llegada para que se marcharan todos. Chato nos sentó eligiendo mesa y, por supuesto, lugar, quitándole a Crow y a Richard la mirada hacia la puerta. En la calle se quedaron dos de los guardaespaldas y dentro del local, otros dos, uno a cada lado del dintel.

—Se me jodió la cena —dijo Crow, y se levantó poniéndose de pie también junto al dintel de la puerta, mirando a los guardaespaldas a la cara.

A estos les gustaba la exhibición de poder, enseñar las armas como queriendo decir que si te matan, no pasa nada. Lo peor es que es así. Actualmente, es todavía peor que en los años de Escobar.

El anfitrión pidió por todos: un frito de lechón y unas cervezas. Ahí parecía que ya cambiaba un poco la cara de feroche de Chato, incluso se permitió bromear, diciendo que matar a un lechón es como matar a un recién nacido, pero que no sabía si tenían el mismo sabor.

Tras reírle las gracias al animal este, empezaron a conversar mínimamente. A Chato se le notaba que quería decir algo y, aunque parezca mentira, no se atrevía. Así que Richard le tiró de la lengua.

—Aquí hemos venido todos a hablar y a escucharnos, hermano. Comienza, por favor.

Como si le hubiesen abierto un resorte, Chato comenzó a hablar.

—El cártel de los Ruiz es el más grande de Medellín. Lo que Escobar ganaba es una miseria con lo que estamos moviendo ahora. Vivimos en paz y solo tenemos que matar de vez en cuando a algún dealer[19] o policía honrado que, por lo visto, también los hay. Los nuevos tiempos han cambiado, pero yo sé que el orden se mantendrá por el miedo. Si pagas a la gente al minuto cero, se olvidan y creen que esa era tu obligación. Sin embargo, si les cortas un dedo, se acordarán toda la vida de que te deben obediencia. Eso es lo que no quiere entender mi patrón. Yo, al Geco, le habría matado a su novia o a los hijos que tiene ella de otros. ¡A ver si crees que una vieja de su calidad se va a enamorar de un matado como Geco a la primera de cambio! Aquí todos sabían la plata que podía mover ese pendejo. Trató con nosotros, pero en un inicio no le creímos y no le dimos plata. Sin embargo, el patrón le dio una hacienda que acabábamos de adquirir por una deuda; vamos, que yo acababa de colgar al dueño y a toda su familia por haber intentado engañarnos en un porte por la frontera: nos dijo que lo había cachado[20] la federal. Pero era mentira: había pactado esta versión con la policía. Así que se quedó sin familia, sin hacienda y, al final, sin vida, después de ver con sus propios ojos cómo perdía todo lo que quería.

Chato ya había cogido carrerilla con su narración.

—El Geco negoció con otros comprometiéndose a dar su parte a Ruiz. Negoció con unos argentinos que pagaban los gastos, y luego estuvo con unos nigerianos. Todos intentaban robarle y, a la hora de poner plata, ninguno ponía ni un centavo. ¡Hasta los nigerianos pagaron los gastos con un talón emitido por un banco sin fondos! Los argentinos llegaron incluso a viajar a Marruecos para quitarle la operación. Pero cometieron el error de venir aquí para obligar al Geco a firmar. Esta es nuestra tierra y mandamos a los argentinos de vuelta a la suya: les facturamos en una caja a la dirección que ponía que era su oficina en Buenos Aires, pero como no cabían en la caja, les hice pedacitos.

A la vez que contaba esto, Chato enseñaba todas sus caries y dientes partidos de su anterior profesión, que Richard no creía que fuera la de boxeador, si no que ese cabrón habría sido matón toda su vida.

—Ahora tenemos todos una oportunidad —continuó Chato—. Pero no se nos puede engañar. Estoy deseando que Geco nos engañe para acabar con él y con su familia. Este tipo es muy listo y Ruiz le cogió cierto cariño, pero el cariño se valora en plata, lo demás no es nada, y Geco es plata, pero si su mano no vale para firmar seré yo el que se la corte.

Crow miró a Corbin: si este se enterara de lo que acababan de firmar en Bogotá con el notario, de allí no sale ninguno vivo. Pero Richard, como buen profesional, ni se inmutó, no movió ni un músculo de la cara cuando escuchó la afirmación de Chato que, sin duda, estaba probándoles para ver si alguien podía firmar y así quitarse a su amiguito Geco de en medio. Richard estaba convencido de que Chato tenía envidia del cariño que le tenía su jefe a Geco. Lo que no comprendía es que su jefe tampoco le tenía ningún aprecio a Geco, ni a Geco ni ha nadie, como buen bandido, no puedes tener cariño a nada que no puedas dejar u olvidar en treinta segundos, si hay dinero por medio, claro. Este tipo de gente solo ven dólares con patas, y aunque no necesiten más dinero, sí necesitan lo que este proporciona: el poder.

La charla se fue relajando mientras degustaban, directamente con las manos, los trozos de lechón frito que les habían puesto en la mesa. Crow preguntó a Chato:

—Tú vives de esto desde pequeño, ¿no?

Chato, orgulloso, le respondió:

—Yo nací pobre, igual que Ruiz y toda mi familia. Pero solo a base de trabajo hemos llegado donde estamos ahora: a mandar sobre toda la provincia, e incluso a la policía y al gobierno. Lo que hayamos tenido que hacer para llegar hasta aquí no le incumbe a nadie, solo al de arriba —dijo apuntando con su dedo índice al cielo.

Richard sabía que este tipo de gente, por encima de todo, creen en Dios, a su manera, claro, porque es un dios que entiende todas sus barbaridades y les perdona. Y no se equivocaba: según ellos creían, si has sido un asesino toda la vida y en el último segundo te arrepientes, como premio, irás al cielo. Corbin había convivido con todo tipo de culturas y religiones, y en todas te dan lo mismo: promesas. Unas promesas que ofrecen un paraíso tras la muerte, pues en este mundo estamos viviendo en el infierno, y no andan descabellados los que piensan eso, sobre todo si viven en estos ambientes, totalmente infernales. Estos cabrones crean un infierno en la tierra y luego quieren ir al paraíso, como si nada hubiese pasado. Cuando van a cometer un asesinato y les preguntas si están seguros de que todo saldrá bien, la respuesta siempre es igual de alucinante: «Dios primero. Si él me ayuda, todo saldrá bien». Todas las religiones al final son un negocio para ganar nuevos «clientes» y para arrebatárselos al otro culto. Para ello solo basta con perdonar y pillar el alma arrepentida en el último segundo de vida.

Corbin había visto la muerte muy de cerca demasiadas veces, incluyendo ese túnel de luz del que vuelves cuando te meten las planchas de corriente. No sabía si habría algo después de la muerte, pero sería muy triste que no lo hubiese y que solo tuviéramos la porquería por la que andamos cotidianamente.

Chato es como muchos más de los que ya había conocido antes en ese ambiente: prepotente, salvaje y sin escrúpulos, características que iban muy bien para su trabajo, pero no para compartir con él la vida o una amistad.

Ya eran cerca de las diez de la noche cuando Chato dio por finalizada la cena. Así es siempre con estos tipos, se hace todo cuando a ellos les apetece y que a nadie se le ocurra nunca sugerir lo contrario: mandan ellos. Si sabes esto, todo va bien.

Salieron de la cantina y no tomaron los carros, fueron caminando hacia el interior del pueblo, que tenía las calles iluminadas gracias al señor Ruiz (y no al gobierno de Bogotá), que les puso un generador y un alumbrado. Hechos como este son los que hacen que la gente proteja a estos tipos, por miedo, pero a veces también por agradecimiento, lo que les convierten en intocables en su territorio.

Al final de un largo callejón, había una casa que parecía a medio construir con ladrillos a la vista por fuera, pero con una tenue luz dentro. Esto es algo que siempre le había sorprendido a Corbin en sus viajes por países sudamericanos, y es que casi todas las casas están sin acabar, con paredes de ladrillo a la vista o con una planta superior sin rematar. La razón es muy sencilla: no se pagan impuestos por la vivienda hasta que la tienes terminada por completo, así que, obviamente, todas están por terminar. El gobierno no da plata, pero en cambio sí que tiene unas oficinas recaudatorias mucho más potentes y castigadoras que las del primer mundo. Por ejemplo, hacer una venta de un dólar sin factura oficial numerada te puede acarrear el cierre de tu negocio un mes.

Al entrar en la casa, notaron un olor peculiar, a podrido, a muerte; ese olor que emana de las entrañas de la porquería de las regiones en guerra, y que tanto Crow como Richard reconocían tan bien. De entre la luz tenue se les acercó un tipo mayor, pequeño y muy delgado, vestido con una camisa a cuadros y un pantalón vaquero. Era un nativo. Chato lo presentó como Rafael, un indígena Emberá que era el chamán y brujo de los Ruiz desde que habían empezado con el negocio; no movían un paquete ni tomaban una decisión sin contar con él.

—Sentaros —les indicó Chato. Tomaron asiento sobre unos troncos cortados que había en la sala.

El brujo se sentó en el centro de la habitación y comenzó a cantar Icaros y a invocar a los espíritus de la selva para pedirles consejo. Entonces, los miró con los ojos en blanco y preguntó:

—¿Qué queréis saber?

Chato se dirigió a Rafael con sumo respeto. Nunca le habían oído hablar así.

—Queremos saber si el negocico que vamos a iniciar con los gringos saldrá bien.

Rafael se levantó y comenzó a caminar en círculos con los brazos abiertos. Estaba buscando a los Apus, los dioses de la montaña, para que le dieran una respuesta. Luego se detuvo y miró a Chato:

—El negocio traerá plata, pero también mucha sangre y dolor. Necesitamos un sacrificio para que los Apus vean que estamos dispuestos a pagar.

Richard y Crow echaron mano al revólver del 38 que llevaban cada uno.

Chato se levantó y llamó a sus hombres, que entraron en la choza con un pobre diablo maniatado de pies y manos y con una mordaza en la boca.

Ante la mirada atónita de Richard y Crow, colgaron al tipo de una viga del techo, mientras Rafael no paraba de cantar sus Icaros chamánicos. Se dirigió hacia el pobre hombre y le colocó un caldero debajo de los pies. Luego le clavó un cuchillo de cocina en el estómago, para vaciarle la sangre en el caldero. Los cánticos continuaban mientras Chato parecía disfrutar del espectáculo.

Richard no aguantó más y le dijo:

—¿Estás contento con el espectáculo?

Chato asintió con la cabeza y contestó:

—Ahora sí que saldrá bien el negocio. Este cabrón nos intentó vender a la policía en Bogotá, o al menos eso creemos. Le pillamos saliendo de las oficinas del DAS[21] la policía especial colombiana, y no había ido a tomar un café con un amigo. Y como nos dijo Rafael, los Apus piden un sacrificio.

Rafael continuó cantando y fumando mientras echaba el humo sobre el cadáver de aquel pobre diablo. Richard no sabía si el sacrificio serviría para sacar adelante la operación, pero lo que sí que habían sacado adelante eran las tripas de ese pobre hombre.

Cuando le pareció al oficiante que aquello había terminado, dio por finalizado el ritual. Rafael regresó a su mirada enigmática pero tranquila. Parecía un anciano normal y desvalido, pero uno no se puede fiar de nadie en Colombia (ni en ninguna otra parte).

Salieron de la casa y Chato les dijo que podían ir a tomar un trago a un local de la autopista. Tenían que celebrar que el negocio estaba cerrado con sangre, como se deben cerrar los negocios de verdad en Medellín.

Todo este tipo de gente siempre es igual, pero seguían sorprendiendo a Richard, a pesar de que estaba de vuelta de todas las atrocidades que había visto en México, donde la única explicación que le encontraba a su violencia eran las reminiscencias mayas de los sacrificios humanos. En Colombia, los Emberá siempre han sido un pueblo especialmente mágico que vivía en lo más oculto de la selva. Richard los había conocido en Panamá, en la selva del Darién. El pueblo Emberá no quiere mezclar su cultura con nadie. De hecho, cuando la guerrilla entraba en su zona para descansar y huir del ejército colombiano que les perseguía, jamás se metió con ellos. Les tenían una mezcla de respeto y miedo que no tuvieron hacia otras etnias, en las que cazaban a los trabajadores esclavos para las narcofactorías en la selva.

No tuvieron más remedio que acompañar a aquel armario achatado hacia la discoteca de su amigo en la carretera. Nada más entrar, los pocos clientes que había se quedaron mirando como si hubiesen visto entrar a Freddy Kruger, y el camarero salió de la barra para acompañarlos a una especie de reservado con asientos de terciopelo azul y una cortina roja que los separaba del público. Chato pidió una botella del ron colombiano La Hechicera de veintiún años, muy adecuado para el momento (¡menos mal que tanto Richard como Crow le daban a todo lo que se pudiera beber!). Este pobre desgraciado había intentado sorprenderles y asustarles con el ritual Emberá, pero ambos habían visto tantas cosas en su vida que ya no podía asustarles nada, y menos todavía una ceremonia salvaje en un pueblo de Antioquia.

La verdad es que la conversación con este personaje ahora ya no tenía nada de especial, así que lo mejor sería llevarle la razón en todo mientras chupaban ron como las angulas el agua. Solo se le escuchaba a él hablando, y tanto Richard como Crow esperaban que se le escapara algo en cuanto estuviera un poco tomado.

Al poco rato, Chato empezó a contarles que al día siguiente iría con su patrón al banco a depositar trescientos mil dólares para enviar al banco nacional.

—Será el primer pago —dijo—. Y durante esta semana enviaremos todo a Marruecos, y cuando tengan todos el capital, más les vale hacer el SWIFT —apuntó, señalándonos con la mano en forma de pistola.

Le rieron la gracia y Richard le preguntó:

—Pero ¿cómo podéis tener esas cantidades en efectivo, que supongo que serán bestiales? Es difícil blanquearlo, incluso con vuestros propios bancos.

Chato se rio como el que lo sabe todo y sacó a pasear la lengua.

—Nosotros no lo necesitamos. Ahora los chinos están negociando y haciéndose con la economía mundial. Ellos llegan a Colombia a comprar una fábrica, por ejemplo. Dicen que pagan en efectivo a la firma del contrato, y así es. Nosotros les damos el efectivo y ellos nos lo depositan en cualquier lugar del mundo que nosotros queramos. Y los chinos tienen dólares americanos de su propiedad que saben cómo sacarlos del país y del mercado. Se quieren cargar la economía gringa. Ahora mismo se está blanqueando así. Pero para la operación de Geco tenemos que hacerlo por vías legales, a través del banco de la República. Ahí tampoco tenemos problemas, pues todos están en nómina. Pero no nos gusta dar que hablar en operaciones internacionales, al gobierno no le agrada, pero no tenemos problema en realizar una operación de un millón y para meter plata no hay problema, el banco que la envía nos la mandará siempre como legal, de una cuenta bancaria.

Cuando ya se veía el culo de la botella de ron, que Richard y Crow apenas habían probado, convencieron al anfitrión de que debían retirarse, pues Chato ya estaba empezando a ponerse querencioso y faltón con todas las muchachas que había en el local, cuyas parejas se callaban como perras porque sabían lo que podía costar una mala palabra a Chato.

Salieron del local con Chato dando tumbos y los dos coches aparecieron para llevarlos a la casa en el cerro. En ese momento, un vehículo pasó muy lentamente por su lado en dirección contraria. De repente, se bajó la ventanilla trasera y una ráfaga de automática iluminó la noche: más de veinte disparos impactaron en el vehículo que, por supuesto, estaba blindado. Todos se tiraron al suelo mientras que los únicos que repelían el ataque desde los costados de los dos vehículos eran Richard y Crow, vaciando los dos 38 en el vehículo que huyó cuando notó los chispazos provocados por las balas de los dos revólveres que impactaban en la parte trasera de su coche.

Chato se levantó; se le había pasado la borrachera. Es cierto que la adrenalina elimina todos los efluvios alcohólicos al momento. Empezó a chillar, insultando a sus hombres, a pesar de que se podía ver al joven conductor de su vehículo en el suelo bajo un charco de sangre. Miró a sus otros dos hombres con la pistola en la mano y el tercero con el AK-47, todos sin haber efectuado un solo disparo. Luego miró a sus invitados, los dos rebozados de polvo y con dos revólveres vacíos en la mano. Chato chillaba y Corbin le dijo:

—Cállate, que el problema es tuyo de no contratar gente que sepa. Te cobrarán plata, pero cuando suena el primer disparo, nosotros nos activamos. Y estos cuando suena el primer disparo se meten debajo del carro. Ya tienes demasiados enemigos, Chato, no busques más.

Metieron el conductor en el maletero del segundo coche y llamaron por radio alertando a todos los vigilantes de la finca para que salieran a buscarle en el camino con todo el armamento disponible.

Durante el trayecto, Chato no abrió la boca; tan solo cuando llegaron a la casa le dijo al tipo del traje oscuro que parecía que vivía siempre en la puerta:

—Devuélvanles las Berettas a estos dos, que si las llegan a llevar hoy, otra feria habría sido. Y estos desgraciados que me mandas, que no vuelvan conmigo. Llama a Joaquín de los Zetas que nos manden media docena de hombres, de los buenos, carajo.

No cabía duda de que había aprendido la lección. La regla número uno que un malo debe saber es que siempre habrá uno más malo que él, y elegir a los Zetas mexicanos era la mejor opción: esos sí que son de los más malos, aunque los hay peores, en este mundo cutre donde parece una competencia ser el más malo o salvaje.

Acababa de amanecer cuando sonó el teléfono celular colombiano de Richard. Era Frank, el abogado federal americano.

—Frank ¿qué hubo tan temprano, amigo? —contestó Corbin.

—Lo principal, para saber que seguís vivos y que la operación sigue adelante.

Estos judíos siempre están preocupados por la plata, y si huelen la sangre, o plata, siempre quieren más.

—Claro que sí, Frank, todo está encauzado y Charles tiene todos los documentos y poderes en sus manos. Hoy los hombres de Ruiz van a hacer el primer pago para la operación.

—Ok —contestó rápido—. Te llamaba porque creo que deberías conocer a una persona muy interesante para trabajar con la garantía de la operación. Es el mayor marchante de arte del mundo, trabaja con todas las mafias y fortunas ocultas del planeta.

Richard había trabajado mucho también en el ámbito del arte, con cuadros o valores, y ese sí que es un mundo aparte, y el que no sepa nada de él se sorprendería mucho de cómo funciona. A Richard no le gustaba: en el tráfico de cosas y valores, las ofertas de negocio son casi todas mentira, pero en el mundo del arte lo son cien veces más. Pero siempre existe esa posibilidad entre mil de que sea buena, y para blanquear es el mejor sistema. Si los Ruiz empezaban esta semana con los movimientos, tendría unos días para valorar la opción. Además, no dudaba de que Frank se llevaría una buena comisión del marchante. Esos sí son de la misma calaña: marchantes, abogados y delincuentes nunca dirán que no a nada.

—Muy bien, Frank. Tengo unos días. Dime dónde y cuándo nos vemos.

—Sabía que querrías conocerle, Richie. Te espera pasado mañana en el hotel Biltmore de Miami. Cuando llegues, pregunta por su habitación: se llama Carlos Mendoza.

Carlos Mendoza. Claro que le conocía Richard, era un tipo vinculado con todos los grandes robos de obras de arte del planeta. Se habían visto en muchas ocasiones, siempre en los mejores sitios: era un sibarita y un delincuente profesional. Si querías conseguir algo extraño o sacarlo del circuito sin que nadie volviera a verlo, tenías que hablar con él: era uno de los peores especuladores que había conocido, pero merecía la pena hablar de este tema con él. Con Mendoza siempre podías ver las cosas desde otra perspectiva, y otra cosa no, pero Richard moriría riendo y siempre aprendiendo.

Ahora solo le quedaba convencer a Ruiz de su viaje.

Richard bajó al salón y le dijo a la mujer que estaba montando el desayuno que tenía que hablar con el señor Ruiz. Ella le llevó a la terraza donde el narco estaba fumándose un enorme puro y tomando un café negro como su alma.

—Buen día, señor Ruiz. Tenía que hablar con usted.

—Acá estamos, amigo, platique lo que necesite. Para servirle.

—En relación con nuestra operación, me acaban de llamar de Miami. Ahí tenemos una oferta para mover parte el dinero. Más que mover, para monetizar los papeles, los MT 799 y las garantías a través de obras de arte. Tengo mañana una reunión con Carlos Mendoza, en Florida. Como usted tardará una semana en enviar todo el dinero, tengo tiempo suficiente hasta que demos el siguiente paso para preparar la operación.

—Bien —contestó Ruiz—. El arte me parece muy interesante y muchas veces he intentado hacer cosas con él. Yo no soy un gran entendido en cuadros —cosa que no dudaba Richard—. Pero siempre he tropezado con operaciones chuecas[22]. Si usted cree que podemos hacer algo, hágalo.

—Señor Ruiz, la delincuencia con arte a nivel profesional es otro mundo. Es espectacular lo que se puede mover con él y sin que lo sepa nadie ni dejar huellas. Si quiere, después de mi reunión, le puedo poner en contacto con profesionales que le asesoren. Ya sabe, todo tiene un precio, pero da gusto muchas veces pagar un precio por unos buenos beneficios.

A Ruiz se le iluminaron los ojos, porque la realidad es que teniendo cientos o miles de millones es muy fácil multiplicarlos (o perderlos, sin un buen asesoramiento). Eso lo había visto Richard en multitud de ocasiones. Había gente que se hacía millonaria con una buena operación de commodities, con petróleo, por ejemplo, y en menos de un año estaba pidiendo y mendigando a los amigos que le ayudaron a gastar la plata, y que ahora no les descuelgan el teléfono. Atrás quedan siempre los Ferraris, las haciendas y las morras. En este mundo financiero lo más fácil es perderlo todo. Ya no se invierte en bolsa, se invierte en commodities y en criptomonedas. Pero la verdad es que esto está al alcance de unos pocos, aunque muchos te digan que es muy fácil vivir de eso.

Ruiz volvió a la conversación.

—Me parece muy bien que usted vaya a Miami, pero entienda que yo estoy mandando plata a diario para nuestra operación. ¿Le importaría que su amigo Crow se quedara aquí mientras tanto?

—¡Hombre, si me importaría! Para viajar con la mitad de las agencias y de los malos buscándome, prefiero llevarle detrás mío siempre. Garantías tiene usted, señor Ruiz: a Geco y los contratos con los traders en los que figura usted, bueno, sus empresas pantalla. Pero la verdadera garantía es que ninguno tendríamos donde escondernos el uno del otro si nos engañamos —terminó de decir Richard, mientras estiraba su mano a Ruiz.

Ruiz le ofreció su mano con un rictus de desagrado, pero sabía que era verdad; eran como dos tigres en la misma jaula y se esquivaban zarpazos continuamente. El mundo es muy pequeño para los delincuentes, todos se conocen y nadie puede esconderse de otro, y eso iba por los dos, por Ruiz y por Corbin.

—Muy bien, puede llevarse a Crowley, pero el Geco se viene a vivir a mi hacienda para poder controlarle. De aquí no saldrá hasta que tenga los cobros en mis cuentas, y más les vale no hacer nada raro, pues ya entiende que saldrían todos con los pies por delante —sentenció Ruiz.

—De acuerdo, señor Ruiz. Pero tenga en cuenta que las amenazas conmigo no funcionan. Yo realizo mi trabajo y soy el mejor. Pero no porque tenga presión o miedo, si no simplemente porque sé lo que hago. Si firmo algo, lo voy a cumplir. Llevo cuarenta años así, si algo vale de mí es mi palabra, señor Ruiz. Somos hombres, no caballeros, y sabemos lo que debemos de hacer, como que en muchas ocasiones es mejor perder la vida que el honor, si usted es capaz de entenderlo.

Aquí Richard lanzó un órdago que le podía salir caro, pero jamás había consentido que le levantaran la voz o que le amenazasen. Le daba igual si era uno o cincuenta: si se sentía amenazado o humillado, iba de frente a por ellos.

Por suerte, el efecto fue el deseado. Ruiz se bajó del pedestal de su prepotencia.

—Por favor, Corbin, no dude de mis ideas hacia usted. Yo sé que esto se hará por sus contactos y por habernos puesto en el camino. Y cuando esta operación haya concluido, aquí tendrá a un amigo para que podamos hacer más negocios.

«Su polla», pensó Corbin después de escucharle. «Este cabrón intentará matarme cuando acabemos. Pero al menos se ha enterado de que no va a ser fácil. Cobrar todo y acabar conmigo, ¡anda y que le follen!»

Richard se levantó y volvió a extender la mano a Ruiz. Este contestó con la suya, pero esta vez con una falsa sonrisa dibujada en sus labios.

—Socios y amigos —sentenció Corbin, mientras Ruiz asentía.

«Su puta madre, qué banda», pasaba por la cabeza de Corbin mientras subía a la habitación para poner a Crow al corriente y preparar la salida de aquella cuna de sabandijas.

Richard no era el tipo más honrado del mundo, ni el más honesto, por supuesto. Su falta de escrúpulos podían ser su bandera, pero desde luego, comparado con esta gente, era como santa Teresa de Calcuta.

—Crow, empaca que nos vamos de esta mierda antes de que nos abrasen. Vamos a Miami a una reunión con Carlos Mendoza, y de allí, Dios dirá. Lo que nos pida la operación, pero no es bueno que nos quedemos aquí mientras pagan. Si no tienen el dinero al día siguiente, que no lo van a tener, nos fríen. Estos no entienden. Y quería que te quedaras tú aquí de rehén. Vámonos antes de que cambie de opinión. Ya sabes que estos cabrones cambian cada minuto, dependiendo de por dónde sople el viento.

Crow ya lo tenía todo preparado. Como Richard, nunca deshacía la bolsa, sacaba lo que necesitaba y la volvía a dejar cerrada. Si había que salir corriendo, como era habitual, se subía a la habitación, se tiraba de las asas y ya estaban nuevamente en ruta. Llevaban su casa en una bolsa impermeable de treinta litros. Para trabajar no necesitaban más. Eso sí, tenían que acordarse de dejar las armas antes de entrar en el aeropuerto.

—¿Sabes los vuelos? —preguntó Crow.

—No. Los sacaremos en el aeropuerto. La reunión es mañana y lo importante es salir de este enjambre de cabrones. No me gustó la conversación con Ruiz, y seguro que nos pone perros detrás para seguirnos en Miami.

Inmediatamente bajaron de la habitación, con las Berettas recuperadas y cargadas. Todos los miraron al salir, y en la puerta, el tipo trajeado de siempre les ofreció las llaves de su Suburban que tenían en la puerta. Richard hizo un gesto a Crow que se adelantó y se quedó en el dintel mirando a todos lados, con la mano en la cintura, y cuando le hizo el gesto de ok, Richard salió de la casa diciéndole a Crow:

—Conduzco yo. Comprueba los bajos.

Crow se tiró al suelo ante la mirada de los dos hombres armados que custodiaban la cancela.

—¡Limpio! —gritó Crow. No había balizas ni bombas.

Subieron de un salto y salieron de allí despidiéndose con un saludo del amable trajeado, que era el único que no hablaba en esa casa (quizá por eso era el que mejor les había caído en aquel antro).

Un todoterreno rojo les precedía para enseñarles el camino de salida. Richard echó una mirada a Crow y ambos a la vez cogieron la Beretta en la mano. No podían fiarse de los que iban delante ni de los controles del camino.

Tras una angustiosa salida, por fin estaban en la autopista. El carro rojo se había quedado parado y Richard vio por el retrovisor al conductor hablando por radio. Estaba dando la noticia de que estábamos fuera. Íbamos derechos al aeropuerto.

Cuando llegaron al aeropuerto, dejaron el Suburban en el parking de Hertz y las armas en un contenedor de escombros a la salida, después de que Crow las limpiara exhaustivamente, el contenedor parecía puesto a posta allí para estos menesteres.

En el mostrador de Avianca intentaron comprar dos vuelos en primera para la próxima salida a las dos del mediodía. Pero eso en Medellín es imposible, los vuelos de primera van siempre llenos, así que se tuvieron que conformarse con unos business.

—Tiene narices —dijo Crow—. En todos los años que llevo volando a Colombia solo he conseguido billetes de primera en el vuelo que hicimos de Frankfurt a aquí. En Colombia, aunque sean vuelos de media hora, la primera clase va siempre llena. Será que hay mucha gente de negocios —rio mientras miraba a Richard.

Pasaron el control de inmigración y luego ya se pudieron relajar. Richard respiró tranquilo. En esa zona era muy difícil que entrara un gatillero; era como la zona de paz en Sarajevo; el único lugar en el que se podían mover sin esperar el disparo de un francotirador.

Richard relajó el rictus de la cara y le dijo a Crow:

—Posiblemente tengamos que volver aquí, pero te aseguro que será con el dinero en la mano y preparados. Ha sido una locura, pero ya tenemos todos los documentos de la operación y los envíos de Ruiz en marcha. No me da pena Geco, estará con su novia esperando cobrar. Lo único que espero que no haga es contar lo que ha firmado. Es tonto y con dos botellas cuenta lo que sea a quien sea. O a la novia, imagínate qué tipo de pendeja debe de ser. Pero da igual, si no lo mata Ruiz, lo matará ella para coger el dinero.

7

LEÓNIDAS VARGAS EL REY DEL CAQUETÁ

En la vida siempre pasan muchas cosas por casualidad, pero Richard siempre había creído que las casualidades no existen y que se trata de simples causalidades. Una de esas causalidades le vino a la cabeza a Corbin después de haber estado con el señor Ruiz. Hacía unos años, habían citado a Richard para una reunión en una famosa cafetería del centro de Madrid. A través de unos contactos, le habían cerrado una reunión con José Luis Vargas, el hijo de Leónidas Vargas el rey del Caquetá.

Leónidas Vargas, también conocido como José Antonio Cortés Vaquero, nació en Colombia, en Belén de los Anaquies, el 13 de mayo de 1949. Era de familia humilde y fue carnicero hasta que su vida tomó otros derroteros. A los treinta años, conoció a Gonzalo Rodríguez Gacha el Mexicano, jefe militar del cártel de Medellín, que ya dirigía Pablo Escobar. Empezó como gatillero y asesino a sueldo. Pero Gacha no tardó mucho en darse cuenta de la valía de este hombre, que no se amedrentaba ante nada. A mediados de los ochenta, Colombia era un hervidero y Leónidas ya manejaba el cártel del Caquetá y varios cárteles más de alrededor. Era uno de los grandes en el cártel de Medellín. Eran los años del arte narcorrománico y en los que todos los traficantes tenían que enseñar lo que poseían. Leónidas llegó a construir una plaza de toros, una réplica de la Plaza de las Ventas de Madrid, en la capital del Caquetá, en Florencia, Colombia. Eran tiempos en los que el dinero y la ostentación les salían por las orejas a los narcos. Rodríguez Gacha el Mexicano, su socio y mentor, fue asesinado a tiros desde un helicóptero y Vargas subió a su puesto. Todos sabían que era muy bueno en su trabajo y que no se iba a dejar acobardar por nada. Leónidas dirigía las factorías de droga que se manejaban en la selva por aquel entonces y que traían las hojas de coca de Bolivia y de Perú. Llegó a ser el tipo más temido de Colombia. Pero trabajar en zona de las FARC, las Fuerzas Armadas Revolucionarias de Colombia, es muy complicado, y sobre todo para los bandidos, que siempre llegan a acuerdos entre ellos de pago y gestión de los recursos, pero que luego estos nunca se cumplen. Eso es lo que pasó con los acuerdos con la guerrilla: no se sabe si por culpa de uno o de los dos, pero se rompieron los acuerdos, y las FARC no jugaban, así que su contestación a la falta de pago del cártel de Medellín fue secuestrar a Leónidas. No lo soltaron hasta cobrar unos buenos millones por el rescate, que fueron acompañados de varias emisoras de radio, que para la guerrilla eran la vida en la selva.

Leónidas se marchó del Caquetá pero seguía dirigiendo sus negocios, que iban creciendo y metiendo cada vez más droga en Estados Unidos. Era un tipo muy listo, quizá el más listo el cártel de Medellín.

Pero sus sufrimientos no habían hecho más que empezar. Cuando Gacha murió asesinado, él heredó su puesto y sus guerras. Desde hacía muchos años estaban en guerra con Víctor Carranza el rey de las esmeraldas y, por una causalidad más de la vida, íntimo amigo de Richard Corbin. La lucha por los territorios de las minas de Muzo fue terrible a finales de los ochenta y principios de los noventa, dejando decenas de muertos. Incluso la hija de Leónidas, Erleny, fue secuestrada con su novio y sus cadáveres aparecieron al poco tiempo, lo cual agravó el problema y la guerra parecía que no iba a tener fin.

Vargas vivía en una hacienda impresionante cercana de Bogotá, donde había construido una piscina con la forma de su querida Caquetá. En aquella época, el dinero y a quién tuviesen que matar no importaba. Eran tiempos de despilfarro y de ostentación, algo que los actuales narcos tratan de evitar, pues ya saben que eso fue lo que acabó con sus predecesores.

Richard llegó a conocer a un tipo que en Cartagena de Indias manejaba una motora para llevar a la gente hasta una isla cercana, propiedad de Escobar. El hombre contó a Corbin que lo peor de su trabajo era cuando llevaba a la gente a la isla y luego los tenía que sacar muertos y tirarlos al mar, dejando la lancha impoluta para el próximo viaje. Esto hay que ponerlo en contexto: eran unos años de desmadre, en los que el gobierno y la policía miraban hacia otro lado, cobrando, por supuesto; pero estos desmadres siempre acababan llegando a la opinión pública y los políticos, a pesar de cobrar, tenían que buscar una cabeza de turco.

Esto fue lo que le ocurrió a Leónidas en un casino de Cartagena de Indias el 6 de enero de 1993. Fue capturado por la policía federal y acusado del intento de asesinato del entonces candidato presidencial, Horacio Serpa. Una vez detenido, le cayeron cargos por todo: narcotráfico, veintiséis homicidios, tenencia ilícita de armas y enriquecimiento ilícito. Si el escándalo era grande, los de arriba buscaban a un pez gordo para acallar más que a la opinión pública, como a los amigos de la DEA y a los fondos millonarios que les daban Estados Unidos para la lucha antidroga, que mayormente se repartían entre mandos militares y políticos.

En ese tiempo que estuvo Leónidas entre rejas esperando su juicio, también Víctor Carranza estaba en la cárcel. Ambos dirigían sus negocios desde allí. Richard lo sabía bien pues había estado con Víctor y con su sobrino en la jaula de oro donde estaba encerrado. Yenisei, el sobrino, hacía las veces de secretario y llevaba a cabo todas las órdenes de don Víctor fuera. Leónidas actuaba igual. Las cárceles colombianas eran prácticamente paraísos para los narcos, si no que se lo digan a Escobar y a su cárcel propia que se construyó en Medellín, «la Catedral».

En 1995, Leónidas fue condenado a diecinueve años, y eso que desaparecieron la mayoría de los expedientes con los cargos de los que se le imputaba, como uno en el que aparecía como el propietario directo de más de tres cientos kilos de cocaína enviada a Estados Unidos.

Pero tanto Leónidas como Víctor pasaron pocos años en la cárcel. Sus contactos llegaban a niveles muy altos y, como dijo el Chapo Guzmán una vez, «yo no compro a nadie, solamente les enseño vídeos de su mujer y de sus hijos yendo a la escuela o a la compra». Este método de la Colombia de los años noventa, mas acceso indefinido a plata, compraba a cualquier hombre, y los que se resistían pagaban con su vida.

Víctor Carranza se quedó en Colombia. Viajaba a todos lados en helicóptero y, en esa época, Richard estuvo en algunas fiestas con él y con otro amigo común que había sido gobernador de Cali y que, por supuesto, había estado en la cárcel para cargar con la culpa de su presidente de la república de entonces, quien vivía tranquilo en Marbella, pero que le recompensó ampliamente sus servicios. Otros tiempos, otras fiestas y otras gentes que resultaban inolvidables para Corbin. Era otra manera de hacer las cosas: don Víctor levantaba la mirada y se morían de miedo todos, pero con Richard era diferente, lo mismo veían un partido de fútbol juntos que se vaciaban una botella de aguardiente entre risas. Carranza sabía desde el primer día que no le temía, y por eso le consideraba su amigo. Estos tipos tenían valores, a su manera, pero los tenían.

Leónidas fue puesto en libertad en 2002 por una rebaja de condena y buen comportamiento. Se fue a España, limpio de cargos, a pesar de tener a todas las agencias internacionales detrás suyo. En Colombia le habían firmado documentos que afirmaban que no tenía ningún vínculo con el narcotráfico y que ya había cumplido su deuda con el estado. ¡Toma ya! ¡Qué lejos llega el poder de los cárteles!

Todo parecía ir sobre ruedas para Vargas en España. Vivía cómodamente y no habría necesitado hacer nada para tener un retiro como el de muchos políticos, pero a los narcos siempre les es más difícil estarse quietos. El 8 de julio de 2006 fue detenido por la UDYCO, la Unidad de Drogas y Crimen Organizado Española, con acusaciones de tráfico de estupefacientes y por intentar introducir un contenedor con quinientos kilos de cocaína oculta en piñas. Parecía que había querido montar la misma red que había tenido, pero ahora en Europa.

Por su delicado estado de salud, y extrañamente el juez de la Audiencia Nacional de España le decretó arresto domiciliario sin vigilancia, con lo que podía acudir al hospital cuando lo necesitase por razones de salud. Nadie entendía ese estatus porque le dejaba desprotegido. El 8 de enero de 2009, Leónidas estaba en la quinta planta de cardiología del Hospital Universitario 12 de Octubre, en Madrid, para una revisión rutinaria y ese día sin ningún tipo de vigilancia policial. Un sicario entró por la puerta de la habitación 537, le pidió al compañero de habitación que mirase hacia la pared y se escucharon cuatro disparos con silenciador, que acabaron con la vida de Leónidas Vargas a los cincuenta y nueve años de edad, en la cama de un hospital madrileño.

Hubo varias detenciones relacionadas con este asesinato, pero el autor material no fue detenido hasta el mes octubre de ese año, cuando entraba por el aeropuerto de Barajas en un vuelo procedente de Cali (nadie sabe qué nuevo trabajo Jonatán Andrés venía a realizar en Europa).

Pero las incongruencias siguen: a Jonatán ya le habían detenido anteriormente por temas relacionados con el crimen. Por ejemplo, en mayo le detuvieron en Benidorm por posesión de un arma y abundante munición, y el juez le dejó en libertad pendiente de juicio, a pesar de que en todos lados aparecía como sicario de los cárteles de la droga. Jonatán desapareció, volvió a Colombia y asunto arreglado. Pero la policía había emitido una orden internacional de busca y captura, y aunque los narcos se creen intocables, volvió a trabajar a Europa en octubre y fue cazado.

Pero con el asesinato de Leónidas no terminaba el culebrón de venganzas y ajustes de cuentas. El hermano de Vargas, Fabio, de cuarenta y seis años y su novia, una Miss de treinta años, murieron con dos tiros en la cabeza y atados de pies y manos, en Colombia, a los dos días. El gobierno colombiano corrió para intentar incautar 377 propiedades que supuestamente eran de Vargas que, como tipo listo, no tenía ni un bolígrafo a su nombre (estas propiedades están valoradas en miles de millones de dólares). Tras estos crímenes, el propio José Luis Vargas, el hijo de Leónidas, pidió un alto al fuego porque ya estaban saldadas todas las cuentas pendientes.

Todo el mundo cree que ese fue el problema, que cuando detuvieron a Leónidas y le pusieron en libertad vigilada, todo el mundo sospechó que habría hablado, así que la venganza colombiana, sin saber lo que estaba pasando a ciencia cierta, se puso en marcha.

El hijo de Vargas, José Luis, era el que había citado a Richard. En llegar, solo con verle, ya supo que era hijo de Leónidas. Tenía una apariencia y una ropa impecables, con su pañuelo de seda al cuello incluido, y una mirada con unos ojos negros que te traspasaba. José Luis también había estado en la cárcel acusado del golpe de las piñas rellenas de cocaína, siempre injustamente, solo por estar al lado de su papá, como le contó a Corbin. José Luis quería que alguien contara la historia real de su padre, que a Richard le pareció interesantísima. Habría que viajar a Colombia y hablar con los que vivieron y trabajaron con él. Según José Luis, su padre era un señor muy querido en Caquetá y quería que sus hijos no escucharan falsedades de su abuelo; quería contar la verdad. Por supuesto, Richard estaba dispuesto a contar la verdad, pero la verdad real, no un folletín del Robin Hood de Medellín, así que le dijo al hijo de Vargas que estaba de acuerdo y que pasaría sus condiciones a su abogado, que estaba presente en la reunión.

La reunión se dio por concluida y esa fue la última vez que Corbin vio a Vargas Júnior. Las condiciones que le había pasado al abogado fue que contaría en un libro la verdad de lo que había pasado en los ochenta y noventa en Medellín, pero que, como conocía cómo funcionan estos tipos, quería cobrar por adelantado y, al recibir el dinero, viajaría de inmediato a Colombia acompañado de Vargas (un viaje medio suicida, pero que Corbin estaba dispuesto a hacer para conseguir ese best seller). No volvió a tener noticias de ninguno, cosa que no le extrañó en absoluto a Corbin. Esta gente funciona así.

8

MIAMI Y EL NEGOCIO DE LAS OBRAS DE ARTE

Tras un vuelo movidito de más de ocho horas, con escala incluida en Bogotá, Richard y Crow finalmente tomaban tierra en el aeropuerto de Miami. La entrada al país no es difícil si no metes la pata: la aduana es como las demás, solo que a lo bestia. Hay unos controles electrónicos, que cada vez son mayores, que fotografían y escanean los pasaportes hasta que finalmente se llega al agente que dirá si se puede o no entrar, así porque sí; no hay otra razón que su criterio y eso lo pone bien claro en la visa: «Esto no te da acceso a su país, la última palabra la tiene el agente de aduanas». Dos tipos como Corbin y Crow, con pinta de exmilitares, un petate debajo del brazo y vestidos como si cayeran de su última misión en Irak, como mínimo, llamarían la atención del agente de aduanas. Este le preguntó a Crowley, que tenía nacionalidad americana:

—¿Sirvió usted en Irak?

—En la primera guerra del Golfo. Fui de los primeros que saltaron en paracaídas en Kuwait y en Irak, tres temporadas, en los SEAL.

El agente miró a Crow y con un «gracias por lo que hizo por nosotros», nos indicó que podíamos pasar.

—Menos mal que no miró tu expediente de los SEAL —le dijo Richard a Crow—. Como hubiese visto que te echaron por apalear a un teniente…

—Y suerte que no miró el tuyo, Richard, donde pone que te echaron los americanos de Irak por espiar para Hussein.

Se partieron de risa mientras caminaban por el aeropuerto. Ya estaban en Estados Unidos y se dirigían a la planta superior para alquilar un coche. En Miami, como en cualquier ciudad de Estados Unidos, sin coche, no eres nadie. La cultura del caminar no existe, y menos la del transporte público.

Aquí se decantaron por una de las montones de empresas de alquiler pequeñas que hay en el aeropuerto; no querían ni Hertz ni Avis. Automóviles Sonora estaba bien y un pequeño Toyota serviría para no llamar la atención.

En menos de media hora estaban saliendo por los puentes que unen el aeropuerto con la autopista. Allí todo es grande. Tenían que subir hasta Coral Gables, donde estaba el hotel Biltmore, un hotel que a los dos les encantaba en Miami. Era una construcción de película en piedra y con una piscina que recrea las mejores albercas de los narcotraficantes, rodeada por estatuas de los dioses del Olimpo. Siempre venían aquí: era un sitio lujoso, apartado y que estaba a quince minutos del centro financiero, en el downtown. No les extrañaba que Mendoza hubiera querido venir aquí.

La entrada al hotel es apoteósica: un hall impresionante que recuerda un castillo medieval, con una jaula de pájaros en un árbol natural en su centro. Richard entregó en recepción las reservas a nombre de Karl Wilson, como ponía en su pasaporte, aunque medio Miami ya sabría que Richard Corbin estaba allí.

Las habitaciones contiguas no desentonaban con el ambiente del exterior; era un hotel perfecto para pasar desapercibido. No en vano, en la torre superior del hotel, está el apartamento de Al Capone, que aún se conserva con las balas del último percance que tuvo allí el capo de capos.

Richard llamó a Mendoza una vez dejó su bolsa sobre la cama. La respuesta fue inmediata.

—Aló, Mendoza, soy Corbin.

—¡Corbin! Encantado de hablar nuevamente contigo. Ya me dijo Frank que tienes algo entre manos y yo tengo algo que contarte que puede ser muy bueno para los dos.

—Sí, Carlos, no hables mucho más por aquí. Te llamo desde el fijo del hotel.

—Bien —contestó nervioso Carlos—. Si quieres nos podemos ver mañana en el Pink Flamingo y te invito a almorzar.

—No voy solo y no es con una vieja. He venido con tu amigo Crowley.

—¿Con ese troglodita? —contestó—. Bueno, esperemos que se comporte.

—Exactamente. Intenta no provocarle y que te tire al mar.

—Bien, mañana a la una del mediodía en el Flamingo, amigo. Esta noche tengo un cierre de una venta de un cuadro en Coconut Grove. Discúlpame.

—No te preocupes, Mendoza. Tendremos tiempo mañana para cerrar algo de verdad.

Mendoza era traficante y vendedor de arte. Era capaz de ofrecer cuadros que estaban expuestos en museos y venderlos como auténticos. Era un pirata con una red comercial tremenda, con fondos de inversión y, nunca mejor dicho, con ladrones de arte. Pero el arte robado no vale nada, a no ser que sea un encargo (bueno, Mendoza sí los conseguía vender, entre ladrones).

Richard llamó a Crow.

—Mañana vemos a Mendoza para almorzar. Sigue igual, con sus compras y ventas que un día le llevarán a vivir en Las Vegas o en la prisión de Miami-Dade. ¿Nos acercamos a la calle Ocho a tomar algo, en el barrio cubano?

—Dame media hora, que me tienen que traer las patatas. Ya he llamado al servicio.

Richard se rio: había pedido las armas. Crow tenía contactos en todo el mundo y, al igual que Corbin, no sabía salir a la calle sin ellas. Habían perdido la cuenta de las armas que habían dejado en las papeleras de los aeropuertos por todo el mundo. Richard no olvidaría nunca aquella papelera en el aeropuerto de Guadalajara, en México, en la que fue a tirar la Colt 1911 y sonó contra otra arma. Levantó el periódico de arriba y vio que la papelera estaba llena de pistolas. Todo el mundo las dejaba allí antes de subir al avión y nadie se atrevía a llevárselas. ¡Vete a saber el crimen o la mierda, como vulgarmente se dice, que llevaba a cuestas el arma que recogían de cuarta o quinta mano!

Corbin esperó a Crow abajo, en la recepción. Esta siempre era un espectáculo: prostitutas asiáticas de lujo, capos sudamericanos y banqueros, todos escondidos en ese remoto y lujoso lugar. En Miami, todos van a las playas de South Beach, poca gente se queda allí, a no ser que se quieran esconder de algo, y todos los que había allí se estaban escondiendo, no cabía la menor duda. Richard pensaba esto mientras observaba aquel hall impresionante, con una escalera de piedra al fondo, que terminaba al pie de la estatua de un temeroso demonio. Era un lugar especial. Había sido hospital durante la guerra y se dice que los fantasmas todavía se podían ver por los solitarios pasillos durante las noches de luna de sangre. Se hablaba de las leyendas del Biltmore, pero Corbin también había visto cosas extrañas en ese hotel, tal vez por eso le tenía tan enganchado. También creía que no todo lo malo que hay en el mundo se puede matar con una bala del 45.

Crow bajó con una bolsa de plástico de las de la ropa sucia en la mano. Se había arreglado: llevaba una chaqueta y una camisola de cuatro bolsillos como la que llevaban en Vietnam. Corbin llevaba la camisola beige y Crow verde, no tenían mucha variedad en la ropa de trabajo, eso sí, siempre tenían que llevar algo por encima de la camisa o camiseta para tapar lo que le acababa de pasar Crow en la bolsa, una maravillosa pistola semiautomática Glock 17 de cuarta generación. Esta vez le iba a costar tirarla.

Crow le susurró:

—Hermano, en este país da gusto. Tienen de todo y a buen precio.

Ahora los dos ya se sentían completamente vestidos con las Glock. Felices y sonrientes se dirigieron al coche para ir a la calle Ocho. Cualquier restaurante de allí les gustaba, desde la famosa Carreta hasta el tugurio más pequeño; en todos los sitios se sentían como en casa.

Les hacía falta una noche tranquilos después de los últimos días, aunque Crow llamó la atención de Richard sobre dos tipos que estaban en una mesa, a unos veinte metros.

—A esos ya los he visto antes.

Richard asintió.

—Sí, tienen pinta de federales y seguramente vienen detrás. Nos habrán pinchado el coche. Lo importante es que no nos sigan mañana.

Pero eso es lo malo de la tecnología: muchas veces no hace falta ni que te balicen o que te peguen algo en el auto, porque si eres objetivo prioritario, como ellos le llaman, te pinchan el coche desde el satélite y te siguen guiados por la electrónica del mismo carro.

—Esto es una mierda, Crow. Creo que deberíamos dejarlo. Cada vez es más complicado.

—Ya, Richard, pero también las agencias cada vez están más corruptas, los políticos mandan más y son a los que no les interesa pillar a gente como nosotros. Les somos más útiles en la calle y apaleando la mierda que ellos no quieren tocar, para llevarse al final los beneficios.

—Exacto, amigo —contestó Richard, mientras pedía dos cervezas más y un par de buenos puros Robustos, cubanos de contrabando, pero sin etiqueta. Estaban en la calle Ocho, disfrutando como amigos, vigilados por dos agentes posiblemente del FBI y rodeados de mulatas cubanas, a cada cuál más agradable. ¿Qué más podían pedir dos sinvergüenzas para pasar una noche inolvidable?

Richard se despertó todavía con los efluvios del alcohol de la madrugada anterior. Le había despertado el teléfono de la habitación y la llamada no era tranquilizadora. Era Lawrence que, en un tono serio, le dijo:

—Richard, ten cuidado. Los federales, el FBI, están detrás de vosotros. Ahora les han pasado el testigo a la CIA. No podían permitir que un bocado tan sabroso como el que estáis moviendo se les vaya de las manos. Me ha llamado tu amigo Max, del FBI, para decírmelo, y también me ha dicho otra cosa: facciones islamistas están también intentando cazar esa plata, que les vendría como polla al culo para financiar sus salvajadas. Ten cuidado.

Richard conocía muy bien a los de la CIA. Había trabajado en todos los conflictos con ellos. Sería más adecuado que se llamasen agencia para fabricar plata para el Tío Sam, caiga quien caiga. Así han sido desde su creación y así seguían: no perdonan, conseguir estos siete mil millones les supondría no tener que dar justificación en el Congreso y tener fondos para actuar por todo el planeta, con el dólar en una mano y el Army[23] en la otra.

Llamó a la habitación de Crow y quedaron abajo. Le contó cómo estaban las cosas y que los dos tipos que habían visto la noche anterior debían de ser de la CIA. La verdad es que se ocultan peor que los de cualquier otra agencia federal. Contrariamente, por ejemplo, a un agente del Mossad, que habría estado comiendo a tu lado y tú solo pensarías «qué adorable viejecito sorbiendo la sopa en la otra mesa».

—Vamos al centro. Caminaremos por el estadio de los Miami Heat y veremos quién tenemos detrás.

En el downtown de Miami había un pequeño centro comercial y un puerto deportivo, justo al lado del estadio de los Heat, donde dieron una vuelta y Richard compró dos gorras de los Miami, por si tenían que ocultarse de alguna cámara. Caminaron por el muelle y Crow guiñó un ojo a Corbin. Como siempre, estaban buscando algo que se saliese de contexto. Una adolescente estaba en una terraza con un helado y les había sonreído al pasar, pero enseguida se dieron cuenta de que los calcetines o medias que llevaba eran de mujer, la ropa que tendría en el carro para cambiarse cuando terminara el servicio; era demasiado obvio. También había dos tipos morenos con gafas de sol y vestidos con marcas carísimas de deporte y con los zapatos sucios; estaban fuera de lugar; parecían matones baratos, no profesionales. Estaba claro que, de la poca gente que caminaba por allí en esos momentos, muchos de ellos eran ojeadores, así que decidieron entrar en el Hootters, su hamburguesería preferida donde encantadoras jóvenes en minishort naranja y camiseta blanca hiperapretada de tirantes les atendieron. Unas patatas con queso y un par de tanques de cerveza helada fue lo necesario para encontrarse como nuevos y dispuestos a enfrentarse a lo que cayese.

Richard le dio una gorra a Crow y le dijo:

—Vamos al baño del parking, despacio, que nos siga quien quiera que sea, y hablando como si fuésemos idiotas.

—Para eso no hace falta disimular —contestó Crow—. Nos vamos a meter en la boca del lobo y a ponernos en las manos de cualquier cabrón que nos venga detrás.

—Ese es el plan, amigo.

Entraron en el baño del parking y no tardaron ni dos minutos en entrar dos tipos rubios vestidos con guayaberas. Uno de ellos, mientras se echaba la mano a la cintura, dijo:

—Buenos días, señor Corbin. Se va a tener que venir con nosotros.

Corbin sonrió a la vez que se abría la puerta de una de las cabinas del baño. El otro hombre sintió algo frío en la cabeza con el chasquido inequívoco de que tenía un arma dispuesta a dispararle a su cerebro. Los dos hombres se sorprendieron el tiempo justo para que Corbin quitase el arma al primero y que Crow desarmara al segundo.

—No tenéis ni puta idea —les dijo Corbin—. Os podríamos haber frito aquí mismo.

La verdad es que en la vida real no es como en el cine, que le das con la culata del arma a alguien en la cabeza y al rato despierta sin problemas. Eso no es así: si tú le das un porrazo con una culata a alguien, lo más normal es que ya no se despierte y le dejes con el cráneo partido. Si quieres dejarle sin sentido, tendrás que darle una paliza, que con este calor no apetece. Lo único que funciona un poco es el puñetazo en la punta de la mandíbula; eso sí que tira al suelo a todos los hombres, por grandes que sean; se quedan groguis un ratito, pero no inconscientes (si ocurre lo último, es que le has dado una coz y no un puñetazo).

Corbin sacó las bridas de plástico que llevaban los agentes en el bolsillo. «Estos mierdas ya no usan ni los grilletes, mariconadas de los derechos humanos», pensaba Richard mientras los ataba. El segundo se resistió y Crow le dio un uppercut en la mandíbula, que lo dejó en el otro mundo un buen rato.

—Tráete un coche, que yo les vigilo.

Aquello no les retendría mucho tiempo, pero sí el necesario. En menos de cinco minutos sonó un leve claxon en la puerta del baño. Richard se caló la gorra y les hizo una señal a aquel par de aprendices de agentes, que lo debían de ser si creían que iban a pillar a Richard Corbin a la primera. Cualquiera que le conociera, no lo habría intentado; o, al menos, no así.

Cuando salió del baño, Crow estaba al volante de un viejo Ford Taunus.

—¿No podrías haber robado otra cosa que no fuese esta mierda?

—Era fácil y rápido, y aquí ya nos está quemando el culo, Richie.

Salieron por la valla del parking con la cara escondida tras las gorras y se dirigieron directamente al Flamingo. No es bueno circular por Estados Unidos con un vehículo robado; eso sí que lo controlan los agentes y con ellos no sería nada bueno un encontronazo. Los agentes de la policía de Miami son de los más prepotentes del país. Siguen manteniendo la corrupción de los años noventa, aunque a menor nivel. Pero es normal ver un par de coches de policía con las luces encendidas y el motor en marcha para que estén fresquitos en la puerta de cualquier maxi Burger, cargando la cena para toda la comisaría; cena que, por supuesto, saldría gratis, porque hay cosas que son muy difíciles de cambiar.

Aparcaron el Ford Taunus al otro lado del puente donde se encontraba el Flamingo. Habría que caminar un buen rato, pero el que lo encontrara allí con todos los cables del encendido colgando, los buscaría en otro lado.

El Flamingo es uno de los locales más emblemáticos y bonitos de la ciudad, enfrente del skyline[24] y sobre el mar. Para entrar en él, tienes que pasar por una especie de puerto deportivo en tierra donde hay yates y motos de agua espectaculares colocadas como en estanterías, en bastidores de madera y metal. Si algún propietario quiere sacar su embarcación, lo hacen como si de un expositor se tratase y se la ponen en el agua. Es la cultura del dinero y del despilfarro; una cultura que empezó en Miami en los años ochenta y noventa con la Viuda Negra, la reina de la cocaína. Desde entonces, y en muy pocos años, hubo tal cantidad de dinero en la ciudad que creció como la espuma. No solo subía la corrupción y las matanzas callejeras, si no también los rascacielos. Una ciudad azotada por los huracanes más devastadores, en poco tiempo se convirtió en la impresionante urbe que vemos hoy, con enormes edificios construidos de una manera que parecería imposible, en la misma orilla del mar y rodeada de dinero y lujo. No hay más que pasear por South Beach para ver deportivos de lujo y los mejores locales de todo Estados Unidos. Pero todo esto procede de un mundo ilegal que, al final, y aunque nos cueste reconocerlo, es lo que sostiene el mundo: a esos malos que no queremos ni ver y a los que despreciamos tenemos que agradecerles nuestro estilo de vida.

Entraron en el local donde Mendoza había reservado una de las mejores mesas junto a una cristalera, muy bonita, pero que a Richard no le gustaba. Siempre querían darles las mejores mesas con cristaleras, pero cualquiera podría lanzarles una escucha o, peor aún, atravesar los cristales con un certero disparo del 50. Así que le dio al maître un billete de cien dólares para que le sentase en el rincón. Crow vigilaría la puerta, Richard estaría contra la pared, y el sitio que quedaba libre sería para Mendoza, junto a la cristalera.

Mendoza llegó a la hora acordada, como siempre puntual y nervioso, hablando por los codos: no se había sentado y ya había discutido con el maître por la mesa, hasta que este le explicó que el cambio había sido a petición nuestra. Pero daba igual, Mendoza nunca escuchaba, solo hablaba. Tras sentarle en el lugar adecuado junto a la cristalera y los pertinentes saludos, comenzaron a hablar, que es lo que mejor se le daba a Mendoza, a pesar de que estaba un poco cohibido por Crow: se conocían, Crow le había parado los pies más de una vez porque no aguantaba sus tonterías. A Mendoza le gustaba demasiado vivir bien y despreciar a la gente y Crow solo despreciaba a quien se lo merecía.

—Bueno, Richard, hacía mucho que no nos veíamos, pero Frank me contó que tienes algo que puede ser muy interesante para los dos.

Richard escuchaba. Con este tipo poca cosa más se podía hacer, pero era muy interesante y podía sacar mucho en claro.

Pidieron unas ensaladas de marisco y un T-bone, un filetazo con hueso medio crudo. Mendoza quería vino, pero Crow y Richard siguieron con sus cervezas de medio litro, que tan bien sabían digerir.

Mendoza no tardó en comenzar a hablar. Él era así y le daba igual el contexto, si quería soltar algo, no esperaba el momento adecuado. Él siempre tenía que hablar.

—Bien, amigos, como ambos sabéis yo me dedico principalmente a la compraventa de obras de arte en todo el mundo.

—Más bien al tráfico, Carlos —apostilló Corbin.

Mendoza se rio y siguió a lo suyo.

—Conocéis un poco este mercado. En este mundo nadie compra un cuadro para adornar su salón o para aumentar su pinacoteca. Hoy en día el arte es un instrumento financiero, más que nada porque produce mil veces más. Esta globalización no lo está haciendo cambiar, pero como tú has dicho muchas veces, Corbin, esta globalización nos lleva camino a la extinción.

Él seguía hablando mientras Richard y Crow daban cuenta de la comida. Sabían que con él era así, y cuando parara un momento, engulliría todo lo que tenía en el plato a una velocidad de vértigo y seguiría hablando.

—Sabéis que trabajo con grandes fondos de inversión.

—Sí —le dijo Richard—. Todos los financieros o gente que se dedica a este negocio tiene un amigo que conoce un fondo financiero chino que lo compra todo. Como aquel que me ofreciste cuando nos conocimos, que tenía cuatrocientos mil millones de dólares para comprar arte abstracto por todo el mundo. Ahora resulta que los chinos, aparte de ricos, son tontos y les podemos vender toda la mierda del planeta a precio de oro. Y tú, que sí sabes de esto, Mendoza, eres el primero que conoces esta mentira —le dijo Corbin en un lapsus en el que pudo hablar.

—¡Efectivamente! —gritó Mendoza, como si hubiese descubierto la piedra filosofal. Otra de sus «virtudes» era que nunca admitía que le habían pillado. Le daba la vuelta a todo.

—Los fondos de inversión ahora mismo son puros especuladores y piratas profesionales. Antes, en los buenos tiempos, si un cuadro valía cien, el fondo entraba con una oferta del 50 por ciento, como máximo. Así siempre ganaban, y muchas veces les funcionaba, pues el arte es un valor heredable, que normalmente cae en manos de unos tipos que son fines de raza, los últimos herederos, ya sabes, el padre crea la empresa, el hijo la aumenta y el nieto se lo gasta, el fin de raza, que ya sin un centavo venderá lo que sea para mantener sus vicios. Esos son la carne de los fondos, pero también se ha puesto en marcha la industria de la falsificación, que está más en auge que nunca. Ya se falsifica, no solo el cuadro, si no el historial y los certificados. Aunque las obras de arte buenas y caras son muy pocas y están todas catalogadas. Fíjate, el último Rafael que tuve a la venta estaba en Las Vegas en una cámara acorazada y pedían cinco mil dólares por ir a verlo, comprobar la documentación y dejarte hacer un LOI o carta de intenciones para la compra del cuadro.

—Mendoza —intervino Richard—. Las LOI o cartas de intenciones no sirven para nada si no van acompañadas de una prueba de fondos. El dinero se maneja muy fácil con papeles ahora, pero con un mínimo de decencia y sabiendo lo que estamos haciendo, amigo.

—Por eso mismo os digo —continuaba Mendoza—. Una vez que los cuadros se convierten en instrumentos financieros, empieza el negocio. Por ejemplo, yo tengo un Caravaggio ahora y nadie me va a dar los doscientos millones de dólares que vale. No me van a dar nada, cómo máximo alguien me ofrecerá veinte millones. Pues bien, yo voy a un banco suizo y les digo que tengo un Caravaggio, del que tengo un seguro del Lloyds que lo valora, según su documentación y certificados de validación, en doscientos millones. Con el seguro, deposito el cuadro en el banco que ya tiene un valor certificado (el seguro me habrá costado más de medio millón de dólares). Entonces, comenzamos la operación financiera. El banco me da un SKR full responsability, que avala el valor del cuadro. Yo le pido al banco que me emita una garantía bancaria por cien millones de dólares, con el aval del cuadro. El banco me la emite, por supuesto, y yo me llevo esa garantía a trabajar en una plataforma de alto rendimiento financiero o a un trader para que invierta en commodities. Esa cantidad la multiplico por diez en pocos meses. Podría pagar los cien de la póliza, pero no me interesa, con la garantía he podido trabajar, si la cambio o alquilo otras garantías, se perdería la pista. La póliza no la pago al banco y ellos, felices: me dieron cien y según el seguro tienen doscientos, que es el valor real del cuadro, aunque nadie jamás lo va a pagar. Pero en sus números anuales el balance es positivo y han hecho una gran operación con un ciento por ciento de beneficios. Además, ahí empieza lo bueno: como el cuadro es suyo, comienzan a dar garantías a empresas del propio banco que se dedican al trader[25] y a las plataformas de alto rendimiento, con el aval del cuadro, que es propiedad del banco. Y así con todas las obras de arte de primera línea. Este mundo se ha prostituido de tal manera que no sé yo lo que tardará en reventar.

Hasta Corbin se echó las manos a la cabeza. El mundo financiero tal y como lo conocemos no es que sea una gran mentira, es que no existe. Por eso ahora todos los gobiernos están creando sus propias criptomonedas, nadie las controlará y podrán seguir haciendo estas trampas, como las que estaba haciendo Richard en Marruecos. El pago con dinero en efectivo está llegando a su fin en todo el planeta. En cuanto alguien se atreva a decir (y le escuchen) que todo es falso y que no existe respaldo ninguno para el dinero efectivo con el que compramos bienes, que simplemente es un número en un papel, sin valor real ninguno. El valor real de los billetes se lo da solo quien los emite y eso no se puede sostener.

Mendoza aprovechó esta pausa para engullir toda la comida atrasada. Mientras tanto, Corbin le dijo:

—Bien, entonces ¿qué nos ofreces para mover la mayor garantía bancaria que has visto en tu vida?

—¿De cuánto hablamos? —preguntó Mendoza, mientras comía sin parar.

—Siete mil millones de dólares, amigo.

Con un golpe de tos, Carlos respondió a la cantidad que le acaba de dar Richard.

—¿Tú sabes lo que eso producirá en un trader? ¿Cómo se puede multiplicar en pocas semanas por cien, por mil? Es una cantidad tan asombrosa que me da miedo. Solo hay una persona en el mundo que puede manejar eso, el señor Keiger, un alemán que vive en Brasil, descendiente de los que cayeron allí después de la Segunda Guerra Mundial. Es quien controla todo el mundo de las garantías desde la sombra. Es un tipo muy difícil, pero si intentas mover algo tan gordo dejándolo fuera, te lo joderá. Ni el HSBC se atreve a gestionar sus grandes estafas sin contar con él.

—Todo eso está muy bien, Carlos, pero nosotros tenemos un trader con banco propio en Singapur que nos moverá el dinero y nos dará los mismos beneficios millonarios. ¿Qué falta nos hace un asesino más en la operación?

—La política, amigo —contestó Mendoza—. A este nivel de inversión van a morder gobiernos y Keiger los controla a todos. Sabe hasta dónde dejarles. Ya sabes tú que el mayor riesgo en estas operaciones es que el que maneja la plata se quede con todo y, con un poco de suerte, que te respete la vida. Y si quieres jugar con garantías o commodities, entrar en el negocio del arte, que es el menos controlado y el que mueve cantidades más bestiales. Incluso con cuadros que están colgados en las paredes de los museos se están solicitando garantías y moviendo dinero, de mentira. Pregunta a muchos gobiernos, pero al tuyo no hace falta ni preguntarle —dijo mientras reía y apuraba la botella del caro y mal vino de California que había pedido—. Yo te puedo conseguir una reunión con Keiger y tú decides. Pero tendrás que andar con mucho cuidado.

—Me parece muy bien tu proposición, Mendoza. Nos consigues una reunión que te devengará una muy buena comisión y a nosotros nos pondrá en la palestra internacional.

Frank había sido muy listo al plantearles esta opción, que sin duda le reportaría más beneficios que la del trader de Singapur. Pero tenían un contrato firmado, que era necesario para iniciar la operación, y que si se rompía, los únicos que tendrían problemas serían Charles y Geco, además de Richard, al que perseguirían todos los señores de la droga de Colombia.

—Perdonadme un momento.

Richard tenía que ser más rápido que ellos. Todos estaban intentando pillar y sacarles a todos del negocio, así que llamó a Himed de inmediato.

—Señor Corbin, ¿qué ocurre tan tarde? Me tenía preocupado —respondió de inmediato.

—Hola, Himed. Acabamos de llegar a Estados Unidos. Geco está en Colombia y tú debes de haber recibido el primer pago de trescientos mil en la cuenta de Exportaciones Geco.

—Sí, por supuesto. Recibimos el dinero y hay un aviso de otro movimiento que creemos que mañana se reflejará en el sistema SWIFT.

—Ok. Solo una pregunta. El SWIFT 799 Block que emitirás cuando esté allí el total del dinero ¿puede ir a nombre de cualquier persona, si te mando el contrato con el trader antes? Creo que puedo conseguir mejores condiciones.

—Por supuesto, señor Corbin. Solo tiene que enviarme el contrato y una carta con los datos del beneficiario del SWIFT.

—Perfecto. Te iré llamando, pero ya está hecho, amigo, y quizá pinte mucho mejor para nosotros.

—Insha’Allah[26] —respondió Himed, despidiéndose amablemente de su interlocutor.

Ahora venía lo bueno. Había que tomar una decisión: si seguir o no con el trader que le presentó Frank, corriendo el riesgo de que el nuevo capo Keiger les diera matarile a todos. Esto le hizo recapacitar a Richard. Hablar con Mendoza y Keiger fue también idea de Frank que, como buen judío, siempre estaba buscando de dónde sacar más plata aunque, como ya habían visto en esta operación, habría dinero para enterrar las pirámides, y varias veces. Algo estaban tramando estos tres, Mendoza, Frank y Keiger.

Terminaron la comida con la cabeza hinchada de la palabrería de Mendoza, que no había parado de hablar desde que se habían sentado, y continuaba haciéndolo. Lo único que buscaba era convencerles para ejecutar la garantía en obras de arte y actuar a través de Keiger.

No fue fácil desprenderse de Mendoza, que los llevó a la calle Lincoln y después al Bar Coyote, de Ocean Drive. No tenía fin, ni hablando ni tomando. Daba igual que estuviesen en locales donde era difícil entenderse. Mendoza hablaba para él solo si hacía falta. Al final, consiguieron que los llevara al coche que dejaron en el parking del centro y Richard le dijo:

—Carlos, me parece muy interesante la opción que nos has dado. Mañana hablaré con nuestro trader, la primera opción, y te diré qué hacemos. Frank me tiene que explicar un par de cosas.

Mientras tanto, Crow se tiró debajo del coche y miró el interior de las aletas: allí estaba la baliza para localizarles con un simple GPS.

—Son unos aficionados, Richard —dijo Crow mientras Corbin movía la cabeza.

—Ya no queda gente que sepa, o con vocación, hermano.

Llegaron al parking del hotel Biltmore, al aire libre, en unos jardines maravillosos, así que al día siguiente tocaría nueva revisión de regalos pegados a los bajos del coche.

Se despidieron en la recepción, pero Richard no subió, le dijo a Crow que se subiera, que seguro que le estarían esperando. Corbin tenía un sexto sentido para los problemas. Los olía y allí sabía que después del número del centro de la ciudad habría alguien esperando.

Efectivamente, ahí estaban un tipo alto ya mayor, que se le veía curtido de mil batallas, con los dos agentes que Richard había dejado maniatados en los baños del parking.

—Señor Corbin, es un placer conocerle —le dijo mientras le enseñaba la placa con la que juegan todos los niños del mundo—. Agencia Central de Inteligencia. Soy el teniente Harris y quisiera hablar con usted, por las buenas.

—Me parece muy bien, teniente. Por las buenas y sin echarse la mano a la espalda y viniendo cargados de bridas para atarme, hablemos de lo que usted quiera, pero sin ese par de patanes delante.

Harris les echó una mirada de perro viejo y los dos salieron del hall del hotel.

—Tome asiento, por favor, agente —le dijo Richard—. Y dígame qué necesitan. Ya saben que yo siempre he colaborado y he tapado a su agencia, en todo el planeta.

Harris sabía con quién estaba: como veterano de la agencia, había oído hablar de Corbin y que más valía por lo que callaba que por lo que contaba.

—La CIA tiene un problema, señor Corbin, y ya sabe que la CIA no suele tener problemas. Pero cuando usted aparece en escena, nos mareamos demasiado. Lo tenemos todo controlado, como teníamos la operación de Marruecos, hasta que apareció usted, y ahora no le miento, no sabemos dónde ni cómo estamos. Tenemos al Servicio Secreto Marroquí detrás de usted, a los colombianos, al FBI, integristas islámicos y hasta exguerrilleros marxistas están poniendo precio a su cabeza. Empieza a ser una cuestión de estado. Parece usted una amenaza mundial.

—Eso jamás, Harris —le cortó Corbin—. Yo solo gano dinero, y lo hago ganar. En mi última operación el gobierno americano tuvo un buen bocado, como siempre.

—Y por eso no le perseguimos —continuó Harris—. Usted siempre nos ha cubierto, pero está llegando un punto en el que empieza a ser un peligro, el enemigo público número uno.

Richard se rio.

—Más quisiera yo, Harris, que me considerasen eso. Lo que me considera su gobierno y, por ende, su agencia, es una máquina de fabricar dinero. Capturar a los malos y ponérselos en bandeja es lo único para lo que estoy dispuesto a colaborar con ustedes. Saben que estoy moviendo dinero, mucho, pero no tienen ni idea de dónde ni cómo viene. Estoy seguro de que los contactos a los que yo llego los conocen ustedes, pero no se atreven a tocarlos. ¿Sabe lo que le digo, Harris? Que si me estoy convirtiendo en el enemigo público número uno es porque estoy tocando cosas intocables, y puedo desvelar la realidad, no solo de su economía, si no la de la economía mundial, siempre y cuando alguien quisiera escucharme. Pero usted sabe que tengo toda clase de pruebas y nombres de los tipos de su gobierno que se han forrado a costa de operaciones mías. Eso saldrá a la luz el día en el que un mongólico de esos que mandan hacer el trabajo de hombres me ponga unos grilletes, o esa mierda de lazo de plástico que llevan ahora.

Harris se quedó perplejo. Era teniente de la CIA, un tipo que, solo con nombrarle, se achantaban los peores mafiosos. Podía meterles de por vida en la cárcel o hacer la vista gorda, pero Corbin encima le estaba amenazando.

—Creo que lo mejor es que lleguemos a un acuerdo para poder trabajar juntos —le dijo Harris—. Separados sé que podemos hacernos mucho daño y eso no nos interesa a ninguno.

—Ni a sus jefes, que le mandarían a la isla de Guam a vigilar a los monos, Harris. Si alguien tiene que perder aquí son los de muy arriba, y de eso me estoy dando cuenta cada minuto que pasa. Y cuando hablo de arriba, sabe usted que no hablo de su capitán, si no de mucho más arriba. No olvide que he trabajado con todo el mundo y he visto cosas que, al contrario de lo que dijo Carter cuando abrió la tumba de Tutankamon[27], le digo que son tan asquerosas que harían caer a cualquier gobierno. Yo estoy dispuesto a colaborar con ustedes. Se llevarán un buen pellizco y la gloria de la operación, pero quíteme a los tontos de encima. Son como la miel para las moscas. Todo el mundo ve que están siguiendo a alguien. Yo le tendré informado para que sus jefes tengan contenta a la DEA y al Departamento del Tesoro, y estos a su presidente y su presidente a los banqueros, y estos a sus mafiosos internacionales, que son el resto de los presidentes. Lo dicho, Harris, he visto mucha mierda.

El teniente se quedó impactado, pero este tipo le podía servir de mucho (o bien buscarle la jubilación anticipada si se equivocaba con él).

—Está bien, de acuerdo. Le mantendré vigilado por satélite, más que nada por si nos necesita. Haremos la vista gorda con sus movimientos y no informaré. Nosotros somos los primeros en querer que consiga sacar con éxito su operación. Todos saldremos ganando.

Estos de la CIA son muy serios y nunca toman copas, a no ser que des con el borrachón de turno, que los hay; pero los de la época de Richard ya se habían jubilado todos. Eso pensaba Corbin mientras le daba la mano a Harris, cerrando el acuerdo. ¿¡Qué coño pintaba él allí, metido en un lío de cojones, donde le estaban acusando de ser el enemigo público número uno, cuando tenía dinero, un rancho en Tijuana y a Mercedes esperándole!? Ya no tenía edad para esto. Pero ¿qué clase de persona era que seguía con esto? Ese habría sido el mejor momento para desaparecer, mandar la operación al cuerno y salir con Crow hacia sus casas, a vivir lo que les quedase de vida con una tranquilidad millonaria. Así que no sabía lo que le hacía seguir, porque no quería verlo. Con su edad cualquiera firmaría la tranquilidad y el poder disfrutar incluso de nietos, cosa que él nunca tendría, o al menos estaba seguro de que no los conocería ni que tampoco querrían conocerle a él (así sería mejor para ellos). El hecho de seguir adelante en aquellos momentos de locura solo tenía una explicación, la que recordaba haberle dicho a Crow cuando volaban después de la operación en México: el que nace bandido, muere bandido. Y si algo no dudaba y tenía claro Richard es que, tanto Crow como él, nacieron bandidos.

La situación se complicaba por momentos, así que Richard pensó que le quedaba una larga noche de llamadas telefónicas por delante. Primero llamó a través de líneas seguras a Charles y a Armand, para contarles la reunión que había mantenido con Mendoza. Ambos le conocían y ambos opinaban que no era muy de fiar.

—Ese tipo es como los malos vinos, Charles, con la edad va a peor. Pero tiene una buena opción en Brasil, con un tal Keiger.

—¿Keiger? —preguntó rápido Charles—. Ese es el mayor delincuente de las garantías falsas del mundo. Vive rodeado de un ejército de sicarios en Fortaleza, le quiere matar medio mundo porque lo ha engañado y el otro medio le adora porque les ha hecho millonarios. Si Frank te ha puesto en contacto con Mendoza para hacer la operación con él, está más que orquestado. Keiger tiene poder para jodérnoslo todo, pero si alguien no es de fiar ese es él. Hay que convencer a los colombianos de que será el nuevo trader, y ahí no te arriendo las ganancias, amigo.

—Ya lo sé —contestó Corbin—. Es una estratagema más de Frank, el judío, que quiere controlar la operación. No soporta lo que hemos hecho con el Geco y que seas tú el que lo firme todo. Ese es el problema, que le hemos puesto en segundo plano, y nos lo puede joder todo, ya sabes cómo es este mundo. No importa que estén conformes con la cantidad que se llevan ellos, miran lo que tú te llevas y prefieren no llevarse nada, pero que tú tampoco lo ganes.

—Está bien —acordó Richard con Charles—. Mañana voy a cerrar una reunión con Keiger en Fortaleza. Vamos con tiempo mientras los colombianos vayan mandando la plata a Marruecos. Si te parece, a Frank vamos a seguirle la corriente, como si fuésemos los tontos de la operación, que no nos hemos enterado de que es él quien quiere joderla, que busca que discutamos entre todos o nos maten. Si no, aparecerá él como salvador con Keiger de la mano, controlando todo, poniendo el millón de dólares de los colombianos y, entonces, olvídate de que cobremos ninguno. El judío se llevaría hasta el último centavo, justo antes de acabar con todos nosotros y de ponerse en contacto con los marroquíes para llevarse la operación entera con su amigo Keiger, delante de nuestras narices, o de nuestros cadáveres.

Este mundo era cada vez peor y Richard recordó aquella operación con petróleo en la que había una mujer cubana de intermediaria. Vete tú a saber a quién se había follado para llegar hasta allí. Le ofrecieron tres millones de dólares para que desapareciera y no jodiera la operación, y su respuesta fue de traca: «Yo tengo un nombre y por menos de treinta millones no firmo la operación». La semana siguiente echaron del piso a la cubana por no poder pagarlo y la operación se hizo sin ella. Solo por curiosidad, Corbin buscó su nombre en internet. Magaly se llamaba, y lo primero que aparecía era la foto de esta tipa con un número debajo: detenida en República Dominicana por traficar con crack. Años más tarde se la encontraría Corbin viviendo en Serbia, como delegada del banco HSBC de Rusia, emitiendo y vendiendo garantías falsas por doquier. El mundo del delincuente no tiene límites, ni patria, ni bandera, ni fronteras. Te puedes encontrar a un delincuente en cualquier país del mundo, pero nunca con un pico o una pala en la mano.

Richard llamó a Ruiz para tranquilizarlo y decirle que todo iba según lo previsto. Solo le dijo que volaría a Brasil para una reunión que pudiera aumentar los beneficios de la operación.

—Buenísimo —le contestó Ruiz—. Todo lo que sea meter más plata en la caleta[28], mejor. Pero tenga cuidado, se esconde demasiado bien. Mi gente de Miami ya lo ha perdido dos veces —dijo mientras se partía de risa y se oían risas de mujeres detrás de él. Estaría en una de sus fiestas ostentosas en las que todos le ríen las gracias (y cuidado con quien no lo haga).

—Muy bien, Ruiz. Usted disfrute que yo le estoy haciendo billonario mientras tanto.

Y se despidió de él amablemente, para que viera que no era un cerdo mal educado como ellos, que cuelgan como si hablaran con un perro. Parece una tontería, pero cuesta acostumbrarse a esto sin cagarte en su madre, pero es así.

La siguiente llamada fue para Lawrence.

—Hermano, estuve con los de la CIA. Búscame un teniente Harris. Tengo la conversación grabada. Te la mando por mail. Este ha estado en muchas movidas y he tenido que llegar a un acuerdo. Esto se complica. Me voy a Brasil a ver al malo de malos, a Keiger, que supongo que le conocerás.

—¡Uuuuuffff! —contestó Law—. Keiger es la tercera generación de ladrones internacionales. Este Louis, el actual descendiente de alemanes, fue mercenario en la guerra de Angola, no porque necesitara plata, si no para disfrutar de aquel mar de sangre, donde se podía matar sin dar explicaciones. Aprendió mucho, pero dejó una muy mala reputación. Al final tuvo que volver a casa para que no le cortaran a trocitos los morenos, que se la tenían jurada, y con razón. Era malo hasta con los suyos. Lo que pasó fue que cuando pisó suelo brasileño nadie se atrevía a tocarle. Efectivamente, los Keiger manejan el mundo financiero de las estafas billonarias y, si quieren, pueden jodértelo todo.

—Pues fue el cabrón de Frank el que les puso sobre nuestra pista. Tú nunca confiaste en él, Law. A mí me ayudó muchas veces y realmente creí que era de los pocos buenos que nos rodeaban.

—Frank siempre fue un interesado, muy listo. Un abogado federal que se mete en la mierda es porque es muy listo y le gusta demasiado la plata. Pero tú le jodiste con los poderes con Charles. A ti no te puede decir nada, pero está que rabia, hermano. Yo te preparo un operativo en Fortaleza, en Brasil, para que te ayuden. Si vas allí, te metes en la cloaca, y si tú desapareces, detrás va Charles y al día siguiente están desembarcando en Colombia. Estos cabrones son capaces de montar una guerra por menos dinero del que estamos hablando, amigo.

—Aquí cada vez hay más dinero, más porcentajes y más billonarios, y todo en la firma de un tal Geco. Y un traidor multiplicará por mil esa entidad que íbamos a avalar con la cuenta de Marruecos. Al final de la operación, en unas pocas semanas, se habrá generado más dinero que el producto interior bruto de muchos países.

La última llamada fue para Mendoza.

—Mañana nos vemos en el desayuno y cerramos la entrevista.

A este le avisaba a propósito para que corriera a contarle a Frank que ya nos habían engañado y que controlarían ellos la operación. A ver qué le contaba a Keiger, pero ya le convencería. Había muchos malos detrás de la operación y todos podían ganar sin ir a la guerra. Eso es lo que se le escapaba a Frank, que era un ratón de biblioteca y no conocía el campo. Ningún malo quiere ir a la guerra por plata; antes prefiere un mal acuerdo. Si gana o no plata le da igual, sabe que la guerra y la opinión pública acabaría con ellos, que es lo aprendieron de las generaciones anteriores.

Había que jugársela, pero nadie había dicho que esto iba a ser fácil, y al calor del brasero todavía no iban a ir ni Richard ni ningún hombre de su equipo, que le seguiría hasta el final. A pesar de que Frank les había vendido, ahora iban a hacer que el propio Frank cayese en la trampa.

A la mañana siguiente se reunieron con Mendoza en la fantástica piscina del Biltmore, uno de los mejores lugares del mundo para desayunar. Las estatuas de mármol alrededor de la piscina rivalizaban con las esculturas reales que empezaban a bajar de las habitaciones. Está claro que es un hotel discreto y allí se dejan caer la mayoría de los líos de faldas de Miami.

Mendoza no tardó en bajar, eufórico como siempre y hablando por los codos.

—Me alegro de que aceptes la propuesta de Frank y mía —dijo sin dar ni los buenos días—. Es la mejor opción para vuestra operación. Bueno, creo que ya puedo decir nuestra, también.

Esta gente es así, basta que un día estés hablando por teléfono o cerrando algún negocio, si ellos están delante y lo escuchan al día siguiente ya te estarán llamando para pedir su comisión. Se autoproclamarán tus socios de por vida, la cara dura de estos vividores es increíble. Ahora resultaba que la operación que les intentaba birlar Frank con su ayuda tenía un nuevo socio. ¿De dónde sacarían su parte? ¿De la suya? Eso no se lo planteaba nadie. Se iban repartiendo porcentajes por doquier. Parecía que nadie sabía que una cantidad completa es el ciento por ciento, y estos van dando o prometiendo el 50 por ciento a decenas de personas. La verdad es que, en muchos casos, no importa sobrepasar con las comisiones el total del capital, pues tal y como actúa esta gente, la idea que tienen es la de no pagar a nadie. El más listo o el último en llegar intentará llevárselo todo. Así es este negocio. Cuanto antes uno se entere de cómo va, mejor, así te engañarán lo justo, o lo que tú te dejes engañar, que muchas veces es necesario. Pero este Mendoza parecía que no había aprendido. A lo mejor Frank le había prometido el oro y el moro si conseguía engañarnos y que el abogado volviese a tener el control de la operación.

En ese momento llegó Crow.

—Hombre, cargaste las pilas anoche. La verdad, Mendoza, es que de día es más difícil soportarte.

No había mucho cariño entre ellos. Si algo no soportaba Crow era a los listos, a los timadores que te están diciendo en la cara que te están engañando y encima esperan que les des las gracias. Son los tipos que creen que los demás son todos tontos y que ellos son los únicos inteligentes, y que por eso mismo merecen ganar más que nadie, y se lo creen cuando en realidad no tienen ni puta idea y lo están demostrando cada día. Richard es la persona que mejor se sabe hacer el tonto del mundo si es necesario, pero cuando deja de hacérselo, ándate con cuidado, y ojalá sea Crow el que vaya a por ti y no él en persona.

Corbin le dio la razón en todo a Mendoza. Iban a ir a ver a Keiger, de su parte y de la de Frank. Si no lo hacían así, después de que ambos hubieran levantado la liebre con este tiburón, se les podía ir todo al carajo. Así que le pidió a Mendoza, quien ya estaba degustando un maravilloso Banana Split, que cerrara la reunión con Keiger. Crow y él volarían a Fortaleza, a Brasil, a entrevistarse con ese pirata del siglo XXI.

—Perfecto —contestó Mendoza—. Yo iré con vosotros y así será más amable la reunión, pero los gastos los pagaréis vosotros, que el favor os lo estoy haciendo yo.

A Corbin le costó morderse el labio para no saltar y tirar directamente a la piscina a aquel tipejo. Ese es otro de los métodos que utilizan los cara dura: tú me llevas a una reunión y así afianzamos más nuestra sociedad. Pero luego en la reunión suelen estar callados. Su trabajo simplemente es estar presentes para justificar el cobro por su trabajo. Pero si hablan, que los hay que lo hacen, es mucho peor. En multitud de ocasiones habían organizado reuniones con comisionistas de este tipo que lo que querían era llevar la batuta de la conversación sin tener ni puta idea y cagándola frase tras frase, y no cabía duda de que con la verborrea que tenía este hombre la iban a cagar antes de salir de Brasil, o no iba a poder impedir que Crow le reventara la cabeza. Así que, tirando otra vez de mano izquierda y de experiencia, Richard le dijo a Mendoza:

—Mira, Carlos, el viaje y la reunión van a ser peliagudos. Se mueve mucha plata y se nos está avisando de que si no la hacemos con él, será un fiasco. Tendremos una reunión dura y con esta gente eso es muy peligroso. Lo mejor es que cierres la reunión y nos esperes con Frank en su casa de Houston. En poco más de diez días estaremos cobrando todos. Y si hay algún problema, nos lo comeremos Crow y yo, que no dudes estamos más acostumbrados que tú a sufrir y a salir de situaciones comprometidas.

Ahí le había dado a Mendoza, el gran aventurero y traficante de arte, uno más de los miles de valientes de boquilla que había conocido Richard a lo largo de su vida, que con el primer tiro, se cagan encima. Mendoza hizo un gesto de recapacitar, como dudando de cobrar, pero sabiendo que lo que le estaba planteando Richard también era verdad, que les podían dar un buen susto en Fortaleza, tal vez el último susto de su vida. Detrás de este negocio había muchos malos de verdad: los Ruiz, el gobierno marroquí, Frank, la CIA, la DEA y el temible Keiger. La cagada podía venir desde cualquier sitio, pero tenía que firmar su comisión.

—Frank me prometió un 25 por ciento del total —dijo Mendoza—. Y tengo un contrato que firmé anoche con él. La verdad es que si estoy junto a él en su casa cuando vengan los cobros no tendré problemas, y Keiger sí que es un mal tipo. Yo solo quería ir para ayudaros.

Corbin tomó aire antes de responder. Este tipo tenía una cara infinita, como la que tuvo Frank al darle un 25 por ciento de la operación, sin contar con el trader bancario que sería quien les pagaría, y con los dueños de la operación, como Geco. Aquello empezaba a oler muy mal aunque, gracias a su magistral jugada, el poder hecho en Bogotá con Aurelio los pagos los manejaba Charles. Frank no soportó esto y la noche anterior no le había dicho nada a Mendoza. Le había prometido a este tipo un 25 por ciento, sin tener en cuenta a todos los que tenían que cobrar. Les estaban haciendo la cama y Corbin ya se había dado cuenta la noche anterior.

Cuántas veces había intervenido en operaciones en las que se adjuntaban las genealogías, que no es más que un documento para enviar al banco pagador en el que figuran la lista de comisionistas y los porcentajes. Son listas inmensas en las que figura hasta el gato de la portera, en concreto, todos esos tipos que hubieran estado presentes en algún paso de la operación, fueran o no socios, y que amenazaban con arruinar la operación si no se llevaban tajada. Normalmente las operaciones con largas listas de comisionistas no se cierran nunca. Nadie es tan tonto como para pagar a todos esos por nada, y en este negocio nadie es tonto, tan solo los comisionistas. Y si el negocio sale adelante, lo más seguro es que el comisionista que amenazó con dinamitar la operación termine en el fondo del río.

Mendoza se hizo el interesante, tomó su maravilloso teléfono satélite, diciendo que iba a llamar a Keiger, a su número directo.

—Muy pocos podemos localizarle al instante —dijo con un aire de superioridad típico de él.

Estuvo más de diez minutos caminando por la piscina con el teléfono en la mano, de una llamada a otra. Keiger no parecía tan fácil localizar.

Finalmente, y cuando ya todos habían terminado de desayunar, Mendoza cambió el semblante: parecía un niño al que le había tocado un premio. Tenía a Keiger al teléfono, se puso serio y se le escuchaba muy zalamero: sin duda estaba hablando con el jefe. Con desgana, pasó el teléfono a Corbin. Keiger era un tipo mal educado y directo, justo los que odiaba Richard. Con extrema prepotencia, Keiger le dijo a Richard que él era su única opción si querían manejar esa cantidad; que conocía su existencia y movimientos desde hacía mucho tiempo (puto Geco, que no había sabido estar callado nunca), y que si querían mover algo sin que el mundo financiero estallase, debían pasar por él, y por Frank; el que Richard había creído que era su amigo ahora parecía que fuera el nuevo socio de Keiger.

La operación era de Richard y de Armand, que en su día se la encargó, pero realmente eran ellos, el equipo de Richard, quien habían traído a Geco y montado la operación con las cuentas millonarias. Corbin organizó la operación con su gente, y uno de esos organizadores, su amigo y socio Frank, el abogado federal americano, le había vendido. Ahora debía ser más cauteloso que nunca: una palabra fuera de contexto y todo se iría a la mierda.

Con extremada educación, pero con voz firme, Richard se presentó a Keiger:

—Yo soy quien ha montado todo el equipo de la operación y el único responsable de ella. Sí, Frank, que es mi abogado y socio, montó una joint venture[29] con usted, me parece muy bien, pero la operación está muy avanzada y creo que deberíamos vernos para acordar los términos.

—Me parece correcta su afirmación. Esto hay que cerrarlo lo antes posible. Si le parece, le espero en mi casa de Fortaleza para preparar los documentos y tendrán su capital entre siete y diez días bancarios hábiles. Pero venga solo.

Típica preparación de encerrona. Corbin le caló desde el primer momento, pero había que ir, así que le contestó:

—Muy bien, señor Keiger. Pero yo viajo siempre con mi asistente y podemos estar en su casa en un par de días. Si le parece, vamos preparando los borradores de los contratos. Hablaré con Frank y le transmitiré lo que acordemos. Pero ya sabe, lo que Frank diga irá a misa, él es quien manda aquí. —Tirando Richard de su amplia mano izquierda para torear y decir lo que cada uno quiere oír.

Acababa de poner a Frank en el disparadero y como responsable de la jugada. Su exsocio se iba a comer todos los problemas.

Cuando colgó, todos parecían contentos, Richard con su cara de falso y Mendoza, de triunfador.

—¿Viste como todo se soluciona cuando se trata con los grandes? Si es que soy el mejor en lo mío —dijo Mendoza, pavoneándose como el gran conseguidor que no era. Solo era un timador de baja estopa venido a más.

—En unos días iremos a Fortaleza, Crow. Lawrence nos está preparando el equipo allí. Mientras tanto voy a hablar con Frank sobre cómo quedan las cosas y a ver qué se inventa. Quédate aquí si quieres, contemplando el bonito paisaje de querindongas, dándote un baño y con Mendoza. Pero no le mates todavía, que este tiene que cargar con las culpas de algo. Ya lo matarán otros.

Crow respondió apretando la mano de Richard, que este había depositado en su hombro. Crow estaba jodido también. Creía que Frank era un amigo, uno más del equipo. Pero les había demostrado que era un ladrón y un falso. Le dolía porque sabía que Richard confiaba en Frank ciegamente, si no, no le habría ofrecido esa operación para que la montase. Lo único que podía tener claro Richard era que Crowley nunca le fallaría, y eso lo sabían los dos.

Richard se fue directamente al despacho de Frank, en Júpiter, a unos cincuenta kilómetros de Miami, no sin antes mirar debajo del coche, en los asientos y en el compartimento del motor, para comprobar que no hubiese ninguna sorpresa. Cualquier movimiento, contacto eléctrico o de presión valdría para quitarle definitivamente de circulación.

Cuando entró en el despacho de Frank, la secretaria se quedó pálida. Richard ya había tenido varios encontronazos con ella. Le temía, pues si algo no aguantaba Richard es que le dijeran que el abogado estaba ocupado, y esa era la orden que tenía la secretaria para responder a todo el que llamase. Pero, delante de él, Frank le había dicho que si llamaba Corbin le pasase de inmediato. Ella no quería darse por enterada, por eso también Corbin la atacaba. Así que entró en el despacho y directamente le espetó:

—Dile a Frank que deje lo que esté haciendo y que salga, o te corto la mano y llamo yo a la puerta de su despacho con ella.

La regordeta secretaria voló como el viento porque no quería poner a prueba a ese señor vestido de veterano de guerra y malcarado. Frank salió de inmediato y abrazó a Richard, pero notó algo extraño. Tal vez fuese él, pero aquel abrazo le supo a mentira, no era como los cientos que se habían dado antes; era como si le ocultase algo.

—¿Por qué has venido hasta aquí, Richard? Me podrías haber llamado.

—Prefería no contar las cosas por teléfono, sobre todo desde que tienes socios de la calaña de Keiger, amigo.

—No te preocupes, Richie. He cerrado con Keiger porque es mucho más interesante que con el otro trader. Aunque ya tengamos firmado el contrato, ya nos inventaremos algo cuando tengamos la operación cerrada con este.

Acto seguido dijo las palabras mágicas para que Richard supiese que era una puta trampa:

—Además, nosotros tendremos el control absoluto de la operación, y se trata de miles de millones, compañero.

Eso era lo que Richard sospechaba, que no quería perder el control. Por eso había ido a verle. Le conocía muy bien y quería verle la cara cuando se lo dijese.

—Me voy a Fortaleza a ver a Keiger. Espero que volvamos a vernos con vida después de este viaje —le dijo Richard.

—No, hombre. Ve tranquilo. Somos socios y te garantizo de que todo saldrá bien.

—Sí que saldrá bien, lo sé, Frank, pero ¿por qué no me avisaste si estabas cambiando toda la operación cuando yo ya estaba moviendo esos documentos por medio mundo?

—No, yo lo hice todo por nuestro bien. Vamos a ganar más y, sobre todo, lo vamos a controlar todo.

—Ya, lo vamos a controlar todo, pero la operación era mía y de Armand. Si alguien la tenía que controlar era Armand o su gente.

—Por eso mismo, Richard. Si la controlan ellos nos pueden sacar lo que quieran, y es más plata de la que hemos manejado de golpe en nuestras vidas.

Parecía que Frank no quería comprender que el negocio no era suyo. Se lo quería levantar a Armand, e incluso a Richard. Eso sí, con promesas de que todos cobrarían, cosa que era mentira y los dos lo sabían: ahí no cobraría nadie y habría mucha sangre. Los Ruiz no se iban a estar quietos, ni los marroquíes, ni todos los que esperaban esos rendimientos para sus acciones, la mayoría ilícitas. Además, después de las conversaciones y acuerdos con la CIA y el FBI, sin los que la operación no seguiría adelante, Richard ya no dudaba de que los terroristas islámicos estuvieran detrás de Keiger y Frank, y estos dos pensaban llevárselo todo para algo ilegal y muy gordo, Keiger era la mano derecha y proveedor de fondos de todos los grupos armados y terroristas desde Jordania a Arabia Saudita. El ansia y la avaricia joden siempre estas operaciones, por lo que había que mantener la calma.

Así que Richard le dijo:

—Si tú lo ves bien, así lo haremos. Te llamaré desde Fortaleza en la reunión con Keiger. Lo más importante es sacar la operación adelante, como siempre.

Frank le preguntó que si quería almorzar en Júpiter: podían ir al club de golf, pero Corbin se disculpó:

—He dejado a Crow con Mendoza en la piscina del Biltmore, y ya sabes cómo es Crow y la facilidad que tiene para ahogar a la gente en las piscinas. Será mejor que vuelva lo antes posible al rescate.

Allí se despidieron con un nuevo abrazo, que ambos notaron que era distinto a los de otras veces, aunque Richard lo intentó disimular todo lo posible.

Mientras bajaba nuevamente a Miami, Richard se sentía incómodo, mucho. Sentía un pellizco en el corazón y se le llegó a escapar alguna lágrima de rabia. ¿Por qué había hecho Frank aquello? ¿Por qué le engañaba? No necesitaba la plata, solo quería poder, y como una vez le había dicho: «Hermano, yo soy judío, y mi obligación es ganar plata hasta que muera». Corbin lo entendía, pero ¿a costa de lo que fuera? La amistad y la palabra el honor no valían nada si había plata de por medio. Esto le destrozaba, no estaba acostumbrado a ello, sobre todo viniendo de un amigo. Los demás se lo habían hecho cientos de veces, pero cuando uno de los pocos amigos que te quedan te la juega, sufres.

Cuando volvió al Biltmore, vio a Crow en la piscina. Estaba almorzando y Mendoza no estaba: o le había matado o, lo más probable, le habría mandado a tomar por el culo.

Se subió a la habitación para centrarse y elaborar fríamente un plan. Primero llamó a Harris de la CIA, que aunque dijo que no le seguiría, seguro que le estaba encima o le había puesto micrófonos en la habitación con alguna de las camareras que tenía la agencia en todos los hoteles de lujo (y el Biltmore no era una excepción).

—Harris, hola, amigo, tengo novedades importantes. Me voy a Fortaleza, y si eres un poco listo o has escuchado todo lo que he estado hablado, que no lo dudo, ya sabrás que tengo un pastel gordo para daros. Todo sigue según lo hablado: os entregaré el premio en mano cuando termine, pero si te necesito, tengo que saber que te puedo llamar. No me pidas detalles, confía en la palabra de Corbin, así nunca os ha ido mal.

Harris se calló y procesó durante unos segundos los datos facilitados por Corbin.

—Muy bien, por mí de acuerdo. Sé que tengo que confiar en ti, pero si vas a Fortaleza, vas a ver a Keiger y, amigo, ese sí que es malo. No sale nunca del país porque ni el gobierno brasileño se atreve a acercarse a él. Pero como asome un dedo fuera de las aguas territoriales tiene una orden internacional de busca y captura. Está metido en todo: terrorismo, trata de blancas, narcotráfico (es el que dirige todo el tráfico desde Venezuela; él dirige el cártel de Maduro), y, su fuerte, son las garantías y las estafas bancarias. Es el rey de las criptomonedas. Sabemos que está dando préstamos a empresas ligadas a grandes bancos con las criptos. Se está comiendo el mundo de la banca. De lo que no se dan cuenta estas empresas es que meter a este gusano en sus negocios quizá les está siendo muy útil, pero se las terminará comiendo, y con ellas, a la economía mundial. Tiene contactos en la banca china para la compra de deuda pública americana. Es el peor y sigue queriendo más. Ten mucho cuidado. Si nos necesitas, solo llámame aquí. Pero si aparece tu nombre, negaré incluso que te conozco. Si nos relacionan, nos defenestra hasta nuestro presidente. Hay cosas y personas intocables, y una de ellas es Keiger, amigo.

—Solo quería oír eso, Harris. Me parece que he dado con un tipo medio honorable en la CIA, y eso no es bueno, así que el que debería cuidarse eres tú.

Los dos rompieron a reír. No es que Harris fuera honrado, ni el amigo Max del FBI; ambos se llevaban muy bien con Corbin. Si alguna vez necesitaban algo, como ahora, le avisaban. Al menos sabían que trataban de golfo a golfo y que no se harían daño y que todas las partes saldrían beneficiadas, porque eran bandidos con honor, de los que cada día quedan menos.

Con una despedida afable, Richard se despidió de Harris, prometiendo tenerle informado. Luego se dispuso a preparar el viaje.

A la noche siguiente saldrían hacia Fortaleza. A su llegada les estaría esperando el amigo de Lawrence, que les pondría al día de la situación y de la manera de actuar con Keiger. Además, les llevarían al hotel Marina Park, de cinco estrellas, que tenía una buena ubicación y estaba frente al mar, así que era una buena base de operaciones.

Brasil es un país corrupto, como Marruecos. Allí se juega a la no extradición de delincuentes: si pagas a políticos o jueces, nunca tendrás que salir del país. Pero todo vale dinero y la policía federal es la primera que cobra la mordida. Sin embargo, al nivel en el que operaba Keiger debería de untar hasta a la casa presidencial: Keiger se aseguraba su inmunidad en el país y, el presidente, su sillón en el cargo, defendido por el peor cabrón que pudiera tener a su servicio.

Lo más importante era que nadie supiese que llegaban a Brasil ni cuándo: la semana de envíos de dinero desde Colombia estaba a punto de terminar y entonces habría que ponerse en marcha. Tenían unos días más de plazo hasta que los SWIFT del envío colombiano estuvieran disponibles en la cuenta para pagar los sobornos, aunque Ruiz ya había mandado el dinero.

Era mejor que Corbin y Crowley cambiaran de pasaporte en Brasil, pero tenían que salir de Estados Unidos con el mismo con el que habían entrado, así que harían una escala en Panamá, donde cambiarían los documentos: Corbin pasaría a ser Carlos Pérez, de nacionalidad colombiana, y Crowley, Javier Ramírez, con la misma nacionalidad. De este modo, evitarían preguntas y alertar a las agencias, que correrían a avisar a Keiger de que llegaban.

Corbin reservó los vuelos a Panamá esa misma noche y le dijo a Mendoza que volarían un día más tarde y que pararían en la ciudad del canal un tiempo para unos asuntos bancarios (Panamá es otro centro del mundo para las trampas financieras y las garantías falsas). Así les despistarían: Mendoza recogería a Frank en Júpiter y viajarían a Houston, a la espera de las noticias de Corbin. Mendoza y Frank operaban desde una posición muy buena: mientras Richard se jugaba la vida, ellos solo tenían que esperar a que les llegase su parte del pastel. Eso mismo habían hecho muchos de los socios que había tenido Richard en su dilatada vida. Eran gente que, además, se molestaba si el maná no les caía del cielo, o si la cantidad era mucho menor de la que esperaban.

Tenían un día de ventaja y debían aprovechar ese tiempo de más, que era como una vida extra en un videojuego. Esa noche dejaron el coche en el parking del Biltmore (ya avisarían para que fuesen a recogerlo un par de días después). La habitación también la dejaron pagada un día más, con el cartel de NO MOLESTAR colgado en la puerta.

El amigo de Crow que le trajo las armas fue a buscarlos para llevarlos al aeropuerto con total discreción, y también le devolvieron las preciosas Glock 17.

—Guárdanoslas para la próxima, amigo —le dijo Crow.

Salieron a la zona internacional y pasaron los controles lo antes que pudieron. La zona común del aeropuerto era la peor porque cualquier cosa podía pasar. Una vez que llegaron a Panamá, salieron nuevamente a la zona común y volvieron a entrar para facturar el vuelo a Fortaleza, pero ya como Carlos Pérez y Javier Ramírez.

Salir de Estados Unidos y empezar a moverse por Sudamérica lo cambia todo. A pesar de que nos digan que Estados Unidos es el país más libre del mundo siempre puedes cagarla por la más mínima cosa, sobre todo moviéndote como lo hacían Corbin y Crow. Es territorio de las agencias federales, que trabajan a su antojo y por poca cosa te puedes ver envuelto en un lío importante. Como les pasó a Corbin y Crow en el parking, un incidente que podría haberles costado la perpetua de no ser por el acuerdo con Harris. Cuando un juez federal entra en acción, ya no hay nada que hacer, y la rueda de la justicia empieza a moverse y no se puede parar. Por eso Richard siempre había dicho que nunca le detendrían en Estados Unidos y que allí costaría muchas bajas pillarle. Pero todo se puede arreglar antes de una detención con dinero o facilitando información, e información es lo que le sobraba a Richard; por algo es el país del capital.

9

COMIENZA EL BAILE EN BRASIL

Tomaron el segundo vuelo como si iniciaran el viaje en Panamá, con sus dos identidades nuevas. Volaban con VARIG, la aerolínea nacional brasileña, que está en crisis desde que se fundó y que va buscando fusiones, juntando en un mismo vuelo tres o cuatro compañías. Así es el mundo de la globalización aérea. Todas las compañías ofrecen el mismo vuelo pero a diferentes precios, lo cual es un caos desde el 11S, fecha a partir de la cual todas las compañías (especialmente las americanas) quebraron por el aumento del precio de los seguros. «Y ahora», piensa Richard, «estamos a punto de vivir una nueva era de los transportes aéreos. La globalización está a punto de terminar y nos queda por ver un nuevo orden mundial, porque no se puede sostener una economía falsa basada en emitir papel que representa un capital que no existe para generar más capital».

A pesar de los problemas de la compañía, VARIG vuela con una decente primera clase hasta Fortaleza, lo que daba tiempo a Corbin para pensar en lo que le esperaba. Todavía no tenía un plan claro de cómo lo iban a hacer ni qué iban a ofrecer en la reunión.

Entonces Crow le preguntó:

—¿Qué plan tenemos para la reunión?

La respuesta fue la misma que tantas y tantas veces había escuchado:

—El mejor plan es que no tenemos plan.

La entrada en Brasil es sofocante. Cuesta acostumbrarse a su humedad y calor, pero nuestros dos amigos se encontraban como pez en el agua con ese clima: habían pasado más de media vida peleando en junglas o firmando contratos en los lugares más remotos de clima tropical.

En el control de inmigración no tuvieron ningún tipo de problema, y a Crow le costaba creer que no les hubieran parado con esos documentos falsos, puesto que ahora todo iba digitalizado y se podía detectar un documento falso fácilmente. Richard se lo explicó muy bien.

—Ahí está el secreto, Crow. No detectan pasaportes falsos porque son buenos, son documentos oficiales que se encarga de hacer un abogado serbio. Le encargas lo que quieras, con el nombre y la foto que quieras, y el cabrón tiene contactos en las oficinas de pasaportes de todo el mundo y te hace los originales. Este pasaporte servirá los diez años que tiene de validez y jamás te dará problemas, porque es auténtico. Es muy diferente a los collages que se hacían antes con fotocopiadora. La única manera de viajar con documentación falsa es esta. Los documentos valen un platal, pero nadie te puede ir detrás, a no ser que sepan tu recorrido. Nosotros vamos pagando con las tarjetas de Armand de paraísos fiscales europeos, indetectables. Somos invisibles en este mundo que han convertido en un Gran Hermano virtual. Pero solo lo somos unas horas: en cuanto vayamos a nuestra primera reunión, ya tendremos a los perros encima nuevamente. Pero fíjate que los malos también podrían hacer las cosas así. Pero no, como siempre a ellos les molesta gastar plata. Prefieren jugársela con pasaportes de otro o con el suyo propio. No se preocupan por comprobar si hay una orden de búsqueda internacional, en cuyo caso te cazan en el mismo aeropuerto. Así que, antes de jugársela y viajar sin saber qué les puede ocurrir, los malos no salen nunca de su país. Es la regla número uno de los antiguos dictadores políticos: nunca abandonar el sillón. Los narcos no lo abandonan por miedo a tener a otro sentado a su vuelta o, peor aún, a la DEA esperando que ponga un pie fuera de su pueblo. Las cosas han cambiado y se necesitan muchos contactos para poder burlar la seguridad de un aeropuerto. Pero, gracias a Dios, cada vez que se inventa algo para pillarnos, vamos dos pasos por delante.

En la puerta había un tipo alto y extremadamente delgado. Llevaba una camisa blanca y un chaleco multibolsillos. Más que un explorador, parecía que iba de pesca, y llevaba un cartel que ponía PÉREZ/RUIZ. No sin antes tomar precauciones, le acompañaron al coche y dejaron sus dos pequeñas bolsas de viaje.

—¿No traen más equipaje? —preguntó el chófer.

—No, amigo. ¿Dónde nos tienes que llevar?

—Al hotel Marina Park. Allí les espera mi jefe, que les indicará.

Respuesta correcta. El chófer se acababa de salvar de un manotazo y de que le quitaran el vehículo.

El hotel estaba en la Avenida Presidente Castelo Branco, muy cerca del mar, y durante el trayecto pudieron observar multitud de locales de fiesta. Brasil es fiesta, pese a ser uno de los países más ricos del mundo, el 80 por ciento de su población vive en la miseria, mientras que el otro 20 por ciento viaja a sus oficinas en helicóptero. Es un lugar con desigualdad social y corrupción política. Por ello, a nuestros amigos no les extrañaba que Keiger viviera allí. No era la primera vez que visitaban Fortaleza, pero había cambiado a pasos agigantados, como el conjunto del continente americano. Como en los demás países, los chinos estaban entrando, haciéndose cargo de las grandes obras, que anteriormente hacía Odebrecth, la gran compañía de construcción brasileña, que había construido en toda América, así como en el resto del planeta, hasta que saltó la alarma de la corrupción: pagaba miles de millones a los gobiernos para llevarse las licitaciones que, por supuesto, encarecían para pagar los sobornos, porque de su bolsillo no salía nada. Hasta el propio presidente Lula da Silva se vio implicado, así como los presidentes de varios países sudamericanos. No dejaron títere con cabeza. Después de todo ese escándalo, Odebrecth sigue trabajando. Su director pasó unos años en la cárcel y ahora no necesita trabajar más en la vida. Actualmente, lo que no soborna Odebrecth lo hacen los chinos, que en silencio se están comiendo el mundo. Los chinos tienen un gobierno que les apoya y ayuda para expandirse por el mundo y lo están consiguiendo, mediante una dictadura capitalista que está aplastando todos los mercados internacionales. Se han hecho con la banca y la construcción mundial; solo es un aviso de lo que pueden hacer comercialmente para acabar con el mundo tal y como lo conocemos.

En el Marina Park les estaban esperando con las llaves de sus habitaciones. No les pidieron el pasaporte ni sus nombres. El conserje amablemente les dijo que les estaban esperando en la habitación 247.

El chófer se despidió:

—Si necesitan algo, habrá un coche en la puerta las veinticuatro horas del día para ustedes.

Mientras subían en el ascensor, los dos se miraron: lástima que no llevaran nada encima. Detrás de la puerta de la habitación 247 podía estar Dios o el diablo; ambas opciones tenían las mismas posibilidades. Se colocaron cada uno a un lado de la puerta, esperando a que salieran fuegos artificiales a través de su panel central. Sin embargo, abrió un encantador señor de mediana edad, anglosajón y vestido deportivamente.

—Pasen, por favor. Están en su casa. Esta habitación y la contigua se comunican por una puerta interior. Así se las elegí. Sé que les gusta poder huir por cualquier lado —decía, mientras les mostraba una sonrisa pícara—. Permítanme que me presente: soy Marcel Feíto. Lawrence me dijo que les organizase todo aquí como si fuese para él. He investigado sobre la persona que vienen a ver. Aquí no tiene muchos amigos, pero todos le temen. Nunca le lleven la contraria y, como me avisó Law que le dijese, señor Corbin, no le vacile como es su costumbre. Les he preparado algunos aparatos que les vendrán bien, no ya para su reunión, si no para andar por las calles de Fortaleza. La ciudad es segura en general, pero por donde ustedes se moverán no creo que ni con esto se puedan arreglar —dijo mientras les pasaba una bolsa con dos Colt 1911.

Esa porquería volvía a sus manos. ¡Cómo les gusta en Sudamérica esa arma de siete tiros, que si te da en el pecho te hace volar hacia atrás!

—Hay más cosas —les indicó Marcel—. Sé que a Crow le gustan las granadas, así que hay un par de MK2, de las de la Segunda Guerra Mundial, las de siempre. Y, por si acaso, un rifle de francotirador, un Thompson de cerrojo, con cargador de diez disparos y calibre 308w.

—Es una maravilla de polímero para tiros de los buenos —dijo Crow, que parecía un niño abriendo los regalos de los Reyes Magos. En una funda aparte había un miratelescópico para acoplar al rifle y un visor térmico pulsar, un auténtico lujo para la visión nocturna.

—Lo único que quería pedirles es que eviten romper este equipo —añadió Marcel— o que se lo quite la policía, pero si está escrito que se lo quiten, se lo quitarán, contra eso no podemos luchar, hermanos.

Rieron todos, mientras Crow montaba la mira y el visor nocturno. Había pocas cosas en el mundo que le gustasen más a Crow que un rifle de francotirador, que ahora se llama tirador de élite, cuando desde que el mundo existe han sido los asesinos silenciosos los que han usado este tipo de arma. La gente se cree que cambiando el nombre para denominar al tirador evitan sus leyendas y las atrocidades cometidas por él. Es una falsedad más de la sociedad.

—Si me permiten, les invito a cenar en la playa y así podemos charlar tranquilamente.

Crow dejó a regañadientes las armas y, más tranquilos con las Colt en la espalda, salieron con Marcel a cenar en la playa. Los llevó a un restaurante que parecía de moda en Fortaleza, el Coco Bambú, que, al menos a primera vista, parecía un restaurante de primera, donde iba la gente importante de la ciudad.

—Bueno, Marcel —le dijo Richard cuando se sentaron en una mesa al borde del mar. Crow no se sentía cómodo y le dijo a Richard que prefería sentarse en una mesa que había detrás, en una pequeña elevación de medio metro sobre la que estaban Marcel y él.

Marcel se sorprendió.

—¿Por qué no se sienta con nosotros? Lawrence me dijo que, además de trabajar contigo, era tu mejor amigo.

—Por eso mismo, Marcel. Nos has sentado aquí, expuestos a cualquier gatillero que pase por la sala. Por lo menos, desde ahí arriba, lo verá venir. Si nos has sentado aquí, donde viene todo el mundo, es para que todos sepan que ya estamos aquí. ¿O me equivoco?

—Ya sabía yo que irías un paso por delante, Corbin. Me habían avisado. Efectivamente, creo que en diez minutos Keiger sabrá que estás aquí y te buscará para vuestra reunión. Pero ya te ha dado tiempo para prepararte. Él creerá que estás conmigo en Fortaleza. Yo soy un simple financiero de la JP Morgan, aunque, como buen financiero, vendo de todo menos productos bancarios, si no acá, en Brasil, no se sobrevive. Yo conocí a Law antes de empezar en Outcome y, por diferentes caminos, terminamos en el bandidaje, solo que él con el tráfico de armas y yo en la banca.

Marcel se rio nuevamente mientras Richard asentía y daba un trago a la maravillosa caipiriña que les habían servido, que para él era sin duda lo mejor de Brasil.

Crow degustaba caipiriña tras caipiriña acompañándolas con una langosta a la brasa, pero sin mirar al plato: no dejaba de observar la sala y comía con la pistola montada debajo del muslo derecho, igual que Corbin.

Podía parecer que estaban en una cena de amigos, pero escrutaban todo el espacio, buscando algún conocido. El mundo de los bandidos es muy reducido y, los que de verdad funcionan, se conocen todos entre ellos. Hoy no podían relajarse. Corbin reía las gracias de Marcel, pero era consciente de que estaban en territorio comanche: notaba las miradas inquisitivas, tanto las de las mulatas que circulaban por el local buscando negocio, como las de los sicarios de medio pelo que se preguntaban quién era aquel extranjero con Marcel. Hasta que vio cómo uno ya madurito, que simulaba bailar con su novia y que jugaba con un móvil, le tomó una foto a Richard. Este se levantó rápidamente y fue hacia él, el tipo intentó darse la vuelta para salir corriendo, pero tropezó con un muro: Crow.

Lo agarraron cada uno de un brazo. Era un tipo grande y de cierta edad. No era un sicario barato, pero no se resistió a acompañarles fuera del local. Sabía que sería peor la que le esperaba si oponía resistencia.

—¿Qué haces, amigo? —le preguntó Richard en la calle.

—Yo no hice nada, caballero. No sé porqué me empuja así y me saca del local. Voy a llamar a la policía —dijo mientras hacía el ademán de marcar con su celular, cosa que no le dio tiempo a causa de la patada que le propinó Crow en la mano y que mandó el celular volando al mar.

—A la próxima, te la doy en la cara —sentenció Crowley.

—Perdón. Solo me dijeron que había dos extranjeros sospechosos en el local y que les tomara una foto.

—¿Para quién trabajas, desgraciado? —le preguntó Corbin.

—Soy policía federal. Solo hago lo que me mandan.

—Mierda de policía es lo que eres, amigo. Ahora le dices al que te manda que Richard Corbin está en Fortaleza para lo que quiera. Y lárgate de mi vista, no sea que te lleves la patada que te debe mi amigo.

Volvieron a la mesa y Marcel estaba disfrutando de su langosta como si no pasara nada.

—Ves, Richard, ya saben que estás aquí y que serás un hueso duro de roer. Misión cumplida.

Richard dio cuenta de su langosta pensando que aquello no había hecho más que empezar. Para desgracia suya, pocas veces se equivocaba en su trabajo.

La noche fue larga y tensa. Se pasearon por los mejores locales del casco antiguo de Fortaleza, hartándose de caipiriñas y bailando con mulatas, siempre sin dejar de vigilar. Cuando se trabaja en esto, se debe vivir cada noche como si fuese la última.

El reloj marcaba poco más de las nueve de la mañana cuando sonó el teléfono de la habitación: era Marcel.

—¿Cómo te despertaste tan pronto, cabrón? —respondió Richard, intentando aclarar la voz resacosa que salía de una garganta que no había parado de tragar cachaza con hielo y limón la noche anterior.

—No me he despertado, me han despertado, Richard. Me ha llamado la gente de Keiger preguntando por ti. No les he dicho que estás en el Marina Park, pero ya lo sabrán. Aquí todos los conductores y camareros son sus confidentes. Te aviso porque te van a llamar, o entrarán en tu habitación.

Para Corbin no era un problema. Incluso cuando estaba en su casa iba al baño siempre con la pistola en la mano. No se separaba nunca de ella, a pesar de llevar una Glock 300, más pequeña que la descomunal Colt 1911.

Se metió debajo de la ducha para empezar a ser persona e intentar rebajar el alcohol de la noche anterior. El plan funcionaba: había entrado en Brasil sin que lo supiese su anfitrión, para que viera que era invisible hasta que él lo quisiera.

Se cumplía una semana de viaje y siempre había llevado la misma ropa, así que la mandó a lavar. Esa era la norma: a la semana, la ropa a la lavandería, y luego la tenía para una semana más sin preocuparse.

Se puso la camisa táctica e introdujo un cargador de repuesto en el falso bolsillo de la misma. «Mierda de Colt», pensó. En ese momento sonó el teléfono de la habitación. Sabía que no sería el servicio de habitaciones.

—¿Señor Corbin?

—Al aparato. Dígame.

—Le llamo de parte de un señor que tiene una cita con usted en Fortaleza. Le estaba esperando y ya sabemos que llegó.

—Muy bien, pues le dice a ese misterioso señor que sí he venido a la reunión, pero que a mí me gusta saber con quién me reúno y con quién quedo. Si quiere verme, le da mi número y que me llame él y así hablamos de tú a tú. Yo no quedo con segundones, caballero. —Y colgó el aparato.

Ya estaba lanzando órdagos, justo lo que le dijo Law que no hiciera, pero era superior a sus fuerzas. No podía con la chulería y la prepotencia de los malos de cierto nivel. Normalmente le funcionaba y se daban cuenta de que no trataban con un simple sicario o con otro segundón, y esperaba que esta vez funcionase también. Más le valía.

No habían pasado ni tres minutos cuando volvió a sonar el aparato: o era el de antes emputado[30] o era Keiger echando perros por la boca.

—Aló, Corbin al aparato.

—¡Tienes huevos, amigo! —se escuchó al otro lado del teléfono—. Anoche zurraste a un federal y hoy solo quieres hablar conmigo. Soy Louis Keiger, el socio de Frank. Muchas gracias por venir a Fortaleza. A mí ya sabes que me resulta un poco más difícil salir del país. Si puedes, me gustaría verte esta tarde, para que veamos cómo podemos cerrar el negocio. Me dijo Frank que tú sabes de estas cosas y que llevas el trato con los marroquíes. ¿Te parece que a las seis de la tarde te mande un coche a buscarte? Prepara todos los documentos que tengas de la operación y yo también lo tendré todo listo. Es un negocio muy bonito, en el que podemos ganar todos.

—Me parece perfecto, Louis. Ya sabes en qué hotel estoy. A las seis de la tarde estaré en recepción y podremos conocernos. Creo que tenemos muchas cosas de que hablar. Un saludo, amigo —dijo, por si le colgaba y no se despedía, como efectivamente hizo.

Ya empezábamos con cosas raras: ¿el socio de Frank? La operación no era de Frank, era de Armand, y Richard era el que llevaba el trato con los marroquíes. Tenía que aclarar muchas cosas, sobre todo los contratos que ya tenía preparados este cabrón, por orden de Frank. A pesar de que a Richard no le gustara preparar planes, para esa noche tenía que hacerlo porque se jugaban demasiado.

La reunión con Crow fue rápida y sencilla. Esa noche vendrían a buscar a Richard a las seis de la tarde. Iría solo y Crow le seguiría con el coche que les ponía Marcel a su disposición. Si algo pasaba dentro de la casa, no tendrían salida ninguno, pero desde fuera, Crow podía tener una visión general de la zona.

—No creo que se le ocurra darme un tiro en el salón de su casa. De todas maneras, intentaré que la reunión sea lo más cordial posible.

—Me preocupa —contestó Crow—. Necesitaríamos a más gente para que salieras de allí sin problemas. Imagínate que es una encerrona, como lo que harían los Ruiz para intentar obligar a Geco a firmar.

—La ventaja es que yo no puedo firmar. Frank y Keiger lo saben, pero también saben que yo tengo todos los contactos y las claves para realizar esta operación, y no creo que la quieran joder así de fácil. Frank me ha demostrado que es un cabrón al que solo le importa la plata, pero no creo que llegara hasta el punto de vender mi vida por plata (o sí, quién sabe).

Pasaron el día en la piscina del hotel que, como todos los hoteles en Fortaleza, estaba lleno de mujeres bellas. El estado de la economía brasileña hacía que ese fuera el único dinero que algunas podían ganar. El día fue pasando en buena compañía. Ambos eran excelentes anfitriones y sabían pedir lo mejor y más caro, sobre todo cuando el que pagaba era otro mejor, pero daba igual si tenían que pagarlo ellos y más cuando se acercaba una noche que podía ser la última. Había que disfrutar ese día.

Después del almuerzo, Richard subió a la habitación para dar el último repaso a los documentos que llevaba para ver cuáles debía dejar en el hotel. Iba a inventarse una historia sobre la marcha. Lo importante era salir de allí y dejar contento a Keiger.

A las cinco y media ya estaba en la recepción del hotel mirando a todo el mundo, buscando como siempre lo discordante. Mientras tanto, Crow estaba al otro lado del aparcamiento dentro del coche y vigilaba el exterior. A las seis en punto, un enorme Dodge todoterreno negro paró en la puerta del hotel y, antes de que el portero pudiese acercarse a abrir la puerta, bajaron dos tipos: no había duda, eran ellos.

Richard se acercó: era mejor ir de frente.

—¿Vienen ustedes a recogerme? —preguntó.

—Sí, señor, para llevarle a una reunión.

Ni le preguntaron su nombre; estos tipos no eran aficionados, eran expertos supervivientes de mil batallas y ahora trabajaban directamente con el patrón.

Corbin se acomodó en el asiento trasero junto a uno de los sicarios y delante iban otro y el chófer. El sicario que iba a su lado intentó hacerse el amable.

—¿Primera vez en Fortaleza, caballero?

—No. Tenéis demasiadas cosas apetecibles en esta zona de Brasil como para no venir a compraros o venderos algo en multitud de ocasiones. ¿Vamos muy lejos? —preguntó Corbin.

—No, vamos a la parte alta de la ciudad, a unos treinta minutos en carro.

Fueron pasando por distintos barrios, desde las casas buenas de la playa hasta las favelas que había subiendo por la ciudad. Entonces llegaron a lo más alto, en una especie de torreón rodeado por una enorme valla con alambradas de espino por encima.

El Dodge se detuvo y una cámara de vigilancia enfocó al conductor mientras que la enorme verja de dos hojas se abría por medio de un motor eléctrico. Durante un buen rato circularon por jardines que recordaban a la Riviera Francesa, hasta que llegaron al torreón y se detuvieron en la puerta. Rápido, se bajó el copiloto para abrir la puerta de Corbin, que vio que alguien salía de la casa y se acercaba al coche. Era un tipo alto, delgado, con el pelo cortado al uno y con pequeñas gafas de sol negras cubriendo parte de su rostro. Sin duda era Keiger, que salía a recibirle.

—Querido amigo Corbin. Ya tenía ganas de conocerte. La gente habla mucho de ti. Eres una leyenda en este mundillo —dijo Louis, abriendo sus brazos al recién llegado.

—Una leyenda viva, aunque no sé por cuánto tiempo, amigo Keiger.

—No, Corbin, tú has hecho cosas espectaculares. Acompáñame.

Caminaron juntos por una especie de palacio, que era en lo que habían convertido aquel torreón. Y Keiger siguió hablando.

—El mundo se divide en dos: en los que hacen las cosas y en los que se limitan a cobrar comisiones. Tú has trabajado en esto muchos años y has hecho cosas que serían imposibles para otros. No te has limitado a cobrar comisiones. Tú has montado operaciones que a otros les parecerían imposibles; pero cuando juegas a lo grande, tienes que estar con los grandes. Por eso estamos hoy aquí, y juntos.

Pasaron por una especie de biblioteca, que parecía más típica de Florencia que de Fortaleza, y le pidió que tomara asiento en un sofá de orejas, del que Corbin no sabía calcular el valor ni la antigüedad. El lugar era espectacular, con una escalera en forma de caracol que subía a la parte superior, donde había más libros, los cuales Richard no dudaba que en su mayoría fueran incunables. En aquel lugar tal vez faltaba decencia, honradez o escrúpulos, pero en absoluto la plata.

—Si te parece, vayamos al grano —comenzó Louis, mientras le ofrecía una copa de coñac francés Luis XII de Remy Martí, quizá el coñac más caro del mundo (la botella normal supera los dos mil dólares) y que Richard no pudo rechazar. Hacía mucho que no tomaba un coñac de este tipo, desde que había estado en aquellos mueble bar de los narcos mexicanos, que ya quisiera tener el hotel Palace. Este tipo de coñac solo se bebe en estos ambientes, en los que no importa lo que cueste la botella.

Mientras saboreaba el maravilloso coñac, Louis entró a fondo con los detalles de la operación.

—Me ha dicho Frank que estás manejando una garantía de siete mil millones de dólares. No sé cómo conseguiste esta pelota, amigo, pero lo que te puedo asegurar es que es real y que andamos todos los grandes detrás de ella. Frank se equivocó al darte a alguien, que no me ha querido decir quién es, para efectuar esa operación. Yo soy el único en el mundo con la capacidad financiera y las líneas de crédito necesarias para poder realizarla. Te voy a ser claro, Corbin, igual que lo fui con Frank, con el que llevamos muchos años trabajando. Mi empresa quiere el 50 por ciento de la operación. Esos siete mil millones los multiplicaremos por cien en unas semanas. Los marroquíes y todos los demás cobrarán una parte, que es el adelanto, ponle unos veinticinco millones para cada una de las partes. Yo me quedo el 50 por ciento del total después de explotarlo, Frank el 25 por ciento, y el otro 25 por ciento para gastos que saldrán.

—Vamos a ver, señor Keiger. Me parece que no estamos viendo igual los números —contestó Corbin, mordiéndose la lengua. Entre él y Frank se querían llevar la operación y dejar las migajas para el dueño, los marroquíes, los colombianos, Armand y Corbin.

—Nooo, por eso espere un segundo, que tengo a mi director financiero que se lo explicará. Yo soy muy torpe con el tema de los números —dijo Keiger con un gesto de humildad.

Mientras tanto, Richard se sirvió otra copa de coñac, esperando el segundo acto del espectáculo.

—Le presento al señor Schneider, mi director financiero.

Un señor bajito con traje barato y un maletín de cuero en las manos empezó a hablar.

—Señor Corbin, en lenguaje coloquial le explico que esta operación, si no es con el señor Keiger, no se podrá hacer. Él la bloquearía en cualquier parte del mundo y nadie más podría retomarla, ni él mismo si quisiera hacerlo más tarde. Así que hemos pensado que lo mejor para todos sería que interviniera el grupo de empresas de mi cliente. Él se llevará la mitad, y ustedes un poco. Pero ya sabe la ley de las finanzas, mejor un uno por ciento de algo que un ciento por ciento de nada.

—De acuerdo, señor Schneider. Pero detrás de esto también hay mucha gente poderosa: militares, políticos y los narcos más importantes de Colombia, que ya se lo habrá avisado Frank. Todos han puesto contactos y dinero para sacar esto adelante y no creo que se conformen con unas migajas. Yo no tengo problemas con el dinero y lo que quiero es terminar esto cuanto antes, pero busquemos una solución en la que no haya muchos muertos.

Keiger se rio a carcajadas.

—Tú no te preocupes por los muertos, que son cosa mía. Dime cómo está la operación y firmamos los contratos hoy mismo.

—La operación está detenida en Marruecos, a la espera de recibir el dinero total para liquidar los sobornos que tienen que hacer para dar el visto bueno a la salida de la garantía, el 799 Block, la que todos ansiáis tener.

—Está bien, Richard. A ti y a tu equipo os daré cincuenta millones (cuando Keiger va a sacar miles de millones con la explotación de la garantía bancaria en avales a commodities, con el documento bancario marroquí por siete mil millones, les ofrecía las migajas), pero tienes que convencer a los demás de que veinticinco millones por grupo es lo que hay, o que voy a matarlos a todos. Llevo toda la vida haciéndolo, y no me han echado para atrás ni gobiernos ni banderas, así que no me voy a asustar por tener que matar a un presidente o a un rey a estas alturas. No sería el primer gobierno que pongo o quito en el tercer mundo.

Schneider extendió el contrato a Richard. Las primeras cláusulas ya eran draconianas: no cobrarían veinticinco millones ni cincuenta ni nada. Se dio cuenta de que no pagaría a nadie y que el que quisiera cobrar, tenía que ir a Fortaleza. A Richard se le encendió la luz.

—Está bien, Louis. Dame los documentos que dicen que tú has realizado estas operaciones. A mí no me hacen falta, pero si quiero que los del banco desechen el trader que tenemos y acepten cobrar esa propina tiene que ser porque les demuestre que realmente te tienen que temer, y con esta gente no vale de nada mandarles cabezas cortadas; empezaríamos una guerra que no queremos ninguno. Hay que darles papeles y con eso les convenceré. El trader es un banquero de Singapur que también puede jodernos la operación y bloquearnos las cuentas de Marruecos, así que tenemos que convencerle también. Además, el contrato contigo de trader te lo firmará Frank, que pasa a tener el control absoluto de la operación cuando yo cancele y anulemos los contratos anteriores. Tengo que viajar a Singapur para hablar de la cancelación con nuestro trader y después a Marruecos. Frank puede firmarte ya el contrato y lo ejecutamos en cuanto tenga el SWIFT entregado por los marroquíes. Mi labor será demostrarles a ellos y a los colombianos que han topado con el diablo, que se han metido en algo que les supera y que pueden dar gracias por cobrar algo y no perderlo todo. Pero, para eso, lo más importante es que me crean. Dame tres semanas para solucionarlo todo y tendrás el SWIFT a nombre de tus empresas.

El ego de Keiger ya estaba en ese momento por las nubes. Le dijo a Schneider que preparase los documentos y que le entregara las copias ese mismo día. A Schneider no le sentó bien, y se lo dijo a Keiger.

—Estos papeles estaban firmados por mí, dijo el contable, como representante de tus empresas y que Corbin los pueda enseñar a alguien es peligroso.

Era listo el cabrón de Schneider, pero más poderoso era el ego de Louis: demostrar a los colombianos, a los marroquíes y a los banqueros de Singapur que no tenían nada que hacer si estaba él por medio era demasiado tentador, así que insistió en entregar los documentos a Corbin y con la sorna clásica de esta gentuza del «y ya veremos si les pagamos algo cuando acabe la operación». Luego se rio estrepitosamente. Estaba en su salsa, cerrando la mayor operación de su vida; pero no solo cerrándola, si no quitándosela a otro, que es lo que más le gustaba a Louis.

—Está bien, Richard. Schneider te entregará esta noche los documentos y hablaré con Frank. Le diré que estás de acuerdo, que has visto claro que mejor es un uno por ciento de algo que el ciento por ciento de nada, y así se lo tienes que transmitir a todos los que están involucrados en la operación. Conoces bien la teoría. Ahora vete con Schneider a su oficina para que te entregue los documentos. Tú dices que tres semanas, pero no, en dos semanas estarás aquí con el SWIFT y las órdenes de pago. Porque entiendo que no quieres que las cosas se pongan feas, sentenció Keiger.

Richard tragó saliva y le contestó:

—Por supuesto que no se van a poner feas. De lo contrario, no estaría aquí y la operación se habría cagado. Ya sé que una sola llamada tuya alertaría a toda la banca mundial y nos fregaría el negocio para siempre. Por eso he aceptado tus condiciones. Lo haremos en dos semanas, amigo —dijo dando el último trago del Luis XII, que le supo a gloria; tal vez fuera lo único bueno de aquel lugar.

Keiger le había apretado para quitarle el negocio con la ayuda de su ex gran amigo Frank. Lo único bueno de Keiger era que estaba endiosado y se creía que nadie se la podía jugar. En parte tenía razón, pero todos olvidan la norma número uno del malo: siempre hay uno más malo que tú.

Louis se despidió de Richard como si fueran viejos amigos.

—Encantado de conocerte, socio. Vete ahora en el coche con Schneider a la oficina y allí pídele lo que necesites. Esta rata de biblioteca lo tiene todo. Y me vas llamando para informarme de cómo llevas las conversaciones con esos listos que querían llevarse los billones —dijo mientras reía de nuevo con su prepotencia habitual.

Corbin subió al coche de Schneider, en el que los acompañaban su conductor y dos guardaespaldas. Schneider ponía cara de pocos amigos y respondía con monosílabos a Corbin. No estaba a gusto con las órdenes que le había dado Keiger, pero no le quedaba otra que obedecer a regañadientes y en contra de su voluntad, pero es lo que pasa cuando trabajas con uno que se cree Dios. Richard lo sabía de cuando había trabajado con los principales cárteles mexicanos: nunca podía llevar la contraria al patrón; eso le hubiera costado la vida, aunque el hecho de no llevarle la contraria le llevase al desastre. Había tenido que trabajar su mano izquierda para convencer en ocasiones al patrón para hacer las cosas de otra forma. Pero Schneider no tenía esa habilidad y solo se emputó con el patrón.

A Richard le daba igual ir con este subnormal que tenía que darle todo lo que pedía. Los papeles y los números los conocía Corbin igual o mejor que Schneider; ambos eran perros viejos y llevaban muchos años trajinando con documentos por el mundo.

En el centro de Fortaleza, en el edificio más alto y lujoso, frente al mar y en pleno centro financiero, estaban las oficinas. Richard entró solo con el contable. Fuera esperaron los sicarios: estaba prohibida la entrada de guardaespaldas en el edificio, para evitar que se liaran a tiros entre ellos, pues no cabía duda de que en ese edifico, aparte de Keiger, debían estar las oficinas de los políticos y mafiosos más importantes de la costa brasileña.

Richard vio el letrero de Odebrecth en la lista de empresas, así como montones de despachos de abogados. Estaba en el corazón de la corrupción en Fortaleza.

En la puerta de la empresa había un discreto letrero que rezaba: INTERNATIONAL CONSULTING FORTALEZA LTD. Dentro todavía quedaban un par de secretarias espectaculares, trabajando o haciendo ver que trabajaban. Aquellos negocios necesitaban poco más que coger el teléfono y poner en contacto a unos piratas con otros. El papeleo y los contratos siempre lo hacían otros, algún cabeza de turco que pagara si algo salía mal, y lo malo es que en esa operación la cabeza de turco era Corbin.

Entraron en el despacho de Schneider y este le dijo a la secretaria que no le pasara ninguna llamada. Empezó a abrir expedientes minúsculos de tranchas[31] de entre cincuenta y cien millones de dólares, por ejemplo.

—Señor Corbin, lo malo es que se va a tener que llevar usted cajas y cajas de papeles.

Richard se rio y le dijo al contable:

—¿En qué siglo vives, amigo? —le preguntó, enseñando un pendrive.

—Méteme todo aquí, y cuando digo todo, es todo. Tengo que convencer a la gente para que no nos maten y nos dejen realizar la operación con esta información.

Schneider empezó a transferir documentos, revisándolos uno por uno para controlar lo que le daba, lo que aprovechó Corbin para pinchar un pendrive con control remoto en la parte delantera del ordenador de sobremesa de Schneider. En ese momento, le saltó la alarma a Lawrence: le habían pinchado, no sabía desde dónde, pero tenía que vaciar el ordenador, y cuando lo hizo, comenzó la descarga total de datos.

Corbin iba preguntando a Schneider por las operaciones y los papeles que le estaba dando, que solo eran los que necesitaba, cuando vio una carpeta que ponía «máster» y Richard le pidió que la abriera. Schneider se negó.

—Me parece, señor Corbin, que sé lo que está intentando hacer. Con lo que le he copiado en su pendrive tiene más que suficiente. No tiene por qué saber nada más de nosotros. El negocio no es el señor Keiger, dijo Schneider, yo soy el que responde de estas operaciones y, para que él gane billones, yo no voy a ir a la cárcel.

Corbin estaba tensando demasiado la cuerda y se dio cuenta. Schneider era listo y se estaba oliendo algo, así que puso su chaqueta sobre el escritorio, apoyándose con las dos manos en la mesa, y desconectó el pendrive.

—Si le parece, vamos a mi casa que está de camino al Marina Park, y charlamos.

Mala cosa: un tipo que le había contestado con monosílabos todo el camino anterior, ahora quería hablar en su casa. Además, Corbin sabía que estaba muy mosca con todo lo que estaba pasando. Él también lo estaría: habían conseguido lo que querían a través de Keiger (que también era muy listo, pero le había perdido la soberbia).

Salieron del edificio y, nuevamente en el coche del contable con los guardaespaldas, se dirigieron a su casa. Corbin no paraba de mirar por el retrovisor buscando a Crow: tenía un presentimiento, de esos que nunca le fallaban y era que le iba a necesitar antes de que acabase el día.

Schneider vivía en una casa que parecía una cabaña de playa, pero que en realidad era un palacio por dentro. Schneider se comportaba de un modo extraño. Ya era de noche y, de noche, todos los malos tienen cara de más malos, y Schneider no era ninguna excepción. Comenzó a hablar, cosa que Richard todavía no había presenciado. Se notaba que su jefe no estaba delante. Lo único que le molestó a Corbin es que no le ofreciera ni una copa: nunca te fíes de alguien que no bebe.

Schneider empezó hablando de los años que se había dedicado a la consultoría internacional con el padre de Keiger que, por supuesto, era hijo de un ex nazi que había llegado a Brasil después de la Segunda Guerra Mundial.

—La fortuna de este hombre es superior a la de muchos gobiernos. Keiger no es de fiar: es soberbio, peleó en Angola solo para ver la muerte de cerca. No tiene amigos y mataría sin dudarlo solo por llevarse un dólar de más en la operación. No sé lo que usted está intentando, Corbin. Espero que saquen adelante el trabajo y que yo no salga salpicado. En usted confío, pero no me meta en la misma maleta que a Keiger: yo no soy honrado, pero tampoco soy el culpable de nada, solo de obedecer a mi jefe.

—Muy bien —respondió Corbin, más mosca que nunca después de escuchar a este farsante sin escrúpulos. Estaba claro que le había robado dinero a Keiger y que no tenía ningún interés en que se enterara por los papeles que le había facilitado. Se cubría las espaldas con los dos, con Keiger y con Corbin, como buen cabrón. Richard le pidió ir al servicio antes de machacarse. Puesto que no le iba a servir nada, ¿para qué perder más el tiempo escuchando sus maravillas y bondades? De esas ya había escuchado a todos los hijos puta del mundo, que cuando te cuentan su vida, al principio todos son hermanitas de la caridad. Nunca te cuentan la verdad, es decir, que empezaron como sicarios matando cuando eran niños de ocho años de edad, y es que esa la edad en la que, si vives en el tercer mundo, entras a la universidad de la vida y de la muerte, una universidad de la que no saldrás ya nunca, a no ser que te saquen de un balazo.

En el baño, Corbin se sacó la Colt 1911 de la espalda, le quitó el seguro y comprobó que llevaba bala en la recámara. Luego se la metió en el cinturón por delante, en el lado derecho: si había que usarla, tiraría con la mano izquierda, que se le daba mejor.

Schneider acompañó a Richard hasta la puerta con una cara extraña (los malos que no trabajan en la calle no saben disimular) e indicó a sus hombres que llevasen a Richard al hotel.

Uno de los guardaespaldas caminaba delante de Richard y le abrió la puerta del coche mientras el otro le seguía a pocos pasos. En ese instante, se escuchó un disparo. Procedía de un arma larga, que con un certero disparo a más de trescientos metros, había reventado la cabeza del hombre que seguía a Corbin, que estaba con la pistola en la mano dispuesto a disparar a Richard. El conductor sacó el AK-47 del coche y vació el cargador contra la colina de donde había venido el disparo, mientras Richard sacaba la Colt de su flanco derecho y, sin llegar a apuntar, le descerrajó dos disparos en el pecho al que le estaba abriendo la puerta, y a continuación apuntar al conductor que intentaba cambiar el cargador del AK. Lo último que vio en el mundo terrenal el hombre del fusil fue la cara de Richard diciéndole «vete al infierno, hijo de puta», mientras le metía dos disparos más del 45 en la cabeza y en el pecho. De repente, un pequeño silbido y un impacto en la espalda le devolvieron a la realidad: Schneider estaba detrás de él con una pistola pequeña del 22 y le había disparado en la espalda. Corbin se dejó caer al suelo. Este cabrón no sería capaz de acertar ofreciendo menos superficie de blanco, y así fue, Schneider le disparó dos veces más pero no acertó. Pero Richard sí que le respondió y le metió entre pecho y espalda las tres balas que le quedaban en el cargador, con unos impactos que solo logra ese calibre, lanzando hacia atrás al contable. El cabrón no se había querido arriesgar a que Richard se llevase los papeles, y eso que no sabía que le habían vaciado todo el ordenador de la oficina.

Un coche vino a toda velocidad hacia Corbin. Con el tiempo justo de cambiar el cargador y aguantando el dolor del impacto que había recibido, encaró el arma al conductor del coche. Por un segundo, Crow se salvó del primer impacto en el parabrisas. Frenó levantando una tremenda polvareda al lado de Richard.

—Sube, que estos cabrones nos la han intentado jugar.

Richard entró como pudo al coche y vio a Crow, con un pañuelo (el Semag, el pañuelo de las fuerzas especiales que siempre llevan al cuello) lleno de sangre y enrollado en su mano derecha.

—¿Te han alcanzado, Crow?

—El hijo puta que barrió la colina con el AK-47 me ha volado el dedo meñique. Pero tú estás jodido.

—Sí, Crow. El cabrón de Schneider me ha dado por la espalda. Llama a Marcel, vamos al veterinario. Rápido, amigo.

Eso fue lo último que dijo Richard antes de quedarse medio inconsciente en el asiento.

Llegaron a una casa en las afueras de la ciudad y Marcel estaba allí con su conductor.

—Vamos rápido dentro.

No era un hospital al uso, si no un centro de atención primaria, pero en Brasil la atención primaria son los balazos.

Los médicos les estaban esperando y pasaron a Richard a una camilla. La bala no había dado en ningún hueso y había entrado y salido por encima del omoplato.

—Menos mal —dijo el doctor, que era poco más que un crío—. Si pega en el hueso, el 22 es un calibre juguetón y habría estado por dentro de su cuerpo buscando la salida más fácil. Muere más gente de impactos del 22 que de cualquier otro calibre. Por eso es el calibre de los sicarios. A las malas, es un arma pequeña de poca potencia, pero tremendamente penetrante. El forro del liner[32] que llevaba Richard ha frenado la entrada y ha mantenido la trayectoria con menos velocidad, la justa para atravesar la carne y salir.

A Crow le tenían en otra sala. El médico se asustó al ver la mano.

—¡Le falta el dedo meñique de la mano derecha!

—A ti también te faltaría si te dieran con un 5,56 —le contestó Crow.

—¿Y el dedo, no lo tiene?

—Sí, hombre. Para parar a buscarlo estaba yo. Cose eso para que deje de sangrar y vámonos de aquí —dijo ahora dirigiéndose a Richard.

En menos de una hora, estaban con Marcel fuera del puesto sanitario. Parecía que venían de la guerra. Crow llevaba un aparatoso vendaje en el dedo, que no tardó en deshacerse y dejar solo el apósito con los puntos. A Corbin le habían puesto el brazo en un cabestrillo y le dijeron que no lo podía mover en dos semanas, que era el tiempo que tenían para efectuar el plan tramado. Cuando salió, se quitó el vendaje que le sujetaba el brazo al cuello y tomó aire.

—Estamos vivos de milagro, porque los malos no saben disparar. El día que aprendan, la jodimos, Crow.

—A mí me quedan nueve dedos, Richard. Todavía nos tienen que intentar matar nueve veces. Aunque, amigo, si te digo la verdad, esto duele más que hace veinte años.

Ninguno de los dos estaba ya para esto; o sí, porque no se arrepentían y seguirían adelante. Lo que ambos tenían claro era que no morirían en la cama de un hospital.

Marcel los llevó al hotel y les dio otro par de cargadores llenos para las Colt.

—Espero que no lo necesitéis. Ahora a ver qué pasa con Keiger.

Lo primero que hizo Richard al llegar al hotel fue llamar a Keiger. Tenía que contarle su versión antes de que le llegara otra y dudara de él.

Esta vez Keiger se puso al instante.

—¿Qué ha pasado? La policía me llamó alertándome de un tiroteo con cuatro muertes en casa de Schneider.

—Pues pasó que vengo del hospital porque tu amigo Schneider quiso hacerte la cama. Me llevó a su casa para proponerme que él sería el cerebro de la operación y que podíamos hacerla nosotros sin contar contigo. Cuando me negué, porque eso sería firmar mi sentencia de muerte, intentó liquidarme con esa mierda de sicarios que le protegen, y salieron trasquilados. No te doy más detalles porque creo no son necesarios, pero si quieres ver lo que Schneider te robaba, no tienes más que revisar su ordenador. Yo lo vi cuando me estaba dando los documentos, y eso fue lo que le hizo intentar comprar mi silencio. Solo tienes que ver las cuentas reales del International Consulting.

Keiger dudó un momento, y dio una orden antes de seguir hablando.

—Lo comprobaré, Richard. Si dices la verdad, gracias, pero si me estás engañando, lo que le pasó a Schneider será poco comparado con lo que haré contigo.

Ese era el momento en el que Richard debería haber contado hasta diez, pero su mano izquierda tenía un límite.

—Mira, Keiger. El cabrón de tu contable ha intentado matarme por la espalda. Que dé gracias de que solo me quedaban tres balas, porque si le pillas tú, no habría tenido una salida tan fácil de este mundo. Se sintió acorralado cuando nos escuchó cerrar la operación, porque significaba su sentencia de muerte.

—Gracias, Richard. Ya mandé traer la computadora de la oficina de Schneider y que pongan boca abajo su casa. Cuídate tus heridas y mañana hablamos. —Y colgó de repente, como era su costumbre. Al día siguiente tendría noticias de Keiger, una vez lo hubiesen comprobado todo.

No había cosa que más despreciara Corbin que se disparase por la espalda. En momentos así, siempre se acordaba de la última película de Johnny Wayne, The Shootist (El último pistolero), en la que tuvieron mil problemas durante el rodaje. En ella, había una escena en la que Wayne tenía que matar a un hombre por la espalda, pero el actor había dicho que nunca había matado a nadie por la espalda y que eso era de cobardes. Los del rodaje se partieron de risa: se creía que la gente que había matado en las películas eran de verdad. Le acusaron de demente. Pero Richard y la gente que ha disparado muchas veces a personas saben que nunca se puede disparar por la espalda, aunque te juegues la vida por no hacerlo. Eso es un acto de cobardía, y si eres capaz de disparar a alguien, no eres un cobarde.

Cayó rendido en la cama por la sangre perdida, la tensión y la bajada de adrenalina, pero antes colocó la pistola a un lado. Su último pensamiento fue para su incondicional amigo Crow. Había perdido un dedo en una refriega y no le dio la menor importancia. Era un tipo que habría podido seguir como estaba en las Bahamas cuando le llamó Corbin, y que ahora estaba en un hotel de Brasil con un dedo menos y muchas posibilidades de que no saliera de esta con vida. Pero no le importaba, igual que a Richard: allí habían ido a bailar y bailarían hasta el final.

Richard no sabía qué hora era cuando le despertó el teléfono de la habitación. No se había quitado ni la chaqueta para tumbarse en la cama.

Era Louis Keiger, muy flemático.

—Corbin, tengo que agradecerte el haberme quitado de en medio a mi contable. Ya hemos detectado las irregularidades de las que me hablaste, y hay muchas más. Menos mal que tengo los nombres de todos los testaferros a nombre de quién puso las propiedades que compraba con el dinero que me robaba y las cuentas bancarias en medio mundo. No hay problema. Lo recuperaré todo y después liquidaré a todos los que fueron sus seres de confianza o queridos. A nadie más se le ocurrirá jugar conmigo. Espero tus noticias en los próximos catorce días, y mejórate —dijo, colgando acto seguido.

«Que le follen», pensó Richard, y empezó sus rondas de conversaciones telefónicas. El primero al que llamó fue a Frank, como si no pasara nada. La respuesta de Frank fue superatenta y se mostró preocupado por todo lo ocurrido. Se interesó por la salud de ambos, pero no mencionó en ningún momento la división de porcentajes que le había comentado Keiger. Así que Richard se lo preguntó directamente:

—¿Qué hay de ese reparto que me ha comentado Keiger? ¿No fui yo quien te pasó la operación?

—No, Richard, no lo malinterpretes. Si ahora sacamos a Charles del control y a los marroquíes les damos lo que queramos, queda un platal, que yo siempre he pensado en repartir contigo.

—Ya, Frank, pero nunca me dijiste nada. A mí no me importa y no me meto en esto por plata, cosa que igual deberías hacer tú. Pero no importa, yo haré el trabajo como quedamos con Keiger y luego ya me dirás cómo repartimos.

—Claro, claro, Richard —contestó Frank.

El abogado conocía a Corbin como a nadie y sabía que se había cabreado, lo que no sabía era hasta qué punto. Creyó que como Corbin no necesitaba la plata, lo haría igualmente y, con un poco más que le diera, tendría bastante. La gente como Frank, que nunca tienen suficiente, normalmente terminan jodiendo las operaciones o muertos por su avaricia.

Antes de seguir, Corbin se metió debajo de la ducha y apoyó la cabeza contra la pared. Estaba reventado y con un tiro nuevo que le estaba recordando el hilo de sangre que corría por debajo sus pies, camino del desagüe. Pensó que, entre que aquel chaval le había dado pocos puntos y que no habría descansado la herida, iba a tardar un tiempo en curarse, y eso es justamente lo que no tenía ahora, tiempo.

Salió de la ducha como pudo y continuó su ronda de llamadas a través de líneas seguras. Primero llamó a Lawrence: tenía que contarle lo ocurrido con Schneider y decirle que estaban vivos de milagro. La respuesta de Law fue un «¡yjaaaa!», y Richard tuvo que apartar el oído del auricular.

—Lo que hubiera dado por estar otra vez en una de esas, donde los taponazos vuelan y no sabes cuál viene a por ti. ¡Qué recuerdos, Richard! ¿Pero tú crees que tienes edad para eso, amigo?

—Ni para eso ni para muchas otras cosas, pero tú sabes cómo va esto: al día siguiente no es que te sientas vivo, es que estarás viviendo el primer día de lo que te queda de vida, y esta sensación solo la entendéis gente como tú y como Crow.

—Y Crow ¿está más jodido, entonces?

—Jodido no, con un dedo meñique menos. Lo barrió una ráfaga de AK-47.

—¡Uauuuu! Ese Crow sí que es un tipo duro. Yo me habría vuelto a mi casa y te habría mandado a tomar por el culo. Pero creo que ese troglodita, además de ser tu amigo, te respeta, y eso, hermano, no lo podemos perder nunca. ¿Necesitáis algo?

—Necesito un exorcista, Law. Y no sé si sería capaz de quitarme todos los males que tengo ahora encima. Te voy a hacer la pregunta del millón: ¿tenemos todos los datos del ordenador de Schneider?

—Tenemos hasta el documento de identidad de su madre. Cuando haya pillado la computadora, Keiger habrá alucinado. Los papeles que te dio están bien, solo inculpan a la International Consulting de los trabajos. Pero en la computadora está hasta el último mono de la organización y es la sentencia de muerte de Keiger, que supongo que no creerá que te dio Schneider, si no ya estarías bajo tierra, hermano. Y tú hiciste también lo tuyo, supongo.

—Pues, por supuesto. Tengo toda la conversación grabada de cuando estuve con Keiger y también con Schneider en su casa. Es nuestro seguro de vida, amigo, para cuando esto explote, cosa que va a suceder, no lo dudes.

—Uffffff, estamos bien jodidos, Richard. ¿Cuál es tu plan? Porque para salir de esta necesitamos un buen plan.

—Primero llama a los Ruiz. Les tranquilizas y les dices que todo va según lo previsto y que en diez días tendremos la plata en la cuenta. Llamas a Himed y le dices que he conseguido un trader mejor y que van a ganar más de lo planeado. Que esperen mi llamada para emitir la garantía, ya que tenemos toda la seguridad de cobrar billones en la primera semana. Conténtale con tu encanto galés. Por el momento, es mejor que yo no hable con ellos.

—Joder, Richard, todo es muy bonito, contándomelo con un tiro en la espalda y perdido en Fortaleza. No me jodas. ¿Todo esto no es verdad, a que no?

—Por supuesto que nada es verdad. Necesitamos este plazo de tiempo. En catorce días, si no sale lo que tengo planeado, tendremos a toda la banda internacional y a los colaboradores de Keiger detrás, y los Ruiz entrarán en Marruecos ametrallando a todo el mundo en el banco, y al Geco lo colgaran de una pica.

Richard podía imaginarse la cara de Law. Y no era para menos: había muchas posibilidades de cagarla y una de que saliera bien, pero tenía que confiar en que saldría bien, porque si no ¿a qué habían venido?

—No hables con Frank —le aclaró a Law—. Nos la jugó y quiere sacar toda la tajada. Sabe que me cago en su padre pero no se lo he demostrado. Con él, como si nada. Quieren quitar a Charles y Armand de en medio, los que nos han proporcionado la operación. Por cierto, llama a Charles, que también debe estar preocupado. A este sí que puedes decirle la verdad: él confía en que sacaré todo esto adelante y es la pieza clave de la operación, es el paymaster, el que decide quién cobra. Y, una última cosa, no te olvides de nada, hermano, compra dos vuelos a Singapur. Nos vamos a ver al trader con el que tenemos el contrato y con el que hablé. Nos ponemos en marcha y emitimos en Marruecos. Los vuelos, lo antes posible. Hoy estaré todo el día en la habitación, creo que los amigos de Schneider habrán puesto precio a mi cabeza (los que queden vivos, después de la limpieza que ya habrá hecho a estas horas el chulo de Keiger).

—Joder, hermano, cuídate. No te preocupes, que no se me olvidará nada. Te estoy grabando para cuando me caigan los de la CIA. Creo que hasta nos salvarían a los dos, por idiotas. ¿A quién se le ocurre meterse en estas cosas? Mientras tanto, Karen y mis hijos están en casa de una amiga, que tenían un cumpleaños, sin saber que su marido y su padre está moviendo una estafa que es el presupuesto de un país, y sin saber que su querido Richie, como cariñosamente te llaman, tiene un balazo en la puta espalda y está perdido en el culo del mundo, en compañía de su amigo Crow, que ahora tiene un dedo menos.

—Tu esposa ni lo sabe ni le interesa, Law. Creo que vamos a tener que cambiar y buscar a alguien que nos interese o, quizá, que hasta nos quiera, por lo menos un rato. Estoy cansado. Encontré a esta persona y creo que me espera en Tijuana. Más me vale. Pero aquí estoy, destrozado, jodido y me duele hasta el pasaporte, y es muy posible que no salgamos de esta. Pero ¿sabes lo peor, Law? Que estoy feliz con lo que estoy haciendo ahora y con la mujer que me espera en México.

Law se despidió cariñoso:

—No te dejes matar todavía, hermano. Tenemos mucho que hacer juntos, y dale un beso al salvaje de Crow. Es el mejor que puedes tener al lado en este momento.

—Un beso para Karen y para ese par de malcriados que tienes por hijos, hermano.

Richard llamó a la puerta que comunicaba con la habitación de Crow.

—Hermano, ¿estás bien?

Un gruñido fue la respuesta, mientras escuchaba cómo abría la puerta del intercomunicador de habitaciones. Allí estaba Crow, un gigantón con una toalla enrollada en la mano derecha y un cuerpo de Hércules. A pesar de su edad, si te daba una hostia, te arrancaba la cabeza; eso había pensado siempre Richard cada vez que le veía en un fregado.

—¿Cómo estás, amigo? ¿Y el dedo?

—Pues se ha pasado la noche sangrando. Ese mierda pocos puntos ha dado. Voy a ver si encuentro algún sitio para que nos cautericen las heridas.

—Mejor no salgamos a la calle. Le diré a Marcel que nos mande a alguien para arreglarnos esto. Yo tengo la mía igual, sangrando.

—Estás blanco, Richard. Descansa.

Eso se lo decía un tipo con un dedo arrancado de un disparo, que le podía haber dado en la cabeza. Este Crow no tenía remedio: era el mejor soldado que había conocido en su vida, y eso era mucho, ya que Richard los había conocido de todos los colores y tamaños. Corbin siempre decía que la diferencia entre un soldado y un guerrero es la misma que hay entre un perro y un lobo, y todos los que rodeaban a Corbin eran lobos; pero si había pelea, Crow era el jefe de la manada.

Marcel les mandó un tipo asiático con un bisturí láser para cauterizarles las heridas. Eso es lo bueno del tercer mundo, en Europa sería imposible encontrar esto, ni entre los más malos de los malos. Les quemó las heridas y les hizo ver las estrellas. Aquella tarde no quedó nada dentro del mueble bar de ninguna de las dos habitaciones. La pasaron los dos juntos bebiéndose todas las minibotellas de alcohol, más media docena de caipiriñas que pidieron al servicio de habitaciones. Aquellos agujeros quemados dolían como malditos. Richard preguntó a Crow:

—¿Estás bien, amigo?

—Estoy mejor que nunca, jefe.

Crow no llamaba jefe a Richard nunca, solo cuando se estaban metiendo en la boca del lobo, y ahí hacía falta un solo jefe que tomara la decisión adecuada para salir.

Al final de la tarde sonó el teléfono nuevamente: era Law.

—Richie, tenéis dos vuelos a Singapur vía São Paulo y Doha esta noche, una vuelta al mundo que me ha costado casi quince mil dólares. Vais en primera. Son más de treinta horas de viaje, pero os vendrá bien para recuperaros. Ya hablé también con Efialtes, el trader del contrato. Dice que le llames cuando llegues, te estará esperando. Estos tienen mucho pero, como todos, ninguno ha manejado nunca una operación de siete mil millones. Espero que te pongan la alfombra roja, y ten cuidado, si ves un hindú en la negociación, huye.

Rieron los dos. Siempre que tiene lugar una gran estafa, un hindú o una compañía o banco de la India anda de por medio; no sabían cómo se las apañaban.

—Tienes los vuelos en el correo de Gmail, Richard. Buen viaje, y desearos eso a vosotros es como decir que en el infierno no haga calor.

—Típico humor galés, Law. Mientras no haya disparos, me vale. Ya vamos servidos y jodidos hoy con la cura. Ha sido un médico asiático con un bisturí láser. Un abrazo y gracias, amigo.

Luego se dirigió a Crow:

—Vámonos, Crow. Recoge, que volamos esta noche. Tenemos el coche de Marcel en la puerta. Vamos al aeropuerto, que tiene sala internacional y allí estaremos más tranquilos.

En menos de quince minutos estaban abajo pagando la astronómica cuenta del hotel con la tarjeta de Armand. El coche de Marcel estaba en la puerta con su chófer, a su disposición. Salieron mirando por todos lados y, al entrar en el coche, montaron con desgana las armas metiendo la bala en la recámara, disponiéndolas para disparar. Cuando iban con las armas sin bala en la recámara, utilizaban el sistema del FBI: apretar el disparador mientras se saca el arma y se monta con el dedo apretado; así, el disparo sale automático y más rápido que el de un pistolero del oeste. No andaban muy sobrados de fuerzas, les quedaba el último paseo al aeropuerto, pero después de la que llevaban encima, rezaban para no tener una balacera más hoy.

Parecía que Keiger seguía creyendo todo lo que le había contado Richard y les permitió llegar al aeropuerto. Estaban en su ciudad y, si hubiese querido, habría sido una ratonera sin salida.

Cuando cogieron sus bolsas del maletero, no dejaron de mirar a todos lados y llevaron las armas hasta la misma puerta del aeropuerto, donde el chófer les abrió una bolsa negra de basura para guardarlas y meterlas en el maletero.

—Dale las gracias a Marcel, amigo —le dijo Richard al muchacho que los había llevado al aeropuerto; si hubiese salido algo mal, el primero en caer habría sido él.

Cuando por fin se sentaron en la sala de espera VIP, respiraron aliviados. Estaban habituados a este tipo de cosas, pero hay situaciones a las que nunca te acostumbras, como a las deslealtades y a las jugarretas que, a pesar de que ocurran con frecuencia, siempre duelen igual.

Tenían más de treinta horas por delante que, salvo el vuelo interior de Fortaleza a São Paulo, era en la maravillosa clase business de la Qatar Airways, que se encargaría de curar sus heridas. La sala VIP de la Qatar Airways en Doha parece de las mil y una noches. Cuando viajas por el mundo en las condiciones de nuestros protagonistas está justificado el precio de los vuelos business, que es un robo a mano armada para cualquier simple mortal. Pero es el único momento en el que podían descansar, en el que tenían la certeza de que no iba a entrar nadie a matarles, en el que podían procesar todo lo ocurrido y pensar, porque durante la acción, muchas veces no se daban cuenta ni de lo que estaba pasando. Este viaje, que daba la vuelta a medio mundo, era lo que necesitaban para curar sus heridas físicas y mentales.

10

DESDE SINGAPUR SIN RENCOR

Finalmente aterrizaron en el aeropuerto Jewel Changi, que es el aeropuerto más alucinante que se puede ver actualmente en todo el mundo. El tren que conecta las terminales va por unos jardines tropicales que dan la sensación de estar en plena jungla, sobre todo cuando se llega a una enorme catarata, de más de cuarenta metros de alto, con agua cayendo desde el techo. Se nota que allí hay dinero de verdad, no como el que queremos aparentar tener en la vieja Europa.

No tuvieron ningún problema con los trámites de aduana; seguían viajando con los nombres de Pérez y Ramírez. Llegaron hasta un chófer vestido de blanco impoluto que les esperaba con un cartel que ponía CORBIN/CROWLEY. «¡Qué cabrón! Nos va a delatar», pensó Richard, que corrió hacia él y le dijo que eran ellos, sus apodos. El conductor, amable como todo el mundo desde que habían pisado Asia, los llevó hasta un Bentley que tenía aparcado en la puerta de la terminal, con un oficial de seguridad vigilando. Se peleó con Richard y Crow para llevarles las bolsas de su equipaje, pero no pudo con ellos.

Cuando subieron al Bentley, el conductor y el vigilante uniformado les dijeron que el señor Efialtes les enviaba sus mejores deseos, que su socio Lawrence le había avisado de su llegada en este vuelo y que les había reservado una habitación en el Marina Bay, uno de los mejores hoteles de Singapur. También les dijo que al día siguiente les esperaba a las nueve de la mañana en su oficina del Republic Plaza.

—Yo pasaré a recogerles. Hoy tómense un descanso, que vendrán agotados de su largo viaje —concluyó el chófer, que hablaba como un robot sin sentimientos. Es lo malo de los asiáticos: son todos amables y perfectos en los negocios, pero nunca sabes si te dicen la verdad o si te están metiendo, son inexpresivos.

Nos encontrábamos en la capital mundial del engaño, aunque Richard creía que Hong Kong les superaba por poco, aunque contaba con menos tecnología y contactos con el nuevo mundo financiero.

Como dos niños pequeños, miraban por las grandes ventanillas. Lo que veían era espectacular. Estaba todo superlimpio y las avenidas parecían los pasillos de una casa. No era la primera vez que pisaban esa ciudad, pero en veinte años el cambio había sido espectacular; había pasado de ser un rincón de tratos mafiosos a la capital financiera del mundo. Mañana verían al dueño de uno de sus bancos y entenderían muy bien el por qué de aquel cambio tan rápido. Estaban en el lugar oportuno en el momento justo.

Desde fuera, el hotel era un auténtico espectáculo de arquitectura imposible, con una bahía y jardines detrás que eran surrealistas. Ambos estaban acostumbrados a los lujos, e incluso al lujo radical de los asiáticos, pero ese hotel haría caer de culo a más de uno, con sus vistas desde lo alto al canal marítimo (¡y mira que habían pisado, dormido y disparado en las habitaciones más caras del mundo!).

Cuando se acomodaron, Richard le dijo a Crow que iba a ir a la zona del mercado, donde hacían trajes en dos horas: no podían presentarse vestidos de paramilitares a las oficinas del banco. Crow frunció el ceño: a Richard le gustaban poco los trajes, pero Crow los odiaba profundamente, aunque se los hiciesen a medida, porque cuando le daba un puñetazo a alguien, los reventaba por la espalda, así que no le duraban nada.

—Si quieres me lo hago yo y tú te pones las mejores galas con el pantalón táctico negro y la camisa negra de bolsillos.

Crow le lanzó un beso a Richard agradeciéndole que no le obligase a disfrazarse, pero igualmente le acompañó al barrio del mercado en taxi. Allí todavía no tenían armas y, aunque tenían contactos para conseguirlas, tardarían más tiempo en llegar. Aun así, Crow no había perdido el tiempo y esa misma tarde le llegaría algo en la habitación. Ahora, volando con Richard siempre de un lugar para otro, tenía que ir con equipaje de mano y sin ni siquiera un mal machete para los malos encuentros. Pero daba igual, irían al mercado y hasta con la mano vendada tendría mucho que decir si pasaba algo.

El taxi les dejó en la plaza de los restaurantes, donde se puede comer y beber comida asiática a precios de risa, aunque todo Singapur en general es barato. Esta ciudad es una maravilla y se nota que hay mucho dinero, y ya sabemos que esto se logra con garantías y papeles que ponen que tienes mil millones de dólares sin tenerlos. Esa es la jugada de la banca en Singapur: no multiplican dinero si no los ceros en los papeles. Sin embargo, son honrados con los clientes, por eso son los mejores: jamás informarán de una cuenta tuya a nadie, ni a gobiernos ni a agencias de información, todo lo contrario que en Hong Kong, que son más falsos que los suizos, quienes por una comisión del dinero que bloquees te dan la información de todo el mundo.

Sin embargo, lo que más se valora de Singapur es su sistema de control de transferencias: puedes mandar una transferencia desde Alemania, de Alemania a Moscú, de Moscú a Singapur, y de Singapur a no sé sabe ya dónde. Los que rastrean las transferencias llegan a los dos días a Singapur y cuando preguntan oficialmente por esa transferencia la respuesta de los bancos es alucinante y siempre la misma: borran todas las operaciones cada veinticuatro horas, por seguridad. Un dinero salido de Singapur a nombre de cualquier empresa y que se encuentra en cualquier lugar del mundo es irrastreable, ha desaparecido. El que hizo la ley hizo la trampa, pero en Singapur la trampa va siempre dos pasos por delante de la ley.

Singapur es un destino maravilloso y también sigue teniendo las callejuelas de siempre. Es como el Hong Kong de hace años, cuando aterrizar era una suerte porque el avión pasaba a solo unas decenas de metros de las casas y podías encontrar un poblado de chabolas al lado de los mayores rascacielos imaginables. Aquí las zonas poco construidas han desaparecido del centro, pero se conserva el aroma de mercado asiático en sus estrechas callejuelas, donde todavía se puede encontrar de todo.

Richard fue directo a la calle de los sastres y entró en el primero que vio medio limpio. Allí es difícil entenderse en inglés. La mayoría de los sastres solo hablan chino mandarín, pero rápidamente suele aparecer algún hijo o listo de turno, que se ofrece a traducirte por un módico precio. Y eso fue lo que ocurrió: cuando Richard entró, un muchacho salió al auxilio del anciano sastre y les ofreció trajes y cortes de tela que parecían tener una calidad extraordinaria y que tal vez fueran parte de la mercancía que se enviaba a las grandes marcas italianas para la posterior confección de ropa.

Corbin necesitaba un traje con el que, con suerte, no tendría que revolcarse por ningún callejón oscuro. Eligió una tela tipo Príncipe de Gales, que nunca pasa de moda y que es la preferida de Law, por el mismo motivo. Entonces empezó la pelea de los precios: el pobre y anciano sastre chino, que era quien iba hacer el trabajo, no decía nada, pero el muchacho apretaba para llevarse más que el que realizaría el trabajo.

—Trescientos dólares americanos, señor —empezó pidiendo.

Richard se reía mientras le estaban tomando las medidas.

—Tú estás loco, muchacho. Te voy a dar cien dólares de Taiwán por la chaqueta, el pantalón, una camisa, una corbata y los zapatos del 43. Y no te pases más que te meto el metro de este señor por el culo.

Entre la pinta que llevaba Richard con el hombro vendado y el torso lleno de cicatrices, que le estaban midiendo en ese momento, y el malcarado de Crow clavándole la mirada al muchacho como perdonándole la vida, se acabó la negociación.

—Sí, señor. Cien dólares de Taiwán[33] y en dos horas tenemos listo todo lo que nos ha pedido.

Cuando terminaron, dieron una caminata por aquellos callejones estrechos. Ese ambiente patibulario, y más en Asia, les encantaba.

—Esto es como la guerra de guerrillas, Richard —dijo Crow—. En cualquier momento te salen los malos del arrozal de la esquina. Me encanta.

Después de un buen paseo para desentumecer las piernas del largo vuelo, se sentaron en la plaza de los restaurantes que montan al aire libre al atardecer. Pidieron un plato de cangrejos picantes y unas brochetas de cerdo, también picantes, por su puesto, como todo en Asia. Allí esperaron a que pasara el tiempo de la entrega apagando el fuego con cervezas Tiger del país, suaves pero frías, como en pocos lugares del mundo te las sirven. Les vino bien ese receso y poder conversar sobre lo bien y serio que estaba pareciendo el trader, el banquero comerciante al que conocerían mañana.

—No me esperaba yo este recibimiento. Nos han acogido como si fuesen a hacer el negocio de su vida con nosotros, que es verdad. Pero mira Keiger, casi le faltó recibirnos a balazos, aunque ya nos despidió así.

—Estos son igual de delincuentes, Crow —le respondió Corbin—. La única diferencia es que se hacen llamar de delincuentes de guante blanco. Pero, como te digo, no les tiembla la mano para llevar a un país a la ruina o hacer un bloqueo que asfixie a medio mundo o financiar terrorismo o crear una pandemia, todo es plata. Desde aquí controlan el mercado del azúcar, del maíz, del petróleo y de todas las commodities. Son bancos con licencia internacional que trabajan con otros bancos internacionales, que aceptan los papeles del otro y la pelota que se crea es para cagarse. Esta es la realidad de lo que está pasando en nuestro planeta, que en lugar de llamarse planeta Tierra debería llamarse planeta mierda.

—Ya, Richard —siguió Crow—. Pero para tener una licencia de banca internacional te piden una prueba de fondos. No vale una garantía, tiene que ser un depósito real, de miles de millones, y esto no puede hacerlo cualquiera.

Corbin se rio.

—Claro que es así, para eso están las cuentas espejo. En el momento en el que solicitas la licencia tienes ese dinero en tu cuenta, pero no es tuyo, es un reflejo de otra cuenta. Te han depositado ese dinero para obtener la licencia y, una vez que la tienes, desaparece el dinero. Todos saben que no habrá problema puesto que, con el banco en funcionamiento, no harás nada más que multiplicar por mil las garantías con las que trabajas. Si te cae un SWIFT como el de Marruecos, tienes que tener una línea de descuento que te lo soporte, en otro banco, por supuesto, y en base a un proyecto billonario que tengas preparado (normalmente en la India, porque allí son los especialistas en preparar y falsificar proyectos). Y, luego, voilà! Ya tienes el dinero en tu banco y puedes empezar a dar garantías en base a él: cien garantías distintas con el mismo aval, pero nadie se entera y el banco empieza a ingresar miles de millones automáticamente, pagando a sus socios y forrándose, mientras planean a qué país dejan sin suministros ese año para poder vendérselos el año próximo a través de las multinacionales o de la misma OMS, que casualmente dirige Bill Gates y cuyos socios son las grandes farmacéuticas. ¿Te imaginas? Gates deja la informática y se mete en la industria farmacéutica para ayudar al mundo, dice él, pero lo que pasa es que ahí hay más dinero y más poder que con el puto Windows. Lo que te digo: nos aparentan tratar mejor, pero son igual de malos o peores que Keiger. Este por lo menos va de frente, pero los de aquí no: te dirán que sí a todo y luego harán lo que más les interese, sin volver a cogerte el teléfono, y si pueden no pagarte, mejor. ¿Tú sabes cuántos miles de millones se dejan de pagar en comisiones de commodities al año? No es porque el operador sea un sinvergüenza, cuando dejan de pagar al comisionista siempre es cuando llega el contrato a bancarizar, a las entrañas del banco que toma el control de la operación, ahí es donde el banquero intenta evitar el pago al comisionista y quedárselo. Teóricamente, cuando la operación se realiza, el banco tiene que pagar las comisiones directamente a la genealogía que le han mandado. Ese es el momento al que se agarran para no pagar el contrato bancarizado, aunque esté firmado ante notario. Ya sabes que en Estados Unidos el notario es un tipo del banco que te cobra un dólar por legalizarte un documento. No tiene valor, a no ser que lo demandes internacionalmente, y si tienes que cobrar cien millones, prepara diez o veinte para la demanda contra un banco de piratas, que tiene un ejército de abogados para luchar contra ti y alargar el pago diez años, cuando ya te hayas muerto de hambre o hayas pagado unas costas de más de cien millones. No se cuál es peor delincuente, si el de la pistola o el del ordenador. Yo, si puedo elegir, escojo al de la pistola, porque al menos vendrá de frente (o la mayoría de las veces).

Mientras hablaban sentados, cada uno controlando un lado de la plaza, Crow avisó a Corbin:

—Ahí viene el muchacho de la sastrería, con una enorme bolsa de plástico. Esperemos que no lleve una bomba dentro.

El muchacho les entregó la bolsa con el traje y todos los aditamentos pedidos por Corbin.

—Hemos añadido unos calcetines de ejecutivo —dijo el muchacho con una reverencia. Como no cabía duda de que estuviera mal confeccionado, Richard le pagó y le dio ciento veinte dólares de Taiwán, en lugar de los cien acordados. Esta gente es humilde, pero muy buena gente. El problema se origina con el turista que viene y les regala cosas, así haciéndoles creer que todos en Occidente son millonarios, cuando realmente los millonarios están aquí. Además, tienen algo que a nosotros nos falta, cultura milenaria y respeto, al menos la gente de la calle, porque los que verían al día siguiente no tenían ninguna de las dos cosas.

Pidieron tres cervezas, le dieron una al muchacho y salieron con ellas en la mano, buscando un taxi para volver al hotel, pero no el típico tuk tuk turístico, que se les ofrecía por todos lados en la plaza, porque en un tuk tuk les podían envestir y con los amigos que iban dejando durante el viaje eso no era nada recomendable.

Ya en el Marina Bay, Richard se probó la camisa blanca que le habían hecho. Le iba perfecta, igual que el traje, pero la corbata negra le hacía tener un aspecto más de mafioso del que ya solía tener, parecía más un luchador de la UFC[34] retirado que un financiero. Los zapatos de charol daban el pego. Estaba siguiendo la norma que había aprendido hacía muchos años: que nadie sepa tu situación real o te perderán el respeto. Aunque esta vez su situación financiera era mucho mejor que la de cualquiera que le rodeara, pero eso tampoco tenían por qué saberlo. Tanto si estás bien como si estás mal, es cosa tuya, y para tratar por temas de negocios con gente que posiblemente no volverás a ver después de una reunión, siempre es mejor estar sobrado de plata, o al menos que ellos crean que lo estás. En caso contrario, siempre se aprovecharán del que parece que tiene necesidad de cerrar la operación, es la ley de la jungla en las calles.

Después de una noche tranquila, cuando el hotel abrió su bufet para el desayuno, los primeros en presentarse fueron Richard y Crow. Antes de decir los buenos días, Crow le pasó a Richard por debajo de la mesa una pistola mientras se reía.

—Esto es lo que me han traído.

A Corbin no le hizo falta sacarla de debajo de la mesa para adivinar qué arma era. También se rio.

—Jodeeerrr… Una FN 1910, «la mataduques», que la llamaban así porque con una igual mataron en Sarajevo, en junio de 1914, al archiduque Francisco Fernando y a su esposa, lo que inició la Primera Guerra Mundial.

Corbin se reía, un arma del calibre 7,65 para enfrentarse a las automáticas.

—Estos chinos están locos, Crow.

—Pues era lo único que tenía a mano para hoy, pero mi contacto ni me las ha cobrado. Me ha dicho que se las deje en recepción cuando nos vayamos. Imagínate la de muertes acumuladas que tendrán estas armas desde 1910. Son cojonudas, unas FN Browing. Pero, joder, para un tiroteo no sirven. Pero bueno, al mal tiempo, buena cara. Si la cosa se pone difícil, les damos en la cabeza con ellas, que harán más daño.

Tenían cara de haber dormido poco. A los dos les costaba conciliar el sueño: habían visto demasiados taponazos[35], mierda y puñaladas y no era agradable convivir con ello por la noche, a no ser que durmieran con un tigre de Bengala que respondiera igual que ellos si les tocaba alguien por la noche sin que se lo esperasen.

El desayuno ayudó a bajar el ardor del picante de los cangrejos de la noche anterior. El bufet, igual que el hotel, era impresionante. Crow, en uno de sus viajes a las bandejas de plata con la comida, llegó a la mesa con una botella de champán Taittinger y dos copas.

—No sé si estará incluido, pero a este banquero tan amable no le importará pagarnos este extra. Es lo que nos hace falta para recuperarnos, hermano.

Crow era increíble. No se había vuelto a quejar del muñón que tenía donde antes estaba su dedo. Siempre se mostraba positivo y, además de ser el mejor en lo suyo, era un tipo muy divertido. Habían sido los tipos más felices del mundo cuidando siempre el uno del otro, desde hacía mucho tiempo, quizá demasiado; y ahora, cuando habían terminado el segundo tiempo del partido que era su vida y empezaba la prórroga, seguían juntos. Pensando esto, Richard se sintió orgulloso de haber conocido a alguien como este personaje, un auténtico fin de especie, como él, con el que nunca habían parado de reír a lo largo de su vida, y eso que habían pasado momentos que eran para llorar. Ellos siempre se reían y decían lo mismo ante los problemas (o los disparos): de momento, vamos a salir de esta, y luego, si hay tiempo, ya lloraremos.

A las nueve de la mañana en punto entraba en el espectacular hall el chófer vestido de blanco impoluto a recogerles. Este hotel de lujo contaba con un hall todavía más impresionante. El Marina Bay era uno de los mejores hoteles del mundo, con sus jardines y espectáculos de luz y sonido en la parte trasera.

Subieron a la parte de atrás del impresionante Bentley Mulsanne y Crow le dijo a Richard:

—Pareces un príncipe, amigo, con tu traje y la cartera que acabas de comprar en la tienda del hotel para llevar los documentos. Yo te confundiría con el príncipe de los mendigos.

—Pues tú vestido de negro pareces un asesino a sueldo, Crow.

Los dos se pusieron a reír.

En menos de media hora estaban en la puerta del edificio Republic Plaza, uno de los más altos y lujosos de la zona financiera de Singapur, en pleno skyline. En la puerta les esperaba el típico hombre asiático bien vestido que, con un inglés perfecto que parecía haber aprendido en Oxford, les invitó a acompañarle, pasando por fuera de los arcos de seguridad y de los controles de entrada al edificio. Todo el mundo les saludaba y los guardias y los conserjes se cuadraban ante ellos.

Subieron hasta la planta 42, los grandes tiburones siempre están arriba. Los acompañaron a una enorme habitación. Era toda la planta acristalada y solo unos cristales opacos separaban las estancias. La vista que ofrecía de Singapur era impresionante. Los pesos pesados siempre intentaban amedrentar con muestras de poder.

En la sala había un señor de edad avanzada, bajito, europeo, con la tez oscura y un traje de los caros, no como los del mercado. La otra persona que estaba en la sala parecía el hermano del conde Drácula, un tipo alto sin chaqueta, con unos tirantes enormes y extremadamente delgado.

—Permítame presentarme: soy Efialtes, el dueño y presidente del International Group Bank of Singapur, y este señor es mi abogado, Gabriel.

Crow se quedó de pie en la puerta y Corbin se acercó a los dos personajes.

—Encantado. Richard Corbin, negociador internacional y especialista en arreglar desastres.

Aquello rompió el hielo de una conversación que Richard no quería llevar nunca por un camino formal, pues no sabía cómo iba a terminar.

—Ustedes no son asiáticos —observó Richard—. ¿Qué hacen en un maravilloso lugar como este? Aparte de ganar plata, claro.

—Efectivamente. Yo soy griego —dijo Efialtes—. Y mi abogado es italiano. Me alegro de que haya venido, señor Corbin. Con las prisas con las que me hablaron de la operación en Marruecos, yo firmé el contrato con ustedes deprisa y corriendo. Es una muy buena operación y no queremos perderla, pero también quiero que me explique cómo está la situación ahora mismo. Hace unos diez días que firmé el contrato y me han tenido informado de que estaba usted por el mundo arreglando la situación, pero hoy creo que es el gran día para que me asegure de que vamos a disponer de ese SWIFT, la garantía. Yo ya tengo la línea de crédito abierta y eso cuesta una fortuna a diario.

A lo que apostilló Gabriel:

—Una fortuna que, si sale algo mal, alguien tendrá que pagar.

Esto picó a Corbin. No aguantaba a los pedantes disfrazados que no tenían ni media hostia y que nunca habían buceado en los bajos fondos, donde de verdad se sacan las operaciones, para que ellos se forren. Así que, sin pensárselo dos veces, Richard le contestó:

—Me parece que nadie le ha dicho que intervenga todavía. Lo máximo que tiene que hacer es escuchar, sobre todo en un negocio del que usted no tiene ni puta idea y que se está cobrando una gran cantidad de vidas. Ahora, si quiere apuntarse a esa lista, solo tiene que seguir interrumpiéndome.

Crow se reía desde la puerta. Si le contestaba, Corbin le iba a dar con la mano abierta; él sí que no lo dudaba.

—Cállese, Gabriel. El señor Corbin tiene razón, antes de increpar a nadie o saber en qué situación estamos, lo máximo que puede hacer es escuchar —le espetó Efialtes a Gabriel, con cara de pocos amigos.

—Mire, amigo —comenzó la exposición Corbin—. Esta operación ya está en marcha con la banca marroquí. De momento, las coordenadas de lanzamiento del SWIFT son las de su banco que, como comprenderá, es nuestra primera opción, pues montamos la operación en horas, gracias a su rapidez y a lo fluido que fue todo desde el principio, cosa que le agradezco. Pero como sabrá y le habrán informado, hay muchas personas detrás, algunas importantes y otras malas de verdad. Ya conoce usted cómo actúan esos malos: si les quitas el caramelo de la boca son muy peligrosos. Los financiadores de la operación y yo queremos hacerla con usted, pero en secreto. Si alguien se entera fuera de nosotros, esto nos puede costar la vida a ambos.

Efialtes miró a Richard, directamente a los ojos. Corbin solo veía unas pobladas cejas blancas y la mirada inquisitoria de Efialtes, analizándole y pensando qué hacer. Seguramente Efialtes pensaría tras la explicación de la situación por Corbin en mandarle a tomar por culo de su banco o seguir adelante pese a los riesgos, pero siendo un viejo tiburón como era, tomó la decisión que Corbin esperaba.

—Gabriel —dijo Efialtes con voz de mando—. Por favor, déjenos solos. Luego le pondré al tanto de lo que vamos hacer. Y Corbin ¿el señor de negro es de su confianza para seguir hablando?

Se refería a Crow.

—Por supuesto. El señor Crowley no se separa nunca más de dos metros de mí.

Gabriel recogió su carpeta de papeles de la mesa y echó una mirada de desprecio y de rencor a Richard mientras abandonaba la sala, a lo que Corbin le respondió mandándole un beso al aire.

—Ahora sí que puede continuar —dijo Efialtes, mientras con un mando a distancia echaba las persianas metálicas a prueba de huracanes de la sala, para evitar las escuchas.

—Muchas gracias, Efialtes. La verdad es que la situación es comprometida pero ¿qué negocio de siete mil millones no tiene una situación comprometida? Tenemos detrás a Keiger, el mafioso de las finanzas número uno, que nos presiona con amenazas para que trabajemos con él y, probablemente, matarnos después. Frank, el abogado que nos puso en contacto con usted, se ha aliado con él, así que no debe decir nada a Frank de lo que decidamos. Yo le propongo mandar las coordenadas suyas de inmediato a Marruecos para que emitan, y usted debe de pagarnos antes de que Keiger se entere. Yo me encargo después de él y de quitar todos los problemas de en medio. Es mi trabajo: saber vender a quien tengo que vender y apoyar a quien tengo que apoyar.

—Esto es normal —contestó el banquero—. Sé que la operación se vendía al mejor postor, por eso corrí a firmarles el contrato, para que no negociaran con nadie. Sé que con este contrato ganaremos una fortuna los dos. Le digo la verdad: jamás negocié un contrato por esa cantidad y usted no es un neófito. Sabe lo que ganaré y yo que tengo que pagarles, pues si no, me echarían los perros encima. Eso sí, lo que quiero es que me asegure que no voy a tener a Keiger detrás. Nosotros no somos matones, somos financieros. Hacemos lo mismo, pero nosotros trabajamos limpiamente (bueno, todo lo limpia que puede ser una operación de este tipo). Yo le garantizo que les pagaré siete mil millones en cuatro semanas tras la expedición del SWIFT en las cuentas o paymaster que me digan. Se lo puedo garantizar porque después de ese periodo de tiempo, el capital ya me habrá producido más del doble. No le engaño.

Corbin sabía que eso era verdad. Era la única baza que tenía para aceptar y que todos cobrasen, con los menos muertos posibles. Este viejo tiburón tenía experiencia en el terreno, pero andaban jodidos con los tiempos. Richard sabía lo que Efialtes iba a hacer, por eso le creía. Él tendría una línea de crédito con el SWIFT, con la que compraría una MTN[36]. Es decir, él no la compraría, la compraría una empresa de comerciantes (que es suya, del banco, también), porque él no puede figurar ya que este tipo de negocios están prohibidos en los bancos. Con la MTN que compraría con nuestra garantía de capital en Marruecos se dedicaría a prestar dinero, hasta un máximo de doce veces y con un interés salvaje del 40 por ciento mensual.

Puede parecer una burrada pagar este interés por una operación que, como máximo, se realiza en un mes, pero no es así. El que alquila la garantía de siete mil millones y paga el 40 por ciento de interés mensual no tardará ni tres días en cerrar un supernegocio de commodities (petróleo o cualquier bien con valor internacional). Con este negocio, el cliente ganará el doble del valor de la garantía original, con lo que pagará la garantía y al banco que le dio el dinero al garantizarles el pago con la MTN alquilada.

Si el cliente alquilara cuatro mil millones con la MTN, pagaría 1.600 millones por el alquiler, pero podría realizar un negocio que vendería por ocho mil millones que, pagando los 1.600 millones del alquiler y el producto, que eran cuatro mil, le quedarían 2.400 millones de beneficios, todo es con transacciones electrónicas y vía internet, sin moverse del sillón ni tocar un billete.

—Estoy de acuerdo, señor Efialtes. Pero no podemos aguantar cuatro semanas. Keiger se enteraría y antes de que usted nos pagara o nosotros cobrásemos, estaríamos los dos en el cementerio. Tenemos un plazo de diez días a partir de hoy, que llamaré a Marruecos para que emitan el SWIFT.

El banquero sopló y se quedó pensativo unos segundos. Se le notaba frío, ese era su territorio, la negociación. Richard veía venir el siguiente paso, que siempre era el mismo: la humildad.

—Señor Corbin, para pagarles en ese tiempo necesitaría mover efectivos de mis cuentas, que están todos invertidos. Nosotros somos un gran banco, pero disponer de esas cantidades en nuestras sucursales antes de recibir las compensaciones o los intereses que sabe que recibiremos por realizar su operación se nos hace muy difícil.

—También había pensado lo siguiente —contestó Richard—. Todo está planeado. Lo más importante es cobrar en diez días. Le ofrezco algo que no podrá rechazar, nos paga no siete mil millones, nos da seis mil, así le rebajamos nuestras exigencias pero tendría que pagarnos en 10 días y no tendría que tocar nada de sus cuentas, que sé que tiene la plata, pero a saber en qué o dónde está. Simplemente los saca de otra garantía que hace con un banco colaborador, para el mismo proyecto que está sustentando esta garantía, y su International Bank of Singapur no toca nada. Simplemente, y perdone que se lo diga así, crea más mierda, más papel que realmente no vale nada, pero que los bancos dan como bueno. Usted acaba de ganar mil millones más por adelantarnos el pago unos días. Yo creo que es un buen negocio.

El banquero se removió en su sillón. Desde luego, si aceptaba, se la jugaba, pero se había dado cuenta de que el tipo del traje de Príncipe de Gales que tenía enfrente sabía de lo que hablaba: no era la primera vez que negociaba de esa manera y con esas cantidades; se notaba y no le temblaba la voz. El 99 por ciento de las negociaciones de este tipo son pura fantasía, pero de esta operación tenían todos los documentos del BMCI certificando la existencia del capital, tenían el contrato firmado con el propietario de la cuenta y, realmente, Corbin tenía razón: conseguir el dinero antes no le supondría ninguna inversión, solo ampliar la trampa un poco más.

Efialtes tendió su mano a Richard.

—Tenemos cerrada la operación, pero si queremos cumplir los plazos tenemos que ponernos en marcha. Ahora mismo en Marruecos todavía es de noche. Esta tarde, a nuestras cuatro, ya estará el banco abierto. Nos queda un día muy duro para ir adelantando el trabajo y que podamos llegar a tiempo.

—Así se hará. Le pongo en contacto directo con Charles, nuestro paymaster, para que coordine los pagos y esta misma noche de Singapur tendrá el SWIFT con las coordenadas indicadas procedente de Marruecos —dijo Corbin.

—Tienen mis oficinas a su disposición. Ahora mismo le llevarán a un despacho donde pueden trabajar. Yo llamaré para que me preparen otra garantía y poder cubrirles a tiempo. Pero, señor Corbin, tengo su palabra de quitarle al Internacional Bank a todos los perros de detrás, tanto a los malos de Keiger como a las agencias estatales que querrán morder este dinero. Arrancamos ahora mismo.

El amable señor asiático de la puerta les estaba esperando y les indicó que le acompañaran a un despacho contiguo. Tenía las mismas vistas que el anterior, sobre un Singapur ya sin niebla. Era espectacular. Crow se quedó atontado mirando por la ventana y le dijo a Richard:

—Joder, compañero, si no salimos de esta, estas vistas no están mal para ser lo último que hayamos visto. Me cago en la leche, ¡la que le has metido a este tipo! —le decía mientras pasaba un rastreador de micrófonos por la habitación—. La operación parece cojonuda, pero no le has dicho que está solo hilvanada, y que si se nos sale un hilo nos cortan los huevos.

Richard le miró sonriendo y tan solo le dijo:

—Ya, pero si le digo que el burro está cojo, ¿cómo se lo vendo?

Los dos rieron, más por nervios que por otra cosa.

Crow se sentó frente a la puerta del despacho con «la mataduques» en la mano y dejó a su amigo al teléfono con línea segura del banco, haciendo lo que mejor sabía hacer: liar a la gente.

En Marruecos serían las tres de la mañana, pero Richard llamó igualmente a Himed. Tuvo que hacerlo varias veces porque no contestaba. Eso es lo malo de este negocio, que la gente se mete en él sin saber lo que supone, y es que no se puede parar ni para dormir. No se tiene vida mientras dure la operación, pues si sale bien, no volverás a trabajar en la vida y podrás dedicarte a lo que quieras. Pero la gente no lo entiende. Una gran parte de estas personas no son profesionales y apagan el teléfono por la noche, como si trabajaran en una oficina. ¡Cuántos negocios se habían perdido porque el supuesto experto no había enviado el papel correctamente falsificado o no había contestado a tiempo! Richard estaba harto de estos tipos que mostraban tan poca seriedad. Eso es lo único que piden este tipo de negocios: seriedad. Por eso Corbin había llegado hasta donde estaba: trabajaba para los más grandes (buenos y malos), siempre manteniendo su espíritu libre, pero mientras duraba una operación y hasta que se cobraba, tenía jefes, y jamás le falló a nadie. Si había que dejarse el pellejo para sacar un negocio adelante, lo hacía. Y jamás dejaba de contestar al teléfono o de dar explicaciones.

A la quinta vez (pensaba llamarle toda la noche si hacía falta), Himed respondió con voz de dormido, y lo primero que dijo fue:

—¿Sabes qué hora es en Marruecos?

—Pues claro que lo sé, es una de las veinticuatro horas que debes estar pendiente del teléfono. Son unos días cruciales y esta llamada te podría haber llegado en cualquier momento, y ya te ha llegado. Esto es como activar a un agente durmiente, y te aseguro que ningún agente te contestaría. ¿Sabes qué hora es?

—¿No me digas que ya lo tenemos, Corbin?

—Efectivamente. Ahora sí que tenemos que moverlo todo en secreto. Solo hablarás conmigo y no le cojas el teléfono a nadie, ni a tu esposa. Ten la línea abierta y libre todo el día si quieres evitar que nos jodan y no lleguemos vivos a cobrar. Estoy en Singapur y el negocio está hecho.

Al escuchar esto, Himed se puso en alerta. Se había despertado de golpe con la bronca que le había echado Corbin. Que Himed aguantara esta chulería solo podía ser por dos razones: o bien por interés (el dinero), o bien porque Corbin había demostrado que con él no se jugaba (lo de las granadas camino al aeropuerto eran una muestra).

—Bien, Corbin. ¿Qué quieres que haga?

—Mañana a las nueve de la mañana ve al banco con Amín y emitid el SWIFT MT 799, con las coordenadas que tienes en el contrato, al banco de Singapur, y lo enviáis. Necesito la copia del envío por la tarde.

—¡Eso es imposible! —gritó Himed con su soberbia característica que le acababa de salir de lo más profundo de su ser. Él estaba acostumbrado a dar órdenes, no a recibirlas.

—Pues muy bien —le contestó Richard—. Si prefieres que no te ingresen mil millones en diez días en la cuenta de cualquier lugar del mundo que elijas, pues nada, manda todo a tomar por el culo por culpa de tu incompetencia. Te estoy diciendo que muevas todos los hilos y toques todos los contactos que tengas, joder. Ya están sobre la mesa de Amín todos los documentos que necesitas. Ahora solo tienes que apretar tú los huevos a los demás.

Himed, muy serio, contestó:

—Está bien, Corbin, lo conseguiré. Llámame a última hora de mi tarde y te daré la copia. Espero conseguirlo. Llamaré a mi tío al Ministerio de la Gobernación y pondré en marcha a medio país. Podrías haberme avisado con más tiempo.

—¿Más tiempo? Parece que no conoces cómo va esto. Cuando explota, hay que hacerlo, y en horas. Siempre es así: estas horas son fundamentales para que otro no se entere de la operación y nos la joda. Aquí no vale lo de mañana le llamaré, o si no se friega[37] todo.

Himed se despidió:

—Lo solucionaremos todo, insha’Allah.

Y Corbin le contestó:

—Quiera o no quiera Dios, soluciónalo. Esta tarde te llamo. Un abrazo, Himed.

Crow se retorcía en la silla.

—Al chulo este le has puesto en su sitio. ¿Por qué esperaste tanto en decirle las cuatro verdades de esta vida al puto marroquí?

—Pues porque ahora sí que tenemos el dinero de verdad y el poder en la mano. Mira dónde estamos y lo que estamos negociando. A partir de hoy, no respira nadie, como hacemos nosotros desde hace diez días.

Ahora le tocaba el turno a Charles. Eran las cuatro de la mañana en España, pero Charles contestó a la primera. Este sí que conocía el negocio y sabía que en cualquier momento podía explotar la operación o podían llamarle para decirle que habían matado a Richard.

—Charles, hermano, perdona por las horas, pero esto explotó.

—Lo imaginaba, Richard. No te preocupes. Cuéntame.

—Estoy en Singapur. Acabo de cerrar la operación con el International Bank of Singapur. He hablado con Himed y están emitiendo el SWIFT. Se pondrán en contacto contigo como paymaster. En diez días cobramos y cuando te llegue el dinero, reparte, pero con mucho cuidado porque tenemos a la mafia brasileña detrás y para dentro de diez días tengo que haberme quitado a todos del culo. No me preguntes cómo lo voy a hacer, que lo estoy pensando todavía, termino, Corbin. ¿Hablaste con los Ruiz y con Geco?

—Madre mía —fue la primera reacción de Charles—. Estamos a mil por hora ahora mismo. Ok, me pongo en contacto con todos los que van a cobrar. ¿En qué cantidad has quedado? Para ver cómo se lo explico a Armand y lo repartimos.

—Quedamos en seis mil millones de dólares pagados a tu cuenta de paymaster en Londres. Todos los documentos y justificantes te los darán los de Singapur, pero lo más importante es que saques todo en el mismo momento, antes de que empiece el rastreo de los malos. Te digo que tenemos ya a medio mundo detrás. Creo que esta opción era la mejor. Este cabrón podrá intentar engañarnos, pero no nos cortará el cuello en una esquina, y además sabe que, si nos engaña, al que pueden cortarle el cuello en una esquina es a él. Pero hará lo que sea para ganar lo que le estamos ofreciendo, aunque de verdad sigo sin entender para qué quiere alguien tales cantidades indecentes de dinero, y más este tipo, que le quedan dos telediarios.

—El que no para de llamarme es Frank —le adelantó Charles—. Ya le he dicho que sigo tus instrucciones y que estáis gestionando todos los cambios que él te ha dado. Este sí que es un hijo de puta. Me comentó Charles: «Tú sabes que eres mi amigo, mi hermano. Tú y yo siempre juntos hasta el final». Quiere liarme para que yo os engañe a todos, y eso que no sabe nadie lo de los poderes. El subnormal del Geco me llama todos los días diez veces tomado[38] para que le cuente cómo vas. Está preparando la boda en la finca y necesita saber cuándo tendrá la plata. Su mujer ya ha encargado un Ferrari en Panamá. Te digo yo que esta gente no tiene cabeza. Los Ruiz siguen dándole plata, pero tú y yo sabemos que esa plata es plata envenenada. Con Ruiz también hablo todos los días, como tú me dijiste, para tranquilizarles. Estos idiotas pueden joderlo todo por culpa de los nervios. A partir de hoy, empieza lo peligroso. Vendrán las prisas. Vamos a ver cómo liamos a Frank. Es muy listo y te conoce muy bien. Sabe que estarás tramando algo, lo que no sabe es hasta dónde puedes llegar.

En eso tenía razón. Richard, por las buenas, te podía dar la vida, pero con igual facilidad, quitártela por las malas. Era un amigo incondicional, pero el día que alguien intentaba engañarle, le mataba. Eso solo lo sabían los que de verdad le conocían, no más de cinco personas en todo el mundo.

—Muy bien, Charles. Pues ponte en contacto con todos. Pídeles sus cuentas bancarias de empresa y con capacidad para absorber lo que vas a mandar, que estos imbéciles son capaces de darte la cartilla de ahorro de su hijo para recibir mil millones, y eso lo sabemos por experiencia.

Era verdad. ¡Cuántos pagos habían realizado de comisiones a gente que les rechazaba el banco porque la cuenta llevaba diez años a cero! Así funcionan los farsantes que se meten en grandes negocios, que no saben ni cobrar su comisión. No es algo raro que pidan que se les abra una cuenta en Centroamérica y se les descuente de su comisión. La verdad es que en este mundo, cuando alguien pide esto, todos los paymaster, compradores o vendedores, dan la orden de no pagarles nada, porque si no tienen para abrir una cuenta, no van a tener para demandarte. ¡Con lo fácil que es abrir una cuenta por cien dólares! Pero ese es el problema, que este tipo de gente es tan tonta que cuando cobra no pagan los cien dólares que le sacaron de la más absoluta pobreza, y al final terminan con una mano cortada por los putos cien dólares que pidieron a un prestamista. Esa es la ley del tonto, y en este negocio abundan los tontos que se creen listos.

—Perfecto —dijo Charles, dando por concluida la conversación—. Me pondré en contacto con todos y llamaré a Law y a Armand para ponerles al día de cómo va la cosa y decirles que ya estamos en la recta final.

Nunca mejor dicho, el baile de verdad acababa de empezar y solo dependía de que Corbin fuese capaz de coordinar todas las piezas de aquel puzle para que no se les cayese encima, cosa que pagarían con sus vidas.

—Atento, Crow, que viene la llamada del millón de dólares.

Corbin descolgó el teléfono, sacó una tarjeta de su bolsillo y marcó un número, al que respondieron al instante.

—¿Teniente Harris?

Crow se echó las manos a la cabeza: estaba llamando a la CIA.

—Soy Corbin. No hace falta que le diga dónde estoy ni de dónde vengo. Supongo que tendrá mi itinerario en la cabecera de su cama.

—Hombre, Richard. La verdad es que no tenía la esperanza de volver a saber de ti por las buenas. Sé que sigues adelante con la operación por alguna llamada de algún infiltrado, y ya sabes que los satélites ahora no perdonan. Dudaba si seguías vivo hasta que me informaron de que te había delatado la máquina de identificación facial que tenemos en el aeropuerto de Doha. Aunque después de la que montaste en Fortaleza, demasiado buen aspecto tenéis los dos.

—Harris, sabes que si quiero ocultarme de ti, la máquina de identificación facial no funcionaría. Te he dejado que me sigas la pista por si necesitaba tirar de ti. Pero te dije que te daría algo a cambio si me dejabas operar, y ya tengo algo que ofrecerte. Algo que le dejará al Tío Sam más beneficios de los que esperaba y, a ti, aparte de beneficios, te colocará las medallas que necesitas para que te hagan capitán.

—Nunca dejarás de sorprenderme, Corbin. Pero ¿cómo puedo fiarme de ti? Estás montando la de Dios alrededor del mundo. Te estoy tapando como te prometí, evitando que se emitan órdenes de detención internacionales, pero otro lío como el de Fortaleza con cuatro muertos, y nos cuelgan de los huevos.

—Tú aguanta, Harris, que no te voy a defraudar. Sé que estás tapando todo lo que puedes para que no nos caiga la agencia encima o, todavía peor, los del Departamento del Tesoro. Si me conoces o preguntas en la agencia, te dirán que puedes confiar en mí. Hoy no puedo darte más detalles, pero en los próximos días tendré todo el plan en marcha y te daré los datos de cómo y cuándo tienes que actuar. No te vas a arrepentir.

—De acuerdo, Richard —contestó el de la CIA—. Pero, por favor, no te líes a tiros con nadie en las próximas horas. Esto lleva unos días muy caliente. Donde vas, aparecen problemas.

—Es lo que tiene relacionarse con los más cabrones del mundo, como tú y como yo, Harris.

Harris hizo un esbozo de falsa sonrisa y se despidió de Corbin.

—Cuídate, Richard.

Crow miró a Richard con los ojos abiertos como platos.

—No me jodas que vas a vender a alguno a la CIA para que nos deje actuar.

—Pues a ti sí que te voy a decir la verdad, amigo. Voy a vender a uno, a todos o a ninguno. Todavía no lo sé, pero muy pronto van a ser ellos los que nos van a obligar a elegir. Como decía Bruce Lee, «be water mi friend» y deja que todo fluya (o que explote).

El mundo había cambiado, tanto la tecnología como los valores. Para gente como Crow o Corbin no había sitio en el planeta, aunque ahora estuvieran manejando operaciones «de última generación». Todavía les quedaba algún escrúpulo y había cosas o negocios que para ellos eran intocables. Cuando Efialtes muriera, hasta los ladrones de los bancos serían diferentes, del tipo Gabriel, ladrones de guante blanco con tirantes que, como no tienen ningún escrúpulo, llevarían el mundo a un caos financiero del que no se podría salir. Ese es el peligro que conoce la banca: mientras la banca profunda sea manejada por unos pocos, iremos aguantando, aunque ya están haciendo tambalearse el mundo. Si a esto le quitamos los pocos escrúpulos que le quedan a la gente como Efialtes, el resultado será un boom en el que todos se darán cuenta de que el dinero, eso que utilizamos para comprar cosas, no existe. Se está dando pie a productos como las tarjetas offline, cargadas con miles de millones que nadie sabe de quién son y de dónde vienen, cuyo capital se multiplica por cincuenta en pocos días. Es la burbuja del dinero falso. El futuro serán las criptomonedas, el bitcoin y las más de seiscientas criptomonedas que ya existen. Estas monedas nacieron con trampa: son virtuales, y todo lo virtual se multiplica o desaparece sin dejar rastro. El pirateo informático es el presente. ¡Cuántas veces le habían ofrecido a Richard cuentas de hackers rusos con miles de millones robados de cuentas de todo el mundo! Con solo quitar un céntimo de cada cuenta en una ciudad, que nadie reclamaría, ya se puede reunir una pequeña fortuna. El problema en Rusia es que no va a venir Hacienda a tu casa, va a venir la policía que te va a tirar en un vertedero.

Una vez, a Corbin le presentaron un hacker que venía de trabajar de Silicon Valley en Google, el puesto más deseado para cualquier joven y el primer edificio del mundo que Corbin volaría si tuviese oportunidad. Este muchacho le había contado que tenía todos los programas que utiliza Google para controlarnos, para entrar en bancos o en cualquier ordenador. Son programas que hacía Google. Cuando se tiene acceso a ellos, se tiene acceso a todo. Este hombre creía que con eso tenía una fortuna en las manos y se puso a realizar operaciones como la de los céntimos de los rusos y a cobrar por descargas de películas o de música, que a él no le costaba nada conseguir entrando en los servidores. Menos mal que fue un poco listo y había conseguido cambiar la IP (él fue el que le había enseñado a Richard cómo hacerlo). Solo trabajó unos días hasta que la policía tiró la puerta de un piso en parís, desde donde supuestamente se conectaba y pertenecía la IP. El mundo del hacker no es perfecto y aparte de conocimientos se necesita un buen financiero, porque el dinero se puede sacar sin problema de cualquier cuenta, pero luego hay que colocarlo y, aunque no se deje rastro, la policía te cae encima. Los gobiernos tienen trabajando para ellos a los mejores hackers del planeta y, a muchos de ellos, como condonación de condena por haberlos pillado.

Corbin pasó toda la mañana al teléfono organizando la operación, hasta que al mediodía llamaron a la puerta de la oficina. Era Gabriel. Venía con las orejas agachadas. Observó a Corbin como si le diera la mejor noticia del mundo.

—El señor Efialtes ya tiene conseguida la línea de crédito para que ustedes cobren en los diez días previstos. ¿Tiene usted ya el SWIFT?

—Vamos a ver, chaval. Son las doce de la mañana en Singapur, lo que significa que en Marruecos son las seis o siete de la mañana. ¿Quién coño quieres que se ponga a trabajar en el banco para fabricarte tu SWIFT a esas horas? Cuando lo tengamos, te avisaré y le daré la copia a Efialtes. Mientras tanto, no me des por el culo. Te lo he dicho ya dos veces, la tercera no te avisaré.

Gabriel no sabía dónde meterse y solo le salió con una voz que no le llegaba al cuello de su camisa:

—Disculpe, señor Corbin. Esperaré sus novedades.

Efectivamente, era como había pensado Richard desde el primer momento en que lo había visto: un abogado tonto. Estos son muy útiles en este mundo, porque lo firman todo, mientras los Efialtes llegan a viejos forrados. ¡A saber cuántos Gabrieles habría metido en la cárcel por salvar su nombre!

El banquero llamó a Corbin al despacho.

—Si les parece, podemos ir a almorzar juntos mientras esperamos la respuesta de Marruecos.

El tío era listo. No les quería perder de vista hasta que tuviera el papel en sus manos. Se estaba jugando mucho y había sacado la línea de crédito para pagarles en un par de horas. ¿Quién puede conseguir seis mil millones en tan poco tiempo? Honradamente, es imposible.

El chófer del banco los llevó a los tres a uno de los mejores restaurantes de Singapur, el Quentin’s, en Ceylon Road, muy cerca del edificio Republic Plaza donde estaban.

Ahora Efialtes estaba más relajado. Lo difícil es tomar la decisión de arrancar. Todo el mundo sabe que los papeles firmados no sirven de nada; lo único que sirve de algo es conocer al tipo con el que tratas y saber si cumplirá o no. Que se lo digan a Charles, que tardaba unas pocas horas en conseguir cualquier papel que le pidiese Richard.

El restaurante no tenía nada que ver con la terraza en la que habían cenado la noche anterior. Intuían que Efialtes era igual que ellos dos, que le gustaban los sitios de lujo, pero más aún mezclarse con la gente en lugares populares, para ver cómo son y viven las personas normales, lo que el lujo asiático de la ciudad de Singapur esconde y que pocos conocen.

Se sentaron como viejos camaradas en un restaurante entre lujoso, funcional y moderno. Esta es una sensación común en todo Singapur: no sabes si es parte europea occidental o si es una mezcolanza de servicios y sensaciones diferente. El banquero les dijo si querían que les aconsejara con el menú, cosa que agradecieron: cualquier cosa que pidiera se la comerían con sumo agrado. Nunca dejaban nada en el plato y en sitios mucho peores había comido.

Efialtes pidió un variado de diferentes platos para que los degustaran: calamares negros o en su tinta, langosta thai, pollo al curry y unas exquisitas gambas con salsa de piña. También dejaron que el anfitrión pidiera en honor a Richard un vino español, la Ermita 2017. Corbin no lo conocía, pero cuando vio el precio en la carta, casi se cae de culo: 1.500 dólares.

La comida con Efialtes se pudo resumir como agradable. Ese hombre no quería amigos, quería ganar dinero y asegurarse de que no tendría problemas para ello. Lo que no se esperaba es que la primera botella de vino no durara ni quince minutos. Ninguno de sus invitados se cortó por el precio del vino que, según les dijo Efialtes, estaba considerado como uno de los mejores del mundo. No era un vino malo, sobre todo para dos entendidos en exquisiteces a la hora de beber como Richard y Crow. Realmente no hay nada mejor que subir disparatadamente el precio de un producto para que todo el mundo opine que es bueno. Estamos en un mundo dirigido por un mercado libre y absurdo que, como pensaba Richard, va a terminar muy pronto.

Con la segunda botella de vino la conversación ya era más fluida y el banquero comenzó a contarles cómo había llegado hasta allí, siendo griego de nacimiento. Su padre era el hombre de confianza de un banquero suizo cuando empezaron con el negocio de las plataformas de alto riesgo. El banco suizo creó una compañía para eso en Singapur y su padre fue el encargado de dirigirla. Conoció a todo el mundo que en aquellos años se querían meter en ese negocio, y al final el que le sobraba era su jefe y el banco ficticio que habían creado para mover el papel. Así que con los contactos ya hechos y sabiendo crear dinero de la nada, se montó el Internacional Bank of Singapur, que hoy dirige y que en su día dirigirá su hija, que en esos momentos se encontraba en la cárcel de Bélgica, por unas cosillas que firmó que no debía.

—Ya sabe usted, señor, esas ventas de material bélico que nunca debemos referenciar —dijo. Se había informado bien de quién era Richard, no cabía duda.

No todos los días se tiene a un tipo así delante, así que Corbin sacó su lado periodista y le preguntó:

—Señor Efialtes, usted debe haber conocido a presidentes de gobiernos y a los delincuentes más potentes del mundo. No me cabe duda de que los cárteles mexicanos trabajan en Singapur, y le puedo dar fe de ello. Pero ¿cuál ha sido el peor de todos, el que más problemas le ha dado o el que más recuerda?

—Los peores siempre son los gobiernos. La mayoría de los que vienen, aunque no lo crean, intentan negociar con la deuda del país para invertir en plataformas ilegales de alto riesgo, donde se puede ganar mucho o perderlo todo. Aceptan riesgos que un particular o una empresa jamás aceptarían, porque no juegan con su dinero. Si lo pierden, pierde el país, y si ganan, se forran ellos sin dar explicaciones. No hay ningún control en ningún país, el que tiene firma vine a Singapur a negociar con el aval de su gobierno o de su país. Esos sí que no tienen palabra. Los cárteles de la droga sí que vienen, pero con un economista profesional. Estos sí que son profesionales, no como los gobiernos estatales, que no tienen ni puta idea y mandan al amigo de turno a firmar, que ayer en lugar de una pluma empuñaba un arado. Les sorprendería la de países que vienen aquí, países del supuesto primer mundo, con millones de parados, vienen a jugar con dinero ficticio, y si les sale mal, perderá el país. Estos sí que no tienen escrúpulos y no como nosotros, que aunque seamos unos cabrones, somos cabrones con ciertos valores.

Corbin tenía muchas anécdotas con este tipo de trabajos. Por ejemplo, compartió una con un tipo hondureño que le dio poderes sobre ciento veinte mil millones de dólares que tenía en una cuenta en Miami, que había conseguido con los falsos bonos de carbono, el impuesto por contaminar que pagan los países ricos, menos Estados Unidos.

Entonces le dijo Efialtes:

—Manuel de Guerra.

Efectivamente. Manuel fue el que le dio los poderes a Richard para sacar el dinero. Era un tipo que Corbin conocía muy bien y con el que había compartido muchos ratos buenos y también sustos. Era uno de los mayores piratas financieros del planeta y era el ejemplo de cómo de la nada se llega a tener un Lamborghini. Como decía Richard, no se puede ganar tanto dinero de forma honrada.

—Así es —le explicó Efialtes—. Manuel Guerra abrió cuentas aquí y en Hong Kong con unas cantidades inmensas, pero él no se fiaba de nadie y terminó con las cuentas bloqueadas. Presentaba proyectos medioambientales que le pagaban, pero solo tenían un tiempo para gastarlo y realizar los proyectos. Él ya no tenía ni a quién facturar. Ganó un montón de millones que nunca pudo ni imaginar. Yo le coloqué varios cientos y al final el gobierno salvadoreño se lo bloqueó. No tenía dónde guardarlo ni cómo sacarlo. Era algo increíble.

—Pero ya sabes, Efialtes. Si aparezco en Miami con un poder para transferir más de cien mil millones, aunque sea a dólar diario, te ponen el mono naranja de inmediato, comento Richard.

—Con toda la razón —continuó el banquero—. Ahora mismo no sé si hay más gente detrás de Manuel Guerra para detenerle o matarle. Y él sin un puto dólar, viviendo de mafiosos que le prestan y llamándome de vez en cuando para ver si he liberado alguna cuenta. Ya me va conociendo un poco, señor Corbin. Si tengo la oportunidad de quedarme con unas cuentas, lo hago. Y sí que sé cómo camuflarlas o pedir garantías en base a ellas; él no puede ni salir de su país. La vida es así: unas veces se gana y otras se pierde.

Efialtes actuaba como un auténtico cabrón, pero por eso estaba ahí, y Corbin siempre había preferido tratar con cabrones que con tontos. Un tonto nunca sabes en qué lío puede meterte, y de un cabrón, como mínimo, aprenderás algo.

Fue una comida agradable y deliciosa que ni siquiera pagó el señor Efialtes. Dijo que mandaran la nota a la oficina. Esta gente no usa ni tarjetas ni dinero. Hay leyendas urbanas que cuentan que los mafiosos llevan a un tipo con un maletín de dinero detrás de ellos que va pagando. Pero esos son los de medio pelo, los que de verdad tienen dinero, jamás pagan en metálico y, quien quiera cobrar, puede terminar muy mal. Eso es el poder.

Tras tres botellas de vino de la Ermita, que no fueron cuatro porque no había más en el restaurante, volvieron nuevamente a la oficina. Quedaban la tarde y la noche de pelea con Marruecos. Corbin tenía que hablar con Himed y ver cómo iban las cosas. La parte de Singapur ya estaba conseguida y había llamado a Harris de la CIA para preparar la huida. Lo más gordo estaba hecho.

Cuando llegaron al banco, Richard tenía un recado de Charles: «Llama a Frank y tranquilízale. No haga tonterías, está nervioso». Lo primero que hizo fue cagarse en el padre de Frank y sentarse al teléfono para llamarle. Debían ser las cinco de la mañana en Florida y Frank ya estaba de pie y nervioso. Era muy típico de él. Igual que Richard o Charles, cuando estaban metidos en una operación, estaban pendientes las veinticuatro horas del día. Era una de las cosas que siempre le habían gustado de él, hasta que llegó la traición. Cogió aire dos veces y marcó el teléfono móvil de Frank. Solo sonó una vez hasta que este respondió.

—Amigo, me tenías preocupado. No me fío de esos de Singapur. ¿Cómo ha ido la resolución del contrato? Me está llamando Keiger preguntándome si sé algo de ti.

—Todo bien, Frank, pero tenemos que jugar con mano izquierda con estos banqueros. Me he reunido con Efialtes. Este se las sabe todas. Vamos a reparar los documentos en Marruecos a nombre de las empresas de Keiger y a estos no les vamos a decir nada, para que crean que somos sus amigos. Este también tiene poder para jodernos la operación y es un perro viejo, pero vamos a cumplir con Keiger. En quince días tenemos abonado el dinero en sus cuentas. Ya está todo en marcha, pero tenía que tranquilizar a Efialtes.

—De verdad, Richie, eres el mejor. Cómo manejas a esos tiburones —le dijo zalameramente Frank—. Tenemos que tener cuidado. Pero ¿tú crees que en Marruecos no tendrán problema con los cambios?

—Llevo dos días hablando con ellos y ya les he dado las nuevas coordenadas. Tranquilo, que está todo bien. No es momento de meter presión. Hay que aguantar su ritmo y mantener expectantes a estos del banco. Hasta que no vean que ha tocado el gordo en otra empresa, no me da miedo que nos persigan. Pero Keiger sí que nos perseguiría hasta el fin del mundo. Déjame llevar a los dos, que lo tenemos hecho.

—Si quieres que hable yo con Marruecos o que vaya allí, me avisas —le dijo el abogado.

—No la jodas, Frank. Te acabo de decir que si metemos presión explota todo.

Tenía que tranquilizarle, pues la verdad era que si llamaba a Marruecos, no le contestarían, y si aparecía allí, la jodería y saldría sin cabeza de Casablanca.

—Bien, Richard. Tú mandas. Pero tengo que dar información a Keiger a diario. ¿No te han jodido mucho en Singapur?

—Pues me han jodido todo. A nadie le gusta que le quiten un caramelo de la boca. Por eso hay que enseñarles las bolsas hasta que ya tenga el otro el caramelo, si no estos nos fastidian la operación.

—Qué razón tienes, amigo. Aguanta como sea y me vas contando cómo va Marruecos. Un abrazo, Richard.

Había que joderse: ese Frank le pedía que le tuviera al tanto de la operación, cuando él no había hecho nada, aparte de querer robarles a todos. Siempre es igual: cuando tú jodes a alguien en este ámbito, es porque te lo está pidiendo a gritos, y Frank se la estaba buscando gorda. Parecía que no conocía a Richard.

Dejaron pasar un poco el tiempo. Mientras tanto, fueron preparando los addendum de los contratos, las hojas y términos anexos en los que se garantizaban los pagos en diez días y que tenía que firmar el mismísimo Efialtes, el dueño de todo aquel embrollo. A las siete de la tarde de Singapur, Richard había decidido que ya era hora de llamar a Marruecos.

Esta vez, Himed respondió rápido al teléfono.

—Corbin, no me presiones —contestó nervioso.

—Primero: buenas tardes, Himed. Y ahora cuéntame cómo van las cosas. Tú no sabes cómo soy yo metiendo presión. No estaría al otro lado del mundo, habría tirado la puerta de tu casa ayer en la madrugada, yo en persona, sin matones.

—Vamos a tranquilizarnos, Corbin —contestó Himed, nervioso como nunca le había visto. La noche anterior, por primera vez, se había dado cuenta de que esto era muy serio, lo más serio que había hecho nunca. Aquí no solo se jugaban dinero, se estaban jugando la vida.

—Estoy en el BCMI, con Amín. Ya hemos preparado el SWIFT para el banco de Singapur, pero ahora tenemos que mandarlo al Banco Central de Marruecos para que nos lo autoricen y ya estará hecho. Pero no sé el tiempo que llevará eso. Ya es pasado mediodía y no creo que nos lo autoricen hasta mañana a primera hora.

Había que jugar con los horarios como Willy Fog. La diferencia horaria entre Casablanca y Singapur tenía que servirles para ganar ese tiempo que necesitaban. Tenían que ganar una mañana como fuese. Eso era trabajo de Corbin, así como convencer a Efialtes.

—Está bien, Himed. Pero mañana a las doce del mediodía sin falta necesitamos la copia. Y ni se te ocurra tocar el dinero que hay de los colombianos en la cuenta hasta que tenga yo el documento en la mano. Y, si quieres, tócalo, pero no te arriendo las ganancias. Dile a Amín que tire de todo lo tirable. Estamos en la recta final y tú conoces cómo va esto. Estamos a segundos de que salga bien o de que se joda y, si se llega a joder, no sé dónde nos vamos a esconder. A estas alturas del partido lo tenemos difícil, amigo.

Himed estaba serio. Lo explicaba todo, pero se sentía presionado y no le gustaba. A nadie le gusta presionar ni sentirse presionado, pero el negocio era así, no haberse involucrado si no quería esto.

—Esta noche hablamos y me lo confirmas todo, Himed. Yo voy a hablar con el dueño del International Bank y a sacarle unas horas.

—Se me olvidaba, Richard —interrumpió Himed, antes de colgar—. No para de llamarme un tal Frank a todos los teléfonos de mi oficina, e incluso a mi celular. Me están entrando llamadas de Estados Unidos.

—¡No respondas jamás! Esto sí que lo arruinaría todo —le gritó Richard—. Ya te he dicho que estamos a un pelo de tenerlo todo logrado, pero como contestes a algún teléfono extraño nos localizan y nos tiran el negocio por tierra. Falta poco para que lo saquemos, pero aún menos para que se joda. Tenlo siempre presente, que como esto no salga, a las alturas que estamos, a los únicos que nos van a cortar la cabeza será a ti y a mí.

Había que asustarle, pero no le estaba mintiendo.

—Está clarísimo, Richard. Tenemos avisados a todos en el banco y hasta en mi casa. Ni Amín ni yo estamos para nadie, y yo solo respondo desde mi celular a los números que tú me indicas antes por WhatsApp. Desde anoche no atiendo a nadie. Hemos comprendido dónde nos hemos metido, Richard, y queremos salir de aquí bien.

Al menos, parecía que se había enterado. Pero uno no se podía confiar: el árabe a veces se muestra un poco más tonto y la caga por lo más mínimo. Tampoco tranquilizaba que el cabrón de Frank estuviera llamando a Himed, a pesar de que Richard le había dicho que se estuviera quieto. No tenía remedio. Si ahora le llamaba para preguntarle por qué no hacía caso sería porque se olería algo, así que le llamaría como si nada, como si estuviera dando el parte de la negociación. Richard esperaba que no sospechara de él, así que volvió a llamar a Frank.

—Amigo, buenas noticias. Acabo de hablar con Marruecos y tenemos todo en marcha. No hay ningún problema, pero solo hablan lo justo. Las escuchas allí son casi peores que en Cuba. Todos tienen oídos y, ya lo sabes, los que escuchan no son agentes de la DGSN.

—Cómo me alegro, Richard, de que todo marche según lo previsto. Ahora mismo llamo a Keiger. Ya sabes que se pone nervioso muy rápido, y yo no quisiera tenerle de enemigo y además nervioso.

—Ni yo tampoco, Frank. A estas alturas de mi vida no quiero más líos. Te aseguro que hace dos días recibí en Brasil el último taponazo de mi vida. No me hace falta estar en estos líos y comprometiendo a todos mis amigos. Lo único que quiero es que esto salga bien, que pase todos los filtros de Marruecos y de sus corresponsales del banco de París y que cobremos. Yo no necesito la plata; lo que venga, bueno será y no haré preguntas. Estoy deseando volver a mi rancho en México y olvidar esta vida. Tanto Crow como yo nos hemos ganado el retiro.

Crow le miraba con los ojos abiertos como platos, mientras se daba golpes con la mano abierta en la cara, enseñándole el muñón de su dedo meñique y haciendo el gesto de cara dura.

—Pues claro, amigo —respondió Frank. Se le notaba tranquilo, ya tenía algo creíble que contarle a Keiger, su nuevo socio—. Es normal que estés cansado. Este mundo y esta vida cansa. Fíjate que yo no estoy «bajo el fuego» como tú y he terminado también cansado de todo y de todos. También pienso como tú: esta será la última operación y me retiraré, aunque me costará estar en casa viendo pasar dinero por la puerta y no agarrarlo.

—No mientas, Frank —le dijo Corbin—. Tú sabes que morirás ganando plata, pero yo ya me cansé de correr y disparar. Los malos no son como los de antes, y no quiero terminar muriendo apuñalado por la espalda por un amigo. Prefiero dejarlo.

Aquí Corbin no había dado puntada sin hilo. Frank era consciente de que Corbin sabía todo lo que había montado a sus espaldas y que estaba tramando algo. Pero con esta conversación parecía que se quedaba más tranquilo. Sabía que el amigo que le apuñalaría por la espalda se refería a él, pero que Corbin quería evitarlo: cobrar lo que fuera y volver corriendo a su casa, de donde volvería a salir cuando Frank le necesitara, porque sabía demasiadas cosas de él. Esa respuesta le bastaba para saber que todo estaba bien.

Cuando colgó, Crow se dirigió a Corbin:

—Pero ¿cómo puedes tener tanta cara? Eres único liando a la gente y, si yo no llego a estar delante de ti, hasta me lo creo. Esta historia de estar cansado, qué bonito, pero mirándote a la cara, te veía reírte. Yo también pienso que Frank se lo tragó todo. Es como cualquiera de esos picapleitos que se creen los más listos del mundo y que los demás somos tontos. Pero qué bien lo has hecho jugando la baza sentimental y de que estamos cansados. Yo estoy hasta los huevos de esto, pero me encanta, igual que a ti, compañero. Más vale que nos salga todo bien y podamos reírnos luego porque, no es por nada, pero tienes engañado a medio mundo y solo tú sabes lo que vas hacer para dar un final feliz a esta historia.

—Ojalá supiera yo cómo terminar esto, hermano. Tenemos más frentes abiertos que en la batalla de Verdún, y estamos jugando a dos bandos. Aquí no hay buenos y malos, hay malos y más malos. A ver cómo los encajamos. De hecho, me acabas de dar una idea. No te rías en la próxima llamada —le dijo Corbin.

Crow volvió a llevarse las manos a la cabeza.

—Aló, Max, soy Corbin.

Crow había dejado caer todo su peso contra la pared, apoyándose en ella, pero se le doblaron las piernas al oír ese nombre. Richard acababa de cometer su última locura: meter a los del FBI. ¡Lo que faltaba!

—Hola, amigo, no creo que esperases mi llamada, pero lo prometido es deuda.

—Richard, viejo cabrón inmortal. Estamos siguiendo todos tus pasos. ¿Cómo lo haces para salir de todas? No se habla de otra cosa en todos los mentideros mafiosos. Se te considera un superviviente de una raza de guerreros inmortales, eso decían los del cártel del Golfo esta mañana en una conversación que hemos interceptado. Dicen que si ellos no pudieron matarte, no podrá nadie.

—Joder, pues han estado cerca, pero por la espalda.

—Te dije que te estabas metiendo en algo gordo. No digo que te venga grande, porque si se puede hacer, lo harás. Pero hemos tenido momentos en los que no podíamos pincharte en el satélite y pensé lo peor. Ya son muchos años bailando en el filo del cuchillo, amigo. A un lado está el bien y al otro el mal, y nosotros no nos vamos a cortar por quedarnos en medio. Tengo el teléfono pinchado y te están localizando. Cuelga y te llamo por una línea segura.

—Mejor, que tenéis muchos chivatos en nómina. Espero que no seas uno de ellos. Cuelgo.

En un instante, sonó el teléfono directo del despacho en el que estaba Corbin.

—Joder, Richard, no sé dónde estás. El satélite me dice que en Asia, pero te estoy llamando a una oficina bancaria de Hamburgo. No se dónde estarás, pero el dueño de este teléfono se preocupa de que no le pillen.

—Pues estoy en uno de los mayores bancos de Asia. La operación la tengo resuelta, al menos la parte financiera. Pero con la parte de los socios vamos jodidos. Tengo a Harris de la CIA esperando información para recibir sus medallas. Tengo muchas cosas y mucha gente vinculada, Max, y necesito a la CIA tapándome.

—Sé que te están tapando. Tu expediente ya no lo podemos abrir desde aquí. Lo tienen como secreto de estado. De verdad, amigo, si acabas esto, desaparece. El Tío Sam no perdona, aunque pagues. Alguno se quedará sin cobrar y querrán ir a por ti.

—Cuando llegue este momento, voy a necesitar tu ayuda, Max. No hables con nadie de esto, pero ten preparado un operativo para volar a cualquier parte del mundo en una semana. Esto va a explotar y van a salir cuentas millonarias por todos lados. Lo único peligroso es que esta explosión nos salpique y que les tengamos detrás toda la vida, ya sean unos u otros.

—Ya sabes que la CIA nos quitó la operación porque vieron que era buena y se la quieren llevar para casa. Será su financiación sin tener que rendir cuentas con nadie. Nosotros no somos mejores, pero te puedo ayudar en otras cosas a las que ellos no tienen acceso. Te puedo proporcionar inmunidad, escuchas, protección de testigos y hacer desaparecer el historial de quien sea. Eso no lo pueden hacer los de la CIA o la NSA[39]. Tú cuenta conmigo. Sabes que quiero plata, como todos, pero la cantidad que tú veas. Te puedo ayudar, por ejemplo, con los de la DEA[40]: tengo a tu amigo Marshall preguntándome por ti todos los días desde que sabe que anduviste por Colombia. Pero ya sabes que a ese le damos un caramelo y le quitamos dos.

Habían pasado muchas cosas juntos Max y Richard, a pesar de que, teóricamente, estaban en bandos opuestos. Los clientes para los que trabajaba Richard no es que fueran los malos, eran las personas reales que manejan el mundo, ya fueran la mafia o el FBI, la CIA o la DEA (la agencia más corrupta de todas).

—Entonces, Max, dale con todo. Mira lo que me están pinchando y, sobre todo, te pido un favor: contrólame todos los movimientos de Frank.

—¿Frank? Pero si hemos tomado mil cócteles juntos. La última vez en aquel lounge bar que montó su primo en la Quinta Avenida de Nueva York. Era un buen tipo.

—Eso mismo creía yo, Max, pero el dinero para un abogado judío no tiene límites, y a Frank no le importa vender a su hermano o a su padre, y me ha vendido para ganar más, y no precisamente a un simple mortal, si no a Keiger.

—¡Jodeeerrrr! —exclamó Max—. Nunca me lo habría esperado, pero cosas peores hemos visto en este mundo en el que vender el alma al diablo es lo normal. No te preocupes que ahora mismo le pincho los teléfonos y le enganchamos un satélite. Esta misma noche te doy novedades. Esto no lo puede hacer la CIA, amigo.

—Ya lo sé, por eso recurro a ti. Eso sí, no tengo que recordarte que la recompensa al final será para todos. Ya sabes cómo va esto: si sale mal, nos jodemos todos, pero si sale bien, tenemos plata para todos. Espero tu llamada.

—Un placer como siempre —se despidió Max.

Crow era el único testigo de aquellas magistrales interpretaciones.

—Me tienes alucinado. Acabas de conseguir pillar a Frank, el único que nos podía joder esto antes de tiempo, con promesas que no dudo que cumplirás. Max es buen tipo y ya ha arrastrado el culo por muchas trincheras como nosotros. Pero sabes que yo le pondría un detector de mentiras a mi padre si me dijera que me quiere.

Richard se rio y continuó pensando en cómo desentramar ese embrollo.

Como si se estuvieran oliendo el tema, vino una secretaria en busca de Richard para ir al despacho de Efialtes. Como dos hermanos, se dirigieron hacia el despacho siguiendo a la preciosa euroasiática que debía ser su asistente personal.

Efialtes se apartó de su maravillosa mesa de cristal labrado para saludar a los que trataba ya como amigos (aunque no lo fueran ni nunca fueran a serlo, pero eran las normas del juego). Richard pensó que aquella era una buena actitud. «Eso es que las cosas van bien», pensó.

—Sentaros, por favor, y os cuento, que supongo que tú también tendrás cosas que contarme.

A Efialtes se le iluminaba la cara cuando hablaba del negocio. Aquel tipo, ya casi anciano y con el poco pelo blanco que le quedaba (donde más tenía era en las cejas), a Richard le recordaba a Ebenezer Scrogge de Un cuento de Navidad, de Charles Dickens, es decir, a un avaro sin límites.

—Señor Corbin, quería decirle que con nuestros contactos en el BMCI hemos tenido acceso hoy a la cuenta de Exportaciones Geco y el dinero está en la cuenta y nos han confirmado que están haciendo el SWIFT a nuestro nombre.

—Efectivamente. A mí también me acaban de confirmar en Marruecos que el SWIFT está hecho y enviado al Banco Central de Marruecos. De ahí nos enviarán la copia, y el original viajará a la casa central de BMCI en París. Ya lo tenemos todo hecho. Mañana a primera hora de la tarde tendré la copia en mis manos, que son las suyas instantáneamente.

Efialtes estaba como un niño pequeño, feliz. Parecía mentira que un tipo que ya lo tenía todo cuando nació, se emocione con ganar aún más dinero. Aunque de golpe era más dinero del que había ganado en toda su vida.

—No hay problema, Corbin. Esperaremos a mañana para tener el SWIFT enviado. Si acabamos de confirmar que el dinero sigue en la cuenta y sus hombres nos dan estos plazos, sigamos despacio y, sobre todo, que nadie se entere —se ponía misterioso el banquero.

—Si quiere que no se entere nadie, no se lo diga a Gabriel. Desde el principio he visto que era confidente, probablemente del tesoro americano.

El banquero se quedó perplejo.

—Pero si Gabriel lleva diez años en el banco y es mi mano derecha.

—Exacto. Ha llegado a ser su mano derecha. A tipos como este los captan en Harvard o Yale. Son los número uno. Les prometen aventuras, mujeres y dinero sin fin. Y cuando se dan cuenta, llevan diez años trabajando para un banquero en Singapur, con el dinero justo, porque vivirá de su sueldo y un poco más que le darán en el tesoro, diciéndole que no hay más presupuesto. Solo espera un golpe grande para que le activen y, amigo, este es un golpe grande. Mejor que nadie sepa lo que hacemos.

Como un rapero, Efialtes levantó el dedo pulgar y miró a Richard a la vez que agachaba un poco la cabeza. Ahora le estaban empezando a cuadrar muchas cosas.

—Lo mejor será que nos vayamos a descansar. Mañana será un día complicado.

No sabía Efialtes hasta qué punto sería complicado el día siguiente.

El chófer dejó a Richard y a Crow en el Marina Bay y los dos, sin cruzar palabra, se fueron a la parte trasera del hotel, donde había unos jardines impresionantes con terrazas y bares de todo tipo. Los llamaban los Jardines de la Bahía, y la parte que pertenecía al hotel era la más espectacular.

Allí se sentaron en el primer lugar que vieron libre, después de otear su orientación y sus posibles salidas en caso de lío. Les atendió una camarera muy amable; todas tenían más clase y educación que una geisha. Era la hora del tequila. El día había sido duro, como decía Crow, engañando a medio mundo, pero la vida era así, y lo único que les podía relajar no era un caballito[41], si no una botella entera, y aun así, no estaban seguros de que fuera suficiente. La camarera regresó con una botella en la mano: era un Don Julio Real, para ambos, uno de los mejores tequilas del mundo; caro pero asumible, no como los que piden los narcos de miles de dólares para después echarles cola. La amable mesera les avisó de que valía 950 dólares americanos, el doble de lo que podía costarte en una licorería de lujo.

Ambos asintieron con la cabeza y, como de la nada, aparecieron una legión de camareros y les montaron en la mesa una parafernalia de tempuras y aperitivos que dejaron aquello como un bufet libre en un minuto. La temperatura era espectacular, el lugar maravilloso, la compañía no podía ser mejor y, encima, la cuenta la firmaron para el que reservó la habitación, el International Bank, aunque había cosas en la vida que no les importaba pagar a ninguno de los dos, y esa era una de ellas.

La adrenalina empezaba a bajar y Richard se desplomaba. La tensión del día había sido tremenda.

—Pues esto no es nada comparado con lo que nos espera mañana, amigo —le dijo a Crow mientras brindaban con los últimos rayos de sol escapándose a través de los árboles, maravillosamente cuidados y que les ocultaban el horizonte.

En menos de dos horas, la botella se quedó bocabajo en la mesa vacía. Ya era hora de subir a la habitación. Mañana sería otro día. No sabían si mejor o peor, pero duro. Esa es la mejor (o única) manera de enfrentarse a este trabajo: no pensar en los problemas hasta que llegan.

Pero el día no había terminado, ni tampoco los problemas. Cuando Richard abrió la puerta de la habitación vio una nota que habían dejado por debajo de la puerta. Era un aviso de la telefonista, y el recado que habían dejado hizo que Richard exclamara «¡Me cago en su puta madre!». El mensaje decía: «Llama a Max. URGENTE».

Inmediatamente descolgó el teléfono y llamó al agente del FBI. Eran las cinco de la mañana en Los Ángeles, pero no iba a esperar. De inmediato, Max respondió.

—Te llamo por la línea buena.

El teléfono del hotel volvió a sonar.

—Richard, me acaban de pasar hace una hora una conversación intervenida a Frank. Esta tarde habló con Keiger y han mandado a una mujer somalí, para que no levante sospechas, a Marruecos. Mañana entrará por Rabat e irá derecha al banco. Tú verás cómo lo haces para que no llegue allí y no se note que te he avisado. Frank dice que no confía en ti y que, aunque estés acabado, puedes tener un as en la manga. La mujer la manda Frank, porque Keiger le decía que dejara correr las cosas, que tú tenías un plazo y que si no lo cumplías, llegaría la hora de cortar cabezas. Pero Frank lo ha hecho sin decirle nada.

—Gracias, Max. No le pierdas de vista. Voy a echar toda la leña al fuego y a llamar a Keiger.

—Uffff —se le escapó a Max—. Me sigue asustando cuando me dices que llamas directamente a ese tipo. Es como tener línea directa con el diablo.

—Y así es, amigo. Pero si no le corto las alas a Frank, nos jode el invento. Primero llamaré a Marruecos para frenar a la tipa. ¿Me das los datos del vuelo? Y después me encargo de Keiger.

—Ya tienes una copia de la tarjeta de embarque en tu cuenta de Gmail.

—Seguimos en contacto. Gracias amigo —se despidió Richard.

Automáticamente llamó a Himed.

Este respondió como molesto. Ya le había dicho que hasta al día siguiente no habría nada. Pero Richard no le dio tiempo ni a increparle.

—Himed, tenemos un problema con una investigadora americana que está volando al banco a entrevistarse con Amín. No puede entrar al país. Te mando la tarjeta de embarque. La están enviando para quitarnos la operación y cobrarla ellos. Como no les contestas al teléfono, no confían. Pero tranquilo, yo te quito las hienas de la espalda hasta que cobremos, pero tú habla con quien sea para que no entre. Lo que hagas con ella no es cosa mía y nadie te va a pedir cuentas. Lo importante es que nadie hable con ella.

—Me preocupa esto, Corbin. ¿Si esta mujer desaparece, tendremos algún problema con la operación?

—Si desaparece la tendremos cerrada sin problemas —respondió Corbin, y continuó—: No te digo más, ya sabes lo que tienes que hacer, y con un susto no nos vale. Estamos hablando de mucha plata. Si esa mujer habla por teléfono desde suelo marroquí, la hemos jodido. Te digo esto porque sé que tienes los medios para frenarla. Tengo controlado por satélite cualquier problema que nos quieran mandar hasta que se cierre el negocio.

—No te preocupes por nada, Corbin. Esto se hace sin problemas. Mañana hablamos a primera hora para darte los documentos y noticias sobre la viajera.

Si algo le molestaba a Richard era estar todo el día al puto teléfono. Antes viajaba y solucionaba los problemas sin tener que estar cada poco rato colgado del aparato. Pero hoy en día era imposible: así eran más rápidas las comunicaciones, también para el enemigo, y tenía que estar preparado. Antes nadie tenía comunicaciones; se hablaba por radio y teléfono internacional solo en los grandes hoteles. Pero ahora con un simple mail se le daba la vuelta a las operaciones, y no digamos ya un aviso por pinchazo telefónico como el que acababa tener Richard. Le proporcionaba mucha ventaja. Sin embargo, los otros también le podían pinchar a él. Ambos bandos contaban con las mismas armas, solo que los malos, además, pagaban a los buenos para que les dieran la información como espías. Este mundo de espionaje y contraespionaje había convertido a muchos en corruptos y sobornados, ya que si no aceptaba la plata uno, la aceptaría otro.

Ahora iba a lanzar el órdago grande: llamar al diablo de Keiger, y este perro era muy viejo.

—Aló, señor Keiger. Soy Corbin.

—Hombre, amigo Richard —contestó con aire chulesco y acento brasileño, en un español que dominaba perfectamente—. Ya tenía ganas de hablar con usted, aunque me tienen al día de todo sus hombres como Lawrence y nuestro socio Frank. ¿Cómo va todo? ¿Cumplirá los plazos que acordamos?

—Todo va perfectamente, señor Keiger. Ya está la documentación en marcha. Vamos a conseguir el SWIFT en Marruecos y, como le dije, en quince días tendrá las garantías a nombre de sus empresas.

—Quince no, Corbin. Quedan doce días desde que nos dimos la mano.

—Efectivamente. En doce días tendrá todo solucionado. Lo que no me gusta es que Frank esté tomando decisiones equivocadas.

—¿Cómo?

—Le dije que no tocara a la banca ni al gobierno marroquí. Esto se tenía que hacer en secreto, y ha mandado a una persona al reino alauita a preguntar por la operación en el banco.

—Está loco —dijo Keiger—. Esa es una manera muy rápida de joder la operación.

—Ya lo sé. Por eso vamos a interceptar a la mujer que está volando a Rabat ahora mismo. No será de su equipo, ¿verdad? No puedo responsabilizarme de ella una vez entre en el país.

—Claro que no es mía —contesto Keiger—. Es cosa de Frank. Le subestima a usted demasiado. Siga adelante como si no pasara nada. Yo me encargo de Frank, para que no la vuelva a cagar. Téngame informado en todo momento de lo que vaya ocurriendo —y colgó directamente.

Richard se secaba el sudor de la frente: no le pueden dejar a uno ni disfrutar de un buen tequila. Con la diferencia horaria, todos estaban parados, así que Richard se tiró en la enorme cama mirando al techo, que parecía, más que de estilo narcorrománico, a zíngaro. Estos asiáticos son únicos recargando la decoración. Eso fue lo último que pensó antes de dormirse.

Cuando entraban los primeros rayos de luz por la ventana de la habitación, ya estaba levantado y listo para salir. Había mandado a lavar la camisa y, no sabía cómo lo hacían, en diez minutos la tenía planchada en la puerta. Nuevamente llevaba su traje. Lo estaba amortizando muy bien, pues pocas veces se ponía el mismo traje dos veces. Lo normal era que lo rompiera antes de la segunda puesta. Pero Singapur parecía un sitio más controlado, aunque es lógico si se piensa en todo lo que se mueve allí: la policía y los servicios secretos no se ven, pero lo controlan todo.

Desayunaron con Crow en el espectacular bufet. Seguían con la costumbre de comer todo lo que podían en días como ese en los que no sabían lo que les depararía, y más aún Corbin tras conversaciones como las de anoche, que ahora le estaba contando a Crow.

—Joder, hermano, menudo remate de día. ¿Quieres que vuele a Florida, me encargue de Frank y vuelva?

—No, Crow. Te quiero aquí, y tampoco me quiero arriesgar a que, sin mí, algún anormal de los de Frank te descerraje un tiro por la espalda, obviamente. Si fueras, tendría que ir yo a cubrirte la espalda, como haces tú conmigo, desde hace ya… demasiados años.

El hecho de volver otra vez al banco era como ir a la oficina para ellos. Jamás habrían aceptado un trabajo así, y menos aún como iba Corbin, con traje y corbata. Ellos se propusieron tener otro estilo de vida y lo habían logrado. Solo habían tenido que estar dispuestos a perderlo todo por lo que querían hacer, y no se arrepentían de ello. De hecho, una regla de oro es no arrepentirse jamás de lo que se ha hecho.

Efialtes ya estaba en su oficina y les ofreció un café, pero ya se habían tomado cuatro cada uno para despertarse durante el desayuno, y querían terminar la operación lo antes posible, porque no pensaban regresar a la oficina al día siguiente. Con un poco de suerte, sería la última oficina que pisasen, ya fuera porque la operación tuviera éxito o porque los matasen.

El primero en llamar fue Frank. Keiger lo había sacado de la cama la noche anterior. No sabía dónde meterse ni cómo disculparse. Lo primero que hizo fue echarle la culpa a Keiger.

—Sí, Richard. Ha sido idea suya. No se fía de ti y me obligó a no decírtelo, y anoche me llamó diciéndome que nos habías pillado. Yo ya le había dicho que no sería fácil engañarte.

Corbin se tuvo que morder la lengua. Le estaba contando todo lo contrario de lo que realmente había interceptado en su teléfono Max, el amigo del FBI.

—Ya ves, Frank. Cuando las cosas están bien, la gente intenta fastidiarlas. Pero menos mal que tú trabajas con el mejor sastre del mundo, que soy yo, y que le tengo cogida la medida a todo. Dile a tu amigo Keiger que me deje trabajar y que después podrá repartir y ganar dinero como nunca lo imaginó. Se va a cumplir todo según lo prometido, pero como vuelva a haber una llamada o una tocada de huevos en Marruecos o en Colombia, se caga todo, y a lo mejor soy yo el que tiene que ir a por todos.

—Hombre, Richard, no lo dirás por mí. Nosotros somos hermanos de trinchera.

—Claro que no, pero ya sabes que a mí no me asusta ni Keiger ni ninguno. Yo me he comprometido con esto y, ¿alguna vez he fallado en una misión? Pues a callar, amigo. Bueno, mejor dicho, compañero de trinchera.

Frank se quedó de piedra. Era la primera vez que Richard le hablaba a así, y le costaba admitir que era culpa suya. Los ansiosos como él creen tener razón siempre, pues la razón más poderosa es ganar plata y esa se lleva por delante a todo. Aunque realmente, no es así: si no valoras nada más que el dinero, terminas efectivamente siendo como Frank, un pobre desgraciado que solo tiene dinero.

A Corbin le había costado mucho mantener la calma durante la conversación con Frank (de hecho, casi la pierde). Ahora tenía que saber qué había pasado con la emisaria que había enviado al banco marroquí.

—Himed, buenos días nuevamente. Soy Corbin. ¿Qué me cuentas?

Al otro lado de la línea notó a un Himed eufórico, distinto al hombre tenso del último día. Eso era buena señal (era otro que estaba oliendo el dinero ya muy cerca).

—Buenos días, señor Corbin —replicó Himed con una simpatía inusitada—. Estaba viendo las imágenes del noticiario. Acaba de salir una mujer somalí sin identificar que apareció hoy estrangulada en la playa Sables d’Or, cerca del aeropuerto de Rabat. Hay qué ver, Richard, cada vez hay más delincuentes en nuestro maravilloso país.

—Efectivamente, amigo Himed. Cada día hay más delincuentes, pero que sin duda hacen bien su trabajo. Hagas lo que hagas, tanto si es bueno o es malo, tienes que ser el mejor, así vivirás más.

Por primera vez Himed sonrió abiertamente.

—Tú solo pide y yo lo soluciono, amigo Corbin. Y, hablando de soluciones, en media hora tienes el SWIFT autorizado en tu Gmail. Todo ha ido según lo previsto y ya ha salido del Banco Central. Ahora les toca a los tuyos trabajar. Nosotros hemos cumplido. Hoy estoy contento. Por favor, no me hagas enfadar.

—Tranquilo, que no te enfadarás hoy. Ya sabes que si tengo que enfadarte, lo haré cara a cara. De momento, va muy bien y todo según lo previsto.

Fue la media hora más larga de su vida, mirando por la ventana, con Crow al lado. No se hablaban. Los dos estaban pensativos. Ahora venía el paso final y Himed estaba demasiado contento como para fiarse de él.

A los treinta minutos exactos, Richard entró en su Gmail con muchas dudas de que estuviese allí la copia del documento. La sorpresa fue mayúscula cuando vio que tenía un mensaje del BMCI de Marruecos. Allí estaba el documento con el SWIFT, un puto papel que ponía que garantizaban siete mil millones de dólares contra la cuenta de Exportaciones Geco, bloqueando su saldo con esa cantidad y, en ese mismo momento, enviaban el documento al banco de recepción, el banco que le daría la garantía a Efialtes.

Richard respiró profundamente y le reenvió el documento a Charles que, como paymaster de la operación desde este momento, tenía que estar a la espera de cualquier traspaso de fondos, o de que saltasen todas las alarmas internacionales y los SWAT fueran a por todos ellos.

Después, corrió al despacho de Efialtes a darle la buena noticia.

—Ya tiene la copia del SWIFT en su correo, señor.

El banquero lo abrió y personalmente repasó todos los datos que figuraban en él, minuciosamente, contando los números de las cuentas y comparándolas con el borrador que le habían facilitado, del que a su vez Richard había dejado copia en la oficina del banco en Marruecos.

Efialtes levantó lentamente la cabeza de la pantalla y miró a Corbin a los ojos, con esa mirada de tiburón hambriento que está a punto de saciar su apetito, al menos momentáneamente. Se puso muy serio y dijo:

—Todo correcto, señor Corbin. Ya arrancó esto y cumpliré lo prometido. A partir de ahora, en diez días, tendrán ustedes el pago completo en sus cuentas. Yo personalmente lo arreglaré con su paymaster.

La asistente personal de Efialtes irrumpió en el despacho.

—Tiene usted una llamada, señor Corbin, el señor Charles.

Richard se disculpó y corrió a su despacho de al lado, donde podría hablar con tranquilidad.

—Aló, Charles, ¿ya viste el documento?

—Sí, Richard. Esto sale bien, no nos lo creemos ni nosotros. Armand me pregunta si crees que llegaremos vivos a cobrar esto. Ya sabes cómo es él.

—Pues claro que llegaremos. Lo que no sé es en qué estado. Yo estoy destrozado entre la tensión y los tiros que ya no se curan igual. No puedo ni moverme, pero, tranquilo, que por lo menos hasta que cobremos todos aguantaremos.

—De eso te quería hablar, Richard. Yo tampoco me había dado cuenta, pero Armand, que tiene siete ojos, lo ha visto. En el SWIFT que nos mandan los del BMCI pone que para cobrar tiene que firmar el original de la orden el propietario de la cuenta. Los muy cabrones no han querido arriesgarse a que firmara otro. Sabes que yo puedo firmar cualquier documento como original al banco de Singapur, pero sería algo que funcionaría al 99 por ciento y tal vez Efialtes se negaría a pagar si nos descubre o si se lo dicen los mismos marroquíes. Ya sabes lo cabrones que son. Y, sobre todo, que son siete mil millones. No la vayamos a cagar al final. Ya he visto lo de la mujer estrangulada en Rabat. Ya ves cómo se las gasta Himed. Creo que no debemos fiarnos.

—Tienes toda la razón. A estas alturas ya no podemos fiarnos de nadie y menos de nuestros socios. Estamos con los más guarros y peligrosos del mundo, y lo están demostrando por momentos. No te preocupes, nos vamos a Colombia y le saco el original al borracho del Geco, aunque le tenga que meter dos botellas del Etiqueta Negra por el culo. Por lo menos se moriría a gusto.

—Joder, Richard, es volver a la boca del lobo. Vuelves a América, a los dominios de Keiger y donde tendrás a la DEA y a la CIA detrás viendo con quién negocias. Se está complicando cada vez más. Si quieres, yo falsifico la firma y te aseguro de que ni un perito calígrafo sabría diferenciarla de la buena.

—No vamos a cagarla al final, Charles. Nos vamos para allá. De peores hemos salido, amigo. Te llamo desde Medellín. Un abrazo.

Crow le miraba. Cuando Richard se callaba es que algo le preocupaba, y mucho. Y no le faltaba razón: a día de hoy quedaban diez días para cobrar de Efialtes y once días para que se cerrara el plazo de Keiger, con Frank bloqueado, porque ahora ya se habría enterado de lo que le había pasado a la mujer que envió al banco y sabría que esa muerte tenía que ver con Corbin. Si empezaba a tener miedo, era peligroso, así que lo mejor sería tranquilizarle y volar a Medellín lo antes posible.

Así mismo se lo explicó a Efialtes. Ya que estaba todo hecho, volaría a Medellín para que le firmara unos contratos el propietario de Exportacion Geco, y le pasó los datos de Charles para preparar los ingresos.

—Solo le digo una cosa, señor Efialtes, si nos falla un solo día en el pago, se caga todo. No es que perdamos todos el dinero o las garantías, es que vamos a ser un corzo perseguido por los mejores cazadores del mundo. Nos van a soltar a los perros.

El banquero extendió la mano a Corbin y le preguntó:

—¿Quieren ustedes algún adelanto para sus gastos? Y que vea nuestra formalidad, como yo ya he visto la suya.

—No es necesario, señor. A día de hoy usted ha cumplido con todo lo pactado. Solo quería que tuviera muy claro con quién estamos trabajando.

—Ya lo sé y a mí también me transmiten las noticias de los muertos que aparecen en Marruecos. Por eso le ofrezco lo que necesite. Suerte es lo único que no le puedo dar, y no dudo de que la va a necesitar. Nosotros, de momento, ya tenemos garantizado el negocio y ustedes tienen mi palabra y los contratos pertinentes. Señor Corbin, le queda mucho trabajo por delante y detener a muchos perros que ya vienen a por nosotros. Además de eliminar rastros, lo que necesite, aquí me tiene. Ha sido un placer trabajar con gente como ustedes.

Por una vez, Efialtes abandonaba el papel de digno y serio banquero, y se acercó a Corbin para darle un abrazo, que ni él estaba acostumbrado a darlos ni Corbin a recibirlos, y le susurró al oído:

—No se fíe de nadie. Seguiremos en contacto.

Cuando trabajas al límite, puedes conocer a personas y crear lazos con ellas que de otra manera no se habrían producido. El miedo, la tensión y la adrenalina unen. Aunque los enemigos sean unos cabrones, si pasas unas horas con ellos y ambos lo dais todo, y no solo por dinero, se crea un extraño vínculo. Es lo que había pasado ahora: los miembros de una estirpe de negociantes que ya no tienen cabida en el mundo como Efialtes y Richard se habían reconocido el uno al otro.

Richard llamó a Law.

—Consígueme dos vuelos a Medellín para hoy. Ya empezó el baile. Te cuento desde el hotel, amigo.

Law contestó con un simple «ok». Él ya sabía lo que pasaba y lo que significaba.

El chófer del banco los llevó al hotel y les dijo que tenía orden de esperar allí por si tenía que llevarlos a algún lado.

—Gracias. Vamos a cerrar los vuelos y nos vamos al aeropuerto.

Crow no estaba tranquilo y se lo dijo a Richard.

—Estamos jodidos. No sabemos lo que nos encontraremos en Medellín. A saber cómo está el tonto de Geco después de más de una semana de borrachera. Y los Ruiz, que estarán esperando para llevarse la mayor parte del dinero.

Richard se quedó pensativo con lo que le acababa de decir Crow, y solo alcanzó a decirle:

—Amigo, somos los malos de la película. Para nosotros no hay plan B. Siempre tenemos que enfrentarnos de cara y efectuar el plan A, aunque nos cueste la vida. ¿Por qué crees que le dije a Charles que no falsificase nada? Eso supondría meterle a él en el follón de una estafa de siete mil millones de dólares, y nosotros nunca hemos huido de un problema. Esto es asunto nuestro, y lo sacaremos adelante aunque nos cueste la vida y tengamos que llevarnos por delante a quien haga falta.

Crow le agarró con la mano por encima del hombro mientras le decía:

—Y que lo sepan todos esos cabrones que nos están esperando. No sé si será nuestra última misión, pero con lo que he oído estos días sí será la más sonada.

En la habitación se quitó el traje y lo metió en la bolsa. Volvía a su estado normal con sus pantalones y camisa táctica. Ahora sí que era el Richard Corbin dispuesto a todo o, al menos, a casi todo.

Llamó a Law para ver qué novedades tenía y para comentarle los últimos acontecimientos.

—Ya sé todo lo que está pasando. Igual que medio mundo, Richard. Están todas las agencias pendientes de ti. Frank me ha llamado. Dice que te ve muy nervioso y que si yo sé algo. Pero ya me conoces, yo le dije que sabía poco y al revés, que lo único que hago es ayudarte con la logística, pero que, hasta donde yo sé, todo está saliendo según lo que acordasteis. Ese pendejo no se fía ni de su padre (si es que le conociera, claro). Y el número de la estrangulada en Rabat, ¡buenísimo! ¡Estos marroquíes actúan como Sean Connery! Pero volver a Medellín es complicado. Yo sé que hay que ir a por todas una vez das el primer paso, pero esto es casi un suicidio, amigo.

—Todos sabemos lo que hay y cuál es nuestro trabajo, Law. Podría haber abortado cuando Frank me vendió. Pero ¿tú crees que yo podría dormir por las noches sabiendo que ese hijo puta y Keiger me habían vencido y que yo había salido corriendo con el rabo entre las piernas? No lo he hecho en mi vida y no lo voy a hacer ahora. Y encima tengo a ese loco de Crow, que me da la razón en todo. Parece que está esperando a que nos den un buen taponazo y descansemos para siempre en paz. Pero te digo la verdad, nos iremos igual que como hemos vivido, a toda velocidad y dejando muchos cadáveres antes.

—Que se preparen los Ruiz, que les va a caer un arcángel con la espada justiciera que se llama Corbin —contestó Law—. Os he conseguido dos vuelos a Miami. Es un coñazo con tres escalas: una en Tokio y dos en Estados Unidos, y de Miami a Medellín vais directos. Te preparo algo de material para que te lo den en el aeropuerto de Medellín. No se te ocurra avisar a los Ruiz hasta que estéis aprovisionados. Por supuesto, vais en primera, otros ocho mil dólares por cabeza. Más vale que esto salga bien, porque no nos vamos a arruinar, pero siempre se tira mejor con la plata de otro, incluso a los hombres lobo —rio Law, con su característico humor galés que nadie entendía.

—No te preocupes. Te paso la tarjeta que me dio Armand y mete un cargo con todos los gastos hasta hoy. Pero cabrón, solo los gastos, que te conozco —rio también Corbin.

El vuelo salía de madrugada. Otra media vuelta al mundo les esperaba. Se irían ya al aeropuerto: Corbin prefería pasar las horas en los aeropuertos, sobre todo en las salas VIP. Hacía muchos años que se había acostumbrado a dormir en los aviones y en las salas de espera. Le daba lo mismo una sala VIP que el suelo de cualquier aeropuerto africano.

Llamó a Crow:

—En media hora nos vemos en la puerta de la habitación.

Nunca les había gustado (ni debían) bajar solos de las habitaciones. Si Richard tuviese que montar una emboscada, lo haría en el pasillo de un hotel, que es el mejor sitio para hacerla, y los profesionales lo saben.

Antes de bajar, Corbin se dio una ducha para cambiar la venda de la herida en la espalda y ver cómo estaba. Con las prisas, no había tenido tiempo de curarla, y solo hacía tres días que le habían atravesado, y le dolía como un mal matrimonio. La herida estaba fea de narices. No sabía qué le habría dado aquel tipo del bisturí láser que la había cauterizado. La limpió con agua y jabón y se la tapó con apósitos que siempre llevaba en la bolsa para estas cosas. Mientras otros llevan colonias de marca, Richard viajaba siempre con pinzas, agujas e hilo de sutura, apósitos, esparadrapo y Betadine: cada uno va con lo que más usa.

Se encontraron en la puerta, con su bolsa de mano y vestidos como si fuesen a entrevistarse con el Viet Cong. Llevaban mucho tiempo dando patadas por el mundo y cada día con más tensión, y ninguno de ellos tenía ya veinte años (que a esa edad, las cosas duelen igual, pero se pasan antes). Ambos se rieron ante el hecho de que les quedaran cuarenta horas de vuelo por delante.

—All that jazz, empieza el espectáculo.

Cuando llegaron al aeropuerto, le entregaron al chófer una bolsa de plástico de la lavandería del hotel con las dos FN «mataduques» dentro. Menos mal que no las habían tenido que utilizar. Se las dieron al conductor con un número de teléfono para ponerse en contacto con su propietario. El impecable chófer se quedó estupefacto, pero de aquellos dos pasajeros podía esperarse cualquier cosa.

La sala VIP del aeropuerto de Singapur no era menos que cualquier sala de estas características de otro aeropuerto e, igual que en todos los bufets de un hotel de cinco estrellas, había siempre champán. Crow ya lo había descubierto y venía con una botella y dos copas en la mano.

—Para que se nos pase antes el tiempo —dijo, mientras los dos reían dando buena cuenta de la botella.

Casi cuarenta horas de vuelo es un viaje tedioso incluso viajando en primera, sobre todo por las escalas. Pero tenían que llegar frescos y listos para la acción, así que más les valía llegar descansados, comidos y bebidos. Aprovecharon todas las duchas en las escalas y dormieron lo máximo posible durante el vuelo, aunque Crow siempre tenía un ojo medio abierto.

Finalmente llegaron a Miami, donde no salieron del aeropuerto. Les quedaban diez horas hasta el vuelo a Medellín, pero se quedarían en la sala de espera. Estaban en territorio de Keiger, y seguro que controlaba a todos los que entraban y salían del aeropuerto. Además, también Mendoza o el mismo Frank podían mandar a alguien para que les ajustase las cuentas.

11

COLOMBIA, REGRESO AL INFIERNO

Tras dar la vuelta al mundo, aterrizaron nuevamente en Medellín. Hasta el gato de cualquier portera debía saber que estaban allí. Lo primero fue pasar el control de inmigración, que en Colombia es tarea fácil; lo complicado es salir. El aeropuerto parecía una enorme perrera con cantidad de canes olisqueando a los pasajeros, que a pesar de que daban sensación de control, este no era real, si no simple apariencia para shows televisivos en los que se detienen a mulas. La realidad es que desde ahí se mandan aviones llenos de droga.

La policía miraba con ojos inquisitivos a esos dos pasajeros vestidos de paramilitares, que caminaban por el aeropuerto como si lo conocieran perfectamente (lo cual era cierto). Con ese atuendo, en cualquier aeropuerto del mundo provocaría que los parasen para identificarte, pero allí lo que provocaba era que se apartasen, ante la duda de quiénes serían esos tipos y que la policía no fuera a meterse en problemas por molestarles. Esa es la realidad de Colombia, sobre todo en puntos calientes como Medellín, donde se está más tranquilo que en la época de Pablo Escobar, pero donde se trabaja diez veces más que en esos años, pero en la clandestinidad absoluta.

Salieron de la terminal y fueron directos al puesto de Hertz, donde Law les había dejado un paquete. Richard se identificó ante una amable muchacha que estaba en la caja. No necesitó enseñarle nada; simplemente dijo:

—Hola. Soy Corbin —y ella automáticamente le dio una bolsa de deporte que casi no podía subir al mostrador. Le dieron las gracias y cien dólares, y ella asintió.

La bolsa estaba cerrada solo con una cremallera, pero no dudaban de que la chica la hubiera abierto. Allí la cosa funciona así: si no la abres, cien dólares, y si la abres, un tiro en la cabeza, y si llamas a la policía, el tiro primero se lo dan a toda tu familia y después a ti. Law sabía a quién comprarle los cacharros. Sería algún cliente suyo, y el aeropuerto era el punto de entrega y de recogida. La oficina de Hertz es donde los malos que vuelan deben depositar sus armas o recogerlas.

—Ya que estamos aquí, ¿tienes algún Suburban para alquilar? —preguntó Corbin.

—Claro, señor. Tenemos uno disponible.

No le dijo ni el precio. Solo le dio las llaves y una carpeta con toda la documentación.

—Lo tienen allá, detrás del carro celeste.

Se notaba que la muchacha sabía. Corbin le dio quinientos dólares más y le dijo:

—Si tardamos, te lo pago cuando te lo deje.

—Seguro, señor. A la orden —se despidió la chica, sin mirarle a la cara. Como debe de ser, como hacen los profesionales, porque si te preguntan cómo era el que te alquiló el vehículo, no lo sabes de verdad, porque ni le has mirado.

Subieron a aquel tanque con ruedas y abrieron la bolsa que les había dejado Law.

Crow no pudo evitar la cara de alegría y sorpresa. Law le había dejado una Ingram M-11 del 45 ACP, una ametralladora ligera de treinta disparos y con tres cargadores; una máquina de matar pero que, si no la dominas bien, es una máquina de destrozar techos o incluso puede darte un tiro a ti. Sin embargo, si se sabe usar, barre los cinco metros de delante tuyo en dos segundos.

También les había dejado otras dos putas Colt 1911 del 45 y cuatro cargadores llenos. Y, para contentar a Crow, además de una Ingram, también encontraron un par de granadas MK 2 antiguas. Crow estaba como un niño con zapatos nuevos.

—Con esto vamos a la guerra, Richard. Antes de que nos cacen, nos llevamos a una docena de ellos por delante.

Era un subidón de adrenalina poder sentirse «vestido» otra vez. Cuando te acostumbras a ir armado es como salir a la calle sin reloj: tienes que volver a casa a por él. Pero, además, lo iban a necesitar.

Pararon en un McDonald’s cerca del aeropuerto y Richard se bajó con su valiosa agenda de papel en la mano. A la primera joven que pasó, le preguntó:

—Perdone, ¿me dejaría hacer una llamada con su celular? —mientras le daba un billete de cien dólares. Eso nunca fallaba; en las más de cien veces que había empleado ese sistema, había funcionado siempre.

Richard llamó al teléfono directo de Ruiz que, como no lo conocía, respondió el mismo tipo que se lo había cogido a Richard en su primera llamada desde el hotel Tequendama.

—¿Quién lo llama? —respondió.

—La DEA, como siempre, imbécil. Dile que se ponga.

Inmediatamente se escuchó a Ruiz riéndose a carcajadas.

—¿Corbin? No asustes a mis muchachos, que les vas a provocar un infarto.

—Hola, Ruiz. Y tú sabes que no es la DEA porque estás tomando café con ellos, ¿no? Bandido.

—No cambiaste, amigo. Espero que tengas buenas noticias. Aquí las cosas están calientes.

—Te traigo muy buenas noticias. ¿Geco está bien?

—Está como siempre: tomado. Y preparando la boda con su novia; se casan en la finca el fin de semana próximo.

—Pues yo estoy en el McDonald’s del aeropuerto de Medellín. Manda a alguien para que nos lleve a tu casa y te pongo al día. Ya eres casi billonario.

—Billonario ya soy, Corbin. Te envío un carro verde a recogerte. Su placa termina en 93, Corbin. En treinta minutos están ahí. —Y colgó directamente, como todos estos mal educados, que nunca iban a cambiar.

La muchacha no daba crédito a lo que acababa de escuchar. Cuando Corbin le devolvió el celular le advirtió:

—Tú no has oído nada, guapa. ¿Vale?

La joven asintió y entró en el restaurante, con cien dólares más y una conversación que jamás había escuchado.

—Ya vienen —avisó a Crow—. ¿Sabes que el idiota de Geco se casa el sábado? De eso se ha estado preocupando mientras nos pateaban el culo por todo el mundo por su puto negocio.

Crow se echó las manos a la cabeza, como cada vez que escuchaba una burrada.

—Ojalá este tipo pueda disfrutar del dinero. La novia quiere boda, pero esa le mata la noche de bodas para heredar. Sabes, Richard, a mí hasta me caía bien el tipo. Me parecía noble; un bribón, pero no es mala persona. Lo que pasa es que parece que tiene un imán para atraer a toda la mierda del planeta. Listo tiene que ser porque, si no, no estaría vivo.

—Y debe serlo, pero los socios que se ha echado nos han llevado hasta donde estamos, al borde del abismo y con un pie colgando. Y él se preocupa de organizar su boda. Me ha dicho Ruiz que las cosas están calientes por aquí. A ver qué nos cuenta. Todavía queda mucho por hacer y te digo la verdad, Crow, que no se cómo lo vamos hacer.

—Tú siempre aciertas, Richard. Como bien has dicho siempre, si jodemos a alguien o lo sacamos del negocio es porque se lo han buscado ellos. Pero el problema es que en esta operación se lo merecen todos.

—Y tienes razón, Crow. En ninguna operación había visto a tanto hijo puta por metro cuadrado.

—Hijo putas y todos quieren matarnos.

Se rieron mientras comprobaban las armas y se las echaban a la cintura. Crow se puso la camisola verde militar para tapar a su querida Ingram, que ya no soltaría, y no dejaba de pensar en cómo llevársela después de la operación.

El carro verde con la placa terminada en 93 no tardó en aparecer, y dos nuevos sicarios que no conocían se bajaron de él. A ver si esta vez Ruiz había contratado a alguien bueno de verdad, aunque no lo parecía por la chulería que tenían al caminar. Parecía que quisieran que todo el mundo notase que llevaban una pistola delante, lo que es un síntoma de inexperiencia.

—Síganos, por favor.

Estos tampoco saludaban. Debía ser lo primero que aprendían de su patrón: la falta de educación.

Los llevaron por un camino diferente al de la otra vez. En los días que llevaban fuera, ¡a saber cuántas veces les habían vuelto a tirotear! No tenían ni un mínimo de seguridad. Esta vez habían entrado por el sur de la finca y eran kilómetros por una carretera en peor estado. Debía ser uno de los caminos de huida en superficie, pues Richard estaba seguro de que los bajos de la casa de Ruiz eran como un queso gruyer, llenos de túneles para escapar o para esconder dinero o drogas. Estos bandidos nunca se alejan mucho de su dinero, sobre todo del efectivo, por si tienen que huir.

Todo esto los narcos lo habían aprendido con los años. Lo que le había pasado a Escobar les enseñó que no podían depender del dinero en el banco. Y eso mismo pensaba Richard, y muchas veces había trabajado enseñándoles cómo tenían que guardar su dinero y a nombre de quién. Pero resultaba muy difícil, porque cuando le dices a esta gente que metan su dinero en un lugar donde no lo pueden ver ellos todos los días, no quieren. Les ofreces inversiones millonarias que les daría unas rentas increíbles, pero tampoco las quieren. Solo quieren invertir en propiedades que ponen siempre a nombre de la familia o de testaferros muy cercanos y detectables al momento por las fuerzas del orden.

Otro cambio que Corbin intentó introducir durante sus trabajos cuando asesoraba a los grandes capos mexicanos fue el de crear un entramado de sociedades internacionales, gracias a lo cual el dinero no se podía descubrir nunca. Sin embargo, por experiencia, estaban viendo cómo incautaban todas sus propiedades cuando los detenían. Pocos aceptaron el sistema de las sociedades, de entre ellos, el más famoso era el Chapo, que aceptó los consejos y estaba creando un entramado de cincuenta sociedades en todo el mundo, con cincuenta millones de dólares en cada una de ellas. Ya había creado 48 cuando le cazaron; él quería llegar a las cincuenta con 2.500 millones de dólares y luego retirarse. Pero la ostentación y las presiones al gobierno por parte de Estados Unidos terminaron con su extradición. Sin embargo, el dinero colocado en esas 48 sociedades, en las que él no figuraba como titular, no se tocó nunca; lo demás sí que se lo quitaron.

Por eso es tan difícil trabajar con esta gente. Su visión no llega más allá del saco de dinero; y, si aceptan asesorarse, son los propios asesores los que los venden, como fue el caso de Guzmán. Lo primero que hay que tener presente cuando se trabaja con esta gente es que no tienen palabra; no solo los patrones, hasta el cocinero te venderá por un puñado de dólares o por la promesa de una visa de residencia en Estados Unidos.

Cuando te dicen que todo hombre tiene un precio, es verdad, aquí solo cambia la cantidad o las promesas de inmunidad, cuando te enfrentas a cargos de más de doscientos asesinatos, la gente canta la traviata. Corbin ha visto a los más despiadados asesinos llorando cuando les decían que se iban a comer una perpetua en una prisión de alta seguridad en Estados Unidos, el reo no contaba más por que ya no les interesaba a los agentes de FBI, que salieron del interrogatorio mientras el hasta ahora duro narco seguía hablando. Corbin habla de uno de los jefes de los cárteles más duros y temidos de México, que ni Richard ni nadie puede nombrar todavía a día de hoy.

Por fin llegaron a la casa, a lo alto de la colina. Era como un déjà vu que no hubieran querido revivir. Pero allí estaban, con el mismo tipo que les había dirigido hacia la terraza la primera vez, donde ahora también esperaba Ruiz. Y esta vez ni les registraron: ya habían aprendido que era mejor tenerlos armados y de su parte.

—Qué alegría verlos vivos —fue su presentación—. Después de todo lo ocurrido, no contaba con ello.

Ruiz estaba solo, hoy no estaba Chato, y Richard preguntó por él.

—Parece que te falta la mitad, amigo Ruiz. Hoy no tenemos al Chato para que nos interrumpa con sus chorradas, ¿o en el tiempo que hemos estado fuera ya le han liquidado? Me parece que no tiene muchos amigos por aquí.

Ruiz no estaba acostumbrado a que le hablaran así.

—No está porque fue a buscar al Geco. Estarán de camino para que nos veamos aquí. Y no hables de tener amigos, que aquí todo se sabe y precisamente no es de eso de lo que tú puedas presumir.

Ya estaba empezando la conversación cariñosa que Richard esperaba.

—Bueno. Yo te traigo buenas noticias. Ya tenemos la operación hecha y en marcha. En unos días tendrás el ingreso billonario en tus cuentas. Todo está según lo previsto. Solo tienes que dejarme actuar y cumpliré con lo acordado.

—Más vale que se cumpla, Corbin. Esta operación está emputando a demasiada gente, y más vale que nadie pida venganza después. Tu trabajo también era ese. No paran de llamar y de intentar hablar con las agencias americanas todos los subnormales con los que Geco intentó cerrar el negocio antes. Ese tipo es un idiota. Ahora todos quieren cobrar lo que prometió en su día, cuando la cagó. Me ha llamado hasta el alcalde de Medellín, que le prometió un platal para ayudarle en su reelección. Y, amigo: puedes fallar a todo el mundo, hasta a los bandidos, pero nunca le falles a un político.

—Todo se cumplirá según lo acordado, Ruiz. Geco tendrá su parte, y que la administre como quiera y a quien quiera, que su porcentaje es un platal. Y tú no te quejes por las molestias, que habrás pagado un palo verde[42] para que esto se llevara a cabo. Pero ya está hecho.

—Estará hecho cuando lo tenga en mi cuenta, no antes. Esto se terminará cuando yo lo diga —contestó Ruiz.

Sí que estaba cabreado también Ruiz; otro que cuando ve llegar la plata se pone nervioso y soberbio. Como siempre, estos, en lugar de ayudar, están a punto de joderla cuando se acerca el final.

En ese momento entraba Chato por la puerta con Geco. Este estaba tal y como lo dejaron la última vez, con su coleta, la blazer azul y los vaqueros de marca. Como si nada hubiese pasado en los últimos días.

Richard y Crow le saludaron, pero él solo contesto:

—¿Todo bien?

No se había enterado de nada de lo que había pasado, de que estaban a punto de cortarles el cuello a todos. Seguía pensando que todo era muy fácil y que podía disponer del dinero de Marruecos «legalmente». Ese suele ser el mayor error de los testaferros, que al día siguiente de poner la cuenta a su nombre ya creen que el dinero es suyo y Geco lo había cometido sin excepción. Veríamos si se podía enmendar y no tenía más consecuencias.

Corbin, aparentando tranquilidad, se dirigió al Geco.

—¿Y tú no has podido entretenerte ni ayudar en algo más que simplemente en preparar tu boda y esperar a que nos maten o te arreglemos la vida? Ya te vale también a ti. Luego criticas a todos, pero tú eres la hostia, amigo.

Geco, sin perder tiempo, se estaba tomando su Etiqueta Negra que le habían servido nada más llegar. Contestó con la soberbia del que se cree ganador.

—Giuliana, mi novia, se empeñó en la boda. Tengo a toda su familia viviendo en la finca, así que es el mejor momento para casarnos y empezar una nueva vida. Yo la plata la tengo en Marruecos y os he dado a vosotros la oportunidad de haceros multimillonarios. Algo tendréis que hacer, digo yo.

Richard estuvo a punto de levantarse y agarrar de la coleta a aquel tiparraco que, como todos los desgraciados, creía que ya tenía la plata y se le subían los humos. En ese momento, Crow puso una mano sobre el hombro de Richard. Se conocían tan bien que sabían lo que pensaba el otro.

Todos se sorprendieron cuando el prepotente de Ruiz dijo:

—Y les estamos muy agradecidos, Geco. Nosotros hemos puesto nuestra parte, el señor Corbin la suya y yo la plata, así que todos contentos. Aunque sabemos que, sin usted, no habría sido posible.

Un cabrón de ese tamaño hablando tan suavemente no era normal. Aquí todos estaban tramando algo, y luego Richard creía que el que estaba liando la operación era él. Se había dado cuenta desde el principio que nadie había dicho la verdad. Ahora le tocaba a él cerrar el negocio, pero tenía que averiguar lo que estaba pasando.

—Bien, pues viendo que estamos en paz y armonía, nada mejor para esperar la recepción del dinero. No me gustaría separarme de ti, Geco, hasta que tengamos los ingresos hechos en las cuentas de todos.

—Bueno, está usted invitado a la boda del sábado, por supuesto. Y, si quiere, se pueden venir los dos a mi hacienda.

—Mi hacienda —rectificó Ruiz—. Que todavía no me la has pagado. Yo te la di hasta que cobremos. La hacienda y, por supuesto, todo lo que necesites hasta ese día.

Así siguieron toda la tarde, hablando de banalidades y con un Ruiz extremadamente amable, algo muy sospechoso en semejante elemento.

Al caer la noche se despidieron; se iban los dos a casa de Geco, pero Ruiz no pudo aguantarse sin dar la puntada.

—Tengan cuidado, no vayan a intentar desaparecer, que yo los hago desaparecer antes —dijo mientras reía, como si acabara de gastar una broma.

Richard le miró sin decir nada. Tenía narices que ese cabrón creyera que, pasara lo que pasara, ya tenía el cobro asegurado y que tanto Crow como Richard eran sus empleados. Lo que todavía no imaginaba era lo que podía pasar de ahí al sábado. Era una eternidad y más teniendo en cuenta que el domingo se cumplía el plazo con Keiger y que vendría a cobrárselo.

Fueron los tres en el coche de Richard porque Geco no conducía. Este seguía hablando; estaba entonado con los tres whiskies que se había tomado en casa de Ruiz.

Crow dio el aviso.

—Nos siguen desde que salimos de casa de Ruiz: son sus hombres.

No se fiaba de nadie ese cabrón.

Entraron en la finca de Geco. Una puerta de madera corredera automática se abrió delante del Suburban de Richard. Estaba todo a la última moda y, como siempre, pagado con dinero de otros. Al fondo de la casa estaban las caballerizas, donde vieron un par de animales de paseo y otro de trote fino. Ese hombre no se privaba de nada y, si le hacía falta más plata, la pedía. La verdad era que vivía como un millonario; para lo anormal que era, no se le había dado mal la vida.

Había una casa principal y dos aledañas, donde se alojaban los invitados. No dejaban de sorprenderse por ver el nivel de vida que mantenía. Les enseñó el salón y después su habitación, donde un artesano había trabajado meses para hacerle una cama labrada de una sola pieza. Lo dicho, vivía como un millonario cuando era un pobre hombre. Lo cual no les parecía mal, lo malo es que se lo creyese.

Allí tenía viviendo a toda la familia de su futura mujer. Todos le trataban como si fuera el patrón. Un grupo de niños corría por los jardines delanteros de la casa.

—Son nueve niños en total —explicó Geco—. Son parte de los hijos de los primos que están viviendo con nosotros hasta la boda, aunque llevan aquí desde antes de que yo me fuese a Marruecos.

Por la escalera, como si se tratara de Scarlett O’Hara, bajaba Giuliana, su futura esposa. Cuando nos la presentó, ella se dio cuenta de que la habíamos calado. Se la podía colar a Geco, pero no a Corbin ni a Crow. Esa mujer era una lista: tenía veinte años menos que él, pero diez veces más de vida vivida. Le habían entrado las prisas para casarse que, casualmente, sería el día siguiente de que cobráramos todos.

Giuliana nos saludó atentamente. Lo que no le gustó mucho fue que nos íbamos a quedar a dormir allí hasta la boda. No quería que nadie controlara sus movimientos ni los de su familia.

—Bien, Geco. Tenemos que hablar y firmar unos documentos para el cobro. Te parece que nos sentemos en algún lado tranquilos.

Les llevó al porche donde el cuñado corrió a traerle un Etiqueta Negra y a preguntarles a Corbin y Crowley qué querían. Le pidieron dos cervezas heladas y comenzaron la conversación.

—Geco, tenemos que firmar los originales de la orden del SWIFT para enviarlos a Charles y que pueda ejecutar los pagos como paymaster. Hay que hacerlo hoy y mandarlo mañana por FedEx desde Medellín. El pago ya está asegurado, pero vamos a hacerlo bien para que no haya ningún reclamo.

Geco ni lo dudó y firmó todos los papeles que le pusieron delante. Le daba igual, lo suyo es que le quitaran trabajo y le pagaran. Ni se molestó en leerlo. Cuántos documentos habría firmado de esta operación así antes. Por eso se sabía en medio mundo que esta operación se iba hacer; lo que no conocían la gente involucrada es lo que Geco había prometido y la cantidad de gente que creía tener solucionada su vida con ese gran negocio.

Mientras hablaban, los interrumpieron un montón de veces:

—Patrón, ¿me da algo de platita que voy a por tabaco? —Era un primo de su futura mujer, al que daba cincuenta dólares para ir a por tabaco. Este hombre nunca miraba el dinero, y ahora menos, que se le veía fresco ya que Ruiz debía haberle inyectado plata para la boda.

Mientras hablaban, se podían escuchar los martillazos del escenario que estaban montando para la ceremonia del sábado, con Giuliana con cara de pocos amigos controlándolo todo. Ya tenían todo lo que necesitaban, así que le dijeron a Geco que se iban a Medellín. Tenían que enviar esos documentos a primera hora. Se quedarían en la ciudad mejor y así no molestarían a Giuliana, que estaría nerviosa con los preparativos. Geco se extrañó, pero tampoco dijo nada. Mejor para él, así no tenía que atenderles.

De este modo, abandonaron la finca y Richard le pidió a Crow que manejara él, mientras buscaba un hotel en la ciudad y una oficina de FedEx. Ya había anochecido. Unos años antes, ese trayecto habría sido un suicidio, no se podía circular con la noche caída sin que te asaltaran en el camino a Medellín.

—Espero que ahora sea más calmado —le comentó Crow a Corbin.

Salir al campo ya de noche y dirigirse a la ciudad era una locura, pero no les apetecía quedarse en la finca de Geco, rodeados de niños y parientes gorrones. Giuliana no sabía por qué se habían ido ni lo sospechaba. Ya tenían lo que querían y no era necesario que estuvieran a su lado para mantenerle con vida. Así que la mejor opción era enviar los documentos y cerrar la operación, ejecutando el último tramo del plan que había urdido Corbin.

Fueron derechos al hotel El Tesoro, en la calle Veinticinco de la ciudad, una muy buena ubicación para que al día siguiente pudieran llevar fácilmente los documentos a la oficina FedEx, en la calle Cuarenta y seis, cuando esta abriese. Esta era la única empresa de mensajería que no controlaba Ruiz.

Les estaban siguiendo. Esta vez era otro vehículo y no podían saber si eran hombres de Ruiz. Tenían tantos enemigos, como les había dicho el patrón, que cualquiera podía estar detrás de ellos.

En el hotel se registraron con los nombres de Pérez y Ramírez en habitaciones contiguas, por supuesto. Estaban los dos reventados. Habían cruzado el mundo, hecho un trabajo espectacular y nadie lo valoraba. Es lo que tiene este tipo de gente soberbia con la que trabajaban, que creían que si salía mal era culpa de Richard y Crow, pero que si todo estaba correcto, era gracias a ellos.

A Richard todavía le quedaba una noche larga por delante para hacer que todas las piezas del puzle encajaran.

Lo primero que hizo fue llamar a Harris de la CIA.

—Harris, soy Corbin —le llamaba a su teléfono directo y este contestó inmediatamente, como buen agente de la CIA, que es muy seria para esto, pero para nada más—. Tengo mucho material para ti, pero necesito verte. Mañana por la tarde en Bogotá, en el Tequendama.

Harris puso todas las pegas posibles.

—Corbin, sabes que eso es imposible. Me tienen que autorizar el operativo, los vuelos me los da la agencia y eso lleva su burocracia y su tiempo.

—Pues págalo de tu bolsillo por una vez —le contestó Corbin—. Os pierde la burocracia, como si todo lo que hacéis fuese oficial, cuando tú sabes que es mentira. Tengo la operación y la incautación de tu vida en la mano. Dime si la quieres o si llamo al FBI. Ya sabes que ellos no tienen problema.

—¡Claro! —contestó Harris—. ¡Ellos manejan dinero incautado y tienen disponibilidad inmediata!

—Pues lo mismo que vosotros. La única diferencia es que vuestras incautaciones las manejan tus jefes para repartírselas a su manera.

—Estaré en el Tequendama mañana a las seis de la tarde —sentenció Harris, no de muy buenas maneras.

—Ok, amigo. En la cafetería estaré esperándote.

La siguiente llamada era para Charles.

—Aló, Charles. Ya tengo los papeles de Geco firmados. Mañana a las nueve te los envío. Entre el martes y el miércoles los tienes en la oficina. El viernes en teoría paga Efialtes. Ahora sí que ya ha llegado la hora de preparar las reparticiones.

—Joder, Richard. Eres único. Acabas de llegar a Colombia y ya tienes todo hecho. ¿Geco no te ha puesto pegas y Ruiz te ha dejado en paz?

—Geco no sabe si ha firmado su condena de muerte o que le ha tocado la lotería. Se casa el sábado, un día después de que cobremos, que estará todo calentito. ¿Te figuras quién está invitado? Tu amigo Corbin, que no se va a perder esa reunión de asesinos y cabrones por nada del mundo.

—Joder, Richard. Confírmame mañana el número de envío para el seguimiento. Armand ya me ha dado las reparticiones. No sé si estarán contentos, pero es lo que me ha dicho que hay que pagar según el contrato y los gastos de abrir cuentas y crear empresas, que estos nunca lo tienen en cuenta.

—El International Bank of Singapur nos va a ingresar seis mil millones de dólares. De ahí, como paymaster, lo vamos a distribuir de esta manera: mil millones para Himed y su banda de Marruecos, dos mil para Armand y para mí, mil para Ruiz, mil para Geco y mil para ti y para Crow. Tú los distribuyes como quieras entre vosotros. De lo mío y de lo de Crow, le restas cien millones para Lawrence y cien para Max, el del FBI que te presenté en Bosnia, que gracias a él no la cagamos en Marruecos con la tipa que mandó Frank. El resto lo ingresas a partes iguales para cada uno en nuestras cuentas de Luxemburgo. No es mal negocio para ninguno, siempre y cuando todo salga bien. Estamos tensando mucho el hilo. Mañana me reúno con Harris en Bogotá. Saldremos para la capital cuando te hayamos mandado el paquete. Habla con Efialtes para que te garantice lo del viernes, si no, la jodemos. El plazo con Keiger termina el domingo y ahí explotaría todo.

—¡No, Richard! —gritó Charles—. Con Keiger termina el plazo el sábado.

—¡Me cago en la puta! —saltó Richard—. Tienes razón. Estábamos a punto de joderla. Voy a hablar con Lawrence y cerrar todos los golpes antes del sábado, pero después del viernes. Ahora dime cómo lo hago, hermano.

—Uffffff —resopló Charles—. Ni puta idea, pero como se huelan algo, nos damos todos por muertos. Los cien de Max y de Law los quitamos de los dos mil de Armand y míos. Si quieres que mandemos más, me dices.

—Gracias, hermano. Te mando ahora una foto de los documentos firmados por Geco, no sea que no lleguemos a FedEx. Mañana será otro día que hoy habremos cumplido. Si no tienes noticias mías todos los días de aquí al viernes, haz los pagos. Mi cuenta la podrá manejar Mercedes desde México, y la de Crow ya se la habrá dejado a alguna fulana en las Bahamas, o al menos se lo habrá prometido a muchas. Y, después, llama a Law y dile que lance toda la información que tiene y que mate a todos. Si no te he llamado, significará que han podido acabar con nosotros, pero les va a costar.

A la mañana siguiente, Crow y Richard se dirigieron caminando hacia la calle Cuarenta y seis para enviar los documentos. No paraban de mirar a todos lados y de controlar si les seguían, cosa que no dudaban desde que el día anterior habían salido de la casa de Geco. Había mucha tensión en el ambiente. Ambos sabían que una vez hubieran mandado el paquete a Charles, ya no estarían en sus manos los pagos de las comisiones, cosa que no solo sabían ellos, si no todos sus socios.

En la oficina de FedEx les atendió una amable señorita, como todas las colombianas, que son melosas y encantadoras (lo que también las convierte en las mujeres más peligrosas del planeta porque saben cómo engatusarte sin que te des cuenta). Crow se quedó en la puerta oteando cualquier cosa que pasara. Había que enviar ese paquete, pero no sabían si sería la solución a sus problemas o el final. Ninguno de sus socios era de fiar, desde Ruiz hasta el servicio secreto marroquí, pasando por Keiger; cualquiera de ellos podía acabar con ellos gustosamente, lo que les ahorraría un buen pellizco.

Corbin contrató el servicio más caro y rápido.

—Doscientos ochenta dólares. En dos días tendrá el sobre entregado en España.

Era martes, el jueves llegarían los documentos y el viernes el paymaster recibiría los pagos y realizaría las tranchas en el mismo instante. Y el sábado vencía el plazo con Keiger, con lo que todo explotaría, sin contar que estaba la boda de Geco el mismo día. Se estaba poniendo apretada la semana, entre compromisos sociales y mantener el culo a salvo.

Salieron de la oficina de envíos internacionales con cara de preocupación y sin hablar. Richard llevaba el resguardo en la mano y, sin parar de caminar, le hizo una foto con el celular y se la envió a Charles. La suerte estaba echada.

—Vamos a por el carro al hotel y nos vamos de inmediato para Bogotá. Esta tarde llegará Harris y arrancaremos la parte final del plan.

Todo iba bien hasta que Crow paró a Richard en seco, poniendo el brazo delante de su pecho.

—No me gusta —dijo, viendo cómo bajaba un carro por la avenida principal que había acelerado la marcha cuando ellos cruzaban por medio de unos jardines.

No les dio tiempo a más: el carro frenó en seco y bajaron cuatro espigados muchachos con gafas de sol y fusiles de asalto. Eran gatilleros y estaban echando por las bocanas de sus cañones el mismísimo infierno. Richard y Crow no tardaron en revolcarse por el césped de los jardines y, aunque parezca mentira, lo primero que pensó Richard fue: «Joder, menos mal que esto está blando». Los gatilleros no habían contado con que aquel blanco sería tan escurridizo. Estaban acostumbrados a que, solo con verles bajar del coche, sus víctimas se quedaban heladas esperando a que los destrozaran con sus ráfagas. Pero no contaban con la rápida respuesta que les esperaba. No habían vaciado ni el primer cargador cuando recibieron una ráfaga que vació los treinta tiros de la Ingram que llevaba Crow y barrió todo lo que tenía delante. Mientras tanto, Richard paró de rodar y les vació el primer cargador de la Colt en tres series de dos disparos (el disparo doble tap militar). Disparando de esta manera es mucho más fácil centrar el disparo en el blanco y, si se tiene práctica, el de delante ya se puede dar por jodido.

Los gatilleros se quedaron sorprendidos por esta respuesta. Uno de ellos estaba en el suelo y su coche cosido a balazos. No les había dado tiempo a reaccionar cuando Richard había dejado caer el primer cargador y había introducido otro en la culata de la Colt, todo visto y no visto. Luego soltó la palanca de montaje de la 1911, ya con el gatillo apretado, y cuando la bala entró en la recámara salió disparada para derribar al segundo de los gatilleros, aprovechando el momento en el que estaban cambiando los cargadores que, al no tener práctica y estar nerviosos, tardaron más de lo necesario en recargar sus fusiles. En ese instante recibieron una nueva ráfaga de la Ingram que les metió debajo del coche. Entonces Richard se levantó y empezó a caminar hacia ellos, pistola en mano, como hacía siempre para terminar el enfrentamiento, pero, de repente, escuchó una voz detrás:

—¡No, Richard! ¡Tírate! —Sabía lo que eso significaba en boca de Crow, y aún más cuando vio rodando las dos granadas por la calle y camino del coche. Entonces se tiró volando al suelo y se puso las manos en la cabeza.

Se produjo una gran explosión que vació la calle de la poca gente que quedaba, y una nube de humo es lo último que vieron cuando salieron corriendo de la escena. No podían mirar atrás, tanto si los enemigos estaban vivos como muertos. Nadie les echaría en falta, solo sus jefes que, encima nos les pagarían a sus familiares por un trabajo que no habían hecho.

La leyenda de que cuando un sicario muere los patrones se encargan de él y de su familia, para que nos les falte de nada, es totalmente falsa. Si muere un muchacho, lo reemplazan por otro, sin preocuparse de si murió por salvar al patrón o a sus familiares. Hay que tener vergüenza y escrúpulos, pero los patrones nunca tienen de eso, ni lo han conocido en su vida.

En la esquina de la plaza, tomaron un taxi para salir rápidamente de allí.

—Al parking del hotel El Tesoro. Rápido, amigo —le dijeron al taxista, mientras Corbin le deslizaba un billete de cien dólares por encima del asiento. Ese era el mejor salvoconducto para salir de un apuro en Medellín, y en casi cualquier parte del mundo.

En el hotel, había un gran revuelo. Habían oído lo del tiroteo y las explosiones desde allí, y todo el mundo se preguntaba qué habría pasado. Se bajaron del taxi y subieron de inmediato al Suburban que tenían allí aparcado.

—Joder, llevábamos tiempo sin perder la ropa, Richard —dijo Crow.

Richard le miró y contestó:

—Casi nos quitan hasta los huevos, hermano —dijo mientras observaba el lamentable aspecto que llevaban los dos después de los revolcones y la explosión—. ¿Estás bien, hermano? —preguntó Corbin.

—Por los menos sigo teniendo nueve dedos, que ya es mucho, jefe.

Volvía a llamarle jefe. Estaba muy nervioso y esperaba que Corbin hubiese acertado con las decisiones y el plan que había elegido; pero fuera bien o mal, él le seguiría detrás, pasase lo que pasase y fuese donde fuese.

Todavía les quedaban seis horas hasta Bogotá por carretera. Salían de la ciudad mientras veían entrar vehículos de policía y ambulancias con las sirenas puestas. Seguro que aquellos cabrones habrían caído con los más de doscientos disparos que les habían propinado, pero muy probablemente también habría habido algún herido civil o daño colateral, como le gusta decir a la CIA.

—¿De dónde crees que eran esos cuatro, Richard?

—La verdad es que yo me inclino por decir que eran hombres del Chato; mierdas de los suyos que para ir a matar se ponen una camisa roja para que se les vea bien, así como gafas de sol, cosa que nunca debe hacerse en un tiroteo. Estaban muy seguros de matarnos a la primera ráfaga. No eran buenos. Si hubieran sido de Keiger o Zetas, primero nos hubieran lanzado los piñazos y luego directamente con una MG5, la ametralladora ligera que sustituyó a la MG42 de la Segunda Guerra Mundial, una de las mejores armas de la historia. Con dos piñazos y una ametralladora de esas con cargador de doscientos cincuenta tiros nos barren sin enterarnos. Pero, amigo, la Ingram les ha acojonado. Menos mal que no sabían con qué mierda les ibas a responder.

—Pues a mí me encanta —respondió Crow, haciéndose el ofendido.

Pararon varias veces en la carretera. La primera vez, para lavarse del revolcón y del humo, y también para rebajar la adrenalina. Desde el tiroteo no habían parado y había que darle una tregua al cuerpo para no reventar.

A estas alturas, toda Colombia y todo el mundo sabría del tiroteo y quiénes habían estado implicados (todos, menos la policía, que por orden de alguien no habían puesto retenes en la carretera y la investigación terminaría con un ajuste de cuentas en el centro de Medellín y retransmitido por el noticiario de la tarde). No se investigaría nada más; a nadie le interesaba darle más vueltas. En un lugar en el que incluso los altos cargos cobran de los bandidos, no hay nada que hacer para luchar contra el sistema; como mucho se puede poner duda.

Eran pasadas las cuatro de la tarde cuando llegaron a la puerta del hotel Tequendama. Aquel lugar había sido su hogar durante años. Colombia era el lugar en el que más habían trabajado. Richard se reunía allí con los políticos y, a la vez y en la misma habitación, con los guerrilleros, mientras que Crow estaba en la selva entrenando a los paramilitares y volvía cada pocos días al hotel. Durante aquellos años, Colombia era el paraíso para los traficantes de cualquier cosa; había plata y un cierto control. Pero cuando mataron a Escobar, todo se fue a la mierda. Medellín pasó a ser la ciudad más peligrosa del mundo. El presidente Gaviria fue aconsejado por sus asesores y por los de la DEA, que le dijeron que con Pablo muerto los demás capos se morirían de miedo. Pero, en realidad, ocurrió todo lo contrario. Castaño, líder de los Pepes, que fue el ejecutor de la guerra contra Escobar, quiso hacerse con el control. El gobierno inició una guerra de capturas contra los principales hombres de Cali y Medellín. Lo único que consiguieron fue que otros ocuparan su lugar y las calles se convirtieran en un hervidero de muertos y de peleas a plena luz del día. Cuando los grandes mandan, lo controlan todo. No dejan que los muchachos se crean dioses y actúen libremente. Eso sería muy peligroso. El punto álgido fue con el asesinato, en 1994, del otro Escobar. Andrés Escobar, que no tenía nada que ver con Pablo, era el capitán de la selección colombiana de fútbol, la que se marcó un gol a sí misma en el mundial de 1994, por medio de las botas de su capitán Andrés Escobar. A este le mataron los hermanos Gallón poco más tarde en la puerta de una discoteca en Medellín. Como pasa a menudo, el que se declaró culpable fue otro, en este caso el chófer de los hermanos Gallón, vinculados a los Pepes, el brazo armado que acabó con Pablo Escobar y que ahora estaba llevando el negocio de la cocaína en Medellín. No se dice quién disparó, pero todo el mundo lo sabe, a pesar de que se autoinculpó su conductor, que fue condenado a 43 años de prisión (aunque a los once estaba fuera por buena conducta). Los hermanos Gallón salieron indemnes porque el fiscal retiró todos los cargos contra ellos. Ese fue el principio del fin. El gobierno actuó porque había alarma social, como ocurrió con Pablo Escobar cuando entraron a buscarle a su cárcel privada («la catedral»), por la alarma social que se había creado a raíz de que Escobar matara personalmente a dos de sus hombres en el patio de la cárcel, después de haberles obligado a ir a verle. Esta limpieza, obligada por los políticos, llegó hasta el portero de la selección nacional de fútbol de Colombia que, como muchos otros jugadores, iban a visitar a Escobar y a jugar un partido en la cancha de su cárcel privada. Se buscó una cabeza de turco y ese fue el arquero de la selección. En este momento se dio cuenta el gobierno de que habían perdido el control, a pesar de haber acabado con Pablo Escobar, el remedio había sido peor que la enfermedad, el negocio del narcotráfico había pasado a otras manos y seguía incrementándose, pero ya sin control, con un montón de patrones en lugar del patrón único que unió a todos los traficantes, Pablo murió, pero los que quedaron eran peores y más sádicos que él.

Desde hacía treinta años, todo había seguido igual con el tráfico de drogas, del que todo el mundo seguía cobrando sus comisiones. Entonces ¿para qué sirvió la muerte de Escobar que tanto había garantizado la DEA que significaría el final de la violencia en Colombia? Pues simple y llanamente para cambiar de manos el negocio y callar a la opinión pública, los nuevos capos ya no serían tan ostentosos y el negocio seguiría para todos, pero sin llamar la atención.

El día había sido complicado desde la mañana. El conserje del hotel Tequendama se fijó en ellos: les recordaba de su última estancia, pero ahora llevaban una pinta que parecía que acababan de salir de un tiroteo (y era así). Cuando subieron a la habitación, Richard le dio dinero a Crow para que fuese a comprar ropa y unas bolsas nuevas para los dos.

—Tú conoces todas las tiendas de armamento de Bogotá. Tráete lo de siempre y luego te pasas por un almacén y compra mudas, calcetines y lo que haga falta. Con ello creo que sobreviviremos hasta la próxima refriega.

Corbin entró en la habitación. Ya eran casi las cinco de la tarde y a las seis había quedado con Harris, el cual no sabía si se presentaría o si mandaría directamente a los Marines para detenerle.

Se quedó más de media hora debajo de la ducha. Le dolía todo el cuerpo de los revolcones de la mañana. Se veía las cicatrices, así como la última más reciente, fruto del disparo que había encajado de Schneider en brasil. Todavía no se había recuperado y había estado a punto de recibir otro disparo. Se volvió a preguntar si merecía la pena esta vida, todo el día igual, desubicado, infeliz. Sin embargo, necesitaba esto, porque necesitaba el ambiente de camaradería, que era el único en el que había encontrado cariño. Sin embargo, ya habían pasado muchos inviernos, y una vez más pensó que esta iba a ser la última vez. Pero, para ser la última, se estaba complicando mucho y había muchas probabilidades de que no salieran de esta con vida.

Para salir no tuvo más remedio que ponerse la ropa del tiroteo; hasta que volviese Crow, no tendría otra cosa que ponerse. También pensó en cuántas veces había perdido la ropa en hoteles o casas por salir corriendo y salvar la vida. También estaba cansado de esto. Lo peor era que ese sistema de vida le había enseñado que no podía (ni debía) tener nada a su lado que no pudiera abandonar sin que le doliese. Una de las principales reglas era la de no encariñarse con nada. Lo había intentado durante toda su existencia, pero ahora tenía el rancho de Tijuana y a Mercedes. Richard no se dejaba querer ni ayudar; por lo más mínimo, se le cruzaba un cable y lo mandaba todo a la mierda. Él mismo admitía que tenía un cable flojo (normal, con la vida que había llevado), y cuando le daba un chispazo, salía el hombre lobo que llevaba dentro y no lo podía controlar. Recordó que, cuando había recibido la llamada de París, sabiendo para lo que era, fue como una liberación. Una liberación de la vida normal, de la que había huido siempre. Quizá ahora la oportunidad llamaba a su puerta por última vez, y él había seguido sin querer abrir esa puerta. Para sacar esos pensamientos de su cabeza, recordó su regla de oro: cuando estés trabajando, no pienses en otra cosa que en salir vivo, y esa era su situación actual, terminar con vida, y no se lo estaban poniendo fácil.

Bajó a la cafetería del hotel, que tenía una cristalera con vistas al centro de Bogotá. No tuvo que buscar mucho. En la mesa del fondo y sentado mirando hacia la entrada había un tipo vestido con un traje impecable y con el inconfundible aire de sureño americano: era Harris.

—Me quitaste el sitio —dijo Corbin, que había bajado veinte minutos antes por ese motivo.

Harris le miró de arriba abajo, reconociendo lo que él conocía muy bien como el aspecto típico de la ropa de Corbin.

—Siéntate tú mejor mirando hacia la entrada. Veo que lo necesitas más que yo, sobre todo después de las noticias que están corriendo sobre la balacera que ha habido en el centro de Medellín esta mañana. ¿No estabas tú en Medellín hoy?

—Sí, esta mañana salí de Medellín, pero no sé de qué balacera me hablas. Yo no veo nunca las noticias.

—Me has hecho venir hasta aquí por algo. Sé que debe ser muy grande porque enemistarte con la CIA no debe ser bueno para nadie, y para ti en estos momentos menos aún.

—Joder, Harris, no empieces con las amenazas. Llevo dos semanas que todos me amenazan y me quieren matar. Ya está bien. Os voy a hacer a todos ricos. Y a ti, además, te darán un ascenso. Así que vamos a llevarnos bien. Estoy muy cansado. Ya sabes que he estado en el tiroteo esta mañana y después conduciendo seis horas en carro para venir aquí. También para huir de Medellín, es verdad, pero ayer cuando hablamos no quería que nos viésemos allí. En Medellín, Ruiz tiene ojos en todos los lugares públicos, y lo que te voy a proponer haría temblar al más pintado.

Harris escuchó ansioso. Richard no sabía si esa cara de anhelo era por el dinero prometido o por el ascenso, aunque pensaba que era por ambas cosas.

—Bueno, Harris. Te voy a poner en la mano a Keiger pero, por primera vez, con pruebas. Tengo sus extractos bancarios, superoperaciones financieras fraudulentas, conversaciones grabadas con él y, por supuesto, toda la documentación que saqué de la computadora de su contable, el que me regaló el último taponazo que llevo de recuerdo en la espalda. Si aceptas, los documentos son solo con una condición: no puedes pillarle hasta el sábado por la mañana. Al amanecer, puedes hacer lo que quieras con él. Pero si lo haces antes, me jodes la operación. Te ofrezco la cabeza del cabrón más grande de Sudamérica y todas sus cuentas bancarias.

A Harris se le iluminó la cara. La operación era lo mejor que le habían ofrecido. La CIA incautaría cuentas de miles de millones en todo el mundo y él sería reconocido como autor del mayor golpe a las estafas financieras. Pero faltaba un pequeño detalle para encajarlo todo.

—Muy bien, Richard. En principio estoy de acuerdo, pero tengo que consultarlo con mis jefes. Además, quedaría algo pendiente: si yo no puedo controlar ninguna cuenta de Keiger y las caza todas la CIA, ¿qué gano yo, aparte del ascenso?

—Joder, Harris. Eres perro viejo, pero al fin y al cabo, un perro como todos tus compañeros. Te ofrezco algo que no podías ni imaginar y quieres algo para pagar la universidad de tus hijos. No tienes ni puta idea de quién está metido en esto. Tus jefes seguramente trabajan en nómina para Keiger. Tienes que montar un equipo e ir hacia Fortaleza el sábado, detener a Keiger y sacarle de Brasil, a riesgo de que te mate él (y no dudes que te matará si se entera de que vas a por él). Tus jefes harán desaparecer los documentos y las grabaciones, y tus hijos se quedarán sin universidad, no porque tú no se la puedas pagar, si no porque serán los primeros en caer de la mano de hombres enviados por Keiger o por tus superiores. Llegarás a Fortaleza antes que nadie, sin avisar ni al ejército ni a la policía brasileña. En la casa tendrás más efectivo del que nunca hayas podido imaginar. Estos cabrones nunca se separan de una parte importante de su fortuna y Keiger hace años que no puede salir de Brasil. Podrás detenerle por interés del gobierno americano, esa es la mejor excusa. Si hablas o te coordinas con alguien, que sean los Marines; ellos son los únicos que te darán cobertura y no levantarán la liebre antes de tiempo. Además, y por si te parece poco, el viernes te ingresaré cinco millones de dólares en la cuenta que tienes, y que crees que no conoce nadie, en Nassau, por si no encuentras la fortuna que te aseguro que hay en los sótanos de la casa de Keiger. Pero eso sí, debes completar la operación y cazar a Keiger y acabar con la organización para cobrar.

Harris empezó a sudar. El riesgo era tremendo, pero la oportunidad también lo era. Además, daba por sentado que Corbin lo estaba grabando todo, con lo que no podía echarse atrás.

—Si no lo aceptas, sabes que solo tengo que realizar una llamada al FBI para que los detengan. Y, una vez más, tú y la agencia quedaréis en ridículo.

En eso tenía razón Corbin: aunque parezca mentira, el FBI tiene más movilidad que la CIA, y eso sería un duro golpe, sobre todo para las arcas de la agencia.

—Ok, Richard. De acuerdo. El sábado por la mañana tendremos los fuegos artificiales en Fortaleza. Espero tu pago el viernes.

—Me parece perfecto, Harris. Ya sabes que, si fallas, me matarán a mí, pero que detrás irás tú, y no pienses que podrás escaparte con cinco millones. Todos nos conocemos y sabes por experiencia que es imposible esconderte.

—Está claro, Richard. Salgo para Miami en dos horas. Voy a preparar la operación y cuenta con que irá bien y que nosotros saldremos vivos de esta.

—Solo una cosa antes de que te marches, Harris: no llevarás encima una 45, ¿verdad?

Harris le miró sorprendido. Este hombre no dejaba de asombrarle.

—No es por nada, tan solo por si me puedes dejar algunas balas. Después de lo de esta mañana solo me queda lo del cargador y con estos cabrones no creo que basten siete tiros.

Harris se sacó el cargador de repuesto que llevaba metido en la sobaquera y se lo dio a Corbin.

—Son diecisiete tiros. Lo único que te pido es que limpies las balas antes de usarlas.

Harris le extendió la mano a Richard, mientras le susurraba:

—Me alegro de haberte hecho caso y pagarme el vuelo a Bogotá; así nadie sabrá que he estado aquí.

—Claro, amigo. Así todos los méritos serán tuyos —le contestó Corbin, guiñándole un ojo.

Los méritos serían suyos si salía bien; si la cagaba, en la CIA tardarían generaciones en olvidar lo que había hecho.

El día había sido largo y Richard se quedó en la cafetería mirando la gente pasear por la calle. Pensaba en esa gente que era feliz y que no eran conscientes de la mierda que les rodeaba. Nadie sospecha que este mundo es peor que en las películas: la CIA, la gran agencia de los luchadores por la libertad, acababa de negociar con él cinco millones de dólares por hacer su trabajo.

Se pidió un ron colombiano Tres Esquinas Añejo, que le traía recuerdos de hacía veinte años, cuando en esa misma terraza cerraba operaciones del mismo tipo. Dicen que el mundo ha cambiado, y por supuesto que sí, pero a peor, a mucho peor: es más corrupto en todos los aspectos.

Entonces vio la silueta de Crow entrando por la puerta de la cafetería, cargado con dos grandes bolsas impermeables.

—Ya están todos los recados, jefe. He incluido un par de chaquetas para la boda del sábado y unos zapatos. No vamos a ir sin chaqueta y con botas a que nos maten.

Richard se rio. Este hombre nunca perdía la calma y siempre intentaba hacerle reír, aunque sabía que la conversación con la CIA habría sido dura.

—Te lo noto en la cara, Richard, ¿todo bien con Harris?

—Todo bien dentro de lo posible, amigo. Esperemos que no nos falle, pero quería plata por cazar a Keiger.

—Y ¿se la has dado?

—Claro. Le he ofrecido transferirle cinco millones a Nassau el viernes. Pero no hay problema, le haremos una transferencia espejo de otra cuenta. Él verá el dinero reflejado, pero anda y que le follen. No es por la plata, es por la cara de idiotas que se nos puede quedar.

Crow pidió otro ron al camarero, pero le dijo que dejase la botella, también por los viejos tiempos.

—Esta noche cerraré todos los flecos que nos quedan y mañana volveremos a Medellín. Quiero estar con todos los demonios cuando se empiecen a mandar los pagos, si es que no se han matado ya entre ellos dijo Corbin.

No tuvieron prisa en subir a la habitación. La noche iba a ser larga y esa botella de ron les estaba arreglando el cuerpo.

Lo primero que hizo Richard cuando subieron fue llamar a Law y esperar a que le devolviese la llamada por una línea segura.

—Amigo, soy Corbin.

—Corbin o su fantasma, Richard, que la estáis jodiendo pero bien. Ya he oído lo de esta mañana. ¿Quién puede haber sido? Aunque como dices tú, hasta el gato de la portera os tiene ganas.

—Pues yo me inclino por los hombres del Chato, el segundo de Ruiz. Eran unos aficionados. Acabo de reunirme con Harris de la CIA. Ya está todo lanzado. Mándale desde una IP desconocida toda la información sobre Keiger, los audios incluidos, pero mándasela también a Max del FBI, por si Harris nos la intenta jugar. Hermano, aquí todos putas hasta el final, que nos joden y no nos van a joder sin pagar.

—Ufff, Richard… Ya tienes a la CIA en medio de la operación del siglo. Más nos vale que todo salga bien o nos vemos Crow, tú y yo en el Yemen y siempre con un ojo abierto en el cogote.

—Si el banquero y su trader cumplen, tendremos el dinero sin problemas. Pero lo más importante es que Keiger no se entere hasta que lo detengan el sábado, y con todos los bocazas y soplones que nos rodean, no sé cómo vamos a conseguirlo. Keiger quiso ir de listo y le pillamos la mano con la puerta. Vamos a ver si podemos mantener la ventaja hasta el sábado. Me mosquea que Frank no haya dicho nada desde que le mataron a su enviada en la playa de Rabat. Estará cagado y mirando por la ventana todo el día. Él sabe que lo hizo mal y que le hemos pillado, y que lo pagará. También me molesta el silencio de Himed, pero ese no me preocupa: estará mirando el saldo de sus cuentas todo el día, a ver si encuentra ya el ingreso. Yo mañana volveré a Medellín para controlarlos a todos.

—Joder, ¿con los que acaban de intentar matarte?

—Y lo volverán a hacer si no cobran. Lo conseguiremos, amigo.

—Cuídate, Richard. Voy a enviar los documentos a Harris y a Max.

Cuando colgó el teléfono, Corbin puso en marcha la segunda parte de la operación, que le acababa de adelantar a Law: Frank iba a pagar su deslealtad y su intento de engaño.

Llamó a Max del FBI, el agente que les salvó con la emisaria que envió Frank al banco marroquí.

—Aló, Max, soy Corbin.

—Menos mal, amigo. Los tienes nerviosos a todos. Nos están pidiendo información tuya desde las agencias de todo el mundo, hasta de Singapur. Tranquilo, que tengo las líneas bloqueadas. ¿Cómo estás?

—Pues me duele hasta el alma, amigo, pero esto va funcionando. Te llegará una información crucial sobre Keiger: sus datos e implicaciones financieras. Se lo he pasado a Harris, pero no me fío. Si ves algo raro, intervenid vosotros, tienes todos los datos. El viernes te harán un ingreso en tu cuenta. Te lo has ganado, amigo. Si no te lo hacen, es que Harris la cagó y yo no estoy en este mundo.

—No, Richard. Saldremos de esta. ¿Necesitas algo más de mí?

Max había dicho la palabra mágica.

—Pues sí, Max. Tengo que solucionar un problema con Frank, que ha intentado jodernos y me vendió a Keiger. En la informaron que te envío están también los contratos entre Keiger y Frank, así como las operaciones fraudulentas que han hecho juntos. Cázale, pero aguanta hasta el sábado, que es la fecha límite para que hayamos cobrado todos el viernes, y cinco minutos antes de que vengan a por mí. Hay que pararles, incluido Frank que, cuando vea caer a su socio en Fortaleza, vendrá a muerte a buscarme.

—No te preocupes, que yo te lo quito de encima. El sábado al amanecer será el gran día. Gracias por todo, Richard. Cuídate mucho, que te está rondando demasiado la muerte, y tu ángel de la guarda hace años que se cansó de pelear por ti —le dijo y se rieron los dos mientras se despedían.

El lío ya estaba montado. Solo quedaba que los tiempos coincidieran, con todas las detenciones y lo demás. Estaba todo demasiado ajustado. Pero, a veces, cuanto más imposible parece algo, mejor sale, o eso quería pensar Corbin.

Luego llamó a Charles para ponerle al día. Charles le dijo que Efialtes estaba todo el día en contacto con él y, a no ser que le dieran un susto los hombres de Keiger, todo seguía adelante. Estaban a punto de conseguirlo, pero tenían más incertidumbre que nunca. Al final de una operación siempre pasa esto, porque un pequeño error puede tirar por la borda el trabajo de años.

Esa noche tanto Crow como Corbin cayeron rendidos. Entre el Tres Esquinas y la paliza que llevaban encima, no era para menos. A ver qué les deparaba el nuevo día.

Como perros de guerra que eran, a la mañana siguiente ahí estaban los primeros cuando abrieron el bufet del Tequendama. Estrenaban ropa y Richard miró a Crow y le dijo:

—Amigo, ¿dónde has comprado esto? Son imitaciones chinas de 5.11.

—Ya, pero dan el pego y valían la mitad —contestó Crow.

Crow era multimillonario desde la operación que hicieron en México, pero no podía olvidar las penalidades que había pasado como soldado de fortuna. Lo malo nunca se olvida y lo bueno es fácil de olvidar; pero cuando has estado jodido de verdad, jamás se te borra de la mente, ni tampoco con quién compartiste esos momentos. En situaciones como las de ahora, que estaban pasando juntos, solo Lawrence y Charles habían estado a su lado siempre. Eso es la camaradería que Crow y Corbin se resistían en dejar atrás.

Nada más desayunar, salieron a comprar ropa juntos. Richard llevó a Crow a unos almacenes donde vendían ropa original. Richard le dio la mitad de las balas del cargador que le había dado Harris en una bolsa de jabón y con mucho cuidado.

—Tú cámbialas por las que llevas en el cargador, pero ten cuidado de no borrar ninguna huella de Harris en los casquillos. Me las dio él, y si le damos a alguien, a ver cómo explica que un casquillo con sus huellas esté en el lugar del crimen.

Crow rio mientras le decía a Corbin:

—No tienes arreglo, amigo.

Ya era casi el mediodía cuando salieron nuevamente rumbo a Medellín. En Bogotá habían estado más tranquilos, pero nuevamente se dirigían a la boca del lobo. Seis horas de camino dan para pensar mucho, sobre todo en la operación millonaria que iban a cobrar. Richard le preguntó a Crow:

—¿Qué piensas hacer con toda esta plata, si la conseguimos? No tendremos tiempo en lo que nos queda de vida para gastar ni siquiera una parte. A mí la verdad es que me agobia.

—A mí no me agobia en absoluto. Ese dinero me valdrá para vivir tranquilo hasta que vuelvas a llamarme y a joderme la vida —contestó Crow.

Medellín, desde lo lejos, es una ciudad preciosa enclavada en mitad del valle de Aburrá. Así de bonita y tranquila debió ser en algún momento, antes de que la violencia dominara sus calles. Pero ni los más viejos del lugar se acuerdan de aquellos tiempos.

Ya era prácticamente de noche cuando llegaron a casa de los Ruiz. En la entrada de la finca pararon, amartillaron las armas con las balas de Harris, por si acaso, y llamaron por teléfono. Si se le ocurría a alguien entrar por ese sendero, y más de noche, sería acribillado inmediatamente.

—Aló, señor Ruiz, su peor pesadilla ya está aquí.

—Soy el Chato. Les mando alguien a buscarles.

Corbin apuntó:

—Estos se han acojonado, pero tenemos que estar aquí para los pagos. Ruiz sabe que hasta que no cobre no nos puede tocar. Cosa que debió frustrar al subnormal del Chato, que cuando enviamos los documentos se creía que ya no nos necesitaba.

Cuando llegaron a la casa, todos los guardias mostraban un semblante serio. Eso confirmaba el hecho de que quienes les habían atacado y muerto en el tiroteo debían ser sus parientes, amigos o simplemente compañeros de armas, pues tenían la misma pinta de horteras armados que los que volaron en la plaza de Medellín.

Ruiz salió, muy amable, tal y como estaba siempre últimamente (de frente era amable y por detrás ordenaba matarte).

—Queridos amigos, ya me dijeron que se fueron de la casa de Geco. No me extraña, aquello es una casa de locos con la boda. Parece que es el primero que se casa. No hace más que pedirme dinero para arreglar la finca. Hoy tenía cincuenta y dos hombres trabajando allí.

Ruiz no paraba de hablar. Se notaba que quería evitar el tema del tiroteo. Pero todos los que estaban allí sabían lo que había pasado, y ninguno soltó ni una sola palabra sobre ello. Menuda panda de cabrones estaban hechos; Chato no podía disimular su malestar por tener a ese par allí. Ya les había visto actuar una vez y habían acabado con cuatro de sus mejores hombres; era consciente de que ahora también tenía que tener cuidado él.

—Pues nada, señor Ruiz —rompió el hielo Richard—. Ya está todo organizado. Tenemos los documentos firmados por Geco y lo único que queda es que pasado mañana sea usted un poco más billonario, y espero que los demás podamos disfrutarlo.

—Pues claro, amigos —decía ese Ruiz desconocido, amable y educado que hasta Corbin temía que fuese capaz hasta de desearles las buenas noches.

Pasaron con él al comedor. No era el principal, era uno pequeño donde a él le gustaba cenar, viendo la sierra de su Medellín natal y los campos donde su padre murió trabajando, y donde él y su hermano se deslomaron hasta que abrieron los ojos al bandidaje y se hicieron los matones imprescindibles de Medellín, trabajando para los hermanos Gallón, otros que jamás tuvieron escrúpulos y de los que aprendieron la principal regla del bandido: que nunca tiene palabra ni cumples con lo que dices, a no ser que te convenga.

La conversación fue banal. Chato no abría la boca, pero Ruiz se comportaba como el mejor anfitrión; lo nunca visto.

Al terminar, lanzó el órdago. Ruiz les dijo que, por supuesto, se quedarían en su casa, que era mejor tenerles cerca por si les intentaban hacer algo en la ciudad, y porque la casa de Geco era una locura.

—Se lo agradecemos mucho, señor Ruiz. Por eso hemos venido, además de para que usted nos proteja, también para estar cerca cuando me diga el paymaster que ya está el dinero, que no transferirá hasta que yo le dé la orden, claro.

Era un mensaje subliminal: «Si nos matas, no cobras, cabrón», le quiso decir Richard.

—Claro, claro, no se preocupen. Yo mañana tengo que ir a la ciudad a ver a mis abogados, para ver cómo colocamos el dinero, por supuesto, y para un par de asuntos de negocios. Ya saben que tengo una cadena de hipermercados y tengo que atender a los contables.

Ruiz tenía la mayor cadena de hipermercados de Colombia, con más de trescientos locales, que le servían para blanquear el dinero de su verdadero negocio. Ruiz tenía una caja fuerte en su casa en la que cabía una persona de pie dentro. Cumplía la regla principal de un malo, y es que este nunca se separa demasiado de su dinero.

—Ustedes pueden pasar el día aquí en la piscina. Mañana vienen las reinas de la belleza del valle del Cauca, una invitación del Chato. Si quieren pueden pasar el día con ellas, ya saben que están en su casa.

No era un mal plan, si tenemos en cuenta que podía ser su último día de vida, así que había que aprovecharlo. De todos modos, Corbin tenía otro plan menos atractivo: el puto teléfono, lo que más odiaba del mundo y el elemento clave de esta operación.

Se despidieron de su anfitrión y fueron a sus enormes habitaciones. Les había dado dos contiguas en la parte superior; en la segunda planta, donde no podrían escapar. Crow se lo tomó a buenas, como siempre, y le dijo a Richard:

—Si no te importa, esta noche duermo aquí en el sillón. Tantos años durmiendo así que en una cama estoy incómodo. Además, si tenemos alguna visita, le podemos freír entre los dos antes de que asome por el cerco de la puerta y es muy posible que alguno suba hoy a darnos las buenas noches con un AK-47.

—Perfecto, Crow. Llevamos días duros y vienen los peores. Ya sabes que lo malo, si vas acompañado, pasa mejor. Vamos a ver qué nos ha dejado para tomar en la habitación el amable Ruiz. A todo esto, ¿dónde irá mañana? Va a reunirse con alguien, no solo con los abogados. No me extrañaría que estuviese hablando con Keiger y su gente, pero ni se imagina la que le tenemos preparada. Lo lógico entre bandidos es que entre los dos se hayan prometido repartirse la tajada y sacarnos de en medio. Pero como no controlan el pago, no les queda otra que esperar. De lo contrario, nos quitarían de en medio, se quedarían con todo y luego entre ellos no se pagarían. Vamos, como siempre: empezarían una guerra sin cuartel por el puto dinero que les sobra. No tiene arreglo esta gentuza.

A la mañana siguiente, Crow se bajó a la piscina cuando empezaron a llegar las reinas de belleza; eso sí, con la Colt envuelta en la toalla. Corbin se quedó en la habitación, pues el plan continuaba en marcha y quedaba lo más delicado.

Richard aprovechó la mañana con algo que ninguno había tenido en cuenta: a las doce de la mañana de Colombia el jueves, serían las doce de la noche en Singapur; es decir, que empezaba el viernes, el día esperado, y a las doce en punto llamó a Efialtes.

—Querido amigo —respondió al momento el banquero—. Esperaba tu llamada. Aunque ya quedé con Charles en cómo realizar todo, quería tener noticias tuyas.

—Ya, como que sigo vivo, por ejemplo.

Efialtes sonrió. El viejo tiburón ya había ganado el dinero desde que recibió el SWIFT de Marruecos. Richard sabía que su empresa de trader había comprado la MTN (el valor financiero), que ya tenía el dinero en efectivo para comprar más valor, pues nadie tendría esa disponibilidad en el mundo, y era el mejor momento de la historia para hacerlo. Y no digamos ya para prestar la MTN a un 40 por ciento. Se le rifarían en el mercado de las commodities. Conseguir una MTN alquilada y cerrar un negocio billonario: era el bocado más apetecible para todas estas sanguijuelas.

Por eso le había llamado Corbin. Desde el momento en que Efialtes recibió el MT 799 Block de Marruecos, ya tenía el dinero para pagar a todos los que estaban en la operación de Corbin, pero como buen carroñero, no daba nada hasta el último minuto. Eso quería recordarle Corbin, que sabía cómo estaba todo el negocio y que no se le ocurriera fallar. Aquí no cabían posteriores demandas para el cobro, directamente les costaría la vida a todos, incluida la familia de Efialtes.

—Solo quería recordarte que ya que eres mucho más billonario y que no olvides transferir a Charles lo de los demás —le comentó con voz calmada Richard—. La cosa está muy caliente y debemos evitar problemas. Yo estoy en Colombia y te aseguro que los tipos con los que ando no entienden de bromas, amigo. No puedes imaginar la tensión que hay en estos momentos.

—Ya lo sé, Corbin —contestó el banquero—. Las noticias llegan a todas partes. Ya sé lo que ocurrió en Medellín, y no sé cómo sales vivo de todas. Sé lo que nos jugamos, y solo puedo decirte que en una hora estará el dinero de todos en la cuenta de paymaster de Charles. Te doy mi palabra.

«Palabra de honor, qué bonita frase», pensó Corbin. Cuántas veces la habría oído, y aunque fuese una de valor para él en la vida, la vida se había preocupado de demostrarle que en mundo actual tener honor no servía para nada. Pero Efialtes era como él, de la vieja escuela. Pero más que valorar la palabra, Richard valoraba el miedo: sabía que a un banquero le importan tres cojones el honor, pero sí que le importa su familia, que son los que seguirán robando al mundo durante generaciones, como los elegidos que se creen que son.

—Perfecto, Efialtes. Espero el movimiento en una hora, y cuenta con que nadie va a preguntar ni va a saber nunca quién está manejando y prestando la MTN, y que tu familia estará a salvo. No dejes de escuchar las noticias internacionales los próximos días.

—Así lo haré, Richard. Un abrazo de millonario a millonario —fue el fin de la conversación.

Inmediatamente, Corbin llamó a Charles para avisarle.

—Compañero, estate preparado. En una hora entra el pago —fue lo primero que le dijo—. Haz nuestros pagos de inmediato, y cuando los tengamos en la cuenta, vamos con los de toda esta manada, pero no antes de mañana, hora de Colombia, a las doce y un minuto les hace lo suyo y lo de Himed, y veamos las reacciones, que van a ser cojonudas.

—Así lo haremos, Richard. Tenemos a todo el mundo nervioso. Efialtes parece un buen tipo, dentro de lo buena gente que puede ser una serpiente. Y si te ha dicho que ya sale, es que lo manda. Él ya ganó lo suyo y le queda todavía un año por delante para alquilar el dinero; tiene doce veces más para hacerlo, así que no se puede quejar, que nosotros solo cobramos y salimos corriendo.

—Como debe ser, Charles. A la gente siempre le pierde la avaricia. Esto es como en cualquier negocio: hay que saber dejarlo cuando estás arriba del todo. Mira que he tratado con sinvergüenzas sin alma, pero estos se llevan la palma, y lo hemos podido hacer porque se creen intocables y maravillosos. Dejemos que se lo crean unas horas más.

A las cuatro de la tarde, hora de Medellín, Richard recibió un mensaje: «Fondos recibidos. Nuestros pagos ingresados en las cuentas. Son irrevocables. Espero doce cero uno de Colombia para pagar el resto».

Una sonrisa de satisfacción recorrió el rostro de Corbin, no por el dinero, si no porque la gente que le importaba ya había cobrado. Se lo habían ganado todos, pero todavía quedaba lo más importante: limpiar su rastro y los perros que tenían detrás.

12

UNA BODA Y CUATRO FUNERALES

Y llegó el día tan esperado, el viernes, el día anterior a la boda de Geco. Los fondos tenían que llegar y Ruiz a las nueve de la mañana estaba nuevamente en la casa, sentado en la terraza y esperando a que llegara Corbin.

Richard bajó como si nada, feliz. Miró a Ruiz y le saludó.

—Buenos días, amigo. ¿Cómo se siente uno al ser un poco más rico?

—No lo sé, dígamelo usted. ¿Ya hicieron los pagos? —preguntó con cara de pocos amigos. Se había acabado la amabilidad y la simpatía de los días anteriores.

—Bueno, pues a lo mejor debería llamar a sus asesores para que comprueben sus cuentas.

—Acaban de llamarme y no hay nada —contestó ahora ya elevando la voz.

—Para empezar, señor Ruiz, no me levante la voz y se la levanta a sus contables, que no saben que un pago de ese tipo y cantidad está en el sistema SWIFT. Ahí podrán comprobar que el dinero está y que llegará a sus empresas en efectivo a lo largo del día —dijo mientras le dejaba un papel en la mesa con un número apuntado—. Ahí tiene el número de SWIFT. Que lo comprueben esos analfabetos que tiene por asesores y, por favor, antes de volver a levantarme la voz asegúrese de poder hacerlo.

Richard ya no tenía nada que perder. Si pensaban matarle, le matarían, a Corbin no le importaba, pero antes iba a llevarse por delante a este cabrón.

Ruiz no contestó. Cogió el papel y le hizo una foto para mandársela a sus contables de Bogotá, mientras les llamaba por teléfono. Eso es lo único que le interesaba.

—¡Vamos a ver, cabrones! Les mandé un número de transferencia. Compruébenme que está hecha y si es buena ya mismo. Eso es en un minuto, y me llaman o les mando al Chato para que les enseñe a contar —dijo, colgando directamente.

Cómo hablaba este cabrón a su gente. Era un déspota; para él la gente y la vida no tenían valor; eran «sus» hombres, él era su dios y su demonio, que disponía de ellos hasta el límite que él quisiera poner.

—Bueno, amigo Corbin. Le veo muy subido de tono. Espero que esté muy seguro de lo que está diciendo. Más le vale que sea verdad.

—Perdone, pero yo solo trabajo en serio, con realidades y no con faroles —cuando toda su vida se la había pasado metiendo faroles en negocios para salvar la vida—. Si le digo que está hecho, es porque está hecho. Y más vale que sus hombres sean competentes y capaces de encontrar el dinero. Tendría cojones que después de lo que ha costado sacar adelante la operación sus hombres no supieran localizar la plata.

Mientras hablaban, Ruiz recibió una llamada directa.

—Bueno, sí, confírmenme —estas fueron sus palabras a la vez que la expresión de su rostro iba cambiando: parecía el Tío Gilito contando billetes, con los ojos encendidos con el símbolo del dólar. Solo volvió a emputarse cuando le dijo a su interlocutor—: La semana próxima iré a Bogotá y hablaremos de su incompetencia. —Y luego colgó—. Como usted dice, Corbin, «Hecho». Me acaban de confirmar que el dinero está transferido a mi cuenta y a la de Geco. Ha cumplido su palabra. Disculpe, son los nervios del final, ya lo sabe. A mí no me importa tener más o menos plata, pero lo que no quiero es que me tomen por baboso —añadió, extendiéndole la mano a Richard.

Corbin ya le había dado su mano a la mayoría de los cabrones que viven en este planeta, y siempre con una sonrisa en los labios, y esta no iba a ser una excepción. Le tendió la mano mientras le decía:

—Ha sido un placer trabajar con usted. Creo que ha hecho un buen negocio. Invirtió un millón y se lleva mil en efectivo, y todo esto a costa de mis riñones y mis revolcones en la plaza de Medellín. Pero ya sabe que nunca doy puntada sin hilo. Si se le ocurre alguna de sus brillantes ideas, la transferencia se anulará —ya estaba Richard lanzando faroles, pero era la única manera de asegurarse poder salir de allí entero.

—No es necesario, señor Corbin. Estamos entre caballeros —replicó Ruiz.

—Muy bien, pues si le parece voy a salir con Crow a Medellín, y nos vemos mañana en la boda del Geco. Creo que ya no nos necesita como seguro de su operación.

—Es usted libre, señor Corbin. Entre y salga tranquilo cuando quiera. Aquí no le molestará nadie. Le doy mi palabra.

Richard no se pudo resistir y se volvió y dijo:

—¿Palabra de bandido?

—Palabra de bandido —respondió Ruiz, y Corbin salió de la casa donde le estaba esperando Crow con las bolsas preparadas. Este tipo le servía para todo.

Subieron al Suburban y le dio la buena noticia a Crow.

—Amigo, ya has cobrado. En tu cuenta de las Bahamas tienes toda la plata. Ahora ya podemos morir más ricos todavía —Crow se rio y le dio las gracias a Corbin.

Cuando iban camino de la ciudad, Richard se puso sentimental. Crow era de los pocos con los que podía hablar así, pues aunque Crow era una máquina de matar aparentemente sin sentimientos, apreciaba a Richard como nadie.

—Fíjate que ahora que hemos cobrado deberíamos salir corriendo de aquí y no volver la vista atrás, y que los follen a todos. Pero a ti te digo la verdad, creo que me jode que esto se acabe.

—Coño, pues lo mismo me pasa a mí —contestó Crow, poniendo acento colombiano.

—Cualquiera nos tacharía de locos, amigo, pero no vamos al aeropuerto como pensábamos. Al Tesoro no podemos volver, no sea que esté la policía esperando que vayamos a recoger la ropa. Dale para el Medellín Marriot, en la calle Dieciséis. Vamos a ir de verdad a la boda mañana. Puede que sea la última boda a la que asistamos. Van a estar todos los bandidos de Antioquia y va a ser muy divertido. Mientras tanto, nos enteraremos en directo de cómo van las operaciones de la CIA y del FBI contra Keiger y Frank. Y nos daremos una buena juerga, que nos la hemos bien merecido.

—Estás loco, Richard. Sabes que si vamos, les estamos provocando. Hoy he tenido que aguantarme la risa cuando hablabas con Ruiz. Le has puesto calentito y sabes que estos hijos de puta calientes y millonarios se endiosan. Pero ¿qué hacemos, salimos corriendo y nos largamos solo con el dinero y un dedo menos? No, amigo. Sería la primera vez que huyéramos sin gozarla. Ya sabes que de los cobardes no se ha escrito nada.

Richard le miró satisfecho y le dio una palmada en el hombro. Menos mal que eran iguales, y Crow no había ni preguntado cuánto habían ingresado en su cuenta. Ni a Corbin ni a él les había importado nunca cuánto iban a ganar; lo que importaba era el camino, lo que habían disfrutado, el miedo que habían pasado y los cuerpos magullados y con agujeros que se llevaban. Nadie les entendería, y aún menos que ahora quisieran darle una traca final a la operación, presentándose a la boda, porque el baile todavía no había terminado y Richard lo sabía. El baile solo termina cuando bailas con la más fea.

Dejaron el coche al mozo del Marriot para que se lo llevara al garaje y entraron directamente en recepción. Allí, un caballero con un afeitado tan perfecto que les llamó la atención les pidió sus pasaportes para alojarles en dos habitaciones contiguas. Crow fue a sacar el pasaporte a nombre de Ramírez que llevaba usando los últimos días, pero Richard le sujetó la mano y entregó dos nuevos pasaportes al aseado empleado.

—A nombre de Gustaffson y Carmaikol —le dijo—. Hoy somos suizos, amigo. Ya nos conocen mucho en este pueblo como Ramírez y Pérez —señaló ahora a Crow.

Corbin siempre terminaba sorprendiendo a Crow por sus salidas; siempre iba un paso por delante, y sabía que gracias a eso seguían vivos.

Dejaron las bolsas en la habitación y ya estaban de vuelta en la calle. Aquel día tenía que ser especial, debían celebrar que habían cobrado, y con las decisiones que estaban tomando tal vez no tuvieran tiempo de gastarlo.

Comenzaron con una comida en el Rocoto, en el barrio de Provenza. Aunque estaban en Colombia, a los dos les encantaba la comida peruana que servían allí, sencilla y buena, sin lujos excesivos. Para ambos, la cocina mexicana y peruana, en este orden, eran las mejores del mundo. No puede competir con la española que está a años luz de cualquiera. Aún recordaban la última vez que trabajaron juntos en Bilbao, un trabajo del que ninguno quería acordarse, pues habían trabajado con terroristas con las manos lavadas, que ya se creen buenos y quieren que todos olviden su pasado; unos indeseables para Richard y Crow. Esa fue una de las pocas veces en las que sus escrúpulos les impidieron cerrar negocios. Pero lo que no olvidarán jamás será la pantagruélica comida con la que les recibieron que, o bien pagaron ellos, o su gobierno autonómico que les mantenía, según les comentaron.

Luego, Crow llamó al contacto que tenía en Medellín para las armas y, por orden de Richard, le pidió un teléfono satélite, con dos tarjetas, una por satélite y una SIM colombiana con recarga de cien dólares y trescientas unidades de satélite para poder llamar.

—Ok. En media hora en el Rocoto.

—Ya está, Richard. Nos lo trae al restaurante. Vale mil dólares, pero estará a nombre de su puta madre y tendrás conexión normal y satélite. Es un Thuraya XT de los nuevos. Por lo menos no es un zapatatófono como los que usamos en campaña.

Comieron y bebieron en el restaurante peruano como si no hubiese un mañana, y es que los dos querían resistirse a pensar que quizá no lo habría.

El colega de Crow apareció por el restaurante y los camareros se le echaron encima: por la pinta que tenía, parecía que entraba a robar. Era un muchacho de mediana edad y parecía asustado por entrar en aquel lugar. Crow le llamó y se sentó con ellos. Era el mismo que en otras ocasiones les había conseguido de todo en Colombia (mujeres, armas, contactos, nombres de las personas que buscaban, etc.). Era todo un personaje el amigo Mario, salido de los barrios más humildes de la ciudad y criado en el nuevo barrio Escobar, el barrio «Medellín sin tugurios», como lo había nombrado el patrón Pablo Escobar. Este barrio lo construyó para las clases más desfavorecidas, doscientas viviendas donde viven más de quince mil personas, aunque en la práctica este barrio se convirtió en una cuna de sicarios y de gente leal a Escobar, como era lógico. El gobierno, hasta la fecha, pone todo tipo de impedimento para proporcionar suministros de agua y luz a esta barriada. Escobar y muchos otros traficantes hicieron más de lo que el gobierno ha hecho jamás por estas gentes que viven en la calle y junto al vertedero municipal. Al gobierno no le importa; de hecho, durante algunos años llamaban a los habitantes del barrio «los desechables». Luego se extrañan de que aquel lugar fuese un caldo de cultivo para delincuentes, que no buscaban trabajar, simplemente se enfrentaban al gobierno y apoyaban hasta la muerte a su patrón.

Mario era muy pequeño cuando se empezó a mover por las calles del barrio, y les contaba a Crow y a Richard que lo normal era ver a muchachos poco mayores que él armados. El gobierno se echaba las manos a la cabeza, pero hoy en día es peor y te puedes encontrar con niños de diez años con un revólver en la mano. Sin embargo, los medios de comunicación que controla el estado nunca reflejarán esta realidad, ni la policía, que nunca entra en el barrio Escobar.

—Gracias a él vivimos, y mis padres tuvieron un techo donde criarnos, que hasta entonces no lo habíamos tenido —les dijo Mario.

Richard le invitó a quedarse a comer con ellos, Mario aceptó y le pasó a Corbin una bolsa de plástico con el teléfono y un cargador.

—No sé si está cargado, pero las tarjetas están como me las pediste, Crow.

Richard le dio mil doscientos dólares a Mario. Se lo había ganado, aunque hubiese tenido que robar el aparato, había sido rápido y resolutivo. Esta gente no tiene precio en el mundo en el que se movían Richard y Crow.

Dieron cuenta de la mitad de las cervezas frías que había en el local, a lo que ayudaron los deliciosos rocotos rellenos que pidieron, unos pimientos rellenos de carne que son exquisitos, pero picantes como su puta madre. Richard había probado los picantes más fuertes del mundo en México, y conocía el secreto para aguantar el picante, que había aprendido en una de las casas de uno de los personajes más importantes de Guadalajara. Ahí le ofrecieron un picante que valía una fortuna. Estaba con un coronel del Ejército del Aire al que se le ofreció probarlo. Y, por supuesto, Richard no iba a ser menos, y dijo que él también quería. Aquello fue como tragarse a un dragón encendido. Enseguida le empezaron a caer lágrimas de los ojos y el coronel estaba igual, manteniendo el tipo como podía, con un pequeño pañuelo secándose las lágrimas. Y entonces el cocinero les contó el secreto:

—Vayan al baño y lávense la cara.

Incrédulo, Corbin fue al baño y, aunque no tuviera mucha fe en ello, probó y funcionó: automáticamente desapareció el fuego en su interior. Después de esto, había probado todo tipo de picantes y siempre le había funcionado el truco.

Continuaron un buen rato en el restaurante, hablando de las peripecias y de los trabajos que habían hecho juntos. Sin embargo, la mente de Richard no paraba un segundo. Se encontraban en el momento más complicado, y aunque el teléfono se estaba cargando enchufado a la pared, envió un mensaje a todos (a Law, a Charles, a Harris y a Max) dándoles el teléfono al que podían llamarle para tenerle al día de los movimientos de las próximas horas, y para avisarle si había que salir corriendo.

Después de comer y con unos tequilas que apagaron el fuego de los rocotos, decidieron seguir tomando en otro lugar. Mario les condujo al Koko Bongo, una de las discos de moda en Medellín.

La puerta del Koko Bongo estaba llena de gente en la calle esperando para entrar a la disco de moda. Pero ellos no tuvieron que esperar: Mario chocó la palma de su mano con la del gigantón de la puerta y entraron al templo de la música de Medellín. Al vigilante no le pasó desapercibida la antena del teléfono que sobresalía por el bolsillo del chaquetón M65 de Corbin. Debió pensar que era un walkie-talkie y preguntarse quiénes eran esos tipos que acompañaban a Mario. Pensaría que tal vez este habría ascendido en el escalafón de los delincuentes y que ahora era confidente.

Se dirigieron a un reservado y pidieron una botella del ron local Tres Esquinas Reserva. El local era de decoración setentera pero muy oscuro, como muchos locales en Colombia. A Richard no le gustaban porque no se veía a nadie hasta que lo tenías encima; pero es el precio de estar en un local de desparrame. Era una discoteca que Richard y Crow recordaban con música rumbera y salsa colombiana; sin embargo, ahora sonaba una mezcla de música electrónica que volvía locos a los jóvenes, que ya no sabían bailar y solo daban saltos.

Mario quería traerles chicas, pero hasta para eso estaban perezosos.

Pidieron la cuenta cuando les sirvieron la botella, pero el camarero les dijo que estaban invitados por un señor que les señaló. Se distinguía en la penumbra: era una persona muy conocida por los dos, Chato, el lugarteniente de Ruiz.

—Joder, Chato, contaba con que nos tuvieras pinchado el culo, pero no que estuvieses aquí.

—Ha sido una casualidad. Por favor, vengan a mi cuarto reservado.

Aquello era como una invitación al matadero. Mario no daba crédito a sus ojos. Tenía más miedo de Chato que de cualquier otra persona en Medellín. Richard le dijo:

—Estate tranquilo, que estás con nosotros. O nos matan a los tres o a ninguno —lo que no tranquilizó al muchacho.

Entraron en aquel cuartucho forrado con moqueta roja y con dos guardaespaldas en la puerta. Había cuatro mujeres semidesnudas que retozaban en el sofá. Chato echó a sus acompañantes y los invitó a sentarse, mientras se abrazaba a dos de aquellas espectaculares hembras.

—Ven, este es mi mundo. Yo no necesito más miles de millones. Yo lo tengo todo acá, en Medellín, pero mi jefe no tiene límites. Yo nací pobre y no me llevaré nada al cementerio. Solo quería que supieran que si yo mando a alguien a matar, no es por decisión propia. Si tomara esta decisión sin consultar con mi jefe, sería yo el que estaría en la caja de pino.

Lo que Chato les estaba tratando de decir era que el atentado de la plaza lo había ordenado él, pero bajo las órdenes de Ruiz. Eso ya cuadraba más. No le dieron importancia y Corbin ofreció su vaso a Chato, que casi le rompió al brindar.

—Me gustan ustedes. Le echaron huevos en la puerta del restaurante cuando nos balacearon. Y no digamos en la plaza. O cuando usted le habló a mi jefe. Lo que sí le aviso es que se la tiene jurada y que no le perdonará nunca sus insolencias. Lo que pasa es que, de momento, lo tiene que aguantar.

—Todos tenemos siempre que aguantar a alguien, por muy por encima que se esté. Mira, Ruiz es dios aquí, pero que no le toque los cojones a tu presidente, que se lo bajan y lo cazan. En este mundo en el que todo se mueve por plata, si no interesas o eres problemático para el negocio te quitan de en medio y ya pondrán a otro que sea más fácil de llevar y que se muestre más obediente. Si sacas los pies del plato, te joden, no lo dudes, seas quien seas.

Chato estaba más abierto que nunca; podía ser una trampa, como la amabilidad de Ruiz. Lo que estaba claro era que aquel encuentro no había sido casual: les habían seguido desde que salieron de la casa.

Aquel cuartucho tenía una especie de escenario redondo de poco más de un metro de diámetro con una barra, y Chato le dijo a una de las chicas que bailase allí.

La conversación siguió siendo cada vez más fluida. No cabía duda de que Chato tenía la orden de no perderlos de vista aquella noche, y los tres pensaban aprovechar todo lo que les podía ofrecer aquel asesino en Medellín donde, no cabía duda, era el rey.

Con la botella de ron mediada, Chato les hizo un ofrecimiento.

—¿Qué les parece si cambiamos de lugar y vamos a un local exclusivo de la ciudad?

—¿A cuál? —preguntó Mario, que a medida que bebía ron, iba perdiendo el miedo a Chato.

—Vayamos al Club La Isla, en la carretera de las Palmas, fuera de la ciudad. El mejor trago y las mejores mujeres de Colombia trabajan allí.

Chato ofrecía un viaje por la noche a una carretera perdida, a un club de alterne en mitad del campo, un lugar idóneo para una emboscada. Solo un loco habría aceptado la invitación. Richard y Crow se miraron. No hacía falta hablar: los dos estaban locos. Si estaba escrito que tenía que pasar así, que así fuera. Aceptaron el cambio de local sin dudarlo. Mario solo conocía La Isla de oídas; jamás pudo permitirse ir a ese local.

Al salir a la calle, Mario volvió a chocar la palma con su amigo de la entrada, que le miraba extrañado: su conocido Mario, un delincuente de medio pelo, entrando con dos tipos que parecían agentes federales y saliendo con Chato. «El mundo está cambiando, ya no se valoran a los profesionales», pensó el armario empotrado de la puerta.

Subieron todos en el coche de Chato y todos los guardaespaldas se fueron en el carro de atrás. Corbin y Crow comprobaron las pistolas nada más entrar en el coche. Había bala en la recámara y quitaron el seguro: solo había que amartillar y disparar.

El local estaba verdaderamente alejado del centro de la ciudad, como suelen estar todos estos antros de perdición, en lugares donde nadie pueda enterarse de lo que ocurre y la policía no pueda entrar sin pasar por caja, pues bastante cobraban sus jefes por mantener ese tipo de locales abiertos.

Al entrar, todos los empleados le hicieron reverencias a Chato. Sin lugar a dudas, era el mejor cliente. El parking estaba lleno de coches buenos y nuevos, signo de que la clientela estaba formada por delincuentes.

A pesar de ser viernes y de que el local estaba lleno, hicieron levantar a dos parejas y le dieron a Chato una de las mejores mesas, al lado del enorme escenario.

—¿Qué desean de trago, amigos? —preguntó, generoso, Chato, mientras cuatro espectaculares mujeres tomaban asiento junto ellos.

Crow no se cortó y dijo:

—¿Tiene champán Taittinger? —El camarero miró receloso a Chato, que asintió con la cabeza—. Claro, señor.

—Pues traiga dos botellas —dijo Crow, para sorpresa de Richard, que esta vez era él el que se echaba las manos a la cabeza.

El champán valía una fortuna y la juerga empezaba a subir de tono con los espectáculos que se realizaban en el escenario. Mario estaba como loco. Nunca había probado el champán y ya hablaba con Chato desenfadadamente acerca de trabajar para él. En este mundo nunca se desperdicia una oportunidad.

Bebieron y bailaron hasta altas horas de la madrugada con Chato, como si fuesen grandes amigos. Por experiencia, Richard sabía que esta clase de gente no solían ser malos tipos, más bien simplones endiosados; pero ya se sabe que, cuando a un tonto se le da poder, este lo mantiene a base de la sangre de quien sea, y al final se cree que ese poder lo tiene porque es el más listo. Si pudieran admitir sus limitaciones y dedicarse a aprender y a escuchar hasta el día de su muerte, tendrían una larga y fructífera vida. Esto es lo que Corbin intentó explicarle a Mario, pero sabía que no le haría caso y que tiraría por el camino fácil, de millonario. Otro rasgo de los malos es que nunca escuchan.

Se veía salir el sol por detrás de las colinas que rodeaban el valle de Aburrá, que cercan la ciudad de Medellín.

—Bueno, va siendo hora de recoger velas, amigos —dijo Richard—. Mira, Chato, no tengo ganas de balacera ahora. Si te parece lo dejamos para mañana, que tenemos boda y no podemos ir agujereados.

Chato, apoyado en dos mujeres que le ayudaban a caminar, contestó levantando el dedo pulgar. Otro de los rasgos de esta clase de tipos es que no saben beber. De hecho, probablemente nunca había probado el champán (motivo por el que, hábilmente, Crow lo había pedido).

Ya era completamente de día cuando les dejaron en el hotel.

—A las doce nos vemos en casa de Geco —alcanzó a decir balbuceando Chato.

Richard y Crow subieron a su habitación y Mario se despidió con un abrazo y muy agradecido por la noche, aunque ellos sabían que le habían jodido la vida presentándole a Chato.

—Bueno, Crow, vamos a ducharnos. Yo voy a llamar a todo el mundo para ver cómo va la operación. A las once nos encontramos en la puerta para ir al show de la boda.

—¡Quién tuviera una cámara oculta para grabar a los asistentes! —contestó Crow.

—Bueno, tenemos esto —Richard le estaba enseñando una grabadora encendida, en la que tenía la conversación de toda la noche. Desde luego, no daba puntada sin hilo.

A las diez de la mañana estaban desayunando en el Marriot con un cubo de café para cada uno. Ya no tenían edad para excesos como los de la noche anterior; pero no importaba, morirían haciéndolos.

Richard se rio al ver a Crow con la americana azul que había comprado en los almacenes de Bogotá y que le iba pequeña. Sin embargo, Richard no iba mucho mejor con una beige oscuro tirando a chocolate y de talla aproximada. Se miraron el uno al otro y se rieron. Total, para ir al sitio al que iban.

A las once en punto estaban saliendo hacia la finca de Geco, a la boda del año. Durante el camino, sonó el teléfono satélite por primera vez: era Max, el agente del FBI.

—Richard, ya hemos entrado en las oficinas de Frank. Estaba él. Parecía que estuviera esperándonos. Se fue de su casa al amanecer y le dijo a su esposa que estaría en la oficina. Tiene borradas todas las computadoras y los teléfonos en blanco. Sabía que iríamos a por él. Pero con la información que nos diste y los contratos de sus movimientos con su socio Keiger tenemos más que suficiente para inculparle. Como buen judío, ha intentado salvar todas sus cuentas bancarias, pero tenemos los movimientos y las llamadas de sus teléfonos de los últimos días. Ha intentado hablarnos de ti, pero tranquilo, cuando me ha visto y ha entendido que soy quien llevo el caso, se ha puesto blanco. Ya le he dejado caer que, si te inculpa, aparecerán todos esos contratos internacionales que hicieseis entre los dos: una sola condena perpetua no le valdría para purgar su vida de tráfico de drogas, engaños y estafas. Este ha sido el último engaño, el que te intentó hacer a ti, y lo sabe. Me ha dicho que se equivocó contigo, que te había tomado por un empleado al que podía engañar. No contó con que tú eres el mejor haciéndote el tonto. Con él estaba un tal Mendoza, que no paraba de hablar y decir que él no sabía nada, pero aparece en los contratos con Keiger. De momento se viene con nosotros —proseguía Max—. Y muchas gracias por el ingreso. Ya me ha llegado. Me acabas de solucionar la vida, Richard. Seguiré en el FBI porque es lo que me gusta, pero cualquier cosa que necesites, aquí me tendrás. Te llamo cuando tengamos noticias de Harris en Fortaleza. Todavía no sabemos nada y no sé si eso es bueno o malo. Ten cuidado en la boda. Tenemos un satélite encima —dijo entre risas Max—. Será la reunión de lobos del año. Cuidado que no te muerdan, o mejor dicho, que no les muerdas tú a ellos.

La entrada de la finca parecía un árbol de Navidad; estaba todo lleno de arcos con flores y los dos porteros iban vestidos de blanco, con el mismo problema que Crow y Richard: no les cabía la americana. Abrieron el portón y detrás había dos tipos con Ak-300, con la culata plegable en la mano y un enorme cesto de mimbre en la otra. Miraron a Richard y le dijeron que si llevaban armas o teléfonos debían dejarlos en el cesto. Richard se rio y le dijo al guardia:

—Mira, amigo, llevo mucho de las dos cosas y también huevos para pasar. Llama a Ruiz o al Chato y les dices que a Corbin no le da la gana desnudarse en esta hoya de cangrejos hambrientos.

Uno de los guardias llamó por radio mientras el otro apuntaba directamente a Richard con el arma. Corbin le miró y le dijo:

—Mira, muchacho, por tu bien baja el arma, no sea que se dispare, y si bajo del coche, se te va a disparar pero cuando te la meta por el culo.

El aprendiz de sicario bajó el arma mientras el otro le decía:

—Dicen que les dejemos pasar. Están autorizados.

Dejaron el Suburban aparcado en el jardín, de espaldas y mirando hacia la puerta, por si había que salir a toda velocidad.

—Joder, Richard, ya estamos haciendo amigos y solo acabamos de llegar —dijo Crow al bajarse.

—Aquí todos son enemigos, Crow. Ahora lo importante es no aguantar nada de nadie y salir vivos.

Una banda de música en el jardín tocaba a todo volumen rumbas y narcocorridos mexicanos. El jardín estaba lleno y tenía un pequeño altar al fondo con una mesa y coronado con flores de todos los colores; todo esto se encontraba al final de una alfombra roja, que salía de la casa e iba directa hacia el improvisado púlpito.

Richard vio a muchos conocidos. Estaba el hijo de Chepe Santa Cruz, del cártel de Cali, por ejemplo. Pero, sobre todo, había los que muy pocos conocían y con los que Richard había trabajado muchas veces. Estaba el «Señor T», uno de los traficantes más listos y con más conexiones en todo el mundo, pero muy discreto, nunca había dejado rastros; sin embargo, tal es el volumen de sus movimientos, que le están buscando en medio mundo. También estaba el Contador que, para Richard, era el peor de todos. Le llamaban así porque era el contable de las FARC. Este hombre es de los más malos y sanguinarios, pero también ha llevado una vida discreta, sin los excesos de Escobar, del que todos aprendieron. Las FARC, igual que lo intentó Escobar, ahora están en política, pero lo que entonces se vio como un insulto al gobierno hoy parece una bendición: han cambiado la interpretación de sus siglas y ahora son la Fuerza Alternativa Revolucionaria Común (léase, los terroristas en el gobierno, como ha pasado en muchos países con gobiernos débiles, como es el caso de España). Aquí, en Colombia, parece que todo se olvidó; los secuestros, las torturas y los asesinatos de las FARC se perdonaron, y ahora les tocaba vivir del pueblo con sustanciosos salarios y de la droga que siguen moviendo.

En aquella reunión tan solo faltaba el Araña, otro gran narco del valle de Aburrá. No debería haber visto muy clara esta reunión con todos los peces gordos de Medellín.

Lo que tenía narices era que todas las agencias internacionales de seguridad sabían quiénes se iban a reunir allí ese día y, en parte, Corbin les había avisado; y ya no digamos las Fuerzas de Seguridad de Colombia. Pero nadie había dicho nada, las fuerzas de seguridad no iban a entrar ni por asomo; los jefes supremos, tras consultar con los congresistas y con el presidente, habían tomado la decisión de dejar que disfrutasen de la fiesta.

El Señor T se acercó a Corbin:

—Richard, hace mucho que no hacemos negocios y siempre nos fue muy bien.

—Sí, Señor T. Me alegro de que volvamos a encontrarnos, pero más aún de que sigamos vivos los dos después de tantos años. Ya sabe que en nuestro negocio es muy difícil, por no decirle imposible.

—Exacto, Richard, y sabes que yo tengo muy buen concepto de ti. Nunca nos fallaste. He seguido toda tu trayectoria, hasta la última, que ya se ha preocupado Ruiz de contarnos a todos lo que le has hecho ganar. No te fíes de él, es el único con la cabeza visible de Medellín, porque le gusta aparentar y que le teman. A nosotros no nos conoce nadie, solo los de muy arriba y gente como tú. Pero nos interesa que sea él quien figure como capo y como el más listo. Supongo que te habrás dado cuenta de que no lo es. No te ofrezco entrar en el negocio de las drogas porque sé que no las tocas ni las has tocado nunca. Pero, como el mundo cambia, estoy en otros negocios que te podrían interesar. Fíjate que el negocio cambió. Acá en Colombia, la cocaína mueve apenas dos mil millones de dólares anuales. Pero, amigo, el nuevo negocio, la minería ilegal y el tráfico mundial de oro, mueve más de tres mil millones al año solo acá, en Colombia. Y eso lo controlo yo. Creo que podríamos hacer muchas cosas juntos con tu equipo financiero. Si has conseguido que el cabrón de Ruiz cobre, puedes hacer cualquier cosa.

A la vez que le decía esto, le pasaba una tarjeta en la que solo aparecía un número de teléfono.

—Si me necesitas o quieres que trabajemos juntos, aquí tienes un teléfono que me localizará en una hora y yo te devolveré la llamada. Si te necesito yo, no te preocupes, que te encontraré. ¿Sigues manteniendo el apartado de correos en París?

Aquel viejo se acordaba y Richard llamaba viejo a un tipo que tenía poco más de diez años más que él. Se dio cuenta: ¿qué estaba haciendo? ¿Se estaba pensando realizar otra operación, cuando estaba más cerca de la edad de esos «ancianos» que de los cincuenta? Miró aquel tipo bajito, vestido con traje y que se parecía a su padre. Algo bueno tenía la mala vida y liarse a tiros por las calles de todas las ciudades del mundo: te mantenía joven.

Sonó el teléfono por satélite y se despidió del Señor T con un «Hasta pronto, amigo».

Era Harris.

—Richard, estamos en el torreón de Fortaleza. Hemos tenido un problema y Keiger ha escapado. Alguien debió avisarle. Pero hemos desmantelado completamente a su organización. Hace una hora hemos entrado en la finca con una orden de detención internacional, dos helicópteros Chinook y los Marines, pero Keiger no estaba. Sin embargo, hemos bloqueado todas sus cuentas y en la finca, como dijiste tú, había una fortuna detrás de las paredes de la biblioteca.

A Richard no le extrañó que hubiera podido huir. Dos helicópteros Chinook de doble rotor hacen un ruido que se les puede detectar a millas de distancia, lo suficiente para darle tiempo a Keiger para huir del país, que es lo que había querido Harris: avisarle para que se fuera. Podría haberle avisado cualquiera, Harris directamente o incluso Ruiz, que era su socio y así se evitaba pagarle nada de su parte. Le debía un favor y Richard estaba convencido de que los dos cabrones trabajaban juntos.

—Muy bien, Harris. Espero que encontraras bastante plata en el búnker porque si la misión no se cumplió, no hay cinco millones.

—Pero ese dinero ya estaba en la cuenta —contestó nervioso.

—Pues míralo ahora otra vez. Esto es magia, amigo, y si no cumples, no cobras. Bastante le he dado a la CIA, un buen pellizco de plata con las cuentas. Y tú te vas a llevar todo lo que te quepa en bolsas de esta casa.

—Eso no es lo que acordamos, Corbin.

—Acordamos que realizarías un trabajo pero que, si no lo cumplías o si querías joderme porque te crees un niño de la CIA intocable, tuvieras cuidado. Tengo la conversación de Bogotá grabada, donde me pides los cinco millones. El FBI está al tanto de todas tus actuaciones, incluida la cuenta de Nassau. Esos sí que me deben muchos favores, y como te deslices un poco del plan, saldrá todo a la luz. O, peor aún, aparecerá algún capo muerto con un casquillo con tus huellas al lado.

—Está bien, Richard. Espero no volver a verte. Pero como me pongan en un asunto contra ti, date por jodido. Iré a por ti.

—No te preocupes, Harris. Tú te darías por jodido si te enfrentaras a mí otra vez. —Y, en contra de su forma natural de actuar, Richard colgó directamente sin despedirse.

Luego siguió moviéndose entre la gente, con Crow, que había escuchado toda la conversación, caminando detrás de él, a unos tres pasos, como siempre.

Delante suyo apareció Ruiz con los brazos abiertos. A su lado estaba Chato, con una cara de resaca de mil pares de demonios. Ruiz abrazó a Corbin, como si fuera un viejo amigo.

—Querido Richard, ¿está disfrutando de la fiesta? Ya veo que conoce a algunos de mis amigos, a los más viejos.

—No, Ruiz, no son los más viejos, son los más listos, los que llevan en el negocio desde antes de que tú nacieras, y que seguirán en él cuando tú no estés.

—Tú siempre igual, Corbin. No perdonas. ¿Bonita fiesta, verdad? Geco no puede quejarse, todo lo he pagado yo.

—Con su dinero, porque, de acuerdo que le has financiado todo esto, pero él te ha dado a ganar un platal, una buena operación con la que estar todos contentos y poder disfrutar del día, ¿no te parece?

En ese momento salían los novios de la casa y Geco rompió el séquito para acercarse a Richard.

—Señor Corbin, muchas gracias por todo. Me han dicho los banqueros del señor Ruiz que ya está el dinero en nuestras cuentas. Ahora empezaré a pagar a todos y me quedaré tranquilo. Hay un problemilla que tenía en Bolivia, más gente en Marruecos que tenía deudas y, ya sabe, pequeñas trampas.

—Pues espero que seas muy feliz y que con mil millones de dólares tengas suficiente para pagar a todo el mundo. Y, si no, no te preocupes: tú empieza a pagar y si no te llega, los demás que esperen a la próxima que montes.

Geco se rio y, con una reverencia al señor Ruiz, se fue para tomar nuevamente la mano de Giuliana para iniciar su camino hacia el altar. La banda de música comenzó a tocar la marcha nupcial y los novios andaron solemnes hacia el púlpito por la alfombra roja que les hacía parecer dos príncipes (salvando las distancias, claro). A Giuliana no se la veía feliz, no había sonreído ni una sola vez; era la primera novia que Corbin veía que no se reía el día de su boda; eso sí, llevaba uno de los trajes más caros de Medellín. Geco, como de costumbre, estaría pensando en los Etiqueta Negra que se tomaría cuando terminase la corta ceremonia. En el altar les esperaba el alcalde de Medellín, que había ido expresamente a unirles en matrimonio y, por supuesto, a asegurarse el dinero que le había prometido Geco para su campaña de reelección.

De repente, un espigado muchacho de no más de veinte años, con un traje que parecía de su abuelo y que le venía grande, salió de entre público y puso un revólver en la cabeza de Geco, disparándolo a quemarropa. Geco cayó desplomado al instante, manchando la alfombra roja de la sangre de un pobre hombre, víctima de venganzas y de la avaricia.

Richard cogió la Colt y Crow sacó la Ingram de debajo de su chaqueta, pero nadie se movió hasta que Ruiz dijo:

—Que siga la música, aquí no pasó nada.

Los músicos volvieron a tocar. Nadie parecía sorprendido: aquello había sido obra de Ruiz. Richard le miró y se lo dijo directamente:

—Eres el mayor hijo de puta que he conocido. Desde que Geco dijo que ya le habías confirmado que el dinero llegó a las cuentas de tu abogado y que era el dinero de los dos pero bajo tu control, sabía que lo ibas a matar. Pero ¿el día de su boda y delante de todos?

—Richard —contesto Ruiz—, él me intentó joder con esta operación en otras ocasiones. Intentó hacerla con otros, y yo no se lo perdono. Tenía que matarle o todo el mundo me perdería el respeto. Keiger salió libre del intento de detención, me debe la vida. Él no piensa que ni tú ni yo estemos detrás del asalto a su casa. Cree que es cosa de Frank, así que podemos estar tranquilos. Todos saben, FBI incluido, que es un traidor ansioso de plata, y que vendería a su madre por un buen contrato. Además a Keiger no le interesa tenerte como enemigo, y más sabiendo que puede trabajar contigo. Tú cobraste tu parte, que te dejó porque la ganaste y porque ya tengo dos mil millones con lo de Geco. Además, recuperé la finca y Giuliana ya veremos cómo se porta.

Nadie movió un dedo. Los familiares de Giuliana metieron el cuerpo en la casa corriendo, y recogieron la alfombra manchada de sangre a toda velocidad. La cara de Giuliana era seria, aunque no de dolor: Ruiz se le había adelantado.

Todos siguieron como si no hubiese muerto nadie. Estaban de celebración, los lechones seguían girando en el fuego y la música no dejaba de sonar.

Richard le dijo a Crow:

—Vámonos de aquí. Esto está empezando a apestar.

Al despedirse, Ruiz le dijo:

—Ha sido un placer haber trabajo con usted, señor Corbin.

—Pues lamento no poder decir lo mismo. Esto me ha parecido la mayor bajeza de un ser humano. Y que lo diga yo, significa mucho, porque he conocido a los mayores cerdos de este planeta.

Ruiz respondió encogiéndose de hombros, como diciendo me importa un huevo lo que digas.

Chato no se atrevió a levantar la mirada para despedirse de sus amigos de farra. Sabía que su jefe había quedado mal, y lo peor de todo era que Chato sabía quién era Corbin y ahora su jefe se había echado un enemigo que no tendría freno. Chato no dudaba que Corbin se vengaría y, aunque Ruiz se creyera intocable, Chato pensaba que esta vez la había jodido.

Ruiz salió a bailar para animar la fiesta y todos le siguieron. Estaba claro que aquello era un ajuste de cuentas con fiesta incluida, y todos lo sabían. Entre bandidos no hay ley, ni rencor, ni escrúpulos. Por este motivo, dentro de la delincuencia, el peor siempre es el bandido que se dedica al narcotráfico.

Crow se puso al lado de Richard.

—Por favor, Richard, déjame vaciarle la Ingram a ese hijo de puta. No le podemos dejar así.

—Tranquilo, Crow. Acuérdate del proverbio árabe: «Siéntate en la puerta de tu casa para ver el cadáver de tu enemigo pasar». Vamos al aeropuerto y te cuento en el avión. Ahora tenemos que salir de aquí antes de que Ruiz cambie de opinión y tengamos que salir a golpe de Ingram.

Mientras llegaban al coche, Richard se despedía de todos. El Señor T levantó el vaso a modo de saludo y Richard, amablemente, se despidió con la mano. El hijo del Chepe Santa Cruz intentó parar a Corbin para charlar, pero este le dijo que tenía un vuelo y que salía corriendo de allí. La fiesta seguía después del crimen.

Subieron al coche y volaron por la carretera hacia Medellín. De momento, no les seguía nadie.

—Vamos al hotel —dijo Crow mientras manejaba.

—No. La ropa se queda otra vez, amigo. Salgamos de aquí rápidamente.

En el aeropuerto dejaron el coche en el parking de Hertz y no dijeron nada. Ya lo verían ellos.

En el mostrador de Avianca preguntaron cuál era el primer vuelo a Miami.

—Esta noche a las 10.40, señores.

—Pues deme dos en primera clase.

—¿Ida y vuelta? —preguntó la amable aeromoza.

—Ida, que todos los amigos que teníamos están muertos o camino de estarlo.

La muchacha sonrió. Corbin siempre decía estas cosas y la gente se reía. Nadie podía creer que lo que decía era verdad. Era como cuando le preguntaban en cualquier reunión social a qué se dedicaba. Él siempre contestaba que vendía armas y explosivos en el tercer mundo. Nadie le creía y siempre se lo tomaban a broma. Es la mejor solución cuando tienes una vida inverosímil y que resultaría incomprensible para cualquier persona, cuenta la verdad, no te creerán.

—¿No llevan equipaje?

En ese momento se dieron cuenta de que sí llevaban: las dos Colt y la Ingram. Estaban tan acostumbrados a las armas que ni las notaban. Aquello no fue problema: las dejaron otra vez dentro de la cisterna del aeropuerto. Crow era un experto en limpiezas rápidas de huellas. Sacaron las balas de la Colt con las huellas de Harris y las mandaron desde una agencia de transporte internacional en la oficina del aeropuerto a París, al apartado de correos de Richard, envueltas en la chaqueta que llevaba Corbin. Esas balas eran un seguro de vida con la CIA.

Con el paquete enviado y las armas a buen recaudo sumergidas ya podían embarcar. Richard había prometido a Crow regalarle una Ingram del 45 porque no quería separarse de ella.

—Hemos dejado las cisternas buenas, Richard. Verás cuando venga el fontanero y vea todo eso atascando en las boyas, debemos tener también a todos los plomeros del país detrás de nosotros para matarnos, por si nos faltaba alguien. Si las encuentran y hacen pruebas de balística, pensarán que es un ajuste de cuentas entre sicarios que terminó con cuatro muertos y que los gatilleros enemigos volaron desde aquí. No investigarán más. Esa es la gran ventaja de que los malos dominen al estado, a ninguno les interesa enemistarse con el otro.

Entraron en la sala VIP y Crow le preguntó a Richard cómo continuaba el plan.

—No te lo puedo decir, amigo. Tenemos satélites encima y escuchas de Ruiz por todo el aeropuerto. Si te lo digo, no volamos, te lo aseguro. Espera a que subamos al avión.

Las horas de espera se les hicieron eternas. A pesar de la comodidad de la sala VIP, la boda ya habría terminado y estarían elucubrando cómo quitarles de en medio. A pesar de ello, Richard tranquilizó a Crow.

—Cuando termine la fiesta Ruiz hará lo que hace siempre: cogerá los caballos y saldrá de caminata y de borrachera, hasta donde le esperan con las fulanas. Así son sus celebraciones. Hasta mañana estaremos tranquilos, y por entonces ya estaremos aterrizando en Miami. O eso espero.

Por fin les llamaron para subir al avión. La azafata les recibió con una sonrisa en sus asientos de primera.

—Bienvenidos a bordo, señores. Tendremos un vuelo tranquilo.

—Eso espero —contestó Richard.

Cada vez que subía a un vuelo de Avianca se acordaba del avión que derribó Escobar pensando que Gaviria, el candidato a presidente, iría en él. Se lo cargaron de la manera más absurda. Le dijeron a un muchacho que iría sentado al lado de unos pasajeros a los que tendría que grabar. Le dieron una grabadora llena de C-4 (explosivo plástico) que explotó al darle al contacto para la grabación; un simple impulso eléctrico y el C-4 convirtió el avión en una bola en llamas. Así funcionaba Escobar, lo demás eran siempre daños colaterales; aunque, en esa ocasión, todos fueron colaterales.

En pocos minutos el avión les pegó la espalda al asiento y despegó del suelo colombiano.

—Al menos Ruiz no tiene los huevos que tenía Escobar y no nos hará volar por los aires. Ahora sí que te puedo contar. Tenemos todas las conversaciones grabadas de Ruiz, hasta la de la boda en la que admite que mató a Geco. La DEA no ha podido entrar hoy antes y evitar el asesinato porque había muchos intocables, ya sabes cómo va esta mierda. El Señor T, el Contador, etc., son intocables. El mismo gobierno colombiano y americano se negaron a que se entrara hoy, a pesar de tenerlo todo grabado desde el satélite, que lo hemos tenido encima desde el principio. Mañana domingo van a sorprender a Ruiz saliendo de la cama con las golfas de hoy, y posiblemente una de esas sea Giuliana. Con la información que hemos pasado a Max, este ha puesto en marcha a la DEA, que no ha sido fácil. Esos sinvergüenzas no quieren tocar nunca nada. Si llego a llamarles yo, no nos hacen ni puto caso y tiran las pruebas, pero cuando la información viene del FBI, no pueden rechazarla.

Crow empezó a sonreír.

—En cuanto a nuestro dinero, Charles lo ha movido por varios pasos. Para esto, Armand es el mejor. La verdad es que nos ha respondido, como financiador y ejecutor de la operación. El dinero ya ha desaparecido y está irrastreable en una cuenta de las islas vírgenes, así que lo tenemos en territorio inglés, libre y fuera del Brexit. El tuyo está en este número de cuenta a tu nombre como administrador, y estos son los códigos de acceso por internet. Por cierto, eres propietario de una compañía siderúrgica holandesa. La mía es a nombre de una naviera irlandesa y está en el mismo banco. Pero lo mejor de toda la operación es que Geco nunca tuvo ese dinero. Era una trampa del banco marroquí. Cuando entrabas en la cuenta, los hombres del banco te ponían el saldo en pantalla, que era falso, pero todo el que lo comprobara, vería el estado de cuentas. Me lo dijo Efialtes, pero que él seguiría adelante por eso, porque todo el que mirara la cuenta, el de la línea de crédito o el que le vendía la MTN, vería que el dinero estaba allí. Perdona, hermano, pero no podía decírtelo. Charles tiene que pagar a Himed y me dijo que no sabía lo que les iba a dar, que Armand tenía que decidirlo. Pero lo que les diera, bien pagado estaba. Eran estafadores, pero de nivel superior, y el pobre Geco era el ejecutor. Él sabía todo lo de la trampa. Pero fue tan iluso que había llegado a creerse que tenía ese capital y que era suyo. Si a eso le sumamos que todos eran unos subnormales que no sabían con cuántos ceros se escribía lo que iban a cobrar, imagínate la suerte que hemos tenido de salir vivos de esta.

Crow se echó las dos manos a la cabeza.

—Vivos y cobrando. Acabamos de ganar un montón de cientos de millones que no existen.

—Exactamente, amigo. Dinero que no existe. Pero en el momento en el que un banco te dice que existe, ya lo tienes, y esa ha sido nuestra jugada. Piensa la mierda de mundo en el que nos movemos. Simplemente con mover la cifra un par de veces, la han hecho desaparecer a la vista de los rastreadores. Pero todos los bancos por los que ha pasado el dinero lo han dado como bueno. Así, a través de una garantía bancaria que era una estafa del gobierno marroquí, hemos creado seis mil millones de dólares que sí que son buenos, porque nos los pagó Efialtes desde Singapur, que había conseguido prestando la MTN que había comprado, a sabiendas de la realidad. Si el banco BMCN de Marruecos, su corresponsal en Francia y el Banco Nacional Marroquí, dieron el visto bueno a ese dinero es porque existía, aunque fuese mentira. De hecho, nosotros lo tenemos. ¿Te das cuenta de la mierda que es este mundo bancario y de que es imposible que se pueda mantener esta economía de fraudes y estafas, de estas que se hacen a miles todos los días, pero que solo algunas funcionan o salen bien como la nuestra? Por eso el FBI, el tesoro americano, la CIA y Keiger, en representación de los mafiosos mundiales, han querido morder, y morder nos han mordido, todos han ganado un platal, pero estamos vivos, hermano.

—Joder, Richard, pero ¿qué vamos a hacer ahora? Yo ya no puedo acostumbrarme a que no me disparen, a no dormir en los aviones y, sobre todo, a que no me sorprendas todos los días con tus ocurrencias para dar por el culo a los malos, que muchas veces ya no sé si son ellos o nosotros.

—Los malos somos todos, amigo. Yo tampoco creo que pueda vivir sin esta tensión, aunque ya no tengo el cuerpo para más balazos. Volveré a Tijuana, lo justo para que salgamos corriendo del rancho. Nos iremos a cualquier lugar de la montaña, perdidos, en Europa, en una finca que nadie sepa que existe y con todas las alarmas en las entradas. Todo esto si Mercedes sigue esperándome en México.

—Nosotros somos el caos donde llegamos, ese es el resultado —dijo Crow—. Amigo, te voy a echar de menos. Gastaré todo lo que pueda, pero sé que nuestro fin no es en un hospital de lujo. La verdad es que, muchas veces durante esta operación, creía que era el final, y no me importaba. Yo creo que solo me importa que esta sea la última vez que sintamos esto, amigo; el miedo, esta tensión. Yo pienso que eso es lo que nos mantiene vivos, desde hace muchos años.

—Y seguiremos. Nos veo matando y sorteando tiros con el andador y negociando con los mismos hijos de puta de siempre. Eso es la vida, nuestra vida, y nadie nos dijo que sería fácil vivirla.

En Miami se despidieron como dos camaradas en campaña. Eran el mejor equipo operativo que se podía encontrar en este mundo de trampas, estafas y negocios ilícitos, y todos los bandidos lo sabían. Así que tal vez no sería la última vez que trabajarían juntos. El mundo no podría vivir sin el caos que sembraban estos dos hombres, porque los malos también sabían que ellos eran el fin de una raza a extinguir.

JUAN JOSÉ REVENGA nació en Madrid en 1959. Inició su carrera profesional como fotógrafo en el mítico diario YA. En la década de los ochenta trabajó como corresponsal de prensa en los conflictos bélicos de Nicaragua, El Salvador, Panamá o la invasión americana en el Irak de Sadam Hussein. Vivió todo el cambio soviético de 1990 a 1993 en la URSS, y estuvo presente en las guerras de Yugoslavia, Armenia, Osetia o Chechenia.

Ha sido productor y director de documentales para las principales televisiones de Estados Unidos y ha realizado numerosas series para TVE.

Notas

[1] Comerciante de valores. <<

[2] El código SWIFT es un método de pago para las transacciones bancarias internacionales. Se creó en Bélgica, en 1973, pero ahora mismo es el estándar para transferencias y garantías bancarias. <<

[3] Fuerzas especiales estadounidenses. <<

[4] La red profunda y oculta a los simples mortales. <<

[5] Mujeres. <<

[6] Cantidades inmensas que están en la nube ingresadas por gente nada fiable y que luego descargas en cualquier banco del mundo y, de este modo, queda el dinero blanqueado. Así fue durante años y años. ¡Cómo será el follón ahora que cualquier banco te las descarga! ¡Cobrándote un 70 por ciento de comisión! Para que luego no digan que no son los bancos los auténticos ladrones. <<

[7] Dirección General de la Seguridad Nacional. El servicio secreto marroquí. <<

[8] El Top 10 son los bancos más importantes del mundo, que siempre son corresponsales de bancos del tercer mundo. Así pueden trabajar y hacer cosas que la banca mundial del primer mundo no admitiría, a través de sus socios, en este caso africanos. La trampa está servida. <<

[9] Heroína puesta sobre un papel albal y calentada con un mechero para inhalar sus vapores. <<

[10] Las gomas son las zódiac o lanchas hinchables con cubierta rígida y con motores de hasta 1.000 CV y que pueden transportar toneladas de droga. <<

[11] Los hombres que descargan el hachís. <<

[12] Las lanchas de aduana de la Guardia Civil, coloquialmente se les llama así debido a su pintura blanca y verde. <<

[13] El dinero. <<

[14] Unos 10 euros. <<

[15] Amín significa fiel en árabe. <<

[16] La mayoría que encuentras por internet son simples timadores. <<

[17] Tiroteo. <<

[18] Matones a sueldo. <<

[19] Vendedor minorista de drogra. <<

[20] Pillado. <<

[21] Departamento Administrativo de Seguridad. <<

[22] Malas o falsas. <<

[23] El Ejército estadounidense, la Armada. <<

[24] Rascacielos. <<

[25] Mercadeo de productos financieros que, por ley, no pueden trabajar los bancos, pero esas empresas de trade son propiedad de los propios bancos en la clandestinidad. <<

[26] Alá lo quiera. <<

[27] «Veo cosas maravillosas». <<

[28] El agujero, dinero escondido bajo tierra. <<

[29] Unión de empresas. <<

[30] Muy enfadado. <<

[31] Transferencias de dinero en jerga bancaria. <<

[32] Forro interior de la chaqueta M-65. <<

[33] Unos 65 euros. <<

[34] Ultimate Fight Champion. (El campeonato mundial de artes marciales mixtas). <<

[35] Disparos a personas. <<

[36] Medium Termin Notes, un instrumento financiero que se utiliza para transacciones o avales superiores a los cien millones de dólares. <<

[37] Fastidia o estropea. <<

[38] Borracho. <<

[39] Agencia nacional de seguridad. <<

[40] Administración de control de drogas estadounidense. <<

[41] Un vaso pequeño de tequila. <<

[42] Un millón de dólares. <<