Este tomo es un apéndice de La Biblia de los Caídos. Es imprescindible haber leído antes el Tomo 0, que es gratuito.

Jon Aldana es un joven que fue abandonado por su madre cuando su padre entró en prisión. Tras haberse visto al borde de la muerte en una intervención a corazón abierto, Jon comienza a sufrir una serie de inexplicables visiones alucinatorias que parecen hablarle de otras vidas. Consciente de que ningún médico puede ayudarle a entender lo que sucede, decide acudir a un grupo de autoayuda para personas que han vivido experiencias paranormales.

A partir de ese momento, se verá envuelto en una cadena de acontecimientos en los que hay implicados seres sobrenaturales y en una fuga contrarreloj en la que tendrá que averiguar qué le sucede a la vez que intenta salvar la vida.

El testamento de Jon es el primero de los Apéndices de la exitosa saga La biblia de los caídos. Abandonarás durante un tiempo a los personajes protagonistas de anteriores testamentos, y la sobria arquitectura de Madrid, para recorrer las intrincadas callejuelas de Cádiz junto a nuevos magos, centinelas y brujos, adentrarte en la oscuridad de las marismas en las que oirás a la noche cobrar vida, y acompañarás a Jon en una aventura fantástica donde aliados y enemigos quedarán vinculados por aquello que le sucedió el día que estuvo a punto de morir.

Juan González Mesa

Tomo 1 del Testamento de Jon

La Biblia de los Caídos: Apéndices - 1

ePub r1.0

XcUiDi 24.12.15

Título original: Tomo 1 del Testamento de Jon

Juan González Mesa, 2015

Editor digital: XcUiDi

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Apéndices

SOBRE LOS APÉNDICES DE LA BIBLIA DE LOS CAÍDOS

Siempre pensé que la complejidad de la historia de La Biblia de los Caídos se beneficiaría con la incorporación de nuevas voces. Así lo indiqué en mi primer escrito, el que figura al inicio del tomo 0. Ese momento, el de contar con nuevos cronistas, ha llegado.

No estoy disgustado con la labor realizada hasta ahora por Fernando Trujillo. Después de todo, solo es un mortal. Para él he reservado el puesto de cronista principal y le he encargado transcribir la historia central, el eje en torno al que se articulan el resto de relatos que componen estas crónicas. No obstante, tampoco es justo que se enfrente solo a esta tarea. De ahí que haya seleccionado a un nuevo cronista, Juan G. Mesa, otro simple mortal, cierto, pero suficiente para lo que espero de él.

Con este nuevo cronista inicio los apéndices de La Biblia de los Caídos, que no son sino historias complementarias para quienes ansíen mayor conocimiento. Mis instrucciones son claras en cuanto a no tolerar que los apéndices interfieran en la crónica principal, en que la complementen y la amplíen, una vez más, solo para los verdaderos apasionados de esta historia.

Advierto, no obstante, que solo hay un requisito para leer cualquiera de los apéndices: haber leído antes el tomo 0, que ya ha sido divulgado ampliamente desde hace tiempo y está a disposición de quien así lo desee. Es la crónica con que inició todo esto y la que conducirá al final, el punto de partida de un viaje que culminará la obra a la que he consagrado mi vida.

Al final del presente tomo hay una relación con todos los tomos transcritos de La Biblia de los Caídos.

RAMSEY

1

—Hola, me llamo Cristina López y he tenido un encuentro con lo sobrenatural.

La mujer, menuda, de pelo rizado y negro, se había puesto en pie. Ninguna de las personas reunidas alrededor de aquella mesa redonda respondió con el consabido «¡Hola, Cristina!», propio de los grupos de autoayuda. Jon tampoco dijo nada. Con veinte años, era el más joven de todos y, además, se trataba de la primera vez que asistía a una reunión de Quimera.

La mujer continuó.

—Hace veinte años, cuando me quedé embarazada, no era yo tan guapa como nuestras amigas, pero algo valía. —Sonrió mirando a Diana y Lucrecia, dos jóvenes rubias sentadas juntas, vestidas con el mismo mono de trabajo.

La primera, alta, bien parecida y con gafas, le devolvió la sonrisa de modo comprensivo. La segunda, más bajita y con el pelo corto, un simpático flequillo cubriéndole media cara, permaneció seria. Aquellas dos fueron quienes se presentaron a Jon cuando este había entrado tímidamente en el edificio, unos veinte minutos antes. Teniendo en cuenta su atuendo, la furgoneta de trabajo que había aparcada fuera del edificio debía pertenecerles.

Le habían parecido personas agradables, aunque con cierta propensión a discutir entre ellas.

—El caso es que me enamoré —continuó Cristina—, qué vamos a hacerle. No estábamos casados ni nada de eso, pero aquel hombre me trataba como una reina. —La sonrisa con la que recordaba aquello no era feliz en absoluto. Parecía más bien una barrera frente a la tristeza—. Insistió en que diera a luz en casa, en una bañera, aunque no la llenó de agua, como hace ahora mucha gente. Había traído a un médico y a una enfermera. No me hablaban. Solo hablaban con mi… con ese hombre. Y me miraban la barriga. La estudiaban… no sé… como si fuera un libro. La enfermera se puso a escribir algunas cosas muy extrañas alrededor de la bañera. Hace veinte años de esto, pero todavía me acuerdo del sonido de ese lápiz largo que usaba, como un cincel, sobre el suelo del cuarto de baño.

Cristina tuvo que tomar otro sorbo de café. El silencio en la sala era absoluto. Jon, las dos rubias, el tipo del abrigo blanco y la encrespada melena roja, el elegante hombre ciego, que iba acompañado de aquel enorme perro guardián, y el hombre delgado y nervioso… todos estaban metidos de lleno en la historia.

—El parto fue horrible —prosiguió Cristina—. No he tenido ningún otro embarazo, no puedo compararlo con nada, porque ni siquiera he tenido apendicitis en mi vida, pero creo que ese fue el dolor más grande que puede sentir una persona sin llegar a desmayarse. Me sacaron al bebé. Pensé que me lo pondrían encima, que podría acariciarlo… No había cordón umbilical. —La mirada de la mujer en ese momento era firme, casi revestida de fiereza—. Juro por Dios que no había cordón umbilical que me uniera a esa criatura. Parecía un bebé normal cubierto con la sangre, la placenta y todo lo demás, parecía sano, pero no había cordón. No sé cómo se alimentó los nueve meses que lo tuve dentro… Entonces, cuando estaban a punto de llevárselo, el bebé me miró y me señaló con un dedo, como un adulto. Y me desmayé.

Cristina se detuvo y miró al suelo unos segundos antes de volver a sentarse. No lo hizo por protocolo, sino porque las piernas le podían fallar en cualquier momento. Jon, que había comenzado a apretarse los pantalones cortos de modo inconsciente, se quedó estupefacto por el hecho de que aquella mujer temblase por algo sucedido hacía veinte años.

Sintió deseos de ir a darle un abrazo. Diana, la rubia más alta, con la melena llena de trenzas, estaba sentada junto a la mujer. Le cogió la mano intentando darle fuerzas para que cerrara la historia. Cristina continuó.

—Me desperté en un hospital normal. Parece que esa gente… ese grupo, me habían llevado a Urgencias. Estuve una semana en coma y, según los médicos, perdí tanta sangre que solo se explica que me salvara porque tengo una constitución fuerte. —Se limpió una gota que le caía por la nariz con un pañuelo de papel—. No volví a ver a ese hombre, ni al médico, ni a la enfermera y, por supuesto, no volví a ver al bebé. Y nadie me creyó. He estado ingresada en un hospital psiquiátrico por contar esta historia hasta que me di cuenta de que nadie me iba a ayudar y que nadie me iba a creer. —Entonces miró a Jon y la verdad que había en esos ojos y en su sufrimiento hizo que el chico notara cómo se le erizaba el vello de los brazos—. Pero me hace bien contarlo y que me escuchen. Ya sé que no voy a comprender nunca lo que pasó, pero estas reuniones me ayudan mucho y espero de verdad que a vosotros os ayuden también.

—Gracias, Cristina —dijo Ernst von Haider con suave acento alemán y una voz grave que llenó la estancia.

Se trataba del hombre ciego y elegante, de perilla recortada a la perfección y los dedos cubiertos de anillos de oro.

Jon tenía el pelo negro, la piel clara y, según había podido comprobar en su corta vida, algunas personas lo consideraban atractivo, con buen porte. Sin embargo, frente a las maneras, vestimenta y voz de aquel maduro alemán, se sentía desgarbado y mal vestido: unos pantalones cortos llenos de bolsillos, botas de trekking y una sudadera gris con capucha.

Von Haider parecía el padrino de una boda y él, un rapero de tres al cuarto.

Feuer, el perro guía que yacía a su lado, un lebrel irlandés de pelo largo y ahumado, con el esqueleto de un dóberman pero el tamaño de un potro, movió la cabeza hacia el hombre pelirrojo que había al otro extremo de la mesa. A Jon se lo habían presentado como Ariel Bálder. Había algo en ese hombre que le molestaba, algo que quizá estaba relacionado con su olor o con su pose de suficiencia. Quizá fuese la inquietud en sus brillantes ojos verdes.

Se tratara de lo que se tratase, tampoco gustaba demasiado a Feuer.

—¿Quién seguirá el ejemplo de nuestra anfitriona Cristina y nos contará su experiencia? —preguntó Von Haider.

—¡Yo! —dijo con buen ánimo el hombre delgado que había junto a Bálder.

Jon lo había escuchado hablar por los codos hasta justo el momento en que se habían sentado alrededor de la mesa para compartir ese tipo de historias personales y sobrenaturales. El tipo parecía el típico comercial fracasado de aspiradoras que piensa que si deja de hablar no conseguirá vender ni una. Se llamaba Agustín… algo.

Jon cruzó la mirada con Lucrecia, la más bajita de las dos rubias, y sonrió al ver que esta entornaba los ojos con cara de fastidio y se soplaba el flequillo. Seguramente no era la primera vez que había oído el relato de ese tipo.

—Por favor… —le animó Von Haider.

Agustín puso ambas palmas sobre la mesa y dijo:

—Yo soy un reputado cazador de dragones.

Lucrecia lo señaló y habló de él como si no estuviese allí:

—¿A este por qué lo dejáis entrar?

—Un poco de respeto… —le pidió Diana.

—¡Respeto, mis cojones! Después de lo que ha contado esta pobre mujer, que será un cuento más falso que un billete de quince euros, pero se ve que le llega al corazón, que venga este pazguato a hablar de dragones…

Cristina apretó los labios y abrió los ojos como si acabaran de tirarle una granizada de limón por el escote.

—¡Lucrecia! —se escandalizó Diana—. ¿Para qué vienes si tú ni siquiera has visto…?

—Para cuidar que no te timen. En algún momento alguien pasará la gorra y…

—¡Me aburroooooo!

La voz aguda y cantarina que había cortado la discusión fue la de Ariel Bálder. Cuando consiguió que todos se volvieran hacia él, entrecerró los ojos como un gato satisfecho y clavó su mirada en Diana.

—Estoy deseando escuchar tu historia —añadió.

Jon notó cómo las palmas de sus manos comenzaban a sudar de inmediato. Detectaba algo a lo que no podía poner nombre, algo que hacía que su cuerpo se preparara para la acción. Era una de las muchas cosas raras que le sucedían desde que…

—Que lo cuente primero este —dijo Lucrecia, señalando con la barbilla a Von Haider—. Mucho organizar y mucho todo, pero nunca cuenta lo suyo. ¿Qué te pasó a ti? ¿Te vendieron un traje que no te puedes quitar?

El alemán sonrió ante lo que, sin duda, le parecía una broma sin importancia. Después respondió:

—Yo sé que el fuego puede estar vivo.

Dicho lo cual, guardó silencio. Lucrecia se echó hacia delante.

—¿Y? ¿Ya está?

—Es bastante —respondió el hombre.

—No me parece muy justo —insistió Lucrecia—. Aquí todo el mundo abriendo su corazón y tú sueltas eso. No sé, cuenta quién eres, de dónde vienes. Tú antes te dedicabas al ilusionismo, ¿no? Yo creo que te vi en la tele y todo.

—En efecto —dijo Von Haider—. Ese era mi negocio.

—¿Y qué más?

—Ya no lo es.

Diana se dio cuenta de que su amiga no se iba a dar por vencida con facilidad, así que le puso la mano sobre el hombro y carraspeó para que le prestasen atención.

Ariel Bálder volvió a mostrar interés en la charla. Su mirada parecía atravesar las gafas de Diana, sus ojos azules e incluso su cráneo.

Jon sintió un leve mareo acompañado del deseo de cortar esa mirada en trozos. Se agarró a los hierros laterales de la silla y aguantó el impulso.

Von Haider sujetó el arnés de Feuer y frunció el ceño, intrigado por la tensión que notaba en su perro guía.

—Voy a contar lo mío —anunció Diana.

—Eso, cuenta lo tuyo —dijo Lucrecia con su sonrisa socarrona.

La rubia de las trenzas se puso en pie y se dirigió a su amiga.

—A que te quedas en la furgoneta…

—A que te pinto bigote con un Edding cuando estés dormida…

—Por favor… —terció Agustín con una sonrisa bondadosa y servicial—. No se peleen, bellas damas. Preferiría sufrir una agonía de cien años que tener que mediar entre ambas.

La décima de segundo que aquella intervención dejó a Lucrecia sin habla fue aprovechada por Diana para comenzar su relato.

—Esta y yo somos profesionales de la instalación y la reparación, así en general, de casi cualquier cosa, ¿vale? Vale. Pues un día la Lucrecia estaba con gripe, que le dan tembleques y todo con la fiebre, así que tuve que ir sola a un sitio; una fábrica. Y no, no voy a decir cuál es porque seguro que alguien va y se cuela allí por morbo.

—O se pone a fabricar cosas —sugirió Lucrecia—, que es para lo que valen las fábricas.

—Lo que pasa es que esta fábrica está cerrada. Sigue cerrada. —Hizo el amago de dar un toquecito en la cara a su amiga, pero prefirió entornar los ojos antes de continuar—. Sigue cerrada y yo me sospecho a mí misma que es porque allí no quiere trabajar nadie.

—Por los dragones… —intervino Agustín.

—¡Que no! —respondieron Diana y Lucrecia al mismo tiempo.

Luego parecieron algo incómodas por haber estado de acuerdo en algo. Cristina, la mujer que había hablado al principio, le dio una palmada de apoyo a Diana en la mano para animarla a continuar, sin dejar en ningún momento de tocarse la nariz con el pañuelo de papel.

—Bueno, sigo. El caso es que teníamos que cambiar el cableado y lo primero era mirar las instalaciones y echar fotos de todo. El sitio era la hostia de grande y a mí se me fue la olla anotando en la libreta y sacando algunas fotos, que me las pidió Lucrecia. Entonces llego a una habitación, que tenía que ser un despacho antes o algo, porque había una mesa así llena de polvo, un armario con libros, el típico galán para colgar la chaqueta y la camisa… Se veía que el tipo que curraba allí antes era presumido, porque había un armario con su espejo en la puerta.

—Es normal que el gerente tenga que disponer de ropa limpia —comentó Van Haider.

—Lo que sea, pero vaya puta casualidad que había allí un espejito, porque si no, no estoy yo aquí a día de hoy. Bueno, el caso es que me puse a calcular dónde teníamos que meter la regola… todo esto ya con la linterna, que me quedaban más de mil metros cuadrados para investigar y me estaba entrando hasta sueño.

—Al graaaaaaaano… —la reconvino Lucrecia.

—Al grano. Que me doy la vuelta y hay un tío allí, mirándome. No me caí para atrás porque me quedé tiesa del susto. Lo ilumino con la linterna, y el tío se tapa la cara y me pide que no lo deslumbre. Total, que quito la linterna y le digo que qué hace allí. Y él me dice que es su «morada provisional». ¿Te puedes creer?

—¿Te dijo cómo se llamaba? —preguntó Ariel.

—Sí, me dijo que se llamaba Prit. ¡Vaya nombre!, ¿no?

Jon se dio cuenta de que la mención de aquel nombre había confirmado algún tipo de sospecha en el pelirrojo, al igual que el relato de Cristina.

Diana buscó algo en los bolsillos de su mono de trabajo mientras seguía hablando.

—Yo pensé que el tipo podía haber ido a robar cobre o tuberías, aunque no iba mal vestido del todo, así que me dije: «le voy a hacer una foto». —Sacó una cámara digital y la puso sobre la mesa—. El tipo estaba mirándose al espejo cuando le hice la foto, como si se estuviera arreglando la camisa, y mirad lo que vio mi cámara.

En el momento en que Jon parecía dispuesto a acercarse para estudiar la fotografía, Ariel Bálder se levantó y agarró el aparato con celeridad. Puso la cara de un niño sorprendido, de modo claramente exagerado, y dijo:

—¡Vaya, joder, mira esto!

Todo el mundo, incluso Ernst von Haider y su perro, miró al tipo pelirrojo del abrigo blanco y los guantes negros. Este cubrió la cámara con la mano y la apoyó en la mesa.

—¿Queréis que os cuente mi historia? —propuso.

Jon notó que la sangre comenzaba a espesarse en su sistema circulatorio. El corazón se comportaba como el pistón de una máquina de vapor.

—No nos gusta ese comportamiento —dijo Cristina, la organizadora de las reuniones—. Además, quizá el chico, Jon, quiera contar su historia. Los dos son nuevos, así que no hay motivo por el que…

—No hace falta —la cortó Ariel Bálder—. Con lo que he escuchado, tengo datos suficientes.

—Dale la puta cámara a mi amiga —ordenó Lucrecia, que tenía los puños cerrados, al igual que Jon.

Bálder las ignoró a ambas y dijo:

—Bueno, ya os he mencionado mi nombre y, claro, si estoy aquí, es porque tengo relación con lo sobrenatural. La verdad es que hubiera dado cualquier cosa para que vuestras historias hubiesen sido la típica patraña de embaucadores o histéricos… pero no es así. —Señaló a Diana y a Cristina—. Lo cierto es que estoy convencido de que vuestras historias son tan reales como esta mesa de madera. Y estoy seguro de que vais a seguir contándoselas a cualquiera que se siente aquí y quiera escuchar.

—¿Y qué con eso? —preguntó Jon.

Era la primera vez que abría la boca desde que se había sentado. Ariel Bálder le pidió paciencia con el mismo dedo con que había señalado a las dos mujeres.

—Esto tiene que ver con mi historia. Soy un centinela, un sirviente de los ángeles. Podéis pensar en mí como un monje guerrero. Concretamente, estoy bajo el mando de Mikael.

—¡Un centinela! —exclamó Agustín.

Ariel lo miró con una sonrisa sorprendida mientras Lucrecia murmuraba por lo bajo:

—Otro esquizofrénico…

—Tenemos muchas obligaciones —continuó Bálder. Despegó la mirada de Agustín y volvió a mirar a Diana. Sus ojos verdes brillaban de impaciencia—. Una de mis obligaciones es impedir que los seres humanos tengan conocimiento del mundo oculto y de los eventos sobrenaturales. A cualquier precio.

—Y ahora es cuando sacas una varita del bolsillo y nos borras la memoria —dijo Lucrecia.

—Más o menos —respondió Ariel Bálder sin dejar de mirar a su amiga.

Se desabotonó el abrigo y, mientras lo hacía, Ernst von Haider ordenó:

—¡Fuera todo el mundo!

Feuer, su perro, retrajo los belfos y comenzó a gruñir de modo amenazante. Nadie más se movió, excepto Bálder, que desenfundó una porra de aspecto metálico de la funda que llevaba bajo la axila izquierda. Se trataba de un arma algo más corta que un bate de béisbol, aunque de forma semejante, y la parte más ancha, con la que se supone que un jugador de béisbol debía golpear la pelota, parecía adornada con alargadas semillas que apuntaban todas hacia arriba.

—Os presento a Espiga —dijo.

Entonces golpeó con el arma de revés, en el centro del rostro de Agustín. Se oyó un crujido húmedo y el escuálido hombre cayó sobre la espalda en el suelo, resbaló un par de metros y quedó tendido, con los brazos y las piernas temblando por los espasmos.

—¡Dios mío! —gritó Cristina.

En un mismo segundo, Von Haider agarró el arnés de su perro para impedir que se moviera, Diana y Lucrecia saltaron hacia atrás, Cristina se tapó la boca con ambas manos, pañuelo de papel incluido, y Jon aferró el borde de la gran mesa.

Nadie pudo impedir que la maza de Bálder hiciera el camino inverso con un zumbido y acabara hundida en el cráneo de Cristina. La mujer cayó al suelo como si siempre hubiese sido un saco de carne sin vida.

Visto desde el exterior, el edificio parecía abandonado. Esa zona entera del polígono industrial, de hecho, parecía abandonada, y solo un par de farolas iluminaban los vehículos: la furgoneta de trabajo, los tres utilitarios y la Honda Shadow tipo chopper.

A través de la cristalera se veía una confusa escena de combate. Era difícil decir cómo había acabado volcada una enorme mesa redonda de madera y a quién había estado a punto de arrollar antes de caer al suelo. Una puerta lateral de vidrio sucio y aluminio se abrió. Eso permitió que se pudieran oír los ladridos y el barullo que provenían de dentro.

De estar lo bastante cerca, se podría haber leído un cartel pegado a ella que decía:

GRUPO DE AUTOAYUDA

QUIMERA

Nosotros también hemos visto cosas

que nadie creería y podemos ayudarte.

Nosotros te escucharemos y compartiremos

tu estupor y tu soledad.

Un par de mujeres rubias salieron cogidas de la mano. Entonces la gran cristalera frontal se rompió y uno, o quizá dos cuerpos entrelazados, cayeron fuera. Hubo gritos y ladridos. La más pequeña de las dos mujeres se subió a la furgoneta de trabajo y la arrancó. La mole del vehículo cubrió por un momento la escena.

Se oyeron algunas voces de ánimo y también de desesperación. Un golpe sordo contra la chapa. Un disparo, dos disparos. La furgoneta volvió a arrancar. Por un momento las ruedas se movieron sin desplazarse y la goma se rozó mil veces contra el suelo, levantando humo oscuro y olor a neumático quemado. Luego salió volando hacia delante, escapando de la luz de las farolas y del edificio.

Una figura masculina lo contemplaba todo desde el techo de un hangar, al otro lado de la calle. El vigilante pareció indeciso durante unos segundos. Se acarició el largo bigote a ambos lados de la boca. Luego vio que, en el suelo, un tipo de pelo rojo embutido en un abrigo blanco saltaba sobre la Honda y se lanzaba en persecución de la furgoneta.

—Parece él, ¿verdad, Esmeralda? —dijo a pesar de encontrarse solo.

Entonces el vigilante sobre el tejado decidió echar a correr, esquivar las antenas y los obstáculos, saltar la distancia entre edificios con un leve esfuerzo, adquiriendo, en ocasiones, una velocidad superior a la de cualquier vehículo.

Debía coger algo de ventaja.

En la furgoneta, Lucrecia conducía muy cerca del volante y Diana, en el asiento del copiloto, vigilaba constantemente por el retrovisor lateral. Había una gran cantidad de cachivaches en las paredes del cuerpo trasero del vehículo, sujetos con tiras elásticas o cuerdas, y también cajas de material y herramientas afianzadas al suelo. El ciego, Von Haider, permanecía sentado con la cabeza del perro apoyada en sus rodillas. En el lado opuesto, Jon, sudoroso, con la ropa manchada y llena de cristalillos, dejó los ojos en blanco y se desmayó.

Ernst solo lo oyó desplomarse, pero no supo a qué se debió el sonido.

Las dos mujeres estaban demasiado ocupadas, una conduciendo y la otra controlando los espejos.

—¡Puto loco! —gritó Lucrecia—. ¡Puto psicópata de mierda!

—¡Dios mío, los ha matado! ¡Los ha matado de un golpe!

—¡Y por poco nos mata a nosotros, joder!

—Le dio en la cabeza a Cristina y… el pobre Agustín… ¿seguro que están…?

—Ese ya no caza más dragones —respondió Lucrecia—. Te lo digo yo.

Diana estuvo a punto de recriminarle la brusquedad del comentario, pero la furgoneta trazó una curva cerrada que la pegó contra la ventanilla. La sacudida hizo que estuviese a punto de morderse la lengua.

—¡Joder, Lucrecia, que nos vas a rematar tú!

Atrás, el cuerpo de Jon se pegó más al lateral del vehículo y Von Haider tuvo que agarrarse con fuerza a unas cuerdas de anclaje.

—Mira por el espejito otra vez, anda —respondió esta.

Diana obedeció. En principio solo pudo ver la intersección que acababan de abandonar, pero luego, de inmediato, apareció la Honda Shadow plateada de Ariel Bálder, derrapando como un elegante patinador de hielo.

—¡¿Pero es que este no se ha raspado ni un codo?! —exclamó Diana. Luego se giró hacia los otros ocupantes, con la intención de preguntar a Von Haider si había conseguido alcanzarle con un disparo de aquella pistola, cosa harto difícil dado que apuntaba a ciegas. Entonces vio a Jon desmayado en el suelo de la furgoneta y comentó—: Al chico te lo has cargado en la curva, Lucrecia.

—¿A Jon? —Apartó los ojos de la carretera un segundo para mirar a su amiga. Parecía que le hubiesen insinuado que había matado a un dinosaurio de un pisotón—. ¿Cargarme a ese?

Diana no replicó nada. Ella también había visto cosas que hacían que su pregunta fuese una estupidez. Sin previo aviso, Lucrecia volvió a girar el volante para encarar la furgoneta hacia una calle que conducía a la ciudad.

—¡Cojones ya, Fittipaldi! —gritó Diana—. ¿Te crees que lo vas a despistar con este cacharro?

El chico rodó por el suelo del vehículo y golpeó las patas de Feuer, que era quizá el más tranquilo de todos los ocupantes. Von Haider agarró a Jon por la ropa para que no siguiera dándose golpes.

—¡Estoy buscando ángulo para embestirlo!

—¡Qué lo vas a embestir! Este nos esquiva cuando le salga de la punta del…

Una tercera curva la volvió a pegar contra la puerta. En esa ocasión supo cerrar la boca antes que los dientes volvieran a poner su lengua en peligro. Se guardó las gafas en un bolsillo.

Los neumáticos dejaron de chirriar cuando la furgoneta enfiló la calle, desértica pero mejor iluminada que el polígono que estaban abandonando.

—¿A dónde nos dirigimos, señoritas? —quiso saber el alemán, quizá algo más pálido de lo que era frecuente en él—. Puede ser un detalle importante.

—¡Ahora lo vemos!

Lucrecia se dio cuenta de que la Shadow les iba a dar alcance en esa recta. No se imaginaba qué podría hacer una vez que llegase a su altura, porque la furgoneta era diez veces más pesada que aquella motocicleta, pero el tipo ya había dado muestras de ser resistente, obstinado e imparable.

Lucrecia volvió la vista al frente y, entonces, tanto ella como Diana gritaron.

Un hombre cayó del cielo y aterrizó rodando sobre la espalda. Lucrecia no tuvo que hacer ningún movimiento para esquivarlo, porque el tipo se levantó a medio metro del lugar por el que iba a pasar el vehículo. Al rebasarlo, Lucrecia se fijó en que el hombre tenía el pelo largo y castaño, revuelto por el aire que desplazaba la furgoneta, y un bigote que le llegaba hasta la barbilla. Debía medir más de metro noventa, pero lo que llamaba la atención era su estridente chaqueta de piel de reptil.

Fue un segundo. Ni siquiera cruzaron las miradas.

Diana miró a través del retrovisor. La Honda Shadow pasaba también por al lado de aquel hombre caído del cielo. Este abandonó su quietud de estatua con la rapidez de una cobra. Se puso tras la moto, hincó la rodilla en tierra y atrapó la rueda trasera con la mano desnuda.

Diana abrió los ojos y la boca como un niño que ve un ovni cuando, no solo el desconocido no perdió el brazo, sino que la Honda se detuvo en seco y Ariel Bálder salió volando debido a la inercia.

—¡JO-DER! —exclamó.

Y lo único que lamentó de aquel increíble suceso fue no llevar las gafas puestas para verlo con más detalle. Ni tener el móvil a mano para echarle una foto.

2

Ariel Bálder se había quedado sin aire y sentía el dolor de la caída en el pecho y los muslos. Si hubiese sido un ser humano normal, sin la protección de Mikael, en ese momento sus huesos serían un saquito de legumbres bajo los músculos. Sin embargo, pudo hacer el esfuerzo de golpear el suelo con manos y pies para levantarse.

El tipo caído del cielo estaba de pie junto a la motocicleta. Se sacudía la mano con la que había detenido la rueda. Del mismo modo, si hubiese sido un ser humano normal, directamente el miembro habría acabado entre los engranajes de la Honda VT 750 C2B Shadow.

Bálder no sabía por qué se había puesto en su camino, pero sí que necesitaría algo más que un brazo sobrenatural para seguir haciéndolo. Sacó a Espiga. El tipo de la chaqueta de piel de serpiente puso la palma de la mano hacia arriba y sacudió varias veces los dedos, incitándole a acercarse. El centinela sonrió y dio un paso. Activó el mecanismo de su arma y todas aquellas semillas metálicas se erizaron, haciendo que Espiga se transformara en una maza de pinchos.

—¿Sabes con quién te estás metiendo, pringado? —preguntó Ariel.

—Para eso he venido.

Al centinela le extrañó la respuesta. Sin duda, aquel encuentro no era casual. ¿Es que acaso la Tentación gozaba de algún tipo de protección especial? Nunca había sucedido. ¿Se trataría de un demonio?

En ese momento se oyeron sirenas de vehículos de la Policía. El hombre movió la cabeza como si hubiese sentido el revoloteo de una mosca; estaban lejos. Ariel Bálder gruñó y corrió hacia él. Dio un golpe de tanteo que obligó a su oponente a retroceder un par de pasos, sin adoptar siquiera una guardia defensiva; era rápido y se comportaba con serenidad.

A Bálder le enfureció que no se sintiera intimidado por Espiga. Hincó una rodilla en tierra y atacó sus pantorrillas. Sus púas rozaron tela, quizá algo de piel.

Los coches de la Policía aparecieron por una calle transversal, a menos de cien metros. Bálder se incorporó ignorando el dolor de las costillas y giró sobre sí mismo para lanzar un ataque de abajo hacia arriba. El hombre se estiró hacia atrás, apoyó una mano en el suelo para no caerse y quedó alejado cinco o seis pasos. El centinela volvió a rugir y esta vez atacó de arriba a abajo.

Espiga golpeó el suelo y levantó con el impacto varios kilos de grava, como si la carretera estuviese hecha de barro seco. El tipo ya no estaba allí y su silueta, borrosa debido a la velocidad, se perdía ascendiendo como la de un gato por la vertical del edificio más cercano.

Los coches de policía frenaron formando una media luna alrededor de Ariel Bálder. En aquel momento se dio cuenta de que, a ojos de los agentes, era un tipo en mitad de la calle con un arma sin duda ilegal, que había estado atacando a alguien. Si se habían dado cuenta de la velocidad sobrenatural con que huía ese alguien, poco importaba en ese momento. Lo único relevante era que salían y le apuntaban con sus pistolas reglamentarias, que él seguía teniendo a Espiga en la mano y que deberían matarlo para que la soltara.

Entonces uno de los agentes se adelantó a los demás. Pidió tranquilidad con una mano. Llevaba ropa de paisano: chaqueta, pantalones y corbata negros, camisa blanca; todo un clásico. Pelo y ojos oscuros, estatura media; nada destacable en él, excepto que el arma reglamentaria que ocultaba su chaqueta, en ese momento visible porque el hombre había hecho un gesto suave con la zurda, era muy diferente a las otras. La funda era larga, de cuero marrón, y la culata que asomaba era propia de un revólver antiguo, grande y fabricado artesanalmente. A Bálder le pareció que en las cachas de nácar había runas grabadas.

El hombre se acercó hasta ponerse a un par de metros y dejó que la chaqueta tapase de nuevo el revólver. Ariel Bálder pensó que ese rostro le era familiar. Movió el mecanismo del mango de Espiga para que los pinchos volvieran a esconderse formando un detalle ornamental que recordaba al trigo.

—Eres Ariel Bálder, ¿verdad? —preguntó el hombre.

A esa distancia y con ese tono de voz, los otros agentes no podían escucharlos.

—Me suena tu cara —respondió Bálder—. Te he visto en…

—Me llamo Lorenzo Romano. Soy un centinela, como tú. Hace años compartimos un par de guardias para proteger al Santo Jorge. A ti te cambiaron antes de destino.

—Oh. —Ariel conocía el final que había tenido el Santo. Triste e inadmisible. El momento de tensión había quedado roto por el recuerdo de aquel hombre. A los pocos segundos, Bálder puso un gesto evidente de hacer memoria y dijo—: Luego te mandaron a infiltrarte en la Policía, ¿no?

—Sí. Qué jóvenes éramos.

—Hace por lo menos… ¿doce años?

—Por lo menos.

Ambos asintieron. La conversación podría haber sido incluso normal si hubiese sucedido en un ascensor y no en una calle desértica tomada por unos diez policías. Estos parecían lo bastante sometidos a la autoridad de Romano como para seguir allí plantados estoicamente mientras los veían charlar en voz baja.

—¿Qué está pasando aquí, Ariel?

—Te acuerdas de mi nombre. Perdona que yo no…

—No pasa nada. Todo el mundo te conoce. «El chico que salvó de las llamas a un Santo». ¿Qué tenías, dieciséis años?

—Quince. Ahí fue cuando Mikael me llevó bajo sus alas.

Lorenzo asintió y quedó en silencio. Sus ojos oscuros no eran belicosos, pero sí incisivos. Bálder se preguntó cuánto había de centinela en aquel hombre y cuánto de verdadero policía. Sus hombres seguían esperando y a él comenzaba a molestarle que su compañero no diera la orden de que bajaran las armas.

—No hace falta que repitas la pregunta —dijo Bálder—. Estoy cumpliendo la voluntad de los ángeles. Estoy protegiendo el secreto del mundo oculto.

—No sé qué decirte, Ariel… Esto no parece muy discreto.

Bálder entrecerró los ojos como si acabara de recibir una afrenta insolente. Tuvo que recordarse que estaba frente a un igual, así que suavizó el gesto.

—He seguido la pista de un grupo llamado Quimera. Se trata de un grupo de autoayuda, pero no porque estuvieran dejando el alcohol o fueran todos enfermos de parásitos intestinales, no. Se dedicaban a compartir experiencias sobrenaturales. Contaban secretos que no deben ser desvelados. Era necesario acabar con ellos.

Lorenzo estuvo un segundo sin reaccionar. Luego frunció el ceño, como alguien que no ha entendido un chiste.

—¿Qué me estás contando, Ariel? ¿Estás persiguiendo, con la intención de matar, a un grupo de personas que se reúnen para hablar de sesiones de ouija y avistamientos de ovnis?

Ariel Bálder tenía diferentes excusas preparadas por si se daba la circunstancia de tener que rendir cuentas sobre sus actos o sobre cada Tentación superada. Se dio cuenta de que la explicación que daba en ese momento sonaba mucho mejor en su cabeza que dicha en voz alta y que, además, le estaba resultando insultante tener que justificarse, así que decidió cambiar el rumbo de la conversación.

—Tengo una duda —dijo procurando parecer lo más sereno posible—. Me surge cada vez que me tropiezo con un centinela que haría cualquier cosa antes de tener que matar a un humano.

Lorenzo esta vez sí se mostró abiertamente a la defensiva y frunció el ceño hasta que sus ojos oscuros solo pudieron ser vistos como dos brillos firmes al fondo de una cueva. El contraste con los ojos verdes y vivaces de Bálder era enorme.

—¿Cuál es esa duda?

—¿Crees en Dios?

—En Dios y en los ángeles.

Ariel se acercó un poco más.

—Entonces ¿no piensas que las almas de los inocentes irán al Cielo si alguno de nosotros los mata por error? Yo creo que es el modo más directo de ir al Cielo.

Lorenzo estuvo a punto de replicar, pero Ariel siguió hablando con una sonrisa tan complacida como pendenciera.

—Creo que en la Policía te han comido el coco con eso de «más allá de toda duda razonable».

Lorenzo Romano no respondió nada.

—¿Vas a dejar que cumpla mi trabajo? —insistió Bálder—. ¿Vas a detenerme?

Lorenzo Romano se vio en una disyuntiva indeseada, pero, aun así, debía decidir con rapidez: confiar en un camarada centinela a ciegas, hasta las últimas consecuencias, o preocuparse por el destino de unos cuantos humanos más que por los mandatos divinos.

Lorca contemplaba la escena desde lo alto de un edificio cercano, donde un leve viento movía su largo pelo castaño y su chaqueta de piel de serpiente. Observó, incrédulo, cómo el policía vestido de paisano y el loco de pelo rojo se daban la mano. Los agentes comenzaron a meterse en sus coches.

Ariel Bálder, el objetivo que llevaba semanas siguiendo, levantaba sin aparente esfuerzo una motocicleta que debía pesar algo más de doscientos kilos y salía de la calle a una velocidad moderada, como si no quisiera dar más motivos para que lo detuvieran; o como si se regodeara en su impunidad.

—Al menos está a ras del suelo, Esmeralda —susurró Lorca.

Él, desde las alturas, incluso a pie, tardaría muy poco en volver a localizar la furgoneta llena de menores que habían conseguido huir. Aquella en que viajaba la chica alta, rubia y con gafas.

Porque los pies de un mago eran como las alas de un águila que sobrevuela la ciudad.

Cuando había entrado en la furgoneta, Jon solo tenía fogonazos de lo que había sucedido dentro del edificio con el tipo del pelo rojo y el resto de miembros del grupo Quimera. Sabía que se había esforzado en algo, que había recibido algún golpe y que había estado tremendamente furioso.

Al sentarse en el suelo, frente a Von Haider y el perro, su sangre era todavía como una pasta caliente que arrasaba su fuerza de voluntad cuando era expulsada y atraída por los latidos de su corazón. La furgoneta arrancó. La mente de Jon colapsó como le venía sucediendo últimamente, y notó que perdía la consciencia.

O, con mayor exactitud, que cambiaba de consciencia.

Jon está solo en una zona clareada del bosque, con piedra viva adornada de musgo donde los árboles no pueden agarrar. Los hongos revientan desde la tierra con energía. El verdor de los árboles compite con el azul brillante del cielo.

Sabe y siente que no lleva las ropas que son habituales en él, en muchas ocasiones una sudadera, la mayoría de las veces un pantalón corto… No. En ese momento, Jon lleva unos finos pantalones de piel, un chaleco de cuero sin teñir que cierra con cuerdas y trozos triangulares de hueso. Va descalzo. Sus muñecas están llenas de adornos. Nota, también, que tiene el pelo largo.

Él no dirige sus movimientos. Asiste a lo que le sucede como si viese el anuncio de un videojuego en primera persona.

Jon no entiende por qué lleva esas ropas ni por qué está en un bosque más vivo y antiguo de lo que es ningún bosque de los del Sur, los que él conoce. Esa densidad, verdor y sensación de estar inexplorado, imagina que solo se encuentran en los bosques del Norte. Tampoco sabe en qué época está. Sus ropas no son totalmente primitivas, pero desde luego que tampoco son modernas.

Jon se ve a sí mismo saltar de piedra en piedra hasta llegar a una garganta que discurre paralela al bosque. Sabe que es un camino que suelen tomar para volver al poblado los que han acabado sus guardias. Sabe eso, pero no tiene ni idea de qué poblado es ni de por qué vuelve de una guardia.

Entonces, como le ha sucedido otras veces que tiene esa visión, Jon se da cuenta de que algo va mal cuando, por debajo de la fina tierra que cubre el camino de la garganta, nota cuerdas. No le da tiempo a saltar. Algo hace que las cuerdas se levanten a su alrededor en una trampa que lo iza y lo aprisiona.

Jon sabe, porque ha vivido esto anteriormente, que ahora la trampa girará, y él podrá ver a alguien que se acerca corriendo con un garrote. Sabe que solo podrá fijarse en su pecho y en un adorno que cuelga del cuello de aquel individuo. Sabe que sentirá ira cuando vea ese detalle.

Una ira semejante a la que ha sentido cuando ha visto al pelirrojo del abrigo blanco sacar también un garrote, dispuesto a…

Jon se incorporó bruscamente y levantó los brazos para defenderse del golpe. Entonces se dio cuenta de que no había nadie atacándolo. Seguía dentro de la misma furgoneta, solo que esta se había detenido.

Las dos rubias lo miraban con expectación. El ciego Von Haider había girado la cabeza hacia él. Incluso el enorme perro parecía mostrar curiosidad por Jon Aldana y su extraño desmayo.

—¿Qué ha pasado? —preguntó—. ¿Cuánto tiempo…?

—¿Tienes epilepsia o algo, chaval? —le preguntó a su vez Lucrecia.

—Nos hemos asustado —dijo Diana.

—En una escala del uno al diez —añadió su amiga—, si comparamos tu desmayo con el chalado ese intentando matarnos, lo tuyo nos ha preocupado un cinco, más o menos.

El alemán estiró la mano hacia donde oía que se encontraba Jon y le agarró un brazo. Fue un apretón breve, como para transmitirle cercanía.

—¿Te encuentras bien?

—Eh… Sí. Gracias. —Luego carraspeó un poco. Era consciente de que aquellas personas necesitaban saber si tenían que llevarlo a un hospital, ya fuese convencional o psiquiátrico, así que, como de todos modos había ido a Quimera a contar cosas, Jon pensó que no era malo explicarles lo que le pasaba—. Hace poco me detectaron una enfermedad del corazón. Había pasado desapercibida todo el rato, incluso cuando entrenaba. Tuvieron que operarme y… al parecer estuve a punto de morir. Bueno…, dicen que estuve muerto cerca de un minuto.

—¿Eso es posible? —intervino Lucrecia, siempre escéptica—. ¿Estar en la forma física que estás tú y tener una dolencia de corazón?

Jon se quedó pensativo unos segundos. Por la ropa que llevaba, se podía saber que tenía unas pantorrillas firmes y que no estaba gordo, quizá que tenía un cuello fuerte, pero poco más. Aquella mujer no le podía haber visto hacer nada notable, como no fuera salir corriendo como los demás hasta entrar en la furgoneta.

—¿A qué te refieres con mi forma física?

—Creo que es mejor que le dejemos contar lo que le pasa —intervino Von Haider—. Entonces decidiremos qué hacer.

Lucrecia se mordió el labio inferior pero acabó asintiendo. Jon continuó.

—Bueno, después de esa experiencia de cuasi-muerte, todo se ha puesto patas arriba. Oigo cosas y huelo cosas… Sensaciones raras que no vienen a qué. Y tengo visiones.

—¿Has ido al médico? —preguntó Diana—. Te estarán haciendo un seguimiento donde te operaron, o algo…

Jon se puso muy serio.

—Tengo motivos para no volver a ese doctor —dijo—. Además, no conozco a ningún médico que pueda ayudarme.

—¿Por qué?

—Porque… estoy seguro de que tengo recuerdos de otra vida. Incluso aunque un doctor me creyera, ¿qué va a hacer?

—¿Y lo que oyes y hueles? —insistió Lucrecia—. Eso puede ser cáncer de cerebro. Por no hablar de la esquizofrenia.

Diana miró a su amiga, alarmada, pero no se vio capaz de replicar.

—Puede que tengas razón —reconoció el chico—. Pero es que, cuando comencé a tener problemas, vi los anuncios del grupo Quimera tres veces, ¡tres! Era como si algo me dijese que tenía que ir. Una vez fue en la farmacia que hay al lado de mi casa, otra en…

—Hay asuntos más urgentes que atender —les recordó Ernst—. Me gustaría llamar a alguien que conozco para que nos oriente sobre qué es lo mejor que debemos hacer ahora.

—¿Cómo? —preguntó Jon—. ¿Se refiere usted a lo que ha pasado, a esas dos personas que han sido asesinadas delante de nosotros?

—Sí, a eso me refiero.

—Lo único que podemos hacer es ir a la Policía.

Lucrecia volvió a orientarse hacia el volante y arrancó el motor de la furgoneta.

—Hay una comisaría por aquí cerca.

—Si el asesino se ha dado a la fuga, nosotros somos los únicos sospechosos —insistió Von Haider.

—Y cada minuto que pasemos sin ir a la Policía, más sospechosos vamos a parecer —respondió Jon—. ¿Por qué no estamos allí ya, por cierto?

—Hemos estado huyendo para perderlo. Nos siguió con la moto —le contó Diana—. Y luego un tipo lo detuvo. Con la mano.

—¿Cómo?

—¡¿Cómo, cómo, cómo?! —se exasperó Lucrecia—. Este se echa una siesta y ahora quiere que lo pongamos al día. ¡Estas cosas son traumáticas, joder! Danos un respiro.

—¡Mira quién habla! —replicó Diana—. ¡La que no para de cachondearse de lo que yo vi en la fábrica esa!

—¡No es lo mismo!

—¡Los cojones que no!

—¡Señoritas! —dijo Von Haider levantando un poco la voz. Era un tono grave, autoritario a la vez que razonable, que tuvo la cualidad de que las amigas se callaran a un mismo tiempo—. Gracias. Como ven, soy un impedido y tengo un perro que me cuida, pero que está a mi cargo. Antes de ir a comisaría me gustaría hacerme una idea de lo que va a pasar con él. También creo que es razonable avisar a un abogado para que vaya dirigiéndose a donde nos encontremos, que nos asesore lo antes posible. ¿Y si la Policía nunca encuentra al responsable? ¿Cuánto tiempo podremos estar retenidos? Piensen que nuestro joven amigo Jon quizá necesite asistencia médica.

—Necesito respuestas, no un…

—Llama, llama, ve llamando —le interrumpió Lucrecia—. Pero no tardes mucho, porque…

Frenó el automóvil y señaló a través de la luna delantera. Cuando cayó en la cuenta de que la persona a la que se dirigía era la única que no podía ver su gesto, añadió:

—… La poli está ahí enfrente.

Aquella comisaría se encontraba en una zona suburbial de San Fernando, a trescientos metros de cualquier cosa. Controlaba una avenida con poco tránsito que cruzaba una carretera con menos tránsito aún; esta última llevaba hacia la carretera de Camposoto. Había un área importante sin urbanizar alrededor del edificio, con matojos y pequeños bosques de chumberas.

—Vamos a entrar —dijo Jon—. Tienen que encontrar a ese hijo de puta. Tiene que pagar por lo que ha hecho.

Lucrecia lo miró y torció la boca grande y rosada en una sonrisa de conformidad. Tanto ella como Diana abrieron la puerta a la vez. Jon salió por la trasera de la furgoneta y tomó a Von Haider de la mano para ayudarle. Le puso con preocupación una mano sobre la cabeza para que no chocase. Feuer, con un silencio prodigioso para su tamaño, ya estaba fuera y venteaba los alrededores.

Jon detectó un olor humano demasiado cerca y giró la cabeza hacia una farola a la vez que el perro.

No era una alucinación.

Tampoco había sido casualidad.

Bajo la luz de aquella farola solitaria estaba el tipo de la chaqueta de piel de serpiente. Jon no lo había visto en el percance con Bálder, pero por el gesto que pusieron las dos amigas, se dio cuenta de que debía de ser el hombre que habían dicho que detuvo al asesino.

—¿Cómo coño has llegado hasta aquí? —preguntó Diana.

—¿Y por qué? —preguntó esta vez Lucrecia.

El hombre se echó hacia atrás el pelo que tapaba parte de su rostro. Sus facciones eran simétricas, duras, con un aire salvaje incrementado por el largo bigote.

—No os lo aconsejo —dijo.

—¿Preguntarte cosas? —le retó Lucrecia.

El hombre no la miraba a ella sino a Diana. Jon se dio cuenta de que aquella mirada era intensa, pero no tenía nada que ver con la que Bálder había dirigido a la rubia. Tampoco se sintió especialmente incómodo en presencia de aquel impresionante individuo.

Jon era bastante alto, sobrepasaba con mucho el metro ochenta, pero el tipo de la chaqueta de piel de serpiente le sacaba media cabeza y su espalda parecía la de un leñador.

—No os aconsejo que acudáis a la Policía. El hombre que os persigue tiene amigos dentro. No estaréis a salvo.

—¿Estás diciendo que nos van a hacer desaparecer para salvar a ese cabrón de dos cargos de homicidio? —intervino Jon Aldana frunciendo el ceño—. Eso no pasa.

—No —reconoció el hombre—. Pasan otras cosas más sutiles. Os toman declaración, os agradecen que hayáis colaborado, os hacen un examen médico para comprobar que estéis bien y os mandan a casa. Ahora ya saben dónde vivís, cuál es vuestro número de la seguridad social, vuestro trabajo… Alguien le envía los datos a nuestro hombre y… —Hizo un gesto elocuente, como si una pompa de jabón explotase—. Hay casos que no se resuelven nunca. Creedme; lo sé.

—Me niego a creerlo —replicó Jon.

El hombre asintió como si aquello fuese muy razonable. Luego dirigió su mirada por primera vez a Lucrecia.

—¿Y tú? ¿Te niegas a creerlo?

Ella no hizo ningún gesto ni pronunció palabra alguna. El hombre asintió de nuevo.

—Han asesinado a dos personas —insistió Jon—. Hay que hacer algo.

—El hombre que os persigue —dijo Lorca—, es como un maremoto. Ya has visto que se han ahogado dos personas. ¿Qué quieres hacer?

—Este tampoco se queda atrás, ¿eh? —dijo Lucrecia señalando a Jon con el pulgar.

El chico siguió la dirección del dedo de Lucrecia sin dar crédito. Se puso la mano sobre el pecho y preguntó:

—¿Cómo?

—¡Joder con el cómo, me cago en la leche de pantera! —gritó Lucrecia.

—Chicos —dijo Von Haider con aquella voz de cuyo influjo era imposible sustraerse. Todos se giraron hacia él—. Este hombre, por lo que habéis contado, nos salvó la vida antes. No nos ha pedido nada a cambio y creo que nos está dando un buen consejo. Diana, tú has ido a la reunión tres veces. Jon, era tu primera vez. Yo soy el más antiguo en el grupo Quimera, un par de meses, y por tanto soy al que la Policía podría relacionar más fácilmente con los crímenes. Soy el que más arriesga si no entramos a declarar… y os digo que nos vayamos.

—¡Si yo también digo que nos vayamos! —replicó Lucrecia—. Solo que yo creo que, «el hombre que para motocicletas con las manos desnudas», debería por lo menos…

Giró la cabeza hacia la farola. Allí no había nadie.

—¿Cuándo se ha transformado mi vida en la peli de Los vengadores? —soltó Diana.

—No está demasiado lejos —murmuró Jon.

—¿Quién, el de la chaqueta rara o el de los pelos raros?

—Ambos.

—¿Y tú cómo lo sabes? —insistió Diana.

—Os he dicho que, desde que estuve un minuto muerto, oigo cosas y huelo cosas… Estoy empezando a pensar que no son imaginaciones mías, en serio.

—¿Por qué arriesgarse a que no lo sean? —preguntó el alemán.

Lucrecia carraspeó, se metió las manos en los bolsillos del mono y dijo:

—¿Soy la única que se va a manchar los pantalones si se escucha ahora mismo el motor de una chopper?

Jon agachó la cabeza. Quizá él podría ponerse en peligro para hacer lo que creía correcto y entrar en comisaría, pero, una vez cruzada esa puerta, tendría que decir la verdad y tendría que hablar de los otros y de su presencia en Quimera. Entonces, en el caso de que el tipo que aparecía y desaparecía como una interferencia en la televisión hubiese dicho la verdad, no se estaría arriesgando él solo; estaría exponiendo la vida de los demás.

—Vámonos de aquí —dijo finalmente—. Tenemos que pensar lo que hacemos, ¿no?

Miró a Von Haider y a las mujeres. En menos de dos horas, parecía que su destino se había ligado al de aquellos desconocidos.

—Hay que pensarlo, es verdad —dijo Diana.

—Me gustaría pasar por mi casa un segundo para coger algunas cosas. Medicinas que tengo que tomar. —Jon se señaló el pecho—. No creo que nadie pueda encontrarnos todavía allí.

—No —concedió Von Haider—. No lo creo.

Fueron subiendo a la furgoneta. Mientras tanto, el alemán metió la mano en el bolsillo de los pantalones y comenzó a teclear en el teléfono móvil. Sus ágiles dedos llevaban décadas manipulando objetos sin que los ojos lo guiasen, mucho antes de que se quedara ciego, cuando su oficio había sido el de ilusionista. Todavía podía abrir grilletes, deshacer nudos y leer con el tacto las formas de la tinta sobre una servilleta.

Mandar un mensaje de texto a través del móvil, sin mirar el teclado, era un truco menor para Ernst von Haider.

3

El mismo día en que se habían cruzado los caminos de Jon Aldana y Ernst von Haider, Diana Domecq y Ariel Bálder, Lucrecia Borjia y el perro Feuer, Lorca y todos ellos, ese mismo día, horas antes de la reunión del grupo Quimera, un grupo de forasteros con aspecto montaraz llegaba al mercado medieval de Alcalá de Guadaíra, Sevilla.

Hacía buen tiempo para ser noviembre, como venía sucediendo en los últimos años. El centro de la ciudad parecía completamente fabricado en piedra: suelo de adoquines o baldosas, casas de dos o tres pisos que mostraban una arquitectura medieval reformada y, por supuesto, los tenderetes y la gente disfrazada por doquier reforzaban aquella impresión. Un joven con el torso desnudo escupía fuego. Los niños se divertían mientras comían arropías o masticaban trozos de caña de azúcar. Los comerciantes voceaban sus productos.

Había cuatro figuras que buscaban entre los tenderetes multicolores. Estaban ceñudos y no parecían divertirse en absoluto. Por sus ropajes no podría decirse si estaban disfrazados como el resto o pertenecían a algún tipo de tribu urbana.

Llevaban chalecos de piel y dos de ellos ni siquiera se habían puesto debajo una camisa. Los pantalones eran de cuero, con remiendos. Llevaban pulseras de madera o hueso, colgantes o pendientes de piedra y coco, y otros adornos similares que recogían alguna trenza suelta. Ninguno bajaba del metro noventa y el más alto de ellos rozaba los dos metros.

Los participantes de la feria detectaban su tensión y los miraban con cautela o, directamente, se apartaban de su paso.

El más alto del grupo esbozó una sonrisa y dijo:

—Supongo que sabes qué puesto es, jefa.

La única mujer que había se detuvo un momento. Sacó un cigarrillo liado manualmente y le dio lumbre. Sin dirigir la mirada a su compañero, respondió:

—Nuk, prefiero que me llames Rial, como siempre.

—Está bien, jefa.

La réplica arrancó una risita del propio Nuk y de otro de los miembros del grupo, algo más pequeño y con el pelo rapado sobre las orejas. En esta ocasión Rial los miró a ambos, pero, en lugar de discutir, dio una honda calada y les echó el humo al rostro. Aquello hizo que sus risas cesaran de inmediato. El de las sienes rapadas se adelantó un paso. Entonces, el cuarto miembro del grupo dio una palmada, concitando la atención del resto.

—¿Nos acordamos de a lo que venimos?

—¿Me lo preguntas a mí, Cram? —dijo Rial entre dientes.

—No. A ti por supuesto que no te lo pregunto. —Se volvió hacia los otros dos—. Dero, Nuk… ¿nos acordamos de a lo que venimos?

—No voy a consentir que una hembra… —comenzó Dero.

—Esta hembra es el líder ahora mismo —atajó Cram.

Era mayor en edad que todos ellos y casi tan alto como Nuk, pero más delgado, fibroso. Su rostro rugoso y afilado podía sonreír de un modo malo y uno bueno. En ese momento, su sonrisa no aportaba nada bueno.

—Si crees que es la jefa, le harás caso y no volverás a llamarla jefa —continuó Cram—. Y si no crees que sea la jefa, no sé por qué mierda de corzo la llamas así.

Nuk frunció el ceño, sin duda intentando entender lo que acababan de decirle, pero Dero, el de las sienes rapadas, sí acabó soltando una risa mal contenida.

—Estamos perdiendo el tiempo —dijo Rial. Luego se dirigió a Nuk; debía imponer su voluntad sobre él, pero no quería llegar a tanto como permitir que el astuto Cram lo humillase, así que añadió—: No me estás obedeciendo a mí. Estás obedeciendo a mi padre, que es tu líder.

—Así es —respondió Nuk.

—Y mi padre dice que me obedezcas hasta que acabemos esta misión.

La tensión era evidente, tanto que Cram dio una palmada en la espalda de Rial para alertarla: la gente del pueblo había cesado sus actividades y los observaba como si ya se hubiesen enzarzado a golpes y mordiscos.

—Vamos —ordenó Rial—. Sé qué tenderete es.

Se alejaron de la zona y entraron en un pasillo entre puestos. Al poco doblaron y encararon una caseta solitaria, estrecha, en cuya puerta había colgadas vasijas vacías.

—Es aquí —dijo Rial—. El puesto de las vasijas.

Entraron a sabiendas de que, como ya habían sido advertidos por los contactos a los que habían tenido que presionar para obtener la información, la caseta sería mucho mayor dentro que vista desde fuera. Una vez apartaron la cortinilla, se encontraron con un primer espacio reducido, eso era lo normal para visitas normales, atestado de cacharros de metal o de cerámica y telas colgando por doquier.

Había un niño sentado tras una estrecha tarima de madera apolillada. No debía tener más de diez años y vestía como un apestado que ha ido robando harapos de los muertos y los ha cosido para intentar, sin éxito, que queden de su tamaño.

—¡Bienvenidos a mi humilde tienda! —dijo con desgana.

Los forasteros se cercioraron, con poco esfuerzo, de que allí no había nadie más. Entonces la mujer se acercó al niño y plantó las manos sobre la tarima.

—Tú eres un brujo. Yo soy un licántropo. Hemos venido a que nos ayudes.

Cram añadió:

—Todo esto, para saltarnos gilipolleces. Llevamos demasiado esperando a que se monte el mercadillo este de los huevos para dar con tu tienda. Y no nos sobra el tiempo. Hemos abierto algunas cabezas para enterarnos de dónde encontrarte.

El niño parpadeó varias veces hasta que cayó en la cuenta de que, con la otra mano, la altísima mujer apartaba el chaleco y mostraba un cuchillo con mango de hueso, enfundado en una pieza de cuero tan larga como una tibia adulta. Quizá se trataba tan solo de un movimiento distraído.

—Prefiero no enterarme de aquello de las cabezas abiertas. ¿En qué os puedo ayudar?

—Estoy buscando a mi hermano —respondió la mujer—. Algo nos impide rastrearlo con el olfato y ese algo solo puede ser una runa. Si has sido tú el que ha vendido esa runa que me impide encontrarlo… no pasa nada. Ahora lo puedes enmendar.

—Si no es mucha molestia —dijo el niño—, os propongo que accedamos a una zona más cómoda de la tienda donde poder charlar distendidamente. Antes de eso, seguro que no os importa, por protocolo, dejar vuestras armas…

—Claro —respondió Rial con sorna—. Y que nos metas en un sitio donde no nos podamos transformar y nuestra tribu no pueda encontrarnos.

—Yo no rompería la tregua solo para protegerme de alguien que sí la rompería —se defendió el brujo.

Rial asintió con cautela. Su tribu vivía aislada de muchos usos y costumbres, pero no de ese; incluso los licántropos de la sierra conocían la tregua en las tiendas de brujos y tenían la obligación de respetarla. Decidió rebajar el tono que estaba tomando la conversación.

—No venimos a romper la tregua. Estamos un poco nerviosos. Y no nos sobra el tiempo.

El brujo alzó las manos para pedir paciencia.

—Un paso erróneo hacia delante a veces obliga a cien pasos hacia atrás… ¿Cómo te llamas?

—Me llamo Cuarenta.

—¿Cuarenta?

—Son los centímetros que mide el filo de mi cuchillo de caza. —Ningún término de la tregua la obligaba a ser amable con ese enano, que quizá había vendido a alguien un artefacto para secuestrar licántropos y que desaparecieran como si nunca hubiesen poseído olor—. Y ahora, dime, brujo —escupió la palabra con una sonrisa despreciativa que mostró todos sus dientes blancos y perfectos—, ¿cuál es tu propuesta?

—¿Seguro que no queréis pasar dentro?

Nuk dio dos zancadas hacia el mostrador y lo aplastó con el puño como si fuese una caja vacía. Los trozos de madera y las virutas saltaron, y el aire movió las telas. Algunas piezas se cayeron de sus apretadas repisas; las de metal sonaron con escándalo; las de cerámica se rompieron.

—¡No! —gritó Rial.

Cram agarró a Nuk de un brazo y le señaló el rostro a modo de advertencia. El enorme licántropo fruncía el ceño y respiraba pesadamente.

Rial, la líder, se volvió hacia el brujo con el gesto tomado por la preocupación, dispuesta incluso a pedir disculpas en caso de que fuese necesario. El niño, sin embargo, miró aquel pequeño destrozo sin alterarse. Al poco, dijo:

—En el precio final me veré obligado a añadir estos desperfectos. Es una cuestión de etiqueta.

Los licántropos se miraron entre ellos. Luego estallaron en carcajadas; todo indicaba que no se esperaban una conversación acerca de dinero.

—¿Qué precio, bicharraco? —dijo la mujer—. ¿No te he dicho que han usado una de vuestras runas para hacer desaparecer a uno de los míos? Te podrías dar por satisfecho con enmendar la cagada, ¿o no?

—Claro, muy satisfecho por enmendar la… cagada —dijo el brujo. Por su tono monótono no se podría asegurar que estuviese imitando a Rial para burlarse de ella—. Pero realmente no podéis saber si he sido yo u otro brujo, o, por lo que dices, un demonio negociador. Y tampoco sabes si, en caso de ser yo, le he vendido esa runa que os ha… jodido a un vampiro, al propio Gris o, quizá… a otro licántropo. Así que, si consigues algo gratis bajo amenaza, sin tener pruebas de que he actuado de modo claramente perjudicial contra los tuyos, estarías rompiendo la tregua. Obtendrías mi sangre y mi dolor y, al poco tiempo, una runa que no tendrías modo de saber si os va a llevar hasta tu hermano o hasta la panza de una aberración de los tiempos oscuros. Así que, ¿qué va a ser, amigos? ¿Comercio o guerra?

Lo que el brujo les había vendido era una runa buscasangre, a cambio de una importante suma en oro puro y algunas gemas, a lo que se añadió el precio de los desperfectos ocasionados por Nuk. Un par de horas más tarde de aquel encuentro, hacinados en la furgoneta Bully, la mítica Volkswagen T1, los licántropos solo podían deducir que la supervivencia de los brujos no se debía tan solo a un pacto de no agresión en sus garitos, sino a una capacidad negociadora casi tan sobrenatural como el puñetazo de un mago.

Ellos habían entrado en el territorio brujo dispuestos a hacer valer su justa indignación, pero salieron de allí bastante más pobres y con un pellejo de cabra enrollado que olía peor que una cabra muerta. Ya les habían advertido sus primos, los licántropos urbanos, que el mundo oculto no se regía por códigos de honor o fidelidad, sino en términos de poder y negociación, secretos y argucias. Por eso llevaban una ya mermada bolsa de oro y piedras preciosas para, llegado el caso, estar a la altura de las circunstancias.

Desde Alcalá de Guadaíra, se dirigieron a una zona agreste para poder usar la runa con tranquilidad cuando comenzaba a anochecer.

En caso de que el asunto del pellejo rúnico fuese un timo, Rial consultaría con su padre la posibilidad de romper la tregua del modo más sangriento y explícito posible, mandando un mensaje: «Sí, hemos sido los lobos, y con los lobos no se jode dos veces». Así se lo dijo a sus compañeros de misión y esto pareció asentar un poco su liderazgo, porque tanto el orgulloso Nuk como el cáustico Dero, vieron que había mucha verdad en sus palabras. No en vano era la hija de un guerrero y líder de manada, y era su hermano Rod el que había desaparecido.

El brujo les había explicado con rapidez y claridad cómo usar aquella piel. Les contó que la sangre de Rial conectaría la piel de la cabra con la sangre de Rod. En la piel de cabra había grabadas cuatro runas. Al verter unas gotas de sangre en la primera de ellas, esta se había iluminado brevemente. Si la atravesaban con una horquilla o hueso, se activaba la segunda runa.

Habían hecho aquello mismo en presencia del brujo, con una horquilla de oro que también tuvieron que comprarle. Entonces la segunda runa se transformó en una brújula lenta. Efectivamente, aquella cosa había adquirido forma circular con un palito en el centro, al modo de la aguja de un reloj. En teoría señalaba hacia el objetivo. Cada cierto tiempo, veinte o treinta minutos, se movería en caso de que Rod se desplazara.

Para activar la tercera runa debían poner encima un reloj de arena, que les salió un poco más caro incluso que la horquilla de oro. Este reloj de arena indicaba, en contra de lo que pudiera parecer, la distancia que los separaba de su objetivo. El aparatejo era tan alto como el filo del cuchillo de Rial, y el vaso en el que debía caer la arena, tenía muchas líneas marcadas con unos códigos poco claros. Se trataba de medidas de distancia en función a la velocidad de movimiento de una duna estándar del desierto, pero, en definitiva, el concepto era el siguiente: si el reloj de arena se vaciaba del todo, el objetivo se encontraba en la otra punta del globo terráqueo. Si el reloj de arena se vaciaba en tres cuartas partes, se encontraría aproximadamente a dos mil kilómetros. Si se vaciaba por la mitad, a menos de quinientos. Si llegaba a volcar solo una cuarta parte, a menos de diez kilómetros.

Si no caía un solo grano, el objetivo estaba en los alrededores.

La cuarta runa se activaría en presencia de Rod, a una distancia que podía oscilar entre los cien y los diez metros. La piel de cabra emitiría un sonido grave, según contó el brujo, que más que a una voz de animal se parecería al cuerno de los vikingos o a una trompeta de guerra. En ese momento, el sonido tomaría la garganta del objetivo y le haría responder del mismo modo. Esta cualidad les sería especialmente útil si Rod estaba en una cueva de múltiples pasillos o un edificio grande con celdas escondidas.

—¿Por qué la runa va a buscar a Rod? —preguntó Dero mientras se reunían en torno a la runa buscasangre, dentro de la furgoneta, en medio de un páramo seco de cultivos ya explotados.

—Porque es mi hermano y su sangre es mi sangre. Ya te lo he explicado.

—Pero tu padre también. Y tus primos.

—Mi padre es hijo de sus padres. No es como yo. Rod y yo somos hijos de los mismos padres. Su sangre es mi sangre.

—Entonces esta runa solo vale para buscar hermanos. Qué casualidad. No me fío —dijo Nuk.

Rial suspiró buscando un atisbo de paciencia. Miró a Cram y este sonrió con complicidad. Habló para echarle una mano.

—Si le hubiésemos pedido una runa para buscar un palomo con manchas, habrían tenido que fabricarla. Pero esto… me parece muy normal. Seguro que las han hecho muchas veces y las tienen preparadas. El mundo está lleno de hermanos separados.

Nuk torció las comisuras de los labios hacia abajo; eso, en su corta variedad de gestos, era algo parecido a la conformidad.

Volvieron a centrarse en las marcas que había sobre el maloliente pellejo de cabra. La brújula lenta, la segunda runa, señalaba hacia el sur. Rial depositó el reloj de arena sobre el tercer símbolo. La arena comenzó a deslizarse.

—Como se vacíe mucho —comentó Cram—, acabamos en África.

—¡Anda ya! —replicó Dero con una carcajada—. África está lejísimos.

—África está cerca de… —Cram lo dio por imposible, chasqueó la lengua y se centró en la arena.

Había caído muy poca, entre la mitad y una cuarta parte. Las marcas del vaso inferior de la runa indicaban que Rod estaba a unos cien kilómetros.

—No va a hacer falta cruzar el Estrecho de Gibraltar —dijo Cram con alivio. Luego miró a Rial y añadió—: Tu hermano está en algún lugar de la provincia de Cádiz.

Rial le puso una mano en el hombro. Apretó con fuerza y su voz se llenó de esperanza.

—¡Esta noche nos reuniremos con él!

El doctor Carrasco vivía en su clínica. Tenía un apartamento alquilado en el centro de la ciudad, a donde llegaba la correspondencia gubernamental y las facturas, y que visitaba regularmente para mover persianas, usar los grifos o vaciar el buzón; en definitiva, para aparentar que vivía allí. Pero vivía en la clínica.

En el pequeño apartamento acondicionado para él en aquellas instalaciones, el doctor Carrasco meditaba sus siguientes pasos. La operación de Jon, desde una perspectiva médica, incluso metafísica, había sido un éxito, teniendo en cuenta todas las cosas que podían haber salido mal. El problema en este caso no era asunto suyo, pero las consecuencias que se podían derivar de él le afectarían igualmente. Y el problema, por supuesto, radicaba en la falta de estabilidad familiar del paciente y su desconfianza hacia todo lo que oliera lejanamente a su padre.

Carrasco no merecía la confianza de Jon por ser el médico de la familia desde hacía décadas, así que habían tenido que recurrir a métodos indirectos, tanto para poder operarle como para hacer un seguimiento postoperatorio. Aquello, no tener un control directo sobre el chico, hacía que el doctor Abelardo Carrasco se pusiera nervioso. Y eso no era frecuente en él.

Había motivos para la esperanza. Al fin y al cabo, el chico había entrado al trapo en el esperpéntico plan de Von Haider, una idea con la que Carrasco no estuvo de acuerdo en un principio. Sin embargo, cuando el viejo timador televisivo les había informado por mensaje de que Jon, pocas horas atrás, había entrado en aquel edificio del polígono industrial para asistir a una sesión del grupo Quimera, el doctor sintió que se le quitaba un gran peso de encima.

Faltaba por informar a Aitor Aldana, el padre de Jon. Comunicarse con él no era tan sencillo, aunque el poderoso patriarca de los Aldana contase con numerosos recursos tanto dentro como fuera de prisión. Algunos de esos contactos fuera de la cárcel habían estado espiando al chico y facilitaron a Aitor información sobre sus preocupantes episodios.

Lo habían visto volver corriendo a su casa tapándose los oídos. También sentado en un banco del parque, con los ojos en blanco, en un trance que duró varios minutos.

Lo habían visto encararse con una nutrida pandilla de cabezas rapadas por un simple tropezón. La situación no llegó a más porque la Policía había pasado por allí en ese momento.

El teléfono de Abelardo Carrasco volvió a sonar. Se trataba de una llamada del mismo Aitor, desde uno de los móviles que pagaba bien para poder mantener en su lujosa celda.

—Has recibido mi mensaje —dijo el médico nada más descolgar.

—Hola, querido amigo. ¿Tienes novedades?

La voz de Aldana era grave, viril, intimidatoria aunque intentase mostrarse amable, como era el caso.

—Supongo que la línea es segura…

—No hay nada seguro en esta vida, Abelardo, pero nadie más que tú y que yo está escuchando estas palabras. Dime, ¿ha acudido a ti?

—No, Aitor, ha ido a Quimera. Nuestro amigo tenía razón al montar aquella mascarada. Ha acudido al grupo Quimera.

—Entiendo. ¿Cómo ha conseguido el viejo zorro del alemán que Jon acuda?

El doctor Carrasco soltó una carcajada seca.

—¿Cómo lo hace todo Von Haider? ¿Cómo consigue que creas que eres tú el que ha decidido escoger una carta de la baraja y no la otra? Así funciona el ilusionismo, ¿no? El truco está en hacerte creer que no estás siendo engañado.

—Es cierto. Tienes razón. Jon habrá pensado que era idea suya acudir al grupo. Esperemos que fuese una buena idea. ¿Ha ido bien?

—Pues creo que están en la primera reunión ahora mismo. Si se sincera con ellos y les cuenta todo lo que necesitemos saber, podremos quedarnos tranquilos por su… —Sonó un doble pitido en el móvil. Carrasco miró y se dio cuenta de que era un mensaje entrante del ilusionista—. Espera, Aitor, que tengo que mirar. Me ha llegado algo de Von Haider.

—¿Cuelgo?

—Sí.

Aitor Aldana dio por finalizada la llamada. Antes que Carrasco pudiera abrir el primer mensaje de texto, se oyó el sonido de unos cuantos mensajes más. El alemán parecía tener varias cosas que decir y, además, no podía llamar para hacerlo.

Preocupante.

El doctor abrió el primero de los mensajes. Luego el segundo. Luego el tercero.

Cuando acabó, tenía la lengua seca y la sensación de que alguien le había dicho que iba a dar un paseo tranquilo en un coche de caballos, cuando realmente lo había metido en una montaña rusa.

—Pero… ¿cómo puede estar pasando esto?

Entonces se apresuró a devolver la llamada a Aitor Aldana.

Tras decidir que pasarían por la casa de Jon, abandonaron la ciudad de San Fernando y llegaron a Cádiz en menos de veinte minutos. La furgoneta de trabajo de las profesionales de la reforma y la construcción se detuvo en uno de los barrios más caros de la capital de la provincia, cercano a la vieja muralla defensiva conocida como las Puertas de Tierra.

Aparcaron con la mitad del vehículo sobre la acera, para dejar paso al resto de coches, aunque la calle estaba realmente tranquila.

—Aquí estamos —dijo Lucrecia—. Por tu ropa nadie diría que tus papás son de Bahía Blanca.

—Mis papás… Mi padre es vasco, por eso me llamo Jon.

—¿Pero Jon no es americano?

—Jota, o, ene: Jon. Jon Aldana.

—Lo que sea… Que eres un niño pijo, vamos.

El chico miró a Lucrecia y hubo un chispazo de agresividad en sus ojos. Algo casi indetectable. Sin embargo, tanto Lucrecia como Diana parecían en exceso atentas a sus reacciones y, en cuanto detectaron que se había enfadado un poco, ambas apretaron a la vez los labios, como si estuviese a punto de suceder algo malo.

Jon se dio cuenta de ello y, repentinamente, se sintió culpable. No era consciente de haberlas mirado de un modo intimidatorio. Jamás lo hacía. Él siempre había intentado volcar su rabia en modos constructivos para reconducir su vida.

Entonces se dio cuenta de que Feuer había levantado las orejas y lo miraba como antes, en la reunión de Quimera, había mirado a Bálder. Alerta.

Jon respiró profundamente un par de veces para serenarse.

—Mi padre es rico. Yo no. No quiero nada de él —dijo mirando al suelo—. Pero es verdad, vivo en una de sus casas.

—No pasa nada —respondió Diana—. No nos queremos meter en tu vida. ¿Qué tienes que coger? ¿Te acompañamos?

Lo preguntó por amabilidad, aunque se imaginaba cuál sería la respuesta teniendo en cuenta que su amiga le había hecho, en cierto modo, avergonzarse de su posición social.

—Voy solo. Tardo poco.

—¿Cómo sabemos que vas a regresar, jovencito? —dijo Von Haider.

Jon estaba dispuesto a no volver a enfadarse, pero aquel comentario lo cogió desprevenido. Tuvo que pasarse la mano por la cara, igual que alguien que acaba de despertar de la siesta, para intentar entender la pregunta con la mayor objetividad posible.

—¿Crees que voy a aprovechar para llamar a la Policía?

—Antes querías hacerlo.

—¿Y qué piensas que me impide hacerlo ahora mismo? ¿Tú?

Aquello llevaba una amenaza implícita y salió de su boca antes que pudiera reprimirla. El antiguo ilusionista, sin embargo, no se arredró, sino que respondió con calma.

—¿Qué te impide imponernos tu voluntad por la fuerza? Tú mismo, por supuesto. Sin embargo, en la soledad de tu vivienda, sin que nadie tenga que ser obligado, podrías cambiar de parecer y optar por seguir confiando en nuestros honrados agentes de la ley.

—Sin embargo —dijo Lucrecia—, estamos confiando en un tío que parece sacado de la película El mariachi. Un tío que igual no quiere que vayamos a la Policía por sus propios motivos.

Jon resopló, de repente agobiado entre las estrechas y metálicas paredes de la furgoneta. Se dirigió hacia la puerta trasera para salir.

—Hay una cosa que no entiendo —dijo Lucrecia. Jon se detuvo. La tensión de su estado de ánimo se podía identificar por su postura impaciente—. Antes dijiste que no querías saber nada del doctor que te había operado, pero te tomas sus medicinas.

—Confío en él como médico —respondió Jon—. Es uno de los mejores del mundo. Sé que me operó para salvarme. Pero yo fui a un hospital público porque no quiero saber nada del doctor Carrasco y acabé en su clínica privada cuando me anestesiaron. Todavía no sé a cuánta gente compraron él y mi padre para hacerlo. Eso no me gustó. —Giró la cabeza un poco para mostrar su gesto ceñudo y obstinado—. No confío en él para contarle mis…

—Entiendo —respondió Lucrecia.

La propia Diana se mostró en principio sorprendida por el tono comprensivo de su compañera. Sin embargo, pronto cayó en la cuenta de que Lucrecia habría reaccionado de un modo parecido al que Jon contaba; era rebelde por naturaleza y no aceptaría que le salvasen la vida si era en contra de su voluntad.

—Bueno… —murmuró Jon.

Fue a modo de despedida, pero permaneció en su sitio, como dándoles la oportunidad de acompañarle si querían hacerlo. Diana pensó que quizá no solo lo hacía para quedar bien frente a ellos, sino porque, en el fondo, no quería quedarse solo.

—Voy contigo si no te importa —dijo al fin.

4

Tomás Hurón acababa de llegar al apartamento de Jon Aldana junto a dos de sus hombres. Le parecía innecesaria tanta mierda de espionaje para coger al chaval y llevarlo donde el jefe, Aitor Aldana, les había dicho. Sin embargo, no le pagaban para pensar, así que, cuando recibió la llamada, obedeció al instante y se juntó con los hombres que estaban disponibles.

Marcos y Carreta era dos mexicanos mal encarados como él, aunque bastante más jóvenes. Tomás había entrado en la cincuentena con un cuerpo moreno y musculado que le permitía seguir llevando camisetas ajustadas bajo la chupa de cuero. Tenía el cuello de un boxeador y se rapaba para que no se le notase la calvicie. Era, a su manera, un hombre vanidoso. Le gustaban sus tatuajes, las cadenas y su apariencia de macarra.

Marcos y Carreta también eran prototipos de mexicano peligroso: morenos, fuertes, vestidos como el líder de la pandilla y con miradas propias de los que han pasado algún tiempo en la cárcel; una especie de alerta somnolienta, como la de los depredadores.

Carreta daba algunos golpes con poca técnica en el saco de boxeo que colgaba del techo del salón. El chaval había adaptado el piso a su gusto, desde luego. Aquello parecía un pequeño gimnasio, con su banco de abdominales, su máquina de pesas multifunción y la cinta para correr.

En ese momento, Tomás pensaba que quizá habría sido una buena idea que uno de ellos, ya que no había podido reunir en tan poco tiempo al grupo completo, se hubiese quedado en la calle para avisar cuando el chico llegase. El jefe había dicho que era seguro que iba a pasar por el piso para coger algunas cosas. Al no tener un chivato en la calle, se veían obligados a guardar silencio, por si Jon los escuchaba charlar antes de abrir la puerta.

Y sus hombres eran charlatanes. Les ponía nerviosos permanecer en silencio.

Tomás se asomó por la ventana, confiado en que, al no haber encendido las luces del piso, sería más difícil que alguien pudiera detectarlo desde la calle. Entonces vio que había una furgoneta aparcada sobre la acera y que dos figuras salían de la parte de atrás. Una de ellas era Jon, con sus característicos pantalones cortos y la sudadera con capucha. Aquel chico tenía sangre vasca, no cabía duda. La temperatura de noviembre, sin ser fría, comenzaba a notarse, al menos para la genética centroamericana del pandillero, pero Jon llevaba media pierna al aire.

—Está aquí —dijo—. Deja el pinche saco tranquilo, no la chingues.

Carreta mostró las manos con una sonrisa burlona y luego las metió en los bolsillos de sus pantalones vaqueros. Todos allí pensaban que aquello sería pan comido. Solo querían no tener que hacerle daño al niño; aparte de que el padre se enfadaría, de tanto tenerlo vigilado en las últimas semanas, habían empezado a cogerle el cariño que se le coge a una mascota.

Mientras se dirigían al portal de la casa de Jon, Diana miró a todas partes. Las puertas con rejas de aluminio, los parterres llenos de plantas, las ventanas brillantes u oscuras. En la avenida principal, cercana a aquella calle, los coches circulaban y el susurro de sus motores y ruedas llegaba hasta ellos.

Alguno de aquellos susurros podría ser el de una motocicleta de gran cilindrada.

Diana se dio cuenta de que necesitaba hablar para espantar un poco el miedo.

—Tienes que ser un tío muy fuerte.

—¿Y eso?

—Lo que has pasado con la enfermedad del corazón… llevándote mal con tus padres. Eres muy joven para pasar por eso solo.

—Llevarse mal… —A Jon le pareció una expresión revestida de cierto humor negro.

—Lo siento, no quería malmeter ni ser cotilla. Solo era…

—Ya. —El chico se detuvo un momento para buscar las llaves en uno de los bolsillos de sus pantalones cortos—. No te preocupes. La curiosidad es normal.

—¿No tienes familia o amigos?

—¿Lo dices por lo de acudir al grupo Quimera? Yo te podría preguntar lo mismo.

Dijo aquello de un modo amable, pero Diana entendió que había puesto una clara barrera entre la curiosidad que ella pudiera tener, y su vida. Luego el chico torció el gesto como si no se sintiese a gusto comportándose de ese modo y dijo:

—Mira, es solo que ahora mismo no tengo la cabeza para pensar en mis padres. Todo lo que ha sucedido esta noche… —Entonces cayó en la cuenta de algo, todavía de pie en medio de la calle, sin avanzar un palmo hacia la casa—. ¡Joder!

—¿Qué pasa?

Jon negó varias veces con la cabeza y luego se llevó la mano a la frente.

—Espero que esto no tenga nada que ver con mi padre.

—¿Por qué iba a tener que ver con él?

—Mi padre es… bueno, basta con decir que tiene enemigos. Está en la cárcel y con pasta de sobra para comprarse protección; vamos, que me imagino que el alcaide le limpia los zapatos. Pero si sus enemigos quisieran presionarle con algo…

—Sería contigo.

—Y si es verdad, entonces, estáis en este lío por mi culpa.

Diana le cogió del brazo y avanzó con él hasta que salieron de la calle. Una vez en la acera, le dijo con suavidad:

—Jon, mira, eso no lo creo, de verdad.

—¡Podría ser! No te imaginas lo que…

—Escucha, chaval, en serio, eso no puede ser. Fíjate en lo que pasó. El tipo ese pelirrojo nos contó no sé qué mierda de los centinelas y los ángeles. ¿Para qué iba a hacer eso? ¿Para qué se iba a inventar una historia tan estúpida? Además, no iba a por ti. Era como si…

Diana no pudo continuar. Estaba de repente enfrascada en sus propios pensamientos y recuerdos. A la luz de las farolas de la calle, mucho más generosas que las del polígono industrial en que todo había comenzado, Jon pudo ver que la piel de la mujer se ponía de gallina.

—¿Qué pasa? —preguntó—. ¿Qué ibas a decir? ¿Sabes algo que yo no sepa?

—No. No sé nada que tú no sepas. Es solo que ese tío… Me miraba a mí.

Aquello era cierto. Jon lo había notado y, de hecho, las miradas que le había dirigido a Diana fueron las que activaron esa especie de alerta agresiva a la que no estaba acostumbrado. Después, cuando comenzó a golpear a la gente, Jon dejó de ver y pensar con claridad, y no tenía más recuerdos que fragmentos borrosos y teñidos de rojo; pero eso lo recordaba bien, los ojos de Ariel Bálder sobre Diana, como atravesándola o saboreándola antes de poder masticarla.

—Tienes razón.

—¿También lo notaste?

—Y el perro, Feuer. Se puso tieso como un palo cuando Bálder empezó a centrarse en ti.

—A veces parecía que estábamos solos en la habitación.

—Pero ¿lo conocías de algo?

—¡No! —se apresuró en responder Diana. Luego se llevó las manos a la cabeza y metió los dedos entre sus decenas de trenzas rubias—. Bueno…, no sé.

Jon se cruzó de brazos, confuso.

—¿Cómo que no sabes?

En el apartamento, los hombres de Tomás Hurón se impacientaban. El chico seguía ahí abajo, hablando con la rubia y gesticulando como si comentaran un partido de fútbol que les hubiera robado el árbitro.

—¿Qué hacemos, pues? —preguntó Marcos con su voz de duende.

Una cagada del cirujano que le extirpó las amígdalas, cuando era pequeño, afectó a las cuerdas vocales de Marcos, que hablaba solo usando tonos agudos. El contraste con su apariencia tosca era notable.

Tomás le chistó para que, precisamente él, guardara silencio, y siguió mirando por la ventana.

Abajo, los chicos no se decidían a entrar. Quizás estaban a punto de cambiar de idea y largarse en la furgoneta que los había traído, apostada al otro lado de la calle, a no más de cien metros. Tomás Hurón decidió que no podían perder más tiempo y dijo:

—¡Órale, vamos abajo!

—Diana, escucha —dijo Jon con intensidad pero cautela, como quien intenta que un pez no se le escape, pero tampoco hacerle daño—: tienes que acordarte, porque, si ese hombre es policía, si lo has visto cuando has renovado el carné o…

—No, no. Eso seguro que no. Cuando lo vi en Quimera me sonaba de algo, pero no porque le hubiese visto la cara antes; me acordaría de los ojos esos que tiene de dibujito manga, de un verde tan claro, tan de rotulador… No, era el conjunto: el pelo de zanahoria y el abrigo blanco. Es como si lo hubiese visto con el rabillo del ojo dos o tres veces y desde lejos, ¿sabes cómo te digo? Fíjate, si cuando apareció en la reunión pensé que se estarían poniendo de moda esas pintas de llevar ropa blanca y teñirse el pelo… Lo que pasa es que este no tiene el pelo teñido, no. Este…

—O sea —la interrumpió Jon al detectar que eran los nervios los que la hacían hablar en exceso y desviarse de la cuestión—, que te puede haber estado siguiendo.

—Ya. Pero si me ha estado siguiendo a mí, ¿para qué dijo todo lo que dijo en el grupo?

—Es un asesino. No creo que se vaya a cortar si tiene que contar un par de mentiras.

—Sí, pero… ¿para qué?

Jon se desesperó. Luego miró hacia la ventana de su casa, como si acabase de recordar que tenía que subir a coger las medicinas. Diana se fijó en el detalle y dijo:

—Venga, vamos a subir. Luego lo comentamos con los demás.

Dio un paso hacia delante y se encontró, con sorpresa, con que Jon la detenía con una mano sobre el vientre.

—Espera.

—¿Oyes la moto?

—No. Vámonos.

—¿Y lo que tienes que pillar en tu casa?

Jon la agarró de la mano sin responder y corrió con ella para cruzar la calle. Entonces se abrió el portal de su casa.

Cuando Tomás Hurón vio que el chico huía para meterse en la furgoneta blanca, soltó una carcajada de admiración.

—¡Hijo de la gran chingada! ¿No parece que nos huele, pues?

Y echó a correr seguido de sus hombres.

Jon y Diana saltaron dentro de la furgoneta. Von Haider, a tientas, cerró la puerta trasera y Lucrecia arrancó.

—¿Estos son nuevos? —preguntó, como si comenzara a acostumbrarse a ser perseguida.

—Para mí, no —respondió el chico mientras daba una palmada de agradecimiento en el hombro del alemán.

Lucrecia enfiló la calle en dirección a los mexicanos con la furgoneta blanca de trabajo, el vehículo para persecuciones frenéticas más ridículo del mundo.

—¿Son muy amigos tuyos?

—¡Sí, claro, y siempre nos saludamos así!

Lucrecia se sopló el flequillo y pisó a fondo el pedal del acelerador. La furgoneta estuvo a punto de arrollar al pequeño grupo. Tomás Hurón saltó hacia delante aprovechando la carrera, pero los otros dos frenaron en seco y se quitaron con menos margen. El espejo retrovisor izquierdo golpeó la nuca de Marcos y lo tiró al suelo.

La furgoneta trazó una curva cerrada, a punto de tumbar por la izquierda, para encarar la avenida principal de la urbe. Desapareció con un fuerte chirrido y un sonido de trastos meneándose dentro de una cubitera.

A cuatro patas y rascándose la coronilla, Marcos gritó con su voz de duende, cabreado:

—¡Chinga a la puta de tu madre, carajo!

—¡Vamos a la Dolores! —exclamó Carreta mientras intentaba ayudarle a levantarse.

Tomás volvió al centro de la calzada con parsimonia y se cruzó de brazos.

—La Dolores está a dos calles. Puto aparcamiento de Cádiz… A estos no los cachamos ya. —Luego sonrió—. Voy a llamar al jefe para decirle que su hijo es un cabrón que tiene ojos en la pinche nuca. Y a ver si el maricón de Fonjárner hace algo más que mandar mensajitos.

5

Lorenzo Romano esperaba en la parte trasera de la comisaría, donde una alta verja controlada por cámaras separaba la ley y el orden del recordatorio más agreste de que aquella ciudad cercana a Cádiz no estaba terminada de construir.

Ariel Bálder apareció andando tranquilamente a través de los arbustos, rompiendo la oscuridad con su abrigo blanco. Parecía un personaje sacado de una tira de Dick Tracy.

«Al menos ha dejado la moto en otra parte», pensó Lorenzo.

Bálder quedó a metro y medio de su compañero, consciente de que este no querría estrechar su mano enguantada. Tampoco les iba a ser necesario soportarse mutuamente durante demasiado tiempo. Las cartas estaban sobre la mesa: Romano no confiaba en él, pero sí en Mikael y, mientras Bálder pudiera sostener su arma bendecida, querría decir que seguía siendo un centinela y, por tanto, los unía un lazo irrompible.

—¿Tienes lo que te he pedido?

—Por supuesto. Aquí estamos, para ayudamos entre nosotros, ¿no es así?

Ariel Bálder sonrió y miró hacia los lados, como si no se imaginara de qué otro modo pudieran funcionar las cosas, un gesto cargado de ironía y suficiencia.

—Entonces —continuó Romano—, necesito que tú también me ayudes en algo.

—¿En qué puedo ayudarte?

—Cuéntame la verdad, ¿por qué persigues a esa gente?

—Ya te lo he dicho: saben demasiado del mundo oculto y están dispuestos a contarlo.

—El mundo ha cambiado mucho desde la Inquisición, Bálder, y lo sabes. Ya no actuamos así. Hay programas de televisión, libros, testimonios por todas partes… No matamos por algo tan…

Ariel unió los dedos en posición de rezo frente a su barbilla, aunque en su gesto había poco de sacramental. Más bien parecía estar a punto de mandar a Lorenzo que se callara.

—Compañero, vamos a dejarnos de gilipolleces —dijo—. ¿Quieres llevar este asunto ante los ángeles?

Lorenzo sonrió con desprecio y contestó:

—Eres el favorito de Mikael, después de Miriam. Y con ella muerta…

—Dices que soy el favorito de Mikael como si eso fuera un defecto. Como si Mikael estuviese equivocado conmigo.

El subinspector mostró la palma de la mano para indicar que era suficiente. Dirigió a Bálder una sonrisa distinta, la misma que le mostraba a un sospechoso cuando quería que se sintiera a gusto. Lorenzo Romano sabía cuándo dejar de presionar.

—Está bien. Toma lo que me has pedido: la dirección de la dueña de la furgoneta.

Sacó un papel y se lo entregó a Ariel Bálder. Este lo cogió con su mano enguantada, memorizó lo que había escrito y luego lo dobló. Se lo guardó en un bolsillo.

—Es una casa en la carretera entre Cádiz y San Fernando. Que yo sepa, está en ruinas —dijo Bálder.

—Que yo sepa, también —respondió Romano.

—¿Y el tipo que me sigue?

—Hemos emitido una orden de detención en función a la descripción que nos has dado, no te preocupes. A mí también me interesa saber quién cojones es.

Romano se dio la vuelta y comenzó a andar de vuelta a la comisaría, en paralelo a la verja.

—¿Tendré que mandar mañana a mis hombres a esa casa en ruinas, Bálder? —preguntó mientras se alejaba.

—¡No lo sé! —respondió este—. ¿Quiénes son tus hombres, esos policías o los centinelas enviados por los mismos ángeles?

Lorenzo Romano tomó la curva sin decir nada más. Entre otras cosas porque, después de casi diez años en el cuerpo, ya no conocía la respuesta a esa pregunta.

Lorca había empleado mucho tiempo ya en aquella búsqueda, más de lo que le permitían las obligaciones para con sus iguales. En breve comenzaría a haber rumores con respecto a él. Sin embargo, se encontraba tan cerca… Sabía que la pista que había seguido era la acertada.

Y estaba aquella mujer alta y rubia, tan parecida a las otras, que incluso usaba gafas como ellas, como ella… No, no podía ser casualidad. Las pistas lo habían llevado hasta Cádiz y las evidencias señalaban a Ariel Bálder. Solo necesitaba encontrar su guarida.

Todas las alimañas necesitan una guarida.

Lorca tenía bastante dinero; sería humillante que un mago no viviera muy por encima de las posibilidades de la mayoría de los menores. Con el tiempo, y siendo un ejemplo de eficacia y compromiso para con los suyos, había conseguido cierta libertad de movimientos y para manejar su capital sin tener que dar demasiadas explicaciones. Parte de su dinero estaba, en ese momento, en manos de algunos detectives privados y policías de todo el país. En Cádiz operaba uno de esos agentes que se llevaba un sobresueldo a casa por mantener informado a Lorca acerca de ciertos sucesos, de ciertas personas. Les pagaba mucho por poco trabajo; era hora de que ese tipo, Damián, comenzara a ganarse el dinero.

Llamó desde una cabina, como siempre hacía, a su teléfono móvil.

Damián se había dado una ducha en los vestuarios de la comisaría y se dirigía a la recepción dispuesto a volver a casa. El grupo de hombres fieles que rodeaba al subinspector Lorenzo Romano disponía de buenos horarios, contaba con el respeto de todo el cuerpo, incluso en jefaturas ubicadas a más de quinientos kilómetros, y gozaba de vía libre para casi todo en cuestión de permisos, cambios de horario o exámenes de ascenso. Eso estaba muy bien; el problema era que en ningún caso se podía hacer nada ilegal.

Y en lo ilegal era donde estaba la pasta.

Así que, cuando Damián recibió la llamada de Lorca, y dado que hacía unas semanas que había llegado a un acuerdo con él, supo que debía actuar con diligencia si quería que el dinero siguiera fluyendo.

Frenó, escuchó las instrucciones y se dirigió de vuelta al interior de la comisaría. Se sentó en su mesa de despacho y encendió el ordenador. Metió las claves necesarias para los sistemas con que trabajaba la Policía y comenzó a buscar los datos de matrícula que le había facilitado Lorca. Ya sabía que se trataba de la Honda Shadow del tipo al que el subinspector Romano había dejado marchar ese mismo día sin ni siquiera incautarse de aquella maza de pinchos. ¿Acaso aquello no había sido también bastante ilegal?

El subinspector Romano era un buen tío, bastante valiente para ser de la escala de las corbatas, joder, un puto héroe mirándolo en perspectiva, pero no estaba tan limpio como quería hacerles ver.

Damián, con los datos en la pantalla, miró a un lado y a otro, preocupado por que pudiera acercarse cualquiera de sus compañeros. A pesar de que hacía incluso un poco de frío en aquella parte del edificio, se dio cuenta de que había comenzado a sudar.

Lorca volvió a llamarle pasados los cinco minutos de plazo que habían pactado, y Damián le facilitó las direcciones asociadas al dueño de la motocicleta, el tal Ariel Bálder. Al parecer, poseía un garaje en el centro de Barcelona, una casa a las afueras de Collado Villalba, Madrid, un trastero en Ibiza, y un piso allí mismo, en San Fernando.

Lorca se quedó en silencio varios segundos cuando acabó de copiar las direcciones, como si algo de lo escuchado le hubiese causado una honda impresión. Luego, simplemente, colgó el teléfono. Damián, satisfecho por haber despachado el asunto en tan poco tiempo, apoyó las manos en los reposabrazos de su silla de despacho, dispuesto a largarse a casa.

Entonces una mano se posó en su hombro y escuchó a su espalda la voz de Lorenzo Romano.

—¿Qué buscas, Damián?

El agente tenía la suficiente experiencia tratando con maleantes como para saber que, antes de empezar con algo ilícito o cenagoso, uno debe tener preparada una excusa.

—Me iba a ir para casa, subinspector Romano, pero pensé que, más fácil que buscar al tipo ese de la chaqueta de piel serpiente, sería esperarlo sentado.

—Y has pensado rastrear a su objetivo, ¿no?

Lorenzo apoyó una mano en la mesa para ver la pantalla con más detalle. Tenía sus propios motivos para mantener vigilada la casa de Ariel Bálder, así que sonrió y dijo:

—Vamos a poner un dispositivo en torno a la casa del tipo de la moto. —Luego miró a Damián—. ¿Qué opinas de lo que has visto hoy?

—Sus motivos tendría para dejar que el tío de la maza de pinchos se largara.

El subinspector le dio unas palmadas de agradecimiento en la espalda.

—Puedes irte a casa, Damián. A no ser que te interesen unas horas extra.

—¿Le hago falta?

—No, en serio, solo si te interesan. Tengo hombres para el dispositivo.

Damián se encogió de hombros, con la candidez de un adolescente, y contestó:

—Creo que hoy paso, si puede ser. He quedado esta noche.

Lorenzo Romano sonrió solo con la mitad de la cara, como si recordase una época en que él también tenía citas, o como si echase de menos la posibilidad de tenerlas.

—Disfruta, cabronazo. Nosotros vamos a atrapar a una serpiente.

Damián apagó el ordenador con un par de combinaciones de teclas, se levantó, agarró su chamarreta vaquera y salió de allí despidiéndose con la mano.

—Buena cacería.

—Gracias.

En cuanto el agente desapareció de la vista, la sonrisa de Lorenzo Romano se borró como si nunca hubiese figurado en su rostro.

Teniendo en cuenta que se les estaban acabando las opciones, el grupo decidió refugiarse momentáneamente en la casa donde vivían Diana y Lucrecia, un lugar lejos de miradas indiscretas y bastante seguro contra intrusos.

El edificio, según las mujeres habían contado, se encontraba, solitario, en un escenario de los laberínticos esteros que había al norte de la carretera de Cortadura, los que antes de la llegada del hombre habían sido marismas salvajes. Formaban una especie de extraña franja a vista de pájaro: la carretera, la vía del tren al lado y, lindando con la costa, una travesía de tierra amarillenta. Se trataba de un camino dedicado al mantenimiento y para el uso de los pocos pescadores o mariscadores que tenían, en la estrecha playa o los esteros, su modo de vida. Se podía acceder desde ambas ciudades, pero el desvío era difícil de encontrar en los dos casos si uno no conocía realmente bien la zona.

Por dicho camino circulaba la furgoneta de trabajo, iluminando con sus focos los baches y las ramas secas de recios arbustos bajos que a veces lo invadían. Esa escuálida y desgarbada vegetación de color parduzco era capaz de aguantar la salinidad excesiva de la costa y los fuertes vientos que a veces azotaban la bahía, desprovista de parapetos naturales o artificiales.

En mitad del trayecto, de repente y como si hubiese sentido un pinchazo, Lucrecia dijo:

—Me siento mal por el mexicano ese que se ha llevado el golpe.

—Forma parte de su trabajo —respondió Jon—. Son matones.

—Matones de tu padre —puntualizó Lucrecia, afirmando pero, realmente, buscando una confirmación.

—Sí. Para vigilarme.

—Ya quisiera yo que mi viejo se hubiese preocupado tanto por mí.

Antes que la conversación se embroncara de nuevo, Diana intentó cambiar de tema.

—Tengo algunas teorías sobre lo que te pasa, Jon.

—¿De verdad? —preguntó con una sonrisa cínica.

—Cuando estuviste clínicamente muerto durante un minuto, es posible que eso haya abierto tu memoria hacia vidas anteriores, ¿no? Por lo menos hacia una vida anterior.

Jon se consideró un poco ridículo al verbalizar su respuesta, pero tuvo que admitir:

—¿Reencarnación? Lo había pensado. Mis visiones no son como una película. Es como si estuviera dentro del cuerpo de alguien. O sea… soy yo, pero no soy yo.

—¿Y ese otro yo es siempre el mismo? —preguntó Diana.

—Sí.

—Claro —continuó la mujer—. Y eso podría explicar que a veces sientas cosas que no ves. Quizá tienes el recuerdo de cosas que oliste o que escuchaste en esa otra vida. A lo mejor esos recuerdos se te cuelan sin venir a cuento y te dejan descolocado, ¿que no?

Jon frunció el ceño y se incorporó hacia delante, visiblemente interesado.

—Eso tiene sentido.

—O eso, o estás como una puta regadera —comentó Lucrecia. Luego se apresuró a añadir—: Es una broma. Estoy nerviosa.

Diana y Jon se miraron y sonrieron benignamente.

Por fin, a través del camino, llegaron a una explanada que se abría a la izquierda. Había una puerta blanca, en apariencia en mitad de la nada, pero que alguna vez había formado parte del vallado de una propiedad. La furgoneta dejó la puerta atrás y Lucrecia echó el freno cuando llegaron junto a una casona de tres plantas. La pared exterior estaba llena de desconchones y se veían puntales de seguridad por doquier.

—¿Esa es vuestra casa? —preguntó Jon, algo preocupado.

—No se va a caer —respondió Diana con dignidad.

Lucrecia aparcó el vehículo en un lateral, casi tapado de la vista desde la carretera, y salieron de él para caminar hasta la entrada principal de la vivienda. Diana abrió con un manojo de llaves de gran tamaño que guardaba en el bolsillo frontal de su mono de trabajo. Pronto se encontraron en un recibidor amplio que daba a un par de puertas laterales y a un patio interior abierto. En el patio se apilaban sacos de cemento y botes de pintura, cajas con material diverso de reparación e incluso un generador de electricidad.

—Por aquí —dijo Lucrecia.

Usó la puerta de la izquierda, que daba a un salón amplio. Encendió las luces y pudieron ver muebles de distintos estilos y, sin duda, épocas. Sillas nuevas, armarios viejos, un sofá remendado… Diana guio a Von Haider hasta dicho sofá y permitió que se sentara allí. Feuer se echó inmediatamente a los pies de su amo. Entonces Diana tuvo que apoyarse en una silla. Sentía tal debilidad en las piernas que estuvo a punto de volcarla.

Jon se apresuró en llegar junto a ella y ayudarla a sentarse.

—¿Qué te pasa? —se alarmó Lucrecia. Luego entornó los ojos—. Claro, no hemos cenado…

—No es eso —respondió Diana con la voz temblorosa—. Ahora, al llegar aquí, a salvo… se me ha venido todo encima. —Se cubrió la cara con las manos y murmuró—: Los ha matado. Los ha matado de verdad, delante nuestra.

Jon se arrodilló junto a ella para consolarla, pero, antes que pudiera abrir la boca, el alemán habló con su voz firme.

—No permitiré que os pase nada.

Lucrecia sacó una botella de agua de un frigorífico que había en la esquina del salón y se acercó a Diana para dársela. Al pasar junto a Von Haider, le dijo:

—Eso es mucho prometer para ti. No te ofendas.

Jon estaba de acuerdo con Lucrecia. Al fin y al cabo, el hombre era ciego, por lo que no podía siquiera usar eficazmente el arma de fuego que ahora todos sabían que llevaba. El enorme Feuer quizá podría servir de protección. Sin embargo, Jon no había oído que los perros guía fuesen entrenados también como guardianes.

En cualquier caso, se sintió en la obligación de romper aquel incómodo silencio mientras Diana bebía agua.

—Así que todo esto es vuestro —comentó.

—Nuestro plan —dijo Lucrecia, que en ese momento volvía hacia el frigorífico.

Sacó varias bandejas de fiambre, un paquete de pan de molde, y se lo pasó todo a Jon. Este comenzó a preparar unos emparedados.

—¿Vuestro plan? —quiso saber Von Haider.

—La casa está en reformas —le explicó Lucrecia.

—Lo imaginaba; noto las corrientes de aire —respondió el alemán.

Lucrecia encendió un ordenador portátil que había encima de una mesa y se tumbó sobre una esterilla del suelo para comenzar a manejarlo. Luego siguió hablando.

—Todo esto va a ser un hotel. Y cuando funcione como un tiro, podremos darnos la gran vida: contratar camareras de piso, recibir a los clientes, pelearnos por el precio de la lavandería industrial… Chupado.

—Me parece un plan precioso —dijo el alemán.

—Lo es —respondió Diana con una sonrisa de agradecimiento. Luego se dio cuenta de que el hombre no la podía ver y carraspeó—. Hemos trabajado mucho. Fíjate que hasta estuvimos seis meses en una plataforma petrolífera cerca de la costa de Noruega. La verdad es que una se cansa de pegar tumbos y de estar pendiente de si saldrá trabajo para comer cada puñetero mes…, cada puñetera semana.

—Cádiz es muy turístico. Seguro que os va bien.

—No vamos a vivir del turismo —dijo Lucrecia.

Diana la miró con dureza, pero esta seguía dándole la espalda, tumbada frente a la pantalla del ordenador.

—Lo del turismo no es novedad —insistió Lucrecia, ya que aquel tema le parecía mucho más importante que cualquier otro—. Eso es para perdedores. Nosotras vamos a montar un hotel seguro.

—¿A qué te refieres con un hotel seguro? —preguntó Jon.

—Con salas especiales para conversaciones privadas. Inhibidores de frecuencias y esas cosas. Tenemos planeado un hotel para mafiosos.

—Espero sinceramente que cambiéis de idea —dijo.

Luego comenzó a repartir los emparedados de fiambre. La figura de Von Haider, sentado en un sofá ruinoso, con las rodillas juntas para apoyar los codos y un bocadillo de pan de molde en las manos, era realmente chocante. Pero, incluso comer de ese modo, lo hacía con cierta elegancia.

—¿Puedo darle algo al perro? —preguntó Jon.

—¡Claro! Cualquier cosa que no tenga mucha grasa.

—Aquí hay un montón de pavo.

Jon le mostró a Lucrecia la bandeja de pavo y esta asintió. Quedaban unos 250 gramos que le duraron a Feuer el tiempo que una persona tarda en pasarse la lengua por los labios.

—Bueno, no tienen por qué ser mafiosos —explicó Lucrecia después de dar unos cuantos bocados—. Eso lo digo porque me mola como suena, así a chungo, pero hay mucha gente honrada que no quiere que la molesten cuando lleva sus negocios. Existe el espionaje industrial, chantajes a sindicalistas y todo eso. Creo que ganaremos más dinero alquilando nuestras salas seguras que con las habitaciones.

—Ya puestos —dijo Jon—, podríais ofrecer masajes con final feliz.

Lucrecia abrió la boca dispuesta a responder, pero Diana se adelantó para suavizar un poco el tono de la conversación. Se veía que Jon era bastante intolerante con las cosas que sucedían al otro lado de la ley.

—Tenemos instaladas cámaras fuera —explicó—. Para que no nos roben material y esas cosas. Eso es lo que está comprobando Lucrecia en este momento.

—Una medida muy sensata —opinó Von Haider.

Durante unos segundos todos masticaron y dieron cierto respiro a sus cuerpos, cansados por la tensión. Diana comenzó a ofrecer mucho mejor aspecto. Cuando acabó su comida, se dio unas palmadas en los muslos y preguntó a Jon:

—¿Qué hacemos con tus medicinas?

—No sé qué decirte, porque se supone que debería estar hecho una mierda ahora mismo, lo mismo con arritmias y todo, pero me encuentro bien físicamente.

Mientras conversaban, Diana y Jon miraban al suelo, como si en el fondo estuviesen centrados en otros pensamientos. Lucrecia seguía controlando la pantalla del ordenador portátil.

Von Haider no podía saber que nadie lo observaba, pero aun así, se arriesgó a introducir su mano en el bolsillo. De fondo, oía a Diana y Jon hablar de la remodelación de la finca. El alemán comenzó a usar las teclas del móvil para mandar unos mensajes al doctor Abelardo Carrasco. Le pudo informar de dónde se encontraban gracias a las conversaciones que había escuchado entre los jóvenes. En un segundo mensaje pensaba escribir que veía recomendable contar la verdad a Jon. Las circunstancias comenzaban a requerirlo.

Entonces oyó la voz de Lucrecia que le preguntaba, con una alta carga de sospecha:

—¿Qué haces dentro de los pantalones, Ernst?

Lorca llegó al segundo piso del edificio, en la dirección que le había facilitado Damián. Era medianoche y dentro del bloque de apartamentos no se oía más que el vago murmullo de las televisiones. Comprobó la letra de la vivienda para no cometer la equivocación de colarse en la casa de cualquier menor, lo que generaría una situación incómoda.

La cerradura de aquella puerta parecía normal, pero un solo golpe con los nudillos le confirmó que realmente era blindada. Lorca miró a un lado y a otro. Las mirillas de las restantes entradas de aquella planta irradiaban luz; no había nadie mirando a través de ellas.

Señaló la madera de la casa de Ariel Bálder con un dedo y se concentró para escribir una amplia runa a través de toda su superficie, incluso agachándose hasta llegar a la altura del suelo. Aquel dibujo duraría poco tiempo. Era una suerte de rueda dentada formada por decenas de símbolos, con un leve brillo metálico. Lorca puso sus grandes manos sobre el perímetro de la runa circular y comenzó a moverlas en el sentido opuesto a las agujas del reloj. La runa brilló con más fuerza y siguió el recorrido de las manos, como si se tratase realmente de una rueda. Y, a medida que la rueda se movía, los cerrojos comenzaron a desbloquearse.

Lorca abrió la puerta. Para cuando entró en el piso, la runa ya había desaparecido de la vista.

Si Ariel Bálder era lo que el mago sospechaba, y si en aquel apartamento podía encontrarse alguna información valiosa sobre él, seguramente habría defensas más poderosas que una puerta blindada. Al fin y al cabo, la principal preocupación del famoso Bálder no sería que lo descubriese un menor normal y corriente, sino alguien de su misma categoría y recursos: otro centinela que pudiese denunciarlo ante los ángeles.

Plantado en la entrada del piso, a oscuras, Lorca estudió sus posibilidades. Bálder podría poner casi cualquier trampa en su guarida, excepto aquella que le hiciese destruir sus posesiones. Así pues, no debía temer encontrarse un artefacto explosivo bajo una baldosa.

Dio un paso adelante y sintió, gracias a su percepción sobrenatural, que había cortado un hilo. Un silbido atravesó el aire. Un hacha cruzó las sombras y acabó clavada en la dura puerta. Lorca había esquivado el ataque, girando sobre sus talones con los reflejos de una mosca.

Frotó varias veces las palmas una contra otra a una velocidad apenas perceptible por el ojo humano y pronto una pequeña tormenta de chispas las envolvió como una tormenta. La habitación quedó iluminada lo bastante como para que Lorca pudiese encontrar el interruptor de la luz. Lo pulsó.

Vio el hacha pendular clavada en la puerta y el sistema de hilos metálicos que la transformaban en una trampa.

—¿Qué te parece, Esmeralda? —murmuró.

Vio también un pequeño salón desordenado, con envoltorios de comida sin recoger sobre una mesa de madera. Una de las paredes estaba completamente desconchada y se veía el material del muro de contención. Debido a su entrenamiento, Lorca reconoció al instante que aquello eran marcas de nudillos.

Bálder era, como mínimo, alguien que acumulaba mucha rabia.

Encajaba en el puto perfil.

Se movió con cautela hacia el interior del salón, a la espera de que pudiera saltarle alguna otra trampa. Había un sofá encarado hacia una pared. Por lógica, en aquella pared debería haber un televisor, pero el aparato no estaba por ninguna parte. Ni siquiera una miserable radio o un ordenador portátil.

Frente a ese sofá, como un collage de objetos decorativos, Lorca encontró la pista definitiva. Sus músculos se tensaron al reconocer uno de entre todos ellos. Se acercó y levantó una mano crispada por la angustia.

Entonces la puerta se abrió con un golpe. El hacha cayó al suelo. Dos hombres entraron armados con pistolas reglamentarias. Lorca gritó de frustración por tener que elegir entre el objeto y su libertad. Corrió hacia la única ventana del salón mientras uno de los agentes gritaba:

—¡Policía! ¡Quieto o disparo!

El volumen y la tremenda fuerza de Lorca reventaron la ventana y arrastraron consigo incluso el marco de aluminio. No había motivo para disparar. Uno de los agentes fue a comprobar dónde había caído el cuerpo mientras el otro se giraba hacia las escaleras.

El policía que se asomó al destrozo de la ventana se dio cuenta en seguida de que algo iba mal. Una figura que se había alejado, se mantenía sujeta al alféizar superior con una mano, casi en horizontal, sobre su cabeza. Estaba paralizado en el aire, de modo imposible, como la fotografía de un columpio que ha llegado todo lo arriba que le permite el impulso.

Entonces Lorca detectó al policía asomado a la ventana e hizo el camino de vuelta, como una campana, como la trampa de un hacha pendular. Las botas impactaron en el pecho del agente y lo lanzaron varios metros dentro del piso. Quedó inconsciente antes incluso de chocar contra la pared.

Lorca cayó al suelo casi sin hacer ruido. Recogió de la pared el objeto que le interesaba de entre todos los otros. Atravesó el piso y corrió escaleras arriba, conteniendo en un gesto apretado su rabia y sus lágrimas.

Lorenzo Romano lo vio todo desde la calle: el hombre rompiendo la ventana y, con la velocidad de un felino, girándose para agarrar el alféizar del piso superior. Lo vio suspendido en el aire, en horizontal, detenido en su propio impulso. No comprendía cuánta fuerza, o mediante qué runa, podía un individuo de más de metro noventa mantenerse como un travesaño, sujeto solo por un brazo.

Entonces supo lo que iba a pasar.

Uno de sus agentes iba a asomarse y a recibir un golpe tremendo. También supo que no podría impedirlo y que el atacante iba a salir por el tejado del edificio, quizá machacando al resto de policías que había mandado a por él.

Y cuando el tipo de la chaqueta de piel de serpiente entraba de vuelta en el piso, a través de la ventana y arrollando al policía, pensó que, sin duda, se trataba de un vampiro o de un mago.

El resto de agentes en la calle había visto lo sucedido, así que Lorenzo ladró una orden:

—¡Subid a por ese hijo de puta!

Los cuatro hombres que quedaban con él eran fieles y valientes; no tenía sentido enfrentarlos con alguien tan superior. Cuando hasta el último de ellos hubo entrado en el portal de la vivienda de Ariel Bálder, Lorenzo fue corriendo al callejón que había a la derecha del edificio, porque, además de todo lo anterior, estaba convencido de que Lorca no iba a bajar, sino que huiría por la azotea y accedería desde allí a la calle.

Tanto los vampiros desde hacía siglos, como los magos de un tiempo a esa parte, intentaban ser lo más discretos que les era posible.

Llegó al callejón y desenfundó el gran revólver de la sobaquera. Aguardó guarecido por las sombras. Esperaba escuchar un pataleo furioso en la escalera de incendios, sobre su cabeza. En lugar de eso, vio a una figura que salvaba la distancia de seis metros entre uno y otro edificio de un salto.

—¡Mierda! —exclamó.

Salió del callejón y comenzó a correr en paralelo a las viviendas por cuyos tejados, sin lugar a dudas, seguía escapando su objetivo. Había cuatro bloques de pisos unidos antes de llegar a la siguiente calle. Allí el salto sería mucho más amplio. Lorenzo tenía la idea de que el tipo quizá decidiría bajar antes que arriesgarse a no alcanzar el otro lado.

Cuando llegó a la intersección en la que acababa la hilera de bloques de pisos, Lorenzo volvió a mirar hacia arriba, con la esperanza de haberlo adelantado en su carrera por una acera diáfana, en contraste con el camino lleno de obstáculos, como tendederos y antenas de televisión, con los que el otro, a buen seguro, se estaba encontrando.

Sin embargo, lo que vio fue a un ser humano excepcionalmente alto y robusto cruzar, a unos cuarenta metros de altura, un espacio solo al alcance del salto de una gacela o un tigre de Bengala. Se perdió en los tejados de la siguiente manzana.

Lorenzo, que comenzaba a sudar ya por la carrera, decidió que era momento de apretar el paso. Esprintó, deseando que no hubiera nadie en la calle que, al día siguiente, pudiera decir que había visto correr a un atleta olímpico vestido con traje y corbata, con un enorme revólver en la mano.

De repente, como invocados por una deidad de las bromas pesadas, salió de un portal una pareja que se besaba, tambaleantes ambos, borrachos como cubas. Lorenzo se dio cuenta de que los iba a atropellar, pero la mujer, en el último instante, metió el tacón en un adoquín roto y se cayó al suelo. Lorenzo solo tuvo que saltar por encima.

Desde la óptica del hombre borracho, un pájaro de buen tamaño acababa de hacer un vuelo raso delante de sus narices.

Cerca ya de la intersección que ponía fin a esa segunda hilera de bloques, Lorenzo recordó que, más allá, había una explanada por la que antiguamente pasó el tranvía metropolitano. Ningún otro edificio al que saltar. Alcanzó la esquina y se pegó a ella. El corazón le mandaba golpes de tambor al cuello. Los pulmones querían el doble de aire del que eran capaces de conseguir en cada bocanada.

Lorenzo no quería matar a su objetivo, así que giró la rueda de la base del cañón que le permitía elegir la runa que se grabaría en el proyectil justo en el momento de dispararlo.

Entonces sí, las botas del tipo al que perseguía comenzaron a patear una escalerilla lateral de incendios. Bastante antes de llegar al suelo, los golpes dejaron de oírse y, al segundo, una figura caía y rodaba varios metros para absorber el impacto. Se levantó sin perder tiempo, dispuesto a seguir.

—Quieto ahí, payaso —dijo Lorenzo.

Lorca se giró con una mano adelantada y el puño recogido junto a la cadera. Los separaban diez metros, pero el gesto era lo bastante intimidatorio para cualquiera que lo hubiese visto en acción. Lorenzo se puso levemente de perfil, haciendo lo posible para controlar la respiración, y le apuntó al centro del pecho.

—¿Crees que me vas a detener con un arma de fuego? —le retó el hombre, despreciativo.

—Por supuesto que no —respondió Lorenzo.

Disparó.

El percutor doble grabó la runa de la tormenta eléctrica a la vez que golpeaba el pistón. La deflagración de la pólvora disparó la bala a 350 metros por segundo. Aun así, Lorca fue capaz de encontrar su trayectoria e intentó detenerla con la mano desnuda.

El impacto del proyectil se transformó en una descarga que produjo un intenso zumbido. Recorrió su palma golpeada, su brazo y el torso, y anidó con mil picotazos en el corazón del mago. El cuerpo de Lorca sufrió una enorme convulsión y luego cayó al suelo.

En el cilindro que transformaba aquella arma en mucho más que un revólver, la runa de la tormenta eléctrica desapareció con un sonido de serpiente que se aleja a través de la arena.

6

El doctor Carrasco esperaba otra llamada de Aitor Aldana. La situación comenzaba a descontrolarse en serio y no solo porque un loco hubiera irrumpido en la sesión de Quimera, donde en teoría Jon debería haberse desahogado, proporcionándoles una imprescindible información sobre sus síntomas a través de los atentos oídos de Von Haider; no solo porque la Policía pudiera acabar implicándose en el asunto, en cuyo caso, la reacción de un Jon encerrado sería impredecible; no solo porque el mexicano Tomás Hurón hubiese fallado en su encargo de atrapar al chico y llevarlo a la clínica, donde podrían haber reconducido la situación de algún modo.

Lo que había terminado de romper los esquemas de Abelardo Carrasco era el segundo mensaje de Ernst von Haider, tras haberles facilitado la dirección en que Jon se encontraba. El mensaje comenzaba: «Creo que es insostenible mantener por más tiempo». Y se cortaba. Esas ocho palabras había enviado el alemán. En caso de que se le hubiese acabado la batería del teléfono, y eso le hubiese impedido terminar de escribir el texto, también le habría impedido enviar el mensaje. No, sin duda Von Haider había sido descubierto mientras lo escribía a ciegas.

Esa idea, en sí, era alarmante. El significado de lo que se intuía por el comienzo del mensaje, lo era aún más. ¿Qué le parecía al ilusionista insostenible mantener por más tiempo? Al doctor Carrasco solo se le ocurría una cosa.

En ese momento sonó su teléfono móvil. Lo descolgó sin perder un segundo.

—Dime, Aitor.

—Le he pasado la dirección de las chavalas a Tomás. ¿Algo nuevo?

—Von Haider no ha vuelto a comunicarse.

—Mierda.

—No solo eso, Aitor. Es ese segundo mensaje, el que no ha acabado de escribir.

—Lo sé —admitió el patriarca de los Aldana con su poderosa voz, en ese momento algo menos fuerte, como cansada—. Nuestro amigo piensa contarle la verdad a Jon.

—Aitor, es demasiado pronto para eso. Tienes que pedirle al mexicano que le cierre el pico al alemán.

—¿A qué te refieres con cerrarle el pico?

Hubo un segundo de silencio. Luego Carrasco puso un tono de voz escandalizado cuando respondió.

—¿Crees que…? ¡No, por favor! ¿Cómo voy a sugerir que se lo cargue?

—Eso pensaba. Von Haider es nuestro amigo y aliado.

—¿Crees que no lo sé? Lo quiero como a un hermano, pero no creo que esté pensando con claridad. Jon necesita saber la verdad poco a poco. No pudimos contárselo en principio porque se hubiera negado a recibir ese tipo de ayuda, y más de nosotros. Y si se lo contamos ahora, cuando todavía no ha podido adaptarse a los cambios, psicológicamente, eso lo haría… inestable.

Aitor Aldana suspiró al otro lado de la línea.

—Ahora pienso que debimos haberle explicado el… el plan, lo que sea que hemos hecho con él, desde un principio.

—Aitor.

—Dime.

—Cuando decidiste no contarle la verdad sobre por qué has acabado en la cárcel, el alemán y yo estuvimos en contra, pero tú nos convenciste. Nos dijiste: «Nadie podrá detenerlo cuando sepa la verdad. Van a acabar matándolo».

—Lo sé.

—Si tu hijo te viera como el hombre que eres en realidad, y no como el monstruo que inventaron en el juicio, ahora habría aceptado tu ayuda y la mía, y, quizá se lo habríamos podido contar todo. No te odiaría. Pero elegiste ese camino para protegerlo y no es un camino del que uno se pueda salir así como así.

—Lo sé.

—Entonces, ¿por qué cambias de opinión?

—Abelardo, si fueras padre lo entenderías: uno no puede aguantar para siempre la tortura de que su propio hijo lo odie. Con el tiempo, te vas debilitando.

—Sé fuerte, Aitor. Todo esto lo hemos hecho para salvarlo. Su dolencia era inoperable.

—Está bien. Está bien… De todos modos, no creo que Hurón llegue a tiempo para convencer a nuestro amigo de que cierre el pico. Y no lo podemos llamar, porque podríamos descubrirlo, en caso de que haya decidido mantener la mascarada. Estamos atados de pies y manos.

—¿Qué más puedo hacer por ti, Aitor?

—Nada. Tengo que colgar. Se acercan los funcionarios.

—¡Sé fuerte! —insistió Carrasco antes de escuchar el chasquido que cerraba la comunicación.

Ernst von Haider sacó la mano del bolsillo para que todos vieran que llevaba un teléfono móvil. Había enviado el comienzo del segundo mensaje. Pensaba que era suficiente para que el doctor Carrasco y Aitor Aldana entendieran lo que estaba a punto de hacer, aunque, dado que ellos no se encontraban en su misma situación, seguramente no estarían de acuerdo.

En cualquier caso, era tranquilizador para su conciencia no contar la verdad sobre Jon sin avisar a su médico y a su padre. Sin embargo, antes de hacerlo debía comprobar algo.

—¿Qué estabas, llamando, grabándonos, bajándote el Candy Crush de los cojones? —preguntó Lucrecia.

—Eso es —la secundó Jon—. ¿Qué pasa aquí?

—Estaba comunicando nuestra situación a unos amigos.

—¿A uno pelirrojo, con una maza de pinchos y una batamanta? —insistió Lucrecia.

Von Haider, sorprendido por la insinuación, se levantó del sofá. Su gesto, por primera vez desde que lo habían visto en el grupo Quimera, era de genuino enfado.

—¡¿Qué derecho tienes a insinuar eso?! ¡Quienes han muerto hoy eran personas a las que yo respetaba… y de las que tú te reías, jovencita!

Lucrecia no tuvo nada que añadir. Avergonzada, volvió a estudiar la pantalla de su ordenador.

Jon, sin embargo, no sentía la culpa que pudiera sentir la pequeña rubia, así que insistió.

—¿A quién le mandabas un mensaje? ¿Quiénes son tus amigos?

—Son el doctor Carrasco y tu padre, Aitor Aldana.

Jon, por un momento, se quedó inmóvil. Feuer levantó las orejas y lo miró con una intensidad muy distinta a la normal en un perro guía. Todos se dieron cuenta en ese momento de la tensión que unía y a la vez separaba al chico y al alemán.

—¿Qué cojones me estás contando? —preguntó Jon al fin.

Diana intervino con toda la suavidad de la que se vio capaz.

—Chaval, cálmate, por favor.

—Creo que es una pregunta muy normal —respondió este avivando un poco la voz. Luego se levantó y volvió a encararse con Von Haider—. ¿Qué cojones me estás contando? ¿Qué significa eso?

—Había que tenerte controlado después de la intervención y sospechábamos que no acudirías a Carrasco. En previsión, yo te manipulé para que encontraras carteles del grupo Quimera de modo estratégico, para que acabaras acudiendo allí…, aunque debo decir que no lo dejé todo al azar, y tenía un plan B y un plan C. También manipulé a la persona que creó ese grupo para que lo hiciera…, a la pobre Cristina.

—¿Estás conchabado con mi padre y con ese cabrón del doctor Carrasco?

—Somos amigos desde antes de que nacieras, Jon.

El chico dio un paso hacia Von Haider, los puños cerrados, el rostro crispado.

Lucrecia también se levantó.

—Tío, no te vayas a poner como en la reunión, que allí estuvo muy bien, pero aquí la casa está apuntalada.

Jon desvió la atención del hombre y se fijó en Lucrecia.

—¿De qué hablas?

—¿Cómo que de qué hablo? ¿No te acuerdas?

—Salimos por patas de allí. ¿Y qué con eso?

—¿Cómo que y qué con eso? —Lucrecia miró a Diana. Esta tampoco parecía comprender la ofuscación del chico—. ¿No te acuerdas de cómo escapamos?

Aquello fue demasiado para Jon. La sangre se le agolpaba, densa, en el cuello y los puños. No podía recordar aquello. Estaba seguro de haber huido como los demás. Se forzó a abrir las manos, de repente alarmado por las ideas violentas que comenzaban a apoderarse de él. Entonces vio algunos brillos en su sudadera. Eran decenas de minúsculos cristalillos prendidos a su ropa.

¿Por qué tenía polvo de vidrio en la sudadera si él había salido por…?

—¿No te acuerdas —siguió Lucrecia— de que tiraste la mesa de madera, que era enorme? Luego peleaste con el cabrón ese y lo levantaste en peso. Atravesasteis juntos el escaparate…

Jon no pudo escuchar el resto. Se le pusieron los ojos en blanco, cayó al suelo y su mente entró en una de sus visiones.

Jon está colgado boca abajo, de la trampa en forma de red. El hombre que se le acerca es alto y delgado, lleva un garrote. Lo conoce. En aquella otra vida lo conoce, aunque desde ese ángulo no puede ver su rostro. Los músculos de su cuello y de su brazo están tensos. El chaleco de piel del hombre se ha abierto.

Jon intenta invocar a su sangre, densa y fuerte, para que le sature las venas y los músculos, y le infunda el poder que le permita destrozar la trampa, pero el asaltante no le da tiempo.

Lo último que ve es un colgante que asoma por el chaleco abierto del hombre que le va a golpear. Ese colgante es un cráneo de pájaro.

Luego el arma rompe el aire y le impacta en la cabeza.

Luego está todo negro.

Luego una luz le molesta.

La luz es un disco redondo.

No parece el Sol, pero tendría que ser el Sol. Sus propias ropas, la trampa en la que ha caído y el aspecto de su atacante… el colgante de su cuello… todo eso indica que pertenece a una época en que la única luz proviene de las estrellas y de los incendios, de la Luna y el Sol…

Pero el Sol no es un disco con el centro vacío. Y su luz no es blanca.

Es imposible que eso sea…

7

Lorca despertó en la sala de interrogatorios con una molesta luz dándole en los ojos. Sentía un hormigueo incómodo por todo el cuerpo. De inmediato se dio cuenta de que tenía las manos a la espalda, sujetas con grilletes.

—Ni lo intentes —le dijo una voz que no le era desconocida.

Abrió los ojos y vio que la luz procedía de una lámpara en el techo, que estaba sentado a una mesa y que, al otro lado, en una habitación estrecha, estaba el tipo moreno y delgado que le había puesto una emboscada en aquel callejón. No llevaba chaqueta y en su sobaquera asomaba el tremendo revólver que también había conocido no hacía mucho rato.

En la esquina superior de la estancia, sobre la puerta, había una cámara. El piloto rojo que indicaba actividad estaba apagado.

—Perdona que antes te mandara una descarga de tres pares de cojones, pero es que creo que me hubieras reventado para escapar, ¿verdad?

Lorca tan solo movió un poco los bigotes, como si intentara amoldarse a una situación corporal algo incómoda.

—Supongo que te has dado cuenta de que no tienes ningún agujero en la mano con la que paraste la bala. ¿La podrías haber detenido? Bueno, lo que sea… No tienes ningún agujero porque no era una bala normal. Llevaba una runa grabada. —Lorenzo Romano esperó un poco a que el tipo respondiese, pero este se dedicó a repasar las esquinas de la habitación con la vista—. Ya veo. No te dignas a hablar con un menor, por mucho que te haya dejado hecho mierda hace un rato. Está claro que no eres un vampiro; ellos no son tan infantiles. Tienes que ser un mago, sin duda.

El detenido lo miró con sus ojos azules durante un solo segundo. Luego volvió a concentrarse en contar las arrugas de sus pantalones.

—Está bien —dijo Lorenzo mostrando una sonrisa humilde—. No pasa nada, hombre. Seré yo el que hable. Tengo bastante labia. Mira, no estás aquí por allanamiento de morada, supongo que a estas alturas ya lo estás sospechando. Estás aquí porque persigues a uno de mis colegas.

Aquello captó la atención de Lorca. Por un momento pareció furioso, pero no tardó en controlarse y rebajar la tensión en los poderosos músculos de los hombros, evidentes incluso a través de la chaqueta.

—Tengo interés en saber por qué lo persigues. Es decir… un mago intentando matar a un centinela… Eso jodería tantas relaciones y a tantos niveles que me sorprende que tus superiores no te hayan metido en una jaula. —Lorca seguía sin responder—. Pero ellos no lo saben, ¿verdad? Estás aquí por tu cuenta.

—¿Puedes darme un vaso de agua?

—Por supuesto —respondió el subinspector—. Cuando acabemos. Eres capaz de escribir una runa en el agua con la lengua y transformarla en un robot asesino. —Aquello debió parecer gracioso o halagador al mago, porque torció los labios bajo los bigotes en una sonrisa, aunque esta era poco tranquilizadora—. Bueno, a lo que vamos: ¿por qué persigues a Ariel Bálder?

—Me ha sorprendido lo que has dicho de que mis superiores deberían tenerme encerrado —respondió Lorca.

—¿Y eso?

—Que lo digas tú… ¿O es que no has entrado en la casa de Bálder?

Esta vez fue el turno de Lorenzo para guardar silencio. El mago había tocado hueso con aquella pregunta. Por supuesto que había entrado en el apartamento de Bálder, defendido como un castillo medieval, había visto aquellos objetos en la pared y los había retirado rápidamente para ponerlos a buen recaudo.

—¿Qué pasa, es que no sabes lo que es tu amigo? —insistió Lorca—. ¡Pero si es de manual!

—Él no es mi amigo. Es un centinela, un enviado de los ángeles, y su misión es sagrada.

Lorca escupió al suelo y respondió:

—Pues esto es para tus ángeles.

Lorenzo Romano apretó los dientes de modo que sus músculos maseteros se marcaron. Mantuvo el autocontrol que le habían dado los años de resistir la tentación de machacar las cabezas a violadores y proxenetas.

—¿En serio que eso es una misión? —continuó Lorca—. ¡Vamos, eso no te lo crees ni tú! ¡Sabes lo que es Bálder! Seguro que te lo han enseñado en primero de Criminología.

—Su misión es sagrada. Lo que hace debe tener algún sentido.

El mago lo ignoró y siguió hablando.

—Dime, policía, ¿quién se mueve por distintas ciudades para acabar haciendo siempre la misma cosa? ¿Quién le saca fotografías al mismo tipo de mujer y las cuelga en la pared de su salón? Según esos manuales que has estudiado, ¿qué tipo de persona corta un mechón de cabello rubio de las mujeres a las que fotografía y lo tiene en el salón de su casa como un trofeo? ¿Quién cojones no tiene tele porque solo le importa lo que sucede dentro de su cabeza? ¡Vamos, pregúntale a un niño de los menores, que seguro que lo sabe!

Sin darse cuenta, Lorca se había levantado de la silla. Miraba a Lorenzo desde arriba. El subinspector tenía la mano más cerca del arma, pero mantuvo la dignidad y el temple para seguir escuchando.

—Ariel Bálder es un asesino en serie y lo sabes —concluyo el mago.

El centinela tragó saliva, meditó durante unos segundos lo que iba a decir, y entonces preguntó:

—¿Cómo sabes que esas mujeres están muertas?

Lorca volvió a tomar asiento en la silla, visiblemente incómodo.

—Más aún —continuó Romano—, ¿qué te importan los asuntos de los menores? Eres un mago; para ti son como cucarachas.

—Lo son.

—¿Entonces?

—Eso es asunto mío.

El subinspector sacó una bolsa de pruebas que llevaba en el bolsillo y la puso sobre la mesa. Había un mechón de pelo y una fotografía. La mujer de la foto era bella, rubia, al parecer alta, y llevaba gafas. El mechón de pelo tenía el mismo tono que el de la fotografía.

—Tenías esto en la chaqueta.

—Me llevé una prueba, sí —respondió Lorca con uno tono de voz mucho más sombrío de lo que había pretendido—. ¿Y qué?

—Que eres un racista de mierda, como el resto de los de tu especie. No te interesan los menores que asesinan o mueren cada día. Así que aquí tiene que haber algo más. Ariel Bálder controla a estas mujeres por algún motivo, por algún tipo de misión, y vosotros los magos queréis impedírselo según vuestro propio interés. ¿Me equivoco?

El mago lo miró y, por primera vez, pareció realmente descolocado.

—¿Qué?

—Lo sabes perfectamente. Quieres que piense que Bálder es un psicópata, pero nosotros estamos por encima de instintos tan bajos. Ningún ángel favorecería a un asesino en serie. Y ningún mago se preocuparía por el destino de todas esas mujeres si no fuesen magas. ¿Qué es, una estirpe? ¿Son de tu familia? Eres alto, de ojos azules…

—Estás jodido, centinela, en serio…

Lorenzo sacó el revólver y movió el disco que le permitía seleccionar la runa con la que se marcaría el siguiente proyectil.

—La cámara está apagada y mis hombres me son fieles. No voy a tener problemas por meterte una bala en cada hueso hasta que me digas qué está pasando.

—¿Que tus hombres te son fieles?

Entonces Lorca soltó una carcajada de desprecio.

—¿De qué cojones te ríes?

—¡Soy un mago, no soy un puto detective privado! ¿Cómo crees que encontré el piso de tu compañero? ¿Crees que hice una runa en las páginas amarillas?

Volvió a reírse, esta vez más fuerte. Lorenzo lamentó haber sacado ese barco a navegar porque era consciente de que tenía una fuga, pero llegado a ese punto no pudo hacer más que poner cara de póquer.

—¡Fieles hasta la muerte! —dijo el mago entre carcajadas—. ¡Estás fatal, centinela! —Con la misma facilidad con que había comenzado a reírse, endureció el gesto y adelantó el cuerpo, las piernas tensas, como si estuviera a punto de saltar a través de la mesa que los separaba—. Yo no puedo avisar a los míos de lo que estoy haciendo, tienes razón. Por eso no hay aquí medio centenar de magos para ayudarme. Y ahora piensa en esto: ¿puedes avisar tú a los tuyos de lo que está haciendo Bálder?

—Es una misión sagrada.

—Entonces, si rompo estos grilletes y me largo de aquí, me dispararás para detenerme, ¿verdad? Para proteger a tu amigo, el emisario de los ángeles.

—Así es.

—¡Bien!

Lorca se irguió, apretó los codos tras la espalda, izó los antebrazos y forzó los músculos del pecho y los costados en un solo movimiento. La cadena que unía sus muñecas saltó reventada.

Lorenzo Romano levantó el arma. La runa que había seleccionado para la siguiente bala representaba al piroclasto, la piedra que arrojan los volcanes, y era capaz de abrir un agujero ardiente en cualquier ser natural o antinatural que se le pusiera a tiro.

Diana había colocado un cojín bajo la cabeza de Jon para prevenir que se golpease contra el suelo si se ponía a convulsionar, pero lo cierto era que el chico permanecía como dormido. Solo sus ojos se movían a un lado y a otro tras los párpados, como en la fase más activa del sueño.

Feuer se había tranquilizado y Von Haider volvió a sentarse en el sofá.

Lucrecia dio algunas órdenes a su ordenador antes de incorporarse de nuevo y sacudirse las palmas de las manos.

—¡Bien, ya está! —dijo—. He activado también los detectores de movimientos. —Luego se dirigió al alemán—. Y ahora permíteme que te haga un par de preguntas, amiguete…

—No creo que vaya a contarte la historia de Jon mientras él esté dormido —la cortó Von Haider.

—¡No, claro! Eso estaría fatal. Lo que has hecho hasta ahora con él está de puta madre, ¿pero cotillear a sus espaldas? Para ir al infierno de cabeza.

—¿Qué sabes tú del infierno?

—Que no existe. Era una manera de hablar.

Von Haider sonrió levemente y luego, ya sin disimulo, prestó atención a su teléfono móvil.

—¿Qué? ¿Esperando nuevas instrucciones?

—Te he dicho que…

—¡Sí, que no vas a contar nada hasta que Jon se despierte, pero, me cago en la puta, como no se despierte te voy a meter una pizza por el culo y la voy a hacer en el microondas!

—¡Lucrecia! —saltó Diana—. ¡Vamos a dejarnos de amenazas!

—No, está bien —contestó Ernst—. Ella tiene razón.

La más pequeña de las dos mujeres se sopló el flequillo, sorprendida, y dijo:

—¿Ah, sí?

—Sí. Intentar mantener todo esto en secreto ha sido un desastre… y ha costado vidas. —Buscó a Lucrecia con sus ojos ciegos para dar algo de veracidad a sus palabras—. Pero se trata de una historia familiar que implica a otras personas. No os la puedo contar.

Entonces fue Diana la que intervino.

—Pero, al menos, nos podrías decir si tenemos que llevarlo a un hospital. Allí no creo que una pandilla de policías corruptos le vaya a pegar un tiro. Cuanta más gente haya por medio…

—Donde tendríamos que llevarlo es a la clínica de Abelardo Carrasco —respondió Von Haider—. Pero eso sería, una vez más, jugar con este chico como si fuese un muñeco.

—Pero ¿y si se muere? —preguntó Diana.

—Oh, te aseguro que Jon está ahora mismo más allá de ese peligro. No hay que temer por su vida; en todo caso, por la nuestra.

Diana y Lucrecia se miraron entre sí. Jon, mientras tanto, seguía inconsciente. El chico movió la cabeza hacia un lado y abrió la boca, como si fuera a decir algo, pero luego la cerró.

—¿Qué te pasó? —le preguntó entonces Lucrecia a Von Haider.

—¿Perdona?

—Sí, eras ilusionista, y de los famosos. Recuerdo haberte visto de pequeña en un programa, creo que un sábado por la noche…

—Ya. Bueno, eso pertenece al pasado.

—Sí, pero mientras este se despierta o no se despierta, tenemos que saber más cosas los unos de los otros.

—No entiendo por qué motivo —repuso Von Haider.

—¡Coño, porque no podemos ir a la Policía, no podemos ir a un hospital, pero un chalado ha intentado matarnos, y eso tiene que ser por algo! A lo mejor iba a por ti y se quiso cargar al resto para no dejar testigos.

—En todo caso —apuntó el alemán—, no lo haría para no dejar testigos, sino para que el asesinato pareciera otra cosa. Y esto lo digo porque matarme a solas es bastante fácil. Vivo solo. Es decir… con Feuer.

Diana sacudió varias veces la cabeza, interesada por el asunto de un modo más personal de lo que quería confesar en ese momento.

—¿Por qué querría ese Bálder matar a una sola persona y que pareciera que mataba a muchas por otro motivo? —preguntó.

—Bueno —comenzó el ilusionista—, los motivos que quería que pensara cualquier posible superviviente nos los dejó claros: es un centinela que tiene que silenciar a toda persona que difunda conocimientos sobre la existencia del mundo oculto.

—Que es lo mismo que decir que es un cazador de extraterrestres —intervino Lucrecia.

—Con la diferencia de que los centinelas son reales —matizó Von Haider—. Y es cierto que uno de sus cometidos es ese. Lo que no creo yo es que sean tan expeditivos en su trabajo.

Diana se levantó de su silla y cruzó los brazos, abrazándose a sí misma, de repente temblorosa.

—¿Cómo que los centinelas existen?

—¡Claro, y los ángeles les mandan misiones! —exclamó despreciativamente Lucrecia.

Von Haider no contestó. Su silencio sereno, de hecho, fue bastante elocuente.

—Entonces —dijo Diana al fin—, su misión era matarnos. Una misión de origen… divino.

—¡No te enteras, hermanita! —dijo Lucrecia—. Si su misión fuera matarnos, ni lo habría mencionado. Se hubiera dedicado a mandar porrazos desde el principio y a tomar por culo. Eso es lo que dijo que tenía que hacer, por si alguno escapaba vivo. O quizá porque quería que alguno escapase vivo, para guardarse las espaldas, porque seguramente así quedaba bien ante sus jefes, los ángeles. ¡Pero qué coño estoy diciendo! ¡Los ángeles! Me vais a volver loca.

—Lucrecia —dijo Von Haider—. ¿Puedo tutearte?

—Lo llevas haciendo bastante rato.

—Bien, Lucrecia. Eres muy inteligente. Eso es exactamente lo que ha sucedido.

—Prefiero la teoría de los marcianos.

—Ya. Pero, a menudo, lo que preferimos y la realidad no tienen nada que ver.

Diana volvió a sentir un temblor ansioso en las piernas. Su amiga se dio cuenta y la ayudó a volver a la silla.

—¿Qué te pasa, hermanita?

—Entonces… Ariel Bálder quería matar a una sola persona.

—O secuestrarla o mandarle un mensaje… —dijo Lucrecia—. ¡Yo qué sé! Igual estaba preparando su defensa para cuando lo pillen, para alegar que está loco. ¿Por qué? ¿Qué pasa?

Diana la miró: sus ojos de un color celeste claro, puro, enfrentados a los ojos de un verde oscuro e intenso de Lucrecia.

—Creo que iba a por mí.

—Anda ya…

—Me observaba, todo el rato. Y… luego me he puesto a pensar y creo que en los últimos días me ha seguido.

—Estás asustada. Son imaginaciones tuyas. ¿Quién te iba a querer hacer daño?

Entonces se oyó la voz de Jon. El chico se había llevado las manos a la frente, como si despertara de una siesta demasiado larga.

—Es cierto —dijo—. Ese cabrón la miraba como si fuese su almuerzo.

Se incorporó sobre los codos. Von Haider suspiró, aliviado. Diana y Lucrecia se arrodillaron junto a él para ayudarle a sentarse.

—Me encuentro bien —dijo—. Gracias.

—¿Has tenido otra visión? —preguntó Diana.

Jon se tocó la frente. Era el lugar donde debía haber recibido el golpe del bastón, empuñado por aquel tipo alto y delgado, con un cráneo de pájaro por colgante. No había chichón ni dolor, pero sí el recuerdo de un contacto, como cuando se tiene la cabeza apoyada en algún lugar durante mucho tiempo. Sin embargo, él había permanecido boca arriba todo el rato.

—Sí, otra visión, un poco más larga.

—No puedes permitirte esto —dijo Von Haider—, desfallecer cuando te asalten esos recuerdos.

—¿Y qué cojones quieres que haga?

—Lo que sucede es que tu mente está luchando contra la realidad que ya conoces en tu interior. Tienes que aceptarte. Pero para eso no es suficiente que te cuenten la verdad… Ahora me doy cuenta. No, no será suficiente. No la creerías. No la aceptarías, igual que Lucrecia no acepta la realidad aunque la tenga delante.

—¡Eh, tío, a mí no me metas, a ver si al final voy a tener yo la culpa!

Jon le puso una mano en la rodilla para pedirle que no les interrumpiera. Luego se dirigió a Von Haider, con más tristeza que decepción en sus palabras.

—Eso quiere decir que al final no me vas a contar nada, ¿es así?

—Voy a hacer algo mejor —respondió el ilusionista—. Voy ayudarte a que comprendas la verdad y a que te aceptes.

Entonces se oyeron dos pitidos procedentes del ordenador portátil que había sobre la esterilla del suelo. Lucrecia se levantó rápidamente.

—¿Qué sucede? —preguntó Von Haider.

Jon lo sabía antes que Lucrecia hablara. Lo sabía como el perro Feuer, con las orejas levantadas y la cabeza erguida, el hocico nervioso.

—El detector de movimiento —dijo la mujer—. Ha detectado movimiento.

Como una mala premonición, oyeron el murmullo ronco de una motocicleta de gran cilindrada.

Tomás Hurón iba en el asiento del copiloto de la ranchera gris. Conducía Marcos, en cierto modo como compensación por el golpe que se había llevado al intentar detener al chico de Aldana. Sus hombres eran a veces como niños y se peleaban por ver quién manejaba la vieja Dolores, una pickup pagada por Hurón pero que era casi propiedad común de la banda de mexicanos.

Atrás, en la barca descapotable de la Dolores, iban cuatro hombres, entre ellos Carreta. La capota se había estropeado en el último enfrentamiento contra los marroquíes, así que estaban comiéndose todo el aire que noviembre podía ofrecerles a una velocidad de cien kilómetros por hora. Ninguno de ellos llevaba cara de buenos amigos en ese momento.

—Esta es la salida, a la derecha —le advirtió Tomás a su hombre.

—No puede ser, jefe —respondió este con su voz de dibujo animado—. Eso es para ir a la playa de Torregorda.

—Que te metas en esa salida, carajo…

Cuando Marcos decidió que era mejor idea hacer caso a su jefe y coger el desvío, era demasiado tarde para tomar la curva. En lugar de pasar sobre la carretera y la vía del tren para cambiar de sentido hacia el camino de tierra, seguían en dirección a San Fernando.

Tomás miró a su hombre, preocupado.

—Ese golpe ha sido fuerte, güey.

—Perdona, Tomás, es que me he liado.

—No vayas a dar marcha atrás en medio de la carretera. Órale, rápido hasta San Fernando y ahí damos el cambio de sentido en la rotonda de la entrada.

—Lo siento, jefe.

Marcos pisó más fuerte el acelerador hasta alcanzar los ciento veinte kilómetros por hora. Pasaron junto a una furgoneta detenida en el arcén con las luces interiores encendidas. Se trataba de una Volkswagen T1, la Bully que muchos nostálgicos seguían decorando con flores y arcoíris.

Pero ni sus ocupantes ni el aspecto del vehículo guardaban relación con aquel movimiento social que proclamaba el amor libre y la paz entre los seres humanos.

—Estoy por dejar la furgoneta aquí, en serio —dijo Rial al volver de su inspección ocular en el exterior—. No hay manera de salir de esta carretera. Cádiz, San Fernando. San Fernando, Cádiz. ¡Y está ahí, al otro lado de las vías del tren!

Dero soltó una carcajada.

—Los humanos dicen que las mujeres son torpes con los mapas —dijo—. Estos humanos no son tan tontos.

—¿Y ahora que hacemos, jefa? —preguntó Nuk, siguiendo con la broma y con su reto constante a Rial.

Ella los miró durante varios segundos, primero al gigantesco Nuk, luego al taimado Dero, luego a Nuk, luego a Dero.

—Podéis largaros —dijo al fin.

Los dos licántropos se miraron sin entender muy bien lo que Rial les decía. Cram, en el asiento del copiloto, se dio la vuelta para seguir atentamente la conversación.

—¿Qué?

—Que salgáis de la puta furgoneta. Poneos a cuatro patas y empezad a correr polla fuera para el norte. Cuando lleguéis a casa, le contáis a los ancianos que yo os he mandado de vuelta.

—Pero…

—¡Pero mierda de buitre! —Se crispó Rial—. ¡He dicho que fuera de una puta vez!

—No nos vamos a ir —se plantó Dero—. Tu padre nos ordenó seguirte.

—A mí nadie me ha ordenado dejar que me sigáis. ¡Estoy aquí para averiguar qué le ha pasado a mi hermano! ¿Os va quedando claro? Si mi padre se hubiera opuesto a que yo viniera, lo habría hecho de todos modos. ¡Estamos hablando de Rod! Cuando mi padre muera, que sus lunas sean largas, Rod será vuestro líder.

—Queremos a Rod… —dijo Nuk.

Entonces intervino Cram.

—¿Sí? Pues yo creo que os importa más dejar claro que sois muy machos. —Antes que pudieran replicar, siguió hablando—. Esto me recuerda a una cosa muy graciosa. Se trata del anciano Nondro, que la Tierra cuide su sueño. Vosotros eráis unos niños cuando murió. Al hacerse mayor, solo tenía el encargo de cuidar que nunca se apagara el fuego de la cueva sagrada. Lo que pasa es que la cabeza no le funcionaba bien y siempre tenía la duda de si había echado grasa para el fuego.

—¿Y qué con eso? —preguntó Nuk con hostilidad.

—En las reuniones de ancianos, lo primero que decía era siempre: «El fuego está encendido. No me he olvidado». Todos sabíamos que entraba varias veces en la cueva antes de ir a cualquier reunión. Tenía que comprobar el fuego cuatro o cinco veces antes de quedarse tranquilo y, así con todo, a veces se veía que tenía algo rondándole la cabeza. Con el tiempo se enfadaba sin motivo. Cuando alguien lo estaba mirando, se pensaba que iba a discutirle si el fuego estaba apagado. Llegó un momento en que, a todo el mundo que se cruzaba con él, le decía: «El fuego está encendido».

—No entiendo —dijo Dero.

Cram sonrió.

—Cuando tienes que decir muchas veces algo para que los demás te crean, es porque no estás muy seguro. ¡No os preocupéis tanto recordándole a Rial que ella es una hembra y vosotros machos! Sois los únicos que tenéis dudas en ese asunto.

Nuk estaba todavía parpadeando cuando Dero alargó el brazo y cogió a Cram por el chaleco de piel. Parecía dispuesto a golpearle, pero entonces Rial lo agarró por la ropa y tiró de él hacia atrás. Acabaron fuera de la furgoneta, el macho cayendo entre los arbustos y la hembra de pie, retadora, orgullosa.

Tanto Nuk como Cram salieron rápidamente del vehículo.

Rial y Dero parecían a punto de enzarzarse; sus miradas relampagueaban.

—Enséñale el pescuezo a tu líder —dijo Cram—. No seas estúpido.

Dero no tenía intención de ceder. Se había quedado en cuclillas, una mano apoyada en el suelo. Esa posición, en el caso de un licántropo, era algo más cercano a la violencia que si permaneciera de pie.

—¡Enséñale el pescuezo a tu líder! —ordenó Cram.

Pero no era solo Cram el que hablaba. Eran cientos de años de disciplina, costumbre y religión. El mismo Nuk se mostraba nervioso e indeciso. Finalmente, Dero parpadeó un par de veces, como si su mente volviera de otro lugar. Reposó una rodilla en tierra, así como ambas manos, y torció la cabeza como si quisiera apoyar la oreja en el suelo.

Su cuello tirante quedó expuesto a la voluntad y el cuchillo de Rial. A los pocos segundos, esta dijo:

—Estás en mi manada.

Dero hizo un breve asentimiento y se incorporó. Sin levantar la mirada del suelo, volvió al interior de la Bully.

Cram emitió un leve suspiro de alivio, para que solo Rial pudiera percibirlo. Esta le devolvió un sutil gesto de agradecimiento. Nuk, como si acabase de olvidar la tensión del asunto, se alejó unos pasos entre los tiesos arbustos que había junto a la carretera y comenzó a orinar.

Entonces Cram se dio cuenta de que tenía el chaleco abierto por culpa del agarrón que le había dado Dero dentro del vehículo. Volvió a abotonarse los cierres de cuerda y hueso.

Cogió el colgante de cráneo de halcón y lo cubrió debajo del chaleco.

8

—Se ha parado —dijo Diana—. Parece que el motor se ha parado, ¿no? ¿Dónde se ha detectado el movimiento, Lucrecia?

—Antes de llegar a la explanada —dijo esta sin perder de vista el ordenador, cuya pantalla recogía los puntos de vista de seis cámaras de seguridad.

—¿Tenéis controlada esa zona? —Se maravilló Jon.

—La zona de la puerta esa blanca que está allí en medio, las cuatro paredes del edificio y el patio interior. —Entonces se giró hacia Von Haider y dijo—: ¿Vamos llamando ya a la Policía o todavía no?

—¿Cómo sabemos que se trata de Bálder? —replicó este.

—Vale, es verdad, que no lo puedes ver. En la zona de la puerta aparece el brillo de la moto esa tocha. La ha dejado aparcada entre los matojos, pero se ve.

El alemán se mesó la perilla, pensativo. Luego dijo:

—¿Siguen funcionando los teléfonos?

Tocó algunos botones del suyo. Los demás sacaron inmediatamente sus móviles.

—¡Mierda! —exclamó Diana—. ¿Pero qué ha hecho Bálder, joder la antena de repetición que haya más cerca?

—Quizá haya escrito runas alrededor de este sitio. Quizá lleva un rato acechando y ha dejado que veamos la motocicleta cuando ha decidido que era el momento de asustarnos.

—Pues lo ha conseg… —comenzó Lucrecia. Luego se detuvo—. ¿Cómo que runas?

Von Haider comenzó a acariciar a Feuer con sus dedos llenos de anillos de oro. Consiguió calmarlo y que se volviera a tumbar en el suelo.

—Runas —dijo—. Son símbolos que recogen el poder superior de modo que los seres inferiores puedan acceder a él. Sirven para muchas cosas. Por ejemplo, se me ocurre que puede haber usado una runa para clausurar la energía.

—¿Cómo? —preguntó Jon.

—Te voy a llamar Cómo —le amenazó Lucrecia—. Para que las microondas que emiten y reciben los móviles no entren ni salgan de aquí, ¿verdad? ¿Es eso, Ernst?

—Eso es. Podría incluso rodear el lugar con runas para que nadie pueda entrar o salir, pero no creo que haya tenido tiempo y… bueno, confiemos en que su conocimiento de las runas no llegue tampoco a tanto. Al fin y al cabo, es solo un centinela.

Lucrecia soltó una carcajada cínica.

—¡Ahora es solo un centinela! Poniendo que todo eso no sea una patraña, ¿se puede ser más poderoso que un enviado de los ángeles?

Von Haider no dijo nada. Su silencio, de nuevo, era la más elocuente de las respuestas.

—Algo habrá que hacer —propuso Jon, que se había fijado en que Diana estaba cada vez más nerviosa.

—Como imagináis ya —repuso el alemán—, dado que me he comunicado con Aitor Aldana a través de mi teléfono, cuando todavía era posible, sus hombres no tardarán en venir. Tenemos que aguantar mientras tanto.

—¡¿Aguantar?! —se escandalizó Lucrecia—. ¡Ese tío viene a por Diana y tiene una maza de pinchos que te entra por un lado y te sale por el otro! ¡Tanto hablar de ángeles y de runas! ¡La maza! La maza de pinchos es lo que nos debería preocupar.

—Más de lo que imaginas, querida —respondió Von Haider—. Porque esa no es un arma normal.

—¡Ya sé que no es normal! ¡Está tuneada!

—Me refiero a que…

Entonces en el ordenador volvió a pitar el detector de movimiento y, acto seguido, un terrible golpe en la parte trasera hizo que el edificio entero retumbara. Cayó arenilla proveniente del techo. En alguna parte se rompieron un par de objetos de cristal.

—¡JO-DER! —exclamó Lucrecia, agarrándose al sofá.

—A eso me refería —masculló, pesimista, Ernst von Haider.

Ariel Bálder se alejó de la casona al comprobar que el muro exterior entero había temblado. Volvió a la zona sin iluminar alrededor del edificio y corrió hacia una pared lateral.

Tácticamente, por mucho que se enfrentase a simples humanos, era una estupidez entrar en un enclave que le era desconocido. Debía hacerlos salir y, para eso, era necesario que les pareciera más peligroso quedarse dentro.

Aquella casa llena de remaches y desconchones no resistiría demasiados golpes de Espiga. El problema para Bálder era que debía calcular cuántos golpes aguantaría antes de derrumbarse… para darle uno menos. No era su deseo que la Tentación quedase sepultada bajo los escombros.

Así pues volvió a la carrera, tomando impulso desde la oscuridad, levantó a Espiga sobre su cabeza y golpeó en la base de la pared que daba al este. El poder del golpe se transmitió a través de sus brazos tanto como a través de los muros. Sonó como si hubiese sido aporreado un tambor del tamaño de un planeta. Una enorme grieta se abrió en la pared y corrió hacia el techo como una serpiente dada a la fuga.

Bálder esperó en silencio. Nadie parecía salir a la carrera del edificio.

«Quizá un golpe más sea suficiente», pensó. Entonces se dirigió corriendo hacia el extremo opuesto, el lateral que daba al oeste. La excitación del momento le hacía sonreír y llenaba sus músculos de poder.

La excitación del momento le había hecho dejar de tener en cuenta algunas cosas. Por ejemplo que, siguiendo la lógica de su plan, el primer paso a seguir debería haber sido inutilizar el vehículo de sus presas.

Sin embargo, en algunos aspectos, Ariel Bálder estaba fuera del alcance de la lógica.

Después del segundo golpe, algo grande y pesado cayó en el patio interior. Debió reventar algún saco de cemento, porque una parsimoniosa ala de polvo grisáceo hizo su aparición por la entrada, colándose en el salón.

—¡La puta! —gritó Diana—. ¡Eso ha sido una viga!

Miró a Lucrecia, que se ocupaba de guardar el ordenador en un maletín de seguridad.

—Esto se va a la mierda, hermanita.

Feuer daba vueltas alrededor de Von Haider, mostrando los dientes, mientras Jon, atento al techo, calculaba las opciones que les quedaban.

—Tenéis que salir de aquí —dijo el alemán. Luego estiró el brazo derecho y una pequeña pistola de color dorado apareció en su mano, expulsada por un resorte—. Cógela, Jon. Si tengo que apuntar yo…

El chico miró el arma y dudó. Luego dirigió la vista a Lucrecia y le hizo una señal afirmativa. Esta no perdió un segundo y tomó la pistola de la mano de Von Haider.

Antes que pudiera retirarla, el alemán le agarró el brazo.

—He dicho Jon.

—¡Joder! ¿Cómo me ha visto?

—No voy a coger un arma de fuego con intención de usarla —intervino Jon. Tanto Von Haider como Lucrecia aguardaban, expectantes, una explicación más convincente, pero el chico se limitó a añadir—. Hice un juramento.

—Yo pensaba que se hacían juramentos para llevar armas —dijo la mujer.

Jon hizo un gesto de negación con la mano para zanjar el asunto y luego se dirigió al alemán.

—No pasa nada, Von Haider. Ellas van a salir en la furgoneta. Yo voy a distraer a Bálder; no me hace falta una pistola para darles un minuto de ventaja.

—Eso es una locura que no voy a permitir.

—No soy tu hijo —respondió el chico—. Y tú no eres mi padre…, aunque eso es lo mejor que puedo decir de ti.

—Te equivocas con Aitor Aldana —replico Von Haider.

—¡Está bien! —gritó Lucrecia—. ¡Vámonos todos!

El tercer golpe retumbó con tanta o más fuerza, esta vez desde el lado opuesto al que había llegado el segundo. Jon se apresuró a tomar a Von Haider por los brazos para impedir que perdiera el equilibrio. Lucrecia y Diana se abrazaron sin pensarlo.

—¡Va a por ti, Diana! —gritó Jon—. Solo tengo que aguantar hasta que se dé cuenta de que te has ido. ¡Vamos, las dos a la furgoneta!

Lucrecia comenzó a tirar del brazo de Diana, pero esta parecía indecisa. Miró a Jon y a Von Haider, como si esperase a que le diesen un permiso definitivo para irse. El alemán dirigió su mirada inútil al suelo y, finalmente, dijo.

—Tiene razón. Id a la parte de atrás y, en cuanto oigáis jaleo, coged la furgoneta.

—¡Tened cuidado, por favor! —les pidió Diana.

Lucrecia se la llevó casi a rastras hacia el patio. El edificio crujía por todas partes, como si estuviese cobrando vida. Varios trozos de techo se desprendieron al paso de las dos mujeres. Comenzaron a correr.

Von Haider se agachó junto a Feuer y le dijo en alemán:

—Ve con ellas, viejo amigo. Protégelas de todo peligro.

Puso su rostro en la frente del perro y respiró el aroma de su pelambre. Aquel animal había sido sus ojos durante años, su guardián y mucho más… su compañero en los misterios de las runas y del fuego. Por un segundo sintió la tentación de retenerlo junto a él y tuvo que apretar los dientes para no ordenarle que se quedase.

No. Ya había hecho bastante mal con sus secretos. Habían muerto inocentes debido a sus manipulaciones.

Soltó el arnés con un solo gesto de sus ágiles dedos y se incorporó.

El perro se le quedó mirando, sin obedecer.

—¡Ve, Feuer! —ordenó Von Haider sin el menor temblor en la voz—. ¡Ve con ellas! ¡Protégelas con tu vida!

Entonces el perro se giró y corrió a través del salón, internándose en la oscuridad de la parte trasera de la casa.

—El gesto te honra —dijo Jon.

Entonces el microondas que había encima de una repisa terminó de caerse y su puerta estalló. Los dos hombres sufrieron un respingo.

—Voy fuera —anunció Jon.

—Guíame —le pidió Von Haider.

—Ernst…

—Llévame fuera contigo, por favor. No soy un viejo inútil.

Jon lo cogió de la mano y comenzó a guiarlo hacia la entrada. Sentía la sangre, de nuevo, embriagando sus sentidos y agolpándose en sus arterias principales. La presión era insoportable, como si se sumergiera en aguas profundas.

Aguas profundas y rojas.

Mientras avanzaban por el largo pasillo de entrada, Jon dijo:

—¿Qué es lo que tengo que saber? ¿Qué tengo que aceptar? No me gustaría perder el control ahora.

—Piensa en tus visiones sin ninguna idea preconcebida.

Llegaron a la entrada, moderna y robusta en comparación con el resto de la casa. Jon abrió y, desde allí, gritó con la fuerza de sus pulmones jóvenes y entrenados.

—¡Ariel Bálder, se te da bien matar a traición!

Hubo unos segundos de silencio. Luego se oyó una carrera, pero nadie apareció en el arco de luz que emanaba de la casa.

—¡Entra por la puerta si tienes cojones! ¡Vamos! ¡Vengo con las manos vacías!

—Tu padre estaría orgulloso de ti —dijo Von Haider.

Jon se sintió hondamente ofendido por aquellas palabras. Se giró para encararse con el alemán, pero entonces notó una descarga de calor y electricidad en la espalda. Su cuerpo se desmoronó por tercera vez en esa jornada. Ernst von Haider devolvió el ingenio eléctrico a la manga y pasó por encima del cuerpo del chico mientras murmuraba:

—Lo siento, Jon.

Salió fuera de la casa. No podía verlo, pero escuchó la risita de Ariel Bálder frente a él, a unos veinte metros de distancia, y oyó el sonido de su maza rompiendo el aire rítmicamente. Podía imaginarlo haciendo molinetes con ella, como un artista marcial, calentando los músculos de los hombros, demostrando su pericia como un pavo real muestra las plumas.

—Hola, centinela —dijo—. Por fin solos.

Entonces pasó la mano izquierda por encima de la derecha, la derecha por encima de la izquierda, y en cada uno de sus anillos comenzó a brillar una runa con la misma vivacidad del fuego.

Ariel Bálder, desde la distancia, no supo qué pensar en ese mismo momento. ¿Aquel viejo tullido poseía objetos rúnicos? ¿Tenía en su poder, acaso, una página de La Biblia de los Caídos?

¿O sería, quizá, un emisario de las fuerzas infernales?

Los licántropos, finalmente, decidieron dejar la furgoneta en un terraplén que había a la derecha de la carretera, en lo que parecía un viejo molino de mareas en reformas. El edificio estaba suspendido sobre un canal de agua de mar procedente de un enorme estero, sujeto por pilones y remachado con vigas de acero rojizo.

Dentro de la Bully se desprendieron de sus adornos, ya que, en caso de necesitar transformarse, acabarían desperdigados por el suelo.

Para llegar al otro lado, donde la runa buscasangre indicaba que se debía encontrar Rod, tenían que cruzar los dos sentidos de la carretera que unía Cádiz con San Fernando, una valla, una vía de tren y otra valla. No era atléticamente complicado, pero, incluso de noche, el tráfico de aquella vía era excesivo para ellos, acostumbrados a una vida bastante alejada de la civilización humana.

—Si alguien se muere atropellado, mejor decimos que se enfrentó a un formidable enemigo —propuso Cram.

Aquellas palabras provocaron las risas de todos, incluso de Rial. Fue un momento adecuado para acercar posturas. La hembra comenzaba a apreciar la experiencia del mayor de esa pequeña manada. Sin duda, les hacía falta un mínimo de unión para completar con éxito la búsqueda de su hermano.

Sin embargo, a ella le correspondía el liderazgo real. Así pues, cuando vio que todos los coches estaban lo bastante lejos, gritó:

—¡Ahora!

Corrieron a través de la primera sección de asfalto hasta la mediana de metal. Saltaron sobre ella apoyando una mano, excepto Nuk, para quien aquel obstáculo era menos que una piedrecita en el camino. Se internaron en el segundo tramo con más decisión y alcanzaron el arcén, eufóricos por aquella pequeña victoria.

Los coches seguían rodando, amenazadores, a su espalda. Amenazadores pero inútiles al no poder salirse de su estricto camino.

—¡A la valla! —les animó Rial.

Saltaron para agarrarse al borde de aquel obstáculo de red de metal, cuyos bordes mordían las palmas como espinas. A lo lejos, proveniente de San Fernando, se acercaba la luz de un tren, y detrás de la luz, su difuso volumen recortado contra la noche.

No había luna llena. En caso de necesidad, tardarían un tiempo en transformarse.

El primero en llegar al otro lado fue Dero. Luego saltó Rial. Nuk, por su parte, necesitó la ayuda de Cram, ya que se le había enredado el pantalón de cuero en la parte superior de la valla. Rial los observaba con desasosiego. Quería salir de allí lo antes posible. Sabía que los humanos protegían sus redes de comunicación y que no les gustaba la gente que cruzaba transversalmente los caminos. Tenían hombres, conocidos como policías y guardias civiles, para detener a las personas que ignoraban sus límites.

Los metían en jaulas.

No había nada peor para un licántropo que estar encerrado en una jaula, ni siquiera la muerte.

Mientras Nuk conseguía por fin liberar la pierna de los alambres, el tren se acercaba todavía más. Quizá sería mejor que esperaran a que pasase por completo. Entonces Rial notó que alguien la cogía de la ropa y tiraba de ella hacia atrás.

—¡No eres más que una hembra! —gritó Dero.

La arrastró con todas las fuerzas de su rencor hasta la vía del tren. La máquina estaba cerca. En contraste con su potente foco, la oscuridad de los alrededores se hizo más densa. Todos los ojos eran deslumbrados.

Rial notó que sus talones tropezaban con el metal de la vía, vibrante como la ira de un dragón.

—¡Ninguna hembra me da órdenes! —gritó Dero, pero el bramido del tren hacía imposible que se oyera su voz.

Rial estaba en medio de la vía. Se puso en pie y quedó deslumbrada. Entonces notó que una fuerza irresistible la arrancaba de allí y la tiraba al suelo, a varios metros de distancia. Cuando se dio cuenta de que a quien tenía encima era al gigantesco Nuk, deseó por un loco segundo que el tren la hubiese arrollado.

Sin embargo, Nuk no se apartaba. El viento intentaba levantarlos del suelo y el sonido era lo más aterrador a lo que Rial se había enfrentado nunca. Mientras esperaban a que se acabara aquella pesadilla, se disparó una alarma en su cabeza: «¡Dero, nos va a atacar a traición! ¡Va a matar a Nuk!».

Se quitó como pudo al licántropo de encima y justo en ese momento la mole del tren terminó de pasar. Por unos segundos no pudo ver nada. Escuchó a Nuk, a su derecha, levantarse del suelo, aturdido. A su izquierda se oyó un golpe seco. Luego otro.

Sus ojos sobrenaturales se habituaron con rapidez a ese rango de penumbras. Entonces pudo ver que Cram, encorvado sobre el suelo, sostenía la cabeza de Dero con las manos. Los golpes que había escuchado venían de allí.

Cram se incorporó, abatido. Se miró las manchas de sangre que llegaban casi hasta los codos. Luego miró a su líder.

—Lo siento. No me has dado permiso para hacerlo.

—Me has salvado la vida —respondió Rial.

—No. Ha sido Nuk. Yo… me cegué. Me lancé a por Dero sin pensar que…

Rial apretó el hombro del gigante que tenía a su lado a modo de agradecimiento. Este, sin embargo, no parecía orgulloso, sino triste, quizá por haber sido compañero de juergas de aquel traidor.

Rial luego se acercó a Cram, le dio un golpe suave en el pecho y sonrió.

—No te preocupes. Si me saltáis los dos encima, no lo cuento. —Consiguió que los machos sonrieran, aunque estaban todavía demasiado impresionados por lo sucedido. Luego miró el cuerpo inerte de Dero—. No está muerto.

—No le he arrancado la cabeza —dijo Cram.

—Ni lo vamos a hacer —respondió Rial—. Comparecerá ante mi padre. Pero antes… —Miró en la dirección donde el pellejo de cabra había señalado que se encontraba Rod, una casona solitaria en medio de una explanada, rodeada de esteros—… Vamos a por mi hermano.

La furgoneta de los mexicanos se encontraba detenida en una rotonda en el interior de San Fernando. Marcos, cabizbajo, bajó de la ranchera y se dirigió hacia el asiento del copiloto. Tomás, furioso, se cruzó con él frente al capó.

—¿Adónde crees que vas, güey?

—Al asiento del copiloto, no más.

—¡Atrás con los otros, cabrón! ¡Te perdiste tres veces y reza que no te bote del carro!

Marcos siguió la trayectoria hacia la trasera de Dolores donde los otros hombres, cansados de pasar frío por su culpa, se rieron de modo vengativo. Estaban nerviosos; llevaban demasiado tiempo callados por miedo a que se les colara un mosquito en la boca a la velocidad de una pelota de tenis. Marcos, con el entrecejo fruncido, dio un par de empujones para buscar su sitio y luego se quedó sentado mirando el suelo.

Tomás se montó en el asiento del conductor, metió primera y arrancó, a punto de llevarse por delante a un pequeño utilitario cuando se incorporaba al tráfico. Si llegaban tarde al rescate del hijo de Aldana por culpa del torpe de Marcos, le iba a arrancar el resto de cuerdas vocales de su ridícula garganta.

9

Ariel Bálder no se aproximó, por el momento, a la figura del hombre ciego. Le interesaba seguir manteniendo una perspectiva amplia de los alrededores. A la izquierda asomaba el morro de la furgoneta. A la derecha solo había oscuridad. En la fachada frontal de la casona se había abierto otra grieta y caía algo de polvillo. No parecía haber nadie asomado a las ventanas.

Otro motivo por el que no se acercó era que aquel viejo había tumbado al chico con una sola mano, y ese chico le había plantado cara en la reunión del grupo Quimera con más fuerza de lo normal. Si quería cumplir su objetivo, y todas las células de su cuerpo le pedían romper la tensión que les atenazaba y cumplirlo con urgencia, no podía permitirse caer en una trampa.

—¿A qué esperas? —le retó el ciego.

—No eres enemigo para mí.

El ilusionista se adelantó un paso mientras dejaba que su chaqueta cayera al suelo. Debajo llevaba un chaleco y una camisa de mangas amplias. Sus anillos brillaban levemente, como una camada de lumbres de cigarrillo.

Von Haider sabía que aquel hombre había recuperado el control y que, si no conseguía que se acercase a él, las jóvenes no tendrían ninguna oportunidad de escapar. Un centinela podía destrozar el vehículo en que iban a largarse con su arma como si se tratase de una caja de cartón. No quería más muertes a sus espaldas.

Afortunadamente, el viejo ilusionista había desarrollado más de una habilidad durante sus tiempos de espectáculo; la destreza en sus dedos era una de ellas; la capacidad de manipulación era la más importante de todas.

—Eso te dices a ti mismo. Cuando estás a solas.

—Calla, viejo.

—Te dices muchas cosas a ti mismo cuando estás a solas, ¿verdad? Dios les habla a los ángeles. Su voluntad emana a través de ellos. ¿Cuál es tu amo verdadero? ¿Lucifer?

Bálder apretó el puño en torno al mango de Espiga.

—¿Por qué no? —insistió Von Haider—. Al fin y al cabo, es la obra de Lucifer la que tú llevas a cabo.

—¡Yo soy puro!

—¿Eres puro porque no puedes copular? No me hagas reír. Eso no es más que un tipo de impotencia y la impotencia solo genera seres débiles y rencorosos.

Ernst von Haider no podía saber hasta qué punto aquellas palabras habían afectado a Ariel Bálder. Solo escuchó una especie de murmullo, que, al principio, parecía el ronroneo de un animal. Luego el murmullo se transformó en una voz humana que iba subiendo de tono hasta convertirse en un grito.

—¡¿QUÉ HAS DICHO?!

Los pasos de Ariel Bálder se acercaban a la carrera.

Rugió como un oso hambriento. Von Haider oyó sus pasos hacia él y aguardó un segundo. Detectó el inconfundible lamento de Espiga cortando el aire. Entonces hincó una rodilla en tierra con sorprendente agilidad y dio una fuerte palmada. Abrió los brazos como un búho que evita el suelo en el último instante. Sus anillos y las runas que allí había grabadas explotaron con un brillo de fuego blanco. La tierra se levantó a ambos lados, al paso de sendas bocanadas de aire ardiendo. Una grieta se abrió a izquierda y derecha en décimas de segundo y de ella surgió una llamarada alta como un muro.

Von Haider se levantó saltando hacia atrás y escapó de la muralla de fuego de tres metros que acababa de crear y que corría para rodear la casa. No sabía que se enfrentaba a alguien que ya había combatido antes un incendio mucho peor.

Espiga atravesó la pared de llamas y golpeó al ilusionista en el hombro izquierdo. Sus púas se clavaron hasta el hueso. El alemán gritó de dolor. Ariel Bálder gritó de dolor al quedar en medio del muro de fuego.

Nada más asestar el golpe, frenó y saltó hacia atrás, pero su pelo estaba ardiendo y también la ropa que cubría su torso. Sin soltar el arma en ningún momento, salió corriendo hacia la oscuridad que había tras la mansión, hacia las marismas.

Siguió gritando mientras el fuego le daba cien mordiscos insufribles a lo largo de la piel. Gritó y corrió hasta que llegó a los arbustos que delimitaban la tierra con el mar. Entonces saltó y se sumergió en el agua limpiamente.

Detrás de él solo quedo el siseo de un hierro incandescente al introducirse en una cuba.

Y, más allá, una casa de tres plantas a punto de derrumbarse sobre sus cimientos, rodeada por un círculo de llamas.

Diana estaba dispuesta a que arrancaran casi desde el momento en que se montaron en la furgoneta. Después de una corta discusión sobre si tenían que echar o no al perro de Von Haider, que se había colado dentro con la rapidez de una ardilla, acabaron dándose cuenta de que llevaban un rato sin oír golpes.

Hubo voces, sí, entre las que creyeron distinguir primero la de Jon, y luego la del alemán, pero no se dieron cuenta de que ya sucedía lo que se suponía que debía suceder, hasta que no escucharon con claridad el bramido de Ariel Bálder. Entonces Lucrecia metió primera para salir del refugio del edificio.

Y, de repente, un muro de llamas apareció delante. La furgoneta lo atravesó. Lucrecia y Diana gritaron a un mismo tiempo e incluso Feuer lanzó un aullido que no se sabía si era de protesta o de despedida.

Lucrecia estuvo a punto de perder el control del vehículo y empotrarlo contra la solitaria puerta blanca, pero maniobró en el último momento, la furgoneta culebreó sobre las ruedas traseras y, finalmente, encaró el camino de tierra. A su espalda había dejado una densa nube de polvo.

Al frente, los faros alumbraban de nuevo la travesía llena de baches.

—¿Qué cojones ha sido eso? —preguntó Diana.

—A estos dos los dejas solos un segundo y la lían.

Las dos amigas se rieron de puro nerviosismo. Era una risa tan liberadora como irresistible. De hecho, no se distanciaba mucho del llanto. Con lágrimas en los ojos, Lucrecia vio que, de repente, tres figuras aparecían de la nada en medio del camino. No había margen para esquivarlas.

En esas situaciones, solo hay tres tipos de personas: a los que no les importa una mierda matar a alguien con tal de no sufrir daños, los que harían cualquier cosa para no llevarse a nadie por delante y los que saben que no pueden hacer nada para evitar el accidente.

Lucrecia aprendió aquel día que solo el primero de los tres tipos era el correcto.

Giró el volante lo mínimo para no atropellar a aquellas tres figuras sin salirse del camino. Las ruedas viraron mucho más de la cuenta debido a la velocidad. La furgoneta se ladeó como un tobillo torcido, derrapó y las dos ruedas del lado derecho reventaron. Hubo un golpe contra el suelo, luego contra el techo y, por fin, el vehículo resbaló a gran velocidad hacia la entrada de uno de los esteros. La marea estaba llena y la furgoneta quedó hundida en el agua más allá de las ventanillas.

En mitad del camino, Rial, Nuk y Cram, paralizados como si hubiesen estado a punto de ser devorados por una bestia mitológica, miraron hacia la furgoneta, incapaces de comprender en ese momento que sus ocupantes habían hecho lo posible para no atropellarlos.

Rial fue la primera en reaccionar. Sacó el pellejo de cabra y miró la brújula lenta. Seguía señalando hacia la casona, pero en caso de que Rod hubiese cambiado de ubicación, y se encontrase en la furgoneta, tardarían un rato en saberlo.

Cram le puso una mano sobre el hombro y señaló hacia la construcción a la que se habían dirigido en un principio.

—Hay fuego.

Era cierto. Si Rod se encontraba en la casona, también podía estar en peligro. Entonces Nuk hizo alarde de un elemental sentido común y venteó el aire.

—En esa cosa… en el coche ese… hay mujeres y un perro.

Rial usó su olfato. Efectivamente, los olores que emanaban del vehículo, mezclados con los del salitre y los arbustos, no indicaban que hubiese ningún macho y, mucho menos, un licántropo.

Seguían, por tanto, teniendo la acuciante necesidad de comprobar lo que sucedía en el edificio rodeado de fuego.

—¡Vamos! —ordenó.

Cualquier otro día, con menor urgencia, Rial habría empleado algo de su tiempo y su fuerza en rescatar a los humanos dentro del vehículo. Sin embargo, había llamas donde las runas decían que se encontraba su amado hermano.

Cuando Jon recobró la consciencia, vio a Ernst von Haider arrastrarse con los codos hacia el interior de la casa. Un incendio en el exterior iluminaba su rostro sudoroso y la sangre que manchaba la pechera de su chaleco.

El hombre se había enfrentado a Bálder, no cabía duda. Pero antes le había engañado para que perdiera los estribos, al mencionar a su padre, y que la furia le impidiese reaccionar a tiempo. Tambaleante, se acercó a él y plantó una rodilla en el suelo.

Aparte del sonido de las llamas, se oían crujidos por todas las paredes. La caída de arenilla era constante y, de vez en cuando, algún objeto se partía, alguna viga crepitaba.

—¿Qué ha pasado? —preguntó Jon.

El alemán tanteó hasta encontrar su mano y se la tomó.

—¿Qué ha pasado con ellas?

—Las jóvenes han huido y Ariel Bálder ha conocido el fuego. Pero le ha dado tiempo a darme este regalo.

Algo de sangre salía de la boca de Von Haider. Debía de tener daños internos.

—Tengo que llevarte a un hospital —dijo Jon.

El ilusionista negó con la cabeza.

—Ahora estamos protegidos por las llamas. Los hombres de tu padre no pueden llegar hasta ti. —Su acento alemán era menos sutil, como si el esfuerzo de sobrevivir ocupase una gran parte de su concentración.

Jon entendía. Von Haider quería hacerle ver la verdad antes que nadie se lo pudiera impedir.

La verdad.

Sonaba como un veneno de serpiente, que podía matar o usarse para fabricar medicina.

Tantos días pensando que se estaba volviendo loco. Tantas noches temiendo que el sueño lo transportarse a una época, a un cuerpo que no era el suyo, donde estaría sometido al capricho de otra persona que quizá había muerto de modo cruel.

Tantas veces repetida la trampa en el desfiladero, el golpe en la frente, la visión del cráneo de pájaro.

—Me pongo en tus manos —dijo al fin.

En el patio, una viga acabó de desprenderse, arrastrando consigo cientos de kilos de material. Los escombros reventaron varios botes de pintura y bolsas de cemento. La nube se hizo más densa y Jon comenzó a toser.

Le sobrevino un ramalazo de lástima por los sueños incumplidos de Diana y Lucrecia, pero ese sentimiento le duró poco. Un crujido de piedra lastimada sonó sobre sus cabezas.

—Ernst, si me vas a ayudar, tiene que ser ya…

Puso las manos sobre el pecho del ilusionista para presionar e intentar ralentizar la hemorragia.

—Eso duele.

—Lo sé.

—Jon… Lo más importante que tienes que saber es que tu padre es inocente.

El chico se quedó por un momento en silencio. Sintió que el calor se le iba de las manos y de las tripas. Tardó en darse cuenta de que había dejado de apretar la herida, así que volvió a aplicar presión con la base de los pulgares. Reaccionó negando con la cabeza y luego preguntó:

—¿Por qué me dices esto ahora?

—Porque necesito un auto de fe. Si crees esto, quizá creas lo demás.

En ese momento hubo un derrumbe, primero de algunos trozos de techo, y luego de varios soportes metálicos que reventaron bajo el peso de los cascotes. El patio interior quedó tapado de la vista. La gran grieta se unió a la que ya había sobre las cabezas de los dos hombres. Entonces la pared que daba al salón se abombó hacia el pasillo en que se encontraban.

—¡Dios mío, olvídate de todo! ¡Sal de aquí! —gritó Von Haider—. ¡Ve a hablar con Carrasco y con tu padre! Oblígales a que te cuenten la verdad, ¡pero sal de aquí, chico!

El rostro de Jon era casi invisible para el ilusionista debido al contraste con las llamas que recortaban su silueta, al fondo, más allá de la puerta. No supo cuál era su expresión cuando este respondió:

—No.

Entonces la pared cayó hacia delante como una trampa de ratones.

En primer lugar Diana sintió frío. Luego pensó que resbalaba por algún tipo de rampa, hasta que sintió que la sangre no se le acumulaba en la cabeza; seguía en horizontal. Por último se dio cuenta de que Feuer tiraba de ella mordiendo su ropa. Se incorporó con rapidez y se encontró sentada en el suelo cercano al camino de tierra, con el perro del alemán detrás y, enfrente, la boca de un estero engullendo media furgoneta, que había quedado con las ruedas mirando a las estrellas.

—¡Lucrecia! —exclamó de inmediato.

Intentó levantarse, pero la pierna derecha le falló y acabó cayendo al suelo, apoyada en una rodilla. El perro le pasó la cabeza por debajo del pecho para mantenerla más o menos erguida. Diana se agarró a él.

—¡Lucrecia, Feuer! —consiguió decir—. Lucrecia está dentro.

—¡Coño, pues menos mal que me lo dices, si no, pensaría que estoy aquí fuera!

Diana se giró con rapidez y vio a su amiga sentada también en el suelo, a no mucha distancia de ella, con el flequillo aplastado contra un lado de la cara debido al agua.

—¡Hija de puta!

Gateó hasta ella y le dio un abrazo, y varios besos en el cuello y el moflete.

—¡Vale, vale, vale! ¡Que por ese lado me ha chupado el perro para reanimarme!

Diana soltó una risa inesperada. Se quedó un rato más abrazada a su amiga. Ambas temblaban, y no solo por el frío de estar empapadas a cielo descubierto. Entonces notó que algo iba realmente mal con la pierna derecha. No le dolía, por el momento, pero le resultaba imposible conseguir que respondiera de rodilla para abajo.

—Creo que me la he roto —dijo.

—Decimos que ha sido arreglando un techo y se lo pasamos al seguro.

Volvieron a reírse, débiles y ateridas de frío.

—Hemos estado a punto de morir dos veces —sentenció al fin Diana—. Somos cojonudas.

Entonces Feuer comenzó a gruñir por lo bajo. No se trataba de uno de esos sonidos animales ambiguos, que pueden interpretarse tanto con una sensación de placer como de enfado; el perro se había puesto en guardia.

—Vamos a por la tercera —murmuró Lucrecia.

Se separaron poco a poco, como si todavía dudasen de si su abrazo las podría proteger de la realidad durante un rato. Lo primero que vieron fue al enorme perro con las pezuñas bien clavadas en tierra, la cabeza baja y el lomo tenso, mirando hacia el estero, más allá de la furgoneta.

Luego oyeron un chapoteo denso, como de una prenda saturada de agua al caer al suelo. Diana tuvo un alocado segundo para pensar si aquel abrigo blanco se estropearía con el salitre.

Por último, levantaron la vista a la vez y vieron a Ariel Bálder salir del agua, empapado, mostrando su fuerte torso solo vestido con una camiseta de mangas cortas ceñida al cuerpo. El pelo rojo y siempre crespo estaba pegado al cráneo y caído hacia atrás, como si se hubiese peinado para una fiesta. La parte izquierda de la cara parecía quemada, pero la falta de luz impedía verlo con detalle.

Por supuesto, de su brazo derecho pendía la maza de pinchos llamada Espiga.

El trozo de muro había caído sobre las cabezas de Jon y Von Haider. Quedó trabado en la pared de enfrente. Se rompió en dos trozos, el primero de los cuales quedó en precaria sujeción sobre ellos y el segundo se desmoronó llevándose parte de la estructura del otro lado del pasillo.

El golpe, en vez de levantar polvo, disipó la nube de cemento en suspensión que les había envuelto.

Tanto el chico como el ilusionista aguantaron la respiración durante unos segundos. El pesado trozo de pared podía desprenderse en cualquier instante, por el más mínimo desequilibrio.

—Ya está —dijo Jon—. Ha parado.

—Chico… Arrástrate como puedas y sal de aquí.

—Cuéntame la verdad, Ernst. Me has dicho que conoces a mi padre y a Carrasco desde hace años.

Von Haider cerró los ojos y se pasó la lengua por los labios ensangrentados. Si estaba sufriendo una hemorragia interna, pensó Jon, debía padecer una sed terrible. Se sintió cruel por torturarlo con preguntas en ese momento. Sin embargo, el hombre se decidió a seguir hablando.

—Llevamos décadas estudiando lo sobrenatural. Unimos recursos para hacerlo, cada uno por sus propios motivos. Yo soy un ilusionista y un ilusionista no es más que un hechicero frustrado, así que mis motivos son evidentes. —Hizo una pausa para respirar—. El doctor Carrasco quería ampliar los límites de la medicina. Y tu padre… Tu padre era ambicioso, sí.

—Eso ya lo sé.

—Te quiere más que a nada en el mundo, Jon, no te equivoques. —El chico guardó silencio. Von Haider volvió a cubrirle las manos con que mantenía la presión sobre sus heridas—. No vas a poder comprender nada de los demás, no vas a poder abrir tu mente, si no haces un auto de fe con esto, Jon: tu padre es inocente.

El chico negó con la cabeza.

—Si buscas en tu corazón —insistió Von Haider— y admites que tu padre es inocente, sin pruebas, sin que yo te explique nada, entonces podrás aceptar lo demás. Porque el motivo por el que estás bloqueado, por el que no puedes ver lo que es evidente, es que tu cerebro se ha cerrado para darte protección. ¿Cuánto tiempo hace que no quieres recordar nada de tu infancia? ¿Cuánto tiempo hace que no piensas siquiera en tu madre? Has bloqueado tus sentimientos y te engañas a ti mismo, ahora lo comprendo. Por eso te desmayas antes de llegar a la verdad. Créeme, nadie sabe más que yo de lo mucho que la mente puede engañarnos.

Jon sabía que aquello era cierto y que por eso había funcionado la treta de conducirlo como un corderito hasta el grupo Quimera. Habría sido capaz de aceptar cualquier cosa antes que acudir a Carrasco, el amigo de su padre. Cuando miró a los ojos de Aitor Aldana, años atrás, y le preguntó si era culpable, cuando su padre le dijo que lo era, que no buscase pruebas, que no pelease por él…, entonces Jon pensó que no podría sobrevivir.

Su misma madre lo abandonó.

Y pensó que a eso tampoco podría sobrevivir, criado por albaceas y paredes frías, criado con dinero y rencor. El único modo que encontró de salir adelante fue a través de la disciplina, el entrenamiento y de dar la espalda, para siempre, a su familia. El único consuelo era destrozar cada día el saco que colgaba del techo de su apartamento. El único refugio era huir de los negocios de su padre, sus posesiones y de cualquier contacto.

A través de un solo resquicio de perdón podría colarse más dolor del que sería capaz de soportar de nuevo. Sin embargo, sabía que en ese momento tenía que hacerlo. Su mente estaba cerrada a muchas otras cosas: a la amistad, a la evolución personal, al amor…, incluso al amor por sí mismo. En ese mismo momento, si no aceptaba la posibilidad de volver a perdonar a su padre algún día, no sería capaz de abrirse a absolutamente nada más.

Solo buscaría refugio en su obstinación y permitiría que su mente perdiera la consciencia cada vez que fuera necesario.

—Dime, chico, ¿crees que tu padre es inocente?

—¿Quieres que lo acepte sin pruebas, sin…?

—¿Es tu padre inocente?

—Sí, lo es.

De inmediato rompió a llorar porque, en el mismo momento en que pronunció aquellas palabras, supo que eran la verdad. Su pecho se convulsionaba por el llanto sobre el cuerpo malherido de Ernst von Haider. Podía haber mantenido la esperanza durante algún tiempo… Podía haber pensado que quizá su padre le mentía por algún motivo… Pero ¿qué razón podría tener para no explicarle que había sido encerrado en la cárcel injustamente?

—Tenía motivos para ocultarte la verdad —dijo Von Haider. Jon, poco a poco, dejó de llorar, presa del asombro, porque aquel hombre parecía haberle leído el pensamiento. Quizá fuera mera empatía, quizá un truco de mentalismo. El alemán añadió—: Le corresponde a él contarte por qué te hizo creer que era culpable.

—Está bien.

—Para eso tienes que salir vivo.

—Está bien.

La pared que había sobre sus cabezas se rompió por la mitad. Golpeó en la espalda de Jon, que tuvo que separar las manos para que aquel peso no aplastase también a Von Haider. Sus rostros quedaron un palmo más cerca.

Jon aguantaba el aplastamiento de los escombros con los brazos temblando, sin entender lo que sucedía.

Deberían estar muertos, ambos. Era imposible que él pudiese aguantar todo ese peso.

¿O no lo era?

Notaba la sangre, sí, de eso se trataba, la sangre densa a través de sus músculos como a punto de transformarse en un mapa de venas de barro cocido, como millones de ríos de cristal fundido. Por eso aguantaba. Y por eso acabaría desmayándose.

—¡Jon! ¿Estás ahí?

—Estoy aquí.

—Jon, tienes que darte cuenta tú mismo. ¡Está en tus recuerdos! Tienes que acceder a ellos sin perder la consciencia.

—¡Lo sé!

El muro se le clavaba en los huesos de la espalda, protegidos por músculos humanos de todo punto insuficientes. Sus hombros y codos iban a saltar como granos de maíz en un horno.

Pero aguantaba.

—Mira dentro de ti. ¿Qué visión tienes?

—Soy un hombre de otra época, vestido con pieles de…

—¡Abre tu mente! ¡No des nada por hecho! ¿Qué ves?

Al borde de la extenuación, Jon cerró los ojos y apretó los dientes. Era tan difícil pensar con aquel bombeo de sangre espesa y ajena saturando su cerebro…

¿Ajena? ¿Por qué había pensado eso?

—Soy un hombre vestido con ropas de piel y cuero. Voy descalzo.

—¿Qué más?

—Voy por un desfiladero. Caigo en una trampa. Me golpea un hombre con un palo… Un hombre que lleva un colgante con el cráneo de un pájaro. Luego…

En alguna parte se derrumbó una gran cantidad de material. El ruido ya no les importaba. No se podía estar más en peligro de lo que estaban ya. El habitáculo de destrozo se reducía a la mínima expresión para albergar sus dos cuerpos. El fuego comenzaba a perder intensidad a la vez que el aliento de Ernst von Haider.

Jon, de hecho, ya no notaba dolor en la espalda, solo el terrible peso y la seguridad de que le quedaban pocos segundos más de vida. No tenía miedo.

—Supongo que luego he muerto. Veo una luz…

—No des nada por hecho…

—No sé si he muerto, pero veo una luz. No es la luz del Sol. Es… una luz eléctrica. Una luz circular como… ¡como la de un quirófano!

—Te golpearon y acabaste en un quirófano, Jon. ¿Qué más?

—Ahí se acaban los recuerdos de mi otra vida.

—No des nada por hecho.

El peso le hizo encogerse un poco más. Sabía que no podía permitirse apoyar los codos en el suelo o nunca volvería a levantarse, si es que le quedaban posibilidades de sobrevivir. Al menos si aquel trozo de piedra encontrase algún obstáculo y dejase de caer…

—Ahí se acaban los recuerdos de mis visiones. Es la vida de otra persona. La vida de otra persona en esta época.

—¿Qué más sabes?

—¿De qué?

—¡Piensa, Jon! ¿Desde cuándo tienes las visiones?

—¡Desde que estuve un minuto muerto!

—¡No des nada por hecho, Jon! ¡Esa es la base de todo engaño, una mentira adecuada rodeada de verdades!

—¡Desde que el doctor Carrasco me operó! No fue la experiencia de cuasi-muerte. Fue lo que me hizo en la operación.

El fuego en el exterior era casi un rescoldo que ya no les iluminaba. Hablaban en la oscuridad, sin saber realmente lo cerca que estaban más que por el calor de sus cuerpos y el sonido de sus voces.

—Tengo los recuerdos de otra persona desde que el doctor Carrasco me operó —continuó Jon—. Tengo sus recuerdos porque… porque tengo su corazón.

—Eso es… —murmuró Von Haider con una voz que era casi un susurro desprovisto de fuerza.

—Mataron a otro ser humano para salvarme.

—Por última vez, no des nada por hecho.

—¿Qué parte? —exigió Jon, al borde del colapso, del desmayo y de la rendición.

—Piensa en sus recuerdos, deja de sentir miedo…

—¿Que fuera para salvarme? ¿Eso es falso?

—No… Piensa en sus recuerdos.

Finalmente el peso fue demasiado. Jon apoyó uno de sus codos. La pared bajó con él hasta casi tocar el suelo. Le costaba respirar. Sentía bajo su cuerpo el cuerpo del ilusionista e, incluso en ese momento, seguía dispuesto a encontrar la verdad aunque fuera tan solo para llevársela a la tumba.

Y lo entendió, el hecho que lo explicaba todo, el motivo por el que oía cosas que nadie más, excepto Feuer, oía, que olía cosas a gran distancia, que se había podido enfrentar a Ariel Bálder aunque no lo recordase.

Que podía sostener aquella pared el tiempo que hiciera falta e incluso superar su peso.

Y la sensación fue tan grande como si hubiesen nacido la noche y el día dentro de él.

—El donante —dijo al fin— no era un ser humano.

Si Ernst von Haider escuchó aquellas palabras, no hizo nada por responder.

Jon sintió que la sangre que bombeaba su corazón era una fuente de fuerza salvaje semejante a la ley de la gravedad, al calor del fuego, al empuje de las mareas.

Entonces se oyó un sonido más allá del derrumbe y de los restos del edificio. Era, sin lugar a dudas y a pesar de lo imposible del hecho, el balido de una cabra, a la vez agudo y profundo, con un tono de metal y de desesperación.

Jon dejó que el ardor recorriera hasta la última célula de su cuerpo y se incorporó con tal empuje que la pared se levantó y cayó hacia el centro del salón. Los escombros salieron proyectados en todas direcciones. De repente el chico se encontró en medio de una ruina que ya no tenía techo. Alzó la cabeza hacia la inmensidad de la noche…

… Y emitió el mismo balido, pero más profundo, viril, poderoso. El sonido era como el cuerno de guerra de un dios. Como la trompeta de un ángel del Apocalipsis.

Rompió la existencia en dos mitades.

Luego cesó.

Jon estaba de pie, con los puños cerrados, la mirada puesta en las estrellas. Bajó la vista poco a poco. El fuego se había extinguido. A su izquierda estaba el cuerpo inerte del ilusionista.

Antes de poder lamentarse, percibió que a su derecha había gente. Olían a cuero y a sudor y a sangre.

Se giró y vislumbró tres figuras. A pesar de la poca luz y de que no las había visto en su vida, le eran familiares. Altos, vestidos con ropas que parecían sacadas de una época anterior. Más adelantada que los otros, había una mujer de aspecto salvaje que sostenía en las manos una especie de pellejo curtido de animal. Olía a cabra.

—¿Quiénes sois? —preguntó Jon.

La mujer avanzó un paso. Miró el pellejo de cabra y luego volvió a mirar a Jon.

—La pregunta es —dijo al fin—: ¿quién eres tú y qué mierda de jabato has hecho con mi hermano?

10

Ariel Bálder sonreía como si le acabasen de alegrar la noche con una fiesta sorpresa. Las luces de algunos de los coches que pasaban por la carretera cercana, a intervalos, permitían ver su rostro, herido y con la carne levantada en la parte izquierda. Sin embargo, lo peor de su aspecto era el brillo intenso de sus ojos verdes, claros y fríos como piedras preciosas.

Diana y Lucrecia no eran capaces de hacer nada en ese momento que no fuera abrazarse; la primera observaba a Bálder como si pudiese suplicarle clemencia sin despegar los labios; la segunda echaba ojeadas a un lado y a otro para encontrar cualquier cosa que pudiera ayudarlas.

Feuer estaba en medio, el lomo erizado y todos los músculos tensos. Cualquier recuerdo de un apacible perro guía, de los que tienen permitido viajar en los autobuses, parecía una broma. Feuer se había convertido en una enorme alimaña asesina.

—Un lebrel irlandés —dijo Bálder señalándolo con la maza—. Lo sé porque mi árbol genealógico comienza en Irlanda. También los llaman loberos o matalobos.

—¿En serio? —respondió Lucrecia—. Lo meteré en el cajón de las cosas que me importan una mierda.

El centinela soltó una carcajada.

—¡Estoy feliz! No te lo tendré en cuenta. Pero me gustaría que me contestarais a una cosa —dijo alternando la mirada entre las dos mujeres—. ¿De verdad pensáis que este perro…?

—¿Por qué quieres matarme? —le interrumpió Diana.

Bálder se detuvo. Torció la cabeza para mirar a la mujer como si acabase de descubrir en ella un tercer ojo.

—Soy un centinela en una misión sagrada —dijo mecánicamente.

Feuer saltó hacia él. Bálder golpeó con la maza el lomo del animal y lo mandó rodando por tierra. Entonces levantó a Espiga y activó el resorte del mango para mostrar los pinchos.

Feuer se puso sobre las cuatro patas como si no hubiera sentido el golpe. Su gruñido se transformó en un rugido, sus ojos relampaguearon con algún brillo rojizo. La tierra a su alrededor se movió como si fuese arena y algunas hebras blancuzcas comenzaron a levantarse, ingrávidas. El pelo del perro se erizó completamente a la vez que sus ojos se encendieron como pequeños soles y de sus fauces brotaron llamas.

—¡JO-DER! —exclamó Lucrecia.

Ariel Bálder no daba crédito a lo que veía y, por un momento, se olvidó de la Tentación y respondió con todo su ser a la llamada de los ángeles.

—¡Criatura del infierno! —gritó como una acusación.

Hizo un molinete con la maza de pinchos mientras se acercaba a Feuer y este encogió las patas, torció el pescuezo como para darse impulso, y saltó hacia él.

Espiga erró el golpe. El perro impactó con su gran masa en el centro del pecho de Bálder y cayó con él al suelo. Rodaron sobre el polvo. Por unos segundos solo se distinguió de ellos el brillo de la maza del centinela y el fulgor del fuego del perro.

Bálder quedó debajo del animal y lo levantó con manos y pies. Feuer cayó de costado, pero se incorporó sin perder tiempo. El centinela sabía que iba a recibir un ataque veloz, así que se cubrió el cuello con el brazo. Feuer le mordió el hombro en su intento de alcanzar la garganta.

No eran solo dientes lo que se clavaban en la carne de Bálder: eran clavos al rojo vivo. Gritó de dolor y levantó a Espiga para atacar. Por la falta de ángulo, no pudo dar el golpe con los pinchos, pero la fuerza fue bastante para enviar a Feuer contra el suelo. Allí se revolvió de nuevo y se irguió sobre las patas traseras para capturar a su oponente como lo haría un oso.

Bálder saltó hacia atrás. Las zarpas del animal le rozaron la cara. Feuer no perdió un segundo y volvió a impulsarse hacia delante. Hizo presa en la pierna del centinela. Este le golpeó con Espiga en los cuartos traseros.

Diana y Lucrecia, abrazadas, eran incapaces de salir corriendo. Asistían a un combate que podría haber sucedido en el entorno de cualquier libro de espada y brujería.

Feuer soltó un lamento rabioso, herido por los pinchos de la maza, y se apartó unos metros. Entonces comenzó a ladrar. Ladraba tan alto y tan seguido que era imposible oír ninguna otra cosa. Ariel Bálder, eufórico por lo que pensaba que era una victoria, dio una corta carrera hacia el animal, la maza sobre la cabeza.

Ninguno de los allí presentes podía ver una ranchera oscura que se acercaba con las luces apagadas. Ninguno podía oler en ese momento de tensión el anhídrido carbónico que expulsaba su tubo de escape, ni oír su motor ni el traqueteo de sus ejes por encima de los ladridos de Feuer.

Ninguno, excepto Feuer.

El perro saltó ágilmente a un lado antes de recibir el ataque de Bálder. El centinela se giró para intentar alcanzarlo. Entonces se dio cuenta de que la tierra temblaba levemente.

Dolores lo golpeó en el costado y lo lanzó doce metros por el aire hasta caer en medio de los correosos arbustos que ocultaban buena parte de la valla. La ranchera siguió camino hacia delante sin la mínima intención de detenerse, oscura como la noche, obstinada como una premonición, cargada hasta los topes de hombres armados.

La explicación de por qué el conductor no detuvo a la Dolores después de atropellar a una persona, por qué no miró por el espejo retrovisor para comprobar si aquello que brillaba era un perro con la boca llameante, si quizá lo que asomaba del agua era una furgoneta accidentada, se podría resumir, a varios niveles, en una simple frase: a esas alturas de la noche, Tomás Hurón no estaba para hostias.

Así pues, siguió concentrado en no salirse del camino de tierra, con los faros apagados para aprovechar el elemento sorpresa, dispuesto a llegar lo antes posible a aquella construcción dejada de la mano de Dios, secuestrar al niño aunque fuese del modo más expeditivo, entregárselo en la clínica a Abelardo Carrasco y volver de una puñetera vez a su barriada.

—¿Tu hermano? —preguntó Jon. Luego se llevó la mano al pecho, involuntariamente, con una sospecha que se hacía enorme en su pensamiento—. ¿Qué sois tú y tu hermano? ¿Sois personas?

Rial se adelantó y Nuk fue con ella. Cram, sin embargo, permaneció retrasado, atento a lo que sucedía por los alrededores; estaba bastante seguro de que se acercaba un vehículo, y no por la carretera, sino por el camino de tierra.

—¿Qué habéis hecho con mi hermano?

—No lo sé, pero… él…

—Tú has gritado como la cabra. Tú… Si el brujo no nos mintió… —La furia de repente dominó el rostro de Rial, que llegó hasta Jon con rápidas zancadas. Lo cogió de su sudadera con una mano y lo zarandeó—. ¿Qué truco es este? ¿Dónde está Rod?

Jon apretó los dientes. El poder, la sangre, la ira, le ordenaban cosas violentas con respecto a ese brazo que lo sujetaba. Sin embargo, se esforzó en mantener el control.

—Puedo explicártelo, pero… será mejor que me sueltes, porque…

—¿Que te suelte? —Rial lo cogió con ambas manos y tiró hacia arriba para levantarlo del suelo—. ¡Vas a venir conmigo y vas a responder ante mi pueblo! ¡¿DÓNDE ESTÁ ROD?!

—… Cuando me enfado… —continuó Jon entre dientes—… pasan cosas.

Metió sus brazos entre los de Rial, unidos los puños. Luego los abrió y se libró sin problemas de la presa. La mujer, desprevenida, cogió el mango del cuchillo, pero Jon solo tuvo que golpear su pecho con las palmas de ambas manos, a la vez que pisaba el suelo, para empujarla varios metros.

—¡¿Qué es tu hermano?! ¡¿Qué sois vosotros?! —gritó Jon.

El impresionante Nuk se adelantó para agarrarlo. Cram fue el único que vio cómo la ranchera de los mexicanos entraba en escena describiendo una gran curva y levantando toneladas de polvo.

—¿Pero qué mierda de corzo…? —Gruñó.

Antes incluso que la furgoneta se detuviera, los mexicanos comenzaron a saltar de la parte de atrás. Nuk puso la mano en el hombro de Rial para llamarle la atención. Jon comenzó a alejarse sin terminar de darse la vuelta, mirando tanto a los licántropos como a los mexicanos. Necesitaba respuestas, pero no iba a dejar que los hombres de su padre lo atrapasen, por mucho que hubiese aceptado la posibilidad de que fuese un hombre inocente.

No iba a dejar que nadie le maniatase y encerrase.

Un pensamiento se coló en su mente sin pedir permiso: «Mejor muerto que en una jaula».

El enfrentamiento parecía inevitable. Lo que Tomás Hurón veía era que entre él y su objetivo, el chico, había tres tipos con aspecto todavía más peligroso que el de sus hombres. Y que la casa de la dirección que le habían dado parecía un escenario de guerra.

Y lo que Rial sabía era que un grupo de hombres armados se acercaban, poco dispuestos a hacer preguntas, seguramente los mismos que habían secuestrado a Rod.

Miró a Jon directamente. Los ojos de Rial habían cambiado. El iris ocupaba todo el ojo. Los labios, extendidos en una sonrisa fiera, mostraban dientes grandes y blancos. Los colmillos crecían como brotes saliendo de la tierra.

—¿Quieres saber lo que somos? —preguntó, retadora.

Entonces levantó la cabeza y aulló. Ninguna garganta humana podía ser capaz de emitir ese sonido. El cuello de Rial estaba hinchado y comenzaba a cubrirse de pelo oscuro.

El gigante, como acudiendo a la llamada, se abrió el chaleco. Se libró de los pantalones dando un tirón de una cuerda y lo que entonces vieron los mexicanos les hizo pararse en seco.

Cram fue el primero en caer a cuatro patas.

—¡San José Bendito! —dijo Marcos con voz de globo de helio.

Jon no podía moverse. Nadie podía moverse. Los licántropos contaban con una gran ventaja debido al modo en que funcionaban los seres humanos que no conocían el mundo oculto. Estos, intentarían entender qué sucedía antes de actuar. Después pensarían que se enfrentaban a unos locos o enfermos. Luego se verían espantados por el elemento sobrenatural. Y, entonces… sería demasiado tarde.

Rial estaba ya desnuda. Cada respiración hinchaba y deshinchaba su cuerpo levemente, como la contracción de un músculo, y a cada contracción había un nuevo cambio. Garras proyectadas desde los nudillos. Pies que se alargaban y muslos que se convertían en ancas. Otra contracción y el cuerpo se llenaba de pelo crespo y oscuro. Otra contracción y la boca se estiraba en un morro lleno de dientes.

—¡Virgen del Arroyo Claro! —exclamó Tomás Hurón.

Jon sintió que la realidad se deshacía como un cartón húmedo destrozado por una hélice. «¿Quieres saber lo que somos?», había preguntado la mujer.

Solo que no era una mujer.

Y él, por tanto, tampoco.

Entonces, el líder de los mexicanos, olvidándose de Jon y de todo lo que no fuera a salir con vida de aquella pesadilla, se sacó la pistola de la trasera de los pantalones y abrió fuego.

Lucrecia salió de la impresión del momento y se dio cuenta de que tenían muchos motivos para comenzar a moverse inmediatamente. Se levantó e intentó hacer lo mismo con Diana, pero esta gruñó de dolor.

—¡La pierna! ¡Creo que me la he roto!

Feuer, de nuevo con el aspecto de un lebrel irlandés, las observaba como si no entendiera cuál era el problema. Su herida en los cuartos traseros no sangraba, sino que aún desprendía unas leves volutas de humo. También a ratos miraba más allá, hacia los arbustos en los que había caído el cuerpo de Bálder.

—Tengo que hacer algo —murmuró Lucrecia—. Parar un coche o algo. No, qué tontería. ¿Cómo voy a hacer que saltes la valla?

—Hermanita, salta tú y que alguien llame a la Policía.

—¿A los amigos del tarado ese?

—¡A quien sea!

Lucrecia se echó hacia atrás el flequillo húmedo, mirando en todas direcciones, buscando una solución.

—Vete tú por lo menos —le suplicó Diana.

—¡Que te calles, llorica!

—Pero ¿y si sigue vivo?

—Se lo carga el perro.

Entonces se giró hacia Feuer.

—Te han dicho que nos protejas, ¿verdad, campeón? Por eso te colaste en la furgoneta.

El animal se acercó un poco más a ellas como toda respuesta. Lucrecia, que todavía recordaba su boca en llamas, dio un paso hacia atrás.

—¡Uo, uo, tranqui, tranqui!

—¿Qué vas a hacer, Lucrecia?

—¿Confías en mí?

Las dos amigas se miraron. Después de tanta mierda pasada, los meses en la plataforma petrolífera, las penurias para llegar a fin de mes, el acuerdo de ir juntas a Quimera, después de todo lo sucedido ese mismo día a partir de la reunión, la pregunta era ofensiva; a no ser que Lucrecia pensase hacer algo realmente estúpido.

—Confío en ti.

—Bien —se dirigió al perro y dijo—: No te la comas, que ahora vuelvo.

Y echó a correr en dirección a su casa, donde a esas alturas ya debía haber llegado el único vehículo útil en los alrededores.

—¡LUCRECIA, HIJA DE PUTA! —gritó Diana—. ¡NO ME DEJES SOLAAAAAAAAAAA!

Entonces se escuchó un aullido que hizo que la voz de Diana sonara débil y aniñada, que rompió el murmullo constante de los coches en la carretera y transformó las sombras en algo todavía más terrible.

No mucho más tarde comenzaron los disparos.

Y, a pesar de todo, Lucrecia siguió corriendo.

11

Jon permanecía paralizado como una liebre frente a los faros de un coche. No se trataba solo de la conmoción por el suceso paranormal que estaba contemplando, sino de lo que implicaba para él. Si esa mujer buscaba a un hermano desaparecido, si aquel a quien perteneció el corazón que tenía Jon en ese momento había caído en una trampa para secuestrarlo, si hermana y hermano eran ambos licántropos…

BUM.

… Entonces…

BUM.

… Aquello que latía en su pecho, lo que le provocaba esas visiones, le hacía oler y oír como un sabueso rastreador, lo que impulsaba una sangre que le permitía levantar kilos de escombros, era el corazón de un licántropo.

BUM.

Se dejó caer sentado como un niño.

La bala que disparó Tomás Hurón dio en el suelo, y luego los mexicanos sacaron sus armas y también dispararon, saltó más tierra, y pelo y sangre, mientras los enormes lobos que antes habían sido personas se aproximaban zigzagueando, ladrando de dolor o de rabia.

BUM.

Y Jon seguía sentado. Las dos manos cubriendo el pecho, donde, debajo de la sudadera, había una cicatriz del tamaño de su esternón. Y debajo de esa cicatriz y de ese hueso recién soldado…

BUM.

El más grande de los lobos saltó sobre un mexicano musculoso llamado Carreta que no fue capaz de dispararle a bocajarro.

BUM.

La única loba de aquella manada buscó el cuello del líder de sus enemigos, pero en mitad del salto, un tipo moreno de voz aflautada gritó y se le puso un medio y ambos rodaron por el suelo.

BUM.

Alguien perdió definitivamente el control y disparó una escopeta de cañones recortados. Alcanzó con las postas a un hombre y a un lobo.

BUM.

Y todo ello por él.

BUM.

Y por su corazón.

Se dio cuenta de que él era el motivo por el que allí podía haber muertes que no eran necesarias y que el único modo de evitarlas consistía en huir. Razonar o explicar lo sucedido ya era algo, simplemente, imposible. Se levantó y corrió por el exterior de donde se desarrollaba la pelea, confiando en que se darían cuenta de su fuga y dejarían de intentar matarse entre ellos para intentar atraparlo.

Algunos mexicanos procuraban refugiarse en las ruinas para disparar sin ser mordidos. Tomás Hurón, en medio de todo aquello, apuntaba con frialdad y no apretaba el gatillo hasta que no veía una posibilidad de acertar sin matar a los suyos. Uno de los hombres yacía en el suelo y no se movía.

Jon siguió corriendo. Entonces la ranchera cobró vida; se encendieron sus faros y el motor la impulsó hacia delante en su dirección. El chico derrapó sobre sus botas de trekking mientras, a su vez, la fuerte Dolores frenaba sobre la tierra amarillenta. No había ningún mexicano de piel oscura y anchas espaldas manejando el vehículo; quien llevaba el volante era todo lo opuesto.

—¡¿Qué cojones le ha pasado a mi hotel?! —gritó Lucrecia, inclinada para abrir la puerta del copiloto.

Jon saltó a la trasera del vehículo sin pararse siquiera a abrir la pequeña puerta.

Quizá los hombres de su padre tardarían en enterarse, pero los licántropos olerían su ausencia y se lanzarían a perseguirlo.

—¡Dale! —ordenó Jon—. ¡Vamos!

Lucrecia no tuvo ninguna respuesta sarcástica. Tan solo describió una curva lo más cerrada posible con el vehículo, lo que le llevó a barrer toda la explanada con las luces delanteras.

Jon se puso en cuclillas mientras se alejaban y vio que, efectivamente, los lobos abandonaban la pelea para salir a la carrera tras ellos.

—¿Qué ha pasado? —gritó—. ¿Dónde está Diana… y la furgoneta?

—¿Que qué ha pasado? ¡Cuéntamelo tú! ¿Qué cojones era todo eso?

Lucrecia vio la zona en que habían tenido el accidente, donde su amiga los esperaba custodiada por el enorme Feuer. Jon no necesitó que le dijeran nada. Se lanzó a abrir la puerta trasera para facilitarle el ascenso al vehículo. A lo lejos, los lobos comenzaban a recortar terreno.

Diana no se podía levantar. Jon maldijo por lo bajo y saltó al camino. La cogió en brazos mientras la mujer gritaba de dolor y de miedo. Hasta que no estuvieron dentro, Feuer no se permitió entrar. Antes que se cerrara la puerta trasera, su ojos, puestos en los licántropos que se encontraban cada vez más cerca, habían comenzado a adquirir un brillo rojizo.

Luego la furgoneta se puso en marcha y el perro gimió como cualquier chucho aliviado.

—¡Vamos, vamos, vamos, vamos…! —se animaba Lucrecia a sí misma.

No era fácil pisar a fondo el acelerador en aquel oscuro y accidentado camino para alguien que había sufrido un accidente de tráfico minutos antes. Sin embargo, también se trataba del camino que llevaba al que había sido su hogar y aquello le daba confianza. Llevó la furgoneta a los noventa kilómetros por hora, casi un suicidio en esas circunstancias, dispuesta a quitarse de encima cualquier mínima posibilidad de que les dieran alcance.

Satisfecha con la distancia que habían puesto de por medio, estuvo a punto de levantar un brazo y gritar de júbilo, pero entonces vio algo por la ventana del copiloto. Una figura oscura, borrosa por la velocidad, se aproximaba a través de los arbustos, en un terreno que se elevaba hacia la zona de la vía del tren. Aquella cosa saltó y acabó colándose en la parte descapotable de la ranchera.

Jon, que había mantenido a Diana protegida con su propio cuerpo, agarró las patas traseras del lobo nada más hubo caído dentro del coche y giró sobre sí mismo para lanzarlo fuera. El lobo hizo un estéril intento de morderlo en el aire antes de caer de nuevo entre los matojos.

Los otros dos seguían a la carrera. Por algún motivo que aún no comprendía, Jon era capaz de distinguir a la hembra de los demás, y también al más viejo. Este era el que acababa de sacar de la ranchera. La hembra iba en cabeza; detrás, el macho de mayor tamaño, tan alto como Feuer hasta la cruz, pero con la musculatura y volumen de un mastín; un mastín de 130 kilos.

Lucrecia, impresionada, hizo lo que pudo para no perder el control. Se vio obligada a aminorar un poco para no salirse del camino mientras las ruedas traseras le derrapaban. Estaban muy cerca de llegar a la zona en la que podrían incorporarse a un tráfico rodado más rápido.

Entonces recordó que, antes del ataque de Bálder y del accidente, cuando Von Haider les ordenó que huyesen, ella había cogido su pistola dorada. «¡Estoy gilipollas!». Dado que no se había relacionado nunca con las armas de fuego, le fue fácil olvidarse de que llevaba una encima cuando les atacó el pelirrojo. Bajó de velocidad hasta cincuenta kilómetros por hora para tocarse el bolsillo del mono donde se suponía que la había guardado. Estaba allí, pero enganchada quizá a algún hilo suelto de la ropa, y no podía sacarla.

Soltar una mano del volante durante un par de segundos fue suficiente para que la furgoneta estuviese a punto de salirse hacia uno de los esteros.

—¡No la voy a cagar otra vez! —gritó para darse ánimos.

Sin embargo el vehículo dio un frenazo brusco, trabado en un hoyo húmedo por la marea alta. Jon cayó de espaldas debido a la inercia y se golpeó contra la cabina del conductor.

Lucrecia se repuso con rapidez y rabia de la sacudida. Había tenido la suficiente prestancia para que el motor no se calara, así que metió primera y pisó el acelerador. La rueda salpicó un barro salado y oscuro sin llegar a moverse del sitio. Todos se giraron hacia atrás, esperando que los lobos saltaran sobre el coche, pero por un momento no sucedió nada.

Entonces Jon, recuperado del aturdimiento del golpe, miró hacia delante movido por un impulso: los animales los habían adelantado antes incluso de que Lucrecia hubiese reducido la velocidad la segunda vez. Allí estaban los tres, acercándose sin aparente prisa, abriendo la formación con lentitud, de modo que cubrían más superficie.

Jon parecía dispuesto a saltar para enfrentarse a ellos, Feuer comenzó a gruñir por lo bajo, Diana se maldijo por su pierna rota y Lucrecia, al fin, sacó el arma del bolsillo de su mono.

Entonces, proveniente de una de las enormes torretas para cables eléctricos, cayó un obús, justo en medio de ambos grupos. El impacto levantó la tierra y provocó una explosión de luces que los cegó a todos. Solo Diana quedó a salvo de aquel deslumbramiento, recostada en la parte trasera de la Dolores.

Los licántropos, aturdidos y aterrados, se revolcaban por la tierra lanzando aullidos lastimeros. Jon, de rodillas, se tapaba los ojos. Lucrecia se escondió debajo del salpicadero; por mucho que apretase los párpados seguía viendo esa luz.

El obús se incorporó y sacó su puño de la tierra. El guante rúnico que había usado estaba destrozado e inútil y la mano derecha le latía con un dolor punzante. Retiró con la zurda, parsimonioso, la tierra que había caído sobre su chaqueta. Se fijó en la posición desnivelada de la ranchera y pasó por su lado para encontrar el problema. Vio la rueda hundida en el hoyo. Luego miró a Diana y, cuando esta lo reconoció, se permitió soltar, con alivio, todo el aire de sus pulmones.

El hombre, de espaldas al vehículo, metió la mano sana por debajo e hizo fuerza con las piernas hasta que lo levantó y desplazó hacia delante con todos sus ocupantes dentro.

Luego miró a un lado y a otro.

No había rastro de Ariel Bálder ni de su motocicleta. Los licántropos comenzaban a recuperarse.

Volvió a mirar a Diana; el parecido era sobrecogedor.

Guardó sus emociones en el mismo rincón sólido y disciplinado en que lo hacía siempre y volvió a la parte delantera del vehículo. Se sentó en el asiento del copiloto y acercó su dedo a la frente de Lucrecia. Escribió una runa sobre su piel con la mano que no había usado para dar el golpe. El símbolo brilló durante unos segundos bajo el flequillo de la mujer y luego desapareció. Lucrecia abrió los ojos. Podía ver y, de hecho, parecía que el terror se había disipado de su espíritu.

—Conduce —dijo Lorca—. Salgamos de aquí.

Tomás Hurón permaneció veinticuatro minutos apuntando con su pistola hacia el camino por el que habían desaparecido la Dolores y los gigantescos lobos. A su alrededor, los hombres se ponían torniquetes, se lamentaban, recuperaban la conciencia o acababan de perderla. A su alrededor, el olor a pólvora se iba disolviendo lentamente con la brisa proveniente de los esteros y, más allá, del mar infinito.

Pasados aquellos veinticuatro minutos, cuando el brazo le temblaba y ya no sentía el dedo sobre el gatillo, Tomás Hurón bajó el arma y se la guardó en la parte trasera de sus pantalones. Tendido a sus pies yacía el cuerpo de Marcos, con su problemática garganta desgarrada. La oscuridad fue benigna con sus restos, a ojos de Tomás.

Aquel hombre, cuya torpeza les había hecho perder tanto tiempo, se había arrojado a las fauces de uno de esos monstruos para salvarle la vida. Mientras Hurón siguiese sobre la tierra, a sus dos pequeños, Marquitos y Adelita, no les faltaría nada. Tomás Hurón no se vanagloriaba nunca de ello, pero conocía los nombres de todos sus hombres y de los miembros de sus familias.

Se pasó el dorso de la mano por la nariz. Paseó la mirada por el resto de mexicanos. El más joven de todos ellos estaba de rodillas, mirando el cuerpo mortal de su escopeta de cañones recortados. Nadie le preguntó por qué estaba así; todos se habían vuelto un poco locos.

Carreta se había llevado un zarpazo que le cruzaba el pecho hasta las costillas del flanco contrario, como una bandolera, pero no mostraba síntomas de dolor. En ese momento ajustaba el nudo de un pañuelo alrededor de la cabeza de su primo Natalio.

Los dos hombres restantes salían en ese momento de entre los escombros. Uno de ellos hizo un gesto de negación. El otro tenía el brazo lleno de pañuelos anudados, para detener la sangre de las heridas de un zarpazo y de veinte postas perdidas.

Tomás sacó su teléfono móvil y marcó el número de su jefe. Era difícil contactar con él directamente, teniendo en cuenta que estaba en el trullo y que debían ser las tres de la madrugada. Sin embargo, al segundo tono contestaron en voz baja.

—¿Sí?

Se trataba del mismo Aldana, no uno de sus secuaces que se encargaba del teléfono para que no pillaran al gran hombre.

—Soy Hurón.

—¡Ya lo sé! ¿Cómo ha ido? ¿Lo tienes?

—El chamaco ha huido, jefe.

—¡Mierda! ¡Lo tienes que encontrar, ¿me oyes?! ¿No estaba Von Haider?

—Fonjárner no aparece por ninguna parte.

Hubo unos segundos de silencio, después de los cuales, Aitor Aldana dijo:

—Mira. Vamos a hacer lo siguiente. Llama a Carrasco y…

—Jefe, jefe, pare. No más escúcheme lo que le tengo que decir.

—¿Cómo?

—Usted tiene que mirar por los suyos. Yo tengo que mirar por los míos. Y esto ha sido una pinche cosa del infierno. No vuelva a llamarme nunca más.

Y colgó.

Lorenzo Romano estuvo cuatro horas rellenando informes acerca del sujeto, todavía sin identificar legalmente, que había desaparecido de la comisaría. Los datos cursados en un principio para su detención habían incluido una descripción bastante específica: varón blanco, metro noventa y cinco, pelo largo y castaño, ojos azules, bigote largo, chaqueta de piel de serpiente de colores verde y marrón, armado y peligroso.

Debido a la fidelidad de sus hombres y otros contactos de los centinelas en el cuerpo, le fue bastante fácil anular la orden; era mejor dejarla dormida para cuando fuera necesario. Nadie le hizo preguntas, a pesar incluso de que uno de los agentes, en la persecución del sujeto, había acabado con la clavícula izquierda, el húmero y dos costillas rotas. Tampoco hubo diligencias para averiguar por qué aquel tipo había dejado de ser sospechoso de alteración del orden público, allanamiento de morada y tentativa de homicidio.

Lorenzo Romano controlaba su departamento.

De vuelta en su casa, tras darse una ducha refrescante, decidió que todavía no podía descansar. Como buen centinela y, además, buen policía, estaba acostumbrado a jornadas de trabajo en que los días y las noches se sucedían sin dar tiempo a una cabezada.

Cogió el teléfono y llamó a uno de sus hombres.

—¿Subinspector Romano?

—¿Qué tal, Damián? ¿Cómo te fue el plan de anoche?

—Al final me quedé en casa. ¿Cómo fue la redada?

—De eso quería hablarte. ¿Te importa pasarte por mi casa antes de fichar? Si llegas tarde, yo te cubro.

—Por supuesto, en quince minutos estoy allí.

—Gracias.

Lorenzo Romano colgó el teléfono y luego comenzó a sacar los objetos que había traído de la comisaría, que anteriormente habían estado en el piso trampa de Ariel Bálder. Limpió las pistas de dos casos ya resueltos que seguían prendidas en el tablón de corcho de su despacho y comenzó a colgar las fotografías, metidas en bolsas de pruebas junto a los correspondientes mechones de pelo, todos rubios.

Mujeres rubias, con gafas, atractivas y, aunque en algunas imágenes no pudiera discernirse, seguramente altas. Sí, Lorenzo Romano comprendía que todo aquello dibujaba a Bálder de un modo muy concreto; como poco, le hacía parecer un obseso sexual. Y teniendo en cuenta el acercamiento, por llamarlo de algún modo, que había tenido con la última de aquellas mujeres, además parecía claro que se trataba de un asesino en serie.

Sin embargo, aquello no era posible. Ariel Bálder era un centinela, bajo el ala de Mikael, ni más ni menos, el ángel que luchó con el mayor de todos los enemigos.

Romano se pasó los dedos por los labios, pensativo. ¿Qué iba a suceder si descubría, investigando una por una, que todas aquellas chicas estaban muertas o desaparecidas? Seguiría existiendo la duda de si Bálder lo hacía por algún tipo de misión divina que en ese momento el subinspector no podía imaginar. ¿Algún demonio que poseía siempre al mismo tipo de mujer? Si era así, ¿por qué no le había contado la verdad? ¿Por qué le había hecho ver que debía eliminar a todo el grupo para que no siguieran revelando secretos sobre el mundo oculto?

Aunque, en el mundo de los hombres, Bálder estaría en ese momento entre rejas buscando un abogado, al tratarse de otro centinela, Romano no poseía ningún tipo de prueba para solicitar ayuda y menos aún para acusarlo de nada. A los ángeles no les gustaba que se les molestase sin un motivo de fuerza mayor.

Sin embargo, todo aquello le había creado las dudas suficientes para soltar a Lorca. Se trataba de un mago que se estaba moviendo al margen del conocimiento de los de su clase y, obviamente, llevaba detrás del caso algún tiempo. Cuando fuese necesario, Lorenzo podría activar de nuevo la orden para buscarlo e inspeccionar sus avances. Mientras tanto, lo mejor sería estar a buenas con él y compartir información. Al fin y al cabo, Lorca se encontraba en una situación parecida a la suya: ¿qué podía hacer con sus sospechas, iniciar una guerra entre centinelas y magos matando a Ariel Bálder? Suponiendo que fuese capaz de conseguirlo, porque Espiga había vencido a enemigos más formidables.

Eran dieciocho chicas las que poblaban el tablón de corcho. Una de ellas, Diana Domecq Valera, el último objetivo del centinela, se encontraba en ese momento bajo la protección del mago. Luego estaba aquella cuya fotografía había robado Lorca, de la que todavía no conocía el nombre ni la localización. Y luego había dieciséis mujeres de entre veinticinco y treinta y cinco años completamente desconocidas para él. Era hora de hacer trabajo de policías.

En ese momento sonó el timbre del portero automático.

Romano abrió sin contestar.

Se apresuró en desenrollar por el suelo un plástico grueso, hasta ocupar una superficie de un par de metros cuadrados que cubrían la mayor parte del recibidor. Debería ser suficiente. Dejó la puerta entornada y se quedó sobre el plástico.

Al poco, Damián apareció tocando a la puerta con los nudillos.

—¿Paso?

—Entra, entra.

Damián entró y cerró la puerta. Cuando se dio cuenta de que sus zapatos pisaban plástico, enarcó las cejas. Intentó disimular, pero Lorenzo se fijó en que el color había abandonado su rostro.

—¿Estás pintando la casa?

—Más o menos —dijo el subinspector.

—Bien, tú dirás.

Romano asintió.

—Lo que más valoro en un hombre es la fidelidad, Damián.

—Claro.

—Eso tiene una pega y es que, macho, lo que más odio en este mundo es la traición.

El rostro de Damián varió durante solo una fracción de segundo, suficiente para Romano, aunque debía reconocer que el muchacho era muy bueno fingiendo.

—A mí también me dan asco los traidores.

—Perfecto. ¿Sabes por qué he puesto un plástico en el suelo?

—Jefe, de verdad, si no necesita…

—Quizá piensas que soy gilipollas.

—¡Lorenzo, por Dios…!

—Calla —dijo con un tono tan grave como cortante—. Me dijiste que habías investigado la matrícula de Ariel Bálder para encontrar su paradero y así poder tenderle una emboscada al tipo que lo perseguía, ¿verdad?

—¡Claro!

—¿Y no pensaste que yo podía sospechar que ese tipo no tenía modo de encontrar la dirección si no era con ayuda de un policía como tú?

—¿Cómo? Pero si el tipo al que queríamos cazar ya estaba intentando…

—¿Matarle? Es posible. Pero si yo quisiera matar a alguien y supiera dónde vive, no lo haría en mitad de la calle. No. Ese tipo quizá tenía otra pista, pero lo que es seguro es que no sabía la dirección de Ariel Bálder… hasta que tú se la diste.

—¡Eso es mentira!

—Llevo algún tiempo preguntándome quién te llama desde una cabina de teléfonos y por qué has empezado a rechazar las horas extra, con el dinero que eso supone. Mira por dónde, las dos cosas comenzaron a pasar casi a la vez.

Damián apretó los puños y los dientes.

—¿Me ha estado investigando? ¿Mi móvil, mis cuentas? No tiene derecho…

—¿No? Pues denúnciame.

En una fracción de segundo estuvo junto a Damián, golpeó su abdomen y lo dejó sin respiración, le agarró el cuello para ponerle la frente en el suelo, sacó el revólver y le pegó un tiro en la nuca.

Pareció que el cráneo explotaba por sí solo, salpicando de pasta blanca y roja el plástico del suelo, ya que no se escuchó detonación alguna. Al fin y al cabo, la runa que se había grabado en el proyectil representaba el silencio de la profundidad de los océanos.

Y desapareció del cilindro con el mismo sigilo. Al revólver no le restaban más que tres de las nueve runas iniciales, a la espera de ser recargado. En breve Lorenzo tendría que encontrarse con su señor y no sabía si contaba con el suficiente peso de la verdad como para hablarle de Ariel Bálder, aunque tampoco se imaginaba ocultándole los hechos hasta tener más pruebas.

Abelardo Carrasco había permanecido despierto hasta el amanecer, aclarando sus ideas, pero le estaba siendo cada vez más difícil. La tensión de la noche no era suficiente para anular por completo el cansancio extremo que enlentecía sus neuronas y hacía latir sus articulaciones.

Por momentos, odiaba esa carcasa mortal de carne y huesos que retenía su preclaro intelecto.

Aitor Aldana volvía a estar incomunicado. El doctor no necesitaba muchos datos para darse cuenta de que en la cárcel no solo tenía amigos, comprados con dinero, sino que el dinero también podía comprar enemigos. Seguramente algún funcionario de prisiones había ordenado una redada nocturna para incautarse de artículos ilegales. Su camarada tardaría al menos veinticuatro horas en volver a conseguir un teléfono personal.

Eso, en cierto modo, no era del todo malo. Carrasco necesitaba poner en orden algunos asuntos, ya que, por lo poco que sabía, era posible que Ernst von Haider se lo hubiese contado todo, absolutamente todo, a Jon. Y Jon no era un chico como los demás. La vida lo había endurecido y, además, había heredado tanto el carácter obstinado de su padre como la aguda inteligencia de su madre. Lo peor de todo era que no sabía mucho más acerca de él. El doctor siempre imaginaba la reacción que podía esperar de sus contactos y eso le permitía anteponerse y crear un plan alternativo, pero ¿de qué sería capaz el chico si se enteraba de que le habían implantado el corazón de un ser sobrenatural?

¿Indagaría hasta averiguar si eso había sido necesario, si no podrían haber recurrido a un donante humano por cauces legales?

¿Iría a preguntarle las cosas de frente o se intentaría colar en las instalaciones de la clínica con alguna argucia? Lo último sería un desastre, sobre todo porque Carrasco no podía permitirse, en ese momento, trasladar su activo más valioso, y mucho menos hacerlo desaparecer. Aparte de que deshacerse de ese activo transformaría a un poderoso aliado en un terrible enemigo, también le cerraría puertas impagables para la investigación.

No, al doctor Abelardo Carrasco le faltaban todavía muchos datos para poder actuar y estaba cansado, demasiado cansado.

Si al menos supiera lo que había sucedido con Von Haider…

Si al menos comprendiera qué pasaba en ese momento por la mente de Jon Aldana…

Tocaron a la puerta del despacho. El doctor se pasó la mano por el rostro y comprobó que solo debía tener algo de sombra de barba.

—Adelante.

La puerta se abrió y apareció Mateo Circe, el responsable de seguridad de las instalaciones.

—Señor… Espero no molestar.

—¿Tan mal aspecto tengo?

—En absoluto, señor.

Circe no era solo un eficiente guardián, sino que tenía la sangre fría y los modales de un diplomático. Esa manera de comportarse y una vestimenta cuidada al milímetro conseguían paliar un poco el grimoso hecho de que no poseía un solo vello en todo el cuerpo.

—¿Qué sucede?

—Hay un grupo de personas abajo sin cita previa, señor, y han traído un perro enorme. No he querido echarlos porque una mujer tiene la pierna rota. Además, uno de ellos quiere verle a usted… Se trata de…

—¿De quién, Mateo?

—Es uno de sus pacientes, señor. Jon Aldana.

¿Tan pronto? ¿Tan de frente aparecía el muchacho, acompañado de sus nuevos compañeros de penurias? Aquel alarde de improvisación por parte de Jon descolocó a Carrasco. ¿Qué más podía esperar de él si iba a las malas?

El doctor finalmente suspiró y dijo:

—Vamos allá…

12

Cuando el doctor Carrasco bajó a la recepción, dio orden de que atendieran inmediatamente a Diana y Lucrecia, ya que, aunque una de ellas era evidente que se había fracturado al menos la tibia, ambas se habían visto involucradas en un accidente de tráfico. Mandó placas, un TAC y, por supuesto, que trataran cualquier otro posible traumatismo. Todo correría a cuenta de la clínica.

A la tal Lucrecia no fue fácil ponerle las manos encima para que se sentara en una silla de ruedas. El perro se levantó en ese momento del suelo y gruñó a los celadores. Entonces la mujer entornó los ojos, mandó al chucho a que esperase allí y se dejó hacer.

Abelardo Carrasco se quedó entonces a solas en la recepción con los visitantes y una apocada auxiliar que siempre había detrás de un mostrador acristalado. Jon parecía venir de una competición de carrera extrema a través del bosque, pero no mostraba síntomas de cansancio. En todo caso, su semblante reflejaba una determinación afilada como la punta de una flecha.

El otro tipo que los acompañaba era muy alto, de espaldas anchas y llevaba una chaqueta de piel de serpiente. Tenía la mano derecha ennegrecida, pero no consintió que nadie le atendiera. En cierto momento, tras estudiar las puertas de la recepción, decidió esperar fuera con el perro.

El doctor Carrasco miraba a Jon. Comenzaba a ponerle nervioso que no dijera nada. ¿Acaso Von Haider no se había ido de la lengua? ¿Qué había sucedido finalmente en aquella casa en mitad de la carretera? ¿Por qué el chico olía a polvo, a marisma y a incendio?

Carrasco se vio a sí mismo sacudiendo los hombros del hijo de Aitor si no abría la boca en breve, aunque fuera para lanzarle alguna acusación o amenaza. En lugar de hacerlo, metió las manos en los bolsillos de su bata de médico y dijo:

—¿Cómo te encuentras?

—No lo sé.

—¿Necesitas algo?

—Que atiendan a mis amigas. Después nos iremos.

Abelardo entrecerró los ojos. El chico era un misterio.

—¿No tienes ninguna pregunta que hacerme?

Jon se giró, sin llegar a mirarle a los ojos, pero con una media sonrisa peligrosa, y respondió:

—Tengo cien preguntas para hacerte, pero prefiero averiguar las respuestas por mi cuenta.

—¿Por qué?

—¿Por qué? —Su rostro se endureció, mostrando unos maseteros adultos bajo aquella piel pálida que conservaba la tersura de la juventud. Una combinación peligrosa—. Porque me secuestraste para salvarme la vida. Porque te conchabaste con mi padre y con Van Haider, que en paz descanse, para tenerme controlado. Porque llevo casi un día sin tomarme las medicinas que me tenía que tomar cada cuatro horas y no me pasa nada, lo que demuestra que son un placebo. Y si no necesito medicinas para el tratamiento postoperatorio es porque me has puesto el corazón de un monstruo, ¿verdad? El corazón de un hombre que se puede transformar en lobo y que, por si no lo sabías, tenía familia que lo está buscando ahora mismo. ¿Que por qué no me dirijo a ti para averiguar la verdad? Porque mientes más que hablas, cabrón.

Dicho lo cual se giró, se colocó la capucha de la sudadera y salió del edificio.

Lorca esperaba fuera, oteando disimuladamente el aparcamiento de la clínica. Feuer, mientras tanto, permanecía mirando hacia el interior, con las orejas bien levantadas.

El mago había retomado el control de sus emociones, pero las decisiones que tenía que tomar a partir de ese momento parecían poder abrirse bajo sus pies como un laberinto invertido en el que, cayera para el lado que cayera, acabaría perdido entre paredes que no ofrecían respuestas.

Todo lo que sabía que significaba ser un mago, se oponía a los motivos que le habían llevado a espiar a Ariel Bálder y emplear tantos recursos personales en dicha búsqueda. ¿Qué sería de él en cuanto todo se descubriese?

Porque, no se podía engañar al respecto, ningún secreto dura para siempre.

¿Qué podría contar a los suyos cuando supieran a qué se había estado dedicando? Cualquiera de las opciones era mala: seguir mintiendo o confesar la verdad.

—Lo hemos tenido cerca, ¿verdad, Esmeralda? —dijo para, en cierto modo, consolarse. Luego estuvo un rato pensativo y, finalmente, añadió—: Ya, ya sé. Sé que nada de esto son pruebas, pero ahora mismo nos tenemos que quedar por aquí cerca. Porque va a volver…

Se metió las manos en los bolsillos de la chaqueta y, al cabo de unos segundos, sonrió.

—Sí, lo más sensato sería llevarlo ante los otros magos. No hace falta que me lo recuerdes más. ¡Maldita sea la hora en que te di muerte, Esmeralda! Estaba más tranquilo cometiendo errores por mi cuenta.

Entonces Jon salió de la clínica. Feuer le olisqueó descuidadamente las manos y luego siguió con la vista, el oído y el olfato centrados en lo que había más allá de todas esas puertas, en las personas a las que su amo había ordenado proteger con su propia vida.

Jon se quedó embobado mirando en la misma dirección que Lorca, las manos en los bolsillos, los hombros levemente caídos por el cansancio.

—¿Por qué estás todavía aquí? —preguntó finalmente.

—Eso es asunto mío —respondió Lorca.

—¿Estás protegiendo a Diana?

—¿Qué te acabo de decir?

Jon lo miró directamente a los ojos.

—Si te quedas con nosotros, tienes que saber que voy a hacer algunas cosas. La mayoría serán ilegales. Todas serán peligrosas. Y me voy a llevar por delante a quien se ponga en mi camino.

Lorca enarcó los ojos ante la arrogancia y determinación del chico.

—¿Y qué es eso que piensas hacer, muchacho?

Jon volvió la vista al aparcamiento, vigilante, cubierto su rostro por la capucha, y respondió:

—Eso es asunto mío.

En medio de la nada, la Bully aguardaba sobre un campo en barbecho de tierra seca y oscura. La carretera cercana era poco más que un sendero para los tractores. Aquel día de noviembre, el sol golpeaba con una fuerza propia del verano.

Nuk estaba de pie junto al vehículo, vestido con una muda de retales que los licántropos, siempre que podían, llevaban como recambio en sus viajes. La mayoría de las veces perdían la ropa o la rompían con las transformaciones, por eso nunca desperdiciaban una pieza de piel o cuero. Todos los licántropos sabían coser sus propias ropas y nadie pensaba que eso fuese propio de las hembras.

Sentado en la parte trasera de la Bully, las piernas por fuera y las manos atadas con fuertes sogas, estaba Dero. Las heridas del cráneo tardarían en curarse y todavía parecía aturdido, más muerto que otra cosa. Nuk, sin embargo, lucía sus tres heridas de bala como marcas de punzón al fuego, sin importancia ni profundidad, hoyos que no tardarían en transformarse en cicatrices.

Rial y Cram paseaban alrededor de la zona, a una distancia suficiente para que sus murmullos no llegasen a oídos del traidor Dero, por si estaba fingiendo su estado de confusión. Cram, a la vez que andaba, zurcía dos trozos de piel para volver a transformarlos en un chaleco, usando una aguja de hueso y cuerda de cáñamo. Con el torso al aire, se podía ver que tenía el omóplato izquierdo y parte del brazo plagados de pequeños agujeros de postas.

Rial fumaba un cigarrillo liado de olor intenso. Cojeaba levemente por la rozadura de sendas balas en la cadera y en el muslo.

—He decidido cuál de vosotros dos llevará a ese bastardo a la tribu.

—¿Cuál de los dos? Me necesitas aquí, Rial.

—Claro que te necesito aquí, pero más necesito allí a alguien que sepa explicar lo que ha pasado y que no vaya a liberar a Dero a las primeras de cambio.

Cram se detuvo un momento, con la aguja en la mano a punto de terminar la labor.

—¿Crees que Nuk lo liberaría? Al final se portó con honor, te salvó la vida.

—Sí, pero eso no lo hace más listo. Dero podría engañarlo.

El otro asintió, fastidiado pero fiel. Siguieron caminando. Rial ya notaba la anestesia del cigarrillo, así que se lo pasó a Cram para que diera unas caladas. El otro fumó varias veces, se lo devolvió y finalmente dijo:

—Preferiría cortarle la cabeza ahora que dejarte sola en esto.

—No voy a hacer nada por el momento. Solo rastrear y pensar. Me he equivocado mucho, Cram.

—¿A qué te refieres? —preguntó este mientras se volvía a colocar el chaleco.

—A que… —Rial miró al horizonte intentando calmar sus emociones—. Pensé que solo había dos opciones: encontrar a Rod vivo o muerto. Pero ¿quién era ese humano? Y… ¿por qué…?

—Por qué la runa buscasangre decía que él era Rod.

—Eso es. Al principio yo pensaba que la única pregunta que me hacía falta responder era dónde estaba mi hermano. Pero aquí sucede algo que se me escapa.

Cram puso una mano en el hombro de su líder.

—¿Hay alguna manera de que me quede aquí?

—No entiendo tu insistencia —respondió Rial entrecerrando los ojos.

—¡Es solo preocupación! —se defendió el licántropo levantando ambas manos—. No te preocupes, que llevaré a Dero ante la tribu y explicaré a tu padre lo que ha sucedido. Luego, si te parece bien, pediré permiso para volver.

Rial suavizó su gesto y asintió.

—Eso espero. Es verdad que también te necesito aquí. Creo que la búsqueda de Rod va a ser más larga y difícil de lo que esperaba… y voy a necesitar buenos amigos.

Cram sonrió y se cerró el chaleco. Guardó dentro, de nuevo, el talismán que conservaba consigo incluso cuando se transformaba en lobo, el que le servía para comunicarse con su verdadero líder, el colgante con el cráneo de halcón, y dijo:

—Haría cualquier cosa por encontrar a Rod, amiga mía.

Jon tuvo que esperar otros cinco días a que su padre fuese sacado de la celda de incomunicación para poder hablar directamente con él. Llevaba años sin oír su voz. Llevaba años viviendo solo, sintiendo solo, negando a solas y sin esperar la ayuda de nadie.

Gracias a las palabras y la tutela de Ernst von Haider, un hombre al que conoció durante apenas unas horas, había tenido el valor de abrir una brecha en su desconfianza y estaba dispuesto a hablar de la verdad, por más que doliese. Y ese hálito de esperanza le hacía sentir un miedo contra el que había luchado desde que comenzó a odiar a su padre: el miedo a quererlo de nuevo algún día.

Sin embargo, su decisión era firme. Enfrentaría el miedo y lo que hiciera falta. Incluso ignorando todos los otros motivos, que Von Haider empleara su último minuto de vida en ayudarle a salir de la oscuridad, merecía con creces el esfuerzo.

Se encontraba en una habitación pequeña, dividida en dos por una mampara de cristal insonorizada y a prueba de balas. Había un teléfono a cada lado, una silla a cada lado. La puerta se abrió, entró Aitor Aldana y se sentó en la silla que le correspondía. El funcionario de prisiones que lo había llevado hasta allí echó un vistazo despectivo a Jon y después salió.

Padre e hijo se miraron. Ambos habían cambiado mucho desde la última vez y, de hecho, se parecían físicamente más que nunca. Aitor Aldana estaba más delgado y fibroso; la cárcel le había robado el moreno complacido de la piel. Jon tenía su misma altura, incluso la sobrepasaba en algunos centímetros, y casi había alcanzado su complexión fuerte.

En los ojos de Aitor Aldana se traslucía un dolor más allá de la separación o la vergüenza; un tipo de preocupación enfermiza, propia de quienes esperan junto a un quirófano donde un ser querido se debate entre la muerte y la vida.

Ambos cogieron a la vez el teléfono.

—¡Jon! —Aitor se mordió literalmente la lengua, como si fuese para él demasiado amargo, pero a la vez necesario, reprender a su hijo precisamente en ese momento—. ¿Cómo es que vienes después de todo…?

Jon negó varias veces con la cabeza, para que su padre no siguiera hablando.

—Está todo bien —le atajó con gesto severo.

—¿Cómo va a estar bien?

—Estoy refugiado, pero no estoy escondido. La Policía me puede encontrar cuando quiera y han tenido ya seis días… No. No pasa nada. Todo bien con… con eso.

El recuerdo de Von Haider se coló, al mismo tiempo, en la mente de ambos. Para Jon, venía prendido a la imagen del violento final que habían tenido Cristina y Agustín en la reunión de Quimera. Para Aitor, suponía pensar en la pérdida de un viejo amigo con el que había compartido victorias y derrotas.

—Además —continuó Jon levantando la vista—, no tengo nada que temer porque soy inocente.

—Claro que lo eres. Dime, ¿cómo te encuentras?

Su hijo lo miró durante unos segundos, estudiando su rostro, buscando en él recuerdos que habían sido sustituidos por algunas arrugas y quizá marcas de peleas. Podía preguntarle si había dado permiso a Carrasco para hacerle lo que le hizo. Incluso podía preguntarle si sabía por qué su madre se había largado para no volver nunca en cuanto él entró en prisión. Sin embargo, esas no eran las cuestiones por las que había ido a visitarlo.

—¿Y tú, papá, eres inocente? —preguntó al fin.

Aquel cambio de rumbo, aquella pregunta, hizo que Aitor Aldana apretase el teléfono con tanta fuerza que, por un momento, parecía que pudiera romperlo. Sabía que su hijo merecía la verdad, pero los viejos miedos que lo habían mantenido en silencio tantos años volvían a atenazarle la garganta.

—Jon, escúchame con atención. No hay nada en este momento que me preocupe más que saber si te encuentras bien. Quiero que me digas si… Quiero… No entiendes lo que es estar aquí encerrado y no saber.

Jon asintió de un modo mecánico; nada de todo aquello le iba a afectar si su padre se negaba a darle una respuesta clara y creíble.

—¿Cómo pensaste que yo querría… que, para salvarme la vida, le arrancarais…?

Aitor chistó y su rostro se demudó en una advertencia llena de pánico. Jon tragó saliva. No podía evitar que se le revolvieran las tripas pensando en qué pasaría si él tuviese un hermano y alguien lo sacrificara para salvar a otra persona.

Aquello había estado jodidamente mal. No podía aceptarlo.

Hizo un alarde de autocontrol para dejar ese asunto a un lado, por el momento.

—¿No puedes hablar con libertad? —preguntó al fin.

—Si lo hago —respondió Aitor—, tenemos que ser rápidos.

El corazón de Jon se aceleró de inmediato.

—¿Eres inocente?

Su padre se apoyó el teléfono contra la sien. Aquellos duros labios habían comenzado a temblar. En cierto modo, parecía un dique incapaz de contener por más tiempo la riada.

—Papá —insistió Jon—, ¡no tengas miedo por mí! ¡Sabes lo que me ha hecho Carrasco, lo sabes demasiado bien, y es una putada tremenda, pero ha funcionado! No soy fácil de matar, en serio. Eso… lo que me ha hecho… ha funcionado.

Su padre seguía sin hablar, los ojos llorosos. Jon se acercó al cristal. Comenzaba a sentir una furia que no iba a facilitar las cosas allí dentro.

—Nadie puede hacerme más daño del que ya me has hecho dejándome sin padres.

—Soy inocente —dijo por fin, después de seis años, Aitor Aldana. Vio como su hijo se llevaba la mano a la boca y se mordía el dorso, así que cogió aire con fuerza y continuó, más rápido, con mayor determinación—. Nos están escuchando, así que tengo que ir al grano.

Jon era incapaz de hablar en ese momento, las lágrimas cayendo por sus mejillas, pero asintió varias veces. Puso la mano roja por el mordisco sobre su muslo, cogió aire para serenarse y preguntó con la voz quebrada:

—¿Por qué no me lo dijiste antes?

—Me imputaron con pruebas falsas para meterme aquí, para quitarme de en medio y devorar mis negocios. No te conté nada porque prefería que pensaras que era culpable.

—¿Pero por qué?

—Porque te conozco. Eres tan recto, tan… Sé que irías a por él para vengarme… y él acabaría contigo.

Jon golpeó su muslo con el puño, respirando rápidamente.

—No soy débil, ni estúpido, padre. Dime quién fue y te sacaré de la cárcel.

Aitor Aldana dudó. La duda se mantuvo un solo segundo, pero, espoleado por la energía y hombría que desprendían los ojos de su hijo, se arriesgó a pronunciar el nombre de su enemigo.

Entonces los teléfonos dejaron de funcionar.

Aitor Aldana sabía lo que sucedía, que los hombres que espiaban aquella conversación habían decidido no dejarle pasar más información a su hijo, así que gritó el nombre contra un cristal insonorizado, fabricado expresamente para poder controlar cuándo un preso podía comunicarse con un visitante y cuándo no.

Lo gritó una segunda vez, en pie, sabiendo lo que sucedería de un momento a otro.

Entonces entraron dos funcionarios de prisiones que, sin mediar palabra, alzaron a Aitor por los brazos y lo sacaron a rastras de allí.

Jon se levantó de la silla con el corazón latiéndole en las sienes, en el cuello y las manos. Permaneció inmóvil unos segundos. Luego se giró y abandonó la habitación. Pasó por delante de la mirada desconfiada de otros funcionarios y, nada más estuvo fuera, se echó la capucha sobre la cabeza.

Y sonrió.

Porque aquellas mamparas estaban diseñadas para oídos distintos a los suyos.

Lucrecia y Diana se habían instalado provisionalmente en un gimnasio propiedad de Jon Aldana. Aquellas instalaciones seguían cerradas desde el día en que su padre, desde la cárcel, había movido los hilos necesarios para regalárselo a su hijo en su decimoctavo cumpleaños.

Hacía menos de una semana que Jon había decidido volver a hacer uso, moderadamente, de los recursos de la familia, así que las dos amigas entendieron que, quizá, iba a arreglar las cosas con su padre. Ambas se alegraron de que hubiera ido esa mañana a visitarlo a prisión. En los seis días que llevaban junto a Jon, habían comenzado a cogerle aprecio, aunque solo Diana fuese dada a demostrarlo con palabras.

Ella estaba todavía postrada en una silla de ruedas, a pesar de que la fractura de su pierna mejoraba con una rapidez asombrosa. El propio doctor Carrasco se había encargado de operarla. Jon, sin embargo, no consintió en que entrara en quirófano sin estar él presente.

Lucrecia, por su parte, soportaba bastante peor el encierro. Durante esos días había aprendido a montar y desmontar todas las piezas del arma que le entregó Von Haider. A Diana le parecía que, cuando limpiaba el cerrojo o la corredera, estaba pensando en él.

A veces una de los dos lloraba. Lucrecia fue la primera en recuperar el apetito. Diana fue la primera en recuperar la sonrisa.

A veces buscaba datos curiosos en el móvil de Lucrecia para sacar algún tipo de conversación. No siempre tenía éxito, como aquella vez que comentó:

—¿Sabías que el rey Nabucodonosor de Babilonia pensaba que era un licántropo? Y Manuel Romasanta, el asesino en serie español más famoso, decía…

Y Lucrecia respondió:

—Si quieres distraerme de todo lo que nos ha pasado, de que hayamos perdido la furgoneta, la casa y por poco el pellejo, con esa mierda vas por mal camino.

Lorca las visitaba un par de veces al día para traer algunas cosas de la calle, pero sospechaban que nunca se alejaba demasiado. Los motivos que tenía para seguir por allí cuidando de ellas eran desconocidos. En cualquier caso, sabían que, aunque Jon se ausentase, ninguna de las dos podría salir del gimnasio sin ser vigilada.

Lorca tampoco hablaba de sus impresionantes capacidades atléticas, ni del poder que le permitió transformar la noche en día y crear un cráter del tamaño de una cacerola con un solo puñetazo. A pesar de su carácter reservado, se sentían seguras sabiendo que él estaba cerca.

Aquella mañana les quedaba la compañía de Feuer, el perro guía que había perdido a su dueño y que, si no había nadie a quien destrozar con los dientes, ningún motivo para echar fuego por la boca, era, de natural ser, un animal bastante aburrido.

—¿Qué hacemos aquí? —preguntó Lucrecia de repente.

Diana mostró ambas manos, como si la respuesta fuese obvia, pero, en aquel momento, se le escapase.

—Quiero decir —continuó Lucrecia—, que si estamos escondiéndonos de la Policía, ya podríamos pensar un plan mejor que este. Pero yo estoy segura de que no nos buscan por… por lo que pasó en Quimera.

—Ya —respondió Diana con pesadumbre—. ¿Quién va a saber que estuvimos allí?

—Si nos buscan por lo que pasó en nuestra casa… ¡Joder, pues hemos intentado reformarla nosotras y la hemos cagado! ¿Qué pasa con eso?

—Ya.

—Y el cabrón de Ariel Bálder, de todos modos, no aparece. Yo creo que… Bueno, hay cuatro ratas por habitante, ya sabes, así que me parece que ahora mismo tiene que haber doscientas ratas muy gordas en la carretera de Cortadura.

—Qué bruta eres…

—Y si encuentran el cuerpo… —continuó Lucrecia, ignorando el comentario de su amiga—, pues lo han atropellado con un vehículo que no es el nuestro. Eso es fácil que lo comprueben. La ranchera de los mexicanos la dejamos con las llaves puestas a tomar por culo de aquí, así que el marrón será para un ladrón de coches. Y nuestra furgoneta… ¿Qué, nos van a enchironar por tener un accidente y dejarla allí tirada?

—Eso es un delito contra el medio ambiente.

—Un delito de la hostia. Me extraña que Greenpeace no haya hecho una manifa enfrente de nuestra casa… De lo que queda, vamos.

Diana se rio.

—Pero Lucrecia, estamos aquí precisamente porque no tenemos casa.

—Ya. Ni casa, ni tele, ni una puñetera…

Entonces sonó el teléfono móvil de Lucrecia, que, como siempre, llevaba Diana sobre los muslos. Ambas lo celebraron como una distracción. Mientras Lucrecia se acercaba, su amiga puso el manos libres para responder.

—¿Qué pasa, Jon? ¿Cómo ha ido?

—Ha sido… Me ha hecho pensar en algunas cosas. ¿Estáis bien?

—Aburriiiiiidas —respondió Lucrecia. Ariel Bálder, al comienzo de aquella fatídica reunión del grupo Quimera, había dicho con tono infantil: «¡Me aburrooooo!». Imitarle, en aquel momento, era un modo de constatar que ellos habían vencido—. A ver si le dices a Lorca que nos traiga un Trivial Pursuit o algo.

Jon se rio al otro lado de la línea.

—Está bien. A partir de ahora os vais a aburrir poco, si aceptáis una oferta.

—¿De qué se trata? —preguntó Diana.

—Mi padre es inocente. Un enemigo del mundo de los negocios puso pruebas falsas para incriminarle por un delito de violación.

—¡No jodas! —exclamaron ambas a la vez.

—Me ha dicho de quién se trata. Y lo mejor de todo es que ellos, los chivatos de la cárcel, no saben que yo lo sé. Escuchad, sé que habéis perdido todo lo que tenéis, vuestro proyecto del hotel, y quiero compensaros.

—A ver —dijo Lucrecia—. No te disperses.

—Está todo relacionado —respondió Jon—. Todo. Queríais construir un edificio seguro, que no pudiera ser espiado. Eso quiere decir que sabéis espiar. Quiero que me ayudéis a espiar al enemigo de mi padre y conseguir pruebas contra él, o pruebas que demuestren que mi padre es inocente. Os voy a pagar una cantidad indecente de dinero si trabajáis para mí. Y con ese dinero podréis construir vuestro hotel.

Diana y Lucrecia se miraron, ambas con los ojos muy abiertos y el color subido a los pómulos.

—¿Eso es en serio? —preguntó Diana.

—¿Piensas que puede ser de broma?

—No. Claro.

—Vale —interrumpió Lucrecia—. Dinos quién es el tipo que hay que espiar.

—Su nombre es Mario Tancredo —dijo Jon. Luego añadió, con el tono de voz repentinamente alerta—: Un momento…

Entonces, desde el otro lado de la línea, les llegó un sonido de frenazo de neumáticos.

—¡Joder! —exclamó Jon.

—¡¿Qué pasa?!

Se oyeron puertas que se abrían, y una voz clara y autoritaria:

—¡Jon Aldana! ¡Policía!

—¡Destruid el teléfono y la tarjeta! —les gritó Jon—. ¡Salid de allí!

No había colgado aún. Quería que ellas siguieran escuchando lo que pasaba tanto tiempo como fuera posible.

La voz del policía volvió a sonar, más cercana, inclemente.

—¡Queda detenido como sospechoso de los asesinatos de Cristina López Suazo y Agustín Calatrava Buendía!

Y el gimnasio se llenó con el sonido del plástico y los componentes del móvil de Jon mientras era destruido en su tenso puño.

El edificio conocido como Torres de Hércules, en Los Barrios, Cádiz, era la construcción más alta de Andalucía, con ciento veintiséis metros, mientras no finalizasen las obras de la Torre Pelli, en Sevilla. La formaban dos cuerpos cilíndricos unidos mediante pasarelas acristaladas, ambos cubiertos por una misma funda de celosía, como un enorme tejido alienígena fosilizado.

Por supuesto, nadie podía ver desde fuera, ni acceder desde el interior, a las cúpulas gemelas que coronaban ambos edificios. La primera de ellas estaba cubierta de un vidrio ahumado especial que protegía de los rayos del sol y obligaba a usar una iluminación artificial y selectiva en sus muchos departamentos. La segunda era traslúcida, y estaba adornada por jardines y fuentes, entre los cuales se podía pasear y mantener distendidas charlas con un ambiente primaveral. En verano, la cúpula traslúcida podía ahumarse para prevenir un aumento no deseado de la temperatura que obligase al uso de aire acondicionado.

Los habitantes de aquella cúpula no toleraban en exceso los entornos artificiales, ni los humos, ni, en general, las impurezas.

En el mundo oculto existía el rumor de que, durante un tórrido verano en que ambas cúpulas presentaban un ahumado idéntico, un joven lenguaraz, maldito por los ángeles, había comentado durante una esporádica visita al Sur que a los magos se les debían haber puesto los huevos negros. No existía explicación de cómo un chico podía haber visto las cúpulas desde el exterior ni, de ser cierta la historia, qué impidió que el muchacho en concreto acabase colgando de la torre de comunicaciones del último piso.

Aquel día, la cúpula traslúcida albergaba tan solo a dos magos, pura sangre de cuerpos tan endurecidos como es posible llegar a través del entrenamiento, y un poco más. El primero de ellos era Antonio Der, unos cuarenta años, alto y con el pelo recogido en una espesa melena rubia, ojos azules que podían petrificar a un enemigo inexperto, la musculatura cubierta con ropas de lino estilo ibicenco y un aparato de conexión inalámbrica enganchado a la oreja. El segundo mago se llamaba Tristán Desperatto, de estatura moderada pero más ancho, rapada la cabeza con pulcritud, con una camiseta de mangas cortas que le ayudaba a exhibir un torso y unos bíceps exuberantes. Tristán llevaba gafas de sol redondas. Era diez años mayor que Antonio Der, pero solo se notaba en unas severas marcas de expresión que enmarcaban la boca, como heridas desde la mandíbula hasta los pómulos, y un entrecejo siempre preocupado.

—Quiero pensar que el asunto es serio —dijo Tristán a la vez que contemplaba un enorme arbusto de orquídeas.

—Se nos ha dicho que debemos comunicar cualquier cosa que pueda parecer inusual —respondió Antonio—. Cualquier cosa que pudiese darnos ventaja o perjudicarnos, ahora o en un futuro cercano.

—Es cierto.

Tristán Desperatto continuó su paseo con las manos cruzadas tras la espalda, entre árboles inundados de enredadera, y fuentes dispersas adornadas con esculturas de piedra o mármol. Su acompañante lo seguía medio paso por detrás, las manos en los bolsillos.

—Hace seis años, un menor que colabora con Padre, Mario Tancredo, movió ciertas influencias para mandar a la cárcel a un enemigo. Esto, por supuesto, es una circunstancia muy tangencial… No nos preocupa.

—Pero supongo que seguimos los movimientos de todos los aliados de Padre y su corrupta pandilla.

—Así es —confirmó Antonio—. El caso concreto es que se han unido varias circunstancias que nos han llamado la atención. Por una parte, el enemigo de Tancredo, Aitor Aldana, estuvo hace poco unos días en aislamiento. Según nos informan, esta misma mañana ha vuelto a entrar en aislamiento. Teniendo en cuenta que debe poseer unas influencias sólidas en la cárcel, debido a su fortuna, todo nos hace pensar que la lucha de poderes no ha terminado.

—Entiendo. ¿Qué más?

—El hijo de este hombre, Jon Aldana, ha sido detenido acusado de dos homicidios. También esta misma mañana.

—¿Jon? ¿Es inglés?

—No. Se escribe jota, o, ene.

Tristán asintió. Antonio agradeció internamente que su superior no se tomase a mal que le hubiese deletreado el nombre.

—Parece que el aliado de Padre está ocupado jodiendo a sus enemigos. Eso puede ser interesante. ¿Qué más? Espero que no me hayas molestado solo por eso.

Antonio se ajustó la camisa, como si fuera importante mantener en ese mismo momento una presencia impecable.

—Bueno —dijo—, tenemos puenteado y controlado el sistema informático de seguimiento del CNI y del CESID, que filtra nombres o lugares cuando son pronunciados o escritos en las redes de telefonía móvil de uso común, internet e incluso en los sistemas de radiofrecuencia de los principales cuerpos y fuerzas de seguridad del Estado. Ellos buscan terroristas y nosotros… otras cosas.

—¿Por qué me cuentas lo que ya sé?

—Para que entiendas que no he gastado recursos en esto. Es algo que, de todos modos, ya hacemos por protocolo, Tristán.

Desperatto se detuvo junto a un banco, apoyó el pie encima y las dos manos sobre la rodilla.

—Ve al grano.

—Nuestros ordenadores solo nos dan avisos cuando dos nombres de mediana importancia, o tres, son mencionados en la misma conversación que algún nombre de gran importancia. El resto de conversaciones o mensajes son ignorados y almacenados por…

—¡Que sí, que no has gastado más recursos de la cuenta, que has actuado con tacto, que estás cumpliendo todas las órdenes, ve al grano!

—Hemos interceptado una conversación entre varios menores, algo confusa. Se ha realizado desde el teléfono de Jon Aldana, según parece justo antes de su detención. En esa conversación se mencionan los nombres de las dos personas asesinadas, lo cual no deja de ser normal…

—¿Y?

—Aparece otro nombre: Lorca.

Tristán hizo crujir las articulaciones de su cuello como advertencia suficiente. Una sacudida de aquel corto segmento de músculos, tendones y huesos, podía permitirle romper una puerta de un cabezazo.

—Lorca… —repitió, pensativo.

—Puede que se trate de otro Lorca, pero esto se une al hecho de que nuestro Lorca, últimamente…

—Lo sé, lo sé… Es difícil de localizar. ¡Precisamente ahora, que tenemos que mirar todos nuestros movimientos con lupa!

—Esto nos ha llevado, en las últimas horas, a emplear algunos recursos para enterarnos de si había más noticias preocupantes en la zona…

—No esperaba menos.

Antonio sonrió muy sutilmente, ya que aquello era lo más parecido a una alabanza que jamás oiría de labios de Tristán. Parecía que su argumentada introducción había permitido que no se molestase por la mención al empleo de recursos adicionales. Luego se dio cuenta de que lo que iba a decir después no era asunto de broma e hizo desaparecer su leve sonrisa.

—Pues están pasando muchas cosas en Cádiz en estos días. Están estos dos homicidios que le achacan al hijo de Aldana, tiroteos en las calles, la desaparición de un policía y otro que acaba en cuidados intensivos, robos de vehículos, destrucciones de viviendas…

—¿Destrucciones de viviendas? ¡No me jodas, Antonio!

El mago se encogió de hombros y mostró las manos en un gesto casi infantil que quería decir: «A mí no me mires. Yo no tengo la culpa».

—Está bien —dijo Desperatto—. Quiero toda nuestra atención en este asunto.

—Entendido.

—Quiero a Lorca localizado ahora mismo, seguimiento en directo de las llamadas realizadas por todos los teléfonos que tengan que ver con lo que me has contado, y quiero a alguien en la cárcel donde esté el padre y en la cárcel donde esté el hijo.

—Se encuentran en la misma penitenciaría en este momento, señor.

Tristán se quitó las gafas de sol. Sus ojos eran pequeños y oscuros, como los de un zorro. En contraste con el azul casi sobrenatural de los ojos de Antonio, que eran como corazones de hielo, los de Desperatto temblaban en su propia oscuridad y parecían todo el rato a punto de lanzarse a morder.

—¿En serio?

Antonio asintió. Ambos, al mismo tiempo, cabecearon valorando las implicaciones de ese dato. Desperatto quitó el pie del banco y se pasó una mano por la cabeza rapada. Volvió a colocarse las gafas de sol y recuperó su gesto tenso pero indiferente.

Cuando parecía que estaba a punto de despedir a su subordinado para que marchara a cumplir con las órdenes, este dijo:

—Hay más.

—Termina de matarme —suspiró Tristán, obviamente fastidiado por tener que prestar atención a muchos más asuntos de aquellos que pensaba importantes cuando se había levantado a primera hora de la mañana.

—Una vez que se comienza a tirar de un hilo, a veces se deshace un ovillo entero…

—Entiendo, entiendo. Dime, qué más.

—Por si acaso la desaparición de este policía, Damián Altamirano, estaba relacionada con algo de todo esto, hemos accedido a sus llamadas de teléfono y los sistemas informáticos que usa en el trabajo.

—Sí.

—La última vez que introdujo su clave de usuario para el sistema de identificación de matrículas, sondeó los datos del dueño de una Honda VT 750 C2B Shadow.

—Y el dueño es…

—Ariel Bálder.

Tristán se encogió de hombros. No tenía ni idea de quién era ese tipo.

—Se trata de un centinela, Tristán. Si hay algún centinela famoso como una estrella de cine, ese es Bálder.

—¡Joder, es cierto! El que salvó a un Santo de las llamas antes de ser centinela.

El mago se pasó las manos por las mejillas hasta llegar a la nuca y luego soltó todo el aire de los pulmones.

—Esperemos que sea una puta casualidad.

—Esperemos.

—Porque todo el mundo está nervioso, Antonio —continuó—. Podría estallar un conflicto de cojones en cualquier momento, y ahora mismo no nos interesa ninguna situación descontrolada. Ha muerto un ángel, han asesinado al Santo Jorge, una partida de licántropos del Norte ha salido de los bosques y…

—¿Cómo? ¿Precisamente los del Norte?

El mago asintió, pensativo. Aquellas tribus alejadas del devenir de los últimos dos siglos eran lo bastante salvajes para resultar impredecibles. Construían sus propias viviendas, compraban en el mundo de los hombres poco más que lo imprescindible, fabricaban sus propias ropas, trataban lo menos posible con los brujos… Era muy difícil estar informado acerca de sus movimientos.

Soltó el aire con lentitud y finalmente continuó.

—No son muy sutiles. Están buscando algo. Están haciendo preguntas. Nunca se les había visto tan nerviosos. —Luego volvió a fruncir el ceño, pensativo—. No, Antonio, no es momento para nosotros de meter las narices y mucho menos las manos. ¿Pero los ojos? Sí. Mantengamos un ojo sobre este asunto. Quiero a un mago en la cárcel con esos dos, padre e hijo, y lo quiero ahora. No un menor que nos ayude, ni ninguna otra mierda. Mete a un mago allí dentro.

—¿Has pensado en alguien, Tristán?

Este valoró la pregunta con un gesto neutro, casi absorto. Luego se dibujó en su rostro una sonrisa peligrosa y acabó diciendo:

—Quizá sea un buen momento de probar la fidelidad de nuestro disoluto amigo. Sí. ¿Qué tal si le proponemos a Lorca pasar una temporada entre rejas?

JUAN GONZÁLEZ MESA. Escritor y guionista español, nacido en Cádiz en 1975. Es autor, entre otras obras, de la novela Gente Muerta, publicada en papel en 2013. Actualmente es el coordinador de argumento y coautor del proyecto literario en internet Tiempo de Héroes, con edición impresa en 2014, y ha participado como coguionista de Sombras, web serie disponible actualmente en la plataforma iTunes. Es miembro activo de la Horror Writers Association (HWA) y de la Asociación Española de Fantasía, Ciencia Ficción y Terror (AEFCFT).