EL OFICIO DE LAS SOMBRAS

(Libro 1 de las crónicas sobrenaturales del Gabinete 1906)

J. G. Mesa

EL OFICIO DE LAS SOMBRAS. (Libro 1 de las  crónicas sobrenaturales del Gabinete 1906) 

© 2014, Juan González Mesa. 

© 2015, Diseño de portada, Víctor Cifu.

juangmesa.blogspot.com.es

amun_sar@hotmail.com

Agradecimientos: 

En el principio estaba Raúl Sánchez, escuchando mis historias. Su paciencia y su presencia fueron importantes para que esta obra esté ahora en tus manos. Él sabe cosas que pasarán. Si lo encuentras, quizá puedas sobornarlo. 

Quiero agradecer a mi hermano Antonio González Mesa la ayuda que me presta como lector y corrector. Tenerlo detrás es parecido a llevar guardaespaldas. A veces también es parecido a llevar un tábano o un grillo en celo. Bueno, es el mayor de los dos.

Nieves Delgado también ha extendido su alargada sombra sobre esta novela. Lo que se le escapa a Antonio, ella lo captura. Tan solo con un par de cientos de Nieves, el mundo sería un lugar mejor. Gracias (te jodes). 

Quiero tener unas palabras para el tipo que me recordó que este oficio tiene dos partes: escribir y vender el libro. Fernando Trujillo me ha limpiado mucha mierda del parabrisas trasero y es el último culpable de que tengas esta novela en tus manos. Debería cobrar por sus consejos, pero no se lo digáis todavía. 

Y, por supuesto, gracias a mi mujer Isabel María por tener la paciencia de ayudarme a resolver cuestiones estéticas sobre un asunto que nunca le explicaba del todo, ya que, la verdad, se me da mejor contar las cosas en papel que en persona. 

Juramento de pertenencia al Gabinete. Carta de Petrasant. 1894.

«Óyeme, aspirante. Ahora sabes que nuestros motivos son honrados y nuestra sociedad, secreta. Sabes que te ofrecemos nuestras vidas como tu casa y que esperamos que hagas lo mismo.

«Jura que seguirás los pasos de los Fundadores, que ayudarás a los que viven en la ignorancia de sus dones y eliminarás a los que no puedan ser ayudados.

«Jura que aceptas tomar armas y conocimientos suficientes para este cometido.

«Jura que serás fiel a los miembros de nuestra sociedad y obediente con tus mayores.

«Jura que guardarás el secreto de nuestra sociedad y de sus miembros.

«Jura que sostendrás nuestras normas y que aceptarás los cambios que se produzcan en ellas.

«Jura que aceptas nuestra jerarquía y que te responsabilizarás de tus cargos.

«Jura que no usarás nuestros recursos para lucrarte, que ayudarás a sostener nuestra sociedad y que permanecerás en ella hasta la muerte.

«Jura que nos contarás la verdad acerca de ti mismo.

«Jura que este juramento está por encima de cualquier otro». 

ANTERIORMENTE, EN LAS CRÓNICAS SOBRENATURALES DEL GABINETE 1906…

AÑO 2000.

Norte de Turquía.

Una gota de sangre cayendo sobre el mismo punto durante largos minutos, abandonando el hilo de su caída con parsimonia y dejadez, agrandando un charco en el que se reflejan luces de antorchas. Sangre cayendo desde una cruz larga y sólida, desde un cuerpo maltratado encadenado a una enorme cruz bajo la mal iluminada bóveda de un templo. Una clepsidra de sangre indicando que el tiempo se agota. 

El hombre siente discurrir el tiempo con desesperación. El hombre puede postdecir, puede ver el pasado tocando objetos, pero su extraña cualidad no le sirve de nada, colgado de esa cruz. No se puede postdecir una emboscada. El hombre sabe que sus amigos van a caer en la misma trampa, pero ellos son listos, ellos también tienen otros raros poderes y cualidades, y confía en que sabrán anticiparse a la jugada del enemigo. Que, de alguna manera, podrán predecir sus movimientos, cosa que él nunca pudo o supo hacer.

Siempre estuvo centrado en el pasado, siguiendo rastros, levantando el polvo. 

Y ahora se encuentra atado a una cruz, sangra por las heridas de una paliza y sirve de cebo para que sus amigos también caigan en la trampa. Bulldog está ahí fuera oliendo su sangre, a buen seguro. Quizá no puede distinguir que es suya, pero huele sangre y sabe que algo va mal. Eso conducirá a sus amigos hasta la trampa. Hasta un charco en el que se reflejan luces de antorchas.   

Pero sus amigos son listos y tienen recursos. No pueden ser vencidos de esa manera. No para salvar a un pobre e inútil postdecidor de eventos.

Cabecea por el dolor y el cansancio. 

Estando en contacto con la cruz puede ver cómo esta ha sido llevada hasta allí y clavada en aquel lugar. Concentrado por el éxtasis del dolor, puede llegar a ver incluso cómo la cruz ha sido tallada. En fragmentos momentáneos ve el árbol del que provenía la madera, intuye el bosque que lo había rodeado décadas antes de su tala. Son conocimientos que le estremecen por su belleza y le hacen llorar por ser tan inútiles en esta situación.

Sus amigos tienen poderes más útiles y salvarán el pellejo. 

El hombre postdecidor cierra los ojos, intentando concentrarse más aún en aquella madera, intentando visualizar el árbol al que perteneció y el bosque que lo había rodeado. En aquel ambiente que postdice debería sonar una música suave y sencilla, ruido de pájaros y de manantiales y de árboles arrullando el momento.

Alegrando el bosque.

Adornando su muerte.

Incluso un ratón de biblioteca como él levanta los ojos cuando oye ruido de pasos. Fuera de la sala. Al otro lado de las puertas. No pueden ser sus amigos. No pueden haber caído, como él, en la trampa. 

Un golpe y la puerta de entrada al templo cede sobre sus bisagras. Sus amigos entran a tropel y, como primera cosa, se fijan en el hombre postdecidor atado a la cruz, malherido, y corren en su ayuda. Ni siquiera Hamlet conserva la sangre fría. Ni siquiera Elektra es lo suficientemente astuta, o Sombra lo bastante silencioso. Iditxa no aparece. Pandora tampoco. Solo Bulldog olfatea el aire y nota algo extraño en el ambiente. Justo se da cuenta de lo que sucede cuando el hombre postdecidor comienza a gritarles que huyan. 

Sin fuerzas.

Sin esperanza.

No le hace falta predecir el futuro para saber que no van a salir bien librados en esta ocasión.  

Hamlet observa con desazón la entrada de la cueva, de la que aún sale a toses el sonido de derrumbe, balazos, gritos y, como a borbotones, alguna nube de polvo o el reflejo de una luz moribunda. Permanece apoyado en unas rocas, sangrando, débil e impresionado. Se mantiene consciente a fuerza de mirar la incierta oscuridad de la entrada de la cueva. 

Comienza a enrollarse otro trozo de gabardina alrededor de la pierna. Destrozado por la visión de sus compañeros muertos, aterrado por la idea de que los vivos quizá no saldrán nunca, no ha estado prestando atención al hecho de que él mismo puede morir desangrado. Bulldog lo ha sacado a pulso del peligro y ha vuelto para intentar rescatar a alguien más… quizá a Elektra. Hamlet no ha podido pedirle que no entre de nuevo. No ha podido decirle que se quede, que si vuelve a entrar es improbable que regrese vivo, que quizá Elektra ya esté muerta o perdida irremisiblemente. 

Hamlet quería que Bulldog entrase a rescatar a su amada y por eso ha guardado silencio y por eso piensa ahora que cargará de por vida con la muerte de su amigo en la conciencia. Con la muerte de todos ellos, de hecho.

Hay otras ideas que le martillean en la cabeza. Varias preguntas que nadan en el mismo círculo: «¿Qué ha fallado?», «¿cómo nos han tendido una trampa?», «¿quién nos ha traicionado?». Han perdido el control de sus acciones en el afán de rescatar a Réquiem y han sido conducidos como corderos al redil. 

Deja de oír disparos. Al poco, el ruido es más suave, como a punto de apagarse, como si todas las piedras hubiesen terminado de caer. Hamlet levanta la cabeza un poco más, intentando adivinar lo que sucede. Alguien aparece atravesando lentamente la polvareda. Siente alivio por su valiente, querido compañero, que vuelve vivo de entre las sombras... pero vuelve solo. 

Bulldog sale de la gruta cubierto de polvo, con manchones de sangre y tierra en el ancho rostro y las robustas manos. 

Sin decir una palabra, coge a Hamlet por un brazo, ignorando su llanto desconsolado, y lo levanta para alejarlo lo más posible de la boca de la cueva. Bulldog sabe que cualquier promesa hecha en ese momento será producto del dolor. Aun así, como una profecía, dice:

—Te juro por la memoria de mi madre que habrá venganza.  

Solo con una mano asegura que el cuerpo de Hamlet no se caiga desde sus hombros. La otra la mantiene firme junto a la cadera, sobre la culata del revólver todavía caliente.

Hamlet pierde el conocimiento con la misma fluidez con que lo recupera. Sus recuerdos hablan de formas y sonidos, de olores y Ocultos.

...Elektra. Sus mil trenzas fustigaban el aire mientras se revolvía de un lado a otro, con las pistolas en las manos y sus ojos sobrenaturales atravesando la oscuridad y los destellos, viendo todo lo que pasaba, dándose cuenta de que no había salida... Él mismo corría para bajar a Réquiem de la cruz, sacando una pequeña navaja del bolsillo de su gabardina para cortar las sogas... Los gritos de Bulldog, pidiéndole que se detuviera, le hicieron volverse y, en ese momento, recibió los dos disparos en el flanco: uno en la pierna y otro en el costado... Cayó y vio a Réquiem justo sobre él, crucificado, mirándolo con pena. Pensó que debía, al menos, levantar la mano para tocar aquel pie ensangrentado. Pensó que era importante contactar con su Oculto. Elevó la mano, pero el dolor era insoportable y se le escapaba la fuerza por las heridas. El hombre postdecidor, su viejo amigo Réquiem, estaba a un palmo pero resultaba inalcanzable... 

...Cae de su cuerpo una gota de sangre que golpea la cabeza de Hamlet justo antes que...

... suspendido en el aire lo llevan afuera, moribundo...

Suspendido en el aire lo meten en un cuartucho, volcándolo sobre un catre.

Bulldog se inclina sobre él y le pide que se tranquilice, que en breve llegará un médico turco de confianza. «No necesito un médico», responde Hamlet de manera febril. «Necesito un mono que me ayude a poner en orden estos recuerdos».  

Necesita conservar todo lo que ha visto, oído, intuido, y todo el dolor que siente. En poco tiempo solo le quedará el dolor y, cuando el dolor remita, no volverá nunca a ser la misma persona.

CAPÍTULO 1 — LA MUERTE ENTRE LOS CARTONES

«No hay destino. El destino es asunto para hombres sin memoria».

Adrián Galiano.

AÑO 2002. 

Madrid.

Se despertó gritando con la angustia de quien conoce la fecha exacta del fin del universo. Luego se incorporó en la cama y gritó varias veces más, percibiendo su entorno con ojos desquiciados, encauzando la mirada en cada detalle oscuro y bovino de su austero dormitorio.

El frío de la vigilia se pegó a su espalda sudorosa y se introdujo en el tejido sensible de sus cicatrices. Hacía dos años, en Turquía, una bala le había destrozado la séptima costilla del lado izquierdo; una segunda bala le había alcanzado el fémur y la mala y tardía cura lo había condenado al uso de un bastón para andar y de analgésicos para sobrevivir al invierno. Solo que Germán muy a menudo olvidaba su bastón y en muy pocas ocasiones cedía al instinto de tomarse las putas pastillas. 

Se quitó el pijama sudado y lo tiró al suelo, provocando el revuelo de algunas hojas sueltas de periódico. Encendió un pitillo mientras comprobaba, mirando por las rendijas de su ventana, que aún era de noche. Dedicó un segundo a pensar acerca de su pesadilla recurrente; aquella en la que el Relojero Maligno le perseguía.

En el sueño del que acababa de escapar, Germán había hecho las paces con su padre, llorando mucho en el apocalíptico apartamento de aquel policía retirado y borracho, hasta que los mecanismos precisos y crueles, dorados y tenaces, del Relojero Maligno, comenzaron a oírse detrás de cada puerta. La representación onírica de su padre había tenido un alarde de valor, agarrando la pistola reglamentaria que aguardaba escondida bajo el sofá, levantándose trabajosamente y ordenando a Germán que huyese. A través de la ventana, por supuesto. Las huidas nunca eran fáciles. Debían ser huidas suicidas porque, de otro modo, Germán corría el riesgo de que el sueño durase mucho más de lo conveniente y que, quizá, el Relojero Maligno tuviese tiempo de atraparle. 

Así que saltó, en el sueño, a través de la ventana, y despertó en el mundo real una fracción de segundo antes que el duro suelo le diese la bienvenida. 

Sacudió la cabeza y se levantó de la cama, con el cigarrillo colgando de los labios y la manta de una mano, huyendo ahora hacia el desértico salón. Había un sofá y, frente a él, una tele puesta sobre los treinta tomos de una enorme enciclopedia de geografía que había pertenecido al anterior inquilino. Germán se encogió en el sofá apretado a la manta. Acabó su cigarrillo pensando en que tendría que descansar algo para poder arrastrarse como una persona a lo largo del día que le esperaba. En aquel momento todo se le antojaba absurdo e improcedente: el deber, la necesidad de dormir, la necesidad de despertar, los intentos de ser mejor persona… 

El estómago se le encogió al pensar en la cita del día siguiente con su amigo, el doctor Galiano. La mierda peleaba mucho para no ser psicoanalizada.

Germán encendió la tele. Una parte de su mente quería el vacío borrador de una historia superior a su propia vida; alguna película, buena o mala, pero que fuese absorbente. Otra parte se obstinaba en pensar en el caso que tenía entre manos, la muerte de todos esos mendigos. La tercera parte de su mente pensaba en que alguna de aquellas jodidas dos balas debería haberle acertado en la cabeza. 

En la televisión aparecían en orden teletienda, línea del tarot, porno, teletienda…

Germán miró el bote de pastillas que había sobre la tele; eran muy buenas pastillas y seguro que acabarían en media hora con ese cargante frío que sentía en el muslo y en el costado, como agujas para tricotar hechas de hielo. Prefirió encender otro cigarrillo. 

El doctor Galiano le había dicho una vez que tenía una admirable fuerza de voluntad para alguien que estaba tan deprimido. «Supongo que todos los locos que no tienen fuerza de voluntad están ahora mismo en el cementerio», había respondido Germán. Pero el doctor Galiano le aseguró que aquello no era cierto. Germán se sentía algo confuso al respecto; tenía una admirable fuerza de voluntad, una inteligencia fuera de tabla y un poder sobrenatural por el que muchos incautos habrían dado toda su fortuna. «Entonces, ¿por qué me siento tan mal? ¿Por qué quiero siempre que todo acabe?».

«Porque tu amor, Elektra, se murió en la emboscada de Turquía», respondió la voz sensata de la depresión. «Porque eres un tullido, porque eres capaz de ver lo peor de las personas cuando estableces contacto físico, porque tu padre es un policía corrupto y borracho que siempre prefirió creer que estabas loco, porque tu madre murió en un accidente de tráfico y porque un Relojero Maligno te persigue en sueños todas las noches para llenarte el cuerpo de implantes». 

En el canal 14 comenzaba La huella, de Mankiewitz, con Michael Caine y Lawrence Olivier. La primera vez que había visto esa película, a los catorce años, supo desde el minuto quince todo lo que iba a ocurrir. En ocasiones era un asco ser tan listo. Cambió de canal varias veces hasta encontrar una vieja película de la Hammer, de vampiros y vampiresas. Suspiró reconfortado y apoyó la cabeza en el reposabrazos del sofá. Diez minutos más tarde, Germán Pecci Arias volvía a estar dormido. 

A veintiocho kilómetros de distancia, Francisco Pecci Hernández, su padre, estaba despierto en el sofá de su abarrotado y sucio salón, viendo un documental de la vida salvaje en África, tratando con mimo la gastada copa de ginebra para los desvelos. Sus pensamientos no eran muy distintos a los de Germán, aunque algo más embotados. Él también se preguntaba, a veces, por qué se sentía tan mal, y también encontraba respuesta en la voz de la muerte, en la depresión tan amiga de la ginebra. La mayor parte de los días parecía tener una visión de rayos x para vislumbrar el contorno de la pistola que guardaba debajo del sofá. La pistola lo llamaba por su nombre. 

Se sentaba encima, en ese sofá, agarrado a su vaso de ginebra, torturado por sus recuerdos y angustiado por una sensación de vacío que no tenía nombre ni apellidos. La pistola debajo, los recuerdos encima y Francisco en medio, bebiendo pacientemente. 

FLASHBACK 1. GERMAN PECCI 

1989.

MADRID.

Hablaban de él, delante de él, como si no estuviese presente. Parecía no estarlo, en cualquier caso, observando alguna mancha de la ventana, con las manos mendigando sobre las rodillas, sobre el maldito pijama blanco, la cara pegada al hombro como un lelo.

O como un pájaro.

Su madre también tenía las manos sobre las piernas, sobre el bolso que tenía sobre las piernas en una pose que podía parecer provinciana. Su padre, un poco más lejos, jugaba con algún dado invisible sobre la esquina de la mesa, mirando al doctor tan solo cuando alguna frase no le convenía, como si quisiese guiar la conversación. Haciéndose el policía.

Pero el doctor no se dejaba intimidar.

Y Germán solo quería que aquello terminase sin que nadie le pusiese una mano encima del hombro.

—Sinceramente —dijo el doctor Valium—, no creo que su hijo haya abusado nunca de las drogas. No creo que las haya probado siquiera.

Papá Madero decidió llevar el desdén de su mirada hacia otra parte. Al no encontrarse satisfecho, se levantó para ponerse bien los pantalones. Mamá Paleta intentó no parecer demasiado apurada cuando le dijo:

—Francisco, por Dios, siéntate…

Lo dijo como en un susurro privado, así que el doctor se hizo el ignorante y siguió hablando. 

—Su hijo es extremadamente inteligente. Sé que hay padres que piensan que siempre decimos lo mismo…

Allí no había ningún padre que hubiese pensado, antes de ese comentario, que siempre dijesen lo mismo, así que Mr.Valium pasó sobre su propio comentario con todo el aplomo que pudo. Germán sonrió un poco.

—En cualquier caso, esa capacidad intelectual que, en muchas ocasiones, provoca más sufrimiento del necesario en enfermos mentales, en el caso de su hijo estoy seguro de que le ayudará a mejorar con bastante rapidez…

«Siempre que tome la medicación adecuada», vaticinó Germán.

—…siempre que tome sus medicinas y se mantenga en un ambiente controlado durante el tiempo necesario.

Germán sonrió. Su madre se lo tomó como un buen síntoma e hizo el gesto de ponerle la mano sobre la pierna, pero se detuvo en el último instante. La cara de su hijo se había transformado en un trozo blanco de carne nerviosa. Se apoyaba en la silla como si estuviese a punto de saltar. 

Mamá Paleta retiró la mano. Germán se relajó y se secó el sudor de la frente con la manga del pijama.

—Es… aún es pronto para eso —fue la conclusión médica.

—Pero ¿qué es lo que le pasa? —preguntó su padre, impaciente—. O sea… tiene que tener un nombre.

—No es tan sencillo.

—Cuando me tocan, veo cosas malas —dijo Germán. Se volvió hacia su padre—. Es bastante sencillo.

Todos hicieron una pausa larga para encontrar la voluntad que les permitiese ignorar al joven. La Madre Paleta lo hizo tocándose el lagrimal con un pañuelo.

—¿Estás enfadada conmigo, mamá?

—¡Por Dios, Germán! ¡Qué voy a estar enfadada!

—¿Estás enfadado conmigo, papá?

Germán y su padre encontraron bastante incómodo el hecho de mirarse, pero siguieron haciéndolo hasta que el doctor fabricó un ruido pasando las manos sobre el suave barniz de su mesa.

—¿Usted qué dice, doctor? ¿Mi padre está enfadado conmigo porque veo cosas malas cuando la gente me toca?

El doctor apretó la mandíbula y mostró unos maseteros que debían conseguirse con la licenciatura de Medicina. Todos los médicos, por gordos que estuviesen, podían marcar la musculatura de la cara para ponerse serios y parecer sinceros. 

—Es egoísta, pero es humano —explicó el doctor—, que nos sea más fácil asumir una enfermedad mental culpabilizando al enfermo. La psiquiatría exige mucha fe por parte de los familiares.

—Pues no te voy a decir por parte de los pacientes… —contestó Germán.

—Hijo, tú no estás ayudando mucho… —dijo Mamá Paleta.

Algunas madres poseían talentos parecidos a los de los médicos. Talentos mutantes. En ese caso, Mamá Paleta podía transformarse en Clint Eastwood por el solo hecho de llevar razón. Su voz se tornaba grave, su gesto severo y su mirada insufrible. Entonces se convertía en Mamá Sabia.  

—Papá no está enfadado contigo, pero a él también le duelen las cosas —continuó Mamá Sabia—. Lo que pasa es que parece que tú sí estás enfadado con nosotros. Tú sabes que tienes que…

—Os dije que no me tocarais más —murmuró Germán mirando hacia el suelo.

—¿Qué? —preguntó el doctor, despiadadamente interesado ante un detalle que no le había contado nadie.

Germán volvió a levantar la mirada. Los locos, finalmente, también conocían un truco, y era jodidamente bueno. Los locos podían llegar a ser la voz de la conciencia de toda la humanidad.

—Os dije que no me tocarais —repitió—. Y no me soltasteis hasta que llegó la ambulancia. Fue mucho rato. Yo no quería veros por dentro. ¿Por qué no me hiciste caso, mamá, que te estaba gritando que me soltaras? ¿Le estaba haciendo daño a alguien? Me desperté gritando, por una puta pesadilla, punto. Pero no había roto nada ni había atacado a nadie. ¡Y os dije que me soltarais, pero no me hicisteis caso! ¿Queréis saber lo que me pasa? Lo que me pasa es que, ¡CUANDO ALGUIEN ME TOCA, VEO COSAS MALAS, JODER!

El doctor se levantó de inmediato. Germán tardó en darse cuenta de que él mismo se había levantado y tenía la silla en una mano, como si fuese de papel. Su padre se adelantó para proteger a su madre; entonces, Germán soltó la silla y los miró de uno en uno.

—¡Si nadie me toca, no pasa nada, coño! No estoy loco, de verdad…

El doctor se dirigió a golpear la puerta del despacho, pero no hizo falta; dos  celadores, fuertes y perfumados, entraron con la determinación de quien tiene que cortar leña. Germán le había cogido cierto gusto a darle al primero en la nariz, (seguía teniendo brazo de pitcher) cuando el horror era ya inevitable, pero en ese momento decidió correr hacia el otro lado de la habitación. Al fin y al cabo, su madre estaba presente. 

—Chico, tranquilo —dijo el celador engominado de sonrisa nerviosa.

El otro, el calvo con gafas, permanecía un paso atrás, como por acuerdo tácito. 

Germán, con el instinto de llorar agarrado en el diafragma, pensó que aquellos dos celadores realmente olían de puta madre y deseó que, en el fondo, fuesen buenas personas porque, en cuanto le pusiesen las manos encima, iba a entrar en contacto con el dibujo más desagradable de sus almas. 

—¡Mamá, yo solo quería que no me tocaras! 

Incluso pudo pensar que aquella frase debía sonar terrible para una madre, pero no tuvo tiempo de nada más. Los celadores estaban a un par de pasos. Agitaban las manos para calentar las muñecas y parecer relajados, a punto de saltar.

—¡No lo toquéis! —ordenó Mamá Paleta.

Solo que, en ese momento, no era Mamá Paleta, sino aquella otra madre oculta y terriblemente dura. Su padre ya no era tampoco Papá Madero; era un padre mucho más débil, acomplejado en un rincón de la sala, tapándose la boca, impotente. 

«Los dos me quieren», pensó Germán, «pero solo uno es de mi equipo».

Los celadores miraron al doctor. El doctor lo miró a él. Germán se dejó caer, apoyado en la pared, con las piernas flojas, la garganta hinchada y los ojos brillantes.

—Me tomaré la medicina —dijo con la voz de un viejo—. Haré todo lo que me digan, pero no me toquen.

Germán sabía, y su madre sabía, que no tenía intención de cumplir con su palabra. Germán tenía un plan. Su madre sabía que su hijo tenía un plan; solo quedaba que los dejaran hablar a solas, porque ella misma no estaba muy convencida de la efectividad de las medicinas, mucho menos de la enfermedad de su hijo, y quizá pudiese ser receptiva a la ayuda que les ofrecía el misterioso doctor Adrián Galiano.

Aquel otro médico le había visitado hacía pocos días para hablarle de un lugar al que iban los jóvenes confusos y especiales como él. 

Adrián Galiano dio lumbre a su pipa y echó una larga calada. Germán Pecci se relajó en el sofá de cuero color hueso y encendió un cigarrillo. El viejo doctor lo observó con afecto hasta que captó su mirada.

—¿Cómo te encuentras hoy?

Tardó en responder:

—Cansado.

Galiano asintió con la cabeza como si eso no fuese ni una buena ni una mala noticia. 

—Jodido —aclaró.

—¿El trabajo?

Germán asintió y se aclaró la garganta para seguir.

—Hemos tenido que matar a un muchacho... Patricio de Corva... Lo han hecho los del Gabinete de París… pero me toca dar la noticia a la familia. 

—No hubo otro remedio... —propuso el doctor Galiano. 

—Supongo... —aceptó Germán con desgana—. El padre es Damián de Corva, uno de los tíos más ricos de España. Nos hace aportaciones económicas a través de la Fundación Sílex. Le interesa el Ocultismo… y a su hijo le diagnosticaron un cáncer inoperable; una combinación peligrosa. El pobre hombre usó la hechicería para salvar a Damián... pero en vez de conseguir una cura, hizo que se metiera un degraptor en el chico. El bicho se escapó y acabó en París. Ya sabes cómo las gastan los de París. 

Germán enarcó las cejas como toda explicación del resto de la historia. Galiano volvió a dar lumbre a su pipa sin apartar la mirada de los ojos de su paciente, su amigo.

—¿Qué sientes acerca de esto?

Germán intentó sonreír con ironía y consiguió parecer todavía más cansado.

—Sinceramente… siento alivio por no haber tenido que interrogar a Patricio de Corva. Por no haber visto a su Oculto. Sentí alivio cuando me informaron de que estaba en Francia... Y que lo hayan tenido que matar... joder... me sigue pareciendo secundario. —Se detuvo para mascar sus últimas palabras—. Me siento como una mierda porque la muerte de ese chico en París me parezca un alivio. 

El doctor mostró mucho más calor al asentir y preguntar:

—¿Piensas que podrías haber hecho algo?

—Siempre. Creo que es lo único que me hace seguir con el Gabinete. 

—¿Qué sientes cuando piensas en dejar el trabajo?

—Que no es un trabajo. No se puede dejar un trabajo cuando no lo es. 

—No te pregunto por lo que piensas, sino por lo que sientes.

Germán asumió que no podía escaparse y miró al doctor como si lo culpara de algo. Preguntas difíciles; respuestas dolorosas. 

—Alivio —respondió.

—Y ¿después?

—Culpa. 

—¿No has hecho bastante por el Gabinete?

—Nadie más puede hacer lo que yo hago.

Galiano dio la pipa por acabada y se levantó. Ocupó una silla al lado del sofá de Germán. Le tocó la mano, un segundo, el tiempo máximo. Germán sabía lo que estaba a punto de recordarle, otra cuestión que era ineludible, y tuvo que apretar los dientes para contener un sollozo.

—Han pasado dos años —dijo el doctor, tierno pero severo.

—Dos años —repitió Germán. 

El pecho se sublevó en un golpe y le hizo romper a llorar. Se tapó la cara con ambas manos, cabeceando, gimiendo de pena. El doctor le pasó la mano por el pelo. 

—Has pasado una experiencia terrible, Germán. Has visto morir a tus amigos y compañeros... y al amor de tu vida. Y tú mismo has estado a punto de morir. Pero no te has dado un segundo de descanso. El hecho de que tu trabajo no se resienta me dice que te estás rompiendo por dentro. Germán, como miembro del Gabinete no puedo más que quitarme el sombrero, pero como tu amigo y tu médico, sabes que lo desapruebo. Debes descansar.

—No puedo más... —lloró Germán—. No puedo más...

El llanto se iba sofocando. El doctor aguardó con paciencia a que se destapara el rostro; le dio un pañuelo de tela. Germán lo cogió pero no hizo nada con él. Miró a Galiano y habló con bastante serenidad. 

—Adrián, tú eres psiquiatra y sabes lo podrida que puede llegar a estar el alma. Pero yo lo veo... —levantó las manos para mostrar las palmas, como si fuesen una prueba de su dolor—. Lo toco. Y eso me da una responsabilidad. ¿Tú podrías descansar?

El doctor meditó unos segundos. Después tosió. 

—Sí, podría. Y podría dejarlo. No soy como tú.

Germán asimiló sus palabras, pero pensaba ya en otra cosa. 

—Tienes que descansar... —insistió el doctor Galiano.

—Lo sé —respondió Germán—. Me cuesta la misma vida levantarme. Odio a Ben cada vez que me viene a buscar a casa. Me gustaría meterle una bala en el costado y otra en la pierna, y matarle a la mujer, a cada uno de los perros del Gabinete que me ha dado el pésame alguna vez. Soy un resentido. Estoy a cien putos pueblos de ser feliz o de ser una buena persona. Y quiero encontrar a Pandora y asarlo en mi chimenea. 

El doctor sintió que había muchas cosas que debía dejar pasar por alto, para tratarlas más adelante, pero una no.

—¿Sigues pensando que Pandora os traicionó?

—¿Dónde estaba hace dos años? —preguntó Germán a modo de respuesta—. ¿Dónde está ahora?

—Pero ¿has pensado que puede estar muerto, que quizá lo mataron antes que a vosotros, para que no os avisara de la emboscada?

Germán guardó silencio. Adrián Galiano miró hacia otra parte, como si su pregunta fuese una molestia provocada por otra persona.

—Claro que lo has pensado. Pero, si Pandora estuviese muerto, si nunca hubiese sido un traidor, ya solo te quedaría una persona a la que echar la culpa de lo que sucedió.

Germán sintió el comentario como una patada traicionera en la barriga. Se vio incapaz de contestar nada.

—Preferiría que estuviésemos en ese punto. Que te culpases abiertamente de la muerte de tus compañeros… de Elektra —confesó el doctor Galiano—. Si lo hicieras podría convencerte de que el único culpable de la muerte de nuestros amigos fue Daniel Albius… o quien quiera que lo haya resucitado.

Germán Pecci, Hamlet, salió del número 7 de la calle Velázquez ajustándose los guantes mientras andaba con el bastón sostenido debajo del brazo. Madrid estaba lleno de abrigos, de charlas, de miradas que no se encontraban nunca y de pasos apresurados. Madrid era un enorme centro comercial revestido de solera y de luces de farolas, de neón, de móviles que recibían vagones de mensajes. Era un ambiente que normalmente saturaba los nervios de Germán, una comunidad terrible, pero en ese momento no; después de salir de la consulta, se sentía aliviado y tranquilo.

Llorar siempre le ayudaba, le vaciaba y, cuando estaba vacío, podía pensar con claridad. Siempre que salía del número 7 de la calle Velázquez, siempre que el doctor Galiano le había ayudado a llorar, entraba en una cafetería de la calle Goya para meterse en el mundo. El calor del local, además, solía aliviar el dolor de su cojera.

La cafetería era como una jaula de grillos en la que solo un experto en hostelería podría adivinar un cierto orden natural; baile de comandas, ciclos de pedidos, una media de tiempo para la estancia de los clientes según su tipo de actitud… Señoras vestidas con piel de conejo, pintadas con arrogancia, que jamás dejaban propina porque jamás habían sido atendidas a tiempo… Funcionarios con alma de camionero que hacían alarde de intolerancia y no tenían hora de recogida… Camareros vestidos de paisano, jodiendo la jornada de sus colegas, con media hora para mordisquear un palillo y apurar tres cervezas... 

Germán pertenecía al grupo de los humildes con alma de príncipe. Tenía toda la paciencia del mundo para acabar sentándose en su rincón favorito, explicaba de un modo práctico el único modo en que aceptaría que le sirvieran un café y agradecía exquisitamente que su mesa no solo estuviese limpia, sino seca, antes que él pudiese poner los codos encima. 

Los humildes con alma de príncipe, en el mundo de la hostelería, eran impredecibles, dado que usaban las cafeterías como una extensión del salón de su casa. Podían largarse sin acabar la consumición o recrearse en actividades solitarias hasta la hora del cierre. Germán, en concreto, tenía asuntos en los que pensar. Una vez cumplidas sus educadas exigencias, servido su café solo largo, con tres de azúcar, sobre la mesa limpia y seca junto a la ventana, dio la espalda al bullicio y se pudo dedicar a sus cavilaciones.

Tenía que pensar en mendigos muertos, autopsias perdidas y planes de actuación.

El invierno era mortal para los mendigos. Muchos de los que no entraban en los albergues morían congelados, o de una paliza, o de hambre, entre los cartones con los que hacían sus camas. Nunca se buscaba a sus familiares y nunca se les hacía autopsia. A veces nunca se hallaban los cuerpos, porque la ciudad encuentra sus maneras de reciclar la vida. Tampoco se hacía autopsia de los yonquis o de las putas, que a veces también eran mendigos y morían por otras causas, pero, también a menudo, entre los cartones y los meados y las ratas. 

En el caso que ocupaba la mente de Germán, sabía de buena tinta que habían sido practicadas, al menos, tres autopsias a indigentes en la última semana, y que los resultados de dichas autopsias habían sido traspapelados y que el paradero de los cuerpos era desconocido. Juan José Lobato, Caronte, le informaba de esos asuntos. 

El Gabinete tenía amigos en muchos lugares. Algunos te hacían llorar para curar tu dolor, otros te informaban de las autopsias de los mendigos. 

La experiencia de Germán le decía que podían estar sucediendo dos cosas: una, que el gobierno luchaba contra una enfermedad que era mejor mantener en secreto, una enfermedad que comenzaba a propagarse entre las gentes más desfavorecidas; dos, que alguien estaba matando a la gente que vivía en la calle y el asesino, o quien perseguía al asesino, intentaba borrar el rastro.

En el caso de que fuesen asesinatos, Germán no creía que el propio responsable hiciese desaparecer las autopsias. Sería más fácil hacer desaparecer los cadáveres antes que ningún forense les pusiese las manos encima. 

Y, en el caso de que hubiese personas interesadas en atrapar al asesino, a Germán no le preocupaba tanto que los resultados de la autopsias pudieran traspapelarse y los cuerpos perderse. Lo que le preocupaba era que se hubiesen realizado dichas autopsias. Eso suponía un nivel muy elevado de influencia o mucho dinero para sobornos. 

Germán pensaba que, si aquello finalmente resultaba no ser un caso para el Gabinete, quizá no se lo pusieran fácil para sacar las narices de la investigación una vez que las hubiese metido; quien orquestaba el asunto tenía un brazo muy largo. La prudencia le dictaba actuar con rapidez y sigilo; nada nuevo bajo el sol en su oficio. 

Terminó el café con un sorbo largo y dejó dinero suficiente sobre la mesa. Salió de la cafetería. Permaneció unos segundos ajustándose los guantes bajo la luz de la puerta. Aunque tenía poco más de treinta años, su pelo estaba salteado de canas prematuras y su andar renqueante había ido encorvando su espalda. En el rostro tenía marcas como de una mala viruela que también le envejecían. Solo el brillo de sus ojos verdes, aún a veces descarados y vivaces, mostraba signos de juventud y energía. Lo demás, la piel moruna y suave, la línea fuerte de su cuello, el cuerpo sano del que ha practicado deporte, todo aquello, quedaba bajo el abrigo negro y descuidado, bajo los guantes, bajo las vetas de canas, bajo la cojera, bajo las marcas de la cara y las arrugas de sufrimiento. 

Se detuvo al pasar junto a un cajero automático. Había un mendigo durmiendo allí, envuelto en un raro ataúd de cartones. Parecía muerto, como todos los mendigos que duermen, aplastado contra el suelo como si fuese una manta. 

Como duermen los locos cuando se tiran en cualquier moqueta de un centro psiquiátrico. Germán había visto muchos; había dormido con ellos.

Comprobó que la puerta del cajero estaba cerrada y que aquel hombre descansaba a salvo. Luego se marchó. Le quedaba un buen trecho hasta coger el coche y luego otro paseo, que podía ser largo, por la ciudad. Confiando en la teoría de que las personas se adaptan al medio en el que viven, Germán buscaría una zona de la ciudad que le llamase la atención por dos motivos: el primero, que fuese una zona donde pareciera que podía haber mendigos; parques, túneles, estaciones de metro o autobús. El segundo motivo, que ya no hubiese mendigos en esa zona.

Intentaría buscar la peste en el barco que ya no tuviera ratas.

Durmió hasta tarde porque la noche anterior había sido larga. Bulldog lo sabía y se demoró en llamarle por teléfono. Al oír el tono y ver que el reloj marcaba las doce de la mañana, la responsabilidad, como un latigazo venido de sus peores miedos, le hizo incorporarse y contestar con nerviosismo.

—¡Qué sucede!

—¿Te he asustado? Es mediodía...

La voz de Bulldog sonó animada y simpática, así que Germán se dejó caer de nuevo en la cama. Miró el reloj de la mesita de noche, aquella cosa que seguro estaba llena de tuercas, y se sintió incómodo. Todos los mecanismos le recordaban al Relojero Maligno, sobre todo justo después de despertarse. En las puertas de entrada y de salida del sueño, todo lo que hacía tic tac le daba escalofríos. 

—Son las doce en punto, cabronazo... Eso es… es por la mañana.

—Estoy abajo. ¿Quieres desayunar?

Hacía dos años que Germán no quería desayunar, pero colgó el teléfono y se dirigió trabajosamente a abrir el portero automático. Sentía el último cigarrillo de la noche todavía en la lengua, hacía un frío de cojones y la pierna parecía necesitar un poco más de descanso. Dejó también abierta la puerta de su casa y se dirigió al servicio, a orinar con profusión. 

Del salón le llegó un «hola» alto y claro, y, a continuación, el trasteo de bolsas que solía significar que Bulldog traía comida. Germán salió del servicio con la cara lavada, despeinado y con una espesa bata sobre el pijama. Le costaba tanto mover la pierna derecha que parecía tener un alfiler clavado en ese lado del culo. En la cocina encontró a Bulldog buscando un par de vasos limpios para servir el café que traía en su termo de acampada. Cualquier habitación en la que estuviese su amigo Ben parecía muy estrecha y muy alta. Era un tipo fuerte y achatado, rapado y que se movía tan rápido como un barman en un campeonato del mundo. En cualquier caso, demasiado rápido para la embotada cabeza de Germán. 

—Tendrás que fregar los vasos —dijo. 

Benjamín Tierra, Bulldog, lo examinó con sus exigentes ojos color miel. Poseía un rostro plano, de mandíbulas marcadas, el rostro de alguien embrutecido y peligroso; pero sus ojos eran distintos. Eran serenos y a la vez vivos, expresivos como los de un perro. Ben lo miraba para saber si de verdad tendría que fregar un par de vasos, pero podría parecer que esperaba a que el mundo volviera a girar sobre su eje. Germán, simplemente, se encogió de hombros. 

Benjamín se giró para fregar, resignado, y le preguntó:

—¿Cómo ha ido la noche?

Germán se quedó pensativo un rato, ordenando sus pensamientos. Después sacudió la cabeza y se encendió un cigarrillo.

—Aún no sé si se trata de un exnatura. 

—Una noche en blanco... 

—En absoluto —replicó Germán—. Algo va mal. 

Ben comenzó a servir el café mirándolo a la espera de una explicación. «Algo va mal» era una frase que Germán usaba casi como un acto reflejo, una prolongación de sus pensamientos pero que, en sí, no significaba nada concreto. 

—Los mendigos no están asustados. Siguen viviendo en los mismos sitios.

—A lo mejor no se enteran de que la han palmado algunos de los suyos —propuso Ben—. ¡Y no fumes con el estómago vacío, oh!

Su modo asturiano de enfadarse era muy gracioso; cuando no estaba enfadado de veras. Germán le dio un trago al café y enarcó las cejas, desafiando a su amigo, pero este tan solo hizo un gesto desaprobador y continuó con el otro asunto.

—A lo mejor no se enteran —insistió—. Los mendigos, digo, que no se enteran de que hay alguien que los está matando.

—Eso es imposible —aseguró Germán—. Es como un gremio. Duermen en los mismos bancos, se ven en las colas del comedor, en la dispensación de la puta metadona… Im-po-si-ble. Si uno desaparece, ellos se enteran.

—Bueno… viven en los mismos sitios… ¿y qué con eso? 

—Ya te lo he dicho. Que están muriendo mendigos y los otros mendigos no parecen asustados. 

—Se estarán matando entre ellos. Por hambre.

Justo en ese momento se dio cuenta de la bestialidad que había dicho e hizo un gesto para que Germán no tuviera en cuenta sus palabras; este sí las había tenido en cuenta porque pocas cosas le parecían impensables, pero decidió dejarlo en el cajón de lo ilógico y explicó su razonamiento:   

—¿Y les hacen autopsias? ¿Y las autopsias desaparecen? ¿Y los cadáveres?

Ben asintió largamente con la cabeza y dio un trago corto a su café. Y otro más. Después miró a Germán y se encogió de hombros.

—¿Qué, pues?

—Quizá no parecen asesinatos y por eso no están asustados.

—O no son asesinatos.

Germán sonrió y se terminó el café a la vez que el cigarrillo.

—Te repito que les están haciendo autopsias, Ben, y las autopsias están desapareciendo. Los cadáveres también. Creo que son asesinatos. Da igual. —Hizo un gesto de cansancio con la mano y volvió a sonreírle—. ¿Qué has estado haciendo esta mañana?

—Gimnasio de 8 a 9... y luego clases.

Bulldog estaba todo el tiempo aprendiendo cosas de manera superficial. Desde lo de Turquía, había muchos huecos que llenar en el Gabinete y él quería ser útil en lo que pudiera: informática, inglés, francés, primeros auxilios... Antes, cuando no eran tan pocos, Bulldog dejaba a cada uno hacer su trabajo. Cuando no eran tan pocos, lo suyo era olisquear y cuidar de los demás. Cubrir la retirada, advertir del peligro. Pero, en esos momentos, Bulldog necesitaba ser un hombre para todo. Algún poeta retorcido podría insinuar que acumulaba un diploma por cada compañero muerto en Turquía. 

—¿Dónde están Lorena y Aruna? —preguntó Germán, algo más animado.

—Aruna no sé…. Durmiendo, supongo. Lorena está de vuelta de un viaje, para conseguir no se qué arcilla para sus vasijas, para la galería... 

Lorena de Miedes, Rukango, iba a abrir próximamente una galería de arte oriental, como justificación de los ingresos que le proporcionaba el Gabinete. Cada uno de ellos tenía una tapadera parecida, menos Aruna Aton, Stendhal, que era fantásticamente rico desde la infancia. Germán Pecci recibía un salario de la agencia de detectives privados Visor S.L. Iba de vez en cuando por allí para firmar algún papel de la Seguridad Social. Benjamín tenía una herboristería. Otro contraste más con su rudo aspecto: Ben era un experto en remedios naturales, un curandero con pinta de matón. 

Germán mordisqueó un cruasán y agarró el termo para servirse otro café. Ben miró su reloj. Pareció de repente alarmado. 

—¡Coño! Tengo que ir a la tienda, que hoy llega un pedido. Maceteros de piedra. ¿Te vienes a cargar?

—Paso.

—Lo suponía.

Cogió su nueva cazadora de pana, se colocó la gorra de marca y salió de la casa tan rápido como había entrado. Lo cierto era que aquel asturiano mal encarado, nacido en el campo y criado por las minas, gastaba mucho dinero en ropa nueva, en parecer muy urbano, y Germán, un clásico urbanita de nacimiento, usaba el mismo abrigo oscuro y raído desde hacía años, jamás se miraba los zapatos y no recordaba haber usado una plancha en toda su vida. 

Germán sonrió mientras oía a su amigo bajar corriendo las escaleras. 

Años atrás saltó a la prensa una noticia relativa a un joven minero. Había advertido en varias ocasiones de fugas de gas grisú, salvando muchas vidas. Germán comenzó a investigar el caso. Se imaginó que se encontraría con alguien tratado como un héroe en su pequeña localidad asturiana, pero, al llegar al pueblo, las cosas habían sido muy distintas. Hablaban del prodigio con miedo y resentimiento; el gas grisú no huele a nada. No se puede oler el grisú; es cosa del diablo. 

Benjamín, en aquella época, era un hombre estigmatizado y cercano a la exclusión social; en ningún caso un héroe. Y también era alguna rara forma de exnatura. Germán, como protocolo, había tenido un breve contacto con su Oculto, no un interrogatorio formal, sino un mero sondeo. Su Oculto era huidizo, no se vanagloriaba de crímenes ni perversiones y no parecía demasiado atento a los quehaceres de Benjamín. Llevaba una marca que indicaba su exnaturaleza, pero a Germán le fue irreconocible; nunca había visto nada parecido. Tampoco sintió la necesidad de investigar a fondo. No quiso vulnerar más la intimidad de aquel tipo y se decidió a hablarle del Gabinete. Benjamín, para el resto del mundo, era un monstruo de feria. Para Germán, era un buen hombre con olfato de perro que necesitaba ayuda. 

Un buen hombre con olfato de perro que le había salvado la vida en Turquía.

Los ojos de Germán se fueron vidriando y sus labios se relajaron. De nuevo estaba solo y pensativo. El café era café en todas partes, servía para pensar y, mirando por la ventana de su apartamento, se dedicó a pensar en sus cosas. En lo que había observado la noche anterior.

No había ratas abandonando ningún barco. Quien mataba a los mendigos no tenía necesariamente que usar la violencia y, quizá también, dormía en la calle. Sabía que no serviría de mucho llamar a Stendhal durante el día para pedirle ayuda, así que le dejó un mensaje en su buzón de voz. Le pidió que indagara en su ambiente y le llamara pasada la medianoche. Pasada la medianoche, Germán llevaría ya un buen rato en la calle, rondando con su coche y pensando que a su pierna le faltaban unas horas de sueño y le sobraba una bala. Pero, antes de todo eso, tenía un trabajo de mierda por hacer.

FLASHBACK 2. GERMÁN PECCI

1990.

MADRID.

Por supuesto, Germán se había portado bien, se había tomado las medicinas durante un tiempo para que, más adelante, confiasen en que comenzaría a tomárselas por su propia voluntad. Había aprendido a padecer en silencio las pesadillas sobre el Relojero Maligno (que ninguna droga del mundo era capaz de anular), a soportar la fobia a los mecanismos, (ruedecillas doradas, tuercas, pinchos que se acercan por la noche para ponerte implantes y joderte la vida) y a fingir que todo iba bien cuando tenía que estrechar la mano del doctor Valium. 

De hecho podía contener, por al menos un segundo, aquellas horribles visiones.

Le mandaron a casa con un plan para reducir la toma de algunos medicamentos que, gracias a la confianza adquirida, llevaba meses sin tomar. Ya le habían advertido que los antipsicóticos tendría que usarlos de por vida; por supuesto también acababan en el desagüe.

Todo estaba bien. Germán era, de nuevo, un buen chico, como un veterano que se había vuelto un poco loco al volver de la guerra. Podía permitirse incluso otro año sabático antes que nadie se atreviese a hablarle de estudios, de trabajo o del futuro.

Solo que nada iba bien. 

Por ejemplo, Germán tenía dieciocho años y la necesidad imperiosa de follar. Pero tan solo el hecho de morrearse un poco ya supondría un imposible para él; no creía poder mantener la concentración cuando la chica se transformase en una harpía escamada a sus ojos, después de un segundo de contacto.

Seguía sintiendo que la espalda se le encogía cuando iban a recibir la visita de algún familiar; habría besos. Existía la posibilidad de que hubiese un abrazo por el cual acabase averiguando que su tío Emilio, por dentro, era como un mastín amaestrado, un torturador en potencia con cara de buenos amigos. 

En su dormitorio había adquirido un enorme trauma la noche en que el Relojero Maligno lo visitó por primera vez durante el sueño, la noche que sus padres lo agarraron de pies y manos mientras llegaba la ambulancia, veinte minutos que para él fueron quince horas o más de espanto ante la presencia y el contacto de dos monstruos que lo habían cuidado desde su nacimiento; porque, en el mundo en el que vivían esos monstruos, el tiempo pasaba muy despacio.

Igual que en los sueños. 

Y Germán tenía que seguir durmiendo en ese dormitorio. Porque todo iba bien.

Solo que nada iba bien y su madre lo sabía. 

Así que Papá Madero fue a trabajar una tarde, como muchas otras tardes, y Germán y su madre sacaron las maletas que llevaban hechas una semana. Adrián Galiano esperaba en la calle, sentado en su coche, fumando tranquilamente en pipa. 

Mamá Sabia salió a hablar con él a través de la ventanilla del coche, y el doctor tuvo la deferencia de bajarse y tomarse un café con ella en la cafetería más cercana, para dejarse acribillar a preguntas, exigencia de promesas, descargo de preocupaciones. 

Nunca les pediré dinero a cambio del tratamiento. No podrá visitarlo allí, pero su hijo saldrá en ocasiones para visitarla a usted. Su hijo no se curará, porque no tiene una enfermedad, sino una habilidad, pero puedo asegurarle que será más feliz, que podrá coger las riendas de su vida. Yo también necesité ayuda. No puedo revelarle cuál es mi don. Como le he explicado antes, tenemos que mantener la identidad de nuestra organización en el más estricto de los secretos. En este momento, es lógico que no pueda darle ninguna prueba de que no somos una secta. 

Germán esperó durante casi dos horas en la cocina de su casa, pensando en su fuga. En cómo habían sucedido las cosas. Se sentía profundamente conmovido por la ayuda de su madre, por la confianza que estaba depositando en él, por la heroicidad que salía de su desesperación y que le permitía desprenderse de su hijo en una última esperanza de que mejorase. Esa emoción estaba contenida en su pecho, lo llenaba y caldeaba, pero, por debajo, en un oscuro pellizco de remordimientos, las tripas de Germán pertenecían a su padre. Su padre solo sabría que su hijo se había escapado. Su padre, como policía, intentaría buscarlo por todos los medios y, a pesar de su falta de entendimiento y hosquedad, en el fondo, se sentiría responsable de su fuga. Germán y Mamá Sabia habían tenido que elegir entre hacer desgraciado al uno o al otro. 

Por supuesto, Papá Madero había sido elegido como cordero para el sacrificio.

Y, entre papá y mamá, para siempre, se abriría una grieta del tamaño de una autopista, visible para una e invisible para el otro; una grieta del mismo tamaño que el engaño que fraguaban a sus espaldas. 

Aquella mañana, todo había ido bien mientras desayunaban y hablaban del ultimátum de la OTAN a Sadam Husseim. Eran una familia mirando en una misma dirección. Germán había intentado explicar a su padre, por enésima vez, por qué el campo de béisbol tenía forma de diamante. Su madre (mención especial al primer trabajo de esta soberbia actriz) les había interrogado acerca de la ropa de invierno. Habían bromeado acerca de hacer un viaje los tres al Massai Mara. Papá le dijo a mamá que a los massai no intentara preguntarles por la ropa de invierno. Germán se había reído con el corazón roto. 

Aquella mañana, mientras desayunaban y hablaban del ultimátum de la OTAN a Sadam Husseim, nada había ido bien.

Cuando su madre volvió, acelerada, decidida, recia como un buque pesquero, encontró a su hijo llorando en la cocina. No aprovechó la circunstancia para convencerle de que se quedara. No intentó darle un beso enorme. Se sentó a su lado y esperó. Al rato, se levantaron y cogieron las maletas. Adrián Galiano seguía dentro del coche, fumando tranquilamente en pipa. Salió para abrir el maletero y les ayudó a meter el equipaje. 

Entonces Germán se volvió hacia su madre y se agarró a ella; necesitaba tocarla. Le puso una mano en la cabeza y otra en el cuello, se quedó besándole la mejilla y notó que su madre comenzaba a temblar por culpa del llanto, justo antes de perder contacto con el mundo real para ver aquello tan malo, tan sobrecogedor y sincero que había en el interior de incluso el mejor de los seres humanos. Tuvo una visión asquerosa, pero aguantó, porque sabía que su madre, en el mundo real, estaba pudiendo comerse a besos a su hijo, y ese era el mínimo sacrificio que aquella mujer se merecía. 

Un rato más tarde, dentro del coche, el doctor Galiano rompió el silencio para decir:

—Me sigue sobrecogiendo encontrar, debajo de cualquier piedra, a alguien que tiene madera de héroe.

—Es la mejor —admitió Germán.

—No estaba hablando de tu madre —respondió el doctor Galiano.

Germán tuvo que emplear la tarde en resolver un asunto que no se podía demorar por más tiempo: visitar a Damián de Corva para darle la noticia de la muerte de su hijo.

La mansión de los De Corva estaba en plena calle Segovia, protegida por una verja de hierro negro y rodeada por un jardín salvaje de veinte mil metros cuadrados. La mayoría de los árboles eran de hoja caduca y el intrincado espectáculo de sus ramas desnudas podía ser asfixiante, como si por una especie de hipnosis uno fuera obligado a contar todos los dedos huesudos de una legión de muertos. Más allá de ese jardín se veían los cuatro picos que custodiaban la mansión, miradores de diez metros de altura que le daban el aspecto de un castillo. Tejado negro sobre piedra clara, balcones de verja negra, madera negra en los marcos de las ventanas y piedra de color carne más allá de las copas vacías y asfixiantes de los árboles del jardín. 

El viejo Ford Scort de Germán tuvo un acomplejado paseo a través de un camino de piedra, escoltado por faroles negros dormidos, todo belleza, todo opulencia, un lugar que no había sido construido para sus ruedas gastadas y su esforzado motor. Aparcó junto a la escalinata de mármol blanco que llevaba a la puerta de la casa, entre dos Audis de distinta gama. 

Allí, con la sobriedad de un político y la elegancia de un mayordomo, le esperaba Damián de Corva, un caballero atractivo y bien conservado, igual que si hubiera salido de una película de serie b de la Hammer como la que había visto hacía dos días; esas películas que siempre empiezan y acaban con una terrible desgracia familiar. 

Germán sintió un pellizco de lástima. Salió del coche y percibió de inmediato la humedad muerta del jardín, a través de sus viejas heridas de bala, y un cierto olor a decadencia al que no pudo prestar atención.   

—Perdóneme por no haber llamado con más tiempo —dijo—. Gracias por recibirme.

—Los magnates no estamos tan ocupados como puede parecer —respondió De Corva con seriedad—. Y menos cuando esperamos malas noticias.

Germán agachó la cabeza, sintiendo en esta ocasión un profundo respeto por la entereza de aquel hombre, y se dejó conducir hasta dentro de la casa. No se había afeitado ese día ni el día anterior, como parte del camuflaje para relacionarse con los mendigos, y su aspecto descuidado debería haberle hecho sentir incómodo ante De Corva, pero no en un momento tan poco apropiado para banalidades. 

Entraron. El hall era fastuoso, aunque Germán no tuvo la frialdad de fijarse conscientemente en ningún detalle. Mármol y madera barnizada. Olía a polvo. Pensó por un momento en criados preocupados, descuidados, quizá destrozados por la desaparición del joven heredero al que posiblemente habían visto crecer. 

Mientras entraban en un elegante salón para té, Germán recordaba la frase que había preparado para dar la noticia al patriarca de los De Corva: «Lamento decirle que el Gabinete no ha podido hacer nada por la vida de su hijo. Solo protegernos de todo lo que le ha sucedido. Su hijo ha muerto, señor De Corva.» Le habría encantado poder hablar en esos términos. 

El propio Damián le sirvió un té sin preguntarle nada y se sentó frente a él, junto a una pequeña mesita metálica, poniendo las manos sobre las piernas cruzadas. Germán estudió sus rasgos en silencio, aunque sabía que se esperaba de él que dijese algo. El señor De Corva tenía una testa ovalada y recia, nariz aguileña, y perilla ancha y bien cuidada. Las cejas espesas y cortantes le daban un aspecto muy viril; bajo su sombra, unos inquietos ojos azules se mantenían a la espera; era mucha su entereza.

—¿En qué cojones estaba usted pensando? —preguntó Germán.

El elegante caballero tan solo parpadeó. Germán dejó el té sobre la mesa, sin probarlo, y se inclinó hacia delante para secuestrar la mirada de su anfitrión. 

—Cuando su hijo cayó enfermo, debió dejarlo morir. ¿Sabe por qué? Porque la muerte no es tan mala. Sobre todo si uno tiene la conciencia tranquila. 

—¿Qué le ha pasado exactamente? —preguntó el magnate.

—¡Que su padre se lo cedió en bandeja de plata a un depredador sobrenatural, eso ha pasado, sí, eso!

De Corva apretó los dientes.

—¿Qué le ha pasado a mi hijo? ¿Está muerto?

—¡Sí, está muerto! —respondió Germán, asqueado por la obviedad, agresivo—. Pero antes se llevó por delante a cuatro familias enteras cuyas almas seguramente han sido devoradas. ¡Gracias a Dios que ya está muerto! ¿En qué estaba pensando? ¿Que si el demonio no lo curaba podría ponerle una denuncia?

El hombre no parecía afectado en exceso, tal vez menos elegante. Germán lo miró un buen rato procurando encontrar palabras amables, ya que su plan no era abocar a ese hombre al suicidio. Se pasó una mano por la boca y al fin habló. 

—Lamento mucho tener que darle esta noticia y lamento mucho que mis compañeros en Francia hayan tenido que acabar con la vida de su hijo. Espero que no nos guarde rencor por ello, pero no somos detectives privados ni cazarrecompensas, señor. —Endureció de nuevo su mirada—. No actuamos por encargo, ni siquiera para nuestros mecenas. 

De Corva ya casi no le oía. Miraba hacia fuera por una de las ventanas que daban tan buena luz al saloncito de té. 

—Tengo que hacerle algunas preguntas. 

—No sé si está usted en disposición… —se quejó De Corva, con la voz muerta.

—Dos preguntas... Lo siento.

Germán no tenía ganas de entrar en contacto con su Oculto para sacarle la verdad. No había tenido ganas, de hecho, de hablarle de manera tan cruel, pero ese hombre necesitaba ser manipulado y apaleado para bajarlo a la altura de los mortales; toda aquella frialdad que mantenía no podía ser más que una pose. Un hombre que llega a tanto por salvar la vida de su hijo debía estar, en el fondo, destrozado. Y si lo bajaba a la altura de los mortales, podría hacerle comprender el daño que sus actos pasados y futuros podían causar a otras familias. Debía conseguir de él un amigo en lugar de un enemigo, que les llegase a agradecer que hubiesen acabado con su hijo, que no preguntase si se podía haber hecho algo más por Patricio de Corva antes de matarlo.

Porque Germán no habría sabido qué responderle. Cuando los asuntos llegan a París, las soluciones suelen ser rápidas y drásticas.

Aun así, Germán permanecía tenso, preparado para poner la mano sobre el cuello del hombre y, de ser necesario, contactar con su Oculto, el que no mentía. 

—Damián... —dijo con voz más cálida—. Solo un par de preguntas...

De Corva volvió a enfocar la mirada y respiró hondo para preguntar, casi con pena (o como un hombre aburrido que aborda una tarea nueva y también aburrida):

—¿Qué tipo de vida llevan ustedes? ¿De dónde han salido?

Germán solo asintió de un modo ambiguo, intentando no tomárselo por lo personal. Luego carraspeó y cruzó los dedos. No había ido allí a ser interrogado.

—¿Qué quiere saber? —concedió al fin su anfitrión.

—¿Usted podría hacer la invocación por sí solo?

Como si esa frase le hubiese servido para terminar de comprender la ocurrido, Damián de Corva abrió mucho los ojos. Germán había visto ese gesto en personas sometidas a un extremo dolor emocional o un delirio insoportable. Siempre era una expresión rara porque el resto de su rostro seguía inmóvil. Cualquiera menos acostumbrado a tratar con la locura podría haberse apartado unos pasos.  

—¿Qué quiere saber? —musitó De Corva entre dientes.

Germán pensó que a aquel hombre le estaba haciendo falta romper a llorar de inmediato y que, seguramente, su presencia allí se lo impedía. Sintió una abominable punzada de asco de sí mismo porque sabía que, a pesar de todo, no se iría sin respuestas. Solo necesitaba presionar un poco más. 

—El demonio que usted invocó y que poseyó a su hijo vive en un lugar terrible, donde están todos los que son poseídos y todas las almas que son devoradas. En ese sitio te pueden torturar durante miles de años sin descanso. 

Damián de Corva frunció el ceño, algo confuso, y luego soltó una carcajada que sonó mecánica y artificial. Germán, en cualquier caso, mantuvo el farol. El Gabinete no tenía una idea más veraz del origen y fin de los demonios de la que los hombres prehistóricos habían tenido acerca de los relámpagos o los terremotos. El Gabinete no podía afirmar la existencia del alma. No sabían cómo era el infierno. El Gabinete no podía investigar esos términos y solo se atrevía a diferenciar entre seres recuperables, como había sido Elektra, e irrecuperables. Y, si el Gabinete no sabía si aquello que había dicho Germán era o no cierto, Damián de Corva tampoco, así que su risa no podía ser más que otro síntoma de que aquel hombre estaba perdiendo el equilibrio mental por momentos. 

—Pero eso ya no sucederá —concluyó—. Su hijo ha muerto en paz, puede usted estar tranquilo.

El magnate no hizo ningún gesto de alivio. Germán necesitó toda su templanza para seguir con los dedos cruzados y el gesto sereno. Se miraron y, por fin, una lágrima cayó del ojo izquierdo del anfitrión, abierto como un disparo, concentrado y azul.

Esa fue la primera vez que a Germán se le ocurrió: «Algo va mal». Sintió que aquel gesto, aquella lágrima brotando de un ojo que no parpadeaba, era algo que no había visto nunca, y un escalofrío se hizo dueño de su espalda y sus cojones. Ni shock ni autocontrol ni hostias; algo iba jodidamente mal en la expresividad de aquel cabrón engreído. Sin embargo, no pudo entender lo que sucedía ni concentrarse en ello en ese momento. Damián miró el suelo como si se acabar de dar cuenta de alguna cosa. Se secó discretamente la lágrima y mostró las manos para solicitar a Germán que le hiciese cualquier pregunta. 

Germán torció la cabeza en un tic nervioso rápido y poco perceptible, como de pájaro, antes de continuar. 

—La invocación, ¿la podría hacer ahora, si yo se lo pidiese?

El hombre negó con la cabeza y dijo, sirviéndose un té.

—Necesito un grimorio... y preparativos. 

Germán captó su mirada. De Corva volvía a mostrar unos minutos más de esa entereza cada vez más extraña. 

—¿Cuál es su segunda pregunta?

—Mi segunda pregunta es —dijo Germán—: ¿No cree usted que debería entregarme ese grimorio?

Germán conducía de vuelta a su piso para darse una ducha y prepararse de cara a la noche que acababa de comenzar. Tenía el valiosísimo libro de Damián de Corva en el maletero y creía haber conseguido un aliado fiel, algo más que un mero mecenas que pensase estar invirtiendo su dinero en la conservación de las ciencias ocultas a través de la Fundación Sílex. Claro que todo eso sería de alguna utilidad solo si aquel hijo de puta veía en breve a un psiquiatra de los buenos. Recordar su rostro voluble y de expresiones incoherentes, a veces inhumanas, le hizo volver a sentir un escalofrío y aquella sensación de que «algo iba mal».

El móvil, que llevaba sobre el asiento de al lado, como un minúsculo copiloto, recibió un mensaje. Germán lo leyó sin dejar de conducir. Stendhal le decía que investigaría entre los nede, para ver si alguien sabía algo de las muertes o de las autopsias; todo ello en lenguaje operativo, codificado, más parecido a una jerga callejera que a los usos militares.

Germán asintió y borró el mensaje. La jerga indescifrable de los agentes de campo del Gabinete desapareció como un secreto entre dos hombres muertos. 

El coche de Germán estaba aparcado en un callejón sin salida, con el morro orientado hacia la calle. Luces apagadas. El pitillo asomaba tímidamente por fuera de la ventanilla. Le seguían. Unos hombres con coches caros y cuyas ruedas se hundían a causa del blindaje que portaban miradas atentas y nerviosas, le seguían. Circulaban despacio por los lugares en los que Germán había hecho preguntas. Esos hombres ordenaron las autopsias y habían hecho desaparecer los cadáveres, se podría jugar los huevos sin temor a perderlos. 

No parecían de la Policía ni de ningún organismo que luchase contra una hipotética epidemia. No eran buenas personas. Su preocupación no era por los ciudadanos más desfavorecidos. Su manera de rastrear les delataba. Rastreaban con codicia, con furia, como el que busca algo que le ha sido robado. 

Germán vio desfilar uno de esos coches delante del callejón, donde esperaba, pensaba, fumaba. Se tensó, preparado para arrancar el coche o usar el arma que llevaba en la funda del tobillo, pero el coche pasó de largo, y volvió a estar solo. 

El timbre del móvil lo cogió desprevenido. El susto hizo que su piel sudara frío y sus tripas generaran calor. Agarró el teléfono y comprobó que lo llamaba su compañero, Aruna Blacklabel Aton, cuyo nombre en clave era Stendhal. 

—¿Qué tienes? —preguntó de inmediato al descolgar.

Aruna no se molestaba por esas pequeñas brusquedades. No provenientes de él, al menos.

—He visto a los míos —respondió con su voz grave y aterciopelada de mulato, su leve acento africano—. Ellos también han notado algo y han prestado atención; más de lo habitual.

Eso quería decir mucha atención. Germán se sintió apremiado, dado que no quería que los nede se involucraran en el asunto. Aruna, seguramente, tampoco. Cuando decidió unirse al Gabinete, no dejó de pertenecer estrictamente a su otra sociedad, pero sí había perdido muchos accesos. Sacarle información a los suyos siempre suponía un compromiso para él, así que Germán se lo pedía en muy contadas ocasiones.

—Dime algo que me ayude a decidirme —pidió Germán—, porque me parece que estoy golpeando un panal de abejas y quiero saber si va a haber miel. 

—Está bien —concedió Aruna—. Lo que te interesa saber: el tipo que estás buscando lleva valija. Hamlet, es para nosotros. 

Se entendía por valija cualquier poder sobrenatural. A sus poseedores, en el Gabinete, se los conocía como exnaturas: eran el objeto de su estudio, protección o eliminación.

Germán se quedó un rato en silencio. Hubiera preferido que le dijeran que se trataba solo de un psicópata. Que ya no era asunto suyo. Que los nede iban a quitarlo de en medio antes que la policía invadiese las calles, y la vida nocturna, que tanto apreciaban, se convirtiese en una actividad incómoda y peligrosa. 

Pero si era un exnatura, no podía permitir que los nede, por muy perjudicados que se sintiesen, pudieran hacerlo desaparecer. No antes de identificarlo, investigarlo y clasificarlo. No antes que el Gabinete hiciera su trabajo, aunque este trabajo supusiese matarlo. 

—¿Qué piensas? —preguntó con prudencia.

—No les he querido pedir ningún favor —respondió Aruna—, pero creo que nos dan un día para arreglarlo. Un par de días si les aprieto un poco. 

—No les aprietes nada —decidió Germán—. El Pacto de Fortuna es más importante que este caso. Que cualquier caso. Y no te metas, Stendhal... Ya me las arreglaré. 

Aruna dudó un momento antes de preguntarle:

—¿Y si es peligroso?

—Contaré con Rukango. Tú no te metas, por favor. Solo mantente alerta. 

Colgó sin despedirse, aunque pudiese parecer soez. Aruna no se molestaba por esos detalles. 

Al menos, no con él. 

De madrugada, Germán estaba entre los mendigos, pasando frío y compartiendo una botella de coñac. Había conseguido sacudirse el tufillo civilizado impregnándose de olor a alcohol y vistiéndose con ropas estropeadas de otras acciones de campo; más estropeadas de lo que era normal en él. Llevaba casi tres días sin afeitarse y su aspecto ya era enfermizo en cualquier caso. La cojera hizo el resto.

Esperaba oír rumores, indicios que no se captaban rondando en coche, miedos camuflados; incluso, con suerte, esperaba encontrarse cara a cara con el asesino de mendigos. Una suerte de mierda, claro está. 

Había a su izquierda un tipo no demasiado mayor llamado Martín. Tenía pinta de haber sido alcohólico antes que mendigo. A su derecha se encontraba apoyado sobre el codo un viejo llamado Marcos. Este le había empezado a dar a la botella después de quedarse en la calle. Los tres que tenía enfrente, al otro lado de la hoguera, no hablaban mucho. Los seis se hallaban solos en el parque. 

Hasta que llegó el coche.

Aparcó con parsimonia sobre la acera, sin levantar papeles ni sospechas, excepto para los ojos de Germán. Miradas atentas y nerviosas. Aquellos que buscaban al asesino y que, por último, le buscaban a él, abandonaron el coche y se acercaron al grupo de mendigos. Sintió el deseo apremiante de salir corriendo, pero aguantó. Se la jugó a que no conocían su cara y a que ellos, quienes quiera que fuesen, iban a soltar algo que le sería de utilidad. En cualquier caso, correr no era una opción. Y para él, por su pierna, suponía una quimera. 

Tres altos y atléticos. Andaban al mismo ritmo. Vestían cómodos jerséis oscuros, pantalones negros, amplios, y chaquetas deportivas. Dos de ellos tenían treinta años, uno rubio y otro moreno, con peinados modernos y cortos, brillantes. Miraban a los lados. El tercero rondaba los cincuenta y llevaba el pelo gris recogido en una cola; una cuidada barba perfilaba sus rasgos lobunos. Miraba hacia delante. Antes que los mendigos hubiesen podido reaccionar, el hombre con cara de lobo se había acuclillado junto a ellos y puesto una mano en la espalda de Marcos; otra mano en la espalda de Germán. Este ni siquiera lo miró a los ojos. Apartó su mano con enfado e hizo como el que se tumbaba a dormir. Entonces dejó de ver y solo escuchó, y el hombre con cara de lobo les habló con voz melosa y un bien domesticado acento de Europa del Este. 

—Buenas noches —dijo—. Quería hacerles alguna pregunta.

Un acento de más al este que Alemania, fue lo que Germán pensó.  

—Estoy buscando a un amigo —continuó—. Y no pienso irme hasta que lo encuentre. 

El tipo dejó en el suelo un buen montón de billetes. Los mendigos abrieron los ojos y los oídos, como perros aturdidos por un disparo.

—Esto es para llamadas —dijo el tipo.

También dejó una tarjeta sobre el hombro de Germán, quien la cogió con brusquedad, quejándose sin decir palabra. Uno de los mendigos preguntó cómo era el tipo que buscaban. Germán no había querido hablar en voz alta para no forzar más su interpretación, así que agradeció internamente la sensatez del que había hecho la pregunta. Incluso valoró la posibilidad de darle un abrazo cuando todo hubiese acabado.

El hombre con cara de lobo respondió:

—Joven y guapo… pelo negro, ojos negros, piel muy blanca, manos de pianista. Parecen manos de médico. 

Después de decir esto soltó una tremenda risotada, la risa de alguien con el doble de pecho y de ganas de reír. Los otros dos jóvenes, rubio y moreno, también encontraron divertida la respuesta. Mientras Germán los oía alejarse, el hombre con cara de lobo añadió:

—Me llaman al teléfono. No se acerquen a él. Es buen muchacho, pero peligroso como una plaga. 

Soltó una nueva risa forzada, más lejos, con menos fuerza. 

Como si esa vez hubiese contado algo que no era un chiste. 

La sede del Grupo 1906 estaba ubicada en lo que había sido un viejo club de aficionados a la esgrima, a la política y a los productos coloniales. El edifico era conocido como el Club de Esgrima y, oficialmente, se suponía que estaba habilitándose en él una biblioteca privada. Había sido comprado por el Gabinete hacía tan solo un año, sustituyendo a la vieja galería de arte en la que el Grupo 1906 había tenido su sede durante medio siglo, y que ya no les servía como guarida. También Germán y Ben tuvieron que cambiar de residencia después del incidente de Turquía. Pandora les había traicionado por algún motivo o por algún precio indeterminado y eso les obligó a empezar de cero con muchas cosas.

Enterrar a los muertos (Sombra, Iditxa, Réquiem y Elektra, ¡oh, tortura!).

Buscar nuevos aliados (Stendhal, Rukango).

Y actuar con sigilo...

El jardín estaba descuidado y en él reposaba una hormigonera moderna, que desentonaba con el gusto victoriano de la fachada. Sobre esa fachada se apoyaba una escalera de madera que llegaba hasta el segundo piso. El cristal de la puerta estaba manchado con una espiral blanca de pintura aguada, pero si alguien se asomaba por los huecos que dejaba la pintura, podía ver montones de cajas, tablones por colocar y material de construcción. La puerta del Club de Esgrima, a ras de suelo, hacía pensar en un edificio en obras. Su vidrio estaba también repintado de blanco para evitar la mirada de curiosos, al igual que los de los ventanales más bajos.

Una vez traspasada la puerta, se llegaba a la parte central del edificio. Aquello, definitivamente, no estaba en obras. El visitante había pasado de encontrarse en un bajo a asomarse por la barandilla interior de un primero. Esta barandilla daba a una sala enorme y diáfana de tres pisos, que se extendían como un patio cerrado hacia arriba y hacia abajo, una pulida cueva con escaleras metálicas adosadas, cristaleras que formaban despachos, y mesas y sillas donde se habían colocado el material de oficina, los ordenadores, los tableros de datos, los ficheros. Cuando llegabas desde la ruinosa entrada y te asomabas a la balaustrada del piso principal, tenías la primera impresión de estar viendo una excavación arqueológica. Hasta que te dabas cuenta de que todo estaba limpio, nuevo y organizado.

Al piso superior llegaban dos escaleras metálicas que se introducían por el suelo de madera de un pasillo circundante. Allí había varias habitaciones habitables y que podían pasar por las de una vivienda, si alguien se asomaba a una de las ventanas. Todas esas ventanas tenían rejas de hierro para disuadir a los ocupas y reforzar la sensación de antigüedad.

En el piso inferior, bajo el nivel del suelo, había puertas de cristal blindado y cierre eléctrico que daban acceso a pasillos de corte militar. El suelo de ese piso era de mármol negro, y el mobiliario era funcional y sólido, moderno. Por doquier se distribuían vitrinas de cristal ahumado, señalizadas con inscripciones metálicas y selladas por cierres magnéticos. Había también varias mesas grandes de despacho con ordenadores y teléfonos. 

En una esquina del piso inferior, en uno de esos ordenadores, Germán tecleaba frente a una pantalla de luz azulada, solitario, fumando un cigarrillo. Tenía aspecto de haber dormido poco. Ni la ducha, ni la muda de ropa, habían borrado las huellas de una noche en la calle, pero parecía sereno, cómodo y concentrado. 

Había usado un programa informático para hacer un retrato robot del hombre con cara de lobo y, cuando estuvo satisfecho, dejó el programa funcionando mientras buscaba semejanzas en su banco de datos. El banco de datos no era demasiado amplio, puesto que los sujetos que el Gabinete perseguía, a veces, no tenían documentos identificativos y, generalmente, no se dejaban hacer fotos. 

El ordenador no dio ningún perfil coincidente. Germán esperaba ese resultado pero, aun así, guardó el dibujo compuesto con ayuda del programa informático e introdujo un informe propio del personaje, así como la descripción de los dos acompañantes, rubio y moreno. Luego probó con el número de matrícula del coche. El Gabinete tenía acceso a ciertos bancos de datos gubernamentales que intentaban usar en contadas ocasiones, para no ser detectados. En aquel momento a Germán le urgía conseguir algo de información, ya que el plazo dado por los nede se le echaba encima.

Se trataba de una matrícula extranjera, comprada por una empresa a la que no pudo seguir el rastro. La única referencia de la empresa compradora era el nombre: Medius. El coche era un Lervus Cabal, que no salía al mercado para particulares, tan solo para empresas de seguridad, grupos políticos o determinados departamentos de policía. Un vehículo blindado. También, por supuesto, podían poseer el Lervus Cabal los servicios de espionaje o, como era más políticamente correcto llamarlos, servicios de inteligencia. 

«Hay un despacho secreto en algún país», pensó Germán, «donde están buscando al chico con manos de pianista, y que da a sus empleados, a gente como el hombre con cara de lobo, juguetes difíciles de romper y que cuestan muchísima pasta». 

Medius era una empresa tapadera de una organización que, seguramente, no tenía nombre. Alguien mejor que Germán tendría que encargarse del rastreo informático. Mandó un mail con los datos que podía facilitar a un par de colaboradores asiduos: hackers mercenarios a los que no hacía falta explicar los motivos de su consulta y que garantizaban discreción absoluta. 

De los dos hackers a los que solicitó el rastreo de Medius, del Lervus Cabal de matrícula extranjera, y del retrato robot del hombre con cara de lobo y su número de teléfono, confiaba en que uno de ellos no aceptaría. Demasiado profesional y prudente. El otro era un hacker llamado ThalosTres. Al parecer, el tres era su número de la suerte. Ese tendría las respuestas en veinticuatro horas. Menos, si se le pagaba la exclusividad del trabajo.

Germán se vio obligado a triplicar la cifra habitual para pagar la puñetera exclusividad e intentar así encontrar alguna información antes que los nede salieran a la calle.

FLASHBACK 3. GERMAN PECCI 

1991.

SIERRA DE SEGOVIA.

La sala en forma de huevo había sido construida según los parámetros del Feng Shui, de una modalidad de la disciplina que observaba los poderes sobrenaturales. En esa sala era más fácil asimilar la verdad y, en cierto modo, comenzar de cero cada día.

En la sala con forma de huevo, Germán estaba ensayando. Compartía la estancia con Alberto Cruce, un hombre nervioso que fumaba todo el rato, con mirada de ratón y camisa hawaiana; un tipo realmente jodido. Germán se deshizo del contacto de su mano y se echó hacia atrás en la silla. El señor Cruce no había sido informado del poder de Germán, así que seguía simplemente nervioso, en ningún momento avergonzado, observando con desconfianza las paredes de la habitación.

—Parece un huevo —se atrevió a comentar.

Germán sudaba. Sentía náuseas por aquel tipo, pero el entrenamiento de su poder exigía que conservase la compostura, que lo mirase a los ojos y que, de hecho, intentase ayudarle, a pesar de lo que había visto acerca de él.

El entrenamiento no le obligaba, sin embargo, a conversar sobre cosas obvias.

—Señor Cruce —dijo Germán. Aquel tipo le doblaba la edad, pero su gesto era el de un niño que espera ser amonestado—, me gustaría que habláramos. 

—Está bien.

—Ya. —Aquello iba a dejar de estar bien muy pronto, al menos para el señor Cruce; quizá para ambos—. En este lugar intentamos ayudar a la gente. Gente que es especial.

No hubo ninguna respuesta, pero los ojillos de ratón se habían transformado, de 

repente, en ojos de gato.

—Usted pertenece a lo que nosotros llamamos la línea difusa. Es decir, pensamos que tiene un don, pero tan sutil que puede pasar desapercibido, como algún tipo de intuición, habilidad… Hay personas que tienen un conocimiento perfecto del clima y pertenecen a esa línea difusa. También las personas que tienen sueños clarividentes.

—Ajá. 

Aquel tipo estaba tan a la defensiva que sería difícil separarle las nalgas con un gato hidráulico para ponerle un enema. 

—¿Por qué no me dice en qué es usted realmente bueno, señor Cruce?

—Tolero bien… es decir… no me afectan algunas sustancias…

—Usted es invulnerable a los venenos y a las drogas, ¿no es verdad?

—Dicen que sí… no sé.

Germán hizo una pausa destinada a que aquel hombre comenzara a darse cuenta de que no le iba a ser demasiado útil mentir ni balbucear. Dejó de mirarlo a los ojos para que no se sintiera tan hostigado y continuó.

—Eso no debería ser un problema. Si es un problema para usted, a lo mejor podemos ayudarle… orientarle.

—Bueno… no sé. No creo que sea un problema.

—El doctor Galiano es un excelente psicoterapeuta. ¿Quiere usted contarnos algo?

De nuevo hubo silencio. Germán no se sentía capaz de soportarlo por más tiempo. Sentía la perentoria necesidad de coger al ratoncillo por las solapas y gritarle que no tenía excusa para ser un yonqui, que no podía adquirir una adicción real a ninguna sustancia pero que, aun así, había arruinado a su familia y a la familia de su esposa a base de meterse las más fantásticas cantidades de las mejores drogas que podían conseguirse. De hecho, se veía a sí mismo dando una patada en el culo al señor Cruce para echarlo del refugio y dejarlo en la calle buscándose la vida, haciendo mamadas por diez euros o participando en torneos ilegales de jeringuilla rusa. 

Pero Adrián Galiano le había impuesta una norma: no juzgues a nadie.

Así que Germán expulsó el aire entre los dientes, recobró la calma y volvió a mirar a Alberto Cruce. Había descubierto muchas cosas acerca de él, pero no había ahondado lo suficiente para descubrir lo más importante.

—¿Cómo empezó todo? ¿Cómo descubrió lo que usted posee que lo hace tan especial?

—Tuve una lesión… Múltiples lesiones, realmente… Tuve…

—¿Deporte?

El señor Cruce sonrió con algo de ironía. Estaba un poco más relajado. La estancia con forma de huevo parecía cumplir su cometido.

—¿Deporte? No. Nunca me ha gustado el deporte, no. Fue algo un poco más feo. —Alberto Cruce ya no rehuía su mirada. De hecho, la mantenía de un modo sereno y casi nostálgico—. Me dieron una paliza unos tipos que querían atracarnos. Mi mujer tenía una medalla… un recuerdo de familia, y pensé que… no hacía falta que también se llevasen eso. —Había una cierta carga de resentimiento en la última palabra. El señor Cruce pareció tragarse su resentimiento y continuó—. La verdad es que me pegaron como si hubiese sido yo el que les hubiese intentado robar a ellos. Se ensañaron a base de bien. Tuve mucha rehabilitación… mucha morfina. Cuando a uno lo han dejado para el arrastre, siempre necesita más morfina de la que le dan. 

Aunque no era su función, aunque no se sentía del todo seguro de las inmediatas consecuencias de lo que iba a decir, Germán vio de un modo claro la historia de aquel hombre y se lanzó a la piscina, sin saber si había agua, para comentarle:

—Guardarle rencor a su mujer, a la medalla, a toda su familia, supongo que le ayudó un poco a mandarlo todo al carajo. —El señor Cruce abandonaba su postura defensiva. Le escuchaba, interesado de un modo casi objetivo—. Quiero decir, no me malinterprete… Cuando uno sufre, es fácil guardar rencor.

—Eso es exactamente lo que me sucedió —confesó el señor Cruce, maravillándose por la facilidad con que había pronunciado aquellas palabras.

—Pero su mujer no le pidió que se dejara pegar una paliza por aquella cosa, ¿no es cierto?

—No —reconoció—. No lo hizo.

—Lo que sucede, supongo, es que la paliza se lo puso fácil para pensar que, después de todo, se merecía un viajecillo de vez en cuando. Que se lo había ganado y que los demás ya no tenían derecho a recriminarle nada. Aunque los estuviese arruinando. —Germán se arrepintió de decir aquellas últimas palabras, porque la mirada del señor Cruce había comenzado a alejarse, arrepentida, confusa. Germán decidió cambiar de tema para intentar acabar con aquella sesión lo antes posible. Las náuseas estaban transformándose en ardor de estómago—. Nosotros queremos ayudarle, si usted quiere que le ayudemos. Lo único que tiene que hacer es dejarse ayudar… y no contarle a nadie lo que hacemos aquí. A cambio, mientras se recupera, nos encargaremos de su familia.

—¿Cómo dice? —preguntó Alberto Cruce, de nuevo en el mundo, de nuevo con ojos de ratoncillo asustado.

—Nos encargaremos de liquidar sus deudas y de que nada le falte a su familia —concluyó Germán.

Adrián Galiano estaba de pie junto a un personaje que podría calificarse de siniestro; cincuentón, de rostro oscuro, cejas espesas y rasgos marcados, pómulos de calavera y labios tirantes, secos, los ojos brillando en un escondite asilvestrado, el gesto de las cosas hechas de madera. Iba vestido con una gabardina negra, desteñida y vieja. El tipo miró a Germán como si su coche acabase de salir del taller, pero no terminase de convencerle el color de la pintura. El doctor Galiano, siempre cortés, siempre atento, se acercó para arroparle mientras le presentaba a aquel individuo.

—¡Hombre, Germán! Has tardado menos de lo que esperaba con el señor Cruce. Mira, quiero presentarte a un amigo.

—Del Gabinete —se arriesgó Germán. 

El tipo oscuro (pues así había que definirlo) dirigió una mirada estricta a Galiano, como si se hubiese ofendido por algún tipo de descaro. El doctor pasó el detalle por alto y los reunió en mitad del despacho. Germán intuyó que iba a tener que darle la mano, así que se ajustó los guantes de piel.

—Germán, este amigo mío se llama Sombra. Por el momento tendrás que llamarlo así. Quiero que él sea tu instructor de campo.

Efectivamente, se dieron la mano, un apretón breve y fuerte, disciplinado. Tomaron asiento, el doctor en su lado de la mesa, Germán y Sombra al otro lado, como si fuesen pacientes. La actitud incómoda y reservada de ambos les hacía parecer, de hecho, pacientes de una consultoría matrimonial, si con aquella combinación de personajes tal cosa fuese posible. 

—Sombra, no he querido adelantarte nada para que Germán no tenga la sensación de que hemos hablado a sus espaldas. Germán, él sí conoce tu nombre porque, efectivamente, él pertenece al Gabinete, y tú aún no.

Germán tuvo que sonreír, reconociendo que le habían adivinado el pensamiento, de aquel modo rocambolesco y sutil en que lo hacía el doctor Galiano: interpretando las variaciones de las formas y colores del aura. 

—Ya sabes que uno de nuestros cometidos es leer la prensa —continuó, dirigiéndose a Germán—, estar atentos a las noticias y a ciertos partes médicos, partes también de los servicios sociales, para intentar detectar a personas que tienen problemas debido a sus cualidades… o personas que son un problema debido a sus cualidades. 

—¿Igual que con el señor Cruce? —interrumpió Germán—. Me habrás mirado, digo yo...

Galiano sonrió por su audacia, pero Sombra se removió, inquieto, en la silla. Cruzó las piernas y apoyó la cabeza en dos dedos de su mano, con lo cual, más que sostenerla, parecía sintonizar algo. 

—Estás mejorando mucho en la interpretación del lado oculto de las personas… Sobre todo, por lo que he podido ver, en la interpretación del entorno que los rodea, esos dibujos que me has descrito que aparecen…

—Pero…

—Pero juzgas.

—Sí, pero… Alberto Cruce siempre será un problema.

Galiano tornó el gesto más serio, preocupado por el señor Cruce a la vez que admirado por la sagacidad de su alumno.

—Tienes razón, en parte. Por sí solo no tiene intención de dejar las drogas y hará lo necesario para conseguirlas. Su familia ocupa un plano secundario. Su adicción no es física, es mental, y está reforzada por algunos defectos de su carácter. Pero eso no quiere decir que sea un caso perdido.

—¿No?

—Aún te queda mucho por aprender, muchacho —intervino Sombra.

Su voz era como debía ser, en consonancia con su apariencia: grave, pausada y autoritaria. Germán asintió con la cabeza y supo dar por zanjado el asunto. Adrián Galiano, de nuevo cortés, de nuevo amistoso, continuó.

—Tú tienes otras cualidades aparte de tu poder. Cualidades que son importantes para el resto del trabajo que desarrollamos.

—Soy un lanzador cojonudo.

Galiano soltó una agradable risotada e incluso Sombra tuvo que sonreír. La insolencia podía ser bien aceptada si uno tenía suerte y algo de talento.

—Sí. Eres un buen lanzador. Pitcher, creo que se dice, ¿no es así? —Admitió el gesto de asentimiento de Germán—. Y eres muy listo, chico; te adelantas a mis pasos. Y eres un joven muy caballeroso; te sacrificas por los demás. —Su mirada cobró intensidad cuando se inclinó un poco hacia delante para añadir—: Sí, Germán, no eludas tus dones. Te dije en una ocasión que tienes madera de héroe y lo mantengo. Y nosotros necesitamos gente como tú para hacer nuestro trabajo de campo, porque es un trabajo sacrificado, peligroso y que normalmente no ofrece recompensas. 

Germán volvió la mirada hacia Sombra buscando confirmación en su gesto. La sonrisa del tipo siniestro en aquel momento tenía mucho de paternal, incluso de caritativa. Asintió lentamente, de un modo meditado y añadió:

—Sí hijo, a veces lidiamos con monstruos.

—Y tú vas a enseñarme a hacerlo —retó Germán, como si la sola idea de lidiar con un monstruo (no que existiesen, sino que fuese posible vencerlos) fuese una proposición absurda—. ¿Vas a enseñarme kung fu?

Galiano y Sombra estallaron en carcajadas. Germán, sin embargo, estaba muy serio, incluso ofendido. De repente, todo aquello podía ser una cámara oculta, una broma montada con un presupuesto de puta madre. Se agarró a los brazos de la silla para no levantarse y, por el contrario, se dejó caer incluso más, como un adolescente inconformista de espalda debilucha.

—No, hijo, no voy a enseñarte kung fu —respondió el otro, aún sonriendo. Sin menosprecio; seguía siendo paternal y caritativo, aquel tipo siniestro y oscuro llamado Sombra—. Pero te voy a enseñar a doblar una muñeca, a esconderte en cualquier ciudad del mundo y a sacar la pólvora de una bala. Si tú me dejas. Y a distinguir tantos tipos de cabrones nacidos en el infierno que, cuando termines, vas a pensar que has hecho una licenciatura. Si quieres. 

Germán cruzó los dedos detrás de la nuca, pensativo, mirando a ambos. Galiano encendía su pipa. Sombra volvió a cruzar las piernas.

—¿Qué es todo lo otro que hacéis? —quiso saber Germán.

Tenía la intuición, que acabaría transformándose en certeza, de que una vez respondida esa pregunta ya no habría marcha atrás en su vida, pero no sentía miedo.

—Te contaré a lo que nos dedicamos —respondió el doctor—. Pero, antes, tengo que contarte la historia de dos hermanos que vivieron en Francia en el siglo XIX.

ThalosTres se había metido en un lío. Al rastrear a la empresa Medius, había sido localizado. Tenía que abandonar su casa, cerrar sus cuentas bancarias (todas ellas adscritas a identidades falsas), y buscar un método seguro de pasar la información a Germán y cobrar el dinero. Quedaron en la puerta del Retiro más cercana a la fuente de los leones, a las siete de la tarde. Aunque fuese una trampa, o dicho mensaje hubiese sido rastreado, el lugar era lo bastante seguro para que Germán accediese a la cita. Anuló su dirección de correo electrónico y llamó a Rukango, Lorena de Miedes, para informarle de que tendría que estar disponible en las próximas horas. Lorena llevaba una vida muy sencilla o muy compleja, Germán aún no había llegado a catalogar sus costumbres y ceremonias, pero lo importante, y lo que a él le interesaba, era que siempre estaba disponible. Nunca ponía excusas. 

«El honor las impide», pensó Germán, sintiendo un abrazo de emoción y tranquilidad en sus tripas.

Luego volvió a pensar en su contacto, ThalosTres. Se preguntó si había cumplido todos los encargos antes de ser descubierto. Decidió llevar a la cita veinte billetes de quinientos euros, cinco por cada dato que el hacker hubiese podido rastrear, y el resto por las molestias. Era seguro que el tipo iba a necesitar la mayor cantidad posible de efectivo para salir de ese entuerto. Tratar bien a los informadores era una premisa en el trabajo de Germán. 

Se felicitó a sí mismo por no haber usado a alguno de los miembros del Gabinete para buscar esa información, aquellos que no hacían trabajo de campo y que cumplían labores organizativas y de contacto. Lo que llamaban la Bodega del Gabinete. De haber llamado a Clara Caneda, Arturo Armendáriz o alguno de los otros, en ese momento estarían también en peligro. Y el Gabinete no podía permitirse perder más miembros. 

Así tampoco su conciencia.

A las cinco de la tarde, Germán buscó a Lorena en el gimnasio. El Club de Esgrima había tenido un sótano con suelo de parqué para entrenar, que en ese momento era de mármol negro, sobre el que estaban los ordenadores y el resto de material de oficina. Más abajo, sin embargo, había otros niveles, que eran la razón por la que el Gabinete 1906 escogió ese edificio en concreto. 

Durante la invasión napoleónica, los franceses habían descubierto allí abajo unas excavaciones hechas por los rebeldes, que servían a la vez como polvorín y refugio. Hubo una escaramuza entre franceses y rebeldes, y, durante la refriega, el polvorín estalló. El desastre fue tal que, cuando se hubieron rescatado los cuerpos que la tierra permitió, la construcción se dio por perdida. Pero, después de la Guerra Civil, los túneles fueron rehabilitados por un grupo de anarquistas librepensadores para poder guarecer una imprenta. Pocas personas conocían este dato. La imprenta había funcionado bajo los pies del Club de Esgrima, sin que sus miembros tuvieran la más remota idea de que los panfletos de denuncia que pisaban con desagrado en la calle, habían sido impresos a unos pocos metros de donde ellos practicaban su extraño arte de combate. Los dueños de dicha imprenta murieron fusilados mientras repartían los papeles, en una noche de invierno de 1943, y su secreto murió con ellos. O, al menos, los que lo conocían fueron discretos como muertos.

Y, en ese subsuelo lleno de historia, de sangre y de misterios, Lorena de Miedes y Castroalto, cuyo nombre en clave era Rukango, esperaba a Germán mientras entrenaba con sus armas. Iba ataviada con un kimono ritual, de un blanco níveo, y se movía descalza sobre el suelo de parqué, colocado sobre la allanada roca viva.  

Se ejercitaba con los ojos vendados, manejando la espada de madera para entrenamiento, el bokken, con la exactitud y armonía de un genio de la pintura. Los movimientos suaves y largos parecían preparatorios. De hecho, ayudaban al resto del cuerpo a posicionarse sobre el parqué, en una nueva forma que iba de lo estable a lo imposible, y de lo imposible a lo estable… y, entonces, lanzaba un ataque tan rápido y certero como el de una mantis religiosa, y la espada no temblaba al final del golpe, igual que no temblaría si hubiese ensartado a un enemigo.  

Su pelo, largo y pelirrojo, estaba recogido en una coleta sencilla, que se movía igualmente con marcialidad, con la exactitud de la aleta de un pez, debido a la exactitud de movimientos del resto de cuerpo. Era una bella melena. Su cuello fuerte y esbelto, sus antebrazos torneados y de piel pálida, anticipaban un cuerpo de mujer en plena forma, en gran parte oculto por las severas formas del rígido kimono. Sin embargo, sus manos rudas y llenas de cicatrices, endurecidas como las de un obrero, rompían su imagen de feminidad. Y su cara, tapada también en parte por la venda de los ojos, había sido claramente la de una mujer agraciada. Pero, también claramente, los golpes habían modelado un rostro de boxeador curtido: cejas abultadas y desiguales, la mandíbula embrutecida bajo un labio partido que había sido sensual, la nariz abultada en el centro, como por una prótesis interna. 

Germán llegó a la puerta del gimnasio y permaneció de pie, esperando a que terminase. Siempre que la veía entrenar sentía una punzada de compasión, pensando en lo bella que habría sido antes que los combates le convirtieran el rostro en el de un veterano de guerra. Y también sentía una punzada de envidia por su forma física, agilidad y perfección de movimientos; porque él había sido rápido y ágil, un buen deportista en otro tiempo. Un buen lanzador de béisbol. 

Había comenzado a enseñar a Elektra a jugar al béisbol… 

…ella podía romper pelotas con el bate e interceptaba sus lanzamientos como un profesional no podría haberlo hecho…

…también hubo balas para ella en Turquía… y toneladas de piedra del derrumbe…

Sufrió un escalofrío. Sintió que el dolor volvía para inutilizar su pensamiento y desechó todas aquellas ideas con un temblor de la cabeza. Un gesto extraño, casi de pájaro. A ojos de cualquiera, el típico tic nervioso de alguien inestable.

Se centró en su compañera con un suspiro de paciencia y dolor. Se centró en las sensaciones que acababa de inspirarle: compasión y envidia. Siempre que tenía aquellos sentimientos por Rukango, o Lorena, se arrepentía en seguida. Ella no las merecía; estaba a un nivel distinto de existencia, en el que ya no experimentaba envidia por nada, ni dispensaba compasión para nadie.

Germán se centró en ella para limpiar su dolor con las únicas sensaciones que, en justicia, debería sentir al verla practicar su esgrima: respeto y paz.

Lorena atacó de nuevo al aire, a uno y otro objetivos imaginarios, con tanta precisión y rapidez que Germán casi podía oír el sonido de la carne atravesada. Sus pies se deslizaban como los de una patinadora, duplicando el alcance de la estocada de modo imprevisible e imparable. Y, de nuevo, llegó la suavidad en las formas, el arco orgulloso del arma que volvía a su guardia cubierta de sangre, pero sin sangre, el movimiento rápido y seco para limpiar el acero, pero sin acero, y la vuelta a la vaina que la esgrimista simulaba con el círculo de sus dedos. 

Aun con los ojos vendados, había finalizado justo en el lugar donde comenzó. Se quitó la venda sin comprobar el detalle, porque no necesitaba comprobarlo. Saludó a la manera oriental a un maestro que no estaba allí y, por fin, se volvió hacia Germán. Sus ojos verdes seguían siendo preciosos y transmitían tal sensación de perfección que, al verlos, nadie podía pensar que en su rostro hubiese ningún defecto.

El verde de los ojos de Germán era oscuro y pasional. El verde de los ojos de Lorena era pálido y, en cierto modo, inhumano.

—Hola, querido —dijo sonriendo con su mirada.

Germán le devolvió la sonrisa, y puso su esfuerzo y frialdad de mente en romper la serenidad del gimnasio para ir directamente al grano.

—Alguien va a pasarnos una información. Tal vez se trate de una emboscada. 

Lorena asintió con la cabeza y se acercó a una de las paredes para dejar el bokken en su reposadero, entre una buena cantidad de armas de entrenamiento orientales: cuchillos de madera, tonfas, boes… 

Esperaba órdenes. A Germán, a veces, le costaba dar órdenes acerca sobre según qué asuntos a Lorena, pero era su Jefe y ella esperaba órdenes. 

—Creo que no será necesario que estés a mi lado. Prefiero que me cubras a distancia.

Lorena volvió a mirarlo, esta vez con un gesto neutro. Las armas de fuego no eran su predilección, pero, por supuesto, sabía manejarlas.

Al conocer a Lorena, Aruna, con su descaro y franqueza habituales, le había preguntado si a los samuráis les parecía honorable usar revólveres y rifles con mira telescópica. Lorena respondió entonces: «A los que pretenden ir a la guerra, sí». 

Después, había tenido a bien explicar que los primeros samuráis manejaron el arco y, posteriormente, tras la llegada de los comerciantes portugueses, se adaptaron a los arcabuces. «Porque no existe honor en ignorar al mundo ni al enemigo», había explicado, «ni deshonor en morir por la bala en vez de por la espada».

Aun así, en aquel momento, la mirada neutra de Lorena indicaba que no estaba totalmente de acuerdo con el plan. 

—¿Dónde será el encuentro? —requirió.

—En un parque. Verás… Aparte de que quiero que controles los alrededores, no me interesa que el contacto se sienta intimidado... contigo... por si finalmente no es una trampa…

—No hace falta que me expliques nada más —le ayudó Lorena de modo benigno, con su voz amable pero la misma mirada acerada y neutra—. Solo dame media hora para buscar un tejado.

Una hora más tarde Lorena se encontraba tumbada en el tejado de un edifico de seis plantas, sobre una esterilla de mimbre, puesta para que su cuerpo no se enfriase por el frío del cemento. Y para no manchar su ropa con las cagadas de los pájaros, por supuesto. La esterilla se recogería después del trabajo sobre el rifle de larga distancia, ocultándolo, y su pantalón beige de algodón, su camisa negra estilo mao y su impresionante abrigo de cuero crudo, quedarían impolutos para cuando tuviera que volver a bajar a la calle, levantando quizás algunas miradas de admiración, pero ninguna sospecha.

El edificio se encontraba situado al borde del parque del Retiro. Tenía franca vista de la entrada más cercana a la fuente de los leones y el sol del atardecer no le entorpecía para nada, atrás a su izquierda. Tampoco hacía viento. No tendría que efectuar ningún cálculo para usar su rifle de mira telescópica; casi no necesitaría concentración. Si tenía que disparar, sería como meter el dedo en el ojo de una máscara. 

La mira telescópica era completamente artesanal, como un catalejo del siglo XV fabricado por un renacentista italiano y decorado por un artista oriental, veteado de marcas de hojarasca y atravesado por un dragón de plata mate que se enroscaba en el negro poroso de su superficie. El cajón de mecanismos del rifle era convencional, pero la culata había sido sustituida por una pieza de madera oscura con refuerzos de cuero curtido en tiras paralelas y remaches de plata atravesando el cuero. El cañón tenía grabados funerarios, como un túnel de almas que se dirigían flotando a acompañar el recorrido de la bala. El rifle era una obra de arte tasable en decenas de miles de euros y, como tal, podía viajar con el resto del equipaje en cualquier avión por muchas fronteras que cruzase; en un maletín de hueso con lecho de terciopelo en el que había treinta huecos para balas artesanales decoradas por ishigamis, demonios japoneses de la muerte. 

Cualquier agente de la Guardia Civil que hubiese intentado comprobar si la obra de arte podía disparar proyectiles, se hubiese encontrado con que, tanto el gatillo como el disparador, estaban trabados y no parecía haber ninguna pieza que los activase. Solo Lorena y el fabricante conocían los dibujos que había que girar para liberar los mecanismos del rifle y transformarlos en un arma completamente ilegal.  

Lorena observaba como la gente entraba y salía y, en general, paseaba por esa zona del parque. Había negros vendiendo hachís en la puerta, pintores vendiendo retratos y chucheros vendiendo chucherías. Unos tipos con unos patines hacían un rally de vasos de plástico y un mimo era molestado por un grupo de niños diabólicos. Un tipo hojeaba un periódico sentado en un banco y, justo en el banco de al lado, una pareja repasaba algún tipo de revista; en el de más allá, como parte de una postal entrañable, una vieja daba de comer a las palomas. 

Lorena podía meter un dedo en el ojo de todos ellos.

Germán entró en el parque a las seis y cinco. Debía llevar un cómic japonés bajo el brazo y ponerse a leerlo de pie, apoyado en una de las barandillas que protegían los concurridos jardines. A través de la mira telescópica, Lorena casi podía leer la portada del cómic a la vez que Germán, pero prefería no hacerlo. Prefería tener una visión global de lo que sucedía en los cien metros a la redonda del punto de encuentro. 

El tipo del periódico se acercó a Germán mientras miraba sin disimulo en derredor, a todas luces nervioso. Aquel tipo no había tendido ninguna trampa a nadie. Aquel tipo temía que le estuviesen tendiendo una trampa a él. Lorena, aun así, continuó observando los alrededores mientras ambos hablaban. Lo hicieron durante un par de minutos. Después se intercambiaron la lectura y el tipo se fue, aunque parecía más tranquilo, casi distraído. 

Germán no era un Jefe estúpido. Lorena supo en ese momento que no había estado preocupado por una trampa del contacto, sino por una trampa que pudieran poner a su contacto, solo que no se lo había transmitido exactamente así. «Alguien va a pasarnos una información. Tal vez se trate de una emboscada», había dicho. 

Debería haberse expresado de modo distinto, porque la táctica adecuada para la vigilancia habría sido, también, algo distinta. Ella se habría preocupado de otros detalles. Detalles que, llegado el caso, podrían haber sido importantes.

No, Germán no era un Jefe estúpido, ni mucho menos. Pero, a veces, podía ser un Jefe negligente. Y «a veces» no era un término aceptable.

Germán sabía que ThalosTres era el tipo del periódico antes que se le acercara. Al llegar él al parque y apoyarse en una barandilla, el chico se había levantado casi de inmediato. Podría tratarse de un excelente espía en el mundo de las computadoras, pero, en el mundo real, era un patán de mucho cuidado.

—¿Eres Hamlet? —preguntó el hacker.

—Sí, lo soy —respondió Germán—. ¿Tienes algo para mí?

ThalosTres se secó el sudor de la frente. Era invierno para todo el mundo menos para él. Un joven atractivo incluso con la sonrisa forzada, que no tenía gafas, ni estaba pálido, como se había imaginado Germán en un principio. Dientes bien cuidados y ropa nueva. «Un hacker al que le gusta disfrutar de su dinero. Y seguro que lo haces, ¿verdad, chaval?», pensó. 

Hubiera preferido sentarse, para descansar un poco la pierna, pero no parecía el momento idóneo, ni que ese tipo quisiera demorarse mucho más en la transacción.

—Escucha, amigo —dijo ThalosTres—, me he portado como un campeón contigo. Estoy cagado de miedo y no me gusta estarlo. Así que espero que les des a los de Medius un susto. Por eso me he arriesgado un poco más y te he traído algunas cosas.

—¿Información?

—Eso y un GPS portátil conectado a la frecuencia del móvil de tu amigo.

—¿Estás hablando en serio? —preguntó Germán, sinceramente impresionado.

—Sí, tío. Ellos son buenos, pero quiero que sepan que yo también. ¿Les darás un saludo de mi parte? Quiero que les digas que a mí no se me puede leer la matrícula, ¿vale?

Germán asintió. Sonrió por las agallas del hacker. Este hizo un arco de aprobación con los labios y luego, como si acabase de recordar algo importante, le entregó el periódico. Estaba plegado sobre un par de objetos duros que le daban un peso inesperado.

—Mira, no he podido averiguar nada sobre el coche ni sobre la empresa Medius, solo que los había alertado, pero el retrato robot de ese tipo era bueno y yo me había puesto primero con lo suyo. Así que ahí tienes un pen drive con la información que he conseguido. Es como un termómetro digital que se enchufa a la torre por detrás y...

—Sé lo que es un pen drive; estamos en 2002 no en los años ochenta. Oye, esos tipos a lo  mejor te están siguiendo. Si necesitas escolta hasta el aeropuerto, la estación...

ThalosTres lo estudió unos segundos con seriedad y luego sonrió. 

—Bueno, tampoco me fío mucho de ti, la verdad. Eres… muy raro.

—Y tú muy sincero —agradeció Germán.

El tipo se encogió de hombros, restándole importancia, y Germán le pasó su cómic japonés con todo el dinero. El regalo del GPS se lo merecía. El hacker se alejó con rapidez, sin mirar atrás, y contando el dinero a los pocos metros de distancia. Hamlet sonrió. Su sonrisa volvía a hacerle parecer más joven, más felino.

«Es un patán», pensó. Pero le dio la impresión de que tenía suerte.

Aún seguía vivo.

CAPÍTULO II — EL GUAPO

«Te voy a dar una hostia que se va a escuchar antes de ayer».

Benjamín Tierra.

Noche.

Germán y Lorena observaban el GPS, sentados en una mesa metálica de la planta baja del club de Esgrima. El aparato en cuestión no parecía demasiado sofisticado. Algo más grande que un móvil, como una agenda electrónica, con un menú parecido al del mando de un vídeo y una pantalla azulada en la que había un mapa de la ciudad, uno de esos mapas en que las calles y los edificios están representados con rayas amarillas o rojas. Un punto blanco parpadeaba en el centro de la pantalla y, junto a él, había unos números que indicaban su posición en un mapa de coordenadas. 

—Todo un detalle —dijo Lorena mientras se asomaba por encima del hombro de Germán para ver el aparato.

Todavía no se había quitado su amplio abrigo y la solapa de este rozó el cuello de Germán, con su pico duro, casi como un dedo…

Germán sintió un escalofrío de alerta. Se volvió hacia ella dejando el GPS en la mesa, junto al informe. Lorena también sonrió y se apartó un poco. Mostró las manos.

—Tranquilo, cielo —dijo con suavidad.

Germán tuvo el amago de justificarse, para explicar que no rehuía su contacto físico, pero no tuvo la sangre fría de mentirle de esa manera. Lorena de Miedes y Castroalto era una mujer que a veces daba escalofríos, pero era su amiga, era una importante guerrera del Gabinete, y respetaba su inteligencia. 

—No es por ti, —dijo—. Es... ya sabes…

«Es ese colosal guerrero dormido», pensó Germán, «lleno de cicatrices, que no quiero despertar por nada del mundo, porque no sé qué sería de ti si despertase, ni qué sería de todos nosotros». 

—Mi Oculto —concluyó Lorena benignamente—. Lo sé. 

Germán sonrió y a la vez sintió que no tenía saliva para tragar. «No me toques, Lorena», suplicó sin hablar, «no te acerques tanto, no me hagas que te ordene que no te acerques a mí en tu puta vida, que no me pongas las manos encima nunca, porque no tengo la culpa de todas las monstruosidades que hiciste antes de encontrar la paz y no quiero conocerlas, y no quiero despertar a tu guerrero».

—Lo sé —repitió ella con toda la serenidad y dulzura de su voz.

Germán se dio cuenta de que había roto a sudar. Volvió a mirar la pantalla del GPS. Hizo un gesto de cuervo con el cuello. La tranquilidad de su compañera era tal que no podía ser real. Al no ser real, debía ocultar algo. Quizá, que realmente había querido tocarlo. Que quería en el fondo que Germán viese a su Oculto. Quizá quería que se despertase su guerrero. O era su guerrero el que pensaba por Lorena, sin que ella se diese cuenta, y había hecho que su cuerpo se acercase más y más, para tener ese contacto, para ser despertado y poder…

—Basta —se obligó a decir.

Había hablado en voz alta. Lorena no hizo ninguna observación. Germán, algo azorado, carraspeó y se concentró en la pantalla como si fuese una radiografía de su pecho.

—¿Quién es el hombre con cara de lobo? —preguntó Lorena, mirando el retrato robot del informe.

—Vamos al ordenador.

Solo tuvo que respirar bien hondo tres veces para tranquilizarse, como le había enseñado a hacer Adrián Galiano; con la barriga, adormeciendo el diafragma. Mientras, sacó el pen drive y se sentó a la mesa de su ordenador personal. Se sintió más calmado y volvió a mirar a Lorena con una sonrisa que, esta vez, no era forzada. 

Al encender el aparato, la luz de su pantalla iluminó el rostro de ambos y, en pocos segundos, todos los programas estuvieron operativos. Disponía del modelo más avanzado que un civil podía obtener en el 2002, con antivirus y protecciones del ejército facilitadas por Arturo Armendáriz, integrante de la Bodega y antiguo miembro del Cesid. También poseía algunos programas de investigación crackeados, con los que solo podían contar cuerpos con atribuciones judiciales. En esa ocasión solo necesitó abrir un simple procesador de textos.

El pen drive era un módulo transportable para almacenar información, una tecnología todavía bastante exclusiva. Efectivamente, parecía más un termómetro digital que un lápiz, pero en un extremo se retiraba su capuchón para descubrir la conexión a la torre del ordenador. Se trataba de un sencillo aparato que Lorena observaba con desconfianza. Germán, sin embargo, se manejaba con bastante soltura en el campo de la informática y pronto tuvo acceso a toda la información que ThalosTres había obtenido sobre el hombre con cara de lobo, que pertenecía a la misteriosa empresa Medius, y que ordenaba autopsias y hacía desaparecer cadáveres buscando a un asesino de mendigos, que hablaba con acento de algún país del Este, más al este que Alemania.

—El tipo es rumano —dijo Germán a medida que leía el informe de ThalosTres— y se llama Stigo Vana. Bueno, puedes imaginarte a qué cuerpo perteneció durante el gobierno de Ceaucescu. 

—No —reconoció Lorena. 

—Securitate. El equivalente a la SS en el gobierno de Rumanía, cuando la dictadura comunista de Ceaucescu.  

La mujer asintió con la cabeza. No hacía falta haber terminado una licenciatura para saber qué fue la SS en la Alemania nazi. 

—Al caer el régimen —continuó Germán, resumiendo a la vez que leía—, Vana huyó del país. A partir de ahí tuvo que venderse al mejor postor. Ha trabajado con las mafias rusas y como jefe de seguridad de un príncipe árabe. Su rastro desaparece hasta… ¡Aquí! Unos días después de la muerte del jefe que tenía en 1995, el árabe, volvió a utilizar un avión y de nuevo dejó rastro en Europa.

—¿De qué murió el príncipe árabe? 

—Mmm... no lo dice. —Germán pensó un segundo en el tema, pero luego parpadeó, dándose cuenta de que la incógnita no les aportaba nada, y siguió con el informe—. Al parecer, Stigo Vana se maneja bien con las armas de fuego y ha recibido entrenamiento de supervivencia, está adaptado a las nuevas tecnologías y es un buen negociador.

—Negociador —repitió Lorena frunciendo muy levemente el ceño. 

Esa palabra, en muchos contextos, era un eufemismo de interrogador. Germán reprimió un escalofrío cuando se le cruzó por la mente la idea de mantener contacto con aquel hombre y su Oculto. Continuó leyendo. La pantalla teñía sus rasgos morunos de un azul más cálido que frío. Lorena, bajo esa luz, parecía casi de cera. 

—Tiene cuarenta años... ¡Coño, esto es curioso! No me había fijado. El tipo participó en unos Juegos Olímpicos, en lucha grecorromana. 

—¿Eso es olímpico? —preguntó Lorena con sutil desprecio.

—Fue descalificado en semifinales por usar una llave indebida. Con dieciséis años estuvo a punto de partir el cuello a su oponente. Parece que lo dejó incapacitado para el deporte.

—Con el tiempo, habrá perfeccionado la técnica.

Lorena solo mostraba la comprensible curiosidad que puede atraer a un carpintero hacia una madera que quizá tenga que serrar en el futuro. Sin embargo, notó que sus palabras habían producido otro escalofrío en Germán. Era un Jefe raro y que, en muchas ocasiones, podía parecer débil, demasiado sometido a sus peculiaridades, con un modo inquietante de ladear la cabeza cuando se ponía nervioso… Pero un líder que perdió a la gente que tenía bajo sus órdenes y se había vuelto a levantar, organizando un grupo nuevo en un refugio nuevo, merecía un largo beneficio de la duda. 

Desechó la idea de hacer alguna observación a Germán acerca de lo sucedido aquella tarde. Consideraba que había sido un error el modo en que le había explicado la situación del parque, un error que no debería volver a producirse, pero prefirió no molestarle con el tema, porque sabía que Germán tenía asuntos en que pensar. En orden de prioridades, seguramente, aquellos asuntos en que debía pensar eran más urgentes que los defectos que debía pulir. 

Germán pasó a la siguiente página del documento y ambos pudieron mirar una fotografía escaneada perteneciente a un pasaporte, la mitad de ella surcada por la tinta azul de un sello oficial. Se trataba de la fotografía de Stigo Vana. El antiguo securitate tenía el gesto sereno pero lleno de energía, y los rasgos marcados, unos rasgos que provocaban sombras inquietantes bajo una luz fuerte. Como la sombra de los orificios de una máscara. 

Medianoche. 

Germán no podía permitirse dormir. Acababa el plazo que los nede habían concedido al Gabinete para encontrar al asesino de mendigos. Aunque, durante el día, estos no salían a la calle, disponían de otra gente, recursos, manos que harían su trabajo bajo la luz del sol.

Y estos esbirros podían ser muy poco razonables.

Con el GPS que delataba la posición de Vana, solo era cuestión de buscar el momento adecuado para ir a por él. Pero surgía una pregunta de manera inmediata: ¿era Stigo Vana el hombre al que debían interceptar, o resultaría preferible dejar que él, en su investigación, los llevase al asesino?

Benjamín opinaba que tenían que capturar al rumano. Si los de Medius andaban tras la pista de Germán, no podían perder un segundo o se arriesgaban a encontrar a estos matones llamando a las puertas del Club de Esgrima.

Benjamín Tierra pasaba por un hombre demasiado prudente en una charla de taberna, pero el agente de campo conocido como Bulldog era respetado por sus compañeros; siempre ladraba alertando del peligro, nunca dándole la espalda. Y su olfato le hacía predecirlo, a veces, a muchísima distancia. Así que era bueno tener en cuenta su opinión. A Lorena, además, su razonamiento le parecía correcto. 

Germán le pasó la tarjeta que Stigo Vana le había puesto en el hombro cuando se hacía pasar por un mendigo; la conservaba dentro de un plástico para pruebas, aunque no precisamente por la posibilidad de encontrar huellas dactilares. 

—Puede que el GPS falle —dijo Germán.

—Memorizaré su olor.

Benjamín se pasó la tarjeta bajo la nariz un par de veces, aspirando su aroma con la delicadeza de un catador.

—Ya —dijo—. ¿Por qué me viene olor a coñac?

Germán sonrió y terminó de contarle la historia de los mendigos mientras iban camino del coche. Lorena les acompañaba sin decir palabra. Permanecía abstraída a la vez que atenta. Ben también acabó guardando silencio cuando se puso al volante del todoterreno.

Germán se las apañaba para guiarlo con el GPS. Volvía a tener esa sensación en el estómago que le producía la responsabilidad de enfrentarse a algo que no iba a gustarle. Con seguridad capturarían a Stigo Vana, a un asesino de mendigos, o a ambos. Y, casi con total seguridad, tendría que interrogar a uno de los dos. O a ambos. 

—Vamos hacia el sur —indicó a Benjamín—. Hay que encontrarlos ya.

—Nos han llevado ventaja durante demasiados días —coincidió Lorena. 

—Creo que están por la Plaza de Oriente —continuó Germán—, o por el Puente de Segovia… Aparca donde puedas cuando lleguemos a la zona. 

Ben eligió una circunvalación para evitar el tráfico del centro, pensando que quizá debían haber tomado el metro. El coche no suponía una opción sensata en la ciudad que nunca duerme, pero ya era inútil protestar. Estaban a lo que estaban. 

PARÉNTESIS DEL POLLO Y STIGO VANA

Los bajos fondos se habían movido para Stigo Vana; los mendigos buscaban al chico pálido con manos de pianista, y no porque lo odiasen o temiesen, ya que aquellos que habían muerto bajo sus manos eran indeseables, violadores y caníbales, sino por la sencilla razón de que el dinero era el dinero. 

El Pollo, por ejemplo, se consideraba a sí mismo una buena persona, pero llevaba demasiado tiempo durmiendo entre cartones, y el frío y el hambre movían sus principios como el viento mueve una cuerda. Cuando el hombre con perilla y acento de fuera le dio la tarjeta, el Pollo sintió pena porque supo que iba a delatar a quien, en esencia, les había limpiado las calles de escoria. De todos modos, alguien acabaría haciendo la llamada para delatarlo y llevarse la pasta; el final sería el mismo y solo un gilipollas no sabría verlo. 

Todos los que vivían en la calle, de uno u otro modo, conocían al chico pálido. Le llamaban el Guapo. Casi no hablaba y no dejaba que nadie lo tocase. Pocas veces tenía algo para compartir, pero, por lo demás, era simpático. Echaba un cable cuando se le pedía y, aunque podía haber matado a cualquiera y luego tirar su cuerpo de una patada, se conformaba con los peores sitios para dormir o para comer.  

El Guapo era siniestro sin pretenderlo, pero también era un tipo agraciado y joven, lo que para algunos tipos aún más siniestros lo transformaba en algo deseable. De hecho, ese fue probablemente el motivo por el que un día el Richi amaneció muerto, un tipo del que se decía que había violado a algunas chavalas y chavales; un cabronazo. El Guapo se había despertado gritando, maldiciendo y golpeándose la cabeza con las manos. El Richi llevaba ya varias horas tieso junto a él, como si hubiera estado a punto de abrazarlo. Cuando algunos se acercaron a consolarle, eso fue en el barrio de Usera, el Guapo no se dejó tocar y los amenazó con una botella rota. 

Era la típica paranoia de un loco cualquiera de la calle, solo que el Guapo no parecía estar loco; no a la manera en que la locura te hace pensar que los policías son marcianos que te quieren vaciar las tripas. Parecía loco de arrepentimiento, un arrepentimiento como el que había sentido el Pollo al darse cuenta de que había mandado a su familia a la ruina por culpa de las tragaperras. Ese arrepentimiento no se va nunca y no te deja levantar cabeza.

En cualquier caso, después de lo del Richi, la gente dejó tranquilo al Guapo, pero luego hubo una pelea, unos días más tarde, entre Javito y Salva. Javito era mucho más grande que Salva y esa vez no tenía razón. Se habían ido a pelear cerca de donde rondaba el Guapo, así que, cuando el Javito estaba pateando a Salva en el suelo, el Guapo salió de algún rincón y le pidió que lo dejase tranquilo. Pero el Javito no había sido mucho de escuchar a nadie. Era más bien de pegar palizas, a veces con motivo, y muchas veces con motivos de mierda, como el Pollo había tenido la ocasión de comprobar en sus propias carnes. Así que el Javito se fue a por el Guapo con un palo y se lo partió en la espalda. Entonces supieron que el Guapo también estaba fuerte, porque se levantó. El Javito, sin palo en las manos, le dio una hostia con la mano abierta. Tal como le pegó, cayó muerto al suelo. 

El Guapo se fue corriendo y no se le vio en la zona durante un par de días. En aquel momento, en las calles, se le consideraba ya un tío muy peligroso. De hecho, había desbancado al Pelagatos como tío más peligroso de la calle. Este no solo mataba gente de vez en cuando, sino que a veces se la comía. Los otros indigentes comenzaron a desear que algún día intentase hincarle el diente al Guapo, porque si ese no conseguía matarlo, por lo menos lo dejaría tocado, débil, y quizá entre unos cuantos podrían reventarlo a palazos. 

Nadie vio la pelea y, por supuesto, el Guapo no contó lo que pasó, pero al Pelagatos se lo llevó un día el furgón de la científica en una bolsa negra. Algunos pensaron que era porque le iban a dar un entierro digno, ya que había sido poli en su otra vida. A veces sucedía con los sin techo, que alguien se acordaba de ellos después de muertos. 

Si hubo entierro, nadie se enteró en la calle. 

En definitiva, el chaval no había matado a quien no se lo mereciera y, si eso había pasado, el Pollo no lo sabía; al fin y al cabo, la ciudad era grande y el Guapo se movía todo el tiempo. Así que le dio mucha pena cuando le ofrecieron dinero por delatarle, porque sabía que acabaría haciéndolo. También le dio mucha pena ver al chaval sentado entre los árboles, bajo el puente de los suicidas. Se fue a la cabina de teléfono más cercana, cabizbajo y con el estómago rugiendo de hambre. Cuando llamó, el hombre de la perilla le dijo que no se moviese de donde estaba, que sería recompensado, y que volviese a contactar si el Guapo se movía. 

El Guapo no se movió de entre los árboles, así que el Pollo esperaba junto a la cabina, sobre el puente de Bailén, cuando el Lervus Cabal llegó casi sin hacer ruido. Era un coche de color burdeos muy oscuro, como el rioja, lo cual dio al Pollo una idea precisa de lo que iba a hacer con el dinero en cuanto lo tuviera en las manos. Se le secó la boca de inmediato. Pensó en una cama de alguna pensión, una ducha, una puta, una comida (quizá una partidita a las tragaperras) y unas cuantas botellas de vino, y la pena y las dudas se borraron en espera de acontecimientos más graves.

El coche se detuvo en la explanada cercana al Palacio Real y de él salieron los dos jóvenes que parecían militares, uno rubio y otro moreno, y el más mayor con acento de fuera, el mismo acento que tenían las rumanas que pedían en el metro y en todas partes. Solo que este no pedía, ofrecía, e iba mucho mejor vestido. El Pollo echó un vistazo por el lateral de la cristalera del puente. La habían puesto para que la gente dejara de suicidarse allí, pero uno se podía encaramar al borde con facilidad. Quien quisiera tirarse, desde luego que podía seguir haciéndolo con un poco de esfuerzo. 

La caída era como un trozo de bosque tiñoso en la ciudad, con árboles encaramados en una cuesta descendente que acababa en una carretera poco transitada. Entre los árboles estaba sentado el Guapo. Era difícil de ver porque llevaba un buen abrigo negro, guantes, tenía el pelo negro... pero su cara era muy pálida y brillaba a los expertos ojos del Pollo. 

Cuando se volvió hacia el coche, el tipo del encargo ya se encontraba a su lado. El Pollo señaló el barranquillo. 

—Está allí.

Lo cierto es que no lo dijo precisamente en un susurro. La cara del extranjero pasó de la sonrisa sigilosa a la sorpresa enfurecida. El Pollo no comprendió su reacción hasta que volvió a mirar hacia abajo. El Guapo los observaba de pie. Dio un paso hacia atrás y desapareció entre los árboles, a pesar de que había pocos y eran finos. 

—¡Mierda! —gritó el tipo, e hizo un señal a sus acompañantes para que bajaran. 

Había una escalera estrecha de piedra al otro lado del puente y los dos más jóvenes se dirigieron allí. El extranjero tuvo un momento para mirar al Pollo, que estaba pensando si, después de meter la pata habiendo alertado al Guapo, sería buena idea reclamar el dinero. Sin embargo el hombre endureció el gesto y puso un sobre en su mano. Luego se dirigió a grandes zancadas hacia la escalinata de piedra.

El Pollo se quedó un segundo mirando el sobre. Luego se fijó en el coche, pensando también si sería una buena idea romper la ventanilla para mirar dentro. Decididamente, ya no sabía lo que era una buena idea y lo que no. Echó a correr, metiéndose el dinero en un bolsillo de su raída chaqueta, la que usó tantas veces para ir a la oficina cuando trabajaba en el ayuntamiento, cuando había sido una persona decente y no tenía que traicionar a nadie para disfrutar de comida, vino (quizá una partidita a las tragaperras) y la compañía de su mujer o de una puta bajo techo. En aquella época, su precio quizá hubiese sido mucho más alto.

Salió a la rotonda que daba acceso a la Plaza de España. Se cruzó con un todoterreno en el que iban tres personas. El Pollo sintió un extraño escalofrío al coincidir su mirada con la de la mujer pelirroja de ojos verdes.

Esa mirada, en cierto modo, era más terrible que la del tipo de la perilla. 

El mendigo corriendo calle abajo había hecho a Germán ponerse en alerta, dado que, por lo que indicaba el GPS, Stigo Vana y su móvil se encontraban a menos de cien metros; no podía tratarse de una casualidad. Entonces, nada más ver el Lervus Cabal, Germán pidió a Ben que detuviese el coche. En esa zona, cercana al Palacio Real, había cámaras por la calle. 

Lorena vestía un abrigo blanco muy amplio que ocultaba su equipo de trabajo. Germán salió con el GPS en la mano y el peso de un Ruger 22 Magnum en la funda tobillera. Los miembros del Gabinete usaban revólveres por la sencilla razón de que los casquillos se quedaban en el tambor y no en el suelo. Benjamín, a pesar de que solía mostrarse incómodo con las armas, llevaba un calibre 44 bajo el brazo izquierdo, de Smith & Wesson. Si se veía obligado a disparar, prefería hacerlo una sola vez. 

Andaban rápido, mirando a todas partes, hacia los jardines públicos, de un verde inquieto que se emborronaba contra el amarillo de los faroles, hacia las terrazas vacías de los bares en la Plaza de Oriente, donde el metal de sillas y mesas emitía brillos de lustre perezoso, hacia la mole pluscuamperfecta del Palacio Real. El GPS indicaba solo dos dimensiones, así que, cuando Germán se detuvo sobre el puente de Bailén, o de los suicidas, que era el punto señalado en el aparato, supo que Stigo Vana estaba debajo, en la carretera o entre los árboles. 

Ben llevó la mano a la culata del revólver. Lorena, simplemente, se dirigió hacia la escalinata. Germán guardó el GPS en un bolsillo. Necesitaba una mano libre para apoyarse en el bastón, silenciado con una punta de goma. La otra mano era para el arma. Se quitó los guantes, sacó la Ruger de la tobillera y la guardó en el bolsillo del pantalón mientras Ben le esperaba dispuesto a cerrar la comitiva. Cuando ambos llegaron a la escalera de piedra, ya no había ni rastro de Lorena, pero su abrigo blanco, demasiado blanco, estaba tirado sin ningún cuidado sobre los escalones. 

Ben se mordió la lengua para no protestar en voz alta y Germán siguió avanzando con esfuerzo. En cualquier otra persona, el hecho de no esperarles, de no aguardar las instrucciones de su Jefe, podría parecer un acto de indisciplina. Sin embargo, en situaciones de peligro, Germán no apostaría la vida de nadie pensando que su plan era mejor que el de Rukango. 

A mitad de la escalera Germán ya se había olvidado de usar el bastón. Cuando llegó abajo estaba sudando y las viejas heridas le parecían recientes. Se volvió hacia Ben. Este señaló con la barbilla en dirección al bosquecillo urbano, espesado artificialmente por las sombras. Allí olía a sicario. De hecho, en el lapso en que no pasó ningún coche por la zona, oyeron el sonido de una conversación. 

Aprovecharon el ruido intermitente del escaso tráfico para acercarse a los árboles sin ser detectados. Sacaron las armas. Se detuvieron en ausencia de coches. Avanzaron al oír nuevos motores. Se detuvieron. En esos intervalos de silencio se daban cuenta de que la conversación discurría en un idioma desconocido para ellos. Un idioma del Este, más allá de Alemania. Ahora sabían que era rumano.

Estaban cerca ya del grupo que se había reunido en aquel jardín urbano. Permanecieron a la sombra al ver una situación que parecía muy difícil de resolver y, ciertamente, de entender. Stigo Vana y el moreno apuntaban con dos automáticas, en actitud parecida a los policías que encañonan a un atracador y su rehén. Ese parecía ser el caso. El matón rubio estaba arrodillado en el suelo, el brazo derecho doblado tras la espalda por un tipo joven y pálido, completamente vestido de negro, con guantes en las manos. Los pistoleros hacían gestos de advertencia y hablaban con brusquedad. El chico pálido se llevó la mano libre a la boca y usó los dientes para quitarse el guante. Stigo le gritó algo casi en tono de súplica. Germán pensó que estaba preocupado por la vida de su secuaz.

Los faros de los pocos coches que pasaban por la vía cercana alargaban, encogían y volvían a disparar las sombras, colaborando en aumentar la tensión de la escena. 

El rubio retenido miró hacia arriba y, cuando vio la mano pálida y descubierta, como una llama blanca, chilló e intentó pegarse al suelo, esconder la cabeza, el cuello; la presa que le cogía el brazo era firme. Entonces el pistolero moreno disparó. La bala hizo explotar el abrigo del hombre pálido en el brazo libre, el derecho, y le obligó a gritar de dolor. Vana también gritó, contrariado. 

Tan rápido como había recibido la bala, el joven cayó hacia atrás, con el cuerpo del rubio sobre él, pero la mano libre palmeando su cuello, quizá adrede, quizá debido a un espasmo. El cuerpo del rubio sufrió una sola sacudida y se quedó rígido, como si hubiese recibido una descarga eléctrica. Germán decidió que ese era el momento de actuar. Disparó al aire y apareció en el claro, seguido por Ben.

—¡Quietos todos! —gritó. 

Vana y el moreno se giraron hacia ellos. Los cuatro cañones se miraban. El hombre pálido se quejaba del disparo, bajo el cuerpo inmóvil del rubio. Parecía incapaz de quitárselo de encima. 

—¡Vaya! El cojo entrometido —dijo Stigo Vana, con su suave acento rumano, aguantando toda la tensión en una sonrisa de labios tirantes—. Y un amiguito... ¿No sabes eso de curiosidad y el gato?

Germán no estaba demasiado atento a la perorata de despiste de Stigo Vana; seguía impresionado por lo que había visto. Si sus ojos no le engañaban, el rubio se había quedado tieso al contacto de la mano del chico pálido. No le había roto el cuello ni se lo había rajado. Solo lo había tocado y, sin embargo, el rubio parecía muerto. 

—No empecemos con gilipolleces —respondió—. Ya habéis perdido, así que suelta la puta pistola. 

Vana arqueó las cejas como si estuviese a punto de soltar una carcajada. Solo por el modo en que sostenían las armas sabía que no se enfrentaba a verdaderos pistoleros; quizá detectives con algunas sesiones en la galería de tiro. Además, el revólver del cojo era de acción simple, con lo cual debería machacar el martillo cada vez que quisiera efectuar un disparo. Esa arcaica tecnología no tenía nada que hacer contra una pistola semiautomática. El bajito calvo tampoco parecía más cómodo con la situación, a pesar de llevar el arma de mayor calibre de las que allí había: un buen revólver de doble acción de calibre 44, pero que el tipo sujetaba como si deseara soltarla para secarse el sudor de las manos.   

Vana escupió al suelo como toda respuesta. El secuaz que seguía en pie hizo un sutil gesto con el hombro, poniéndose un poco de lado, a punto de disparar. Germán se lamentó por no haber sido más convincente. En el mismo segundo, hubo dos detonaciones provenientes de los árboles; la frente del matón moreno estalló y su cráneo se levantó medio palmo. El otro disparo acertó en la pantorrilla de Vana, que cayó al suelo como si lo hubiesen barrido de una patada y soltó el arma en un mismo movimiento de marioneta. Germán creyó haber visto un jirón de carne volando, arrastrado por la bala. El pistolero del pelo negro tardó en caer al suelo. La piel interior del cuero cabelludo tapaba la mitad de su cara. Mientras Stigo Vana se buscaba la herida de la pierna con las manos, Germán entrecerró los ojos, dolido por aquella visión. Las rodillas del matón se doblaron mientras el tejido de sus pantalones se llenaba de orín y mierda. El pecho golpeó en el césped y la cabeza lo siguió con el chasquido húmedo de una red llena de peces. 

Rukango dio un salto al claro del bosque con dos revólveres humeantes en las manos, de manufactura exclusiva, brillantes como cuchillos y firmes como corazas. La melena roja era una capucha para sus rasgos, pero los ojos verdes le brillaban con una concentración tan radiante que podía paralizar a los hombres. Dio una patada a la pistola de Vana y apoyó sus armas en los hombros, apuntando al cielo.

—Hamlet, a este lo quieres vivo, ¿no es así, corazón?

Germán, como toda respuesta, bajó su pequeño revólver con una mezcla de desazón y alivio. A unos quince metros, un coche estuvo a punto de detenerse. Bajó la velocidad a veinte por hora y luego volvió a acelerar hasta pasar bajo el puente.  

Ben cerró los ojos y se sentó en el suelo, impresionado por el tiroteo. El grito de Stigo Vana era en ese momento un murmullo suave, casi un silbido entre dientes. Apoyado sobre un costado, agarrado a su herida, no parecía tener fuerzas para nada más. En la penumbra, la sangre que salía de la cabeza del moreno hacía parecer que estuviera creciéndole una espesa y brillante melena. 

—¿Estás mareado, Bulldog? —preguntó Lorena sin mirarle, mientras se acercaba al ovillo que formaban los cuerpos del rubio y del tipo joven y pálido.

Ben no respondió ya que le era imposible distinguir, debido al tono amable de la pelirroja, si se trataba de una pregunta sincera o cargada de sorna. Se levantó para comprobar el estado de Stigo Vana mientras Germán permanecía apoyado en un árbol, respirando con esfuerzo. 

Lorena guardó los revólveres bajo el abrigo y volteó el cuerpo del rubio con una mano. Como el payaso de una caja de sorpresas, cuando le quitaron el cadáver de encima, el chico pálido mostró un arma automática y apuntó a Lorena. El brazo derecho estaba empapado en sangre. El izquierdo, con el arma, intentaba mantenerse firme. Germán y Benjamín se quedaron paralizados. Este último venteó las feromonas que el aire transportaba, diferenciándolas del olor a pólvora, orín o heces, y advirtió en un susurro: 

—Tranquila, Rukango. Está muy alterado.

El hombre sudaba, sangraba, temblaba y apretaba los dientes. Lorena no parecía nerviosa. Observaba sus ojos con curiosidad. Eran negros sin mayores matices, hierro forjado, botones de tinta, orificios en la pared. 

La mujer se agachó poco a poco. Ben negó con la cabeza, haciendo un esfuerzo para no gritar a ambos que dejaran de ser estúpidos; temía sobresaltarlos con el más mínimo ruido. Si el arma se disparaba, a esa distancia, a Lorena le saldría una boca nueva en medio de la frente, o del pecho... o de la misma boca. 

Germán observaba con una fascinación aterrada que le impedía actuar. Aún no conocía los límites de aquella guerrera, pero se atrevería a jurar que Lorena estaba tranquilizando al chico. Como si la ausencia absoluta de miedo en su mirada pudiera borrar el miedo de los demás. 

O, quizá, ganaba tiempo, a la espera de que la pérdida de sangre hiciese al otro caer inconsciente.

El hombre pálido, doblemente pálido, intentaba mantener los ojos abiertos. El arma robada al rubio cabeceaba como si, por cuenta propia, quisiera desmayarse. Lorena alargó ambas manos hacia su cara sudorosa. Era realmente guapo, simétrico, de rasgos pulidos. Sus parpadeos se volvieron largos. 

Germán y Benjamín aguantaban la respiración. El brazo del arma acabó por caer y eso hizo que el hombre se sobresaltara. Cuando vio que los dedos de la pelirroja estaban a punto de tocar su cara, reaccionó. Se escabulló con violencia hacia atrás, pateando el pecho y la barriga de Lorena.

—¡No me toques! —gritó en español, desesperado.

Se olvidó de la pistola y de su herida. Lorena había caído hacia atrás y estaba apoyada con los codos; se incorporó. Levantó las manos, intentando no asustarlo más. Benjamín se acercó también con las manos en alto.

—¡No me toques! —repitió el hombre, al borde del llanto.

—Dejadlo —ordenó Germán.

Ben y Lorena lo miraron. Germán señaló el cuerpo del rubio, muerto sin aparentes signos de violencia. El hombre pálido comenzó a hacerse un ovillo, temblando de llanto y dolor.

—No quiere que le toques, porque acabarías muerta, como ese tío. Bulldog, ¿puedes ir al coche a por unos guantes? 

Ben se alejó con reticencias, echando un último vistazo reprobador a la escena. Desapareció en dirección a la escalinata. Germán se acercó a Stigo Vana y se arrodilló junto a él para comenzar a aplicarle un torniquete en la pierna.

—Te dije que soltaras el arma. Ahora estás más cojo que yo —le dijo.

Vana lo miraba con incertidumbre y miedo, como si esperase un castigo inmediato. En ese momento parecía un lobo atrapado por un cepo. Germán supo que ese lobo podría hacer cualquier cosa para escapar, incluso arrancarse una pata. Agradecía, con algo de vergüenza, que Lorena hubiese dejado vivo solo a uno de los pistoleros, para tener menos cosas de las que preocuparse.

Esta habló con tono suave y a la vez neutro. 

—Tenemos que darnos prisa. Imagino que alguien habrá llamado a la Policía.

Germán asintió. La Policía era un tema importante, así como custodiar de modo seguro a Stigo Vana. Salir de allí sin dejar rastro; todos ellos temas prioritarios, pero a los que no podía prestar una completa atención porque se encontraba demasiado sobrecogido por las similitudes que estaba descubriéndose con ese chico: ambos llevaban guantes porque pasaban cosas muy malas cuando mantenían contacto físico con otro ser humano y, también en ambos casos, eso les hacía parecer carne de centro psiquiátrico. 

EL INTERROGATORIO; PRÓLOGO CON EL DOCTOR CRIDE

Germán, Benjamín y Lorena permanecían sentados, en silencio, en la trastienda del Club de Esgrima. Se trataba de una habitación que daba a la entrada trasera y que, en otro tiempo, había servido como vestuario para los esgrimistas. Su apariencia no era tan ruinosa como la de la entrada principal, pero distaba de ser un recinto pulcro y bien amueblado. Poseía una mesa larga de madera, bancos bajos y algunas taquillas, un par de tubos fluorescentes y un revistero lleno de periódicos atrasados.

En dicha estancia el Gabinete, a veces, recibía a aquellos que no debían conocer los entresijos del complejo. La puerta de entrada era relativamente fácil de forzar, para que no fuese llamativa, pero la que daba paso al resto del edificio era una blindada de cinco centímetros de grosor.

El silencio parecía el de la sala de espera de un hospital. En cierto modo, lo era. En dos celdas interiores tenían a sendos presos heridos de bala y esperaban la llegada de un médico. En esa extraña sala, Germán observaba la ausente despreocupación de Lorena y la presente tensión de Benjamín. 

A Ben le seguía incomodando la desenvoltura y frialdad con que Lorena ejercía la violencia y el poco respeto que parecía tener a la vida. Germán era consciente de ello y de que Ben jamás aceptaría un disparo como primer recurso; por eso ellos no eran Cazadores. Esa misma noche, seguramente, Lorena había evitado un tiroteo de mayor envergadura disparando en primer lugar. El bueno de Bulldog, y quizá él mismo, podrían haberse quedado paralizados un segundo más de la cuenta, por su negativa a aceptar la muerte de los demás como un protocolo de la vida de uno mismo; podrían haber muerto de manera estúpida. No; ellos no eran Cazadores, eran Ojeadores.

Sin embargo, la tensión que se observaba en Ben ya no era tan solo provocada por el asunto del tiroteo sino, además, por la visita que esperaban. Si la madera de la que Lorena estaba hecha le causaba un rechazo moral, la sola presencia del doctor Cride le revolvía el estómago.

Cuando sonaron los dos golpecitos en la puerta, fue Lorena quien se levantó. Sin el abrigo, podían verse las pistoleras a ambos costados sosteniendo los magníficos revólveres con cachas de nácar. No le hacía falta llevarse la mano a la empuñadura de ninguno para andar prevenida. El tiempo que Lorena tardaba en desenfundar era, simplemente, insignificante.

—¿El médico o el niño? —preguntó, proponiendo una apuesta. 

Cuando decía «el niño» se refería, por supuesto, a Aruna. 

—El médico —respondió Germán, que no tenía ningún motivo para ser descortés con Lorena.

Ben no quiso jugar porque no formaba parte de su estado de ánimo y porque, sin duda, gracias a su olfato ya sabía de qué invitado se trataba. Así que Lorena se encogió de hombros y abrió la puerta sin más dilación. Se trataba del médico, un tipo delgado y muy alto, con ese color de piel moreno amarillento que imita algún tipo de enfermedad. Piel tirante, labios tirantes, profundos ojos marrones sin brillo. Llevaba un maletín gastado de cuero negro y ropas abrigadas de corte clásico hasta el aburrimiento: rebeca con coderas, pantalón de pana, corbata a cuadros. 

El eminente doctor Augusto Cride traspasó la puerta sin pedir permiso y se sentó en un banco. Posó el maletín en el suelo. Se pasó los largos y amarillentos dedos por la melena, descuidada y grisácea, haciendo un ruido arenoso al dejar escapar el aire frío que traía de la calle.

—Hola, doctor Cride —saludó Germán.

—Salve, príncipe Hamlet —respondió este—. Hola a todos. ¿De qué se trata esta vez?

Ben le saludó fríamente con la barbilla, pero Lorena le dirigió una sonrisa que podría pasar por cálida, a modo de saludo, antes de volver a sentarse.

—Nada que merezca tu atención, doctor —dijo Germán con el sarcasmo sereno que da la superioridad—. Unos invitados con heridas de bala.

El doctor se pasó la mano por la barbilla, asintiendo.

—¿Poseen alguna característica especial que deba conocer? —preguntó.

—Tendrán que estar esposados —respondió Germán—, porque de uno no me fío un pelo y el otro... bueno... el otro, si lo tocas te mueres. 

Cride lo miró e intentó adivinar si se trataba de broma. No era el caso.

—Está bien —dijo—. Pero de ese quiero llevarme una muestra de tejido. 

Ben se levantó bruscamente y desafió a Cride con una mirada que este no se dignó a devolverle. Luego salió de la estancia. Germán suspiro y puso una mano sobre la rodilla de Cride.

—¿Crees que estás en disposición de hacer el gilipollas?

—Es posible que él no lo entienda —respondió Cride, ni ofendido ni a la  defensiva—, pero mi inhumana curiosidad ha sido de mucha ayuda a otros exnatura.

—Eso será de un tiempo a esta parte —le recordó Germán. 

Cride apretó los dientes y miró al suelo, pareciendo aún más cansado que al entrar. Mencionar el Pacto de Fortuna marcaba el fin de cualquier discusión moral entre un miembro del Gabinete y un antiguo miembro del Aviador Nocturno; alguno que siguiese con vida. Su sola invocación suponía, de hecho, el uso de una relación de vasallaje que no dejaba resquicio a la duda sobre quién tenía la vida de quién en sus manos.

Las celdas se encontraban en un nivel inferior. No tenían la estructura previsible de un pasillo oscuro, con puertas a un lado y a otro, sino la asimétrica forma de una vivienda cualquiera, con un salón central en el que podían verse una cabina acristalada con monitores y dos puertas que daban a sendos pasillos en forma de L. En cada pasillo había tres celdas; una al principio del tramo largo, otra cerca de la esquina y otra en el extremo del tramo corto. Las puertas de estas celdas eran también de un cristal a prueba de balas, con unos respiraderos sobre los dos metros de altura. El sistema de apertura era electrónico. 

Bajo ese nivel, en un subsuelo al que se accedía por la cabina de control, había otras celdas menos seguras, el resultado de añadir barrotes y cerraduras a oquedades casi naturales de la roca. Ben había insistido en mantenerlas siempre acondicionadas, ya que, en caso de tener que separar prisioneros o capturas por su nivel de peligrosidad, las celdas del subsuelo eran más fáciles de defender.

No era el caso de los nuevos huéspedes. A un nivel global, se les podía catalogar en un nivel de peligro medio; Stigo Vana y el hombre pálido, por tanto, se encontraban en la primera y última celda de uno de los pasillos en forma de L. Hacia allí conducía Germán al doctor Augusto Cride. 

En la primera puerta se encontraba Vana, esposado a la cabecera de la cama, con una venda ensangrentada en la pierna, la mirada furtiva de una alimaña, sudando por el sufrimiento y la tensión. Era evidente que a ese nombre no le gustaba sentirse indefenso ni atrapado. Germán pulsó una clave en un pequeño panel de acceso junto a la puerta. El cristal se apartó con un siseo y se introdujo en la pared metálica. 

—Me pregunto si era necesario esposar al paciente —meditó el doctor.

—Sí, Augusto, sí.

Cride tan solo emitió un ligero gemido de aprobación. Luego se instaló en una banqueta metálica. Puso el maletín sobre sus largas y huesudas piernas. Vana sondeó a Germán con la mirada, asustado y furioso.

—Él no va a interrogarte —aclaró Germán. Luego pensó, irritado: «En todo caso, ese honor me corresponderá a mí»—. No te preocupes, que solo lleva medicinas. Y, si te hubieras comportado como un caballero cuando te dije que tirases el arma, ahora no estarías ni jodido ni esposado.

—Si te disparo antes, tampoco —escupió Vana con dolor.

Pensar en cómo debía ser el Oculto de aquel hombre hizo a Germán sentir un atisbo de miedo por su salud mental y bastante rencor hacia el mundo. 

—No —asintió, sombrío—. Entonces estaríamos los dos muertos y el doctor estaría disecando mariposas en su casa.

—Arañas —respondió este, mientras seleccionaba algunos instrumentos de su maletín—. Joven, ¿es usted aprensivo?

Vana tan solo sonrió con desprecio. El doctor Cride siguió mirándole sin demostrar asombro ni prejuicio. 

—No dispongo de material ni ayuda —insistió—, así que me temo que tan solo podré administrarle un poco de anestesia local. 

Algo en la manera de expresarse del doctor pareció merecer el respeto de Vana, que se mostró más cortés al responder.

—Una vez un camarada me sacó una bala del costado. Yo conducía. No me desmayé, pero recuerdo bien... me gusta anestesia local. 

El doctor asintió y sacó unas tijeras con las que comenzó a cortar el pantalón derecho de Vana. El movimiento de la tela ya era lo bastante doloroso como para que torciera el gesto. Germán pensó que el rumano no había gritado al tener que subir la angosta escalera que llevaba de vuelta al puente de los suicidas y eso le hizo recordar que, en la ocasión en que el mismo había sido herido de bala, la adrenalina transformó el dolor en una simple sensación de calor e impacto. El verdadero sufrimiento llegaba cuando se iba el verdadero peligro.

—¿Dónde está herido el otro paciente? —preguntó el doctor, sin dejar de atender a Vana—. ¿Dónde recibió la bala?

Germán se señaló el hueco entre la clavícula y el hombro.

—¿Mucha sangre? Ahí está la subclavia. 

—No mucha.

Cride asintió con la cabeza. Limpiaba la herida de Vana con delicadeza, cubriéndola con un antiséptico de color azafrán.

—Pueden hacer lo mismo con el otro paciente mientras asisto a este, así ahorraremos tiempo. Pónganse unos guantes. No duden al cortar la tela o manipular la herida. Estaré allí en diez minutos.

—¿Tan rápido? —preguntó Vana, con la voz pastosa por el dolor.

—Sí —se dignó a responder el doctor Cride—, diez minutos. Estoy seguro de que usted también habría de sorprenderme por su habilidad cuando mata a alguien. 

Stigo Vana no volvió replicar mientras era intervenido. Germán, mientras tanto, cogió unas tijeras, una caja de guantes y antiséptico del maletín del doctor, y se dirigió hacia la celda del hombre pálido.

Prefería estar con él ahora que sabía que, en cualquier caso, no iba a poder tocarlo.

Cuando Germán llegó, Benjamín Tierra se encontraba dentro de la celda, sentado sobre una banqueta metálica, a un par de metros de la cama. El joven herido tenía el rostro lívido y el brazo cubierto de sangre. Ni siquiera se habían atrevido a atarle una venda, por temor a entrar en contacto con su piel, así que Ben le había quitado las esposas para que él mismo pudiera apretarse un pañuelo contra la herida.  

—¿En qué piensas? —preguntó Germán, a su espalda.

—Me pregunto cuál será su pueblo, de dónde viene —suspiró Ben. 

Germán cogió otra banqueta y se sentó todavía más cerca, sacando el material de primeros auxilios de una pequeña bolsa de plástico. Fue entonces cuando cayó en la cuenta de que el preso no tenía ninguna de las dos manos esposada al catre y que las esposas estaban en las manos de Ben. Sintió el impulso de apartarse.

—No te va a atacar —dijo este.

Bulldog sabía esas cosas. Los perros también. Germán, aun así, permaneció un rato con las manos sobre las rodillas, mirándolos a ambos. El chico pálido estaba próximo a la inconsciencia y se agarraba con fuerza el pañuelo sobre la herida. Germán se decidió a colocarse los guantes de látex, que en ese momento le parecieron tremendamente finos.

—Una vez ayudé a unos bomberos en un incendio —dijo Ben—. Les dije que quedaba alguien vivo en la tercera planta. Lo salvaron y el cuerpo de bomberos me felicitó. A los dos días algún hijoputa pintó en mi coche la palabra «monstruo». 

—Ya. —Germán entendía que las palabras de su amigo no se debían a un arrebato de autocompasión—. Tú eras un monstruo y eso que salvaste gente… la infancia de este hombre ha tenido que ser muy puta, sobre todo si posee la valija de nacimiento.

—Lo ha tenido que desarrollar de mayor, por huevos. Imagínate el parto. El médico, la matrona, la madre... todos muertos. El que se acercase cuando el niño berreaba, muerto. No creo que hubiera podido sobrevivir...

El herido cerró al fin los ojos y dejó de temblar. Como si el semáforo acabara de ponerse en verde, Ben dirigió una fugaz mirada hacia la puerta mientras se enfundaba los guantes. Sujetó las manos del chico, dejando al descubierto el agujero de bala, de un rojo ennegrecido parecido a la piel de las salamandras. Germán saco la povidona yodada. 

—¿Has dejado solos a Cride y al rumano?

El Jefe no respondió; fingió que estaba demasiado atareado limpiando la herida. Sabía que Ben no se fiaba de nadie que estuviese ni remotamente relacionado con el Aviador Nocturno y menos aún de Augusto Cride. Esa desconfianza no tenía que ver con el don de Bulldog para saber cosas, para oler cosas; tenía que ver con la humanidad de Ben y la falta de humanidad del médico. Así que siguió limpiando con concentración sin admitir que había dejado al doctor Cride a solas con Stigo Vana, para no admitir al mismo tiempo que desdeñaba en ese caso la desconfianza de su amigo. 

El hombre pálido abrió de repente los ojos. Germán y Ben se quedaron quietos. Paseó su mirada de uno a otro con nerviosismo, casi con desesperación, hasta que dijo:

—Me llamo Óscar Galgo. ¿Iban a preguntar mi nombre? ¿Qué me pasa en el hombro?

Germán, al verlo despierto, se sintió embargado por una intensa sensación de vulnerabilidad. Añadido a eso, su compañero soltó las manos del hombre pálido. Miró a Ben como se mira a un artificiero que te dice que un explosivo está desactivado. «¿Está usted seguro? Es decir... ni siquiera ha tocado el puto artefacto...». El hombre pálido, sin embargo, parecía tranquilo.

—¿Qué quieren de mí? ¿Dónde está la mujer? ¿He estado esposado? Me duelen las muñecas. 

A diferencia de Stigo Vana, cuando el chico hablaba en castellano no tenía acento.

—Cálmate —dijo Germán con toda la naturalidad que pudo—. Reserva energías, porque hay que sacarte una bala del hombro. Lo que notas es un disparo de bala... y no te lo hizo nuestra amiga la pelirroja.

El joven sintió un repentino sobresalto. Su rostro era realmente agraciado y esos gestos le daban el aire, más que de un enajenado, de un actor de cine expresionista. Hubo de respirar varias veces antes de calmarse un poco. Luego confesó: 

—A veces... no recuerdo cosas.

—A veces no recuerdas cuando matas a alguien —se arriesgó Germán.

El tal Galgo cerró los ojos unos segundos. Benjamín dirigió a Germán una mirada de reproche por la dureza del comentario, pero este no se dio en absoluto por aludido. 

—Recuerdo cuando mato… pero poco más.

Y pareció quedar otra vez inconsciente. 

—Bueno, mejor dormido que…

Benjamín no terminó la frase. Se volvió antes que se oyesen los pasos del doctor Cride. Cuando este llegó a la puerta de la celda, con su andar cansado, Germán se levantó para dejarle la banqueta libre.

—El señor Vana necesita cirugía o cojeará de por vida —dijo señalando hacia el pasillo con el dedo pulgar.

—Hoy día hacen bastones de puta madre, en serio —comentó Germán—. El asunto es que no se muera de esta. 

—No va a morir de ese balazo —respondió—. Discúlpenme...

Se acercó a Óscar, observando con atención la herida. Ben no pudo evitar sentir admiración por los huevos que tenía ese hombre cuando se trataba de trabajo. En ese momento el rostro del doctor se encontraba a menos de dos palmos de la mano del chico, así que Bulldog decidió tocarle la espalda con un grueso dedo índice para llamarle la atención; no era necesario que Cride se les cayese muerto en redondo.

—Va a ser mejor que le ponga las esposas —propuso—, porque si le va a sacar una bala igual se le escapa un guantazo…

—Buena idea —respondió simplemente el doctor, echándose a un lado.

Ben se ocupó de esposar al joven a una de las barras laterales de la cama para que su hombro quedase al descubierto. Al separarse, vio que Óscar estaba de nuevo consciente. Le interrogaba con la mirada.

—Joder, chaval —se lamentó—. Ahora estabas mejor dormido. 

—¿Qué sucede? ¿Qué quieren de mí? —Luego, algo más alerta—. ¿Van a sacarme la bala? ¿Van a ponerme anestesia?

El doctor Cride se adelantó con las manos ya enguantadas, sentándose en la banqueta.

—Verás —explicó—, no soy amigo de usar ciertos productos, con un exnatura que no conozco, fuera del laboratorio. A veces, suceden cosas...

—¿Qué cosas? —preguntó Óscar— ¿Qué es un exnatura? 

La mirada del doctor Cride se humanizó. Incluso sonrió, mientras le tocaba los bordes de la herida con sus dedos de látex. 

—Alguien para quien un médico experto no es más que un estudiante imberbe —respondió—. Parece que tienes sangre, músculo, huesos, pero no sé mucho más sobre tu cuerpo, excepto que su contacto provoca la muerte. No sé de qué te alimentas ni cómo procesas la energía. No sé cómo recibes la luz del sol, ni cuánto tiempo vives. Sé lo que sucedería si me quitase los guantes pero no sé lo que sucedería si te diese anestesia. ¿Comprendes?

—¡Soy normal! ¡Soy completamente normal! ¡Siento dolor, joder!

—Quizá no suceda nada... es difícil que ocurra algo —dijo Germán.

Cride estudió su rostro con curiosidad; quizá también estudió el sufrimiento de sus tripas ante el dolor ajeno, como si se tratase de algo medible. 

—¿Quieren arriesgarse?

—Doctor —respondió Germán mientras Ben se daba la vuelta y resoplaba—, si le sale un dragón por el culo cuando le ponga anestesia, nosotros nos encargamos. Siempre lo hacemos.

—Soy normal —aseguró Óscar, más tranquilo—. Yo... he tomado analgésicos... ¡Lo sé! No quiero hacerle daño a nadie…

El doctor Cride miró a la espalda de Benjamín pero este no se dio la vuelta. Augusto Cride había tratado las heridas de Germán Pecci, la chapuza que le había hecho un matasanos de los bajos fondos, cuando llegó moribundo de Turquía; sin anestesia. Había sacado una esquirla de metal del brazo de Benjamín Tierra; sin anestesia. Había puesto anestesia, en cierta ocasión, a un exnatura del Gabinete que podía constatar sucesos pasados tocando objetos, Réquiem, al que llamaban también hombre postdecidor. Los resultados no fueron buenos. Perdió la memoria durante unos días. Al volver de ese trance había mezclado recuerdos. 

Aquello supuso un desastre. Tardó semanas en ordenar su mente. De hecho, el doctor Cride pensaba que nunca había llegado a conseguirlo del todo. En aquella ocasión no hubo opciones porque no habrían podido sacarle una muela sin anestesia a ese pobre pusilánime, cuanto menos arreglarle un tobillo fracturado. 

—Lo que tienes de especial —dijo Cride al paciente— sin lugar a dudas es tu tacto. Si te pongo anestesia, modificaremos ese sentido durante un tiempo con un producto químico. Eso podría afectarte a ti o quizá a tu entorno. 

Germán soltó un suspiro de alivio cuando el doctor cogió una jeringuilla y una ampolla de su maletín. Ben se alejó unos pasos al oler el producto anestésico. Le disgustaban esos olores. 

—¿Cree que podría producir un cambio en mí? —preguntó Óscar.

—Si lo que preguntas es si dejarías de matar —respondió Cride—, sinceramente, no lo sé. Podrías dejar de matar, podrías matar desde más lejos... 

Óscar Galgo miraba a uno y a otro, débil, sediento y confuso.

—Haga lo que tenga que hacer, doctor —dijo por fin.

—Eso duele —observó Germán. Luego, se volvió hacia Cride—. No somos mutantes. Esto no tiene que ver con la genética; nunca tiene que ver con la genética. Esto es completamente metafísico, guarda relación con el alma, la esencia de cada uno... no creo que la droga pueda interaccionar con eso.

—Es curioso —respondió Cride—. Algunos opinan que eso es precisamente lo que hacen las drogas.

Óscar cerró los ojos, respirando profundamente, relajando los músculos de la cara.

—Haga lo que tenga que hacer… seguro que me desmayo.

Benjamín se acercó a la cama para agarrarle por los tobillos mientras Germán, sorprendido y admirado, ponía las manos enguantadas sobre su cabeza. Él conocía el dolor de una bala y conocía el dolor de un bisturí buscando una bala.

—¿No va a decir nada? —preguntó Ben.

El doctor lo pensó detenidamente unos segundos, mientras recogía su abrigo y su maletín. Mantenía la elegancia triste con la que entró; ni siquiera había sudado.

—Intenten que beba poca agua muchas veces. No dispongo de goteros. Debe llevar el brazo en cabestrillo al menos dos semanas. Debe comer carne roja y legumbres. Si creen que dice la verdad con respecto a los analgésicos, que los ha tomado con anterioridad en su vida, pueden darle uno cada seis horas. Les dejo una caja. Son fuertes. Si quieren, puedo volver a verlos dentro de cinco días. El otro paciente... debe ir a un hospital para que traten su pierna. Lo digo en serio. 

—Está bien, doctor... no me refería a eso —murmuró Ben, conteniendo su impaciencia.

—Lo sé —respondió el doctor Cride—. Sobre sus cualidades, seguramente posean ustedes más nociones en su biblioteca que yo en la mía. No tengo ni idea de qué es, ni por qué hace lo que hace. Y, sinceramente, no creo que la muestra epitelial me sirva de ayuda. Creo que, como en otras ocasiones, voy a analizar un trozo de piel normal y corriente. 

—¡No me diga! —ironizó Germán—. Eso me suena como si alguien lo hubiese dicho hace un rato.

Estrechó la mano del doctor a través de sus guantes, a modo de despedida, pero Augusto Cride no se volvió para irse. Miró a Germán hasta que la situación se volvió incómoda. Y, después de incómodo, Germán sintió que el doctor estaba indeciso.

—¿Qué sucede, Augusto?

—Nada —respondió sin moverse. Al poco, añadió—. Hay algo que me preocupa.

Ben se cruzó de brazos y resopló más fuerte de lo que podía considerarse cortés. Germán, sin embargo, permaneció en silencio, ofreciendo la oportunidad a Cride de expresarse. Este carraspeó y continuó hablando.

—Hace dos días vi a alguien que se supone que está muerto. Es solo que me pareció extraño. Preocupante.

En el mundo en que ellos se movían, aquello no resultaba un imposible sino, más bien, un motivo de investigación.

—¿Era de noche? —se aventuró Germán.  

—Fue de día. Y él también me vio a mí. 

Daba la impresión de que el templado doctor Cride se iba arrepintiendo de sus palabras una a una, pero, por algún motivo, no podía parar de hablar. 

Ben se acercó con cierto interés. 

—No estaría preocupado si no me hubiese visto.

—No sé si le entiendo —dijo Germán a la vez que entrecerraba sus profundos ojos verdes. 

—Aquel hombre debía estar muerto por el Pacto de Fortuna.

Benjamín reprimió un taco. Mencionar que el Pacto podía no haber sido cumplido en su totalidad era muy grave. Sin embargo, Germán se mostró impasible. Cride miró al suelo para preguntar.

—¿Sabéis algo al respecto? 

—¿De quién se trataba? —preguntó Ben.

—Si no me equivoco, se trataba de mi colega, el doctor Simón Beltrán.

Germán asintió con la cabeza, endureciendo el gesto. Miró a Cride largo rato. Benjamín los observaba confundido por esa sensación irreal de haber puesto una imagen de vídeo en pausa. Dicha imagen parecía, exactamente, la de un profesor que barajaba la posibilidad de imponer un castigo a un alumno. Y el alumno era el doctor. Luego Germán apretó con amabilidad el brazo de Cride y el momento se rompió. El doctor sonrió. Recuperó, en cierto modo, su serenidad. Germán también le dedicó una sonrisa.

—Lo investigaremos. Mientras tanto, tenga mucho cuidado y acuda a nosotros en cuanto lo vea necesario.

—Gracias.

—Gracias a usted, doctor.

Ben tan solo levantó una mano, a modo de despedida, mostrando una sonrisa fría como la muerte de un alpinista. Augusto Cride salió por la puerta por la que había entrado hacía menos de una hora. Esperaron unos segundos en silencio, mientras oían sus pasos alejarse. Luego, unos segundos más, mientras Bulldog lo olía alejarse. Por fin, preguntó:

—¿Qué ha pasado aquí, cojones? ¡Cride olía a miedo, oh! Ese tío nunca huele a nada... a medicina, lo más. Y tú... después de que nos suelte la bomba que nos ha soltado, te quedas mirándolo como si el paisano estuviera borrachuzo...

—Augusto Cride ha tenido otras fantasías con respecto a Simón Beltrán. No solo eran colegas; eran amigos. Y él nos ayudó a encontrarlo para salvar el culo.

Ben se llevó la mano a la boca, expresivo como un niño. Sus ojos eran demasiado vivos para ocultar el interés o la sorpresa. 

—¿Me estás diciendo que lo ve por la mala conciencia? 

—Eso creo.

—O sea, que el cabrón tiene conciencia.

—Precisamente.

Benjamín se sentó en una bancada, encogiéndose de hombros. Germán hizo lo mismo. Se quedaron un rato pensativos. 

—Bueno —probó Ben, con poca esperanza de éxito—, algo tendrás que dormir…

Germán sonrió al suelo, como si fuese víctima de una broma pesada. Negó un par de veces, apretó los labios y se llevó las manos a la cabeza. Su respiración comenzó a acelerarse.

—Germán… no tienes que hacerlo hoy… ahora.

—Sí que tengo. —Miró a su amigo, el gesto descompuesto, los ojos brillantes de cansancio y amargura—. Por favor, nunca me digas que descanse cuando no puedo. No me lo pongas más difícil.

Ben guardó silencio. Germán se levantó con brusquedad y abrió la pesada puerta que daba paso al refugio, donde los invitados aguardaban.

CAPÍTULO III — SECURITATE

«El honor no tiene precio. Y te lo dice una que puede enterrarte con dinero».

Sibila de Varnes.

EL INTERROGATORIO; STIGO VANA

—Saludos de ThalosTres. Me pidió que te dijera que no se le puede leer la matrícula.

Germán se sentó en una banqueta junto a la cama. El pistolero, Vana, permanecía medio incorporado, con las manos esposadas a un lado del cuerpo, la pierna herida, estirada y al descubierto, el pantalón cortado, una venda blanca desde el tobillo a la rodilla. Olía a sudor y a sangre, y estaba despeinado. Miraba a Germán con desconfianza.

—¿Qué viene ahora, gatito? —preguntó.

Germán parecía tan aburrido como desanimado. A pesar de no tener obligación, respondió a la pregunta de Vana.

—Quiero saber por qué perseguías a Óscar, quién es y quién eres tú. Quién es tu jefe… en fin, quiero saber algunas cosas.

—¿Te ha dicho que se llama Óscar? —Se rio sin separar los dientes—. Pregunta a él. 

—No me interesa lo que me diga él, de momento. 

Vana lo estudió unos segundos con curiosidad y paciencia. Si hubiese tenido las manos libres, se habría acariciado el mentón, o rascado la cabeza, como un conspirador maquinando un plan. Como si Germán fuese un informe.

—¿Vas a torturarme?

—No.

—Eres un tío muy raro.

Germán lo admitió con una sonrisa. Acercó sus manos a la cara de Vana. Este se intentó echar hacia atrás. Germán se levantó un poco de la banqueta para conseguir agarrarle la testa, como si estuviese tapándole los oídos. 

—¡¿Qué cojones?!  

Vana estaba acostumbrado a las pinzas eléctricas, a los cuchillos, a los ácidos y los golpes, así que cuando Hamlet le puso ambas manos encima con delicadeza, se sintió realmente desubicado.

—Necesito hablar con alguien que nunca miente.

—¡Suéltame! —exigió Vana, nervioso.

—No. Qué más quisiera... 

A pesar de que el rumano se retorcía, Germán mantuvo las manos sobre su cabeza durante tres segundos. Entonces su olfato se llenó de un exagerado olor a algo parecido a la albahaca, a la marihuana, al orégano… 

… el olor fue quemándose y Hamlet comenzó a notar frío en los pies…  

(«estoy entrando; que el dios de los locos me ampare»)

… la habitación se oscureció, las paredes se cuartearon, las sábanas enmohecían… el rostro de Stigo Vana sufrió temblores, como efectos de montaje de cine para crear confusión... su color fue cambiando por colores mates hasta adquirir una consistencia visual extraña… las sombras de los objetos, de las cejas, las sombras que dibujaban los dedos y los músculos, se iban haciendo negras… la mandíbula se afilaba… las esposas se derretían… Stigo Vana se levantaba y sus ojos se volvían rojos como gotas de sangre («está cansado de matar», pensó Hamlet de inmediato)…

…cada uno de los detalles que se revelaban a su alrededor, la composición del Oculto de Vana y del infierno en el que vivía, todos aquellos dolorosos datos, significaban algo, revelaban verdades, como el corte de una montaña, la interpretación de un sueño, el informe de una autopsia… 

… los ojos rojos como gotas de sangre («de alguien cansado de matar»), que se alejaban en un cuerpo que crecía, levantándose hasta tocar el techo con la cabeza («desprecia la vida de los demás, quizá también la suya»)… 

... el techo se esfumó y también las paredes, dejando, a su alrededor, un paisaje escalofriante de riscos y gargantas de piedra negra («su rutina es el peligro»)...

En medio de todo esto, sobre un montículo de guijarros grises e inestables, se encontraban ambos, de pie y enfrentados. Hamlet retrocedió unos pasos sobre las escurridizas piedras mientras el Oculto de Stigo Vana se observaba a sí mismo; largos brazos y piernas erizados en pinchos, larga mandíbula repleta de dientes, ojos brillantes… un insecto lobo... Bicholobo... con garras de acero... satisfecho de sí mismo… buscando a Hamlet para vengarse. 

(«un ambicioso asesino solitario, preparado para la guerra y cansado de matar»)...

Bicholobo vio a Hamlet en la sucia oscuridad. 

Y le habló.

—Hola, gatito.

Su voz era grave y metálica («crueldad; remordimientos»). Hamlet deseó estar en cualquier otro lugar. Deseó que Lorena hubiese matado a ese cabrón. Deseó no haber seguido la pista de Óscar Galgo. Deseó ser otra persona.

El Oculto de Vana se acercó a él sonriendo con cientos de dientes brillantes. Mientras andaba se formaban a su alrededor unas bolas jabonosas en cuyos brillos aparecían imágenes, recuerdos fugaces de hechos asombrosos, pero que explotaban al contacto de su pinchos, antes que Hamlet pudiera interpretarlas. 

Se acercaba envuelto en un calor asfixiante («no quiere que yo esté aquí»).

Aquel Oculto era un compendio monstruoso de pecados y sucesos traumáticos, pero nada en él indicaba que Vana fuese un exnatura. 

Hamlet plantó los pies, aplastó las rocas haciendo el terreno algo más sólido y se preparó para lo que viniese.

—¿Por qué perseguías a Óscar Galgo? —exigió con la firmeza de un exorcista.

El Bicholobo le puso una mano en la cara. Le clavó, incluso con la palma, huesos de nudillos, tendones tensos. Lo cubría con un calor sudado que Hamlet no podía soportar. 

—Porque es mi trabajo —respondió el Bicholobo. 

Le cogió el brazo con otra mano. Se apretó a él para acosarlo, morderlo, sobarlo, darle asco y miedo. Hamlet lo separó de un empujón firme. El Bicholobo no tropezaba en aquel risco, ni hacía rodar las piedras. Estaba cómodo en su propia pesadilla.

—¿Por qué querían tus jefes que encontraras a Óscar Galgo?

—Preguntas que me cortan el terreno… jejeje… eres inteligente… voy a hacerte un poco de todo…

—¡Responde! —insistió Hamlet, inflexible, atento a cualquier variación en el terreno que él pudiese interpretar.

—Porque se escapó —respondió el Bicholobo, soltando una carcajada.

Mientras reía y reía, comenzaron a aparecer en derredor dibujos colgando de hilos invisibles, dibujos con un estilo infantil que representaban recuerdos lejanos, que se movían reproduciendo escenas; a juzgar por los colores, escenas sangrientas.

Hamlet, analizando la respuesta, pensando su próxima pregunta, se fijó en uno de los dibujos; varios monigotes vestidos de campesinos se arrodillaban y un esquemático pero perfectamente reconocible Bicholobo, vestido con ropa militar, les disparaba uno a uno en la cabeza («su vida como securitate, las ejecuciones de disidentes»). La sangre saltaba en fuentes de trazos rojos que iban llenando toda la página. 

Hamlet sintió una náusea por cada disparo mudo, por cada fuente roja de grafito.

—¿Para qué quieren a Óscar? —insistió.

—Lo quieren para que mate por nosotros —respondió el Bicholobo. 

Dejó por fin de reírse. De su boca cayó una gran cantidad de baba que olía a pólvora.

—¿Quiénes son tus jefes? —preguntó Hamlet, que volvió a retroceder casi hasta el borde del montículo.

Quería evitar a toda costa que aquella cosa lo tocase de nuevo. Quería incluso evitar su calor. Deseaba sentirse satisfecho con las respuestas para poder salir de allí. 

Vio fotos que aparecían pegadas en paredes lisas de algunas de las piedras más grandes, recuerdos recientes de sucesos importantes.

—Medius —respondió el Bicholobo con desprecio—. Triple 0… Ala X… la misma mierda con distintos colores.

En una de las fotos sucedía una escena a cámara muy lenta («se ha quedado en su mente, le obsesiona, le falló a alguien»): Óscar Galgo estaba de pie en aquella foto, con sus ropas negras, nuevas y relucientes. Su gesto estaba descompuesto de dolor y tenía una mano en la frente, como si hubiese recibido un balazo; pero no había sangre. Con la otra mano sujetaba el cuello de un hombre fornido, con pelo de corte militar, que se desplomaba poco a poco, la boca ya muerta, pero los ojos aún furiosos.

Y todo eso era presenciado por Stigo Vana, que veía sus propias manos levantar una pistola. A un lado, una cama de hospital, con una mujer enferma enchufada a goteros y aparatos médicos. Al otro lado, una ventana. 

Óscar Galgo salía corriendo mientras Vana, en lugar de usar el arma, corría a sujetar al hombre que caía muerto.

Entonces Hamlet pegó un respingo al darse cuenta de que el Bicholobo estaba junto a él, contemplando también la imagen.

—Debí disparar —dijo con una voz menos grave y más metálica («menos cruel, más arrepentida»).

—¿Era tu jefe?

—Uno de ellos. Un hombre en condiciones.

Escupió al suelo y volvió a mirar a Hamlet, y volvieron su sonrisa cruel y aquella baba que olía intensamente a pólvora.

Se había acabado el breve lapso de reflexión y arrepentimiento.

El Oculto de Stigo Vana gritó con la fuerza de un enorme animal carnicero dispuesto a destrozar a su presa.

Hamlet atacó. Unió ambos puños y le lanzó un mazazo en plena cara, sintiendo unas náuseas infinitas por el contacto con su calor revuelto. El Bicholobo cayó sobre una rodilla y soltó una risotada; proyectó sus brazos con rapidez para agarrar las dos piernas de Hamlet. 

—No te gusta tocarme —dijo entre risas—. Pues me vas a tocar…

Hamlet supo que no iba a poder soltarse de ese abrazo, que iba a tener que soportarlo hasta el final del interrogatorio. Gimió de asco. Sus sentidos estaban saturados como si los estirasen, agarrados a mantas embreadas. 

El brazo del Bicholobo comenzó a subirle por la pierna hacia la barriga, buscando algo que arañar. 

—No me gusta matar —dijo el Bicholobo—. No me la pone dura torturar, ¿entiendes? Pero cuando uno acepta un trabajo, lo cumple. Cuando uno hace un trato, lo cumple.

—No busques mi perdón; no he venido a eso. ¿Quiénes son tus jefes?

—Hombres poderosos que buscan más poder. Hacen el trabajo sucio de los demás, matan para gobiernos torpes, limpian huellas, espían…

El Bicholobo lo agarraba con fuerza y por eso su ascensión era lenta. Pero ascendía. Sus músculos eran como los de una serpiente muerta y calentada con un microondas, enorme, enrollándose hacia arriba, cubriendo a la presa. Su garra de metal estaba ya cerca del cuello. 

—¡Dame sus nombres! —gritó Hamlet al borde de la rendición.

—Arnold Stuggerff —la fauces tocaron su barriga—, Iván Ivanovich —su baba le manchó la ropa, la piel—, Abdul Shaffir Muhalmaddar, —la mano comenzó a oprimirle el cuello, poco a poco, como en un juego de sexo y dominación—, Ingra Palenti, Sibila de Varnes.

Los dientes del Bicholobo comenzaron a estar a la altura de su cuello y Hamlet notaba la pólvora de su aliento llenándole la nariz, la boca, los pulmones.

Resistió un poco más.

—¿Cómo y cuándo encontrasteis a Óscar Galgo? 

—Se lo vendieron a mis jefes. Antes lo había tenido la Stasi… desde que nació, creo… A él y a su madre… Y a los otros chicos…

Hamlet apretó los dientes. Lo que el Oculto de Stigo Vana acababa de confesarle significaba que todo aquello era, con seguridad, asunto del Gabinete, porque implicaba la existencia de una organización que había esclavizado a personas como Óscar Galgo. Solo necesitaba hacer la última comprobación.

—Los otros niños… ¿tenían poderes?

—Claro —respondió el Bicholobo—. Por eso los quieren.

Entonces Hamlet notó algo en la periferia de la visión y se atrevió a mirar a su alrededor, aun exponiendo las partes más vulnerables de su cuello a los dientes del Oculto de Stigo Vana.

Aquellas esferas jabonosas habían vuelto a ser invocadas de manera subconsciente, provocadas por la pregunta de Hamlet; recuerdos de hechos sobrenaturales. En el brillo rosado de una esfera pudo ver a un joven regordete, con cara agradable pero los ojos adormecidos por la concentración, con una mano temblando en alto, como si sostuviese una bandeja. Pero, en lugar de bandeja, había un ladrillo gris que flotaba a dos palmos de su mano («telequinético»).

—Te voy a joder la vida —amenazó el Bicholobo melosamente.

Su voz lo ocupaba todo y su olor infectaba la mente de Hamlet, el calor corroía sus nervios.

Miró otra esfera, en la que una chica delgada ponía su mano sobre una pistola que había junto a un cadáver, en un callejón en penumbras. La chica asentía con la cabeza («es como Réquiem, postdecidora») y parecía sentir un tremendo desagrado por sus visiones.

La lengua del Bicholobo asomó entre sus dientes. Su boca comenzó a abrirse, mientras la baba caía en masa, llenando el pecho de Hamlet, que no gritó porque no podía soportar la idea de abrir la boca.

En la última esfera vio a un joven delgado y bien parecido, con una sonrisa fiera que decía que estaba disfrutando. En sus manos elevadas había dos llamas flotantes

(«piroquinético… y pirómano»).

El Bicholobo le agarró el cuello con la enorme e insoportable lengua, como si fuera a comerse su cabeza. Hamlet se rindió. Cerró los ojos. Se concentró en la oscuridad. Buscó unos hilillos verdosos que correspondían a unos olores. A albahaca, a marihuana, a orégano…

Se fue yendo... el Bicholobo se fue enfriando y encogiendo… la habitación se fue iluminando… sus ojos estaban abiertos… su mente repelía las sensaciones, la invasión horrible…

La habitación volvía a ser una celda cuadrada. Stigo Vana estaba atado y las manos de Germán retrocedían, temblando y perladas de sudor. Los colores eran de nuevo los colores y los olores se quedaron en su sitio. 

Reprimió el deseo de vomitar, también el de gritar y el de irse. Se puso de pie, separándose del contacto con Vana. Este lo miraba sin comprender. 

—¿A qué mierda juegas? —preguntó.

Germán necesitaba descansar, salir de allí, darse una ducha, desaparecer un rato, leer algo sobre la naturaleza buena del hombre, sentirse amado… masticar confianza… felicidad… Necesitaba mentiras. 

Pero nadie le diría mentiras porque estaba solo en su poder y en su responsabilidad. Y Stigo Vana, por mucho horror que hubiera visto o provocado en su vida, jamás podría comprender por qué Germán lo miraba con los ojos verdes enfermados y la cara descompuesta. Porque Stigo Vana no tenía idea de cómo era por dentro. No conocía la forma de sus pecados y sus miedos.

Germán salió sin responder. Vana se volvió a recostar, confuso. Regresaba el dolor del balazo en la pierna. Miró de nuevo a su alrededor, todos los detalles de su celda, buscando una manera de escapar de allí.

El contacto con las manos de aquel cojo pirado había durado para él poco más de un par de segundos.

—Germán, vete a tu casa a dormir un rato.

—No tengo ganas de salir a la calle.

...

—Está bien. Aruna ha llamado. Hará desaparecer los cuerpos.

—Las calles son suyas.

...

—¿Lo seguimos reteniendo?

—¿A Vana?

—Claro. Una cosa muy rara tendrías que haberle visto para que hubiera que soltarlo, digo yo.

—Se queda, por supuesto. Se queda en la celda.

—Vale. 

...

—Ben, creo que voy a dormir un rato a mi casa. 

—Está bien. Te llamaré después de comer.

...

—¿Aruna quería algo más?

—Sí, pero no me lo ha dicho por teléfono.

...

—Retened a Vana y a Galgo. Necesito que estés despierto hasta que yo vuelva. Si hay algo importante, llámame. Vendré en cuatro o cinco horas. Puedes quitarles las esposas, pero tienen que seguir encerrados; los dos. Y… escúchame… si lo haces, si les quitas las esposas, hazlo con Lorena delante, ¿de acuerdo?

—Claro. Vete a dormir, Jefe. Ese hijo de puta tenía que ser feo. Se te ve en los ojos.

—De los más feos, hermano. Estoy hecho mierda.

FLASHBACK 4. GERMAN PECCI. 

2000.

MADRID.

El nuevo piso de Germán estaba vacío. Los pocos objetos trasladados no parecían llenarlo, tal vez solo ensuciar el brillo del parqué y la limpieza de las paredes. Un colchón en el suelo con su holocausto de sábanas enredadas con mantas. Una mesa de playa con cafetera y manchas de café, vasos de plástico y restos de comida china. Un par de maletas abiertas que hacían de armario y cajonera. Un ordenador portátil en el suelo.

Aruna entró con cautela; el ocupante del piso debía haber dejado abierta la puerta de arriba después de facilitarle la entrada en el portón de abajo a través del telefonillo. Quizá se mostraba demasiado confiado para lo que le había sucedido en Turquía, o quizá no le preocupaba la visita de ningún asesino al que pudiese detener un cerrojo.

Lo encontró en el cuarto de baño, de pie frente al espejo, vestido tan solo con unos shorts y observando a través del vaho de una ducha reciente la herida del costillar. Era un agujero perfecto, prieto como el nudo de un globo y ennegrecido, de cuyo borde manaba un hilillo de sangre. Al igual que el balazo de su muslo, había cerrado con carne arrugada y rosa, poco a poco, pero el trabajo no estaba en absoluto finalizado. El peso de su cuerpo se inclinaba hacia el otro costado, apoyado en el cuerpo escéptico y mudo del lavabo. 

—La puerta estaba abierta —dijo Aruna.

Germán se volvió por toda respuesta, cojeó y se sentó sobre la tapa del wáter. Sobre el bidé había un botiquín del que sacó un frasco con pastillas. Se tragó cuatro de ellas sin necesidad de agua. Luego, volvió a mirar a Aruna.

—Has venido —confirmó con un suspiro cansado—. Aruna Archibald Aton. 

Aruna y Germán habían coincidido en un par de ocasiones con anterioridad, en tiempos importantes y en tiempos difíciles, pero sin formar parte del mismo grupo, aunque sí de los mismos problemas. En aquellos días, Germán Pecci le dio a Aruna la agradable impresión de ser alguien a quien solo interesaba hacer bien su trabajo.

No era el mismo tipo que en ese momento le hablaba. Faltaba en él una buena parte de aquel carácter esforzado y positivo.

—¿Por qué querías verme? —continuó Germán—. Has olido la sangre desde lejos. —Aruna no respondió a la provocación. Había tanta destrucción en los ojos de aquel hombre que sería un milagro que algo bueno pudiese salir de su boca—. ¿Quieres chuparme los agujeros?

—¿Quieres morir? —preguntó a su vez Aruna, sin ninguna acritud ni tono de amenaza.

Germán sonrió amargamente y levantó un dedo, como si hubiese oído algo sabio. Después miró al suelo y se pasó una mano por la cara. La barba de varios días, en su rostro marcado, sonaba como cien patines cabalgando la grava. 

—¿Por qué querías verme? —repitió Germán.

—Sé lo que le ha sucedido al Gabinete 1906 —respondió Aruna, cruzándose de brazos y apoyándose en el marco de la puerta.

—Yo también sé lo que te sucedió a ti… lo de Sorren… lo de tu madre y tu padre, pero nunca he ido a llevarte flores.

El chico soltó una risotada tranquila y afable. Se acuclilló para ponerse a la altura de Germán y sus pantalones de terciopelo emitieron un suave sonido de roce. 

—Tú aún no habías nacido —respondió con buen humor.

Ambos se miraron unos segundos. El cansancio y el dolor fueron sustituidos en el brillo verde de los ojos de Germán por un relampagazo de comprensión y astucia. 

—Quieres unirte a nosotros, al Gabinete —se arriesgó, algo más despejado, un poco más suave.

—Sí. 

—¿Y los nede, no se van a enfadar?

—Somos muchos. —Sonrió—. ¿Desconfías de mí?

Germán puso una mano sobre el hombro de su interlocutor para levantarse del váter. El contacto duró un segundo. Luego se metió en un albornoz con evidente dolor y acabó apoyándose en la pared. 

—Quítate, por favor, que voy a salir.

Aruna salió del baño y le ofreció la mano.

—No, gracias.  

El chico se dio cuenta de que aquel hombre no quería aprovecharse de su propia debilidad como excusa para leer en su interior. O, simplemente, no le apetecía. Caminaron con lentitud mientras cruzaban el espacio entre el cuarto de baño y el salón, que al parecer servía de dormitorio en aquel momento.

—Ahora mismo confío en ti más que en muchos miembros del Gabinete —dijo—, sencillamente, porque no eres del Gabinete. 

Aruna lo ayudó a sentarse con cuidado, atento a lo que decía y a sus movimientos por igual. El contacto duró poco más de un segundo. 

—Piensas que os traicionaron.

—Lo sé. Sé quién fue, pero no sé si fue alguien más… ¿Me entiendes?

Aruna se sentó sobre el colchón, comportándose con su costosísima ropa con la misma resolución que si fuese en chándal. 

Ese no era un mal comienzo a ojos del Jefe.

—¿No tienes que hacerte algunas curas… o algo? 

—Así reviento… —respondió Germán, sin darse demasiada importancia—. Escúchame, Aruna, si te unes a nosotros porque crees que es una buena obra, porque crees que ya ha llegado la hora de conciliarte con tu padre, o cualquier otra moñada, te aseguro que ni me va a impresionar ni tampoco me va a importar un carajo. Te creeré y punto. Pero sabes cuál es mi poder, porque estuviste cuando el Pacto de Fortuna. Debes saber que, como Jefe, tengo potestad para usarlo sobre ti y lo haré. ¿Estás seguro de que quieres tenerme cerca?

Aruna se quedó un rato pensativo. El lago sabio y antiguo que había tras sus ojos jóvenes y vivos se volvía más profundo a medida que pasaban los segundos y sus labios anchos volvían a adoptar aquella sonrisa vieja, sabia.

No se pensaba la respuesta, confirmó enseguida Germán. Estaba rumiando cómo explicarla. 

—Mi padre era el gran Archibald Aton —dijo retomando su habitual tono irreverente—. Un tío con crédito. Si yo no dejaba embarazada a una monja o me metía en el opio, iba a heredar su prestigio, a pesar de ser mulato. Ya sabes, el hijo de una leyenda es una leyenda. —Chasqueó los labios con sorna—. Una mierda para mí… Cuando el Gabinete de El Cairo entró en guerra con Styros y Sorren, papá nos mandó a Londres a mamá y a mí. Él se quedó peleando. El cabrón tenía más de setenta años. —Sonrió con nostalgia y orgullo—. Luego, Sorren nos encontró de todos modos. Ya sabes lo que nos hizo… No solo perdí a mi madre. No solo cambió mi vida. Los demás también cambiaron. —Su sonrisa mutó a una más abierta pero débil, cínica—. En aquella época la Jefa del Gabinete en Londres era Nathalie Cuthbert…

Germán silbó de asombro. Conocía perfectamente la historia de los Gabinetes. Era, en cierto modo, uno de sus puntos fuertes cuando estudió con Olivia Redba. Efectivamente, lo que Aruna le estaba contando sucedió antes que él naciera. Aquel robusto mulato adolescente… Germán se había tenido que acostumbrar a la existencia y presencia de gente como los nede, pero tener uno en su propia casa, sentado junto a él en un colchón… era algo inquietante. Mientras lo escuchaba hablar, no podía evitar pensar constantemente que sus heridas todavía sangraban, que el olor de la sangre debía estar inundando las narices de aquel viejo nede y que, por mucho que no diese síntomas de notarlo, una parte de su mente, al igual que la de Germán, debía estar enfocada en aquellos agujeros enrojecidos.

Aruna, sin embargo, seguía hablando sin aparentes distracciones, en el mismo tono en que un punki hablaría de una redada policial.

—No sabían qué hacer conmigo. Seguía siendo el hijo de Archibald Aton, el gran cazador de vampiros, el puto fundador del Gabinete de Londres, el mismo que había puesto a Natalie Cuthbert donde estaba… —Sonrió con ironía—… pero era un vampiro. Aunque no tuviese la culpa. Así que me encerraron como plan de emergencia. Ellos no pudieron defenderme de Sorren, pero me encerraron. Me daban palomas para comer, porque todavía había quien pensaba que eso limpiaba el alma. —Soltó un bufido de desprecio—. Locos. Al tiempo… a los años, comenzaron a soltarme bajo vigilancia. Pensaron que ya no le abriría a nadie el cuello en canal para beberme su sangre. Y ¿sabes qué? No se me habían pasado las ganas de hacerlo. Quería abrir una garganta y beberme su sangre, pero era la de Sorren. Supongo que sabes que al final lo conseguí. Se armó un lío de tres pares de cojones porque ya no se podían fiar de mí. ¿Sabes esa sensación de que se ha vuelto loco todo el mundo menos tú? Pues multiplícala por diez. Yo había matado al asesino de mi madre, pero ellos me trataron como si fuera un psicópata… o peor todavía, como si hubiese tenido que pedirles permiso.

Germán contenía a veces la respiración, pero ya no era por miedo sino por empatía. 

Aruna cerró los ojos un par de segundos, como poniendo en orden sus ideas y, a la vez, modulando la indignación que se hacía creciente en él palabra tras palabra. Luego continuó.

—Los nede no se llevaban demasiado mal con el Gabinete en esa época, así que se las apañaron para deshacerse de mí sin tener que destruir al hijo de Archibald Aton. Natalie Cuthbert me entregó a los nede para que me enseñaran autocontrol… y te aseguro que me lo enseñaron.

Germán negó varias veces con la cabeza. Si él encontrase a Pandora… y se vengase de él… y lo encerraran por ello…

—No sé cómo aguantaste toda esa mierda. Y tampoco sé por qué vas a confiar de nuevo en el Gabinete. 

—No me estoy quejando del Gabinete —respondió Aruna—. Cuando lo de Sorren… —Miró por la ventana como si hubiese visto salir el resto de su historia. Apretó los dientes—. No hace falta que me interrogues; esto es lo peor de mi vida: cuando maté a Sorren maté también a muchos. La sangre me volvió de nuevo… Maté policías. Merecía mi encierro y tuve suerte de que no me eliminaran. Nathalie hizo lo que tenía que hacer. Los nede me enseñaron a controlar el ansia por la sangre, pero no me quitaron las ganas de vivir libre, así que me volví a escapar. Usé mi fortuna para ver un poco de mundo hasta que me encontraron de nuevo. 

—¿Qué te hicieron? —preguntó Germán.

Señaló con ojos de interrogación un paquete de tabaco que había en el suelo, junto a un mechero, cerca de Aruna. Este sacó un par de cigarrillos y encendió uno para cada uno. Tras unas cuantas caladas, continuó.

—Querían asegurarse que yo no había abandonado la dieta en mis viajes por Europa. No sé si lo sabes, pero cuanto menos te alimentas, menos te afecta el sol. A los nede nos jode, pero no nos quema, porque prácticamente no consumimos. No demasiado. Cuando se sospecha que alguien está alimentándose más de la cuenta, tienen una prueba. Se llama el sillón de Illiaka. Te sientas al sol durante una hora y, si no te has quemado, es que sigues siendo un nede.

Germán y Aruna volvieron a mirarse a los ojos un buen rato. 

—Te jodió que desconfiaran de ti —aseguró Germán.

—Mucho. Lo que allí se rompió no se ha vuelto a reparar. Y, para terminar de tocarme los cojones, cuando después de otros cuantos años portándome como un niño bueno, solo para ser admitido como uno más, cuando ya no tengo a la mitad del mundo de las sombras mirándome el culo y comienzo a vivir a lo mío, se monta la guerra fría entre el Gabinete y los nede; todo el mundo empieza a afilar los cuchillos. ¿Quién lo tenía que arreglar todo? ¿Quién era tanto nede como heredero del más famoso miembro del Gabinete? De repente, yo era importante; no había más cojones. Se volvió a hablar del apellido Aton para darme poderes y, en un día, el asesinato de Sorren se transformó en algo heroico que me daba prestigio. Una puta hipocresía. Pero te digo una cosa: lo he superado y me importa poco.

—¿Qué te importa entonces? 

Aruna se encogió de hombros. Apagó el cigarrillo en la suela de su bota de piel de cocodrilo. 

Germán apuró un par de caladas más.

—Quiero decir —insistió—. ¿Por qué me cuentas todo esto?

—Para que me conozcas.

Germán sonrió y cabeceó levemente, asintiendo. 

—Pues ya te conozco. Pero ¿por qué…

—Porque lo he elegido yo. Mi padre me sacó de la guerra contra Styros y Sorren me transformó en vampiro. Nathalie Cuthbert me envió con los nede y los nede me enviaron a negociar con vosotros. Pero no he tomado ninguna decisión en mi vida sobre mi vida. Y esto lo quiero. Puede que quiera ayudaros por lo que os ha sucedido y puede que quiera seguir los pasos de mi padre. Tengo que descubrirlo. —Enarcó las cejas y suspiró, hablando como si en ese mismo momento pensase por primera vez en lo que decía—. Lo que supongo que quiero es… elegir. Tú, yo y ese tipo al que llamáis Bulldog… volviendo a empezar… ¿Qué me dices?

Germán apagó su cigarrillo en la bota de piel de cocodrilo de Aruna con una cierta sonrisa y un cierto brillo en los ojos. Lágrimas. 

—Me ha venido bien tu visita. Pero empezar es difícil.

—¿Qué necesitas? —preguntó Aruna, buscando animarle con rapidez—. Soy tremendamente rico.

Germán se mordió el labio inferior y negó varias veces con la cabeza. Las lágrimas seguían llenando el borde de sus ojos, a punto de derramarse. No solo sentía gratitud. Sentía humanidad, después de tantos meses, tantos días y tantas horas de sufrimiento.

Quería contarle a Elektra que habían hecho un fichaje cojonudo para el Gabinete 1906. 

Quería decirle a Sombra que tendría que instruirle. 

Decirle a Idtixa que quizá ya no era el tipo más rápido del grupo.

A Réquiem, que podría conversar con un vampiro.

Y sobre todo, quería decirle a Pandora que sus días estaban contados.

Aruna aguardaba con paciencia a que Germán acabase más calmado en su llanto. Había mucha rabia en las convulsiones de ese pecho y mucho amor asesinado en sus ojos suplicantes. 

Lloró hasta que la herida del costillar dolió demasiado y tuvo que echarse hacia atrás en el colchón, emitiendo un lastimero grito. Consiguió recuperar el control de su respiración y el dolor fue menguando. Aun así, no se arriesgó a incorporarse y, mirando hacia el techo, tras sorberse los mocos y secarse la saliva, se dirigió de nuevo a Aruna.

—Puedo contar con los recursos del Gabinete para construir una nueva sede, porque no me fío de seguir en la anterior. Pero tampoco puedo fiarme completamente del Gabinete; ya te lo dije antes. Así que necesitaré una cantidad ingente de dinero, para reformas que los demás no conozcan.

—Entiendo.

—Voy a construir un refugio nuevo y traeré la mano de obra de distintos lugares del mundo. Se construirá por partes y nadie conocerá las dimensiones ni características del complejo en su totalidad. Ni siquiera yo.

Aruna, concentrado, casi abstraído mientras oía las primeras indicaciones de su nuevo compañero, sentía que le embargaba una extraña emoción. Aquel hombre que había encontrado destrozado y destructivo, que todavía se reponía de sus heridas atiborrándose de pastillas para el dolor, era imposible que pudiese pensar con claridad. Pero no solo maquinaba un plan sensato; como pudo comprobar inmediatamente, el plan estaba siendo mejorado mientras hablaba con él, tomando decisiones tan importantes en un segundo que a cualquier otro Jefe hubieran hecho perder el sueño varias noches.

—En cierto momento, te pediré que uses tu dinero para mejorar el refugio. Debes tener tus propias entradas o salidas secretas, para personas o vehículos. Yo no las debo conocer. Quizá una habitación del pánico; lo que se te ocurra… Esa parte del refugio será tuya hasta que lleguen momentos de necesidad. ¿Estás de acuerdo?

—Sí.

Ambos se quedaron en silencio.

Germán miró a Aruna mientras Aruna miraba por la ventana. Tuvo una repentina sensación de peligro al volver a cobrar conciencia de su debilidad frente a aquella criatura que podía hacer con él lo que quisiera sin ninguna posibilidad de resistencia. Eso a pesar de que estaba, desde luego, acostumbrado a la sensación de ser el más débil del grupo, el más humano, siempre con la excepción del buenazo de Réquiem. 

Porque Sombra podía matarte saliendo de cualquier sombra sin ningún ruido ni vacilación. Iditxa había sido tan rápido y efectivo como un programa informático. Elektra era imparable en todos los aspectos en que se podía usar esa palabra.

Pero ninguno de ellos era un depredador. 

A la merced de un ser como Aruna, cualquiera podía sentirse como una botella junto a un alcohólico.

Los nede se controlaban, eran austeros. Y, sin embargo… eran lo que eran.

—Tendrás que hacer un juramento.

Aruna asintió con la cabeza, sin dar demasiada importancia al detalle.

—La pena por romper el juramento es la muerte —añadió Germán.

—Siempre es la muerte —respondió Aruna como una reflexión más grande que todo aquello.

Miró al humano que seguía tumbado en el colchón, junto a él. Aquel hombre acababa de mostrarle una confianza a la que no estaba en absoluto acostumbrado, pero que no había perdido nunca la esperanza de encontrar… 

Y ¿por qué motivo?

Porque Aruna quería ayudar.

Porque era tan poderoso que no le hacía falta engañarle para acabar con su vida.

Porque había sido sincero con él y él lo había creído. 

Eran demasiadas variables a tener en cuenta en tan poco tiempo. Una decisión tan rápida podía deberse a una situación desesperada o una especial claridad de mente para la resolución de problemas. Aquello que comúnmente se conoce como un nivel de inteligencia de superdotado.

—Antes que comiences a hacer planes sobre el refugio —dijo Germán—, tendré que ver tu Oculto, porque si lo hago después, entonces podría enterarme de lo que planeas, y eso no es lo que queremos. Te sondearé como hice con todos esos bastardos del Aviador Nocturno. No me interesa tu vida, pero por la seguridad de mi vida y la de los demás, tengo que conocer tus intenciones. No te preocupes demasiado… Lo voy a pasar yo peor que tú. ¿Sigues diciendo que sí?

—Sí, Jefe —respondió Aruna abriendo los brazos, sonriendo sin miedo y de frente.

—Estás loco —se mofó Germán.

Y ambos soltaron unas buenas carcajadas, uno tumbado mirando al techo y apretándose la herida y el otro agarrado a sus rodillas, mirando por la ventana.

Aruna se sentía satisfecho.

Un hombre así podía guiarlo.

Entonces sintió que Germán apoyaba la mano en su hombro y la dejaba ahí, un segundo, dos, tres, cuatro... 

CAPÍTULO 4 — CHATARRA

«Los muertos son los que con más lujuria se agarran a la vida».

Archibald Aton. 

El chico llamado Aruna, al que algunos conocían como Stendhal, conducía el Lervus Cabal hacia las afueras de la ciudad. Dentro del maletero iban los cadáveres y los casquillos de las balas de los matones que había podido recoger.

No había limpiado la sangre de la hierba para no distraerse.

Distraerse no era más que un eufemismo, pero los eufemismos de ese tipo podían resultar útiles para llevar un cierto control de los propios impulsos.

Sus labios anchos de mulato portaban cierta sonrisa de insatisfacción, estando al volante de aquel vehículo. Todavía imaginaba el calor personal de aquellos fiambres en el asiento, cuando habían estado vivos, asunto que sí le distraía. Mismo tipo de distracción, mismo eufemismo. Se sentía insatisfecho, apresurado, y por ello conducía a toda velocidad por la autopista. 

Tenía la cabeza afeitada. Aparentaba dieciséis o diecisiete años. Su rostro, sin asomo de barba, era ovalado y simétrico, con rasgos occidentales en una piel café con leche, ojos azules y grandes, de pestañas largas, que conferían un toque poco común a su aspecto. Una camisa blanca de seda, impropia de su edad, insinuaba con dóciles pliegues la musculatura de un deportista; pero sus manos eran esbeltas. Dedos largos y ágiles. 

El Lervus Cabal comenzó a frenar pesadamente cerca del cruce con una carretera comarcal. Levantó polvo al girar y se encauzó por el estrecho carril de tierra, volviendo luego a ganar revoluciones. A los trescientos metros se encontró con un cartel que prohibía el paso por hallarse dentro de una propiedad privada. Cincuenta metros después paró el coche delante de una valla. La puerta metálica estaba cerrada por dos cadenas con gruesos candados, salpicadas de óxido y mugre. Al otro lado de la red de finos barrotes brillaban, descubiertos a la luz de los faros del Lervus Cabal, montañas y montañas de metal; carrocerías, motores, grúas y llantas. Siluetas de gris azulado con brillos diseminados como ojos de peces abisales. 

Junto a la puerta, por dentro, había un cartel que anunciaba:

DESGUACE MONTORO PROPIEDAD PRIVADA (cuidado con los perros).

Los perros no ladraron. El bueno de Adrián Montoro tenía al menos cuatro, que, entre todos, sumaban unos doscientos kilos. Sus perros no ladraban, pero estaban bien preparados para morder.

Aruna tocó un par de veces el potente claxon, apagó los faros y salió del coche. Se apostó junto a la puerta, que medía casi el doble que él. Una bombilla iluminó míseramente el interior de una caseta. Luego se apagó. Quedó el agudo foco de una linterna, que se fue acercando poco a poco a la entrada del desguace.  

Tras la luz se distinguía, en la oscuridad, la silueta de un hombre desgarbado. Trotaban a ambos lados del hombre un par de perros de color oscuro. Los lomos le llegaban a medio muslo; en cierto modo, parecía un pene centroeuropeo escoltado por unos cojones africanos de buena genética.

Cuando Montoro se plantó al otro lado de la puerta, permaneció un rato mirando a Aruna, como si no lo conociera.

—¿Quién coño te ha dejado esa preciosidad de coche? —preguntó con voz ronca.

—No te enamores —respondió Aruna. Su voz suave y con un ligero timbre de bronce contrastaba frontalmente con la del chatarrero—. Vas a tener que transformarlo en un cubo.

—¿Lleva equipaje?

Se refería a cadáveres, por supuesto. Aruna encogió los hombros.

—¿Si no, para qué te quiero?

El chatarrero no superaba los treinta y cinco años pero se reía como si tuviera ochenta. Soltó una carcajada que despertó la risa de Aruna, dulce en medio de la noche.

—¡Me cago en tus muertos, chaval! —exclamó Montoro, enseñando una dentadura perfecta mientras terminaba de abrocharse la parca brillante sobre el sucio mono de trabajo—. Me vas a buscar una ruina.

—Vives en una puta chatarrería —respondió Aruna—. ¿Qué más ruina quieres? Con lo que te pago, podrías comprar la mierda en vez de venderla.

—La mierda es cara, chaval.

Montoro comenzó a abrir los candados de la puerta mientras el chico negro subía de nuevo al coche para conducirlo dentro del desguace. Se preguntó si el bueno de Montoro se dignaría a llevarlo a la ciudad cuando hubiesen terminado.

El chatarrero observaba pasar el coche con preocupación, como calculando sus medidas.

—Esto se hunde mucho. ¿Cuánta gente llevas ahí dentro?

—El coche es blindado —respondió Aruna. Al darse cuenta de lo que eso suponía, frenó. Ambos se miraron—. ¿Va a ser un problema?

—Ahora lo vamos a ver…

—Pues vamos —concluyó el chico, volviendo a maniobrar el Lervus Cabal. 

La chatarrería, vista desde fuera, parecía un caótico campo de batalla, como si desde los cielos hubiesen arrojado coches en lugar de bombas. Pero desde dentro podía advertirse un cierto orden a pesar del caos. Había calles anchas para que la más pesada maquinaria pudiera circular, montañas organizadas con distintos tipos de piezas, expuestas sobre palés o andamios metálicos, y paredes construidas con automóviles, o cubos que habían sido automóviles y que ayudaban a dar forma a un verdadero laberinto. 

En pocos minutos Montoro estaba subido a una grúa y depositaba el Lervus Cabal sobre la enorme prensa hidráulica. Aruna, de pie, acariciaba el lomo de uno de los perros, que casi le llegaba a la cadera. No se sentía bajito junto a un hombre como Montoro, pero sí junto a un perro como los de Montoro. También se sentía a punto de ensuciarse todo el tiempo. Su ropa cara y elegante suponía un enorme contraste en aquel paisaje, pero, sobre todo, junto a aquel enorme y polvoriento animal, que tenía el mismo color que los neumáticos viejos. Ni un zoólogo podría decir si aquello era un mastín, un dogo o un demonio de Tasmania mutante.  

La maquinaria de la prensa comenzó a funcionar con un alarmante sonido de esfuerzo mecánico que, por unos segundos, hizo temer lo peor. Montoro, fuera ya de la grúa, cruzaba los dedos. Aruna observaba, expectante, tanto la posibilidad de que el coche cediese y comenzase a deformarse, cosa que ya había visto en otras ocasiones, como que la prensa reventase y sus enormes piezas saltasen por los aires, arrasando aquella parte de la chatarrería, incluidos los espectadores. Aquello sí sería algo que no había visto nunca.

Entonces se oyó un crujido lastimero y metálico, como el ocaso de un dios de la mecánica, y el Lervus Cabal comenzó a arrugarse. Montoro lanzó un grito de júbilo y levantó los brazos, y Aruna sintió un agradable cosquilleo en la columna vertebral. Dejó de acariciar al perro, como si aquello solo hubiese sido necesario para la destrucción del vehículo, y se acercó a Montoro, que encendía un cigarrillo negro. Aceptó uno y le preguntó:

—Amigo, ¿me llevas a casa?

—Por fin, el acento tuyo... ¿de dónde es? Pareces un fichaje del Madrid.

—Te lo he dicho mil veces, —respondió Aruna, sonriendo—; soy egipcio. ¿Me llevas o no?

—Holandés —insistió el chatarrero. Encogió los hombros por el reventón de alguna pieza grande del Lervus Cabal. Luego, como buen madrileño, el cabrón continuó muy serio con la broma—. ¡Los holandeses aprenden el idioma... pero así de rápido, chaval!, no como los brasileños…

Aruna soltó una dulce carcajada e insistió:

—Soy egipcio. En serio, ¿me vas a llevar?

—Me pagas la gasolina.

—Pero ¿tu furgoneta no se mueve a pedos? —bromeó Aruna.

— Sí... y tu madre a pollazos... ¡Anda qué...

Montoro, inmediatamente, se dio cuenta de que se había equivocado. La sonrisa de Aruna se congeló. Sus ojos se abrieron un poco más, incrédulos, alterados. Se llevó la mano a la boca mientras estudiaba cómo Montoro guardaba un incómodo silencio. El chatarrero cobró conciencia de estar frente a un chico que, a veces, necesitaba hacer desaparecer cadáveres. Que no lo conocía de veras y que estaban muy solos en la chatarrería.

—Era una broma —dijo con un hilo de voz.

—Nunca menciones a mi madre. Ni a mi padre. 

Montoro levantó las manos para expresar lo absurdo de la situación, pero la mirada de Aruna seguía siendo la misma. Mientras, el coche se reducía a un cubo de un metro de lado, con sus dos ocupantes dentro. 

—Tío, tranquilo...

El perro se puso entre ambos y comenzó a gruñir, enseñando los dientes. Aruna lo observó con la misma frialdad. Montoro se puso en cuclillas al lado del animal, lo acarició, tiró un poco de su rudo pellejo para recordarle quién era el amo. En ese momento dudaba que a su mastín le conviniera lanzarse a por el chico. No había miedo en aquellos ojos azules. 

—Tranquilo, tranquilo... —dijo con suavidad junto a la oreja del perro. 

Apoyó la barbilla en su lomo y le susurró algunas palabras amables. Consiguió que dejara de gruñir; él mismo suspiró con alivio. Al levantar la vista, se dio cuenta de que la mirada del mulato se iba humanizando. Parecía, incluso, un poco avergonzado. 

—¿Estás bien?

—Sí —musitó Aruna. Luego se aclaró la garganta y metió las manos en los bolsillos—. Perdóname, por favor. Me pongo muy gilipollas con algunos temas.

—¡No, joder! ¡Son tus padres! Perdóname tú, hombre... Es que en mi barrio las gastamos así. 

Se quedaron un rato en silencio. Era evidente que Montoro quería saber más, quería preguntar algo, pero no se atrevía. Aruna se acuclilló también y acarició al perro por debajo de las fauces. No hubo mordiscos por parte de ninguno. 

—Ellos murieron —aclaró—. No fue una buena muerte.

—¿En Egipto?

—Mi madre, en Londres. Mi padre... no lo sé.

Montoro se mostró extrañado.

—Pero… ¿está muerto… seguro?

Aruna sonrió con tristeza. Lo que iba a decir no era del todo cierto, pero era terriblemente bello, y, realmente, la verdad no le concernía al tipo con el que hablaba. Así que respondió:

—Me escribió una carta antes de morir.

Germán se despertó, dos horas después de haber caído dormido, con un sobresalto que le hizo incorporarse y decir, como si estuviese participando en un concurso:

—¡Algo está mal!

No sabía por qué se había disparado la alarma en su cabeza, pero se levantó con rapidez para vestirse. En frío, la pierna le falló. Se vio obligado a soltar un grito y quedarse sentado un rato, maldiciendo y apretando los puños.

Entonces pensó en el GPS que le había facilitado ThalosTres; se dio cuenta de lo que estaba mal y golpeó el aire con desesperación.

—¡Joder! ¡Los móviles! 

Aruna estaba a punto de llegar a la puerta trasera del club El Pantano, donde charlaban animadamente dos camareros que fumaban un pitillo; aquellos muchachos tenían orden de dejarle entrar si quería, con la compañía que quisiera. 

Había podido cambiarse de ropa en su casa y coger el Pontiac Firebird, que destacaba escandalosamente en aquel callejón, limpio pero oscuro, en el que solo podían aparcar empleados y socios del local. Llevaba una holgada camisa marrón sangre, con puños anchos y gemelos de jade, chaleco suave y negro, a rallas, pantalones ajustados pero cómodos, negros, zapatos verdes de puntera y corbata verde, a juego con el jade. 

Estaba ya saludando a los camareros cuando sonó su teléfono móvil; experimentó un momento de duda. Al sentir la vibración de la llamada pensó que no iba a poder disfrutar del resto de la noche en su local favorito, donde, además de esto, tenía una reunión con un filántropo homosexual que quería desprenderse de su colección privada de máscaras funerarias.

El tipo necesitaba pasta por un asunto de chantaje. Algo rocambolesco.

Aquellas máscaras eran preciosas piezas únicas. 

Aruna chistó con desagrado y cogió el móvil. Al ver la pantalla, se confirmaron sus peores sospechas: era Germán.

—Hamlet —dijo al ponerse—. Un poco tarde para un abuelo como tú.

—Hemos cometido un error de cálculo. Les hemos dejado los teléfonos móviles. Además, los coches puede que tengan…

Aruna frunció el ceño, sonriendo pero un tanto desorientado.

—No creo que vayan a llamar a nadie. Sería raro.

—Su empresa dispone de tecnología punta —se limitó a decir Hamlet.

Y colgó.

Por teléfono no se podían arriesgar más. Aruna susurró una maldición y se volvió hacia su coche, tal y como había llegado, provocando que los camareros sonrieran con incredulidad. Se dio cuenta, mientras entraba en el vehículo, y les dijo a modo de excusa:

—Me he dejado el móvil.

Y sacó el coche de allí con dos maniobras tan precisas que hicieron a los jóvenes silbar de asombro y asomarse para seguir la estela del Firebird.

Mientras conducía con una sola mano, evitando el tráfico y esquivando a los coches más lentos (todos), con la otra mano llamaba por teléfono al desguace de Montoro. Quedaban unas dos horas para el amanecer, más una hora que podía resistir sin problemas. Aruna debía decidir con prudencia sus próximos pasos.

EL INTERROGATORIO; EL LOBO Y EL CORDERO

En aquel pasillo en forma de L, en que Stigo Vana ocupaba la primera de las celdas y Óscar Galgo la última, no podían verse. En la celda del centro se encontraba Lorena, con la puerta abierta y tumbada en el suelo. Había llegado silenciosamente y se quedó a la espera de que los presos se olvidasen de que la habían visto cruzar, dudasen si la habían visto o no salir, y comenzasen a hablar entre ellos. O que alguno, quizá, intentase escapar, mostrando alguna cualidad que hubiese querido mantener oculta. 

«Los medios no están obligados a ser más honorables que aquellos que se oponen a tus fines», era un proverbio de la escuela Mushate.

Si querían sublevarse en el sigilo, ella sería el sigilo. Si no lo hacían, no se habría perdido nada.

Stigo Vana roncaba ruidosamente y se quejaba en sueños de la herida de su pierna. El joven y guapo Galgo, sin embargo, no hacía ningún ruido. Lorena, por los ronquidos de uno, no podía concentrarse en la celda del otro con demasiada facilidad. Cerró los ojos, se abstrajo del tacto del suelo, del peso de su propio cuerpo, y comenzó a derivar más y más su concentración. 

En principio dividió los sonidos en dos categorías: los que llegaban de su derecha (Stigo Vana) y los que llegaban de su izquierda (Óscar Galgo). Una vez hecho esto, comenzó a concentrarse en los sonidos de su derecha. Estuvo un rato atenta a la frecuencia de la respiración de Vana y los pequeños sonidos que la componían. Cuando una persona fingía roncar, siempre había una contención voluntaria en la toma de aire que duraba una fracción de segundo. Era prácticamente indetectable pero, después de varios minutos prestando atención, Lorena la pudo localizar. Stigo Vana estaba despierto. O esperaba para actuar o no se atrevía a dormir.

Usando su concentración, Lorena comenzó a apaciguar los sonidos de Vana en su cabeza y se centró en los de la otra celda, la de Óscar Galgo.

Tardó un buen rato en conseguir no oír los ronquidos de Vana. Después de ello, le costó localizar la respiración del joven en la distancia. Una vez lo hubo hecho, no fue difícil darse cuenta de que respiraba con la frecuencia e intensidad contenida de alguien en vigilia.

Ninguno de los tres dormía.

Cuando Lorena volvió a abrir los ojos y tomar conciencia de todos sus sentidos, se dio cuenta de algo que la alertó. Vana había dejado de roncar. Comenzó a mover muy lentamente los músculos de la espalda, los glúteos y las piernas para mantener el cuerpo caliente. Podía necesitar moverse rápido.

Entonces el hombre con cara de lobo y voz de serpiente habló. Lo hizo en rumano, de modo que Lorena no pudo entender lo que decía.

—¿Estás despierto, Sheffer?

Hubo un par de segundos de silencio en los que, incluso en la distancia, se pudo notar que el otro contenía la respiración.

—¿Cómo me has llamado? —preguntó el joven, también en rumano.

El asunto de no entender el idioma no gustaba a Lorena pero, al menos, había captado un nombre: «Sheffer». Y también había captado que no hablaban con camaradería. El uno era insinuante y agresivo, y el otro estaba nervioso y a la defensiva, realmente desorientado.

—Tu nombre es Ion Sheffer —continuó Vana—. ¿No lo recuerdas? Tu madre se llama Igrain Sheffer… y sigue viva. Sigue con nosotros.

—¡¿Qué dices?! ¡Tengo un DNI! ¡Dice que soy español y que me llamo Óscar Galgo Fuentes! ¿Quién es Ion Sheffer? ¡Os habéis equivocado de hombre!

A pesar de no entender las palabras, Lorena supo, por el tono, que el chico guapo estaba asegurando cómo se llamaba y cómo no se llamaba. Se preguntó, a su vez, si fingía confusión o realmente estaba tan desorientado como aparentaba.

—Buscamos a alguien especial, Sheffer —insistió Vana—. ¿Tú no eres especial? ¿Por qué íbamos a buscar a un mendigo? Y ¿por qué entiendes rumano? ¿Cómo sabes rumano? ¿Cómo le doblaste el brazo detrás de la espalda a mi hombre? ¿Cómo sabes manejar una pistola? ¿Cuánto recuerdas de tu vida? ¿De dónde venías antes de cruzar los Pirineos? ¿De dónde venías antes de atravesar Francia? ¿De dónde venías antes de atravesar Alemania?

La conversación no iba a durar mucho más. Benjamín, sin duda alertado por las voces, había accionado la puerta exterior de seguridad y se acercaba. Lorena podía oírlo y Stigo Vana, en cuanto se callase, también podría.

—¡Vamos Sheffer, tenemos que salir de aquí o Igrain morirá…

—¡No me llamo Sheffer! —gritó Óscar, desesperado—. ¡No conozco a ninguna Igrain, ni a ningún Sheffer!

—Y ¿de verdad conoces a algún Óscar Galgo?

La segunda puerta se abrió. Seguramente el joven se había quedado sin palabras por algún motivo que no era la aparición de Benjamín. Antes, no le habría importado hablar en voz alta. En ese momento guardó silencio, quizá pensativo, seguramente, sobrepasado por las circunstancias.

—¿Qué cojones está pasando? —increpó Ben.

Se acercó a la celda de Stigo Vana, que estaba tumbado con los brazos bajo la cabeza, como si disfrutarse de un domingo por la tarde. 

—¿De qué hablabais? —insistió.

Vana lo miró un largo rato, con ojos cortantes que fueron tornándose divertidos, en silencio. Benjamín no olió miedo ni nerviosismo, solo sangre y sudor, yodo y aliento de estómago vacío.

Cabreado, se dirigió a la celda de Óscar Galgo, pasando antes por delante de la segunda celda, en la que estaba Lorena. No se sorprendió en absoluto de verla allí. Había percibido su olor nada más entrar y, al verla tumbada en silencio, imaginó que intentaba averiguar algo. Hubo un breve cruce de miradas entre ambos. Ben supo que debía insistir un poco más en su interrogatorio, para no delatar la presencia de Lorena con una tranquilidad repentina e inexplicable. 

Frente a la celda de Galgo, hizo la misma pregunta, aunque de modo más suave.

—¿De qué hablabais?

—No estoy seguro —resolvió el joven, desorientado.

Pudo oler nerviosismo en él. Cada vez parecía más claro que el chico y Stigo Vana ya no pertenecían al mismo bando. Eso satisfacía a Ben, porque no sentía deseos de pensar mal de aquel joven que habían encontrado en la calle.

—Descansa —aconsejó—. Bebe agua.

Se dio la vuelta y comenzó a andar hacia la salida, pensativo. Volvió a ignorar a Lorena, a pesar de que estaba deseando preguntarle sobre lo que había averiguado. Al pasar junto a la celda de Stigo Vana recordó el olor a estómago vacío que desprendía su aliento. Se detuvo frente a él y dijo:

—Te traigo comida si dejas de joder.

—Y ¿si sigo jodiendo? 

Sin duda, sus años de experiencia en interrogatorios no le habían preparado para la respuesta de aquel rudo carcelero.

—Tú eres gilipollas, chaval. Eres más tonto que un pantalón de madera. 

Lorena, tumbada en el suelo de la celda, sonrió, también sorprendida, y tuvo que emplearse a fondo para contener una carcajada. 

—Mi amigo no coge el teléfono —explicó Aruna a través del móvil, con un tono algo más nervioso—. Me parece que la hemos cagado, Hamlet.

Germán estaba ya vestido y comprobaba el tambor de su revólver mientras hablaba con el manos libres. Junto a este había una taza de café soluble, negro y humeante. Un cigarrillo encendido en un cenicero, arrugado como un gusano fósil. 

—Aunque la hayamos cagado, no han tenido tiempo de reaccionar —respondió—. O de decidirse. En cualquier caso, tengo que hablar con el Patriota.

Sabía que la idea desagradaba a Aruna, pero no tenía tiempo de discutir. Sobre todo porque, cuando se trataba de Arturo Armendáriz, Aruna tenía motivos bien sobrados para expresar su indignación durante demasiado rato.

—Escúchame —dijo—, no sé si el pirado del Patriota puede llegar a donde voy yo antes que yo y solucionar los problemas como yo lo hago, —«Una ironía muy fina»,  pensó Germán—, pero no lo quiero cerca. No lo quiero cerca porque un día le voy a dar motivos para el racismo.

—Stendhal —cortó Germán—, tenemos que vernos antes de que vayas allí solo. Eso si vas…

—¡No voy a dejar a mi contacto en la estacada! 

Hablando en términos éticos, como casi siempre, Aruna tenía razón.

—Stendhal… —suavizó Germán—, yo dirijo el Gabinete, pero si quieres mi puesto, te prometo que…

—¡Está bien! —A través del teléfono se oyó un sonido cercano de velocidad y, acto seguido, el claxon de un coche que se alejaba—. ¡Cabrón! —Inmediatamente y más suave, Aruna volvió a hablar—. No era a ti…— retomó el hilo de la conversación a la vez que Germán entendía que Aruna había estado a punto de tener una colisión en la carretera—. Escucha, haz lo que creas. Nos vemos donde siempre en veinte minutos.

Y colgó. Germán le dio un trago enorme al café y acabó su cigarrillo. Marcó otro teléfono, todavía con el manos libres, y se guardó el revólver en la tobillera. Eran las tres de la madrugada. Habría sido normal que tardasen en coger el teléfono, pero Arturo Armendáriz no era un tipo normal. Descolgó rápido.

—¿Aló? 

Un saludo alegre para una voz bastante funesta. Si Germán respondía con una palabra que no fuese aló, significaba que estaba llamando bajo coacción o que la línea no era segura. Armendáriz era la única persona, que conocieran, que lo superase en la asignatura siempre pendiente de Paranoia. 

—Aló —respondió Germán—. Patriota, necesito hacerte unas consultas. ¿Puedes estar disponible en veinte minutos?

—Sí —respondió este—. ¿Necesitas material?

A Germán le daba la impresión de que Armendáriz estaba siempre a la espera de que el Gabinete le hiciese algún encargo. Por la vida que había llevado anteriormente, debía sentirse doblemente frustrado en su penosa limitación, ansioso de ser útil de nuevo.

—Material de rastreo —respondió Germán, volviendo a coger el móvil y activando el modo de conversación normal—. Quería pedirte un favor. Personal. Además del encargo.

No era un lenguaje en el que Armedáriz se sintiese demasiado cómodo, así que carraspeó y guardó silencio, a la espera de que Germán hablase. «A ver cómo se lo digo», pensó con cierto sentimiento pesimista.

—Vamos a vernos con Stendhal —Usó un tono severo—. No puedo consentir comportamientos como los del otro día. Y, por comportamientos como los del otro día, me refiero a decirle a un agente de campo: «Cállate ya, negro». 

—¿Es blanco? —preguntó Armendáriz sin ningún matiz en su voz.

Germán respiró hondo unos segundos. Para él no se trataba tan solo de mantener la concordia en el grupo. Odiaba el racismo; odiaba cualquier tipo de discriminación. Germán creía en el verdadero espíritu del Gabinete: la aceptación de cualquier forma de existencia. El Gabinete no era lugar para los prejuicios. 

Armendáriz ponía a prueba los límites de su paciencia y quizá lo hacía de un modo premeditado. Eso le recordaba a Germán la época en que Adrián Galiano le nombró su sucesor; había pasado de ser la mascota genial del grupo a tener que ganarse el respeto de sus compañeros, más antiguos que él, segundo a segundo, decisión tras decisión. Y, evidentemente, les había fallado a todos, pero lo cierto era que, después de la traición de Turquía, no había nadie que quedase en pie para quitarle el cargo de Jefe de Gabinete; tan solo el buenazo de Ben y el estigmatizado Galiano. 

Armendáriz, incluso desde la Bodega, no le había dado desde aquel entonces ni un segundo de tregua. Se había comportado como el mismo cabrón incómodo de siempre, exigente, contestatario e insultantemente efectivo. Ponía a prueba tanto su paciencia como sus dotes de liderazgo; no había dejado de hacerlo ni siquiera en medio del dolor por la muerte de Elektra. Germán lo respetaba por ello y le estaba agradecido. Solo Armendáriz y, a buen seguro, Lorena, conocían el funcionamiento de un ejército. Solo ellos dos sabían de qué madera debía estar hecho un líder. 

El Patriota, a su brusco modo, mantenía sus sentidos alerta. Germán dudaba que, en algún momento, llegase a reconocer que lo hacía por el bien del grupo, pero sabía a ciencia cierta que así era. Y, quizá por eso, tenía la obligación de comportarse con él del mismo modo. Por respeto a su integridad, debía tratar a ese cabrón racista y xenófobo con la misma falta de condescendencia, para que supiera que, a pesar de sus limitaciones, a pesar de estar asignado a la Bodega, alguien seguía considerándolo un soldado. Y como a un soldado se dirigió.

—Puto chiflado, no insultes mi inteligencia —dijo Germán, ya con las llaves en la mano para salir de su apartamento—. Quiero que cambies de actitud. Me da igual si te la pelas viendo documentales de la Luthwaffe. Si no respetas a tu compañero de armas, no respetas tu trabajo.

—Ese crío —replicó Armendáriz— tiene que aprender a callarse cuando los mayores hablan. No es racismo, es… 

—Patriota —cortó Germán, subiendo el tono—, te lo voy a explicar más claro. A partir de ahora, compórtate como si yo también fuese negro. Y, ahora, ¿cuándo puedes estar listo?

—Estaré donde siempre en dieciocho minutos.

Y colgó. Ninguna rectificación. Ninguna promesa sobre su comportamiento. Germán confió en que haberse referido a él como compañero de armas de Aruna hubiese sido efectivo, porque Aruna no era un tipo condescendiente ni tenía la responsabilidad de soportar ninguna mierda proveniente de nadie. Aruna, cualquier día, podía perder el control y meterle al Patriota su propia silla de ruedas por el culo.

—¡Cojonudo! —se animó Germán, guardando el móvil. 

Puso la mano en el pomo de la puerta y entonces su pierna chilló a todo lo largo del muslo. Se detuvo un segundo. Sacó del paragüero el bastón de roble y se quedó un buen rato apoyado en él. 

El cansancio se le vino encima como un sopor mareante. Notó calor y frío a la vez. Le pareció estar a punto de romper a sudar, y el café y el cigarrillo se revolvieron en su estómago. «¿Cuánto has dormido en estos tres días?», se preguntó. Pensó en la idea de acostarse de nuevo en la blanda y caliente cama, dejando tirados a Aruna Aton y Arturo Armendáriz para que departieran tranquilamente sobre sus diferencias. Sus iniciales en conjunto eran graciosas, las de Alcohólicos Anónimos. Seguro que esa sería una reunión también graciosa si él no acudía. Tuvo que sonreír.

Se permitió un minuto allí, apoyado en el bastón y en la puerta de salida, con los ojos cerrados. Notaba que, si esperaba un poco más, se sentiría mejor, incluso podría llegar a coger el sueño.

«Para eso sirve sentirse mejor, para dormirse de pie», pensó con un aspaviento de la cabeza, un gesto como de pájaro curioso.

Se colocó los guantes y abrió la puerta para salir.

Lorena decidió dormir algunas horas, ya que Benjamín Tierra había descansado un rato y parecía hacerse cargo de la situación. Ben preparaba unos bocadillos para los presos; no se habían dormido aún y debían tener bastante hambre, sobre todo Óscar Galgo, que parecía haber estado malviviendo en las calles durante demasiado tiempo.

Después de acondicionar la temperatura del frío pasillo de celdas, Ben comprobó los teléfonos, por si alguien había llamado. En los sótanos no tenían cobertura y aquella noche interminable era necesario que todos estuvieran comunicados con todos. Deseaba cerrar el caso para que pudieran seguir con la normalidad de sus vidas. Estaba preocupado por una serie de entregas que se retrasaban en la herboristería. Julieta, su empleada, cuasi socia, debía estar a punto de sufrir una crisis de ansiedad por tanto trabajo atrasado. Además de eso, tenía pendiente el curso a distancia de administración de empresas; las clases de boxeo, abandonadas hacía casi una semana, traducir aquella puñetera página de In cold blood. 

Viajar a su cabaña en Asturias en menos de una semana. Para ir con tiempo. Por si acaso.

Como no había posibilidad de hacer ninguna de esas cosas en el Club de Esgrima, decidió leer un rato, tomando un reconfortante chocolate. En ese momento tenía entre manos Sinuhé, el Egipcio, una preciosa lección de historia que buena falta le hacía, aunque todavía no hubiese averiguado para qué.

En el sótano, mientras tanto, Óscar Galgo, a quien llamaron por el nombre de Ion Sheffer hacía menos de una hora, dormía encogido sobre su cama. No se había quitado ninguna pieza de ropa. De hecho, tenía la sábana envolviendo sus manos, remetida dentro de las mangas del jersey, ya que no le dejaron sus guantes. Se tapaba la cabeza con la almohada. No había permitido que el sueño le venciese hasta dejar de notar que la más mínima corriente de aire tocara cualquier rendija de su piel. O, dicho de otra manera, hasta que toda su piel estuviese aislada.

En su celda, Stigo Vana mantenía un estado próximo al sueño. Notaba que la cabeza se le iba a la oscuridad y rápidamente la incorporaba. Se despabilaba constantemente, sentándose en la cama y frotándose los ojos antes de volver a acostarse. El calvo con cara de presidiario y detalles de camarero no le había traído un puñetero café, a pesar de que se lo había pedido con educación. Seguramente iba en contra de sus órdenes ayudarle a espabilarse y, si su carcelero quería que durmiese, Stigo Vana no quería dormir.Debía distraerse con algo porque de lo contrario acabaría amodorrándose o volviéndose loco. No solo había sido tensa y cansada la búsqueda del maldito niño prodigio, la nave alfa; Vana también sentía un pesar culpable por la muerte de sus dos subordinados. Esa culpa pugnaba por hacerle agachar la cabeza y no levantarla, pero era una sensación con la que estaba familiarizado y que remitiría si entretenía un poco la mente. Así que, si él no podía dormir, allí no iba a dormir nadie.

—Sheffer —canturreó en rumano, en un volumen que le pareció adecuado—, no seas perezoso, hombre.

No obtuvo respuesta, así que se acercó cojeando a la puerta y probó a elevar un poco la voz. Solo un poco. Quizá la pelirroja pudiese pegarle un tiro en la cabeza si se portaba mal, pero estaba por ahí rondando el blandengue del calvo, al que había oído que llamaban Bulldog, y ese no parecía amigo de la violencia.

Además, si había jaleo, la visita serviría para despejarle.

—¡Sheffer! —insistió—. ¿De verdad no te acuerdas de nada? ¡Déjame que te ayude a recordar, amigo! Vamos a repasar una lista de todos tus trabajos. A lo mejor algún día tienes que hacer un currículum. 

Sin respuesta. No sabía qué pensar. En cualquier caso, aunque el niño prodigio estuviese dormido, el ejercicio mental de recordar le sería a Vana de ayuda en su intención de no bajar la guardia, hablar del comienzo de toda aquella mierda, de la fecha en que Ion Sheffer escapó. 

Aquel día, el amigo Sheffer había estado a punto de matar a su propia madre para ahorrarle los sufrimientos de una muerte lenta y horrible. Christian Bold, por supuesto, intentó impedírselo usando su poder, doblegando su mente con un ataque mental, pero le habían dado un buen entrenamiento al cabronazo de Sheffer; era rápido, estaba alerta y consiguió tocar a Bold. Stigo Vana, al entrar en aquella habitación, no podía imaginar que encontraría a su jefe derrumbándose como un saco de carne muerta. Igrain Sheffer, tumbada en la cama, embalsamada con morfina, miraba el techo como si esperase la llegada de un ángel. El niño prodigio, agarrándose la cabeza y aullando de dolor por el ataque mental, corría para saltar atravesando la ventana. Sin duda, Bold había conseguido dañarlo antes que lo tocase con sus dedos envenenados.

Tendría que haber disparado a Sheffer en una pierna mientras el jefe caía al suelo, pero hizo justo lo contrario. Agarró su cuerpo; el asesino escapó. Aquello era inaceptable para alguien de su nivel. Tanto tiempo haciendo de niñera de aquellos gusanos mutantes le había reblandecido el instinto. Inaceptable.

Llevarlo de vuelta al Albergue era ya una cuestión de honor.

Se frotó las manos, la cara, y comenzó.

—Podemos hacer una lista a la inversa, ¿sabes? Del último al primero. ¿Te parece bien? Si quitamos a los mendigos, lo último que hiciste con tus manos fue matar a tu jefe, el señor Bold. Estuve a un pelo de volarte la cabeza, pero te escapaste. ¿No te acuerdas? El señor Bold te enseñó todo lo que sabes.

No hubo respuesta. Stigo Vana ya no la necesitaba. Había cogido carrerilla.

—Venías de hacer un trabajito en España, de ahí la documentación que llevabas encima. Los hermanos Trujillo. De esos te tienes que acordar… Después, cuando volviste a la base, te colaste en el cuarto de tu mamá. ¿Qué hizo tu mamá? ¿Le pidió a su chiquitín que la matara? ¡Pero qué mamá más egoísta!

ARTURO ARMENDÁRIZ. PARÉNTESIS DEL ESPÍA.

La Casa de Campo, por la noche, era un buen sitio para encontrarse y que nadie hiciera preguntas. Se trataba de la zona oficial de prostitutas de Madrid, curiosamente, cerca del zoológico y del parque de atracciones; un paisaje arbolado, cruzado por carreteras estrechas y sinuosas en las que, de noche, ningún vehículo era demasiado extraño. 

Ante los faros del coche de Armendáriz se cruzaban mulatas con las tetas fuera o niñas rusas que incrementaban la sensación de virginidad con medias escolares y trenzas infantiles. Independientemente del disfraz, todas sus miradas eran la misma: mirada de puta, como de caramelo derretido. 

En ocasiones, un chulo de camisa abierta y gestos bruscos discutía o negociaba con alguna de ellas. Solían hablar con una mano muy abierta, los chulos, mostrando la credencial de las hostias. En los coches que estaban parados se insinuaban esfuerzos desagradables y posturas incómodas. Una luz interior se encendía y alguien usaba un clínex o una barra de labios. A veces había alguna prostituta que no se había alejado lo suficiente para ponerse en cuclillas a mear. Otras veces no se había alejado lo suficiente para liberar una arcada. Otras veces, para chutarse.

Era la decadencia de la civilización y Armendáriz, por más que miraba a uno y otro lado, no encontraba en su corazón ningún motivo para perdonarlas. Por más que buscaba en su razón, no encontraba ninguna manera de comprender todo aquello.

Armendáriz pensaba mucho en sus padres, en aquellas ocasiones en que se le planteaba un dilema moral, un juicio de valor. Su padre había sido legionario durante seis años y sabía emplear la violencia como el mejor, pero jamás había levantado la mano contra su madre ni contra ningún civil que no lo mereciese. Después de la Legión trabajó como un mulo, descargando muebles hasta que la espalda no soportó más trabajo y se vio obligado a contestar el teléfono de la agencia de transportes y mudanzas.

Para él habría sido fácil convertirse en el príncipe de su barrio, vender drogas (negocio que cualquier legionario conocía a la perfección) o ejercer el proxenetismo, y no tener que dar un palo al agua en su vida. No al agua, precisamente.

Pero tenía dos hijos a los que dar ejemplo.

Su madre, por otro lado, había tenido que trabajar duro, no para que pudieran comer, porque jamás había faltado la comida, sino para que Arturo y su hermana Sonia hubiesen podido estudiar. Después de hacer toda la faena en la casa, iba al taller de costura a dejarse el cuello rematando trajes de novia, mantones o chaquetillas; el cuello, los ojos y los dedos. Envejecía dos años por cada tarta que soplaba. Y había sido una mujer hermosa como la que más, cuyo cuerpo habría valido, en un solo año, lo suficiente para que él y su hermana hubiesen podido acceder a la mejor universidad en cualquier lugar del mundo.

Pero no lo hizo. Muchas no lo hacen. 

Las que lo hacen, se merecen su destino.

Si de él dependiese, Armendáriz le daría a todas las putas una sola oportunidad en la vida, por si nunca la habían tenido o no habían conocido el significado de la palabra decencia: dejar la calle a cambio de un trabajo honrado. No en una mina de sal. Un trabajo propio de un país libre; ocho horas al día, cinco días a la semana, cobrando lo honradamente justo para vivir. Para vivir sin drogas. Para vivir sin lujos.

Conocía la respuesta de todas ellas. Daría su brazo y su sangre por cualquiera de aquellas niñas que quisiera rehacer su vida, pero Arturo Armendáriz sabía cómo funcionaba el mundo. La gente decide su destino la primera vez que tiene que elegir entre mentir a sus padres o recibir una soberana paliza. Finalmente, todo lo que circula por encima de la tierra se divide en dos grupos: los que se enfrentan a su primera paliza y los que huyen. Después de ese momento, si has decidido ser puta, te enterrarás puta. Si has decidido ser honrado, te enterrarás honrado. Eso sabía Armendáriz; eso le había enseñado su padre. 

Llegó con el coche a la puerta del parque de atracciones y apagó las luces. Se fijó en que ya estaba aparcado el ostentoso deportivo que, sin duda, pertenecía al niñato negro. Venía de un país extranjero poseyendo una fortuna y no tenía la decencia de comprar un vehículo montado en una fábrica española. Teniendo en cuenta lo difícil que estaba resultando mantener abiertas las factorías, comprarse un coche extranjero a Armendáriz le parecía una ingratitud tremenda para con el país que lo acogía. El país que le otorgaba los mismos derechos que a los nacidos españoles. 

El Gabinete debía tener algún motivo para que un disoluto así fuese Agente de Campo y Armendáriz no era muy amigo de cuestionar las decisiones del Gabinete, pero Dios sabía bien que debía ser una razón muy retorcida.

No veía al chico. Si le habían hecho llegar allí en veinte minutos y ese despendolado estaba haciendo uso de los servicios de alguna prostituta, nadie podría extrañarse de que le pegase un tiro en medio del pecho y otro entre las piernas.

Abrió la puerta adaptada para sacar la silla de ruedas plegable que llevaba en el asiento del copiloto, y la desplegó fuera, junto a él. Tenía los brazos fuertes, entrenados y hábiles más incluso que de joven, así que no le costó demasiado subirse en ella. Sin embargo, una voz suave y cruel dijo a su espalda:

—¿Te ayudo?

Cuando giró la silla, comprobó que allí estaba Stendhal. Aruna Aton, una incoherente mezcla de africano y anglosajón. 

—No, gracias —respondió con sequedad el Patriota.

Y no volvieron a cruzar palabra. La desfachatez del chaval era infinita. Estaba cruzado de brazos, apoyándose en el monovolumen de Armendáriz, como si pensase que se había comprado un coche de esas dimensiones para que los jóvenes se repantingasen en él. Como si no supiera que detrás llevaba su otra silla de ruedas, la que iba a motor.

Como burlándose de su desgracia.

Pero Germán Pecci se había confesado a él para pedirle un favor (de brusca manera, eso sí) y, si un hombre pedía un favor a otro hombre, no era cuestión de despreciarlo a la primera inconveniencia.

El coche de Germán, bastante más discreto, llegó en pocos minutos. Apagó las luces justo antes de aparcar y bajó con rapidez. Estrechó la mano a Armendáriz y luego a Aruna, y abrió los brazos, como si por un segundo no diese con la fórmula adecuada para saludar a tan extraña pareja.

—Gracias a los dos por venir así de rápido —dijo por fin—. Arturo, quiero que me cuentes, en diez minutos, todo lo que sepas sobre dispositivos de rastreo. Cómo se pueden usar en móviles, coches… en personas… ya sabes.

A Arturo Armendáriz le pareció que era lo más gracioso que había escuchado en meses. Enarcó una ceja y mostró la palma de una mano, como si necesitase pesar las palabras de Germán Pecci.

—¿Diez minutos? —dijo—. Tendrás que acotarme un poco el terreno.

Germán miró a Aruna para comprobar su nivel de urgencia. La prioridad se había vuelto, de repente, proteger a su contacto. Este se encogió de hombros y dijo:

—Justo antes de llegar, llamé a Montoro... y cogió el teléfono. Así que, por mí, tenemos tiempo.

—Estupendo —dijo Germán con sincero alivio. Luego se dirigió al Patriota y le enseñó un teléfono móvil, el de Stigo Vana—. Creo que apagarlo no habría servido de nada, así que lo metí en una papelera, cerca de mi barrio. Luego bajé el microondas de mi casa, lo metí dentro y me lo llevé al coche. ¿La he cagado?

Armendáriz se había quedado perplejo. Negó varias veces con la cabeza, rechazando uno y otros posibles fallos en las decisiones que había tomado Germán, hasta encogerse de hombros.

—En principio —dijo con cautela— creo que has hecho todo lo que has podido. En el Cesid habríamos necesitado chicos como tú, desde luego. —Volvió a levantar la mirada—. Cuéntamelo todo.

Aruna estaba sentado junto a la cama donde descansaba Germán Pecci, en el piso superior del edificio base, el Club de Esgrima. Dando veracidad a la imagen de hogar en reformas, aquella habitación estaba decorada como la habría tenido un chaval de diecisiete o dieciocho años; posters de grupos de rock y de películas de ciencia ficción; muebles desenfadados, adornados con colgantes de religiones tribales o emblemas deportivos; una funda de raqueta cubierta de polvo…

Diecisiete años. La edad que Aruna tenía cuando habían cambiado su vida para siempre. Por supuesto, su dormitorio en Londres no había sido como aquel. Recordaba, con una mezcla de añoranza y vergüenza, toda la fastuosidad inútil de su vida anterior, que había canjeado por un tipo de fastuosidad más adaptada a sus gustos: los mejores motores del mundo, una avioneta privada, posesiones en media Europa, su biblioteca secreta, su barco... su taller de mecánica, el único lugar donde realmente se sentía el hijo de una esclava liberada. El único lugar donde se sentía libre de nombres, de obligaciones y de historia.

Oyó los pasos de Benjamín al acercarse a la habitación y se levantó para interceptarlo. Salió del dormitorio echando un último vistazo al hombre que, agotado, se había quedado dormido mientras le daba instrucciones. Sonrió con verdadero afecto y cerró la puerta tras él, mientras llegaba Bulldog.

Se volvió para saludar con un gesto silencioso al fornido lugarteniente de Germán que, a pesar de estar más que completamente desarrollado a sus cuarenta años, era un poco más bajo que Aruna. Este sentía en su presencia, aun así, algo cercano al respeto físico que le producían los perros de Montoro. Benjamín era duro de mirar. Tenía manos de obrero, piel curtida, complexión fuerte. Cuando fruncía el ceño, se movían las abultadas formas de sus rasgos como si alguien arrastrase piedras funerarias. 

En aquel momento la preocupación creaba sombras en su rostro y era difícil verle los ojos. Aruna sonrió con confianza.

—Está durmiendo —dijo en voz baja, con su timbre cálido y profundo—. Vamos abajo. Me ha dado instrucciones.

—¿Ha comido algo? —preguntó Ben, mientras le acompañaba por las escaleras.

Aruna puso una mano sobre el hombro contundente de Benjamín y respondió.

—Estaba demasiado reventado.

En la sala táctica, al nivel del suelo, se reunieron con Lorena, que comía un plato de cereales con leche. En algún lugar zumbaba un ordenador. La luz modulable del techo se había bajado, como respetando el silencio de la última hora de la noche.

—Hola, precioso —saludó Lorena.

Aruna amagó una reverencia y se sentó sobre una sólida mesa de oficina, útil para desplegar mapas. Bulldog, que desaprobaba ese tipo de confianzas, se sentó adecuadamente en una silla y puso todo su esfuerzo en sujetarse la cabeza. También parecía cansado.

—Bueno, Germán y yo nos hemos entrevistado con el Patriota. Ya sabéis, mi amigo…

Ambos sonrieron debido a que conocían el tremendo choque de caracteres y condiciones que suponía un encuentro entre aquellos dos. Lo cierto era que Arturo Armendáriz no caía bien a nadie, pero se mostraba tan decididamente franco en su manera de conducirse por la vida que acordarse de él, muchas veces, se hacía divertido.

—Con los móviles de los dos cadáveres, o con el mismo Lervus Cabal, podemos tener problemas si los de Medius los estaban localizando. Están destruidos, pero la última señal la habrán emitido desde el lugar en el que está mi contacto. El móvil de Stigo Vana lo hemos quemado después de anotar los números de su agenda. Este teléfono no ha estado en ninguno de nuestros refugios, ni siquiera en casa de Germán, solo en su coche, así que no hay problema. 

«De todos modos, lo más seguro es que los jefes de nuestro invitado estén esperando un informe, una llamada... algo. Germán volverá a interrogarlo para ver cómo podemos ganar un poco de tiempo. 

«El otro, Óscar... Germán dice que no tenemos motivos para desconfiar de él. Dice que nuestro objetivo es encauzarlo. Ben, tú te encargas de ir poniéndolo en antecedentes. Si todo va bien, acabará visitando a Olivia Redba en Granada, para ver qué más podemos saber de él. ¿Alguna pregunta?».

—Muchas —comentó Benjamín—. Igual que tú, ¿no?

Aruna Aton sonrió y saltó de la mesa. Se ajustó la ropa con movimientos adultos y elegantes. Luego miró hacia la oscuridad de la puerta de salida y dijo:

—Es hora de volver a casa.

—¿Te están jodiendo los tuyos… los nede? —preguntó Ben.

De nuevo su gesto era duro, aunque sus ojos reflejaban una preocupación humana y amable. Aruna hizo un mohín de desprecio mientras se alejaba.

—¡Que les don por el culo! Parecen unas malas madres. ¡Igual que tú con la comida! ¡Te falta ponerle un babero al Jefe! —Sonrió con malicia, con el pomo de la puerta en la mano—. ¿Te traigo algo de la calle... una cofia, un plumero...?

—¡Cago en Dios, niñato!

Bulldog se levantó con una taza en la mano, dispuesto a tirársela, pero Aruna, entre risitas, se había escapado por la puerta como una mosca. Lorena también soltó una risotada y le dio unas palmaditas en la espalda a Benjamín, que masculló:

—Ese crío... un día le voy a agarrar una hostia que le voy a quitar el vampirismo.

Lorena se quedó unos segundos atónita, hasta que el mismo Ben comenzó a sonreír y rascarse la barbilla, cabeceando como un abuelo satisfecho.

—Esa amenaza… —dijo Lorena—… creo que es la mejor que he oído en mi vida.

—Pues de donde vino hay más. 

Ambos se dirigieron hacia la cocina; la cafetera había comenzado a hacer ebullición. 

—Si te dejáramos hablar a ti primero, tendríamos que disparar menos veces —comentó Lorena.

Bulldog, con la cafetera en la mano, se quedó un rato mirando a su compañera. Intentaba adivinar si estaba dándole una oportunidad para hablar del tiroteo de antes. Lorena, cruzada de brazos, apoyada en el marco de la puerta, parecía abierta al diálogo.

—Ya que lo mencionas —dijo Ben—, me parece que tienes el gatillo demasiado rápido, tú.

—Entiendo tu opinión. Pero no ha habido ningún muerto de más en mi cuenta. Si no le hubiese volado la cabeza a aquel muchacho, el camino de vuelta al refugio habría sido demasiado peligroso. Tres carceleros para tres presos... y uno de nosotros tenía que conducir.

Bulldog sirvió las tazas, todavía enfurruñado.

—No me parece bien. Nos las podríamos apañar atándolos o...

—¡Benjamín! —le cortó Lorena—. Piensa en lo tranquilo que se te ocurre todo eso, ahora que estamos en nuestra cocina tomándonos un café. Benjamín —repitió, más suave—, si amenazas con un arma, mereces morir. Igual que nosotros. Te sientes mal porque tienes un don y piensas que juegas con ventaja... pero tu olfato no te protegerá de las balas. No te sirve para desarmar a nadie. Ni el don de nuestro Jefe, tampoco sirve en un tiroteo. Dime... ¿tienes algún don que te permita desarmarlos? ¿Confiarás en mí cuando se trate de un tiroteo?

Bulldog le pasó una de las tazas a Lorena y se sentó en una silla, pensativo.

—Soy completamente humana —dijo Lorena—. Solo conozco una ciencia. 

—Perdóname —pidió Ben. Miró al suelo—. Antes, las cosas eran distintas. Sombra podía llegar a cualquier parte sin que lo vieran. Y, si te cogía por el cuello, seguro que no te soltaba. Pandora podía meterse en un tiroteo... las balas no le hacían daño. Ese cabrón estaba todo el tiempo comprando ropa nueva, por los agujeros, pero podía desarmar pistoleros a puñetazos como tú te tomas el café. Y Elektra... ¡joder, cómo se movía, Elektra! —Miró a Lorena con los ojos empañados por las lágrimas, aunque su voz seguía siendo grave y viril—. Era como tú, de rápida y de fuerte, pero tú peleas como... no sé... ¡como una artista, como Dalí! Y ella peleaba como un puto torbellino. Era de una especie que criaban para la guerra... la pobre Elektra... mi niña... —Se limpió los mocos con una servilleta de papel y siguió hablando, mientras dejaba que las lágrimas resbalaran por sus mejillas sin ninguna vergüenza—. Iditxa era el más rápido... quizá era el más valiente. Tenía la Vieja Sangre...  Se podía descoyuntar como la niña del exorcista. Era como de efectos especiales... ¡joder que no! Cuando oía hablar de la muerte. —Rompió a llorar, por fin, agarrándose a la taza de café para no taparse la cara—. Cuando oía hablar de la muerte... ¡sonreía! ¡Como los niños! Él tendría que haber vivido cientos de años... ¡y nos los regaló! ¡Todos!

Lorena se acercó a él. Se puso en cuclillas a su lado. Pasó una mano por sus mejillas, secándole las lágrimas, mientras decía:

—Entiendo... Te entiendo... —Suspiró profundamente y, mirando al café, continuó—. Yo puedo ofreceros lo que tengo... Es lo que hay. 

—Lo sé, Lorena... 

—¡Está bien! No pasa nada... Entiendo lo que sientes. Antes, podíais elegir entre matar y no matar. Tus compañeros eran seres sobrenaturales, espíritus, parecidos a dioses... Y es por eso que ahora están muertos.

Benjamín se echó hacia atrás, incrédulo. En los ojos de Lorena no se reflejaba la malicia de intentar hacerle daño. Lo que decía, lo decía con completa serenidad, casi de un modo caritativo. 

—¿Cómo...

—Lo que te quiero decir, Benjamín, es que yo nunca habría caído en esa trampa. Yo no mato por placer. No busco la gloria. No hago concesiones. No cometo fallos. Mi pulso no tiembla y no me compadezco de los muertos. Tus amigos murieron con honor, pero fue por su culpa y por culpa de Germán. Y, si tienes confianza en mí, si tienes fe en mi ciencia, eso no volverá a pasar. He aprendido todo lo que puede saberse acerca del arte de la guerra y la guerra es un arte que se ha perfeccionado a lo largo de toda la historia. Así que soy más vieja que nadie que hayas conocido.

Benjamín, por unos segundos, no tuvo palabras. No se trataba solo de que nunca hubiese oído a Lorena hablar así; nunca había oído a nadie habar así, con tanta confianza y, a un mismo tiempo, humildad. Soltó su taza de café y le tomó una mano entre las suyas.

—¿Te he ofendido? —le preguntó Lorena.

—No —respondió Benjamín, sinceramente conmovido—. Seguro que yo te he ofendido muchas veces sin darme cuenta. Yo no quiero que pienses que te veo como a un matón de los de Medius.

—Pero me veías así.

—Sí. Te veía así. Perdóname.

Lorena sonrió con infinita amabilidad.

—No te preocupes. Tú no estás hecho para ver morir a personas.

—No —admitió Ben con una sonrisa tímida.

—Sin embargo —continuó Lorena, más seria, de nuevo confiada—, estás hecho para la guerra. Es evidente para mí.

—¿Para la guerra?

Lorena se puso un dedo en el labio, con la sonrisa de una cartomante, pensativa.

—Sí. Eres un ser dual, por motivos que solo tú conoces. Estás hecho para la guerra, Bulldog, pero alguien te quitó esa idea de la cabeza.

Benjamín se quedó callado mientras la samurái miraba ya hacia otra parte, como ausente. No podía replicar, pero esperaba que la discreción de Lorena fuese equivalente a su sabiduría. 

Le ponía muy nervioso que hurgasen en su pasado.

CAPÍTULO 5 — CUIDANDO DEL DIABLO

«¿Por qué un héroe se transforma en un villano? Porque cuando no hacemos lo que tenemos que hacer, generalmente hacemos lo contrario».

Nathalie Cuthbert.  

Benjamín Tierra se fijó en Stigo Vana a través de la puerta de cristal blindado. Dormía profundamente. Parecía acostumbrado a las heridas. Ben decidió que no quería entrar a preguntarle si le apetecía un café, porque el único motivo real habría sido joderle el sueño.

Abandonó la primera celda y se dirigió hacia el final del pasillo, a la última puerta de cristal blindado. Abrió a través del dispositivo electrónico y entró. Se sentó en la silla que había junto a la cama. Puso el termo de café sobre la mesita de noche, lo destapó y sirvió una taza en el vaso de plástico que hacía de tapa. 

—Óscar.

El joven estaba de espaldas, inmóvil, en posición fetal, pero no dormía. Tenía los ojos abiertos y rojos de llorar. 

—Óscar —insistió Ben—, despierta hombre. Tómate un café. 

Óscar Galgo se dio la vuelta con lentitud. Benjamín le acercó la taza de café y el joven se incorporó sobre el codo del brazo sano. El otro estaba en cabestrillo y la venda en ese mismo hombro aparecía limpia de sangre. El doctor Cride había hecho un buen trabajo de sutura.

—Te he dejado dormir hasta las diez, pero tenemos que hablar. ¿Cómo va la herida?

—Bien.

Óscar Galgo cogió el vaso. Se incorporó un poco más y tomó un gran sorbo.

—¿Está frío? 

—Está bien. ¿Seguro que son las diez?

Benjamín sonrió. Se cruzó los dedos y miró atentamente al joven. Lo olió también atentamente y descubrió en él nerviosismo, cansancio.

—Aquí estás seguro, chico —dijo—. Tú sabes que te hemos rescatado, ¿verdad? O sea, que no es que tengamos nada en tu contra.

—Por ahora.

Benjamín torció la cabeza para manifestar que no estaba de acuerdo. Óscar terminó el café y lo puso sobre el termo. Luego miró a Ben, muy cansado pero muy despierto, y dijo:

—¿No ves que puedo matarte hasta por descuido? 

—Claro —respondió Ben—. Claro que lo veo. Lo he visto, ¡qué coño! Tú has visto que mi amiga también puede hacerlo, ¿no? Mira, ese de ahí —señaló con el pulgar hacia el pasillo, hacia Vana—. Ese no ye un paisano. 

—¿Un paisano? —preguntó Óscar con extrañeza, algo divertido.

—Que no es buena persona, digo. Pero es una persona, normal y corriente. O sea, que él no hace nada como lo que haces tú, ¿me explico? —Óscar asintió, aún más confuso—. Él solo nos interesa porque te perseguía a ti. A nosotros solo nos interesa la gente como tú… la gente como yo.

—¿Como tú? ¿Qué te pasa a ti?

—Eso no puedo contártelo —respondió quitándole importancia—. Pero yo también lo he pasado mal. A mí me han tratado como a un brujo toda la vida. Y la vida puede ser otra cosa, nenu. 

—La vida es lo que es; una cosa muy débil cuando yo estoy cerca.

Benjamín apretó los dientes, mirando atentamente a su interlocutor, que volvía a tener lágrimas en los ojos. Negó con obstinación y siguió intentándolo.

—Tú no querías que te tocáramos cuando te encontramos, porque no querías matarnos. Sabes que matas y no quieres matar. Eso está bien, chaval. Pero me juego los huevos a que no tienes ni puta idea de por qué haces lo que haces. Eso estaría mejor; entender lo que eres… Puedes saber si lo puedes controlar. Nosotros podemos ayudarte y, si quieres que la vida sea otra cosa, si quieres que te ayudemos y luego ayudarnos a nosotros, nos vas a tener junto a ti para lo que te haga falta.

Óscar se frotó la cara, pensativo. Luego se encogió de hombros.

—¿De qué me estás hablando? —El cansancio se transformó con rapidez en enfado—. ¡¿De qué cojones me estás hablando?! ¿Ayudarme a qué? ¿Ayudaros a qué? Es que no te estoy entendiendo, tío. ¡¿Tú qué crees que me hace falta a mí?! Dime, me vais a ayudar… ¿a qué exactamente?

—A no estar solo —respondió Ben sin achantarse—. Pero eso solo lo vas a agradecer cuando no estés solo. Así de gilipollas es el hombre.

Óscar se levantó y señaló también al pasillo, a Vana. Una pequeña mancha roja apareció en su vendaje.

—¡Ese tío —vociferó— ha estado toda la noche contándome mis propios asesinatos! La verdad es que no recuerdo una mierda, pero él también me ha dicho que me quiere ayudar. Me quiere ayudar a que salgamos de aquí y yo siga matando, y así ellos no matarán a mi madre. Pero… ¿qué madre? ¿Tú también me quieres ayudar? Pues no quiero matar más, ¿me entiendes? ¡No quiero! ¡Me duele! ¡Estoy cansado, joder! Si te tropiezas y te agarro por reflejos, ¡pumba!, ¡muerto! ¿En qué puedes ayudarme? Repito, ¡¿en qué cojones puedes tú ayudarme?!

Benjamín se quedó en silencio, observando a Óscar, que seguía de pie, señalando hacia fuera. Stigo Vana, de seguro, se había despertado, aunque no hacía ningún ruido.

Quería contarle más, hablarle del Gabinete, de que seguramente podrían ayudar incluso a su madre, pero sin Germán no se sentía autorizado. Pensó que el Jefe debía estar demasiado cansado cuando decidió mandarlo a él para hablar con el chico, que no lo había pensado con claridad.

Se tomó un momento más para pensar y reconoció que sus dudas no llegaban a ninguna parte. Muy a su pesar, Benjamín sabía algo tan terrible como lógico: con alguien como Óscar Galgo, no podían existir las medias tintas. Si no conseguían convencerlo e integrarlo, tendrían que acabar con él o tenerlo encerrado de por vida. Era demasiado peligroso para dejarlo rondar por las calles.

No se ganaba nada manteniendo el secreto, así que Ben decidió que debía contarle la verdad. Una buena parte. Pero no en ese momento; no, desde luego, si podía escucharles Stigo Vana.

—¿Quieres darte una ducha? —preguntó, como si la conversación anterior no hubiese existido en absoluto.

El otro se quedó parado y confuso. Volvió a sentarse en la cama y apoyó la barbilla en el puño. Muchas personas hacen gestos pacientes para guardar su impaciencia y Óscar Galgo era una de esas personas.

—Te puedo dejar ropa —añadió Ben—. No mía, claro. Me sacas una cabeza.

—¿Una cabeza nada más? —preguntó el otro, sonriendo al fin—. Tú no me has visto bien.

Óscar no tenía más necesidad en ese momento, ni más posibilidad, de resistirse a la evidencia: aquel tipo bajito y rapado era buena persona. Y las buenas personas solían decir la verdad. Y, si mentían, era por tu propio bien.

«Como mi madre», pensó. Aquella frase se coló en su cabeza igual que un balonazo, haciéndole sentir mareado. Sabía que su gesto se estaba transformando y que el tal Bulldog lo notaba, pero el pensamiento no había terminado aún.

«Me mintió para que no me volviera loco, porque yo maté a mi padre, a las enfermeras de mi parto, al médico que la asistió en el parto». 

Suspiró con angustia, agarrándose la barriga, y vio como el otro hombre abortaba constantes intentos de cogerle las manos.

—Quieto —dijo con tan poca voz que sonó al eructo de un cadáver.

Se puso de pie y fue a la pared más cercana, donde estaba el váter. Tiró de un manotazo el biombo que lo cubría y sufrió una arcada que lo postró de rodillas. La mancha de sangre en su hombro era ya como una rosa abierta.

Ben no sabía qué hacer. Se levantó, aunque manteniéndose a prudente distancia. Olía la sangre y la angustia, el miedo, olía cosas confusas que indicaban que el joven estaba confuso, inestable, como un perro herido que no conoce ni a su dueño.

Óscar no vomitaba, pero el malestar era peor incluso por no ser capaz de hacerlo. Sabía que no había dejado de recordar-pensar, y el siguiente pensamiento llegó acompañado de una terrible punzada en el centro del cráneo. Gritó.

«Ellos no quieren que yo elija quién debe morir».

—…quién debe moriiiiiir?! —acabó su grito.

—Cálmate, chico —dijo Ben, casi desde la puerta de la celda.

—¡Sal de ahí estúpido! —oyó desde el otro lado del pasillo; Stigo Vana, como un dios del trueno.

Pensando mal, Ben supuso que Vana no deseaba que él muriera porque no quería que su único carcelero vivo fuese Lorena que, al fin y al cabo, le había pegado un tiro en la pierna. 

Desde la puerta, sin irse ni quedarse, vio como Óscar por fin rompía a vomitar. Después de cada arcada tenía que agarrarse la cabeza con su mano sana por algún terrible dolor. Le costaba mantener el equilibrio incluso de rodillas. Ben cogió un par de guantes de látex que había en la mesita de noche y se los puso todo lo rápido que pudo.

—¡Mi cabeza! —se quejó Óscar en voz más baja.

—Te tocan las pastillas —le hizo notar Ben. Lo cogió por los costados y lo llevó a la cama sin aparente esfuerzo—. Para el dolor del brazo. Te aliviarán la cabeza. 

Óscar asintió e intentó abrir el frasco con una sola mano. Ben hizo el gesto para quitárselo y Óscar apartó las manos, alarmado, casi tirando el bote.

—Tengo guantes —le tranquilizó Benjamín.

—Da igual —replicó Óscar—. No te tienes que acercar. Estás loco.

Ben echó un par de pastillas en la taza de plástico y vertió algo más de café.

—¡Eh, calvo! —oyó gritar a Vana—. ¿Estás vivo?

Ambos miraron hacia la puerta con cara de fastidio. Óscar sintió una nueva terrible punzada y se tomó el café con rapidez. Ben se levantó con las pastillas y dijo:

—A él también le tocan. Es la puta convención de Ginebra.

Óscar se quiso reír, con algo de mejor humor, pero una supernova le nació dentro de la cabeza y tuvo que echarse hacia atrás en la cama. 

Ben salió por la puerta. Cerró el cristal blindado y, en un último vistazo, notó un gesto de alivio en la cara angustiada de Óscar.

Cruzó de nuevo el pasillo para ver a Stigo Vana de pie, en apariencia preocupado, pegado al cristal.

—Retrocede —dijo Ben—. No llego a los respiraderos para darte las pastillas. Aunque parece que no te hacen falta.

—¿Cómo que no? —replicó Vana con avaricia, dando tres pasos hacia atrás, cojeando.

—Siéntate en la cama y ponte las esposas en la mano derecha —ordenó Ben.

Las esposas colgaban del cabecero, así que el sicario se sentó todo lo rápido que su cojera le permitió y obedeció sin mayores quejas. 

—¿Bien? 

—Bien —concedió Benjamín.

Se acercó y le dio un par de pastillas. Luego le sirvió una taza de café y se la dejó en la mesita de noche. Se sentó en la silla, junto a él, y se restregó un puño contra la palma de la otra mano.

—Has estado dando un poco de por culo a nuestro amigo, ¿no?

—¡Bah! —respondió Vana, desenfadado—. Hemos estado charlando.

Ben asintió un par de veces y abrió las manos como para indicar que, ante esa explicación, no tenía nada que hacer. Sin embargo, añadió:

—Pues te puedo meter el termo de café en el agujero de la pierna, a ver cómo te sienta.

Stigo Vana observó fascinado que la mirada de Ben era distinta. Ya no había en él nada de mascota bondadosa. El rumano sonrió y cogió la taza con la mano libre. Después de darle un sorbo, habló despacio, de modo que casi no se le notó el acento:

—Me habéis calado desde el principio, ¿verdad? Lo tenéis clarísimo. Yo soy lobo y él es cordero. Pero ese amigo de ahí no dice la verdad. Si te toca, te mata; ¿cómo piensas se ha ganado la vida hasta ahora, dando masajes? ¿Cómo sabes yo no soy de los buenos?

—Nos lo hemos encontrado en la calle. El que tenía un coche de puta madre eras tú. Tú te ganas la vida llevando una pistola, eso seguro.

—Vosotros también —replicó con tranquilidad. Se terminó el café y puso la taza sobre la mesita—. Y el que se ha llevado un tiro en la pierna soy yo. —Luego su voz sonó más grave y su acento volvió a ser el de siempre—. Han muerto dos personas y yo no he matado ninguna; dos hombres que estaban a mi cargo. 

Ben supo que lo habían cogido desprevenido y también supo que se le había notado. Aun así, señaló a Stigo Vana con un dedo. Antes de hablar, vio que el tipo con cara de lobo no sonreía, pero aun así disfrutaba de su pequeña victoria. Su semblante era sombrío y embriagado de odio. Sus pupilas bailaban. 

—Tú —le dijo, nervioso y afectado— utilizas a la gente como él para que mate por ti. Tú —repitió con más ira— eres un chulo y él es tu puta. Eso lo tenemos clarísimo. Y eso lo vamos a arreglar. 

Stigo Vana pensó rápido, con el ojo lleno de astucia. Luego sonrió, tenso pero convencido de que había averiguado algo muy interesante. 

—Si él no se acuerda de nada... y yo no he dicho nada, ¿cómo estáis seguros de eso?

Ben se dio cuenta de dos cosas a la vez: de nuevo, al enfadarse, había hablado de más. Y, de nuevo, al enfadarse, había ignorado su olfato, que le advertía que Germán Pecci se acercaba. Se oyó su voz cascada e inflexible desde la puerta de la celda.

—Ya basta.

Germán entró apoyándose en su bastón, con un aspecto menos mortecino que hacía unas horas, pero descuidado y somnoliento igualmente. Stigo Vana soltó una carcajada cínica y fría, y se puso cómodo en su cama.

Ben se levantó. Miró a su Jefe intentando pedir disculpas con la mirada sin que Vana se diese cuenta, pero Germán no lo estaba mirando. Miraba al sicario rumano con ojos tan cansados que parecían el recuerdo de una mirada. Luego parpadeó varias veces y se sacudió la cabeza. Puso una mano sobre el hombro de Ben.

—¿Cómo ha ido la cosa? 

—Bien. El otro se va a dar una ducha, creo. Y este también debería ducharse. 

Germán hizo un gesto de negación.

—Les traeremos una palangana.

Ben no se sentía en ese momento muy a la altura para discutir, por su anterior metedura de pata y eso le fastidió aún más: no poder replicar, ya que le parecía poco humano hacerles lavarse de aquella humillante manera. Él, de pequeño, se había lavado así incontables veces por culpa de la pobreza. 

—Como quieras —dijo y se alejó hacia la puerta.

Sabía lo que Germán tenía que volver a hacer para conseguir más información y lo que eso estaba suponiendo en su frágil estado de ánimo, pero también sabía que era poco práctico y bastante inútil intentar convencerle de que no hiciera su trabajo. 

Desde la traición de Turquía, Germán no dejaba cabos sueltos.

—Voy a preparar el agua —dijo.

Y se fue, porque sabía que su Jefe ya no le escuchaba. 

Se acercaba a Stigo Vana mientras Ben se alejaba por el pasillo, cabizbajo. 

Germán se sentó al lado de la cama y dejó su bastón apoyado en la pared. Mientras tanto, Ben abría la puerta para ir al piso superior.

Germán acercó una mano a Stigo Vana para entrar en contacto con su Oculto.

Ben olió un cambio. Y gritó:

—¡Cuidado!

Pero tarde.

Stigo Vana se había puesto las esposas en falso. Agarró el brazo de Germán y lo retorció tras la espalda, como si doblase un papel. Germán gritó de dolor y Ben apareció corriendo por la puerta de la celda. 

Se detuvo en seco porque Stigo Vana rodeaba con un brazo la cabeza de Germán, hasta agarrar con fuerza su nuca, de tal manera que podía romperle el cuello fácilmente. Con la otra mano seguía sujetándole el brazo tras la espalda de modo que debía ser doloroso; pero Germán no sentía dolor. Sus ojos estaban cerrados y su rostro era el de un enfermo delirando de fiebre. Su mente estaba en el mundo del Oculto del sicario.

—Quieto o le rompo el cuello —siseó Stigo Vana.

—Está bien —aseguró Bulldog.

Y pensó, con un doloroso arrepentimiento: «Esto no le habría pasado a Lorena». Lo que sucedía, no solo era peligroso; Germán necesitaba menos de un segundo para tener una charla de cinco minutos con el Oculto de una persona. Y, cada segundo que pasaba, era un tormento para él. 

Ben era consciente de ello y de que tenía que haber comprobado las esposas de Vana. 

Y de que pasaban los segundos.

—Suéltalo —rogó.

—Chúpamela —respondió Stigo Vana—. Quiero que te tires al suelo.

Había otra cosa que hacía Germán desde lo de Turquía. Siempre llevaba su revólver del 22 en la tobillera.

—Mira en su tobillo —dijo Benjamín, sin ninguna otra consideración que no fuera librar a Germán de ese abrazo. 

Cinco segundos. No sabía si alguna vez había tenido que aguantar tanto, excepto con sus padres, cuando era muy joven.

—¿Cómo? —inquirió Vana, incrédulo.

—Lleva un revólver. 

Vana mantuvo la llave sobre su cabeza, que comenzaba a sudar, pero soltó el brazo de Germán para agarrarle la pernera del pantalón y levantarla. Vio la tobillera con el revólver y lo agarró rápidamente, soltando a su presa. Germán cayó al suelo. Abrió los ojos con tanta angustia y locura que Ben se agachó para estar junto a él y captar su mirada.

—¡Jefe!

—¡No me toques! —gritó su amigo como un endemoniado.

Volvió la cara descompuesta y vomitó en el suelo de la celda. Stigo Vana apuntó a Ben y le dijo:

—Vamos a por Sheffer.

Germán no podía hacer nada más que tumbarse boca arriba y gemir con dolor. Bulldog estaba bloqueado. Una vez que había librado al Jefe del abrazo de Vana, de su Oculto, se daba cuenta de la magnitud del desastre. 

—¡Vamos!

Ben se levantó y salió, andando de espaldas, repartiendo su mirada entre Germán y el revólver. Stigo Vana cogió el bastón de Germán y siguió a Ben hasta que este se pegó a la pared opuesta del pasillo.

Que el sicario saliese de allí, conociendo así la localización del refugio, suponía una debacle. Pero que lo hiciera con Óscar Galgo, o Sheffer… era inadmisible. 

—Vamos —repitió al salir—. Vas a decirme el código de la puerta.

El tipo era astuto y rápido; no iba a permitir que Ben tuviese la oportunidad de ningún movimiento raro. 

Germán también era astuto y rápido.

—Haz lo que dice —ordenó desde dentro de la celda.

Sus palabras contradecían su verdadera orden, porque con un leve gesto de la mano indicó a Ben que entrara. Este tragó saliva. No se le ocurría ninguna excusa para acercarse a la celda sin que le disparasen. Dijo lo único que se le ocurrió:

—Un momento, Vana, ahora te lo digo.

Y fue hacia la celda con tal determinación que el rumano se apartó para permitirle pasar, sin dejar de apuntarle. 

—¿Qué haces, estúpido? —le increpó el sicario.

Ben pensó: «¿Cuánto tardará en decidirse a matarme?». La puerta se abría pulsando un código de cuatro cifras en un pequeño teclado que tenía en la pared, pero, para cerrarla, solo hacía falta presionar un botón amarillo que había sobre las teclas.

—Se te va a quedar la cara rara, Bicholobo —dijo Germán, con un hilo de voz.

Y Stigo Vana, sin dar crédito, lo miró y dirigió hacia él el cañón arma. Benjamín aprovechó para pulsar el botón amarillo y saltar dentro de la celda. Vana cambió de objetivo, rugiendo como un león, y disparó. La primera bala le impactó en el brazo. La segunda rebotó en el cristal blindado, con un extraño sonido de película espacial. Ben cayó al suelo.

La puerta terminó de cerrarse. 

Vana miró el cristal, incrédulo. Desde el otro extremo del pasillo llegó la voz en grito de Óscar Galgo.

—¡¿Qué pasa ahí?! 

—¡Cállate! —ordenó Vana.

No poseía el código de ninguna de las celdas, ni de la puerta exterior y, con los cristales blindados de por medio, el revólver no le servía para intimidar a nadie. Arrojó el bastón al suelo y rugió de nuevo.

—¡Voy a incendiar este puto sitio! —gritó—. ¡Voy a sacaros como piojos! ¡Voy a subir a por la puta pelirroja y le voy a disparar en los dos pies, para que se arrastre aquí y me abra la puerta! 

—Salúdala de mi parte —retó el Jefe del Gabinete.

Stigo Vana se pegó al cristal, olvidándose del dolor de su pierna. Había tanto odio en su congestionado rostro que a Ben le sorprendía que tuviera la frialdad de seguir hablando en español. Él mismo estaba tan tenso que no se atrevía a quitarse el jersey para mirarse la herida. 

—¿Qué está pasando? —insistió Óscar desde la distancia.

Vana abrió la boca para decir algo pero Germán le interrumpió, algo restablecido, lo suficiente para recuperar su voz y que le prestasen toda la atención posible.

—Tampoco vas a poder abrir la puerta para salir —dijo—. Pero, imagina que lo consigues. Entonces sabrías dónde está nuestro refugio y tendríamos que matarte. Y no podrás esconderte en el Albergue, porque lo haremos volar con el semtex que tienes guardado en la cámara frigorífica. Y no podrás esconderte en tu zulo de Casablanca, el que está en el kilómetro 86, junto a la gasolinera abandonada. Ni te podrás esconder en el cuartel subterráneo de Bucarest, porque conozco todas sus entradas y salidas. La sala de proyecciones, el cuarto de calderas... 

«¿Empiezas a entender tu situación, Stigo Vana? Y nadie va a ayudarte cuando salgas de aquí, porque estarán todos muertos. Mataremos a Stuggerff en su casa de la playa. Mataremos a Ivanovich poniendo una bomba en su todoterreno. No tenéis futuro, por más mercenarios que mandéis. Díselo a Tonia; haremos una masacre con todos. Meteremos la cabeza de Sibila de Varnes en uno de sus pozos de petróleo y le regalaré uno de mis mecheros. Porque vosotros tenéis buenos asesinos, pero nosotros tenemos a los mejores.

«Tenemos gente que hace que vuestro chico piroquinético parezca un mago de feria, no sé si me entiendes».

Stigo Vana había contenido la respiración. Soltó el aire tan despacio que le pareció que los pulmones iban a arder. Su mundo acababa de darse la vuelta en un segundo y no entendía cómo había sido. No tenía ni puta idea de cómo ese tipo sabía todas esas cosas. Sheffer no podía habérselo contado, porque era seguro que había perdido la memoria. De conservarla, recordaría también todo su entrenamiento y, entonces, habría sido mucho más difícil atraparlo.

El tipo que tenía delante era una nave alfa, un niño prodigio crecido y bien preparado para trabajar con lo suyo, leer mentes o lo que cojones se sacara de la manga.

—Hagas lo que hagas, todos van a pensar que has confesado —observó Germán con sencillez.

Stigo Vana miraba a los ojos de aquel hombre y sentía, por primera vez en décadas, que sus piernas temblaban. Vislumbró, de repente, que todo su futuro se había reducido a aquel pasillo. Su pasado y su honor quedarían vinculados a un solo acto de cobardía y debilidad imperdonable. Retrocedió unos pasos hasta dar con la pared. Trabajosamente, se dejó caer para quedar sentado en el suelo. Estudiaba incrédulo todas las puertas que le rodeaban, intentando pensar, enmudecido. 

Germán no vio necesario mantener más tiempo la mirada. Su sufrimiento, una vez más, había merecido la pena, así que se volvió hacia Benjamín. El brazo de su amigo estaba sangrando, pero no demasiado. Ben se dio cuenta de que le miraba la herida y se llevó la mano allí. Los dedos se le mancharon de sangre, que observó con detenimiento. Hizo un gesto tan ambiguo que podía haber sido igualmente de fastidio o de dolor.

—¿Cómo estás? —le preguntó Germán. 

—No creo que haya llegado al hueso —respondió, mientras comenzaba a rasgarse el jersey por el cuello para dejar al descubierto la herida.

El balazo había dejado un surco en el brazo de Benjamín, pero la sangre impedía ver si era profundo. 

—Llevas una mierda de calibre —dijo—. Vas a tener que cambiar de arma.

—Eres un maricón —se desquitó Germán. Sonrió con un cansancio infinito—. Cuéntame cómo acaba todo esto si no te desangras, porque estoy hecho una mierda y creo que me voy a desmayar.

Benjamín no apartó los ojos de la herida, que estudiaba cautelosamente con dos dedos, y dijo:

—Lo siento mucho. Voy como un burro, sin pensar las cosas.

Germán no respondió. Miraba de nuevo a Stigo Vana que, a pesar de estar fuera de la celda, volvía a parecer un animal enjaulado. El blindaje de la puerta permitía que pudiesen hablar en voz baja sin que les escuchase.

—Ha hecho cosas terribles, Ben —dijo en un susurro—. Ha torturado tanto… Ha matado tantas veces… Pero no es un hombre malvado.

Benjamín Tierra dejó de mirarse la herida y su cara de sorpresa hizo que Germán se explicase mejor, aún en susurros, de nuevo mirando a Vana.

—No es sádico. Es fiel. A sus jefes y a sus hombres. El lavado de cerebro se lo hicieron hace mucho, para convertirlo en un securitate perfecto. Luego, cuando cayó el régimen, fue cambiando de jefes y cada vez las cosas tenían menos sentido. Cada vez se fue pareciendo más a un asesino a sueldo. Y se arrepiente de no haberse suicidado tras la muerte de Ceaucescu.

Volvió a mirar a Ben. Respiró hondo, como si intentase limpiar su mente. Cerró los ojos y dijo con lástima:

—Todo saldrá bien. 

Ben intentó asimilar lo que Germán le contaba, intentó saber si estaba insinuando algo concreto que él debía comprender. Germán sabía explicarse a la perfección, pero no le gustaba hacerlo, como si le aburriese pensar la misma cosa dos veces, una vez como ocurrencia y la otra como palabra.

Desistió en el empeño de comprender si las palabras del Jefe tenían un significado oculto y volvió a estudiarse la herida. La bala debería haber hecho más daño, pero Germán no se había sorprendido demasiado porque no fuese así. Estaba bien que el detalle le hubiese pasado inadvertido. 

Ben se preguntó cuánto tardaría Lorena en llegar y qué sucedería entonces. Cuando bajó para llevarle café a Óscar… o Sheffer… le había prometido que no entraría solo en la celda de Stigo Vana. Lorena se quedó tranquila y marchó a su casa para darse una ducha y ponerse ropa nueva. Confió en él. 

Germán no se había enfadado por su negligencia, pero con Lorena la cosa podía ser distinta, sobre todo después de la charla sobre los oficios de la guerra y el liderazgo que habían tenido hacía pocas horas.

Entonces sonó el disparo.

Miró fuera con un sobresalto. La pared estaba salpicada hasta el techo de sangre oscura y trozos de cerebro, fragmentos de hueso pegados. El cuerpo de Vana, aún sentado y con las piernas abiertas, parecía una lata reventada de pintura.

Germán también miraba hacia allí, pero no parecía demasiado sorprendido.

Óscar Galgo, desde su celda, había renunciado a preguntar. Sin embargo, un instinto latente le decía que, fuese quien fuese el que había recibido el balazo, con aquel disparo acababa de comenzar algo para lo que no había marcha atrás. 

Posiblemente, una guerra. 

EPÍLOGO DE LOS INVESTIGADORES DE LO SOBRENATURAL

Granada.

Fundación Sílex.

El grimorio de Damián de Corva estaba dentro de una vitrina. Había sido transportado y depositado allí por manos expertas enfundadas en guantes especiales. Una luz de falso blanco iluminaba aquella y otra muchas vitrinas, haciendo adivinar los límites de una estancia no menor a un campo de baloncesto. Máscaras, dagas, viales con sangre y libros, muestras de tela, dedales de hueso, cartas del tarot, dientes grabados a fuego y fustas de cabello trenzado de animales extintos, tales eran los objetos que guardaban aquellos recipientes. Algunos de esos cubos parecían simples urnas transparentes y otros tenían acoplados guantes, como las incubadoras, para manipular los objetos sin que nada del exterior pudiera contactar con el interior y nada del interior pudiese salir fuera. Aquellos guantes también eran especiales. 

El hombre que entró en la estancia mantuvo la puerta abierta el mínimo imprescindible, de modo que el rectángulo de luz tuvo una vida menor a un segundo; un aleteo. Llevaba una bata larga y blanca con el logotipo de la Fundación sobre el bolsillo derecho de la pechera, tapado por la presilla de un par de bolígrafos. Bajo la bata, sujeto a un cinturón más ancho de lo que era frecuente en un investigador, el hombre llevaba un walkie-talkie pequeño y una tarjeta magnética personal. 

Cuatro cámaras lo grabaron mientras llegaba a la vitrina del grimorio. La tapa parecía de madera algo combada por la humedad, pero el hombre supo que aquello era cuero de vaca con un solo vistazo. Bordes de maleable plata, oscurecida por el tiempo. Letras repujadas sobre el cuero y un símbolo que distaba mucho de ser cabalístico, satánico e incluso esotérico: un escudo de armas. La inscripción era ilegible. 

Aunque sospechaba lo que iba a encontrar en las páginas de aquel libro, o más bien lo que no iba a encontrar, metió las manos en los guantes de los que la vitrina estaba provista. En el fondo del habitáculo había varios instrumentos para manipular páginas y tapas, pinzas o fórceps pequeños con mango de madera. El investigador no los necesitaba, ya que poseía la suficiente habilidad y experiencia con los guantes especiales. Usó la presión precisa para levantar la tapa y dejarla caer sobre el atril inclinado en un ángulo de treinta grados sobre el lecho de la urna. Siglo XVIII. Papel bien conservado la mayor parte del tiempo, pero con un oscurecimiento en los bordes que indicaba que, durante algunos años, estuvo expuesto a la humedad, quizá la del mar. 

Cuando vio los detalles de la impresión negó con la cabeza y suspiró. Pensó, y no era la primera vez que lo hacía, en la necesidad de dar un severo curso de formación a los Agentes de Campo acerca de los rudimentos de la identificación de objetos, piezas de arte y restos arqueológicos varios. 

Sacó las manos de la vitrina y cogió el walkie. 

—Permiso para salir. 

—¿Ya has terminado la identificación?

—Esto no es un grimorio. Es un libro de viajes, antropología y botánica. Gabriele Marci y Socios. Génova, 1764. 

—¿Estás seguro?

El hombre tuvo dudas por primera vez. Era cierto que un libro en apariencia inofensivo podía contener códigos secretos para invocaciones, aunque no serían impresos en casas históricamente identificables. Sería el equivalente a pensar que, sintonizando un canal público de televisión, uno iba a poder asistir a una misa satánica. 

—¿Quién lo ha traído?

—Germán Pecci, de Madrid —respondió la voz al otro lado del walkie.

—¡Pero cómo es que llamándose Pecci no tiene ni idea de italiano!

Aquello no pareció merecer respuesta concreta del vigilante que había fuera del recinto. Muy al contrario, abrió otro campo de dudas.

—¿Qué hacemos? 

—¿Ella está aquí?

Cuando se usaba esa palabra para referirse a Olivia Redba, el corazón y guía de la Fundación Sílex, siempre se empleaba un tono especial; respeto, reverencia o miedo, pero siempre especial. 

—Se fue a las diez. ¿Quieres que la llamemos? 

El hombre se dio unos golpecitos suaves en la barbilla con la antena flexible del aparato. Luego chasqueó la lengua.

—No hay prisa —resolvió—. Si hubiera descubierto que un libro normal era en verdad un grimorio, entendería la urgencia. Pero, al revés… ¿qué puede pasar?

EPÍLOGO DEL FANTASMA

En los sótanos del Club de Esgrima, los pasillos de las celdas permanecían silenciosos. El tramo final y corto que correspondía al habitáculo de Sheffer poseía la iluminación fría y quirúrgica de una sala de exposiciones. Esa luz no podía doblar la esquina del pasillo y la sección más larga estaba en penumbras. 

En esas penumbras, andando de un lado a otro como un animal enjaulado, se encontraba Stigo Vana. 

Al principio intentó salir de allí por la puerta de cristal, pero vio una Niebla densa y amenazadora que lo cubría todo. Sintió un miedo mortal a desaparecer en ella. Tenía la impresión de poder atravesar las paredes si le era necesario, pero se imaginaba que la sensación sería como la de ser violado por todo el cuerpo y el escalofrío que le sobrevenía era insufrible. 

Luego, cuando la pelirroja bajó y sus enemigos se encontraron en el pasillo, los esquivó a toda costa, para que sus cuerpos no se mezclasen y sus pensamientos no coincidiesen nunca. El sicario nunca fue un hombre estúpido y su experiencia en Medius le había hecho, a la vez, abierto de mente, pero, además de eso, no hacía falta ser un genio ni un chamán para entender lo que sucedía: seguí allí después de muerto.

Su cadáver sin cabeza reconocible así lo confirmaba. Le habría jodido ser uno de esos tipos que se intentan suicidar de un balazo y acaban con un parte de la cara hecha pastel, saliendo en revistas de sucesos estrambóticos, conectado para siempre a una máquina que depuraría sus líquidos, sólidos y gases. 

Hacía un frío terrible. La Niebla se había comenzado a meter por las rendijas de la puerta de salida y Stigo Vana comenzaba a sospechar que también estaba inundado el pasillo en el que se encontraba la celda de Ion Sheffer. 

Se fijó durante un rato en la mancha de su propia sangre en la pared. Había dejado muchas de esas manchas a su paso; quizá se lo merecía. No podía sentirse desesperado por lo que había hecho, aunque ya no recordara demasiado bien el motivo; tenía que mostrarse fuerte, como siempre.

La Niebla que provenía del tramo corto del pasillo avanzaba, dobló el recodo, saludó con brazos y sonrisas imperturbables. Su propia celda, la que había estado más cerca de la puerta de salida, ya casi no podía verse. Lo único que no estaba ocupado por aquella Niebla fría era un trozo de pasillo y la celda central. 

Stigo Vana quería ser fuerte, pero comenzó a sentirse invadido por el temor de todas las creencias de su infancia, de cuando su madre aún le hablaba de Cristo, del cielo y del infierno, a pesar del riesgo que eso suponía en un país comunista. Ya no podía negarlo durante más rato: el Juicio Final se acercaba para él. Todos sus pecados serían enumerados.

El peor de todos: el último.

Se arrodilló, temblando de miedo y de ira contra sí mismo, y la Niebla siguió avanzando hasta casi tocar sus hombros. 

—¿Qué he hecho? —Lloró con un arrepentimiento más grande que su propia memoria.

Unió las manos frente a su pecho e hizo acopio de todo su valor de soldado. Consiguió, de una última y heroica manera, fortalecerse para que su voz no le fallase al rezar:

—Padre Nuestro que estás en los Cielos. Santificado sea tu Nombre. Venga a nosotros tu Reino…

La Niebla envolvía su cuerpo arrodillado y digno, también su voz firme, grave, valiente. Algo sucedió en aquel instante, un momento de temblor seguido de un sonido de cremallera, varios sonidos de cremallera a izquierda y derecha, también por abajo, y una luz anaranjada que parecía venir de un atardecer en Bali o un amanecer en tiempos cretácicos.  

Aquella luz no entendía de párpados cerrados porque no era una luz de nuestro mundo. Stigo Vana giró en derredor para ver cómo el escenario cambiaba. La Niebla era apartada como bancos de peces que huyen frente a un robalo, con esa silenciosa y armónica desesperación. 

Oyó unas voces que eran cascabeleo y suspiro. Formas alargadas comenzaron a sustituir a la estructura del pasillo, sombras con el reborde anaranjado que se transformaban en trozos pastel cuando intentaba enfocar en ellos la mirada. Sintió en su cuerpo, que ya no era un cuerpo, lo contrario a cuando un globo se llena. 

Tuvo la presencia de ánimo para poner las manos abiertas al frente, pero en guardia, como si hubiese algún oponente al que torcer los brazos o el cuello. Giró sobre sí mismo y se dio cuenta de que era parecido a flotar. 

Las voces de cascabel y llanto se multiplicaron a su alrededor. No le cupo duda de que se encontraba en el infierno. El Padre le había abandonado igual que él había abandonado la piedad de las creencias de su madre. 

Gritó. 

Como no le quedaba esperanza, haría lo posible para que le quedasen los huevos de enfrentar su destino peleando. 

Ya no había Niebla, sino algo peor, visión de cataratas, espejos empañados, efectos secundarios de las drogas allá donde mirase y, detrás de todos estos elementos de ruido y locura, lomos que se erguían y volvían a hundirse muy por debajo de sus pies. 

Lanzó un zarpazo al aire para atacar a una de esas criaturas y se dio cuenta de que su cuerpo, que ya no era un cuerpo, funcionaba como en esos sueños en que pegas pero no haces daño y todo el mundo se acaba riendo de ti, incluso las mujeres y niños que murieron por tu culpa. 

Volvió a golpear y a gritar. 

Una de aquellas figuras se elevó metros y metros sobre su cabeza y murmuró algo que, por un momento, le parecieron palabras comprensibles. Stigo Vana apretó los puños, sacó pecho y gritó hacia arriba. La cosa cayó en picado. 

Algo arrebató al sicario de aquel lugar a una velocidad imposible de medir y con una fuerza más allá de los límites físicos. No lo hundía, sino que lo arrastraba fuera del peligro. Estaba de nuevo envuelto en Niebla. No veía las criaturas amenazantes. Si había escapado del infierno, ¿era aquello, entonces, el limbo?

Vana no quería el limbo en comparación al lago de fuego; sería lo mismo que fallar al meterse un tiro en la cabeza. Se revolvió todavía en movimiento, pero no consiguió nada. Luego fue arrojado con menos fuerza a algo que no era suelo ni techo. Los murmullos de cascabel se oían igual que una playa distante hasta que pareció como si una manta les cayese encima, y concluyeron. 

El rumano se giró en aquel suelo inestable, presto para enfrentarse a su captor, por mucho que fuese su salvador al mismo tiempo. Hubo de mirar hacia arriba; ambos estaban en el mismo firme, al menos, aunque la otra figura de pie y él en cuclillas. Vana seguía con problemas para enfocar la vista. En una ocasión había huido a través de un bosque en llamas. Aquella vez había sentido todo el rato dedos húmedos y calientes frotando sus ojos y no veía más que sus lágrimas con forma parecida a la de los árboles. En ese momento sentía algo parecido, pero sin árboles y sin llamas reales.

En cualquier caso, lo que tenía enfrente era una figura femenina. En los Juegos Olímpicos conoció ese tipo de espaldas de mujer, esos hombros redondeados y esos muslos abultados hacia fuera como lomos de delfín. La silueta de lo que parecía una melena se recortaba, frente a esa mezcla de Niebla y faro naranja que tenían por decorado, como un salpicón de trenzas africanas o de rastas jamaicanas o de colas ofídicas. 

Aquella cosa, o mujer, estaba demasiado tranquila. A la vez, también parecía demasiado peligrosa como para pertenecer al comité de bienvenida del limbo. Stigo Vana sintió que, poco a poco, el globo absorbido de su interior volvía a recuperar su forma y su consistencia. Las formas no se le revelaban aún, pero al menos estaba algo más ubicado y los sonidos ya no parecían generarse dentro de su cabeza. 

—¿Quién eres? —se atrevió a preguntar.

No esperaba haber acertado a la primera en el idioma, pero ciertamente lo que habló no le pareció rumano ni a sí mismo. 

—¿Quién eres? —repitió en castellano.

¿Era castellano aquello que había pronunciado?

—¿Quién eres? —preguntó en alemán. 

La mujer levantó una mano; no saludaba a nadie sino que le ordenaba que dejase de hacer preguntas. Una fracción de segundo después se había puesto en cuclillas, no porque aquello tuviese sentido en ese lugar, sino como una especie de deferencia ante el que había llegado desde lejos y no conocía las costumbres. 

Se encontraban a la misma altura. Ella habló.

—La muerte ha estado cerca de alguien que me interesa y tú has estado cerca de esa muerte. Me ha costado olfatearlo, pero ya está hecho. Aquí estoy.

Stigo Vana no hizo ningún gesto, ni negó ni aceptó, pero siguió escuchando.

—Quiero que me cuentes cosas de esa persona que has intentado matar. La echo de menos. 

¿Qué se podía hacer en esa situación? ¿Negarse? ¿Regatear? ¿Enfadarse? ¿Dar las gracias? El rumano acababa de nacer a un sitio en el que seguramente tendría que aprenderlo todo y aquello que veía delante, sin ser algo parecido a una madre, al menos no se lo había intentado tragar al primer encuentro. 

A cada segundo se descubrían fragmentos nebulosos de su rostro, los músculos del brazo, los fragmentos de algo parecido a una armadura. 

No sabía qué hacer, negarse, suplicar, llorar, reír de alivio o de desesperación, así que, como un pajarillo que pía en el nido, que hace siempre el mismo sonido para ver si algo cambia, repitió su pregunta.

—¿Quién eres?

La mujer se irguió, se cruzó de brazos y ladeó la cabeza. 

—Creo que no estamos en ese punto en el que tú me haces preguntas y yo te respondo. Aquí tú eres mi puta y yo tu reina —y añadió—. Llámame cruel, pero esto es así. 

PROXIMAMENTE, EN LAS CRÓNICAS SOBRENATURALES DEL GABINETE 1906...

Germán terminaba de calmar su risa mientras colocaba el panel móvil, con el cuadro de Annais Nald, en el lugar que debía ocupar en una de las paredes; junto a una vitrina en la que un pequeño atril sostenía una sola página, amarillenta y vieja, escrita a pluma.

Se quedaron un rato en silencio. Sheffer, aún sonriendo, señaló la página.

—¿Qué es eso? —preguntó.

—Es mi libro de cabecera —respondió Germán, totalmente serio.

—Está en francés —observó Sheffer, pensativo—. Y solo es una página.

Germán asintió. 

—Cuéntame su historia.

El tipo al que llamaban Hamlet aguardó unos segundos, el tiempo suficiente para que el chico entendiera que no tenía ninguna obligación de contarle aquello. El tiempo suficiente para que el chico entendiera que aquella página amarillenta era algo muy importante para él.

  Después comenzó a hablar.

—En 1860 nacieron los gemelos Annais y Albert Nald, a las afueras de París. Su padre curtía el cuero y su madre los cuidaba. Parece que tenían un pequeño huerto. Estaban bien para la época. Annais era una niña muy espabilada, inteligente, aunque me imagino que ni con esas sus padres pensaron siquiera en darle cultura. Albert era distinto; estaba siempre enfadado. Parece que, a partir de los seis o siete años, comenzó a quemar cosas cuando se enfadaba. Mentalmente.

Miró a Sheffer con descaro para observar su reacción, pero este parecía más atento que sorprendido. Aquello no le sonaba raro. Tan solo preguntó, para confirmar:

—¿Era piroquinético?

—Exacto —confirmó Germán con una sonrisa triste, como si acabase de diagnosticar una enfermedad incurable. 

De camino al desguace, Aruna quiso llamar a Montoro para ponerle en antecedentes. Era muy tarde; quizá por eso su contacto no cogió el teléfono. En cualquier caso, enfiló el camino a velocidad de vértigo con todos sus sentidos en alerta ante cualquier coche sospechoso con el que pudiera cruzarse. Aparcó lejos de allí y llegó hasta la verja a pie, evitando las ocasionales farolas que malalumbraban el camino.

Había un vehículo aparcado dentro del desguace, un Lervus Cabal negro metalizado, exactamente igual que el coche que habían hecho desaparecer la noche anterior, excepto por el color de la pintura. Aruna se retiró a las sombras de los árboles que custodiaban la verja. Se puso en cuclillas y cerró los ojos para aumentar su concentración. La vista, el oído, el tacto, no le servían de nada para lo que necesitaba averiguar. Entre el sentido del gusto y del olfato, en algún lugar inespecífico dentro de su cráneo y dentro de su pecho, había un sexto sentido, el vitis, que le permitía captar la vida; su cantidad, su calidad, su localización. Los nede rechazaban el uso del vitis, pero era una cualidad que Aruna había conservado con avaricia.

Se trataba de un sentido muy alterable en una gran ciudad y que, para un urbanitas, era mejor ignorar la mayor parte del tiempo, si las circunstancias se lo permitían. De hecho, la luz del sol, cargada de vida, era abrumadora. Al mediodía provocaba una terrible ansiedad, incluso dolor; una sobrecarga sensorial insoportable.

Pero de noche, en medio del campo, usar el vitis era tan sencillo para él como buscar una moneda en su bolsillo. Los animales silvestres no suponían más que meras distracciones, con poco volumen, fáciles de ignorar. Dentro de la caseta de Montoro había una mayor cantidad de vida. La sentía como grumos exquisitos de color canela en una enorme sopa amarillenta y silenciosa. Aquella cantidad de vida no solo pertenecía al chatarrero. Había con él otras cuatro personas y, lo que era aún más preocupante: no captaba los pequeños y eléctricos grumos de los perros guardianes. 

O no estaban allí, o estaban muertos. 

Por lo que Germán Pecci le había contado acerca del Lervus Cabal, aquellas otras cuatro personas debían ser agentes de Medius. Esa posibilidad era mala, pero había una segunda posibilidad aún peor: que se tratase de cinco agentes de Medius, lo cual querría decir que Montoro, al igual que sus perros, o no estaba allí, o estaba muerto. 

Pasó a la novena foto, la única que había hecho él mismo. Elektra sentada en la cama, con una camisa de hombre como única prenda. Apoyaba los codos en las rodillas mientras fumaba un cigarrillo y miraba al objetivo. Le sonreía directamente a él, como si no hubiese habido ninguna cámara en sus manos, sino un regalo simpático e innecesario. Las trenzas africanas de su pelo caían por la base de la frente, cubrían la oreja, enmarcaban uno de sus ojos. La forma lánguida de sus párpados no conseguía restar fuerza a su mirada, tremendamente cálida, del color del oro, un ojo de otro mundo, una mirada inabarcable. Los anchos labios parecían de barro modelado, aquellos labios que, cuando besaban su cuello (como esclavos desfallecidos), le hacían renacer desde el centro de su pecho y de su sexo hasta el motor de la felicidad, en la mente, en el sexo. 

Elektra lo había sido todo para él y Germán era consciente de que, de modo egocéntrico y condicionado, la estimaba en mucho más de lo que era obvio. No se trataba solo de amor. Germán la había amado con desesperación porque Elektra era la única persona en el mundo a la que pudo tocar sin ver su Oculto.

Porque los demonios no tienen dos caras. 

La noche de la foto, Germán había asistido al funeral de su madre tras el accidente de tráfico, cuando el rito había terminado y no quedaba nadie en el cementerio. Llovió a mares, pero él volvió a su casa andando. Era un andador infatigable, antes de la cojera. Al entrar en el apartamento, Elektra le esperaba con una botella de whisky. Hasta entonces, Germán había sido una especie de yogurín morboso del que reírse o al que poner a prueba; al menos en apariencia. Aquella noche, Elektra estaba preparada para sus lágrimas y para quedarse con él a soportar lo que fuese necesario. A que la echaran y a volver con una pizza. 

Aquella noche se sentaron en el suelo, a los pies de la cama, y Germán le contó toda su vida. El descubrimiento de su valija (su maldición). El terror al Relojero Maligno que se la había concedido durante una horrenda pesadilla. Los años que estuvo loco. La corrupción de su padre. La ruptura con su familia. 

La impaciente e indomable Elektra lo escuchó todo sin escurrir el bulto en ningún momento, sosteniéndole siempre la mirada, dócil y cálida como una manta en invierno. La muerte de su madre había permitido que se encontraran sin subterfugios ni coqueteos ni tácticas y, en aquel ambiente arrasado y sincero, Elektra le tomó una mano, miró al techo, cerrando su destino, y le dijo: «Te seré fiel para siempre». 

Damián de Corva, frente al espejo del baño de uno de sus dormitorios, en la planta superior, se desprendió de la bata de seda con filigranas. Dejó que acariciara sus brazos mientras caía al suelo. 

Se miró las manos. Estiró los dedos, separándolos unos de otros, hasta que los tendones de los dorsos comenzaron a temblar. Cerró los puños con la rapidez de un insecto depredador. Volvió a abrir las manos.

No sucedía nada. 

Se palpó la cara apretando en algunas zonas más que en otras. Cogió uno de los objetos que había arrojado al fondo del lavabo, encima del tapón negro y plata. Un imperdible. Probó la punta sobre el pulgar y sonrió cuando vio la primera gota de sangre. La sonrisa era un reflejo aprendido, imitado, circunscrito al marco de los dientes y carente de emoción. 

Con la otra mano se pellizcó la ceja izquierda y la separó del hueso. 

Atravesó la piel de parte a parte con el imperdible.

Notó que algunas cosas comenzaban a encajar y su cuerpo a llenarse de tensión eléctrica.

Bajó la mano y cogió otro objeto punzante. Seleccionó un trozo de su rostro y lo atravesó. Dolor, alerta, tensión, sacrificio y sangre. 

Elementos indispensables para finalizar la invocación. 

CRÓNICAS SOBRENATURALES

(Gabinete 1906)

Fin del Libro I - Hamlet

San Fernando, Cádiz, 15 de Julio de 2014

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ÍNDICE

ANTERIORMENTE, EN LAS CRÓNICAS SOBRENATURALES DEL GABINETE 1906…

CAPÍTULO 1 — LA MUERTE ENTRE LOS CARTONES

FLASHBACK 1. GERMAN PECCI

FLASHBACK 2. GERMAN PECCI

FLASHBACK 3. GERMAN PECCI

CAPÍTULO II — EL GUAPO

PARÉNTESIS DEL POLLO Y STIGO VANA

EL INTERROGATORIO; PRÓLOGO CON EL DOCTOR CRIDE

CAPÍTULO III — SECURITATE

EL INTERROGATORIO; STIGO VANA

FLASHBACK 4. GERMAN PECCI.

CAPÍTULO 4 — CHATARRA

EL INTERROGATORIO; EL LOBO Y EL CORDERO

ARTURO ARMENDÁRIZ. PARÉNTESIS DEL ESPÍA.

CAPÍTULO 5 — CUIDANDO DEL DIABLO

EPÍLOGO DE LOS INVESTIGADORES DE LO SOBRENATURAL

EPÍLOGO DEL FANTASMA

PROXIMAMENTE, EN LAS CRÓNICAS SOBRENATURALES DEL GABINETE 1906...

OTRAS OBRAS DE J.G.MESA

GENTE MUERTA

Madrid, 1912; Andrea Landa es asesinada por su marido en un ataque de celos. La muerte es tan violenta y traumática que Andrea queda atrapada en la frontera entre el mundo de los vivos y de los muertos, perviviendo como un espíritu de la venganza... suya o de otros. Desde entonces y durante más de medio siglo, su existencia se transforma en una sucesión de oscuras misiones, a lo largo y ancho de la Europa de la Primera Guerra Mundial, del mismo Infierno, del perturbador mundo de los Sueños… Cansada y desgastada por la soledad, la pérdida y el olvido, Andrea debe recordar y narrarse a su propia historia para mantenerse consciente un poco más en este mundo y, de ese modo, intentar detener a Norton Graves, una especie de ogro inmortal de leyenda, un implacable asesino de niños. 

LA MONTAÑA

La Montaña comienza como un relato de terror psicológico para transformarse en una novela de terror sobrenatural. Es la historia de un hombre normal hostigado por demonios. Narra principalmente una huida, en la que el protagonista deberá renunciar a su vida para dejar de padecer el acoso de monstruos que, según irá descubriendo, son algo más que meros pobladores de su mente. Pero algunos dirían que también se trata de una historia de amor.

TOMO 1 DEL TESTAMENTO DE JON 

(APÉNDICES DE LA BIBLIA DE LOS CAIDOS)

Jon Aldana es un joven que fue abandonado por su madre cuando su padre entró en prisión. Tras haberse visto al borde de la muerte en una intervención a corazón abierto, Jon comienza a sufrir una serie de inexplicables visiones alucinatorias que parecen hablarle de otras vidas. Consciente de que ningún médico puede ayudarle a entender lo que sucede, decide acudir a un grupo de autoayuda para personas que han vivido experiencias paranormales. 

A partir de ese momento, se verá envuelto en una cadena de acontecimientos en los que hay implicados seres sobrenaturales y en una fuga contrarreloj en la que tendrá que averiguar qué le sucede a la vez que intenta salvar la vida. El testamento de Jon es el primero de los Apéndices de la exitosa saga La biblia de los caídos. Abandonarás durante un tiempo a los personajes protagonistas de anteriores testamentos, y la sobria arquitectura de Madrid, para recorrer las intrincadas callejuelas de Cádiz junto a nuevos magos, centinelas y brujos, adentrarte en la oscuridad de las marismas en las que oirás a la noche cobrar vida, y acompañarás a Jon en una aventura fantástica donde aliados y enemigos quedarán vinculados por aquello que le sucedió el día que estuvo a punto de morir.

EL EXILIO DE AMÚN SAR

Rasún de Kátar, un soldado egipcio, es enviado a custodiar la mansión donde el repudiado Amún Sar vive un exilio forzoso ordenado por Faraón. Pero la mansión del ambiguo personaje esconde peligrosos secretos y, su dueño, ambiciosas intenciones más allá de los límites de la comprensión humana. ¿Qué hay en las excavaciones del sótano? ¿Dónde está el anterior reemplazo? ¿Quién es realmente Amún Sar?

CORAZONES ENSANGRENTADOS

Se acerca el segundo aniversario de la muerte de su amada Elektra, pero Germán Pecci, Jefe del Gabinete 1906, no puede descansar un solo minuto. Tras haber arrebatado al joven Ion Sheffer de las garras de la organización secreta Medius, debe preparar a sus hombres para una posible guerra contra tan formidable enemigo. Además de esto, llegarán preocupantes noticias procedentes de Granada acerca del grimorio de Damián de Corva; quizá la posesión y muerte del primogénito de la familia no hayan sido más que el principio de algo terrible. 

En esta segunda entrega de las Crónicas sobrenaturales del Gabinete 1906, nos acercaremos al pasado del enigmático Aruna Blacklabel Aton, conoceremos el origen de la organización y avistaremos algunas luces más allá de las puertas de la muerte.

ANIMALES QUE PARECEN HOMBRES

Ion Sheffer viaja a visitar a la dama de Granada escoltado por Aruna Aton, para encontrar el origen y los límites de su poder, en una misión tan peligrosa como urgente. Mientras, el modesto y esforzado agente Bulldog cumple las órdenes de su Jefe, Germán Pecci, que está moviendo piezas frente a la guerra que se gesta contra la organización criminal Medius. Hay mucho más en Bulldog de lo que parece a simple vista y tendrá ocasión de demostrarlo en esta tercera entrega de las Crónicas sobrenaturales del Gabinete 1906.

DE ACERO Y ESCAMAS

En un futuro cercano que se acerca a la más rígida dictadura, tres personas son secuestradas por muy distintos motivos. Sin embargo, están unidos por un mismo destino que hará de hilo conductor de sus vidas. 

Un periodista trastornado espera obtener la exclusiva de su vida, forzando y torturando a una peligrosa terrorista. La entrevista se transformará en un duelo contrarreloj, ya que el resto del grupo busca a su compañera y el mundo está a punto de estallar bajo sus pies. 

Los servicios de inteligencia del país intentan exprimir a un joven bloguero conspiranoico para averiguar qué relación guardan sus escritos con las actividades subversivas que amenazan el status quo. Con el transcurso de los días, descubrirán que el joven rebelde es mucho más de lo que parece. 

Un vigilante callejero mantiene en su cuartel general subterráneo a un diseñador de prótesis para minusválidos, sin cuya ayuda no podrá seguir su cruenta cruzada contra el mal. Las puertas y pasillos del refugio albergan secretos e historias que pondrán en duda los valores y principios del diseñador. 

Como telón de fondo de estos tres secuestros, en el mundo de leyes, ciudades, agonías y esperanzas, el gobierno se prepara para dar el golpe de efecto definitivo que acabará con los restos del maltratado estado de derecho.