Así  es la vida

(jódete)

Juan Carlos de Pablo

Así  es la vida

(jódete)

Juan Carlos de Pablo

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Todos los derechos reservados.

Impreso en España. Printed in Spain

Título original: Así es la vida (jódete)

Copyright ® Librando Mundos

Copyright ® Juan Carlos de Pablo

Primera edición

ISBN:

Colección NO ESTOY DE HUMOR para Librando Mundos

Depósito legal:

Impresión:

Diseño de portada: Juan Carlos de Pablo

Diseño y maquetación: agencia autores

"Para Adrián, gran hijo, mejor persona y motor de lo que acontece. Todo empieza en ti" 

“Por fin, casi tengo la certeza de que el universo se expande y es plano”

Esta cita es una nota cultural, probablemente la única que vas a ncontrar en todo el libro.

EL NARRADOR

Hoy lo único que cuenta es la información. Todo el mundo está comunicado, te enteras de las cosas casi en el momento en que suceden. Es la tiranía de la imagen, información visual, si una noticia no aparece en los informativos de la tele, es como si no hubiera ocurrido. Estamos constantemente bombardeados por información, hora a hora, minuto a minuto, información nueva. Recibimos una noticia, apenas la estamos digiriendo cuando sucede algo más impactante y la noticia anterior ya es historia. La memoria colectiva es flaca. Tiende a olvidar. No hay nada más triste para un famosillo que morirse el mismo día en que se casa un príncipe heredero.

En toda mi vida he hecho nada importante, salvo cuidar de un perro y batir el récord nacional de beber cerveza sin respirar.

Pero las cosas van a cambiar, me he encomendado una misión, un objetivo. Voy a ser el revulsivo de nuestra perezosa memoria colectiva.

No voy a consentir que un suceso como el que ocurrió hace dos años quede en el olvido. ¿Cuántos asesinos en serie se pueden contar en nuestro país?

Estoy preparado para relatar todo con pelos y señales. Un dato, todo lo que vas a leer a partir de ahora es absolutamente verídico, bueno, lo que has leído antes también, quiero decir... parece que me he liado... a lo que vamos, estoy dispuesto a afirmar y afirmo que todo lo que voy a contar es la absoluta verdad, con los nombres cambiados lógicamente (para evitar posibles demandas por difamación, que hay gente capaz de todo...).

He estado dieciocho meses manteniendo una rigurosa investigación... buscando y rebuscando, como un ratón de biblioteca, dejándome las pestañas entre revistas y periódicos, agencias de información (para algo tenía que servirme el carné de periodista). Realicé doscientas catorce entrevistas con resultados de lo más variopintos... hablé con testigos, familiares de las víctimas, familiares de los testigos, camareros, funcionarios... he husmeado en la vida privada de mucha gente con y sin su consentimiento, me he colado en domicilios particulares, despachos y hasta en una comisaría... he reproducido diarios, papeles personales, documentos oficiales, informes periciales, recortes de prensa...

Voy a relatar la vida y milagros de uno de los asesinos más despiadados que existen, el llamado Manolete autor de cinco muertes en poco más de un año. Un personaje que tuvo en vilo a medio cuerpo de policía y cuya resolución del caso fue uno de los hechos más paradójicos que conozco. Este suceso tuvo mucha repercusión en los medios de comunicación mientras permaneció “caliente” pero luego, incomprensiblemente, fue cayendo en el olvido. Una verdadera injusticia que me propongo solventar.

Con la intención de hacer más amena esta crónica me he permitido novelar algunos capítulos, otros están plasmados tal cual los encontré, transcripciones fidedignas de muchos de los papeles y documentos a los que tuve acceso... tengo que reconocer que me juego bastante en esto... algunos de dichos documentos los conseguí de forma, digamos, poco ortodoxa, pero no importa, todo sea por la verdad. He omitido conscientemente largas y tediosas descripciones (tanto de paisajes como de personas) en provecho de una mayor agilidad del relato, aunque en ocasiones he considerado oportuno intercalar ciertas “reflexiones” de alguno de los personajes, puede que rompa el ritmo pero aportan detalles significativos para la comprensión de las motivaciones o de la forma de ser de dichos personajes, estas “reflexiones” están sacadas literalmente de ciertos documentos privados que fotografié.

Creo que esto es todo, no tengo nada más que añadir. A partir de ahora, tú tienes la última palabra.

LA LEY

―¡Marcelino! ¡Marcelino, despierta!

―¿Qué...?

―Está sonando el teléfono...

―¡Joder, son las cuatro de la mañana! ¿Sí?... sí soy yo... ¿cuándo?... vale ahora voy, no toquéis nada... ¿dónde ha sido? vale, estoy allí en media hora, no llaméis al juzgado de guardia hasta que yo llegue... ¿entendido?

―¿Qué pasa?

―Nada, Manolete ha vuelto a actuar, anda duérmete...

―Espera, mientras te vistes, te preparo algo para desayunar...

―¡Qué dices, son las cuatro! ¿Quién coño puede comer a estas horas? ya tomaré algo por ahí.

―Sí claro, unos churros, y luego el colesterol se te sale por las orejas, de eso nada, si no tienes hambre ahora, te pongo en la tartera unas galletitas de las que hice ayer, para más tarde, con una manzanilla...

―Odio las manzanillas, me gusta el café con leche...

―Ya, pero las infusiones te ayudan a orinar, no te conviene retener líquidos, tienes que regenerar los fluidos del cuerpo todos los días...

―Joder, en esta casa no hay quien encuentre nada.

―¿Qué buscas ahora?

―No encuentro los jodidos calcetines negros.

―Están en la lavadora, coge los “ejecutivos” azules.

―Joder...

―Hijo mío, cada día hablas peor, claro siempre a vueltas con tanto delincuente... tú eres  comisario, deberías dar ejemplo... Mírate, ni siquiera te has afeitado.

―Me estoy dejando barba. ―Contestó González con muy mala leche.

―¿Has tomado el diurético?

La calle estaba vacía, olía mal, no hacía mucho que el camión de la basura había pasado, un chucho estaba rebuscando entre los restos de una bolsa rota, llovía otra vez, toda la semana estuvo lloviendo, el coche del comisario González estaba frío y se negaba a arrancar. Esperaba el ascenso para cambiar de vida, solo buscaba la tranquilidad de su despacho, normalmente un comisario no sale de madrugada por motivos de trabajo, pero este asunto de Manolete era especial, su ascenso dependía de su resolución, le estaban presionando de arriba, la primera víctima, el abogado, era un pez gordo en la sombra del partido del gobierno... y encima esa cabrona de la televisión jodiendo,  no hacía más que hurgar en la herida, ¿es que en este santo país no ocurre nada más importante que un loco se dedique a cortar orejas?

Además no tenían ni una pista, nada, ese hijo de puta era listo,  meticuloso, cuatro muertos y sin la más remota idea de quién ni por qué... no había conexión entre las víctimas... y el tema de las orejas, ¿qué significaba? era evidente que ahí estaba la clave, pero aún no había dado con ella... no obstante, seguro que al final acabaría resolviéndolo. Siempre lo hacía.

―¡Buenas noches comisario! ―respondió el inspector Céspedes, llevaba un buen rato en el lugar de los hechos y tenía todo bajo control, todo anotado en su inseparable libretita negra...

―Si usted lo dice ¿qué tenemos aquí?

― Manolete otra vez, lo de siempre, un cuchillo, la oreja cortada, un trabajo limpio. ¿Quiere usted inspeccionar el cuerpo?

González no quería inspeccionar nada y menos un cuerpo, además el diurético estaba empezando a hacer efecto.― ¿Sabemos quién es el fiambre?

―Sí señor, David Suárez, sin antecedentes, ni una multa de tráfico, no le han robado, por lo menos aparentemente, tiene el reloj, dos anillos de oro, la cartera con doce mil pesetas, tres tarjetas de crédito y la de El Corte Inglés... además...

―Vale, vale, corte el rollo  Céspedes, ya leeré el informe luego en comisaría... ¿alguna pista?

―Esta vez, creo que tenemos algo...

―No joda, no me lo puedo creer.

―Sí señor comisario, hemos encontrado una huella en el charco de sangre, no está completa, pero estamos seguros de que corresponde a un zapato de mujer, aunque claro, tendremos que esperar los informes de...

―Una mujer... hum... muy interesante... ¿algo más? ―El comisario no esperó la respuesta, el engranaje de su materia gris se puso en  marcha.

―Nada señor, el arma no tenía huellas, a primera vista, parece que no hubo lucha, le debió pillar por sorpresa al pobre desgraciado, ya veremos qué dice el forense...

―¿Algún testigo?

―Nadie, lo descubrió un barrendero porque vio a un perro con la oreja en la boca, afortunadamente se la logró arrebatar, solo está un poco mordisqueada. Aunque... vaya mordisco que le dio.

―¿El barrendero mordió la oreja?

―¡No por dios! El perro mordió al barrendero cuando le quitó la oreja, le han tenido que poner la antirrábica... al barrendero, claro. ―El inspector recalcó sus últimas palabras.

―Joder, me estoy meando...

―¿El diurético?

―Pues claro, entre el diurético y las putas manzanillas, estoy todo el día con la polla en la mano.

Céspedes sintió que un escalofrío le recorría la espalda al intentar imaginar la escena, ver a su superior pasear con el miembro viril al aire. A veces le costaba comprender cómo había podido llegar a comisario...

―Céspedes, dele estas pastas al perro, a fin de cuentas le hemos dejado sin su cena...

FRAGMENTO DEL DIARIO DE JULIA MORALES.

“21:00 horas. 17 de abril. Jueves. (Estoy con la alergia).

Estoy en casa, tumbada en el sofá escuchando música, aunque sin prestar mucha atención. Otro día igual, como ayer o como la semana pasada, siempre la misma rutina, toda mi vida es una rutina solo alterada por ir a trabajar. Estoy alegre hoy... no es nada, una pequeña depre pasajera...

Me gustaría vivir en el campo, como aquella vez, cuando era una cría, que fuimos de vacaciones a aquel pueblecito del interior de Lugo, en una casa de piedra con un pequeño terreno, rodeada de perros, con mis libros, mi ordenador, cultivando alguna que otra cosilla para comer y árboles, muchos árboles. ¡Vaya, ahora suena el teléfono!

21:04 horas.

Se habían equivocado, ya me parecía a mí... ¿De qué hablaba? De qué va a ser, de mi vida monótona. Cuando terminé la carrera, me esperaba un puesto en la empresa de mi tío Julián, como secretaria suya, era un sitio como otro cualquiera, soportaba un buen horario y poco que hacer. Y pensar que estuve dos años allí. No sé cómo aguanté tanto... si mi vida es monótona, el trabajo allí ni te cuento, yo era la empleada más joven... nunca pasaba nada que pudiera considerarse mínimamente emocionante, bueno hasta que el socio de mi tío me metió mano en el ascensor, me quedé perpleja, no supe que hacer ¿un accidente? el individuo no se inmutó, continuaba hablando de balances y cifras, así que  terminé por no darle más importancia, no hablé del asunto con nadie y seguí con mi rutina.

Recuerdo que dos semanas después, Urquijo (que así se llamaba el socio) un viernes me pidió que me quedara a terminar unas cartas urgentes. No me importaba, esa tarde no tenía nada mejor que hacer... Cuando estaba acabando, apareció Urquijo con dos vasos de plástico y una botella de cava, ¡mira que era hortera el tío!  intenté disculparme pero acabé bebiendo cava con sabor a plástico. El buen hombre se fue animando así que tuve que cortarle, al principio con buenas maneras, después, ante su insistencia, acabé dándole con una figura de Lladró en la entrepierna. Resultado, una orquitis de dos pares de cojones (ja ja ja) y un despido.

Mi tío me echó inmediatamente por agredir a su socio, ni me escuchaba cuando le conté cómo me había arrancado los botones de la blusa mientras me subía la falda hasta el cuello, parecía que tenía ocho manos, nunca había visto tanta agilidad manual en una persona de su edad... Encima, mi propia madre se puso del lado del patrón, estuvo sin hablarme durante un mes. No le conté lo sucedido, era mejor dejarlo correr, total, ya no importaba, estaba sin trabajo y tomé una determinación, aprobar unas oposiciones y buscar un piso, yo sola, sin madre, ni tío, ni nadie...

22:33 horas.

Acabo de cenar, sopa de sobre y restos que encontré en la nevera, confesión: la cocina no es lo mio.

Estaba hablando de mi trayectoria laboral... no sé para qué escribo esto, si me lo sé de memoria... y aparte de mí, este diario no lo va a leer nadie. Sigamos, puede que constituya una terapia.

Me enteré de cuál era la primera convocatoria y me presenté. Me costó un año aprobar, un año sin apenas salir ni relacionarme. Fue un sacrificio pero mereció la pena, tenía un propósito claro, aprobar e independizarme. Lo conseguí, era funcionaria de la Administración de Hacienda, eso me consiguió un destino y un apartamento de setenta mil pesetas al mes para mí solita, salón con cocina americana, dormitorio, cuarto de baño y una ventana con vistas al parque.

Autoanálisis: Físicamente resulto atractiva, no soy una belleza pero tengo algo, soy alta, 1,75 que no está nada mal para la media, delgada, morena, pelo largo, un poco más de media melena, ojos marrones, miopes y sinceros. Casi siempre llevo vaqueros, camisas o camisetas de algodón en tonos claros y deportivas.

Mi vida no es la leche pero es mía, desde que aprobé, tuve dos novios más o menos fijos, una proposición de matrimonio, otra de la amiga de una amiga que era lesbiana, ocho aventuras ocasionales y un lío de una noche, en siete años no está mal para una mujer como yo, tan tímida, no me relaciono demasiado bien con la gente, prefiero mi ordenador.

Mi ordenador fue lo primero que me compré en cuanto pude ahorrar algo, me da casi todo lo que quiero, información, entretenimiento, conversación y no se deja la tapa del inodoro levantada... hay fines de semana que no salgo de casa, si me apetece leer el periódico, lo hago en internet, si quiero hablar con alguien, me meto en el chat, si prefiero divertirme pues juego, y si quiero sexo... tengo tres posibilidades, aguantarme, llamar a algún amigo o solucionarlo sola... en este aspecto, el disco duro deja mucho que desear, las web porno me aburren.

Tengo que hablar de Olga, mi amiga de toda la vida, confidente y compañera de juergas, siempre estamos juntas, una vez hasta compartimos un novio, sin que él lo supiera claro, su ego no lo habría soportado, Olga se lo ligó primero, lo tuvo durante dos meses y luego me lo pasó, lo mejor de todo es que el tío no se enteró de la cesión, pensaba que nos había ligado a las dos, una detrás de la otra, durante dos o tres meses fue un ídolo para su grupo, ¡pobre idiota!

Últimamente he notado que Olga anda un poco preocupada por mí, creo que piensa que estoy más sola que de costumbre, como llevo unos meses que apenas salgo. Lo ha intentado todo, hasta me buscó al tío más bueno de su curro y me preparó el terreno, pero nada, el sábado pasado me organizó una cita, no aparecí. Mañana he quedado para cenar con ella, seguro que me va a pegar la charla por mi escaqueo.

01:10 horas. Viernes. De madrugada...

Estoy acojonada, me ha pasado algo terrible, no sé por donde empezar, llevo un buen rato sentada en el suelo pensando, pensando y tranquilizándome... intentaré ir poco a poco...

Había quedado con Olga para cenar en un chino y la muy zorra no apareció, en su lugar mandó a Pablo, un capullo que está más bueno que un queso. Cuando le ví en el restaurante, me pillé un rebote del copón, pero me quedé a cenar, y me hubiese ido con él a tomar algo después si el imbécil no hubiera abierto la boca, como era modelo cada vez que hablaba era de dos temas, de sí mismo o de sí mismo.

Así que al terminar el postre le dije que iba al lavabo y me largué.

En la calle lloviznaba y para remate, se me cayó una lentilla (joder, vaya noche) me quité la otra, recogí la del suelo y me fuí.

Crucé la calle y me detuve delante de un callejón, me había parecido ver un bulto entre la basura, algo grande, aunque sin lentillas lo veía todo borroso, dudé un poco y me acerqué. Poco a poco el bulto borroso iba cobrando forma, parecía una persona, estaba tumbada, inmóvil, me acerqué un poco más, casi le rozo la cara con la yema de los dedos, aunque no podía distinguir nítidamente las facciones, sí “veía” que se trataba de un hombre joven y no parecía que se encontrara muy bien.

Estaba absorta cuando escuché algo al fondo del callejón, un ruido sordo, como el estornudo de un gato, levanté la cabeza y con los ojos entornados intenté distinguir algo, inútilmente, una figura se movió en la oscuridad, me asustó, en ese momento tuve conciencia de la situación, estaba a medio metro de una persona que bien podía estar muerta, posiblemente asesinada, había visto una enorme mancha de sangre en el pecho del individuo, y alguien o algo en la oscuridad de un callejón me observaba, tenía dos opciones, dejarme dominar por el pánico y permanecer inmóvil o dejarme dominar por el pánico y correr. Escogí esta última y corrí todo lo que pude”.

El día amaneció despejado, unos tenues rayos de sol se filtraban por entre las pocas nubes que quedaban, el despacho de González era un hervidero de actividad mental, el comisario había ido directamente a la comisaría, una idea le atormentaba incesantemente, “una mujer”, estaba convencido de que ese era el tipo de dato que daba un giro de trescientos sesenta grados a los acontecimientos, ese pequeño detalle en apariencia insignificante, pero que puesto en el sitio correcto, te permite avanzar en la dirección correcta.

Céspedes, que tampoco había regresado a su casa, irrumpió agitado, cosa insólita en un tipo como él. La última vez que se sintió así fue cuando, siendo aún novato, una puta se empeñó en enseñarle sus habilidades orales... y no se puso a recitar a Machado como él creía...

―¡Comisario! ¡Tenemos un testigo!... Perdone por presentarme así, sin afeitar, pero creí que le gustaría saberlo cuanto antes... quiero decir que usted preferirá conocer el hecho en lugar de verme correctamente aseado... en fin, yo...

―Por dios Céspedes, me importa un huevo si se afeita o se cambia de calzoncillos. ¿Qué testigo?

―Perdone señor, todos los días me mudo de ropa interior ―Respondió indignado, nadie hasta ahora había puesto en duda sus hábitos higiénicos.

―¡Céspedes, coño! ―Este hombre es increíble, pensó el comisario a punto de tirar a su subordinado por la ventana...

―Sí... el testigo... bien, siguiendo el procedimiento habitual, interrogamos a los vecinos y a los empleados del restaurante chino, aunque si he de serle sincero, no albergaba ni la más mínima esperanza de encontrar nada que nos sirviera...

―Céspedes, déjese de poesía, al asunto...

―Sí señor, bueno, pues resulta que en medio del interrogatorio de campo, encontramos a una indigente que todas las noches duerme en el callejón, nos dijo a cambio de un carajillo que la noche de autos, o sea anoche, cuando volvía a su lugar de pernocta, a eso de las doce más o menos, y atento al dato, porque la hora coincide exactamente con la que el forense estimó como la hora en que se produjo la muerte... perdone, creo que me he perdido, ¿por dónde iba?

―La vagabunda volvía al callejón a las doce...

―Gracias señor, bien, cuando estaba a pocos metros del lugar, una mujer que salía corriendo del callejón chocó contra ella, materialmente la arrolló, la indigente acabó con sus huesos en el suelo.

―Y ¿qué hizo?― González tenía ya los nervios como escarpias.

―Fue tras ella, bastante enfadada por haberla tirado, pero bueno... tiene sesenta y tres años, apenas la pudo seguir unos metros...

―Entonces, si se dieron de narices, ¿le vio la cara? ¿podría identificarla?

―Me temo que eso es poco probable, nuestra testigo estaba bajo los efectos de una  intoxicación etílica, acababa de terminar una botella de vino tinto, “para entrar en calor” nos dijo.

―Joder, vaya testigo, una vieja borracha. Pero no tenemos nada mejor... póngala a mirar fotos a ver si suena la flauta. Y que haga un retrato robot.

―Ya está, me tomé la libertad de hacerlo, para no molestarle, claro... lo de las fotos, nada, no reconoció a nadie, bueno sí, a uno que decía que fue novio suyo... y en cuanto al dibujo, aquí lo tiene señor...

―¿Es una broma? ―González acabó de perder la poca paciencia que le quedaba, el papel que tenía ante sí parecía un dibujo animado japonés.― Y el dibujante ¿también estaba borracho? según esto tenemos que poner a Heidi en busca y captura. Esta mierda la podría haber pintado mi sobrina de doce años. Joder, estoy rodeado de incompetentes.

Céspedes se sintió dolido con el comentario, no creía merecer semejante calificativo, llevaba toda la noche trabajando y no era culpa suya que la testigo hubiera bebido, ni que el dibujante estuviera ilocalizable y tuvieran que echar mano del hijo de Morales, que a fin de cuentas trabaja en una tienda de esas que venden material de bellas artes, algo sabría de dibujo ¿no?

El comisario terminó su tercer café con leche e intentó calmarse, como siempre sería él quien resolviera el caso, no podía contar con ninguno de los inútiles que tenía a su cargo.

LA ÚLTIMA VÍCTIMA

TRANSCRIPCIÓN DE LA GRABACIÓN DE UNA SESIÓN DE ESPIRITISMO REALIZADA EL 02/05/99 A LAS 23:45 HORAS EN LA CASA DE LA VIDENTE CARMEN DE JESÚS.

―Ahora silencio, necesito mucho silencio...

Sé que estás con nosotros, noto tu presencia, un frío me recorre el cuerpo, aquí por la espalda... ¡Silencio!... ¡David, David! ¿Estás entre nosotros? ¡David! Dame una señal... no temas, somos espíritus de luz, confía en nosotros y muéstrate a través de mí... usa mi cuerpo, usa mi boca y háblanos...

La medium parece entrar en una especie de trance, tiene los ojos vueltos del revés, se agita levemente y tuerce la boca, o está teniendo un ataque de epilepsia o realmente está contactando con el espíritu del muerto... está bañada en sudor...

―¿David, me escuchas, estás aquí? ¿Por qué no te manifiestas? ¿Notas acaso alguna hostilidad, alguno de los presentes emana malas vibraciones? ¡Manifiéstate! Queremos saber cómo te sientes...

Llevamos así tres cuartos de hora, esto me parece una pérdida de tiempo, no, si la culpa es mía por dejarme convencer para asistir a esta fantochada, como se enteren en la comisaría... de aquí no voy a sacar nada en claro... Vaya, ahora le cambia la voz, parece la niña del exorcista...

―“Llevo muerto diez minutos, por supuesto aún estoy caliente (de temperatura corporal). No soy la primera víctima, y eso es intolerable, he sido el primero en todo desde pequeño, en el colegio, en el parque, jugando, incluso peleando... en todo.

¡Qué horror! Mi traje de Armani, el negro de lana, cruzado con doble fila de botones. Me ha costado una pasta y está arrugado, sucio... ¡tiene delito! mira que matarme en un callejón, entre cubos y cajas de basura...

Se acerca algo, lo noto... ¡qué asco es una rata! ¡Fuera de aquí bicho asqueroso! ¡Lárgate! Vienes atraída por el olor de la sangre... eso... lame, lame, por lo menos que le aproveche a alguien mi muerte... no sé si lo sabéis pero tengo una herida de cuchillo en el pecho, muy cerca del corazón, no soy médico, pero presumo que esto es la causa de mi muerte... y en el bolsillo interior de la chaqueta  alguien ha dejado mi oreja derecha, mal rollo.

Tengo los ojos abiertos pero como no puedo mover la cabeza solo veo la farola de la calle de enfrente y el luminoso de un restaurante chino. Por cierto, casi todos los restaurantes chinos tienen nombres que rebosan optimismo, todos son «algo feliz». Otra paradoja más de la vida, acaso los restaurantes extranjeros que existen en China tienen nombres tan alegres como «El extremeño contento» o «La paella dichosa». Y los chinos que viven aquí, ¿están todos contentos? por supuesto, no hay mayor motivo de felicidad que vivir ochenta y dos personas en un piso de quince metros cuadrados. Aunque bueno, suelen ser más bajitos y ocupan menos, además, no paran en casa, están todo el día trabajando bajo mínimos, veinticinco horas diarias, siete días a la semana... y sin enlaces sindicales...

La ciudad se ve distinta desde esta perspectiva, desde abajo, a ras de suelo, colillas, papeles, algunos pies que pasan, un chucho rebuscando, podría ser cualquier ciudad, desde aquí deben de ser todas iguales, Barcelona, Madrid, Cuenca... por lo menos estoy en un buen barrio, no hay jeringuillas tiradas, la basura tiene buena pinta, mucho desnatado y productos light, todo marcas caras, nacionales y de importación. Al menos es un consuelo, no me van a encontrar entre restos de empanadillas, mortadela, raspas de sardinas y hojas de un diario deportivo manchadas de grasa... Lo cierto es que la basura dice mucho de la gente, es como un libro abierto. Si tuviera más tiempo, podría sacar material para un estudio sociológico. Ahora tengo que irme, alguien me llama...

Ya voy...”.

TRANSCRIPCIÓN DE OTRA GRABACIÓN DE UNA SEGUNDA SESIÓN DE ESPIRITISMO REALIZADA EL 04/05/99 A LAS 21:18 HORAS EN CASA DE LA CITADA VIDENTE CARMEN DE JESÚS”.

Me he dejado convencer de nuevo, otra vez estoy aquí, aunque claro... después de lo que oí en la última sesión, tengo mis dudas... lo cierto es que no sé qué pensar, lo que dijo coincidía exactamente con lo que encontramos en el callejón, de todas formas también lo podía haber leído en la prensa... Por lo menos, esta vez el supuesto espíritu del difunto no se ha hecho de rogar mucho...

―“Hace frío y estoy solo, sin contar a las ratas (ya son tres). ¡Un momento, veo una luz! y no es la farola, una vez leí en un libro que cuando alguien muere, se encuentra como si estuviera en un túnel caminando hacia una luz blanca y ve toda su vida pasar en unos minutos... yo de momento, lo de mi vida no lo veo aún, pero la luz... vaya pedazo de luz, es increíble... tan blanca... no había visto una luz así en mi vida...

En este momento la vidente dialoga con el espíritu, va cambiando la voz según quien habla, me cuesta un poco seguirla, parece una ventrílocua...

―Ve hacia la luz, dirígete a la luz, no mires atrás... no temas...

―Estoy en el túnel, floto, no siento el cuerpo, pero eso sí, me dirijo a la luz, muevo los brazos para darme impulso, es como si nadara en el vacio...

―Corre a su encuentro.

―Un momento, parece... sí, estoy seguro, la luz viene a mí... viene a mí...

―No temas corre a su encuentro, eres un elegido, despréndete de todo el lastre espiritual y ve a su encuentro.

―Estoy oyendo un ruido que se acerca con la luz, un ruido constante que aumenta y aumenta... ahora un pitido... tengo miedo... ¡Plaff! me acabo de estampar con la locomotora de un tren que venía a doscientos veinte km/hora... joder, menos mal que ya estaba muerto... porque si no...  ¡Ah! una cosa, ya no veo la luz.

―David ¿sigues ahí?”

TRANSCRIPCIÓN DE OTRA GRABACIÓN DE UNA TERCERA Y ÚLTIMA SESIÓN DE ESPIRITISMO REALIZADA EL 04/05/99 A LAS 00:24 HORAS EN CASA DE LA MISMA VIDENTE: CARMEN DE JESÚS.

―“David ¿sigues ahí? ¿David?

Ni David ni nada, llevamos casi tres horas esperando a que vuelva a hablar y como si quieres... y tengo un hambre, porque mucha vidente famosa, pero aquí de comer nada, ya podía haber sacado por lo menos unas almendritas o unas olivas para picar.

―Estamos esperándote David... presiento que estás cerca, entre nosotros... mi aura está incandescente... sé que estás aquí... manifiéstate, habla por mi boca... dinos quién te ha quitado la vida... ¿viste a tu asesino? ¿le conocías?

Por fin va al grano, he tenido que hacer notar mi autoridad para que esta mujer le pregunte lo que le tiene que preguntar, qué me importa a mí el rollo ese de la luz... menos mal, ya vuelve a hablar con la voz del tendero de la esquina, a ver si sacamos algo en claro de este asunto...

―Vuelvo a estar con vosotros, ahora veo pasar gente, la que sale del chino y camina deprisa buscando un taxi que como es lógico, no pasa... y pensar que tengo mi Audi A6 recién estrenado en el parking, a dos manzanas...  lo peor de todo, es que no voy a poder acudir a la cita con Mónica, la tía más maciza de toda la empresa, dos semanas intentando enrollarme con ella... y cuando por fin consigo que acepte una cena, me matan, vaya putada, la vida es injusta.

Llevaba tres días planeando esta cena, tras sopesar varias opciones, italiano, carne a la piedra, queso y patés... me incliné por la comida mejicana, unos entrantes fríos (guacamole bien picante), para acompañarlo iba a preparar margaritas, según la receta de mi amigo Pablo, que ha vivido dos años en México D. F., seguiría con una sopa de frijoles rojos, luego, como plato fuerte unos tamales de pollo (con lo que me ha costado encontrar hojas secas de maíz...) unos chiles suaves rellenos de queso de Cantal y de postre, crema de mango y de guayaba. Para la sopa, los tamales y el chile relleno, seleccioné un buen rioja y moscatel para el postre. Luces suaves, indirectas y jazz, Jelly Roll Morton y King Oliver para caldear el ambiente y Ellintong, Dexter Gordon y Art Blakey para preparar el terreno hacia la cama. Sábanas de hilo, cava y unos calzoncillos nuevos de Calvin Klein tenían que hacer el resto.

Empieza a lloviznar, solo son pequeñas motitas de barro, ¡coño! (perdón) ahora llueve con ganas, el agua me salpica en los ojos, si no estuviera muerto sería muy molesto. Se me van a empapar los zapatos de ante, con lo mal que salen las manchas de agua.

¡Un momento! Alguien viene, no... pasa de largo... “por favor ven, acércate” si pudiera gritar, pero no puedo, los muertos no gritan. Es una mujer, está parada, por lo menos no se va. Es alta, demasiado delgada para mi gusto, pero tiene unas piernas bonitas, aunque viste de forma vulgar, si se acerca un poco más, tal como tengo la cabeza le podría ver las bragas ¿los muertos se pueden empalmar? la situación tiene su morbo. La mujer se agacha a mi lado, tiene una mirada dulce, parece una madona renacentista, los ojos entornados, la cabeza ligeramente ladeada a la izquierda, como si meditara. Casi me roza con la mano, a unos centímetros de la cara. Levanta bruscamente la vista hacia el fondo del callejón y se va rápido, corriendo, es una pena, si nos hubiésemos conocido en otras circunstancias, seguro que habríamos llegado a algo interesante.

Otra vez solo, no me imaginaba acabar así, tirado entre basura, la verdad es que no había pensado mucho en mi muerte, aún soy joven para eso, pero desde luego me hubiese gustado llegar al final en una cama, rodeado de familia llorando, ¡vaya momento de protagonismo absoluto! ¡todos pendientes de mí!

―David te noto deprimido, piensa que dentro de poco te reunirás con tus seres queridos que ya no están aquí. Déjame que insista en lo de la luz, deberías buscar la luz...

―¡Qué luz! Morirse es absurdo, todo el ritual es absurdo, me pondrán un buen traje, me maquillarán, ¡joder, ni que fuera actor! luego, me meterán en un ataúd con una puertecita abierta para que todo el mundo me mire la cara, será para que vean lo bien que me queda el maquillaje “no está mal, aunque ese tono no le va nada con los ojos”... Flanqueado por cirios y coronas de flores con dedicatorias absurdas del tipo “Tus compañeros no te olvidan”, cómo me van a olvidar si les he estado puteando durante años, me colocarán en una habitación con una pared de cristal, tipo exposición, o peor aún, como si me hubieran puesto a la venta.

Entonces empezará lo mejor, el desfile de familiares, amigos y una serie de personas que no he visto en mi vida,  pero que hablarán bien de mí usando tópicos y frases hechas «no somos nadie», «estaba en la flor de la vida» seguro que irá una señora gorda que besará a todo el mundo... se supone que debería conocerla pero yo no la invité... al final resulta ser la peluquera de mi madre... de todas formas ¡qué importa ya!

Me enterrarán en un hueco bastante estrecho, en una pared vertical, rodeado de desconocidos, como si fuera un edificio de protección oficial, ¿de qué vamos a hablar si lo más probable es que no tengamos nada en común? aunque desde luego, tiempo para conocerlos es lo que me sobrará. Y menos mal que no me incinerarán (espero) sería peor ¿qué se puede hacer con las cenizas? se las entregarían a algún familiar en un recipiente muy mono, una especie de jarrón chino y comenzarían los problemas.

―«¿Las dejamos en el salón, encima del televisor? Esta temporada se lleva la decoración con detalles orientales, no quedaría nada mal...

―Ya, pero es que da un poco cosa ¿no?, cada vez que estemos viendo el futbol, pensar que está ahí, de cuerpo presente... no sé, y ¿en la cocina, con la colección de tarros de especias?

―Qué dices, luego va tu madre con lo mayor que está, que no ve un cura en un montón de nieve, se equivoca y en vez de echar orégano nos hecha a David en el estofado, de eso nada.

―Pues tú dirás qué hacemos con ellas, para eso era familiar tuyo...

―Ya salió, pues bien, las cenizas, como en las películas, al mar.

―¡Pero mujer, si nosotros vivimos en Valladolid!»

En fin, que terminarías yendo un fin de semana a la playa y en uno de esos barcos turísticos que dan la vuelta a la bahía, te tiran al agua para acabar como comida de  peces...

Morirse es una putada...”

―Recapacitemos, vamos a ver Céspedes, después de los importantes acontecimientos de la noche pasada... y utilizo palabras suyas ¿qué podemos sacar en claro?

―Me pone en un aprieto comisario, aún no he tenido tiempo para verificar mis notas y ordenar un poco las ideas... Pero una cosa he corroborado señor, beber en exceso es contraproducente, ofusca la memoria y adormece los sentidos.

―Las neuronas las tiene adormecidas. Use el cerebro hombre de dios. Tiene ante usted una revelación y no es capaz de verlo... “Una mujer” ahí está la cuestión ¿no se da cuenta? Hasta ahora ¿qué tenemos?.

―Nada, no tenemos nada, un perturbado que mata gente y les corta una oreja.

―Eso es “un perturbado” pero, ¿por qué “perturbado” y no “perturbada”?

―¡Una mujer! Pretende insinuar que el asesino no es asesino, es asesina...

―Claro joder. Por eso no tenemos nada, hemos ido en la dirección equivocada, estamos buscando a un hombre...

―Perdone que le interrumpa señor, en el supuesto de que tuviera razón ¿eso en qué cambia las cosas? es importante sí, pero no hay huellas dactilares, ni testigos, qué más nos da buscar a una loca que a un loco, si no tenemos ni el más pequeño indicio de quién pueda ser...

―En eso se equivoca, hay un factor decisivo y que depende del sexo del asesino... la motivación. Un hombre puede matar sin motivo, por placer... pero una mujer no, ellas siempre lo tienen claro, matarán por algo concreto, celos, odio, lo que sea... así que tenemos que encontrar un nexo común a todas las víctimas y estaremos en el buen camino.

―Eso ya lo hemos investigado, y hasta la fecha no hay nada que las relacione, por lo menos a las tres primeras, al de anoche aún no nos ha dado tiempo.

―Siga con ello, prioridad absoluta, revise todo lo que se le ocurra y lo que no se le ocurra también, parientes, amigos, compañeros de trabajo, quién les corta el pelo, dónde se visten, remóntese hasta la guardería si hace falta...

EL ASESINO

ANOTACIONES DE UNAS SUPUESTAS MEMORIAS MANUSCRITAS DEL SUPUESTO MANOLETE.

Esto de escribir las memorias propias es un poco raro. Solo tengo 34 años y las memorias deberían escribirse, creo yo, cuando uno está muerto. Como esto es algo complicado, al menos deberían escribirse a los setenta y tantos que ya se habrán tenido muchas vivencias, y además lo más probable es que después de dicha edad, no creo que te pase nada, ni interesante ni de ningún tipo.

Pero quién sabe, con la carrera que he elegido, igual no llego a los cuarenta, así que lo mejor es que empiece con las memorias por si acaso. Me voy a saltar el orden cronológico, iré anotando lo que me vaya acordando, ya tendré tiempo de ordenarlo más adelante.

Declaración de principios: Soy un asesino y me tomo mi trabajo muy en serio. Soy de las personas que opinan que hagas lo que hagas debes hacerlo bien, ser un auténtico profesional. Porque asesinos hay muchos, cualquiera puede ser asesino hoy en día, matar es muy fácil. No hay más que leer el periódico o ver la tele. Pero ser un verdadero profesional, eso es lo que cuenta, con rigor, limpieza... ¿Acaso el hijoputa que se carga a su mujer a leches es un profesional? Para nada, un chapucero con mala follá, seguramente medio alcohólico, que se deja llevar por el pronto.

Pero bueno, al grano, vamos con los antecedentes, porque he leído en alguna parte que todos los asesinos psicópatas tenemos algún trauma familiar en la infancia y de ahí nos viene todo... yo, sinceramente, por muchas vueltas que le doy a mi niñez no encuentro nada raro, no torturé a mi mascota, no me puse las bragas de mi hermana ni le arranqué la cabeza a sus muñecas, no sé, incluso en pleno arranque autocrítico en cierta ocasión le pregunté a mi madre si recordaba algo fuera de lo común de cuando era pequeño, pero como tenía alzheimer, me confundió con un vendedor de biblias y no me pudo ayudar gran cosa. Mi padre llevaba muerto diez años cuando empecé a cuestionarme mis traumas, por lo tanto tampoco pudo ayudarme mucho.

Resumiendo para no aburrir, un día mientras desayunaba por fin encontré lo que debía ser el dichoso trauma, tenía diez años y estaba jugando con mi hermana, hacíamos un puzzle en el suelo, estábamos tumbados cuando llegó mi abuela, como casi nos pisó una pieza, miré a su pie y vi algo que me dejó horrorizado, tenía toda la parte superior de la zapatilla llena de unas partículas blanquecinas, pequeñas, tenía la zapatilla llena de caspa, ¡era espeluznante! pero no fue lo peor... sin querer miré hacia arriba, llevado por la curiosidad infantil y siguiendo la trayectoria de caída de la caspa, lo vi... ¡no llevaba bragas! descubrí el origen de la caspa en todo su esplendor, nunca he olvidado aquello... desde entonces no puedo con la caspa, es superior a mí...

No sé si tiene algo que ver con que yo sea un asesino en serie, pero como trauma, es lo único que tengo. De todas formas, esto me pasa por intelectual y por leer a Freud.

Siempre utilizo armas blancas, detesto las de fuego, además esto no son los Estados Unidos, aquí cuesta un montón encontrar una pistola o algo parecido, así que por cuestión de comodidad  y sentido práctico, uso cuchillos, son fáciles de conseguir, difíciles de rastrear y puedo permitirme el lujo de dejarlos en el cadáver. Además con el tema de la oreja, pues me vienen muy bien.

Porque yo tengo una firma como todos los grandes, a mis víctimas, y ya llevo cuatro, les corto una oreja y la dejo colocadita en alguna parte de su cuerpo. Como firma no está nada mal, es original. Gracias a ello, la poli y la prensa ya me han puesto nombre, me llaman Manolete, salgo a oreja por faena, es bueno ¿no? si ellos supieran cómo empezó lo de las orejas... pero eso es otra historia que algún día contaré.

Mis víctimas  no las elijo al azar, no se crean, intento ser algo parecido a un vengador, un Robin Hood de los noventa, mato a los malos para que los buenos vivan más tranquilos. Intento arreglar a mi manera, con humildad, las injusticias con las que me tropiezo, todos eran unos hijos de puta, indago de una forma u otra (a veces por casualidad) quiénes son o qué han hecho, les sigo unos días, anoto en mi cabeza todo lo que puedo sobre sus costumbres, busco el momento y actúo, es sencillo y como nada me relaciona con ellos, pues tranquilo. Mi “modus operandi” como el de cualquier profesional consta de tres fases: selección, información y ejecución.

Vamos a ver, el primero... ah sí, el primero fue un abogado, un verdadero cabrón, por cierto conozco un chiste sobre abogados, ¿Qué forman doce abogados en el fondo del mar? ¡un buen comienzo! ja ja ja, cualquiera que haya tenido algo que ver con abogados lo entenderá, ja ja ja... en fin este abogado en concreto llevaba una “carrera” que dejaba en pañales a cualquier miembro de la familia de Don Vito Corleone, trabajaba para un grupo inmobiliario de la Costa del Sol, “limpió” el escándalo de la estafa de Solcieloymar, estaba forrado y no era por sus honorarios precisamente, era dueño de varios solares urbanizables, varias propiedades inmobiliarias, cuatro coches y un barco. Ahora es propietario y usuario de una parcelita en el cementerio del Norte.

Mi segundo cliente fue un proveedor, todos los días hacía el mismo recorrido suministrando “caballo” a unos cuantos camellos de mi barrio, llegaba con su moto, vendía y desaparecía, le perdió su afición por la hípica.

La tercera, esta fue una mujer, la esposa de un empresario, (por cierto, quince años más joven que él) un pedazo de cenutrio más bueno que el pan que comenzó su fortuna vendiendo las tierras que cultivaba su padre. El pobre idiota se enamoró como un colegial, le daba todo, dinero, joyas, ropa, coches... ella solo tenía que pedir. La mujer se lió con el socio de su marido y entre los dos arruinaron al pobre hombre, le hundieron y le humillaron... el muy imbécil aguantó todo menos el hecho de perder a su adorada mujercita y se suicidó...

La cuarta víctima fue el socio, tenía que rematar el trabajo, soy muy meticuloso, ya lo dije antes, un profesional.

Confesión: Tengo que reconocer que he metido la pata, he cometido una imprudencia, quizá fruto de la vanidad, todo va saliendo tan bien que me he confiado y en vez de alejarme del lugar del crimen, me quedé a recrearme, soy un artista... estaba en el fondo del callejón con la seguridad que proporciona la penumbra, contemplando la perfección de mi obra y entonces apareció ella, no podía moverme, solo quedaba la posibilidad de que pasara de largo. Pero no, se detuvo a cotillear... yo permanecía quieto, pero la maldita alergia... me entraron unas enormes ganas de estornudar, aguanté como pude, hasta que después de un rato emití un ruidito extraño y me oyó, levanto la vista y se quedó mirando, aunque lo extraño es que hacía gestos raros, como si guiñara un ojo, creí que estaba ligando conmigo y repentinamente salió corriendo... menos mal que pude seguirla, vivía cerca, creo que estaba borracha, mientras iba detrás de ella, tropezó con dos personas y una señal de tráfico.

A lo mejor no me vio, pero bueno, no puedo correr riesgos... tendré que eliminarla. Será mi primera víctima que seguramente no merece morir, qué le voy a hacer, no tengo más remedio que saltarme las normas por una vez.

FRAGMENTO DEL DIARIO DE JULIA MORALES.

“12:30 horas. 24 de abril.

No he salido de casa desde la noche en que se me calló la lentilla y fuí testigo borroso de un asesinato. He llamado al trabajo diciendo que tenía gripe y me alimento de pizza y latas. Estoy asustada, no he avisado a la policía y no sé muy bien la razón.

13:45 horas. 24 de abril.

Olga ha vuelto a telefonear por segunda vez para ver cómo estaba, se ofreció para hacerme compañía o subirme algo del súper. Me costó mucho convencerla de que no me hacía falta nada, estoy bien, lo único que necesitó es un par de días de reposo y como nueva. Olga no pareció muy convencida. Estoy segura de que tarde o temprano aparecerá por aquí.

Me he enterado por las noticias de que he estado muy cerca de la última víctima de Manolete y eso me pone nerviosa, recapacito mucho sobre las casualidades de la vida, ¿si hubiera salido un poco antes del chino, sería la víctima número cuatro? ¿Por qué se me tuvo que caer la lentilla precisamente esa noche? Eso me impidió distinguir la figura que se ocultaba en la oscuridad, tengo la certeza de que allí se movió alguien... ¿Era el asesino?...  Esa bestia podría pensar que le he visto la cara y esto me coloca en una posición muy incómoda, si existe una lotería cuyo premio fuera ser la protagonista de las necrológicas, la quinta víctima (suena a título de película) soy la candidata perfecta, llevo todas las papeletas...

16:50 horas. 24 de abril.

Comida: los restos de pizza «Sapore di mare» que me sobraron anoche. Acabo de colgar el teléfono, es la segunda vez que lo he tenido en la mano para marcar el 091 pero, qué les iba a decir, que ví una figura difusa en la oscuridad y salí corriendo llevándome por delante algo que parecía una mujer, me sentía ridícula, por qué no llevaría las gafas... normalmente siempre las llevo, pero esa noche se me olvidaron al cambiar de bolso, ¿una casualidad?

Tengo que tranquilizarme, en casa estoy a salvo, con no volver por la zona durante un tiempo... pero ¿y si me ha seguido? ¿se habría arriesgado a abandonar su escondite para venir tras de mí? un profesional lo habría hecho, no es conveniente dejar testigos, cualquiera que haya leído una novela negra lo sabe, pero ¿es un profesional? joder, claro que sí, no parece que haya mucha gente que vaya por ahí cortando orejas para matar el tiempo... (¿por qué he escogido la expresión “matar el tiempo”?).

00:00 horas. 25 de abril.

A las seis y poco llamaron a la puerta, me sobresalte, era Olga. En lo más profundo de mi ser sintí alivio, quería estar con alguien, hablar con alguien, sacar todo lo que tenía dentro y Olga era la persona idónea, mi mejor amiga, bueno, mi única amiga de verdad... esa tarde era justo lo que necesitaba, a la media hora de estar juntas, le había contado lo de la lentilla, el callejón, el muerto y sobre todo, la inquietud de no sentirme segura.

Olga alucinó en colores, era increíble, su mejor amiga, es decir yo, había estado al lado de un asesino, es más, ahora mismo, podría estar en la lista de las víctimas, ser la siguiente. Rápidamente preparó un plan de choque, una buena defensa, ir a la policía estaba descartado, esos inútiles no podían hacer nada, eran incapaces de encontrar su propio culo. Mi amiga tenía unas ideas un poco personales sobre la eficacia de los cuerpos de seguridad del Estado, esto venía de su época universitaria, aunque nunca la detuvieron ni fue a ninguna manifestación que acabara a palos, perteneció a un grupo radical de izquierdas en la clandestinidad, estaban en la clandestinidad porque querían, así no le hacían el juego al poder establecido, cada vez se reunían en un lugar distinto, y eso que nadie les acosó nunca, realmente, estoy segura de que ni siquiera figuraron en los archivos de la policía, eran solo unos jóvenes jugando a revolucionarios que no pasaron de unas cuantas reuniones.

―Julia, tenemos que prepararnos, no podemos estar esperando a que sea él quien dé el primer paso. Tú de momento no sales de casa, ni coges el teléfono ni abres absolutamente a nadie.

―Pero esto es absurdo, entonces, ¿cuando llames tú...?

―Tendremos una contraseña, cuando te llame, dejo sonar el teléfono dos veces y cuelgo, luego vuelvo a marcar, así sabrás que soy yo. Y por la puerta, pues con asomarte por la mirilla, solucionado.

―¿Y cuánto tiempo se supone que debo estar encerrada? Sabes... yo trabajo... no puedo decir en la oficina que estoy enferma indefinidamente, tendría que presentar la baja...

―Para eso está Juan.

―¿Quién es Juan?

―Juan, el traumatólogo, aquel novio que tuve hace unos meses, sé de buena tinta que aún sigue colgado por mí, estoy segura de que si me vuelvo a enrollar con él, te firma las bajas que hagan falta, hasta te pone una escayola si se lo pido...

―Y ¿harías eso por mí? ¿te sacrificarías así, liándote con un tío que tiene unos abdominales que se puede rayar queso en ellos? Esto es una verdadera amiga.

―Claro, yo seré tu enlace con el exterior. Pero ahora lo primero es la información, quien tiene la información tiene el poder, ya son las diez, pon la tele que va a empezar La vida en rojo, seguro que hablan del asesinato... así sabremos como está el tema, los avances, es un decir, de la policía.

Habían terminado las noticias, llegamos a ver la información del tiempo, ahora, tras la pausa publicitaria de quince minutos daba comienzo La vida en rojo, el programa estrella de la cadena, me gusta su presentadora Mercedes Mediavilla, no se corta un pelo cuando habla de la actualidad, de cualquier suceso, importante o no, que fuera digno de ser tratado como tal, era una mezcla de programa basura de higadillos y prensa del corazón. La diferencia con otros programas idénticos, es que Mercedes llega hasta el final todo lo que puede, o todo lo que la dejan, una vez siguiendo el caso del «Abuelo Fontanero», un pensionista loco que se cargó a dos ancianas a base de golpes de tubería, llegó a entrevistar al mismísimo «Fontanero» unos días antes de que lo detuviera la policía. Ella fue la primera en insinuar que ese anciano tan simpático podía ser el asesino, no se sabe si fue por el programa o no, pero el caso es que la policía, que hasta el momento no tenía ninguna pista, no tardó en detenerle. Encontraron en su casa una cadena de oro que había robado a una de sus víctimas y el abuelo confesó, lo hizo por amor, ninguna de las dos se quiso fugar con él a Fuengirola. Este suceso puso a Mercedes y al programa en la cresta de la ola. Pasó a ser referente obligatorio para toda la actualidad luctuosa.”

LA PRESENTADORA

FRAGMENTO DE UNA COPIA DEL PROGRAMA DE LA VIDA EN ROJO  EMITIDO EL 24/04/99.

―Buenas noches señoras y señores, soy Mercedes Mediavilla y esto es La vida en rojo. Esta noche seguimos ocupándonos del suceso que ha conmocionado a la sociedad española, nos referimos como todos ustedes ya habrán podido suponer, al descubrimiento de la cuarta víctima de Manolete, ese asesino calculador, ese carnicero que sin ningún remordimiento mutila cruelmente a sus presas como remate de la faena, si se me permite este símil taurino.

Esta vez le ha tocado a un joven, brillante socio cofundador de una conocida empresa del sector informático, una empresa con proyección de futuro, una carrera prometedora, salvajemente truncada por esa mano despiadada y brutal... yo me pregunto ¿hasta cuándo, señoras y señores, hasta cuándo va a durar esto? Acaso los ciudadanos honrados no podemos salir tranquilamente a la calle, sin el temor de encontrarnos con la muerte en cualquier esquina, ¿qué oscuros motivos mueven a este siniestro personaje a la hora de elegir a sus víctimas? y sobre todo, la pregunta clave ¿por qué lo hace?

No lo sabemos y lo que es peor, la policía tampoco. Ayer, el portavoz del gobierno, cuando fue preguntado en rueda de prensa, declaró que las fuerzas de seguridad hacen todo lo que está en su mano para acabar con este horror, en concreto, comentó que se habían incrementado notablemente los medios, tanto humanos como materiales, para proceder a la identificación y posterior detención del asesino conocido como Manolete.

En resumen, que no tienen ni idea de quién pueda ser, se trata de un caso gravísimo de incompetencia, sabemos que el responsable de la investigación, no podemos decir su nombre por motivos obvios, está absolutamente perdido. Si el asunto le desborda, al fin y al cabo todos somos humanos, lo más lógico sería que dimitiera y dejara el puesto a otra persona más capacitada. O quizá existe algún interés del tipo que sea para que este caso no se resuelva. En este programa estamos convencidos de que no es así, pensamos que simplemente es un tema de ineptitud.

Cambiando de tercio, pero no de tema, estamos toreros hoy, en La vida en rojo tenemos una sorpresa. Siguiendo nuestra línea habitual de ir un paso más allá y sin escatimar ningún tipo de esfuerzos, a continuación y en rigurosa exclusiva, vamos a entrevistar en directo a Mónica Torres, novia de Daniel Sanz, la última víctima. Claro que esto será tras la publicidad.

―Mónica, ante todo, buenas noches, aunque supongo que estarás  destrozada. Queremos darte las gracias por la deferencia que has tenido con nuestro programa al compartir en estos momentos tu dolor con todos nosotros. ¿cómo te encuentras?

―Te puedes imaginar Mercedes, aún no acabo de creérmelo, él venía a buscarme, habíamos quedado para cenar.

―Nos hacemos cargo, ¿hacía mucho tiempo que os conocíais?

―En realidad no mucho, unas semanas, acababa de incorporarme a la empresa como secretaria de dirección, aunque yo, lo que soy de verdad es actriz... bueno, estoy preparándome, acabo de llegar de Nueva York, de estudiar con Mac Klowsky.

―Vale cielo, luego hablaremos de ti, ahora nos interesa más centrarnos en Daniel, en vuestra relación, ¿puedes contarnos cómo os conocisteis?

―En el trabajo, no hacía más que acosarme, en el buen sentido de la palabra, claro, a mí no me interesaba una relación con un compañero, pero al final cedí, aunque no es bueno para mi carrera, estoy a punto de hacer un anuncio de teletienda, de un aparato para hacer abdominales.

―Volviendo a David ―Mercedes cortó un poco brusca, empezaba a hartarse de tanta autopromoción... a ella que tenía más tablas que una top―model― ¿cómo era vuestra relación, cómo era él, cariñoso, dulce...?

―Un cielo, no tenía más que detalles conmigo, flores, bombones, era mi príncipe azul, incluso me pidió que nos casáramos...

―Eso sí que es una sorpresa, qué impulsivo, conociéndoos desde hace tan poco tiempo, y tú ¿que contestaste?

―Pues eso, que era un poco precipitado, ten en cuenta que mi carrera de actriz acaba de empezar, lo primero es el cine, la televisión, el matrimonio no forma parte de mis planes por el momento. Mercedes, tú lo sabes, esta profesión nuestra es muy absorbente, no hay tiempo para el corazón...

―Perdona reina yo no soy actriz, pero de todas formas, muchas de ellas han contraído matrimonio y han seguido trabajando tan ricamente...

―Ya, pero cuando estás comenzando lo primero es lo primero, mi agente me lo ha dejado muy claro... trabajar, trabajar y trabajar... los hombres, en privado y un rato...

―Pero David era algo más que un rato...

La entrevista continuó en el mismo tono, Mercedes intentando profundizar en la historia de David y Mónica hablando de su carrera tan prometedora.

―Señoras y señores, nos dicen de realización que nuestro tiempo se ha terminado, tenemos que despedir aquí nuestro programa de esta noche, agradeciendo a Mónica su presencia y a todos ustedes la fidelidad que nos demuestran semana a semana. No olviden acudir a nuestra próxima cita, contamos con su presencia, La vida en rojo continúa...

APUNTES DRAMATIZADOS DE UNA ENTREVISTA REALIZADA A BENITO ALMENDRALEJO, CÁMARA DEL PROGRAMA.

“Una vez acabado el programa Mónica se marchó con su acompañante, un señor mucho más mayor que ella y que casualmente era productor.

Mercedes estaba que mordía, esa estúpida descerebrada le había tomado el pelo, había intentado aprovecharse del programa, lo único que quería era salir en televisión, seguro que en realidad ni eran novios ni nada, un buen polvo de una noche y ya está... Niñata de mierda, se iba a enterar de quién era ella. Estaba a punto de armarla cuando le avisaron que tenía una llamada urgente ―Mercedes, tu hermano al teléfono, por el directo―. A la presentadora le cambió la cara, pasó del cabreo al interés, habló en su despacho con la puerta cerrada, a medida que avanzaba la conversación, Mercedes estaba cada vez más satisfecha... en el programa nadie nos creíamos la historia del hermano, los íntimos y por consiguiente todo el mundo sabíamos que era hija única, estabamos convencidos de que se trataba de un asunto amoroso (aunque la regidora asegura que es lesbiana). Nadie la ha visto enrollada con un tío, aunque lo cierto es que guarda muy celosamente su intimidad, usted me entiende.

No es guapa, con unas facciones muy marcadas, duras, delgada, fibrosa (las malas lenguas aseguran que tiene tendencia a engordar) es una adicta del gimnasio. Siempre va bien vestida, dentro y fuera de la emisora, todo de firma, complementos a juego, vive de su imagen y la cuida.

Nosotros medimos las palabras en su presencia, lo cierto es que nos tiene acojonados, sobre todo a los hombres, nos considera unos inútiles usables. Su mala leche es de todos conocida, ha currado mucho toda su vida y no está dispuesta a dejarse pisar. Su máxima es: «El fin justifica los medios» y el fin siempre es ella.

Cuando Mediavilla salió del despacho la oí susurrar «una mujer», el asesino puede ser una mujer, muy interesante”.

APUNTES DE UNA ENTREVISTA REALIZADA EL DÍA 25/04/99 A SATURNINO GONZÁLEZ, COMISARIO DE POLICÍA (AUNQUE ÉL NIEGA QUE ESTA ENTREVISTA TUVIERA LUGAR).

“Anoche, cuando terminó el jodido programa apagué el televisor, me subía por las paredes, la vena de la sien me palpitaba como un tambor, estaba rojo, menos mal que mi mujer había ido al cine con su hermana, si no ya me estaría saliendo la tila por las orejas... al borde de un ataque de nervios tenía los pensamientos más negros que la capa del Zorro.

¿Qué le he hecho yo a esta tía? Si no me conoce de nada... joder se ha empeñado en hundirme, a mí que llevo treinta y dos años en el cuerpo.

He pasado de gris a marrón, sobrevivido a un dictador y a unos cuantos ministros del interior, he sido facha, pasado una transición y ahora soy demócrata... y esa Mercedes, ¿quién coño es, de dónde ha salido? ¿dónde estaba ella, mientras yo pateaba las calles o apaleaba rojos?

Recuerdo los viejos tiempos con una pizca de nostalgia, no por ideología, no tengo un concepto político demasiado claro, no cuestiono, me limito a cumplir órdenes, pero lo cierto es que añoro el respeto, antes, ser policía era algo serio, o te respetaban o te temían, que en el fondo venía a ser lo mismo, el caso es que te llamaban de usted.

Ahora es muy fácil hablar de todo, insultar a la policía que se deja el pellejo para que personas como ella duerman tranquilas. Hace tres años a esa tía no la conocía ni dios, empezó con esa mierda de programa que subió como la polla de un recluta, los escándalos estaban a la orden del día, romances de famosos, hijos que aparecen y desaparecen, actores sudamericanos de teleserie... luego llegaron las noticias negras, violencia doméstica, accidentes espectaculares, violadores... se pusieron de moda, y Mercedes se subió al carro...

Pero las modas pasan, la audiencia se cansa de vísceras, sobre todo a la hora de comer y el programa baja, La vida en rojo pasó una etapa de crisis que amenazaba seriamente su continuidad, afortunadamente para ellos apareció Manolete, coño, si parecía que le tenían en nómina, es curioso lo que es la vida, un demente les salvó el pellejo, colocó de nuevo al programa y a su presentadora de rebote, otra vez arriba...

En vez de criticarme tanto por su «inoperancia», deberían estarme eternamente agradecidos, les había salvado a todos del paro, pero ¿qué pasaría cuando lo del Manolete acabara? porque estaba convencido de que le atraparían... entonces ¿qué? esperar que surja otro loco o reciclarse... cómo deseaba que llegara ese momento, él estaría cerca para restregarle su éxito por el hocico.”

EL ASESINO

REFLEXIONES. NUEVAS ANOTACIONES DE UNAS SUPUESTAS MEMORIAS MANUSCRITAS DEL SUPUESTO MANOLETE.

“Estoy desconcertado, no encaja, esta tía me tiene confundido, hace una semana que la vigilo y no ha pasado nada, no ha vuelto a salir de casa y quitando a una mujer joven de buen ver, no ha tenido ninguna visita.

El hecho de que no haya aparecido ni un poli en su casa me hace suponer que no los ha llamado ¿Por qué? Esto es muy raro, si yo fuera un ciudadano respetable y me sintira acosado por un asesino lo primero que haría es acudir a la policía, caben dos hipótesis:

Una, que no sepa que la ví en el callejón y por lo tanto no tiene nada que temer y no sale de su casa por que está enferma o lo que sea. (Poco probable). Y otra que no acuda a las autoridades porque no le interesa, porque tiene algo que ocultar, todos tenemos algún trapillo sucio por ahí, el que esté libre de pecado que tire la primera piedra. Sería la leche que estuviera buscada por la ley... ¿nos habremos ido a juntar dos almas gemelas?

De todas formas algo me está pasando, ya tenía que haberla matado. Además este barrio es un muermo, no tiene ni una tienda interesante, solo una mercería, estoy más que harto de mirar un escaparate lleno de botones.

No puedo seguir mucho más tiempo así, van a acabar por saludarme los vecinos. O me la cargo o me voy... qué tonterías estoy diciendo, pues claro que me la tengo que cargar, se trata de ella o de mí. Debe de ser la fase autodestructiva que estoy pasando... porque los asesinos en serie también tenemos nuestras fobias, yo por ejemplo tengo lo que llamaría síndrome autodestructivo, lo que pasa es que lo canalizo a través de otras personas, cuando me vienen las ganas de hacerme daño, me planteo una pregunta, ¿me lo hago a mí mismo o canalizo? y claro, canalizo, porque soy psicópata, pero no gilipollas, entonces elijo víctima y actúo... y es curioso, se me va todo el mal rollo. Pero no siempre es así, cuando las ganas son pequeñas, me hago un poquito de daño, poco, porque siempre he sido un cobarde, aunque parezca una paradoja, hace un mes me arranqué con unas pinzas los pelos del entrecejo uno a uno, y eso duele.

Descripción: Estoy soltero sin compromiso, soy alto, algo más de la media. Soy fuerte pero no musculoso, la verdad es que me dan un poco de asco esos tíos luciendo unos músculos que yo ni sabía que existían. Confesión: desde hace un par de años tengo barriga cervecera, por eso, casi siempre visto de negro. Mi situación económica es desahogada, no necesito trabajar para llevar las lentejas a casa, mi abuela me dejó un dinero que bien invertido me da para ir tirando, eso y una casa en propiedad con varios inquilinos. Así que tengo mucho tiempo libre. Encima esta ocupación, la de asesino, no me quita muchas horas, lo malo es que piensas demasiado, como se pasa tanto rato de vigilancia, para distraerte, le das al coco. Mi madre, cuando yo era pequeño y me veía absorto, me daba un capón, decía que no pensara tanto rato seguido, que me iba a doler la cabeza... y tenía razón, acababa doliéndome, aunque con el tiempo llegué a la conclusión de que lo del dolor era por los capones.

Pienso en muchas cosas. A veces serias, a veces aparentemente intrascendentes, como el otro día, que le estuve dando vueltas a la vida de los camaleones, parece una chorrada pero tiene su importancia, además se puede extrapolar a la condición humana. Los camaleones tienen que sufrir trastornos serios de personalidad, se pasan toda el rato mimetizándose con otra cosa, no son ellos mismos, ¿cómo sería un bicho de esos si se le aislara del entorno? ¿a qué se parecería? no tienen un patrón, si se pudiera psicoanalizar a uno de ellos, nos daríamos cuenta de que carecen de personalidad propia, por eso se mueven tan despacio, están faltos de curiosidad vital y encima son feos.

Creo que a mí me pasa un poco lo mismo, soy un tanto camaleónico, detesto tomar decisiones difíciles o importantes, soy tímido, prefiero dejarme llevar, cuando encuentro alguien que me gusta como persona, intento inconscientemente parecerme lo más posible a ese individuo.

Ya de pequeño me pasaba, yo nunca tuve amigos invisibles, no los veía, oía las voces pero no veía a nadie, lo de las voces aún me dura, así que intenté imitar en todo a la persona que más admiraba: mi abuela (antes del incidente de la caspa) que vivía con nosotros. Fue una etapa muy dura, un niño de ocho años que quería aprender a hacer ganchillo, cada vez que se me caía un diente, en vez de dejarlo debajo de la almohada para que se lo llevara el ratoncito Pérez, lo metía en un vaso con agua y lo colocaba en la mesilla. Los demás niños no querían jugar conmigo porque era demasiado torpe, decían que me movía a cámara lenta y me tiraba pedos. En la mesa era un desastre, la sopa se me caía de la boca, me tiraba horas para comerme un filete... Al final, mi madre me quitó el mimetismo familiar a leches.

En la adolescencia, mi modelo más importante a imitar fue Batman, incluso contraté a un vecino pequeño para que fuera Robin, le pagaba diez duros a la semana. Con la excusa de carnaval, convencí a mi madre para que me hiciera el traje de hombre-murciélago. Por la noche, llevaba el traje debajo de la ropa, la máscara y la capa en la mochila, lo de la careta tenía sus ventajas, no me reconocía nadie y no se veían las espinillas ni los puntos negros. En esa época tuve muchas experiencias negativas, cada vez que intentaba hacer justicia me hostiaban, una vez que me interpuse en una discusión de pareja, un tío estaba currando a una mujer, al final los dos la emprendieron a golpes conmigo, mientras él me pateaba las costillas ella me dio con el tacón de su zapato en la cabeza. Mi etapa Batman concluyó cuando quise reducir a un atracador armado con una navaja, no solo no conseguí evitar el robo, sino que encima me quitó el traje, la máscara y la capa, tuve que volver  a casa en calzoncillos.

A medida de que fui madurando, haciéndome adulto, aprendí a controlar el mimetismo, lo seguía practicando, pero perfeccionado, ya no imitaba al cien por cien, escogía solo las partes que me interesaban, las más significativas... a veces, tenía el mimetismo activo con varias personas a la vez. En este lapso de mi vida, conocí a Beatriz, mi primer y único gran amor hasta la fecha, ella me comprendió y en mis ataques de autodestrucción, antes de que aprendiera a canalizar, también me protegía. Era como un campo de energía vital que me rodeaba, me insuflaba ánimos, por supuesto también tuvimos sexo, con ella perdí mi inocencia completamente, antes hubo  otras, pero no habíamos pasado de caricias y masturbaciones. Nos conocimos en el parque, en un banco, yo estaba sentado mimetizándome con la agilidad de una ardilla, cuando apareció ella...

―Hola ¿te quieres sentar aquí?... perdona no suelo hablar así con las chicas... en realidad no suelo hablar con chicas.

―Estás en mi banco, quiero decir que siempre vengo a este banco cuando quiero reflexionar.

―Lo siento, ya me voy.

―No, no tienes por qué hacerlo, no me molestas, no necesito estar sola para reflexionar.

Y hablamos, estuvimos una hora hablando, era como si nos conociéramos de antes… Volvimos a vernos al día siguiente y al otro y al otro... así hasta que nos enamoramos, fueron los mejores meses de mi vida, mientras duró lo nuestro no me mimeticé más que una vez, por muchas ganas que tuviera, me hice la promesa de ser yo mismo, aunque fuera un mediocre, pero quería estar seguro de que me amaba por mí, por lo que era, y no por lo mejor de los demás.

Eso me perdió. Empecé a comportarme como el ser plano y anodino que soy, al principio, ella pensó que era mi personalidad profunda, mi gran vida interior, una persona que habla poco porque lo interioriza todo. Pero lo cierto es que no tenía nada que decir. Acabó aburriéndose y me dejó. No le guardo ningún rencor, entiendo perfectamente su postura, cuando nos conocimos yo estaba mimetizado, tenía la sabiduría de Mr. Spock, la fuerza de La Masa y el ingenuo encanto de una chica del Telecupón y claro, era un tío superinteresante, le encantaba sobre todo cuando nos despedíamos y le hacía el saludo ese de los dedos. La recuerdo con cariño, de hecho es la primera persona que me ha protegido de verdad.

Es curioso, no había vuelto a sentir esa sensación, la de estar protegido, hasta ahora. Llevo tantos días vigilando a esta mujer que me parece como si la conociera, igual que me sucedió con Beatriz. Aunque solo la he visto en el callejón y a través de la ventana unas cuantas veces, es un sentimiento raro, quizá no me ha delatado por un instinto maternal, me siento inconscientemente a salvo... ¿me estaré volviendo un blando con los años?”

LA SOSPECHOSA

Céspedes notó algo raro en la expresión de su superior, algo que hacía mucho que no percibía, el comisario estaba contento, tenía una expresión de autosatisfacción que se le salía de la cara. Enseguida sospechó que se avecinaban dificultades, un cambio tan brusco en el estado de ánimo de un personaje como su jefe, solo se podía traducir en problemas, muchos y enormes problemas. De todas las comisarías y de todos los comisarios que existen en el país, le había tenido que tocar éste, era algo así como una maldición bíblica, seguro que en una vida anterior tuvo que haber hecho algo horrible para merecer semejante penitencia.

Pero sobre todo, lo que sorprendió haciendo a González cuando entró, le dejó estupefacto, regaba el geranio que alguna vez alquien dejó encima del archivador y eso que era de plástico, había estado allí desde siempre, era el único objeto de esa habitación que no estaba directamente relacionado con el trabajo, era el despacho más insulso de todo el edificio, ni una fotografía familiar, ni un objeto personal,  podía  ser el despacho de cualquiera.

Céspedes llevaba dos años y cuatro meses trabajando a las órdenes de González, y le parecía una condena, este hombre rompía todos los esquemas aprendidos en la academia, tenían que crear una asignatura nueva, que sirviera a los futuros sufridores para saber lo que les espera: “Teoría y práctica del comportamiento de comisarios como González.”

El destino había juntado a las dos personas más dispares que podían encontrarse, él era metódico nunca se salía de los esquemas que prefabricaba, todo estaba en su libreta negra, todo según el reglamento, sin discordancias, ni siquiera en su atuendo, siempre con traje oscuro, sin una nota de color, gafas de pasta, impecablemente afeitado y el pelo corto con raya a un lado, el único detalle fuera de lo común que se permitía era un reloj de plástico, pero era una simple cuestión económica, lo compraba cada año, y cuando se le acababa la pila lo tiraba y adquiría otro igual.

El comisario sin embargo, era su antítesis, imprevisible, se pasaba el reglamento por el resguardo o cubierta de los testículos, o como él mismo decía, por el forro de los cojones,  tenía un vocabulario inaudito que dejaba en pañales a cualquier “cliente” de la casa. Pero si su vocabulario era “personal”, su indumentaria era paradójica, combinaba la ropa con un desparpajo digno de la familia real inglesa. Y sus hábitos alimentarios se basaban en el café con leche, los churros y dos paquetes diarios de rubio.

―Buenos días Céspedes... un día estupendo.

No daba crédito a sus oídos, definitivamente, aquí estaba pasando algo serio...

―Buenos días señor. Me alegro de verle tan... tan distinto...

―El viento quizá sople de nuevo a nuestro favor, el destino es caprichoso, unas veces arriba, otras abajo...

Se ha vuelto definitivamente loco, pensó Céspedes, estaba seguro de que tarde o temprano pasaría... llevaba tiempo dudando de la salud mental de su superior...

Como si le leyera el pensamiento, el comisario añadió...

―No crea que se me ha ido la olla, tengo buenas razones para estar así, mejor dicho, tengo una buena razón, solamente una pero la mejor de todas... aunque de momento, no es más que una teoría, pura intuición... pero si estoy en lo cierto... va a ser una bomba... ¿se imagina? en una sola jugada, atrapar a Manolete y acabar con la carrera de esa puta embustera... joder, titulares para una buena temporada.

―Perdóneme señor, pero no entiendo absolutamente nada...

―Lógico. Le falta mi capacidad de análisis y deducción, por eso yo soy comisario y usted inspector, pero tranquilo, le pondré al día y sacará sus propias conclusiones... lea este informe, acaba de llegar hace diez minutos... bueno no, mejor se lo resumo, así no perdemos tiempo... ¿recuerda lo que le dije de las motivaciones de las mujeres? No claro...

―Si que lo recuerdo. ―Protestó el inspector.

―Vale, vale... la motivación... las mujeres siempre tienen una motivación para todo lo que hacen, incluido matar, tan solo había que buscar un nexo entre las víctimas... lea el informe, no más abajo... ahí...

―¡Ostras! Perdone por la expresión señor, esto es increíble... Daniel Sanz fue socio del marido suicida de la mujer, de la tercera víctima... un triángulo... lo malo es que los tres vértices del triángulo están muertos.

―Si, es una putada, sin embargo suena raro, una tía ambiciosa casada con un memo y que se lía con el guaperas del socio de su marido.

―Podría ser una coincidencia.

―Me cago en sus coincidencias, cuantas veces tengo que decirle que en esta profesión no existen...

―Pero ¿los otros dos muertos?

―A eso voy, los otros sobran... pero, ¿y si le damos la vuelta a la tortilla?

A Céspedes le estaba empezando a doler la cabeza, era incapaz de seguir los razonamientos del comisario.

―Señor comisario, me temo que estoy literalmente perdido, ¿qué tiene que ver una tortilla en todo esto?

―No sea simple hombre, es una tapadera, cargarse a la parejita es una puta tapadera, una hábil maniobra de distracción... no tiene nada que ver con el tema.

―Sigo sin entender, ¿no estábamos buscando un nexo? y ahora que lo tenemos... no vale. Perdóneme señor, no puedo seguirle.

―Sí tenemos el jodido nexo, pero no son los adúlteros... Falta el móvil. Piense un poco, ¿a quién benefician las muertes de esos cabrones?

―Beneficiar lo que se dice beneficiar a nadie, el marido sería el principal sospechoso, pero como ya está muerto... pues estoy como al principio.

―Se lo voy a poner un poco más fácil ¿Y los otros dos muertos, el abogado y el camello, a quién benefician sus muertes?

―A parte de a la sociedad, tomando ésta como un concepto generalizado...

―Ya veo que no da más de sí, ¿quién ha salido ganando con todo esto?

―Ni idea ―el inspector no conseguía hilvanar nada coherente.

―El programa ese de mierda: La vida en rojo, antes de la primera muerte, estaban a punto de quitarlo de la programación, he investigado, no lo veía ni dios. Y de repente como por arte de magia, aparece el primer cadáver y ¡zas! otra vez los primeros en el rollo ese de las audiencias. Y cuando el interés decae, otro muerto... y así hasta ahora.

―¿Está usted sugiriendo que los responsables del programa han instigado de alguna manera al asesino para subir audiencia? ―En ese momento, el inspector se tomó un analgésico, no podía más.

―Qué instigar ni qué leches. Ellos, rectifico, ella es la asesina.

―¿Ella? ¿Quién?

―Quién va a ser, Mercedes Mediavilla.

―¡Mercedes Mediavilla! ¡no lo dirá en serio!

―¿Me ve cara de descojonarme? ¿A quién vio correr la vagabunda borracha? ¿De qué era la huella que encontramos en el callejón?

―Una mujer, pero esto es circunstancial... pudo ser una testigo, alguien que vio algo raro y se acercó... o la acompañante del tal Daniel que luego se asustó y huyó.

―Primero, si fuera una testigo ¿por qué no se ha presentado a la policía aún? Segundo, un capullo que va a alegrarse el cacahuete con una tía más maciza que la madre que la parió ¿iba a llevar una acompañante? para qué, para que les ponga las copas mientras los otros follan. Como de costumbre, su razonamiento no tiene lógica.

Lógica, le estaba hablando de lógica un individuo con un coeficiente intelectual en números rojos, un ser que acababa de afirmar que la presentadora estrella de un programa de televisión se dedica a matar gente para tener más audiencia... ¡manda huevos! Con perdón.

―Comisario, yo creo que es un poco precipitado hacer semejante afirmación...

―Me importa un cojón lo que usted crea. ¿Por qué se empeña en llevarme siempre la contraria? ¿Me quiere joder la mañana, o qué? Péguese a esa Mercedes como unas bragas sudadas, de día y de noche, si se tira un pedo, quiero ser el primero en olerlo... ¿estamos? Yo voy a ver al juez, tenemos que pinchar el teléfono de esa puta.

Afortunadamente para el comisario, el juez que llevaba el caso de Manolete era Armentia, cualquier otro magistrado se hubiera llevado las manos a la cabeza.

Pero Armentia era distinto, su visión de la justicia era muy personal y la forma de administrarla más aún. Un día se presentó en su juzgado un señor que quería denunciar al vecino de arriba porque éste último tenía un microondas y cada vez que lo usaba, el denunciante sufría un terrible dolor de cabeza, alegaba que su vecino le odiaba, y utilizaba el microondas adrede, para fastidiarle. La funcionaria que atendió al denunciante iba a archivar la denuncia pero Armentia, de pura casualidad escuchó el relato del microondas y se interesó por el tema, hizo comparecer al vecino de arriba acompañado del fatídico aparato y después de hacer analizar al electrodoméstico, falló en favor del denunciante, obligó al denunciado a deshacerse de su conflictivo artefacto y a pagar una multa por una cuantía de 15.000 ptas. además mandó a un funcionario acompañado de un técnico al piso del denunciado para comprobar el buen funcionamiento del resto de los aparatos electrodomésticos por si acaso.

El asunto fue muy sonado, a partir de ese momento, la popularidad de Armentia traspasó las fronteras de los juzgados. Los funcionarios de su juzgado se convirtieron de la noche a la mañana en el foco de atención de todo el edificio, sobre todo a la hora del desayuno, todo el mundo quería conocer más detalles, otras anécdotas de su juez. Por otro lado, los policías que querían algo que ningún juez consentiría, esperaban a que Armentia estuviera de guardia, bien expuesto el caso, era pan comido.

González no lo había planeado en absoluto, ni siquiera conocía la fama del magistrado, simplemente sucedió así, cosas del destino, él necesitaba una intervención telefónica nada convencional y tuvo la gran suerte de que el único juez en el mundo que podía autorizarle llevara el caso. Dos horas después, el comisario llevaba en el bolsillo lo que quería. A cambio González debía mantener al magistrado puntualmente informado de cualquier novedad, se mostró muy interesado, tanto como para involucrarse personalmente en la investigación.

FRAGMENTO DEL DIARIO DE JULIA MORALES. ESO DEL INTERNET.

“23:40 horas. 2 de mayo.

Llevo una semana sin salir, estoy que me subo por la paredes, parezco la mujer araña. Olga se ha pasado con las medidas de seguridad. Me hizo llamar al curro y decir que mi madre estaba muy enferma. Durante esos siete días mi estado de ánimo sufrió una trasmutación, pasé del miedo a la preocupación, luego me fuí tranquilizando poco a poco, quizá he exagerado, a lo mejor ni me vio ni me siguió ni nada... el hecho de que en este tiempo no haya sucedido nada me ha hecho replantearme el tema, a lo mejor actué precipitadamente, la ausencia de cualquier indicio que hiciera peligrar mi seguridad, ha contribuido a relajarme los nervios. Necesito  pisar la calle, aunque solo sea un paseito corto, una vuelta a la manzana, Olga no tiene porqué enterarse, ahora estará trabajando, además en pleno día, ¿que puede pasar? Ya seguiré después con el diario, ahora me largo a la calle.”

INCISO: BREVE FRAGMENTO DE LAS SUPUESTAS MEMORIAS DEL SUPUESTO MANOLETE.

“Enseguida la detecté, estaba a punto de abandonar definitivamente la vigilancia cuando la ví salir, iba a seguirla pero repentinamente cambié de idea, de alguna manera sabía que no me va a delatar, sentí curiosidad por ella, por su vida, una idea descabellada me golpeó en el cerebro, quería conocer más detalles.

Forzar cerraduras no era mi fuerte, nunca lo había hecho, probé con una tarjeta de crédito, después de tres intentos la rompí, luego utilicé mi navaja suiza multiusos, no conseguí nada. Ya me daba por vencido cuando descubrí una ventana entreabierta en el rellano ¿accedería a la casa de la mujer? merecía la pena intentarlo. Tuve suerte, no me vio ningún vecino y era la ventana de su cocina. Observé todo con cuidado para no cambiar nada de sitio, encontré su pasaporte, supe que se llamaba Julia Morales, que tenía veintiocho años y viajaba poco. Miré fotos, una en cuestión me llamó la atención, Julia acariciaba a un perro tumbado, estaba hermosa, con la mirada perdida, absorta. Rompiendo todas las reglas, me guardé la foto. Curioseé su ropa, en el dormitorio encontré un ordenador, por fin teníamos algo en común... Abrí los programas, un procesador de textos sin nada de especial, otro sencillito de diseño y un navegador de internet, me conecté y miré el historial de las páginas web que Julia había visitado en los tres últimos días, la mayoría eran a «islamisteriochat.com». Apunté la dirección. Al lado del ratón, Julia tenía varios papeles, uno era un correo electrónico que le habían enviado, el contenido no tenía el más mínimo interés, pero había una cosa que atrajo mi atención, «cleo@vivamail.com» su buzón de correo. Me marché de la casa satisfecho.

Además, quedarse más tiempo podía ser peligroso, por nada del mundo querría encontrarme con ella, así de sopetón, me gustaría verla cara a cara, pero controlando la situación, propiciar un encuentro. Y sabía cómo hacerlo. Cambio de planes.

Acaba de concluir la vigilancia sobre el terreno, ahora comienza la fase del acoso. Como todo buen depredador, lo importante era la paciencia, preparar el campo y esperar a que la presa se acercara. Me conecté a internet y me metí en «www.islamisteriochat.com», comenzaba la cacería, era consciente de que no sería fácil, desconocía su nick, ignoraba cuándo se conectaba y si lo haría en este chat, yo mismo a menudo cambio de chat y uso varios nombres. Cuando el ordenador me pidió que eligiera un nick me lo pensé, no quería usar ninguno de los habituales, tenía que ser especial, un nombre que llamara su atención, en realidad conozco muy poco de ella, por los libros que tenía en su casa sé que le gusta la poesía, en concreto un tal Rimbaud (ni idea) y Neruda, éste si sé quien es, he visto la película esa del cartero.

También le gustan los libros de historia, sobre todo cosas de Egipto, yo aparte de las pirámides y de la película de La Momia no tengo mucha idea del tema. La única pista era el nombre que figuraba en su dirección electrónica, «Cleo». En un chat, elegir un nombre adecuado es muy importante, es tu tarjeta de visita. Estuve un buen rato dándole vueltas, deseché varios, al final escogí «Ramsés», no era muy original, pero era lo único que me sonaba a egipcio.

Durante varios días no sucedió nada interesante, seguro que ella no estaba, eso sí, ligué con una plasta que no hacía más que acosarme pidiéndome hacer el amor. Me conecté en horas distintas, el tiempo no era problema. La cuarta noche pasó algo significativo por fin, ¿sería ella?

<Ramsés> Hola a todo el mundo

<Rubia> A mi me gusta pasear por la playa, y a ti?

<Tiosexual> A me me gustaría follar contigo en la playa

<Loca> Como te pasas tiosexual, así no te comes nada

<Ramsés> Por qué nadie me contesta?

<Rubia> Hola Ramses

<Loca> Hola ranses, eres nuevo? :―)

<Tiosexual> Rubia, quieres un privado?

<Rubia> No, es que tienes algo que ocultar? habla aquí delante de todos

<Perro> Nenaaaaaaaaaaaaaa

<Loca> Perritoooooooo amor, dónde te has metido?

<Ramsés> Rubia, de dónde eres?

<Tiosexual> Tu ramses, no ligues con mi chica

<Perro> Hola cielo, he estado currando, esto va de muermo no?

<Loca> Sip

<Rubia> No soy tu chica Tiosexual, soy andaluza Ramses y tu?

<luzbella> holitassssssssss

<Perro> Hola luz, esto se anima..........;―0

<Ramsés> Alguien de España?

<Tiosexual> solo tu, no des la vara, Rubia vamonos a un privado

<luzbella> nadie quiere platicar?

<Ramses> de donde eres luzbella?

<luzbella> borricua, tu eres español?

<Ramsés> borricua?????

<Loca> de Puerto Rico, que no te enteras ramses

<Cleopatra> Hola a tod@s

<Perro> Cleoooooooooo

<Loca> Cleo cielo, holas

<Cleopatra> Hola perro, hola loca, que tal?

<Ramsés> Hola Cleo, te conozco?

<Cleopatra> No se, creo que no, que ramses eres?

<Ramsés> Ramses III, de la segunda dinastía, de donde eres?

<Loca> perro vamonos a priv

<Perro> Ok

<Cleopatra> Tienes un cacao que no te aclaras, soy de Madrid y tu?

<Ramsés> Tb, eres la Cleopatra auténtica, la de la serpiente...

<Cleopatra> Claro, pero yo mordí a la serpiente

<Ramsés>Tienes un Marco Antonio en tu vida?

<Cleopatra> Vas muy rápido, eres un faraón muy descarado, ahora las preguntas las hago yo

<Ramsés> Vale, pregunta

<Cleopatra> A que te dedicas? cuantos años tienes?

<Ramsés> Trabajo en una tienda de informática, tengo 34, pero aparento 33, y tu?

<Cleopatra> ja ja ja ja. Soy funcionaria, tengo 28

<Ramsés> Me gusta tu nick, por que lo cogiste?

<Cleopatra> Me interesa Egipto, la historia antigua, Y el tuyo, es coincidencia?

<Ramsés> No creo en las coincidencias, es el destino, cuantos egipcios hay en el chat?

<Cleopatra> Crees que estábamos destinados a conocernos?

<Ramsés> Totalmente, tu no?

<Cleopatra> Aún es pronto para saberlo, nunca te había visto por el chat

<Ramsés> Estas segura?

<Cleopatra> nunca olvido una cara, ni siquiera la tuya

<Ramsés> ja ja ja, apúntate un tanto

<Cleopatra> Me gusta hablar contigo, pero tengo que irme, tengo que gobernar un reino

<Ramsés> no te vayas aún, tienes muchas cosas que contarme!!!!!!!!!!!!

<Cleopatra> solo tienes que leer un buen libro de historia, lo sabrás todo de mi

<Ramsés> siempre te conectas en este chat? a esta hora?

<Cleopatra> Sip, más o menos, oye, de verdad, tengo que irme, bye

<Ramsés> tienes correo electrónico?

<Cleopatra> si, pero tengo que conocerte más para dártelo, mañana pásate por aquí y hablamos, usa el mismo nick

<Ramsés> ok, hasta mañana

<Cleopatra> chao

Cleopatra se desconectó, yo también, no tenía la certeza de haber hablado con ella, ¿cómo saberlo? podría haber sido una coincidencia lo del nombre y lo de Egipto, coincidían en la edad, pero aparte de esto no le había sacado nada, mañana sería otro día.

Durante cuatro días consecutivos estuvimos chateando, ella acudió sistemáticamente a la misma hora, poco a poco fuí conociendo más de mi presa, su pasión por la lectura, el cine, los animales, que se matriculó y acabo Historia, que no se relaciona mucho con la gente (a su madre hacía un par de meses que no la veía) es independiente e inteligente, muy inteligente... averigüé que odiaba el futbol y cualquier otro deporte televisado y un detalle importante, hizo referencia a un hecho muy grave que le había sucedido hacía poco tiempo, aunque no dijo el qué, no fue necesario, estaba seguro, era ella... por fin. El quinto día en el chat, cuando nos estábamos despidiendo...

<Cleopatra> Bueno cielo, es la hora, tengo que irme

<Ramsés> Vale, te puedo hacer una pregunta?

<Cleopatra> Sip... adelante, pero no seas indiscreto

<Ramsés> Como te llamas?

<Cleopatra> Julia y tu?

<Ramsés> Aquilino, tienes un nombre muy bonito

<Cleopatra> gracias :―)

<Ramsés> Merezco ya que me des tu dirección electrónica?

<Cleopatra> Vale, has pasado la prueba, apunta  cleo@vivamail.com

<Ramsés> lo tengo, gracias, esta misma noche, te escribo

<Cleopatra> eso espero, mañana quiero leer un emilio tuyo

<Ramsés> Lo tendrás, pero me tienes que contestar, cuéntame muchas cosas tuyas, quiero conocerte más. Vale?

<Cleopatra> Prometido, ahora me voy, chao

<Ramsés> Un beso muy fuerte, bye

<Cleopatra> igual, escríbeme. Adiós”

EL ITALIANO

Antes de tener el teléfono intervenido, Mercedes recibió una llamada de Céspedes, su contacto en la comisaría, supo que era la principal sospechosa de su jefe, que inexplicablemente había conseguido una orden judicial para pincharle los teléfonos y que iba a ser sometida a una estrecha vigilancia por su parte. El subinspector esperaba un grito, una reacción furiosa por parte de la presentadora, se quedó sorprendido cuando vio que ésta no cambió el tono de voz, aparentemente estaba tranquila, incluso hasta parecía divertida. “Nunca entenderé a la gente de la televisión”, pensó Céspedes, “son demasiado complicados para mí”.

La presentadora, sentada en su despacho mordisqueaba satisfecha un lápiz, tenía la mirada perdida, absorta en sus pensamientos, comenzó a reír... “si quiere pruebas, las va a tener, voy a preparar un especial Manolete que va a ser la leche.” Hacía tiempo que no se sentía así de eufórica, como una adolescente que está preparando una gamberrada, fue a ver a su jefe, tenía que contarle sus planes del especial, “un bombazo”.

Carlo Renozzo ocupaba el despacho más hortera de toda la cadena y también el más grande, tenía pasión por los dorados, metacrilatos y madera lacada de negro, una galería de horrores, no le faltaba ni un detalle, hasta se había traído de Roma un retrato autografiado del Papa. El jefe de Mercedes era un meapilas santurrón, de los que te bendicen con una mano y te apuñala con la otra. Se rumoreaba que tenía unas conexiones nada claras con la banca del Vaticano y que tuvo que salir de Italia por la puerta de atrás.

Físicamente era como una columna de la plaza de San Pedro, gordo, de mente retorcida y con tendencia a un excesivo derroche fluvial por todos los poros de su piel, aunque lo compensaba con un generoso despilfarro de agua de colonia, lo que a veces provocaba una mezcla increíble de olores. Nunca había sido guapo, ni siquiera atractivo, ahora tampoco, se dejaba la barba y las cejas para taparse la cara. Lo único que tenía en su favor era la forma de vestir, siempre con trajes italianos de Armani, camisas de hilo blancas, corbata de seda, zapatos a medida de la Cordonnerie Anglaise, siempre impecable.

Mercedes no se sentía cómoda en ese despacho, tenía la sensación de ser una extraña, de no encajar. Era como la novia progre del hijo único de una familia de derechas de toda la vida. Aunque desde que empezó a trabajar allí intentó cambiar su vestuario y sus modales, adaptarse al gusto Renozzo, pero eso era misión imposible, lo único que tenían en común era su afición por el esnifado. A veces unas rayas unen a las personas más dispares, hasta se habían echado unas risas juntos.

―Cara Mercedes... pasa, pasa, siéntate aquí... ¿quieres beber algo?

―Estás muy animado, me alegro, tengo un plan de la hostia, nos vamos a salir del ranking, voy a preparar un especial Manolete... con sorpresa incluida.

―Va bene, pero precisamente quería hablar contigo de algo relacionado con el tema, cara tú sabes que te tengo en gran estima. Siéntate, tengo grandes noticias, cambios importantísimos y cuento contigo ―El italiano se mostraba excesivamente adulador, un poco baboso.

―Claro, tú dirás, me tienes a tu disposición ya lo sabes ―Mercedes estaba de los nervios, entre su proyecto y lo que estaba oyendo, ya se veía con un despacho en la décima planta, la zona VIP y se lo merecía, se había dejado los cuernos currando. En estos momentos no le vendrían nada mal unos buenos tiritos.

―Estás realizando un trabajo magnífico, has colocado La vida en rojo donde está. Se nota que es tu vida, tu pasión, has nacido para esto Mercedes, llevas el periodismo en las venas. Últimamente te he notado un poco desbordaba, la burocracia y todo eso... Pero no te preocupes, he pensado en ello y tengo la solución, voy a liberarte de todo este... ¿cómo decís vosotros, coñete?

―Coñazo ―corrigió Mercedes.

―Eso, coñazo... pues bien, quiero que te dediques con todas las fuerzas a lo tuyo, al periodismo puro y duro. Dentro de una semana se incorporará Darío Ramos, ya le conoces me imagino.

―Solo de vista, hemos coincidido en un par de ocasiones, en alguna fiesta. Pero  él qué tiene que ver conmigo y con La vida en rojo, no creo que Darío, con su trayectoria, acepte ser ayudante de nadie y mucho menos estar a mis órdenes.

―No es eso exactamente... bella, cómo decirlo... él va a estar por encima de ti, a nivel teórico se entiende... por aparentar, tú sigue en tu línea como hasta ahora... y Darío, pues a dar la cara y esas cosas...

―Me has jodido Carlo. No esperaba esto para nada... qué faena me acabas de hacer, después de todo lo que he hecho por el puto programa así me lo agradeces... poniéndome al mierda ese por encima...

―No has entendido nada. Darío es la fachada, recuerda el dicho: “detrás de todo gran hombre, hay una gran mujer”.

―Te equivocas, no es así, en este caso concreto se diría: “detrás de todo gran hombre, hay un gran culo” y cuanto más grande es el hombre, más grande es el culo.

―Ja ja ja, eres bárbara, de todas formas cuento contigo, juntos vamos a hacer cosas muy grandes en la historia de la televisión de este país.

―Una leche... me la has metido doblada, tío ―Mercedes estaba a punto de presentar su dimisión, pero se mordió la lengua, contó hasta diez y recapacitó, a fin de cuentas era una mujer con recursos y con muy mala leche. Seguiría con el programa a las órdenes de Ramos, ya veríamos por cuánto tiempo, con todo este marrón se había olvidado del otro asunto, de González, las tornas pueden cambiar, a lo mejor hasta le venía bien la llegada de Darío. ―Está bien, acepto. No te voy a mentir, hace unos instantes he estado a punto de ponerte la dimisión sobre la mesa... pero no, me quedo, haciendo lo que mejor sé hacer, trabajar... tú ganas.

―Aquí no hay ganadores ni perdedores, en todo caso, ganamos todos. Me alegro de tu decisión, no te vas a arrepentir ya lo verás. A propósito, de qué me querías hablar cuando entraste, parecía algo grande...

―No era nada, quiero decir que tan solo es un proyecto, una idea nada más... déjame madurarlo y hablamos... Bueno, me voy, ha sido un día muy duro, estoy derrotada, voy a ir a casa a meterme en la bañera...

―Espera cara, ¿nos hacemos unas rayitas?

―Otro día de verdad, tengo una paliza encima que no puedo con mi cuerpo... hasta mañana.

Cuando Mercedes salió del despacho llevaba una mirada de las que dan miedo, el cerebro iba dos vueltas por delante del resto de su persona, se sentía traicionada, herida en lo más hondo, se iban a enterar de quién era Mercedes Mediavilla, cuanto más le daba vueltas, más le gustaba su plan, era genial, se iba a librar a la vez de un buen grupo de capullos del género masculino...

APUNTES DE UNA CONVERSACIÓN INFORMAL MANTENIDA CON MERCEDES MEDIAVILLA EN  LA CAFETERÍA “SOLAIRE” UNA HORA Y MEDIA DESPUÉS DE ABANDONAR EL DESPACHO DE CARLO RENOZZO.

“¡Hombres! solo sirven para lo que sirven, tienen el poder desde hace siglos y nada les apasiona más que un partido de fútbol, bueno, eso e intentar meter donde sea esa cosilla que les cuelga... siempre han sido los que mandan y ahora que se sienten amenazados por unos ovarios hacen el imbécil, ¿hay algo más ridículo que un hombre intentando tomar una decisión, bueno sí, un hombre ligando? piensan que son ellos los que llevan la iniciativa, pobres ignorantes, nosotras elegimos, vemos el muestrario y elegimos.

Son patéticos. Me acuerdo de esta Semana Santa, me fuí de vacaciones a la playa y tuve que soportar una jauría de ligones, hay tres prototipos según el bañador que llevan. Están los del bañador tipo braga, así como de nadador, pueden ser jóvenes y cachas (pero esos no se acercan) o maduros obesos, con la tripa por encima del bañador, marcando paquete, como si se pusieran el tubito ese hortera para llevar las monedas, ahí mismo, te abordan con su frase favorita: «Hola, ¿te pongo crema en la espalda?», que te dan ganas de contestarles: «Póntela tú en los huevos que los debes de tener como melones».

Luego están los del bañador tipo calzón, más o menos moderno, suelen ser profesionales liberales, empleados de grado medio, medio/alto... algunos llevan hasta un pendiente y coleta... a estos les gusta pasear la playa, así como mirando pero sin mirar, absortos en sus elucubraciones... como el que no quiere la cosa te dicen: «Perdona, ¿te conozco, verdad? ¿qué haces por aquí?». «Un master de ingeniería aeroespacial, no te jode, qué voy a hacer, pues tomar el sol, así que ábrete que me lo tapas».

Por último están los del bañador tanga, sin comentarios.”

Estos pensamientos contribuyeron a calmar la mala leche de Mercedes, al fin y al cabo Carlo, Darío y González solo eran hombres, tenía que haber esperado algo parecido desde hacía tiempo... pero ahora paciencia, primero la trampa y luego... los resultados. La venganza es una bebida que se saborea con calma... y ella tenía tiempo y mucha sed. Si algo la había enseñado la vida era a tener paciencia y tenacidad.

Cuando acabó periodismo se planteó las alternativas laborales que tenía, escasas tirando a nulas... podía intentar entrar de meritoria en un periódico ¿para qué? para estar un montón de años de chica para todo y con un poco de suerte acabar en local, cubriendo inauguraciones de fuentes, parques o como mucho de algún centro de salud... También podía montárselo de free lance, demasiado trabajo, demasiado solitario y poco recomendable para una principiante... ¿qué quedaba? las revistas serias, vetadas para una novata, las del corazón, podría ser una alternativa, mala leche no le faltaba o la tele. Con las emisoras privadas se abrían las puertas para todo tipo de gente con ganas y enchufe. Optó por la televisión.

Como no conocía a nadie se lo tuvo que currar a fondo, de día y de noche (y no es una metáfora) pasó por todos los puestos imaginables. Un golpe de fortuna hizo que la presentadora de la información meteorológica fichara por una autonómica y así comenzó su carrera delante de las cámaras, presentó el tiempo, cubrió las sesiones del congreso, moderó un programa de debate, presentó un concurso pseudocultural y de ahí al estrellato como directora y presentadora (dueña y señora absoluta) de La vida en rojo. Dos años llevaba ya con el programa y según los resultados de audiencia, parecía que tenía cuerda para rato. Como es natural, no estaba dispuesta a abdicar en favor del primer capullo que se presentara, por muy Darío Ramos que fuera.

EL TELÉFONO

FRAGMENTO DEL DIARIO DE JULIA MORALES.

“19:10 horas. 4 de mayo. Por fin se nota la primavera, empieza a hacer un poquito de calor, los días son luminosos, con ese sol que solo tenemos aquí.

Esta noche he dormido como hacía tiempo, de un tirón, antes de acostarme me dí un buen baño caliente, tomé un vaso de leche templada y estuve un rato chateando con Aquilino. Creo que he vuelto a recuperar el ánimo, las charlas con Ramses/Aquilino constituyen un revulsivo contra todos los malos rollos que me rondaban por la cabeza, me parece un tipo interesante, divertido, no muy inteligente pero se esfuerza, lo que yo necesitaba en estos momentos, ya casi he olvidado el episodio del callejón, lo llevo dentro desde luego, pero cada vez más difuminado, parecido a un recuerdo lejano, es como uno de esos sueños en los que te ves a ti misma, pero desde fuera, como si vieras una película.

Ya no hablo de ello con Olga y las medidas de seguridad se han relajado paulatinamente. Creo que Olga se ha dado cuenta del cambio, estoy segura de que me nota más contenta, conociéndola, estará satisfecha de sí misma, convencida de que su compañía y sus cuidados han obrado milagros, por supuesto no sabe nada de las charlas del chat, he decidido no contárselo, no por nada, solo por evitarme palizas maternales. Olga es un encanto, pero cuando le sale la vena melodramática, se transforma en un peñazo insoportable. Ya es hora de recuperar mi vida de antes, volver a la rutina, en este tiempo no ha pasado nada extraño, el lunes volveré al trabajo. Se acabó la reclusión.

23:00 horas. 5 de mayo. Sigue el buen tiempo, aunque esta mañana ha llovido un poco. He descubierto a una paloma en el alféizar de la ventana, lleva varios días y me lo deja perdido de mierda. Si no fuera porque me gustan los animales, se iba a enterar esa guarra.

Estoy tonta, pues no me he ido a encariñar de un nombre en un chat, llevo hablando con él cinco días y parece que me conoce muy bien... no me cuesta trabajo hablar de mí, todo sale tan... tan fluido, apenas sé nada de él, que se llama Aquilino, tiene treinta y cuatro años, controlador de ordenadores y tenemos unos gustos muy similares, pasear, la noche, la historia antigua, en particular Egipto, los perros, los dos somos retraídos, con pocos amigos... pero físicamente, apenas se nada, es alto 1,79, delgado, fuerte (eso dice) y lleva la cabeza afeitada, por problemas de caspa me dijo, vaya chorrada. Claro que yo tampoco le ha contado gran cosa de mi aspecto, solo sabe que soy alta, delgada y si tengo pelo, moreno. Nos escribimos correos a diario. Me gusta su forma de ser”

E―MAIL RECIBIDO POR JULIA EL 05/05/99:

“From  <cleo@vivamail.com> to <aqui_ramses@micorreo.com>

Hola buenos días! qué tal estas hoy? anoche soñé contigo, aunque no te conozco, me imagino que te puse un rostro conocido, tenías la cara de Julia Osmond, no es que me guste especialmente esa actriz, pero no se por qué te puse ese rostro... no te preocupes, no hacíamos nada indecoroso ni que atente a la moral ja ja ja... tan solo cenábamos juntos y luego nos fuimos a bailar, nada más, te dejaba en la puerta de tu casa, todo un caballero, ja ja ja...

Nos conocemos hace poco, lo se, pero me caes muy bien, eres una persona especial para mi, de verdad... me gustaría conocerte más... si te pido tu teléfono... me lo darías? porfa, dame tu teléfono, te prometo que no voy a ser plasta, te llamaré una vez, hablamos y luego si quieres te vuelvo a llamar, dependerá de ti... qué contestas? Esperaré ansioso tu respuesta...

Bueno, ahora me voy a trabajar, contéstame pronto...

Un beso muy muy especial...  Aquilino”

“23:30 horas. 5 de mayo. Paso de hablar del tiempo.

Mi teléfono, claro, chateamos, nos mandamos mails, el siguiente paso es el teléfono y ¿luego? después de unas cuantas llamadas, conocernos en persona, ¿estoy preparada?... me cae fenomenal pero de ahí a quedar... joder, me ha puesto de los nervios... por otro lado, si he de ser sincera conmigo misma, me apetece un montón que me llame y conocerle, saber cómo es, para una vez que conozco a un tío que parece interesante, lo voy a dejar escapar. Porque está claro, como no le dé mi número de teléfono, él insistirá, yo seguiré negándome, la cosa se irá enfriando, acabaremos por escribirnos de vez en cuando y al final, pasáremos mutuamente el uno del otro y... adiós, se acabó.

Pero y si es un colgado, un plasta que no deja de dar el coñazo... ya he tenido alguno de esos en mi vida y no me apetece nada volver a lo mismo. Decidido, no le doy mi teléfono y lo que tenga que ser, será...”

E―MAIL RECIBIDO POR AQUI EL 05/05/99

“From <aqui_ramses@micorreo.com> to <cleo@vivamail.com>

Hola Aquí, recibí tu correo, me hizo ilusión que soñaras conmigo, es bonito, eres un buen tipo... tu tb eres especial para mi, aunque es cierto, nos conocemos hace muy poco... la verdad, es que en cierto modo esperaba lo del teléfono, es lo siguiente verdad? lo he pensado mucho, como ya he dicho, nos conocemos hace poco, así que no se si debo dártelo aún, es demasiado pronto?

Mi amiga Olga, ya te he hablado de ella, no te lo daría ni de coña, es la persona más sensata que conozco... apunta... es el 817 453 256... ya está hecho... es un móvil, por si no te habías dado cuenta ja ja ja, si me vas a llamar, hazlo esta noche, a partir de las diez, conectaré el móvil... pero solo una hora, es tu única oportunidad... si la desaprovechas... no habrá otra... :―o

Ciento veinte besos de tu amiga Julia...”

BREVE, MUY BREVE PERO INTERESANTE FRAGMENTO DE LAS SUPUESTAS MEMORIAS DEL SUPUESTO MANOLETE.

“Me ha dado su número de teléfono, Julia me dado su número, es maravilloso... pero qué coño me está pasando, soy un asesino sanguinario, un vil depredador sediento de sangre y que conste que esto no lo he dicho yo, lo dice la prensa... pero bueno a lo que iba... qué coño me está pasando... «Julia me ha dado su número, es maravilloso» cómo es posible que esta mariconada la haya dicho yo, desde que me mimeticé con la conciencia de la madre Teresa de Calcuta, estoy de un blando que doy asco...

Pero es que me gusta de verdad, Julia me gusta un montón, casi tanto como Beatriz cuando la conocí, lo único que tengo claro por el momento es que no voy a matarla, debo correr el riesgo, si me vio y me reconoce pues se acabó Manolete. No podría matarla y cortarle una oreja, no podría, no soy un monstruo, también tengo sentimientos.

A lo mejor yo le gusto a ella, no estoy tan mal, no soy un guaperas pero sí resultón, con mi estatura y esta mirada penetrante, a veces por la calle algunas mujeres se vuelven hacia mí, que me he dado cuenta... además si me ha dado su teléfono será por algo, digo yo... no puedo imaginar como podría ser nuestra relación, estoy verdaderamente ilusionado.

Los comienzos siempre son difíciles, cuando una pareja comienza a salir, pues lógicamente no se conocen bien, yo lo veo un poco como cuando te compras un coche, tu primer coche, al principio lo tienes impecable, no dejas fumar a nadie dentro para que no te lo manchen de ceniza. La pareja es igual, todo mimos, arrumacos, cogidos de la mano hasta para comer. Tienes una foto del otro y la llevas encima constantemente, donde vas colocas la foto para poder mirarla cada diez minutos, al coche nuevo igual, sales de casa solo para verlo aparcado, paseas por la acera y lo miras, te detienes, limpias una cagada de pájaro (bicho cabrón) y ya la rehostia es cuando puedes aparcar enfrente de tu ventana, puedes contemplarlo todo el rato.

Llegas a casa, acabas de separarte de tu pareja y ¿qué haces? la telefoneas y estáis hablando una hora, como si hiciera meses que no os veis. El coche lo acabas de dejar hace un instante, llegas a casa y ¿qué haces? leerte una vez más el manual de las instrucciones, hasta que te aprendes de memoria la dirección de todos los concesionarios de tu ciudad y alrededores, por si acaso.

Pero claro, hay muchas cosas que desconoces de ella y viceversa, cuando se cumple una semana que estáis saliendo, quieres regalarle algo y te asalta la duda... ¿qué le gustará? después de recorrer tres centros comerciales acabas comprando el inevitable frasco de perfume... y ¿qué pasa? pues que no le gusta, no es su estilo... aunque no te lo dice directamente, pero lo notas en su cara... y ¿el coche? lo mismo, te has empollado el manual doscientas cuarenta y siete veces, no importa, vas circulando y de repente se pone a llover... ¡coño! ¿donde está el mando del limpiaparabrisas? Ni idea, así que tienes que parar y ¿qué haces? buscar en el dichoso manual.

Pero estoy desvariando, adelantando acontecimientos, siempre me pasa, me ilusiono demasiado pronto, si ni siquiera hemos hablado en directo, cara a cara”.

FRAGMENTO DEL DIARIO DE JULIA MORALES.

“00:10 horas. 6 de mayo. Algunas anotaciones de nuestra primera conversación telefónica

―¿Dígame?

―¿Se puede poner Julia, por favor?

―Soy yo, ¿quién es?

―Hola ¿qué tal?... ¿no me conoces?

―No, ¿quien es?― Comencé a temblar, de repente me acuerdo del asesino... no había vuelto a pensar en él desde hacía varios días.

―Te voy a dar una pista... nos conocemos bastante bien, pero no hemos hablado hasta ahora. Bueno si hemos hablado, pero no en persona... me estoy liando, es que estoy un poco nervioso... soy yo, Ramses.

―¡Aquilino! ¡qué sorpresa!, perdona, así de pronto no caí, creía que eras otra persona... ¿qué tal? ¿qué haces?

―Juntando el valor necesario para llamarte...

―Oye que no me como a nadie― En estos momentos olvidé por completo mi preocupación, era divertida la timidez de Aqui. Resultaba halagador.

―No quería decir eso, la verdad es que no tengo mucha costumbre de hablar con mujeres, estoy un poco cortado...

Seguimos hablando durante media hora, es un tío encantador, tan sensible, hasta me recitó unos versos de Neruda, que cursi, me costó un poco aguantar la risa. Definitivamente he encontrado un «novio» del siglo pasado, pero me parece una persona fascinante. Hemos quedado en volver a hablar.”

“LOS PECADOS DE LA CARNE”  EXTRACTO DE LA NOTICIA PUBLICADA EN “LA TRIBUNA INFORMATIVA” EL 07/05/99.

“Se trata un asunto delicado, la pornografía infantil siempre lo es, pero si encima el inculpado es un miembro del clero, la cosa ya roza el escándalo. Por supuesto todo se ha llevado con la más absoluta discreción, gracias a la oportuna intervención de cierto personaje del arzobispado... pero la red... ya se sabe, es muy difícil de controlar. Al cabo de unas semanas la noticia estaba al alcance de cualquiera que tuviera un ordenador y un alta en internet. Lógicamente un día después estaba en todos los medios de comunicación, incluido este diario (ver editorial del 04/05/99).

Un sacerdote que introduce, con perdón, fotos atrevidas de jovencitos y jovencitas practicando juegos nada inocentes en internet, es una cosa que no se ve todos los días, hace falta tener unos conocimientos informáticos bastante buenos para poder hacerlo. El padre Ortega desde luego, aparentemente no parecía tenerlos, pero el hábito no hace al monje. Es raro que una persona de cuarenta años haya llegado a tener esa cualidad. Pero se dedicó a ello, a la informática  con una devoción inusitada durante los últimos dos años. Cuando llegó el auge de la red, le pareció una herramienta de consulta nada despreciable, luego empezó a navegar, por curiosidad, al azar fue descubriendo cosas... después se implicó activamente, participaba en foros, se daba de alta en páginas especializadas, aprendió mucho, descubrió otras cosas más apasionantes, volvió a participar de forma activa, un poquito de programación por aquí, unos trucos por allá... y se convirtió en Valmont el Perverso, uno de los piratas más famosos en el mundo de la pornografía digital (ver nuestro suplemento del domingo 16/03/99) por lo menos a nivel nacional... Hasta que le cogieron claro, se metía en un servidor de la universidad y por ahí le cazaron.

Justo a tiempo, porque según un portavoz del Servicio de Delitos Informáticos se disponía a lanzar una colección de imágenes algo atrevidas, esta vez con animales, tenía verdaderas exclusivas... una anciana con su caniche y un bote de leche condensada, un grupo formado por un granjero, su vaca y dos gallinas, una niña con su osito de peluche, una joven en la bañera con una tortuga de Florida, un señor maduro con una lata de berberechos... poseía todo un bestiario ilustrado.”

FRAGMENTO DE UNA ENTREVISTA RADIOFÓNICA REALIZADA AL PADRE ORTEGA EN ONDA CUATRO .

PREGUNTA: ¿Cuando le detuvieron, cuál fue su primera reacción?

RESPUESTA: Una verdadera sorpresa, no era para tanto, al fin y al cabo yo no era el autor de las fotos, tan solo las difundía, forman parte de la cultura popular...

P: Ya, ¿pero no le parece un poco fuerte el tema?

R: Mire usted, con toda la humildad le digo que me considero un adelantado a mi época, como aquellos monjes anónimos que ilustraron los antiguos códices, sin ellos, la cultura medieval no hubiera existido. Soy un apóstol mártir y estoy convencido de que el tiempo me devolverá el reconocimiento de estar en posesión de la verdad.

P: Pero ahora que ha sido detenido, sabrá lo que le espera.

R: Los designios del Señor a veces nos parecen extraños, como a todo mártir que se precie, ahora me espera un tortuoso camino para poner a prueba mi fe, detención, declaraciones en comisaría, abogados, la prensa y la televisión, el juzgado, más abogados y al final, seguramente la cárcel.

Sé que todo esto acabaría con el fervor de cualquiera, pero soy fuerte, de una convicción inquebrantable en lo que he hecho. Mi teoría es sencilla, difundiendo el trabajo del demonio, preparo a la gente para combatirlo, es como una vacuna, enseño al mundo la maldad en fotos, su forma más inocente, y así cuando se enfrenten a ella en la cruda realidad sabrán qué hacer, preparados para vencerla.

P: Por sus palabras se deduce que usted es un incomprendido...

R: Usted lo ha dicho, sé que estoy haciendo el bien y sin embargo las cosas parecen volverse en mi contra, no era la primera vez, ya me pasó antes cuando estudiaba en el seminario, tuve una revelación: “para conocer el mal hay que experimentarlo” la teoría no está mal, pero la práctica es indiscutiblemente mejor. Así que me dediqué a hacer el mal, pero sin implicarme emocionalmente, era algo pedagógico.

P: No acabo de entenderlo ¿ha dicho que pecaba?

R: Eso he dicho, empecé blasfemando, era fácil, me ponía frente al altar y me cagaba en todo lo cagable, pero solo de pensamiento... se peca igual de palabra que de pensamiento. Luego mentí, pero en el seminario, con lo aburrida que era allí la vida tampoco había mucho sobre lo que mentir, así que también fue fácil. En mi cuaderno de campo anoté la primera conclusión, aparentemente, pecar es sencillo.

P: ¿Siguió con el experimento?

R:  Por supuesto, luego vino la desobediencia, fácil. La gula y la envidia también lo fueron. Le tocó el turno al sexto mandamiento, ahí lo tenía un poco más complicado, tenía que pecar contra el sexo pero con lujuria, las cosas o se hacen bien o no se hacen. ¿Por dónde empezar? masturbarme me pareció un buen comienzo, lo hice y le cogí el gusto, pero solo como valor estadístico, una vez no servía, todo experimento que se precie de serlo, necesita muchas verificaciones para llegar a una mínima conclusión científica.

Tenía que ir un paso más adelante, emparejarme conmigo mismo estaba bien, muy bien, pero a la larga me aburría un poco, así que le pedí a Dios que me consiguiera un compañero de experimento, aunque dicho compañero no fuera consciente del papel tan importante que iba a jugar en la historia del catolicismo. Entre tanto joven con las hormonas en plena efervescencia, no fue difícil encontrar a alguien con las mismas inquietudes. El estudio avanzaba viento en popa, lo de la popa no es un chiste fácil, solo una frase hecha.

P: Parece que esta parte del experimento se estaba prolongando bastante más que las otras.

R: Si, pero también era más compleja puesto que intervienen más ponentes. Decidí ir un poquito más adelante, un trío, la prueba de fuego para mi tesis. Encontrar al tercero fue bastante más complicado, afortunadamente corrían rumores sobre un sacerdote, precisamente el que nos daba clase de ética. Los rumores resultaron ser absolutamente ciertos. Al terminar una clase  solicité al padre Luis que me aconsejara sobre ciertas dudas existenciales... Recuerdo la conversación, fué más o menos así:

―Padre Luis, creo que me está sucediendo algo extraño, no tengo tranquilidad espiritual, mi mente y mi cuerpo son un torbellino de sensaciones... muchas veces siento un calor que me baja por el estómago y se detiene justo aquí―. Me puse la mano en el órgano pecaminoso que poseemos todos los varones.

―Hijo mio, eres joven, el cuerpo de los jóvenes experimenta cambios, pero es necesario combatir esos impulsos surgidos del cuerpo.

―¿Qué puedo hacer padre? intento no pensar...

―Control hijo, control, utiliza nuestra mejor arma, la oración... cuando te asalten esos impulsos, reza un rosario, cuando termines, estoy seguro que se te habrán pasado todas las ganas.

―Ojalá fuera tan sencillo, ya lo hago padre, rezo y rezo, pero mire como tiemblo―. Extendí la mano hacia el sacerdote, éste dudó, un sudor frío me recorría la espalda... ante su indecisión, fuí yo quien puso su mano sobre la pierna del clérigo. Luego le abracé en demanda de consuelo... ―Ayúdeme padre, solo una persona con su experiencia puede acabar con este malestar.

El abrazo que en un principio fue casto por parte del padre Luis, de tanto empeño que puse y de notar ese bulto tan prometedor, acabó en algo más, lo que comenzó como abrazo fraternal, siguió con caricias y besos acabando con nuestros cuerpos retozando en la mesa del profesor. Después, según lo convenido, se nos unió el tercero en discordia. Había conseguido mi trío.

P: No me lo puedo creer... ¿siguieron así mucho tiempo?

R: Varios días, pero claro, la envidia es muy mala, acabaron por descubrirnos. Aunque el asunto no transcendió del seminario, no era conveniente. Recuerdo que fue un ir y venir de autoridades eclesiásticas, interrogatorios interminables... yo, siguiendo con mi proyecto y como ya tenía práctica mentí, confesé que fuimos seducidos por el padre Luis. Instruí de forma concienzuda a mi compañero de correrías, el cuál ratificó convenientemente mis palabras... para evitar el escándalo, el padre Luis fue enviado a una parroquia con unos cuantos feligreses, en un pueblo perdido de la Galicia más profunda. Mi compañero y yo salimos indemnes, habíamos sido las víctimas. Eso sí, tuvimos que realizar un solemne juramento de no hablar nunca con nadie de lo sucedido en el seminario.

P: Entonces ha roto su juramento...

R: Era necesario que entendiera mis motivaciones, estoy seguro de que el Señor me ha perdonado...

P: Si usted lo dice, después del escándalo del Padre Luis siguió con su carrera sacerdotal ¿no es así?

R: Efectivamente, pero decidí abandonar mi estudio sobre el mal, ya tenía material suficiente como para escribir un libro.

EXTRACTO DE UN EDITORIAL PUBLICADO EN “LA TRIBUNA INFORMATIVA” EL 09/05/99.

“El implacable abrazo de la ley ha empezado a ceñirse sobre el padre Ortega, en estos momentos, como se ha confesado culpable y carece de antecedentes, se encuentra en libertad bajo fianza, el arzobispado ha respondido por su oveja descarriada. Cuando el juicio se celebre, Ortega estará en el banquillo de los acusados para responder de su delito. Es una cuestión de dignidad y en los asuntos de dignidad, sobre todo si hay que limpiar el buen nombre de la Iglesia, ésta no se anda con niñerías, ya lo ha demostrado a lo largo de la historia.”

NOTA DEL AUTOR:

Estaban muy equivocados, el juicio contra Ortega no se llegó a celebrar nunca.

EL CEBO

El inspector vigilaba a la presentadora, la tarea era sencilla, ella le instruía en lo que tenía que decir al comisario, estaba preparando su trampa. Céspedes se dejaba hacer, se había enamorado de Mercedes hasta los intestinos, desde que la vió por primera vez en televisión se prendó de ella. Mercedes lo había notado y se supo aprovechar de la situación.

Se conocieron cuando el caso del «Abuelo Fontanero», Céspedes tuvo que hacer parte del papeleo, entre otras cosas hablar con Mercedes sobre los conocimientos que tenía el programa de la culpabilidad del sospechoso. Fue lo más maravilloso que le pudo pasar, estar frente a frente de la persona que amaba en secreto, ella le manejó a su antojo, igual que lo hacía ahora, era muy conveniente tener un admirador incondicional en el cuerpo de policía. A partir de ese momento, la presentadora tenía acceso privilegiado a cierta información mucho antes que cualquiera de sus colegas.

Mientras tanto González seguía pendiente de los teléfonos pinchados, llevaba una semana oyendo una y otra vez las cintas grabadas, estaba convencido, había dado en el clavo, aunque la mayoría eran llamadas de trabajo, en apariencia sin relación con el caso. No obstante, el comisario no descartaba nada, a fin de cuentas, sus sospechas empezaron por cuestiones laborales... de entre todas las cintas, había una en particular que a González le intrigaba especialmente...

FOTOCOPIA DE LA TRANSCRIPCIÓN DE LA CINTA Nº 3 DEL TELÉFONO INTERVENIDO A MERCEDES MEDIAVILLA RELATIVA A LA CONVERSACIÓN MANTENIDA ENTRE LA TITULAR Y DARÍO.

“DIRECCIÓN GENERAL DE LA POLICÍA

BRIGADA P. DE POLICÍA JUDICIAL

GRUPO DE HOMICIOS

MERCEDES: ¿Darío? Hola soy Mercedes...

DARÍO: Hola Mercedes, ¿qué tal?

M: Bien, muy bien, oye, ante todo quería darte la bienvenida, me alegro de que hayas decidido implicarte en nuestro pequeño proyecto...

D: Curiosa forma de decirlo, en cualquier caso muchas gracias por tu acogida, si he de serte sincero no esperaba esta aptitud tan amigable, teniendo en cuenta las circunstancias... (inaudible).

M: ¿Por qué? tengo que ser franca, necesito tu ayuda, estoy un poco, como lo diría, desbordada, al principio pensé que podía hacerlo sola, pero me hace falta alguien como tú, un profesional...

D: Me halagas, pero es cierto, soy un auténtico genio en mi trabajo... en todos los años que llevo en esto, es la primera vez que alguien lo reconoce, me alegro de que seas precisamente tú, aunque hasta ahora lo has hecho muy bien sin mí...

M: Que conste que todo lo que he hecho ha sido por el programa, por la audiencia... pero no es suficiente, tenemos que seguir adelante, dar otro golpe de impacto.

D: Totalmente de acuerdo, el público hoy en día está pidiendo emociones fuertes, tengo algunas ideas que me gustaría comentarte, algo increíble, realmente impresionante.

M: Estupendo, pero hay un asunto puntual que te va a encantar, dentro de muy poco vamos a hacer algo muy, muy sonado, dedicado especialmente a quien yo sé... Mañana hablamos aquí y te lo cuento todo... Chao, un beso.”

González no daba crédito a sus oídos, la muy hija de puta se refería a él, sea lo que fuera que iba a hacer se lo dedicaba. “Hay que reconocer que tiene huevos la tía, está preparando otro asesinato... estaba claro como el agua. Quizá se sentía acosada y había contratado a un profesional, tendría que investigar a ese tal Darío, aunque si es tan bueno como dice, seguro que no encontraría nada... quizá la Interpol. Una cosa era segura, debía  espabilar, sobre todo con el asesino profesional, teniendo en cuenta que él sería quien realizara el trabajo sucio.

Joder, cada vez encajaban más las piezas. Por eso quería quitárselo de encima, de ahí venían tantas críticas hacia su trabajo, si quitaba de en medio al comisario, ya nadie sospecharía de ella, era un halago, no lo debía de estar haciendo tan mal. El detalle de dedicarle su próximo «trabajo» era una chulería que iba a pagar muy caro, no sabía lo cerca que estaba de joderla”.

El comisario, mandó hacer una copia de la transcripción de la cinta y se fue a hablar con el juez Armentia a mostrarle su hallazgo. El magistrado lo había dejado bien claro, quería estar puntualmente informado de cualquier avance,  y si esto no lo era...

Cuando Armentia leyó la copia y las argumentaciones de González, quedó atónito. Esto iba a ser un revulsivo en el mundo judicial, una cadena de televisión implicada directamente en un caso de homicidio múltiple. Aunque el comisario intentó aclarar que no era la cadena, tan solo Mercedes Mediavilla y su actual cómplice, el juez no escuchaba, iba un paso más allá que cualquier otro mortal, estaba convencido que cuando le hicieron a él rompieron el molde, aunque la realidad es que cuando le hicieron a él, el molde ya estaba roto (así había salido). En la cabeza de Armentia el comisario ya no ocupaba lugar, su carrera estaba a punto de dirigirse derechita hacia el Supremo. Ya era hora, se lo merecía.

―Comisario, enhorabuena, ha puesto usted el dedo en la llaga, le felicito de verdad, siga con ello, estreche el cerco, este va a ser el proceso más sonado de la década, manténgame informado y en el momento de practicar la detención quiero estar presente.

La idea no le hacía ninguna gracia a González, el juez le iba a quitar todo el mérito... iba a pasar de ser el protagonista a convertirse en un secundario... “¡que se joda! cuando detenga a esos cabrones, desde luego que ese juez de mierda no va a estar en la lista de invitados, ya se enterará por las noticias. Una vez que sea el comisario más famoso del cuerpo de policía, Armentia ya no me tocará los cojones. Si quiere hacer carrera, desde luego no va a ser a mi costa, que se presente a las próximas elecciones, no te jode”.

Como sospechaba, el cómplice de Mercedes, ni estaba fichado ni nada de nada, a efectos criminales no existía. No le sorprendió en absoluto, no esperaba otra cosa, ya sabía que se estaba enfrentando a verdaderos profesionales, un asunto serio, como los de las películas, aunque él no se parecía en lo más mínimo a los detectives del cine... quizá hace veinte años, pero ahora... bajito, bueno, estatura media española, con barriga, poco pelo y un bigotito como el de Jorge Negrete que no se había afeitado desde que tenía veintidós años. Tenía dos uniformes, el de invierno, siempre con una gabardina que no se quitaba ni para mear, estilo Bogart lo llamaba él, aunque no llevaba sombrero porque quedaba un poco maricón. Y luego el de verano, el estilo Miami Vice, con camisas floreadas y trajes claros, incluso a veces se permitía usar tirantes de colores, le daba un toque exótico/varonil.

Para estar bien seguro, mantuvo una charla extraoficial con un amigo que tenía en el CESID, allí tampoco sabían nada de Darío. Mejor, era el reto que llevaba tiempo esperando, algo que le permitiera demostrar de qué estaba hecho, un cerebro privilegiado en un cuerpo no tan privilegiado, pero bueno, el envase no es tan significativo, lo que importa es el contenido, aunque una buena presentación siempre ayuda.

No pensaba contar con nadie de la comisaría, solo con Céspedes, necesitaba ayuda a nivel logístico. Pero en el momento de la verdad, estarían solos, cara a cara, el comisario González contra Mercedes y Darío, un duelo de inteligencias. Se había convertido en un asunto personal y así debería ser hasta el final. Se sentía como un perro de caza, había olfateado a sus presas y no pensaba abandonar el rastro.

Al día siguiente, cambió drásticamente la operativa del caso, pegó a Céspedes en las suelas de Darío y él se encargó de la presentadora, además contaba con las cintas, aún contaba con la intervención telefónica. Cuando el inspector se lo contó a Mercedes, ésta se mostró muy satisfecha, la mañana no podía haber empezado mejor, el muy imbécil había mordido el anzuelo, ahora a preparar la segunda parte.

EL SACERDOTE NOS DEJA

<Loca> Hombre Ramses, cuanto tiempo sin verte

<PATOMAN> Ramsessssssss has vuelto

<Ramsés>  Holas a todo el mundo

<Perro> donde te has metido Ram? esto no es lo mismo sin ti :―(

<Loca> no seas malo perro

<Ramsés> perro malo yo tb te he echado de menos, he estado fuera, de viaje

<PATOMAN> y no tenías ordenata?

<Ramsés> que va tío, era un muermo, que tal por aquí en mi ausencia?

<Perro> Normal, estamos los de siempre, menos cleo, lleva un par de días sin conectarse

<Loca> Os habéis enterado de lo del cura? que fuerte!!!!!!

<PATOMAN> Yo le conocí en un chat y en el ICQ, era un colega

<Lupe> Holitasssss a todos

<Ramsés> que paso con el cura?

<Perro> de que planeta vienes? el cura que metía fotos guarras en la red

<Loca> le detuvo la madera, ha salido en televisión

<Lupe> Holita a todos de nuevo :)

<Ramses> no veo mucho la tele

<PATOMAN> Era un pirata, de los buenos, pero estaba colgado con la porno infantil

<Lupe> Nadie quiere platicar conmigo? me voy a otro chat

<Perro> te interesa el tema, viciosillo, vete a www.pornoticias.del, y te enterarás de todo

<Loca> y tu como lo sabes perrito ja ja ja

<Perro> jajajaja, hay que estar informado Loca

<Lupe> ustedes son unos maleducados, chingados me voy  bye

<Ramsés> tengo que irme, prometo que mañana vuelvo, besos a ellas y saludos a ellos

<PATOMAN> Adiós Ram, cuidate tío

<Loca> Vuelve mañana ok?  chao   besos ;―0

<Perro> Chao, vete al sarcófago y vuelve mañana, cuidate

<Ramsés> igual a todos bye

FRAGMENTO DE LAS SUPUESTAS MEMORIAS DEL SUPUESTO MANOLETE.

“Joder, definitivamente estoy agilipollado, mira que no enterarme de una cosa así, además en plena crisis autodestructiva, en la fase aguda, ayer me sorprendí a mí mismo mordiéndome los pellejos esos tan chungos que salen al lado de las uñas, cuando te arrancas uno duele un montón y sale un poquito de sangre. No voy a tener más remedio que canalizar, el cuerpo me lo está pidiendo a gritos y la verdad es que el cura vicioso me lo ha puesto a huevo, un depravado, encima sacerdote, pornografía infantil, internet, lo tiene todo, es un candidato de tres pares de narices y está en la calle.

Pero hay un tema que me preocupa, hace muy poco que canalicé el último, apenas ha pasado un mes y medio, nunca había tenido las etapas autodestructivas tan seguidas, debe ser cosas de las hormonas, desde que conozco a Julia estoy raro, no sé, si no me conociera diría que me he enamorado, o que estoy con la regla, ja ja ja... sin embargo ¿por qué no? también soy humano, tengo mi corazoncito. Lo de ser asesino no tiene nada que ver, eso es una vocación terapéutica, otra faceta de mi personalidad, como Norman Bates pero mejor, yo controlo mis mimetizaciones, no voy por ahí disfrazado de vieja loca, aunque en lo del cuchillo  coincidimos, cuestión de buen gusto, de todas formas, con el cura me voy a esforzar, pienso ser un poco más original, la ocasión lo merece, un toque de elegancia, algo exótico... se lo debo a Julia...

Estoy muy satisfecho, Julia por fin ha accedido a que nos conozcamos personalmente, después de hablar con ella por teléfono la primera vez, lo estuve pensando, le di muchas vueltas, me gustaría tanto verla, ya se que la he visto pero ella no lo sabe. Quiero decir, conocerla, conocernos. En todas las ocasiones en las que hemos hablado me he quedado con las ganas de pedírselo... Pero lo hice, anoche después de media hora de una conversación maravillosa me lancé, sin pensarlo, se lo dije... me temblaban hasta los zapatos... ella dijo que era muy prematuro, que nos conocíamos hace muy poco y después dijo que vale, que sí. Hemos quedado el viernes por la tarde, tomamos un café, paseamos y si la cosa va bien, cenamos, solo cenar por supuesto...

Por otro lado, llevo siguiendo al cura varios días, es más previsible que una película de terror, todas las mañanas sale a correr y a comprar el periódico y ya no vuelve a salir en todo el día, tiene una especie de señora que está toda la mañana hasta la una, limpia la casa, hace la compra y la comida, el resto del día lo pasa solo. En este caso voy a tener que hacer una visita a domicilio. Bueno, ahora al curro, tengo mucho que hacer, unos cuantos preparativos... hay que ver lo bien que me siento.

Para trabajar al cura me voy a comprar una peluca morena, tipo egipcio, un homenaje a Cleo, es una tontería pero me gustaría poder contarle lo que hago, si hay una persona en este mundo que puede entenderme, esa es ella. También he leído que los psicópatas lanzamos un mensaje, queremos que los demás compartan nuestra obra, somos artistas, creamos para otros, necesitamos tener un público. Por lo visto, cada vez nos sentimos más invulnerables y nos arriesgamos un poquito más... en mi caso eso es una memez, nunca he necesitado a nadie, pero con Julia es distinto, no es exhibicionismo, simplemente es el deseo de hacer partícipe a una persona especial de lo mejor que sé hacer, mi pequeña contribución para el mundo. Sinceramente creo que aún no está preparada... pero me voy a arriesgar, este trabajo lo voy a plantear como un desafío para Julia, un reto a su inteligencia, voy a dejar alguna pista mínima, algo que solamente entienda ella, un código de ambos, a ver cómo reacciona. Si no lo hace como espero no tengo más que negarlo, no podrá demostrar nada.”

Era sábado, además de canalizar, había quedado con Julia.

Como se le había pasado la fase autodestructiva, se sentía en plena forma, dispuesto a superar cualquier prueba que el destino le tuviera deparada. Se duchó rápidamente, iba con el tiempo justo y salió corriendo a su cita.

Regresó a su casa siendo ya domingo, con una flor. Si la tarde empezó bien, la noche acabó increíble. En el café los dos estaban muy nerviosos, les costó romper el hielo, hablaron de lo mismo que hablaban en el chat, las cosas que les unían, que tenían en común, poco a poco se fueron relajando, estaban a gusto. Pasearon, dieron un largo paseo hasta el anochecer. Decidieron ir a cenar, el único roce de la velada fue escoger donde ir, él quería un asador, ella prefería comida india, terminaron en una cervecería tapeando. Allí apareció una vendedora filipina de flores, Aquilino le compró una rosa a Julia y ella se la regaló a él. Tomaron un par de copas, echaron unas risas y se fueron. Como habían acordado, la acompañó a su casa, entonces se le planteó el eterno dilema: “¿la beso? Si la beso pueden pasar dos cosas, que le guste o que no le guste, si no le gusta, está claro, me pega un corte y punto, lo más seguro es que se acabó el tema. Si le gusta, se plantea el segundo dilema ¿quiere que suba a su casa o que no suba? Si no quiere que suba, es que prefiere ir despacio, con un rollo romántico, primero un beso, otro día cogerse de la mano, una caricia casual y cuando han pasado uno o dos meses puede que termines en su cama. Si quiere que suba, surge el tercer dilema, ¿quiere echar un polvo o sencillamente quiere continuar la velada en un ambiente agradable con algún que otro escarceo pero nada más? Si quiere echar un polvo, pues tan ricamente, lo echamos y ya está. Si no quiere echar un polvo ¿hasta dónde puedo llegar? ¿me pongo burro y hago un despliegue de todos los recursos de que dispongo para intentar hacerle cambiar de opinión, o por el contrario, respeto su decisión y termino en mi casa aliviándome con lo que tengo a mano, cinco contra uno?”

Aquilino iba dándole vueltas al asunto, todo meditabundo, a medida que se acercaban a  casa de Julia estaba más y más nervioso, incluso, cada vez caminaba más despacio, hasta se paró en el escaparate de la mercería.

―Aqui, ¿qué te pasa? Hace un rato que estas muy callado, desde que salimos de la cervecería no has dicho ni media palabra.

―No me pasa nada, solo estaba mirando el escaparate, me gustan los botones, tan bonitos... con tantos colorines...

―Anda no seas bobo, ¿no confías en mí? Si tienes algo que decir, adelante te escucho.

Aquilino dudaba, no estaba seguro de confesar sus inquietudes, todo había salido tan bien que no quería en absoluto estropearlo, pero por otro lado, tampoco podía defraudar a Julia, algo tenía que decir o hacer. Cómo le gustaría poder mimetizarse con Woody Allen, que aunque es poca cosa, siempre sabe decir algo ocurrente.

―Aquilino, ¿estas aquí conmigo? Oye, no tienes que sentirte obligado, a fin de cuentas es el primer día que quedamos, es normal que te puedas sentir cohibido.

―No es eso, es que tengo muy poca experiencia con mujeres, no quisiera que sacaras una mala impresión de mi timidez, hemos llegado a tu portal y no sé qué se hace en estos casos...

―No hay una regla fija, lo mejor es dejarse llevar, ya sabes lo que dicen, quien no se arriesga no cruza el mar, así que tú mismo... fíate de tus instintos.

―No tengo instintos, solo aptitudes, me gustaría besarte... quiero decir...

―Te has puesto colorado, qué gracioso, si quieres besarme... hazlo.

―Vale, pero en los labios como buenos amigos, luego... me voy... si te parece bien...

Julia se echó a reír, era la persona más increíble que había conocido nunca, ella a su lado era un putón verbenero, se besaron en los labios suavemente, como amigos, luego tal como había dicho, Aqui se fue.

Tuvo el impulso de llamar a Olga y contarle toda la película, no lo hizo, pero no por falta de ganas, es que eran las tres de la mañana. Le gustaba su amigo del chat, en el fondo, su cuerpo deseaba que se hubiera quedado, que hubiera subido con ella a casa para echar un buen polvo, o varios, que tenía el cuerpo con unas ganas de fiesta que no era normal. Acabó usando el vibrador que le había regalado Olga en su último cumpleaños.

Quedó satisfecha, desde luego al que inventó el vibrador, tenían que darle el nobel de medicina, hay que ver cómo alivia... Julia le tenía tanto cariño que hasta le había puesto nombre, le llamaba “Analgésico” porque le quitaba todos los males en un momento. Cuando Julia decía: “Esta noche necesito un analgésico”, Olga sonreía con complicidad y añadía: “Creo que yo también”. Desde luego era mucho mejor que la mayoría de los hombres que conocía, sincero, incansable, no recordaba ningún gatillazo, ¿cuántos hombres pueden presumir de lo mismo? con las pilas recién puestas aguanta cinco y hasta seis en una noche, ¿cuántos hombres pueden presumir de lo mismo? siempre está disponible, no hay más que tener un buen cargamento de alcalinas en el cajón de la mesilla. No ronca y si le dejas pasar la noche en tu cama, apenas ocupa sitio, no te quita la sábana y no te araña con la uña del dedo gordo del pie ¿de cuántos hombres se puede decir lo mismo?

Al día siguiente, quedó con su amiga para comer y le contó todo.

LA METEDURA DE PATA

Ese domingo la investigación en casa del difunto padre Ortega fue rutinaria e infructuosa, aunque con ciertos toques de originalidad, Céspedes llenó diez páginas de su libreta negra con anotaciones y esquemas, incomprensiblemente, Manolete había modificado su “modus operandi”, muy poco, es cierto, pero empezaba a cambiar, eso era buena señal, según todos los manuales de asesinos en serie, estaba lanzando un mensaje, un desafio o una señal de auxilio, quizá estaba pidiendo que le detuvieran. Cuando el comisario apareció en la casa se quedó estupefacto...

―¿Qué coño es esto, alguien me lo puede explicar? El cura, ¿además de corruptor de menores era maricón?

―No señor comisario, según parece nuestro asesino maquilló al padre después de matarle. Además no hemos encontrado ni rastro de pintura, ni maquillaje ni nada por el estilo, seguramente lo traía Manolete y si es así, fue premeditado, vino con la intención de matarle y después realizar su pequeña obra de arte, si se me permite la expresión.

―Ya, muy bien, veo que ha hecho los deberes, ¿pero a qué viene esto ahora? Después de cuatro muertes idénticas... ¿por qué leches se dedica a la pintura con el careto de este desgraciado?

―Puede ser una llamada de atención, quizá se siente demasiado seguro y ...

―Y una polla, olvide toda esa mierda de academia, yo se lo diré, a simple vista exceptuando lo de la pintura, todo es igual ¿no? el cuchillo, la oreja, ni una huella, todo... de lo que se puede deducir, sin temor a equivocarnos, que estamos ante la quinta víctima de Manolete ¿correcto? ―González, llevaba toda su vida deseando decir esto, lo había ensayado miles de veces, una parrafada como las de un detective de novela, se sentía pletórico...

―Sí señor, no tenemos motivos para pensar lo contrario.

―Error, estoy seguro de que al cura salido se lo ha cargado otra persona, por eso lo de la pintura es su firma, la auténtica...

―Pero, ¿por qué está tan seguro? De ser así tendríamos un asesino que imita a Manolete para hacerse famoso o algo parecido... ―Céspedes empezó a preocuparse, el cerebro del comisario cada vez estaba peor, seguía con sus absurdas ideas y maquinaciones, ¿cómo iba a acabar todo esto?

―Déjese de imitaciones, tenemos dos asesinos, pero actúan juntos... por dios hombre, es que no recuerda las cintas...

―¿Las cintas, que cintas?

―Las del pelo, no te jode, que cintas van a ser, las que pinchamos a Mercedes... concretamente la última, la que escuchó el otro día. Está claro coño, en la que habla con ese Darío.

―Sí, ya me acuerdo, pero qué tiene que ver con este asunto, no logro establecer la conexión. Hablaban de trabajo, por lo visto Darío se incorpora en breve al programa, lo investigué como usted me dijo, estaba en mi informe.

―Ese hijoputa ha venido para ayudar a Mercedes en su trabajo, cierto, pero no en el programa como usted dice, sino en su otra actividad, necesitaban audiencia, estaban planeando algo gordo ¿no lo recuerda? y ¿hay algo más gordo que esto? matar a un cura. Por muy vicioso que sea, sigue siendo un puñetero cura,  Manolete ha vuelto a actuar, aunque esta vez el autor material no ha sido Mediavilla, sino Darío, por eso ha dejado su marca, todos estos cabrones son vanidosos, no soportan que la gloria se la lleve otro. Seguro que si accediéramos a los archivos de otras ciudades o países, encontraríamos un asesino que maquilla los caretos de sus víctimas. Por cierto, ¿de qué cojones le ha disfrazado? Me suena mucho...

Ortega estaba pintado con tonos azules y dorados, tenía los ojos pintados de una forma muy característica, un anagrama decoraba su frente, el ojo izquierdo de Horus. Aquilino se había documentado a fondo para este trabajo, en una enciclopedia leyó que Ra envió su ojo para buscar a sus hijos errantes, Shu y Tefnut, el ojo fue destruyendo todo lo que encontraba a su paso. Thot devolvió el ojo a Ra, éste a petición de Isis, pidió a Horus que le guardara los dos ojos para que nunca más destruyeran la tierra. El ojo de Horus era el amuleto más común en el antiguo Egipto, los representaban o bien solo uno o los dos juntos, el derecho simboliza el sol, el izquierdo a la luna. Se utilizaban como amuletos protectores, para favorecer la curación y la recuperación.

Le pareció una historia fascinante, él era el sol y Julia la luna, los dos ojos de Horus, a partir de ahora añadiría siempre el dibujo del ojo a sus siguientes víctimas, era lo más bonito que podía hacer por ella, todo un homenaje hacia su amiga.

Darío Ramos fue detenido esa misma tarde al salir de su casa, González en persona, secundado por el inspector practicaron la detención, le esposaron, le leyeron sus derechos y se lo llevaron a comisaria. Un trabajo limpio, digno de un megapolicía como el comisario, por supuesto el juez Armentia no se enteró de nada.

El interrogatorio lo iba a llevar González, como policía malo y Céspedes como policía bueno, estaba dispuesto a sacarle la verdad como fuera, y al decir como fuera, se refería a como fuera. Primero le mantuvo incomunicado durante un par de horas, para irle ablandando, si era un profesional y en eso no le cabía ninguna duda, iba a ser un hueso jodido de roer, esta gente estaba entrenada para aguantar lo que le echaran, estaban más preparados que las fuerzas especiales.

Se pasó los derechos legales del detenido por el forro de los mismísimos, ni llamada, ni abogados, ni hostias, estaba dispuesto a arriesgarse, si estaba en lo cierto, y tenía claro de que así era, merecía la pena. Si le daba un respiro, este cabrón se le escapaba de las manos, si se metía un abogado por medio, saldría todo a la luz y Armentia aprovecharía la ocasión.

Durante esas dos primeras horas, al detenido le obligaron a escuchar continuamente y a todo volumen, por la megafonía de la habitación, una completa selección de música melódica interpretada por orquesta y coros, en realidad se trataba de un invento de González, no era más que el hilo musical amplificado. Si esto no le acojonaba es que estaba hecho de acero.

Darío no entendía nada de nada, estaba retenido en una comisaría sin saber por qué, nadie le había dicho el motivo, llevaba en esa habitación un montón de tiempo, no sabría precisar cuánto, le habían quitado el reloj, la corbata, los cordones de los zapatos y todos los demás objetos personales, por allí no aparecía ni dios... gritó, pidió un abogado, un teléfono, golpeó las paredes con la silla, pero nada, ni caso.

Era demencial, no podía creer que esto le estuviera pasando a él, que no tenía ni una multa de tráfico, debía tratarse de un error, seguro, le habrían confundido con otro. Estas reflexiones contribuyeron a calmarle, estaba convencido, cuando se dieran cuenta de su equivocación le soltarían cagando virutas, con un montón de disculpas, pero lo tenían claro, les iba a meter un paquete que se iban a enterar, sobre todo al capullo que le había detenido, no iba a parar hasta verle dirigiendo el tráfico en el basurero municipal.

Por otro lado, esta cagada le podía beneficiar, publicidad gratis y de primera calidad, “famoso ejecutivo de una importante cadena de televisión, detenido por error, torturado psicológicamente... etc...” tenía titulares hasta el siglo que viene. Mercedes terminaría en recepción, porque no nos engañemos, no se tragaban mutuamente, la llamadita esa del otro día dándole la bienvenida no se la creía ni harto vino (con denominación de origen, por supuesto). Él tenía sus propias ideas de cómo llevar el programa, también tenía planes y en ellos no aparecía para nada la figura de Mercedes Mediavilla.

Mientras Darío se regodeaba con su futuro laboral, el comisario hacía lo mismo...

“Joder, ha sido un golpe maestro, lo que llevaba esperando todos estos años, ahora no van a tener más huevos que rendirse a las evidencias, el comisario González, Saturnino González ha desmantelado él solo, bueno con la pequeña ayuda de Céspedes, aunque esto no es más que algo puramente circunstancial, simple anécdota, una banda de asesinos implacables que tenían aterrorizada a toda la ciudad. El cerebro de la banda, la famosa presentadora Mercedes Mediavilla, ávida de notoriedad y fama, (esta frase tengo que apuntarla para la prensa, que luego se me olvida) había tejido una sangrienta red de asesinatos (joder, estoy inspirado) con el objetivo de aumentar la audiencia de su programa, ella misma cometió los primeros crímenes, más tarde incluso se permitió contratar un ayudante que precisamente está en estos momentos encerrado en una habitación a cuatro metros de distancia de mi silla. Solo cuatro metros me separan de la fama.

Bueno, ahora a trabajar, vamos a empezar con el interrogatorio.”

―Céspedes, primero entro yo y le meto caña, luego entra usted de bueno, le ofrece algún trato si confiesa, ya sabe cómo va eso, ¿me imagino que ya habrá interrogado antes a alguien, no?

―Me temo que no señor, bueno a nivel teórico en la academia claro, pero aparte de esto...

―Joder, habrá visto alguna película de policías, ahora no tengo tiempo de ponerle un vídeo, cuando yo salga de la sala entra usted y... no sé... actúe... como siempre, compórtese de forma natural, improvise... manos a la obra.

González se quitó la chaqueta y la dejó en el respaldo de su silla, se puso la pistola bien a la vista. Normalmente, casi nunca la llevaba encima durante la jornada laboral, se limitaba a ir y venir con ella en un maletín, de su casa a la comisaría y de la comisaría a su casa, cosas del reglamento, en realidad no le gustaban las armas de fuego, en su vida había tenido la necesidad de disparar a nadie. Ensayó delante del espejo de los lavabos su mejor cara de mala hostia, apagó el hilo musical y entró en la sala de interrogatorios.

―Ya era hora, por fin aparece alguien, exijo que... ―Increpó Darío

―¡Tú exiges cabrón! ¡tú exiges! y una mierda, aquí el único que exige soy yo, ¿entendido? yo hablo y tú contestas, ¿estamos? ―González estaba bordando su papel, si le viera su mujer no le hubiese reconocido.

―No entiendo nada, yo no he hecho nada malo...

―¿Te he dicho que hables, saco de mierda? te lo voy a repetir por última vez, yo pregunto y tú respondes. ¿cómo te llamas?

―Darío, Darío Ramos, está usted cometiendo un error...

―Te equivocas, tú has cometido el error, el error de venir a trabajar a mi territorio, el error de asociarte con esa puta, el error de creerte muy listo...

―Pero eso son varios errores.

―Tenemos ganas de cachondeo, muy bien, pues nos vamos a reír todos... vamos, quiero oirte reír...

Darío no podía dar crédito a lo que estaba oyendo,  este tío estaba como una puta cabra, había caído en manos de un desequilibrado... Lo mejor sería seguirle la corriente.

―Vamos, no te oigo reír... ¡vamos coño, que te rías! ―El comisario golpeó lo más fuerte que pudo la mesa, tuvo que hacer un gran esfuerzo para aguantar el dolor sin gritar, tenía el puño rojo, solo faltaba que se hubiera roto un hueso de la mano.

―Ja ja... ¿así vale?

―No señor eso es una mierda de risa, seguro que sabes hacerlo mejor... vamos, inténtalo otra vez...

―Si señor, a ver si me sale, es que así en frío... ja ja ja ja...

―Mejor, mucho mejor, ¿ves como podías?, lo que pasa es que no te has esforzado lo suficiente, otra vez más, la última... ―González no se lo creía, tenía que haberlo grabado en vídeo.

―¿Otra vez? ah... ya lo tengo, esto es para un programa de televisión, de esos con cámara oculta... una broma... ¡joder, cómo no me he dado cuenta antes! muy bueno, se la habéis pegado a todo un profesional del medio... ja ja ja...

―Eres gilipollas, ¿tengo cara de trabajar en la puta tele? ¿ves por aquí alguna cámara oculta?

―Si está oculta... cómo la voy a ver, ¡eres increíble!

―Mírame bien a los ojos cabrón  ―el comisario agarró de la camisa al detenido y se le acercó a unos centímetros de la nariz, verdaderamente tenía ganas de partirle la cara―. Deja de bacilarme, estás de mierda hasta el cuello, y desgraciadamente para ti, es real, esto no es un programa de televisión, es la puta vida, ¿entiendes? te vas a comer el marrón más grande desde el hijoputa ese que mató al Kennedy... así que ya puedes empezar a cantar.

―Ahora quiere que cante, primero que me ría y ahora que cante, y dice que esto no es la tele...

González no podía más, o este cabrón es muy bueno o es un estúpido, en unos minutos le había dado la vuelta al interrogatorio, se estaba quedando con él, menos mal que lo de grabarlo con vídeo fue solo una idea. Dio una patada a una silla, aún le dolía la mano y salió de la habitación.

―Su turno Céspedes, a ver si es capaz de explicar a este estúpido cuál es su situación.

―Y ¿cuál es su situación? La verdad es que aún no lo tengo muy claro.

―Hay que joderse, lo que faltaba. ¿Cómo que no lo tiene claro? Creo recordar que ya se lo expliqué detalladamente. Ese Darío es Manolete, bueno no, solo esta vez con el cura, a las otras víctimas las mató Mercedes, que era Manolete hasta que contrató a este Manolete para que la ayude... ¿aclarado?

―Vamos a ver si lo tengo, Mercedes es Manolete y Darío también es Manolete, entonces ¿hay dos Manoleste? La cosa se lía cada vez más, antes por lo menos solo teníamos uno.

―¡¡¡SOLO... HAY... UN... Manolete!!! ―El comisario se subía por las paredes, entre el mamón del interrogatorio y el capullo del inspector... ¿Es que nadie estaba a su altura? Se armó de la poca paciencia que le quedaba e intentó razonar con su subalterno... ―Escúcheme bien, olvídese de que he dicho antes, de momento, lo único que necesita saber es que Darío ha matado al cura por encargo de Mercedes. Quiero que entre en esa sala y que no salga de ahí sin una confesión, me da igual el procedimiento, quiero que reconozca por escrito que él se cargó al cura, y sobre todo, que reconozca que Mercedes Mediavilla es su cómplice, que ella le contrató y lo organizó todo. Y ya, si admite que la presentadora es la autora de los anteriores homicidios, le doy un beso en los morros, que conste que esto es una frase hecha, nada de mariconeo.

Un escalofrío recorrió la espalda del inspector, la sola idea de besarse con su superior le repugnaba. Apartó de su mente todo pensamiento ajeno al trabajo, inspiró aire y se dispuso a comenzar el primer interrogatorio de su carrera.

―Ahora el otro, ¿aún continúa la broma?, la verdad es que ya se está haciendo un poco pesada, soy una persona muy ocupada ―Darío estaba impacientándose, la coña duraba ya demasiado, seguro que había sido idea de Mercedes, una novatada.

―No entiendo, esto no es ninguna broma, a decir verdad es un asunto muy serio, no sé si sabe que está usted aquí como principal sospechoso del homicidio del padre Ortega.

―Muy bueno, la representación continúa, por lo menos tú eres mejor actor, porque tu colega... vaya forma de hablar, parece un policía de película barata.

González, cuando oyó la última frase del detenido, estuvo a punto de saltar por el falso espejo y morderle la yugular. Por muy profesional que sea no iba a aguantar que se descojonara de él en sus narices.

―Señor me temo que sigue sin entender, le repito que esto no es una farsa... yo soy policía, mire mi placa, y le estoy interrogando, así que por favor ¿podemos empezar ya? ―Céspedes empezaba a dudar de la salud mental del sujeto que tenía delante ¿es que le tenían que tocar todos los trastornados de este país?

―¿De verdad que no es una broma? Entonces no tengo ni idea de qué es lo que hago aquí. Hasta ahora he tenido mucha paciencia porque pensé que iba de cachondeo, si no es así, exijo inmediatamente que venga mi abogado. Llevo un montón de horas encerrado escuchando un coñazo de música, sin teléfono, sin que nadie me explique ni media palabra...

―Perdone que le interrumpa pero creo que deberíamos empezar, cuanto antes confiese mejor, yo también tengo cosas que hacer.

―¿Confesar? ¿Qué tengo que confesar? Si no se qué coño pinto aquí ¿de qué se me acusa, si se puede saber?

―Del homicidio del padre Ortega, acontecido la tarde del sábado doce, es decir ayer y de la posterior mutilación de su pabellón auditivo derecho.

―¡Está loco, completamente loco! Cómo se atreve a decir que yo he matado al padre “nosequé”, ni siquiera le conozco... qué se cree, que voy cargándome gente por ahí... Esto es demencial ¡Quiero un teléfono, quiero llamar a mi abogado!

―Me temo que esa concesión está fuera de mi alcance. Pero si usted admite los hechos enumerados anteriormente, habremos acabado y entonces tendrá su teléfono y lo que quiera. ―Céspedes empezaba a tomarle gusto a esto del interrogatorio, era divertido.

―¿Que hechos voy a admitir? yo no he asesinado a nadie, ni a un padre, ni a una madre ni a nadie. Esto está yendo demasiado lejos, joder si veo sangre y me mareo, cómo voy a matar a nadie y mucho menos amputarle el pabellón ese. Quiero llamar a mi abogado, exijo llamar a mi abogado.

―Vamos por mal camino, así no terminaremos nunca, pero hombre, ¿por qué no me lo cuenta de una vez? Mire, en este papel me he permitido redactar su confesión, así ahorramos tiempo, léalo, creo que no he olvidado nada... el homicidio, su cómplice, la parte contratante, solo tiene que firmarlo, claro que si desea añadir algo nuevo no hay ningún inconveniente, se vuelve a redactar y ya está.

González no pudo aguantar más ¿qué se cree ese imbécil, que está vendiendo una enciclopedia? Entró hecho una fiera en la habitación.

―“La parte contratante” no te jode. Tú, maricón ―dirigiéndose a Darío― estoy hasta los cojones de ti, se acabaron las contemplaciones, o nos dices todo lo que queremos saber o no sales de esta jodida habitación entero. ¿Estamos? Empieza...

―¿Que empiece qué? No se da cuenta de que se han equivocado de persona, soy inocente, ya se lo he dicho al otro. Además, ¿cuándo mataron al padre ese?

―Lo sabes de sobra, ayer por la tarde así que déjate de hostias.

―Ayer estuve con varias personas todo el día, ellas lo pueden corroborar, en la agenda que me quitaron cuando me detuvieron están los teléfonos, les doy los nombres y les llaman.

―Vaya vaya, ¿tienes coartada? ya contaba con ello, un profesional lo deja todo atado y bien atado, no te preocupes, lo comprobaremos después, ahora vamos a seguir con lo nuestro.

El interrogatorio continuó en la misma línea un par de horas más, cada uno aferrado a sus convicciones, no pudieron sacar nada en claro. Céspedes verificó la coartada, resultó ser cierta, Darío había estado todo el día del sábado con tres personas que constataron la declaración del inculpado.

Además hubo una filtración, el inspector Rubiales, que estaba de guardia, se enteró de que había un sospechoso que estaba siendo interrogado por el comisario en persona sin respetar sus más elementales derechos, algo relacionado con Manolete y aprovechó la ocasión, hacía tiempo que esperaba la oportunidad de desacreditar a González, si éste dimitía o le largaban, él era el candidato a nuevo comisario. Una llamada anónima a un directivo de la cadena de Darío fue suficiente. El mecanismo legal se puso en marcha, en media hora se presentaron los abogados en la comisaria. Protestas, llamadas telefónicas, presiones, dieron como resultado la inmediata puesta en libertad de Darío.

El lunes el comisario González recibió una llamada, requerían su presencia de inmediato en Interior. No estaba asustado, tan solo muy cabreado, había cometido un error de novato,  menospreciar al enemigo, realmente eran más poderosos de lo que imaginó en un principio, tenían contactos, debería haberlo imaginado. Ahora solo le quedaba agachar las orejas y aguantar como fuera el chaparrón.

Lo que recibió el comisario no fue un chaparrón precisamente, no hubo gritos. Fue mucho peor, voces pausadas que le recriminaron su actuación, lo sucedido no tenía parangón en la historia policial. No fue el hecho de detener a alguien y privarle de teléfono o abogado, eso ya se había hecho antes y muchas veces. El error imperdonable es que se trataba de alguien muy bien colocado, hay instituciones intocables en este país y una de ellas, son ciertos medios de comunicación, en concreto una emisora de televisión  perteneciente a un grupo internacional económicamente muy poderoso y como bien había podido comprobar González, muy bien relacionado.

Cuando acabó la reunión, el comisario llevaba el rabo entre las piernas, había recibido un aviso, algo serio, otra metedura de pata como esta y estaba listo, acabado. Se le prohibió terminantemente acercarse a Darío o a cualquier persona, animal o cosa que tuviera la más mínima relación con él, Mercedes o la cadena, y como es lógico se dio por concluida la intervención telefónica.

Por supuesto González no se iba a rendir, estaba convencido de que tenía razón, le importaba un carajo todo lo que le acababan de decir, las cosas se habían puesto un poco más difíciles, solo eso, no se rendía tan fácilmente. Se iban a enterar esos hijos de puta de quién era González, si se creían que habían terminado con él, lo tenían claro, habían ganado la primera batalla, pero ya veríamos quién ganaba la guerra.

Por su parte Armentia también tuvo lo suyo, aunque no tan radical como lo que aguantó el pobre comisario, siempre ha habido clases.

Cuando Mercedes se enteró por Céspedes de lo sucedido, se fue de compras para celebrarlo. La primera parte de su jugada había salido de puta madre. Había jodido bien a González, más adelante le tocaría el turno a Darío. Su cerebro daba para todos. Es tan sencillo manipular a los hombres, con su corazoncito, su cerebrito... se estaba convirtiendo en toda una experta, si alguna vez se acababa el chollo de la tele podía montar una academia para mujeres inteligentes.

Una sonrisa iluminó su duro rostro, por unos instantes volvió la vista atrás, recordó a Jose, su novio de la facultad, tan ingenuo como guapo, jugaba al baloncesto y era mal estudiante. Cuando se conocieron, ella estaba en segundo de periodismo, una chica de provincias estudiando en la capital, callada, reservada... pero con la misma mala leche de siempre... él era un líder, su actividad deportiva y buen carácter le había convertido en un personaje muy popular, justo lo que ella buscaba, popularidad... no le costó mucho hacer que se fijara en ella, era justo lo contrario de las chicas que le rodeaban habitualmente, moderna, misteriosa (por lo introvertido), vestida de negro, con una palidez hábilmente acentuada por el maquillaje... Se enrollaron en la fiesta de la primavera. Su relación duró hasta que acabó el curso con los siguientes resultados: Mercedes aprobó con unas notas bastante buenas, fue presidenta de un club de lectura revolucionaria, fundó la LMM (Liga de Mujeres Mosqueadas) escisión radical de la FMA (Federación de Mujeres Avanzadas), imprimían y tiraban panfletos, organizaron conciertos y mítines y su mayor éxito: la Primera Marcha de la Mujer Concienciada con participación únicamente femenina (aunque permitieron unirse a los representantes del CGLHDG (Colectivo de Gays y Lesbianas para hacer lo que nos dé la gana) y del VaC (Vete a Cagar) sector independiente del Movimiento se Demuestra Andando). Todo esto unido a ser la novia de Jose la convirtió en la persona más peculiarmente conocida de la facultad.

Jose suspendió siete de las ocho asignaturas, su equipo se clasificó para la final de la Liga Universitaria de Baloncesto y perdió (esta derrota fue achacada a su falta de concentración) y fue expulsado del equipo, debido al cambio de hábitos (alcohol, drogas y fiestas) engordó 12 kilos y dejó de ser el macizo de la clase, gracias a lo rara que era su novia, el grupo de amigos y admiradores que tenía se fue reduciendo cada vez más hasta desaparecer, abandonó la carrera y se puso a trabajar como dependiente en la pescadería su padre. Tres años después, dejó embarazada a una chica de su barrio y se casó con ella. Hoy es el dueño de la pescadería, sigue casado con la misma mujer, tiene cuatro hijos, una suegra y un apartamento en La Manga.

CON LA IGLESIA HEMOS TOPADO

SOlo habían pasado cinco días desde el homicidio del padre Ortega cuando en una habitación se reunieron en secreto dos personas. Una de ellas, la anfitriona, pertenecía al clero, era alguien muy próximo al Arzobispo, la misma persona que se encargó de que el asunto de Ortega no trascendiera, alguien que, ante todo procedía con suma cautela. Eran tiempos difíciles para el buen nombre de la Iglesia, primero un sacerdote pornógrafo detenido, luego su muerte a manos de ese conocido criminal. Era prioritario atajar este asunto con contundencia, no dejar ningún cabo suelto ni permitir que los rumores o habladurías estuvieran al cabo de la calle.

Por un lado la policía seguía trabajando en el caso, lamentablemente con poco éxito. Era el momento de actuar con mano izquierda, sin que la derecha se entere, claro. Gozaba de total confianza por parte del Arzobispo y lo que es más importante, tenía carta blanca. Este desafortunado incidente debería ser historia lo antes posible, preferiblemente con discreción.

La segunda persona de la habitación era un recién llegado, directo desde Bélgica, el aeropuerto y la reunión. Era joven, tenía treinta y cinco años, atractivo, bien vestido, siempre traje oscuro de firmas italianas, con gafas de sol que no se quitó en ningún momento a pesar de estar en penumbra. Uno noventa de estatura y pelo muy corto, impecable, el rostro no transmitía emociones, parecía esculpido, una de esas estatuas del museo de cera, aunque sin brillo, su tez era mate. Podías pisarle con todas tus ganas el dedo pequeño del pie y su rostro seguiría imperturbable, ni una mueca. Era un soldado.

La Iglesia a veces necesitaba a tipos como él. “Todoterrenos” los llamaban, individuos que son capaces de solucionar cualquier, digamos, contratiempo que pudiera surgir. Oficialmente no existen, por supuesto, ni siquiera es necesario que sean católicos, simplemente discretos, autónomos. Saben que si algo sale mal, están solos, nadie dará la cara por ellos.

El mercenario que estaba en la habitación sí era católico, creyente hasta la médula, se consideraba un apóstol, un guerrero de Dios, como los cruzados, capaces de dar su vida por la causa, precisamente por eso había sido designado para este trabajo. En esta ocasión, era necesario alguien especial. Van Vallen se llamaba. Era el elegido.

Al otro, el protegido del Arzobispo que vestía de paisano, se le notaba visiblemente preocupado, había recibido instrucciones muy precisas, zanjar el tema con la mayor brevedad posible, sabía que Van Vallen era su hombre, él personalmente lo había escogido, pero aún así tenía sus dudas, era demasiado vehemente, ponía mucho ímpetu en su trabajo. Alejó de su mente cualquier sombra de incertidumbre y se dispuso para la entrevista.

―Sr. Van Vallen, no sé si sabe por qué está aquí esta noche, con tanta urgencia.

―No padre, recibí una llamada estando en Bruselas en la que se me ordenaba que cogiera el primer avión y me presentara ante usted. Me dieron esta dirección y un nombre, nada más.

―Bien, se trata de un caso complicado, uno de esos asuntos que no deberían suceder pero que desafortunadamente es tan real como que estamos aquí y ahora. Existe un asesino en serie al que la prensa llama Manolete. Aquí tiene un informe que he preparado, luego más tarde lo leerá y así podrá ponerse al corriente. El caso es que la última de las víctimas fue un sacerdote, un asunto delicado. ―El anfitrión amplió todos los detalles de la carrera de Ortega, su detención y posterior ejecución.

―Y ¿qué se espera de mí exactamente?

―Queremos venganza. Ojo por ojo, diente por diente, está escrito. Queremos que el asesino del padre Ortega reciba un castigo ejemplar. Lo lamentable es que no podemos confiar en que la policía nos haga el honor, en todo este tiempo no ha llegado demasiado lejos y no creemos que vaya a hacerlo. El comisario encargado del caso es un inepto lleno de delirios de grandeza.

―¿Quiere que colabore con la policía? Que les ayude...

―No por Dios, debe mantenerse al margen. Lo último que deseamos es que se sepa que la Iglesia está involucrada en una investigación policial para obtener su venganza. Ni la policía ni nadie debe conocer que existe ¿entendido?, esto es prioritario. Si comete un error, Dios no lo permita, estará usted solo, no le respaldaremos, no le conoceremos y por supuesto esta entrevista nunca ha tenido lugar, usted no ha estado aquí.

―¿Hasta donde puedo llegar? ―Van Vallen comenzaba a entusiasmarse.

―Hasta donde sus creencias le lleven, usted es un soldado luchando por una causa divina, déjese llevar, solucione este problema y alguien allí arriba le estará eternamente agradecido.

―Eso es una revelación padre, una misión directa del Altísimo...

―No tan arriba Van Vallen, no tan arriba, me refería a alguien más humano, alguien que viste de morado. Cumpla con su encargo, no pierda más tiempo.

Van Vallen se sentía pletórico, estaba orgulloso. Por supuesto que haría lo que le habían pedido, con todo su corazón, él estaba acostumbrado a obedecer, desde pequeño siempre había obedecido todas las órdenes, no por sumisión, sino por comodidad de carácter, era más sencillo obedecer que pararse a pensar.

Desde el colegio había sido así, los demás niños le mandaban y él obedecía, ya que era más alto y fuerte que el resto de sus compañeros era el elegido para todos los trabajos “sucios”. Como el día que alguien descubrió una enorme mierda en uno de los inodoros de los servicios de profesores, se había estropeado la cisterna justo después de que la “seño” hubiera aliviado la indigestión que le produjeron las ciruelas del almuerzo. El “cerebro” de la clase ideó el plan, poner un petardo en la mierda y repartir sus pedazos por todo los servicios. Van Vallen fue el brazo ejecutor. Mientras esperaban al fontanero, un grupo de niños se coló en los lavabos con un petardo digno de las fallas en una mano y un mechero en la otra, Van Vallen ejecutó sus órdenes, colocó y encendió su cargamento mortífero, pero cuando se disponía a salir del retrete, los demás niños se lo impidieron, sujetaron la puerta con él dentro. El petardo explotó y la mierda fue diseminada en miles de trocitos, como una ametralladora escatológica. El sonido retumbó en todo el colegio y los cómplices huyeron tan rápido como les permitieron sus pies. La puerta del retrete se abrió y apareció una figura grotesca, Van Vallen estaba cubierto de cintura para arriba por cientos de motitas de mierda al igual que las paredes, excepto una, que tenía la figura del niño artificiero perfectamente dibujada.

Al crecer, dado su carácter, encajó a la perfección en el ejercito, ingresó en una academia militar. No cabía duda, ese era su hábitat natural, todo se realizaba mediante órdenes, la principal consigna castrense era no pensar, únicamente obedecer, obedecer, obedecer. Nunca fue tan feliz como en aquella época.

Como era de suponer hizo carrera, fue muy apreciado por sus superiores, el soldado modelo, una máquina disciplinada. Estuvo en los cuerpos especiales y recibió un entrenamiento intensivo. Un general le cogió un especial cariño, por supuesto era una relación varonil, entre un superior y su subordinado. El general movió algunos hilos y el teniente Van Vallen fue trasladado a un despacho oscuro en un edificio oscuro que pertenecía al CESID, solo recibía órdenes del general, se convirtió en su mano derecha. No usaba uniforme, llevaba una pistola y tuvo que dejarse crecer el pelo. Al principio su trabajo era de correo, iba con cartas o paquetes de un sitio para otro. Con el tiempo tuvo acceso a determinados archivos, asuntos sin apenas importancia, sobre todo eran papeles viejos de la guerra civil y esas cosas.

Cuando llevaba un año en su nuevo destino, el general le encomendó su primera misión verdaderamente importante, desplazarse a París para entrevistarse con un militar argentino y recoger unos documentos. Nadie, absolutamente nadie debería tener conocimiento de la existencia de dicho viaje, del argentino y sobre todo de los papeles, eran documentos clasificados o algo parecido. Fue todo una aventura, hasta tenían contraseñas como los espías. El trabajo fue un éxito, todo salió como se esperaba, el general estaba muy satisfecho con su joven teniente.

FRAGMENTO DE UN INFORME (CLASIFICADO) DEL GENERAL ALVARADO Y SOTOMAYOR EN EL QUE SE MENCIONAN LAS CONDICIONES DEL TENIENTE VAN VALLEN.

“ASUNTO: Teniente Van Vallen.

Dado el éxito de la misión de París (se adjunta informe RDSG―009723) y teniendo en cuenta la determinación a obedecer ciegamente del teniente, le han sido encargadas otras misiones similares, cada vez de más envergadura. Una vez que descubrimos el carácter de Van Vallen, solo tenemos que asegurarnos de que el teniente recibe y entiende a la perfección las órdenes, hasta la más mínima  y podemos estar seguro de que nuestro hombre las cumplirá a rajatabla, sin improvisaciones.

El único inconveniente es que las órdenes tienen que ser precisas, sin dejar nada al azar. No sirve decir: «Ve a tal dirección y convence a Rodríguez para que te entregue un maletín», es necesario especificar  claramente el cometido a realizar: «Ve a tal dirección y le dices a Rodríguez que te entregue su maletín, un maletín de piel, negro con las iniciales B. S., la primera vez pídeselo por las buenas, si se niega o te pone impedimentos, le das una paliza hasta que te lo entregue, si se sigue negando, controla tus fuerzas, no le mates, simplemente le dejas inconsciente, coges el maletín y vienes al destino, si no encuentras el maletín, lo pones todo patas arriba, si sigue sin aparecer, si estás absolutamente seguro de que no está en el piso, te vas».

Esta etapa de felicidad duró unos cinco años, después de ese tiempo, Van Vallen fue expulsado del ejercito y casi le costó la cárcel, aunque en realidad no fue enteramente culpa suya, fue un error burocrático.

A priori, la misión era rutinaria, ir al aeropuerto a recoger a un correo portugués y llevarle a una reunión con varios mandos del CESID.

Desafortunadamente el general estaba en Bruselas, contando con su ausencia, éste envió por fax las instrucciones estrictamente detalladas al teniente. El problema fue un fallo del fluido eléctrico, al faltar energía, el fax almacenó en memoria varios envíos. La hora de la recogida estaba cada vez más cerca y el teniente no había recibido sus órdenes como era costumbre, tan solo sabía que tenía que ir al aeropuerto a ver a alguien, nada más. Por fin se reanudó la corriente eléctrica, entonces la máquina empezó a escupir los faxes, el primero era del general, aunque no era el que Van Vallen esperaba, pero claro, él cómo iba a saberlo, recogió el papel y lo leyó...

«Prioridad absoluta, imprescindible estar en el punto de encuentro a las 17:00 horas, contactar con el correo y evitar por todos los medios que entregue el paquete.

Halcón azul»

Por supuesto «Halcón azul» era el nombre en clave del general, «Cucaracha respingona» era el del teniente. Éste, después de leer el fax lo destruyó siguiendo el procedimiento acostumbrado, por ingestión, aunque le extrañó lo poco concretas que eran sus instrucciones en esta ocasión, por una vez se veía obligado a pensar en lo que tenía que hacer.

No obstante estaba claro, sabía que el punto de encuentro era el aeropuerto, en la cafetería de llegadas internacionales como otras veces, debía ir allí, contactar y destruir el envío. Pero un momento, si contactaba, a lo mejor el otro que no esperaba un comité de bienvenida se olía el pastel y desaparecía, él no sabía disimular. A no ser claro, que el general se refiriera a contacto visual, localizar el objetivo, seguirle y a la menor ocasión terminar el trabajo. Menos mal que cuando la situación lo requería, sabía usar el cerebro. «Cucaracha respingona» partió a cumplir con su cometido.

A los cinco minutos de irse Van Vallen, se recibió otro fax, también de «Halcón azul», que como el anterior iba dirigido a su secretaria...

«Prioridad absoluta Inés, como indicaba en mi anterior fax, es imprescindible estar en mi domicilio a las 17:00 horas, suplantar a mi esposa, contactar con el vendedor de teletienda y evitar que entregue el paquete, dos tubos de crema reductora de celulitis al increíble precio de 24.999 ptas. (Con regalo de la cinta de vídeo “Adelgace bailando sardanas, el tai―chi de nuestro folklore”) anule el pedido, todo esto antes de las 17:14, hora estimada para el regreso de mi mujer de la peluquería. Buena suerte.

Halcón azul»”

Tres minutos después, se recibió el fax que estaba esperando Van Vallen, pero para entonces, éste ya estaba en su coche camino del aeropuerto.

INFORME CLASIFICADO DEL CESID ACERCA DEL INCIDENTE OCURRIDO EN EL AEROPUERTO DE BARAJAS EL 15/10/91 (EXTRACTO).

“Centro Superior de Información para la Defensa

2ª. Unidad de Seguridad

Informe 2RT―00892S (Confidencial) (Declaración del Teniente Van Vallen)

A las 17:00 horas en punto nuestro agente contactó visualmente con el objetivo: Joao Dos Pintas Oliveira, alias «El Portugués» (ya habían trabajado juntos en otra ocasión). Según declaración del teniente, «El Portugués» le caía bien, pero órdenes son órdenes. La conducta del portugués le extrañó, no se comportaba como alguien que quiere pasar desapercibido, más bien todo lo contrario, esperaba con aspecto impaciente, mirando una y otra vez el reloj. ¿Esperaba un contacto? Las cosas se podían complicar. 17:30 horas, el objetivo por fin se puso en movimiento, hizo una llamada con el móvil y se dirigió a la parada de taxis.

17:37 horas, nuestro agente le interceptó de camino, con un movimiento rápido le metió en los lavabos, dos puñetazos en el estómago fueron suficientes para acallar las protestas de «El Portugués» que no entendía nada de lo que estaba sucediendo. Un rodillazo en la boca para empezar el interrogatorio, el sujeto no soltaba prenda, se negaba a cooperar incluso cuando le metió la cabeza en la taza, declaró que lo había visto en una película (a un tío le hacían lo mismo ahogándole hasta que hablaba) como no llegaba al agua del retrete, el teniente le empujó violentamente con la mano en la nuca  varias veces, el resultado fue fractura de cráneo con pérdida de masa encefálica (el teniente tiró después de la cadena). A las 17:59 horas, el sujeto murió”.

El asunto le estalló en la cara a Van Vallen, no oficialmente claro, para el resto de los mortales se trató de un robo con homicidio, un delito más de nuestra sociedad violenta. El teniente fue inmediatamente expulsado y la cosa no pasó de ahí gracias a la intervención del general, respondió por él. “Halcón azul” por su parte se vio obligado a dimitir.

Juntos comenzaron una nueva vida, después de veintitantos años en el CESID, el general tenía muchos contactos, así que hicieron lo que mejor sabían, reciclarse como mercenarios. Trabajaron en Sudamérica (en Colombia, a favor y en contra de los cárteles de la droga, hasta el 2/12/93 el día que mataron a Escobar, que tuvieron que cambiar de aires, aires brasileños concretamente), Europa (Berlín oriental, la antigua Yugoslavia y cómo no, en las agitadas repúblicas soviéticas) y esporádicamente en África, precisamente fue en Angola donde falleció el general. Una noche de juerga le dio por bailar desnudo a la luz de la luna, lo malo es que algún desaprensivo había minado el campo unos días antes, pisó dos minas a la vez, una con cada pie y al caer se sentó sobre una tercera, tuvieron que enterrarle sin testículos y con los intestinos y las piernas metidos en una bolsa.

Van Vallen sin su superior se sentía perdido, necesitaba a alguien que le organizara la vida y lo encontró, un grupo de jesuitas misioneros que le acogieron como a un hijo desvalido. Se hizo creyente, fue bautizado y permaneció dos años con ellos como guardaespaldas. Una vez cuando un misionero fue secuestrado por la guerrilla, el ex-teniente se jugó el pellejo para rescatarle. Este asunto hizo que le llamaran de Roma, su labor y su historial no habían pasado inadvertidas. Así que fue reclutado como soldado de Dios, realizando hasta la fecha un trabajo intachable.

Las circunstancias le cambiaron el uniforme paramilitar por los trajes a medida, las tiendas de campaña por habitaciones en los mejores hoteles, un jefe humano por otro divino.

RELACIONES HUMANAS

Hoy me siento bien, después de mi última canalización creativa estoy de maravilla, el único problema es que sin querer me he mimetizado con un cangrejo, a veces hablo o ando al revés, normalmente dura poco, pero esta vez la cosa va para largo, debe ser por los nervios porque la relación con Julia cada vez está más consolidada, nos hemos visto varias veces, es increíble, de vez en cuando seguimos quedando en el chat, como simples colegas, la otra noche le di la primera pista, de lo del cura egipcio...

<Rubia> claro, pero viviendo en otra ciudad

<francés> eso se arregla, hay aviones, trenes y otros medios de transporte...

<Loca> HOLAAAAAAAAA gente que tal por aquí :―)

<Perro> Locaaaaaaa, preciosa, ya estamos todos, donde te metes?

<Loca> Estaba eb la playa

<Loca> perdon, en la playa, llevaba un montón de tiempo sin ir

<francés> Rubia, este verano me gustaría ir a conocerte

<Rubia> Aun es muy pronto, de momento conformate con el teléfono

<Cleopatra> Ya he vuelto gente, me caí y no podía entrar, pero ya estoy aquí

<Loca> Esto esta un poco muermo no, donde está la gente?

<Cleopatra> hablando de gente, alguien ha visto a Ramses?

<Perro> Si estuvo ayer, ha quedado que esta noche se pasaba por aquí, que pasa, le echas de menos? jajajaja

<Rubia> no seas satírico perro, todos somos amigos, solo eso, ¿entendido frances?

<francés> Rubia nos hacemos un priv? tengo una cosa que contarte... ok?

<Rubia> Vale vamos, pero nada de venir a conocerme...

<Ramsés> Hola a tod@s, he vuelto...

<Loca> Ranses!!!!! Holaaaaa :―))))

<Perro> Hola Ran, menos mal que has venido, Cleo te estaba esperando....

<Cleopatra> Hola Ran cielo, no hagas caso al Perrito, esta noche tiene malas pulgas, jajaja

<Perro> jajajaja muy bueno Cleo ――>  ¡GGUUUAAAAUUUUUUUUUUU!

<Ramsés> Hola a todos, veo que esto sigue igual desde ayer, hola Cleo, te he echado de menos, hacía días que no te conectabas...

<Cleopatra> Si, he estado ocupada, con un amigo muy especial ja ja ja

<Perro> Nos vamos a poner celosos :―(

<Loca> No os preocupéis, me tenéis a mi, aun os quiero ja ja ja

<Ramsés> Vale Loca, cuento contigo. Cleo y que tal con tu amigo? si se puede saber

<Perro> Si, cuéntanos, ahora que no nos oye nadie...

<Loca> Por una vez estoy con ellos, cuéntanos Cleo

<Cleopatra> Sois una panda de cotillos, no hay mucho que contar, es un amigo, solo eso de momento, hemos cenado dos o tres veces, paseos y ya está

<Perro> Ya está? estas segura? a mi me ha dicho un pajarito otra cosa...

<Loca> si, Pío Pío <――> Ja Ja Ja estamos en primera, perdonar este momento de euforia, cosas mías...

<Cleopatra> Se te ve el plumero Loca... Las Palmas eh?

<Ramsés>   de momento? Cleo, eso es muy interesante je je je

<Cleopatra> si Ran, de momento, las cosas van bien, pero despacio, como tiene que ser, ya veremos que pasa...

<Perro> Y no ha habido ningún beso? :―X  (esto es un beso con boquita de piñón, ja ja ja)

<Cleopatra> Perro eres un obseso, que pasa, no piensas en otra cosa? vaya peligro debes tener en tu ciudad ja ja ja

<Loca> Si, las perras, con perdón, estan todas escondidas ja ja ja ja

<Perro> muy graciosa Loca, Cleo no has contestado a mi pregunta obsesa....

<Ramsés> No le hagas caso Cleo, el perro va un poco quemado jajaja

<Cleopatra> Tranqui Ran, puedo con él yo solita... pues si perro, hubo besos, mi amigo besa muy bien...

<Loca> que suerte Cleo, encontrar un hombre que bese bien, ya casi no quedan, bueno menos mi novio claro :―)

<Ramsés> Me da mucha envidia ese amigo tuyo, me gustaría cambiarme por él.

<Perro> Yo me cambiaría con él sin pensarlo, Cleo dame una oportunidad.

<Cleopatra> No hay que ser envidioso Ran, además seguro que tu tb tendrás alguien ¿no?

<Ramsés> Eres un poco bruja Cleo, si, hay alguien, tb muy especial, me pasa como a ti ja jaja

<Perro> Vaya vaya! que sorpresa, nuestro Ran tiene su Nefertitis. Todo el mundo tiene pareja menos yo, la vida es injusta ja ja ja

<Loca> Has probado con Caperucita Roja? ja ja ja

<Perro> esa se lo monta con lobos no con perros, a ver si leemos los cuentos jajaja

<Cleopatra> Oye Ran, cuentame, que tal tu amiga, has dicho que es especial?

<Ramsés> Si Cleo, muy especial, hacía tiempo que no conocía a nadie así. Chica una estupenda es...

<Perro> que has dicho Ran, has bebido?

<Ramsés> No, perrito. Cosas mías, de vez en cuando se me cruza una neurona y hablo al reves.

<Cleopatra> Ran, sigue contando, como es ella?

<Loca> quien es ahora la cotilla?

<Cleopatra> No es cotilleo, son relaciones humanas ja ja ja, estoy haciendo una tesis

<Ramsés> Cleo, mi amiga es especial de verdad, un encanto, me gusta pasear de la mano con ella, a la luz de la luna, y hablar, nos pasamos horas hablando.

<Perro> que romántico Ran, yo tb quiero pasear contigo de la mano...

<Cleopatra> Otro día perro, hoy es mio, quiero decir que hoy me lo tiene que contar todo...

<Ramsés> Soy tímido, publico en contar esto y... perdon, quiero decir que contar estas cosas aquí delante de todo el mundo, me da corte.

<Loca> Somos colegas Ran, si es tan íntimo, iros a un priv. :―(

<Perro> Si Loca, hablemos nosotros.

<Cleopatra> No os enfadéis, es que quería cotillear un poco, para la tesis, perdonarme vale?

<Perro>  Vale, por cierto, os habéis enterado de lo del cura?

<Ramsés> Si, se lo cargó Manolete     no?

<Loca> Si, pero es raro, un tío que era como un colega, aunque estaba el rollo chungo ese de la pornografía, pero era como si le conociese.

<Cleopatra> Manolete?, el tío que corta orejas, me da mal rollo, prefiero no hablar de eso

<Ramsés> Que te pasa Cleo

<Cleopatra> nada Ran, cosas mías, pero prefiero no hablar de ello, quizá algún día te lo cuente.

<Perro> No insistas Ran, si tiene un rollo chungo es mejor dejarlo

<Ramsés> ok Cleo, ya me lo contarás en otro momento si te apetece. Ayer leí que además de cortarle la oreja, le pintó en la cara un ojo egipcio o algo parecido...

<Loca> que fuerte, bueno me tengo que ir, mañana hablamos, chao a todos

<Perro> Adiós Trastornada guapa, cuidate

<Cleopatra> yo tb me largo, he quedado con mi amigo, el de antes... je je je

<Perro> Vale, pues yo me abro tb, no me voy a quedar solo con Ran, no es mi tipo ja ja ja

<Ramsés> Tranquilo animal, zoofilia me va no, además tarde hecho se ha, mañana nos vemos chicos, buenos sed...  joder, parezco una mezcla del Jedi y ET. Bye

No sé si se enteró, de todas formas no podía ser más claro, ya dije bastante, que yo sepa, lo de que le pintaron un ojo en la frente no ha salido en las noticias.

Ojalá pudiera ser sincero con Julia, porque creo que me he enamorado de ella, aunque parece que aún sigue preocupada por lo que vio en el callejón, es lógico, normalmente la primera vez que ves un cadáver impresiona muchísimo.

Yo, porque ya me he acostumbrado, pero cuando me cargué al primero me dio un montón de repelús, sobre todo con lo de la oreja, vaya forma de salir sangre, me mareé un poco y todo. Por cierto, nunca he contado cómo empezó lo de cortar orejas, mi firma y esas cosas.

La verdad es que fue un accidente, nunca pensé en cortar nada, yo solo iba a matar y punto, no sabía que había que firmar los trabajos. Ya he dicho que fue de forma accidental, yo estaba nervioso, era mi primera vez y quería hacerlo muy bien, así que estuve siguiendo al abogado varios días, llegó el momento... en un parking, el tío iba a abrir su coche, salí por detrás le llamé y se volvió, levanté la mano con el cuchillo, se debió de asustar y saltó sobre mí, en el preciso momento en que yo bajaba con fuerza el cuchillo y le corté la oreja de un tajo.

Nos quedamos paralizados, la oreja en el suelo en medio de los dos, la miramos, pensé “¡joder, vaya chapuza!” el abogado no tengo ni idea de qué pensó, pero me llamó “hijoputa” y se abalanzó otra vez sobre mí, pero en esta ocasión, el muy torpe se clavó él solito el cuchillo en el pecho. Cuando le vi en el suelo tirado me vino la inspiración, cogí la oreja y se la guardé en el bolsillo del abrigo y así empezó todo. Siempre es igual, las grandes ideas o los mayores descubrimientos suceden de forma casual.

NUEVO FRAGMENTO DE LAS SUPUESTAS MEMORIAS DEL SUPUESTO MANOLETE.

“Ayer quedé con Julia, fuimos al cine y a cenar, yo quería ver la reposición de “Henry, retrato de un asesino”, más que nada por curiosidad profesional, pero ella prefería una comedia, algo suave, agradable, fuimos donde ella quiso. La cena transcurrió muy bien, hablamos mucho y como es habitual, dimos un largo paseo de la mano. Subí a su casa a tomar algo, no nos apetecía ir a ningún sitio con gente, y por primera vez hicimos el amor, primero hablamos mucho y luego acabamos en la cama.

Verdaderamente he tenido pocas relacionas con mujeres, me refiero a relaciones sexuales, bueno y de las otras también. Julia es la segunda mujer con la que he practicado sexo, y he dicho «practicado» de forma literal, por que yo con mi inexperiencia, todavía estoy de prácticas, no obstante, la teoría la tengo superada, he leído muchos libros, revistas y he agotado todas las pelis porno de varios videoclubs.

Pero el sexo es como trabajar en un taller mecánico, es un suponer. La teoría está bien, pero no sirve de nada sin práctica, la única forma de aprender es practicando. Se llega de aprendiz y no se sabe manejar la herramienta. Sabes que la tienes, pero lo que no sabes muy bien es que hacer con ella, ignoras dónde están las bujías o cómo hay que ajustar el carburador, eso sí, lo primero que aprendes es a meter la marcha atrás, a regar fuera del tiesto.

Pero esta primera vez con Julia fue muy muy muy especial, ella tomó delicadamente la iniciativa, me imagino que notó mi ineptitud y sin decir nada, llevó todo el peso del asunto, y ¡cómo lo llevó! ¡cuatro veces en toda la noche! yo estaba que explotaba, la primera vez, como un misil tierra/aire, la segunda como una  carga de dinamita, la tercera como un petardo fallero y la cuarta, como el pedo de un niño pequeño. Después me quedé dormido. No pude recuperar las fuerzas hasta el mediodía.”

FRAGMENTO DEL DIARIO DE JULIA.

13:00 horas. 29 de mayo

Increíble, ha sido increíble. Aqui se acaba de marchar, estoy desayunando para recobrar fuerzas... Cuatro en una noche, ni con el vibrador... Se notaba que era primerizo, no atinaba a meterla... tengo que marcar la fecha de ayer, hacia años que no echaba cuatro polvos en una noche...

Nota de sinceridad: Aunque no creo que nadie lea esto, tengo que ser franca, nunca había echado cuatro polvos en una noche... Olga se conoce al dedillo todas mis hazañas sexuales y podría cotillear este diario.

El primer polvo fue salvaje, me rompió un tirante del sujetador (aunque más por los nervios que por la pasión). Aqui besaba como si fuera la primera vez, me metió la lengua hasta la garganta, me recordaba a cuando era pequeña y mi madre me llevaba al pediatra y el tío cabrón me metía el palito ese parecido al de los polos hasta que me daban arcadas. Como he dicho antes, no atinaba a meterla, tuve que guiarle a mano... Una vez dentro, parecía un poseso, ¡cómo se movía...! lo malo es que por la abstinencia forzosa que llevaba el pobre, se corrió nada más empezar. Me quedé a verlas venir.

El segundo fue un poco más controlado, esta vez me aseguré, le hice que me diera un repaso oral por los bajos que me dejó como nueva, a punto de caramelo, así que cuando me la metió (siguió necesitando mi ayuda) yo estaba tan motivada que terminé justo a tiempo... dos segundos antes que él.

Nota: Nos caímos de la cama.

El tercero estuvo más controlado, más suave, en la alfombra... le costó un poco recuperar su verticalidad, tuve que convencerle con la boca (pero sin decir ni una palabra). Éste polvo duró algo más afortunadamente para mí, tanto animar a Aqui me hizo descuidar mi propio precalentamiento.

Y el cuarto, el cuarto fue el mejor, el más pausado, más tierno, hasta hubo caricias, roces con la punta de la lengua por la espalda (todo siguiendo mis instrucciones) nos besamos suavemente y con pasión, jugamos con las manos, jugamos con la lengua, jugamos con mi pelo y jugando jugando... hasta nos corrimos al unísono, como en las mejores películas.

14:30 horas. 29  de mayo. He comido algo, aunque había desayunado hace nada, tenía hambre.

Reflexión: Después de los polvos, permanecíamos despiertos en la cama, mirándonos a la cara... la luz del amanecer dibujaba nuestros rostros satisfechos. Entonces tuvo lugar una conversación muy curiosa, es como si me hubiera vaciado, sacado parte de mis demonios... la verdad es que me he quedado muy bien...

―¿Puedo preguntarte una cosa? ―me dijo Aqui.

―Depende, si es muy personal, a lo mejor no te respondo, inténtalo de todas formas.

―La verdad es que es personal, eso creo al menos...

―Pregunta, no me vas a dejar ahora con la intriga, lo peor que puede pasar es que no te conteste, pero una cosa te garantizo, juro que diré la verdad, toda la verdad y nada más que la verdad. ―Hice un ademán grotesco de juramento con la mano derecha.

―Vale, la noche ayer chat el en nerviosa pusiste te poco un...

―¿Qué? ¿Es un trabalenguas?

―No no, perdona, es que estoy un poco histérico y hablo para atrás, pero se me pasará en pocos días, eso espero... decía que anoche en el chat, te pusiste un poco nerviosa, cuando hablábamos de lo del cura muerto.

―Sí, es cierto, ¿se notó mucho? no es un tema que me resulte agradable, un asesinato brutal, supongo que soy una persona sensible... ―Intenté que mi respuesta sonara sincera, pero estaba afectada.

―Perdona por preguntártelo, no quería molestarte, pero es que me importas y si hay algo que te preocupe... me gustaría ayudarte, si no quieres hablar de ello, no pasa nada, en otra ocasión. Siempre me pasa lo mismo, soy un inoportuno...

―No pasa nada, no le des más vueltas, es una tontería, realmente no es una tontería ―Creo que me cambió el tono y el semblante, mi rostro debía reflejar una expresión rara pues le noté preocupado.

―Si quieres contármelo, a lo mejor te sientes mejor.

―Es posible, no se lo he contado a nadie, bueno a Olga sí, escucha esto es muy serio, tienes que jurarme por lo más sagrado para ti que no lo repetirás ¿entendido?

―Adelante.

―Es una cosa relacionada con Manolete, ¿te acuerdas del otro muerto? el anterior al cura, también salió en la tele, se llamaba David y le mató en un callejón.

―Sí, creo que sí, no hace mucho de eso ¿verdad?

―Cierto, yo estaba allí esa noche, salía de un restaurante y vi al muerto... aunque, en realidad no le vi, le intuí, acababa de perder una lentilla y me había quitado la otra, pero estuve muy cerca, incluso casi toqué el cadáver.

―¡Qué fuerte!

―Eso no es lo peor, creo que el asesino estaba en el callejón escondido, no sé si me vio, te juró que escuché algo, como un estornudo flojito o algo parecido y salí disparada, hasta me llevé a alguien por delante.

― Y ¿qué paso después?

―Nada, eso es lo curioso, estoy casi convencida de que me vio la cara y de que me siguió hasta aquí, pero no ha pasado nada, a lo mejor fueron todo imaginaciones mías.

―¿No llamaste a la policía?

―No y no se por qué, al principió lo pensé, llegué a coger el teléfono, pero cuando iba a marcar... colgué, de todas formas tampoco tenía mucho que contar, apenas vi nada.

―Los días siguientes, ¿notaste algo raro? ―Realmente el pobre parecía muy preocupado.

―¿Qué te pasa, te has quedado muy pensativo? ―Dije yo.

―Nada, es que imaginaba lo mal que lo has tenido que pasar.

Después permanecimos en silencio, mirándonos de nuevo hasta que nos quedamos dormidos...

Cada vez me siento más cerca de Aqui, siento que puedo confiar en él, tan dulce, tan tierno e inexperto. Incapaz de matar a una mosca... me despierta unos sentimientos tan maternales que me dan ganas de abrazarle, achucharle... y comérmelo a besos.

EL AMBIENTE

Esa mañana González estaba jodido, había pasado una semana desde el asunto de Darío y era el hazmerreír de la comisaría, por supuesto nadie le dijo nada, pero se notaba en el ambiente, era como si llevara escrito en la frente la palabra “gilipollas”. Encima había tenido un aviso de arriba, o espabilaba o se tomarían medidas, ¿cómo coño iba a espabilar si no le dejaban acercarse a los sospechosos? Porque, para González estaba claro, esos mal nacidos eran los asesinos.

El único detalle que no encajaba era la puta coartada, los tíos con los que decía ese tal Darío que había pasado el sábado eran peces gordos, directivos de la emisora, ¿por qué iban a mentir para cubrir a un empleado? Sería muy fuerte que también estuvieran implicados, aunque  existen otras posibilidades, rocambolescas, pero factibles, habían pasado todo el día en la casa de uno, vale, pero Darío bien pudo escaquearse un rato, salir sin ser visto, cargarse al cura y volver. Si se hubiera dado prisa, en una hora podría haber estado de vuelta, a lo mejor dormían la siesta... Si pudiera interrogarles...

Había tenido que desmontar lo de los teléfonos, Armentia no tuvo cojones para seguir, claro, como peligraba su carrera política, está visto que no te puedes fiar de nadie, por muy juez que sea, menos mal que le quedaba el fiel Céspedes.

Precisamente cuando los pensamientos del comisario deambulaban sobre su persona, apareció por la puerta del despacho, venía contento, cómo envidiaba González su simplicidad.

―Buenos días comisario, bonita mañana...

―Céspedes acérquese, quiero que mire fijamente a mi frente, ahora quiero que se imagine que es un letrero luminoso, de esos que van pasando las palabras... ¿ya? bien, pues ahora lea atentamente lo que dice: “Estoy hasta los mismísimos de usted y sus buenos días, hace una semana me pegaron una bronca de tres pares de cojones, ayer mismo me dieron un toque, se quieren deshacer de mí, no puedo acercarme a Mediavilla ni a Darío ni a la madre que los parió, mi mujer sigue con los putos diuréticos... así que no serán buenos días hasta que no jodamos bien a Manolete y acabe este asunto, ¿está claro?”

―Sí señor, perdone por mi entusiasmo, como estos días le he visto tan apagado, solo quería animarle un poco. ―Céspedes estaba abatido, sería ingrato...

―Si quiero animarme me voy a un bar de guarras, pero no quiero animarme, quiero seguir así, jodido y bien jodido... ¿alguna novedad?

―A eso venía comisario, tengo los informes del laboratorio, los del sacerdote, los chicos han encontrado algo.

―Deje de hablar como Bogart, a qué viene eso de “los chicos”, si el más joven del laboratorio podría ser su padre, a ver ¿qué han encontrado?

Céspedes estaba a punto de dimitir, su vida al lado del comisario no era precisamente fácil, pero todo hombre tiene un límite y no estaba dispuesto a consentirle tanta falta de educación. Como siempre, parecía que González le leía el pensamiento, ese hombre, o era un escaner con piernas, o él era más transparente que su declaración de hacienda.

―No me haga mucho caso, llevo una semana muy mala, ya lo sabe, si hay algo que no aguanto es que me tomen por tonto, venga, vuelva a ser el Céspedes de siempre y cuénteme... ―el comisario era sincero, en el fondo apreciaba al inspector, casi tanto como a su perro.

―No pasa nada, me hago cargo señor, bien, como le iba a decir, los chi... perdón, los técnicos del laboratorio han encontrado algo importante en la alfombra, la que estaba debajo del sofá donde hallamos el cadáver...

―Si me dice con qué letra empieza, a lo mejor lo acierto... qué, ahora jugamos a las adivinanzas... perdone, no he dicho nada, respiro hondo.... y me calmo, continúe...

―Decía, que los del laboratorio han encontrado un cabello.

―¿Un pelo? joder, será del cura o de la mujer de la limpieza...

―No señor ya lo he comprobado, el cabello que encontramos es negro, el sacerdote era castaño y la señora que limpia tiene el pelo blanco, aunque he averiguado que se lo tiñe de caoba. Además, lo más importante, el pelo que encontramos es sintético, de una peluca.

González se quedó callado, estaba pensando, ¿cómo encajaba una peluca en la casa del cura? De ninguna manera, solo había una razón por la que ese pelo estuviera allí, se le cayó al asesino. Darío tiene pelo, además es rubio, entonces ese día llevaba una peluca, ¿un disfraz? ¿para qué? si el cura no le conocía, además un tío rubio con una peluca negra canta como una almeja, a no ser... ¡claro, eso es! una peluca negra, Mercedes es morena, ese cabrón se disfrazó de la presentadora... pero ¿para qué? si no se parecen en nada... si alguien le hubiera visto con esa pinta, desde luego no se hubiera imaginado que estaba delante de Mercedes. No, no debe ser eso... tiene que haber otra cosa, algo que estaba pasando por alto...

―Pues, si la peluca la llevaba el asesino, debería tener una pinta, un poco amanerado... ―Céspedes se ruborizó, no era propio de él semejante pensamiento, no si al final... lo del comisario, resulta que iba a ser contagioso.

―¡Joder! Estoy ciego, Céspedes, un abrazo, se merece un abrazo, es usted un monstruo, de tanto estar a mi lado se le está pegando algo.

―Pensaba lo mismo señor, pero si yo no he dicho nada.

―No sea modesto hombre, ha dado en el clavo, ¿no lo entiende?

―No señor, ni idea...

―Darío es maricón, usa peluca, seguro que se disfraza de tía y se excita cuando se carga a alguien ¿no han encontrado semen por allí?

―Pero si solo hemos encontrado un pelo, seguro que es de una peluca, pero de ahí a pensar que la llevaba Darío, suponiendo que Darío sea la persona que buscamos, que tengo mis dudas, y más aún, pensar que por llevar una peluca sea homosexual...

―Un travestí, no vio “Vestida para matar” o algo parecido, un psiquiatra que se vestía de mujer para cargarse a la gente, éste es igual, un pirado travestido y además asesino.

La nueva teoría del comisario conmocionó al inspector hasta los zapatos, la experiencia le decía que cada vez que su superior tenía una idea descabellada, los problemas se presentaban de inmediato.

―Céspedes, lo hemos hecho mal desde el principio, hemos ido siempre por detrás, nos limitamos a acudir al lugar del crimen, cuando éste ya ha sido cometido. Tenemos que cambiar de estrategia, ir un paso por delante para variar, ahora, gracias a usted, tenemos un camino, sabemos que nuestro amiguito tiene un punto débil y lo vamos a aprovechar, vamos a tomar la iniciativa.

El inspector comenzó a temblar.

González estaba lanzado, eufórico, toda la mala leche de la semana se había evaporado de repente.

―Tengo un plan, ¿por dónde se mueve Manolete cuando no está matando gente?

―No lo sé, ¿por la cadena de televisión tal vez?

―De día puede, pero por la noche...

―¿En su casa? ―Respondió el inspector convencido de que no era la respuesta que el comisario estaba esperando.

―No señor, por los ambientes gays, si es un travestí cuando mata, ¿por qué no ha de serlo el resto del tiempo? eso se lleva en la sangre. Así que vamos a tenderle una trampa, usted y yo seremos el cebo...

―Nosotros, ¿usted y yo? ―Céspedes no creía lo que acababa de oir.

―Parece mi eco, sí nosotros, usted y yo, iremos en pareja, nos vestiremos de maricones y nos exhibiremos por ese mundillo. Voy a atraparlo personalmente. Una cosa, no quiero que esto trascienda, no nos vayan a pisar la detención, esto es una cosa entre ellos y yo, además se supone que oficialmente no puedo acercarme a esos cabrones.

El inspector era el más interesado en ser discreto, le parecía una locura vestirse de homosexual y pasearse al lado de aquel individuo, por muy comisario que fuera, si el asunto se hacía público, sería el cachondeo de todo el cuerpo.

―Pero señor, se olvida de un detalle muy importante, Darío nos ha visto.

―Cierto, pero convenientemente disfrazados pasaremos desapercibidos, usaremos bigotes postizos y gafas de sol, además esos bares están muy oscuros.

―Y ¿la voz? cuando nos oiga nos reconoce, seguro.

―Pues ponemos voz de maricón, sea creativo.

―Aún así y perdone mi reticencia, no consigo ver el objetivo del plan, imaginando que le localizamos, hablamos con él y no nos reconoce y entonces ¿que hacemos?

―Improvisar, se trata de eso, improvisar, no hace falta hablar con él, solo encontrarle, seguirle y lo que es más importante, encontrar la peluca, con la peluca le podemos situar en la escena del crimen, entonces ya puede decir misa, le empapelamos de por vida, a él y a la puta de su socia. Esta noche empezamos, comenzaremos la ronda por los bares de ambiente, iremos cubriendo barrios poco a poco hasta dar con él, no será fácil se lo advierto.

En su domicilio, a Céspedes se le planteó un enorme problema, revisando su ropero, no encontraba nada que se pareciera en lo más mínimo a lo que él consideraba un disfraz de homosexual. Tuvo que recurrir al armario de su hermana, que afortunadamente estaba de viaje y le había dejado las llaves de su casa para que le regara las plantas.

Por su parte, el comisario fue a visitar a su cuñado, encargado de vestuario de un teatro. Luego en casa se probó el disfraz, era de gay duro, mucho cuero, una mezcla de ángel del infierno y Madonna y con un bigote como Freddy Mercury cuando lo llevaba. “Por lo menos, aunque maricón, que se me vea viril.” pensó González.

―¡Jesús, María y José! Marcelino, ¿de qué vas vestido? ―Su mujer se quedó de una pieza.

―De hombre del tiempo, no te jode. Es un disfraz de marica, cosas de trabajo.

―Y ¿no te podías haber vestido en el despacho? Como te vean los vecinos, vamos a tener chismes hasta las navidades del año que viene.

―No señora, es un servicio secreto y no debe enterarse nadie ¿entendido?

―Sí hijo, por mí no te preocupes, una tumba.

―Me voy, he quedado con Céspedes en “Látigos”.

―Abrígate ese pecho Pamela Anderson, que esta noche hace relente.

“Látigos”, era un bar grande, una antigua fábrica de pintura reconvertida, mantenía las paredes de ladrillo visto y alguna viga de hierro, detrás de la barra unos camareros de aspecto lúgubre servían con cara de mala hostia, parecían sacados de Blade Runner. Todavía era pronto para un local como este, apenas unos clientes se agrupaban en la barra buscando pareja antes de que llegaran los auténticos cazadores, cuando llegó González nadie le prestó demasiada atención, eso era buena señal, pasaba desapercibido, a pesar de lo mucho que le sudaban las piernas por culpa de los pantalones de cuero y de que las tetillas se le salían por una especie de tirantes con arandelas.

Intentó averiguar si el inspector estaba entre los presentes, era una tarea difícil, el local estaba bastante oscuro, en la zona en la que se encontraba, la iluminación se limitaba a unos neones situados bajo una superficie plástica que hacía de barra propiamente dicha, era de color lechoso lo que confería a los rostros de los presentes un aspecto grotesco.

Los esfuerzos del comisario por reconocer a su compañero fueron malinterpretados por un sujeto situado al otro extremo de la barra, éste le devolvió el saludo en forma de beso. Tras varios coqueteos inintencionados del comisario, un camarero le sirvió otro gin-tonic.

―Toma cariño, de parte de la maricona aquella del fondo.

González miró al desconocido que le hizo una seña con la mano para que se acercara, lo hizo, pero cuando descubrió que no era Céspedes ya era tarde, el desconocido estaba a su lado. Le puso una mano en la pierna con mucha delicadeza.

―Hola, soy Alfredo, pero mis amigos me llaman Freddy, ¿eres nuevo por aquí?

El comisario estaba en un verdadero aprieto, si manifestaba sus instintos varoniles y pateaba la cabeza del maricón se descubriría, no le quedaba más remedio que aguantar el tipo, esperando y maldiciendo a Céspedes por su retraso. Para más coña, entre el gin―tonic y el diurético se estaba meando, pero no se atrevía a ir al servicio. Este cabrón podía imaginarse cualquier guarrada.

―Estoy esperando a un amigo ―dijo con la esperanza de que el tal Freddy se largara por donde había venido.

―No importa, yo también tengo amigos, no soy celoso.

―Éste es un amigo íntimo ―la mala leche le subía por las orejas.

―Mejor, me gustan los tríos.

No había forma de librarse de aquella lapa que le manoseaba, era como una garrapata. Los ojos de Freddy se volvieron hacia la puerta, sonrió.

―¿Es ese tu amigo? entonces os dejo, tengo una reputación que cuidar.

El aspecto de Céspedes, que saludaba al comisario, era lamentable ¿qué entendería por disfrazarse ese imbécil? Llevaba una camiseta de hombreras dos tallas menos, de color pistacho que se le ajustaba al cuerpo como si estuviera pintada, unos pantalones elásticos de pirata por debajo de las rodillas y un pañuelo atado en la cabeza, lucía un pendiente enorme que con el bigote postizo, los labios pintados y las gafas oscuras le quedaba, como poco, raro. Pero lo peor de todo es que llevaba sujetador.

―Perdone por el retraso comisario, pero al salir de casa he tenido que dar un rodeo hasta llegar al coche, para no encontrarme con nadie.

―No me llame comisario hombre, no se da cuenta de que estamos de incógnito... llámeme Nino, ¿de qué va vestido? Parece una turista vieja en Benidorm, ¿no se ha fijado de que así vestido todo el mundo le mira?

¡Qué me va a contar! me han dicho de todo por la calle, hasta el guarda de una obra me achuchó al perro, casi me devora, menos mal que llevaba en el bolso el spray defensivo.

―Bueno, ya no tiene remedio. Ahora me tiene que acompañar al servicio, me estoy meando.

Céspedes alucinaba. Y siguió igual durante las diez noches siguientes, se recorrieron uno por uno, todos los bares gays que conocían, sin el resultado que esperaban, por que resultados de otro tipo tuvieron muchos, como por ejemplo:

—Acompañó al comisario, perdón a Nino, a orinar, setenta y dos veces.

—Tuvieron catorce ligues ocasionales y dos serios, de los que querían formar pareja estable. Por supuesto, rechazaron todos.

—Se gastaron una parte importante del sueldo en copas, porque como era una misión secreta, no tenían dietas, aunque apuntaban todos los gastos, por si acaso.

—De tanto beber, engordaron un poco. Él, dos kilos, y el comisario como lo meaba, solo medio kilo.

—Al comisario le pusieron una multa por dar positivo en el test de alcoholemia.

—Céspedes dio de sí la mayor parte de la ropa de su hermana.

A parte de esto y de las resacas de la mañana, no avanzaban, ni rastro de Darío, cuando se lo contó a Mercedes, hasta ahora no se había atrevido, ésta se estuvo riendo todo el día. Por la noche se dedicó a pensar cómo le podía sacar provecho a esta estupidez de González, ya se le ocurriría algo y si podía meter en el paquete a Darío, pues mejor que mejor.

LA SOSPECHA

FRAGMENTO DEL DIARIO DE JULIA.

“21:20 horas. 20 de junio. Hoy me he ido de compras con Olga, nos hemos dado un homenaje, me compré dos modelitos de Prada, unos zapatos monísimos y un bolso a juego. Después nos fuimos a merendar a «Chez Monique» unas trufas que quitan el sentido...

Ya han pasado tres semanas desde que compartimos por primera vez confidencias y cama. Esta mañana me levanté contenta, llena de energía, como en mis mejores tiempos, hasta desayuné un par de tostadas. Normalmente me conformó con un café bebido, pero hoy puse el despertador una hora antes, hice veinte minutos de bicicleta, me duché y desayuné. Una parte de culpa de su renovada energía la tiene Aquí, seguimos con nuestra «relación», me gusta de verdad, es tan tímido que llega a ser sexi, atractivo a su manera, además, afortunadamente ya no habla al revés. Nos hemos acostado cuatro o cinco veces, aunque se nota que él no está muy versado en el tema, pero pone mucha voluntad, hace todo lo que puede, suple su inexperiencia con tenacidad, todo el rato, a todas horas quiere repetir, para aprender, claro.

Pero no todo es sexo, seguimos con nuestros paseos, nuestras cenas y charlas en el chat. Leemos libros juntos, en voz alta, nos repartimos los personajes, aunque cuando decidimos leer Cinco horas con Mario tuvimos un pequeño contratiempo.

Él me regaló un gatito de peluche, le pusimos de nombre «Nick» en honor del lugar en el que nos conocimos.

Después del desayuno, abrí el cajón de la ropa interior y entre las braguitas encontré mi vibrador, sonreí, había olvidado que lo tenía, eso es buena señal, no lo había necesitado, ahora utilizo otro analgésico. Luego me fuí a trabajar.

El día siguió bien, laboralmente hablando, en el almuerzo me reuní con Angela, una amiga que trabaja en los juzgados, concretamente en el de Armentia. Tenía ganas de cotilleos y Angela era la persona adecuada... cotilla, chismosa, divertida, muy divertida. En un cuarto de hora estaba al día, se enteró de que al secretario del cuatro la habían pillado con una funcionaria follando en su coche, en el garaje de los juzgados, el muy capullo tenía el coche aparcado a medio metro de una cámara de seguridad. También supo que el marido de Churra, la pija del archivo, era ludópata, se lo montaba con las tragaperras, ella tragó y se limitó a negarlo, cómo reconocer que la primogénita de los Alvarado de Alvear y Castroméndez se había casado con un vicioso, ¡eso nunca! a fin de cuentas el matrimonio es una lotería, si te toca el gordo, pues vale, a vivir. Lo normal es que te toque lo que juegas, algo apañadito, recuperas lo que has invertido y punto, aunque lo importante es que haya salud. Pero, a veces lo que te toca es perder, perderlo todo, entonces si ese es el caso, pues te jodes y te aguantas, haber elegido bien.

―Angela, eres la leche, te has equivocado de trabajo, tenías que haberte dedicado a reportera rosa, tienes una lengua más peligrosa que un orangután con una cuchilla, seguro que a estas alturas tendrías un programa en la tele. No sé cómo te las apañas, te enteras de todo. ―Para ser sincera, siento cierta admiración por mi amiga.

―Tía para esto hay que nacer, es que tengo dotes de observación, nada más, solo hay que fijarse, mirar a tu alrededor, una cosita de aquí, otra de allá... solo eso... y una buena parabólica.

―Me recuerdas a un amigo, hace mucho que no le veo, pero es como tú, haríais buena pareja.

―¿Quién es, le conozco?

―No creo, se llama Juan Carlos, pero hace un par de años que no sé nada de él... me parece que vive en Canarias o algo así...

―¡Qué pena! Con lo difícil que es encontrar un alma gemela... Cambiando de tema, mi juez ya no es lo que era... últimamente está de un soso, no abre la boca ni para dar los buenos días. Desde que le pegaron la última bronca. Fue por el asunto del cura, entre nosotros y sin que salga de aquí que me la juego, por lo visto autorizó un pinchazo, cómo decirlo, nada convencional, una cagada.

―¿Del cura? ¿al que le pintaron el ojo egipcio? ―Pregunté, tengo que reconocer que ya tenía el trauma bastante superado.

―Sí ese... un momento tía, ¿cómo sabes lo del ojo?

―No sé, lo he leído en alguna parte.

―Eso no ha salido publicado en ningún sitio, es secreto de sumario.

―Pues me lo habrán contado, la verdad es que no me acuerdo.

―No jodas, si se entera Armentia la cagamos, como sepa que ha habido una filtración... con el cuidado con que lo lleva... cuando se larga, guarda todos los expedientes en su despacho y cierra con llave. Yo lo sé porque me lo contó Alberto, el oficial ese tan mono, el de las gafitas. Ahora en serio, no se lo comentes a nadie... ¿prometido?

―Palabrita del niño Jesús.

Pasé el resto del día dándole vueltas al tema, estaba segura de que lo había oído hacía poco, pero no lograba recordar dónde. Tenía que haber sido en las noticias, pero no estaba segura, pero si no ¿dónde podría haber sido? o en la tele, en la radio o en algún periódico. Al final lo aparté de mis pensamientos... ya me acordaría, siempre pasa, cuando ya no te importa recordar algo, de repente, te viene como un fogonazo.”

FRAGMENTO DE LAS SUPUESTAS MEMORIAS DEL SUPUESTO MANOLETE. DICHO FRAGMENTO PARECE ESCRITO COMO RÉPLICA A ESTE ÚLTIMO CAPÍTULO DEL DIARIO DE JULIA.

“Hoy he vuelto a quedar con Julia, esta noche cenamos en su casa, la cena la hace ella, miedo me da, es una mujer adorable, perfecta... menos en la cocina, desde que me alimento con lo que prepara, tengo una acidez de estómago de tres pares de narices, pero no puedo negarme, se podría ofender, está tanto tiempo en la cocina cada vez que me invita que no puedo defraudarla, el amor es sacrificio. A parte de esto soy feliz a su lado, y a pesar de mi sosería creo que ella también lo es. De todas formas algo me reconcome, me gustaría tanto poder confesarle quién soy, bueno, quién soy ya lo sabe, lo que soy, a qué me dedico. Si al menos hubiera cogido la pista que le di, pero ya hace tiempo y no ha dado señales de ningún tipo, ni a favor ni en contra.

Ya casi no me mimetizo, no me hace falta, mi triste personalidad no debe de estar tan mal al fin y al cabo. Pero ahora me está pasando algo curioso, estoy cambiando la mimetización por la psicopatía musical, de vez en cuando y cada vez más a menudo, en vez de hablar, canto... alguien me pregunta y respondo cantando... lo malo es que ni siquiera conozco bien las letras...

No lo puedo evitar, me sale del corazón, en esta vida, el corazón y la cabeza nunca están de acuerdo, en mi caso es peor, no pueden estar juntos, no se soportan, pero no puedo evitarlo, no me voy a arrancar la cabeza. Mi corazón tendrá que aguantarse.

Hace dos días, en la panadería, la dependiente me preguntó qué quería, le contesté cantando: «Te quiero, te quiero, te quiero y hasta el fin te querré, mi motivo el de un niño, que dice con cariño no he querido nunca así, te quiero con locura, con miedo, con ternura...» no pude seguir, todo el mundo se quedó alucinado, una señora mayor que estaba comprando bollos me insultó a gritos, me llamó pervertido corruptor de menores, por lo visto oyó algo de querer a un niño y lo interpretó a su manera, hasta me dio con el bolso en la frente. Por su parte, la dependienta, una joven que podía haber pertenecido perfectamente al equipo ruso masculino de gimnasia, concretamente al lanzador de martillo, pensó que me refería a ella, que me estaba declarando, me abrazó y me besó en la boca, se necesitaron varias personas para conseguir que me soltara. Fue horrible.

Ayer una chica me preguntó en la calle dónde estaba el Jardín Botánico y me puse a cantar la respuesta «Con mi pensamiento sigo el movimiento de los peces en el agua... soy metálico en el jardín botánico...» en este punto su novio me atizó un puñetazo en el ojo. El caso es que no puedo controlarlo, me da miedo quedar con Julia y en medio de una conversación salir por peteneras, o peor aún, estar en la cama, en pleno acto sexual y ponerme a berrear, porque encima canto fatal.

Mis temores se cumplieron en parte, alguna vez respondí cantando, pero Julia se lo tomó con sentido del humor, creyó que lo hacía para divertirla, es maravillosa...

―Eres un encanto Aqui, de verdad, hacía tiempo que nadie se ocupaba tanto de mi, eres...

―Seré tu amante bandido, bandido, corazón corazón malherido...

―Anda, ven aquí bandido, bésame y calla que cantas de pena.

Lo que empezó con un beso acabó en un desenfrenado abrazo en el sofá, luché en vano con el cierre del sujetador de Julia, primero con una mano, en plan profesional, luego con las dos, después a mordiscos, hasta que afortunadamente para su ropa interior, intervino Julia. Tenía el pecho pequeño, duro, me gustaba mordisquearle... Mi pene estaba a punto de estallar, desafiando todas las leyes de la gravedad, luchando por salir de la bragueta, esperando ansioso la habitación húmeda y oscura que visitaba últimamente. Se estaba acostumbrando, le gustaba el calor de su hogar ocasional, hasta ahora no había tenido más compañía que mi mano derecha, a veces también la izquierda, por variar... esperaba sinceramente que esto durase, aunque tuviera que meterse dentro de esas incómodas fundas de látex que no eran de su talla, todas le apretaban por la parte de abajo y apenas se podía respirar.

Nos caímos del sofá y rodamos por el suelo hasta acabar en la cama, fue un polvo de película, definitivamente tengo que afirmar que soy un buen alumno. Julia cada vez toma menos la iniciativa, no hace falta. Y cada vez goza más (eso dice), si su amiga Olga supiera que había encontrado el sustituto casi perfecto del vibrador se moriría de envidia, (modestia aparte)”.

FRAGMENTO DEL DIARIO DE JULIA.

“00:10 horas. 24 de junio. Esto es muy serio.

Dormimos plácidamente hasta que sonó el despertador, era jueves y yo tenía que trabajar.

Precisamente, mientras me vestía, me acordé. Fue un martillazo, un golpe directo al cerebro. En el chat, allí me había enterado de lo del ojo egipcio pintado en la cara del padre Ortega... y... Aqui fue quien lo dijo... pero, ¿cómo lo sabía? si era cierto lo que dijo Angela y seguro que lo era, menuda es ella, Aqui no debería de saberlo... a no ser que... no... no puede ser...

Solo imaginar que pudiera estar enamorada de Manolete me puso la piel de gallina, mi Aqui, tan tímido, tan dulce no podía ser el asesino que corta orejas, ese ser monstruoso que tuve tan cerca en el callejón, por el que me sentí acosada y en peligro... pero hay cosas que concuerdan, conocí a Aqui pocos días después de aquello. Pero no, tuvo que ser una casualidad, nos conocimos en el chat, ¿cómo iba a saber  Manolete  que soy adicta al chat? y mucho menos, a ese precisamente, hay miles para elegir. Además tampoco tenía forma de conocer mi nick. Mi cerebro me incitaba a desconfiar, mis sentimientos no, me resisto a creerlo, seguro que hay una explicación, una explicación lógica, en internet circulan muchas noticias y rumores.

Una cosa tengo clara, no puedo seguir con la incertidumbre, es preciso averiguar la verdad, aunque la verdad me mate, y es posible que no se trate de una metáfora. Pero por otra parte, si ciertamente es él, ya tenía que estar muerta, soy una testigo, eso creo al menos. Estoy hecha un lío... en estos momentos me gustaría ser un avestruz y esconder la cabeza en un agujero en el suelo hasta que todo pase... o poder meterme en la cama y dormir durante meses... luego despertar y que todo haya vuelto a la normalidad, sea la normalidad que sea, y quiero decir que si Aqui sigue siendo mi novio pues que lo siga siendo y si no, pues nada.

Decididamente tengo que averiguarlo y creo saber por donde empezar...

EL SOLDADO

Van Vallen se tomaba su trabajo muy en serio. Desde la conversación que nunca existió, a pesar de no tener unas órdenes precisas, fue muy concienzudo. Se instaló en un hotel con nombre falso. Tenía varios con sus correspondientes pasaportes. En esta ocasión escogió Pedro Medario, natural de Acapulco, porque desde que vio  “El mariachi”  el acento mejicano le quedaba muy bien.

Estudió en profundidad, con la misma que le permitían sus neuronas, que no eran muchas ni aficionadas al buceo precisamente, el informe que nunca le entregaron. Se empapó del caso Manolete, el general siempre decía que el primer paso para la victoria era conocer a fondo al enemigo. A su parecer la policía había pasado por alto, o al menos, no parecía haberle concedido mucha importancia la declaración de la vagabunda, según ella, una mujer salió del callejón, era el único testigo que existía y no le habían interrogado a conciencia, tendría que subsanar ese detalle, esos descuidos marcan la diferencia entre el éxito y el fracaso.

Compró el equipo más sofisticado que encontró. La Iglesia era generosa cuando se trataba de limpiar su buen nombre, dos cámaras, varios objetivos, gran angular y tele, película de alta velocidad, otra cámara digital, un portátil, micrófonos y un equipo de grabación y tratamiento de audio, además alquiló un coche, al contado, nada de tarjetas, un coche pequeño, ideal para moverse y vigilar con discreción.

Comenzó su ronda. Durante varios días y varias noches peinó la zona del callejón, su escaso instinto le decía que la vagabunda volvería tarde o temprano por ahí, aunque también es cierto que no tenía ni la más remota idea de su aspecto ni de su nombre, pero bueno, eso no era importante, seguro que no habría muchas como ella por el barrio. La falta de inteligencia la suplía con creces con insistencia.

Durante esos días interrogó a tres vagabundos y a un borracho, aparte de la confesión de este último de ser un extraterrestre de la estrella Orión, en misión de reconocimiento y abandonado por su nave nodriza en el cuadrante norte de la galaxia, lo único que averiguó, es que parecía ser que la persona que buscaba se llamaba Juani “la Pelos” que efectivamente solía trasnochar en el callejón y que llevaban varios días sin verla, aunque seguramente, acabaría volviendo, siempre lo hacía, no era la primera vez que se metía en líos y desaparecía durante una temporada.

Y lo hizo, regresó, una noche “la Pelos” volvió. Tirando de un cochecito de niño destartalado, lleno de trapos, cartones, plásticos y una lata que hacía las veces de palangana. Van Vallen, perdón, Pedro Medario esperaba cenando en el coche. La vagabunda se preparó la cama en el callejón con el plástico y los cartones. Medario terminó su cena con calma, aguardó a que la zona se quedara desierta y comenzó su interrogatorio al más puro estilo castrense, una patada en el estómago para formalizar el escalafón, así quedaba claro quién mandaba, una buena bofetada para acallar los gritos y ya estaban listos para empezar. Preparó su mejor acento mejicano para ir ensayando.

―¿Tú eres a la que llaman “la Pelos”? ―La mujer recibió otra bofetada para que tuviera constancia de que no era una pregunta sino una afirmación.

―Yo... no sé... ¿quién coño eres?

―Eso no importa pendeja ―otra bofetada― quiero que hagas memoria y contestes no más a unas preguntas, si lo haces bien, me largo y te dejo en paz, sino... estás chingada...

―No sé nada... yo no hago mal a nadie, no me meto con nadie... ―La vagabunda sollozaba entre golpe y golpe. No entendía nada.

―¡Cállate! Hace tiempo, en este callejón ocurrió un crimen, segurito que lo recuerdas...

―No señor, acabo de llegar de... ―No pudo terminar la frase, un codazo en las costillas la dejaron sin respiración.

―No voy a aguantar una pendeja mentira más, sé quien eres y dónde estabas esa noche, dime lo que quiero saber y vivirás otro día. Tienes una oportunidad, la ultimita no más.

―Es cierto, yo estaba aquí, pero no vi nada, cuando llegué ya había muerto.

―Ándale, vas entrando en razón, pero te falla la memoria, tendré que ayudarte. ―Pedro Medario cogió a la mujer del pelo y la dio un puñetazo en la nariz.

―¡Me cago en tu puta madre! Déjame en paz cabrón...

―¡Fríjole!... así no vamos a terminar nunca, yo no tengo otra cosa mejor que hacer, y ¿tú? ―Agarró el dedo meñique de “la pelos” y lo retorció. ―Voy a hacerte una pregunta, si no respondes te rompo el dedo.

―¡Suéltame, me haces daño! Te diré todo lo que quieras, pero suéltame...

―Esa noche no más, salió una mujer corriendo del callejón, tú la viste. Quiero que la describas con todo detalle, el color del pelo, su altura, su peso, cualquier cosa, lo que sea, quiero saberlo todo ahorita mismo.

―Era eso, pues pierdes el tiempo, apenas la vi, yo estaba borracha, tropezamos, esa puta se me llevó por delante. ―El soldado retorció el dedo de la vieja sin piedad― Está bien, está bien... para... quizá recuerde... era joven, alta, flaca, con pocas carnes y pocas tetas... estoy segura de que vive en el barrio, me suena su cara...

La vagabunda describió lo mejor que supo a Julia y no lo hizo mal, se aproximó bastante, lo suficiente para que un especialista como él tuviera por dónde empezar, era capaz de seguir el rastro de un guerrillero en la selva, así que no sería muy complicado encontrar a su objetivo. Cuando acabó el interrogatorio le dio un par de billetes a la vagabunda, al fin y al cabo era de bien nacidos ser agradecidos.

La primera parte había salido muy bien, tenía lo que él consideraba una descripción más que aceptable, de la testigo o cómplice, quién sabe, ya habría tiempo de averiguarlo. Ahora era preciso dividirse, por un lado, vigilar el barrio. Además tenía que vigilar a González, aunque sin mucha convicción, según la entrevista que nunca ocurrió, era un inepto... pero no conviene desconfiar, a veces puede sonar la flauta por casualidad. Por el día daba vueltas por la zona, comenzó trazándose un círculo pequeño, dos o tres manzanas y cada día ampliaba el perímetro. Por la noche seguía a González, no obstante esto último, le desconcertó bastante.

INFORME DE VAN VALLEN SOBRE LAS ACTIVIDADES DEL COMISARIO GONZÁLEZ

“24/06/99. 21:22 horas. Habitación 223 del Hotel Imperial

Llevo tres noches siguiendo al sujeto. Parece que el comisario tiene una doble vida: es homosexual. En compañía de un hombre que debe de ser su pareja recorren bares de ambiente gay. Intentaba disfrazarse con un ridículo bigotito. Nota Personal: Es patético, a su edad y vestido así, no me extraña lo más mínimo que no haga bien su trabajo, tanto vicio no puede ser bueno, una persona con su cargo... Además exhibe una conducta promiscua, a pesar de ir siempre con su compañero no deja de mirar, casi espiar a otros homosexuales, parece estar constantemente a la búsqueda de carne fresca. Encima, cada poco tiempo, la pareja hace una discreta visita a los servicios... ¡viciosos!

25/06/99. 14:02 horas. Habitación 223 del Hotel Imperial

Tenía que pegarme al comisario y vestido como iba no pasaría mucho sin que llamara la atención, ya he tenido unos cuantos altercados desagradables, según he podido comprobar, mi aspecto físico gusta a este tipo de gente. En mi etapa de espía he sido convenientemente formado en el sutil arte del disfraz. Escogí ropa discreta, camisas y pañuelos de seda, la camisa desabrochada tres botones, luciendo varios collares de oro, me puse un pendiente a juego, pero de verdad, cuando uno se implica, hay que hacerlo bien o no hacerlo, también me dejé bigote, finito, del tipo policía secreta del antiguo régimen, gafas con cristales malva, una peluca larga de color negro y sombrero oscuro de ala ancha.

Con mi nueva apariencia estaba más seguro, me podía acercar más, sin arriesgarme claro. Necesitaba oir a González, la experiencia me decía que nada suelta más la lengua que la mezcla de alcohol, drogas y pasión sexual.

Sin embargo anoche, me acerqué demasiado para el criterio profesional, un error imperdonable, después de eso tendré que estar una corta temporada sin aparecer por el ambiente, no puedo permitirme echarlo todo a perder a estas alturas, tengo una misión divina que cumplir.

Anoche seguí a González y a su novio hasta «Peace & Love» una de las salas de moda de la zona, era un lugar colorista, más iluminado que lo habitual, estaba decorado tipo años setenta, mucha psicodelia y sillones de skay, una pared tenía pintado un mural con el retrato de los componentes de Queen y fragmentos de las letras de sus canciones. La música hacía juego con la decoración, aparte del citado Queen, pinchaban a Deep Purple, The Who, Love, The Doors, Janis Joplin y cosas parecidas. Más tarde averigüé que era el sitio de los carrozas, de los maricas viejos, los nostálgicos enganchados al tripi y algunos jovencitos que buscaban lo último, lo más nuevo. El comisario con su ropa de cuero y collar de perro, desentonaba más aún si cabe que en el resto de los locales.

Cuando entré sonaba «Black magic woman» de Santana, estaba hasta arriba de gente, por lo visto celebraban algo, el aniversario de la muerte de algún famoso o algo por estilo. Habían decorado las paredes con figuras de papel de colores increíbles y los camareros vestían camisas con flores estampadas y collares de papel, de esos que te ponen en los bares hawaianos. En el pelo llevaban sombrillas pequeñitas japonesas, de las que decoran los helados de fantasía y alguna que otra bengala que de vez en cuando encendían para regocijo del respetable.

Entre tanta gente iba a resultar complicado escuchar algo de las conversaciones del comisario, a no ser que me saltara los límites del perímetro de seguridad. Lo hice, no tenía más remedio.

―Aquí no tenemos nada que hacer, hay demasiado maricón, sería como encontrar una aguja en un jodido pajar, y no será por falta de pajas. ―Por lo que pude notar González esa noche, estaba especialmente mosqueado.

―No será fácil desde luego, además estas luces que van y vienen me marean un poco.

―Las luces, y un huevo, lo que le marea son los tres vodkas con limón que se ha metido entre pecho y espalda, no te jode. Además, estoy hasta los cojones de este sitio, me han metido mano dos veces desde que hemos entrado.

Afortunadamente pude captar retazos de la conversación, estaban borrachos y hacían planes para masturbarse, no me lo podía creer, esto era más fuerte de lo que había imaginado, ese policía era un pervertido. Y eso, que según el informe que no existe, está casado y con dos hijos. Este país está abocado al caos y la corrupción, menos mal que yo como hijo de belga que soy, solo me siento español a medias.

Mientras le daba vueltas al terrible destino al que inevitablemente se encaminaba este país, alguien me empujó sin querer que debido a la fuerza del choque, me abalancé sobre González.

―¡Joder! Otra vez, este cabrón me ha metido la polla en el mismísimo culo ―Lo que el comisario no sabía, es que lo que él había tomado por mi miembro viril en realidad era una porra pequeña, más bien mediana, de madera que suelo llevar como medida de seguridad.

―Perdona cuate, recién me empujaron no más... ―Obviamente seguía con el camuflaje en mi acento.

―¿Qué dice este tío? No entiendo una mierda. Escucha mariconcete, búscate otro culo, el mío es propiedad privada. ―Sospecho que González estaba perdiendo los estribos.

―Sí chato, es mío, solo mío ―intervino su compañero.

―¿Pero qué coños dice, está loco? Ahora se va a poner a discutir con este maricón de quién es mi culo... ―González ya había perdido totalmente los estribos.

―Ya te dije que fue sin querer, ahorita déjalo, os invito a una copa y nos olvidamos no más del tema. ―Intenté ser conciliador, lo que menos me interesaba en esos momentos era un escándalo.

―¿Sin querer, hijo de puta? Te voy a partir la cara a leches ―Los estribos de González ya eran historia.

―¿Está seguro de que era su pene? ―El compañero del comisario intentaba quitar hierro al asunto.

―¡Que si estoy seguro! Joder, claro que lo estoy, lo tenía más duro que la pata de una silla, todavía me duelen las almorranas.

Aprovechando el descuido me escabullí, ese tío estaba loco, tenía que ser más cuidadoso, además me había visto la cara. Era preciso extremar las precauciones. Después de la experiencia vivida, mis sospechas se confirmaron, la policía no resolvería nunca el caso de Manolete. Tendría que esforzarme, no dejar de lado la otra opción, buscar a fondo a la testigo, seguro que sacaría más en claro que del comisario.”

LA TRAMPA

(2.ª PARTE, CREO)

Estaba muy animada, desde que Céspedes le había contado sus andanzas de rímel y cuero no hacía más que darle vueltas a la misma idea: cómo sacar provecho. Tenía dos objetivos claramente definidos, cargarse a Darío y conseguir una buena exclusiva a cargo del descrédito y posterior caída de González.

Mercedes estuvo una semana preparando el terreno, sutilmente y con cuentagotas propagó el rumor de que tenía un notición a punto de caramelo, en breve estaba a punto de estallar un escándalo y ella estaría allí, en el lugar adecuado y en el momento adecuado. Solo ella, otro bombazo para su programa. Dejaba escuchar a las secretarias retazos de una supuesta conversación con informadores, descuidadamente olvidaba un fax en la sala de juntas. Cuando terminó la semana, todo el mundo sabía que algo gordo estaba a punto de pasar, incluido Darío por supuesto.

Darío, en el poco tiempo que llevaba en la cadena, había tenido tiempo de intimar lo suficiente con la ayudante de producción como para hacerla su confidente, en la cama se enteraba de todo lo que pasaba alrededor de su rival. Mercedes lo sabía, conocía a ambos. También sabía, que siguiendo las instrucciones de Darío, su ayudante cotilleaba en sus papeles, incluso en su correo electrónico, todo el mundo conocía su contraseña, al fin y al cabo era el buzón de trabajo, el de todos los días, tenía otro privado y de ese, nadie tenía conocimiento de su existencia.

El jueves se dispuso a rematar la faena, la noche anterior, desde su casa, se envió un mail con la certeza de que la espía lo iba a leer.

Hola, buenas noticias. Según la conversación telefónica mantenida contigo estuve al tanto del tema que hablamos. Tenías razón, será mañana jueves por la noche. Está absolutamente confirmado que el objetivo asistirá al lugar de la cita. Yo he cumplido, me debes una....

Te lo he puesto a huevo, si todo sale bien, vas a ser la número uno... no te olvides de lo mío, me lo he ganado con creces, me juego mucho en esto, tú lo sabes.

Otra cosa, yo no existo, no hemos hablado... en cuanto leas esto, lo eliminas, no se te ocurra imprimirlo.

Una vez que lo recibió en el ordenador del trabajo, se fue al plató, cuando le dijo a su secretaria que estaría ausente un par de horas, casualmente estaba la ayudante de producción cerca.

Los hechos suceden en cadena, alguien recibe un correo, otro alguien quiere saber lo que dice, como no puede acceder en persona sin levantar suspicacias, ese otro alguien convence a un tercer alguien para que lo haga en su lugar, ese tercer alguien se entera del contenido del correo y sin perder tiempo se lo cuenta al segundo alguien. Es una reacción lógica, en cadena.

―Gracias cielo, has hecho un buen trabajo, esto es muy importante para mí, si  todo sale como espero ya no serás ayudante, necesitaré una persona de confianza a mi lado. Serás mi productora. Así que según esto, lo que sea... sucederá esta noche, no tenemos mucho tiempo, es preciso averiguar dónde, tengo que pisarle la noticia. ―Darío había picado hasta el fondo, su instinto profesional le auguraba cambios importantes.

―Puedo hablar con la secretaria de Mercedes, somos muy amigas, además está hasta el culo de su jefa, no será difícil, déjalo de mi cuenta.

―No sé qué haría sin ti, serás la productora perfecta. Mantenme informado en cuanto sepas algo, lo que sea.

―Sí jefe.

El día transcurrió con aparente normalidad, Mercedes regresó y estuvo prácticamente todo el tiempo en su despacho, para echar un poco más de leña al fuego, le dijo a su secretaria que estaba esperando una llamada muy importante, que se la pasara estuviera donde estuviera. Darío estaba de los nervios, se acercaba la noche y no sabía el lugar, sería posible, lo tenía tan cerca y sentía que se le escurría por entre los dedos.

A las ocho menos cuarto sonó el teléfono directo de la presentadora. Cuando terminó de hablar, Mercedes se dirigió a su secretaria.

―Carla, por favor llama a Fernan, dile que le espero a la una en punto en “Piel Canela” y que no se olvide de la cámara. No lo dejes pasar, es muy importante.

Cuando salía por el pasillo Mercedes apenas pudo contener la risa, era un genio, joder, se merecía una medalla y eso que no había hecho más que empezar. En el coche, telefoneó a Céspedes...

―Arturo, hola churri, soy yo...

―¿Mercedes? ¿Eres tú? qué sorpresa... ―El inspector no estaba acostumbrado a que le telefoneara su gran amor, en realidad era la primera vez. Y eso de “churri”, nunca le había dicho nada cariñoso, también era la primera vez que le llamaba por su nombre de pila. ¿Habrían cambiado sus sentimientos hacia él? El corazón se le puso a ciento cincuenta.

―Claro, no te telefoneo muy a menudo, pero en cambio pienso mucho en ti... dónde andarás... qué estarás haciendo.

―Yo... es que, esto es nuevo para mí... perdona, me hace mucha ilusión tu llamada. ¿qué tal estás?

―Bien, muy bien, tengo una noticia estupenda que darte, es increíble, por casualidad me he enterado de que un viejo conocido tuyo y de tu jefe anda metido en algo sucio. ―Mercedes saboreaba sus palabras.

―¿Quién? ¿De qué estas hablando?

―De Darío, Darío Ramos, la persona que buscáis todas las noches. ―La presentadora puso la voz más inocente que tenía.

―¿Qué sabes de él? ¿Qué dices que ha hecho? ―El inspector estaba intrigado, no si al final, el comisario iba a tener razón.

―Anda metido en temas de pornografía infantil para homosexuales. ―Mercedes dijo lo primero que se le ocurrió, tuvo que tapar el auricular con una mano para que no se oyera la risa, no podía aguantar más.

―¡Joder! y perdona por la expresión, como el padre Ortega, tú crees que tendrán algo que ver. Joder, otra vez, a lo mejor es cierto lo que dice González, igual se cargó al cura... cuando se entere el comisario... por supuesto no citaré para nada la fuente de esta información.

―Hay algo más, Darío esta noche va a encontrarse con unos clientes alemanes, les va a vender unas cintas de vídeo, quiere meterse en el mercado europeo.

―Daría cualquier cosa por saber dónde, ese malnacido nos ha engañado bien― Céspedes estaba indignado de verdad. Hay que ver qué simples son algunos hombres.

―Me ha dicho un pajarito que esta noche a la una, estará en “Piel Canela”, un local de los que frecuentáis últimamente tu jefe y tú.

Cinco minutos después, González se había preparado. Por fin, ya estaba hasta las pelotas de tanto mariconeo, una noche más y todo habría terminado. Quedó con Céspedes a las doce, para preparar la logística de la operación.

Mercedes aún hizo una llamada más, ésta anónima, a la policía notificando que esa noche alrededor de la una, en un local llamado “Piel Canela” tendría lugar una reunión entre un narco colombiano, un conocido personaje de televisión y un miembro de las fuerzas de seguridad del Estado. Un asunto de drogas, varios kilos de coca iban a cambiar de dueño.

Se fue a casa a cambiarse, tenía una noche muy larga por delante.

LA CONFESIÓN

<Perro> Pues si, hace días que no me como un colín...

<ANGEL> Ah, pecador, lo que tienes que hacer es buscar alimento espiritual :)

<Tiosexual> Joder, es que no hay tias aquí

<Rubia> Ya vino el salido, prueba en otro chat

<Loca> dejale que se alivie a solas... ja ja ja

<Perro> ja ja ja muy bueno loca cariño, cuidado con los callos tiosexual, ja ja

<Tiosexual> Uso guantes perrazo... tu, como te las arreglas..................

<Rubia> para qwue?

<Tiosexual> para machacársela, como no tiene manos   ja ja ja

<Perro> me froto con un árbol     ja ja jaja

<Loca> Estais un poco quemados hoy    no?  que habéis comido?

<ANGEL>  Si mi jefe oyera esto.... os condenaríais al fuego eterno....

<Ramsés> Joder, vaya leche me he dado, de cabeza   ja ja

<Loca> ¿te has caído otra vez, Ran?

<Perro> ponte una colchoneta ran, te va a hacer falta

<Ramsés> Si Loca, llevo así toda la noche, hay mucha gente en el chat ―>

<Rubia> yo vengo de otro y estaba a tope tb.

<Ramsés> de qué hablabais en mi ausencia?

<Tiosexual> de sexo.... más o menos

<Loca> Eso quisieras tu, lo tuyo es más masturbatorio ja ja ja

<ANGEL> Esa boca loca!!!!!!!!!!!!!!!!!!!      que hay niños........ bueno, son las 2 de la madrugada...

<Perro> yo voy más por el sexo oral     GRUUUAAAFFFFF  SLURP SLURP!!!!!!

<Rubia> Anda ya, los perros tb sois mamíferos?

<Loca> solo cuando son pequeños ja ja ja

<Tiosexual> De acuerdo con el perro, nada como una buena m...........

<DULCE> Hola a tod@s

<Rubia> que bestia eres tiosexual... se dice fellatio

<Loca> Un poco de cultura no le viene mal a nadie....

<Perro> hola dulce

<Rubia> Dulce holaaaaaaaaa!!!!!!!!!!!!

<ANGEL> fellatio, mamada, solo es una cuestión de nombres....

<Perro> si, el resultado es el mismo ja ja jaja

<DULCE> reholas, lo tienen caliente hoy... demasiado para mi, creo que me voy

<Tiosexual> No te vayas Dulce, aquí hacen falta tías buenas

<Loca> gracias por excluirnos, rubia tu y yo no estamos buenas ――>

<Rubia> él se lo pierde, a este paso lo del sexo oral lo lleva claro jajajaja

<Perro> si, pero no de cualquier manera, una mamadita con clase  jaja ja

<DULCE> bye a todos , muacs muacs

<Tiosexual> que dices perrillo, cuando te la chupan, es siempre igual

<ANGEL> no tienes ni idea tiosexuá

<Loca> Esto se pone interesante

<Tiosexual> Enséñame tu listillo ja ja ja

<ANGEL> No puedo, los angeles no tenemos sexo   0:―)

<Perro> por alusiones, permíteme que le ilustre...

<Rubia> Al loro loca, empieza la lección....

<Perro> Hay muchos factores que influyen, los enumero, pero no por orden de importancia, sino según se me ocurren.

<Ramsés> Dale perro

<Rubia> todavía estas con nosotros Ran? como estabas tan callado

<Loca> estará esperando a Cleo....... ji ji ji

<Ramsés> tan solo estoy aprendiendo ja ja ja

<Perro> NO ME INTERRUMPAIS.......  O NO SIGO

<Tiosexual> perdonales perro, continúa, estoy impaciente

<Perro> decía que hay muchos factores, el movimiento oscilante de la cabeza de arriba a abajo es muy importante, ha de ser constante, siguiendo un compás, sin alteraciones bruscas, suave al principio y a medida que pasa el tiempo, aumentar la velocidad de forma regular, nada de 0 a 100 en 8 segundos. Comprendido?

<Tiosexual> Primera lección ok

<Perro> segundo, la cantidad de la saliva, esto que parece una tontería, es fundamental, ni mucha ni poca, la justa. Mucha saliva es asqueroso, te babean todo, y con poca queda áspero el tema. Lo mejor son 4 centilitros durante todo el acto...

<Loca> Eso es precisión

<ANGEL> no pretenderás que llevemos un medidor de liquido siempre encima

<Ramsés> calla, que tu no tienes sexo, sigue perro

<Perro> gracias, otro factor importante es la lengua, hay muchas posibilidades, toquecitos suaves en el glande

<Tiosexual> perdón?

<Rubia> el capullo

<Perro> gracias por la aclaración, decía, toquecitos, tb lametazos a lo largo, empezando por la base, donde se une a los testículos y subiendo hasta el frenillo, ahí se juguetea un poco y se acaba en lo más alto, otra opción de lengua es bambolearla regularmente y con una cierta velocidad de un lado al otro, golpeando al glande, sin hacer el burro.

<Rubia> para ser un animal, tienes mucha escuela...

<Ramsés> es que su dueña tiene mucho vicio ja ja ja

<Perro> soy autodidacta, los perros podemos practicar el onanismo con la boca jajajaja... continuo: MUCHO CUIDADO CON LOS DIENTES, se usan pero con precaución, mordisquitos muy delicados en la piel y en el glande, aunque esto solo es para expertos, yo no me hago responsable del mal uso que se haga de los dientes, que conste.

<Loca> las autoridades sexuales advierten que el uso de los dientes puede ser perjudicial para su salud

<Tiosexual> jajaja muy aguda loca

<Perro> con tanta interrupción no voy a terminar nunca. Y nos está constando una pasta

<Rubia> yo tengo tarifa plana ja ja ja

<Perro> yo tb. Otra cosa importante, la capacidad bucal, cuantos gr. de carne entran en la boca sin atragantarse? depende de cada uno, eso no es muy relevante, puede entrar entera o una parte, mientras se ejecuten las operaciones anteriormente descritas con eficacia todo irá bien. Mientras se usa la boca y la lengua, las manos pueden intervenir, esto es un complemento de fantasía, si se tienen las uñas largas, se araña dulcemente con ellas los testículos.

<ANGEL> y si no se tienen las uñas largas?

<Perro> Ya llegamos, no te impacientes, al carecer de esos adminículos tan importantes, se usan los dedos, se juega con los testículos como si fueran las bolas chinas, esas que se usan para relajarse.

<Ramsés> Un toque zen no le viene mal al tema

<Perro> el comienzo lo he dejado para el final. Tema importante donde los haya, porque ya se sabe, lo que bien empieza, bien acaba.

Para empezar se pueden utilizar una serie de variantes: los labios, aunque no es lo mejor, ya que se usarán más tarde, mejor empezar con las manos, una suave masturbación no está mal. Aunque lo más sensual es utilizar los pechos, esto en el caso de parejas heterosexuales, colocar el pene entre los pechos y masturbar con ellos, bocata di cardinale...

<Tiosexual> sigue, sigue, me estas poniendo a cien ja jajaja

<Perro> Ya casi he terminado, está la cuestión del sabor, del semen por supuesto,  en esto hay dos variantes, las personas a las que les gusta su sabor y a las que no, estas últimas no interesan en este capítulo. Gracias a testimonios fidedignos, la cata del semen debe realizarse con delicadeza, como si fuera un buen vino, está el olor, afrutado, con evocaciones de almendras amargas. Tb importa el sabor, para ello es necesario mantenerlo unos instantes en la boca, saborearlo, un sabor dulzón al principio, pero con un toque final agrio, nada empalagoso, de textura consistente....

<Rubia> que asco! eres un cerdo perro

<Loca> eres un machista, tio

<Perro> para nada loca cielo, mañana, si quieres, puedo disertar sobre el caso inverso, del cunnilingus, (se dice más o menos así en fino), traducido al cristiano, de bajar al pilón, para entendernos.

<Ramsés> Déjalo perro, mejor que cambiemos de tema

<ANGEL> si perro, hablemos de otra cosa... ya hemos tenido bastante por hoy

FRAGMENTO DEL DIARIO DE JULIA.

“03:45 horas. 29 de junio.

No puedo seguir así, si fuera una exagerada escribiría que he perdido un kilo en estos días, pero no es cierto. Llevo tres noches sin pegar ojo, estoy hecha un lío, mis sentimientos por Aquilino cada vez son más fuertes, podría decirse que le quiero, mi Aqui, tan atento. Por otro lado, la duda me mata, solo de pensar que podía ser quien me imagino... por qué tienen que ser tan complicadas las relaciones, para una vez que encuentro a una persona maja que encima me hace caso, resulta que puede ser el asesino más buscado de esta década... Sé que debo enfrentarme a la verdad, averiguarlo, pero me da miedo, si resultan ser ciertos mis temores, ¿qué voy a hacer? ¿entregarle a la policía? ¿dejarlo correr y pasar de él? y ¿si él no quería pasar de mí? sería un riesgo, si hay tíos aparentemente normales que pegan a sus parejas por una discusión doméstica, a saber cómo reaccionaría éste que encima es asesino profesional, «no creo que me sentara bien perder una oreja, rompería la simetría de mi cara.»

Esta noche decidí encararme con Aqui, en realidad, encararme no, fue a través del ordenador como intenté descubrir lo que necesitaba saber.

<Cleopatra> Hola a todo el mundo

<Loca> Holas Cleo cielo, que tal?

<Ramsés> HOLA CLEO ya has venido!!!!!!

<Rubia> Hola, te has perdido una buena conversación

<Perro> Cleo!!!! llegaste tarde a mi clase teórica, no pienso repetirla ja ja ja

<Tiosexual> yo te pongo al día, con clases practicas incluidas, Cleo ja ja jaja

<Ramsés> Venga ya salido, no hagas caso cleo.

<Cleopatra> estáis muy raros hoy

<Loca> si, han repartido viagra hoy en el chat  jajajaja

<Cleopatra> muy bonito, en mi ausencia os poneis cardiacos, pero hoy no estoy para estos temas, me vais a perdonar pero tengo que hablar con Ran en priv.

<Perro> Vaya vaya, secretitos de parejitas, muy bonito

<Cleopatra> No seas bobo perro, tengo que preguntarle unas cosas en privado

<Rubia> dejales perrito, no seas acaparador, aun quedamos muchos aquí....

<Cleopatra> Vamos al priv. Ran?

<Ramsés> OK, cuando quieras......

<Mensaje privado de Cleopatra> Hola cielo, perdona por esta intromisión tan brusca.

<Mensaje privado de Ramsés> No pasa nada, a mi tb me apetece hablar contigo a solas.

<Mensaje privado de Cleopatra> Ya, es que tengo que hablar contigo de un tema, es algo delicado, pero muy importante para mi. Pero necesito que seas sincero, por favor.

<Mensaje privado de Ramsés> Tu dirás, estás muy seria, te pasa algo?

<Mensaje privado de Cleopatra> No lo se, a lo mejor es una tontería, pero tengo que saberlo, ya te he dicho que es importante para mi.

<Mensaje privado de Ramsés> Dime, me estas preocupando

<Mensaje privado de Cleopatra> Hace unos días en el chat, dijiste una cosa y quiero saber como te enteraste de eso.

<Mensaje privado de Ramsés> te escucho, he dicho tantas cosas...

<Mensaje privado de Cleopatra> Dijiste algo del cura muerto, de Ortega, que tenía pintado en la cara un ojo egipcio o algo parecido, voy a ser sincera, según una amiga mía que trabaja en los juzgados nadie conoce eso fuera de la policía o del juzgado. Como lo sabías?

<Mensaje privado de Ramsés > Era eso, has tardado mucho tiempo en darte cuenta, ya había perdido la esperanza.

<Mensaje privado de Cleopatra> no te entiendo, era un mensaje en clave?

<Mensaje privado de Ramsés> más o menos, si te dijera que lo oí por ahí, en el chat, me creerías?

<Mensaje privado de Cleopatra> Claro que si, si me aseguras que es así como ocurrió, te creo, por supuesto, nunca hasta ahora, he dudado de ti, lo sabes.

<Mensaje privado de Ramsés> Gracias por tu confianza, no esperaba menos, tengo que decirte dos cosas, la primera es que creo que te quiero, me he enamorado de ti, no se si es muy romántico declararse por ordenador, pero yo soy así...

<Mensaje privado de Cleopatra> vaya, me has dejado sin palabras, bueno sin letras, no esperaba esta confesión así de golpe, me alegro de que lo hayas dicho, el sentimiento es mutuo, estoy muy a gusto a tu lado, creo que me he enamorado tb de ti.... que corte! TE QUIERO.

<Mensaje privado de Ramsés> Esto es increíble... TE QUIERO, TE QUIERO, hace diez minutos no podía ni imaginar que esta noche sería la más maravillosa de toda mi vida, de verdad, llevaba tanto tiempo intentando decírtelo, pero me daba miedo tu respuesta... lo cierto es que tendría que habértelo dicho en persona, un montón de veces he estado a punto de hacerlo, pero en el último momento me cortaba... luego al llegar a casa me daban ganas de darme de tortas, por simple y cobarde...

<Mensaje privado de Cleopatra> Si te digo la verdad, creo que alguna vez lo he notado, tu indecisión, desde el principio ――> Recuerdo uno de los primeros días que me acompañaste a casa, al llegar a mi portal, sinceramente esperaba que me besaras, me dejaste con las ganas... ¡pero hombre de dios, es que no viste que me quedé con los ojos cerrados y los morritos puestos así como llamando a un perro pequeño!

<Mensaje privado de Ramsés> Ah, era eso... jajaja, perdona creí que era una indirecta para que me fuera porque tenías sueño ja ja jaja... :) y yo desaparecí en la noche, desde luego no tengo perdón... pero es que he tenido tan pocas citas y como no existe un manual de instrucciones para estos casos... jajaja

<Mensaje privado de Cleopatra> Pero retrocediendo unas líneas, cuando has dicho TE QUIERO, has dicho “TE QUIERO” ¿verdad? es eso, que me quieres?... no he leido mal ni nada por el estilo... debido a tu inexperiencia (ji ji ji) que mala soy!!!!!

<Mensaje privado de Ramses> Como eres... si, lo he dicho de verdad, lo siento y lo siento muy adentro y ahora que lo he dicho me encuentro fenomenal... me he quitado un peso de encima que no veas... si llego a saber que es tan maravilloso te lo hubiera dicho antes... y no son solo palabras ya lo sabes... ahora mismo me asomaría a la ventana y se lo gritaría al mundo... de hecho, me da vergüenza, pero te voy a contar un secreto...

<Mensaje privado de Cleopatra> Venga, sin miedo... sabes que nos podemos contar todo, creo que hemos llegado a un punto en nuestra relación que podemos hablar de cualquier tema...... :))))

<Mensaje privado de Ramsés> Vale, te lo cuento... la otra noche, la última que pasé en tu casa, esa que fue tan especial (ya sabes) cuando volvía a mi casa (era mediodía) iba por todo el centro de la ciudad, y cuando estaba parado en un semáforo... saqué la cabeza por la ventanilla y grité: TE AMO JULIAAAAAAAA!!!!!!!!!!!

<Mensaje privado de Cleopatra> jajajaja Estás loco, pero es lo más bonito que me ha dicho nadie en toda mi vida... yo tb te amo... aunque no lo he gritado aún... oye, y qué cara puso la gente que había en la calle?

<Mensaje privado de Ramsés> Con el ruido del trafico, creo que no me oyó nadie, por lo menos nadie me miró... bueno, solo el taxista...

<Mensaje privado de Cleopatra> El taxista?????

<Mensaje privado de Ramsés> Si claro... yo iba en un taxi.......

<Mensaje privado de Cleopatra> JA JA JA JA Estas loco, mi loco jaja ja me gusta que hagas locuras por mí....

<Mensaje privado de Ramsés> Sabes que sí, que por ti, podría hacer muchas locuras... eres muy especial... y pensar que casi no te lo cuento...

<Mensaje privado de Cleopatra> Pues ya ves, en esta vida hay que arriesgarse, por cierto, que era la otra cosa que me tenías que decir?

<Mensaje privado de Ramsés> La otra cosa, ah si, lo había olvidado, era referente a tu pregunta inicial... te dije que lo del cura lo había oído en el chat... y si no fuera cierto, si lo supiera por otra razón... me creerías? que pensarías?

<Mensaje privado de Cleopatra> me has dejado fuera de juego... a que te refieres? me dices que lo has oído aquí en internet, bien, te creo, además me quitas un peso de encima, luego dices que si esto no fuera así, que pensaría? no lo se, dímelo tu, habla claro, me estoy poniendo un poco nerviosa...

<Mensaje privado de Ramsés> Si no me hubiese enterado en el chat, ¿de qué otro modo podría saberlo?

<Mensaje privado de Cleopatra> Creo que hay pocas opciones, haberte enterado enn otro sitio, aunque según mi amiga, eso es prácticamente imposible.

<Mensaje privado de Ramsés> Y que más....

<Mensaje privado de Cleopatra> Joder, pues siendo el asesino.

<Mensaje privado de Ramsés> Premio!

<Mensaje privado de Cleopatra> Estas de coña, no?

<Mensaje privado de Ramsés> tu que crees?

<Mensaje privado de Cleopatra> no se nada, tu tienes la palabra...

<Mensaje privado de Ramsés> no, no se trata de una broma. Soy quien tu piensas.

Me quedé con la mirada clavada en la pantalla del monitor, las últimas palabras de Aqui estaban ahí, inmóviles, esperando una respuesta, no me lo terminaba de creer, minutos antes me declaraba su amor y ahora me dice que es un asesino, no sé qué pensar, mis peores temores son la cruda realidad, me he enamorado de Manolete, he estado en la cama con él, paseando, a solas en mi casa. Es demasiado...”

Julia notó cómo se le aceleraba el corazón, un sudor frío le recorrió de arriba a abajo, de repente... oscuridad, perdió el conocimiento y cayó al suelo.

No pudo precisar cuánto tiempo permaneció inconsciente, poco a poco fue recuperando las fuerzas, al levantarse, se fijó en la pantalla, las últimas palabras de Aqui continuaban esperando respuesta.

LA REDADA

Esa misma noche, mientras Julia se desmayaba, unas horas antes, a las doce y media concretamente, en un local llamado “Piel canela” estaban a punto de suceder varias cosas.

González requisó la furgoneta de su cuñado, aunque éste no sabía nada, ignoraba que estaba colaborando con el buen desarrollo de la ley y el orden, inconscientemente dejó las llaves de la furgoneta a su hermana, la mujer de González, porque se iba de viaje a Peñíscola a ver un apartamento que quería alquilar en el verano. La furgoneta era la del trabajo, una tienda de animales, “La mascota marchosa” decorada por el exterior con varios bichos domésticos pintados, cinco gatos, dos perros, una tortuga, cuatro canarios, ocho peces de colores, un periquito y una iguana. No era un vehículo discreto pero no tenían otra cosa a mano, el comisario necesitaba utilizarla esa noche como centro operativo.

Se citó con Céspedes media hora antes en el centro operativo, para disfrazarse y ultimar los detalles de la operación “Islero”, así la bautizó, en honor del toro que acabó con la vida de Manolete, el auténtico, el torero.

―Huele un poco raro aquí, si me permite la observación señor. ―Comentó el inspector mientras se ajustaba con la increíble habilidad que confiere la práctica, un sujetador con tirantes invisibles, se lo había comprado por la mañana, era una ocasión especial y se podía permitir un pequeño capricho.

―Huele a mierda de bicho, hable claro joder, cuando estemos listos para salir nos bañamos en colonia y arreglado. Vamos a darle un último repaso a la operación.

―Sí señor, perdone, me puede subir la cremallera de la blusa, me está tan ajustada, que me temo que si lo hago yo, la rompo. ―La blusa de Céspedes era la mejor de su hermana, de seda color hueso y cuello de barco, lo complementaba con un pantalón negro hiperceñido de terciopelo de pata de elefante. Unos zapatos de charol de tacón de aguja, negros también y una maravillosa pamela en tonos crudos. Esa noche escogió un collar de ámbar a juego con los pendientes, algo sencillo pero elegante. Mantenía el bigote falso y unas gafas de sol color caramelo que le tapaban media cara.

―Dése la vuelta... ya está... por cierto, esta noche le encuentro... no sé... distinto.... será esa blusa... pero qué coño digo, joder, lo que me faltaba, cuando termine este asunto nos tenemos que ir de putas para desintoxicarnos. Venga, a lo nuestro, una vez localizado ese cabrón con pintas, quiero que no le pierda de vista, incluso si va al baño, usted detrás. Yo estaré por los alrededores, controlando a los alemanes...

―¿Pero cómo sabremos quiénes son los alemanes? Hasta que Darío no se ponga en contacto con ellos, no tendremos la certeza...

―Olfato, un cabeza cuadrada es un cabeza cuadrada aunque sea marica, serán rubios, altos y sobre todo un detalle importante, hablarán español de puta pena, solo tengo que ir por ahí, controlar a unos armarios roperos rubios y oírles hablar... fácil.

―Suponiendo que todo vaya como está previsto, yo sigo a Darío, usted a los alemanes...

―Nada de suposiciones, todo está científicamente estudiado, tenemos un plan, no lo olvide, ahí dentro no nos conocemos, yo entraré cinco minutos antes y empezaré a buscar a los cabeza cuadrada. Cuando el hijoputa ese de Darío haga la entrega los pillamos, usted detiene a Darío y yo a los alemanes, ¿entendido? ―González tenía un plan perfecto, estaba convencido de ello.

―Una pregunta comisario, Darío es uno, los alemanes son varios, un mínimo de dos, en total con un poco de suerte, suman tres, nosotros solamente dos, además con un cuerpo normalito... Darío no es que sea nada del otro mundo, pero los alemanes normalmente son enormes, “unos armarios roperos” les llamó usted antes, ¿no tendremos algún problema para practicar la detención? estaba pensando si no sería más conveniente pedir refuerzos, al fin y al cabo, el mérito será todo suyo...

―Ni refuerzos ni pollas en vinagre... ¿qué clase de policía es usted? tanto juntarse con maricones le está ablandando, bueno, la verdad es que antes tampoco era gran cosa, ¡coño! contamos con el factor sorpresa, ellos no se esperan una redada, además vamos armados y somos los buenos.

―De todo lo que ha dicho, y perdone mis dudas, solo tengo claro una cosa, lo de que somos los buenos, por que el factor sorpresa... supongo que estarán preparados por si las moscas, no creo que estén relajados y confiados y lo que es peor, igual van armados también, al fin y al cabo, serán profesionales. ―Al inspector se le presentaban serios inconvenientes sobre el resultado de “Islero”.

―Puede que tenga razón, pero tenemos una cosa que no tienen los alemanes...

―A parte de una pamela preciosa... no sé...

―Un par de huevos más grandes que los del caballo de Espartero, eso es lo que usaremos, nuestros cojones.

Céspedes ponía en duda la importancia de los genitales masculinos en la detención de unos delincuentes que les superaban en número y seguramente en constitución física, no está científicamente demostrado que los testículos paren las balas ni los golpes, al contrario, suelen ser uno de los objetivos prioritarios de estos últimos, con un resultado hartamente doloroso. Tampoco estaba probado que por el hecho de ser español, se ha de poseer mayor volumen o cantidad de testículos que el resto de los pueblos del mundo, y que estos, los testículos ibéricos con denominación de origen, le confieran al portador de los mismos unas cualidades tales como el valor, la hombría o la fuerza física si no se poseían dichas cualidades con anterioridad. Y no era su caso.

NOTA DEL AUTOR:

“De todas formas, en este país, si hay una cosa que se utilice como medida universal, es el huevo. Con el huevo se mide todo, la distancia, “eso está un huevo de lejos”, el valor pecuniario o de cualquier tipo, “ese reloj vale un huevo” o “tal persona vale un huevo”, en resumen, cualquier cosa que sea susceptible de ser mensurada: “estoy un huevo de cansado”, “me costó un huevo hacerlo”, etc. etc. hasta la hartura se puede medir... “estoy hasta los huevos del comisario y sus ideas...”.

Todo buen plan ha de preveer un margen mínimo de error, González no tuvo en cuenta el factor humano, lo imprevisible de los acontecimientos, esa noche en el “Piel Canela” se celebraba la Fiesta de la Cerveza. Cuando el comisario entró en el local se encontró con un panorama desolador, el noventa por ciento de los clientes eran rubios, llevaban peluca o estaban teñidos de ese color. La marca patrocinadora de la fiesta invitaba a la primera cerveza a todo aquel que fuera o pareciera rubio. El comisario no daba crédito a lo que estaba viendo, lo de la aguja en el pajar cobró sentido para él, para más coña, la música que sonaba eran polcas en alemán. Los camareros iban vestidos de Gretel y utilizaban nombres como Inga, Helga, Hanna, Federika...

Al llegar Céspedes se dio de bruces con un tipo que podría ser el hermano gemelo de Daryl Hannah, a su lado, otro igual, y otro y otro... y detrás de todos ellos, vio a González.

―Ya lo sé, no diga nada, todos son jodidos rubios. ―El comisario estaba rojo de la mala leche.

―Y están todos bebiendo cerveza, lo de localizar a los alemanes va a ser un poco más complicado de lo que pensábamos.

―Mierda, mierda, mierda... nos queda una baza: Darío. Solo tenemos que esperar a que llegue y seguirle.

―Y ¿cómo sabemos que no ha venido ya? igual va de rubio como todos los demás, menos nosotros. Por cierto, desentonamos un poco ¿no?

―Eso es cierto, cantamos como la Piquer, pero eso tiene solución, espéreme aquí dos minutos. ―González se perdió entre la multitud, al rato apareció con dos pelucas rubias, una la llevaba puesta.

―Pero ¿cómo las ha conseguido? a estas horas está todo cerrado... ―Céspedes estaba francamente impresionado, por primera vez desde que conocía a su jefe, había resuelto una emergencia en un tiempo récord y sin meter la pata.

―En un “Todo a 100” no te jode... se las pedí prestadas a dos mariconazos de estos, no hay nada como utilizar un poco de persuasión para conseguir las cosas.

―¿En serio, le han prestado dos pelucas, así por las buenas? ―El asombro de Céspedes crecía con cada palabra de su superior.

―¿Qué cree, que estos mamones son parientes de la madre Teresa de Calcuta? Espabile un poco hombre, pues claro que no. Elegí a dos, los más bajitos, me los llevé al lavabo y a punta de pistola les convencí, en este momento están atados y amordazados en un contenedor de basura. Ahora a lo nuestro, sitúese en la puerta,  Darío tiene que estar a punto de llegar, ya es casi la una, cuando entre me hace una señal, y no se le ocurra perderle de vista, cuando contacte con los guiris y vaya a hacer la entrega, seguimos con el plan original, ¿estamos?

El inspector, copa en mano, se situó en su puesto, a los tres minutos de llegar tuvo la primera proposición deshonesta, la verdad, es que con la peluca y la pamela estaba arrebatador, y ahí parado parecía estar pidiendo guerra. Afortunadamente para su integridad moral no tuvo que esperar demasiado, Darío hizo su entrada triunfal. Céspedes tenía fácil su cometido, Darío destacaba en el local, era la única persona que vestía con un traje oscuro, corbata y pelo negro, peinado hacia atrás con gomina, llevaba una bolsa de papel, de una conocida tienda de productos cosméticos para hombres, dentro su videocámara, estaba dispuesto a ir a por todas, fuera lo que fuera lo que iba a suceder, él lo grabaría.

Al principio se quedó desconcertado, ¿por qué todo el mundo es rubio? y el rollo alemán, ¿a que venía?  y ¿la música? parecía una fiesta de pueblo, cuando vio de cerca a una de las camareras lo entendió todo, era una mujer extraña, con unos bíceps más desarrollados que los suyos propios... y una esvástica tatuada en el omóplato, así que se trataba de eso, rubios, altos, alemanes, polcas... una concentración nazi, joder que fuerte, era un tema político, con tintes racistas, violentos, en su interior ya estaba redactando los titulares... ¿quién sería el personaje implicado? no tenía ni idea, pero por fuerza ha de ser alguien famoso. Miró su Rolex, la una y diez, seguramente ya estará por aquí, era preciso abrir bien los ojos, pero con precaución, el pájaro se podía asustar y echar a volar.

Miró a su alrededor, se movió por todo el local, la cosa estaba difícil, estos nazis con su pureza de sangre, todos parecían iguales, aunque uno destacaba del resto, al principio le había engañado, iba disfrazado de mujer rubia y una inmensa pamela, con gafas de sol para esconder el rostro, pero el bigote le delataba, tenía que ser él, el objetivo, lo poco que veía de su cara le resultaba terriblemente familiar, le conocía estaba seguro, además, cada vez que le miraba la falsa mujer intentaba disimular, miraba hacia otro lado o se atusaba la peluca, no cabía la menor duda, era él, pero ¿quién? no importa ya lo averiguaría. Fue a la barra, pidió un agua mineral con gas y se dispuso a vigilar a su vigilante.

Por su lado Céspedes comenzó a inquietarse, estaba seguro de que a pesar del bigote y las gafas le había reconocido, no hacía más que mirarle con disimulo, era preciso informar al comisario, si sus sospechas eran ciertas Darío no contactaría con los alemanes, tenían que cambiar el plan. Se acercó a González y le hizo una seña para que le siguiera a un rincón apartado, desde allí podrían hablar sin perder de vista al sospechoso.

―¿Se puede saber que coño le pasa? Le ordené claramente que no contactara físicamente conmigo bajo ninguna circunstancia... ¿qué quiere, echar a perder la operación?

―Perdone señor comisario, pero se trata de una emergencia.

―Como me diga que tiene que ir a mear, o que le aprieta el sujetador, le corto los huevos...

―No señor, no soy tan frívolo, estamos trabajando. No es justo que me hable usted así, después de lo que he pasado estos últimos días.

―Vale, me he pasado, pero joder, estamos a punto de trincar a ese cabrón y eso significa mucho para mí. Bueno venga hable ¿qué quería decirme?

―Me ha reconocido, Darío me ha reconocido.

―No sea gilipo... perdón, ¿está seguro?

―Seguro, seguro del todo no, pero casi, desde que entró no ha hecho más que mirarme con disimulo, no me quita la vista de encima, fíjese, ahora mismo está mirando hacia aquí.

―Es cierto joder, tenemos que hacer algo, cambiar la operativa, ahora que estamos tan cerca... ―El cerebro de González comenzó a trabajar a marcha forzada, necesitaba una solución urgente, una de sus geniales improvisaciones.

―Podíamos cambiar el orden, usted vigila al sospechoso y mientras tanto yo me escabullo... ―El inspector se atrevió con la sugerencia...

―¡Hum! no está mal, no es mala idea, si hacemos creer a ese mamón que usted se ha ido, se sentirá a salvo y quizá contacte con los hijoputas cabeza cuadrada, es nuestra única posibilidad. Déjese ver, espere unos minutos y váyase, pero asegúrese primero de que le está mirando.

―Pero si me voy, le dejo solo, ¿no será peligroso? ―Por primera vez en su vida laboral al lado del comisario, Céspedes tuvo un sentimiento sincero de preocupación por la integridad física de su superior. No podía abandonar a un compañero.

―No, por que entrará por la puerta de atrás, quítese la pamela, en el contenedor me imagino que aún continuarán los dos maricas atados, uno de ellos lleva una chupa de cuero, póngasela y quédese aquí escondido, cuando yo detenga a los alemanes, usted se encarga de Darío. Ahora espere a que yo me vaya a la barra y lárguese.

Darío estaba excitadísimo, sudaba adrenalina, era su primer trabajo de acción, hasta ahora él era un hombre de despacho, un planificador, el trabajo de campo lo hacían otros. Tuvo que reconocer que esta sensación le gustaba, tendría que repetirlo más a menudo, por otro lado no parecía entrañar peligro físico alguno, si se ponían mal las cosas, el tío disfrazado era bajito, no tenía ni media bofetada, quizás era el momento de amortizar toda la pasta que se había dejado en el gimnasio.

Con mucho cuidado, sin movimientos bruscos, preparó la cámara de vídeo, puso la bolsa en la barra apuntando hacía el individuo de la pamela, hizo un agujero en ella lo suficientemente grande como para que cupiera el objetivo, un gran angular, enfocó y pulsó el botón de grabar. En el rincón estaba pasando algo, un segundo sujeto que, por cierto, también le resultaba familiar, se reunió con el de la pamela, parecían discutir, luego se calmaron y siguieron hablando. Al cabo de un rato, el otro se largó y el de la pamela esperó unos minutos y se puso en marcha, se dirigía a la salida. Darío cogió la bolsa y le siguió, entonces ocurrió algo extraño, el tipo de la pamela se detuvo en seco a medio metro de la puerta, se dio la vuelta bruscamente, permaneció quieto, dudando y se fue al rincón de antes perdiéndose en la sombra.

González no se lo podía creer, ese estúpido no había salido, había dado media vuelta y seguía en el local. Desde luego no era su noche, si llegaban a practicar alguna detención, sería porque el dios de los comisarios estaba de su parte.

―Y ahora ¿qué cojones le pasa? ¿por qué no ha seguido con el plan? Todo iba de puta madre, Darío estaba detrás para asegurarse de que se abría y va usted, y se vuelve al rincón... no entiendo nada. ―La gastritis del comisario estaba de enhorabuena, estaba teniendo una buena dosis de mala leche.

―No ha sido culpa mía, ¿es que no se ha fijado en quién estaba en la puerta?

―El portero, no te jode.

―No hombre, el individuo de la otra noche, el que le agredió en el trasero.

―¿De qué habla? A mí no me ha agredido nadie en el culo, hasta ahí podíamos llegar.

―Sí hombre, en el “Peace & Love”, ese que hablaba tan raro. Mírelo, aún está al lado de la puerta.

―Es verdad me cago en la leche, ese maricón está en todas las partes, y él ¿le ha visto a usted?

―No lo creo, me giré rápido. Además tampoco iba de rubio, ese no sabía lo que había aquí organizado esta noche. Es un poco descabellado, pero cabe la posibilidad... ―El inspector se estaba contagiando del comisario, por primera vez en su carrera estaba practicando la deducción absurda.

―¿Qué está insinuando, que el de la polla dura puede ser el contacto de Darío? No sé... está claro que parece tan despistado como nosotros en este antro y, desde luego, español no es, aunque el acento no me sonaba alemán, era como sudaca.

―Mejicano diría yo, sonaba como una parodia de Cantinflas.

―No joda, ningún mejicano habla así, podría estar imitando el acento, un alemán que haya vivido el suficiente tiempo en Sudamérica como para chapurrear español. Ciertamente podría ser nuestro hombre. Nuevo cambio de planes, yo vigilo a Darío y usted a Cantinflas ―González se sentía de nuevo en racha.

Darío no entendía nada, el objetivo parece que se va, luego se para en seco, da media vuelta como si hubiera visto al diablo y vuelve a hablar con el otro tipo, no cabía duda, aquí se estaba fraguando algo gordo, una cosa sin embargo le preocupaba, no había ni rastro de Mercedes, se supone que tenía que estar por aquí desde hacía un rato... y no era fácil que pasara inadvertida en este lugar entre tanto tío o lo que sea.

Mientras, no perdía de vista a Céspedes que ahora se comportaba de forma rara, parecía que vigilaba a alguien, a un recién llegado, el único que tampoco era rubio.

Por su parte el otro no rubio localizó rápidamente a González y se dispuso a vigilarle, notando que el comisario vigilaba con disimulo a otro tipo bien vestido y que como él no era rubio, además, éste último, por muy raro que pareciera, vigilaba al novio del comisario, nada encajaba, era preciso permanecer en guardia.

Mercedes esperaba fuera en su coche, desde la una menos diez instaló un puesto de observación bien pertrechada con su cámara de vídeo, había visto entrar a Darío y conociendo como conocía a González, podría asegurar que llevaba dentro media hora por lo menos. También observó un movimiento raro, la policía con la discreción que los caracteriza estaba tomando posiciones por los alrededores. La presentadora no podía creerse lo bien que estaban saliendo las cosas, era la leche...

González notó algo raro, su instinto le decía que algo no iba bien cuando vio a varios tíos entrar en el local, no eran rubios, tenían aspecto de cualquier cosa menos de asistentes a la fiesta de la cerveza. Eran muchos años en el cuerpo, estaba claro, eran maderos, los podía oler. Pero ¿qué coño pintaban allí? ¿quién les habría avisado? Si solo lo sabían Céspedes y él, y confiaba en su subalterno, no era muy espabilado pero era fiel.

Las cosas se estaban saliendo de madre, sopesó la situación y llegó a una conclusión que no le gustaba nada, era preciso suspender la operación “Islero”. Por primera vez desde que había comenzado este asunto se acojonó, ¿vendrían a por él? oficialmente no podía acercarse ni a un centímetro de los pelos de la nariz de ese cabrón de Darío. Joder, ¿le habrían estado siguiendo todo este tiempo? Un escalofrío recorrió la espina dorsal del comisario hasta la base del cuello... si esta suposición era cierta, tenían “material” para echarle del cuerpo varias veces y hacer que se convirtiera en el blanco del cachondeo de todas las comisarías del país durante milenios.

Aunque, cabían otras opciones, también podían estar detrás del alemán, los polis, por la pinta parecían antivicio, seguro que era eso... el hijoputa es un delincuente internacional y van a trincarle, saben que hoy tiene una recogida y le van a pillar con el marrón calentito.

En cualquier caso, su operación se había ido al carajo, no podía competir con un montaje internacional, seguramente la policía de varios países estaban detrás de este guiri cabrón.

Otra cosa, cómo explicar su atuendo, le iba a resultar un poco complicadillo, acababa de darse cuenta de que éste era un factor que no había tenido en cuenta desde el principio. Maldiciendo su estupidez y falta de previsión se reunió con el inspector, le informó de las novedades y le inquirió a que le siguiera al rincón.

―Se jodió el tema, nos abrimos ―el comisario fue tajante.

―¿Qué ha pasado? Tenemos todo controlado, los dos sospechosos están aquí a punto de hacer la entrega, es cuestión de minutos...

―¿Todo controlado? ¿Pero no se ha dado cuenta de nada?

―Hum, no, creo que no ―Céspedes hizo un sincero intento de reflexión y por más vueltas que le daba, no sacó ninguna conclusión aceptable.

―Fíjese bien, ¿ve a aquellos tíos del fondo, los de las chupas de cuero?

―Si, ah claro, no son rubios... era eso. Bueno, serán unos que no se han enterado de lo de la fiesta.

―Por los cojones, pero hombre si hasta aquí llega el tufo...

―Pues tendrá que disculparme, pero no huelo nada, aunque claro con la cantidad de perfume que me he puesto, tengo las pituitarias acartonadas... de todas formas me parece exagerado suspender la operación porque unos individuos huelan mal ―El inspector ya estaba convencido cien por cien de la demencia de su jefe, lleva el asunto hasta límites que sobrepasan la legalidad y en el preciso momento que están a punto de practicar la detención, se sale por la tangente.

―Acartonado tiene el cerebro, no te jode... el tufo es a madero, son policías joder, me juego mi pensión... no pueden pillarnos aquí y con estas ropas...

Céspedes se encendió por dentro y por fuera, por una vez, desde que conocía al comisario había dicho algo coherente, sensato. Se imaginaba los titulares y las fotos de los diarios, por no decir las imágenes de las noticias en la tele... comenzó a temblar.

―Estese quieto joder, se mueve más que el labio de un conejo, no es momento de ponerse nervioso, tenemos que salir cagando leches, sin llamar la atención ―González tomó las riendas de la situación, como siempre.

―Sí señor, totalmente de acuerdo, pero cómo vamos a hacerlo, según los procedimientos habituales del cuerpo tendrán el local rodeado, todas las salidas estarán vigiladas.

―Cierto ya contaba con eso, saldremos por la ventana del lavabo, da a un callejón, mis neuronas llevan un buen rato a tope.

―Pero con estas pintas no pasamos del callejón, en cuanto doblemos la esquina acabamos en comisaría.

―Error, en el callejón hay un contenedor de basura...

―¿Cómo sabe lo del contenedor?

―Por que allí están metidos los maricones que me prestaron las pelucas... pero no se preocupe, hay sitio para todos. Nos metemos en el contenedor y a esperar a que se calmen las cosas. En marcha, vaya usted delante, le sigo.

El movimiento de González no pasó desapercibido para Dromedario (Pedro Medario) que no le quitaba el ojo de encima, según parecía el comisario y su novio estaban intentando ligarse al no rubio y como no lo consiguieron se iban juntos al lavabo.

Esto era una pérdida de tiempo, ya lo razonó con anterioridad y decidió dejar la vigilancia del policía, ésta era la última noche que lo hacía, de este cerdo no iba a sacar nada en claro. Pero bueno ya que estaba allí pues terminaría el trabajo, total, no tenía nada mejor que hacer.

Los policías travestidos llevaron a cabo su plan con eficacia, salieron por la ventana y se escondieron en el contenedor de basura al lado de los conocidos del comisario, se acomodaron como pudieron con la perspectiva de una larga espera.

El soldado de la iglesia también saltó por la ventana, se quedó de plástico, se lo estaban montando entre bolsas de basura con otra pareja, no podía ni imaginar tanta depravación, definitivamente el asunto del comisario marica estaba archivado por su parte.

Aunque había algo que no cuadraba, en su escaso desarrollo cerebral su solitaria neurona le decía, le gritaba, que se dejaba un cabo sin atar.

Cuando se disponía a entrar de nuevo al local las cosas habían cambiado. Un montón de tíos con chupas de cuero, ayudados por policías de uniforme, tenían a todo el mundo contra la pared, cacheando, pidiendo la documentación, poniendo el bar patas arriba. Si no llega a salir siguiendo al comisario, en estos momentos estaría en la fila de los que miran a la pared. Buscó con la mirada a su nuevo objetivo, allí estaba, discutiendo con un policía de los de las chupas, éste le empujó, le quitó la bolsa que llevaba y cogió algo del interior. Era preciso mantener una charla con ese individuo. Repasó mentalmente los acontecimientos de la noche... al poco rato cayó en la cuenta, era el otro tipo, el otro no rubio, el bien vestido... al principio le pareció que seguía al policía con disimulo, ¿estaba intentando ligárselo o le estaba vigilando? Más le valía averiguarlo.

Salió por donde había entrado y dando un rodeo para evitar a los policías del exterior se situó frente a la puerta principal, en la acera de enfrente (y esto no es un eufemismo). Había mucho movimiento, estaban empezando a llevarse a los rubios... a los cinco minutos, las cámaras de televisión aparecieron como salidas de la nada. En seguida divisó a su objetivo, éste cuando se percató de la presencia de las cámaras se tapó la cara con la bolsa, con disimulo se mezcló entre los periodistas, al cabo de un rato pasaba desapercibido, parecía uno de ellos... aunque actuaba de forma extraña, sobre todo ante la presencia de una mujer, una presentadora de televisión, parecía tener un especial interés en no encontrarse con ella cara a cara.

El no rubio elegante finalmente se escabulló por completo, mientras el interés general se centraba en la actuación de la policía, el objetivo se marchó en dirección opuesta, andaba despacio para no llamar la atención, pero para un profesional como él, esto no suponía ningún problema, también estaba entrenado como sabueso. Le siguió.

Después de dos calles, una plaza y dos callejones, Pedro Medario consideró que era el momento de pasar a la acción. Cuando el objetivo dobló la calle y se disponía a atajar por un nuevo callejón fue interceptado. Recibió un golpe en los riñones que le hizo caer de bruces. Dos patadas en las costillas y un nuevo puñetazo en los riñones. El mercenario le retorció el brazo y sujetándole del pelo le levantó para arrojarle después contra unas cajas de cartón y bolsas de basura. Darío no entendía nada, se limitaba a intentar incorporarse.

―No me haga daño... no llevo nada de valor... solo algo de dinero...

―Métete tu dinero en el culo, chingado de mierda ―Pedro Medario no había dejado aún su increíble acento mejicano.

―¿Qué quiere? ¿quién es? yo no he hecho nada... nada.

―Vamos por partes, lo que quiero son respuestas, quién soy no te importa una mierda y si has hecho nada o no, ahorita mismo lo averiguaremos...

El interrogatorio entre golpes, insultos y amenazas, continuó veinte minutos aproximadamente después de los cuales Pedro Medario no llegó a ninguna conclusión satisfactoria y Darío no llegó por sus propios medios a ningún hospital.

A Pedro Medario se le estaban cerrando todos los caminos, el de la policía conducía a un contenedor, este capullo tampoco servía para gran cosa, apenas balbuceaba frases incoherentes sobre un programa de televisión, además se había pasado con él y al único sitio donde le conduciría es a urgencias... sentía que había perdido el tiempo miserablemente, pero por algún lado tenía que existir un camino, algo que de momento había dejado de lado, le dolía la cabeza de tanto usarla... estaba convencido que en toda su vida había sentido la necesidad de pensar tanto y tan seguido... hizo un resumen mental, bastante escueto y llegó a la conclusión, de que solo le quedaba una baza, la más improbable y que dependía del azar, intentar localizar a la mujer. Seguiría con su maniobra de peinado de barrio intentando estrechar el cerco hasta localizar al objetivo.

LA CRUDA REALIDAD

FRAGMENTO DEL DIARIO DE JULIA.

“05:45 horas. 29 de junio. Han pasado dos horas y sigo atónita, de vez en cuando miro la pantalla del ordenador con la esperanza de que todo haya sido un sueño, pero las últimas palabras de Aqui siguen allí, desafiantes, aterradoras.

<Mensaje privado de Ramsés> no, no se trata de una broma. Soy quien tu piensas.

Mira que lo he sopesado, mi parte analítica no hace más que repetírmelo contínuamente, echarse un novio en un chat es una locura, con la cantidad de colgados que andan sueltos... joder, pero éste no es un colgado cualquiera, es un psicópata, un tío que se ha cargado y mutilado a varias personas... el asesino más buscado por la policía y lo conozco y lo que es peor, me he enamorado de él.

Pero no puedo permitir que mis sentimientos se interpongan, en estos momentos mi cerebro y mi corazón están en desacuerdo, mi cerebro me dice que coja el teléfono y llame a la policía, mi corazón me pide que le dé otra oportunidad.

Es un asesino, cierto, pero también es encantador, en mucho tiempo no he conocido a nadie como él, como mi Aqui, dulce, tierno, atento... ¿cómo puede ser posible? tiene que existir un motivo, algo muy fuerte que le impulse a cometer aquellas atrocidades.

Mientras hemos estado juntos, no ha dado ninguna señal de violencia o desequilibrio, además soy una testigo, probablemente la única persona que podría identificarle y sigo viva, con él, en ningún momento me he sentido en peligro, es más, a su lado me encuentro a gusto, a salvo... ¿qué debo hacer?

06:46 horas. 29 de junio.

Llevo una hora dándole vueltas y de momento he llegado a una conclusión: no voy a llamar a la policía, momentáneamente al menos, no me considero amenazada. Necesito una argumentación, escuchar por boca de Aqui las razones que ha tenido para matar a esa gente, es lo menos que puedo hacer por él, darle la posibilidad de explicar sus actos, estoy convencida, tendrá su oportunidad... en todos los juicios, todos los acusados tienen derecho a una defensa justa...

07:05 horas. 29 de junio.

Me acerqué temblando al ordenador, ¿seguiría Aqui en el chat? cerré el privado y durante unos minutos estuve observando la pantalla, había entrado gente nueva, miré los nicks... mi pulso se aceleró, allí estaba Ramses, sin participar en ninguna conversación, esperándome.

<Mensaje privado de Cleopatra> Sigues ahí?

<Mensaje privado de Ramsés> si, estoy aquí

<Mensaje privado de Cleopatra> después de tanto tiempo, han pasado varias horas...

<Mensaje privado de Ramsés> te esperaba, tenía la esperanza de que volvieras

<Mensaje privado de Cleopatra> esto es muy serio, lo que me dijiste antes es muy serio, llevó un buen rato dándole vueltas, te confieso que pensé en denunciarte

<Mensaje privado de Ramsés> y por qué no lo has hecho, no es una chulería, no me mal interpretes, es muy importante para mi saber por qué no lo has hecho.

<Mensaje privado de Cleopatra> No estoy segura, no del todo... pero creo que en el fondo te debo algo

<Mensaje privado de Ramsés> no, no me debes nada, al contrario, soy yo quien te debe algo, hasta que te conocí, aunque suene a tópico, mi vida no era gran cosa...

<Mensaje privado de Cleopatra> no se trata de eso, quiero decir que te mereces la oportunidad de explicar tus razones. No quiero juzgar sin escucharte antes... teníamos o tenemos, no se, estoy hecha un lío, una relación muy especial y aunque lo que me has confesado es muy grave quiero que me cuentes tus razones, además lo necesito, necesito saber el por qué.

<Mensaje privado de Ramsés> bien, tienes derecho a ello, pero no creo que este sea el medio más adecuado para una confesión así.

<Mensaje privado de Cleopatra> pues es tu única oportunidad, tienes que comprender que hasta que no me lo cuentes no puedo volver a verte en persona, y aún así, tampoco te garantizo que después pueda volver a hacerlo.

<Mensaje privado de Ramsés> Entiendo, es un examen que debo pasar

<Mensaje privado de Cleopatra> si quieres entenderlo así, vale te escucho...

<Mensaje privado de Ramsés> No se como empezar, creo que soy una persona normal, sin antecedentes violentos familiares, ni infancias traumáticas ni nada por el estilo, bueno salvo el pequeño episodio de la caspa que ya te conté una vez...

<Mensaje privado de Cleopatra> jajaja, perdona, sigue... no es momento para risas...

<Mensaje privado de Ramsés> no pasa nada, entiendo tu desconcierto, por donde iba? ah si, repasaba mis antecedentes... nada raro, como te decía soy una persona normal, incluso aburrida diría yo... tampoco tengo un carácter violento, tu lo sabes, ni bebo en exceso ni consumo drogas hasta perder el control, por lo que no se puede decir que actúe impulsado por estimulantes externos. Pero lo que importan son los motivos, eso es lo que quieres saber, por eso estamos hablando ¿no? bien, pues adelante, comencemos...”

Era casi de día, Julia apagó el ordenador y se tumbó en la cama, estaba más confusa que cuando habían empezado, hablaron durante varias horas, ahora conocía los motivos, conocía más a Aquilino y estaba más enamorada de él... aunque se empeñara en no admitirlo.

Convinieron en darse unos días, un tiempo de reflexión sin verse ni escribirse, sin encontrarse en el chat... a ver qué pasa. Ahora le tocaba a ella, era preciso dejar que se enfrentaran su razón y sus sentimientos. Quedarse a solas consigo misma durante un período de abstracción, coger un montón de información, digerirla, ordenarla y actuar en consecuencia.

Durante los dos o tres días siguientes, Julia convivió con la rutina, en la casa, en el trabajo... intentando no pensar, solo pasar el tiempo. Pero cuando se detenía, se sentaba e intentaba leer o se ponía delante del televisor... su mente volaba como un disparo hacia Aqui, no podía engañarse, se conocía demasiado bien, llevaba muchos años viviendo consigo misma, pero supo resistir, Olga estaría orgullosa, si supiera algo, claro.

Al cuarto día ya no le quedaban uñas por comerse, decidió darse una tregua, tanta resistencia no podía ser buena, se metería en el chat, un único intento, si no estaba, se largaría y no pasaba nada.

<Loca> Vaya vaya, así que quieres mi teléfono, pues lo llevas claro cielo :―)

<Perro> pero Loca, no te hagas la dura, si nos conocemos desde hace un montón...

<Ataualpa> Dáselo, se lo merece, lleva varios días aullando a la luna, jajajaja

<Perro> gracias por la ayuda, pero es cosa mía, mi loca es mía jajajajajaja

<Loca> De eso nada monada, no soy ni tuya ni de nadie

<Dulcita> No más, bien dicho, ese perro es un pendejo.... amiga Loca resiste.

<Ataualpa> Oye dulcita, no te pongas de su parte... si en el fondo está deseando jajaja

<Loca> Tu bebes? pues no tiene peligro el perro este... bastante hice con darle mi dirección de correo electrónico... un momento de debilidad lo tiene cualquiera...

<Perro> Te arrepientes? no te he escrito unos mails tan encantadores como yo?

<Cleopatra> Hola a tod@s

<Perro> HOLAAAAAAAAA!!!!!!!!!    CLEOOOOOOOO!!!!!!!

<Loca> Cleo amiga, has vuelto... cuanto tiempo sin leerte!   :―)))

<Dulcita> Holitas Cleo, no te conozco, encantada.

<Ataualpa> Hola y adiós, estoy OFF

<Cleopatra> poca gente por aquí? un poco aburrido no?

<Loca> Un pizco, el perro se ha empeñado en que le de mi numero de tel.

<Perro> Me lo merezco, verdad Cleo? convéncela, tu tienes práctica ji ji ji

<Cleopatra> muy gracioso lindo pulgoso..... Loca no se lo des ni harta vino jajajaja

<Perro> joder, todas contra mi, por qué?

<Cleopatra> por que eres un viciosillo, estás en celo constantemente jajaja

<Perro> no lo dirás por experiencia ――>

<Cleopatra> cabrón  :―)

<Loca> no le hagas caso, que se la menee detrás de una farola

<Perro> cuanta poesía hay en tus palabras mi adorada loca

<Cleopatra> Por cierto, sabéis algo de Ram?

<Loca> dínoslo tu, tu hablas con él más que nadie...

<Perro> Todos los días aparece por aquí, pero más tarde, puedes esperarle en nuestra compañía....

<Cleopatra> no, no puedo, tengo un montón de cosas que hacer, solo entré a saludar a los colegas, luego más tarde si puedo, entro otra vez... un besito a todo el mundo, me abro, darle recuerdos a Ram de mi parte,  ok?

<Perro> Vale, de tus partes, besos, cuídate

<Loca> Un beso cleo, vuelve luego que tenemos muchas cosas que contarnos... :―)

<Cleopatra> lo intentaré de verdad loca, pero tengo mucho curro... bye chicos

<Perro> Adiós, besos perrunos

<Mensaje privado de Loca> nuestra cleo está rara, no crees perrito?

<Mensaje privado de Perro> si cielo, lleva varios días sin aparecer por aquí

<Mensaje privado de Loca> además no se ha quedado ha esperar a Ram

<Mensaje privado de Perro> cierto, estoy convencido de que han discutido, que mal rollo...

<Mensaje privado de Loca> Ram tb está raro, habla menos, te has fijado que ha veces se queda callado un montón de rato, como esperando?

<Mensaje privado de Perro> sip, esperando a cleo...

<Mensaje privado de Loca> A ver si puedo hablar con ella más tarde si vuelve, me jode que lo esté pasando mal...

<Mensaje privado de Perro> Y yo con Ram, al fin y al cabo, los dos son colegas nuestros.

FRAGMENTO DEL DIARIO DE JULIA.

09:46 horas. 3 de julio.

No tuve valor para quedarme, todavía me sudan las manos, por un lado estoy deseando hablar con Aqui, pero me da palo... le echo tanto de menos... unos pocos días sin vernos y estoy que me subo por las paredes... ¡maldita indecisión! le amo y eso me asusta, ¡¡¡Quiero verle pero no me atrevo!!! Aunque tarde o temprano tendremos que volver a enfrentarnos, el plazo que nos hemos fijado terminará y tendremos que volver a hablar, yo misma lo he propiciado, a fin de cuentas la idea de darnos un periodo de descanso fue mía. Menos mal que él se está portando bien, no me ha escrito mails ni telefoneado ni nada por el estilo, es todo un caballero, sangriento, pero un caballero a pesar de todo... y eso me gusta... ¡Aaaahhhhhhh que lío! ¿por qué tienen que ser las cosas tan complicadas? Esto si que es darle vidilla a unas relaciones ¡joder! Acabo de tomar un café y varias decisiones:

A. Comprarme algunos libros.

B. Volver a mi vida de antes.

C. Empezar a ahorrar para comprarme una casa en el campo.

D. Dar por concluido el periodo de reflexión.

E. Telefonear a Aquilino.

MÁS REFLEXIONES DEL ASESINO. EXTRAÍDO DE LAS SUPUESTAS MEMORIAS DEL SUPUESTO MANOLETE.

“Estoy hecho un flan, me tiemblan hasta las cejas, pero lo hice, por fin lo hice, ahora ya lo sabe todo, mi currículum delictivo, mis motivos, mis sentimientos hacia ella... pero la cuestión es... ¿Lo ha entendido, comparte mi punto de vista, qué piensa, qué siente, en qué lugar se enamoró de mi? joder, estoy desvariando, puro nervio. Porque una cosa tengo clara, me he enamorado como un bobo, me dolería tanto perderla, no me importaría ir a la cárcel si supiera que ella me iba a esperar. Pero qué digo, con mi historial si me trincan me cae una condena más larga que el casting de una película de Robert Altman.

Ahora depende de Julia, nos dimos unos días de reflexión,  prometí no llamarla ni escribirla ni intentar verla, nada de nada, sin contacto alguno. Los dos primeros días lo aguanté, mal que bien, pero aguanté, al tercero estaba de los nervios. Ahora entiendo a los flanes... Me dediqué a hacer limpieza para matar el tiempo (perdón por la expresión) Heredé el piso de mi abuela, con muebles incluidos... no es gran cosa, pero a mí me vale, tiene unos noventa metros y es muy soleado... lo malo es el papel pintado, estoy seguro que es el original, el primero, el que puso mi abuela, claro que lo podía haber quitado, pero no sé, me daba cosa, era como un legado familiar. Los muebles son otra historia, son antiguos (eso dijo un anticuario que apareció un día por casa con la intención de comprármelos) son antiguos y feos, parecen sacados de una película de Bela Lugosi... La cama hasta tiene dosel y tengo una cómoda que es tan alta como yo, y eso que mido casi 1,80... pero forman parte de la herencia. Eso sin contar con los tres o cuatro detalles religiosos, una estatua de madera policromada de San Cristóbal, dos vírgenes negras, también de madera pintada y otra imagen de un santo que no he conseguido identificar aún.

Así que me quedé en casa, es uno de los pocos sitios que no me evoca a Julia... estaba seguro de que si salía, tarde o temprano acabaría por alguna calle por la que hemos paseado juntos, algún bar o restaurante en el que hemos comido juntos... son tantos los recuerdos... Así que nada... sofá y televisión, mucha televisión...

Al cuarto día, después de las noticias y la información meteorológica y sin duda por el efecto sedante de un buen plato de lentejas con chorizo me dormí profundamente. Al despertar, pasadas las doce, me metí en el chat, ya se que se lo había prometido a Julia pero no podía más, para mantener de alguna forma mi promesa me cambié de nick y no pensaba hablar con Julia en ningún momento, debo decir en mi defensa que fue fácil, ella no estaba. Charlé un rato con los de siempre que como no me conocían no me hicieron ni puñetero caso pero pasé el tiempo y ligué con el plasta de turno, yo usaba un nick femenino, si hubiera querido a estas horas podría estar cenando con ROMEO en su casa.

Lo cierto es que me aburrí, todo me parecía un peñazo insoportable, ahora me doy cuenta de lo enganchado que estoy con Julia, sin ella mi vida es tan anodina como lo era antes, cuando me mimetizaba y esas cosas. Me gusta su voz, sus movimientos, su pelo, su mirada miope, su sonrisa, su forma de vestir y de desnudarse, su cuerpo... ¡cómo la echo de menos!

Estoy dispuesto a todo por no perderla, soy capaz de dejar de matar, si ella quiere entierro para siempre a Manolete. Hasta soy capaz de pedirle que se case conmigo... eso sería la felicidad total... pero no sé, tal y como están las cosas en estos momentos, hasta que Julia no se aclare las ideas, me parece que pasar por la vicaría va para largo... y que conste que lo de la vicaría es un decir, yo, por lo civil... aunque lo que de verdad me haría ilusión sería casarme en un barco, con el capitán oficiando la ceremonia, yo vestido con un traje de lino blanco, como García Márquez cuando el Nobel y Julia también de lino blanco, un traje largo, vaporoso, con mucho vuelo...

Además si está a mi lado no necesito canalizar, ni mimetizarme, hace varios días que no hablo cantando, todas mis manías y rarezas se me han quitado de golpe, me comporto como cualquiera, puedo llegar a ser tan normal que hasta podría salir en un anuncio de detergentes. (Yo haría del señor que le quiere cambiar a una mujer su paquete de detergente por dos de otra marca y que nunca lo consigue).

Si mañana sigo así creo que no podré aguantar, me arriesgaré, telefonearé a Julia y que pase lo que tenga que pasar.”

POR LOS PELOS

Esa noche González llegó a su casa abatido, con un sentimiento de derrota tal que parecía que le habían caído varios años encima. Se duchó para quitarse el olor de la basura y los restos de maquillaje y se acostó en silencio temiendo despertar a su mujer, no le apetecía y no podía dar explicaciones. Ya estaba demasiado viejo para estas historias.

Por la mañana, en comisaría se encerró en su despacho, no deseaba ver a nadie, aunque era inevitable el encuentro con Céspedes. Sin embargo sentía un profundo alivio, porque después de meditarlo mucho sabía que se había librado de una buena, si le hubiesen pillado en el tugurio aquel con esa pinta... seguro que no había tenido huevos para presentarse en la comisaría.

Detrás de la puerta escuchó la voz de Céspedes, tan condenadamente puntual como de costumbre. Por qué diablos no estaría con resaca o habría pillado un buen constipado y se había quedado en su puta casa metido en la cama. Pero que va, estaba seguro de que este hombre no había faltado nunca al trabajo, a veces, hasta dudaba de que fuera un hombre, no cuestionaba su hombría, no del todo, pero pensaba que podía ser un androide de esos con forma humana, que se hacen una herida y emanan un líquido asqueroso de color verde. Cuando Céspedes cruzó por la puerta se ratificó un poco más en su teoría, estaba perfectamente afeitado y no tenía ni pizca de ojeras.

―¡Buenos días, señor comisario! ¡Vaya nochecita!  Creo que necesito otro café, esta mañana y en contra de mi costumbre me he tomado un café bien cargado. Tengo noticias de cierta redada que se produjo anoche...

González refunfuñó a modo de saludo, le hizo un gesto con una mano para que se sentara y se dispuso a escuchar la primera gilipollez de la mañana. Para ser sinceros, le importaba poco cualquier noticia sobre la redada que se produjo anoche.

―Hay un vídeo circulando por la central ―el inspector lo soltó como una bomba, aunque parecía tranquilo, González dio un brinco en la silla, si le hubieran clavado una aguja de hacer punto en el páncreas no hubiese reaccionado igual.

―¿Un vídeo? ¿Un vídeo de la redada, de la redada de anoche, la que usted y yo sabemos?

―Sí señor, de esa redada.

―Pero, ¿quién coño grabó un vídeo? No es el procedimiento habitual, joder ya hablo como usted, explíquese hombre de dios...

―No hay motivo de alarma...

―Que no hay motivo de alarma, no te jode, si le parece... a ver, le voy a describir una situación, quizá le resulte familiar. Imagínese a un comisario de policía acompañado por un inspector, vestidos de mariconazos en un bar de mariconazos donde se forma un cristo de la hostia porque hay una redada, un asunto internacional con la Interpol de por medio y encima grabado en un vídeo... quizá estoy exagerando, pero esto, a mí me parece suficiente motivo de alarma, claro que a lo mejor estoy un poco paranoico... la edad, ya se sabe...

―No señor, que no es eso, bueno sí es eso, pero no...

―¿Es eso o no es eso? ¿O es un acertijo? ―El comisario sentía el peso de los años como una losa, definitivamente estaba viejo para estas historias.

―Me refiero a que efectivamente se grabó un vídeo, pero hasta el momento nadie nos ha identificado ni relacionado con él. Por lo visto, el dichoso vídeo lo grabaron con una cámara oculta en una bolsa y la calidad deja mucho que desear, movido, desenfocado,  lo pillaron en la redada, lo llevaba uno de los maricas que al final se escabulló... todo esto me lo ha contado Gutiérrez, he quedado para comer con él, ha prometido enseñarme el famoso vídeo...

―Sabe una cosa Céspedes, creo que hemos estado haciendo el gilipollas y que me importa una puta mierda su vídeo. Ya me contará cuando lo vea, ahora si me disculpa, tengo mucho que hacer... cierre cuando salga.

El inspector se quedó perplejo, nunca había visto así a su superior, tan abatido, ciertamente no parecía él y estaba seguro de que se iba a arrepentir de pensar esto , pero prefería al González de siempre, con sus líos, sus teorías absurdas y su mala leche, a lo mejor le estaba cogiendo cariño... se pellizcó para volver a la realidad y se fue a su mesa.

Si la noche fue horrible y la mañana había empezado mal para el comisario, el resto del día fue de lo más raro y revelador, en unas pocas horas descubrió, como él mismo había dicho, la cantidad de gilipolleces que había hecho desde que se inició el caso, lo equivocado de su teoría y lo simple que era en realidad, por fin tuvo la verdad delante de los ojos. Pero no adelantemos acontecimientos, todo comenzó por casualidad, como casi siempre.

A la media hora de haber echado a Céspedes de su despacho, se presentó Marisa, la subinspectora más maciza de la comisaría llevando en la mano el informe de un hospital.

―Señor, tengo algo que le puede interesar, anoche le dieron una paliza a un tío hasta dejarlo medio muerto.

―Y en El Salvador ha habido un terremoto con un montón de víctimas, es una putada pero ¿y qué?

―Ya, pero casi seguro que ninguno de las víctimas del terremoto se llama Darío Ramos.

―¿Darío Ramos? ¿Ese cabrón está en el hospital? Yo no tengo nada que ver. ―Al comisario estuvo a punto de escapársele que le había visto esa misma noche.

―Sí señor, le metieron una manta de hostias que lo han dejado nuevo. Pensé que querría saberlo, como usted le interrogó en cierta ocasión en relación con el caso de Manolete...

―Déjese de sarcasmos Marisa que no está el horno para bollos. ¿qué sabemos del tal Darío? ¿Ha identificado a sus agresores, ha dicho algo?

―Afirmativo, aunque apenas puede hablar, le han partido la boca, hemos conseguido un retrato robot, en realidad la paliza se la pegó un solo tío, lo más curioso es que según su declaración no hacía más que preguntarle por Manolete, está todo en este informe, retrato robot incluido.

FOTOCOPIAS DE ALGUNAS DE LAS DILIGENCIAS Y PARTE DEL SERVICIO MÉDICO QUE ATENDIÓ A DARÍO RAMOS.

“Hospital Nuestra Señora del Santo Rosario

Servicio de Urgencias

INF. nº 2336/99

Doctor: Álvaro Tomás García Crespo

A las 2:30 horas del 29 de junio de 1999 ingresó en este servicio un hombre identificado como Darío Ramos. Fue traído por un taxista (se adjunta fotocopia de la licencia) que le encontró tirado en la calle desmayado, según sus propias palabras. Cuando ingresó mantenía la constantes vitales aunque estaba inconsciente. Presenta un cuadro múltiple de contusiones por la mayor parte de su cuerpo.

Tras someterle a las pruebas acostumbradas requeridas por su estado, el paciente presenta una fractura triple de la mandíbula inferior con pérdida del primer premolar derecho. Rotura con desviación del tabique nasal. Fractura de la cuarta y quinta costilla derecha, no se hallaron daños en el pulmón. Ceja izquierda partida, le fueron dados ocho puntos de sutura. Labio inferior partido, fue necesario darle seis puntos de sutura.

A las 4: 20 horas el paciente recobró el conocimiento. Las constantes se mantienen.

Tensión arterial: 14/7 (normal)

Se recomienda mantenerle toda la noche en la Unidad de Vigilancia Intensiva a espera de que mañana le reconozca el médico de planta.”.

“MINISTERIO DEL INTERIOR

Dirección General de la Policía

Comisaría Distrito de la Esmeralda

Instructor: 45.887

Diligencias nº 3256/99

Se extiende en la Comisaría del Cuerpo Nacional de Policía, de Distrito de la Esmeralda, a las 08:15 horas del día 29 de junio de 1999, ante el funcionario que figura arriba como Instructor, habilitado como tal para la práctica de las presentes:

COMPARECEN en calidad de Funcionarios de Policía Local con Indicativos W―07 compuesto por los Agentes números 2.766 y 2.971

Y PRESENTAN: En calidad de Denunciante a: Darío Ramos, con D.N.I. nº: 584. 567.000, nacido el día 17―02―65 en Madrid, con domicilio en Avda. Alfonso Aguilar, 238, 6―A

Y HACEN ENTREGA: De un Parte médico del Hospital Nuestra Señora del Santo Rosario. Una fotocopia de la licencia del taxista Alberto Monzón Montero.

Y MANIFIESTAN: Que el día de la fecha y a las 07:10 horas, estando de servicio el indicativo W―07, en la calle Fernando Castro, al ser la unidad más próxima, recibieron un aviso para personarse en el citado hospital para tomar declaración al denunciante Darío Ramos, ingresado tras recibir una paliza.

PREGUNTADO por los hechos, RESPONDE que venía de un local llamado «Piel Canela» por motivos de trabajo, estaba haciendo un reportaje para la cadena de televisión donde trabaja, cuando un individuo sin motivo aparente empezó a golpearle. PREGUNTADO si conocía a su agresor, RESPONDE que no, que no lo había visto en su vida. PREGUNTADO si conoce los motivos de la agresión, RESPONDE que no, que ni siquiera le robó nada, afirma que le preguntaba constantemente por Manolee  PREGUNTADO si observó algo peculiar en su agresor que pudiera llevar a su identificación, RESPONDE que no, tan solo que hablaba de forma extraña, con acento extranjero, como una parodia de personaje sudamericano de teleserie barata, una mala imitación de Cantinflas.

El denunciante quiere hacer constar que durante la redada practicada en el local la policía le requisó una cámara de vídeo de su propiedad, a pesar de sus protestas y de acreditarse como periodista.

Y no teniendo nada más que manifestar, firma la misma de conformidad con ella, en unión del Instructor.”.

El comisario se estremeció, la cámara de vídeo era del hijo puta este, todo encajaba, llevaba una bolsa en la mano que no soltaba ni para mear, ¿a quién estaría grabando? Será mamón... Se volvió a estremecer, tuvo una duda, qué coño una duda, una certeza, les estaba grabando a ellos. Por el interrogatorio de la otra vez, de alguna forma había descubierto sus correrías nocturnas y se había adelantado... pero no, si hubiera sido eso lo habría contado en el hospital, si iba a por ellos, qué mejor forma de joderlos que publicar a los cuatro vientos que dos miembros de la policía se dedicaban a ir por la noche a los bares de ambiente disfrazados de maricones, les habría jodido bien jodidos. No, no era eso, estaba seguro... a no ser que... quisiera la exclusiva para el programa, una vez recuperado de las lesiones aparecer en la tele y poner las imágenes en directo soltando toda la mierda de golpe. Joder, era imprescindible averiguar el contenido de ese vídeo.

Telefoneó a Céspedes. Tenía el móvil apagado y le dejó un mensaje en el contestador para que se pusiera en contacto inmediatamente.

Siguió leyendo el informe. Otra cosa le llamó la atención:

“RESPONDE que no, tan solo que hablaba de forma extraña, con acento extranjero, como una parodia de personaje sudamericano de teleserie barata, una mala imitación de Cantinflas”.

Esa circunstancia le resultaba familiar al comisario, estaba seguro de que había algo que se le escapaba, cuando miró el retrato robot tuvo una visión, se vio a él mismo con pantalones de cuero y los labios pintados siendo embestido por detrás por un extraño personaje con un acento más extraño aún. “La madre que me parió, me cago en la leche que me dieron” pensó González, “si este es el hijoputa que estaba en el «Piel Canela», el que me sobó el culo unas noches antes, pero ¿por qué le partió la cara al gilipollas de Darío? ¿qué relación tenía con él? ¿por qué le interrogó sobre Manolete? demasiadas preguntas sin respuesta.

Sonó el teléfono.

―¿Señor comisario? Soy yo Céspedes, tenía un mensaje suyo para que le llamara urgentemente.

―Sí, bien, ¿ya ha visto el video?

―Si señor, todo controlado... pero ahora no puedo hablar con total libertad, no sé si me entiende...

―Claro que le entiendo, deje de jugar a los espías y reúnase conmigo inmediatamente en mi despacho, bueno no, en mi despacho no, mejor en la cafetería de abajo, es más seguro. Le espero en veinte minutos.

―Pero señor si aún no he comido, acaban de traerme la sopa...

―¿Le puedo decir donde meterse la sopa? Invéntese cualquier excusa y salga cagando leches... es urgente. Hay novedades, novedades importantes. Ah, y si puede tráigase una copia del puto vídeo.

―Si señor, haré lo que pueda.

Veintidós minutos después, el inspector se presentó puntualmente en la cafetería, allí le esperaba el comisario que había terminado su comida y estaba tomando un café. Se iba a sentar y pedir algo de comer cuando su superior se levantó, le cogió del brazo y le invitó a seguirle a la calle.

―Daremos un paseo, es más seguro...

Era la segunda vez que el comisario utilizaba la misma frase en media hora, ¿por qué tenía tanta paranoia con la seguridad? Céspedes empezó a inquietarse, además no había comido. Después de andar un buen rato en silencio llegaron a un parque, uno de esos parques pequeños, desaliñados, llenos de mierda de perro y un banco vacío donde se sentaron. El comisario sacó un cigarrillo, lo encendió y le entrego a Céspedes el informe sobre Darío.

―Esto es increíble... increíble, Darío en el hospital y el agresor... ¿es quién yo creo? esto es increíble... si anoche estaba en...

―Si me va a repetir todo lo que ya sé, lo llevamos claro, bueno de todas formas no tenemos nada mejor que hacer las próximas horas... nos sentamos aquí cómodamente en este banco, viendo cómo pasa el tiempo mientras el mamón con acento de “Cantinflas” se nos escabulle. Pero nada, usted tranquilo, tómeselo con calma...

―No señor, quiero decir que es lógico que me asombre, todo esto es muy raro, nosotros seguimos a Darío que se supone que va a cometer un delito, por su parte él nos graba con una cámara, porque después de ver el vídeo, le puedo asegurar que su objetivo éramos nosotros, aunque afortunadamente el cine no es lo suyo, nadie, ni siquiera la persona más optimista podría efectuar una identificación satisfactoria de las imágenes. Luego aparece ese tipo del acento raro que resulta que va tras Darío y le pega una paliza que lo manda a un hospital mientras le interroga sobre Manolete.

―Un análisis muy completo de los hechos. Punto uno: ¿qué relación tiene ese cabrón del acento con Manolete? Punto dos: ¿Por qué cree que Darío puede saber algo sobre los asesinatos y sobre Manolete? Punto tres: ¿Fue una casualidad encontrarnos con él la otra noche, la que me clavó la polla en el culo? Punto cuatro: ¿Cómo coño encaja Mercedes Mediavilla con este tipo? ―El comisario enumeraba con los dedos, por la seguridad con la que hablaba se podía deducir que sabía las respuestas...

―Vamos por partes, punto uno, perdone señor, ¿cuál era el punto uno?

―Déjelo, no se esfuerce y escuche, mientras usted estaba de comilona con sus colegas yo llevo toda la mañana dándole al coco ―la alusión a la comida le llegó muy adentro al inspector. ―Vamos a empezar al revés, con el punto cuatro, la relación de la puta de Mercedes con el cabrón del acento, ninguna, nos hemos equivocado con ella, después de todas estas noches haciendo el capullo en los bares de maricones, ¿qué hemos sacado en claro? nada, una mierda, Darío no apareció nunca.

―Pero señor, ella me contó lo del “Piel Canela”, nos puso a Darío en bandeja con el asunto de los alemanes...

―Y ¿dónde cojones estaban los alemanes? ¿Usted vio algún alemán?

―Todos parecían alemanes menos nosotros.

―Ya, que no hombre que no, a Mediavilla la engañaron como a nosotros, alguien le salió con la milonga de la pornografía y ella se lo tragó hasta el fondo. Vamos a ver, ¿por qué avisarnos a nosotros de la entrega, a nosotros que la acosamos y que nos ha puesto verdes programa tras programa? ¿Por qué nos iba a facilitar una detención tan importante?

―Pero y la policía qué pintaba allí anoche, por que está claro que hubo redada...

―Una casualidad, ya sé que he dicho muchas veces que en este trabajo no existen las casualidades, bien, pues me trago mis palabras, una casualidad, una entre mil... y nos tocó a nosotros.

―Pero Mercedes estaba allí con los de la tele...

―Lógico, si tenía una exclusiva, dónde iba a estar... Creo sinceramente que nos hemos equivocado con ella y me duele confesarlo no se crea, me jode reconocer que metí la pata hasta el cuezo. Pero ahora mismo, entérese bien, digo que Mercedes Mediavilla no tiene nada que ver con Manolete, joder qué ciego he estado, aunque me tiene que reconocer que al principio la cosa tenía su lógica, enrevesada pero posible. Pero con el soplo de anoche me ha demostrado su buena fe.

―Bien, supongamos que tiene razón, por otra parte debe admitir que yo dudaba de la culpabilidad de Mercedes. Entonces, estamos como al principio, no tenemos nada...

―Tiempo al tiempo, veamos los otros puntos, teníamos el punto tres, ese es un buen punto, el tres: ¿Fue una casualidad que el cabrón del acento de coña estuviera esa noche enculándome? Por supuesto que no, esta vez vuelvo a no creer en las casualidades, una puede, es improbable pero puede, dos... ni de coña. Por lo que podemos deducir que si no es casualidad es que estaba allí por alguna razón: nosotros, la razón somos nosotros, nos estaba vigilando.

―Vigilándonos... a nosotros, ¿a dos policías? ―Céspedes no salía de su asombro, llevaba más de media hora con el estómago vacío escuchando las incoherencias más grandes por la boca de su superior. Antes Mercedes es Manolete, después Darío es Manolete también y ahora resulta que Mercedes es una hermana de la caridad más inocente que el Papa de Roma y encima nos ayuda ¿cómo iba a acabar todo esto?

―Pues claro que a nosotros... esperaba que le condujéramos hasta su presa.

―¿Su presa?

―Sí Manolete, ese loco va detrás de nuestro Manolete.

―No entiendo nada, y ¿quién es?

―Aún no lo sé, puede ser una venganza, puede tratarse del familiar de una de las víctimas, un asesino a sueldo, aún no lo sé. Necesito un poco de tiempo. Lo que si sé es que se lo hemos puesto muy fácil y con esto llegamos a los puntos uno y dos. El tipo ese del acento va detrás de Manolete, eso ya lo he dicho y pensó que Darío era o estaba relacionado con él... por eso digo que se lo pusimos así de fácil, nosotros le entregamos a Darío en bandeja. Nos sigue hasta el “Piel Canela” y observa que vigilamos a Dario, ata cabos y ya está, si la policía que lleva el caso de Manolete tiene un sospechoso y lo vigila, más claro agua.

―Pero ya investigamos a todas las víctimas, familiares y amigos y desde luego entre los más allegados no encontramos a ningún extranjero que hablara raro.

―Ya lo había pensado, es lo único que no encaja, lo único que no sabemos, si me equivoco y no es  venganza ¿qué demonios quiere ese tío de Manolete? Alguien que aparece de pronto después de un montón de muertes... ¿por qué ahora?

―Parece como si acabara de salir de la nada.

―Puede ser, eso es, acaba de salir de la nada, eso es ―A González se le iluminó la cara como un anuncio de neón.

―¿De la nada? Insinúa usted que es un espíritu vengador o algo así.

―Qué coño de espíritu vengador, ese es tan de carne y hueso como usted y yo, me refiero a que venía de fuera, está claro que es un extranjero que finge una especie de acento sudamericano.

―Ahora me acuerdo, usted lo dijo, que podría ser un alemán imitando a un mejicano de película ―Céspedes, después de sopesar la situación, consideró que lo mejor era seguir la corriente al comisario, total, otra idea absurda más...

―Alemán o no alemán, ya veremos, ese cabrón acaba de llegar a esta ciudad a por Manolete, el por qué, aún no lo sé.

EL CERCO

Julia tenía muchas cosas en la cabeza, mucho en lo que pensar, había roto la promesa que se hizo a sí misma de guardar un tiempo de alejamiento con respecto a Aquilino. Había cogido el teléfono y muy despacio había marcado el número, cuando hubo terminado estuvo a punto de colgar, no lo hizo, prefirió que fuera el azar el determinante de si hablaban o no, podía no contestar, a lo mejor no estaba en casa. Pero el azar quiso que Aqui estuviera en casa, que cogiera el teléfono y contestara.

Al principio de la conversación ambos estuvieron cortados, un poco distantes, eludiendo el tema que les recorría el cerebro, hablaron de la ausencia, de qué habían hecho estos días, Aqui le dijo que la había echado mucho de menos, se animó y le expresó nuevamente su amor, se dijeron palabras tiernas, palabras anodinas, hablaron de sus respectivos pasados, incluso hablaron de sexo, también hablaron del chat, de cómo se conocieron, de lo importantes que eran el uno para el otro, hablaron de verse, de quedar esa misma noche para cenar, pero no hablaron de Manolete.

A las seis en punto de la mañana Van Vallen o su álter ego Pedro Medario se levantó de la cama como todos los días excepto los domingos, que se permitía un exceso y se quedaba en la cama hasta las nueve. Hoy tenía mucho que hacer, una vez desestimado el seguimiento del comisario homosexual e interrogado a conciencia al tal Darío con resultados obviamente insatisfactorios, solo le quedaba un camino, la posible testigo del callejón. Esa era su misión de hoy, seguir estrechando el cerco.

Ya había peinado el barrio un par de veces, había vigilado la boca del metro, las dos paradas de autobús, se podía descartar que el objetivo utilizara para sus desplazamientos el transporte público, eso, o que tenía un horario laboral que le permitía no utilizarlo a las horas punta.

También vigiló las tres panaderías por la mañana y el supermercado el viernes por la tarde y el sábado por la mañana. Era metódico, estaba entrenado para serlo y tanto esfuerzo tuvo su recompensa. El noveno día de vigilancia localizó al objetivo comprando  pan, se ajustaba bastante a la descripción que le había dado la vagabunda. No parecía factible que en el mismo barrio vivieran dos o más personas que fueran tan idénticas como para ajustarse a una misma descripción.

RESUMEN DEL INFORME DE VIGILANCIA EFECTIVA REALIZADO POR VAN VALLEN EL DÍA 12/7/99.

“OBJETIVO: Mujer, raza blanca, de 25 a 30 años de edad, constitución física normal (alta, 1,80 aprox.) pelo negro, largo.

―06:00. Llego a la zona de vigilancia.

―06:20. He conseguido aparcar, cada día es más difícil. Comienzo la ronda de búsqueda.

―06:32. Un barrendero de los que riegan me ha puesto perdidos los zapatos, los calcetines y los bajos de los pantalones. Lo he dejado pasar para no llamar la atención.

―06:40 a.m. Un golpe de suerte, creo que he localizado al objetivo... el parecido es más que razonable. No había desayunado, tenía hambre, entré a una panadería a comprar unos bollos y allí estaba ella.

―06:45. El objetivo efectúa una compra en el establecimiento denominado Panadería Manolita, adquiere dos barras pequeñas de pan y un paquete de magdalenas caseras hechas con aceite de oliva. Salgo del establecimiento y fotografío al objetivo.

―06:55. El objetivo se introduce en una vivienda. Un edificio de cuatro plantas de relativa reciente construcción. Dado que aún es casi de noche, deduzco que el objetivo vive en el tercer piso por la luz de la ventana que acaba de encenderse a los pocos minutos de que el objetivo se introdujera en el citado edificio. Por eso y por que se asomó a dicha ventana.

―07:40. El objetivo sale de la vivienda, se introduce en un vehículo, un coche pequeño de color rojo, eludo mencionar la marca por cuestión de principios. Tiene coche propio, por eso fue imposible localizarla en el metro y autobús. La sigo con mi coche.

―08:22. Después de sortear dos atascos el objetivo llega a lo que presumo debe de ser su lugar de trabajo, una delegación de Hacienda. Con los prismáticos la veo fichar, conclusión lógica, es funcionaria.

―10:12. El objetivo en compañía de otras tres personas, dos hembras y un varón se dirige a desayunar en el bar  Casa Manolo especializado en comidas caseras y pinchos de tortilla paisana. Tomo fotografías de los acompañantes.

―10:49. Después de comprar un kilo de naranjas y otro de pimientos rojos para asar, el objetivo y sus acompañantes regresan de nuevo a la delegación de Hacienda, allí saludan a un conserje de uniforme. Fotografío al conserje.

―12:46. El objetivo vuelve a salir de su lugar de trabajo. Se introduce en una farmacia y compra aspirinas, caramelos balsámicos para la tos y una caja de compresas con alas.

―14:49. El objetivo sale del edificio, la acompaña una mujer de mediana edad y de aspecto vulgar, supongo que una compañera de trabajo. Se montan en el coche del objetivo. Las sigo y fotografío a la acompañante.

―15:37. Después de dejar a su acompañante a mitad de camino, el objetivo llega a su casa, se asoma por la ventana, está hablando por teléfono, intento captar sus palabras con la antena receptora, negativo, capto la televisión de algún vecino, aprovecho para escuchar las noticias y un documental sobre el oso polar, creo que ya lo he visto. Nota: Es imprescindible que coloque micrófonos en su domicilio  lo antes posible.

―19:24. Por la ventana del objetivo veo que ha recibido una visita, una mujer de pelo corto y de su misma edad aproximadamente. Vi entrar a esa mujer hace cinco minutos en el portal. La fotografío. Desde la anotación anterior he aprovechado para comer dos bocadillos, uno de tortilla de patatas y otro de jamón serrano con tomate, también oriné. Sin descuidar la vigilancia por supuesto.

―20:07. La mujer visitante abandona el edificio. Vuelvo a tener hambre y no me traje nada para cenar. Nota: He de procurar corregir estos errores de intendencia.

―21:18 . Movimiento. El objetivo vestida de forma elegante, traje chaqueta beige de cuadros y bolso marrón a juego con los zapatos, se introduce en su coche. La fotografío y la sigo.

―21:58. El objetivo, después de diez minutos intentando aparcar y conseguirlo se mete en un restaurante Chez Paco´s, se sienta en una mesa donde hay un hombre esperándola. Se saludan con un beso en la mejilla. Fotografío al hombre, tiene aspecto normal, de unos treinta y pocos, más o menos, lleva la cabeza afeitada completamente, cosa usual en estos días. Llega el camarero y piden la carta. El hombre pide carne, poco hecha con guarnición de verdura, el objetivo prefiere pescado, parece dorada a la espalda aunque tengo dudas razonables sobre la especie de pescado elegida. De primero piden ensalada para los dos. Vino rosado. Mousse de chocolate de postre, café y un licor, podría ser de manzana o similar. El ambiente parece relajado. Otra nota: el ruido que se oye en la grabación está producido por mi estómago, desde los bocadillos del mediodía no he comido nada. Definitivamente tengo que mejorar el suministro.

―23:56. Tras ingerir la cena y tres copas de licor, el objetivo y el hombre salen del restaurante. Caminan lentamente cogidos de la mano. Pasean. Les sigo a pie.

―00:28. Después de andar se sientan en un banco. Hace fresco, el objetivo se acurruca contra el hombre, éste le pone la mano por encima del hombro, juega con el pelo del objetivo. Hablan animadamente, ríen y hablan. Atención... se besan... en la boca, varias veces. Se abrazan y se besan. Les fotografío besándose. Nueva nota: Afortunadamente para mi, enfrente del banco donde se han sentado hay un establecimiento de esos que permanecen abiertos las veinticuatro horas, compro cuatro bocadillos, uno de chorizo, otro de salchichón y dos de queso, el pan está duro, me los como allí mismo con una botella de agua mineral y una chocolatina. Por si acaso también compro tres bolsas de patatas fritas y otra tableta de chocolate.

―01:19. El objetivo y su acompañante se levantan del banco, caminan en dirección al restaurante donde cenaron, presumo que van a buscar el coche. Van abrazados, besándose de vez en cuando.

―01:42. Mi presunción fue acertada, el objetivo y el hombre que la besa llegan al coche del objetivo, se suben y se ponen en marcha. Subo en mi coche y les sigo. Nota: a mi coche le costó arrancar, revisar la batería o mejor aún, alquilar otro coche, sería imperdonable que echara a perder la vigilancia por un fallo mecánico.

―02:01. El objetivo y el hombre llegan a un local de baile, en la puerta, docenas de personas de todas las edades y sexos esperan para entrar. No los fotografío, son demasiados y no creo que sean relevantes para la vigilancia. Como sería muy arriesgado meterme en el local, aprovecharé para ir a la casa del objetivo y colocar micrófonos. Le esperaré por la zona, aunque existe la posibilidad de que pasen la noche en casa del hombre. Pero tarde o temprano, el objetivo volverá a su domicilio. Todo controlado.

―02:38 a. m. Estoy en casa del objetivo. Entrar no supuso ninguna dificultad, he sido entrenado para forzar cualquier tipo de cerradura. Inspecciono la vivienda, tras un examen ocular previo no considero nada digno de destacar, es una vivienda normal y corriente, un salón con cocina americana de aproximadamente catorce metros cuadrados con las paredes en gotelé blanco, suelo de terrazo imitando granito. Un dormitorio con una cama de matrimonio, armario empotrado y un pequeño balcón. En un examen más concienzudo del interior del armario (en un cajón) he hallado un utensilio que merece la pena  mencionar en el informe, se trata de un artilugio de esos que venden en las tiendas especializadas en material pornográfico, el artefacto en cuestión tiene forma de pene aunque de proporciones algo exageradas para la media, esta realizado en látex y tiene un cubículo para cuatro pilas, aunque al encontrar éstas en mal estado deduzco que hace tiempo que no se utiliza dicho aparato. La inspección de la vivienda termina con el cuarto de baño, de dimensiones bastantes reducidas, con media bañera, inodoro, lavabo, bidet y un pequeño armarito donde el objetivo guarda las medicinas y múltiples productos cosméticos cuya utilidad desconozco en su mayoría.

―03:01. Dado que existe la posibilidad de que el objetivo vuelva a su domicilio en cualquier momento, procedo a colocar los micrófonos en varios lugares estratégicos de la casa, a saber: el primero en el salón, en la parte de abajo del tablero de una mesita auxiliar situada cerca del sofá. El segundo en el dormitorio, debajo de la cama, cerca del cabecero. Y el tercero, en el baño, en la trasera del armarito. También pincho el teléfono y fotografío gran parte de la casa. Nota: imprudentemente me comí una croqueta de jamón de un plato que estaba en la nevera, había nueve en total, no creo que el objetivo note que le falta una.

―03:42. Concluida mi labor en el domicilio del objetivo, procedo a esperar al mismo en el interior de mi coche aparcado enfrente de la puerta de entrada de la casa. Nota: encontré aparcamiento a la primera.

―04:16. Bostezo.

―05:28. Bostezo otra vez, afortunadamente el objetivo y su acompañante han regresado, suben los dos a la vivienda, parece que el hombre se dispone a pasar la noche allí.

―06:10. He regresado a la habitación de mi hotel, ya escucharé las grabaciones de los micrófonos después de descansar un poco, estoy molido.”.

FRAGMENTO DEL DIARIO DE JULIA.

16:10 horas. 19 de julio. Hace calor, lógico, estamos en pleno verano... no sé por qué he puesto esta idiotez, si hiciera frío, todavía...

Acabo de colgar el teléfono y aún tengo taquicardia... Aqui ha estado encantador, está claro, me ama y yo, ¿qué siento yo? mientras hablábamos hubo un momento en que le confesé de nuevo mi amor, inmersa en un océano de dudas, pero le reafirmé mis sentimientos. Aunque hemos sido unos cobardes, hablamos durante tres cuartos de hora y en ningún momento, ninguno de los dos ha dicho ni una palabra de la causa del conflicto.

Me justifiqué a mí misma diciéndome que a lo mejor necesitaba un poco más de tiempo, la herida aún está muy reciente, quizá cuando dejara de sangrar un poquito,  (vaya símil más desafortunado). Lo importante es que hemos quedado para cenar.

20:15 horas. 19 de julio. Sigue haciendo calor.

A medida de que se acerca la hora de la cita, estoy más y más nerviosa, la visita de Olga no ha contribuido en nada para mitigar mi ansiedad, por supuesto no sabe nada, menuda es Olga, a estas alturas ya tendría organizados dos planes de ataque y un plan alternativo de fuga.

20:35 horas. 19 de julio. Del calor ya no digo nada, me acabo de duchar y ya estoy sudando de nuevo... y tengo que empezar a vestirme... no voy a llegar a tiempo.

Por fin llegó el momento, un nuevo enfrentamiento de mi parte racional contra mi parte emotiva, que por cierto iba ganando por los puntos y con una diferencia considerable. Bueno, vamos a dejarnos de rollos y al grano, que luego llego tarde y me sabe mal, Aqui no dice nada, es un cielo, pero estoy cogiendo una fama de impuntual. Me voy.

16:00 horas. 20 de julio. Sigue el calor, pero no me importa. ja ja ja

Acabo de desayunar (ja ja ja) acabo de levantarme y solo he dormido 6 horas (ja jaja, si Olga leyera esto, jajaja) Aqui se ha ido hace una hora... pero bueno, vayamos por partes, volvamos a anoche, al restaurante donde habíamos quedado...

Allí estaba él, con su aspecto desvalido de siempre, esperándome en la mesa, cuando llegué a su altura no supe qué hacer, cómo saludarle, estaba en un mar de dudas entre besarle en los labios como siempre, darle la mano o  besarle en la mejilla. Opté por esto último, no era tan frío como un apretón de manos ni tan descarado como un beso en la boca... Mientras cenábamos seguimos hablando de simplezas, me contó que había estado en el chat con un nick de tía y que se había ligado a un plasta, yo le conté que había tenido una experiencia exótica por lo inusual, por primera vez en mi vida había hecho croquetas y no habían quedado tan mal, se podían comer. Seguíamos eludiendo el tema, dando rodeos interminables.

Lo que sí terminó fue la cena, (él pagó la cuenta, fue imposible convencerle de pagar a medias) salimos a pasear como antes, me cogió de la mano, yo, por supuesto, me la dejé coger. (Me gusta como lo hace, acariciando el dorso de mi mano con un dedo, me gusta el calor de su piel).

Durante un buen rato caminamos, nos sentamos en un banco y seguimos hablando de lo mucho que nos echábamos de menos, del recuerdo de sus labios, del sabor de mi lengua... e inevitablemente nos besamos. No sé quién besó a quién, quién dio el primer paso para el acercamiento... quizá fuimos los dos... lo cierto es que lo estaba deseando (aunque conociendo a Aqui, me imagino que fui yo quien tomó la iniciativa)

Nos besamos con una cierta desesperación, con prisa, como queriendo recuperar estos días de ausencia. En ese preciso instante, tuve la certeza de que Manolete había salido para siempre de mi vida, había sido reemplazado por Aquilino, mi Aqui. Sé que racionalmente esto es absurdo ―dos a cero para mi parte emotiva― Un beso, bastó un beso para convencerme, un beso y mirarle a los ojos... no había violencia en ellos, solo amor (debería tachar esta parte, es más cursi que una novela de Corin Tellado, pero es que lo siento así, me voy a mirar al espejo y si tengo cara de gilipollas me doy con un zapato en la cabeza). No puedo negarlo ¿de qué serviría engañarme a mí misma? estoy enamorada, a lo mejor es eso, el amor te ciega y por eso veo lo que quiero ver.

Después nos fuimos a tomar algo y a bailar, es la primera vez que le veo en estas circunstancias, no sé si el amor, además de cegarte te transforma en patoso o es que Aqui ya lo era, pero hay que ver que mal baila, al principio creí que le estaba dando un ataque epiléptico, incluso un camarero del local intentó socorrerle. Así que nos sentamos a charlar, besarnos, meternos mano y claro, una cosa lleva a la otra... una hora después estábamos en mi cama follando como si el mundo se fuera a terminar.

¡Cómo ha espabilado! me hizo gozar como nunca... o es que el amor también te estimula los orgasmos... pero sea como sea, me da igual, que siga así... y anoche siguió, siguió y siguió hasta tres veces. Y las tres veces fueron increíbles... aún tengo agujetas en todo el cuerpo...

LA RECONCILIACIÓN

Las cosas a Mercedes Mediavilla no podían irle mejor, la mañana siguiente de la redada del “Piel Canela” recibió una llamada de la planta noble, según fuentes oficiales, Darío había tenido un terrible percance que lo dejaba laboralmente fuera de juego durante una buena temporada. No era lo que había planeado pero bienvenido sea, volvía a ser la dueña y señora de La vida en rojo.

Encima contaba con dos jugosas exclusivas, una de la actividad  policial realizada la noche anterior en un local de ambiente gay. Aunque no pudo librarse de González como era su deseo, ese malnacido tenía una estrella en el culo, sí consiguió tema para un par de días. Pero sobre todo, tenía la exclusiva de la agresión que Darío había sufrido en sus carnes, eso sí que dio jugo para varios programas, además tenía la satisfacción interna de que Darío se estaría revolviendo en su cama del hospital viendo cómo era precisamente ella la que conseguía el prestigio profesional con su desgracia. Comentarios ante las cámaras del tipo “Es indignante el nivel de inseguridad ciudadana que padecemos hoy en día... ¿Hasta cuándo vamos a tener que sufrir este miedo a salir de casa por la noche?... Nuestro querido compañero vivió momentos de verdadera angustia al sentirse  desvalido ante la agresión de un bárbaro criminal...” y comentarios en privado como “Que se joda ese soplapollas... Que se hubiera quedado en su casa... ¿Qué coños pintaba en un bar gay?”

Realmente Mercedes estaba que se salía, parecía otra, hasta se permitía ciertas dosis de amabilidad con su secretaria. Así estaba cuando recibió una visita tan desconcertante como inesperada.

―Arturo, Arturo Célibes... ¡qué sorpresa! ―La presentadora tenía muchos años ante las cámaras y eso la daba una capacidad de reacción digna de un político en campaña electoral.

―Céspedes...

―¿Perdona?

―No, que me apellido Céspedes, Arturo Céspedes.

―Por supuesto, por supuesto, si lo sabía, pero compréndelo, tu visita es tan... como diría... tan poco común que me has dejado bastante sorprendida... gratamente, eso sí...

―Cierto, tendrás que disculparme por presentarme así, de sopetón, pero la verdad es que tengo un motivo... ―Al inspector le costaba hablar, estaba al borde del tartamudeo. El amor hace estragos hasta en las mentes más ordenadas.

―¡Ah! Es una visita oficial, ¿no habrás venido a detenerme? ¿me vas a leer mis derechos?

―No... yo... no, venía porque...

―Es una broma hombre, pero siéntate que ya no vas a crecer más. Bueno, pues si has venido en misión oficial y no tienes intención de detenerme... tú dirás...

―Verás, el comisario González... esto... el comisario González cree...

―Vaya, otra vez González, ¿de qué me acusa esta vez, del hambre que sufre el tercer mundo, de la creciente violencia doméstica?

―No... no es eso... sino todo lo contrario... el comisario cree que eres inocente, que no tienes nada que ver con Manolete... creo que después de lo del “Piel Canela” ha recapacitado, ha sentado la cabeza...

―No me digas, no me puedo creer que ahora soy inocente... déjame cinco minutos, necesito cinco minutos para acostumbrarme a la idea... qué bien me sienta la inocencia, soy otra mujer.

―No creo que sea un asunto para tomárselo a broma... González puede parecer raro pero es muy persistente.

―No te enfades cielo, compréndelo, es tan absurdo que me digas que el comisario cree que ya no soy Manolete, por supuesto que no lo soy, no lo soy ni lo he sido nunca... ¡en qué cabeza cabe! no me digas que tú también has pensado ni por un momento que haya sido capaz de cometer esos crímenes horrendos... ―Mercedes se lo estaba pasando francamente bien, cambiaba de la sorpresa al enfado, la indignación... todo fingido por supuesto. Decidió echar más leña al fuego ―Arturo, me has decepcionado, creí que eras distinto, distinto de los demás... de tu comisario me puedo esperar eso y más, pero tú... tú... por un momento hasta pensé que sentías algo especial por mí... que yo significaba algo en tu vida... pero ya veo que estaba equivocada, siempre me has visto como parte de una investigación policial... solo eso... una sospechosa de un caso... y he dicho sospechosa porque creo que eso es lo que piensas. ―Una lágrima brilló en su ojo derecho. Se merecía un Goya a la mejor actriz de reparto.

―No Mercedes... de verdad... no... yo no pienso... nunca lo he pensado, de verdad... nunca he compartido la teoría del comisario... tienes que creerme... para mi siempre... desde que empezó todo esto te he considerado absolutamente inocente... solo cumplía órdenes, no tenía otra opción...

―Si pudiera creerte, significaría tanto para mí ―La presentadora se mordía el labio inferior para aguantar el tipo, ni siquiera Glen Close hubiera podido contener la risa como lo hacía ella.

―Por supuesto, soy absolutamente sincero... si no, no estaría aquí. En todo momento he compartido contigo los avances de la investigación. ¿Crees que si no estuviera  seguro de tu inocencia habría actuado así? Ante todo soy policía, un buen policía...

―Tienes razón, perdóname por dudar de ti Arturo... entonces... puedo pensar que sientes algo especial por mí, aunque sea un poquito.

―Mercedes... yo... por supuesto... quiero decir que... ―el inspector se ruborizaba cada vez más con cada frase que no podía concluir.

―Entiendo, no es necesario que digas nada, se puede leer en tus ojos y en tus mejillas... ¿Sabes una cosa? Para demostrarte que te creo y que no tengo ninguna reserva acerca de tus intenciones voy a hacer una cosa... voy a entrevistar a tu jefe, sin citar nombres ni cargos, ni por supuesto ningún dato relevante que pudiera comprometer el avance de la investigación.

―¿Tú crees que es buena idea? Ciertamente... no le veo yo muy dispuesto a conceder entrevistas... y menos a ti... ―Céspedes se arrepintió en el acto de sus últimas palabras, como diría el comisario, la había cagado.

―No decías que ya no me consideraba el asesino despiadado que aterroriza a toda la ciudad, que pensaba que era inocente... o era todo de boquilla para ablandarme o... seducirme. Esta bien, puedes irte, he comprendido tus verdaderas intenciones.

―Pero... pero... pero no, yo no quería seducirte...

―Estás sudando, ¿tienes calor, quieres que abra la ventana?

―No... de veras, es que estoy algo nervioso...

―¿Yo te pongo nervioso? ¿cómo puede una mujer inocente (según tú) poner nervioso a un experimentado policía?

―Te burlas de mí...

―De ninguna manera, pero estás tan encantador... bueno, entonces... ¿crees que lo podrás convencer?

―¿Convencer, a quién, de qué?

―A González... la entrevista ¿te acuerdas? me lo has prometido...

―Veré lo que puedo hacer... pero no te aseguro nada, ya sabes cómo es... aunque puedes estar segura de que lo intentaré.

―Esperaré impaciente tu llamada... pronto, muy pronto...

Cuando salió a la calle, Céspedes estaba turbado, confuso, enamorado como un colegial, realmente sentía algo por él... se había sincerado, hasta había llorado cuando pensó que la consideraba una sospechosa. Fue directamente a hablar con su superior, para transmitirle las intenciones de su amada... quién sabe, a lo mejor...

―¿Se ha vuelto loco? ¿De verdad piensa que voy a conceder una puta entrevista a esa... a esa presentadora de mierda?

―Señor  yo... solo transmitía la petición de Mediavilla, realmente consideré que era una solicitud sincera, una forma de hacer las paces, piense que últimamente la hemos acosado...

―Acosado, y ¡una polla!... yo no he acosado a esa mamona en ningún momento, ni usted tampoco, ¿entiende? lo que hemos hecho ha sido someterla a una exhaustiva investigación policial, por supuesto absolutamente legal. No me venga con historias.

―Pero usted dijo que es inocente, que nos habíamos equivocado con ella.

―Una cosa es que sea inocente y otra muy distinta que vayamos a hacernos íntimos, así que ya se puede ir olvidando de la entrevista. Después de lo que hemos tenido que pasar por su culpa, no te jode.

―Perdone que discrepe señor, pero francamente, no creo que Mercedes sea la responsable de nuestras desdichas de los últimos días... más bien la culpa sería del individuo ese del acento extraño. ―Céspedes echaba toda la carne en el asador, sabía que si persuadía a su superior para que se dejara entrevistar, Mercedes le estaría eternamente agradecida.

―Me importa un cojón lo que discrepe o deje de discrepar... ya he dicho mi última palabra, definitiva y rotundamente no. Y sí, tiene razón en una cosa, nuestro verdadero objetivo a partir de ahora es ese cabrón del acento, por lo tanto déjese de entrevistas ni leches y concéntrese en localizar a ese cabrón. Cada uno a lo suyo, nosotros a cazar a ese hijo de su madre y Mediavilla a entrevistar soplapollas.

El comisario dio por zanjada la conversación pero el inspector no estaba dispuesto a rendirse así como así, el amor obra maravillas en las personas, era capaz de hacer que un ser sumiso y sensato como él pudiera enfrentarse a la cabezonería de González, pero era preciso cambiar de estrategia. Si pudiera encontrar la forma de que el comisario necesitara a Mercedes, pero habiéndola descartado como sospechosa no se le ocurría como.

Se fue a su mesa a releer todos los informes de Manolete, buscaba otro sentido a la investigación, ver dónde encajaba  el tío del acento raro. Por supuesto no encontró nada decisivo. Cuando acabó ya era de noche, las diez y diez, habían cambiado de turno, el comisario tampoco estaba. Recogió y se marchó.

Por su parte, González no dormía, no hacía más que darle vueltas a unas palabras pronunciadas esa mañana por Céspedes “Parece Van Gohg”, se refería a la firma de Manolete, dejar una oreja de la víctima en cualquier lado, cuando le preguntó que a qué se refería, el inspector le explicó que era un pintor holandés, belga o algo parecido que en un ataque de locura se cortó una oreja.

Sabía, y desde un principio lo había sabido, que posiblemente la clave de este jodido caso era precisamente eso, la firma de Manolete, no era algo casual desde luego, tendría un significado, algo que solo conoce ese cabrón o, como le contó el psiquiatra que consultó al principio (esto era absolutamente confidencial y no constaba en ningún informe, González pidiendo su opinión a un psiquiatra sobre un caso... hasta ahí podíamos llegar) podía ser que fuera una llamada de atención, quizá el asesino estuviera buscando inconscientemente que le detuvieran, aunque el comisario no se terminaba de creer todas estas milongas de “comecocos”.

Por una cosa o por la otra, la firma era algo transcendental, de pronto se acordó de las películas que había visto de yakuzas, las mafias japonesas o de las italianas... podía ser, claro... como no se había dado cuenta antes, podía ser... la firma de un colectivo, Manolete quizá fuera miembro de un grupo, de una mafia, joder, la mafia holandesa... Descolgó el auricular y marcó el número del domicilio de Céspedes.

―¿La mafia holandesa? y ¿eso qué es?

―Una marca de quesos de bola, no te jode... ¿Aún está dormido o qué? ―González estaba evidentemente excitado, claro que el inspector no compartía ni su excitación ni nada, eran las tres de la mañana y le acababan de despertar de un sueño maravilloso en el que compartía una velada romántica con Mercedes.

―¿Una mafia como la de “El Padrino”? ―Céspedes tuvo que realizar serios esfuerzos para convencerse de que estaba despierto.

―Sí, un grupo organizado para cometer actos criminales, incluido el asesinato, una mafia, una mafia de las de toda la vida.

―Ya, pero yo he oído hablar de la mafia italiana, la japonesa, ahora la rusa, pero la holandesa... es la primera noticia.

―Alguna vez tienen que empezar, a lo mejor es la primera vez que operan en nuestro país, o son más discretos y por eso no habíamos oído hablar de ellos, o son de reciente constitución, yo que sé, podría haber miles de respuestas... Por el momento solo tengo una cosa clara, nuestro hombre es extranjero, holandés.

―Pero por qué mató a toda esta gente... no hay relación evidente. ―El inspector buscaba la forma de hacer desistir a su superior de su nueva teoría.

―Eso lo tendrá que averiguar usted, vuelva a mirarse a fondo el historial de todas las víctimas, tiene que haber algo que las relacione.

―Pero tendremos que buscar una conexión con Holanda o al menos con algún súbdito de ese país. Usted acaba de decir que tenemos que buscar a un extranjero.

―No es necesario.

―No entiendo, no hemos quedado que Manolete es holandés...

―Sí, como los tulipanes, el queso de bola, las vacas, los molinos y los canales ―González había empollado un diccionario enciclopédico antes de ponerse en contacto con su subordinado― Digo que no es necesario porque ya sabemos quién es.

―¿Lo sabemos?

―Yo sí, y usted también si se esfuerza, no recuerda a ningún extranjero metiendo las narices últimamente en este caso. Vamos, hasta usted puede hacerlo...

―¿El hombre del acento extraño? pero usted dijo que era alemán...

―Alemán en ese momento, ahora digo que es holandés, qué diferencia hay, alemán, holandés, francés, belga... de los Pirineos para arriba todos son iguales. Lo que sabemos seguro es que es guiri, que usa una acento sudaca para disimular y que está muy interesado en el caso Manolete.

―Pero el otro día pegó una paliza a Darío porque creía que era Manolete y cito sus propias palabras...

―No me toque los cojones con las citas, me equivoqué, aún no había madurado a fondo la teoría, es cierto que dije que se lo pusimos a huevo pero me equivoqué, analice los hechos, ese cabrón nos llevaba varios días siguiendo, tenía la evidencia de que nosotros eramos los policías responsables del caso y vio que vigilábamos a Darío, lo que hizo fue interrogarle para averiguar lo que sabíamos, hasta dónde habíamos llegado en la investigación.

―Entonces según usted estamos buscando a un delincuente común, un vulgar sicario a sueldo que no es psicópata ni asesino en serie ni nada que se le parezca.

―Yo no llamaría vulgar a un cabrón que mata a sangre fría y tiene los huevos de cortar una oreja a cada una de sus víctimas, pero por lo demás tiene razón, es un asesino a sueldo. Prepárese, hay cambio de estrategia, por una parte se acabó el trabajar usted y yo solos, a partir de mañana pondremos a media comisaría en la calle, en grupos de a dos, camuflados de chorizos y actuando como tal.

―¿Perdón? creo que no he entendido bien... cuando ha dicho la palabra “chorizo”, no se referirá a delincuentes...

―No claro, me refiero a chorizo de Pamplona, cogemos a los chicos y los vestimos de embutido no te jode... pues claro que me refiero a delincuentes: ladrones, camellos, peristas, carteristas, putas, chaperos... todo lo que se le ocurra. Quiero que organice dos turnos, de día y de noche, quiero que roben, que trafiquen, hagan la calle, blanqueen... lo que sea, pero que actúen en parejas y trabajen a conciencia.

―Pero señor, es una locura y perdone la expresión, qué vamos a sacar con todo esto... ―Sinceramente, Céspedes no entendía nada de nada.

―Amplitud de miras joder, mire por encima de sus narices, vamos a ver ¿no hemos quedado que esta mafia holandesa es la primera vez que actúa en nuestro país y que por eso no sabíamos nada de ella? entonces lógicamente se puede deducir que apenas tienen contactos con la delincuencia nacional.

―Y qué tiene que ver eso con nuestros hombres cometiendo todo tipo de delitos.

―Muy sencillo, cuando una organización llega a otro país para instalarse, lo primero que tiene que hacer es estudiar a la competencia foránea y una buena estrategia de mercado es entablar, temporalmente al menos, una relación comercial con dicha competencia, así se resuelven en principio los problemas de logística. Tenemos que conseguir llamar su atención, que vean en nuestros hombres a una banda organizada, una banda digna de su respeto y confianza, esa es la clave, la confianza. De alguna forma tenemos que hacer que confíen en nosotros, que contacten y cuando esto suceda los trincamos, a ellos y al hijoputa de Manolete. Ah, y otra cosa, prepáreme para mañana una entrevista en privado con su amiga Mercedes Mediavilla.

―Sí señor... usted tiene un plan ¿verdad? ―Aún estaba dormido seguro, tenía que ser eso, todo era una pesadilla.

LA ESCUCHA

Esa mañana durmió hasta tarde, se lo merecía y lo necesitaba, se levantó al mediodía y porque no podía aguantar más las ganas de mear. Sentía la satisfacción del deber cumplido, esa tranquilidad de conciencia de tener todo atado y bien atado, (de qué le sonaba esa frase) una vez localizado el objetivo, fotografiado, ubicado su domicilio, colocados los micrófonos ya solo quedaba esperar, si sus suposiciones eran correctas, tarde o temprano el objetivo secundario, esto es, la mujer a la que seguía contactaría con el objetivo principal, es decir, el asesino conocido como Manolete, o viceversa, aparecería en la vida del objetivo secundario, esto es, la mujer a la que seguía, para convertirla en una de sus víctimas, porque el informe que le entregaron en la reunión que nunca existió lo dejaba claro, la mujer podía ser una testigo y todo el mundo sabe lo que un asesino hace con la persona que puede identificarlo.

Tiempo, era una cuestión de tiempo y a él le sobraba. Pidió algo para comer, se duchó, cogió el coche y se fue a trabajar. Aparcó enfrente de la ventana del salón de Julia y se dispuso a escuchar la grabación de la noche, por lo oído, el objetivo y su acompañante se lo pasaron muy bien, tres relaciones sexuales en dos horas no está nada mal. Entre ejercicio sexual y ejercicio sexual la conversación no fue en modo alguno transcendente para la investigación que le ocupaba, hablaron de lo mucho que se habían echado de menos en esos días, de la ternura demostrada por él, de esos momentos tan especiales compartidos, de las dudas de ella, de la reflexión que no llegaron a culminar, de lo vacía que resultaba la vida sin ella al lado... cursiladas... pensó Van Vallen, todo parecía indicar que se trataba de la obligada reconciliación tras una leve disputa de enamorados.

Mientras escuchaba no sin cierta envidia la última tanda de jadeos, susurros, gritos ahogados y desahogados, el mercenario reflexionó sobre su inexistente vida sentimental, por no mencionar la sexual, recordó que lo más cercano que había vivido a una experiencia sexual, por llamarlo de alguna manera, fue la vez que le hicieron bailar desnudo con una escoba mientras un perro pequeño se empeñaba en sodomizarle la pierna derecha, fue la novatada que tuvo que aguantar al incorporarse al servicio militar.

Ni siquiera se había masturbado ni una sola vez, siendo un soldado de dios, bueno, puede ser justificable, pero también se mantuvo impoluto durante su permanencia en el servicio militar y en el CESID, incluso en su época de mercenario y eso que lo tuvo realmente difícil, rodeado de prostitutas y gente de mal vivir.

Había quedado claro que en el terreno sexual sus vivencias eran nulas, pero en el sentimental... tampoco eran nada del otro mundo, solo había tenido una novia, mejor dicho, solo se había enamorado una vez ya que nunca fue correspondido, se trataba de Pili la Pecosa, la niña más precoz de toda la escuela, con 8 años sabía todo lo que había que saber acerca de los novios y las relaciones con los chicos, fue la primera de la clase que besó con lengua a un niño en la boca, también contaba que había visto a su hermano mayor desnudo, y que los chicos tienen pelos en unas bolas asquerosas y arrugadas que les cuelgan debajo de la cosita.

Nunca entendió cómo él, el niño más sumiso, soso y sin ideas propias se había podido enamorar hasta las pestañas de Pili la Pecosa, un proyecto prematuro de  bomba sexual. Quizá fuera por eso, los contrarios se atraen, eso decía el profesor de física por lo menos, aunque realmente el único atraído era él, porque Pili nunca dio ni la menor muestra de interés hacia su persona, es más, a pesar de estar en la misma clase, ella no supo que existía hasta el incidente de la saliva.

Una mañana en el recreo, Van Vallen estaba comiéndose el bocadillo absolutamente embobado, contemplando cómo el objeto de su amor discutía y se peleaba con un grupo de niños, al cabo de un rato, uno de los niños se acercó y le dijo que Pili la Pecosa quería hablar con él. El bocadillo fue a parar al suelo, se atragantó y se puso de todos los colores, afortunadamente, su abundante desarrollo físico impedía cualquier broma sobre sus devaneos amorosos. Se acercó al grupo que le miraba con aire divertido.

―¿Eres tonto? ―Pili la Pecosa disparó la frase sin compasión. Van Vallen se quedó mirando al suelo más ruborizado que nunca, le había hablado, por fin le había hablado, no cabía la menor duda, se estaba dirigiendo a él.― ¿Te he preguntado que si eres tonto?

―No... creo que no... ―Risas generales.

―Pues lo pareces, ¿por qué vas diciendo por ahí que tú y yo somos novios? Eso es asqueroso...

―Yo no... no se lo he dicho a nadie...

―Ves como es verdad, lo he visto en su cuaderno de mates, tiene un corazón dibujado con tu nombre y el suyo ―gritó un niño repelente.

―¡Cállate Piojo!  Entonces, tú quieres ser mi novio ―Una sonrisa maliciosa atravesó la cara de Pili la Pecosa. ―¡Contesta!

―Yo... sí... si tú quieres... ―Las mejillas de Van Vallen parecían a punto de explotar en pedazos.

―A lo mejor, ¿tú sabes que los novios se dan besos?

―No lo sé...

―Pues sí, besos en la boca, ¿quieres que te dé un beso en la boca?

―No sé... me da un poco de asco...

―Pues si quieres ser mi novio, tengo que darte un beso en la boca.

―Bueno, pero no sé cómo se hace... ―Más risas.

―Agáchate, cierra los ojos, abre la boca y saca la lengua.

Van Vallen siguió al pie de la letra las instrucciones de la niña, ésta, cuando él estuvo en posición, en lugar de un beso, le escupió tres cuartos de litro de saliva en el interior de la boca. Mientras se limpiaba, Van Vallen no entendía porqué se reían todos, la verdad es que era un poco repugnante pero al fin y al cabo, había sido su primer beso en la boca. Desde ese momento se enamoró más aún si cabe de Pili la Pecosa que a menudo le besaba de la misma manera hasta que un día ya no le encontró la gracia a eso de escupir al tonto de la clase y le mandó a hacer puñetas.

El mercenario sonreía con ternura mientras recordaba sus escarceos amorosos de la infancia. Desde entonces ninguna mujer le había besado igual, hubo una en África que intentó hacerlo y la muy guarra le metió la lengua dentro de su boca, casi la mata, si no le llega a sujetar el dueño del bar se la habría cargado allí mismo. Mientras estaba con estas reflexiones vio salir a Julia de su domicilio, era sábado por la tarde. La siguió hasta una cafetería donde había quedado con su acompañante de la noche anterior, realmente parecía que se habían reconciliado.

La semana siguiente en el terreno laboral fue muy similar, rozando la monotonía, vigilancia diaria, pernocta en el hotel. Por la mañana escucha de la grabación y así un día tras otro. Por otra parte, la vida de Julia no era para nada emocionante, el trabajo, la casa, alguna visita ocasional de su amiga Olga y sobre todo los devaneos amorosos de Aqui, su novio. A estas alturas, Pedro Medario ya sabía más de Julia que cualquiera de sus vecinas de toda la vida y ya empezaba a aburrirse, parecía que tampoco iba a sacar nada en claro de esta vigilancia. Lo malo es que se le estaban acabando las opciones, eliminado el comisario travestido y el de la tele, si eliminaba también a la testigo no le quedaba nada y no podía presentarse con las manos vacias a su próxima entrevista, porque seguro que habría una próxima entrevista de esas que luego resulta que no han ocurrido. Sería el primer fracaso en su brillante carrera como soldado de Dios.

Menos mal que la fe es lo último que se pierde, desde que había ingresado en el sector católico había hecho suyos los dogmas cristianos, fe, esperanza y caridad. Fe en que todo lo que hace está bien hecho, esperanza en que todo lo que debe suceder, sucederá y caridad, caridad consigo mismo y con su causa. En este caso tuvo que recurrir a toda la fe que tenía y por supuesto, fue recompensado...

COPIA DEL INFORME DE VAN VALLEN DE LA TRANSCRIPCIÓN DE UNA DE LAS CINTAS DE AUDIO CORRESPONDIENTE A LOS MICRÓFONOS INSTALADOS EN CASA DE JULIA.

“INF.― 00325/99

Fecha: 28.07.99

―Hola, ¿Julia, eres tú?

―Claro que soy yo, a quién esperabas si no, o es que te has equivocado de número al marcar, bobo.

―¿Qué haces ahora, en este preciso momento? y no me digas «hablar contigo», que eso aparte de obvio está muy usado.

―Solo esperar, esperar tu llamada sentada en el sofá, tomándome un vaso de leche caliente... cuéntame cómo ha sido tu día.

―Normal, como todos, no he hecho nada especial ―pausa― Bueno, sí he hecho algo especial, he tomado una decisión muy importante, fundamental para mi.

―Aún no estoy preparada para el matrimonio.

―¿Qué? No... no me refería...

―Es broma tonto, perdona te he cortado, sigue ¿qué decisión has tomado?

―¿Qué? ¿Decisión? Ah sí, se me fue la olla... no, me refería a otro tema, es una cosa de la que no hemos vuelto a hablar, creo que ambos la hemos apartado de nuestra vida no sé si consciente o inconscientemente, pero es algo que está ahí. Desde que te conozco he cambiado mucho, ya te lo he dicho muchas veces, estoy muy bien a tu lado, te quiero, como dice la canción, eres la mujer de mi vida, no te rías, ya sé que dicho así es una chorrada, pero es un sentimiento que llevo aquí, no puedes verme claro, me he puesto la mano en el pecho, a la altura del corazón. También han cambiado mis prioridades, ya no preciso canalizar para nada, hoy he tomado una determinación, Manolete ha actuado por última vez, me lo he cargado, ya no le necesito, se acabó para siempre esta historia. Si quieres ayudarme esta misma noche le enterramos”.

“Madre del amor hermoso... no me lo puedo creer... hay que fastidiarse qué mala suerte tengo... claro que esto me pasa por confiarme, pero joder soy humano, también necesito dormir”  Van Vallen se tiró encima el café con leche del desayuno. Rebobinó la cinta de nuevo como esperando escuchar otra cosa distinta,  por su incompetencia se maldijo en todos los idiomas que controlaba, el novio del objetivo no solo tenía conocimiento de Manolete sino que como ya no lo necesitaba, lo había eliminado y encima con la ayuda de ella, a estas horas estaría enterrado en cualquier sitio,  todo en una sola noche y delante de sus narices.

Qué podía hacer ahora, su misión estaba muy clara, no dejaba lugar a dudas, tenía que vengar al padre Ortega, pero cómo iba a poder hacerlo si el asesino ya estaba muerto, se le habían adelantado. Durante la siguiente hora sopesó las opciones que le quedaban, se reducían a dos: abandonar el asunto, a fin de cuentas el trabajo estaba hecho, qué importaba quien fuera el brazo ejecutor o trasladar la venganza al sujeto que le había privado de la misma. Sin duda se lo merecía, por un lado, conocía la identidad de Manolete y no lo había denunciado a la policía, seguro que ocultaba algo,  y por otro, lo había matado, por lo tanto también era un asesino, aunque menos, era como una especie de asesino/verdugo, como él mismo en algunas ocasiones. Se decantó por esta última opción. La iglesia pedía sangre y la iba a tener. Había cambiado de objetivo, o mejor aún, ahora tenía dos objetivos.

LA ENTREVISTA

Una vez más La vida en rojo fue líder de audiencia en su franja horaria gracias a un especial Manolete. Mercedes Mediavilla había conseguido unas declaraciones en exclusiva de una fuente fidedigna que desvelaron cambios y avances cruciales en la investigación. Según informó esa noche, la policía estaba muy cerca de desvelar la identidad del tristemente conocido asesino y efectuar su detención.  Era cuestión de días, también anunció que el tema daría mucho que hablar, pues existía el convencimiento de que no se trataba de un perturbado que actuaba en solitario, parecía ser que contaba con el respaldo de un poderoso grupo delictivo que operaba en nuestro país.

La entrevista con González había tenido lugar esa misma mañana, ciertamente le debía una a Arturo, había conseguido lo que parecía imposible. Cuando ella se lo pidió no albergaba ni la más mínima esperanza de que su petición se materializase en unas jugosas declaraciones. Y no solo eso, el comisario quería hacer las paces, comenzar de nuevo, con otro pie, “ayuda mutua” esas fueron sus palabras, él la informaba puntualmente de la investigación,  por supuesto dentro de unos límites que no hicieran peligrar el avance de dicha investigación, para ella era suficiente, con lo que le dijera el policía y sus propias fuentes, tendría exclusivas para varios meses porque estaba claro que el cuerpo de policía no detenía a Manolete en el plazo de unos días como aseguraba González. Por su parte, su único compromiso consistía en hacer su trabajo, es decir, informar a su audiencia de las declaraciones policiales.

Mientras el comisario le exponía sus intenciones, al principio ella dudó, se puso a la defensiva, no se fiaba ni un pelo, tanto tiempo de agresiones socavadas y así de pronto cambio de papeles, aquí había gato encerrado... pero luego, a medida que avanzaba la conversación se relajó, total, qué podía perder... si la información era cierta pues bien, una exclusiva más para el programa y si era mentira, pues peor para él, ella se limitaría a emitirlo anunciando que la información venía de “fuentes bien documentadas y próximas al comisario que llevaba la investigación” y que González cargase con el muerto cuando las cosas sucedieran al revés de lo dicho en el programa.

Después de reflexionar unos instantes decidió aceptar el trato del policía, incluso se dieron un apretón de manos como símbolo de la paz recién firmada. Al fin y al cabo ella ya no era “sospechosa”. De la noche a la mañana había cambiado de estatus, de “presunta homicida” a “colaboradora”, además tenía dos vías de información, la oficial de González y la oficiosa de Arturo.

Como era de suponer, González no había contado toda su teoría a la presentadora, había omitido su reciente descubrimiento de la mafia holandesa y el hecho de que tenían un sospechoso con todas las probabilidades de ser Manolete, la clave era dosificar la información. El objetivo, poner nerviosa a la mafia holandesa, que vieran en televisión que la policía les pisaba los huevos, que habían descubierto a su hombre y que estaban a punto de cazarlo. Si se ponían nerviosos era más fácil que dieran un paso en falso, por otro lado, si se ponían nerviosos también era más probable que intentaran contactar con sus colegas del país, que necesitasen apoyo logístico.

No hay que olvidar que cada país genera sus propios delincuentes, con su propia idiosincrasia, no se pueden someter a los mismos patrones de comportamiento a un chorizo holandés con uno español, comportamiento delictivo comparativo, esto deberían enseñarlo en la academia... porque no hay delincuente como el de aquí, ni siquiera los latinos se parecen. Los italianos que son de dos tipos: los de diseño, bien vestidos, pelo engominado y moreno, parecidos al del anuncio del vermú, ese que se empuja un labio con el pulgar, los de este tipo son medio maricones, delincuentes de “alto standing” estafas, delitos monetarios, traficantes, guardaespaldas de mafiosos... Y luego están los otros, los bajitos sudorosos con camiseta de hombreras, devoradores de spaguettis con salsa de tomate, feos, chaparrillos, sin afeitar y si te descuidas con boina, estos son guardaespaldas cutres, chulos, macarras, camellos, matones... nada que ver con Robert de Niro cuando hace papeles de mafioso en el cine.

Y los franceses, todos maricones.

A la mañana siguiente del programa de Mercedes, González por primera vez en mucho tiempo estaba contento, las cosas seguían su curso tal cual lo había planeado, a estas alturas esos mamones devoradores de queso de bola habrían visto en la tele que estaban con el culo al aire.

Mientras, la otra vertiente de su plan funcionaba a la perfección, su equipo de policías/chorizos se estaba empleando a fondo en su cometido, la verdad es que parecía que lo llevaban haciendo toda la vida. En la calle el número de denuncias había aumentado considerablemente, hurtos, robo con intimidación, coches sustraídos...

―Señor comisario, buenos días, es preciso que hablemos.

―Qué quiere Céspedes, ¿no ve que tenemos reunión con los muchachos dentro de cinco minutos? esto marcha...

―Demasiado, existe un problema...

―Ya está usted con sus problemas, a ver si trae alguna vez buenas noticias, y alegre esa cara que parece que viene de un funeral.

―Del nuestro, como no paremos esta locura.

―¡Qué dice! Si nuestros agentes se están portando...

―De eso se trata, debería hablar con ellos, intentar que se lo tomen con más calma, que repriman su entusiasmo.

―¿Por qué? lo están haciendo de puta madre.

―Están cometiendo delitos. Son policías robando a la gente a la que se supone que deben proteger. Todas las comisarías están revolucionadas, el número de denuncias ha aumentado en un ciento cincuenta por ciento, incluso se habla de una banda organizada que opera en la ciudad. El comisario Rubiales ha puesto a sus mejores hombres en la calle.

―Qué se joda ese hijo de puta, lo que busca es un cargo político.

―Debemos andarnos con ojo, sé de buena tinta que tiene a todos los peristas vigilados.

―Como si vigila su agujero del culo, no va a encontrar nada, está todo aquí...

―¡Señor comisario!... Pero señor... está usted insinuando que todo el material sustraído está aquí... en la comisaría... ―Céspedes se vio inundado por un sudor frío que le recorría la espina dorsal.

―¿Dónde mejor? Todo guardado y bien guardado, en el cuarto que hay detrás de los lavabos, ahí no entra ni dios desde que se inauguró esta puta comisaría.

―¿Y los coches? porque también han robado coches... ¿no?

―En el desguace del “Gitano”, todo controlado, incluso la droga.

―¡Droga! no me lo diga, no me cuente nada señor comisario...

―Claro hombre, costo, maría, coca, pastillas, caballo, de todo... las cosas se hacen bien o no se hacen...

―Pero ¿de dónde lo han sacado?

―Se lo quitamos a los de narcóticos, pillaron un buen alijo y nosotros se lo hemos robado... brillante ¿no?... cojonudo... soy cojonudo.

―¿Estamos vendiendo droga en la calle? ―El inspector no daba crédito, la eficiencia laboral del comisario y su grupo le sobrepasaba con creces.

―A tope, tenemos que tocar todos los campos, eso sí, nada de pasar en los colegios, existe una ética...

―No habremos matado a nadie ¿verdad? ―A medida que formuló la pregunta, Céspedes tuvo miedo de la respuesta, no podía creer lo que estaba oyendo.

―Solo a un tío que no quiso dejarse robar la cartera.

―¡Por dios, señor comisario!

―Es una broma joder, tenemos límites... no, no hemos matado a nadie, tranquilo.

El inspector estaba cualquier cosa menos tranquilo, si esto se llegara a saber, si alguien fuera del grupo se enterara... cuando estaban haciendo la ronda gay pensaba que habían tocado techo, que no podría haber nada peor, ¡qué equivocado estaba, no sabía hasta que punto la mente enferma de su superior era capaz de maquinar planes retorcidos!

Aparte, había otro factor de riesgo a tener en cuenta, Mercedes Mediavilla, porque si la periodista se enteraba de este lío, por muy aliados que fueran no le cabía la menor duda de que salían en televisión, a fin de cuentas era una profesional, llevaba la  televisión en las venas y no iba a dejar pasar un notición como ese. Aunque...

Van Vallen casualmente había visto el programa de Mercedes, claro que su interés por Manolete había decaído considerablemente, estaba seguro de que ahora nunca le atraparían, pobres infelices, anunciando a bombo y platillo a todo el país que estaban a punto de dar caza al mayor asesino de los últimos tiempos... si supiesen lo que él sabía. Conocía la verdad y pronto, muy pronto, la verdad se perdería para siempre en lo más profundo de su cerebro, es un decir, porque la profundidad de su cerebro no serviría ni para regar una maceta. Sus labios quedarían sellados cuando terminara su cometido divino, volvería a desaparecer, a hacerse invisible entre la gente... que por otra parte era lo que deseaba.

Era consciente de que si concluía satisfactoriamente este encargo, sus “jefes” tenían reservado para él un puesto en las milicias organizadas que evidentemente no existen, un puesto sin responsabilidades, sin la necesidad de tener que tomar decisiones de ningún tipo, acatar ordenes y no pensar, que a fin de cuentas es para lo que había sido entrenado. Recordaba y echaba de menos esos días, días felices en el ejército, en el CESID, incluso como mercenario. Necesitaba un jefe, así de simple.

Pero para eso era preciso que terminara lo que había venido a hacer... y no podía dejar pasar mucho más tiempo, porque aunque la venganza es un plato que se saborea frío no conviene dejar que se congele.

Con el objetivo localizado, solo era cuestión de elegir el mejor momento para actuar sin demorarlo demasiado, sin planes complicados, esperar a que el objetivo se dispusiera a pasar la noche con su amante, el ex-objetivo, entrar en la casa y matarlos a los dos, sin dejar testigos, eso era una de las primeras cosas que se aprenden en su profesión... y luego desaparecer. Seguramente nadie relacionaría sus muertes con Manolete y si además tenía la suerte de que el caso cayera en manos del comisario pervertido podría estar tranquilo para el resto de sus días.

Después de la reunión con el grupo de policías/chorizos, el comisario estaba impaciente, a pesar de lo bien que lo estaban haciendo, del celo profesional, hasta el momento no había conseguido el resultado que perseguía... desde luego no se podía quejar de sus muchachos, el cuarto de detrás de los lavabos habilitado como almacén estaba hasta arriba, pero a pesar de ello, los holandeses no habían dado señales de vida, estaba claro que necesitaban más tiempo, era cautos, lógico, no se iban a abrir al primer pringado con el que se cruzaran. Lo malo, y el comisario lo sabía, es que no tenía mucho más tiempo, había apostado fuerte y a su juicio con un par de cojones, una jugada de riesgo, pero su apuesta en buena parte se sostenía si los holandeses respondían con premura, sabía que tarde o temprano alguien se olería el tinglado y tiraría de la manta, además, si seguían a este ritmo, iban a necesitar otro cuarto como almacén, con los peristas vigilados no había forma de mover la mercancía. Necesitaba un golpe de efecto, algo que decidiera de una vez por todas a los jodidos holandeses a dar el paso esperado.

LA PRIMERA PISTA

“Me desespera, me mata, me enloquece”... Van Vallen canturreaba para pasar el tiempo, aunque entrenado, no dejaban de ser un coñazo las largas horas de espera, crucigramas que nunca terminaba, en un empeño vano de poner en marcha sus neuronas. No le gustaba leer, en su vida había leído un libro ni un periódico ni nada que tuviera más de un centenar de letras seguidas, lo más que había llegado a leer de un tirón, fue el prospecto de unas capsulas antidiarreícas que le recetaron en África, en sus buenos tiempos. En estos tiempos de espera su única compañía y entretenimiento era una radio portátil.

Un acontecimiento repentino turbó su anodina estructura laboral, como casi todas las noches estaba haciendo guardia en el coche alquilado, aparcado debajo de la ventana del salón de Julia, por la razón que fuera, su ahora principal objetivo, el novio de la ex-objetivo, llevaba varias noches sin aparecer... no sabía si habían vuelto a discutir, aunque en sus grabaciones telefónicas no tenía constancia de ello, pero claro, podían haber discutido en persona, la última tarde que estuvieron juntos dando un largo paseo por el parque que había cerca de la casa. Seguían hablando todas las noches por teléfono de temas aparentemente intrascendentes, como dando rodeos, sin atreverse a enfrentarse al meollo de la cuestión, o a lo mejor es que no había meollo, ni cuestión, ni leches, simplemente es que eran así de insulsos.

Eran las dos y pico de la madrugada, Van Vallen se disponía a volver a su hotel seguro de que el novio tampoco iba a aparecer esa noche, pero se estaba meando, tantas horas sentado en el coche le tenían la vejiga descontrolada, salió y se alivió cerca de un árbol que había a unos pocos metros de su coche.

Al volver silbando, notó algo extraño, algo que se salía de los esquemas, dos individuos sospechosos trajinaban en su coche, joder, le intentaban levantar el coche y era de alquiler, estaba tan claro como que era de noche que le estaban haciendo un puente, encima se había dejado la puerta abierta, es que no se puede fiar uno ni de su madre y eso que parecía un buen barrio. Pero esta vez se habían equivocado, habían escogido el coche equivocado, la noche equivocada en el barrio equivocado

―Demasiadas equivocaciones en una sola noche no más ―Van Vallen parecía tranquilo, controlando, seguro de sí mismo y sin dejar el acento pseudo-mejicano.

―¿De qué vas tío? Ábrete que esto no es asunto tuyo...

―Otra equivocación pendejo, es asunto mío y muy mío.

Y demostró que era asunto suyo y muy suyo... con un rápido movimiento inmovilizó al primero de los presuntos ladrones retorciéndole el brazo en su espalda hasta que le dislocó el hombro, el presunto se retorcía de dolor sobre el capó del coche mientras recibía un rodillazo en los huevos y un puñetazo en la boca que le saltó cuatro dientes y le dejó los labios como una tarrina de sobrasada. El otro presunto interrumpió sus habilidades mecánicas para intentar socorrer a su compañero, pero su acción solo quedó en eso, en intento de socorro, cuando iba a salir, la puerta del coche se estrelló contra su cara, empezó a verlo todo negro, luego rojo y luego vio un zapato que sin ninguna delicadeza también se estrelló contra su cara, en el mismo lugar, resultado: la nariz rota por dos sitios, el labio superior partido y una herida en la ceja derecha que no dejaba de sangrar. Van Vallen remató la faena agarrándole por la camisa y tirándole al suelo donde le pateó las costillas. Terminado su trabajo se marchó al hotel.

Julia había visto todo por la ventana del salón, no podía dormir y se había recostado a oscuras en el sofá a escuchar música. Alertada por los gritos y los golpes se asomó a la ventana. No sabía qué era, pero algo no cuadraba, a simple vista parecía que unos tíos intentaban robar un coche y los había pillado el dueño que debería ser el alumno aventajado de Van Damme, hay que ver la tanda de hostias que se habían llevado, esos no intentan robar otro coche en una buena temporada. Pero había algo en el repartidor que le resultaba extraño, quizá familiar, como si le conociera, una de esas personas que te suenan de algo sin saber de qué. A lo mejor era alguien del barrio y le sonaba de vista.

―Comisario, buenos días, tengo novedades... buenas y malas noticias.

―Joder Céspedes parece un telediario, seguro que las buenas noticias es la información del tiempo.

―Señor yo no me invento las noticias, solo las transmito porque imagino que le gustará estar puntualmente informado de todo cuanto acontece relacionado con el caso que nos ocupa.

―Está bien, está bien, a ver esas noticias... no sea susceptible hombre.

―¿Cuál prefiere primero las buenas o las malas?

―Sinceramente, dudo mucho de que alguna de las noticias puedan ser buenas, así que usted mismo...

―Bien, pues empezaré por las malas, anoche, a dos de nuestros hombres los mandaron al hospital, me refiero a dos de los que tenemos “trabajando” en la calle, realizando esas labores que usted sabe.

―Qué coño voy a saber si me está hablando en chino ―González tenía la mañana de buen humor y no estaba dispuesto a que su subordinado se la estropease.

―Quiero decir que a dos de los policías/chorizos que tenemos en la calle robando, anoche les dieron una paliza que les han tenido que ingresar en urgencias. Por lo visto, se disponían a robar un coche y les sorprendieron una banda de desalmados violentos que se cebaron con ellos.

―Cosas del oficio, y ¿qué tal están?

―Bien, unos huesos rotos, un montón de puntos y una cara que no los conoce ni su madre.

―Nada que el tiempo no cure, seguro que han aguantado el tipo, por cierto, eso de la paliza qué eran, las buenas o las malas noticias.

―Las malas, las buenas son precisamente eso, que no han dicho nada de sus actividades delictivas... ni nadie del cuerpo ha sospechado nada, la versión de que tuvieron un encontronazo fortuito con una banda de ultras ha colado hasta el fondo.

―No esperaba menos de ellos, yo mismo escogí personalmente al grupo, uno por uno, los mejores, y con un par cada uno, capaces de aguantar lo que les echen. Joder, me siento orgulloso de mis muchachos, vamos al hospital, una visita oficial claro, para levantarles los ánimos.

―Pero aún hay algo más, a mi juicio algo muy importante.

―Ya me parecía a mí que tenía que haber gato encerrado, venga suéltelo de una vez...

―Acabo de llegar del hospital, de hablar con ellos y me han dicho una cosa muy interesante, el cabecilla del grupo que les dio la paliza se expresaba con acento raro, como un mejicano de película de dibujos animados.

―No me joda, el holandés del acento chungo es el jefe de la banda, joder, joder, si tenía razón, tenía yo razón... lo sabía, lo sabía, por fin, aunque por los pelos pero tenemos algo de la puta mafia holandesa... esto es un golpe de suerte de la leche, gracias San... San... joder ¿quién coño es el patrón de los comisarios de policía?

―Ni idea señor, yo del santoral no estoy muy al tanto, quitando a los santos más normalitos, a los que conoce todo el mundo, el resto ni idea.

―Qué más da hombre... vámonos para el hospital cagando leches, tenemos que hablar con ellos, necesito una declaración completa... hasta el más mínimo detalle, por fin parece que tenemos un punto de partida. Convoque reunión con todo el grupo para cuando volvamos del hospital, con un poco de suerte podemos dejar de dar palos de ciego y centrar nuestros esfuerzos en algo concreto.

―¿Usted cree? ¿Por fin van a terminar nuestras desdichas? Por lo que me dijeron el único que hablaba con acento extraño era el cabecilla, el resto, quince según su declaración, parecían del país.

―No me joda el día, qué sabrán ellos si no han estado en el extranjero en su puta vida, como cojones van a saber si alguien les habla en holandés si no lo han escuchado nunca.

―Ya, pero me imagino que el español sí que lo distinguirán si lo oyen.

―Ya veremos, a lo peor ese cabrón ya ha contactado con otro grupo de hijoputas de aquí, a pesar de nuestros esfuerzos por llamar su atención, es posible que haya contactado con otra gente. Eso no importa ya, con hijoputas de aquí o de fuera no importa, le vamos a pillar a él y a toda su puta mafia. Por lo pronto vamos a poner a un par de hombres las veinticuatro horas del día en la zona que les hostiaron, por si acaso, todos tienen un retrato robot de ese cabrón ¿no? pues eso... si tuviéramos la jodida potra de que apareciera por la zona de nuevo...

―Ojalá que tenga razón...

―Por supuesto que la tengo... no te jode.

FRAGMENTO DEL DIARIO DE JULIA MORALES

“17:15 horas. 30 de julio.

Le he contado a Aqui la pelea que presencié anoche. No por nada, simplemente es que es lo más interesante que me pasó en todo el día de ayer. Llevamos varios días sin vernos, esta vez ha sido Aqui el que sugirió una separación mínima, lo justo para terminar de quitarse de encima de una vez para siempre a Manolete, poder demostrarse a sí mismo que era capaz de vivir sin «él» que estando conmigo no necesita canalizar y que sus impulsos autodestructivos eran historia. Estuve de acuerdo, si quería que nuestra relación avanzara, era imprescindible que Manolete desapareciera de nuestras vidas. Empezar otra vez juntos, sin la pesada losa que suponía la certeza de esa otra faceta en la existencia de mi querido Aqui.”

BREVE FRAGMENTO DE LAS SUPUESTAS MEMORIAS DEL SUPUESTO ASESINO LLAMADO MANOLETE.

“Estoy realmente satisfecho con mi aptitud, tengo a Julia y ya no tengo a Manolete, ahora sí que puedo afirmar que soy otra persona, hasta casi parezco seguro de mí mismo. ¡Si hubiera conocido a Julia hace unos años! Pero no me quejo, aún tenemos mucho camino por delante, mucho por hacer, mucho por vivir. Y no es que me haya vuelto la manía de cantar... es que es así... somos jóvenes (otra vez, ahora parezco el Dúo Dinámico)  y como he dicho tenemos mucho camino que recorrer y ahora somos libres para hacerlo, ya nada se interpone entre nosotros.”.

Mercedes también estaba satisfecha con el nuevo rumbo que habían tomado las cosas, tenía las noticias de primera mano, información privilegiada antes que nadie de la competencia, salía casi a exclusiva por programa, llevaban varias semanas de número uno en su franja horaria, la habían felicitado de arriba porque a pesar de la ausencia forzosa de Darío (aún le quedaba una temporada en el hospital y luego recuperación en su casa) había conseguido colocar y mantener el programa en lo más alto.

Pero Mercedes se mantenía alerta, sabía a ciencia cierta que el comisario guardaba un as en la manga, le conocía demasiado bien y no se fiaba ni un pelo, este cambio en la aptitud del policía no le cuadraba. Tenía claro que la quería utilizar, utilizar su programa vale, hasta ahí de acuerdo mientras cumpliera su parte y la mantuviera informada de todo, pero si intentaba jugársela lo tenía claro, no había nacido el tío capaz de aprovecharse de Mercedes Mediavilla y si no que se lo pregunten a Darío.

Mientras tanto, el mercenario se retiró a la retaguardia temporalmente, los dos o tres días siguientes al altercado del coche apenas salió de su habitación del hotel, se mantenía a la escucha gracias a los micrófonos pero se apartó del lugar de los hechos, aquella noche mientras se alejaba le pareció ver a Julia en la ventana, no le convenía aparecer de nuevo por ahí hasta que se calmaran las cosas, podía haber llamado a la policía... y demasiado había arriesgado ya en este caso, no olvidaba lo cerca que estuvo del comisario y de la redada del “Piel Canela”. Desde luego los periódicos no habían mencionado nada del hecho pero claro, no era tampoco una noticia como para aparecer el primera plana, ni en los sucesos ni en nada, además estaba casi seguro de que aunque Julia hubiera llamado a la policía, ésta no haría nada más que tomar nota y archivar el tema, denuncias de este tipo las deben tener a puñados todos los días, además tampoco creía que a la policía le quitara el sueño que un particular les arregle el cuerpo a una pareja de chorizos, trabajo que les ahorraba.

Al cuarto día, consideró que ya había dejado pasar un margen de tiempo razonable y comenzó de nuevo con la vigilancia a pie de campo. No olvidó las precauciones, aparcó varias manzanas antes de llegar a casa de Julia y se acercó andando, con cuidado... pero no detectó nada fuera de lo normal, todo parecía mantener su ritmo cotidiano, las tiendas, la gente, los barrenderos... llegando al bar de la esquina se percató de la presencia de un par de vagabundos que dormitaban en un banco tapados con unos plásticos, eran o parecían más o menos jóvenes, los estudió durante un rato, no se movieron, dormían... de todas formas, Van Vallen dio un rodeo para evitar pasar por delante de los vagabundos y se metió en el bar, que a parte de una pareja dándose el pico, estaba desierto. Pidió un café con leche y se sentó en una mesa desde la cual vigilaba perfectamente la casa del objetivo.

Era consciente de que ese no era el método idóneo, no podría permanecer en el bar mucho tiempo, pero le servía como primer contacto, si todo estaba normal volvería con el coche como había estado haciendo siempre.

―Señor, tenemos resultados, su plan ha dado resultado ―Céspedes se presentó alterado en el despacho de su superior.

―Ya lo sé, acaso tenía dudas...

―Sí señor, quiero decir no señor, pero es que es tan satisfactorio que las cosas salgan bien aunque sea por una vez.

―Me alegra su optimismo, bien, tomo nota...

―Pero señor, me temo que ha malinterpretado mis palabras... yo no quería decir eso... es solo que desde que empezó este dichoso caso de Manolete no nos ha salido nada a derechas y no por su culpa... las circunstancias...

―Menos coba Céspedes, al grano, ¿qué resultados son esos?

―¿Resultados?

―Los de la primitiva no te jode... los de mi plan, que por otro lado no sé que plan es, pero estoy seguro de que me lo va a decir usted.

―Ah sí, perdone, me refiero a su plan de vigilar la zona de la paliza, pues ha dado resultados, nuestros hombres han localizado al sospechoso, el del acento extraño. Estaban Morales y García en un bar, iban de pareja de novios cuando el sospechoso entró en el establecimiento, estuvo allí tres cuartos de hora aproximadamente, parecía vigilar el edificio de enfrente y luego se marchó.

―¿Le siguieron, le tenemos localizado? No me diga que le hemos perdido, que apareció y lo dejaron esfumarse después.

―No señor, bueno, sí señor... quiero decir que sí, que se fue y nuestros agentes no le siguieron, por no darse a conocer claro, sus órdenes eran vigilar por si aparecía, nada más.

―No me joda, no me joda, es que no me puedo fiar de nadie... coño, si es de sentido común joder. Nuestro principal sospechoso y lo dejan irse... a estos cabrones los voy a mandar a rellenar impresos al Sahara.

―Señor no me ha entendido, el sospechoso se fue pero al rato volvió en un coche alquilado, lo hemos comprobado, y siguió la vigilancia desde él. Y así continuó todo el día hasta las once y media de la noche que se marchó.

―Y ¿cuando se fue por la noche le siguieron? Dígame que sí Céspedes, dígame que sí por su padre.

―Lamento contradecirle señor, pero no se movieron de su puesto, además como llegó el relevo... pues no estaban informados. No obstante estoy absolutamente convencido de que mañana vuelve, el sospechoso está vigilando a alguien, en todo el día se movió del sitio y de vez en cuando miraba con unos prismáticos hacia una ventana concreta. No sé que se trae entre manos pero no está de turismo.

―Espero por su bien que tenga razón, por su bien y por el de todo el grupo, como le perdamos le corto los huevos a todo dios.

Afortunadamente para los atributos masculinos del grupo de policías/chorizos de González el inspector tuvo razón, al día siguiente, el sospechoso apareció puntual a su cita. Esta vez González había organizado una operación de vigilancia bastante consistente, bautizada como “Operación Gato Montés”, el operativo estaba formado por cuatro agentes, en pareja de a dos, turnándose cada dos horas y cada vez con un disfraz distinto, barrenderos, amas de casa con carrito de la compra, vagabundos... así hasta agotar el repertorio de disfraces y la imaginación de los agentes.

Van Vallen estaba siendo vigilado hasta cuando iba a mear y esta vez, el comisario había dispuesto un coche para que siguiera al sospechoso cuando se marchara, fuera a la hora que fuera. González aplicó su filosofía con todas las de la ley: si quieres algo bien hecho, hazlo tú.

Averiguaron qué ventana vigilaba Van Vallen y comprobaron la identidad de su inquilina, una funcionaria de Hacienda, aparentemente  sin conexión con la mafia holandesa, sin antecedentes, sin actividad sospechosa ninguna. En principio solo podía tratarse de la siguiente víctima de Manolete. Pero no había que confiarse, tiempo al tiempo.

Durante los tres días que vigilaron a Van Vallen, constataron que no mantuvo contacto con nadie, ni personal ni telefónico ni por ningún otro medio, estaba claro que tenía una nueva misión y trabajaba solo. Pusieron micrófonos y una cámara de vigilancia en su habitación del hotel y comprobaron que él a su vez había instalado micrófonos en la casa de la mujer que vigilaba. Realmente era un profesional, no dejaba nada al azar.

Gracias a los micrófonos del sospechoso se enteraron de que Julia tenía un novio o un amigo muy especial, un tal Aqui, que habían quedado a cenar esa noche en casa de la mujer después de varios días sin verse, una especie de acontecimiento importante para ellos, quizá una reconciliación o algo por el estilo.

Pero lo más importante de todo, fueron las palabras que pronunció el sospechoso cuando se enteró de lo de la cena: “Esta noche, será esta noche... ha llegado el momento de poner fin a este asunto”.

González saltó del asiento de la furgoneta de vigilancia que tenían apostada debajo de la casa de Julia. Por fin, el momento que había estado esperando desde hacía meses, esta vez sí que no se le escapaba, mucho tenían que torcerse las cosas, aunque... recordaba que no era la primera vez que experimentaba este sentimiento de triunfo, tener el éxito rozando la punta de las yemas y ver cómo se resbalaba por entre los dedos sin poder hacer nada. Pero esta vez era distinto, tenía que serlo, sinceramente, su carrera no aguantaría otro patinazo, si esta vez no atrapaba a ese cabrón a saber dónde se iba a jubilar.

Apartó esos pensamientos sombríos de su mente y se concentró en lo que tenía entre manos, podía ser su gran noche, poseía el escenario, los actores secundarios, los protagonistas pero le faltaba algo... las cámaras, faltaban las cámaras.

EL DESENLACE

Las cámaras las puso Mercedes, Céspedes se encargó de informarla, hasta el punto que el comisario consideró oportuno. De nuevo tenía otra exclusiva a su alcance, según el inspector, esta noche iba a tener lugar la actuación policial más importante de los últimos tiempos, si todo salía como estaba previsto iba a asistir en primicia y como espectadora de excepción a la detención de Manolete y a la posterior desarticulación de una facción de la mafia holandesa que opera en nuestro país.

Por supuesto la presentadora lo de la mafia holandesa no se lo tragaba ni harta vino, era la primera noticia que tenía de la existencia de semejante organización delictiva. Pero por lo de Manolete merecía la pena arriesgarse, a lo mejor el comisario esta vez acertaba, y si no era así, a tomar por culo el pacto con González, lo pondría a parir en el programa, en cualquier caso tenía la audiencia asegurada.

Siguiendo instrucciones de Céspedes, esperó la llamada de este y a las nueve de la noche situó una unidad móvil camuflada en una furgoneta de reparto. Además tenía otro cámara preparado para seguirla donde hiciera falta, porque ella no se pensaba separar de González pasara lo que pasara.

El sospechoso había acudido a la cita puntual como siempre. Por parte de la policía todo estaba preparado, González había dispuesto un grupo de hombres capaz de detener a  una selección de futbol al completo, suplentes y entrenador incluidos. Aparte del inspector, contaba con ocho agentes camuflados en la zona en dos grupos de a cuatro y otros dos equipos de tres personas cada uno situados en las calles adyacentes, para cortar una posible huida.

Pasaba el tiempo y no sucedía nada, a las diez y treinta y dos minutos apareció el supuesto novio de la mujer, subió a la casa. Van Vallen no reaccionó en absoluto, como si no fuera con él, el comisario estaba asombrado de la increíble sangre fría que demostraba el cabrón aquel, según todos los indicios, esa misma noche, dentro de muy poco iba a intentar asesinar a la mujer o probablemente a la pareja y allí estaba, tan tranquilo, frío como un pez, comiéndose un bocadillo.

A las tres y unos minutos se apagaron las luces de las ventanas de la casa, la calle estaba aparentemente desierta, como era un día laborable apenas circulaban coches por la zona, el camión de la basura hacía un par de horas que había pasado y el único ruido que González podía escuchar era el producido por las tripas de Céspedes que imprudentemente no había comido nada desde el mediodía.

A las cuatro, por fin el sospechoso hizo un movimiento, descendió del vehículo y se puso a orinar en el árbol de costumbre, González suspiró decepcionado. Pero cuando parecía que iba a volver al coche, dio media vuelta y se dirigió hacia la casa. En ese preciso instante se disparó la alerta policial y televisiva, el comisario puso en marcha a sus hombres y Mercedes la cámara de la unidad móvil. Le dejaron entrar en el edificio, uno de los equipos de policía estaba ahora en la escalera, en el descansillo del piso superior al de Julia, el otro equipo siguió a Van Vallen a distancia, esperaron a que  hubiera desaparecido por la puerta para moverse. González, Céspedes y Mercedes con el cámara iban en este segundo grupo.

Van Vallen se detuvo ante la puerta de Julia, esperó, escuchó y esperó, uno, dos, tres minutos, luego con una habilidad adquirida tras muchos años de entrenamiento forzó la cerradura sin hacer el más mínimo ruido. El comisario con el resto del grupo esperaba en la escalera, conteniendo la respiración. Entró en la casa despacio, muy despacio, cuando sus ojos se habían acostumbrado a la oscuridad se dirigió a la cocina y cogió un cuchillo, se encaminó hacia el dormitorio, según sus cálculos, a estas horas, la pareja tenía que estar dormida, pero se equivocó.

Aqui de pie, observaba a Julia en la cama cómo respiraba, le gustaba mirarla durante el sueño, cómo se movía, incluso a veces hablaba, palabras ininteligibles.

Se miraron, Van Vallen se quedó paralizado, Aqui también, no entendía nada, allí delante de él había un elemento extraño que rompía lo cotidiano de la situación, tardó unos segundos en reaccionar, hasta que la figura se movió levemente y algo que llevaba en la mano brilló.

―¿Quién eres, qué quieres?

El grupo liderado por González estaba en la puerta, esperando fuera cualquier indicio de violencia.

Van Vallen no respondió, se limitaba a avanzar lentamente hacia Aqui, con la mano que llevaba el cuchillo escondida en su espalda.

―¿Qué pasa, quién eres? ¡Julia, Julia... despierta!

Todo sucedió muy rápido, Van Vallen saltó sobre Aqui, el cuchillo cobró vida, amenazador buscaba un trozo de carne caliente en la que hundirse, cosa que hubiera conseguido si en ese momento Julia no hubiera encendido la luz. Cegado momentáneamente por la lámpara de la mesilla falló, el cuchillo se clavó en la pierna izquierda de Aqui. Gritos de dolor, gritos de sorpresa y una maldición entrecortada de Van Vallen... Aqui recibió un golpe en la cara y se desplomó, notó que el cuchillo se movía, salía de la pierna y dolía, dolía mucho. Aqui alzó la mirada, vio de nuevo el cuchillo preparado para un nuevo ataque, amenazador, sobre su cara. Julia se aferraba con desesperación a las sábanas, como si fueran un escudo protector.

―¡Quieto, policía... suelta eso cabrón!

Van Vallen se detuvo, permaneció inmóvil pero sin soltar el arma.

―¡Tíralo o te frío! No estoy de coña... déjalo caer... con calma y vuélvete muy despacio...

Aqui observaba aterrorizado, fueron segundos eternos, hasta que por fin el individuo soltó el cuchillo, cayó y se quedó clavado en el suelo.

―Bien, así... ahora tranquilo, pon las manos sobre la cabeza y ven hacia aquí despacito...

Van Vallen obedeció, era consciente de que había perdido.

―Arrodíllate... al suelo... Giménez ponle las esposas, rápido... venga cabrón, qué te creías, que no te iba a pillar nunca... leerle sus derechos y llevaóslo, no quiero ver su careto de cabrón... ―González estaba pletórico, en el papel, consciente de que el cámara de Mediavilla no perdía detalle. ―Mercedes, le prometí un notición de la leche y aquí lo tiene, en exclusiva la detención del criminal más buscado por la justicia española, ni más ni menos que Manolete en vivo y en directo.

Cuando Aqui escuchó ese nombre se estremeció, venían a por él, todo este tinglado era por él, precisamente ahora que había encontrado el equilibrio, no era justo. Quizá si le hubieran detenido hace unos meses no le hubiera importado, estaba preparado y contaba con esa posibilidad, pero ahora... ahora no, ahora estaba con Julia. Un policía se acercó y le hizo un torniquete en la pierna herida, le dijo algo así como que una ambulancia estaba en camino... Aqui no escuchaba, sintió frío, un sudor frío que le abrazaba y se desmayó. Había perdido mucha sangre.

Aún tenía los ojos cerrados, le dolía la cabeza, el pómulo derecho y la pierna y no precisamente en ese orden. Sintió calor en la cara, aunque continuaba con los ojos cerrados sabía que un rayo de sol le daba en la cara... se preguntaba dónde estaría, olía a hospital, poco a poco empezó a ordenar las ideas, la noche, el hombre del cuchillo, la policía, Julia, Manolete. Recordaba todo con nitidez, le habían pillado, estaba en un hospital, seguramente custodiado por la policía y una vez que el médico le diera el alta, directo a comisaría. Abrió los ojos, estaba solo en la habitación. Se oía el hilo musical. En ese momento entró alguien, alguien que conocía vagamente, era uno de los policías de la noche pasada.

―Buenos días, ¿ya se ha despertado? ¿cómo se encuentra? el médico dice que se recuperará rápidamente, de todas formas ha tenido mucha suerte, unos centímetros más arriba... menos mal que llegamos a tiempo. ―Hacía mucho tiempo que Céspedes no se encontraba tan bien, como si se le hubiera desaparecido de golpe el callo del pie.

―Bien gracias, me duele un poco, pero bien... ¿es usted policía?

―Sí, inspector Céspedes, Arturo Céspedes...

―¿Está aquí por lo de Manolete verdad? lo esperaba, sabía que tarde o temprano...

Aqui no pudo terminar la frase, Mercedes acompañada por su cámara irrumpió en la habitación.

―¿Cómo se siente al saber que ha estado a punto de ser la siguiente víctima de Manolete?

―Pero Mercedes, creo que no es el momento, el médico... ―Céspedes intentó atajar la entrevista, aún no le había interrogado la policía.

―¿Qué pasa con el médico? No me toques los cojones Agustín, tenemos un trato, si os daba bola en el programa, la exclusiva era mía.

―Arturo, me llamo Arturo.

―Perdona hijo, pero es que tienes cada cosa...

―Vale, pero creo que te precipitas, tenemos un trato y lo vamos a mantener, la exclusiva desde luego que es tuya, no te preocupes.

―Y ¿yo? Sigo aquí... ―Aquilino no se lo podía creer, no entendía nada.

―Por supuesto, por supuesto, en esta habitación tú eres el protagonista... y me gustaría que me respondieras a unas preguntas... claro, obviamente si el inspector aquí presente no tiene ninguna objeción.

―No tengo ningún inconveniente en contestar a sus preguntas, pero no ahora, estoy muy cansado, mejor lo dejamos para mañana.

―¿Cansado, cansado? qué vas a estar cansado con la buena cara que tienes, ¿verdad Arturo? ―Mediavilla no estaba dispuesta a darse por vencida a la primera de cambio.

―El señor tiene razón Mercedes, aún está convaleciente  ―Terció Céspedes, cosa que Aqui agradeció de corazón.

―Calla aguafiestas, solo un par de preguntitas...

En esos instantes entró una enfermera a tomar la temperatura y medicar al paciente, su llegada fue fundamental para la tranquilidad de Aqui, no tenía ninguna gana de hablar con la periodista, al menos no hasta que tuviera las ideas más claras. La recién llegada echó a los visitantes de la habitación. Aqui aún tuvo tiempo de escuchar a la mujer del micrófono mientras salía “No me jodas Arturo, no intentes joderme”.

La noche siguiente, Mercedes tuvo su noche, en esta ocasión La vida en rojo volvió a batir récord de audiencia.

RESUMEN DEL PROGRAMA LA VIDA EN ROJO EMITIDO EL 02/08/99.

“―Señoras y señores, muy buenas noches. Hoy, aquí y ahora en La vida en rojo hemos vuelto a dar otra vuelta de tuerca a la información luctuosa de nuestra realidad cotidiana. A estas alturas estamos seguros que todos ustedes conocen la historia de la detención del sanguinario delincuente conocido como Manolete. Ayer lo avanzamos en esta cadena en un especial informativo, Manolete ha sido detenido. Pero no se muevan de sus asientos, no aparten los ojos de su pantalla, esta noche, tenemos en rigurosa exclusiva una entrevista en directo con la última víctima viva de Manolete. Sí señoras y señores han oído bien, el único superviviente de los ataques del asesino hablará para todos ustedes y nos contará la terrible agonía que tuvo que soportar.

Además les mostraremos unas imágenes que estamos seguros darán la vuelta al mundo, también en exclusiva, serán ustedes testigos de la detención de Manolete, veremos la brillante actuación policial, el cerco al que fue sometido el asesino durante todo el día, tenemos la obligación moral de advertir que las imágenes que vamos a mostrarles pueden herir la sensibilidad de  alguno de nuestros espectadores, contamos con tomas de la víctima cubierta de sangre, de los instantes de duda que tuvo el asesino cuando fue conminado por los agentes de policía para soltar el arma...

Pero antes de nada, queridos televidentes, tengo que decirles que la detención de Manolete ha sido el resultado de un trabajo que llevaba realizando el cuerpo de policía con el comisario González al frente. Desde hace unos meses, nuestra policía trabajaba en el desmantelamiento de una importante banda de delincuentes internacionales que operaba en nuestro país y de la que Manolete era el cabecilla.  Como es lógico en estos momentos aún desconocemos su identidad.

Según comentaba esta mañana el portavoz del gobierno, con la desarticulación del grupo delictivo bajara el índice de criminalidad en nuestra ciudad. De hecho, los hombres del comisario González ya se han incautado de una gran cantidad del material sustraído, así como de varios tipos de sustancias estupefacientes. También se han incautado de tres automóviles y una furgoneta de reparto. En estos precisos instantes todo este material que ocupa un cuarto entero de la comisaria ha pasado a disposición judicial.

Sabemos de fuentes fidedignas que el comisario González, máximo responsable de la operación, ha sido felicitado personalmente por el ministro del Interior. Incluso se rumorea algo de un posible ascenso, que sin duda merece.”.

González se merecía eso y más. Era su momento, estaba feliz. No tanto por la felicitación del ministro, que ciertamente era importante, pero lo mejor era poder demostrar que tenía razón, que a pesar de todo lo sucedido, tenía razón, aunque más por la suerte que por otra cosa. Pero había sido capaz de demostrar al mundo que tenía un par de huevos para seguir adelante, hasta el final, el suyo o el de Manolete. Ahora tenía claro que todas las noches vestido de maricón habían servido para algo, nada sucede al azar, como le había dicho miles de veces a Céspedes, en esta profesión la casualidad no existe.

Ahora venía la burocracia, pero tenía claro que una vez interrogado a conciencia, ese cabrón cantaría... confesaría hasta la primera vez que robó un caramelo en la tienda de su barrio, y si no confesaba daba igual, él ya había cumplido, ese hijoputa se iba a comer el marrón más grande del último siglo, daría igual lo que dijera, le habían pillado con el cuchillo en la mano a punto de cargarse a ese infeliz.

El resto ya era historia, historia y papeleo... y eso... pensaba dejárselo a Céspedes, él se merecía unas buenas vacaciones y las iba a coger. Se iba a ir con su mujer y sus hijos a Holanda.

Todos habían salido ganando... él, Céspedes de rebote, Mercedes... todos menos el gilipollas del acento extraño. Así es la vida.

Las Palmas de Gran Canaria