HISTORIAS

EN EL LÍMITE

- VOLUMEN I –

Juan Carlos Boíza López

Índice

Introducción

Agorafobia

Castidad

Dicen que los milagros no existen

El carpintero

El caso Bowers

El coleccionista

El lobo

El monstruo de Thule

El perdón

El visitante

Fin

Fue en aquel momento

Happyville

La bella durmiente

La oscuridad

Quid pro quo

Agradecimientos

Sobre el autor

Otras obras del autor en AMAZON

El libro de Toth

Introducción

Este libro nace de una deuda, una deuda contraída conmigo mismo desde que comencé a escribir y que ha llegado el momento de saldar.

Como muchos escritores empecé escribiendo relatos cortos de todo tipo y temática. Algunas de aquellas historias primerizas ni siquiera las guardé, pero otras fueron engrosando una colección variopinta que abarcaba desde historias dramáticas hasta la ciencia ficción o el terror. Con algunas de ellas gané algunos concursos y han visto la luz en algunas antologías de relatos, pero otras dormían el sueño de los justos sin haber visto nunca la luz.

Ahora ha llegado el momento de que todas ellas vean la luz y que sean expuestas ante el tribunal más duro que existe en el mundo de la literatura; vosotros los lectores. Todos los relatos serán publicados en dos volúmenes recopilatorios, cuyo primer número tienes en tus manos. Probablemente no todas ellas os gusten de igual manera, pero lo que sí puedo aseguraros es que ninguna os dejará indiferente.

Juan Carlos Boíza López

Agorafobia

Soy agorafóbico, padezco la enfermedad desde hace más de cinco años y, desde entonces, he ido empeorando progresivamente hasta sumirme en una parálisis social y emocional absoluta. A pesar de todo, ahora mismo me encuentro andando en medio de una calle totalmente desierta y no siento ansiedad ni nauseas. Lo único que siento es un terror atroz, tan terrible y angustioso que hasta la fobia que me ha robado la vida ha pasado a un segundo plano. Pero, será mejor que empiece por el principio…

Todo empezó esta mañana cuando, al despertarme con las primeras luces del amanecer, me llamó la atención el silencio reinante. Delante de mi casa hay un colegio y el bullicio de los infantes al acudir a las clases me despierta cada día, sin embargo, no se oía más que el ulular del viento en rachado. Aquello supuso para mí una profunda turbación y malestar.

Me asomé con precaución a la ventana, ya que el mero hecho de afrontar la amplitud del exterior se convertía para mí en una fuente de nerviosismo e inquietud, y comprobé con perplejidad que la calle estaba desierta. El colegio estaba cerrado y ni una sola persona transitaba por las inmediaciones.

Cuando todas las terapias y los tratamientos para curar mi enfermedad fracasaron, me refugié en una existencia aislada y llena de comportamientos rutinarios y repetitivos, que me resultaban consoladores. Por eso, me pareció tan preocupante aquella incomprensible alteración de mi quehacer diario.

Intenté apartar los nubarrones que se cernían sobre mi mente y me forcé a emprender mi vida diaria como si nada ocurriese, pero no tardé en sufrir un nuevo sobresalto. Cuando fui a recoger la comida para pasar el día, que me traían del supermercado cada mañana dejándola frente a mi puerta, descubrí que no había nada. Mi corazón se aceleró de forma desbocada y no tuve más remedio que cerrar la puerta, sentándome en el suelo para recobrar el aliento. Cuando recuperé la calma, decidí llamar por teléfono para averiguar por qué habían suspendido el servicio. Busqué el número del supermercado y descolgué el auricular para marcar… ¡No había tono de llamada!

Sentí como mis piernas temblaban y el aire comenzaba a escasear en mis pulmones. Intenté respirar con lentitud para evitar hiperventilarme, mientras me decía a mi mismo que sólo era un fallo de la línea. A duras penas logré controlar mi ansiedad lo suficiente para que mi respiración se normalizase poco a poco. Finalmente, conseguí recuperar el dominio de mi mismo. Estaba agotado por lo que descasé en un sillón durante algunos minutos intentando ordenar mi mente y decidir qué hacer.

Aunque extraña, aquella situación podía deberse a la mera casualidad por lo que pensé que, si actuaba con tranquilidad, podría volver a mis rutinas diarias en poco tiempo. Más calmado, decidí distraer la mente durante un rato mientras esperaba que la línea se recuperase o apareciesen los encargados del supermercado. Encendí la vieja cadena de música y estuve escuchando algunos CD de música New Age en busca de la relajación perdida.

Fue mientras mi mente se perdía entre aquellos acordes sinuosos y suaves, cuando me di cuenta de lo que podía estar pasando. Como en una repentina revelación comprendí que debía tratarse de algún tipo de accidente. Se me ocurrió que podía haber sucedido algo grave, capaz de interrumpir la línea telefónica y obligar a suspender las clases e impedir la apertura del supermercado.

Por primera vez desde hacía años, eché de menos la televisión que en aquellos momentos hubiese sido la mejor fuente de información. Cuando mi enfermedad alcanzó su cenit, tuve que deshacerme de ella porque, ni siquiera en la pantalla, era capaz de aguantar la visión de zonas amplias o multitudes.  En su lugar, me hice adicto a la radio y al ordenador, como mis métodos de comunicación exclusivos con el resto del mundo.

Por eso, encendí el sintonizador de radio con rapidez, en busca de laguna información que aclarase que estaba ocurriendo. Lo único que captaba el aparato era un infinito manto de siseos y ruidos ininteligibles. Probé a cambiar de cadena buscando cualquier emisora al azar, pero todo el espectro radiofónico estaba completamente silencioso. Por un instante pensé que el accidente podía haber afectado también a la radio, pero luego me di cuenta de lo absurdo de aquella idea. El sintonizador parecía funcionar perfectamente y ningún accidente podría haber acallado todas las emisoras en miles de kilómetros a la redonda de forma simultánea.

Creo que en aquel instante de suprema confusión conocí lo que era la histeria por primera vez. En lugar de mis habituales ataques de ansiedad, caí presa de una risa compulsiva que se alternaba con sollozos y lágrimas descontroladas. Me arrojé al suelo y pataleé como un niño pequeño con un antojo irresistible. Aquel estado me duró unos minutos para ser después sustituido por un cansancio abrumador que me hizo dormir, o quizá perder la conciencia, no lo sé. Sólo estoy seguro de que desperté varias horas después tendido sobre la alfombra, con el cuerpo dolorido y encharcado en sudor.

Me levanté tambaleándome con el estómago contraído por el hambre y me dirigí a la puerta, para comprobar si finalmente habían dejado allí mis viandas. Pero mis esperanzas fueron vanas, el descansillo estaba tan vacío como siempre. Desesperado, corrí hacia las ventanas y fui recorriéndolas una a una, gritando por ellas en busca de ayuda, pero no había nadie en el exterior. Era como si toda la humanidad se hubiera refugiado en sus hogares o se hubiese, simplemente, desvanecido.

En aquel momento de pánico pensé en pedir ayuda a mis vecinos. Su puerta se encontraba a menos de dos o tres metros de la mía, una distancia nimia pero que, para mí suponía una barrera tan infranqueable como un muro de hormigón. Decido a intentarlo, a pesar del presumible ataque de ansiedad que sufriría, abrí la puerta de mi casa y me enfrenté a la posibilidad de abandonar mi hogar por primera vez en los últimos cuatro años.

El sudor recorría mi rostro y mi corazón parecía un tambor desbocado, incluso creía percibir como mi pecho se movía por la fuerza de sus impactos. Respiré varias veces profundamente y, cerrando los ojos, me lancé al exterior. A penas di dos pasos cuando me encontré frente a la puerta de mis vecinos. Busqué a tientas el interruptor de llamada y lo pulsé de forma frenética. Esperé algunos segundos intentando controlar las fuertes nauseas que sentía, pero nadie respondió. Insistí, pero siguió sin haber respuesta. Entonces, desesperado, comencé agolpear la puerta con mis puños, descubriendo para mi asombro que estaba abierta.

Entré sin pensarlo. Todo estaba silencioso. Recorrí las habitaciones una tras otra, descubriendo todo en un perfecto orden. Cada cama perfectamente echa, los cajones cerrados, los suelos, paredes y ventanas pulcramente limpios y los grifos brillantes y pulidos como si fueran nuevos. Era como si allí no viviese nadie y aquel lugar no fuera más que el decorado de un piso piloto.

Mi estómago se contrajo por el hambre, por lo que corrí a la cocina en busca de algo de comida, pero no había nada. El frigorífico estaba tan vacío y pulcro como el resto del piso. Caí de rodillas y empecé a sollozar incapaz de comprender lo que estaba ocurriendo. Fuera de mí me arañe con fuerza un brazo, convencido de que aquello sólo podía ser un sueño, una pesadilla perversa en la que mi perturbada mente me había atrapado. Pero lo único que sentí es un lacerante dolor mientras la sangre brotaba tímidamente de la herida recién abierta.

No sé el tiempo que permanecí allí postrado, derrotado y confundido como nunca antes lo había estado. Sé que por mi mente desfiló mi vida como si alguien jugase con el mando a distancia de mi memoria. Recuerdos del pasado y esperanzas de futuro perdidas se mezclaron en mi conciencia hasta hacer que algo en mi interior se rompiese en mil pedazos. Pedazos que después se recompusieron para formar algo nuevo y distinto. Algo que me hizo levantarme con decisión, olvidando por completo los malestares de mi cuerpo, y salir al exterior del edificio sin sentir ya ansiedad ni palpitaciones.

Lo único que ahora siento es una seguridad y determinación totales de luchar contra este terror que me atenazaba. Por eso estoy ahora aquí, viendo desfilar ante mí una fila interminable de casas, parques, calles y plazas, sumidas en un silencio y vacío totales.  Un vacío que se me antoja un reflejo del mío propio.

De pronto creo oír algo, una voz lejana.

“Tres”

Siento un escalofrío.

“Dos”

Empiezo a recordar.

“Uno”

Miró a mi alrededor y me encuentro tumbado en un diván con la cara sonriente de un hombre sobre mí.

“Como le prometimos, acabamos de eliminar su fobia mediante la inducción hipnagógica de un sueño específicamente diseñado. Espero que esté satisfecho, y no olvide que la garantía le cubre la no reaparición de los síntomas en al menos dos años”.

Castidad

Conocí a Miguel cuando entré en el seminario de San Jorge en Sao Paulo. Me le asignaron como compañero de cuarto y pronto se convirtió en una auténtica inspiración para mí, por su compromiso, pleno y sincero, con el mensaje de Cristo. Solíamos preparar siempre las clases juntos. Miguel era brillante y realmente concienzudo, lo que hizo que nuestros resultados académicos se convirtieran en los mejores de la promoción.

Cuando llegamos al último curso, el rector nos asignó la realización de labores sociales en Paraisópolis, la segunda mayor favela de la ciudad, para que fuésemos familiarizándonos con la auténtica labor pastoral antes de nuestra ordenación. La primera vez que visité aquellas barriadas deprimidas y miserables, situadas paradójicamente junto a Morumbí, un barrio residencial donde las gentes más pudientes disfrutaban de viviendas de auténtico lujo, sentí mi corazón oprimido por una mezcla de vergüenza y compasión, que me hizo comprender la importancia de nuestro ministerio.

Durante varias semanas distribuimos alimentos y dimos pequeñas charlas a grupos del vecindario sobre el mensaje de Jesús y la importancia de sus enseñanzas, aunque la mayoría de la gente estaba más interesada en la información que les distribuíamos sobre los distintos albergues e instalaciones sociales de la Iglesia, que en acudir a las parroquias.

Fue una tarde, en que ya volvíamos al seminario, cuando sucedió algo que hizo convulsionarse mis convicciones más profundas. Decidimos entrar en una pequeña infravivienda, hecha con materiales reciclados, en la que no habíamos estado nunca y que, por su aspecto, parecía necesitada de ayuda social urgente. Llamamos a la precaria puerta y una voz femenina nos dijo que pasásemos.

Al entrar nos sorprendió un calor sofocante, producto de un pequeño hornillo de gas, a cuyo lado se acurrucaba una mujer menuda que nos recibió sonriendo. Miré a Miguel y supe que, al igual que yo, había quedado profundamente impresionado por su aspecto impúdico y provocador. Era muy joven, no podía tener más de veinte años, y su belleza resultaba casi insultante. Llevaba puesto un vestido de algodón blanco tan delgado, que, empapado por el sudor de su piel, dejaba entrever las formas de su cuerpo desnudo bajo él.

—Me gusta el calor dijo, mientras sonreía y se abría aún más el escote de su vestido - ¿Qué queréis de Alisa?

—Venimos del Seminario de San Jorge y estamos entregando una pequeña ayuda —contestó Miguel, acercándose a la joven—. En la bolsa encontrarás, arroz, azúcar, sal, harina y unas latas de conserva…

— Sois muy amables—repuso la joven cogiendo el paquete que le entregó Miguel— y… ¿qué queréis a cambio de tanta generosidad?

Miguel y yo nos miramos sorprendidos ante las insinuaciones nada veladas de la mujer.

—¡Nada!—contesté—. Es una ayuda gratuita de la diócesis que estamos repartiendo por el barrio.

La joven se aproximó a Miguel, empezando a jugar con el borde de su camisa, haciendo que éste diese un paso hacia atrás, asustado por el descaro de la mujer.

—No sois sacerdotes ¿verdad? Aún no lleváis alzacuellos.

—Todavía no hemos tomado los votos—respondió Miguel, con voz insegura.

La mujer se acercó tanto a él que sus senos empezaron a rozar su pecho mientras sus labios se acercaban a su rostro. Miguel miró fijamente el rostro de la joven, como si hubiese sido hipnotizado por sus ojos verdes y su pelo de fuego para, a continuación, besarle en los labios.

No podía creer lo que estaba viendo. Hasta ese momento estaba seguro de que Miguel rechazaría educadamente las descaradas insinuaciones de la joven pero, en lugar de eso, cayó rendido en sus brazos como si hubiese perdido por completo su voluntad. Por un momento pensé en apartarle de aquel ángel tentador y devolverle a la realidad, pero luego comprendí que aquella era una batalla que debía librar por sí mismo.

Miguel siguió besando a la mujer apasionadamente mientras sus manos intentaban, torpemente, bajar la cremallera de su vestido. Cuando la fina tela de algodón cayó suavemente a sus pies, la mujer quedó completamente desnuda. No pude evitar admirar la belleza salvaje de su cuerpo de ébano, que brillaba en la semioscuridad de la estancia con la promesa de placeres prohibidos.

Para mi vergüenza, mi cuerpo empezó a reaccionar presa de una excitación largo tiempo reprimida. Aquello me sacó de la extraña hipnosis que me había mantenido observando la escena incapaz de apartar la mirada, y salí corriendo de la favela. En el cielo, los tonos rojizos del atardecer empezaban a tornar la luz en oscuridad. Caí de rodillas en el suelo y recé con toda la fuerza de mi espíritu por la Fe de mi amigo, temiendo que allí pudiese acabar todo su futuro al servicio de la Iglesia.

Miguel salió de la favela media hora después. Me miró avergonzado y, sin decir una sola palabra, subimos al vehículo que nos había prestado el obispado, y volvimos al seminario.

Cuando desperté al día siguiente, Miguel ya no estaba en el cuarto. Se reunió conmigo en los comedores una hora después. Estaba sonriente y parecía aliviado y tranquilo.

—He bajado temprano a confesarme con el rector —me explicó, con sencillez—. Todo está bien de nuevo.

En los siguientes días, Miguel se comportó como si nada hubiese ocurrido; realizó sus oraciones, atendió sus deberes en el seminario y volvió a ser el mismo brillante conversador al que todos estaban acostumbrados.

Yo, sin embargo, no podía quitármelo de la cabeza; una y otra vez volvía a mi mente la escena de la favela, veía los labios expectantes de deseo de la mujer y su cuerpo voluptuoso y cómo Miguel había cedido a la tentación sin ofrecer resistencia alguna. No podía entender por qué había hecho una cosa así, pero, lo que más me molestaba era cómo podía comportarse como si nada hubiese sucedido.

Intenté disimular mi disgusto con él, pero ya no le veía como el ejemplo de Fe que siempre le había considerado. Una tarde, Miguel se acercó a mí y me preguntó qué me pasaba.

—¿Cómo puedes preguntarme eso? —le respondí agriamente, dando salida a mi enojo— ¡Sabes perfectamente lo que me pasa! Lo que no entiendo es cómo tú puedes creer que no pasa nada después de lo que hiciste.

—¿Y qué es lo que hice? —me preguntó.

—Romper tus votos de castidad con una vulgar ramera. ¿Qué clase de concepto tienes tú de la castidad que le debemos a Cristo si a la menor insinuación rompes los preceptos de la Iglesia? ¿Cómo puedes seguir actuando como si nada hubiese ocurrido?

—Es cierto que pequé, que me dejé arrastra por la tentación e hice el amor con esa joven —admitió Miguel, soltando un profundo suspiro de consternación—. Sin embargo, mi pecado duró apenas unos minutos. ¿Cuánto dura ya el tuyo?

—¿Qué quieres decir? —pregunté, sin comprender a dónde quería ir a parar.

—Hace ya más de una semana que ocurrió y desde entonces no ha habido día en que no lo recordases. Lo veo en tu mirada a cada instante —Miguel me palmeó la espalda con cariño—. ¿Cuántas veces has pensado en esa mujer y has deseado haber estado en mi lugar? Yo sé que hice mal, pero no he vuelto a dedicarle un sólo pensamiento desde que me confesé y Cristo me dio su perdón y ahora mi Fe y resolución es más fuerte que nunca. Ahora dime ¿quién crees tú que ha roto de verdad sus votos de castidad? ¿yo, que pequé con mi cuerpo una vez, o tú, que lo haces cada día con tu mente?

Aquel día comprendí la verdadera naturaleza de la Fe y del pecado y, con esa comprensión, abandoné mis votos sacerdotales. Ahora, que han pasado muchos años, estoy casado y tengo dos hijos, aún recuerdo el cuerpo insinuante de aquella mujer y sé que, sin ella y su desvergonzado comportamiento, yo no hubiese descubierto mi verdadero camino.

Dicen que los milagros no existen

Dicen que los milagros no existen y yo pensaba también así hasta hace muy poco. Mi vida era una vida normal como la de la mayoría de vosotros, probablemente demasiado monótona y anodina, pero era mi vida y me encontraba acomodado, que no cómodo, con ella. Sin embargo, un día, a priori tan rutinario como el resto de días, alguien vino a trastocar mi cómoda jaula acolchada de deseos insatisfechos y horizontes demasiado lejanos.

Su piel era morena y su pelo largo y negro como la noche. Sus ojos de azabache se movían inquietos y algo intimidados en un entorno que no era el suyo. Se acercó a mí algo nerviosa, pero con el paso firme de quien sabe dónde está su camino, y me sonrió, regalándome una mirada, franca y clara como la luz del día, que lo cambió todo. Entonces aún no lo sabía, pero aquella sonrisa fue derribando una a una las barreras que había erigido para protegerme de un mundo que creía hostil, con la facilidad con la que una humilde brizna de aire desplaza una pluma.

Ni siquiera me atrevía a soñar entonces con que aquella mujer, tan joven, vital y llena de ilusiones pudiese fijarse en alguien como yo, pero lo cierto es que se fue introduciendo poco a poco en mi corazón y en mis deseos, haciendo que mi vida gris se llenase de color y esperanza, y que, aquellas barreras que creía infranqueables, cayesen una tras otra como un juego de dominó presa de un efecto mariposa imparable.

No sé cuánto durará, pero, lo que sí sé es que ahora todo es distinto para mí. Mis labios se funden con los suyos, saboreando en cada ocasión una pizca de un Paraíso que creía prohibido y, cuando siento su piel cálida y palpitante junto a la mía, me abandono en sus brazos y acaricio su cuerpo desnudo, no puedo evitar pensar que un milagro irrepetible está sucediendo en mi vida.

Por eso, si os dicen que los milagros no existen, os puedo asegurar que eso es mentira. Los milagros existen, tienen la piel morena, el pelo muy largo, los labios de ensueño y la mirada clara y sincera.

El carpintero

Con cuidado, pasó de nuevo el cepillo por la superficie aún irregular de la madera, haciendo surgir a su paso la viruta que caía enroscada sobre su banco de trabajo. El sol arreciaba en las alturas y el sudor perlaba su rostro. Llevaba toda la mañana ayudando a su padre y sus manos encallecidas empezaban a estar fatigadas por el duro trabajo. Estaba hambriento, pero aún faltaban algunas horas hasta que su madre les llamase para que acudieran a reponer fuerzas. Apartando con el dorso de su mano el sudor de su frente, miró a su alrededor preguntándose el porqué de tanto esfuerzo con lo sencillo que sería para él ponerle fin.

El sonido de los cascos de los caballos le hizo girarse. A lo lejos, media docena de jinetes levantaban nubes de polvo a su paso mientras se dirigían hacia un pueblo cercano. Sabía lo que aquello significaba; probablemente alguno de los agricultores o ganaderos de la aldea no había satisfecho el diezmo y los romanos venían a impartir su peculiar justicia. Algún pobre desgraciado sería sacado a rastras por el centurión y sus hombres para, si tenía suerte, ser azotado delante de su horrorizada familia, o, si era reincidente, acabar sus días sirviendo en galeras o en algún destino aún peor. Sintió como la rabia subía por su garganta y, mirando al cielo, se preguntó qué sentido tenía permitir todo aquello sin hacer nada.

Con gran esfuerzo, apartó de su mente las dudas y volvió al trabajo, a tiempo de ver a su padre acercase trayéndole nuevas ramas recién cortadas. Le observó con admiración, mientras arrastraba fatigado el montón de madera. No era ya ningún niño y el paso de los años había hecho que su cuerpo empezase a encorvarse perdiendo la fortaleza de antaño. Sabía el esfuerzo que, con su edad, suponía seguir realizando, día tras día, aquel duro trabajo y, en muchas ocasiones, veía dibujada en sus ojos una mezcla de añoranza y nostalgia que le partía el alma. Le vio agarrarse el pecho y toser con fuerza, como últimamente hacía cada vez con más frecuencia, y supo que en su interior ya anidaba la semilla del ocaso. Sintió la pena agarrarse a sus entrañas y pensó de nuevo lo sencillo que sería para él solucionarlo todo.

Distraído como estaba, no se dio cuenta de que el cepillo se había desviado de su camino, yendo de forma inexorable a surcar la carne de su mano expuesta. La sangre brotó de inmediato empapando la madera y un dolor lacerante atravesó su brazo haciéndole gritar. Una parte de su piel se había levantado y, aunque sólo era un rasguño poco profundo, la sangre brotaba imparable. Su padre se acercó rápidamente y, con una tira de tela de su propio turbante, presionó la herida con fuerza parar frenar la hemorragia, a la vez que llamaba a su madre.

A penas unos instantes después, ella llegó a la carrera con la preocupación dibujada en su rostro de porcelana. Llevaba unas vendas y un cántaro con agua, con la que le limpió el corte rápidamente, con cuidado de no dejar ningún rastro de virutas de madera que pudiera infectarse posteriormente. Por último, vendó con precisión la mano de su hijo con unas tiras de tela de lino. “Podría haberme curado yo mismo”, le dijo él mirándola a los ojos. Ella se limitó a sonreír y a terminar su trabajo, dándole después un beso en la mejilla. Su padre se acercó para darle un pequeño coscorrón de reprimenda, a la vez que le recomendaba tener más cuidado la próxima vez.

Les miró de nuevo y se dio cuenta que allí estaba la respuesta que buscaba; en los ojos brillantes de su madre, en su sonrisa de miel y en la calidez de sus labios al besarle; en la mirada comprensiva de su padre y en sus manos, recias y curtidas por el trabajo, que le palmeaban la espalda con cariño. Allí fue donde supo que la sangre que empapaba la madera aún fresca de su banco de trabajo, era un precio pequeño que pagar; un precio necesario para comprender qué era realmente ser un hombre y por qué merecía la pena serlo.

Con la mano recién vendada, empuñó de nuevo el cepillo de madera dispuesto a reanudar su trabajo, consciente de que aún había mucha madera que cortar y mucha sangre que derramar, pero convencido de que, cuando le abrumara el dolor y el sufrimiento, sólo tendría que recordar los ojos de su madre y las manos de su padre para que todo volviese a tener sentido.

El caso Bowers

Me llamo John Spader y soy detective privado. Trabajo en un pequeño despacho en Howard Beach, Queens, por lo que la mayoría de casos que suelen llegar a mi puerta son disputas matrimoniales, estafas a seguros y algún que otro asunto turbio entre los clanes italo-americanos de la zona. Por eso, cuando una rubia escultural se presentó en mi oficina, luciendo un traje de seda roja de mil dólares y unos zapatos con pedrería de no menos de trescientos, pensé que probablemente se había equivocado de puerta.

Soy la señora Bowers —se presentó—. Supongo que habrá oído hablar de mi marido el senador Bowers.

—Claro —respondí, ofreciéndole mi mano, sin poder evitar que mi vista se perdiese en su generoso escote. El senador era bastante conocido en la ciudad y no precisamente por su actividad política en el partido republicano, sino por sus continuos divorcios y escarceos con mujeres cada vez más jóvenes. Se solía comentar que al paso que llevaba terminaría casándose con su propia hija.

—Necesito su ayuda, mi marido ha sido secuestrado —soltó sin más preámbulos, mientras sacaba un pañuelo de encaje del bolso y comenzaba a limpiar lágrimas invisibles de su rostro.

—Acuda a la policía, podrán ayudarla mucho mejor que yo —le aconsejé.

—El secuestrador me advirtió que si les llamaba mataría a mi marido.

—Siempre lo dicen, pero no suele ser más que un farol.

—Usted no lo entiende. ¿Ha oído hablar de “Justicia”? —me preguntó, tomándome por sorpresa.

—¿Se refiere al justiciero con superpoderes que dicen que ronda las calles ejecutando a bandidos y malhechores?

—Sí, él fue quien secuestró a mi marido.

—Eso es imposible —le aseguré convencido—. Eso de los superhéroes es un cuento para niños. Ese super tipo no es más que una invención de los medios impulsada por las autoridades; les viene bien tener alguien a quién encasquetar cuanto caso no son capaces de resolver.

—¡”Justicia” es real!- me aseguró—. Secuestró a mi marido delante de mí. Entró en mi casa por la ventana y rompió seguros y alarmas con rayos que salían de sus ojos. Noqueó a mi marido sin el menor esfuerzo y se lo llevó, levantándolo como si fuese una pluma.

Si aquello era cierto, el tipo debía tener una fuerza descomunal; el senador no sólo era famoso por su afición a las jovencitas, sino también por su enorme corpulencia; los demócratas se quejaban diciendo que él solito ocupaba dos escaños.

—Y, ¿por qué habría de secuestrar a su marido? Se supone que se limita a ejecutar delincuentes —argumenté, poco convencido.

—Bueno… —la Sra. Bowers titubeó en su respuesta durante unos segundos—. Mi marido no es ningún santo. No puedo decirle demasiado, pero estuvo mezclado en algunos asuntos turbios que podrían destrozar su carrera política.

Si la mujer pensaba que iba a sorprenderme con aquella declaración, nada más lejos de la realidad; en mi profesión se hace muy patente que el alcantarillado político se extiende de forma imparable bajo nuestra querida democracia.

—“Justicia” ejecutará al senador si no le entrego unos dossiers que demuestran su implicación en esos asuntos. Me ha citado junto al puente Triborough dentro de dos días para canjear los documentos por mi marido. Quiero que usted me acompañe de forma discreta y se asegure de que todo sale bien.

Naturalmente acepté el caso, no porque me importase demasiado el futuro del gordo y corrupto senador, sino porque no podía negarme a nada que me pidiese una mujer con unas piernas tan largas como aquellas y, sobre todo, por la indecente cantidad de dinero que estaba dispuesta pagarme como honorarios.

Antes de la cita, decidí realizar algunas comprobaciones. Fui a la casa del senador donde, además de admirar de nuevo a la apenada consorte, examiné los rastros dejados por el famoso superhéroe. Todo parecía encajar con el relato de mi cliente; la ventana había sido destrozada desde fuera y la alarma estaba totalmente chamuscada. En cuanto a los asuntos turbios en que Bowers estaba metido, unas copas y unos billetes administrados en los lugares adecuados, me permitieron averiguar que había realizado “negocios” con Roberto Manzzini, un conocido mafioso local, antes de ser elegido senador. Probablemente el capo le había pagado la elección, lo que era un motivo excelente para que “Justicia” decidiese actuar.

Una vez comprobado todo el asunto, desempolvé mi vieja Beretta M9, me gusta sentir su peso en mi cintura cuando me enfrento a alguna situación complicada, y me dirigí a Triborough. La cita era a las tres de la mañana y hacía un frío de mil demonios. Me oculté entre cubos de basura y un montón de viejos periódicos, dispuesto a esperar.

La zona estaba desierta. La mujer del senador apareció puntual en un impoluto Chrysler 300. Se paró y aguardó con los faros encendidos. El secuestrador llegó algunos minutos después en un viejo Chevrolet del 79, al parecer, el sueldo de superhéroe no era tan bueno como el de senador.

Del Chevrolet bajó un hombre corpulento de gran estatura, arrastrando consigo al senador, que avanzaba con dificultad ya que llevaba las manos atadas a la espalda. La Sra. Bowers salió entonces de su vehículo. No pude dejar de admirar su figura; sus piernas, parecían aún más largas que en mi despacho. Intercambió algunas frases con el secuestrador para, a continuación, entregarle la documentación. El hombre arrojó el paquete al interior de su vehículo y entonces todo se torció; el secuestrador empujó brutalmente al senador, haciéndole caer de bruces en el suelo y, sin explicación alguna, le descerrajó dos certeros balazos. El infortunado se agitó apenas un instante antes de quedar totalmente inmóvil.

Desenfundé la M9 y apunté a la vez que gritaba al asesino que soltase su arma. El hombre se volvió hacia mi sorprendido. Al verme, comenzó a disparar. Sin pensarlo, respondí alcanzándole en el pecho y en un hombro. Cayó al suelo retorciéndose de dolor. Cuando llegué ya no le dolía nada; estaba muerto.

La policía acudió con rapidez. Tuve que estar allí casi dos horas hasta que levantaron el cadáver y, después, me pase otras dos en comisaría repitiendo varias veces lo ocurrido a dos polis con cara de pocos amigos. La Sra. Bowers tuvo más suerte y fue escoltada a su casa de inmediato por un solícito comisario.

Dos días después, cuando las cosas comenzaron a estar más calmadas, decidí hacer una visita a la apenada viuda. Cuando la Sra. Bowers entró en el despacho de su marido, me encontró sentado en un lujoso sillón de cuero esperándola.

—¿Qué hace aquí? —preguntó sorprendida.

—Sólo quería felicitarla por su espléndido plan para asesinar al senador.

—¿Cómo se atreve? —gritó indignada.

—No es necesario que haga más teatro, ni puedo ni quiero acusarla de nada. En lo que a mí respecta, el senador se llevó simplemente lo que merecía. Sólo quiero saber cómo lo hizo.

La Sra. Bowers me miró desafiante examinándome de arriba abajo. Sus ojos brillaban con temor y descaro dibujados a partes iguales.

—Está bien —admitió al fin—. Fue fácil, le ofrecí una suma exorbitada de dinero a un infeliz de los suburbios por secuestrar a mi marido y matarlo después. La única condición era que debía hacerlo frente a mí.

—Así que montó las pruebas falsas del secuestro en su casa y después vino a mí despacho, inventándose la historia del super tipo, y se aseguró de que yo presenciase el asesinato – añadí, completando su relato.

—¡Exacto! —una satisfacción malsana iluminaba su rostro—. Sabía que, al verle disparar, usted acabaría con el secuestrador; su fama de gatillo fácil le precede. De esa forma mi marido acabó como merecía y su asesino también. Todo muy limpio. Pero, dígame ¿cómo lo averiguó?

—Muy fácil, desde el principio supe que ese infeliz no era “Justicia” y que todo el secuestro era, por tanto, un montaje.

—¿Cómo podía estar tan seguro de eso?

—Porque “Justicia” soy yo.

Mis ojos empezaron a brillar y un cosquilleo familiar recorrió mis nervios ópticos. La mujer sacó un revólver de uno de los cajones del escritorio, pero sus disparos rebotaron en mi cuerpo. Fijé mi mirada sobre ella y el fuego surgió de mi interior, carbonizándola por completo sin que ni siquiera tuviese tiempo de gritar.

Aunque era mi obligación acabar con ella, debo reconocer que fue una auténtica pena, ¡tenía unas piernas tan largas!

El coleccionista

Me parece adecuado advertirle, querido lector, que la historia que voy a relatarle a continuación no es una historia agradable. De hecho, es una historia que, por su cruda naturaleza, ha sido relegada a los anaqueles perdidos de la memoria de tan sólo unos pocos hombres, entre los que me encuentro. Sin embargo, me ha parecido oportuno rescatar de mis recuerdos la historia de Manfred Sterling. Quizá el nombre despierte en usted extrañas connotaciones artísticas, porque, aunque hace ya más de medio siglo, llegó a ser considerado el mayor coleccionista de la historia.

Sterling nació en los años treinta, en un barrio miserable y perdido de Brooklyn. Descendiente de una familia alemana emigrada a EEUU en los años veinte, sufrió en sus carnes infantes los rigores de la depresión. Quizá fue esto lo que marcó su peculiar carácter, pero de lo que si tenemos constancia es de que su madre, viuda al poco de nacer él, fue su único referente familiar durante estos primeros años. Casi todos los estudiosos coinciden en que fue ella quien marcó la que sería su posterior obsesión coleccionista.

Aunque no todos los biógrafos se ponen de acuerdo en las fechas, lo cierto es que, con tan sólo cinco años, su madre le mostró, el que sería el primer objeto de su colección; un frasco de formol en el que había conservado su cordón umbilical y algunos fragmentos de la placenta. Lo más probable es que la visión de aquellos tejidos humanos, parduzcos, apergaminados y medio disueltos en el líquido cristalino, hubiesen provocado repulsión y cierto asco en cualquier otro niño de su edad. Sin embargo, lo cierto es que a Sterling le causaron una gran curiosidad y una fascinación infinita. En muchas de las cartas, que han podido ser rescatadas de su colección particular, relata aquel momento como el instante en que la idea de su peculiar colección tomó forma.

Sólo unos meses después, los dientes de leche comenzaron a caérsele al joven Sterling y éste decidió recoger, todas y cada una de aquellas piezas dentales nacaradas. Las guardó con extremo cuidado en pequeños recipientes de cristal, en los que apuntó con precisión la fecha y hora exactas de la caída dental.

Tras este primer episodio coleccionista, sólo sabemos que se dedicó a sus estudios como cualquier niño normal durante los siguientes años Era un estudiante aplicado y eficiente, aunque tímido y retraído en sus relaciones sociales. A penas hay constancia de amigos o pertenencia a bandas infantiles o juveniles. Con doce años se produjo el segundo episodio destacado de su biografía. Tras reunir cromos, chapas y bolas de cristal, su espíritu inquieto se despertó de nuevo, exigiéndoles nuevas vías de coleccionismo. Con curiosidad infinita, decidió buscar en su propio cuerpo una nueva fuente para su afición, tal y como hiciese con sus piezas dentales, encontrándola en sus propias uñas. Desde aquel día, aquellas pequeñas tiras semitransparentes con forma de media luna, se convirtieron en un nuevo icono coleccionista, guardándolas cuidadosamente en impolutos recipientes cristalinos.

Poco más conocemos de su biografía hasta su edad adulta. Sabemos que cursó estudios de Bibliotecario Documentalista y que trabajó en la famosa librería de los hermanos Cotton en Maryland. No hay constancia de otras colecciones en esa época, hasta que un nuevo suceso vino a conmocionar su, hasta ese momento, apacible existencia: la muerte de su madre. Fue entonces cuando se produce uno de los primeros sucesos que podríamos calificar de geniales, pero también como los primeros indicios de que algo andaba mal. Durante el funeral de su madre, Sterling, según confesó el mismo tiempo después, utilizó un pequeño tubo de ensayo con tapón de goma, para recoger cada una de las lágrimas que derramó por la muerte de su progenitora. Desde aquel momento inició una nueva colección consistente en recoger todas las lágrimas que fue derramando el resto de su vida. Incluso inventó un sistema de almacenamiento refrigerado que aseguraba su mantenimiento en estado líquido sin evaporación alguna.

Después de esto, dio comienzo lo que algunos han llamado su periodo de iluminación. Sterling comenzó una escalada de recolección de nuevos productos generados por su propio cuerpo. Tras las lágrimas, le llegó el turno al pelo, que recogía cuidadosamente de las sábanas, peines o de sus propias ropas. Después comenzó a recoger sus orines e incluso heces, con métodos de su propia invención, que siempre fue reacio a revelar.

Tres años después, el volumen de su colección era tan vasto, que se hizo necesario adquirir un local de grandes dimensiones. Fue entonces cuando adquirió un enorme edificio del Distrito de Columbia, hoy desaparecido y muy difícil de ubicar, dado su triste final. Se trataba de un colosal almacén perfectamente acondicionado, en el que Sterling gastó todos sus ahorros. Tardó casi dos años más en terminarlo, pero cuando por fin fue una realidad, el resultado asombró al mundo.

El local fue abierto al público una semana de septiembre. Sterling rondaba entonces los cuarenta años de edad. Cuando los grandes medios de comunicación y los principales gurús del arte vieron su enorme colección, quedaron asombrados. En largos anaqueles se encontraban perfectamente alineados, en preciso orden cronológico, todos los productos generados por su propio cuerpo en los últimos diez años. Incluso se encontraron con dos enormes tanques transparentes, mantenidos a la temperatura del cuerpo humano, que mostraban a los asombrados espectadores, el orín y las heces producidos por el cuerpo de Sterling hasta ese momento.

El mundo contuvo la respiración, mientras los medios de comunicación anunciaban al mundo que Sterling había concebido y llevado a cabo el mayor proyecto artístico y coleccionista de la historia. Se trataba, según llegó a comentarse de la exposición y colección definitiva; el interior del propio hombre expuesto con absoluta crudeza y realismo.

El éxito fue fulgurante y apoteósico. Sterling fue llamado por los más prestigiosos museos e instituciones a nivel mundial. Su exposición fue transportada, con excepcionales medidas de seguridad, a las cuatro esquinas del mundo. Durante todo este tiempo de giras incesantes, Sterling no dejó de incrementar su colección, pues, como él mismo decía, siempre estaría necesariamente incompleta.

Tras cinco años de deambular itinerante por todo el mundo, Sterling volvió a EEUU, y su colección recabó de nuevo en su edificio del distrito de Columbia. Fue entonces cuando comenzó su periodo oscuro. Desapareció de la vida pública y se recluyó en su nueva casa; una mansión que se hizo construir adyacente a su museo. En las pocas apariciones públicas que realizó en los años siguientes, se le veía pálido y desmejorado. Sólo se conocen unas declaraciones hechas en aquella época, en las que declaraba estar trabajando en un proyecto que podría completar definitivamente su colección.

Cuando Sterling rondaba, según los biógrafos, los cincuenta años de edad, anunció por fin que su proyecto estaba terminado y que sería inaugurado el primer lunes del mes de octubre. El mundo del arte se sobrecogió emocionado y sus seguidores incondicionales se prepararon para contemplar su nueva genialidad.

Aquel lunes, los medios se agolpaban frente a las puertas del museo, que había permanecido cerrado los últimos seis meses, mientras se terminaban las reformas necesarias para la nueva exposición. La expectación era máxima; las televisiones, las radios y la prensa mandaron sus mejores redactores a cubrir el acontecimiento. A las doce en punto de la mañana, las puertas se abrieron automáticamente, mediante un sistema programado como se supo más adelante. Los periodistas penetraron en el recinto conteniendo la respiración. Reconocieron de inmediato los mismos anaqueles que ya conocían. El material depositado había crecido enormemente, pero seguía siendo la misma exposición. Un tanto decepcionados y confundidos, atravesaron en el recinto hasta llegar a unas relucientes puertas metálicas, que, con un chasquido, se abrieron a su paso, dejándoles penetrar en una nueva estancia totalmente desconocida para ellos. 

La sala se encontraba en penumbra. Las luces estaban preparadas para irse encendiendo a medida que las personas entrasen en el recinto, enseñando el nuevo material de forma paulatina. Lo primero que se iluminó, fue una zona de la pared, que mostraba un extraño cuadro. Al acercarse, vieron cómo se trataba de un simple lienzo, de unos treinta centímetros de lado, con un extraño color anaranjado y de textura peculiar, que no supieron identificar en un primer momento. Sin embargo, cuando leyeron el pequeño letrero con el que estaba etiquetado, supieron que se trataba de piel humana del propio Sterling. 

A estas alturas todos los asistentes guardaban un completo silencio y la expectación inicial daba paso, poco a poco, al espanto. Repentinamente, se iluminó un nuevo expositor, sobrecogiéndoles a todos. Se trataba de un extraño circuito de cristal, formado por varios tubos interconectados, en el que un líquido rojo fluía de forma continua. Bajo él, un letrero explicaba que allí se encontraba toda la sangre del cuerpo de Sterling. En aquel momento hubo varios desmayos y algunos asistentes decidieron abandonar el lugar. Otros, sin embargo, continuaron, convencidos de que todo debía tratarse de una broma macabra del genial Sterling.

Finalmente, llegaron al fondo de la sala y la luz se iluminó por completo, mostrando el último de los objetos de la colección. Un enorme tanque de cristal, lleno hasta el borde de formol apareció ante ellos. En su interior, el cuerpo de Sterling flotaba bamboleándose de un lado a otro, como mecido por un peculiar oleaje. Los gritos de horror fueron unánimes y la mayoría de las personas asistente huyeron despavoridas ante aquel macabro espectáculo.

Recuerdo todo con claridad prístina. Estaba allí, representando un periódico, cuyo nombre hoy ya no importa, y aún recuerdo el aspecto del infortunado Sterling, convertido en el último objeto de su propia colección. El cadáver flotaba inerte, su piel estaba blanca como la cera y puedo asegurar que no quedaba en ella huella alguna de pelo o vello corporal. En su espalda era visible un enorme cuadrado, que dejaba al descubierto el músculo descarnado, tras habérsele cortado la piel. Las uñas de las manos y de los pies habían sido extraídas completamente y su pelo estaba cortado al cero.  Incluso las cejas y pestañas habían desaparecido camino, como todo los demás, de frascos cuidadosamente colocados por toda la sala. Pero, aún con todo este panorama dantesco, lo que más me impactó no fue su aspecto, sino su expresión. Pudo asegurar que en su rostro se dibujaba una expresión de absoluta satisfacción, de la auténtica felicidad de quien sabía concluida la labor de una vida.

Toda la exposición fue destruida y el propio Sterling olvidado y enterrado, como si nunca hubiese existido. Los mismos que le encumbraron y llamaron genio, nombrándole el mayor artista coleccionista de la historia, le denostaron, después de lo ocurrido, llamándole simplemente loco. En unos meses nadie recordaba ni siquiera su nombre.

Por eso he querido traeros hoy su recuerdo, para que todos podamos reflexionar sobre el genio que se volvió loco, o quizá, sobre el loco que se convirtió en un genio. Sea como fuere, lo cierto es que ni siquiera hoy me atrevo a decir a ciencia cierta si su colección era realmente arte o tan sólo una completa locura de una mente alucinada.

Existe, sin embargo, un rumor que me inquieta. Desde hace unos años, se dice que en un lugar perdido de Europa existe una vieja mansión de lujoso diseño, en cuyo sótano se esconde una inmensa colección de arte robado de todas las épocas. Goyas, Velázquez e incluso Picassos, perdidos o robados, se amontonan en inmensas salas perfectamente acondicionadas y ocultas a la vista de los curiosos. Algunos cuentan entre susurros, que en una de estas salas se guarda una inquietante colección. Cientos de anaqueles con producto extraños se alinean en estantes sin fin, y, en su centro, destaca un gran depósito de cristal, en cuyo interior se encuentra el cadáver de un hombre desnudo y satisfecho.

El lobo

Se miró al espejo y un rostro adusto y quemado por el sol le devolvió una mirada triste y cansada. A penas se reconoció bajo aquel mar de profundas arrugas que marcaban su piel envejecida y tostada. Con ironía pensó que, a la vez que sus brazos empujaban el arado y horadaban inclementes la tierra virgen para plantar año tras año la cosecha, había ido cincelando sobre su propia imagen aquellos mismos surcos de vejez y cansancio.

Suspirando, regresó al salón de su casa donde le esperaba una mochila, cuidadosamente preparada para un viaje que llevaba ya demasiado tiempo posponiendo.  La observó y se dio cuenta de que aún le faltaba un objeto. Se acercó a una pequeña mesa situada en un extremo de la habitación y recogió con cuidado exquisito un pequeño marco. La imagen del cuadro mostraba a una mujer sonriente y una niña que no parecía muy cómoda frente a la cámara que la había inmortalizado. Lo levantó, como tantas otras veces había hecho, y lo besó con ternura susurrando “Pronto”, mientras guardaba el cuadro en un bolsillo de la mochila.

Miró por última vez a su alrededor y con decisión se colgó la mochila de un hombro. Una fuerte tos sacudió su pecho con fuerza obligándole a detenerse cuando se disponía a partir. Sacó un pañuelo de su bolsillo y se tapó con él la boca intentando contener su aliento desbocado. Cuando su ataque de tos cesó, observó el pañuelo y vio como la inmaculada tela blanca se había perlado de gotas bermellón. Al observar su sangre sobre el tejido, no pudo evitar que su mente volviese una vez más a aquella terrible noche.

Hacía ya más de quince años, pero aún recordaba con una claridad absoluta la increíble felicidad que en aquella época embargaba su vida. Había conocido a su mujer cuando ya pensaba que nunca tendría pareja. Siempre había sido serio y poco sociable, era raro verle en el cine de verano o en el baile salvo que algún amigo especialmente pesado le obligase. Por eso, cuando aquella mujer joven y risueña empezó a coquetear con él, pensó que quizá intentaba tomarle el pelo. Pero resultó ser la mujer más encantadora del mundo y, a pesar de que siempre pensó que era demasiado joven para él, sólo unos meses después estaba casado con ella y disfrutaba de una vida que nunca creyó que le correspondiese.

Pero el destino aún le guardaba una sorpresa mayor si cabe y es que, dos años después de la boda, su mujer se quedó embarazada y dio a luz a la criatura más maravillosa de la creación: una niña preciosa de ojos azules como el cielo. Para él fue como si el mismo Dios hubiese decidido bendecirle con unos dones y prebendas que nunca creyó merecer. Fueron años de gran felicidad, en los que el duro trabajo en la granja, la siega o el cuidado del ganado, parecían sólo un frugal y llevadero esfuerzo para sacar adelante a su familia.

Pero fue cuando su hija cumplió los diez años cuando cometió el peor error de su vida. Aprovechando un verano espléndido, decidió que su mujer y su hija podían acompañarle a llevar el ganado al Valle de la Hoz, un lugar apartado, pero de una frondosidad espectacular al que solía llevar el rebaño de ovejas para que pastasen. Siempre que llevaba al ganado tan lejos lo hacía sólo, ya que era necesario pasar la noche en el valle y no le parecía algo seguro para su familia. Sin embargo, en aquella ocasión decidió que su hija ya era lo suficientemente mayor y que, además, podía ser un buen momento para pasar una noche junto a su familia en plena naturaleza, cosa que ella llevaba mucho tiempo esperando.

Lamentablemente, se equivocaba. Tras pasar uno de los días más felices de su vida disfrutando de la naturaleza, al llegar la noche, prepararon la tienda y se acostaron dejando al rebaño al cuidado de los perros. A las pocas horas, un extraño revuelo les despertó; una cacofonía de ladridos y balidos llenaba la noche componiendo una melodía de muerte y caos.

Nada más despertar comprendió lo que ocurría, algún animal estaba atacando el rebaño. Se levantó apresuradamente y entonces fue cuando se dio cuenta de que algo iba mal; su hija no estaba, había salido de la tienda sin que la viese. Corrió al exterior y se encontró con la escena que marcó el resto de su vida. Un grupo de lobos habían atacado destrozando el rebaño. Animales muertos o agonizantes llenaban el campo que parecía empapado con su sangre. Pero lo peor no fue eso, sino que, en un extremo del terreno, un enorme lobo negro sostenía el cuerpo inerte de su hija atrapado entre sus fauces. Corrió hacia él animal, aunque ni siquiera llevaba su escopeta, dispuesto a enfrentarse a él con las manos desnudas. El lobo le miró un instante, con sus unos ojos rojos y penetrantes que ya nunca se le olvidarían, para soltar a continuación el cuerpo sin vida de la niña y abandonar el lugar corriendo.

No hubo nada que pudiera hacer, cuando alcanzó el lugar de la tragedia la pequeña había muerto desangrada, Aquella bestia la había sujetado por el cuello destrozando la yugular y provocando su muerte en segundos. Cuando su mujer llegó hasta él y comprendió lo ocurrido, comenzó a gritar, llorando desesperadamente, con unas lágrimas que le desgarraron el alma.

Cuando en el pueblo supieron lo ocurrido, se organizaron batidas en busca de la manda de lobos y, aunque se mataron docenas de animales, entre ellos nunca apareció ningún lobo negro.

Su mujer nunca se recuperó, estuvo meses enferma debilitándose poco a poco. La mujer joven que había ganado su corazón con su vitalidad y jovialidad, se fue apagando frente a él poco a poco, como si las ganas de vivir hubieran dejado de animar su espíritu por completo, hasta que una mañana de otoño su vida se fue arrastrada por la brisa de la mañana como la hoja de un árbol.

La pérdida de su mujer y su hija podía haber supuesto que también él se dejase llevar por la desesperación y la soledad, pero, en lugar de eso, se volvió duro y solitario volcándose en el trabajo de la granja con más fuerza e intensidad que nunca. Trabajó de sol a sol de forma incansable y desmesurada para alguien de su edad para asombró de sus vecinos, buscando en el agotamiento y extenuación una vía de escape a sus sombríos pensamientos. Su cuerpo y mente se endurecieron como el cuero viejo, pero en su espíritu siempre quedó un pensamiento, una idea fija que ahora iba a llevar a cabo; volver, cuando notase que su cuerpo llegaba a su fin, al lugar en el que perdió su familia y donde su verdadera muerte dio comienzo para reunirse con ellos.

Por eso, ni la tos persistente, ni su debilitado corazón que martilleaba en el pecho con insistencia le hubiesen impedido emprender aquel viaje y, por eso, levantó con fuerza la mochila y cruzó al vano de la puerta dirigiéndose al Valle de la Hoz.

El camino fue más duro y largo de lo que recordaba. No había vuelto desde aquel terrible día, pero no le costó seguir la misma ruta que entonces hiciese con su familia. Casi le parecía estar oyendo el canturreo incansable de su hija y la voz dulce y alegre de su mujer aconsejándole parar y comer algo, o empeñándose obstinada en llevar más peso del que era capaz de aguantar sólo para aliviar su carga durante algunos minutos.

Cuando por fin alcanzó el valle, estaba anocheciendo y las sombras empezaban a apoderarse del lugar ayudadas por la altura de los pinos y acacias de gran edad que poblaban el lugar. Buscó con cuidado hasta que creyó localizar la explanada en que acampase con su mujer. Sacó una linterna e iluminó la hierba casi como si esperase encontrarse aún con la sangre empapando los campos como aquella terrible noche.

Abrió la mochila y sacó la tienda con cuidado. El pecho le dolía cada vez más y la tos volvía cada pocos minutos, haciendo que sus movimientos fuesen lentos y pausados. Consiguió montarla con dificultad a pesar de que se sentía fatigado y empezaba a faltarle el aliento. Se disponía a acomodarse en su improvisado refugio, cuando lo oyó y la sangre se heló en sus venas; un largo y profundo aullido rasgaba la noche con insolencia.

Salió de la tienda casi temiendo lo que iba a ver y allí estaba él. Su pelo era negro y brillante como una noche cerrada y sus ojos ardían con un fuego rojo y provocador. A sólo unos metros un enorme lobo negro le contemplaba con descaro. No podía creerlo, pero en cuanto le vio supo que aquel animal era el mismo lobo que le había arrebatado lo que más quería y estaba allí, frente a él, contemplándole como lo hiciese aquel día.

Se miraron durante un instante, antes de que, dando gracias a Dios por la oportunidad que le daba, se decidiese a avanzar hacia el animal. No había llevado ningún arma, pero tenía la oportunidad de acabar con aquella bestia y pensaba hacerlo, aunque tuviese que hacerlo con la única fuerza de sus manos.

Pensaba que el lobo se enfrentaría a él, pero, en lugar de eso, se dio la vuelta y comenzó a correr. Desesperado, al comprender que se le volvería a escapar como ocurriese entonces, intentó perseguirle corriendo tras él con toda la fuerza que sus cansadas piernas le permitieran. Extrañado se dio cuenta de que el animal no le dejaba atrás, sino que, a pesar de que él no avanzaba con demasiada rapidez, mantenía la distancia. Entonces comprendió lo que ocurría; aquel no era el lobo joven y ágil que viese la primera vez, sino un animal viejo, sin manada, en el ocaso de sus días.

Animado, intentó aumentar su ritmo a pesar del feroz dolor que inundaba su pecho. La tos volvió y empezó a escupir sangre, pero, aun así, siguió corriendo hasta que, tras alcanzar una pequeña loma, el lobo se paró y se giró encarándole. El comportamiento del animal era muy extraño, aunque viejo y cansado, tenía que ser capaz de dejarle atrás si insistía en la carrera, pero en su lugar se había parado para enfrentarse a él.

Intentando recuperar el aliento, se acercó pausadamente hasta el lobo que mostraba sus dientes de forma desafiante como si estuviese acorralado. Sin pensarlo, sacó una pequeña navaja de su bolsillo y se lanzó sobre él. Éste reaccionó rápidamente intentando alcanzar su cuello, pero se protegió bien y logró lanzar su pequeña arma contra el torso del lobo, que se dobló de dolor al sentir el pinchazo. Aprovechando que el animal estaba indefenso hundió en su cuerpo el acerado metal repetidamente hasta que sus aullidos agónicos cesaron y estuvo muerto.

Miró entonces a su alrededor y lo comprendió todo. Tras él, oculta entre las ramas había una pequeña oquedad y en ella se adivinaba la silueta de una joven loba que protegía con su cuerpo unos pequeños lobeznos.

Frente a él tenía la oportunidad de arrebatar a aquella bestia lo mismo que a él le arrebatase tantos años atrás. Sabía que estaba muy mal, que le faltaba ya poco, pero también que aún tenía la fuerza y desesperación necesaria para conseguirlo. Miró de nuevo la camada del lobo. Eran sólo dos pequeños lobeznos temblorosos, de pocos días; su pelo aún era poco más que una masa algodonosa de pelo grisáceo con manchas negras. Entonces se fijó en sus ojos y vio que eran azules, de un hermoso azul cielo.

Dejó caer el pequeño cuchillo empapado de sangre a su lado y se sentó frente a la madriguera. El pecho ya no le dolía y la tos había cesado. Con ironía pensó que quizá su cuerpo fuese al final devorado por aquella loba y sus crías y no le importó. A su lado una niña de ojos azules canturreaba alegre en los brazos de su madre y él pensó “Ya he vuelto”.

El monstruo de Thule

Fueron unas jóvenes doncellas las primeras que lo vieron en la espesura. Estaban demasiado aterrorizadas para describirlo con precisión, pero, entre sollozos y balbuceos, afirmaron que era el ser más horrible que jamás habían contemplado ojos humanos.

La noticia se extendió rápidamente por todo Thule y fueron muchos los ciudadanos que dijeron haber visto a la bestia rondar por los campos y bosques del condado. El miedo inundó los pueblos como una marea imparable, haciendo que las gentes se recogiesen temprano en sus hogares y procurasen realizar todas sus labores en grupo.

Sin embargo, todas las precauciones fueron inútiles; dos semanas después, se produjeron las primeras víctimas. Los vecinos acudieron a la casa del herrero, alarmados por los gritos de angustia de la familia, para encontrarse, impotentes, ante un espectáculo cruel de cuerpos desmembrados sin piedad. Tan sólo faltaba la hija menor, una niña de apenas diez años, que fue encontrada dos días después en el bosque medio devorada.

A partir de ese momento se sucedieron las muertes brutales por toda la región. El miedo se convirtió en pánico y los templos se llenaron de fieles que buscaban en los dioses la ayuda necesaria para librarse del demonio que asolaba sus tierras.

Las noticias de lo que estaba ocurriendo llegaron a los oídos del Rey, que comprendió que debía actuar con firmeza si quería evitar revueltas o incluso males mayores. Decidido a acabar con la bestia, equipó a sus mejores cazadores y guerreros con las espadas y arcos de mayor calidad que los herreros reales fueron capaces de fabricar y los mandó que recorriesen la región hasta acabar con el monstruo.

Cuando llegaron a Thule, con sus armaduras brillantes y sus blasones reales ondeando al viento, el miedo dio paso por unas horas a la alegría y las gentes celebraron el próximo fin del diablo que les atormentaba. Al día siguiente, la expedición partió a lo más profundo de los bosques en busca de la bestia. Esa misma tarde, un caballo solitario montado por el torso cercenado brutalmente de uno de los caballeros, regresó al pueblo en un paseo lento y macabro por las calles, que devolvió a las gentes al terror más absoluto.

Cuando el Rey supo lo ocurrido, sintió por primera vez en sus propias carnes el temor que asolaba su pueblo desde hacía semanas. Esa misma noche acudió a las hechiceras de Asgalón, una secta teóricamente proscrita por él mismo, que mantenía vivo el culto a las antiguas deidades de Thule. Las ancianas sacerdotisas tomaron los vapores de las flores de Valein y sacrificaron dos aves del paraíso para consultar sus vísceras. Su mensaje fue claro y conciso: llegaría un paladín, enviado por los mismos dioses, que devolvería al demonio impío a las sombras infernales de las que había surgido.

Aquella noche, los muros del palacio real volvieron a contemplar un ritual de adoración a los dioses antiguos que no habían visto desde hacía varias generaciones. El Rey esperaba así que los dioses oyeses su ruego y enviasen pronto su paladín. No tuvo que aguardar mucho tiempo; dos días después un desconocido llegó a Thule presentándose como Albión, el enviado de los dioses.

Fue recibido en la corte de inmediato. Era un hombre joven, de porte regio, vestido con finas sedas y portador de una armadura dorada, brillante como el mismo sol. El Rey le pidió que demostrase su procedencia divina, a lo que el guerrero respondió blandiendo su espada y cortando de un solo mandoble un grueso pilar del palacio. Todo el edificio empezó a tambalearse, pero el caballero levantó con sus manos la columna y, con un mero gesto de su mano, la piedra marmolea recuperó su forma original como si nada hubiese ocurrido. El Rey se rindió ante el evidente origen divino del caballero, ofreciéndose a entregarle todo cuanto solicitase, si les libraba del monstruo de Thule. Albión pidió una sola cosa a cambio; que se le entregase como esposa a la princesa Viriana, la hija menor del Rey y la mujer más bella de todo el reino.

El Rey accedió encantado, pues no cabía mayor honor para una princesa que esposar a un hijo de los dioses, pero la desgracia sacudió la corte esa misma tarde. Como si el monstruo supiese que su fin se encontraba cercano, atacó el palacio, destrozando muros y paredes hasta llegar a los aposentos de la princesa. Su ataque fue tan rápido que, cuando la guardia real acudió, la princesa ya había desparecido.

Al conocer lo sucedido, Albión partió, escoltado por los mejores soldados de la guardia real y por el propio Rey, en persecución de la monstruosa bestia. Albión galopaba tan rápido, que el Rey y su guardia le perdieron de vista. Siguieron su rastro con dificultad por las montañas y campos hasta llegar a un valle sombrío y húmedo. Desorientados, los hombres formaron un abanico en busca del enviado, pero la noche les había alcanzado y la escasa luz hacía imposible localizar su rastro.

Cuando ya desesperaban, los ecos de una lucha lejana llegaron hasta ellos desde la profunda espesura. Galoparon con frenesí hasta alcanzar un claro cercano, donde se encontraron con una escena dantesca; un ser monstruoso, mitad humano, mitad bestia, sostenía entre sus tentáculos deformes el cuerpo desfallecido de la princesa, mientras luchaba con Albión, que aguantaba la acometida blandiendo su espada con fuerza asombrosa.

Al ver llegar a los jinetes, el monstruo dirigió su atención hacia ellos, olvidando por un instante a Albión, que aprovechó para clavarle la espada en lo que debía ser su pecho. La bestia gimió con un sonido que resultó extrañamente humano. Con uno de sus tentáculos se extrajo la espada del cuerpo, arrojándola a la maleza. Después, se volvió hacia Albión, levantándolo en el aire y empezando a apretar con fuerza su cuerpo.

El Rey ordenó a todos sus guerreros ayudar al enviado. Lanzas y flechas se clavaron en el cuerpo de la bestia, que pronto empezó a acusar el ataque combinado de sus enemigos. Las fuerzas empezaron a abandonar sus deformes extremidades, hasta que no pudo evitar liberar a Albión y la princesa, que cayeron al suelo, inertes.

El Rey ordenó entonces redoblar el ataque, comenzando una nueva andanada de flechas. La deforme bestia retrocedió indefensa, enroscándose sobre sí misma en un esfuerzo inútil por protegerse. Aproximándose a la bestia caída, el monarca se dispuso a acabar con su vida de un mandoble, pero en ese momento el monstruo giró la cabeza encarándole.

El Rey vio por primera vez el rostro del monstruo y lo que se encontró le sorprendió y conmovió profundamente. Aquellos no eran los rasgos de un ser brutal e irracional, sino que sus facciones eran hermosas y su mirada clara y conmovedora. De sus ojos brillantes brotaban lágrimas de dolor y de su boca surgió un susurro.

“Mi padre me he enviado para devolver al demonio que ha estado masacrando a vuestras gentes y que pretendía devorar a vuestra hija, a las tierras infernales de las que ha escapado. Su nombre es Albión”.

El Rey se giró de inmediato en busca del guerrero, para encontrarlo de pie junto a su hija. Su mirada era de profundo desprecio y el Rey comprendió, por fin, cuál era el verdadero monstruo de Thule.

Mandó de inmediato a sus guerreros atacar al falso dios, pero la fuerza de éste resultó devastadora y sus hombres empezaron a morir uno tras otro. El Rey sabía que moriría allí y que su reino acabaría con él, pero, lo que de verdad le destrozaba el corazón, era que su hija acabaría en manos de aquel demonio, al que él mismo había abierto las puertas del reino. Desesperado, pensó en arrebatar la vida a su propia hija para evitarle así su terrible destino. Sin embargo, un tentáculo le sujetó la mano impidiéndole utilizar su espada. El enviado de los dioses, al que diese por muerto, se levantó arrojándose con decisión sobre Albión. Con toda la fuerza de sus extremidades, apretó el cuerpo del demonio sin ceder un instante a pesar del dolor que sentía.

Los minutos transcurrieron con lentitud, hasta que el faso dios cayó sin vida al suelo, desmoronándose el enviado de los dioses a continuación. En su rostro, muerto, se dibujaba una mirada serena.

Al día siguiente, el reino de Thule realizó la mayor celebración que se recuerda para festejar la derrota de un dios y llorar la muerte de un monstruo.

El perdón

Lo que a continuación voy a relatar es uno de los casos más perturbadores a los que he tenido la desgracia de enfrentarme en mi carrera policial. Se trata de una reconstrucción realizada a partir del material informático encontrado en el lugar de los hechos. La naturaleza de los sucesos narrados es tan extraña que me atrevo a recomendar al lector que, si tiene aprecio a su propia cordura, lo considere una mera ficción surgida de mi imaginación.

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John Voight llevaba más de una hora enfrascado en uno de los múltiples chats que visitaba frecuentemente. A pesar de haber conseguido entablar conversación con algunas candidatas prometedoras, ninguna había captado su interés lo suficiente. Aunque su hambre era voraz y había pasado ya demasiado tiempo desde que lo saciase por última vez, decidió abandonar la búsqueda.

Estaba a punto de apagar el ordenador, cuando una ventana se abrió en el escritorio; era una solicitud de conversación privada. A pesar de que el mensaje era corto y sencillo, le provocó un escalofrío de inmediato.

God> Hola John.

Quién estuviese al otro lado de la línea, conocía su nombre real, a pesar de que estaba seguro de haber cubierto sus huellas de forma absolutamente perfecta. Pensó en apagar el equipo e ignorar el mensaje, pero luego se dijo a si mismo que era mejor intentar averiguar quién se escondía tras aquel prepotente apodo.

RedRoom> Te equivocas, no me llamo John, ¿quién eres tú?

God> Dios.

RedRoom> ¿Estás diciendo que eres Dios?

God> ¿No crees que lo sea?

RedRoom> Ni por un momento.

God> ¿Y cómo puedo saber quién eres, John?

RedRoom> No sé por qué piensas que me llamo así, pero te repito que te equivocas.

God> El único que se equivoca eres tú, John. Soy Dios y lo sé todo sobre ti.

Voight sintió como las manos le comenzaban a sudar, mientras miraba con incredulidad la pantalla. Volvió a pensar en apagar el equipo, pero luego tecleó, furioso, una nueva respuesta.

RedRoom> ¡No sabes nada de mí!

God> Sé la angustia que sentías cuando tu padre te castigaba. Sé cómo te encerraba en el sótano maloliente de tu casa en Brooklyn, rodeado de ratas y cucarachas, y cómo tu angustia y dolor se transformaba en rabia y amargura. Sé como pagabas tu odio con los pequeños roedores, que aprendiste a coger con tus manos y estrangular lentamente, y sé cómo, sentir su frágil vida escaparse entre tus dedos, te causaba un gran alivio y placer.

Voight retrocedió asustado en su silla. Intentó aclarar su mente y comprender cómo alguien podía conocer detalles tan íntimos de su vida. Una idea empezó a abrirse camino en su mente: tenía que tratarse de la policía. Seguramente al final habían descubierto su identidad y se habían infiltrado en los chats para buscarle. Probablemente sólo sospechaban e intentaban que él mismo se traicionase, utilizando datos biográficos deducidos a partir de su historial. Pero no lo iban a conseguir. Él siempre había ido un paso por delante de ellos y seguiría haciéndolo porque era más listo e inteligente de lo que ningún policía llegaría a ser jamás. Si querían jugar al gato y al ratón, jugaría…

RedRoom> Una historia interesante pero no tiene nada que ver conmigo. Para ser Dios estás muy confundido; te aseguro que tuve una infancia muy feliz.

God> ¿Feliz? ¿Eras feliz, John, cuando tu madre murió con el cuello cortado por tu padre medio borracho? Sólo tenías ocho años y viste como su sangre salía a borbotones, mientras sus ojos perdían su luz hasta fundirse en la negrura. Ella fue la primera mujer que viste morir… ¡Y te gustó!

RedRoom> Creo que el que disfruta eres tú diciendo estas barbaridades. Algo paradójico para alguien que dice ser Dios ¿no?

God> Sé que piensas que soy un policía, John, pero no intento meterte en la cárcel. Lo único que pretendo es demostrarte la verdad de mis palabras. Dime, ¿podría un policía saber lo que guardas en la nevera escondida de tu sótano?

Voight se estremeció, levantándose de su silla con frustración. Era imposible que lo supiera, ningún policía podía saber algo así ni deducirlo de un simple expediente. Empezó a andar nervioso de un lado a otro de la pequeña habitación, incapaz de decidir qué hacer. En un arranque de desesperación tiró del cable de alimentación del ordenador desconectándolo. El monitor se apagó con un chasquido pero, sólo unos pocos segundos después, volvió a encenderse mostrando en la pantalla una nueva frase.

God> Huir no es opción, John. No puedes huir de Dios. Vuelve a sentarte y deja que te explique lo que quiero de ti.

Voight no podía dar crédito a lo que estaba pasando. Su ordenador estaba funcionando a pesar de estar desenchufado y, aquel demonio, parecía saberlo todo sobre él e incluso parecía leer sus pensamientos. La única explicación es que alguien que se había infiltrado en su casa descubriéndolo todo. Seguramente había manipulado su instalación e incluso le había colocado dispositivos espía por todo el piso; por eso conocía sus movimientos y reacciones. Pero no podía ser un policía porque, si fuese así, ya estaría en la cárcel esperando una sentencia de muerte. Puede que intentase hacerle algún tipo de chantaje.

RedRoom> ¿Qué quieres de mi exactamente?

God> Lo que quiero es ofrecerte mi perdón, John, y lo único que te pido a cambio es que me expliques por qué lo has hecho, sólo eso.

Voight deslizó el ratón con cuidado por la pantalla hasta encontrar un programa rastreador, capaz de devolverle en unos segundos la dirección IP y la localización geográfica de su interlocutor con gran precisión.

RedRoom> Si quieres saber el por qué, te lo diré. Lo hice porque era la mejor manera de demostrarle al mundo mi valía y mi superioridad. Cometí las peores atrocidades que fui capaz de imaginar porque quería comprobar si el mundo sería capaz de descubrirme. Y… ¿sabes qué? No lo fue. Ni siquiera cuando empecé a mandar mensajes y a dejar algunas pistas, los mejores sabuesos del cuerpo de policía fueron capaces de encontrarme. Y eso es porque soy mucho más inteligente y tengo la fuerza y capacidad que ellos no tendrán nunca.

En la pantalla, el programa rastreador se obstinaba en devolver una y otra vez el mismo mensaje: Reintentando…

God> ¿Qué sentías al hacerlo, John?

RedRoom> Poder y control. Ver, como sus ojos reflejaban un miedo atroz ante mi mera visión, mientras las tenía encerradas, y cómo suplicaban mi perdón, como lo hubiesen hecho ante la cólera del mismo demonio, me proporcionaba el mayor placer que puedas imaginar. Soy peor que el propio Satanás, controlé su vida y administré su muerte y nadie pudo impedírmelo. Dime, tú, que dices ser Dios, ¿me darás ahora tu perdón?

God> ¡Claro! Es más, te daré tu recompensa porque tenías razón.

Voight miró con perplejidad el monitor. El rastreador seguía sin devolver ningún dato útil.

RedRoom> ¡Razón!... ¿En qué?

God> En que no soy Dios.

Un calor insoportable empezó a invadir el cuerpo de Voight, comenzando en medio del tórax y extendiéndose rápidamente al resto de su cuerpo. Chilló con fuerza y desesperación, mientras sentía su cuerpo consumirse por las llamas. En su agonía pudo distinguir una risa lejana y una última frase llegó a su mente “No me gusta que se comparen conmigo”.

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John Voight fue conocido en los medios como “El Degollador”. Durante un periplo de diez años se especializó en secuestrar, violar, torturar y degollar, finalmente, a más de veinte mujeres entre los dieciséis y treinta y dos años de edad. Solía captar a sus víctimas mediante internet para luego ganarse su confianza y secuestrarlas. Fue encontrado muerto, víctima de un incendio, del que no trascendieron detalles a la opinión pública.

Lo que no se contó es que Voight apareció consumido completamente por las llamas, de tal forma que sólo su dentadura y sus pies permanecieron intactos. El resto del cuerpo se carbonizó en su totalidad, sin que, paradójicamente, nada del mobiliario sufriese daño alguno. Ni siquiera la silla en la que se encontraba sentado mostraba rastros de quemaduras, tan sólo se encontró el montón de cenizas en que el cuerpo se había convertido.

En un frigorífico oculto en el sótano se encontró una macabra colección de globos oculares perfectamente conservados, que había extraído cuidadosamente a sus víctimas. Sin embargo, lo más asombroso es que, la primera persona en encontrar el cuerpo, un vecino que acudió alentado por los gritos, aseguró que el monitor del ordenador aún permanecía encendido cuando llegó, a pesar de que el cable de alimentación se encontraba desconectado. Además, dijo recordar perfectamente que en la pantalla se mostraba el siguiente mensaje: “Localización: Desconocida - IP: 6.6.6”

El visitante

Cerrados, como unas fauces hambrientas sobre la garganta de su víctima; húmedos, como una amante ansiosa en el lecho marital; fríos, como el mármol de una tumba olvidada; oscuros, como el pensamiento de un poeta amargado; y misteriosos, como la mirada de un lobo bajo la luz de la luna. Así eran los bosques que rodeaban la olvidada villa de Horcal en los confines de las escarpadas cordilleras de los Cárpatos. Se decía de estos bosques que la madera talada de sus árboles, que ardía en los hogares de los horcaleños con lentitud agradecida, poseía un aroma ambarino, pegajoso al olfato y, según algunos, similar al de la sangre fresca. Fuera o no verdad, lo cierto es que aquel pueblo, escondido entre montañas, accesible sólo por medios rústicos desaparecidos hoy en día en la mayoría de lugares y olvidado hace tiempo por los mapas modernos, desprendía un extraño olor que para el visitante menos avezado podría confundirse con el olor a humedad proveniente de madera fresca, pero que, para una nariz más entrenada, se revelaba como inquietante e irreconocible.

Wortingthon Irvin Winsfeldman llegó a aquel lugar una mañana temprano proveniente de un lugar que él mismo nunca quiso confesar pero que probablemente no era lejano a una gran ciudad, ya que sus andares refinados y su ropa elegante así parecían demostrarlo. El sol acababa de salir entre las montañas y la niebla aún persistía en algunos lugares, cuando el extranjero apareció andando en la calle principal con una mochila entre sus hombros de la que sobresalían extraños aparatos totalmente desconocidos para los lugareños. La noticia de su llegada se extendió rápidamente entre los horcaleños y no fueron pocas las cabezas curiosas que se asomaron a sus ventanas para observar al peculiar visitante.

Wortingthon se paró en medio de la calzada para contemplar el extraño pueblo al que había llegado y que no aparecía en sus mapas cuidadosamente diseñados. Las casas eran de madera muy oscura casi negra, los tejados, a dos aguas, eran increíblemente puntiagudos y estaban recubiertos de un material suave y brillante que no supo identificar. Los habitantes le miraban con curiosidad, pero ninguno parecía querer a acercarse a él lo suficiente como para iniciar una conversación, por lo que de momento hubo de conformarse con la información que la cuidadosa observación del lugar le proporcionaba. La configuración del pueblo era tan peculiar como todo lo demás, las casas parecían situadas en hileras oblicuas entre sí, formando seguramente algún tipo de dibujo.

Cuando llegó a lo que parecía el centro de la villa se encontró ante una plaza de curioso aspecto hexagonal. Esperaba encontrar en ella algún edificio a modo de Ayuntamiento, pero, si lo había, fue incapaz de distinguirlo del resto, pues las casas eran todas idénticas e iguales a las que viese desde que entrase en la villa. En el centro de la plaza había un no menos extraño monumento o algo que podría considerarse como tal. Se trataba de tres flechas esculpidas en una roca negra brillante parecida al basalto, que apuntaban al cielo, siendo la del centro de mayor altura a las de los lados. A Wortingthon se le antojó como un enorme tridente enterrado del que sólo sobresalía el extremo. Pronto comprobó que en aquel peculiar enclave se producía un curioso fenómeno; se mirase en la dirección que se mirase, el paisaje contemplado era siempre el mismo. Hasta tal punto, que Wortingthon probablemente no hubiese sido capaz de saber por qué calle había llegado de no haber sido por el monumento, que facilitaba, no sin esfuerzo, la orientación. Aturdido, escogió la calle, si podía llamársela así, a la que parecía señalar la flecha central y siguió andando por ella, seguro de no perderse y confiado en encontrar en algún lugar alguien con quien conversar.

Tras avanzar lentamente unos metros, comenzó a percibir un lejano sonido frente a él, aunque no supo identificar exactamente de qué se trataba. Siguió avanzando hacia la fuente de aquel extraño y monótono murmullo, captando cada vez con más claridad lo que parecía una especie de cántico sordo y repetitivo.

Por fin llegó frente al lugar del que provenía la letanía. Se trataba, para su sorpresa, del primer edificio de arquitectura distinta a los demás que encontraba en aquel recóndito pueblo. De color oscuro y materiales de construcción similar al resto, presentaba, sin embargo, una enorme puerta de bronce esculpida a modo de un entramado infinito de ramas, hojas, raíces y, en definitiva, de una infinita variedad de follaje. Aunque no había nada más en el exterior que denunciase su verdadera naturaleza, Wortingthon tuvo el presentimiento, no sin cierta inquietud, de que se trataba de algún tipo de Iglesia.

Por un momento dudó sobre la oportunidad o no de entrar en aquel lugar e interrumpir el ritual que se celebrase en su interior, pero, al final, la curiosidad y la necesidad de encontrar por fin algún horcaleño con el que hablar, pudo más que su naturaleza precavida y decidió entrar en el recinto sagrado.

Abrió las puertas con precaución, procurando molestar lo menos posible a quienes se encontrasen en su interior. Sin embargo, en el mismo momento en que posó sus manos sobre el metal helado de las puertas, el cántico apagado que le había guiado a aquel lugar desapareció bruscamente y un silencio amenazador invadió la estancia.

Wortingthon estaba preparado para encontrarse en una iglesia ortodoxa o quizá católica, conocía incluso algunas iglesias luteranas, musulmanas o judías entre aquellas montañas. Sin embargo, el templo al que entró con paso inseguro no se parecía a nada de lo que conocía. El interior estaba oscuro, iluminado a penas por una hilera de velas rojas que recorrían las paredes, proyectando sombras inseguras y cimbreantes sobre los negros muros del edificio. No pudo distinguir figura ni ornamentación alguna, tan sólo paredes lisas de negro infinito. Lo que parecía el altar estaba también iluminado por dos grandes candelabros de siete brazos llenos de velas rojas, lo que en un principio le hizo sospechar a Wortingthon que podía tratarse de un templo judío pero, al fijarse detenidamente, pudo distinguir como los brazos de ambas figuras semejaban tentáculos retorcidos, muy lejanos a la imagen clásica del Menorah hebreo.

Pero lo más inquietante se encontraba justo en la pared frontal. Tras el altar e iluminado por aquellos candelabros impíos, se encontraba esculpida con increíble realismo una enorme figura que parecía extenderse por toda la pared y que representaba un ser extraño y deforme. Con una cabeza enorme poblada de ojos inhumanos, y con una expresión de crueldad infinita dibujada en sus pupilas doradas, el cuerpo se dividía en múltiples tentáculos, unos grandes y retorcidos y otros pequeños y brillantes, que componían una sinfonía de cuerpos entrelazados, similar a un mar de gusanos y culebras unidos en una orgía de deseos insatisfechos.

Wortingthon retrocedió instintivamente mientras un mar cabezas giraba, desde los bancos situados frente al altar, para enfrentar su mirada fría e inhumana con el miedo y angustia que crecía en su interior. Aunque sólo por un instante pudo fijar su atención sobre el mar de rostros blanquecinos que desde la penumbra se giraron para observarle, creyó percibir de inmediato una oleada de profundo de desprecio, que le golpeó con la fuerza de un húmedo y sofocante torbellino confundiendo sus sentidos. Todo a su alrededor empezó a desvanecerse y la oscuridad de aquel edificio fue nublando su mente hasta invadirla, sumiéndole en profundas tinieblas.

Lo que ocurrió después es algo que Wortingthon nunca fue capaz de narrar con claridad a los que tuvimos la terrible oportunidad de oír este relato de sus propios labios. Aunque la negritud era total, fue consciente entre pesadillas de que su cuerpo era manipulado y transportado por manos invisibles de tacto húmedo y antinatural. Aquellos dedos fríos parecían capaces de tocar con su tacto pervertido hasta su misma esencia a través de sus ropas, y, aunque inconsciente e incapaz de moverse, Wortingthon fue presa de un terror irracional que ninguna mente humana puede ser capaz de comprender salvo en iguales y terribles circunstancias.

Cuando finalmente Wotingthon pudo librarse del terrible velo que cubría su mente, fue consciente de que habían transcurrido horas desde que se sumiese en aquella terrible pesadilla. Si en algún rincón de su atormentado cerebro aún pervivía la remota esperanza de ser víctima de algún tipo de complicada alucinación, lo que sus ojos contemplaron le arrancaron sin piedad de tal ilusión arrojándole con crueldad a la espantosa realidad que le rodeaba.

Lo primero que contempló con estupor fue un terrible cielo negro sobre su cabeza. La luz del día había desaparecido y en su lugar un firmamento oscuro, cubierto de nubes de color ceniza y viudo de estrellas, ocupaba su lugar. Ni siquiera pudo contemplar desde donde se encontraba la luna que debería haber brillado casi llena en aquellas fechas.

Wortingthon intentaba girar su cabeza en busca del astro rey de la noche, cuando fue consciente de forma dolorosa de que sus brazos y piernas se hallaban inmovilizados al igual que el resto de su cuerpo. Con estupor comprendió que se encontraba completamente desnudo y atado a una fría losa, que al principio no supo identificar pero que, cuando poco a poco su mente fue ganando en claridad, reconoció con asombro horrorizado como la flecha central de aquel extraño monumento con forma de tridente semienterrado que encontrase en el centro del pueblo a su llegada.

La posición de la flecha, ligeramente inclinada, le obligaba a enfrentar su rostro al firmamento amenazador. Con un gran esfuerzo consiguió girar su cabeza hacia la calle, donde pudo contemplar una muchedumbre de siluetas, acaso humanas, que le contemplaban en completo silencio.

Fue aquel silencio irracional y su quietud fantasmal lo que más espantaron a Wortingthon que, sin poderlo remediar, comenzó a gritar de puro terror, Ninguna de las figuras que le contemplaban se estremeció siquiera con su agónico grito, lo que aumentó el horror que sentía. Tras unos minutos de angustia terrible, un cansancio abrumador se apoderó de Wortingthon que, agotado e impotente, quedó en silencio casi resignado a su extraño destino. Su miedo, más allá de todo límite tolerable para una mente racional, dio pasó a la incredulidad, preliminar de la locura que amenazaba con invadir de forma inminente la atormentada mente del pobre viajero.

Fue en ese momento cuando una de las figuras se movió avanzando hacia él con seguridad. Una antorcha pareció surgir de la nada y Wortingthon pudo por fin contemplar el rostro de sus captores.

Caras cenicientas, peculiarmente oliváceas y tristes, le contemplaban con miradas perdidas y muertas, como si algo hubiese robado de aquellos lánguidos rostros el brillo de la vida. El hombre que levantaba la antorcha era, sin embargo, distinto a los demás. Su rostro alargado y de tez blanca como el mármol, parecía lleno de una extraña fuerza y maldad, que asomaba por sus ojos enrojecidos como una fuerza enloquecedora. Sus ropas también destacaban en medio del gentío. En vez de las telas anodinas y poco lustrosas del resto de habitantes del pueblo, aquel hombre lucía una túnica roja, probablemente de seda, repleta de adornos dorados que trazaban extraños dibujos retorcidos sobre su pecho y sus hombros. Se trataba con toda seguridad del sacerdote de aquella terrible comunidad.

Cuando Wortingthon consiguió observarle con mayor detalle mientras se acercaba hacia él con la antorcha en la mano, algo le hizo volver a sentir un espanto irreprimible. Quizá, presa del terror, su mente comenzase a fallar en aquel momento, pero lo cierto es que creyó percibir como, debajo de aquella túnica de color sangre, extrañas formas parecían zigzaguear y contonearse, como si alguna criatura que no se atrevía ni a imaginar se encontrase allí agazapada. Sin poderlo evitar, volvió a gritar con toda la fuerza que sus pulmones exhaustos le permitieron.

Cuando agotado volvió a reclinarse, escuchó como aquel fanático sacerdote comenzaba a entonar un cántico amenazador, en un lenguaje que le resultó imposible de identificar. La intensidad de la extraña letanía fue incrementándose y una extraña sensación comenzó a apoderarse de Wortinthong. En su mente comenzaron a formase imágenes y sonidos que le eran desconocidos y ajenos pero que, poco a poco, fueron ganando coherencia. Su mente estaba siendo invadida por recuerdos que no eran suyos, recuerdos olvidados de épocas pretéritas, tan lejanas, que resultaban casi imposibles de comprender para una mente humana.

Tierras y aguas se separaron de un maremágnum inicial sin sentido. Abismos insondables y cumbres vertiginosas se crearon y murieron ante sus ojos, mientras criaturas incipientes se arrastraban por unas superficies de tierra aún en plena formación. Aquellos pequeños organismos primitivos fueron ganando en complejidad hasta convertirse en criaturas monstruosas, de formas hoy olvidadas e imposibles de describir. Aquellos seres cobraron conciencia de sí mismos y, arrastrándose sobre sus tentáculos y extremidades deformes, comenzaron a transformar el mundo.

Wortinghton pudo percibir sus mentes y comprendió que los recuerdos que sentía eran sus recuerdos. Con horror percibió claramente la inhumanidad de aquellas inteligencias, carentes de valores morales y llenas de una crueldad y una maldad casi insoportables. Las vio luchar entre ellas por el poder mientras se multiplicaban, animadas por el odio y el desprecio a su propia especie. Al final, aquellas luchas fueron mermando su número hasta el punto de que sólo sobrevivieron los más fuertes y crueles. Los supervivientes, tras su victoria despiadada, comprendieron que su mundo había quedado completamente destruido por sus luchas brutales. Horrorizados, huyeron a ocultarse en simas sin fondo, hasta que pudieran volver a dominar una tierra productiva. Fue entonces cuando Wortingthon supo que aquellas criaturas aún permanecían, después de eones escondidas y aletargadas, esperando su oportunidad para volver a sumir el mundo en el violento caos que las vio nacer.

Aturdido, sacudió su rostro intentando apartar de su mente las brumas que la envolvían, pero la voz del sacerdote volvió con más fuerza mientras nuevas imágenes iban formándose ante sus ojos cerrados. Vio de nuevo pasar las eras y a nuevas criaturas emerger del fango primigenio, pero esta vez le eran más familiares. Paulatinamente, sus formas fueron concretándose en figuras animales que, aunque ya desaparecidas, le resultaban conocidas. Una nueva criatura destacaba entre todas las demás. Su forma era vagamente humana pero sus facciones parecían animales. Se dio cuenta de que estaba viendo a uno de los primeros homínidos andar, vivir y evolucionar ante sus ojos, hasta ir alcanzando el aspecto del hombre actual.

Pero había algo terrible en la escena; aquellos primeros hombres no estaban solos. Junto a ellos se encontraban unas figuras oscuras, como sombras, que evolucionaban como parásitos, espiando a una humanidad desprevenida. En ellos percibió el hedor inconfundible de las criaturas monstruosas primigenias que habían destruido su mundo. Era como si su esencia estuviese corrompida por el aliento expectante de aquellas monstruosidades. Eran como los hombres, pero no eran hombres. Eran una triste parodia de la humanidad, creada para crecer a su sombra, viviendo de su energía y potencial, con el único propósito de servir a sus monstruosos dioses creadores, en su intención de volver a reinar sobre el mundo, tal y como lo hiciesen en el pasado.

Wortingthon abrió sus ojos desencajados por el espanto y comprendió que los rostros mortecinos que le rodeaban no eran otra cosa que aquella copia blasfema de la humanidad. Unos seres que acechaban al hombre con el único propósito de devolver a sus dioses de pesadilla a la Tierra, y sacrificar a la humanidad en el altar de sus sacrílegos creadores.

El cielo comenzó a estremecerse y un extraño remolino de nubes empezó a girar sobre su cabeza. Lo que al principio eran formas gaseosas indefinidas, fue tomando coherencia hasta concretarse en algo cada vez más sólido. Largos tentáculos y un cuerpo deforme, que reconoció de inmediato como el representado en la iglesia horcaleña, se formó sobre él, comenzando a descender con lentitud. De inmediato, comprendió que estaba contemplando uno de aquellos dioses primigenios. Una de las bestias que, tras destruir su mundo, esperaban, escondidos en abismos de locura, para volver a conquistar la Tierra que una vez fuera suya.

La letanía del sacerdote terminó y un silencio sepulcral lo inundó todo. El fluir habitual de aire pareció suspenderse como si la naturaleza misma se sintiese amenazada. Wortingthon pudo sentir en su mente como aquel ser, que descendía sobre él, sentía un odio feroz hacia él. Una envidia malsana, una repugnancia casi sólida hacia el ser humano, que hizo comprender a Wotingthon que no sólo su vida estaba en peligro, sino que también su propia alma lo estaba. Aquel ser no se conformaría con consumir su cuerpo, sino que buscaba alimentarse de su misma energía espiritual, de la esencia que le convertía en un ser humano, y que era lo que aquella horrible criatura realmente odiaba.

Cuando los húmedos tentáculos de la criatura comenzaron a deslizarse por la pulida superficie negra del monumento hasta rozar la piel de su rostro, Wortingthon comenzó a rezar una plegaria como nunca lo había hecho. Imploró a Dios con toda la fuerza de su corazón mientras lágrimas de rabia e impotencia resbalaban por sus mejillas. Los tentáculos de la criatura comenzaron a enroscarse alrededor se sus brazos y un dolor lacerante atravesó su cuerpo como si mil cuchillas ardientes penetraran su piel.

Estaba a punto de perder la conciencia por el terrible dolor, cuando notó que la bestia retrocedía comenzando a liberarle. Al principio no entendió lo que sucedía, estaba demasiado confuso y aterrorizado para comprender que el azar del destino había girado su caprichosa ruleta a su favor. Gotas de agua vivificadora golpearon su rostro, al principio tímidamente pero después con más fuerza, contribuyendo a aclarar su mente. Miró a su alrededor y vio como los horribles habitantes de aquel pueblo olvidado corrían a esconderse a sus hogares como si una fuerza invisible les persiguiese. Tan sólo el sacerdote permaneció unos instantes más mirándole fijamente. Wortingthon pudo sentir sus ojos golpearle con profundo desprecio y odio, antes de que él también abandonase la plaza, tras sus asustados acólitos.

Aún aturdido, Wortingthon miró hacia el cielo esperando encontrar la mole de aquella criatura obscena aún sobre él, pero, en su lugar, sólo pudo contemplar un cielo encapotado que derramaba sobre él la furia de una tormenta. Entonces fue cuando se comprendió lo sucedido; de alguna forma que no entendía, aquellas criaturas no soportaban agua, su naturaleza corrompida no era capaz de enfrentarse a un elemento tan natural, quizá porque representaba la esencia de la pureza mientras ellos no eran más que naturaleza corrupta.

Mientras el agua empapaba la piedra oscura en que se hallaba sujeto, Wortingthon notó como su cuerpo comenzaba a resbalar por la superficie. Creía estar atado de alguna manera al monumento, pero se equivocaba, aquel material extraño le había mantenido adherido a él, casi succionando su cuerpo a través de la piedra, pero ahora aquella lluvia milagrosa le estaba liberando.

Poco a poco, fue resbalando por la piedra hasta alcanzar el frío enlosado de la calle con un golpe sordo. Estaba completamente desnudo y la lluvia golpeaba su cuerpo con furia, pero Wortingthon no notaba las inclemencias del tiempo, tan sólo sabía que era libre.

Wortingthon corrió; corrió como nunca lo había hecho antes. Se adentró en plena noche en los bosques escarpados y corrió con desesperación y locura, arriesgándose a caer y despeñarse en cualquiera de los desfiladeros que se multiplicaban en aquellos lugares, o a ser presa de los lobos hambrientos que vagaban por la montaña. Pero, acompañado por la fortuna que antes se le negase, consiguió sobrevivir.

Le encontraron dos días después. Según le describieron los leñadores que dieron con él inconsciente entre los árboles, aún se encontraba desnudo y su cuerpo era un mapa confuso de arañazos y contusiones sin fin. Pero, lo que más les llamó la atención, fueron sus pies. A penas una fina capa de piel quedaba ya junto al hueso de la planta de sus extremidades sanguinolentas.

Cuando le trajeron al hospital en que yo trabajaba de enfermero, nadie pensaba que sobreviviría a las terribles heridas que tenía, pero, sólo dos días después, recuperó la consciencia. Fue allí, junto a su cama, mientras le cambiaba los vendajes que cubrían casi todo su cuerpo, donde oí por primera vez su terrible historia.

Huelga decir que nadie le creyó. Casi todos pensaron que se trataban de alucinaciones. El rumor más extendido era que había sido atacado por bandidos y abandonado en el bosque y que su mente enloquecida había inventado aquel fantástico relato. Pero yo no estaba tan seguro.

No sabría decir exactamente por qué, pero había algo en el tono de su voz cuando relataba su historia que me inquietaba profundamente. El leve temblor de sus manos y su mirada perdida en un horrible recuerdo que se negaba a abandonar su memoria, me parecían prueba suficiente de que aquel hombre, en apariencia mentalmente trastornado, era en realidad una persona afectada por un terrible sufrimiento, por un temor que contraía su mente y su alma.

Aunque se recuperó físicamente con gran rapidez, su mente se había vuelto frágil como el cristal. A penas era capaz de mantener una leve conversación coherente sin empezar a divagar y a proferir interminables frases sin sentido, repletas de nombres de dioses desconocidos y amenazadores. Cthulhu, Hastur, Azathoth, Yog-Shotot, Shub-Niggurath, Nyarlathothep y otros nombres, que soy incapaz de recordar, poblaban una jerigonza febril repleta de frases apocalípticas y amenazadoras.

Una noche acudí a su habitación y lo encontré mirando por la ventana hacia la oscuridad de la noche. Sus ojos brillaban como si acabase de llorar. Me miró fijamente y sonrió con amargura mientras susurraba “Ya viene a por mí”. Sentí un escalofrío recorrer mi columna vertebral y, sin saber muy bien por qué, me precipité hacia la ventana mirando con ansiedad al exterior.

Fuera había una noche perfecta, la luna brillaba en su plenitud iluminando con su pálida luz los bosques. No había nada amenazador y por un momento me sentí estúpido. Me volví hacia Wortingthon, que se había recostado en su cama con la mirada fija en la ventana ignorando por completo mi presencia. Cuando le vi allí callado y ausente, pensé que, quizá, después de todo, mis impresiones eran incorrectas y que, al final, aquel hombre no era más que un pobre diablo que había perdido la mente refugiándose en extrañas alucinaciones. Abandoné la habitación dejándole con su mirada perdida en la profundidad de la noche. Ahora sé que nunca podré olvidar aquella mirada.

A la mañana siguiente Wortingthon no estaba en su habitación. En su cama aún podía verse la huella que había dejado su cuerpo, aún en la misma posición que yo le dejase. Casi como si se hubiese evaporado en el aire. De inmediato se organizó una partida de búsqueda por el bosque. Hombres y mujeres del pueblo, junto con la mayoría del personal de hospital exploraron las montañas en busca de su rastro pero yo no fui con ellos.

Cuando vi la habitación, mi mundo cambio por completo. Aunque para los demás pasó desapercibido, quizá porque sus sentidos se negaban a comprender la verdad, yo vi inmediatamente las extrañas huellas que bajaban por la ventana hasta llegar a la cama. Huellas alargadas, como si una extraña humedad hubiese resbalado por el marco y reptado hasta los pies del lecho donde estaba Wortingthon. Unos rastros mohosos en los que se distinguían extraños círculos, en los que creí adivinar la silueta de las monstruosas ventosas de un desproporcionado tentáculo. Pero, a pesar de que aquellas huellas borrosas me llenaron de espanto, lo que de verdad me trastornaba el espíritu era imaginar cómo aquel caos reptante había regresado por el mismo camino que había llegado, llevando consigo el cuerpo del infortunado Wortingthon y atravesando sin dificultad una ventana repleta de barrotes, como si su naturaleza fuese la de un fluido antinatural.

Después de aquel día, decidí escribir todo lo sucedido al infortunado viajero que conocí en el hospital, como una catarsis que me sirviese para calmar mi espíritu y aceptar que, más allá de nuestro mundo ordenado, existe otro cuya naturaleza es el caos y el horror y que espera su oportunidad para volver a dominar un mundo que en tiempos pretérito fue suyo. Pero no lo he conseguido, aún me estremezco cuando la luna ilumina la noche y sólo soy capaz de relajarme cuando la lluvia irrumpe en los cielos.

Fin

Durante siglos, la humanidad se preguntó cómo sería su final. Algunos auguraban un apocalipsis violento, resultado de alguna catástrofe cósmica producida por la caída de meteoritos o por el colapso solar o lunar. Otros aseguraban que sería nuestra manipulación de la naturaleza la que acabaría con las condiciones para la vida, debido a cambios climáticos irreversibles y catastróficos. Los ecologistas más radicales pensaban, incluso, que el propio planeta se vengaría y el final de los tiempos llegaría como consecuencia de una enfermedad virulenta, que purgaría al hombre de su superficie. 

Sin embargo, nadie pudo nunca imaginar lo que realmente ocurrió. Cuando el verdadero ocaso llegó, nadie lo esperaba. La humanidad había logrado metas que durante siglos le habían estado vedadas; el clima estaba completamente controlado, las catástrofes naturales eran fácilmente predecibles y evitables, e incluso las enfermedades se habían convertido en algo residual y anecdótico. Se podría decir que la humanidad atravesaba el periodo más pacífico de su historia. Por eso, lo sucedido fue tan inesperado.

El 21 de mayo de 2112, todas las mujeres del mundo, sin importar su edad o condición, se hundieron en un repentino sueño del que no volvieron a despertar. Simplemente se recostaron, allí donde estaban, y cerraron sus ojos para no volver a abrirlos. Se apagaron, al igual que la llama de una vela, barridas por un viento invisible. 

Yo trabajaba como jefe de virología en el Complejo Médico Central de Nueva York. Nuestro trabajo era rutinario, llevábamos años sin afrontar ningún brote vírico relevante y nos limitábamos a la preparación de nano vacunas y a la esterilización, detección y eliminación de agentes toxicológicos ambientales. Por eso, cuando el caos se desató a nuestro alrededor, no estábamos preparados para afrontarlo y todo se desbordó. Los hombres colapsaron los sistemas de urgencia, intentando conseguir atención para sus esposas, hijas, hermanas o madres, pero la asistencia era prácticamente imposible, ya que los hospitales y centros sanitarios también habían sufrido la pérdida instantánea de todo su personal femenino. Todo el esfuerzo que realizamos los sanitarios fue inútil; a las pocas horas de caer en su extraño sueño, todas las mujeres murieron y la humanidad se enfrentó al mayor desastre que había conocido. En un mundo que se había acostumbrado a la paz social, la violencia, provocada por la desesperación y el desconcierto, se apoderó de las calles, mientras la población desataba su frustración.

Mientras tanto, el consejo médico mundial realizó una llamada a la comunidad científica para intentar averiguar qué había pasado y a mí me tocó coordinar los estudios infecciosos. En principio pensamos que algún tipo de cepa virológica o bacteriológica podía ser la responsable, pero, tras varias semanas de estudio detallado de miles de muestras y, después de haber comprobado el alcance global e instantáneo del fenómeno, comprendimos que aquello era algo totalmente diferente. Todas las miradas se volvieron entonces hacia el estudio ambiental, en busca de algún tipo de radiación o fenómeno físico, pero también fue inútil. Poco a poco, se fueron descartando todas y cada una de las hipótesis expuestas y la mayoría de científicos empezamos a aceptar que nunca sabríamos lo sucedido. 

Convencidos, como estábamos, de que nunca volvería a haber hembras de la especie humana, decidimos buscar métodos alternativos de reproducción. Pensamos en la clonación, que, aunque estaba prohibida por motivos bioéticos desde hacía generaciones, se revelaba ahora como nuestra única esperanza. Sin embargo, los bancos de óvulos humanos eran inexplicablemente inservibles y, al recurrir a óvulos de origen animal modificados genéticamente, todos los embriones resultaron inviables. Era como si una mano invisible hubiese decidido que nunca habría un nuevo ser humano sobre la Tierra.

La idea de que el fin de la humanidad era sólo cuestión de tiempo se abrió paso con rapidez entre la población, llenando las calles de desesperación y abatimiento. Los suicidios se convirtieron en algo cotidiano y la población mundial comenzó a disminuir rápidamente.

Fue casi un año después de que empezase todo, cuando oí los primeros rumores. Al principio fueron retazos de conversaciones y algunos murmullos captados fugazmente en la cafetería del hospital. Me enteré de qué se trataba dos semanas después, gracias a mi amistad con el jefe del personal de limpieza.

—Tienes que prometerme que no se lo dirás a tus superiores —me pidió de forma enigmática.

—Puedes confiar en mí —le aseguré.

—Está bien —continuó—. Hay una mujer superviviente, la llaman “madre”.

—¿Cómo? —exclamé impresionado— ¡Si eso es cierto, pude ser la clave para comprender lo que ha pasado!

—Por eso no quería contártelo —me interrumpió, pidiéndome con un gesto de la mano que no llamase la atención—. Si las autoridades se enteran, le harán toda clase de pruebas y eso sería su fin.

—Pero debemos encontrarla y examinarla, puede que nos de las respuestas que necesitamos— insistí.

—Si quieres respuestas, ella te las dará en persona —me aseguró—. Puedo concertarte una entrevista.

Naturalmente, acepté la propuesta. Una semana después, fui conducido, con los ojos vendados, al encuentro de la misteriosa mujer. Tras unas horas de trayecto, me quitaron la venda y me encontré en un lugar que parecía sacado de un libro de historia antigua. Se trataba de una perfecta recreación holográfica de un campo de trigo y maíz, en el que se adivinaba un sendero que terminaba en una pequeña cabaña de madera. Me interné por el camino hasta llegar a la casa y fue entonces cuando la vi. 

Era una mujer de edad avanzada. Estaba sentada en una mecedora mientras tejía con precisión algún tipo de prenda. Tras unas pequeñas gafas de montura plateada, que reconocí por mis libros de historia médica, se escondían unos pequeños ojos azules, rodeados de las marcas de los años y llenos de la sabiduría que da la edad. Sentí un nudo en la garganta al ver, en su rostro arrugado y pacífico, reflejadas todas las mujeres que habían pasado por mi vida y que había perdido tan cruelmente. En aquel momento comprendí por qué la llamaban “madre”.

—¡Ya estás aquí! —susurró con voz gastada, como si me conociera de toda la vida.

—¡Hola!  —contesté estúpidamente.

—¿A qué has venido? —preguntó, indicándome con un gesto de su mano que me sentase a su lado.

—Necesito saber por qué está usted viva. Si consigo averiguarlo, quizá haya alguna manera de dar a la humanidad otra oportunidad —le expliqué.

—¿Otra oportunidad? —preguntó— ¿Para qué?

—¿Cómo que para qué? —exclamé desconcertado.

—Vivir no es una meta en sí misma —respondió—. Sólo es un medio del que nos valemos para colmar los anhelos de nuestras almas. Mira a tu alrededor y dime ¿qué ves?

—Un holograma de un campo de maíz.

—Exacto —repuso—. Un holograma, pero no auténtico maíz o trigo cultivado con esfuerzo por las manos del hombre.

—Eliminamos la necesidad de cultivos, cuando se descubrió la síntesis de alimentos —le expliqué desconcertado.

—¡Claro! —exclamó— ¡Igual que eliminasteis los bosques y animales, cuando descubristeis que un ambiente esterilizado aumentaba la longevidad y disminuía las enfermedades, o igual que controlasteis el clima para crear una tierra a vuestra medida!

—¿Y qué hay de malo en ello? Hemos desterrado el sufrimiento y traído la paz y el bienestar al ser humano. Además, existen recreaciones, como ésta, que permiten experimentar el mundo natural.

—Con la naturaleza reducida un mero escenario sin alma, las emociones controladas, la sociedad estructurada con precisión y la ciencia convertida en un corsé con el que moldear el mundo, habéis privado al espíritu humano de sus ansias de superarse —replicó emocionada— ¿Cuánto tiempo hace que nadie pinta un cuadro emotivo, cincela una escultura sugerente o escribe una novela de amor?

—No lo entiendo —repuse con sinceridad— ¿Qué tiene que ver todo esto con lo muerte de las mujeres?

—Las mujeres no han muerto, es el mundo el que está muerto desde hace años. Lo único que ha ocurrido, es que el espíritu de la mujer ha sido el primero en darse cuenta de que ya no había anhelos por los que luchar.

—Y usted, ¿por qué no ha muerto también?

—Yo siempre fui una rebelde —exclamó, echándose a reír.

Aquel día volví a casa y miré a mi alrededor con ojos distintos, hasta que el sueño empezó a vencerme, a mí y al resto de los hombres.

Fue en aquel momento

Fue en aquel momento, mientras miraba estúpidamente un monitor de ordenador que mostraba cada una de las habitaciones de mi casa, cuando supe que no aguantaba más. Estaba allí, observando como un supuesto experto en el más allá intentaba arreglar mi vida con artilugios sacados de una mala película americana. Era un hombre pequeño, menudo, que se afanaba en escrudiñar el monitor, parando tan sólo de vez en cuando, para tomar un sorbo del café más cargado y maloliente que he visto en toda mi vida.

—¡Ahí lo tenemos¡ —exclamó emocionado, señalando con el índice un rectángulo de la pantalla, que mostraba mi dormitorio envuelto en las sombras de la noche.

Un pequeño fulgor blanquecino empezaba a tomar forma justo encima de la cama de matrimonio. Sentí nauseas al verlo adquirir la forma de un ser humano, que parecía flotar burlonamente sobre las sábanas revueltas del lecho. Pensé en mi mujer y en como esa cosa la había estado poseyendo, noche tras noche, haciéndole gritar con desesperación, al sentir como manos invisibles manoseaban sus pechos e introducían sus dedos incorpóreos entre sus nalgas expuestas. Yo me despertaba asustado por sus gritos, y le decía, como un estúpido, que sólo había sido una pesadilla.

Después fue mi hija la que empezó a tener problemas. Siempre había sido una alumna brillante y una niña muy tranquila, sin embargo, empezó a volverse irascible y sus notas cayeron en un pozo sin fondo. Su tutora me llamó para advertirme de su repentina transformación y yo sólo supe decir que era una fase difícil de su infancia.

Me negaba a ver las evidencias delante de mis ojos. Ni siquiera, cuando mi mujer se despertaba gritando en medio de la noche, o mi hija venía a nuestra habitación, encharcada en sudor y suplicando que la dejásemos dormir con nosotros, fui capaz de admitir que algo estaba interfiriendo con nuestras vidas; algo ajeno y maligno.

Una noche volví tarde del trabajo. Estaba cansado y enfadado de pelearme con un balance de cuentas que se negaba a cuadrar, por lo que decidí ir a la cocina y relajarme, tomando una infusión antes de dormir. Me acerqué a la cocina, sin encender las luces, para no despertar a mi mujer y mi hija, y fue entonces cuando lo vi. Al principio no supe de qué se trataba, tan solo percibí una silueta fugaz en el espejo del pasillo, que me hizo girar la cabeza.  Detrás de mí, algo surgió de las sombras, casi como si estuviese hecho de un desgarro de la misma oscuridad; parecía un hombre. Sus facciones, negras como la noche misma, mostraban un odio profundo que retorcía sus rasgos de forma grotesca. Perdí la respiración y caí de espaldas, sin poderlo evitar, mientras esa cosa se precipitaba sobre mí. Sólo fue un instante, pero noté como mis entrañas ardían al ser atravesado por la incorpórea figura. El dolor y la impresión fueron tan grandes, que quedé inconsciente hasta la mañana siguiente, en que mi mujer me encontró tendido en medio del pasillo.

Después de aquello, ya no pude negar por más tiempo lo que estaba sucediendo; comprendí que todo lo que mi mujer y mi hija llevaban meses contándome era cierto. Pero ya era demasiado tarde, mi matrimonio estaba herido de muerte. Leía el desprecio de mi mujer en su mirada cada día, incapaz de perdonarme que no hubiese creído en ella, dejándola impotente en manos de aquella abominación, noche tras noche.

Decidí acudir al sacerdote de la parroquia, confiando en que con su intervención las cosas mejorarían. Cuando le conté lo que nos estaba ocurriendo, el religioso me miró con sorpresa e incredulidad. Después de implorarle ayuda, como no lo había hecho nunca con nadie, accedió a regañadientes a bendecir nuestra casa, e intentar así expulsar cualquier presencia maligna que pudiese haber. No funcionó. El sacerdote realizó su número exorcista, arrojando agua bendita en cada habitación, a la vez que entonaba una serie de salmos extraídos de la Biblia, pero la presencia que nos atormentaba siguió allí, burlándose de nosotros noche tras noche.

Un día mi mujer me dijo que no lo soportaba más y, cogiendo a mi hija, se fue de casa sin darme ni siquiera opción a protestar. Cuando se subió al coche, en la tristeza y decepción de su última mirada, comprendí que nunca volvería a estar a mi lado. A pesar de todo, yo no estaba dispuesto a ceder e irme también; aquel era mi hogar y me había costado demasiado levantarlo, para dejármelo arrebatar por nadie ni por nada.

Me obsesioné, consulté con expertos, leí libros y acudí a conferencias. Probé toda clase de rituales y ceremonias, pero la entidad siguió allí, haciéndose, con cada victoria suya y derrota mía, más y más fuerte. Cada noche me despertaban sus pasos, gritos y burlas. En varias ocasiones se presentó en mi propia habitación, torturándome con su presencia y arrojando muebles y utensilios contra las paredes. Podía sentir su odio y desprecio impregnando cada esquina de mi hogar.

Una mañana recibí una carta de mi empresa; era el despido. Acababa de pedir un permiso para buscar a un nuevo experto que pudiese ayudarme y eso colmó el vaso. Aquello, en lugar de hacerme comprender que lo mejor era abandonar mi obsesión, incrementó mi rabia y determinación, por lo que decidí utilizar todos mis recursos en contratar a un equipo de científicos especializados en lo sobrenatural, que acabasen, de una vez por todas, con la monstruosidad que se había apoderado de mi vida.

Sin embargo, ahora, mientras observaba, en el monitor que con su mosaico de imágenes cuadriculadas parecía burlarse del rompecabezas en que mi mundo se había convertido, como la odiosa figura se corporeizaba una vez más, para continuar su eterna burla de todo lo que para mí era sagrado, algo se rompió en mi interior definitivamente.

El parapsicólogo que estudiaba el fenómeno se volvió hacia mí sonriendo.

—¡Es maravilloso! —exclamó.

Aquello fue demasiado para mí. Aquel hombrecillo sentía admiración por el monstruo que había estado destrozado mi mundo hasta convertirlo en un lodazal irreconocible. ¡Sentía admiración! Me acerqué a él y le propiné un puñetazo que le hizo caer de bruces en el suelo de la habitación. En otra época le hubiese ayudado a levantarse, disculpándome de inmediato, pero, en lugar de eso, le pedí a agritos que abandonase de inmediato mi casa. El pobre tipo salió corriendo a trompicones, asustado y sin comprender nada.

Entonces supe por fin lo que tenía que hacer para acabar con aquella pesadilla. Fui a mi habitación e, ignorando al espectro, abrí inmediatamente la cómoda, donde guardaba una pequeña escopeta de cañones recortados. Extraje dos cartuchos del cajón y los introduje en la recamara. Sin pensarlo, apoyé el cañón del arma en mi barbilla y apreté el gatillo. Ni siquiera oí el ruido del disparo, sólo me desplomé en el suelo. Lo último que vi fue como una mancha de sangre goteaba en el techo de la habitación. Todo se volvió rojo….

………………………

Lo primero que vi al despertar fue mi propio cuerpo tendido a mis pies y empapado en sangre; no sentí nada por él, ni siquiera curiosidad. No había olores, no había sonidos, no había sensaciones, todo era un vacío en mi interior. Sólo una cosa permanecía inalterada y animaba mis movimientos; mi odio.

Me giré hacia el lecho. El espectro que me había atormentado, me miraba desde allí. Sus rasgos ya no me parecieron tan grotescos y repulsivos, tan sólo despreciables. Sentí como la ira se apoderaba de mí. Por primera vez vi el miedo pintado en su rostro, el mismo miedo que debía haber visto, en mí y en mi familia, durante tanto tiempo. Me arroje sobre él con la velocidad de un pensamiento y la furia de un animal. Intentó defenderse, pero mi odio era mucho mayor que el suyo. Sentí como intentaba agarrarse a los últimos restos de arrogancia y maldad de su ser para mantener su integridad, pero mi dolor, desprecio y odio feroz, le barrieron de la existencia, disgregando su esencia a mi paso, como la arena ante el viento.

Ahora, mi hogar vuelve a ser mío y ya no habrá vivo o muerto que vuelva a violarlo y arrebatármelo nunca más. Sólo siento que, aunque he recuperado mi hogar, nunca recuperaré mi vida.

Happyville

Happyville siempre fue un pueblo que hizo honor a su nombre. La luz del sol lucía con fuerza en sus calles y su clima era ideal, hasta el punto de que sus montes y bosques bullían repletos de vida. Las casas, muy coloridas y en perfecto estado, se alineaban en calles limpias y bien cuidadas, mientras los vecinos vivían sumidos en su rutina diaria y en perfecta harmonía.

El primer suceso extraño que sacudió la localidad ocurrió en la estación de ferrocarril. Desde que los vecinos tenían memoria, Bob, el jefe de estación, se había encargado en solitario de su mantenimiento sin sufrir el menor incidente. Su figura, vestido de azul, con su sombrero rojo y su banderín señalizador, era tan típica del paisaje como el propio Ayuntamiento o la torre de la Iglesia. Por eso, todo el pueblo se sintió conmocionado cuando desapareció sin previo aviso. En su puesto de trabajo tan sólo quedaron sus botas y su banderín caídos en el suelo, como si el pobre Bob se hubiera, simplemente, esfumado en el aire.

No se habían recuperado de aquel extraño suceso cuando, al llegar el atardecer, todas las luces del pueblo se apagaron sumiéndoles en la penumbra. Ni el alumbrado público, ni las luces de las viviendas particulares funcionaban. Tan sólo las luces, del coche patrulla de la policía, iluminaban las calles con su luz roja mortecina e intermitente. Nunca había ocurrido algo así en Happyville, por lo que las gentes, atemorizadas, se refugiaron en sus hogares en espera de que la normalidad volviese a sus vidas.

Pero no fue así, aquello sólo era el comienzo. A penas unos minutos después de irse la luz, unos gritos desesperados hicieron que los vecinos salieran de sus casas. Era Collins, el alcalde, que, preocupado, había salido a hablar con la patrulla, para descubrir horrorizado que el coche de la policía estaba completamente destrozado en medio de la calle principal. Sus luces aún funcionaban, pero las puertas habían sido arrancadas de cuajo, mientras que el capó estaba hundido y aplastado. No había rastro de los dos policías que, sólo unos minutos antes, iban en su interior.

No hace falta decir que el temor de los habitantes de Happyville se volvió auténtico terror. Algunas voces empezaron a alzarse insinuando oscuras maldiciones o castigos divinos. Sin embargo, lo peor aún estaba por llegar. Con todos los vecinos como involuntarios testigos y cuando estos aún se encontraban arremolinados alrededor de los restos del vehículo policial, el caos se desató. Ante ellos, con un crujido ensordecedor, la torre de la Iglesia se partió en dos. Muchos pensaron que caería sobre ellos y comenzaron a correr despavoridos, pero, ante el asombro general, la torre se elevó en los cielos desapareciendo en la oscuridad, dejando tras de sí un muñón desnudo donde sólo unos instantes antes se encontraba la orgullosa edificación.

Hubo carreras, gritos y desmayos, mientras las gentes intentaban comprender lo que acababan de ver. Pero fue la pequeña Suzie, la hija de los Pearson, la que terminó de aterrorizarles cuando, mirando tranquila hacia al cielo exclamó: ¿habéis visto los dientes? Todos la miraron con incredulidad mientras la pequeña intentaba explicarse con su voz infantil: “Había unos dientes en el cielo que mordieron la Iglesia”.

Nadie había visto esos dientes monstruosos, pero algo en el tono de la niña hizo que muchos la creyesen y cayesen de rodillas. “Es el diablo” murmuraban, “el fin del mundo”. Jonás, el cura del pueblo, les pidió a todos en voz alta que se calmasen; si de verdad el maligno les estaba atacando, lo mejor que podían hacer era rezar pidiendo a Dios su ayuda en aquellos momentos de tribulación. Aquello pareció calmarles y pronto la mayoría de vecinos se encontraron de rodillas rezando, acompañados por la potente voz del sacerdote.

Pero, ignorando las plegarias de los habitantes, la destrucción continuó. Un ruido terrible, que al principio no supieron identificar, inundó el lugar haciéndoles taparse los oídos. Era como si el mismo cielo se estuviese derrumbando sobre sus cabezas. Todos miraron desconcertados a su alrededor en busca de la fuente del terrible sonido. Al principio no vieron nada, pero, después, sus ojos, ya acostumbrados a la oscuridad, empezaron a distinguir las formas del paisaje. Lo que vieron sumió a muchos, no ya en el terror sino, superado éste, en la simple locura. Ante sus ojos, las montañas que rodeaban Happyville estaban siendo aplastadas como si algo desde el cielo hubiese decidido borrarlas de la creación. Unas tras otra fueron desapareciendo, siendo sustituidas por una negrura poblada de formas inidentificables y amenazadoras.

En más de una ocasión, creyeron ver garras enormes o dientes descomunales que aplastaban y desgarraban todo a su paso. Poco a poco, todo a su alrededor fue destruido, nada fue respetado; casas, negocios, jardines, todo, absolutamente todo, fue destrozado.

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Sofía estaba en la cocina terminando la comida cuando oyó como Lili bajaba las escaleras corriendo. Por el ruido atropellado que hacía al bajar, como si de un pequeño pelotón de caballería se tratase, supo que algo le había ocurrido. La pequeña se apresuró a su encuentro llorando desconsoladamente.

—¿Qué te pasa cariño? - le preguntó, cogiéndola en brazos, no sin esfuerzo.

—¡Mami! ..., ha sido Pluto —exclamó la pequeña haciendo pucheros— ¡Ha roto las casitas!

—Igual tienen arreglo —intentó consolarla—. Ya sabes que papa es muy mañoso.

Sin que la pequeña dejase de hacer pucheros, llorosa y a la vez contenta de que su madre la prestase tanta atención, las dos subieron a comprobar lo ocurrido. Cuando llegaron a la habitación, Pluto las esperaba moviendo su rabo de lado a lado, contento de verlas e inconsciente del desastre que acababa de causar.

A Sofía sólo le hizo falta un ligero vistazo para comprobar que esta vez no bastaría con un bote de cola y algo de paciencia para arreglar los desperfectos. El perro había triturado, literalmente, la mayoría de las casas. El decorado de montañas y ríos estaba totalmente aplastado, por no hablar de cómo había arrancado todos los cables y mordisqueado las pilas. Por un momento pensó en regañar al animal, pero, cuando vio como Pluto las miraba orgulloso de su obra, decidió que sería tan inútil como enfadarse con un huracán o una tormenta de verano.

—Me parece que esta vez no va a tener arreglo —le confesó a Lili, que la miraba expectante—. Pero he visto una versión nueva de Happyville en los almacenes del centro que tiene hasta piscina municipal.

—¿De veras? —preguntó la pequeña, con sus ojillos repentinamente brillantes por la emoción.

—Podemos pedírselo a los Reyes.

—¡Sííí…! —exclamó Lili, abrazando a su madre con fuerza, mientras su rostro se iluminaba con una gran sonrisa de felicidad.

Sofia dejó a su hija en el suelo y se dispuso a recoger la habitación. Al echar un último vistazo a las calles destrozadas del pueblo de juguete, vio con curiosidad como los pequeños muñecos, que representaban los habitantes, se encontraban apilados en medio de la calle principal formando un círculo casi perfecto. Al observarlos más de cerca, le pareció que algunos miraban al cielo con expresiones de terror dibujadas en sus rostros diminutos.

Sofía se dijo a si misma que aquello era imposible y, riéndose de su tonta ocurrencia, comenzó a arrojarlos a una bolsa de plástico.

La bella durmiente

(versión libre de su homóloga de igual título)

La oscuridad empezaba a apoderarse de los bosques a medida que el sol se ponía en el horizonte. Al comprobar cómo la maleza se hacía cada vez más impenetrable y las huellas del animal se volvían casi imposibles de distinguir, el príncipe empezó a arrepentirse de haber abandonado la compañía del grupo de caza para perseguir en solitario a su pieza, pero, siempre había sido demasiado impulsivo. Además, odiaba profundamente la compañía de aquellos repelentes y aduladores nobles de la corte, por lo que cuando aquel lobo, de blancura deslumbrante y ojos de fuego, surgió frente a su montura, no dudó en perseguirlo abandonando a los demás.

Ni siquiera dejó la persecución del esquivo animal cuando éste se internó en los bosques prohibidos, aquellos en los que la leyenda dice que una corte entera yace embrujada y atrapada en un sueño eterno. Nunca había dado importancia a aquellos cuentos para viejas, pero, cuando su caballo empezó a relinchar sin motivo aparente negándose a avanzar, un escalofrío de aprensión recorrió su espina dorsal. Aun así, continúo a pie la persecución, diciéndose así mismo que ninguna superstición haría que el príncipe del reino se amedrentase como un lacayo.

La oscuridad siguió avanzando dificultando su marcha hasta que llegó un momento en que fue incapaz de distinguir las huellas del animal. Estaba a punto de abandonar, cuando el lobo reapareció frente a él mirándole fijamente. Era una bestia magnífica; su pelambre era tan blanco que parecía resplandecer en la oscuridad y sus ojos rojos brillaban con la luz de una inteligencia desafiante. El príncipe levantó lentamente su arco mientras extraía una flecha de su carcaj. Le apenaba tener que matar un animal tan magnífico, pero necesitaba demostrar a su padre que no era el pusilánime y débil de espíritu que suponía. Si conseguía llevarle una presa cómo aquella, capturada sin ayuda, estaba seguro de que el rey empezaría a verle como un heredero digno.

El animal desapareció con velocidad infernal, internándose por una abertura entre dos enormes piedras de granito. Maldiciendo su suerte, pero decidido a cobrarse su presa costase lo que costase, el príncipe se introdujo por el estrecho paso siguiendo al animal.

Al otro lado de la brecha se encontró con un paisaje completamente inesperado, que le hizo sobrecogerse por el miedo. Una maraña enorme de zarzas gigantescas que se enredaba unas sobre otras, creaba un caos aparentemente imposible de atravesar. La leyenda acudió a su mente de inmediato, ya que aseguraba que, tras ser maldita una bella princesa al pincharse con una rueca y quedar dormida junto a toda su corte, la bruja responsable de su terrible destino había rodeado todo el palacio de enormes zarzas para que nadie se pudiese acercar a ayudar a los desafortunados.

Al comprender que la leyenda podía ser real, el príncipe se sintió atemorizado e indeciso sobre qué hacer a continuación. Consideró volver sobre sus pasos y regresar a la seguridad del palacio, ya que, en aquellas condiciones, localizar a lobo blanco era una tarea imposible. Pero sabía que, si regresaba con las manos vacías, sería la burla de todo el reino y una vergüenza para su padre, por lo que, al final, decidió armarse de valor e intentar localizar el palacio de la princesa encantada. Si conseguía liberarla de la maldición, no sólo ganaría la admiración de todo el pueblo, sino que, según narraba la leyenda, obtendría a la doncella más bella del mundo.

Cogiendo una rama, improvisó una antorcha y comenzó la laboriosa tarea de atravesar el enmarañado campo de zarzas. A pesar de que avanzó con lentitud y cuidado, a los poco minutos eran ya numerosos los arañazos que rasgaban su ropa y su piel, pero, a pesar del dolor creciente de sus heridas, no se dejó acobardar y continuó la marcha.

Llevaba casi una hora de penoso avance cuando creyó distinguir la silueta, recortada contra la luz de la luna, de una torre que se elevaba hacia los cielos. Convencido de que debía tratarse del mítico palacio, apresuró su paso hasta llegar al pie del edificio.

No era el hermoso palacio con paredes engastadas de oro y plata que esperaba, sino una enmarañada estructura, cubierta de una espesa red de raíces y enredaderas, que parecían pelearse en su afán por envolverla por completo. Diciéndose a sí mismo, que su extraño aspecto no era más que otra consecuencia del maleficio que había atrapado el lugar, el príncipe empezó a escalar la pared, con la esperanza de encontrar alguna entrada, que le permitiese acceder al interior.

Aunque en un principio pensó que la escalada sería sencilla, dada la gran rugosidad de la superficie, resultó que toda la torre exudaba una especie de líquido oleaginoso que hacía sumamente difícil adherirse a la pared. La única forma de avanzar era ir clavando su cuchillo, cada pocos centímetros, utilizándolo como ancla. Lo que no se esperaba el príncipe es que, según sacaba el cuchillo para volver a clavarlo unos centímetros más arriba, la hendidura recién abierta, se volviese a cerrar de inmediato, como si el edificio estuviese vivo y se curase a sí mismo. Una vez más, desechó el temor que aquello le provocaba y continuó su lenta subida, ignorando el repugnante tacto y comportamiento de la maraña de ramas, que abrazaban con sus apéndices retorcidos la antigua torre.

Poco a poco, el príncipe consiguió alcanzar la cumbre. Allí, iluminada con fuerza inusitada por la luz de la luna, se encontró con una escena que le sobrecogió el corazón. Toda la cúspide del extraño edifico estaba ocupada por una gran sala circular, cuyo suelo estaba formado por la misma extraña vegetación que las paredes de la torre. En su centro, destacando como un diamante en medio de la oscuridad, se encontraba una especie de altar cubierto de sedas y terciopelos. Conteniendo la respiración, por la mezcla de temor y emoción que le embargaba, avanzó por el suelo húmedo y palpitante hasta llegar al altar, que se descubrió como un lujoso lecho en el que yacía la más hermosa mujer que jamás habían contemplado sus ojos.

Parecía muy joven; su cabello era dorado como el oro y su piel, perfecta y blanca como las nieves de las montañas. Casi como si la belleza de la muchacha le hubiese hipnotizado y ya no fuese dueño de su propio cuerpo, el príncipe se aproximó hasta acercar su rostro al de ella. Al contemplar sus mejillas sonrosadas y sus labios húmedos y palpitantes, se sintió maravillado por el poder de un hechizo, capaz de mantener a la princesa tan lozana como si se hubiese dormido hace sólo unas horas, después de cientos de años de yaciente espera. Incapaz de resistir por más tiempo sus deseos, el príncipe empezó a besarla en los labios con pasión y ternura.

De inmediato supo que algo no iba bien; el cuerpo de la muchacha se agitó y sus párpados se abrieron mostrando unos ojos invadidos de una negrura total. Intentó apartarse horrorizado, pero sus labios parecían haberse fundido con los de la joven. Sintió como un extraño apéndice se introducía en su garganta violando el interior de su cuerpo, a la vez que, lo que había creído una preciosa mujer, empezaba a transformarse en una maraña de tentáculos verdes y repugnantes, que reconoció como la misma extraña materia que formaba la torre.

Las fuerzas empezaron a fallarle como si aquella cosa le estuviese absorbiendo la vida misma con su abrazo demoníaco. En un último destello de consciencia, antes de desaparecer engullido por una maraña de raíces infernales, el príncipe recordó cómo algunas plantas eran capaces de camuflarse para imitar el aspecto de las hembras de algunos insectos, atrayéndolos así, para luego engullirlos sin piedad, y supo cuál era la naturaleza verdadera de la leyenda.

Cuando el cuerpo del príncipe fue consumido hasta desparecer en las entrañas de la extraña planta, la maraña de raíces comenzó a recuperar su forma inicial hasta adquirir de nuevo la forma de la princesa yaciente. De uno de los lados del falso altar, un grupo de raíces se separó del resto transformándose es algo distinto; un hermoso lobo blanco de ojos de fuego. Aún había muchas presas que cazar ahí fuera.

La oscuridad

Toda su cara sudaba, empapando las sábanas como cada noche. Se giró despacio, poniéndose boca arriba y abriendo los ojos. Estiró los brazos y la seda suave de su camisón acarició su piel dulcemente. Estaba despierta. Retiró las sábanas y se incorporó aún aturdida por el sueño. Alargó su brazo derecho y pulsó el interruptor de la lámpara de la mesilla. La luz iluminó la habitación haciéndole daño en los ojos, aún era de noche.

Miró por la ventana y sólo vio oscuridad, demasiada oscuridad. Ni una sola luz alumbraba el exterior, ni las pequeñas farolas del patio interior, ni la luz de alguna de las terrazas de sus vecinos, todo era oscuridad…y silencio. Un silencio pesado, como una manta de lana pegada al cuerpo. Un silencio sofocante que confundía los sentidos. No se oía un solo susurro, ni siquiera el roce del viento en las ranuras de las ventanas.

Aún sin comprender, más dormida que despierta, se incorporó para asomarse a la ventana. Se acercó despacio, casi temerosa, y descorrió lentamente las cortinas con la sensación de que no debía hacerlo, pero diciéndose a la vez que cualquier temor era absurdo. Sencillamente era de noche, una noche muy cerrada, la más cerrada que recordaba, pero una simple noche. Continuó descorriendo las cortinas e intentó acercar su rostro al cristal de la ventana para percibir el exterior. Apartó su cara rápidamente; no había nada, sólo oscuridad, pesada y asfixiante oscuridad. Densos nubarrones cruzaron su imaginación y lejanos presentimientos lucharon por hacerse presentes en su mente, pero los descartó con prontitud.

Buscó el reloj de la cómoda. Allí estaba, como siempre, con su pequeña esfera dorada y sus manecillas de plata. Su visión, sin saber muy bien por qué, la tranquilizó. Se acercó a él hasta distinguir la hora, marcaba las cuatro y veintidós minutos. Era muy temprano, demasiado temprano para levantarse. Volvería a acostarse y seguro que cuando despertara ya habría vuelto la luz. Sí, eso era, se trataba de un apagón; a aquella hora y sin luces en la calle, la oscuridad sería total. Se introdujo de nuevo en la cama, se arropó suavemente con las sábanas y apagó la lámpara. Por un momento se revolvió inquieta, pero pronto se acomodó y dejó que su mente vagara por recovecos de imaginación y recuerdos, que la llevaron de nuevo al sueño.

2

La espalda le molestó con un dolor sordo que recorrió su costado izquierdo. Se giró hacia la derecha negándose a despertar, pero fue en vano; el velo del sueño se rasgó y el vigor del despertar fue recorriendo sus miembros. Poco a poco la conciencia la alcanzó llevándola al mundo real. Seguía siendo de noche, muy de noche. La oscuridad volvió a sofocarla con su negrura infinita. Sin saber por qué, se sobresaltó y su corazón palpitó en su pecho con fuerza inusitada. Se incorporó ansiosa, palpando la mesilla buscando el interruptor de la luz. Sintió una gran satisfacción cuando notó su pequeña forma redondeada. Lo pulsó con auténtica expectación. La luz inundó la habitación lentamente, ganando poco a poco el terreno a la oscuridad, como si se apartase una densa cortina. Todo estaba en su sitio; la cómoda, la estantería que tanto le costó sujetar a la pared, el armario que heredó de su hermana cuando decidió vivir sola y se marchó, dejándola a ella también en soledad. Incluso pudo distinguir sus zapatillas en el suelo y la ropa, doblada exquisitamente al acostarse y colocada con precisión quirúrgica sobre una silla a los pies de la cama.

La luz de la lámpara, filtrada a través de los pliegues de la ropa, creaba imágenes caprichosas sobre la pared. Sombras que semejaban a veces figuras a veces animales. Por un momento le recordaron la forma de la cabeza de un caballo. Pero no era un caballo normal, sino que se trataba de un caballo de juguete.

3

—¿Me dejarás jugar con el tiovivo?—le preguntó su hermana, con aquella cara de niña buena que siempre ponía cuando quería conseguir algo

—Claro, pero si tú me dejas la casita—su hermana no la dejaba nunca jugar con su casita de muñecas, la que le regalaron por su cumpleaños, y le pareció un buen momento para conseguir un trato más justo.

—¡No! Prefiero no jugar con tus tontos caballos a que me estropees mi casa de muñecas—respondió su hermana, a la vez que esbozaba una sonrisa maliciosa.

—Pero yo no la estropearé.

—Sí, la estropearás, siempre lo haces—gritó, a la vez que salía corriendo de la habitación bajando por las escaleras, como una pequeña tropa de caballería, para reunirse con los invitados que se encontraban en el salón.

Bajó detrás de su hermana, arrastrando los pies, con la cara arrugada por una mueca de tristeza y enfado.

En el salón sus familiares se agrupaban alrededor de mesas repletas de deliciosos manjares. Su madre había decidido celebrar allí su comunión. Con su sueldo de maestra no podía permitirse un convite en toda regla en unos salones, así que había llamado a su hermana y, entre las dos, habían decorado el comedor como un auténtico palacio, con guirnaldas de colores y luces navideñas. Incluso pidieron a los abuelos la gran mesa de las celebraciones familiares. Su abuelo la había traído en el coche, desmontada en varias piezas. Refunfuñó un buen rato, como siempre, pero al final consiguió montarla. Ahora estaba con los invitados, y no paraba de contar, a todo el que le escuchaba, que esa fantástica mesa la había hecho con sus propias manos usando madera del viejo roble del jardín.

—Me costó una barbaridad, pero lo corté listón a listón. No podía permitir que el viejo roble terminase hecho serrín después de haber permanecido durante tres generaciones con mi familia —al decir esto, el abuelo se paraba y esperaba que el interlocutor de turno le espetase ¿Tres generaciones? A partir de ahí, comenzaba una descripción detallada de la historia familiar, que podía alargarse más o menos, dependiendo de la paciencia o habilidad de su oponente para zafarse de su presa.

Corrió hacia su abuelo y le abrazó.

—Gracias por los caballos,son fantásticos—le dijo, a la vez que le daba un beso, pero un beso auténtico, no como todos los que había dado ese día a incontables familiares que ni siquiera conocía.

—Prométeme que los cuidarás, los he tallado uno a uno con mis manos. ¿A qué no sabes de donde saqué la madera?

—Del viejo roble—respondió, soltando una gran carcajada. Desde que murió el roble y su abuelo lo tuvo que cortar, no sólo la mesa había salido de su madera, también todo lo que desde ese momento construyó su abuelo. Era una especie de broma familiar. Todos sabían que el pobre roble había sido siempre bastante pequeño. Era dudoso, incluso que la madera de la mesa hubiera salido de allí, pero el abuelo siempre inventaba una excusa perfecta para justificar, que todo lo que salía de sus hábiles manos, provenía de su vetusta madera.

—Te lo prometo. El otro día estaba en el desván ojeando un viejo baúl de mi padre, cuando me encontré una rama que él mismo le cortó al roble hace años. El muy bribón debió guardarla, así que la cogí y te empecé a hacer los caballos.

4

Se revolvió inquieta en la cama y miró de nuevo al reloj. Era demasiado pronto. Tenía que seguir durmiendo, si no quería estar destrozada de cansancio por la mañana. La oscuridad continuaba persistente, sin ceder un ápice. En algunos momentos incluso parecía ganar terreno a la luz de la lámpara, pero ella sabía que era sólo una ilusión. Durante un instante acarició la idea de dejar la luz encendida, sentía un cierto miedo a apagarla que no se atrevía a confesarse a si misma, pero luego decidió que era una tontería. Anteponiendo la razón a sus sentimientos, alargó su brazo y apagó la luz.

La oscuridad cayó de golpe sobre ella, provocándole un escalofrío de terror. Se sobrepuso rápidamente, acostándose de nuevo y arropándose con las sábanas, a la vez que adoptaba una posición fetal. Esto es absurdo, se dijo a si misma, intentando relajarse y no pensar en la pesada oscuridad, ni en el sofocante silencio que la envolvía. Poco a poco se sintió fluir a otro mundo, a otra realidad, su cuerpo flotaba como mecido por el viento....

5

El viento le golpeaba el rostro con fuerza. Era frío, muy frío, y le cortaba las mejillas como un cuchillo. Abrió la boca y aspiró aire con intensidad llenando sus pulmones, para después soltarlo poco a poco. El aire se llenó de un humo claro.

—Mira mamá, estoy fumando—dijo, mientras intentaba crear círculos como los que había visto hacer a su abuelo con el humo de la pipa.

—Más te vale imitar otras cosas de tu abuelo - le dijo su madre sonriendo.

Tras la fiesta, después de limpiar el comedor, habían salido fuera a ayudar a su madre a tirar todas las bolsas de basura. Era increíble todo lo que se podía llegar a ensuciar y desperdiciar. Casi parecía que ahora estaban tirando más de lo que habían comprado.

Su hermana salió de la casa arrastrando una enorme bolsa llena de botellas de vidrio. Tiraba con fuerza de ella con las dos manos.

Te he dicho que esa bolsa la iba a coger yo - le reprochó su madre, dirigiéndose hacia ella para ayudarla.

—No, déjame —se negó,hecha una furia—. Puedo yo sola.

—Muy bien, como tú quieras. Hérniate si te empeñas, pero no te voy a ayudar. Eres demasiado orgullosa—le respondió su madre, a la vez que se cruzaba de brazos, con tono desafiante.

Su hermana siguió tirando de la basura, poniéndose roja como un tomate. Centímetro a centímetro, fue llevando la bolsa, llena hasta arriba de botellas, hasta el contenedor de la basura. Cuando por fin llegó, respiraba agitadamente y cerraba y abría sus pequeñas manos para recuperar la circulación en sus brazos.

—Ves cómo podía —sentenció, aún desafiante.

—¡Eres imposible! —exclamó su madre mirando al cielo—. A veces me recuerdas a tu abuela, ¡genio y figura hasta la sepultura!

Nubes plomizas empezaron a cruzar el cielo y el viento arreció con fuerza, agitando con intensidad sus vestidos.

—Vamos, volvamos a casa o cogeremos una pulmonía.

Entró corriendo en casa tras su madre y su hermana. Al atravesar la puerta, notó como un agradable calor acariciaba su cuerpo dándole la bienvenida. Cruzó sin parar el comedor y empezó a subir las escaleras hacia su habitación.

—¿Dónde vas tan corriendo?—lallamó su madre— Te he dicho que ya jugarás mañana con tus regalos, ahora quiero que te laves y te acuestes. Es muy tarde y tienes que dormir.

—Mama, déjame jugar con los juguetes, aunque sólo sea un ratito. Hoy es el día de mi comunión. —imploró con tono afectado.

—Y mañana es domingo y tendrás todo el día para jugar. Piensa que, si ahora descubres todos tus regalos, ya no sentirás esa emoción mañana. No hay que querer disfrutar todo de golpe, hay que ir poco a poco y así la vida sabe mejor.

No entendió muy bien lo que su madre quería decir, pero sí supo que tenía la discusión perdida, por lo que se fue dócilmente al baño para lavarse y acostarse.

Aquella noche se acostó nerviosa. No podía pensar en otra cosa que no fuera el montón de regalos que le esperaban al día siguiente, por lo que su sueño fue inquieto y ligero. Por eso oyó perfectamente el ruido del teléfono, cuando comenzó a sonar insistente en medio de la noche. Se levantó y fue andando, medio dormida, hacia la habitación de su madre. Oía movimientos rápidos y la voz apagada de su madre hablando en susurros. Cuando llegó a la puerta de la habitación, su hermana ya estaba allí. Su madre sollozaba nerviosa mientras abrazaba a su hermana. Al verla, le dijo que se acercara con un gesto de su mano. Al principio no comprendió que es lo que ocurría, pero cuando se acercó a su madre, ésta la abrazó también y le explicó lo ocurrido.

—No te preocupes cariño, no pasa nada. Es sólo el abuelo que se ha puestoenfermo, pero se pondrá bien—dijo estrechandosu abrazo—. Pronto se pondrá bien—repitió.

Ella intuyó en ese momento que su abuelo no se pondría bien y que ese domingo no podría jugar con sus caballos, quizá nunca jugaría con ellos. Su pequeño cuerpo se estremeció, al sentir un dolor intenso y profundo en su interior.

6

El dolor regresó con mayor intensidad, volviendo a clavarse en su costado izquierdo y trayéndola de vuelta al mundo de la vigilia. Al principio se negó a abrir los ojos, intentando recuperar el sueño perdido, pero pronto perdió la batalla.

Miró somnolienta a su alrededor. Todo seguía igual de oscuro, seguía siendo noche cerrada. Hizo el amago de incorporarse para ver la hora, pero se arrepintió al pensar que si lo hacía volvería a desvelarse y perdería un precioso tiempo de sueño. Se dijo a si misma que esta vez intentaría seguir durmiendo. Miró a su alrededor, sumido en la completa negritud de la noche, y pudo distinguir confusas y extrañas siluetas, donde debían encontrarse los muebles. Miró hacia el techo y creyó intuir vagamente la forma de la lámpara, con sus globos redondos y sus brazos alargados con forma de araña. Los brazos proyectaban sus sombras, oscilando como las ramas retorcidas de un árbol.

7

Las ramas de los árboles se agitaban con furia. Mecidas por el fuerte viento, se le antojaron garras que intentaban alcanzarles. La voz del sacerdote la arrancó de su ensoñación. Estaba diciendo toda clase de halagos sobre su abuelo, pero ella no lo entendía. Ese hombre ni siquiera le conocía. No tenía por qué decir todo aquello. Tendría que haber sido su madre la que hablara, en vez de estar allí de pie, callada, sujetándolas con fuerza a ella y a su hermana.

El ataúd era de madera oscura y brillante, llena de vetas, y tenía unos bornes dorados y pulidos. ¿También has hecho el ataúd con el viejo roble, abuelo?, pensó de forma absurda, mientras las lágrimas pugnaban por aflorar a sus mejillas. Reprimió sus ganas de llorar y contempló a su hermana, que miraba con los ojos húmedos y la cara enrojecida hacia el sacerdote.

La caja fue izada entonces por varios hombres, ayudados de un extraño aparato. La colocaron en la parte de arriba de una hilera interminable de nichos, donde una boca oscura la esperaba. Con habilidad increíble la introdujeron en el estrecho túnel y sellaron la abertura con una pequeña losa. En aquel momento sintió que aquella piedra cerraba algo más que la oscura herida de la pared.

Su madre apretó aún más fuerte su mano, hasta casi hacerle daño, pero no dijo nada. Muchos de sus familiares se les acercaron y empezaron a besar a su madre y a ellas, con miradas de piedad y compasión dibujadas en sus rostros de cera. Su madre la miró con ojos extraviados, acariciándola el pelo con ternura.

Tras un rato interminable, el protocolario desfile de familiares terminó. Su madre emprendió el camino de salida del cementerio, no sin antes mirar por última vez al nicho donde reposaba su abuelo, dedicándole una plegaria entre labios, que ni ella ni su hermana entendieron. Notó de nuevo el fuerte abrazo de su madre, hasta empezar a sentir dolor en el costado.

8

El dolor volvió con más insistencia que nunca. Su costado palpitaba con cruel intensidad. Se giró violentamente para ponerse boca arriba, encontrando alivio inmediato. Aún tenía la mente confusa con las imágenes de sus sueños, pero poco a poco despertó. La negrura continuaba envolviéndola. La noche empezaba a hacerse infinita. Tenía ganas de que terminase, pero, por otro lado, estaba tan cansada que pensar en levantarse le parecía un esfuerzo intolerable.

Se frotó el rostro con una mano y lo notó pegajoso y húmedo. Estaba sudorosa y sedienta, pero se sintió incapaz de incorporarse, por lo que se arropó de nuevo e hizo un esfuerzo por seguir durmiendo. Al principio su mente se negó, volviendo una y otra vez a la sed que sentía y al extraño dolor sordo del costado. Pensó que quizá se estuviese poniendo enferma, pero lo descartó inmediatamente. Ella nunca enfermaba. Tenía una salud de hierro; su madre solía decírselo a menudo.

9

—Mi hija tiene una salud de hierro, no recuerdo haberla visto nunca ni con un simple constipado—dijo su madre, dirigiéndose al doctor.

La voz llegaba extraña a través de la madera, pero la conversación se oía con claridad. Su madre la había llevado a ver al doctor, aunque ella no sabía muy bien por qué. “Desde que tu abuelo murió has estado muy distante cariño y el doctor puede ayudarte a superarlo. No tienes que tenerle miedo, lo único que hará será hablar contigo”, le había dicho, con esa mirada de ternura almibarada que ponía cuando quería conseguir algo que sabía complicado. Probablemente temía que ella se negase a ir al loquero, que era de lo que se trataba. En el barrio todo el mundo sabía que ese doctor trataba a los locos. Trató a un amigo de su madre, que siempre estaba borracho y pegaba a su mujer, y a una vecina a la que habían encontrado dos veces perdida, sin saber siquiera quién era ni dónde se encontraba. Pero su madre se equivocaba, le daba igual ir a ese médico, así que le dijo que la parecía bien. Su madre se puso muy contenta y su pecho se agitó con un auténtico suspiro de alivio.

El médico fue muy amable con ella. Le preguntó por el colegio, sus amigos y sus aficiones. Ella intentó ser agradable con él e incluso le sonrió en un par de ocasiones. Cuando la charla terminó, el doctor le pidió que llamase a su madre, que esperaba en una habitación contigua, y que se quedara fuera mientras hablaba con ella. Obedeció y se quedó en la sala de espera dócilmente. Pero, cuando su madre cerró la puerta de la consulta, se aproximó a la madera y escuchó la conversación.

—No olvide que no estamos hablandode salud física—repuso el doctor—. Se puede ser un auténtico roble y tener la mente muy frágil.

—¿Quiere decir que mi hija tiene una mente débil?

—No exactamente. Yo diría más bien lo contrario. Demuestra una gran inteligencia, puede que incluso superior a la media.

—Y, entonces… ¿Cuál es el problema? ¿Por qué se muestra tan cerrada? Apenas habla y nunca la veo jugar, ni siquiera con su hermana. Se pasa las horas muertas sola en su habitación.

—Quiero que comprenda que con una sola conversación es muy difícil llegar a un diagnóstico preciso. De hecho, su hija se ha mostrado abierta e incluso alegre en ocasiones. Pero, aunque ha hecho una gran representación, me inclino a pensar que su hija tiene es una fuerte depresión.

—¡Depresión!, si sólo es una niña.

—Eso no tiene nada que ver. Creo que la muerte de su abuelo la ha dejado conmocionada. Tiene problemas para expresar sus sentimientos. En cierto modo, el mundo que la rodea, la ha hecho daño, la ha defraudado y por eso tiene dificultades para integrarse en ese mismo mundo.

—Y, ¿qué podemos hacer?

—Bueno, la terapia habitual para la depresión suele ser una combinación de sesiones y de drogas, que ayudan a relajar al individuo evitando crisis de ansiedad. En su caso y dada la juventud de su hija, no creo que sea muy recomendable utilizar sedantes, por lo que deberíamos probar inicialmente a realizar una serie de sesiones y ver como evoluciona.

Estaba claro que no había conseguido engañar al doctor con su fingida simpatía. Tendría que hacerlo mucho mejor si quería que la dejaran en paz. Se apartó rápidamente de la puerta al notar el ruido de su madre al acercarse. El picaporte giró y su madre apareció con una fingida sonrisa en su rostro - Vámonos cariño, es muy tarde y seguro que tu hermana está muerta de hambre.

10

No era sed lo que ahora sentía, sino hambre. Su estómago se agitó y gruñó como si estuviese completamente vacío. Aunque lo intentó, no consiguió recordar que era lo que había cenado aquella noche. Su mente estaba demasiado confusa. Se revolvió inquieta en la cama. Seguía siendo noche cerrada y se encontraba tan cansada como si acabase de acostarse. Se dijo a si misma que no debía impacientarse ni obsesionarse con querer dormir. En estos casos, lo mejor era relajarse pensando en cualquier cosa. Tarde o temprano volvería a dormirse y esta vez, con un poco de suerte, quizá se despertase ya de día y descansada.

Intentó pensar en lo que había hecho el día anterior, pero no conseguía recordar nada con claridad. Su estómago volvió a quejarse con urgencia. Pensó en levantarse y tomar algo para calmar su hambre, quizá algo de fruta, una manzana.

11

Las manzanas pasaban de mano en mano de sus compañeras de excursión. Una niña rubia de ojos claros fue la más atrevida, acercándose al caballo y ofreciéndole su manzana. El animal se agitó al principio nervioso, pero después se acercó dócilmente y recogió la fruta, con una increíble delicadeza que nadie presupondría dado su enorme tamaño.

Cuando en el colegio propusieron a los padres la posibilidad de una excursión a unas granjas de las afueras, “para que los niños viesen más de cerca la naturaleza y aprendiesen como vivían sus antepasados” como había dicho el director, su madre se entusiasmó. De hecho, se había empeñado en que fuese a aquella excursión y, aunque a ella no la interesaba en absoluto, pensó que sería mejor ir si no quería seguir con las interminables charlas con el doctor. Quizá así, su madre dejase de pensar que estaba loca.

La excursión fue aburrida desde el principio. Se esforzó en pasarlo bien junto con sus compañeras, cantó con ellas durante el viaje, e incluso rio las chanzas continuas de la profesora que las acompañaba, pero en el fondo todo aquello le parecía carente de sentido alguno. Pero lo peor vino cuando llegaron a la granja. Un hombre corpulento, de rasgos afables, los recibió al pie del autobús. Era el guía del lugar. Les llevó hacia los establos y, tras abrir sus puertas, aparecieron ante sus ojos dos largas hileras de caballos, que relinchaban y movían sus crines con nerviosismo.

Su respiración se agitó y sus ojos se dilataron y, sin saber muy bien por qué, empezó a encontrarse mal.

—¿No le vas a dar tu manzana?—le dijo una niña morena, señalando con un ademán de su cabeza a un enorme percherón que el guía había conducido hasta ellas cogido de las bridas.

—No me gustan los caballos—respondió con un sordo balbuceo.

Todo parecía suceder muy lentamente. Intentó esconderse entre el resto de niñas que chillaban y reían emocionadas. Su estómago empezó a contraerse con convulsiones incontroladas. Apretó los labios, pero no pudo contener las náuseas y, sin poderlo evitar, se encontró a si misma corriendo hacia el exterior del establo.

Su profesora salió rápidamente detrás de ella. La encontró apoyada junto a un viejo árbol sollozando.

—¿Qué te ocurre?, ¿te encuentras mal?

No, es sólo que me dan miedo los caballos – dijo, mientras intentaba disimular que había estado llorando.

—No te preocupes, son muy dóciles. De todas formas, si me lo hubieses dicho no te hubiera hecho entrar. Quédate aquí fuera y tranquilízate. Te prometo que saldremos en un momento y no habrá más caballos

La profesora se dirigió de nuevo hacia el establo mostrándole una amable sonrisa. Una sonrisa como las que últimamente veía tanto en la cara de su madre; una expresión que quería ser de comprensión pero que en el fondo era de lástima.

En las puertas del establo se agolpaban algunas de sus compañeras de clase. Ellas también se reían, pero en este caso eran risas de burla. Sus nauseas empezaron a remitir, aunque aún persistía un fuerte dolor en la boca del estómago.

12

El dolor esta vez fue insoportable. Su estómago se contrajo intentando digerirse a si mismo y ella se dobló en la cama de forma instintiva. ¿Qué estaba pasando? Asustada, se incorporó totalmente hasta sentarse en el colchón. Luchó por un momento para aclarar sus ideas, pero era como si una pesada niebla entorpeciese sus sentidos. El dolor desapareció tan repentinamente como había llegado. Con perplejidad comprobó que se encontraba bien, ya no sentía molestia alguna. ¿Podía haber sido un sueño? Sí, tenía que ser eso. No podía haber otra explicación para tan repentina desaparición de las molestias.

Miró a su alrededor y vio todo como siempre; la misma negrura envolvía todos los rincones de su habitación. No podía recordar otra noche tan cerrada. Ni siquiera los rayos de la luna o los del alumbrado se filtraban por las rendijas de la persiana, como era habitual. Notó la boca pastosa y seca. Pensó en levantarse y beber algo, pero, sin saber muy bien por qué, una vez más volvió a acostarse, envolviéndose en la ropa de la cama como un ovillo. Lo importante es dormir se dijo a si misma, no importa lo demás.

13

—No te importan los demás, eso es lo que te pasa. Eres una egoísta - le reprochaba su hermana, mientras empezaba a recoger la mesa en que un instante antes habían estado comiendo. - Siempre has sido igual. Volviste loca a la pobre mamá. Siempre preocupada por tus silencios, llevándote de un médico a otro sin conseguir nada. ¿Y tú qué? Sólo te importaban tus estudios. Lo sabes todo, lo has leído todo, pero no te interesa nada. Y, ¿qué me dices de tu manía a los caballos?... ¿es qué no ves que es un comportamiento absurdo?

—Lo siento, no lo puedo evitar - atinó a responder, sin atreverse casi a mirar la cara de su hermana.

—Siempre dices lo mismo, pero esto no puede seguir así. Desde que mamá murió me he encargado de ti, pero debes empezar a valerte por ti misma—su hermana bajó el tono de voz en un esfuerzo por parecer más comprensiva—. Tienes que buscarte un trabajo. Sé que quieres seguir estudiando, pero con lo que yo gano en el restaurante no es suficiente.

Ella sabía que el problema real no era ese. La angustia de su hermana había empezado el año pasado, cuando comenzó a salir con uno de sus compañeros de trabajo. Sabía que le había propuesto irse a vivir con él, y, claro, eso era algo imposible mientras su hermana dependiese económicamente de ella. Por eso empezaron las indirectas sobre la inutilidad de sus estudios de historia, la falta de futuro, y los problemas económicos que iban a tener si ella empezaba a trabajar.

—He hablado con mi jefe y, aunque me ha dicho que en el restaurante no hay ninguna plaza libre, cuando le hablé de tus estudios de historia, me dijo que su hermana es la encargada de la biblioteca y parece que buscan una ayudante. Creo que es el trabajo perfecto para ti. Ve a hablar con ellos mañana.

—Está bien, intentaré conseguir el trabajo —concedió, sin auténtico interés.

Su hermana se dirigió hacia la pila y abrió el grifo, colocando debajo un plato para comenzar a lavarlo. Tomó el bote de jabón y dejó caer el líquido directamente sobre el agua. Pronto, la espuma comenzó a surgir y a envolver todo como una gran nube blanca.

Comenzó a trabajar en la biblioteca dos semanas después. El horario sólo la ocupaba la mañana con lo que seguía teniendo la tarde libre, lo que la permitió compatibilizarlo con sus estudios. Esto la supuso estar ocupada de la mañana a la noche, pero no la preocupó, a fin de cuentas, tenía pocas cosas que hacer en su tiempo libre.

14

Libre de dolores, se sintió flotar y, entre una nube de inconsciencia, se vio a si misma como algo ajeno, algo con lo que no se identificaba. Sentía su cuerpo boca arriba, sus miembros rígidos por el sueño, los brazos caídos a lo largo de su cuerpo y las piernas levemente contraídas y giradas hacia la derecha. Su rostro se encontraba apoyado sobre la mejilla y notaba la almohada húmeda cerca de sus labios. El pelo se derramaba pegajoso por su frente. Percibía las arrugas de la ropa contra su cuerpo y los pliegues de las sábanas acariciándola. Era consciente de su propia fragilidad. Por un instante estuvo a punto de despertarse, pero el sueño venció su frágil conciencia naciente. Pronto, todas las sensaciones fueron difuminándose, todas menos una; la sensación del peso de su reloj en la muñeca fue haciéndose cada vez mayor.

15

Miró el reloj de su muñeca. Aún quedaba más de una hora para salir a almorzar. Todavía podía darle tiempo de colocar alguno de los últimos volúmenes devueltos. Consultó la pantalla del ordenador, mientras iba metiendo los códigos de cada volumen en la base de datos. Cambió los registros para activarlos como disponibles para el siguiente préstamo y tomó buena nota mental de la clasificación de cada uno de ellos, para ir a guardarlos en las estanterías adecuadas. Las otras auxiliares necesitaban apuntarse los datos de cada libro, pero ella tenía muy buena memoria y no lo necesitaba. La directora se había extrañado la primera vez que la vio colocar más de diez volúmenes sin haberse apuntado un solo dato. En un principio pensó que los colocaría mal, pero, tras comprobar la precisa situación de cada volumen, se quedó realmente asombrada y la felicitó por su increíble memoria. Desde ese día, se fue convirtiendo paulatinamente en la fuente de información de sus compañeros. Cada vez que surgía alguna duda sobre algún ejemplar, le preguntaban a ella antes de ir al ordenador y la verdad es que la mayoría de las veces solucionaba el problema.

Esa mañana no se encontraba especialmente despierta, por lo que cogió tan sólo cinco volúmenes y se fue a colocarlos. El trabajo en la biblioteca le resultaba muy agradable. Al principio fue, tan solo porque su hermana se lo pidió, pero poco a poco descubrió que la gustaba la tranquilidad y el ambiente recogido del lugar. Incluso el olor de los libros viejos y madera gastada, le parecía sumamente agradable.

Se dirigió hacia una de las estanterías y empezó a buscar la referencia adecuada. La localizó en un estante superior, que quedaba ligeramente por encima de su cabeza. Se dijo a si misma que no necesitaba de la escalera y, poniéndose de cuclillas, comenzó a introducir el libro en su lugar. Un lejano murmullo llegó entonces a sus oídos.  Según le pareció, varias personas estaban hablando al otro lado del pasillo, justo a su misma altura. Separó los libros que había frente a ella y el sonido la llegó con más claridad.

—Lo cierto es que hace un gran trabajo—decía una voz femenina, que identificó inmediatamente como la de la directora de la biblioteca.

—Eso me han comentado. Dicen que tiene una memoria prodigiosa—repuso una voz masculina completamente desconocida para ella.

—Sí, es cierto. A veces creo que se sabe media biblioteca de memoria

—Ya sabes lo que dicen, que hay locos prodigiosos. Concentran todo su cerebro en una sola actividad y para el resto son deficientes.

—No te pases. La chica no es deficiente. Puede que tiene algunos problemas, pero es buena persona.

—Siempre has sido muy blanda. Todo el mundo sabe que lleva yendo a siquiatras desde que era pequeña. Ya has visto lo callada que es, seguro que no has tenido una conversación de más de cinco palabras seguidas con ella.

—Bueno…, es muy tímida y es muy difícil sacarle una palabra. Pero es muy amable. Además, muy tonta no puede ser; se está sacando la carrera de historia y trabajando aquí a la vez, y eso no es cualquier cosa.

—Te repito que no está bien. Su hermana trabaja conmigo desde hace mucho tiempo, y me ha hablado de ella a menudo. No se relaciona casi con nadie. Me contó que, cuando su madre murió, no derramó ni una lágrima y estuvo casi una semana sin hablar con ella.

—Está bien; te lo concedo es muy rara, pero a mí me hace un buen trabajo y eso me basta.

—¡Ah, demonios! Ahora salió el espíritu práctico de mi hermanita. Así que la aguantas porque te quita trabajo. Ya sabía yo que tanta defensa de la autista sería por algo.

No quiso seguir oyendo más. Dejó que los libros tomasen su posición original y se alejó despacio por el pasillo, hasta que las voces se perdieron en un murmullo lejano. Colocó el resto de volúmenes, cada uno en la estantería y sección correspondiente, mientras el desánimo ganaba terreno en su mente. Creía haberse integrado bien en este trabajo. Pensaba que los demás la apreciaban y empezaba a sentirse a gusto, pero estaba claro que se había estado engañando. La extraña barrera que sentía entre ella y el resto de personas seguía allí, impidiéndola ser una persona como las demás, una persona normal, y haciéndola, como siempre, ser la rara.

16

La rara sensación de una presencia la sobresaltó. Fue como un ligero movimiento que pasase fugazmente a su lado. Se giró con extrañeza y sólo vio la persistente oscuridad que la estaba acompañando aquella noche. Intentó concentrar más su visión, logrando por un instante penetrar en el manto de negrura de su alrededor, pero sólo percibió las formas de muebles familiares.

Sin embargo, la sensación continuó allí. Escuchó con atención, intentando captar una respiración o algún sonido o movimiento, pero no logró percibir nada anormal. Pensó que estaba empezando a alucinar. Aquella noche interminable estaba comenzando a acabar con sus nervios. Tenía que lograr tranquilizarse. Allí no había nadie. No lo había habido desde que su hermana se fue, hacía ya más de un año.

17

—Me voy—le espetó su hermana, girándose hacia ella.

—¿Cómo que te vas?—la preguntó con temor en la voz

—Me has entendido perfectamente… Necesitoirme una temporada—su hermana bajó la mirada, mientras movía nerviosamente sus manos.

—Es por ese chico, ¿no? Al final vas a irte a vivir con él. Te ha convencido.

—Sí. Nos llevamos muy bien y ha llegado el momento de que lo intentemos. Tú puedes apañarte bien sola.

—¿No crees que quizá te precipitas? A penas llevas saliendo con él un año. Quizá deberías darte más tiempo – repuso, no muy convencida de conseguir nada, pero intentando agotar las últimas posibilidades de evitar que se produjese lo que siempre había temido; quedarse sola.

—Lo he pensado bien. Tienes que comprender que esto tendría que llegar tarde o temprano. Tú también encontrarás algún día tu media naranja y querrás vivir con él. Es ley de vida.

—Supongo que llevas razón – admitió, comprendiendo su derrota—Y, ¿cuándo piensas irte?

—Seguramente la semana que viene. De todas formas, no voy a estar muy lejos. Prometo llamarte todos los días y venir a verte a menudo. Te cansarás de verme tanto por aquí - su hermana sonrió, satisfecha de que aquel trago hubiese sido más sencillo de lo que en un principio supuso.

Dos semanas después, cuando finalmente su hermana se marchó, pensó que el mundo se la venía encima. Nunca había estado sola y, a pesar de que no se relacionaba fácilmente con los demás, la gustaba sentirse acompañada. La primera semana fue la peor. Se pasaba las horas leyendo o viendo viejas películas en la televisión, mientras esperaba la llamada que su hermana la hacía a diario. Sin embargo, el hecho de tener que encargarse de todo en la casa fue ocupándola cada vez más tiempo y, cuando quiso darse cuenta, había recuperado un nivel de actividad igual o superior al de antes de irse su hermana. Aunque le parecía increíble, estaba acostumbrándose a su nueva situación.

18

Su situación aquella noche iba empeorando. Ya no era sólo la oscuridad, el cansancio o los extraños dolores de su estómago, ahora se le sumaba la inquietante sensación de estar acompañada. Una sensación que debería darle miedo, pero en vez de eso le hacía sentir una extraña expectativa, casi como si lo que fuese a ocurrir no fuese realmente algo malo, sino más bien todo lo contrario.

Lentamente y de forma un tanto absurda, la sensación de inquietud dio paso a una completa relajación y calma, que no recordaba desde hacía mucho tiempo. Por un momento incluso pensó que la oscuridad no era ya amenazadora, sino que era un suave manto protector que la envolvía. Era como cuando de pequeña dormía en la misma habitación que su hermana. El hecho de sentir esa respiración a su lado acompañándola, le daba una seguridad absoluta. Sabía que su hermana estaba ahí y que, aunque se durmiese, seguiría allí junto a ella. Sabiendo eso, no había monstruo real o imaginario que pudiese dañarla.

Se repitió a sí misma, una vez más, que en la habitación no había nadie. Sin embargo, se sentía arropada y protegida por unas manos invisibles. Sus sentidos debían estar engañándola.

19

—Me has engañado—le dijo a su hermana con verdadera furia.

—No es cierto, no del todo.

—¿Cómo que no es cierto? Me dijiste que te ibas a vivir con tu novio y era mentira. Estás viviendo sola ¿por qué me mentiste?—su rostro reflejaba una mezcla de furia y desilusión.

—No te engañé. Sí viví un tiempo con él, al principio, pero la convivencia no funcionaba y al final decidimos dejarlo —su hermana rehuía mirarla directamente a los ojos.

—¿Cuánto tiempo estuviste con él?

—Bueno…, unos dos meses.

—¿Dos meses? ¡No lo entiendo! —dijo con autentica perplejidad reflejada en su rostro— ¿Por qué no volviste a casa en todo este tiempo?

—Necesitaba estar sola, reflexionar, aclarar mis ideas.

—Pero—la interrumpió—, ni siquiera me lo contaste. Quizá hubiera podido ayudarte. No entiendo por qué no confiaste en mí.

—Claro que confío en ti. No se trata de eso. Es que, si te lo hubiera dicho, habrías insistido en que volviera y no quería hacerlo.

—No te entiendo—por un momento miró el rostro de su hermana y observó una extraña mirada—. Me estás ocultando algo. Quiero que me cuentes todo. Me merezco que me cuentes que pasa de verdad.

—¡Está bien!—su hermana levantó el rostro hacia ella—. Si es lo que quieres, te lo diré. No volví a casa por ti.

—¿Por mí?—preguntó temerosa e insegura de la respuesta.

—Sí, por ti. Ya es hora de que afrontes las cosas como son—la mirada de su hermana era ahora claramente desafiante—. Dependes demasiado de mí, siempre lo has hecho. Desde pequeña te recuerdo detrás de mí o de mamá. Nunca has tenido iniciativa propia. Siempre has estado llena de extraños complejos y manías. Tienes que aprender a vivir sola. Es lo mejor para ti.

—¿Quién eres tú para decidir lo que es mejor para mí?—gritó con desesperación.

—¿Qué quién soy yo? Soy la que siempre ha estado ahí, intentando animarte cuando dejabas de hablar durante días. La que jugaba contigo cuando nadie quería hacerlo. La que recibía las broncas de mamá por cualquier cosa, cuando volvía del siquiatra contigo cada día más deprimida. ¡Demonios! Soy la que ha llevado esta casa desde que mamá murió. ¿Es qué no puedes entender que necesitaba descansar, alejarme de ti una temporada? – la furia de su hermana luchaba ahora con un torrente de lágrimas.

Se quedó callada por un instante, intentando asimilar todo lo que su hermana la había dicho. Se sentó en el sofá y empezó a sollozar.

—Lo siento—atinó a contestar, mientras enterraba su rostro entre las manos.

Su hermana se sentó junto a ella y le acarició el cabello

—Perdóname tú. No quería ser tan brusca, pero tienes que comprender que si sigo contigo no lucharás nunca por salir de la coraza que te has impuesto. Aunque ahora a lo mejor me odias, creo que es lo mejor para las dos.

—Y entonces, ¿qué piensas hacer?..., ¿volverás a casa? – preguntó, sin convicción alguna.

—Quizá dentro de un tiempo, pero ahora tengo muchas cosas en la cabeza y debo aclararme sola.

Aquella contestación le pareció una forma elegante de decirle que no pensaba volver, pero también comprendió que intentar insistir sería inútil. Debería aprender a estar sola, como le había dicho su hermana.

20

De repente tuvo ya la certeza total de que no estaba sola. Sintió un peso a los pies de la cama. Las sábanas se pusieron tensas y supo que alguien se había sentado a sus pies. En contra de lo que hubiese sido lo normal, no notó miedo, sino que se sintió reconfortada.

—Hola cariño—la voz rompió el silencio de la noche con un dulce susurro. Le reconoció al instante y se vio de nuevo a si misma de pequeña, corriendo por las escaleras y saltando a sus brazos.

—¿Abuelo?—preguntó con incredulidad— ¿eres tú?

—¿Quién si no? Te he oído dar vueltas en la cama y quejarte y he venido a ver que te pasaba.

—Me dolía el estómago—repuso casi tartamudeando.

—Te he dicho mil veces que no debes tomar tantas golosinas y menos antes de acostarte, luego vienen las pesadillas y los dolores de estómago. De todas formas, esta te la perdono. Todos nos hemos puesto morados en tu fiesta de comunión. Yo mismo esta noche he dormido muy mal de tanto comer.  ¿Tú no has tenido pesadillas, cariño?

—Sí, llevo toda la noche soñando cosas absurdas. Era mayor. Tú y mamá habíais muerto y yo vivía sola. Era todo muy raro. El resto está confuso, no lo recuerdo bien.

—Bueno, olvida todo eso. Ahora vas a tener que tomarte esta medicina que te he preparado –  alargó su brazo y la dio un extraño vaso de madera, en cuyo interior brillaba un líquido claro –. Sabe como mil demonios, pero te pondrás bien.

Ella lo cogió obedientemente. Desprendía un fuerte olor a medicina. Haciendo de tripas corazón, lo bebió de un solo trago, apurando hasta la última gota.

—Así me gusta—le dijo su abuelo—.  A partir de ahora todo irá mucho mejor ¿Te has fijado en el vaso?, ¿a qué no adivinas de qué está hecho? – le preguntó, empezando a sonreír.

—De madera del viejo roble—contestó ella, riéndose a carcajadas. Pensó que hacía mucho tiempo que no se reía así, y ese pensamiento la intranquilizó.

—Vaya, ¡lo has adivinado!—exclamó su abuelo, haciendo un gesto de fingido asombro—El otro día—continuo—, estaba arreglando el jardín con la podadora, cuando tropecé con una raíz. Era del viejo roble. Algo increíble después de tantos años. Me dije; esta raíz está pidiendo a gritos que haga un precioso vaso con ella para mi nieta y, ya ves, aquí lo tienes. ¿No dirás que no es asombroso?

—Es increíble—dijo ella entre sonrisas—. Tienes una imaginación fantástica.

—¿Imaginación? Eres muy incrédula. Nunca olvides que a veces lo que parece increíble puede convertirse en algo posible. Ahora arrópate bien y duerme, que mañana te esperan tus regalos para que juegues con ellos—su abuelo se levantó sin dejar de mirarla y sonreír—. Debo irme cariño, que pases unas buenas noches—le deseó, inclinándose hacia ella y besándola en la mejilla.

—Buenas noches—contestó ella.

Su abuelo se giró y empezó a caminar hacia la puerta de la habitación con lentitud.

—Abuelo—gritó ella—, mientras se la hacía un nudo en la garganta.

—¿Sí? —respondió él, girándose hacia ella.

—Adiós.

—No digas nunca adiós, di sólo hasta luego —contestó, sonriendo una vez más.

—Hasta luego abuelo —repitió ella claramente emocionada.

—Hasta luego cariño—respondió él, girándose y caminando hasta desaparecer entre las sombras.

21

El despertar fue terrible. Su estómago se contraía con violencia y su cabeza latía con un fuerte dolor en la sien. Se incorporó con trabajo y su mente empezó a aclararse poco a poco. Estaba acostada en el sillón del comedor, todavía vestida. La luz entraba por el mirador con dificultad, aún era una hora demasiado temprana. Repentinamente sintió unas fuertes nauseas, que la obligaron a ir rápidamente al baño. Entre violentas contracciones, vació todo el contenido de su estómago. Pudo sentir el sabor amargo de la bilis mezclado con un ligero y familiar gusto a medicina.

Se sintió profundamente aliviada y, cómo si un pesado velo cayese de sus ojos, empezó a recordar todo lo sucedido el día anterior.

A su mente volvió con claridad la discusión con su hermana y el vacío que se apoderó de ella cuando se fue dejándola sola de nuevo. Recordó como había llorado hasta quedarse sin fuerzas. Como se sintió hundida al darse cuenta de que siempre había sido un problema para su familia. Tuvo la certeza de haber sido una auténtica carga para todos. Poco a poco, los recuerdos de la noche anterior fueron llenando su mente. Se vio intentando acordarse de cómo empezaron los problemas y dándose cuenta de que siempre estuvieron ahí. Sus recuerdos llegaban a su mente como una película antigua, cuyos fotogramas, algunos borrosos y otros claros como la luz del día, pasasen con excesiva lentitud.

Aunque ahora no se sentía identificada con sus propios sentimientos del día anterior, recordó como había ido en busca de la medicación que el doctor le había recetado para los ataques de ansiedad. Se vio, observando el familiar frasco lleno hasta el borde cápsulas rojas, abriéndolo y vaciando una buena cantidad sobre su mano, presa de la desesperación. Se contempló, introduciéndoselas en la boca y tragándoselas con angustia y precipitación, entre tímidos sorbos de agua. Después, se vio a si misma recostándose en el sillón del comedor, buscando el descanso definitivo de una vida que se le hacía insoportable.  Incluso sintió de nuevo como se fue apoderando de ella una profunda somnolencia, a medida que las pastillas surtían su mortal efecto.

Todo estaba claro por fin, como si su mente hubiese retornado a la normalidad, después de un extraño deambular entre pesadillas y ensoñaciones. Ahora recordada con claridad la terrible y desesperada decisión que había tomado el día anterior. Sin embargo, lo que aún no comprendía era porque se había despertado con vida, a pesar de haber ingerido aquella sobredosis de calmantes. De alguna manera, su cuerpo había rechazado las pastillas en lugar de asimilar su contenido, dándole una nueva oportunidad para vivir.

Se recostó sobre el sillón, aliviada, mientras su estómago recuperaba un estado más relajado. Se frotó el rostro con ambas manos, intentando despejar su mente. Fue entonces cuando lo vio. Estaba situado junto e ella, en la pequeña mesita de la lámpara, justo al lado del teléfono. Se trataba de un hermoso vaso, cuidadosamente tallado a mano en madera de roble. Una sonrisa cruzó su rostro, cuando los recuerdos de toda la noche acudieron a su mente como en tropel. Acarició el vaso con sus manos. Su interior estaba húmedo y desprendía un suave olor medicinal, que reconoció de inmediato como un vomitivo que le daban de pequeña para purgar alguna que otra mala digestión.

Notó una rugosidad especial en su base y, al girarlo, descubrió una inscripción escrita a mano con una letra que identificó inmediatamente como la de su abuelo: “Feliz día de tu comunión”.

Se levantó con un nudo de emoción en la garganta. Se dirigió hacia un armario situado bajo las escaleras del pasillo y lo abrió con lentitud. Estaba lleno de polvo y multitud de objetos se agolpaban, sin aparente orden ni concierto, por sus estanterías. Empezó a mover algunas cajas, hasta que, en el fondo del armario, encontró la que buscaba. La sacó con cuidado y, sentándose en el suelo, deshizo los nudos de la vieja cuerda que la ataba. De su interior extrajo un pequeño Tiovivo con sus caballos de colores. Lo depositó en el suelo y, cogiéndolo de la parte superior, lo volteó con delicadeza. Tras dar un suave empujón al juguete, los caballos, cuidadosamente esculpidos en la madera, empezaron a girar alrededor del centro, subiendo y bajando alternativamente.

Miró a su alrededor, y vio como el brillo del sol de la mañana entraba ya a raudales por todas las ventanas de la casa. Los animales de madera proyectaban sus siluetas sobre las paredes blancas, en una danza infinita de amor y celebración. Sin poder reprimir su alegría, comenzó a reír, a medida que la luz se abría paso hasta el último de los recovecos de su hogar.

Quid pro quo

Simón, aunque cansado, se había quedado sólo en la oficina una vez más para intentar cuadrar el último balance. Aquella sucesión de cifras, que surgían interminables en la pantalla de su ordenador, se le antojaron eslabones de una cadena infinita e indestructible; una cadena que le ataba a una vida monótona y sin alicientes. Viendo salir de la impresora las hojas impresas de forma incansable, se preguntó si su existencia no era exactamente eso; una interminable fila de días que se sucedían unos a otros sin finalidad alguna. Tenía una familia, una mujer y dos hijos, lo que, para muchos, era sinónimo de una buena vida, pero que para él no eran más que otra carga que le abrumaba con sus eternas demandas y dependencias.

Sumido en pensamientos depresivos y autodestructivos, Simón apenas percibió el ligero roce de un andar pausado sobre la moqueta. Fue la voz, grave y gutural, que surgió entre las sombras, la que le hizo volver su atención, sobresaltado, hacia un rincón de la oficina.

—Hola Simón.

Las palabras sonaron como un latigazo seco dirigido directamente a su espina dorsal. Al principio no pudo distinguir nada, las sombras parecían moverse formando algo indefinido que, poco a poco, fue adquiriendo el contorno de un cuerpo deforme y monstruoso. En medio de aquella forma oscura, en la que no podía distinguir rasgo alguno con claridad, unos ojos dorados y brillantes como si estallasen en llamas, le miraban con descaro. Simón retrocedió asustado, buscando instintivamente la puerta de su despacho, pero su cuerpo parecía paralizado.

—No temas.

Simón consiguió dar un paso hacia atrás, convencido de que su única posibilidad de salir de allí con vida era alcanzar la salida.

—No puedes huir. Tú me has convocado y, vayas a donde vayas, estaré siempre contigo.

Las fuerzas le fallaron y Simón cayó de rodillas sobre el suelo enmoquetado. Estaba tan asustado que, sin poderlo evitar, comenzó a vomitar de forma incontrolada. Durante un instante pensó que su corazón fallaría y moriría allí mismo de puro pánico.

—¿Por qué me tienes miedo si he venido a ayudarte?

La voz era ahora pausada, casi compasiva, y Simón sintió como recuperaba ligeramente las fuerzas.

—¿Quién eres y cómo vas a ayudarme? —consiguió preguntar, haciendo un esfuerzo ímprobo por serenarse.

—Soy quien devorará tus frustraciones y miedos, quien te librará de tus cadenas y te devolverá la libertad que tanto ansías.

—¿Y cómo vas a hacerlo?

—Quid pro quo.

—¿Qué quieres decir?

—Yo hago algo por ti y tú haces algo por mí. Yo te haré progresar en tu trabajo y dejar tus monótonos balances, haré que tu familia deje de ser una carga y te devolveré tu independencia y tus sueños.

—¿Y qué quieres a cambio?

—Tan sólo que me ayudes a calmar mi hambre.

Una sonrisa se dibujó en las sombras, una sonrisa repleta de dientes afilados y húmedos, mientras Simón meditaba su respuesta.

—Está bien —respondió al fin.

Aquella misma noche llamó al director general, un joven enchufado hijo de papá que había conseguido el puesto gracias a un buen polvo en el momento adecuado, para informarle de que había conseguido terminar el balance anual. Simón le invitó a tomar unas copas en su casa para celebrarlo. Al principio, pareció reacio y un tanto sorprendido, pero, al final, accedió, sobre todo cuando le comentó que su mujer e hijos estarían fuera ese fin de semana y que había invitado a las encargadas de la recepción; dos jovencitas veinteañeras a las que el director desnudaba con la mirada cada mañana.

Cuando llegó a su casa, le invitó a bajar al garaje con la excusa de enseñarle su coche nuevo antes de que llegasen sus invitadas. Accedió con desconfianza y, cuando al abrirse la puerta del garaje vio que sólo un viejo Renault les esperaba en el interior, le miró desconcertado. Simón ignoró sus protestas y se limitó a bajar la puerta, lo que les dejó sumidos en la oscuridad. Un rugido inhumano surgió de las profundidades a la vez que la bestia se precipitada sobre su presa. Simón sintió como la sangre caliente le salpicaba el rostro, mientras los gritos de desesperación surgían de la garganta medio desgarrada de su ya exjefe. Tenía que haberse sentido horrorizado, pero lo único que acudió a su mente fue cómo deshacerse del coche en el que el pobre desgraciado había acudido a la cita con su propia muerte.

A los pocos días de la desaparición del director general, Simón fue ascendido a su puesto. El sueldo le fue duplicado y se le asignó un nuevo despacho y una nueva secretaria, que resultó ávida de compartir sus imponentes encantos con su nuevo jefe. Su infernal socio había cumplido su parte y Simón había conseguido liberarse de gran parte de las cadenas que le ataban. Sin embargo, no tardó mucho tiempo en darse cuenta de que éstas no habían desaparecido del todo. Aunque el trabajo no era ya la monótona condena a la que estaba acostumbrado y su complaciente secretaria le transportaba a mundos de placer que entes le estaban vedados, una parte de él seguía encadenada. Cuando volvía a casa se veía obligado a inventar mil excusas a su mujer por sus continuos retrasos y ausencias, lo que pronto llenó su hogar de reproches y sospechas. Tenía una nueva vida, pero no era capaz de disfrutar de ella plenamente por lo que, paulatinamente, volvió a hundirse en la desesperación, hasta que una tarde la bestia regresó, como si sus problemas la atrajesen como la luz a las polillas. Esta vez sólo pronunció una frase que él entendió perfectamente: “Quid pro quo”. Aquella noche llevó su mujer al garaje para darle una sorpresa. La hizo entrar con la luz apagada y la escena ocurrida con su antiguo jefe se repitió. Los gritos de terror y dolor de la mujer se mezclaron con el sonido de los huesos al ser masticados, en una sinfonía que a Simón le resultó consoladora.

Al día siguiente denunció la desaparición de su mujer y comenzó una nueva vida lejos de acusaciones y excusas. Nuevamente las cosas mejoraron; había conquistado una parcela más de libertad y se sentía satisfecho. Pero, una vez más, las cosas no fueron tan bien como él esperaba. Sus dos hijos se convirtieron en una carga mayor de lo que ya eran. Tuvo que hacerse cargo en solitario de su cuidado y, aunque eran lo suficientemente mayores para ir al instituto, aún le abrumaban con sus continuas peticiones de dinero, sus arrebatos adolescentes y, sobre todo, con su presencia que le impedía disfrutar de una auténtica libertad.

Por eso, no se sorprendió cuando el monstruo volvió una vez más. No hicieron falta palabras, tan sólo pidió a sus hijos que bajasen al garaje para ayudarle con unos paquetes que había traído en el coche. Una vez más, cerró la puerta tras ellos encerrándoles en plena oscuridad. Esta vez todo fue más difícil; su hija estuvo gritando horrorizada lo que le parecieron horas, mientras escuchaba con todo lujo de detalles como su hermano era devorado junto a ella. Afortunadamente, al llegarle su turno la bestia acabó con ella con rapidez y Simón pudo al fin descansar.

Para justificar la ausencia de su prole, inventó un viaje de sus hijos a casa de su hermana. Todos le creyeron y él pudo dedicarse a disfrutar su, ahora sí, total libertad. Sin embargo, a las pocas semanas empezó a sentirse mal. Al principio lo achacó a los nervios, pero fue empeorando hasta que el médico le informó que era presa de una grave enfermedad degenerativa. En poco tiempo se vio recluido en casa, sólo, lleno de dolores y preso, más que nunca, de insoslayables dependencias. Maldijo su suerte y, como en respuesta a sus plegarias, la bestia volvió.

El monstruo se abalanzó sobre Simón, cerrando sus dientes afilados sobre uno de sus brazos, lo que hizo que sintiese un dolor insoportable.  Mientras la bestia masticaba sus huesos y músculos, tuvo tiempo de hacer una pausa y mirar a Simón fijamente a los ojos, susurrándole: “Quid pro quo”. Simón no pudo contestar, porque la siguiente dentellada atrapó su garganta, aplastando su laringe y haciéndole ahogarse en su propia sangre.

Agradecimientos

Quiero agradeceros que hayáis leído este primer volumen recopilatorio de “Historias en el límite” y espero que hayáis disfrutado con su lectura. Como escritor me encantaría conocer vuestras opiniones sobre la obra, así que animaos y dejad un comentario aquí en Amazón, en vuestras webs o en cualquiera de las direcciones de contacto que os dejo a continuación:

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Sobre el autor

Juan Carlos Boíza López (Madrid, 1969). Titulado en Ingeniería Técnica de Telecomunicaciones y Técnico en aplicaciones multimedia, ha desarrollado su carrera profesional principalmente en el campo del diseño gráfico, que compagina con su faceta de escritor. Dirigió el portal de literatura EscritoresLibres.com y es fundador, y director de la revista digital Más Literatura, en la que participó, además como articulista. Ha colaborado en diversas publicaciones digitales entre las que destacan Espectadores.net y Espaciolibros.com entre otros.

Su primera obra fue la novela “Síndone”, cuya publicación le permitió colaborar en la revista Más Allá con el artículo “¿Es la Sábana Santa el Santo Grial?”. Ha sido entrevistado por el periodista Pedro Riba en su programa de radio Luces en la Oscuridad de Punto Radio. Es autor de diversos relatos cortos, con los que ha participado en las antologías de cuentos sin ánimo de lucro “Cuentos Solidarios 2008 -  Los Gestos del Suicida”, “Cuentos Solidarios 2009 - La Curiosidad del Gato” y “Cuentos Solidarios 2019 - Líneas sin Sombra”.

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El libro de Toth

Género: Literatura y Novela

ISBN: 978-1520972299

Nº Páginas: 495

Encuadernación: Tapa blanda

Formato eBook: ePub

Año: 2017

Del Libro de Toth, la mitología egipcia cuenta que su lectura concedía poderes inimaginables sobre el cielo, la tierra y el mar, permitía controlar personas y animales, resucitar a los difuntos e incluso daba poder para mirar al sol cara a cara.

Una serie de sucesos de carácter sobrenatural están sacudiendo el mundo por lo que el Vaticano decide encargar a Antonio Alviero, un joven sacerdote y brillante investigador de la Iglesia Católica, que averigüe qué está ocurriendo. La investigación concluye que un terrible poder, temido desde tiempo inmemorial por al Vaticano y conocido como “La Fuente”, está despertando. El padre Elías, un oscuro sacerdote venerado y temido a partes iguales en la Iglesia, por ser el responsable del Círculo Octogonus, una organización secreta bajo el mando directo del Santo Padre, será el encargado de buscar “La Fuente” y neutralizarla con la ayuda del padre Alviero.

Mientras tanto, Adrian Cavendish, un joven estudiante de historia en Cambridge, vuelve a su casa a pasar las vacaciones para descubrir que su madre, fallecida unos meses atrás, ha dejado para él un peculiar diario. En él su madre confiesa que su padre, Sir William Cavendish, podría haber sobrevivido al accidente en el que se le dio por fallecido varios años atrás en El Cairo. Adrian, su hermanastra Zulema, adoptada por su madre y superviviente del mismo accidente en que murió su padre, y Eric, su mejor amigo de la facultad, se adentrarán en una investigación en la que pronto comprenderán que se enfrenta a poderes sobrenaturales que no se detendrán ante nada. El poder del Libro de Toth está despertando y alguien intenta controlarlo. Si lo consigue, habrá un nuevo Dios sobre la tierra…

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