La luna de la cosecha: Una historia corta

Romance Arcano

Joshua Ian, Ana Compañy Martínez (Traductora)

Moody Boxfan Books

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Contents

RESUMEN

1. Capítulo 1

2. Capítulo 2

3. Capítulo 3

4. Capítulo 4

5. Capítulo 5

6. Nota del autor

7. Sobre el autor

8. Otros Libros de Joshua Ian

9. Copyright

RESUMEN

LA LUNA DE LA COSECHA

Una Historia Corta De La Serie Romance Arcano

La noche de la luna de la cosecha, en las sombras de finales de otoño, Malcolm se encuentra una aldea escondida en el bosque. Parece el lugar perfecto para que un viajero agotado repose y, quizás, encuentre compañía. Pero la magia negra acecha y los murmullos de los aldeanos rodean al seductor tejedor de pelo rojizo, Daniel. Lo único que busca Malcolm es una noche de placer. Nunca sospechó que tendría que preocuparse por salvar su vida. O su corazón.

Capítulo 1

Inglaterra, 1834

Con los alegres sonidos de conversaciones y cantos a sus espaldas, Malcolm salió de la taberna hacia la fría noche. Había bebido, no demasiado, pero necesitaba aire fresco de todas maneras. La clientela era bastante agradable, pero por algún motivo, a pesar de lo oscuro de la noche, se veía atraído por el exterior. Anhelaba sentir la brisa contra su piel, mirar a la luna, estar en la propia naturaleza. Junto a la taberna había un pequeño claro iluminado por el cielo nocturno, y allí se dirigió.

Todavía se sorprendía de estar en esta aldea, que nunca había visto antes en todos los años que había pasado viajando desde su finca a la de su tía abuela. A primera vista, era una aldeíta normal, sin nada que resaltar. Nada especial lo había atraído cuando se la había encontrado ese mismo día y, si no hubiera sido porque su pobre caballo, Grannus, estaba agotado tras pasar el día lluvioso abriéndose paso por el barro, puede que no se hubiera parado.

Cuando Grannus y él habían entrado en la aldea, le había llamado la atención la belleza de la remarcable arboleda que parecía señalar la entrada a la calle principal del pequeño lugar. Los árboles crecían de tal manera, casi como columnas siguiendo un diseño, que hacían pensar en una bóveda. Como el inicio de alguna gran vía romana antigua abriéndose camino entre zarzas y arrayanes.

Con la ayuda de los lugareños que miraban desde las puertas de sus cabañas al inesperado visitante, pronto descubrió cuál era la que se consideraba la mejor posada disponible y, por lo que pudo ver, la única. Se alegró al comprobar que era una fonda limpia y agradable, que funcionaba principalmente como taberna con algunas habitaciones pequeñas, pero cuidadas, en la planta de arriba. Agotado hasta los huesos como estaba, se habría conformado con una bala de paja, así que recibió la cama de verdad con incluso más gusto.

Sospechaba que se estaba haciendo viejo. A los veintiocho, el último heredero varón de su linaje, se veía fustigado a menudo por su tía abuela por no haber encontrado todavía esposa. No tenía interés alguno en una esposa, o en las mujeres en general, pero, desde luego, no era algo que se pudiera decir. Sabía que su tía abuela lo consideraba su única obligación, pero las preocupaciones de Malcolm por su futuro legado recaían en sus hermanas. Había amasado una gran fortuna y sus inversiones eran vastas, con lo que pretendía proveer a sus hermanas de todo lo necesario, decidieran casarse o no. Más allá de eso, no pensaba en cumplir otro deber que se esperara de él.

Allí, en el pequeño claro, se le ocurrió que el oscilar de los árboles sonaba casi como un coro de susurros. Fue un pensamiento estúpido, infantil, que hizo que se riera. Un movimiento en un arbusto cercano llamó su atención. Se oían crujidos entre los árboles, pero no conseguía identificar su origen. No estaba preocupado, pero sabía que, incluso en sitios tan simples como esa aldea, había que ir con cuidado.

—¿Hay alguien ahí? —gritó.

Una sombra, una figura acechante, se movió tras un árbol. Bajó la mano al cinturón para coger la pistola que solía llevar allí. No estaba; seguía en su habitación, donde la había dejado tras quitarse la ropa mojada. Maldijo su negligencia por dentro.

—¿Cuáles son sus intenciones? —preguntó Malcolm alzando la voz y dando un paso al frente.

—Ninguna, señor —dijo una ronca voz masculina—. Solo observaba.

—¿Por qué solo observar? El ambiente es bueno y la cerveza fluye. Dudo que no lo acogieran en el salón.

—No deberían, señor —respondió la voz. La figura salió de detrás del árbol y avanzó hacia el círculo de luz lunar que había cerca—. No sería adecuado.

La luna reveló que la voz pertenecía a un joven, quizás dos o tres años menor que Malcolm.

Era un joven magnífico. Su rostro mostraba una belleza y lozanía que Malcolm apenas había visto. Incluso allí, en la oscuridad de la noche, bajo el brillo de la luna, sus mejillas parecían repletas de rosada salud. Era esbelto, pero no demasiado flaco como muchos de los trabajadores del campo. Era alto y no llevaba sombrero, con lo que su rostro estaba enmarcado por el pelo rojizo rizado que se ondulaba a su alrededor. De diseño simple, pero de buen corte, su ropa se ajustaba a su complexión. Eran prendas campesinas sencillas, pero una mano experta había manejado el telar y cortado el tejido. Su anchos hombros y delgada cintura recompensaban el trabajo con su proporción perfecta.

Sin pensar, Malcolm había empezado a acercarse al joven lentamente. Se sentía atraído por una fuerza, como si tuviera una cuerda atada a la cintura que tirara de él sin pausa. Entró en el círculo iluminado y se dio cuenta de que había estado mirando al hombre abiertamente, en un silencio estúpido, y se quedó parado.

Avergonzado, abrió la boca para decir algo, lo que fuera, y el extraño inclinó la cabeza, sonriendo con timidez. Ese pequeño gesto encendió la pasión de Malcolm, que olvidó de inmediato su turbación. Intercambiaron una sonrisa.

—¿Cómo se llama? —preguntó Malcolm.

—Daniel —contestó—. Me llaman Daniel Tejedor, pues mi familia siempre ha ejercido ese empleo.

—¿Su familia ha hecho esas ropas?

—Sí, señor. Yo mismo —dijo Daniel con orgullo.

—¿Por qué no se sienta a beber conmigo? —preguntó Malcolm señalando hacia la taberna.

—Como le he dicho, no sería adecuado, señor.

—¿Le espera su esposa en casa?

—No tengo esposa.

—¿Prometida?

—Señor, creo que podrá comprobar que no tengo compromiso alguno de ese tipo.

—Ni yo.

—Eso pensaba.

—¿Tan rápido se intuye? —Un deje de vergüenza volvió a nacer cuando Malcolm recordó su reacción inmediata al ver a Daniel.

—No prestó usted atención a ninguna de las mozas de la taberna —dijo Daniel—. Se quedó solo la mayor parte del tiempo o en compañía de uno o dos simpáticos caballeros.

—¿Me ha estado observando toda la tarde? —se sorprendió Malcolm—. No lo he visto dentro.

—No, lo observaba desde fuera. Por la puerta abierta. Me llamó la atención desde su llegada a mediodía.

Daniel dio un paso hacia él y Malcolm, ligeramente estupefacto, notó su naturaleza despertarse. Sin embargo, seguía receloso.

—Pensaba que era tejedor, señor. No cazador.

—¿No puede un hombre tener varias habilidades? —Daniel enarcó una ceja y sonrió con falsa modestia.

—Es usted atrevido —dijo Malcolm con una media sonrisa—. Y, sin embargo, merodea por las sombras en vez de unirse a la velada.

—Mis vecinos no me acogen tan bien como a usted. —Daniel se encogió de hombros, con la mandíbula apretada—. Nunca he formado parte de su rebaño.

Malcolm conocía bien esa sensación, era una batalla que había librado toda su vida. Esforzándose por presentar una versión de sí mismo que resultara aceptable a los demás, aunque fuera totalmente insípida por fuera y espiritualmente anquilosa por dentro.

—Comprendo —dijo.

—Lo suponía—. Daniel estudió su rostro un momento—. Me preguntaba si querría disfrutar de mi hospitalidad, señor.

—¿Hospitalidad?

—Aunque decida no mezclarme con el rebaño, mi propio hogar está bien abastecido de cerveza y un fuego caliente. —Sus ojos buscaron los de Malcolm y parecieron resplandecer en el brillo de la luna—. ¿Podría rogarle que se uniera a mí?

Malcolm perdió la respiración y parpadeó, aturdido. Posiblemente hubiera bebido demasiado ya, pero seguro que un hogar cálido y la… compañía de ese joven sería justo lo que necesitaba. Hacía tiempo que no compartía la compañía de otro hombre y la necesidad era grande, debía admitirlo.

—Será un placer.

El bosque estaba tranquilo y en silencio mientras lo recorrían. No oyó la huida de ningún animalillo ni el aletear de los pájaros que normalmente poblaban la espesura nocturna. Le parecía que él hacía mucho ruido, rompiendo matojos con sus pisadas. Cada paso lo cohibía más, como si en cualquier momento fuera a salir alguien de entre las ramas y atacarlos.

Daniel se giró hacia él.

—Camine por aquí, a mi espalda —dijo en voz baja.

Malcolm se puso a su espalda y todo el ruido pareció desaparecer. Ya no oía el crepitar de ramitas o maleza. Era extraño, claramente, pero en ese momento se olvidó de su rareza y se le tranquilizaron los nervios.

Anduvieron un rato sin hablar hasta que Malcolm vio una luz astillarse entre los árboles un poco más adelante, como una joya iluminada por una vela. Se separó de Daniel para seguir el brillo.

Se encontró con un lago cuya superficie refulgía como un salón en temporada de bailes. Alrededor de todo el perímetro parecía haber movimiento. Una bandada de pajarillos, del tipo diurno, sorprendió a Malcolm con sus revoloteos y saltos, deslizándose por el agua para luego volver a los árboles. Gran variedad de insectos zumbaba por la zona también, capturando con sus alas la luz de la luna y reflejando diminutas esquirlas de iridiscencia. Por el camino vio ciervos, un venado con sus fuertes cuernos majestuoso al borde del largo. Los árboles y los matorrales que los rodeaban bullían de movimiento, como si todos los animales del bosque hubieran aparecido para venerar en el altar del lago.

Daniel estaba su lado. Miraron la escena juntos.

—Es un espectáculo extraordinario —dijo Malcolm—. Nunca había visto algo así. Es de noche, pero esta laguna parece tan espléndida como el día.

—Es la luna, naturalmente —dijo Daniel—. La luna de la cosecha. Es la última luna llena antes de que el otoño caiga sobre nosotros. La noche en la que los meses cálidos se alejan y la naturaleza nos acoge en la oscuridad y el frío. Todo lo que vive celebra con una última floritura. Allí, ¿lo ve? Se dice que la luna tiene más poder en esas noches. Ahora mismo, su influencia es más poderosa.

—¿Poder?

—Sí, poder sobre toda la naturaleza. Todo se ve cautivado por su fuerza y su hechizo. Hay quien dice, antiguas historias paganas, que, cuando la luna y el solsticio se dan la mano así, es como si una especie de túnel magnificara el eco de la naturaleza. Que todo aquello cuya fuerza está ligada a la tierra es más fuerte y maravilloso que de normal. Más lleno. Más poderoso.

Malcolm miró a Daniel.

—Suena a magia.

Daniel buscó su mirada.

—Sí.

Malcolm se dio cuenta por primera vez de lo brillantes y verdes que eran los ojos de Daniel. Un verde bosque profundo alrededor de la parte exterior del iris que fluía hacia un centro sin fondo de claridad esmeralda. Si hubieran sido un instrumento, sus ojos habrían cantado con la luz que ahora bailaba en ellos. Tan cerca, Malcolm podía respirar el aroma de Daniel, especiado, como clavo o macis, y luego el olor a piel limpia, clara, recién lavada. Quería besarlo, recorrerle los labios con la lengua, saborearlo.

—Dios —exclamó—. Es usted magnífico.

Daniel bajó la mirada y le salieron hoyuelos en las mejillas al sonreír.

—Me halaga, señor.

—Un halago sugiere que tengo un objetivo, pero no digo más que la verdad. Su belleza me conmueve. —Malcolm soltó una risita—. No sé qué me ha pasado. Normalmente mi lengua no se suelta tan libremente. La bebida de aquí debe de ser fuerte.

—Quizás —coincidió Daniel.

—Quizás. —Pero Malcolm sabía que esa sensación extraña no tenía nada que ver con las bebidas especiadas. Había algo en el muchacho que lo atraía, como un hechizo.

—Mi cabaña no está lejos —dijo Daniel—. ¿Vamos?

Malcolm siguió observando el agua un momento. Parecía completamente tranquila hasta que un revuelo de ondas anunció la apertura de su superficie y peces de colores increíbles salieron de un salto, con la boca abierta a la caza del enjambre de insectos, antes de caer bajo la capa espejada y desaparecer de la vista.

Levantó la mirada hacia Daniel. La luz que se reflejaba en el lago le bruñía el costado y le otorgaba un brillo radiante, como si estuviera hecho de algo reluciente e irreal. Malcolm se preguntó cómo podía tal gloriosa criatura prosperar en un páramo rural como este. Sería el centro de atención en cualquier ciudad, el diamante de cualquier baile; y, sin embargo, aquí estaba, oculto. Qué lástima, pensó Malcolm. Y, sin embargo, al mismo tiempo parecía no pertenecer a otro lugar ni otro momento. Allí, en ese luminoso y resplandeciente retablo de la naturaleza; allí debía estar. Como una especie de rey de las hadas.

Sus miradas se encontraron, la de Daniel fascinante, brillante como piedras preciosas. Un escalofrío recorrió todo el cuerpo de Malcolm, que se estremeció. Compartir esa mirada lo excitaba más que muchas noches enteras pasadas con hombres que pudiera recordar. Si una simple mirada podía avivar su interior de esta manera, Malcolm se preguntaba cómo sería sentir el tacto de Daniel, su boca, su cuerpo.

—¿Vamos? —repitió Daniel, ofreciéndole la mano.

Malcolm la aceptó y asintió.

Capítulo 2

Era una cabaña ligeramente con forma de L junto a un riachuelo, resguardada entre árboles que curvaban sus copas sobre la casa como un dosel o arco. Malcolm se asombró de lo mucho que se parecían a los que se había encontrado a la entrada de la aldea. Algunas ventanas cubrían la pared delantera de la cabaña, al lado de la puerta. Eran sobre todo aperturas bastas sin cristal, cerradas con postigos contra el aire nocturno. Pero al final, mirando al este, había una hilera de ajimeces de piedra, su cristal dividido y ondulado y antiguo. Por esas ventanas, Malcolm comprobó que el mismo estilo de apertura ocupaba el muro opuesto; entre los dos observó un panel de colores centelleantes.

—Ahí guardo el telar —dijo Daniel al ver cómo Malcolm estudiaba la zona—. Las ventanas están colocadas así para capturar toda la luz posible para trabajar.

El fuego en el hogar ardía cálido y brillante. Más de lo normal, de hecho. Malcolm se preguntó cómo se mantenía tan vivo y domado tras haber estado sin vigilancia tanto tiempo.

—¿Vive solo? —preguntó?

—Vivo con mi abuelo —dijo Daniel—. ¿A qué se debe la pregunta?

—Por el fuego.

—Ah, sí. Debe de haberlo preparado mi abuelo para mí antes de marcharse. En noches como esta se queda fuera. La noche es lo que más le gusta, usted no debería preocuparse de que fuera a volver.

Malcolm contempló el área de dormitorio al lado del hogar: una cama amplia cubierta con una colcha de buena elaboración y dos almohadas rellenas. A su lado había una estancia para cocinar y comer. Dejó reposar la mano en una mesa gruesa y de tallado tosco que tenía dos sillas a juego. Sobre ella había estanterías con muchos libros cuyos títulos se hacían difíciles de leer, algunos antiguos, posiblemente nada más que colecciones de hojas escritas a mano encuadernadas con lazo. Junto a ellos había gran variedad de hierbas y flores secas.

—¿Es usted herborista?

—Es usted observador. —Daniel sonrió—. Es una habilidad que aprendí de mi madre, pero no la domino.

La mayor parte de la cabaña la ocupaba el área de trabajo con todas las herramientas de un tejedor. Al fondo, junto a las ventanas, había un telar de cuatro postes, un trozo de tela en progreso estirada entre ellos. Directamente detrás de los lizos e hilos se veían los árboles del bosque oscilar. El espacio entre Malcolm y el telar estaba cubierto de bobinas, algunas vacías, otras ya con ovillos; bolsas de algodón que reposaban junto a una gran rueca, enorme, que llegaba hasta el techo, con una hebra de hilo grueso sobresaliendo. Y luego más estanterías, cubiertas de frascos de cristal y tarros de arcilla. Pudo identificar un par con trozos de índigo o cáscaras de raíces de rubia que se usaban para teñir. Uno en particular le llamó la atención y Malcolm se acercó para cogerlo del estante. En su interior, las perlitas negro-grisáceas se deslizaron cuando giró el tarro de cristal.

—¿Grana? —preguntó.

Daniel se apoyó contra la mesa y sonrió estudiándolo.

—En efecto —contestó—. Parece saber mucho y observar mucho de mi oficio. La mayoría de los hombres que han estado de visita ni siquiera miran el telar.

Malcolm dejó el tarro en el estante.

—Supongo que tiene un lugar especial en mi corazón. Verá, mi madre era tejedora.

Daniel de cruzó de brazos y abrió la boca con sorpresa.

—¿Su madre era tejedora?

—En cierto modo. Más de bolillos e hilo fino que de telar. Trabajaba el encaje. Así conoció a mi padre, que se encontraba visitando encajeros en Nottinghamshire para encargar un vestido de novia para su hermana mayor, mi tía. Su madre tenía ideas muy concretas sobre cómo tenía que ser. Y allí conoció a mi madre, que había estado haciendo encajes desde que apenas llegaba a las rodillas de su madre. Se enamoró e ideó cómo casarse con ella. Sus padres no estaban de acuerdo, desde luego, pero mis futuros progenitores se escribieron durante casi un año hasta que mis abuelos cedieron y permitieron a mi padre cortejarla. Mi madre estaba muy por debajo de su clase social, claro, pero, al final, se casaron.

—¿Por qué cedieron tus abuelos?

—Por mi tía.

—¿La del vestido de encaje?

Malcolm asintió.

—Su prometido la abandonó. Se escapó con su dama de compañía el día antes de la boda. En consecuencia, mi tía cayó en tal estado de profunda melancolía que su familia pensó que jamás se recuperaría. Así que creo que mi abuela decidió que debía ver al menos a uno de sus hijos felizmente casado y, por ello, se ablandó en la batalla contra las carencias sociales de mi madre.

—¿Y se recuperó? Me refiero a su tía.

—No del todo, no. Para cuando la conocí, parecía mucho más anciana de lo que era y murió soltera. No mucho antes que mi propia madre. Murió de consunción cuando yo era muy pequeño.

Daniel lo miró con ojos dulces y compasivos y Malcolm notó que algo le tiraba del pecho. No le gustaba pensar en su familia, especialmente en su madre, pero cuando este hombre le prestaba atención era como si no pudiera guardarse ningún secreto. Daniel le cubrió la mano con la suya y le acarició la piel de los nudillos.

Lo recorrió un escalofrío que se le subió a la cabeza. Se aclaró la garganta.

—¿Y usted? —dijo, intentando no hablar de sí mismo—. ¿Qué fue de sus padres?

—¿Mis padres?

Daniel dejó caer el brazo. Parpadeó y, con la espalda recta, se acercó al hogar. Se apoyó contra la repisa y miró las llamas en silencio un momento.

—Nadie me había preguntado por mis padres.

Malcolm se acercó a él.

—Con toda certeza —dijo con suavidad—, debe usted tener padres.

Daniel asintió.

—Pero ha pasado tanto tiempo que apenas recuerdo sus rostros. —Cogió el atizador y golpeó la fogata, mandando una lluvia de chispas hacia la chimenea—. Recuerdo que mi madre tenía una sonrisa cálida y yo siempre me alegraba de verla. Me enseñó todos sus talentos: tenía mano para teñir y me enseñó las formas de trabajar los tintes para obtener los mejores colores. Era una mujer muy fuerte con buena cabeza para muchos asuntos. Sabía leer y escribir y a veces incluso ayudaba como partera a las mujeres de la aldea.

—Las hierbas —comentó Malcolm.

—Sí. Era la mujer, la persona, más extraordinaria que haya conocido nunca. Parecía capaz de dominar cualquier tarea que se propusiera. Desde luego, una mujer que es demasiado inteligente o capaz va a pasarlo mal en este mundo. Aun así, tenía unas agallas de hierro, irrompibles hasta el final.

—Así que sus padres eran tejedores.

Daniel se apoyó contra la pared.

—Sí —dijo—. Viene de familia, ambos lados, desde hace generaciones.

—¿También han fallecido?

—Hace mucho tiempo —asintió Daniel.

—Debía ser usted muy joven cuando murieron.

—Lo suficiente —dijo encogiéndose de hombros.

—¿Y después vino a vivir con su abuelo? ¿También lo ayudó a desarrollar sus talentos?

Daniel le dedicó una sonrisa triste.

—Los talentos que pueda tener yo son los suyos.

Se quitó la chaqueta y se desató las botas.

—Mis padres fueron asesinados —dijo impasible.

Malcolm parpadeó de la sorpresa.

—¿Asesinados? ¿Los dos?

—Sí. —Daniel se quitó una de las botas y pasó a la segunda—. Unos aldeanos los acusaron falsamente de un crimen. Fueron torturados. Cuando no admitieron las acusaciones, los colgaron. O eso iban a hacer. Debían colgar a mi madre primero, pero, cuando fueron a por ella, mi padre atacó a los guardias, que lo atravesaron con sus largos cuchillos. Mi madre murió sola en la cuerda.

—Cielos. Es horrible.

—Sí, lo fue —dijo Daniel suavemente mientras se levantaba—. Pero posiblemente fuera lo mejor.

—¿Lo mejor? —exclamó Malcolm.

—Me refiero para mi madre —dijo Daniel, atravesando la habitación para acercarse a Malcolm—. La tortura la dejó lisiada, con las manos mutiladas. Si hubiera vivido, el resto de su vida habría sido un tormento. Que le robaran la capacidad de hacer las cosas que adoraba la habría vuelto loca. No era el tipo de mujer que pudiera estarse quieta y callada.

Daniel ya estaba frente a él. Se quitó los tirantes que llevaba sobre la camisa, los dejó caer a los lados y se acercó para tirar del abrigo de Malcolm.

—Venid, mi apuesto forastero, no le he traído aquí para recrearnos en la miseria. No en una noche como esta. Debemos disfrutar de la belleza de la luna y de su encanto.

Dejó reposar las manos en la cintura de Malcolm.

—¿No nota el poder de la luna adentrándose en su propia naturaleza?

Sin duda, Malcolm notaba su cuerpo responder al tacto de Daniel.

—Sí —susurró.

—Bien —dijo Daniel.

Tomó la mano de Malcolm y lo guio a la cama, donde se sentaron. Malcolm se inclinó para quitarse las botas rápido y, cuando volvió a enderezarse, Daniel empezó a desabotonarle el chaleco. Mientras los dedos del joven trabajaban, Malcolm terminó de quitarse el pañuelo, ya suelto de la verbena de la velada.

Daniel le quitó el chaleco con rapidez y le recorrió los brazos con las manos, tocando los duros músculos. Tiró de la camisa de Malcolm, sacándola de los pantalones y subiéndola para poder pasar las manos por debajo de la tela, jugando con los dedos con las líneas y curvas del pecho de Malcolm, que siseó al tomar al aire, el contacto como fuego contra su piel.

Malcolm tiró de Daniel para juntar su boca a la del joven. Sus lenguas bailaron y Malcolm oyó a Daniel gemir suavemente. Lo dejó ir y se mordió el labio, sonriendo.

—No tiene miedo —dijo Daniel, sonriendo a su vez,

—¿Miedo de qué?

—De mí. Muchos hombres se muestran recelosos cuando vienen a mi casa a pasar la noche.

—Le aseguro que no temo esas cosas. He pasado muchas veladas con hombres. Aunque pocos tan encantadores como usted.

Le acarició la mejilla con un dedo a Daniel, que sonrió.

—No me avergüenzo de mis acciones —continuó Malcolm—. Cierto, soy muy consciente de la discreción que exige la sociedad. Y del peligro. Pero ¿miedo? No sirve de nada.

Daniel empezó a quitarle la camisa por la cabeza.

—Debe de tener usted una vida muy privilegiada para no deber preocuparse por esos asuntos —dijo—. La mayoría no tienen el estatus o la riqueza para protegerse.

—Quizás tengáis razón. Admito que tengo más influencia que muchos. Pero sigue siendo peligroso. No hay hombre que sea inmune del todo a la ley o la multitud furiosa.

—Parece casi orgulloso.

Malcolm lo rodeó con los brazos y lo abrazó.

—¿Por qué no debería estarlo? Incluso si me quemaran en la hoguera, no podrían llevarse mi alma, independientemente de los truquillos que se saquen de los manuscritos a los que llaman religión. Y si no pueden tomar mi alma, es lo único que importa. Seguiré siendo dueño de mí mismo.

Malcolm vio un titubeo en la expresión de Daniel que no supo leer, pero que desapareció cuando volvió a besar a Malcolm, un beso más dulce que ninguno que hubiera saboreado antes,

—Bonitas palabras —dijo Daniel—. Podrían cambiar si sufriera las llamas lamiéndole los gemelos.

—Las palabras importan mucho menos que las convicciones. Y rara vez concuerdan, para bien o para mal. Y —añadió con una sonrisa traviesa— si peco por el sable, moriré por el sable. Si debo caer, el sable es el método que prefiero.

Daniel sacudió la cabeza, divertido. Bajó al suelo y empezó a desabrochar los botones del pantalón de Malcolm.

—Espero que se le dé mejor usar el sable que las palabras.

—¿Tan mal retruécano ha sido?

—Terrible.

Tiró de los pantalones y los calzones de Malcolm hasta dejarlos caer debajo de las rodillas y se inclinó hacia delante, tomándolo en su boca. La sensación era exquisita y Malcolm se inclinó hacia atrás, apoyado en los codos, dejando que un fuerte gemido abandonara sus labios. Observó al hombre de experta boca y, detrás, la luz del hogar que parecía llenar la habitación, tan luminosa como si fuera de día. Giró la cabeza mientras se dejaba caer en la cama y sus ojos captaron un trozo de material granate. La luz del hogar cubrió la lana sedosa y pareció brillar y ondularse en la oscuridad como las llamas del infierno. Todo pensamiento desapareció velozmente cuando se volvió a ver inundado por una oleada de placer producido por Daniel. Malcolm cerró los ojos y se dejó llevar.

Al terminar, se quedaron tumbados en la cama, con una almohada a su espalda y la colcha enredada entre sus piernas. Malcolm apoyó la cabeza contra el pecho de Daniel, jugando con el colgante que este llevaba. Era una alianza de plata, lisa excepto por un diseño grabado de lo que parecía ser un serbal en el centro, que Daniel llevaba colgada al cuello de una simple cuerda.

—¿Qué es este anillo? —preguntó Malcolm, haciéndolo girar entre sus dedos.

—Es una larga historia —dijo Daniel, cogiéndole la mano a Malcolm para pararla.

Malcolm se giró hacia el hogar, que todavía ardía con fuerza y cuyo calor llegaba a la otra punta de la habitación.

—Nunca había visto una hoguera arder tan intensamente —murmuró.

Daniel le acarició el pelo y empezó a tararear. El tarareo se convirtió en una cancioncilla.

¡Ay! Vi a un gran hombre al que amé.

Junto al camino estaba su rostro sonriente,

Una visión con la que nunca pensé se me agraciaría.

—Esa canción —lo interrumpió Malcolm—. La conozco bien. Mi ama me la solía cantar de pequeño. En el verso Ay, pero sus rizos eran encantadores y sedosos, decía «colmados» en vez de «sedosos».

—¿Colmados?

—Sí, era como un apodo que me puso, de Malcolm. Colm-Colmado-Colmy. —Sonrió, recordando cómo su vocecilla cantaría repetía las rimas y los juegos.

—Es una canción triste para cantársela a un niño, ¿no? El muchacho de los rizos sedosos muere al final.

—Bueno, mi ama era irlandesa, al fin y al cabo. —Malcolm se encogió un poco de hombros—. Me dijo que la trajo de su tierra. Me sorprende que la conozcas.

—Esas canciones tradicionales suelen viajar. Seguro que ya tiene siglos y la han reescrito una y otra vez.

—Sí, es probable.

—¿Querías mucho a tu ama?

—Sí, mucho. Supongo que es una historia trillada: niño pierde a su madre, busca un regazo que lo acoja en el servicio. —Malcolm hizo una pausa—. Creo que, en cierto modo, fue más fácil para mi familia. Nunca hablaban de los orígenes humildes de mi madre y, de hecho, mis abuelos inventaron toda una historia nueva para ella que se afianzó como realidad con su muerte. Me enseñaron a no hablar nunca de ella y, pronto, sentí que empezaba a olvidar cómo era de verdad. Se convirtió en una dama de leyenda, remota y misteriosa, poderosa y bella, pero solo presente en mis sueños, no en el mundo real. Todavía solo pienso en ella cuando estoy solo.

—También has conocido mucha pena.

—¿Sí? Supongo. Pero no es más que la vida y su transcurrir. Tenemos que abrirnos paso. —Recorrió la mejilla de Daniel con la mano—. Ni me imagino cómo puedes cargar con las penas que has sufrido.

Daniel le besó las puntas de los dedos.

—He aprendido que, cuanto más se vive, más fácil es olvidarlas.

—¿Sí? Considero que la realidad es justo lo contrario. Ya no causan la misma punzada de dolor que hace años, pero los recuerdos permanecen y, a veces, llegan en los momentos más inesperados para confundirnos.

Se quedaron en silencio un momento.

—Nunca he hablado de mis sentimientos sobre mi madre y mi familia con nadie —dijo Malcolm—. Pero contigo, debo admitir que me siento como en confesión, como si estuviera presentando mi vida en búsqueda de absolución.

—Quizás no es más que la bebida —dijo Daniel, moviéndose para besarle el cuello—. O el calor del fuego.

Malcolm se apretó contra sus fuertes músculos y giró la cabeza, exponiendo toda la longitud de su cuello.

—O el calor de tu cuerpo contra el mío —dijo con la voz cargada.

—O eso —dijo Daniel.

Posó varios besos contra el cuello de Malcolm y luego trazó la línea suavemente con la punta de los dedos.

—Qué piel más lisa y hermosa —susurró mientras su tacto bajaba del cuello hasta llegar al pecho de Malcolm—. Suave y sin marcas.

Malcolm emitió un sonido con los labios como respuesta, con los ojos cerrados y una sonrisa en los labios.

—Duerme ahora, mi Colmy —dijo Daniel—. Te has agotado esta noche. Descansa.

Capítulo 3

Malcolm se despertó con un sonido de metal repiqueteando. Parpadeando, vio a Daniel a mitad camino entre el hogar y la cama, su cuerpo desnudo, tembloroso, recortado contra el fuego. La expresión de su rostro era de pura agonía.

—¿Daniel? —Malcolm intentó controlar la sensación de malestar que se despertaba en su interior—. ¿Ocurre algo?

Daniel cerró los ojos un segundo y se giró para acercarse a la mesa. Se dejó caer en una silla, con el fuego brillante dibujando la mitad de su silueta. Apoyó un codo en la mesa tapándose los ojos, con el otro brazo laxo a su lado.

Malcolm se enderezó. Un destello de luz le llamó la atención al hacerlo y, cuando buscó su origen, vio un cuchillo en el suelo cerca del hogar. La hoja era delgada y curvada, el filo brillante como una cuchilla, como si lo acabaran de afilar. El sonido que lo había despertado debía de haber sido el cuchillo al caer. ¿Por qué habría sacado Daniel un cuchillo?

El instinto le decía que se alejara inmediatamente, aunque le costaba entender el repentino cambio de atmósfera. Había vivido más de un encuentro en el que los hombres se volvían violentos después del acto, alterados por la deshonra de sus propios deseos. Había aguantado berridos e insultos, incluso escenas de peleas a puñetazos, pero la forma en la que Daniel lo había mirado indicaba algo diferente. Algo que parecía delicado y roto, incluso más aterrador de lo normal. Se puso los pantalones conforme se levantaba y cogió el resto de su ropa tirada por el suelo.

Daniel estaba en la silla, abrazándose el abdomen con los brazos, inclinado como con dolor. Sin embargo, su rostro, por lo que podía ver Malcolm, estaba apacible, calmado, casi impasible. Era una imagen inquietante que lo conmocionó. Ignorando lo que su cabeza le decía, Malcolm le puso la mano en el hombro a Daniel. Cuando este levantó la vista, su mirada era tensa y estaba marcada por la consternación. Parecía haber envejecido años, abrumado por emociones martirizantes.

—Deberías irte.

Malcolm se quedó atónito.

—¿Ahora mismo?

—Sí. Ahora. Vete.

—¿He hecho algo que te haya ofendido, Daniel?

—No es eso. —Hizo rechinar los dientes—. No puedo prometerte nada.

—No te he pedido promesa alguna.

—No lo entiendes. Al amanecer… —Daniel vaciló. Se enderezó y descruzó los brazos. Se le escapó una respiración agitada—. Mi abuelo volverá al amanecer.

—¿Y no quieres que me vea aquí?

—No puede.

—Lo entiendo, créeme. He tratado con más de un padre enfadado en mi vida, o esposa, a veces. —Malcolm conocía de sobra los peligros de los hombres culpables—. Pero faltan horas para el amanecer. Con toda certeza, no puede ser tan urgente como piensas.

Daniel sacudió la cabeza con una mueca.

—No, mejor que sea ahora. Has de irte. Mi abuelo… No puedo garantizarte… No sé lo que haría. Se le conoce por ser… agresivo.

—Seguro que un anciano no…

—Violento. A veces es violento. Especialmente cuando llega el amanecer.

—¿Dónde ha estado? ¿Bebiendo? ¿Qué lo ha tenido ocupado toda la noche?

—No, bebiendo no. —Daniel se giró entonces con una expresión extraña en el rostro—. La luna.

—¿La luna? —Malcolm se colocó bien la camisa, anonadado—. ¿Qué tiene que ver la luna con todo esto?

—Pasan cosas extrañas con una luna como esta —dijo Daniel, la voz tan calmada como las aguas tranquilas—. Cosas extrañas y poderosas. Hay poder en la luna.

Malcolm se arrodilló a su lado. Daniel le dio la espalda y miró al fuego. Malcolm le pasó los dedos por el pelo que le cubría la frente.

—No —negó Daniel con un susurro, pero no puso fin a las caricias de Malcolm.

—¿Las cosas de las que hablaste en el lago?

—Sí.

Malcolm buscó en la mirada del hombre hermoso con el que acababa de yacer. Los ojos de Daniel se cerraron mientras Malcolm le acariciaba el pelo.

—¿Algo como magia?

Daniel abrió los ojos de golpe y miró a Malcolm con los ojos duros, frenéticos.

—Tienes que irte. Te lo ruego. —Daniel se llevó el puño a la boca, ocultándose la boca—. Por favor.

—Te prometo que no te daré motivos para enfrentarte a tu abuelo.

Malcolm estaba agotado y su cabeza le decía que el joven estaba claramente trastornado, pero algo le instaba a quedarse. Quería rodear a Daniel con los brazos para mantener a raya lo que sea que fuera ese pánico salvaje y desgarrador. Quería protegerlo, salvarlo.

Daniel le puso la mano en la barbilla. Su expresión era neutra, con los ojos como dos círculos de sílex pulido, negros y brillantes, cuando giró la cabeza de Malcolm de lado a lado, estudiando su rostro.

—Qué joven —susurró Daniel.

Una sensación fría se extendió por el estómago de Malcolm.

—Soy mayor que tú, no soy tan joven —tartamudeó.

—No lo entiendes —dijo Daniel con voz hueca y cansada. De golpe, agarró a Malcolm del cuello—. No entiendes nada.

Su voz no era fuerte, pero tenía tal intensidad que sonó como un grito.

Sus manos apretaron el cuello de Malcolm.

—Da… Daniel —balbuceó Malcolm como protesta.

Pero Daniel no pareció oírle. Su rostro era una máscara, sus ojos oscuros, los espacios a su alrededor hundidos y ensombrecidos. Sus mejillas parecían hundidas, su nariz soltaba aire con fuerza. Su agarre era como un cepo que se cerraba, tirando de Malcolm por el cuello. Cuando Malcolm estuvo de pie, Daniel empezó a empujarlo, llevándolo hacia atrás, y Malcolm se tropezó con sus propios pies. Pero Daniel lo sujetaba de la garganta con el brazo extendido todo lo posible y siguió empujando a Malcolm hacía atrás.

La piel del rostro de Daniel parecía estirarse contra sus huesos, sus ojos como dos estanques de puro negro. Sus labios se abrieron en una horrible sonrisa y, cuando habló, su voz parecía amplificada, como si hablara más de una persona, varias veces, convergiendo en un rugido de sonido.

—DEBES. MARCHARTE.

A Malcolm se le nubló la vista mientras luchaba por que el aire le llegara a los pulmones.

—VETE —volvió a resonar la voz de Daniel.

Se oyó un repentino golpe fuerte cuando chocó con el muro. El agarre de Daniel se soltó y Malcolm cayó al suelo, tomando aire con dificultad y restregándose el cuello.

Daniel se dejó caer hacia atrás y se quedó de rodillas, con el cuerpo sin fuerzas.

—Lo siento —gimió, su voz llena de desesperación—. Lo siento, lo siento, lo siento.

Empezó a sollozar.

A Malcolm le daba vueltas la cabeza, se sentía confuso. Aunque hasta el último ápice de inteligencia en su cuerpo le decía que corriera, que huyera de ese hombre que apenas hacía un segundo lo tenía esforzándose por respirar, se movió hacia él. El sonido de los sollozos removió algo muy profundo en Malcolm, que rodeó los hombros de Daniel con un brazo y lo apretó contra su pecho. Enterró la cara en el pelo del joven.

—Lo siento. —Los sollozos de Daniel empezaron a calmarse—. Pero debes irte. Por favor, te lo ruego.

Malcolm asintió, sabiendo que no encontraría alivio. Se levantó de un salto, recogió sus botas y se las puso deprisa.

En la puerta, se giró.

Daniel seguía en el suelo, desnudo y acurrucado. Se había acercado las rodillas al pecho y escondía su rostro en ellas. Solo la luz que entraba desde fuera por la ventana lo tocaba y le daba a su piel un sombrío tono azul.

Esa visión triste y delicada hizo que Malcolm quisiera cogerlo, abrazado, apretarlo contra sí y reconfortarlo a besos. Un coro de caos resonó en su mente. Dolor, miedo, confusión, rabia… todo rebotaba como una cacofonía. Cerró los ojos, suspiró con profundidad y sacudió la cabeza. Abrió la puerta y notó el aire frío de la medianoche rodearlo. Agradeció su poder vigorizante y salió. Dejando que sus pies lo llevaran a toda prisa, se obligó a no echar la vista atrás para mirar la solitaria cabaña, temiendo cambiar de opinión.

Ya en su habitación en la posada, echó agua frígida en la jofaina y se mojó la cara. Se desvistió y se metió en la cama, agradecido al ver que su bolsa de agua caliente no se había enfriado todavía. Se subió las mantas hasta la barbilla y, por primera vez desde que había salido de la taberna esa noche, sintió la mente clara. Mientras recorría el bosque oscurecido de camino a la posada, lo perseguía la sensación de que había abandonado o se había olvidado algo. Incluso mientras se esforzaba por encontrarle sentido lo que había pasado en la cabaña del tejedor, las imágenes del ceño fruncido de Daniel, el fuego y el cuchillo en el suelo habían empezado a desaparecer. Lo que recordaba con más fuerza, con total claridad, eran dos imágenes contradictorias. El rostro de Daniel sobre él en la cama, su cabello brillante iluminado por el fuego, y su lastimera figura en el suelo, azul como el dolor, rodeado por las sombras de la noche.

Cuando por fin empezó a quedarse dormido, deseó que todo tuviera más sentido por la mañana.

Capítulo 4

El desayuno fue una loncha de jamón frito, fruta cocida y un trozo de masa frita. Lo devoró con más hambre de la que había tenido desde hacía un tiempo y comió apenas saboreando la comida. Pidió un segundo plato y se vio recompensado con otro trozo de masa frita, ya que la señora Beamon, la ama de la posada, estaba encantada, al considerarlo un halago a su cocina. Estaba engullendo cuando se abrió la puerta de la taberna y un trío de hombres de aspecto tosco se abrieron paso pidiendo cerveza a gritos.

—Ya sabéis que no sirvo más que cerveza rebajada antes del atardecer —los regañó la señora Beamon.

Aunque se quejaron, los hombres aceptaron con alegría los vasos que les dio.

Malcolm no los reconoció de la tarde anterior y le parecieron del tipo que era mejor evitar, a juzgar por las duras miradas que le dirigieron conforme se sentaban alrededor de una mesa cercana.

Intentó ignorar su presencia mientras daba sorbitos a su propia cerveza rebajada, pensando en el día que tenía por delante. Si partía antes del mediodía, tendría tiempo de llegar a casa al anochecer, incluso aunque se permitiera un pequeño desvío a la cabaña del tejedor. No quería perturbar a Daniel, pero no podía deshacerse de la pesadumbre que le habían causado esos últimos momentos en la cabaña. A pesar de las advertencias sobre ese violento abuelo que ya debería de haber vuelto, tenía que saber si Daniel estaba seguro. Que la noche no lo había dejado roto. Y un rollo de preciosa tela carmesí sería el regalo perfecto para su hermana a su regreso, así que los negocios le daban una excusa para la visita.

Un revuelo en la puerta interrumpió sus pensamientos. Levantó la cabeza y vio entrar a una joven con una cesta bajo el brazo. Uno de los hombres que habían estado mirando con mal ojo a Malcolm se levantó, llevándose la gorra al pecho.

—Dios santo, Alse Staughton —exclamó, moviendo las cejas hacia la joven—, eres un diamante de primera clase.

—Y tú, Elias Rawthorn —contestó ella con una mueca de disgusto—, eres un crápula borracho. ¡Silencio!

Los compinches de Elias soltaron risotadas y este se dejó caer en la silla fingiendo estar herido. Cuando se inclinó hacia atrás, Elias giró la cabeza hacia Malcolm. Lo miró con desdén, levantando el labio para mostrar dos dientes ennegrecidos. Malcolm apretó la mandíbula y se inclinó hacia delante, devolviéndole la mirada amenazadora.

—Ay, quedará magnífico —exclamó la señora Beamon, distrayendo a los dos hombres.

Alse sonrió y asintió. En sus brazos sujetaba un trozo de tela doblada verde pálido cuya superficie brillaba como la seda. Con un gesto grandioso, Alse dejó caer un pliegue de la tela ante ella, reposando contra su cuerpo. La señora Beamon sonrió mostrando su apreciación y recorrió la suave superficie con el dorso de la mano.

—Con su tonalidad y su cabello, creo que será el complemento perfecto —dijo Alse—. Estoy impaciente por empezar a coser.

—¿De dónde has sacado eso, cabeza de chorlito? —gritó Elias.

Alse hizo una mueca hacia la señora Beamon y puso los ojos en blanco.

—Sabes perfectamente de dónde lo he sacado —contestó ella sin siquiera mirar a Elias.

—Te arrepentirás de relacionarte con ese impío, ya lo verás, Alse Staughton. Deberías andarte con cuidado antes de verte mancillada.

—Me arrepentiré de muchas cosas en mi vida, de eso estoy segura —contestó Alse—. Especialmente de escuchar hablar a lerdos sin cerebro como los que tengo ante mí. Pero nunca me arrepentiré de mis negocios con el viejo tejedor.

—¡Es un pecador! —gritó Elias.

Alse se puso la mano en la cadera y lo evaluó con una mirada.

—¿Y tú qué? ¿Como una cuba a todas horas? No tires la primera piedra, Elias Rawthorn.

—No me sermonees, moza. Tengo edad para ser tu padre y deberías sentirse agradecida de que alguien se interese por tu alma.

—Debería estar agradecida de tener un artesano como este entre nosotros. Es la tienda más cercana que tengo a menos de un día de distancia y está dispuesto a aceptar menos pago de lo que valen sus trabajos. Y, ya puestos, tarugo, teje las telas más hermosas. Tiene manos de artista.

—Tiene las manos de Lucifer, es lo que tiene —dijo Elias—. Debería haber bailado en la soga hace mucho tiempo.

—Dejadlo estar —intervino la señora Beamon—. El anciano no hace daño a nadie. Solo están él y su telar en aquella cabaña y apenas ve otra alma.

—¿Y qué pasa con su nieto? —Malcolm se sorprendió a sí mismo al hablar, pero la idea de tratar el tema del hombre que había plagado sus pensamientos toda la mañana era demasiado tentadora.

Elias Rawthorn se levantó de un golpe de su silla y se giró hacia Malcolm. La señora Beamon intercambió una mirada preocupada con Alse.

—¿Qué sabes de su nieto? —preguntó Elias en tono áspero y amenazante.

Malcolm se arrepintió de haber hablado, pero sabía que no podía acobardarse ante un tipo como Elias.

—Solo que lo conocí anoche.

—¿Lo conociste? —explotó Elias. Se acercó rápidamente a la mesa de Malcolm y apoyó con fuerza los puños en la superficie—. ¿Y dónde conociste a esa criatura?

Malcolm dio un sorbo a su cerveza tranquilamente antes de responder.

—Aquí —contestó, levantando la mirada con frialdad—. A la puerta de esta misma taberna.

—Ah —cogió aire la señora Beamon.

Elias se inclinó más hacia delante y Malcolm notó el hedor de su aliento como un golpe en la cara.

—¿Y seguiste a ese hombre a su cabaña? —preguntó con desdén.

Malcolm se puso alerta de repente. ¿Lo habían visto irse con Daniel? ¿Cómo podrían haber sabido dónde iban? Pero no dejó que se viera su duda. Se puso en pie, dando un empujón a la mesa con fuerza, con lo que Elias dio un traspié que casi lo tiró al suelo.

—Cuidado con lo que dice con esa bocaza suya —rugió Malcolm. Se apartó el sobretodo y puso la mano en la pistola.

La señora Beamon se acercó corriendo.

—¡Paren! —gritó. Se giró hacia Malcolm—. Elias tiene la lengua suelta como un pescado en un río bravo, cierto es, y me disculpo por sus palabras groseras y maleducadas, pero el relato que cuenta resulta desconcertante.

—¿Intercambiar palabras de cortesía con un desconocido resulta desconcertante? —preguntó Malcolm—. Señora, me confunde.

—No con un desconocido, señor —dijo la señora Beamon, mirándolo todavía con recelo—. Con un brujo.

—¿Un brujo? —exclamó Malcolm—. ¿Qué fábulas me intenta contar?

—El nieto del que hablas —escupió Elias— no es más que el viejo mismo.

Malcolm miró a Elias; notó el frío apretarle por dentro.

—No sea ridículo —consiguió decir.

—Solo aparece durante la luna de la cosecha —explicó la señora Beamon—. Se dice que el viejo tejedor toma la forma de un hermoso joven y recorre los bosques.

—Buscando sacrificios frescos —añadió Elias.

El cuchillo abandonado junto al hogar. Y, sin embargo, había podido escapar… De hecho, se había visto obligado, por Daniel. No tenía sentido. Malcolm se quedó allí parado, en silencio, buscando algo en los rostros que lo observaban.

—Pues yo creo que no son más que pamplinas lo que contáis. —La voz clara de Alse agujereó el silencio. Malcolm agradeció su interrupción; la confusión dominaba su mente—. Nunca he visto un trabajo tan delicado en mi vida. Y el viejo tejedor siempre ha sido amable conmigo. Esas palabras horribles no son más que patrañas.

—No son patrañas, chiquilla —graznó una voz desde una esquina de la sala.

Todos se giraron a mirar a la anciana que allí estaba. Era muy mayor, con la piel tan oscura y arrugada como las paredes de la taberna. Sus párpados estaban caídos y Malcolm la habría creído dormida si no hubiera hablado. Sus manos nudosas se aferraban a un grueso bastón tan pulido que brillaba.

—El viejo tejedor ha firmado el libro del diablo, tan seguro como que el agua fluye por el río, y yo estoy segura de ello —declaró.

—¿Cómo puede estar tan segura? —preguntó Alse.

—El anciano apareció en nuestra aldea cuando mi propia madre no era más que una jovenzuela y yo un bebé a su lado. Sin embargo, aquí ha permanecido toda mi vida y nadie recuerda su juventud. Nos dijo que venía de algún lugar en East Anglia, donde había desarrollado su actividad como tejedor, como su padre y su abuelo antes que él. Pero mi madre y los que por aquellos entonces vivían aquí averiguaron que muchos tejedores habían abandonada esa misma área huyendo del mismo General Cazador de brujas y que había tenido que vagar por el país buscando refugio y nuevos hogares.

—No se referirá usted al General Cazador de brujas Matthew Hopkins, ¿no? –preguntó Malcolm incrédulo.

—Ay, claro que sí, joven. Muchos de los que huyeron fueron capturados por el camino y los mataron por ser practicantes de lo oscuro, pero algunos escaparon. Y se mudaron, viajando solos, buscando aldeas en las que asentarse, drenándolas de vida y fe.

—Suena más que imposible, anciana —dijo Malcolm—. El General Cazador de brujas falleció hace más de doscientos años.

La mujer sacudió la cabeza con fuerza.

—¿Recuerda alguno cuando el viejo tejedor no vivía en esta aldea? —preguntó, mirando al resto de la taberna—. No, ninguno. ¿Y alguno lo recuerda cuando no era viejo y gris? No, ninguno.

—Pero ¿cómo es posible? —pregunto Malcolm.

—Porque es un brujo —contestó la anciana con un movimiento del bastón para que golpeara el suelo como el martillo de un juez—. Hay quien visita nuestra aldea. Llegan la noche de la luna de la cosecha, a la sombra de Mabon, y paran para reposar o descansar. —Levantó la mano, separando los dedos en abanico—. Y desaparecen como el rocío sobre la hierba. De la nada. Dejan atrás lo que llevaban, dinero, atuendos, caballos, carruajes, todo lo que pueda requerir un hombre. Abandonado.

Posó sus ojos llorosos en Malcolm.

—Y a todos se los vio por última vez en compañía de un joven de pelo como el fuego.

Malcolm se quedó paralizado, como si su cuerpo estuviera de golpe hecho de piedra. Quería reprender a la anciana, decirle que no era más que una fabulista cargada de supersticiones. Quería reírse en la cara de todos los presentes. Sin embargo, no podía quitarse la extraña sensación que lo dominaba, la idea de que, de alguna forma, había conseguido escapar del mismo destino del que hablaba la mujer.

En la otra punta de la habitación, Alse soltó una risotada.

—Silencio, zopenca —gruñó Elias—. ¿Qué sabes de nada de este mundo?

Alse apretó los labios con fuerza y pareció que fuera a escupir.

—Tengo un vestido de novia que hacer —declaró—. Eso lo sé, al menos. Podéis quedaros regodeándoos en el lodazal de vuestras supersticiones, pero yo prefiero ver cómo sigue la vida. Os lamentáis por asesinatos y maldiciones, pero yo tengo amor que me mantiene ocupada.

Recogió su cesta y se dirigió a la puerta.

—Yo también debo partir —dijo Malcolm, recuperado de su bloqueo mental—. Me han dejado con mucho sobre lo que meditar en mi viaje de retorno, pero debo llegar a casa antes del anochecer. Mi caballo está preparado para el trayecto y mi familia me espera. Señora Beamon, permítame que pague mi cuenta.

Eso hizo, notando cómo todos los ojos de la taberna lo vigilaban. La señora Beamon le dio el cambio y él le agradeció su hospitalidad y se preparó para marcharse. Cuando estaba casi en la puerta, una mano le cogió del brazo. Era Elias, de repente a su lado.

—Quizás eres tú—dijo Elias con voz cargada.

—¿Cómo?

—Quizás eres el enviado a liberarnos de la maldición —se atrevió a decir Elias—. Quizás eres el enviado para destruirlo por fin.

Malcolm sintió aversión ante la súplica desnuda en la mirada del hombre. Se soltó del agarre de Elias con fuerza.

—Que tenga un buen día.

Una vez estuvo sobre Grannus, aunque su mente era un revoltijo de pensamientos y emociones, no hubo más debate. Con la excusa de hacer compra o sin ella, debía visitar la cabaña del tejedor. Tenía que ver por sí mismo si estaba solo el anciano o si también encontraba a Daniel. El sentido común le decía que, sin duda, ambos estarían allí. Claramente, las supersticiones y creencias atrasadas estaban arraigadas entre los aldeanos, solo Alse parecía tener un poco de claridad mental. Las afirmaciones eran tan inverosímiles que se preguntó si no les habrían nublado el juicio, si quizás no llevarían demasiado tiempo alejados de todo, de forma que incluso la aparición de un desconocido les provocaba un extraño pandemonio de emociones. No era de extrañar que los visitantes desaparecieran; Malcolm suponía que habrían huido de la extraña aldea tan rápido como pudieran. Si Elias y su grupo era ejemplo de algo, puede que hubiera miedo a un ataque o una agresión en el pecho de cualquier desconocido.

Aun así, por mucho que ansiara desestimar sus fábulas y especulaciones, no podía deshacerse de la sensación de haber visto a Daniel tan expuesto la noche anterior. Se había sentido abrumado por una batalla de emociones como nunca Malcolm había presenciado: su actitud, su cuerpo, su voz, toda la experiencia parecía casi de otro mundo. No podía negar que, de alguna forma, el hombre había parecido poseído; por la pena, sí, pero algo incluso mucho más profundo. Algo que le desgarraba su propia alma. Una decisión se había tomado la noche anterior en esa cabaña; una decisión que, si se creía lo que contaban los aldeanos, podría haberle salvado la vida a Malcolm. Pero ¿por qué? ¿Con qué motivo? Sabía lo mucho que lo había impactado su tiempo con Daniel, cómo había sentido un extraordinario consuelo durante unas horas. Mientras yacía con Daniel, cuando lo había acunado en sus brazos, no había sentido desasosiego, ni dolor de penas pasadas, ni preocupaciones por sus futuros deberes. Había podido hablar libremente de su infancia, de su querida madre, de todo lo que había dado forma al hombre en que se había convertido, y no había recibido ni ataque ni juicio. Se había sentido, quizás por primera vez, que él pudiera recordar, completa y absolutamente libre, sin la carga de las expectativas del mundo.

Capítulo 5

Vio los árboles torcidos que anunciaban la entrada a la pequeña ensenada junto al lago donde estaba la cabaña del tejedor. Redujo el paso de Grannus y se acercó, con dudas, pero determinado. Aunque había algunos árboles en su campo de visión, veía tanto la cabaña como la figura que esperaba en su exterior. Era un anciano con un bastón. Estaba doblado por la edad y se movía con lentitud por el camino junto a la cabaña. Sus pies pisaban lentamente el suelo; su atuendo, aunque no era nuevo, estaba aseado y limpio, era de buena calidad, pero le colgaba de su delgada y torcida figura, casi sin forma por falta de carne. Malcolm no podía vislumbrar bien su rostro, pero, incluso en la distancia, diferenciaba las líneas de la edad y la piel hueca y delgada que le colgaba de la cara y el cuello. Parecía incluso más arrugado y desgastado que la anciana de la taberna.

Vio al anciano pararse a recoger una flor o hierba del suelo, obligándolo a agacharse lentamente, con delicadeza. Malcolm se imaginó el crujir de sus articulaciones incluso desde la lejanía. ¿Ese era el viejo tejedor del que lo habían advertido? ¿Este era el hombre que, bajo la inundación de la luz de la luna de la cosecha, se transformaba por arte de magia en el hombre fuerte, hermoso y de espalda recta al que conocía como Daniel? Estaba tan abrumado por el estupor y la sorpresa que quiso reírse. Sin duda, se dijo, había dejado a su mente correr desbocada, derrocando su buen juicio y el pensar real y cuerdo. ¿Cómo podría este anciano decrépito, siquiera en la imaginación, ser algún tipo de amenaza, poseer algún tipo de poder o dominio sobre las fuerzas de la naturaleza? Se sentía necio por haberse dejado llevar por esas historias de terror alimentadas por la cerveza. Sin lugar a duda, Daniel habría tenido otro motivo para echarlo por la noche. No podía ser el miedo a ese pobre hombre. Estaba decidido a hablar con Daniel directamente y descubrir la respuesta.

Malcolm chasqueó la lengua e instó a Grannus a avanzar hacia la cabaña. El anciano, obviamente al haberlos oído acercarse, se giró hacia el jinete y el caballo y los examinó. De repente, Grannus se paró por completo en medio del claro. Grannus era un caballo fuerte con nervios de acero que no se asustaba con facilidad, por lo que su reacción sorprendió a Malcolm. Murmuró palabras de ánimo a su corcel, pero Grannus se negaba a avanzar. Malcolm le dio unas palmaditas en el cuello y desmontó.

—Disculpe, señor —llamó tras atar rápidamente a Grannus a un poste provisional cercano.

El anciano se giró sin ofrecerle respuesta.

—No es mi intención importunarle —dijo Malcolm—, pero me preguntaba si podría hacerle unas preguntas.

El anciano no se giró, pero levantó su mano libre.

—No acepto encargos a medida en este momento, señor.

Su voz sonaba gutural y grave por la edad, pero tenía algo familiar.

—Sí que esperaba poder adquirir algunos de sus tejidos. Los he visto en la aldea y están finamente hilados. Pero hay más sobre lo que quería preguntar.

El anciano dejó de andar y levantó la cabeza, pero siguió sin girarse.

—¿Ha visto mis tejidos en la aldea?

—Sí, una joven los trajo a la posada donde me alojaba.

—Ah, la joven Alse. ¿Y estaba complacida?

—Sí, mucho. Todo el que los vio alabó su calidad.

El anciano asintió.

—Bien. Es para un vestido de boda.

—Eso dijo.

—Sin duda hará una buena prenda con ella. Tiene magia en las manos, Alse. Es una entre unos pocos. Me alegra oírlo. Las prendas de amor merecen atención.

El anciano empezó a andar hacia la cabaña.

—Señor, permítame otra pregunta.

El anciano siguió su camino.

—He venido a ver a Daniel.

El anciano paró. Lento, usando su bastón como apoyo, se giró para mirar a Malcolm. Cuando este vio la cara del anciano, se le secó la garganta.

—Se ha ido —dijo el anciano, seco, y se volvió a girar.

Malcolm estaba desconcertado e intentó mantenerse sensato.

—¿Se ha ido? —preguntó—. ¿Volverá?

—No —dijo el anciano moviendo la mano—. Nunca más.

—Pero señor, ¿cómo es posible? Solo han sido unas horas… quiero decir que el día es joven todavía. ¿Hasta dónde podría haber ido desde el amanecer?

Malcolm dio un paso al frente para seguir al anciano.

—No lo volverá a ver —declaró el hombre. Intentó avanzar más rápido—. Ahora debe…

El anciano se vio interrumpido por su propio grito cuando, con el apuro, su bastón golpeo un desnivel y se le escurrió, haciéndolo tropezar. Malcolm se apresuró a ayudarlo. Lo cogió del brazo y el anciano subió la mirada hacia Malcolm. Su expresión era de pánico y miedo, cierto, pero también de un terror que iba mucho más allá del miedo a caer. La mente de Malcolm se llenó de imágenes de Daniel, ensombrecido por el resplandor del hogar por la noche. Su rostro demacrado en agonía cuando lo miraba desde la silla. Su cuerpo tirado en el suelo de la cabaña, postrado bajo la luz de la luna.

Quizás es usted el enviado a liberarnos de la maldición.

El recuerdo de las palabras de Elias Rawthorn en su mente le golpeó como una bofetada.

—Por favor —dijo—, déjeme ayudarle.

Temblando, el anciano asintió.

—¿Puedo ayudarle a entrar? —preguntó Malcolm.

—No —dijo bruscamente—. No, no, aquí está bien.

Movió la mano hacia un pequeño taburete que había junto a la puerta, en el que Malcolm lo ayudó a sentarse.

—Mi bastón.

Malcolm lo recogió y se lo ofreció. El anciano se apoyó el bastón en el regazo y Malcolm notó que todavía le temblaban las manos.

—¿Es usted el viejo tejedor?

—Así me llaman —contesto, mirando a Malcolm con sospecha—. ¿Qué le trae en mi búsqueda?

Malcolm se dejó caer sobre una rodilla, inseguro. ¿Se atrevía a comentar las sospechas de su espíritu? ¿Se atrevía a encararse a esa alma anciana y exigir respuestas?

—Mi buen señor, de ninguna manera pretendo molestarle o importunarle. A decir verdad, solo quería hablar con su nieto Daniel una vez más antes de partir. Quería darle las gracias. Se mostró muy hospitalario y amable conmigo durante mi estancia en esta aldea. —Malcolm se colocó bien los puños de la camisa—. De hecho, se mostró casi más hospitalario que nadie a quien haya conocido.

El viejo tejedor lo observó.

—¿Y ese es el único motivo de su visita?

Malcolm levantó la mirada.

—¿Qué otro motivo podría tener?

—Hostilidad. Sospecha. Destrucción. Así son los visitantes habituales en este lugar.

—Señor, mi corazón no alberga esos sentimientos hacia este lugar y, especialmente, no hacia Daniel.

El anciano abrió mucho los ojos un momento y luego bajó la barbilla hacia el pecho.

—Como le he dicho, se ha marchado.

—¿Sería posible esperar a su regreso?

—No regresará.

—Con toda seguridad, volverá en algún momento. Quizás no hoy, otro día, quizás cuando la atmósfera sea más acogedora.

El tejedor estudió a Malcolm. Movió los labios como si fuera a hablar, pero empezó a temblar y apartó la mirada.

—Ahora solo estoy yo aquí —dijo tras un momento de silencio. Miró directamente a Malcolm, con los ojos duros—. Daniel nunca regresará. Y me gustaría que me dejaran en paz. Durante el tiempo que me quede.

Malcolm volvió a sentirse como si lo hubieran abofeteado. Se puso de pie, más cansado de lo que pensaba que estaba. Su cuerpo se tambaleó como si hubiera sufrido una herida o una derrota repentina.

—De acuerdo. Para nada quería ofenderle, se lo aseguro. Me estoy habituando a que me echen de esta cabaña, perplejo y confuso. Si insiste, no le importunaré más, pero déjeme implorarle un último favor. Si vuelve a ver a Daniel, si regresa en el futuro, un día, un mes o un año, por capricho o por arte de magia o si de repente lo ve aparecer en un charco de luz de luna entre los árboles, ¿podría decirle que Malcolm Robertson vino en su búsqueda? ¿Qué quería agradecerle la amabilidad que me mostró y que solo quería devolvérsela? Y, especialmente, dígale por favor que espero volver a encontrarme con él algún día, volver a verlo, aunque sea brevemente. Si así lo quisiera, podría escribirme a Farrington Hall y yo vendría de buen modo a visitarlo aquí o lo invitaría a alojarse conmigo, si fuera posible. Agradecería la oportunidad de conocerlo mejor. De hecho, a decir verdad, no he conocido mayor deseo en la vida que conocerlo a él.

El tejedor lo miró en silencio y Malcolm mantuvo la mirada fija. Se estaban formando lágrimas en los ojos del anciano, lágrimas que amenazaban con caer en cualquier momento. Esos ojos eran de un verde tan profundo como cualquier bosque, con iris que fluían hacia un pozo sin fondo, brillando con juventud a pesar de las marcas de edad que los rodeaban. Malcolm tenía que saberlo, no podía marcharse sin saberlo.

—Es usted, ¿verdad? —preguntó.

Los ojos verdes se oscurecieron y el anciano inclinó la cabeza.

—No sé a qué se refiere —dijo en voz baja.

—Es Daniel —declaró Malcolm suavemente—. Tiene que serlo, pero ¿cómo es posible?

—Soy el viejo tejedor —protestó el anciano débilmente.

—Sus ojos son los mismos en los que he mirado con anterioridad —dijo Malcolm—. No pueden ser otros. Debe ser Daniel. Pero ¿cómo es posible?

—Le aseguro que…

—¿Es verdad lo que dicen? —preguntó Malcolm, arrodillándose de nuevo frente al hombre—. ¿Que usa la magia? ¿Que es un brujo?

El viejo tejedor apretó la boca en una línea, como si se estuviera obligando a no hablar. Al final, se rindió.

—Así lo llaman, sí.

—Pero si puedo creerme las historias, ha vivido muchas décadas, quizás siglos.

—Quizás.

—Y dicen que vive tanto llevándose las vidas de jóvenes. Usando su cuerpo y su sangre para alimentar su propia vida.

El tejedor apoyó la mano en el bastón y suspiró.

—Parecen saber mucho de las costumbres de las brujas.

—Pero si es verdad, ¿cómo es posible? No tiene sentido. El hombre maravilloso al que conocí anoche no es un ser de maldad o engaño. Es, con creces, un ser de belleza, que hace cantar al corazón de un hombre.

El viejo tejedor lo miró con los ojos llenos de dolor.

—Debe irse. Déjeme tranquilo.

Se enderezó y se levantó del taburete para girarse hacia la casa.

—No —exigió Malcolm—. Debe decirme si es la verdad.

El anciano negó con la cabeza.

—Ha de decidirlo usted mismo —murmuró.

Malcolm lo cogió del brazo y lo paró. Su mano era fuerte y, por un momento, se dio cuenta de lo frágil que era el anciano en realidad. Era como si pudiera romperse en pedazos con un solo paso en falso. El hombre se giró con dificultad para enfrentarse a Malcolm.

—Dígamelo —suplicó Malcolm.

—¿Quiere que le hable de corazones arrancados del pecho? —graznó el anciano—. ¿Quiere que le hable de cuerpos abiertos, almas jóvenes desperdiciadas? ¿Ese es el conocimiento que busca? Si quiere destruirme, adelante. Imagino que no le resultará difícil. Pero ahórreme la vergüenza de contarle un cuento.

Malcolm notó una presión en el pecho; sentía las lágrimas amenazando con brotar.

—¿Por qué, si es tan poderoso como para cambiar de forma a la luz de la luna de la cosecha, usaría sus poderes de esa forma?

El viejo tejedor le dio la espalda a la angustia de sus preguntas.

—Le he dicho que me deje tranquilo.

—¿Es simple vanidad? —soltó Malcolm—. ¿Querer vivir para siempre, ser inmortal?

—¿Vivir para siempre? —replicó el viejo tejedor. Soltó una risotada corta y seca, llena de amargura—. ¿Por qué querría vivir así? —Se soltó el brazo del agarre de Malcolm—. Roto, medio lisiado, la sombra de una persona. Apenas estoy vivo cuando respiro. ¿Y usted me habla de vivir para siempre?

—Entonces, ¿por qué? Debe explicarme por qué. No puedo reconciliar la idea de esos actos tan horribles con la ternura y el sufrimiento que encontré aquí hace apenas un día —dijo Malcolm. Levantó la cabeza y notó un nudo en la garganta, abrumado de repente por la verdad que no se había atrevido a reconocer—. ¿Y por qué, debo saberlo, se me perdonó la vida?

Su voz sonaba agotada, lo que claramente conmovió al viejo tejedor. Bajó la mirada, pensativo un momento.

—He de sentarme —dijo entrando a la cabaña—. Venga.

Malcolm encontró la casita igual que la había dejado. De hecho, parecía incluso más acogedora de día. Ya no ardía el fuego en el hogar y el sol entraba por los grandes ventanales, bañando todo el interior con un cálido brillo. La tela que colgaba del telar, que tan parecida al fuego del infierno le había resultado de noche, ahora era fría y suave a la luz del día, como las relajantes corrientes de un riachuelo.

El viejo tejedor se dejó caer en una de las sillas junto a la mesa y señaló la otra. Malcolm aceptó la invitación y se sentó frente a él. El tejedor se quedó en silencio un momento, con la vista fija en la piedra del frío hogar. Sus ojos se ensombrecieron y, cuando por fin empezó a hablar, su voz había perdido los graznidos y gruñidos de la edad. Habló con claridad, determinación, en voz baja.

—Thomas era al hombre más maravilloso que había visto nunca cuando llegó a nuestra aldea con su familia. Aunque sus parientes eran de los que se integraban con facilidad, él siempre fue más reservado e hizo pocos amigos. Yo fui el único. Congeniamos de inmediato y desarrollamos tal pasión por la compañía del otro que no importaba nada más. Y una noche, mientras yacíamos junto al fuego de mi hogar, me confesó sus poderes. Y sabía, me aseguró, que yo los poseía también. Desde luego que sí, como mis padres antes que yo, pero había hecho todo lo posible por esconderlo. Apenas había salido con vida cuando habían asesinado a mis padres y había pasado meses y meses recorriendo el país hasta encontrar este lugar en el que no se me conocía y me había asentado como tejedor. No era una existencia que quisiera abandonar tan fácilmente.

»Mi corazón se paralizó con el miedo y lo llamé mentiroso. Pero se rio de mí y me llevó al bosque, lejos de la aldea, donde me enseñó la verdad sobre sus habilidades. A partir de esa noche, bañados en la luz azul de la luna, nos hicimos inseparables. Se convirtió en mi aprendiz de tejedor, o eso le decía a cualquiera que preguntara, y vivíamos juntos en mi cabaña. Con el buen ánimo que sentía, mi talento empezó a florecer y mi reputación se extendió. Cualquiera que quisiera buenos tejidos preguntaba por mí. Pero la tía de Thomas, con quien había vivido antes, empezó a resentirse por nuestra felicidad. Siseaba horribles palabras sobre cómo vivíamos como marido y mujer y empezó a difundir todo tipo de habladurías y calumnias. Al final, basándose en las palabras de un predicador ambulante que contó en la aldea la historia de una familia de tejedores a la que habían colgado por confraternizar con las artes oscuras a un par de condados, su tía nos tiznó con la acusación de brujería. Si sabía de los talentos reales de Thomas, o si los compartía, nunca lo supe, pues al final no importó. La forma en la que vivíamos, tan juntos y tan obviamente enamorados, fue suficiente para despertar la sospecha y el desprecio en las mentes de los aldeanos, incluso en la de aquellos que nos contaban entre sus amigos. A los pocos días de sus venenosas palabras, toda la aldea nos cazó, persiguiéndonos desde nuestra casa hasta el bosque cual liebres salvajes destinadas a encontrar el cuchillo del carnicero.

»La noche de la luna de la cosecha, tan llena y brillante en el cielo, mientras huíamos de nuestro recién descubierto escondrijo, nos separamos. Mientras los aldeanos asaltaban el bosque, con el cielo nocturno casi tan claro como el día, corrimos y corrimos. Consiguieron encontrar a Thomas y yo me escondí en las sombras mientras se lo llevaban. Miré de lejos, con los pulmones casi estallando de gemidos de dolor que no podía dejar salir, cómo lo sometían a la ordalía del agua. No pude hacer nada; no hice nada. Me convertí en la nada en esas sombras. Cuando le ataron una cuerda a la cintura y lo tiraron al río salvaje, me quedé callado. Un cobarde paralizado en los arbustos.

Terminó de hablar y se quedó en silencio. Cerró los ojos y bajó la cabeza. Malcolm notaba las lágrimas calientes en sus propios ojos y quería rodear al hombre con los brazos para reconfortarlo. Antes de que pudiera hacerlo, el tejedor empezó a hablar de nuevo, con los ojos todavía cerrados.

—Dejaron su cuerpo sin vida en una gran piedra a la orilla del río. Al morir había superado la ordalía con su muerte, por lo que los aldeanos decidieron que el brujo era yo. Como un aluvión de jabalíes salvajes, gruñeron y se pusieron en marcha de nuevo, con lo que me vi obligado a correr y ocultarme lo que duró la noche. Por fin, al amanecer, justo cuando el sol empezaba a asomar por el horizonte, regresaron a la aldea a descansar. Volví al bosque, pero encontré la piedra vacía. Lo único que allí había era la alianza de plata, con un serbal tallado, que nunca desaparecía de la mano de Thomas. Y así supe que no había muerto, que había escapado de alguna forma. Así que tomé el anillo e hice una promesa silenciosa de que lo encontraría. De que seguiría buscando hasta que pudiéramos reunirnos.

El tejedor levantó la cabeza y se rebuscó en la túnica para sacar el anillo que Malcolm reconoció de la noche anterior.

—Todos estos años —dijo— he vivido para encontrarlo de nuevo. Usar mis poderes para tomar el cuerpo y la sangre de jóvenes era solo para poder vivir otro año, para buscarlo, viajando por el país, para un día poder reunirme de nuevo con él, con mi Thomas. Estoy tan cansado, tan viejo y agotado, que viajar es un lastre. Pero no podía abandonar mis esperanzas.

Malcolm notó las lágrimas cayéndole por las mejillas.

—Pero después de todo este tiempo… —dijo—. Es imposible que siga con vida.

—Y, sin embargo, yo sigo con vida —dijo el tejedor con vehemencia.

—Pero ¿a qué precio? —replicó Malcolm—. ¿Podría ser que no sobreviviera y que solo quedara ese anillo? Has dedicado tu vida a encontrarlo, pero el país no es tan grande. No concibo que, si una vez conoció el amor de Daniel, no te buscara con tanta pasión como tú lo has buscado.

—Entonces he vivido para nada —graznó el anciano—. Para nada.

La luz abandonó los ojos del hombre, que dejó caer el anillo. Le reposó en el pecho cuando él se desplomó en la silla.

Malcolm se abalanzó y se arrodilló frente a él, tomándole las manos.

—No desesperes —dijo, pero no obtuvo respuesta.

Malcolm le levantó la barbilla. El hombre no le devolvió la mirada.

—Daniel —dijo Malcolm con suavidad—. Ay, Daniel. No me dejes tan pronto.

Daniel lo miró, con los ojos inundados de lágrimas.

—El amor, querido Colmy, —dijo, su voz apenas un susurro— es lo único que he buscado en la vida.

—Y quizás lo hayas encontrado.

Malcolm se inclinó hacia delante y posó sus labios sobre los del tejedor. Al principio notó resistencia, pero, al final, el hombre cedió. Malcolm cerró los ojos y lo besó profundamente, notando el calor de su lengua contra la del otro, deslizando su mano con cuidado por el cuello del tejedor y acariciándole la nuca. Perdido en la calidez de su pasión compartida.

Cuando se separó, no podía creer lo que veía.

Ante sus ojos estaba Daniel. No el viejo tejedor, cuyos labios acababa de besar, sino Daniel como lo había conocido la noche anterior. Su cuerpo lleno de vida y fuerza, su cabello rojo abundante y brillante, su semblante libre de líneas y marcas, salvo aquellas dejadas por las lágrimas que le caían por las mejillas.

—Ay, Daniel —exclamó Malcolm, llevándose las manos del otro hombre a los labios para besarlas.

Cuando Daniel lo vio, se acercó las manos y las estudió. Perplejo, sus ojos buscaron los de Malcolm.

—¿Soy…? —tartamudeó—. ¿Podría ser…?

—Sí —gritó Malcolm con las lágrimas cortando la risa—. Eres joven de nuevo.

Daniel se llevó las manos a la cara y las movió, tocándose la piel, los labios, pasándose los dedos por el pelo. Sus ojos, más brillantes que nunca, refulgían de alegría.

—Hubo un motivo, entonces, para que me salvaras la vida —dijo Malcolm—. Para que no consiguieras sacrificarme por otro año de vida. Para que abandonaras tu búsqueda de Thomas.

La expresión de Daniel era una mezcla de júbilo y dolor.

—No podía decirlo —dijo, cogiendo aire—. No podía admitirlo. No podía ni pensar que fuera real.

—Mi Daniel, es verdad. Has encontrado el amor, al final. Y ahora parece que se ha roto algún tipo de maldición.

—Pero ¿cómo es posible? —preguntó Daniel—. ¿Cómo puedes amarme también, después de todo lo que te he contado, de todas las cosas horribles que he hecho?

—Quizás no debería —admitió Malcolm—. Pero lo hago. Quizás porque este mundo es un lugar cruel. Lo único que buscabas era el amor y, a cada recodo del camino, te lo arrebataban, te lo robaban, lo destruían. Aun así encontraste una manera de seguir viviendo, para así volver a encontrarlo, de alguna manera, de alguna forma. Quizás no es hermoso, pero es la vida, y ahora tienes, tenemos, una nueva oportunidad de vivirla.

—¿Y si vuelven a venir? —preguntó Daniel, sin aliento—. ¿Para volver a destruirnos?

—Nadie te destruirá, ni a nuestro amor, nunca más. Me aseguraré de ello —declaró Malcolm.

Posó las manos en el rostro de su querido pelirrojo y juntó sus labios, besándolo y ya soñando en los días futuros.

Fueron felices juntos muchos, muchos años futuros en Farrington Hall.

Daniel abandonó su telar, pues le recordaba demasiado a los muchos años que había pasado enredado en su búsqueda por la vida eterna. Al final, volvió a las artes curativas que su madre le había enseñado y se le conoció en todo el país por su habilidad para curar las dolencias y asistir en partos tan bien como cualquier mujer.

Aunque nunca hablaran del pasado, Malcolm nunca olvidó esa primera noche predestinada en la cabaña del tejedor, su hogar resplandeciendo como un faro, una guía a un lugar nuevo y por descubrir.

Nunca volvieron a ver la aldea. Ni siquiera al hacer el mismo recorrido de ida y vuelta a la finca de su tía abuela. Ni siquiera cuando, más adelante, habían construido las vías del tren y su hermana había heredado esa finca, con lo que sus visitas pasaron a ser para verla a ella. Incluso cuando se colocó una parada de tren apenas a tres kilómetros de donde debería haber estado la aldea, nunca vieron pruebas de su existencia. El vendedor de billetes, el conductor, la mujer de la zona que vendía flores en el andén… nadie sabía nada de una aldea en ese bosque cercano, con árboles inclinados como grandes columnas, a pesar de las preguntas puntuales de Malcolm. Daniel nunca hablaba de aquel lugar, ni, de hecho, del pasado en general. Y Malcolm nunca le preguntaba. No fue hasta que el tinte gris de la edad empezó a aparecer en la sien rojiza de Daniel, cuando Malcolm se dio cuenta de que ni siquiera había llegado a preguntar nunca por el nombre de aquel lugar que parecía haber desaparecido. Era casi como si la vida de Daniel hubiera empezado el día que Malcolm lo había subido al lomo de Grannus, a la puerta de la cabaña del tejedor, y habían seguido el camino que salía del bosque sin mirar atrás.

Aunque a veces, mientras el gran tren a vapor traqueteaba sobre las vías, Malcolm descubría a Daniel mirando por la ventana del tren, sus ojos fijos en el terreno donde habría estado la aldea, y Malcolm veía melancolía aparecer en su expresión. Pero entonces Daniel se giraba hacia Malcolm, sonreía ampliamente, y la melancolía desaparecía.

Malcolm tomaba a Daniel de la mano y le daba un apretoncito.

Y, si no había nadie cerca, quizás levantara esa misma mano y le regalara un beso.

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Sobre el autor

A Joshua Ian se lo puede capturar fácilmente con un comentario ingenioso o una línea de bajo electrónica grave. Si consigues combinar las dos, tienes su corazón para siempre. Vive en Nueva York, es amante del cine y se autoproclama Experto en Chocolate Negro. Cuando no está mirando una pantalla en blanco y maldiciendo la futilidad de la vida, se le puede encontrar viendo series de misterio cucas, soñando despierto con su futura colección de caftanes o explorando librerías de segunda mano para acumular más romances y misterios vintage de los que sus estanterías pueden soportar en realidad. Un día pretende recorrer el mundo; ver lo que cada país tiene que ofrecer en libros de segunda mano, cines y chocolate negro, evidentemente.

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Esta es una obra de ficción. Los nombres, personajes, lugares y acontecimientos son producto de la imaginación del autor o se utilizan de forma ficticia. Cualquier parecido con personas, vivas o muertas, empresas, eventos o lugares es pura coincidencia.

“Harvest Moon” (Edición en inglés)

Copyright © 2019, Joshua Ian

Publicado por Moody Boxfan Books

Traducción al español Copyright © 2023

ISBN: 979-8-9866373-7-2 (ebook, edición español)

Traducción: Ana Compañy Martínez

anacompanymartinez@gmail.com

Imagen de portada de Dar Albert, Wicked Smart Designs

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