Amigos, compañeros y ahora amantes.

Si antes era complicado, ahora lo es aún más, ya que a Will le han asignado un caso que le garantiza que trabajará codo con codo con su ex novio David Bradley.

En cuanto a Taylor, recién recuperado de su reciente tiroteo y por fin fuera del trabajo de oficina, que le asignen una nueva compañera -que parece tan encantada de trabajar con él como él de hacerlo con ella- es sólo el principio de sus problemas. Quienquiera que haya estado dejando notas raras en el parabrisas de su coche ha pasado a enviarle una cobra muerta en una botella de vino.

Seguro que Brandt y MacAllister, agentes del DSS, se han granjeado algunos enemigos a lo largo de los años, pero hasta ahora nunca habían tenido un sentimiento tan personal. La inseguridad de Taylor respecto a David Bradley y la incómoda sospecha de Will de que Taylor no le está contando todo lo que sabe sobre su misterioso acosador los pone en una situación delicada en el preciso momento en que un vengativo enemigo se acerca para matar.

VENENO VIEJO

Terreno Peligroso - Libro 2

Josh Lanyon

Traducido por Luis Aguilar

Capítulo 1

Aquel pinchazo entre los omóplatos significaba que le estaban observando.

Con una mano en el buzón, Taylor miró a su alrededor. Había una mujer empujando a un niño en un cochecito por la larga y sombreada calle. Iba en dirección contraria. Había un tipo en un Chevy aparcado leyendo un periódico. La anciana señora Wills estaba en su jardín. Se tapaba los ojos, mirándole fijamente.

Taylor levantó la mano en señal de saludo.

Volvió a agitar una mano en señal de saludo.

El tipo del Chevy pasó la página de su periódico, permaneciendo casi oculto tras las páginas altas.

Una calle cómoda y tranquila en una pequeña comunidad playera. Casas antiguas bajo viejos árboles de sombra. Pero era un barrio en transformación. Los antiguos residentes morían, los nuevos no se quedaban más de un par de años.

Taylor sacó el correo de su buzón. Las habituales circulares y catálogos de trastos que nunca compraba y que no quería. Y una tarjeta de cumpleaños. De Will.

Taylor estudió el sobre verde pálido durante un largo instante. Sintió una opresión en el pecho, un torrente confuso de emociones. Diversión, sin duda, pero sobre todo... una especie de... sentimiento que no podía describir.

Aquella pulcra y cuidada letra cursiva con la que Will había escrito el nombre y la dirección de Taylor. No como la mano habitual de Will. No es que la letra habitual de Will fuera descuidada; Taylor era quien tenía que traducir sus jeroglíficos para el personal de recepción. Pero había algo minucioso y cohibido en la escritura del sobre.

Había algo más en la ranura del correo. Taylor sacó un resguardo que le informaba de que tenía un paquete en el armario lateral del buzón. Desbloqueó el largo armario, y efectivamente había un paquete rectangular dirigido a él. Se lo metió bajo el brazo, cerró de golpe la puerta metálica y cruzó la calle.

El tipo del Chevy permaneció bien enterrado detrás de su periódico.

Taylor atravesó el césped desigual y raído de su casa, subió de un tirón los tres escalones del porche delantero y entró en la casa.

Cerró la puerta tras de sí y miró el sobre verde. Sólo el hecho de que Will le hubiera enviado por correo una tarjeta de cumpleaños. Se verían esa noche -salvo que Will se retrasara en su caso actual-, pero Will se había tomado la molestia de elegir una tarjeta y enviarla por correo. Era tan...

Aquello conmovió a Taylor más de lo que quería admitir. Por supuesto, éste era un cumpleaños especial. No uno de los cumpleaños “0”; Taylor tenía treinta y dos años a partir de las cuatro de aquella mañana. Era especial porque diez semanas antes Taylor había recibido un disparo en el pecho y había estado a punto de morir.

Había estado muy cerca. Lo más cerca que había estado nunca de irse. Seguía de guardia, aunque -gracias a Dios- ésta era la última semana. Esa misma tarde había aprobado el examen de aptitud física y el lunes estaría de nuevo en el campo, en pareja con Will. Por fin la vida volvería a la normalidad. La nueva normalidad. La normalidad de él y Will como... bueno, pareja.

Compañeros y amigos desde hacía cuatro años, y amantes desde hacía menos de dos meses. Taylor aún tenía miedo de confiar en ello. Parecía peligroso ser tan feliz, como si estuviera tentando al destino. No podía olvidar del todo que Will no había querido este cambio en su relación, que el amor le había cogido sin querer y con la guardia baja.

Rompió el sobre.

Era lo de siempre. Veleros, aguas tranquilas y un cielo azul sin nubes. Feliz Cumpleaños a Mi Amada en letra amarilla como el sol.

Se le hizo un nudo en la garganta. Demonios. Nunca había sido el amor de nadie. Nadie le había enviado nunca una tarjeta así. Will incluso había firmado el interior Love, Will.

También había un paquete. Una caja de cartón marrón. El tipo de cosa en la que se enviaba vino... o buen licor. La etiqueta estaba mecanografiada. Taylor utilizó su navaja para cortar la cinta adhesiva que sellaba la caja. Dentro había una cubierta de espuma de poliestireno para proteger el contenido de cristal. La sacó, y efectivamente se trataba de una botella. Una botella de vino con un sello amarillo. Estuvo a punto de dejarla caer.

Había una cobra dentro de la botella de vino.

Con la capucha negra y los colmillos desnudos, la cobra enroscada miraba ciegamente a través del claro vino de arroz.

¿Qué coño?

Estaba muerto, por supuesto. Muerta y en escabeche. El vino de serpiente asiática era una auténtica bebida asiática supuestamente valiosa para tratar desde el reumatismo hasta los sudores nocturnos. También se suponía que era un afrodisíaco natural con propiedades sexuales místicas, aunque ¿qué demonios tenía de natural una cobra en una botella de vino?

Sintiéndose ligeramente mareado, Taylor dejó la botella sobre la mesa de la cocina.

Era imposible que Will hubiera enviado eso. Buscó entre los materiales de embalaje de la caja para ver si había una tarjeta o una nota. Nada.

Raro.

Una broma, quizá. Probablemente. Tenía algunos amigos en la Oficina de Seguridad Diplomática a los que este tipo de cosas les parecerían divertidas. Salvo que era una broma cara. Estos vinos especiales no eran baratos. Y la mayoría de sus amigos de la DSS lo eran.

Contempló la botella durante uno o dos segundos más, pero tenía cosas que preparar antes de que llegara Will. Quería que éste fuera un buen fin de semana.

* * * * *

Taylor no iba a estar contento.

Will intentó decirse a sí mismo que la felicidad de Taylor no venía al caso. No es que no le importara, pero no podía ser la primera consideración de Will cuando se trataba del trabajo. Taylor era un profesional. Tenía que entender que (a) no era elección de Will, (b) todo formaba parte del trabajo, (c) no era para tanto, (d) todo lo anterior.

La larga serpiente roja de luces traseras se deslizó hasta detenerse de nuevo delante de él. Will suspiró y pisó el freno hasta detenerse. Puso Emmylou Harris en el reproductor de CD. En el asiento de al lado, Riley, su pastor alemán, se relamía nervioso. A Riley le gustaba el tráfico aún menos que a Will.

El tráfico en la 101 era siempre un coñazo estos días, y lo era especialmente los viernes por la noche, cuando la mitad de los residentes del Valle parecían salir por todas las calles laterales y grietas de la cuenca empañada por el smog para pasar un fin de semana en las montañas o en la playa.

Podía tardar una hora exasperante sólo en viajar de su casa de Woodland Hills a Ventura. Últimamente Taylor había insinuado que debían irse a vivir juntos. Will había ignorado las insinuaciones.

No es que no le gustara Ventura. Le gustaba. Vivir tan cerca de la playa sería estupendo, de hecho. Y no es que Taylor y él no se llevaran bien. Siempre se habían llevado bien, incluso antes de que pasaran de ser mejores amigos y compañeros a amantes.

Amantes.

No es una palabra que Will hubiera utilizado normalmente para describir una de sus relaciones. Pero tampoco solía describir sus relaciones como... relaciones.

Los coches que tenía delante empezaron a moverse de nuevo, las luces de freno se apagaron, los intermitentes se encendieron. El mar de tráfico avanzaba de nuevo.

Y luego... para.

“Maldito tráfico”, gruñó Will, y Riley agitó las orejas.

Will cerró los ojos, imaginando su llegada, saboreándola, apartando momentáneamente el smog, los gases de escape y el ruido de la noche del viernes en la 101, viendo el rostro de Taylor en su mente: aquella estructura ósea extrañamente exótica; unos ojos verdes muy abiertos que parecían casi de bronce; la boca llena y sensual de un ángel malvado; el pelo suave y oscuro con aquel nuevo -desde el tiroteo- mechón de plata.

No quería pelearse con Taylor por este asunto con Bradley. Especialmente no quería pelearse con él esta noche, cuando llevaba todo el día deseando que llegara esta noche, este fin de semana.

Necesitaban pasar tiempo juntos. Habían sido un par de semanas duras, con Will trabajando hasta tarde la mayoría de las noches y Taylor cada vez más frustrado con el trabajo de oficina. Taylor no era el tipo más paciente del mundo en los mejores momentos. Y éste no había sido el mejor momento para él.

Will había planeado un largo fin de semana para mimarlo a tope, empezando por una cena en el restaurante japonés favorito de Taylor. Pero ahora...

Entonces, ¿le contó a Taylor las malas noticias por adelantado o esperó a que Taylor estuviera bien alimentada y follada?

Emmylou cantaba: “Voy montada en una gran bola azul, nunca sueño que pueda caer...”.

“¿Qué te parece?”, preguntó a Riley.

Riley agitó las orejas y miró por la ventanilla, jadeando suavemente.

“No eres de ayuda”, refunfuñó Will.

Will aparcó detrás del Acura MDX plateado de Taylor, en la estrecha entrada lateral, y salió de su propio Toyota Land Cruiser. Las tardes eran húmedas tan cerca de la playa. El aire olía a sal y a algas viejas, corrompido pero vigorizante.

Dejó salir a Riley por el lado del acompañante del todoterreno. Riley bajó trotando por el camino de entrada hasta el gran patio trasero, cubierto de maleza, ladrando una advertencia a los gatos del vecindario.

Will cerró la verja. La casa era un bungalow Craftsman original. Estaba en muy mal estado cuando Taylor la compró hacía dos años. En realidad, seguía en muy mal estado, pero Taylor la estaba reformando, habitación por habitación, en sus horas libres.

Will cogió su bolsa de lona del asiento trasero y el pesado regalo de cumpleaños envuelto en papel azul y dorado. Se sintió cohibido por aquel regalo; este año había dedicado mucho tiempo y una buena cantidad de dinero a Taylor.

Es difícil olvidar que Taylor estuvo a punto de no vivir para ver este cumpleaños.

Hablando del diablo. La puerta lateral se abrió y Taylor bajó los escalones, con una sonrisa desprevenida que rompía la remota belleza de su rostro. Will sintió un gracioso nudo en la garganta al verlo vivo y fuerte y sonriendo de nuevo.

“¿Qué tal el tráfico?”

Will abrió la boca, pero al instante siguiente Taylor estaba en sus brazos, con la boca cubriendo la de Will con un hambre insaciable. Aquí estaban a salvo. El muro de bloques de hormigón era alto y la buganvilla que cubría el borde del tejado bloqueaba perfectamente la vista de la entrada desde la calle.

“Tío, te he echado de menos”, dijo Taylor cuando salieron a la superficie para tomar aire.

“Me has visto esta mañana”.

“Durante tres minutos delante de Varga, Jabowitz y Cooper. No es lo mismo”.

“No”, convino Will, “no es lo mismo”. Su mirada se posó en el rostro de Taylor; su corazón pareció hincharse con una alegría silenciosa. “Feliz cumpleaños”.

“Gracias”. La sonrisa de Taylor se ensanchó. “Oye, tengo tu tarjeta”.

“Oh”. Will se sintió un poco avergonzado por aquella tarjeta. Para mi amor o lo que fuera que dijera. Un poco exagerada. La había comprado por impulso. Sin embargo, Taylor sonreía y no mostraba ningún signo de burla, así que tal vez estaba bien.

“¿Eso es para mí?” preguntó Taylor mientras Will recuperaba la bolsa y el paquete que se le habían caído cuando Taylor aterrizó en sus brazos.

“No. Voy a otra fiesta cuando acabe aquí”. Will le puso en las manos el regalo azul y dorado. “Claro que es para ti”.

“¿Te parece bien si lo abro ahora?”

“Eres el tipo más impaciente que he conocido”. Sin embargo, a Will le hizo gracia.

“Oye, te he esperado cuatro años”, lanzó Taylor por encima del hombro, subiendo las escaleras hacia la casa.

“Sí, recuérdame otra vez cómo pasabas las horas en aquel monasterio solitario”.

Taylor soltó una risita.

Will cerró de un taconazo la puerta lateral y siguió a Taylor por el porche de barro hasta la cocina.

Ésta fue una de las primeras habitaciones que Taylor había renovado: un acogedor rincón para desayunar con bancos empotrados en la ventana, armarios y cajones de caoba reluciente con apliques de cobre patinado, encimeras de granito verde y suelo de pizarra gris verdosa. Los numerosos armarios estaban bien diseñados y organizados. El cuidado y la prioridad que se daba a la cocina podrían haber engañado a alguien haciéndole creer que la cocina desempeñaba un papel en la vida de Taylor. En realidad, la cocina se había diseñado para complacer a Will, la única persona que había cocinado alguna vez en aquella casa.

Había una tarta alemana de chocolate sobre la mesa del desayunador. La tarjeta de Will estaba apoyada junto a ella, con un par de tarjetas más: A nuestro hijo, A mi hijo, A mi hermano, ¿Qué es un hermano? Feliz Cumpleaños, Tío. Saludos de toda la tribu. Al lado había un experimento científico con forma de botella de vino que había salido mal.

“¿Qué demonios es eso?” Will miró más de cerca el contenido encurtido de la botella de vino. Era una puta cobra. La cobra le devolvió la mirada sin ver, con los colmillos desnudos.

“Es mi serpiente. Llevo todo el día esperando para enseñártela”. Taylor movió las cejas con salacidad.

“Qué curioso”, dijo Will, mirándole. “¿De dónde lo has sacado?”

“Me llegó por correo”.

“¿Quién lo ha enviado?”

Taylor se encogió de hombros.

“¿No lo sabes?”

“La tarjeta se habrá perdido”.

Ambos estudiaron la botella.

“¿Qué es el líquido?”

“Vino de arroz”.

“¿Es veneno?”

“No se supone que lo sea. De hecho, se supone que es una cura para todo y un afrodisíaco”.

“Apuesto a que el bourbon funciona igual de bien, y no tiene ese desagradable regusto a cobra”.

La sonrisa de Taylor era de preocupación. Will lo miró más de cerca.

“¿No tienes ni idea de quién podría haber enviado algo así?”

Taylor negó con la cabeza. Will se rió y le pasó un brazo por los anchos y huesudos hombros.

“¿Asustado?”

“No”. Pero Taylor tenía las cejas fruncidas mientras seguía mirando la botella. “Aunque es raro, ¿no?”.

“Sí”.

Taylor tenía amigos raros. Y conocidos más raros. Llevaba en el DSS más tiempo que Will, pues había ingresado nada más salir de la universidad, y había estado destinado en Tokio, Afganistán y, brevemente, Haití. La próxima vez que lo destinaran al extranjero sería como oficial de seguridad regional responsable de gestionar las operaciones de seguridad de una embajada o de varios puestos diplomáticos dentro de una zona asignada. Ésa era una de las razones por las que Will dudaba en mudarse con él. No tenía mucho sentido instalarse cuando uno de los dos, o los dos, podían ser destinados al extranjero dentro de un año más o menos.

Taylor no lo veía así, por supuesto. La idea de Taylor era que debían irse a vivir juntos inmediatamente y que ya se ocuparían de la amenaza de una futura separación cuando ocurriera, si ocurría. Siempre había tenido tendencia a dejar que el mañana se ocupara de sí mismo, pero recibir un disparo había cimentado su determinación de vivir cada día como si fuera el último.

Will lo entendía. Incluso estaba de acuerdo con ello, en principio, pero ¿qué pasó con él cuando destinaron a Taylor al extranjero durante tres años y pico? Las cosas no eran tan sencillas como a Taylor le gustaba aparentar.

Miró el perfil de Taylor. Tenía el ceño fruncido, y Will no quería que lo tuviera el día de su cumpleaños.

“Hola”, dijo en voz baja. Taylor giró la cabeza hacia él. “¿Quieres abrir tu regalo?

“Claro”. Taylor empezó a tirar de la cinta dorada del paquete que llevaba. Will le puso la mano encima.

“Tu otro regalo”, dijo significativamente, y Taylor se echó a reír.

* * * * *

Will se estiró en la amplia cama de Taylor, en la habitación fresca y oscura que daba al jardín cubierto de maleza con la pileta para pájaros rota y el cobertizo de jardín derruido, y apoyó la cara en las manos y abrió las piernas.

Tan hermosa. Tan casualmente, inconscientemente hermosa. Hombros anchos, torso fuerte y ágil, piernas largas. Tenía un pequeño lunar aterciopelado sobre la nalga izquierda y, en el hombro derecho, un pequeño tatuaje de un grifo que se había hecho la noche antes de ingresar en el Cuerpo de Marines. Will, su hermano Grant y sus tres primos llevaban tatuajes de grifos en el hombro derecho. Era una especie de ritual masculino que unía a la familia.

Taylor lo había oído de Will. Nunca había conocido a la familia de Will. Nunca conoció al hermano ni a los primos ni al padre de Will, que había sido sheriff en un pequeño pueblo de Oregón. Quizá uno de estos días.

Acarició con una mano lenta la larga y lisa línea de la espalda de Will, y éste se estremeció. Taylor inclinó la cabeza y besó a Will justo sobre el pequeño lunar aterciopelado. Will volvió a estremecerse.

¿Anticipación u otra cosa?

A Taylor le gustaba que se la follaran.

De hecho, lo disfrutaba tanto que le inquietaba. Nunca se lo había dicho a Will, pero probablemente Will lo sabía. Will era escrupuloso a la hora de mantener la balanza perfectamente equilibrada, porque siempre se turnaban. Sin embargo, aunque aquella noche le tocaba follar a Taylor, Will -en honor del cumpleaños de Taylor- ofreció su culo tenso y bronceado para que Taylor lo disfrutara.

Y fue un placer para Taylor. Doblemente, porque intuía que Will no disfrutaba tanto como él siendo follado, y se sentía humilde al recibir aquel regalo. Taylor nunca había dejado que nadie le metiera la polla en el culo aparte de Will; Will era más justo y probablemente se había turnado con sus otros amantes.

A Taylor no le gustaba pensar en las otras amantes de Will.

Se tomó su tiempo para prepararse, rociando el aceite exótico que había comprado: jengibre, jazmín, rosa, pimienta negra, sándalo e ylang-ylang en un líquido resbaladizo y plateado que le calentaba los dedos. Un aroma dulce como el de las flores especiadas.

“¿Qué es eso?” preguntó Will, mirando por encima del hombro.

“Aceite de la pasión. Te gustará”.

Will volvió a apoyar la barbilla en los brazos cruzados. “Estás metido en alguna mierda extraña, MacAllister”.

Es cierto. Había hecho algunas locuras cuando era más joven. Will no sabía ni la mitad. Pero en otros aspectos había sido muy conservador. De hecho, la primera vez que dejó que Will le follara, algo pareció estallar en su cerebro; le hizo temer que estuviera sufriendo algún tipo de brote psicótico. Le hizo darse cuenta de que, después de todo, probablemente tenía uno o dos complejos sexuales. Antes de Will, era impensable que se dejara llevar por alguien. De vez en cuando, alguna de sus amantes le pedía que se lo follara y, si la insistían, Taylor solía poner fin a la relación. De todos modos, sus relaciones nunca duraban mucho.

Will era la excepción. En todos los sentidos. Aunque Taylor siempre había intentado ser un amante inventivo y hábil, ponía especial empeño en que todo fuera bueno para Will.

Deslizó los dedos por la hendidura entre las nalgas de Will, buscando el apretado capullo rosado de su ano. Partir el melocotón: así lo llamaban los taoístas chinos. Qué términos tan románticos para todo: soplar la flauta y las nubes y la lluvia y el tallo de jade. Cosas divertidas, pero... quizá también algo agradables.

Con suma delicadeza, rodeó la abertura de Will y deslizó la punta de un dedo aceitoso en su interior, con cuidado y lentitud.

Will se quedó muy quieto, con la piel de gallina erizándose sobre su piel lisa y bronceada.

Taylor empujó dentro, cerrando los ojos ante el apretón de fieltro oscuro alrededor de su dedo. El corazón le latía con fuerza, su propia polla se levantó: arisca, furiosa, habrían dicho aquellos viejos chinos, pero Taylor era cualquier cosa menos furioso. Feliz, excitado... acarició y presionó... satinado por dentro y satinado por fuera.

“¿Te sientes bien?”, murmuró.

“Claro”. Will parecía un poco agotado.

Taylor indicó en silencio a Will que se pusiera de rodillas; incluso allí podían comunicarse hábilmente sin palabras. Guió su polla, ya perlada y húmeda, y empujó lentamente, centímetro a centímetro, dentro de Will. “¿Estás...?”

“Ve”, espetó Will. “Hazlo”.

¿A Will le encantaba o sólo quería que acabara de una vez? Taylor nunca estaba seguro, pero en aquel momento no podía contenerse. Will le devolvía el empujón, meciéndose contra él. Taylor le devolvió el empujón y ambos se acompasaron a un ritmo rápido y eficaz.

Ah, sí. Más. Más de esto. Más fuerte. Más profundo. Más rápido. Taylor cerró los ojos con fuerza. Sólo sintiendo, sintiendo ese precioso arrastre en el grueso y palpitante eje de su polla, sintiendo el calor y la cómoda oscuridad, sintiéndolo todo.

Will gruñó mientras Taylor cambiaba de ángulo, intentando dar en el punto justo.

“¿Bien, Will?”, jadeó Taylor.

“Sí. Bien”.

Tan bueno... pero era bueno de todas las formas en que lo hacían. Y lo habían hecho de casi todas las formas imaginables. Al menos, de todas las formas que Taylor pensó que no escandalizarían ni consternarían a Will. Will era un hombre de carne y hueso.

Las ásperas respiraciones de Will llegaban en contrapunto a las suyas. La rica y ondulante dulzura cosquilleó a Taylor, y gritó cuando el cuerpo de Will pareció sufrir un espasmo en torno al suyo y empezó a correrse en fuertes y calientes chorros nubes y lluvia, disparando el cañón, rendirse y morir...

Capítulo 2

“¿Tienes algo en mente?” preguntó Taylor cuando se iban a cenar.

“¿Quién yo?”

“No. El monstruo de tus pantalones. Sí, tú. Pareces un poco callado esta noche”.

“No”. Pero Will hizo un esfuerzo por salir de sus reflexiones.

Charlaron sobre el caso de Will mientras conducían hacia el restaurante. Taylor no preguntó por el lunes, no lo mencionó, así que Will no tuvo que evadirse ni mentir; de todos modos, no habría podido mentir. Aunque tuviera la esperanza de salirse con la suya.

Cosa que no hizo. Miró el perfil de Taylor y sonrió para sus adentros.

Al mirar a Taylor MacAllister, nunca pensarías que es un hombre peligroso.

Corrección. Si supieras lo suficiente como para reconocer la manera fácil y segura de moverse de Taylor, la confianza con la que se desenvolvía, la forma fría y directa en que te miraba a los ojos, reconocerías que se trataba de un tipo capaz de manejarse en cualquier situación. Pero eso requería ser alguien con experiencia, alguien a quien no engañara el hecho de que Taylor pareciera engañosamente esbelto y grácil, casi guapo. La verdad era que era todo músculo enjuto y huesos más duros que el titanio sin alear. Era duro, implacable y totalmente intrépido.

Asustaba a Will. Le asustaba porque, incluso después de que le dispararan -dos veces, si alguien quería ponerse técnico al respecto-, Taylor parecía no ser consciente de su propia vulnerabilidad. O simplemente no le importaba.

Cuando llegaron al restaurante Dragón Rojo a las nueve de la noche, había un altercado en el aparcamiento. Tres jóvenes hispanos -con caras de niños y tatuajes de bandas- parecían estar molestando a una joven negra. Uno de los gamberros estaba sentado en el capó del Sebring descapotable de la mujer. Otro estaba tumbado en el asiento trasero, bebiendo una lata de cerveza Tecate, y ése fue el error de la mujer por dejar la capota bajada y el coche desatendido mientras entraba a por su comida para llevar. No era un barrio agradable.

El tercer gilipollas estaba bloqueando la retirada de la chica. A Will no le parecía demasiado peligroso, aunque la chica -una mujer joven- estaba claramente alterada. Intentaba escapar hacia la seguridad del restaurante, y el gamberro saltó delante de ella, agarrándose la entrepierna y metiendo y sacando la lengua como una lagartija. Sin embargo, seguía manteniéndose a una distancia prudencial de ella, y las poses parecían más bien para divertir a sus compadres del descapotable. Probablemente no tendría más de dieciocho años. Los otros dos parecían de una edad similar.

El mero hecho de entrar en el aparcamiento significaba el final del tiempo de juego, y si se pedía más...

Taylor giró bruscamente junto al descapotable y salió del Land Cruiser antes de que Will se hubiera desabrochado el cinturón.

Will oyó el rotundo y duro “¿Qué está pasando aquí?” de Taylor, que enseguida cambió toda la dinámica de la situación.

De todos modos, podría haber cambiado a peor, claro, pero Taylor, elegante y engañosamente delgado con sus vaqueros ajustados y su camisa de seda verde -con el coche caro y la actitud pugnaz- desató todas sus inseguridades y hostilidades de cholo.

Will se apresuró a salir, maldiciendo el hecho de que ninguno de los dos fuera armado, porque iban a salir a cenar y seguro que consumirían bebidas alcohólicas, y no deberían tener que llevarlas cuando sólo iban a comer, por el amor de Dios.

“Lo que pasa aquí no es asunto tuyo, culeros”, dijo el gamberro que acosaba a la chica, erguido en todo su compacto y musculoso metro ochenta. El chico del capó del coche salió rodando y se puso en marcha hacia Taylor. El chico de atrás levantó el brazo como si amenazara con arrojar su lata de cerveza.

Will estaba más cerca. Agarró el brazo del chico y tiró con fuerza de él hacia atrás, sorprendiéndole con un aullido de dolor. “No seas gamberro”, le advirtió Will.

El chico se llevó el brazo al pecho, frotándoselo y fulminándolo con la mirada. El que antes había estado recostado en el capó del descapotable se detuvo a mitad de camino, mirando a Will con recelo.

“¿Qué se supone que sois, policías?”

“Algo así”, dijo Taylor. “¿Qué se supone que sois, pandilleros?”.

“Algo así”.

Taylor se rió. El chico abrió la boca, y entonces leyó algo en la cara de Taylor que le hizo callar, echándose ya atrás, buscando una salida.

“Fuera del coche”, ordenó Will al chico del asiento trasero.

El chico subió torpemente, con una sola mano, uniéndose a su cohorte fulminante y resentida. “Vamos, Jorge”, llamó al tercer pandillero.

Jorge, el chico que había estado acosando a la chica -que había permanecido con los ojos muy abiertos y en silencio, agarrada a sus bolsas de la compra durante toda la intervención-, era un animal diferente.

“¡No eres policía!” Con el rostro torcido en una mueca de desprecio, avanzó hacia Taylor. Eso le puso en el camino de Will. Will plantó la mano en el pecho del chico, empujándolo un paso hacia atrás.

Furioso, Jorge miró de él a Taylor. “¿Qué es esto? ¿Qué sois? Dos jotos, ¿eh? Sí, seguro que lo sois”.

“¿Quieres averiguarlo por las malas?” preguntó Taylor.

“No, no lo sabes”, respondió Will cuando Jorge abrió la boca. “Créeme, no lo sabes”.

Tras una temblorosa pausa, Jorge se apartó, con las manos en alto en un gran gesto de “¡no me toques! Empezó a andar, furioso, con la cabeza gacha, y sus secuaces corrieron calle abajo tras él, gritando obscenidades a Taylor y Will.

Se acabó el juego. Pero, ¿y si hubieran ido cargados? ¿Y si Larry, Moe y Curly hubieran sacado un arsenal de sus pantalones caídos y hubieran abierto fuego contra Taylor? A Will le daban escalofríos de pensarlo.

La chica se lanzó a dar las gracias y explicaciones entre lágrimas, y pasaron unos minutos más antes de que por fin estuvieran en el restaurante, disculpándose por haber llegado tarde a su reserva.

“Tú sí que has presionado, ¿sabes?”, dijo Will desde detrás de su menú una vez que estuvieron sentados y el camarero se hubo marchado con su pedido de bebidas.

Silencio al otro lado de la mesa. Por fin Taylor bajó su menú. “¿Crees que deberíamos habernos quedado de brazos cruzados y ver cómo la secuestraban?”.

“Claro que no”. Will no pudo evitar añadir: “No iban a secuestrarla”.

“Eso no lo sabes”.

Cierto. El instinto de Will era que sólo se estaban divirtiendo molestándola, pero la cosa podría haberse puesto fea rápidamente; casi lo había hecho. Jorge había resultado ser más duro y temerario de lo que Will había calculado en un principio. Si Jorge hubiera estado armado, probablemente habría sacado su arma.

Ante el silencio de Will, Taylor dijo con cuidado: “¿Crees que he manejado mal la situación?”.

“Por supuesto que no. No tengo ningún problema con lo que hiciste. Tengo un problema con la forma en que lo hiciste”.

Las cejas de Taylor estaban juntas en una estrecha línea negra. Sus ojos brillaban como jade antiguo bajo la suave luz. “¿Cómo es eso?”

“No hablaste conmigo. No esperaste a ver si estaba contigo. No...”

“¿Desde cuándo tenemos que discutir cada uno de nuestros movimientos?”

A Will le tocó quedarse perplejo. Lo que Taylor decía era cierto. Normalmente sabían exactamente lo que iba a hacer el otro sin discutirlo, la mitad de las veces sin más que una mirada entre ellos. Llevaban años leyéndose el pensamiento. Eso era parte de lo que les convertía en un equipo tan eficaz.

Taylor siempre había sido un poco rápido de reflejos, un poco temperamental. Will se había mostrado tolerante y había estado atento a las señales de Taylor para poder respaldar su juego.

Observando a Will, aparentemente leyendo su sorprendido reconocimiento, Taylor dijo en voz baja: “¿Sabes qué? No he cambiado, Will. Tú sí”.

* * * * *

Los mai tais venían en pequeñas urnas rojas talladas con cabezas de dragón. Taylor rara vez bebía licor fuerte, y entonces se ceñía a Rusty Nails, pero Will parecía pensar que la velada requería los mai tais del Dragón Rojo, ¿y quién era Taylor para discutir? Los mai tais eran dulces y cítricos y estaban muy fríos. Bajo su influencia, Will por fin se relajó y olvidó el incidente del aparcamiento del restaurante.

A Will le pasaba algo. Algo más que lo habitual que le ocurría a Will, que ya era bastante confuso. Taylor se fijó en las señales visuales de los ojos, las manos y la boca de Will. Will era del tipo estoico, así que cada pequeño gesto, cada microexpresión, significaba algo.

Desde el momento en que habían pasado de ser compañeros a amantes, Will había tenido problemas. Al principio Taylor lo había achacado al viejo asunto de que Will se sentía culpable de que dispararan a Taylor. Había estado convencido de que Taylor había detenido una bala porque no le quería, no de la misma manera que Taylor a Will.

A Taylor le habían disparado por descuido. Fin de la historia.

Lo habían superado, en su mayor parte, durante la famosa acampada infernal. Una semana en las Altas Sierras, en un mes de abril helador, donde se las habían arreglado para caer en manos de unos secuestradores asesinos que buscaban las ruinas de un avión estrellado... y dos millones de dólares.

Habían sobrevivido a aquello, habían salido de aquello más fuertes que nunca, habían salido de aquello siendo amantes además de amigos. Will había dejado de sentirse culpable, y confiaba en que Taylor volviera a ser capaz de valerse por sí mismo... y, sin embargo, algo había cambiado.

“¿Qué tal el pato ahumado con té?” preguntó Will.

Taylor cogió un bocado con los palillos. “Estupendo. Excelente”.

Y así fue. La mejor comida japonesa de la ciudad. Will se había tomado la molestia de llamar con antelación para que Taylor pudiera comer su pato ahumado al té favorito, que había que preparar la noche anterior. Taylor era muy exigente con la comida japonesa, pues había vivido dos años en Tokio.

Pero prefería no pensar en Tokio.

“¿Quieres otra copa?”

Taylor dudó y Will dijo: “Adelante. Yo conduciré hasta casa”.

En casa. Eso sonaba bien. Taylor deseaba... Lo que fuera. Esto también estaba bien.

Asintió a otra copa. Volvió a centrarse en Will. Sí. Fuera lo que fuese lo que le pasaba a Will esta noche, no era sólo el lío del aparcamiento. “¿Te han llamado para testificar en el caso del secuestro del Lobo Negro?”.

“Sí”. Will le miró a los ojos y sonrió débilmente.

“No vuelvas a pedirme que vaya de acampada”, le advirtió Taylor.

“Las cosas buenas llegan a los que acampan”. Will batió las pestañas. No había nada remotamente campestre en Will, y Taylor estuvo a punto de atragantarse con su pato.

“Ja”, se las arregló. “De todos modos, las próximas vacaciones me toca a mí elegir adónde vamos”.

“Bueno, esto no serían unas vacaciones, MacAllister. Estaríamos testificando en un caso federal”.

“Te lo recordaré cuando empieces a empaquetar las cañas de pescar”.

Will sonrió, concediendo la razón, y volvió a su salmón salvaje. No le gustaba mucho la comida japonesa.

Taylor reprimió una sonrisa, observándole. “¿Cómo está el pescado?”

“Bien”. Will le lanzó una de esas miradas que convertían los huesos de Taylor en gelatina. “Estoy deseando que llegue el postre”.

Taylor dijo con suavidad, para disimular el hecho de que su polla estaba instantáneamente dura y dolorida: “He oído que el helado de té verde es otra cosa”.

“Quizá podamos hacer que se vaya”.

Taylor sonrió mientras saboreaba su mai tai.

* * * * *

Cuando volvieron a casa de Taylor, Will dio de comer a Riley y Taylor cortó la tarta de cumpleaños.

¿No vamos a cantar el “Cumpleaños feliz”? preguntó Will, aceptando el plato de papel con el generoso trozo de tarta que le tendió Taylor.

“Adelante”, invitó Taylor. Taylor no sabía cantar, pero a Will le gustaba hacerlo, y Riley -después de un par de cervezas- aullaba con él.

“Quizá más tarde”, prometió Will. Estaba ansioso por ver a Taylor abrir su regalo de cumpleaños. Ansioso y nervioso a la vez. Nunca había comprado nada tan caro para nadie, y este objeto en concreto estaba bastante fuera de su ámbito de experiencia.

Confiaba en que este don sirviera para reparar el daño cuando Taylor oyó lo que Will seguía posponiendo contarle.

Taylor cogió un vaso de agua helada, llevó el paquete envuelto al estudio y se sentó en el largo sofá junto a Will. Dio un tirón experimental a la bobina dorada de la cinta y dedicó a Will una media sonrisa que pareció revolotear en el pecho de Will como una mariposa.

“Pues adelante”, dijo.

Taylor levantó la caja y la agitó suavemente. “¿Los grandes éxitos de Emmylou Harris?”, adivinó.

“Debe pensar que soy muy tacaño. Eso sería toda su colección. Y todas sus colaboraciones”.

Taylor levantó las cejas. Adivinó de nuevo. “Lijadora Porter Cable Speed-Bloc”.

Eso sí que era un acierto. Ése era el regalo que Will había pensado hacerle en un principio. De hecho, ése era el regalo que Taylor había admitido que le gustaría cuando Will dejó caer un par de indirectas casuales sobre próximas peticiones de cumpleaños.

Pero éste era un cumpleaños especial.

Will mantuvo la expresión inexpresiva.

Taylor sonrió satisfecho. El Sr. Sabelotodo se iba a llevar una sorpresa. Tiró de la cinta dorada de la caja, arrancó el papel azul cobalto, abrió la caja de cartón de gran tamaño sin marcar y sacó la caja plana de madera.

Lanzó a Will una mirada de desconcierto, abrió la caja y se quedó mirando.

Will esperó tenso, observando el perfil de Taylor. Vio saltar la nuez de Adán de Taylor mientras tragaba.

Dijo al fin, casi inaudiblemente: “Will”.

Will se relajó, satisfecho de sí mismo. Pudo ver cómo Taylor se esforzaba por mantenerse estoico y supo que se había apuntado un gran tanto.

Dentro de la caja había una pistola de percusión japonesa. La empuñadura de madera negra estaba tallada en forma de cabeza de dragón con un reluciente ojo de latón. El dragón tenía una gran perla en los colmillos. El largo y estrecho cañón de latón estaba ornamentado con kanji grabados sobre un fondo texturado.

Taylor dijo incrédulo: “¿Dónde has encontrado esto?”.

“Tengo algunos contactos. ¿Te gusta?”

Taylor asintió. Aún no se había enfrentado a Will, así que éste se lo puso fácil enganchando un brazo alrededor del cuello de Taylor y tirando de él. Taylor lo agarró con fiereza, no dijo ni una palabra... casi una primicia.

El corazón de Will pareció iluminarse. Esperaba que aquello fuera lo correcto. Taylor tenía una pequeña pero costosa colección de armas japonesas antiguas. Un par de espadas samurai, una pistola... pero nada tan bonito como esto.

“No debiste hacerlo”, dijo Taylor, con la voz sofocada por el hombro de Will. “Te habrá costado una fortuna”.

Casi tres mil pavos, de hecho. Y merece la pena cada céntimo por ver a Taylor MacAllister quedarse finalmente sin palabras.

Will besó la oreja de Taylor, que era lo único que podía alcanzar. “Feliz cumpleaños, cariño”, le dijo, y se sorprendió al encontrar su propia voz ronca, entrecortada.

Taylor se incorporó, bajó rápidamente la cabeza hasta el antebrazo y estudió la pistola con asombro. “¿Cuántos años tiene?”

“Siglo XVIII. Los detalles están en el fondo de la caja”. Will centró su atención en la tarta, que estaba húmeda y deliciosa y profusamente glaseada con pegajosas nueces y coco.

“Precioso”, murmuró Taylor, y Will tendió a estar de acuerdo.

Fue incluso mejor la segunda vez.

Ahora no tenían ninguna prisa. Tenían todo el fin de semana por delante, y ya se habían quitado la urgencia de encima antes de ir a cenar.

“¿Qué te apetece? preguntó Will, claramente aún de humor generoso.

Taylor dijo la verdad. “Quiero que me folles”.

“Joder. Un regalo que te haces a ti misma”, dijo Will deliberadamente mal, y una risita -provocada por demasiados mai tais- se le escapó a Taylor.

Le habría gustado que le tomaran en el sofá del estudio, o en la mesa de la cocina, o incluso en el suelo recién lijado del pasillo, pero Will optó por el dormitorio y todas sus comodidades, incluida la misteriosa botella de aceite de la pasión.

Taylor se tumbó boca arriba, estremeciéndose de placer mientras el dedo romo y aceitoso de Will le recorría lentamente la raja del culo.

“Eso me gusta”. Era más ruidoso que Will, y le hacía comentarios tanto si se los pedían como si no. Pero a Will nunca pareció importarle.

“¿Sí?” Había una sonrisa en la voz de Will mientras sus dedos penetraban en Taylor, lenta y dulcemente, deslizando el cálido y florido aceite en su apretado agujerito. “¿Y esto?”

“Eso también”. Taylor cerró los ojos con fuerza, saboreando aquella invasión de dedos resbaladizos. Will era bueno en esto, bueno en hacer de la preparación un deleite sensual, y Taylor deseaba que aquel roce acariciador no terminara nunca. Le hacía sentir como si se estuviera derritiendo por dentro, todas las paredes, todas las barreras disolviéndose en un deshielo húmedo y caliente.

“Más”, susurró cuando los dedos de Will se retiraron suavemente. “Más”.

Will se acomodó sobre él y Taylor separó los muslos, retorciéndose y moviéndose para acomodarse a la musculosa longitud de Will. Taylor sonrió a Will y éste le devolvió la sonrisa. Cantó suavemente: “Dicen que es tu cumpleaños”.

Taylor interpretó el riff de guitarra con su tenor agrietado.

“También es mi cumpleaños, sí”.

Otro riff de Taylor mientras sus inquietas manos acariciaban las nalgas de Will con la guitarra de aire, atrayéndolo hacia abajo. Sus caderas se elevaron para encontrarse con el frustrante y tentador pinchazo de la cabeza roma de la polla de Will cuando rozaba la entrada de su cuerpo.

“Me alegro de que sea tu cumpleaños”, gruñó Will. “Feliz cumpleaños a ti”.

Su polla penetró por fin a Taylor, metiéndosela hasta el fondo, abriéndole de par en par y luego llenándole con una dulce y feroz palpitación. Taylor se arqueó para recibirla, emitió un profundo gemido de dolor placentero. El cuerpo musculoso de Will apretó a Taylor contra la cama, empujando profundamente dentro de él, y el cálido aliento de Will cosquilleó la oreja de Taylor mientras empezaban el viejo rock and roll, lentas y sensuales caricias en la discusión de empujar y tirar sobre si era mejor dar o recibir.

Enérgico, contundente, pero afectuoso. El debate entre la polla y el culo ya no consistía en ganar o tener el control. Ahora se trataba de trabajar en equipo para que durara lo máximo posible, aunque por desgracia, en opinión de Taylor, nunca lo suficiente.

Lanzó un grito cuando empezó ese cosquilleo caliente en la ingle, esa electricidad salvaje en la base de la polla, ese aleteo en el pecho como si hubiera demasiadas sensaciones, demasiadas emociones que contener en un solo cuerpo. Sus pelotas se tensaron, todo su cuerpo se apretó con fuerza, sus dedos se hundieron en la ancha espalda de Will y empezó a correrse en grandes pulsaciones de tensión.

Ahogó su grito contra el hombro de Will.

Unos segundos después, sudoroso y agotado, sintió que Will se disparaba dentro de él, muy dentro de él.

Después, vieron la película de 1932 La Señora de la Atlántida, sobre dos mejores amigos y legionarios extranjeros que caen víctimas de la malvada reina de la ciudad perdida. Durante un rato se divirtieron comentando la película. Luego Will se durmió y Taylor comió un poco de su tarta de cumpleaños mientras los párpados le pesaban cada vez más.

Lo último que recordaba era oír al teniente Saint-Avit corriendo por las calles de Atlantis gritando por su camarada desaparecido...

Capítulo 3

“¿Qué diablos es esto?”

Will salió del cuarto de baño de Taylor sosteniendo una botella azul de aceite con la etiqueta UP. Leyó en voz alta: “'El aceite para el rendimiento eréctil número uno de Australia. Toma el control de tu erección hoy mismo”.

“¡Eh!” gritó Taylor, tirando sus Levi's a un lado. “Deja mi UP”. Estaba en el baño en dos pasos de piernas largas.

“Vaya, vaya. Nunca he notado que tuvieras problemas para mantenerte arriba, arriba”.

“No lo sé. Es sólo un potenciador del rendimiento”.

Will lo escrutó. Ésta era una nueva faceta de Taylor. No es que a Taylor no le gustaran las tonterías.

Ahora se sonrojaba -y con razón- mientras arrebataba la botella que sostenía Will. Forcejearon brevemente; luego Taylor agarró la botella y la arrojó bajo el fregadero.

“Buscaba crema de afeitar”, le dijo Will con suavidad. “He olvidado la mía”.

“Utilizo una maquinilla eléctrica; ya lo sabes”.

Eso sí lo sabía. Lo sabía casi todo sobre Taylor, pero de vez en cuando Taylor le sorprendía. Como con el aceite UP. Lo curioso era que la idea de ese aceite también le excitaba vagamente. Más firme, más llena, más dura. Erecciones más sensibles. Todo eso sonaba bastante bien. La idea de Taylor, húmedo tras la ducha, dándose un masaje con aquel aceite en el tronco y la cabeza del pene cada mañana; sus manos duras y finas moviéndose enérgicamente sobre sí mismo... o no, moviéndose despacio, lánguidamente sobre sí mismo...

Will tragó saliva. ¡Por el amor de Dios! Acababan de pasar la noche y la mañana tonteando. Era como volver a tener diecisiete años. De todos modos, ¿dónde quieres ir a desayunar? ¿O a comer?”

Taylor, todavía inusualmente nerviosa, salía del baño a su lado, murmurando sobre tazas de café y espuma de jabón. Era, bueno, entrañable.

Will le cogió del brazo. “Eh, MacAllister”.

Taylor se detuvo. Se enfrentó a él.

Will abrió la boca, pero perdió los nervios. No pudo decirlo.

“¿Qué?”

Sabes que yo...

Taylor levantó las cejas.

Will sacudió la cabeza y se volvió hacia el espejo. Dirigió a su reflejo una mirada avergonzada.

* * * * *

Tomaron el brunch en el Café Verve, comiendo en el abarrotado patio de la acera, bajo las sombrillas amarillas.

Verve era su lugar favorito para desayunar, ya que hacían galletas con salsa de leche, algo por lo que Will sentía debilidad. Taylor optó por una tortilla vegetariana y café solo.

Era una mañana soleada y agradable. El sol brillaba, el cielo tenía ese tinte azul adicional que traía la primavera. Hablaron tranquilamente de esto y aquello, y luego Taylor sacó a colación el trabajo y la semana siguiente.

Will había dejado de lado todo pensamiento al respecto -o casi todo- para no estropear el cumpleaños de Taylor, pero sabía que tendría que sacar el tema en algún momento de aquel día. Ahora era el momento; no había forma de posponerlo, por mucho que odiara estropear aquella hermosa mañana.

Esperó a que Taylor hiciera una pausa y le dijo: “Escucha, tengo que decirte algo”.

Quizá las malas noticias estaban escritas en su rostro, o quizá era algo en el tono de su voz. La línea del cuerpo de Taylor permanecía relajada y fácil, pero Will podía sentir su tensión como un fino alambre tensado entre ellos. “¿Sí?”

“El lunes” -Will respiró hondo- “trabajarás con Varga”.

Por un segundo pensó que Taylor no le había oído o no lo había entendido. Siguió mirando a Will, con los ojos entrecerrados, como si hubiera aparecido un barco pirata en el horizonte. Luego dijo rotundamente: “¿Ha sido idea tuya?”.

“¿Mi idea? No, no fue idea mía”. Will se sintió tan sorprendido como indignado. “Claro que no fue idea mía”.

Taylor no dijo ni una palabra, sólo le miró fijamente con aquellos ojos verdes tan abiertos. Un color tan extraño. Como centavos viejos y oxidados.

“¿Por qué demonios piensas que fue idea mía?”

“Dijiste desde el principio que sería mala idea intentar equilibrar el hecho de ser amantes con el de ser compañeros”.

“Así es, pero seguimos adelante con ello, ¿no?”. No era una pregunta.

“Pero no te hace feliz”.

Will bajó la voz, pero no fue fácil. “¿De qué estás hablando?”

Taylor mordió el anzuelo: “No estás contenta con ello. Desearías que no hubiera ocurrido. Hubieras preferido que las cosas siguieran como estaban”.

Sorprendido, porque aquello era cierto, Will no tuvo una respuesta inmediata.

El rostro de Taylor se tensó, todo huesos descarnados y planos ensombrecidos bajo la brillante luz del sol de Ventura.

“Sí, pero ocurrió”, dijo Will en voz baja. “Y no hay vuelta atrás”.

Taylor no se había movido. De hecho, estaba tan quieto que apenas parecía respirar. No reaccionaba en absoluto. Y eso no era propio de él.

Súbitamente incómodo, Will dijo: “De todos modos, el reagrupamiento es sólo temporal”.

“¿Con quién estás asociado?”

Joder. Bueno, no había forma de evitarlo. Sólo que Taylor se lo estaba tomando aún peor de lo que Will había imaginado, y Will ni siquiera había llegado aún a la parte realmente mala. Mala desde el punto de vista de Taylor, al menos.

“No estoy trabajando en un caso de fraude de visados. Extranjeros ilegales que utilizan documentos falsificados para conseguir empleo ilegalmente en bases navales de la región”.

“Bases navales”, dijo Taylor lentamente. Y luego, peligrosamente: “¿Con quién trabajas?”.

dijo Will, procurando que su voz no reflejara ninguna inflexión-, actúo como enlace con la Marina. Con David Bradley”.

Durante un tenso segundo, Taylor no se movió, y luego se levantó de su asiento y se dirigió a grandes zancadas hacia la verja que conducía del patio a la acera.

“¡Taylor!”

Incómodamente consciente de que ahora contaban con la atención de la mayoría de los comensales del patio, Will arrojó un puñado de billetes y salió tras Taylor.

En lugar de dirigirse hacia el coche, Taylor iba a toda velocidad por la acera, con la cabeza gacha como un toro... sí, como la cabeza de toro que era. Will, reacio a lanzarse a través de la gente, perdió valiosos segundos intentando alcanzarlo. De ninguna manera iba a correr tras Taylor.

No se lo podía creer. ¿Adónde demonios creía Taylor que iba? ¿Planeaba volver a casa andando? ¿Coger un taxi? ¿Quién demonios lo sabía? ¿Lo sabía él?

A Will se le revolvían las tripas. En parte era rabia, en gran parte dirigida hacia sí mismo por no haber encontrado una forma mejor de decírselo a Taylor, pero sobre todo era esa sensación de asco que le invadía cada vez que sabía que había hecho daño a Taylor. Taylor tenía fama de ser un cabrón duro, y lo era, pero...

Sólo Dios sabía lo que hacía con algo así, y Will no pudo evitar recordar la última vez que Taylor había pensado que Will se estaba tomando en serio lo de David Bradley.

Esquivó a dos mujeres de mediana edad con montones de bolsas de la compra entre ellas, esquivó a un niño en monopatín -ilegal aquí, por cierto- y esquivó a un par de tipos que hablaban por el móvil como si estuvieran hablando entre ellos.

Taylor seguía volando calle abajo, embistiendo con su furia de cara blanca. Will aceleró cuando Taylor llegó a la esquina de la acera, deteniéndose -sorprendentemente- unos segundos antes de que el semáforo del cruce se pusiera en verde.

El semáforo giró, el símbolo del peatón brilló en blanco y verde, y Taylor se adelantó al resto de la gente que se arremolinaba en la esquina. Al mismo tiempo, un maltrecho Chevy que se alejaba de la acera aceleró, con los neumáticos chirriando mientras el conductor intentaba llegar demasiado tarde al semáforo.

Una mujer de la esquina gritó en señal de advertencia. Will vio que Taylor levantaba la cabeza, demasiado tarde, para ver el coche que se le echaba encima.

* * * * *

Ah, sí. Eso. Coches a toda velocidad que vienen hacia él.

Taylor apenas tuvo tiempo de reconocer su grave error de cálculo cuando algo significativamente grande y musculoso se abalanzó de cuerpo entero sobre él, haciéndole caer a medio camino de la intersección. Aterrizó con fuerza y desprevenido, sin aliento, con las manos y las rodillas ardiendo mientras el asfalto le raspaba la piel.

Sintió el aliento caliente del coche que pasaba a toda velocidad, el chirrido de los neumáticos, el olor a goma y a tubo de escape y a alquitrán tostado.

Lentamente, fue consciente de los gritos de la gente. Pero yo tenía derecho de paso, pensó. Sin embargo, aquello fue un shock, no lógica. Will estaba a su lado, poniéndose de rodillas, lo que resolvió las preocupaciones inmediatas de Taylor. En el momento en que aquella masa sólida de huesos y músculos se había estrellado contra él, había sabido que tenía que ser Will.

“El hijo de puta no se detuvo”. Will maldijo amargamente, examinándose el codo ensangrentado.

“¿Por qué iba a hacerlo? No nos ha golpeado”. Taylor se puso en pie tambaleándose, ofreció una mano a Will, que la cogió y se dejó levantar.

Se examinaron el uno al otro con rapidez y torpeza; era difícil olvidar lo que había precipitado aquel choque. Con algo más que rasguños y magulladuras, Taylor pensó en sus propias manos rozadas. Will debió de darse cuenta, porque extendió la mano, agarró las muñecas de Taylor y estudió sus palmas.

Después de lo que pareció un momento ardiente, soltó a Taylor y le dijo secamente: “Vivirás”.

“Gracias a ti”, admitió Taylor. No tenía sentido fingir lo contrario. Se lo debía a Will.

Al parecer, Will estaba demasiado cabreado como para querer atribuirse el mérito. Se dio la vuelta y volvió a cruzar el cruce, preguntando si alguien había conseguido averiguar la matrícula. Los testigos -los que se habían quedado- ya discrepaban sobre si Taylor había salido antes de que el semáforo se pusiera en verde.

Aquél no era el lugar adecuado para llevar a cabo una investigación, y Taylor no entendía la insistencia de Will en intentarlo. Como ya no había peatones desparramados en el cruce, el tráfico de la calle de enfrente intentaba ahora girar a la izquierda y los impacientes automovilistas tocaban el claxon. Siguió a Will hasta la acera, frunciendo el ceño, mientras éste intentaba insistir en que alguien proporcionara la marca del coche o algún tipo de identificación del conductor.

Un Chevy marrón, según Will. ¿Por qué te sonaba?

Nadie podía o quería ofrecer voluntariamente ninguna parte del número de matrícula. La multitud ya se había dispersado, pues la gente recordaba que tenía sitios donde estar y cosas que hacer. No es que hubiera habido realmente un accidente, sino que se trataba de otro accidente por los pelos, que ocurría todos los días.

En cuestión de segundos sólo quedaban Taylor y Will de pie en la acera, mientras los peatones se agolpaban como hormigas alrededor de la obstrucción que habían creado.

“¿Estás bien? ¿Hemos terminado aquí?” preguntó Taylor, al ver que Will seguía echando humo en silencio. Sabía lo que Will quería, por supuesto. Lo que Will quería era gritarle, por haber estado a punto de aplastarse como Wile E. Coyote. Taylor comprendía perfectamente aquel impulso, porque él sentía lo mismo cada vez que Will estaba a punto de sufrir un accidente laboral. Normalmente, Will soltaría unas cuantas andanadas bien elegidas, pero habían estado discutiendo cuando Taylor se puso delante del coche, y Will se contuvo a costa de su tensión arterial.

Taylor lo comprendió todo en cuestión de segundos. Así eran las cosas entre él y Will. Siempre sabían lo que pensaba el otro. Excepto que Taylor no había sabido nada de David Bradley ni del hecho de que Will y él no iban a trabajar juntos, y el recuerdo de aquello lo dejó desconcertado y desequilibrado. ¿Desde cuándo lo sabía Will? ¿Por qué no se lo había dicho? ¿Y cómo era posible que estuviera trabajando con David Bradley?

“Vamos -dijo Will secamente, limpiándose de nuevo la sangre del codo.

Condujo a los dos en un silencio prohibitivo por la calle atestada de gente hasta el lugar donde habían aparcado aquella mañana. Sombríamente consciente de que podría haberlos herido o incluso matado -y de una forma tan estúpida-, Taylor lo siguió dócilmente, sin hablar.

A pocos metros del todoterreno, Will pulsó el llavero para desbloquear el coche. Ambos entraron. El cuero estaba caliente por haber estado al sol. Emmylou Harris empezó a tocar “Together Again” como si nunca la hubieran interrumpido bruscamente.

Will no arrancó el motor.

“¿Quieres que conduzca yo?” preguntó Taylor. Sus manos estaban en peor estado que las de Will, pero éste parecía más conmocionado por su casi accidente.

“No. Will siguió sin hacer ningún movimiento.

Taylor era dolorosamente consciente de la cercanía de Will, de su respiración todavía agitada, aunque aquello era emoción, no tensión física. Dijo: “¿Por qué no me hablaste de Bradley?”.

“Yo lo hice. ¿Qué crees que fue eso?”

En opinión de Taylor, el tono cortante de Will era defensivo. Intentó que la acusación no fuera suya. “¿Desde cuándo lo sabes?”

“Al final del día de ayer”. Will le dirigió una mirada dura, que Taylor se volvió para recibirla. “No te lo dije anoche porque temía que reaccionaras exactamente igual que tú, y no quería arruinarte tu cumpleaños”.

Taylor asintió secamente. Se lo merecía por haber enloquecido, pero le había afectado mucho toda la conversación. Incluida la parte en la que Will admitió que habría sido más feliz si nunca se hubieran convertido en amantes. Aquello aún le dolía demasiado como para examinarlo, así que lo dejó a un lado para disfrutarlo más tarde.

“¿Cuánto tiempo vamos a trabajar separados?”

Will negó con la cabeza.

Taylor miró por la ventanilla la calle sombría, los escaparates llenos de trastos demasiado caros.

Will dijo: “No será por tanto tiempo. Os tienen a ti y a Varga vigilando a la mujer de un ministro de África Oriental”. Y añadió: “Cooper piensa informarte él mismo, así que no dejes que te lo diga yo”.

Taylor asintió distraídamente. “Quizá sea el primer paso para separarnos definitivamente. Quizá sepa lo nuestro”.

Will negó con la cabeza.

“Eso no lo sabes a ciencia cierta”.

“No lo sabe”. Los ojos de Will se encontraron con los suyos. “No se lo he dicho. Tú no se lo has dicho. Nadie más lo sabe”.

“Venga ya”, se burló Taylor. “Trabajamos para una de las mayores y más eficientes agencias de seguridad del mundo. ¿Crees que no comprueban de vez en cuando a sus propios empleados cuando algo les llama la atención? Y hemos enviado muchas banderas en los últimos meses”.

Will guardó silencio. Por fin dijo: “No lo creo. Sé leerle bastante bien. No me dio la impresión de que esto no fuera más que conveniencia. Bradley y yo hemos trabajado juntos -y bien- en el pasado”.

Taylor no quería oír la respuesta, pero preguntó de todos modos. “¿Pediste esta misión?”

“En absoluto”. Will se volvió hacia él. “Tay. No. No he pedido trabajar con Bradley. No quiero trabajar con nadie más que contigo. No quiero estar con nadie más que contigo. ¿Por qué no me crees?”

Tay. La única vez que William le llamaba así era en la cama. Oírlo en este contexto era desconcertante, pero tranquilizador.

“Si me lo dices, te creo”.

Pero Will aún no había superado su enfado. “¿Por qué tendría que decírtelo? Ya debería ser obvio. Prácticamente vivimos juntos”.

“Sí, pero no vamos a vivir juntos”, dijo Taylor. “Y tú no quieres que vivamos juntos. Y tú misma dijiste que serías más feliz si hubiéramos dejado las cosas como estaban”.

Will gimió y echó la cabeza hacia atrás, mirando el techo del coche. “No me lo puedo creer. Te comportas como un...”.

“¿Como un qué?” Taylor mantuvo la voz uniforme, pero ahora se estaba enfadando de nuevo.

Will tuvo la inteligencia de corregir rápidamente, aunque seguía siendo brusco. “Actúas de forma celosa, insegura e irracional”.

Taylor sopesó sus palabras, pero ya había llegado tan lejos que más le valía disparar. Al parecer, Will pensaba que ya se comportaba como una reina. Dijo: “Eso es porque yo he invertido más en esta relación que tú. Ambos sabemos que en el fondo me importas más tú que yo a ti”.

El perfil de Will podría haber sido tallado en piedra. “Ni siquiera voy a responder a eso”. Metió la llave en el contacto y la giró. El motor rugió.

* * * * *

Todo fue bien cuando volvieron a casa de Taylor. Taylor, que al parecer se había dado cuenta de que había ido demasiado lejos, se mostró discreto y no se enfrentó a nadie. Se ducharon por turnos, se rociaron mutuamente con desinfectante y se pusieron tiritas. Cuidar el uno del otro, de eso se trataba.

La camisa de Will estaba rota, así que tomó prestada una de Taylor. Era demasiado ajustada, lo que encajaba bastante bien con el ambiente general.

No es que fuera muy distinto de lo habitual. Generalmente trabajaban en la casa o veían un partido en la tele y se tomaban unas cervezas, follaban, dormían la siesta, se ponían al día con los periódicos, quizá alquilaban una película. Hablaban o no según les apetecía. Entre semana estaban bastante ocupados; los fines de semana les gustaba relajarse y descansar. No había nadie con quien Will quisiera relajarse y descansar más que con Taylor.

No estaba resultando el fin de semana más tranquilo que habían pasado, pero no estaba mal. Trabajaron lijando las estanterías y encimeras empotradas, la chimenea, las columnas cónicas que dividían el salón del comedor. Fue un trabajo lento, porque a Taylor le gustaba que todo estuviera perfecto, pero algún día sería una propiedad muy valiosa, con los relucientes suelos de madera resanados, las extravagantes baldosas artísticas y la gran chimenea de piedra, todo ello a poca distancia de la playa. Mientras trabajaban recuperaron parte de su armonía habitual.

Cuando terminaron en la habitación delantera, descubriendo lo que parecía ser roble auténtico bajo capas de pintura azul marino, verde y finalmente blanca, volvieron a ducharse y luego comieron las sobras de la noche anterior.

Habían colocado en la puerta una estampa japonesa enmarcada de un samurai a caballo para guardarla mientras trabajaban en la habitación delantera. Contemplándolo y buscando un tema neutro para el discurso de la cena, Will preguntó: “¿Cómo fue estar en Tokio? Nunca hablas de ello”.

Taylor, cuya atención se había centrado en la botella de vino de serpiente asiática que había sobre la encimera de la cocina, lo miró sin comprender. Levantó un hombro. “Nada que contar”.

Eso sí que era raro. Taylor siempre tenía algo que decir. Sobre todo. ¿Cómo era posible que hubiera pasado dos años en Japón y no tuviera nada que contar? ¿Nada?

“¿Te ha gustado?”

“Me gustaba el campo, sí”.

No le había gustado la misión. Interesante.

“Bueno, sé que te gusta la comida. ¿Es verdad que tienen pizza de pulpo?”.

Taylor resopló y blandió con pericia los palillos para dar un bocado al pato con costra de arroz. Will consideró los palillos. Taylor era... propenso a los entusiasmos.

Le había gustado Japón. Coleccionaba armas japonesas, veía películas japonesas, tenía un par de libros de arte japonés y un par de grabados japoneses en las paredes. Japón había sido importante para Taylor. Pero nunca hablaba de ello.

Nunca.

“¿De verdad hay más de mil quinientos terremotos al año?”

“Tienen muchos terremotos. También muchos volcanes”.

“¿El sol es realmente rojo?”

Taylor sonrió débilmente. “Lo pintan así”.

“¿Y el samurai gay? ¿Es cierto?”

La cara de Taylor cambió. Frunció el ceño y eligió otro bocado de pato. “¿A qué vienen tantas preguntas, Brandt?”.

“Sólo tengo... curiosidad. Es una parte de tu vida de la que no sé nada”.

“No necesitas saber nada al respecto”.

Will tardó un segundo en asimilarlo. “De acuerdo”, dijo con firmeza.

Taylor le lanzó una mirada por debajo de las pestañas. “Perdona”.

Will asintió con frialdad. Estaba acostumbrado al mal genio de Taylor, y ahora sentía más curiosidad que nunca.

Taylor suspiró. “No fue un buen momento para mí, ¿vale? Tenía veinticuatro años, era mi primer destino en el extranjero y sentía nostalgia y soledad. Japón es... diferente”.

¿A diferencia de Afganistán? ¿O Haití? A Taylor no le importó debatir sobre ninguna de esas dos publicaciones.

Dijo despacio: “Claro”. Resultaba extraño pensar que Taylor añoraba su hogar y se sentía solo. Pero llevaba diez años en el DSS; se puede decir con seguridad que no había empezado siendo un hijo de puta mundano y omnisciente. Will había seguido una carrera diferente. La universidad, luego los marines, luego el DSS. Hasta entonces había tenido un destino en el extranjero: Afganistán, aunque años después de que Taylor hubiera estado allí. Cuando regresó a Estados Unidos, había sido compañero de Taylor.

Abrió la boca para preguntar, bueno, ni siquiera estaba seguro de lo que iba a preguntar, pero no tuvo ocasión porque Taylor se levantó bruscamente y dijo: “¿Te apetece ver la tele?”.

Sin esperar la respuesta de Will, se llevó su plato al estudio y encendió las noticias; por lo general, evitaban las noticias los fines de semana. Ya recibían suficientes malas noticias sobre el mundo en sus trabajos diarios. Will escuchó la ráfaga de malas noticias internacionales que llegaba del fondo del pasillo.

“¿Qué te parece?” preguntó Will a Riley. Riley ladeó la cabeza, con la lengua fuera.

“Yo también”, dijo Will.

* * * * *

En la cama, aquella noche fue complicada. Y tranquilo.

Estaban siendo demasiado educados entre ellos, pero mejor eso que la alternativa.

A estas alturas ya estaban lo bastante cómodos como para saber adónde quería ir el otro sin tener que leer un mapa de carreteras. Will quería follarse a Taylor, pero temía que fuera un error pedírselo esta noche. Ese mismo día había dicho un par de cosas de las que se arrepentía, insinuando que Taylor se comportaba como una adolescente celosa. Taylor siempre era muy generosa en el dormitorio, y Will no quería que esta noche lo vieran como alguien que se aprovechaba de eso.

El hecho era que le gustaba más poner la parte de arriba que la de abajo. No era gran cosa, sólo una preferencia personal. En concreto, disfrutaba masturbando a Taylor. Que Taylor se sometiera a él era lo más dulce del mundo, porque era totalmente voluntario. Taylor le igualaba fuerza a fuerza, de modo que aquella capitulación voluntaria parecía tan tierna, tan generosa, tan cariñosa.

Quería -necesitaba- que Taylor se ofreciera, pero Taylor no lo hizo. Tampoco pidió que se repitiera lo de la noche anterior. En lugar de eso, se conformaron con algunos roces y caricias enérgicos. Fricción. Es algo bueno. Y era bueno; era un sustituto muy agradable de lo real. La otra cosa. A través de la red de sus pestañas, Will observó el rostro móvil y exquisitamente dolorido de Taylor; no dejaba de emocionarle y asombrarle que fuera Taylor quien estuviera al otro lado de aquello. Taylor. Hermoso e intenso en el sexo como lo era con todo.

¿De verdad creía Taylor que había invertido más en esta relación que Will? Porque eso tenía gracia. A veces a Will le asustaba lo mucho que sentía por Taylor. Nadie debería necesitar tanto a nadie.

No era seguro.

Capítulo 4

“¿Qué crees que debería hacer con esto?” preguntó Taylor, alzando la botella de vino de serpiente.

Era lunes por la mañana, y demasiado pronto. Se las habían arreglado para volver a compenetrarse el domingo, y habían pasado el resto del fin de semana trabajando juntos en desmontar y lijar lo que quedaba de la carpintería del salón.

Will estudió la cobra que se entrelazaba suavemente en la botella mientras Taylor la inclinaba. “¿Lo mezclas con zumo de naranja?”

“Gracioso”.

“Probablemente repleto de vitamina C y antioxidantes”.

“Me quedo con mis Picapiedra Plus”.

“Mencionaste algo de que era afrodisíaco”.

Taylor alargó la botella. “¿Te sientes inseguro?”

“¿Te quejas?”

La boca sexy de Taylor se torció. “Ni hablar”. Y añadió pensativo: “Estaba pensando que quizá podría llamar a la empresa embotelladora y ver si pueden decirme quién lo encargó”.

La sonrisa de Will se desvaneció. “¿Te preocupa esto?”

“No”.

Pero ahora Will fruncía el ceño, despertado su instinto investigador. “¿Cuánto vale algo como esta botella?”.

Taylor se encogió de hombros. “¿Cómo voy a saberlo? No es que las reparta todas las Navidades entre amigos y familiares”.

“Adivina. Merodeas por Chinatown y sitios así”.

“No sé. Sesenta pavos. ¿Cien pavos?”

Pasó la mano por encima de la papelera y dejó la botella sobre la encimera. “Probablemente esto sea un residuo tóxico”.

Salieron de casa al mismo tiempo, Will abriendo la puerta lateral del todoterreno para que Riley saltara dentro. Pasaba por su casa de Woodland Hills para dejar al perro y luego se dirigía a San Diego. San Diego y David Bradley. Taylor estaba decidido a ser práctico al respecto; creyó a Will cuando éste le dijo que no se había presentado voluntario para la misión con Bradley.

De acuerdo, Will tampoco había rechazado el encargo. Pero Will nunca rechazaba encargos.

En cualquier caso, aquello era una despedida, probablemente para lo que iba a ser una semana larga y estresante. Había cinco horas de viaje hasta San Diego, y Will trabajaría hasta tarde la mayoría de las noches, así que era poco probable que pasaran tiempo juntos de verdad antes del próximo fin de semana.

Taylor estaba decidido a no ser un gilipollas al respecto. Ya había pasado por eso el sábado.

“Adiós”, dijo enérgicamente, inclinándose para besar a Will. “Hablamos luego”.

La boca de Will era firme, su beso una declaración de que todo estaba bien y era normal entre ellos. Taylor se apartó, se dirigió a su Acura y abrió la puerta, deslizándose tras el volante.

Vio una hoja de papel blanco doblada bajo los limpiaparabrisas y se asomó para arrancarla.

Kanji japonés. Precisos caracteres negros sobre un campo blanco.

Lo miró fijamente durante largo rato.

Vagamente, fue consciente de que Will volvía a salir de su vehículo, del roce de las botas sobre el cemento.

“¿Qué pasa?”

Taylor levantó la mirada sin comprender. ¿Cómo demonios sabía Will que había un problema? Pero lo sabía.

Sin hablar, entregó la hoja doblada a Will.

Will lo escaneó. “¿Qué te parece?”

Taylor negó con la cabeza.

“¿Sabes lo que pone?”

Otra sacudida. Su japonés oral no era muy bueno; el escrito, aún peor. Había aprendido lo mínimo necesario para orientarse en la ciudad y trabajar con eficacia dentro de los límites de la embajada estadounidense; eso era todo.

¿”Folleto publicitario del Dragón Rojo”? sugirió Will.

“Cogimos tu coche”.

Will lo consideró y se encogió de hombros.

Tenía razón. La alternativa era demasiado extraña para considerarla. Taylor salió del Acura, lo rodeó, comprobando su vehículo para ver si alguien había dado marcha atrás contra él o le había arañado la pintura el viernes mientras había salido de compras, y quizá no se había dado cuenta.

Todo parecía ir bien.

Riley asomó la nariz por la ventanilla del Land Cruiser de Will, resoplándole.

“Hola, Riley”, murmuró Taylor distraídamente. Volvió hacia Will, que lo observaba con curiosidad. Recuperó la nota de la mano de Will, que la soltó de mala gana.

“¿Va todo bien?” preguntó Will.

“Por supuesto”. Taylor abrió la puerta del Acura, subió y metió la nota en la guantera. Por el retrovisor vio a Will retroceder y entrar en el Land Cruiser azul marino. Taylor pulsó el abrepuertas automático y la puerta de seguridad se deslizó lentamente por el camino de entrada.

Will le asintió por el retrovisor antes de poner el vehículo en marcha. Taylor le devolvió el gesto.

Sin embargo, era extraño. Si aquella nota no había estado allí el viernes por la tarde -y Taylor estaba bastante seguro de que no había sido así-, alguien había saltado la verja y esquivado el Land Cruiser de Will para meter esta nota en el parabrisas de Taylor.

¿Por qué?

* * * * *

Denise Varga era pequeña, morena y belicosa. Probablemente había tenido que luchar -y luchar mucho- para que la tomaran en serio en el mundo de la seguridad internacional, en su mayoría exclusivamente masculino, y eso le había dejado un considerable resentimiento en el hombro de su traje de ónice Anne Klein. Se empeñaba en no hacer nunca los gestos sencillos y corteses de un compañero de trabajo a otro, por si alguien la confundía con una mujer. Salía primero por la puerta y dejaba que se la cerraran en la cara a sus compañeros; nunca preparaba ni invitaba a nadie a café cuando ella se lo tomaba; interrumpía, hablaba por encima y contradecía. Era duro trabajar con ella. Era como una penitencia.

Taylor habría preferido trabajar por su cuenta, pero esa idea fue rechazada al instante por el director adjunto de la Oficina de Campo, Greg Cooper, que dio la bienvenida a Taylor de nuevo al servicio activo y le informó de que trabajaría con el agente especial Varga hasta nuevo aviso.

“¿Más avisos?” había repetido Taylor con voz inexpresiva.

“Ya veremos cómo va”, dijo Cooper, revolviendo papeles.

Taylor fue lo bastante inteligente como para asentir y guardar silencio. Si Cooper sospechaba que la relación entre Will y Taylor había cambiado, y que ese cambio podía acabar entrando en conflicto con su lealtad al DSS, cualquier objeción clavaría el último clavo en el ataúd de su asociación.

Escuchó impasible la sesión informativa y dejó que Varga se quejara de que les habían asignado un trabajo de niñera de bajo perfil. Varga se lo tomaba como algo personal, como casi todo. En realidad no acusaba a Cooper de sexismo, pero no estaba muy lejos de ello. Taylor cerró los ojos en un momento dado, anticipándose a la explosión.

Cuando volvió a abrirlos, Cooper le estaba mirando, y tuvo la impresión de que el AD intentaba mantener la cara seria. Cooper no era tan mal tipo, aunque jugara -todas las jugadas que se te ocurrieran- siguiendo estrictamente las reglas. Escuchó a Varga sin emoción, no se dejó influenciar ni un ápice y les mandó a paseo.

En el coche -el coche de Varga, que Varga insistió en conducir- anunció: “Sé que no quieres trabajar conmigo, MacAllister. Que conste que yo tampoco quiero trabajar contigo”.

“¿Con quién quieres trabajar?” preguntó Taylor con curiosidad. Aquello pareció coger a Varga por sorpresa.

Ella dijo brevemente: “Preferiría trabajar sola”.

Taylor asintió cortésmente y se preparó para lo que sin duda sería una larga, larga semana.

Les habían asignado la protección de Madame Sabine Kasambala, la joven y encantadora esposa de un ministro del gobierno de la nación insular africana de Comoras. La situación política de Comoras era de lo más jodido que se podía imaginar, y parecía haber revoluciones cada quince minutos, según Taylor. Las amenazas de muerte eran rutinarias, incluso de rigor, y a Madame le interesaban mucho menos los arreglos para su seguridad que los posibles descuentos diplomáticos que el DS pudiera conseguirle en las boutiques de Beverly Hills.

La pétrea profesionalidad de Varga no les convenció, y Taylor tuvo que intentar convencer a Madame para que cooperara. No se le daba especialmente bien trabajar el encanto; ése era generalmente el fuerte de Will. De hecho, Taylor tenía la incómoda sensación de que una de las razones por las que Varga no le caía bien era que le recordaba demasiado a sí mismo.

Pero lo hizo lo mejor que pudo, y a las once ya estaban haciendo trotar a Madame dentro y fuera de las famosas tiendas de Rodeo Drive, una carrera de obstáculos de tres manzanas de palmeras, farolas, urnas de flores, coches caros y gente ensimismada.

* * * * *

Con uniforme o sin él, el capitán de corbeta David Bradley era un hombre grande y apuesto. Estaba excepcionalmente guapo con su uniforme naval. Tenía una sedosa barba oscura, cálidos ojos marrones y una voz gruñona y sexy.

“Me alegro de verte, Will”, dijo cuando Will entró en su despacho de la Base Naval de San Diego justo antes del almuerzo del lunes por la mañana.

Se estrecharon las manos, y el apretón de Bradley se prolongó sólo una fracción de segundo más de lo estrictamente necesario. Su sonrisa era blanca en su rostro bronceado, su mirada amistosa aunque apenada.

“Me alegro de verte, David”, dijo Will. Lo decía en serio. Estaba agradecido de que Bradley no se pusiera difícil por la forma incómoda en que habían terminado las cosas entre ellos. No habría sido descabellado que le guardara un poco de rencor.

Will había roto su incipiente relación por la raíz después de que dispararan a Taylor. Por mucho que le gustara Bradley -y a Will le gustaba mucho-, se había sentido culpable al saber que uno de los motivos por los que habían disparado a Taylor había sido, casi con toda seguridad, que estaba distraído y molesto por la relación de Will con el otro hombre.

La idea de volver a hacer algo que molestara a Taylor había sido impensable en aquellos primeros días, cuando su vida pendía de un hilo. Más tarde, Will había estado preocupado por dar caza a los hombres (chicos, según resultó) que habían disparado a su compañero... y por mantener el ánimo de ese mismo compañero mientras estaba atrapado en el hospital.

Así que había llamado a Bradley y se había disculpado diciéndole que simplemente no estaba en un momento de su vida en el que pudiera centrarse en una relación, culpando a las presiones del trabajo y a una pareja marginada. Bradley se había mostrado comprensivo, aceptando la decisión de Will con madurez y dignidad. Había sido insoportable, porque Will realmente había pensado que Bradley y él podrían tener algo juntos. Pero para entonces Taylor se estaba recuperando, y la atención y la concentración de Will estaban en recuperar a su compañero.

Había deseado a Taylor con una ferocidad que le sorprendió incluso a él mismo. Hasta el día de hoy, la profundidad y la fuerza de sus sentimientos por Taylor le sorprendían.

Pero al ver de nuevo a Bradley, no pudo evitar pensar en lo fáciles que habrían sido como pareja natural. Bradley y él se parecían mucho.

“¿Cómo has estado?” preguntó Bradley mientras ocupaban las sillas a ambos lados de su bien organizado escritorio.

“Muy bien”, dijo Will. “¿Y tú?”

Le desconcertó la forma en que Bradley le sonreía. Parecía haber en él tanta simpatía y comprensión.

“Bien. Estupendo. Ahora estamos muy ocupados”. Había un brillo en los ojos de Bradley cuando añadió: “Nunca llegué a acampar en Catalina”.

Will sintió calor en la cara. Bradley y él habían planeado una acampada en el camping Black Jack de la isla de Santa Catalina. A diferencia de Taylor, a Bradley le gustaba acampar tanto como a Will, y se lo habían pasado casi tan bien planeando su viaje a los pinos y eucaliptos del monte Orizaba como haciéndolo.

Si hubieran hecho ese viaje, Will estaba bastante seguro de que su relación habría alcanzado un punto de inflexión, se habría adentrado en aguas más profundas. Pero no fue así. Y Will no se arrepentía de nada.

Bradley siguió sonriéndole de la misma manera abierta de siempre. “¿Por qué no comemos algo y hablamos del caso?”, sugirió.

Bradley los llevó a comer a un asador fuera de la base. Pidieron bocadillos de costillas de primera y se pusieron manos a la obra.

La Estación Naval de San Diego proporcionó apoyo en tierra e instalaciones de atraque a las fuerzas operativas de la Flota del Pacífico estadounidense. Más de cincuenta barcos llamaban a la NAVSTA su hogar, con más de cincuenta mandos inquilinos en la NAVSTA. La población de la base superaba los treinta y cinco mil militares y los siete mil civiles. Huelga decir que la seguridad era un problema para una estación naval que había crecido hasta convertirse en una de las mayores instalaciones de apoyo a las fuerzas de superficie del mundo.

Will echó ketchup de la botella sobre sus patatas fritas y dijo: “Vale, para cortar por lo sano, ¿creemos que estamos ante ciudadanos mexicanos ilegales que utilizan documentos falsos para acceder a la Estación Naval de la Calle Treinta y Dos?”.

Bradley estuvo de acuerdo. “Al principio pensamos que los extranjeros ilegales utilizaban pasaportes fraudulentos para obtener otros documentos, como permisos de conducir, carnés de identidad, matrículas de automóviles y similares, con el fin de conseguir ilegalmente un empleo en la industria de la construcción de hormigón de San Diego”.

“Pero los pasaportes no son fraudulentos”.

“Según tu pueblo”.

Will sonrió. David devolvió la sonrisa con desgana.

“Los pasaportes no son fraudulentos”, dijo Will. “Sin embargo, tenemos una pista sobre el tipo al que acudían algunos de estos nacionales para obtener estos documentos adicionales. José Valz dirige un negocio paralelo en el que ayuda a inmigrantes hispanos a obtener documentos legales para que puedan trabajar en el sector de la construcción de hormigón, donde también está empleado.”

Los ojos de Bradley se iluminaron con interés. “¿Vas detrás de Valz?”

Will asintió. “Queremos a Valz. Ha hecho declaraciones falsas sobre su estatus en los formularios I-9. Afirmó ser ciudadano de Estados Unidos. Afirmó que era residente legal permanente. Y proporcionó documentación que ocultaba su verdadera condición de inmigrante como extranjero en situación de protección temporal.”

Bradley levantó su botella de cerveza vacía en señal de pregunta.

Will negó con la cabeza. “Las falsas declaraciones de Valz no sólo le permitieron obtener empleo de forma fraudulenta, sino que también le permitieron obtener una insignia de la Marina estadounidense que le da acceso a todas las bases navales de la región.”

“Vamos a por Valz”, dijo Bradley sombríamente.

Alguien tenía que hacerlo. Pero iba a ser una semana larga y probablemente aburrida. Will se preguntó cómo le iría a Taylor en su primer día de vuelta al servicio activo. Luego tuvo que reprimir una sonrisa interior ante la idea de que Taylor formara pareja con Varga. Hablando de dos gotas de agua.

Como si le leyera la mente, Bradley dijo de repente: “Tu compañero nunca volvió, supongo”.

Will se sobresaltó ante la punzada de emoción que lo recorrió ante la idea de que Taylor no volviera. No estaba seguro de que fuera a superar nunca el recuerdo de ver a Taylor muerto de un disparo en el suelo de aquel almacén. Will no podía entenderlo. Había estado en los marines; había visto morir a hombres. Había perdido amigos. Había sido feo, doloroso, pero nada de aquello le había conmocionado hasta los tuétanos como ver cómo disparaban a Taylor. No era muy dado a rezar, pero había rezado entonces. No era muy frecuente que tus plegarias recibieran respuesta; sabía que debía contar sus bendiciones.

“Ya ha vuelto al servicio activo”, dijo con calma. “Ahora estamos trabajando en casos diferentes”.

Volvió la antigua inquietud sobre lo que ocurría con Taylor cuando Will no estaba allí para vigilarle las espaldas. No es que Taylor no fuera muy bueno cuidando de sí mismo, con una notable excepción. La ansiedad de separación de Will no tenía sentido.

“¿Sales con alguien?” preguntó Bradley despreocupadamente.

La respuesta habitual, la respuesta segura, era no. Si los superiores descubrían que Taylor y él eran amantes, los separarían antes de lo que se tarda en decir política de no confraternización. Pero mentir a Bradley era difícil.

“Algo así”.

Bradley enarcó las cejas.

“Es complicado”, admitió Will.

“Alguien con quien trabajas”, adivinó Bradley.

Will asintió disculpándose.

Bradley suspiró. “La historia más vieja del mundo”. Su sonrisa era irónica. Miró el reloj. “Deberíamos volver”.

* * * * *

Cuando Taylor volvió a la oficina de la calle Temple, le dolían los pies. También le dolía la cabeza.

No era uno de esos tipos que hacen un drama de odiar ir de compras, pero ni siquiera él podía entender cómo demonios podía alguien ir de compras durante nueve horas. Nueve horas. Y casi sin parar, porque nadie podría considerar seriamente un descanso legítimo la parada para comprar patatas fritas con hierbas de Provenza y té helado de granada y arándanos rojos en el Café Rodeo.

Madame Kasambala había gastado el equivalente probable del presupuesto de defensa de su nación entre Gucci, Chanel, Dior, Valentino, Versace y Tiffany's. Varga estaba incluso de peor humor que Taylor, lo cual era un consuelo. Por supuesto, tenía razón. Si habían prescindido de los placeres de Rodeo Drive en un solo día, ¿a qué demonios iba a arrastrarles Madame mañana y después?

Aun así, por muy aburrido que hubiera sido el día, y a pesar de que no había estado trabajando con Will, Taylor se sentía casi alegre. Había vuelto al campo, al servicio activo, y se sentía bien.

Hubo un tiempo en que ambas cosas habían parecido metas inalcanzables.

Se quedó un rato en la oficina con la esperanza de que Will volviera pronto de San Diego, pero no hubo suerte. En realidad, no se lo esperaba.

Fue la última persona en salir de la oficina, y había oscurecido cuando llegó a casa.

Aparcó en la entrada lateral y bajó hasta la esquina para recoger el correo del buzón metálico. Volvió a subir por la calle tranquila y sombreada, con la luna brillando como una moneda de diez centavos recién acuñada por encima de las copas de los árboles, y recordó el Chevy que había aparcado en la acera el viernes, cuando había ido a recoger el correo.

Por eso la descripción que hizo Will del coche que casi los había atropellado el sábado me había sonado. No hay que exagerar. Había muchísimos Chevrolet circulando por el sur de California. Y a muchos automovilistas les vendría bien un cursillo de repaso.

Taylor llegó a su propio trozo de jardín cubierto de maleza, reflexionó que necesitaba contratar a algún chico para que cortara la hierba de vez en cuando, y subió los escalones hasta su porche.

Se detuvo.

Una de aquellas bolsas de plástico brillante para agendas telefónicas colgaba del picaporte de la puerta principal. Alcanzó a cogerla, pero las correas de plástico estaban anudadas alrededor del asa y, a la luz ámbar del porche, vislumbró un cordel blanco.

Un fusible.

Sus dedos se congelaron en el frío plástico. Tras un par de segundos de frenético pensamiento, decidió que no había tocado ni tirado de nada. Lo soltó con delicadeza, retrocedió unos pasos y luego saltó del porche y corrió hacia el relativo refugio del coche más cercano, aparcado en la calle.

No ocurrió nada.

Le dedicó unos segundos más. Sintiéndose tonto, Taylor volvió a los escalones y desde aquella distancia estudió la bolsa de plástico amarilla. Ahora que tenía toda su atención, se dio cuenta de que lo que contenía la bolsa de plástico no era cuadrado ni tenía la forma de una guía telefónica. Era redonda. Como una bomba antigua. Como una bomba de dibujos animados.

Aunque le costara creerlo, a Taylor le pareció que alguien había puesto una trampa en la puerta de su casa.

Capítulo 5

El teléfono de Will sonó mientras negociaba las complejidades del enlace 405/101. Metió la mano en la chaqueta deportiva, sacó el móvil, vio la foto de un Taylor quemado por el sol en una excursión de pesca alquilada y abrió el móvil, volviendo a centrarse apresuradamente en el tráfico de la autopista que se incorporaba delante de él.

“Hola”, dijo la foto de Taylor de dos años.

“Hola”. Will abrió la boca para preguntar cómo le había ido a Taylor en su primer día de vuelta. Pero Taylor interrumpió; había una nota en su voz que Will no podía precisar. “¿Sigues en San Diego?”

Ahora estaba seguro de que pasaba algo. Taylor estaba perfectamente tranquilo, pero era su voz de trabajo. “No. Estoy atascado en la 101. ¿Por qué? ¿Qué pasa? ¿Dónde estás?”

“Estoy en el Dragón Rojo”.

“¿Dónde estás?” Will miró las luces del salpicadero. ¿Pato ahumado con té a las diez de la noche? Parecía poco probable.

“Me están traduciendo algo”.

Cada vez más raro. “¿Cómo qué?”

“Como la nota que me han dejado esta mañana en el parabrisas. Al parecer está relacionada con la bomba de mi puerta principal”.

“¿Qué? Will se libró por los pelos de chocar contra el BMW que se desvió hacia su carril sin señalizar y, al parecer, sin mirar.

“Sí. Alguien colgó una bola de shaku en una bolsa de plástico en la puerta de mi casa”.

“¿Qué demonios es una bola shaku?”

“¿Quieres la respuesta corta o la respuesta larga?”

“Corto”.

“Hanabi. Fuegos artificiales japoneses”.

“Es demasiado corto”.

“Eso lo cubre todo. Son unas grandes bolas esféricas. Las llaman flores de fuego”.

Will cortó por lo sano: “flores de fuego”. “¿Alguien intentó matarte?”, preguntó.

“Lo dudo. Podría haber perdido una mano o la vista, pero no me habrían matado”.

“Eso es reconfortante. Que conste que me gustan tus manos. Me gustan tus ojos. Preferiría que no les pasara nada”.

“A mí también. De todos modos, fue una ilusión de alguien, porque la mecha estaba jodida. Aunque no me hubiera dado cuenta de la bomba a tiempo, no habría estallado”.

Will encendió el intermitente y empezó a pasar por encima de los carriles de tráfico, les gustara o no a sus compañeros automovilistas, yendo hacia el carril más alejado en dirección a Ventura. “¿Has avisado a la policía de Los Ángeles y a la unidad de desactivación de bombas?”.

“Sí, están en ello, pero esencialmente esto equivale a que alguien deje una bolsa de fuegos artificiales falsos en mi porche”.

“¡Y una mierda!”

“Tranquilo, Will”, advirtió Taylor.

Will lo enfrió. “¿Qué decía la nota de tu parabrisas?”. Eso ya lo había averiguado. ¿Una nota escrita en japonés apareció en el vehículo de Taylor el mismo día en que alguien intentó poner una trampa en su puerta principal con fuegos de flores o lo que demonios fuera? Taylor había enfadado mucho a alguien, y Will creía saber a quién.

“Mama-san dice que es una amenaza de muerte”.

“Repítelo”, ordenó Will secamente.

“Podría ser una amenaza. Dice: “El veneno viejo mata tan rápido como el nuevo”“.

“Quédate ahí”, dijo Will. “Voy a reunirme contigo”.

“No”.

“Ni de coña”.

“Por el amor de Dios, Will”. Taylor sonaba exasperado. “En primer lugar, están intentando cerrar por la noche aquí. En segundo lugar, no hay ninguna razón por la que no pueda irme a casa. Nadie ha entrado. Ni siquiera hay daños materiales, y mucho menos daños contra mí”.

“Ese lugar es tan seguro como una caja de cartón. Nos vemos en mi casa”.

“Por el amor de Dios”. Taylor suspiró. “Está bien, mamá. Como quieras. Nos vemos en tu casa”.

* * * * *

“Sólo por discutir, consideremos a los gamberros del aparcamiento del Dragón Rojo”, dijo Will, sirviéndose un vaso corto de bourbon. Levantó la botella de bourbon en señal de ofrecimiento. Taylor negó con la cabeza. Esta noche se ceñía al agua helada.

Estaban sentados en el cómodo estudio de la casa de estilo rancho de Will en Woodland Hills. Era una habitación pequeña -toda la casa era pequeña, aunque más que suficiente para un tipo que, de todos modos, nunca estaba allí-. Las paredes eran de paneles de roble y los muebles estaban tapizados con una extraña tela escocesa azul y negra. Había un par de rifles sobre la chimenea y un par de trofeos de tirador en la repisa inferior.

Riley roncaba suavemente a los pies de Taylor. Un raro honor. Dijo: “No. ¿Por qué iban a dejarme una nota en japonés? ¿Cómo iban a dejarme una nota en japonés? Tiene que estar relacionado con la cobra en la botella de vino”.

“Dijiste que no tenías ni idea de quién había enviado la cobra en el vino de arroz”.

“Yo no”.

Will le dirigió una mirada escéptica antes de proseguir con su propia línea de razonamiento. “Te dejarían una nota en japonés para desviar las sospechas. Si te dejaran una nota en español -suponiendo que esos imbéciles supieran escribir-, conduciría directamente a ellos. En cuanto al cómo: uno de ellos podría tener una novia japonesa. ¿Quién sabe?

“¿Por qué no me dejas una nota en inglés? Sería más fácil. Además, habría más posibilidades de que entendiera la amenaza”.

“Querían que supieras que se trataba de lo ocurrido en el aparcamiento del Dragón Rojo”.

Taylor dijo razonablemente: “Entonces eso anula lo que dijiste de que no querían que supiera que habían sido ellos”.

La sonrisa fácil de Will lo sorprendió. “Bien, entonces podremos eliminar esa gilipollez antes de que se te ocurra utilizarla como cortina de humo. ¿Con quién, aparte de los cholos del aparcamiento del Dragón Rojo, has tenido algún encontronazo?”.

A veces Will realmente le sacaba de quicio. Irritado, Taylor sacudió la cabeza.

“No es suficiente”.

Taylor le dirigió una estrecha mirada. “Puede que no, pero es la verdad”.

“¿Y Japón?”

Taylor se tensó. “¿Qué pasa con él?”

“¿Alguien te envía una cobra en una botella, una nota en japonés y una bomba pirotécnica japonesa? Yo diría que tenemos que tener en cuenta a Japón”.

“No hay nada que considerar. Japón fue hace ocho años. Trabajé en la embajada. Eso es todo”. Lo intentaba, pero no debía de tener demasiado éxito ocultando su enfado. Tenía los músculos tan tensos que Riley se medio despertó, parpadeando somnolienta.

Will frunció el ceño. “Eh, soy yo. ¿Me recuerdas? Estoy de tu parte. ¿Quién la tiene contigo?”.

“Nadie”. Taylor respiró hondo y se obligó a pensar con objetividad. Will se equivocaba. Esto no podía tener que ver con Japón, así que tenía que ser otra cosa. Una de estas cosas no es lo mismo... Respondió con sinceridad: “Bueno, últimamente no. No desde antes de que me dispararan”.

Sus miradas se cruzaron. “Los combatientes de Phu”, dijo Will.

Taylor asintió. Veneno viejo, sin duda.

Habían estado en Orange County siguiendo una pista sobre una posible red de falsificación, cuando le disparó un miembro juvenil de los Phu Fighters, una banda callejera vietnamita. Mientras Taylor estaba en el hospital, Will merodeó por Little Saigon y acabó localizando a los dos gamberros implicados en el tiroteo y -según los informes que Taylor había leído- los empujó a pelearse. Uno de los chicos se había rendido sin problemas. El otro había ido a por su pistola y había acabado con la cadera destrozada y sin dedos.

Aún resultaba difícil creer que Will -el Will paciente, despreocupado y bromista- hubiera salido de caza con la venganza en el corazón. Pero leyendo entre líneas el informe policial y la propia investigación interna del DSS, eso era exactamente lo que Will había hecho.

El veredicto oficial fue que Will había estado sometido a un estrés emocional extremo; tanto los policías como el DSS comprendían el vínculo entre compañeros de las fuerzas del orden. Y Will había tenido cuidado de dejar que Le Loi Roy efectuara el primer disparo. Aun así, Will tuvo suerte de salir de aquello con nada más que una reprimenda oficial y su foto en el periódico. Se había enfadado más por la foto del periódico que por la reprimenda.

“El vino de serpiente asiático se embotelló en el delta del Mekong”, dijo Taylor lentamente.

“¿Has llamado al fabricante?”

Taylor negó con la cabeza. “Nunca tuve la oportunidad”.

Will terminó su bourbon y dejó el vaso vacío sobre la mesa. “Bueno, mañana llamarás a los de las serpientes asiáticas y yo iré a ver qué hace Le Loi Roy estos días”.

Más tarde, al lavarse los dientes, Taylor asomó la cabeza fuera del cuarto de baño para decir: “Si fue por venganza, no veo por qué alguien vendría a por mí. Ya me dispararon. Tú eres el que dejó lisiado a Roy”.

Will estaba tumbado en la cama, mirando malhumorado al techo. “¿Quién sabe? Son niños. Están locos. Roy contaba contigo para matarte. Se sintió decepcionado cuando se enteró de que no te lo creíste. ¿Quizá está intentando recuperar su credibilidad en la calle?”.

A Taylor le pareció inestable, pero no tenía una teoría mejor. Escupió la pasta de dientes, se enjuagó la boca, enjuagó el lavabo y apagó la luz del cuarto de baño.

Se tiró en la cama junto a Will.

“¿Pero por qué japonés y no vietnamita? La nota, quiero decir”.

Will sacudió la cabeza y se levantó para apagar la lámpara de la mesilla. “Eres tú quien insiste en que no tiene nada que ver con Japón”.

Taylor no tenía realmente una respuesta para eso. ¿Pero cómo demonios podía tener algo que ver con Japón? Él no creía en fantasmas.

Durante unos segundos permanecieron tumbados sin tocarse, sin hablarse en la oscuridad. Se sentían inesperadamente solos. “¿Qué tal San Diego? -preguntó cortésmente en el silencio que los separaba.

“Soleado, con una máxima de setenta y seis”.

“Ja”.

Will se quedó en silencio. Taylor pensó que podría estar quedándose dormido, pero dijo de repente: “Si pudieras vivir en cualquier parte, ¿dónde sería?”.

Contigo. Taylor sabía que no debía decirlo en voz alta. “La playa. Me gusta la playa”.

Will guardó silencio.

“¿Y tú?” preguntó Taylor.

“Las montañas”.

Taylor se puso de lado y se dispuso a dormirse. Tras un par de minutos de respiraciones lentas y tranquilas, el brazo de Will se deslizó alrededor de él, acercándolo.

* * * * *

Will se despertó con el empujón inconfundible de la polla de Taylor intentando abrirse paso a codazos en sus sueños. Taylor seguía durmiendo, como demostraban las cálidas ráfagas contra la nuca de Will, pero su cuerpo se estaba despertando y mostrando interés. A Will le divertía ligeramente aquel calor y aquella dureza que empujaban contra él, aquella urgencia inconsciente. Taylor era el tipo más caliente que Will había conocido nunca, que poseía un cerebro además de pelotas.

Parecía una lástima desperdiciar esto. Se giró y acercó a Taylor, interrumpiéndolo pero sin rechazarlo. Taylor empezó a despertarse, parpadeando aturdido ante los ojos de Will, cuya boca era suave y de aspecto joven; rara vez parecía tan vulnerable.

“Oye, ¿quieres follar?” susurró Will esperanzado, y Taylor se echó a reír.

“¿Ganar al reloj?”

Will asintió, y se movieron un poco más, intentando acomodar piernas, brazos y pollas.

“Aquí no tenemos aceite de la pasión”, lamentó Taylor.

“Usa la marca casera”, sugirió Will.

Taylor lo hizo, con los dedos resbaladizos por su propia urgencia. Se sintió inclinado a ser demasiado concienzudo en esta parte, y Will retrocedió contra él. “Vamos. Muévete o piérdete”.

Taylor optó por moverlo. Metió la polla en el cuerpo de Will, se hundió en él a fondo y empezó a empujar. Empujó dentro del apretado calor de Will con un movimiento de vaivén constante, y Will se movió para adaptarse a ese ritmo suave y constante. Taylor lo cronometró con pericia, como un conductor que recorre una sinuosa carretera de montaña, desacelerando y acelerando, con movimientos largos y suaves, azotando las curvas, sacando la polla hasta el borde del apretado músculo y volviendo a empujar con fuerza.

Will cerró los ojos con fuerza, concentrándose sólo en aquel ritmo de bombeo mientras Taylor aceleraba, los empujaba a ambos con más fuerza, más rápido... iban a romper el cuentakilómetros esta mañana... y allí estaba. La línea de meta. La sensación abrasadora alcanzando su punto máximo, sobrecargándose...

Las manos de Taylor iban a dejar moratones, y a Will no le importaba, porque aquel cálido resplandor se estaba extendiendo por cada célula de su cuerpo tras aquellas pulsaciones de estremecedor deleite.

Sólo pudieron dedicarse unos minutos a aferrarse el uno al otro, húmedos y sonrojados y con los músculos temblando a su paso. Will besó el puente de la mejilla de Taylor, y Taylor besó su mandíbula, y luego se liberaron el uno del otro, levantándose y corriendo.

Taylor lo había tomado con fuerza suave e implacable, y por primera vez Will había dejado de luchar contra él -mentalmente, eso sí- y se había limitado a disfrutar del hecho de que Taylor tomara el control, de que los condujera. Parte de lo que a Will le gustaba de él era esa fuerza áspera y temeraria. Quizá porque parecía el tipo de hombre que debería ir a museos de arte y parlotear sobre el posmodernismo, pero en el fondo era un policía duro y duro de pelar. La ternura de Taylor siempre le pillaba por sorpresa.

* * * * *

Las catorce horas de diferencia horaria entre Vietnam y Los Ángeles crearon un pequeño problema a Taylor. Llegó a la oficina más tarde de lo que había planeado. Eso había sido culpa de Will. Will se despertó cachondo y feliz. Era su naturaleza.

No es que Taylor se quejara.

Incluso sin la diferencia horaria, no había forma de que Taylor encontrara tiempo para hacer una llamada durante un día dedicado a buscar gangas y cuidar niños.

Madame Kasambala había decidido ir al distrito de la confección, en concreto al callejón Santee, famoso por sus gangas y su ambiente carnavalesco.

Carnavalesco era decir poco, y la pesadilla de seguridad que suponía el Callejón Santee hizo que Taylor añorara el viejo y querido Rodeo Drive, con sus estirados comerciantes y su seguridad privada.

“Voy a matarla yo mismo”, murmuró Varga mientras observaban a su protegida manoseando con desprecio montones de bolsos Prada de imitación.

“Estoy pensando en un homicidio, en un pacto de doble suicidio”, dijo Taylor.

Varga soltó una risita, sorprendiéndole. Tenía una risita muy entrañable.

Poco a poco empezaban a descubrir cómo trabajar juntos. No era como con Will; nunca iba a ser como con Will, pero tampoco era la tortura de trabajar para el servicio postal del primer día.

Aquella mañana, cuando Taylor le trajo a Varga un caramel macchiato, parecía que se había dado un giro importante. Al principio, había mirado el café como si sospechara que estaba envenenado y le había dicho, tensa y torpemente: “Me gusta que las cosas sean estrictamente de negocios, MacAllister. No tonteo con los compañeros de trabajo”.

¿De verdad creía que...? Taylor hizo una doble toma y balbuceó: “Tranquilo, Varga. Soy gay”.

Varga se había reído.

Taylor también se había reído, pero dijo: “Oye, no bromeo”.

Se le había caído la mandíbula. “Me estás tomando el pelo”.

“No”.

Bueno, ese era el objetivo de GLIFAA, ¿no? Gays y Lesbianas en los Organismos de Asuntos Exteriores. No eran los malos tiempos en que se despedía a los empleados del servicio exterior por “debilidad moral”. No es que Will y él fueran por ahí haciéndose publicidad, pero tampoco lo ocultaban. Ése había sido uno de los vínculos iniciales entre ellos cuando se habían asociado por primera vez.

“No tenía ni idea”, dijo Varga.

“¿Por qué deberías hacerlo? No es relevante para el trabajo”.

“Pero es que llevamos dieciocho meses trabajando en la misma oficina de campo”. Se lo había pensado mejor. “¿Lo sabe Brandt?”

“Creo que sospecha”, dijo Taylor con gravedad.

Así que, ya fuera porque se había ganado su corazón con un café de cadena o porque se había borrado de la lista de posibles depredadores sexuales, el día de hoy había sido mucho más fácil. Lo que significaba que tenía más tiempo para pensar en Will en San Diego con David Bradley.

No es que estuviera realmente cavilando sobre Will y Bradley. Will era genéticamente incapaz de engañar, aunque Taylor no supiera ya que Will le quería. El problema continuo -para Taylor- era que estaba convencido de que Will no quería quererle. Que Will creía que quererle era una mala idea. Que Will se centraba ahora en todas las formas en que no eran compatibles, en lugar de en todas las formas en que sí lo eran: Como aquella pregunta sobre dónde viviría Taylor si pudiera elegir. ¿A qué venía eso?

Fuera de lo que fuera, era deprimente a más no poder.

Taylor odiaba pensar en estas cosas. Ni siquiera era propio de él preocuparse por cosas así. No era ese tipo de persona. Nunca se había preocupado por si sus sentimientos eran correspondidos, porque antes sus sentimientos siempre eran correspondidos. Más que correspondidos. Era él por quien se preocupaban los demás.

Así que estaba experimentando una especie de reacción romántica kármica, y probablemente se merecía cada miserable minuto de ella, pero seguía siendo inquietante y le desconcentraba.

No es que necesitara centrarse mucho en este detalle. Si los enemigos de Comoras tuvieran algo de cerebro, dejarían que Madame Kashandcarry siguiera gastando como si no hubiera un mañana, y el gobierno pronto estaría en bancarrota y fuera del negocio.

Fue un día largo y aburrido. No volvieron a la oficina hasta después de las seis. Varga estaba impaciente por irse. Le dio rápidamente las buenas noches a Taylor, y él la despidió con un gesto de la mano, sentándose en su escritorio para intentar de nuevo llamar a la Bodega de la Serpiente Asiática.

Se sorprendió cuando lo consiguió. Le costó más superar la barrera del idioma, pero al final consiguió ser claro sin tener que recurrir a las fuerzas de seguridad locales, que eran el último recurso.

Por desgracia, según los registros de la empresa, no le habían enviado ningún vino. Esto significaba que otra persona había comprado una botella y se la había enviado a Taylor desde Estados Unidos.

Taylor intentó recordar la etiqueta de envío y el papel de envolver de la caja. No recordaba nada distintivo. ¿Una simple caja de cartón sellada con una etiqueta impresa por ordenador? ¿Había un remite? ¿Un matasellos? Pensó que no. Seguramente se habría dado cuenta.

La recogida de basuras era el martes por la mañana, así que fue -

No, no era demasiado tarde, porque había pasado la noche en casa de Will y no había sacado la basura para que la recogieran. Así que en algún lugar del cubo de la basura estaban la caja y la etiqueta que podrían o no ofrecer alguna pista sobre la identidad de la persona que había enviado el vino de serpiente.

Taylor estaba bastante seguro de que el vino tenía que estar relacionado con la nota amenazadora y la bomba petardo. Una cobra en una botella era la ilustración más espeluznante de veneno antiguo que se podía pedir.

* * * * *

“Gracias por la cena”, dijo Bradley mientras salían de la marisquería. La puesta de sol añil anaranjado tiñó el agua de bronce. Las velas teñidas de carmesí de los barcos de los muelles batían musicalmente con la brisa vespertina.

“Será un placer”, dijo Will.

“¿Te apetece trabajar un poco más esta noche?”

“Tengo que volver. Es un viaje largo”, dijo Will con pesar. Habían avanzado bastante, incluso aunque Will pasara parte de la mañana al teléfono con el Departamento del Sheriff del Condado de Orange, haciendo un seguimiento de Le Loi Roy.

La información que habían desenterrado sobre José Valz les había conducido a otros sospechosos, todos empleados por empresas de construcción con permisos de residencia o de trabajo cuestionables. Un poco más de investigación había descubierto que esas empresas empleaban al menos a cinco personas que habían presentado a sus empleadores tarjetas de residencia para extranjeros falsas.

Will se sentía satisfecho.

“¿Sabes?”, dijo Bradley con pereza, “podemos alojarte en la base si tu cuenta de gastos no alcanza para una habitación de hotel durante la noche. Ahorrarías tiempo por la mañana”.

“Lo sé. Y gracias por la oferta. Pero tengo cosas de las que ocuparme en casa. Alimentar al chucho, sacar las botellas de leche, ya sabes”. El olor salobre y astringente de la brisa marina le recordó a Taylor.

“Tú eliges”. Bradley sonreía. Will volvió a pensar en lo mucho que le gustaba. Cómo si las cosas fueran diferentes -

Pero no eran diferentes, y quería volver y hablar con Taylor. Quería asegurarse de que Taylor estaba bien. No era falta de confianza en Taylor; era sólo que... no confiaba en que nadie cuidara de Taylor con tanta diligencia como él. Nadie invertía tanto en el bienestar de Taylor, ¿verdad?

Además, aquella mañana había sido alucinantemente buena, y su cuerpo había estado dolorido agradablemente por los recuerdos durante todo el día. Le apetecía Taylor. Ni siquiera sabía por qué. No era nada que no hubieran hecho antes, pero de algún modo aquella mañana todo había... encajado.

Will le dio las buenas noches a Bradley y se marchó a casa. Emmylou cantaba sobre el tren en la noche de Tulsa. Se sentía bien; el flujo del tráfico le acompañaba. Tenía su caso para ocupar sus pensamientos, y antes de que se diera cuenta estaba entrando en su propia calle.

Sólo para encontrar su casa a oscuras y el camino de entrada vacío.

Taylor no estaba allí.

Capítulo 6

El teléfono se descolgó y la voz somnolienta de Taylor dijo: “MacAllister”.

“¿Dónde estás?” preguntó Will.

La respuesta era evidente, por supuesto, pero Taylor contestó de todos modos. “A casa”.

“¿Qué haces ahí?”

“Eh... ¿yo vivo aquí?” sugirió Taylor.

“Ya sabes lo que quiero decir. ¿Qué demonios haces ahí? ¿Es eso lo que le dirías a un cliente acosado? ¿Que se vaya a casa?”

“No me están acosando”. Su burla ante la sola idea era alta y clara. “Aunque lo fuera, no soy exactamente un civil. Nos ganamos la vida con esto. Si no puedo con un loco, tendré que buscarme otro trabajo”.

“Sabes muy bien que no deberías estar allí sola”.

Hubo una sonrisa instantánea en la voz de Taylor cuando dijo: “Ven a hacerme compañía”.

“La verdad es que no me apetece hacer ese trayecto a la una y media de la madrugada”. A pesar de sí mismo, a Will se le escapó algo de fastidio-decepción.

Taylor ahogó un bostezo, no con mucho éxito. “¿Acabas de llegar?”

“Sí”.

“Quemando el aceite de medianoche, ¿eh?”

“Cené con Bradley antes de volver en coche”.

Will quería quitarse eso de encima rápidamente. De ninguna manera volvería a morderle el culo. Pero no hubo vacilación ni pausa. Taylor dijo con calma: “¿Cómo va el caso?”.

“Ya viene. Escucha, he hablado con el departamento del sheriff de OC y Le Loi Roy sigue encarcelado en el anexo de menores de Lacy”.

Taylor parecía estar considerándolo.

“¿Me has oído?”

“Sí. Supongo que podemos descartarlo”.

“A él, sí. Pero quizá alguien actúe en su nombre”.

“Tal vez”. El tono de Taylor era evasivo.

“¿Se te ha ocurrido algo más?”

“No. Es que...”.

“¿Sólo qué?” ¿Viejos fantasmas? Will se convenció de repente de que Taylor le ocultaba algo.

Mientras tanto, Taylor informaba: “He llamado al fabricante del vino. Según sus registros, no me enviaron la botella. Así que otra persona debió comprarla y luego enviarla. Saqué la caja y el envoltorio de la basura. La enviaron el martes pasado desde el condado de Ventura. Voy a hacer que la analicen”.

“Bien pensado”, aprobó Will.

Se hizo un breve silencio.

“Pensé que estarías aquí -dijo Will. Le avergonzó un poco la nota de reproche que se coló en su voz, pero era cierto. Esperaba encontrar las luces encendidas y a Taylor en casa, y aún estaba inquieto por lo decepcionado que se había sentido al comprobar que estaba equivocado.

“No estaba segura de que fueras a volver a Los Ángeles esta noche”. Taylor suspiró. “De todos modos, no puedo esconderme en tu casa”.

“¿Quién ha dicho nada de esconderse? Es que... me hacía ilusión que estuvieras aquí”.

“¿Sí?”

“Sí”.

Taylor dijo despacio: “¿Volverás en coche mañana por la noche?”.

“Claro”.

“Quizá podría quedarme a dormir mañana por la noche”.

“Eso estaría bien. Puede que llegue tarde, pero estaré aquí. ¿Cómo te va con Varga?”.

“Hemos alcanzado la distensión”.

“¿Has pensado alguna vez en presentarte al servicio diplomático, hijo mío?”.

Taylor se rió entre dientes.

Will se envolvió distraídamente la polla con la mano. “Háblame”, dijo de repente, con urgencia.

“¿Qué quieres que te diga?”. Taylor parecía divertido, pero entonces su voz se agudizó. “Eh, ¿estás...?”

“Sí, lo estoy”.

Taylor se echó a reír, una risa ronca, traviesa, a todo pulmón, que cerró la propia garganta de Will. Deseo. Eso era lo que sentía. Más que lujuria. Era el anhelo, el deseo de estar juntos. De ser uno.

“Oooh, Brandt”, arrulló Taylor. “Oh Dios, lo que me haces”.

Will se rió sin aliento, sin dejar de mover la mano.

Taylor gimió, burlándose probablemente de los dos, pero sin duda burlándose de sí mismo, ese sonido agudo que se le escapaba cuando Will lo follaba con fuerza. Esos pequeños gritos que volvían loco de lujuria a Will.

“Cabrón”, tragó saliva Will.

Taylor volvió a reírse. Luego dijo ronca y deliberadamente: “Nadie me ha hecho sentir nunca lo que tú sientes, Will. Cuando empujas esa polla grande y caliente dentro de mi cuerpo. Nunca había dejado que nadie me hiciera eso. Me... asusta, es tan bueno. Lo deseo tanto. Pero siempre hay un momento de pánico en el que pienso: “No, es demasiado grande. No puedo con él. No sólo mi cuerpo, sino también mi mente. Como si me estuviera dominando. Golpeándome el culo y golpeándome el cerebro”.

Will se echó a reír, sin aliento.

Taylor bajó la voz. “Y sienta tan bien. De una forma oscura y sucia, dejar que me hagas eso... que te metas dentro de mi cuerpo, dentro de mi piel. La fricción... la sensación de que te muevas dentro de mí. Me quema y me raspa, y lo siento en el vientre y en el pecho...”.

Will se mordió el labio con fuerza, moviendo la mano frenéticamente.

* * * * *

El miércoles tuvieron su primera amenaza viable contra Madame.

Bueno, al menos eso pareció durante los primeros segundos.

Estaban de compras -¿qué si no? - en el Beverly Center, situado en el límite de Beverly Hills y Hollywood Oeste. Madame ya les había regañado una vez aquel día por acercarse demasiado. ¿Sospechaba que, con la excusa de protegerla, iban a arrebatarle una gran ganga delante de sus narices?

Una mujer con un cochecito pasaba a un lado de Taylor; él la seguía distraídamente desde su visión periférica porque estaba un poco más cerca de lo que le gustaba. De repente, el niño gritó. No había forma de confundir aquel sonido, era dolor crudo, y Taylor se volvió instintivamente. Resultó no ser nada más grave que dedos pellizcados, y se estaba relajando cuando Varga gritó de repente: “¡Arma!”.

Taylor se agachó y giró, sacando su propia arma, y allí, en su punto de mira, había un niño con rastas que sostenía uno de esos pequeños libros de autógrafos. Le temblaba la mano y se le iba el color de la cara.

Abrió la boca y no le salió ninguna palabra.

Sin embargo, de Madame Kasambala salían muchas palabras. Varga la había tirado al suelo de los grandes almacenes y estaba utilizando su propio cuerpo para proteger a Madame. Madame estaba poco agradecida y lo dejaba claro.

Alto y claro.

“Identifícate”, ordenó Taylor al cazador de autógrafos medio desmayado. Ya tenía claro que se habían equivocado y probablemente iba a salir en las noticias -por no hablar de YouTube- en cuestión de horas, a juzgar por los clics de los teléfonos móviles que se oían en los expositores de la tienda, donde se escondían otros clientes y el personal.

“Norman Piggot. Cerdito”, balbuceó el chico. “Sólo quería conseguir el a-autógrafo de Krista Kross”.

“¿Quién demonios es Krista Kross?”

Cerdito apenas inclinó la cabeza hacia la maraña de Varga y Madame Kasambala. Madame rechazaba con todas sus fuerzas el abrazo protector de Varga y, en otro tiempo y lugar, Taylor se estaría partiendo de risa con la imagen que habían hecho. De momento, no le hacía tanta gracia. ¿Sacar sus armas en una situación tan multitudinaria? Él y Varga tendrían suerte si no acababan con una reprimenda oficial.

Una voz que salía de detrás de un expositor de medias femeninas -un coro de pies de maniquí y espinillas torneadas vestidas con medias- dijo: “Es una rapera”.

“Te has equivocado de señora”, informó Taylor a Cerdito.

Cerdito asintió, deseoso de mostrarse cooperativo.

Tardaron unos minutos en solucionarlo: tranquilizar al público diciéndole que todo iba bien, tranquilizar a la señora diciéndole que lo sentían de verdad, tranquilizar a Cerdito diciéndole que no iba a ir a la cárcel.

“Lo leí mal”, dijo Varga, contrariado, cuando hubieron pasado a Bloomingdale's.

“Más vale prevenir que curar”.

Sabía que a Will le habría hecho gracia oírselo decir.

* * * * *

José Valz vivía con su mujer, sus padres, su hermano, su cuñada y varias ratas de alfombra en un antiguo apartamento de estilo español en el centro de San Diego. Si hubiera vivido solo, todo se habría simplificado.

El plan era interrogar a Valz. Aún no estaban preparados para detenerlo y, cuando lo hicieran, planeaban atrapar en sus redes al mayor número posible de pececillos.

De hecho, Will quería hacer la entrevista él solo; sospechaba -y resultó estar en lo cierto- que Valz podía asustarse al ver el uniforme de Bradley. Pero Bradley insistió en que Will no entraría allí por su cuenta, no cuando no sabían exactamente a qué se enfrentaban.

Así que esperaron hasta la hora de cenar, cuando las probabilidades estaban a su favor de que Valz estuviera en casa tras un duro día de trabajo estafando al gobierno de EEUU. La señora Valz abrió la puerta cuando llamaron. Salieron buenos olores, junto con un balbuceo en un idioma que no era el español.

Nahua, identificado como Will, que habia pasado algun tiempo en San Salvador. Así que hubo otro golpe contra Valz, que afirmaba en un par de documentos ser ciudadano legítimo de México.

Una sala llena de desconfiados ojos negros se volvió hacia ellos, y se hizo el silencio.

Bradley empezó a explicarles sus asuntos en un esmerado español. Se oyó el chirrido de las tablas del suelo tras ellos. Will se volvió, y allí estaba Valz recorriendo el pasillo del apartamento en dirección a la escalera.

Will iba tras él, gritando una advertencia para que Valz se detuviera. No iba a disparar al tipo delante de sus hijos, no iba a dispararle en absoluto. Nada en el perfil de Valz indicaba que fuera peligroso o que mereciera un disparo. En cualquier caso, Valz no hizo caso.

Will saltó por encima de la barandilla y ganó un vuelo, se dejó caer por encima de otra barandilla metálica y cayó al suelo al mismo tiempo que Valz. Podía oír el golpeteo de los pies de Bradley detrás de él, más lento y pesado que Taylor, que ya habría adelantado a Will.

Valz irrumpió por la entrada lateral que daba al patio de la piscina.

Will atravesó las puertas unos segundos detrás de él.

El patio estaba vacío. Hacía demasiado frío para nadar en esta época del año, incluso en San Diego, pero se estaba llevando a cabo algún tipo de mantenimiento de la piscina y la cubierta estaba mojada. Había una gran manguera gris tendida al otro lado de un camión que retumbaba en el aparcamiento, y sonaba como si estuvieran aspirando la piscina.

Aunque pequeño y corpulento, Valz era rápido. O muy asustadizo. Atravesó la carrera de obstáculos de tumbonas y mesas como un jinete de obstáculos. Sin embargo, Will le iba ganando, hasta que resbaló en un charco. Conoció un instante de sorpresa contrariada antes de que su pie saliera disparado y se precipitara de cabeza en la piscina, con el cráneo rozando el borde de cemento del borde. Su último pensamiento fue la esperanza de que no estuvieran vaciando la maldita cosa...

Capítulo 7

“¿Will?”

Una mano le acariciaba la mejilla. Molesta.

“¿Will?”

Entornó las cejas, irritado. La cabeza le palpitaba enfermizamente, como si alguien estuviera pateando un bidón de aceite a su lado. Estaba mojado y tenía frío y empezaba a temblar...

“Vamos, Marine. Háblame”.

Y si aquella puta voz y aquella puta mano que le abofeteaba la mejilla no desaparecían, Will iba a pegarle un puñetazo a alguien. Abrió los ojos de golpe.

David Bradley estaba inclinado sobre él, con su rostro apuesto, sombrío y preocupado. De hecho, su rostro estaba bastante cerca del de Will, su boca a un par de centímetros de distancia, su aliento cálido sobre la piel helada de Will.

Al ver que Will estaba consciente, se echó hacia atrás aliviado. “¿Cómo te encuentras?”

Ahora que lo pensaba... no era bueno. De hecho...

Una oleada de náuseas surgió en su interior. La saliva salada le llenó la boca; el estómago se le revolvió. Rodó sobre un costado, alejándose de Bradley, y cayó enfermo sobre el pavimento.

“Estupendo”, se le escapó.

“Ya lo veo”. La gran mano de Bradley estaba sobre su hombro, apretando en señal de apoyo.

“Estoy bien”, le aseguró Will con voz ronca. “Eso es sólo reacción”. Se levantó del lío.

Bradley le agarró la mano y tiró de él para ponerlo en pie. “Más bien conmoción cerebral”.

“No. ¿Dónde está nuestro hombre?”

Ahora estaba erguido, balanceándose un poco con la suave brisa vespertina. Bradley lo sostuvo y se rió. “Corrió directo a los brazos de un par de agentes del sheriff que venían a recoger a un padre moroso”.

Will rió temblorosamente y se llevó una mano a la cabeza palpitante.

“Vamos a llevarte de vuelta a la base”, dijo Bradley con rápida preocupación. “Aquí lo tienen todo bajo control. A Valz le vendrá bien esperar un poco antes de interrogarle”.

* * * * *

El médico de la base declaró una conmoción cerebral leve, recomendó un par de días de reposo en cama y les envió de vuelta. Cuando volvieron a la oficina de Bradley, Will aceptó cambiarse de ropa y declinó la oferta de una litera.

“Te lo digo en serio. Puedes quedarte en mi casa”, dijo Bradley. “No deberías intentar conducir esta noche. Tengo sitio de sobra. Me gustaría tenerte”.

No me digas. Y a Will también le gustaría tener a Bradley. Pero eso no iba a ocurrir. Puede que Will sufriera una conmoción cerebral leve, pero tendría que tener un daño cerebral importante para estar de acuerdo con esa idea. Intentó imaginarse que le decía a Taylor que iba a celebrar una fiesta de pijamas en casa de David Bradley. Eso no ocurriría.

Lo bastante como para no poder conducir de vuelta a casa esta noche. Quería hacerlo, pero sabía que no debía. Estaba lo bastante aturdido y agotado como para no ser prudente.

“Te lo agradezco”, dijo, “pero creo que será mejor que busque una habitación de hotel”.

“Ahora me siento insultado”, dijo Bradley, que parecía bastante formidable. Definitivamente, no era un tipo al que tomar el pelo. “En cierto modo pensaba que, independientemente del resto, éramos amigos”.

“Somos amigos”, dijo Will.

“¿Pero qué?”

“Queda el resto. No voy a fingir que no sigo queriéndote. Pero ahora tengo a alguien”.

“Eso dijiste”. Bradley le observaba atentamente, especulativo. “¿Es este compañero tuyo?”

Will vaciló. Sentía que le debía a Bradley aquella sinceridad. “Sí”.

“Me lo preguntaba. Sabía que estabas cerca. Cuando le dispararon, estaba bastante claro que tu mundo se reducía a él”.

¿Qué podía decir Will? Era la verdad.

“Nunca he estado en pareja con nadie, así que no estaba segura de si era así para todo el mundo. Tenía la sensación de que podría ser algo exclusivo de vosotros dos”. Bradley preguntó tímidamente: “¿Él siente lo mismo?”.

Will asintió. De repente tuvo la sensación de lo afortunado que era. Pudo verlo en la cara de Bradley.

“Bueno, demonios”. Bradley hizo una mueca. “Supongo que cometí un error al echarme atrás cuando lo hice. Esperaba que vieras la luz. Por desgracia, resultó ser una luz diferente”.

“Lo siento”, dijo Will. “A mí también me pilló por sorpresa”.

“Me lo creo. Pensaba que nosotros también teníamos algo muy especial”.

Will no quería oírlo; ¿qué sentido tenía? “Teníamos algo bueno”, reconoció.

Bradley seguía mirándole de aquella forma tan firme y mesurada. “¿Y no tienes ninguna duda sobre este compañero tuyo? Creía que era una especie de comodín”.

“No tengo ninguna duda sobre él”. Fin de la discusión.

Bradley asintió, sobre todo para sí mismo. Sus ojos se encontraron con los de Will, y había un brillo perverso en las profundidades marrones. “¿Te parece bien que te dé un beso de despedida?

Will se rió con inquietud. Su corazón empezó a latir con fuerza. Era ridículo y ridículo, pero era más fácil acabar de una vez que montar un escándalo. “Claro”.

Bradley le rodeó con los brazos y Will pensó que era una locura que, a pesar del mayor tamaño y la evidente fuerza de Bradley, Will sólo se sintiera indefenso cuando Taylor le sujetaba con aquel agarre huesudo y feroz. Entonces la boca de Bradley estaba en la suya, y Will dejó de pensar, porque había olvidado lo bueno que era aquello. Y Bradley estaba aplicando sus considerables talentos a este momento.

Aturdido, Will fue consciente de una oleada de hambre sexual, de feroz deseo físico, su cuerpo respondiendo a la experta presión de la boca caliente sobre la suya. Era sorprendente porque no era algo de lo que prescindiera estos días, y era alarmante porque sería muy fácil ceder a ello. El sexo siempre había sido bueno entre Bradley y él.

Pero lo que tenía con Taylor iba mucho más allá.

Se echó hacia atrás -no sin esfuerzo- y dijo: “Y ésta es la razón por la que pasar la noche en tu casa no sería una buena idea”.

Bradley parecía ligeramente aturdido. “Will...”

“Me pasaré mañana cuando salga de la ciudad”, dijo Will, y se largó de allí.

* * * * *

El hotel genérico estaba en su mayor parte limpio y en su mayor parte tranquilo. Will utilizó el cepillo de dientes de cortesía, se tomó un par de analgésicos, se metió en la cama y telefoneó a Taylor.

La voz de Taylor tenía esa nota nerviosa, propia del trabajo, cuando contestó, y Will dijo: “¿Va todo bien?”.

“Claro”.

Will pudo oír el esfuerzo consciente por relajarse. Algo había ocurrido; Taylor estaba definitivamente tenso. Más tensa de lo normal. Will maldijo en silencio el hecho de no estar conduciendo de vuelta. “¿Algún regalo o nota extraña más?”

“No”. Parecía relajado, así que probablemente sólo fuera el estrés de trabajar con Varga. Taylor lo confirmó un segundo después. “Varga y yo estamos en la perrera. Te lo diré cuando llegues”.

“Bueno, tengo malas noticias”, admitió Will. “Después de todo, no voy a volver esta noche”.

“Ah”. Neutral.

“Es... Bueno, he tenido un pequeño percance”.

“¿Qué significa eso?”

“Perseguía a un sospechoso y...”. Will se interrumpió para toser. No había tragado mucha agua, pero sí la suficiente para que sus pulmones siguieran un poco empañados.

“¿Y tú qué?”

“Me caí en una piscina y me desmayé”.

“Tienes que estar... ¿Estás bien?”. La voz de Taylor era dura y seca.

tranquilizó Will rápidamente. “Estoy bien. Pero no creo que conducir de vuelta esta noche sea una buena idea. Por mucho que lo desee”.

El filo se agudizó notablemente cuando Taylor preguntó: “¿Dónde coño estaba el teniente comandante Bradley durante todo esto?”.

“Estaba allí mismo. Me sacó de la piscina”.

“Si hubiera hecho su trabajo, nunca te habrías caído a la piscina”.

“Vamos, MacAllister”.

“No me digas 'vamos, MacAllister', Brandt. Se suponía que te estaba cubriendo las espaldas”.

“Nadie faltó a su deber, nadie cometió ningún error -excepto yo que resbalé en el agua de la piscina”.

“No debería haber ocurrido”.

Esto era delicado. Las pocas veces que había intentado abordarlo con Taylor, éste le había cerrado el pico rápidamente. Will suavizó la voz. “Las cosas pasan, Tay. Nadie debería saberlo mejor que tú”.

Silencio.

Taylor cambió de tema. “¿Seguro que estás bien?”

“Estoy bien. Lo juro por Dios”. Will añadió suavemente: “Yo también estoy decepcionado”.

Taylor dejó escapar un suspiro reprimido e irritado. “No es eso. Bueno, sí, en parte es eso, pero... podrían haberte matado, Brandt, y aquí estoy yo de niñera de la Paris Hilton de África Oriental”.

“¿Tan mal?”

“Sí. Y no cambies de tema. ¿Fuiste al médico o decidiste por tu cuenta que no tenías una conmoción cerebral?”.

“Sí. Vi al médico de la base. Sólo me aturdí durante unos segundos. Si no me hubiera caído en una piscina, no habría merecido la pena mencionarlo”.

Taylor emitió un sonido malhumorado que hizo que los labios de Will se torcieran en una sonrisa que nunca se habría atrevido a mostrar.

“El lado positivo es que hemos resuelto nuestro caso”, ofreció.

“¿Sí?” Taylor sonó ligeramente apaciguado.

“Sí. Vuelvo mañana a primera hora y podemos pasar juntos la noche de mañana. En tu casa o en la mía, tú eliges”. Pensaba detenerse en el condado de Orange e investigar un poco más las actividades recientes y la actitud general de los Luchadores Phu, pero no iba a mencionarlo ahora. Taylor ya estaba bastante nervioso.

“Nos queda un día más escoltando a Miss Simpatía por Los Ángeles. Luego la llevarán en avión a San Francisco, y la pandilla de la calle Pine podrá divertirla durante las próximas cuarenta y ocho horas”.

“Entonces, mañana por la noche. ¿En mi casa o en la tuya?”

“Mío. Yo... quiero enseñarte algo”.

“¿Ah, sí?” dijo Will esperanzado, sugerente.

Había una sonrisa en la voz de Taylor, pero sonaba ausente. “¿Will?”

“Aquí mismo”.

Hubo una pausa. “Cuando me dispararon...”

El corazón de Will se aceleró; ni siquiera estaba seguro de por qué. “¿Sí?”

“No fue porque tú... me rechazaras. No fue porque mi mente no estuviera en el trabajo”.

“¿No?”

“No. Sé -al menos, eso creo- que pensabas que de alguna manera eras culpable de que me clavaran. No tenía nada que ver contigo”. Oyó suspirar a Taylor. “Fue cuando vi lo jóvenes que eran. Niños. Y dudé. Dudé un par de segundos de más. Eso es todo”.

Algo dentro de Will se relajó, como el apretón de la mano de un niño sobre un globo. El globo salió a navegar libre y feliz. “¿Sí?”

“Sí. Así que si estás, ya sabes, no tienes por qué”.

“¿Eh?”

Taylor dijo con cuidado, meticulosamente: “Así que, si eres ya sabes...”.

Will se echó a reír. No podía evitarlo, no podía salvar su vida. “Estás como una puta cabra, ¿lo sabías?”.

“¿Cómo dices?” dijo Taylor indignado.

Las palabras formales y el tono indignado lo empeoraron todo, y a Will ya le costaba mucho no rugir. Ni siquiera podía explicar por qué se sentía tan feliz. “¿Crees que estoy contigo por culpabilidad?”.

“No, imbécil. Claro que no. Sólo quiero decir...”

“Estás loco, MacAllister. Estoy contigo porque te quiero”.

Ahí estaba, fuera. Tres palabritas. Tres de las palabras más comunes del mundo, pero encadénalas y eran más poderosas que cualquier orden judicial, cualquier documento de extradición o incluso tratado. Más poderosas que cualquier hechizo mágico. ¿De verdad nunca se las había dicho en voz alta a Taylor? Algo en el sonoro silencio que siguió le hizo pensar que tal vez no lo había hecho.

Fue un alivio cuando Taylor dijo, por fin, con aquella voz irritable que siempre significaba nervios o gran emoción: “Está bien. Sólo pensé que debías saberlo”.

“Te quiero”, repitió Will con firmeza, habiéndole cogido el tranquillo. “Te veré mañana por la noche, lunático”.

“Te quiero”, dijo Taylor escuetamente y colgó.

* * * * *

Taylor se quedó mirando el auricular y se preparó para irse a la cama.

Si iba a pasar la noche solo, habría preferido estar entre sus propias sábanas. De algún modo, se sentía más solo en la cama de Will sin Will. Además, aquí hacía más calor y había más smog que en Ventura, y la calle de la casa de Will era más ruidosa que su propio barrio.

Dejó su .357 SIG en la mesilla de noche, al alcance de la mano.

Incluso Riley parecía inquieto sin Will, saltando y gruñendo a sombras fantasmales un par de veces durante la larga noche.

“Tranquilo, Riley”, murmuró Taylor, y cada vez el perro se acurrucaba junto a la cama, refunfuñando en voz baja. Estaba tumbado, con la cabeza levantada, jadeando suavemente en la penumbra y agitando las orejas a cada sonido.

Taylor no estaba mucho mejor. No estaba nervioso, pero cada vez que empezaba a relajarse en el sueño, recordaba algo y volvía bruscamente a la plena conciencia. Al principio, los recuerdos eran buenos: Will diciéndole que le quería. No es que no lo supiera ya, pero si Will lo decía en voz alta, con tanta naturalidad y aceptación, era que habían doblado alguna esquina.

La risa, la exasperación afectuosa en la voz de Will fue... bueno, el mejor regalo de cumpleaños que podría haber recibido.

Pero entonces los recuerdos se volvieron más oscuros. Cosas que había olvidado, que había intentado olvidar, volvieron a él. Su tiroteo. El viaje posterior a las Altas Sierras, cuando Will había sido tomado como rehén. Cuando había temido que Will estuviera muerto. Otros recuerdos, recuerdos más antiguos. Otros amigos, otras pérdidas y fracasos.

Japón.

Hacía mucho tiempo que no se permitía pensar en Japón, que no se permitía recordar. No tenía sentido. Nada productivo iba a salir de hurgar en aquellos recuerdos. Mejor, más sano, olvidar.

No es que no hubiera también buenos recuerdos. Muchos buenos recuerdos. Aunque aún no estuviera preparado para enfrentarse a ellos.

Era la cobra de la botella lo que le había hecho recordar. El viejo veneno.

Raro.

No podía haber conexión. Fue hace casi una década.

Pero igualmente le costaba creer que los Phu Fighters del Condado de Orange siguieran persiguiéndole. Ni siquiera podía imaginárselos persiguiendo a Will, y mucho menos a él.

Y esa nota: el veneno viejo mata tan rápido como el nuevo. Los pandilleros vietnamitas no iban a dejar notas en kanji japonés. Si escribían algo, lo cual era dudoso, lo harían en su propia lengua nacional romanizada, o en inglés. Pero el hecho era que no dejarían notas; no enviarían cobras escabechadas en vino de arroz ni intentarían colocar trampas explosivas con fuegos artificiales japoneses. Le dispararían cuando saliera por la puerta una mañana.

Con la misma lógica, descartó la idea de los gamberros del aparcamiento del Dragón Rojo. Para empezar, la cobra de la botella había sido enviada antes del altercado del aparcamiento. Y aquel pequeño altercado no podía haber sido un montaje, porque nadie salvo Will sabía adónde se dirigían aquella noche. En segundo lugar, era aún menos probable que los pandilleros mexicanos dejaran notas en japonés que los pandilleros vietnamitas. En tercer lugar, todo este complicado escenario de amenazas estaba fuera de lugar. Fuera de lugar tanto para la banda latina como para la vietnamita. ¿Vino con cobras? ¿Notas crípticas? ¿Bombas hechas con fuegos artificiales? Era demasiado complicado.

Enrevesado.

Personal.

Por supuesto, Will y él hacían enfadar a la gente en el desempeño normal de sus funciones, pero Taylor no podía imaginarse que los falsificadores y falsificadores a los que solían perseguir contraatacaran con este tipo de escenario.

Era algo, bueno, teatral. Como esos dramas Noh que Inori le había llevado a ver.

Taylor estuvo tentado de descartarlo como una broma, pero no había motivo para que nadie le tomara a broma lo de Japón. Noventa pavos por un petardo gigante y otros noventa por una botella de vino de arroz y cobra importado era una broma bastante cara.

No, había algo que no iba bien.

Nada que no pudiera manejar, pero quizá sí necesitaba hablar con Will sobre Japón. No quería hacerlo. Pocas conversaciones le apetecían menos. Pero Will había sacado el tema y él merecía oír la verdad.

Capítulo 8

Taylor se despertó temprano -muy temprano- y se sintió momentáneamente confuso al encontrarse en la cama de Will, pero sin Will.

Se ocupó enérgicamente de echar de menos a Will. Una ducha caliente y un café más caliente le ayudaron a ahuyentar la niebla restante. Dio de comer a Riley y sacó al perro al patio, para evidente decepción de Riley.

Tomó prestados un par de calzoncillos de Will -todos prístinos y de un blanco conservador- y una de sus camisas limpias y se vistió escuchando a los pájaros de los suburbios en el cuidado patio trasero de Will. Aún iba bastante adelantado cuando salió a probar su coche y lo encontró muerto.

El día anterior había estado bien, pero eso no significaba necesariamente nada. El Acura MDX no era nuevo. Pero no era la batería, porque la había cambiado el mes anterior, y las luces y el reproductor de CD funcionaban perfectamente.

Taylor se lo pensó mejor, entró y telefoneó a Varga.

“Mi coche no arranca. ¿Te importaría recogerme esta mañana?”.

No parecía contenta. “¿En Ventura?”

“No estoy en Ventura. Estoy en Woodland Hills”.

“¿Qué haces en Woodland Hills?”

“Podríamos hablar de esto por el camino”, señaló.

Suspiró. “De acuerdo. ¿Cuál es la dirección?”

Le dio la dirección y ella colgó.

Poco antes de las ocho, Varga le llamó al móvil para decirle que tardaría dos minutos en llegar, esperando claramente que él estuviera en la acera esperando.

Taylor enjuagó su taza de café, la dejó en el fregadero, cerró la puerta de Will y salió a su encuentro, sorprendido al ver un maltrecho Chevy marrón en la entrada, bloqueando su propio Acura inutilizado.

Chevy marrón...

Registró esto, registró que Riley gruñía y se lanzaba contra la verja de alambre, e instintivamente la mano de Taylor se fue a la funda del hombro, incluso mientras abría la boca para calmar al perro. Una mujer salía del lado del conductor. No la reconoció, pero sí la expresión de pesadilla de su rostro, tan blanco que parecía pintado para el teatro Kabuki: agujeros negros por ojos, un tajo en la boca y piel blanca como la de un fantasma. Tenía una pistola en la mano y le apuntaba a él.

Demasiado lento esta vez, MacAllister. Lo que más lamentaba era Will; que esto estuviera ocurriendo en el territorio de Will. Will iba a pensar que debería haber estado aquí, que debería haberlo impedido. Debería, tendría, podría.

En el mismo instante, alguien se acercó por detrás, alguien que debía de estar esperando junto a la casa. Taylor sintió el pinchazo de algo duro y cilíndrico bajo sus costillas. Su mano se congeló, las yemas de los dedos rozaron la culata de su pistola.

“Suéltalo”.

“Tienes que estar de broma”, dijo Taylor. “¿Sabes que soy agente federal?”.

“Sabemos quién eres”.

Bien. Si aún no estaba muerto, las probabilidades a su favor mejoraban. Sacó el arma con cautela y la dejó caer sobre la hierba.

“Camina”, ordenó una voz de hombre. Una voz átona y vacía. ¿Con acento? Al ver que había una posibilidad de sobrevivir a esto, Taylor empezó a tomar notas mentales.

La mujer se esforzaba por abrir el maletero del Chevy. Cabello castaño, caucásica, 1,70 o 1,70 m, complexión media, de unos cuarenta y tantos años. No la conocía. ¿La conocía? “¡Date prisa!”, le apremió. “¡Por el amor de Dios, date prisa!”.

Un motor se encendió al final de la calle. El sedán azul de Varga rugió detrás del Chevy, bloqueándolo. Debió de ver lo que ocurría, porque saltó fuera, desenfundando su arma contra el hombre que retenía a Taylor.

“Alto. Fed -”

Antes de que pudiera terminar de identificarse, la mujer que estaba junto al parachoques trasero del coche abrió fuego. Las balas alcanzaron a Varga de lleno en el pecho, y la seda blanca de su blusa se tiñó de rojo mientras caía de rodillas. Descargó su arma inofensivamente en el césped de Will y se desplomó sobre su cara.

Taylor lo vio por el rabillo del ojo, y fue lo último que vio; se había dado la vuelta, agarrando la pistola, intentando desarmar al hombre que tenía detrás, cuando hubo una explosión en su cabeza.

Hanabi. Un brillante estallido de crisantemo de luces púrpuras y rojas. Estrellas de color rojo sangre como pétalos de crisantemo flotaron a la deriva, titilando en la noche. Las luces se oscurecieron.

* * * * *

Will estaba en el condado de Orange hablando con el ayudante Brown sobre los recientes movimientos sospechosos de los dirigentes de la banda Phu Fighter cuando se recibió la llamada.

El subdirector Cooper apareció como el Increíble Hulk en la pantalla del teléfono de Will.

Will hizo una mueca y salió para atender la llamada.

“¿Dónde estás?” espetó Cooper.

Seguro de que le iban a dar una paliza por tomarse tiempo libre para seguir su propia investigación, Will dudó: “Vuelvo a Los Ángeles”.

“Ha habido un tiroteo en tu residencia”.

El teléfono estuvo a punto de caerse de la mano nerviosa de Will. “¿Quién?”, preguntó en su nombre una voz extraña y plana.

“Denise Varga. La mataron a tiros en la calle, delante de tu casa, unos minutos después de las ocho. Al parecer, iba a recoger a tu compañero”.

“¿MacAllister?” Will consiguió que la pregunta saliera a la fuerza de su garganta cerrada a cal y canto.

“Desaparecido. Por lo que cuenta un vecino, parece que puede haber sido secuestrado”.

“¿Secuestrado?”

“Su vehículo inutilizado está en tu entrada. ¿Alguna idea de lo que estaba haciendo en tu casa?”

“Pasó la noche”.

“¿Pasa algo en su casa?”

La escarcha crepitaba en la voz de Cooper. Y no era para menos. Un agente muerto. Otro, Jesús. Que se ponga bien.

Will pensó rápidamente. “Le dije que se quedara en mi casa mientras la policía de Ventura investigaba la amenaza de bomba que había recibido. ¿Dijo mi vecino si Ta-MacAllister estaba herido?”.

“Creía que lo habían dejado inconsciente y lo habían metido en el maletero de un Chevy marrón. Creía que se había determinado que no había amenaza de bomba, que sólo se trataba de una broma pesada”.

“Nunca me he creído la teoría del chiste práctico. Creo que esto me da la razón”.

“Repórtate aquí. Fuera”.

* * * * *

“¿Por qué no me dijiste la verdad?” exigió Will. Tenía la cara blanca de furia y los ojos casi negros. Miró a Taylor con condena, con desagrado. Nunca, ni una sola vez en los cuatro años que llevaban juntos, Will le había mirado así. Como si Taylor fuera un extraño.

Ni siquiera cuando habían sido extraños el uno para el otro.

“Yo... lo intenté”.

“No lo intentaste. Nunca dijiste una palabra al respecto. Me dejaste creer que eras diferente. Que eras bueno. Alguien que podía importarme”.

“Yo soy. Yo soy esas cosas”.

Taylor sintió pavor. Si Will dejaba de creer en él, si Will ya no se preocupaba por él, era como perder la brújula, que le arrancaran las amarras, como estar perdido en el mar y sin una estrella que le guiara.

“Me das asco”, dijo Will.

Taylor negaba con la cabeza, insistiendo infantilmente en que eso no era cierto. “Me conoces, Will. Eres igual que yo”.

“Yo no soy como tú”, dijo Will con desprecio. Estaba mirando fijamente lo que Taylor tenía en la mano. Taylor miró hacia abajo. Sostenía una pistola de percusión. Parte de su miedo se alivió. Will se la había regalado. Un regalo magnífico. Suave empuñadura de madera negra tallada en una gruñona cabeza de dragón. Una gran perla brillaba en las fauces del dragón. La perla sin precio. No, una perla no. Un ojo. Un ojo marrón. Le miró con malicia y le guiñó un ojo.

“Eres un puto inútil, MacAllister”, exclamó Will. “Eres un puto inútil”.

Le arrebató la pistola de la mano a Taylor y se llevó el largo cañón grabado a la sien. “Esto es lo que tienes que hacer”, dijo, y apretó el gatillo.

Una ráfaga de polvo y gases de escape se filtró por las rendijas del maletero del coche, sopló en la cara de Taylor y lo despertó. Empezó a ahogarse.

Capítulo 9

La cinta amarilla de la escena del crimen acordonaba el patio y el césped de Will del resto del vecindario y de los espectadores que se habían reunido. Había una horrible mancha marrón rojiza al final del camino de entrada, donde Varga había muerto.

Las puertas del MDX de Taylor estaban abiertas, y los investigadores de la escena del crimen de la policía de Los Ángeles estaban recogiendo y documentando pruebas.

“Nuestra teoría es que los delincuentes dañaron la bobina de arranque del MDX en algún momento de la noche y luego abandonaron el lugar”, dijo el teniente Wray.

Era una pelirroja alta y larguirucha con un traje mal ajustado. Aparte del traje, parecía saber lo que hacía. El tiempo lo dirá.

“¿Por qué iban a abandonar la escena?”

“No creemos que fueran profesionales. Todo indica que el tirador entró en pánico y abrió fuego. Además, aquí hay una vigilancia vecinal bastante activa. Especulamos que los delincuentes no querían llamar la atención aparcando en la calle o merodeando cerca de tu domicilio. Creemos que tu compañero salió esta mañana temprano, antes de lo previsto por los delincuentes. No pudo arrancar su vehículo y volvió a entrar para llamar al agente Varga. Varga apareció, tu compañero salió y esta vez le estaban esperando”.

“Tranquilo, Riley”, le espetó Will al perro, que no había dejado de ladrar desde su llegada. Al policía le dijo: “¿Tienes una parcial de la matrícula del Chevy?”.

“Sí. Lo estamos ejecutando ahora. De momento no encontramos ninguna coincidencia. Puede que hayan cambiado la matrícula con otro coche”. Wray vaciló. “Si tienes razón en que es el mismo coche que estuvo a punto de atropellar al agente especial MacAllister el sábado, llevan tiempo siguiéndole la pista”.

¿Por qué demonios Taylor no le había escuchado? ¿Por qué demonios tenía que ser siempre tan capullo? Excepto que... Taylor había escuchado a Will anoche. Se había quedado en casa de Will como éste quería. Will fue el que falló. Si hubiera estado aquí...

Lo apartó y preguntó: “¿Identificación de los autores?”.

“Dos. Macho y hembra. El testigo no pudo ver bien al varón. Pensó que podía ser asiático. De unos veinte años. Posibles tatuajes de bandas. Un poco más bajo que su compañero y un poco más pesado. Pensó que había golpeado a MacAllister con algún tipo de golpe de kárate o movimiento de artes marciales”.

“¿Y la mujer?”

“Se describe a la mujer como mayor, quizá de unos cincuenta años. Alta, atlética, caucásica, pelo castaño. Nuestra testigo pudo verla bien; ahora está revisando las fotos policiales”.

Will asintió. Si los agresores de Taylor no eran delincuentes profesionales, ¿qué utilidad iban a tener las fichas policiales?

“¿Hay alguna posibilidad de que esto esté relacionado con un caso en el que esté trabajando?” preguntó Wray.

“Dudoso. MacAllister estuvo ocho semanas de baja por enfermedad y un mes más de guardia. Hasta esta semana no le han autorizado para el servicio activo, y se trata de un destacamento de protección rutinario”.

“Entonces es algo personal”.

De mala gana, Will dijo: “Eso parece”.

“¿Tuvo tu compañero algún encontronazo reciente con alguien?”

Will puso a Wray al corriente del altercado en el restaurante Dragón Rojo.

Ella le escuchó, pero parecía poco convencida. “No parece el modus operandi de ninguna banda latina de la que haya oído hablar”.

“Estoy de acuerdo. Y por si sirve de algo, ésa era también la opinión de MacAllister”. Will sabía que iba a tener que contarle lo del vino de serpiente, la nota amenazadora y la bomba falsa. Le disgustaba romper el caparazón de la intimidad de Taylor, pero la intimidad significaba poco comparada con recuperar a Taylor con vida y de una pieza.

Cuando hubo puesto al corriente a la teniente Wray de todo lo que recordaba, ella dijo pensativa: “¿Tenía alguna teoría sobre quién le acosaba?”.

“Si lo hizo, no lo compartió”. Will admitió: “Se resistía a la idea”.

“Puede que sí, pero a primera vista parece que alguien le estaba acosando”.

Viejo veneno, pensó Will. “Estuvo destinado en Japón hace unos ocho años”.

“¿Crees que hay un vínculo?”

“Tal vez. Aunque no necesariamente. Siempre le ha interesado Japón. Ha estudiado artes marciales. Tiene una colección de armas japonesas”. Will pensó en la pistola que había comprado para el cumpleaños de Taylor. Era una buena pieza, una antigüedad, pero tres mil dólares no eran un incentivo para un secuestro o un asesinato. Además, si alguien quería esa pistola, o cualquiera de la colección de Taylor, habría tenido la oportunidad perfecta para entrar en su casa mientras se alojaba en casa de Will. No, se trataba del propio Taylor.

Y añadió, mientras caminaban hacia el MDX de Taylor: “Podría haber cabreado a alguien en su dojo o cuando merodeaba por Little Tokyo. Puede ser... abrasivo”.

“¿Cómo de abrasivo?”

“Me gusta”, dijo Will de manera uniforme.

“Además, tienes coartada”. Debió de parecer poco divertido. Wray dijo: “¿Hay alguna posibilidad de que lo secuestraran como medio de presión en un caso en el que estás trabajando?”.

“Ahora no estamos trabajando en el mismo caso. Nos han reasignado temporalmente”.

“No es eso lo que he preguntado”.

Will dejó de caminar. “¿Qué preguntas?”

Sus ojos eran avellana y directos. “Estuve seis años en pareja con un chico. Comprendo el vínculo. ¿Es posible que se llevaran a tu compañero para presionarte?”.

“No”.

“¿Cuál es el alcance total de tu relación con el agente especial MacAllister?”

Es curioso estar a este lado de una investigación criminal. Will descubrió que no le gustaba nada. “Somos compañeros y mejores amigos”.

“Los dos sois gays”.

Bueno, tenía que reconocer el mérito de la policía de Los Ángeles; habían hecho un montón de trabajo de fondo en menos de cuatro horas.

“Así es”. Miró más allá de ella, hacia el investigador de la escena del crimen, y preguntó si había envoltorios de la caja de envío de vino en el MDX.

Negativa del personal de la escena del crimen.

Will preguntó: “¿Y una nota? ¿Escritura japonesa en papel blanco?”

Otro aspecto negativo.

Wray observó este intercambio en silencio. Cuando Will hubo terminado, dijo con calma: “Como he dicho, comprendo el vínculo entre compañeros, agente especial Brandt, pero ésta es una investigación de la policía de Los Ángeles, al menos hasta que los federales nos la arrebaten. Te mantendré al corriente de cualquier novedad, pero espero tu plena cooperación”.

Will asintió con fuerza.

“Y voy a tener que insistir en que nos dejes la investigación a nosotros”.

Si Will hubiera asentido con más fuerza, se habría roto el cuello.

Sin inmutarse, Wray avanzó, señalando las huellas de neumáticos que cruzaban el césped de Will. “El agente Varga los tenía acorralados. Puedes ver dónde avanzaron y atravesaron tu jardín delantero y salieron por el camino de entrada de tu otro vecino...”

* * * * *

Le costaba respirar. Había más polvo que aire impregnando la junta del capó del maletero, y la combinación de gases de escape y polen quemado le estaba poniendo enfermo. O tal vez fuera el tambor taiko que golpeaba en su cráneo.

Bum, bum, bum, con cada latido laborioso de su corazón.

Algo había ocurrido...

Intentó recomponer la imagen de lo último que recordaba. ¿Había estado Will con él? No lo creía. Estaba confuso...

El coche golpeó otro bache o una hondonada en el camino de tierra y se desplomó. Taylor sintió náuseas en la garganta y luchó contra ellas.

“¿Will?”, preguntó en la oscuridad cargada. Pero no había espacio suficiente para él y Will en aquel compartimento abarrotado. No había espacio suficiente para él solo. Empezó a tantear a su alrededor en busca de algo que pudiera utilizar como arma. Pero no había nada. Ni una llave de hierro, ni un gato, ni una palanca o una palanca de dos por cuatro.

El coche chocó contra otro desnivel de la carretera, y esta vez la lucha por controlar su estómago fracasó. El mareo se apoderó de él en una marea humillante, destrozándole los músculos. La cabeza le latía con más fuerza con cada arcada ahogada.

* * * * *

“Esto es una maldita e increíble metedura de pata de proporciones casi míticas”, gruñó el subdirector Cooper.

Era lo más agradable que Cooper había dicho hasta entonces, e indicaba que por fin se estaba calmando.

Will asintió secamente. Ése había sido el alcance de su participación durante la mayor parte de su reunión con Cooper.

“Si MacAllister creía estar en algún tipo de peligro...”.

“No lo hizo”.

Ante la mirada de indagación irritada de Cooper, Will dijo: “Me lo habría dicho, sí, pero lo más importante es que Taylor nunca creería que hubiera una amenaza que él no pudiera manejar”.

Cooper resopló, pero no pudo discutirlo.

“Bueno, obviamente percibió que había alguna amenaza, porque envió una hoja con escritura japonesa y una caja de cartón con papel de regalo al laboratorio del FBI”.

Will tragó saliva y consiguió decir sin emoción: “¿Se les ocurrió algo?”.

“No era una petición prioritaria en aquel momento”. Cooper suspiró. “Pronto sabremos algo”.

“¿Sería posible que viera el expediente de MacAllister en lo que se refiere a su destino en Japón?”.

Cooper volvió a fruncir el ceño. “Desde luego que no. De todos modos, la policía de Los Ángeles se encarga de esto por ahora”.

“¿Hasta que los Hombres G se hagan cargo?”

“No me lo recuerdes”. Cooper escrutó a Will. “¿Crees que esto está relacionado con el primer destino de MacAllister?”.

“Creo que es posible. Ciertamente hay un tema japonés en estas amenazas”.

“Eso fue, ¿qué? ¿Hace diez años?”

“Ocho, creo”. Will se disculpó en silencio ante su compañero desaparecido. “No habla de ello, pero no se me ocurre ninguna otra conexión. Le gusta la comida japonesa, pero dudo que ésa sea la clave”.

“No puedo concederte acceso al expediente personal de tu compañero, Brandt”.

Will asintió.

“Miraré el expediente yo mismo. Si encuentro algo...”. Cooper lo dejó estar. “Mientras tanto, te ordeno que colabores plenamente con la policía de Los Ángeles. Y lo digo en serio, Brandt. Plena cooperación”.

* * * * *

“Despierta”.

Dolor intenso bajo las costillas. Su lado derecho. Tenía que tener cuidado con su lado derecho -

Taylor soltó un gemido. Dentro de su cabeza parecía haber un castillo de fuegos artificiales. Su cerebro palpitaba enfermizamente con cada pulso de luz brillante y parpadeante. Abrió los ojos. Una figura indistinta se alzaba sobre él. ¿Era mala la luz o su visión? ¿O ambas cosas?

“Despierta”.

La voz era fría, llana. Le siguió otra punzada de dolor en el costado cuando un pie aterrizó firmemente bajo las costillas. Dejó de gritar y se apartó rodando; al menos lo intentó. Tenía una cuerda alrededor de los tobillos y otra alrededor de las muñecas.

Estaba en el suelo. No, un suelo. Un suelo de cemento. Un interior. Hacía frío y olía raro. Como a pescado. Como el océano.

Taylor empezó a recordar. Había estado en casa de Will. Su coche no arrancaba. Entonces se acordó: Varga atropellado. Jesús. En el pecho.

“¿Varga?” Su voz sonaba como la grava.

“Está muerta. Gracias a ti”.

No. No podía... Sacudió la cabeza. Una idea muy mala.

“¿Por qué demonios tuvisteis que elegir hoy para montar juntos?”

Una voz de mujer desde el fondo de un túnel largo y resonante. Parecía esperar una respuesta. Taylor murmuró: “El coche no arranca”.

“Claro que tu maldito coche no arrancaba”, despotricó la voz. “Ésa era la cuestión. Si te hubieras limitado a salir por la puerta a la hora de siempre, todo habría ido bien. Pero tuviste que intentar hacer una jugarreta. Y ahora otra persona ha muerto por tu culpa”.

Intentó ubicarla. Ella parecía conocerle, así que él debía conocerla a ella, ¿no? No había nada familiar en ella. La voz no le resultaba familiar. Intentó mirarla a través de sus pestañas pegajosas. Nada. Nada de lo que decía tenía sentido. Seguía divagando sobre Varga y sobre cómo había causado su muerte. Intentó evaluar la situación, pero de momento nada tenía sentido.

Quizá su desconcierto era demasiado evidente como para pasarlo por alto. “No sabes quién soy, ¿verdad?”, preguntó finalmente.

Sacudió la cabeza.

“Soy Alexandra Sugimori. La mujer del hombre al que asesinaste”.

Capítulo 10

“Sugimori”, repitió Taylor.

“¿Vas a fingir que no te acuerdas, saco de mierda mentiroso?”.

“Ya me acuerdo”.

“Sí”, dijo ella con amarga satisfacción. “Difícilmente podrías olvidarlo”.

No, no podía olvidarlo. Y ahora las piezas encajaban como en una caja de puzzle japonés. Excepto que seguía sin tener sentido.

“Le destruiste. Destruiste nuestra vida”.

Él negó con la cabeza, y ella volvió a darle una patada. Empezó a preocuparse por su pulmón derecho, el que le habían disparado tres meses antes. Los médicos le habían advertido de que siempre sería vulnerable, sobre todo a desprenderse de nuevo de la caja torácica. Estaba bastante seguro de que recibir repetidas patadas en las costillas le desanimaría.

“¡Asesino!”

“No sé de qué estás hablando”, protestó. “Yo no maté a Inori. Ni siquiera estaba en Japón cuando él...”. Taylor se detuvo. En los últimos días habían vuelto los recuerdos, y aunque el dolor se había desvanecido con los años, aún dolía. Siempre lo haría.

“¿Cuando se suicidó?”, preguntó ella.

Taylor asintió. Tiró subrepticiamente de la cuerda que le ataba las muñecas. Mucha cuerda. Con suerte, eso significaba que no sabían lo que hacían.

“El suicidio al que le condujiste”.

Intentó negarlo, moviendo la cabeza en señal de negación; no era fácil tumbado en el suelo.

“Mentiroso”.

Ella volvió a darle una patada, pero esta vez él rodó para protegerse el pulmón y las costillas. Su pie le alcanzó en los riñones. No fue una gran mejora, tal y como estaban las cosas.

“No miento”, jadeó. “No sé quién eres ni qué crees que ha pasado...”.

“Ya te he dicho quién soy”. Se volvió hacia otra persona. “Levántale. Quiero que vea mi cara. Quiero ver el suyo”.

Alguien se inclinó sobre él, le agarró la camisa con las manos y le arrastró hacia arriba. Fue medio levantado, medio arrojado contra la pared. Taylor luchó por mantenerse vertical, por enfrentarse a sus raptores.

Era difícil distinguirlos en la penumbra, pero el hombre era japonés. Joven, de unos veinte años, con el cuello y las manos cubiertos de los intrincados tatuajes de la Yakuza. Terrorífico. Taylor volvió su atención hacia la mujer. Seguía sin recordarla, salvo por los pocos segundos antes de que lo noquearan. La había visto disparar a Varga. No iba a olvidarlo.

Ella le decía: “¿Finges que no sabías que Inori estaba casada?”.

Taylor tragó saliva. “I...”

Ella se acercó de nuevo a él, y él estalló con la verdad. “Lo sabía. No era real para mí”.

Eso la detuvo. “¿No era real?”

“No estabas allí. Eras sólo una foto en su escritorio. Sabía que estabas en Estados Unidos. Creía que os habíais separado o algo así”. La mujer que estaba a su lado, temblorosa, con los puños cerrados, no se parecía en nada a aquel retrato sonriente de hacía mucho tiempo.

“Mentira. Tú querías pensar eso. Sedujiste a mi marido, un hombre bueno y honorable, y le empujaste al suicidio”.

“No he seducido a nadie”. Aquello era una locura. No podía creer lo que estaba ocurriendo. ¿Dónde demonios había estado aquella loca durante ocho años? ¿Por qué estaba haciendo esto? ¿Y por qué ahora?

El hombre le dijo algo en voz baja. Alexandra le escuchó, pero sus fieros ojos pálidos nunca abandonaron el rostro de Taylor.

Ella asintió. “Abandonaste a mi marido y le dejaste solo ante la desgracia. Eres un cobarde además de un asesino”.

“No fue así. Me reasignaron. No tuve opción de marcharme. E Inori rompió conmigo antes de que me fuera, antes de que empezara mi segunda misión en Afganistán. No se trataba de dejarlo para afrontar... la desgracia”.

Sabía que estaba malgastando saliva, pero de algún modo tenía que intentar llegar hasta ella. El chico... de ninguna manera. Taylor reconoció aquellos ojos vacíos, ojos como el cañón de una pistola. No había piedad en él. La mujer era su única esperanza. Y no era mucha esperanza.

“Escúchame. Era mi primer destino en el extranjero, en una embajada. Era joven e inexperta. Tu marido fue amable conmigo y al final nos hicimos amigos. No era... mi intención hacer daño a nadie”.

“Utilizaste a mi marido. Le sedujiste. Le pervertiste”.

Taylor negó con la cabeza.

“Mi marido guardaba una caja fuerte. ¿Lo sabías?”

“No”.

Ella le sonreía de forma inquietante. “Yo tampoco lo sabía. Yuki descubrió la caja tras la muerte de Otou-sama”.

Otou-sama. El respetuoso honorífico para el padre de uno. La mujer era occidental, así que debía de referirse a su suegro, el padre de Inori. Pero, ¿quién demonios era Yuki?

El joven matón que estaba junto a Alexandra se cruzó de brazos, mirando fijamente a Taylor con sus atrevidos ojos negros. Yuki, supongo.

Una cosa es segura, si se estaban presentando, no tenían intención de dejar que Taylor saliera de allí con vida.

* * * * *

Will estaba hablando por teléfono con un contacto en Little Tokyo cuando Cooper entró en su despacho y cerró la puerta.

“Más tarde”, dijo Will a Noriyori Arai y colgó el auricular.

Cooper dijo: “MacAllister pasó dos años en Japón. Si nos atenemos a sus evaluaciones anuales, era un niño de coro. Un chico de coro inteligente, eficiente y ambicioso”.

“Nunca pensé lo contrario”.

“¿No? Bueno, quizá yo sea más cínico que tú. No hay nada aquí que sugiera motivos para un enfrentamiento rencoroso ocho años después”.

El corazón de Will se hundió. Tenía que haber alguna pista, algún indicio, algo que le ayudara a encontrar a Taylor, pero cada giro parecía un callejón sin salida. Según el teniente Wray, la matrícula pertenecía a un Dodge Pinto que había sido desguazado seis meses antes. Y Linda Schnell, vecina de Will, no había podido identificar a la mujer que disparó en ningún libro de fotos. Linda estaba trabajando con un dibujante de la policía de Los Ángeles, intentando hacer un retrato robot de la secuestradora.

“Sólo hay un pequeño indicio de una posible pista. MacAllister era amigo de un contratista japonés-americano, Inori Sugimori, en la embajada. Sugimori era un especialista político. Se suicidó dos semanas después de que MacAllister fuera reasignado a Afganistán”.

“¿Hay algo sospechoso en la muerte de Sugimori?”

“¿Aparte del hecho de que fue un suicidio?” preguntó Cooper secamente.

“¿Fue un suicidio?”

“Sí. Desde luego, nunca se cuestionó. Fue bastante truculento, y las pruebas físicas parecen haber sido concluyentes”.

De mala gana, Will preguntó: “¿Cómo lo ha hecho?”.

“Utilizó una espada familiar mojada en veneno para atravesarse el vientre”.

Will apretó la mandíbula para que no se le escapara ninguna palabra imprudente.

“La familia por parte de padre de Sugimori era muy antigua y de una estirpe samurai muy respetable. El rumor -y sólo es un rumor- es que Sugimori se suicidó por una cuestión de honor”.

“No veo qué puede hacer esto con MacAllister”.

“¿No?” Cooper parecía más sombrío que nunca. “El otro rumor era que Sugimori y MacAllister mantenían relaciones sexuales. Como sabes, hace ocho años el Departamento de Estado adoptó una postura muy distinta respecto a la homosexualidad dentro de las filas.”

El Departamento de Estado estaba muy orgulloso de sus nuevos e ilustrados puntos de vista. Will no se molestó en decirle a Cooper que los empleados homosexuales seguían sufriendo discriminación y acoso por parte de sus compañeros de trabajo, tanto en su país como en el extranjero. No tenía sentido. Se habían hecho progresos desde los días en que MacAllister había estado destinado en Japón; al fin y al cabo, Roma no se quemó en un día.

“De acuerdo”, dijo Will. “¿Alguna prueba de que MacAllister y el tal Sugimori estuvieran realmente implicados?”

“No. Pero parece que no había ninguna otra razón para que Sugimori se suicidara. Y estaba el pequeño problema de que estaba casado”.

“Si se trata de algún tipo de venganza, ¿por qué iba alguien a esperar ocho años?”.

“El padre de Sugimori falleció hace poco. ¿Supongo? Diría que alguna información especial que tenía el anciano salió a la luz tras su muerte, y desencadenó una secuencia de acontecimientos...”

* * * * *

“Quiero que sufra...”.

Les oía discutir desde la otra habitación. Alexandra seguía llorando, seguía despotricando. Yuki la había sacado a rastras de la habitación para evitarle aquel último desprestigio. Se había vuelto loca cuando empezó a describir el contenido de la caja de seguridad de Inori. Las grietas ya estaban ahí, probablemente siempre habían estado ahí, apenas disimuladas. Taylor no tenía forma de saberlo. Inori apenas había hablado de su mujer en Estados Unidos.

Una cosa era segura, Alexandra nunca había estado destinada a ver el contenido de aquella maldita caja. No era de extrañar que se estuviera deshaciendo en pedazos; ni siquiera a Taylor le estaba resultando fácil mantenerla unida. ¿Por qué había guardado Inori aquella basura? ¿Por qué no la había destruido antes de destruirse a sí mismo? ¿En qué podía estar pensando? Era un hombre tan fastidioso y meticuloso. Haber guardado aquellos objetos... ¿Una parte de él quería que los encontraran?

Dios. Los ojos vendados y los anillos para la polla eran lo de menos. Los japoneses eran una raza muy inventiva. Y Taylor... Bueno, había tenido una vena salvaje, sin duda. Se había enorgullecido de estar dispuesto a hacer cualquier cosa una vez. Por supuesto, habían jugado a esos juegos más de una vez. Pero para Taylor siempre había sido una prueba de su hombría, de sí mismo, de sus límites. Inori... Sin duda había sido diferente para Inori. Aquellas bonitas, bonitas agujas. La tabla de mariposas. Ninguna esposa debía verlas. Diablos, él no querría que Will viera esas cosas.

No, definitivamente no quería que Will se enterara de esas cosas.

Taylor escuchaba con media oreja mientras hacía balance de lo que le rodeaba e intentaba averiguar sus opciones. Eran, en el mejor de los casos, limitadas.

Se había dado cuenta de que estaba en una casa. Una casa abandonada. Incluso habían arrancado y quitado la moqueta. Le habían dejado en una gran habitación vacía con techos abovedados y ventanas altas. ¿Tal vez un comedor? Podía ver sombras moviéndose por el techo blanco y distante. Agua. Estaba seguro de que estaba muy cerca del océano. Justo en la playa. Podía sentir el golpeteo del oleaje bajo el suelo como un lento latido. Se impregnó del olor a pescado y a charcos de marea. El sonido de las olas y de las gaviotas maullando se colaba por una ventana rota en lo alto.

Las gaviotas y las olas eran los únicos sonidos que oía.

No había sonidos de coches, ni zumbidos de tráfico, ni voces, teléfonos o televisores. Dondequiera que estuviera, no estaba cerca de la gente.

“Con este cuchillo, voy a cortarle las pelotas. Con este cuchillo, voy a cortarle la polla -”

Sí, eso sin contar a Alexandra y Yuki, que seguían discutiendo qué hacer con él en un apasionado chapoteo mezcla de japonés e inglés. Yuki era partidaria de meterle una bala entre ceja y ceja a Taylor y largarse de allí. Alexandra seguía insistiendo en la importancia de hacer sufrir a Taylor por sus pecados pasados. Hacer pagar a Taylor era su tema musical, y era bastante fácil ver quién era la mente maestra -utilizando el término vagamente- detrás de las muestras de desafecto de la semana pasada.

Había mencionado la castración varias veces, y Taylor esperaba fervientemente que prevaleciera el sentido de autoconservación de Yuki. No era sólo miedo por sí mismo, aunque eso era considerable. Taylor no quería que Will tuviera que enfrentarse al horror de un amante mutilado. Un amante muerto ya sería bastante malo. Siempre existía ese riesgo en su profesión, y ambos lo aceptaban. ¿Pero del tipo de cosas de las que hablaba Alexandra? No. Taylor no quería que Will tuviera que luchar para aceptarlo. Will encontraría la forma de culparse a sí mismo. Taylor sabía muy bien lo doloroso que había sido saber que Inori se había suicidado.

Pero ahora no podía pensar en eso. Había evitado pensar en ello demasiado durante ocho años. Definitivamente, ahora no era el momento de enfrentarse a aquellos recuerdos.

El aire marino sopló, enérgico y salado, llamando su atención. Miró hacia arriba, donde se había roto la pequeña ventana redonda. Demasiado alto para trepar, por desgracia, aunque tuviera las manos y los pies libres, pero aún podría haber algún cristal por allí. Estudió el mugriento suelo en busca del destello de algo brillante y útil.

No vio nada. Era sólo una ventana rota, y haría frío cuando llegara la noche, suponiendo que siguiera vivo cuando llegara la noche.

* * * * *

“¿Sigue por aquí la mujer?” preguntó Will.

Cooper asintió y le entregó una hoja. “Aquí está su LKA. Tiene su base en Los Ángeles”.

Si Cooper se había molestado en buscar una última dirección conocida, su mente funcionaba igual que la de Will. No es que fuera un gran salto querer hablar con el cónyuge o el amante superviviente. Los cónyuges y los amantes siempre ocupaban un lugar destacado tanto en el caso de los seres queridos como en el de vengarlos. Sintiendo lo que sentía por Taylor, Will comprendía por qué, en ambos casos.

Cooper dijo: “Ella no estaba en Japón cuando Sugimori murió. De hecho, no estuvo en Japón durante los dos años que MacAllister trabajó en la embajada de Tokio. Algún problema con su visado. Al menos eso es lo que parece sobre el papel”.

“¿Crees que podrían haberse distanciado?”

“Es difícil de decir. Es difícil hacerse una idea de Sugimori. Profesionalmente estaba bien considerado, era muy respetado. Su vida privada... bueno, eso es más difícil de leer. Era fruto de un matrimonio mixto. Su madre era estadounidense. Trabajaba como intérprete para la ONU, donde conoció al padre de Sugimori. Él era un rico hombre de negocios japonés, y ella su segunda esposa. Murió al dar a luz a Sugimori, y él se casó poco después con su tercera esposa, de nacionalidad japonesa. Así que lo que tienes ahí es a este chico medio estadounidense nacido en una familia japonesa muy tradicional y conservadora. Hay un hijo mayor y una hija de la primera esposa, luego Sugimori, y finalmente un hijo menor de la tercera esposa”.

El amante de Taylor. Entonces, ¿por qué Taylor no le había hablado de Sugimori cuando Will le preguntó por Japón? Ésa era la parte que a Will le costaba entender. No es que no supieran que cada uno había tenido otros amantes, Taylor en particular. De hecho, ésa era una de las razones por las que Will había dudado en empezar con Taylor.

Oh.

Quizá acababa de responder a su propia pregunta. ¿Quizá Taylor se sentía culpable por esta relación? ¿Pensaba que Will lo desaprobaría? Era gracioso en ese sentido. Se tomaba a pecho las críticas ocasionales de Will de un modo que Will nunca pretendió ni correspondió.

“Sugimori se educó en Japón, pero fue a la universidad en Estados Unidos, que es donde conoció a la esposa, Alexandra Burton. Se casaron justo después de la universidad, y Sugimori trabajó para el Departamento de Estado. Finalmente solicitó el destino a Japón, lo consiguió y se trasladó de nuevo a Tokio”.

“¿Y Alexandra no te siguió?”

“Parece ser que no. Puede que fueran trámites burocráticos, o puede que fuera otra cosa. Si MacAllister y Sugimori mantenían una relación sexual, probablemente fuera otra cosa”.

“¿Por qué no voy a averiguarlo?” sugirió Will.

“¿Por qué no? Pero trae a la policía de Los Ángeles. No queremos acusaciones de coacción o uso indebido de la fuerza”.

Will levantó las cejas. “¿Yo?”

* * * * *

Ahora necesitaba mear desesperadamente. Tal vez fuera raro preocuparse por eso, teniendo en cuenta que había muchas posibilidades de que acabaran cortándole las pelotas o la polla -por no hablar de la muerte-, pero había algo especialmente humillante en verse obligado a mojarse. Le ponía furioso.

Taylor abrió la boca para soltar una retahíla de improperios, pero volvieron, y la mirada de Alexandra le hizo callar. No es que se hubiera imaginado que iba a conseguir que ella lo entendiera, que viera las cosas desde su punto de vista, pero pensó que lo alargaría, que querría seguir hablando con él, que le haría escuchar.

Dale a Will la oportunidad de encontrarlo.

Quizá lo hubiera hecho, pero había que tener en cuenta a Yuki. El papel de Yuki en todo esto -además de descubridor de la caja de secretos de su hermano mayor y portador de malas noticias- era difícil de decir. Estaba claro que era el más práctico de los dos. Estaba observando a Taylor con aquellos ojos fríos e inquebrantables, pensando ya en cómo deshacerse del cadáver.

“Esto es lo que vamos a hacer”, anunció Alexandra. Sonaba relativamente alegre, así que se estaba saliendo con la suya en lo que fuera aquello. Dejó con cuidado una botella de sake blanco a unos metros de Taylor y se enderezó.

La botella le recordó lo sediento que estaba. Que no había comido desde el almuerzo del día anterior. La botella le asustaba.

“Esto está mezclado con veneno para ratas. Cuando te desesperes, puedes beberlo”.

“Vaya, gracias”. Taylor miró más allá de ella, hacia Yuki, que estaba de pie en la puerta, cruzada de brazos e impasible. “Piensas en todo”.

“Oh, te lo beberás”, le informó Alexandra. “Aunque tendrás que esforzarte para conseguirlo. Verás, vamos a dejarte aquí para que mueras. Para que mueras de sed y de hambre. Al igual que tú, esta casa está condenada. Abandonada. Nadie viene nunca aquí. Es una propiedad privada en medio de la nada, así que puedes gritar y chillar todo lo que quieras. Nadie te oirá nunca. Nadie te encontrará jamás”.

Taylor no dijo nada. ¿Qué demonios podía decir? Era todo lo que podía hacer para ocultar su alivio. Había estado pensando que el frasco era para guardar sus partes íntimas después de que ella se las extirpara quirúrgicamente. O que quizá contuviera una cría de cobra, escorpiones o viudas negras. O que contenía ácido de batería. El veneno para ratas era bastante suave, a menos que fueran a metérselo por la garganta ellos mismos, y al parecer ése no era el plan.

Alexandra sonrió. “No me crees. Crees que alguien te encontrará, pero no hay nada que nos relacione con esta casa, así que aunque la policía descubra que estoy implicada, nunca encontrarán este lugar. Nunca se lo diré. No importa lo que me hagan”.

Eso creía él. Estaba tan comprometida como cualquier mártir amarrado a la hoguera. Incluso Will tendría problemas para hacer hablar a aquella chica, y a Will se le daba muy bien hacer hablar a la gente.

“Me alegro de que no me creas”, añadió. “Me alegro de que tengas esperanzas, porque quiero que tardes mucho en morir. Quiero que sufras tanto como sufrí yo. Tanto como Nori. Quiero que mantengas la esperanza, que sigas creyendo que alguien te encontrará, hasta que ya no puedas soportar la sed, el hambre y la soledad y bebas el veneno.”

Sabía que debía intentar hablar con ella, intentar atraerla, intentar que empatizara con él, pero de algún modo no conseguía encontrar la energía. Sabía que era inútil, podía leerlo en sus ojos fríos y locos. No había vuelta atrás para ella. Había matado a Varga, y aunque estuviera tan desequilibrada como para olvidarlo, Yuki no lo estaba.

Taylor volvió a mirar a Yuki, y un escalofrío recorrió su espina dorsal. No, Yuki no estaba loca ni era estúpida, e independientemente de lo que pensara Alexandra, Yuki no iba a dejar a Taylor aquí y confiar en que se abatiera lo suficiente como para beber veneno para ratas. Yuki no iba a dejarle con vida ni un minuto más de lo necesario.

Como si hubiera leído los pensamientos de Taylor, Yuki ofreció el primer atisbo de emoción que había revelado hasta entonces. Sonrió.

Capítulo 11

La casa se sintió extrañamente vacía después de que Alexandra y Yuki se marcharan. Se sentía como si Taylor ya estuviera muerto. Como si ya fuera demasiado tarde para él.

Tenía que darse prisa. Lo sabía. Yuki iba a volver en cuanto descargara a Alexandra, e iba a matar a Taylor. De eso no había duda; Taylor lo había visto en los ojos del otro hombre.

No tenía ni idea de cuánto tiempo disponía; tenía que actuar basándose en la suposición de que era muy poco. Avanzó y se arrastró hacia la botella de sake. Cuando estuvo a su alcance, levantó las piernas y le dio una buena patada. La botella salió volando, chocó contra la pared y se rompió en pedazos, salpicando sake envenenado contra la pared y goteando hasta el suelo de cemento.

Taylor rodó hasta los trozos rotos e intentó sacar a patadas un par de los más grandes del charco de vino envenenado y alinearlos para poder apoyarse en la pared y ver las cuerdas sin tener que tumbarse sobre el grueso cristal.

Ahora sentía que su vejiga estaba a punto de reventar y sabía que iba a tener que someterse a la indignidad de orinarse encima. Eso aumentó su furia y su malestar general, pero una vez que se hubo quitado eso de encima, pudo concentrarse mejor en la tarea que tenía entre manos.

Literalmente, a mano.

Y ahora era el momento de agradecer su entrenamiento en artes marciales. Todos esos estiramientos, flexiones y ejercicios de flexibilidad le permitieron mover los brazos lo suficientemente lejos de la espalda como para serrar torpemente, frenéticamente, contra el trozo de loza rota.

Aun así, aquella posición se volvió rápidamente agotadora y luego dolorosa y después agonizante. Le dolían los hombros y la espalda por el esfuerzo, le ardían los músculos. Al no poder ver detrás de sí, no estaba seguro de estar progresando.

Cada minuto más o menos tenía que detenerse para descansar los brazos temblorosos. Utilizaba ese tiempo intentando liberar las piernas, moviendo los tobillos para aflojar las cuerdas que ataban sus extremidades inferiores. Alexandra y Yuki no se habían arriesgado. La cuerda le rodeaba los tobillos cuatro veces, pero el exceso de longitud de la cuerda significaba que había juego en la cuerda, si tan sólo pudiera...

Al cabo de un rato tuvo que parar y descansar. Tuvo que hacerlo. Recibir varios golpes en la cabeza y varias patadas en las costillas le sacaba a uno de quicio. Descansó, tragando saliva, sobre el fresco cemento, deseando que el mundo dejara de girar, que sus tripas dejaran de revolverse. Mirando al lejano techo, intentó calcular la hora. Las sombras reflejadas le indicaban que el sol se movía por el cielo. ¿Cuánto tiempo hacía ya?

Me parecieron horas, pero probablemente estaba equivocado.

Aun así, Yuki podría estar volviendo a la casa.

Se preguntó qué estaría haciendo Will, intentó adivinar qué pasos estaría dando Will para encontrarle. No le cabía duda de que Will lo estaba buscando. No dudaba de que Will lo encontraría; Taylor sólo quería asegurarse de que Will lo encontrara a tiempo.

Se levantó y empezó a serrar de nuevo las cuerdas que le rodeaban las muñecas.

* * * * *

Alexandra Sugimori, con sus elegantes cejas alzadas, estudió sus insignias durante un larguísimo instante.

Levantó su mirada azul lechosa hacia la de Will. “¿Oficina de Seguridad Diplomática? Hace mucho tiempo que no sé nada del Departamento de Estado”.

La señora Sugimori era una mujer alta y esbelta, vestida con una elegante bata de seda azul marino. Llevaba el pelo oscuro recogido en un elegante moño. Su aspecto no podía ser más diferente de la descripción de la mujer que había disparado a Denise Varga y ayudado a secuestrar a Taylor, pero cuando Will la contempló con su pálida mirada, sintió ese pinchazo delator en la parte posterior del cuero cabelludo.

“Tu nombre surgió en relación con un caso que estamos investigando”.

“¿Ah, sí?”

Parecía desinteresada. Demasiado desinteresada. Sonrió fríamente al teniente Wray, que -después de debatirlo- estaba dejando que Will tomara la iniciativa, y dijo: “Bueno, será mejor que nos pongamos cómodos”.

Los condujo a un salón formal amueblado con costosos objetos de arte asiático. “¿Puedo ofreceros algo para refrescaros?”.

“No, gracias”, dijo la teniente Wray. Miró a su alrededor con el inocente interés de una turista en un museo. Señaló con la cabeza el aparador, donde había una foto con marco de plata de un joven japonés y un niño. “¿Es tu marido?

“Es Nori, sí. Murió hace siete años. Hace siete años exactamente, a partir de mañana”. Añadió en el incómodo silencio: “El chico es Yukishige, su hermano pequeño”.

Will preguntó: “¿Has seguido en contacto con la familia de tu marido?”.

“He seguido en contacto con Yuki. Decidió ir a la escuela en Estados Unidos”.

“¿Adónde va?” preguntó Wray.

La pálida mirada se posó en ella. “Universidad de Stanford. La misma que mi marido”.

“¿Cuándo fue la última vez que viste a tu cuñado?”. preguntó Wray en el momento exacto en que Will abría la boca.

Contuvo su impaciencia. Taylor y él sabían hacer este tipo de cosas a la perfección. No había que hablar por encima del otro, ni perder tiempo ni energía. Aun así, Wray era una policía inteligente, y pensó que ella estaba en la misma longitud de onda.

La Sra. Sugimori no dudó. Sus ojos se desviaron hacia la derecha mientras decía pensativa: “Nos conocimos cenando hace dos semanas”.

El movimiento del ojo derecho era una señal de que estaba recordando visualmente un acontecimiento real. Taylor daba mucha importancia a estos indicios de acceso visual; se le daba muy bien leerlos. A Will no le convencían tanto el lenguaje corporal y el movimiento ocular, pero observó que la sospechosa se mantenía rígida mientras se colocaba un mechón de pelo inexistente detrás de la oreja. Todos ellos supuestos indicadores de mentira.

¿Mentir por omisión?

Dedujo que la Sra. Sugimori había cenado con su cuñado hacía dos semanas, pero que le había visto más recientemente. “¿Dónde podríamos ponernos en contacto con Yukishige?”.

Sus ojos se desviaron hacia la izquierda mientras decía: “A través de la universidad, supongo. Yo llamaría a su residencia. Perdona que te pregunte, pero ¿por qué necesitas hablar con él?”.

En lugar de contestar, Will dijo: “Te pedimos disculpas por tener que sacar a colación lo que sin duda son recuerdos dolorosos, pero queríamos hacerte una o dos preguntas sobre la muerte de tu marido.”

“¿Por qué?”

Siete años después, estaba claramente tan crudo como si acabara de ocurrir.

Wray dijo: “Un agente federal ha sido asesinado y otro secuestrado. Creemos que estos crímenes pueden estar relacionados de algún modo con la muerte de tu marido”.

“¡Eso es ridículo!” Sugimori estaba en pie y caminaba agitadamente por la sala, manteniendo mesas y sofás entre ella y ellos, observó Will. Eso podía ser un indicio de que mentía, o de que iba a intentar sacar un arma de aquel gran arreglo floral. “Eso es una locura. ¿Y crees que Yuki forma parte de esto?”

Wray preguntó: “¿Estaba muy unido a su hermano?”.

“Sí. Estuvieron cerca. Pero lo que sugieres es ridículo”. Se quedó quieta. “¿Por qué esperaría Yuki siete años para vengar a su hermano?”.

Véngate.

Will dijo: “Creo que tu suegro falleció hace poco. Pensamos que tal vez alguna información nueva podría haber salido a la luz en ese momento. Las familias suelen tener secretos”.

“No me interesa lo que insinúas”.

“No estamos insinuando nada, señora”, dijo Wray. “Sólo intentamos llegar a la verdad. No es nada personal”.

Quizá no para Wray. Por lo que respecta a Will, había llegado el momento de quitarse los guantes de seda. Necesitaban quebrar a Sugimori y quebrarla rápido, porque si salían de esta casa sin las respuestas que necesitaban, iba a hacer dos llamadas: una a un abogado y otra a Yukishige Sugimori. Había más de una posibilidad de que lo primero que le dijera a su hermano pequeño fuera que matara a Taylor, suponiendo que no estuviera ya muerto.

Will se negó a considerarlo. Si hubieran querido a Taylor muerto sin más, lo habrían ejecutado en el patio delantero de Will cuando dispararon a Varga.

“¿Por qué cree que se suicidó su marido, señora Sugimori?”. preguntó Will.

Durante un instante, la pálida boca pareció incapaz de formar palabras. “Estaba... deprimido”.

“Yo diría que no hace falta decirlo”.

Parpadeó, desconcertada por aquella agresión repentina y descarada.

“¿Problemas matrimoniales?” insistió Will. “Eso es lo habitual, ¿no?”.

“¡No!”

Podía sentir que Wray lo observaba, pero ella no intentó intervenir. “No estabas con él en Japón. Eso podría haber cambiado las cosas. ¿Por qué no estabas allí con tu marido?”.

Tenía los labios entreabiertos, pero no pronunció palabra alguna.

Wray intervino, igualmente frío: “¿Por casualidad tiene un Chevy marrón, señora Sugimori?”.

Los ojos pálidos se abrieron de par en par como los de un animal acorralado.

“Sra. Sugimori, ¿tiene usted un arma?”. preguntó Will.

* * * * *

El borde roto de la jarra de barro debía de ser bastante romo, porque la mano se le resbaló varias veces, pero no se cortó; algo bueno, si el contenido de la botella había estado mezclado con veneno para ratas. No tan bueno para cortar estas malditas cuerdas.

Jesús, estaba cansado. Si pudiera descansar unos minutos.

Pero estaba progresando. Hacía un rato que había liberado las piernas de las cuerdas.

Sólo necesitaba... unos minutos más...

Una puerta se cerró de golpe, el estruendo fue tan fuerte como un disparo en el edificio vacío. Taylor levantó la cabeza. Era la hora. Rodó sobre las rodillas, metió los pies y se puso en pie. Gracias a Dios por poder usar las piernas, porque de lo contrario sería un blanco fácil. Se apoyó contra la pared, luchando contra el mareo, intentando contener la respiración.

Los pasos se acercaban enérgicamente. Yu-Gi-Oh! iba a hacer esto rápido.

Taylor le golpeó al atravesar la puerta, y un hombro embistió al otro hombre. Yuki se estampó contra la pared opuesta y dejó caer el arma que sostenía. Se estrelló contra el suelo de cemento. Tras un fugaz segundo de asombro, Yuki se lanzó a por ella. Taylor le dio una patada en la mandíbula, y Yuki salió volando. Aterrizó de espaldas y volvió a ponerse en pie con una sacudida razonablemente firme.

Estupendo.

Taylor dio un tirón fuerte y desesperado a la cuerda que le rodeaba las muñecas y sintió que cedía. Sin embargo, no fue suficiente, y Yuki se abalanzó sobre él al estilo Puños de Furia, lanzando patadas y golpes como un loco molino de viento. Taylor se agachó y pateó la pistola a través de la puerta hacia la otra habitación, lejos de su zona de combate. Le asestó un par de golpes giratorios.

Yuki se tambaleó hacia atrás y se echó a reír. “¿Te crees Chuck Norris, tío?”.

A Taylor no le sobraba el aliento. El sudor le escocía los ojos, le empapaba la espalda de la camisa. Esto tenía que ser rápido, porque no le quedaban fuerzas para un combate prolongado.

Yuki volvió a volar hacia él; esta vez Taylor se apartó y dejó que el chico chocara contra la pared. Se estrelló contra ella, pero volvió a levantarse, con los puños y los pies volando, riendo.

Oh, volver a tener veinte años y ser un puto psicópata.

Taylor era muy consciente de que si uno de esos golpes conectaba, todo habría acabado para él. Siguió moviéndose, agachándose, zigzagueando, consiguiendo asestar algunas buenas patadas. Su estrategia básica consistía en agotar un poco a Yuki. El problema era que él también se estaba agotando.

Siguió trabajando en la cuerda que le rodeaba la muñeca, tirando de ella y frotándola, ignorando el dolor de su carne al ser raspada en carne viva.

Yuki volvió a abalanzarse sobre él, propinándole una sucesión de vistosas patadas tornado y 720. Material de exhibición. El muy capullo estaba jugando con él al gato y al ratón. Taylor amagó con retirarse hacia la puerta y, cuando Yuki cargó tras él, lo derribó con una patada en la cabeza. Por desgracia, al no poder utilizar los brazos para mantener el equilibrio, Taylor también cayó. Duro.

Fue como voltear a una tortuga boca arriba. Taylor rodó sobre sí mismo, intentando poner los pies debajo. Yuki, aturdido durante unos segundos, se estaba levantando de nuevo, y la mirada de sus ojos le decía que ya estaba bien de juegos. Se abalanzó sobre Taylor.

Taylor dio un último tirón desesperado a las ataduras de sus muñecas y sintió que la cuerda cedía. Saltó por la puerta, luchando por coger la pistola.

* * * * *

“¡No tienes derecho a insinuar esas cosas!” gritó Alexandra Sugimori. Ahora había color en su rostro; sus ojos parecían brillar.

“¿Has oído hablar de la Ley Federal de Pena de Muerte de 1994?” preguntó Will. Sintió la doble mirada de Wray, pero no tenía tiempo para eso. A Taylor se le acababa el tiempo. Lo sabía; llámalo instinto, intuición o presentimiento. Lo sabía con la misma certeza con la que estaba allí. Era ahora o nunca. Era ahora. No iba a quedarse de brazos cruzados mientras Taylor moría.

“No”, dijo Sugimori desafiante. “Sin duda me lo dirás”.

“Significa que si eres responsable de la muerte del agente federal Varga, también te caerá la pena de muerte. Pero si nos ayudas a salvar la vida del agente restante, eso podría cambiar mucho lo que te ocurra a ti”. No era exactamente exacto, pero se aproximaba lo suficiente a sus propósitos.

Sugimori parecía luchar internamente. Su rostro se desencajó. Dijo: “No tengo nada que ver con la muerte de nadie”.

“Y una mierda”.

“¿Cómo te atreves? ¿Cómo te atreves a entrar en mi casa y acusarme de estas cosas?”.

“Hay una forma fácil de resolver esto”, dijo Wray, una voz de calma en alta mar. “Sra. Sugimori, nos gustaría pedirle que venga voluntariamente al centro para participar en una rueda de reconocimiento”.

Sugimori se quedó paralizado. Finalmente dijo: “No voy a ir a ninguna parte con vosotros. Voy a llamar a mi abogado”.

* * * * *

Los dedos de Taylor rozaron la culata de la pistola cuando Yuki aterrizó sobre él, dejándole sin aliento y haciendo que la pistola saliera disparada. Se quitó de encima al hombre más joven y se arrastró hacia la pistola. Estaban en una gran habitación abierta y no muy lejos había una puerta corredera de cristal. Y más allá de la puerta corredera de cristal había... nada. El cielo vacío y luego la vasta extensión azul del océano.

La casa estaba precariamente encaramada a una ladera que las olas devoraban sin cesar. El patio, la cubierta, los escalones... todo había desaparecido en el océano.

Con razón Alexandra había estado tan segura de que nadie le encontraría.

Yuki lo abordó por la cintura, y ambos rodaron lejos de la pistola. Taylor le dio un cabezazo a Yuki, y cuando ésta aflojó el agarre, Taylor se soltó y volvió a coger la pistola.

Yuki le agarró de la cintura, arrastrándole hacia atrás, y Taylor se dio la vuelta y le dio una patada en el pecho tan fuerte como pudo. Yuki retrocedió tambaleándose y se estrelló contra las puertas de cristal, desapareciendo de la vista con un grito.

Temblando, tragando saliva, Taylor yacía en el suelo, mirando fijamente el agujero del tamaño de un hombre en el cristal hecho añicos, el enorme agujero en el cielo. Casi esperaba que las manos ensangrentadas de Yuki aparecieran sobre el cristal mellado del riel de la puerta, ver a Yuki arrastrándose hacia atrás, invencible como esos villanos de las películas.

No ocurrió nada. Podía oír el estruendo del oleaje, sentir su golpe contra las rocas. El aire frío y salado entraba por la puerta rota y le refrescaba la cara sudorosa. Oía los gritos de las gaviotas que revoloteaban al otro lado de la puerta de cristal.

Apoyó la frente en el cemento.

Por fin se puso en pie, recogió la pistola caída y se acercó a la puerta rota. Miró hacia abajo, hacia una vertiginosa caída de rocas y agua arremolinada. No había rastro de Yuki. Si hubiera esquivado las rocas y supiera nadar, tal vez habría sobrevivido a la caída. Probablemente no. Taylor esperaba que no. Aquélla había sido para Varga.

A lo lejos, en el agua azul, deslumbrada por el diamante, podía ver veleros bajo el brillante sol amarillo. Recordó la tarjeta que Will le había regalado por su cumpleaños. De repente, toda su fuerza pareció agotarse. Se sentó despacio, con cuidado, como si tuviera mil años.

* * * * *

Alexandra Sugimori era más dura de lo que parecía. De alguna reserva oculta de fuerza, encontró la voluntad para ignorar sus amenazas y rechazar sus tratos. Finalmente, se negó a responder, sentada y con la mirada perdida, el rostro tan distante como el de una de esas diosas sintoístas.

“No podemos seguir negándole el acceso a su abogado”, advirtió Wray a Will en voz baja mientras descansaban de martillear las paredes de su sospechoso. “Aunque seáis el gobierno federal”.

“De ninguna manera llama esa zorra a nadie sin que sepamos exactamente a quién y qué instrucciones da”.

Wray abrió la boca, pero sonó su teléfono. Se apartó para contestar. Will la miró y luego miró a Sugimori. Ella le miraba con frío odio. Él le devolvió la mirada.

De repente, Wray soltó un chillido desconcertantemente femenino. “¿Tienes una huella parcial de la mecha? ¿Sí?” Sus ojos se encontraron con los de Will. “Yukishige Sugimori. El hermano”.

Al mismo tiempo sonó el teléfono de Will. Lo cogió. Llamada desconocida. Si se trataba de algún imbécil intentando venderle algo, le iban a abofetear con un cargo federal tan rápido que la cabeza le daría vueltas.

“Brandt”.

“Soy yo”, dijo la voz lejana de Taylor.

El corazón de Will pareció detenerse en seco, y luego saltó como un ciervo. “¿Estás bien? Dios mío. Pensaba... ¿Dónde estás?”

“No estoy seguro”. La voz de Taylor se apagó al darse la vuelta para hablar con alguien. Contestó una voz igualmente apagada. Taylor volvió a ponerse al teléfono. “Estoy en la carretera de la costa, entre Surf Beach y Casmalia. En un bar de carretera abandonado llamado Richardson's. No tiene pérdida. Es el que está rodeado de coches de policía”. Sonaba muy cansado. “Estoy bien, Brandt. ¿Puedes venir a buscarme?”

“Voy para allá”.

Taylor dijo rápidamente: “¿Brandt? Jura una orden de detención contra Alexandra Sugimori”.

“Hecho”. Su voz se suavizó; no pudo evitarlo. “Espera, MacAllister”.

“Espero”, dijo Taylor y se desconectó.

Capítulo 12

El sol se estaba poniendo cuando Will se detuvo frente al Roadhouse de Richardson.

Había coches de policía aparcados junto a los oxidados surtidores de gasolina, un cartel rojo desconchado con las palabras RICH...R...AD... El propio bar de carretera estaba tapiado. La pintura descolorida tenía un tono verde muy apropiado.

Taylor salió de entre los surtidores de gasolina y Will salió de su coche. Rodeó la parte delantera y no le importó quién lo estaba mirando mientras Taylor caminaba hacia sus brazos.

Se abrazaron, se separaron y Will dijo: “Vaya. Has estado en la guerra”.

“Lo sé. Apesto”.

“No me quejo”.

“Eso es porque no has estado encerrada en un coche conmigo durante un par de horas. Espera a que volvamos a Los Ángeles”.

Will echó un vistazo al bullicio oficial de coches y personal, radios graznando y gente hablando. “¿Volvemos a Los Ángeles esta noche?”.

“Eventualmente”. Taylor dijo: “¿Está Sugimori detenido?”.

“Sí”.

Will le vio bracear para preguntar: “Dijo que Varga había muerto”.

Will asintió. “Lo siento”.

Taylor cerró los ojos. Los abrió y dijo: “Sí. Si no te importa, me sentaré en tu coche y esperaré a que nos den el visto bueno para irnos”.

“No me importa”.

Una leve sonrisa tocó la boca incolora de Taylor. “Todavía no. Lo harás”.

Pero Will no lo hizo. Ni en todo el largo viaje de vuelta a Los Ángeles. Taylor dormía, con la boca entreabierta y el rostro delineado y desencajado por el esfuerzo y el agotamiento. Will condujo y utilizó el móvil para informar al teniente Wray y al subdirector Cooper. Habló mientras mantenía un ojo en su compañero. A pesar de sus esfuerzos por limpiarse en el lavabo de un área de descanso, Taylor estaba más que un poco acre, pero Will no se quejó.

* * * * *

Taylor se despertó cuando Will se detuvo a por café, y le explicó en lo que era claramente la versión abreviada cómo había conseguido liberarse.

“Era como esos enrevesados planes que se les ocurrían a los villanos de Batman”. Intentaba bromear, pero no le salía.

“Está loca”, dijo Will. “No sé cuál es la definición legal, pero está trastornada”.

Taylor asintió sin energía. Describió cómo tiró a Sugimori hijo al océano.

“Aún no lo han encontrado”, respondió Will en respuesta a la pregunta que Taylor no había formulado.

“Bien”, respondió Taylor. “Espero que los peces lo tengan para cenar”. Le contó a Will que había abandonado la casa destrozada y abandonada en el acantilado, que había hecho un puente en el coche de Sugimori y que había conducido hasta Casmalia para llamar a la policía y a Will. “Eso es todo”.

Lo hizo parecer sencillo. Will también intentó que no lo pareciera. “Suerte que lo encontraste. Podrías haber parpadeado y no haberlo visto. Tiene menos de doscientos habitantes. El pueblo es un vertedero tóxico”, dijo. “Quiero decir literalmente”.

“No me extraña que me dirigiera directamente hacia él”.

Ambos sonrieron, pero les costó esfuerzo.

* * * * *

Taylor se sentó con gesto adusto durante el reconocimiento médico y rechazó bruscamente las comodidades de pasar la noche en el hospital. Will no pudo discutir, ya que él había hecho lo mismo el día anterior -¿fue sólo el día anterior?

El médico y Will intercambiaron una mirada, y luego el médico le dio a Will una lista de signos y síntomas que debía buscar en caso de conmoción cerebral y los envió de vuelta, que era directamente a una reunión informativa con Cooper.

Cuando Cooper por fin se había cansado del placer de su compañía, o quizá sólo del sonido de su propia voz, Will había conducido hasta la casa de Taylor, y éste se había duchado y estaba vestido con los vaqueros y la camiseta más suaves y cómodos que poseía, descansando en el sofá del estudio bebiendo el café caliente que Will había preparado. Aún le dolía la cabeza, le dolían las costillas, pero se sentía bien. Extenuado, pero bien. Estaba vivo, y eso contaba mucho.

Will se sentó en el sofá y lo rodeó con un brazo. Taylor se relajó, cerró los ojos y dejó caer la cabeza contra el hombro de Will, entregándose a sus cuidados. “Supongo que tienes algunas preguntas”.

“Si quieres decírmelo”.

“No”. Taylor sonrió débilmente. “Sí.”

Will le besó la frente y no dijo nada.

Taylor abrió los ojos y observó el perfil de tres cuartos de Will mientras decía: “No fue mi primera vez ni nada parecido”. Taylor tenía catorce años la primera vez que Bobby Machek y él se masturbaron juntos detrás del destartalado puesto de comida del campo de béisbol de Sandoval. Aún recordaba las siluetas fantasmales de los jugadores pintadas en la desconchada pared de madera roja. Aquellos minutos culpables y vertiginosos con Bobby habían sido el pistoletazo de salida de un largo y a veces salvaje viaje de exploración sexual que, en realidad, sólo había terminado cuando encontró puerto con Will.

Cerró los ojos y admitió: “Pero fue la primera vez que pensé que quizá estaba enamorado”.

En el silencio que siguió, Taylor levantó las pestañas. Había tanto afecto y comprensión en los ojos azules de Will que tuvo que volver a cerrar los suyos.

“No como nosotros”, aclaró, aunque estaba seguro de que Will ya lo había entendido. “Teníamos que tener cuidado, obviamente. Habría significado el fin de nuestras carreras. Ya sabes cómo eran las cosas entonces”. Ocho años. Es increíble la diferencia que puede suponer una década, o casi.

“Lo sé”, dijo Will, y parecía referirse a algo más que a la actitud histórica del Departamento de Estado respecto a las relaciones entre personas del mismo sexo.

“Inori estaba casada. Separada, pensé. Eso me dijo, y no tenía motivos para creer lo contrario. Aun así, fue duro para él. Tras el primer arrebato de encontrarnos, le aterrorizaba todo el tiempo que nos estuvieran vigilando, que nos descubrieran. La idea de fracasar, de caer en desgracia, era impensable. Su familia -su padre- era de la vieja escuela. Samurai. Estamos hablando de algo sacado directamente de una película de Kurosawa. Inori ya se sentía un paria porque su madre era caucásica. Siempre había una norma que él intentaba cumplir. Ser gay sólo empeoró las cosas para él”.

“¿Qué tal te ha ido?”

Taylor hizo una mueca. “Yo me tomaba mi carrera igual de en serio, pero al ser más joven, no pensé que nos pillarían. Ya sabes cómo son las cosas. Entonces me sentía a prueba de balas. En fin”. Taylor tragó saliva. “De todos modos, al cabo de unos diez meses... rompió conmigo. Dijo que, por mucho que me quisiera, el riesgo para los dos era demasiado grande”. Aún podía saborear la amargura de aquello, sabía que Will podía leerlo en su rostro. “Así que pedí un traslado y lo conseguí. Más rápido de lo que esperaba”. Taylor abrió los ojos, con expresión irónica. “Me enviaron a Afganistán”.

“Al infierno”.

“Lo fue, sí. De todos modos, al menos sabía que no tendría tiempo para cavilar. Para Inori, sin embargo... No creo que esperara que fuera. A decir verdad, no estoy seguro de lo que esperaba. Supongo que también pensó que me había fallado. No lo sé, Will”.

Will dijo con calma y firmeza: “Lo que hizo no fue culpa tuya, Tay. No te responsabilices de las decisiones de Sugimori”.

“No, es que...”

“No”.

“No”. Taylor le dedicó una sonrisa. “Gracias”. Suspiró. “En fin. Unos meses después me enteré de que se había suicidado poco después de que yo abandonara Japón. Se dijo que había dejado alguna nota sobre el honor de la familia y que no deseaba vivir con la deshonra, pero eso fue todo lo que oí. Si se hubiera mencionado mi nombre...”.

“Nunca se mencionó tu nombre en relación con el suicidio de Sugimori”. Will dijo con cuidado: “Hubo rumores sobre vosotros dos, pero nadie decidió investigarlos”.

“Jesús”.

“Ahora no importa”.

Taylor se pellizcó el puente de la nariz, con fuerza. “Supongo que no. Es sólo que... Era cierto lo del viejo veneno. Todo ese tiempo en que el dolor y la traición supuraban”.

“Podrías habérmelo dicho, ¿sabes? No habría pensado menos de ti” -dijo Will lentamente-.

“No habrías pensado más en mí”. Taylor bromeaba. Sólo que no realmente.

Ante el silencio de Will, dijo: “Debería habértelo dicho. Es que... a veces...”. No lo terminó, y Will no presionó.

Taylor volvió a dejar que se le cerraran los ojos. Ninguno de los dos habló. Taylor sintió que Will le quitaba la taza de café de la mano y la dejaba sobre la mesa.

“Estoy despierto”, murmuró. Y casi siempre lo estaba. Era muy agradable estar tumbado con el fuerte brazo de Will a su alrededor y la cabeza apoyada en el ancho hombro de Will. Escuchaba el latido tranquilo y constante del corazón de Will.

“He estado pensando”, dijo Will al final.

“¿Sí?”

“Realmente no tiene sentido mantener dos casas separadas. No es muy práctico”.

A Taylor le dio un vuelco el corazón. Dijo con cuidado: “¿Y Cooper? De ninguna manera se va a creer que sólo somos compañeros de piso”.

“Puede que lo deje pasar. O puede que decida volver a unirnos. Supongo que nos ocuparemos de ello cuando ocurra. Lo esencial es que quiero despertarme a tu lado cada mañana y acostarme contigo cada noche. No me importa quién lo sepa. Y no me importa lo que tengamos que hacer para que eso ocurra. Me gusta mi trabajo, pero te quiero a ti. No hay duda de qué tiene prioridad aquí”.

Taylor le miró fijamente. Will le devolvió la mirada, firme como una roca.

“Estás seguro”. No era una pregunta real; la certeza estaba ahí, en la cara de Will.

“Seguro”. Will sonrió. “Compañero”.

Sobre el autor

Autora de más de sesenta títulos de ficción clásica masculina/masculina con misterio enrevesado, aventura trepidante y romance sin complejos entre hombres, la obra de JOSH LANYON se ha traducido a doce idiomas. Su thriller del FBI Fair Game fue el primer título Masculino/Masculino publicado por Harlequin Mondadori, entonces la mayor editorial romántica de Italia. Extraño en la orilla (Harper Collins Italia) fue el primer título M/M publicado en papel. En 2016, Sombras fatales se situó en el nº 5 de la lista anual de novelas de amor para chicos de Japón (el primer y único título de un autor extranjero que aparece en la lista). La serie inglesa Adrien fue galardonada con el premio a la Pareja Favorita de Todos los Tiempos por el Grupo de Romance M/M de Goodreads. En 2019, Fatal Shadows se convirtió en el primer juego para móvil LGBTQ creado por Moments: Elige tu Historia.

Ha ganado el premio Eppie, ha sido finalista del premio Lambda Literary en cuatro ocasiones (dos de ellas por misterio gay), ha sido nominada al Edgar y ha recibido por primera vez el premio Goodreads All Time Favorite M/M Author.

Josh está casado y vive en el sur de California.

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VIEJO VENENO: Terreno Peligroso 2

Título original: Old Poison: Dangerous Ground 2

Copyright (c) 2012 por Josh Lanyon

Edición en español, mayo 2023

Portada de KB Smith

El contenido de la portada es meramente ilustrativo. Las personas que aparecen en la portada son modelos.

Montaje de Judith David

Traducido por Luis Aguilar

Todos los derechos reservados

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Publicado en los Estados Unidos de América

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Esta es una obra de ficción. Cualquier parecido con personas vivas o muertas es pura coincidencia.