JOSEPH BERNA

¿DONDE QUIERE LA BALA, MISTER?

Colección BUFALO SERIE AZUL n.° 393 Publicación semanal

EDITORIAL BRUGUERA, S. A.

BARCELONA - BOGOTA - BUENOS AIRES - CARACAS – MEXICO

ULTIMAS OBRAS DEL MISMO AUTOR PUBLICADAS POR ESTA EDITORIAL

En Colección SERVICIO SECRETO:

1.514.— Cementerio para dos.

En Colección KANSAS:

843. — La elección de «Miss Oklahoma».

En Colección COLORADO:

841. — Un osado californiano.

En Colección BISONTE SERIE AZUL:

460. — ¡Fuera sombreros que corre «Matusalén»!

En Colección BUFALO SERIE AZUL:

389. — «Colt» City.

En Colección PUNTO ROJO:

899.— Plomo a la italiana.

ISBN 84-02-02515-3

Depósito legal: B. 28.381 - 1979

Impreso en España - Printed in Spain

1.a edición: octubre, 1979

© Joseph Berna - 1979

texto

© L. Al mazan - 1979

cubierta

Concedidos derechos exclusivos a favor de EDITORIAL BRUGUERA, S. A. Mora la Nueva, 2. Barcelona (España)

Impreso en los Talleres Gráficos de Editorial Bruguera, S.A Parets del Vallés (N-152, Km 21,650) Barcelona – 1979

CAPITULO PRIMERO

La diligencia entró en Point City, pueblo situado al sur de Arizona, a menos de cuarenta millas de México.

El conductor, un tipo robusto, de largas patillas, obligó a los caballos a reducir la marcha y los guió hasta la estación de la Wells Fargo, ubicada al otro extremo del pueblo.

Una vez allí, tiró de las riendas con energía y los caballos, sudorosos y jadeantes, se detuvieron frente a la oficina.

El conductor y su ayudante, un sujeto delgado, de nariz ganchuda, saltaron al suelo, donde se sacudieron el polvo acumulado durante el largo trayecto.

La puerta del carruaje se abrió y los pasajeros comenzaron a descender, con claros gestos de cansancio.

Hubo, no obstante, una excepción.

Sí.

Uno de los pasajeros, un joven de unos veintisiete años de edad, pelo castaño, impecablemente recortado, que vestía elegante terno oscuro y se cubría la testa con un magnífico sombrero, descendió de la diligencia tan fresco.

Como si acabara de subir, vamos.

Mientras aguardaba a que el conductor y su ayudante desatasen los equipajes y los descargasen, se llevó la diestra bajo la chaqueta y extrajo un excelente veguero, que se colocó entre los dientes, sanos y cuidados.

Le prendió fuego tranquilamente.

El resto de los pasajeros le miraban con envidia.

No, no envidiaban el hermoso cigarro puro que el distinguido joven se había llevado a la boca, entre otras cosas porque tres de ellos eran mujeres y no fumaban.

Envidiaban su aspecto, sereno y descansado.

Uno de los hombres que habían hecho el viaje con él, regordete y de unos cuarenta y cinco años de edad, se llevó las manos a la espalda y rezongó:

—No lo entiendo. Yo tengo los riñones deshechos, de tanto brinco como ha pegado este trasto, y usted no denota el menor síntoma de agotamiento, señor Quincey.

El joven se quitó el puro de la boca y sonrió agradablemente.

—Viajo mucho, señor Cotten y estoy acostumbrado a los continuos vaivenes del carruaje —explicó.

—A mí me duele todo —masculló el otro hombre, cinco o seis años mayor que el regordete, al tiempo que se frotaba la nuca.

—Y a mí —dijo una de las mujeres, la de más edad, que era esposa del que se frotaba la nuca.

—Mañana estarán todos como nuevos, ya lo verán —aseguró el joven que se apellidaba Quincey, colocándose de nuevo el cigarro en la boca.

—Yo voy a meterme en seguida en la cama —dijo la mujer que se hallaba a la derecha del tipo que se cogía los riñones y que estaba casada con éste.

—Pero para dormir, ¿eh, Anna? —advirtió el regordete—. Que tal como tengo yo la espalda...

Su esposa, una pelirroja de muy buen ver, pese a que ya rondaría los cuarenta, se ruborizó.

—Si tuviera a mano mi sombrilla, te la rompía en la cabeza, Jeremy —dijo, enfadada.

—Era lo que me faltaba, mira —rezongó Jeremy Cotten.

El joven distinguido, el otro matrimonio y la atractiva rubia que completaba el sexteto de pasajeros, no pudieron contener la risa.

Entretanto, el conductor de la diligencia y su ayudante habían bajado los equipajes.

El joven elegante cargó con su maleta sin la menor dificultad, pese a que pesaba lo suyo.

La chica rubia, que aparentaba los veinticuatro años, se agachó para tomar su maleta, lo cual la obligó a realizar una generosa exhibición de sus protuberancias pectorales, pues el escote de su llamativo vestido era muy pronunciado.

El cansancio del viaje fue la causa de que le costara más de lo normal levantar la maleta, viéndose obligada a permanecer agachada más tiempo para deleite de los hombres que la observaban, pues la pasajera rubia poseía unos senos plenos y hermosos, que atraían como un imán.

Jeremy Cotten se olvidó por un instante de su dolor de riñones, y pensó en otras cosas.

Su esposa, al sorprenderle con los ojos fijos en el escote de la rubia, lo agarró por el brazo con brusquedad y tiró de él.

—En marcha, Jeremy.

El otro matrimonio también se alejó, camino de la salida de la estación de diligencias.

—¿Me permite que la ayude, señorita King? —se ofreció cortésmente el joven del terno oscuro.

La rubia, agachada todavía, levantó la cabeza y le miró.

—Usted ya carga con la suya, señor Quincey.

—Puedo llevar las dos perfectamente, no se preocupe —sonrió él, y se hizo cargo de la maleta de la chica.

Ella se lo agradeció con su mejor sonrisa.

—Es usted muy amable, señor Quincey.

—Puede llamarme John.

—Y usted a mí Dolly.

Echaron a andar los dos.

El conductor de la diligencia y su ayudante, que también habían perdido algunos segundos contemplando los desarrollados senos de la rubia, los siguieron con la mirada.

—La chica está como un vapor, ¿eh, Andy? —dijo el primero.

—A mí no me importaría que el doctor me la recetara como medicina, desde luego —repuso su ayudante.

El fornido conductor rió.

—Si los médicos recetasen esa clase de medicinas, los pacientes haríamos cola, Andy.

El ayudante también rió.

Como el joven elegante y la sugestiva rubia ya estaban lejos, los dos empleados de la Wells Fargo se olvidaron de ellos y procedieron a desenganchar los caballos.

Fuera ya de la estación de diligencias, Dolly King preguntó:

—¿No se cansa, John?

—En absoluto —sonrió Quincey.

—Qué fuerte es usted.

—Hago mucho ejercicio.

—Pues, por su forma de vestir, nadie lo diría.

—No se deje engañar por las apariencias.

—¿Quiere decir que no es lo que parece?

—¿Qué le parezco a usted que soy?

—Un importante hombre de negocios, o algo así.

—Acertó en lo de los negocios, porque a eso me dedico, pero no soy una persona importante.

—Un vulgar negociante no vestiría con tanta elegancia...

—Yo no suelo gastar mucho en whisky y mujeres, así que puedo permitirme el lujo de vestir bien.

—¿No le gusta el whisky?

—Poco.

—¿Y las mujeres...?

—Mucho.

—¿Y cómo soluciona esto último?

—Procurándome la compañía de mujeres a las que no es necesario pagar, para que se muestren cariñosas y complacientes con uno.

—Entiendo. Con su físico y su elegante forma de vestir, no le debe resultar difícil.

—Ya que hablamos de físico... ¿Sabe que el suyo es sensacional?

—De ello vivo.

—¿De su físico...? —se detuvo John Quincey.

Dolly King se paró también y asintió con la cabeza.

—Soy artista, John. Canto, bailo... No tengo muy buena voz, pero sí unas piernas tentadoras y un busto que excita a los hombres. Es por eso por lo que me contratan, no por mi garganta.

—¿Va a trabajar en Point City?

—Sí, durante dos semanas, en el saloon Las Vergonzosas, el mejor local de Point City, según tengo entendido. ¿Lo conoce usted?

—No, es la primera vez que pongo los pies en Point City.

—También yo.

John Quincey se puso de nuevo en movimiento y Dolly King le imitó.

—¿Cuánto tiempo va a permanecer usted en Point City, John? —preguntó la artista.

—Tres o cuatro días, calculo.

—¿Vendrá a verme actuar?

—Por supuesto.

—Le dedicaré una canción.

—Me sentiré muy halagado.

—Mire, allí está el saloon Las Vergonzosas.

—Curioso nombre, ¿no?

—Irónico, diría yo. No conozco a ninguna chica de saloon que sea vergonzosa.

—¿Lo es usted, Dolly?

—Ya puede suponer que no. Pero no se equivoque, John. Que salga al escenario con las piernas al aire y muestre generosamente el busto, no quiere decir que sea una cualquiera. A mí ningún hombre me lleva a la cama por unos billetes. Gano mi dinero honradamente, con mi trabajo, no vendiendo mi cuerpo.

—Disculpe si la he ofendido, Dolly, pero le aseguro que no era ésa mi intención.

La artista le sonrió dulcemente.

—No me ha ofendido usted, John.

—Bien, ya hemos llegado.

En efecto, se hallaban frente al saloon Las Vergonzosas.

—Deme la maleta, John. Y gracias por traérmela hasta aquí.

—No tiene importancia. ¿Podrá con ella, Dolly?

—Sí, no se preocupe.

—Yo te ayudaré, primor —dijo alguien, con voz gruesa y desagradable.

John y Dolly se fijaron en el tipo que se aproximaba a ellos, con movimientos indolentes.

Alto.

Corpulento.

Con cara de mexicano.

Y qué cara...

Inspiraba tan poca confianza, que Dolly King no dudó en rechazar su ofrecimiento.

—Lárguese, amigo —dijo, y se desentendió de él.

Pero el mexicano no se marchó.

—¿Qué te pasa, preciosa? ¿Es que sólo aceptas la compañía de tipos elegantes? —miró despectivamente a John Quincey.

Este, serenamente, dejó su maleta en el suelo y preguntó:

—¿Tienes algo contra los hombres que visten bien?

—No, míster; pero me caen mal los señoritingos de botas relucientes. Y las suyas podrían servir de espejo.

—En las suyas, en cambio, se podrían sembrar patatas, de tanta tierra como llevan pegada.

El mexicano apretó las mandíbulas.

—Eso es un insulto, míster.

—Es una porquería.

—¿Qué?

—Sus botas, me refiero. Yo no saldría a la calle con ellas, me daría vergüenza.

El bigote del mexicano, muy poblado y de puntas caídas, tembló de ira.

El tipo se escupió en las manos, con fiero gesto y habló con los dientes apretados:

—Le voy a hacer tragar el puro, míster.

—¿Tú y cuántos más?

—Me basto solo, míster. Romualdo tiene dinamita en los puños.

—¿Quién es Romualdo?

—Yo, míster.

—Pues lo siento por ti, Romualdo, pero en los próximos días sólo vas a poder ingerir caldo —dijo socarronamente John Quincey, y le soltó un trallazo a la mandíbula.

CAPITULO II

El mexicano Romualdo salió despedido hacia atrás, como coceado por un caballo furioso, perdió rápidamente el equilibrio, y acabó en el suelo.

Al sacudir la cabeza, para despejarse, notó algo suelto en la boca y lo escupió.

Era un diente.

Y de oro.

Romualdo sufrió un ataque de cólera, porque era la única pieza dental que poseía de tan preciado metal y de la cual se había sentido siempre muy orgulloso.

Incluso, cuando sonreía, procuraba hacerlo de modo que el diente de oro pudiese ser contemplado y envidiado por cuantos se hallasen a su alrededor.

Y ahora yacía allí, tirado sobre los sucios tablones de la acera, manchado de sangre...

Romualdo lo recogió, se lo guardó en el bolsillo de la camisa y se irguió rápidamente, los ojos llameantes de ira.

—Esto lo va a pagar muy caro, míster.

—¿Por qué no te largas, Romualdo? —aconsejó John Quincey.

—¡Cuando le haya hecho escupir todos los dientes!

—¿Te da comisión el dentista...?

—¡Yo sí que le voy a dar a usted! —rugió el mexicano y se arrojó sobre el joven.

John Quincey, sin quitarse el cigarro de la boca, lo recibió con un mazazo al plexo solar.

Romualdo quedó frenado en seco y abrió la boca en busca de aire.

Quincey se la cerró de un zurdazo.

Romualdo chilló como una rata, pues se había pillado la lengua con los dientes y poco faltó para que se la seccionara.

John Quincey disparó la derecha.

Al mentón del mexicano.

Romualdo dio nuevamente con sus huesos en el suelo.

Pero no permaneció mucho tiempo allí.

Romualdo era un tipo muy fuerte y resistía bien los golpes.

Miró con odio al joven que le estaba vapuleando, al tiempo que se limpiaba, con el velludo dorso de su mano, la sangre que le salía de la boca.

John Quincey, que no sentía deseos de pegarle más, dijo:

—¿No tienes bastante ya, Romualdo?

La respuesta del mexicano fue lanzarse de nuevo sobre él, con los puños por delante.

Quincey no tuvo más remedio que sacudirle.

Romualdo poseía la fortaleza de una res, sí, pero era poco hábil con los puños y el joven no encontró dificultades para mandarlo al suelo por tercera vez.

El último de sus golpes, certeramente colocado entre las gruesas cejas del mexicano, con mucha potencia, hizo poner a éste los ojos en blanco y perder el sentido.

Romualdo quedó tendido de bruces sobre la acera, casi a los pies de un tipo alto y flaco, que tenía cara de flauta y cuyos ojos, pequeños y hundidos, brillaron peligrosamente al encontrarse con los de John Quincey.

El joven lo escrutó, mientras se lamía los nudillos.

—Pelea usted bien, míster —dijo fríamente el tipo falto de carnes.

—Gracias —repuso Quincey.

—No me las dé, porque voy a matarle.

Dolly King respingó.

—John... —pronunció, con voz ahogada, cogiéndole el brazo instintivamente.

—Tranquila, Dolly —le sonrió el joven, apartándola de él con delicadeza.

Quincey volvió a encararse con el flaco.

—¿Por qué quiere matarme, amigo?

—No me gustó lo que hizo con Romualdo.

—Fue una pelea limpia.

—Sólo pegó usted.

—Yo no tengo la culpa de que Romualdo sea torpe con los puños. Y fue él quien provocó la pelea. Tuve que defenderme.

—Romualdo y yo somos carne y uña.

—Usted debe ser la uña.

Los ojillos de «Cara de Flauta» brillaron más agudamente.

—Es usted muy gracioso, míster.

—Pues no me gano la vida haciendo chistes, se lo aseguro.

—De hoy en adelante no se la ganará de ninguna manera, porque estará muerto.

—Le ha dado fuerte, ¿eh?

El flaco, cuya diestra ya estaba casi rozando la culata de su «Colt», preguntó:

—¿Dónde quiere la bala, míster?

—¿Dónde le gustaría recibirla a usted?

—Sólo voy a disparar yo.

—¿Tan rápido se considera?

—Todavía no he conocido a nadie más rápido que yo con el «Colt».

—Caramba, es para preocuparse.

—Repito la pregunta, míster. ¿Dónde quiere la bala?

Quincey se rascó el cuello con el índice zurdo.

—Hombre, ya que es usted tan amable que me permite elegir, le diré que en el sombrero.

—Ahí no vale.

—Es donde menos pupa hacen las balas, ¿no?

—Entre ceja y ceja o en el corazón, elija usted.

—Yo no elijo nada, ya me cansé de jugar —se puso serio John Quincey.

—¿De veras cree que esto es un juego, míster?

—No sé lo que será, pero ya estoy harto. O se larga a presumir de rápido a otra parte, o me veré obligado a tirar del «Colt» y alojarle una bala en el pecho —advirtió Quincey, abriéndose la chaqueta y dejando visible un «Colt» 45 de cachas nacaradas que descansaba en una pistolera nueva.

El flaco separó las piernas un poco más y sonrió como una hiena.

—Cuando quiera, míster.

—Usted primero, grasitas. No quiero que luego digan que actué con ventaja.

Lo de «grasitas» no le hizo ninguna gracia a «Cara de Flauta», quien tiró de su arma con rapidez.

John Quincey extrajo la suya.

Y disparó antes, pese a que el flaco había movido la mano primero.

La bala se incrustó en el descarnado pecho del tipo, quien soltó su revólver y se derrumbó, ahogando un grito de dolor.

Se movió unos segundos en el suelo, la mano izquierda crispada sobre el orificio causado por el plomo, tratando, inútilmente, de contener la fuerte hemorragia.

De pronto, dobló la cabeza y quedó muy quieto.

John Quincey enfundó su «Colt» y se acercó al tipo.

Comprobó que estaba muerto.

En el instante en que se erguía, dos hombres irrumpían en la calle, revólver en mano.

Quincey se tranquilizó al ver que ambos lucían la estrella de la ley en el pecho.

—¿Qué ha pasado aquí? —interrogó el más fornido de los dos, que frisaba los treinta y cinco años de edad.

—¿Es usted el sheriff de Point City? —preguntó Quincey.

—Sí. ¿Y usted...?

—Me llamo John Quincey y acabo de llegar en la diligencia, junto con la señorita King —el joven señaló a la artista.

El sheriff dio un rápido repaso a Dolly.

—¿Disparó usted sobre ellos, Quincey? —inquirió seguidamente.

—Sólo sobre el flaco. Con el mexicano pude solucionar el problema con los puños.

El ayudante del sheriff, un joven de unos veinticinco años, espigado, de pelo rubio y rebelde y rostro travieso, que se había arrodillado junto a los caídos, confirmó:

—Es cierto, sheriff Reagan. Lee está muerto, pero Romualdo sólo tiene unos golpes.

—¿Por qué lo mató, Quincey?

John Quincey le refirió su pelea con el mexicano y su posterior duelo con «Cara de Flauta», así como las causas de ambos incidentes.

—Así sucedió, sheriff —corroboró Dolly King—. El señor Quincey fue provocado en ambos casos y no tuvo más remedio que defenderse. Pregunte a las personas que lo presenciaron.

El sheriff Reagan soltó un gruñido.

—No es necesario preguntar nada. Conozco bien a Romualdo y sé que.es un bravucón. También conocía a Lee, y su deseo de demostrar, a la menor oportunidad, que era muy rápido con el «Colt». Pero es evidente que usted lo es más, Quincey.

El joven no respondió.

—Jimmy, avisa al sepulturero —indicó el representante de la ley.

—En seguida, sheriff —repuso su ayudante y trotó hacia la funeraria.

El sheriff Reagan miró a John Quincey.

—¿A qué se dedica usted, Quincey?

—Negocios.

—¿Qué clase de negocios?

—Compro, vendo, cambio...

—¿Qué es lo que compra, vende y cambia?

—De todo.

—Una forma muy hábil de escurrirse.

—Es la verdad, sheriff.

—Permítame que lo dude.

—Sheriff Reagan, yo le aseguro que...

—¿Cuándo piensa marcharse?

—Sólo estaré en Point City tres o cuatro días.

—No vivirá tanto.

John Quincey entrecerró los ojos, al tiempo que Dolly King se estremeció visiblemente.

—¿Por qué dice eso, sheriff?

—Ha matado a Lee y le ha dado una buena paliza a Romualdo, hombres de Raymond Baxter, el ranchero más importante de la región. Tiene más de treinta hombres a sus órdenes, y ni éstos ni él le perdonarán lo que ha hecho.

—Me limité a defenderme, sheriff.

—Lo sé, pero ellos lo verán de otro modo. El propio Romualdo se encargará de hacerles creer que usted le golpeó por sorpresa y que se anticipó con el «Colt» a Lee valiéndose de alguna sucia artimaña.

—Pero...

El sheriff Reagan le apuntó al pecho con el dedo.

—Mi consejo es que se marche ahora mismo de Point City, Quincey. Y con el caballo más rápido que pueda conseguir.

El joven movió la cabeza negativamente.

—No puedo irme, sheriff. Tengo negocios que tratar aquí.

—Si se queda, le meterán varias onzas de plomo en el cuerpo y yo no podré impedirlo —advirtió Reagan.

Dolly King, asustada, apretó el brazo de John Quincey y suplicó:

—Haga lo que le dice el sheriff Reagan, John.

Quincey sacudió de nuevo la cabeza.

—Imposible, Dolly.

—¿Es que quiere que le maten?

—Por supuesto que no.

—Entonces, procúrese un caballo veloz y resistente y ponga millas de por medio.

—Sí, aproveche el tiempo que aún tardarán los hombres de Baxter en tener noticia de la muerte de Lee, Quincey —dijo el sheriff Reagan.

—Me quedo en Point City, no insistan ninguno de los dos.

—Allá usted —rezongó el de la placa.

Dolly King también pareció que iba a decir algo, pero John Quincey se le anticipó:

—La veré más tarde, Dolly.

Seguidamente, echó a andar hacia el hotel, que se alzaba muy cerca del saloon Las Vergonzosas.

CAPITULO III

John Quincey ya se hallaba en la habitación que le habían dado en el hotel.

Se despojó del sombrero y de la chaqueta, para sentirse más cómodo, y se dispuso a deshacer su equipaje.

Apenas había abierto la maleta, cuando llamaron a la puerta.

Quincey frunció el ceño.

No le gustaba aquello.

Desenfundó suavemente su «Colt» y se aproximó a la puerta, a la derecha de la cual se situó, pegado a la pared.

—¿Quién es? —preguntó, amartillando silenciosamente el arma.

—Yo —respondió una voz femenina.

Fue suficiente para que John Quincey desechara sus temores, aunque no por eso enfundó el revólver.

Abrió.

—¿Qué hace con eso en la mano? —preguntó la chica rubia que aguardaba en el corredor.

Parecía muy joven.

Alrededor de los veinte años.

Poseía un rostro agraciado y una bonita figura que el vestido, aunque sencillo, se encargaba de realzar, pues le sentaba estupendamente.

—Si no guarda ese chisme, me voy —dijo la muchacha, porque John Quincey seguía con el «Colt» en la diestra.

—Oh, perdone —sonrió el joven, apresurándose a enfundar el arma.

—Ahora ya me atrevo a entrar —sonrió también la muchacha, y se coló en la habitación, sin esperar a que él la invitara.

Quincey se volvió y la miró, francamente sorprendido por la forma de proceder de la chica.

—Cierre, señor Quincey, no se escape el gato.

—¿Conoce mi nombre?

—Todo Point City habla ya de usted.

—¿De veras?

—La noticia de que le zurró la badana a Romualdo y mató a Lee, sin ventajas de ningún tipo, se ha extendido rápidamente por el pueblo.

—Ah, es por eso —rezongó Quincey, cerrando la puerta.

—¿Es usted pistolero profesional, señor Quincey?

—¿Tengo aspecto de serlo?

—No. Pero eso no quiere decir nada. Puede haberse puesto esa ropa elegante para despistar.

—¿A quién?

—¡Ah!, eso usted sabrá.

—Lo que yo quiero saber es quién eres tú, jovencita.

—Me llamo Patricia, abuelo.

—¿Por qué me llamas abuelo?

—¿Por qué me llama usted jovencita?

—¿Te molestó?

—Sí, porque ya soy toda una mujer. ¿O es que no se me nota? —la chica encogió el estómago y sacó pecho.

Quincey miró donde ella deseaba que mirara y sonrió.

—Retiro lo de jovencita, Patricia.

—Rectificar es de sabios, señor Quincey.

—Llámame John.

—De acuerdo.

—¿Puedo preguntar ya a qué has venido, Patricia?

El semblante de la muchacha se ensombreció.

—Estoy en un apuro, John.

—¿Qué clase de apuro?

—Necesito doscientos dólares.

—Es una suma importante.

—Para usted, no, estoy segura.

—¿Para qué necesitas ese dinero, Patricia?

—¿Qué importa eso?

—¿No quieres decírmelo?

—Me echaré a llorar, si le hablo de ello y me pondré feúcha.

Quincey vio que la muchacha empezaba a hacer pucheritos y no insistió.

—¿Has venido a que te preste esos doscientos dólares, Patricia?

—Oh, no, ni se me había ocurrido. ¿Cómo iba a atreverme yo a...? No, señor, no. Entre otras razones, porque no podría devolvérselos.

Quincey quedó desconcertado.

—¿A qué has venido, entonces...?

La joven bajó la cabeza y, quedamente, respondió:

—A ganármelos.

—¿A qué...?

La muchacha levantó la cabeza y le miró, las mejillas teñidas de rubor.

—A ganármelos, John —repitió—. Y no me lo ponga usted más difícil preguntándome cómo, por favor. Usted es un hombre y yo una mujer. No hace falta decir más.

—¿Esperas que te pague doscientos dólares por...?

—Es mucho, lo sé. Con ese dinero podría usted divertirse con veinte mujeres, por lo menos. Pero no serían como yo. Quiero decir que yo soy una muchacha decente. No he estado en brazos de ningún hombre, todavía; mi virginidad sigue intacta. Eso es lo que le ofrezco a usted por doscientos dólares.

—Me sigue pareciendo mucho, aunque seas una muchacha virgen —repuso Quincey, atusándose la patilla derecha.

Los ojos de la joven, muy azules, se humedecieron.

—Necesito imperiosamente ese dinero, John. No crea que es fácil para mí ofrecer mi cuerpo a un desconocido, pero no tengo más remedio que hacerlo. No veo otro modo de conseguirlo.

John Quincey no hizo ningún comentario esta vez.

Se limitó a mirar a la muchacha, fijamente, como si quisiera llegar hasta el fondo de su cerebro.

Ella, conteniendo a duras penas las lágrimas, añadió:

—Seré suya, John. Todas las veces que quiera. Pero deme los doscientos dólares.

—¿Ahora?

—¿Se refiere al dinero?

—Al dinero... y a lo otro.

—Los doscientos dólares tiene que entregármelos ahora. Para lo otro, vendré esta noche.

—¿Cómo puedo estar seguro de que vendrás?

La joven se acercó a él, le puso las manitas en los hombros, se elevó sobre las puntas de los pies y le besó cálidamente en los labios.

—Vendré, se lo prometo.

—¿Para velar mi cadáver?

—¿Cómo? —pestañeó ella.

—Tendrás que ir a la funeraria, mi cuerpo lo llevarán allí.

—¿De qué está hablando, John?

—¿De veras no lo sabes?

—No entiendo nada.

—Eres una zorrita, Patricia.

La joven enrojeció de golpe.

—¿Cómo me ha llamado...?

—Zorrita, que es diminuto de zorra.

—¿Por qué me insulta?

—Acabo de descubrir tu plan.

—¿Plan?... ¿Qué plan?

—Sabes, como todo el mundo, que los hombres de Raymond Baxter vendrán por mí cuando Romualdo les informe de la muerte de Lee. Y, también como todo el mundo, piensas que les será fácil alojarme unos cuantos plomos en el cuerpo. No tendré oportunidad, pues, de- cobrarme en tu persona los doscientos dólares que me pides, porque los muertos no hacen el amor.

La muchacha enrojeció más.

—Se equivoca usted, John. Yo...

—Estuviste a punto de engañarme, Patricia.

—No trataba de engañarle, puede creerme.

—Demuéstramelo.

—¿Qué?

—Quítate el vestido.

—¿Para qué?

—Me divertiré contigo, ahora y te daré los doscientos dólares.

—Ahora no puede ser, me esperan.

—Mientes.

—Es la verdad, John.

—Yo mismo te quitaré el vestido.

—¡No me toque! —prohibió ella, pegando un salto hacia atrás.

—Tendrás que dejar que te toque muchas cosas, si quieres los doscientos dólares.

—¡Usted no me tocará nada!

—Pues no verás un centavo, preciosa.

—¡Váyase al cuerno, señor Quincey! —rugió la muchacha, y abandonó precipitadamente la habitación, dejando la puerta abierta de par en par.

Cuando John Quincey se asomó, ya no quedaba ni rastro de ella en el corredor.

Sonriente, cerró la puerta y le dio la vuelta a la llave.

Sin dejar de pensar en la astuta Patricia, abrió nuevamente su maleta y empezó a sacar cosas de ella.

Otro traje elegante...

Un par de camisas caras...

Otro par de botas...

Luego, sacó un pantalón tejano, un tanto desgastado, una camisa grana, un chaleco de cuero, un pañuelo azul, un par de espuelas...

Sí.

Un equipo completo de cow-boy.

Sólo faltaba el caballo.

Y porque no cabía en la maleta, que si no...

Al retirar la indumentaria de cow-boy, quedó visible una canana con dos pistoleras, en las que descansaban sendos «Colt», igualmente de calibre 45, aunque de cachas corrientes.

Un magnífico «Winchester», metido en una funda de las que se acoplan a la silla de montar.

CAPITULO IV

El cielo empezaba ya a oscurecerse, cuando un grupo de jinetes irrumpió en Point City, llevando sus caballos al galope.

Cruzaron la calle principal sin reducir la marcha, obligando a correr a algunos transeúntes, asustados ante el peligro de ser arrollados por los caballos.

El grupo de jinetes se detuvo frente a la oficina del sheriff Reagan, quien no tardó en salir, acompañado del rubio Jimmy, su ayudante.

Ninguno de los dos se sorprendió al ver que se trataba de hombres del rancho de Raymond Baxter, al frente de los cuales iba Buck Weiss, el capataz, un tipo grandote, de rostro duro y desagradable.

—¿Dónde está? —inquirió Weiss.

—¿Quién? —preguntó Reagan.

—El tipo elegante que golpeó a Romualdo y asesinó cobardemente a Lee.

—No fue un asesinato, fue un duelo limpio.

—No puedo creerlo. Lee era muy rápido desenfundando.

—El joven a quien desafió, lo fue más.

—¿Presenció usted el duelo, sheriff?

—No.

—¿Entonces...?

—El forastero me aseguró que no hubo ventaja por su parte y la chica que le acompañaba corroboró sus palabras.

—¿Se refiere a la rubia que rechazó la ayuda de Romualdo?

—Sí.

—¿Dónde está ella?

—En el saloon Las Vergonzosas. Es artista y va a actuar allí.

—¿Y su amigo...?

—En el hotel, supongo.

—¿Cómo se llama?

—Quincey; John Quincey.

—Gracias por la información, sheriff.

—Un momento, Buck.

—¿Sí, sheriff...?

—No quiero que provoquéis a ese muchacho.

—Mató a Lee.

—Te repito que el duelo fue limpio.

—Y yo le repito a usted que no lo creo.

—Si matáis a Quincey...

Los ojos de Buck Weiss brillaron extrañamente.

—¿Qué, sheriff?

Reagan no se atrevió a decir lo que pensaba.

El capataz de Raymond Baxter aconsejó:

—Quédese en su oficina esta noche, sheriff, jugando a las cartas con su ayudante. Será lo mejor para los dos. Hecha la advertencia, espoleó su montura.

Los hombres que le acompañaban, seis en total, picaron espuelas también.

El grupo se alejó rápidamente.

—Malditos... —rezongó Reagan.

Su ayudante lo miró.

—¿Por qué permitió que Buck le hablara así, sheriff? —Porque es el capataz de Raymond Baxter y éste dispone de una treintena larga de hombres.

—¿Y qué?

—Intentar algo contra ellos, sería suicida.

—Nosotros somos la ley, sheriff, y tenemos la obligación de implantarla... o morir en el empeño.

—Eso suena muy bonito, Jimmy, pero no soluciona el problema. Tú y yo podemos enfrentarnos a la gente de Baxter y morir, de acuerdo. Pero, ¿y después?

—¿Después?

—Sí, ¿qué pasará después? ¿De qué habrá servido nuestra heroica acción?

El ayudante no supo qué responder.

—Yo te lo diré, Jimmy. Raymond Baxter sustituirá a los pocos hombres que nosotros hayamos podido llevarnos por delante y todo seguirá igual en Point City, mientras tú y yo criamos gusanos en el cementerio.

—Buck y los hombres que ha traído con él van a matar a John Quincey.

—Lo sé.

—¿No vamos a hacer nada por impedirlo?

—Acabo de explicarte que...

—Sí, me lo ha explicado, sheriff. Pero yo no puedo quedarme con los brazos cruzados, conociendo las intenciones de Buck y sus hombres.

—Tampoco para mí es fácil, Jimmy, créeme; pero lo haré porque es lo más sensato.

—Es una cobardía, sheriff, y perdone que se lo diga.

Reagan le estrelló los nudillos en el mentón y lo tiró al suelo.

—No vuelvas a llamarme cobarde, Jimmy, porque no lo soy. Si llevaras más tiempo conmigo, sabrías que no me asusta enfrentarme a pistoleros y forajidos. He apresado a muchos y matado a bastantes.

—Pero no se atreve con la gente de Baxter...

—Ya te he expuesto mis razones.

Jimmy se puso en pie, se desprendió de la placa y se la entregó a Reagan, diciendo:

—No me convencen sus razones, sheriff.

—¿Renuncias a tu puesto?

—Sí.

—¿Porque te he pegado?

—No, porque quiero ayudar a John Quincey y si lo hiciera luciendo la estrella de la ley en el pechó, le comprometería a usted, y no deseo crearle problemas.

—No seas loco, Jimmy. Si te pones de parte del forastero, te matarán a ti también.

—Bueno, al menos tendré una muerte digna —repuso el joven, y fue en busca de John Quincey.

* * *

El restaurante del hotel se hallaba prácticamente vacío.

Sólo un cliente: John Quincey.

Como Patricia, la joven rubia que pidiera doscientos dólares a Quincey, dijera a éste, la noticia de que un forastero había dado una lección con los puños a Romualdo y matado a Lee, se había extendido rápidamente por el pueblo y todos adivinaban lo que iba a suceder.

De ahí que nadie deseara hallarse cerca de John Quincey, por si se perdía alguna bala.

Como Quincey también lo sospechaba, no le sorprendió en absoluto encontrar vacío el restaurante cuando bajó de su habitación, vistiendo su elegante terno oscuro.

Incluso le pareció lógico el nerviosismo de la camarera que le sirvió la cena, una morena de señaladas curvas y rostro bastante atractivo.

—¿Cómo te llamas? —le preguntó Quincey.

—Elsa, señor.

—¿De qué tienes miedo, Elsa?

—¿Yo?

—Pareces asustada.

—¿De veras?

—Tanto, que casi se te ha caído un plato.

Era cierto.

Había faltado muy poco para que el jugoso filete rodara por el suelo.

—Lo siento, señor —se disculpó la camarera.

—No tiene importancia —le sonrió Quincey—. Lo que quiero es que te tranquilices. No va a pasarme nada, a pesar de lo que todos digan.

—Yo me alegraría mucho, señor.

—¿Quieres apostar un beso a que mañana por la mañana me sirves el desayuno?

—Apuesta aceptada. ¡Y cómo me gustaría perder, señor!

Quincey rió.

—Perderás, no lo dudes, y tendrás que darme ese beso.

La camarera iba a decir que no le importaría darle una docena, cuando se oyó un furioso galopar de caballos, que pasaron por delante del hotel como una exhalación.

—¡Ya están ahí, señor Quincey! —exclamó la chica, estremeciéndose.

—¿Los hombres de Baxter? —preguntó el joven.

—¡Sí!

—Bien. Puedes retirarte, Elsa.

—Mucha suerte, señor Quincey.

—Gracias.

La camarera se alejó con rapidez, desapareciendo por la puerta frente a la cual se hallaba sentado John Quincey, y no por pura casualidad.

Tal como estaban las cosas, había que tomar todo tipo de precauciones.

Quincey empezó a cenar.

Tranquilamente.

Como si la llegada de los hombres de Raymond Baxter no tuviese nada que ver con él.

Algunos minutos después, se oían de nuevo los cascos de los caballos de la gente de Baxter.

Quincey adivinó que se detenían frente al saloon Las Vergonzosas.

Siguió cenando serenamente.

Poco después, cuatro hombres hacían acto de presencia en el restaurante.

Tras dirigir una larga mirada a John Quincey, se dispersaron, ocupando cada cual una mesa distinta.

Uno de ellos dio unas palmadas y llamó:

—¡Elsa!

Algunos segundos después, la camarera asomaba en la puerta, sin decidirse a entrar.

—¡Acércate, monada! —ordenó el tipo que la llamara.

Elsa fue hacia él, esforzándose inútilmente por disimular su temor.

Cuando la tuvo a su alcance, el sujeto la cogió del brazo y la obligó a sentarse en sus rodillas, abarcándola seguidamente por la cintura, para que no se escapara.

Quincey pensó que la camarera protestaría, pero no fue así.

Debía saber cómo las gastaban los hombres de Baxter y prefería soportar sus abusos a recibir algún golpe que pudiera lastimarla.

—¿Qué nos puedes servir de cena' muñeca? —preguntó el tipo, que tenía una nariz bastante deforme, recuerdo de una pelea a cuchillo con un piel roja.

—Lo que queráis —respondió Elsa, mirando un instante a John Quincey.

—Yo me comería una pierna.

—¿De cordero?

—¡De las tuyas! —rió estridentemente el de la nariz fea, metiendo la mano por debajo de la falda de la camarera.

—¡Larry, por favor! —rogó ella, sujetándole el brazo con ambas manos, para que la de él no avanzara.

—Estás tremenda, Elsa —piropeó el tipo, oprimiendo y pellizcando, sin la menor delicadeza, los muslos femeninos.

—Si no me sueltas, no podré serviros la cena.

—No hay prisa —sonrió el llamado Larry, pugnando por abrirse camino, con su mano por entre los muslos de la camarera, fuertemente apretados.

—¡Estate quieto, Larry! —suplicó ella, resistiéndose.

John Quincey se dijo que había llegado el momento de intervenir.

Sabía que eso precisamente era lo que deseaban los hombres de Baxter, que él saliera en defensa de la camarera para así justificar después su muerte.

Pero no le importó.

El tal Larry estaba llegando demasiado lejos con la empleada del hotel, y sólo él podía poner freno a los cobardes abusos del fulano,

—Eh, tú, hombrecito —dijo, sin levantarse de la silla.

Larry, que con la otra mano había logrado aprisionar uno de los senos de Elsa, le miró ceñudamente.

—¿Es a mí?

—Sí, a ti.

—¿Qué se le ofrece, míster?

—Quiero que dejes en paz a la chica,

—¿Es su hermana?

—No.

—Entonces, no se meta.

—Es de cerdos abusar así de una mujer.

—¿Me está llamando cerdo...?

—Con todas las letras —asintió Quincey, y se llevó a la boca una porción del rico filete, pues no había interrumpido su cena en ningún momento.

El tipo de la nariz desgraciada propinó un violento empujón a la camarera y la tiró al suelo, irguiéndose seguidamente con brusquedad.

Después de derribar la mesa con un golpe de rodilla y con la diestra muy cerca de su revólver, masculló:

—Voy a hacer que se trague ese insulto, míster.

—¿Solo... o con la ayuda de tus amigos? —preguntó Quincey, mirando a los otros tres.

—Ellos se mantendrán al margen.

—¿Para eso se han situado tan estratégicamente, para mantenerse al margen? —repuso irónicamente Quincey.

—No es ésa su intención, señor Quincey, pero yo me encargaré de que no. intervengan —dijo Jimmy, el ex ayudante del sheriff Reagan, apareciendo en la puerta del restaurante, revólver en mano.

CAPITULO V

Larry, el tipo que provocara la intervención de John Quincey, abusando de la camarera, desgranó una maldición,

—¿Qué diablos haces tú aquí, Jimmy?

—Pasaba por ahí y se me ocurrió entrar —respondió el rubio.

—¿Cómo lo consintió Buck?

—No sabe que estoy aquí, entré en el hotel por la puerta de atrás —explicó Jimmy.

—Maldito entrometido. ,

—¿Hay más gente afuera, Jimmy? —preguntó Quincey, poniéndose en pie.

—Tres más, señor Quincey —informó el rubio—, Con intención de intervenir, supongo, si estos cuatro fracasan.

—Yo apuesto a que sí fracasan. ¿Y tú?

—También —sonrió Jimmy.

Quincey se retiró la chaqueta, para poder desenfundar sin obstáculos,

—Vamos, valientes. ¿A qué esperáis?

Larry y sus compañeros se miraron dubitativos.

El plan era disparar los cuatro a la vez sobre John Quincey, pero la inesperada aparición del ayudante del sheriff con el «Colt» en la diestra había complicado las cosas.

Sin embargo, no podían volverse atrás.

Quincey no se lo permitiría.

De ahí que Larry gritara:

—¡Fuera revólveres, muchachos!

Los cuatro tiraron de sus armas con rapidez.

Pero, para rapidez, la de John Quincey.

Su magnífico «Colt» surgió en su mano como por arte de magia y comenzó a escupir plomo.

También Jimmy se puso a gatillear.

Elsa, la camarera, que tras ser arrojada al suelo por Larry había gateado hasta conseguir la protección de la mesa que derribara éste, se tapó los oídos y cerró apretadamente los ojos.

Por eso no oyó los aullidos de muerte lanzados por Larry y sus compañeros, ni vio cómo se derrumbaban.

Se desplomaron los cuatro casi al mismo tiempo, certeramente alcanzados por las balas de John Quincey y Jimmy.

El rubio gritó:

—¡Cuidado con la ventana, Quincey!

Este volvió su «Colt» hacia allí.

Lo hizo en el preciso instante en que el cristal estallaba en mil pedazos y Buck Weiss, junto con los otros dos cow-boys de Raymond Baxter, saltaban al interior del restaurante, haciendo tronar sus revólveres.

John Quincey se dejó caer de rodillas y respondió al fuego.

Jimmy se arrojó de bruces al suelo y desde allí le dio también al gatillo.

El capataz de Baxter recibió un plomo en la cara y otro en el pecho, viniéndose abajo con un alarido desgarrador, pues el primero de los proyectiles le había entrado por el ojo zurdo.

Los otros dos tipos también se derrumbaron pronto, igualmente alcanzados en puntos vitales de su cuerpo y pasaron a mejor vida en cosa de segundos.

John Quincey, todavía de rodillas en el suelo, preguntó:

—¿Seguro que sólo eran siete, Jimmy?

—¿Es que le parecen pocos, Quincey? —repuso el rubio, irguiéndose.

—Como el sheriff Reagan dijo que Raymond Baxter tenía más de treinta hombres a sus órdenes... —observó Quincey, poniéndose en pie.

—Baxter debió pensar que siete serían suficientes para mandarlo a usted al infierno.

—Y quizá lo hubieran sido de no intervenir tú. Gracias por tu ayuda, Jimmy.

—Ha sido un placer, de verdad —sonrió el rubio, que ya estaba recargando su revólver.

Quincey, mientras recargaba el suyo, se acercó a la mesa tras la cual, agazapada, se hallaba la asustada camarera, pálida como un difunto.

—Y puedes levantarte, Elsa. El tiroteo terminó.

La chica se puso en pie y dio una ojeada a los siete cadáveres que yacían desperdigados por el suelo del restaurante.

—Los han dejado a todos tiesos... —murmuró, incrédula.

Idéntica incredulidad reflejaban los rostros de los curiosos que asomaban por la destrozada ventana, así como el del recepcionista del hotel, que había aparecido en la puerta del restaurante.

—Que alguien avise al enterrador —indicó Quincey, enfundando su «Colt», bien llenito de balas otra vez.

La camarera le miró, con una sonrisa de agradecimiento en los labios.

—Gracias por haber salido en mi defensa, señor Quincey.

—Era lo que los tipos esperaban y no quise defraudarles —repuso el joven—. Anda, ve a tomarte un trago de whisky, Elsa. Creo que lo necesitas.

La camarera se alejó, las piernas temblorosas todavía.

John Quincey, en vista de que el sheriff Reagan no hacía acto de presencia, preguntó:

—¿Dónde está el sheriff, Jimmy?

—En la comisaría, supongo —rezongó el rubio.

—Debe de haber escuchado el tiroteo, ¿no?

—Seguro.

—¿Y por qué no viene?

—Los hombres de Baxter le aconsejaron que se quedase en la comisaría esta noche, lo mismo que a mí, aunque yo no les hice caso.

Quincey entornó los ojos.

—¿Estás insinuando que el sheriff Reagan es un cobarde, Jimmy?

—El asegura que no, pero...

Quincey reparó en la ausencia de la estrella de la ley en el pecho del rubio.

—¿Has perdido tu placa, Jimmy?

—No; la he devuelto

—¿Quieres decir que ya no eres ayudante del sheriff?

—Exacto.

—¿Por qué?

—No quiero aceptar órdenes de alguien que teme enfrentarse a los hombres de Raymond Baxter.

—¿Porque son muchos?

—Sí, eso dijo.

—Bueno, es comprensible su actitud.

—Pero no digna. Si no se atreve a hacer frente a la gente de Baxter, que renuncie a su placa para que otro ocupe su lugar.

—Lo curioso del caso es que a mí no me parece que el sheriff Reagan sea un cobarde... ¿No será otro el motivo que le impide meter en cintura a los hombres de Baxter?

—¿Qué otra razón podría tener?

—No lo sé. Habría que... —Quincey se interrumpió de pronto, al descubrir, mirando por la destrozada ventana a Patricia, la joven rubia que le pidiera doscientos dólares por acostarse con él.

Ella, al ver que él la miraba, desapareció con rapidez.

—¿Ocurre algo, Quincey? —preguntó Jimmy.

—¿Conoces a una joven llamada Patricia?

—¿Se refiere a Patricia Hunt?

—No conozco su apellido. Es rubia, bien formada...

—Patricia Hunt, no cabe duda —sonrió el ex ayudante de Reagan.

—Háblame de ella, Jimmy.

—¿Cómo la conoció?

—Primero pregunto yo.

—Está bien. ¿Qué quiere saber?

—¿Tiene problemas económicos?

—Sí y muy serios.

—¿A qué se debe?

—Su padre, Gregory Hunt, es el herrero del pueblo, pero hace ya más de dos meses que no trabaja.

—¿Por qué?

—Está enfermo. El doctor asegura que se pondrá bien, pero tardará algún tiempo todavía. Las medicinas que toma son caras y como George debe guardar reposo absoluto, no gana un solo dólar. Muy triste, como ve, la situación actual de los Hunt. Deben dinero al doctor, deben también en el almacén... El día menos pensado, Patricia comete la locura de entregarse a Raymond Baxter.

—¿Entregarse a Baxter...?

—Sí, nadie ignora que él le ha hecho proposiciones deshonestas. Se ha encaprichado de ella y pagará cualquier cantidad por tenerla en su cama una noche entera. Patricia es una muchacha decente, pero su situación es tan desesperada, que...

—Que tal vez acabe aceptando las sucias proposiciones de Raymond Baxter.

—Sí, me temo que sí —asintió el rubio.

—Y yo que la llamé zorrita...

—¿Que la llamó qué...?

—Nada, olvídalo —carraspeó Quincey—. Salgamos de aquí, Jimmy.

—¿A dónde piensa ir, Quincey?

—Llámame John y tutéame.

—Vale. ¿A dónde piensas ir, John?

—Al saloon Las Vergonzosas. Le prometí a Dolly King que presenciaría su actuación.

—Nos defenderíamos mejor en el hotel, John.

—¿De quién?

—De los hombres de Baxter.

—Los hemos eliminado a los siete.

—Me refiero a los que Baxter mandará cuando sepa que su capataz y los seis que éste se trajo con él han muerto. Y como mande a todos los que le quedan...

—No creo que haga eso.

—¿Por qué no? A mayor número de hombres, mayores posibilidades de acabar con nosotros.

—Sí, pero muchos de ellos caerían también y eso no le interesa a Baxter. Ya ha perdido ocho hombres. Estoy seguro de que ahora cambiará de táctica. Un par de hombres, ocultos en un callejón o apostados en un tejado pueden enviarnos fácilmente a la tumba si no los descubrimos a tiempo,

—¿De veras crees que Baxter procederá así esta vez?

—¿Quieres apostar algo, Jimmy?

El rubio entrecerró un ojo.

—Se diría que te has visto antes en situaciones como ésta...

—Es posible.

—¿Quién eres tú realmente, John?

—Un simple hombre de negocios.

—Eso fue lo que le dijiste al sheriff Reagan.

—Sí, y sospecho que él no me creyó.

—Tampoco yo te creo.

—¿Te das cuenta de que me estás llamando embustero, Jimmy...?

—De lo que me he dado cuenta es que desenfundas como un rayo y posees una puntería infalible. Si a esto añadimos la serenidad y el aplomo con que afrontas las situaciones más peliagudas, tendremos...

—¿Qué tendremos, Jimmy?

El rubio sonrió.

—Anda, vamos, que tengo ganas de verle las piernas a Dolly —rió Quincey, empujándolo amistosamente hacia la salida.

CAPITULO VI

El sheriff Reagan se estremeció al oír los disparos.

Ya estaban Buck Weiss y sus hombres dando buena cuenta de John Quincey y Jimmy, si es que éste no había desistido de ponerse al lado del forastero.

Reagan atirantó los músculos faciales.

Por un momento estuvo tentado de atrapar un rifle y correr en busca de la gente de Baxter, pero no lo hizo.

Y no por cobardía, como pensaba Jimmy, sino por un motivo bien distinto.

De pronto, el tiroteo cesó.

El sheriff Reagan se derrumbó materialmente en una silla y se cubrió el rostro con las manos, con desesperación.

John Quincey y Jimmy ya debían estar muertos.

Acribillados a balazos sus cuerpos.

Reagan sentía la muerte de los dos pero, especialmente, la de su ex ayudante,

Jimmy era valiente, decidido, y él le había tomado aprecio en el poco tiempo que lo tuvo a sus órdenes.

Y sólo tenía veinticinco años...

Reagan retiró las manos de su rostro, bruscamente.

Con idéntica brusquedad, se puso en pie.

Su rostro, ahora, era como una máscara, y sus ojos, empequeñecidos, brillaban de un modo acerado.

En tres zancadas se plantó ante el armero, lo abrió y cogió uno de los rifles, saliendo seguidamente de la comisaría.

No, no iba en busca de Buck Weiss y los otros para vengar la muerte de Jimmy y del forastero, sino de Raymond Baxter.

Era el único responsable de lo sucedido.

Reagan entró en el establo de la comisaría y ensilló rápidamente su caballo, colocando el rifle en la funda.

También el caballo de Jimmy estaba allí.

Reagan saltó sobre el suyo y lo sacó del establo.

Entonces descubrió a Monty, el viejo más calvo, más desdentado y más borrachín de todo Point City.

Trotaba graciosamente, pero se detuvo al ver a Reagan.

—¡Eh, sheriff!

—¿Adónde vas con tanta prisa, Monty?

—¡A encargar siete cajas de pino! —respondió el anciano, que parecía muy contento.

Un rayo de esperanza iluminó el rostro de Reagan.

—¿Siete...?

—¡Sí! ¡Jimmy y el forastero han liquidado a Weiss y los suyos, en el restaurante del hotel!

—¿Y ellos...?

—¡Más frescos que una rosa! —rió el vejete, dando una palmada al aire, como si quisiera acabar con un mosquito y luego dio una vuelta sobre sí mismo, sosteniéndose con un solo pie.

Al ver que Reagan lo miraba con la boca abierta, carraspeó y dijo:

—Disculpe usted, sheriff, pero me ha alegrado tanto la victoria de Jimmy y ese tal Quincey, que lo estoy celebrando yo solo.

Reagan también se alegró.

Infinitamente.

El viejo Monty añadió:

—Voy a decirle a William que retire los cadáveres, antes de que empiece a oler a muerto, porque eso quita el apetito, y tratándose de un restaurante...

El anciano rió su propio chiste y movió sus cortas piernas con ligereza, en dirección a la funeraria.

—Conque un hombre de negocios, ¿eh? —sonrió Reagan, echándose el sombrero hacia atrás con el pulgar.

Dudó entre ir al rancho de Baxter o desistir.

Finalmente, decidió lo primero.

Temía que, cuando se enterara de lo sucedido, Raymond Baxter se presentara en el pueblo, acompañado de todos sus hombres para acabar de una vez con John Quincey y Jimmy, éste por haber ayudado al forastero.

Reagan picó espuelas y obligó a su caballo a emprender una briosa galopada.

* * *

Raymond Baxter contaba treinta y siete años de edad y era un tipo de elevada estatura y fuerte constitución, rostro frío y cínica mirada.

Se hallaba en el salón, sentado en un cómodo sillón, la pierna izquierda montada sobre la derecha y un cigarro a medio consumir entre los dedos de la mano zurda.

Parecía pensativo, aunque no preocupado.

De repente, unas manos cubrieron sus ojos, apretándoselos.

Baxter no se sobresaltó lo más mínimo.

Tranquilamente, se llevó el puro a la boca y le dio una chupada, expulsando el humo con lentitud.

—¿Quién soy ..? —preguntó Lulú, la pelirroja que le tapaba los ojos, procurando disfrazar su voz.

—Mi caballo —bromeó Baxter.

—¡En todo caso, tu yegua! —rió ella, rodeando el sillón y dejándose caer sobre las piernas de él.

Baxter, libres ya sus ojos de las manos de la pelirroja, la miró de arriba abajo.

—Y qué yegua...

Lulú, que ahora tenía las manos en la nuca de él, le besó ardorosamente.

Baxter acarició su cuerpo con la mano que no sostenía el puro.

Y había mucho que acariciar, porque la pelirroja se había presentado en el salón cubierta tan sólo con una de las camisas del ranchero y sólo se había abrochado un par de botones, de modo que sus rotundos senos asomaban incitantes.

La diestra de Baxter, que inició sus ejercicios de tacto un poco más arriba de las rodillas de Lulú, ascendió por los macizos muslos, se deslizó por debajo de la camisa y llegó hasta el busto, donde se entretuvo porque allí había mucho que acariciar.

La pelirroja emitió un gemido de placer y separó unas pulgadas su boca de la de él.

—Parece que tienes ganas de «fiesta», ¿eh? —le sonrió.

—Sí.

—¿A qué se debe, pues, que me haya cansado de esperarte en tu alcoba?

—Buck y algunos de los muchachos fueron al pueblo a solucionar cierto asunto y no deseo acostarme hasta que vuelvan y me informen —explicó Baxter.

—¿Tardarán mucho?

—No creo. Ya hace más de una hora que se fueron.

Lulú volvió a besarle, ahora con suavidad.

—¿Seguro que no subes por eso, Raymond? —preguntó a continuación, con una sombra de preocupación en la mirada.

—¿Qué otra razón podría haber?

—¿No te enfadarás si te lo digo?

—Claro que no.

—He oído rumores de que piensas mucho en Patricia, la hija del herrero.

La mano de Baxter, que seguía causando placer a la pelirroja, se quedó quieta.

—¿Y qué, si fuera cierto? —dijo, visiblemente enojado.

—Dijiste que no te enfadarías, cariño...

—Es que no pensaba que ibas a salirme con ésas —gruñó Baxter, sacando su mano de debajo de la camisa.

—Está bien, olvídalo —rogó Lulú y empezó a recorrerle el rostro con sus labios.

—¿No te pago generosamente por estar conmigo?

—Sí.

—¿Entonces...?

—Perdóname, Raymond. No volveré a nombrarte a Patricia Hunt.

—Más te valdrá, porque te echaría del rancho.

—No digas eso, por favor —suplicó Lulú, cada vez más cariñosa y dulce.

Baxter aceptaba la lluvia de besos, pero no los devolvía.

—Acaríciame, cariño... —pidió ella.

—Se me han ido las ganas.

Lulú soltó el par de botones que mantenía cerrada la camisa, para ver si así...

Logró su propósito, pues Raymond Baxter no pudo resistir la tentación que suponía el contemplar los erguidos pechos de la pelirroja y, arrojando el puro, reanudó las caricias a dos manos.

Lulú, muy contenta, le besó con avidez, para acabar de desagraviarle.

Y probablemente lo hubiera conseguido de no ser por la inoportuna aparición de Romualdo, el fornido mexicano que provocara a John Quincey frente al saloon Las Vergonzosas y en cuyo rostro se apreciaban claramente las huellas dejadas por los duros puños del joven.

—Oh, perdón —tosió, al descubrir a Lulú en brazos de Baxter y prácticamente desnuda, además.

El ranchero lo miró agriamente.

—¿No sabes llamar antes de entrar, Romualdo?

—Disculpe, jefe. Yo...

—¿Por qué hablas como si tuvieras la boca llena?

—Porque la tengo.

—¿De qué?

—De lengua.

—Todos tenemos lengua en la boca.

—Pero no tan gorda como yo. Me la pillé con los dientes, en mi pelea con el forastero y se me ha puesto como un pan.

—Está bien. ¿Qué quieres?

—El sheriff Reagan está aquí.

—¿Reagan...?

—Sí.

—¿Qué diablos quiere?

—Hablar con usted.

—Bien, ahora salgo.

El mexicano salió, cerrando la puerta,

—Levántate, Lulú —ordenó Baxter, palmeando la firme grupa de la pelirroja.

—Ahora que había logrado ponerte nuevamente de buen humor. —rezongó ella, poniéndose en pie.

—No te preocupes. Acabaré en seguida con el sheriff y volveré contigo.

—A ver si es verdad.

Baxter le dio un beso y como Lulú seguía con la camisa abierta, le dio también un pellizco donde a ella más le agradaba ser pellizcada, abandonando la estancia a continuación.

Reagan le esperaba en el porche.

Los dos hombres se miraron fijamente unos segundos, antes de hablar.

—¿Que te trae por aquí, Paul? —inquirió Baxter.

—Deberías suponerlo, Raymond —respondió Reagan.

—¿Se trata del forastero que golpeó a Romualdo y mató a Lee?

—Sí.

—Yo pagaré su funeral, no te preocupes —sonrió irónicamente Baxter.

—Tendrás que pagar algunos más, Raymond.

La sonrisa del ranchero se borró en el acto.

—¿Se ha llevado a algunos de mis hombres por delante?

—Se los ha llevado a todos.

—¿Cómo es posible? —preguntó roncamente.

—Es muy bueno con el «Colt».

—¿Le ayudó alguien?

Reagan no contestó.

Baxter atirantó el rostro.

—¿Le ayudó alguien, Paul?

—Jimmy.

—¿Tu ayudante...? —pareció sorprenderse el ranchero.

—Mi ex ayudante—corrigió Reagan—. Renunció a su placa cuando Buck nos aconsejó a los dos que nos mantuviéramos al margen del asunto. Yo le dije a Jimmy que debíamos obedecer pero él no quiso. Me llamó cobarde y me devolvió la estrella.

—Peor para él —masculló Baxter—. Morirá, como el forastero.

—Quiero que los dejes en paz a los dos, Raymond.

—Si has venido a eso, pierdes el tiempo.

—El forastero es un tipo muy peligroso, Raymond, Y Jimmy también maneja con habilidad el «Colt».

—Encontraré el modo de acabar con ellos sin que me causen nuevas bajas, no te preocupes.

—No lo permitiré, Raymond.

—¿No. ,? —sonrió burlonamente Baxter.

—He aguantado mucho, por lo que tú sabes, pero lo de esta noche ha sido la gota que ha desbordado el vaso de mi paciencia.

—Si te pones del lado del forastero y de Jimmy, todos sabrán que..

—¡Calla! —ordenó Reagan, cerrando la diestra sobre la culata de su «Colt», como si fuera a tirar de él.

Raymond Baxter también llevaba revólver, pero no hizo ademán de sacarlo.

—¿Estás pensando en matarme, Paul..,? Sabes que no serviría de nada, pues todos mis hombres conocen tu secreto, y ellos se encargarían de divulgarlo. Después de tu muerte, claro, pues tú no saldrías vivo de aquí.

Paul Reagan miró a su alrededor.

No menos de quince hombres le vigilaban, las diestras muy cerca de sus revólveres.

Si él tiraba del suyo, lo coserían a tiros.

Con todo, esto era lo que menos le importaba, pues no le asustaba la muerte. Lo que realmente le frenaba era que, tras ella y aunque lograse llevarse a Raymond Baxter por delante, todo el mundo sabría que él...

—Será mejor que regreses a Point City, Paul y te olvides por completo del forastero y de Jimmy —aconsejó el ranchero.

Reagan, sin pronunciar palabra, descendió del porche, desató su caballo, montó en él y emprendió una furiosa cabalgada.

CAPITULO VII

En el saloon Las Vergonzosas todavía se estaba comentando lo sucedido en el restaurante del hotel, cuando John Quincey y el rubio Jimmy entraron en el local.

Al instante se hizo un silencio absoluto,

Quincey y el ex ayudante del sheriff Reagan se acercó al mostrador, sintiendo todas las miradas fijas en ellos.

—Llena un par de copas, Walter —pidió Jimmy al empleado que atendía la barra.

—En seguida, Jimmy —sonrió nerviosamente el tipo, de estatura media y hombros robustos.

Algunos de los clientes, muy numerosos, empezaron a desfilar hacia la salida, pues pensaban que Raymond Baxter y sus hombres no tardarían en presentarse en el pueblo para vengar la muerte de Buck Weiss y los otros.

James Morrow, el propietario del local, un cuarentón elegante y bien parecido, adivinó que su saloon iba a quedarse prácticamente vacío si él no hacía algo por impedirlo.

¡Y precisamente la noche que debutaba Dolly King!

Morrow respingó al pensar en la atractiva rubia.

¡Tal vez ella pudiera impedir que los clientes se marchasen!

Morrow corrió hacia el camerino de la artista.

—¡Dolly! —llamó, golpeando la puerta.

Ella abría un par de segundos después, envuelta en una bata de seda que se pegaba cautivadoramente a sus formas.

—¿Qué ocurre, señor Morrow...?

—¡John Quincey acaba de entrar en el saloon, acompañado de Jimmy y los clientes se están marchando!

Dolly King no necesitó preguntar por qué se marchaban los clientes, pues estaba enterada de lo ocurrido en el restaurante del hotel.

—¿Qué puedo hacer yo, señor Morrow...?

—¡Salir al escenario inmediatamente, más ligera de ropa que nunca y cantar la canción más picante que conozca!

—Pero...

—¡Tiene que hacerlo, Dolly! ¡Perderé mucho dinero si el saloon se queda vacío!

La artista suspiró.

—De acuerdo, señor Morrow. Haré lo que pueda por retener a sus clientes.

—¡De prisa, Dolly, de prisa! —suplicó James Morrow y regresó al saloon.

Alrededor de quince hombres lo habían abandonado ya y otros caminaban hacía la puerta, sin que las chicas del local, no menos asustadas, hiciesen nada por impedirlo.

Morrow extrajo su pañuelo y se lo pasó por la frente.

Si Dolly King no aparecía pronto en el escenario, su canción sólo la escucharían John Quincey, Jimmy y los empleados del saloon.

Quincey dijo:

—Se marchan por nosotros, ¿verdad, Jimmy?

—Sí, tienen miedo de que el próximo tiroteo les pille en medio —asintió el rubio.

—Apuremos nuestras copas y larguémonos.

—¿Ya no tienes ganas de verle las piernas a Dolly...?

—Si, pero no creo que ella actúe, si el saloon se queda vacío. Además, no quiero perjudicar al dueño del local.

—Es aquél de allí —señaló Jimmy.

—Fíjate qué nervioso y preocupado está.

—Sí, es verdad.

—Anda, vámonos.

Quincey y Jimmy acabaron de vaciar las copas.

En el preciso instante en que el primero dejaba una moneda sobre el mostrador, Dolly King aparecía en el escenario.

El pianista, un tipo bajito, de cara redonda y sonrosada, casi se cayó de la banqueta al descubrir a la artista.

Y es que Dolly, haciendo caso al propietario del saloon, se había presentado en el escenario vestida de india.

Bueno, lo de vestida es un decir, porque la prenda era cortísima, escotadísima y además estaba totalmente abierta por los lados, aunque unos delgados cordones, pasados en forma de cruz, sujetaban sus dos mitades.

Para que su indumentaria fuera completa, se había puesto una cinta en la frente y colocado una pluma blanca en el pelo, amén de calzar mocasines.

Lo único que desentonaba era su pelo, porque una india rubia...

Pero nadie reparaba en eso, porque había cosas más interesantes en las que reparar.

James Morrow casi brincó de alegría al ver que los clientes se quedaban parados, contemplando, admirados, el maravilloso cuerpo de Dolly King

También John Quincey y Jimmy la miraban; éste último, con la boca abierta.

—Qué portento de mujer, John. .

—Sí, posee un cuerpo excepcional —convino Quincey.

—Y te está mirando a ti,..

—Me alegra que no me haya olvidado.

—¿Olvidarte...? Yo diría que la tienes en el bote.

—Ya me gustaría, ya —sonrió Quincey.

Dolly pensó que le sonreía a ella y le devolvió la sonrisa.

Después, miró al boquiabierto pianista y rogó:

—Toque Amapolas para Oso Fuerte, Frankie.

—A la orden —carraspeó el músico, buscando la partitura, cuya letra original era de la propia Dolly.

Unos segundos después, el pianista atacaba la pieza.

La canción hablaba de una joven y bella india apache, llamada Piel Suave, que estaba enamorada de Oso Fuerte, el indio más bruto de la tribu, al cual debía entregarse aquella noche, porque había pagado cuatro caballos por ella, dos mantas y una gaita escocesa que había conseguido en el último ataque a una caravana de hombres blancos y que Toro Erguido, el padre de Piel Suave, ya estaba aprendiendo a tocar, para martirio de los otros indios de la tribu.

Piel Suave, que no ignoraba lo bruto que era su amado, porque éste ya le había dado algunos achuchones, estaba cogiendo amapolas, que luego servirían de lecho para sus cuerpos, cuando Oso Fuerte le hiciese el amor a lo salvaje, aunque ella confiaba en que la presencia de las amapolas suavizase un tanto el rudo carácter de Oso Fuerte y no le rompiese ninguna costilla.

Mientras cantaba todo aquello, Dolly King, que simulaba hallarse en un prado repleto de amapolas, se agachaba una y otra vez para cogerlas.

Cuando se agachaba de cara al público, la exhibición pectoral era de las que dejaban la garganta seca y cuando lo hacía de espaldas, la panorámica era como para poner los ojos bizcos, pues el pantaloncito de cuero que Dolly llevaba bajo el vestido indio apenas cubría una tercera parte de sus redondas y firmes nalgas.

Empezaron a oírse rugidos de contento.

Y exclamaciones de júbilo.

Y piropos, unos finos y otros no tanto.

Ya nadie quería abandonar el saloon y los que lo habían abandonado, empezaban a volver, atraídos por las risas, los gritos y las frases jocosas de los que estaban dentro.

—Ya no es necesario que nos marchemos, John —dijo Jimmy.

—No, ya no —sonrió Quincey—. Parece que Dolly les ha quitado el miedo a todos.

—Y el hipo, si es que alguno lo tenía.

—¡Seguro! —rió Quincey.

James Morrow también reía, profundamente satisfecho, porque el local estaba nuevamente lleno.

En el escenario, «Piel Suave» seguía cogiendo amapolas para el bruto de Oso Fuerte y mostrando cosas tentadoras.

Tan tentadoras, que Frankie, el pianista, falló un par de notas, por darlas sin mirar el teclado, aunque nadie lo advirtió, porque maldito el caso que los clientes le hacían al piano.

Todo parecía ir, pues, viento en popa, así que James Morrow se puso un cigarro en la boca y lo encendió para celebrar el exitoso debut de Dolly King.

Lejos estaba él de suponer que amenazaba «tormenta».

Todo empezó cuando uno de los espectadores que se habían apiñado frente al escenario, para admirar con más detalle las formas de Dolly King, quiso comprobar personalmente si «Piel Suave» tenía, como su nombre indicaba, la piel suave y aprovechando que la «india» se agachaba para coger otra amapola, de espaldas a él, disparó su mano hacia las excitantes posaderas.

Por fortuna, Dolly, que los vigilaba a todos aunque no lo pareciera, saltó hacia adelante y esquivó la manaza del tipo, lo cual contrarió a éste tanto como alegró a los que se hallaban cerca de él.

Al sujeto, que tenía cara de rana, le molestaron mucho las risas burlonas de los demás y sin dudarlo más de dos segundos le soltó un castañazo al tipo que tenía a su izquierda.

El agredido chocó contra otro espectador, con tan mala fortuna para éste, que le partió el labio inferior con un golpe de coronilla.

El tipo lanzó un aullido y acto seguido descargó sus dos puños sobre la cabeza del individuo que le había partido el labio, el cual se hundió hecho un acordeón.

Incluso dio la impresión de que sonaba.

Pero, por desgracia, no acabó allí la cosa.

Primero, porque el fulano del labio partido sabía que la culpa de todo la tenía «Cara de Rana» y sobre él saltó, con ansia de venganza.

Segundo, porque el sujeto que había recibido un castañazo de «Cara de Rana» y un doble mazazo en la testa por parte del tipo a quien él involuntariamente, partiera el labio inferior, tenía dos hermanos y ambos se hallaban próximos a él.

Los hermanos del caído entraron también en acción, deseosos de ajustarle las cuentas a «Cara de Rana» y al otro, el que le asestara el doble mazazo.

Por otra parte, «Cara de Rana» recibió la ayuda de un par de tipos con los que se llevaba muy bien,

Apenas unos segundos después, todos se llevaban mal.

Sí, porque allí, al pie del escenario, el que no «daba», «recibía» y como lo primero era mucho más divertido que lo segundo y menos doloroso, la pelea se generalizó rápidamente, para desesperación de James Morrow, que ya veía su local destrozado.

El propietario del saloon corrió hacia el ex ayudante del sheriff.

—¡Jimmy...!

—Parece que se ha armado una buena, ¿eh, señor Morrow? —comentó el rubio, quien, como John Quincey, no intervenía en la pelea, pues el foco de la misma se hallaba frente al escenario y ellos estaban un poco alejados.

—¡Detén la pelea, Jimmy! —pidió Morrow.

—No puedo, señor Morrow. Ya no soy ayudante del sheriff, no tengo ninguna autoridad.

—Pero tienes un par de puños, Jimmy —intervino Quincey.

El rubio lo miró.

—¿Te apetece repartir unos cuantos mamporros, John?

—Bueno, no demasiado, pero creo que debemos intervenir. Por el bien del local y de Dolly, que estaba actuando maravillosamente y ya nadie le hace caso.

Jimmy se acarició los nudillos del puño derecho.

—Me has convencido, hombre de negocios. Vamos a poner paz.

Quincey se despojó de la chaqueta y del sombrero y entregó ambas cosas al dueño del saloon.

—Téngame esto, señor Morrow. Vuelvo en seguida.

—¡Corran! —apremió James Morrow.

Quincey y Jimmy avanzaron decididamente hacia el centro de la pelea y empezaron a repartir golpes.

Y qué golpes.

Trallazo que soltaban, tipo que rodaba por el suelo.

Frankie, el pianista, seguía tocando Amapolas para Oso Fuerte y Dolly King continuaba simulando que las cogía del prado, pero ya nadie le miraba el opulento busto ni la tentadora grupa.

Los clientes sólo tenían ojos para la pelea.

Y, algunos de ellos, ya los tenían amoratados.

Por fortuna, la eficaz intervención de John Quincey y Jimmy puso fin a la pelea en sólo un par de minutos y los desperfectos del local fueron mínimos.

Aplacados los ánimos, los clientes volvieron a prestar atención a Dolly King, guardándose muy bien todos de comprobar personalmente si «Pie! Suave» tenía la piel ídem o no.

Lo había advertido John Quincey, muy serio: "Vale mirar, pero no tocar."

Y todos le hicieron caso.

Quincey y Jimmy se reunieron con James Morrow.

—Asunto solucionado, señor Morrow —dijo el rubio, pasándose la lengua por los nudillos.

—Un millón de gracias, muchachos —sonrió con amplitud el dueño del saloon, devolviendo a Quincey la chaqueta y el sombrero, que éste se colocó. Luego, dirigiéndose al empleado que atendía la barra, indicó—: Walter, lo que tomen Jimmy y el señor Quincey, es por cuenta de la casa.

—Entendido, señor Morrow —asintió el tipo, devolviendo a Quincey la moneda que éste dejara unos minutos antes sobre el mostrador.

John Quincey se guardó la moneda.

—Aceptamos la invitación, señor Morrow.

—Acepten también un puro. Se lo han ganado con creces —repuso James Morrow, haciéndoles entrega de un par de excelentes cigarros, que Quincey y Jimmy se apresuraron a encender.

Poco después, Dolly King finalizaba su número, siendo premiada con una estruendosa ovación.

La artista saludó al público agradecida y se retiró.

Esto último no gustó a los espectadores, que protesta- ron clamorosamente, pero James Morrow los tranquilizó, haciéndoles saber que Dolly iba a cambiarse de vestimenta para su siguiente número y volvía en seguida.

Los clientes permanecieron en el saloon.

Y es que ya nadie se acordaba de Raymond Baxter y sus hombres.

CAPITULO VIII

Tal y como anunciara James Morrow, Dolly King volvía a aparecer en el escenario pocos minutos después, luciendo una indumentaria algo menos atrevida que la anterior, pero muy sugestiva también.

La canción que interpretó: Tengo una pulguita, pero no consigo cazarla, arrancó bramidos de entusiasmo entre los espectadores, muchos de los cuales se ofrecieron —aunque sólo de palabra, afortunadamente— para dar caza a la traviesa pulguita.

La siguiente canción, titulada: Si me silbas, voy, cowboy, se la dedicó cariñosamente a John Quincey, siendo éste envidiado por todos los presentes, pues intuían que si alguien tenía posibilidades de encontrar la «pulguita» de antes, ése era el apuesto forastero, a quien Dolly miraba de un modo muy tierno y significativo.

Pese a todo, los espectadores aplaudieron a rabiar cuando la artista acabó su canción y pidieron a coro que interpretara otra.

Dolly, muy profesional, les complació, cantando; Te espero en el granero, vaquero.

Iba ya por la mitad, cuando John Quincey, casualmente, miró hacia una de las ventanas del saloon, sorprendiendo a Patricia Hunt, la hija del herrero.

Quincey pensó que ella desaparecería en seguida, como ocurriera en el restaurante del hotel, pero no fue así.

La joven resistió su mirada unos segundos y luego, le pidió con el gesto que saliera del local.

Quincey, sin dudarlo, tocó con el codo al ex ayudante del sheriff Reagan y dijo;

—Vuelvo en seguida, Jimmy.

El rubio lo cogió del brazo,

—¿A dónde vas, John?

—Tengo que hablar con Patricia Hunt.

—¿Con Patricia Hunt.,.? ¿De qué?

—No seas curioso, Jimmy.

—Todavía no me has dicho cómo la conociste.

—Más tarde te lo explicaré.

—Te acompañaré hasta su casa.

—No, tu te quedas aquí.

—Pero...

—Tendré cuidado, no te preocupes.

—Está bien, tú mandas —rezongó el rubio.

Quincey le dio una palmadita en la espalda y abandonó el local.

Patricia Hunt ya no estaba junto a la ventana, sino en la entrada de un callejón cercano, desde donde lo llamó con la mano.

Quincey, tras dar una larga ojeada a la calle y a los tejados de las casas más próximas, sin encontrar el menor motivo de alarma, fue hacia la muchacha.

Patricia se metió en el callejón, sin esperarle.

Cuando Quincey lo alcanzó, la vio entrar en lo que parecía ser un granero o un establo en desuso.

Caminó hacia allí.

Se trataba, en efecto, de un establo que no se utilizaba, por cuya ventana y gracias a que la noche era clara, se filtraba luz suficiente como para poder moverse por él sin dificultad.

Patricia Hunt le esperaba en el fondo del mismo, donde el suelo estaba recubierto de paja.

—Cierre la puerta, John —rogó ella.

—¿También aquí hay gato? —bromeó Quincey, obedeciendo.

—No quiero que nos vean juntos en este lugar.

—¿Por qué? ¿Vamos a hacer algo malo?

—Sigo necesitando los doscientos dólares.

—¿Y...?

—En su habitación me pidió que me quitara el vestido.

—Sí, lo recuerdo muy bien,

—¿Quiere que me lo quite ahora?

—¿Tratas de engañarme otra vez?

—No. ahora va en serio. Por doscientos dólares, me entregaré a usted.

Quincey se llevó la mano al bolsillo interior de la chaqueta y extrajo unos cuantos billetes cuidadosamente doblados. Separó unos pocos y se guardó el resto, acercándose seguidamente a la muchacha.

—Doscientos dólares, Patricia —dijo, ofreciéndole el dinero.

Ella lo tomó, con mano ligeramente temblorosa y se lo guardó.

Después, bajó la mirada y empezó a desabotonarse el vestido.

—¿Qué haces? —preguntó Quincey.

—Quitarme el vestido.

—¿Te lo he ordenado yo?

—No, pero...

—Abróchate.

—¿Qué? —se desconcertó 1a muchacha.

—No voy a tocarte, patricia.

—¿Se vuelve atrás?

—En lo que al dinero respecta, no. Los doscientos dólares son tuyos, pero no quiero nada a cambio.

—¿Por qué? ¿No soy lo suficiente mujer para usted?

—Para mí y para cualquiera.

—¿Entonces?

—Tú eres una chica decente, Patricia.

—Ya y usted prefiere las que no lo son, porque tienen experiencia.

—No es eso.

—¿Qué es, pues?

—Jimmy me habló de ti, de la enfermedad de tu padre... Admiro lo que estabas dispuesta a hacer por conseguir el dinero que los dos necesitáis y quiero ayudarte.

—No podré devolverle los doscientos dólares, ya se lo dije.

—No quiero que me los devuelvas.

Patricia lo miró de un modo extraño.

—Me cuesta creer que alguien dé doscientos dólares por nada.

—No; por nada, no. Los doy para que tú sigas siendo una muchacha decente y no tengas que bajar la mirada ante nadie.

—Tendré que bajarla igual, porque nadie creerá que usted me dio esa importante suma sin haberme rozado el cabello siquiera. De todos modos, le quedo profundamente agradecida, John. No es frecuente encontrar personas con sentimientos tan nobles como los suyos.

Quincey sonrió.

—Será mejor que vuelvas a casa, Patricia.

—Sí, es muy tarde ya.

Quincey abrió la puerta y ambos salieron del establo.

Estaban a punto de alcanzar la calle principal, cuando, súbitamente, John Quincey agarró por los hombros a Patricia Hunt y la empujó contra la pared, quedando sus cuerpos materialmente pegados el uno al otro.

—Retiro lo de nobles sentimientos —rezongó la joven, creyendo que Quincey iba a besarla y a manosearla un poco, antes de despedirse de ella.

—No te muevas, Patricia —ordenó él, en tono bajo.

—¿Por qué no hizo esto en el establo?

—¿El qué?

—Aprovecharse de mí.

—¿Quién se está aprovechando de ti?

—Se ha pegado a mí como una lapa.

—Sólo trato de evitar que nos vean.

—¿Quién?

—Los tipos que se han apostado en el tejado de la casa que hay frente al saloon.

—¿Qué...? —se estremeció Patricia.

—He visto moverse a uno, pero estoy seguro que no está solo.

—¿Hombres de Baxter?

—Seguro. Deben creer que estoy en el saloon, con

Jimmy y están esperando que salgamos para freírnos a tiros.

—¡Dios mío!

—Baja la voz, pueden oírte.

—¿Qué piensa hacer, John? —susurró la joven.

—Daré un rodeo y los sorprenderé.

—¿Quiere que avise a Jimmy?

—No, este problema puedo solucionarlo yo solo. Tú quédate aquí, pegada a la pared y callada como un muerto.

Patricia lo retuvo.

—John...

—¿Qué?

—Mucho cuidado.

—No temas, no me pasará nada.

—Si le ocurriera algo, lo sentiría mucho.

—Ya tienes los doscientos dólares ¿no?

Patricia apretó los labios.

—Debería darle un puntapié en la espinilla, por decir eso.

—Prefiero que me des un beso.

—¿Puedo negarme?

—Desde luego. Los besos que no se dan con el corazón para el gato.

—Por esta vez, el gato tendrá que esperar —sonrió graciosamente la joven— y le besó.

Quincey le apretó los hombros, mientras saboreaba los deliciosos labios de la muchacha.

Luego la soltó y corrió silenciosamente por el callejón, perdiéndose por el otro extremo.

Dio un amplio rodeo y se situó a espaldas de la casa en cuyo tejado se hallaban apostados los hombres enviados por Raymond Baxter.

Quincey trepó sigilosamente por la pared de la casa y alcanzó el tejado sin ser descubierto por los tipos.

Entonces pudo ver que eran tres.

Empuñaban sendos rifles y se hallaban convenientemente distanciados entre sí.

Esto último ponía las cosas un poco más difíciles para John Quincey, pero no por eso desistió de sorprenderles sin contar con la ayuda de Jimmy.

Desenfundó un «Colt» suavemente y lo amartilló muy despacio para que ningún ruido lo delatara. Entonces, dejó oír su voz:

—¿Qué, tomando el fresco, muchachos?

Los tres sujetos respingaron a un tiempo y se revolvieron en el acto.

—¡El míster! —exclamó uno de ellos.

—¡Nos ha pillado en la higuera! —barbotó otro.

—¡Higos para él! ¡Digo plomo para él, muchachos! —rugió el tercero.

Se pusieron a disparar los tres como locos.

John Quincey se echó de bruces al suelo, esquivando así las primeras balas escupidas por los rifles de los individuos y accionó el gatillo de su revólver.

El tipo de la izquierda recibió un balazo en la frente y cayó a la calle de cabeza.

Quincey disparó sobre otro de los fulanos, despachándolo con dos onzas de plomo en el pecho.

El sujeto aulló y también se cayó del tejado, como su compañero, estrellándose sordamente contra la calzada

John Quincey desvió velozmente su arma hacia el tercero de los tipos, pero no llegó a disparar.

Alguien lo hizo por él.

Desde la calle.

Quincey pensó rápidamente en Jimmy.

El hombre de Baxter, alcanzado por dos veces en la espalda, soltó el rifle y cayó de bruces.

Fue el único que quedó sobre el tejado, aunque tan muerto como sus compañeros.

John Quincey se puso en pie.

Mientras recargaba el arma, se asomó a la calle.

Vio a Jimmy, que esgrimía su «Colt» en la diestra.

Era el único que se había atrevido a salir del saloon.

—¡John! —gritó el rubio.

—Estoy bien, Jimmy —le tranquilizó Quincey, elevando bastante la voz, para que le oyera Patricia Hunt y se tranquilizara también.

—¿Qué ha pasado?

—Ahora bajo y te lo cuento.

Quincey descendió del tejado y se reunió con Jimmy, refiriéndole lo sucedido, aunque empezó así: «Paseábamos tranquilamente Patricia y yo, cuando, de pronto, descubrí...»

El rubio puso una cara muy rara.

—John., —murmuró,

—¿Qué?

—Yo no maté al tercer tipo.

—¿Cómo dices?

—No llegué a disparar una sola bala. Cuando salí del saloon, el tiroteo había acabado.

—Pero, entonces...

—Alguien te ayudó, John. Alguien que sabía que los tipos nos estaban esperando, para escabecharnos.

Quincey miró hacia ambos lados de la calle.

Sólo vio a Patricia Hunt, en la entrada del callejón.

—¿Quién, Jimmy?

—No lo sé. No vi a nadie cuando salí.

—Ocúpate de que sean retirados los tres cadáveres, Jimmy —indicó Quincey.

—¿Dónde vas tú?

—A acompañar a Patricia a su casa.

—No tardes, John. Ya has visto lo peligroso que resulta esta noche pasear por las calles de Point City.

—Descuida, estaré de vuelta en un par de minutos.

Quincey caminó hacia la muchacha.

Ella retrocedió una yarda, con el fin de quedar a cubierto de las miradas de los hombres que empezaban a salir del saloon.

Cuando Quincey estuvo junto a la muchacha, ella se abrazó a él y musitó:

—John...

Quincey la estrechó cariñosamente.

—Te dije que no me pasaría nada, Patricia.

—Me has tenido con el corazón en un puño.

—Oh, ya me tuteas...

—Perdón, se me escapó.

Quincey le levantó suavemente la barbilla.

—Te ordeno que se te escape siempre.

—Muy bien, así será —sonrió ella.

Quincey la besó tiernamente.

—Patricia...

—¿Sí, John?

—¿Te quedaste pegada a la pared, como te ordené, o asomaste la cabeza cuando empezaron los disparos?

—Lo último.

—¿Viste quién disparó contra el tercero de los tipos?

—Claro.

—¿Quién fue?

—El sheriff Reagan.

CAPITULO IX

Paul Reagan se envaró ligeramente al ver entrar en su oficina a John Quincey.

—¿Qué tal, sheriff Reagan? —saludó el joven, sonriente.

—¿Qué quiere, Quincey? —preguntó el representante de la ley, ceñudo.

—He venido a darle las gracias.

—¿Por qué?

—Por haberme ayudado a liquidar a los tres hombres de Baxter que se habían apostado en el tejado de la casa que hay frente al saloon Las Vergonzosas.

—Se equivoca, yo no intervine para nada.

—¿Seguro?

—Tengo miedo a los hombres de Baxter, ¿no se lo dijo Jimmy?

—Sí, pero yo no lo creo.

—Pues créalo, porque es la verdad.

—Usted no es un cobarde, sheriff Reagan.

—Si no lo soy, lo disimulo muy bien, ¿no le parece? —sonrió sarcásticamente Reagan.

—¿Cuál es la verdadera razón?

—¿De qué habla?

—No es el miedo a morir lo que le impide enfrentarse abiertamente a los hombres de Baxter, estoy seguro.

—¿Qué otra cosa podría ser? —repuso Reagan, que empezaba a ponerse nervioso.

—Me gustaría que usted me lo dijera, sheriff.

—No tengo nada que decir, Quincey. Bueno, sí, una cosa: aconsejarle que se marche esta misma noche de Point City y se ¡leve a ese loco de Jimmy con usted.

—¿Por qué me aconseja eso, si sabe que no voy a hacerle caso?

—Cumplo con mi deber advirtiéndole que, si se quedan en el pueblo, lo más probable es que no vean la luz del nuevo día.

—Su deber es otro, sheriff Reagan.

—Enfrentarme a Baxter y su gente, ¿verdad?

—Sí.

—Lo siento, pero no quiero morir tan joven.

—Insisto en que no creo que ésa sea la razón.

—Tampoco yo creo que sea usted un simple hombre de negocios, Quincey.

—Y no lo soy.

Paul Reagan entornó un ojo.

—¿Qué es usted, Quincey?

John Quincey se metió la mano en el bolsillo interior de la chaqueta y extrajo una placa.

—Agenté especial del Gobierno —respondió, mostrándosela al sheriff Reagan.

Este se quedó helado.

Sin habla.

Quincey se guardó la placa.

—¿No va a sincerarse conmigo, ahora que sabe quién soy realmente?

—¿Qué... qué hace usted en Point City, Quincey? —balbució Reagan.

—El Gobierno me envió para poner freno a los abusos de la gente de Raymond Baxter y averiguar, al propio tiempo, por qué usted, sheriff Reagan, no lo intenta. Sabemos que es usted un hombre honrado y valiente, porque ambas cosas las demostró sobradamente antes de que Raymond Baxter adquiriese el mejor rancho de esta región y se instalase en él. Siempre hizo honor a la estrella que luce en el pecho. Hasta que Baxter llegó...

Paul Reagan bajó la cabeza, los ojos casi en llanto.

—Hábleme de su problema, sheriff Reagan —insistió Quincey.

—Le repito que no tengo nada que decir.

—Está bien —suspiró Quincey—. Si cambia de parecer, búsqueme. Más que un agente especial del Gobierno, encontrará en mí a un amigo dispuesto a ayudarle —hizo saber— y abandonó la comisaría.

* * *

William Brown, dueño de la funeraria Dulce Descanso, estaba muy atareado preparando los ataúdes que debían albergar a los ocho hombres de Raymond Baxter que habían muerto aquella tarde, cuyos cuerpos yacían correctamente alineados, en el suelo de la funeraria.

Como si fueran a pasar revista, sólo que tumbados.

William, un tipo alto y grueso, rebosante de salud —tenía más cara de panadero que de sepulturero—, intuía que pronto tendría que ir con su carro a retirar algunos cadáveres más.

Sus sospechas parecieron confirmarse al producirse el segundo tiroteo de la noche.

—¿Cuántos habrán caído esta vez? —se preguntó en voz alta, dudando entre alegrarse o entristecerse.

Lógicamente, era bueno para su negocio que la gente se muriera pero no tan de prisa, demonio, porque un ataúd no se confeccionaba en cinco minutos.

Y, de momento, ya tenía que confeccionar ocho...

A los pocos minutos de cesar el tiroteo, el viejo Monty entraba en la funeraria, con una petaca de whisky en la mano y un rostro de satisfacción que daba gloria.

—No es necesario que os levantéis, muchachos —dijo al pasar por delante de los ocho cadáveres.

—No me gusta que bromees con los muertos, Monty —gruñó William Brown.

—¡Te traigo buenas noticias, William!

—¿De veras?

—¡Tienes tres clientes más!

—¿Hombres de Baxter los tres, o entre ellos están el forastero y Jimmy?

—¡Todos hombres de Baxter!

—Vaya.

—¿Qué pasa, no te alegra que ese John Quincey y Jimmy estén dando una lección a Baxter y su gente?

—Sí, claro. Pero...

—¿Pero?

—Los ataúdes no se hacen como rosquillas, Monty.

—Si quieres, puedo ayudarte a tomar medidas a los fiambres.

—¿No te he dicho nunca que de joven fui sastre?

—Déjate de bromas.

El anciano rió y se atizó un trago de whisky, guardándose seguidamente la petaca.

—Ahora en serio, William. Si me pagas bien, me pongo a tus órdenes.

—¿De veras?

—Desde este momento.

—Está bien, contratado.

—¿Sin hablar de dinero...?

—¿Cuánto quieres cobrar por día?

—Prefiero cobrar por muerto.

—¿Cuánto?

—Cinco dólares.

—Tendrás que conformarte con dos, que hay muchos muertos.

—Cuatro o me largo.

—Tres. Es mi última oferta.

—Trato hecho —aceptó el viejo.

—Muy bien. Para empezar, sube al carro y ve por esos tres cadáveres.

—¡A la orden! —saludó militarmente Monty y trotó hacia la puerta.

Pasó tan cerca de la hilera de cadáveres, que tropezó con la bota de uno de ellos y se propinó un cómico batacazo.

—¡Monty! —gritó William, corriendo a socorrerle.

El viejo soltó un par de tacos y miró los cadáveres con cierta desconfianza.

—¿Seguro que todos están muertos, William?

—Vaya pregunta.

—Juraría que uno de ellos me puso la zancadilla.

William no pudo contener la risa.

—No digas tonterías, Monty.

—Apuesto a que fue Buck Weiss. Sé que me tenía manía.

—Vamos, levántate.

—Ayúdame.

—Estás bien, ¿verdad?

—Sí, no te preocupes. Tengo los huesos duros. De todos modos, un trago de whisky no me vendrá mal —rezongó el viejo, echando mano nuevamente de su petaca de licor. Antes de llevársela a la boca, miró a los muertos y dijo—: A vuestra salud, muchachos.

—¡Monty! —gritó William Brown, enfadado.

El viejo se atizó un trago rápido y salió corriendo de la funeraria.

* * *

El rubio Jimmy permanecía en la puerta del saloon Las Vergonzosas, esperando con impaciencia a John Quincey.

Se tranquilizó al verlo aparecer por el extremo de la calle.

Segundos después, Quincey se hallaba junto a él.

—¿Sabes algo de nuestro amigo, John?

—¿Qué amigo?

—El que te ayudó a liquidar a los tres hombres de Baxter.

—Fue el sheriff Reagan.

—¿Reagan...?

—Sí, pero no se lo digas a nadie. El no quiere que Baxter lo sepa.

—Supongo que no... ¿Cómo averiguaste que fue él?

—Patricia lo vio.

—Patricia...

—Sí.

—¿Puedes decirme ya que lío te llevas con ella, John?

—Le he prestado doscientos dólares.

—¿Qué...?

—Bueno, en realidad no se puede hablar de un préstamo, puesto que no me los tiene que devolver —explicó Quincey.

—No podría, aunque quisiera.

—Ya lo sé.

—¿Y ella no te ha dado nada a cambio?

—No, porque nada le he pedido.

—¿Por qué lo has hecho, John?

—Me gusta ayudar a la gente.

—Eres un gran tipo, John.

—También a ti te gusta ayudar a la gente, Jimmy. Lo demostraste poniéndote a mi lado.

—Y cada vez estoy más contento de haberlo hecho.

—Entremos en el saloon —sonrió Quincey.

—Sí, aprovechemos que esta noche invita la casa —repuso el rubio, riendo.

Penetraron los dos en el local donde, gracias a Dolly King, había vuelto la animación, cortada de raíz al producirse el segundo tiroteo.

Pero los clientes se habían olvidado nuevamente de Raymond Baxter y sus hombres y sólo estaban pendientes de la artista.

Del exuberante cuerpo de la artista, para ser exactos, que ella seguía mostrando con generosidad y moviendo con gracia.

Al poco de entrar Quincey y Jimmy finalizaba su canción, titulada: No me achuches más, Nicolás, que no me vas y se retiraba del escenario.

Los entusiasmados espectadores protestaron, naturalmente, pero James Morrow les hizo comprender que Dolly necesitaba un descanso y dejaron de gritar, pasando a comentar entre sí las picaras canciones interpretadas por la artista y su escultural anatomía, que había dejado ronco a más de uno.

James Morrow fue a felicitar a Dolly por su actuación y a darle las gracias por haber sabido retener a los clientes.

También le dio un apretado abrazo.

Y un fuerte beso.

Y no le dio más porque ella, que ya se había desnudado y puesto su bata de seda, le puso las manos en el pecho y le frenó.

—No se pase, señor Morrow.

—¿Qué?

—Que se está mostrando usted demasiado efusivo.

El propietario del saloon tosió, apresurándose a soltarla.

—Discúlpeme, Dolly, pero estoy tan contento, que me la comería a usted.

—¿No ha cenado?

—¡Oiga, qué chiste más bueno! —rió Morrow—. Y hablando de cosas buenas... ¿Sabe que posee usted un cuerpo tremendo? —piropeó, despojándola de la bata con la mirada.

—Por eso me contrató, ¿no?

—Sí, me cautivó en cuanto vi las fotografías que su representante artístico me envió. Pero es que está mucho más tremenda en persona que en fotografía.

—Todos estamos mejor al natural —sonrió Dolly.

—Usted es el no va más.

—Muy amable, señor Morrow.

Este tomó las manos de la artista, aunque se leía en sus ojos que hubiera preferido tomarle otras cosas.

—Dolly, ¿querrá usted compartir una botella del mejor champaña conmigo, cuando cerremos el local?

—Lo siento, señor Morrow, pero no creo que pueda.

—¿Por qué?

—John Quincey me invitó primero.

—Oh, qué desilusión...

—¿Quiere hacerme un favor, señor Morrow?

—Sí, cómo no.

—Dígale al señor Quincey que venga a mi camerino.

—¿Ahora?

—Sí, quiero hablar con él.

—Muy bien. Pero no se entretenga demasiado, ¿eh, Dolly? Los clientes están deseando verla actuar de nuevo.

—Estaré con ellos en unos minutos, no se preocupe —prometió la artista, con una sonrisa.

James Morrow salió del camerino y fue en busca de John Quincey.

Del suertudo de John Quincey.

Al menos, en lo que a Dolly King se refería...

* * *

Muy cerca del pueblo, aguardaban el mexicano Romualdo y otros seis hombres de Baxter.

Habían ido a Point City junto con los tres hombres que debían liquidar, sin dar la cara, a John Quincey y Jimmy y esperaban nerviosamente el resultado del plan ideado por Raymond Baxter.

Los siete se pusieron tensos al escuchar el tiroteo.

Cuando los estampidos cesaron, uno del grupo dijo:

—Ya se los han cargado.

Romualdo lo miró.

—¿Nuestros compañeros al forastero y a Jimmy, o estos a nuestros compañeros?

—No seas gafe, Romualdo.

—No las tengo todas conmigo, no creas.

—Si se han apostado bien, habrá sido fácil acabar con ese par de hijos de perra.

—No tardaremos en saberlo.

Efectivamente, no tardaron en saber que sus compañeros habían fracasado, puesto que pasaban los minutos y no regresaban.

—Conque gafe, ¿eh? —masculló Romualdo, mirando al tipo que le llamara así.

—No me explico cómo han podido fallar —rezongó el sujeto.

—Ese forastero debe ser el mismísimo demonio.

—¿Qué hacemos ahora, Romualdo?

—Lo que el jefe me ordenó, por si el ataque por sorpresa fallaba.

—¿Y que fue lo que te ordenó?

—Raptar a Dolly, la rubia que el forastero dejó en el saloon Las Vergonzosas —reveló el mexicano.

CAPITULO X

Llamaron a la puerta del camerino de Dolly King. La artista se apresuró a abrir, con una encantadora sonrisa en los labios.

—John...

—Hola, Dolly —sonrió Quincey, despojándose cortésmente del sombrero.

—Pase —rogó ella, que seguía en bata.

El joven entró en el camerino y Dolly cerró la puerta.

—¿Le ha dicho el señor Morrow que deseaba hablar con usted?

—Sí.

—Le explicaré por qué. El señor Morrow parece que se ha encaprichado de mí.

—No me extraña —repuso galantemente Quincey.

—Me invitó a compartir una botella de champaña con él, cuando cerremos el local, pero yo no acepté, porque lo que él quiere compartir es una cama.

—Tampoco me extraña.

—Le dije que usted me había invitado primero.

—¿A compartir una cama...?

—La botella de champaña.

—Me encantaría.

—Entonces, invíteme y ya no será una mentira.

—Ya está invitada.

—Gracias.

—A usted, por haberme dedicado una canción.

—¿Le gustó?

—Mucho. Como todas.

—¿Qué opina de mi, ahora que me ha visto actuar?

—Que no sólo posee un físico sensacional, sino que también es una artista sensacional. Se ha metido al público en el bolsillo.

—¿No le parece que mis números son demasiado atrevidos?

—Eso es lo que quiere el público.

—¿Por qué no nos tuteamos, John?

—Yo tengo una regla, Dolly. No tuteo a una mujer sin antes haberla besado.

—La acato con gusto —sonrió la artista, cerrando los ojos y ofreciéndole sus carnosos labios.

Quincey le pasó el brazo por la cintura, la atrajo hacia sí y la besó con ganas.

Ella le devolvió el beso con idéntica vehemencia, al tiempo que se abrazaba a él.

* * *

Romualdo, siguiendo al pie de la letra las instrucciones recibidas de Raymond Baxter para el caso de que el ataque por sorpresa fracasara, había enviado a cuatro de los hombres al saloon Las Vergonzosas, quedándose él, junto con los otros dos hombres, en las afueras del pueblo.

Los cuatro sujetos, que debían penetrar en el saloon por la puerta de atrás, que daba a un estrecho callejón, donde se amontonaban cajas y toneles vacíos, estaban a punto de lograr su objetivo.

De pronto, una voz sonó a sus espaldas:

—¿Puedo saber a dónde vais, muchachos?

Los cuatro individuos se quedaron clavados, pese a que todos llevaban el revólver empuñado.

Giraron lentamente la cabeza y miraron al sheriff Reagan, que esgrimía un «Colt» en cada mano.

—Os he hecho una pregunta —habló de nuevo el representante de la ley.

—¿Por qué no se larga, sheriff —aconsejó uno de los tipos.

—Sí, será mejor —dijo otro.

—Sois vosotros los que os vais a largar, compañeros. Y de este mundo —repuso serenamente Reagan.

—¿Olvida que somos cuatro, sheriff —recordó uno de los sujetos.

—Mejor. Resulta menos aburrido viajar al Más Allá en grupo —sonrió Reagan.

—No podrá con todos, sheriff —advirtió el cuarto individuo.

—¿Qué os apostáis a que sí?

Los cuatro hombres de Baxter se revolvieron a un tiempo, haciendo ladrar sus revólveres.

Los del sheriff Reagan también ladraron.

Y ladraron antes, porque él no tuvo que hacer ningún movimiento antes de disparar y eso suponía una nada despreciable ventaja.

El estruendo de los disparos hizo temblar el callejón y cuanto había en él, ahogando en parte los alaridos de quienes recibieron plomo calentito en sus cuerpos.

Y fueron todos.

Sí, ni siquiera e) sheriff Reagan se libró, aunque fue el único que no perdió la vida, pese a que resultó alcanzado por dos plomos.

El primero le atravesó limpiamente el costado izquierdo, mientras que el segundo, un refilonazo en la sien derecha, hizo que se le nublara la vista y perdiera el sentido, desplomándose como un fardo.

* * *

El eco de los disparos llegó hasta el camerino de Dolly King donde la artista y John Quincey continuaban besándose, estrechamente abrazados, pero se separaron bruscamente al oír las detonaciones.

—¡Son disparos, John!

—¡Quédate aquí, Dolly! —ordenó Quincey, desenfundando su revólver.

—¡John! —gritó la artista, asustada.

Al instante vio al rubio Jimmy, que corría hacia él, esgrimiendo su «Colt».

—¡Creí que estabas siendo atacado, Jimmy!

—¡Lo mismo pensé yo, John!

—¡Los disparos sonaron por allí!

—¡Debe ser en el callejón que hay detrás del saloon!

—¿Por dónde se sale a él?

—¡Sígueme, John!

Corrieron los dos hacia la puerta trasera del saloon y salieron al callejón, descubriendo los cinco cuerpos que yacían en el suelo, ensangrentados.

—¡El sheriff Reagan! —exclamó Jimmy, señalando al que hasta pocas horas antes fuera su superior.

Quincey se precipitó sobre Paul Reagan.

—¿Está muerto? —preguntó Jimmy.

—No, sólo herido, Y no de gravedad, afortunadamente —le tranquilizó Quincey.

—¡Levémoslo al consultorio del doctor Evans, rápido!

John Quincey enfundó su «Colt» y cargó con el sheriff Reagan y él y Jimmy corrieron hacia la casa del doctor Evans, el rubio con el «Colt» en la mano, por si aparecían más hombres de Baxter.

* * *

El mexicano Romualdo escupió un juramento al oír los disparos.

—¡Los han descubierto! —rugió.

—¿Vamos en su ayuda, Romualdo, o regresamos al rancho? —preguntó uno de los tipos que habían quedado con él.

—¡Si volvemos sin la chica, el jefe nos arrancará la piel a latigazos a los tres!

—¡Seguro! —dijo el otro individuo.

Romualdo se pasó la mano por su desfigurada cara.

—Iremos a ver qué ha pasado, pero amparándonos en las sombras. Somos pocos para enfrentarnos a ese diablo de forastero y al condenado de Jimmy.

Con todo sigilo se adentraron en el pueblo, caminando pegados a las casas, los revólveres a punto.

Llegaron a tiempo de ver, aunque a distancia, que John Quincey cargaba con el sheriff Reagan y, acompañado del rubio Jimmy, corría en dirección a la casa del doctor Evans.

Romualdo se dijo que debían aprovechar aquel momento para introducirse en el saloon Las Vergonzosas y raptar a la rubia Dolly, antes de que el forastero y Jimmy regresaran.

Sin dudarlo más, corrieron los tres hacia el callejón y se colaron en el saloon por la puerta de atrás.

Casi en seguida descubrieron a Dolly, junto a la cual se encontraba James Morrow.

El dueño del local, atemorizado, se apresuró a informar:

—¡El forastero y Jimmy no están en el saloon!

—Ya lo sabemos —rezongó Romualdo y le atizó en la cabeza con el cañón de su «Colt».

James Morrow emitió un gemido y se derrumbó pesadamente, privado del sentido.

El mexicano miró a Dolly King.

—Venimos por ti, muñeca.

Dolly dio un grito.

No pudo hacer nada más, porque Romualdo le asestó un puñetazo en la barbilla y la tiró al suelo, donde quedó sin conocimiento.

—¡Cargad con ella, de prisa! —ordenó el mexicano a sus compañeros.

Estos enfundaron sus armas y se hicieron cargo de la rubia.

—¡Salgamos de aquí, pronto! —indicó Romualdo.

Abandonaron rápidamente el saloon y corrieron hacia donde aguardaban sus caballos.

Instantes después, galopaban a toda prisa hacia el rancho.

CAPITULO XI

La casa del doctor Evans Se hallaba muy cerca de la herrería de Gregory Hunt, padre de Patricia.

Esta, al oír los disparos, salió a la calle.

Casi en seguida vio aparecer a John Quincey y Jimmy, el primero llevando al sheriff Reagan en brazos y el segundo con el «Colt» empuñado,

—¿Qué ha pasado, John...? —preguntó.

—El sheriff Reagan se enfrentó a cuatro hombres de Baxter y los mató a todos, aunque no pudo evitar que le hirieran —explicó Quincey.

—Dios mío. ¿Y es grave?

—No, tranquilízate. Pero es necesario que le atienda pronto el doctor.

Jimmy ya estaba llamando a la casa del doctor Evans,

Este abría poco después.

Se trataba de un hombre de mediana edad, delgado y usaba lentes.

—¿Qué ocurre, Jimmy? —preguntó.

—El sheriff Reagan está herido, doctor.

—Llevadlo a mi consultorio, rápido.

John Quincey entró en la casa, seguido de Jimmy y Patricia.

Paul Reagan fue depositado sobre la mesa de operaciones.

Quincey, Jimmy y Patricia permanecieron en la sala de espera, mientras el doctor Evans atendía al sheriff Reagan.

—¿Ves como el sheriff Reagan no es un cobarde, Jim- my? —comentó Quincey—, No dudó en enfrentarse solo a cuatro hombres y pudo con todos.

—Quizá tenías tú razón, John, y es otro el motivo que le impide enfrentarse abiertamente a Baxter y su gente —repuso el rubio.

—En el pasado del sheriff Reagan debe haber algo turbio, que Raymond Baxter conoce y éste lo utiliza para mantenerle atado de pies y manos, bajo la amenaza de hacer público el delito o delitos que cometiera Reagan.

—Puede que estés en lo cierto, John.

—Traté de que lo dijera, pero no quiso contarme nada. Tal vez ahora lo haga. Ya no puede negar que nos está ayudando en nuestra lucha contra Baxter y sus hombres.

—Tú también podrías contarnos algo, John.

—¿Yo?

—¿Sigues empeñado en hacernos creer que eres un simple hombre de negocios?

—Yo no lo creo, desde luego —dijo Patricia Hunt.

John Quincey pensó que ya no era necesario ocultar que era un agente especial del Gobierno, puesto que se lo había revelado al sheriff Reagan y se lo reveló también a Jimmy y Patricia.

—¡Y yo creí que era un pistolero profesional! —exclamó la muchacha.

—Confieso que lo mismo pensaba yo —dijo el rubio.

—Pues ya veis que estabais equivocados los dos —sonrió Quincey.

En aquel momento se abrió la puerta del consultorio y el doctor Evans salió de él, informando:

—El sheriff Reagan ha vuelto en sí y desea hablar con usted, señor Quincey.

—¿Cómo está, doctor? —preguntó el agente.

—Un poco débil por la pérdida de sangre, pero Se repondrá pronto. Es un hombre sano y fuerte.

Quincey entró en el consultorio, cuya puerta cerró el doctor Evans, quedándose éste con Jimmy y Patricia.

—¿Cómo se siente, sheriff? —preguntó el agente especial..

—Bastante bien. No es fácil acabar conmigo, Quincey —sonrió levemente Reagan.

—Los valientes son difíciles de Vencer.

—Gracias por decir eso.

—El doctor dijo que quería hablarme.

—Sí, no quiero callar por más tiempo. No serviría de nada tampoco, porque Raymon Baxter sabrá que he disparado contra sus hombres y contará a todo el mundo que yo...

—¿Que usted...?

—Que yo golpeé y violé a una muchacha.

Hubo un silencio.

John Quincey preguntó:

—¿Cuándo ocurrió eso?

—Hace unos siete años, en un pueblo de Oregon. Yo me encontraba de paso. En el pueblo celebraban una fiesta y todo el mundo reía, bailaba, bebía... Yo fui invitado amablemente a participar en ella. Bailé varias piezas y bebí mucho, más de la cuenta... El aguardiente, muy fuerte, tuvo la culpa de todo. Había una muchacha morena, preciosa, con la que simpaticé desde el primer momento. Me alejé con ella de la fiesta y nos metimos en un granero. La besé, sin que ella opusiera resistencia. Sí 1a opuso poco después, cuando intenté quitarle el vestido, haciéndome saber que era virgen y quería llegar al matrimonio así. Yo, excitado y nublada la razón por el maldito aguardiente, empleé la fuerza con ella. Luchamos. Ella perdió el sentido, cuando la golpeé en el mentón y yo pude tomar su cuerpo indefenso...

El sheriff Reagan, cuyo rostro reflejaba una infinita amargura, hizo una pausa y prosiguió:

—Una vez cometido el abuso y pese al exceso de alcohol, comprendí que aquello iba a pagarlo muy caro, si me cogían. Con la horca, seguramente. Asustado, monté en mi caballo y me alejé a toda prisa del pueblo, en el que Raymond Baxter se hallaba también casualmente, con un par de amigos. Yo no recordaba su cara, pero él reconoció la mía en cuanto me vio, hace algunas semanas, cuando adquirió el mejor rancho de esta región, con dinero obtenido por él y su pandilla en asaltos a bancos y diligencias. El mismo me lo confesó, porque estaba seguro de que yo no intentaría nada contra ellos, por temor a que él contara a todos que el valiente y honrado sheriff de Point City había golpeado y violado, años atrás, a una pobre muchacha en Oregon, huyendo después para librarse del castigo. Hicimos una especie de pacto. Yo no diría a nadie que él había sido un forajido antes de establecerse en Point City y él no hablaría jamás de lo que yo hice en Oregon.

—Ahora lo comprendo todo —murmuró John Quincey.

—No he podido olvidar lo sucedido aquella noche en Oregon, Quincey. Ha sido un continuo tormento, créame. Y de nada sirve que yo me repita una y mil veces que fue por culpa del aguardiente. Golpeé a una inocente muchacha y abusé de ella estando desvanecida... ¿Hay algo más espantoso que eso? —añadió Paul Reagan, con lágrimas en los ojos.

—No piense ahora en ello, sheriff Reagan. Necesita descansar.

—Lo intentaré, aunque no creo que pueda.

—Le veré más tarde, sheriff —dijo Quincey y salió del consultorio.

Jimmy y Patricia iban a preguntarle si el sheriff Reagan había confesado su secreto, cuando James Morrow, el dueño del saloon Las Vergonzosas, irrumpió en la casa, la mano sobre la cabeza, donde lucía un enorme chichón, en forma de pera.

—¡Señor Quincey! ¡Jimmy! —gritó.

—¿Qué ocurre, señor Morrow? —preguntó el agente.

—¡Romualdo y otros dos tipos han raptado a Dolly!

* * *

Tras escuchar el nervioso relato de James Morrow, John Quincey miró a Jimmy e indicó:

—Consígueme un caballo, Jimmy.

—¿Vamos a ir al rancho de Baxter?

—Tú no estás obligado a acompañarme, Jimmy.

—¿Quién ha dicho que no? ¡Soy el ayudante del sheriff!

—Renunciaste a tu placa.

—Porque creí que el sheriff Reagan era un cobarde pero como ha demostrado que no lo es, acepto de nuevo la estrella, con más ganas que nunca de hacer honor a ella.

—A Baxter le quedan todavía unos quince hombres, Jimmy —recordó Quincey.

—Empiezan a parecerme pocos —sonrió el rubio.

—Está bien, puedes venir conmigo. Mientras preparas los caballos, iré a ponerme la ropa de «trabajo» y a coger las «herramientas» apropiadas.

—Te espero en la comisaría, John —dijo Jimmy y salió de la casa.

Quincey se volvió hacia Patricia Hunt, que se había puesto muy pálida.

—John. —musitó ella.

El agente la tomó por los hombros.

—No temas, Patricia. Todo saldrá bien.

—A Jimmy le parecen pocos quince hombres, pero a mí me parecen un ejército.

—Los derrotaremos y rescataremos a Dolly.

—Rezaré porque así sea.

Quincey la besó en los labios, sin importarle la presencia del doctor Evans y de James Morrow y abandonó rápidamente la casa.

Corrió hacia el hotel, donde se puso las ropas de cow-boy, la canana con doble pistolera y tomó su «Winchester».

Fue en busca de Jimmy.

Instantes después, ambos partían velozmente hacia el rancho de Raymond Baxter.

CAPITULO XII

Raymond Baxter paseaba nerviosamente por el salón, con un cigarro entre los dientes.

La pelirroja Lulú, provocativamente recostada en el sofá, se aburría de lo lindo, porque el ranchero no parecía querer nada con ella mientras no regresasen Romualdo y los nueve hombres que con éste habían marchado al pueblo.

De pronto, llamaron a la puerta.

—¡Adelante! —autorizó Baxter, interrumpiendo su paseo de león enjaulado y quitándose el puro de la boca.

La puerta se abrió y Romualdo entró en el salón, llevando en brazos a la desvanecida Dolly King. Le acompañaban los dos hombres que le habían ayudado a raptar a la artista.

—Ya estamos de vuelta, jefe —dijo el mexicano.

—Con la chica... —murmuró Baxter, observando a Dolly.

—Sí.

—Eso quiere decir que...

—Que el ataque por sorpresa fracasó, jefe. Y a punto estuvo de fracasar, también, el rapto de la chica. Los cuatro hombres que mandé por ella, fueron abatidos, como los tres del ataque por sorpresa —informó Romualdo.

—¡Condenación! —se enfureció Baxter—. ¡Siete muertos más! ¡Ya suman quince!

—Así es, jefe. Sólo quedamos diecisiete. Pero tenemos a Dolly. El forastero y Jimmy vendrán por ella en cuanto tengan noticia del rapto y entonces podremos acabar con ellos. Y vaya pensando qué hacemos con el sheriff Reagan.

—¿Reagan?

—Se ha puesto también de parte del míster. Por fortuna, resultó herido en el tiroteo y no podrá venir con ellos a rescatar a Dolly. Vimos cómo el forastero y Jimmy lo llevaban al doctor, en brazos y desvanecido, circunstancia que aprovechamos nosotros tres para raptar a la chica —explicó el mexicano.

Los ojos de Raymond Baxter centellearon.

—Reagan recibirá también su merecido. Y todos sabrán lo que hizo en Oregon mucho antes de ser sheriff de Point City.

—¿Dónde dejamos a la chica, jefe?

—Llevadla a mi despacho y vigiladla.

—Bien, jefe.

Romualdo y los otros dos salieron de la estancia, llevándose a Dolly King.

Baxter se volvió hacia la pelirroja Lulú.

—Ve a vestirte y abandona el rancho.

—¿Por qué? —preguntó ella.

—Van a pasar muchas cosas aquí y no quiero que estés presente.

—Pero...

—Haz lo que te he dicho.

—Toda la noche esperando, para esto —rezongó la pelirroja, irguiéndose—. ¿Cuándo quieres que vuelva, Raymond?

—Ya te avisaré.

—Está bien —refunfuñó Lulú, y abandonó el salón.

Baxter esperó un par de minutos y luego salió también, dirigiéndose a su despacho, cuya puerta vigilaban los dos tipos que habían regresado con Romualdo.

Este se hallaba en el interior del despacho, vigilando a Dolly.

Bueno, la verdad es que hacía algo más que vigilarla.

Tras haberla depositado en el sofá, el mexicano no había podido resistir la tentación de comprobar si la llamativa rubia llevaba algo debajo de la bata o no y con tal fin se la abrió.

Al descubrir que estaba completamente desnuda, se vio dominado por el deseo y empezó a toquetearle cosas.

Así lo sorprendió Raymond Baxter, de cuya entrada en el despacho no se enteró Romualdo.

El ranchero fue hacia él, con gesto agrio y le arreó con la punta de la bota en todo el trasero.

El mexicano dio un grito, mezcla de dolor y sorpresa y cayó sobre Dolly.

—¡Jefe! —exclamó, cuando volvió la cabeza.

—¡Largo de aquí, estúpido!

—¿Le ha molestado que yo...?

—¡Sí!

Romualdo se irguió rápidamente.

—Lo siento, jefe. Si yo hubiera sospechado que...

—¡Fuera! ¡Y ocúpate de que los hombres protejan la casa! ¡El forastero y Jimmy no tardarán en aparecer!

—Sí, jefe —asintió el mexicano, saliendo con prontitud del despacho.

Raymond Baxter recorrió con sus ojos el cuerpo desnudo de Dolly.

Como ya había supuesto, le gustó más que el de Lulú.

En realidad, por eso había ordenado a la pelirroja que abandonara el rancho.

Su cama, aquella noche, la compartiría con la rubia Dolly a la cual tampoco él pudo resistir la tentación de acariciar, cada vez más ávidamente.

Llevaba ya algunos minutos aprovechándose del estado de inconsciencia de la artista, cuando empezaron a sonar los primeros disparos.

Baxter se irguió y cerró la bata de Dolly, saliendo rápidamente del despacho.

Romualdo ya venía en su busca.

—¡Ya están ahí, jefe!

—¡Plomo con ellos, Romualdo! ¡Y en cantidad!

—¡Eso estamos hacienda, jefe!

—¡Avísame cuando hayáis acabado con ellos!

—¡Descuide, jefe! —sonrió el mexicano y corrió a reunirse con sus compañeros.

Fuera de la casa, el tronar de los rifles y los revólveres ensordecía a los propios tiradores.

Era una verdadera tormenta de plomo.

Una auténtica lluvia de balas.

Los hombres de Raymond Baxter se hallaban todos a cubierto.

También John Quincey y Jimmy habían buscado protección. El primero, tras unas pacas de heno; el segundo, tras una carreta que él mismo había tumbado.

La excelente puntería del agente especial del Gobierno empezó a causar estragos entre la gente de Baxter, bien secundado por el rubio Jimmy, que tampoco era manco con el rifle y cabeza que se ponía a tiro, cabeza que recibía un proyectil.

Romualdo se asustó al ver que los muertos ya sumaban siete y corrió a informar a Raymond Baxter, quien había vuelto con la desvanecida Dolly.

—¡La cosa se pone fea, jefe!

—¿Por qué?

—¡El míster y Jimmy disparan que parece que tienen tres pares de manos cada uno y nos están causando muchas bajas, porque donde ponen el ojo incrustan la bala!

—¡Maldición! ¿Pero qué clase de inútiles tengo a mis órdenes? ¿Dónde se ha visto que sólo dos hombres sean capaces de...?

—Ay... —gimió débilmente Dolly King, todavía con los ojos cerrados.

—¡La chica se está despertando, jefe! —exclamó Romualdo.

—Sí, eso parece.

—¿Quiere que la duerma de nuevo?

—A ti sí que te voy a dormir yo y puede que sea para siempre —masculló Baxter.

El mexicano tosió y ya no se atrevió a hacer nuevas sugerencias.

Dolly abrió los ojos.

Al descubrir a Romualdo, recordó súbitamente lo sucedido y se llenó de terror.

Raymond Baxter desenfundó uno de sus revólveres y lo amartilló, apuntando con él a la rubia.

Dolly notó un fallo cardíaco, porque pensó que había llegado su hora.

También Romualdo pensó que Baxter iba a liquidarla y por eso se atrevió a decir:

—¿Por qué matarla, jefe, con lo buena que está?

Raymond Baxter le masticó con la mirada.

—¿Quién va a matarla, imbécil? Lo único que quiero es utilizarla para acabar de una maldita vez con ese par de bastardos que me están dejando sin gente. Les haremos saber que si no arrojan sus armas, liquidaremos a la chica. Y no tendrán más remedio que obedecer.

—¡Qué gran idea, jefe! —aplaudió el mexicano

—En pie, preciosa —ordenó Baxter a la artista.

Dolly obedeció.

Estuvo a punto de sentarse de nuevo, porque las piernas le temblaban y notaba una gran flojedad en ellas, pero logró mantenerse en pie.

Baxter la agarró de un brazo y ordenó:

—Vamos, camina.

Salieron los tres del despacho.

Caminaban ya hacia la puerta de la casa, cuando alguien gritó:

—¡Quietos!

Raymond Baxter y Romualdo se volvieron, respingando y descubrieron al sheriff Reagan, que les apuntaba con un par de revólveres.

Iba con el torso desnudo y un amplio vendaje, manchado de sangre, le rodeaba la parte inferior del mismo. Otro vendaje, más estrecho, la rodeaba la frente.

Paul Reagan oyó a James Morrow cuando éste daba cuenta a John Quincey y Jimmy del rapto de Dolly King y oyó también que éstos iban a ir al rancho de Raymond Baxter a rescatarla y pese a la tenaz oposición del doctor Evans, el sheriff abandonó el consultorio, montó en su caballo y partió veloz hacia el rancho de Baxter, en cuya casa se introdujo por una ventana de la parte de atrás, sin ser visto por los hombres de Baxter, pues bastante tenían éstos con ocuparse de Quincey y Jimmy.

Raymond Baxter y el mexicano Romualdo no dudaron en disparar sobre Paul Reagan.

Este también hizo funcionar sus revólveres, aunque no con la rapidez necesaria, a causa de su debilidad.

Los tres hombres cayeron, alcanzados por las balas, mientras Dolly King chillaba, horrorizada.

Casi al mismo tiempo, John Quincey y Jimmy acababan con los últimos hombres de Baxter, irrumpiendo seguidamente en la casa, donde Dolly, entre sollozos, les informó de lo ocurrido allí.

Quincey y Jimmy comprobaron que los tres estaban muertos.

—No debió venir, estando herido... —murmuró el rubio, profundamente apenado.

—El sheriff Reagan tenía mucho valor, Jimmy —repuso gravemente el agente especial del Gobierno, jurándose a sí mismo que no revelaría a nadie el secreto que, durante siete largos años, atormentó, a aquel hombre.

EPILOGO

El sol de la mañana se filtraba ya por la entornada ventana de la habitación de John Quincey, cuando llamaron a la puerta.

El agente del Gobierno se desperezó en la cama, con el torso desnudo.

—¿Quién es? —preguntó.

—Elsa, señor Quincey; la camarera.

—Puedes pasar, Elsa —autorizó el agente, arreglando la revuelta sábana.

La joven entró en la habitación, con una cálida sonrisa en los labios.

—Buenos días, señor Quincey.

—Buenos días, Elsa.

—¿Qué tal ha dormido?

—Estupendamente, gracias.

—¿Sabe que hace un día precioso?

—Para no desentonar contigo.

—Qué galante.

—Te recuerdo que me debes un beso, Elsa.

—A eso he venido.

—Acércate.

La camarera se aproximó a la cama.

Quincey la hizo sentarse en ella, la rodeó con sus brazos y la besó.

Los labios de la joven no se estuvieron quietos.

Tras el beso, largo y apasionado, el agente dijo:

—Deuda saldada, Elsa.

—Si quiere algo más de mí, estoy a su disposición, señor Quincey —hizo saber la camarera.

—¿Tienes tiempo?

—Media hora larga.

—Dale la vuelta a la llave —indicó Quincey.

La camarera, muy contenta, se levantó y fue hacia la puerta, haciendo girar la llave. Allí mismo, junto a la puerta, se quitó el vestido, el corpiño y las enaguas, quedando sólo con ropa más íntima.

John Quincey contempló las piernas de la camarera, muy bonitas, y sus senos, firmes, tersos, espléndidos.

Elsa caminó hacia la cama y se metió en ella.

Deseaba que fuera el apuesto John Quincey quien la acabara de desnudar, y éste se apresuró a complacerla seguidamente de besos y caricias.

La camarera empezó a gemir dé placer, porque el agente era muy hábil y conseguía que todo su cuerpo vibrara y se estremeciera.

Algunos minutos después, la poseía con vigor, no exento de delicadeza, y ambos llegaban al cénit del placer casi al mismo tiempo.

Unos minutos más, ahora de relajamiento, y luego Elsa abandonó la cama y empezó a vestirse, los ojos de John Quincey siempre fijos en ella.

De pronto, llamaron a la puerta.

—¿John...?

—¡Patricia! —respingó el agente, reconociendo la voz de la hija del herrero.

—¿Abro? —preguntó Elsa, completamente vestida ya.

—Sí y márchate en seguida —indicó Quincey.

La camarera obedeció.

Patricia Hunt, al ver que era Elsa quien le abría la puerta, frunció el ceño.

—Pasa, Patricia —rogó Quincey, sonriente.

La joven entró en la habitación.

La camarera salió rápidamente de ella y cerró la puerta.

Patricia Hunt se volvió hacia John Quincey, sin desfruncir el ceño.

—¿Qué hacía Elsa en tu habitación, John?

—Vino a preguntarme si quería desayunar en la cama.

—Si querías desayunártela a ella, querrás decir.

—¿Cómo?

—¿No tuviste bastante anoche con Dolly?

—¿De qué hablas?

—Él señor Morrow me dijo que la habías invitado a compartir una botella de champaña cuando cerrasen el local.

—¿Y no te dijo, el muy zorro, que él pensaba compartir con ella otra cosa?

—¿El qué?

—Una cama.

—¿Y tú no?

—Dolly es una buena chica, Patricia.

—En el escenario lo enseña todo.

—Tiene que hacerlo, porque lo exige su profesión. Fuera del escenario, en cambio, no quiere enseñar nada. De ahí que rechazara la invitación de James Morrow.

—Estoy segura de que a ti te enseñó bastante.

Y estaba en lo cierto Patricia.

Dolly King no vendía su cuerpo, pero se entregaba a un hombre cuando éste le gustaba lo suficiente, y John Quincey era uno de los que más le habían gustado. Por eso hizo el amor con él.

—¿Estás celosa, Patricia? —sonrió el agente.

—Sí, no voy a negarlo. Me besaste, en el callejón y en casa del doctor Evans y yo pensé que...

—¿Qué pensaste, Patricia?

—Que sentías algo por mí.

—Y lo siento. Tan profundo y tan sincero, que quiero casarme contigo.

—¡John! —respingó la joven.

—Tenía pensado renunciar a mi cargo de agente especial del Gobierno en cuanto encontrara una muchacha que me gustase lo suficiente como para desear hacerla mi esposa y la he encontrado aquí, en Point City. Y aquí voy a quedarme. Me haré cargo de la placa que llevaba Paul Reagan en el pecho. Seré el nuevo sheriff de Point City y Jimmy será mi ayudante. Estoy seguro de que le encantará hallarse a mis órdenes.

—¡Oh! ¡Eso es magnífico, John! —exclamó Patricia, corriendo hacia la cama y echándose sobre él.

Un par de minutos después, se miraban a los ojos.

—Patricia…

—¿Sí, John?

—¿Qué te parece si me visto y vamos a ver al juez?

—Nunca se levanta antes de las once.

—¿Y cuánto falta para las once?

—Algo más de una hora.

—Entonces, tenemos tiempo de sobra.

—¿Para qué?

—Para amarnos.

—¿Te sientes con fuerzas?

—¿Por qué dices eso?

—Después de «trajinarte» anoche a Dolly y hace un rato a Elsa, lo normal es que te sientas algo cansado.

John Quincey sonrió.

—No te defraudaré, no te preocupes —aseguró, empezando a desabotonar la blusa que aquella mañana lucía Patricia Hunt.

Y no la defraudó.

Y es que John Quincey no sólo era bueno peleando y disparando.

También en la cama se desenvolvía a la perfección.

F I N