El doctor Sullivan aplicó el estetoscopio a la desnuda espalda de su paciente, por entre la abierta bata blanca.

Una espalda llenita, tersa, de piel suave todavía.

—Inspire profundamente, señora Haworth.

La paciente, una mujer de unos treinta y ocho año3, rostro atractivo, buen busto desarrollado, espléndidas caderas, casada tres veces y divorciada otras tantas, empezó a llevar aire a sus pulmones.

Joseph Berna

¡Bien por el doctor Sullivan!

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Título original: ¡Bien por el doctor Sullivan!

Joseph Berna, 1976

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CAPÍTULO PRIMERO

El doctor Sullivan aplicó el estetoscopio a la desnuda espalda de su paciente, por entre la abierta bata blanca.

Una espalda llenita, tersa, de piel suave todavía.

—Inspire profundamente, señora Haworth.

La paciente, una mujer de unos treinta y ocho año3, rostro atractivo, buen busto desarrollado, espléndidas caderas, casada tres veces y divorciada otras tantas, empezó a llevar aire a sus pulmones.

—Ahora, expúlselo lentamente —indicó Ken Sullivan.

La señora Haworth obedeció.

El doctor Sullivan aplicó el estetoscopio unos centímetros más arriba.

—Diga treinta y tres, señora Haworth.

La paciente contuvo una risita y empezó a contar parsimoniosamente:

—Uno…, dos…, tres…

—Señora Haworth… —La interrumpió pacientemente el doctor Sullivan.

—¿Sí?

—De ese modo no dirá usted treinta y tres hasta dentro de una hora…

Ella le miró por encima del hombro, sonriendo de forma picara.

—Eso es precisamente lo que yo quiero, doctor.

—¿Cómo? —Parpadeó Ken Sullivan.

—¿Cuántos años tiene usted, doctor Sullivan?

—¿Años?

—Sí, hombre, años. ¿Qué pasa, no quiere confesar su edad?

Ken Sullivan carraspeó.

—Tengo treinta y dos años, señora Haworth.

—Los mismos que yo —mintió descaradamente ella.

—Qué casualidad —sonrió levemente el doctor Sullivan, aunque sabía que la paciente acababa de restarse algunos años.

Ella le miró con atrevimiento.

—¿Es usted casado, doctor Sullivan?

—No, señora Haworth.

—Qué raro que un hombre tan guapo y tan atlético como usted, siga todavía soltero.

Ken Sullivan sacudió la cabeza, sonriendo.

—Exagera usted, señora Haworth. Lo de atlético, pase, pero lo de guapo…

—¡Qué voy a exagerar! ¡Robert Redford no le llega a usted ni a la suela de los zapatos en ese aspecto!

Ken Sullivan dejó escapar un suspiro.

—Puede usted abrocharse la bata, señora Haworth.

—¿Ha terminado ya el reconocimiento…? —preguntó ella, haciendo una mueca de desilusión.

—Sí, señora Haworth.

—¿Y…?

—Su estado de salud es magnífico.

Ella se mordió el labio inferior, con gesto de preocupación.

—No me engañe, doctor, que ya soy mayorcita. ¿Cuántos meses me quedan de vida?

¿O quizá debamos hablar de semanas?

Ken Sullivan se echó a reír.

—Por Dios, señora Haworth, no diga usted bobadas. Le repito que está más sana que una manzana.

—Hay manzanas que se ven muy sanas por fuera, pero por dentro están podridas.

—Usted está tan admirablemente sana por fuera como por dentro, puedo garantizárselo.

La paciente dejo de mostrarse escéptica y volvió a sonreír.

—Me gustaría tomar eso como un piropo, doctor… —dijo coquetamente.

—En cierto modo, lo es.

—Pues no sabe cuánto se lo agradezco, doctor Sullivan. Resulta tan halagador que la piropeen a una a pesar de haber cumplido ya los treinta… —suspiró con aire nostálgico la señora Haworth, ahuecándose el cabello.

Ken Sullivan emitió una tosecita y cambió de conversación.

—Bien, señora Haworth, en vista de que su salud es perfecta, le aconsejo que aleje de su mente esa manía de que está usted enferma y lleve una vida completamente normal. Ahora, si es tan amable, entre en el cuarto y vístase. Es posible que haya otros pacientes aguardando su turno.

—Sí, doctor —asintió ella, bajando de la mesa de reconocimientos.

Se introdujo en la pequeña estancia donde los pacientes se quitaban la ropa y se ponían una bata para ser reconocidos por el doctor.

Regresó poco después, completamente vestida.

El doctor Sullivan se había situado tras su mesa de despacho, e inclinado sobre ella, tomaba unas anotaciones. Al ver aparecer a la paciente, se irguió.

—¿Más animada ya, señora Haworth? —inquirió afablemente.

—Gracias a usted, doctor.

—Me alegro.

—De todos modos, y para mayor tranquilidad, volveré dentro de dos semanas a que me haga usted un nuevo reconocimiento.

—Pero señora Haworth, si ya le he dicho…

Ella pareció molestarse.

—¿Se opone usted a reconocerme de nuevo, doctor Sullivan?

—No, por Dios, de ningún modo. Estoy a su disposición y a la de quien sea, señora Haworth. Lo que me sabe mal es que se gaste usted el dinero en un nuevo reconocimiento, cuando, en mi opinión, no hay motivo para ello…

—No se preocupe por mi dinero, doctor —replicó ella, sonriendo otra vez—. Tengo el suficiente como para vivir cien años más sin privarme de nada.

—Caramba, eso es una suerte.

—Adiós, doctor Sullivan. Nos veremos dentro de quince días.

—Como usted quiera, señora Haworth.

Ella se dio la vuelta y caminó hacia la salida, moviendo hábilmente sus formidables laterales. Al llegar a la puerta giró la cabeza, le dedicó una sonrisa maliciosa al apuesto doctor, y luego salió del consultorio.

Poco después entraba Marion Perkins, la enfermera que trabajaba en la clínica particular del doctor Sullivan, una morenita de rostro alegre y bonito, pelo corto, bastante alta, de formas sugestivas y proporcionadas.

Tenía veintitrés años.

El uniforme, más bien cortito, permitía ver sus rodillas.

Y unos pocos centímetros más.

Las rodillas de Marion Perkins eran una preciosidad.

Y aquellos pocos centímetros más, una maravilla.

La enfermerita, en bikini, debía de atraer las miradas masculinas como la miel a las moscas, es decir, por docenas.

Marion Perkins se aproximó a la mesa del doctor Sullivan, caminando graciosamente.

Ken Sullivan, que se había sentado en su sillón, para completar las anotaciones correspondientes a la última paciente que había reconocido, preguntó sin elevar la mirada:

—¿Queda alguien más, Marion?

—No, doctor Sullivan. La señora Haworth era la última.

—Me alegra oírle decir eso, Marion. Hoy hemos tenido un día realmente duro y estoy cansado.

La enfermera, en tono irónico, inquirió:

—¿Piensa encargar alguna corona de flores para la señora Haworth, doctor?

—¿Cómo? —Respingó Ken Sullivan, levantando los ojos bruscamente.

—Según ella, va a morirse muy pronto…

El doctor Sullivan negó con la cabeza.

—La señora Haworth tiene una salud de hierro, Marion. La verdad es que no sé a qué ha venido, porque lo que menos necesita por ahora esa mujer, es un médico.

—¿Quiere que se lo diga yo, doctor?

Ken Sullivan entrecerró un ojo.

—¿Acaso lo sabe usted, Marion?

—Naturalmente. ¿No ve que soy mujer?

El doctor Sullivan se pasó la mano por la cara.

—Marion, le suplico que no me líe con sus jeroglíficos de siempre…

—Nada de jeroglíficos, doctor. La cosa está clara como el agua. La señora Haworth se enteró, tal vez por mediación de alguna amiga o conocida, de que usted es un hombre muy apuesto, y además, soltero, y le faltó tiempo para venir diciendo que tenía un pie en la tumba.

—Marion…

—Así fue, doctor Sullivan, no lo dude.

Ken Sullivan miró severamente a su enfermera.

—No me gusta que sea tan malpensada, Marion.

—No soy malpensada, doctor. Lo que pasa es que una tiene buen ojo para intuir ciertas cosas. Esa señora Haworth es una pájara de campeonato, se lo digo yo. ¿No se le ha insinuado mientras usted la reconocía de arriba abajo?

—¡Marion! —exclamó Ken Sullivan, dando una furiosa palmada sobre la mesa.

El artístico objeto, de madera tallada, que contenía los cigarrillos, dio un salto y algunos de ellos salieron despedidos hacia arriba, esparciéndose.

Marion Perkins vio que uno de los pitillos volaba en dirección a su boca y la abrió, justo a tiempo para aprisionarlo entre sus labios, rojos, llenos, bien trazados.

—Caramba, doctor Sullivan, tiene usted una forma muy original de invitar a fumar a la gente. Con su permiso… —añadió, cogiendo el encendedor de sobremesa de Ken Sullivan.

Y prendió fuego al cigarrillo y exhaló pausadamente el humo, con un brillo socarrón en sus bonitos ojos verdes.

El doctor Sullivan cerró los suyos con fuerza y se cubrió la cara con las manos, pero no dijo nada.

La enferma, dulcemente, inquirió:

—¿Se ha enfadado conmigo, doctor Sullivan?

—Sí, Marion —respondió él, oscuramente, a través de las manos.

Marion Perkins se apresuró a aplastar el cigarrillo en el lujoso cenicero de plata, y en tono compungido, dijo:

—Le ruego que me disculpe, doctor Sullivan. No era mi intención molestarle, se lo aseguro…

Ken Sullivan apartó las manos y miró a la joven, sonriendo comprensivamente.

—Ya sé que no, Marion.

A la enfermera se le iluminó el rostro.

—¿Me perdona, entonces?

—Naturalmente. Pero no quiero que vuelva a decir cosas como las que ha dicho de la señora Haworth, ¿entendido?

—Está bien, retiro lo de pájara, aunque me consta que lo es. Cuando vuelva, porque es seguro que ésa vuelve, lleve cuidado con ella.

—Ande, márchese, ya, Marion, que son más de las siete.

—¿Usted se queda, doctor?

—Sólo unos minutos, los necesarios para terminar estos apuntes.

—Hasta mañana, doctor Sullivan. Y gracias por no tomarme en cuenta las muchas veces que me meto en lo que no me importa.

—No diga eso, Marion. Es usted una gran chica. Desde que la tengo aquí, la clínica funciona mucho mejor. La enfermera que tenía antes era un auténtico desastre. Afortunadamente para mí y para mis pacientes, le salió novio y se casó, lo cual me permitió emplearla a usted.

Marion Perkins hizo un gesto pícaro.

—El día menos pensado me sale novio a mí también y vuelve a quedarse usted sin enfermera, doctor Sullivan.

—Pido al cielo que eso no suceda.

—Hombre, pues qué gracia —replicó ella, frunciendo el ceño—. Como el cielo le oiga, solterona me quedo.

Ken Sullivan empezó a reír.

—Se casará usted, Marion, de eso no hay duda, Pero le ruego que tarde un poco, ¿eh?

Enfermeras tan eficientes como usted, no se encuentran fácilmente.

—Lo siento por usted, doctor Sullivan, pero como encuentre un hombre apuesto, que esté decidido a soportarme por el resto de sus días, me caso con él enseguida y mando su clínica a la porra.

—¡Marion! —exclamó Ken Sullivan, alarmado—. ¿De veras sería usted capaz de hacerme eso…?

La enfermera sonrió astutamente.

—Sin ningún género de dudas, doctor Sullivan. Y ahora, le dejo, que tengo una cita a las siete y media.

—¿Con un joven apuesto? —preguntó inmediatamente él.

—Bueno, no es precisamente un Burt Reynolds, pero tampoco Boris Karloff. Pero no se preocupe, si ese tipo se me declara, usted será el primero en saberlo. Hasta mañana, doctor Sullivan.

Marion Perkins salió del consultorio, dejando visiblemente preocupado a Ken Sullivan.

Éste acabó de tomar los apuntes.

Después, se quitó su bata de médico, se enfundó la chaqueta y se dispuso a abandonar la clínica.

En aquel momento, el timbre de la puerta se puso a sonar.

Ken Sullivan sonrió.

—¿Qué se le habrá olvidado esta vez? —murmuró, echando un vistazo a la mesa que utilizaba su enfermera—. ¿El bolso? ¿El pañuelo? ¿Tal vez el paraguas? Esta Marion es un caso…

Acudió a abrir.

Se sorprendió bastante, porque no era Marion Perkins quien aguardaba en el corredor, sino dos tipos de fuerte constitución, con gesto nada tranquilizador.

Tenían aspecto de ser dos boxeadores retirados.

Uno de ellos, el que tenía la nariz más aplastada y más deforme (era talmente un pegote de carne echado sobre el centro de la cara), inquirió fríamente:

—¿Doctor Sullivan?

—Sí, yo soy. ¿En qué puedo servirles?

El otro individuo, que tenía orejas para dar y vender, puso su manaza en el pecho de Ken Sullivan y empujó, apartándole.

Los dos fulanos entraron en la clínica y cerraron la puerta.

El de la nariz deforme gruñó:

—Coja su maletín y venga con nosotros.

—¿Adónde? —quiso saber Ken Sullivan.

El sujeto de las orejas paquidérmicas, escupiendo las palabras por la comisura de la boca, advirtió:

—Será mejor que no haga preguntas, doctor.

—Tengo derecho, ¿no? —replico Ken Sullivan.

El tipo que tenía un pegote de carne por nariz, se llevó la mano a la axila zurda y extrajo una pistola automática de mucho respeto. Apuntándole con ella, masculló:

—¿Qué dice que tiene, doctor Sullivan?

CAPÍTULO II

Ken Sullivan clavó sus ojos en la poderosa «Luger» que esgrimía el sujeto de la nariz difícil.

Se dijo que debía andarse con cuidado.

Aquel par de individuos parecían estar dispuestos a todo con tal de lograr sus propósitos.

Ken Sullivan asintió con la cabeza.

—Está bien, amigos. Iré con ustedes. Pero si guardan la pistola, me sentiría mucho más tranquilo.

El tipo no guardó su arma.

—El maletín, doctor —indicó adustamente.

—Voy por él —dijo Ken Sullivan, volviéndose.

Echó a andar hacia su consultorio.

Los fulanos fueron tras él, dispuestos a no perderlo de vista ni un segundo.

De pronto, Ken Sullivan se revolvió como una centella y con el filo de su mano diestra golpeó duramente el antebrazo derecho del individuo que empuñaba la pistola.

El tipo lanzó un aullido de dolor, mientras pensaba que el doctor Sullivan le había roto los huesos cubito y radio.

La «Luger» cayó al suelo, porque el sujeto la soltó rápidamente.

Su compañero, el de las orejas grandes, disparó el puño derecho, buscando la cara del doctor, pero no la encontró, porque éste movió la cabeza en el instante justo.

Ken Sullivan agarró el brazo del fulano, se puso de espaldas a él y lo volteó por encima de su cuerpo, todo ello con gran rapidez.

El tipo de las orejas elefantescas tomaba contacto poco después con el duro suelo.

Lanzó un largo bramido, porque tuvo la sensación de que las costillas se le habían partido en pedazos.

El individuo de la nariz deforme quiso recuperar su arma con la mano izquierda, porque la otra le dolía demasiado, pero Ken Sullivan dio un salto hacia él y le atizó en la nuca con la mano abierta.

El sujeto emitió un sordo gruñido y se derrumbó al instante, quedando totalmente inmóvil.

Ken Sullivan observó que el tipo de los orejones, todavía en el suelo, movía la mano hacia la axila.

El doctor, que saltaba con una agilidad envidiable, dio un brinco y se situó cerca del fulano.

Una fracción de segundo después disparaba su pierna derecha.

La punta del zapato, de suela resistente y piel de cocodrilo, se estrelló en la mandíbula del sujeto.

Éste pegó un chillido.

Pero fue muy breve, porque su cabezota chocó contra el suelo y perdió el sentido instantáneamente.

Ken Sullivan se inclinó sobre él y le abrió la chaqueta.

La funda sobaquera del tipo quedó a la vista.

También la pistola automática que descansaba en ella, una «Magnum» impresionante.

Ken Sullivan se apoderó del arma.

También de la «Luger» del otro gorila.

Las guardó las dos en uno de los cajones laterales de su mesa y le dio la vuelta a la llave.

El tipo de la nariz rara ya se estaba recobrando.

Ken Sullivan fue hacia él, le atrapó el pegote de carne entre los dedos índice y corazón, y empezó a retorcérselo, ya hacia la derecha, ya hacia la izquierda.

El individuo gimió lastimosamente.

—Despierte, amigo —dijo Ken Sullivan.

—¡Suélteme la nariz! —suplicó el fulano.

—Cuando me haya respondido a ciertas preguntas.

—¡Lo haré, le juro que lo haré, pero deje de retorcerme la nariz, que estoy viendo las estrellas…!

Ken Sullivan soltó el pegote de carne, que ahora se había vuelto rojizo.

El tipo, con los ojos llorosos, se llevó una mano al castigado apéndice nasal y se lo palpó, sin dejar de gemir débilmente.

—Casi me lo ha arrancado… —murmuró.

—Le hubiese hecho un favor, porque no se puede ir por la calle con una nariz tan fea como la suya, asustando a los niños.

—¿Qué voy a hacer, si no tengo otra? —Gruñó el fulano—. No se puede cambiar de nariz como de sombrero.

—Habérsela cuidado mejor.

—Ya es tarde para eso.

—Bien, vayamos al asunto. ¿Adónde querían llevarme ustedes y para qué?

El individuo titubeó, pero al ver que el doctor Sullivan alargaba el brazo, buscándole la enrojecida nariz, se apresuró a responder:

—Un compañero nuestro ha resultado herido.

—¿En un enfrentamiento con la policía?

—No, no ha sido con la policía.

—¿Con quién, entonces?

—Con una banda rival.

—Como en los tiempos de Al Capone, ¿eh?

—Poco más o menos.

—Sólo que el escenario no ha sido Chicago, sino San Francisco.

—Sí.

Ken Sullivan se acarició el mentón, pensativo.

El tipo de la nariz lastimosa rompió el silencio:

—¿Va a venir con nosotros, doctor Sullivan?

—Me lo estoy pensando.

—Si no lo hace, nuestro compañero morirá irremisiblemente. Tiene alojada la bala en un mal sitio.

—¿Y qué pasará conmigo si accedo a ir con ustedes?

—No tema, no sufrirá ningún daño. Cuando le haya extraído la bala a nuestro compañero, le dejaremos marchar tranquilamente.

—¿Cómo puedo estar seguro de eso?

—Nosotros no tenemos nada contra usted. ¿Por qué íbamos a lastimarlo?

—Para cobrarse los golpes que acabo de darles, por ejemplo.

El individuo cabeceó en sentido negativo.

—Le juro que no, doctor Sullivan. Usted estaba en su derecho de defenderse de unos tipos que pretendían llevárselo amenazándole con una pistola. Y ciertamente, lo ha hecho muy bien. ¿Dónde aprendió a pelear así, demonios?

Ken Sullivan sonrió.

—Cuando estaba cumpliendo mis deberes militares, recibí algunas lecciones de judo. Después, y por mi cuenta, he seguido recibiéndolas. Voy todas las semanas un par de veces a un conocido centro de defensa personal.

—Diablos, así se explica el vapuleo que nos ha dado.

—Lo siento, amigo, pero como muy bien ha dicho usted, estaba en mi derecho de defenderme.

—Sí, claro —murmuró el tipo, masajeándose el brazo derecho, porque todavía le dolía lo suyo—. Bien, ¿se ha decidido ya?

—Creo que iré con ustedes.

—Magnífico —dijo el sujeto, separando los labios en una sonrisa, lo cual le permitió exhibir sus dientes equinos.

—Vamos, levántese y despierte a su amigo —indicó Ken Sullivan.

El fulano de la nariz desgraciada se puso en pie y se aproximó a su compañero, el cual dormía boca arriba.

Señalándole la cara con el dedo, inquirió:

—¿Qué le ha pasado en la quijada, doctor…?

—Tuve que darle una patada, porque se disponía a echar mano de su pistola. —Se diría que se la dio un elefante.

—Hombre, tampoco hay que exagerar… —Tosió Ken Sullivan.

—Infierno, si tiene un manchón negro en la mandíbula tan grande como la palma de mi mano.

—Se le irá en unos días, no se preocupe.

—No deja de ser —un consuelo.

—Reanímelo, mientras yo preparo mi maletín.

El tipo de la nariz deformada se puso en cuclillas al lado de su compañero y empezó a zarandearlo.

—Eh, Leo, despierta.

El llamado Leo dejó escapar un sonido raro, sin abrir los ojos.

Su compañero le cogió un orejón y le tironeó el lobulote.

—Vamos, Leo, que no podemos perder más tiempo.

Leo despegó los párpados, con gran esfuerzo y clavó su turbia mirada en su compinche. —¿Eres tú, Buck?— susurró, con voz apenas audible.

—Sí, soy yo.

—Nos han atacado los japoneses, Buck…

Éste respingó cómicamente.

¿Qué dices?

—Que nos han atacado los japoneses.

—Demonios, Leo, tú estás soñando con la Segunda Guerra Mundial.

—Diciembre de 1941, base de Pearl Harbor, acaba de estallarme una bomba nipona en la cara.

—No ha sido una bomba nipona, Leo, sino el pie del doctor Sullivan, que te alcanzó en la quijada.

Leo agrandó los ojos, algo más claros ya.

—¿De veras fue una patada, Buck?

—Como la copa de un pino, a juzgar por la señal.

Leo se irguió bruscamente de cintura para arriba y buscó con la mirada al doctor Sullivan. Cuando lo descubrió, extendió un brazo y gritó:

—¡Allí está, Buck!

—Ya lo sé.

—¡Y tan fresco!

—Naturalmente, como que él ha sido quien ha «repartido» y nosotros los que hemos «recibido». Pero no te preocupes, el doctor Sullivan nos acompañará voluntariamente.

Leo se llenó de estupor.

—¿Que vendrá con nosotros por su propia voluntad?

—Así me lo ha prometido.

—Es cierto, Leo —confirmó Ken Sullivan—. Bien, como ya he puesto lo necesario en mi maletín, podemos irnos cuando ustedes gusten.

—Inmediatamente, doctor —repuso Buck—. Vamos, Leo, arriba.

Con la ayuda de su compañero, Leo recuperó la vertical.

Haciendo un gesto de sufrimiento, murmuró:

—Me duele mucho la espalda, Buck…

—Y a mí el brazo y el cuello, pero me aguanto.

—En marcha, muchachos —dijo Ken Sullivan.

Buck soltó un carraspeo.

—Doctor Sullivan.

—¿Sí, Buck?

—Tiene usted nuestras pistolas, ¿verdad?

—En efecto.

—¿Le importaría devolvérnoslas…?

—Claro que me importaría.

—Es que sin ellas nos sentimos como desnudos.

—No se preocupen, el streaking está de moda.

El chiste del doctor Sullivan hizo reír a Leo, pero muy poco, porque una aguda punzada en la magullada mandíbula le obligó a cerrar inmediatamente la boca.

Buck no insistió en lo de las armas.

Los tres salieron de la clínica.

Ya en la calle, Buck y Leo se dirigieron hacia un «Dodge», de color azul, que se hallaba aparcado junto a la acera, a unos veinte metros de la entrada del edificio donde tenía la clínica el doctor Sullivan.

Éste les siguió.

Leo se sentó al volante y Buck lo hizo a su lado.

Ken Sullivan ocupó el asiento de atrás.

Leo accionó la llave de contacto y el vehículo se puso en movimiento segundos después, cobrando pronto una aceptable velocidad.

Media hora más tarde se detenía suavemente frente a una casa que se hallaba en la costa, a un par de cientos de metros del mar.

Ante ella había otro automóvil: un «Pontiac» blanco.

Leo y Buck salieron del «Dodge».

Ken Sullivan lo hizo a continuación, llevando su maletín.

La puerta de la casa se abrió, dejando ver a un sujeto de complexión similar a la de Buck y Leo.

También, como éstos, tenía más cara de bruto que de lo otro.

En la diestra sostenía una «Super-Star» que no tenía nada que envidiar a la «Luger» de Buck ni a la «Magnum» de Leo.

Al descubrir el enorme hematoma que se le había formado a Leo en el mentón, gruñó:

—Opuso resistencia, ¿eh?

—Más de la que tú te crees, Monty —rezongó Leo.

—Pero está aquí, que era lo que pretendíamos —dijo Buck.

El llamado Monty miró agriamente a Ken Sullivan.

—Adentro, doctor —ordenó, moviendo el arma.

Ken Sullivan entró en la casa, seguido de Buck y Leo.

Tras darle una fugaz ojeada, preguntó:

—¿Dónde está su compañero?

—¿Compañero? —repitió Monty, sin comprender.

—Sí, el hombre a quien debo extraerle la bala.

—¿Bala…? —murmuró Monty, mirando a sus compañeros.

Buck se rascó la patilla izquierda.

—Verás, Monty, la cosa no salió como habíamos planeado. El doctor Sullivan es un experto en defensa personal, ¿sabes? En menos que canta un gallo nos dejó sin sentido y luego se apoderó de nuestras armas. Ante tal imprevisto, no tuve más remedio que decirle unas cuantas mentiras. El doctor accedió a acompañarnos voluntariamente porque le dije que un compañero nuestro tenía una bala en el cuerpo, alojada por los miembros de una banda rival.

Monty descorrió los labios, formando una sonrisa sarcástica.

—Entiendo, Buck.

Ken Sullivan miró fríamente al astuto Buck.

—De modo que me han engañado, ¿eh?

—Qué remedio, doctor —respondió Buck, encogiendo los hombros—. De haberle dicho la verdad, no sólo no hubiese venido usted, sino que, además, nos hubiera entregado a la policía.

—No perdamos más tiempo, muchachos —dijo Monty—. Llevémoslo al sótano.

—Espera, Monty —repuso Buck—. Antes conviene saber si el doctor Sullivan lleva armas. Ya te he dicho que se quedó con las nuestras.

Está bien, registradle —asintió Monty—. Y usted, doctor, quietecito, si no quiere que le vuele la cabeza.

Buck y Leo cachearon concienzudamente a Ken Sullivan, sin que éste pusiera objeciones.

También registraron su maletín.

—Nada, Monty —dijo Buck.

—Conducidlo al sótano —indicó el tipo de la «Super-Star».

Buck y Leo cogieron al doctor Sullivan, cada uno de un brazo, y le obligaron a caminar hacia la puerta que conducía al sótano, seguidos a cierta distancia por Monty.

Descendieron por una escalera de madera.

El sótano tenía una luz débil, amarillenta.

No obstante, fue suficiente para que el doctor Sullivan descubriese inmediatamente a la persona que aquellos indeseables tenían presa en él.

Ken Sullivan se sintió horrorizado…

CAPÍTULO III

Sí, la visión era realmente sobrecogedora.

Como para estremecerse de pies a cabeza, quedarse con la sangre helada, sentir un frío extraño en los huesos…

Ken Sullivan cerró los ojos, con la esperanza de que, al abrirlos de nuevo, aquella escalofriante imagen se hubiese desvanecido, que todo lo que le estaba sucediendo no fuese más que una horrenda pesadilla.

Pero cuando lo hizo, la estremecedora visión continuaba allí, presente, real, para encoger el estómago de cualquiera que la mirase, a menos que fuera un ser sin corazón, sin sentimientos, sin entrañas…

Ken Sullivan no tuvo más remedio que afrontar la realidad.

Contempló en silencio, con una perceptible palidez en sus facciones, a la muchacha de cabellos rubios que se hallaba pegada a una de las gruesas y húmedas paredes de piedra que formaban aquel siniestro sótano.

La joven tenía los brazos extendidos, ligeramente elevados, las manos cercadas por unas anchas abrazaderas de hierro, que unidas a unas cortas cadenas, pendían de dos argollas que permanecían clavadas en la pared. También sus piernas, separadas, se hallaban sujetas por otras dos abrazaderas que le rodeaban los tobillos.

La muchacha estaba inconsciente.

Sus ropas habían sido destrozadas, arrancadas materialmente.

Unos pocos jirones de tejido cubrían apenas su joven cuerpo.

Joven, sí, pero brutalmente torturado.

Se le veían varias contusiones, numerosos cortes, pequeños, como producidos por la mordedura de unas pinzas metálicas, y múltiples quemaduras, al parecer, ocasionadas por la brasa de un cigarro.

Tenía la cabeza doblada sobre su pecho, lo cual impedía ver sus facciones.

—¿Se encuentra mal, doctor Sullivan? —preguntó Monty, con claro matiz irónico.

Ken Sullivan movió lentamente la cabeza y su mirada, fría, acerada, cortante, se posó en el rostro del fulano de la «Super-Star».

—¿Ustedes, no?

—¿Nosotros…? —exclamó Monty—. Por supuesto que no, doctor. Esa chica se encuentra en tan lamentable estado por su propio gusto. ¿No es cierto, muchachos?

—Sí, doctor —corroboró Buck—. La muchacha pudo haberse ahorrado tantos sufrimientos.

—Le hubiera bastado con decirnos qué hizo con los cinco kilos de heroína pura que alguien le entregó —añadió Leo—, y que ella a su vez debía entregarnos a nosotros, cosa que no hizo, alegando, la muy zorra, que no la había recibido.

—Lo cual es un cuento, claro —dijo Monty.

—La chica quiso hacer el negocio por su cuenta —agregó Buck.

—Pero con nosotros no se juega —apostilló Leo.

Ken Sullivan, con voz oscura, interrogó:

—¿La torturaron ustedes?

Sí, doctor —confesó Monty—. Cada cual, según su especialidad. Los golpes corrieron de mi cuenta; Buck la trabajó con las pinzas; las quemaduras se las hizo Leo, que es un fumador empedernido.

Ken Sullivan sintió que una profunda cólera le dominaba.

El corazón empezó a latirle con fuerza, la sangre a correrle más aprisa por las venas, las sienes a arderle…

Le entraron unos deseos incontenibles de saltar sobre Monty, atraparle el gaznate con sus manos y apretar y apretar hasta acabar con su miserable vida.

Una rata como aquélla no merecía vivir.

También Buck y Leo eran dos alimañas.

Los tres se merecían la muerte, por haber atormentado de aquella forma tan brutal e inhumana a la muchacha del pelo rubio.

Pero Monty se hallaba a prudente distancia de él, encañonándole con su automática. Por muy velozmente que actuara, no llegaría a tiempo de impedir que el canalla de la «Super-Star» accionara el gatillo y le mandase al otro mundo.

Lo más sensato era dominarse, por mucho que le costase, y esperar la oportunidad de hacerse con el arma de Monty.

—¿Qué es lo que quieren de mí? ¿Para qué me han hecho venir?

—Para que reanime a la chica —contestó Monty—. Por lo visto nos pasamos un poco durante la última «sesión», y ahora no encontramos la forma de hacerla volver en sí.

—Usted lo logrará, ¿verdad, doctor Sullivan? —sonrió irónicamente Buck.

—Inyéctele alguna cosa que le de fuerzas suficientes para que nosotros podamos seguir «trabajándola» —dijo Leo.

—¿Qué pasará si me niego? —replicó Ken Sullivan.

Monty chascó la lengua repetidas veces.

—No se lo aconsejo, doctor.

—Nos veríamos obligados a «trabajarle» también a usted —advirtió Buck.

—Y creo que eso no le gustaría, ¿verdad? —añadió Leo.

—No, no me gustaría —respondió Ken Sullivan.

—Pues adelante —indicó Monty, sonriendo como un sapo—. Reanime a la chica.

—Antes quiero hacerles una proposición.

El tipo de la «Super-Star» entornó un ojo.

—¿Qué clase de proposición, doctor?

—Yo me ocuparé de que la muchacha les diga lo que ustedes quieren saber. A cambio, ustedes permitirán que me la lleve libremente a mi clínica y la atienda como es debido.

Los individuos se miraron entre sí.

—¿Cómo espera conseguir que la chica hable? —inquirió Buck.

—La convenceré, no se preocupen.

—Le advierto que es más terca que una mula… —dijo Leo.

Ken Sullivan insistió:

—Dirá qué hizo con los cinco kilos de heroína, no lo duden.

Monty se rascó la cabeza.

Tenía el firme propósito de, tan pronto como la chica hablara, acabar con ella y con el doctor Sullivan.

No obstante, simuló acceder:

—De acuerdo, doctor, trato hecho. Si la chica nos da la información que precisamos, los dos podrán largarse tranquilamente. No tenemos ningún interés especial en liquidar a la muchacha, sólo nos interesa la heroína.

Ken Sullivan dio unos pasos y se situó delante de la desgraciada, dejando el maletín en el suelo.

Tomó la barbilla de la muchacha y le levantó la cabeza.

Posiblemente se tratara de una joven atractiva, pero como aquellos malvados se habían ensañado también con su rostro, no lo parecía, Ken Sullivan, con las mandíbulas apretadas, elevó la otra mano y separó los párpados de la muchacha, observándole primero el ojo derecho y después el izquierdo.

Dejó que la cabeza de la chica descansara de nuevo sobre su pecho y seguidamente procedió a tomarle el pulso.

Segundos después, informaba:

—Esta muchacha está muy débil.

—Dele vitaminas —dijo Monty, haciendo reír a sus compañeros.

Ken Sullivan miró con dureza al trío de canallas.

—Veo que no han entendido ustedes lo que quiero decir. Esta joven tiene muchas probabilidades de morir sin haber recobrado el conocimiento. Es decir, sin haberles dicho qué hizo con los cinco kilos de heroína pura.

Los tipos dejaron de mostrarse risueños.

Monty extendió el brazo izquierdo y le apuntó con el índice.

—Oiga bien esto, doctor Sullivan: si la chica muere, usted hará el largo viaje con ella. ¿Queda clara la cuestión?

—Si la chica fallece, no será culpa mía, sino de ustedes, por haberla hecho sufrir tan salvajemente.

—Usted es doctor, ¿no? ¡Pues impida que muera!

—Lo siento, pero hay pocas posibilidades de lograrlo. Está infortunada joven está en manos de Dios, no en las mías.

Monty endureció los músculos del rostro y amenazó:

—Que no muera sin haber recobrado el sentido, porque si no…. —Sí, ya lo dijo antes: haré el largo viaje con ella.

—No lo dude, doctor Sullivan.

Ken Sullivan dio un suspiro.

—Haré lo que pueda.

—Más le valdrá.

—Suelten las abrazaderas.

—¿Qué? —Gruño Monty.

—Quieren que la muchacha se recobre, ¿no? Entonces, obedezcan.

—Que se recobre tal como está —dijo Buck.

—Eso es de todo punto imposible —hizo saber el doctor Sullivan—. Hay que acostarla en una cama y cubrirla con varias mantas, para que den calor a su cuerpo. Y aun así, veremos si se recobra.

Los fulanos se consultaron con la mirada.

¿Qué temen, que la chica se escape? —dijo Ken Sullivan—. ¿De veras piensan que está en condiciones de intentarlo?

—Está bien, doctor —masculló el tipo de la pistola—. Buck, Leo, soltad a Helen.

Los dos individuos obedecieron, dejando a la muchacha en el suelo.

Ken Sullivan la tomó en brazos.

—Vamos, condúzcanme a una habitación. Y que uno de ustedes lleve mi maletín. Los tipos condujeron al doctor Sullivan a una habitación del piso alto, en la cual había una cama, una mesilla de noche, una cómoda y una silla.

A través de los cristales de la ventana se filtraba el rumor del mar.

—Separen la ropa de la cama —indicó Ken Sullivan.

Buck se ocupó de hacerlo.

Ken Sullivan dejó sobre la cama a la muchacha y la cubrió hasta el cuello.

—Harán falta un par de mantas más —dijo.

—Leo, ve por ellas —ordenó Monty, situado en un rincón de la estancia, lo más lejos posible del doctor Sullivan.

Éste abrió su maletín y preparó una inyección.

Se la puso a la joven en el brazo izquierdo.

Leo regresó con las mantas.

Ken Sullivan las extendió sobre la cama.

Después cogió la silla, la aproximó a la cabecera de la cama y se sentó en ella, con gesto cansado.

—¿Cuánto tardará en recobrarse, doctor? —inquirió Monty.

—No tengo la menor idea. Quince minutos, media hora, una hora, tal vez nunca.

—Rece para que esto último no suceda.

Ken Sullivan guardó silencio.

Sus ojos se posaron en el atormentado rostro de la muchacha.

¿Recobraría el conocimiento?

Tenía pocas esperanzas de que así fuera.

Sin embargo, sucedió.

Habían transcurrido unos veinte minutos desde que la muchacha fuera trasladada a aquella habitación, cuando su rostro se contrajo débilmente.

Movió levemente la cabeza y de sus labios escapó un apagado gemido.

—¡Lo ha logrado, muchachos! —exclamó Monty.

—El doctor Sullivan es un tío grande —dijo Buck.

—Vamos, doctor, que nos diga dónde están los cinco kilos de heroína —apremió Leo. Ken Sullivan tomó la mano izquierda de la joven y la oprimió suavemente entre las suyas.

—Helen… ¿Me oye usted, Helen?

La muchacha entreabrió los ojos lentamente y le miró.

Ken Sullivan le sonrió afectuosamente.

—Soy el doctor Sullivan, Helen. Voy a sacarla de aquí y llevarla a mi clínica. Allí la atenderé debidamente y pronto estará bien.

La muchacha, tras observar atentamente al doctor Sullivan, desvió la mirada hacia su derecha y descubrió a los tres indeseables.

Sus ojos se agrandaron, reflejando un espanto indescriptible, y las facciones de su rostro se transfiguraron a causa del terror que nuevamente invadía todo su ser.

De pronto, un agudo grito brotó de su garganta.

Largo, histérico, de persona destrozada por el horror.

Ken Sullivan se inclinó sobre ella.

—Cálmese, Helen, se lo ruego. No debe temer nada, estos hombres no volverán a tocarla. Hice un trato con ellos, ¿sabe? Si usted les dice qué pasó con los cinco kilos de heroína que debía entregarles, nos dejarán marchar libremente.

La muchacha había dejado de gritar.

Sus labios temblaban y las lágrimas habían acudido a sus ojos, nublándole la visión.

Como la joven no decía nada, Ken Sullivan insistió:

—Se lo suplico, Helen. Dígales qué hizo con la heroína.

Ella sacudió la cabeza, exclamando:

—¡No me la entregaron, doctor, se lo juro! ¡Un tipo llamado Harry tenía que presentarse con ella, pero no acudió al lugar convenido!

—Otra vez el mismo cuento… —rezongó Buck.

—¡Estoy diciendo la verdad!

Leo, que hacía unos pocos minutos que le había prendido fuego a uno de sus cigarros, lo inhaló profundamente, para que la brasa alcanzase su máxima intensidad, y con él en la mano se aproximó a la joven.

Ella le miró dilatando los ojos.

—¡No…! —chilló desesperadamente, apretando la cabeza contra la almohada.

—Habla, perra, o te lo aplico en el cuello hasta apagarlo.

—¡Quieto! —ordenó Ken Sullivan.

—Usted no se meta en esto, doctor —gruñó Monty, con gesto amenazante—. Aplícale el puro, Leo.

—¡No lo resistirá! —gritó Sullivan—. ¿Es que no se dan cuenta de que un nuevo sufrimiento puede significar el fin para ella?

—¡Cállese! —barbotó Monty.

Leo empezó a acercar el cigarro al cuello de la muchacha.

Ken Sullivan no estaba dispuesto a permitir aquella nueva atrocidad, y olvidándose de que uno de los tipos le apuntaba con una pistola, decidió lanzarse sobre Leo.

Sin embargo, no llegó a hacerlo, porque en aquel preciso instante, la muchacha, que había estado chillando como una demente desde que Leo se le aproximara con el cigarro, enmudeció súbitamente y dobló la cabeza.

Leo hizo un gesto de contrariedad.

—Vaya, hombre, se nos ha vuelto a desmayar… —masculló, llevándose el cigarro a la boca.

—Y esta vez, sólo de miedo —añadió Buck.

—Eh, doctor, reanímela de nuevo —ordenó Monty.

Ken Sullivan estaba mirando a la muchacha.

Tenía el presentimiento, casi la certeza de que no se trataba de un desmayo.

Las mantas, que la cubrían hasta muy arriba, impedían ver si su pecho se movía al compás de la respiración.

El doctor Sullivan se apoderó de la muñeca de la joven.

No tenía pulso.

La muchacha era ya cadáver…

Recordó las palabras del tipo de la «Super-Star»: «Si la chica muere, usted hará el largo viaje con ella».

Ken Sullivan sintió un ramalazo de frío en la espalda.

CAPÍTULO IV

Su cerebro empezó a trabajar rápidamente.

No, no podía decirles a aquellos individuos que la muchacha había enmudecido para siempre, porque Monty haría funcionar su automática y todas las balas serían para él.

Tenía que mantenerles en la creencia de que la joven había sufrido un nuevo desmayo.

Pero ¿hasta cuándo duraría el engaño?

Era fácil suponer que no tardarían demasiado en descubrir que sobre la cama no yacía una muchacha inconsciente, sino un cadáver.

Por lo tanto, contaba sólo con unos pocos minutos para intentar apoderarse del arma que empuñaba Monty.

No, había que olvidarse de la pistola.

Monty no permitiría que se le acercase bajo ningún pretexto.

Lo que debía hacer era intentar huir.

¿Por dónde, si la puerta de la habitación permanecía cerrada, y el sujeto de la «SuperStar» se hallaba próximo a ella?

Lo decidió rápidamente: por la ventana.

Cierto que también estaba cerrada, pero lanzándose contra ella rompería los cristales y se abriría paso.

¿Y no se rompería también algún hueso al chocar contra el suelo?

Quizá, porque la altura no era ninguna tontería.

Pero no tenía alternativa.

O se tiraba de cabeza por la ventana o se resignaba a recibir todos los plomos que Monty quisiera remitirle.

Prefería mil veces lo primero, aunque se la rompiese en la caída.

La voz del fulano del arma cortó sus meditaciones:

—¿A qué está esperando, doctor?

Ken Sullivan no pudo evitar un ligero respingo.

—¿Qué?

—Vamos, póngale otra inyección a la chica. No podemos esperar a que se despierte cuando ella quiera.

Ken Sullivan preparó otra inyección y se la puso.

Después, opinó:

—Yo creo que la muchacha dice la verdad. Si se hubiera quedado con la heroína, lo habría confesado. Con todo lo que ustedes la han hecho sufrir…

—La chica miente, doctor —gruñó Monty—. Cinco kilos de heroína pura valen una fortuna y ella lo sabe. Por eso se niega a confesar.

—¿Qué me dice de ese tipo llamado Harry? —repuso Ken Sullivan—. También él debe saber lo que valen cinco kilos de heroína pura. ¿Por qué no creer que fue él quien quiso hacer el negocio por su cuenta, en lugar de la chica?

—Harry es de fiar —rechazó Buck, moviendo la testa—. Lleva varios años en esto y sabe lo peligroso que resulta engañarnos. El no haría nunca una cosa así, no se atrevería. La chica, en cambio, sí, porque llevaba apenas unas semanas trabajando para nosotros como intermediaria.

—La muchacha dice que Harry no se presentó en el lugar convenido —recordó Ken Sullivan—. ¿Por qué no pensar que algo o alguien le impidió hacerlo?

—Harry sí se presentó en el lugar convenido, doctor —intervino Leo, soltando dos gruesos chorros de humo por los orificios nasales—. Tiene por costumbre telefonearnos a los pocos minutos de haber efectuado la entrega. Y en esta ocasión, también lo hizo.

Harry entregó la mercancía a Helen, aunque ella se obstine en negarlo.

Ken Sullivan inspiró profundamente y se puso en pie.

Sacó su cajetilla de cigarrillos y se llevó uno a los labios.

Simuló buscarse el encendedor.

Simuló también no encontrarlo.

—¿Les importaría darme fuego?

Buck dio unos pasos hacia él.

Extrajo su encendedor de gas y lo accionó, aproximando la llama al cigarrillo que el doctor sostenía entre los labios.

Ken Sullivan lo había calculado todo bien.

Tenía la ventana a sus espaldas, a un metro escaso.

Al situarse Buck delante de él, le cubrió prácticamente a los ojos de Monty, que era lo que Sullivan pretendía, porque así impediría que el tipo de la pistola disparase. Ken Sullivan, con todos los músculos en tensión, aunque no lo evidenciase, se dispuso a encender el pitillo.

Be pronto, con una rapidez vertiginosa, hizo girar bruscamente su cuerpo y, cubriéndose la cara con los antebrazos, para protegérsela, se lanzó como catapultado contra la ventana.

Los cristales y los delgados listones de madera cedieron con gran estrépito y Ken Sullivan desapareció por ella.

—¡Maldición! —rugió Buck, precipitándose sobre la ventana.

Leo y Monty ya corrían también hacia ella, blasfemando por todo lo alto, rojos de ira. La ventana daba a una de las partes laterales de la casa, poco iluminada y cubierta de césped.

Esta última circunstancia, resultó providencial para Ken Sullivan.

La tupida alfombra de hierba amortiguó no poco la violencia del choque, permitiendo que la osamenta del doctor no sufriera daños mayores.

Ken Sullivan se puso en pie de un salto y echó a correr como un gamo hacia la parte delantera de la casa, donde se encontraban los dos coches, el «Dodge» azul y el «Pontiac» blanco.

—¡Dispara, Monty! —bramó Buck.

Monty accionó el gatillo de la «Super-Star», tratando de alcanzar el cuerpo del doctor Sullivan.

La velocidad que éste imprimía a sus piernas, y la oscuridad que envolvía aquella zona, impidieron que Monty lograra su propósito.

Ken Sullivan se perdió de vista.

—¡No le has dado, Monty! —chilló Leo.

—¡Ya lo sé, condenación! —Relinchó el de la «Super-Star».

—¡Rápido, vayamos por él! —gritó Buck—. ¡Hemos de impedir que escape!

Los tres sujetos salieron disparados en busca de Ken Sullivan.

Éste se había introducido en el «Pontiac» blanco.

Lo puso en marcha rápidamente.

El motor del «Pontiac» rugió poderoso y los neumáticos chirriaron cuando el vehículo arrancó como una exhalación, enfilando hacia la carretera.

Justo en aquel momento surgían de la casa Monty, Buck y Leo.

El primero extendió el brazo armado y se puso a disparar contra las ruedas del «Pontiac».

Ninguno de los proyectiles dio en el blanco.

Monty escupió una espantosa maldición.

—¡Quédate en la casa, Leo! —Ladró—. ¡Deprisa, Buck, al coche!

Monty y Buck subieron precipitadamente al «Dodge».

Buck lo puso en movimiento.

El «Dodge» partió veloz en persecución del «Pontiac».

Monty iba al lado de Buck, con el brazo derecho asomando por la ventanilla, dispuesto a accionar el disparador de la «Super-Star» tan pronto como el vehículo que conducía el doctor Sullivan estuviese a tiro.

El «Pontiac» ya había alcanzado la carretera.

Una carretera no demasiado ancha, que bordeaba aquella parte de la costa californiana, cortada casi verticalmente, formando un largo acantilado en el que rompían las olas.

El «Dodge» la alcanzaba escasos segundos después.

—¡Pisa el acelerador a fondo, Buck! —rugió Monty.

—¡Está carretera tiene curvas muy peligrosas, Monty! —recordó Buck.

—¡No pienses en ello! ¡Acelera, acelera al máximo!

Buck apretó los dientes y hundió el pie en el acelerador.

El «Dodge» aumentó considerablemente la velocidad.

El «Pontiac» blanco se veía cada vez más cerca.

—¡Así, Buck, así! —gritó Monty.

—¡Sí, así puede que nos la peguemos! —replicó su compañero, temiéndose un accidente, que a aquella tremenda velocidad, tenía que ser mortal de necesidad.

Monty empezó a darle gusto al gatillo de su automática.

Alguna de las balas debió alcanzar su objetivo, porque el «Pontiac» comenzó a dar bandazos, como si fuera conducido por un borracho.

—¡Le diste, Monty! —chilló Buck, eufórico.

—¡Al doctor ya no hay quien le libre de ésta, Buck!

El «Pontiac» tomó una curva de forma milagrosa y desapareció momentáneamente de los ojos de Buck y Monty.

El «Dodge» la tomaba segundos más tarde.

¡Volvieron a ver al «Pontiac»!

¡Iba a estrellarse contra la valla de protección que limitaba la parte del acantilado!

¡Se estrelló!

El vehículo destrozó la valla protectora y se precipitó en el vacío.

El «Dodge» se detenía pocos segundos después junto a la destrozada valla.

Buck y Monty salieron rápidamente de él y se asomaron al acantilado.

Todavía llegaron a tiempo de ver la capota del «Pontiac».

Pero fue solo, un instante, porque las encrespadas aguas del mar se lo acabaron de engullir, sin dejar rastro de él.

—Creo que para el doctor Sullivan ya acabó todo, Buck.

—Así parece, Monty —convino el de la nariz fea—. Aunque lograra salir del coche, cosa bastante problemática, no tendría posibilidad de salvarse. Las olas lo estrellarían contra la pared del acantilado, haciéndolo pedazos.

—Estamos de acuerdo, Buck. De cualquier modo, esperemos un poco, a ver si asoma la cabeza.

—Si pasara algún vehículo, tendríamos que dar explicaciones, Monty… —observó Buck.

—No hay mucho tráfico por esta carretera, tú lo sabes. Pero si oímos que algún coche se acerca, nos largaremos rápidamente.

Los dos tipos permanecieron unos minutos en el lugar, escrutando las aguas, pero no vieron emerger por ningún lado al doctor Sullivan.

Buck detectó el lejano ruido de un motor.

—¡Se aproxima un coche, Monty!

—¡Vámonos, rápido!

Los individuos subieron al «Dodge» y se alejaron inmediatamente.

Poco después, Buck lo detenía ante la casa que les servía de guarida.

Leo les estaba esperando en la puerta.

Con viva ansiedad, el orejudo inquirió:

—¿Qué ha pasado con el doctor?

—Se precipitó por el acantilado —informó Buck—. Monty le dio a una de las ruedas del «Pontiac».

—Ya no hemos de preocuparnos por él —añadió Monty.

Leo dio un suspiro de alivio.

—Menos mal. Aunque lo siento por el «Pontiac». Era un coche bonito.

—Su dueña ya no lo va a necesitar —repuso Monty, sonriendo—. Por cierto, ¿sigue inconsciente?

—Sí; acabo de subir hace un par de minutos y continuaba desvanecida.

—Vamos, hemos de trasladarla nuevamente al sótano. A ver si tenemos suerte y logramos reanimarla.

—¿Y si no es así? —preguntó Buck.

Monty se encogió de hombros y respondió:

—Tendréis que ir a por otro doctor, no habrá más remedio.

Los tres sujetos entraron en la casa y subieron al piso alto.

Monty apartó las mantas que cubrían el cuerpo de la muchacha e indicó:

—Cógela tú, Leo.

Éste pasó una mano por debajo de las rodillas de la muchacha y la otra por la espalda.

Las retiró inmediatamente, dando un exagerado respingo.

—¿Qué te ocurre, Leo? —se extrañó Monty.

—La has soltado como si quemara… —señaló Buck.

—¡Todo lo contrario! —Galleó Leo—. ¡Helen está fría, fría como un témpano!

Los que respingaron ahora fueron Buck y Monty.

El segundo murmuró:

—¿Supones que…?

—¡Está muerta, estoy seguro! —exclamó Leo.

Buck se inclinó sobre la muchacha y aplicó el oído sobre su busto, a la altura del corazón, tratando de detectar sus latidos.

No los encontró, claro.

Se irguió lentamente y ratificó la afirmación del orejudo:

—Leo está en lo cierto, Monty. Helen es ya cadáver…

Monty se pasó la mano por la nuca, muy preocupado.

—Cuando el jefe sepa que Helen ha muerto sin decirnos qué hizo con los cinco kilos de heroína, es capaz de llenarnos el buche de plomo…

CAPÍTULO V

Marion Perkins, la enfermera del doctor Sullivan, se hallaba en el interior de su bañera —de un azul claro—, gozando de las delicias de un baño de agua caliente, envuelta en una nube de espuma que despedía un agradable aroma.

Marion permanecía completamente inmóvil, con la cabeza apoyada en el borde de la bañera y los ojos suavemente cerrador.

Pensaba.

Pensaba en el doctor Sullivan.

Qué hombre tan responsable…

Qué hombre tan atento…

Qué hombre tan tonto…

Sí, tonto; no había más remedio que llamarle así.

Si no lo fuera, ya se habría dado cuenta de que ella estaba enamorada de él.

Perdidamente, vamos.

Pero no, Ken Sullivan ni siquiera lo sospechaba.

El, por lo visto, no pensaba en esas cosas.

Dedicaba todo su tiempo a su profesión. Cuando no atendiendo a sus pacientes, devorando nuevos libros de medicina, poniéndose al corriente de cualquier adelanto, de cualquier progreso de la ciencia, de cualquier descubrimiento.

Marion no censuraba este afán de aprender del doctor Sullivan, elogiable, al fin y al cabo, pero caramba, que no sólo de pan vive el hombre.

Un hombre de treinta y dos años, necesita también otras cosas…

Ken Sullivan, por lo visto, no.

¡Medicina, medicina, medicina!

De chicas, nada.

De casarse, menos.

Marion Perkins se exasperaba cada vez que llegaba a este punto.

Y cuando se exasperaba, ya no se sentía a gusto en el interior de la bañera ni en ningún otro sitio.

Se quitó la espuma y salió de la bañera.

Empezó a secarse con una mullida toalla.

Vio su imagen reflejada en el alargado espejo.

Piernas largas, torneadas; redondas caderas; grácil cintura; busto altivo, desarrollado; rostro agraciado…

Un conjunto más que aceptable, sin lugar a dudas.

Pero el doctor Sullivan, en la higuera.

Pedazo de bobo…

Marion acabó de secarse, se enfundó la bata, se colocó las zapatillas y dejó el cuarto de baño, trasladándose al living.

Sobre la mesa de té descubrió sus cigarrillos y el encendedor.

Cogió uno y le prendió fuego, expulsando lentamente el humo.

Seguía pensando en Ken Sullivan.

El mejor modo de dejar de hacerlo era entretenerse en algo, distraer su mente.

Sobre la mesa de té descansaba también una novela de bolsillo que Marion todavía no había empezado a leer.

La atrapó y se tendió de espaldas en el diván.

Se fijó en el título de la novela: Un Barba Azul del siglo XX.

Los labios de Marion se distendieron en una sonrisa irónica.

—La biografía del doctor Sullivan, seguro —pensó en voz alta.

Se disponía a empezar a leerla, cuando el timbre del reducido apartamento se puso a sonar.

Marion compuso un gesto de extrañeza.

Mientras se preguntaba quién diablos podría ser, saltó del diván y echó a andar hacia la puerta.

La entreabrió, teniendo la precaución de no soltar la cadena que la enganchaba a la pared, por si se trataba de algún sujeto de aspecto sospechoso.

Pero el hombre que aguardaba al otro lado de la puerta no tenía aspecto de ser un tipo sospechoso, sino todo lo contrario. Además Marion lo conocía.

Por eso precisamente, porque lo conocía, abrió la boca y se quedó paralizada por la sorpresa.

—¡Doctor Sullivan! —exclamó.

Ken Sullivan carraspeó.

—Hola, Marion. ¿Me permite entrar?

—¡Dios santo! —volvió a exclamar la muchacha, ahora ahogadamente, observando con ojos agrandados el rostro de Ken Sullivan—. ¡Está usted herido, doctor!

—Sí, pero no se asuste, no es nada grave.

—Cielos… —murmuró Marion, apresurándose a soltar la cadena de seguridad—. Pase, doctor Sullivan.

—Gracias —sonrió débilmente Ken Sullivan, entrando en el apartamento de su enfermera.

Marion cerró la puerta, tomó del brazo al doctor Sullivan y lo condujo al pequeño living.

—Siéntese en el diván, doctor. Enseguida le preparo algo de beber.

—Oh, no es necesario que se moleste, Marion…

—No es ninguna molestia. Y usted lo necesita. ¿Whisky, ginebra, coñac…?

—Prefiero lo último.

—¿Francés o español?

—Español, aunque sólo sea por aquello de que tengo una tía viviendo en Jerez de la Frontera.

—¿De veras…?

—Sí. Hace diez años, tomó sus vacaciones en abril y se largó a la Feria de Sevilla.

Conoció a un apuesto ganadero jerezano, se casó con él, y en España se quedó.

Marion Perkins exhaló un suspiro nostálgico.

—Qué suerte la de su tía.

Ken Sullivan carraspeó suavemente.

—Temía no encontrarla en casa, Marion.

—A estas horas casi siempre suelo estar en casa —repuso ella, ofreciéndole la copa de coñac español.

—Como me dijo usted que tenía una cita con un joven…

Marion dio un leve respingo, porque lo de la cita no era cierto. Se lo había inventado ella, para asustar un poco al doctor.

Sin embargo, repuso:

—Oh, sí, tenía una cita, pero no para cenar. Dimos una vuelta por ahí, tomamos un aperitivo, y luego a casita.

Ken Sullivan ingirió un sorbo de coñac.

Marion Perkins se introdujo en el cuarto de baño, saliendo segundos después con un botiquín.

Se sentó en el diván, junto a Ken Sullivan.

—Todavía no me ha dicho qué le pasó, doctor Sullivan. ¿Cómo se produjo esas contusiones y esos rasguños? ¿Tuvo un accidente con el coche?

—Me caí de uno, que por cierto, no era el mío.

—¿Que se cayó de un coche?… —Pestañeó Marion, perpleja.

—Bueno, la verdad es que me arrojé voluntariamente.

—¿Y por qué hizo usted un disparate semejante, doctor?

—Otro coche pretendía darme alcance. Iban en él dos individuos que querían liquidarme. Uno de ellos disparó sobre las ruedas traseras del que conducía yo y le dio a una. Dada la tremenda velocidad que llevaba, me era imposible dominarlo, así que opté por lanzarme. Como lo hice al tomar una curva, mis perseguidores no se percataron. Poco después, el coche se precipitaba por un acantilado. Los tipos me dieron por muerto y se largaron. Un coche pasó por allí, lo detuve y le pedí a la joven que lo conducía que me trajera hasta aquí.

—No se haría de rogar, supongo.

—Oh, no, accedió inmediatamente.

—Claro —dijo Marion, con velada ironía.

—Se trataba de una joven muy amable.

—Seguro.

—Y muy bonita.

Marion Perkins enarcó las cejas.

—Caramba, doctor Sullivan. ¿Usted también se fija en esas cosas?

—Naturalmente. ¿Por qué no habría de fijarme?

—Sí, claro. Acabo de hacer una pregunta tonta.

—Extraña, diría yo.

—Quítese la chaqueta, doctor; se sentirá más cómodo. Y desabróchese el cuello de la camisa, para que pueda atenderle convenientemente ese largo rasguño que tiene en el cuello.

Ken Sullivan obedeció.

—Volviendo a lo de antes, doctor Sullivan. ¿Por qué querían acabar con usted aquellos dos individuos?

Ken Sullivan empezó a contarle lo sucedido.

Marion Perkins fue perdiendo el color en las mejillas a medida que el relato avanzaba.

Cuando el doctor Sullivan finalizó, la enfermera estaba pálida.

—Dios mío, qué horror… —musitó.

—Sí, Marion. Fue algo realmente espantoso.

—Tendrá que dar parte a la policía…

—Desde luego. Pero a su debido tiempo.

—¿Qué quiere decir?

—Como esos tipos me creen muerto, no hay peligro de que abandonen su guarida y huyan. Es decir, que pueden ser capturados cuando yo lo decida.

La muchacha movió la cabeza.

—De veras que no le entiendo, doctor Sullivan…

—Se lo explicaré, Marion. Si acudo ahora a la policía, apresaran esta misma noche a esos individuos, pero no a su jefe. Porque es seguro que tienen un jefe, y éste es tan responsable de la muerte de esa desgraciada como ellos mismos. Antes de hablar con la policía, quiero descubrir al tipo que da las órdenes a esos tres canallas. Y también quiero encontrar a ese fulano llamado Harry, porque estoy convencido de que él se quedó con los cinco kilos de heroína. Es igualmente responsable de las atrocidades que Monty, Buck y Leo cometieron con la pobre Helen. Si él no hubiera mentido a los tipos, éstos no habrían torturado a la muchacha. Tiene que pagar también por lo mucho que sufrió esa joven…

Sobrevino un silencio.

—¿No se ha parado a pensar en lo peligroso que puede resultar eso, doctor Sullivan? —preguntó de pronto Marion.

—No, porque me tiene sin cuidado. Después de lo que he presenciado esta noche, no podré dormir tranquilo hasta saber que todos los que han tenido algo que ver en la muerte de Helen, han recibido el castigo que se merecen.

Marion Perkins asintió con la cabeza.

—Comprendo perfectamente cómo se siente, doctor. Y admiro su decisión. Pero sepa que me va a tener con el alma en vilo hasta que termine todo.

—Hablando de terminar —sonrió Ken Sullivan—. ¿Ha terminado usted con mi cara?

—Me falta ponerle una tirita sobre la herida de la oreja izquierda.

—Pues hale, póngamela.

—Sin prisas, doctor, que usted no es un paciente de los que tienen que rascarse el bolsillo tras una cura.

—Disculpe, Marion. No pretendía darle prisas…

—Lo sé —sonrió ella—. Bien, ya está la tirita en su sitio.

—¿Cuántas me ha puesto en total?

—Cinco.

—Entonces…

—Su cara parece un crucigrama, si es eso lo que quiere saber.

—Es usted única dando consuelos, Marion…

—Yo no tengo la culpa de que se diese usted tan gran batacazo al arrojarse del coche.

Gracias puede dar que no se abrió la cabeza como una sandía madura.

—Los arbustos de la cuneta amortiguaron el golpe.

—A. cambio de llenarle la cara de rasguños. Como recién salido de una pelea con la suegra, vamos.

Ken Sullivan soltó una risita.

—Qué cosas se le ocurren, Marion.

—Ingeniosa que es una.

Marion Perkins no se había dado cuenta, pero su bata estaba ahora ligeramente abierta por abajo, lo cual le permitía mostrar las piernas hasta muy arriba.

Ken Sullivan tampoco había reparado en ello.

Pero reparó.

Y como la bata amenazaba con abrirse más, emitió una tosecita y dijo:

—¿No se resfriará usted, Marion?

—¿Resfriarme…? —repitió ella, desconcertada—. ¿Por qué, hay alguna corriente de aire?

Ken Sullivan carraspeó embarazosamente.

—No, pero como su bata…

Marion se miró y al instante se cubrió, empezando a reír.

—¡Caramba!, qué bata tan juguetona. Menos mal que usted está acostumbrado a ver estas cosas y no les da ninguna importancia.

—Bueno, no les doy ninguna importancia cuando me las enseña una paciente, porque entonces las miro con ojos de médico, pero como usted no es una paciente…

—¡Oiga, qué interesante! —exclamó Marion—. ¿Quiere usted decir que me estaba: mirando las piernas con ojos de hombre…?

—Naturalmente.

—¿Y qué?

—¿Cómo que qué?

—Bueno, me gustaría conocer su opinión. Si me las hubiese observado con ojos de médico, diría: «Las tiene usted muy sanas, Marion». Pero como me las ha observado con ojos de hombre… —recordó ella, sonriendo pícaramente.

Ken Sullivan sacudió levemente la cabeza, riendo.

—Es usted terrible, Marion.

—Vamos, vamos, deme su opinión —apremió la enfermera.

—Para emitir un juicio con fundamento, tendría que verla en bañador…

—¿Qué le parece si almorzamos mañana en la playa? —propuso ella inmediatamente.

—Lo siento, Marion, pero mañana voy a estar muy ocupado.

—Sí, es verdad; lo había olvidado. Bien, me pondré el bañador ahora y me daré una vueltecita por el living, ¿está de acuerdo?

—Oh, Marion, usted siempre con sus bromas —rió Ken Sullivan, poniéndose en pie—. Bueno, debo irme ya —dijo, cogiendo su chaqueta—. ¿Adónde? —preguntó ella, levantándose también—. A mi casa, naturalmente.

Marion Perkins sacudió la cabeza negativamente.

—Cometería usted un grave error, doctor Sullivan.

—¿Por qué? —se sorprendió él.

—Es probable que esos individuos vayan por allí.

—¿Por mi casa?… No lo creo, Marion. Ellos piensan que he muerto.

—Pero como no lo han visto cadáver, cabe la posibilidad de que decidan darse una vuelta por su casa, para asegurarse. Y por la clínica.

Ken Sullivan se acarició la barbilla, pensativo.

Bueno, en realidad, se acarició un par de tiritas.

—Tal vez tenga usted razón, Marion…

—Seguro.

—Está bien, me alojaré circunstancialmente en un hotel.

—Otro error —rechazó ella.

—¿Usted cree…?

—Con esa cara no puede usted presentarse en ningún hotel. Llamaría inmediatamente la atención, sospecharían de usted, porque parece que acabe de llegar de la guerra. —Caramba, no había reparado en ese detalle…— murmuró Ken Sullivan, palpándose de nuevo las tiritas.

—Llamarían a la policía y ya no podría usted llevar a cabo sus propósitos —agregó Marion.

—Pues sí que tengo un problema…

—Para el cual yo tengo solución.

—¿De veras?

Marion Perkins sonrió con astucia.

—Yo siempre tengo solución para todo, doctor.

—Dígame dónde puedo alojarme, Marion.

—Aquí.

Ken Sullivan respingó nerviosamente.

—¿En su apartamento…? —balbució.

—Ya sé que es pequeño, pero nos apañaremos.

—No, si no lo digo por el espacio…

—¿Por qué, entonces?

—¿Qué pensaría la gente, Marion…?

—Oh, que piense lo que quiera. Yo soy una chica tan decente como la que más, y no dejaré de serlo porque alguna vieja cotorra ponga en duda mi honradez. Por otra parte, usted es todo un caballero, doctor Sullivan. Sé que no intentará aprovecharse de la situación.

—Eso puedo jurárselo, Marion.

—No es necesario, doctor —sonrió ella—. ¿Qué, se queda?

—Sí, creo que sí.

—Magnífico. No habrá cenado usted, ¿verdad?

—Pues no…

—Mejor no sabe usted las ganas que tenía de preparar una cena para dos.

Marion la preparó, con mucho esmero.

Le salió una cena como para chuparse los dedos.

Así lo reconoció Ken Sullivan, cuando ya ambos habían dado buena cuenta de ella.

—La cena estaba realmente exquisita, Marion. Es usted una cocinera excelente.

—¿Qué se creía, que sólo servía para manejar la aguja hipodérmica, tomar la tensión, poner el termómetro, y cosas por el estilo? Pues ya ve que no. Una está preparada para el matrimonio, en todos los aspectos.

—Evidentemente.

Marion suspiró.

—Lo malo es que no encuentro a mi futuro marido por ningún lado…

—Tampoco es para desesperarse, que sólo tiene usted veintitrés años.

—Como el panorama no cambie, hago las maletas y me largo a la Feria de Sevilla, a ver si tengo la misma suerte que su tía y me caso con un ganadero guapo.

Ken Sullivan rió las palabras de su enfermera.

—Es usted un caso, Marion.

Ella le sonrió tiernamente.

—Está usted que se cae de cansancio, doctor Sullivan.

—Sí, lo confieso.

—Pues hale, a dormir. Mi cama está a su entera disposición.

—¿Su cama? —Respingó Ken Sullivan—. ¿Y dónde va a dormir usted?

—En el diván. No hay más camas.

—Oh, no, de ningún modo. Seré yo quien duerma en el diván.

—Pero…

—No discuta, Marion; está decidido.

—Como quiera. Voy por una manta.

Marion Perkins se introdujo en su habitación, regresando casi al momento con la manta.

Ken Sullivan se quitó los zapatos, se tendió en el diván y se cubrió con ella.

—¿No le molestaré si me pongo a fregar los platos? —preguntó Marion—. Lo digo por el ruido.

—No se preocupe, tengo el sueño pesado.

—Buenas noches, doctor Sullivan.

—Buenas noches, Marion. Y gracias por todo.

Ella sonrió dulcemente y se dirigió a la cocina.

Cuando un rato después, realizada su tarea, regresaba al living, Ken Sullivan dormía profundamente, soltando una serie de rítmicos ronquidos. Marion se dejó caer junto al diván y le estudió el rostro de cerca.

—Se merece usted un buen par de bofetadas, doctor Sullivan, por ser tan ciego. Pero como su cara está hoy para pocos golpes, le daré otra cosa; un beso. No se opone, ¿verdad?

Ken Sullivan no dijo nada, clero.

Siguió ronca que te ronca.

Ella le besó con suavidad, rozándole apenas los labios.

—La verdad es que con gusto le daría media docena, pero comprendo que no estaría bien. Además, podría despertarse y me vería en un serio aprieto. En fin, espero que algún día se de cuenta de que estoy coladita por él y decida hacerme la señora Sullivan. ¡Caray!, qué bien suena…

Marion Perkins se puso en pie y caminó hacia su dormitorio, con la cabeza llena de sueños.

¿Se harían realidad algún día…?

CAPÍTULO VI

Ray Dobson, un tipo alto, de unos treinta y ocho años, bien parecido, se inclinó sobre la mesa de billar, apoyó la mano izquierda en el paño verde, y tras unos segundos de concentración, golpeó con el taco la bola de marfil, la cual impulsó a otra hacia una de las troneras.

La bola, que llevaba el número 8, desapareció limpiamente por el agujero, con gran satisfacción por parte de Ray Dobson, consumado jugador de billar en todas sus modalidades.

—Qué bueno soy… —comentó para sí mismo, esbozando una sonrisa presuntuosa.

Mientras estudiaba su próxima jugada, atrapó la tiza y la pasó por el extremo delgado del taco, de madera de fresno.

Ray Dobson se había quitado la chaqueta al iniciar la partida.

Su camisa, ceñida, hacía resaltar los músculos de su espalda, brazos y tórax.

Se adivinaba inmediatamente que Ray Dobson era un hombre de gran fortaleza, muy amigo del gimnasio.

Dobson se dispuso a realizar una nueva jugada.

Cuando ya se hallaba a punto de disparar el taco, una voz femenina se dejó oír lánguidamente:

—¿Te falta mucho, Ray…?

Dobson rezongó una imprecación por lo bajo, porque lo que más le contrariaba era que alguien le interrumpiese cuando ya estaba concentrado para efectuar una determinada jugada.

Se irguió y miró ceñudo a la hembra que acababa de aparecer en la sala de juego, una pelirroja de formas portentosas, con cara de tener menos vergüenza que un mico.

Su vestido, de tirantes, y con sendos cortes laterales, le permitía enseñarlo casi todo a poco que ella se lo propusiera.

Y esto último sucedía muy a menudo.

La explosiva pelirroja se percató inmediatamente de que su presencia en la sala de juego había irritado a Ray Dobson.

Sonriendo tímidamente, murmuró:

—Siento haberte molestado, Ray…

Éste, en tono de censura, recordó:

—Te dije que esperaras en mi habitación, Lorena.

—Sí, pero como tardabas tanto…

—Ya conoces mis costumbres. Todas las noches, después de la cena, juego una partida al billar.

—Lo sé.

—Vuelve al dormitorio.

—Dime cuánto vas a tardar…

—Eso no es posible saberlo. Depende de las dificultades que me planteen las bolas.

—Dichosas bolas… —murmuró la pelirroja, mirándolas con rencor.

—Anda, sal de aquí, Lorena, que tu presencia me impide concentrarme en la partida.

La fémina compuso un mohín de disgusto.

—Es que en la habitación me aburro como una ostra, Ray…

—Entretente en algo —sugirió Dobson, colmándose de paciencia.

—¿En qué?

—Pintándote las uñas, por ejemplo.

—Ya les he dado dos pasadas —respondió ella, mostrándole las manos—. Pues ahora te pintas las de los pies.

—A las de los pies ya les he dado cuatro.

Ray Dobson se pasó la mano por la cara.

—Lorena, preciosa, ¿no te das cuenta de que me estás exasperando?

—Sí…

—¿Recuerdas qué pasó la última vez que me exasperaste?

—Arrojaste una de las bolas contra la vitrina de los tacos y rompiste el cristal…

—¿Y la anterior?

—Te cargaste la lámpara del techo de otro bolazo…

—No querrás que me cargue algo esta noche también, ¿verdad?

—No.

—Pues ya te estás largando a mi habitación.

La excepcional pelirroja se mordisqueó el labio inferior.

—¿Cuándo vendrás tú, Ray?

—Tan pronto como acabe el juego.

—¿No te resultaría más divertido jugar conmigo? —sugirió ella, sacándole el máximo partido a la abertura izquierda de su vestido.

—Lorena… —masculló Ray Dobson, apoderándose de la bola número 4.

La pelirroja respingó con fuerza.

—¡No la lances, Ray! ¡Me voy ahora mismo!

Y lo hizo, con muchas prisas.

Ray Dobson desgranó un par de improperios dignos de un viejo lobo de mar y volvió a fijarse en las bolas que quedaban sobre la mesa.

Ya había logrado concentrarse nuevamente en el juego, cuando por la puerta de la sala apareció un tanque vestido de mayordomo.

Con voz ronca, que era la suya habitual, dijo:

—Señor Dobson…

Ray Dobson soltó un taco.

El que utilizaba para impulsar a las bolas, no, sino uno de palabra.

Taladró con la mirada al mayordomo, un individuo de enorme caja torácica y robustas piernas, con cara de pez cofre y menos pelo que Kojak, el popular personaje televisivo interpretado por Telly Savalas.

—¿Es que quieres que te rompa el taco en la calva, Boris? —dijo Ray Dobson, mordiendo las palabras.

El corpulento mayordomo, de origen ruso, soltó un carraspeo.

Fue como si renquease el motor de un camión cisterna.

—Lo siento, señor Dobson, pero tiene visita.

—¡Sabes que no recibo visitas cuando estoy jugando al billar!

—Se trata de Monty, Buck y Leo, señor Dobson —informó la apisonadora.

Ray Dobson arrugó el ceño.

—¿Monty, Buck y Leo?

—Sí, señor Dobson. Quieren verle inmediatamente. Ray Dobson permaneció unos segundos en silencio.

—Está bien, que pasen aquí —le indicó al ruso.

Los ciento veinte kilos de carne, músculos y huesos se pusieron en movimiento, perdiéndose de vista.

Poco después, Monty, Buck y Leo se asomaban por la puerta.

Lo hicieron tímidamente, sin decidirse a entrar.

—Buenas noches, señor Dobson —saludó Monty, forzando una sonrisa.

—Sentimos mucho interrumpir su partida… —dijo Buck.

—De veras que lo sentimos —corroboró Leo.

Ray Dobson los miraba con dureza.

—Os tengo dicho que no vengáis a mi casa si no es absolutamente necesario.

—Verá, señor Dobson… —empezó a explicar Monty, pero se detuvo.

Codeó con disimulo a Buck, para que lo dijese él.

Éste comunicó:

—Tenemos que hablarle de algo importante, señor Dobson.

—¿Por qué no utilizasteis el teléfono? Bell no lo inventó para que sirviera de adorno.

—Creímos conveniente hablarle personalmente —respondió Leo.

—Está bien, acercaos —gruñó Ray Dobson.

Los tres sujetos caminaron hacia la mesa de billar.

El taco que sostenía Ray Dobson en las manos les hizo pensar.

Un tacazo de aquéllos en la cabeza debía hacer mucha pupa…

—Se trata de Helen, ¿verdad? —Intuyó Dobson.

—Sí —asintió Monty.

—¿Ha dicho ya qué hizo con los cinco kilos de heroína que le entregó Harry?

—No…

—Pues hay que seguir «trabajándola» hasta que hable.

Monty, Buck y Leo intercambiaron una mirada nerviosa.

A Ray Dobson no le gustó nada que se mirasen de aquella forma.

—¿Qué pasa? —masculló—. ¿Por qué os consultáis con los ojos?

Buck se mojó los labios con la lengua y lo soltó:

—Helen ha muerto, señor Dobson.

—¿Qué…?

—No pudo resistirlo… —explicó Monty.

—Se nos fue sin darnos cuenta… —añadió Leo.

Ray Dobson los masticó con la mirada.

—¡Trío de inútiles…! —barbotó, empuñando el taco por el extremo delgado, el de darle a las bolas.

Con el otro, con el grueso, tenía el firme propósito de moler costillas, partir cejas, abrir pómulos, aflojar dientes…

Monty, Buck y Leo brincaron hacia atrás, los tres al mismo tiempo, con gestos de temor.

—¿Qué va a hacer, señor Dobson…? —preguntó Monty, haciendo un gallo con la voz.

—¡Daros lo que os merecéis, estúpidos! —rugió Ray Dobson, enarbolando el taco.

Monty, Buck y Leo retrocedieron más.

—Cálmese, señor Dobson… —rogó Buck.

Pero Ray Dobson no se calmó.

Echó a andar hacia ellos, con el taco en alto.

Monty y sus compañeros trataron de alcanzar la puerta y huir de la casa, librándose así de la inminente lluvia de tacazos.

Se quedaron de hielo cuando vieron surgir al mayordomo.

El ruso cubrió y salida con su impresionante corpachón, cortándoles la retirada.

—¡No los dejes pasar, Boris! —ordenó Ray Dobson.

El fornido mayordomo sonrió siniestramente.

—Descuide, señor Dobson. Al primero que intente cruzar esta puerta, lo convierto en caviar.

A Monty se le puso piel de gallina.

Buck sintió un escalofrío.

A Leo le temblaban hasta las orejas.

Mirando a la excavadora humana que les cerraba el paso, se habían olvidado un poco de Ray Dobson.

Éste ya los tenía al alcance de su taco.

Empezó el reparto.

Los tipos se dispersaron, aullando.

Pero Ray Dobson no les concedió tregua, los persiguió por la sala, sin dejar de soltar tacazos.

Leo, que ahora tenía la oreja zurda como una coliflor, porque en ella se había estrellado el taco una de las veces, gimió:

—¡Hicimos cuanto pudimos para que Helen no se nos fuera, señor Dobson! ¡Incluso la atendió un médico!

Ray Dobson, que se disponía a descargar el taco sobreseí lomo de Buck, se quedó inmóvil en aquella posición.

—¿Que la atendió un médico…? —repitió, mientras Buck se apresuraba a escurrir el bulto.

—¡Sí, es cierto! —ratificó Monty—. ¡Un tal Ken Sullivan!

Ray Dobson apretó los maxilares.

—¿Cometisteis la torpeza de meter a un médico en esto…?

—¡Sé lo que está pensando, señor Dobson, pero no hay cuidado! —exclamó Buck—. ¡Ese doctor yace ahora en el fondo del acantilado, como Helen!

—Menos mal que habéis acertado en algo —masculló Dobson, bajando lentamente el taco, lo cual produjo una sensación de alivio en Monty, Buck y Leo.

Hubo un silencio.

—¿Ya no habrá más tacazos, señor Dobson…? —murmuró Monty.

Ray Dobson los miró de forma glacial.

Después, apuntándoles con el extremo grueso del taco, dijo:

—Oídme bien, muchachos. Tenéis veinticuatro horas, ni un segundo más, para recuperar esos cinco kilos de heroína.

Buck tartamudeó:

—Pero…, pero si no sabemos…

—¡Eso a mí no me importa! —tronó Ray Dobson—. O me traéis la heroína mañana por la noche… o yo me ocuparé de que vayáis a hacerles compañía a Helen y a ese doctor Sullivan.

Monty, Buck y Leo sabían que Ray Dobson nunca amenazaba en vano.

Por eso se estremecieron de pies a cabeza.

Monty iba a decir algo, pero Dobson no le dejó:

—¡Fuera de mi vista!

Los tipos se encaminaron hacia la puerta.

Boris seguía cubriéndola, con gesto amenazante.

A una indicación de Ray Dobson, la mole rusa se hizo a un lado, permitiéndoles el paso.

Una vez en la calle, y ya en el interior del «Dodge», Buck rezongó:

—¿Qué vamos a hacer ahora, muchachos?

—Hablar con Harry —gruñó Monty.

—¿Con Harry? —se extrañó Leo.

Monty asintió con la cabeza y añadió:

—Como Harry no tenga la heroína, nos quedan veinticuatro horas de vida.

—¿Piensas ahora que Helen no nos mintió? —preguntó Buck.

—Quiero pensarlo —masculló Monty—. Es nuestra única posibilidad de salvación.

—¿Cuándo hablaremos con Harry? —interrogó Leo.

—Mañana por la mañana —respondió Monty—. De noche nos sería casi imposible localizarlo. Ya sabéis que tiene un buen número de amiguitas y es muy raro que duerma en su apartamento…

CAPÍTULO VII

Marion Perkins tardó mucho en conciliar el sueño aquella noche.

Y apenas pudo dormir un par de horas.

Ken Sullivan tenía la culpa de su tremendo desasosiego.

Marion no podía dejar de pensar en lo cerca que lo tenía.

Pero, al mismo tiempo, qué lejos…

Se devanaba los sesos preguntándose qué podría hacer para que el doctor Sullivan comprendiese que estaba enamorada de él como una colegiala.

No podía lanzarse en sus brazos y gritarle: «¡Le quiero perdidamente, doctor Sullivan!».

¿Cuándo nos casamos?

No, eso no debía hacerlo una chica.

Resultaría demasiado descarado.

Claro, que si ella fingiera que…

¡Diablos, qué idea tan genial se le acababa de ocurrir!

Estuvo a punto de brincar de la cama de alegría, mientras se decía: «¡Mira que eres lista, Marion!».

Rápidamente se puso a preparar mentalmente todos los detalles.

Se frotó las manos, porque estaba segura de que su plan sería un rotundo éxito.

Permaneció en la cama, silenciosa, hasta que se sobresaltó al escuchar pasos leves en el living.

¡El doctor Sullivan ya se había levantado!

¡Había llegado el momento de poner en práctica su plan!

Miró la esfera luminosa del pequeño despertador que descansaba sobre la mesilla de noche.

Eran tan sólo las cinco y algunos minutos.

¡Qué madrugador era Ken Sullivan!

Marion saltó de la cama, extendió los brazos al frente, y caminó lentamente hacia la puerta, como si fuera un robot mecánico.

Abrió la puerta silenciosamente y salió del dormitorio.

Ken Sullivan no se encontraba en el living.

Se veía luz en el cuarto de baño.

Y se oía caer el agua de un grifo.

El doctor Sullivan se disponía a ablucionarse.

Marion le dio un puntapié a una silla y la derribó con estrépito.

Ken Sullivan, alarmado, abrió bruscamente la puerta del baño y se asomó, con el torso desnudo.

Se quedó de una pieza el descubrir a Marion Perkins caminando por el living, tiesa como un palo, con los ojos cerrados, los brazos al frente, la expresión extraña…

La astuta enfermera se cubría con un camisoncito de suave tejido.

Corto, deliciosamente corto…

Transparente, deliciosamente transparente…

Con aquella atrevida prenda estaba realmente seductora.

—¡Dios mío…! —exclamó quedamente Ken Sullivan—. ¡Marion es sonámbula!

«¡Se lo tragó, se lo tragó!», gritó para sus adentros la enfermera.

—¿Qué puedo hacer? —murmuró él.

«Mirarme, so tonto, —le respondió mentalmente ella—. Pero no con ojos de médico, ¿eh?».

Ken Sullivan se le aproximó, caminando de puntillas, para no producir el menor ruido. Sabía cuán peligroso era despertar a un sonámbulo. De pronto, Marion, sin apenas despegar los labios, murmuró:

—Doctor…

Ken Sullivan dio un respingo.

La enfermera movió los brazos y apoyó las manos sobre los hombros de él.

—Doctor Sullivan… —susurró.

Ken Sullivan tragó saliva con dificultad.

—¿Es usted, doctor Sullivan?

—Sí, Marion…

—¿Quiere hacerme un favor, doctor Sullivan?

—Desde luego.

—Abra la puerta de La terraza.

—¿Para qué?

—Quiero tirarme.

Ken Sullivan respingó con mucha más fuerza que antes.

—¿Tirarse…? —balbuceó.

—De cabeza.

—¡Hay dieciocho pisos!

—Lo sé.

—¡Se mataría!

—Eso es lo que yo quiero, doctor: matarme.

Se produjo un silencio.

—¿Por qué quiere suicidarse, Marion?

—La vida ya no tiene ningún sentido para mí —respondió ella, siempre con los ojos cerrados, el mismo tono de voz, la misma expresión extraña.

—¿Cómo puede decir eso, con sólo veintitrés años…? —Soy muy desgraciada, doctor Sullivan.

—¿Por qué motivo?

—Estoy locamente enamorada de un hombre, pero yo no significo nada para él.

—¿En serio…?

—En serio.

—Ese tipo debe ser idiota.

—A mí no me lo parece.

—¿Cómo se llama?

—Ken Sullivan.

—Qué casualidad, igual que yo.

A Marion le entraron ganas de atizarle un soberano puntapié a la espinilla, pero se contuvo.

—Es usted, doctor.

—¿Cómo?

—Que es de usted de quien estoy enamorada, doctor. Ken Sullivan puso cara de asombro.

—¿De mí…?

—Sí.

—Pero…

—¿No le parezco bonita, doctor?

—¡Oh, sí! Muchísimo.

—¿Bien formada?

—Admirablemente formada.

—¿Entonces?

—¿Entonces, qué?

—¿Por qué no se siente atraído hacia mí?

Ken Sullivan carraspeó ligeramente.

—Bueno…, es que yo…, mi trabajo…

—Hay tiempo para todo, doctor.

—Sí, eso se suele decir, pero…

—Conozco a un colega suyo que está casado y tiene trece hijos.

—Caray con mi colega…

—¿Se casará usted conmigo, doctor Sullivan?

—Bueno…, así de pronto…, no sé qué decirle, Marion…

—Lo suponía.

—El matrimonio es un paso muy serio, hay que meditarlo bien antes de darlo…

—Está bien, me arrojaré por la terraza.

—¡Eso no!

—Está decidido. Recogerán mis pedazos con una pala.

—¡Tiene que haber otra solución!

—Si no hay boda, hay terraza. Elija usted, doctor Sullivan.

Ken Sullivan se humedeció los labios.

—De acuerdo, Marion, nos casaremos…

—¿Me da su palabra?

—Se la doy.

—Deme también otra cosa.

—¿El qué?

—Un beso —respondió ella, entreabriendo ligeramente los labios.

Ken Sullivan se lo dio, pero en la frente.

A la «sonámbula» no le complació demasiado aquello.

—¿Se cree usted que está besando a su abuela, doctor?

—Bueno, es que no me gustaría aprovecharme de las circunstancias… —repuso Sullivan, convencido de que Marion Perkins no era dueña de sus actos, y que cuando despertase, no recordaría nada de lo sucedido.

En vista de los escrúpulos del doctor Sullivan, Marion tomó resueltamente la iniciativa.

Le pasó los brazos por el cuello y le besó en los labios.

Ken Sullivan se mantuvo en actitud pasiva durante unos segundos, pero luego la estrechó entre sus brazos y le devolvió el beso.

Y bien devuelto, además.

«¡Caray con el doctor! —exclamó para sus adentros Marion—. Tardó en decidirse, pero ha valido la pena esperar».

Cuando separaron sus bocas, Ken Sullivan dijo:

—La llevaré a la cama, Marion.

—¿Qué me está proponiendo, doctor…? —Respingó la muchacha, mientras se preguntaba si Ken Sullivan no sería en el fondo un pillín.

Porque desde luego, ella no estaba dispuesta a llegar tan lejos con su plan. Hacerle saber que le quería, bien, pero lo otro, después de la boda.

Sin embargo, Ken Sullivan la tranquilizó, diciendo:

—Necesita usted descansar, Marion.

—Sí, creo que sí, doctor. Noto una extraña sensación de agotamiento…

—Vamos, la acompañaré a su dormitorio.

—Usted no se quedará en él, ¿verdad?

—Por supuesto que no.

—Entonces, lléveme.

Ken Sullivan la acompañó hasta el borde del revuelto lecho.

Ella, maquinalmente, se tendió en la cama.

Sullivan la cubrió con la sábana.

Marion fingió perder su rigidez y quedar tranquila, totalmente relajada, con dulce expresión.

Ken Sullivan respiró aliviado y empezó a alejarse sigilosamente, para no truncar lo que parecía ser un sueño apacible y profundo.

Al llegar a la puerta, oyó murmurar a la enfermera:

—¿Cuándo fijaremos la fecha de la boda, doctor Sullivan?

—Ya hablaremos de eso, Marion.

—Sí, ya hablaremos.

—Descanse, Marion.

Ken Sullivan salió del dormitorio y cerró la puerta.

Se quedó quieto junto a ella, reflexionando.

Si Marion Perkins recordase algo de lo ocurrido, qué situación tan embarazosa para ambos…

Pero no, estaba seguro de que no recordaría nada.

Sin embargo, había una cosa fuera de toda duda: Marion estaba enamorada de él. Y lo curioso del caso era, que él también sentía algo por aquella morenita de carácter alegre y atrevido.

Se había dado cuenta de ello al tenerla entre sus brazos, al sentir la tibieza de su cuerpo a través del fino camisón, al besar sus labios…

Sí, había sido una sensación maravillosa.

Pero no era el momento más oportuno para pensar en su bonita enfermera, en los sentimientos de ambos, y en una posible boda.

Antes debía solucionar aquel asunto que tenía pendiente, el de los traficantes de drogas.

Se introdujo nuevamente en el cuarto de baño.

Pocos minutos después, salía, con aspecto más presentable.

Sólo conservaba una de las tiritas, la que le cubría la ceja izquierda.

Ken Sullivan se enfundó la chaqueta.

Se disponía a dejar el apartamento de Marion Perkins, cuando vio que la muchacha salía de su dormitorio, disimulando un bostezo con la mano.

Sobre el sugestivo camisoncito se había puesto la bata.

—Buenos días, doctor Sullivan —dijo, con gran naturalidad.

—Buenos días, Marion —correspondió Ken Sullivan, tras emitir un ligero carraspeo.

—¿Por qué se ha levantado tan temprano?

—Tengo muchas cosas que hacer.

—¿Qué tal ha dormido? —le sonrió ella, señalando el diván.

—Oh, estupendamente. ¿Y usted?

Marion hizo una mueca.

—Regular tan sólo, doctor. Desde hace algún tiempo, sufro pesadillas.

—¿Pesadillas? —repitió Ken Sullivan, conteniendo un respingo—. ¿Qué clase de pesadillas, Marion?

—Oh, de todas clases. A veces sueño cada disparate… —rió ella.

—¿Recuerda alguna de las cosas soñadas la noche pasada?

—Sí, una en particular. Y caray, ésa no me hubiera sabido mal que hubiese sido realidad —añadió la joven, haciendo un mohín pícaro.

Ken Sullivan se puso muy nervioso.

—¿Que soñó, Marion?

—Algo realmente maravilloso —suspiró ella—, que iba a casarme.

El respingo de ahora no pudo contenerlo Ken Sullivan.

—¿Qué iba a casarse…?

—Sí.

—Caramba…

—¿Quiere saber con quién? —preguntó maliciosamente Marion.

—Oh, no, no es necesario que lo diga —tosió él.

—Con un apuesto ganadero jerezano, como su tía.

—¿En serio? —exclamó Ken Sullivan, con los ojos muy abiertos.

—Como lo oye —rió de nuevo ella, mientras pensaba: «Menudo susto le he dado, ¿eh, doctor?».

Ken Sullivan, más tranquilo, rió también.

—Nos veremos más tarde, Marion.

—¿Se va sin desayunar…?

—No tengo tiempo para eso.

Marion Perkins, con gesto de sincera preocupación, rogó:

—Lleve mucho cuidado, doctor Sullivan.

—No se preocupe, Marion. Todo saldrá bien.

Ken Sullivan sonrió suavemente y salió del apartamento.

CAPÍTULO VIII

Harry Klein detuvo su automóvil, un «Singer» color crema, junto a la acera.

Salió del coche y caminó hacia el portal.

Era un tipo alto, delgado, de facciones correctas.

Un fino bigotito le cruzaba el labio superior.

Cinco minutos después, entraba en su apartamento.

Se llenó de perplejidad al encontrarse en él a tres viejos conocidos suyos: Monty Edison, Buck Weddell y Leo Crenna.

Tras el gesto de sorpresa, se adivinó en las facciones de Harry Klein una chispa de temor.

—Buenos días, Harry —saludó Monty.

—Muchachos… —murmuró Harry Klein, exhibiendo una sonrisa forzada—. ¿Qué hacéis aquí?

—Te estábamos esperando —dijo Buck, mirándose las uñas.

—¿Sucede algo?

—Helen dice que no le entregaste los cinco kilos de heroína —respondió Leo.

Harry Klein pareció sorprenderse mucho.

—¿Cómo puede decir eso? Le entregué la mercancía y ella lo sabe.

—Tal vez pretenda engañarnos y quedarse con la heroína —dijo Monty.

—¡Seguro! —exclamó Harry Klein.

—Pero también cabe la posibilidad de que seas tú quien pretenda hacernos la jugada, Harry —señaló Buck.

—¿Cómo podéis dudar de mí, después de tanto tiempo? —replicó Harry Klein, mostrándose ofendido—. ¡Es Helen la que miente! ¡Se ha quedado con la heroína y quiere culparme del hecho a mí!

—Se impone un careo, Harry —repuso Leo, atusándose el patillón derecho.

—¿Un careo…?

—Es el mejor modo de saber quién de los dos miente, Harry —observó Monty—, poneros frente a frente a Helen y a ti. Anda, vamos.

Harry Klein sabía que no podía negarse a ir con ellos.

—Está bien, acepto el careo —accedió.

Minutos después, y en el «Dodge» azul, se dirigieron los cuatro a la casa de la costa.

En ningún momento se percataron de que les seguía, a cierta distancia, un «Mercury» rojo.

Era el coche del doctor Sullivan, que no había perdido de vista al «Dodge» desde que éste partiera de la guarida de Monty, Buck y Leo en dirección al apartamento de Harry Klein.

Ken Sullivan, que había dado un vistazo a los buzones del portal del edificio de apartamentos donde vivía Harry Klein, mientras Monty y sus compañeros permanecían arriba esperando al tipo, sospechaba que éste era el sujeto que debía haber entregado la heroína a la infortunada Helen.

Y sospechaba también lo que Monty, Buck y Leo se proponían hacer con él tan pronto como llegasen a la casa de la costa.

Bien, el tal Harry se lo merecía.

El «Dodge» llegó a la casa.

Ken Sullivan detuvo su «Mercury» a muchos metros de ella y se dispuso a esperar los acontecimientos.

Confiaba en no tener que esperar mucho, porque sospechaba que Harry Klein «cantaría» pronto, para evitarse sufrimientos.

Los cuatro personajes ya habían entrado en la casa.

—¿Dónde está Helen? —preguntó Harry Klein.

—Abajo, en el sótano —mintió Monty.

—Vamos, Harry —indicó Buck.

Harry Klein movió las piernas, inquiriendo:

—¿La habéis maltratado?

—Un poco —respondió Leo, con ironía.

Harry Klein se estremeció ligeramente, mientras se preguntaba si también tendrían pensado maltratarle a él.

Descendieron al sótano.

Al no encontrar en él a la muchacha, Harry Klein, extrañado, observó:

—Helen no está aquí…

—Helen está en el fondo del acantilado —reveló Monty.

—Y tú te reunirás muy pronto con ella si no nos dices qué has hecho con la heroína —agregó Buck.

—Desembucha, Harry —ordenó Leo.

Una oleada de frío recorrió el cuerpo de Harry Klein.

Con voz quebrada por el pánico, gritó:

—¡Se la entregué a Helen, os lo juro!

Monty, fríamente, indicó:

—Buck, Leo, llevadlo a la pared y colocadle las abrazaderas. Vamos a tener que «trabajarlo» un poco.

Harry Klein movió rápidamente la mano diestra, hacia la axila.

Buck y Leo saltaron sobre él y le inmovilizaron los brazos, impidiéndole sacar el arma.

Harry Klein empezó a forcejear desesperadamente.

Monty avanzó un paso y elevó bruscamente la rodilla derecha, alcanzando al tipo entre los muslos.

Harry Klein lanzó un alarido y se encogió, con el rostro arrugado. De no haber estado sujeto por Buck y Leo, se habría derrumbado, porque las piernas se negaban a sostenerle.

El dolor que sentía en la zona castigada era tan agudo, tan intenso, que se volvía por momentos insufrible.

Buck se apoderó del arma de Harry Klein, una «Smith & Wesson», y se la guardó en el bolsillo.

Arrastraron al tipo hasta la pared y le colocaron las abrazaderas.

Harry Klein tenía ahora el rostro amarillento y los labios completamente blancos.

—Desnudadlo —ordenó Monty.

Buck y Leo lo dejaron sin ropa en pocos segundos.

Leo se llevó un cigarro a los labios y lo encendió sin prisas.

Buck se metió la mano en el bolsillo y extrajo unas pequeñas pinzas metálicas.

Harry Klein, aterrado, temblaba como un flan.

Monty interrogó:

—¿Nos dices dónde está la heroína, Harry?

Éste no respondió, siguió mirando horrorizado a Buck y a Leo.

Éstos, a una indicación de Monty, empezaron a «trabajarle».

Pero sólo durante unos pocos segundos, porque Harry Klein era muy sensible al dolor físico y casi enseguida, entre gritos y aullidos, accedió:

—¡Basta, confesaré!

Buck y Leo suspendieron la sesión.

—Habla, Harry —gruñó Monty—. ¿Qué hiciste con la heroína?

—La tengo escondida… —jadeó el tipo.

—¿Dónde? Registramos tu apartamento de arriba abajo y no dimos con ella —masculló Buck.

—No está allí… La tiene Jeanne, una amiga mía, en su apartamento…

—¿Dónde vive esa Jeanne? —inquirió Leo.

Harry Klein les dio el domicilio de su amiga.

—Comprobadlo, muchachos —indicó Monty—. Y si la fulana os crea problemas, liquidadla.

Buck y Leo abandonaron el sótano, salieron de la casa y subieron al «Dodge».

Ken Sullivan los vio partir e intuyó:

—Harry debe haberles dicho dónde guarda la heroína y se van por ella. Bien, ahora me toca actuar a mí.

Ken Sullivan esperó a que el «Dodge» se alejara lo suficiente y entonces salió del «Mercury».

Se aproximó cautelosamente a la casa.

Sabía que Monty, Buck y Leo, en cuanto tuviesen la heroína en su poder, acabarían con Harry Klein.

De un balazo en la cabeza, o ensañándose con él, pero acabarían.

Y Ken Sullivan quería impedirlo.

Prefería que fuese la ley la que se encargase de darle su merecido, no Monty y sus compinches.

Pero debía llevar mucho cuidado, porque Monty estaría armado.

Ken Sullivan alcanzó la casa.

Miró a través del cristal de una de las ventanas.

Como no vio a Monty, supuso que éste estaría en el sótano, con Harry Klein.

Sullivan tanteó la ventana.

Tuvo suerte, el pasador no estaba echado.

Se coló por ella silenciosamente.

Caminando con la mayor cautela alcanzó la escalera que conducía al sótano.

Desde allí oyó decir a Monty:

—Espero por tu bien que no nos hayas mentido, Harry.

—He dicho la verdad, la heroína está en el apartamento de Jeanne —murmuró Harry Klein.

—¿Por qué lo hiciste, Harry?

—Estaba cansado de ser un simple peón en esta partida de ajedrez, cuyo rey, Ray Dobson, se lleva el noventa por ciento de los beneficios… Nosotros, que somos quienes corremos todos los riesgos, tenemos que conformarnos con repartirnos el otro diez por ciento… No me parece justo, Monty.

—La parte que nosotros nos repartimos no tiene nada de despreciable.

—Migajas, si la comparamos con lo que se queda Ray Robson…

—Es el jefe, Harry.

Hubo un silencio.

—¿Qué vais a hacer conmigo, Monty? —preguntó Harry Klein, temiendo la respuesta.

—Lo que Ray Robson diga.

—Dobson no perdona, ordenará que me matéis…

—Pues te mataremos, qué le vamos a hacer. No podemos desobedecerle.

Harry Klein se pasó la lengua por los resecos labios.

—Tengo alrededor de siete mil dólares ahorrados, Monty. Son vuestro si, en lugar de liquidarme, permitís que me largue a México. Jamás volveré a poner los pies en suelo norteamericano; Ray Dobson nunca sabrá que me perdonasteis la vida.

Monty dijo que no con la cabeza.

—Con Ray Dobson no conviene hacer esas cosas, Harry. Si él decide que debemos arrojarte al acantilado con unos cuantos plomos en la barriga, así se hará.

Harry Klein empezó a sollozar.

—¡No quiero morir, Monty!

—Helen tampoco quería morir, Harry, pero ya está en el otro mundo. Y tú tienes la culpa de su muerte, y de que sufriera horrores antes de expirar… Creo que sería justo que ahora nosotros te hiciéramos sufrir a ti de idéntico modo.

Harry Klein se convulsionó, presa del terror.

—¡No, eso no, Monty! —suplicó.

—Deja de lloriquear como una mujer.

Harry Klein se puso a dar chillidos histéricos.

—¡Calla, lagartija! —rugió Monty, y empezó a darle bofetadas.

A pesar de ello, el tipo siguió gritando como un enfermo mental.

Monty, enfurecido, le hundió un puño en el estómago y seguidamente le soltó otro rodillazo en el mismo sitio de minutos antes.

Harry Klein emitió un largo bramido, con los ojos apretados.

Monty se disponía a propinarle otro golpe con el puño izquierdo, pero Ken Sullivan se lanzó sobre él desde lo alto de la escalera, derribándolo.

Sullivan también rodó por el suelo, pero se levantó entes que Monty.

Éste hizo ademán de empuñar su «Super-Star».

Ken Sullivan se echó sobre él, lo agarró por las orejas y golpeó su cabeza contra el suelo, repetidas veces.

Los coscorrones fueron terribles.

Monty puso los ojos en blanco y quedó inconsciente.

Ken Sullivan se hizo con la automática de Monty y se la guardó en el bolsillo de la chaqueta.

Se puso en pie y miró a Harry Klein.

Éste había dejado de quejarse, aunque su rostro reflejaba claramente lo mucho que le habían dolido los golpes de Monty, especialmente, el último.

Pero su cara no sólo denotaba sufrimiento, sino también estupefacción.

—¿Quién…, quién es usted…? —inquirió entrecortadamente.

—Ken Sullivan.

—¿Policía?

—Médico. Estos tipos me trajeron anoche a esta casa, para que atendiese a Helen, pero no pude hacer nada por salvarla, la habían hecho sufrir demasiado… Quisieron liquidarme, pero me acompañó la suerte y logré salvar el pellejo, aunque ellos me dieron por muerto.

Una luz de esperanza brotó en los ojos de Harry Klein.

—Suélteme antes de que Buck y Leo vuelvan, doctor Sullivan. ¡También a mí quieren matarme!

Ken Sullivan lo miró con desprecio.

—Se lo merece, por lo que le hizo a la pobre Helen. Usted sabía que ellos no la creerían, que la someterían a intensos sufrimientos para obligarla a confesar, pero no le importó, sólo buscaba hacer el negocio de su vida con los cinco kilos de heroína.

—Doctor, yo… —murmuró Harry Klein.

—Usted es una rata asquerosa, Harry. Tendrá que rendir cuentas ante la ley. Como Monty, como Buck, como Leo… También Ray Dobson, el rey de la partida, como usted le llama, recibirá su merecido.

CAPÍTULO IX

Jeanne, la amiguita de Harry Klein, todavía estaba en la cama.

Oyó sonar el timbre de su apartamento.

Hizo una mueca de disgusto, apartó la sábana y se levantó perezosamente.

Era una rubia que tenía de todo y en abundancia, como los grandes almacenes.

Atrapó su bata, que descansaba sobre una silla.

Se la puso sobre su delicioso traje de Eva y caminó cansinamente hacia la puerta.

El timbre volvió a sonar, esta vez, largamente.

—¡Ya voy, ya voy, ya voy! —exclamó Jeanne, en tono adusto, porque no era amiga de las prisas.

Seguidamente dejó escapar una palabrota de camionero, porque acababa de tropezar con la pata de una silla, y como no se había puesto las zapatillas, sintió un agudo dolor en los dedos del pie derecho.

Cojeando ligeramente, y maldiciendo por lo bajo, alcanzó la puerta y abrid.

Miró con desconfianza a los dos tipos que aguardaban en el corredor.

Uno tenía la nariz deforme y el otro las orejas muy grandes.

Eran Buck y Leo.

Jeanne, ceñudamente, inquirió:

—¿Qué quieren?

—Venimos de parte de Harry Klein —respondió Buck, mostrando una sonrisa irónica—. Harry quiere que nos entregues cierta mercancía que dejó aquí, en tu apartamento —añadió Leo, risueño también.

Una tenue palidez recubrió las facciones de la rubia.

—¿Qué clase de mercancía? —preguntó, esforzándose por hacerse la despistada.

—Cinco kilos de heroína pura —contestó Buck.

—¿Dónde la tienes, preciosa? —inquirió Leo.

Jeanne, nerviosamente, respondió:

—No sé de qué me hablan ustedes, de veras. Es cierto que Harry y yo somos amigos, pero él no dejó nada en mi apartamento… Harry tiene muchas amigas, debe haberse confundido de chica.

Buck chascó la lengua.

—Harry no se confundió de chica, primor.

—Mejor será que nos entregues la heroína y no nos cree problemas, porque nosotros solemos solucionarlos sin ninguna clase de miramientos —advirtió Leo—. ¿Entiendes lo que quiero decir, encanto?

Jeanne continuó callada.

De pronto, movió el brazo izquierdo con rapidez, tratando de cerrar la puerta, Buck adelantó la pierna y se lo impidió.

Leo dio un fuerte empujón a la rubia.

Jeanne salió despedida hacia atrás, perdió pronto el equilibrio y cayó de espaldas, dando una vuelta de campana.

Esta última circunstancia la obligó a realizar una generosa exhibición de piernas.

Buck y Leo quedaron momentáneamente paralizados, porque piernas como aquéllas no se veían todos los días pero sólo fue durante un par de segundos, inmediatamente reaccionaron entrando en el apartamento.

Cerraron la puerta y echaron a andar hacia donde se hallaba tendida la amiguita de Harry Klein.

Jeanne, profundamente atemorizada, se puso en pie y retrocedió con los ojos fijos en los individuos, pero su espalda tropezó con la pared y ya no pudo retroceder más.

Buck y Leo se situaron a un palmo escaso de ella.

—No queremos ser violentos contigo, monada —dijo el primero.

—Entréganos la heroína y te ahorrarás sufrimientos —aconsejó Leo.

Jeanne, comprendiendo que aquellos individuos estaban dispuestos a todo con tal de conseguir la droga, decidió entregársela.

—Está en el armario de mi dormitorio… —indicó, sin apenas voz.

—Ve a por ella, Leo —dijo Buck.

El orejudo desapareció en el dormitorio de la rubia.

Buck se apoderó de la cintura femenina, sonriendo desagradablemente.

—Harry es un estúpido, pero no hay duda de que tiene buen gusto para elegir compañía del sexo opuesto.

Jeanne no dijo nada.

Buck se inclinó sobre ella y empezó a besarla.

Jeanne no se atrevió a ofrecer resistencia, aunque le asqueaba, y mucho, que la besase un tipo tan feo como aquél.

—Tú nunca pierdes el tiempo, ¿eh, Buck? —dijo Leo, saliendo del dormitorio de la rubia.

Buck dejó de besar a Jeanne y volvió la cabeza hacia su compañero. El rostro se le iluminó al ver el paquete que Leo sostenía en las manos.

—Al fin la conseguimos, Leo.

—Ya era hora, ¿no? —sonrió éste.

—Nuestro pellejo está a salvo.

—Sí, el jefe se pondrá muy contento cuando sepa que hemos recuperado la mercancía.

Anda, deja a la chica y vámonos.

—¿Por qué tanta prisa, Leo? —repuso Buck, mirando nuevamente a la rubia, cuya cintura seguía rodeando.

—Monty debe estar impaciente por saber si…

—Que espere, diablos. Esta preciosidad se merece que le dediquemos unos minutos, ¿no crees?

* * *

El «Dodge» se detuvo ante la casa de la costa.

Buck y Leo descendieron del vehículo, muy alegres.

El segundo llevaba el paquete de heroína.

Entraron en la casa.

—¡Eh, Monty! —llamó Buck.

Monty no respondió.

—Estará abajo, divirtiéndose con Harry —dijo Leo.

—Voy por él.

Buck echó a andar hacia la puerta que comunicaba con el sótano.

De pronto, por detrás de un sillón, surgió Ken Sullivan, exhibiendo una sonrisa irónica.

—Buenos días, muchachos.

Buck se quedó clavado, con una pierna en alto y la boca abierta de par en par.

A Leo se le cayó el paquete de heroína de las manos.

Los dos miraban al doctor Sullivan, totalmente estupefactos.

Ken Sullivan empuñaba el extintor de su coche.

Lo hizo funcionar, tomando como objetivo la cara de Buck.

Se la puso perdida de espuma en un santiamén.

Mientras Buck rugía y maldecía, pegándose manotazos a la cara, Ken Sullivan dio un largo salto hacia Leo y le cascó con el extintor, en toda la testa.

Leo puso los ojos bizcos y se derrumbó.

Ken Sullivan se volvió hacia Buck.

Éste no había conseguido quitarse del todo la espuma que le cayera sobre los ojos, pero sí empuñar la «Smith & Wesson» que le arrebatara a Harry Klein.

Se dispuso a utilizarla contra el doctor Sullivan, a pesar de que no distinguía bien, sólo veía un bulto borroso.

Ken Sullivan disparó la pierna, alcanzando con la punta del zapato la mano armada de Buck, quien lanzó un grito de dolor y soltó la pistola.

Sullivan volvió a usar su extintor como cachiporra, esta vez, sobre la cabeza de Buck.

El cachiporrazo fue tremendo.

Buck puso cara de idiota, giró sobre sí mismo, y luego se desplomó.

Ken Sullivan recogió la «Smith & Wesson» y se la guardó en el bolsillo izquierdo de la chaqueta, porque en el derecho tenía la «Super-Star» de Monty.

Como en uno de los cajones de la mesa de su consultorio tenía la «Luger» de Buck y la «Magnum» de Leo, Sullivan comentó:

—Creo que voy a hacerme coleccionista de armas.

Seguidamente, agarró por los tobillos a Buck y tiró de él, arrastrándolo hacia la puerta del sótano.

La abrió.

Hizo que Buck rodara escaleras abajo, sin ningún miramiento.

Poco después, Leo se reunía con Buck de la misma forma.

Ken Sullivan bajó tras él, y con las cuerdas que tenía preparadas en el sótano, los amarró a ambos concienzudamente y luego los amordazó.

De idéntica forma tenía a Monty, el cual ya había recobrado el conocimiento. También Harry Klein, que seguía sujeto por las abrazaderas, desnudo como un gusano, estaba amordazado.

Ken Sullivan se aproximó a Monty.

Le quitó el trapo que le cubría la boca.

—Bien, Monty, ya sólo me falta atrapar al rey de la partida.

—Maldito… —masculló el tipo, mirándole con odio.

—¿Dónde puedo hacerme con Ray Dobson?

—¡Váyase al infierno!

—Respóndeme, Monty.

Éste apretó los dientes y se mantuvo en silencio.

—No quieres decírmelo, ¿eh?

—Ya ve que no.

—Sé cómo convencerte, Monty.

El tipo sonrió sarcásticamente.

—No irá a amenazarme con emplear métodos violentos, ¿verdad? Sé bien que usted no sería capaz de torturarme, no tiene estómago para ello. Ni siquiera lo tiene para presenciar cómo torturan a otros. Ken Sullivan hizo un gesto de asentimiento.

—Es cierto, Monty. No sería capaz de aplicarte la brasa de un cigarro, ni de pellizcarte con las pinzas de Buck. Tampoco de golpearte, estando maniatado. Pero sé de alguien que sí haría todas esas cosas. Y con sumo gusto, además.

Estas últimas palabras las pronunció mirando a Harry Klein.

Las pupilas de éste despidieron un brillo nada tranquilizador.

Monty empezó a perder el color.

—¿Qué dices ahora, Monty? —sonrió Ken Sullivan.

—Es una amenaza, usted no permitirá que Harry me ponga las manos encima —repuso el sujeto, sin mucha convicción.

—Lo voy a permitir, Monty.

—No le creo. Se le revolvería el estómago si viera actuar a Harry.

—No pienso verlo, Monty. Le soltaré las abrazaderas y dejaré el sótano. Pero no te preocupes, estaré cerca de la puerta, para poder oírte cuando digas que estás dispuesto a revelarme dónde puedo encontrar a Ray Dobson.

La frente de Monty empezó a llenarse de finas gotas de sudor.

Miró a Harry Klein.

Los ojos de éste revelaban unos deseos terribles de tener la oportunidad de cobrarse los rodillazos recibidos en mal sitio y todo lo demás.

Ken Sullivan se acercó a Harry Klein y le quitó la mordaza.

—¿Quieres ocuparte de Monty, Harry?

—Será un verdadero placer, doctor Sullivan —respondió el tipo, mostrando vina mueca vengativa—. Y de los otros dos también si quiere.

—Adelante, pues —dijo Sullivan, disponiéndose a soltar a Harry Klein.

—¡No, espere! —gritó Monty, aterrado, porque la cosa parecía ir muy en serio.

Ken Sullivan volvió los ojos hacia él.

—¿Estás dispuesto a hablar, Monty?

—Sí, maldita sea.

—Venga.

Monty se mordió los labios y luego le dijo al doctor Sullivan dónde se encontraba la casa de Ray Dobson.

—¿Quién vive en ella, además de Dobson? —interrogó Ken Sullivan.

Boris, el mayordomo.

—¿Nadie más?

Monty sacudió la cabeza.

Ken Sullivan sonrió.

—Gracias por la información, Monty. Ahora mismo voy por Dobson.

—Acompañado por la policía, supongo… —dijo Harry Klein.

—No será necesario —repuso Sullivan.

—¡No cometa la locura de presentarse sólo en la casa de Ray Dobson, doctor Sullivan! —aconsejó Harry Klein—. ¡Boris le haría pedazos!

—¿El mayordomo…? ¿Tan peligroso es, Harry? —¡Es la cosa más bestia que pueda usted imaginarse! ¡Acabaría con usted en pocos segundos y luego Monty, Buck y Leo disfrutarían conmigo!

Ken Sullivan volvió a sonreír.

—Tranquilo, Harry. También yo soy duro de pelar…

CAPÍTULO X

El carrillón de la casa de Ray Dobson se puso a sonar.

El hercúleo Boris, que se hallaba sentado en el largo sofá del living, ojeando una revista sueca llena de suecas, masculló un taco ruso, porque la llamada le interrumpía cuando estaba a punto de llegar a la página central, que era donde siempre solían poner a la sueca más sueca.

Boris se puso en pie, ocultó la atrevida revista debajo de uno de los almohadones del sofá, y se encaminó hacia el vestíbulo.

Abrió la puerta, con cara de pocos amigos.

Ken Sullivan lo midió de pies a cabeza.

«Diablos, parece un tractor con piernas», pensó.

El mayordomo le observó en silencio.

Ken Sullivan dejó oír un carraspeó y sonrió.

—Hola, Boris.

El ruso entrecerró los ojos.

—¿Nos conocemos? —Gruñó.

—No, pero me han hablado de ti. Y no muy bien, por cierto.

Boris atirantó los músculos faciales.

—¿Qué le han dicho? —masculló.

—¿No te enfadarás si te lo digo? —repuso Sullivan, pellizcándose un lóbulo.

—Vamos, escúpalo.

—Pues, verás, me han dicho que eres un rato bestia.

El ruso hizo ademán de soltarle un puño, pero Ken Sullivan gritó:

—¡Quieto, Boris, que tú y yo hemos de ser amigos! Mira, ¿ves este paquete que traigo?

Son los cinco kilos de heroína pura que Monty, Buck y Leo no lograban encontrar.

El macizo Boris arrugó el entrecejo.

—¿De veras? —Gruñó, mirando el paquete con desconfianza.

—Sí.

—¿Cómo ha llegado a su poder?

—Bueno, es una larga historia, Boris. Anda, déjame entrar y dile al señor Dobson que quiero hablar con él.

El ruso se hizo a un lado, permitiéndole la entrada.

Después, cerró la puerta y le miró.

—¿Tiene usted prisa?

—¿Por qué lo preguntas, Boris?

—El señor Dobson todavía no se ha levantado.

—¿Quieres decir que sigue durmiendo?

—Sí.

—Bien, pues despiértalo.

—Se pone muy furioso cuando le interrumpo el sueño.

—Lo siento por él, Boris, pero no puedo esperar. Anda, sube y dile que estoy aquí. Como el asunto es importante, no creo que se moleste demasiado.

El robusto Boris vaciló unos segundos, pero finalmente puso en marcha su poderosa anatomía, dirigiéndose hacia la salida del vestíbulo. Ken Sullivan decidió que era el momento de entrar en acción.

Dio un salto hacia el mayordomo y le propinó un durísimo golpe en un lado del cuello, con el filo de la mano.

El ruso emitió un extraño sonido gutural y acto seguido se precipitó de bruces, quedando inmóvil en el suelo.

Ken Sullivan, al verlo quieto, supuso que se hallaba inconsciente y echó a andar hacia la salida del vestíbulo.

Había dado unos pocos pasos, cuando oyó bramar a un elefante.

Giró bruscamente la cabeza, con el fin de averiguar si era africano o de la India.

Ni lo uno ni lo otro.

Era ruso.

Y se llamaba Boris.

Ken Sullivan lo vio avanzar hacia él, con impulso suficiente como para derribar la gran muralla china.

El ruso mostraba sus colmillos, para impresionar más.

No era necesario, ya impresionaba bastante.

Ken Sullivan se quedó estático donde estaba, como paralizado por el miedo, pero cuando el mastodonte de Boris se arrojó sobre él, saltó ágilmente hacia su derecha.

El ruso sólo atrapó el vacío.

Un instante después, se estrellaba estrepitosamente contra el brillante suelo del vestíbulo, en el cual no sólo se podía ver uno la cara, sino también peinar, e incluso afeitar.

Boris tuvo forzosamente que verse la suya, puesto que yacía de bruces, con la bocaza pegada literalmente a los relucientes ladrillos.

No se asustó al ver lo feote que era, porque ya estaba acostumbrado.

El ruso vomitó una barbaridad de la época de Miguel Strogoff y rápidamente se incorporó de un salto.

Buscó con su iracunda mirada a Ken Sullivan.

Lo encontró enseguida.

Fue nuevamente por él, soltando un rugido de rabia.

Pero esta vez, obró con más inteligencia.

Pareció que iba a arrojarse sobre Ken Sullivan, pero no fue más que un hábil amago. La estratagema le dio resultado, ya que Sullivan se desplazó felinamente hacia su izquierda, con el fin de evitar la embestida del energúmeno.

Pero ésta se produjo después, hacia la nueva posición que ocupaba Ken Sullivan, y Boris lo arrolló, derribándolo aparatosamente.

Sullivan, consciente de que si el ruso lo rodeaba con sus enormes brazos, sería capaz de partirlo en dos, intentó separarse de él lo más rápidamente posible.

No lo consiguió.

Boris le atenazó la cintura con sus poderosos tentáculos.

Entonces, el raso tensó al máximo sus músculos de acero y empezó a apretar y apretar.

Estaba claro: pretendía quebrarle la espina dorsal.

Ken Sullivan sabía que sólo tenía unos pocos segundos para intentar librarse de las férreas garras del ruso.

Si los dejaba transcurrir sin lograrlo, le abandonarían las fuerzas y su columna vertebral crujiría como un mueble viejo.

Levantó las manos y luego las descargó violentamente sobre los lados de aquel trozo de troncos que por cuello tenía Boris.

El ruso emitió uno de sus clásicos bramidos, pero no le soltó.

Ken Sullivan repitió los golpes, en esta ocasión, sobre los flancos de Boris.

El ruso volvió a bramar como un elefante al que le estuviesen cortando la trompa con un serrucho, pero no aflojó un ápice la brutal presión de sus brazos.

Ken Sullivan disparó una rodilla, alcanzando en el bajo vientre al animal de Boris, justo donde más duele.

El ruso aulló, como si de pronto le hubiesen aplicado una herradura al rojo vive, y su rostro adquirió un color verde rana que daba asco.

Ken Sullivan notó que disminuía la presión que Boris ejercía sobre su cintura, y sin darle tiempo a que se recuperara, le soltó otro rodillazo en la misma zona.

El ruso lanzó otro alarido de los suyos y automáticamente dejó la cintura de Ken Sullivan, porque ya no le quedaban fuerzas ni para partir una nuez.

Su rostro, ahora, parecía el Arco Iris.

Estaba de todos los colores.

Boris se encogió tan exageradamente que casi escondía la cabeza entre los muslos.

No obstante, se resistía a desplomarse.

Tuvo que ayudarle Ken Sullivan, propinándole un impresionante trancazo en la nuca, con las manos entrelazadas.

El ruso creyó que acababan de decapitarlo con un hacha medieval.

Cayó como una res apuntillada, sin un mal gemido.

Esta vez sí quedó totalmente inconsciente.

Y lo estaría durante bastante tiempo.

Ken Sullivan, resollando, recogió el paquete de heroína, el cual había dejado caer al suelo para hacer frente al bestia de Boris, y con él bajo el brazo se dirigió hacia la salida del vestíbulo, mientras se preguntaba si Ray Dobson se habría despertado con los bramidos lanzados por el ruso.

Probablemente no, porque la casa era grande, y desde las habitaciones de arriba no sería fácil percibir los ruidos que se produjeran en las estancias de abajo.

Al salir del vestíbulo, Ken Sullivan se encontró con una larga y fastuosa escalera de mármol.

Ascendió por ella.

Conducía a un corredor, en el cual se veían varias puertas.

Sullivan las fue abriendo una por una, lo más silenciosamente posible.

De ese modo dio con el dormitorio de Ray Dobson.

Era espacioso y estaba en penumbra.

La cama era muy amplia.

Ken Sullivan se introdujo sigilosamente en la habitación y cerró la puerta con gran cuidado, para no despertar al durmiente.

Se aproximó a la cortina que cubría el ventanal.

Tiró bruscamente del cordón, descorriéndola de golpe. La habitación se llenó de luz solar.

Ray Dobson respingó y abrió los ojos, pero cegado por el resplandor, no consiguió ver nada.

Dobson se apresuró a esconder la cabeza debajo de la almohada, mientras maldecía a viva voz contra Boris y todos los mayordomos rusos, mientras barboteaba un juramento y gritaba:

—¡Esto me lo vas a pagar, Boris, te lo juro! ¡Haré que te tragues una a una todas las bolas del billar, pedazo de animal!

Ken Sullivan sonrió, divertido.

—¿Qué digestión tan pesada…? —comentó socarronamente.

Por el tono de voz, Ray Dobson se dio cuenta de que quien hablaba no era Boris, e inmediatamente sacó la cabeza de debajo de la almohada.

Con los ojos más habituados ya a la claridad, miró a Ken Sullivan.

Éste dijo:

—Siento mucho haberle despertado, señor Dobson, pero no podía esperar…

—¿Quién es usted? —interrogó Dobson, incorporándose de cintura para arriba.

—Ken Sullivan. ¿Le suena mi nombre?

Ray Dobson agrandó los ojos.

—¿El médico que atendió a…?

—Sí, señor Dobson —confirmó Sullivan—. Yo atendí a Helen.

—Pero… si me dijeron que usted…

—¿Que había muerto…? No, señor Dobson. Monty, Buck y Leo lo creyeron así, pero estaban equivocados, ya lo ve. —¿Cómo ha llegado hasta aquí?

—No me ha resultado sencillo, porque Boris quiso impedirlo, pero finalmente me salí con la mía.

Ray Dobson se llenó de asombro.

—¿Ha podido con Boris?

—Así parece.

—Increíble…

—Lo mío me costó, ya se lo he dicho.

Ray Dobson se fijó en el paquete que sostenía Ken Sullivan bajo el brazo.

—¿Qué lleva ahí?

—Son los cinco kilos de heroína pura que con tanto ahínco buscaban sus hombres.

Ray Dobson se asombró todavía más.

—¿Cómo ha podido…? —balbució.

—Da tenía Harry Klein.

—¿Harry?

—Sí.

Se produjo un silencio.

Ray Dobson parecía estar reflexionando.

—Creo saber a qué ha venido, doctor Sullivan —dijo de pronto, Ray Dobson, esbozando una sonrisa.

—No es difícil de adivinar, señor Dobson.

—Quiere un buen pellizco por entregarme la heroína, ¿eh?

Ken Sullivan movió la cabeza en sentido negativo.

—Se equivoca, señor Dobson. Lo único que quiero es que todos cuantos tuvieron que ver con la muerte de Helen, directa o indirectamente, rindan cuentas a la Ley. En la casa de la costa tengo a Monty, Buck y Leo, convenientemente amarraditos. También a Harry Klein. Sólo me falta atraparlo a usted. Bueno, me faltaba, porque ya se puede decir que lo tengo atrapado.

—No veo que me esté apuntando con una pistola.

—Porque no la necesito.

—¿Está seguro? —sonrió fríamente Ray Dobson.

—Completamente.

—Voy a revelarle un secreto, doctor Sullivan, soy cinturón negro.

—Voy a revelarle otro, señor Dobson: yo también.

Ray Dobson sonrió con suficiencia y propuso:

—¿Quiere que veamos cuál de los dos es más cinturón negro?

—No sabe cómo lo estoy deseando.

—¡Bien! —exclamó Dobson, saltando de la cama.

Sólo llevaba puesto el pantalón del pijama.

Ken Sullivan dejó el paquete de heroína sobre una silla y se aprestó a medir sus conocimientos de judo con los de Ray Dobson.

Los dos hombres ya se estaban estudiando.

Ray Dobson fue el primero en atacar, lanzando uno de los gritos característicos de los judokas.

Falló el golpe.

Inmediatamente lanzó otro grito.

Éste no era exclusivamente característico de los judokas, sino de todos aquéllos a quienes acaban de estrellarlos de espaldas al suelo, con el consiguiente dolor en la región renal y en la costillar.

Ray Dobson casi no se enteró de cómo lo había atrapado Ken Sullivan y lanzado violentamente al suelo.

Rezongó una maldición y se puso en pie de un salto.

Miró fieramente a su rival.

—Ahora me toca a mí, doctor Sullivan —masculló.

—A ver si es verdad —repuso Sullivan.

—¡Yaj…! —gritó Dobson, saltando de nuevo sobre Ken Sullivan.

Éste volvió a esquivar la acometida y rápidamente pasó al contraataque.

—¡Hug…! —bramó Ray Dobson, que acababa de estrellarse contra el armario, porque hacia allí lo había lanzado Ken Sullivan.

Tras chocar contra el armario, cayó al suelo, con la cara amarga.

No obstante, volvió a levantarse y barbotó:

—¡A la tercera va la vencida, doctor Sullivan!

—Eso dicen.

—¡Yamak…! —rugió Ray Dobson, lanzándose por tercera vez sobre Ken Sullivan.

Tuvo el tercer fallo de la mañana.

—¡Ay, mi madre! —gritó aterrorizado, viéndose volar por los aires, en dirección a la pared.

Contra ella se estrelló con estrépito.

Perdió el sentido a causa del golpe y quedó desmadejado en el suelo, con la boca entreabierta.

Ken Sullivan sonrió.

Se aproximó a la mesilla de noche.

En ella descansaba un teléfono rojo.

Descolgó el auricular y disco el número de la policía.

EPÍLOGO

Marion Perkins se hallaba tendida de espaldas en el diván, devorando materialmente el último capítulo de la interesante novela Un Barba Azul del siglo XX.

Sonó el timbre de su apartamento.

La enfermera respingó con tanta fuerza que la novela salió despedida de sus manos, cayendo sobre el estante de los discos.

—¡Doctor Sullivan! —exclamó, brincando del diván.

Vestía unos ajustados pantalones, de colores muy vivos, y una fina blusa de seda, muy ceñida también.

Marion corrió alocadamente hacia la puerta.

Abrió.

—¡Doctor Sullivan! —volvió a exclamar, ahora, ante él.

—Hola, Marion —le sonrió Ken Sullivan, entrando en el apartamento de su enfermera.

Ella cerró la puerta y se quedó quieta, mirándole a los ojos.

—¿Cómo salió todo, doctor? —inquirió ansiosamente.

—Estupendamente, Marion. Descubrí a Harry Klein, él tenía la heroína. También al tipo que daba las órdenes a Monty, Buck y Leo. Los cinco están ya en manos de la policía. —¿En serio…?

—En serio.

—¡Bien por el doctor Sullivan! —gritó ella, lanzándose en brazos de él y colgándose de su cuello.

Ken Sullivan la abrazó, riendo.

Estuvieron así varios segundos.

De pronto, Marion Perkins dejó de reír y un tanto embarazosamente, murmuró:

—Oh, le ruego que me disculpe, doctor Sullivan…

—¿Disculparla…? ¿Por qué?

—Por ser tan impulsiva. Me he puesto tan contenta al saber que usted había logrado sus propósitos, que sin pensarlo, me he arrojado en sus brazos como si fuera su novia… —dijo ella, haciendo ademán de separarse de él.

Ken Sullivan no la soltó.

Al contrario, acentuó la presión de sus brazos sobre el talle femenino, haciendo que Marion Perkins quedara materialmente pegada a él.

Ella le miró, perpleja.

—Doctor… —susurró.

—¿Sí?

—¿Se da cuenta de lo que está haciendo?

—Claro.

—Me está abrazando…

—En efecto.

—¿Por qué lo hace?

—Porque me gustas, Marion.

—¿Que yo…? —Pestañeó ella, abriendo la boca.

Ken Sullivan se la cerró de un beso.

—Te quiero, Marion. Y voy a proponerte algo: que te olvides de los ganaderos jerezanos y aceptes convertirte en la señora Sullivan. ¿Qué me respondes?

—¿No…, no estoy soñando, doctor? —tartamudeó ella, presa de una gran emoción.

Ken Sullivan volvió a besarla y respondió:

—Por supuesto que no. Cuando estabas soñando era esta madrugada. Y en voz alta, además. Por cierto, eso me recuerda que debo llevarte a que te examine un especialista.

—¿A mí…? ¿Por qué?

—Eres sonámbula. ¿No lo sabías?

Marion Perkins se ruborizó visiblemente.

Tras mordisquearse los labios nerviosamente, murmuró:

—Debo confesarle algo, doctor Sullivan.

—¿El qué?

—No es cierto que sea sonámbula.

Ken Sullivan enarcó las cejas.

—Pero esta madrugada…

—Todo fue una farsa, créame.

—¿Una farsa?

—Sí… Fue lo único que se me ocurrió para hacerle saber que estaba enamorada de usted, doctor Sullivan…

—¡Diablos…!

—Usted no se fijaba en mí ni a la de tres, y yo ya empezaba a desesperarme… Ahora, tal vez piense usted que soy una chica demasiado atrevida, que no debí comportarme así…

Ken Sullivan sonrió.

—Atrevida sí eres, Marion. Pero, en ciertas ocasiones, eso es más una cualidad que un defecto.

—¿Usted cree?

—Gracias a tu atrevimiento, llegué a comprender lo que realmente significabas para mí.

Debo, pues, agradecerte infinito que seas una chica tan atrevida.

—¡Uf!, qué peso me quita usted de encima, doctor.

—Llámame Ken, puesto que vamos a casarnos. ¿O no vamos a casarnos, Marion?

—¡Pues claro!

Un instante después, unían sus bocas.

Ken Sullivan la besó con tanto ardor, que Marion Perkins exclamó para sus adentros: «¡Bien por el doctor Sullivan!».

FIN

Joseph Berna nació en Xátiva (Valencia), España en 1946.

Joseph Berna es el seudónimo utilizados por José Luis Bernabeu López, uno de los escritores más prolíficos, junto a nombres como Clark Carrados, Lou Carrigan o Curtis Garland, de las ya legendarias novelas baratas de Bruguera, historias pulp de leer y tirar que con sus tramas formulistas, narraciones llenas de ritmo, personajes estereotipados, lenguaje sencillo y recurrente, tramas de terror o ciencia-ficción, con dosis de erotismo y humor, logran con eficacia su digno objetivo escapista.

Cursa sus primeros estudios en el colegio «La Ferroviaria», del que guarda un grato recuerdo de su profesora «Doña Consuelo» que le apodó con el nombre de «Tragalibretas» debido a la rapidez con que las terminaba y lo poco que le duraban los trabajos. Más tarde ingresa en el instituto «José de Rivera» donde cursa bachillerato, en esta época se traslada a vivir a Elche para un poco después ya con dieciséis años residir definitivamente en Valencia.

Entre sus múltiples relatos, editados en los años 70 por Bruguera y más tarde, como Bolsilibros, por Ediciones B, aparecen títulos como «Seis cadáveres en potencia», «El reino de los seres de hielo», «La mansión de los mil y un horrores», «El coleccionista de seres», «El terror cayó del cielo» o «El planeta robotizado».