M IRADA DE P IEDRA

Josefina  J.  Perdomo

Diseño de la cubierta: Josefina  J.  Perdomo

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© Josefina J.  Perdomo

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reproducción total o parcial en cualquier formato.

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A los silenciosos, los perdidos, los abandonados.

Aquellos que confundieron sus pasos y

terminaron en lugares extraños.

Y a todos los que guardan

algún tipo de veneno en su sangre.

PRÓLOGO

Pagar una entrada para visitar un cementerio estaba de moda, lo extraño era pagar una entrada para morir en un cementerio. Ruby sintió el tacto de la cartulina suave en su mano, el pequeño rectángulo que le daba acceso al recinto y sonrió. No estaba nervioso, contra lo que uno siempre  imagina dada la situación. Sus pasos lo llevaron al rincón más lejano de aquel lugar, donde las lápidas se arremolinaban en un franco abandono, nada que ver con las fotos que pretendían atraer al turista de los muertos. Los árboles habían desistido tiempo atrás en su empeño de alzar las ramas hacia el cielo y se limitaban a dejarlas caer de forma demoledora. Las hojas secas formaban un mosaico sobre la tierra en distintas tonalidades de ocre. Ruby observó aquel cuadro de desolación sacudida por el olvido y las malas hierbas que lo rodeaban, y su mirada se detuvo un momento en una diminuta lápida, la tumba de un bebé.  «… Ce´st que vivent les violettes». Lo que viven las violetas, rezaba el epitafio. Ahí estaba la última ironía que le reservaba el azar.  

Decidió continuar aquel viaje sin retorno mientras la brisa lo besaba la nuca, y sintió los mudos aplausos de los espectadores que lo observaban, clavando sus pétreas pupilas desde el mármol sin pudor alguno. ¿Tal vez era eso la muerte? La mirada prisionera en la piedra.

La pequeña capilla de St. George se hallaba al fondo, pero hoy no rezaban maitines. Avanzó un paso tras otro en línea recta  por la pequeña avenida de obeliscos y esculturas hasta que una llamó su atención. Era ella. Pero no era un demonio en contra de lo que cabría esperar, sino todo lo contrario. Era un ángel, una criatura celestial y alada. Un ser de luz y misericordia portando el perdón en las manos, mientras señalaba al mundo celeste que le observaba con la quietud y la paz de los estanques. Las lágrimas brotaron sin tregua mientras se arrodillaba frente a ella. Entonces sintió algo y comenzó una oración, mientras los pasos se acercaban a su espalda y se detenían justo detrás de él. Una sombra femenina se proyectó en el suelo. Era tan nítida que podía dibujar su contorno con el dedo. Trató de hacerlo, de rodillas, alcanzar la línea de la orilla proyectada en el suelo y tocar el punto intermedio clavado en la tierra donde el sol se oscurecía, mientras aquella sombra comenzaba a hacerse cada vez más grande y absorber todos los rayos de sol, los colores y los sonidos de los pájaros en las ramas. Ruby cerró los ojos y también sintió cómo él mismo era absorbido por ella hasta que solo hubo oscuridad.

I

Noemi se llevó la taza de café demasiado caliente a los labios y la soltó mascullando su torpeza. Su atención se había desviado a la noticia que ocupara uno de los titulares principales. “Hallan desangrado el cadáver de un hombre en el Cementerio Inglés”, decía. Leyó ávidamente la noticia mientras masticaba el pitufo con aceite y tomate que había pedido para desayunar. El periodista destacaba que lo curioso del asunto era además de la falta de sangre, el hecho de que el cuerpo parecía tener dos orificios en el cuello, como si lo hubieran mordido. Terminaba diciendo “¿Vampiros en Málaga?”

Sin embargo, lo que realmente atrajo su atención fue la fotografía del lugar del crimen. Detrás de la cinta policial, la instantánea capturaba el bulto que yacía en el suelo como un fardo abandonado a espaldas de las personas que trataban de alejar al fotógrafo, y a sus pies aquella silueta en cuclillas que Noemi reconocería en cualquier parte. Y aunque la poca nitidez de la fotografía no lo permitiera de forma literal, notaba el gesto ceñudo de su perfil y la intensa concentración en la forma en que descansaba la mano sobre el rostro. Estaba rígido, como si la maquinaria en su interior se hallara a pleno rendimiento y en cualquier momento pudiera empezar a salir humo de sus orejas. Aquel era Julián, el inspector de la Brigada Provincial de Homicidios en Málaga, sin duda. Y a quien conocía muy bien.

Terminó de desayunar de forma pensativa. Después dejó el periódico sobre la mesa y pagó la cuenta.

—¿Cómo lleva tu tía la jubilación? —preguntó Ceferino, mientras le devolvía el cambio.

—Bien, de momento no ha tenido tiempo de aburrirse —respondió tras guardar la cartera en el bolso de polipiel, recordando como últimamente la veía bastante risueña y lucía una imagen atrevida cambiando los colores lisos, que eran lo habitual en ella, por alegres estampados.

—Salúdala de mi parte —dijo Ceferino, volviéndose a atender a un nuevo cliente que reclamaba su atención.

—Gracias, lo haré —respondió mientras se alejaba en dirección a la salida. Más tarde, de camino a casa, se detuvo en un quiosco cercano a comprar ese mismo ejemplar del diario.

Campanillas no había cambiado. Desde que se mudó a aquel barrio malagueño, todo seguía exactamente igual. Cualquiera diría que sus habitantes habían sido víctimas de una maldición que los mantenía siempre estancados en aquel sitio, repitiendo los mismos quehaceres cotidianos día tras día. Pero Noemi era consciente de los pequeños cambios que habían tenido lugar en las personas. Pensó en Susi, a quién hacía relativamente poco había contratado para que la ayudara con la tienda que heredó después de que su tía Guillermina decidiera jubilarse. Un pequeño comercio local dedicado al negocio de la nigromancia, con cristales que atraían el dinero, el amor, la salud… Extrañas hierbas y brebajes con distintos fines, libros que guardaban los secretos del universo, barajas adivinatorias, amuletos y talismanes con propiedades extrañas, libros de esoterismo de quiosco y una nueva sección en la estantería dedicada a la psicología y a manuales de autoayuda, junto a un famoso tablero Ouija, y miles de otros cachivaches que siempre encontraban a algún dueño ansioso.  Marian, la pitonisa particular que venía a echar las cartas en la pequeña tienda esotérica, también había cambiado recientemente tras la pérdida de una de sus mascotas. Todas esas personas habían sufrido cambios en sus vidas, los habían afrontado y habían salido adelante,  pero ella no, se sentía estancada dándole vueltas al dichoso asunto, al motivo absurdo de por qué aquel hombre había desaparecido de su vida de pronto.

Claro que reconocería ese perfil en cualquier sitio. Julián Cedeño, Inspector de la Brigada de Homicidios. Cuando los acontecimientos ocurridos en Campanillas hicieron que sus caminos se cruzaran. Y cuando entre ellos apenas había comenzado a suceder algo, de pronto Julián desaparece. ¿Acaso estaba dolido de que hubiera sido ella la que resolviera antes que él el caso de los asesinatos de Campanillas?

El distrito de Campanillas, mantenía ese aire añejo de los pueblos. Las personas que residían allí se conocían desde siempre y eran bastantes propensas a guardar las apariencias. Cuando tuvieron lugar los sucesos ocurridos en el pueblo, hizo su aparición un asesino de cuyo drama aún portaban las secuelas. Para ello solo tenía que observar a Susi, a la que por cierto, el empleo que le había ofrecido le venía perfecto. Había desarrollado tal gusto por lo esotérico, que a veces Noemi se sentía en franca desventaja. Tenía la impresión de que tal vez el asunto se le estaba yendo un poco de las manos, pensó cuando al entrar en la tienda la observó detrás del escaparate quitando el polvo. Lucía uno de esos extraños agujeros en la oreja que daban un poco de escalofrío, mientras un nuevo tatuaje se dejaba ver en su hombro. ¿Aquello era una araña? Era asqueroso. Tenía además las manos llenas de anillos de plata, mucha pintura en la cara y un piercing en la ceja. Noemi estaba segura de que con la llegada de la madurez se arrepentiría de toda esa estética rocambolesca.

—Hola… —le dijo entrado de forma animosa mientras dejaba el periódico en la mesa donde tenían lugar las lecturas de cartas y de los posos del té a cargo de Marian.

Susi la miró y la saludó con un gesto distraído mientras seguía concentrada.

—¿Has visto las noticias? Han encontrado un cuerpo en una forma muy extraña… En un cementerio…

—¿Raro? ¿por qué? —preguntó Susy mientras dejaba el plumero y se limpiaba las manos en los vaqueros.

—Estaba sin una gota de sangre, y tenía dos orificios pequeños en el cuello… en el periódico dice que parece que le haya mordido un vampiro.

—¿Un vampiro? ¡Qué guay! —exclamó la muchacha de forma risueña mientras se abalanzaba sobre el diario.

—¿En serio vas a decir “qué guay”? —le preguntó mientras la veía devorar la noticia. Observó que había que limpiar el polvo de las estanterías.

—Es alucinante…

—Es extraño, sí —concluyó Noemi.

—¿Y tú por qué estás tan interesada en el tema? —le preguntó su amiga mientras contemplaba la foto del periódico—. Este es él, ¿no?

—Lo he reconocido, pero es al contrario. Si no fuera él ya hubiera yo ido a ese cementerio a echar un vistazo…

Susi se limitó a enarcar una ceja.

—Pues ve y echa un vistazo. Date un paseo y tal vez así dejes esa absurda depresión romántica que vienes arrastrando…

Noemi la miró y resopló de forma resignada. Susy siempre hacía sus propios esquemas de las cosas, y a veces de forma un tanto absurda. Otras, como en esta ocasión no lo eran tanto, pero le restaban credibilidad. ¿Estaba deprimida?, ¿Se sentía deprimida? Tal vez no se había dado cuenta y esa era la imagen que proyectaba.

—Bueno, ¿y en concreto este cementerio dónde se encuentra? —preguntó Noemi cambiando de tema.

—¿El Cementerio Inglés? ¿En serio no lo conoces? Pues es muy famoso…—Se sorprendió la muchacha. En vista de que Noemi parecía ignorarla una vez más, se sentó con ella en la mesita. —Es uno de los más antiguos que hay en Málaga. Se dice que antes, a los ingleses y a todo el que no fuera católico los enterraban en la playa. Debido a la presión de la comunidad de británicos que residían aquí, finalmente lograron que les cedieran ese pequeño espacio, con una capilla protestante y un precioso jardín donde hay enterrados muchos grandes personajes de la historia de esta ciudad.

—Vaya, ¿y dónde está? —preguntó Noemi frotándose las manos. Le estaba entrando frío, aunque comprobó que no había nada abierto.

—No solo eso, también dicen que hay un fantasma… Los ingleses creen a pies juntillas en una antigua leyenda, que indica que la última persona que entierran en un camposanto, es la encargada de velar y cuidar de él. Y este casualmente fue el antiguo vigilante del mismo. Hay turistas y vecinos que dicen que si vas allí sola es posible que te lo cruces… —terminó Susi guiñandole un ojo.

—No me tomes el pelo… —protestó Noemi.

—¿No lo crees? Míralo tú misma en Google…—la retó la muchacha mientras se levantaba y corría a atender a dos curiosas clientas que tras echar un vistazo al escaparate, finalmente se habían animado a entrar.

II

Lo que pasa al ir a un cementerio, es que sabes que no vas de forma casual. No es lo mismo que ir por la calle  paseando, o ir a una exposición. Tal vez en un museo uno se encuentre ese aire un tanto reverencial que hay en el ambiente. En los cementerios, además de la meticulosidad con la que damos cada paso, hay un aire triste  y absurdamente romántico, que desata la emoción rebelde e incapaz de asumir que el destino propio de cada uno es perecer.

Pagar tres euros por visitar ese lugar le hizo también deprimirse un poco, y más aún al ver que había pagado para ver un lugar que yacía casi en el abandono, plagado de lápidas rotas, hojarasca y casi escombros, donde grandes personajes yacían allí olvidados en sus lechos de piedra. Tan solo alguna flor desmayada víctima del tiempo y un tanto precaria le hizo sonreír apenas. Los vivos tenían demasiados problemas y demasiadas ocupaciones. ¿Quién se va a acordar de los que ya no están aquí cuando a sus seres queridos se los lleve el viento también? ¿Quien recordará todo aquello que fuimos cuando ya no hayan testigos de nuestro paso por el mundo?

Noemi se dedicó a recorrer el lugar, pasando de largo la pequeña iglesia y más tarde deteniéndose arriba, en aquel rincón a la intemperie junto a la tumba de un bebé. Violette. La lápida, tan pequeñita, le hizo pensar en la fragilidad de los sueños, la vida y las esperanzas. Apenas vivió un mes. Tal vez la pequeña Violette despejó durante aquellos días y apenas unos instantes, el velo celeste que traía en su mirada para asomarse al mundo donde tenía que vivir una vida. Y al contemplar cómo era ese mundo, decidió dar la vuelta y volver por donde había venido, para seguir arropada en su manto de sueños, donde dulces y cálidas estrellas la volverían a acoger en su seno.

Pero Noemi presintió que el perfume de una bella flor es lo que más tarda en desvanecerse de  entre las sombras del tiempo, en la memoria de los vivos.

Sus pasos la llevaron de nuevo hacia abajo, al encuentro con la escena del crimen. ¿Para qué habría subido, quizás para ponerse triste?

Había nubes, pero no especialmente sol. Sin viento. Escuchó las voces de dos turistas que se entretenían parloteando entre susurros, como si temieran despertar a alguien. La zona más urbanizada era la del asesinato. Justo paseando por aquella mínima avenida que discurre entre obeliscos, esculturas y una preciosa fuente de piedra que custodiaban el camino hacia la pequeña iglesia anglicana de St. George, allí estaban las cintas policiales.

Noemi no se atrevió a acercarse. De algún modo, en aquel momento quiso sentir en su piel la mañana sin brisa, sin sol, la quietud del camposanto, el silencio como una invisible cúpula de aquel lugar que la protegía aún estando a la intemperie, de los ruidos y la algarabía que coexisten en  la ciudad, oyendo los autos y las gentes, e incluso el mar de forma amortiguada. El mar. Qué fantasía. Y de algún modo escuchaba e incluso podía oler el mar. ¿Sería por todas las conchas, primas hermanas de las caracolas de las tumbas que habitaban la parte más antigua del cementerio, las que enigmáticamente traían el mar hasta allí? Incluso podía oler, el aroma fresco y vital que acompañaba las tardes de verano. Noemi sonrió para sí cuando el sonido de unos pasos a su derecha la sobresaltó. Alguien se movía entre las ramas de un sauce. Ella se volvió mientras un gesto de espanto quiso abrirse paso en su rostro. Pero la mueca no prosperó. Allí, apoyado tranquilamente con su peculiar sonrisa, estaba Julián. Parecía más flaco.

—¿Qué haces ahí? —acertó a decir de forma un tanto brusca para su gusto. La sorpresa mandaba en sus emociones.

—Observarte —le contestó él mientras comenzaba a acercarse—, no quería interrumpirte.

—Pues casi me matas del susto —dijo ella mientras daba un leve paso hacia atrás.

—No seas exagerada —dijo él, sin ser consciente de cómo aquel jersey de cuello vuelto, la chaqueta de piel, y el pelo negro le daba aquel aire sombrío tan acorde con el sitio en el que estaban, —¿qué haces aquí Noemi?

No sabía qué contestar, se había quedado muda.

—Echar un vistazo, supongo —acertó a responder tras aquellos malditos segundos, minutos, horas, o lo que hubieran sido.

—No deberías estar aquí si has venido por esto —dijo él señalando hacia donde estaba la cinta.

—No, en realidad no… Bueno sí. Para qué te voy a mentir. Es un poco raro lo que ha pasado, ¿no?

Julián la miró. No sabía qué pensamientos  cruzaban por su mente. Luego observó como él comenzaba a andar hacia la pequeña iglesia. Pero no se quitaba la extraña sensación de que seguía con sus ojos clavados en ella.

—El cuerpo fue encontrado aquí —le dijo señalando la marca en los tres escalones del pequeño edificio, señalando con el brazo derecho hacia la puerta mientras la miraba —Parecía como si hubiera querido entrar y le hubieran sorprendido antes de lograrlo.

—Claro, si huía de un vampiro sería lógico.

Julián, en su papel de inspector, la miró ceñudo mientras respondía:

—Noemi, esto no lo ha hecho ningún vampiro. Los vampiros no existen. No es un crimen sobrenatural, ni es un crimen homófobo, ni nada por el estilo…

—¿Homófobo? Pero es que…

—Era homosexual, pero tampoco es el motivo de esta muerte —le dijo mientras daba unos pasos señalando a su alrededor —¿sabes cuál es? Te lo diré. Un tío muerto en un cementerio, desangrado, y con dos agujeros en el cuello es puro teatro. Alguien ha montado una escena. Pues ya tiene toda nuestra atención —le dijo mientras abría los brazos y giraba sobre sí mismo como queriendo abarcarlo todo. Nunca lo había visto así —Aún no sé que estás haciendo aquí, Noemi

—Te lo acabo de decir, vi la noticia en el periódico y solo quise echar un vistazo. A este lugar vienen los turistas —dijo señalando a la pareja que ya bajaba en dirección a la salida.

Julián bajó los escalones.

—Me da igual. No deberías estar aquí.

—¿Por qué me has dicho su condición sexual? ¿Es que alguien piensa que podría tener algo que ver?

—Si el muerto es gay enseguida el asesino es homófobo, suele ser un viejo cliché. Pero yo no lo creo, no este caso —respondió mientras una ligera brisa lo despeinaba. Su mirada barrió los rincones donde la hojarasca era agitada de forma traviesa.

—¿Por qué?

—Porque son muchas molestias. Lo importante es que parezca que lo ha hecho un vampiro. Y ahora te acompaño a la parada del autobús. El veinticinco, ¿verdad?

—Venga ya, no tengo quince años, no digas tonterías. No tengo ninguna intención de irme tan pronto.

—¿Y cuáles son tus intenciones entonces? ¿Por qué estás aquí? Dime la verdad.

Noemi se sintió en franca desventaja, Julián había hecho muchos interrogatorios.

—Solo pretendía distraerme y pasear, de ninguna manera pensé iba a encontrarme contigo.

—Pues sí que has tenido puntería. Mira, te invito a una cerveza y hablamos —le dijo mientras sonreía de forma tan cálida que Noemi temió sentir de nuevo ese bloqueo que le impedía pensar.

—No, gracias. Que las cañas las carga el diablo…

—Eso es lo bueno —le dijo él de forma antipática mientras la cogía del brazo y comenzaba a andar hacia la salida. Parece que no iba a tener más remedio que irse de verdad.

—Si me voy ahora tendré que volver otro día cuando tú no estés —le dijo de forma apresurada.

Julián se paró en seco.

—Mira Noemi, no estoy para tonterías —se dio la vuelta y la miró a los ojos—, esto es serio. Me alejé porque no quiero meterte en mi vida. Esto, dijo cada vez más alto y volviendo a señalar a su alrededor de un modo teatral, es mi vida. Y por la gran capacidad que tienes para entrometerte y ponerte en peligro no creo que sea conveniente encontrarte en ninguna escena de un crimen.

—No quiero discutir, Julián. Me parecen muy bien todas tus excusas de película barata, pero no pienso moverme de aquí —le dijo bajando la voz. Sus miradas se cruzaron y ya ninguno de los dos la bajó—. Como quieras, al fin y al cabo has pagado la entrada —concluyó Julián mientras metía las manos en sus bolsillos y se alejaba de allí con un levantamiento de hombros. Fueron tres pasos los que dio antes de volverse —te das tu paseo, miras lo que quieras, y luego te vas a casa. Y si vuelvo a verte merodeando cerca de algún otro escenario te detendré por obstrucción a la Justicia.

—A sus órdenes —le dijo entre dientes, mientras él sonreía y se daba la vuelta en dirección a la salida, dejándola allí sola. Realmente iba a hacerlo.

III

Pero Julián no lo hizo, de ningún modo iba a dejarla allí sola; necesitaba pensar y con ella cerca no podía. Se dirigió a la salida del cementerio y esperó tranquilamente en el bar de enfrente tomando su cerveza solo. Mejor así. Ella le gustaba, pero eran muchas cosas las que le gustaban y no podía permitirse. Miró su reloj de pulsera y se dijo a sí mismo que si no salía en lo que tardaba en tomar la caña entraría y la sacaría a rastras.

Noemi y su innata capacidad para atraerse a sí misma  problemas. No entendía cómo no se había dado cuenta en el momento en que la conoció, que ella era de ese tipo de chicas. De las que hay que estar salvando todo el tiempo. Era un quebradero de cabeza. Y con un asesino rondando por ahí, no era momento para bromear con cierto tipo de cosas. Lo peor, pensaba mientras agradeció con una sonrisa las aceitunas que acompañaban la caña, es que intuía que este caso le iba a dar bastante trabajo. Ya en otra ocasión fue  Noemi  quien le dijo que su oficio era muy parecido al del sepulturero, que se alegraba cuando alguien moría porque así tenía trabajo. Julián se sonrió. El siempre iba a tener trabajo, se alegrara o no. Y no lo hacía. Muchas veces cuando le avisaban sentía esa misma pereza que seguro era la misma de cualquier oficinista los lunes por la mañana cuando había de comenzar una nueva semana. Siempre lo mismo día tras día, y sobre todo porque sentía que todo era inútil. Dejarse la piel por los muertos, por las víctimas, por los caídos en este eterno campo de batalla. Entregarse en cuerpo y alma al servicio de los ciudadanos no era tan idílico como parecía  en las series de televisión o en la películas. Porque en la realidad había algo mucho más feroz que combatir, y era precisamente la rutina.

Cuando entras en el cuerpo de forma idealista, te vuelcas, dedicas toda tu energía a acabar con el crimen. Y luego al día siguiente hay otro muerto. Y otro más, y otro. Nunca termina. Por muchos criminales que pongas entre rejas, siempre parece un trabajo baldío. Si no es el juez quien lo deja libre por alguna tontería. Y pareciera que lo que haces  no sirve de nada. Uno no mantiene a raya al mal, ni domeña el crimen, ni combate nada. Siempre hay más. Y luego ves que los años pasan y la energía cada vez se renueva más pobremente. Cada día es más difícil mantener en alto el entusiasmo cuando sabes que mañana te encontrarás más muerte, más crimen, más dolor.  Da igual lo que hagas, siempre hay otro. Nunca se acaban.

Y ahora esto, que no era obra de ningún vampiro ni tampoco era un crimen homófobo. Aunque la comisaria Mercedes insistiera en que siga esa línea. Incluso Molina, el veterano oficial del grupo que en cuanto escuchó que el tipo era gay le dio al botón del boli para retraer la punta y se lo guardó en el bolsillo. Nada  que decir, nada más que apuntar. Pues se equivocaban. Ni vampiros, ni homófobos, ni nada. Era otra cosa.

En ese momento sus pensamientos se interrumpieron porque observó cómo Noemi salía a toda prisa. Claro que casi era la hora de cerrar. El cementerio solo abría de 10 a 14 horas. La observó alejarse en dirección al Parque de Málaga y se apresuró a pagar la cuenta. Noemi andaba demasiado deprisa en dirección a la parada del autobús, y él se aseguraría de que se montaba en él. El autobús que llevaba al viejo distrito de Campanillas, donde hacía unos meses había conocido a Noemi y su universo. Sí, y vaya universo que tenía la chica…

Cuando Noemi se sentó en el banco de la parada, él cruzó hasta la acera de enfrente y se ocultó entre la frondosidad del jardín tropical que había en medio de la avenida más grande de Málaga. Allí la observó subirse al autobús y alejarse camino a casa. Con la distancia las personas queridas apenas son una mota, una mancha en la que hay que adivinar el pequeño contorno de su cintura, y la forma en que caen los mechones de su pelo acariciando su barbilla. Aquella barbilla que él deseaba besar. Y el lunar que tenía en el hombro. Se estaba poniendo romántico. El no era romántico. Intenso tal vez, pero romántico nunca.

Sacó el móvil del bolsillo que comenzaba a vibrar. Suponía que en cuanto Chacón tuviera algo le avisaría. Era Fajardo, que por cierto se había echado novio. La subinspectora era lo mejor que tenía en su unidad, sin menospreciar a nadie, pero había tenido mucha suerte con ella. Lista y astuta como una pantera, y rápida. Siempre daba en la diana, además de ser muy observadora en los detalles. Descolgó la llamada.

—Sí, estaba a la espera… Pues tú dirás… ¿Lorenzo? Entonces, se adelantó la cosa ¿no?… Bien, pues mañana me reúno con él —terminó mientras colgaba y volvía a guardar el móvil. Parecía que por fin iban a asignar al nuevo. Aunque de nuevo tenía poco. El tal Lorenzo era perro viejo, de esos que se las sabían todas. En el vistazo rápido que le echó al expediente, de los tres jefes con los que había estado, tuvo problemas con dos. Era de los de la vieja escuela. Tanto tiempo insistiendo en que estaban bajo mínimos y en que ya necesitaban a un segundo subinspector en la unidad, y finalmente le asignan a una vieja gloria, que tenía menos de gloria que de vieja, y que conste que Fajardo era mucha Fajardo, pero no entendía que su unidad tuviera menos personal a estas alturas que la de subsuelos, y sin faltar ni menospreciar en absoluto a nadie. Sería cuestión de política, que era a lo que a veces se resumía todo.

Y ahora, pensando en la vieja gloria, mientras observaba cómo llegaba el autobús, él y otra chica que charlaba animadamente por teléfono se subieron al vehículo, se sentó cerca del conductor y observó por la ventanilla como Málaga iba desplazándose lentamente al principio y luego cada vez más rápido, mientras sus pensamientos se alejaban cada vez más de allí.

LOS AFECTADOS POR LA NOTICIA

I

Nada más despertar comprobó que Nora ya se había levantado. Aún somnoliento se estiró y luego intentó alcanzar las gafas que tenía en la mesilla. Nora decía que le quedaban bien, muy de su estilo. Mario se fue desnudo hacia la ducha y casi resbaló en el suelo mojado. Parece que su mujer había tenido la misma idea un poco antes. Esperaba que estuviera haciendo el café. Esto de levantarse a cualquier hora era un lujo. Nora no tenía tanta suerte pero hoy libraba.

Se duchó deprisa y frotó vigorosamente. Pensó en dedicar la mañana a terminar de darle vueltas al nuevo artículo del blog. Ya por fin tenía preparadas las entrevistas a los escritores en vídeo y pensaba añadir un enlace a YouTube para que sus lectores pudieran disfrutar de las mismas. Entonces fue cuando descubrió que tenía un mensaje en el móvil. No lo había escuchado vibrar.

Fue hasta la cocina del piso donde ella le esperaba en bata mientras hacía café. Era única, ¿cómo podía estar tan guapa en bata? Claro, que era la suya. A Nora le sentaba bien todo lo masculino. Mientras ella le señalaba su taza Mario abrió el mensaje. ¿Quién usaba hoy día los mensajes de texto? “Tenemos que hablar. Mira lo que habéis publicado. El muerto del cementerio. Es un viejo amigo nuestro. A las 15.30 en el café junto a tu trabajo. Sebastián Pulido”. Se quedó pensando. Sebastián Pulido. ¿De qué le sonaba ese nombre?

Sonrió a Nora pensativamente mientras la veía pelear con la licuadora. Ahora le había dado por los batidos energéticos muy verdes, llenos de antioxidantes y sumamente asquerosos. Ya le había explicado que no le hacían ninguna falta. Estaba casi esquelética. Nora tenía ese carácter fuerte que le gustaba en las mujeres y siempre había estado acomplejada con sus manos. Eran manos de hombre, decía ella. Bien grandes, de dedos largos, y muy arrugadas. Siempre las tenía impecables. Eran su debilidad. Mario suponía que tanta manicura y tanto tratamiento se debían a esa necesidad que tenía ella de superarlo. Pero sus manos la delataban. Así era ella. Grande, fuerte, dura, con un punto masculino. Nada de vestidos o tacones. Nora era de esas mujeres a las que le iban las sandalias planas, los vaqueros y las gafas de aviador. La uñas cortas pero bien pintadas. Anillos gruesos de plata, morena de piel, de cara angulosa, nariz grande, ojos grandes, boca larga, y pechos pequeños. Y su pelo, largo y ondulado, castaño indefinido del color del oro viejo, con pequeñas mechas por donde salía el sol. Era brusca y terca, pero no había una persona más auténtica y leal. Más verdadera. Mario no podría vivir sin ella.

—¿No habías comprado apio? —le preguntó mientras proseguía su inspección por la nevera.

—No había —le contestó Mario.

—Mentiroso. Se te olvidó —le dijo ella, ¿cómo no va a haber apio en un supermercado? ¿Quién te ha llamado?

—Nadie, era un mensaje, le dijo él volviendo a mirar el móvil, y extraño. Acerca de un tipo que ha aparecido muerto. Dice que yo lo conocía.

Nora dejó que la batidora siguiera haciendo su trabajo mientras se acercaba a él.

—¿Quién es?

—¿El muerto? No lo sé

—El muerto no, quien te lo manda.

—Ah, pues no lo localizo ahora. Un tal Sebastián no sé qué…

—¿Y has visto la noticia?

—La verdad, no. Ahora me enteraré.

Nora siguió mirándolo y Mario notó que comenzaba a preocuparse. Ahora mostraría su lado sobreprotector y a veces un tanto paranoico.

—Es una tontería…

—Déjame ver el mensaje.

—Ni hablar.

—¿Cómo que no? Quiero verlo.

—Por favor. Es una tontería.

Nora suspiró con la expresión del viejo soldado que ha perdido demasiadas batallas como para no reconocer de lejos una derrota.

—Está bien. Pero mantenme informada, por favor.

—Prometido —dijo él mientras sentía esa necesidad casi enfermiza de besarla.

Cuando Nora finalmente salió a comprar apio, Mario abrió su ordenador portátil y ojeó la noticia. Era un tanto espectacular. Parecía que al muerto lo había mordido un vampiro. Vampiros en Málaga, lo que le quedaba por ver. Aunque su nombre no le sonaba de nada, sin embargo el del mensaje sí le resultaba familiar. Mario se inclinó hacia atrás y sacó la Moleskine de su bolso, mientras se entretenía en anotar los pensamientos erráticos que le rondaban. Usaba su cuaderno para todo lo que le venía a la mente, y aún seguía haciéndolo para dibujar. Lo ayudaba a relajarse. Garabatos. Y mientras garabateaba el cuaderno de forma intensa, como cuando se dedicaba al dibujo y creaba historias y personajes que nadie compraba, le vino la luz. Sebastián. Claro, Bastián. Aquel tipo con quien tanto se metían y que estaba más salido que… Sí, Bastián, el que estaba todo siempre en su mundo de fantasía. Mario dio un respingo. Bastián. Prometieron que nunca volverían a verse. ¿Qué estaba pasando?

Luego se concentró en el otro tipo, el que había aparecido de aquella forma en el cementerio. Leyó su nombre varias veces y cayó en la cuenta. Era uno de ellos. Claro. ¿Cuánto tiempo había pasado? ¿A qué venía esto? Justo ahora.

Mario dejó el móvil en la mesa y se obligó a cambiar de tercio. Miró los garabatos de su cuaderno. Y se puso a dibujar.

II

Sebastián cogió el ejemplar del diario y observó la fotografía una vez más. Su rostro surcado por esas viejas cicatrices del acné juvenil se encontraba sudoroso, y las manos frías y resbaladizas con las que quiso sujetar el brazo de la camarera para que no se retirara delataron su intención. La chica se soltó rápidamente y dio un paso atrás.

—Eh, no te olvides de la sacarina, tengo que guardar la figura —dijo guiñando un ojo.

En realidad, el sudor nada tenía que ver con la guapa camarera. Todas son iguales. Todas tienen ese aire de pajarillo tierno,  pero a todas les sudan las bragas si sueltas un buen billete en la mesa, aunque ninguna era la que estaba esperando. Miró su reloj una vez más y volvió a contemplar la foto.

Sebastián estaba nervioso. Últimamente sudaba mucho, y más cuando se alteraba. Lo de la sacarina no era broma, su perímetro abdominal se estaba engrosando cada vez más, la edad no perdona. Además, había descubierto que el desodorante le abandonaba con relativa facilidad cuando se ponía nervioso, y tampoco es que viviera en una continua situación de estrés. Y es que esta era una situación que salía de lo normal. Volvió a contemplar el periódico, en concreto la fotografía por la cual había citado allí a la persona con quien iba a reunirse, y después siguió volviendo las páginas, una tras otra, hasta llegar a la sección de clasificados que le interesaba. Tendría que echarle un vistazo a los anuncios de trabajo, ya que se había gastado un dinero en la compra de aquel diario, al menos debía servirle para algo. Pero su atención se fue de forma inevitable a los anuncios calientes. Eran divertidos para pasar el rato. Lo no tan divertido fue recordar que tenía una serie de facturas que pagar y una hija a quien mantener, y que tenía que centrarse en los laborales.

Raquelita tenía casi ocho años, y era el ser más adorable del mundo, a la vez que el más demandante y caprichoso, como solían ser las mujeres. Pero desde luego y aún así ni se acercaba de lejos a Raquel madre. Aquella era una pájara de mucho cuidado. Se las ingenió para sacarle hasta el último euro con la pensión. Incluso se llegó a inventar una intolerancia a la lactosa de su hija para sacarle más dinero aún. Sebastián se iba enfadando cada vez más. Por supuesto que la culpa era suya, por dejarse llevar.

Luego apretó los dientes y se obligó a pensar en otra cosa. Lo de la agencia estaba casi listo. Desde que lo despidieron de la aseguradora se prometió que nunca volvería a cometer los mismos errores. Recordó cuando antes de trabajar allí se dedicó precisamente a ello, a abrir una agencia de detectives después de que medio en broma apostase con un amiguete lo de la licencia y finalmente la consiguiera. Pero  espiar a mujeres infieles, a maridos puteros, a hijos delincuentes, a trabajadores con bajas fraudulentas, no era lo suficientemente rentable para pagar una hipoteca y los caprichos de Raquel madre. Cuando desde la ventana del piso alquilado donde tenía la agencia contemplaba el ir y venir de las niñas en minifalda que se apuntaban en la academia de oposiciones de enfrente, le echó un vistazo al asunto, y al ver que se quedaba libre la vacante de un profesor de judicatura accidentado, él se presentó. Solo había que falsificar un currículum y hacer la entrevista donde recitar casi de memoria y punto por punto el tema diecisiete, sobre los procedimientos de ejecución en la Ley de Enjuiciamiento Civil, la cual era una vieja conocida suya. Sí, claro que en su día estudió Derecho y sabía  lo que estaba en juego. La fortuna sonríe a los audaces, y no hay nadie más audaz que un lince hambriento. Se le iban los ojos con semejante festín, con todas aquellas niñas bien con minifalda que venían a hacerle preguntas en voz baja, y se sonrojaba cuando ponía ejemplos de países donde las felaciones eran delitos sexuales, para ir preparando el terreno, para despertarles el gusto y el olfato…

Pero finalmente no resultó. En la academia se dieron cuenta que era un profesor de pacotilla, los alumnos se quejaron de que lo único que hacía era leer y poner ejemplos, y de que iban muy lentos con respecto al temario. No duró ni dos meses y no se folló a nadie. En la aseguradora fue otro cantar. Pero ya no eran jovencitas. Eran amas de casa más maduras a las que comenzaban a ablandárseles las carnes, y mientras les explicaba los riesgos y peligros del butano, las cañerías en mal estado, las pastillas de los frenos, y cómo podían sacar provecho de una situación diciendo lo que hay que decir en cada momento. En aquella ocasión se trajinó a unas cuantas. Pero no era lo mismo. A caballo regalado no le mires el diente, dice el refrán. Y no se lo miró. Es solo cuestión de gustos, carnes blandas o duras.

En ese momento notó que la silla de enfrente se movía. Al levantar los ojos se encontró con la mirada de aquel tipo que aún no había llegado a sentarse. Hacía casi quince años que no se habían visto,  pero el tiempo le había tratado bien. Mario era su nombre. De eso se acordaba. Lo que no esperaba era ese aire de suficiencia y esa estética adoptada de progre un tanto casposo. Un gafapasta, pero con la camisa dentro del vaquero y un cinturón grueso. Los puños bien abrochados, como Dios manda, y unos pantalones de esos marca huevos para lucir la mercancía. LLevaba un bolso mariconera y otro periódico bajo el brazo.

—Siéntate, anda —Lo invitó señalando la silla vacía—. ¿Cómo estás, Mario? Los años no pasan por ti…

—Bien, igual que tú supongo. Ya lo he visto —le dijo yendo directo al grano y soltando el otro ejemplar en la mesa mientras se acomodaba—. ¿Cómo me has localizado?

—Un día que estaba aburrido encontré tu nombre en la viñeta —mintió descaradamente.

—Ah sí, la viñeta. De eso hace mucho. Ahora hago otras cosas.

—Pero, ¿sigues en el periódico, no? —preguntó mientras observaba como su interlocutor se encogía de hombros. No necesitaba que le respondiera. Sebastián sabía perfectamente a que se dedicaba. Él y todos los demás. Sacarse la licencia había tenido sus ventajas, y una de ellas era la de aprender a seguirle la pista a la gente. Ver cómo fracasaban o tenían relativo éxito en la vida aquellos que se cruzaban con él, e incluso hacerles una ficha, para tenerlos siempre localizados, saber a qué se dedican, y luego masticar amargamente las horas observando los éxitos y triunfos ajenos o bien los patinazos, en todo ello había encontrado un cierto y malsano placer.

—¿Para qué me has llamado? —le preguntó Mario mientras hacía un gesto a la camarera—, ¿qué quieres de mí?

Al llegar la muchacha, pidió un Puerto de Indias con tónica. Le pondrían fresas en la copa. A lo mejor se había vuelto sarasa y él no se había enterado, pensaba Sebastián mientras se echaba hacia atrás en la silla de un  modo pensativo…

—Vosotros habéis cubierto la noticia. ¿No te acuerdas de este tipo? —le preguntó mientras lo miraba fijamente.

—¿A dónde quieres llegar?

—A este tío —le dijo dando golpes con el índice en la foto del periódico—, lo conocimos tú y yo. Y se lo ha cargado un vampiro. ¿No te dice nada?

Sebastian esperó. Sabía hacerlo. Observó que hacía un ligero tic muy tenue con la boca, que le indicaba que su interlocutor sabía bien de lo que estaba hablando.

-Bueno… Creo que estás haciendo una montaña de un grano de arena —comentó Mario de forma nerviosa.

—¿Montaña? Piénsalo bien ¿A qué viene toda esa parafernalia de un vampiro? Tú y yo lo sabemos, estuvimos allí. Y este tío también —volvió a repetir, mientras de nuevo señalaba la foto junto al titular—, y estoy acojonado, ¿entiendes? No. Creo que no…

—Bueno, ¿y qué quieres que haga? ¿Para qué me has llamado? ¿Y los demás? ¿Dónde están? —preguntó Mario.

Sebastian se encogió de hombros.

—Ni idea. El tal Eduardo está muy ocupado. No me contesta a los mensajes. Le he dejado varios. Y al tal Manolo no lo localizo.

-Y al profesor… ¿Cómo se llamaba el profesor? —preguntó Mario intentado hacer memoria.

—¿El viejo? ¿Y qué tiene él que ver con esto? Ni sé dónde estará. Lo último que supe de él es que se había jubilado.

—Bueno, yo creo que puede ser solo una puta casualidad. ¿No lo has pensado?

—Las casualidades no existen, le dijo Sebastián alzando la voz. Como se podía ser tan pavo en la vida, era un misterio para él,  el tipo está muerto. Tiene marcas de colmillos y ni una gota se sangre en el cuerpo. Y lo encuentran en un cementerio.

—Está bien, no te alteres. De todas formas, ¿qué quieres que haga? ¿Que vaya a la policía? ¿Es eso?

—No. De policía nada. Por el momento no hagas nada. Solo quiero que estés atento —terminó Sebastián mientras se levantaba de la mesa—, me tengo que ir. El café corre de tu cuenta, termina tu copa y mira bien esta foto. Voy a seguir intentando localizar a los demás y  veré si hablo con la familia del muerto. Te llamaré.

Mario se quedó contemplando cómo Sebastián salía del bar de forma brusca, casi chocando con otro cliente que le miró disgustado. Pero no se disculpó.

III

Mario se encontraba en la mesa que le habían asignado en el periódico desde que las cosas iban mal. Lamentablemente editar un periódico en papel era cada vez más una pérdida de tiempo, cuando la gente prefería acudir a la edición digital. Por un lado se producía una pérdida de valor del producto, ya que el usuario se limitaba a informarse de lo que le interesaba, sin tener en cuenta quién escribía la noticia, sino más bien su disponibilidad en la red. Por el otro, se hacía cada vez más necesaria la publicidad para que pudieran financiarse, y si bien el número de usuarios online crecía, el de suscriptores no. Y aunque no era un problema, había que tener cuidado con la pérdida de caché del sector. Y eso sin tener en cuenta el intrusismo profesional, puesto que cualquiera con un blog ya se creía un periodista, y eso no era correcto. Las opiniones son como los traseros, todo el mundo tiene uno, dijo alguien una vez.

Mario no era periodista, era dibujante. Lo suyo siempre fueron los garabatos, pero después de tantos años si alguien se merecía ir por la vida como un intruso, ese era él. Sin ser periodista, de la viñeta pasó a coordinar toda la sección lúdica del periódico. Para ello tenía que dejarse caer todos los días por el despacho del jefe, y no  solo ir una vez por semana a entregar los deberes. Así se encargaba de los comentarios jocosos de una pequeña columna donde comentaban el chiste de turno que había diseñado, la sección de pasatiempos, las lecturas recomendadas y la cartelera. Luego vieron que era un buen comentarista y le abrieron un blog, para que siguiera escribiendo a su libre albedrío, y también allí comentaban otros periodistas y todo aquel que tenía algo interesante que decir, y llegó un momento en que su blog empezó a tener relevancia más allá de Málaga. Su nombre creció y también su sueldo .

Qué fácil se veían ahora las cosas, cuando aquellos comienzos ya hacía mucho que quedaron atrás. A veces echaba de menos los tiempos en que la vida aún era un enorme lienzo en blanco listo para que él hiciera su dibujo. Ese papel gigante lleno de garabatos con los que había ido trazando su andadura tenía su origen en una adolescencia, donde la fantasía de todo lo posible se mezclaba con la mediocridad cotidiana. La época de la novela gráfica, cuando se soñaba a sí mismo como el creador de un héroe de papel que tomaría el relevo a tantos otros que ilustraron su infancia. Pasaba las tardes  dedicado a buscar al ser apropiado que guardaba dentro de sí las claves para luchar contra el mal. Un héroe acorde a la oscuridad que veía adueñarse cada vez más de su propia vida conforme crecía y sus ojos se abrían a las suciedades que conformaban el mundo en el cual ahora residía de adulto. Pero no pudo hacerlo. Tal vez no existía ese héroe, tal vez no lo encontró. Tal vez dentro de él nunca hubo ninguno, solo un mundo cada día más real y absurdo, cuya mediocridad venía cada tarde y cada noche a devorarlo y comérselo a dentelladas.

Pronto comprendió que la única heroína real que podía venir a rescatarlo de la oscuridad,  fue y sería la economía.

Vendió sus sueños el día en que aparcó la carpeta. Se conformó con mandar viñetas a los diarios. Se conformó con ser becario de viñetas. Su sueño no se realizó. El héroe nunca llegó a nacer. La tiniebla venció.

—Hey Mario, tengo que hablar con Nora, ¿sabes por dónde anda? —le preguntó Laura, una de las chicas de Pardo, a quien le gustaba reclutar al tipo de periodistas buscavidas y marrulleros que no se andaban con chiquitas. Como siempre lucía impecable, salvo por el carmín aquel que marcaba todas las arruguitas de sus labios y el perfume de Prada mezclado con el olor a tabaco.

—No. Me dijo que tenía que ir a Fuengirola a recoger unas fotos de comisaría. No se si habrá terminado ya. ¿La has llamado?

—Sí, pero no contesta. Es por el tipo que apareció muerto en el cementerio. Para echar un vistazo al material por si tiene algo más. Ahora me toca hacerle los recados a la nueva.

—Ah, es verdad. ¿Y qué tal?

—Mal, fatal. Lo mío es la calle, no sé qué mosca se me ha perdido en el ordenador todo el día. Pero tengo que ser una niña buena y estar calladita.

—Lo siento… —dijo él. Miguel Pardo no se andaba con chiquitas, era de la vieja escuela, como los de antes. Y Laura había metido la pata hasta el fondo con el asunto de Campanillas.

—¿Sabes qué se siente cuando ponen a una becaria para hacer tu trabajo?

—Puede, pero ella es la becaria y tú no, confórmate. Si no la hubieras cagado…

—Sí, y ahora tengo que aguantar cómo le pone ojitos a todo el mundo, tan segura de que se va a quedar donde está… Cuando se le termine el contrato y se lleve la sorpresa,  prometo hacer una puta foto de su cara y colgarla en Twitter —terminó de decir Laura mientras se alejaba taconeando y envuelta en ese aura de diva que la acompañaba por donde iba. Y es que le encantaba figurar. Todo era un drama a su alrededor. Pero era buena en lo que hacía. Y Mario sabía que solo estaba castigada desde aquel asunto de Campanillas, y que el jefe solo quería ponerla en su lugar. Enfurecerse no era divertido para nadie, pero viniendo de parte de Pardo, podía  ser hasta divertido. Porque todos sabían que Laura era la mejor. No ponía reparos a nada, estaba llena de recursos e iba a lo suyo.

Mario siguió tecleando y se rindió a la idea de que estaba en blanco. No podía pensar con claridad. Tenía seca la fuente y es que era difícil concentrarse con semejante panorama. Aquel tipo le había dicho que se iba a encargar de todo, pero ¿qué significaba eso? Si aquello seguía así, no dudaba que tendría que acudir a la policía. Tal vez no fuera nada, tal vez solo un mal recuerdo, tal vez incluso le gustaba pensar que aquello no había sucedido nunca, pero la realidad que venía una vez más a incarle los colmillos, le mostraba que sí había sucedido y era ella, ella, la que tal vez había vuelto de entre los muertos para vengarse. ¿Entonces, eso era ella? ¿Era ella el héroe que vendría para castigarlos a todos y domeñar las tinieblas? ¿O más bien venía a desatarlas? ¿Quién se ocultaba en la sombra tras la máscara del vampiro? ¿Era un mensaje? ¿O acaso una broma macabra? ¿O no era nada de esto y simplemente lo había soñado, como soñó tantas historias cuando era un adolescente, de villanos urbanos y monstruos que recorrían las esquinas buscando a sus víctimas para dejarlas así? Y si era realmente una venganza, si aquello existió realmente, si no fue fruto de una pesadilla o del monstruo oculto en lo más profundo de su imaginación, de nuevo se preguntaba: ¿quién era el villano y quién el héroe en esta historia?

IV

Eduardo Martorell Gámez levantó la vista del ordenador cuando su secretaria entró en el despacho. Le traía café y un ejemplar del periódico de ese día. De nuevo observó  que no había coordinado los colores de su vestimenta esa mañana, ni el maquillaje.  Era el único defecto que tenía esa buena mujer, en todo lo demás era perfecta. Y muy eficaz. El sabor profundo del café lo reconfortó mientras sacudía los últimos vestigios del frío de la mañana. Aún a pesar de ello le gustaba madrugar.  Contrariamente a lo que nadie pensaría,  era el momento del día en que al salir de casa y abrir la puerta del Audi se permitía una breve mirada al vecindario que aún dormía y disfrutaba de ese frágil momento en que las tenues luces del amanecer aún lucían de forma prematura. Todos dormían en su calle, salvo el vecino de dos chalets más arriba que comenzaba su jornada también a horas tan tempranas.

Eduardo llegaba a su despacho, se sentaba y esperaba a que llegara Mónica, la secretaria. Apenas una media hora, media hora que aprovechaba todos los días para abrir el cajón que mantenía celosamente cerrado para releer el ejemplar de “Las cien mejores poesías de la lengua castellana”.

Eduardo estaba casado con Soledad, y tenían un hijo, al que habían bautizado Eduardo también. Tenía un gran despacho donde ejercía la abogacía fruto de la herencia legada de su familia y cuya tradición por supuesto había logrado perpetuar, tenía un gran coche esperando en el aparcamiento, un chalet en la mejor zona de Alhaurín de la Torre, en la misma calle donde residían el Concejal de Cultura y el viejo diplomático Emilio Sanchís, ya jubilado. Tenía una esposa que aun conservaba su figura y un carácter dulce y jovial. Incluso él mismo, al contemplarse en algún espejo, se sorprendía al ver a un recién estrenado cuarentón por quien aún se giraban las mujeres en plena calle. Pero hasta la fecha no le había sido infiel a Soledad. No, estando casados. Si bien muchos de sus amigos solo eran fieles a su colonia, él lo único que hacía era mantener en secreto el contenido de aquel cajón en su escritorio de cerezo. Y tenía media hora para leer a escondidas. Poesía, versos.

Eduardo no se consideraba un romántico, pero cada vez que hacía esto su mente retrocedía a sus años en la universidad. Cuando estudiaba en la Facultad de Derecho y su vida era salir de fiesta y aprobar asignaturas. Porque cuando tu padre es abogado y te va a dar un trabajo seguro, no hace falta esforzarse tanto. Y se rodeaba de una serie de amigotes a los que cogió simpatía. El tal Rogelio, tan serio y estirado, con su novia que parecía una gitana guapa y pija. Martin, el pelirrojo inquisitivo a quien le gustaba tanto el calimocho que no se perdía una fiesta y conocía más gente que el Papa. Suárez, aquel tipo tímido y con eterna rosácea y el pelo ralo. Raúl, quien se había negado de pequeño a hacerse la ortodoncia y no tenía complejos, siempre contando chistes… Y otro de quien ya ni recordaba  su nombre y que fue un visto y no visto.

Pero la preciosa novia gitana de Rogelio, hija de un afamado constructor inmobiliario de Marbella tenía una hermana rubia y menuda como una campanilla, caprichosa y extremadamente tímida que compartía piso con otras dos chavalas. Allí conoció a Teresa. Teresa, la morenita que no solo tenía un polvo, como le decían sus amigos, sino dos, tres, cuatro   y más… Con su melena de bucles rebeldes que caían sobre la espalda y aquellos ojos de gato, y que un día de pronto apareció sin melena pero aún más felina. Estudiaba Filología, y sus compañeras se burlaban preguntando para qué se estudia hoy día eso. Y ella contestaba que la poesía hace mejores a los seres humanos. Y aún se reían más de ella. Esa fue la chica que un día desapareció de su vida. Se llevó con ella muchas cosas, cuando de forma silenciosa recogió todo del piso y se fue sin decir una palabra. Nadie supo por qué. Él tampoco. Las chicas siempre se le habían abalanzado casi con una pasión desmedida porque era guapo, iba ser abogado y tenía pedigrí, mientras sus padres le empujaban a que siguiera saliendo con Soledad, que también estudiaba Derecho, ya que ambas familias tenían intereses comunes. Pero él quería seguir cerca de la chica felina y que le enseñara cómo es que la poesía puede cambiar el mundo y hacer mejores a las personas. Cuando se fue sin decir adiós, Eduardo se reprochó a sí mismo que tal vez no le llegó a demostrar lo mucho que necesitaba conocerla mejor y así derribar esos muros que los separaban, hasta llegar al puerto franco donde podían encontrarse.

Y un día, hacía relativamente poco, la había vuelto a ver. En las fiesta de su pueblo, cuando llevaba a su hijo al desfile de la Legión en plena Semana Santa, la encontró entre la gente que asistía al mismo. Su melena había vuelto a crecer, y su mirada seguía tan felina como siempre. Estaba sentada en el bordillo descansando los pies. Eduardo imaginó que tendría un trabajo duro, se la veía cansada. Junto a ella se hallaba otra señora también en el bordillo, Eduardo supuso  se trataba de algún familiar. Y la vio allí con ropa barata, comprada tal vez en algún mercadillo, sentada en el escalón de un portal, con los pies doloridos y la melena al viento y se preguntó si sería feliz. Y realmente deseaba que lo fuera. Sin embargo, mientras contemplaba la escena en pleno desfile observó cómo su hijo corría cerca de ella, él se acercó dejando que reparara en él y le agarró la mano al niño para luego darle la espalda mientras observaba al Cristo de la Vera Cruz. Quería que supiera que era consciente de su presencia, y que observara su cazadora de piel y su camisa de marca, el reloj de su muñeca y los zapatos caros. Quería que viera lo que se había perdido y que fuera consciente de ello.

Abrió el libro y recorrió sus páginas llenas de versos, intentando descubrir el secreto. Si es cierto que la poesía hacía mejores a las personas, él solo tenía media hora al día para buscarlo y desterrarlo hasta el día siguiente, cuando Mónica abría la puerta y le dejaba el café con el periódico.  Con suma pulcritud abrió el diario para saborear las noticias del día junto a la bebida caliente y aromática. Mónica salió del despacho en silencio.

El brillo de sus gemelos lo deslumbró brevemente al ver su destello fugaz reflejado en el cristal. Alguien a quien ya las canas comenzaban a invadir sin piedad, que aunque no fueran signo de sabiduría sino de edad, tal vez sí sumaran algo de autoridad a su imagen. Al abrir el ejemplar lo primero que vino a sus ojos fue un titular. Le resultó curioso. ¿Vampiros en Malaga? Sería una broma. Cuando siguió leyendo el resto de la noticia su semblante fue cambiando. Lo reconoció al momento. Al fallecido. Mordido por un vampiro. Sería una broma. Eduardo se puso nervioso y en lugar de pulsar el interfono llamó a su secretaria a voces.

—¡Mónica! —gritó nervioso.

La susodicha entró sin llamar a la puerta, como era habitual en ella.

—Diga usted, don Eduardo.

—Llama a Miguel Pardo y concierta una cita con él. Mónica asintió y sin mediar más palabras entre ellos salió para encargarse de la gestión. Miguel era el director del periódico. Necesitaba hablar con él. Necesitaba saber qué era eso. Con disgusto notó una pequeña salpicadura de café en su pantalón y corrió al baño a mojar la mancha antes de que se instalara de forma definitiva en el mismo. No tenía tiempo para pensar en nada, se dijo o mientras frotaba vigorosamente. Pensó en Soledad, su mujer, y en su hijo que ahora cumplía seis años. Pensó en cómo podía desmoronarse todo. La poesía y las buenas voluntades volvieron a su cajón hasta el día siguiente, ya no había tiempo para el romanticismo.

—¡Mónica! —volvió a gritar saliendo al pasillo con el pantalón mojado. La maldita sensación era que se había meado encima. Lo que le faltaba. No podían verle sus clientes así.

—¡Mónica! —siguió gritando cada vez más furioso, como si todo estuviera en su contra, la mancha de café, su secretaria y el periódico en aquella siniestra conjura que tenían montada entre todos.

Mónica acudió visiblemente nerviosa y agitada. El cuello de su camisa temblaba ligeramente al ritmo de su respiración, y le llegó el denso perfume fuerte y hortera que usaba. En ese momento, al ver las grietas de sus labios resecos, los grandes pendientes de bisutería pegados al lóbulo, de esos que usaban en los años noventa las protagonistas de los culebrones venezolanos que tanto se pusieron de moda, el traje de falda y chaqueta que trataba de imitar algo, no sabía qué, y el cabello corto y lleno de laca, cualquiera pensaría que se trataba de un ama de casa cuyo buen gusto había pasado a mejor vida hacía tiempo, pero Eduardo solo veía la cara grotesca de una realidad que hacía tiempo había dejado atrás su mejor color. En ese momento le disgustaba sobremanera todo lo relacionado con ella.

—¿Se puede saber por qué tengo que gritar cuando te necesito? ¿Crees que mis cuerdas vocales están a tu servicio?

—Lo siento don Eduardo, estaba concertando la cita con don Miguel, discúlpeme.

Eduardo le hizo un ademán para que  callara, lo último que necesitaba en ese momento eran excusas. Quería soluciones  ya.

—Anula mi agenda de hoy.

—Pero señor, hoy estaba la reunión para el plan semestral, con… —Pero no llegó a concluir, señalando al final del pasillo. Eduardo sabía que con ese gesto se refería al despacho del socio de su padre, en el otro ala de sus oficinas.

—¿A qué hora es?

—A las doce,señor.

—Pues prepáralo todo. No me molestes hasta entonces —concluyó cerrándole la puerta en las narices. Tenía que haberse largado a casa. Ahora no podría con la maldita reunión de por medio.

Pensó en Soledad, necesitaba de ella en ese momento. Sentir como la voz grave de su esposa y su innata capacidad para tranquilizarlo hacían eco en el. Necesitaba relajarse, dejar de pisar el acelerador. Abrió el cajón de su escritorio y sacó un bote de pastillas. Con eso sería suficiente por el momento. A fecha de hoy nadie estaba libre de los efectos del estrés, y su úlcera cada vez menos. Aún no había cumplido los cuarenta y ya había de sufrir ese mal. Pero todo tenía remedio en esta vida. Todo menos la muerte.

Volvió a contemplar la foto del periódico y sintió náuseas. El vientre se le retorció en su interior haciendo revivir otras nauseas peores de antaño, cuando todo era de una sustancia indefinida en su vida. Cuando aún no había fijado con Soledad su enlace y un proyecto conjunto de vida en común. Cuando las chicas con mirada felina le eludían. Cuando su hijo solo era un presentimiento difuminado en la nebulosa del futuro, aquel que se imaginaba lleno de éxitos y pasos firmes. Y aquel otro maldito momento en que las cosas  desembocaron en un naufragio al que se vio arrastrado y a la deriva, aturdido por la vida mientras la corriente de los acontecimientos se apoderaba de él llevándolo muy cerca del abismo. La náusea volvió y corrió al aseo. Pero no pudo sacarlo de adentro. Se mojó el rostro y se volvió a mirar en el espejo.

Desde allí le devolvía la mirada un tipo bien afeitado y bastante atractivo, pero con el rostro pálido y la mirada vidriosa, lo cual no era una buena señal. Algo andaba mal. Se obligó a tranquilizarse. Necesitaba hablar con Miguel, que fuera él el que le dijera que era una gamberrada, que la noticia era equivocada, o que ya habían pillado al tipo que lo hizo. Algún yonki descerebrado. Se pasó la mano por el rostro y descubrió que se le había pegado el olor del perfume de Mónica. Denso y hortera, demasiado dulzón. Pegajoso. A flores, profundas y amargas, baratas. Tal vez un puñado de violetas podridas. Eduardo sintió otra arcada y en esta ocasión se dejó llevar.

V

—Bueno, pues tú dirás —dijo Mario mientras saboreaba el café con leche bien espumoso. Aquel pequeño local de amplia solera, el doña Mariquita de la plaza Uncibay frente a la sede del periódico, mantenía ese aire un tanto añejo de las cafeterías de amplia trayectoria histórica, allí donde el café no se pedía con leche, sino que uno iba a la barra y le soltaba al camarero que quería un sombra, una nube, o un mitad. Y es que en Málaga había que saber pedir el café.

Mario se dio cuenta que no estaba solo cuando vió aquella figura un tanto espigada que le observaba desde muy arriba. Era el tipo aquel, Eduardo creía recordar que se llamaba, al cual la edad solo le había chupado un tanto las carnes y convertido en una especie de espantapájaros elegante que se mantenía erguido gracias a algún palo introducido por su esfínter. Y es que Mario estaba un tanto cansado de que todos vinieran a darle un toquecito en el hombro, soltando el periódico encima de la mesa y a pedirle explicaciones sobre la noticia que había publicado el periódico en el que trabajaba.

—¿Por qué no has contestado a mis llamadas? En el periódico tu jefe me dijo que estabas aquí.

Mario no dijo nada y se encogió de hombros.

—¿Qué quieres? —le preguntó conociendo de antemano su respuesta.

Eduardo se sentó y pidió otro café, con sacarina. Se pasó la mano por el cabello y Mario notó que estaba incómodo. Tal vez fuera por la silla, que tenía uno de esos respaldos antiguos rígidos.

—No digas nada. Es por lo del vampiro, ¿verdad?

Eduardo asintió con un gesto y cuando empezó a hablar, Mario notó que estaba realmente furioso.

—Es que te he llamado varias veces, después de ser informado por parte de mi amigo Miguel Pardo, tu jefe, que habías salido para desayunar… Bueno, yo no le llamé. Fue mi secretaria, ¿entiendes? Y no estabas disponible, como si los demás no tuviéramos que trabajar. Tengo que estar en el juzgado en tres cuartos de hora, sabiendo cómo está el tráfico hasta el Palacio de Justicia…

Mario enarcó las cejas y se preguntó si debería sentirse impresionado.

—Lo siento, entiendo tu preocupación, pero estás perdiendo el tiempo. Lo mismo le dije a Bastián. ¿Te acuerdas de aquel tipo? El salido. Pues esta mañana estaba también llamándome y mandándome mensajes, como si yo tuviera una bola de cristal o una varita mágica para este asunto. Y le dije lo mismo que a ti: el tipo está muerto, ¿qué quieres que haga yo?

—Ah, o sea que ya os pusisteis en contacto… ¿Y por qué no fui avisado?

Mario empezaba a perder la paciencia. Sintió la tentación de pedir un Puerto de Indias para reírse de la vida un rato.

—Ni le di importancia. No creo que la tenga. Me niego a imaginar tonterías. Te lo resumo. Sebastian contactó conmigo, me dijo que iba a investigar por su cuenta ya que se dedica a ello, y que nada de policía de momento.

—¿Y el otro? ¿Cómo se llamaba?

—Lolo. De ese no sabemos nada.

Eduardo se pasó en esta ocasión la mano por los ojos, como si sufriera un terrible dolor de cabeza.

—Es increíble… Qué pérdida de tiempo —terminó por contestarle mientras se levantaba furioso.

—Mantenme informado. Y si te vuelvo a llamar, cógelo.

Mario observó cómo se alejaba de allí. El tipo aquel, Eduardo, siempre había sido un estirado. Pero le debía algo. Al fin y al cabo fue su padre quien les sacó a todos de aquel lío.

VI

Mónica recogió las tazas de café de su jefe en el despacho, y observó los papeles que  había dejado desordenados sobre la mesa, lo que le pareció bastante extraño, teniendo en cuenta lo sumamente meticuloso que era. Y es que últimamente notaba que algo no iba bien, justo desde el asunto ese del muerto en el Cementerio Inglés. Su jefe, Eduardo Martorell, era un tipo sumamente cauto a la par que un condenado imbécil. Muchas veces tenía la solución a los problemas frente a su nariz pero era incapaz de verla. Incluso algunas veces ella misma le echaba una mano, pero otras no, porque no se lo merecía. Aunque en líneas generales se portaba bien con ella, pensó mientras terminaba de recoger todos los papeles desperdigados. Mónica se apostó una buena cena consigo misma a que cuando llegara, se volvería a sentar en su mesa y pensaría que el origen de aquel orden estaba en él. Mónica suspiró. Si no recogía sus papeles y lo dejaba todo ordenado, en cambio, sería incapaz de hacer ni decir nada coherente o de interés, y además pagaría su frustración con ella frente a un malhumor que iría alcanzando cimas cada vez más agudas a lo largo de toda la mañana. Era una de esas personas que vivía como un derecho propio, el que siempre hubiera alguien a su lado dispuesto a sacarle las castañas del fuego. Pero eso sí, tenía un niño precioso. Y su mujer también era un encanto. A Mónica le gustaban mucho los niños. Tenían una gruesa capa de protección que los aislaba de la estupidez adulta por mucho que sus padres se empeñasen en contagiarlos. La infancia es el estado más divino y excelso de los seres humanos.

Mónica oyó la puerta y terminó de recoger rápidamente la mesa, luego sacó la bandeja con los vasos de plástico de café y la bollería del desayuno, y observó como Eduardo que acababa de entrar por la puerta se quitaba la chaqueta y miraba un tanto vacilante a su alrededor, con esa mirada que ponía cuando las cosas no encajaban en su esquema. Ella no dijo nada. Siempre era mejor que empezara él la conversación.

—¿Has visto el periódico de esta mañana? Me hubiera gustado llevarlo y finalmente voy y me lo dejo por aquí.

—¿El de La Mirada de Málaga? Pues no recuerdo haberlo visto. ¿Tal vez se lo llevó a casa?

—No lo sé, no lo encuentro y es importante. Seguro que lo has tirado sin darte cuenta.

—No, yo no he hecho eso, aquí en el despacho no está.

—Pues búscalo de nuevo. Hoy fui a ver a un conocido del periódico.

—¿Don Miguel Pardo? —preguntó ella recordando cuando había concertado la cita.

—No, a otro viejo conocido que trabaja para él. Justamente fue Miguel quien nos puso en contacto. Hacía tiempo que no lo veía. Se llama Mario Castañer.

—Es por… Por esa muerte que apareció hace unos días, ¿no?

—Sí, en el Cementerio Inglés. Era un conocido nuestro.

—Qué terrible, ¿no?

Eduardo se aflojo la corbata y Mónica observó cómo el rastro de una sombra de miedo habitaba en sus facciones y se resistía a desaparecer del todo.

—Sí.

—¿Y para qué quería usted hablar con su amigo? Parece cosa de gamberros lo que han hecho.

—Cosa de gamberros. O de lo que sea. ¿Ha llamado mi suegro?

—No, pero sí han llegado ya las notificaciones del auto de Javier Mohedano. No ha sido admitido a trámite.

—Joder… pero si vengo del Juzgado —dijo Eduardo sumiéndose en un espeso silencio. Mónica intuyó que ahora mismo trataba de deshacer los nudos de aquella complicada madeja que tenía en su cabeza. Eran demasiados frentes a la vez. Observó cómo las ondas de su cabello ya de un gris petróleo brillaban frente a los rayos del sol que entraban por el balcón, y  el labio superior se enquistaba con esa mueca tirante que dejaba ver levemente la dentadura superior y le daba ese aire un tanto atlético a la sonrisa de su jefe. Alto, delgado y torpe, de los que hacían las cosas como las haría un elefante en un puesto de cerámica, pero al que la vida sonreía y además le pagaban por ello. Luego notó con satisfacción que seguía nervioso por el asunto del cementerio. No estaba tranquilo, no lo estaba en absoluto.

A Mónica le sorprendió, tras forzar un día el cajón de su jefe, encontrar allí un ejemplar un tanto manoseado de un libro de poemas. Este era de los que en sus breves momentos íntimos se ponían románticos y les daba por leer versos, de los que iban a la iglesia y encendían a escondidas un cirio para que alguien les perdonase lo que luego poco tardarían en olvidar. Era irónico y terrible ver cómo a fecha de hoy, se premiaba a los imbéciles.

VII

Sebastián se limpió el sudor de las manos, que se mezclaba con la grasa de las patatas fritas, en el pantalón. No podía evitarlo, se comía tres paquetes de patatas todos los días. Siempre que tenía que hacer guardia en el coche procuraba surtirse de ellas, eran gajes del oficio. Después de pasar los últimos días haciendo pesquisas, acababa de aparcar frente al domicilio de los padres de Roberto haciéndose pasar por un viejo amigo. En realidad no era mentira del todo. Lo invitaron a pasar, y aquella señora tan amable le puso un té en las manos, mientras el tipo estirado del bigote gigante lo miraba con expectación. Sebastián olía la pasta. Allí había mucha.

—Siéntese, por favor… —le dijo ella conduciéndole al salón de aquel piso antiguo pero bien conservado. Salvo las ventanas todo estaba impecable, nuevo y reluciente. Al padre según parece le gustaba la caza, tenía todo el pasillo lleno de cornamentas colgadas, uno de esos largos y con las baldosas del suelo blancas y negras. Muy elegante todo. Mientras lo conducían al salón, observó la mirada de reojo del hombre de la casa, quien aún no había abierto el pico. Seguramente se estaría preguntando por sus intenciones. Cuando ya estaban sentados en la pequeña salita, les informó que se habían conocido en la Universidad y que actualmente era detective privado, por ello se ofrecía a encargarse de la investigación del caso de forma particular por un módico precio. Observó en la cara del bigotudo, una mezcla de alivio y a la vez otro tipo de desconfianza más soterrada.

—¿Y cuándo dice usted que se conocieron?

—En la Facultad de Derecho. Soy licenciado, y además coincidimos en un seminario durante unas semanas. Con el tiempo, hemos mantenido el contacto —mintió descaradamente—, y por ello siento terriblemente lo que ha sucedido. Era amigo mío y de mi mujer, y al ver la noticia en el periódico estamos desolados. Es por ello que he venido a presentarles mis condolencias y a ofrecerme por si necesitan cualquier cosa —Sebastián cogió la tarjeta y se la dio al caballero mientras observaba a su mujer, envuelta en ese aire triste y desvalido de las mujeres con poco carácter, y que junto a un marido dominante adoptan con el tiempo y la amargura de los años. La pérdida de su único hijo era el peor golpe que podía sufrir.

—¿Cuánto son sus honorarios? —preguntó él dejando la tarjeta en la mesa.

—Miren, ahora mismo no voy a cobrarles nada. Corre de mi cuenta por la amistad que nos unía. Pero tal vez sí haya gastos que podríamos compartir… —Indicó Sebastián observando como solo obtenía por parte del padre un gesto de asentimiento con la cabeza.

—Lo que sí me sería de utilidad es todo tipo de información acerca de las actividades de Roberto. Ustedes saben que las circunstancias de la muerte han sido bastante… peculiares, por decirlo de alguna manera.

-¿Qué quiere saber? —preguntó ella cambiando de postura en aquel sofá  finamente tapizado con una costosa tela en color burdeos-. Aquí ya estuvo la policía…

—Oh, perfecto. Necesito saber qué les preguntaron y qué le respondieron. Eso para empezar, y no se alarmen. Tengan en cuenta soy un investigador independiente y la policía juega con ventaja —Ante la mirada que recibía por parte de aquel señor que simplemente había levantado una ceja, sacó su licencia y el carnet de detective. Ya no tenía más artillería, ese hombre tenía los huesos demasiado duros, era muy denso, como cemento armado. No iba a ser fácil. Pero allí había pasta y tenía que aprovechar la ocasión.

—Usted dirá… —preguntó ella mientra el marido observaba detenidamente la documentación.

—¿Qué les preguntó la policía?

—Pues… los hábitos de Roberto, y … si sospechábamos a … a lo que…

—Que por las noches se dedicaba a enseñar la polla en un puticlub —término el padre—. Y no, no lo sabíamos…

Sebastián fue ahora el que levantó una ceja quedándose totalmente noqueado.

—No en un… un sitio de esos Alberto, no es correcto… el policía dijo …local de… ambiente. Ya sabe… —afirmó la madre un tanto llorosa.

—Sí, afirmó Sebastián. Un local de ambiente no es lo mismo.

—Bueno, ¿no sabía usted que era maricón?

Sebastián no respondió de buenas a primeras.

—Algo le notaba, don Alberto, algo sí… Usted sabe… Pero son cosas de las que tampoco puede uno estar seguro…

—Mire, Roberto era un muchacho tímido y reservado. Tenía mucha sensibilidad… Yo creo que fueron las amistades porque al principio no era así —le explicaba la madre—. Él tenía una novia, era una buen chica…

—Sí, sí, lo sé —dijo Sebastián—. Nunca supe por qué lo dejaron.

—Bueno… nosotros tampoco. Se fue de casa ¿sabe? Nosotros no sabíamos nada. Empezó a vivir por su cuenta y yo pensé que la culpa había sido de ella y que él necesitaba alejarse… no estoy segura… nunca lo hablamos —terminó de explicar la señora mientras rompía a llorar.

—Lo entiendo, no se preocupen —susurró Sebastián.

Entonces el padre continuó mientras de forma extraña todo su ser parecía volverse rígido ante el sollozo de su mujer. Y Sebastián supo que aquel hombre estaba a punto de romperse porque en su interior ya había empezado a asomar una tímida grieta aunque el tratara de ocultarlo. Se le notaba en el peso, el sillón parecía cada vez más hundido, las manos más crispadas. Aquel tipo se estaba convirtiendo en piedra delante de sus ojos. Pronto se  apagaría el brillo de su mirada y solo quedaría un pedrusco helado, grande y a su vez sumamente frágil, que al mínimo roce estallaría en mil pedazos por aquella grieta oculta en su interior que guardaba la clave de su íntima destrucción.

—Mi mujer cree que le influenciaron algunas amistades un tanto dudosas.

—¿Y usted cree eso también? —preguntó sumamente incómodo Sebastian. No le gustaban las escenas tan intensas, no le gustaban porque lo forzaban a adoptar un papel totalmente falso. A Sebastián no le daba pena nadie. Y odiaba tener que fingirlo.

—A estas alturas yo no pienso nada ni creo nada. Él sabía muy bien lo que hací, ya era mayorcito. Decidió meterse donde no debía y así terminó.

—¿Saben cuál era ese local al que iba su hijo?

—Mi hijo —dijo ella entre sollozos—, no hizo nada malo, nunca. Su problema fue que… no supo lidiar con este mundo. Se lo comió el mundo. Se lo comió… —dijo mientras volvía a llorar.

—Es un local de maricones que hay en el centro. Pregúntele a cualquier maricón y seguro que lo conoce. Uno muy famoso según me dijo el policía. Y ahora por favor déjenos descansar. Otro día seguimos con la charla y nos pasa usted la factura de los gastos —dijo el tipo levantándose bruscamente.

Y ahí se terminó la conversación. Le acompañó a la puerta y se despidió de él de forma educada. Sebastián salió del edificio con cierta sensación de alivio. Ahora notaba la tensión que se aflojaba de sus músculo, y un poco de frío al darle el aire sobre la fina película de sudor de su cuerpo, que como de costumbre no había notado. Vaya con el pajarito. Así que había salido sarasa. Vaya disgusto que tenía el padre, eso se notaba de lejos, y no era para menos. El peor miedo de un padre es que el niño te salga maricón y la hija zorra. Es lo que hay. Ahora iba a irse al primer bar que viera donde hubiera una camarera con un buen culo y se tomaría un café. El local de ambiente del centro, él sabía bien cuál era, pero eso nunca lo dice un tío delante de nadie. El Parnaso. Si era ese sitio lo averiguaría. Tenía espectáculos de payasos disfrazados y chiflados que recitaban versos. Esa noche iría a hacer preguntas. La cosa se animaba, aunque aquel asunto cada vez tenía un tufillo peor. Los padres no tenían mucha relación con su hijo ni con sus actividades. Por otro lado un pequeño hilo de esperanza comenzaba a sonar dentro de su mente. Por ese resquicio se vislumbraba la posibilidad de que el asunto del vampiro en realidad no tuviera nada que ver con ellos, ni con aquel asunto de la chica de las ruinas. Hacía demasiado tiempo, y a la vez lo recordaba tan nítidamente… La chica con la falda subida y el vello húmedo del pubis al aire. El olor a sexo y a vómito. Su pálida piel bajo el brillo de la luna, su cabello negro y las manchas de pintura en el rostro, mientras la oscuridad que los rodeaba se tragaba los gruñidos de la manada en celo y los gemidos de ella en la oscuridad.

NUESTRAS ESPADAS

I

—Pero hija, vaya cara que traes, ni que hubieras visto un muerto —le dijo la tía Mina nada más entrar en la tienda. Noemi lamentó no haber quitado hace tiempo la campanilla que sonaba cuando alguien abría la puerta.

—Vengo del cementerio precisamente, y estoy hasta el gorro —terminó de decir cuando se dio cuenta que tenían visita. Sentada en la mesita donde habitualmente echaba las cartas estaba Marian, la pitonisa que venía dos veces en semana para esa misma labor—, ¿y Susi?

—Ah, la mandé a casa, ya que estaba yo por aquí. No creía que vinieran más clientes, y me apetecía hacerme el almuerzo e invitar a Marian. Perdona si no te dije nada, no me ha dado tiempo.

—Tranquila —respondió Noemi de forma resignada. Estaba claro que su tía no entendía lo que significaba la palabra jubilación. Noemi la observó sorprendida. Normalmente no se movía con esa agilidad que parecía más bien propia de una niña de quince años. Su cabello corto y ondulado ya no tenía ese rubio desvaído cercano al blanco de las personas canosas, sino que tenía un ligero matiz dorado que casi deslumbraba. Sus pequeños ojitos estaban enmarcados con un lápiz color azul, algo impensable apenas unos meses antes en su tía, y los labios lucían sonrosados y frescos. Incluso su perfume parecía exagerado. Las zapatillas con una pequeña cuña de esparto seguían siendo las mismas de siempre, y la ropa amplia de lino que le daba aquel aire mundano también. Aunque ya no lucía tantos abalorios con piedras naturales, solo los pequeños pendientes a juego con un collar discreto de verde olivina y ámbar. Definitivamente su tía se había echado un novio.

—¿Comes con nosotras? —preguntó mientras seguía atareada cambiando las cosas de sitio. El problema de la personas mayores es que no quieren delegar. Aunque ya no fuera la dueña de la tienda.

—Sí, claro —contestó mientras Marian le sonreía pensativa. Estas dos mujeres se habían convertido para Noemi en lo más importante que tenía. La palabra hogar no significaba tanto para ella un espacio físico, sino más bien el corazón de las personas que lo habitaban. Y Marian además de su tía, era fundamental en él. La pitonisa era toda una celebridad en ciertos círculos, incluso tenía un pequeño programa que se transmitía de madrugada en un canal nacional. Nada de lectura de cartas telefónica, al ser un canal nacional su programa tenía cierta elegancia. Apenas quince minutos donde daba las predicciones del horóscopo y algún ritual light para atraer la buena suerte. Todo muy rosa y amable. No hay que olvidar que lo esotérico también tiene una gran número de votantes. Noemi observó a Marian.

—Marian, ¿qué sabes tú de los vampiros? ¿Existen?

La susodicha enarcó las cejas a modo de interrogación.

—¿Vampiros? ¿En qué andas metida ahora?

—Oh, nada particular. Es que leí una noticia en el periódico de un tipo que apareció muerto con… ehh..ahh.. dos agujeros en el cuello y sin sangre. ¿Tú que opinas?

—Paparruchas —contestó Marian.

—¿También crees que no existen los vampiros?

—Oh, sí que existen querida. Pero desde luego eso no lo hizo ningún vampiro. Ya leí la noticia.

—Vaya. ¿Y por qué no lo hizo un vampiro? ¿Crees que es teatro?

—Por supuesto.

Ahora fue el turno de Noemi de levantar las cejas.

—Querida, la persona que ha hecho eso lo único que busca es atención. Te diré lo que es un vampiro —y Noemi se preparó a verla ponerse muy rígida en la silla mientras tomaba un aire solemne—. ¿Tú has visto estos tipos nada recomendables que vagan cerca de los parques donde hay niños? ¿O los que llenan las cárceles por buscar víctimas que caigan en la droga de las cuáles vivir? ¿O los que se han enriquecido a base de extorsionar a los más débiles a base de impuestos inasumibles? Todos esos chupópteros… No me interrumpas —le dijo al ver el gesto cansado de Noemi—, no estoy hablando en metáfora. Es una realidad. Esos seres cuando mueran serán vampiros.

La pitonisa se levantó visiblemente afectada por su propio discurso.

—Me duele que las personas ignoren tanto las consecuencias de sus actos. El Karma no perdona querida, y todo lo que hacemos queda registrado en su libro de cuentas, lo que debemos y lo que habemos en la vida. La única forma, y escúchame bien porque esto no es literatura, de que el cuerpo etérico de un vampiro no termine por desgastarse y desvanecerse es alimentarlo a base de sangre. Los efluvios que emanan de la sangre atraen a todo tipo de criaturas que se alimentan de ella. Los vampiros no son visibles, son restos humanos que vagan por todas partes buscando con ansia esos efluvios para no desaparecer, para seguir aferrados a una vida humana que se niegan a dejar atrás.

Noemi la miraba muy atenta.

—Entonces, ¿no son físicos?

—Hay casos extraños en los que al desenterrar a algún fallecido se le ha hallado incorrupto. No es un milagro. Es que esa entidad es tan poderosa que ha conseguido sangre física con la que abastecer su cuerpo mortal. Esos casos son raros y extraños pero solo tienes que consultar todos los testimonios a lo largo de la historia.

—Uff, es terrorífico.

—Sí, querida. Por eso te digo que la escena que ha salido en el periódico es un teatro.

—Eso mismo me han dicho hoy. Teatro —añadió pensativa Noemi—. Pero, ¿para qué? ¿O para quién?

La pitonisa se encogió de hombros mientras Noemi observaba a su tía que seguía cambiando las cosas de sitio y ordenando cajones.

—Creo que mañana iré a comisaría. Hay algo que no me cuadra de la escena del crimen. Si realmente era una escena, no todo estaba como debería estar.

—De acuerdo, hija —añadió tía Mina—. Mira por favor si ya está hirviendo el agua en el fuego.

II

Lorenzo aguardaba sentado en aquella silla de plástico que se le clavaba en la  mitad del muslo. Era lo que tenía el sobrepeso. Se tomaba con filosofía la espera porque sabía que a los jefes les gustaba hacerse de  rogar. Y allí, en la sala donde aguardaba que le llamaran al despacho, podía observar a gusto su futuro lugar de trabajo. Era grande, pero abarrotado de cosas. Había muchos pocholos sentados en sus mesas y casi ninguna fémina. Según le habían dicho no se estaba tan mal. Y la verdad es que le extrañó mucho que no lo destinaran a la oficina de denuncias, o a guardar la puerta de entrada. Nunca se le dio bien hacer la pelota, y cuando le comunicaron que por fin lo trasladaban, después de haberlo solicitado por activa y por pasiva, se sintió sorprendido por la fluidez. Es más, la persona que se lo dijo fue aquel imbécil de Pedrosa. Pero es que a él le apetecía un cambio a aires, y dejar el aeropuerto para venir a la capital no estaba nada mal. Aquí era donde se cocía todo y se vivía el ambiente. El tal Pedrosa siempre se las había dado de listo, le gustaba embrollar las cosas y luego echarle el muerto a otro. Al principio le cayó simpático. Parecía uno de esos que trata de llevarse bien con todo el mundo, el típico lameculos. Luego empezó a darse cuenta de que no daba puntada sin hilo. Y ya fue lo último, cuando le encargaron que lo vigilara. Lorenzo era consciente que no generaba muchas simpatías en el cuerpo, pero hacía unos cuantos años las simpatías se las pasaba por el forro. Posteriormente con la edad y con su carácter ya más apaciguado, se dio cuenta que los errores de juventud se pagaban caros. Empezaron a pesarle esos arrebatos suyos. Pero él también tenía su orgullo. Un hombre de verdad no se baja del burro en el que ha estado montado toda su vida y cada palo que aguante su vela. ¿Qué iban a hacer? ¿Echarle del cuerpo? A buenas horas, mangas verdes.

Aquella habitación apestaba a sudor, pero casi no lo notaba. O tal vez era su camisa. No lo sabía porque a veces el olor a sudor no se iba con la lavadora. Su mujer Lourdes no era nada perezosa, todo lo contrario. Ella le decía que era por el estrés. Pero él estaba muy tranquilo. Cuando todo a tu alrededor falla lo único que queda es el amor propio y cuando le comunicaron que lo trasladaban, aquel tipo, el tal Pedrosa, vino como siempre y le sonrió de forma tímida antes de soltarle una perorata llena de excusas y halagos, y que había intentado que lo destinaran a donde había solicitado inicialmente pero que donde manda patrón no manda marinero y bla bla bla. Lorenzo no se sorprendió, al fin y al cabo no era raro que pasaran esas cosas, alguien se queja del trato, otro va con el cuento, la chica se acuerda de un comentario poco afortunado y entre todos los compañeros lo crucifican a uno. Luego fueron las risitas por las esquinas y todos callando cuando él entraba en la habitación. Más típico imposible. El comportamiento humano no cambia, ya se trate de niños en el colegio o el típico capullo que todo el mundo odia en el trabajo. Porque la fama que tenía era la de traer problemas. Que cada palo aguante su vela, pensó mientras por fin se levantaba de aquella silla  y se encaminaba hacia la puerta desde la que  le acababan de llamar. Sabía muy bien cómo arreglárselas para lograr que le cambiaran de unidad. Y lo hicieron, aunque no donde le hubiera gustado.

A primera vista el jefazo que le esperaba en el despacho no parecía tal. Julián Cedeño tenía fama de ser duro y exigente, pero la gente estaba contenta con él. Había tenido relativo éxito llevando su departamento y todos le tenían respeto. Pero allí sentado solo había un tipo un tanto pálido y con ojeras, con pose de hombre duro y un poco guaperas. Aunque tras su fachada Lorenzo supo reconocer a uno de los suyos. Uno de los desencantados. Lo raro era precisamente que se hallara tras la mesa, y eso ya  despertó  su curiosidad.

—Siéntese, —le dijo señalando la silla. Lorenzo se sentó sin decir nada—. Quiero darle la bienvenida a mi unidad. No voy a negar que sé perfectamente por qué lo han destinado aquí.

Lorenzo se encogió de hombros.

—¿No tiene usted nada que decir?

—Sí, claro —se avino a responder—, un placer jefe. Lo que usted mande y eso.

—Mire Lorenzo. No me gustan los bocazas. Y a pesar de su fama, esa de que no sabe trabajar en equipo y un largo etcétera, quiero que sepa que sus superiores han valorado mucho la experiencia que ha tenido usted. Ha pasado por bastante, estuvo varios años en la comisaría de Fuengirola, hasta que lo trasladaron por ser demasiado apasionado y luego estuvo destinado en la UPR hasta que se le abrió expediente y lo volvieron a trasladar. Según parece se saltó la cadena de mando, ¿no?

—¿A usted se le ha muerto un compañero en los brazos?

—Mire, yo no voy a estas alturas a darle lecciones, Lorenzo. Bastantes años lleva usted ya en el cuerpo como para comprender ciertas cosas. No hay excusas. Aun así se lo tuvo en consideración por las circunstancias, lo duro que fue y las secuelas. Todos somos compañeros, lo comprendemos hasta cierto punto. La familia del tipo que usted molió a palos, no tanto. Y si no hubiera habido consecuencias todo habría quedado en casa con un tirón de orejas. Pero no fue así. Se le inhabilitó, perdió la chapa y la recuperó al salir del trullo atendiendo a las circunstancias, y fue enviado al aeropuerto. Facilito, ¿no?

—¿A qué se refiere jefe?

—Bueno, inspeccionar bolsos y DNIS, no tenía que ocasionar demasiados problemas, y en principio no los hubo. Por lo tanto no entiendo qué sucedió para que sus superiores decidieran nuevamente trasladarlo. El caso es que ahora está en mi unidad. Tiene fama de pasarse las órdenes por el forro, pero ahora está usted aquí y es mi problema. Su fama le precede, Lorenzo. Y no es nada buena —Mire jefe, ya estoy mayor. Me deja usted redactando informes y todos contentos.

—No, yo no trabajo así. Yo le doy a todo el mundo una oportunidad. Y la suya va a ser la siguiente. ¿Ve usted a esa señorita que hay sentada en dónde estaba usted antes? —dijo señalando por la persiana de la ventana.

—¿Quién? ¿La moderna? —le preguntó al observar a la muchacha con aquel corte de pelo tan progre, uno de esos a capas muy cortas y con un flequillo minúsculo. No llevaba maquillaje y parecía bastante nerviosa.

—Sí, se llama Brisonier y es la nueva en prácticas. Según parece fue un portento en su promoción. Y como usted también es nuevo en esta unidad quiero que sean inseparables, porque aunque usted desconozca aún cómo se trabaja aquí tiene mucha experiencia en el cuerpo. Conozco pocos policías que hayan dado tantos tumbos como usted, así que su función va a ser la educar a la muchacha desde ese punto de vista —le comunicó Julián.

Lorenzo se lo quedó observando muy quieto y finalmente volvió a encogerse de hombros.

—¿Algo más, jefe?

—No, nada. Llévesela a la cafetería y explíquese usted. Yo tengo ahora una reunión y nada de tiempo para más presentaciones.         

Dicho lo cual se levantó y salió de su despacho mientras observaba por el rabillo del ojo como el jefe se enfrascaba en la pantalla del ordenador.

III

Noemi se bajó del autobús junto a la  comisaría, justo frente al enorme edificio, aquella gran masa de color gris con un aspecto un tanto limpio y atractivo. Desde abajo se veía el helipuerto, y justo enfrente había una gran explanada con parterres y pequeños arbustos muy bien cuidados. Siempre que pasaba por delante de camino a Campanillas o viceversa, era imposible no reparar en él.

Mostró su documentación y comentó al policía que custodiaba la puerta el motivo de su visita. Quería hablar con el inspector que llevaba el caso porque tenía un interés personal. Tras pasar el control de metales le indicaron el número de planta. Nunca había estado en su interior. Al llegar encontró al joven policía Vázquez en la puerta, y ambos se alegraron mucho de verse. Julián había sido advertido y la esperaba en su despacho. Cuando cruzó la puerta y se vio frente a él le asaltaron todas las dudas del mundo y le abandonó su buena fe. Esa que le había llevado tan valiente a plantarse en comisaría con un montón de argumentos en el bolsillo que más bien ahora se le antojaban un armatoste inútil y una débil excusa para verle. Lo peor era que se le iba a notar, y Julián la esperaba detrás de la mesa, con esa actitud relajada y una mueca de falsa sorpresa en su rostro. Parecía que sabía que estaba allí para verle.

—Qué sorpresa, señorita Noemi. ¿Qué la trae a usted por aquí?

—¿Ahora me hablas de usted? Bien…—le dijo, y según vio que Julián se disponía a responder, no le dejó y siguió hablando—, he venido para comunicarte algo relacionado el caso de… del vampiro o lo que sea.

—¿Ah sí? —preguntó Julián señalándole la silla de enfrente.

—No gracias, muy amable. Es sobre la escena del crimen, en el cementerio. Ayer cuando te fuiste, me quedé como recordarás dando una vuelta por allí, y descubrí algo que quizás sea una tontería, o tal vez no… Creí conveniente comentártelo.

Julián no dijo nada, siguió mirándola en silencio y dejó que continuara.

—Dime, ¿sabes si la víctima tenía el pantalón manchado de tierra?

—¿A qué te refieres?

—Las rodillas… ¿estaban sucias?

Julian tampoco contestó en esta ocasión, solo tecleó en su ordenador y se dedicó a buscar algo. Al cabo de un instante medio volvió la pantalla para que Noemi pudiera ver el contenido. Allí había una imagen con la víctima en el suelo que mostraba tan solo la figura de cintura hacia abajo, sobre los escalones que conducían a la iglesia como bien le había dicho Julián cuando se vieron en el cementerio. Y al aumentar el zoom vio claramente que una de las rodillas si tenía una sombra blanquecina que parecía tierra. De la otra no estaba tan segura Noemi ya que no se veía bien.

—Podría ser. Hay que comprobarlo. ¿A donde quieres llegar? —le preguntó Julián ya bastante interesado.

—Mira, yo también saqué fotos —le dijo Noemi dando la vuelta a la mesa y mostrándole el móvil. Pero Julián no miraba la pantalla sino a ella. Durante un breve instante algo extraño pasó por su rostro antes de que este se volviera a la pantalla. Fue breve y fugaz, y Noemi retuvo aquella mirada para analizarla más tarde.

La imagen mostraba parte del suelo y la base de mármol de lo que parecía un parterre del cual partían unos barrotes metálicos bastante oxidados.

—¿Eso qué es? —preguntó él.

—No estoy segura, ¿pero ves esto? —le dijo señalando unas manchas en la esquina de la base marmórea—, parecen de sangre, y la huella de unos dedos. Luego me fijé y era como si aquí y aquí hubieran hendiduras en el suelo. No se ven bien —continuó ella—, pero me dió la sensación de que alguien estuvo aquí arrodillado, frente a la tumba de Mary Ann Peebles, la que tiene ese gran ángel que señala al cielo y que se apoyó en ella y la manchó de sangre —terminó ella mientras de pronto veía a Julián levantarse rápidamente y salir a toda prisa. Lo escuchó hablar con alguien y notó por el ruido que llegaba del exterior que alguien se alejaba de allí. Al momento se asomó a la puerta para decirle algo pero de nuevo la dejó sola cuando escuchó una voz de mujer diciendo que había llegado alguien. Julián volvió de nuevo a la habitación con ella, pero no se acercó, sino que permaneció en la puerta.

—Noemi, es muy interesante lo que me has contado. Te prometo que lo voy a comprobar. Ahora tengo que salir, pero si realmente es cierto lo que dices y se nos ha pasado por alto algo así, voy a tener que ponerle las pilas a toda la plantilla. Gracias por tu interés, pero…

—Sí, claro. Te estás volviendo un experto en lo del gracias y adiós. A lo mejor es una tontería pero…

—No, no. Solo es una mancha en una foto, pero hay que comprobarlo todo. Ahora quiero que te vayas a casa y en serio, quiero que me escuches cuando te digo que dejes todo esto en nuestras manos.

—Ya me lo dejaste claro el otro día.

En ese momento se abrió la puerta y asomó brevemente la cabeza de Fajardo.

—Jefe, está en la sala uno y le están esperando.

—Tengo que dejarte, Noemi.

—Sí, gracias, ya me voy —pronunció mientras iba hacia la puerta.

Noemi se dirigió a la salida pasando junto a Fajardo que la saludó con una sonrisa y un breve gesto del rostro mientras continuaba hablando con Julián. No pudo evitar aminorar el paso a fin de captar algo de la conversación, se estaba convirtiendo en una horrible cotilla.

—Lo ha traído Molina, y era el novio de la víctima. Es un poco peculiar ya lo verá…

Noemi pensó que tenían que referirse al caso del vampiro, había dicho novio. Aunque también podía tratarse de otro caso donde la víctima fuera una mujer, pero lo dudaba. Mientras salía del edificio decidió arriesgarse haciendo un experimento y se sentó en uno de los bancos que había frente al mismo en el pequeño parque.

IV

Julián observaba la escena que tenía lugar en la sala donde se tomaba declaración. Aquel tipo había seguido a los agentes hasta allí de buena gana. Normalmente estas cosas podían hacerse en cualquier otra parte pero en esta ocasión Molina no había dudado en llevarlo hasta la comisaría para que él pudiera estar presente. Al parecer el tipo era la pareja de la víctima. Al verlo allí sentado con aquellas pintas parecía tener una diana en la espalda señalando su culpabilidad. Su nombre era Bruno Llovet, de origen catalán, y actualmente vecino del barrio de la Paz. De talla media, enjuto y huesudo, con el pelo largo y negro y los ojos pintados. Vestía de oscuro e incluso parecía que le molestaban las luces de la habitación. Sí, un aire a vampiro sí tenía…

—¿Se llama usted Bruno Llovet, con domicilio en calle Laguna, 21? —le preguntó Molina cotejando los datos del carnet del chico.

—Es mi nombre sí, pero esa dirección es antigua, ahora resido con mi madre en Huelin. La verdad es que Ruby y yo sí que habíamos discutido, como todas las parejas, supongo —contestó él mientras agachaba la cabeza y se quedaba mirando el suelo. El rostro tan serio parecía fuera de lugar comparándolo con el resto de su persona. Se le apreciaba esa incomodidad que tienen quienes no están acostumbrados a tomarse las cosas con seriedad.

—¿Ruby? —preguntó Fajardo levantando las cejas, pero el tal Bruno no levantaba la cabeza, permanecía observando detalladamente el suelo laminado en tonos melosos, y desde allí contestó:

—A él le gustaba ese nombre. Dijo una vez que se bautizó a sí mismo cuando… se fue de casa y rompió con el pasado, ¿qué tontería no? —terminó mientras una  media sonrisa trataba de escapar de sus labios sin conseguirlo—. Eh, poli buenorro —le despachó al Molina que observaba desde el rincón—. ¿Me das agua? —preguntó señalando la máquina que había provista a su lado. Si Molina hubiera tenido en ese momento un cigarrillo de los suyos entre los labios se le hubiera caído, pensaba Julián mientras observando al viejo oficial que tenía en la unidad mientras Vázquez, el otro oficial que como contrapartida tenía siempre ese aire de eterno pepinillo le miraba con sorna. Molina le miró e inmediatamente se puso a ello. Julián sabía que de no haber estado presente, su invitado hubiera recibido alguna «gresca» por parte de ambos. Fajardo en cambio, siempre era más racional. Y mientras el individuo bebía del vaso los tres se miraron.

—¿A qué se refiere usted con eso? —le preguntó.

—Oh, me refiero a lo de ser trucha. No lo llevaba bien —Molina sacó la libreta que llevaba en el bolsillo. A su parecer la cosa se ponía interesante.

—¿Trucha?—le preguntan a la vez Molina y Vázquez.

—Sí. Maricón, vamos, para que lo entendáis los jodidos heterosexuales miembros del club de la ceja junta…

—¿Y por qué no lo llevaba bien? —le siguió preguntando Molina.

—Mire, agente. Ahora no sé si me encuentro con el ánimo necesario para responder a cierto tipo de preguntas. Por lo de la homofobia y eso, ¿no?

—Pues por eso mismo es necesario que nos ayude usted, Bruno —añadió Fajardo de forma bastante conciliadora cuando iba a saltar—. Ayúdenos a entender a Roberto. Todo lo que usted nos cuente nos ayudará a comprender la situación, lo que pensaba, cómo se sentía estos últimos días…

Bruno la miraba sin pestañear, como si se hubiera convertido en piedra. Y tal vez aquella mirada pretendía emular de forma inconsciente la frialdad y la dureza del mármol que rodeaba el cuerpo de su amigo allí donde lo encontraron. En ese momento de frío y silencio como la estampa de un cementerio, el aire acondicionado se apagó. Todos escucharon el click, y el sonido del aire que de pronto dejó de salir por la rejilla del conducto y que hasta ahora había formado parte de la escena, hizo mutis dejando aún más si cabe el recuerdo del muerto abandonado entre piedras, flores y tumbas, más solo que nunca.

—Él no se sentía bien. Estaba mal con todo.

—¿En qué sentido? —siguió preguntando Fajardo.

—No estaba a gusto con su condición. O eso siempre he creído yo. Había ciertas cosas que no le gustaban, como si lo nuestro fuera de segunda categoría, ¿saben? Estaba condicionado por años de prejuicios y tonterías. Fue por su padre, se pasó media vida castigándose y él tratando de demostrar todo lo contrario. No sé. Algo ocurrió entre ellos. Un día me contó que hizo la maleta y se marchó de casa, dejó a su novia y salió del closet. Pero yo no me lo creí en ningún momento.

—¿El qué no se creyó?

El chico se pasó la mano por el cabello y su mirada se perdió en la distancia del recuerdo.

—No sé explicarle. Era una persona compleja. La impresión que yo tenía era que se sentía mal por lo que hacía, tenía remordimientos por todo. No le gustaba que nos vieran en público y a veces parecía… que le daba asco lo que hacía. Como si el haberse echado al monte no hubiera sido por convencimiento, sino huyendo de algo.

Los policías se miraron.

—¿Por qué discutieron?

—Yo tenía entradas para un concierto. Ustedes me ven así vestido y a Ruby no le gustaba. Él era más convencional. Nada de cuero, nada llamativo. Le gustaban las camisas y los polos, como un niño bien. Eso es lo que creo que le hubiera gustado ser en el fondo, como si lo nuestro solo hubiera sido un accidente que de pronto surgiera en su vida. Él decía que no. Que lo llevaba dentro desde siempre pero que nunca se había sentido seguro de nada y que en determinado momento huyó de casa porque no sabía quién era. Aquel día en concreto, dejé las entradas sobre la mesa de la cocina y él llegó del trabajo y ni las miró. Yo acababa de llegar de casa de mi madre, tengan en cuenta ustedes que ella está sola y a veces necesita ayuda en casa. Él  nunca consideraba que yo no dispongo de casa propia. Antes sí, compartía piso en La Paz con unos amigos, pero al conocernos nos fuimos a vivir juntos y ellos alquilaron mi habitación. Cuando Ruby y yo discutíamos yo me iba a casa de mi madre en Huelin. Ahora ya no me queda otra opción. ¿Cuándo podré recoger mis cosas de su piso? —preguntó mirando de nuevo a los policías.

—No se preocupe, en unos días a lo sumo —contestó Julián—, siga con su relato por favor.

—Dejé las entradas en la cocina y él se fue directo a la nevera, la abrió, cogió algo y se fue al sofá. Le pregunté si le pasaba algo, era raro que no las hubiera visto. Me contestó con un gruñido que a fecha de hoy aún ignoro qué significaba y siguió a lo suyo. ¿Tienen ustedes idea de lo que es que la persona que más te importa apenas perciba tu presencia en su casa? Las entradas eran lo de menos, pero la sensación de estar allí y ser una mera planta decorativa no es lo mío. Cogí las entradas y me fui. Pensaba volver más tarde a ver si la cosa tenía mejor pinta, y cuando lo intenté ni siquiera me abrió la puerta. Había dejado las llaves dentro porque él me dio un juego, yo tenía llaves, pero con el calor del momento se me olvidó cogerlas, solo me metí en el bolsillo las entradas y luego di un portazo. Y al regresar llamé a la puerta y no me abrió. Y del timbre pasé a golpear la puerta y a decirle de todo. Le llamé al móvil y no me contestó. Volví a darle a la puerta hasta que el vecino salió y empezamos a discutir. No sabe usted cuánta homofobia hay hoy día todavía —decía el chico mientras sacudía de nuevo su pelo en un movimiento un tanto exagerado.

—¿Y luego qué pasó? —Volvió a la carga Molina con el tono cansado. Era patente en comisaría que al policía no le gustaban nada los homosexuales.

—Me fui, claro. ¿Qué pintaba yo allí si ya era evidente que no me iba a abrir? No lo volví a ver, agente —confesó Bruno mientras Julián tenía la impresión de que se le quebraba la voz—. La noche anterior era todo tan normal. No sé qué fue lo que ocurrió, si hice o dije algo que le molestó. No logro quitarme de la cabeza que si no me hubiera ido de ese modo, si no me hubiera dejado las llaves y no le hubiera dicho esas  cosas horribles al otro lado de la puerta…

—¿Qué cosas?

—Ya se lo he dicho, que si no era un maricón de verdad, que tenía vergüenza de serlo, que no hay nada peor en el mundo, y que él no era maricón, que solo lo simulaba y que me utilizaba para castigarse él y a su padre. Bueno, esto último no se lo dije pero yo así lo creo. Le dije cosas horribles y eso fue lo último que escuchó.

—¿Y no se le ocurrió que a lo mejor no estaba?

—Oh, sí que estaba. No dijo nada, pero yo sé que estaba allí. Escuché cómo subía el volumen de la tele para no tener que oírme. Y también dar un portazo con la puerta del dormitorio. E incluso rompió algo. Todo eso mientras yo estaba allí afuera, gritándole todo aquello. Eso es lo último que me escuchó decirle…

Julián observó que los ojos del chico se empañaron.

—¿Dónde estuvo la mañana del crimen?

—En casa. Mi madre puede confirmarlo. Estuve todo el día en el sofá viendo la tele.

—Lo comprobaremos. Dice usted que Roberto llegó del trabajo de malhumor. Él trabajaba en el juzgado ¿no?

—Sí, era agente judicial.

—Se refiere a agente de Auxilio Judicial ¿no?

—Los que entregan notificaciones.

—¿A qué hora llegó?

—A las tres menos cuarto, menos veinte, más o menos. Era siempre la misma hora.

—De acuerdo, Bruno. Gracias por su colaboración. Si cree usted o recuerda alguna cosa relevante, o algún detalle más no deje de comunicárnoslo por favor. Todo es importante.

—Gracias a ustedes, ¿puedo irme?

—Claro, Vázquez le acompaña. Por favor… —dijo Julián señalando al susodicho.

Mientras terminaba de recoger sus cosas el chico se levantó de la silla y salió por la puerta haciendo un gesto de despedida bastante afeminado. Su público se miró entre sí, y Julián hizo un ademán para que se dispusieron a seguir trabajando. Luego fue hasta su despacho y cogió el teléfono para marcar la extensión de mantenimiento.

V

Conforme transcurría el tiempo, Noemi iba perdiendo la confianza en que aquella idea suya prosperase. Y es que estas cosas había que dejarlas para las películas. Allí estaba ella, haciendo tiempo frente a la comisaría a la espera de que saliera alguien… peculiar. ¿A qué se refería la subinspectora con la palabra «peculiar»? Observó salir del edificio a una anciana acompañada de otra señora de mediana edad, ambas del brazo. Fueron adelantadas por un tipo bien vestido con corbata burdeos y traje gris. En apariencia parecía  un político. Le siguieron otras dos muchachas jóvenes y luego otra mujer de pelo corto y vaqueros que se colocaba el bolso mientras se alejaba rápidamente. Cuando ya estaba cansada de tanto observar a la  gente que salía y entraba de la comisaría sin ninguna peculiaridad, de nuevo la puerta se abrió y entonces salió un tipo que sí era bastante particular. Se movía como una araña, era muy delgado con brazos y piernas largas y a la vez torpe. Y sí, de lejos tenía un cierto aspecto de vampiro, con la melena negra y lisa por los hombros, la piel muy blanca y la ropa también negra. Afortunadamente no llevaba gafas de sol, a pesar de que hoy se prodigaban los rayos del mismo. Eso confirmaba definitivamente que de vampiro solo tenía el aspecto. Lo observó salir y caminar de forma decidida hacia donde ella se encontraba. De inmediato se dispuso a seguirle, fue una lástima que no se dirigiera a la parada de autobuses, eso hubiera sido un regalo del azar ya que hubiera podido hacerlo de forma más eficaz. Pero sí tenía un auto y estaba aparcado cerca. Con suerte pasaría un taxi y podría decirle eso de “siga a ese coche”. Pero no caería esa breva, las realidades cotidianas del mundo no suelen regalar esas facilidades.

El tipo cruzó el paso de peatones y se dirigió hacia la zona de Carranque, pero sin llegar a perderse entre sus callejuelas de pequeñas casas matas que mantenían esa lozana gracia malagueña de la gente humilde, que logra ser feliz por medio de la simplicidad. Aquel barrio mantenía las líneas puras y limpias de un estudio de televisión dedicado a rodar seriales para toda la familia. Hoy ya nadie quiere esas humildes casitas tan bien cuidadas, son poco glamourosas. Pero el tipo no llegó a adentrarse en el barrio. Su coche estaba aparcado en uno de los laterales, y efectivamente, Noemi comprobó que por allí no pasaba ningún taxi. Se lamentó con tristeza porque iba a perder su oportunidad. Pero cuando el chico se sacó las llaves del bolsillo no las introdujo en la cerradura, sino que se dio la vuelta y con ellas en la mano le preguntó.

—¿Por qué me sigues?

Noemi se quedó paralizada. La había pillado infraganti. ¿Qué podía hacer? No estaba ni a veinte metros del tipo, no había cruzado la calle, y allí estaba él, con su pinta de espantapájaros gótico apoyado en su coche con las llaves en la mano. Definitivamente ella no servía para estas cosas.

—No vayas a negar que me estabas siguiendo —continuó él—, ¿eres poli también? ¿Te han mandado seguirme?

—No… perdona —Noemi se decidió a probar suerte con la verdad —, no soy policía, pero estaba en la comisaría antes de que llegaras. Es por el caso de la muerte en el Cementerio Inglés.

El chico se la quedó mirando sin responder, tenía una expresión de seriedad que colgaba de sus facciones, tal vez con un peso excesivo.

—Sí, era amigo mío. Pero, ¿por qué me sigues? —preguntó de nuevo.

— Verás… He emprendido una investigación del caso de forma particular. Precisamente yo salía cuando tu llegaste y escuche a Julián… —Aquí el tipo levantó las cejas y ella se interrumpió—, no pretendía molestar, es que hay cosas de su muerte que no están nada claras.

—¿Te dedicas a esto? ¿Eres investigadora, querida? —le preguntó el muchacho mientras la miraba de arriba a abajo y una pequeña sonrisa asomaba por el lateral de su boca.

—Bueno… podría decirse así, —aventuró Noemi—, como ya dije es de un modo privado. Guardo cierta relación con el departamento que lleva el caso ya que he ayudado en ocasiones anteriores —mintió Noemi. En realidad solo hubo una vez anterior, pero la mentira no parecía tan grande si en lugar de pensar en un caso, tomaba como referencia la cantidad de veces que lo había realizado.

—Vaya, pues esto sí que parece interesante. ¿Y qué quieres saber? —preguntó el chico de forma animosa.

—Pues… —le dijo un tanto nerviosa mientras frotaba la suela contra el asfalto. Algo se le había pegado que le hacía sentirse  incómoda ante una situación así.

—Te propongo por la hora que es, que tomemos unas cañas y tapas por aquí cerca, y así me interrogas más detenidamente —le dijo él lanzándole una mirada risueña. El gesto pícaro del muchacho no ocultaba las maneras afiladas y resbaladiza de una homosexualidad en plenitud de hormonas y satisfacción manifiesta.

—Claro —dijo ella sin poder creer en su buena suerte.

El chico le hizo un gesto con la cabeza y  guardó las llaves en el bolsillo, mientras emprendía el paso por aquella bocacalle adentrándose finalmente en lo profundo del barrio de Carranque. El bar al que fueron hacía esquina, uno de esos de toda la vida con las paredes llenas de azulejos típicos y las mesas de metal. Se sentaron fuera y Noemi agradeció el día apacible y soleado. Pidieron dos cañas y de tapas les pusieron unas aceitunas.

—Qué bien sienta una cañita después de hablar con la poli ¿verdad? —le dijo el chico—. Me llamo Bruno y soy catalán.

—Encantada. Yo soy Noemi y vivo en Campanillas —respondió a su vez ella,  mientras notaba la frialdad de la silla al sentarse.

—¿A qué te dedicas, Noemi? ¿Eres una  investigadora privada, asesora, consultora, periodista, prostituta, o fisgona? —le dijo él.

Noemi se quedó paralizada. Sabía que hay personas a quienes les gusta provocar con una sonrisa, mientras consiguen evitar que te ofendas, y a la vez se permiten decir lo que les place en todo momento.

—Nada de eso. Tengo una tienda —acertó ella a responder. Bruno enarcó las cejas y ella continuó—, es de … Es una tienda esotérica. Conozco a la policía por algo que sucedió en Campanillas… que me sucedió a mí, mejor dicho.

—¿En Campanillas? ¿El asesino de Campanillas? —preguntó él, repentinamente interesado.

—Bueno, sí… ese fue el caso. Ayudé a la policía en su resolución.

—Y… ¿cómo fue eso, querida? Qué emocionante… —dijo Bruno tomando la cerveza con un gesto profundamente femenino—, tienes que contármelo todo, por favor.

VI

Fajardo se personó inmediatamente tras la llamada de Chacón, el técnico forense. Apenas había tenido diez minutos para desayunar, tras irse el tipo al que habían estado interrogando, el tal Bruno Llovet. Inmediatamente después, el jefe se había quedado ensimismado en el ordenador,  observando con extrañeza las fotos de la escena del crimen mientras ella había aprovechado para bajar a la cafetería. Fue entonces cuando recibió la llamada del Instituto de Medicina Legal, indicando que ya tenían el informe y que había varias cosas significativas en la muerte de la víctima. La utilización de unas cánulas para  extraer la suficiente sangre del cuerpo, y que al parecer se complementaba con un anticoagulante loca que funcionaba como un ligero anestésico. Tras un discurso intensivo de terminología forense, Fajardo logró comprender que la víctima no se percataría de las heridas durante el proceso, sino que sentiría un agradable adormecimiento tal como se sugiere en el folklore de los vampiros. Afortunadamente, Chacón era un tipo bastante simpático, que le adelantaba las cosas por teléfono cuando ya estaba listo el informe. No así como su jefe.

—Inspector —dijo asomando la cabeza por la puerta, ya tenemos el informe. Había subido precipitadamente hasta su despacho después de cortar la llamada. Pero a pesar de mirarla, Julián tenía la cabeza en otra parte y se limitó a levantar una ceja.

—Verá, parece que lo desangraron con algún tipo de cánulas. En los orificios del cuello hay unas erosiones provocadas por las mismas al extraer la sangre. Y hay restos de otra sustancia anticoagulante alrededor de los orificios.

—Y, ¿cómo la extrajeron?

—No lo sé, jefe. ¿Usted nunca ha sacado gasolina del depósito de un coche?

Julián siguió mirándola sin pestañear.

—Ya veo que no. Puede ser que simplemente se limitaran a aspirar.

—¿En serio? Y, ¿qué hicieron con la sangre? ¿Cómo se la llevaron? ¿En un cubo? ¿Y por qué no quedaron rastros en la escena del crimen? ¿Cómo se puede hacer algo así en un espacio público y no dejar ni rastro? —Julián se limitó a seguir observando algo en su ordenador, y al cabo de un rato prosiguió:

—Quiero que revisen de nuevo la escena del crimen, pero ampliando el círculo. Encárgate de eso, tal vez se nos haya pasado por alto algo. Por cierto, y… ¿la causa de la muerte?

—¿La causa de la muerte? Pues… ¡Ostras! no se lo pregunté… Di por supuesto que se había desangrado.

—Es lo lógico, está claro —respondió Julián pensativo—. Si una persona tiene unos cinco litros de sangre en su cuerpo, deben haberle extraído por lo  menos entre dos y tres para que la pérdida sea mortal.

Fajardo tenía las manos apoyadas en el respaldo de la silla y se dio cuenta de que el jefe hoy no estaba de humor. De pronto deseó que la jornada terminara y así poder regresar a casa para dar de comer a Cebra, su perra, y luego tumbarse en el sofá con los ojos cerrados. Ni ganas tenía de ver a Sergio, el chico con el que salía desde hacía unos meses.

El jefe la despidió con un gesto y ella se dispuso a organizar que revisaran de nuevo la escena del crimen. Hizo un par de llamadas y ante las caras largas y los gruñidos, ella simplemente se encogió de hombros. Es evidente, que el dinero del contribuyente destinado a este tipo de menesteres debería ser empleado con más eficacia. No estaba bien revisar una y otra vez la misma escena, y ella tampoco entendía bien el porqué de la insistencia de su jefe. Observó como Julián se ponía la cazadora de piel para irse a casa, contestando al teléfono mientras ya salía por la puerta. Le vio también volverse y mirarla con cara de pocos amigos, con esas tremendas ojeras y la sombra de una barba que ya comenzaba a asomar. Y es que Julián hasta se veía  guapo cuando no estaba preocupado por algún caso especialmente difícil.

Era el acontecer diario de la comisaría, esa cotidianidad en la que los casos eran igualmente espeluznantes, pero al menos solían ajustarse a un patrón, en el que  todos ya tenían asignado un papel definido por el uso de la experiencia y que facilitaba una resolución rápida y eficaz.

A su vez Julián era ágil y oportuno, siempre bien afeitado, con la ropa limpia y planchada, oliendo a jabón de afeitar.  Fajardo no era ajena a la mirada del inspector que recorría una y otra vez las distintas escenas de los trágicos sucesos que tenían lugar en la capital malagueña,  con un poso de tristeza y una oscuridad que cada día avanzaba más en el brillo de sus ojos. Era difícil sobrevivir en ese departamento, Fajardo confirmaba esa apreciación. Pero la cosa empeoraba cuando el crimen era de esos que no se ajustaban a un patrón, o se salían de lo habitual. Entonces ella observaba como el caos se apoderaba de su jefe, porque no era ya el hastío o la desolación ante la contemplación de tanta miseria humana lo que inundaba su ánimo, eran a su vez la desesperanza, la angustia… Porque una cosa era aquella tristeza perenne del que observa y combate el mal una y otra vez, como una mala hierba que uno insiste en desbrozar tras cada mínimo brote, con la seguridad y la firmeza inquebrantable teñida con la apatía de quien sabe que mañana habrá más, y otra muy distinta es ver a un monstruo crecer ante tus ojos sin conocer su procedencia, ese crimen que a todos exaspera porque es demencial, porque no se ajusta a ningún patrón, porque nadie lo reconoce en su forma. Ese mal que no se ajusta a nada visto anteriormente, que hacía que Julián se superase a sí mismo ante su decepción y desconfianza para tratar de solucionar las cosas. Y lo más triste es que no lo hacía desde la ilusión perdida o la esperanza, sino desde la obsesión. Ese era el motivo por el que Julián no lucía como solía hacerlo, esa incipiente barba, la camisa arrugada con esa cazadora que había visto mejores tiempos, sus ojeras y ese eterno cabreo en la mirada que le restaban prestancia. Y ella lo quería, como se quiere a los compañeros que comparten ruta contigo durante un tiempo y que colaboran en las emboscadas y las licencias de la vida, con sus buenos y malos momentos, las caídas y los retornos, los sinsabores, y las escasas mieles de este trabajo. No era fácil, y por eso precisamente la unidad era  su familia, sus compañeros y hermanos en quienes cotidianamente depositaba su honor, confianza, y hasta la vida misma.

Con un suspiro se dispuso a redactar el informe que tenía esbozado y reparó en que el cajón de su mesa estaba lleno de gusanitos derramados. Sin darse cuenta se habían esparcido fuera del paquete que dejó allí hace unos días. Aprovechó para recogerlo mientras se preguntaba el  motivo de tener revisar de nuevo el escenario del crimen.

—¿Has visto al tipo nuevo? —preguntó Vázquez provocándole un respingo.

—¿Quién? ¿El tal Lorenzo?

—Sí. El jefe le ha pedido que se encargue de la de prácticas. Ahora subirán… Te van a hacer la competencia.

Ella se encogió de hombros. En estos momentos de su vida lo único que deseaba era que le dejaran hacer su trabajo.

—¿Y de qué va? ¿Sabes algo?

—Ah, sí —le contestó él mientras se sentaba en la esquina de su mesa y bajaba la voz hasta el tono que adoptan los presentadores de programas de cotilleos.

—Creo que es un garbanzo.

—¿De los negros? —preguntó ella sonriendo.

—Pero negro, negro, negro —le respondió él—, lo han trasladado varias veces, y por lo visto estuvo inhabilitado durante un tiempo. Le pegó una paliza a uno hasta dejarlo en una silla de ruedas…

—Venga hombre, ¿cómo va a ser eso?

—Es lo que dicen por ahí, hasta le quitaron la placa y lo enchironaron. Y ya ves, parece que la ha recuperado y va a seguir dando guerra. A ese no lo tumba nadie.

—Pues sí tiene una trayectoria…, parece un buen personaje.

—Ya veremos —dijo Vázquez—, el movimiento se demuestra andando.

Fajardo se quedó pensativa. Lo que no necesitaba la brigada era un tipo nuevo venido de quién sabe dónde, queriendo jugar a indios y vaqueros. Esperaba que no diera mucha guerra, y en esas cavilaba cuando lo vio entrar acompañado por la muchacha en prácticas, recién llegada de Ávila. Fajardo se sonrió al recordar aquellos tiempos de la academia. Ávila era la preciosa ciudad medieval donde España tenía su centro de formación para policías. En invierno los toscos muros de piedra amanecen nevados y su recuerdo favorito era despertar con los rayos tempranos del sol que adquieren esa luminosidad característica al reflejarse en la nieve. La gran muralla medieval que rodeaba la parte más antigua y castiza, los pequeños locales castellanos que por la noche se llenaban de jóvenes aspirantes a policía, dispuestos a probar la gastronomía íntima del corazón que habitaba aquella tierras. Jóvenes llegados desde todos los puntos del país que durante unos meses convivían y se formaban dispuestos a formar parte de los Cuerpos y Fuerzas de Seguridad. Aquellos habían sido buenos tiempos para ella, cuando aún todo tenía color, tiempos de aspiraciones, y… el tiempo de Gerry. Gerry de Guillermo. Lo apodaron así en la academia porque era demasiado guapo, fuerte, atlético, parecía recién salido de una película. “El Gerry” comenzaron a llamarlo, y luego ya se quedó con el mote. Allí se conocieron y empezaron lo que fue una amistad profunda, de esas que poco a poco va ganando terreno, y esa amistad se convirtió después en algo más íntimo y especial. Cuando se dieron cuenta, ya estaban enamorados. El era sevillano, ella de Málaga, y al principio fue difícil escoger destino.  Finalmente terminaron juntos en Granada, un lugar común para los dos. No había muchas plazas, y no pudiendo solicitar concurso de traslado cada uno a su lugar, decidieron quedarse allí y disfrutarlo. Allí fue donde iban de tapeo por El Paseo de los Tristes, y se besaban junto  al puente que da al río Darro entre cervezas y risas. Luego un día a Gerry le pegaron un tiro con su propia arma. En la frente. Se la quitaron durante un forcejeo y fin. Adiós, Gerry. Eso ocurrió diez años antes, durante los cuales Teresa se planteaba muchas cosas. Pensó en abandonar, pero no lo hizo, sino que se volcó aún más  en el trabajo. Pidió un  traslado a Málaga y volvió a comenzar. Se dio cuenta de lo ingrato de un trabajo que lo exigía todo y apenas ofrecía nada, era un amante demasiado exigente. Pero era precisamente lo que necesitaba para sobrevivirlo, para a olvidarse de sí misma entregándose en cuerpo y alma a servir al ciudadano, por quien uno se juega todos los días.

Teresa miró desde lejos al recién llegado.  Lo llevaba bien. Tenía tripa,  era un síntoma de buena vida. La edad ya hacía  mella en él y parecía haber vivido mucho. Pero ahí seguía en pie. Teresa decidió levantarse a su vez para dirigirse a su encuentro y tenderle la mano.

—Soy la subinspectora Fajardo, usted debe ser mi nuevo compañero…

Lorenzo la miró de arriba abajo, pero ella no vio ni un asomo de interés por su silueta femenina, ni tampoco de rechazo en esa  valoración. No son pocos los que reniegan de las mujeres policías, y más aún si estas son de las que dan órdenes. El tipo le dio un apretón de manos y asintiendo con la cabeza contestó:

—Lorenzo, un placer. Esta es Brisonier, esta en prácticas y me han encargado que la acompañe y supervise —dijo mirando hacia  la otra muchacha a quien Vázquez enseñaba los manejos del ordenador y el papeleo.

SAL Y PIMIENTA

I

Noemi notó como se le trababa la lengua entre caña y caña, aderezadas con aceitunas y patatas. Cuando llevaba ya unas cuantas, pensó que tal vez estaría hablando demasiado contándole a aquel tipo acerca de su experiencia vivida de primera mano con el asesino de Campanillas. Su breve y desastrosa relación con Julián, los besuqueos que mantuvieron como dos adolescentes en el parque y los paseos… También de su  aventura en aquella casa maldita, y como aquél psicópata casi acaba con ella. También le explicó que había visto la foto del crimen en el periódico, y que al ser tan peculiar los medios se habían hecho eco de la noticia dándole especial protagonismo, y como al reconocer a Julián en una de ellas no pudo evitar acercarse a la escena del crimen y encontrarse allí de bruces con él.

—Querida  —le dijo el chico guiñandole el ojo—, te veo un tanto colgada del madero ese, y no te falta razón. Bien bueno que está. Hagamos una cosa…

—¿Qué?

—Qué te parece si cuando me dejen acercar a casa de Ruby a recoger mis cosas, te llamo y me acompañas.

—¿En serio? ¿Y eso?

—Claro, ¿por qué no? Así tu curioseas y a mí me mantienes informado —dijo mientras reía. Parecía un niño haciendo una travesura.

—Bueno, pues gracias —dijo ella—. Ahora háblame de Ruby.

—Ay, corazón… No sé ni cómo empezar.

—¿Cómo era? ¿Por qué crees tú que lo mataron? Tendrás alguna teoría.

El chico cambió su postura en la silla y se quedó mirando fijamente hacia un costado. Noemi observó su perfil aguileño y aquella mueca de la boca, un mohín un tanto femenino.

—A decir verdad, cada vez que pienso en ello lo único que puedo decir es que creo que tuvo lo que se merecía… No me mires así, aunque reconozco que eso ha sonado muy sospechoso —rió él—. Quiero decir que… es que todos preguntáis lo mismo… Era como si Ruby hubiera perdido el norte. No sabía dónde se encontraba y creo… que se metió en algo… No sé…

—¿Alguna extraña amistad, o algo raro que observaras?

—Ya lo creo que sí. Todo el tiempo. Él no era de los que se abren mucho. Una vez que pensaba que ya por fin lo había dejado todo atrás, recaía de forma extraña…

—¿Recaer? ¿En que?

—En sus paranoias. Sus historias —dijo mientras Noemi observó cómo adoptaba el aire de un animal pequeño y herido—, ¿sabes? No me dejaba tranquilo. Me tenía allí, de prestado en su casa, me hacía sentir a veces que me estaba haciendo un favor, porque dejaba de acostarse conmigo de pronto. Y yo me enfadaba y me iba a casa de mi madre. En una ocasión nos vimos en el Parnaso, un local de ambiente que hay en el centro, y allí estaba yo ligando con un osito tierno cuando llegó hecho una fiera. La verdad es que solo pretendía darle celos. No imaginas como follamos esa noche… ¡Uy!, perdón—, dijo el chico mirándola entre risitas–, no recordaba que estoy con una señorita.

Bueno, pues al día siguiente si te he visto no me acuerdo. Siempre era lo mismo, ni conmigo ni sin mí. Finalmente creo que no sabía lo que quería… pero yo no soy un muñeco de trapo —terminó el chico mientras jugaba con uno de los palillos de las aceitunas.

—Pues sí era una situación compleja.

—¿Alguna vez un chico te lo ha hecho pasar así de mal? Yo no lo creo, tú eres una princesita.  ¡Mira qué figura tienes!

—Bueno, estuve saliendo con alguien durante mucho tiempo, pero no llegó a buen puerto.

—¿Por qué?

—A veces pasan esas cosas. No fue culpa de él ni mía.

—Pero ahora quien te gusta es el madero, ¿a que sí?

—No lo sé. No sé si me gusta… o quizás esté dolida porque desapareció de esa manera.

—Los hombres son así. Créeme, tengo experiencia.

—Entonces, ¿no notaste algo raro en Ruby, una llamada, alguna salida sin saber a dónde, un comentario extraño o fuera de lugar…?

—Es que justamente todo era raro. Nunca estaba seguro si me estaba poniendo los cuernos o si era su forma de ser… él era una persona que siempre exigía todo de los demás, una entrega absoluta a cambio de que te tuviera en cuenta. Y siempre estaba hablando de sus problemas con el  padre. Como si él fuese el único que hubiera sufrido… Y cuando alguno de mis amigos tenía una buena relación con sus viejos, se encaraba, se ponía altivo, como si no se lo mereciera, ¿sabes? Como si sólo él hubiera tenido el derecho a ser resarcido.

—¿De qué?

—Eso quisiera saber yo.

—Pobre Ruby. Nunca hubiera sido feliz con nadie.

Bruno se quedó pensativo y Noemi vio reflejado en el rostro de aquel chico mil emociones pasando a toda velocidad hasta detenerse en una que cristalizó su rostro, una mueca que no supo identificar. Tenía las manos las  rígidas y la aceituna que trataba de coger se le cayó al suelo. Durante un rato se limitaron a terminarlas con los vasos de cerveza que ya habían perdido buena parte de su dorado esplendor.

Cuando Noemi llegó a casa la cabeza aún  le daba vueltas. No estaba mal ir de vez en cuando de cañas, sino fuera porque luego le dolía demasiado la cabeza. Y menos mal que Carranque quedaba cerca de la parada del autobús que la llevaba a Campanillas y que este no había tardado mucho. Tras despedirse de Bruno se le cayeron las llaves al suelo y le entró la risa. Cualquiera que la viera pensaría que estaba borracha y acertaría de pleno. Pero en lugar de agacharse y recogerlas, por un momento cerró los ojos y se dedicó a respirar. El canto de los pájaros y aquel olor discreto que emanaba  del pueblo, ese olor tenue a casa vieja y a fantasmas enterrados en el tiempo, los sonidos lejanos que traía el viento, el crujir de las hojas arrastradas por el viento y el olor del mar. Aquel olor salado a viejo y a nuevo a la vez, como en un cementerio. Entonces cayó en la cuenta de que allí no había caracolas.

—Noemi… —pronunció una voz tras ella y dio un respingo. Se estaba convirtiendo en una costumbre.

—¿Puedo pasar? —le dijo Julián acercándose mientras ella comprobaba que no se trataba de una aparición. Aunque no había demasiado sol, los colores del ambiente eran brillantes. Noemi se dio cuenta que estaba tardando demasiado en responder.

—Vaya, inspector, ¿qué hace usted aquí?

—No seas tan formal —dijo él agachándose a recoger las llaves para luego introducirlas en la cerradura y abrir la puerta.

—De acuerdo Julián, no te esperaba. ¿Cómo tú por aquí?

—Vine a hablar contigo. ¿Tienes una cerveza? —le dijo él mientras avanzaba por el pasillo directo a la cocina.

—Claro, en la nevera.

Julián cogió dos y las abrió. Noemi pensó que terminaría el día dando tumbos. Por otro lado, ¿qué más daba ya? Tal vez así sería valiente y le diría a este tipo todo lo que se merecía. Pero aquella leve euforia producida por el alcohol le provocaba un irremediable impulso de abalanzarse sobre él. Y se suponía que las señoritas no debían tener este tipo de pensamientos ni audacias según los cánones clásicos.

—¿De qué quieres hablar? ¿No lo hablamos ya todo esta mañana?

—No. Por cierto, he notado que no es la primera que te tomas —dijo él señalando el botellín. Noemi siguió seria—. Perdona, no me meto en tu vida, solo me preguntaba si estás con alguien…

—Me temo que mi vida privada no te incumbe.

—Un poco sí, Noemi.

—No. Lo dejaste claro cuando desapareciste.

—Sigues dolida —dijo él mirando a su alrededor—. Tranquila, lo entiendo.

—No estoy dolida. No estoy dolida… —repitió ella con menos fuerza mientras observaba de pronto como él se acercaba, la cogía en brazos y la besaba de forma torpe hasta dejarla sin aliento.

—¿Y tu tía? —preguntó en un murmullo.

—En su casa —consiguió responder entre besos.

—¿No hay nadie? —preguntó mientras ella se sentía incapaz de responder—. Voy a hacerte el amor sobre la encimera de la cocina, por eso te pregunto —le respondió mientras la sentaba en ella y comenzaba a desnudarla entre besos. Noemi no podía pensar, tan solo acertaba a dejarse llevar mientras desde otro punto interior que permanecía sereno dentro de ella, se daba la réplica a sí misma y observaba como Julián le quitaba la ropa a tirones, de forma un tanto torpe e inadecuada. Luego ella también acertó a quitarle parte de la suya y algo que parecía un tupperware cayó al suelo seguido de un cubierto sucio. Había dejado los platos del desayuno, pensó aquella parte suya que seguía siendo testigo de la escena. Luego, cuando observó el torso desnudo de Julián y cómo se libraba de los pantalones que también cayeron al suelo, el testigo interior hizo mutis por el foro y ya no pudo pensar en otra cosa. Noemi se convirtió en un ser convulso y agitado cuyo único motor de existencia era la piel del otro, el sabor del otro, la humedad del otro. El sudor que recorría ambos cuerpos y que se fundía con la saliva. Sus ojos oscuros que no dejaron de mirarla en ningún momento, hasta que todo terminó y de nuevo el mundo volvía poco a poco a su lugar. Todo menos su aliento que aún estaba en absoluto descontrol.

—¿Esto qué ha sido? —preguntó ella regresando poco a poco a la realidad.

—Un polvo, Noemi. Esto ha sido un polvo. Oye, mira… —dijo Julián mientras la besaba en la esquina de un ojo.

—Espera, si vas a ponerte intenso voy a bajar de aquí, me estoy clavando algo —dijo mientras apartaba una cuchara de debajo de su muslo. Y debía ser la de café. Lo dicho, había dejado todo lo del desayuno por medio.

—Vale. Toma tu ropa —le dijo Julián con la sonrisa más amplia y satisfecha que le había visto nunca.

—Pareces un gatito que se ha comido al canario por lo felíz que te veo.

—No… Te juro que no estaba planeado, Noemi. De verdad.

—Eres tú quién ha venido aquí a mi casa, y me ha asaltado en la cocina. Vamos… un asalto en toda regla.

—Tienes razón, permite que me disculpe invitándote a cenar. Hagamos las cosas bien —le dijo él.

—¿Para qué has venido, Julián?

—Quería hablar contigo. Pedirte disculpas… En serio, venía a eso y a decirte además que puede que tengas razón, y que lamento haberte despedido de forma tan brusca esta mañana. Es que el trabajo se acumula y todo empieza a girar muy rápido. Hay que seguir el ritmo o te estrellas. Por otro lado me gusta que seamos amigos, creo que es una buena idea, pero no me gusta verte metida en problemas, y tú… no sé cómo decirlo, pero creo que tienes una habilidad especial para estar siempre en medio de ellos, ¿sabes?

—Así que amigos, ¿no?

—Sí, amigos… —le dijo él mientras se acercaba para cogerla de la cintura y le daba besos en el cuello.

—¿Amigos, amigos? O… ¿amigos de esos que…?  Ya sabes.

—No sé, dímelo tú. Por lo pronto salgamos a cenar un día de estos y lo vamos viendo.

—Me parece bien. Qué menos después de que tal vez te haya dado una pista verdaderamente significativa para tu caso —le dijo ella mientras observaba cómo él seguía sonriendo mientras se vestía. Noemi se puso los vaqueros y buscó su camiseta por el suelo todavía bastante temblorosa. El olor a mar se le había pegado en la piel.

II

Julián salió de la casa de Noemi y se dirigió a su coche. Lo bueno de vivir en un pueblo es que siempre encuentras estacionamiento. No esperaba verla, ni encontrarse con ella. Pero esa mañana después de dar a la llave de contacto y arrancar, descubrió que había tomado el camino hacia Campanillas de forma inconsciente. Se dio cuenta que durante los breves momentos en que se sentía perdido, o cuando despertaba en mitad de la noche y todo era oscuridad, su pensamiento siempre iba hacia ella, como una luz pequeñita que se agitara lejana invitándolo a llegar a casa. Cuando llegó al pueblo, al aparcar, se quedó allí sentado. Pensó que tal vez no era ella quien lo necesitaba a él, sino todo lo contrario. La calle estaba solitaria y a lo lejos cantaba un grillo. Era la hora de almorzar y todos estaban en casa. Una sirena interrumpió sus pensamientos indicando el fin de la jornada escolar y la sombra fugaz de un gato callejero cruzó la calle como un fantasma. Quizás lo último que necesitaba Noemi era un tipo como él, pero lo que sí era seguro es que él sí la necesitaba. Siempre le gustaron las buenas chicas. En eso se parecía a su padre, no en lo demás.

Julián estacionó en comisaría y sacó un sándwich de la guantera. Casi olvidó que lo tenía allí y lo devoró con ansiedad. Era uno de esos procesados que vienen envueltos con plástico y con una pasta con mayonesa que sabía a todo menos a atún. ¿Qué iba a hacer con Noemi? No era ella a quien beneficiaba en absoluto esta relación, por mucho que pareciera correr a su encuentro. Sin duda era a él, aunque tratara de evitarla. Noemi no necesitaba nada de lo que podía ofrecerle. Una vida sin tiempo para nada ni para nadie, sin amigos. Nada había vivo cerca de él. Y eso era lo que se propuso decirle el sábado por la noche, cuando fueran a cenar. Después sería ella quien decidiría si aún así valía la pena intentarlo.

Salió del auto limpiándose las migas de las comisuras y sintió la boca pastosa, como el cemento en una hormigonera. Necesitaba un café y avanzó con buen paso hasta la cafetería. Allí estaba Marisa, a la que saludó amablemente y le pidió un cortado. Se había pasado al café más amargo y oscuro que era capaz de soportar y sacó un analgésico del bolsillo para atajar el dolor de cabeza que había comenzado a hacer de las suyas. Pagó rápido y dejó propina. Luego subió hasta su despacho sin usar los ascensores, el paso ligero le ayudaría a despejarse.

Entró en la sala y apenas vio a Fajardo que también masticaba algo lacónicamente mirando el ordenador. Entró en su despacho y cerró la puerta. Su subinspectora se le quedaría para vestir santos si seguía con tanta dedicación, al igual que él. Tenía que obligarse a desconectar. Se sentó en silencio y cerró los ojos, la quietud de su despacho le otorgaba cierto aire como de santuario. Allí podía encontrar la paz necesaria para hilvanar sus pensamientos de forma más eficaz en aras de este lamentable asunto. Pero la puerta se abrió tras un leve toque en la misma y fue interrumpido.

—Jefe, ¿todo bien? —dijo la subinspectora con cara de preocupación.

—Más o menos.

—¿Y eso?

—¿Tienes cámara de fotos?

—No… Bueno, sí. La del móvil ¿por qué?

—Porque mañana nos vamos tú y yo al cementerio. Solos. No puedo mandar de nuevo al escuadrón a la escena, me han denegado la petición por el presupuesto, el derroche, la política económica, etc. Ya sabes…

—Vaya… Pues allí estaré. Pero, ¿qué es lo que busca si  puedo preguntar?

—Necesito confirmar algo, creo que no examinamos bien la escena del crimen. De todas formas, mañana lo vemos. ¿Qué tal el nuevo?

—Bien, estuvo con la de prácticas y con Molina, poniéndolos en situación. Han ido luego con Vázquez a redactar el atestado de Fonseca —dijo Fajardo refiriéndose al tipo muerto a tiros por un nigeriano en plena calle Córdoba—. Un ajuste de cuentas. Y luego al puerto, por lo de ese otro cuerpo que apareció flotando. Aunque todo apunta a que simplemente cayó al agua borracho y se ahogó.

—Ya sabes que prefiero no dar nada por supuesto hasta que no  tengamos el informe en mano, firmado y sellado.

—Sí, jefe. Estoy a la espera.

—¿Y la chica que apareció muerta en el AVE?

—Pues sé lo mismo que usted. Hay  rumores de que los de la central se han vuelto rápido a Madrid. Y eso significa…

—No lo sabemos. O no es nada o es gordo…

—Pues así está el panorama.

—Bien, nosotros a lo nuestro —dijo Julián queriendo terminar la conversación. Tenía bastante trabajo, y sin embargo se encontró con la mirada perdida y el peso de la tarea sobre los hombros.

—¿Sabes lo peor? —le pregunto a la subinspectora, quien hizo un gesto de negación con la cabeza.

—Me pesan Teresa, me pesan mucho todos esos de ahí —terminó mientras señalaba la carpeta naranja butano de la estantería del rincón. Fajardo sabía que allí guardaba los casos sin resolver aún, y los mantenía ahí como un recordatorio aunque ya fueran en su mayoría casos archivados. Los cadáveres que de vez en cuando aparecían en una maleta, los bebés recién nacidos, la mujer degollada en Rincón de la Victoria, el cadáver calcinado en el maletero de un coche y tantos otros…

—No debería fustigarse tanto, hacemos lo que podemos. ¿Cómo está Noemi Valero? Vino a verle esta mañana, ¿no?

—Ella está bien— respondió levantándose de pronto—, quiero que investigues un poco más a la familia y el entorno de Roberto Martín. Y esta noche te pones guapa que nos vamos de fiesta.

—¿Cómo dice?

—Nos vamos al local ese, el Parnaso creo que se llama. El bar de ambiente que frecuentaba la víctima.

—De acuerdo. Por cierto, el chico quería recoger sus cosas del piso que compartían. Ya le he dicho que aún es pronto…

—Pues llámalo y dile que puede ir esta misma tarde si quiere a una hora determinada. Avisa a Molina y que esté allí para que tome buena nota de todos los movimientos del pájaro.

—Voy a ello —dijo ella mientras se dirigía hacia la salida para cumplir las gestiones.

—Y en un rato nos vamos de nuevo al puerto a echar un vistazo —le dijo de nuevo Julián interrumpiendo la marcha de la subinspectora—. Llama al nuevo y que venga también con nosotros. No sé por qué me da que algo no cuadra, teniendo el almacén de pruebas casi frente a la escena del crimen —terminó de anotar Julián refiriéndose a las extraña desaparición que había tenido lugar en dicho almacén un tiempo atrás. Y Teresa lo siguió sin rechistar. Ella sabía que su jefe tenía buen olfato.

III

Bruno llegó a casa y tropezó al abrir la puerta con la alfombrilla de la entrada. Un día la iba a tirar y es que las cañas con aquella chica, Noemi, le habían sentado bien. Su madre, la vieja Lula, no salió a recibirlo. Según parecía estaba en la cocina. La casa de Lula era una vieja casa mata con tintes marineros que habían comprado de segunda mano, y allí estaban casi desde que llegaron a tierras malagueñas a finales de los setenta. La casa era pequeña y vieja, con un patio interior cubierto y con las paredes recubiertas con aquellos azulejos en tonos azules tan típicos. Allí Lula había puesto a Jordi, un viejo Guacamayo que según contaba le había traído su padre cuando era niña de uno de sus viajes como marino mercante, desde el barrio de la Barceloneta. El viejo Jordi era azul y dorado, y Lula le había ido enseñando palabras e incluso estrofas de alguna que otra copla. Y en aquel viejo patio de azulejos con plantas colgantes y algunos helechos que empezaban a secarse se pasaba las horas prendida al televisor, ya que era la mejor zona de la casa por ser de interior y guardar bien el fresquito.

De la cocina llegaba ese olorcillo a guiso, seguramente un suquet de pescado con calamares, mientras la radio animaba a Jordi y hacía que Lula aún no se hubiera enterado de que su hijo había llegado a casa. Bruno entró en la cocina y abrió la nevera, haciendo que ella saltara  impresionada.

—¡Ay, hijo! No sabía habías llegado. Tendrías que avisar —dijo ella secándose el sudor en la bata veraniega, una de las que Lula compraba en los mercadillos para pasar la tarde más fresca. A pesar de ello Bruno observó que llevaba zapatillas de invierno y medias cortas de verano, por si tenía que salir. La bata no tenía mangas y Bruno frunció el ceño al comprobar que no estaba depilada. ¿Tan difícil sería coger una cuchilla de afeitar de las que él usaba  del armario del baño? Seguro que también olería a sudor. Su madre no tenía problema ninguno con ese tipo de cosas. La vida era como era y cuando Lula se trasladó a Andalucía fue cuando  conoció a su padre, un humilde maestro malagueño de quien  quedó embarazada habiendo de casarse a toda prisa. A ella, que se le antojó venir a la tierra de su Miguel Linares, desoyendo los consejos de la familia que dejaba atrás en Barcelona. Y allí se vio de pronto, sola y sin amigos y más tarde viuda, cuando se desprendió una parte del techo del colegio que dejó aplastado a Miguel. Quiso regresar a su tierra para tener allí a su hijo pero las cosas ya no eran las mismas. Ahora tenía que soportar los desaires de la gente, ya no tanto de su familia, sino de aquellos que la miraban de reojo por haber caído tan bajo y obtener a cambio las tan maravillosas consecuencias. Ya no estaba bien considerada y tras dar a luz, Lula decidió coger la maleta y regresar a Málaga, a la casita que había comprado con Miguel y que aún no había conseguido vender. Decidió criar allí a su hijo sola. Su fama en el vecindario le trajo amistades y trabajo, comenzando por ayudar con las cuentas en una tienda de ultramarinos. Posteriormente al cierre, fue contratada de dependienta en otra cercana. Y con la pequeña paga de viudedad y lo de su trabajo logró sobrevivir.

Pero lo único que veía Bruno en ella era decadencia y soledad autoimpuesta por un orgullo mal entendido, al verla gruesa y con los rizos que caían como una maraña sobre la frente sudorosa y se mezclaban con el vapor del guiso que salía de la vieja campana metálica que no lograba hacer del todo bien su trabajo. Y aquella bata de  flores con las zapatillas de invierno, y las uñas cortas en aquella vieja casa que se caía a pedazos, con el viejo loro en el patio donde estaba instalada la televisión, y la mesa camilla que ahora estaba sin vestir por la calor. Ah sí, y el ventilador del techo que había comprado nuevo y lo que hacía era esparcir el olor a pescado por toda la casa. Y si ibas al cuarto de baño allí habían más azulejos andaluces, con un armario de espejo pequeño frente al lavabo y el papel higiénico colgado de un salvarollos de ganchillo. El culmen del glamour y la caspa andaluza. A él le hubiera gustado viajar al Norte y mantener el contacto con sus raíces, las norteñas, las de sus antepasados, con su abuelo marino mercante y su abuela una señora, de las que llevaban perlas en las orejas. Y su madre no había querido hablarlo, nunca quiso decirle nada ni mantener el contacto. Pero él sabía, ya lo creo que sabía. Y cuando cumplió dieciocho años, le dijo a la vieja Lula que estaba cansado de aquel ambiente y que quería ir a conocer a sus abuelos. Ella no dijo nada, solo apretó los puños y le dejó las llaves sobre la encimera. Bruno cogió dinero, hizo la maleta y  guardó las llaves. Su madre no salió del cuarto a despedirse.

Lo triste es que tenía razón. Como todas las cosas que nos decepcionan en la vida, los fracasos siempre están a la altura de las circunstancias, según las propias expectativas que nosotros mismos nos forjamos. Al verlas lejanas nos las imaginamos tal vez con colores intensos y transparencias luminiscentes, y dotadas de un brillo tan espectacular que la mera cercanía ya apaga un tanto esa intensidad y por tanto sobreviene la decepción. Y si solo fuera eso…

Nada más llegar a Bruno le sorprendieron las calles frías y aquel cielo plomizo que no le daba la bienvenida. La casa de la que una vez le habló su madre estaba habitada por unos familiares que mantuvieron todo el tiempo las formas, pero que callaban al entrar él en la habitación. De sus abuelos solo quedaba la vieja señora cuyas perlas ahora lucía otra de las hijas, mientras ella yacía desvariando con las muñecas atadas a la silla para no arrancarse la piel a jirones, mientras las escaras hacían mella en sus piernas volteando la poca cordura que le quedaba.

Los armarios cerrados con llave, lugares donde había que andar de puntillas y objetos llenos de polvo que nunca se usaban. Tal era la desolación de aquella casa cuyo papel en la pared comenzaba a resquebrajarse casi como los intentos de aquella anciana impedida de hacer lo mismo en su piel sin conseguirlo. Sus tíos y tías permanecían en todo momento muy atentos a su alrededor, como tomando nota mental de cada uno de sus gestos. Le recordaban al viejo Jordi, observando desde un rincón con los ojos muy abiertos y la pata encadenada. Bruno quiso huir, salir corriendo de allí, por ser aquel escenario en absoluto como lo imaginó, y después de un tiempo prudencial volvió a hacer la maleta y se marchó. Sus parientes fueron a despedirlo a la estación y ambas partes lo hicieron con un gran alivio. Pero aun así, a pesar de su fracaso, aún a pesar de haber comprobado cómo eran las cosas y por qué su madre había huído de aquel lugar, no pudo sino seguir culpabilizándola de que las cosas fueran como eran. La culpaba por haberlo criado en esa casa abarrotada de azulejos, y de que se hubiera casado tan joven y enviudado tan pronto, de haberlo dejado sin un padre, y de que a estas alturas de su vida siguiera estando solo.

Cuando Ruby le propuso formar parte de su vida, dejó el piso que compartía con sus amigos, e incluso el trabajo a tiempo parcial en el que realizaba pequeñas reproducciones a escala de grandes esculturas de resina y marmolina que luego vendían en una tienda de decoración. Aunque eso no era del todo cierto, el polvo de dolomita le había agravado una bronquitis crónica que padecía y lo dejó. Fue entonces cuando gracias a sus amigos consiguió otro trabajo de  repartidor para una empresa de suministros de hostelería. Cuando se fue a vivir con él, la vida le estalló en las narices. Su madre enfermó y tuvo que volver a su lado. Entonces Ruby comenzó a distanciarse y a mostrar esa actitud tan particular. Las cosas fueron degenerando de una manera que a él ya no le gustaba. Nada era lo mismo, imbuido en esa dinámica en la que entra una relación cuando sus miembros se dirigen hacia un escollo, donde nada tiene ya el color de antes, pero aun así ambos se niegan a abandonar el barco por simple orgullo. Ruby lo había dejado solo mucho antes de irse, en soledad. Y aquí estaba de nuevo con Lula, en la vieja casa llena de azulejos, con Jordi de guardia custodio de la copla española y la radio alborotando en el patio. El guiso de pescado en la cocina y su madre sin depilar.

De pronto se dio cuenta de que el teléfono estaba sonando y de que su madre le gritaba desde la puerta de la cocina, mientras esgrimía un gran cuchillo y el enfado le torcía el gesto.

—¿Es que no ves que yo no puedo cogerlo? Muévete —le dijo al verlo tirado en el sofá, y como el botellín de cerveza dejaba un surco en el cristal de la pequeña mesa de bambú.

IV

Noemi escuchó a Susi llegar y abrir la puerta de la tienda. Habitualmente hacían turnos semanales, una abría por las mañanas, la otra por las tardes y luego se intercambiaban. Pero eso no implicaba que Susi acudiera cuando le venía en gana, como ella muchas veces hacía al margen de su turno. A fin y al cabo era la dueña.

Escuchó como levantaba la persiana y abría el cajón de la mesa de la caja para dejar su llave. Luego, sus pasos la llevaron hacia el fondo y al ir en busca del cepillo de púas de plástico para quitar pelusas, encontró a Noemi y se sobresaltó.

—¿Qué haces aquí sola en la cocina? Me has asustado. Y, ¡vaya aspecto tienes!

—Lo siento, estaba… bueno, asimilando…

—Pues no te sienta nada bien lo de asimilar.

Noemi se vio reflejada en el cristal de la cocina pero no vio nada especial en la tenue imagen que apenas distinguía. Aunque se imaginaba a sí misma un tanto desorientada, sin rastros de maquillaje que ocultaran sus perpetuas ojeras. Tampoco debía oler a flores precisamente. De pronto fue consciente de todo y de su indiferencia por lo que acababa de ocurrir. ¿No se supone tendría que estar flotando y esas cosas? Pues no lo estaba, sino bastante preocupada en su lugar. Lo que había pasado entre Julián y ella tendría que haber sucedido bastante tiempo atrás, para que las mariposas del estómago que se agitaban cuando lo veía se hubieran convertido en una catarata de emociones. En su lugar ahora solo había preocupación. Quería que esto saliera bien porque sentía que las cosas estaban en su lugar. Julián y ella encajaban, se acoplaban y lo notaba, ella entendía de estas cosas.

—¿Me das tiempo para ducharme y ya me ocupo yo? —le dijo a Susi mientras apuraba su taza de té.

—Claro. Me quedé a medias esta mañana con un pedido y vine corriendo antes de que lo borraras sin querer del ordenador.

—Gracias —dijo Noemi riendo mientras salía disparada hacia el piso de arriba.

El agua templada siempre la relajaba. Por lo que perdió la noción del tiempo y tardó algo más de la cuenta. Cuando bajó, la muchacha la esperaba ordenando un pequeño expositor de bisutería que tenían en el mostrador con anillos extraños y colgantes rocambolescos.

—Te ha llamado un tipo, un tal Bruno…

Noemi se paró en seco.

—¿Bruno?

—Qué calladito lo tenías… ¿Quién es ese Bruno?

—Solo un amigo. Bueno, no exactamente. Lo conocí hoy en la comisaría.

—¿En la comisaría? ¿Y para qué fuiste allí?

—Tengo algunas cosillas que contarte. ¿Qué quería?

—Me dijo que lo llamaras, por si quieres acompañarlo a recoger unas cosas… No me dijo más.

Susi le dio el teléfono que había anotado en el blog de notas. Ella le había dado una tarjeta de la tienda y Bruno la llamó al fijo. Cogió la nota y marcó los dígitos desde su móvil. Se preguntó qué querría, era demasiado pronto para que le hubieran dejado ir a recoger sus cosas. Pero tal vez hubiera surgido algo y contara con ella.

—Hola… ¿Bruno? Soy Noemi, acabas de llamarme —afirmó ella—. Ah, perfecto… Pues sí te han avisado pronto, qué suerte… Espera un momento, por favor —dijo mientras cubría  el teléfono con la otra mano—, Susi… ¿Te importa quedarte esta tarde? Mañana te cubro el día completo —le dijo a Susana mientras esta se encogía de hombros muerta de curiosidad y asintiendo a continuación.

—Perfecto, ¿dónde nos vemos? Vale. sí… sé dónde está.  Creo que sí, ahora nos vemos. Chao.

Noemi colgó y se quedó observando a su amiga que la miraba con expectación. No tenía demasiado tiempo para explicaciones pero lo iba a intentar.

Su interludio amoroso con Julián tendría que esperar. Eso requería de una mayor concentración y además era algo en lo que tendría que pensar más detenidamente.

V

El viejo oficial Molina aparcó su auto junto al restaurante chino Casa Feliz. Vio que tenían menús baratos y a domicilio, y tomó nota. Luego comprobó una vez más el nombre de la calle, ya que con el navegador del móvil se hacía un lío y echó a andar. Era una de esas calles ruidosas, angostas y llenas de vida, con coches aparcados en doble fila. De los sonidos de la calle se aprende mucho. Por las mañanas, entre los repartidores y las voces de la gente que madruga la calle ofrece otro aspecto, va adquiriendo cierta nota de sana tensión ante la jornada que comienza. La gente que sale de las cafeterías tiene una limpia luminosidad, como los claros rayos del sol. Todo se tiñe de expectación ante la jornada en ciernes, y sus habitantes se preparan para la jornada con el brío aún joven de la mañana. Luego, según avanza el día van desapareciendo los butaneros, los repartidores y el pequeño camión de la  limpieza que repasa las aceras, la calle se va apaciguando y entonces las voces que empiezan a sobresalir son las de las amas de casa que regresan de la compra y las madres que recogen a los niños del colegio. La mañana siempre es tranquila, por la tarde el ambiente decae. A partir de las cinco o las seis las cafeterías dejan de serlo para convertirse en bares, donde los jubilados rezagados juegan sus últimas partidas y dejan las sillas libres a quienes tras dormir una siesta salen a celebrar la tarde. La pérdida de fuerza de los rayos vespertinos va creando un ambiente más festivo, plagado de jóvenes que salen a disfrutar del tapeo malagueño, y otros  no tan jóvenes que llenan los bares para beber cosas más fuertes, mientras las últimas amigas que toman café se despiden después de la merienda. Los niños están en casa, en actividades extrescolares o jugando en la consola. Y otros ya no tan niños y tal vez más descuidados, están por el parque o en las aceras jugando un partido con porterías imaginarias.

Molina encontró el portal. Dejó salir a una mujer mayor acompañada de otra más joven que  le saludaron amablemente mientras él les sostenía la puerta. Al entrar comprobó el nombre en los buzones y buscó el ascensor. Era en la la tercera planta, observó que apenas había luz ya que la bombilla era poco potente y el ventanuco algo estrecho. Estaba muy limpio y la decoración era insulsa. Observó una enorme maceta entre las dos puertas. Se preguntó a cuál de ellas pertenecería y miró hacia las escaleras. Tenía las llaves en el bolsillo, la puerta estaba cruzada por la cinta policial, aunque no fuera la escena del crimen sí que habían estado allí echando un vistazo sus compañeros de la comisaría a las órdenes del juez.

Bajó las escaleras hasta el rellano y se puso a mirar por la ventana esperando la llegada de Periquito. Manda huevos, encargarle a él semejante asunto. No le gustaba el tipo, era uno de esos potrancos jóvenes bien apretados y pintarrajeado con el pelo largo que hacía más aspavientos que la abeja Maya. Era de esos a quienes descubren en la calle y son llevados al mariconeo de a poquito, como si fuera algo moderno. Molina frunció el ceño, y oyó cómo llegaba y se abría el ascensor. Pero no venía solo, estaba con la muchacha de Campanillas, la que le gustaba al jefe. Subió los escalones de forma decidida.

—Vaya, mira a quién tenemos aquí —dijo mirando al tipo que se mostraba muy sonriente mientras revoloteaba de acá para allá.

—Vaya, si es el poli buenorro —le contestó este mientras Noemi lo saludaba cortésmente. Desde luego lo de buenorro no sería por su camisa arrugada, una de cuyas esquinas le asomaba fuera del pantalón como era habitual, dejando entrever un cinturón con los agujeros algo roídos por el tiempo y ese pelo que le empezaba a escasear. Como a veces decía, le había crecido la frente de tanto pensar.

—¿Qué hace usted aquí, Noemi?

—La he llamado yo —contestó el chico.

—¿Y eso?

—Mire, oficial —dijo ella—, no tengo intención de molestar, es que Bruno y yo nos conocimos…

—En el gimnasio, ¿sabe? —continuó él—. Y, ¿qué haría uno sin una buena amiga que le apoye cuando lo necesita? Usted no se enfada, ¿verdad, poli buenorro?

—Para ti soy el oficial Molina —dijo con voz áspera, mientras sacaba la llave del bolsillo y se disponía a abrir la puerta. Aquello tal vez no le gustara al jefe, pero si era cierto que esos dos ya se conocían, él solo podía encogerse de hombros.

Giró la llave y al abrir la puerta lo primero que vio fue una pared llena de espejos de color sandía, un naranja rosado oscuro. Bruno entró el primero y sin dejar de parlotear iba avanzando por el pasillo y señalando las cosas como si fueran suyas. La mesa del pasillo, una consola de diseño con un elefante de marfil y otra figura tallada de una bailarina exótica quizás india o tailandesa, de marfil y plata. El tipo no se había privado de nada.

En el suelo había unos faroles enormes de hierro forjado y más esculturas. El salón estaba apartado y era enorme, con cocina americana. Tenía una librería que ocupaba media pared frente a la que se encontraba  la mesa del comedor con una lámpara baja y estrambótica. Sofás con una pinta de ser comodísimos, un enorme plasma y la barra de la cocina separando ambos ambientes, con los muebles de metal industrial. Todo muy moderno y cómodo. Muy gay, dijo para sí el viejo oficial. Enseguida tendría urticaria con toda  seguridad. Mientras acompañaba al chico observaba que la muchacha parecía no haber estado nunca allí, y todo lo descubría al igual que él, dejándose conducir por las habitaciones mientras Bruno hacía gala de su verborrea.

—Tengo mi ropa en un cajón de la cómoda y un par de perchas en el armario. En el baño, solo mi neceser y en la bañera un champú carísimo y mi sérum para las puntas. El champú, sin sulfatos —le dijo a Noemi—, es lo mejor para que no se coma el tinte. Y bueno, en la nevera tenía preparada una fuente de escalibada que nos encantaba a los dos y eso estará ya para tirarlo. También tengo un par de colonias que recoger… Unos videojuegos para el ordenador, mi reloj Marc Jacobs, y… ah sí, mi colección de sellos…

—¿Una colección de sellos? —preguntó Molina—. ¿Para qué tenías tú aquí una colección de sellos?

—Oh vamos, la traje para enseñarsela, ambos éramos aficionados y finalmente se quedó aquí. Buscábamos en internet y él compraba de vez en cuando alguno. Pero es mía, puede preguntarle a mi madre…

El viejo oficial se encogió de hombros.

—Espero que los padres de Roberto no digan lo mismo. Recoge lo tuyo, porque las llaves se las damos a la familia mañana mismo.

Y Bruno siguió revolviendo cajones y haciendo su lista mental, mientras preparaba una bolsa deportiva que había en el armario. La casa estaba tal como había quedado, con la toalla en el suelo del baño, la cama arrugada, y el armario entreabierto. Parecía que se había apresurado al salir. Allí estuvieron echando  un vistazo y se llevaron el ordenador y la tablet para revisarlos, y una agenda manual que llevaba la víctima. El piso estaba meticulosamente ordenado, incluso las camisas del armario estaban ordenadas por colores. Lo único que parecía faltar allí, en lugar de tanta decoración oriental, eran esas enormes fotos de actrices de Hollywood, tipo Marylin o Audrey Hepburn fumando un cigarrillo. La terraza estaba decorada con muebles de madera de teca y grandes maceteros artificiales, todo con estilo étnico. Música y una gran cristalera en el mueble transparente del salón. Le gustaba dar grandes fiestas, era un tipo culto, carismático, y con buen gusto. Molina se preguntaba qué demonios habría visto en  Bruno. Esos dos no tenían nada en común. Bruno era atolondrado, medio disfrazado de un modo extraño y con las hormonas disparadas. Ningún parecido entre ambos, eran como la noche y el día.

—Creo que ya terminé, agente… —le dijo acercándose de forma sinuosa y apoyado  en el quicio de la puerta.

—Pues tira para afuera —dijo el oficial mientras su mirada buscaba a la chica silenciosa que detrás de su amigo iba observando todo a su alrededor.

Los tres salieron de aquel lugar mientras Bruno seguía sin poder dejar de hablar.

—Espera un momento chaval —le dijo mientras de pronto cogía la bolsa de deportes de Bruno y la ponía sobre la mesa. El chico un tanto desconcertado, apenas tuvo tiempo siquiera de abrir la boca como si de un pato se tratara.

—Tengo que tomar nota de lo que has cogido… Es el procedimiento —aclaró mientras sacaba a su vez su viejo y manoseado cuaderno en el que iba anotando cada uno de aquellos objetos. Cuando ya estuvo todo en en su lugar y por fin salieron, cerró la puerta a su espalda notando que el chico estaba enfurruñado y un tanto ofendido. La chica en cambio se mantuvo muy amable y oportuna llamando al ascensor. Una vez en el portal se volvió hacia ellos antes de salir a la calle.

—Debes estar disponible por si te llamamos —le dijo a Bruno mientras pulsaba un botón en la pared para abrir la puerta.

—Ni que fuera a fugarme. ¿Todavía soy sospechoso?

Molina le miró con algo de sorna en los ojos y ni se dignó a contestarle mientras abría el portal para que salieran. Luego se despidió de Noemi y observó como se alejaban en dirección contraria a donde él había aparcado el coche. No los perdió de vista hasta que doblaron la esquina, y a continuación dio media vuelta y se dirigió hacia el aparcamiento.

—¿Hacia dónde vas? —le preguntó la muchacha según doblaron la esquina y se alejaron del portal.

—A casa de mi madre a dejar mis cosas. Tengo ahí el coche —dijo señalando el viejo Citroën amarillo—, ¿te llevo a algún sitio? Dijiste que vivías en Campanillas, ¿no?

—No te preocupes, no hace falta.

—Claro que sí —dijo Bruno de forma decidida mientras llegaban y le abría la puerta. Finalmente Noemi cedió y se subió al automóvil. Se pusieron en marcha, no sin cierta incomodidad por su parte.

—Disculpa por el olor a café. Aún tengo que repartir por Teatinos —dijo mientras señalaba la parte de atrás de su coche, y Noemi observó aquellos paquetes sobre el asiento trasero. Ciertamente fue un viaje bastante aromático.

Al llegar le indicó por dónde girar para entrar por la rotonda al Parque Tecnológico, y ya en línea recta hasta llegar al quiosco de Miguel, que hacía esquina en el cruce frente a la tienda. Aparcó en doble fila y puso la señal de emergencia.

—¿Es esta tu tienda? —le preguntó mirando el escaparate desde las rejas y junto a la puerta del porche. El cartel de madera  exterior y las luces encendidas con una guirnalda solar de colores, y unos farolillos también iluminados que había puesto colgando en el interior, daban al pequeño porche que estaba medio en sombra, un aspecto encantador, junto al trino de los pájaros y el suelo lleno de la hojarasca sin recoger junto a la puerta de acceso al patio, y aquel perfume un tanto dulzón y amargo de la dama de noche.

—Sí, ¿quieres pasar?

—Me encanta. Qué aire más retro… Es una pasada. Pero hoy no puedo. Otro día,  seguro.

—De acuerdo —dijo ella abriendo la puerta—. Gracias por traerme.

—Oye, espera. Se me está ocurriendo algo…  Ya que estás investigando todo esto, ¿por qué no vienes esta noche al Parnaso?

—¿A dónde?

—Al Parnaso… Ya sabes, el local de ambiente donde nos conocimos Ruby y yo, y donde se desgastó nuestra historia… Siempre terminábamos allí.

Noemi se quedó pensativa, miró hacia la tienda y después su reloj. Vió que apenas quedaban tres cuartos de hora para cerrar y le pareció una idea brillante. Si era cierto que la víctima frecuentaba aquel lugar no estaría mal conocerlo.

—Vaya, pues… la verdad, ¿por qué no? —dijo en un alarde de ánimo que en realidad no era tal.

—Claro, tengo ganas de presentarte a nuestras amistades. Y así tal vez puedas averiguar algo y también deslumbrar a tu «madero».

Noemi sonrió y notó que además se ruborizaba al recordar aquella escena de unas horas antes. Ya comenzaban las mariposas a hacer de las suyas, solo había que darles tiempo para que despertaran, pensó mientras Bruno no dejaba de tomar nota divertido.

—Sí, parece que es de los que les gustan las chicas listas.

—¿Tengo que vestirme de forma especial? —preguntó ella intentando cambiar de tema.

—¿Vestirte? —dijo él desconcertado. Luego con una media sonrisa continuó—, más bien lo contrario cariño, tendrás que desvestirte. Tranquila, solo tienes que ponerte algo sexy, negro, ajustado y roto y… labial rojo.

—¿Roto? ¿Qué dices?

—Estamos de fiesta. Aprovecha esa figurita que Dios te ha dado —le dijo mientras ella salía del coche—. ¿Te recojo a las nueve y media? ¿Te dará tiempo? —preguntó.

—Supongo que sí. En caso contrario te aviso. Gracias, Bruno —le dijo ella mientras el chico le hacía un gesto con la mano y  arrancaba el auto.

Entró en el porche y se dirigió hacia la puerta de la tienda. Dentro se encontraban sentados alrededor de la mesa baja, Marian ocupada con las cartas, su tía y un señor mayor al que la pitonisa le estaba realizando la lectura. Guardó silencio y se dirigió al mostrador. Dos clientes aguardaban el cobro por parte de Susi a quien notó un aspecto algo cansado, que la hizo sentirse algo culpable. Cuando finalmente las dos señoras salieron y se quedaron solas,  preguntó en voz baja:

—¿Quién es el hombre que está con mi tía y con Marian?

Susi le respondió también entre susurros.

—Creo que es su novio.

—¿Novio? ¿De quién?

—De tu tía. Me lo presentó rápido y entonces llegó Marian, que por lo visto ya se había citado con ellos. Creía que ibas a estar.

—Oh, vaya —respondió ella  mirando hacia la mesa. El tipo vestía una americana de verano de lino. Tenía el pelo blanco y aún se veía atractivo. Mientras ella lo observaba, su tía le dirigió una breve mirada y sonrió, a lo que ella respondió con un gesto de la mano. No se atrevió a acercarse porque a Marian no le gustaba ser interrumpida. Finalmente, al cabo de unos minutos los tres se levantaron y Noemi pudo dirigirse a la pareja.

—Hola tía —le dijo vacilante mientras miraba a aquel señor que parecía tener una perpetua sonrisa en el rostro. Su tía se acercó a ella y le cogió la mano.

—Por supuesto que no se lo discuto— le decía Marian—, en realidad los astros no obligan, sólo inclinan. Uno siempre debe dejarse guiar por la razón, no darle nunca de lado.

El hombre asentía mientras la escuchaba de modo complaciente y finalmente le ofreció la mano con  caballerosidad.

—Ha sido un placer, señora.

Marian respondió al apretón también de un modo solemne, y Noemi notó la tensión en aquel silencio sepulcral. Incluso su tía, siempre tan dicharachera,  parecía contener la respiración.

—Eduardo, querido… permíteme presentarte a mi sobrina —dijo interrumpiendo el momento.

—Sí, claro —dijo él mientras se volvía de forma solícita hacia ella, y Noemi observó que era un tipo que aún permanecía atlético y con un buen aspecto para ser tan mayor. Calculó que tendría la edad de su tía—. Tú debes ser Noemi, tu tía no para de hablar de ti.

Noemi se sonrió mientras él le plantaba dos besos sonoros. Tras las presentaciones su tía les ofreció un té, aunque al parecer Eduardo tenía que marcharse y ella lo acompañó hasta el coche. Marian permaneció en silencio recogiendo las cartas.

—Así que es este el novio de mi tía… No está mal, ¿verdad? —le preguntó a Marian mientras la ayudaba a colocar las sillas y esperaba poder tirarle de la lengua.

Ella se encogió de hombros con ese aire de autosuficiencia que adoptaba cuando pretendía parecer profesional.

—¿Por qué no te gusta, Marian?

—Yo no he dicho eso.

—Pero lo he notado, te conozco.

—No es que no me guste. Son diferencias consustanciales e ideológicas las que nos separan.

—¿Sabes a qué se dedica? —preguntó de nuevo Noemi terminando de pasar el trapo al cristal.

La pitonisa se dirigió hacia la esquina, le hizo un gesto y ella se acercó de forma discreta.

—Es coaching, maestro de reiki y de terapias naturales y alternativas. ¡Ah! y un eminente  homeópata.

—Oh, ¡qué interesante! —le dijo Noemi absolutamente sorprendida. Ella esperaba algo mucho más formal.

—Es un charlatán, un farsante que abusa de  la gente. Me lo han mostrado las cartas y estas no mienten —le dijo la pitonisa totalmente convencida y según observó Noemi, también algo herida en su amor propio. Al parecer la tensión entre ambos había sido algo serio.

—Bueno, mujer… —empezó Noemi sin saber exactamente qué decir.

—De bueno nada, esto no me gusta. Lo he visto. Tu tía debe tener mucho cuidado con ese hombre. Además, ha puesto en duda absolutamente todo cuando le he transmitido en mi lectura. Con esa energía tan negativa no es posible trabajar, concluyó Marian mientras iba directamente hacia el perchero a por su bolso,  y salía hacia la puerta a la vez que su tía entraba.

—Hasta otro día, Guillermina —le dijo antes de cerrar la puerta tras de sí.

—Y a esta… ¿qué le pasa? —preguntó su tía un tanto desconcertada.

—No lo sé —dijo mientras se miraban. Y Noemi vio como su tía era perfectamente consciente del asunto aunque disimulaba haciéndose la tonta.

NO LLORES POR MÍ

I

El Parnaso era un local del centro malagueño, donde las calles tenían ese aspecto bohemio y culto del entorno Thyssen y los camareros de las terrazas nocturnas que animaban la calle vestían con elegantes uniformes. El camarero  malagueño suele ser recio, de estatura mediana, vestido de negro y moreno. Tiene una extraña mezcla que equilibra la simpatía con la profesionalidad, y su estampa se recorta de un modo ineludible bajo las estrellas urbanas del casco antiguo. Por la noche crece una suerte de Babel por las calles de Málaga, y personas de toda raza, edad y condición, se mezclan obligadas a compartir el aire salobre de la festiva ciudad. Así, mientras los jóvenes buscan lugares donde divertirse, otros no tan jóvenes salen a respirar el aire de la noche.

En una esquina, formando como una ele y con el aspecto de un extraño pájaro de piedra, como si se tratara de un viejo mascarón de proa con un ala a cada lado de la calle y un pico audaz apuntando hacia la luna, se situaba el local. En la puerta con rejas algo costumbristas delante del cristal que dejaba ver un pequeño zaguán lleno de plantas y luces, había un muchacho de piel suave, semidesnudo, con un shenti egipcio por toda vestimenta y una peluca y maquillaje a juego.

Noemi bajó del auto de Bruno y lo esperó para entrar juntos. En territorio desconocido prefería tener cerca a su Cicerone.

—Hola Bruno, ¿quién es tu amiga? —preguntó el chico de la puerta.

Bruno, que vestía prácticamente la misma indumentaria le presentó a Noemi y no  pudo evitar observarla de arriba a abajo.

—Se llama Noemi y es un cielo —le dijo.

El chico les franqueó el paso mientras Bruno seguía sumido en un profundo silencio que mantenía desde que la había recogido. No dijo nada al verla  con carmín rojo, vaqueros y algo con tirantes finos tal como le había dicho. Tan finos que parecía que en cualquier momento desaparecerían, como de lencería. Al entrar Noemi vio un local bastante amplio, con cierto aire a  patio andaluz, que se hallaba descubierto. Al fondo, había un escenario bastante alto donde una cantante enfundada en satén rojo cantaba algo retro, y al otro lado una enorme barra de estilo caribeño o tropical donde un chico musculoso que lucía unos buenos pectorales preparaba las copas. Había además otros camareros que servían por las pequeñas mesas redondas y bajas que estaban  apiñadas en el centro y festoneadas con plantas tropicales,  y también varias bolas que giraban en el techo dándole un aire bastante peculiar al conjunto. No era en absoluto como lo  había imaginado.

—¿Te gusta? —preguntó Bruno entusiasmado mientras saludaba con gestos a diestro y siniestro.

La extraña mezcla decorativa del local dejó a Noemi sin palabras. Dominaba una elegancia general de elementos parcos y clásicos. Aquellas grandes bolas, y la cantante, esa sirena del escenario, la música suave que salía de su voz femenina, las columnas del patio y esas plantas, creaban un conjunto un tanto ambiguo, que junto a esa sobria barra caribeña más propia de un chiringuito playero conformaban un conjunto algo exótico. Noemi también se fijó en los camareros medio desnudos y en unas muchachas con corsé que repartían los combinados en unas bandejas enormes sujetas a la cintura, como las antiguas cigarreras. Y el público que abarrotaba el local tampoco desmerecía, había gente de distintos estilos vestida fuera de lo común, con extrañas poses y singularidades. Desde un tipo con melena leonina y frac,  que iba con un bastón plateado, a otro adornado con perlas por todas partes, en las orejas, cuello y muñecas, que las combinaba con pantalón y camisa de colores claros. Había también un par de mujeres maduras, vestidas con túnicas de pitonisa que le recordaron a Marian y a su propia tía, e incluso llevaban turbantes en la cabeza. Y luego estaban también por allí otros más jóvenes, en los que predominaba el cuero y el exceso de maquillaje. Otros iban vestidos como egipcios al igual que el muchacho de la puerta, y a Noemi le encantó la extraña fauna de la que estaba siendo testigo.

—Es… increíble —dijo ella.

—¿Quieres beber algo? —preguntó él con cierta satisfacción.

—Sí, claro.

Bruno pidió algo sin decirle qué era, y luego  fueron interrumpidos por una extraña pareja. Un individuo algo mayor con barbas y pelo largos se puso a  hablar con Bruno. Iba acompañado por otro chico más joven y con un aspecto algo gótico. Noemi se dio cuenta de que alguien en la barra la observaba, y al volverse descubrió a un tipo de aspecto serio, con el rostro lleno de marcas de acné, una camisa parecida a la que usaban los conductores de autobús y un pantalón con pinzas. Su aspecto era algo chocante en aquel lugar. Le hizo una señal a la cerveza que se estaba tomando y ella negó con la cabeza y se volvió hacia Bruno. Apenas un instante después ya se encontraba a su lado, y Noemi suspiraba  resignada.

—¿Puedo invitarte a algo? —le dijo él con  voz  profunda.

—No, gracias, ya estoy bebiendo.

—Algo me dice que es la primera vez que vienes a este sitio.

—Pues sí. Lo ha adivinado usted —dijo ella un tanto incómoda.

—Y, ¿qué haces aquí? Por cierto, me llamo Sebastián.

-Yo soy Noemi. He venido con un amigo —dijo ella señalando a Bruno, que seguía con su conversación

—Ya veo. Es extraño —dijo él mientras fijaba su vista hacia el frente perdiéndose entre las botellas que aparecían en la estantería de madera de la barra, rodeadas de vegetación tropical.

—¿Qué es extraño? —preguntó ella lacónica.

—Supongo que habrás venido a  curiosear,  ¿no? ¿Te ha dejado tu novio o algo así, y tu amigo te ha traído para animarte?

—Nada más lejos de la realidad —contestó Noemi divertida—. Y usted, ¿por qué está aquí? Algo me dice que tampoco es este su ambiente habitual.

—Eres una chica lista —sonrió Sebastián—, en realidad soy detective e investigo un asesinato. No, no te estoy tomando el pelo ni quiero impresionarte, te doy mi palabra,  es la pura verdad. Mira —le dijo de forma socarrona y sacó la licencia de detective para mostrársela a Noemi.

—Es increíble —dijo ella realmente impresionada—, ¿un asesinato dice?

—Sí, un tipo que venía a este lugar, un  miembro respetable de la comunidad —dijo él señalando hacia un grupo de homosexuales que recitaban poesía de forma escandalosa en una de las mesas de la esquina—, tal vez lo hayas visto en el periódico, lo encontraron muerto en el Cementerio Inglés con dos agujeros en el cuello y desangrado.

—¡Oh, vaya! ¿El de los mordiscos de vampiro? —dijo ella sin poder creer lo que estaba ocurriendo. A su vez Sebastián tampoco podía creer que semejante pajarito estuviera a su merced en la barra del bar y prestándole toda su atención.

—Sí, ese.

—¿Y cómo va la investigación? ¿Ha averiguado algo hasta el momento? ¿Habla usted con la policía? No, yo trabajo solo, no tengo nada que ver con la policía. Digamos que soy un  amigo de la familia y que me han contratado para realizar una investigación al margen —le dijo mientras sacaba la cartera como de forma casual y la abría buscando algo. A continuación le dio una tarjeta a Noemi con su nombre y la dirección de su oficina. En ella se podía leer, Sebastián Pulido, detective privado. Tenía la oficina en la calle Cuarteles, cerca de El Corte Inglés.

—¡Es impresionante! —dijo ella—. ¿Y se sabe algo?

—Nada de interés, salvo que el muerto  venía a este antro de vez en cuando y le gustaban ciertos espectáculos.

—¿Qué espectáculos?

—No lo sé. Eso es lo que trato de averiguar.

Noemi miró a aquel hombre, cuya frente y labios estaban perlados con gotitas transparentes. Bebía su cerveza como pensando en algún detalle privado mientras no le quitaba ojo. Luego observó a Bruno que seguía muy entusiasmado con su conversación, habiéndose olvidado de ella casi por completo, y más allá vio cómo surgían de la oscuridad varias personas que acababan de entrar. Entre ellas reconoció a una extraña pareja, Julián y la subinspectora Fajardo que obstaculizaban el paso en la entrada sin saber muy bien qué hacer. Luego vio a Julián dirigirse de forma decidida a la barra y ella siguiéndole. En cualquier momento la verían, y Noemi se volvió dándole la espalda. Trató de simular sumergiendo la nariz en aquella copa que le había puesto el camarero a sugerencia de Bruno, de la que desconocía el contenido. Pero no sirvió de nada. Cuando levantó la vista vio a Julián en el espejo de la barra, justo tras ella,  mirando su reflejo con cara de pocos amigos.

II

Nada más salir de la comisaría, Fajardo siguió a su jefe y se sentó a su lado, mientras Lorenzo lo hacía detrás. Observó como Julián le daba al contacto y emprendía la marcha en dirección al Puerto. El hombre que apareció flotando y de quien ya se había ocupado la científica presentaba un traumatismo craneal. Esa era la nota determinante. Como dijeron los compañeros de la Guardia Civil que se encargaban de noche y durante los fines de semana de la vigilancia del Depósito Judicial de Sanidad Exterior, podría tratarse de un borracho que se ahogó al caer. Era algo frecuente, teniendo en cuenta que se habían puesto de moda las fiestas nocturnas en el puerto a bordo de algún barco-discoteca, y estaban hartos de echar del recinto a todo tipo de usuarios demasiado animados. Aquel tipo con barba y cabellos de color gris plomizo, le había contado con sorna que recordaba la ocasión en que una periquita bastante borracha había estado deambulando con su pareja buscando un escondrijo para darse una alegría y fue ella la que cayó al agua. El hombre no quiso saltar a buscarla, no fuera a ser que se mojaran los mocasines y su camisa de Ralph Lauren, y tuvo que ser rescatada por un compañero de la Guardia Civil con los consiguientes gritos e insultos de quien evidentemente iba pasada de punto.

Mientras se acercaban a la cabina observaron que los estaban esperando, y que también se encontraba allí alguien a quien Julián conocía bien, Redondo, el inspector de la UDYCO, Unidad contra la Droga y el Crimen Organizado, la mano derecha de la comisaria Mercedes. Teniendo en cuenta toda la mierda de la Costa del Sol, donde los narcos, las mafias y las putas hacen su agosto todo el año, el hecho de que se encontrara allí solo podía significar una cosa.

—Buenos días, señores —dijo Julián mientras se acercaba a ellos. La pareja de  guardias civiles que estaba con Redondo lo miraron sin pestañear. Lorenzo y Fajardo permanecieron tras él a la expectativa.

—Aquí con el compañero que también ha venido a “echar cuenta” del ahogado.

—¿Nos dejan un instante? —preguntó Julián mientras sus compañeros saludaban con un gesto.

Los guardias civiles asintieron y se retiraron unos pasos mientras ellos también se daban la réplica en voz baja el uno al otro. Al cabo de un rato Lorenzo se acercó a la pareja y se unió a la conversación pero Julián no captó nada, su atención estaba en Redondo.

—¿Qué sucede, Cedeño?

—¿Te ha mandado Mercedes? ¿Es oficial?

—No. Estoy aquí por mi cuenta. ¿Tenéis algo?

—Sí, aunque de momento son solo  indicios. ¿Han tocado el almacén?

—Según parece no, pero a mí también me está entrando urticaria con este tema.

—Cuidadito con eso, y con estos —dijo Julián señalando a la pareja de verde que hablaba con Lorenzo—, si se huelen algo pondrán tierra de por medio y a mí solo me interesa el muerto. Estamos todos demasiado susceptibles.

—No es para menos —dijo Redondo—, es un asunto bien feo.

Y es que el dichoso almacén que guardaba toda la droga incautada en la Costa del Sol,  había sufrido un robo cinco años atrás de casi 200 kg. Al parecer los autores habían inutilizado los sistemas de seguridad, se habían llevado el disco duro de las cámaras, habían usado sopletes para abrir la cámara acorazada, y luego lo habían rociado todo con un extintor para borrar las huellas. Comenzó una caza de brujas entre los altos cargos de la Guardia Civil y la Policía, y dieron con la banda que operaba en Madrid que al parecer también había sido autora del mismo asunto en Sevilla. Uno de los miembros fue liberado, otro logró huir y los otros cinco ya se pudrían en el trullo. Pero había demasiados cabos sueltos, ¿quién les habría ayudado? ¿Quién les habría facilitado esa información privilegiada? ¿A quién habrían untado? Esas heridas aún estaban abiertas y no era extraño que todos se mirasen con recelo, por lo que era necesario mantener la distancia. Sin embargo, en esta ocasión la cámara del almacén se hallaba intacta, solo había un tipo que había aparecido  flotando en el agua y todavía sin identificar.

Después de todo, a Redondo no se le escapaba una, y si sentía picores era porque ahí estaba pasando algo. Después de dar una vuelta por el recinto, comprobar de nuevo el posible acceso, visionar las cámaras donde no encontraron nada, y olisquear un poco el ambiente de las dependencias, Julián llegó a la conclusión de que no había nada más que hacer allí regresaron al coche, no sin antes echar una última mirada,  mientras Redondo sacaba las llaves del bolsillo y se subía a su propio vehículo.

—¿Qué te dijeron los verdes? —le preguntó a Lorenzo quien se mostraba algo taciturno.

—Nada que usted ya no sepa. Por lo visto en la Comandancia están que trinan con este asunto. A pesar de haber trasladado el depósito no se fían de nadie.

Julián asintió en silencio.Y es que tras los graves acontecimientos el almacén había sido trasladado al antiguo edificio que fuera la sede del Gobierno Militar en el Muelle Uno, hoy repleto de turistas pero mucho más fácil de controlar. O tal vez no. La orden llegó del propio ministerio, y es evidente que lo que ocurría en provincias no tenía tanta relevancia como para dedicarle el tiempo necesario desde los despachos de Madrid.

Julián asintió levemente y observó por el retrovisor a Lorenzo, parecía un tanto abstraído. Necesitaba cogerle el pulso a aquel tipo. Cuando llegaron al barrio de Fajardo, Julian la dejó frente a su casa y le dijo que pasaría a recogerla después para ir al local aquel, el Parnaso, donde también quería echar un vistazo. Y puntual como un reloj, la subinspectora apenas tuvo tiempo de comer algo y ducharse, antes de que su jefe llamara por el interfono de su piso. Subió a esperarla mientras se vestía, y Fajardo sonrió pensando que parecían una pareja que se disponía a salir de copas.        

Al llegar al local, a Fajardo no le llamó la atención nada en especial, salvo aquellos tipos semivestidos de egipcios, y el enorme pájaro en la esquina que miraba al cielo de forma obscena. De algún modo todo era extraño, el tipo ahogado en el puerto, el otro desangrado en el cementerio, ellos en un local de ambiente, y su jefe mas raro que un piojo verde. Ella notaba que algo se estaba cocinando en el ambiente, como uno de esos guisos extraños en los que uno observa cómo se van echando los distintos ingredientes en la cazuela, y sin tener ni puñetera idea de lo que va a resultar.

Al entrar sintió la extraña mezcla de olores del ambiente, observó que los muchachos llevaban unos pequeños conos en la cabeza que se iban derritiendo por el calor mientras desprendían un denso perfume a incienso, a sándalo tal vez. Vio además unas grandes fuentes de cristal sobre maceteros con una gran cantidad de velas, y en otros rincones de la sala también quemaban unas hojas verdes, dando lugar a una cortina de humo perturbadoramente aromática que sumía los sentidos en una modorra sensual, que junto a los acordes musicales de la canción que aquella cantante también enfundada del cuello a los tobillos en un ajustado vestido gris satinado, derramaba aquella melodía que se iba desplegando como la madeja de Ariadna, marcando el camino de ida y vuelta. Cuando volvió a la realidad había perdido de vista a Julián entre el gentío. Continuó avanzando entre aquella extraña fauna, rodeada de mesas y de corros de personas mientras seguía buscando a su jefe. De pronto se sintió perdida.

III

Sebastián observó cómo la muchacha con la que hablaba se quedó mirando el reflejo en el espejo, mientras un tipo muy fornido se situaba detrás de ella con cara de pocos amigos. Decidió pasar al banquillo y quedarse a la espera y ver cómo variaba la situación. No podía creer que fuera tal vez el novio o el amante de la niña. Eso sí era mala suerte. Cogió su copa y observó como el otro tipejo andaba revoloteando de un lado a otro olvidando a aquel bombón en la barra, como quien olvida una bufanda o un buen abrigo. Se había reunido con otros tíos muy parecidos a él, y ahora estaba montando un numerito en el escenario después de que la cantante se retirase del mismo, y empezara a sonar una música bastante más paroxística y festivalera. El ambiente enloqueció y con él también el muchacho. La chica discutía  animadamente con aquel tipo que de vez en cuando le miraba de reojo y decidió poner distancia. Se levantó y se confundió  entre la gente mientras daba vueltas sin saber qué hacer, como en el bar aquel regentado por un puñado de vampiros, que de pronto en mitad de la noche y del festival más cachondo comienzan a cargarse a la gente. Y rodeado por aquella maraña con la copa en la mano, de pronto,  sintió efectivamente que le mordían el cuello y otra mano le cogía la entrepierna. Soltó un manotazo y se dio la vuelta furioso mientras alguien se alejaba rápidamente sin que pudiera ver su rostro.

Miró al escenario y el tipo aquel que había venido acompañando al pajarito de la barra seguía haciendo de las suyas, bailando sin camiseta y con una boa de plumas, mientras se contoneaba provocando al público. La chica seguía en la barra conversando con el recién llegado y Sebastián temió que la noche se le había ido de las manos. Decidió echar un vistazo entre bastidores por si podía sacar algo en claro, para eso había venido. Contrariamente a lo que suele ocurrir en el cine, el camarero se había mostrado parlanchín y colaborador. Al parecer Ruby era un cliente habitual y conocido, que dejaba estupendas propinas y a quien  gustaba rodearse de otros homosexuales, culturetas y promiscuos del ambiente. Sebastián se preguntó mientras rodeaba el escenario si recitarían versos mientras se soplaban en la nuca. Pero por suerte ya tenía una pista a seguir. Tal vez no fuera nada, pero tenía la esperanza de poder confirmar que estaban equivocados, que la muerte de Ruby había sido por otra causa, y que nada tenía que ver con ellos. Ya lo creo que sí.

Observó que detrás del escenario había una cortina roja algo dramática que ocultaba el acceso a la zona privada. Ni corto ni perezoso la cruzó y se encontró con un manojo de cables que probablemente alguien habría dejado allí a propósito. Olía mucho al incienso que vendían en la calle Nueva, junto a la iglesia. Era un olor extraño, mezclado además con otra cosa. Dulzón, amargo y un poco denso… como de flores. La oscuridad se cernía a su alrededor mientras el ruido exterior atenuaba su acelerada respiración. De pronto, volvió a ocurrir. Unas manos en su cuerpo, unos labios en su cuello y un leve mordisco. Se dio la vuelta dispuesto a darle de ostias al maldito maricón que estuviera allí, pero sorprendentemente se encontró con una silueta muy femenina. Aquella mujer en la penumbra, envuelta por ese maldito aroma de perfume y sexo. ¿Sería una vampiresa? Parecía egipcia, iba caracterizada como los chicos de la puerta, con igual corte de pelo y semidesnuda. De pronto asoció esa silueta a algo que había recordado, algo que  llamó su atención en el local e incluso fotografió. No sabía el por qué pero le resultaba extrañamente familiar. No estaba seguro de relacionarlo y de momento la contemplaba frente a sí y se alegró de haber hecho aquél retrato. Era algo curioso, Sebastián observaba a aquella mujer con curiosidad y una mezcla de euforia y adormecimiento producto de  las copas y de aquel olor tan dulce y pesado… Se apagó la tenue alarma que se había encendido en algún lugar de su cerebro.

—¿Eres tú? —se atrevió a susurrar en la oscuridad. No se atrevía a moverse, cual mosca atrapada en una tela donde su siniestra enemiga aguarda expectante el siguiente movimiento.

—Depende de a quién te refieras…—contestó ella con otro susurro. Sebastián podía oler su respiración.

—Me refiero a lo que sucedió hace casi veinte años, cuando éramos críos.

—Ah, sí. La inexperiencia. Unos jóvenes, una chica medio desnuda, unas viejas ruinas… ¿Has vuelto por allí, Bastián? —preguntó ella mientras Sebastián observaba cómo cambiaba su peso a la otra pierna y el roce que hacían sus medias con la minifalda. Estaba nervioso. Tenía que ser ella, pero eso no era posible.

—No…

—Pues deberías. Son hermosas esas ruinas. Durante el día no parecen tan dramáticas.

—A los vampiros no les gusta la luz solar.

—Los vampiros no existen, querido —respondió ella acercándose lentamente mientras el velo de sombra que la cobijaba comenzaba a desvanecerse, hasta dejar su rostro visible y un halo luminoso recorría su delgada silueta.

—¿Te gusta lo que ves, Bastián?

Observó  aquel rostro mientras sentía que su alma se helaba. El horror y la repulsión se mezclaron de forma borrosa con algo turbio que reconocía de lejos como una sórdida pulsión sexual. El vampiro lo estaba seduciendo, pensó mientras su mirada recorría aquellas facciones un tanto desdibujadas de aquellas que habitaban su memoria.

—No puedes ser tú. Es imposible, ha pasado demasiado tiempo. ¿Eres un vampiro de verdad?

—Tal vez, o tal vez solo sea un fantasma —le dijo mientras Sebastián comenzó a notar con pánico que no podía moverse, que en su campo de visión solo estaba ella y que finalmente lo había hechizado.

Luego vio como se arrodillaba y le bajaba la cremallera. No podía creerlo. Aquello no podía estar pasándole. Notó que le temblaban las piernas y que su cuerpo no respondía. Cerró los ojos mientras se adormilaba dejándose llevar por las sensaciones. Pronto todo dejó de importar. El sopor fue apoderándose de él. Estaba caliente y a la vez todo en él era lánguido y sensual. Sintió algo frío e el cuello y al tocarse descubrió que era sangre y que se había caído al suelo.  Se estaba desangrando mientras aquella mujer se  incorporaba y lo miraba desde arriba. La vio sonreír y relamerse los labios rojos. Sebastián intentó hablar, pedirle que le subiera la cremallera, no  quería morir así, ni que le vieran de esa guisa, y mientras lo intentaba, la escena comenzó a disolverse entre sombras y luces, mientras algo que parecían voces irrumpiendo aquella  ensoñación se amortiguaban a su vez con lentitud. La vida se detuvo justo entonces. Su pensamiento quedó congelado en aquel instante en que el mundo dejó de existir para convertirse en un rostro femenino que lo miraba con la quietud y la eternidad de un estanque de piedra.

IV

Fajardo comprendió que se encontraba perdida. Aquello era un maldito laberinto. Solo tenía como referencia el escenario. En un momento dado la cantante se retiró, se atenuaron las luces y subieron al mismo una serie de personajes que se dejaban llevar por una euforia paroxística al ritmo de aquella música festivalera y demencial. Aquello parecía una extraña escena de  carnaval que se desarrollaba en un patio interior, con mil macetas colgantes que se balanceaban al ritmo del agua que salía de una enorme fuente central, en la que una anciana adornada con largas perlas y carmín oscuro estaba siendo retratada por un fotógrafo que lucía un extraño sombrero. La anciana tenía el vestido mojado que dejaba entrever sus pezones mientras se reía con una copa en la mano y lo saludaba con un raro acento. También observó a unos hombres con largas barbas que fumaban en pipa, y a otros camareros de ambos sexos, ellos egipcios y las otras con corpiño y delantal. En un rincón se encontraba una vieja cochera habilitada como estudio de fotografía, con distintos disfraces de época y diversas muestras de fotos que parecían haber sido tomadas un  siglo atrás. También había otra pequeña zona con barra, atendida por un muchacho joven con aspecto caribeño.

Miraba hacia los innumerables rincones donde el entusiasmo se manifestaba de todas las formas posibles, donde no solo se disfrutaba de la fiesta de los sentidos, sino que la euforia iba aumentando hasta convertir el lugar en un mundo disparatado y fascinante. Se reunían allí poetas, pintores, actores, escritores y gente bohemia, con el espíritu de aquel antiguo pasaje Chinitas, donde  se reunían toreros y otros personajes  relevantes de la Málaga de principios del siglo XX. Personas que se reunen en lugares así para escapar de la realidad, de la vorágine de la vida, de las barreras, condicionantes y exigencias de la realidad; para ser ellos mismos en libertad. Aquel lugar, El Parnaso, era una maravillosa y extraña torre de Babel donde todos se entendían. El derroche de excesos no se debía tanto a una necesidad física, sino también  de comunión, de sublimación de los sentidos, algo que el mundo de ahí fuera no podía ofrecer, porque en ese sentido, no tenía nada que decir.

Se dio la vuelta y entró de nuevo. La  música había cambiado, aunque continuaban los excesos histriónicos sobre un escenario al que se accedía por los laterales. A ambos lados del mismo había unos cortinajes rojos, largos y elegantes, en donde pudo apreciar un movimiento debido a una corriente de aire. Eso significaba que detrás habría una puerta. Decidió continuar su inspección por allí y dejar el resto para más tarde. Fajardo emprendió camino, atravesó la cortina e inmediatamente notó un cambio en el ambiente, allí hacía más frío y a la vez se intensificó el aroma del incienso mezclado con un aroma floral. Escuchó susurros y se acercó lentamente. Esperaba no interrumpir a alguna pareja en su  intimidad, pero aquello no eran gemidos de placer sino unas palabras susurradas en el silencio y la oscura penumbra apenas iluminada. Aquella zona estaba repleta de trastos, y junto a una vieja tramoya de  teatro vio una silueta en el suelo mientras percibía ese olor metálico, como de hierro. Se acercó lentamente y puso la mano en su pk. Había escuchado susurros pero en ese instante no había nadie más, se aseguró mientras comprobaba la estancia. Cuando se acercó al cuerpo descubrió que aquel olor era el de la sangre del charco que se estaba formando a su alrededor. Intentó reaccionar rápido y desenfundó el arma mientras con la otra mano se palpaba el bolsillo buscando el móvil. No lo vio llegar, ni cómo ni desde dónde, parecía que alguien se hubiera materializado a su lado para golpearla y hacerla caer de rodillas manchándose con la sangre. Pero  no llegó a perder la conciencia, trató de incorporarse y se levantó para seguir a aquel bulto que desaparecía de nuevo entre las sombras mientras le lanzaba una leve y fugaz mirada, pero se tambaleó y tropezó con algo mientras dirigía su cuerpo hacia un lado a fin de no contaminar la escena. El mundo volvió a estabilizarse en unos instantes, tras los cuales decidió no emprender una  persecución, sino acercarse a la víctima y comprobar que aún seguía viva aunque por poco. Se quitó la camiseta y presionó la herida de su cuello a fin de detener el flujo de sangre mientras con la otra mano dejaba la pistola en el suelo y buscaba el teléfono. Le dio a la rellamada, y pulsó el altavoz. Con las dos manos se concentró en aquel hombre que la miraba con una tenue expresión de estupor y sorpresa que se fue apagando lentamente mientras la vida se le iba.

V

—¿Puedo saber qué estás haciendo aquí? —la saludó Julián con más cara de madero que nunca. Si llevaba a cabo los interrogatorios los malhechores no tendrían más remedio que confesar.

Noemi decidió aguardar cinco segundos antes de volverse a contestar mientras seguía observando su reflejo frente a ella. No quería mostrarse complaciente dándose la vuelta antes de tiempo, no pretendía que pensara que entre ellos ya  estaba todo dicho. Adoptó su expresión más inocente, respiró y se dio la vuelta despacio.

—Hola Julián. Y tú, ¿qué haces aquí? No sabía que frecuentaras estos sitios.

—Te repito la pregunta. ¿Qué haces aquí, Noemi?

—¿Necesito llamar a un abogado? Aquí viene quién quiere.

—Sigues sin responderme —le dijo el policía con cierta exasperación.

—Supongo que no habrás hablado con tu oficial, el mayor… Ahora no recuerdo su nombre. Porque te habría dicho que acompañé a Bruno al piso a recoger sus cosas y luego nos vinimos aquí a tomar unas copas.

—¿Bruno?

—Sí, Bruno Llovet. Tu sospechoso y yo somos amigos.

Julián se pasó las manos por el cabello con cara de no creer lo que estaba sucediendo y su mirada errática se quedó de pronto congelada en el sujeto que se encontraba a apenas a unos metros, saludando a algunas amistades aún más estrambóticas que él.

—Noemi, definitivamente creo que llevas una diana en la espalda que atrae los problemas. Ese chico es sospechoso de asesinato, ¿sabes? Hay un asesino suelto y tú te vas de copas con el principal sospechoso… ¿En qué piensas? —finalizó mientras observaba a su vez como aquel tipo algo decadente les observaba apurando su copa cerca de Noemi.

—Y ese ¿quién es? ¿también lo conoces? —preguntó señalando a Sebastián.

—No, ese estaba aquí en la barra y da la casualidad que…

—Vale, no me digas más —respondió observando como el tipo se levantaba y se  perdía entre la muchedumbre—, quiero que Fajardo te acompañe y que cojas un taxi —volvió a decir mientras miraba a su alrededor buscándola. Observó como Bruno de pronto reparaba en él y se acercaba con una actitud de sorna.

—Pero… ¿qué tenemos aquí? Pero si es el inspector buenorro de homicidios de Málaga…

—Y de la Judicial a veces también —respondió Julián—. ¿Por qué no haces de Cicerone y me muestras un poco esto, Bruno?

—Venga, no sea aguafiestas agente. Relájese y disfrute, la vida son dos días y hay que vivirlos. Tome una copa y baile con la princesa que hoy está guapísima…

—Menos guasa. No he venido a bailar.

—Bueno, pues yo sí —dijo Bruno un tanto provocador—. Aunque si prefiere ponerme las esposas y detenerme no me voy a resistir —terminó de decir mientras le ponía las muñecas a la vista con una sonrisa. Viendo  que Julián ni se inmutaba y aprovechando el cambio de música y luces, de pronto Bruno se quitó la camiseta de forma sinuosa frente a Julián y se fue contoneando hacia el escenario. Noemi no podía reprimir la risa mientras Julián la observaba muy serio, aunque era evidente que al policía también le costaba contenerla.

—Vaya amigos te buscas —le dijo poniéndose a su lado y llamando al camarero.

—¿Qué haces? —le dijo Noemi mientras Bruno y sus amigos tomaban por asalto el escenario y comenzaban una danza de orgía festiva sobre el escenario bajo las luces y con boas de plumas adornando sus cuerpos, mientras bailaban de forma provocativa y el escenario se inundaba con una lluvia de confeti.

—Bueno, yo no bailo, pero tu amigo tiene razón. Quiero aprovechar que te has puesto guapa y voy a tomar una copa contigo. Creo que Fajardo se ha perdido.

Noemi miró a su alrededor sin ver nada. Aquello era una orgía de luz y color, la tenue elegancia romántica de la cantante se había desvanecido y ahora el ambiente se había tornado más eufórico y catártico. Observó que la cantante se encontraba en un rincón apenas iluminado y rodeada por sus fans que la invitaban a champán y le prendían una flor en el cabello. Al darse la vuelta encontró la mirada intensa de Julián clavada en su rostro. De forma extraña le pareció absolutamente relajado, casi disfrutando del momento, a pesar del desenfreno a su alrededor. El camarero le sirvió una cerveza a Julián que chocó con el vaso de ella antes de llevársela directamente a los labios.

—Y ahora Noemi, sé sincera. ¿Has venido a fisgonear? —le dijo acercándose a su oído, ya que apenas se oían.

—Un poco, sí —respondió ella mientras observaba como desde el escenario,  Bruno se dejaba caer sobre aquella muchedumbre que había a sus pies y de nuevo lo depositaban sobre el mismo mientras seguía bailando. Se lo veía  cansado y su baile se volvió algo más lento pero a su vez más sensual.

—Quería conocer este lugar y Bruno me dijo que me presentaría a los amigos comunes que tenían Ruby y él. Aunque es evidente que se ha olvidado de mí.

—Me alegro. Así concretaremos la cena que tenemos pendiente. ¿Tienes algún escenario de crimen que visitar mañana sábado por la noche?

—Tendré que mirar mi agenda —bromeó ella mientras la música sonaba a toda potencia—. ¿Dónde vas a llevarme?

—Ya lo verás.

—Pero, ¿ya lo has pensado?

—Estoy en ello. No es fácil para mí intentar ser normal, ¿sabes? Llevar a una chica guapa a cenar, tomar unas cervezas con ella…

—No creo sea tan difícil…

—Tal vez no para ti.

—Creo que tomas las cosas de forma demasiado intensa —le dijo Noemi mientras le hacía un gesto al camarero.

—¿Qué haces? —le preguntó Julián mientras observaba cómo ella se incorporaba en la barra para decirle algo al camarero.

—Quitarle hierro al asunto con un par de tequilas.

Julián se ahorró decir nada y la dejó hacer. Noemi le tomó la mano y la sazonó con la sal y el limón. Luego, hizo ese mismo recorrido con la lengua antes de atacar al tequila de un solo trago. Sintió el escalofrío de Julián y luego hizo lo mismo en su propia muñeca. Parecían dos vampiros. Aquel sitio tenía algo extraño y peligroso, que invitaba a sus habitantes nocturnos a extender sus alas.

—Estás extraña esta noche, Noemi. No te reconozco.

—Será este lugar. Creo que me hace sentir cosas inapropiadas. ¿No te pasa a ti lo mismo?

—No… Mis deseos son todo lo contrario.

Noemi enarcó una ceja y él continuó:

—Lo único que quiero es llevarte a una pizzería con manteles de cuadros rojos y blancos, que sirvan lambrusco y pongan una vela pequeña. Luego ir a casa y ver películas o series en el sofá mientras nos quedamos dormidos, y al irnos a la cama hacer el amor sin quitarnos los calcetines. ¿Qué te parece el plan?

Noemi no pudo evitar una carcajada.

—¿Qué son esas luces? —preguntó Noemi al observar de pronto que algo sucedía en el escenario en donde Bruno y sus amigos seguían haciendo de las suyas. La música paró y se oyó un grito. La gente se encontraba desconcertada, sin saber lo que ocurría y parecía que iban a  reaccionar en estampida, cuando alguien caracterizado de egipcio cogió un micro y empezó a hablar.

—¡Amigos, tranquilos! Tranquilos, que no cunda el pánico, la situación está controlada. Por favor, tenemos aquí a una guapa inspectora que está haciéndose cargo del asunto, gracias Manuel —dijo aquel individuo mientras alguien desde alguna parte encendía las luces para que se viera mejor—, por favor amigos… —dijo dirigiéndose al resto de personas que había sobre el escenario, donde se encontraba Bruno algo desconcertado y confuso junto a todos los demás que empezaron a bajar los escalones—: nos agrada que lo estén pasando bien pero es hora de formalizar un poco la situación ya que lamentablemente tenemos que dejar paso a los servicios sanitarios que ya están en camino. Les ruego vuelvan tranquilamente a sus mesas mientras nos hacemos cargo de todo. El Parnaso siempre está a la altura de las circunstancias queridos amigos, pero de momento vamos todos a colaborar…

Noemi observó que en mitad del discurso Julián se dirigía raudo hacia allí y apenas lograba seguir sus pasos, mientras él mostrando su placa se identificaba ante otro de los muchachos caracterizados de egipcios, y este lo conducía hacia el lateral donde una cortina roja daba acceso a la parte trasera del escenario.

—Necesito que te quedes aquí, Noemi. No sé lo que habrá ahí detrás. Te prometo que si no hay peligro te avisaré.

Noemi asintió comprensiva, dudando si haría bien al ceder, pero pasara lo que pasara detrás de esa cortina decidió hacerle caso a Julián, aunque no fue una buena idea. Detrás de una cortina roja sin saber qué está sucediendo al otro lado mientras multitud de curiosos eran apartados de allí, los minutos se convirtieron en horas. No es fácil aguardar tras una cortina, hay que tener mucho temple. El equipo de sanitarios de urgencias llegó y se abrió paso. Algunos mirones que habían desistido volvieron a acercarse. Noemi vio a la cantante sentada en un enorme sillón de bambú y lino que observaba la escena, mientras otro muchacho vestido de egipcio le acercaba un bulto y lo dejaba a su lado. El camarero había salido de la barra y estaba recogiendo fuera.  El encendido de las luces atenuó el extraño y lóbrego ambiente que había tomado posesión del local. Las sombras se agazaparon cada una en su rincón, y aquello pareció un teatro tras la bajada del telón. Era hora de volver al mundo real.

Cuando cruzó la cortina, Julián no esperaba lo que iba a encontrar. El hombre  tirado en el suelo, lamentablemente había dejado de respirar y yacía sobre un charco de sangre. Fajardo conversaba con un individuo peculiar que vestía con una capa al estilo inglés y fumaba en pipa al más puro estilo Sherlock Holmes, mientras lo examinaba. Julián se acercó.

—¿Qué ha pasado? ¿Estás bien?

—Jefe, he intentado llamarlo pero no hay demasiada cobertura. Me sorprendió por detrás, cuando llegué aún estaba aquí pero escapó. Me dio un golpe y caí, tal vez hubiera podido seguirla, pero…

—¿La viste? ¿Era una mujer?

—Sí, eso creo. Una mujer morena y vestida de negro. Apenas la vi salir, estaba confusa. Me acerqué a él… —dijo mirando a la víctima que yacía en el suelo. Julián reconoció al tipo que había estado sentado junto a Noemi en la barra cuando él llegó—,  era demasiado tarde. Creo que le han desgarrado el cuello, a la altura de la carótida.

Julián se puso en cuclillas y observó que entre la sangre había unas huellas.

—Resbalé jefe, creo que he contaminado la escena, pero intentaba detener la hemorragia, de modo infructuoso me temo.

—Tranquila —dijo mientras volvía a levantarse y nuevamente se pasaba la mano por el cabello. Después fijó su atención en aquella espaciosa estancia llena de trastos. Parecía la tramoya de un viejo teatro, llena de bártulos diversos. Se veía un equipo de sonido abandonado en el suelo en un rincón polvoriento, y también un arcón del que asomaba un tejido brillante. Unas estanterías propias de ferretería que contenían restos de productos de limpieza, y una escoba y un cubo  apoyados junto a un par de barriles de cerveza en el otro extremo. Colgado en la pared había un cuadro de grandes dimensiones aparentemente muy valioso, que representaba el escenario de un teatro. No había ventanas, tan solo a la altura del  techo había unos viejos postigos que se abrían con la ayuda de una cuerda accionada por una polea, como en algunos antiguos conventos y monasterios, y que daban un tenue resplandor cuando los rayos de sol caían de un modo atenuado, coronando la escena y aportando un aire místico y reverencial. Algunas cajas llenas de botellines vacíos se apilaban unas sobre otras, aparatos de sonido en desuso, una vieja alfombra enrollada, un armario al que le faltaba una pata estaba medio inclinado con la puerta entornada, y dejaba ver en su interior más bártulos, y también un televisor de esos antiguos que tenían la pantalla redonda yacía también olvidado. Aquel lugar precisaba una buena  limpieza y saneamiento.

—Y, ¿por dónde se fue?

—Por aquella puerta —respondió ella mientras señalaba hacia el otro extremo de la trasera del escenario, donde otra cortina roja ocultaba la salida. Julián llegó hasta allí y comprobó cómo efectivamente también se comunicaba con el local. Por allí había salido y se habría confundido entre la gente. Seguramente estaría ya muy lejos.

—¿Cómo era? ¿La pudiste ver bien?

—No lo sé. Apareció de pronto por detrás. Escuché ruidos, no pude distinguirlos porque la música se oía muy fuerte, pero me parecieron dos personas hablando. Pensé en marcharme pero al ver el cuerpo en el suelo me acerqué. Le juro que no vi nada, parecía que no había nadie, y de pronto estaba tras de mí. Me golpeó y huyó. Me caí, pero alcancé a verla desaparecer al fondo. Era una mujer muy delgada y pálida. Tenía el cabello oscuro como… como una egipcia. Ese corte de pelo, ya sabe… Me miró antes de salir, antes de cruzar esa puerta volvió la cabeza y su cara…

—¿Qué viste? —preguntó Julián cada vez más interesado.

—Me dio miedo, jefe… No sabría explicarle…

—¿Qué te dio miedo?

—Su forma de mirar…

—¿Podrías hacer un retrato robot?

—No lo sé. Tal vez… había algo indefinido e impreciso en sus rasgos, una expresión extraña. Algo horrible.

Julián se quedó pensativo… ¿Podrían estar aquellas muertes relacionadas y que la autora fuera esa extraña mujer?

—¿Te pareció un vampiro?

—Mire jefe, los vampiros no existen. No sé muy bien qué fue lo que ví.

El hombre que vestía de un modo peculiar cogió algo que le alcanzaron y se lo dio. Era un paquete de verdura congelada que Fajardo no dudó en apoyar en la frente dolorida por el golpe. Poco después llegaron los sanitarios y reconocieron el cadáver del infeliz que yacía en el suelo. Tenía la bragueta abierta, observó Julián, aunque con aquella luz no se distinguía bien. Los sanitarios movieron excesivamente el cuerpo y fue entonces   cuando Julián pensó que tal vez habría muerto mientras mantenía relaciones sexuales. Entonces salió en busca de Noemi e hizo una llamada por teléfono mientras daba instrucciones para que no tocaran nada, y dejaba a la dolorida subinspectora al mando. Noemi aguardaba sentada en uno de los tres escalones que daban acceso al escenario, junto a la cortina. El local se encontraba ya bastante despejado y decidió comprobar su cobertura. La llamada dio tono y mantuvo una breve conversación con el juez de guardia que curiosamente parecía bastante espabilado. Habitualmente el personal de guardia del juzgado se iban a casa y eran llamados en caso de urgencia, por lo que el juez Gallardo estaría roncando desde hacía ya unas cuantas horas. Esto le daba un poco más de tiempo hasta que llegasen para el levantamiento del cadáver los de la comisión judicial. Lo esperaba una larga noche.

—Noemi —dijo acercándose a ella mientras guardaba el móvil en el bolsillo tras colgar—, me temo que ahí dentro se han cargado a un tipo. ¿Recuerdas al que estaba sentado a tu lado en la barra? Un tipo un poco grueso de mediana edad…

—¿Cómo? ¿El detective? No puedo creerlo.

—¿Era detective? ¿Te lo dijo? ¿Y qué más? —le preguntó cogiéndola de un brazo para apartarla mientras llegaban otros  sanitarios. Vio que llegaba la patrulla que se encargaría de acordonar la zona.

—Julián, esto no puede ser una casualidad. Ese hombre se acercó a mí en la barra y por lo visto vino con la misma intención que nosotros, a husmear por aquí. Era amigo de la familia de Ruby e investigaba para ellos.

Julián la miró sorprendido. El asunto se le estaba yendo de las manos. Hacía un rato bebía tequila con ella, mientras la imaginaba desnuda y aliñada con sal y limón; y en apenas un instante el mundo dio un giro que terminó con el levantamiento de un cadáver en mitad de la noche.

—Noemi, hazme un favor. Ve a la barra y pregunta si hay café. Vamos a necesitar bastante para todos. Tengo que seguir haciendo llamadas —le dijo mientras notaba la vibración del aparato en su bolsillo. Pero antes de coger el móvil le dio tiempo para ver como ella se iba resoplando y mascullando algo entre dientes sobre secretarias, películas y machismo.

La policía científica tardó menos de lo habitual y rápidamente acordonaron la zona. Luego se personó la comisión judicial encabezada por Gallardo quien parecía portar el estandarte de la brigada judicial contra el crimen, como salido de una novela gráfica de héroes y villanos. La patrulla de apoyo acordonó la zona y enseguida se pusieron manos a la obra. El café iba y venía hasta donde estaban ellos que se atrincheraron en una de las mesas cercanas. Molina y Vázquez llegaron también al unísono decididos a esperar mientras los chicos de la policía científica realizaban su labor. Tomaron las fotos y enseguida retiraron el cuerpo. Chacón, el técnico forense, se acercó a la mesa donde estaban y observó que Noemi se había reunido de nuevo con su amigo y lo miraban de reojo desde una esquina de la barra. El chico había estado todo el tiempo en el escenario y todos pudieron verlo, pero desde luego seguía siendo terriblemente sospechoso todo lo relacionado con él. Y de la primera muerte no disponía de coartada. Si era cierto que estaban relacionadas, allí había mucho más de lo que mostraban las apariencias, siempre engañosas.

—Me temo que no hace falta que les informe de la hora de la muerte ni de la causa, porque es evidente que casi han sido ustedes testigos —comentó Chacón con sorna dirigiéndose a Fajardo y a Julián.

—Y tanto. El tipo tenía la bragueta abierta.

—Me he dado cuenta —respondió Chacón dejando el maletín en una silla vacía—, veremos si esto nos ayuda, señores. Por lo pronto nos queda aquí un buen rato, prepárense para una larga noche.

Noemi llegó a casa tan cansada que apenas atinaba a meter la llave en la cerradura. Esta vez miró atrás pero evidentemente no había nadie. Llegó en el primer autobús de la mañana. Después de pasar toda la noche de guardia en el campamento base de Julián y sus compañeros, en aquella mesa redonda y bajita del local, con todo el despliegue de medios que había presenciado, junto a la otra mesa donde la científica había montado el suyo propio, colocando aparatos y bártulos en las sillas, y el otro de la comisión judicial, etc., Noemi se quedó y fue testigo de cómo se trabaja en una situación así. Probablemente tuviera que ir a comisaría a firmar su declaración, ya que el tipo había estado sentado junto a ella en la barra y mantenido una breve conversación de la que había comentado a Julián y su equipo. Pronto llegaron Molina y Vázquez. Mientras aseguraban el perímetro en la escena del crimen, nadie podía entrar ni tocar nada. Fajardo quien había encontrado el cuerpo y Julián, se retiraron y dejaron a la científica trabajar, estos hicieron un sinfín de fotografías y registraron cada centímetro. Luego entraron en escena Julián y la comisión judicial junto a  Chacón, cuando ya estaba todo analizado. La científica siguió trabajando durante  toda la noche, dadas las circunstancias y la índole del caso, parecía que ponían un  especial esmero. No porque no fueran cuidadosos con todos los casos, pero este era uno de esos casos complicados y se palpaba la tensión.

LOS SUEÑOS DIFÍCILES

I

Abrió la puerta y entró por el pasillo que llevaba a la cocina, lo primero que hizo fue poner la cafetera. Y mientras esperaba  que el agua comenzara a hervir se sentó en la mesa y miró hacia fuera, la oscuridad comenzaba a perder fuerza y casi notó como los pequeños pájaros empezaban revolverse en los nidos dispuestos a desperezarse y algún que otro vecino especialmente madrugador levantaba la  persiana anunciando el nuevo día.

Dicen que la cafeína te impide dormir, Noemi diría que dormir frente a los problemas, pero a ella el café la preparó para irse a dormir una larga siesta.

Después de disfrutar de aquella taza en el silencio del amanecer subió la escalera y se dirigió al dormitorio. Se desvistió rápidamente y se metió en la cama. Las sábanas olían a fresco, tía Mina solía  hacer la colada cada vez que la visitaba. Se durmió rápidamente. Tal vez fuera debido al descontrol horario, por la acumulación de los últimos acontecimientos o causado por la tensión de las emociones extremas vividas en tan breve período de tiempo, tuvo un sueño: Se encontraba en una habitación oscura, no sabía dónde, y solo alcanzaba a ver unos ventanales pequeños y delgados a través de los que se filtraba un tenue resplandor. Era de noche, y en silencio trataba de asomarse a aquellas ventanas para ver dónde estaba. Escuchaba  murmullos pero curiosamente no sentía miedo y siguió avanzando. Al llegar al cristal veía que el edificio donde se encontraba estaba rodeado por tumbas, y supo que aquel sitio era la capilla de St. George. Se sentía a salvo, mientras el resplandor de la luna brillaba en las lápidas de mármol. Sabía que mientras estuviera allí no tenía nada que temer. No estaba sola, pero no sentía miedo. Sin embargo allí afuera, sí había algo que acechaba. Lo sintió, lo supo al ver cómo refulgían aquellas lápidas, el resplandor del blanco frío lunar de la piedra que se reflejaba en el rostro de aquel ángel tallado bajo el que había muerto Ruby. La máscara del ángel era diabólica y la desafiaba a abrir la puerta y adentrarse en una oscuridad que la aguardaba hambrienta. Pero no debía hacerlo. El viento soplaba en el exterior y hacía crujir la puerta. ¿Cómo era aquello? Soplaré y soplaré y tu casa derribaré. Pero aquellos muros eran firmes y la enorme puerta de madera con su travesaño de madera también. Se dio la vuelta y descubrió que alguien había encendido las velas de la capilla y al fondo había un tenue resplandor cálido y sereno. Estaba a salvo, mientras fuera algo acechaba desde las tumbas de piedra. Algo que no podía entrar mientras no fuera invitado.

Noemi despertó en la habitación inundada con la luz brillante del sol.

Se desperezó y un tanto somnolienta fue al cuarto de baño. Después bajó las escaleras y se preparó un buen desayuno. No recordaba haber tenido tanta hambre. Se sentó en la mesa redonda de la cocina  pero recordó se había dejado el móvil arriba y subió a buscarlo. No tenía llamadas ni mensajes, pero mientras desayunaba quiso mandarle un mensaje a Marian, la pitonisa, quien rápidamente la llamó.

—Dime querida, ¿qué sucede? —le preguntó nada más descolgar.

—Nada serio. Es solo que he tenido un sueño extraño y me gustaría contártelo —dijo Noemi mientras le daba un sorbo al café. Miró el reloj y descubrió que apenas tenía diez minutos para abrir la tienda.

—¿Qué clase de sueño?

—No sé decirte. Está relacionado con el caso del vampiro. Yo estaba dentro de la…

—No, espera querida. Estas cosas es conveniente no hablarlas por teléfono.

—Marian, solo es una tontería, un sueño que…

—Los sueños nunca son tonterías. Me paso por la tienda en un rato y hablamos…

—De acuerdo —contestó Noemi pensando que así le daría tiempo a darse esa ducha rápida que tanto necesitaban antes de abrir.

Cuando colgó el teléfono ya no siguió disfrutando de aquel café que apuró rápidamente mientras   recogía y subía rápidamente la escalera para llegar arriba sin aliento y decirse a sí misma que ya no era ninguna jovencita aunque se comportara como tal. Aquellos minutos que siguieron fueron casi frenéticos, mientras se duchaba, y luego vestía con lo primero que encontró disponible en el armario, saliendo a continuación a toda prisa para volver a bajar la escalera con el pelo húmedo en dirección a la tienda. El hecho de que pasaran dos horas sin noticias de Marian le dio fuerzas para enfrentarse al hecho de que finalmente iba a caer en la credulidad mal entendida con respecto a estos temas. Ella no quería verse en unos años rodeada de piedras y evitando pasar bajo una escalera, o persignándose cada vez que se cruzara con un gato negro.  El hecho de que la tienda fuera su negocio no lo justificaba.

Marian finalmente apareció casi pasado el mediodía. Llegaba con prisa y se marcharía con prisa, pero cada vez que aparecía bajo el dintel de la puerta, se transformaba, allí su agenda dejaba de existir. Si era cierto que había un don, Marian lo tenía. Y tratándose de  un asunto relacionado con lo esotérico, Noemi se sinceró tras preparar el té que guardaba Marian en el cajón de un pequeño aparador junto a la mesa donde echaba las cartas, y se encontró hablando de aquel extraño  sueño que ahora le parecía bastante inocuo.

—Creo que el lugar era la iglesia de St. George, en el Cementerio Inglés, y yo me encontraba allí. Al principio no lo reconocía —le dijo mientras la pitonisa saboreaba el té y la miraba con atención—. Ese fue el lugar donde encontraron el cuerpo de Ruby con dos agujeros en el cuello, como si le hubiera mordido un vampiro, ¿recuerdas? —preguntó mientras Marian asentía con la cabeza.

—Yo no sabía dónde estaba, apenas veía nada, solo la luz que entraba por las ventanas. Fuera silbaba el viento con ese tono desolado que recuerda a alguien gimiendo… sin embargo al asomarme al cristal nada se movía, estaba rodeada por tumbas, pero no se veían en su orden correcto. El ángel que mira al cielo se veía frente a la ventana, era como si esa ventana ocupara el lugar de la puerta porque se veía el pasillo de obeliscos y el ángel al fondo. Aunque no miraba hacia el cielo sino en dirección al suelo y a la vez se retorcía para mirar hacia donde yo me encontraba.Y su expresión era distinta. Era burlona, y destacaba con la luz de la luna reflejándose. Había otras tumbas, todas con extraños reflejos de luz, y sentí que aquel era un lugar peligroso al que no debía exponerme. La puerta crujía empujada por el aire y sin embargo, allí me sentía a salvo. Alguien encendió las velas mientras yo miraba hacia fuera y me sentía protegida. ¿Qué crees que puede significar, Marian?

La pitonisa siguió bebiendo su té durante un largo rato.

—Cuéntame qué ha sucedido de nuevo en tu vida.

—Pues… ayer salí y fui a un sitio curioso, y estando allí se produjo un crimen. Me encontré con Julián… Él y yo estamos viviendo algo… que todavía no sé qué es.

—¿Cómo murió?

—No lo sé exactamente. Parece que desangrado. La subinspectora Fajardo vio a una mujer junto al cuerpo que posteriormente desapareció. Y el tipo en cuestión era un detective amigo de la familia de Ruby que también se encontraba por allí investigando el caso.

—¿Y qué demonios hacías tú en El Parnaso?

—Conocí a un chico que tenía una relación sentimental con la primera víctima. Me contó que aquel lugar lo frecuentaban y pensé que no estaría de más aceptar su invitación y acercarme por allí.

—Y, ¿quién es ese chico? ¿Cómo lo conociste?

—Lo estaban interrogando en la comisaría y comenzamos a hablar al salir de la misma. Me acerqué por allí porque creía haber descubierto algo en el cementerio. El caso es que hicimos buenas migas. Es encantador. Luego de producirse todo aquel jaleo, la policía acordonó el lugar y tomaron nota de todos los que estabamos allí y posteriormente nos dejaron marchar. Y ya no volví a ver  a Bruno. Fue una noche agotadora, con toda aquella gente yendo y viniendo. Y yo debía  permanecer allí porque había estado  hablado con él en la barra unos minutos antes de su muerte, y una vez que me interrogaron el juez y el secretario que estaban formalizando el acta me dejaron marchar, aunque probablemente tenga que volver a comisaría a firmar la declaración.

—¿Y qué es lo que está sucediendo entre ese policía y tú?

—Pero Marian ¿qué tiene que ver eso con mi sueño? —preguntó Noemi.

—Todo, querida. Un sueño es una interpretación de nuestro cerebro a distintos procesos que ocurren mientras dormimos. Unos dicen que son una respuesta neuroquímica a funciones corporales, como una mala digestión. Los psicólogos en cambio, y de esto sabrá bastante el novio de tu tía, hablan de recuerdos y vivencias reprimidos en el subconsciente que transforman los miedos y deseos en imágenes para poder darles forma y que el cerebro los procese.

—¿Y tú?

—Ah… mi querida amiga —contestó la pitonisa haciendo sonar su pulsera llena de piedras tornasoladas y mostrando su sonrisa áspera y un tanto masculina—, sabes que soy amiga de las viejas tradiciones. Además de los procesos corporales, y de toda la parafernalia de esta psicología moderna de autoayuda llena de coachings o cómo diablos se quieran autoproclamar tantos patanes charlatanes, viles y rastreros.

—¡Marian! —la reprendí sonriendo.

—Disculpa. El mundo es muy grande y hay sitio para todos. Hay sueños y sueños. No creo que lo que soñaste anoche fuera debido a una indigestión, y si fuera fruto de sensaciones y emociones reprimidas sería mucho más irreal y absurdo. Pero cuando el mensaje es simple, claro y conciso, ahí hay algo que tienes que valorar. Decías que el viento silbaba y que sabías que no debías abrir la puerta, ¿no?

—Exacto.

—-Y… ¿Tal vez sabías que estabas soñando?

—Pues no lo recuerdo.

Se trata de vampiros. Recuerda que estos no entran a menos que los dejemos. Mientras lo mantengas fuera, no tendrá poder sobre tí.

—Esa era la sensación que tenía. En el exterior había algo que esperaba.

—Pues ten cuidado querida. Algo quiere entrar, Noemi. No lo dejes pasar.

—¿Una persona? ¿Bruno? ¿Julián? No entiendo.

—No tiene por qué ser una persona. Por otro lado me molesta que el sueño sea tan concreto. Tan en relación con el tema del vampiro. Una iglesia, un cementerio, dos cadáveres. ¿Dices que murió desangrado?

—Pues sí, había sangre por todas partes.

—¿Sangre? Esto no me gusta. Algo me dice que es un asunto muy complicado.

Noemi se encogió de hombros pensando que en verdad nada era lo que parecía. De algún modo las cosas eran demasiado retorcidas, y tal vez había alguien que estaba jugando  al despiste en esta historia. Recogieron las tazas del té y siguieron hablando de tía Mina, de la tienda y de las pocas ventas que había últimamente, que achacaban a una campaña feroz por parte de los miembros de la parroquia, y de otras cuestiones de diversa índole. Así fue transcurriendo la mañana y finalmente Noemi se marchó a preparar algo de almuerzo cuando sonó el teléfono.

II

Fajardo salió del auto con la pesadumbre habitual de los lunes por la mañana de  camino al trabajo, y que con el transcurso  de la semana se iba mitigando poco a poco. Aunque era sábado y el día no auguraba nada bueno. Julián iba dando grandes zancadas y ella apenas podía seguir sus pasos. No entendía para qué habían regresado. Cruzaron la puerta con un placazo a la chica de la entrada, que asintió mientras atendía a unos nuevos turistas.

Subir aquel repecho con el calor que iba en aumento y sin conseguir alcanzar a Julián, que a saber qué clase de mosca le habría picado, le hizo sentir que a veces la vida te arrastra sin remedio y que muy pocas  puede uno zafarse.    

Cuando llegaron al lugar, Julián comprobó que había demasiada gente. Se suponía que el trabajo de la policía había concluido, aunque parecía que él no se había resignado. Había algo allí que al jefe le inquietaba, y tal vez tenía que ver con la chica que últimamente aparecía relacionada de algún modo con el caso. Noemi, la muchacha de Campanillas. Parecía que entre ella y Julián había algo, pero eso no era de su incumbencia. Lo que le preocupaba era la capacidad que ella  tenía para que Julian perdiera el temple. ¿Qué hacían otra vez allí en lugar de estar en la comisaría donde tenían asuntos más urgentes?

—Jefe, esto ya lo repasó la Científica… —se atrevió a decirle mientras él se ponía en cuclillas frente a la estatua del ángel y se calzaba los guantes de látex.

—¿Recuerdas las fotos que te enseñé? —le dijo mientras sacaba algo del bolsillo. Fajardo comprobó que se trataba de cinta aislante.

—¿Lo de las posibles manchas de sangre?

—Eso mismo.

Julian desplegó un poco de cinta y la cortó con unas tijeras pequeñas. La apoyó en el borde, justo a ras del suelo, donde aquellas manchas bailaban con otros restos de suciedad. Fajardo suspiró.

—Eso no va a ir a ninguna parte, jefe —le dijo mientras observaba como Julián después de presionar la cinta la despegaba y la doblaba sobre sí misma.

—Este truco me lo enseñó Marcello —le dijo mientras se levantaba y guardaba el trozo de cinta en una bolsita de plástico.

—Vaya, pensé que ya estaba retirado.

—Y lo está. Fue mientras yo hacía las  prácticas que lo observé hacer esto. ¿Sabes lo que me dijo? —preguntó mientras ella negaba con la cabeza abriéndole paso.

—Me dijo que a veces los procedimientos oficiales tienen fallos, y que es ahí donde el buen policía debe estar alerta. Porque aunque esto —dijo tocándose el bolsillo—, no sea oficial y no tenga valor en un juicio, sí puede orientarnos hacia el camino correcto. Porque si esta es la sangre de la víctima, significa que murió aquí.

—Pero, ¿y qué más da? No hay sangre ni restos, se habrán deteriorado ya… Por aquí pasa mucha gente…

—Correcto, pero siempre es preferible conocer la verdad para que luego podamos demostrarla, ¿no te parece?

—Me parece que nos hace falta un  buen café. Nos espera un día duro y tenemos otra víctima reciente. Con todo lo que ha pasado, no entiendo por qué justamente hoy, se empeña usted en venir hasta aquí.

—El muerto no se va a mover de donde está —respondió Julián volviendo a inspeccionar la zona. Rodeó la extraña figura que miraba al cielo, pero lamentablemente cualquier rastro que hubiera ya se habría desvanecido por las inclemencias del tiempo y la visita de los turistas y curiosos.

—¿Había estado aquí antes? —le pregunto ella a Julián.

—Pues… no. Me avergüenza reconocerlo, respondió apartando la rama de un palmero.

—Dicen que aquí está enterrado Robert Boyd, el héroe romántico que fue fusilado junto a Torrijos en la playa.

—¿El héroe romántico?

—Era irlandés, vino con el español desde su exilio en Inglaterra para rescatar a España del absolutismo de Fernando VII, pero se los llevaron por delante.

—Ya veo que te gusta la Historia.

—Me gusta cuando se aprende algo. Debajo de esa lápida solo quedan un puñado de huesos. Y sin embargo, todos disfrutamos de nuestros tan repetidos derechos y libertades que nos otorga la Constitución, sin recordar a aquellos se dejaron la  piel por ella.

—Fajardo, coge tu móvil y hazle fotos a todo esto. Estoy sin batería.

Teresa suspiró y se puso con la tarea.

—Entiendo tu entusiasmo, pero tenemos trabajo y te veo muy… romántica. Esto es una investigación criminal, no estamos de visita.

—Lo siento. Como usted dice, a veces me domina el entusiasmo —contestó resignada mientras hacía fotos de todo el perímetro. No entendía qué buscaban, allí no había nada. Después de tomar algunas más y de que su jefe siguiera dando vueltas por allí,  finalmente tomaron camino hacia la comisaría. Seguía sin comprender el empeño de Julián en aquel asunto, pero donde manda patrón no manda marinero, y lo que parecía en un  principio era que habían ido de excursión mientras sus compañeros se quedaban en  la comisaría con el trabajo duro.

III

Lorenzo se sacudió una imaginaria pelusa del pantalón mientras avanzaba por el pasillo. El día anterior el jefe había ido al local donde habían dado matarile a un hombre delante de sus narices. El asunto no pintaba bien, y lo peor era que no lo habían avisado. Solo le ordenaron  presentarse a primera hora en comisaría y allí estaba él, el oficial de mayor rango al frente de la brigada en ese momento. Le habían comunicado que los objetos personales del muerto estaban a cargo del forense, pero que podía echarles un vistazo. No conocía los detalles, pero tenía relación con el asunto del tipo que apareció desangrado en el cementerio. Lorenzo estuvo trasladando los objetos y dejándolos sobre la mesa que le habían asignado, cuando advirtió sobre él la mirada de Brisonier, la de prácticas. ¿Tenía hoy el flequillo más corto, o sería  tal vez su imaginación?

—¿De qué se trata, jefe? —le preguntó ella haciendo un gesto con la barbilla en dirección a la caja que portaba en sus manos.

—Los objetos personales del muerto.

—¿Echamos un vistazo? —preguntó ella animada.

—Como quieras, pero luego lo dejas todo como estaba.

La chica abrió la caja y fue cogiendo cada uno de los objetos y depositándolos sobre  la mesa. Lo primero que vió fue la cartera un tanto desgastada por el roce, extrajo el carnet de conducir, el de identidad, uno de armas caducado, y la licencia de detective a nombre de Sebastián Pulido.

—Son guapas, ¿verdad? —preguntó Brisonier mostrándole una foto muy arrugada que había sido doblada por varios sitios, eran una mujer y una niña que miraban a la cámara  sonrientes. La foto era antigua.

—Creo que estaba divorciado.

—Efectivamente —respondió él mientras leía el expediente.

—Supongo que por cuernos. Al tipo le iba la marcha.

Lorenzo la miró por encima de las gafas, mientras ella ponía en la mesa dos preservativos sacados de un bolsillo lateral de la cartera, ultrafinos, estimulantes y con sabor.

El resto de los objetos consistían en algo de dinero en monedas, un ticket de aparcamiento, algunas tarjetas y un vale de descuento para el lavado del coche. La ropa del muerto estaba metida en bolsas y presentaban manchas de sangre que ya habían sido analizadas. El teléfono móvil y sus llaves permanecían al fondo. Brisonier cogió el móvil y trató de encenderlo.

—Deja que se ocupen los de la brigada —dijo Lorenzo al ver que la pantalla marcaba una plantilla de patrón para desbloqueo. Sin embargo ella hizo caso omiso y se acercó con el aparato a la ventana. Al colocarlo en horizontal frente a la fuente de luz se podía entrever la huella de los dedos en la superficie de la pantalla.

—Mire jefe, un truco de magia —le dijo la chica guiñándole un ojo mientras la desbloqueaba. Lorenzo se quedó boquiabierto y tardó unos segundos en reaccionar.

—Trae eso —le soltó mientras le quitaba el móvil de las manos—, ¿cómo lo has hecho?

—Un mago no revela sus trucos —respondió ella con sorna.

—Guárdate la guasa chica, en este trabajo no está bien visto lo que acabas de hacer.

—Y, ¿qué he hecho? ¿Usted nunca se ha saltado las normas? A mí me han dicho otra cosa.

—Me refiero a vacilar a tu superior. Ya no estás en la academia.

—¡Oh!, vamos… no se ponga paternalista,  hombre. Es normal que yo esté más al loro de ciertas cosas. Es simple, a veces olvidamos limpiar la pantalla de vez en cuando y el patrón queda dibujado. A nadie se le ocurre algo tan sencillo como mirarlo al trasluz. Y ya puestos —continuó ella—, podríamos echar un vistazo para ver qué guardaba el tipo en su móvil, ¿no? O si nos ponemos formales, esperamos que lo gestione la brigada y nos enteramos dentro de… ¿Con suerte, una semana? No sé cómo vamos de tiempo —concluyó ella mientras se sentaba en el suelo con el informe que había estado leyendo Lorenzo. La chica tenía razón y había dado en la diana. Pero no tenía ganas de reconocerlo. Eso de que la juventud viniera arrasando no lo llevaba bien. Sin decir palabra cogió el aparato y se acercó a ella para entregárselo en mano mientras la miraba muy serio. Ella lo cogió e hizo un gesto de asentimiento para comenzar a manipularlo. Lo primero que hizo fue ver las llamadas y mensajes del Whatsapp, y el historial de navegación. Después accedió a las fotos y se sorprendió al descubrir que había hecho algunas del local en cuestión, durante la noche de su muerte.

—Mire jefe, esto le va a gustar —dijo mientras le mostraba las instantáneas que había ido tomando la víctima. Habían fotos de personas y varias tomas generales. Y también vieron una foto bastante curiosa que Brisonier abrió con el zoom y la amplió hasta que los píxeles perdieron calidad.

—Esto es muy curioso, ¿no cree? —dijo ella mientras trataba de distinguir una silueta medio borrosa.

— No sé. Yo no veo nada.

—Pues a mí sí me lo parece. Tendríamos que acercarnos a comprobarlo.

—¿Y dejar esto a solas?

—Ah, es verdad. Le han dejado usted al mando de la brigada y ha de permanecer firme en su puesto.

—Te enseñaré algo del oficio hija. No seas demasiado espabilada, los listos no llegan lejos ni caen bien.

—Entonces, si se trata de algo importante, será mejor que otro se lleve las medallas, ¿no? Es eso lo que me quiere decir…

—Digo, que puede que sea algo o puede que no. Pero ni vamos a ir a comprobarlo de forma oficial ni tampoco diremos nada al respecto.

—¿Entonces?

—Entonces cuando estés aburrida te das una vuelta por allí y lo compruebas tú, porque te gusta tomar copas en muchos bares. Si encuentras algo me avisas, y si es importante nos habremos asegurado antes  de no hacer el ridículo.

Brisonier lo miró larga y lentamente y una sonrisa asomó en sus labios. Seguramente algo habría llamado la atención del muerto para tomar una foto a lo que podía pasar desapercibido para la mayoría a menos que…

—De acuerdo jefe, le tomo la palabra. Estoy aburrida y me voy a dar una vuelta.

Lorenzo la vió partir haciendo un gesto admirativo con la cabeza. Brisonier se dirigió hacia la parada de autobuses, tardó casi veinte minutos en llegar. Luego otros diez hasta el centro, y diez más tratando de encontrar el dichoso Parnaso. No era tan difícil, pero ella aún no conocía bien la  ciudad y tuvo que estar preguntando. Al llegar descubrió que estaba cerrado y fue hacia la puerta de atrás. Allí comprobó que estaba abierto y que había gente. Accedió al patio y mostró su placa a los chavales que, con escoba en mano y guantes, no estaban muy por la labor y habían salido a fumar. La miraron sin hablar mientras avanzaba inspeccionando el lugar. Cogió el móvil del muerto y fue recorriendo las estancias en silencio. No entendía la algarabía que había escuchado en comisaría respecto al sitio. Parecía un bar corriente en un buen enclave, que dormía apacible durante el silencio del día. Había colillas por el suelo y al pasar junto a los baños notó con desagrado cómo olían las cañerías. Algunas plantas eran de plástico y otras amarilleaban por la cal del agua. Y en las paredes se veían humedades. Cuando llegó al gran salón, aún con rastros de lo que había sucedido durante la noche, las sillas estaban desordenadas y el perímetro acordonado, e incluso se habían dejado olvidados en una de las mesas un periódico y una bandeja con restos de desayuno.

Hasta poco después no encontró lo que estaba buscando, junto a la entrada principal. Estaba allí, y por lo que conocía acerca del caso, que la subinspectora se hubiera topado de bruces con la mismísima vampiresa seguro era algo bueno. Tanto, que incluso el muerto le había hecho una foto antes de palmarla. Cuando lo tuvo en su manos y pudo verlo de cerca y sin que la imagen se volviera borrosa, comprobó que aquello traería cola. Lo introdujo en su bolsillo y se fue hacia la comisaría cagando leches.

IV

—¿Quién era, querida?  —preguntó la pitonisa mientras Noemi colgaba el teléfono.

—Bruno, el chico del que te hablé. Dice que me ha estado mandando mensajes al WhatsApp pero no los he visto.

—Ah, vaya… —Marian apenas acertó a pronunciar bien las palabras, eso le pasaba cuando estaba demasiado absorta en un pensamiento, de esos que ella llamaba intuiciones—. Me gustaría conocerle.

—¿Por qué? ¿Crees que tiene algo que ver?

—Es sospechoso de la policía, hija. Quiera o no, sea culpable o no, desde luego está involucrado. Mira, no me gusta mezclarme en asuntos tan… terrenales, pero si lo traes, tal vez pueda verle el aura y decirte algo. Por cierto, ¿qué quería?

—Después de la que se lió anoche en el Parnaso, imagino que saber por dónde van los tiros. Está preocupado. No ignora que es sospechoso, aunque anoche todos  lo vimos en el escenario mientras asesinaban al detective.

—¿Y cómo es?

—¿Por qué lo preguntas?

—No deja de ser curioso el modo en que os habéis hecho amigos.

—Por necesidades comunes, supongo. El me utiliza para obtener información sobre la investigación, y yo a él para que me hable de su novio, la primera víctima.

—Pues tráelo, quiero conocerlo.

—Le mandaré un WhatsApp —contestó Noemi tecleando en el móvil—. Seguro que le encantará la idea, él es muy… creo que va con su carácter. Le encanta dar misterio a las cosas y cuando supo que tenía la tienda estaba fascinado.

Apenas veinte minutos después, Noemi observó cómo un Citröen amarillo aparcaba frente a la tienda. Eso tenían de bueno los pueblos pequeños, siempre había un aparcamiento disponible. Parecía que Bruno no se había cambiado de ropa desde la noche anterior, pero Noemi sabía no era cierto, él iba siempre de negro. Al bajar del coche observó que llevaba unas  gafas de sol, y realmente parecía molesto por la luz. Parecido a un vampiro pensó, mientras observaba aquellas pálidas y blanquecinas manos apoyarse en la reja mientras le daba la bienvenida. Marian quería conocerle y Noemi también necesitaba saber más acerca de Bruno. Marian era pitonisa gracias a su capacidad de percibir a las personas. Tal vez ese don tuviera poco de sobrenatural, quién sabe, o tal vez mucho, pero desde luego tenía la capacidad de ver entre la niebla. Veía de verdad a la gente, captaba su esencia, y siempre acertaba.

Entraron en la tienda y mientras Noemi se la mostraba, Marian aguardaba expectante sentada en la mesa donde leía las cartas. Cuando se acercaron Marian se levantó de modo solemne y le señaló el asiento frente a ella.

—Te presento a Marian, la pitonisa que viene a echar las cartas una vez por semana.

—Encantado —sonrió Bruno haciendo una magnífica reverencia.

Desde que llegó no había parado de lanzar piropos a todo lo que veía.

—Igualmente caballero. Siéntese si es tan amable y permita que le invite a un té mientras le hago una lectura.

Bruno se volvió hacia Noemi, mientras que  aquella sonrisa divertida tan característica suya se abría paso en su rostro.

—Esto es maravilloso. Con lectura de cartas, además  —se sentó rápidamente a la mesa y Noemi fue a la cocina para preparar el té. Puso a hervir el agua y buscó la lata con la mezcla que le gustaba a Marian. Preparó la bandeja y cuando todo estuvo listo salió, mientras Marian y Bruno charlaban de forma distendida en la mesa. El ambiente olía a incienso y a magia, esa que Marian desplegaba con cada visita. Al depositar la bandeja, observó que a Marian se le había caído el mazo de cartas y se agachaba a recogerlo. Bruno permanecía serio, dotando de   solemnidad a la escena. Una delicada melodía con flautas sonaba en el aire.

—Necesito que escoja —le señaló Marian a Bruno desplegando las cartas en la mesa.

—¿Cuántas? —preguntó él.

—Las que quiera.

—Bruno escogió una del montón de la izquierda.

Marian la volteó y a continuación hizo lo mismo con las que la rodeaban.

—Has escogido una carta difícil. Le Pendu.

—¿Qué significa? —preguntó él mientras Noemi simulaba estar limpiando el polvo sin perder de vista la crispación de sus manos. Se le veía algo tenso—. ¿Es mala? ¿Me va a pasar algo?

—No. Eres tú. O la situación en la que estás ahora mismo. Esta carta se llama también El Ahorcado. Significa que ahora mismo estás atado de pies y manos, dejándote arrastrar por los acontecimientos. Hay un bloqueo en tu interior, mientras las cosas pasan a tu alrededor y tú te vas dejando llevar por las circunstancias.

—Oh, vaya… —dijo él, dando a entender que tal vez esperaba algo más de la situación.

—Y esto, ¿qué significa? —preguntó señalando al resto de cartas que lo rodeaban.

—La Luna y la Emperatriz invertida. No es bueno para tí. La Torre. Aquí nos dice que estás en peligro. Hay traición, falsedad y locura a tu alrededor. Y ella —dijo Marian señalando la carta de La Emperatriz.—, ten cuidado con ella…

—¿Y, quién es? —dijo Bruno sumamente interesado.

—Dímelo tú —dijo Marian mirándolo con serenidad, para poco después dar un buen sorbo al té—. Umm… delicioso. ¿No te gusta el té? —preguntó a Bruno que se apresuró a probarlo.

—Desde luego. No sé quién es, salvo mi madre y Noemi no hay ninguna mujer relevante en mi vida en estos momentos.

—Pues ella está bastante cerca de ti. Se nota quiere algo. Está justo debajo.

—¿Debajo? ¿Dónde? ¿Es una mujer?

—Debajo. Esta línea marca el Subsuelo. El reino de los muertos —dijo marcando una línea que cortaba el orden natural de la tirada—. Ella ha logrado regresar y ahora camina entre los vivos.

—¡Pues vaya con La Emperatriz! Marian me estás acojonando. Si no fuera porque no termino de creer en estas cosas —dijo Bruno con una risita nerviosa e hizo un ademán para levantarse, pero Marian le sujetó la mano y lo detuvo.

—No cometas el error de no tomarme en serio, chico. ¿O eres de los que creen o dejan de creer cuando les interesa? ¿O solo cuando te dicen cosas bonitas? No estamos jugando a nada, has venido aquí  libremente, querías que te echara las cartas, y lo estoy haciendo. Lo mínimo que debes hacer es aceptar las consecuencias y escuchar lo que te digo con respeto.

Bruno frunció el entrecejo y apretó los labios. De pronto Noemi vio cómo se transformaba, durante un breve instante el chico gracioso y algo impulsivo que conoció dio paso a otro más grave y sereno que se relajó en  la silla y le hizo un gesto a la pitonisa para que continuara. Noemi sintió miedo.

—Adelante… —dijo él clavando con fiereza  sus pupilas en la persona que tenía enfrente.

—Veo que puedes tomártelo en serio. Pues bien, a ella tampoco la subestimes. ¿Ves esta carta? —le pregunto señalando a La Luna—. Ella es la maestra del engaño y del disfraz, juega a ser y a no ser, y quiere algo.

—¿Es ella un vampiro? —preguntó Bruno—, lo digo por lo de los agujeros en el cuello.

—Desde luego, no lo dudes. Se alimenta de personas, cobra vida a través de ellas y con cada sorbo vital se hace más fuerte. Cuando llegue a ser todo lo poderosa que ambiciona, no existirá nada del mundo que conoces, lo habrá arrasado todo.

—Y yo ¿qué tengo que ver? ¿Qué puedo hacer?

Marian le miró entrecerrando la mirada.

—A los vampiros no hay que dejarlos entrar. Porque una vez están dentro son casi invencibles.

—¿Como se los mata? ¿Con ajo o agua bendita? ¿Con una estaca? Necesito prepararme —Bruno soltaba las palabras como escupitajos. Se le notaba enfadado, la ironía tenía los colmillos afilados.

—Ponte a ver pelis de terror. Al final suele ser la luz del sol la que realmente acaba con ellos —concluyó Marian señalando la carta del Sol que había a la derecha, junto a La Torre.

—Qué lástima —dijo Bruno.

—¿Lástima por qué ? —preguntó Noemi mientras recogía la bandeja. Aún tenía el vello de punta por aquella conversación tan rara.

—Una vampiresa anda suelta, mata a mi novio y ahora viene a por mí. Y no puedo contárselo a nadie. ¿Me pondría protección tu madero, Noemi? ¿Se vendría a mi casa? ¿Tú qué dices? —añadió de forma jocosa mientras Noemi  se encogía de hombros.

—¡Cuánto lo siento, chicas! ahora sí tengo que marcharme —continuó—. He de hacerle un recado a mi madre antes de que cierre Correos —terminó de decir mientras se levantaba y se dirigía hacia la puerta. Antes de llegar se volvió y lanzó un beso al aire haciendo un gesto grandilocuente con la mano.

—Adiós queridas, no me esperéis levantadas. Noemi, nos llamamos. Un placer, señora  —y salió contoneándose por la puerta mientras resonaban las campanillas y la puerta se cerraba. Noemi oyó sus pasos en el porche y la cancela de hierro rechinando al cerrarse. Marian continuaba en actitud grave frente a las cartas y apenas pestañeaba.

—¿Qué ha pasado aquí?— preguntó a la pitonisa.

—No lo sé, pero desde luego no es nada bueno.

—¿Has visto su aura? ¿Qué has visto?

—Este chico está en peligro. Hay algo trágico a su alrededor, no puedo definirlo. Veo un gran dolor, una gran soledad, una tristeza infinita e inextinguible, una dolorosa pérdida. Como quien juega a caminar sobre la cuerda floja deseando en cierto modo caerse.

—¿Y crees que corre peligro?

—Sí, y lo sabe. Pero no le importa, no le importa en absoluto.

—Pobre Bruno.

—Creo que ella —dijo señalando a La Emperatriz—, va a ir a por él, y este la aguarda ansioso. Nunca había sentido algo así Noemi, es horrible.

Marian se levantó suspirando y la magia del momento se esfumó. La habitación con los libros, el suelo de madera, la cortina de flores y las estanterías de pino retomaron la ingenuidad algo rural con la que las había revestido su tía. Marian se acercó a la ventana y abrió sus hojas dejando que el aire fresco inundara la habitación y se llevara con él los pensamientos tristes y sus visionarias pesadillas.

V

Lorenzo se encontraba a la derecha del cuerpo y la subinspectora a su izquierda. En cuanto llegó a la comisaría, su jefe había querido que fuera al Instituto de Medicina Legal a recoger el informe, y al justificar la ausencia de Brisonier con una excusa fue la propia subinspectora quien lo acompañó. El muerto en cuestión era el tipo que había aparecido flotando en el muelle. El médico forense era un tipo muy simpático, con gafas y unos cuantos rizos rebeldes. De mediana edad, tenía un tic nervioso, no paraba de llevarse la mano al cuello, como queriendo despegarlo de la ropa.

—De acuerdo, Chacón —decía la subinspectora—, el motivo la muerte está claro, pero… ¿no hay algo en particular?

—No —respondía el otro de forma precisa—, tiene agua en los pulmones y alcohol en la sangre. Creo que el término exacto es asfixia por inmersión —continuó el tipo sonriéndole a la policía de forma cándida—, es que mi jefe es algo obsesivo con la terminología.

—Hablando en plata, —comentó Lorenzo mientras echaba otro vistazo al cuerpo, cayó borracho al agua y se ahogó.

—Exacto, hoy la gente ya no tiene aguante. No saben beber…

—¿No aparecen marcas de golpes o algún signo de pelea? ¿Nada de nada?

—No. Al parecer estaba de fiesta. Después de lavar el cuerpo aún se distingue la marca de la muñeca, ¿veis? —dijo el técnico mostrandoles un pálido sello que aún se distinguía con un ancla marina y con unas letras borrosas: “Santa Cristina”.

—¿Y eso? ¿Le gustaba el café? —preguntó Fajardo en alusión a la marca de café malagueño.

—Parece el sello de una discoteca. Te lo ponen al entrar —respondió Lorenzo.

—¿Es que había alguna cerca del muelle?

—Ya lo comentaron «los picolos». Hay allí un barco-galeón atracado que funciona como sala de fiestas Vip para famosetes y compañía. El “Santa cristina”. La entrada vale una pasta. Y según parece no ha sido el primero en caer al agua, por lo que las fiestas tienen que ser de mucho cuidado.

—Pero sí es el primero que se ahoga. Vaya asunto. ¿Estas son sus cosas? —dijo ella echando un vistazo a un cajón de plástico donde se hallaban depositados un reloj, unas deportivas, la cartera, el móvil, una camisa de manga corta de cuadros junto a unos pantalones vaqueros.

—Sí —dijo Chacón —, ¿se las envío a usted?

—Hágalo como siempre, Chacón —terminó Fajardo mientras le hacía un gesto a Lorenzo para que la siguiera.

—Si usted quiere se las llevo personalmente —oyó decir al técnico después de cerrar la puerta a su espalda.

—¿Qué le parece? —preguntó Lorenzo mientras avanzaban de camino a la salida. Las luces del techo le daban un aire lúgubre al pasillo.

—¿El qué? —preguntó ella distraída.

—El asunto. Su opinión personal.

—Asfixia por inmersión. Está claro.

Lorenzo se entretuvo observando un panel de anuncios que había en la entrada mientras sus pensamientos permanecían en sala de autopsia mientras ella firmaba en el registro. Durante sus años de carrera había visto muchos muertos y no se  impresionaba. Pero sí tenía muchos de experiencia y sabía que su compañera no estaba convencida, apretaba los labios en un gesto de intensa concentración y parecía más seria de lo habitual. El robo en el depósito y tras él, el cambio de ubicación del Muelle Tres al Muelle Uno, y ahora un tipo que aparecía muerto flotando… Tampoco él lo veía claro.

NO LO VI VENIR

I

Mario miraba sin ver la edición digital del periódico en el que trabajaba. La noticia había sido incluida en la sección de última hora y saldría publicada al día siguiente. Al parecer la de las prácticas había hecho bien su trabajo, por lo que Laura estaría que trina. Sentado en Doña Mariquita esperaba a que llegaran Laura y Nora, mientras devoraba un pitufo con un vaso largo de cerveza. Estas habían quedado para ir de compras, mientras él se limitaría a callejear, o a  sentarse en algún banco a dibujar. Pero la tablet no le permitía el relax de cualquier sábado, en absoluto. La página de inicio con la edición online le mostraba con claridad que se había dormido en los laureles, y que la cosa pintaba fea. Sebastián Pulido había muerto. Su cuerpo había aparecido en la trastienda de un local de ambiente, y las circunstancias de su muerte eran de momento, secreto de sumario. Esto demostraba la falta de experiencia de la chica para obtener información en El Parnaso. Si hubiera ido la aguerrida Laura, ahora tendrían muchos más datos.

Pero lo más grave era que estaba comprendiendo la dimensión real del asunto, y de pronto el peso del mundo caía sobre sus hombros y eso era aterrador. Sebastián estaba asustado, estaba claro que iban a por ellos, y ya no tendría más remedio que enfrentarse a los hechos y reconocer lo que había tratado de ocultar, incluso a sí mismo durante tantos años.

El doña Mariquita se encontraba en la plaza Uncibay, desde allí podía ver el obelisco gigante y la fuente con las figuras de un perro y un niño. La enorme plaza aún no estaba totalmente cubierta por las mesas y sillas de las terrazas que habían inundado el centro apoderándose cada vez más de sus paseos y aceras, para convertirse en una especie de gran buffet, entre tantos restaurantes, cafés y todo tipo de locales.

Desde donde se encontraba apenas veía la entrada del periódico y seguramente no vería llegar a las chicas. Pero no tenía ánimo para pensar en nada. Todo giraba en su cabeza en torno a una idea que daba vueltas y vueltas sin parar, como un anillo infinito que se multiplicaba por sí mismo produciendo el mismo desasosiego paralizante y aterrador. Qué fácil es vivir en el autoengaño.

—¿Has pedido para nosotras? —escuchó de pronto y se encontró con las dos mujeres que habían venido a acompañarlo en el desayuno. Su mujer estaba más leonina que nunca y Laura, también estaba más Laura que nunca con ese carmín algo oscuro y un maquillaje que acartonaba su piel.

—No, lo siento.

—Bueno, yo voy —dijo Nora dejando la shopping-bag de Bimba&Lola sobre una de las sillas, mientras Laura hacía lo propio en la otra.

—Por favor, mitad con sacarina y pitufo con aceite —dijo Laura mientras su mujer volvía la cabeza y asentía con un gesto de  camino hacia la barra—, ¿y a tí qué te pasa? Ni que hubieras visto un muerto.

Mario la miró y no pudo evitar sonreír. Tal vez dentro de poco sería su turno. Devolvió su atención a la tablet.

—¿Has visto la noticia?

—¿Cuál de ellas? —preguntó ella encendiendo un cigarrillo.

—La del cuerpo que hallaron en un local de ambiente, ayer por la noche.

—Ah, sí. Me lo han dicho, la niña parece bastante espabilada.

—No es eso, a ese tipo yo lo conocía.

—¿Y eso?

—Estuvimos juntos hace unos años en la universidad, durante… bueno, no importa. Hace poco hablé con él. Laura puede que esté hablando de más, esto es algo personal.

—Tranquilo, que yo no estoy en prácticas.

En ese instante llegó Nora y se unió a la mesa Vestía un top de punto que le sentaba muy bien, de un color caqui y estilo rústico que armonizaban bien. Mario no pudo evitar sentirse derrotado cuando ella lo miró a los ojos.

—¿Qué sucede? —preguntó su mujer mientras sus movimientos tomaban de pronto esa lentitud expectante de quien  empieza a preocuparse cuando nota  tensión en el ambiente

Laura dio una calada a su cigarrillo mostrando las pequeñas arruguitas del contorno de sus labios. Sus ojos iban de un lado a otro, como los de un pájaro que no sabe si echar a volar ante una mano amiga que le ofrece pan.

—En realidad, pasa y no pasa –dijo él—, ocurre que no tiene sentido que siga escabullendo el bulto. Aun estoy helado con lo que ha pasado. Nora, cariño… —le dijo  preparándose de algún modo para lo que le iba a soltar. Sabía que Nora era de esas mujeres que se pasan la vida preocupándose por nimiedades en lo que a él concernía, y estaba seguro de que al hablar desataría el caos, pero tenía que hacerlo y dejar que fuera otro quien se preocupara durante un breve periodo de tiempo y poder así descansar—. He leído una noticia que me ha descolocado. ¿Recuerdas al tipo que me mandó un mensaje hace unos días?

—Sí, claro. ¿Qué ocurre?

—Ha muerto. Mirad es este —dijo volviendo la tablet para que las dos chicas pudieran leer la noticia—. Está muerto. Lo llamé y quedamos en un bar. Tuvimos una conversación relacionada con el muerto del Cementerio Inglés. Ambos lo conocíamos. Le hablé de ir a la policía pero me quitó la idea de la cabeza, me dijo que se encargaría de averiguar acerca de lo sucedido, que era detective privado. Posteriormente también hablé con otro de los que habíamos estado allí aquella noche y…

—Espera, espera. Más despacio por favor,  me he perdido.

Y  entonces Mario comenzó a contar la historia. Una en la que diecisiete años antes, cinco chicos se habían conocido en un seminario de la Universidad.

Mientras los cada vez más potentes rayos de sol comenzaban a iluminar la mañana,  sofocando cualquier ilusión de una temperatura suave y alterando el ritmo de los termómetros…

II  

Lorenzo llegó a la comisaría acompañado por la subinspectora Fajardo, y se sorprendieron al ver reunida a toda la plantilla. Observaban algo en el ordenador mientras Julián permanecía con el ceño fruncido y Molina tomaba notas en su libretilla mientras daba bocados a un perrito caliente. Vázquez, en cambio, tenía  los brazos cruzados y se apoyaba en un armario bajo, mientras Brisonier masticaba chicle con una expresión satisfecha. ¿Habría encontrado algo? El inspector les hizo un gesto para que se acercaran.

—Miren, tenemos las grabaciones de seguridad del Parnaso. Hay una cámara a la entrada y otra en la salida, supongo que para facilitar las cosas si se produce algún incidente.

—Eso significa que tenemos el registro de todas las personas que estuvieron allí. Y también de las que salieron, ¿no es así? —preguntó Lorenzo.

—Exacto. Tenemos casi catorce horas de grabación que necesito repase usted a ver si reconoce a la mujer —le dijo el inspector a Fajardo, quien puso los ojos en blanco.

—Veo que me va a tocar ver una peli extralarga y sin subtítulos.

—Me temo que sí, aunque le doy permiso para que la vea en casa si allí está usted más cómoda, pero el lunes tiene que estar aquí de vuelta.

Fajardo asintió con brevedad antes de que el grupo se disolviera, cada uno con sus quehaceres, y guardó la tarjeta de memoria en su bolso, Molina salió y Vázquez se sentó en su mesa tras recibir una llamada. En cuanto Lorenzo se halló a solas con Brisonier le preguntó en voz baja:

—¿Qué tal su pequeña excursión?

—Muy bien jefe. Tengo algo que enseñarle. ¿Y usted? Creo que fue a ver al ahogado, ¿verdad?

—Mira, me ha caído un sermón y le di al jefe una excusa. Esta muy mal que hayas ido sola a ese lugar, ha sido una irresponsabilidad por mi parte. Nosotros no trabajamos así y creo conveniente…

—Oiga, que no es para tanto. Además, en cuanto le enseñe lo que encontré verá como se terminan los sermones.

—Ven conmigo al despacho, lo que tengas que mostrarme ha de ser ante el inspector.

Brisonier se pasó la mano por aquel flequillo demasiado corto para su gusto, y lo obedeció. Ambos se dirigieron hacia la puerta.

—Sí, pasen –contestó Julián mientras doblaba el periódico y recogía dispuesto a irse a casa.

—Jefe, temo que lo que voy a decirle no le guste, pero me he dado cuenta que he cometido un grave error.

Julián lo miró extrañado y luego observó el rostro rebelde de Brisonier. Señaló los dos asientos que tenía frente a sí y se preguntó qué sería lo que parecía levantarle un sarpullido al nuevo. Había comenzado a sudar y parecía incómodo. Ella en cambio, mantenía esa actitud de los recién llegados al cuerpo que tratan de aparentar una falsa seguridad con la que revestirse. Julián sabía que los años de servicio te van poniendo a prueba, y que de forma inevitable todas esas poses se van derribando hasta que surge el policía de verdad.

—Usted dirá.

—Pues verá. Le dije antes que mi compañera había salido un momento para hacer una gestión, pero no era cierto. Le hemos ocultado algo que tal vez no sea importante o tal vez sí, pero…

—A decir verdad cogimos el móvil de Sebastián, la víctima del local, y vimos que estuvo haciendo fotos allí unos momentos antes de que se lo llevaran por delante —interrumpió la chica–-, una de ellas bastante curiosa y quise acercarme y comprobar qué era lo que había fotografiado, y encontré esto —terminó de decir mientras soltaba un pedazo de papel en la mesa.

—¿Y qué es? —preguntó Julián.

Brisonier abrió un papel arrugado y  vieron un cartel que anunciaba un evento. Una especie de uve gigante encerrada en un círculo rojo, y bajo el cual se leía: «Esto es realidad». Pero lo más curioso era una foto donde aparecía un grupo de personajes un tanto siniestros que rodeaban a una mujer un tanto extraña. Parecía una egipcia, delgada y huesuda, de piel pálida y con los ojos rasgados. Permanecía sentada en un sillón regio de madera, y miraba a la cámara mientras sus dedos jugaban con el interior de sus labios, con una actitud  sensual, o tal vez pensativa e incluso siniestra. Y no es que no hubieran visto antes algo parecido, pero aquella mujer tenía un aspecto irreal, algo indefinido que realmente sobrecogía. Tal vez fuera la  mirada entrecerrando los ojos, casi miope aunque a la vez potente, o quizás la postura relajada de su cuerpo junto a un  gesto indefinido en su boca.

—Solo es un cartel —dijo Julián.

—Sí, pero es un poco… sospechoso ¿o no? Míre, parece una vampiresa, y concuerda  con la descripción de la mujer que vio Fajardo —añadió la chica—, ¿quiere que la avise?

Julian asintió y la muchacha salió del despacho en busca de la subinspectora. Cuando se quedaron a solas, Lorenzo vio venir el chaparrón.

—¿De quién fue la idea? Diga la verdad.

—No podría decirle jefe. Una cosa llevó a la otra, yo no veía nada en esa foto, pero ella insistió en que podía haber algo. Y al final pues…

—Pues no lo sé. Esperemos a que nos confirme Fajardo si se parece a la mujer que ella vio. Realmente no veo nada en particular salvo unas personas ataviadas con toda esa parafernalia, aunque a su vez es lo bastante coincidente como para que le echemos un vistazo.

—Entiendo —dijo Lorenzo mientras contemplaba de nuevo la imagen. Sentía que había algo extraño y repulsivo en la imagen femenina. Y mientras daba vueltas a ese pensamiento, apenas notó que la puerta se abría para dar paso a su compañera acompañada por la subinspectora.

III

—Noemi, hija… ¿qué estás haciendo? —preguntó tía Mina mientras ella trataba de encontrar algo decente que ponerse en el desbarajuste del armario. Julián la había invitado a cenar y se sentía nerviosa.

—Nada tía, ya bajo —respondió abstraída.

—¿Tienes una cita? —preguntó de nuevo tía Mina justo detrás de ella. Noemi no la había oído llegar a la habitación. Se dirigió a la ventana y bajó la persiana. Tenía la manía de proteger los muebles y cortinas del desgaste del sol. Era una pena que no hubiera más remedio. Noemi sin embargo, era adicta a la luz, a la vida que dotaba de color el ambiente allí donde estuviera. La oscuridad y penumbra en las que vivían en Andalucía pese a la abundancia de luz, le tornaba el ánimo en  tristeza.

—Sí, tengo una cita esta noche. Me han invitado a cenar —dijo ella mientras observaba como su tía estiraba las arrugas del edredón florido, tras poner la ropa sobre una silla.

—¿Con quién, hija? —le volvió a preguntar mientras una media sonrisa asomaba a sus labios.

—Ya te lo diré.

—De acuerdo —respondió resignadamente su tía—, he visto que has hecho té esta mañana. —¿Estuvo aquí Marian?

—Sí, tía. La llame por… una tontería y luego quiso echar las cartas a un muchacho que conocí recientemente. No. No es el de la cita. Digamos que… estoy ayudando a la policía en un caso y…

—No me digas más. Entonces ya sé  con quién tienes la cita. Pero prosigue, hija.

—No quiero que te preocupes de más. Es un asunto complicado y he conocido a uno de los involucrados, es un chico simpático. Marian le leyó las cartas, y el melodrama vino a nuestro encuentro.

—Típico de Marian, no puede dejar a la gente en paz.

—No digas eso —respondió Noemi mientras miraba a su tía con tristeza. No sabía qué ocurría ellas, pero al parecer venía de muy atrás. Noemi observó los gestos de su tía volverse más afilados y huraños y al poco salía de su habitación en actitud tensa. Pensó en dejar este tema para un mejor momento, ya que la cita era en unas horas y aún no había decidido qué ponerse. ¡Vaya frivolidad! Había tantos asuntos urgentes… Pero hay momentos en los que una chica necesita disfrutar para sentirse una persona normal. Y uno de ellos estaba siendo elegir lo que se pondría para la cita de su vida.

IV

—Escucha, Mario… —dijo Eduardo por el móvil, mientras tocaba un ritmo jugando con los dedos en la mesa de nogal. Recordó que su mujer lo esperaba para ir a comer con unos amigos—, eso creo. Es lo mejor… ¿Lo harás tú? También puedo acercarme a la comisaría y hablar con el inspector que lleve el caso… Aún no lo sé, no lo he localizado. Le pedí el favor a Mónica, mi secretaria, y todavía no sé nada… De acuerdo, yo te aviso —concluyó. Colgó el teléfono y se llevó las manos a los ojos. Su secretaria lo había llamado por la mañana para hablarle de una noticia de la edición digital de un periódico. Sebastián Pulido había aparecido muerto en un local nocturno. Pensándolo bien, no recordaba haberle hablado de  Sebastián, ¿o sí? Quizás hubiera escuchado alguna de sus conversaciones con Mario. No tenía importancia, en todo caso lo había llamado y le había dado la noticia, e inmediatamente había hablado con él acerca de la conveniencia de ir a la policía. Últimamente Eduardo iba mucho por la oficina buscando un refugio en la intimidad que le ofrecía. Leía más que nunca esos poemas que guardaba en un cajón, mientras tras las cortinas observaba el ir y venir de la gente por la calle. Sus vidas anónimas que discurrían serenas al compás de las estaciones, mientras trataba de encontrar en esos versos, la mirada felina de la chica y su secreto. Aquel que nunca le fue  revelado y que tal vez se encontrase allí, oculto entre las palabras de un poema.

Pero estas se le escapaban, como la chica, la llave y los años que iban transcurriendo de una forma igualmente anónima, como las páginas que se deslizaban ante los ojos mientras recorría sus versos.

Sebastián había muerto así como Roberto, y poco a poco aquel lejano puente que había dejado atrás comenzaba a derrumbarse, ya no había posibilidad de retorno, el camino que había recorrido podía volverse más enmarañado y difícil, solo Dios conocía a qué extraño lugar le conduciría. Cogió su cabello entre los dedos, el  tacto resbaladizo de la gomina o tal vez de la grasa, no recordaba la última vez que se había duchado, le evocó otros momentos y otras voces. Unas voces terribles escondidas entre grietas, que pugnaban por salir, mientras el círculo se iba estrechando al ritmo de una ilusión diabólica.

No había vuelto al lugar ni jamás lo haría. Aquellas ruinas permanecerían siempre en  la oscuridad de su memoria, enterradas en vida bajo una sepultura y la losa más pesada. Había pasado muchos años estudiando leyes, olvidado  de sí y refugiado en esa muralla que lo aislaba y protegía de las bestias que acechaban entre las grietas, y que a pesar del tiempo, aún gruñían hambrientas. Y esa oscuridad regresaba hoy destructora, abriéndose camino y destrozándolo todo, desplegando su manto y sumiéndolo en la más completa indefensión, mientras con rapidez devoraba todo lo que había construido. Todos aquellos años de estudio, en  los que había ido construyendo su pequeña fortaleza se iban a derrumbar. Tal vez no la había construido lo bastante firme, tal vez aquellos años solo habían sido un espejismo y lo que él creía ladrillo solo había sido paja.

Había estudiado Derecho por la presión de su padre. Siempre le aseguró que tendría la vida resuelta, que le iba a ir bien. Y era cierto. Aquello había sido como un matrimonio de conveniencia, en donde el amor llega después. Eduardo no comprendía ciertos conceptos. Cuando en la iglesia escuchaba hablar de Dios, él no lograba concretarlo. No entendía si existía o si en alguna parte había un Dios destructor que castiga o premia. Pero Eduardo construyó el suyo propio. La leyes conformaban la única estructura capaz de dar forma a la vida en la tierra. El sometimiento a la ley elevaba al humano de entre los animales, lo hacía evolutivo y  lo distinguía. El sometimiento a la misma se producía con el mismo respeto debido a un altar. Las leyes permitían que el ser humano trascendiera a su naturaleza.  Entonces sintió que a pesar de todo podría respirar tranquilo, pues de algún modo y a pesar de tanta destrucción, algo había construido que dotaba a su vida de sentido.

Cuando de nuevo tomó el viejo ejemplar de poesías, abrió una página al azar y a modo de oráculo leyó:

«Pon, si quieres, hombre impío, tu mano en el mármol frío de mi estatua…» Cerró el libro y lo soltó sobre la mesa como si  quemara.

V

Julian llamó al timbre y la tía Mina salió a recibirlo. Noemi estaba ultimando unos detalles arriba, por lo que aquella amable y sonriente señora lo condujo a la cocina, mientras ella terminaba de arreglarse y bajaba a toda prisa por la escalera. Quiso salir cuanto antes y agarrando por el brazo a Julián se dirigieron hacia la puerta tras despedirse de forma breve.

Hasta que subió al vehículo no  se permitió un respiro. Julian estaba sentado a su lado sonriente sin encender el motor.

—¿Tienes prisa?

—Pues no, aunque esta es una situación nueva para mí. Que vengan a por mí a casa para llevarme a cenar me hace sentir que vuelvo a la adolescencia..

—Bueno, pues divirtámonos como adolescentes… —respondió él, mientras iniciaba la marcha.

—¿Qué tal todo en la comisaría?

—Sería conveniente que el lunes pases por allí a firmar tu declaración.

—Eso está hecho. Y, ¿habéis averiguado algo más?

Julián decidió ocultarle los últimos acontecimientos, no quería involucrarla más en todo aquello. El asunto ese del cartel, y de cómo Fajardo había observado aquel rostro desdibujado, que  a su vez cobraba forma en el papel. Sin saber aún si pertenecería a la mujer a quien vio salir con rapidez tras la cortina. Sospechaba que tal vez fuese ella, porque la imprecisión que desbarataba la imagen mental de sus rasgos, era la misma sensación que tuvo durante aquel chispazo fugaz en que sus mirada se cruzaron, según les había contado.

—Poca cosa —respondió de forma lacónica mientras salía hacia la autovía. Por el camino pasaron junto al caserón que se recortaba sobre la loma, el Cortijo Jurado, y no pudieron evitar estremecerse ante su majestuosa silueta cuyo perfil se recortaba desafiante en el horizonte.

—¿Dónde me vas a llevar? —preguntó ella.

—Es una sorpresa. Te gustará. O eso espero.

Durante el resto del trayecto solo hablaron de cosas intrascendentes mientras Julián tomaba la salida a Torremolinos, y media hora después después llegaban a Marbella. Aparcaron cerca del casco antiguo, y tras andar unos metros, en la plaza de Los Naranjos llegaron a un pequeño restaurante griego llamado Hespérides, con pequeños manteles adamascados de color blanco. La decoración simulaba un templo griego, lleno de pequeñas réplicas de frisos y tallas con ninfas que correteaban mientras un niño con pequeños cuernos tocaba el caramillo se trataba el dios Pan. En otras tallas se veía a Apolo con las Sibilas o a Hermés custodiando el camino.

—¿Puedo ayudarles? —dijo el camarero a quien Julián se presentó y los condujo a su mesa. Por el camino les iba contando que todas esas imágenes y reproducciones representaban las distintas ramas de las artes adivinatorias, desde el Oráculo de Delfos hasta las más rudimentarias, el simple vuelo de unas aves o unos guijarros al azar. Y cada una de las divinidades allí representadas, estaban relacionadas con algún aspecto de la adivinación. La más conocida era la observación de los animales. Mediante las vísceras los antiguos romanos practicaban esas técnicas adivinatorias, por lo que Noemi frunció el entrecejo. Después les anunció que después de cenar iban a servirles un café griego y a leerles el futuro en sus posos.

—Vaya, comentó Noemi —no sé si me va a  gustar esto.

—Pensé que te agradaría conocer este lugar.

—Ya lo creo, es muy curioso. Digamos… peculiar. Pero no sé si realmente quiero saber qué me depara el destino.

–Nunca está de más, ¿no crees? —respondió Julián mientras el camarero les servía el vino.

—Está muy bueno, pruébalo —le dijo de nuevo Julián y alzando su copa la invito a brindar. Noemi observó las pequeñas arrugas de los puños de su camisa.

—¿Cómo es sigues soltero? —le soltó de pronto cogiendo un trocito de pan y llevándoselo a la boca.

—¡Vaya! qué directa eres —dijo él entre sonrisas.

—Pensé que querías que nos conociéramos mejor, y no me respondas que no encontraste a la adecuada porque eso nunca es cierto.

Julián la miró en silencio hasta que llegó el camarero de forma sorpresiva y les preguntó si habían decidido ya. Noemi pidió la Moussaka y él un Pilates.

—Tienes razón, Noemi —dijo cuando el camarero se marchó—. No estuve soltero siempre, estuve casado durante un tiempo.

—¿Y qué pasó?

—Nos conocimos de niños, nuestras familias vivían puerta con puerta en Albacete, y era como si estuviéramos predestinados… Íbamos al mismo colegio, al mismo instituto, y luego quisimos entrar en el cuerpo también los dos. Parecía que estábamos hechos el uno para el otro, que no podía ser de otra manera. Nos casamos muy jóvenes y como suspendí las pruebas físicas, tuve que esperar otro año más a fin de obtener la plaza. Cuando lo logré ella estaba haciendo las prácticas y fue algo difícil compatibilizar nuestras carreras. Ella era… voluntariosa. Nunca quiso ser la típica esposa que aguarda en casa, y cuando por fin me asignaron un destino definitivo bastante lejos de nuestra residencia, nos fuimos distanciando. Era cada vez más difícil, y creo que finalmente comprendimos que nos parecíamos demasiado para que la cosa funcionara. Ninguno quería sacrificar su vida profesional, y teniendo destinos diferentes nos deseamos lo mejor y nos separamos. Actualmente ella está casada con un… un  fotógrafo o algo parecido, no lo sé. Esa es mi triste historia. ¿Y la tuya? —terminó Julián mientras Noemi observaba que el ambiente se iba tornando cada vez más cálido, y que una luz ambarina iluminaba el lugar mientras el vino entraba en su organismo y empezaba a hacer de las suyas.

—Yo también estuve con alguien durante unos años. Pero no llegué a casarme.

—¿Y qué pasó? —preguntó Julián.

—Nada importante. Durante los dos primeros años llegué a pensar que podría ser el hombre definitivo, pero luego poco a poco, me di cuenta de que no encajaba en mis planes de futuro.

—Y lo dejaste.

—Y lo dejé –dijo Noemi.

—¿Y cómo se lo tomó?

—No lo sé. Mal, supongo. Recuerdo que habíamos quedado en una cafetería y llegó tarde. Venía hablando de algo que iba a hacer con sus amigos, no recuerdo si una excursión o un viaje… Dijo algo de que teníamos que ir juntos… Desde luego no lo esperaba. Se quedó allí mirándome con aquella cara como de paloma…

—¿De paloma?

—Si, o no. Como de conejo frente a los faros de un coche. No sé explicarlo. Me miraba y yo no podía parar de hablar, estaba nerviosa, y comencé a irme por las ramas. Fue horrible. Quería hacer tantas cosas… Era muy inmadura y creo que no lo hice bien. Ahora siento remordimientos.

—¿Por qué? —preguntó Julián rozando su mano con los dedos.

—Por no haber sabido gestionar mi vida, por haberle hecho daño de ese modo tan… torpe.

—Espero que cuando me dejes a mí no quedemos en una cafetería —dijo él con una media sonrisa en los labios.

—¿Qué dices?

—Mejor en un bar, así tú saldrás por la puerta y yo me quedaré en la barra listo para emborracharme mientras tú te alejas moviendo las caderas.

—Tú has visto mucho cine, Julián —dijo ella entre risas.

Cuando trajeron los platos el ambiente se había vuelto incómodo, Noemi se sentía como si las paredes fueran a caerse. Observó la blancura del mantel y una pequeña mancha burdeos, desprendida de la botella de vino goteó de forma incongruente. Detrás alguien rompió una copa, y a lo lejos escuchó las bocinas de los coches, mientras vio como  un pequeño insecto se posaba en una de las lámparas. Devoraron cada uno su plato absortos en la comida y Noemi pensó en su futuro con Julián. ¿Había alguna posibilidad de que estuvieran juntos, o de que lo suyo pudiera funcionar? Observó lo guapo que se había puesto, con aquella camisa azul marino y el pantalón vaquero oscuro. Miró la pequeña herida que se había hecho al afeitarse y las ojeras. Parecía cansado. O tal vez la herida se debía sus nervios. ¿Lo ponía nervioso salir a cenar con ella? Lo dudaba. Julián parecía interesado en ella y no quería fastidiar la cita. Charlaron de cosas intrascendentes, música y cine, libros, descubriendo sus gustos y aplaudiendo cuando encontraban alguna coincidencia. Cuando llegó el momento del café, el camarero les explicó que debían disfrutarlo y a continuación tenían que poner el plato sobre la taza, darle la vuelta y mantener la mano encima  durante unos minutos, hasta que llegara el dueño del restaurante, quien les iba a leer el futuro según el dibujo que dejarían los posos al resbalar hacia el plato. Se trataba de un café denso y delicioso con un toque amargo, que evocaba en el paladar el eco de otras vidas, de otros sueños, terribles y sangrientas batallas repletas de buenos y malos augurios, de otros momentos aún intensos y amables como el cálido líquido en sus bocas.

El pequeño plato blanco de porcelana con que cubrieron la taza y que voltearon para continuar el ritual apenas quemaba, mientras les llegaba un ligero aroma a limón que desprendía el pequeño cuenco  que el camarero había dejado en la mesa para que se lavaran las manos.

—¿Estás nerviosa? —preguntó Julián mientras sujetaba la pequeña taza que poseía el secreto de un destino no escrito, mientras sus ojos oscuros rivalizaban con el calor que estaba sintiendo Noemi, y que se expandía por todo su cuerpo.

—No. Estoy acostumbrada a Marian. Ella es  más espectacular -–le dijo a Julián quien no pudo simular una mueca de desilusión.

—Lo siento, pensé que te gustaban estas cosas.

—Por supuesto me gustan, pero no esperes impresionarme nunca con temas esotéricos porque…

—Sí, lo sé. Es tu negocio, debí pensarlo…

—Ahí está el adivino… —dijo Noemi mientras observaba a un individuo alto y desgarbado, de pelo claro y gafas con montura al aire que se acercaba lentamente. Parecía un amable turista pululando entre aquellas imitaciones de arte griego, como si fuera a fotografiarlas en cualquier momento. Cogió una silla y con una sonrisa se acercó a la mesa. Tomó asiento mientras tomaba la taza de Noemi y la volteaba.

VI

Teresa escuchaba el rumor de las olas mientras se relajaba entre las manos expertas de Jorge masajeándole  la espalda. Había sido buena la idea ir a la playa. La noche anterior había estado  viendo la dichosa cinta llena de posibles sospechosos, y se había levantado temprano para seguir con el asunto, cuando su pareja le había sugerido ir a la playa. Estaba haciendo mucho calor.

Con lo bien que se estaba en primavera, y alli esa estación no existía. Solía pasar desapercibida. La primavera eran unos meses combinados, días de frío con días calurosos. Esa suavidad armónica de una temperatura intermedia no existía. Se incorporó en la toalla como haría una tortuga, a fin de captar algo de brisa fresca. El calor la golpeó y decidió darse la vuelta y sentarse mirando al mar. Jorge se sorprendió y la imitó.

—¿Qué sucede?

—Demasiado calor.

—¿Quieres ir al agua?

Ella negó con la cabeza mientras observaba a su alrededor al resto de usuarios. Había dos chicas jóvenes, tal vez universitarias, que se habían quitado la parte superior del biquini y también varias parejas con niños y sin ellos, de distintas edades. Había un grupo de mujeres que jugaban a las cartas sentadas bajo las sombrillas, mientras sudaban bajo sus viseras. Un poco más alejados, unos chicos jóvenes reían bien alto y comían pipas dejando las cáscaras en montoncitos, escuchaban música, mientras otras dos señoras mayores que paseaban por la orilla los miraban torciendo el gesto. Varios vendedores de bisutería y refrescos ofrecían sus artículos a los veraneantes, y unos cuantos bañistas jugaban con las olas.

—¿Quieres una Coca-cola? —preguntó Jorge. Ella rehusó con la cabeza.

—¿Cerveza tal vez? —insistió. Fajardo lo miró y volvió a negarse.

—¿En qué piensas? Estas muy seria —le preguntó entonces él.

Jorge era un buen chico. La persona menos problemática que había conocido en mucho tiempo. Tenía una cara amable, y una sonrisa tan amplia que lo llenaba de encanto. Era enfermero en «El Materno» y tenía mucho tacto. Fajardo se sacudió la arena de uno de sus codos y miró hacia el mar, las olas que iban y venían deshaciéndose en aquella suave espuma que acariciaba los tobillos de una madre con su bebé.

—¿Sabes que en esta playa murió Torrijos?

—No… ¿Y quién fue?

—Un militar liberal del siglo XIX. En realidad no fue en esta playa, sino frente al monumento de la glorieta, que hoy ya no tiene playa —dijo señalando a su izquierda, donde comenzaba el puerto—, pero podría decirse que fue aquí mismo. Le fusilaron sin un juicio previo.

—Algo habría hecho —respondió Jorge. Ella reconoció ese tono jocoso que adoptaba algunas veces.

—Algo no. Hizo mucho. Quería… reinstaurar la Constitución de 1812 frente al poder absolutista. Representa los valores constitucionales…

—Vaya… ¿Y por que piensas en él ahora?

—Estuve en el Cementerio Inglés. Allí está enterrado un joven compañero suyo irlandés, que llegó para acompañarlo en su aventura. Los demás reposan bajo la Plaza de la Merced. Esa donde todo el mundo va a tomar copas. Y ahora estamos en su playa, y veo a toda esta gente y no puedo dejar de pensar en la fugacidad del tiempo en relación con la eternidad. Nadie lo recuerda… Disculpa —dijo ella al ver su extrañeza—, es por un caso que nos tiene  desconcertados… Veo a toda esta gente que viene a la playa para disfrutar. Traen sus sombrillas los bañistas, los bebés con sus cubos y palas… Alquilan una tumbona, se van al chiringuito… Ves a toda esa gente disfrutando de las cosas buenas, y estoy pensando que en esta playa también murió otra gente que no esperaba su trágico fin, después de que les tendieran una trampa…

—Teresa, te he sacado de casa para que te relajaras un poco. Déjalo ya…

—No. No es el caso de la cinta… es otro. Y acabo de darme cuenta de algo. ¡Qué idiota he sido! –comentó la subinspectora mientras de pronto se levantaba y comenzaba a ponerse los pantalones y la camiseta a toda prisa.

—¿Dónde vas? —le preguntó Jorge  desconcertado.

—Tengo que hablar con Julián. Es importante. Lo siento —le dijo de pronto viendo cómo lo dejaba con todas las cosas de la playa, y acercándose lo besó en los labios—, te compensaré. Lo sabes, ¿verdad?

—Estoy seguro que lo harás —dijo él  resignado mientras llamaba al vendedor de cervezas y la miraba alejarse hablando por teléfono de camino hacia el paseo marítimo.

TODO LO QUE NO FUIMOS

I

Apenas abrió los ojos, Julián sintió un leve dolor en las sienes. Se hacía mayor y no estaba   acostumbrado a trasnochar. Se estiró entre las sábanas y vio a Noemi en el cuarto de baño. Recordó los acontecimientos de la noche anterior y suspiró. Al fin había sucedido, la había llevado a su piso del Perchel, en el centro. Ya la había introducido en su vida.

La noche no había terminado mal, tras la cena y la lectura de los posos del café con buenos augurios para ambos, habían ido a bailar a un local pequeñito cercano al Hespérides. La invitó a un mojito en una terraza, charlaron, rieron, la trajo a su casa, conversaron y pasaron la noche juntos. ¿Y ahora? ¿Debía hacerle tortitas para desayunar, meterse en la ducha con ella? Estaba aterrado.

Se incorporó en la cama y buscó el móvil. Eran casi las once y media y no se había dormido hasta las siete de la mañana, estuvo escuchando su respiración que se fue convirtiendo en un murmullo como de olas lejanas, y a medida que se fue acostumbrando a la respiración de otra persona, la respiración de alguien que le importaba, se fue quedando dormido.

Tenía dos llamadas perdidas de la subinspectora, e inmediatamente le dio al botón de  la rellamada. El tono comenzó a sonar mientras dejó de escuchar el ruido de la ducha.

—¿Me has llamado? ¿Qué sucede?… No, estoy en casa… Te escucho… No te preocupes, suéltalo ya… —dijo Julián escuchando con atención las palabras de la subinspectora, mientras observaba a Noemi salir del baño envuelta en un enorme albornoz que la hacía parecer aún más pequeña. Tenía el cabello mojado y recogido en otra toalla, parecía una muñeca. Se la quitó y se secó el pelo que dejó caer sobre la espalda, mientras él hacía una mueca. No podía dejar de contemplarla, y mientras las palabras de Fajardo ponían en marcha aquel mecanismo interno que había en su cabeza, él observaba la figura que lo miraba y dudaba sentado entre las sábanas. Julián observaba las pequeñas gotas que resbalaban del cabello de Noemi hasta aterrizar en el suelo, junto a uno de sus pies desnudos.

—Sí, sí… Te estoy escuchando. No te preocupes, luego te llamo —le dijo a la subinspectora.

El tiempo se detuvo y cuando colgó la llamada salió de la cama desnudo para besarla.

—Bueno días… Perdona, era una llamada de trabajo.

—¿Tienes que irte? Aquella simple pregunta era un dilema. Hacer tortitas, hacer el amor de nuevo o salir huyendo y buscar refugio en el trabajo. Opto por la valentía.

—Sí, pero aún tenemos tiempo. ¿Qué te apetece desayunar? ¿Te gustan las tortitas?

—No.

—¿Tostadas y café? ¿Zumo? —preguntó él buscando ropa cómoda mientras la veía sonrojarse cuando entró en el baño—. Estás muy guapa con mi albornoz.

Noemi buscó también su ropa y comenzó a vestirse apresurada.

—¿Qué sueles desayunar? —insistió él. Su idilio matinal se diluía mientras la imagen de las tortitas, como se supone que hacían en las películas perdía sentido. Había estado con otras mujeres tras su fracaso matrimonial, no era un jovencito, pero esas mujeres no habían llegado a su cama para quedarse al día siguiente, cuando descubrió tras el primer fracaso que había cosas que no podía permitirse.

—Normalmente café y tostadas. Pero no quiero molestarte. ¿Qué tal si vamos a una cafetería?

—¿Eso quieres? —preguntó mientras la observaba en el espejo intentando peinarse con los dedos.

—¿Me prestas tu desodorante? —preguntó ella de pronto—. Me he tenido que lavar los dientes con los dedos. Perdona, pero por las mañanas no sé dónde he dejado mi glamour. Mejor que desayunemos fuera.

Julián sonrió y dejó de intentar dirigir la situación. Nada de tortitas o café con tostadas y zumo natural, pensó mientras le ofrecía el desodorante y a continuación se metió en la ducha.

II

Los lunes por la mañana la comisaría y en concreto la planta segunda, donde se encontraban las dependencias de la Brigada de Homicidios de Málaga, parecía un hervidero. Fuera había más gente que de costumbre para la renovación del carnet y la subinspectora Fajardo, seguida por Lorenzo y Brisonier, salió hacia el aparcamiento para dirigirse al puerto. Recordaba la escena del día anterior, cuando este había llegado algo despistado tras citarse con ella en una cafetería.

—Bueno, pues tú dirás —le había dicho mientras se sentaban en una mesa.

—Lo veo contento jefe, ¿Se va ya a almorzar?

—No.

—Siento fastidiarle el domingo, pero como le comenté por teléfono tengo una premonición.

—No entendí bien qué decías acerca de la discoteca.

—El Santa Cristina. El ahogado tenía en la mano el sello que demostraba que había  estado en el barco, pero no estoy segura de los motivos de su presencia allí.

—¿Y, por qué? —respondió Julián mientras comenzaba a impacientarse.

—Usted no vio la ropa que llevaba puesta. No era ropa para ir de fiesta, era ropa de trabajo. ¿Quién va a una sala de fiestas Vip con zapatillas deportivas? Y una camisa de cuadros de esas que uno se pone para pintar. No estaba allí de fiesta.

—Teresa, eso lo comprobaremos. ¿Viste ya la cinta?

—Me acosté y me levanté tarde con la dichosa cinta. Aún no he logrado ver nada,  pero ¿no le parece extraño?

—Sí. Habrá que ir a echar un vistazo a ese barco.

—No nos van a dar la orden. No hay ningún indicio.

—Pues iremos por las buenas, a ver si cuela.

Teresa había estado tomando notas. Se  veía nerviosa y parecía no haber descansado, a juzgar por la ojeras. Julián observó que llevaba el bikini debajo de los pantalones vaqueros y de aquella camiseta sin mangas un poco masculina. De pronto cogió el móvil y comenzó a manipularlo.

—¿Vas a ir a la playa?

—Venía de allí.

—¿Qué haces? —preguntó mientras se acercaba por detrás.

—Buscar sobre el barco, el Santa Cristina, en Google. El tipo de fiestas que hacen, y demás. Si pudiéramos conseguir una orden…

—Te prometo que mañana lo intentaré, a ver si lo encontramos de buen humor —dijo Julián refiriéndose al juez—. Son muchas cosas las que tenemos pendientes. Te sugiero que regreses a la playa, estás muy pálida, ya hablaremos de esto mañana. Me tomo esto y me voy, alguien está esperándome —le dijo mientras el camarero les servía unas cervezas. Y eso mismo hizo. Regresó a la playa y se quedó adormecida bajo los ardientes rayos, ahora tenía la espalda dolorida por haber sobrepasado el tiempo de exposición.

Eso había sido el día anterior, y ahora Fajardo se sentaba en su coche con Lorenzo, que esta mañana tampoco traía cara de buenos amigos, mientras la de prácticas lo hacía detrás. Arrancó y tomó camino hacia el Muelle Uno, dispuesta a echar un vistazo al Santa Cristina. Finalmente el jefe la había enviado allí para hablar con los del barco, mientras él se quedaba organizando el trabajo. Había enviado el extraño cartel para que lo vieran los de la brigada de asuntos tecnológicos, cuando Vázquez había comentado que parecía un videojuego.

—¿Cómo? —habían preguntado a la vez volviendo la cabeza.

—Sí, hombre. Mi sobrino juega a algo parecido, es sobre vampiros y hombres lobo. Uno de esos videojuegos donde tienes que ir disparando a todo lo que se te pone por delante.

Efectivamente, aquel eslogan aparecía en internet asociado a una especie de juego de rol, por lo que trasladaron el asunto a Mechado, Inspector de la Brigada de Delitos Tecnológicos, por si podía echarles una mano, mientras solicitaba la orden para el registro del barco. La jueza que llevaba el caso mantuvo una larga conversación telefónica con él y habían quedado para almorzar, mientras Vázquez había estado inspeccionando el teléfono de Sebastián. En el registro aparecían varias llamadas y mensajes de un tal Mario en los que la víctima hablaba de Ruby, quedando manifiesta la relación existente entre las víctimas, y mientras la subinspectora se dirigía hacia el puerto, Vázquez y Molina habían salido para hablar con las familias de Sebastián Pulido y de Roberto Bolívar, para determinar esa  relación y comprobar si era cierto que Sebastián trabajaba como detective privado para los padres de aquél.

Aparcaron en el subterráneo, ya que no llevaban el coche oficial. Al tratarse de  una visita de cortesía, mientras no traían la orden judicial, no podían presentarse  imponiendo el debido respeto, y eso dificultaba los interrogatorios. Algunos comercios del Muelle Uno estaban aún  cerrados, y el Pompidou aparecía discreto en esquina, mientras algunos transeúntes se acercaban a su puerta.

Lorenzo y la nueva en prácticas la seguían por detrás. Al fondo estaban viendo el barco y uno de los agentes de la Guardia Civil avivaba el paso hacia ellos llamando la atención de la gente, aunque el edificio de la antigua Sede del Gobierno Militar se encontraba en el muelle y cercano al museo, no era habitual ver a los agentes por allí, entre las terrazas y tiendas de moda, frente a los yates, catamaranes y veleros, o galeones que se usaban como locales de fiesta. Y es que tras el robo de la droga del antiguo depósito, habían decidido trasladarlo al edificio que permanecía vacío y abandonado, haciendo uso de aquellas viejas instalaciones tras una reforma que facilitó su puesta en marcha. Fajardo, sin embargo se preguntaba para qué serviría todo aquello si la organización para la guardia y custodia de todas aquellas pruebas era exactamente la misma.

El agente se detuvo al verla y la saludó al modo militar.

—No esperaba encontrarla de nuevo por aquí, ¿en qué puedo ayudarla?

Era un chico alto, pálido y algo desgarbado que  trataba de parecer simpático.

—No se preocupe, solo venimos a visitar el barco —dijo ella señalando al Santa Cristina que recortaba su perfil orgulloso frente al horizonte.

—Ah, pues vayan ustedes —dijo con un leve acento canario—, encantado de saludarles —se despidió mientras regresaba al depósito emprendiendo ligero el paso.

—Qué amables son los compañeros —dijo Lorenzo mientras observaba como el chico entraba rápidamente en el edificio.

—Ese ya le está yendo con el cuento a su jefe —dijo la nueva, mientras Lorenzo fruncía el ceño.

Al llegar observaron que el barco estaba  cerrado, solo había unos chicos que bajaban al muelle descargando barriles de cerveza aparentemente usados y cajas de botellines vacíos.

—¡Eh, disculpen! —gritó la subinspectora enseñando la placa—, ¿puedo hablar con el responsable?

Los chicos se miraron y uno de ellos fue hacia el interior apareciendo poco después con un hombre alto y con el cabello rapado. Tenía acento extranjero advirtieron cuando se dirigió a ellos.

—¿Puedo ayudarles?

—¿Podríamos subir a su barco, señor? Tal vez sí pueda ayudarnos.

El tipo la miró y sonrió débilmente mientras valoraba a los tres policías que esperaban en el muelle. Tenía el aspecto de un viejo pirata y esa sensación se acrecentó cuando les abrió el acceso y subieron al puente. Exteriormente el barco era la réplica de un viejo galeón español, con un león rampante a modo de mascarón de proa, algo común en esa época. Sin embargo, en su interior era una sala de fiestas con todas las comodidades, nada que no hubiera visto antes, aunque personalmente prefería El Parnaso. El dueño o capitán, que desde luego parecía un bucanero, con tatuajes y un pendiente en la oreja a juego con el azul claro de sus ojos, iba vestido de Armani. Mostraba los dientes con una extraña mueca que dibujaba una media sonrisa que ponía los pelos de punta, y cuando con amabilidad accedió a mostrarles las bodegas y el interior del barco, sintió un escalofrío al descender por una diminuta escalera que parecía llevarles al inframundo. Porque aquél sí parecía un barco pirata, con el olor a madera húmeda flotando en el ambiente, y hacinados tantos barriles de cerveza y cajas llenas de bebidas, le hizo preguntarse si no encontrarían quizás un barril lleno de manzanas donde poder ocultarse.

—Estas son las cámaras de carga. Aquí guardamos las bebidas y la comida, y por esta escalera se sube hasta la cocina y el almacén de limpieza. ¿Quieren ustedes verlo? —preguntó el hombre mirando directamente a Fajardo con una sonrisa que pretendía ser seductora.

—Jefa, pregúntele por el ahogado —dijo Lorenzo recibiendo una mirada fría por parte de la misma. Lorenzo se mordió la lengua. A ningún jefe le gusta que le digan lo que tiene que hacer, aunque en este caso Fajardo era su igual en graduación..

—¿Tienes la foto?

Lorenzo la sacó del bolsillo y se la mostró. Hans, había creído entender su nombre y la miró pensativo y luego les dirigió la mirada a ellos mientras decía:

—No sé si recuerdo a este hombre. Suban arriba a mi despacho y les digo. Allí hablaremos tranquilamente.

Al volverse, Fajardo observó como el resto de la tripulación que había estado presente, volvían a lo suyo y todos ponían gran empeño en sus tareas. Parecía un jefe exigente y en cierto modo  todos parecían piratas. La mujer exótica, el muchacho de las rastas, y el viejo aquél que incluso tenía una cicatriz en la cara. Vaya si no ponía los pelos de punta, pero era porque imaginaba que en cualquier momento aparecería alguno con un loro en el hombro y una pata de palo.

Brisonier subió delante del capitán y sintió que este no dejaba de mirarle el trasero, mientras Lorenzo iba a lo suyo con aquel aire despistado y un tanto fuera de lugar tratando de mantener el tipo. Al llegar al despacho, un pequeño camarote en la popa que debía estar destinado al camarote del capitán, Fajardo observó que había fotos por todas partes con distintas personalidades que habían acudido a las fiestas que se organizaban a bordo, y después vio que el capitán estaba sentado contemplando una vez más el rostro del chico que había aparecido ahogado.

—A este barco viene mucha gente y son muchas las caras y las personas. Usted cree que yo conozco este hombre…

—Yo solo pregunto —le dijo Teresa—. ¿Lo recuerda o no?

—Me gusta colaborar con la policía, siempre es bueno para todos. Aquí hay mucha gente y no los recuerdo a todos. ¿Porqué me pregunta usted a mí? Santa Cristina nunca ha tenido problemas con nadie.

—Usted dice que no lo recuerda, pero sabemos que estuvo en el barco la noche en que apareció flotando, ¿sabe?

—Eso ya es mala suerte, si vino a mi fiesta  —continuó el tipo abriendo un cajón y sacando unas tarjetas, de las cuales le ofreció una a cada uno—, a lo mejor solo estaba de paso y cayó al agua.

—Tenía el sello de este barco en la mano. Estuvo aquí.

—¿Tenía el sello? Eso es posible. Todos tienen sello para entrar, luego salen y siguen teniendo el sello. ¿Usted cree que cayó desde mi barco?

—No lo sé. Estamos tratando de averiguar qué sucedió. Si dice usted que no recuerda al chico, hemos terminado por el momento. En todo caso no habrán pensado hacerse a la mar, ¿verdad?

—Nunca se sabe, señora. Yo colaboro si puedo, y les abrí la puerta porque soy amigo. Pero el negocio es lo primero. No quiero problemas —terminó Hans mientras se levantaba dando por concluida la entrevista.

—En tarjeta tiene teléfono mío. Yo si puedo siempre ayudo —terminó de explicar cuando llegaron de nuevo al puente de salida. Fajardo sintió su mano en la espalda mientras le hacía un gesto cortés señalando la escalerilla, y no pudo evitar mostrar una mueca de dolor al haberse tostado demasiado el día anterior bajo el sol, por lo que pareció en un principio sorprendido para luego mudar su rostro a una mueca de interna satisfacción, lo que terminó por revolverle el estómago a la subinspectora mientras se alejaba de allí a toda prisa.

III

Mario paró frente a la dirección que llevaba  anotada. Según el mapa de su Samsung  era esta la dirección, y apagó el motor. No podía dejar el coche en doble fila y la cosa se ponía difícil. Con sorpresa vió que  la puerta del garaje se abría como una  invitación. Cogió su móvil y vió que tenía una llamada perdida pero ahora no podía atenderla. Observó que era un garaje enorme con espacio para varios coches, y que Eduardo estaba allí. El día anterior, tras consultarlo con Nora, había decidido quedar con él en el centro. Mario lo vio llegar desde la calle Alcazabilla. Se encontraba en una mesa de una terraza cercana al Pimpi. Más abajo había montada una exposición frente a las ruinas del Teatro Romano, justo bajo la Alcazaba, y tenía una buena perspectiva de toda la calle. El viejo cine Albéniz que había abierto de nuevo sus puertas, ofrecía como siempre una serie de películas poco comerciales que parecían interesantes. En ocasiones aparecían reseñas sobre su programación en la página de algún  periódico y a su lado el restaurante vegetariano estaba a rebosar como de costumbre.

Eduardo llegó casi arrastrando los pies, con una imagen algo deslucida junto a toda la gente que se arremolinaba como moscas en las terrazas y en las mesas o simplemente paseaba disfrutando del ambiente y luciendo sus plumas cual   pavos reales, como hicieron a su vez en la calle Larios los señores, durante todo el siglo XIX.

Eduardo vestía de traje incluso los domingos por la tarde, y Mario pensó que la vida le estaba sentando muy mal, observando sus arrugas. Parecía ajado y deslucido. Luego pensó que tal vez a él también le estaría ocurriendo. Eduardo lo saludó y se quedó mirando a Nora,  que bebía su copa de balón con el Gin Tonic que había pedido. Era ya el tercero que tomaba y él también llevaba unas cuantas encima. Afortunadamente había podido deshacerse a tiempo de Laura. Para estos asuntos no confiaba en ella, a pesar de la gran estima que tenía a su mujer.

—Es Nora, mi pareja —dijo Mario—, por favor siéntate. Puedes hablar delante de ella. Lo sabe todo.

—Encantando Nora, permíteme que no te de dos besos, vengo sudando.

Nora le hizo un gesto restando importancia y sonrió débilmente. Parecía preocupada, y hasta su preciosa y abundante cabellera había perdido el brillo, a la vez que se había acentuado el amarillo de sus dientes y la mancha de nicotina de sus dedos. Eduardo tomó asiento y sacó su cartera que dejó en la mesa a su lado junto a las llaves y el móvil. A Mario le pareció un gesto extraño, como si fuera a saltar al mar y quisiera dejar lo importante sobre la mesa.

—Bueno, pues tú dirás —le dijo en un susurro mientras tomaba otro trago de su copa.

—Lo he llamado y está de acuerdo, Mario. Pero ya no puede desplazarse, está en silla de ruedas. Tiene a una mujer que se ocupa de él, un ama de llaves. Vive en el Paseo del Limonar y quiere vernos. Nos espera mañana…

—Vaya, pobre profesor. ¿Te acuerdas que ya era viejo por entonces?

—Aunque impedido, conserva bien la cabeza o eso me pareció. Y por supuesto nos insta a hablar inmediatamente con la policía.

Mario asintió con la mirada perdida en el horizonte, su mujer le  tomaba la mano mientras seguía bebiendo en silencio y recordando al viejo profesor que también se vio envuelto en aquel escándalo tantos años atrás. Era él quien había impartido el maldito seminario donde tantos años atrás unos universitarios habían decidido inscribirse, antes de que comenzara todo, antes de que estallara en sus narices. Bebió otro trago recordando y se alegró de haberlo localizado. A veces el alcohol es un buen compañero de viaje, otras no tanto. Pero eran ya viejos amigos. Eduardo pidió otro Gin Tonic y lo bebieron en silencio sintiéndose cómplices de un pasado que los perseguía y que ahora venía a rendir cuentas.

Así pues cuando finalmente salió del coche tras apagar el motor, observó que había una puerta al fondo y se encaminó hacia ella. Detrás aguardaba una señora de mediana edad con un bebé de apenas un año en sus brazos.

—Buenas tardes, usted es el otro amigo de Javier —dijo ella mientras secaba el sudor de su mano en la falda y se la tendía.

—Sí, vengo a ver al profesor, si es usted tan amable —dijo Mario mientras observaba que todo estaba hecho un desastre. Había montones de ropa acumulada mientras la lavadora daba vueltas de forma frenética.

—Perdone el desorden, se me acumula el trabajo como podrá ver. La casa, el niño y Javier que está impedido, no son poca cosa —dijo ella mientras lo conducía por  una escalera estrecha  —le está esperando. Hace tiempo no lo veía tan… animado. No sé si es el término correcto. Y tampoco sé si es bueno para él, pero no me deja meterme en sus cosas, ¿sabe? Algo  importante ha de ser para que no me quiera contar nada. Y es que Javier es muy suyo para algunas cosas, una se desvive por él y él a cambio la deja fuera… —continuó sin detenerse aquella mujer que parecía no poder dejar de hablar de forma compulsiva. Mario comprendió por qué tal vez el viejo profesor había preferido ser discreto, cosa que era de agradecer.

—Por cierto, me llamo Elena, creo que no se lo he dicho. ¿O sí se lo he dicho? —le preguntó sin esperar a que Mario respondiera, mientras avanzaba por un salón gigantesco que curiosamente sí guardaba el más escrupuloso orden, repleto de libros, figuritas de porcelana, y diversos jarrones según observó Mario, siguiendo esa costumbre de dudoso gusto que llevaba a acumular pequeños objetos por todas partes, solo que en esta ocasión Mario no dudaba que eran objetos caros. Había incluso varias vitrinas que atesoraban distintos objetos de colección, como cajas de rapé o una serie de estilográficas antiguas. Una gran bola del mundo se encontraba en un rincón, y un gran mapa que supuso alguna reproducción de alguna antigüedad relevante estaba enmarcado en la pared del fondo, aunque no armonizaba en absoluto con aquellos cortinajes festoneados con raso y flecos de terciopelo absolutamente horribles. Se notaba que el profesor no era amante de la decoración sino más bien del acumulamiento, cosa bastante común en algunas personas mayores.

—Venga por aquí, lo aguarda en la terraza. La tenemos acristalada, ¿sabe? Pero es la zona más fresquita de la casa, nada que ver con lo que ha visto usted ahí abajo que es donde suelo pasar la mayor parte del día —seguía diciendo aquella mujer mientras lo conducía hasta el fondo, hacia una gran terraza acristalada que dotaba a la estancia de un aspecto más actual. Estaba llena de plantas y habían grandes humidificadores que esparcían una leve neblina en el ambiente a la vez que otros ventiladores lo hacían a su vez por toda la estancia. Observó que el profesor apenas era un esbozo de la persona que él había conocido. Si en aquella época era ya un hombre mayor, lo que hoy quedaba de él era apenas una frágil criatura. La mujer siguió avanzando hasta detenerse frente al anciano.

—Javier, mira quién ha venido a verte. Aquí está tu otro amigo —dijo mientras el profesor sonreía débilmente y hacía un gesto con la huesuda mano invitándole a acercarse y estrecharla.

—Yo me retiro, voy a hacer café o té y lo subo en un rato —terminó de decir mientras el profesor la miraba esperando que se fuera y finalmente ella emprendía la retirada a regañadientes. Eduardo estaba sentado en uno de aquellos sillones tan recargados para su gusto, con ese feo  estampado con rayas y flores de los años setenta, y parecía incómodo y tenso. Estrechó la mano del profesor que sonreía afectuoso y lo invitó a sentarse.

—Me alegro mucho de verte Mario, me ha dicho Eduardo que te va bien, ¿verdad?

Mario asintió pasivo.

—Yo también me alegro mucho de verlo. Imagino que le habrán puesto al día.

—Sí, y desde luego todo esto es muy preocupante. No entiendo que aún no hayan hablado ustedes con la policía. Lo primero que quiero anunciarles es que precisamente yo lo he hecho y ya están de camino.

Eduardo y Mario se sobresaltaron y comenzaron a hablar a la vez formándose un alboroto que hizo que Elena asomara la cabeza.

—Tranquila Elena, vuelve a lo tuyo —dijo el profesor haciendo de nuevo un gesto para que se retirara. Abajo se oía el llanto del niño.

—Profesor, no debió hacerlo sin haber antes consultado con nosotros —dijo Eduardo.

—Escuchadme con atención. He avisado a la policía porque no queda más remedio. Lo sabéis, no podéis eludir el problema como ya hicisteis en otra ocasión. Las cosas no funcionan así. Hay que aclarar lo que está pasando. El inspector que lleva el caso está al llegar.

—Pero la chica… está muerta. ¡No pudo ser ella! —dijo Eduardo nervioso.

—El autor de los crímenes es algo que tiene que averiguar la policía. Nosotros en cambio, lo que debemos de hacer es protegernos. No sé quién está haciendo esto, pero indudablemente lo mejor que podemos hacer, es dejarlo todo en manos de las autoridades —concluyó el profesor mientras miraba el reloj. Mario tenía que haber visto que había varias sillas más dispuestas en aquella sala, como si el viejo profesor jubilado fuese a impartir su última clase.

IV

Noemi abrió los ojos y no estaba en su habitación. Seguía siendo de noche. Cuando uno despierta ha de hacerlo en su cama o en la de aquel con quien la esté compartiendo, pero desde luego no en una habitación a oscuras ni de pie. No sabía dónde se encontraba, pero allí estaba, de pie y observando la pared. Se dio la vuelta y comenzó a distinguir los contornos y siluetas que se adivinaban en la penumbra reflejados por la luz de la luna. Había mármoles y piedra que brillaban con un resplandor azulado. La luz provenía de las ventanas y quiso acercarse pero tropezó con algo. Entonces relacionó el lugar donde estaba con un recuerdo. Ella había estado allí durante otro sueño. Estaba de nuevo en la iglesia anglicana de St. George, de noche y a oscuras. Se dijo que solo era un sueño, que no debía preocuparse, y al igual que en la ocasión anterior la sorprendió el sonido de una cerilla tras ella. Al girarse descubrió que alguien había encendido todas las velas del ara. Pero sentía curiosidad por aquella ventana. Había algo allí fuera que la estaba esperando y era lo más importante. Sus pasos sigilosos se escuchaban como el eco de las iglesias que duermen en el sacro silencio contemplativo, y al acercarse nuevamente al cristal descubrió que la panorámica también había cambiado. En lugar del lateral de la iglesia, a través de la ventana se veía la avenida de obeliscos donde había muerto Ruby. Allí al fondo estaba la figura del ángel celeste  que de nuevo mostraba esa mueca retorcida que la observaba. Todas las tumbas refulgían bajo la luz lunar con el mismo color azulado y el viento gemía exactamente del mismo modo que la vez anterior. Pero no entendía que en el sueño la ventana diera a la avenida central. Recordó las palabras de Marian. Ahí fuera había un vampiro aguardando y no había que dejarlo entrar. Lentamente se acercó más aún al cristal y observó la figura que destacaba al otro lado de la avenida. El ángel dirigía la mirada hacia ella con la cara vuelta hacia abajo. Sonreía de forma ladina y Noemi observó o le pareció notar que se movía. Sus manos de mármol resbaladizo se contoneaban de forma muy lenta y sensual sobre su cuerpo y la piedra se cimbreaba recreando una realidad salvaje, mientras la máscara de su rostro la miraba con aquellos ojos de piedra, ciegos y pletóricos de extrañas visiones a su vez. Escuchó entonces un batir de alas a su lado y un portazo, y en ese momento descubrió la verdad. Nunca había estado frente a una ventana con la perspectiva errónea, sino frente a una puerta abierta de par en par. La habían engañado y ahora esa misma puerta se había cerrado con un inmenso golpe dejándola fuera y expuesta. ¿Por qué había dejado el calor y el suave resguardo del interior de la iglesia? ¿Por qué había dado la espalda al sacramento que podría salvaguardarla en las horas oscuras a las que toda alma se enfrenta? A  pesar de ver su error, decidió que la única forma de sobrellevar la situación era encarar la verdad.

Por muy terrible que sea el precio a pagar, la verdad es lo único inevitable e ineludible que puede reconciliarnos con nuestro destino.

Al darse la vuelta, de nuevo observó la misma escena. La avenida llena de tumbas y obeliscos que aparecían envueltos en esa luz, en la fantasmagórica intemperie donde el viento soplaba gimiendo y llevándose cualquier oración baldía. El ángel seguía sonriendo de forma malévola, quizás divertido de ver el engaño y la pantomima a la que había sido sometida mientras los distintos angelitos y querubines pequeños que adornaban el resto de tumbas se regocijaban como espectadores divertidos ante la función dispuesta a comenzar. ¿Sería capaz de pasar a través de todos ellos y enfrentarse a lo que fuera que estaba allí esperándola hasta lograr alcanzar la salida del cementerio?

Noemi despertó entre sudores y se sentó en la cama. Encendió rápidamente la luz de su mesilla de noche y comprobó que realmente estaba en su habitación y que solo había tenido otro mal sueño. Había sin embargo, algo demasiado real, algo que había venido con ella desde aquel mundo onírico, porque fuera soplaba el mismo viento desolado que gemía de forma desesperada recreando su pesadilla.  Cogió los auriculares del móvil y conectó la radio, a fin de escuchar una voz amiga en mitad de la soledad de sus sueños de madrugada.

Nada más amanecer logró por fin conciliar el sueño, y a las doce la despertaron los golpes en la pared de la casa de al lado. Su  vecina Marina había empezado las reformas, y últimamente los obreros no le daban tregua. Decidió levantarse y darse prisa porque tenía que abrir la tienda. Y es que la noche anterior tampoco había dormido, aunque fue por una buena causa. Cuando recordó las horas pasadas con Julián, sintió de nuevo la sensación maravillosa de estar flotando en una nube, mientras las desagradables sensaciones de su pesadilla nocturna, se diluían en aquella maravillosa mañana que desplegaba su manto con infinitas posibilidades. Había pasado un día maravilloso con él, salvo aquel breve interludio de trabajo que no había querido comentar con ella. Y es que Julián era demasiado reservado para su gusto, pero no tenía otra opción. Habían paseado por el parque y tomado helado. Habían visitado la burrita y se habían hecho fotos. Luego tomaron unas cervezas antes de regresar al piso de él y continuar con su idilio sexual bajo las sábanas. Hasta que hacia las diez él la había llevado a casa a petición de ella. Al fin y al cabo debía abrir la tienda y él también tenía que madrugar.

Se duchó con rapidez para desprender el sueño que aún tenía prendido a las pestañas y se vistió. Lo primero que hizo tras bajar las escaleras fue preparar un café bien cargado mientras terminaba de cepillarse el cabello. Hoy tendría que hacer varias llamadas a los proveedores habituales con los que  mantenía una buena comunicación. Finalmente abriría con puntualidad aunque su aspecto aún estaba un poco descuidado, por el pelo húmedo y por estar sin maquillar.

El resto de la mañana transcurrió de forma apacible, mientras sacudía las alfombras, quitaba el polvo de las estanterías, atendía a los clientes, y lo dejaba todo dispuesto para cuando llegase Susi. Rememoró las últimas horas pasadas con Julián.

Se sentía pesarosa por haber dado de lado a la Iglesia. Nunca había sido practicante, pero de algún modo sabía que era ella quien había traicionado a un dios que le había dado la espalda, renegando de una fe que nunca había tenido. No así su familia, pero en el sueño había sentido un inmenso dolor. Como si hubiera traicionado a alguien muy querido y los remordimientos se hubieran clavado en su corazón igual que alfileres prendidos en un acerico. Tal vez su falta de fe se debiera a que siendo niña, antes de la muerte de su padre, vio siempre arrodilladas a su madre, a su tía, y a su abuela en el banco de la iglesia rezando hora tras hora. Y cuando su padre de pronto abandonó este mundo por culpa de un cruel accidente, y ellas siguieron allí arrodilladas en el mismo banco rezando durante muchos años. No sirvió de nada. Los problemas llegan y se van. Aunque reces todos los días, nadie te salva, no hay un salvador, ningún Dios lejano que contemple desde su nube ambientada con música de arpas las penurias humanas, va salvando aquí y allá a quien más le reze. Una vez escuchó en el pueblo de su madre decir al cura don Rogelio, que uno no reza para pedir como mendigo que la vida le favorezca, sino como una prueba de fe. Ella no sabía lo que era la fe. Suponía que los aficionados al Athletic sí, pero ella no entendía el sentido de pagar esa entrada para un cielo que ignoraba a sus devotos servidores en la Tierra. Y sin embargo, ¿por qué sentía  esa pena y dolor clavados en su pecho? Como si la santa figura encerrada tras los muros de la iglesia de sus sueños hubiera sido abandonada, ultrajada, ignorada por ella. No lo entendía. Sentía dolor y remordimientos, pero no sabía a qué eran debidos.

La mañana transcurrió rápida y al cerrar la tienda se dirigió a la comisaría para firmar la declaración como había dispuesto Julián el día anterior. Apenas media hora después, estaba observando el inmenso edificio de color gris claro, con multitud de ventanas y la parte superior del helipuerto que custodiaba el acceso a la zona urbana de Málaga. Aguardó en el semáforo y cruzó la vía, en dirección a la puerta principal. Mostró el carnet como de costumbre y subió a la segunda planta. Vio a Julián encerrado en su despacho y el policía más mayor la condujo a una mesa donde le ofreció sentarse. Al fondo distinguió a Bruno y a otras personas que a su vez esperaban para firmar la declaración. El chico la saludó desde lejos pero no se acercó. La lectura de las cartas le habría producido un efecto negativo.

Al cabo de un tiempo, la puerta del fondo se abrió y salieron dos personas, una era Julián y la otra un individuo alto con entradas marcadas que se dirigía a la zona donde se encontraba Molina tomando declaración al grupito de amigos de Bruno.

—Molina, Lorenzo, Vázquez y Brisonier —nombraba Julián mientras los policías se acercaban —me temo que hay una sorpresa señores. El inspector Redondo les dará la descripción de alguien a  quien vamos a localizar, es un confidente. El depósito ha sido saqueado.

—¿Cómo dice jefe? —preguntó Fajardo sorprendida.

El inspector se dirigió a ellos, mientras Molina comunicaba en voz alta:

—Señores, salgan un momento a la zona de espera, si son tan amables. Ahora les avisaré y continuaremos —de modo que se levantaron a regañadientes y entre protestas, mientras ella los seguía. Se oían voces fuera, pero Noemi no podía distinguirlas con claridad. Al cabo de un tiempo el inspector acompañado por Julián y los otros miembros de su unidad, salieron y se dirigieron a los ascensores. El policía mayor, Molina, de nuevo los hizo entrar mientras Bruno seguía con sus amigos, un chico moreno alto y delgado y una mujer que vestía muy apretada y con un peinado anticuado a quien reconoció como la cantante que aquella noche amenizaba El Parnaso. Bruno parecía ignorarla. ¿Estaría tan afectado? Intentaría hablarle después.

En el interior se repitió la escena, sentaron a los chicos en la mesa mientras Vázquez, el joven policía de quien Noemi guardaba un grato recuerdo por haberle  salvado la vida tras su aventura con el asesino de Campanillas, se encontraba junto a la mesa con otra policía más joven, cuyo  flequillo lucía demasiado corto para su gusto.

—¡A perro flaco, todo son pulgas! ¿Cómo se les ha podido pasar a los jefes? Ahora resulta que se la han llevado toda y nadie sabe nada…

—Cierra el pico, pichón… —le dijo Molina.

—¿Y qué más da? Mañana saldrá en todos los periódicos. Otra vez se la han soplado a la Policía, a la Guardia Civil y a toda la puñetera parafernalia. Lo que no entiendo es qué tenemos que ver nosotros.

—¿Has tomado nota de la descripción del individuo? —dijo la joven policía.

—Sí, claro. El confidente. Me cago yo en el confidente y en su santa madre. Esto lo llevan los de tráfico o los de menudeo. Ahora tengo yo que encontrar a un colgado, un yonki con un tatuaje en forma de pájaro en el cuello, por si sabe dónde la van a distribuir. ¿Y qué pinto yo ahí? ¿Dónde lo encuentro?

Mientras el policía mayor seguía a lo suyo, la de prácticas se acercó al joven.

—Creo que es para despistar. Estos ya están tan quemados que se lo huelen todo. A veces parece que tienen una bola de cristal. ¿Tienes idea de lo que se les viene encima a los jefazos? Tu haz lo que te digan y no preguntes. Te han dicho que en la calle Aventureros está el tal Lolo no sé cuantos en la escombrera, ¿no?.

—Callaros ya los dos. Nosotros a lo nuestro —dijo Molina mientras le daba una copia de los papeles que había firmado Bruno y se quedaba él la otra. Cuando fue el turno de Noemi hizo lo mismo. Se encontró con una copia en papel del correo electrónico que había enviado relatando los sucesos de aquella noche y las preguntas que le habían hecho. Tras la firma observó que Bruno había salido sin decirle nada. Algunas personas eran así. Ella se preocupaba por ellos, y luego si te he visto no me acuerdo.

—Pero, ¿dónde voy yo ahora a buscar a ese tipo? ¡Porque me lo tienen que encargar a mí! El jefe la tiene tomada conmigo desde el asunto de Campanillas, ¿eh, guapa? —le preguntó Vázquez guiñándole el ojo.

Noemi se despidió con una sonrisa y los dejó que siguieran con su parlamento. Parecía que la cosa estaba complicada y sería difícil ver hoy a Julián, quien apenas le había lanzado una breve mirada durante los instantes en que sus miradas se habían cruzado. Algo había pasado y al parecer era grave.

V

Tras acompañar a Redondo al despacho de Mercedes, Julián había estado presente en la reunión donde la comisaria había sido informada de lo sucedido. En esta ocasión Mercedes no se mostró amable y un rictus circunspecto hacía que mantuviera la mandíbula firme y en sus labios apenas se dibujaran por medio de una línea delgada.

La droga había sido sustraída del depósito ante las narices de todos. El modus operandi era un misterio, lo único que sabían es que uno de los paquetes había sido abierto de forma casual por uno de los chicos de Redondo y según él, lo único que había allí eran polvos de talco mezclados con harina. Se había procedido a comprobar toda la mercancía y al menos una cuarta parte de la misma era falsa. Lo que había desatado el caos en el departamento y ahora había que rendir cuentas. ¿Tendría que ver con la persona que había aparecido flotando en el puerto? Era posible. De ahí que la comisaria hubiera querido reunirse con él. Tratarían de colaborar los dos departamentos entre sí.

Cuando terminó la reunión entró de nuevo en su despacho a ultimar detalles. Redondo quería   que localizaran a su confidente. Temía que si tenía al enemigo en casa, era conveniente despistar al personal y no lanzarle la flecha tan pronto al tipo, por miedo a que lo localizaran para mantener la tapadera. El confidente pertenecía a un grupo de yonkis que llevaban ya tiempo dando tumbos, y uno de sus miembros había aparecido la semana anterior hecho fiambre por sobredosis. No estaba de más que los de homicidios se acercaran a interrogarlo. Eso no levantaría sospechas. Y es que en cuanto había saltado la liebre todos estaban acojonados y Redondo se había visto con el agua al cuello. Así pues había dado las instrucciones a Vázquez. Noemi se había marchado y apenas había podido saludarla. La situación se había puesto muy seria. Pensó  llamarla después.

Mientras se quitaba la cazadora y su mirada se detenía una vez más en la carpeta naranja, antes de que sucumbiera   al desánimo, el teléfono sonó en la habitación.

—Julian Cedeño al habla —se presentó después de que le anunciaran que una mujer quería hablar con él respecto al caso del tipo muerto en el Parnaso. Debía ser importante para que le pasara a él directamente la llamada.

—Oiga, mire… buenos días —escuchó la voz vacilante de una mujer al poner el manos libres para que los demás pudieran escuchar—, me llamo Elena pero no llamo por mí. Hablo en nombre de otra persona… Sí, un momento, ya se lo digo… —escuchó decir a la mujer como si alguien por detrás le dictase las palabras—, es el profesor Javier Mohedano quien desea hablar con ustedes sobre el caso. Me indica que tiene información relevante del asunto que les concierne, pero él no puede… Bueno, ya saben, está… Quiero decir que él no puede desplazarse. Tienen ustedes que venir a su casa… Les puedo dar su dirección. ¿Toma  usted nota, señor inspector? —había dicho la mujer de forma torpe, a lo cual accedió y anotó la dirección. Cuándo le preguntó por la información de la que se trataba, la mujer  dijo:

—Mire usted, yo no lo sé. Soy una mandada. Solo les digo lo que Javier… Er, el profesor me ha dicho… es información relevante y está relacionada con ese caso… Tienen ustedes que venir —terminó de decir, mientras escuchaba a alguien por detrás de la mujer preguntando algo.

—¿Han tomado nota de la dirección, verdad?

—Sí señora, no se preocupe, ¿está el profesor ahí con usted?

—Sí.

—Pásemelo, por favor —dijo él.

—No puedo. Él no habla por teléfono, tiene problemas de oído. Afasia, ¿sabe? Y el teléfono la agudiza, aunque se tome la medicación que a veces no quiere y hay que insistir, pero ustedes vengan que él les estará esperando aquí todo el día. Pero no acudan antes de la una porque tiene otra visita y la tiene que atender.

Julián había finalizado la llamada y se encogió de hombros. Esperaría la llegada de Fajardo para que no se perdiera este asunto, mientras Molina seguía de visita junto a Vázquez. También estaba a la  espera de Noemi para firmar la declaración de su encuentro previo con la víctima en el Parnaso, y también debía ordenar el registro de las demás pertenencias de Sebastián, por si hubiera más indicios. El receptor del mensaje con quien la víctima se había citado unos días antes era un tal Mario Peñalver, y según Vázquez, esa mañana no estaba en el periódico pero tenían su número personal. Julian probó suerte pero nadie contestó y decidió volverlo intentar más tarde.

VI

Dos horas después Julián llegaba a la dirección que le había indicado acompañado por la subinspectora Fajardo. El termómetro marcaba una alta temperatura en Málaga y la ola de calor los aplastó al llegar. Aquella calle no tenía árboles, ni resguardo alguno de una sombra compasiva. A los lados la flanqueaban gruesos muros de piedra que custodiaban una lujosa urbanización en forma de almena y al otro lado había sendos chalets con balaustradas de mármol y ventanales enrejados, con arcos en el porche y puertas de estilo andaluz.

Uno de ellos era el domicilio desde donde habían recibido la llamada. Teresa se pasó la mano por la frente despejando el cabello que le caía sobre el rostro.

—Jefe, creo que esta es la dirección —dijo señalando hacia la puerta de madera con cuarterones.

—Sí, eso creo —respondió él alcanzándola rápidamente.

Julián llamó al timbre, y mientras ella contemplaba la madera, oyeron acercarse unos pasos apresurados, descorrieron un cerrojo y la puerta se abrió mostrando a una mujer con delantal y algo despeinada, que parecía tener prisa.

—¿Son ustedes los policías? —preguntó mientras Fajardo asentía y Julián mostraba la placa.

—Usted será con quien hable esta mañana, ¿no? ¿Es usted quien se encarga del caso?

—Sí, señora, mi nombre es Julián Cedeño y mi compañera, Teresa Fajardo…

—Yo soy Elena. Pasen ustedes y los llevo donde Javier. Hoy está con tantas visitas que seguro que esta noche no dormirá. No sé qué se trae entre manos, a mí no me ha querido contar nada, pero él ya no está para estas cosas, ¿saben? Y aun así, a veces es que no se deja ayudar. Yo hago lo que puedo, y miren… en confianza… —dijo la mujer deteniéndose mientras tomaba aliento en mitad del pasillo que conducía a una estancia que apenas aún se podía adivinar—, yo soy aquí la que se ocupa de él, ¿me entienden? El profesor es mayor y yo soy la que me encargo. Quiero que lo tengan en cuenta porque yo le llevo los papeles del médico y eso. Por si hay algo que firmar… que me lo digan a mí primero, que soy la que consiente… y es que las personas mayores se ponen difíciles y a mí no me ha querido contar nada…

—Señora, nosotros sabemos menos que usted, si es tan amable —dijo Julián señalando el extremo del pasillo.

Elena dio media vuelta y siguió parloteando mientras los conducía por el salón hacia la terraza, donde hacía un rato había servido una merienda, mientras Javier y sus invitados charlaban entre susurros. Al llegar a Julián le sorprendió la escena. Allí estaba efectivamente aquel honorable anciano impedido en una silla de ruedas y a su lado había sentados dos hombres, uno de ellos como con cara de tedio, mientras el otro con cara de asombro miraba a la subinspectora que aún no se había dado cuenta.

—Pasen amigos, por favor tomen asiento –-dijo el anciano señalando los asientos vacíos frente a él.

—Creo que ya estamos todos por el momento. Permítanme presentarles a Mario Peñalver y a Eduardo Martorell.  Son dos amigos que tienen una interesante historia que contar.

—Perfecto caballeros, mi compañera es la subinspectora Teresa Fajardo y yo soy el inspector jefe a cargo de la investigación, Julián Cedeño. Somos todo oídos —explicó Julián mientras miraba la hora. Finalmente había tenido que posponer el almuerzo con la juez hasta el día siguiente, pero aun así mantenían contacto telefónico.

Mario y Eduardo se miraron, parecía que no sabían cómo empezar.

—Permítanme que les ilustre, señores —comenzó el anciano, mientras sus manos temblorosas trataban de acercarse la taza con limonada—, por favor, ¿desean ustedes merendar? ¿Limonada? ¿Algún refresco?

—No, gracias  —respondieron al unísono.

—Verán, estos amigos míos, ahora tan callados, conocieron tanto a Roberto como a Sebastián. Ellos tienen un nexo común que se remonta en el tiempo, cuando la Universidad de Málaga convocó un seminario sobre literatura gótica un tanto peculiar. Yo era el profesor que lo impartía aquel año, y no fueron muchas las personas que se adscribieron al mismo. Allí se conocieron ambas víctimas, Mario, Eduardo, y otras dos personas que no se encuentran presentes. Una porque no la hemos podido localizar, y la otra porque se  supone que está muerta.

—Y, dígame, ¿eso cuándo sucedió? ¿Cómo se llamaban esas otras dos personas?

—Corría el año 1987. No, no se conocían entre sí antes de aquel maldito seminario que terminó en tragedia. La persona que no hemos podido localizar recuerdo que era otro muchacho de la misma edad, un tal Manuel Rojano…

—Lolo —acertó a decir Eduardo—, lo llamaban Lolo.

—Así es —continuó el profesor ante la atenta mirada de sus oyentes—. Y la sexta persona era una muchacha  peculiar, cuyo nombre si no recuerdo mal, era…

—Violette —irrumpió en esta ocasión Mario, mientras su mente retrocedía en el tiempo hasta el día aquel, en que los cinco chicos decidieron adscribirse al seminario. El día que se conocieron y la conocieron a ella. El día que todo comenzó.

LA HISTORIA DE VIOLETTE

I

El día que llegó nadie prestaba atención a la puerta, ni a la muchacha extraña que la cruzaba y que avanzó por el pasillo hasta sentarse en un banco, al fondo. Y a su vez su llegada transformó la atmósfera del aula, se desprendió de la tensión sofocante que tienen los espacios pequeños llenos de personas extrañas. El silencio incómodo del momento se vio interrumpido por el sonido amortiguado de los auriculares de la chica que se oía ajeno a las palabras del profesor que  presentaba la jornada.

Ruby dio un respingo al escuchar en su oído el susurro de aquel tipo con el rostro repleto de cicatrices del acné.

—Oye, ¿has visto a esa? ¿De qué se cree que va? —le dijo entre risitas.

Ruby se inclinó en la silla y la observó con curiosidad. La chica era muy delgada y con la tez pálida. Le sobresalían los huesos de la clavícula bajo una colección de crucifijos  que colgaban en su cuello. Tenía otros más en las orejas y el pelo lacio y negro, por los hombros. El maquillaje que llevaba era tan atroz como su ropa. Vestía de negro con detalles metálicos y con botas negras militares. Una combinación extraña que estaba de moda en aquellos días.

—Va a su aire —le respondió. Aunque se sonrió viendo aquellas uñas negras haciendo juego con el color del labial.

La chica desconectó la música y sacó su carpeta. No era extraño que estuviese allí, aquel curso se prestaba a invitados «especiales», pensó. Ruby también se había adscrito porque le había llamado la atención el título: “Criaturas de la noche y otros géneros demoníacos en la literatura gótica”. Y es que Ruby era un apasionado lector del género. Tenía algo irresistible y no podía dejar de acumular en sus estanterías un volumen tras otro. En una ocasión, su padre entró en la habitación y lo único que hizo fue enarcar la ceja mientras leía los títulos. Pero no dijo nada. Se supone que la lectura era una de esas actividades que se realizaban a puerta cerrada, en la más estricta intimidad. Incluso tenía varios ejemplares de un viejo escritor de mala reputación al que releía de vez en cuando. Su madre, sin embargo, era una consumidora voraz de novela negra.

—En este caso haremos un recorrido entre los principales exponentes del género —decía el profesor gesticulando de un modo histriónico—, desde sus inicios con Horace Walpole, hasta su controvertida influencia en la narrativa española. ¿Alguien conoce las leyendas de Gustavo?

—¿Gustavo? —preguntó el chico de las cicatrices—. ¿Qué Gustavo?

—La rana Gustavo —respondió otro alumno  sentado a la izquierda, uno especialmente delgado y con gafas. Ruby escuchó reír a la chica, como si hubieran campanitas flotando en el aire. Parecía relajada y disfrutaba del momento.

—Silencio. Estamos hablando de Gustavo Adolfo Bécquer. Nuestro poeta romántico más trágico. El retrato del eterno abrazo entre el amor y la muerte de sus Rimas y Leyendas. Así fue el Romanticismo, el horror más profundo junto al éxtasis de lo maravilloso.

Ruby hizo una mueca. El profesor era excesivo, ¿de qué servía semejante discurso si no iba acompañado de un tono de voz grave, que le diera presencia a aquellas palabras, o de una pose de actor abriendo los brazos y haciendo gestos de forma grandilocuente en medio del escenario? Más bien parecía un monje medieval cejijunto, un tanto esquivo y taciturno que trataba de pasar desapercibido por la vida y sus acontecimientos, con su cabello canoso, su pequeña barba meticulosamente arreglada, su pulcritud en el cuidado de su ropa, el cepillado de su calzado, el uso puntual del hilo dental después de las comidas, y todos esos gestos meticulosos y cotidianos que se adivinaban en él. O al menos eso imaginaba observando la pequeña figura encorvada junto al atril y su sombra reflejada en los viejos tablones del suelo desgastados por tantas horas de sabiduría y oratoria. La sala en la que se encontraban le producía desasosiego, con sus cortinajes de damasco remendado, sus viejas sillas, aquellos bancos del fondo tapizados de rojo que no encajaban en aquel lugar, y aquella vieja estufa de gas que chirriaba como si la habitara un ratón enorme. Olía a rancio, como a aceite recalentado, hacía un calor sofocante, pero las sillas de metal estaban demasiado frías dotando al lugar de un aspecto sobrenatural. Las palabras del profesor rebotaban en el techo y salían despedidas hacia abajo impactando de lleno en cada uno de los que estaban allí, mientras él permanecía entre las sombras, la chica de negro con su minifalda y aquel hombro picudo que sobresalía de forma audaz eran todo brillo, como una fotografía cuyo contraste y saturación estuvieran sobreexpuestos. Notó en la lengua un sabor como de hierro y supo que era su sangre, le sangraban  las encías. La chica lo miró. Quizás solo fue su imaginación, pero tal vez… ¿se le habían dilatado las pupilas? La chica movía los labios y las fosas nasales. ¿Estaría oliéndolo a  distancia? El profesor continuó con su disertación remontándose dos siglos atrás buscando el origen del género literario, pero él ya no podía concentrarse…

—Y entonces, ¿El Romanticismo como movimiento es un subgénero en narrativa que difiere de la literatura gótica? Cuando se dice que Bécquer es romántico, ¿por qué no es gótico? —preguntaba el chico delgado con gafas, súbitamente interesado.

—No olviden señores, que tenemos que entender la evolución del pensamiento humano a lo largo del tiempo como el producto de una acción-reacción que se ha ido sucediendo. Frente al neoclasicismo imperante que retornaba el pensamiento al punto de partida clásico, donde la razón dotaba al ser humano de una vara de medir para conocer el mundo, que proponía la justa medida y la razón, las proporciones, el equilibrio, surgió un movimiento de reacción llamado Romanticismo. El sentimiento, las emociones desatadas que hacían saltar por los aires toda pretensión humana de dominar el destino. La libertad individual frente al dogma, la naturaleza apasionada frente a la arquitectura de la razón, y el sometimiento a las fuerzas que también habitan en el ser humano y que a veces lo dominan ante toda lógica. Eso fue el Romanticismo. La literatura gótica surgió en la narrativa dando forma a todo esto con un género particular. De entre todas las emociones humanas que pueden arrebatar al hombre la razón, ¿cuáles encontramos? Fundamentalmente dos. El amor, y el miedo. Tanto la belleza que arrebata y encoge el alma en un mudo sentimiento ingobernable, como el terror, la oscuridad, el miedo que le produce la idea de la muerte, todo lo que está detrás de esa cortina conque la naturaleza nos oculta lo que escapa a nuestra razón y que el ser humano no puede dominar, se recrea en la novela gótica. Podríamos decir que es un engendro oscuro del pensamiento romántico, un vástago. En la novela gótica encontramos a hermosas mujeres en apuros, a héroes que conviven con una naturaleza oscura y demoníaca a la que han de dominar, la belleza y el horror aliados entre sí y formando una pareja inigualable, personajes tormentosos, melancólicos,  dolientes, criaturas salvajes y oscuras que vagan por antiguas abadías y castillos, entre mazmorras y prisiones, y que se ocultan de la luz porque el sol podría matarlos. ¿Contesta eso a su pregunta?

—De acuerdo. La emoción por encima de la razón, dice usted.

—Así es. Lamentablemente Bécquer es uno de los pocos exponentes que tenemos en nuestra literatura, junto a Rosalía de Castro y algunos pocos más. Y aunque la novela gótica tuvo escasa aceptación, en nuestro país tenemos algunos magníficos ejemplos como La urna sangrienta  de Pascual Pérez y Rodríguez o…

—Perdone, profesor —preguntó Ruby—, pero ¿por qué cree que tuvo tan poca importancia este género en España?

—Buena pregunta. Eso mismo me pregunto yo. Lamentablemente no es un género que haya tenido aceptación en nuestro país. Todo exceso de fantasía siempre fue evitado por nuestros intelectuales. Yo diría, de un modo personal, ¡ojo! y que no salga de aquí, que entre nuestros catedráticos se tiene en mayor estima a don Miguel de Cervantes, a Galdós, a Clarín, etc., que a nuestro querido Espronceda o al propio Bécquer, y ni qué decir de Zorrilla… Tal vez sean cosas de viejo, hagan ustedes el favor de disculparme, pero no está bien considerado ver a un adulto como yo leyendo el Don Juan Tenorio  de Zorrilla en lugar de leer, por ejemplo, Los Episodios Nacionales  y otras patochadas. Y ya ni digamos si se trata de  El señor de los Anillos  de Tolkien. ¿Saben ustedes cómo me verían mis colegas?  Y por favor, antes de que nos escuchen y decidan jubilarme, volvamos a lo nuestro…

—Al conflicto entre la fe y la razón se refería usted, ¿no? —preguntó la muchacha desde el fondo con una tímida vocecita—. Sin embargo en este país hemos sido siempre más de fe que de razones.

—Depende de cómo definas la fe.

—La concibo como una renuncia de la razón a lo que sobrepasa nuestro entendimiento, y transformada en sentimiento. ¿Qué podría ser Dios sino eso, un sentimiento rebelde que se yergue frente a una razón que no puede demostrar su existencia? Entonces, el vampiro representaría por ejemplo otra criatura de la misma categoría, presente en la literatura gótica que…

—No, surgieron juntos. Ahí tenemos Drácula  de Bram Stoker. Pero disculpa y continua…

—Decía que el vampiro es una fuerza de la naturaleza, un símbolo en el sentido romántico que sobrecoge de horror y se apodera de tu voluntad para arrastrarte más allá de la razón y cuyo enemigo efectivamente es la luz del sol, pero no entiendo por qué es derrotado con la fe. Siempre es así, cuando debería ser combatido con la razón que sería su opuesto, ¿verdad?

—No. El horror que se manifiesta contra la razón no puede ser vencido en ningún momento por ella porque la supera. Piensa que representa aquello que aún no ha podido ser racionalizado, medido o catalogado por la mente humana. Lo desconocido, lo inconmensurable. Por ello siempre será superior a la razón. El miedo y el horror sólo pueden ser vencidos con la fe, es decir, con un un sentimiento mayor aún y más poderoso, pero que comparte su naturaleza. Porque las emociones que anulan todo pensamiento lógico sólo se pueden dominar de ese modo. Con otros sentimientos más poderosos. Todo esto es muy interesante pero ya termina nuestra hora y debemos dejarlo por hoy. Mañana hablaremos de la incidencia de estas criaturas oscuras, y de cómo surgieron precisamente para cubrir ciertas necesidades humanas. Pero… quiero que hagan ustedes un ejercicio, quiero que vayan a un lugar, a un sitio alejado y sombrío. Quiero que sientan en ese lugar, que dejen a un lado la razón que los obliga con la agenda, quiero que experimenten el sentido romántico de la existencia, que dejen ir sus emociones y que deseen ser ustedes mismos frente a un mundo que los coarta con sus habituales reglas estrictas, que sientan la necesidad de ser libres, de imponerse y rendirse a las fuerzas de la  naturaleza. Hagan el favor. Nada mejor que la vivencia del sentido romántico de la vida para comprender lo que estamos hablando hoy aquí.

II

Ruby se había sentado en la cafetería de la facultad con Sebastián y con el chico delgado cuyo nombre era Lolo. No podía creer la brasa que le estaban dando estos dos. Sebastián se había apuntado al seminario por las chicas, y al final solo había una con pinta de rarita. A Lolo en cambio sí le gustaba. Era divertida. Por el contrario, él no tenía ganas de hacer ese curso. Se despidió de Sebastián y estaba a punto de irse cuando la vio allí, en la cafetería, completamente sola en una mesa vacía escuchando música.

—¿Puedo sentarme? —le preguntó señalando la silla de enfrente. La chica se quitó los auriculares.

—Claro. ¿Tú estás haciendo el curso también, verdad?

—Sí, me llamo Ruby.

—Encantada. Yo soy Violette —se lo dijo así, y Ruby no sabía si la pronunciación del nombre era en francés o en inglés. Sonaba exótico. Le miró los lóbulos de las orejas, perforadas y llenas de aros y argollas con crucifijos. Realmente no sabía qué decir. La chica mirándole directamente y él como un pasmarote.

—¿Aquí no sirven?

—Hay que pedir en la barra.

—Ah. ¿Quieres un café?

—No, gracias, no soy amiga de la cafeína —le respondió mientras una sonrisa asomaba en aquellos labios brillantes de color berenjena.

Ruby se levantó y se dirigió a la barra. Allí pidió medio sándwich, un café y volvió a la mesa. Pronto se encontró hablando con ella de los motivos que le habían llevado a apuntarse al seminario. La chica le dijo que ella lo había hecho porque le gustaban los vampiros.

—¿Y eso? —le dijo él con curiosidad.

—Me gustan cierto tipo de monstruos que pueden ser ellos mismos, sin remordimientos.

Ruby la miró y se encontró frente al estanque en calma que habitaba su mirada, pero cuyo fulgor, el fulgor verde de las aguas más profundas, guardaba ciertos habitantes en sus profundidades cuya  dueña no quería que subieran a la superficie.

Al poco se les unió Mario, el chico delgado y con gafas que parecía que iba a salir volando si soplaba algo de viento. Mario fue más específico con sus motivos para estar allí. Era un seminario sobre ese género que tanto le entusiasmaba e inspiraba para sus historias. Algún día el cómic le daría para vivir, de momento solo lo pasaba bien. El día que le mostró a su padre uno de sus dibujos, y vio que de pronto su expresión cambiaba por un gesto de aprobación al ver sus garabatos, sintió realmente lo que era la plenitud. Un gesto, una idea, un matiz de la realidad, si bien aún no tenía la precisión para ciertos detalles necesarios, sabía con certeza que poseía esa extraña cualidad que dotaba de vida aquello que garabateaba. Y a partir de aquel día se dedicó a dibujar. Dibujaba historias que tenía que contar, cosas que escapaban del interior de su mente y que tenían vida propia. A veces era como si poseyeran sin pudor alguno su mano durante unas horas, en las que él tan solo era un mudo espectador de cómo iban tomando forma por sí mismas. Las contemplaba horrorizado y fascinado, y sentía que que finalmente tenía una misión en la vida. Claro que una misión humilde, sus historietas y garabatos no le daban de comer. Había que tener mucho hado decían sus padres, que eran demasiado prácticos pero a la vez no querían arrebatarle sus sueños. «Hijo, ¿por qué no te preparas unas oposiciones y dejas los dibujos para los ratos libres?» Y tal vez fuera lo mejor, aunque necesitaba dar forma y ordenar su jauría interna, con el lápiz en la mano. Necesitaba encontrar al héroe y a la bestia que habitaban dentro de sí antes de que lo despedazaran entre ambos.

Sebastián les explicó que estaba estudiando Derecho, al igual que el otro chico que se sentaba en la esquina y que parecía muy pijo, pero a diferencia de él, estaba en el seminario por conocer chicas. Eduardo en cambio, el chico pijo, lo había hecho por los créditos. Sin embargo, la chica había permanecido en silencio frente a todas aquellas confesiones, con la mirada perdida, mientras reía cortésmente con algunos comentarios. Su cabello era oscuro y liso como la medianoche y tenía el brillo plateado de la luna cuando perfila el horizonte.

—Escuchad… —dijo Lolo—. Os propongo ir esta noche a un local en el centro. Era un antiguo convento y lo acaban de abrir como sala de fiestas. Esta genial… Os gustará.

—No creo que pueda… —dijo Eduardo mientras daba sorbos a su lata de Pepsi.

—¿Vais a hacer la visita a vuestro interior más romántico? Eso de la libertad, la naturaleza de uno mismo, etc.

—¿Por qué no hacemos una cosa? —dijo Ruby—, podríamos quedar esta noche en algún sitio para hacer una especie de exposición conjunta sobre el sentimiento romántico o gótico.

—¿Como una terapia de grupo? —preguntó Sebastián de forma díscola.

—No sé. Deberíamos quedar en un sitio que nos infundiera miedo, que nos sobrecogiera. Para vivirlo de forma más realista.

—¿En un cementerio?

—¿Qué tal la Catedral?

—Oh, vamos —dijo Eduardo—. He visitado la catedral cientos de veces con mi familia. Mi padre tiene un estudio sobre su construcción y ni siquiera es gótica. A mí no me asusta. Peor aún, me aburre.

—Debería ser un sitio que no se ajustara solo a los cánones artísticos del gótico,  que despierte en nosotros emociones. Tal como indicó el profesor…

—Podríamos ir a ver una película al viejo cine Echegaray. Dicen que está lleno de fantasmas. Que hay un acomodador que…

—No por Dios, hay una casa en el centro que está llena de espíritus….

—El Cortijo Jurado…

—Ni hablar. Yo propongo otro sitio —dijo Lolo—, pero esta en las afueras. Mi padre me contó que muy al norte de la comarca, hay unas viejas ruinas de un templo mozárabe excavado en la roca, sobre una necrópolis. Se llama Bobastro y te pone los pelos de punta.

—¿Templo mozárabe? ¿Eso qué tiene de gótico? —preguntó Mario.

—Es un enclave en mitad del bosque. Subiendo por el Chorro, y está completamente aislado. Hay tumbas talladas en la piedra y aún faltan muchas cosas por descubrir. Lo mejor es que estaríamos a nuestro rollo.

La idea comenzó a asentarse en la cabecita de cada uno por un breve tiempo.

—Yo paso, tío. Prefiero tomarme una copa esta noche en el Liceo —dijo Eduardo.

—O en el Limonar 42 –dijo de forma despectiva Sebastián. El Limonar 42 era un buen restaurante de la zona más privilegiada de Málaga.

—Pues me vais a disculpar —dijo ella—, pero yo prefiero la playa. Estamos en septiembre y aún hace buena temperatura. Esta noche iré a la playa a darme un chapuzón y me llevaré una botella de algo. El que quiera venir y acompañarme está invitado. Será una buena noche para contar historias de miedo…

Y así lo hicieron. En la playa de la Malagueta frente al chiringuito de Roberto Martín, aquella noche la chica se adentró en las aguas y salió con su cuerpo bañado por la luz de la luna mientras miles de pequeñas gotas resbalaban por su piel con el brillo azulado de su reflejo, mientras los chicos contemplaban como se envolvía con la toalla y su cabello dejaba de ser liso para darle una apariencia mucho más humana.

—¿Queréis calimocho?

—Por favor —dijo Ruby repartiendo vasos de papel.

—Yo prefiero cerveza —dijo Eduardo, tomando una de la bolsa cargada de bebidas. Apenas hacía viento y la arena reflejaba el brillo de los focos del paseo marítimo.

—¿Vinísteis la noche de San Juan? —preguntó ella—. Esto estaba lleno de gente y era imposible.

—¿Te gustan las playas solitarias, verdad?

Ella le dedicó una mirada en la que apenas se adivinaba la decepción mientras volvía el rostro hacia él. Sebastián sintió que había algo afilado en ella a pesar de la escasa luz.

—¿Y a quién no?

—Cierto. Te va el rollo vampiro y eso. Por eso estás en el seminario.

—¿Y tú? —preguntó ella—, más allá de los motivos por los que te apuntaste al seminario, me gustaría que nos contaras Sebastián, ese momento y lugar en el que has tenido un leve contacto con algo que te haya sobrecogido. De verdad, me refiero…

Sebastián quedó en silencio mientras observaba como todos le prestaban una atención envolvente. No era el momento para excusarse detrás de una broma y trató de pensar en la pregunta. Al cabo de unos instantes se rindió y rompió a reír.

—Los roces que me sobrecogen y lo que de verdad me da miedo en la vida son las tías buenas como tú.

—Ya. No me sorprendes. Pensé que te esforzarías más —dijo ella.

Mario bebía en silencio junto a ellos mientras Eduardo y Lolo estaban discutiendo por el hielo, y este último decidió ir a por más. Mientras contemplaba cómo su silueta se iba difuminando camino del paseo marítimo, dijo:

—Creo que en los cómics la razón siempre está con el héroe. Y la criatura o enemigo representa precisamente la parte oscura e ingobernable del mundo. La lucha entre ambos lo equilibra. A veces vence la criatura y otras el héroe —reflexionó Mario.

—¿Tú con quién te identificas? —preguntó ella.

—No lo sé aún —respondió Mario—. ¿Y vosotros? ¿Héroes o villanos?

—Yo héroe, por supuesto —dijo Eduardo pensando en su padre. Sintiendo aquel peso en sus hombros, como una losa de piedra con sus átomos y moléculas perfectamente ordenados en sus proporciones que representaba el mundo equilibrado y lógico que lo aguardaba.

—Pues yo… —dijo la chica—. Criatura. Una parte de mí no puede integrarse con todas esas normas que nos dicen cómo hay que comportarse, cómo hay que ser, aficiones, modas, y estilo de vida. Es como si todo estuviera decidido de antemano y no puedo evitar rebelarme. Prefiero la noche al día, que no me puedan catalogar o medir, que no puedan decidir por mí quién soy, o lo que quiero.

—Pues yo… criatura también —dijo Sebastián—, brindo por eso. ¿Recordáis la película La historia Interminable ? Ahí hay un chico que se llama Bastián, que va montado en un perro enorme que se llama Fújur y que vuela o algo y luego está la Emperatriz…

—Sí, la hemos visto —dijo ella.

—El reino «Fantasía» está en peligro y solo lo salvará quien eche un polvo a la emperatriz… —terminó Sebastián mientras arrastraba las palabras de forma sonora, dejando ver que ya estaba borracho.

—Pues yo tampoco lo sé —dijo Ruby.

No podía evitar sentir aquella dicotomía en su interior. Se supone que a todos nos predisponen   para convertirnos en héroes. El imperio del sol. Pero a su vez hay algo perverso que nos impulsa a dejar salir la maldad que habita en cada uno. El vampiro, por ejemplo. Y sin remordimientos, como había dicho ella. Cuando Lolo llegó, el momento de las confesiones había terminado, pero no todo. Al rato abrió su bolsa y empezó a liar un porro.

—¿Queréis?

—Ya estabas tardando —dijo Mario—. Compartir es sano…

III

Al día siguiente el profesor se retrasó. La sala permanecía silenciosa, y Lolo y Sebastián  murmuraban bajito mientras los demás permanecían abstraídos en sus pensamientos. Eduardo estaba de pie con las manos en los bolsillos,y parecía incómodo. Uno de sus zapatos nuevos le estaba produciendo una rozadura. Sebastián en cambio parecía estar a gusto. Miraba de reojo a la chica. A decir verdad, pensó Ruby, siempre la estaba mirando. Seguramente era un obseso y lo dominaban sus hormonas.

Lolo en cambio, estaba interesado por el seminario. Se lo veía disfrutando con todo, del ambiente, de la compañía… Parecía de esas personas con don de gentes, siempre equilibrado. Y además caía simpático.

Ella en cambio, tendía a ser retraída, con una actitud melancólica y a la vez necesitada, como buscando algo perdido o quizás lo contrario, queriendo perderlo para siempre.

—Buenas tardes —saludó el profesor al entrar en la sala—, me temo que hoy vamos a tener compañía. No estamos solos —dijo señalando algo que ocultaban los cortinajes que había tras él y que ante sus palabras se descorrieron dejando ver una gigantesca pantalla donde un proyector reflejaba una imagen—, hoy descenderemos juntos al abismo donde habitan innumerables criaturas oscuras creadas por el ingenio humano. Repasaremos su hábitat, es decir, las obras literarias donde estas moran hasta el fin de los siglos, El Castillo de Otranto , La caída de la casa Usher ,  La leyenda de Sleepy Hollow , pasando por Drácula  por supuesto —dijo señalando a la chica—, Frankenstein  o el moderno Prometeo, El retrato de Dorian Gray , además de El extraño caso del Dr. Jekyll y Mr. Hyde , de Robert Louis Stevenson, la cual personalmente me parece una obra maestra, además de estar considerada pieza fundamental para los estudiantes de psicología. Quizás Stevenson dio con la clave al encerrar dentro de una persona las fuerzas del bien y del mal en eterna pugna por el control de su voluntad. Al fin y al cabo, en eso todo se resume todo.

—¿Cree usted entonces que es necesario elegir, profesor?

—Disculpe… ¿Cuál era su nombre?

—Roberto.

—Pues verá, Roberto. Normalmente no será necesario, aunque sí lo es la lucha. La oscuridad habita en todos los seres humanos, todos tenemos regiones oscuras con las que no debemos familiarizarnos, ya que en ellas habita un monstruo. Hay que procurar no frecuentarlo demasiado, ni dejarlo salir. Porque si nos enamoramos de nuestro monstruo y un día liberamos sus cadenas seducidos por él y puede que nos devore y nunca volvamos a ser los mismos.

—Disculpe, profesor —dijo ella—, a mí me interesa el tema vampírico. Puestos a elegir criatura, claro…

—Ya llegaremos a este punto, usted no se preocupe. Debe entender que cada criatura es única y necesita de atención. De no ser así, se pondrían celosas entre ellas. Pero comencemos por el principio… El primer relato que dio origen al género fue  El Castillo de Otranto  —siguió el profesor, mientras las luces se apagaban de forma misteriosa, consiguiendo el efecto que buscaba. Todos volvieron la mirada a la pantalla donde fueron apareciendo sucesivas imágenes que parecían grabados antiguos, representando los distintos escenarios de las obras reseñadas. Fue así hasta que asomó una  imagen de Drácula  de Bram Stoker algo peculiar, con unos ojos sin apenas párpados y unos largos colmillos, grande pero a su vez cargado de espaldas y con unas piernas pequeñas y maltrechas. Más bien parecía el retrato de un jorobado algo peculiar.

—Esto que ven, son imágenes tomadas de algunos de los ejemplares de mi colección particular. Lamentablemente aún no he encontrado un ilustrador digno del personaje, ni he visto caracterización cinematográfica alguna que le haga justicia. Supongo que nuestra imaginación  supera con mucho siempre cualquier puesta en escena, aunque nos conformaremos con estas ilustraciones. Como sabréis su creador fue Bram Stoker…

—Disculpe profesor —lo interrumpió ella—,  tal vez fuese el creador de Drácula , pero el mito del vampiro es muy anterior.

El profesor vio una sonrisa dibujándose en sus labios.

—Eso es cierto, pero eso ya no me compete. Estamos impartiendo un seminario literario, no esotérico. Por supuesto que el escritor no creó el mito del vampiro. Tengo un colega en La Sorbona que pronuncia sus conferencias en latín y está especializado en estos temas. Es un estudioso de Platón, Porfirio, Jámblico o Plutarco, entre otros. Y además de en Grecia, podríamos hallar el mito vampírico en la India, China o Mesopotamia, e incluso cruzar el Atlántico y viajar en el tiempo y encontrarlo hasta en  las culturas precolombinas, mayas y aztecas. ¿Están todos equivocados? Porque son coincidentes en los rasgos principales de semejante criatura que se alimenta de sangre, un demonio de la noche que habita en la oscuridad. Recuerdo ahora una mención a Filomena, hija de «Demonstrator», que aparece narrada en las Epístolas  de Hiparco y es la que me viene a la mente de forma más inmediata, por darles una breve pincelada al respecto. Pero si ahondamos en el tema, veréis que el mito vampírico no conoce fronteras y permanece a lo largo de la Historia y llega hasta la actualidad, al menos como fenómeno literario. Los innumerables casos de santos que permanecieron incorruptos en sus tumbas durante la Edad Media fueron atribuídos en ocasiones al fenómeno de este misterio que tanta literatura ha generado. Pero esto tampoco debe ser divulgado. Alguien se podría molestar y uno se va haciendo mayor. No es conveniente topar con la iglesia a mi edad y más teniendo casi un pie en el otro mundo… Lo que quiero explicarles es que la literatura siempre amplía y embellece los hechos. Genera extrañas criaturas y narra mediante metáforas e hipérboles la mediocridad cotidiana dotando de algún sentido el absurdo de nuestras vidas. ¿Qué mayor honor para un escéptico, un ser egoísta que vaga por la tierra sin saber de dónde viene ni hacia dónde va y sin otro afán en la vida que autosatisfacerse a sí mismo, que hallar un enemigo justo y despiadado que lo haga crecer en la adversidad para encontrar realmente un camino a seguir? Napoleón decía: «Cuando los soldados se aburren, pelean entre ellos». Todos necesitamos un adversario, solo la lucha contra un enemigo común es capaz de crear una unión antes inexistente. Tanto de modo colectivo como individualmente, uno solo llega a saber quién es cuando encuentra a su adversario. Pero por favor, no quiero irme por las ramas. Estamos tratando acerca de los vampiros en la literatura, y quiero que entiendan que la introducción de héroes oscuros apareció con el Romanticismo.

El conde Drácula, un ser atormentado por un antiguo amor frustrado, lleva el mal dentro de sí porque lo ha dejado entrar, ha sido mordido por él y el veneno se ha mezclado con su sangre. Ha dejado de ser una criatura de luz para entregarse a las tinieblas. Algo parecido sucede en la novela de Stevenson, donde mi querido doctor Jekyll crea una pócima que anula su voluntad, dejándola sometida a los impulsos malignos que posee todo ser humano.

—¿Hablamos del Mal con mayúsculas? —preguntó ella—, ¿cree que existe por sí mismo?

—En absoluto, querida —decía el profesor  recorriendo la tribuna, mientras ocultaba y proyectaba sombras en la pantalla, donde la imagen del vampiro permanecía extrañamente estática, como aguardando el momento adecuado para Dios sabía qué—, ya hemos visto cómo estas criaturas aparentemente malignas, únicamente son las sombras de un sentimiento rebelde que quiere abrirse paso ante un mundo que gira, guiado por la conducta madura y racional que impone el pensamiento paternal. Esa emoción es como un brote que surge espontáneo, como un hijo rebelde que patalea para llamar la atención, una emoción que se niega a sucumbir ante la razón que bajo su punto de vista pretende adueñarse de todo. El mal surge porque la sociedad necesita sentir, y qué mejor que el miedo o el horror a la vez que el éxtasis en la belleza. Son las cosas que más pueden conmover el alma y a estas se entrega la literatura gótica. Un Dorian Grey perverso, o un hombre lobo que no puede domesticar su instinto cuando asoma la luna y el animal se impone al humano, es decir, la pasión confrontada con la mente. ¿El mal?, y… ¿Qué es el mal? No existe, amigos. En este mundo solo hay una moral que sigue las reglas de la razón y el equilibrio creado por nosotros mismos, y todo lo que no encaja con ella (la moral), es considerado «El Mal». Ya Moisés creó una tabla con las diez normas de convivencia, algo así como los estatutos de la comunidad de vecinos de un edificio, donde matar es malo, robar es malo, mentir es malo, y por encima de todas las cosas, no seguir las reglas es lo peor de todo. ¿El Mal? ¿Matar es malo? ¿En serio? ¿Por qué? Que alguien me lo explique…

—Bueno… —dijo Eduardo nervioso. Las manos le temblaban y la voz también—,  como usted dice, hay ciertas reglas, el ordenamiento jurídico nos obliga a acatarlas porque si no…

—Si no ¿qué? Piense…

—Bueno, todo sería un caos…

—¡Exacto! ¡Así es, señores! —gritó el profesor de forma orgullosa mientras su cuerpo hacía de pronto una contorsión que parecía impensable en alguien de su edad—. El caos. El caos, la oscuridad, el desorden, frente a todo lo contrario. Su nombre es «caos», y esa oscuridad enemiga es necesaria para que haya un equilibrio, necesita a la luz para que tenga su razón de ser. Es también la que necesita cualquier creador para dotar de vida su mundo desordenado. Pero el mal en sí, como maldad o abominación, no existe. El  bien y el mal son conceptos ideados por el hombre para designar lo que se ajusta o no a los principios que él mismo ha creado. Pero el mal o la oscuridad no existen per se. Tan solo «la ausencia de luz», recuérdenlo… En El increíble caso del Dr Jekyll y Mr. Hyde  se pone de manifiesto este principio basado en la teoría freudiana del “Ello”, en que la parte de la psique humana sobrecargada de pulsiones sexuales y deseos reprimidos e insatisfechos, y el “Yo”, esa otra parte consciente que trata de mantener reprimido al anterior, pugnan entre ambos.

Pero, prosigamos con Bram Stocker y veamos cómo desde el caos de su nebulosa de escritor, dio vida y creó en algo más de siete días un nuevo cuerpo para este mito eterno del no muerto que camina en la noche…

El profesor siguió hablando y repasando todas y cada una de las obras literarias cuyas criaturas habían pasado a la historia como exponentes de un género que había visto la luz como respuesta a una demanda emocional por parte del público.  Ruby, mientras tanto,  pensaba que aún no había llegado a entender, a comprender o a hacer suya la esencia de ese algo que necesitaba para encontrar el que creía ser su destino definitivo. Le gustaba lo que había dicho el profesor acerca de que el héroe no surge hasta que encuentra a su adversario, lo de que era posible llevar a los dos dentro de sí, como el Dr. Jekyll y Mr. Hyde, cuya visión extrema  emparentaba con un trastorno neurótico y era puesto de ejemplo para el estudio del desarrollo de la psicosis.

Al terminar la clase, todos se levantaron en cuanto las luces se encendieron, y se miraron entre sí mientras el profesor empezaba a recoger sus cosas y desarmaba el humilde proyector. Tomaba sus diapositivas con cariño antes de ponerlas cada una en su caja y parecía totalmente absorto en la tarea. Luego vio como Lolo y la muchacha se acercaban a él. Lolo tenía el pelo largo y gafas, un corte de pelo por los hombros un tanto heavy y como siempre, sonreía como si tuviera la sonrisa tatuada en el rostro. Ruby a su vez se acercó por detrás mientras ella le preguntaba.

—Perdone profesor, hay algo que no logro comprender. Si me permite preguntarle…

—Claro, dígame usted, señorita… —dijo mientras levantaba la cabeza y la observaba. Contrariamente a lo que podría parecer, visto de cerca el profesor era un hombrecillo más pequeño y frágil, como un conjunto de naipes dispuesto en equilibrio y al que el mínimo soplo podría derrumbar.

—¿Sabe qué es terrible? Entiendo que en determinados momentos la sociedad necesite del vampiro para huir, y que busque refugio en la literatura. Pero creo que no es justo. Creo que esos impulsos del ser humano de los que habla usted son reales, como también algunas de las criaturas de las que hemos hablado. Me ofende que se las desprecie y arrincone de forma despectiva al rincón de la fantasía, aunque luego no podamos vivir sin ellas, sin esa forma de «escapar».

—Hija, no se atormente con estas cosas. ¿Le está pidiendo a la sociedad que acepte la existencia de vampiros? Únicamente son  leyendas. Ahí radica su encanto, y si descubrieramos su existencia te aseguro que lo perderían en gran parte. Déjelo así.

Lolo cambió su peso de una pierna a la otra, y Ruby vió que Sebastián se demoraba en recoger sus cosas para no perderse la conversación, mientras Mario seguía garabateando en un papel.

—¿Eso cree usted? ¿Cree que dejaríamos de tenerles respeto mientras no sobrepasen el umbral de lo aceptado socialmente? Creo que deberíamos tomarnos con seriedad algunas cosas. Dice usted que solo son leyendas, aunque yo no estaría tan segura. Creo que hay mucha hipocresía y que usted está equivocado. No es una lucha entre la razón y lo que escapa a ella, ni tampoco un sentimiento rebelde o irracional. No se trata de entretener a unas amas de casa aburridas. En verdad somos tan soberbios que pensamos que lo tenemos todo  bajo control y no es así. Creo que los vampiros existen, que hay una base real en toda esta… literatura… pero deberíamos ser francos y empezar a aceptar que el ser humano no es omnisciente ni todopoderoso, apenas sabe nada.

El profesor dejó de mirarla e hizo una pausa incómoda. Suspiró parsimonioso y lentamente puso una mano en su hombro.

—Querida… Querida… ¿Cómo era tu nombre?

—Violette —contestó Lolo en su lugar.

—Ah sí. Es cierto. Permite por favor que te pida disculpas si te he ofendido. No era mi intención. Creo que hasta cierto punto comparto tu opinión. Pero míranos… —dijo haciendo un gesto que abarcaba toda la sala—, somos sólo seis individuos hablando de cosas que como dices no interesan a nadie. Únicamente en el marco de la literatura se nos permite proponer un tema de estas características. Y aún así, con el beneplácito de la oficialidad, vea usted qué salón nos han cedido. ¿Es un aula de conferencias, o es un antiguo trastero amueblado con unas cuantas sillas? Yo no lo tengo claro. Y con este calor y el aire acondicionado averiado que ni se molestarán en arreglar… Sinceramente, lo que se trata en esta sala no interesa a casi nadie… sí, …calma, calma —decía el profesor al verla nerviosa—, sé lo que pretendes decirme. Estoy de acuerdo contigo. Pasamos por la vida tan de puntillas, que la mayor parte de las veces esquivamos o dejamos atrás lo más importante. Lo que  pretendes tomar como parte integrante de la realidad es menospreciado por aquellos que rigen y deciden cómo han de ser las cosas. Ahí afuera solo hay ciegos y sordos, pero como os decía, los que sentimos y vivimos ciertas cosas tenemos la oportunidad de hacerlas realidad. El sentido romántico no es únicamente una corriente literaria, no existe solo en el ámbito de la ficción. Podemos vivirlo, hacerlo real, ser parte integrante del mundo. Os insisto —dijo alzando la voz y dirigiéndose a los demás, que reanudaron su atención—: ¡salid a cambiar las cosas! La vida no consiste en sentarse a esperar que alguien venga a salvarnos, debe ser uno mismo el artífice de que suceda. No somos damiselas en apuros, nadie va a venir a rescatarnos de la mediocridad que nos devora. Salid ahí fuera a cambiarla, sed vosotros, vuestro yo más profundo, la emoción que se rebele ante el dogma que os mantiene prisioneros, ante un orden que no consideráis justo —dijo de nuevo dirigiéndose a la muchacha—. Porque si  crees en algo debes hacerlo realidad.  Demostrar que existe. No esperes que los demás hagan lo que tú crees que deben hacer. Y no dejes que nadie te lo diga, toma el control de tu vida.

IV

Aquella tarde los cinco chicos y Violette se habían citado en el estanque de los patos, del Paseo del Parque, que era uno de los lugares favoritos de Ruby. Una muchacha había aparecido ahogada allí, al parecer unos años atrás y aquello produjo un grave  escándalo.

Aquella estructura en la que el agua se había tornado de un oscuro color verde poco confiable, mostraba en su superficie restos de migas de pan ofrecidas por los compasivos transeúntes, además de otros desperdicios menos solidarios, y junto a los habitantes de la zona que por allí se paseaban ofrecía un extraño espectáculo de belleza malviviente.

La tarde declinaba y desde allí apenas se podía adivinar que uno estuviera en el centro neurálgico de Málaga, pero entre los árboles y tras los setos, llegaban los ecos de la ciudad, atravesando la muralla casi infranqueable que formaba aquel jardín mediterráneo.

—¿Sueles venir por aquí? —le preguntó ella mientras deslizaba su blanca mano de piel de alabastro sobre la barandilla. Su piel brillaba, parecía tallada, con diminutas motas de microscópicos cristales que reflejaban aquella luz plateada de las perlas. Sus labios en cambio parecían resecos y algo consumidos, mientras una suave brisa se levantaba y traía hojas y polvo hacia sus zapatos. Pero ella no se inmutaba.

—No mucho. A veces, cuando me pilla de paso. ¿Y tú?

—Tampoco. Lo mío es más urbano. Si me hablas de tugurios, seguro los conozco todos, ahí llega tu amigo, aunque no pensé que viniera, no entiendo que haya venido, la verdad —dijo refiriéndose a la llegada de Eduardo, y Ruby entendió qué quería decir. Aquel peinado tan relamido y que el viento trataba de desbaratar, le hacía mostrarse bastante incómodo con la situación ya que no hacía más que pasarse la mano una y otra vez por el cabello para devolverlo a su posición original, consiguiendo así un aspecto peculiar. Llevaba una gabardina a pesar de ser finales de verano. De Lolo, Sebastián y Mario no había rastro.

—¿Qué hacéis? —preguntó Eduardo mirando al estanque, esperando quizás encontrar algo en el agua fuera de lo esperado.

—Nada en particular —respondió Ruby—, charlabamos del tiempo y eso. ¿Y los otros?

—Vienen de camino. Tenían que pasar por algún sitio y nos esperaban en la Casa del Guarda. Como Sebastián y Mario no tienen coche es Lolo quien los trae. ¿Qué habéis pensado? —preguntó mientras inspeccionaba la zona.

—¿Tomar cervezas en algún bar cercano? Me hablaron de un lugar donde tenían más de cien tipos de tortillas. Pero si preferís la Casa del Guarda pues vamos allá —dijo Ruby. La muchacha seguía mirando los patos y de pronto se dio la vuelta y comenzó a andar hacia la Alameda. Los dos chicos se fijaron en aquella línea donde terminaba la minifalda y el cuerpo se bifurca en dos largas y esbeltas piernas que se alejaban de allí. No era un movimiento especialmente provocativo, más bien era como  arrastrar algo demasiado sexual como para no sentirse cohibidos por ello.

—De acuerdo. Te acompañamos —dijo Eduardo mientras comenzaba a seguirla. Mario en cambio siguió observando un buen rato a los patos que parecían felices flotando, jugando y realizando en aparente paz una vida satisfecha en aquel charco inmundo, ajenos al oscuro color verdoso de sus aguas y a la basura que flotaba en el mismo. Al cabo de unos instantes se alejaba de allí para reunirse con sus compañeros.

—¡Ey, esperad!

Finalmente se encontraron con Lolo y Sebastián en la Casa del Guarda, aquel almacén de vinos donde uno pedía en la barra y te apuntaban la cuenta con tiza sobre la misma. La pared justo detrás de la barra estaba llena de barriles, y uno podía pedir un Tres Pasas, un Moscatel o un  Pajarete y un largo etcétera. Ruby del Cartojal no había pasado por sus andanzas en la Feria de Málaga.

—¿Esto no es un bar de viejos? —preguntó la muchacha mirando a su alrededor.

—Déjate llevar por el sentido romántico de la vida y disfruta  —dijo Sebastián, mientras él y Lolo reían brindando con dos de aquellos pequeños vasitos de cristal llenos de un líquido ambarino.

—Estos ya están un poco animados, ¿no? —dijo Eduardo.

—Pues yo me animo también. ¡Oiga! —Trató de llamar Ruby al camarero que se hacía de rogar, levantando la mano y tratando de hacerse ver entre toda aquella multitud.

La chica se encogió de hombros y Eduardo asintió. Finalmente el vino dulce de Málaga tuvo su momento de gloria aquel día, en aquel pequeño habitáculo cuya madera olía a vino y al marisco fresco de los platos de la vitrina a sus espaldas que el público se servía para acompañar los licores, con aquella algarabía de voces que resonaban cual sonajero perpetuo, como pájaros que no callan en una sinfonía continua, la penumbra de aquellas paredes desconchadas que rezumaban los vapores del vino, y la barra en la que se apoyaban cuya madera parecía tornarse blanda y moldeable, acogedora, que invitaba ser tocada y acariciada, y en cuyas heridas escocía aún el vino derramado, para siempre presente en sus poros abiertos a los efluvios etílicos del lugar. Los cinco muchachos y la chica sentían a su vez como el vino calentaba su sangre, colmándolos de una melancolía risueña un tanto agridulce y especiada, de sabores y sentimientos intensos, como el fondo de cada vaso que vaciaban antes de volver a pedir que lo rellenaran.

—¿Y si nos vamos a las ruinas que os dije?

—¿Con el pedo que tenemos? —preguntó Eduardo—. Estais locos. Además, está lejos.

—No tanto. Está por encima del Chorro.

—Tío, es casi de noche, yo no me arriesgo a que nos pare la Guardia Civil. Además, ¿para qué? ¿No estás bien aquí?

—Por el sentido romántico, tío. Vivir una aventura, ir a un lugar despejado, misterioso, solitario. Dejarnos llevar por la rebeldía que desafía las normas. ¿Dónde ha quedado todo eso? Además, tengo algo en el coche y lo pasaremos bien.

—Yo me apunto —dijo ella—, ¿está lejos?

—Para nada. A un tiro de piedra  —respondió Lolo.

—Iré con una condición. Si es verdad que queréis vivir una aventura, hay que vivirla.

—¿Qué quieres hacer?

—Veamos a ver hasta dónde os lleva vuestro romanticismo gótico.

—Uy, a que se nos vuelve vampira y nos muerde —dijo Sebastián—, a mí muérdeme lo que quieras. ¿Vas a hacerlo? ¿Vas a demostrar que el mito del vampiro es real con nosotros, tus pobres víctimas? Yo me apunto.

—No —dijo ella mientras saboreaba el vino y se relamía interiormente. Ruby siguió el movimiento de su lengua que acariciaba sus dientes por la cara interna de los labios y sintió a su vez que tenía sed—, necesito sentir qué es real y qué no. Para vivirlo, hay que hacerlo bien. Un sitio tenebroso, sangre, vino…

—La cosa se pone interesante. ¿Estáis acojonados? —preguntó Lolo.

—Me temo que lo que estamos todos es borrachos, aunque yo nunca digo “no” a una chica guapa —dijo Mario—, ¿y tú? —le preguntó a Eduardo que empezaba a tambalearse debajo de su gabardina, mientras gotas de sudor diminutas le cuajaban la frente.

—Es una tontería. Los vampiros no existen.

—¿Y tú ?—le preguntó a Ruby en un susurro— ¿te apetece hacer algo diferente?

Ruby había permanecido en silencio mientras todos discutían. Con el vino sentía que las paredes perdían consistencia a la vez que su propio cuerpo se volvía de pronto más moldeable, perdiendo consistencia. Sintió que no había separación entre su piel y el aire, que la barrera de carne que separaba su piel y huesos de la atmósfera exterior perdía rigidez y algo dentro de él traspasaba muros y derribaba murallas, expandiéndose por toda su persona, mientras la carne y los huesos se teñían de una sustancia interna extraña. La sangre se le calentaba y sus terminaciones nerviosas adquirían un tacto especial, como si fueran acariciados por una mezcla de placer y de dolor, electrificante, y no pudo sino sonreír y encogerse de hombros. Se dejarían llevar al encuentro con la noche a ver qué les deparaba esta.

La chica sonrió y por primera vez vieron que tenía los dientes montados. Los pequeños colmillos realmente sobresalen apenas unos milímetros, pero lo suficiente para dotarlo de cierta singularidad en su sonrisa.

—Somos cinco contra uno.

V

Había un gran silencio cuando llegaron al lugar. No podría decirse que no lo supieran pero ahora, fuera de la vorágine de un bar de vino lleno de gente, la realidad tomó un peso mucho más real. El camino había sido largo y Ruby llevaba de acompañante a Violette que había permanecido todo el viaje en silencio. Seguían las luces de la furgoneta de Lolo que llevaba a los demás y al bajar y apagar el motor, el silencio los envolvió como una manta densa y pesada que llevaba consigo una oscuridad plagada de otras criaturas invisibles que la habitaban.

—¿Qué te parece? —le dijo Ruby mientras ella se estremecía—, ¿tienes frío?

—No, estoy bien. Vamos —le dijo volviéndose mientras trataba de seguir las voces de Lolo y los demás. Habían hecho una breve parada para recoger algunas cosas. Tenía la sensación de que Lolo venía y seguía puesto de algo. El subidón no le había bajado aún, mientras los demás estaban sujetos a los vaivenes etílicos del momento.

Allí no se veía nada, pero le pareció distinguir un camino entre la piedra hasta subir a una especie de plataforma grisácea. En ella ya estaban los demás que se habían adueñado del terreno y Lolo había traído consigo además de unas cuantas bolsas llenas de botellas, una lámpara de cámping-gas y un par de sacos de dormir. Todo un campamento improvisado.

—Siempre hay que tener a mano estas cosas porque nunca se sabe, aunque yo siempre me iba a la playa.

—Buena forma de ligar…—resonó la voz de Sebastián en la noche. A lo lejos ululaba un búho.

—Lo mío son las moragas y el calimocho. No hay nada como dormir en la playa con el mar de fondo,  rodeado de arena…

—Que se te mete en todas partes… —dijo Eduardo mientras soltaba un fardo y trastabillaba tropezando.

—Eh, cuidado con eso —dijo Lolo—, ahí guardo lo importante —terminó de decir mientras iba a la furgoneta de nuevo y encendía los faros deslumbrando al personal. Los chicos protestaron mientras llegaba Violette y se sentaba junto a ellos. Al poco los acordes de la radio comenzaron a sonar.

—¡Eh!  Vas a atraer a toda la Guardia Civil —decía Eduardo mientras Ruby miraba a su alrededor, allí no había nadie pero se notaba algo en la piedra, que en la soledad y el silencio ahora profanados, solía hacer su hogar allí.

Según fueron llegando y se sentaron junto al tenue fulgor del cámping-gas, los chicos se relajaron y tomaron consciencia de donde estaban. Aquella plataforma pétrea eran los restos de un templo que apenas mantenía en pie sus muros, entre los que aún se podía entrever algo de la antigua osamenta con la que antiguamente se erguía hacia los cielos, como un puente que conectara un mundo con el otro. Las tumbas excavadas en la piedra parecían las huellas de un gigante que hubiera dejado su impronta profunda y oscura sobre la piedra, mientras las sombras de los árboles a su alrededor simulaban los dientes de una sonrisa gigantesca que los rodeara.

Todo era grisáceo y entre las voces que reían, y de Violette que acompañaba los chistes con un trago de aquel mejunje fabricado de forma casera por Lolo, parecía una  noche cálida donde los amigos se reunían para charlar cuando de pronto algo extraño pasó.

Cualquiera diría que estaban siendo víctimas de lo que Lolo sacó de la furgoneta, algo de maría, algo más fuerte para quien quisiera, algo suave para las chicas que se lo quieren pasar bien, algo de alcohol para acompañar la noche, o algo más perverso. De pronto surgió, como una manada de fieras que estuvieran acechando, un viento terrible y aullador que traía consigo el lamento del espanto más atroz, y se colaba entre las grietas de las paredes acariciandolos con sus dedos fantasmales y haciéndoles cosquillas en sitios innombrables para llevarlos al borde de la locura. Ruby no soltaba el vaso que tenía entre las manos, sentía que el viento se lo llevaría con él en caso de hacerlo. Eduardo estaba de pie gritando y riéndose de forma escandalosa, mientras el viento le hacía parecer con la melena un extraño espantapájaros, y corría de un lado a otro con la gabardina ondeando detrás suyo como la capa de un oscuro héroe, mientras Sebastián era apenas una silueta, un bulto apoyado contra la pared de piedra que se sacudía en lo que parecía una risa convulsiva, mientras el brillo de su mirada reflejaba una luz macilenta. Lolo en cambio, seguía junto a su lámpara y hacía movimientos obscenos al son de la música dejándose mecer por el viento. Mario caminaba a gatas mirando absorto los dibujos del suelo, queriéndose perder en su infinitud diminuta. Violette también reía mirando a la luna mientras el viento gemía. En un momento dado  Eduardo corrió hacia Ruby y le gritó:

—Las caras. ¿No las ves? Están por todas partes, están aquí…

—Yo no veo nada —dijo Ruby mientras una parte dentro de él quería quedarse para siempre anclado a aquel momento mientras el viento soplaba feroz para  llevarse lo viejo, quería seguir siendo espectador en aquella noche en que el brillo de las estrellas se volvía demasiado brillante, y una capa de gelatina transparente que hacía brillar mucho más aún la cúpula celeste los envolvía dando la impresión de estar en un sitio común al aire libre. Pero no fue así. Estaban como en una una burbuja y no lo vieron llegar. Los sorprendió. No vieron llegar al monstruo que viajaba invisible por aquella tierra, pero sí lo sintieron, y de qué forma. La tierra temblaba tanto que por un momento pareció que iba a quebrarse. Ruby vio a Violette vomitando y sentándose  sudorosa a descansar, pero a su vez vio acercarse a otra Violette más procaz, con un brillo extraño en la sonrisa, que surgía de entre las sombras y que con  gesto atrevido le salía al paso. Entre las sombras, cuando todo se volvió borroso, su cabeza daba vueltas y ya apenas percibía a los demás, se dio cuenta que uno de ellos estaba gruñendo y parecía un animal, mientras se acercaba olisqueando a la muchacha derrumbada sobre su propio vómito. No quiso ver lo que allí pasó, solo era consciente de esa otra Violette que bailaba sobre la roca de forma casi agresiva y cuyos colmillos afilados parecían querer morder la piedra.

Aquello dejó de ser humano. Ruby no sabía en qué momento. No quería perder la conciencia, pero pronto sería tarde. Tal vez era lo que la vida le había reservado, ser un simple espectador mientras contemplaba a aquellos chicos caer al suelo y portarse como bestias, como animales dentro del cuerpo de humanos, mientras la chica permanecía casi muda de horror. Entre las sombras surgió apenas la mirada de ella buscando un resto de la cordura del mundo y la encontró en él. Lo miró a los ojos y vio que al menos él aún estaba allí, dentro de su cuerpo. Ruby se acercó a ellos pero no pudo soportar el espectáculo, aquello era vomitivo. Quiso pararlo pero no sabía cómo y finalmente cuando ella lo agarró vio su antebrazo manchado de sangre, y algo oscuro con un hedor insoportable, Ruby se dio la vuelta y se alejó de allí ignorando todo.

Se fue al coche y se sentó a esperar. Al cabo de un tiempo dejó de oír los gritos entre el ruido de la música. Y se quedó dormido.

VI

Al despertar le dolía mucho el cuerpo y sentía un gran malestar.. . Necesitaba aire fresco y abrió la puerta. Notaba que si intentaba dar un paso caería de bruces al suelo, pero finalmente lo logró. Seguía habiendo un gran silencio, aunque las cigarras comenzaban a dejar oír su zumbido furioso. Al acercarse parecía no haber ocurrido nada. Eduardo se estaba arreglando la ropa mientras Lolo seguía durmiendo a pierna suelta, Sebastián orinaba en una esquina, y Mario simplemente no estaba. Ni tampoco Violette. Al cabo comenzó a sonar con un pitido estridente la alarma del coche y Lolo se despertó sobresaltado y empezó a mirar hacia todos lados.

—¿Dónde está? ¿Dónde está?

—¿Quién?

—No sé. Alquien me ha despertado. Por Dios, para eso —terminó de gritar mientras se agarraba la cabeza.

—Tío, no te ha despertado nadie, has sido tú mismo.

—No. Había un tío aquí. Y una mujer. ¿Dónde están?

—¿De qué hablas?

—Anoche. ¿No los visteis? Y ese tío me ha despertado.

Los demás se miraron y Ruby observó a Mario que aparecía de pronto en lo alto de las ruinas y bajaba hacia ellos.

—Pues no hay nada en kilómetros a la redonda. Si se ha ido andando no estará lejos —dijo mientras señalaba los dos coches que seguían allí aparcados.

—Bueno, ya la encontraremos —dijo Sebastián con rastros aún del mareo.

Pero no fue así. Ni aquel día ni durante los siguientes supieron nada de ella. Tal vez habría desaparecido para siempre,  quisieron pensar. Tras la salida del sol las aberraciones de la noche anterior quedaron expuestas, como cicatrices imposibles de borrar que dejaban en evidencia lo sucedido allí. Volvieron a casa con el rostro blanco y la mirada llena de fantasmas. ¿Las drogas? ¿El alcohol? ¿Un mal viaje? ¿Un mal sueño? No todas las oscuridades son románticas.

Ruby no pudo asimilar todo aquello hasta varios días después, cuando los posos del café turbio se asentaron en el líquido en calma y pudo formarse el dibujo que no le gustaba recordar. Si había realidades paralelas, si realmente existían, estas tuvieron lugar durante aquella noche atroz en que dejaron de ser ellos mismos.

DE REPENTE, LO DEJAMOS MORIR

I

—¿Y qué se supo posteriormente de la chica? —preguntó Julián sin saber exactamente qué hacer con la información recibida.

El profesor se arregló la barba y miró a sus pies, aquellos que ya no podían pisar firmes por el mundo.

—La chica apareció. Ya lo creo que lo hizo. Tenga en cuenta que se abrió una investigación después de que ella interpusiera la denuncia. La universidad se hizo cargo, era un asunto mayúsculo. Me acusaron de inculcar ideas absurdas a una panda de jovencitos, se habló de drogas y se trataba del sobrino del rector que había  entonces, y del hijo de un prestigioso jurista —dijo hablando de Eduardo, quien se mantenía incómodo mientras miraba de soslayo a la subinspectora.

—Se lo resumo…

—Se lo resumo yo —dijo Julián—, la chica denunció e inmediatamente se emprendió una campaña contra ella, para desacreditarla. Alcohol, drogas, sexo, y lo que fuera necesario, ¿no?

—No. No. Ella tuvo a todo un equipo de psicólogos para atenderla…

—Claro. Psicólogos pagados por la  universidad, y que luego dieron un veredicto favorable a la misma, ¿no? Para que no se viera comprometido su nombre, ¿de qué trataban de convencerla? ¿De que se fuera y desistiera?

—No lo sé. Usted emita su juicio si quiere, todo aquello fue muy mediático, había mucha presión. No se sabe bien lo que ocurrió, los chicos no lo recordaban, pero hablaban de que ella fue la que los incitó a aquella locura. Suya fue la idea de ir a aquel lugar, y luego no estuvo precisamente modosita.

—Me lo imagino —dijo el policía—, siempre es lo mismo en este tipo de cosas. La maquinaria de mierda se pone en marcha y ya nadie está a salvo.

—Miren, está mal que yo lo diga, pero ella era inestable. Una inestabilidad que subsistía desde antes de… En fin, su  obsesión por el tema de los vampiros y la forma en que iba vestida. Y eso… Luego pues… pasó lo que pasó.

—¿Qué pasó? Dígalo —dijo Julián que cada vez sentía más enrarecida la atmósfera de aquella habitación, con aquel viejo aferrado a una silla de ruedas.

—Murió.

—¿Cómo?

—Se suicidó —interrumpió Eduardo—. La noticia salió en los periódicos… Todos nos quedamos en … blanco.

—Se suicidó —repitió Mario mientras miraba el suelo.

—Estaba muerta —dijo el profesor—. Así salió en los periódicos, aunque no fuera cierto.

—¿Cómo dice? —preguntó Julián.

—La chica hizo una tentativa de suicidio y casi lo logra. Llegué al hospital cuando amanecía y  el periódico salía con el titular en cabecera, pero al llegar vi que había sobrevivido a una sobredosis de pastillas. El médico de urgencias le lavó el estómago, y cuando recobró la conciencia suplicó al personal médico que no revelaran ningún detalle o información relativa a los hechos, ni siquiera aunque hubieran publicado una información errónea. De modo que si nadie enmendaba el error, y ya que la chica no tenía familia cercana en aquel lugar, y los médicos no hicieron declaraciones, los hechos permanecieron  así para el mundo. Si alguien se preguntó por qué Parcemasa no tenía constancia para el sepelio, allí no sabían nada y en el hospital tampoco. Nadie se preocupó, nadie preguntó, todo el mundo dió por hecho que se había suicidado, y durante unos días se comentó mucho el asunto. Pero por todo el morbo del caso. Usted ya me entiende.

—Pero usted sí fue a hablar con ellos, ¿verdad?

—Sí. Me adelanté. Acababa de salir del trance y logré verla. Recuerdo que apenas se mantenía consciente, estaba sedada, y al salir de la habitación sí me sorprendió que apenas se mantenía con fuerza pero me hizo una señal. Esta… —e imitó el gesto de silencio—, y no hace falta ser demasiado listo para saber a qué se refería.

—Entonces usted sabía que estaba viva —dijo Mario levantándose de pronto y echando a caminar como un león enjaulado—. Usted sabía que estaba viva y no nos dijo nada —Mario se acercó y cogió de las solapas al profesor, mientras Julián corría a separarlo del anciano.

—Usted lo sabía y no dijo nada. Está viva… ¡Hay dos personas muertas y usted lo sabía!

El profesor parecía aún más encogido mientras de forma convulsa parecía echarse a llorar cuando sus ojos se llenaron de lágrimas y su rostro asumió una mueca de desesperación.

—Yo no sé nada, hijo. Creí que os hacía un favor a todos.

II

Eduardo salió de la casa del profesor con cara de pocos amigos. No podía creerlo. ¿Quién se lo iba a decir? Lo ocurrido diecisiete años atrás, aquello que habían borrado de la memoria entre todos como un suceso trágico, extraño, para el cual no estaban preparados, les había sorprendido estallando de pronto en sus vidas y tomándolos por sorpresa. Ya  no podían seguir fingiendo que nada había pasado. La verdad había sido revelada y era hora de enfrentarla. Lo que más lo sorprendió cuando vio entrar a la policía, más aún que las palabras y las revelaciones del viejo profesor, había sido ver quién venía con el inspector. Cuando levantó la mirada se encontró con los ojos verdes de la chica felina clavados en él. Allí estaba un nuevo encuentro con el pasado, un recuerdo o la sombra de quien había sido ella, y allí estaba, más mayor, sabia, y astuta, haciéndole interrogarse sobre sí mismo, poniendo en evidencia sus errores y debilidades, haciéndole sentir una vez más que no estaba a la altura. Ella era esa etapa del pasado con quien debía saldar cuentas, y hubo de permanecer impasible ante aquel relato atenuado que había hecho el profesor.

El policía ese con la cara de doberman les había dicho a Mario y a él que debían ir a comisaría  a declarar lo antes posible. Toda su vida giraba como una peonza sobre un único punto de sujeción, y sentía que en cualquier  momento se iba  dar de bruces.

Y de nuevo pensaba Eduardo en cómo esa peonza hacía extraños dibujos en el suelo, pasando por las mismas orillas, por los mismos márgenes, mientras él rezaba para que no hubiera alguna pequeña grieta que diera al traste con todo.

Las caras, las caras en la piedra, el viento, allí habían ocurrido cosas muy extrañas. Nunca se lo dijo a nadie, ni al psicólogo que le buscaron sus padres, porque en aquella realidad llena de notas, en los márgenes de un informe psicológico no había espacio para todo aquello. Calló, y aunque el psicólogo no era tonto supo ver  las sombras ocultas en su relato y entendió el motivo, o al menos lo intuyó. Era demasiado raro. El efecto de las drogas, el alcohol y tal vez algo más que habría en aquel lugar, fueron el detonante de aquel episodio en el que le habían indicado que no debía pensar. Lo sucedido allí debería permanecer oculto en su memoria, creando una amnesia voluntaria. No estaba loco ni era una mala persona. Debía aceptar que todas las personas cometen errores, y que esos fallos no debían condicionar en absoluto el resto de sus vidas a menos que hubiera  consecuencias legales. Pero la ley puede  ser interpretada. Lo hace un juez. Hay una línea difusa que oscila como la luz de una vela entre el texto escrito y la realidad. Como un juego de sombras sobre una luz proyectada, así su padre le había enseñado que un buen abogado es quien logra mostrar esa realidad ajustada al texto. Ahora lo comprendía todo. La chica, Violette, había denunciado. Pero la verdad pertenece a los más hábiles, quienes son expertos en el juego de las sombras chinas, y finalmente la verdad había sido adaptada a una realidad que había girado sobre unos goznes  torcidos para reajustarse y seguir su rumbo. Ella había desaparecido, y con ella el problema.

Pero el suyo en aquel momento era Teresa, la mirada de la chica felina que lo perseguía en sueños y a la que ahora se enfrentaba debido a un azar caprichoso. O tal vez no tanto. Quizás ese modo torcido de ajustar la verdad por parte de su padre y sus bien empleados recursos tanto tiempo atrás, habían dejado también sus destinos torcidos, creando para todos ellos una realidad deformada, y había llegado el momento de afrontar las consecuencias. El pasado iba a su encuentro, había llegado  la hora. Porque aquella otra realidad que podría haber sido, nunca estaría disponible a través de la redención. La vida que le hubiera correspondido vivir era aquella en donde no había vampiros, ni criaturas nocturnas vagando en busca de sangre inocente, donde las chicas felinas no tenían necesidad de misterio, porque el mundo era un lugar donde lo imposible y lo que uno soñaba estaban al alcance de la mano. Donde su mujer y su hijo lo esperaban en casa para pasear por el jardín, mientras podía oler el perfume de las violetas sin sentir repugnancia. Un lugar en el que cinco chicos que se habían conocido  tantos años atrás, se reencontraban y mantenían a lo largo de los años unos lazos de amistad con los que  daban cuentas de sus vidas y envejeciendo de aquella forma tenue que llena de una luz suave como los matices de una acuarela los años vividos, hasta que el ocaso les sumía a todos en el descanso nocturno de la noche estrellada que guarda el descanso de los valientes. Y Eduardo se alejó de allí prácticamente arrastrando los pies, dejando tras de sí la huella sobre el terreno de unos zapatos demasiado nuevos.

III

—¿Qué te ha parecido la jugada? —preguntó Julián mientras le daba a la llave de contacto y lo ponía en marcha.

—No sé qué decirte… Es todo demasiado…

—¿Increible?

—Mira Julián, ante unos crímenes así no busques una explicación sencilla. Tú mismo estabas seguro de que se trataba de una puesta en escena, que necesitaba de espectadores que sufrieran y reaccionaran ante él..

—Al final todo se resume a lo mismo: dinero, celos o venganza. En este caso un ajuste de cuentas. Me siento más… tranquilo, en cierto modo.

—Lo sé.

Fajardo observó cómo Julián ponía la radio y la música los envolvió el resto del trayecto hasta que vió que no entraba al aparcamiento de comisaría, sino que cambiaba de carril para seguir de frente y tomar camino hacia la Ciudad Universitaria, Teatinos.

—¿Dónde vamos?

—Pues te dejo en casa y yo… me voy a tomar un respiro esta tarde, Teresa. Me hace falta.

—Claro. Nos vemos mañana —dijo ella abriendo la puerta del automóvil y alejándose en el atardecer.

Cuando Julián llegó ante la puerta de la tienda de Noemi observó que acababan de cerrar. El tiempo voló sin apenas darse cuenta durante el relato que habían escuchado al profesor. Así pues, decidió ir a verla. Necesitaba tocarla, sentirla, olerla, porque con ella en sus brazos, el mundo volvía a ser un lugar habitable y a veces hasta digno de construir cosas.

Dentro había una pequeña luz y llamó al timbre dos veces, hasta que alguien se asomó tras las cortinas de encaje del ventanal, a través del que se distinguía muy levemente el porche y más aún aún la puerta con reja que daba a la calle. Vio como la persona trataba de distinguir sus rasgos en la penumbra exterior y al cabo de unos minutos se abrió la puerta y escuchó a Noemi preguntar:

—Si eres un vampiro con la cara de Julián no te permito pasar, si eres tú de verdad entonces sí.

—¿Qué tonterías estás diciendo? —Julián pasó después de que ella le abriera y lo  mirase de forma intensa.

—Perdona, estoy algo susceptible últimamente —concluyó mientras lo conducía hacia dentro.

—¿Estás sola?

—Sí. Me disponía a hacer la cena. Tengo una pizza en el horno…

Y sin esperar su respuesta se alejó hacia el interior, dejando a Julián en aquel pasillo medio en penumbras y algo oscuro. Lo único que debía hacer era seguir avanzando, dejándose guiar por el sonido de su voz. Ella estaba allí, al final del túnel, y del horno salía el aroma de la pizza que se horneaba, y junto al tomate, el queso y lo que parecían champiñones y espárragos, distinguía levemente también otros colores un tanto borrosos a través del cristal del electrodoméstico.

—¿Es vegetal?

—¿La pizza? No sé, espera —dijo abriendo la basura y cogiendo el cartón para leerlo—. Mediterránea. Solo verduras. ¿Le añado atún?

—No, gracias—, ¿tienes cerveza?

—Sí, en la nevera.

Julián cogió una para él y otra para ella. Solo quería sentir el frescor de la misma en su mano y en su garganta, y quería sentir también la frescura de Noemi en su vida. La observó deambular por la cocina, y colaboró poniendo la mesa, donde disfrutaron de una cena breve pero bien surtida, a pesar de no haberla avisado con antelación. En determinado momento sacó la cartera y las llaves y las depositó en la encimera mientras un papel caía al suelo. Al recogerlo, Noemi no pudo evitar ver que se trataba de un cartel bastante curioso, en donde una mujer disfrazada de vampiresa posaba sentada con otros individuos a su alrededor.

—¿Qué es? —preguntó ella.

—Es la copia de una foto. La tenía Sebastián en su móvil. Se parece a la mujer que vio Fajardo saliendo de la tramoya aquella noche.

—Oh, vaya… —dijo Noemi observándola fijamente—, no es demasiado bonita la verdad. Te la dejo aquí.

—Da igual. Guárdala tú, o tírala. No creo que nos sirva.

Luego la acompañó al piso superior, donde disfrutaron de una velada de sofá y por fin pudo olvidar y dejar de tener esa sensación de desagrado. A veces pensaba que debería cambiar de trabajo, fregar los inodoros de un centro comercial podría ser incluso más gratificante.

Al día siguiente, al abrir los ojos  comprobó que aún no había amanecido. Noemi dormía y su rostro apenas lo distinguía, tenía que conformarse con adivinarlo. Trató de levantarse en la penumbra y tanteó la mesa de noche buscando el reloj, pero de forma torpe y lo oyó caer al suelo, lo que produjo en ella un leve gruñido, y su respiración cambió el ritmo. Ya la había despertado. Cuando se incorporó en la cama y comenzó a buscar su ropa escuchó cómo le decía adormilada:

—Puedes encender la luz… Ya me voy a levantar.

—Buenos días, perezosa. Es muy temprano, vuelve a dormir.

—Ni hablar —dijo ella incorporándose a su vez y encendiendo la luz de su mesa de noche—, prepararé café. Julián terminó de vestirse con rapidez,  decidido a pasar por casa a cambiarse de ropa. Noemi se veía  encantadora con aquella camiseta larga.

—Nos faltaron los calcetines —le dijo él.

—¿Qué dices? El común de los mortales usamos los calcetines sólo cuando hace frío.

 Bajaron a la cocina y mientras ella preparaba café él estuvo fregando los platos de la noche anterior, el día poco a poco fue adquiriendo esos colores del amanecer y de las primeras horas de la mañana, cuando esta aún conserva toda su inocencia.

IV  

El día amaneció despejado. Una suave brisa soplaba entre los árboles centenarios del Paseo de la Alameda y movía sus ramas al compás de un viento suave, cargado con la armonía en la que se van diluyendo las estaciones. Con el orgullo de haber sabido erguirse y continuar firmes y en perenne alerta, aquellos seres sabios y antiguos apenas eran conscientes de la vida que se desarrollaba bajo sus ramas, donde los malagueños como si de pequeñas hormigas se tratara, comenzaban la jornada montados en sus coches en inacabable hilera, seguidos unos tras otros, pitando y estresándose desde muy temprano.

Las medianas, tan anchas que permiten el establecimiento de los quioscos de los floristas, se abrían en colorido como un estallido de fuegos artificiales de todos los colores, tamaños y formas, ramos muy  bien dispuestos junto a otros haces de flores al azar mientras en los alrededores, algunos muchachos vestidos de rojo repartían el último periódico gratuito que quedaba por las calles de Málaga. Repartidores de todo tipo dejaban el furgón unos breves instantes a tenor de la ruta que habían de ultimar, y el resto de transeúntes se dividían entre los que desayunaban tranquilamente en las cafeterías, y los ágiles peatones que se dirigían a sus puestos de trabajo.

Un coche azul oscuro con los cristales tintados era conducido por una mujer con la cara aún somnolienta y con ojeras, con una mirada felina y el pelo ondulado. A su lado iba un tipo serio con gafas de sol y mostraba un corte reciente en la mejilla producido al afeitarse. En el asiento posterior iba un viejo policía demasiado cansado, ya no tanto por los años sino porque la mirada le pesaba demasiado. Había visto demasiadas cosas, y no todas agradables. A su lado se encontraba una muchacha con el aspecto ágil y enjuto de una paloma joven, que lucía un corte de pelo demasiado moderno. Los cuatro se dirigían al Muelle Uno, donde tenían que llevar a cabo un inspección.La orden había partido de la comisaria jefe Mercedes Beltrán, un tanto a regañadientes y tras recibir presiones de sus superiores.

El escándalo del robo al depósito de droga  en el muelle, había dejado profundas cicatrices en el cuerpo. Sobre todo por la implicación que se presuponía por parte de los miembros del mismo. Las cicatrices que dejan quienes traicionan tu confianza hacen que la gente se vuelva paranoica.

El hecho de que el depósito hubiera sido trasladado desde el Muelle Tres al Muelle Uno, al viejo edificio del Gobierno Militar que había estado en desuso, pero seguía  custodiado por la Guardia Civil y por una empresa privada durante las noches y fines de semana, no aligeraba en absoluto el peso de la culpa. La droga, que había sido incautada por los de menudeo y tráfico, había sido robada una vez más. La buena noticia era que no la habían robado toda, solo una parte.

Los policías aparcaron frente al edificio y bajaron con la placa en la mano. Ya no eran precisas las presentaciones, los conocían ya muy bien los compañeros de verde que enseguida les franquearon el  paso. El cabo mayor de la Guardia Civil, don Darío San Vicente, aguardaba su llegada con las llaves en la mano. Llevaba menos de un año en el cargo, pero se le daba bien cumplir órdenes. Y es que  dejarse robar en sus narices todos esos kilos de droga previamente incautada y custodiada en esas dependencias, y a la espera de ser destruída,  era lo peor que les podía haber sucedido.

Según Darío, cada estamento funcionaba  como es debido, y aunque todo es mejorable,  siempre se producían aspectos confusos, territorios de nadie donde se producían vacíos, y era precisamente en este tipo de situaciones cuando las competencias eran compartidas. Así pues, en la tremenda  irresponsabilidad por haberse dejado robar, se encontraban implicados, tanto los cuerpos nacionales como ellos.

Darío se imaginaba entre los de arriba, los paloteros, los grandes maestros de la estadística, entrando en pánico mientras se señalaban unos a otros y eludían sus responsabilidades.

Todavía había de llover un poco mientras se preparaba para que descargan su cólera sobre él. Y sin embargo podía dar fe de que no había dejado pasar ni a una hormiga, bajo su mirada no entraba ni una mosca volando en la sala. Y eso es lo que quería demostrar a los (de azúl.) de la policía nacional. La sala estaba vacía cuando abriendo las puertas los dejó entrar. El inspector jefe apenas había hablado, se limitaba a observar todo con unos ojos que como alfileres, inspeccionaban cada rincón, mientras la subinspectora, que se movía ágil y sigilosa como una pantera, observaba al equipo que inspeccionaba las bolsas. La otra muchacha en cambio parecía más torpe. Cogió una de las bolsas y la sopesó entre las manos, mientras otro policía, el más mayor a quien llamaban Lorenzo y que parecía de la vieja escuela, ojeaba los informes. Cuando se escuchó un móvil haciendo que la muchacha se sobresaltara, el Cabo Primero vió como la bolsa resbalaba de sus manos y casi caía al suelo.

—Niña, deja eso, no la vayas a liar —dijo  Lorenzo.

Uno de sus hombres, que tomaba notas de cómo se abrían cada uno de aquellos paquetes, se comprobaban y se iban clasificando, se encogió de hombros mientras le pasaba los informes al inspector.

—Esto es para Redondo. Lo que han robado es un cargamento que llegó hace cuatro días.

—¿Solo eso? —preguntó el inspector.

—Es lo que parece.

—¿Y todas las bolsas se corresponden?

El tipo asintió mientras le señalaba los papeles

—Eso dice ahí.

Al cabo de unos instantes se encontraban en las dependencias del piso superior. Darío observaba como los dos policías, el inspector con cara de doberman y la mujer que parecía una pantera, lo inspeccionaban todo como si pudieran olfatear lo ocurrido. La subinspectora se asomó a uno de los balcones mientras se ponía la mano sobre la frente, a modo de visera. En un momento se dio la vuelta y le hizo una pregunta al inspector que no pudo dejar de oír, a pesar de la algarada de  voces que se escuchaba alrededor.

—Jefe, ¿podemos ir a ver de nuevo el Santa Cristina? Creo que aquí está pasando algo raro —dijo mientras observaba a lo lejos. Julián se asomó y no logró ver nada.

—Creo que se traen algo entre manos, no creo que se beba tanta cerveza ahí.

—¿Cómo dices?

—Vayamos afuera.

Cuando salieron, seguidos de cerca por Brisonier y Lorenzo, quien permanecía como un pasmarote observando las idas y venidas de los compañeros de la Guardia Civil. Julián no vio nada extraño en el puerto.

—¿Qué pasa?

—Ayer estaban descargando barriles vacíos de cerveza. Y hoy los siguen descargando. Sin embargo, ayer vi las bodegas llenas de barriles sin tocar. Y que yo sepa anoche no hubo fiesta alguna, ¿quién ha podido beber tanta cerveza en una noche?

—Vayamos a ver —dijo Julián mientras hacía un gesto al resto. Andaron hacia el muelle donde el majestuoso galeón dedicado a sala de fiestas destacaba frente al resto, mientras los estibadores continuaban su trabajo depositando los barriles frente a ellos.

—Estos barriles están llenos —dijo Julián levantando uno de ellos.

—No jefe. Está vacío. Vea usted el espadín. Le han limado la pestaña que hacía de tope —dijo Teresa señalando el cabezal. Julian la observó con los ojos entrecerrados.

—Me gusta la cerveza. ¿De qué se extraña?

Al cabo de un instante escucharon voces, mientras un tipo rapado y moreno a quien la subinspectora recordaba muy bien, comenzó a bajar por el puente.

—Eh, oigan, ¿qué hacen ahí? —les dijo con aquella particularidad de su acento—, ah, ustedes son… policías. ¿Qué quieren? Ya hablé con ustedes.

—¿Podemos ver este barril?

—¿Por qué? ¿Es que quiere tomarse una cerveza? Suban y les invito —dijo de forma un tanto agresiva mientras miraba a la subinspectora.

—Porque parecen vacíos, aunque a juzgar por su peso no es así. Y sin embargo los están descargando. ¿El barril está vacío o está lleno? Responda.

—Me temo que sin una orden no va a ser posible.

—Oiga, este barril está en la calle junto con unos cuantos más, y la calle es una vía pública. De manera que aquí no hay orden que valga ahora mismo.

El individuo hizo un gesto, haciendo que pararan la descarga, mientras un sudor frío comenzaba a resbalar por sus sienes.

—Teresa, ¿sabes cómo abrirlo? —preguntó Julián a la subinspectora.

—Sí, pero me hace falta una Stilson.

—Brisonier, vaya y mire si en el depósito disponen de una.

La muchacha corrió hacia el edificio, mientras el individuo con el pelo rapado  sonriendo de un modo feroz, alzaba la pierna y golpeaba al inspector quien  agachado junto a la subinspectora estaba inspeccionando el barril. Mientras Julián caía al suelo y Fajardo cogía el arma, el individuo subió a toda prisa por el puente para regresar al interior. Julián escuchó como ella gritaba y perseguía al tipo, mientras Lorenzo corría  tras ella y la sujetaba en el momento justo en que los del barco retiraban el puente, evitando así que cayera al agua.

—¡Alto! —Gritaba ella mientras le daba un codazo a Lorenzo para desembarazarse de él—. No vuelvas a ponerme la mano encima. Sé muy bien lo que hago.

—De momento no podemos hacer nada, Teresa. Se van atrincherar ahí dentro.

—No, mire, han encendido los motores…

—¡Se van! —dijo ella, mientras corría por el muelle.

Julián salió disparado hacia el depósito, a fin de hablar con Darío quien ya salía alertado por sus hombres.

—Necesito su ayuda, Cabo. ¿Quiere usted recuperar la droga? Pues está en ese barco —dijo Julián mientras señalaba al Santa Cristina que comenzaba a desplazarse, de forma lenta y sinuosa—. Ayúdeme a que no puedan escapar.

—Hablaré con los de aduanas, me temo que la Patrulla del Servicio Marítimo está en Benalmádena, pero ellos en más de una ocasión me han echado un cable. Espere… —dijo corriendo hacia el interior.

Al cabo de una media hora, Julián, la subinspectora, y los dos nuevos estaban montados en una patrullera Rodman, de las más ligeras y rápidas capaz de alcanzar los 50 nudos fácilmente, mientras comenzaba la persecución. Los compañeros de la SVA, el servicio de Aduanas, eran uno de los motores principales en la lucha contra el narcotráfico, realizando prácticamente desde la sombra una labor encomiable, debida a la gran efectividad que tenía dicho cuerpo.

Tras avisar a las autoridades de Marruecos y Portugal, el Santa Cristina fue avistado por un helicóptero de la SVA, que inició el acoso aéreo, que apenas fue necesario debido a la  escasa velocidad de la nave por lo que antes de ser intervenidos ya se habían apresurado lanzando parte de la carga al mar, aunque la patrulla llegó a tiempo de frenar la operación. Los individuos fueron detenidos y conducidos a tierra. La mirada de desprecio que le regaló aquel hombre a la subinspectora, habría sido digna de estudio. Por lo que tras realizar las diligencias Julián se sintió satisfecho. Aunque no había pruebas concluyentes en cuanto a la autoría de los asesinatos, los detenidos estaban a buen recaudo y él quería relajarse y aprovechar el momento.

V

Noemi terminó de limpiar el polvo a la estantería donde había apoyado algunos de los libros de cabecera que estaba leyendo. Era una de esas voladas, que permanecían sujetas a la pared sin mayor apoyo que ellas mismas, lo cual se le antojaba a ella un absoluto acto heroico. Luego se dedicó a pasar la fregona y hacer la colada con las sábanas de su cama. Aquella mañana se había despertado cuando Julián ya se había ido, dejándola sola frente a la misma pesadilla. Solo que en esta ocasión era levemente distinta. No estaba dentro de la iglesia sino fuera. Había comprendido que se había quedado encerrada en el exterior de la pequeña capilla y de pronto se sintió completamente vulnerable. La avenida de obeliscos con el ángel que apuntaba al cielo se supone que se abría hacia ella pero esta vez no era del todo correcto. Si bien allí estaba el ángel, el camino despejado había dado lugar a un nuevo espacio lleno de tumbas y zarzas, con enredaderas y unas extrañas flores que se balanceaban de color rosa oscuro, casi rojo, bajo la luz de la luna. Una vez mas Noemi notó que no estaba sola. El ángel la miraba de forma malévola y a los pequeños querubines de piedra le habían salido pequeños cuernos mientras yacían diseminados. Le parecía que se movían cuando no los miraba pero al fijar su vista en ellos se quedaban completamente estáticos mientras escuchaba murmullos de risitas contenidas. El viento gemía entre las ramas, la luna se reflejaba en el blanco mármol de sus pequeños cuerpos que se retorcían bajo la misma y allí donde miraba sólo había ojos de piedra por todas partes que la contemplaban sonrientes. Sabía que debía avanzar, salir de aquel laberinto de tumbas, que la puerta a su espalda estaba cerrada y quien habitara allí dentro no quería saber nada del asunto. Tenía que arreglárselas sola y ella siempre había sido valiente. Pero también sabía que algo la acechaba en la oscuridad, silencioso y agazapado, algo tenebroso que vagaba en libertad entre toda aquella oscuridad viviente. Noemi decidió encontrar la salida de aquel lugar para poder volver a casa. Comenzó a andar de forma vacilante, y aunque trataba de ser sigilosa le daba la sensación de que sus pasos creaban un eco en el acto que revelaba su posición en varios metros a la redonda. Imposible pasar desapercibida. ¿Cómo se libraría de esta?

Se acercó a la primera lápida y observó que estaba muy limpia, pero no podía distinguir las letras grabadas sobre la misma. Cuando quiso acercarse para intentar distinguirlas escucho un susurro que venía de las profundidades de la misma. Era un susurro inconfundible mezclado con un estertor femenino, y supo que la tumba estaba habitada y el ser que moraba allí notaba su presencia. Se alejó rápidamente hacia la siguiente donde en principio no escucho nada, pero al afinar el oído notó un leve rascar de la piedra al otro lado. Esos arañazos débiles y casi imperceptibles le indicaron que su habitante también pugnaba por salir de la misma. Decidió no acercarse al resto de tumbas y siguió avanzando mientras tenía la sensación de que unos ojos se clavaban en su nuca. Pero siempre que se volvía allí no había nadie. Las ramas se agitaban oscuras y hacía frío. Bajo sus pies la hojarasca delataba su paso con un crujido que parecía rebotar en cada una de las lapidas mientras sentía la humedad allí donde su mano se posara. Sin embargo a su tacto todo estaba muerto. Incluso las verdes flores y rojas que crecían por todas partes cuyo perfume era demasiado dulzón, ligeramente a podrido, como la fruta que empieza a arrugarse sobre sí misma en un pequeño charco viscoso de su propio jugo maduro.

Cuando proseguía su camino buscando la salida, cayó en la cuenta que la frondosidad del cementerio cada vez se hacía más evidente, más insana y tupida. Miró hacia atrás y vio las luces lejanas de la capilla erguirse en solitario sobre la noche. Tal vez es en aquel cementerio no había salida. Tal vez la única salida la había dejado atrás y decidió volver sobre sus pasos, pero al darse la vuelta escuchó un nuevo susurro.

—No vayas Noemi. Quédate aquí. Este es tu lugar…

¿De dónde salía esa voz? A su alrededor no había nada ni nadie, hasta que le sorprendió encontrar una especie de fuente para pájaros que se le había pasado desapercibida. Decidió acercarse porque tenía mucha sed, y al llegar comprobó que había agua pero estaba turbia. Quiso girar la llave y no pudo. Tampoco quería beber aquel líquido viscoso. Pero lo que no habían visto sus ojos era el reflejo sobre la misma. A Naomi no se le iba a olvidar aquello. Allí, contemplándola desde el agua sucia, había otra Noemi. Era una Noemi sombría con huellas de cansancio y la sombra del horror en el rostro. La sombra de las atrocidades y el brillo de la locura bailaba en ellos, y descubrió que el único monstruo que había en ese cementerio era ella misma. ¿Que había sucedido? En ese momento fue cuando despertó entre sudor en su cama  Esto se estaba convirtiendo en una costumbre y la falta de sueño iba a peor, pensaba mientras bajaba las escaleras tras arreglarse rápidamente de forma enérgica al escuchar voces que provenían de la tienda, donde parecía que tenía lugar una conversación un tanto acalorada. Con lo cual, dejó el montón de ropa que llevaba sobre la mesa de la cocina y se acercó para sorprenderse poniendo la oreja como una vulgar cotilla en la puerta que daba a la misma del pasillo y escucho las voces airadas de tía Mina y Marian. Noemi supuso que la causa era ese novio que se había echado su tía. Noemi entró como una tromba en la tienda sobresaltado a la misma Susi que intentaba hacer como que estaba a lo suyo en la caja.

—¿Qué hacéis? ¿No os dais cuenta de que puede entrar un cliente en cualquier momento? —dijo intentando ponerse lo más seria posible.

—Guillermina, parece que alguien sobra aquí —decía Marian, mientras se dirigía al perchero a recoger su cosas—. Por mí no ha de ser, yo respeto todo y a todos, pero evidentemente exijo lo mismo. Ya es hora de que corra el aire en esta casa, porque a mí me está afectando todo este asunto.

—No, Marian. No voy a dejar que lo estropees. Siempre con tus malos augurios cuando algo no te gusta. No creo que estés siendo objetiva.

—La que no lo está siendo eres tú. Eres de las que piensan que debo regalarles el oído, pero con las cartas las cosas no funcionan así. Quien avisa no es traidor —concluyó antes de salir dando un portazo.

—Bueno, pues me río yo de tus… —pero no terminó la frase. Se había dado cuenta de que iba a decir algo no demasiado conveniente.

—¿Qué ha pasado? —preguntó Noemi suspirando, mientras recogía un poco la mesa de las cartas que había quedado algo desordenada tras salir Marian de forma tan brusca.

—Bueno, ya sabes cómo es. Le gusta hacer  melodrama de todo. Le pedí me echara las cartas y ya empezó. Sé que Eduardo no le agrada, pero… no quiero dejar que me  fastidie.

—Pero tía, sabes que ella siempre hace las cosas como mejor cree.

—¿Estás segura? ¿No será que interpreta las cosas a su conveniencia? Creo que esta celosa de mi relación.

—Si le has dicho eso estará muy dolida. Y en cuanto a tu relación, creo que Eduardo sencillamente… no le ha hecho tilín. Es posible.

Mientras tanto, terminó de llevar los restos de un desayuno que había detrás del mostrador a la cocina, mientras Susi hacía un gesto de incomodidad.

—Bueno, pues que salga a tomar el aire un rato, a ver si reflexiona. Yo también me voy. Es evidente que no tenía que haber venido  —dijo tía Mina saliendo también de forma airosa por la puerta cuyas campanitas resonaron una vez más. Tras unos breves instantes de silencio las dos chicas suspiraron y prefirieron no decir nada al respecto. Esperaba que aquello no afectara a la relación profesional que mantenían ambas mujeres, ya que Marian era un valioso activo en la tienda.

—Bueno… ¿Cierro y nos tomamos unas cañas donde Ceferino? Ha puesto unas mini tapas nuevas —preguntó Susy.

—De acuerdo —Tenía que poner la lavadora pero lo haría más tarde—. Se me acumulan los muertos en el armario.

—Oye, por cierto, se te ha caído esto —le dijo alcanzándole el cartel que le había dado Julián, mientras le echaba un vistazo—. Ostras, ¿tú juegas a «Vamp»?

—¿Cómo dices?

—Esto, es un juego muy chulo.

—¿Cómo dices que es un juego? Si lo tengo es porque parece que esa mujer podría ser la asesina de la otra noche —le dijo.

—¿En serio?

—Sí, al parecer es casi ella.

—¿Cómo que es casi ella? Esto yo lo conozco. Es un videojuego, Noemi.

Esta vez fue Noemi quien casi se quedó muda.

—De veras. Yo he jugado a esto, es un videojuego de rol y esta señora no es real. Lo parece pero es solo un «Pj».

—¿Un Pj? ¿Y eso qué es?

—Un alter ego creado para jugar. Un personaje. Es un videojuego de vampiros y hombres lobo, pero en tiempo real. Creas un personaje e interactúas con otros jugadores. En el videojuego vas subiendo de nivel luchando contra otros jugadores  hasta que llegas al máximo.

Noemi escuchaba a la muchacha mientras su mirada se clavaba en el extraño rostro del cartel. Y ahora que lo observaba con mayor atención, se daba cuenta de que efectivamente el rostro tenía algo extraño y nada humano. Era una simulación casi perfecta de un ser humano, pero sin embargo, no lo era.

—Y, ¿qué ocurre después?

—Entonces comienza lo mejor. Cuando llegas al máximo nivel ya perteneces a un clan, junto con otros jugadores habéis construido un castillo, y peleáis contra otros clanes para arrebatarles sus posesiones. Es un «Mmorpg».

—No lo entiendo. ¿Entonces sólo se trata  de un cartel publicitario? —le preguntó Noemi.

—Sí, pero la mujer de la que hablamos es un personaje que existe dentro del juego. Un personaje creado que ya es toda una leyenda. Es la reina de los vampiros, ha conquistado todos los clanes creados por otros jugadores.

—Pues vaya paradoja, porque se corresponde con la descripción de la asesina.

—En realidad tiene muchos imitadores, y una gran legión de fans. Pero lo más increíble es que nadie sabe quién es. Se trata de una persona real, de carne y hueso, aunque su identidad es un misterio.

—Lo que tampoco sirve de mucho. Tendré que hablarlo con Julián. ¿Tú has jugado?

—¿Ehh..? Bueno. No es fácil de conseguir el juego. No lo venden en cualquier tienda. A decir verdad es casi imposible.

—Y entonces… ¿cómo juega la gente?

—Verás, Noemi… Un amigo de un amigo te va introduciendo. Pero para ello es necesaria una copia en CD, o en un pen del soporte del videojuego que tiene bastante peso, unos 300 gigas. Además, para conectarte con otros jugadores e interactuar, una conexión a Internet y su servidor que se encuentra en la red Tor, con lo cual es difícil de…

—¿Qué es la red Tor?

—Oh, ¡vamos!, ¿no lo has visto en el cine? Tor es un navegador, como Internet explorer o Mozilla, pero a diferencia de estos, lo llaman la red oscura, la Dark Web. Piensa que todo lo que hacemos en Internet deja un rastro. Navegamos, realizamos compras, nos relacionamos, nos comunicamos y nos paseamos de forma totalmente visible y expugnable. Es difícil cometer un delito porque todo lo que hacemos va dejando huella, tanto nuestra dirección IP como la información que viaja por ella. Incluso los servidores «proxy» que puedas usar para camuflar tu dirección, tal vez hagan la labor más lenta, pero finalmente te pueden localizar. Pero… —dijo Susi enfatizando el pero, mientras el tatuaje en forma de telaraña se agrandaba mientras echaba los hombros hacia atrás—, si bien usar Explorer o Mozilla es como darse un paseo bajo la luz solar, hay otra red llamada «red oscura», donde lo que haces no deja rastro. Surgió para un uso militar, pero actualmente es utilizada para el comercio de todas las actividades clandestinas que puedas imaginar. En ella  se anuncian vendedores de droga, asesinos a sueldo, traficantes de órganos o de personas, y todas las mafias posibles operan a través de ella. Es irrastreable. Al igual que quienes quieren permanecer ocultos y no dejar huella. Es realmente peligrosa, puesto que está llena de piratas informáticos y de hackers que hacen su agosto a través de ella.

—¡Es horrible! ¡No entiendo que la dejen existir!  —La oscuridad, Noemi, también tiene su reino. Siempre ha sido así.

—¿Y para participar en este juego debe hacerse a través de … Tor?

—El juego no es ilícito, pero por definición, todo el que juega siente que tiene una parte oscura que necesita mantener oculta. Por eso se utiliza la red oculta. Puedes hacer y decir cuanto quieras, tu identidad está a salvo…

—¡Vaya! Definitivamente tengo que comentárselo a Julián. Y, ¿dices que las copias son difíciles de conseguir?

—Mucho, van pasando de amigo en amigo, en plan secta.

—No me has dicho si tú has jugado, Susi. ¿Has interactuado con ella?

—¿Con quién?

Noemi señaló el rostro de la mujer.

—Qué va, imposible. Es muy difícil llegar hasta ella.

—Y esta «V», ¿qué significa? —preguntó señalando la uve que permanecía dentro de un círculo rojo—. ¿El nombre del juego?

—No. Ese es el símbolo de su clan. Y también el de su nombre. Ella se llama Violette.

VI

Julián preparó a todo su equipo y se fue directamente a la sala de reuniones. Aquella era una habitación amplia, habían preparado un proyector donde uno de los agentes de Redondo les iba a mostrar algo. Cuando tomaron asiento, Julián vio que apenas quedaban sillas libres. Divisó a Fajardo al fondo, y a Lorenzo junto a ella. Redondo permanecía junto al proyector. Lo había llamado apenas llegaron del puerto, y la información suministrada confirmaba la hipótesis del aquél.

—Señores, tenemos las grabaciones de la gasolinera de Miraflores. Lo que vamos a visionar son las imágenes grabadas el día en que cierta operación nos llevó a requisar 20 kg de droga. Les pondré en antecedentes. Llevamos varios meses tras la banda del Chino. Recibimos el soplo de que a través del Puerto de Algeciras vendría una carga en el container. Ese tipo de soplos son peligrosos, porque muchas veces sólo pretenden desviar la atención de lo importante y la carga va en otra parte. Pero decidimos ir a comprobarlo y nos encontramos con que las imágenes se iban sucediendo, mostrando las distintas pruebas de todo el material requisado, e inmediatamente establecimos la cadena de custodia, haciendo necesario el transporte de la carga hasta el depósito. Tras ser confirmado por el inspector esta mañana —dijo señalando a Julián—, nosotros también habíamos llegado a la conclusión de  que sólo podía haber sido  sustraída durante el transporte, lo que la invalida como prueba en sí misma. Y, ¿cómo se puede robar la droga de una furgoneta oficial, custodiada por cuatro policías? Estén atentos al video. Esta es la gasolinera de Miraflores. Vean ustedes cómo tras repostar, el conductor estaciona detrás de los surtidores, donde no hay demasiada visibilidad. Sin embargo, el conductor no se aleja demasiado. Una vez que el equipo baja de la misma y se dirigen a la cafetería, él espera a que detrás se sitúe, si ven ustedes esta sombra de aquí —dijo señalando una sombra proyectada en el suelo—, otro vehículo. Les recuerdo que en la furgoneta van 20 kilos de droga y  apenas hay tiempo para sustraerla ni para hacer el intercambio. Lo interesante es que en ningún momento cambian la droga, si se fijan, el conductor lo que hace es un intercambio de llaves. Porque detrás se sitúa otro furgón completamente igual al primero, con una matrícula falsa. Solo hay que trasladar el dispositivo del GPS, y los efectos personales de resto de compañeros del conductor.

Los integrantes de la sala observan una serie de movimientos casi imperceptibles, donde dos individuos permanecen agachados, mientras el conductor del furgón policial realiza lo que parece un cambio de llaves con el segundo conductor.

—¿A que no adivinan quién es el conductor del segundo furgón? —Al rato se ve la imagen borrosa de un hombre con una camisa de cuadros en la trayectoria de visión de la cámara de seguridad—. A veces el azar juega a nuestro favor. La cámara es reciente, supongo que eligieron de entre todas las gasolineras cercanas, aquella que en un principio no iba a disponer de ella. Pero fallaron. El conductor del segundo furgón es el hombre que apareció ahogado en el muelle y cuya muerte está siendo investigada por nuestros compañeros de Homicidios. El intercambio de furgones no se llegó a realizar, porque si bien el dispositivo del GPS fue desconectado durante unos segundos, ahora van a ver como el fiambre fue filmado en la furgoneta original llevando el cargamento. Cuando el equipo regresó  de desayunar, nadie se percató de lo ocurrido. Ha sido comprobado el número de bastidor del furgón que no se corresponde con el de la matrícula. Todo esto tenía que haber sucedido sin las cámaras de vigilancia, pero algo falló. Posteriormente apareció el ahogado, y nos ha iluminado el furgón delator  contándonos su historia. Hemos detenido al individuo que iba a introducir nuevamente la droga que se hallaba oculta en los barriles de cerveza.

A escasos metros del depósito se hallaba el Santa Cristina, cuya misión era zarpar llegado  el  momento con todo el cargamento de droga oculto en sus bodegas para ser distribuida posteriormente. Sin embargo el plan falló, como ya hemos comentado el tipo apareció muerto, la policía registró el barco y estos, al verse en su punto de mira decidieron deshacerse de los barriles, con tan mala suerte que nuestra compañera, la subinspectora, se da cuenta de que algo no cuadra. ¡Et voilà!, atrapamos al ladrón.

—Sin embargo —continuó el policía—, aunque tenemos claro cómo se ha llevado a cabo, y quienes han sido los autores del mismo, nos falta lo más importante. Hay un cerebro que es quien ha coordinado entre bastidores todo este asunto. El tipo que tenemos en el calabozo es apenas una pieza más de la maquinaria, y el conductor de la furgoneta es un destacado miembro del cuerpo policial, que lamentablemente ha caído en la tentación. Nuestros compañeros de la Brigada Provincial de Cádiz están en Algeciras a estas horas con los interrogatorios, pero… ¿quién ha podido organizar algo así? Porque tras este golpe ha de haber alguien que conoce muy bien cómo trabajamos por aquí, y ese individuo no es cualquiera. No es un criminal, ni tampoco un policía, pero se lleva bien con ambos —el murmullo de la sala empezó a crecer mientras todos se miraban entre sí—. Por ello hemos solicitado a nuestra comisaria Mercedes, que ofrezca la máxima colaboración para determinar a los responsables del asunto. Este problema hay que atajarlo cuanto antes. Tenemos a dos de los principales implicados, el capitán del Santa Cristina y el conductor de la furgoneta. Uno de los dos nos dará el nombre a cambio de un trato. Y además estamos buscando al confidente que nos alertó de la llegada de la droga procedente de Marruecos y del número del container. Porque la información era concreta y ahora ese individuo está en peligro.

DESDE LO MÁS PROFUNDO

I

Llegaron a casa de Susi tras cerrar la tienda sin ni siquiera pasar por el bar de Ceferino, ya que Noemi estaba ansiosa por  conocer el funcionamiento del videojuego.

Aunque no era exactamente eso. Se trataba de un Mmorpg en tiempo real, un mundo virtual creado ex profeso alrededor del universo vampírico, donde cada persona fabricaba su propio alter ego y corría una serie de aventuras cumplimentando misiones e incrementando sus habilidades. Tal y como le había explicado Susi, al hacerlo a través de la red Tor se dotaba del anonimato a cada uno de los integrantes del juego,  al que solo se podía acceder mediante la invitación por parte de otro jugador.

Noemi no había estado en la casa de Susi desde hacía unos meses, cuando lo sucedido con el asesino de Campanillas. Según parecía estaban solas y fueron directamente a su habitación. Estaba empacando sus cosas para marcharse de casa y alquilar algo, y su habitación se veía desangelada, salvo por la cama y la mesa del ordenador. Tras encenderlo y acercar un par de sillas, Noemi observó que los archivos estaban en una carpeta en el escritorio.

—Esta carpeta se crea una vez que lo instalas, pero tienes que tener previamente los archivos en un CD o en un pen ya que no están disponibles para la descarga. Una vez que lo tienes en el escritorio es sumamente cómodo y práctico para poder acceder al mismo.

—¿Y dices que usa la red Tor? ¿Cómo es eso?

—Los servidores se alojan ahí para permanecer anónimos. En primer lugar has de instalar Tor para poder instalar el juego. Luego ejecutas la dirección et voilà. Todo tuyo, dijo Susi mientras le hacía una demostración práctica—, ¿quieres que entremos? Te enseñaré mi Pj. Noemi asintió y tomó asiento a su lado. Enseguida la pantalla del ordenador se oscureció, mientras un leve sonido las envolvió como el crepitar de miles de insectos avanzando, mientras un punto de luz surgió en el centro de aquella oscuridad inmensa y caliente, oscura y densa como una manta pesada. De aquel punto de luz solo surgió un color rojo, que se abrió paso hasta teñir toda la pantalla e iluminar el rostro de ambas chicas. Noemi observó como Susi se concentraba intensamente y al poco vio surgir en la pantalla los créditos. Después surgió una imagen que se iba haciendo más nítida a medida que uno tomaba conciencia o despertaba lentamente al mundo. Así, se fue formando una escena ante de los ojos de Noemi, la pantalla del ordenador mostraba una habitación con total realismo. Se veía la espalda de una mujer, y Susy le comentó que era el personaje que había creado. Cuando se conectaba al juego el personaje siempre aparecía donde lo había dejado.

Se encontraba en la parte superior de un local, y Noemi observaba fascinada como Susi hacía bajar a su personaje por unas escaleras hasta la planta baja, donde la penumbra del lugar  prácticamente vacío sólo era interrumpida por los rayos diagonales de claridad que entraban por las ventanas.

Susi también le mostró las calles, el mapa del lugar, y los controles básicos. Las letras para avanzar y retroceder, cómo saltar, cómo agacharse, cómo interactuar con los personajes de otros jugadores y con los del propio juego.

—¿Y dónde está la reina de los vampiros?

—¿Quién?

—Violette. Me hablaste anteriormente de ella.

—En realidad no sé dónde está. Nadie lo sabe.

—¿Y esto, es muy grande?

—Si te digo la verdad no se sabe a ciencia cierta. Este plano es solo una pequeña parte. Se supone que cuando superas un nivel te mandan a misiones más lejanas, donde la dificultad aumenta. Cuando alcanzas el superior se supone que has recorrido todo el mapa. ¿Que dónde está? Puede que en cualquier sitio…

—¿Me lo prestas? Tengo que encontrarla.

Susi la miró fijamente y Noemi temió que llegara a preguntarle ante su insistencia. Pero no fue así.

—Tendría que hacerte una copia del juego en un pen, para que lo instales en la red Tor. Luego deberías buscar el servidor del juego, crear una cuenta y un personaje para poder entrar. Lo único que te van a pedir es un código.

—¿Qué código?

—El mío. Ya te dije que es por invitación. Todos tenemos el código. Sólo tendría que dártelo  para que pudieras acceder.

—¿Lo harías?

Susi la miró y sonrió.

—No sé en qué andas metida pero supongo que no tengo otra opción. Al fin y al cabo eres mi jefa.

II

Eduardo llegó a la segunda planta de la comisaría principal y se detuvo dubitativo.  Lo que iba a hacer no estaba en su agenda, y cuando llegó a donde le habían indicado, la vió frente a un ordenador bastante ensimismada. Y en ese mismo instante, algo hizo que ella levantara la mirada y lo sorprendiera allí en el umbral, observándola fijamente. Aquella mirada felina lo traspasó y con ella llegaron todos los recuerdos, y volvió a sentirse aquel adolescente ridículo, torpe y pretencioso, que creía entre otras cosas que tendría todo el tiempo por delante, y a quien la vida terminó dando esquinazo ante el peso de las responsabilidades. Cuando las agudas pupilas de la chica se clavaron en él, no pudo apreciar ni la más ligera sombra de reconocimiento que pudiera satisfacer su ego. Y entonces fue ella quien se levantó y con paso ligero se acercó.

—¿Puedo ayudarle? —le preguntó solícita mientras lo miraba curiosa—, ¿se ha perdido?

—Sí… Es decir, no… no me he perdido pero sí puede ayudarme. Estuve el otro día en el domicilio del profesor, me recordará junto con mi compañero, Mario Peñalver. Y usted se llama Teresa y es subinspectora,  ¿verdad?

Ante el gesto sorprendido de ella, de nuevo se sintió inseguro. Ahora venía la peor parte, y era explicarle a la chica con toda la humillación que suponía para él, quién era y por qué estaba allí.

—Usted y yo nos conocimos hace ya  tiempo. En la universidad. Bueno, no exactamente… Usted estudiaba letras y compartía piso con otras chicas… ¿Recuerda a Lucía?… Yo…

—Oh sí, claro que recuerdo a Lucía. ¿Usted era uno de sus amigos pijos con los que estudiaba Derecho? No recuerdo su nombre.

—Me llamo Eduardo. Eduardo Martorell. Y sí, estudiaba Derecho por aquel entonces…

—Vaya… Es toda una sorpresa. Creo que lo recuerdo. ¿Necesita algo de nuestro departamento? ¿Cuál es el motivo de su visita?

—Verá… Solo quiero colaborar en lo que pueda… Me gustaría me tomaran declaración respecto a todo este asunto… Y de paso quería saludarla a usted…

—Bueno Eduardo, le voy a proponer algo. En este momento iba a tomarme un descanso. Si quiere me acompaña a la cafetería y tenemos allí una charla informal previa a la declaración —le dijo tomando sus cosas mientras él la seguía de forma solícita.

Cuando llegaron, Eduardo se encontró de sopetón en un lugar donde la actividad bullía frenética, los cafés se tomaban prácticamente de pie, y el orden brillaba por su ausencia. De algún modo le recordó la cafetería de la facultad donde tantos años atrás se recreaba con los andares felinos de Teresa. El cabello ondulado se movía al compás de su ágil paso que marcaban sus pequeños pies, y Eduardo notó que había ganado en curvas y sensualidad. Cuando se acercaron a la barra pidieron sendos «mitad dobles» en vaso de caña, y después de insistir en invitarla, —cosa que no pareció agradarla y que en la barra se tomaron con un poco de sorna—, la siguió hasta una mesa y se sentaron.

—¿Por qué no le ha gustado que la invite? Me ha dado esa sensación —preguntó mientras observaba a los camareros que se habían sonreído entre ellos

—Es que aquí cada uno paga lo suyo. Ahora dirán que somos novios o algo.

—Es extraño, yo invito a desayunar frecuentemente a mi secretaria cuando tenemos temas pendientes o nos hemos desplazado a algún lugar por necesidad de algún cliente, y ella no lo ve fuera de lugar.

—¿Finalmente se hizo abogado?

—Por mi padre… Cosas de familia, ya sabe. Tenía  que ser así, y además… Además…

—La vida resuelta ¿no?

—Bueno, tal vez esté mal decirlo, pero estudiando Derecho tenía la vida resuelta, sí. Supongo que para muchos es motivo de… enojo que haya personas cuya vida esté solucionada, como usted dice… Por otro lado… La envidia nada sana que siento yo es por todo lo contrario…

—¿A qué se refiere?

Eduardo sonrió tristemente mientras la miraba una vez más. Y en ese momento supo ponerle nombre a algo que tuvo siempre la chica felina que lo fascinaba:

—Siempre envidié la posibilidad de elegir. Porque es obvio que las cosas siempre son más difíciles para alguien cuya vida es una hoja en blanco, a quien no lo condiciona ni su apellido, ni sus antecedentes familiares… De algún modo es libre y siempre será mucho más meritorio alcanzar el éxito por ese camino.

La chica se sonrió con la sonrisa felina. En cualquier momento parecía que iba a relamerse sinuosa o ponerse a ronronear, pero Eduardo sabía que había distintos tipos de ronroneo. Los gatos lo hacían cuando están enfermos para autocalmarse, así como las gatas parturientas a pesar del proceso doloroso, como si la naturaleza los revistiera de ese mecanismo protector a la par que cuando se sentían en paz, aunque estuvieran en el centro de la tormenta y el mecanismo se pusiera en marcha de forma automática

—Eduardo, discúlpeme, pero yo lo veo como una persona normal. Lo que quiero decir es que nadie es totalmente dueño de sus circunstancias, pero sí de sus actos. Por eso me gustaría que usted me contara su versión sobre lo que escuché ayer tarde en casa del profesor.

Eduardo se sonrió levemente. Para ello estaban aquí tomando café, y aunque le hubiera gustado llevar la conversación al ámbito personal parecía que ella iba a permanecer distante y esquiva como un gato. Siempre sería así y la idea comenzaba a ser algo  redundante por cómo se sentía.

—Naturalmente, Teresa. Quiero que sepa antes de nada que… ha pasado el tiempo y que hay cosas que nunca te abandonan… No es lo mismo que alguna de aquellas borracheras en las fiestas de la facultad donde tal vez terminabas de manera no muy digna… pero luego lo olvidas. El recuerdo que te sonrojaba se disuelve según vas adquiriendo más madurez. Luego hay otras cosas que nunca, por mucho que posteriormente quieras redimirte, hay actos vergonzosos que no se puede borrar, hay cosas que… uno no puede compensar…

En este punto se produjo un silencio. Allí no había ronroneo alguno. Eduardo sintió que tal vez se había equivocado.

—Aquella chica no era muy normal, aunque nada del otro mundo. Era guapa a su manera. Iba… Ya sabe, vestida como si fuera una vampiresa, pero en aquella época estaba de moda, no era algo extraño… Ella estaba fascinada con estos temas. Se inscribió al seminario por ese motivo, y al principio parecía haber buen ambiente entre todos. Era una de esas situaciones en que todos los miembros congenian, todos nos llevábamos incluso yo diría que demasiado bien, se creó un ambiente especial. Íbamos a escuchar las conferencias del profesor aunque la literatura, discúlpeme Teresa, nunca fue lo mío. Había un seminario sobre literatura gótica y como usted sabe el interés por los libros va cambiando. Yo estaba motivado en aquel momento por la del género en cuestión si bien luego me interesó más la novela histórica, luego a la policiaca por necesidades del guión, y por último actualmente solo leo ensayos y contemporánea. En fin… Y prensa, como mi padre… Todo tiene su momento… Estaba aburrido y tenía que completar los  créditos, ¿qué mejor que un seminario donde ahondar en todo aquello que me gustaba? Lo hice. Me inscribí y los conocí. También a ella. Luego todo ocurrió como le dijo el profesor. Y de aquella noche en cuestión… Algunas cosas Teresa, permanecen entre neblina… Me gustaría tener la posibilidad de hablar objetivamente del tema, de poder decirle lo que realmente pasó… Pero lo que recuerdo son imágenes sin sentido, casi irreales, absurdas en algunos momentos… Y esa versión real y objetiva de lo que se supone que sucedió, a mí me la han tenido que contar. Lo que sí es cierto es que hubo alcohol y drogas con consentimiento por parte de todos, y de lo que sucedió después, entre los recuerdos que se diluyeron, la confusión y lo que cada uno creyó vivir, es muy difícil obtener alguna claridad.

—Bueno, Eduardo, pero ustedes eran cinco personas y la chica, ¿verdad? ¿Han hablado después de lo que pasó entre ustedes? ¿La volvieron a ver?

—Verá, la chica nos denunció. En mi caso, inmediatamente mi padre se hizo cargo del asunto y yo no volví a ver a nadie. Él mismo organizó la defensa de todos, no podía ser de otro modo, y no volví a hablar con ninguno. Nuestros abogados se ocuparon de llevar nuestra defensa conforme a la exposición de los hechos de la forma más… favorable para los imputados… y se dispuso que la carga de la prueba recayera en ella.

—¿Tuvo ella que demostrar la violación?

Eduardo se sonrojó, mientras la chica parecía ronronear de forma peligrosa, si es que en algún momento había comenzado a hacerlo.

—Exacto. Nosotros no tuvimos que demostrar nuestra inocencia. No se dio por supuesto un delito que debíamos desmentir, sino que fue ella quien tuvo que aportar pruebas de lo sucedido, y evidentemente no pudo hacerlo.

La chica parecía ronronear mientras arqueaba una ceja, ahora entendía el miedo irracional que algunos sienten por los gatos, sencillamente no soportan su mirada.

—Verá… Ella fue al… Fue al médico a denunciar cuando ya no había rastros de nada… Había… Había huellas en su cuerpo de lo que había pasado, pero ningún rastro  biológico… supongo que se ducharía… Esa  maldita ducha que no deberías tomar cuando te ocurre algo así… Fue algunos días después. Dijo que había estado perdida durante unos días, en un lugar y  con unas personas pero que no podía recordar nada… Había andado vagando hasta que la encontraron… creyeron que andaba perdida y le dieron de comer y le ofrecieron descanso y ropa limpia… Según dijeron, no parecía asustada sino solo confundida… Pensaron que era una extranjera porque tuvo la mala suerte de encontrar a dos personas sencillas de campo que la socorrieron… ¿Cómo iban ellas a imaginar lo sucedido? Creyeron que se trataba de una excursionista extraviada, le ofrecieron ropa, descanso y un baño. Al día siguiente hablaron con la Guardia Civil, más tarde que pronto, porque ella se había levantado a media mañana, y se desayunó. Posteriormente la señora le mostró la casa y el huerto, y ella se quedó fascinada con las gallinas y los conejos, y luego tranquilamente almorzaron un estofado. Por la tarde la buena mujer decidió acercarse al cuartelillo porque ella no parecía recordar y cuando le preguntaban, se limitaba solo a sonreír. Entonces se dirigió a la benemérita y puso en conocimiento de las autoridades la situación, pero como el asunto no parecía grave y ella parecía tranquila, pasó el tiempo y esto jugó en su contra.

—No lo entiendo, Eduardo. ¿Ella no recordaba nada?

—Teresa, soy abogado y se lo estoy contando plenamente consciente de lo que significa. Y lo hago porque necesito sentirme dueño de mis errores.

—La felicidad siempre está en las pequeñas cosas, aquellas que casi nos pasan desapercibidas, lo demás, como usted dice, no nos pertenece.

Eduardo la miró desde la distancia, como hacemos los humanos con respecto a lo que nos resulta ajeno, como contemplaríamos la belleza de una pantera desde fuera de la jaula, a sabiendas que al ser criaturas de especies y tan distintas estamos condenados a no entendernos, a pesar de la fascinación que nos producen.

—Estoy hablando de la felicidad con mayúsculas. No existe. Solo hay felicidades eventuales. Quiero poder explicarle el asunto con mis propias palabras, es a lo único que aspiro. Y en cuanto a las consecuencias legales, créame que ya me ocuparé posteriormente de ellas.

Teresa suspiró e hizo como que anotaba algo en su cuaderno de notas, mientras observaba cómo él se sacaba una tarjeta del bolsillo y la dejaba junto a ella. Allí estaban su nombre y dirección del bufete, con su correo electrónico y teléfono, mientras la miraba de forma pausada, esperando alguna reacción por parte de ella. Pero esta no llegó, simplemente tomó la tarjeta y la guardó.

III

Cuando llegó a casa, Noemi corrió hacia el piso de arriba a encender el ordenador. Lo había renovado cuando se hizo cargo de la tienda, y aquel viejo portátil donde aprendió a navegar lo relegó para uso exclusivo de la tienda. Desde un primer momento se había arrepentido de no haber adquirido otro teniendo en cuenta que un ordenador de mesa era mucho más pesado, aunque viendo las características y requisitos para poder acceder, comprendió finalmente que había sido una buena adquisición. Así pues, puso a descargar los archivos y comprendió que la tarea le llevaría unas horas debido al peso del mismo, así pues decidió darse una ducha y disponerse a cenar tranquilamente cuando sonó el móvil.

—Hola, iba a llamarte… Me voy a la ducha y luego… nada. De acuerdo… Entonces te espero, ¿para cenar?… Perfecto… Sí, me gusta los tallarines con salsa de ostras… Genial… Ahora nos vemos.

Julián llegaría en apenas media hora con un surtido de comida china. El tiempo justo para iniciar la instalación del videojuego. Lo primero que hizo siguiendo las instrucciones de Susi, fue instalar Tor. El misterioso navegador de las capas de cebolla venía en un pequeño archivo y la instalación fue rápida. Luego comenzó con los archivos de «Vamp», el videojuego. Vió que el proceso iba a ser largo, así que para hacer tiempo decidió abrir la cuenta buscando el servidor del juego. Tenía la dirección y sólo tuvo que transcribir el enlace. Sin embargo, antes hizo un recorrido por aquel catálogo oscuro de páginas disponibles para la visita. Realmente algunas cosas eran espeluznantes. Desde lo que parecía un mercadillo de droga y sustancias ilegales, hasta sicarios a domicilio con tarifas y descuentos, todo tipo de material visual ilegal y hasta películas y libros piratas. Más allá de aquella oscuridad que se hacía ahora más evidente que nunca, formando parte de una realidad cuyos siniestros y olvidados rincones eran habitados por todo tipo de criaturas monstruosas con disfraces humanos, feroces y voraces, junto a mercachifles del vicio que comerciaban de forma siniestra en aquel rincón de los horrores, había también blogs de personas que buscaban alzar su voz allí donde la libertad de expresión era perseguida. Tal vez el único lugar en la tierra donde podían manifestarse, en aquella tierra de nadie donde habitaban las miserias más atroces de las que era capaz  el ser humano. Hasta allí no llegaba la justicia. Todas aquellas páginas cuyo origen era irrastreable, eran un inmenso repertorio de servicios a la carta en los que si uno se adentraba, seguramente sentiría que iba dejando algo de su alma por el camino.

Noemi no se atrevió a abrir ninguna, aunque tal vez si se atreviera a pasearse por aquellas que parecían de contenido inofensivo, como libros pirateados o películas comerciales.

Susi le había hablado de un video «snuff» con un contenido tan abominable que Noemi había llegado a la conclusión de que esta humanidad, la que circulaba por esa red oscura, si era cierto que una vez hubo un Dios que sintió compasión por  alguien y salvó su existencia, si realmente en algún momento de esta historia pasó algo parecido, esta humanidad que caminaba con ella aquí y ahora por estas grietas del submundo o inframundo, habitado por criaturas que vagaban comerciando con la desdicha ajena, en ningún momento sería digna de ser salvada de nuevo por él. No sería posible. Esta vez no habría ningún Dios compasivo, porque los pecados del mundo eran ya insalvables y la humanidad estaba condenada.

Su mirada recorrió el repertorio, aquello era tierra de nadie, territorio comanche, sin ley, allí no llegaban las leyes humanas, y como decía Susi, la oscuridad también tenía su reino en Internet. Noemi introdujo la dirección y pulsó la tecla Enter. Atrás quedó aquel mundo desasosegante, con las página de WikiLeaks, tiendas de cachivaches a la venta por Bitcoins, redes sociales privadas, venta de armas, trata de blancas, tráfico de órganos, y todo tipo de actividades ilegales. La Internet profunda y oscura era un lugar que no brillaba frente al usuario, era mucho más perversa, y como un iceberg, tan solo dejaba ver de sí misma apenas una pequeña parte. Y allí era donde se encontraba el servidor de un videojuego en el que iba a adentrarse en busca de una persona. Si lo era. Aquella mujer o  vampiro, cuyo nombre respondía a Violette, y cuyo retrato en un anuncio publicitario, había sido fotografiado por Sebastián Pulido antes de que lo asesinaran aquella noche en el Parnaso de forma salvaje.

Y justo cuando sentía que toda esa oscuridad iba a ahogarla, sonó el interfono. Julián acudía a rescatarla lo que debería ser un consuelo. Se dirigió hacia la puerta dándose cuenta que no se había cambiado de ropa, que tenía los pies y las manos frías y se sentía algo encogida por dentro. No había consuelo posible ante algunas cosas. El caballero de brillante armadura,  capaz de derrotar las tinieblas que amenazaban con sumirla en su imperio no existía. Porque por mucho que deseara estar con Julián, por mucho que él pudiera llegar a significar en su vida, aquel mundo maravilloso donde el amor reinaba como en un cuento de hadas, el hombre perfecto, la pareja ideal, el compañero que necesitaba para dar sentido al rumbo que su experiencia vital necesitaba adquirir, todo ello únicamente sería como un agujero de avestruz, una huída de aquella otra realidad que había venido a apoderarse de ella, que la aguardaba siniestra y espeluznante, como en aquel sueño, agazapada entre el juego de sombras y luces de las tumbas con las que soñaba, un horror hecho carne que surgía entre las piedras con forma de ángeles y querubines que la observaban con sus ojos pétreos mientras se burlaban de ella, de su humanidad, de su sufrimiento, de su piel que respiraba por cada poro y exhalaba el  miedo a sufrir, esos seres de piedra que se burlaban de su debilidad y la contemplaban desde su reino de piedra, mientras se encaminaba al encuentro con el horror escondido entre las grietas. Una vez que había sentido su aliento, su propia realidad se había resquebrajado, porque la simple certeza de su existencia, el simple hecho de reconocerla, de alguna manera significaba una victoria. El peor monstruo que podía habitar entre ellos, el más terrible y feroz, era la realidad que había conocido esa tarde. Y Noemi ya no se sentiría segura nunca más.

Abrió la puerta y Julián entró en tromba portando una serie de bolsas que olían deliciosamente, mientras otro aroma más profundo y tenue lo acompañaba de forma sutil. Julian traía el mar consigo, o tal vez el mar lo traía a él. Y Noemi dejó transcurrir el resto de la noche dejándose arrullar por una pleamar suave, de pequeñas olas cálidas y envolventes que dejaban entrever una futura rutina cotidiana compuesta de pequeñas satisfacciones, de serenidad compartida, de veladas a la luz de las velas compartiendo soledades y sueños inquietos. Quizás todo podría reducirse a eso en su vida y tal vez así podría llegar a ser feliz.

IV

A la mañana siguiente, Julián se dirigía a la comisaría un tanto pensativo. Había pasado la noche con Noemi y la había encontrado con un ánimo extraño. Habían cenado arriba, en la pequeña salita viendo una película. Algo tonto y romántico que a ella se le había antojado ver, y Julián no protestó. La notaba decaída, algo rondaba por su cabecita mientras se daba cuenta que a veces miraba de reojo el ordenador que había instalado junto a la ventana, en una pequeña mesa de tablero que había dispuesto. Cuando le preguntó al respecto ella solo le comentó que estaba instalando un videojuego, lo que le había sorprendido bastante. No esperaba que le gustaran esas cosas. Después de cenar Julián no pudo evitar abrazarla porque temblaba. Parecía tener frío y su piel se aferraba a la de él casi con hambre. De esa forma se fueron a la cama, hambrientos uno del otro, hasta que el hambre dio paso a la ternura y notó que ella no dormía, sino que como un ave levantaba poco a poco el vuelo hasta que desde tierra oyó su voz preguntando:

—¿Cómo lo haces?

—¿El qué? —preguntó él, mientras le apartaba un mechón de cabello de la nariz.

—Tu trabajo. Ves cosas horribles todos los días ¿Cómo te enfrentas a ello? ¿Es posible acostumbrarse?

Julián se quedó pensativo. Esa misma pregunta se la formuló él a alguien hacía muchos años.

—No lo haces. Es como la pérdida de alguien muy querido. Aprendes a vivir con eso, y a veces hay días menos malos que otros. ¿Qué te pasa?

—Nada. Perdona. He visto algo que… Hasta el telediario está lleno de horrores. Pero es todo tan lejano… Es como un eco. Todos los días pasan cosas que llenan los periódicos y pasan por nuestra conciencia pero… pero es como si no fueran reales. Y un día que te das cuenta de que sí que lo son y que este es el mundo en el que vivimos…

—Ya —dijo Julián—, bienvenida a mi mundo Noemi.

—¿Podría quedarme aquí, debajo de las sabanas contigo para siempre?

—Me temo que solo un rato. Lo que podamos… —le dijo antes de abrazarla de nuevo hasta que lentamente el sueño se fue apoderando de ambos y se dejaron llevar durante unas horas hasta que la madrugada hizo acto de presencia y el amanecer reclamó su conciencia. Cuando se marchó ella aun dormía. No le dejó ninguna nota en la almohada como ocurría  en las películas. Recogió sus cosas sigilosamente y salió por la puerta. Quería pasar antes por casa para asearse y cambiarse, y después de hacerlo aquí se encontraba de nuevo subiendo las escaleras en lugar de coger el ascensor de la segunda planta de la comisaría de Málaga para ir a cumplir con su deber.

—Buenos días, Teresa —le dedicó a la subinspectora que escudriñaba una vez más aquel video de las cámaras de seguridad de El Parnaso—, ¿encuentras algo?

—No lo sé, jefe. Aquí hay mucha gente entrando y saliendo. Solo vi a esa mujer de refilón.

—Jefe, disculpe —dijo Molina con cara de cansancio. Parecía que la noche le había sentado mal, llevaba la camisa más arrugada que de costumbre mientras sujetaba unos papeles en la mano—, la tenemos. Tenemos sus datos. He recibido una llamada del profesor jubilado, la persona con la que se entrevistó ayer—, ante esta revelación tanto Teresa como él se volvieron expectantes—, el viejo profesor guardaba una copia de la solicitud de matrícula del seminario en cuestión, sólo me ha dado unos datos y un NIF, y me ha indicado que… en cuanto pueda, alguien se encargará de hacernos llegar la documentación, pero de momento con esto…

—¿Y has encontrado algo?

—Claro, jefe. Es que los datos han sido modificados. El DNI no corresponde a ninguna Violette, sino a otra persona —dijo mientras los dos policías lo seguían hasta el ordenador de su mesa. Según parece nunca se marchó de Málaga, simplemente cambió su nombre en el Registro Civil. Aquí están su dirección actual y la de su trabajo.

—¿Cambió su nombre?

—Por el segundo que poseía junto con el orden de sus apellidos. Usted sabe que es habitual. No es lo mismo llamarse Violeta Martínez Jiménez que Mónica Jiménez Martínez, vecina del barrio de La Paz, en la calle Laguna, 21.

—¿Y esta es la dirección de su trabajo? ¿Trabaja en el Muelle Heredia, para Martorell y asociados? —preguntó Fajardo mientras de forma frenética buscaba algo en su bolso. Cuando encontró la tarjeta que buscaba, sus pupilas se dilataron mientras Julián y Molina corrían a su lado y ella les soltaba la tarjeta que le había dado Eduardo.

—Esa dirección me resultaba familiar, así es, ella trabaja precisamente en el bufete de uno de los implicados, el abogado que conocimos en casa del profesor Javier, quien precisamente se vio implicado en el asunto hace ya tantos años.

—Si ella es la principal sospechosa y él una posible víctima, ese hombre está en peligro. Llamaré al juez para que de la orden y que Vázquez llame a Sánchez, porque la necesito ya. Le apretaré  las tuercas porque la necesitamos para ayer.

—¿Usted no viene?

—Me temo que tengo abajo a un detenido que está esperando para confesar a cambio de un buen trato, además de una reunión con la jefa.

V

La comisaria Mercedes pidió a Julián cerrar la puerta de su despacho. Después de la visita de Redondo y  de la puesta a punto con el asunto del puerto y el robo de la droga, estaba claro que quería hablar con él de forma más particular tras citarle a solas en su despacho.

—Julián, estoy algo preocupada, ¿sabes? —dijo mientras colocaba su reloj de muñeca en su sitio. El despacho de Mercedes era un lugar moderno, con muebles oscuros y brillantes, desde donde se dirigía aquella comisaría al son de las directrices de una de las mejores comisarias que Julián había tenido la oportunidad de conocer. Cualquiera lo diría, frente a aquella mujer de edad madura, bajita y menuda, pero cuyos ojos sumamente perspicaces parecían clavarse en uno cuando su mirada se posaba detrás de los cristales de sus gafas. Observó que había cambiado el modelo de montura por otra algo más clásica.

—Me temo que yo también, señora. Si es cierto que no damos con el cerebro que hay detrás de todo esto volveremos a ser el hazmerreír…

—No hablo del caso del puerto, sino de las muertes del cementerio y el local.

—Con ese caso andamos a tientas. A primera vista parecería un ajuste de cuentas… —dijo Julián no demasiado seguro de las palabras que acababa de pronunciar.

—Aunque pudiera resumirse así, si hay algo que me llama la atención es que hay demasiados recovecos y escondrijos… ¿Qué es lo que tiene hasta ahora? ¿Han localizado a la chica?

—Aún no, pero estamos en ello. Sabemos que el primer cuerpo fue desangrado con una sustancia que produce el  adormecimiento propio de un tipo de serpiente, y el escenario del crimen fue una especie de puesta en escena con la intención de producir determinado impacto en una serie de personas.

—¿Qué más?

—El segundo fallecido fue desangrado junto a la tramoya del local, pero no usaron las cánulas ni sustrajeron la sangre. A decir verdad creo que fue algo improvisado.

—Sí, tiene usted razón, yo apostaría que la muerte de Sebastián Pulido fue accidental. No estaba premeditada y no hubo tiempo de montar ninguna simulación vampírica, aunque tengo entendido que la subinspectora vio a una mujer, ¿no?

—Ella no está segura de lo que vio.

—¿Cómo murió la víctima?

—Le desgarraron la yugular con algo pequeño, como dentado. Del tamaño de un…

—¿Colmillo?

—Iba a decir de un clavo, pero sí, un colmillo afilado de animal se ajustaría a la descripción. Se encontró la misma sustancia que adormece a la víctima —como hacen las serpientes, y estas no notan dolor alguno—. Este segundo asesinato es mucho más sucio. Había sangre por todas partes, e incluso podría haber rastros de ADN si no se hubieran contaminado con la sangre…

—Eso significa que la asesina, se sintió sorprendida o intimidada por la presencia del  hombre en aquel lugar. Estaba allí para investigar la muerte de la primera víctima ¿no?… Mire Julián, quiero que preste mucha atención a todo esto, no se nos puede escapar de las manos. Hay algo que huele mal en todo este asunto. Es urgente que localicen cuanto antes a la chica de esa historia, es fundamental. ¿Qué pasa con eso?

—Tengo a dos efectivos buceando en los archivos de la facultad para encontrar la solicitud con sus datos, y también en la hemeroteca.

—¿Dice que la chica denunció?

—No hay rastro de tal denuncia en el juzgado. Habrán limpiado los expedientes una vez archivado el caso después de tantos años.

—Ah sí, el expurgo, pues vaya puntería. Tenemos que localizarla cuanto antes, si es que vamos por el camino correcto porque es vital, a menos que sea otra pista falsa. Hay que parar esto como sea y ya —concluyó Mercedes mientras le hacía un gesto dando por finalizada la entrevista y se quedaba pensativa detrás de su mesa, al tiempo que Julián cerraba la puerta al salir.

Estos breves intercambios con ella no solían ser habituales con el resto de  departamentos, pero Mercedes siempre había tenido debilidad por Homicidios. Parecía que recordaba aquellos tiempos en que era ella quien lo llevaba. Sin embargo tenía razón en todo, como siempre.

V

Lorenzo no paraba de dar vueltas como un león enjaulado, mientras Brisonier se peleaba con la dichosa máquina. Después de tantos años aún no habían cambiado la fotocopiadora. Era una de esas antiguas con las que te ensuciabas cada vez que había que cambiar el tóner. Y era evidente que las máquinas jóvenes o viejas no eran lo suyo. Al final llegó en su ayuda la chica de prácticas que tenía a su cargo. Le molestaba tener que aguantar esa sonrisita de burla constante. Era patente que él no era hábil con el móvil, la fotocopiadora, ni tampoco con el jefe. Eso estaba claro. Pero después de casi tres décadas de servicio, pensaba que algo podría enseñarle para convertirla en  policía. Porque no eres policía cuando apruebas un examen, ni siquiera cuando vas a una academia y te partes el pecho estudiando y entrenando. No lo eres cuando sacas la chapa y haces tu primera detención. Ser parte de las Fuerzas y Cuerpos de Seguridad del Estado es estar al servicio del ciudadano. Eso significa que llega el día en que te pones en riesgo personal por cumplir con tu deber. Tú mismo, tus manías y aficiones, tu casa y tus plantas, tu mujer y tus hijos, los amigos, familia y recuerdos, la paella del domingo, los álbumes de fotos, el sofá cojo pendiente de reparar, la cafetera atascada, tu gato diabético que espera en casa que le pongas la insulina. Tu mujer enferma con fibromialgia, que ya no se puede agachar ni  para coger un cazo del armario, ni subir a un taburete para poner la cortina nueva. Tu primo el pesado, que vive dos plantas más abajo con su puto perro, al que le encanta asustar a tu gato y a quien le gusta mostrar el llavero del Golf por fuera del bolsillo pantalón. Saber que ya no te traen el pan por las mañanas a casa, porque con la crisis Manolita tuvo que cerrar, y ahora compras el pan en  Mercadona como todo el mundo, y sentir cómo va pasando la vida… La hija de Ernestina, a la que aún recuerdas de niña cuando no dejaba dormir a nadie  porque era una llorona, y hoy se pasea por el barrio con más curvas que la carretera de Frigiliana, junto con todas esas cosas que de pronto un día, observas extrañado cómo las dejas de lado y arriesgas todo lo que tienes, lo que más te importa, en aras de tu deber. Ese día das de lado a la persona para dar paso al policía. Ese día, te conviertes en un policía de verdad.

—¿Te queda mucho? —le preguntó a la chica a la que veía resoplando mientras se peleaba con los folios.

—No, creo que ya lo tengo. Eran cuatro copias, ¿verdad?

—Sí, al jefe le gusta tenerlo todo bien documentado. Y es un buen trato. Si ese pajarito canta se librará de todo, sólo tiene que confesar quién es el tipo del cuerpo que está untado.

—¿Hacemos una porra? Yo digo que es el de narcóticos.

—¿Redondo? Él no lleva narcóticos, sino tráfico y crimen organizado. Niña, no juegues a estas cosas con cualquiera, ¿crees que soy tu amigo?

—Ah vale, ese decía yo. El tal Redondo ¿Y tú? Solo es un juego, compañero… —dijo ella guiñando el ojo—, venga mójate… ¿La comisaria? ¿El jefe? ¿Algún compañero de verde?

Lorenzo comenzó a compadecerse de sí mismo, porque lo de hacer de ella una policía estaba por ver, pero desde luego la política no era lo suyo. Interiormente tuvo ganas de sonreír puesto que dos buenos se habían juntado. Y eso era lo malo, él tenía su propia experiencia y actualmente  había momentos en que lamentaba no haber sido más mediocre, más apto para el peloteo en según qué momentos de su vida y bailarles a todos el agua, pero no había podido ser y eso también traía consecuencias.

—Venga, tira, que nos están esperando. Intenta comportarte por lo menos de ocho a tres —le dijo mientras cogía el montón de fotocopias y se encaminaba hacia el  pasillo. Cuando llegaron a las escaleras escucharon un jaleo procedente de abajo, en dirección al sótano, Lorenzo comprobó que provenía de los calabozos, que siempre estaban repletos de detenidos. Allí no solía oler bien, algunos individuos que los poblaban desconocían la higiene. Estaban repartiendo los desayunos, una bandejita de esas de plástico con galletas María, un zumo, agua o tal vez pan con mantequilla. En línea recta se llegaba a través de otro pasillo a una serie de puertas numeradas, tras las que  interrogaban a los detenidos antes de ponerlos a disposición judicial o dejarlos en libertad. Los interrogatorios siempre eran revisados por un inspector, quien  decidía la suerte del detenido durante las 72 horas que podían retenerlo. En este caso, pensó mientras echaba un vistazo a los papeles, el detenido que estaban interrogando era el tipo que habían detenido en el puerto, y según veía le habían ofrecido un buen trato. Había sido la fiscal, una rubia a quien Lorenzo recordaba demasiado blanca y frágil aunque con garras de acero, y sobre quien muchos años atrás se había esparcido un rumor tendencioso con el que quisieron despedazarla. Pero finalmente sobrevivió y salió aún más reforzada. Los años habían pasado y Lorenzo comprobaba que aunque era delgada y pálida como una acuarela descolorida, se mantenía firme mientras su mandíbula parecía haber tomado más presencia en su rostro supuso que por apretar tanto los dientes durante los muchos años que llevaba en el oficio. Era sabido que a ella le gustaba trabajar codo con codo, con el juez de instrucción del juzgado número 8.

En cierta ocasión ante un juicio de faltas que celebró dicho juez lo que parecía una pelea entre vecinas que se tiraban del pelo en la cola de un supermercado, derivó hacia un asunto de tráfico de drogas en  el bar que regentaba una de ellas, cuyo hijo tenía una novia colombiana.  Esta mujer encargaba siempre el envío de café a su país, pues decía que el café de Colombia era el mejor del mundo y cada dos semanas recibía una gran cantidad que recogía en Correos y pagaba escrupulosamente. Y entre tanto café, le llegaba el alijo de hachís y coca que introducían en nuestro país y que era indetectable para los perros porque el olor del café lograba camuflar ese otro aroma más sutil. Siempre la recogía alguien con documentación falsa por si las moscas, ya que al ser un destinatario falso si en algún momento detectaban la droga no podrían relacionarla. El café lo servían en el bar haciendo las delicias del barrio, donde todo el mundo apreciaba el famoso café de la colombiana. Y esto fue así hasta que Agustín, un vecino de toda la vida vio algo raro. Aquel día Macarena no estaba y el montón de paquetes de café se acumulaban como siempre en el portal de entrada al edificio, ensuciando el suelo recién fregado. Cuando a Agustín le preguntaron si sabía dónde estaba la dueña del café, les respondió que vivía en la planta tercera con su marido y su suegra. Como la interesada no aparecía se hizo cargo la madre del novio que bajó con las llaves del bar, mientras la vecina del quinto que a la sazón era presidenta de la comunidad se enzarzaba con ella una vez más en el mismo portal. Finalmente la presidenta en el acaloramiento de la discusión cogió uno de los paquetes de café y se lo arrojó a la otra golpeándola en una mejilla y haciendo que el paquete reventara en la pared, mientras los granos de café volaban despedidos en todas direcciones y una extraña cápsula de color amarillo del tamaño de una pelota de tenis escapaba de su interior. Nadie se dio cuenta,pero la pelota rodó hasta los pies de Agustín, quien conocía a ambas desde hacía más de veinte años. Antes de recogerla del suelo, Agustín ya sabía lo que había en su interior. No tenía que decírselo nadie, lo que ninguna de las vecinas sabía después de veinte años era que Agustín era policía. Cuando le preguntaban a qué se dedicaba sólo decía que era funcionario. Y todo el mundo pensaba que trabajaba en un  despacho todo el día entre papeles. Y algo de eso había también, pero la vida de un policía es complicada y además bastante variopinta. Agustin recogió la pelota de plástico y ahí terminó todo. Y aquella dos mujeres que ya se habían visto las caras en el juzgado número ocho apenas unas semanas antes, ahora eran testigos y cómplices de algo más gordo. La máquina de la justicia se puso en marcha y la fiscal y el juez de la sala ocho lograron desarticular una banda que operaba en toda la Costa del Sol y que usaba los envíos de paquetería como caballo de Troya para traer otras cosas, además. Porque para traer drogas de algún Cártel colombiano ya no eran necesarias las mulas, a las que siempre terminaban deteniendo y que además podían cantar. Eran mejores esos envíos a lista de correos de mercancía que al ir camuflados con el café pasaban los perros con gran éxito. En caso de detectar algo nadie sabría a quién pertenecía el cargamento. Aquel caso fue tan sonado que Lorenzo cada vez que pedía un café en un bar lo olisqueaba inquisitivo. No había nada como un buen café malagueño «Santa Cristina». Y pensando en lo del Santa Cristina vió a la fiscal vestida con una camisa blanca de seda y una falda de tubo por la rodillas junto a unas medias nacaradas de esas con brillito y unas perlas grandes en las orejas. Esperaba con las manos entrelazadas sobre sus rodillas cruzadas, sentada en una sala desde donde observaba al detenido. El tipo mantenía una conversación casi afable con uno de los inspectores, quien seguramente trataba de convencerlo para que firmara el acuerdo mientras le alcanzaba un botellín de agua. Le estaba pidiendo un cigarrillo que el inspector le negaba mientras el capitán del barco se encogía  de hombros y se llevaba el botellín a la  boca.

Lorenzo sabía que el trato era bueno y la fiscal tenía que habérselas ingeniado para conseguirlo. Inmunidad total a cambio de cantar. Solo querían un nombre. Lorenzo nunca había visto un trato así, había echado un vistazo por el pasillo y parecía todo en regla. Le extrañaba que la fiscal hubiera cedido tanto. ¿Inmunidad total? ¿A qué venía eso? ¿Cómo lo había conseguido? Julián le hizo un gesto y Lorenzo se acercó al detenido.

—Ahí lo tienes —le dijo el otro inspector. No vas a encontrar nada mejor, créeme. Solo queremos   a ese tipo. Piensa que siempre es la misma historia. Ellos no se la juegan, siempre habrá alguien que haga el trabajo sucio, al que siempre pillan. Si no eres tú, otro tonto habrá. A esos les importas una mierda, solo van a lo suyo y luego te dejan tirado…

—Usted no lo entiende… Yo soy un hombre de palabra…

—¿Qué palabra? Esa frase déjasela a los amiguitos que harás en la cárcel. Porque tendrás que hacer muchos. ¿O crees que  te va a dejar mucho tiempo a tu aire, pensando que en cualquier momento puedes largar?

—Yo no soy un chivato…

—Claro que no. Eres un superviviente que quiere poder contarle a sus hijos y a sus nietos cómo salió de esta —le decía Redondo—, tú estás acostumbrado a tratar con individuos que no se esconden detrás de una máscara, son criminales, pero con nombre y apellidos. El tipo que buscamos es distinto. Es alguien de dentro, y eso significa que no va a actuar como estás acostumbrado. ¿Crees que te va a dejar tranquilo ahora que ya no le haces falta, con toda la información que tienes?

Lorenzo se acercó y le soltó los papeles en la mesa. El capitán levantó la cabeza y Lorenzo vio a un hombre asustado. Estaba paralizado por el miedo, y no sabía qué hacer, justo en ese instante en que la duda lo hacía dudar, mientras pequeñas gotas de sudor perlaban la brillante cabeza rapada del inglés, y sus ojos claros bailaban nerviosos entre el rostro de Lorenzo y los papeles que había dejado en la mesa, Lorenzo sacó un bolígrafo del bolsillo de su camisa y se lo tendió.

—Firme. Es lo mejor —dijo mientras le tendía el bolígrafo. Sentía como el inspector lo miraba. El calvo debía cogerlo y firmar. Tenía el labio superior sudoroso y lo miraba fijamente.  Y cuando el tipo levantó su mano y finalmente lo cogió, todos respiraron aliviados en la habitación mientras el desdichado soltaba una risita nerviosa. El capitán pulsó el botón de la punta retráctil y con el click Lorenzo también se relajó, se metió las manos en los bolsillos, y se apoyó en la pared mientras observaba como el tipo firmaba tembloroso. Cuando terminó, el inspector tomó los papeles y le dio al capitán una pequeña colleja cariñosa como si se tratara de un colega.

—Buen chico —le dijo. Redondo salió de la habitación, donde la fiscal esperaba la resolución del trato. Lorenzo se acercó y antes de guardar el bolígrafo en el bolsillo quiso darle ánimos.

—Bien hecho, hombre. Ha hecho usted lo correcto —se despidió mientras salía de la habitación. Afuera se felicitaban. Redondo propuso subir a tomar un café mientras preparaban todo para la toma de declaración del sospechoso y dejaban lista la documentación. Aquello llevaría su tiempo y había que dejarlo tranquilo para que se calmara. Brisonier se le había despistado y la descubrió de cháchara con uno de los que custodiaban los calabozos. Mientras iban a la cafetería le preguntó.

—¿Cómo ha ido, jefe?

—Mejor de lo que esperábamos. El tipo ha firmado. Estaba sin saber qué hacer, pero fue llegar   yo y se lanzó a firmar… —dijo Lorenzo un tanto sonriente mientras Brisonier se sonreía  divertida.

—Claro, es que faltaba usted para terminar de convencerlo.

Y Lorenzo pensaba que su jefe no tendría ninguna queja, porque íntimamente sí creía que el tipo había firmado gracias a él. Solo había que tener decisión. Levantar el boli y dejarlo en el aire para que lo cogiera, mirarlo de forma valiente como se miran los hombres entre sí, como se reconocen entre ellos cuando hacen cosas importantes, y al final el tipo se había dejado convencer. Había firmado y todos contentos. Era indudable que algo había tenido él que ver.

Mientras subían por las escaleras comenzaron a escuchar unas voces cada vez más altas,  y posteriormente unos gritos. Se volvieron  y observaron cómo los inspectores corrían y a la fiscal que se rompió un tacón y casi se daba de bruces en el suelo. Más gritos y voces. Alguien que salía de la habitación del detenido mientras hablaba por el móvil.

—Rápido, avisa a emergencias —le dijo Julián desde el fondo. Los presos desde el calabozo se dieron cuenta que algo pasaba, porque también comenzaron a levantar la voz, mientras uno de los operarios trataba de acercarse a su vez. Brisonier avanzaba por el pasillo junto a él y cuando llegaron a la habitación de la que había salido Lorenzo, vieron al tipo en el suelo rodeado de policías tratando de reanimarlo.

—¿Qué ha sucedido? —preguntó Lorenzo.

—Estaba nervioso… —balbuceaba la muchacha que se había quedado a cargo del detenido—, yo solo vi que estaba muy nervioso, decía que tenía calor, que no podía respirar. Y de pronto cayó al suelo y empezó a…

—A tener convulsiones —dijo Julián mientras se levantaba del suelo con la mirada de un fantasma—, está muerto.

—¿Pero cómo ha podido suceder? ¿Un ataque al corazón?

—Esperaremos al forense. ¡Joder! —dijo mientras salía furioso de la habitación y Lorenzo escuchó como si algo se rompiera fuera, a la vez que desde las escaleras se oían más voces y gritos.

VI

Fajardo vio la dirección que tenía anotada y una vez más el número de la calle y el membrete que había en una placa en la puerta de aquel edificio señorial que había frente al puerto, casi junto a la calle Córdoba, con un pequeño bar en la parte de abajo donde unos turistas desayunaban pan con mantequilla y mermelada.

El portal estaba abierto, era un inmenso portón gigante que daba acceso a unas escaleras de mármol. Tenían que subir hasta el segundo piso, donde otra gran puerta les daba la bienvenida con uno de esos aldabones antiguos. Al pulsar el timbre sonó una campana a lo lejos, y al abrirse la puerta vieron un suelo rústico de baldosas y unas paredes de estuco, pero no pasaron más allá porque la subinspectora se quedó mirando a aquella mujer un tanto entrada en carnes, con el pelo rubio, ondulado y lleno de laca, sobre un rostro excesivamente maquillado en  tonos coral. Llevaba unos pendientes enormes con un brillo que no dejaba lugar a dudas de su condición de bisutería algo anticuada, y un traje de chaqueta de tienda de barrio.        

—¿Tienen cita? —preguntó ella mientras los miraba con curiosidad.

—No. ¿Es usted Mónica Jiménez?

—Sí. ¿Qué sucede? —preguntó ella abriendo aún más la puerta sorprendida de que no preguntaran por su jefe, quien observó que se acercaba por el pasillo.

—Mónica, tengo que salir un momento… —dijo, y al ver a los dos policías en la puerta—, pero, ¿qué sucede aquí?

—Mónica Jiménez, queda usted detenida en este momento —explicó mientras procedía a leerle sus derechos, y Molina sacaba una copia de la orden. Estas cosas se hacían en comisaría, pero teniendo en cuenta que se las estaban viendo con abogados la jefa había hecho bien en llevarlas consigo. Que luego le venían a uno con el “Corpus Christi” tal como le dijo una vez alguien en los calabozos refiriéndose el procedimiento del “hábeas corpus”. Y los abogados que se las sabían todas, por menos de nada lo empapelaban a uno.

—Un momento, un momento… —decía Eduardo mirando a Teresa—, ¿qué sucede, subinspectora? Por favor, es mi secretaria…

—Su secretaria no ha sido del todo sincera con usted, Eduardo… No le ha dicho que el nombre con el que nació era Violeta, por ejemplo.

Eduardo se quedó mirando a Teresa  desconcertado, mientras Mónica intentaba parecer más pequeña y Eduardo la miraba alternativamente. El rostro de la secretaria comenzó también a transformarse, su expresión sumisa y un tanto estúpida dio lugar a otra más oscura y  ladina, sus ojos se entrecerraron y cuando vio la cara de su jefe no pudo evitar hacer un gesto ambivalente con los labios que apretó en una mueca que era la mitad de una sonrisa congelada en medio de un desierto.

—¿Violeta? ¿Como que Violeta?                 

La mujer no dijo nada, solo siguió mirando al desconcertado Eduardo que la vio darse la vuelta y acompañar a los policías en dirección al ascensor, donde permaneció cual estatua contemplando aquella puerta de acero que permanecía sorda y ciega mientras un ligero zumbido lejano dejaba ver que estaba en marcha.

—Teresa —dijo Eduardo—, no puede ser ella. Tiene que haber un error. Conozco a esta mujer desde hace 9 años cuando empezó a trabajar para mí.

—¿Y no te resulta familiar su cara, Eduardo? ¿Cómo no te has dado cuenta? —le dijo la subinspectora con un leve tono de fastidio en su voz.

Eduardo se inclinó y Teresa lo observó mirar a su secretaria que permanecía junto al policía en el ascensor con otros ojos. La vería comparándola con la imagen de aquella chica de antaño, a pesar de la distancia con que el tiempo teñía las cosas, y Teresa pensó para sí que había hombres tan despistados que podían pasar junto a un precipicio sin verlo.

—Es imposible… Sigo sin poder creerlo.

—Solo se trata de ropa y maquillaje. Y tal vez unos cuantos kilos y años de más, Eduardo. Mientras usted permanecía en su mente con la imagen de una adolescente un tanto gótica, la verdadera Violette se paseaba a su lado sin que se diera cuenta, porque a veces nos dejamos llevar demasiado por… cosas irrelevantes.

—Ya veo —dijo él observando como la puerta del ascensor se abría y las dos personas entraban y cerraban la puerta a su espalda sin siquiera mirarle.

—¿Puedo ir a comisaría con ustedes?

—Ahora no es conveniente. Tenemos que hablar con ella. Vaya usted más tarde si lo desea.

—Claro —dijo él mientras Teresa se despedía y comenzaba a bajar las escaleras dejándolo allí con aquella cara de pasmo junto a la puerta de su despacho. El mundo volvía de nuevo a caer sobre  aquel  hombre, que tenía cara de no haber podido madurar ciertas cosas.

NO ME SUBESTIMES

I

Cuando aquella mañana Julián se marchó, Noemi lo había oído asearse en el baño y posteriormente cuando cerró la puerta al marcharse. Una parte de ella quiso levantarse y acompañarlo, pero otra se negaba rotundamente a comenzar de nuevo la jornada y simplemente, arrullada por aquel duermevela entre dos mundos, se dejó llevar de nuevo al plano de los sueños. Pero en esta ocasión, soñó algo diferente. Por un lado veía a Julián trasteando con la ropa y buscando la cartera y las llaves. Por otro,  veía también a una mujer sentada en la butaca en una esquina observando a su vez toda la escena. Era delgada y pálida, su cabello fino y oscuro como la noche caía liso enmarcando el rostro, mientras un hombro huesudo sobresalía de entre sus ropas, cortas y oscuras también. Al verla, la vampiresa sonrió y le hizo el gesto de que guardara silencio, mientras Noemi observaba su rostro que era joven y viejo al mismo tiempo. Era viejo porque tenía demasiadas arrugas, y a su vez era joven porque guardaba la firmeza de una piel adolescente. Como cuando caracterizan a alguien para una película como anciano. Ves las arrugas, el cabello blanco, incluso tal vez la calvicie, pero se trata de una senectud falsa, hay algo que no cuadra, que se ve artificial. Y el rostro de la mujer tenía ese algo ficticio, extraño. Cuando Julián salió por la puerta, Noemi siguió soñando. La mujer se levantaba de la butaca y se dirigía a la puerta del cuarto de baño mientras la miraba y le hacía un gesto para que la siguiera. Noemi sabía quién era, era la persona que estaban buscando, la mujer del papel, aquella de quien Marian le había advertido que desde el inframundo trataba de hacerse un lugar entre los vivos.

Dicen que el mundo de los sueños es la antesala de la muerte, como un zaguán o un lugar de tránsito para vivos y muertos que comparten piso. Noemi se levantó y decidió seguirla. Al llegar a la puerta del baño y cruzarla se encontró en un extraño  jardín. Reconoció el lugar, se trataba del Cementerio Inglés, algo diferente al real el que se aparecía en el sueño. Hacía un calor húmedo y sofocante. Todo era demasiado verde. La vegetación había crecido o tal vez ella había encogido,  porque se vio rodeada de una inmensidad verde, con hojas y tallos mucho más grandes de lo habitual. ¿Estaría soñando tal vez que era Alicia en el país de las maravillas y que había encogido por ese motivo? Escuchaba el cri-cri de algo parecido a un grillo y un rumor de agua. Sería aquella fuente de la vez anterior, pero en aquella ocasión estaba seca. Sabía que más allá del jardín estaban las tumbas, y más allá aún la iglesia. Y también sabía que no estaba sola. Comenzó a avanzar en dirección al sonido del agua que cada vez estaba más cerca. Sólo escuchaba aquel rumor y sus propios pasos en medio de aquella vegetación salvaje y húmeda, como la de las selvas tropicales. Una ligera niebla se formaba entre las hojas, y unas flores con forma de colmillos se abalanzaban sobre ella. Colmillos con puntas rojas. Pero sólo eran flores sacudidas por el movimiento natural de las plantas al compás de la brisa. ¿Acaso pueden las plantas moverse por sí mismas?

El rumor del agua estaba cada vez más cerca y se sorprendió escuchar debajo del agua otro sonido aún más leve que se camuflaba bajo el mismo. Era un susurro que provenía de la propia fuente. Pero no entendía las palabras, eran confusas. Su curiosidad la empujó a acercarse al lugar donde surgía el rumor del agua y aquel susurro suave. Estaba vacío, allí no había nadie y avanzó hasta la fuente de piedra. Al hacerlo descubrió con horror que no salía agua de la fuente sino sangre, el sonido y el rumor era el de la sangre brotando de ella para después ahogarse entre sus poros. La fuente lloraba sangre y ella podía escuchar un lamento profundo e insistente, perteneciente al rojo líquido que dotaba de vida a las personas. Tal vez en la sangre, aquel fluido que podía ser medido pesado y etiquetado, se escondía el resumen de las leyes de la vida y de la muerte, de la existencia del mundo de los humanos y por tanto clave del ansia de otras criaturas que vagaban entre las sombras por hacerse con él, siendo la llave que dotaba de existencia real, de vitalidad, y de vida a una criatura. Los seres humanos poseían sangre, al igual que los animales, las plantas en cambio no y las piedras tampoco. Por tanto en aquel sueño había dos errores. El primero eran aquellas plantas con colmillos húmedos. El segundo error estaba en aquella fuente. Las piedras no sangraban. ¿Hasta qué punto estaban muertas las piedras? ¿Era correcta esa expresión? ¿Algo que nunca había estado vivo podría estar muerto? ¿Y si a su manera las piedras también vivían?

Noemi observó cómo salía el rojo líquido a borbotones, y entre el rumor y aquel lamento de continuo que salía de ella, se preguntó de dónde saldría aquel líquido tan codiciado que dotaba de vida a las criaturas del inframundo, según explicó Marian el día que separó por una línea imaginaria las cartas, delimitando el territorio entre vivos y muertos. También se preguntó el origen de ese lamento. ¿Por qué lloran las piedras? ¿Por qué sangran y lloran a la vez? ¿Porque no están vivas si tal vez ellas también desearían estarlo?

Y en estas imágenes se hallaba cuando despertó ya de forma definitiva en su habitación, observando como tenues puntitos de luz entraban a través de las ranuras de la persiana y el sillón de la esquina estaba vacío, como si nunca hubiera recibido aquella visita onírica. Se levantó y sintió su cuerpo pesado y lánguido, sin fuerzas ni energía. Le habría clavado alguien sus colmillos durante la noche? Se miró en el espejo del baño y se reprendió por estar inspeccionando su cuello de ese modo  absurdo. El único que la había mordido durante la noche y además con alevosía, había sido Julián. Aún notaba sus huellas en el cuerpo, y con aquella languidez se metió en la ducha para que el agua caliente la ayudara a olvidarse un poco del mundo, hasta que sonó el teléfono y se vio obligada a salir precipitadamente para casi resbalarse en su carrera hasta el móvil, dejando todo mojado a su paso.

—Ah, tía Mina… Sí, toda la mañana… Me parece perfecto porque no me encuentro demasiado bien… Nada, creo que debe ser cansancio acumulado, o estaré cogiendo algo… Pues te lo agradecería… Está bien, pero sin peleas ni discusiones, por favor… Sí, es lo que tendríais que hacer, solucionar las cosas… De acuerdo… Estaba duchándome… Hasta luego.

Y colgó el auricular y regresó a la ducha. Tía Mina había hablado con Marian,  invitándola a comer para solucionar sus diferencias o por lo menos intentarlo. Se ocuparía de la tienda durante la  mañana y la ayudaría, porque realmente no se encontraba bien. Se sentía débil y exhausta. El sexo tampoco había sido agotador, ni Julián o ella eran demasiado exigentes en ese sentido. Una cosa normal. Por lo que Noemi achaco su  cansancio a las emociones del día anterior, ya que un excesivo uso de la maquinaria sensible sí podía llegar a ser af

agotador. Tras ducharse se vistió con rapidez y dejó que el pelo mojado se secara por sí solo, mientras tapaba su mala cara con algo de maquillaje. Una vez que hubo terminado bajó dispuesta a desayunar y a abrir la tienda, y en esas estaba cuando observó que tía Mina se acercaba con paso animado y la saludaba, por lo que preparó café para ambas y desayunaron relajadas en la cocina, mientras la ponía al día con respecto a la tienda. Ella se ocupó de todo y la mandó de regreso a la planta superior a descansar, por lo que Noemi suspiró satisfecha y volvió a subir por las escaleras. Sin embargo no había sido sincera, porque en lugar de tumbarse en la cama a leer, o tal vez entretenerse viendo la tele un rato, lo que hizo fue dirigirse al ordenador y comprobar que la instalación ya había finalizado. El juego se había instalado, presentando en la pantalla la página de inicio del mismo, donde debía introducir su número de usuario y contraseña, los que había creado en el servidor que se hallaba en Tor. Fue a “Configuración” y decidió marcar como página de inicio esta pantalla, de modo que aunque la minimizase esta permaneciera activa en segundo plano, y por fin se dispuso a acceder ella sola sin la ayuda de Susi.

Todo era rojo, aquel punto en el centro de la pantalla negra creció y lo inundó todo, mientras una escena comenzaba a  cobrar nitidez. Se trataba de una habitación en la que había un espejo y un maniquí. Noemi descubrió que el maniquí se movía a sus órdenes y comprendió que sería su  personaje. Debía configurar su aspecto y habilidades antes de introducirse plenamente en el juego. Lo primero que tuvo que hacer era elegir un bando. ¿Quería jugar con los vampiros, los humanos, o con  los hombres lobo? Le parecía absurdo que todo se redujese a esos tres grupos, pero así era el juego. Por supuesto escogió el bando de los vampiros. Si quería encontrar a la mujer era lo más inteligente. Pero claro, en un mundo virtual tan enorme, ¿cómo iba a encontrarla? Si era la reina de los vampiros, y era tan difícil llegar hasta ella, debería llamar su atención de algún modo. Entonces se le ocurrió algo, comenzó a dotar a su personaje de las características propias de Violette. Cogió el papel arrugado del aquel anuncio del juego y dotó a su muñeca de una estatura media, delgada con la piel muy clara, el cabello negro, liso y recto como una egipcia, y la vistió con ropa oscura. Minifalda y tacones. Comparó su muñeca con la de la fotografía y siguió añadiendo detalles hasta que la dejó casi idéntica. Ta vez habría más personajes así, o tal vez no y podría llamar su atención. ¿Y cómo debería llamarse? Seguramente todos los nombres posibles estaban ya cogidos, pero se le ocurrió probar uno: “Violetta Politebusca”. Era un nombre largo pero quizás podría  funcionar. A continuación buscó la salida de la habitación y vio una puerta. Al dirigirse  hacia ella, de pronto se produjo un fundido en rojo y vio cómo de nuevo la imagen cobraba nitidez para descubrirse en la calle, mientras un mensaje en la pantalla le indicaba que debía dirigirse a un extraño personaje que estaba en una esquina, vestido de un modo curioso, como de payaso o bufón, para que le asignase su primera misión. Y así lo hizo. Le indicó que debía de ir a una calle cercana  y recoger unos objetos que un humano estaba depositando en plena calle. Ni siquiera completó la lectura, decidió saltar más hacia adelante, donde pudiera encontrar a  alguien que no fuese un personaje perteneciente al juego, sino que se tratase de algún otro jugador.

Avanzó bastante hasta que vio a un grupo de jugadores que se retaban entre ellos mientras daban saltos y hacían gracietas. Al pasar el ratón por cada uno de ellos vio que estaban a un nivel veintitantos. Tal vez le fueran útiles. Mediante el chat del juego les preguntó por Violette, tenía que hablar con ella. En principio se reían, aunque luego le indicaron que era absurdo buscarla, sin siquiera haber logrado entrar en su clan. Sin embargo, uno de ellos le dio una idea. Le dijo que había distintas formas de activar el chat, y una de las mejores era ponerlo en modo general. El chat funcionaba parecido a Twitter, donde iban apareciendo los mensajes de los jugadores hablando entre sí, normalmente eran los que estaban cerca de nuestro personaje. Aunque también podía usarlo de otro modo: activando la función «general» vería los mensajes de todos los jugadores que tuvieran activada esa función. Si el jugador que buscaba no lo había activado no vería sus mensajes, pero tal vez era la forma más efectiva que tenía de intentarlo. No perdía nada. Y así lo hizo. Después de poner el chat en modo general, siguió moviéndose entre personajes de lo más variopintos, donde jugadores de toda índole interactuaban entre sí y con los otros personajes, animaciones virtuales del propio juego. Y mientras observaba encantada aquella variada fauna, pensó que le recordaba en cierto modo a El Parnaso, donde la mezcolanza de personas que no hallaban su lugar o no terminaban de encajar  —en un  mundo lleno de prejuicios y clichés, que nunca dispondría de suficientes etiquetas para todos—, convivían entre sí dando lugar a un extraño carnaval de lo diferente. Algo así como lo que había encontrado en Internet a través de la red Tor, aunque de una  forma más siniestra y perversa. Esos territorios de nadie, donde iban a dar los parias de la Tierra, los que se sentían fuera de lugar, como los personajes de cine tomados de los cómics sobre personas con extraños poderes, temidos y odiados por el resto de los humanos. Territorios de nadie, lugares de encuentro para todos. La naturaleza se ajusta creando un orden natural, colocando cada cosa en el lugar  que le corresponde. Después de escribir en el chat que estaba buscando a Violette y que necesitaba hablar con ella, llegó hasta un callejón virtual lleno de grafitis y contenedores de basura donde encontró su símbolo pintado en la pared. Aquella “V” rodeada de un círculo. Pero en el chat nadie respondía. Había paredes multicolores llenas de palabras en inglés y español, el suelo se veía repleto de basura, cajas y objetos inservibles, la iluminación llegaba desde una farola, Noemi se giró y observó aquella calle con el asfalto húmedo y brillante, como en las películas ochenteras, mientras llegaban ruidos lejanos de voces y coches pasando, porque ese mundo era prácticamente idéntico al real, una copia de la realidad urbana de cualquier ciudad nocturna. Observó el mapa y lo amplió para comprobar que había más ciudades y pueblos, además de otros lugares no urbanos que aparecían también señalizados. Se preguntó cómo llegar hasta ellos, y supuso que al ser una copia del mundo real tendría que haber algún transporte como un autobús o un vehículo.

—Noemi, te llaman por teléfono —escuchó a tía Mina decir desde abajo, donde había dejado el móvil. Tras atender rápidamente la llamada de Julián para darle los buenos días, regresó al juego y observó que no estaba sola. Había alguien junto a ella inspeccionandola. Era un vampiro alto y delgado con aspecto de payaso. El cabello  adornado con cascabeles y el rostro maquillado simulando una sonrisa, con una nariz roja y redonda. Vestía de rojo y blanco, en lugar del habitual color negro, y parecía estar dando pasos de baile con los pies mientras daba vueltas a su alrededor.

—¿Quién eres? —preguntó Noemi.

—¿Quién eres tú?

—Busco a Violette. Tengo que hablar con ella. ¿Perteneces a su clan?

—Tal vez. ¿Y tú quieres entrar en el clan?

—No. No he venido a jugar, solo quiero hablar con ella.

—Qué cosa más extraña. Todo el mundo juega a algo querida —dijo aquel extraño personaje mientras hacía una cabriola.

—¿Puedes llevarme hasta ella?

—No. Lo siento.

—¿Y dónde podría encontrarla?

El payaso hizo un nuevo movimiento de  baile con los pies, mientras se alejaba caminando hacia atrás.

—No tengo ni idea, nadie lo sabe. Aunque  ella sí lo sabe todo. Y mientras tanto… puedes seguir jugando un poco —le dijo antes de darse la vuelta y correr hacia un grupo de jugadores que estaban propinando una paliza a otro jugador que parecía un hombre lobo y yacía inmóvil en el suelo.

Definitivamente no le gustaba el juego. Era muy… desconcertante. Y era tan real que daba miedo, ver a tantos jugadores ejercerciendo la violencia contra el otro jugador que yacía en el suelo, aunque solo se tratara de un juego, aunque sabía que no era real, que era únicamente una simulación virtual, pero a su vez tan preciso en su diseño gráfico, tan nítido, en aquel sitio donde podían hacer lo que quisieran, donde no había más reglas que las del propio juego, donde además podías salvaguardar tu identidad porque se trataba en un servidor irrastreable, todo hacía que se le pusieran los pelos de punta. Porque la línea que separaba esos dos mundos era tan estrecha que podía generar confusión. ¿O acaso podría  haber alguna duda sobre si este mundo podía ser tanto o más real que aquel otro donde se comía, dormía y trabajaba?

La siguiente vez que sonó el teléfono era Bruno. Hacía tiempo que no hablaba con él y menos mal que la había llamado. El Parnaso daba una fiesta para poetas noctámbulos, saldrían al escenario a recitar sus versos y algunos músicos improvisarían melodías al ritmo de aquellas palabras, sería una de las grandes noches del local. Bruno quería invitarla porque pensaba salir al escenario a ganar el premio, y tenía pensado debutar como poeta de la noche. A Noemi le gustó la idea, y Bruno le indicó que podía ir con su novio el policía, que estaba invitado también a unas copas en la barra. Noemi se sonrió mientras pensaba en cómo se lo tomaría Julián. Si de ella dependiera invitaría a la  mitad de la plantilla de comisaría, y esperaba que no hubiera ningún altercado como el de la última vez, donde la asesina hizo acto de presencia.

II

En comisaría todo era un caos, pensó Julián al ver a la gente de acá para allá. Fajardo acababa de llegar con Mónica, pero como el calabozo estaba ocupado por la comisión judicial que certificaba la muerte de aquel tipo, Hans, se la habían llevado arriba, a su unidad, y estaba sentada junto a la mesa de Molina. Y no parecía sentirse mal ya que se la veía incluso relajada.

—Fajardo… —llamó Julián al verla ir  hacia su mesa y soltar el bolso, mientras  Mónica parecía el vivo retrato de aquella tía que tenía en el pueblo, la hermana de su madre, viéndola sentada con el traje de chaqueta deslucido y los zapatos de tacón bajo y grueso. Solo le faltaban unas gafas de pasta colgando de un cordón para llevarlas en el pecho y no perderlas. Se acercó a la mesa y se sentó en una esquina, como si estuviera de paso, como si estuviera allí de forma casual, y del mismo modo ella levantó la mirada y lo observó como quien mira un jarrón o cualquier objeto decorativo, sobre el que la mirada se detiene sin apenas pestañear. Julián trato de ver entre los rasgos de aquella mujer madura algún rastro de la adolescente que había protagonizado aquel suceso, y pensó  que tal vez ya no existía, que yacía sepultada desde hacía años en el interior de esta mujer silenciosa, discreta y a la vez terriblemente anodina y de un gusto vulgar, dada  su colección de bisutería barata.

—Mónica es su nombre, ¿verdad? ¿Cómo se encuentra? —le preguntó con amabilidad.

—¿Por qué estoy aquí?

—Sólo queremos hacerle unas preguntas en relación con un caso que estamos investigando.

—Yo no sé nada de eso.

—Aún no le he dicho de que se trata. ¿Recuerda a Roberto, y Sebastián Pulido?

—No pienso hablar

—Eso será peor para usted. Sabemos que una vez su nombre fue Violette, y que hace 17 años se adscribió a un seminario sobre literatura gótica, donde conoció a una serie de personas. Y sabemos que poco después esas personas y usted protagonizaron un… episodio …

—¿Episodio? —interrumpió ella—, mire déjelo,  ¿quiere? No pienso decir nada y no voy a solicitar un abogado porque yo no he hecho nada. Si tiene algo contra mí póngame a disposición judicial, y si no déjenme marchar.

—Verá… Dos personas han muerto, ¿comprende? Y el nexo común es usted. Además, las circunstancias de las muerte también son bastante peculiares…. —continuó Julián. Pero fue inútil, ella no volvió a mirarle ni se dignó a responderle, ni a él ni a Fajardo. Entonces se le ocurrió algo y después de hablar brevemente por teléfono, bajó al sótano  dejándola a cargo de Fajardo. Habían retirado ya el cuerpo pero aún permanecía por allí Chacón, el técnico forense, y se acercó a él de inmediato. Observó que  buscaba algo mirando por todas partes,  cuando lo vio dirigirse hacia él esbozando una sonrisa.

—Perdone jefe, ¿aquí abajo no tienen máquina de café?

—¿Quiere un café? Arriba sí hay, o en la cafetería.

—Bueno, si me acompaña se lo agradeceré —le dijo mientras emprendía la marcha hacia las escaleras—, verá inspector, a primera vista no hay nada. El tipo murió en apenas unos minutos, necesito pasar por mi despacho y luego podré decirle algo.

—Pero ¿no puede decirme si fue de muerte natural?

Chacón se quedó inmóvil durante un momento, luego se quitó las gafas para comenzar a limpiarlas con la camiseta que llevaba debajo del fino jersey. Ni siquiera lo miró cuando le contestó.

—En el fondo todas las muertes son naturales, jefe. Si se refiere al término legal en concreto, ahora mismo podríamos hablar de muerte súbita y añadir que con sospecha de criminalidad, lo que tal vez sería redundante ya que en sí mismo, todas las muertes súbitas e inesperadas son sospechosas y pasan directamente a esa categoría. Pero tengo un jefe que me está apretando las tuercas con la terminología, ¿sabe usted? Así que no sé si he hecho bien en añadirlo o estoy siendo redundante.

—Verá, yo necesito saber por qué el tipo que me va a dar un nombre, que ya está convencido, que ha firmado que va a declarar, la palma delante de mis narices. Necesito saberlo cuanto antes.

—Claro, jefe. En el instituto a veces nos repartimos las tareas, puede que tenga suerte, porque ha entrado uno en prácticas, y puede que lo ponga a trabajar, lo que podría acelerar bastante el proceso.

—Pues me haría usted un gran favor.

Chacón se puso las gafas, y mientras subían por las escaleras vio una máquina a lo lejos.

—Esa es la mía, jefe. Dele usted recuerdos a la subinspectora de mi parte.

Julián lo observó dirigiéndose hacia la máquina y tocándose los bolsillos de los pantalones vaqueros buscando alguna moneda, mientras él se daba la vuelta y regresaba al piso de arriba.

No quería pensar en lo que les iba a caer encima, cuando se encontró con Redondo que a su vez lo estaba buscando. Cuando Redondo lo vio rápidamente se le unió mientras subían hacia la planta segunda.

—Te he visto con Chacón. ¿Se sabe algo?

—Todavía nada. A primera vista, claro. Tendremos que esperar. Me ha dicho que intentará acelerar el asunto…

—Sí, pero en cualquier caso parece que alguien se ha salido con la suya, ¿te das cuenta?

—No tanto, compañero. Aún nos queda el otro conductor, ¿recuerdas? Ya tenemos la autorización para el traslado, nos lo traen esta tarde desde Algeciras.

—Eso está bien… Hablaré con la fiscal, a ver si se acoge al mismo trato.

—No sé. Antes la vi discutiendo con Mercedes. Parecía muy alterada.

—Se le rompió un tacón. Eso cabrea a cualquiera —dijo Redondo un tanto despectivo.

—Se la ha jugado y la cosa ha terminado mal.

—Sí, eso es verdad. Últimamente la veo más receptiva con mi departamento. Antes, nos tildaba de ineficaces, afirmaba que siempre le tumbaban los casos por nuestra culpa, porque no sabíamos trabajar. Ahora está más suave. Parece que la sala 8 ejerce una buena influencia sobre ella.

—¿Está casada? —preguntó Julián.

—Oh, vamos… ¿Tú también?

—Es guapa.

Redondo apretó los labios y Julián observó que ni se dignaba a contestar. Al parecer Redondo también tuvo un escarceo con la susodicha hacía unos años. Así decían las malas lenguas. Julián se encogió de hombros y se dirigió hacia el piso dos, donde Fajardo salía con Mónica y Molina.

—¿A dónde vais?

—Jefe,  que tenemos visita. Por eso me la llevo.

—¿Y qué? —preguntó Julián observando tras asomar la cabeza, que efectivamente Eduardo había llegado junto a Mario, quien llevaba consigo la viñeta del periódico.

—Pues que a lo mejor se iba a liar, y pensé que sería mejor llevarla a otro sitio.

—¿Y a dónde la vas a llevar? Abajo no se puede de momento, a no ser que la metas en el calabozo con los demás. —Pues cualquiera lo diría, jefe. No quiere ningún abogado, y aun no tenemos nada contra ella. Solo le he dicho que estaríamos más cómodos en algún lugar más privado.

—Está bien. Molina, pídele a Manolo las llaves de la sala tres —le dijo al suboficial veterano, que enarcó las cejas con la petición.

La sala tres era un viejo despacho que apenas se usaba y que había quedado al fondo del pasillo sólo para guardar polvo. No era lo suficientemente grande o pequeño para su uso y ya nadie  lo recordaba. Tal vez se debiera a que años atrás lo ocupaba un viejo inspector con un historial algo turbio y el que lo siguió tampoco tuvo muy buena suerte. No es que fueran supersticiosos, pero en determinadas circunstancias parecía difícil no serlo. Y por algún motivo nadie quería aquel despacho. Y con el tiempo lo olvidaron. Molina se acercó silbando con las llaves y con una actitud algo chulesca, introdujo una de ellas en la cerradura mientras la mujer esperaba cambiando el peso de su cuerpo de una pierna hacia la  otra. Se la veía impaciente y al mismo tiempo intentaba aparentar con actitud de suficiencia una indiferencia que tal vez no fuera tal. Lo primero que hizo Julián al entrar fue levantar la persiana. Allí no entraban las limpiadoras y todo se veía con una capa de polvo.

—Lamento el escenario pero hemos sufrido una serie de contratiempos —dijo mientras observaba divertido como Molina limpiaba el asiento con aquel pañuelo mugriento que siempre guardaba en el bolsillo. Mónica se sentó muy erguida y carraspeo un tanto antes de preguntarles.

—Ustedes dirán, no tengo todo el día.

—Ya sabe por qué está aquí. Hemos tenido la consideración de apartarla de esas dos personas que seguramente tendrán interés en verla.

—Hagan lo que quieran. No me van a amedrentar. No tengo nada que decir.

—Molina,  avise a Eduardo Martorell y Mario Castañer y tráigalos aquí —a lo que Fajardo abrió los ojos y se quedó expectante. Mónica ni se inmutó.

Al poco llegaron ambos algo reticentes. Eduardo estaba pálido, y Mario en cambio parecía que sufría una gran resaca, a juzgar por aquellas ojeras y la palidez de su rostro.

—Pasen, señores. Permítanme que les presente a Mónica Jiménez, anteriormente conocida como Violette. Creo que son ustedes viejos amigos, ¿verdad?

Ninguno reaccionó ante estas palabras. Parecieron palidecer todavía más, y Mario tuvo que apoyarse en la pared. Eduardo, sin embargo, sí tuvo valor para acercarse y dar un paso hacia adelante.

—Mónica… —dijo mientras sus ojos mostraban algo que parecía derretirse, convirtiendo su mirada en un atardecer sombrío, como esos en los que el sol se oculta tras las montañas convertidas en gigantes pétreos, mientras todo se cubre de una  desolación amarga y soterrada.  Finalmente ella le devolvió la mirada, pero allí no había nada—, nueve años Mónica… —fue todo lo que pudo articular. El silencio de aquella sala se había  convirtiendo en hielo.

El abandono, el polvo acumulado en  todos los rincones, aquellos viejos muebles que habían sido testigos de viejos sinsabores, quizás no más profundos, pero sí igual de verdaderos, seguían reflejando en la superficie, resquicios de las sombras de las personas que en aquel momento los habitaron dejándolos igual de vacíos que sus almas.

—No piensa decir nada, no quiere ningún abogado —dijo Julián saliendo al exterior con Fajardo y dejando a Molina al mando en la habitación.

—¿Por qué ha hecho eso jefe? No creo que vaya a colaborar y lo peor es que aún no tenemos nada contra ella.

—Todavía no, es cierto. Sin embargo todavía queda alguien por llegar —terminó por decir Julián, justo cuando la puerta del ascensor se abría, y empujando una silla de ruedas en la que iba un anciano, apareció una mujer que no paraba de hablar.

—Esto ya es lo último —decía—, ah, aquí está usted. Porque me dijeron que era la segunda planta, pero lo que es peor es que casi no nos dejan pasar por culpa de la dichosa silla de ruedas. ¿Es que creen que somos terroristas, o qué? ¿Qué culpa tenemos si ya no se usan las sillas de madera? No… —continuó enojada mientras Fajardo corría a recibirlos, y el anciano que parecía muy acostumbrado a las peroratas de la señora, apretaba los labios hasta que la agarró del brazo.

—¿Dónde está ella? —preguntó con urgencia.

—Cálmese, profesor. Le agradezco infinitamente que haya venido hasta aquí.

—¿Dónde está?

—Está ahí dentro. Pero déjeme decirle que al parecer ha cambiado bastante. Y que… no parece querer hablar del tema, ¿sabe?

El anciano trató de abrir la puerta y se aferró al pomo de forma temblorosa,  mientras Fajardo y la mujer casi chocaban disputándose la apertura de la misma. Cuando finalmente se abrió y entraron, Julián los siguió y observó que la escena permanecía igual. Con los brazos cruzados Eduardo miraba por la ventana, y Mario sujetaba los puños de su camisa, hablando  desconcertado.

—¿A dónde han ido ahora? ¿Qué querrán que haga yo aquí? Y esta buena señora que ni se atreve a mirarnos a la cara. No entiendo qué quieren de mí. ¿Que la identifique, o qué?

—Cállense todos. El profesor Javier ha venido para hablar con usted, Mónica. Creo que tal vez tendrán algunas cosas de qué hablar.

Fajardo se apartó e indicó a la mujer que esperase fuera, y esta salió protestando al verse excluida. El silencio se hizo más tenso, y finalmente el anciano permaneció  quieto escudriñando el rostro de Mónica que permanecía sentada, ofreciendo a todos su perfil aguileño —Así que eres tú y estás aquí… Entiendo que no quieras dirigirnos la palabra a ninguno, pero te olvidas de estos señores —explicó el profesor señalando a los policías—, ellos sí que necesitan tu ayuda, porque han muerto dos personas… Tal vez el hecho de que te niegues a hablar del tema sea totalmente legítimo, lo entiendo y comparto tu postura… pero piensa en las vidas humanas. Si has tenido algo que ver…

—¿Si he tenido algo que ver, profesor? —dijo ella volviendo su rostro hacia él por primera vez—, ¿cómo que si he tenido algo que ver? Esa es la cuestión, ¿no? Le diré algo: me importa una mierda su caso, inspector. Me importa una mierda si ha muerto alguien. Vuelvo a repetirle que si tienen algo en mi contra me pongan a disposición judicial, y si no es así esperaré a que me dejen libre. Y en cuanto a usted… —dijo de nuevo dirigiéndose al profesor—, ¿recuerda aún aquella clase que nos impartió? Fue una de las últimas, donde nos hablaba acerca del mal. Nos decía que el mal no existía como entidad, ni los monstruos, que todo era cuestión de perspectiva, ¿lo recuerda?

—Todos lo recordamos— dijo Mario mientras Eduardo la escuchaba con cara de asombro.

—Se equivocaba, profesor.

—¿Por qué dices eso? —le preguntó este con voz débil

Mónica endureció los labios antes de responder.

—Mírese al espejo y luego repítame que el mal no existe. Mírense los tres —terminó por decir, mientras su mirada se dirigía hacia el exterior. Afuera comenzaba a llover.

III

—No me atosigues, ¿quieres? —le soltó Mario  bruscamente, mientras iba de un lado a otro de la habitación. Nora se mordió el labio y en alguna parte de su pecho sintió una punzada, como la de una cuerda de guitarra que se suelta de pronto, dejando  una nota aguda y dolorosa, que estallaba sin previo aviso en su pecho.

—Solo necesito que me digas qué está ocurriendo, Mario. No entiendo nada. ¿No estaba muerta? Mario se quedó inmóvil, casi paralizado, mientras aquellas múltiples gotitas que perlaban su labio superior  brillaban bajo el foco halógeno.

—Eso creía. Eso pensábamos todos, Nora. ¿Puedes creerlo? Y allí estaba ella, tan tranquila, sentada como si fuera una monja en una silla, con la espalda y la cara rígidas. Sin mirar a nadie.

—Pero, ¿es ella? ¿Estás seguro? —preguntó Nora mientra miraba nerviosamente hacia  la puerta, por si alguien desde fuera los podía estar viendo así.

Bastante tenía con aguantar las preguntas en ese tono de preocupación y curiosidad de Laura. Cada vez le resultaba más difícil esquivar las preguntas de la reportera, porque siendo su amiga de pronto había dejado de sentirse como tal para más bien convertirse en su fuente de noticias. No sabía si quién le preguntaba era la amiga o la periodista buscavidas. Y lo peor era que al final Pardo se había enterado y lo había llamado también a su despacho. Según él, le había estado haciendo preguntas sobre lo que había ocurrido hacía tantos años, y Mario no estaba dispuesto a soportarlo. Estaba molesto porque Laura se había ido de la lengua. Ella no sabía separar lo personal de lo profesional. Y el jefe lo había sermoneado acerca de que en este trabajo y en cualquier otro, uno podía supeditar lo profesional a lo personal o al contrario, y que todo dependía de a dónde quisiera uno llegar. Pero esa perorata no lo había convencido y en cuanto se encontró con Laura en el pasillo le montó una buena, y el informático se lo llevó a tomar un café al Dunkin.

Todo esto la estaba superando, era demasiado con toda la plantilla pendiente de ellos como si fueran un caso más, otra noticia, mientras la vida de ambos parecía entrar en un túnel de oscuridad que iba in crescendo. La curiosidad morbosa de sus compañeros se le antojaba como el sonido de las hienas olfateando carne fresca. Desde luego ese era el oficio que habían elegido por lo que tendría que aceptar las consecuencias.

—No lo sé, Nora. Si te refieres a si la reconocí, no te lo puedo asegurar. Estaba muy cambiada. Ha pasado mucho tiempo. ¿Y sabes lo peor? Eduardo tampoco la reconoció. Y se supone que era su secretaria, ¿te lo puedes creer? ¡Su secretaria!  Está loca, es increíble…

—¿Cómo que era su secretaria?

Mario se quedó mirando la pared mientras negaba con la cabeza.

—Necesito salir de aquí. Solo vine a recoger mi libreta. ¿La has visto?

—Sí. Te la guardé —dijo ella mientras sacaba algo del bolso.

En ese momento se abrió la puerta y Laura asomo la cabeza.

—Eh, pareja, ¿qué hacéis aquí? Tenéis al jefe preocupado. ¿Se sabe algo nuevo?

Mario la miró y Nora observó como poco a poco la ira se abría paso en su rostro hasta tomar posesión de él. Pero antes de que ella pudiera decirle que se marchaba, Mario le dijo:

—Sí, tranquila. Tengo una historia que seguro te va a interesar. Vengo de comisaría, ¿sabes?

Laura terminó de abrir la puerta y entró de forma cautelosa, no era tonta y sabía que Mario no estaba satisfecho de que le hubiera ido con el cuento al jefe.

—Oye, Mario… Tío, perdona si te he molestado, pero te doy mi palabra que pensé que era lo mejor, porque tal vez te podamos ayudar, solo era esa mi…

—¡Déjalo! No digas más. ¿Quieres una buena historia o no…?

Laura no contestó, pero se veía en su cara  que no las tenía todas consigo.

—Suéltalo —le dijo mientras la cerraba a sus espaldas.

—Un tipo ha muerto en comisaría hoy, uno a quien estaban interrogando. Mientras estaba allí por lo mío se lió una buena, y aquello se convirtió en un despelote.

—¿Un muerto? ¿Tiene algo que ver con…?

—¿Con lo mío? —contestó Mario, mientras daba un manotazo en los vaqueros—, no. Nada de nada, y no sé quién era el muerto, pero estaba relacionado con algo de drogas y con un barco. Si quieres saber más te buscas la vida.

—Vaya, gracias. Así lo haré. Realmente es una información valiosa. ¿Y cómo vas con  lo tuyo?

Mario enarcó las cejas y no dijo nada, hasta que Laura aburrida salió encogiéndose de hombros  y dejándolos una vez más a solas.

Allí fuera, el ruido de la sala quedó amortiguado por los pensamientos que bullían  en el cerebro de Nora. Ella se sentía viva y Mario estaba como perdido, mientras el miedo y el enfado se adueñaban de él. Vio que aún tenía el cuaderno y se lo tendió. Sabía que Mario lo necesitaba, y mientras él no estaba lo había abierto echándole un vistazo. Había cosas muy bellas entre los garabatos del pequeño cuaderno. Se había visto a sí misma en diversas posturas en el sofá, la cama, la mesa de la cocina, e incluso medio desnuda durmiendo. Había además otros dibujos de compañeros del periódico en distintas posturas, había algunas viñetas y esbozos de paisajes urbanos de cuando había pasado la tarde en la Alcazabilla entre copas, contemplando el reflejo de unas cosas sobre otras, la vida pasando por su lado. Y aquellas líneas se habían ido haciendo menos firmes según iba bebiendo. Nora sabía ver en cada trazo de de Mario el puñado de emociones con que iba envolviendo cada objeto, y cuando estos perdían definición por el exceso de alcohol en su organismo, emborronando y redibujando los mismos objetos. Y según iba pasando las páginas, veía nombres y frases y más rostros y figuras, de nuevo ella en la cocina de espaldas, y se iba alternando con otras cosas. Todo iba ocupando menos espacio en contraposición a otros dibujos sin un sentido lógico aparente, rayas y cuadros, borrones, nubes, y bucles. Como si poco a poco hubiera ido dejando de dibujar para solo rallar y manchar la libreta, señales inconfundibles del caos que se iba apoderando de Mario, la pérdida de sentido en que se iba sumergiendo. Cuando Mario cogió la libreta salió de la habitación mientras ella trataba de seguirlo. Vio a Laura que corría pegada al móvil, supuso que ocupada con la información de Mario, mientras los demás los observaban de reojo como de costumbre.

IV

Aquella noche el Parnaso estaba iluminado con la luz de pequeñas candelas prendidas en lámparas de aceite y antorchas que iluminaban el salón que estaba decorado a base de guirnaldas otoñales, mientras el personal vestía con túnicas romanas y adornaban sus cabellos con guirnaldas, mientras repartían vino en copas de cristal tallado, ya que la temática eran las fiestas dionisíacas de septiembre, donde se celebraba la cosecha de la uva mediante el disfrute del vino de la cosecha anterior. Noemi miraba casi embobada a su alrededor mientras Julián sonreía.

Cuando le había propuesto que salieran esa noche, en principio él se había mostrado reticente. Había ido a casa  en cuanto cerró la tienda, Susi lo había mirado divertida al verlo al otro lado de la reja del porche sin llamar al timbre, como un animalito abandonado que te espera en la puerta solícito, cuando te ha seguido después de mostrarle un pequeño gesto de cariño. Y allí estaba él, esperando a que todo el mundo se fuera para pasar dentro, tomar una cerveza y cenar juntos. Cuando ella le propuso sus planes para esa noche, Julián estaba en el sofá sin ganas de nada, y cuando ella lo miró sonriente y le acarició el mentón, él tomó su mano y ya no la dejó ir. Tiró de ella lentamente hasta sumirla en la oscuridad de sus ojos profundos y salvajes por demasiados escollos dolorosos en sus entrañas, otras oscuridades que había visto y se habían quedado prendidas en su mirada. A veces no es posible escapar, la oscuridad llega y te arrastra, como aquel dios griego que raptó a la hija de la tierra para hacerla su esposa durante la mitad de un año, aquel en que nada creció sobre la tierra y una madre desconsolada lloraba por la ausencia de su hija. Era la reina de los infiernos, pero ¿a qué precio? Así se sentía Noemi en aquel sofá donde su voluntad quedaba anulada por el deseo imperioso del encuentro profundo entre dos cuerpos que luchaban por no ahogarse, aferrados entre la marea creciente que los arrastraba y elevaba, las olas que los envolvían con su espuma, la corriente que los arrastraba a profundidades abisales nunca exploradas y amenazaba con dejarlos allí, para no volver jamás a comprender ni saber del mundo en la superficie. Pero lamentablemente los cuerpos tendían a flotar, y también los seres que los habitaban. Después de la marejada llegaba  la calma, y era inevitable subir a la superficie, abrir los ojos y descubrir un mar en calma y un cielo despejado.

Julián le sonría mientras preguntaba qué era eso de salir de fiesta, y ella le proponía  el plan de Bruno. Al escuchar su nombre él enarcó una ceja pero finalmente accedió ya que lo encontró divertido.

—¿Estás seguro de que te apetece ir? —le preguntó ella desde el cuarto de baño.

—Sí.

—¿Qué haces? —le siguió preguntando al verlo manipulando el móvil—, ¿buscas información del evento?

—No. Estoy hablando con la gente de mi unidad, por si quieren pasar por allí. Hace tiempo que no tomamos una cerveza. ¿Te importa?

—Me verán todos y tendrás que dar explicaciones.

—Son policías Noemi. No son tontos. Además, ya te han visto.

Y allí se encontraban ahora mientras Noemi observaba a Julián, quien de pronto sí parecía animado a pesar de la oscuridad con la que había llegado a su casa. Y entonces se dio cuenta de que la artífice del cambio había sido ella. Y pensó que de seguir así, ese hombre se convertiría en un adicto a su cuerpo, si la necesitaba de tal modo para poder espantar a los fantasmas que traía prendidos en la mirada cada día.

—¡Hombre! Si es mi policía favorito —dijo Bruno acercándose a ellos con una sonrisa. Venía vestido para la ocasión y había dejado su típica indumentaria negra para ponerse una camisa azul brillante con encaje en los puños de estilo romántico y un pantalón fino y elegante. Había recogido su cabello por detrás y no tenía rastro de maquillaje. Noemi descubrió que era un chico bastante guapo, parecía casi un héroe romántico salido de alguna película. Pensó que era extraño que la apariencia física jugase tanto a favor o en contra de las personas. Y sobre todo en cómo esta apariencia podía fingirse.

—¿Preparados para mi debut? Sentaos, por favor. Se sentaron en una mesa cercana y Noemi observó que si bien Bruno parecía otro, seguía tan dicharachero como siempre, flirteando con unos y otros y revoloteando entre ellos y en otras mesas cercanas donde vio que estaban aquellos amigos suyos, incluida la cantante de la  noche en que había muerto Sebastián Pulido. Todos sonreían con calidez, mientras que en otra de las mesas se encontraba un hombre con la barba muy poblada a quien ya había escuchado recitar poemas en la sala y que sonreía de un modo condescendiente. Parecía que la poesía era un territorio también competitivo. Les sirvieron una copa de vino denso y profundo, de un sabor áspero que se perdía en las profundidades de la tierra, allí donde los ojos humanos no llegaban. Julian estaba relajado y cuando le preguntó si el resto del equipo se acercarían le indicó que no. Al parecer las cosas en comisaría estaban algo intensas y habían optado por descansar. Y cuando siguió preguntándole que a qué venía tanto embrollo, Julián solo le sonrió y le dio un beso cambiando de tema, mientras con un dedo le acariciaba el hueso de la clavícula. Parecía que sentía una fijación con ella según había observado.

Cuando todo comenzó se apagaron las luces y una suave música de arpas precedió a una alegre guitarra española, cuyo intérprete  permanecía entre las sombras. Multitud de olores acompañaban la escena con los distintos perfumes de los visitantes, aromas extraños con  olores muy particulares que se entremezclaban con el de las plantas y las guirnaldas otoñales y que junto al sabor del vino, fueron languideciendo y dotándolos, a ella y al ambiente de un aletargamiento sumiso, lleno de felices recuerdos de otros tiempos donde los otoños eran románticos aunque no nostálgicos, donde aún no se habían sucedido los suficientes fracasos, y donde aún se desconocía el sabor amargo de la infelicidad y por tanto aún era sólo una tierra virgen, plena, y fructífera con todo el potencial lleno de las promesas que ofrece el porvenir.

El primer poeta era un chico amable de rizos claros y acento extranjero, parecía delicado y   osado a la vez recitando versos demasiado correctos, plenos del lugares comunes y rimas acertadas, aunque poco arriesgadas. La gente lo ovacionaba y algunas de las mujeres de la sala le lanzaron flores al escenario. La segunda poetisa era una chica extraña con gafas enormes y el pelo pegado al rostro. Parecía uno de esos perritos que apenas pueden ver por la gran cantidad de pelo, pero aún así tenía una voz potente que llenaba la sala hasta el último rincón, y que en cuanto comenzó fue desplegando una especie de trance hipnótico en cada uno de los miembros del público con su fuerza, con la intensidad de la emoción que expresaba en cada palabra y en cada verso. Noemi pensó que sería difícil de superar.

El tercero fue Bruno que ya les había advertido para que estuvieran atentos, y a continuación se dirigió al escenario frente a la ovación de sus amigos. En aquel momento sí le pareció a Noemi que estaban en una competición donde cada uno vitoreaba a los suyos, y donde a su vez el premio era algo intangible, la conquista de un territorio imaginario, un lugar que aunque no era físico, era mucho más real que cualquier otro conocido anteriormente.

Bruno salió a la palestra, y la joven guitarra cambió su cadencia por una melodía un poco más extraña cuyas notas se intercalaban aparentemente sin sentido. Las palabras de Bruno resonaban como un eco al que nadie quería dar la bienvenida, y todos escuchaban de forma cortés.

Tal vez, un día,

más allá del arco iris

tal vez soplando la llama

de cierta luz otoñal

tal vez como un fantasma

que avanza peregrino

en la noche del alma.

Tal vez te halle escondido

entre las grietas de la memoria.

Tu voz surge en mi olvido,

preñada de lamento,

escondida entre caracolas,

mística y silenciosa

evidencia del insulto

venganza de espuma

y de besos envenenados.

tal vez algún día,

más allá del arco iris

te encuentre de nuevo,

y la larva de mi alma

recorra besando tu esqueleto

que llora sangre mientras

a cada día te pierdo.

Todos los días.

En silencio te pierdo.

Y sepultado entre recuerdos

mi corazón yace

enterrado entre la espuma

de un dolor ardiente.

Tal vez entonces

llegue mi hora,

y mientras llega

te sigo perdiendo.

Tal vez algún día

más allá del arco iris

nos encontremos en el lamento

de las prímulas y pensamientos

de los insectos que nos habitan

bajo la tierra húmeda

que corona tus huesos.

Tal vez, algún día,

seamos cenizas

que vuelan juntas en el viento.

La sala muda sentía aún el resonar de aquellas palabras dolientes que recorrían la habitación, mientras un débil eco de guitarra aún se hacía sentir, y cuando se hizo la luz en el escenario el público rompió a aplaudir. Bruno había dejado ver cuánto añoraba a aquella persona que se había ido, y los que estaban allí fueron testigos de algo que desconocían en su plenitud. Noemi vió en su rostro una máscara con la que trataba de ocultar su profundo dolor al mundo. Y ahora de nuevo estaba el Bruno de siempre, saludando con actitud  histriónica mientras lanzaba besos al público. Julián y ella se miraron y él se levantó a por más vino.

Al cabo de unos instantes siguieron recitando, y cuando de nuevo llegó el turno de Bruno, Noemi ya se encontraba bastante achispada.

Luces de candilejas,

ropas de payaso,

maquillaje de pantomima,

fracaso…

Mercenarios de la tertulia,

sicarios de la palabra,

sofistas de viento y ralea,

fracaso…

Políticos de cartón piedra,

funcionarios de pacotilla,

periodismo fecal,

fracaso…

Eres un binomio

que nos cuenta un relato

y al amanecer de los tiempos

solo existirá Ragnarok.

Las luces se encendieron y Noemi se vio aplaudiendo con los demás. Le gustaba el ambiente que se había creado con la poesía, ver a aquellas personas saliendo a escena para vocear lo que sentían en formas y construcciones a veces extrañas.

Al cabo de un tiempo, Bruno se acercó con unas copas de champán a la mesa donde se encontraban sus amigos y los invitó.

—¿Qué tal, poli cañón? ¿Te ha gustado? No pensé que te fuera la poesía —le dijo a Julián mientras le guiñaba un ojo ofreciéndole uno de los claveles que había recogido del escenario, pero Julián ignoró su ofrecimiento y se encogió de hombros.

—Nunca es tarde si la dicha es buena —le dijo de forma cortés.

—No me vengas con esas —terminó por decir mientras se dirigía hacia otros amigos que lo reclamaban.

Decidieron salir un rato a que el aire los despejara porque Noemi necesitaba sentir el aire fresco en la cara, despejar los pensamientos y dejar de temblar. Fuera, el pájaro en la esquina apuntaba con su pico hacia el cielo estrellado de aquella noche de septiembre, mientras la fuente con los perros de piedra que soltaban agua por los caños de sus bocas parecían estar  esperando alguna caricia. Noemi se acercó y siguió hacia el frente.

—¿A dónde vas? —le preguntó Julián.

—Me apetece dar un paseo…

—Está bien —dijo él mientras la tomaba por  la cintura y se dispusieron a pasear por aquella calle estrecha que desembocaba en la calle Beatas. Allí, en el cruce con la calle Granada había un puesto de patatas asadas frente a la tapería algo sibarita que hacía esquina con el museo Picasso. Aquel rincón tenía su encanto, con la catedral del  ángel custodio y los balcones que dejaban ver los trajes de gitana colgados, mientras los paseantes seguían por la calle granada que recorría lugares tan típicos como El Pimpi, el Museo del Vino, o Casa Lola, donde se podía disfrutar de un buen carpaccio de pulpo con un buen vermouth de barril.

Y mientras estaban haciendo cola para comer unas patatas asadas Noemi se sobresaltó al ver que alguien a su lado, un tipo con el pelo gris de mirada brillante le decía algo que con el jaleo de quienes recorrían el estrecho rincón de la calle Granada, no conseguía entender.

—La suerte es suya, señorita… Solo tiene que comprar el billete.

El vendedor de lotería le parecía familiar, y achispada como estaba no pudo sino rendirse y preguntarle, mientras Julián aguardaba también hambriento en la cola sin percatarse de nada.

—¿De verdad cree usted en esas cosas? La suerte no existe, yo creo que la crea uno —dijo ella entre sonrisas. El tipo la miró, parecía de esos individuos que unas cuantas décadas atrás se hubiera quitado el sombrero al ver que Noemi le dirigía la palabra, como señal de respeto.

—A veces sí existe, señorita. ¿Qué número le gusta más? Los tengo bonitos…

—No lo dudo, pero me temo que si le compro uno caería presa de la eterna espera a que venga la suerte y me salve.

—¿Es que Ud. quiere que la salven? Creo que no lo necesita.

Ella hablaba mirando risueña a Julián que se había vuelto y veía curioso el desarrollo de aquella extraña conversación —pero no lo dude, a veces la suerte se fija en alguien y eso es bueno —dijo el tipo. Y finalmente Julián sacó la cartera y de un modo algo imprudente y machista para gusto de Noemi, compró el billete de lotería.

—¿Por qué lo has hecho? —le preguntó ella con fastidio.

—¿Cómo qué por qué? Te estaba tirando los tejos. Era lo mejor para que se fuera de una vez —Noemi se sonrió y cogió la patata que le ofrecía mientras tomaban dirección a la calle Granada.

Emprendieron la retirada regresando por calle Beatas hacia el Parnaso, y cuando llegaron  a la bocacalle de la calle Aventureros, de pronto escucharon un grito agudo y penetrante. Aquella callejuela de apenas un metro de ancho, llena de pintadas y algo oscura, que daba paso a una serie de viejas casas derruidas, cuyos escombros asomaban por los portones, y en cuyo inicio se encontraba un local iluminado de estilo romántico y que era como un baño turco, el último signo de civilización de aquella calle que se perdía en las entrañas decadentes de una zona   casi olvidada de Málaga.

—Socorroooo, policía… ¡me está mordiendo en el cuello una zorra loca!

De pronto Julián se transformó, dejando de ser el compañero amable y solícito, para salir detrás de los gritos que habían sacudido la oscuridad en la bocacalle. A pesar de que le había gritado que no se moviera, Noemi se acercó y vio que bajo una farola tenuemente iluminada, Julián estaba plantado sin moverse. Aún no sabía qué ocurría y siguió acercándose hasta que escuchó de nuevo aquella voz que surgía de la oscuridad, pero esta vez no estaba gritando ni asustada sino solo riendo, y ya sí lo reconoció.

—Ja, ja madero, socorro, de verdad me ha mordido un vampiro tío, te lo juro, ¿no me crees o qué? ¿No tienes que comprobarlo, las pruebas y todo eso? —preguntaba Bruno bastante borracho desde la esquina.

—¿Qué dices, imbécil? ¿Crees que estoy para bromas?

—Me ha mordido, te lo juro tío —decía entre risas—, en serio. Me ha mordido en la polla, déjame que te la enseñe —decía Bruno, mientras Noemi se acercaba y a Julián se le adivinaban aviesas intenciones, pero Noemi lo sujetó del brazo mirándolo.

—Tranquila, no voy a tocar a tu amiguito, pero creo que esta muy borracho y lo voy a llevar a un taxi para que se vaya a casa.

—Oh vamos, poli buenorro. No te lo tomes así —dijo Bruno entre risas mientras se tambaleaba—, ¿en serio me vas a llevar a casa tan pronto?

—No, solo hasta el taxi, luego te las apañas tú —dijo Julián mientras lo cogía del brazo y Bruno se dejaba arrastrar.

Noemi no sabía qué actitud tomar. ¿Debería estar enfadada? Notaba que Bruno se había pasado tal vez con el champán.

—¿Qué haces aquí fuera? ¿No lo estabas celebrando?

—A veces un chico como yo necesita intimidad, Noemi… —dijo él mientras la miraba y luego dándose cuenta de su expresión—, te pido disculpas, querida. No te he querido levantar al madero, de eso nada. Solo quería saber hasta qué punto está al servicio de los ciudadanos —Y rompió a reír. Noemi lo notaba extraño, mientras observaba que tenía un rastro de lágrimas en los ojos. Tal vez no estaba en uno de sus mejores momentos y aquellos versos lo habían afectado más a él que a nadie. Le habían parecido muy tristes, sobre todo los primeros que ella supuso dedicados a Ruby.

—Me gustó tu poesía, la primera era para Ruby, ¿verdad? Bruno se encogió de hombros.

—Para él y para mí, supongo. Aunque ya no esté, seguro que le hubiera gustado verme sobre el escenario hoy, se hubiera sentido orgulloso —dijo él y sus ojos se perdieron entre las luces de la calle Echegaray, a medida que se acercaban a la parada de taxis que había allí.

V

Lo único que le quedaba de sí mismo era el nombre. Y a Lolo ya le daba todo igual, todo era dejar de ser, perderse para siempre, dejar de sentir. Lo despertó el ruido que lo perseguía, en el callejón donde había ido a parar, allí entre bidones y meadas de perro, lejos de la escombrera en la que ahora pasaba las noches. Siempre reaparecía, era como un pitido continuo que trataba de devolverlo a la realidad y siempre le daba alguna excusa para existir. Cuando abrió los ojos, vio que se trataba de una alarma de coche de esas modernas. Pero en realidad daba igual la forma que adoptara, el dichoso pitido lo perseguía una y otra vez y nunca estaba salvo.

—¡¡Bastaaaa!! ¡¡Cabrón!! —comenzó a gritar. Cogió algo en sus manos sin saber qué, y comenzó a golpear una y otra vez contra las vallas de metal y a dar patadas a las cosas. Se lastimó el pie y se asustó. Tal vez le fuera difícil correr.

Con el barullo, una de las vecinas se asomó al balcón y le gritó que se callara y dejara de hacer ruido. Pero ellos no sabían por lo que estaba pasando. No trataba de disculparse, no. Pero Lolo entró en silencio en la escombrera mientras el sudor le mojaba la ropa. Allí había humedad y el frío de las paredes desconchadas y sucias le caló también mientras comenzaba a tiritar. No era el mono. No todavía. Era el frío. Recogió sus bártulos mientras su compadre no se daba cuenta de nada. No podía llevarlo con él. Lo ralentizaría en la huida y había que irse a toda prisa antes de que lo atraparan. Aquel tipo, el madero, le había dicho que no se moviera de allí. Pero no podía esperar. Lolo a veces colaboraba con ellos a cambio de algo de pasta para ir tirando. No le gustaba, pero no le quedaba otra. Así que se dirigió a la salida sin reparar en la sombra que lo observaba desde la esquina, y que comenzó a seguirlo desde que salió de allí a toda prisa.

Cuando salió el pitido había cesado, pero Lolo sabía que lo acechaba, que estaba cerca, siguiéndole el rastro, husmeando  el aire para morderlo y llevárselo para siempre con él. A los infiernos. A lo profundo. Estaba cerca, lo había escuchado en la calle de atrás, tenía que tomar por la avenida y cruzar el puente. Tal vez si se dirigía hacia la playa lograría despistarlo. Nadie sabe lo que es ser perseguido sin tregua, que pretendan darte caza como si fueras un conejo. Nadie entendía cuando tenía que salir huyendo y por mucho que te escondieras, siempre terminarán por encontrarte. En algún lugar cercano, un móvil, una grúa o un camión de obras dando marcha atrás, la alarma del reloj de alguien en la parada del autobús, había incluso algunos semáforos a los que no se podía acercar, porque enseguida se ponían a zumbar con ese sonido.

Lolo tenía que huir, encontrar un agujero lo bastante profundo para que ningún sonido pudiera entrar y llevarlo con él. Sabía que esta sería probablemente su última oportunidad. Quería y necesitaba encontrar un lugar en que el silencio se apoderase de todo y al fin le diera paz. Para deshacerse poco a poco, como la hojarasca pisoteada de los túneles abandonados que solía frecuentar. Pero el pitido no lo dejaba dormir el sueño en donde dejaba de ser Lolo. Donde Lolo ya no existía, solo había silencio y calor. Pero siempre reaparecía y tenía que volver a huír, regresar al mundo para luego salir corriendo de nuevo. No era el mono. Eso le daba igual. La droga podía apaciguar las cosas y hacer los ruidos del mundo más lejanos, apaciguar momentáneamente el hambre de las fieras que lo estaban esperando, con sus colmillos babeantes en las esquinas de su oscuridad. Pero no siempre fue así. Hacía muchos años Lolo había sido una persona. De las que iban por la calle bien vestidas, y se afeitaban para ir a trabajar, aunque su trabajo era de vendedor charcutero en la tienda de su padre. Sí, hasta que le dieron una beca y quiso estudiar. Pensó en hacerse maestro, le gustaba la lectura, le gustaba enseñar a los niños a leer. Pero todo tiene su momento.

Christian, vendía costo en la esquina de su calle. Una donde todo el mundo venía a pillar. Y si no quería tener problemas, su padre debía mirar para otro lado. A Christian se le daba bien hacer amigos. Tenía muchos. Sin que su padre lo supiera y viendo como se vendía el costo todos los días a tanta gente, un día él también quiso probar. Christian entraba en la tienda cuando su viejo no estaba para comprar alguna cerveza, ya que no fumaba pero a veces tenía sed.

Y le contaba que un trabajo era un trabajo, unos vendían charcutería toda su vida y seguían siendo pobres, mientras otros hacían otras cosas más productivas. Con el tiempo Lolo comenzó también a trapichear a escondidas de su padre, cuando Christian no estaba y se quedaba solo en la tienda. En la universidad no faltaban chicas pijas que le daban duro a las juergas, y Lolo además del costo empezó con otras cosas más fuertes. Aquella chicas lo invitaban a sus fiestas para asegurarse de estar bien surtidas, y así una cosa llevó a la otra y comenzó a consumir hasta que un día su padre le propinó una paliza y lo echó de casa. Aquello no le importó, Lolo no lo necesitaba, se creía autosuficiente. En aquel momento sentía que el mundo le pertenecía, que podía  conquistarlo. Así fue su juventud. Luego, cuando se quiso dar cuenta, ya no era él quien estaba conquistando el mundo sino al contrario, como si en un mal sueño en mitad de un mal polvo, la vida hubiera dado un giro de noventa grados y ya no se encontrase encima sino todo lo contrario, estaba debajo y era el mundo el que lo estaba aplastando. Y luego comenzó a sentir el peso de esa carga y descubrió que había tenido muy mala suerte, fruto de la estupidez y la prepotencia de la juventud. Sí, el polvo se estaba convirtiendo en pesadilla, y el mundo lo estaba aplastando y ya casi no podía respirar. Le empezaban a crujir las costillas, sus pulmones estaban casi al límite, sentía que iba a echar los higadillos por la boca, los intestinos y todo, mientras el mundo lo seguía jodiendo. Y solo pensaba en escapar, en  parar la pesadilla. Luego, al no poder respirar solo quería que algún milagro lo detuviera, y rogaba por cada segundo en que aún conseguía retener algo de aire en el cuerpo mientras luchaba por retrasar lo inevitable. Pero no había salvación posible, el mundo lo iba a reventar y a dejarlo con las tripas al aire.

Lolo siguió adelante cojeando mientras escupía maldiciones, tenía que estar muy alerta pero estaba realmente asustado y esperaba que no se le notara. Intentaba correr lo que podía, hasta donde lo dejaba el tobillo que se había torcido mientras miraba atrás y a los lados por aquel lado del puente. No vio que había  anochecido y cuando las sombras lo rodearon, apoyó la espalda en la pared mientras descansaba. Le quedaba poco para llegar al refugio del que le habían hablado. Era una casa ruinosa con un defecto en la valla. No sería fácil de encontrar, aunque supuso que dispondría de un tiempo hasta que el pitido lo encontrase de nuevo. Cerró los ojos y quiso llorar, pero ya no podía. Lloraba cuando estaba colocado. Sólo quería dejar de sufrir, alejarse, esconderse. Se negaba a dejarse atrapar. Que vinieran a por él, entonces.

Lolo no escuchó el sonido de los tacones. Y si lo hizo fue de un modo amortiguado, como un eco lejano en su conciencia. Y repentinamente, con los ojos todavía cerrados, sintió una mano acariciándole el rostro. Al abrir los ojos se sorprendió al encontrar aquella mujer mirándolo fijamente. Sus dedos suaves lo acariciaban y su perfume le hizo evocar otros tiempos. Contempló su rostro y entonces sí rompió a llorar, mientras su mente retrocedía en el tiempo y regresaba al momento en que todo comenzó, el día en que el mundo dio un giro para aplastarlo. Aquel día que con unos amigos decidieron ir de fiesta a unas viejas ruinas. Y era ella de nuevo. Lolo sabía que nunca  se había ido. Sin apenas hacer ruido comenzó a gemir y dejó que las lágrimas rodaran por sus mejillas, mientras sentía la mirada de aquellos ojos clavándose en los suyos, y la suavidad de esas manos en su rostro. Nunca nadie lo había tocado así, era como si lo quisiera, como algo precioso, como si de algún modo hubiera regresado a casa. Tanto fue así que apenas lo sintió. Sólo se dejó llevar…

QUIEN SIEMBRA, RECOGE

I

El jueves por la mañana Fajardo llegó a la comisaría y se encontró de sopetón con Julián, quien ojeroso aunque animado observaba de un modo audaz a la mujer con gafas y traje de chaqueta que miraba fijamente la pared a través del cristal que separaba los despachos. La luz tenue apenas dejaba ver la ropa algo arrugada de Molina, y la barba a medio afeitar de Vázquez. La unidad parecía estar de capa caída ese día. Molina estaba apoyado en la silla metálica frente a una mesa estrecha y metiendo la punta del boli entre sus dientes, miró a su jefe  y preguntó:

—No tenemos nada contra ella, ¿verdad?

—Lo sé —dijo Julián, sin dejar de observar inquisitivamente a la mujer.

—¿Y qué piensa hacer?

—Nada. Ha llegado su abogada como una tromba, me temo que no tenemos nada en firme.

—¿En serio, jefe? ¿La dejaremos marchar?

—No quiere colaborar, no habla, y yo no tengo una varita mágica. Ojalá…

Fajardo se quedó mirando detrás del cristal y a lo lejos oyó a Vázquez preguntarle:

—¿Quiéres intentarlo?

Ella no respondió. Los miró pensativa, y luego pensó en Eduardo. Entonces, ni corta ni perezosa se dirigió hacia la puerta y entró en la habitación donde estaba Mónica, cerrando la puerta tras de sí. Ella ni lo miró una vez más.

—Mónica… escúcheme. Sé que su abogada está preparando el papeleo para su puesta en libertad, y tengo apenas unos minutos para intentar convencerla…

Extrañamente contestó:

—¿De qué quiere convencerme? Si soy la autora de los hechos, no veo ninguna razón por la que deba decir nada y si no lo soy tampoco tengo porqué decir nada.

—Pero podría ayudarnos en la investigación…

—¿Por qué? No tengo ningún interés en que se detenga al culpable, como usted comprenderá…

—¿Sabe entonces de quién se trata?

—Ni digo ni dejo de decir nada, pero tanto si lo sé como si no, sigo sin tener interés en que lo atrapen. Estoy disfrutando mucho con todo esto.

—Lo que acaba de decir la perjudica, Mónica.

—¿En serio?  ¿Qué artículo del código penal sentencia que es delito alegrarse por la muerte y el sufrimiento ajeno?

Fajardo no respondió.

—Me alegra mucho —continuó ella. —Me alegra muchísimo. No sólo por las muertes, sino por el hecho de verlos temblando. Ver como la justicia y la policía se echan las manos a la cabeza corriendo de un lado a otro —Y Mónica comenzó a reír quebrando definitivamente la máscara tras la que se escondía, mostrando a la mujer que había detrás—, una se alegra de estas cosas, cuando finalmente solo hay que sentarse y ver el mundo girar, hasta que alcanza la posición ventajosa para ti. Cuando te conviertes en testigo de los acontecimientos, en espectadora de la desdicha ajena. No hay nada que me haga más feliz en este momento. Lamento mucho si la escandalizo, subinspectora.

Fajardo sintió de pronto que algo amargo se abría paso en su interior, hasta que no pudo evitar que le saliera por la boca.

—Me temo que está Ud. equivocada, Mónica. No ha conseguido nada. Creo que al definirse como mera espectadora, sólo ha pretendido desviar nuestra atención para hacernos creer que usted no tiene nada que ver con lo sucedido. Y en cuanto a manifestar alegría por lo sucedido es un triste consuelo, el de los fracasados. ¿Y sabe cuál es ese fracaso? El de no haber podido pasar página… Mónica, a veces suceden cosas que no merecemos… Porque el mundo es injusto. Todos y cada uno de nosotros tenemos facturas pendientes, ¿sabe? Pero usted no puede centrar su vida en aquello. No puede estar anotando en el libro de su vida lo que usted cree que se le debe, porque no lo va a cobrar nunca.

—¿De qué chorradas me está hablando?

—Usted buscó un trabajo de secretaria con uno de los hombres que le hicieron daño. Aquello fue una salvajada, ha estado trabajando durante nueve años para uno de ellos. Viéndolo todos los días, lamiéndose en silencio sus heridas. ¿Me puede explicar cómo se puede vivir así? ¿Sabe lo que eso significa? Que usted no tiene vida.

—¡Ah, no querida! —reía Mónica, mientras aquella risita convulsionaba su voluminoso  pecho y lo sacudía al ritmo de aquella risa que parecía más una sucesión de hipidos—, tú no lo entiendes. Al principio yo no sabía quién era, fui a la entrevista sin saber que era él hasta que ya llevaba tiempo allí, ayudando a su anterior secretaria que pronto se iba a jubilar. Yo solo quería dejar  todo atrás. El día que lo ví por vez primera fue sólo de espaldas. Tenía algo familiar, lo miraba con curiosidad porque evidentemente iba a ser mi jefe, y luego ella me presentó y lo vi frente a mí tendiendome la mano junto a su padre que también quería saludarme antes de marcharse al juzgado. Los ví a ambos allí y comencé a temblar. Pensé que me reconocerían, pero había pasado mucho  tiempo y no fue así. Me entró una risa nerviosa y Sara, la otra secretaria me miró extrañada. Le dije que era por los nervios y me fui corriendo al baño. Allí me harté de llorar. Temblaba, tuve una crisis de ansiedad y la pobre Sara lo achacó a los nervios del primer día. Me trajo una manzanilla y una tila, mezcladas. Al cabo de un rato ya me sentía más tranquila y me marché un poco antes. Tuve tiempo para pensar, ¿sabe? Todo un fin de semana, y eso sí fue terrible. No sabía qué hacer, no podía dormir ni pensar en otra cosa. Estuve a punto de marcharme, de desaparecer. Pensé que era una broma, que tal vez sabían quién era y querían volverme loca. Luego pensé que esa era una posibilidad, pero también podía existir  otra, que todo fuera fruto de la casualidad, y que aunque no me hubieran reconocido en un principio tal vez lo harían más adelante y por tanto debía desaparecer de nuevo, alejarme de allí para no exponerme. Pero ¿sabe algo? No lo hice… El lunes me presenté a trabajar… Pensé que tal vez hubiera una tercera posibilidad y era que no ocurriera, que no me reconocieran. Tal vez la vida trataba de decirme que tenía que dejar de huir, que si dejaba de hacerlo, si intentaba afrontar lo que me había ocurrido pudiera, como usted dice, superarlo…

—¿Y qué pasó, Monica? —le preguntó ella mientras veía a aquella mujer suavizando  la dureza de su rostro que parecía de  piedra, una prisión que no dejaba salir la humanidad atrapada en la dureza de su expresión. Pero las piedras también se  agrietan.

—Pasó que esa tercera posibilidad era la correcta. No me habían reconocido, nunca lo hicieron. Iba todos los días a trabajar y reía para mis adentros, mientras me iba haciendo imprescindible para Eduardo. Y, ¿sabe algo? —pronunció mientras reía una vez más. Fajardo negó con la cabeza mientras imaginaba a todos sus compañeros fuera sin perder detalle.

—¿Piensa Ud. que lo odio? Pues de algún extraño modo lo odio, pero a la vez me da pena, y… no sé lo que es perdonar, señora. Si es de alguna manera lo que siento, no lo sé. Ver su cara tras leer en el periódico la noticia de la muerte de sus amigos, me hacía disfrutar viéndolo asustado. Una parte de mí necesitaba que aprendiera. Que aprendiera que la gente sufre y que no debemos hacer a los demás lo que no deseamos para nosotros. ¿No habla la Biblia acerca de eso? Y si  Dios lo dice, ¿quienes somos los humanos para reescribir sus leyes?

—Mire, Mónica, también habla de perdonar a nuestros enemigos y esas cosas.

—Claro, poner la otra mejilla, ¿verdad? Y eso está bien. Porque ir a trabajar todos los días, ver a ese hombre, llevarle el café y el desayuno todas las mañanas, preparar su trabajo, e incluso pedir cita en la peluquería para su mujer, ¿acaso eso no es perdonar? Porque si usted cree que cobrar una nómina todos los meses basta para mitigar el dolor está equivocada. Creo que no habría mejor ejemplo de perdón.

—¿Y las muertes? —pregunto Fajardo.

—Las muertes no me importan. Como le dije, estoy sentada en mi rincón viendo el mundo girar.

—Dice Ud. que ha perdonado, pero no logro comprender su perdón cuando existe un asesino que está acabando con la vida de aquellos que participaron en aquel episodio.

—¿Está segura? ¿Quién le dice que no es una casualidad?

—Oh vamos, Mónica… ¿Una casualidad con las tácticas de un vampiro? Vaya usted a otra con esas.

—Sí, es cierto que a veces las cosas se retuercen en formas casi imposibles para encontrar una lógica alternativa a las apariencias. Creo que ya he hablado suficiente —se interrumpió al ver abrirse la puerta y entrar a una mujer menuda y morena que llevaba unos papeles en la mano.

—Mónica, recoja sus cosas que nos vamos. No tienen nada.

—Esta señora estará aquí el tiempo legalmente estipulado.

—Me temo que ha de hablar con su jefe. Las circunstancias han cambiado. La esperaremos fuera por cortesía profesional, pero mi cliente no va a decir una palabra más.

Fajardo vio algo en la expresión de la abogada que la hizo salir de inmediato en busca del inspector. Pensó que estaría tras el cristal escuchando toda la conversación, pero vio que algo había sucedido y ya no era así. Había de nuevo un gran trasiego, mientras Lorenzo se ponía el abrigo junto a la chica de prácticas.

—¿Qué ocurre? —preguntó ella.

—Han encontrado otro fiambre. Dos agujeros en el cuello y ni una gotita de sangre en el cuerpo.

Fajardo miró a su alrededor y subió rápidamente a la segunda planta donde vio a Julián que también se dirigía rápidamente a la salida.

—¿Qué ha ocurrido, jefe? ¿Vamos a soltarla? —preguntó refiriéndose a Mónica.

—Tranquila, le he dicho a su abogado que ha de permanecer localizable, en calidad al menos de testigo. Coge tus cosas, que nos vamos.

—Pero, ¿quién es el muerto?

—No sé. Ahora nos lo confirmarán.

Fajardo salió apresurada y al cruzar las puertas vio a lo lejos a Mónica subiéndose a un coche junto a su abogado y al mirar su rostro, de pronto se dio cuenta de que la mujer sonreía e incluso se permitió hacerle un gesto con la mano a modo de despedida.

II

Fajardo se entretuvo más de la cuenta en llegar a la escena del crimen. La comisión judicial ya había levantado el acta y la policía científica se encontraba dando vueltas al perímetro, mientras Julián permanecía en una esquina junto a Chacón. Cuando se acercó a ellos, estaban enfrascados en una discusión bastante acalorada. Mientras Julián negaba con la cabeza y Chacón, quien normalmente siempre parecía de buen humor detrás de aquellas gafas con monturas al aire y su cabeza llena de rizos castaños algo  rebeldes, estaba más nervioso de lo habitual.

—Hombre, jefe —decía mientras le sonreía al verla llegar—, subinspectora… creo que ha habido un error de comunicación… ¿no les hice llegar el informe acerca de Ruby?

Fajardo miró a Julián que fruncía el ceño y no sabía bien qué contestar.

—Teresa, ¿recuerdas la conversación que mantuvimos acerca de la causa de la muerte? Dimos por supuesto que se había desangrado pero no fue así.

—No. Es interesante —decía Chacón con su sonrisa nerviosa—, se trata de una neurotoxina distinta a la que encontramos ayer en el cuerpo del calvo.

—¿Qué calvo? —preguntó Teresa cada vez más desconcertada.

—El capitán del Santa Cristina. Ayer me dispuse a pasar revista al nuevo de prácticas, y ha encontrado que la causa de su muerte es la batracotoxina que es un alcaloide esteroidal, liposoluble y tóxico, que a través del contacto, produce una hiperexcitabilidad del tejido nervioso, muscular y cardíaco, seguido de convulsiones, parálisis y muerte. Apenas 5 ml de esa sustancia podrían matar a diez personas. Su mecanismo de acción es a través del contacto al ser liposoluble. Mientras que la primera víctima en cambio fue envenenada con otra sustancia, otro alcaloide procedente en este caso de la serpiente coral, con efectos muy distintos. Un anticoagulante que adormece y paraliza a la víctima —dijo Chacón mientras seguía mirándola fijamente.

—Un momento —dijo Teresa—, entonces, ¿fueron envenenados?

—Ya lo creo —dijo Chacón mirando alternativamente a los dos policías—, le decía a su jefe que se trata de batracotoxina, el alcaloide esteroidal liposoluble originario del lomo de la rana dardo que…

—En cristiano, por favor –le dijo Julián—, ¿Un veneno de rana? Venga por aquí, por favor —le dijo al técnico tomándolo del brazo y apartándose del camino del personal que fotografiaba la escena. Al llegar a un lugar más apartado Chacón, visiblemente nervioso, se secó el sudor de las manos en los vaqueros antes de explicar:

—Disculpen, no estoy acostumbrado a estas cosas. Lo realmente curioso del asunto es que el veneno de la rana dardo es realmente difícil de encontrar, mucho más que el de la serpiente coral. Es una especie en extinción y las que se crían en cautividad no desarrollan esa toxina que se debe exclusivamente a la dieta de los insectos que comen. Pero lo realmente curioso es que ambas especies son originarias de Colombia. Solo se encuentran allí. La rana dardo es originaria de la costa colombiana. Los nativos usaban su veneno para impregnar las puntas de sus flechas. Es uno de los venenos más potentes que existen. El de la serpiente coral no lo es tanto, pero es mucho más fácil de conseguir. Me apuesto lo que sea a que este tiene también rastros de alguna de las dos sustancias —dijo haciendo un gesto con la barbilla mientras señalaba al cadáver.

Fajardo miró el bulto en el suelo y se preguntaba si podría acercarse al cuerpo,  mientras veía a Vázquez hacer lo propio al aproximarse sin ningún pudor y levantar la sábana. Luego vio que algo ocurría cuando el joven suboficial mudó el gesto de su cara, antes de que amablemente lo reprendieran. Vazquez miró a Julián y luego hacia ella. Tenía la impresión de que algo había impactado en el muchacho. Fajardo se acercó a él mientras Julián seguía hablando con Chacón.

—¿Qué te ocurre? ¿Lo conoces? —le preguntó mientras Vázquez se acercaba tocándose compulsivamente la nariz.

—No estoy seguro… no estoy seguro —decía cada vez más nervioso—, mira…que  si es el tipo que creo, esto es la hostia.

—¿Quién crees que puede ser? —dijo Fajardo.

—Es que no estoy seguro, no lo estoy… pero… ¿recuerdas que me dijeron localizara a un tipo? A un confidente de la banda del Chino, uno que pasaba droga… uno que estaba metido en todo el rollo.

—¿Ha escuchado, jefe? —le preguntó la subinspectora a Julián, quien se acercó rápidamente.

—¿Qué sucede? —dijo él mientras miraba ceñudo el cuerpo bajo la sábana.

—Es que no estoy seguro porque la foto la dejé en mi mesa. Bueno… es una fotocopia, pero yo juraría que es él —continuó Vázquez mientras cambiaba el peso de su cuerpo de una pierna a otra.

—¿A quién te refieres? —preguntó de nuevo Julián, mientras notaba que era verdad, que según había pronosticado la chica del tiempo las temperaturas habían bajado. Los técnicos se frotaban las manos y otro de ellos sujetaba un café caliente.

—Al confidente de la banda del Chino. Se le parece mucho, según Vázquez —terminó de explicar ella.

—Sí, pero no estoy seguro. Yo diría que sí, pero no lo sé.

Fajardo observó que Julián se acercaba al cadáver y de nuevo levantaba la sábana antes de que lo retiraran, y sacó el móvil con rapidez para tomar una fotografía antes de que levantaran el cadáver y lo trasladaran, pues ya veía al secretario judicial ultimando los detalles con el juez. En este caso se trataba de Barrionuevo, un recién llegado al que aún no conocían. Si efectivamente se trataba del confidente de la banda del Chino, a ver cómo se las ingeniaban los jueces que instruían cada caso para ver cual se inhibía ante el otro. El asunto pintaba de un modo  que no iba a ser fácil.

Después, Julián le explicó que procedía a enviar la foto al inspector Redondo, lo que tal vez fuese  irregular pero no había tiempo para andarse con chiquitas. Al poco recibió su llamada confirmando así su identidad. Estaba claro. Los dos casos estaban relacionados, y no solo por la causa de la muerte, Chacón estaba seguro de que encontrarían restos de la misma toxina en su cuerpo, sino también por la identidad de este último. Y mientras intentaba seguir  a su jefe que deambulaba de un lado a otro bajo las miradas del juez nuevo y del secretario judicial, apenas se dio cuenta de que el joven técnico, de un modo torpe y bastante ineficaz, trata de invitarla a cenar.

III

—Noemi, tu móvil está vibrando —oyó desde la cocina mientras preparaba café.

La tenían que llamar justo cuando más prisa tenía. Cuando tía Mina, que parecía no tener vida propia desde que había terminado su relación con aquel individuo y no se despegaba de la tienda, la observó durante unos instantes y le dijo:

—No corras haciendo la digestión, termina de desayunar tranquila —apenas pudo decirle.

Noemi tomó el móvil y descolgó con rapidez, sin apenas ver quien la llamaba a esas horas tan tempranas.

—¿Diga?… Hombre, Bruno… ¿Cómo estás? Me alegro, porque anoche no  estabas muy bien. Bueno, vale… Bien, está trabajando. Tranquilo, no pasa nada. Yo se lo digo… ¿Luego? Claro, si quieres estaré aquí todo el día, si te quieres pasar… Me parece perfecto. Chao.

—¿Quién era, hija? —le preguntó tía Mina que no había perdido detalle de la conversación con esa curiosidad que desarrollan de forma ineludible las personas mayores con el paso de los años.

—¿Recuerdas al muchacho de quien te hable? Bruno, se llama…

—Ah sí, el mariquita, ¿verdad?

—Bueno, sí. Pero no digas mariquita, se dice homosexual. Luego vendrá a verme.

—¿Y eso querida? ¿Estás segura de que es mariquita?

—Querida tía Mina —comenzó a decir Noemi tras emitir un gran suspiro—, sé que le has echado el ojo a Julián para mí. Pero…

—¿Tanto se me nota? Es que una chica de tu edad ya tendría que tener un novio formal, ¿sabes? ¿o prefieres quedarte mocita vieja como yo?

—Tía Mina, sé que tú eres de otra generación, pero hoy día las mujeres no necesitamos a los hombres  para nada, ni siquiera para tener hijos…

—Pero, ¿qué barbaridades dices?

—Conozco muchas amigas que prefieren criar solas a sus niños que tener a un incompetente al lado. Los tiempos cambian.

—Pero, ¿es que te has enfadado con ese muchacho?

—¿Con quién? ¿Con Julián? En absoluto tía Mina. Pero aún no somos novios formales, y no sé si lo seremos alguna vez. De momento estamos bien así.

—Bueno, bueno. No lo dejes escapar querida, luego te arrepentirás, créeme —dijo tía Mina mientras se alejaba refunfuñando entre dientes.

Y Noemi observó sus pasos que se iban apagando lentamente, como un simple recuerdo de aquel otro mucho más vivo  que parecía haberla rejuvenecido de pronto para luego, tras su desilusión, devolverla de nuevo al andar cansado por la edad y la experiencia plagada de sinsabores. Y entonces pensó que tal vez de algún modo su tía podría tener razón, y que debía concederse a sí misma y a Julián la oportunidad de algo más, de hallar un lugar común donde empezar a construir algo que los sirviera para el futuro. Porque no se trataba tal vez de compartir la vida, cada uno podría seguir con la suya, sino  de compartir soledades. Uno estaba solo siempre, al nacer y al irse. Nunca dejaba de estarlo, y la unión de los cuerpos con el sexo cuando se convertían en uno era un intento inútil de apaciguar esa soledad, de darle un sentido. Pero al fin y al cabo la soledad siempre sería inevitable. Tal vez Julián y ella podrían darse la oportunidad de compartirla, encontrando un lugar común para los dos.

IV

Allí en la sala, Julián observó que estaban prácticamente todos, tanto los de su unidad como los   de Redondo, mientras Fajardo exponía los hechos de forma lógica y ordenada. El punto de la droga encontrada en el cuerpo era realmente demoledor. El problema principal que tenían a día de hoy era que a pesar de estar en el siglo de las comunicaciones y de la era digital, a veces el exceso de medios a su alcance era el propio impedimento, porque dificultaba una comunicación real y efectiva. Algo que una simple charla de pasillo podía evitar.

Y sí, al parecer habían usado ambas sustancias originarias de la costa colombiana, por lo que aquellos crímenes estaban directamente relacionados con todo el asunto del Chino y su banda, el cargamento de droga que entraba en el país escondido en paquetes de café. Droga que una vez requisada por la UDYCO fue extraída una vez más del depósito judicial donde había sido guardada. Lo que implicaba a alguien de dentro en toda la operación. ¿Y si ese alguien de dentro era un policía? ¿Estaríamos hablando de que pudo ser un policía el responsable de los asesinatos, alguien que estaba jugando a los vampiros? Era demasiado retorcido.

Para mayor sorpresa se comprobó la identidad de la víctima que efectivamente era el nexo de unión entre ambos casos, ese tal Manolo o Lolo, uno de los integrantes de la pandilla que protagonizó aquel sórdido episodio donde aquella chica Violette, o Mónica como se llamaba ahora, había sido víctima de una agresión que había denunciado con escaso éxito y que todo el mundo trató de tapar como si fuera basura debajo de una alfombra. Tantos años después, aquellos chicos que habían salido bien librados del percance comienzan a morir, el último de ellos el propio confidente que tenían en la banda, y con la misma sustancia que se llevó por delante al principal testigo que iba a declarar contra quien tenían metido en la madriguera, alguien cercano, el cerebro de toda la operación. Y mientras esperaban el traslado del otro conductor de la furgoneta, le acababan de comunicar el asalto con la posterior fuga del detenido, como si se tratase de una mala película. ¿Es que aún quedaba algo por salir mal?

¿Cómo podía estar pasando esto delante de sus narices? ¿Cómo era posible? Julián se quitó la chaqueta. Hacía calor en aquella sala y el ambiente comenzaba a estar cargado. Así pues continuó anotando datos. Fechas y nombres, mientras notaba como la tensión hacía que ejerciera más presión en el papel mientras escribía. Vio cómo le temblaba la mano que sujetaba el bolígrafo con la que intentaba escribir, tal vez por el exceso de cafeína que tomaba todos los días, y pensando en esto lo supo. Simplemente llegó la inspiración. Fue una chispa que logró incendiar su cerebro la que lo llevó a la comprensión y entonces se sintió incluso más tranquilo. Lo sabía todo. Sabía quién era el asesino y cómo lo había hecho. Debía dejar el café, tanta cafeína definitivamente no traía nada bueno, pensó mientras volvía a ponerse la chaqueta y guardaba su libreta de notas. Al terminar la reunión lo vieron salir, parecía ausente pero nadie se preguntó dónde iba cuando se despidió de sus compañeros y subió al coche, dirigiéndose al centro por la calle Victoria.

Había por allí un bar, frente a la capilla de la Virgen de la Paloma. Uno de esos antiguos. Y sabía que no tardaría en aparecer la persona a quien esperaba, ya que era un cliente asiduo. Pidió una copa y se sentó cómodamente.

V

Mina seguía atareada con los quehaceres de la tienda. Tenía una ligera depresión romántica que la instaba a mantenerse ocupada para que el tiempo pasara de un modo más rápido y amortiguara su estado de ánimo. Así pues, Noemi había decidido bucear un rato más en aquel mundo virtual que había comenzado a tomar forma en su ordenador, cuando toda la pantalla se convirtió en una llamarada roja que fue creciendo en intensidad. El color inundó todo y de algún modo tuvo la sensación de que al mismo tiempo el ambiente se oscurecía, como cuando en el cine se apagaban las luces para dar comienzo a la película. Una vez más su personaje empezaba a definirse entre una niebla cada vez más ligera, y vió que de nuevo se encontraba en aquel mismo callejón. Encendió el chat general y leyó los mensajes. No había nada  interesante. Comenzó a caminar hacia la esquina en la que se había producido el altercado con aquel Pj, y vio un pub de tipo irlandés cuyo cartel de madera se movía al compás del viento. De pronto comenzaba a llover. Observó los pequeños movimientos que dotaban de vida a los personajes, y cómo de forma natural su personaje jugaba con las gotas de lluvia. ¿Hasta qué punto no sentía nada? ¿Y si no era así? ¿Y si aunque su vida transcurriera dentro de un juego, de algún modo no había algo en su interior, un pequeño hálito de conciencia de sí misma? Se giró al ver una sombra. Su cabeza lo hizo antes que el cuerpo, pero la cámara que acompañaba sus movimientos lo hizo mucho antes. Noemi se encontró frente a una figura que le recordaba mucho a su  personaje. La contempló en silencio preguntándose si realmente estaba frente a la reina de los vampiros. Aquel personaje creado en un videojuego que respondía al nombre de Violette y que podía estar relacionado con las muertes, llevaba una minifalda de cuero negro y botas altas. El pelo cortado a lo egipcio, un maquillaje exagerado, algo emborronado, los huesos largos y delgados y las uñas casi como cuchillas. Casi daba miedo. Ella se acercó y Noemi la enfocó con la cámara acercándose lo más posible. Descubrió que sus ojos eran ciegos. Eran ojos de muñeca, del personaje que alguien cuya identidad permanecía en el anonimato manejaba desde otro punto y que también podía manejaba la cámara del juego como ella. Los ojos de la muñeca miraban al frente sin ver, mientras cambiaba su peso de una pierna a otra.

—¿Qué quieres? —preguntó mientras observaba cómo se abría la ventana del chat y le escribían. Noemi se lió con el teclado y antes de que pudiera responder, ella ya le había preguntado de nuevo.

—¿Qué haces aquí? ¿Por qué me buscas?

—Tengo que hablar con usted —dijo Noemi.

—¿Sobre qué? ¿Por qué te has puesto ese Nick? —preguntó refiriéndose al nombre que había creado para su personaje, “Violetta Politebusca”.

—¿Lo que hablamos es privado o puede leerlo alguien más?

—Activa el chat privado. Antes de escribir pulsa s/ seguido de mi usuario. Solo lo leeré yo.

Así lo hizo y pronto se encontró preguntando de nuevo:

—¿Me permite preguntarle por qué usa para su personaje el nombre de Violette? ¿Tiene que ver con las muertes donde se han encontrado cuerpos desangrados?

La vampiresa no respondía, su personaje seguía parado, y Noemi comenzó a dudar si la persona que lo manejaba continuaba allí.

—¿Cómo me has encontrado? —preguntó al fin.

—Ha sido fácil. En uno de los escenarios del crimen había un cartel de este juego. Además, hay un testigo que juraría que la vio a usted. Lo demás ha sido ir atando cabos.

—¿Y qué tienes que ver tú con la policía?

—Es… una investigación particular —dijo Noemi cada vez más insegura—, dígame, ¿qué es todo esto? La policía tampoco tardará en resolverlo.

—Eso sería demasiado fácil para tí. Si realmente lo quieres saber tendrás una respuesta, pero deberemos vernos en persona.

Noemi continuó en silencio.

—Estoy dispuesta a dejarme ver. Pero tienes que venir sola.

—¿A dónde?

—Me entero de todo lo que se mueve Noemi, si dices algo alguien sufrirá las consecuencias. Pero si vienes sola y sin que te sigan te permitiré conocer la verdad. Lo sabrás todo.

Noemi sintió un aliento helado en su nuca, el escalofrío recorrió sus miembros de forma lenta y deliberada. Detrás de ella no había nadie.

—¿Cómo sabe mi nombre?

Pero ella no contestó. Aquel ser virtual continuó con la mirada al frente, aunque en determinado momento se sobresaltó al darse cuenta de que la muñeca se había movido y por unos instantes había mirado directamente a la cámara, como si esta fuera algo físico y supiera dónde se encontraba. Pero eso no podía ser, ¿verdad? Tal vez solo había sido una falsa impresión causada por la tensión del momento. Pero, ¿cómo podía conocer su nombre?

—¿Cómo lo sabe? —Noemi escuchó a su tía en el pasillo—, han venido a verte, querida —Justo antes de abrirse la puerta y ver a tía Mina y a Bruno detrás de ella. Apenas tuvo  tiempo de minimizar el juego y levantarse  nerviosa, pero antes observó que se encendía el piloto azul en la barra de tareas, que indicaba que estaban escribiendo un nuevo mensaje. Tendría que leerlo después.

—Hija, un amigo ha venido a verte —le dijo su tía dejando pasar a un sonriente Bruno que entró de forma lenta y curiosa, mirando todo a su alrededor. Cuando tía Mina se marchó después de que ella lo saludara, él se sentó dejándose caer en la cama.

—Me encanta tu habitación, Noemi —dijo mirando la mesa camilla con faldillas de raso color rosa tipo ochentero y las cortinas con moños de raso floreado,  que más parecían del gusto de su tía. Su mirada dotada de esa pátina moderna la hizo sentir incluso avergonzada del tapete de ganchillo de su mesita de noche. Y es que esa había sido la habitación de su tía hasta que se vino a vivir a Campanillas dispuesta a hacerse cargo de la tienda, y a su vez la tía se había mudado a Torremolinos. Aunque a veces no lo pareciera.

—Bueno… me sirve para dormir.

—Y supongo que para otras cosas, querida  —le dijo señalando el ordenador de forma maliciosa—, ¿cómo vas con tu madero?

—De momento vamos bien.

—¿Se sabe algo más del asunto? Como comprenderás he venido para sacarte información. Noemi lo miró con tristeza. Aquel chico llevaba la derrota escrita en su  mirada y sentía que su histrionismo sólo pretendía ocultar el dolor inmenso como un desierto de hielo en el que permanecía de forma desangelada su eterna sonrisa. Recordó la noche anterior cuando lo había escuchado recitar poemas cuyo destinatario nunca escucharía. La vida a veces era demasiado cruel e insoportable.

—Supongo que algo más se sabrá. Julián no me cuenta nada. Cosas de polis, ya sabes.

—Pero tú también te dedicas a escarbar en todo este asunto ¿verdad?

Noemi suspiro y se quedó con la mirada perdida. Estuvo a punto de abrirse a Bruno, de contarle lo que estaba sucediendo, pero  no era conveniente. Incluso Marian la pitonisa, le había advertido que había algo en él que no iba bien, según ella aquella mujer, la que le había hablado desde el ordenador, si realmente existía, si había una reina de los vampiros que había escapado del inframundo, había puesto sus ojos en él, y lo peor es que Marian había visto que tenía el aura triste y romántica de los que se saben condenados, de los que de algún modo desean dejarse llevar porque ya no hay nada que los ate al mundo después de perder a la persona que amaban. Y todo desde la peor perspectiva, una despedida nada satisfactoria y la sensación de no haber podido ser suficiente para él, tal como le dijo Ruby en cierta ocasión. Porque hay muchas formas de despedida y aquella era la peor. Decidió no decirle nada, por si la angustia que sacudía los ojos del muchacho lograba marchitarse gracias al olvido.

—Lamento no poder decirte nada, Bruno. En esta historia no parece haber nada bueno.

Noemi recordó que ella sabía su nombre, que la conocía. Conocería entonces todo lo relativo a su persona. Podía estar en cualquier parte y a la vez en ningún sitio. Había soñado con ella. Y puede que incluso se estuviera obsesionando con aquel ser de sus pesadillas.

—Pues déjalo, Noemi. Ya nadie puede hacer nada. Lo único que se me ocurre es tratar de seguir con nuestras vidas y dejarlo todo atrás. Estoy pensando en marcharme por un tiempo, ¿sabes?

—¿Y a dónde?

 —A Madrid, a estudiar teatro. Tal vez algún día pueda ser actor para vivir mil vidas en una sola, recreando desde el escenario todas las posibilidades que Ruby y yo podríamos haber vivido… ¿Crees en la reencarnación?

Noemi no contestó, pero bajó a por otra cerveza e invitó a Bruno. Tal vez fuera pronto para beber, pero parecía que el día iba a ser largo.

Bruno se quedó a comer, y luego tomaron café con la tía Mina. Cuando finalmente se marchó Noemi no pudo evitar subir rápidamente las escaleras para ver el mensaje que había en el ordenador. Al encender y maximizar la pantalla, el chat saltó frente a sus ojos y las palabras fueron bastante precisas.

—Cuida a tus amistades, Noemi. Ven sola a las 20,00 al Cementerio Inglés y hablaremos.

Apenas eran las seis y media y no lo dudó. Noemi se metió en la ducha y comenzó a prepararse. ¿Locura? Desde Luego. Pero no había estado soñando con ella, ni se había obsesionado de aquel modo con una mujer para tirar la toalla ahora. Tenía que ir. No podía ser de otra forma. Porque hay decisiones que uno cree que toma en la vida pero no es así. Estamos todos predestinados de alguna manera y algunas cosas no podían ser de otro modo. Lo que no dejaba de ser peligroso. Solo quería hablar, pero la curiosidad mató al gato, eso era sabido. Pero, ¿cómo podría resistirse? Y después de la ducha, Noemi se sentó en la mesa y tomó una hoja de papel donde comenzó a escribir.

UN PASEO POR LA DESESPERANZA

I

Julián miró el reloj y decidió que esa noche estaría bien emborracharse. Tenía motivos para ello. Y sí, definitivamente necesitaba cumplir con el tópico del policía deprimido en la barra de un bar. Apenas oyó abrirse la puerta ni los pasos detrás de él, cuando alguien se sentó a su lado. A continuación aquella persona llamó al camarero y pidió lo mismo que estaba bebiendo él. Un buen whisky. A Julián no le gustaba el sabor.

—¿Desde cuándo lo sabe, jefe? —preguntó el hombre a su lado.

Julián se volvió y miró a Lorenzo a los ojos. Estaba muy tranquilo, sonriendo al camarero mientras le servía en un vaso de cristal.

—No fue muy difícil. ¿Y tú? ¿Cómo sabes que estoy aquí por ese motivo?

—Tampoco fue difícil. Es usted inteligente, me sorprende que no lo averiguase antes.

—Me despistaste… pero claro, era demasiado evidente. Tantos años en menudeo, pues es normal que conozcas cómo va el tema al dedillo, las furgonetas, y el almacén.  Imagino que después del asunto aquel en que terminaste en chirona harías allí unos cuantos amigos, ¿verdad? ¿Fue allí donde conociste a alguien de la banda del Chino?

Lorenzo se encogió de hombros y siguió mirando al frente mientras tomaba otro trago.

—Algo así.

—Uno sabe cómo empiezan estas cosas, pero no cómo terminan. Sin embargo hay algo que aún no logro comprender. El veneno estaba en el bolígrafo, ¿verdad?

—En el botón, jefe. Y, ¿sabe qué es lo peor?  —preguntó Lorenzo mirándolo con el gesto cansado de un maestro que repite por enésima vez la misma lección—. Que el tipo apenas se dio cuenta. Realmente creo que lo hizo de buena fe. Lo de firmar, digo.

—Usar veneno es de nenazas. Nunca lo habría esperado de ti.

—A grandes males, pues a veces hay que recurrir a una mierda de remedio. Es lo que hay… —dijo terminando la copa de una trago y pidiendo otra.

—Con razón insististe en ir tú al depósito a inspeccionar al ahogado. Sabías muy bien lo que estaba pasando.

—Ese era un imbécil. A veces simplemente las cosas ocurren. Es verdad que cayó al agua borracho y que se ahogó. Estaba en las bodegas, celebrándolo. Es lo que pasa por contratar a imbéciles para hacer el trabajo. Y a partir de entonces ya se fue todo a la mierda.

—¿Y lo del cementerio? ¿Y los otros cuerpos? ¿Qué tienes tú que ver con todo eso?

—De eso no sé nada, jefe —respondió Lorenzo encogiéndose de hombros—. Ahí yo no pinto nada. Lo mío es el negocio.

—Pero algo sabrás tú, ya que usaron la misma toxina. Y el último fiambre era el confidente de la banda del Chino, y da la casualidad de que también era uno de los cinco… aventureros. Del asunto de la chica en las ruínas.

—Como le digo, eso a mí no me atañe. No conozco a todos. Y puede que esté relacionado o puede que no.

—No te creo.

Lorenzo se encogió de hombros.

—Lo siento por usted, ¿va a detenerme ya? Por si me da tiempo, digo.. de tomarme otra.

—Tranquilo, tome Ud. otra, cortesía profesional. Además, necesito que me aclare una última cosa.

—Usted dirá —dijo Lorenzo mientras se sacudía el polvo de la camisa a la altura del abdomen, allí donde estaba apoyado en la barra.

—¿Por qué? —dijo Julián, mientras apartaba  el vaso de cristal y lo alejaba de sí. El camarero seguía a los suyo y aquel tipo de la esquina con cara de pocos amigos  tomaba un copa de anís mientras veía el televisor—; ¿por qué alguien que ha dedicado su vida a servir a los demás, de pronto se pasa al otro bando,  Lorenzo? Somos policías y hemos visto mucho. En determinados momentos uno sabe ya cuál es su lugar.

—Eso es así hasta cierto punto, jefe. Le quedan aún muchas cosas por ver.

—¿Fue por la chica? ¿La que murió?

—En parte, pero no del todo— Lorenzo se levantó y se ajustó el cinturón. Cogió su móvil y lo encendió para ver los mensajes mientras Julián lo observaba—, verá, ¿sabe lo que ocurre? —le dijo volviéndose y mirándolo directamente. No había sombra de duda en sus ojos—. Uno se mantiene en pie por los compañeros. Llega un momento en que ves tanta mierda a tu alrededor que ellos son lo único que te importa. Pero de pronto, un día los compañeros te dejan tirado. ¿Y qué es lo que te queda entonces? Se lo diré: Nada. Uno se pega una hostia y ya no se vuelve a levantar. Puede parecer que sí, porque al día siguiente vuelves de nuevo al trabajo y parece que no ha pasado nada. Te cambian de unidad, o pides un traslado y todo vuelve a comenzar. Pero hay algo —le dijo mientras le ponía la mano en el pecho—, algo aquí dentro que se quedó allí, en el suelo, y ya no es lo mismo… y entonces es cuando uno cruza la frontera esa, de la que  Ud. habla…

—Eso no es cierto, Lorenzo. Lo sabes. Quien es policía de verdad, lo es para siempre. Aunque haya perdido el rumbo. Porque así es la vida. Y te levantas de una vez y como dices tú, al día siguiente vuelves a ir al trabajo y aprietas los dientes, hasta que se te pase. Así lo hacemos todos. Y quien ha dejado tirados a sus compañeros has sido tú.

Lorenzo lo miró sin decir nada.

—Por cierto, tengo una mala noticia para usted… Antes no fui del todo sincero —soltó de pronto.

De pronto, Julián notó un sudor frío en las sienes, el cuello y las manos. Algo no andaba  bien.

—Digamos que antes le dije que no sabía quién se estaba cargando a esos gilipollas, pero no es cierto. Y creo que esa persona tiene ahora a su periquita. Por lo que me temo que hoy no va a haber ninguna otra detención.

—¿Noemi? —dijo Julián poniéndose en pie inmediatamente mientras su gesto se tornaba casi mortal.

—Cálmate, fiera. Si me tocas un pelo, ella muere —le dijo mostrándole una foto de su móvil que acababa de recibir, se veía a Noemi atada y asustada—. Conozco a la persona que ha hecho esto y no está bien de la cabeza, es peligrosa. Pero en los asuntos personales de mis colegas no me entrometo. Ya sabe, cortesía profesional.

—Lo mismo te digo –le dijo Julián mientras sentía la boca cada vez más seca—, como le toquéis un pelo…

Lorenzo sonrió y una risa gutural se escapó de entre sus dientes. Era una mueca que nada tenía que ver con el policía que había conocido hasta entonces y que le puso los pelos de punta.

—Si quieres volver a verla, tendrás que ir al Cementerio Inglés en seguida. Mi amigo te espera allí… Sin un pavo que te siga. Y me dejas aquí tu móvil. En el momento en que ocurra cualquier tontería, ella muere—. Lorenzo extendió la mano y Julián le entregó el móvil. No tenía más opción que ceder—, ¿llevas el arma?

—¿Pretendes también que vaya desarmado? Creo que por ahí no paso.

—Me importa un carajo lo que hagáis, como si os matáis mutuamente. Lo único que quiero es largarme de aquí. Y lo siento, el negocio es el negocio.

—No me lo creo.

Lorenzo enarcó una ceja inquisitivo.

—Que tu amigo tenga la cortesía de salvarte el culo y a ti en cambio te de igual.

—Tú no lo conoces. No saldrás vivo de allí. Hasta nunca, jefe —dijo dejando un billete en la barra y saliendo por la puerta mientras se subía el cuello de la camisa. Empezaba a refrescar y hacía frío. Julián se pasó las manos por el cabello y después de respirar profundamente salió por la misma puerta que lo había hecho Lorenzo unos minutos antes.

II

Hacía frío, pero Noemi estaba sudando. No sabía dónde se encontraba, y notó cómo la llevaban y luego la dejaban en el suelo con  brusquedad. No recordaba cómo había llegado allí. Bueno, no era del todo cierto. Se había citado con ella en el Cementerio Inglés. Precisamente allí, de entre todos los lugares. Recordó que la verja estaba cerrada y tuvo que acercarse por un lateral hasta encontrar una parte del enrejado que estaba bastante floja. Notó que habían cortado los alambres. Y supo en ese momento que tal vez esas luces de las que hablaban los vecinos no pertenecieran a ningún fantasma. Simplemente eran algunos que se colaban allí de noche para hacer diabluras, nunca mejor dicho.

Y ya no recordaba más. Se encontraba mareada. Supuso que tal vez la habrían drogado.

—Tened cuidado con ella —oyó que decía una voz que le parecía familiar—. Él pronto llegará, si es que viene.

Los pasos se alejaron y apenas tenía fuerzas para respirar. No sentía el suelo, ni sentía nada. Solo aquel frío que la envolvía como una manta ligera y el extraño sabor de su boca. Las náuseas eran tremendas y desde aquel estado mental con el que analizaba su situación, se dijo que debía intentar algo. Logró mover la cabeza hacia un lado y observó que el sitio en el que se encontraba era una habitación oscura, que solo recibía la luz del exterior que entraba por sus ventanas. Lo supo enseguida. Estaba en la capilla de St. George.

Tenía la boca seca, y apenas podía centrar sus pensamientos. Casi volvía a perder la conciencia cuando notó que tiraban de ella y trataban de ponerla de pie. La arrastraron hasta la parte central donde la dejaron apoyada en una especie de escalón. Notó que seguía teniendo las manos atadas y que se aseguraban además de que siguiera sujeta a algo que había por detrás,  donde apoyaba su espalda. Le enfocaban una luz hacia los ojos.

—¿Está despierta? —dijo de nuevo aquella voz tan familiar.

—Creo que está recuperando la conciencia, sí —dijo otra voz, en este caso desconocida.

Entonces el resplandor de unas velas la obligaron a parpadear deslumbrada. Al rato pudo enfocar a quién tenía enfrente. Era una mujer, sí. Tal y como la recordaba. Vestida de vampiresa, delgada y bastante huesuda. Tenía el mismo peinado y su cara… Oh Dios mío, su cara. No era la de una mujer. Era una cara extraña, pero la reconoció enseguida bajo el maquillaje.

—¡Bruno! Eres tú… ¿Qué haces aquí?

—Me convocaste… Quisiste conocer a Violette. Yo soy Violette.

—¡Eso no es cierto! —dijo una voz desde la puerta. Cuando miraron hacia allí vieron llegar a Bruno que respiraba con dificultad y sostenía el arma en la mano.

—No va a ser tan fácil, madero. Somos muchos —dijo Bruno mientras alguien se acercaba por detrás del policía y antes de que pudiera darse la vuelta lo golpearon con contundencia. Noemi solo pudo gritar. Contó que al menos eran seis las personas que había allí. Aún así no cedió, y se produjo un forcejeo hasta que otro amigo de Bruno logró quitarle el arma.

—Déjalo ya, madero. En realidad no deberías estar aquí. Traedlo y atadlo junto a ella. Esta noche morirán juntos, si es eso  lo que quieren —dijo Bruno, mientras colocaban a Julián junto a ella con brusquedad y lo ataban. Aún se encontraba demasiado mareada para ser del todo consciente de lo que estaba sucediendo. Solo podía cerrar los ojos y sumergirse en el olor a mar que llegaba a sus fosas nasales.

—Es mentira, tú no eres Violette —escuchó decir a Julián.

Entonces sucedió algo extraño. Con aquella ropa de mujer Bruno se agachó hasta quedar muy cerca de la cara del policía.

—La verdadera Violette está ahora mismo en su casa, Bruno. Su nombre es Mónica, porque ya nadie la llama así. Ella pasó página de lo sucedido y no comprendo qué tienes tú que ver en todo esto. Sabemos que ella no es la autora de las muertes del cementerio, de El Parnaso, y la de Lolo, la última víctima.

—El que no sabe quien és Violette eres tú, madero. No sabes quién es ella en verdad. Pero esta noche ha sido convocada, la habéis convocado.

—Espera, Bruno. Alcanzó a decir Noemi, que aún seguía mareada. —¿Por qué haces esto? Ella no es real y lo sabes.

Bruno la miró, y Noemi se dio cuenta que en sus ojos sólo había oscuridad, como si una sombra se hubiera interpuesto delante de las estrellas o de la luz de la luna. Y era una sombra real la que se había apoderado de la mirada de aquel chico.

—Violette somos muchos, querida. Mira… —Y Bruno señaló a las sombras que custodiaban la puerta de la iglesia, abierta de par en par hacia la oscuridad de aquella noche sin luna. Y efectivamente Noemi vio aquellas sombras acercándose a la tenue iluminación. Ninguno vestía de mujer, pero vio que sí mantenían la misma expresión extraña y ávida del rostro de Bruno.

—No logro comprenderlo… ¿Y en el escenario del Parnaso? Te vi bailar aquella noche…

—Sí, era yo. Hasta que caí del escenario. Fue por aquel tipo que estaba sentado contigo. Lo reconocí Noemi, era uno de ellos. Llevaba tiempo vigilandolos y allí estaba. Cuando vi que se alejaba de la barra decidí perseguirlo. La cosa surgió así. Violette somos todos y está en todos nosotros. Uno de ellos —dijo señalando a sus compañeros—, ocupó mi lugar en el escenario.

Noemi recordó que efectívamente el extraño baile de Bruno aquella noche había cambiado cuando volvió a subir.

—Y tuve tiempo de cambiarme de ropa en la tramoya del escenario, cuando el tipo vino a mi encuentro. Él solito se metió en la boca del lobo. Vino a mí, a Violette. No tuve siquiera que buscarlo. Cómo ves el poder es inmenso, Noemi.

—¿Y el fiambre de la otra noche? ¿También fuiste tú? Pero, ¿qué tiene que ver esa historia y lo que le ocurrió a esa chica contigo, Bruno? ¿Cómo empezó todo esto? —preguntó Julián a su lado.

—Pues empezó con Ruby. Fue él quien la despertó. Durante unos años estuve en La Paz, en un   piso de estudiantes. Allí conocí a Mónica. A veces me invitaba de madrugada a tomar una copa en su casa, cuando las pesadillas no la dejaban dormir. Y poco a poco me fue contando su historia. Fue mucho después cuando conocí a Ruby. Lo nuestro surgió de pronto, como una llama de fuego en la oscuridad que arrasa con todo. Sentí que por primera vez había algo en mi vida que valía la pena. Pero… para él no era así. Siempre estaba distraído, como pensando en otra cosa. Un día me habló del Vamp, y creamos el personaje. Ruby hablaba de ella todo el tiempo como si fuera real. Luego comprendí que para él sí era real, mucho más que yo. Él le daba vida en todo momento, con aquel pensamiento circular, con aquel torbellino de emociones continuo. En determinado momento me di cuenta de que en su mente solo existía ella y que yo apenas era una sombra en su vida. Entonces, se lo di.

—¿El qué? —preguntaron ambos a la vez.

—Su mayor deseo. Yo ya me había dado cuenta de que él había sido uno de los chicos de aquella noche en las ruinas. Y también supe que nunca podría alcanzar la paz después de aquello. Que de algún modo él necesitaba que ella viniera y lo castigara, porque el sentimiento de culpa lo estaba devorando. Y que nunca podría ser mío. Yo jamás dispondría de otra oportunidad para demostrarle cuánto lo amaba si no le daba aquello que él necesitaba tanto.

—Estás loco, Bruno. Eso no es amar —dijo Noemi mientras las palabras salían pastosas de su boca—, podrías haberle ayudado de muchas otras formas. Podrías haber hecho por él cosas mejores. Eso no es…

—¿Crees que no lo intenté? —la interrumpió acercándose a ambos y mirándolos desde arriba. Noemi vio que las lágrimas habían manchado su rostro mezclándose con el maquillaje, dándole una apariencia grotesca—. No sabes nada de la vida, Noemi. Cuando te ocurren ciertas cosas  nadie acude a ayudarte, te quedas solo. Eso lo comprendí al conocer a Mónica, y lo viví al conocer a Ruby. Te quedas llorando solo en la oscuridad. Yo no podía llegar hasta él. Había un muro de hielo a su alrededor que solo podía derrumbar la propia Violette. En el momento en  que ella rompiera ese muro, tal vez sólo en ese momento me podría ver a mí. Y eso fue lo que sucedió. Aquel día, justo en este lugar, él me vio a mí y no a ella. Yo era ella pero él, por fin, sólo me estaba viendo a mí. ¿Lo entiendes ahora?

—¿Y por qué seguiste matando después? —preguntó Julián.

—¿Después? Después Bruno ya no existía. Murió con Ruby. Ahora solo existe Violette. Ella sí es real ahora y quiere venganza. Violette está viva, y somos todos nosotros —dijo señalando de nuevo a las sombras de sus amigos, aquellos que apenas se podían vislumbrar.

—¿Y Julián y yo, Bruno? ¿Qué tenemos que ver con todo esto? —preguntó ella.

—Te estabas acercando demasiado, querida. Me caes bien y reconozco que el madero me ha sorprendido. No creí que viniera a por ti, pensé que te dejaría tirada. Creí que así comprenderías que a la postre  siempre nos quedamos solos, y que a la hora de la verdad, nadie ayuda a nadie.

—Te has equivocado. Como en todo lo demás, Bruno —dijo Julián.

—Pues eres imbécil. Estás aquí solo y ahora vais a morir los dos. Violette tiene sed de sangre. ¡Preparadlo todo! —dijo, mientras se alejaba hacia las sombras. Entonces vieron lo que estaban preparando. Había un extraño artilugio con un bidón y unas cánulas de succión—, no sentiréis nada. El proceso es indoloro y será una muerte agradable. Vuestra sangre se mezclará aquí y nos la llevaremos como un tributo.

—Estás loco, Bruno.

—Bruno no existe. Aquí sólo estoy yo —La mujer se acercó a ellos mientras preparaba aquel inquietante mecanismo. Notó como Julián se ponía tenso, y Noemi realmente alcanzó a volver la cabeza para mirarlo. Si aquel era el fin quería que llegara así, observando la línea de su pelo que nacía en su nuca y el ángulo de su mandíbula, tensa en aquel momento como el acero.

No quería mirar, solo escuchaba los distintos sonidos y susurros de todas aquellas siluetas. Julián sudaba y ella sentía la humedad pegada a su piel, caliente y resbaladiza. Olía a polvo y piedra en aquel lugar, a vacío, mientras sus ojos seguían el baile de la luz en el cuello de Julián. La respiración de él era forzada, mientras intentaba aflojar las ligaduras con todo su empeño. De pronto oyeron voces en el exterior y unas luces comenzaron a acercarse con rapidez. Cuando la patrulla  irrumpió  en la iglesia fue un caos. Hubo gritos y  forcejeos, hasta que encendieron la luces como sucede al final de una función, y medio atontada, Noemi vio que  alguien frente a ella le preguntaba si se encontraba bien. Era la compañera de Julián, Teresa. Las emociones eran tantas y se encontraba tan débil que finalmente se dejó ir y perdió la conciencia.

III

—¿Cómo está la chica? —preguntaba  Vázquez con preocupación,  mientras no podía apartar los ojos de su jefe. Parecía  preocupado mientras miraba una y otra vez aquellos informes, que al parecer eran como un amargo desierto por el que se veía obligado a atravesar. Se le notaban en el rostro las huellas de lo que había pasado. Apenas levantó la vista al contestar.

—Se encuentra bien. Cansada por todo, pero bien.

—Dele recuerdos, jefe. Es una buena chica.

Entonces Julián levantó la mirada y observó a sus subordinados. No tenían idea de lo que había pasado. Si era duro ver a la mujer de la que uno está enamorado en una situación difícil, verla en peligro de muerte era una herida no tan fácil de sobrellevar. Ya había sucedido con el asunto del asesino de Campanillas y ahora la historia volvía a repetirse, aunque quien los había salvado  dando la voz de alarma había sido Lorenzo en esta ocasión. Sí, a Julián se le cayó el alma a los pies al saber que había sido precisamente él. Se lo contó la subinspectora. Había llamado a comisaría antes de desaparecer, dándole instrucciones muy claras sobre el paradero de su jefe y la necesidad de que acudieran con refuerzos porque se encontraba en un lío. Al preguntarle al respecto dijo que lamentaba las circunstancias, pero que finalmente Julián tenía razón. A un compañero no se lo deja tirado nunca, por muy difíciles que se pongan las cosas. Julián tuvo que maldecir unas cuantas veces por lo bajo. Lorenzo debía estar ya muy lejos. Le habría gustado darle las gracias personalmente, pero el hombre había vendido el piso recientemente, hecho las maletas, cogido a su mujer, su perro, y se habían largado todos. Supuso que por los contactos que hizo cuando estuvo en el trullo y en la banda del Chino, no le resultaría difícil conseguir una identidad nueva.

En cuanto a lo que hizo por él, no se lo explicaba, salvo que tal vez seguía habiendo algo del viejo policía dentro de él. Por muchos palos que te den es muy difícil renunciar a lo que fuiste durante tantos años. Tal vez no seas el mejor, o quizás en determinado momento te dejes llevar y termines en lugares extraños, pero si en algún momento la chispa llegó a prender, eso queda.

No sabía si algún día volvería a ver a Lorenzo, porque había cruzado la frontera y presuponía que ya no había vuelta atrás para él.

Lo normal es quedarse siempre en el mismo bando. Da igual el color o el lado en donde se encuentre la fiesta, cruzar esa línea habiendo apostado de verdad y perdido te marca a fuego el alma, ya que quien por alguna causa ajena o propia echa a perder lo que tiene, esta condenado a escucharse a sí mismo para siempre.

Julián siguió conservando aquellos informes. Ahí estaba la clave de todo. Hay veces en que la resolución de un misterio está implícita desde el primer momento, pero en ocasiones estos se resuelven con el tiempo. No fue fácil descifrar aquella historia. Había sido todo muy complicado. Encontrar la relación parecía casi imposible, pero ahí estaba. Bruno trabajaba como repartidor en la misma red que había preparado Lorenzo para dar el golpe al almacén en el depósito judicial. Ambos casos estaban relacionados, y Lolo que trabajaba para Redondo como confidente de la banda del Chino, había sido uno de los que estuvieron aquella noche en las ruinas donde se despertó algo que nunca hubiera debido dejar de dormir. Unos chicos que en principio eran normales cruzaron de pronto aquella dichosa frontera, desencadenando unas consecuencias terribles. El problema era que para Julián no era comprensible. En realidad no entendía nada.

Cuando los distintos equipos estuvieron  inspeccionando la escena, encontraron el aparato con el que extraían la sangre de los cuerpos. Así se habían llevado la de Ruby aquella noche. Funcionaba con un tipo de manivela, y también disponía de una batería. Con el primer cuerpo habían usado aquella sustancia proveniente de la serpiente de coral que al igual que con sus presas, impedía la coagulación de la sangre. La habían utilizado con Ruby y con Sebastián, solo que a este Bruno lo había dejado desangrar en el suelo. Al capitán del Santa Cristina lo quitó de en medio Lorenzo, pero esta vez con un veneno mucho peor. El de la rana dardo, que con el simple contacto actuaba de forma eficaz y rápida. La rana dardo era el animal más peligroso del planeta, precisamente por este motivo. Con Lolo en cambio habían utilizado la primera sustancia, lo que les hizo pensar que todas las muertes estaban relacionadas ya que ambas procedían de Colombia, desde donde se exportaba la droga que venía envuelta en los paquetes de café… porque efectivamente todo había resultado ser un asunto de drogas. Bruno se encargaba de distribuir los envíos a los distintos locales de la zona cuando llegaban de Colombia en los paquetes de café con los que luego surtía a los locales de la zona. Julián supuso que Lorenzo había empezado a formar parte de la banda del Chino cuando estuvo en chirona. Al destaparse toda la trama y los envíos de la droga en los paquetes de café, pidió el traslado con la intención de entrar en menudeo, la brigada de Redondo, que había llevado a cabo toda la operación. Pero no pudo ser. Lo destinaron a Homicidios y a su cargo. Allí podía seguir la investigación que se llevaba a cabo con respecto a las muertes del caso de Violette. Julián había supuesto que Lorenzo se puso nervioso al darse cuenta de que Bruno se había vuelto loco. Y tampoco había sabido pararlo. Una cosa son los negocios y otra muy distinta la tormenta que se había apoderado de aquel chico. Supuso también que Lorenzo se había dado cuenta de que si Bruno estaba loco tal vez sería solo cuestión de tiempo que metiera la pata y los llevara a todos al desastre. Por ello puso a la venta su piso y también inició la operación para el robo de la droga, que precisamente habían sustraído a la brigada de Redondo. Y ya sabemos cómo había terminado aquello. Pero Lorenzo había escapado en el último momento, y Bruno era el que ahora permanecía tras el cristal, en la habitación donde interrogaban a los detenidos.

Ya no le quedaba apenas rastro de Violette, aunque seguía vestido de mujer. Le habían quitado la peluca y solo miraba al frente enfurruñado. Junto a él estaba su abogado, mientras Molina lo  interrogaba.

—Venga hombre, enróllate. ¿Qué hicisteis con la sangre de tu novio? ¿Dónde está?

—No tienes por qué responder, Bruno. —le dijo su abogado, un tipo calvo y con gafas cuadradas.

—¿Usted qué cree? —respondió el chico mirando al veterano policía con una media sonrisa. Parecía que todo le daba lo mismo, con aquel aire incluso risueño. Julián tenía la sensación de que se estaba riendo de todos.

—Ilústrame.

—¿Qué cree que hacen los vampiros con la sangre, amigo? —respondió.

—Venga ya. Estás de coña —dijo Molina mientras se le salían los ojos de las órbitas. No podía ser cierto lo que estaban escuchando. Incluso Teresa, a su lado, soltó un improperio.

En ese momento escucharon voces y apenas tuvieron tiempo de reaccionar cuando se abrió la puerta y a pareció Lula, la madre de Bruno. Venía acalorada y preocupada. Nada más verlo se encaró con él.

—¿Es usted el inspector que lleva el caso? Quiero ver a mi hijo.

—Sí señora, pero en este momento no es posible, lo estamos interrogando.

—No se atrevan a ponerle una mano encima —dijo la mujer mirando fijamente al inspector. Por un instante a Julián se le heló la sangre viéndola allí plantada, como una antigua matrona romana ya entrada en carnes y ejerciendo aquella fiera autoridad que no admitía discusión. Estaba sudorosa y tenía el bolso fuertemente sujeto bajo el brazo.

—No solemos actuar así, señora. Nos gustaría también hacerle a usted algunas preguntas…

—Antes quiero hablar con él.

—No es posible.

—Sí es posible. Soy su madre. Nadie lo conoce mejor que yo —dijo con rabia contenida y sin dejarse afectar por las lágrimas que enturbiaban su mirada.

Julián lo pensó un instante y no le pareció mal. Tal vez el chico entrara en razón y por fin se decidiese a colaborar. Lo único que deseaba en aquel momento era dar de una vez carpetazo a todo el asunto.

—Muy bien, sea —concedió—, Teresa, acompáñala.

Cuando Lula entró en la habitación donde interrogaban a Bruno, Julián vio detrás del cristal como el muchacho se quedaba de piedra y la actitud que estaba tratando de mantener comenzaba a resquebrajarse, mientras el abogado se presentaba formalmente haciendo un amago para levantarse. Todos fueron testigos de como Lula iba directamente hacia Bruno y le daba el bofetón más grande y sonoro que  habían visto en mucho tiempo.

—¡Señora! —se sorprendió el abogado.

Molina fue hacia ella pero se detuvo al ver cómo lo miraba aquella mujer.

—Es mi hijo, y cuando se porta mal le doy un bofetón. Soy la única que tiene derecho a hacerlo. ¿Algún problema, agente?

Bruno la miró sorprendido después de la bofetada, y entonces, todo rastro de pose o de actitud fingida había desaparecido. Allí solo había un niño pequeño que había hecho algo que estaba mal y las lágrimas comenzaron a salir. No dijo nada.

—Ahora vas a hacer las cosas bien, y vas a contestar todas las preguntas que te hagan estos señores. Vas a colaborar con ellos y hacer todo lo que te digan. ¿Lo has entendido?

Bruno asintió.

IV

Noemi estaba soñando en casa de tía Mina, su actual casa, y su sueño transcurría en Campanillas. El aire fluía trayendo una música lejana que seguía el ritmo de las hojas otoñales danzando al caer de los árboles. Paseaba con Julián cogida de su brazo, reían y sentía la calidez del sol vespertino acariciando su piel, como los dedos del policía en otros momentos de ternura. Los pájaros piaban, las campanas de la iglesia sonaban lejanas, y los niños volvían a casa después de sus actividades extraescolares. Sí, parecía una tarde magnífica. Sin embargo, al otro lado de la calle no era así. Allí no había ese sol cálido y dorado que acompañaba a los paseantes, sino el gemido del viento convertido en una bestia oscura que silbando empujaba las hojas con pequeñas aristas afiladas como cuchillas a ras de suelo. Eran hojas muertas. Y entre ellas Noemi pudo ver a una figura que los observaba en silencio. Parecía algo borrosa. Se paró en seco y vio que no tenía rostro, sin embargo Noemi supo de quién se trataba. Estaba allí, silenciosa y expectante, bajo las luces grisáceas del invierno marchito, anhelando con toda su alma el calor y las rosas de las que estaba siendo testigo.

Noemi se estremeció y siguió paseando del brazo de Julián. Ya nada le importaba, volvió su mirada al frente y vio que los árboles discurrían en aquel sendero de cálidos colores otoñales y brisas perfumadas que traían olor a chimeneas y a frutos del bosque cuando el tiempo de las castañas se aproxima.

Era un sueño dulce y Noemi se resistía a despertar. A pesar del frío que había vislumbrado al otro lado de la calle, sabía que aquel dulce paseo era un paseo felíz. Se desperezó en las sabanas y abrió los ojos. Aún se encontraba cansada, ya que los acontecimientos recientes le habían producido un terrible agotamiento, pero se alegraba de estar por fin en casa, en su habitación. Todo había terminado.

Julián la llevaría más tarde a cenar a una de esas pizzerías que tanto le gustaban, con mantel de cuadros y un Lambrusco para acompañar. Y a partir de entonces ya  todo iba a ser así. Su tía Mina había hecho las paces con Marian y ahora estaban mejor que nunca. Y por primera vez en mucho tiempo sintió que las cosas estaban bien. Así pues se levantó de un salto y se dispuso a ir a la ducha.

V

Lula miraba a los dos policías que estaban frente a ella. Era el momento de firmar su declaración. Después de haber hablado con Bruno, este se había mostrado dispuesto a confesar su implicación en los asesinatos, así como su colaboración con la banda del Chino. Punto por punto. Y eso se lo tenían que agradecer a ella.

Para Lula lo sucedido no era una  sorpresa. Siempre había sabido que las cosas de algún modo no marchaban como debían. Algo en la mirada perdida de Bruno tendría que haberla alertado, pero jamás pensó que la cosa llegaría tan lejos. Ese era su fracaso como madre. No haber sabido detenerlo a tiempo, no haber estado a la altura, no haber podido protegerlo antes de que a su hijo se lo llevara el viento.

—Era un niño tan dulce… Siempre me sentí mal por no haberle podido procurar un padre. Miguel murió estando yo embarazada. Es muy difícil hacer las cosas así. Pero ustedes no lo entienden. A pesar de todas las atrocidades que ha hecho, es mi hijo y lo quiero. Siempre lo voy a querer. No sé lo que hay después de la muerte, señores. Tal vez sea cierto que vayamos a un lugar mejor, o tal vez simplemente no haya nada de nada, únicamente el vacío de la inexistencia, de dejar de ser y convertirnos en nada. Pero desde ese mismo lugar, desde esa misma inexistencia, voy a seguir queriendo a mi hijo. Nada me quitará ese sentimiento. No se preocupen, él pagará por todo lo que ha hecho y ustedes tienen que cumplir con su deber. No tengo más que añadir —dijo ella firmando la declaración que acababa de hacer ante todos. Los policías se miraron y Teresa cogió el papel mientras Vázquez escoltaba a Lula ya fuera de la habitación. Cuando Julián se quedó a solas con Teresa se secó el sudor de la frente.

—¿Y Lorenzo? ¿Se sabe algo?

—Ese estará ya muy lejos de aquí, jefe.

—Al final me alegró que te llamara, ¿sabes? De otro modo hubiéramos terminado como las otras víctimas. Pero por fin se ha terminado toda esta locura. ¿Les has dado la noticia a Eduardo Martorell y Mario Castañer?

—Por supuesto. Esta tarde he quedado con Eduardo para tomar un café. Es un viejo amigo de la Universidad.

Julián levantó una ceja.

—No, no hay nada de eso. Pero recordaremos viejos tiempos y esas cosas…

EPILOGO

Eduardo llegó a su despacho y cogió la llave del cajón donde guardaba su libro de poemas. Su nueva secretaria, Encarni, era una chica rubia y pizpireta con la que aún no tenía la confianza necesaria para muchas cosas. Él y Mónica habían pactado el despido, y ella iba a declarar en el juicio que se avecinaba. Le había ofrecido ayuda legal para demostrar que había permanecido ajena a todos los acontecimientos desarrollados, aunque en cierto modo hubiera sido el motor fundamental de lo sucedido. Bruno nunca le llegó a hacer partícipe de todo lo que estaba sucediendo, y desde luego eso era lo más extraño. ¿Qué había movido a un chico como él a convertirse en una especie de ángel vengador de lo sucedido tantos años atrás? Y además, su pareja, el amor de su vida, era uno de los implicados y su primera víctima. ¿Por qué? Al parecer  iban a basar su defensa en un supuesto trastorno mental. También había de por medio un buen lío de drogas, pero a Eduardo las cosas no le encajaban.

Al igual que durante aquella noche en las ruínas o tal vez debido a esas mismas drogas,   los acontecimientos se desdibujaban en su mente tomando una perspectiva no demasiado definida, con sombras en los contornos de las cosas, aspectos que perdían nitidez al ser expuestos a la luz.

Mario seguía trabajando en el periódico y finalmente iba a lanzar un cómic. Nora, su pareja, era quien lo había convencido. Seguro que esos dos terminaban pasando por el altar. Tal vez fuera terrible pensar en cómo podrían continuar con sus vidas. ¿Se merecían vivir con normalidad después de todo lo que había sucedido?

Recordó cuando había quedado con Teresa para tomar café. No pudo evitarlo. Ella era la chica felina, siempre lo sería, la que le había dado esquinazo. Y no pudo evitar llevarse el libro y lanzarle la pregunta.

Ella se lo quedó mirando, al principio sin comprender nada, en aquella cafetería donde las mesas eran de mármol y las sillas de madera oscura con cicatrices en el lomo. El café de caña doble les calentaba las manos, y eran tantas las voces a su alrededor que les costaba escuchar.

—¿Por qué, qué? —le preguntó ella mientras miraba sin comprender el viejo libro con la portada verde y ajada.

—¿Por qué la poesía nos hace mejores personas, Teresa? Lo dijiste una vez.

Ella lo miró con sus ojos verdes de gato y se echó a reír. Fue una carcajada limpia y sincera, profunda, que llenó la sala de recuerdos. Con sus manos abrió el libro y buscó una página que luego le alcanzó. Eran unos versos de Neruda.

—Se los dedicó a su mujer, Matilde. Pero esos no son los mejores. Cuando lees los «Veinte Poemas de Amor y una Canción Desesperada» descubres que fueron varias las mujeres que inspiraron todos esos versos. Él transformó toda esa inspiración para escribirle a un único tema, de modo que hoy sus palabras dan vida y voz a miles de otros jóvenes que viven esos mismos sentimientos. Cuando Matilde llegó a su vida, logró quererla mejor. Tal vez no más que a las otras, pero sí mejor.

Eduardo tenía el libro en las manos. Habían pasado tres meses desde aquel día. Teresa y él eran amigos y desde aquel momento estaba en deuda con ella. Ahora comprendía cómo la poesía transforma el mundo y lo vuelve mejor. Abajo en el jardín, Soledad jugaba con su hijo sobre el césped, lo saludó con su mano al verlo y Eduardo le contestó mientras guardaba de nuevo el libro y bajaba animoso para unirse a ellos.

A lo lejos, los colores del cielo comenzaban a transformarse con esa tenue y cálida luminosidad, ya no tan brillante como en las tempranas horas del mediodía, sino más suaves y aterciopelados, cuajados de recuerdos, preñados de horas felices y de horas ingratas, como el color que tienen las hojas después del rocío demasiado temprano, cuando aún están dormidas, cuando aún no han despertado y que se mudan sin más, a medida que el sol se va moviendo hacia el horizonte.

AGRADECIMIENTOS

Y aquí estamos, amigo lector. Y hemos llegado con esfuerzo y a duras penas, como todo el que se atreve a intentar algo más allá de su horizonte cotidiano y casi sin esperar nada a cambio. Mi mayor premio y compensación está en que hayas llegado hasta aquí. Y eso te lo agradezco.

Quiero agradecer a las personas que me han apoyado en esto, en especial a Cristina por el trabajo y la dedicación cuando se ofreció a ayudarme con las correcciones, y quiero agradecérselo también a aquellos que ya no están a mi lado, pero un día sí estuvieron y me enseñaron que lo importante es el aquí y el ahora, que este mundo no es justo, que nunca lo fue, que está lleno de mediocridad, de esa que repta por el suelo y te empieza emponzoñando desde abajo hasta arriba, hasta que llega al corazón y te mata el alma. Pero también me enseñaron que a pesar de todo ello, si llegas al final con un trocito de ti que aún se mantenga en pie y se haya negado a rendirse, entonces lo habrás hecho bien. Y por ese pequeño pedazo, vale la pena vivir todo lo demás.

En todo caso lector, saca tus conclusiones del texto. Una parte de mí se quedó allí también, y ojalá que te haya servido para añadir perspectivas a tu mirada, para hacer que te reencuentres una vez más con las cosas que creas que valgan la pena en este mundo.

No sé si volverán Noemi y Julián. No está todo dicho, pero de momento tampoco hay mucho más por decir. Son ellos los que así lo decidirán.

Te deseo lo mejor amigo lector, hasta que nos volvamos a encontrar. Hasta entonces, cuídate y lee feliz.