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Se reproduce a continuación el relato La riqueza del pobre, de José de Siles.

Ganso y Pulpo ha realizado su edición a partir del texto publicado en la revista Pluma y Lápiz en el año 1902 (año III, núm. 65).

El texto se corresponde con el identificador editorial GYP-NB0171, pudiéndose habido actualizar su ortografía y gramática de acuerdo con las reglas vigentes del idioma español. Estos cambios suponen, en el plano ortográfico, la supresión del acento en monosílabos y la actualización de aquel léxico técnico y/o extranjerismos que están actualmente integrados en el idioma. En el plano gramatical ha podido variar el texto en relación a la disposición de signos de puntuación, principalmente en relación al empleo de la raya.

En cuanto a la licencia de esta edición debe tenerse en cuenta que el texto reproducido es de dominio público (José de Siles falleció en 1911). Por otra parte, tanto la portada como la edición aquí presentadas se distribuyen gratuitamente bajo licencia Creative Commons por la editorial electrónica Ganso y Pulpo, que espera se comparta en los mismos términos que los estipulados originalmente (edición íntegra, sin ánimo de lucro y respetuosa tanto con el texto como con el trabajo desempeñado por la editorial).

El presente ePub está libre de DRM y validado técnicamente, como puede comprobarse mediante la aplicación web del IDPF.

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Ganso y Pulpo

Creación: Barcelona, 19 de octubre de 2015

Última revisión: Barcelona, 12 de julio de 2017

La riqueza del pobre

Nada de sus padres había heredado Basilio. Ni siquiera sabía sus apellidos a ciencia cierta. De su primitivo hogar tampoco recordaba gran cosa. Entre las vagas penumbras de su memoria, aparecía algo así como una línea de luz crepuscular, a cuya claridad dulce se pintaban tiernas escenas, en que se veía solo por protagonista una mujer, muy afectuosa para Basilio, siempre triste, vestida de luto. Besos al despertar, cantos al dormir, oraciones de vez en cuando; he ahí lo que, en su imaginación, el pobre muchacho conservaba de los obscuros días de su infancia.

Lanzose, pues, al mundo, desde niño, habiendo su enlutada y cariñosa protectora pronto desaparecido también de su vista. Pájaro sin nido, emprendió forzosamente la azarosa marcha del vagamundo, comiendo un día y ayunando otro; durmiendo en cualquier parte, acogido momentáneamente aquí y rechazado allá a golpes. Viviendo entre la humanidad, pero proscrito de ella, desconfiando de todo el mundo, no tardó en comprender que la ventura, tal y como la saboreaban los demás mortales, no era una copa que estaba al alcance de sus labios. Pero el sol brilla para todos, y es menester que la vida, aun para el más desgraciado, no sea un eterno tormento.

—¡Dios mío! —﻿soñaba Basilio, en sus momentos de mayores congojas﻿—. ¿He de estar siempre con las lágrimas en los ojos, el lamento en la voz y la pena negra en el alma? ¿No he de ser alguna vez dichoso?

Sus deseos se cumplieron. Su espíritu se llenó de alegría. Sin mejorar de fortuna, desterró de su corazón el ponzoñoso reptil de la tristeza, que en él se alojaba, y que envenenaba los días del desgraciado huérfano.

Desde una mañana de abril, en que sonreían los cielos y la tierra, sonrió ya Basilio con perpetuo regocijo.

Con una guitarra vieja, que le dio, al morir, un ciego, a quien sirvió de lazarillo, se fue por esos mundos tocando y cantando. Y, para colmo de ventura, para que su suerte fuera compartida por alguien, deparole el destino una compañera, también, como él, pobre y desgraciada, pero, como él también, joven y alegre.

Iban ambos, de puerta en puerta, pidiendo limosna, al son de sus voces y al compás de la guitarra. Aleccionados por la experiencia, a pesar de sus pocos años, que no pasarían de quince, preferían, como teatro de sus andanzas, los campos a las ciudades. Decían que allí, mejor que aquí, como los corazones eran más sanos, los bolsillos estaban más abiertos. Puede que llevaran razón.

Pero sobre todo, gustábanles los campos porque en ellos eran más libres, vivían más felices y estaban más tranquilos. No había cortijo, venta ni choza, donde no se les conociera, y se les remediara. No hacían daño a nadie, y nadie les molestaba. No faltaba quien los envidiase, ni tampoco quien los compadeciese. Y a la verdad, puedo aseguraros que, más que compasión, merecían envidia.

Y, si no, escuchad lo que decían, cuando alguien les preguntaba si eran dichosos:

—Sí, lo somos. No tenemos cuidados, nos amamos, y como los pajaritos del aire, nunca carecemos de sustento. Es cierto que no somos ricos, a la manera que los señores del mundo; pero también los pobres tenemos nuestra riqueza, y muy grande, y siempre a nuestra disposición, y que jamás se agota.

Y con ademán amplio que abarcaba el cielo y la tierra, añadían:

—Esta es nuestra riqueza. ¡Oh!, sí. ¿Dónde se encontrará más copioso tesoro? ¿Qué palacio ostentará una techumbre más bella que el firmamento, azul o salpicado de luceros? ¿Qué joya podrá compararse, en delicadeza y matices, a una flor? Y los arroyuelos cristalinos, y las aterciopeladas praderas, y el fruto y la sombra de los árboles, y los cantos de las avecillas enamoradas, y las suaves caricias de las brisas y los tibios áureos rayos del sol, y el perfumado ambiente, y esos mil y mil maravillosos componentes de la encantadora y beneficiosa naturaleza ¿no constituyen un infinito y preciadísimo tesoro?

Mas, como da Dios todo eso con mano generosa, el hombre ingrato no lo estima y busca en cambio, tras desesperados esfuerzos, lo artificial, lo falso, lo que no es más que una pálida copia de los dones divinos.

—Esa es nuestra riqueza —﻿decían Basilio y su amante compañera.

Y decían bien. Y corroboraban sus palabras con un beso dulce, franco, alegre, otro tesoro que no suele hallarse en la casa de los poderosos.

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