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Se reproduce a continuación el relato El vaso de arcilla, de José de Siles.

Ganso y Pulpo ha realizado su edición a partir del texto publicado en la revista Iris el día 19 de mayo de 1900 (año II, núm. 54).

El texto se corresponde con el identificador editorial GYP-NB0254, pudiéndose habido actualizar su ortografía y gramática de acuerdo con las reglas vigentes del idioma español. Estos cambios suponen, en el plano ortográfico, la supresión del acento en monosílabos y la actualización de aquel léxico técnico y/o extranjerismos que están actualmente integrados en el idioma. En el plano gramatical ha podido variar el texto en relación a la disposición de signos de puntuación, principalmente en relación al empleo de la raya.

En cuanto a la licencia de esta edición debe tenerse en cuenta que el texto reproducido es de dominio público (José de Siles falleció en 1911). Por otra parte, tanto la portada como la edición aquí presentadas se distribuyen gratuitamente bajo licencia Creative Commons por la editorial electrónica Ganso y Pulpo, que espera se comparta en los mismos términos que los estipulados originalmente (edición íntegra, sin ánimo de lucro y respetuosa tanto con el texto como con el trabajo desempeñado por la editorial).

El presente ePub está libre de DRM y validado técnicamente, como puede comprobarse mediante la aplicación web del IDPF.

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Ganso y Pulpo

Creación: Barcelona, 16 de mayo de 2016

Última revisión: Barcelona, 12 de julio de 2017

El vaso de arcilla

Una vez oí hablar a un vaso de arcilla.

«Tuve —﻿decía— un origen humilde. Un día tomó un alfarero un puñado de barro en sus manos, y me hizo. Resulté una maceta. Llevada al mercado, pasé a poder de una señorita. Se me llenó de tierra, y se depositó en mi seno semilla de flores.

»Yo estaba muy contenta con el destino que me habían dado. Y estaba también muy orgullosa. Comprendía la importancia del misterio que se encerraba en mis entrañas.

»Yo iba a dar vida a un ser nuevo, a una creación lindísima. Ya me regocijaba anticipadamente con el risueño espectáculo que ofrecerían las flores, meciéndose en mi regazo, abriéndose amorosamente al beso de las inconstantes mariposas. En fin, ninguna madre podía compararse conmigo en el cariño a los seres que nacen de ella.

»Una cosa me desconsolaba en extremo. Me habían colocado en un balcón, entre otras macetas más grandes, y ni recibía de lleno el sol, ni el riego acertaba a suministrarme toda el agua que me era necesaria. Hubo días calurosos de verano, en que pensé morirme de sed. Y este martirio se recrudecía con la falta de caricias del sol, del que no sentía los matutinos rayos que cubren la naturaleza como con un baño de rosa, y sí sus ardores reflejados en la atmósfera sofocante durante las interminables horas de la siesta.

»Ya todas mis compañeras habían florecido, y se mostraban por ello sumamente ufanas. Yo sola permanecía estéril. Mi tristeza era enorme, tan enorme como mi resignación. Érame imposible expresar mi lamentable situación con quejas. Relegada al olvido, devoraba en silencio mi desgracia, y temblaba por mi suerte.

»¿De qué servía la belleza de mis redondas formas, la tersura de mi superficie, mi infinito deseo de ser útil? Al fin, fui víctima de mi colocación desdichada. La señorita, mi dueña, tan indiferente como injusta, viendo mi aparente inutilidad, me arrojó a un muladar, en medio de desperdicios.

»¿No era yo como una mujer, cuya virtud se desconoce?».

Creí que había acabado su confesión el vaso de arcilla; pero volví otra vez a escuchar su voz.

«Mis sufrimientos en el muladar fueron espantosos. ¿Hay algo más terrible que ir a parar a una condición inferior a la que se tiene? Toda caída es dolorosa, sea de una cumbre, sea de un sueño. Los claros horizontes que se divisan desde las alturas; las esperanzas que tienden sus alas en las regiones superiores; las sonrisas de la existencia que se desarrolla lejos de las vilezas impuras; todo se derrumba, todo se borra, todo se oscurece al caer en el abismo.

»Yo estaba allí profundamente angustiada. A pesar de mi natural humildad no ignoraba que yo poseía algún mérito. Sentía el indescriptible suplicio del artista que aspira a la gloria y se arrastra en la vulgaridad. ¿Había yo sido creada para eso? ¿Por qué otras compañeras mías gozaban de estimación, realizaban desembarazadamente su fin, se mostraban en el lugar a que fueron destinadas? ¡Ah, miserable suerte mundana! ¡En todas partes imperando la fatalidad, la injusticia, el capricho!

»Todos los transeúntes me daban con el pie; ninguno posaba en mí piadosamente los ojos, nadie me levantaba de mi postración y abandono. Poco a poco, sin embargo, fui acostumbrándome a mi miseria. Llegó un día en que empecé a experimentar algún consuelo.

»En medio de mi abatimiento, no me faltaban dulzuras. El sol, allí, me rodeaba espléndidamente.

»A veces, sentía también el reconfortante contacto del agua. Pronto adiviné, al agitarse algo en mi seno, que iba a ser feliz, que iba a dar flores.

»Y, en efecto, un tierno tallo surgió de mis entrañas colmándome de alegría.

»Pero estaba decretado que mi felicidad no fuera nunca completa. En mi espinoso calvario, comenzaba ya el camino de mi redención.

»Mas ¡otra vez, al fango!

»Un asno pasó sobre mí, y me aplastó con su pie brutal. Quedé rota, medio sepultada en el suelo.

»¿No era yo como la mujer desgraciada, cuya belleza de nada le sirve, hundida en su perdición?».

Comprendí, considerando el honroso lugar desde el que me hablaba el vaso de arcilla, que aún necesitaba revelarme su transformación postrera.

Y su voz dejose escuchar de nuevo.

«Un sabio, un anticuario, un hombre afectuoso, me recogió de entre el lodo, y aquí me dio puesto, en este museo, entre nobles y bellos vasos. La pobre maceta rota, obra de un día de oscuro alfarero, es hoy objeto de veneración y estudio.

»No oigo en torno mío sino elogios. Todas las miradas se fijan en mis formas, deleitándose en su contemplación. Se me considera como un objeto adorable. Tengo admiradores, a quienes poco falta para doblar ante mí la rodilla. Yo no me engrío con mi nuevo estado.

»A él me acomodo dulcemente. Temerosa de que el azar vuelva a derribarme de este trono, acojo con prudencia, sin ufanarme demasiado, el culto que se me tributa. Conozco que soy hecha de frágil arcilla; conozco que no tengo voluntad; conozco que estoy a merced de agentes exteriores; conozco, en fin, que ni mi humildad ni mi belleza pueden detener el golpe bárbaro o la profanación infame.

»Mas yo creo que soy la imagen fiel de la mujer.

»Hermoso vaso de carne, pero de carne tan tierna como la arcilla, tiene ella también un destino semejante al que yo he tenido.

»Según la atención que se le ofrece, según la impresión que recibe, según la aplicación que se le da, así es ella objeto sagrado u objeto despreciable.

»Dejadla que se corone de flores, pues para las flores nació. No la hundáis más abajo cuando la encontréis en el oprobio.

»Permitid que se redima, si comienza en medio de la luz a salvarse. Tomad en cuenta que no todos los vasos de arcilla pueden ser ánforas, ni todas las macetas rotas pueden venir a los museos».

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