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Se reproduce a continuación el relato El palacio encantado, de José de Siles.

Ganso y Pulpo ha realizado su edición a partir del texto publicado en la revista Iris el día 29 de julio de 1899 (año I, núm. 12).

El texto se corresponde con el identificador editorial GYP-NB0276, pudiéndose habido actualizar su ortografía y gramática de acuerdo con las reglas vigentes del idioma español. Estos cambios suponen, en el plano ortográfico, la supresión del acento en monosílabos y la actualización de aquel léxico técnico y/o extranjerismos que están actualmente integrados en el idioma. En el plano gramatical ha podido variar el texto en relación a la disposición de signos de puntuación, principalmente en relación al empleo de la raya.

En cuanto a la licencia de esta edición debe tenerse en cuenta que el texto reproducido es de dominio público (José de Siles falleció en 1911). Por otra parte, tanto la portada como la edición aquí presentadas se distribuyen gratuitamente bajo licencia Creative Commons por la editorial electrónica Ganso y Pulpo, que espera se comparta en los mismos términos que los estipulados originalmente (edición íntegra, sin ánimo de lucro y respetuosa tanto con el texto como con el trabajo desempeñado por la editorial).

El presente ePub está libre de DRM y validado técnicamente, como puede comprobarse mediante la aplicación web del IDPF.

Todas las posibles modificaciones realizadas hasta la fecha en este libro están declaradas en el registro de cambios general, que encontrará en la página web del proyecto.

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Ganso y Pulpo

Creación: Barcelona, 07 de julio de 2016

Última revisión: Barcelona, 12 de julio de 2017

El palacio encantado

Alguien me dijo una vez que había visitado un palacio encantado.

Me indicó el sitio, y fui a ver aquella mansión mágica.

Se me había ponderado que los que allí vivían, gozaban de dicha completa. Risa sin lágrimas, amor sin hiel, esperanza sin desengaño. Solo, en este palacio, reinaba, por lo visto, la felicidad humana. Llegué a su puerta y me colé de rondón. Con quien primero tropecé fue con una joven. Era hermosa, extrañamente hermosa. Algo demacrada; pero ¡con unos ojos! ¡Brillaban de un modo! Parecían dos diamantes negros.

—¿Has visto a mi amante? —﻿me preguntó.

Y envolvió la pregunta en una celestial sonrisa.

—¡No importa! —﻿prosiguió﻿—. Sé que me ama. Nunca he creído que se haya casado con otra. Nadie ha podido separarnos. ¿Comprendes tú que pueda desunirse un párpado de otro párpado? De día se despegan, pero de noche vuelven a juntarse. De día se esconde de mí. Teme a la gente, al sol, al ruido. Pero, cuando llega la noche, yo me encierro en mi aposento, abro la ventana y entra la luna, los perfumes del jardín, los cantos de los pájaros, y, acompañado de todo esto, entra mi amante. Entonces soy feliz, lo seré mientras viva.

Salió después a mi encuentro un viejo, llevaba la frente alta. Tenía la majestad de un soberano.

—¿Puedo confiarme a ti? —﻿me dijo de sopetón﻿—. Sí, quiero que se publique la verdad. Yo jamás he estado arruinado. Desmiente a todos los que propalan que no soy rico. Duermo en cama de oro y marfil. Mis alfombras son de pluma de cisne. El piso de mis cuadras está empedrado de doblillas, y los clavos de las herraduras de mis caballos tienen por cabeza brillantes. Uso para polvos de salvadera perlas molidas. Es mi fortuna tan grande, tan inmensa, que destino a los servicios más bajos las materias más preciadas. Anda, cuenta por ahí que soy el más opulento de todos los hombres.

Iba a suplicarle que me concediera alguna migaja de tan fabulosos caudales, cuando me volvió la espalda y escapó, oprimiéndose las ropas, como si temiera que tantos tesoros se le salieran de los bolsillos.

Una noble matrona cortome luego el paso, rebosando maternal ternura.

—¡Adiós, hijo mío! —﻿murmuró echándome los brazos al cuello﻿—. ¡Cuánto has tardado! Siempre fuisteis olvidadizos los hijos. Pero las madres siempre nos acordamos. Nuestra memoria está en nuestras entrañas. Menester es que nos arranquen estas para que perezca aquella. Mira tú, murieron mis padres, mis hermanos, mi familia toda. Murió también mi esposo. Dicen que murió asimismo mi hijo. Pero eso es mentira. Los hijos no mueren nunca. Son inmortales en el corazón de una madre. Tú eres mi hijo, lo sé. Son hijos míos todos los jóvenes. Sino que no me reconocéis. ¡Debo estar tan cambiada! Sin embargo, no sufro, no conozco el dolor. La idea de que soy madre es una idea que derrama en mi alma un gozo inextinguible.

Quise besar la mano de aquella buena señora, pero me lo impidió una viejecita muy emperejilada.

—¡Caballero! ¡Caballero! —﻿gritó﻿—. No permito que aquí se rinda más homenaje que a mi hermosura.

Mirela; y no me pareció tan bella como pregonaba. La otra señora ya se había alejado, dejándome en compañía de la recién venida.

—¿Es posible, caballero —﻿continuó﻿—, que no le seduzcan a usted mi garbo, mi lozanía, mi elegancia? Mi cuello es de alabastro, mis labios de coral, de rosa mis mejillas. Mis ojos son dos luceros. Tengo por talle un junco; por manos azucenas; por dientes piñones; por cejas, plumas de golondrina. Yo soy la juventud, la beldad, la frescura perpetua. Soy una flor; una flor que es inmarcesible. Tengo por escolta, como una reina del amor, ejércitos de galanes. A mi paso, llueven en torno mío billetes perfumados. No me dejan dormir las serenatas. Las flores, al verme, palidecen de envidia; los pájaros suspenden sus cantos, enamorados de mí, y me requiebran; el agua de los riachuelos sale a mi encuentro para copiar y llevarse mi imagen. Yo no envejezco nunca. Mis quince años son eternos.

Ya, casi convencido, iba a postrarme de rodillas ante tantas perfecciones, cuando, la que hubo de parecerme acicalada viejecilla, desapareció, como una visión, perdiéndose por el fondo de los largos corredores.

Disponíame a salir; mas me retuvo un mozalbete de tez pálida, luenga melena y ojos fulgurantes.

—¿Qué vienes a hacer aquí? —﻿me interpeló﻿—. ¿Eres quizás crítico de poetas, roedor de versos? Si lo eres nada sacarás de mí. Yo soy el poeta por excelencia, el vate inédito, el talento oculto, el genio desconocido. Soy el que ve lo invisible; el que canta lo que no tiene voz; el que siente lo que parece muerto. Yo tengo versos, versos que vuelan como alas, que arrullan como la brisa, que brillan como rayos de sol. Tengo versos para todo lo humilde, para todo lo fugaz, para todo lo incorpóreo. Todo es grande en mi mente: el grano de arena es montaña; el gusano, creación divina; unos ojos, un cielo. Soy feliz. Nadie puede disputarme mi gloria; nadie puede profanar mis estrofas. Porque, aunque he compuesto millones de versos, ni los escribo, ni los recito. Apenas salen de mis labios, en las soledades de mi inspiración, los dejo ir por el viento para que siembre de armonías rítmicas la prosaica tierra.

Y se apartó de mí el mozo balbuciendo, sin duda, alguno de sus poemas aéreos.

Al llegar a este punto, mi estupor fue grandísimo. Todo lo que en aquella casa hube de saber, podía ser posible, aunque extraordinario. Pero ¡un poeta que no escribe ni lee sus versos!

Indudablemente aquello era un lugar hechizado, delicioso, perfecto, donde cada morador vivía en el pleno dominio de sus ilusiones.

—Diga usted —﻿pregunté a alguien que pasaba﻿—. ¿Qué sitio es este? ¿Es, sin duda, el palacio encantado de que he oído hablar? ¿La mansión en la cual todos son dichosos?﻿…

—¿Palacio encantado? ¡No, señor!

—¿No?

—Es un manicomio.

—¡Ya! Y todos esos con quienes he hablado por estas galerías son﻿…

—Locos.

—¿Y andan sueltos?

—Son los más pacíficos.

Entonces comprendí que tanta felicidad solo podía ser locura.

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