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Se reproduce a continuación el relato El lobo y la oveja, de José de Siles.

Ganso y Pulpo ha realizado su edición a partir del texto publicado en la revista Iris el día 5 de mayo de 1900 (año II, núm. 52).

El texto se corresponde con el identificador editorial GYP-NB0226, pudiéndose habido actualizar su ortografía y gramática de acuerdo con las reglas vigentes del idioma español. Estos cambios suponen, en el plano ortográfico, la supresión del acento en monosílabos y la actualización de aquel léxico técnico y/o extranjerismos que están actualmente integrados en el idioma. En el plano gramatical ha podido variar el texto en relación a la disposición de signos de puntuación, principalmente en relación al empleo de la raya.

En cuanto a la licencia de esta edición debe tenerse en cuenta que el texto reproducido es de dominio público (José de Siles falleció en 1911). Por otra parte, tanto la portada como la edición aquí presentadas se distribuyen gratuitamente bajo licencia Creative Commons por la editorial electrónica Ganso y Pulpo, que espera se comparta en los mismos términos que los estipulados originalmente (edición íntegra, sin ánimo de lucro y respetuosa tanto con el texto como con el trabajo desempeñado por la editorial).

El presente ePub está libre de DRM y validado técnicamente, como puede comprobarse mediante la aplicación web del IDPF.

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Ganso y Pulpo

Creación: Barcelona, 08 de marzo de 2016

Última revisión: Barcelona, 12 de julio de 2017

El lobo y la oveja

Querido amigo Ricardo: Ya me tienes instalado en mi hotel campestre. Desentendido de los negocios, de la política, de toda preocupación enfadosa, estoy por completo consagrado al recreo. Este lugar es delicioso. Las montañas que rodean al pueblecillo ofrecen perspectivas admirables. Se pasa agradablemente la vida; el cura, el médico, el juez municipal, el alcalde me hacen compañía. Charlamos, jugamos al tresillo, cazamos. A mi adorada mujercita, a la excelente Sofía, no le faltan tampoco diversiones. Con otras señoras que por aquí veranean con sus hijas, organiza fiestas, bailes, tertulias. Pero, a pesar de todo esto, tú nos faltas; tú, que eres un modelo de elegancia, un dechado de ingenio, un portento de sabiduría mundana, y, más que nada, un espejo de caballerosidad. Sofía te echa mucho de menos. Conque, vente en seguida. Te preparo una sorpresa tremenda.— Trifino.

Aún estaba Ricardo en la cama, cuando recibió la carta. Era mediodía largo. Se había acostado al amanecer, tras una noche de aventuras de soltero joven, rico y galante. Vivía en un cuarto decorado primorosamente. Servíale una mujer, ya entrada en edad, antigua criada de sus padres. Tocó en el timbre, y apareció el ama de gobierno.

—Ama, prepárame la maleta. Salgo esta tarde. Disponme mucha ropa interior de campo.

Sonrió el ama, sin sorprenderse de aquella orden repentina. Estaba acostumbrada a ellas. Y empezó a registrar cómodas, baúles y armarios, para arreglar el equipaje. Entretanto, había saltado Ricardo del lecho, y, vistiéndose un pantalón, se lavó y comenzó a acicalarse delante de un espejo.

El ama había colocado la maleta en medio del gabinete del tocador, e iba y venía por la casa, trayendo prendas y empaquetándolas a presencia de Ricardo.

Mirábala en silencio su señorito, y siempre veía la sonrisa en la cara del ama.

—¡Qué maliciosa eres! —le dijo, al fin—. Ya te imaginas que voy a emprender una hazaña de Tenorio.

—¡Si yo nada digo! —repuso el ama, sin dejar su maliciosa sonrisa.

—No lo dices, pero lo piensas —observó Ricardo—. Pues, para que lo sepas… No es ninguna mujer quien me llama. Es D. Trifino Caparrosa, cuya amistad grande para conmigo, y cuya solicitud y deferencias y hasta protecciones ya conoces. Es un hombre que llegará muy arriba en política. Conviene tenerle contento. Además, puede querérsele por sus hermosas cualidades. Es una bellísima persona.

El ama soltó la carcajada. Ricardo retorcíase el bigote con las tenacillas, y se volvió hacia su sirviente con gesto amostazado.

—¿Me dirás ahora por qué te ríes?

El ama refunfuñó entre dientes:

—¡Bellísima persona D. Trifino! ¡Y parece un ogro! ¿Bella? Su esposa.

No pudo contenerse Ricardo, y en un arranque de ira, arrojó al suelo lo que tenía en la mano, encarándose con su impertinente ama.

—No tengo que darte explicaciones. Pero tampoco quiero que abrigues criminales sospechas. Sabes hasta la saciedad que yo no soy galán de mujeres casadas, y, especialmente, casadas con amigos míos. Será cuestión de temperamento, de educación, de conciencia. No lo sé. Pero es lo cierto que las mujeres casadas no me infunden sino sentimientos nobles, afectos respetuosos: amor a una madre, a una hermana… La mujer casada que se me rindiera, más que pasión o deleite, me inspiraría desprecio. ¡Hay tantas solteras bonitas! Con las solteras puede abrirse libremente el corazón a las expansiones amorosas. Suceda lo que suceda, siempre se puede responder altivamente de los actos. En cambio, con la mujer casada, ¿qué se recoge? Zozobras, temores, vilezas. ¡Es una traición, una cobardía, un asco!

No obstante de esta filípica moral, el ama continuó con su incrédula sonrisa.

Fue recibido Ricardo con sumo contento en el hotel de D. Trifino. Se le abrieron todos los brazos, se le dispuso un elegante aposento; se le presentó a los amigos con las frases más lisonjeras. La presencia de Ricardo entre las mujeres fue como un deslumbramiento, una fascinación, un fenómeno inesperado. Todas buscaban su compañía, solicitaban sus preferencias, rodeábanle de halagos.

En la mesa, en los salones, en los bailes, la persona de Ricardo representaba un papel principalísimo. Su inteligencia era clara, su espíritu cultivado, su ingenio agudo, su trato afable. Y estas cualidades aparecían realzadas por un porte tan varonil como simpático.

D. Trifino estaba orgulloso de su huésped. No podía separarse de su lado. Lo llevaba a todas partes, gustando de su conversación, que sin llegar a la altura de la del político, chispeaba, sin embargo, con resplandores de ideas siempre nuevas. Visitando ambos el hotel y sus dependencias, don Trifino se detuvo ante un establo, un perro guardaba, echado en el suelo, varias ovejas.

—¿Qué te parece ese perro? —le preguntó D. Trifino.

Mirolo detenidamente Ricardo, y repuso:

—Es un perro muy extraño.

—¡Y tan extraño! —exclamó D. Trifino—. Es un lobo… domesticado. ¡Un lobo entre ovejas! Esa era la sorpresa que te preparaba. —Y se extendió D. Trifino en largas consideraciones sobre el poder de la educación. ¡Oh, la educación! Según él, corregía a la misma naturaleza.

Llegó el cumpleaños de Sofía y se celebró en el hotel espléndida y regocijadamente. Hubo suculentas comidas, derroche de vinos, risas y juegos. Por la noche se efectuó un baile en el parque del hotel, de cuyos árboles se colgaron farolillos de colores. La música estaba compuesta de guitarras y bandurrias, tocadas por campesinos, modesta representación de la orquesta del pueblo. Acudieron, de los alrededores, señoras y señoritas que veraneaban también en el campo. En todas ellas hizo profunda impresión Ricardo. En las señoras casadas despertó sueños imposibles; en las muchachas solteras inició esperanzas encantadoras. Pero cuando el interés que inspiraba Ricardo subió de punto fue al formular D. Trifino, durante un descanso de baile, mientras se tomaban dulces y golosinas, la nota predominante del carácter de su amigo y huésped.

—Es un Tenorio que jamás ha perseguido a ninguna mujer casada.

No hay que decir que hubo una confabulación tácita entre las señoras casadas para hacer delinquir, o desdecirse, por lo menos, al incorruptible galán.

Y Ricardo bailaba con ellas; y aunque las diabólicas hijas de Eva desarrollaban su más refinada táctica de seducción, Ricardo permanecía impasible, fino y cortés, no dándose por entendido. Con las solteras, en cambio, usaba un juego contrario. En medio de los giros del baile, clavaba sus ojos en los ojos de ellas, les murmuraba palabras dulcísimas, las llevaba como en un vuelo de felicidad y de armonía. Terminados los bailes, se formaron, entre la penumbra de los árboles, animados corros de señoras. Una de ellas, la que se mostraba más despechada de la entereza de Ricardo, decía:

—No quiere a ninguna mujer casada porque ya querrá a una… Es un gran comediante. ¿No han notado ustedes que ha bailado con todas, menos con la esposa de D. Trifino?

Y la murmuración empezó a deslizarse en voz baja, cautelosamente, en un rincón del oscuro parque, enroscándose como un reptil en torno de su víctima. Dos días después tuvo D. Trifino un despertar doloroso. Vino a anunciarle el guarda que el lobo había huido al monte la noche anterior, habiendo hecho entre las ovejas un horrible destrozo.

—¡Ingrato! —exclamó, siempre bondadoso, D. Trifino—. No siento las ovejas perdidas, sino la destrucción de mis teorías sociales. —Después de un rato de silencio, dijo al guarda—: No digas nada. Se va a burlar de mí la gente. —Luego, tomando una resolución enérgica, añadió—: Voy a buscar al lobo. Ordenaré que lo busquen los mejores cazadores. Si lo encuentro, y vuelve aún vivo a mis manos, proseguiré mi educación. No desconfío de obtener éxito.

Aquel fue un día de prueba para D. Trifino. Todos le miraban con burlona sonrisa. No hubo otra conversación que la perniciosidad que hay en poner un lobo entre unas ovejas.

—Al cabo el lobo concluirá por comérselas —decían todos.

Por la tarde tomó D. Trifino su escopeta, y se fue al monte. Al marcharse le dijo a Ricardo:

—Te dejo confiada mi mujer. Paséala, diviértela, custódiala. ¡Hasta la vuelta!

Por el pensamiento, perpetuamente optimista de D. Trifino, no podía pasar la idea de que entre su esposa y Ricardo pudiera haber la misma relación que entre la oveja y el lobo. Estaba firmemente convencido de la lealtad de su amigo y de la virtud de Sofía. Por eso los dejaba solos, seguro de que su honor no peligraría ni por la debilidad de la mujer ni por la brutalidad del hombre. Recorrió, durante dos horas, los montes, sin encontrar rastros ni señales del lobo. Ya cansado, sin haber disparado la escopeta que había cargado con bala, empezó su regreso al pueblo, contemplando de camino el magnífico paisaje que se presentaba ante su vista. Especialmente, desde un alto pico, cercano al hotel, se gozaba de una perspectiva maravillosa. Allá trepó D. Trifino, y acomodándose entre unos peñascos, se sentó de cara al horizonte, abismado en hondos y agradables pensamientos. Así permaneció largo rato, cuando al otro lado del monte oyó voces y carcajadas. Se incorporó, miró, y vio que era Sofía, seguida de Ricardo y otras familias, que corrían a tomar por asalto el encumbrado pico, tras del que se había sentado D. Trifino.

—Voy a darles un susto —dijo riendo.

Y se parapetó, con la escopeta en las manos detrás de dos rocas, desde donde podía ver sin ser visto. Continuaba Sofía su carrera, siempre seguida de Ricardo. La demás gente se había quedado muy atrás, ya porque no pudiera, o ya porque no quisiera adelantarlos. Sofía, al fin, jadeante, destrozada, llegó a lo alto, alcanzándola a poco Ricardo, que se había fingido menos corredor que ella, para excitarla en la carrera. Los dos estaban, a la verdad, cansadísimos. Hallábanse a corta distancia de D. Trifino, el cual les apuntaba con la escopeta en broma, riéndose interiormente del susto que iba a darles cuando les gritara: «¡Al lobo! ¡Al lobo!». Sofía y Ricardo estaban de pie, frente a frente, mirándose, aspirando fuertemente el embalsamado aire de la montaña. Estaba la mujer de D. Trifino verdaderamente encantadora. Su blanca y sonrosada tez de rubia había tomado más vivos matices. Sus ojos azules brillaban con más intensos fulgores. Sus labios menudos parecían un fruto entreabierto. Todo su cuerpo, bien proporcionado, temblaba de cansancio y de abandono. De repente la hermosa mujer palideció, y empezó a vacilar, pronta a caer. Ricardo se acercó más a ella, y la recibió en sus brazos, en los que cayó Sofía en una dejadez completa.

—¿Se ha puesto usted mal? —le preguntó gravemente Ricardo.

—Sí —balbuceó ella con voz apagada—. Pero ya pasará. No llame usted la atención. Nadie nos ve aquí desde abajo.

Así permanecieron breve rato, confundiéndose sus alientos, sin articular palabra, estrechados uno contra otro. Ricardo sostenía una lucha terrible. No en vano era hombre; no en vano sostenía contra su pecho a una mujer hermosa. La lucha arreciaba cada instante que transcurría. Una ola de sangre se agolpó en su cabeza. Cegó, y no pudiendo resistir más, puso frenéticamente sus labios en los labios de Sofía. Retumbó un tiro a corta distancia. Ricardo y Sofía se separaron aterrados. A poco, apareció D. Trifino por detrás de los peñascos. Ya había llegado a la cumbre la demás gente.

—¿Qué es eso, D. Trifino? —le preguntaron—. ¿A quién ha tirado usted?

—¡Al lobo, señores, al lobo! —dijo mirando a Ricardo—. Pero nada más que para hacerle huir. Renuncio a mis teorías. Hay que separar al lobo de la oveja.

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