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Se reproduce a continuación el relato El disfraz, de José de Siles.

Ganso y Pulpo ha realizado su edición a partir del texto publicado en la revista Iris el día 24 de febrero de 1900 (año II, núm. 42).

El texto se corresponde con el identificador editorial GYP-NB0214, pudiéndose habido actualizar su ortografía y gramática de acuerdo con las reglas vigentes del idioma español. Estos cambios suponen, en el plano ortográfico, la supresión del acento en monosílabos y la actualización de aquel léxico técnico y/o extranjerismos que están actualmente integrados en el idioma. En el plano gramatical ha podido variar el texto en relación a la disposición de signos de puntuación, principalmente en relación al empleo de la raya.

En cuanto a la licencia de esta edición debe tenerse en cuenta que el texto reproducido es de dominio público (José de Siles falleció en 1911). Por otra parte, tanto la portada como la edición aquí presentadas se distribuyen gratuitamente bajo licencia Creative Commons por la editorial electrónica Ganso y Pulpo, que espera se comparta en los mismos términos que los estipulados originalmente (edición íntegra, sin ánimo de lucro y respetuosa tanto con el texto como con el trabajo desempeñado por la editorial).

El presente ePub está libre de DRM y validado técnicamente, como puede comprobarse mediante la aplicación web del IDPF.

Todas las posibles modificaciones realizadas hasta la fecha en este libro están declaradas en el registro de cambios general, que encontrará en la página web del proyecto.

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Ganso y Pulpo

Creación: Barcelona, 05 de febrero de 2016

Última revisión: Barcelona, 12 de julio de 2017

El disfraz

Después de tres años de matrimonio, Evaristo y Juliana habían llegado al convencimiento de que toda ilusión de amor, de afecto, siquiera de estima, había desaparecido entre ellos. Pusieron el cuello bajo el yugo nupcial impulsados por la pasión más vehemente. Pero, aún no transcurrido el tiempo que suele concederse a la llamada luna de miel, época de ardores y dulzuras, ya sus labios se contrajeron de hastío, y sus corazones latieron con la más completa indiferencia.

Y decía entre sí Juliana:

—¿Y habré de estar con este hombre toda la vida?

Y murmuraba a solas Evaristo:

—¿Y tendré que vivir con esta mujer siempre?

Primeramente, aquel estado de desacuerdo hubo de manifestarse por medio de chispazos de cólera al punto reprimida; relámpagos anunciadores de una tempestad próxima. Luego comenzó un largo periodo de frases punzantes, de palabras de burla, de gestos de desabrimiento, que, aunque expresados entre forzadas sonrisas, no dejaban de producir su efecto; esto es: mortificar al contrario. Y no existiendo en ninguno de ambos desavenidos cónyuges el propósito de acercar las distancias y suavizar las asperezas, el abismo que los separaba fue abriéndose y profundizándose más cada día. Llegó un momento en que su existencia fue un martirio espantoso.

Y Evaristo, no recatándose ya de su odiada esposa, decía:

—¡Qué cadena tan pesada me he echado contigo!

Y Juliana, soltando la rienda a sus refrenados rencores, exclamaba:

—¡Es preferible la muerte a estar a tu lado!

Una Nochebuena, noche que aun los más desgraciados tratan de pasar en medio de las mayores alegrías, fue para ellos una noche borrascosa. Pareció que su tremenda desafección, con el regocijo general, se destacó más, tomó colores horriblemente sombríos. Por un fútil motivo, por las compras de unas golosinas, se desarrolló entre Evaristo y Juliana una escena deplorable, en que, no bastando para arrojarse el odio las palabras sordas, esas palabras que solo pronuncia la brutalidad, se movieron las manos en actitudes violentas, muy cercanas, al golpe.

Desde aquella noche, no volvieron a hablarse. ¡Y habitaban bajo un mismo techo! Se separaron en el hogar; se alojaron en habitaciones distintas; evitaron todo encuentro; transcurrían semanas enteras sin verse. Finalmente, resignándose con su lamentable destino, fueron habituándose poco a poco a aquella extraña existencia, no dejando de experimentar, sin embargo, algún consuelo.

Pero, como el corazón humano, y, más todavía, si es el corazón joven, no puede soportar por largo tiempo la falta de algún cariño, por el cerebro de ambos cruzó la idea de solicitar fuera de aquella casa maldita lo que no encontrarían en ella.

En Evaristo, la idea fue clara y neta.

—Buscaré una amada —﻿se dijo.

En Juliana, no fue esta idea tan resuelta y libertina.

—Haré por distraerme —﻿pensó.

Se acercaba el carnaval. Los regocijados preparativos de esta fiesta de la locura fueron como un acicate a sus pensamientos. Y cada cual, por su parte, determinó vestirse de máscara, correr aventuras, reverdecer su espíritu marchito. ¿Qué traje elegirían para disfrazarse? Los dos recordaron con tristeza que no eran libres, y que en sus actos tenía que influir forzosamente la inspección del contrario. Resolvieron, pues, desfigurarse de tal modo, que fueran completamente incognoscibles.

En uno de los teatros madrileños en que se acostumbra celebrar bailes de máscaras, en la noche del domingo de carnaval, en el central salón, adoptado para la danza, y a hora ya avanzada de la madrugada, el gentío era inmenso. Trajes multicolores ofrecían a la vista un espectáculo variadísimo. La orquesta tocaba bríosamente los bailables de su programa.

El suelo aparecía cubierto de irisados confetti.

De palco a palco, y formando en el espacio enmarañada red de cintas azules, rojas, verdes, amarillas, cruzábanse innumerables serpentinas. Las parejas de máscaras bailaban, estrujándose, riendo, haciéndose el amor, lanzando por los ojos, al través de los agujeros de las caretas, llamaradas de pasión frenética. Era el momento en que la embriaguez, hija del licor abrasador, de la música voluptuosa, del contacto de los cuerpos de diferente sexo, hace hervir la sangre y exalta las cabezas. De entre todas las parejas, una se destacaba por su extraordinario «amartelamiento». A medida que bailaba, moviéndose al compás de una danza languidísima, sostenía una conversación en extremo interesante. Sin dejar de emplear el tono contrahecho de las máscaras, cada cual hacía como una confesión del estado de sus almas.

Y decía el caballero:

—Yo, señora, soy muy desgraciado. Me casé con una mujer a quien amaba con locura; pero, después, no sé por qué, cuando la realidad del hogar doméstico vino, y se rompió el cristal mágico, donde estaban pintadas las sonrosadas ilusiones, no encontré en aquella mujer el ideal que había soñado.

Y decía la señora:

—Está usted contando mi historia. Cosa idéntica a mí me ha pasado.

—¿De veras?

—Se lo juro.

—¡Qué extraño caso! La suerte nos ha reunido aquí esta noche, tal vez para hacernos felices.

—Yo ya no puedo ser dichosa nunca.

—¿Por qué?

—Porque, a pesar de todo, sigo amando a mi marido.

—También usted me cuenta ahora mi propia historia. Igualmente yo continúo queriendo a mi esposa.

—Aquí he venido por distraerme.

—Y yo lo mismo.

—De suerte que﻿…

—Podemos ser buenos amigos; podemos consolarnos en nuestras penas; podemos﻿… ¡Quién sabe!﻿… ¿Quiere usted que vayamos al buffet? La verdad es que me gusta usted muchísimo, y estimaría que se quitara usted la careta.

—Lo haré; y usted también me mostrará su cara.

Fueron al buffet, tomaron asiento junto a una mesa, pidieron cena, y, correspondiendo recíprocamente a sus deseos, se despojaron del antifaz. Mas a esta operación, siguió un doble grito de sorpresa.

—¡Evaristo!

—¡Juliana!

Exclamaron las dos máscaras al mismo tiempo. Miráronse un momento, y soltaron una carcajada.

—Está visto —﻿dijo el marido— que hemos nacido para amarnos.

—Sí —﻿repuso su esposa﻿—. Pero es menester que, como en el baile, en la vida, guardemos siempre el disfraz, esto es, la ilusión, la poesía, la envoltura brillante, la palabra acariciadora.

Y se dieron un abrazo y un beso, con poca estupefacción de los circunstantes, que ignoraban que se trataba de marido y mujer, que es como quien dice, dos seres inofensivos.

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