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Se reproduce a continuación el relato Crueldades de la fortuna, de José de Siles.

Ganso y Pulpo ha realizado su edición a partir del texto publicado en la revista Iris el día 9 de diciembre de 1899 (año I, núm. 31).

El texto se corresponde con el identificador editorial GYP-NB0240, pudiéndose habido actualizar su ortografía y gramática de acuerdo con las reglas vigentes del idioma español. Estos cambios suponen, en el plano ortográfico, la supresión del acento en monosílabos y la actualización de aquel léxico técnico y/o extranjerismos que están actualmente integrados en el idioma. En el plano gramatical ha podido variar el texto en relación a la disposición de signos de puntuación, principalmente en relación al empleo de la raya.

En cuanto a la licencia de esta edición debe tenerse en cuenta que el texto reproducido es de dominio público (José de Siles falleció en 1911). Por otra parte, tanto la portada como la edición aquí presentadas se distribuyen gratuitamente bajo licencia Creative Commons por la editorial electrónica Ganso y Pulpo, que espera se comparta en los mismos términos que los estipulados originalmente (edición íntegra, sin ánimo de lucro y respetuosa tanto con el texto como con el trabajo desempeñado por la editorial).

El presente ePub está libre de DRM y validado técnicamente, como puede comprobarse mediante la aplicación web del IDPF.

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Ganso y Pulpo

Creación: Barcelona, 12 de abril de 2016

Última revisión: Barcelona, 12 de julio de 2017

Crueldades de la fortuna

Desde hacía algunos años, en aquella casa parecía haber ido derramando la fortuna todos sus dones. Para D. Plácido, el jefe de ella, no había negocio que no tuviera feliz término; entre sus manos los asuntos más arduos producían pingües resultados, abundantes cosechas de oro. Era dichosa, dichosísima aquella familia. La esposa, D.ª Elena, vínculo dulcísimo entre D. Plácido y Esperancita, fruto único del venturoso matrimonio, bendecía el día en que se unió a D. Plácido, y el día en que dio al mundo a su niña Esperanza.

—Ya estoy tranquilo —﻿decía D. Plácido a su esposa﻿—. Ya tiene nuestra hija su porvenir asegurado. Debe ser una pena grandísima para un padre dejar una señorita sin dote, expuesta a las miserias de la existencia.

D.ª Elena sonreía beatíficamente, imaginando a su hija ya casada con un muchacho rico. Y después de estas expansiones de felicidad doméstica, llamaban a Esperanza, y se la disputaban para colmarla de caricias. La niña se lo merecía todo. Era monísima. Blanca, rubia, con ojos azules dulcísimos, a los cinco años, su inteligencia discurría como la de una mujercita, sin que por eso perdiera su carácter las gracias propias de la infancia. Los padres, cuando la miraban, no podían contenerse, y la tomaban en sus brazos, comiéndosela a besos.

Un día observaron que demacraba la niña. Su alarma fue inmensa. Hicieron venir todos los médicos del pueblo, resultando de la consulta que Esperancita estaba muy predispuesta a la anemia. Le recetaron tónicos, paseos, ejercicios fortificantes, y por el pronto la enfermita hubo de manifestar algún alivio.

Pero fue pasajero. La anemia se declaró formidablemente. Aquella flor en capullo se descoloría, se marchitaba, tendía a caer en la terrible fosa, convertida en hoja seca. La condujeron los padres a la capital de la provincia, ante un doctor famoso, quien ordenó lo mismo que los otros médicos. Hubo mejoría al principio, para volver rápidamente a la consunción, a la ruina. D.ª Elena lloraba sin consuelo. D. Plácido estaba desesperado.

—¿De qué me sirve la fortuna? —﻿decía﻿—. ¿Esta fortuna adquirida para la felicidad de mi hija, si con ella no puedo salvarla?

Y la fortuna, cruel, sarcástica, caprichosa, no servía, en efecto, para curar a Esperancita. D. Plácido llegó en sus pensamientos hasta creer que quizás aquella fortuna era un don funesto, otorgado por el destino a cambio de su hija. Era extraño, en verdad, que en las familias pobres, donde hay hambre y penas, los niños están sanos, robustos, alegres; y en su hogar, donde reinaba la abundancia, el ser más querido de su alma, su alma misma, su adorable niña caminaba a la muerte por falta de savia vital.

—Daría toda mi fortuna a los pobres, si supiera que con ese sacrificio se salvaba mi hija —﻿decía D. Plácido a los amigos que iban a visitarle en su desgracia.

Estaba decretado. La niña no tenía remedio. Se moría. D.ª Elena no se separaba un instante del lecho de su hija. Consultaba con ansiedad todos los síntomas de la enfermedad, la cual había avanzado tanto que ya aquel cuerpecillo de niña no tenía fuerzas ni aun para aspirar y expeler el aliento. Esperancita se ahogaba. Con los labios abiertos, jadeante el pecho, parecía un pajarillo a quien le estrujara el corazón una mano impía.

Entró en la alcoba D. Plácido, y preguntó con la mirada por la niña a su esposa. La afligida señora no tuvo otra contestación que romper en llanto. Don Plácido se conmovió profundamente. Volvió la cara, y se enjugó con el dorso de la mano los ojos. Luego, con voz temblorosa, dirigiéndose a D.ª Elena, balbuceó:

—¿No hay esperanza?

—Solo el cielo, haciendo un milagro —﻿repuso la dolorida madre, tratando de sofocar sus sollozos.

D. Plácido, como herido de una idea repentina, que trajera la salvación, replicó, encaminándose hacia la puerta:

—¡Quién sabe!

No lejos se hallaba una habitación, donde se había instalado un oratorio. El pobre padre se arrodilló ante la imagen de una virgen, una tabla antigua, con marco de rameada talla, y oró largo rato. Cuando se levantó, tenía la faz radiante; sin duda, había vuelto la alegría a su alma. Transcurrieron varios días, y, ¡oh, sorpresa!, la niña mejoraba. Al cabo de un mes, estaba fuera de peligro. A los dos meses, habían tornado los colores a su rostro y los vigores a su cuerpo. Finalmente, los médicos la declararon curada, y más lozana que nunca. Entonces, D. Plácido, para celebrar tan fausto suceso, hizo venir a todos sus amigos, y en presencia de su esposa dijo:

—Amigos míos. El cielo me ha oído. He prometido mi fortuna a cambio de mi hija. Ya he recobrado al ídolo de mi alma, que tuve por perdido. Mas, ahora, necesito despojarme de todo lo que poseo. Se lo daré a los pobres. Con que señores; ya no soy sino uno de ellos; pero soy feliz. Trabajaré, como siempre, aunque sin ambicionar riquezas. Tendré una hija sin dote; mas honrada, buena y queridísima.

Los amigos quedáronse estupefactos.

D. Plácido, dirigiéndose a su esposa, le dijo:

—Y tú, Elena, ¿qué dices?

—Digo que está perfectamente —﻿repuso ella llena de júbilo﻿—. Más quiero ser pobre, con mi hija, que rica y sin ella.

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