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Se reproduce a continuación el relato ¡Aleluya!, de José de Siles.

Ganso y Pulpo ha realizado su edición a partir del texto publicado en la revista La Ilustración Artística del día 5 de mayo de 1884 (año III, núm. 123).

El texto se corresponde con el identificador editorial GYP-NB0085, pudiéndose habido actualizar su ortografía y gramática de acuerdo con las reglas vigentes del idioma español. Estos cambios suponen, en el plano ortográfico, la supresión del acento en monosílabos y la actualización de aquel léxico técnico y/o extranjerismos que están actualmente integrados en el idioma. En el plano gramatical ha podido variar el texto en relación a la disposición de signos de puntuación, principalmente en relación al empleo de la raya.

En cuanto a la licencia de esta edición debe tenerse en cuenta que el texto reproducido es de dominio público (José de Siles falleció en 1911). Por otra parte, tanto la portada como la edición aquí presentadas se distribuyen gratuitamente bajo licencia Creative Commons por la editorial electrónica Ganso y Pulpo, que espera se comparta en los mismos términos que los estipulados originalmente (edición íntegra, sin ánimo de lucro y respetuosa tanto con el texto como con el trabajo desempeñado por la editorial).

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Ganso y Pulpo

Creación: Barcelona, 07 de julio de 2011

Última revisión: Barcelona, 12 de julio de 2017

¡Aleluya!

La trompetería de los órganos de la Catedral, dejando salir por sus bocas en forma de flor torrentes de música, convocaba a los fieles a fiesta solemne. Temblaban las luces picudas de los cirios bajo el estrépito armónico, y a sus oscilaciones luminosas las mil labores de los retablos de oro brillaban alternativamente con deslumbrador oleaje de chispas y claridades. Luengos paños de terciopelo rojo cubrían los pilares de piedra del templo. Y allá en las bóvedas y en el fondo de las capillas, atraídas por los respiraderos, las nubes ya algo disipadas del incienso se rebullían en la sombra, como velos de gasa agitados por manos invisibles.

El blanco pavimento de mármol estaba ennegrecido por la multitud. Henchía esta las profundas naves, y apiñábase en las puertas, apretada y revuelta, como las aguas alrededor de un remolino. Sobre el confuso y vasto manto que formaba la gente, algo blanco veíase a ratos avanzar, retroceder, estacionarse, cruzar o circular en torno del templo: era una sobrepelliz que llevaba órdenes de un punto a otro, estableciendo sagrada armonía en la complicada función religiosa.

Días antes los pilares del templo hubieran repetido, agigantándolo, el zumbido de un ala; en tal silencio habían estado dormidos. La peste puso su mano estranguladora por toda la ciudad, arrancando de los labios, aún palpitantes, el suspiro de la vida. Viéronse doquiera casas mudas como sepulcros, procesiones de luctuosos, convoyes de la terrible fiesta de la muerte. Quedáronse viudos los lechos para poblarse las tumbas. Los cementerios, lugares de imperturbable recogimiento, rompieron sus puertas para recibir el prolongado tumulto de los muertos que le arrojaban. Aquí y allá se encontraba al padre buscando al hijo, el esposo a la esposa, el enamorado a la perdida doncella. Escenas de terror representábanse en cada esquina. Y en aquel oleaje fúnebre, el acierto no había tirado un cable de salvación a la existencia náufraga. El sombrío espectáculo de los cadáveres infundía en los vivos el hielo o la desesperación. Parecía que la alegría había huido para siempre, como un ave espantada. Hasta la religión misma, con los esplendores de sus altares y las dulzuras de sus prometidas glorias, no despertaba en la imaginación pavorosa sino sombras de muerte.

El hálito de primavera purificó por fin la atmósfera contagiada. Caras rosadas volvieron a asomarse al balcón; pájaros gozosísimos cruzaron el aire; las flores desdoblaron sus pétalos, con la suavidad y armonía de un beso. Renaciendo el mundo al placer, secó también sus ojos el espíritu afligido. El corazón, emballenado largo tiempo por el dolor, empezó a dar golpes, a ensancharse, y a tantear una explosión: era un tronco bajo nieve que reverdecía con el sol.

—¡Aire para los pulmones!, ¡rayos para los ojos!, ¡fiestas para el alma! —﻿Esta era la queja que revoloteaba en todos los labios. Entonces el templo, como un cielo de piedra, extendió sus bóvedas para recibir el canto del entusiasmo.

A todo un pueblo congregaba la Catedral. ¡Hermoso día fue aquel! El sol derramaba sus torrentes de luz sobre las vidrieras, cuyas trasparentes pinturas incendiaban esplendorosamente sus colores fulgurantes. Las naves de ojivas aparecían bañadas de oro, de naranja y verde como maravillosas alamedas de bosque sagrado. Columnas y arcos, doseles y pilas, hornacinas y verjas participaban, en aquel momento, del fulgor del día, dejando su lobreguez eterna.

—¡Aleluya!, ¡aleluya! —﻿Tal era el canto que vibraba en el ámbito divino. El llanto del arrepentimiento, el congojoso suspiro de la acción de gracias hinchaba todos los pechos. De pronto, hacia un rincón, allí donde ocultaban las sombras la camilla de los expósitos, resonó un grito. El canto de ¡Aleluya! seguía magnífico y solemne. Sus notas y versículos parecían sublimar al pueblo colocándole en esfera refractaria al pecado. El recuerdo aún candente del estrago vencido, hacíale incapaz de toda pasión culpable. El grito, entretanto, no distrajo la atención de la multitud; breves miradas, ligeros rumores, ecos de impaciencia: nada más consiguió para sí aquel lamento extraño e importuno. El canto de ¡Aleluya! lo ahogó entre sus olas de sonidos como un trueno de borrasca.

Cuando, terminada la función y cerradas las puertas, el portero de la Catedral entró con su perro junto al camastrajo de tabla de los expósitos, encontró un niño muerto.

¡Él también había cantado en un grito, el himno de ¡aleluya! al dejar a la humanidad que le había abandonado!