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Se reproduce a continuación el relato La segunda hipoteca, subtitulado «El sueño de un usurero», de José de Echegaray.

Ganso y Pulpo ha realizado su edición a partir del texto publicado en la revista La Ilustración Artística del día 16 de octubre de 1899 (año XVIII, núm. 929).

El texto se corresponde con el identificador editorial GYP-NB0236, pudiéndose habido actualizar su ortografía y gramática de acuerdo con las reglas vigentes del idioma español. Estos cambios suponen, en el plano ortográfico, la supresión del acento en monosílabos y la actualización de aquel léxico técnico y/o extranjerismos que están actualmente integrados en el idioma. En el plano gramatical ha podido variar el texto en relación a la disposición de signos de puntuación, principalmente en relación al empleo de la raya.

En cuanto a la licencia de esta edición debe tenerse en cuenta que el texto reproducido es de dominio público (José de Echegaray falleció en 1916). Por otra parte, tanto la portada como la edición aquí presentadas se distribuyen gratuitamente bajo licencia Creative Commons por la editorial electrónica Ganso y Pulpo, que espera se comparta en los mismos términos que los estipulados originalmente (edición íntegra, sin ánimo de lucro y respetuosa tanto con el texto como con el trabajo desempeñado por la editorial).

El presente ePub está libre de DRM y validado técnicamente, como puede comprobarse mediante la aplicación web del IDPF.

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Ganso y Pulpo

Creación: Barcelona, 05 de abril de 2016

Última revisión: Barcelona, 12 de julio de 2017

La segunda hipoteca El sueño de un usurero

Aunque D. Orosio Redondo, usurero de oficio, no era aficionado a soñar, porque no era aficionado a la mentira y jamás ganancia que obtuviera soñando ingresó en forma de plata o de oro en sus arcas, una noche soñó el sueño disparatado que, en forma de cuento, vamos a referir.

Soñó D. Orosio que se había levantado temprano, según su costumbre, porque era gran madrugador: ¡como que el tiempo que se pasa en la cama es tiempo perdido, que ningún interés proporciona!

Levantose temprano, como decimos, y fue a casa de una de sus víctimas; es decir, de uno de sus deudores; pero no le encontró. Y como era día de vencimiento y la hora se aproximaba, resolvió dar caza al mísero, que sin duda huyendo de D. Orosio, había salido de casa tan de mañana.

Preguntando y volviendo a preguntar y arrancando con tenazas y con pinzas la verdad a la fámula que le había abierto la puerta, supo que el deudor, D. Lorenzo Pedrajas, había ido a misa y a oír el sermón. Y allá se fue resueltamente D. Orosio.

Cosa extraña, o mejor dicho, cosa natural: al entrar en la iglesia ningún pobre le pidió limosna.

Entró con apariencias de piedad —﻿que esto a nadie perjudica, ni siquiera a un usurero﻿—, y tomó agua bendita —﻿porque siempre tomaba lo que de balde podía tomarse﻿—; pero no se persignó, para que la gente que le conocía no dijera: «detrás de la cruz, el diablo».

Miró con sus ojillos, que chisporroteaban, por todas partes; y aunque vio algunos deudores, no vio al que buscaba, y con los otros nada tenía que hacer por entonces porque no les había llegado la hora del vencimiento.

No tuvo más remedio que esperar y hacer como que oía el sermón que en aquel punto empezaba.

Las palabras del sacerdote llegaban confusas a sus oídos; ni tampoco prestaba él gran atención a lo que iba diciendo el orador sagrado.

Su vista se fijaba en el altar mayor, que era una ascua de oro. Y calculaba de memoria las doblillas que con aquella masa brillante hubieran podido acuñarse de haber sido macizos y de metal de ley todos los adornos del altar.

De repente llegaron a sus oídos, de una manera clara, estas palabras del sacerdote: «Dios da ciento por uno».

Y él, maquinalmente, se puso a repetir: «Dios da ciento por uno: ciento por uno: bonita ganancia: bonito negocio: ¡quién pudiera prestarle a nuestro Soberano Señor!».

Y de tal modo se le aferró la idea, que en ninguna otra pensaba, ni de cuanto le rodeaba se daba cuenta; y hasta se olvidó de su víctima.

La frase sublime del orador sagrado resonaba en sus oídos con el alegre tin, tin, tin, tin de la plata y el oro. Y todo el espacio se le llenó de letreros que eran otros tantos anuncios: se necesita dinero al ciento por uno. Olvidose del todo del asunto principal; lo cual no era extraño, puesto que el bueno de D. Orosio soñaba. ¡Que a estar despierto no hubiera tenido tan incalificable olvido! Pero entre las nieblas del sueño lo más inverosímil sucede, y lo más fantástico toma contornos y solidez de realidad.

Ello fue que el usurero salió del templo; pero esta vez se detuvo delante de los pobres, pensando que quien da a los pobres le presta a Dios y que Dios devuelve el ciento por uno. Con lo cual sacó un perro chico del bolsillo para dárselo a una pobre ciega que tenía la mano extendida. Pero se detuvo, porque pensó que si dando un perro chico Dios le había de devolver otros cien, dando a la pobre ciega un duro, o Dios le devolvía cien duros o el predicador había faltado indignamente a la verdad.

Un duro sacó de otro bolsillo en que llevaba la plata, no sin haber guardado antes el perro chico. Pero realmente, desprenderse de cinco pesetas parecíale acción temeraria. Porque ¿cuánto tiempo tardaría Dios en cumplirle la promesa del predicador?

Y cuando resonó en su cerebro esta palabra tiempo, quedó aturdido de su ligereza y de su falta de previsión.

El contrato que se le había propuesto era un contrato capcioso, absurdo, insensato. Y el usurero sintió vergüenza de sí mismo; y como le hubiera quedado alguna sangre en las venas, aun en sueños se hubiera ruborizado.

Dios da ciento por uno: pero ¿y el plazo?

¿Da ciento por uno al año? Esto sería un negocio ruinoso; y el Creador habría estafado a la criatura.

¿Da ciento por uno al mes? Esto ya es un buen negocio. Pero de estos había hecho muchos el usurero, sin necesidad de acudir a su Dios para ello. ¡Que viejos, y jóvenes, y mujeres habíanle satisfecho en más de una ocasión otro tanto de interés!

¿Pero es que este ciento por uno se paga al cabo de diez o de quince años, o de veinte, o de cincuenta? —﻿que es lo que pensaba vivir don Orosio﻿—; es decir, ¿el ciento por uno se paga en la hora de la muerte? Pues esto sería una ruina, un escarnio, una verdadera estafa.

Con lo cual D. Orosio se guardó el duro en el bolsillo; y murmurando por entre sus negros dientes palabras de recelo y desconfianza, se entró de nuevo en el templo, y tieso contra un pilar, irritado consigo mismo por su ligereza y con el predicador que maliciosamente había querido sorprenderle, esperó que el sermón terminase, y cuando el predicador bajó del púlpito, tras él se metió en la sacristía.

Y continuando su estrambótico sueño, soñó que le había dirigido al padre cura esta pregunta:

—¿Ha dicho usted que Dios da ciento por uno?

—Sí, hijo; ciento por uno da Dios.

—Bueno. Pero ¿en qué plazo? ¿Al cabo de la eternidad? ¿A la hora de la muerte? ¿Al fin del año? ¿Es interés mensual, o es por cada minuto, por cada segundo? Esto hay que aclararlo; porque si no, no firmo la escritura.

Y el sacerdote del sueño, soñó D. Orosio que le había respondido:

—Para Dios, el tiempo no existe; la eternidad es un instante.

—¿De modo —﻿replicó el usurero abriendo mucho los ojos y con ansias de tragarse el universo mundo— que el ciento por uno es en cada instante?

—Sin duda alguna.

—¿Y no habrá inconveniente en aplicar el interés compuesto?

—No veo inconveniente —﻿replicó el padre con acento bonachón.

—Pues trato hecho.

Y ya salía D. Orosio, cuando le asaltó un temor.

«Gran interés me ofrecen; pero de los grandes intereses la experiencia me ha enseñado que debe desconfiarse. Lo más prudente será que me garanticen ese ciento por uno con una buena hipoteca».

Conque volvió de nuevo al sacerdote, que le recibió sin señales de impaciencia; porque soñando suceden estas y otras cosas; y cuando un personaje fantástico da en ser cachazudo, no hay modo de impacientarle.

Expuso el usurero su nueva exigencia, y le replicó el padre:

—Hijo, me parece muy justo lo que pides y se te podrá hipotecar un pedazo del cielo.

—¿Valdrá mucho? —﻿dijo el usurero, que en esta clase de prendas no era muy fuerte.

—No tiene precio.

—Eso he oído decir.

—Pero no quiero engañarle; no se le puede dar más que segunda hipoteca.

—¿Quién tiene la primera? —﻿dijo D. Orosio con angustia suprema, porque temía que la presa se le escapase de entre las manos.

—Unas pobres mujeres y unos pobres hombres y algunos niños.

—¿Menores tenemos? —﻿exclamó con desconfianza el prestamista.

—Así parece.

—¿Y qué cantidad dieron?

—Nada, hijo, nada: algunas lágrimas, algunos suspiros, mucha resignación, mucha miseria y mucha fe en Dios.

—Poca cosa. Fácilmente se levanta esa hipoteca. Como no hayan mediado oro, plata o fincas, de lo demás yo me encargo.

—Pues cerremos el trato.

Y sin salir de la iglesia, sobre un altar, se firmó la escritura.

Y aquí el sueño de D. Orosio empezó a convertirse en pesadilla.

Fue a su casa, y de su casa trajo carros y carretones cargados de plata y oro. Y a puñados los fue echando en la mano siempre extendida de la viejecita.

Después, sobre las nieblas del sueño, empezaron a caer en el sueño mismo jirones de sombra; y sin saber cómo, pasó mucho tiempo; y soñó D. Orosio que se había muerto y que subía al cielo a reclamar su deuda. Pero en el cielo le esperaban grandes desengaños. Así fue que cuando reclamó por su segunda hipoteca, la primera le salió al encuentro; y resultó que con el pedazo de cielo hipotecado no había más que para pagar las lágrimas y los dolores, la resignación y la fe de aquella gente, que D. Orosio había despreciado y que eran, precisamente, las víctimas de su desenfrenada usura.

Aquí la desesperación de D. Orosio fue inmensa, infinita; se retorció de rabia como un condenado; blasfemó con todas las blasfemias del infierno; puso de estafadora y de tramposa a toda la corte celestial, y salió de estampía buscando un escribano, pidiendo a gritos el embargo de todas las esferas celestes y hasta del trono del mismo Dios.

Y claro es, que escribano no encontró ninguno; pero se encontró con un diablo que venía a buscarle; y tomándole por agente de justicia, le agarró por los cuernos y por el rabo y a viva fuerza se lo quiso llevar a las puertas del mismo cielo.

A los gritos ahogados, roncos, horribles del miserable, acudió la criada, y se lo encontró revolcándose sobre la cama, abrazado a la almohada y clavando en ella sus engarabitados dedos.

Despertó, y aún repetía:

—¡Me han estafado: me han estafado inicuamente: era segunda hipoteca!

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