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Se reproduce a continuación el relato El gigante y el ratón, de José de Echegaray.

Ganso y Pulpo ha realizado su edición a partir del texto publicado en la revista La Ilustración Artística del día 5 de diciembre de 1898 (año XVII, núm. 884).

El texto se corresponde con el identificador editorial GYP-NB0177, pudiéndose habido actualizar su ortografía y gramática de acuerdo con las reglas vigentes del idioma español. Estos cambios suponen, en el plano ortográfico, la supresión del acento en monosílabos y la actualización de aquel léxico técnico y/o extranjerismos que están actualmente integrados en el idioma. En el plano gramatical ha podido variar el texto en relación a la disposición de signos de puntuación, principalmente en relación al empleo de la raya.

En cuanto a la licencia de esta edición debe tenerse en cuenta que el texto reproducido es de dominio público (José de Echegaray falleció en 1916). Por otra parte, tanto la portada como la edición aquí presentadas se distribuyen gratuitamente bajo licencia Creative Commons por la editorial electrónica Ganso y Pulpo, que espera se comparta en los mismos términos que los estipulados originalmente (edición íntegra, sin ánimo de lucro y respetuosa tanto con el texto como con el trabajo desempeñado por la editorial).

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Ganso y Pulpo

Creación: Barcelona, 03 de noviembre de 2015

Última revisión: Barcelona, 12 de julio de 2017

El gigante y el ratón

Era un valle hermosísimo; valle que se extendía, a modo de río de verdura, entre dos altas montañas salpicadas de verde, como si las espumas verdosas del valle hubieran llegado a los riscos de las laderas.

El valle corría de levante a poniente, de manera que el sol de continuo lo alumbraba, como si al brotar con las luces del alba y ver tanta hermosura, no quisiera perderlo de vista hasta hundirse en el ocaso.

Siempre la luz reverberaba en el río, y siempre los rayos solares blanqueaban e irisaban las espumas; ni había enramada que no proyectase sobre el suelo rico y caprichoso encaje de redondeles luminosos.

El dueño y señor del valle y de sus dos montañas era un gigante, pero no de tamaño desmesurado, que más bien que gigante era una especie de Hércules de elevadísima estatura y de formas admirables.

Por el valle se paseaba desnudo como divina estatua de mármol que, arrancada de clásico templo, de pronto hubiese recibido el soplo misterioso de la vida.

Un cinturón de verdes hojas y flexibles ramas entretejido, y entre los negros y ondulantes cabellos una caprichosa corona de laurel, eran sus únicos atavíos y vestiduras. Y sus ojos de fuego, sus poderosos músculos, su erguida cabeza, su noble frente y toda su poderosa figura cayendo a plomo sobre el suelo como en señal de dominación, hacían de nuestro personaje algo así como un Júpiter del cincel griego, que huyendo de la ruina del Olimpo pagano hubiese venido a habitar el espléndido valle de nuestro cuento.

Y el gigante, con ser tan poderoso, con ser tan fuerte, era bueno y de condición blanda y cariñosa. Así es que todos los seres del valle le amaban.

Árboles y enramadas; hierbas y flores; las ondas del río y sus espumas; las mariposas y los pájaros; hasta las alimañas del monte, a pesar de su mala condición, sentían ternuras y amores por aquel Júpiter, por aquel ser noble y poderoso, que jamás empleó su fuerza en el mal.

Si se bañaba en el río, las espumas rodeaban su pecho queriendo besarlo, y saltaban sobre su cabellera como ansiando adornarla de irisados reflejos.

Si cruzaba las selvas, las ramas de los árboles se inclinaban sobre él salpicándolo de rocío; y las hojas bajaban hasta su frente con humedades de misterioso beso; y las plantas trepadoras de flexibles tallos se ceñían a su cuello, y a su cintura y a sus brazos, como pudieran buscar sostén en una estatua de mármol perdida en el seno de un bosque. Si subía por las laderas, siempre llevaba, acompañándole en su marcha, fantásticos círculos de pájaros que revoloteaban sobre su cabeza, a modo de corona que flotase en el aire.

Y más de una vez, alguna águila soberbia vino a posarse sobre sus hombros, suavizando, con amor, el corvo pico, para acariciar las mejillas de su señor y de su dueño; que acaso por el mismo Júpiter le tomó el ave de Jove.

Hemos dicho que todos los seres del valle le amaban; pero hemos dicho mal. Donde existe el amor, existe el odio y existe la envidia.

Hubo un día en que ni el mismo cielo se vio libre de odios, envidias y soberbias.

Pues en el valle existía un ser pequeño, ruin, despreciable, que odiaba al Júpiter de aquellas regiones: un ratón.

¿El buen gigante había hecho algún daño al mísero ratoncillo?

Ninguno: ni siquiera sabía que existiese. Pero la envidia no necesita motivo para sus odios.

El ratón odiaba al gigante porque el gigante era grande y él era chiquitillo; porque el gigante era bueno y él era malo; porque el gigante era hermoso y él era feísimo.

Sobre todo, porque al gigante todos los seres, árboles y plantas, flores y pájaros, la onda líquida y el peñón tostado, le conocían y le amaban; y al ratoncillo ni le conocía nadie ni nadie le amaba; únicamente le odiaban algunas flores cuyas raíces había roído. Era lo único que el ratoncillo podía hacer: roer raicillas.

En suma: el gigante era famoso en el valle; el ratón era desconocido; y esto es lo que roía las asquerosas entrañas del roedor.

Él quisiera tener fama, aunque fuese pésima. ¡Que se supiera en el valle que el ratón existía, aunque no existiese para nada bueno!

Y pensando y pensando, y envenenado todo él por la envidia, desde la punta del hocico hasta el extremo del rabo, decidiose a adquirir fama en poco tiempo, aun a costa de su vida. ¡Que se le conociese en el valle, que murmurasen las aguas, que susurrasen las hojas, que los ecos de la montaña repitiesen su nombre!

Y al fin, una mañana se puso en la senda por donde solía pasar a tal hora el gigante; y cuando se detuvo para mirar al sol naciente y recibir en sus ojos divinos la luz del nuevo día, el ratoncillo se acercó por detrás y le mordió desesperadamente, con dientecillos agudos como agujas, con dientecillos envenenados por la envidia, en uno de los desnudos talones.

Un ser, por débil que sea, como el odio le anime, puede dar tremendas dentelladas; que el odio es fuerza gigantesca. Y el gigante dio alarido tal de dolor, que resonó en todo el valle.

Y el valle entero, con sus aguas y sus espumas, sus flores y sus árboles, con sus peñascos todos y con todas sus aves, como si tantos seres formasen un solo ser, se volvieron hacia el gigante y le miraron con angustia y con sorpresa, y vieron a sus pies al ratoncillo; con lo cual el ratoncillo fue célebre desde aquella mañana.

«Ese es el ratón, murmuraban todos los ecos, que hizo gritar con grito doloroso al gigante».

Resulta, pues, que el ratoncillo había conseguido su objeto.

Pasaron algunos días sin que el ratón viese al gigante, y hasta llegó a pensar con una alegría tan grande como diabólica, si acaso el gigante habría muerto de la mordedura. Pero era demasiada felicidad: no podía creer en ella el ratoncillo.

Al fin, al cabo de algunos días, vio venir al gigante, pero cojeando; y una figura que cojea no es una figura gallarda. La pierna está encogida; el cuerpo desequilibrado; el movimiento es ridículo; la marcha es penosa. Un Júpiter que cojea deja de ser Júpiter. Y el ratoncillo sintió un placer inmenso al ver que había sido capaz de destruir, de manchar, de dar dolor y cojera a un ser hermoso y noble. Placer tan inmenso no cabía en cuerpo tan pequeño; y el ratoncillo principió a hincharse, y se hinchó más y más de gozo y de orgullo, y tanto se hinchó que estalló al fin, quedando tras una piedra como sucio andrajo de un ser ruin.

Y moscas y moscones y orugas y gusanos y otro enjambre de seres aún más ruines que él, lo devoraron en pocos días.

Si hubiera vivido más tiempo, hubiera tenido un gran consuelo: el gigante cojeó siempre un poco del pie en que le había mordido el ratoncillo.