«Traidor, inconfeso y mártir», la obra sin duda mejor construida de José Zorrilla (1817-1893), fue una de las que más estimó su autor y en la que, según propia confesión, más esfuerzo y entusiasmo puso. Si «Don Juan Tenorio» significó, dentro de la literatura de la primera mitad del siglo XIX, la culminación de una forma dramática a la vez que su superación, «Traidor, inconfeso y mártir» significa la prolongación de esa forma: el drama histórico de orientación nacional. De ahí su doble condición de paradigma (es la síntesis más acabada de modo zorrillesco) y de hito de referencia (representa la conclusión de un modo y forma dramáticos y de la propia obra teatral de Zorrilla).

José Zorrilla

Traidor, inconfeso y mártir

ePub r1.0

Titivillus 07.08.2018

Título original: Traidor, inconfeso y mártir

José Zorrilla, 1849

Diseño de cubierta: Titivillus

Editor digital: Titivillus

ePub base r1.2

Drama histórico en tres actos escrito expresamente para el beneficio de Doña Matilde Díez

JOSÉ ZORRILLA

Nota preliminar

Edición digital a partir de Obras dramáticas y líricas de José Zorrilla, Madrid, Manuel P. Delgado, 1895, 4 vols. (Tip. de los Sucesores de Cuesta) y cotejada con las ediciones críticas de Ricardo Senabre (Salamanca, Anaya, 1964) y Roberto Calvo Sanz (Madrid, Espasa Calpe, 1990). Recomendamos la consulta de esta última, que hemos adoptado como referente en los casos de variantes textuales.]

Personajes

DOÑA AURORA.

GABRIEL ESPINOSA.

DON RODRIGO DE SANTILLANA, (alcalde de casa y corte).

DON CÉSAR DE SANTILLANA, (capitán de jinetes del primer tercio de Flandes).

UN ESCRIBANO.

SOLDADOS.

OTROS CRIADOS.

ARBUÉS.

BURGOA Y NAO D’ANDRADE.

EL MARQUÉS DE TAVIRA.

EL DOCTOR N.

ALGUACILES.

UN CRIADO DE BURGOA.

La escena en los dos primeros actos pasa en una posada de Valladolid; y el tercero, en Medina del Campo, en el año de 1594 de N. S. J. C.

Acto I

Antesala en una posada de Valladolid. Puerta en el fondo, que da al exterior. Dos a la izquierda, que dan al interior. Ventana a la derecha.

Escena I

BURGOA, que aparece; un CRIADO que sale por el fondo.

CRIADO.—

Señor amo.

BURGOA.—

¿Qué hay?

CRIADO.—

Un hombre.

BURGOA.—

¿Qué quiere?

CRIADO.—

Veros.

BURGOA.—

Que pase.

CRIADO.—

Entrad aquí, seor hidalgo.

Escena II

BURGOA; el MARQUÉS, embozado.

MARQUES.—

Buenas noches.

BURGOA.—

Dios le guarde.

MARQUES.—

¿Eres tú el huésped?

BURGOA.—

Yo soy.

MARQUES.—

¿Luis Burgoa?

BURGOA.—

Y Nao d’ Andrade.

MARQUES.—

¿Portugués?

BURGOA.—

Lo canta el nombre:

de Alfontes, en el Algarbe.

MARQUES.—

Paisanos somos.

BURGOA.—

¿Sois vos

también?…

MARQUES.—

Escúchame y cállate.

BURGOA.—

Callo y escucho.

MARQUES.—

Esta noche

vendrá a pedir hospedaje

en esta posada un hombre,

cuyas señas voy a darte

para que no le equivoques.

Edad, cuarenta años; traje

negro, cabello rapado,

barba crecida, semblante

pálido, mirada de águila,

sonrisa triste, andar grave.

BURGOA.—

Con tantas señas, señor,

que le equivoque no es fácil.

MARQUES.—

Aún faltan más; una dama

en su compañía trae

de apenas diecisiete años,

y haciendo veces de paje,

viene sirviéndoles a ambos

un veterano de Flandes,

en quien, por más que se afana

por tosco labriego en darse,

se revelan a la legua

las costumbres militares.

Lo mismo sea sentirles

a tus puertas acercarse

con luz y sombrero en mano

saldrás hasta los umbrales;

mandarás de sus caballos

cuidar, y sus equipajes

subir a los aposentos

mejores que puedas darles.

Los servirás a su antojo

los más sabrosos manjares

y los vinos más añejos,

y entre tanto que ocuparen

cuarto en tu posada, en ella

no recibirás a nadie.

Yo toda entera la alquilo

para ellos. Ahí va parte

del gasto que hacerte puedan.

Cuando esa suma se acabe

te rellenaré esa bolsa;

lo que sobre, para gajes

del huésped y de los mozos.

Adiós y silencio, Andrade.

BURGOA.—

Un momento, caballero.

¿Y si ese hombre preguntare

quién paga su gasto?

MARQUES.—

Nada

digas.

BURGOA.—

¿Y si se obstinare

en saberlo?

MARQUES.—

Guardarás

silencio; y la cuenta al darme

tu silencio y sus porfías

pondrás como cantidades

en guarismos, y yo sólo

veré las sumas totales.

Pero ten cuenta, Burgoa,

porque el oro que aquí ganes

crecerá con tu prudencia

y te se irá con tu sangre;

porque indiscreciones de oro

con hierro es bien que se atajen,

y fortuna que se canta

siempre se la lleva el aire.

BURGOA.—

Señor…

MARQUES.—

Adiós, que no quiero

que aquí, si llegan, me hallen.

(Vase.)

Escena III

BURGOA; después, DON CÉSAR.

BURGOA.—

¡Aventura más extraña!

Alguna apuesta; algún lance

de amor; pero ¿qué me importa

a mí? Lo que es indudable

es que el bolsillo está lleno

de doblillas: ¿para gajes

las que sobren? ¡Bah! Lo menos

ciento por veinte. Adelante.

CÉSAR.—

(Saliendo).

Buenas noches.

BURGOA.—

¿Qué se ofrece?

CÉSAR.—

Hablar con el dueño.

BURGOA.—

Habladle.

CÉSAR.—

¿Eres tú?

BURGOA.—

Yo mismo.

CÉSAR.—

¿Estamos

solos?

BURGOA.—

Sí.

CÉSAR.—

Atento estáme.

Tres personas a tu puerta

vendrán muy pronto a apearse:

un hombre galán, de pálido

rostro y de noble talante,

una dama tan hermosa

como pintan a los ángeles,

y un escudero que tiene

mezcla de asistente y paje.

Dales lo mejor que tengas,

como a príncipes regálales;

lo que no poseas, cómpralo

y en el precio no repares.

Ahí tienes doscientos pesos

en oro: cuando los gastes

en su servicio, me pides

más, y si sobran, por gajes

te los embolsas, con ceros

sumas y cuentas cabales.

BURGOA.—

Caballero, perdonad,

pero habéis llegado tarde.

CÉSAR.—

No te entiendo.

BURGOA.—

Un embozado

que salía cuando entrabais

os ha ganado la mano,

y para esos personajes

por quien os interesáis,

con palabras semejantes,

a las vuestras ha alquilado

y pagado el hospedaje

de mi casa con el oro

de este bolsillo: miradle.

CÉSAR.—

¿Y quién era ese embozado?

BURGOA.—

No le conozco.

CÉSAR.—

¿Su traje,

su porte ni sus palabras

indicios no pueden darte

de quién sea?

BURGOA.—

No, señor

militar; ni su semblante

vi jamás, ni haber oído

recuerdo en ninguna parte

su voz.

CÉSAR.—

¿Es joven o viejo?

BURGOA.—

¿No le habéis visto?

CÉSAR.—

En la calle

estaba ya cuando yo

llegaba a tu puerta, y casi

no puse atención en él.

BURGOA.—

Es un señor respetable,

de barba gris, noble y rico.

CÉSAR.—

¿Noble y rico? ¿De qué sabes

que lo es si no le conoces?

BURGOA.—

Dan en él lo muy bastante

a conocer la riqueza

su oro y su modo de darle:

y la nobleza, además

de su tono y de sus frases,

el aroma que se exhala

de su valona y sus guantes.

CÉSAR.—

Pues, señor, ¡cómo ha de ser!

Dijiste bien: llego tarde.

Restame, pues, solamente

mis ofertas reiterarte:

emplea ese oro a gusto

de quien le da, y lo que falte

yo lo abono; y a otra cosa,

que el tiempo vuela. Melquiades,

(Asomándose a la puerta.)

acomoda los caballos

en la cuadra.

BURGOA.—

Dispensadme,

capitán: no puede ser.

CÉSAR.—

¿Por qué?

BURGOA.—

Porque no hay vacante

un solo pesebre en ella.

CÉSAR.—

Pues en ese caso dame

un cuarto a mí y una cama,

y que se vaya Melquiades

con los caballos.

BURGOA.—

Tampoco

puedo serviros.

CÉSAR.—

¡Bergante!

¿Intentas burlas conmigo?

BURGOA.—

¡Dios me libre de burlarme

de tan gallardo mancebo!

Mas tengo orden terminante

de aquel embozado incógnito

de no recibir a nadie

por esta noche en mi casa

más que a ellos. Excusadme,

pues, capitán.

CÉSAR.—

Pues entonces

(Se sienta.)

dame un bocado que el hambre

me satisfaga, y un trago

que me remoje las fauces.

BURGOA.—

Señor, todo está comprado

y nos cansamos en balde.

Pues que por esos viajeros

os interesáis, dejadles

libre la casa, y no hagáis

que yo a mi palabra falte.

CÉSAR.—

El caso es que a mí me importa

en esta casa quedarme

por esta noche y es fuerza

que me quede.

BURGOA.—

Pues en grave

compromiso me ponéis

si os quedáis, y por mi parte,

por cuantos medios me ocurran

estoy dispuesto a evitarle.

CÉSAR.—

¿De modo que te propones

en la plazuela plantarme

en una noche como ésta,

con frío tal, oro y hambre?

BURGOA.—

Sí, señor.

CÉSAR.—

¿Sin mas razones?

BURGOA.—

Os llevo dadas bastantes.

CÉSAR.—

Pues, señor, lo siento mucho;

mas fuerza es que te se alcance,

pues no eres tonto, que cuando

muestro empeño semejante

en hospedarme en tu casa,

no vine para marcharme

de ella otra vez despedido

como un buhonero errante.

BURGOA.—

Pues mirad cómo ha de ser.

CÉSAR.—

Así: toma y lee si sabes.

(Le da un papel.)

BURGOA.—

¿Y qué es esto?

CÉSAR.—

Lee.

BURGOA.—

(Leyendo.)

«Dará

Luis Burgoa Nao d’Andrade

alojamiento en su casa,

número dos de la calle

de la Antigua, al capitán

del primer tercio de Flandes

don César de Santillana

con seis jinetes».

CÉSAR.—

Cabales.

Burgoa, en nombre del rey

vas a ofrecerme de balde

lo que por oro me niegas.

BURGOA.—

La boleta haré que os cambien

a cualquier costa.

CÉSAR.—

Será

trabajo inútil: es tarde.

BURGOA.—

No importa: tengo dineros

y muy buenas amistades

hoy en el Ayuntamiento.

CÉSAR.—

Pues, Burgoa, no las canses

inútilmente esta noche;

porque, a más de que es mi padre

juez de la chancillería

y de casa y corte alcalde,

tengo seis hombres abajo

y un escudero, incapaces

de obedecer otras órdenes

que las que yo quiera darles,

que del umbral de la puerta

no permitirán que pases.

Conque cede a mis razones,

que son, a fe, terminantes,

y dame luz, cena y cuarto,

que con ese personaje

misterioso, seré yo

solamente el responsable

de todo, en nombre del rey.

BURGOA.—

Callo al rey.

CÉSAR.—

Y muy bien haces,

que contra el rey nadie es cuerdo

en oponerse. Melquiades,

toma luz y desensilla

a Bayardo; a acomodarme

voy en algún cuarto bajo

para que cuando llegaren

esos huéspedes, en casa

ya pagada no me hallen.

BURGOA.—

Capitán, pues no hay remedio,

yo os ruego con la más grande

humildad que os alojéis

en una sala que cae

al huerto que tengo a espalda

de la casa.

CÉSAR.—

Que me place

te digo el alojamiento.

Vamos allá.

BURGOA.—

Hacia esta parte

(Los dos a la puerta.)

y en el fin del corredor

veréis una puerta grande

que da sobre otra escalera.

Tomad el farol que arde

en el descanso; bajadla,

y Andrés os dará la llave

de vuestro cuarto, y decidle

que a vuestras gentes os llame.

Yo os enviaré buena cena

y fuego.

CÉSAR.—

Dios te lo pague.

(Vase.)

Escena IV

BURGOA; después, DON RODRIGO.

BURGOA.—

Santillana y capitán,

y de los tercios de Flandes,

y con la boleta en regla

y espada de gavilanes,

¿quién le resiste? El incógnito

se hará cargo del percance,

y tendrá su compañía

que sufrir y resignarse.

Contra el rey nadie es valiente.

RODRIGO.—

¡Ah de esta casa!

(Entrando.)

BURGOA.—

Adelante.

RODRIGO.—

¿Sois el dueño de ella?

BURGOA.—

Soy

Luis Burgoa.

RODRIGO.—

Dios le guarde.

BURGOA.—

Mil gracias; lo mismo digo.

¿Qué se ofrece?

RODRIGO.—

Que oiga y calle.

Esta noche a esta posada

vendrá un viajero a apearse

con una dama encubierta

y un escudero; hospedadles

con mucho agrado y servidles

sin dudar cuanto demanden;

su gasto corre por cuenta

del rey; y desde el instante

en que vuestra casa ocupen,

de ellos, de sus equipajes

y cuanto les pertenezca

seréis vos el responsable.

Dejaréis entrar a todos

los que por él preguntaren.

A todos, quienquier que fueren;

mas no dejaréis a nadie

volver a salir. Abajo

tenéis unos militares

alojados, y las órdenes

competentes voy a darles

para que os presten auxilio

y en caso de apuro guarden

las puertas; conque silencio

y adiós; volveré más tarde.

BURGOA.—

Señor, vuestra autoridad

sea cual fuere, excusadme

que os pregunte a quién la honra

tengo de hablar.

RODRIGO.—

Al alcalde

Rodrigo de Santillana.

BURGOA.—

¡Jesucristo!

RODRIGO.—

Dios le guarde.

Escena V

BURGOA.—

¡Dios nos asista! Con un

Santillana era bastante

para su mal; pero ¿juntos

el capitán y el alcalde

pisándoles los talones?

Ya, ya están frescos los tales

viajeros. Los Santillanas…

Raza de réprobos; aves

de mal agüero; golillas

todos; búhos de las cárceles

y de las horcas, que sólo

pronosticar pueden males.

Santillanas…, ¡fuego en ellos

y en quien a casa los trae!

No hay portugués que no tenga

con ellos cuenta. Mas baste,

que Dios dirá. Gente llega.

¡Andrés!

(Al ir a entrar por el fondo, sale ARBUÉS de viaje, enlodado.)

Escena VI

BURGOA, ARBUÉS.

ARBUÉS.—

No hay que incomodarse,

patrón: somos gente llana

mis amos y yo, y a nadie

gustamos de dar que hacer.

¿Hay aposentos capaces,

limpios y con buenas camas

para una dama, su padre,

su escudero y dos criados?

BURGOA.—

Sí, señor, los hay; y tales

que no habrá en palacio muchos

que en lo limpio les alcancen.

ARBUÉS.—

Pues poned en uno luces

para la dama.

BURGOA.—

Que bajen

voy a mandar por los trastos

que traigáis.

ARBUÉS.—

Que no se cansen

vuestros mozos; ya los nuestros

suben con los equipajes

(Suben los mozos con baúles.)

¿Dónde los pondrán?

BURGOA.—

Allí,

en esos cuartos.

ARBUÉS.—

(A los mozos.)

Llevadles,

pues.

BURGOA.—

¿Y la dama?

ARBUÉS.—

Se está

despidiendo de su padre.

BURGOA.—

Pues qué, ¿no se queda en casa

con ella?

ARBUÉS.—

Sí; mas tiene antes

que entregar unos breviarios

a un primo suyo, que es fraile

en San Pablo, y tardará

tal vez; mas no hay que esperarle.

BURGOA.—

Marta, Ginés, a esa dama

alumbrad.

ARBUÉS.—

Ya llegan tarde,

patrón.

(Sale DOÑA AURORA.)

BURGOA.—

¡Qué! ¿Sin aguardar

que la sirvan?…

ARBUÉS.—

Si es más ágil

que un lancero, y nunca se anda

con cumplimientos.

Escena VII

ANDRÉS, BURGOA, DOÑA AURORA.

BURGOA.—

(Buen talle,

garboso andar y ¡qué hermosa!

Dijo bien cuando a los ángeles

la comparó el capitán.)

AURORA.—

¿Sois el huésped?

BURGOA.—

Ordenadme,

señora: yo soy.

AURORA.—

¿Hay fuego

en mi aposento?

BURGOA.—

Y bujía;

y puede vueseñoría

disponer de él desde luego

y de toda mi posada.

Os mandaré a mi mujer

que os sirva.

AURORA.—

No es menester;

yo me sirvo sola y nada

necesito. ¡Arbués!

ARBUÉS.—

¿Señora?

AURORA.—

Cuando vuelva, aunque sea tarde,

me avisarás.

ARBUÉS.—

A la hora

en que llegue.

AURORA.—

Dios os guarde.

(A BURGOA.)

BURGOA.—

¿Tomaréis un refrigerio,

un tentempié, para abrigo

del estómago?

AURORA.—

¿No os digo

que nada quiero?

(Vase por la izquierda.)

BURGOA.—

¡Qué imperio!

Escena VIII

ARBUÉS, BURGOA.

BURGOA.—

¿Y vos no cenáis?

ARBUÉS.—

Poco ha

que comimos y costumbre

no tenemos.

BURGOA.—

A la lumbre

podéis venir, que la habrá

buena en el hogar.

ARBUÉS.—

No tengo

frío; podéis sin reparos

cuando queráis acostaros;

porque mi amo, os lo prevengo,

de que le sirva no gusta

nadie más que yo, que sé

su mañas.

BURGOA.—

Tenéis, a fe,

buen trabajo.

ARBUÉS.—

¡Bah! Se ajusta

cada cual al que lo toca

en esta vida; yo estoy

a su servicio y le doy

cumplimiento… y punto en boca,

que tengo sueño. Dejad

la llave a mano y a abrir

bajaré, cuando venir

le sienta; que echen mandad

pienso a los caballos; yo

de este sillón haré lecho.

BURGOA.—

¿Dormiréis ahí?

ARBUÉS.—

¿Pues no?

Es costumbre y ya estoy hecho.

BURGOA.—

Pues para cuando me acueste

ahí queda la llave, y vos

os gobernaréis.

ARBUÉS.—

Adiós,

pues.

BURGOA.—

Descansad. (¡Mala peste

me coja si yo me acuesto

sin ver a ese hombre quedar

dentro de casa!)

(Vase.)

ARBUÉS.—

Cerrar

no está de más.

(Cierra la puerta del fondo.)

Acto II

La misma decoración del acto primero.

Escena I

DON CÉSAR.—

(Sentado y meditabundo.)

Dijo bien: no pertenece

a la tierra el ser de ese hombre.

Me fascina; me enloquece.

¡Que en derredor de su nombre

gira el mundo me parece!

Sí; de cuanto le rodea

es el eje, el punto fijo.

Todo lo demás voltea

en torno suyo. Me dijo

que iba a dormir, pero vela;

no he cesado de sentir

sus pasos, por más cautela

que puso al ir y venir

por su aposento. Recela

que le sorprendan; previene

cauto el porvenir; y pienso

que entre su equipaje tiene

objetos que le conviene

no mostrar. ¿Es él? ¡Inmenso

riesgo corre!… ¿Y si no es?

¡Ay de mí! Siempre es de Aurora

padre, hermano… algo… A través

doy con todo; me devora

la impaciencia… Llamo, pues.

(Llama a la puerta por donde se fue GABRIEL en la última escena del acto primero.)

Escena II

DON CÉSAR, GABRIEL.

GABRIEL.—

¿Qué me queréis?

CÉSAR.—

Advertiros

de que mi padre el alcalde

vendrá pronto.

GABRIEL.—

Será en balde.

CÉSAR.—

No lo será el preveniros

que toda la noche ha estado

declaraciones oyendo

de gentes que ha ido prendiendo.

GABRIEL.—

Pues el tiempo ha malgastado.

CÉSAR.—

Vuestra situación es grave.

GABRIEL.—

¡Lo sé!

CÉSAR.—

Quizás un proceso…

GABRIEL.—

Vuestro padre anda ya en eso.

CÉSAR.—

¿Culpado saldréis?

GABRIEL.—

¿Quién sabe?

CÉSAR.—

Mi padre es hombre tenaz.

GABRIEL.—

¡Pues a buena parte viene!

CÉSAR.—

Es que tal vez os condene.

GABRIEL.—

Cumplo la pena, y en paz.

CÉSAR.—

Mas si antes que vuelva él

hacer prevención alguna

os importa…

GABRIEL.—

¿A mí? Ninguna.

CÉSAR.—

¡Señor!

GABRIEL.—

Llamadme Gabriel.

CÉSAR.—

Vos lo dijisteis: secreto

nos liga un nudo a los dos

y siento a un tiempo por vos

inclinación y respeto.

Quisiera una prueba hallar

irrecusable que daros

de mi fe para obligaros

sin recelo a confiar

en mí.

GABRIEL.—

¡Vaya! ¡Estáis chistoso,

por Dios! En este aposento

queríais hace un momento

atravesarme furioso,

¿y ahora mi confianza

conquistaros pretendéis

con ofertas? Ya sabéis

que la razón se me alcanza

de esa simpatía oculta

que me tenéis; y a respeto

mueveos sólo mi secreto,

que vuestra aprensión abulta

tanto, que seguís mi viaje

vos y a atajarle se arroja

el juez, porque se os antoja

que soy un gran personaje.

CÉSAR.—

Las apariencias están

por ahora en contra vuestra.

GABRIEL.—

Pues la verdad se demuestra

con la verdad, capitán.

CÉSAR.—

Pues bien: antes que un proceso

entable el juez contra vos

valiera más, ¡vive Dios!…

GABRIEL.—

¿Que me diera por confeso

yo mismo; que haciendo justo

del juez el empeño, diera

por supuesto yo que era

no sé quién, y por dar gusto

él al rey, y diversión

al populacho, me ahorcara

y Aurora por vos quedara?

¿Es ésa vuestra cuestión?

CÉSAR.—

No así abuséis imprudente

de ese misterioso influjo

que a respeto me redujo

para con vos, e insolente

mi lealtad y mi amor

ultrajéis. Ésta es sincera,

y mi pasión verdadera,

señor.

GABRIEL.—

¡Dale con señor!

Vos sois noble y yo villano.

Vos sois gentil caballero

y yo humilde pastelero;

decid Gabriel liso y llano.

CÉSAR.—

Me vais a desesperar.

GABRIEL.—

Y vos me vais a aburrir.

CÉSAR.—

¡Vos obstinado en fingir!

GABRIEL.—

¡Vos empeñado en hablar!

CÉSAR.—

¿Pronto a todo, fascinado

que estoy por vos no miráis?

GABRIEL.—

¿Y os mando yo que tengáis

de mi porvenir cuidado?

CÉSAR.—

Una palabra tan sólo.

GABRIEL.—

¿Vais a volver a lo mismo?

CÉSAR.—

De esperanza en este abismo

dadme un rayo.

GABRIEL.—

¿Cuál?

CÉSAR.—

Sin dolo,

prometedme responder

a una pregunta.

GABRIEL.—

Si puedo,

responderé.

CÉSAR.—

No hayáis miedo

que os pueda comprometer

la respuesta. ¿Sois de Aurora

padre?

GABRIEL.—

No conoció más

que a mí por padre jamás.

CÉSAR.—

¡Oh! ¡No lo sois!

GABRIEL.—

En buena hora

que no lo soy os diré;

mas de este arcano la llave

tengo solo.

CÉSAR.—

¿Ella no sabe?…

GABRIEL.—

Nunca se lo revelé.

CÉSAR.—

¿Y la amáis?

GABRIEL.—

Mucho, quizá

mucho más de lo que debo.

CÉSAR.—

¿Conque la guardáis?…

GABRIEL.—

¡Mancebo!

CÉSAR.—

Sí, para vuestra.

GABRIEL.—

Jamás.

Pero tened desde aquí,

y, para siempre entendido,

que es mujer que no ha nacido

para vos ni para mí.

CÉSAR.—

¡Cielos!

GABRIEL.—

De toda esperanza

despedíos.

CÉSAR.—

¿Ofrecida

está a Dios?

GABRIEL.—

No: está elegida

para prenda de venganza.

CÉSAR.—

¿Vuestra?

GABRIEL.—

Yo no voy en pos

de venganzas.

CÉSAR.—

¿Es quizá

de su familia?

GABRIEL.—

De más

arriba.

CÉSAR.—

¡Del rey!

GABRIEL.—

De Dios.

(¡Imposible atar un cabo!

¡Su ser parece que abarca

con la altivez del monarca

la abnegación del esclavo!)

Escena III

DON CÉSAR, GABRIEL, un ALGUACIL.

ALGUACIL.—

Su señoría el alcalde

don Rodrigo.

CÉSAR.—

En el momento

volved a vuestro aposento.

GABRIEL.—

La entrevista será en balde.

Escena IV

DON CÉSAR, DON RODRIGO.

RODRIGO.—

¿Seguros ambos?

CÉSAR.—

Seguros,

señor.

RODRIGO.—

Todo lo recelo

de él, que es audaz.

CÉSAR.—

Sin embargo,

no temáis ningún extremo.

RODRIGO.—

¿Le has hablado?

CÉSAR.—

Sí, un instante.

RODRIGO.—

¿Y qué dice? ¿Muestra miedo

de la justicia?

CÉSAR.—

Ninguno.

RODRIGO.—

Bravea, ¿eh?

CÉSAR.—

Nada de eso;

tranquilo está; tal vez tiene

de justificarse medios.

RODRIGO.—

Imposible: en contra suya

tengo datos manifiestos.

CÉSAR.—

¿Sabéis ya?…

RODRIGO.—

Nada. Hilo a hilo

voy la madeja cogiendo.

Parece que hay en la vida

de ese hombre tantos enredos

que sólo a fuerza de maña

y paciencia, deshacerlos

es posible. Mas no es

lo que me trae más inquieto

lo intrincado del negocio,

que el laberinto estoy hecho

a recorrer de las leyes.

Acósame el alma empero

una agitación, que no

sé distinguir con acierto

si es afán o repugnancia,

si es duda o presentimiento.

Hay un punto de la historia

de ese hombre cuyo misterio

del tiempo de mi mayor

pesar me trae un recuerdo.

CÉSAR.—

¿De cuándo?

RODRIGO.—

Tú no lo sabes:

eras aún pequeñuelo.

Luego, estas causas políticas

de Portugal me trajeron

siempre desgracias. Parece

que el destino, con empeño

fatal para mí, me pone

portugueses siempre en medio

de mi camino. Seis años

anduve por aquel reino

en comisión especial,

los rebeldes persiguiendo,

y como todos conspiran

contra el rey y su gobierno,

yo soy allí detestado.

CÉSAR.—

Fuisteis quizá muy severo.

RODRIGO.—

Fui de Felipe segundo

leal servidor. Tan terco

como ellos en resistirse

fui yo en desplomar sobre ellos

todo el rigor de las leyes,

y a fe que no me arrepiento.

Rebeldes eran: cumplí

con mi obligación; mas tengo

todavía que volverles

cierta partida, y si puedo,

quedarán tan bien pagados

como yo bien satisfecho.

Mas las horas vuelan. César,

déjame aquí con el preso.

Guarda esa puerta por fuera

y si llamo acude presto.

Escena V

DON RODRIGO

RODRIGO.—

Las diligencias primeras

terminaron, y el proceso

está entablado. ¡Malditos

portugueses!… ¡Qué de enredos!

Dieciséis, y gente toda

de probidad, de respeto

y hasta de ciencia, declaran

que en el fondo de su pecho

existe la convicción

de que el trágico suceso

es falso y que están seguros

de que en África no ha muerto,

Unos en Cintra le han visto,

y en Cintra fue donde él mesmo

dijo que compró su espada.

Otros cruzando le vieron

el Tajo una tarde; el fraile

dice que en su monasterio

le rezó él mismo una misa

antes del alba, y a esto

para obligarle, del Papa

le mostró bula, y que cierto

está de que él era. Y todos

afirman con juramento

que fueron a Madrigal

y que le reconocieron.

Ahora bien, señor alcalde,

pise su merced con tiento,

que es la tierra escurridiza.

O es él, o no; en los decretos

de Dios todo cabe y todo

cabe en los humanos yerros.

Si en verdad es él, alcalde,

no será en verdad muy cuerdo

ahorcarle sin dar al rey

de todo aviso primero.

Si es un impostor… también

le avisaré, y a lo menos,

si se yerra, entre los dos

el error compartiremos.

Escena VI

DON RODRIGO, GABRIEL.

RODRIGO.—

¡Hidalgo!

GABRIEL.—

Más alto pico.

RODRIGO.—

¿Caballero?

GABRIEL.—

Todavía

más alto.

RODRIGO.—

Su señoría

me excuse si no le aplico

su título verdadero.

Mas hablemos un instante

y de hoy para en adelante

no erraré en él, porque espero

que aquí y a solas los dos

me diréis la jerarquía

que ocupáis.

GABRIEL.—

Su señoría

espera bien, pues ¡por Dios

que sabiendo yo quién es

debo de hablar sin reparo!

RODRIGO.—

Eso quiero, que habléis claro.

GABRIEL.—

Ya veréis.

RODRIGO.—

Decidme, pues,

señor Gabriel.

(Va a sentarse a la mesa.)

GABRIEL.—

Un momento,

señor don Rodrigo.

RODRIGO.—

¿Qué?

GABRIEL.—

¿Vais a sentaros?

RODRIGO.—

Sí, a fe.

(Se sienta.)

(GABRIEL trae con mucha calma una silla y la coloca frente a la mesa de DON RODRIGO.)

¿Qué hacéis?

GABRIEL.—

Lo mismo; me siento.

RODRIGO.—

Yo soy alcalde de corte.

GABRIEL.—

Sí; mas no sabéis quién soy

yo y si mal o bien estoy

sentado ante vos.

RODRIGO.—

¿Del porte

audaz de que usáis conmigo,

buenas razones supongo

que me daréis?

GABRIEL.—

Me propongo

hacerlo así.

RODRIGO.—

Pues prosigo.

GABRIEL.—

Seguid.

RODRIGO.—

La duda primera

que al escucharos me asalta

es la de que nombre os falta

digno de vuestra alta esfera.

GABRIEL.—

Lo tengo.

RODRIGO.—

Pues no lo sé.

GABRIEL.—

Gabriel Espinosa.

RODRIGO.—

¿Un tal

pastelero en Madrigal?

GABRIEL.—

Sí.

RODRIGO.—

Pues poneos en pie,

señor pastelero.

(GABRIEL se levanta.)

Así:

ante el juez sólo se sienta

quien altos títulos cuenta.

GABRIEL.—

Como me sucede a mí.

(Se vuelve a sentar.)

RODRIGO.—

(Ir le tengo de dejar

por donde quiera, y a ver.)

GABRIEL.—

(Pienso que mi proceder

le empieza a desconcertar.)

RODRIGO.—

¿Pues cómo oficio tan bajo,

siendo tan alto, elegís?

GABRIEL.—

Por vivir, cual vos vivís

de la ley, de mi trabajo.

RODRIGO.—

Mas mi toga y aranceles

no deshonran.

GABRIEL.—

No, a fe mía;

pero yo hacer no sabía

otra cosa que pasteles.

RODRIGO.—

(No es lerdo el señor Gabriel.)

GABRIEL.—

(Astuto es el Don Rodrigo.)

RODRIGO.—

(Por aquí nada consigo,

pero yo daré con él

en tierra al fin.) ¡Caballero!

GABRIEL.—

Mandad.

RODRIGO.—

Una relación

que os llamará la atención

contaros quisiera.

GABRIEL.—

Espero

que será, por lo galana,

lo discreta y lo curiosa,

la invención más ingeniosa

del señor de Santillana.

RODRIGO.—

Pues oíd. Buen capitán

más que rey, de fe tesoro,

allá en las playas del moro

murió el rey Don Sebastián.

¿Supongo que de una historia

tan pública oísteis algo?

GABRIEL.—

¡Si vierais qué poco valgo

en esto de la memoria!

RODRIGO.—

En vuestro horno no me extraña

que estéis de noticias falto.

GABRIEL.—

Sé que a su muerte de un salto

pasó Portugal a España.

RODRIGO.—

Justo; mas hoy los noveles

vasallos, por sacudir

sus leyes, dan en decir

a los pueblos a ellas fieles

que ha sido una usurpación,

y pregonan de concierto

del re y en África muerto

la fausta resurrección.

GABRIEL.—

¡Oiga! No está mal pensado.

RODRIGO.—

No; mas la dificultad

era el dar en realidad

con el rey resucitado.

Buscósele con esmero

y hallóse, por toda cosa,

un tal Gabriel Espinosa,

en Madrigal pastelero.

GABRIEL.—

Vamos, ya caigo; el error

de esta semejanza mía

hizo a vuestra señoría

creer que soy…

RODRIGO.—

(Interrumpiéndole.)

Un impostor.

GABRIEL.—

¿Quién lo dice?

RODRIGO.—

Yo lo digo,

y el rey Felipe, y el mundo

entero.

GABRIEL.—

Pues miente el mundo,

y el rey, y vos, Don Rodrigo.

RODRIGO.—

Inútil es vuestra audacia;

testigos tengo allá fuera

que os acusan por doquiera

por impostor.

GABRIEL.—

¡Vaya en gracia!

Mas permitid que os arguya:

para llamarme impostor,

esa impostura, señor,

ha de ser mía y no suya.

¿Y dónde hay hombre capaz

de jurar que he dicho yo

que era el rey?

RODRIGO.—

Vos mismo no.

GABRIEL.—

Entonces dejadme en paz.

Si yo me parezco a un rey

y el vulgo por rey me tiene,

citar al vulgo os conviene,

pero no a mí, ante la ley.

RODRIGO.—

¡Espinosa!

GABRIEL.—

Don Rodrigo,

aunque en leyes sois muy ducho,

os falta que aprender mucho

para habéroslas conmigo.

¿Cree, buen juez, vuestra altiveza

que a ser yo el que habéis pensado

estaríais vos sentado

y cubierta la cabeza?

(DON RODRIGO se levanta y se descubre conforme va hablando GABRIEL.)

Rodrigo de Santillana,

a ser yo el que habéis creído

hubierais vos ya salido

¡vive Dios! por la ventana.

RODRIGO.—

(Por quien soy que me ha turbado.

¿Si contarán con razón

lo de la resurrección?)

GABRIEL.—

(¡Pobre juez!)

RODRIGO.—

(No habría osado

palabras tan arrogantes

decir.) Señor… Si en mal hora…

GABRIEL.—

Ni tan bajo como ahora

ni tan alto como antes.

RODRIGO.—

(Tanta majestad me asombra.)

Gabriel, quienquiera que seáis,

manda en mí el rey que digáis

quién sois en fin.

GABRIEL.—

Una sombra.

Y porque acabemos voy,

y afanes para excusaros,

señor Santillana, a daros

cuenta exacta de quién soy.

Nací donde quiso Dios;

si de noble raza, bien

se demuestra en mí; de quién

me importa callar, y a vos

saber de mí no os importa.

Prestadme empero atención,

pues va a ser mi relación,

cuanto complicada, corta.

Apenas cumplí la edad

que se llama juventud,

con loca solicitud,

con ciega temeridad

abandoné mis hogares

y en más remoto hemisferio

dueño del mayor imperio,

pirata fui de los mares.

En ellos, profundo osario

de cien bajeles, guerrero

alcé mi estandarte fiero,

de Asia y Europa corsario,

y amontoné más tesoros

que guarda el mar en su centro

y arenas quemadas dentro

de sus desiertos los moros.

Ebrio con tanta riqueza

dejé mi gente y la mar,

queriendo en tierra ostentar

mi valor y mi grandeza,

y con el nombre supuesto

de marqués de Mari-Alba,

al lado del duque de Alba

gané en sus glorias un puesto

y en la cabeza esta herida;

(La muestra.)

bien es que al que me la abrió

con mi espada le abrí yo

las puertas de la otra vida.

RODRIGO.—

No os daría poca pena

después.

GABRIEL.—

¡Fue un fatal desliz!…

RODRIGO.—

(Mirándole a la frente.)

No es mala la cicatriz.

GABRIEL.—

La cuchillada fue buena.

No me tendió, sin embargo;

el furor me mantenía

y combatí todavía

hasta caer tiempo largo.

Mas harto al fin del oficio

de lidiar en tierra firme,

licencia para salirme

por entonces del servicio

al duque de Alba pedí.

Diómela el duque cortés,

y vedla.

(Le da un papel.)

RODRIGO.—

Su firma es:

para el marqués…

GABRIEL.—

Para mí.

Di, pues, vuelta hacia la Corte,

sirviéndome mucho en ella

primero mi buena estrella,

después mi lujoso porte.

Por ese tiempo, de vos

nadie hablaba todavía

y a mí el rey me recibía

con grande amistad.

RODRIGO.—

(¡Gran Dios,

entonces fue cuando vino

el monarca portugués

a Castilla! ¿Será, pues,

este hombre?) ¿Quién previno

más festejos a usarced?

GABRIEL.—

No hay por qué ocultarlo al fin;

el conde de Medellín

con tantos me hizo merced

que corresponder no supe

como era mi obligación.

RODRIGO.—

¿Y os tuvo tal atención

en Madrid?

GABRIEL.—

No: en Guadalupe.

RODRIGO.—

¿En ese pueblo?

GABRIEL.—

Sí tal.

RODRIGO.—

No recuerdo de que allí…

GABRIEL.—

Al rey de España en él vi

junto al rey de Portugal.

Después… abrid, Santillana,

un paréntesis aquí,

y poned en él de mí

cuanto mal os diere gana.

Basteos saber, don Rodrigo,

que perdí mi oro y mi gloria

sin que una buena memoria

me quedara, ni un amigo.

Por tierra extranjera anduve

errante como un bandido,

y el pan que en ella he comido

que mendigármelo tuve.

Mas el desengaño, al fin,

¿qué ánimo feroz no doma?

Llegué arrepentido a Roma

remando en un bergantín.

Visité a Su Santidad;

confesión le hice de todo

y el Santo Padre halló modo

de absolverme en su piedad,

dándome por penitencia

de los pecados sin cuento

que abrasan mi pensamiento

y me abruman la conciencia,

que emprendiera el viaje entero

del Santo Sepulcro a pie.

RODRIGO.—

¿Y lo hicisteis?

GABRIEL.—

Por la fe

lo juro de caballero.

Y aún fue más: Su Santidad

me ordenó que renunciara

mi jerarquía y que echara

mi nombre en la eternidad.

He aquí por qué no os lo digo.

Penitente le arrojé

dentro de ella y le olvidé

para siempre, don Rodrigo.

RODRIGO.—

¡Interesante proemio!

Y a ser cierto…

GABRIEL.—

Lo es tanto

que tengo del Padre Santo

por testimonio y por premio

esta bula. Me conviene

que la leáis.

(Le da otro papel.)

RODRIGO.—

Os la tomo.

No está vuestro nombre.

GABRIEL.—

¿Y cómo,

si a quien se dio no le tiene?

RODRIGO.—

Proseguid.

GABRIEL.—

Mi protector

el Papa en sus santos juicios

utilizar mis servicios

imaginó, y fiador

constituyéndose mío,

me envió a un poderoso estado,

que al verme tan bien fiado

fió un bajel a mi brío.

Venecia fue nuevamente

del corsario protectora;

ved de tan noble señora,

don Rodrigo, la patente.

(Le da otro papel.)

Volví al mar; del africano

las costas guardando anduve

y en un combate que tuve

los dos dedos de esta mano

perdí; mas, su nave hundida,

cogí a mi enemigo preso.

La mano llevo por eso

siempre en el guante metida.

El rumbo a Venecia di

contento, cuando topé

con un barco de no sé

qué argelino; resolví

abordarle, y por despojo

de esta sangrienta jornada

rescaté una desgraciada

niña, a quien con noble arrojo

defendía un pobre anciano,

y a quien, según esperaba,

iba a vender por esclava

el argelino inhumano.

RODRIGO.—

¿Y esa niña es doña Aurora?

GABRIEL.—

Que pasa por hija mía.

RODRIGO.—

¿Familia, pues, no tenía?

GABRIEL.—

Y tiene.

RODRIGO.—

¿Por qué hasta ahora

no se la habéis vos devuelto?

GABRIEL.—

Necesito presentar

documentos que probar

puedan que es ella, y resuelto

estoy conmigo a guardarla

mientras tanto.

RODRIGO.—

¿Y dónde están

los documentos?

GABRIEL.—

Vendrán

muy pronto, porque entregarla

mucho a su padre me importa.

RODRIGO.—

Pensáis que él os dé…

GABRIEL.—

Al contrario;

las riquezas del corsario

son para ella.

RODRIGO.—

Porción corta

no será.

GABRIEL.—

¡No habrá, a fe mía,

quien competirla pretenda!

Millones tiene en hacienda;

millones en pedrería.

RODRIGO.—

¿Dónde?

GABRIEL.—

En Venecia.

RODRIGO.—

¿Estarán

en el poder?…

GABRIEL.—

Del Estado.

Es ahijada del Senado

serenísimo y tendrán

que devolvérsela salva

sus parientes a Venecia

rica y libre, cual la precia

el marqués de Mari-Alba.

Ya nuestra historia sabéis.

A que viene a Madrigal

y a qué voy a Portugal,

indagadlo si podéis.

Ni sabréis de mí otra cosa,

ni nadie más de mí sabe;

sólo Dios tiene la llave

del corazón de Espinosa;

y si más de lo que digo

saber importa a la ley

llevadme a Madrid; el rey

me conoce, don Rodrigo.

RODRIGO.—

(Su altivez en confusión

me pone y su majestad

me asombra. ¿Será verdad

lo de la resurrección?

Si miente lo hace con tal

aplomo y con tanta fe,

que a poco más le daré

por el rey de Portugal.

Mas no ha de quedar por mí.

Yo he de apurar este arcano;

no dirán que de un villano

impostor juguete fui.)

(Llama DON RODRIGO y habla en secreto con un ALGUACIL, que se vuelve a marchar.)

GABRIEL.—

(¿Secretos con el ministro

de justicia? Estoy al cabo:

tenemos careo; alabo

por sorprendente el registro.)

Acto III

Sala de juicio en la cárcel de Madrigal; decoración ochavada; puerta en el fondo; balcón a la derecha; al mismo lado, en la segunda caja, puerta del calabozo de GABRIEL; puertas a la izquierda de otros calabozos; mesa con papeles plumas, etc.

Escena I

DON RODRIGO y el ESCRIBANO, sentados a la mesa. GABRIEL, al otro lado, en un sillón reclinado tranquilamente, y como ajeno a lo que pasa a su rededor.

ESCRIBANO.—

Señor, no duerme.

RODRIGO.—

¿Y qué mal

halláis en que esté despierto?

ESCRIBANO.—

Que escucha.

RODRIGO.—

Es un hombre muerto;

que escuche o no ya es igual.

Seguid leyendo.

ESCRIBANO.—

(Tomando un papel de la mesa.)

Un oficio

del doctor don Juan de Llanos.

RODRIGO.—

¿Qué dice?

ESCRIBANO.—

Que siendo vanos

interrogatorio y juicio,

mandó dar a fray Miguel

el día cinco tormento.

RODRIGO.—

¿Y qué dijo?

ESCRIBANO.—

Que era invento

suyo lo de que Gabriel

fuese el rey de Portugal,

y que le movió a este engaño

el intento de hacer daño

al rey don Felipe.

RODRIGO.—

Mal

salió. Leed.

ESCRIBANO.—

(Otro papel.)

Petición

de la nominada Aurora.

RODRIGO.—

¿Y qué pide esa señora?

ESCRIBANO.—

Ver a su padre.

RODRIGO.—

Ocasión

llegará de que le vea

cuando esté ya confirmada

su sentencia, y no haya nada

que temer de que así sea.

ESCRIBANO.—

(Otro papel.)

Novena solicitud

del preso llamado Arbués.

RODRIGO.—

¿Qué solicita?

ESCRIBANO.—

Que, pues

vivirá poco, en virtud

de haberle dado tormento,

se quisiera despedir

de su amo antes de morir.

RODRIGO.—

No ha lugar hasta el momento

de la real confirmación

de su sentencia, si vive.

ESCRIBANO.—

(Otro papel.)

Una carta que os escribe

un anónimo.

RODRIGO.—

Cuestión

diaria: amenazas, fieros

contra mí y contra los jueces;

juramentos y sandeces

de rebeldes o embusteros.

Adelante.

ESCRIBANO.—

(Una carta.)

Para el juez

don Rodrigo Santillana;

llegó de Madrid.

RODRIGO.—

¡Pardiez!

¿Y así os estabais con ella?

Dadme acá.

ESCRIBANO.—

Tomad, señor.

RODRIGO.—

De César.

(Leyendo.)

«Del portador

mañana sobre la huella

partiré; media jornada

ante mí llegará a esa.

Ni puedo darme más priesa,

ni hasta hoy el rey hizo nada».

¡Gracias a Dios que tocamos

en el fin de ese proceso!

Llevaos vos todo eso,

escribano.

ESCRIBANO.—

¿Os esperamos?

RODRIGO.—

Afuera; y si algún correo

de la corte de Madrid

llega, que suba decid

al punto.

ESCRIBANO.—

Está bien.

(Vase el ESCRIBANO.)

Escena II

GABRIEL, DON RODRIGO.

RODRIGO.—

(Deseo

salir de este laberinto

de una vez y de ese hombre

a quien no hay nada que asombre.

Me repugna por instinto.

Su faz sombría, su calma

imperturbable, su irónica

conversación, su sardónica

sonrisa eterna en el alma

me infunden honda inquietud.

No me acusa la conciencia

de nada; di la sentencia

con severa rectitud,

conforme a ley; mas presiento

que hay en todo esto un arcano

que sondar pretendo en vano

y deja sin complemento

la obra de la justicia.

Exhala ese hombre satánico

no sé qué de frío y pánico

Creo que me maleficia.

En fin, poco resta ya.

Si el rey la sentencia envía

firmada, el último día

es hoy que calor le da.)

¿Dormís, señor Espinosa?

GABRIEL.—

Casi, casi, señor juez.

RODRIGO.—

¿Cansado estáis?

GABRIEL.—

¡Pse!

RODRIGO.—

¿Tal vez

sufrís dolor?

GABRIEL.—

Poca cosa.

RODRIGO.—

Aquí estaréis menos mal

que en la torre.

GABRIEL.—

Así, así.

RODRIGO.—

Que apreciarais más creí

mi caridad.

GABRIEL.—

Me es igual.

RODRIGO.—

¿Tal vez me guardáis rencor

por la cuestión?

GABRIEL.—

¡Brava pena,

por Dios!

RODRIGO.—

La prueba fue buena.

GABRIEL.—

Pudo haber sido mejor.

RODRIGO.—

Confieso que fue cruel

el tormento.

GABRIEL.—

Pero inútil.

RODRIGO.—

¿Lo creéis prueba tan fútil?

GABRIEL.—

Ya lo veis.

RODRIGO.—

Volver a él

podemos aún.

GABRIEL.—

Volvierais

a ver lo que visteis ya.

RODRIGO.—

La segunda vez quizá

vuestro silencio rompierais.

GABRIEL.—

Sería inútil fatiga;

y ahora que hablamos de esto,

de hoy para entonces protesto

contra todo cuanto diga;

y ya podéis calcular

que si en negar doy después

lo dicho, el tormento es

cuento de nunca acabar.

RODRIGO.—

¡Por Dios que sois hombre fuerte

y gastáis bizarro humor!

GABRIEL.—

Soy terco y sufro el dolor;

soldado soy, y a la muerte

voy como iba a la pelea:

Más despacio o más aprisa

hallarla es cosa precisa,

mas temerla es cosa fea.

RODRIGO.—

Vuestra fortaleza envidio;

mas noto en vos ha un momento

tristeza y decaimiento.

¿Qué tenéis?

GABRIEL.—

Que me fastidio.

RODRIGO.—

¡Que os fastidiáis!

GABRIEL.—

¡Sí, a fe mía!

Tres meses ha que aquí estoy

y lo mismo hacemos hoy

que hicimos el primer día.

«Traed ante mí a Gabriel».

Vuelta vos a preguntar,

vuelta yo a no contestar.

«Al calabozo con él».

Vuelve a amanecer el día,

y vuelta a sacar al preso,

y vuelta a leer el proceso,

y vuelta a nuestra porfía.

«Hablad, señor Espinosa.

—No quiero, señor alcalde.

—Qué habéis de hablar.

—Que es en balde».

Y siempre la misma cosa.

No hubo más que la semana

en que me disteis tormento

que variara… y ya me siento

casi bueno, Santillana.

RODRIGO.—

Me amedrenta, ¡vive Dios!

vuestra eterna sangre fría.

GABRIEL.—

También me amedrentaría

a mí si fuera que vos.

RODRIGO.—

Vuestra osada impavidez

cada día toma creces.

GABRIEL.—

Sí; parecemos a veces

el reo vos y yo el juez.

RODRIGO.—

Es que a veces hallo en vos

un misterio que me espanta.

GABRIEL.—

Es que tal vez se levanta

tras mí la sombra de Dios.

(Pausa.)

RODRIGO.—

Yo creo, señor Gabriel,

que no es Dios, es Satanás

quien de vos está detrás

y os dejáis llevar por él.

¿A qué hombre de sano seso

no hartaran vuestras pesadas

continuas baladronadas

que llenan vuestro proceso?

¿Qué son, pues, vuestras preñeces

y siniestras reticencias?

GABRIEL.—

Tembladlas si son sentencias;

reídlas si son sandeces.

RODRIGO.—

Pues bien: hablad de una vez;

si ese secreto fatal

existe en vos, hacéis mal

de ocultarlo a vuestro juez.

Si sois quien juzgan, decid:

«Yo soy»…, probadlo y mañana…

GABRIEL.—

(Variando de tono.)

¿Cuándo vendrá, Santillana,

el capitán de Madrid?

RODRIGO.—

Hoy mismo.

GABRIEL.—

¡Gallardo mozo!

¿Le queréis mucho?

RODRIGO.—

¿Pues no,

si es mi hijo?

GABRIEL.—

También yo

le quiero bien y me gozo

con su vista. ¿No tenéis

más hijos que él?

RODRIGO.—

Nada más.

GABRIEL.—

¿Ni los tuvisteis jamás?

RODRIGO.—

Las preguntas que me hacéis,

Espinosa…

GABRIEL.—

Son sencillas.

RODRIGO.—

No sé qué se me figura

que hay en ellas…

GABRIEL.—

¿Por ventura

os pregunto maravillas?

Tenéis un hijo mancebo

y si hubisteis os pregunto

más que él; no hay en el asunto

de mi cuestión nada nuevo.

RODRIGO.—

¡Jamás podré conseguir

arrancar de vuestra faz

ese sarcasmo tenaz!

¿Qué me tenéis que decir?

Acabemos, Espinosa.

Esa burlona altivez

que excita en mí alguna vez

una duda misteriosa,

¿qué significa? Parece

que no os habéis convencido

de que juzgado habéis sido,

de que ya no os pertenece

vuestra acotada existencia,

y de que según la ley

no falta sino que el rey

confirme vuestra sentencia.

¡Parece que en vuestro pecho

hay una firme esperanza

que os da audacia y confianza

contra esa ley!

GABRIEL.—

Es un hecho.

RODRIGO.—

¿Creéis que no firmará

el rey?

GABRIEL.—

Esa es cuenta suya.

Dios por sus obras le arguya.

¿Le habéis vos escrito ya

que pido verle?

RODRIGO.—

Y respuesta

aguardo; ¿mas si apeláis

al rey en vano?

GABRIEL.—

Me ahorcáis,

y se concluyó la fiesta.

(DON RODRIGO mira a GABRIEL con asombro; GABRIEL permanece sereno.)

RODRIGO.—

Sospéchome que estáis loco.

GABRIEL.—

Tal vez.

RODRIGO.—

Aunque más bien creo

que es otro vuestro deseo.

GABRIEL.—

¿Cuál creéis?

RODRIGO.—

Ir poco a poco

dilatando la sentencia,

dando a entender que aún hay más

que esperar de vos.

GABRIEL.—

Quizás.

RODRIGO.—

Pues os protesto en conciencia

que hoy tendrá fin vuestro afán;

si el rey no manda otra cosa

morís hoy por Espinosa,

o por rey Don Sebastián.

Basta ya de dilaciones;

harto estoy de toleraros

y me es ya en mengua trataros

con tales contemplaciones.

Vos sois un villano artero,

un taimado embaucador

que esperáis suerte mejor

dándoos por un caballero.

¡Un necio que aguarda en vano,

negándose a confesar,

que nunca le han de matar

como a un infame pagano

sin confesión! Mas caéis

en un miserable error:

si no queréis confesor,

sin confesión moriréis.

Y no tenéis que cansaros;

no me habéis de aventajar;

si os obstináis en callar,

yo me obstinaré en ahorcaros.

¿Ahora os reís?

GABRIEL.—

(Riéndose.)

¡Sí, por Dios!

Y no he muerto ya de hastío

porque, como ahora, me río

mil veces.

RODRIGO.—

¿De qué?

GABRIEL.—

De vos.

RODRIGO.—

¿De mí? En vuestra audacia loca

os olvidáis, a mi ver,

que os puedo mandar poner

una mordaza en la boca.

GABRIEL.—

Verme mudo os diera pena;

de que es estoy persuadido

mi voz para vuestro oído

el cantar de la sirena.

¡Mordaza! De vuestros fieros

a pesar, si lo procuro

de veras, estoy seguro,

señor juez, de adormeceros.

Ya me parece, ¡pardiez!,

que comenzáis a turbaros

y no he hecho más que miraros.

Os voy a decir, buen juez,

lo que pasa en vuestro pecho:

a fuerza de ir y volver

sobre quién soy, de mi ser

un fantasma os habéis hecho.

Ser superior me imagina

vuestra razón exaltada,

y mi voz y mi mirada

os deslumbra y os fascina.

Todo se os vuelven antojos;

si os miro fijo a la cara,

os turbáis como si echara

fuego o sangre por los ojos.

Si en paz llevando mi suerte

alejo de mí el pesar,

creéis que voy a evitar

con algún filtro la muerte.

Si de vuestros hijos hablo

y por ellos os pregunto,

no parece sino asunto

de vendérselos al diablo.

Si levanto un poco más

estando solos la voz,

cual de una bestia feroz

teméis, y os echáis atrás.

Y si al hablarme con saña

vos, os hablo con violencia,

os dobláis en mi presencia

como ante el viento la caña.

Tan hondo y siniestro influjo

he adquirido sobre vos,

que, ¡no os lo demande Dios!,

me estáis suponiendo brujo.

No parece, Santillana,

sino que sabéis que puedo

haceros temblar de miedo

cuando me diera la gana.

¿Y no es verdad, don Rodrigo,

no es verdad que mi semblante

os está siempre delante;

que andáis, que soñáis conmigo?

¿No es verdad que se os alcanza

que tendrá alguna razón

al mostrar mi corazón

tan osada confianza?

¿No es verdad que todo cabe

en hombres y que tal vez

en vuestra vida de juez

hay algún secreto grave

que creéis hundido vos

en la eternidad oscura,

y que teméis por ventura

que me lo revele Dios?

¿No es verdad que cuando a solas

hablo con vos, don Rodrigo,

va vuestra alma en lo que os digo

como nave entre las olas,

esperando de un momento

a otro verse sumergida

por la mar embravecida

de mi airado pensamiento?

¿No es verdad que habéis cruzado

una vez el Portugal

y cerca de Setubal

en mitad de un despoblado

un monasterio habéis visto

cuya sagrada vivienda

fue teatro de una horrenda

profanación?

RODRIGO.—

¡Jesucristo!

GABRIEL.—

¿No es verdad que cuando clavo

mis ojos en vuestro rostro

os hielo el alma y os postro

a mis pies como un esclavo?

¡De rodillas, Santillana!

Vuestra vida está en la mía;

viviréis más que yo un día;

si yo muero hoy, vos mañana.

RODRIGO.—

¡Dios me valga!

(DON RODRIGO se arrodilla.)

GABRIEL.—

¡Calla! ¿Y vos

lo tomáis como os lo digo?

Si esto es farsa, don Rodrigo;

serenaos, ¡vive Dios!

RODRIGO.—

¿Conque es decir?…

GABRIEL.—

Que divierto

mi fastidio, Santillana.

RODRIGO.—

(Furioso.)

No haréis lo mismo mañana.

GABRIEL.—

(Con calma.)

Ahorcándome hoy, no por cierto.

Escena III

Dichos, el ALGUACIL.

ALGUACIL.—

Su merced el capitán

Santillana.

GABRIEL.—

Que nos cae

del cielo.

RODRIGO.—

Y que el fallo trae

del rey.

GABRIEL.—

Fin de nuestro afán.

Escena IV

DON RODRIGO, GABRIEL, DON CÉSAR.

RODRIGO.—

¿Traes tú los despachos?

CÉSAR.—

Sí.

Mas ¿qué tenéis, padre?

RODRIGO.—

Nada.

¿Traes la sentencia aprobada?

CÉSAR.—

Sí.

RODRIGO.—

¿Dónde está?

CÉSAR.—

(Dándole un papel.)

Vedla aquí.

(DON RODRIGO toma, abre y lee el pliego que le da DON CÉSAR y dice llamando:)

RODRIGO.—

¡Hola!

(Entran algunos ALGUACILES y el ESCRIBANO.)

Cúmplase la ley.

Avisad al confesor

y al verdugo ejecutor

de las justicias del rey.

Escribano, evacuad vos

la postrera diligencia:

intimadle la sentencia,

y que se encomiende a Dios.

CÉSAR.—

Señor…

RODRIGO.—

¡Silencio! Leed.

ESCRIBANO.—

(Empezando a leer.)

Vista y fallada…

RODRIGO.—

(Interrumpiéndole.)

Adelante.

La aprobación es bastante;

fórmulas a un lado, haced.

ESCRIBANO.—

(Leyendo.)

«Y en atención a que en los cofres de dicho Gabriel Espinosa han sido halladas muchas prendas y joyas de valor, pertenecientes a la persona de nuestro difunto sobrino Don Sebastián, rey de Portugal, sin que haya podido probar Espinosa la legitimidad de su adquisición y posesión; y en atención a que el marqués de Tavira y fray Miguel de los Santos y otros señores castellanos y portugueses han declarado, unos en juicio y otros en tormento, que le tienen y han tenido desde que le vieron por el rey Don Sebastián; y habiéndose probado que muchos nobles portugueses le han visitado en Madrigal para reconocerle, y que en su nombre se han escrito cartas, contraído empréstitos y armado gentes para concitar a la rebelión a los pueblos en favor suyo; y teniendo en cuenta que dicho Gabriel Espinosa no ha negado nunca ser él el mismo rey Don Sebastián, antes ha contribuido a hacer creer a los incautos que lo es efectivamente, no declarando jamás quién sea en realidad, dándose ya por una persona, ya por otra, y aparentando el gesto, las acciones y las señales exteriores que, a su parecer, pueden convenir mejor con los recuerdos y las pinturas que de Don Sebastián se conservan entre los que en vida le conocieron; y considerando, en fin, que el cuerpo de dicho rey fue por Nos rescatado del poder de Muley Mahamet y traído de África al monasterio de Belén, donde yace sepultado; aprobamos y confirmamos la sentencia contra él dada, y le declaramos impostor infame, traidor a su rey y usurpador del nombre del rey Don Sebastián. Por cuyas razones le condenamos a ser arrastrado y ahorcado y descuartizado, y puesta su cabeza en una lanza a una de las salidas del pueblo de Madrigal, en donde vivió, para desengaño de incautos y escarmiento de traidores. YO EL REY».

GABRIEL.—

(Con ira.)

¿Traidor yo, impostor infame?

¿Muerte a mí con tal afrenta?

(Serenándose.)

Que Dios me la tome en cuenta

cuando a su juicio me llame.

(Al ESCRIBANO.)

¿Tenéisme más que leer?

ESCRIBANO.—

Nada más.

GABRIEL.—

Pues despachemos

y tiempo no malgastemos.

Sea lo que haya de ser.

CÉSAR.—

(¡Indomable corazón!)

RODRIGO.—

(¡Incomprensible fiereza!

Ni aun inclinó la cabeza

para oír la intimación.)

GABRIEL.—

Alcalde, estáis demudado,

trémulo…, ¡por vida mía!

Cualquiera imaginaría

que erais vos el sentenciado.

RODRIGO.—

(Airado.)

Pronto lo viera. Tenéis

de vida tres cuartos de hora.

GABRIEL.—

Son las cinco y cuarto ahora.

RODRIGO.—

Encerradle.

GABRIEL.—

(A DON RODRIGO.)

Hasta las seis.

RODRIGO.—

Despejad.

(Llevan a GABRIEL a su encierro y vanse el ESCRIBANO y los ALGUACILES por el fondo.)

Escena V

DON RODRIGO, DON CÉSAR.

CÉSAR.—

Padre, ¿qué es esto?

RODRIGO.—

Que es fuerza que ese hombre muera.

CÉSAR.—

Dadle un día

RODRIGO.—

Ni siquiera

una hora.

CÉSAR.—

Que dispuesto

muera al menos cual cristiano.

RODRIGO.—

Muera, y sea como fuere.

CÉSAR.—

¡Sin confesión!

RODRIGO.—

No la quiere;

es un hereje, un pagano.

CÉSAR.—

Padre, estáis ciego de ira.

RODRIGO.—

Ira es lo que aparento,

ira, César; pero miento,

es terror lo que me inspira

ese hombre de Satanás.

Y yo, ¡imbécil!, que le daba

tormento porque no hablaba;

no, no: que no hable jamás.

Que le lleven al cadalso

con una mordaza puesta;

que no hable con nadie; en esta

hora cuanto diga es falso.

CÉSAR.—

Padre, sospecho ¡ay de mí!

que se os desvanece el juicio.

RODRIGO.—

Es obra de un maleficio.

CÉSAR.—

¿Os maleficiaron?

RODRIGO.—

Sí.

CÉSAR.—

¡Superstición!

RODRIGO.—

Ya lo ves;

Gabriel me malefició,

y él ha de morir o yo.

Ya firmó el rey; muera, pues.

CÉSAR.—

¡Padre!

RODRIGO.—

¡César!… ¡Hijo mío!

CÉSAR.—

¿Estáis delirando?

RODRIGO.—

¿Alguno

me escuchó acaso?

CÉSAR.—

Ninguno.

RODRIGO.—

(De mí propio desconfío.)

CÉSAR.—

Padre, algún mal os acosa;

tembláis…, estáis demudado.

RODRIGO.—

Algún vértigo; he velado

tantas noches de Espinosa

con el proceso maldito,

me ha dado tanto que hacer,

que en mí no estoy hasta ver

que de en medio me lo quito.

Mas no fue nada; pasó

ya, César. Veamos, pues,

los despachos de la Corte.

CÉSAR.—

Tomad: aquí los tenéis.

RODRIGO.—

Ésta es la consulta mía,

ésta la aprobación del

consejo; ésta la carta

de su majestad el rey;

¿y este otro pliego sellado

de quién es?

CÉSAR.—

Yo no lo sé;

me fue entregado en palacio

con todos ellos.

RODRIGO.—

¿Por quién?

CÉSAR.—

Por el rey mismo.

RODRIGO.—

A ver: ábrele.

CÉSAR.—

Una real orden.

RODRIGO.—

Pues lee.

CÉSAR.—

(Leyendo.)

«En nombre del rey.- Por la presente, pondréis en libertad en la hora en que la recibiereis, y sobreseyendo en su causa, si hubiereis procedido a formarla contra ella, a doña Aurora Espinosa, detenida y a vuestras órdenes en la cárcel de Madrigal; dejando disponer libremente de sí misma a dicha doña Aurora, como fuere su voluntad.- Madrid, etcétera.- A don Rodrigo de Santillana».

RODRIGO.—

¿En libertad? No comprendo

tal orden del rey.

CÉSAR.—

Y está

bien terminante.

RODRIGO.—

Y será

cumplida. Sigue leyendo.

CÉSAR.—

Otro pliego para mí.

RODRIGO.—

Rompe la nema y aparta

la cubierta. ¿Qué hay?

CÉSAR.—

Aquí

viene un papel y otra carta.

RODRIGO.—

Lee.

CÉSAR.—

Dice el papel así:

(Lee.)

«En nombre del rey.- Otorgamos licencia para dejar el servicio de Su Majestad temporal o absolutamente, como más le conviniere, al capitán del primer tercio de Flandes, don César de Santillana».

RODRIGO.—

¿Y para qué?

CÉSAR.—

¿Qué sé yo?

RODRIGO.—

¿Tú no la has pedido?

CÉSAR.—

No.

RODRIGO.—

Sigue. (¿Qué es esto? ¡Ay de mí!)

CÉSAR.—

(Lee.)

«Y ordenamos al dicho capitán don César, por ser así del agrado de Su Majestad, conducir con todo honor y escoltar con toda seguridad, durante su viaje por tierra de sus dominios y mares guardados por su real marina, a doña Aurora de Espinosa, hasta ponerla sana y salva en estados de Venecia, por cuyo embajador ha sido reclamada, como hija adoptiva de la República Serenísima».

RODRIGO.—

¡Ira de Dios! Todo ahora

lo comprendo.

CÉSAR.—

¿Qué es, señor,

lo que comprendéis?

RODRIGO.—

Tu amor,

¡desventurado!, a esa Aurora.

CÉSAR.—

Es cierto: un amor profundo;

mas no os traiga con cuidado,

que es el más desesperado

que hubo jamás en el mundo,

RODRIGO.—

¿Lo ves? ¡Ah! También a ti

te han maleficiado; pero

responde, César. Yo quiero

saberlo ya todo; di.

Tú con ella en connivencia,

huir con seguridad

queriendo, su libertad

conseguiste y tu licencia.

CÉSAR.—

No, a fe mía.

RODRIGO.—

Sí, arrastrado

por sus sortilegios has

trabajado en contra mía

con temeridad impía

y en favor suyo.

CÉSAR.—

Jamás.

Que tuve siempre confieso

simpatía misteriosa

e interés por Espinosa,

pero no obré en su proceso.

Amé a Aurora, la amo aún;

mas mi pasión despechada

es imposible y no hay nada

entre los dos de común.

Mientras viva la amaré,

pero este amor solitario

de mi pecho en el santuario

sólo yo conservaré.

RODRIGO.—

¡Otro misterio!

CÉSAR.—

Tremendo

sin duda, padre, mas puede

conmigo, y mi brío cede

a su poder.

RODRIGO.—

No lo entiendo.

CÉSAR.—

Ni yo sé decir más de él

sino que Aurora, señor,

no nació para mi amor.

RODRIGO.—

¿Quién te ha dicho eso?

CÉSAR.—

Gabriel.

RODRIGO.—

¡Infeliz! Es su manceba.

CÉSAR.—

Quien tal os dijo ha mentido,

señor.

RODRIGO.—

Ella misma ha sido.

CÉSAR.—

¿Ella?

RODRIGO.—

En la primera prueba

del tormento.

CÉSAR.—

¡Cielo santo!

¿La habéis puesto en el tormento?

RODRIGO.—

Es débil y habló al momento.

CÉSAR.—

¡Me paralizo de espanto!

¿Qué abismo es éste de males

que por doquier nos circunda?

¡Qué trama ésta tan fecunda

de misterios!

RODRIGO.—

Los fatales

hilos de esa negra trama

tan sólo puede romper

la muerte, y hoy ha de ser.

Que mueran él y su dama.

CÉSAR.—

¡Imposible! Mintió.

RODRIGO.—

¿Quién?

CÉSAR.—

Ella; no puede tampoco

ser de Gabriel.

RODRIGO.—

¿Quieres loco

volverme?

CÉSAR.—

No. Sé muy bien

lo que digo: esa mujer

es prenda de una venganza;

sólo con esa esperanza

la conserva en su poder.

RODRIGO.—

¿Ella de venganza prenda

y en su poder? ¡Dios me asista!

De este arcano ante mi vista

se aclara la sima horrenda.

¡Hola!

(Toca la campanilla y entra un ALGUACIL.)

En libertad a Aurora

poned al punto y aquí

traedla. Escucha, ¡ay de mí!,

escucha, César, ahora

un secreto horrible; ese hombre

que no es nada y que lo es todo,

de quien de saber no hay modo

religión, patria ni nombre;

ese hombre a quien nada espanta,

cuya altivez nadie doma,

penitente humilde en Roma,

peregrino en Tierra Santa,

soldado en Flandes, marqués

en Madrid, corso en Venecia,

que alma y vida menosprecia

como al polvo de sus pies;

a quien no rinde el tormento

y cuyo espíritu fuerte

ve a un paso de sí la muerte

y se sonríe contento,

no es criatura, es fantasma;

no es vivo, es aparición,

quimera, ensueño, visión,

mas que de terror me pasma.

Es un hombre de otra edad;

un hombre que estando muerto

halló su sepulcro abierto

y huyó de la eternidad

mis pasos para seguir;

es la sombra de otro ser

que sale a la tierra a ver

nuestra sepultura abrir.

CÉSAR.—

¡Ay de mí! El continuo afán

del proceso de Gabriel

os hizo concebir de él

esas quimeras que están

trastornándoos la razón.

RODRIGO.—

Dices bien…, sí…, no comprendas

jamás las causas horrendas

de mi ruin superstición.

JOSÉ ZORRILLA, nace en Valladolid en 1817. Es el principal representante del romanticismo medievalizante y legendario. En 1833 ingresó en la Universidad de Toledo como estudiante de leyes, y en 1835 pasó a la Univerisdad de Valladolid.

José Zorrilla publicó sus primeros versos en el diario vallisoletano El Artista. En Madrid, después de abandonar su carrera universitaria, alcanzó fama tras leer unos versos suyos ante el cadáver de Larra (1837). Ocupó el cargo de éste en la redacción de El Español, donde publicó la serie de poemas titulada Poesías (1837), primero de una serie de ocho volúmenes que acabó en 1840. Su éxito poético se renovaría en 1852 con un poema descriptivo, Granada, que quedó inacabado. En 1839 se casó con Matilde O’Reilly, de la que enviudó muy pronto.

Escribió numerosas leyendas (Cantos del trovador, 1840-1841; Vigilias del estío, 1842; Flores perdidas, 1843; Recuerdos y fantasías, 1844; Un testigo de bronce, 1845), en las que resucita a la España medieval y renacentista. Cabe destacar «A buen juez mejor testigo», «Margarita la Tornera» y «El capitán Montoya».

En 1837 Zorrilla inició su producción teatral con Vivir loco y morir más, y alcanzó su primer éxito con El zapatero y el rey (1840), a la que siguieron: El eco del torrente (1842), Sancho García (1842), El molino de Guadalajara (1843), El puñal del godo (1843), Don Juan Tenorio (1844) y Traidor, inconfeso y mártir (1849). En estas obras trata temas tradicionales o del Siglo de Oro. También escribió tragedias a la manera clásica, como Sofronia (1843).

En 1846 viajó a Burdeos y París, donde conoció a Dumas padre, George Sand, Théophile Gautier y Alfred de Musset, que dejarían en él una gran huella. En 1855 marchó a México, donde fue protegido por el emperador Maximiliano, que lo nombró director del Teatro Nacional.

De regreso a España (1866), José Zorrilla se casó con la actriz Juana Pacheco, viajó a Roma (1871) e ingresó en la Real Academia (1882). De estos años son Recuerdos del tiempo viejo (1880-1883), La leyenda del Cid (1882), El cantar del romero (1883) y Mi última brega (1888). Fue coronado como poeta en el alcázar de Granada (1889) por el duque de Rivas, en representación de la reina regente.

Muere en Madrid en 1893.