I

LA PETICIÓN DE BERNARDO

La Virgen Blanca, según el nombre que, a falta de otro, le habían puesto los indios, continuaba haciendo la vida misteriosa y extraña, con que la presentamos a nuestros lectores en uno de nuestros cuadernos.

Aquella mujer cuyo origen nadie conocía, cuyo verdadero nombre se ignoraba y cuya aparición en aquella comarca nadie se podía explicar, por más esfuerzos que se habían hecho para hacerla cambiar de residencia y se estableciera en la colonia, todo había sido inútil.

En lo más espeso del bosque, en la vivienda que le habían preparado aquellos dos indios, José y Joaquín, que la adoraban como una deidad y que se habían consagrado exclusivamente a su servicio, no salía de allí sino para ir a prestar sus auxilios a los que de ellos tenían necesidad.

Lo mismo entraba en las viviendas de los indios, establecidas en las asperezas de las montañas, que en las habitaciones de los blancos en la colonia de Cochamba.

Pero lo mismo en unos que en otros sitios, su proceder era siempre el mismo. Palabras de consuelo, cuidados cariñosos, eludiendo discretamente cuantas preguntas pudieran referirse a su pasado y desapareciendo tan luego no hacía falta ya, sin admitir absolutamente nada por los servicios que había prestado.

Es verdad también, que los dos indios que la acompañaban constantemente y que se hubieran dejado matar por ella, procuraban que nada le faltase.

Afable con todo el mundo, llena de bondad para con todos, sin que pudiera explicarse la razón de ello, este cariño, esta bondad, parecía ser más expresiva tratándose de César o de Bernardo.

En particular éste, tenía para ella una atracción extraordinaria.

En distintas ocasiones había estado enfermo el mancebo, y solícita, como la madre más cariñosa, le había estado cuidando hasta verle restablecido.

Lo mismo sucedía también con César; pero, en realidad, su verdadera simpatía era hacia Bernardo.

Cuando el joven refería algunos de sus hechos, le escuchaba atentamente y le contemplaba con una ternura que no dejaba de llamar la atención a los que la observaban.

Fuera de todo lo que se refería a prestar auxilios a los enfermos o a los heridos, la Virgen Blanca no se mezclaba en asuntos ni de administración, ni de las empresas que realizaban los habitantes de la colonia.

Era completamente ajena a todo lo que no se relacionase con la benéfica tarea que se había impuesto.

Así era, que la querían todos; que los indios y los blancos habrían formado causa común para defenderla si hubiesen podido presumir que alguien trataba de hacerle daño.

Por más que en la colonia, mejores o peores había cirujanos, o cuando menos que de tales hacían el oficio para curar a los heridos; y entre los indios los hechiceros curaban a su manera las enfermedades de los suyos, lo mismo en un sitio que en otro cuando algo ocurría, la primera que aparecía como ángel de consuelo y de caridad, era aquella misteriosa mujer a quién todos respetaban y cuyas disposiciones se ejecutaban sin vacilación.

El mismo día que habían tenido lugar los acontecimientos que hemos narrado en el anterior cuaderno, había ya cerrado la noche cuando los dos indios que, como siempre, estaban velando en la cabaña inmediata a la de la Virgen Blanca, exclamaron:

—Alguien se acerca, José —dijo Joaquín.

—Ya lo oigo —repuso éste—. ¿Quién puede ser a estas horas?

Los dos hombres, con esa percepción extraordinaria que hay que reconocer en los indios, habían percibido a larga distancia rumor de pasos de una persona que se aproximaba a la choza.

José abrió la puerta y esperó la aproximación del que llegaba.

Poco después preguntaba:

—¡Alto! ¿Quién va?

—Soy yo, José —repuso una voz.

—¡Don Bernardo! —exclamó el indio sorprendido.

—El mismo. Vengo —prosiguió el joven aproximándose— en busca de la Virgen Blanca.

—Pues qué, ¿ocurre alguna desgracia en la colonia?

—Necesito ver a mi bienhechora inmediatamente.

En este momento abrióse la puerta donde se albergaba la misteriosa mujer y apareció ésta, diciendo:

—¿Qué ocurre, Bernardo?

—Venid, señora, venid por favor —repuso el joven reflejando en su acento la ansiedad y la zozobra que experimentaba—. Hay quién necesita vuestros auxilios inmediatamente. No he querido confiar a nadie el encargo de avisaros.

—Pero bien, ¿qué sucede? ¿Quién está enfermo o herido?

—Una mujer, señora. Una mujer cuyo estado debe ser muy grave cuando sus padres lloran amargamente y cuando los médicos de la colonia no han conseguido hacerla que recobre el sentido.

—¡Una mujer! ¿La conozco acaso?

—No, señora.

—Pero ¡a qué pregunto semejante cosa! Perdonad, Bernardo, hijo mío; perdonad esa curiosidad insensata. Desde el momento que necesita mis auxilios ya me es conocida como tienen que sérmelo todos los que sufren. Vamos a ver a esa desgraciada.

Poco después la Virgen Blanca, acompañada de Bernardo y seguida por José, se dirigió hacia la colonia.

Dolores, la hija del marino español, salvada milagrosamente de la esclavitud merced a la acción realizada por Bernardo, ya vimos que, no pudiendo resistir las impresiones que había sufrido, cayó desmayada en los brazos de su madre.

La situación de esta familia era realmente aflictiva.

Pero César acudió inmediatamente, hizo trasladar a la casa que él ocupaba en la colonia a Dolores y a sus padres, diciendo a D. Manuel, que así se llamaba el marino:

—Esta casa, caballero, es de ustedes mientras me hagan la honra de ocuparla. La fatalidad nos ha hecho piratas, pero esa fatalidad no impide que sepamos cumplir con los deberes de la hospitalidad y de la cortesía. Cuánto podáis necesitar no tenéis más que pedirlo.

El marino no pudo menos de admirar aquellos jefes que con tanta nobleza habían procedido con él.

Inmediatamente que la joven se encontró en la casa de César, trató su madre de hacerla volver en sí.

Pero todo fue inútil.

Acudieron los tres o cuatro curanderos que había en la colonia, sin que pudieran tampoco dar resultado sus disposiciones.

Bernardo estaba desesperado.

Comprendía muy bien que la poca inteligencia de aquellos hombres no encontraba medio para atacar el mal, y entonces fue cuando resolvió acudir en busca de aquel ángel bueno de la comarca.

Durante el trayecto que hubieron de recorrer desde la residencia de la Virgen Blanca hasta la colonia, Bernardo la refirió todo lo que había ocurrido desde el momento que tropezó en el mar con el navío que mandaba su padre y cuánto ocurrió después.

La dama misteriosa le había escuchado atentamente y más de una vez, separándose el manto que cubría su rostro, había fijado su mirada con una expresión indefinible en aquel joven que, aun cuando trataba de quitar mérito a cuánto había hecho, resultaba todo heroico y grande.

—Verdaderamente —dijo la Virgen Blanca escuchando el relato de Bernardo— comprendo las impresiones que ha debido sufrir esa joven y el efecto que han de haberla producido. ¡Quiera Dios que pueda conseguir lo que, por cuanto me habéis dicho, juzgo inevitable!

Efectivamente que, como había dicho muy bien, la congestión sobrevino a pesar de los esfuerzos hechos para evitarla.

—¿Salvaréis a mi hija, señora? —la dijo la pobre madre cuando vio que Dolores volvía en sí, merced a los cuidados de la benéfica mujer.

—Confío en Dios, que me ayudará; pero he de preveniros que habéis de pasar días bastante azarosos.

Y no se equivocó la Virgen Blanca.

Al desarrollarse la congestión, sobrevino el delirio, delirio en el cual la joven recordaba todas las escenas que había presenciado, y el nombre de Bernardo se escapaba sin cesar de sus labios.

Siguiendo su costumbre, se instaló a la cabecera de la enferma, y no se movió de allí hasta que no consiguió dominar la enfermedad.

Entretanto, Bernardo, apenas si podía sosegar.

No se le permitía entrar en la habitación de la enferma, pero sin cesar preguntaba por ella y hubiérase dicho que el joven sufría tanto como Dolores.

En vano César y Carlos, lo mismo que Martín y Miguel, trataban de infundirle aliento y esperanza. La contestación siempre era la misma:

—Ha sido el peligro mío el que la ha puesto así, y si ella muere yo quiero morir también.

Trataron de ver si podían conseguir que se embarcase y marchara con la expedición que tenían proyectada.

Pero resueltamente les dijo:

—Haced de mí lo que queráis; castigadme porque no quiero obedeceros; pero hasta el día que la Virgen Blanca me diga que Dolores está fuera de peligro, no me separo de aquí.

Y así se pasaron quince días.

Al cabo de ellos, la Virgen Blanca dijo a los afligidos padres que su hija estaba fuera de peligro.

Cuando lo supo Bernardo, le dijo a César:

—Ahora ya podéis ordenarme lo que queráis. Que se salve Dolores, que se aleje de aquí con sus padres y yo trataré de olvidarla.

II

NADA SE SABE DE MARÍA

Cesar había enviado a Juan nuevamente a Lima para saber si habían llegado Vargas, Lorenzo y las tres jóvenes.

Después de la muerte del capitán Macpherson, los marineros que debían haberle seguido, según había dispuesto César, no sabían qué hacer.

Pero el jefe los reunió y les dijo:

—Como no he de volver sobre el acuerdo que había tomado, por cuya razón no pertenecéis ya a nuestra colonia, emprended el camino que queráis repartiéndoos antes todo cuanto pertenecía a vuestro capitán. Si con esas riquezas os vais hacia el interior y os hacéis honrados hacendados, tendré una verdadera satisfacción en ello. Si queréis seguir la vida nómada de los bosques, atacando a los infelices que no tengan medios para defenderse de vosotros, dueños sois de hacerlo. En el primer caso, no tendría inconveniente en ampararos si de nuestro amparo necesitabais. En el segundo, olvidad por completo el camino de la colonia, porque si pensáis aproximaros a ella, seréis tratados como malhechores.

Los piratas juzgáronse con fuerza suficiente para poder sostenerse independientes; recogieron todo cuanto había pertenecido a su jefe y abandonaron la colonia dirigiéndose hacia el interior.

César, lo mismo que sus amigos, habían esperado con mayor impaciencia que la primera vez, el regreso de Juan, la segunda, para saber noticias respecto a las mujeres que amaban.

Pero si desgraciado fue el primer viaje que el indio había hecho a Lima, fue mucho más desgraciado todavía el que nuevamente emprendió.

Ya se tenía noticia en la ciudad del desastre de Porto Bello, y a toda prisa estaban aumentándose las fortificaciones de la ciudad, y el virrey había enviado mensajeros a todos los puertos importantes a fin de que acudiesen al Callao buques de guerra, estableciéndose allí una estación naval importante.

Al mismo tiempo, estaban haciéndose pesquisas a fin de indagar dónde podían haber ido a parar su hija y el secretario.

Había sabido que ésta, acompañada por sus amigas, los padres de éstas y D. Gaspar, se habían embarcado en un buque portugués antes de que ocurriese el asalto de Porto Bello.

¿Dónde había ido a parar aquel barco?

¿Habría caído en poder de los Titanes del mar?

Esto ya podría ser, y con mayor motivo el virrey estaba reclutando tropas y pidiendo barcos de guerra a fin de atacar resueltamente a los piratas en sus guaridas.

De todas estas noticias fue portador Juan, y como es consiguiente, llenaron de asombro y de temor a los tres jóvenes.

¿Dónde podrían haber ido a parar las tres mujeres?

¿Habrían sido víctimas de algún accidente en el mar o de alguna maldad del capitán del barco en que iban?

Martín dio nueva orientación a las ideas que se les habían ocurrido a los jóvenes.

Al escuchar todas las conjeturas que estaban haciendo, les dijo:

—¿Y por qué no pensar si todo eso habrá sido obra de ese secretario del virrey de quien decís que es hombre de tan dudosos antecedentes? Siniestro marítimo, ya sabéis que no se ha tenido noticia de ninguno. Maldad del capitán portugués, tampoco la creo, porque iban en el barco tres personas con discreción suficiente para comprender cualquier cosa que intentara el capitán, y lo habrían impedido. Si no ha sido eso que acabo de indicar, no sé qué otra cosa pueda ser.

—Pero ¿con qué intención podría el secretario haber hecho una cosa así? Lo mismo Vargas que Lorenzo son muy perspicaces, y les sobra valor para, si hubiesen advertido algo, quitarle de en medio.

—Puede que me engañe. Pero he visto algunos ejemplos de personas muy perspicaces, que, sin embargo, se han dejado engañar por traidores de la más baja estofa.

—Y lo comprendo —repuso Carlos—. Pero no puedo concebir qué idea pueda haberse llevado el secretario para obrar de ese modo.

—Pueden haber originado su proceder dos causas, amigos míos —contestó Martin—. O el amor, o el interés. O puede haberse prendado de una de las tres mujeres, y en la dificultad de obtener su amor de buen grado, haya tratado de alcanzarlo por la fuerza, o bien, ansioso de riquezas, ha querido realizar ese secuestro, seguro de que el virrey, por recobrar a su hija, satisfará el rescate de todas las demás.

Esta suposición, parecía tener alguna probabilidad.

Pero en este caso, debía el secretario contar con algún lugar donde poder conducir sus prisioneras.

Y este lugar no debía encontrarse muy lejos de Lima, a fin de poderse comunicar con más facilidad.

Aceptada la suposición de Martín, Carlos alistó su barco y se dispuso para hacer un crucero por la costa, a fin de ver si podía adquirir alguna noticia.

Al mismo tiempo también, ultimadas ya todas las condiciones para la gran empresa que habían concebido César y sus amigos para apoderarse de Panamá, en combinación con la escuadra de Montbars, Martín hizo sus preparativos de marcha, después de haber quedado con los jóvenes en el lugar donde debían reunirse las dos escuadras dentro de seis meses, para verificar el desembarque y seguir la marcha por tierra hasta la rica ciudad amenazada.

Bernardo, con su fragata, iría acompañando a Martín por espacio de algunas singladuras, y una vez separados, el joven, a su vez, iría también registrando la costa por si podía dar con el lugar donde estuviesen secuestradas las jóvenes.

Todo dispuesto ya, salieron del puerto en un mismo día; Carlos, con su barco, para seguir la costa hasta cerca del Callao, y Bernardo y Martín, para regresar éste a las Antillas.

III

POR HACER AGUADA

Nueve días llevaban ya de viaje Martin y Bernardo, y ya tenían acordado separarse dos singladuras adelante, cuando, por efecto de un descuido imperdonable tratándose de un viaje tan largo como el de Martín, se encontró con que la provisión de agua potable estaba próxima a extinguirse.

Era necesario ver de reponerla; pero como Martín desconocía aquellos parajes, iba a pasar al barco de su compañero para que éste le dijese si conocía por aquel sitio algún punto a propósito para hacer aguada.

Pero uno de los marineros que llevaba, y que había navegado en un barco de guerra inglés, le dijo que, a no muy larga distancia, había en la costa unos manantiales cuya agua era muy rica, y donde, por lo general, todos los buques que por allí cruzaban, hacían repuesto del preciado líquido.

Inmediatamente, ordenó poner al pairo el barco, lanzó al agua una chalupa, la llenaron de barriles y con cuatro hombres y dos remeros, se dirigió a la costa.

Como desconocía el terreno, y el marinero que le dijo lo de los manantiales le hizo tantos elogios de la espléndida vegetación de aquella parte, y de la abundancia de caza que por allí había, además de sus armas ordinarias, hizo que dos marineros tomasen las escopetas, él hizo lo propio y se embarcó en la chalupa.

Una vez en la costa, efectivamente, encontraron los manantiales, y mientras unos marineros llenaban los barriles, él con los otros dos, empezó a internarse por aquellas espesuras.

Efectivamente, la caza abundaba, y ya llevaban cobradas un buen número de piezas, cuando Martín exclamó:

—¡Diablo! Me parece que nos hemos alejado mucho de la costa.

En aquel momento, un disparo que se oyó a lo lejos en dirección al sitio donde estaban los manantiales, demostró que, sin duda los marineros, extrañados de no verles volver, les avisaban.

—Ésos son nuestros compañeros que nos llaman —dijo el capitán—. Vamos a reunirnos con ellos.

Pero antes que hubiesen tenido tiempo de emprender la retirada, de entre lo más espeso del bosque aparecieron diez o doce hombres perfectamente armados, y uno de ellos, que parecía el jefe, les dijo de mal talante:

—¿Quién os ha dado permiso para cazar aquí?

—¿Acaso esto tiene algún dueño? —preguntó Martín con altivez.

—Téngalo, o no le tenga, marchad de aquí dejando la caza que habéis robado.

—¡Rayos y truenos! —gritó Martín con voz de trueno, al escuchar aquel insulto—. Sabed. ¡D. Miserable! que el ladrón desvergonzado, lo seréis vos. Franco el paso, o ¡por mi nombre! os juro, que…

—¡Cogedles! —dijo aquel hombre a los suyos.

Pero coger aquellos tres hombres, era más fácil decirlo que realizarlo.

Los tres se reunieron, formando grupo, para hacer frente a sus adversarios, y Martín, de un pistoletazo, dio muerte a uno de ellos.

Después, cogiendo el fusil por el cañón, y blandiéndole a manera de maza, cayó sobre sus agresores.

Pero éstos le triplicaban en número, y aun cuando cayeron dos o tres y algún otro quedaba mal herido, de los tres piratas, uno había quedado herido también, y sólo dos podían ofrecer resistencia.

Para hacer más crítica la situación, el fusil de Martín, al chocar contra el tronco de un árbol, se partió, y entonces no tuvo más remedio que echar mano al cuchillo.

El jefe de los adversarios se dejó caer de repente al suelo, y cuando Martín iba a inclinarse para herirle, se le agarró violentamente a una pierna, mientras que dos de tus compañeros se arrojaban sobre él.

Martín quedó sujeto y desarmado.

—¡Matadle! —gritó el jefe de los agresores.

En este momento, sonó una descarga y dos de los bandidos cayeron al suelo.

Al mismo tiempo, una voz, harto conocida de Martín, dijo:

—¡Ah, tunantes! ¡Diez contra dos! Ahora veréis.

Y Bernardo, al frente de seis de sus hombres, salió de entre los árboles.

El valiente capitán de César, precisamente estaba sobre cubierta, cuando vio la evolución del barco de su amigo y poco después la marcha de la chalupa hacia la costa.

—¿Qué diablo le habrá pasado a Martín? —dijo al Malagueño.

—Según parece, se les ha concluido el agua, porque la chalupa va llena de barriles.

—Y Martín va en ella —añadió Bernardo—. ¿Dónde va este hombre que no conoce estas costas?

—No creo que haya peligro.

—De todas maneras, anda, Malagueño, que descuelguen la canoa y que se preparen seis hombres para acompañarme.

Poco después, la orden estaba cumplida.

Cuando la canoa de Bernardo llegó a la costa, y se enteró de que Martín, con dos de sus compañeros, se había internado, cazando, exclamó:

—A ver si éste tiene algún mal encuentro.

En esto, llegó a sus oídos alguno de los disparos hechos por Martín.

—Ya sé por dónde están —dijo—. Ya les encontraré.

Y seguido de sus marineros, se internó por el bosque en dirección de los disparos que había oído.

Ya vimos que su llegada no pudo ser más oportuna.

El retuerzo que había recibido Martín decidió la lucha.

Los agresores del sobrino de Montbars, dejando cuatro hombres muertos, y heridos algunos de los otros, emprendieron la retirada.

Martín quería perseguirles, pero Bernardo le detuvo, diciéndole:

—No hagáis tal. ¿Acaso sabemos la guarida, de esa gente ni el número de ellos que hay por aquí? Sin duda, formarán parte de alguna de las gavillas de bandidos que andan por el interior que, ya solos, ya en unión de las tribus indias, acometen los poblados cuando éstos no se pueden defender.

Martín comprendió que Bernardo tenía razón, y regresó a reunirse con los suyos, diciendo al joven:

—No puedo negaros que os debo la vida, amigo Bernardo, y podéis disponer de ella cuando la necesitéis.

—¡Quién sabe si en la nueva empresa que hemos de acometer juntos os deberé la mía! —repuso Bernardo.

Dos días después, los dos capitanes se abrazaban cariñosamente, y los dos barcos tomaban distintos rumbos.

IV

QUIÉNES ERAN LOS AGRESORES DE MARTÍN MONTBARS

El barco portugués en que se habían embarcado María, sus amigas, los padres de éstas y el secretario D. Gaspar, aun cuando de Porto Bello había salido haciendo rumbo para el Callao, una vez en alta mar, D. Gaspar llamó al capitán, y le dijo:

—Tengo instrucciones secretas del virrey para conducir las personas que llevamos a bordo, a un punto que ya os indicaré cuando llegue el momento. Vuestra vida me responde si algo llega a traslucir esa gente, porque nadie más que vos y yo sabemos lo que acabo de deciros. Cuando lleguemos al sitio donde vamos, procuraréis que sea de noche. Desembarcaremos, y recibiréis antes de abandonar el barco setenta onzas de oro que, con treinta que os entrego ahora, dejaré bien pagado vuestro servicio. Una vez que estemos en tierra, continuáis vuestro derrotero hasta la Habana, y olvidad cuánto aquí ha pasado. Si no volvéis por aquí, será mejor para vos.

El portugués, impresionado por lo que había oído, se guardó las treinta onzas y prometió cumplir fielmente lo que se le ordenaba.

Más tarde, tropezó con el barco de César, y ya vimos que Vargas evitó que se frustrase por completo el plan del secretario.

El viaje continuó, y cuando llegaron al lugar elegido previamente por D. Gaspar, éste ordenó al capitán que permaneciese dando bordadas por delante del puerto de Cobija hasta que cerrase la noche por completo.

Cuando llegó ésta, D. Gaspar bajó a la cámara donde estaban las jóvenes y los dos caballeros, y dijo:

—Vamos a desembarcar, que ya hemos llegado.

—¡Cómo! —exclamó Vargas—. ¿Estamos ya en el Callao?

—Estamos muy cerca. Donde el señor virrey me ordenó que desembarcásemos, y donde nos espera la escolta que ha de acompañarnos hasta Lima.

—¡Qué extraño me parece esto! —dijo Lorenzo.

—Tales han sido las órdenes del virrey y a ellas debo atenerme.

—Pero ¿desembarcar a estas horas? —dijo María—. No sé por qué no hemos de esperar a que amanezca.

—La escolta debe hacer bastantes días que estará esperando, y vuestro padre se encontrará impaciente con nuestra tardanza. Además, el capitán ha de continuar su viaje y ya le hemos entretenido bastante.

—Nada, nada —repuso Vargas— vamos a los botes. Supongo que ya os habréis ocupado del equipaje, don Gaspar.

—Todo está dispuesto.

Las tres jóvenes, aun cuando de mala gana, obedecieron, y los dos hombres no pudieron menos de decirse en voz baja:

—¿Qué quiere decir esto? —preguntó Lorenzo.

—Lo ignoro —contestó Vargas—. Pero estoy inquieto.

—Y yo también.

No pudieron continuar su diálogo, porque D. Gaspar dijo:

—Vamos, señores.

Separáronse del barco los dos botes, en uno de los cuales iban los equipajes y en el otro las personas; don Gaspar entregó las setenta onzas al capitán portugués, y en medio de la oscuridad de la noche bogaron hacia el puerto.

Algunas luces, muy escasas por cierto, les hicieron comprender que, como había dicho D. Gaspar, se les esperaba.

Al aproximarse a la orilla, el secretario, que iba de pie en el bote, gritó:

—¡Ah, del virrey!

—Aquí estamos —respondió otra voz.

Atracaron los botes, cuatro hombres recogieron el equipaje, desembarcaron las mujeres y sus padres, y las embarcaciones que allí les condujeron se alejaron inmediatamente a fuerza de remo.

—¿Está todo, Rubiños? —preguntó D. Gaspar.

—Todo.

—¿Cómo habéis dicho? —preguntó sorprendido Vargas al secretario—. ¿No es este Rubiños el que sentenció a muerte el tribunal de Lima por el asesinato del rico hacendado D. Manuel Oliveira?

—Sí, señor.

—¿Y está al servicio del virrey ahora?

—Está al mío, señores —dijo resueltamente D. Gaspar—. Está al mío, porque todos vosotros estáis en mi poder.

Y al decir esto, veinte hombres que había en el puerto se arrojaron sobre Vargas y Lorenzo, y aun cuando éstos trataron de oponer resistencia, pronto quedaron desarmados y sujetos.

—¿Qué infamia es ésta? —dijo María dirigiéndose al secretario—. ¿Ha sido mi padre quien os ha ordenado esto?

—Vuestro padre ignora e ignorará por mucho tiempo lo que ha pasado aquí. Seguidme, y no os ocupéis de nada más.

—¿Y si no quisiéramos seguiros? —dijo Azucena.

—Sería peor, porque os veríais obligadas a ir a la fuerza.

—Sois un miserable, D. Gaspar —dijo María—. Ya sabía que lo erais, pero no lo creía tanto. Anda, Azucena; anda, Carmen, no demos a este hombre el placer de ver nuestras lágrimas.

Organizado el cortejo, se dirigió hacia la montaña que formaba la costa.

El puerto de Cobija, puerto natural y bien abrigado, situado en lo que hoy es república de Bolivia, estaba en aquella época casi abandonado y era muy poco conocido.

Algunas casuchas de pescadores, estaban situadas sobre una playa arenosa que daba acceso a una comarca desierta, con grandes bosques, pero donde no había hacienda alguna hasta muy larga distancia.

En el mismo pie del macizo rocoso que formaba la costa, habíase construido con troncos de árboles una gran casa, poco tiempo hacía.

Don Gaspar, en una de sus excursiones por todo el vasto terreno que abrazaba el virreinato, había visitado aquella localidad, y sin duda para algún proyecto posterior la juzgó a propósito, porque estuvo recorriéndola detenidamente, tomando notas y, más tarde, en otra excursión que hizo, llegó a ella acompañado por aquel Rubiños en quién parecía tener depositada su confianza y a quién le dio las órdenes para la construcción de aquella casa.

Rubiños, como había dicho Vargas perfectamente, era un gallego sentenciado a muerte por el tribunal de Lima, por el asesinato alevoso de un rico hacendado de las inmediaciones de la ciudad y de toda su familia.

Cómo se las compuso D. Gaspar para hacer que aquel hombre se escapara y se ocultase a todas las pesquisas que se hicieron para encontrarle, fue cosa que nadie la pudo averiguar.

El caso fue, que Rubiños, que le debía la vida y la libertad al secretario, se puso incondicionalmente a su disposición.

Éste buscó, según las instrucciones que le había dado el secretario, veinticinco hombres de su estofa, con los cuales se trasladó al puerto de Cobija, construyendo aquella casa cuyo objeto nadie sabía, porque los veinticinco hombres que allí se habían establecido, habitaban en las cuevas que se abrían en la misma costa, y que las habían habilitado perfectamente.

Don Gaspar, proveyendo a las necesidades de aquella colonia de bandidos que había establecido allí, les facilitó algunos comestibles, bebidas, municiones y armas para la caza.

Y como ésta abundaba, la existencia que llevaban no podía ser más satisfactoria.

Como en aquel hombre todo era cálculo, pensando ya en el medio que había de emplear para conducir a María a aquel lugar ignorado por todo el mundo, precisamente la cuestión de Porto Bello le facilitó la ocasión apetecida.

Con toda idea, propuso al virrey irse a hacer aquel viaje, sabiendo que María estaba allí.

En el primer momento, pensó verificar el rapto de la joven exclusivamente; pero las circunstancias le obligaron a llevarse a todos sus compañeros a fin de inspirar menos desconfianza.

Todo había salido conforme él deseaba.

La construcción de aquella casa, se había hecho en virtud de los planos por él trazados.

María fue conducida a una habitación que no tenía más que la puerta de entrada, puerta defendida por una chapa de hierro y una barra por la parte exterior.

Una ventana sumamente elevada, defendida por una fuerte reja, era por dónde recibía luz aquella habitación.

Los troncos de los árboles estaban revestidos de una capa de argamasa sumamente dura, y el mobiliario de aquella estancia era sobradamente sencillo.

En otra habitación, situada en el otro extremo de aquel mismo corredor, estaban Azucena y Carmen.

Esta habitación, del mismo modo que la de María, no tenía más que una puerta de entrada y una ventana, de tendidas ambas del mismo modo que la otra.

En cuanto a los dos hombres, habían sido trasladados a una de las cuevas que había en la montaña.

Todos los prisioneros estaban perfectamente guardados por algunos de los bandidos, y los restantes, divididos en dos o tres grupos, vigilaban día y noche por todos aquellos alrededores, a fin de evitar cualquier sorpresa.

El alojamiento de D. Gaspar, estaba en la casa donde se encontraban las prisioneras.

A la primera sorpresa producida por el atentado de que habían sido víctimas, sucedió un abatimiento extraordinario cuando todos se vieron encerrados en sus respectivas prisiones.

V

LA PRETENSIÓN DE D. GASPAR

Inútil es decir que aquella primera noche ninguno de los prisioneros pudo descansar.

Pero el siguiente día cuando la luz de la mañana penetró por las ventanas en las habitaciones de las prisioneras, y en la cueva donde estaban Vargas y Lorenzo por entre los intersticios de las piedras, todos creyeron que había llegado el momento de la explicación.

Pero D. Gaspar no se mostró en ninguna parte.

Ni entró en las habitaciones de las jóvenes, ni en la cueva de los hombres.

—¿Qué opinas de esto, Lorenzo? —decía Vargas a su compañero.

—Que hemos caído en una ratonera tendida por un bribón más hábil que su mismo amo, sin ser nosotros el pájaro a quién él pretendía coger.

—No te entiendo —dijo Vargas.

—De romo pecara tu magín si no lo comprendieras. El pájaro a quién ha querido cazar ese miserable, es María.

—¿Qué dices?

—¿Pero de veras no habías comprendido nada? Es verdad que tampoco yo hubiera podido presumirlo, a no haberme hecho reparar en ello Azucena.

—Luego ella sabía…

—Tú sabes lo que es mi hija, la resolución que tiene y su perspicacia; y ella algo había observado cuando ya estando en Lima me había dicho que el secretario no le agradaba ni poco ni mucho, y que no le agradaba, porque había observado miradas dirigidas por él a María y frases que llamaron su atención. Ni la misma María había reparado en ello. Pero desde el momento que Azucena la hizo aquellas indicaciones, más tarde ella misma hubo de confesarle a Azucena que no se había engañado; pero que si don Gaspar se atrevía a decirle algo, no quedaría con ganas de volver a dirigirle la palabra.

—Pues ahora es cuando lo comprendo realmente. Ese infame, obrando en todo con la doblez que le caracteriza, ha preparado hábilmente este lazo en el cual, sin duda, trató de coger sola a María.

—Y si nosotros hemos caído, ha sido porque era la única manera de poder asegurar a la hija del virrey.

—Pues es necesario, querido Lorenzo, que tratemos de impedirlo.

—Bien lo quisiera; pero no sé cómo vamos a salir de aquí.

—¿Serías capaz de resignarte a permanecer en este cautiverio?

—¡No, por mi nombre! que si tal supiera, creo que me rompería antes la cabeza contra una de esas rocas.

—Pues hemos de trabajar para salir de aquí.

—Pretenderás, sin duda, que arranquemos una de esas peñas.

—Podría ser. Si no las peñas, la argamasa que las une con la puerta. ¿No ves que el marco de madera está sujeto de ese modo a la entrada natural de la gruta?

—¿Y piensas con las uñas arrancar esa argamasa?

—No; pero es menester que agucemos el ingenio para encontrar algo que nos pueda servir.

De igual manera, Azucena y Carmen, empezaron a charlar en el momento que la luz del día penetró por la ventana de su aposento.

—¡Gracias a Dios —exclamó Azucena— que nos podemos ver las caras, Carmen! ¿Qué te parece esto?

—Que me voy a morir si permanezco aquí mucho tiempo encerrada.

—Pero ¿es que se habrá creído este señor secretario que nosotros somos pájaros que hemos de resignarnos a permanecer en la jaula? Pues no, por cierto. Lo que es yo, desde ahora mismo voy a empezar a trabajar.

—¿Con qué? —preguntó Carmen sorprendida.

—Mira; con este puñal que le había cogido a mi padre hace tiempo, y que, como si me hubiese aconsejado algún ángel, siempre lo he llevado conmigo.

Y, efectivamente, la joven sacó un puñal con el cual trató de descascarillar la pared de la estancia.

Y con tal ahínco trabajó, que consiguió descubrir el tramo de madera que constituía la verdadera pared.

—¡Por vida del demonio! —exclamó la muchacha—. Yo no había contado con esto. ¿Quién hubiera de creer que estos troncos malditos sirvieran de paredes?

Precisamente, el lugar por dónde había atacado la pared Azucena, era la parte inferior que rozaba con el suelo.

—¿Por qué no haces una cosa? —le dijo Carmen que estaba contemplando la labor de su amiga.

—¿Qué? —preguntó ésta.

—Ese tronco debe estar tal vez apoyado sobre el suelo. ¿Por qué no haces la excavación más abajo a fin de ver si es tierra solamente lo que hay?

—Pues es verdad.

Y Azucena se iba a disponer a emprender aquella tarea cuando sintieron pasos en el corredor, quitar la barra que sujetaba la puerta y abrirse ésta.

Rubiños apareció en la estancia.

—Vengo a ver —les dijo— qué es lo que quieren almorzar las señoras.

—Bien haya la cortesía del señor secretario —se apresuró a contestar Azucena— que después que nos ha encerrado aquí porque así le ha parecido, viene ahora a preguntarnos, como si estuviéramos en una posada, lo que queremos comer. Ya podéis decirle que lo que queremos es la libertad. Que no hemos nacido para estar encerradas.

—Eso no importa para que digáis lo que queréis comer.

—Lo que os dé la gana. Si no nos agrada lo dejaremos. Pero, sobre todo, decid a vuestro señor que se deje ver para que pueda darle las gracias por su manera de proceder con nosotras.

Rubiños abandonó la habitación sin haber podido saber lo que comerían las jóvenes.

María había pasado la noche, lo mismo que todos sus compañeros, sentada en la rústica banqueta de madera que había en su estancia, apoyado el codo sobre la mesa y la cabeza en la palma de la mano, pensando en la villanía de que había sido víctima.

De la misma manera que sus amigas, la luz del día la infundió algún aliento, abandonó la banqueta en que se sentaba y empezó a recorrer la estancia tanteando las paredes.

Empujó la puerta, y murmuró con expresión de desaliento:

—¡Qué va a ser de mí!

Pero de repente se reaccionó, y alzando la cabeza, exclamó:

—Lucharé hasta el último extremo. Antes que ceder ante ese miserable, siempre me quedará un instante para poderme dar la muerte.

Y cuando del mismo modo que en la otra estancia entró Rubiños en la de la joven, ésta se apresuró a decirle:

—No quiero tomar nada. Lo único que deseo es que le digáis a D. Gaspar que quiero verle.

—Ya se lo diré, señora; pero os ruego que me digáis la clase de alimentos que se os ha de dar, porque tal es el encargo que me ha dado mi señor antes de marcharse.

—¿Cómo antes de marcharse? —exclamó María sorprendida.

—Porque mi señor, apenas ha amanecido, se ha marchado hacia el interior. Por eso os digo que como ignoro si vendrá o no durante el día, y no podéis estar sin tomar alimento alguno, decidme lo que os apetece teniendo presente —prosiguió el gallego sonriendo— que aquí la cocina tiene muy pocos platos.

—Dadme lo que queráis, que para todo estoy dispuesta.

Don Gaspar no se había marchado; pero aquel hombre, calculista en todo, no quería presentarse a María hasta que no hubiesen pasado algunos días de cautiverio.

Presumía que de este modo estaría más abatida y, por lo tanto, en mejor disposición para acceder a sus deseos.

En su consecuencia, encargó a Rubiños que dijese a la joven, si por él preguntaba, que se había marchado.

Seis días transcurrieron, y durante ellos María no cesó de preguntar a Rubiños si había llegado su señor.

Por fin, al cabo de los seis días, D. Gaspar se resolvió por afrontar la primera escena con la joven, que ya presumía había de ser borrascosa.

Efectivamente, a la hora que Rubiños acostumbraba a presentarse, al abrir la puerta vio aparecer la joven al odiado personaje.

—¡Loado sea Dios! —se apresuró a decir María sin darle tiempo a que le dirigiera la palabra— que habéis tenido valor para atreveros a presentaros a mí.

—Si hubiese sabido que teníais deseos de verme —repuso D. Gaspar con meloso acento— ya podéis creer que hubiese venido inmediatamente, puesto que no tengo otro deseo que el de serviros. He estado fuera como ya os han dicho y…

—Sí, ya veo que os habéis apresurado a entrar creyón de que vuestra víctima estaría ya dispuesta para aceptar el sacrificio, ¿no es esto?

—¡Por Dios, María! Me estáis juzgando…

—Como lo que sois, D. Gaspar. Como el ser más miserable que existe. Hombre desagradecido, desleal, que después de haberos hecho cómplice, o tal vez instigador de todos los hechos cometidos por mi padre, ahora pretendéis llevar a cabo la deshonra de su hija. Pero estáis en un error, D. Gaspar. Si de grado no he accedido ni accederé a vuestro infame amor, si he considerado como un vilipendio hasta el pensar siquiera que yo pudiera haber correspondido a él, ya comprenderéis que no he de ceder obligada por la fuerza. Tenedlo entendido así. No esperéis vencer mi resistencia, que para darme yo misma la muerte antes de caer en vuestros brazos, siempre tendré un momento a mi disposición.

—Paréceme, señora —repuso D. Gaspar sonriendo y con una calma que acabó de exaltar a la joven— paréceme, repito, que no queréis comprender realmente vuestra situación. Si yo no pretendo nada por medio de la fuerza; si habéis de ser vos misma la que me pidáis por gracia eso mismo que, con tanta altivez rechazáis ahora. Me parece que os he tratado con la mayor cortesía, que nada os he exigido más que serviros y atenderos en todo. Respecto a vuestro señor padre, a quién respeto verdaderamente, sólo puedo deciros una cosa; que no puede llevar a mal que yo pretenda vuestro amor, con el cual habría de considerarme muy honrado, desde el momento que sabe que su honra, su fortuna y su vida está en mis manos. Tengo todas las pruebas de esos hechos a qué os habéis referido, y no paséis temor de que se atreva a castigar lo que con vos hice. Pensad un poco en eso, y estoy seguro de que, como antes os dije, vos misma habéis de pedirme que tenga piedad de vos.

—¡Nunca! ¡Jamás! —gritó la joven con esfuerzo alzándose de su asiento—. Si hasta me ofende que tengáis el atrevimiento de pronunciar esas palabras. Salid de aquí, antes que la misma cólera que experimento me haga caer muerta a vuestros pies.

—Como queráis, señora. No pienso molestaros con mi presencia. Ya pensareis con más cordura y le diréis a Rubiños que me esperáis. Hasta entonces.

Y aquel hombre sin alterarse en lo más mínimo, se inclinó respetuosamente ante la joven, y abandono la estancia.

Apenas se quedó sola María, se dejó caer acongojada sobre la banqueta de madera.

Si no hubiera podido romper a llorar, se habría ahogado.

VI

LA SALVACIÓN

Pasaron los días.

En este espacio, fue cuando tuvo lugar el paso por aquellas aguas de los barcos de Martín y de Bernardo, y el encuentro con una de las partidas de vigilantes que don Gaspar hacía que recorriesen día y noche aquellas inmediaciones.

El secretario solía visitar con frecuencia a los dos hombres.

Les dijo la primera vez que fue a verles, que no pasaran temor alguno, que tan luego realizase un proyecto que tenía, que les pondría en libertad.

Que cuánto había hecho, fue de acuerdo con el virrey, que no podía consentir que su hija tuviese amores con un pirata.

—Pero es que ese pirata —dijo Vargas— ya sabe el virrey, y vos también, D. Gaspar, por qué razones se ha tenido que hacer pirata.

—Sea lo que quiera, desde el momento que D. César está fuera de la ley, ya habéis de suponer que su padre no accederá a que la hija continúe dando ese escándalo con semejantes amores.

—Pues ¿con quién pretende casarla? —preguntó Vargas mirando fijamente a su interlocutor.

—¿Con quién?… Suponed que conmigo. Al fin y al cabo, me conoce hace mucho tiempo y…

—Pues yo os digo —repuso Lorenzo que había hecho un movimiento de disgusto al escuchar al secretario— que doña María no se casará con vos.

—Podría ser —repuso D. Gaspar con hipócrita expresión—; pero, en tal caso, no será porque yo no haya puesto, de acuerdo con el señor virrey, los medios para ello.

—Ahora comprendo —dijo Vargas— que nuestra detención aquí, será por tiempo indeterminado.

—Según y cómo.

—Así me explico que tengáis aquí esa cuadrilla de tunantes, porque si su jefe es el tal Rubiños, no pueden ser más que gente de su estofa, los cuales no vacilarán en darnos muerte si intentamos, en virtud de nuestro derecho, escaparnos de aquí.

—Locos fuerais en intentarlo —contestó sonriendo don Gaspar—. De día, la mayor parte de ellos están en las cuevas inmediatas a la vuestra, y de noche todos se establecen, formando cordón, alrededor de esta localidad, y no podríais evitar caer en sus manos. Y esto no os conviene por ningún estilo, porque la orden que tienen es la de dar muerte a quién intente salir o entrar aquí. Por lo tanto, creedme. Estad tranquilos y esperad los acontecimientos.

No era tal la idea de Vargas.

Al contrario, cuando después de esta conversación se quedaron solos, el padre de Carmen se dirigió a su amigo y en voz baja, le dijo:

—Lorenzo. ¿Estás resuelto a qué nos escapemos?

—Ya lo creo —contestó el padre de Azucena—. Y a llevarme a mi hija.

—Y a María —repuso Vargas.

—Desde luego.

—Pues a trabajar para conseguirlo.

—Lo malo que hay es que todos esos bandidos ejerzan su vigilancia de noche.

—Es que nosotros hemos de buscar la huida por el mar. Es decir, que si podemos escapar ha de ser por la costa. Es preciso que veamos la manera de proporcionarnos algún arma.

—Y que reconozcamos el terreno.

Desde aquel momento, los dos hombres empezaren a practicar una excavación en un ángulo de la gruta, donde les pareció que el terreno era más blando.

A falta de otras herramientas, quitáronse las hebillas de los cinturones, y orientándose, tomando como punto de partida la puerta de la cueva, presumían que irían a dar al otro lado de la costa.

Bajo pretexto de que se les permitiese dar algún paseo por la playa, puesto que su salud podía resentirse de permanecer tanto tiempo encerrados, consiguieron que el mismo D. Gaspar y dos o tres de sus bandidos les acompañasen.

Estos paseos eran únicamente por la playa.

Pero, sin embargo, les fueron suficientes para ver que el lugar donde estaban aquellas cuevas que les servían de asilo, eran un promontorio aislado tras el cual se extendía un espeso bosque, cuya arboleda extendía su ramaje hasta las orillas del mar.

Aprovechando una distracción de sus guardianes, consiguieron apoderarse de dos pedazos de madera, ramas de algún árbol sin duda, tronchadas por el viento, y merced a ellas pudieron ir ahondando el agujero que esperaban utilizar.

Un día, una exclamación de alegría se exhaló de sus labios.

El agujero practicado iba a dar a una cueva que sin duda había sido ya reconocida por los bandidos, pero que tal vez por sus reducidas dimensiones la habían abandonado.

Aquella cueva tenía un pequeño orificio que servía sin duda de salida, a la mitad de su altura.

Vargas, sostenido por Lorenzo, llegó hasta aquel agujero, y mirando por él vio que daba a una pequeña planicie, sobre las rocas que formaban el promontorio.

Cuando llegó la noche, pudieron llevar a cabo mucho mejor el reconocimiento.

Con más o menos riesgo podían descender a la playa.

Por fin podrían salir de allí.

Lo que más les llenó de alegría fue que en aquella segunda cueva, encontraron, que sin duda se lo dejarían allí olvidado los bandidos que la habían reconocido, una bolsa llena de pólvora y balas, una pistola, un sable y un cuchillo.

Inútil es decir que se apoderaron de aquellos objetos, de los que el sable y el cuchillo les sirvieron en gran manera para ensanchar el agujero de comunicación entre una y otra cueva.

Este agujero estaba cubierto durante el día con las hojas secas y pieles que servían de cama a los dos hombres.

Gaspar, receloso siempre y sorprendido de que no hubiesen vuelto a hacer alusión alguna a sus propósitos de escaparse los prisioneros, cambiaba algunos días las horas de su visita y solía ir por la noche, acompañado de Rubiños que se quedaba paseando por fuera de la cueva.

Por espacio de algunos días habían estado realizando Vargas y su compañero, un trabajo verdaderamente extraordinario.

Cortaron en tiras los tabardos que ambos llevaban sobre sus vestidos y con ellas tejieron cuerdas de gran consistencia.

Hecho esto, esperaron una noche que fuera a visitarles el secretario.

Don Gaspar, bien ajeno de lo que le esperaba, llegó acompañado de Rubiños a la cueva.

El satélite del secretario se quedó, según costumbre, fuera, sentado sobre una piedra, mientras que su amo arrancó la barra que sujetaba la puerta y abrió ésta, diciendo:

—¡Dios os guarde, amigos…!

Pero no pudo terminar la frase.

Vargas y Lorenzo, que estaban colocados a entrambos lados de la puerta, cayeron sobre él, y mientras Lorenzo introducía en la boca del secretario una bola del paño de los tabardos que le sujetó fuertemente impidiéndole que respirase, Vargas le quitaba las armas atándole los brazos y las piernas con las cuerdas que habían hecho.

Fue tan rápido todo esto y tan silencioso, que Rubiños nada percibió, con mayor motivo cuanto que para disimular más, los dos hombres hablaban como si sostuvieran una conversación con Gaspar.

Recogido el cuerpo de éste, le tendieron sobre la cama y después de haber dejado pasar un rato, Lorenzo entre abrió la puerta y dijo:

—¡Rubiños! Venid, dice D. Gaspar.

El tunante se levantó sin desconfianza alguna y se dirigió a la cueva.

Pero no llegó a entrar.

Vargas dejó caer el brazo armado con la daga que le había quitado al secretario y se la clavó en el pecho.

El miserable cayó en tierra sin poder exhalar un gemido.

El golpe había sido certero.

—Ahora —dijo Lorenzo— fuera de aquí.

Vargas había recogido entre las ropas de Gaspar la llave de la puerta de la casa.

VII

EN PLENA LIBERTAD

Los dos ancianos, armados con las armas que habían quitado al secretario y a Rubiños, se dirigieron a la casa donde estaban las tres mujeres.

—¿Y dónde vamos a ir después? —dijo Lorenzo a su amigo—. No tendremos más remedio que ocultarnos en esos bosques y marcharnos por ellos a la ventura.

—¿Pues acaso no tenemos el mar? —repuso Vargas.

—¡El mar!

—Sí, hombre. ¿No has visto que hay barcas de los pescadores en la playa?

—¿Pero cómo hemos de echarlas nosotros al agua? Perderemos un tiempo precioso y…

En este instante, parecióles percibir un ligero rumor entre la hojarasca de los árboles que rodeaban la casa.

Los dos hombres se detuvieron, buscando un lugar donde ocultarse.

Pero llenos de asombro, vieron una mujer que aparecía en el pequeño claro que había delante de la casa, dirigiéndose hacia el bosque.

—Juraría —dijo Lorenzo en voz baja a su compañero— que es Azucena.

La mujer se detuvo un momento, y al cabo de él otra salió de entre la espesura.

—¡Carmen! —exclamó Vargas.

Y los dos hombres salieron a su encuentro.

Al verse sorprendidas las dos mujeres, trataron de desaparecer entre los árboles de la casa.

Pero Vargas no les dio tiempo.

—¡Carmen! —dijo.

—¡Dios mío, mi padre! —murmuró ésta.

Y Azucena y ella abrazaron a los dos hombres, exclamando:

—¡Todos, todos libres!

—¿Y María? —preguntó Vargas.

—En su prisión. Azucena y yo íbamos a ver el lugar donde ésta vio anoche dos botes ocultos entre el ramaje. Azucena lo ha hecho todo —prosiguió Carmen—. Merced a ella hemos hecho una excavación en nuestro cuarto y pasando por debajo de uno de los troncos que sirven de cimiento a la casa, hemos podido salir.

—Vamos a buscar a María —dijo Lorenzo.

—¿Pero cómo habéis podido escapar, padre? —preguntó Carmen.

—Largo fuera de contar ahora. Lo primero de todo es que salgamos de aquí, si Dios quiere ayudarnos como hasta ahora.

Con la llave que habían quitado a Gaspar, abrieron la puerta y empezaron a buscar la habitación donde estaba encerrada María.

¡La sorpresa de ésta y su alegría fueron extraordinarias!

—¿No has dicho —preguntó Vargas a su hija— que Azucena ha visto dos botes?…

—Sí, señor —contestó la hija de Lorenzo—. Allí, en lo más espeso del bosque, entre el ramaje que llega hasta el mar, hay ocultos dos botes que sin duda pertenecerán a esta gente.

—¡Magnífico! —exclamó Lorenzo—. Aprovechémonos de ellos. ¡Dios nos protege!

Los cinco prisioneros guiados por Azucena, que hacía ya tres o cuatro noches que, aprovechándose de la salida que entre ella y Carmen habían practicado en su habitación, recorría todos aquellos alrededores, buscaron un medio para poder escapar de allí.

Efectivamente, entre el ramaje de aquellos árboles centenarios había dos botes bastante capaces, en los cuales encontraron más de lo que podían suponer.

No sólo tenían los remos, sino que, para en el caso de que tuvieran que hacer uso de ellos los bandidos, en cada uno de los botes había algunas provisiones.

Los cinco se acomodaron perfectamente en una de las embarcaciones, a la cual trasladaron todo lo de la otra.

Y para que no pudieran aprovecharse de ésta los bandidos para perseguirles, le hicieron un barreno y la dejaron que se hundiera.

Una vez hecho esto, los dos hombres cogieron los remos y exclamaron:

—¡A la gracia de Dios!

Rápidamente la pequeña nave se alejó de la costa.