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El Tao llamado Tao no es el Tao eterno.

El nombre que puede ser nombrado no es el verdadero nombre

El eterno real es innombrable.

La atribución de nombres es el origen de las cosas múltiples.

Libres del deseo,

Sondearemos el misterio;

Prisioneros del deseo,

Solamente veremos las manifestaciones.

Misterio y manifestaciones tienen ambos el mismo origen.

Su fuente es el misterio.

Misterio dentro del misterio;

La puerta para toda comprensión

Lao Tzu, Tao Te Ching

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A mis tres mujeres,
Florbela, Catarina e Inês.

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La información científica y técnica
incluida en esta novela es genuina.
Las teorías y las hipótesis
que se presentan
están siendo defendidas por científicos.

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Prólogo

El anciano de mirada glacial atravesó el atrio con paso firme y se acercó al dispositivo de control de acceso al complejo del CERN. No se acordaba de haber visto todo aquel aparato de seguridad cuando estuvo allí la última vez, aunque unas banderitas tricolores en la esquina le hicieron recordar que el presidente francés debería visitar las instalaciones la próxima semana.

“Fucking Frenchies...”, murmuró entre dientes.

Poniendo cara de desagrado, ignoró la cinta donde debería depositar los objetos metálicos que llevaba en el bolsillo para la inspección de seguridad a través de rayos X. En su lugar, se dirigió directamente a los torniquetes y únicamente se detuvo delante del detector de metales. Se quedó inmóvil, casi como una estatua, solo el movimiento impaciente de los dedos y de los ojos azules, fríos y examinadores, daba señal de vida.

Un guardia de seguridad suizo le hizo un gesto para que avanzara. El visitante dio dos pasos hacia delante y, atento al nombre Jean-Claude Bloch que el guardia llevaba en la identificación colocada al pecho, cruzó el detector. Sonó en ese momento una señal de alarma y se encendió una luz roja sobre la máquina. El recién llegado llevaba objetos metálicos.

Con un escáner en la mano, Jean-Claude se aproximó al hombre de los ojos azules.

“Levante los brazos, por favor”.

El anciano obedeció y el guardia le colocó el escáner en la cadera. De inmediato, el aparato emitió un zumbido. El visitante metió las manos en el bolsillo y, con una sonrisa sin humor, como un niño al que pillan robando chocolate de la despensa, extrajo los objetos metálicos que llevaba.

“Son solo las llaves, unas monedas y el teléfono”, murmuró. “Nada de especial, como puede ver”.

Jean-Claude le censuró con la mirada y, con una voz que empezaba a irritarse, le señaló la cinta de la máquina de rayos X.

“La próxima vez que venga ponga los metales allí, si no le importa. Eso nos facilita el trabajo”.

El desconocido refunfuñó algo imperceptible y Jean-Claude, indiferente y concentrado en su trabajo, retomó el control con el escáner de metales. Comprobó las piernas, mandó al recién llegado quitarse los zapatos y también los revisó. Después le colocó el dispositivo en los hombros y en los brazos. Al llegar al pecho el escáner volvió a emitir un zumbido.

“Damn!” maldijo el anciano, contrariado. “Me olvidé de mi fucking amiguita”.

Metió la mano por debajo del abrigo y retiró un objeto metálico colocado en la camisa. Los ojos del guardia no daban crédito al reconocer el objeto en la mano del visitante.

Una pistola.

Jean-Claude dio un salto hacia atrás, la alarma estampada en su rostro y en la postura de su cuerpo, y con un movimiento rápido extrajo de la funda su propia arma.

“Freeze!”, gritó mientras agarraba con las dos manos una Glock que apuntaba al anciano. “¡No se mueva!”.

Alertados por la reacción del compañero, los restantes guardias sacaron también sus armas y las apuntaron hacia el visitante. La sirena comenzó a sonar por todo el atrio, como un aullido ondulado y urgente, generando gran revuelo. Algunas personas gritaban presas del pánico y otras corrían para salir de ahí. Parecía como si se hubiera desencadenado súbitamente un pandemónium. En el instante anterior estaba todo tranquilo y de repente se generalizó el caos.

“Vamos, no exageren”, protestó el anciano, con la pistola en la mano y con varias armas que le apuntaban. “¡Es tan solo mi viejo Colt, qué diablos! ¿Un ciudadano honesto no puede andar protegido en este mundo tan violento?”.

“¡Quieto!”, insistió Jean-Claude, su Glock de servicio apuntaba al objetivo. “Bájese muy despacio y ponga la pistola en el suelo”. Empuñó su arma, reforzando el aviso. “Muy despacio, ¿entendido? Si realiza algún movimiento repentino, tendré que disparar”.

“Está bien, está bien”, asintió el visitante, aparentemente poco impresionado con toda la perturbación generada a su alrededor. “Conozco los procedimientos, no se preocupen”.

El anciano se agachó despacio y posó el Colt en el suelo. Después volvió a levantarse, los brazos al aire, hasta mirar fijamente a los hombres que le apuntaban con las armas. Con un rápido movimiento, el guardia, delante de él, dio una patada a la pistola para alejarla. Después, ya más tranquilo, hizo una señal con el arma indicando el suelo.

“¡Agáchese. Ponga las manos detrás de la nuca!”.

El desconocido arqueó los ojos de enfado.

“Oiga, ¿no cree que está exagerando? Lo que ocurrió fue simplemente un pequeño...”.

“¡Túmbese!”.

El visitante permaneció un largo instante de pie, los ojos helados e inquisitivos desafiando a los guardias que le apuntaban y analizando fríamente la situación, la mente haciendo cálculos sobre la mejor manera de proceder. Por fin suspiró, la decisión estaba tomada, y bajó despacio los brazos. Todos esperaban que se tumbase en el suelo como le ordenaron; pero se quedó de pie, un anciano de traje azul oscuro y corbata roja rodeado por guardias de seguridad que le apuntaban con las armas.

“¿No ha oído lo que le he dicho?”, insistió Jean-Claude, empuñando su pistola. “¡Túmbese inmediatamente!”.

Siempre con gestos lentos y precisos, los ojos sin perder de vista a los hombres que le acechaban, el desconocido se metió de nuevo la mano en el interior del abrigo.

“¡Quieto!”, gritó el guardia, otra vez muy alarmado, temiendo que el visitante sacase del abrigo una segunda arma. “¡Quieto o disparo! ¡Ningún movimiento más!”.

Pero el anciano volvió a ignorar la advertencia. Introdujo los dedos en el bolso interior del abrigo y, siempre sin prisa, extrajo el objeto que buscaba y lo giró en dirección al guardia que le amenazaba.

Una tarjeta.

A pesar del nerviosismo, Jean-Claude desvió fugazmente los ojos y observó la tarjeta, primero con miedo, después tan intrigado que la estudió más detenidamente. El pequeño rectángulo plastificado tenía una fotografía en color en el lado izquierdo, exhibiendo un rostro que el guardia comparó con el de su portador; el iris azul, frío y calculador de sus ojos era el mismo, tal y como las arrugas que los rodeaban, el rostro alargado y seco, la barbilla cuadrada y el pelo tan blanco que parecía nieve. No había duda, se trataba del visitante.

Analizó el resto de la tarjeta. A la derecha había un círculo azul con la cabeza de un águila en el medio y abajo un largo código de barras. Entre la fotografía y el círculo se encontraban los datos que identificaban al titular de la tarjeta. En lo alto, la información Employee ID 1123-x0, en el medio la indicación Status: Directorate of Science and Technology, Director, y abajo el nombre y la referencia al nivel cinco de acceso de seguridad.

“Bellamy”, se presentó el anciano de mirada helada, la voz baja y ronca de los que están habituados a mandar y a ser obedecidos con un chasquido de dedos. “Frank Bellamy”.

El guardia suizo observaba la tarjeta, boquiabierto.

“El señor es de la... es de la...”.

“CIA”, confirmó Bellamy en un tono ácido. “Enhorabuena, parece que sabe leer. Es usted un fucking genio”.

Un murmullo nervioso llenaba la gran sala de control del CERN. Ingenieros, técnicos informáticos y físicos colmaban la sala, los primeros con la atención puesta en los monitores, los últimos en silencio o intercambiando observaciones en un susurro nervioso y expectante. La tensión era tan intensa que parecía palpable. No era de extrañar. El trabajo que tenían entre manos implicaba una gran responsabilidad, porque permitiría responder a las cuestiones más fundamentales de nuestra existencia. ¿Cómo fue el momento de la creación del universo? ¿Cuántas dimensiones existen? ¿Hay un antiuniverso?

El zumbido de los ordenadores y el murmullo de los aparatos de aire acondicionado funcionando al máximo llenaban la sala de control. El rumor permanente solo era alterado por la voz seca del director coordinando la operación y por las respuestas sincopadas de los técnicos a quienes dirigía las preguntas una tras otra, como un maestro armonizando la orquestra.

“¿Booster?”, quiso saber el director, con la mano agarrada a un mug de café con el logotipo del CERN. “¿Ya está funcionando al máximo?”.

“Negativo”, fue la respuesta del técnico que monitorizaba el Booster. “Todavía se encuentra acelerando”.

“¿A qué valor?”.

“Energía setenta megaelectronvoltios y aumentando”.

“La próxima inyección será en el anillo uno, segmento uno, dos paquetes”.

“Check”.

El director se calló. Setenta megaelectronvoltios era una energía relativamente baja, pero lo cierto es que las micropartículas acababan de salir del Linac 2 a cincuenta megaelectronvoltios y era normal que el Booster tardase tiempo en llegar a los uno punto cuatro gigaelectronvoltios necesarios para que los protones se encaminasen hacia el acelerador más viejo de partículas del CERN, el Proton Synchroton. Fue bebiendo a pequeños tragos el café mientas seguía la información en su monitor.

“Paul, ¿cómo están los imanes?”, preguntó. “¿En línea con el ritmo de aceleración de los protones?”.

“Afirmativo”, confirmó Paul, responsable de la monitorización del funcionamiento de los imanes de niobio y titanio. “Se ha creado el campo magnético y se está haciendo más fuerte a medida que los protones aceleran. No hay problema en este sector”.

Los ojos cansados del director no dejaban la pantalla, en donde se sucedían números a un ritmo que parecía creciente.

“Max, ¿el helio?”, cuestionó, dirigiéndose a un tercer técnico. “¿Permanece estable?”.

“Afirmativo”.

Los ojos pegados al monitor se quedaron presos en una columna y lo que vio claramente no le agradó. Hizo una mueca acompañada por un gruñido, posó el mug de café junto a la pantalla y se volvió para el otro lado de la sala.

“¿Cómo va el PS, Heinrich?”, preguntó, impaciente, refiriéndose al Proton Synchroton en la jerga coloquial del CERN. “¿Ya está listo para recibir los protones?”.

“Negativo, Herr Direktor. Falta algo de tiempo para llegar a los uno punto cuatro gigaelectronvoltios”.

“¿Cuál es el valor ahora?”.

“Energía noventa megaelectronvoltios y aumentando”.

“¡Mierda, Heinrich, está atrasado!”, protestó, consciente de que la coordinación de tiempo era crucial para el éxito de la operación; el paso del Booster para la fase siguiente no podía sufrir retrasos. “¡Date prisa con eso! Quiero el PS en movimiento cuando los protones alcancen el valor de un gigaelectronvoltio, ¿me has oído?”.

“Jawohl, Herr Direktor”.

La sensación de que le estaban siguiendo se había reforzado en los últimos minutos y llevó a Frank Bellamy a detenerse junto a una esquina del pasillo y a echar una larga y cuidadosa mirada hacia atrás. Examinó el espacio vacío buscando movimientos reveladores o de sombras incriminatorias, pero no detectó nada raro. Mantuvo la respiración y permaneció 30 segundos en silencio absoluto, atento al más pequeño y extraño sonido que allí se pudiese escuchar.

Lo cierto, sin embargo, es que el creciente rumor del acelerador de partículas en plena operación hacía difícil distinguir cualquier ruido sospechoso, lo que inutilizaba aquel ejercicio. Se dio cuenta que si alguien realmente le seguía, no lo descubriría de esa forma.

Respiró hondo.

“I’ll be damned!”, maldijo entre dientes. “O me estoy volviendo senil y ya veo fantasmas por todas partes o el tipo que me anda siguiendo es muy bueno...”.

Dobló la esquina y siguió hacia delante, todavía atento a los espectros que presentía ensombreciendo los pasillos. Sabía que la intuición raramente le fallaba en estas cosas; si tenía la sensación de que alguien le perseguía era porque de hecho ocurría. Ya había sentido cosas parecidas en Berlín Oriental y en Adis Abeba, en los nostálgicos tiempos de la Guerra Fría; en aquel entonces constató que tenía razón y consiguió liquidar a sus seguidores gracias a un callejón escondido. ¿Quién le garantizaba que no le estaba ocurriendo en ese momento lo mismo?

Incluso así, reconsideró. El lugar en el que estaba no era normal y quizás eso le estuviese nublando la intuición y el razonamiento. ¿Quién sabe si en el origen del problema no estaría el poderoso campo creado por los grandes imanes que operaban en ese momento? Era consciente de que, a partir de determinado umbral, el magnetismo puede interferir en los procesos cognitivos de los seres vivos, y tal vez le estuviese sucediendo una cosa así.

El pasillo desierto desembocó en una puerta con un panel de teclas incrustado en la pared y una pequeña tabla indicando el acceso al gran acelerador de hadrones. Bellamy sabía que el acceso, además de estar limitado al personal autorizado, se encontraba en ese instante prohibido por causa de la operación en curso, aunque una pequeñez de esas no le detendría. Él era el responsable de la Dirección de Ciencia y Tecnología de la CIA, una de las cuatro direcciones de la agencia de espionaje de los Estados Unidos, y sabía muy bien dónde podía o no podía ir, cómo y en qué circunstancias.

Posó los dedos en el teclado embutido en la pared y tecleó el código de acceso que le comunicaron días antes los responsables del CERN. La pequeña pantalla del teclado respondió con dos palabras en inglés.

Access denied.

“Fuck!”, maldijo el responsable de la CIA, golpeando la pared reflejo de su irritación. “Fuck!, Fuck!, Fuck!”.

Las palabras en la pantalla que le negaban el acceso al gran acelerador de hadrones parpadeaban como luciérnagas, parecía incluso que se reían de él. Viendo bien las cosas, sabía que no debía sorprenderse, por lo que dominó de inmediato las emociones. El código que le entregaron le permitía el acceso a todo el complejo, razonó, pero no al gran acelerador de hadrones cuando estaba funcionando.

Tendría que improvisar.

Echó mano a la funda de la pistola por debajo del abrigo y, al sentirla vacía, recordó que los guardias en el atrio de acceso al complejo se habían quedado con el Colt. Se dio cuenta de que tendría que ir por otro camino. Sacó la llave que traía en el bolsillo de los pantalones y con la punta se puso a destornillar el teclado fijado a la pared. La operación le llevó unos escasos cinco minutos, al final de los cuales el teclado cedió y cayó fuera, apenas sujeto por los cables eléctricos.

Después de analizar los cables, Bellamy cogió el móvil y apretó una tecla. Acto seguido, una lámina saltó con un crujido y el teléfono portátil se transformó en algo que se parecía a una navaja suiza. El hombre de la CIA sonrió. Aquellos móviles que la Dirección de Ciencia y Tecnología había desarrollado para los operativos eran prácticos y traicioneros. Agarró un cable negro y lo cortó con la lámina. Después hizo lo mismo al otro cable, el rojo. Cuando los dos cables estuvieron sueltos, los cogió y los pegó por las puntas, estableciendo contacto.

Se abrió la puerta con un zumbido suave.

“¡Ya está!”.

Atravesó la puerta, pero antes de seguir caminando volvió a detenerse y a echar una mirada atenta al pasillo de donde venía. Tal vez fuese solo la influencia del campo magnético, no sabía, pero la sensación de que alguien le seguía se hacía cada vez más poderosa.

A medida que los grupos de protones iban siendo inyectados de acelerador en acelerador, la tensión en la sala de control aumentaba. Los susurros entre los físicos pararon totalmente y el ambiente se espesó considerablemente. El momento más importante se aproximaba a pasos agigantados.

“¡Heinrich!”, gritó el director. “¿A qué velocidad están los protones?”.

“Energía cuatrocientos y cinco gigaelectronvoltios y aumentando, Herr Direktor”.

El director se giró hacia el otro lado de la sala.

“Maurice, ¿está listo el gran acelerador de hadrones para recibir la carga?”.

“Oui”.

“Paul, ¿cómo van los imanes?”.

“El campo magnético crece en línea con la aceleración de los protones, sir”.

El poder del campo creado por los súper imanes tenía que aumentar para acelerar los protones, forzándolos así a curvar su trayectoria y, consecuentemente, a mantenerse dentro del gran acelerador de hadrones. Todos los que estaban en la sala eran conscientes de que esta delicada cuestión era un punto crítico de la operación.

“Heinrich, ¿ya estamos?”.

“Casi, Herr Direktor”.

“Haz la cuenta final”.

“Energía cuatrocientos quince gigaelectronvoltios y aumentando... energía cuatrocientos veinte gigaelectronvoltios y aumentando... energía cuatrocientos veinticinco gigaelectronvoltios y aumentando...”.

“Atención Maurice... modalidad en modo de paquete, preparad la rampa”.

“Energía cuatrocientos treinta gigaelectronvoltios y aumentando... energía cuatrocientos treinta y cinco gigaelectronvoltios y aumentando... energía cuatrocientos cuarenta gigaelectronvoltios y aumentando...”.

“Atención Maurice... modo de paquete, rampa. Iniciad el grupo de potencia uno dos tres”.

“Energía cuatrocientos cuarenta y cinco gigaelectronvoltios y aumentando... energía estabilizada en los cuatrocientos cincuenta gigaelectronvoltios”.

“¡Inyección!”.

Maurice apretó un botón y los protones fueron en ese instante desviados hacia los dos haces de partículas dentro de los tubos del gran acelerador de hadrones, iniciando la aceleración final.

“¡Inyección completa!”, gritó el ingeniero francés. “Energía estabilizada en flat top”.

“Modo de paquete, ajustad”, ordenó el jefe de la operación. “Tenemos veinte minutos para llegar a los siete teraelectronvoltios”.

Los siete teraelectronvoltios eran un despropósito, todos lo sabían en aquella sala. La palabra griega tera significaba monstruo. Siete teraelectronvoltios significaba que los protones iban a alcanzar en la última aceleración la energía monstruosa de siete millones de millones de electronvoltios, valor suficiente para transformar la energía en masa equivalente a siete mil protones e igual a la energía que las partículas subatómicas poseían en una pequeña fracción de segundo después del Big Bang, la creación del universo. A siete teraelectronvoltios, los protones acelerarían hasta por encima de noventa y nueve coma nueve por ciento de la velocidad de la luz a lo largo de un haz con la espesura de un hilo de pelo que recorría los veintisiete kilómetros de circunferencia del acelerador. Eso daba una idea del gigantesco valor de aceleración conseguido en el gran acelerador de hadrones del CERN, la más compleja y sofisticada máquina alguna vez concebida por el ingenio humano.

“Paul, ¿los imanes todavía acompañan la aceleración?”.

“Afirmativo, sir. Conforme a lo previsto, dentro de veinte minutos los tendremos al máximo”.

A partir de un cierto límite, los imanes superconductores conseguían crear un campo magnético ciento setenta mil veces superior al del propio planeta, valor indispensable para obligar a los protones a mantenerse a velocidad próxima de la luz dentro del tubo del gran acelerador de hadrones. Si los protones acelerasen por encima de los siete teraelectronvoltios, no podrían tener una trayectoria curva adecuada al anillo de veintisiete kilómetros del túnel del CERN y se dispersarían.

El director de la operación apretó un botón de intercomunicación.

“CMS beta”, llamó. “¿Preparados?”.

“Afirmativo”, respondió por un altavoz una voz femenina, evidentemente de la jefa de operaciones en el Compact Muon Solenoid. “Estamos preparados para el comienzo de las colisiones”.

Otro botón.

“Atlas beta”, llamó el director después. “¿Preparados?”. Se oyó primero un sonido de estática, de pronto roto por una presencia humana.

“Nosotros... nosotros...”, dudó la voz en el altavoz, manifiestamente desorientada. “Tenemos un... un problema”.

Las luces rojas comenzaron en ese momento a parpadear por toda la sala de control, al mismo tiempo que la alarma rugía en los altavoces. Los ingenieros y los científicos intercambiaban miradas perplejas, sin entender el origen del problema ni su gravedad. ¿Habría algún incendio en el detector Atlas? ¿Habría el gran acelerador de hadrones reventado debido a la gigantesca energía a la que estaba operando? Peor todavía, ¿se encontraban en peligro?

El primero en reaccionar, como correspondía, fue el director. Alzó el brazo y, con la voz cubriéndose de desaliento y derrota, respiró hondo y dio la orden inevitable.

“¡Abortar!”, gritó. “Paren todo”.

El teclado de la pared dio únicamente señal de vida en el momento en el que el campo magnético fue desactivado. Entendiendo que el sistema se acababa de desbloquear, Jean Claude Bloch tecleó el código y la puerta se abrió con un sonido aspirado.

“On y va?”, preguntó su compañero de equipo de seguridad, buscando con la pregunta animarse a sí mismo más que para pedir una respuesta. “¿Vamos?”.

Los dos funcionarios de seguridad franquearon la puerta y entraron en el perímetro donde se encontraban los tubos del gran acelerador de hadrones. Después de pasar dentro del túnel, Jean-Claude se detuvo por un instante, temiendo las poderosas fuerzas de la naturaleza que allí se concentraban. Sus ojos se pararon en la ancha tubería de acero que ocupaba el centro del túnel, buscando señales que denunciasen alguna anomalía. Los dos hombres sabían que dentro de aquel tubo se escondían las mayores amenazas en caso de avería, como los haces de protones, los imanes de niobio y titanio, y sobre todo el sistema criogénico usado para mantener los imanes a menos de dos Kelvin o doscientos setenta y un grados Celsius negativos, temperatura próxima a cero absoluto y necesaria para asegurar las propiedades superconductoras de los imanes. Si hubiese allí una ruptura y algo de helio líquido escapase de los tubos y los alcanzase, la muerte sería rápida.

Jean-Claude encendió el intercomunicador que traía en la mano.

“Halcón Uno a Nido. Ya entramos. Over”.

El intercomunicador chasqueó.

“Nido a Halcón Uno. ¿Cuál es la situación? Over”.

“Parece que está todo bien, no vemos ninguna anomalía. ¿Qué hacemos ahora? Over”.

“Sigan hacia el Altas, Halcón Uno. Allí está el problema. Out”.

El túnel estaba bien iluminado, pero incluso así los dos guardias de seguridad mantuvieron las linternas encendidas para inspeccionar el largo tubo mientras caminaban en dirección a su destino. Las luces de las linternas iban bailando por el acero mientras los pasos de los dos guardias hacían eco a lo largo del túnel.

“Brrr”, gimió Jean-Claude, los ojos zarandeados por las sombras proyectadas en las paredes y recortadas por debajo del tubo. “Esto es siniestro...”.

El compañero se estremeció, tenía la piel de gallina de miedo.

“¡A quién se lo dices!”.

Caminaron durante diez minutos, siempre atentos a la más pequeña irregularidad que les pudiese amenazar. En cierto momento el túnel se ensanchó y se transformó en una amplia caverna excavada en la roca. El espacio estaba ocupado por una gigantesca máquina con veinticinco metros de diámetro y formada por sucesivos cilindros concéntricos, un verdadero titán de acero que parecía dormir por debajo de la tierra.

“El Atlas”.

Habían llegado al destino. El Atlas era uno de los más importantes detectores de partículas del CERN, la máquina donde el famoso bosón de Higgs, también conocido como partícula de Dios, fuera finalmente detectado. Allí dentro estaba uno de los sitios donde los paquetes de protones se estrellaban casi a la velocidad de la luz, en choques que producían miríadas de micropartículas: quarks, electrones, muones, gluones, neutrinos, partículas Z y W, fotones y tal vez hasta gravitones, lo que permitía identificar las fuerzas y partículas fundamentales de la naturaleza.

Jean-Claude cogió de nuevo el intercomunicador y pegó los labios al altavoz.

“Halcón Uno a Nido”, llamó. “Llegamos al objetivo. ¿Adonde nos debemos dirigir? Over”.

“Nido a Halcón Uno” fue la respuesta. “El ordenador nos indica que el problema está al lado del detector externo de los muones. Diríjanse hacia allí y verifiquen, por favor. Over”.

La mirada de los dos guardias de seguridad se concentró de inmediato en la gran pala circular donde se encontraba el detector externo de muones. Había realmente algún movimiento. Sin atreverse a dar un paso más, giraron las luces de las linternas hacia aquel punto y abrieron desmedidamente los ojos de miedo cuando se dieron cuenta de la amenaza de la nube de vapor.

“¡El helio!”, exclamó Jean-Claude. “¡El helio se derramó del Atlas!”.

“¿Qué hacemos?”, quiso saber el compañero, aterrorizado con el descubrimiento. “¿Pedimos apoyo?”.

“¡Nosotros somos el apoyo, idiota!”, le regañó Jean-Claude, conteniendo difícilmente el nerviosismo y la ansiedad. “Tenemos que ir allí para saber con precisión dónde se localiza la fuga”.

Los dos hombres se aproximaron al detector Atlas con gran cautela. La máquina era realmente gigantesca; se sentían como enanos a su lado. Rodearon la gran pala circular del detector externo de muones y fijaron la atención en la nube de vapor que emanaba de una pequeña sección de aquel monstruo de acero.

“Allí hay algo en medio del vapor”.

“¿Dónde?”.

Jean-Claude apuntó la luz hacia aquel lugar.

“Ahí, ¿no lo ves?”.

Intentaron identificar lo que era, pero a aquella distancia y con tanto vapor les parecía imposible delimitar formas cuyos contornos mal adivinaban. Tendrían que acercarse al detector Atlas. Cada paso que daban era tan difícil que parecía que escalaban una montaña. Las luces de las linternas daban saltos en medio del vapor mientras se dirigían hacia la gran máquina.

Se acercaron a dos metros de distancia, pero no se atrevieron a ir más lejos para no ser alcanzados por el vapor de helio. Hacía frío, evidentemente por causa de la fuga del helio líquido, pero lo peor no era la temperatura. Sabían que en contacto con el aire el helio se vaporizaba y ocupa el lugar del oxígeno, por lo que se arriesgaban a asfixiarse si se acercaban demasiado. Les parecía que a aquella distancia habían llegado al umbral de seguridad. Un paso más y se enfrentarían a un riesgo inminente de muerte.

Luchando contra el frío que le entorpecía los movimientos, Jean-Claude apuntó la luz hacia la forma que estaba en la base de la fuga de vapor.

Un hombre.

“¡Qué diablos!”.

La figura humana se encontraba tumbada, el tronco fuera, las piernas dentro de la máquina, la cara amoratada. Era evidente que el hombre había muerto por asfixia; o por falta de oxígeno en aquella zona, expulsado por el helio que se derramó hacia el exterior o incluso por la inhalación del vapor de helio, que provocaba quemaduras internas letales. La autopsia determinaría lo que había sucedido, pero lo cierto es que estaba muerto. La luz de las linternas se paró sobre el rostro de la víctima, y acto seguido, Jean-Claude abrió la boca estupefacto.

“¡Es el anciano de hace un rato!”, exclamó. “¡El tipo de la CIA!”.

“¿Quién?”.

“El tipo que quiso entrar esta mañana con un arma, ¿te acuerdas? ¡Es él!”.

“¿Estás seguro?”.

“¡Absolutamente! Fui yo quien trató con él y sé muy bien lo que estoy diciendo. ¡Es el anciano de la CIA! Frank... Frank... Frank algo más”. Oprimió los labios mientras se esforzaba por recordar. Tenía el nombre en la punta de la lengua. “¡Bellamy! ¡Eso mismo! Frank Bellamy. Me parece que es un peso pesado de la CIA”.

“¿Qué está haciendo este tipo metido en el Atlas?”.

La pregunta era retórica y Jean-Claude no respondió porque evidentemente no tenía respuesta. Estudió con cuidado el tronco del cadáver con la luz de la linterna hasta darse cuenta de que uno de los brazos estaba extendido y entre los dedos había un papel.

“¿Qué es esto? ¿Lo estás viendo?”.

El colega centró su atención en la hoja.

“Sí. Tiene algo escrito. ¿Consigues leerlo?”.

Los dos hombres se giraron para colocarse en el sentido de la hoja y verificar su contenido.

“¡Qué rayo de rompecabezas!”.

La luz de la linterna de Jean-Claude se desvió siguiendo hacia la zona donde el helio líquido escapaba. El metal de los tubos del sistema de criogenia estaba agujereado y en el suelo yacía un instrumento de perforación de alta temperatura.

“Mira esto, ¿Has visto?”, observó con excitación. “Alguien provocó esta rotura”.

“Mon Dieu!”, exclamó el colega, estupefacto. “La fuga... ¡la fuga del helio fue deliberada!”.

Al tomar consciencia de lo que veía, Jean-Claude cogió inmediatamente el intercomunicador y apretó el botón.

“Halcón Uno a Nido. Identificamos la fuente del problema. Hay un cadáver metido en una apertura por detrás del detector externo de muones y encontramos un instrumento de perforación de alta temperatura junto al lugar de la fuga de helio. Esta fuga no ha sido un accidente. Repito, no es un accidente. Aguardamos instrucciones. Over”.

Durante dos segundos el intercomunicador respondió con una parada. “Nido a Halcón Uno. ¿Puede repetir? Over”.

La información era tan increíble que por lo visto los jefes que se sentaban en la central de seguridad no se habían creído lo que les acababan de decir.

“Encontramos un cuerpo metido en el Atlas y un perforador de alta temperatura junto al punto de fuga del helio líquido. El cadáver tiene un papel en la mano con un nombre. Sospecho que haya identificado de esta forma a su asesino. Over”.

Esta vez el ruido del intercomunicador se prolongó más de diez segundos. Estaba claro que los miembros de la central de seguridad discutían la información que habían recibido.

“Nido a Halcón Uno”, respondieron por fin. “Vuestra misión está concluida. Regresen inmediatamente al Nido para la reunión. Queremos un informe completo. Vamos a enviar a los bomberos para que se ocupen de la fuga de helio y retiren el cuerpo. El detector y toda la caverna Atlas serán sellados hasta orden contraria. Over”.

Los dos agentes de seguridad lanzaron una última mirada hacia el cadáver y dieron media vuelta para alejarse y salir lo más deprisa posible de aquel peligroso lugar. Volvieron a rodear la gran pala circular del detector externo de muones, esta vez en el sentido contrario, y se adentraron en el túnel rumbo a la puerta por donde habían entrado media hora antes.

A medida que caminaban, Jean-Claude iba recordando el incidente de esa mañana en el atrio del complejo y lo que sintió cuando se dio cuenta de que el anciano que entró en el edificio era una figura importante de la CIA.

“Quien quiera que sea ese Tomás Noronha”, murmuró con una sonrisa sin humor, “la CIA le caerá encima con todo su peso”.

Pero ese ya no era su problema. Se encogió de hombros y aceleró el paso. Cuanto más deprisa saliesen de allí mejor.

.

I

La hierba había sido regada momentos antes y sus puntas mojadas relucían al sol; parecían una constelación de diamantes centelleando bajo la luz clara de la mañana. El hombre de luminosos ojos verdes atravesó relajado el césped, llevaba en la mano una cartera de ejecutivo, y entró en el edificio de trazado moderno de la Fundación Calouste Gulbenkian cantando una melodía que había oído en la radio. Después de lanzar un gesto jovial al personal de la recepción, se dirigió hacia un despacho al fondo del atrio. Abrió la puerta y se encontró con la secretaria tecleando en el ordenador.

“Hola Albertina. ¡Llegué!”.

La secretaria levantó los ojos del monitor y miró fijamente al recién llegado.

“¡Profesor Noronha! ¿Ha hecho buen viaje?”.

“Claro”, respondió Tomás Noronha, dirigiéndose hacia el gabinete donde ejercía las funciones de consultor científico de la fundación. “Anticipé el regreso a Lisboa para ayer por la tarde y así evitar la huelga de controladores aéreos españoles. ¡Me libré por los pelos!”.

“¿Cómo estaba Ginebra? ¿Hacía mucho frío?”.

El historiador echó la mano al bolsillo.

“Helada”, dijo, extendiendo una cajita roja a la secretaria. “Mire, le traje un chocolatito”.

Albertina cogió el regalo y sonrió.

“¡Ay, profesor! Me conoce bien pero no era necesario que se molestase...”.

El recién llegado posó la maleta a los pies de su mesa.

“Faltaría más, no fue ninguna molestia”, le dijo, colgando el abrigo en un perchero junto a la ventana. Se giró hacia atrás y observó a través de la puerta. “¿Alguna novedad?”.

Era una pregunta de trabajo, por lo que la secretaria asumió inmediatamente una postura profesional y hojeó la agenda.

“Sí, llamaron de la Universidad Nueva de Lisboa. Les expliqué que estaba de viaje y quedaron en volver a llamar mañana. No dijeron cuál era el asunto”.

Tomás mal contuvo una sonrisa.

“Ni hacía falta. Andan detrás de mí para ver si regreso a la facultad...”.

“Creo que hacen bien”, sentenció Albertina. “¿Dónde se ha visto a un académico de su categoría, uno de los mejores criptoanalistas del mundo y profesor doctorado en no sé cuántas lenguas antiguas y demás, que no dé clases en la facultad? ¡Un crimen, se lo digo yo!”.

El historiador no quiso continuar la conversación. Arrastró la silla, se sentó y encendió el ordenador.

“Además de esa llamada, ¿algo más?”.

“El ingeniero Ferro pidió hablar con usted a las quince horas”, reveló. “Sobre lo que fue a comprar a Ginebra”. Le lanzó una mirada interrogadora. “¿Encontró lo que buscaba?”.

Tomás se inclinó en la silla y cogió la maleta de ejecutivo que había posado a los pies de la mesa.

“Lo encontré, claro. Está aquí”.

La secretaria miró fijamente la maleta, la curiosidad le quemaba la mirada.

“¿De verdad? ¿Puedo ver?”.

Con una pequeña llave, Tomás abrió la maleta y retiró el paquete que había traído de Ginebra.

“¡Mire esto!”, dijo moviendo el paquete. “Ni imagina el trabajo que me ha dado esta compra”.

Acarició el paquete. La negociación con el comerciante de antigüedades de Ginebra había sido muy dura, a fin de cuentas estaba en juego un manuscrito raro que de forma insistente había recomendado adquirir a la Gulbenkian, pero afortunadamente todo había salido bien. Después de un peritaje para certificar la autenticidad del documento, realizó la propuesta que llevaba de Lisboa y el valor final acabó por no ser excesivamente superior a la oferta inicial de la negociación. Lo cierto es que se sentía de tal forma impaciente que apenas podía esperar por la reunión con el ingeniero Ferro; el director del museo de la fundación se iba a quedar encantado con aquella preciosidad.

“¿Puedo verlo?”, pidió Albertina. “¿O su tesoro debe permanecer empaquetado?”.

Tomás respondió con una carcajada.

“¡Nunca he visto una persona tan curiosa!”, observó. “Está bien, se lo enseño”.

Lo desempaquetó por las puntas de papel pegadas con cinta adhesiva y del interior extrajo un códice en papel amarillento, evidentemente antiguo, dentro de un plástico sellado para defenderlo de la contaminación del aire. Giró el códice hacia la secretaria y le mostró el título, con las primeras líneas del texto escritas por debajo en caligrafía medieval.

“¿Tabula Samri... Smiragda... na?”, titubeó Albertina intrigada. “¿Qué diablos quiere decir esto?”.

“Tabula Smaragdina”, corrigió el historiador. “También conocida como La tabla Esmeralda o El secreto de Hermes. Se trata de un texto atribuido a Hermes Trismegisto, no sé si ya ha oído hablar de él”.

“Sí, claro. Es un mago antiguo, ¿verdad?”.

“En cierto modo. Hermes Trismegisto fue un célebre alquimista cuya verdadera identidad permanece envuelta en misterio. Hay quien piensa que se trata de una figura nacida de la combinación del dios griego Hermes con el dios egipcio Toth, ambos divinidades de la magia y de la escritura. Se especula que la figura histórica real por detrás de Hermes Trismegisto sea el gran sacerdote Imhotep, un egipcio venerado por los griegos cuando ocuparon Egipto en el periodo ptolemaico. Trismegisto significa tres veces grande, y debió de ser un sabio, autor de innumerables textos de la antigüedad. Los más famosos son la Hermética, un conjunto de diálogos de los siglos II y III en donde un profesor, el propio Hermes Trismegisto, enseña a un alumno la naturaleza de lo divino, de la mente y del universo”.

“¿Todavía existen esos textos?”.

“Claro. Fueron originalmente encontrados en papiros y tenemos traducciones en latín que datan de los siglos XVI y XVII.” Metió la mano en la carpeta y extrajo la documentación que había reunido en las últimas semanas para preparar el peritaje del manuscrito que la fundación quería adquirir. “La Hermética contiene sabiduría antigua de gran valor”. Buscó con el dedo una línea de sus anotaciones. “Ahora oiga esta cita del libro XIII de la Hermética”. Afinó su voz. “Salí de mí hacia un cuerpo inmortal y ahora no soy lo que era antes. Yo nací en la mente”.

“¿Yo nací en la mente? ¿Qué quiere decir eso?”.

El historiador se encogió de hombros.

“Es sabiduría hermética. Significa que estamos delante de un conocimiento oculto. Esta frase, yo nací en la mente, parece querer decir que la verdadera realidad es la de la mente. Nosotros somos lo que nuestra mente concibe. Lo real no existe más allá de la mente”.

La idea era demasiado extraña para que Albertina la tomase en serio, por lo que rápidamente desvió la atención hacia el manuscrito en las manos de Tomás.

“¿Y ese manuscrito que compró en Ginebra?”, preguntó, apuntando hacia la Tabula Smaragdina. “¿De qué trata exactamente?”.

“La Tabla Esmeralda es el texto que dio origen a la alquimia, tanto islámica como occidental, y mereció a Hermes el apodo de Trismegisto, una vez que aquí el autor afirma conocer las tres partes de la sabiduría del universo. Una de ellas es justamente la alquimia”.

“Más fantasías, por lo tanto”.

Tomás esbozó un gesto.

“No, no”, corrigió. “La alquimia es la ciencia de la transmutación de los elementos. Por ejemplo, uno de los grandes proyectos de los alquimistas era transformar el hierro en oro. Hoy sabemos que la transmutación de los elementos, por increíble que parezca, es de hecho posible. El primer científico que lo hizo fue el físico neozelandés Ernest Rutherford, que convirtió nitrógeno en oxígeno y comenzó a descubrir los principios que permiten a las estrellas producir carbono, hierro y oro a través de la trasmutación de otros átomos”.

La secretaria meció afirmativamente la cabeza.

“Ah, qué interesante”. Apuntó hacia unas líneas escritas en latín en la primera página del códice, por debajo del título Tabula Smaragdina. “¿Esas frases explican la alquimia?”.

“La Tabla Esmeralda habla sobre alquimia, pero lo que está aquí escrito son los principios generales del conocimiento hermético”. Tomás inclinó el códice para verlo mejor y leyó las primeras líneas. “Verum, sine mendatio, certum, et verissimum. Quod es inferius, est sicut quod est superius, et quod est superius, est sicut quod est inferius, ad perpetranda miracula rei unius. Et sicut omnes res fuerunt ab Uno, mediatione unius, sic omnes res natae fuerunt ab hac uma re, adaptatione”.

Albertina se rio.

“Profesor, no entiendo nada. Mi latín, no sé si sabe, anda medio oxidado...”.

“Esto es verdad, sin mentira, cierto y muy verdadero”, tradujo él. “Lo que está debajo es lo que está encima y lo que está encima es lo que está debajo, para realizar los milagros de la cosa única. Y así como todas las cosas vinieron del Uno, todas las cosas son únicas, por adaptación”.

“Continúo sin entender...”.

El historiador volvió a abrir la carpeta.

“Ya le dije que estamos ante conocimiento oculto”, explicó mientas metía dentro el manuscrito. “El sentido de la segunda y de la tercera frase es ambiguo, pero Hermes Trismegisto parece querer decir que lo real es único y que las diferencias entre los átomos, nosotros y las estrellas son ilusorias, todos somos la misma cosa. Lo que está debajo es lo que está encima y lo que está encima es lo que está debajo. Todo, incluyendo nosotros, es la cosa única, porque todas las cosas vinieron del Uno. O sea, la impresión que nosotros tenemos de ser individuales no pasa de una mera ilusión. Todo en verdad está relacionado, todo es la misma cosa, todo es uno”.

Cuanto Tomás se preparaba para explicar con más detalle las ideas fundamentales del texto que adquiriera en Ginebra, la puerta se abrió y una funcionaria de la fundación entregó a Albertina un encargo que acababa de llegar por correo. La secretaria pasó los ojos por el paquete y se giró hacia su jefe.

“Señor profesor, es para usted”.

“Ah, debe de ser el libro que pedí por Internet sobre hebreo antiguo. Viene de Jerusalén, ¿verdad?”.

Albertina consultó la dirección.

“No tiene nombre en el remitente, profesor. Pero fíjese que los sellos son de Suiza”.

El historiador lanzó una mirada inquisitiva.

“¿De Suiza?”, se sorprendió, extendiendo el brazo y solicitando el paquete. “Si llegué ayer de allí...”.

La secretaria se levantó y se lo entregó con una sonrisa maliciosa coloreando los labios.

“Debe de haber dejado abandonada a alguna admiradora...”.

.

II

Muy suavemente, un tenue destello violeta iluminaba el horizonte que los grandes pinos americanos recortaban en Bethesda, como extraños espectros que se fundían con las tinieblas que desaparecían. La noche estaba a punto de ser sustituida por el sol, pero Walter Halderman todavía no se había acostado. Había pasado las últimas ocho horas en el ordenador escribiendo y releyendo el informe que tenía que enviar esa misma mañana a la Casa Blanca, convencido de que apreciarían su esfuerzo y le dejaría en muy buena posición en la Agencia para cuando le llegase la oportunidad.

El teléfono sonó.

No era hora de hacer llamadas, pero Halderman no pareció sorprenderse, como si supiese quién le llamaba. Miró hacia la pantalla, vio el número, apretó la tecla verde y atendió.

“Aquí Halderman”.

“Buenas noches, sir”, se identificó la voz al otro lado de la línea. “Perdone por llamar a esta hora, pero tengo una llamada urgente de nuestro hombre en la embajada en Berna. Insiste en que tiene que hablar con usted ahora. ¿Puedo pasarle la llamada?”.

“Pase”.

Se oyó un clic en la línea y apareció otra voz.

“¿Hola?”.

“Aquí Halderman, director adjunto de la Dirección de Ciencia y Tecnología de la CIA. Me han dicho que necesita hablar conmigo urgentemente”.

“Sí, correcto. Soy Paul Zelazny, del Departamento de Informaciones de la embajada de Suiza. Me acaba de llamar la policía de Suiza con una noticia desagradable. Lamento informarle, pero hace cerca de una hora que su director, Frank Bellamy, ha sido encontrado muerto en circunstancias... ¿cómo decirle?, extrañas”.

“¿Ha muerto Frank Bellamy?”.

“Yes, sir”.

Halderman cerró el puño, como si celebrase la noticia, pero mantuvo un tono impasible.

“¿Cómo?”.

El interlocutor del otro lado de la línea respiró hondo, parecía que para ganar fuerza.

“Su cadáver fue descubierto en un detector de partículas gigante del CERN. Parece que murió asfixiado. La policía suiza está tratando el caso como si se tratase de un homicidio”.

“¿De verdad? ¿Qué es lo que les lleva a pensar eso?”.

“Bien... me comunicaron que Frank Bellamy dejó una nota identificando al hombre que lo mató”.

“¿Qué? ¿Quién es?”.

“La policía suiza está intentado identificar al sospechoso. Pero ya me dieron el nombre y dentro de poco me envían una copia de la nota dejada por Frank Bellamy. El asesino es un tal Thomas Norona. ¿Le resulta familiar?”.

“¿Thomas? ¿No será Tomás?”.

“O eso”.

“Sé quién es. ¿La policía ya le ha cogido?”.

“Están en ello”.

Halderman miró el reloj; ya eran casi las seis de la mañana.

“Oiga, señor...”.

“Zelazny. Paul Zelazny”.

“Oiga, Paul. Cuando reciba la nota dejada por Bellamy envíela para Langley con carácter urgente, ¿de acuerdo? Quiero verla en mi gabinete en cuanto llegue, porque quiero tratar el asunto personalmente. Gracias por llamar. Que tenga un buen día”.

Sin esperar a que su interlocutor se despidiese, colgó. Levantó los ojos hacia la ventana y admiró el destello de la mañana naciendo, una sonrisa de satisfacción dibujada en los labios mientras la mente contemplaba las magníficas perspectivas que se abrían delante de él.

Frank Bellamy estaba finalmente fuera de su camino.

.

III

Urgente. Con sorpresa, Tomás se concentró con curiosidad en el paquete enviado por correo urgente, que le acababan de entregar. Lo cogió y se quedó un largo rato mirándolo, intrigado. ¿Quién diablos se lo habría enviado de Suiza? Lo primero que hizo fue verificar los sellos; no había duda, eran realmente de la Confederación Helvética. Estudió las marcas sobre los sellos y constató que habían mandado el paquete con fecha de la víspera en una oficina de correos de Ginebra.

“Qué coincidencia...”.

Le sorprendió la casualidad, ya que el día anterior había estado en la ciudad suiza. ¿Por qué no le habían entregado personalmente el paquete? Tal vez no sabían que él estaba allí y todo no fuese más que una coincidencia; era la única explicación razonable que se le ocurría. Pasada la sorpresa inicial, decidió que el caso no merecía demasiada atención. Aunque estaba acostumbrado a sospechar de las coincidencias, tenía consciencia de que a veces existían, por lo que era mejor olvidarlo y ver lo que era.

Lo rasgó por los bordes y retiró el contenido del interior. A primera vista parecía un disco espeso, pero como venía envuelto en papel celofán no se percibía con exactitud de lo que se trataba. Por eso tuvo que desempaquetarlo hasta por fin poder ver el objeto que le habían enviado.

“¡Vaya!”.

Se trataba de un artefacto de cobre con la forma de un yoyó gigante y bordes de cuero, suficientemente grande para llenar la palma de la mano. Una de las caras tenía esculpido un dibujo geométrico con dos círculos exteriores cubiertos de caracteres hebreos y latinos y en el medio una estrella de David protuberante con las líneas bañadas en oro.

La interjección de Tomás atrajo la atención de la secretaria. “¿Qué es, profesor? ¿Pasa algo?”.

El historiador analizó el objeto y el diseño que contenía y después se volvió en dirección a Albertina.

“Me mandaron un pentáculo, mire”.

“¿Qué es eso?”.

“Un pentáculo es un amuleto usado en invocaciones mágicas”. Pasó el dedo por la geometría de la pieza. “Este es, en realidad, el gran pentáculo”. Apuntó hacia los caracteres תחפמ המלש inscritos en lo alto del círculo exterior del dibujo. “¿Ve esto? Es hebreo. Quiere decir Mafteah Shelomoh. Sospecho que su hebreo no es mejor que su latín...”.

La secretaria se rio.

“Sospecha muy bien”.

“Pues Mafteah Shelomoh es el título en hebreo de la Clavis Salomonis, un manual de magia generalmente atribuido al rey Salomón”. Bajó la voz, como si estuviese compartiendo una confidencia. “Es lo que dice la leyenda, claro. En realidad la Clavis Salomonis es un producto del Renacimiento italiano de los siglos XIV y XV. Se cree que inspiró otros manuales de magia famosos, como el Lemegeton y la Clavicula Solomonis Regis”.

La expresión de Albertina era de desconcierto.

“Ah, muy bien”, dijo, evidentemente sin entender nada. “¿Y por qué razón le mandan esto?”.

Tomás investigó en el paquete desenvuelto, buscando alguna referencia al remitente o cualquier carta o postal o mera nota manuscrita que le diese una indicación, por mínima que fuese, sobre el origen y el motivo del envío, pero no encontró nada.

“No sé”, se rindió. Volvió a analizar los sellos del paquete y el sello de Ginebra e hizo un esfuerzo para entender quién había podido remitir el pentáculo en esa ciudad. Al pensar en ello una idea le vino a la mente. “O quizás... sí lo sé. ¡Solo ha podido ser monsieur Perrin! ¿Quién más me enviaría una cosa de estas?”.

“¿Es algún amigo suyo?”.

“Monsieur Perrin es el comerciante de antigüedades a quien compré la Tabula Smaragdina, de Hermes Trismegisto”.

“¿Y por qué le enviaría ese... ese amuleto?”.

El historiador cogió el pentáculo, como si al sentir el peso lo midiese.

“No tengo la menor idea”, respondió mientras lo pasaba de una mano a otra. Tal vez me quiera convencer para que lo compre. Esta gente suele adoptar este tipo de técnicas de marketing, ¿lo sabía?”.

“¡Ah!, ¿Quiere decir que eso es una copia?”.

Era una buena pregunta, se dio cuenta Tomás. Paró de lanzar el pentáculo de una mano a otra y lo estudió mejor. Sintió la textura, lo olió y pasó los dedos por la superficie del cobre y por el borde de cuero. Bien vistas las cosas, parecía auténtico. Si se trataba de una copia, concluyó con ojo de especialista habituado a realizar peritaje de artefactos antiguos, era realmente muy buena. Incluso excepcional.

“Tal vez, no estoy seguro”. Se quedó por un momento parado, reflexionando sobre el caso, pensando que no tenía sentido que el comerciante le hubiese enviado un original así, sin más ni menos, sin informaciones ni cualquier garantía de que lo fuese a comprar; únicamente podía ser una copia, tenía que ser una copia. Con un gesto súbitamente resuelto, guardó el objeto en el bolsillo de los pantalones. “Después lo veo. Voy a llevarlo para enseñárselo a los tipos del laboratorio y quiero ver lo que me dicen. Tal vez me hagan un análisis de carbono catorce, quién sabe”.

“Una vez que estuvo ayer en Ginebra con ese comerciante, ¿por qué razón no le mostró el amuleto en ese momento? ¿Por qué lo ha enviado por correo sin explicarle nada?”.

“No sé, no sé, como le dije puede formar parte de la técnica de venta, yo qué sé...”.

Eran demasiadas preguntas para las cuales no tenía respuesta, por lo que decidió archivar el asunto en un rincón de la mente; si el comerciante de antigüedades le había remitido el pentáculo sin dar explicaciones, tendría sus motivos. En el momento oportuno trataría el asunto, pero no en ese momento. Tenía mucho que hacer y no tenía sentido concentrarse en una cosa que le parecía irrelevante.

Encaró el monitor y se concentró en el correo electrónico. Leyó los e-mails que le esperaban en su bandeja de entrada y respondió a todos. Después se conectó con su página en la web interna de la Fundación Gulbenkian, se dirigió a la función Informes de Compra y entró. “Adquisición de la Tabula Smaragdina”. Comenzó a rellenar el informe con todos los datos solicitados en el formulario.

“¿Profesor Noronha?”.

Consultaba a menudo sus anotaciones y, siempre que necesario, recurría a la memoria para reconstruir la negociación que había tenido lugar en el establecimiento de monsieur Perrin, al lado del lago Leman. Se acordó de la propuesta inicial, de la contrapropuesta del anticuario, del teatro que hizo protestando porque su interlocutor “pedía lo imposible”, de la...

“¿Profesor Noronha?”.

La imagen de la negociación en Ginebra se esfumó en ese instante y los ojos aturdidos de Tomás se fijaron en Albertina.

“¡Ah!”.

La secretaria estaba sentada en su sitio y tenía en la mano el auricular del teléfono fijo del gabinete.

“Una llamada para usted”, anunció. “Es la doctora María Flor que llama desde Coimbra”.

Al ver el teléfono, varias ideas vinieron casi a la vez a la mente de Tomás. La primera fue el recuerdo del teléfono sonando; era como si hubiese escuchado el sonido pero no lo hubiera registrado; entonces la llamada le entró en la consciencia. Le daba la sensación de ser una especie de eco psicológico, parecía que el sonido se había quedado en lista de espera en algún lado de su cabeza esperando su vez para entrar. La segunda fue que aún en la víspera, después de desembarcar en Lisboa, había hablado con María Flor por teléfono; se sentía cansado de una vida en la que saltaba constantemente de mujer en mujer y necesitaba asentarse, pero no quería avanzar demasiado deprisa con ella, no era ese el tipo de relación que buscaba. Y la tercera idea, quizás idiota pero sin duda práctica, fue que tenía su móvil apagado por falta de batería y que tenía que cargarlo en cuanto pudiese; por eso ella solo había podido contactarle a través del teléfono fijo.

Fue una serie de pensamientos en una fracción de segundo, hasta salir de su letargo y hacer una señal a la secretaria.

“Páseme la llamada”.

“Ahí va”.

Albertina apretó un botón del aparato y transfirió la llamada a la mesa de Tomás. Antes de atender, él se levantó y cerró la puerta; las conversaciones con María Flor eran personales y no quería que la secretaria las escuchase. Después regresó a su sitio, delante del ordenador, y cogió finalmente el auricular de su teléfono.

“Hola, Flor”, la saludó con voz cariñosa. “No me digas que estás deseosa de ver el regalo que te traje de...”.

“Tomás”, cortó ella, con la voz cargada de tensión e incómoda. “Siéntate y escucha con calma. Tengo que darte una mala noticia”.

Al oír estas palabras, al historiador se le paró la respiración. Sabía que un anuncio de estos era un aviso para prepararse para algo muy grave. En aquellas circunstancias, intuyó, solo podía tratarse de su madre. Estaba viviendo hacía unos años en la residencia que María Flor dirigía en Coimbra y el tono de voz de la directora no auguraba nada bueno.

“¿Mi madre?”, preguntó Tomás después de una pausa, casi ávido. ¿Ha ocurrido algo?”.

“Me temo que sí”.

En el fondo esperaba que ella le tranquilizase, que le dijese que la llamada no tenía nada que ver con su madre. Sintió la respuesta como una bofetada.

“¿Qué ha sido?”, quiso saber, mientras el estómago le dolía de ansiedad. “¿Qué le ha pasado?”.

Hubo un corto silencio al otro lado de la línea, como si María Flor buscase las palabras adecuadas para decir lo que le tenía que decir.

“Tu madre sufrió un ataque cardíaco”, le anunció en el tono más cariñoso posible. “Ven deprisa. Deprisa, ¿me oyes?”.

La noticia dejó a Tomás estupefacto, sin reacción, los ojos vidriosos, la boca entreabierta. Ya había perdido a su padre y sabía que un día perdería a su madre, pero esperaba que faltase tiempo, que los días no pasasen tan rápido, que lo inevitable fuese infinitamente aplazado, que la orfandad no le dejase tan solo tan deprisa.

“Se...”, balbuceó Tomás, intentando decir la palabra terrible pero evitando pronunciarla. Solo la idea de la muerte constituía una puñalada clavada en el corazón. “Se...”.

Oyó un suspiro resignado al otro lado.

“Está en coma y le queda poco tiempo”.

.

IV

No estaba bien el nudo de la corbata, se dio cuenta al verse en el espejo. Lo deshizo y lo volvió a hacer, esta vez equilibrándolo para coger mejor la parte espesa del tejido de seda. El espejo le confirmó que por fin el nudo quedaría perfecto, gordo y con un pliegue en medio. Miró el reloj y constató que ya eran las siete de la mañana.

Había llegado la hora.

Cogió el móvil y buscó el nombre del director del Servicio Clandestino Nacional de la CIA. Identificó el número de Harry Fuchs, apretó la tecla y el móvil comenzó a llamar.

“Halderman, you sonnavabitch!”, atendió la voz del otro lado. “¿Qué quieres?”.

“Bellamy ha muerto”.

“Ya lo sé. Una buena noticia, ¿eh? La agencia no necesitaba reliquias como aquellas”.

“Los suizos están tratando el caso como un homicidio y eso puede complicar las cosas. ¿Crees que hay cabos sueltos?”.

La respuesta al otro lado tardó, como si su interlocutor estuviese eligiendo con juicio las palabras. Cuando por fin fue dada, el tono de Fuchs era de gran cautela.

“¿Estás insinuando que fue mi servicio quien se deshizo del viejo?”, preguntó en un tono sibilino. “Es que yo, por mi parte, ya me he puesto a reflexionar con mis botones sobre quién ganaba más al deshacerse del abuelito. ¿Y adivina en quién pensé en primer lugar?” La voz se endureció en ese instante. “En ti, motherfucker!”.

“¡No eches la mierda encima de mí!”, rugió Halderman. “¡No te atrevas!”.

“La mierda tiene que caer encima de alguien, amigo mío”, avisó el director del Servicio Clandestino Nacional. “Porque alguien lo mató y yo ya traté el asunto para que nadie me incrimine”.

“Yo también tengo mis coartadas preparadas, por lo que ten cuidado con lo que dices, ¿me oyes?”.

Se hizo una corta interrupción en la conversación, con ambos a los lados midiendo la posición del otro.

“Oye, la nota dejada por el viejo puede ser la solución para el problema”, sugirió Fuchs, conciliador. “¿Ya la has visto?”.

“Está en mi despacho esperándome, cortesía de nuestra embajada de Berna. ¿Por qué, qué idea tienes?”.

“Esa nota menciona un nombre, ¿verdad? Ha sido una suerte tremenda. Tenemos que ir con fuerza detrás de ese tipo. ¿Sabes quién es?”.

“Es un historiador y criptoanalista portugués que, aunque contrariado, ya trabajó dos veces para nosotros. Una con Irán, otra con Al-Qaeda. Un tipo astuto, tenemos que tener cuidado con él”.

“¿Cuidado con él? ¿Bromeas conmigo o qué? Desde cuando un motherfucker cualquiera mete miedo al director de Servicios Clandestinos Nacionales de la CIA? No, ese fulano está en una situación difícil”.

“No te olvides de que él fue decisivo aquella vez que neutralizamos a Al-Qaeda, ¿te acuerdas?”.

“¿Al-Qaeda? No, no me digas que fue el portugués que... que...”.

“Ese mismo. Por razones de seguridad nacional, el caso fue entonces catalogado como top secret y no llegó a los periódicos. Pero yo le vi en acción y te digo, querido amigo, que es un tipo muy lúcido. No debemos subestimarle”.

“Hmm.. me pregunto por qué su nombre aparece en la nota dejada por el anciano”.

“Yo también. Estoy harto de dar vueltas a la cabeza, pero no encuentro respuesta. Frank lo trataba mal, es verdad, pero sé que apreciaba al tipo. Lo que le llevó a nombrarle en el papel antes de morir es un misterio”.

Fuchs hizo una pausa mientras meditaba sobre la situación. Cuando volvió a hablar, el tono de voz se transformó en afirmativo.

“Oye, mándame ese papel en cuanto lo recibas de Berna”, dijo. “Voy a iniciar un proceso de acción clandestina y lo necesito como justificación”.

“De acuerdo”.

“Y no te preocupes más con el caso, ¿entendiste? Misterio o no, voy a hacer las cosas de modo que la mierda no nos salpique, quédate tranquilo”.

Los dos hombres colgaron sin despedirse. Halderman volvió a levantar los ojos hacia el paisaje de Bethesda con el sol naciente y admiró la forma en la que en pocos minutos la luz límpida de la mañana había substituido a la noche. Después se puso el abrigo azul oscuro, cogió la carpeta y camino de la puerta volvió a parar delante del espejo. Se había pasado la vida entera lamiendo botas y humillándose para agradar a las personas en el poder, con la convicción de que, dentro de la organización, y sobre todo en una pública, no asciende quien es recto y competente, sino quien sabe qué botas tiene que abrillantar y cómo conspirar e intrigar para alejar a los que se le atraviesan en el camino. Con Bellamy apartado del mapa, le faltaba un último paso para llegar a jefe de la Dirección de Ciencias y Tecnología. Si jugase las cartas apropiadas y si Fuchs hiciese lo que tenía que hacer, los últimos obstáculos serían removidos y el lugar del difunto director sería suyo. Suyo y únicamente suyo. Arregló su pelo despeinado y se dirigió a la puerta para salir de casa, con una sonrisa en los labios.

Todo iba bien, el profesor portugués iba a cargar con las culpas.

.

V

Dando vuelta a la llave y todavía obsesionado por la noticia, Tomás puso el motor del Volkswagen a funcionar. El conductor pisó el embrague, metió la primera, aceleró y el coche arrancó con un rugido impaciente. Salió del parque de la Fundación Gulbenkian para meterse por las calles de Lisboa hasta llegar a la autopista en dirección al norte.

El principio del viaje fue todo lo que Tomás registró de las dos horas de camino hasta Coimbra. De forma sucesiva pasó por su mente la conversación telefónica con María Flor, intentando interpretar el tono de las frases que ella había pronunciado y lo que se escondía en las entrelíneas para saber si había esperanza, y después se centró en las palabras fatídicas, aquellas que le anunciaron que su madre había tenido un ataque cardíaco, que se encontraba en coma y que el tiempo apremiaba. ¿En coma? Con la edad que ella tenía, eso significaba ciertamente que estaba en la antecámara de la muerte. Quizás a esa hora ya había fallecido y él estaba encerrado en el coche sin saber nada. No sabía ni podía saber por qué la víspera, demasiado cansado debido al viaje a Ginebra, ¡se había olvidado de cargar la porquería del móvil!

“¡Estúpido, estúpido, estúpido!”, vociferó en un murmullo, maldiciéndose mil veces por el imperdonable lapso mientras golpeaba el volante a cada palabra. “¿Cómo me pude olvidar de cargar el móvil? ¿Por qué razón me pasa el día que más lo necesito?”.

Esa era la realidad. Necesitaba hablar con María Flor, saber cuál era el estado de su madre, conocer las circunstancias en las que había pasado todo, oír lo que los médicos tenían que decir y cuál era el pronóstico clínico, susurrar por el teléfono palabras a su madre moribunda y despedirse de ella aunque no le consiguiese oír. El olvido de la víspera hacía que todo eso fuese imposible. Tendría que soportar el aislamiento y el silencio y la ignorancia y la angustia, aquella ansiedad terrible que en aquel momento le estaba destruyendo, hasta llegar a Coimbra. Sabía que necesitaba información, pero también sentía necesidad de desahogarse y sabía que la voz amiga de María Flor al teléfono podría ayudarle anímicamente. Lamentaba no haberse quedado más tiempo al teléfono con su amiga, para poder saber más cosas y obtener algo de desahogo en aquel momento difícil, pero las prisas por salir hacia Coimbra para ver a su madre se sobrepusieron a todo.

Sacudió la cabeza, como si quisiese expulsar los pensamientos que le oscurecían el alma.

“Tengo que pensar en otra cosa”, rumió en un murmuro sordo. “¡Esto se está volviendo obsesivo!”.

Hizo un esfuerzo para concentrarse en otro asunto. ¿Pero cuál? El pentáculo, se respondió así mismo. Se esforzó en pesar en el paquete que había recibido esa mañana de Ginebra e intentó imaginar lo que tendría en mente el comerciante de antigüedades cuando se lo envió. El hombre realizó una jugada arriesgada, a fin de cuentas nada le garantizaba que la fundación quisiera adquirir tal artefacto. Además, si Tomás fuese deshonesto, hasta podría quedarse con el gran pentáculo. El paquete no venía ni registrado ni con aviso de recepción, por lo que ningún documento probaba que realmente lo había recibido.

¿Sería genuino? El artefacto parecía realmente verdadero, consideró, pero una cosa de esas no tenía lógica. ¿Por qué motivo el anticuario le remitiría una antigüedad de aquellas sin decirle una sola palabra? Seguro que estaba delante de una copia. El laboratorio de la Fundación Gulbenkian lo iba probablemente a confirmar cuando pasase por allí para analizar el objeto. Lo que ocurriría, claro, a su regreso de Coimbra donde su madre..., su madre...

“Está en coma y le resta poco tiempo”.

Las últimas palabras pronunciadas por María Flor al teléfono volvían a resonarle en la mente. Está en coma. O estaba, a la hora que recibió la llamada. ¿Quién sabría lo que ocurrió mientras? ¿No le dijo que le quedaba poco tiempo? ¿Cuánto de poco? ¿Minutos, horas, días? Será que, con aquella edad y después de un ataque cardíaco, ¿estaría todavía en coma? ¿Y si la situación mientras había evolucionado? Y si, después de aquella llamada, y mientras viajaba, su madre hubiese... hubiese...

“¡Ah, ya estoy otra vez!”, gritó de repente en el coche, furioso e impotente, golpeando de nuevo sucesivamente con la palma de la mano el volante. “No me sale de la cabeza...”.

Por más que se esforzase e intentase pensar en otras cosas, regresaba siempre al gran problema, como si en su cabeza un disco rayado rodase en loop. Su madre había sufrido un ataque cardíaco, estaba en coma y le quedaba poco tiempo. Por poco tiempo se entendía que la muerte era inminente. Hiciese lo que hiciese, pensase en lo que pensase, nada podía alterar esa dura e inevitable realidad. Su madre estaba a las puertas de la muerte y en breve él se quedaría huérfano. Sabía que la vida era lo que era, un mero soplo en la eternidad, el instante fugaz del batir de las alas de una mariposa, una chispa de luz que se encendía y apagaba en las tinieblas, una victoria que termina siempre en derrota, un camino que por más curvas que haga conduce inevitablemente al abismo, una sonrisa que se desvanece en lágrimas.

Pero tenía esperanza, ¡cuánta tenía!, de que ella se quedase un poco más de tiempo con él, solamente un poquito más...

La torre del campanario.

La imagen de la urbe, coronada allí en lo alto por la torre de la campana de la vieja universidad, irrumpió en ese momento en su consciencia y los ojos se le llenaron con el encanto de la ciudad que era su destino.

Había llegado a Coimbra.

Trepó las escaleras a paso acelerado y con la misma prisa recorrió el pasillo de la enfermería y zigzagueó entre las camillas, la respiración ya jadeante, inhalando el olor aséptico de mercurocromo y alcohol etílico que acechaba en el aire, pero determinado en llegar lo antes posible a la habitación y saber el estado en el que se encontraba su madre. Los números de las habitaciones estaban señalados en las puertas, por eso se dio cuenta de que ya estaba cerca.

“¡Catorce... quince... dieciséis!”, murmuró, jadeante, mientras enumeraba las habitaciones hasta llegar. “Es aquí”.

Entró impulsivo en el pequeño compartimento y a la primera persona que vio fue a María Flor. Se encontraba sentada a los pies de una cama, bonita y serena, los ojos grandes de chocolate, el pelo castaño dibujando un halo de luz que le daba un toque dorado en las puntas. Le pareció un ángel iluminado por una aureola, pero se trataba simplemente del efecto de la fuerte claridad que entraba por la ventana.

“¡Tomás!”, exclamó, el rostro se abrió con una sonrisa aliviada. “¡Finalmente!”.

El recién llegado avanzó junto a la cama, la mirada ansiosa buscando a la persona que estaba allí tumbada. Se encontró con el rostro familiar de su madre, que tenía una expresión inesperada.

Sonreía.

“¡Hola, hijo mío. Benditos los ojos que te ven!”.

Con la atención puesta en ella, Tomás abría y cerraba la boca sin emitir ningún sonido, abismado. Parecía un pez en una pecera. Quería hablar pero no sabía cómo; lo cierto es que no sabía lo que pensar. Esperaba encontrarla mal, probablemente inanimada, tal vez ya muerta.

Y ella le sonreía.

“¡Madre!”, acabó por decir. “¿Estás bien?”.

“Claro que lo estoy”, respondió con gran jovialidad.

“¡Pero bueno! ¿Qué buena cara tienes?”.

La mirada estupefacta del hijo pasó de la madre a María Flor y de vuelta a su madre, queriendo entender la situación sin comprender nada más. Se había preparado para todo menos para eso.

“Mamá, no has tenido... no has tenido, en fin, un...”. Dudó, evitando mencionar las palabras exactas, como si pronunciar la expresión ataque cardíaco le estuviese prohibido. “Un... ¿problema?”.

Doña Gracia hizo un gesto, acompañado de una seña vaga con la mano.

“Oh, fue una cosa sin importancia”, respondió ella. “La doctora María Flor se quedó preocupada, pero, para ser francos, todo esto no ha pasado de un dramatismo sin sentido. Crean un gran revuelo a causa de una tontería. Basta con que alguien tenga ningún problema, un achaque de nada, y... parece que es el fin del mundo, y nos traen precipitadamente al hospital”, resopló. “¡Válgame Dios! ¡Esto ha sido una gran exageración!”. Levantó el índice derecho para subrayar la sentencia. “Una exageración, te lo digo yo”.

Exageración parecía realmente la palabra adecuada. ¿De qué otra forma se podía explicar que en un momento diesen a entender a Tomás que su madre estaba a las puertas de la muerte, cuando dos horas después la veía y ella parecía estar bien y con aire sano?”.

Lanzó una mirada levemente crítica en dirección a María Flor, una expresión de quien la riñe por haberle pegado un susto por una tontería.

Pero la directora de la residencia no se descompuso. Se levantó de la silla e hizo una señal a Tomás.

“Ven conmigo, por favor”.

Cerraron la puerta de la habitación, para que Doña Gracia no les oyese y miraron alrededor buscando un lugar tranquilo. El pasillo no era un sitio discreto para mantener una conversación, el espacio estaba lleno de camillas con pacientes sin sitio en las enfermerías, pero encontraron un rincón donde podrían hablar tranquilos.

“Tu madre tuvo un colapso por la mañana y perdió la consciencia”, comenzó explicando María Flor. “Mientras mi personal intentaba reanimarla con el desfibrilador, llamé a la ambulancia y el paramédico le diagnosticó un ataque cardíaco. La trajo inmediatamente al hospital y el cardiólogo de servicio la llevó directamente a la sala de reanimación. Estuvieron allí unos quince minutos largos. Mientras esperaba, llamé varias veces a tu móvil, pero estaba apagado”.

“Perdona, me olvidé de cargarlo...”.

“En cierto momento el cardiólogo salió y vino a hablar conmigo”, añadió, ignorando la justificación. “El doctor Colaço confirmó que tu madre sufrió un ataque cardíaco y dijo que intentó reanimarla sin éxito. Como debes imaginar, cuando me lo contó me quedé lívida. El doctor me explicó que, en la práctica, ella realmente había muerto, aunque técnicamente todavía no pudiese decretar el óbito, lo que haría poco después. Según él, el corazón se había parado y el electroenfacelograma registraba hacía varios minutos actividad cerebral cero. En ese momento una enfermera apareció en la puerta gritando: “¡Doctor Colaço, venga aquí!, ¡deprisa, deprisa!”. El médico regresó a la sala de reanimación y, cuando me quedé sola, comprendí que tenía que hablar contigo como fuera. Recordé que debías estar en la Gulbenkian y llamé al número de la fundación. Te iba a anunciar que tu madre había muerto, pero no tuve coraje. Además, los gritos de la enfermera me mostraban que tal vez hubiese esperanza, y fue por eso que opté por decirte que estaba en coma”.

Tomás señaló la puerta del cuarto dieciséis.

“Parece evidente que no murió...”.

“Sí, pero no te olvides de que, en la práctica, tu madre murió y resucitó”, avisó María Flor, preocupada en subrayar ese punto. “Es importante que tengas eso en cuenta cuando hables con ella, ¿entiendes? Si no, nada va a tener sentido”.

“¿Me estás diciendo que le afectó al cerebro?”.

“No, al contrario. Me parece mucho más lúcida que en la mayor parte del tiempo que pasa en la residencia. Da la impresión de que su capacidad de razonamiento mejoró, si algo así es posible. Para una persona que tiene Alzheimer desde hace algunos años, incluso diría que tu madre está excelente”.

“¡Eso... eso es magnífico!”.

“Sí, pero acuérdate de que ella murió y resucitó. No te olvides de eso, ¿oíste?”.

El historiador esbozó un gesto de incomprensión.

“¿De qué estás hablando?”, quiso saber. “Si ella se muestra más lúcida que lo normal, si el raciocinio mejoró y su estado mental parece excelente, ¿cuál es exactamente el problema?”.

María Flor respiró hondo y dio media vuelta, reencaminándose hacia la habitación dieciséis.

“Cuando hables con ella lo entenderás...”.

Doña Gracia permanecía tumbada con la manta por el pecho. Continuaba sonriente y mostraba un aire incluso beatífico que desconcertaba. Parecía en paz consigo misma.

“¿Bueno, hijo, por dónde has andado?”, quiso saber con una voz lánguida. “¿Continúas viajando por el mundo?”.

“Sí, ayer llegué de viaje”.

“No me digas que fuiste a uno de esos países mahometanos, de aquellos donde explotan bombas todo el tiempo y pasan la vida cortando la cabeza de las personas”, le reprendió en un tono preocupado. “¿Cuándo tendrás cuidado, hijo? Tu padre me mandó velar por ti, pero mira que a mi edad hay muchas cosas de las que no te puedo proteger. A fin de cuentas estoy mayor y débil y me faltan fuerzas para ayudarte...”.

“Sí, no te preocupes conmigo”, respondió Tomás, intentando cambiar el tema de la conversación. Acarició su mano; estaba sorprendentemente caliente y suave. “Y tú mamá, ¿cómo te sientes?”.

La sonrisa beatífica regresó al rostro de Doña Gracia.

“De maravilla”, afirmó. “Para ser sincera, hacía mucho tiempo que no me sentía tan bien”.

“¿De verdad?”, se animó el hijo. ¿Y por qué? Le guiñó el ojo, con una expresión cómplice. No me digas que has estado comiendo chocolate a escondidas...”.

La madre se rio.

“¡Qué chocolate ni qué ocho cuartos! Me siento bien porque estuve con tu padre, claro. No le veía hacía mucho tiempo y le echaba mucho de menos. Si quieres que te diga, le encontré muy bien”.

“¿Ah, sí? ¿Estuviste viendo los viejos álbumes de fotografía?”.

Nueva carcajada de Doña Gracia.

“¿Qué álbumes? Estuve con él, hijo mío. Intercambiamos algunas palabras y todo”. Suspiró. “Fue una pena que fuese tan poco tiempo...”.

“Claro, los sueños buenos son siempre breves, ¿verdad? Queremos que se prolonguen, que duren para siempre, pero acaban enseguida”. Hizo un crujido con la lengua. “Es una pena”.

“Pero bueno, ¡si no fue ningún sueño!”, protestó, impacientándose con la lentitud de razonamiento del hijo. “Ya te he dicho que estuve realmente con tu padre. ¿No me crees?”.

Tomás le acarició la mano; el Alzheimer tenía aquellas cosas.

“Oye, mamá, papá ya no está con nosotros”, le explicó con dulzura. “Murió hace unos años, ¿no te acuerdas?”.

“Lo sé, hijo, lo sé”, asintió la madre. “Recuerdo perfectamente haber ido al funeral. Pero te estoy diciendo que he estado ahora con él”.

“¿Ahora? ¿Cuándo?”.

“Esta mañana. Hace dos horas”.

La mirada de Tomás se desvió hacia María Flor, que permanecía sentada en la silla a los pies de la cama, como intentando que le explicase aquella conversación. La directora de la residencia, sin embargo, se limitó a devolver la mirada y a encogerse de hombros, indicando que ya le había avisado.

“Fue maravilloso”, murmuró Doña Gracia, un brillo soñador destellándole en los ojos, tan verdes como los de su hijo. “Me morí y estuve con tu padre. Fue maravilloso”.

.

VI

“Organizado y listo; esto es todo lo que tenemos, sir”.

Después de llamar a la puerta y pedir permiso para entrar, la secretaria había atravesado el gabinete y posado sobre la mesa una carpeta gris rellena de informes y fotografías, la portada indicaba el nombre de Tomás Noronha y el sello top secret estampado en rojo por debajo del logotipo de la CIA.

“¿Es el documento de la Dirección de Ciencia y Tecnología?”, quiso saber el jefe. “¿Halderman ya lo ha enviado?”.

La secretaria abrió la carpeta que había depositado en la mesa y mostró la hoja que le habían pedido.

“Está aquí, sir”.

La mirada de Harry Fuchs se posó en la hoja.

“¿Así que esta es la pista que el viejo dejó?”, sonrió con maldad. “Una señal con la que crucifica y responsabiliza a ese Thomas Norona.”. Movió la cabeza afirmativamente, satisfecho con lo que veía. “Muy conveniente, sí señor”.

“¿Es todo, sir?”.

El director cogió la carpeta que la secretaria le había traído y contempló lo que estaba por debajo de la hoja remitida por la Dirección de Ciencia y Tecnología. El primer documento que vio fue una fotografía del historiador portugués en primer plano sonriendo a la cámara.

“Una cosa más, Tish”, dijo, atento a la fotografía. “Pá-
same a nuestro hombre en la embajada en Lisboa. Es ur-
gente”.

“Yes, sir”.

La secretaria salió del despacho y cerró la puerta. El director del Servicio Clandestino Nacional hojeó los documentos guardados en la carpeta y se detuvo en un informe sobre el caso de Irán. Después consultó el dossier que tenía al lado, con el nombre de Frank Bellamy y analizó la lista de las tecnologías que la Dirección de Ciencia y Tecnología había puesto a disposición de los operativos del Servicio Clandestino Nacional en los últimos años. Detuvo su atención en un descubrimiento que el director ahora asesinado siempre recusó entregar a sus colegas de la CIA. Se llamaba Quantum Eye, Ojo Cuántico y era un proyecto que el anciano nunca había compartido con nadie.

“Tus secretitos acabaron, motherfucker”, murmuró
Fochs, contemplando la lista que mencionaba el Ojo Cuántico. “Ahora que la palmaste, ese material va a pasar para mí”.

El teléfono sonó.

“Tengo en línea a nuestro hombre en Lisboa, sir”, anunció la secretaria. “Se llama Jim Krongard”.

La línea hizo clic y la llamada fue transferida para la conexión con la embajada americana en Lisboa.

“Mister Krongard”, dijo Fuchs como saludo mientras cerraba el dossier de Bellamy. “Tenemos entre manos un problema de canalización y necesito que me lo resuelva. Espero que sea un buen fontanero”.

“Precisamente estoy aquí para eso, sir. ¿Cuáles son los elementos?”.

“El blanco se llama Thomas Norona y asesinó en Ginebra al responsable de nuestra Dirección de Ciencia y Tecnología. Algo muy grave, como ve. Tenemos la información de que el cocksucker ya está de vuelta en Portugal. Cójalo”.

“¿Cómo quiere que me articule con la policía portuguesa, sir? ¿Les paso simplemente la información o pido también que acompañen el caso?”.

“No quiero a la policía local envuelta en esto. No quiero a nadie más que a la Agencia. Tiene que ser una operación en acción”.

Se oyó una duda al otro lado de la línea.

“Pero... pero, sir, nuestra policía en Portugal y en los otros países de la OTAN ha sido...”.

“¡El motherfucker mató a un director de la CIA!”, gritó Fuchs al teléfono. “¿Cree que debemos ser delicados en un caso de estos? ¡Me parece que no! El shithead va a pagar el precio por el crimen que cometió, ¿entendió? ¡Localícelo y deténgalo!”.

“¿Y después qué hago? ¿Lo mando para ahí? Si fuera así necesito que autorice un avión de transporte a despegar de...”.

“Voy a autorizar el avión, tranquilo”, le interrumpió de nuevo el irascible director del Servicio Clandestino Nacional. “Le mandaré también un informe sobre el asunto y una orden confidencial para detenerlo. Pero eso no será más que papeleo para cubrir nuestro rastro. No quiero que el hombre llegue aquí, si es que me hago entender”.

La voz del otro lado de la línea volvió a vacilar, dudando del sentido específico de esta última instrucción.

“Uh, no sé muy bien, en realidad. ¿Puede especificar más, sir?”.

La lengua de Harry Fuchs se enredó en un estallido impaciente.

“Oiga usted, ¿nació usted burro o está bromeando conmigo?”, se irritó. “Detenga al tipo y déjele huir, ¿entendió? El cocksucker mató a uno de los nuestros y por eso no quiero que venga para aquí y después vaya a la cárcel. ¡Eso sería demasiado bueno para él!”.

Su interlocutor parecía perplejo.

“¿Le dejo huir?”.

El director del Servicio Clandestino Nacional de la CIA desvió los ojos con enfado y resopló, cansado del razonamiento lento del agente en Lisboa.

“Para que le pueda abatir”, clarificó con un nuevo grito, la cara enrojecida y la carótida palpitándole en el cuello. “¡Déjelo huir para que pueda abatirlo! ¿Lo tiene claro ahora?”.

Su interlocutor asintió en un tono monótono.

“Clarísimo”.

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VII

El aire soñador que bañaba el rostro pálido de Doña Gracia le daba vida a pesar de las arrugas que lo rasgaban y de los años de desgaste. La paciente parecía serena, tranquila y en paz, y hablaba despacio, como si saborease cada palabra y cada idea. Al hablar se la veía más lúcida que en casi todo el tiempo que el hijo la había visto en los últimos años.

“Todo comenzó en el momento en el que sentí un dolor agudo apretándome el pecho”, contó ella, posando la mano sobre el corazón para indicar el lugar. “El dolor era tan fuerte que únicamente me acuerdo de caer al suelo. Cuando desperté, estaba dentro de una furgoneta. Había cables conectados a mí y un hombre con gafas y bata blanca me hacía fuerza en el pecho”. Desvió la mirada hacia María Flor. “La doctora estaba detrás de ese hombre y parecía muy afligida, pobre. Tenía la mano en la boca mientras me observaba”.

“Ah, entonces recuperaste el sentido dentro de la ambulancia...”.

Acompañando la conversación desde los pies de la cama María Flor movió la cabeza e intervino.

“No la recuperó”, aclaró. “Yo estaba allí dentro y asistí a todo. Doña Gracia estaba con los ojos cerrados en el interior de la ambulancia en paro cardíaco. Lo único que ocurrió fue que el paramédico pasó todo el viaje intentando reanimarla. Sin éxito, por lo demás. Todas las líneas en el monitor de la máquina que le medía las pulsaciones salieron en horizontal. Sufrió un paro cardíaco, sobre ese punto no tengo la menor duda”.

“No tiene sentido”, contestó Tomás. “Si mi madre se acuerda de ver al paramédico reanimándola es porque recuperó los sentidos y tenía los ojos abiertos”, argumentó como si fuese una evidencia. “De lo contrario, ¿cómo explican que le haya visto reanimarla y a ti sentada detrás de él?”.

Como respuesta a esta objeción, la directora de la residencia realizó un gesto en dirección a la paciente.

“Doña Gracia, cuente el resto”.

La anciana mantenía una expresión angelical diseñada en el rostro. Nadie diría que había sufrido esa misma mañana un infarto y que la hubiesen dado por muerta.

“A cierta altura la puerta del coche se abrió y me pusieron en una camilla con ruedas. Aparecieron nuevas personas de bata blanca que me llevaron dentro de un edificio, imagino que era el hospital. Vi también más gente con bata blanca a mi alrededor en un gran alboroto y después me pusieron en una sala llena de artefactos”.

“La sala de reanimación”, identificó María Flor. “Vuelvo a recordar que la vi dentro y sin la menor duda, cuando eso ocurrió estaba inanimada”.

Doña Gracia pasó la mano por el pelo, intentando en vano colocárselo.

“Fue cuando salí de mi cuerpo”.

“¿Perdón?”, interrumpió Tomás. “¿Te levantaste?”.

“No, no me levanté. Estaba tumbada en una camilla y tenía otro médico y dos enfermeras a mi lado. Pero, no sé bien cómo explicar esto, lo que ocurrió fue... que salí de mi cuerpo”.

“¿Cómo saliste de tu cuerpo?”.

Doña Gracia se encogió de hombros, como si no tuviese explicación y se limitase a constatar un hecho.

“No sé. Me sentí levitar y salí de mi cuerpo, no sé explicarlo de otra manera. Me encontré en el techo de la sala observando mi cuerpo tumbado en la camilla y el médico y las enfermeras en un frenesí a mi alrededor. En cierto momento el médico se golpeó una rodilla en la esquina de un mueble y gritó de dolor, pobre. Había un desorden indescriptible, pero en medio de aquella confusión conseguí oír lo que decían”.

“¿Oíste? ¿Qué oíste exactamente?”.

“Oh, yo que sé”, se rio. “Si quieres que te diga, ni me di cuenta de la conversación. Ellos usaban aquellos términos clínicos incomprensibles que los médicos utilizan a veces, ¿sabes?”. Cambió la voz, como si imitase a alguien. “Entregue el no-sé-cuántos, prepare no-sé-qué, vea lo que el cardio no-sé-qué está registrando, no está reaccionando a eso... esa conversación. Después el doctor me apretó el pecho e hizo fuerza varias veces, exactamente como en las películas”.

“Está bien, ya he entendido”, asintió su hijo. “Por lo tanto, sentías que estabas asistiendo a todo esto desde el techo. ¿Y después?”.

“Después continué levitando y subiendo cada vez más, hasta que de repente se quedó todo oscuro y entré en una especie de túnel. Fue cuando vi la luz al fondo, como si estuviese en el metro”.

“Debías de estar asustada...”.

“Pues no. Me sentía incluso tranquila, me parecía todo muy agradable. Llegué a pensar: ah, esto es lo que debe de ser morir. Para mi gran sorpresa, no estaba nada preocupada con esa posibilidad”.

“¿Y qué ocurrió después?”.

“Floté en dirección a la luz, como si ella me arrastrase, hasta que salí del túnel y me encontré con mis padres y mi hermana Lurdes en un lugar muy bonito. Me abrazaron y Lurditas me llevó hasta un sitio donde vi pasar mi vida; era toda la vida pero fue todo muy rápido, no sé cómo es posible comprimir la vida entera en un instante, pero fue lo que sucedió. Asistí a cosas que ocurrieron cuando era pequeña, mis ligues de adolescente, el colegio, mi boda, tu nacimiento, tus juegos en la cama los domingos por la mañana... Después apareció tu padre y me dijo que volviese hacia atrás, que regresase a la vida porque todavía no había llegado mi hora. Como me sentía tan bien le dije que no, quería quedarme allí con él, pero tu padre insistió en que no podía ser y me explicó que podía ser necesaria para velar por ti, porque ibas a pasar por un gran peligro en tu próximo viaje. Fue eso lo que me convenció a regresar. Di media vuelta y en el momento siguiente me encontré en la camilla de aquella habitación. La enfermera me vio con los ojos abiertos y corrió hacia la puerta gritando y diciendo: “¡Doctor Colaço, venga! ¡Deprisa, deprisa!”. La anciana abrió las manos, en un gesto de quien había acabado lo que tenía que contar. “Y así fue todo lo que pasó”.

Las palabras de Doña Gracia se desvanecieron en un silencio solemne. Tomás había sostenido la respiración mientras su madre hablaba y digería todavía lo que acababa de escuchar. Cambió con María Flor una mirada cargada de perplejidad y esperó un instante más para ver si había algo que no le habían dicho. Cuando se dio cuenta de que su amiga no tenía nada que añadir al relato, volvió su atención hacia su madre.

“¿Has contado esa historia al médico?”.

Doña Gracia suspiró.

“Mira, hijo, con sinceridad te digo que casi no se lo cuento. Tuve miedo de que pensase que estaba totalmente tarada y me pusiese en la zona de los locos. Pero el pobre apareció en el cuarto cojeando, y cuando le vi en aquel estado, le aconsejé que pusiese el mueble en otro sitio porque si no iba a golpearse otra vez con la esquina y hacerse daño de verdad. El doctor se quedó muy sorprendido cuando le dije eso y preguntó cómo sabía que se había golpeado la rodilla en la esquina del mueble”.

“La descubrieron”, sonrió María Flor.

“Pues sí, me descubrieron. De modo que le conté que le había visto hacerse daño en la esquina del mueble. Él respondió que era absolutamente imposible, que en ese momento yo tenía el corazón parado y los instrumentos no registraban ninguna actividad en mi cerebro, por eso no podía haber visto lo que pasó y estaba contando algo que había oído a las enfermeras”. Doña Gracia frunció el ceño. “Ah, cuando me dijo eso, yo me puse... mira, ¡cómo me puse, ni imaginas! ¡Loca, loca, loca!”.

“¿Por qué?”, se extrañó el hijo. “Esa historia es absoluta-
mente increíble. Me parece normal que dudase de lo que le contabas...”.

“¡El doctor me estaba llamando mentirosa!”, protestó. “¿Mentirosa yo? ¡Ah, no! ¡Eso no lo podía admitir, de ningún modo! Antes prefiero que me tomen por loca a que me llamen mentirosa. ¡Mentirosa no! ¡No admito una cosa así! ¡No admito tal cosa! Por eso me sentí mal y, mira, acabé por contarle todo. Todo, todo, todo. Le relaté lo que pasó desde que me encontré dentro de la ambulancia hasta el momento en el que volví atrás y abrí los ojos en la camilla. No me olvidé de nada”.

“¿Y él? ¿Cómo reaccionó?”.

Doña Gracia esbozó un aire pensativo.

“Para decir la verdad, no hizo nada especial”, murmuró. “Me escuchó en silencio y, cuando acabé, se limitó a darme las gracias y a comentar que había vivido una experiencia muy especial. Mandó a las enfermeras hacerme unas pruebas al corazón y después ordenó que me pusieran en este cuarto privado. Y nada más”.

“¿Creyó lo que le contaste?”.

“¡Faltaría más!, protestó Doña Gracia con indignación. “¿Por qué razón no lo iba a creer? ¡Quién te oiga va a pensar que el doctor fue un idiota por fiarse de mí!”.

“No es eso”, se disculpó Tomás, entendiendo que tendría que tener más cuidado con las palabras para no herir la susceptibilidad de su madre. “Lo que quiero saber es si a él le pareció la historia normal. Mamá, debes entender que no se oye una cosa de estas todos los días, ¿no te parece?”.

“Pues no”, aceptó ella, tranquilizándose. “Fue por eso por lo que el doctor dijo que viví una experiencia muy especial. Yo no estaba mintiendo y según me parece, él tampoco creyó que quisiese engañarlo”. Apuntó hacia su hijo. “Además, si bien te conozco, creo que hasta tú tienes más dudas que él”.

Touché, pensó Tomás. Los acontecimientos estaban todavía muy frescos y pensó que probablemente lo mejor sería ocultar su escepticismo, no fuese su madre a ponerse nerviosa y sufrir un nuevo colapso cardíaco. Lo más importante en aquel momento era impedir que una cosa de esas ocurriese.

“No, claro que no tengo ninguna duda”, acabó diciendo. “Estaba únicamente... en fin, intentando entender cómo reaccionó el médico a todo aquello”.

Doña Gracia movió la cabeza.

“Hijo, te conozco muy bien”, observó con una sonrisa condescendiente. “¿Sabes una cosa?” ¡Eres igualito a tu padre! Igualito. Únicamente crees en lo que dice la ciencia y en lo que se puede probar científicamente, y nada más. Todo eso es muy bonito, lo admito, la ciencia y el racionalismo y el método científico y todas esas cosas, pero hay realidades que vuestra santa ciencia no puede explicar. Lo que me ocurrió esta mañana, por ejemplo, es una de ellas. Tu padre ahora ya sabe eso, claro, pero tú, hijo, tú eres más cazurro que un burro viejo, ¡caramba! A no ser que te ocurra a ti, nunca creerás en nada. Y, si bien te conozco, aunque una cosa así te ocurriese, continuarías sin creerla...”.

“Lo creo, lo creo”, insistió Tomás de la forma más convencida que le fue posible. “Claro que lo creo”.

“Mentiroso”, repitió su madre. “Pero no pasa nada, te quiero igual, no te preocupes”. Cogió el borde de la manta y tiró hacia arriba. “Ahora, si no les importa, déjenme descansar, ¿vale? Tuve una mañana muy ocupada y ya no tengo edad para estas cosas”. Hizo un gesto vago en dirección a la puerta de la habitación. “Ve a dar una vuelta que quiero dormir un poco, ¿de acuerdo?”.

Sin esperar respuesta, Doña Gracia colocó la almohada y se acomodó por debajo de la manta, preparándose para dormir. El hijo se inclinó sobre ella, la besó en la frente y se fue hacia la ventana para bajar las persianas. Después hizo una señal a su amiga y salieron los dos del cuarto de puntillas.

Al llegar al pasillo, Tomás miró en los dos sentidos, buscando un responsable clínico, pero las únicas personas que veía era pacientes tumbados en camillas.

“Necesito hablar con el médico”, dijo. “Quiero entender mejor el estado en el que se encuentra mi madre”.

“El doctor Colaço salió hace poco para comer, pero me dijo que regresaba por la tarde”, explicó María Flor. “Creo que quiere hacer unos análisis más pormenorizados a tu madre, incluyendo un electrocardiograma y también un electroencefalograma. Va a ser una buena oportunidad para hablar con él”.

“¿El médico se fue a comer?”.

Su amiga levantó el brazo izquierdo y giró la esfera de su pequeño reloj hacia él.

“Es casi la una de la tarde, ¿no te has dado cuenta? Hora de comer. El doctor Colaço puede ser médico, pero no es tonto. Cuando el estómago protesta, él sabe que tiene que llenarlo”.

“Entonces quizás sea mejor seguir su ejemplo”, sugirió. “Vamos, anda de ahí”.

Tomás la cogió por el codo y se la llevó. Empezaron a recorrer el pasillo del hospital lado a lado y María Flor, relajada y bromista, le empujó contra la pared y lanzó una carcajada.

“Ah, también tienes hambre...”.

El historiador siguió el juego y le respondió con la misma moneda, empujándola también.

“Tengo hambre y ganas de aclarar lo que ocurrió con mi madre”, dijo. Se quedó de repente muy serio. “Sabes, aquello que ha contado no es nada normal, ¿no crees?”.

“Normal no es, realmente”, reconoció su amiga. “Pero
me pareció sincero. ¿O no crees que esté diciendo la
verdad?”.

“No, seguro que contó la verdad”, respondió. “Mi madre estaba siendo sincera y relató lo que cree que le ha ocurrido. La cuestión no es saber si decía la verdad, porque la decía. La cuestión es determinar si le ocurrió realmente lo que ella cree que le pasó”.

“Pues ya he leído libros de otras personas diciendo cosas semejantes cuando estaban a las puertas de la muerte.
Lo que ella nos contó coincide con muchas historias parecidas”.

“Tal vez”, aceptó Tomás. “Soy historiador y ya me he cruzado con relatos parecidos a lo largo del tiempo. Platón, por ejemplo, en la República, escrita en el siglo IV antes de Cristo, contó la historia de un soldado que murió en el campo de batalla y que, al resucitar en el velorio, habló de un viaje por las tinieblas hasta una luz donde, acompañado por guías, hizo un balance de su vida y vivió una experiencia de gran belleza, paz y alegría”.

“¿Entonces cuál es tu duda?”.

“No creo en nada de eso. Me quedo con la impresión de que estamos tratando con narrativas míticas y engaños que explotan la creencia ridícula de mucha gente. ¿A quién no le gustaría vivir después de la muerte? Las personas dan crédito a estas mentiras y son fácilmente sugestionables porque creen en lo que quieren creer”.

“¿Crees que tu madre fue sugestionada por alguien?”.

Tomás caminaba observando a los pacientes amontonados en las camillas por el pasillo del hospital y tardó un poco en responder. Únicamente cuando llegó al borde de las escaleras se detuvo y, con una expresión meditativa, miró a su compañera y respondió a la pregunta.

“Mi madre sufre Alzheimer”, recordó. “De ahí a las alucinaciones hay un paso”.

.

VIII

Siempre meticuloso y atento a los pormenores, James Krongard se quedó quieto delante del edificio de Lisboa. El agente de la CIA observó con cuidado el primer piso, buscando algún movimiento en el interior, pero no detectó ninguno. Sabía que eso no quería decir nada, por lo que se aproximó al telefonillo e identificó el botón del apartamento. Hubiera preferido telefonear, pero había descubierto que el objetivo había cancelado el teléfono fijo y tenía el móvil apagado, y eso le dejó sin opciones.

Llamó al timbre y esperó. No pasó nada. Tocó otra vez y de nuevo no obtuvo ninguna respuesta. Insistió, siempre con el mismo resultado. Era posible que el inquilino estuviese en el baño o disfrutando de un momento más íntimo con una compañía femenina, claro, por lo que dejó pasar diez minutos y después volvió a llamar al timbre.

Convencido finalmente de que el apartamento estaba vacío, apretó el botón del segundo piso.

“¿Quién es?”, preguntó una voz en el telefonillo.

“Correo para el profesor Tomás Noronha”.

“No es aquí, es en el primer piso”.

“Lo sé, pero nadie responde y tengo un telegrama urgente del extranjero”.

Se oyó un sonido y un chasquido y la puerta del edificio se abrió. Krongard entró y, caminando con calma y paso seguro, subió al primer piso por las escaleras y paró delante del apartamento de su objetivo. Se puso los guantes y sacó dos alambres del bolsillo. Se arrodilló y metió los alambres por el agujero de la cerradura, manipulándolos hasta desatrancarla.

La puerta se abrió y el hombre de la CIA observó el interior del apartamento. Estaba todo tranquilo. Se deslizó hacia el interior y cerró la puerta con un movimiento suave. Después examinó el apartamento con paso ligero e inaudible, revisando todas las habitaciones. Como ya imaginaba, no había nadie.

Fue a la cocina y abrió el frigorífico. Estaba casi vacío, pero había una lata de cerveza portuguesa en la primera bandeja. La abrió y volvió a la sala, donde se sentó en el sofá bebiendo a tragos espaciados. No le importaba esperar. Las largas esperas formaban parte de la vida de un agente secreto y las circunstancias en las que estaba eran incluso agradables, sin comparación con la incomodidad que vivió en sus anteriores misiones en Kandahar y Peshawar, donde estaba prohibida la compañía del alcohol. Incluso así, tenía la esperanza de que el objetivo no le hiciese esperar demasiado; esa noche quería ver el partido de los Boston Celtics en la televisión.

Y lo más importante, deseaba que la muerte de Tomás Noronha fuese rápida y limpia.

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IX

Una luz amarilla e inquieta, que las velas hacían mover, daba un cierto ambiente medieval al sótano transformado en bodega y restaurante. Una claridad inquieta proyectaba sombras fantasmagóricas en las paredes de ladrillo y lo sorprendente era que eso hacía el lugar más acogedor y agradable. El escenario montado en un rincón de la sala, sin embargo, constituía la prueba de que aquel espacio tal vez no fuese el más adecuado para quien, como Tomás y María Flor, tan sólo querían tener una comida recatada y una conversación delicada.

Sentados en el escenario estaban también cuatro estudiantes de capa y sotana negra, dos en una silla con guitarras portuguesas y dos de pie al micrófono. Tenían voces melancólicas pero no melosas, como se requería en el fado de Coimbra; porque la dulzura tenía que estar en los versos y no en la garganta de quien los recitaban.

Adeus, Sé velha saudosa,

Com guitarras a rezar.

Minh´alma parte chorosa

No dia em que te deixar

O adeus da despedida

Não dura mais que un minuto,

Mas fica na minha vida

Como cem anos de luto

Los comensales aplaudieron con vigor el fado de los estudiantes. Al final de la canción, los vocalistas callaron y, cuando se oyó el puntear de los acordes punzantes de Años Verdes, una composición que hace que las guitarras lloren, los guitarristas remitieron la sala al más profundo de los silencios. Los espectadores acompañaban la melodía con los ojos brillantes; nunca se había compuesto una música que expresase mejor el alma de Portugal y cuando los estudiantes terminaron, la sala se levantó entusiasmada y los ovacionó. El aplauso se prolongó hasta que abandonaron el escenario y el espacio se volvió a parecer a lo que realmente era, un restaurante a la hora de la comida.

“Años Verdes siempre me conmueve”, observó María Flor, secándose una lágrima. “Siempre que oigo esta música, es como si escuchase el sonido de Portugal...”.

Tomás sonrió y le sirvió dos cucharadas de arroz de berberechos. Habían pedido mientras se cantaban los fados y les habían servido una cacerola hirviendo justo al acabar los acordes de Años Verdes. A pesar del ambiente agradable, empezaron a comer en silencio; el semblante pensativo de ambos mostraba que sus mentes viajaban lejos de allí.

“Después de escuchar la historia que mi madre me contó”, le cuestionó de repente, como si continuase una conversación que no se había interrumpido, “¿el médico no te dijo nada en privado?”.

“No, nada”, respondió su amiga. “¿Pero qué es lo que te preocupa exactamente? ¿Encuentras todo así tan delirante?”.

El historiador tenía un tenedor de arroz en el aire, pero se quedó un largo momento observando la comida delante de la boca, como si la decisión de tragar el bocado dependiese de algún debate interno.

“Desde un punto de vista científico, la cuestión se plantea de una forma muy clara”, dijo, todavía meditativo. “O tenemos dos cosas separadas en la cabeza, el alma y el cerebro, o apenas tenemos una, el cerebro, que crea la consciencia. La generalidad de las grandes religiones, con excepción del budismo, dicen que tenemos dos”.

“El concepto de un alma separada del cuerpo me parece natural”, aceptó María Flor. “Además, esa idea es intuitiva”. Levantó la mano. “Decimos ‘mi mano’, ‘mi cabeza’, ‘mi cuerpo’, ¿verdad? Es como si separásemos las dos cosas; y mi cuerpo también. Todos sentimos que somos dueños de nuestro cuerpo y de nuestro cerebro, pero no que somos nuestro cuerpo y nuestro cerebro, y ese dualismo alma-cuerpo nos resulta evidente. Ahora, si tengo la fuerte impresión de que existe en mi cuerpo un yo interior que es único y continuo, es porque existe realmente”.

“Pues sí. El problema es que la ciencia, por más que busque las dos cosas, cerebro y alma, solo encuentra una, el cerebro”.

“Bien decía tu madre que solo crees en la ciencia...”.

“Soy un académico y no puedo aceptar las cosas sin que se demuestren debidamente”, aclaró. “La cuestión es esta: si tenemos alma, ¿dónde está? ¿Cómo interacciona con el cerebro? Si nuestras memorias se quedan registradas en células del cerebro, y si esas células mueren cuando morimos, ¿cómo es posible que las almas deambulen fuera del cuerpo, nos acordemos de cosas que nos ocurrieron durante la vida y reconozcamos familiares que murieron antes que nosotros? ¡Eso no es posible! La memoria está registrada en las células del cerebro, no anda por ahí flotando en un espacio etéreo, ¿entiendes? Si las células cerebrales se mueren, la memoria también muere”.

“Puede haber algún mecanismo que explique la supervivencia de la memoria”, argumentó María Flor. “Como sabes, hay muchas cosas en el universo que parecen absurdas aunque tengan explicación”.

“Sí, pero no podemos aceptar una cosa simplemente porque alguien dice que es así. Nos lo tienen que demostrar”.

“¿Entonces cómo se explica que tenga la sensación de que existo más allá de mi cuerpo?”, preguntó ella. “¿Cómo justificas esta fuerte impresión que cada uno de nosotros tenemos de que existe un yo interior consciente e independiente del cerebro?”.

“Maya”.

“¿Quién?”.

“Maya es una palabra que los budistas usan para expresar ilusión, cuando algo es diferente de lo que parece. Buda dice que el sufrimiento humano es provocado por la falsa noción del yo, por lo que el sufrimiento solo acaba si nos liberamos de los deseos y de las relaciones que constantemente recrean ese yo engañoso”.

“¿Quiere decir que el yo interior no existe?”, se extrañó ella. “¿Mi consciencia no pasa de una ilusión? ¡Eso es absurdo!”.

“Claro que el yo interior existe, cada uno de nosotros sabe que existe”, replicó Tomás apresuradamente. “Lo que pasa es que es maya, o sea, existe pero no es lo que parece. El yo interior constituye solo un nombre convencional que se da a un fenómeno complejo que emerge de la actividad del cerebro. Buda explicó que todo depende de todo y que nada es independiente. La impresión de que existe un yo interior independientemente de mi cuerpo es maya, de la misma forma que la impresión de que yo soy una cosa, tú eres otra y el universo es otra también es maya. Y de hecho, los estudios científicos sobre la consciencia apuntan hacia la misma dirección. El yo interior no se refiere a algo continuo, eso es una ilusión creada por la memoria”.

“Bueno, hijo, me estás hablando de materialismo, la convicción que los científicos tienen de que todo se reduce a energía y materia. Pero el materialismo no explica una cosa inmaterial como la consciencia. ¿Cómo puede un cerebro hecho de materia orgánica generar algo tan complejo y rico como la consciencia? Esa es la cuestión esencial y para la cual nadie ha encontrado una explicación satisfactoria”.

Tomás sabía que no era un asunto fácil. Metió el tenedor en el arroz y le fue dando vueltas, como si fuese la mejor forma de dar respuesta a la pregunta.

“Es curioso verificar que hoy sabemos cosas increíbles, como el origen de la materia, la forma como el universo comenzó, las leyes de la física y todo eso, pero todavía ignoramos lo que pasa verdaderamente en nuestro cerebro”, observó con una expresión meditativa. “El cerebro humano es el objeto más complejo que alguna vez hemos encontrado en el universo y el último gran enigma de la ciencia. Tiene millares de millones de neuronas, dos hemisferios y cuatro sectores, unidos por una estructura de superficie llamada córtex, y está comprimido en una amalgama gelatinosa que pesa solamente un kilo y medio. La gran pregunta es exactamente la que tú planteaste: ¿cómo es posible que estas células cerebrales, las neuronas, cada una de ellas aislada e incapaz de generar un pensamiento, produzcan cosas tan fantásticas como la imaginación, el sueño, los sentimientos de amor y amistad, los ideales de belleza, justicia y libertad y la noción del yo interior? ¿Cómo es eso posible?”.

“Desde luego”, aceptó ella. “Es por eso que tiene que existir el alma. No hay otra explicación”.

“Claro que hay. Tenemos la prueba de que la consciencia resulta de la actividad cerebral, cuando vemos los efectos que un accidente produce en el cerebro o lo que determinadas drogas producen en el temperamento de las personas. Una lesión en el cerebro puede alterar profundamente los estados de consciencia. Eso nos prueba que la consciencia resulta de la actividad cerebral”.

“¿Pero cómo? Si el cerebro está constituido por células, ¿crean ellas la consciencia? Para poder decir que la consciencia resulta exclusivamente de la actividad cerebral, tienes primero que explicar cómo se produce la consciencia”.

“Propiedades emergentes”.

La respuesta fue dada en un tono lacónico y seguida de un bocado que Tomás se llevó a la boca de forma relajada. María Flor se quedó por un instante inmóvil, esperando que él explicase sus dos palabras, pero el historiador continuó masticando como si lo que había dicho fuese suficiente y final.

“¿Qué quieres decir con eso?”, se impacientó ella. “¿Qué son las propiedades emergentes?”.

Posando el tenedor en el plato, Tomás metió la mano en el bolsillo y sacó un bolígrafo. La mesa estaba cubierta por una gran hoja de papel, sobre la cual estaban los platos y los vasos; en ella escribió una letra.

“¿Qué es eso?.

“Es la letra B. ¿No?”.

Colocó la punta del bolígrafo delante de la B y escribió otras letras.

“¿Y ahora?”.

“Escribiste la palabra bonita. ¿Qué es lo que demuestra?”.

El académico no respondió de inmediato. En su lugar escribió otras palabras detrás de la que ya había escrito.

“¿Y esto?”.

María Flor soltó una carcajada.

“Es una frase”, constató. “Es un piropo. Ya veo que no pierdes una oportunidad...”.

“De hecho, no pierdo una oportunidad de decir la verdad”, replicó él. “Lo que quiero demostrar con este pequeño ejemplo es que las letras aisladas tienen un significado, pero cuando las asociamos de una cierta forma adquieren propiedades adicionales. O sea, la palabra bonita no es más que la simple suma de una t, una n, una i, una b, una a y una o. De esta manera, las palabras tienen un significado cuando están todas aisladas y adquieren propiedades nuevas cuando se asocian de una determinada manera. Esto es, la frase La vida es bella y tú muy bonita es más que la mera suma de las palabras muy, la, bonita, tú, es, bella y vida”.

“Ya entiendo. Eso son las propiedades emergentes. Un equipo de fútbol es más que la suma de once jugadores, un grupo de fadistas de Coimbra es más que la suma de cuatro estudiantes”.

“Eso mismo.

Lo importante, sin embargo, es subrayar que ese efecto no ocurre únicamente en el lenguaje y en el contexto social, sino que es parte intrínseca de la gramática de la naturaleza. Por ejemplo, descríbeme un átomo, por favor”.

“Un átomo es una estructura elemental de la materia. Tiene un núcleo, constituido por protones y neutrones y orbitado por electrones, un poco como los planetas alrededor del Sol, sólo que en escala muy pequeña”.

“No diría que los electrones parecen planetas, sino nubes alrededor del núcleo”, precisó el académico. “De algún modo, se trata evidentemente de algo muy sencillo. Lo que separa los átomos de los diferentes elementos unos de los otros es sólo, y para ser estrictamente riguroso, el número
de protones. Además, sólo esa diferencia constituye en sí una propiedad emergente. El átomo de helio tiene un comportamiento diferente del átomo de oxígeno, pero la única diferencia entre ambos es que el oxígeno dispone de más protones, y todavía más neutrones y electrones. Cuando los diferentes átomos se asocian en moléculas, adquieren propiedades nuevas, y algunas veces inesperadas. Al asociarse al hidrógeno, el oxígeno da lugar al agua, pero cuando se asocia al carbono produce una cosa totalmente diferente, dióxido de carbono. Veamos otro ejemplo. La agregación de moléculas de sodio da lugar a un metal gris plateado suave, pero cuando el sodio es asociado a otras moléculas más tranquilas, como las del agua, se genera una reacción de gran intensidad y violencia. ¿Cómo es posible que dos moléculas relativamente tranquilas, las del sodio y las del oxígeno e hidrógeno, que dan agua, cuando se asocian den lugar a algo turbulento? Para compensar, el cloro es un gas verde venenoso, pero cuando se junta al mismísimo sodio forma, ¡imagínate!, la sal que da sabor a nuestra comida.”

“Ya veo a dónde quieres llegar”, observó María Flor. “El todo es más que la suma de las partes y la física y la química se deben a propiedades emergentes”.

“Es eso, pero es más que eso”, subrayó Tomás. “Este fenómeno nos revela una característica semántica profunda de la naturaleza. Cada vez nos damos más cuenta de que el universo está constituido por capas sucesivas de complejidad, que en cada nivel es más que la suma de las partes del nivel anterior. La física es sencilla, se reduce a unas cuantas micropartículas todas iguales que se asocian para formar átomos diferentes. Cuando los átomos se relacionan unos con los otros, sin embargo, comienza a aparecer una gran variedad de moléculas, todas con propiedades muy diversas. La materia entra entonces en el campo de la química, pero no queda por ahí. Las moléculas químicas se unen las unas con las otras para producir cosas cada vez más complejas y diferentes. Algunas se asocian para formar aminoácidos y proteínas y, gracias a una nueva propiedad emergente, comienzan a tener un comportamiento todavía más complejo al que llamamos teleológico, es decir, un comportamiento con propósito autónomo. La vida”.

“¿La vida es una propiedad emergente?”.

“¡Desde luego! Nuestro cuerpo está constituido por hidrógeno, oxígeno, carbono y otros átomos exactamente iguales a los existentes en el aire, en las rocas o en un planeta al otro lado de la galaxia o en la punta más distante del universo. Los bloques elementales son los mismos, lo que distingue unas cosas de las otras es la complejidad con la que esos átomos interaccionan y las propiedades emergentes que cada nuevo nivel de complejidad trae en su organización. La propia vida se constituye por sucesivas capas de complejidad, y cada capa trae nuevas propiedades emergentes. Lo que separa una bacteria de un insecto es el nivel de complejidad, y lo mismo ocurre entre un insecto y un ratón, entre un ratón y un mono sagui y entre un sagui y un ser humano. A nivel elemental todos somos iguales, aminoácidos y proteínas y cosas por el estilo. Lo que nos separa es la complejidad de la organización de las moléculas y las propiedades emergentes en cada nivel más complejo”.

“Eso es muy interesante, sí señor”, asintió María Flor. “¿Pero qué quieres demostrar realmente?”.

El historiador se puso la punta del índice en la sien.

“La consciencia es una propriedad emergente”, sentenció. “Eso es lo que quiero demostrar. La consciencia es un fenómeno que emerge de la complicación del cerebro”.

“¿Cómo?”.

“La primera cosa que tienes que entender es que en cierto modo nosotros no tenemos un cerebro único, sino varios. Están unos dentro de otros, todos acoplados e integrados. O sea, heredamos los cerebros de nuestros antepasados remotos, como los insectos y los reptiles, y con la evolución no nos deshicimos de ellos, los metimos en un cerebro mayor”.

María Flor fingió estar escandalizada.

“¿Estás diciendo que tengo un cerebro de cucaracha y otro de lagartija dentro de mí?”.

Tomás se rio, divertido con su sentido del humor.

“En cierto modo”, dijo. “Pero claro, el tuyo es mucho más interesante; eso no se discute...”.

“Sí, sí, intenta arreglarlo con más piropos”, respondió ella, reprimiendo una sonrisa. “¿Pero qué tiene que ver eso con la consciencia?”.

“Todo”, dijo él. “Viajemos en el tiempo y retrocedamos al momento en el que la vida surgió en el planeta. Nadie sabe, en realidad, como eso ocurrió exactamente, pero se supone que las moléculas existentes en la naturaleza se asociaron de alguna forma y crearon células que empezaron a actuar autónomamente en un sentido teleológico, logrando así que la química diese lugar a la biología”.

“Estás hablando de los primeros microorganismos...”.

“Eso mismo. El comportamiento teleológico de los primeros microorganismos se puede explicar como una computación binaria entre ceros y unos. Cero significa una cosa buena, uno significa una cosa mala. Los microorganismos primordiales se aproximaban a las cosas buenas para la supervivencia y se alejaban de las cosas malas que los perjudicaban. Y eso es todo. No tenían ninguna consciencia, se trataba de un mero comportamiento automático de computación binaria: o se aproximaban o huían. Ocurre que este proceso transformó los microorganismos en criaturas con intereses, es verdad que primarios, pero intereses. Lo que ocurría en su exterior comenzó a interesar al microorganismo y de ese modo creó una primera narrativa del mundo. El exterior adquirió un sentido y el interior también. La criatura estableció de esta forma una división entre ella y el mundo y eso fue algo muy importante”.

“¿Por qué? ¿Qué hay de especial en eso?”.

Tomás miró a su amiga con la mente imaginando una experiencia.

“Mira, prueba a tragar un poco de saliva”, sugirió. “¿Puedes tragar ahora?”.

María Flor se rio, pero tragó; una pequeña contracción en el cuello señaló el momento en el que ocurrió.

“Ya está. ¿Y ahora?”.

“Ahora prueba a escupir en este vaso y después a tragar lo que escupiste”.

“¡Ay qué horror!”, respondió con un cara de repulsa. “¡Qué asco! ¡Eso es repelente, Tomás Noronha! ¡Totalmente asqueroso! ¡Pero bueno! Menuda conversación para tener durante la comida...”.

Los labios de Tomás se curvaron con una sonrisa satisfecha por haber tenido éxito.

“¿Ya viste que tu reacción, perfectamente natural y universal en los seres humanos, no tiene el menor sentido?, le preguntó.” ¿Por qué razón tragar la saliva que tienes en la boca no te provoca el menor asco, pero tragar la saliva que echaste en el vaso es una idea absolutamente repugnante? ¿Por qué? ¿No es al final la misma saliva? ¿Cuál es la diferencia entre una y otra?”.

“Realmente...”.

“La forma como los seres vivos hacen una distinción tan fuerte entre ellos y el exterior parece programada a la fuerza en su cerebro y se sitúa en el meollo de todos los procesos biológicos. Yo soy yo y lo que está fuera de mi cuerpo no soy yo. Esta línea fundamental comenzó a trabajarse en los procesos evolutivos y el sistema binario del ‘¡huye!’ porque es malo o ‘acércate’ porque es bueno evolucionó para algo más complejo y refinado a medida que el sistema nervioso fue creciendo. El cálculo se volvió más complicado, dado que las criaturas necesitaban obtener más y mejor información sobre el mundo que las rodeaba para poder competir, sobrevivir y, si fuera posible, proliferar. Inicialmente los seres vivos no tenían planes, se aproximaban o sencillamente huían, era una reacción automática, pero la complejidad del sistema nervioso les permitió empezar a planificar. ¿Cómo conseguir comida? ¿Dónde? ¿Cómo abrigarse del frío? ¿Cómo identificar las amenazas? ¿Cómo escapar a los predadores? ¿Cómo coger las presas? De hecho, es en esta complejidad del cálculo primordial del ‘acércate’ o ‘huye’ que radica la génesis del pensamiento”.

“Bueno, ya veo a dónde quieres llegar”, asintió María Flor. “Primero apareció la computación binaria elemental; después un cálculo más complejo; siguieron los pensamientos elementales de supervivencia; más tarde la planificación sencilla; y por fin, la consciencia. Cada nueva etapa es un desarrollo de la anterior”.

“En suma, sí, es eso. Una parte importante de nuestro cerebro está compuesta por cerebros más primitivos, cuyo funcionamiento remite para un cálculo elemental y automático de tipo: ‘aproxímate’ o ‘¡huye’!”. Pero la consciencia no constituye un fenómeno instantáneo. Fue apareciendo a medida que nuestros cerebros fueron evolucionando y adquiriendo nuevas competencias. Sabemos hoy que los insectos y los reptiles no tienen consciencia, pero los mamíferos sí la tienen. La consciencia parece haber despertado en nuestro planeta hace unos doscientos millones de años, cuando aparecieron cortezas primitivas en los cerebros de los mamíferos, dándoles así una ventaja evolutiva sobre los reptiles. Esos cerebros primitivos permanecen dentro de nosotros, de tal modo que casi toda la actividad cerebral es inconsciente. En el fondo, el cerebro regula los latidos del corazón y coordina el funcionamiento de los intestinos y de los riñones y de casi todo el cuerpo sin que la consciencia siquiera se dé cuenta de eso. Se calcula que solamente cincuenta de los once millones de bits computados por el cerebro humano resultan de información consciente”.

Garabateó en el papel de la mesa los números, para mostrar la diferencia de escala.

“¿Entonces para qué sirve la consciencia? Si el cerebro puede regular todo automáticamente, ¿para qué sirve el yo interior que es consciente de su propia existencia?”.

“Para la planificación”, sentenció Tomás. “El cerebro humano es una máquina de planificación y la consciencia es necesaria para que podamos leer mejor el mundo y planificar con gran complejidad y abstracción. Por eso la consciencia es un triunfo revolucionario decisivo. Sin consciencia no habríamos inventado la rueda ni la escritura, sin ella no haríamos automóviles ni telescopios ni ordenadores. Es la consciencia la que nos permite observar el universo, entenderlo y dominar algunos de sus elementos”.

“¿Y lo que tu madre vio?”, quiso saber, regresando al punto de partida de la conversación. “¿Cómo explicas que tu madre haya muerto y haya pasado por aquella experiencia cuando su electroencefalograma registraba la casi total ausencia de actividad cerebral?”.

Tomás consultó el reloj y, viendo la hora, levantó la mano para llamar al camarero y pedir la cuenta.

“Se hace tarde”, constató. “Tenemos que ir al hospital. Sólo el médico puede aclarar ese misterio”.

.

X

No dejó de llamarle la atención a James Krongard, mientras bebía su cerveza, la espesa capa de polvo que se acumulaba en las mesas y en las estanterías del apartamento. Se inclinó hacia la mesa de apoyo del sofá, pasó el dedo índice por la superficie y observó el resultado. El dedo estaba más sucio de lo que se podría esperar.

“O este Noronha es un verdadero cerdo”, murmuró mientras contemplaba la imagen del índice sucio de polvo, “o entonces...”.

“¿Por qué no había pensado en eso?”, se preguntó en el instante en el que la idea le vino a la cabeza. Todo aquel polvo era señal de que su objetivo no acostumbraba a pasar mucho tiempo en casa. Por lo tanto, probablemente sólo aparecía por la noche. Si era lo que parecía. ¿Quién le garantizaba que el tipo no tenía una novia cualquiera e iba a pasar unos días en su casa para recuperarse de las emociones de Ginebra? A fin de cuentas había estado fuera algún tiempo y probablemente venía con ansias de estar con su mujer.

No, la espera podía ser demasiado larga, razonó el agente de la CIA. Tenía que ser más activo para encontrar a su objetivo.

Sacó las hojas del bolsillo y las leyó con atención; era el dossier de Tomás Noronha que el jefe de todos los agentes de la CIA en el terreno, el director del Servicio Clandestino Nacional Harry Fuchs, le había remitido una hora antes junto con la orden de detención y de transferencia del sospechoso para Langley. Además de la hoja que Frank Bellamy dejó incriminando a Tomás Noronha y de los datos elementales sobre la identidad del sospechoso, incluyendo tres fotografías, el documento incluía el número de móvil, que estaba apagado, y la dirección del apartamento, el lugar donde él mismo, Krongard, se encontraba en ese momento. Pero había otras opciones. El dossier indicaba que el objetivo había trabajado en la Universidad Nova de Lisboa, aunque ya no estaba allí, y que era consultor de la Fundación Gulbenkian, donde permanecía activo.

Esta era su pista.

A través de la conexión a Internet de su móvil localizó el número de la fundación y llamó.

“Fundación Gulbenkian, buenas tardes”, atendió una voz femenina en voz melódica. “¿En qué puedo ayudarle?”.

“¿Está el profesor Tomás Noronha?”.

“Voy a pasarle a su despacho. Aguarde por favor”.

Se oyó el pitido de una llamada y después surgió otra voz femenina, más seca.

“¿Sí?”.

“Buenas tardes, llamo de la Universidad de Harvard”, mintió Krongard para justificar su acento americano. “¿Está el profesor Tomás Noronha?”.

“Me temo que no. Vino por la mañana pero ya se ha ido”.

“¿Sabe decirme dónde puedo encontrarlo? Es un asunto de gran importancia”.

“No me diga que es por causa de la... ay!, ¿cómo se llama eso? De la... de la Tabula Smigri... Sagmari... ay!, de la Tabula algo más”.

El hombre de la CIA hizo una mueca. No entendió estas últimas palabras, pero sentía que, al fingir que llamaba de Harvard, la mejor universidad de América, asumir la ignorancia podía levantar sospechas. Por otro lado, el entrenamiento le había habituado a mentir solo cuando era estrictamente necesario lo que no le parecía el caso.

“Es otro asunto”.

“Mire, infelizmente va a ser difícil encontrarle hoy porque han llamado de urgencia al profesor desde Coimbra. Su madre ha tenido un ataque cardíaco en la residencia donde vive y está en coma. Yo he estado intentando localizarlo para saber cómo está su madre, pero el profesor tiene el móvil apagado. Quizás lo mejor sea llamar mañana”.

“Ah, pobre”, murmuró Kongard, fingiendo lástima. “Siendo así, trataré de contactarle, no sólo por causa del importante asunto que tengo entre manos, sino sobre todo para darle una palabra de apoyo y, quien sabe, ofrecerle mi ayuda. Nuestra universidad cuenta con un cuerpo docente con algunos de los mejores cardiólogos y cirujanos del mundo”.

“Ah, sí, la Universidad de Harvard es muy famosa. Tiene varios premios Nobel en el equipo docente, ¿verdad?”.

“Así es, señora. Pero es importante que esas cosas sean atacadas lo más rápidamente posible, como sabe. Por eso el tiempo urge. ¿Puede decirme cómo se llama la residencia donde vive la madre del profesor?”.

“Casa de Reposo”, informó la secretaria rápidamente. “Estoy segura de que el profesor Noronha le agradecerá mucho alguna ayuda que le pueda dar”.

“Quede tranquila. Muchas gracias”.

El hombre de la CIA colgó el móvil y, sabiendo que esa noche su objetivo no volvería a casa, se dirigió a pasos largos hacia la salida. La misión ya tenía una dirección y un escenario.

Coimbra.

.

XI

Sorprendidos, encontraron la cama de la habitación dieciséis vacía al llegar a la enfermería del hospital. Tomás llegó a pensar que su madre se había levantado para ir al baño y fue a ver, pero el WC estaba también desierto y se quedó verdaderamente preocupado.

“¿Y mi madre?”, preguntó; la ansiedad le apretaba el estómago mientras inspeccionaba la cama en busca de algún indicio. “¿Dónde estará? ¿Crees que le habrá ocurrido algo?”.

Como era evidente, María Flor no tenía respuesta.

“Quizás sea mejor preguntar a una enfermera...”.

Salieron de la habitación con paso rápido, Tomás casi corriendo, y recorrieron el pasillo hasta llegar a la sala de enfermeras que prestaban servicio en aquella ala.

“¿Mi madre?”, preguntó él a la primera enfermera que vio en la sala, una señora pelirroja y gordita sentada frente al ordenador. “¿Sabe decirme dónde está?”.

La enfermera desvió los ojos del monitor y se quitó las gafas para mirar al visitante.

“Buenas tardes”, le saludó con un tono tranquilo. “¿Puede decirme cómo se llama la señora?”.

“Gracia Noronha. La dejé hace dos horas en la habitación dieciséis y ahora no está ahí. ¿Sabe lo que ha pasado?”.

La enfermera se volvió a poner las gafas y consultó en el ordenador.

“¿Ha dicho habitación dieciséis? Espere, déjeme ver...”. Tecleó unas letras y esperó a que apareciese la página en la pantalla. “Ah, aquí está, habitación dieciséis” Frunció las cejas y se acercó al monitor, como si quisiese cerciorarse de lo que estaba viendo. “Es Doña Gracia Noronha, ¿verdad? La señora que murió”.

Las últimas palabras provocaron un golpe brusco en el pecho de Tomás. Abrió con espanto los ojos, abriendo y cerrando la boca también, en estado de choque con la noticia.

“¿Murió?”. Dio un paso atrás, debilitado por lo que acababa de oír. “Mi madre... ¿se ha muerto?”.

La enfermera se quitó las gafas y le miró de nuevo.

“Murió, es un decir. Su madre está viva, quédese tranquilo. Pero nosotros aquí la conocemos como la señora que murió y resucitó, es eso. Perdone si le llevé al engaño pero vi la ficha de ella y asocié las ideas”.

Tomás respiró ruidosamente, aliviado por la equivocación.

“Ah, menos mal”, suspiró. “¡Uf, qué susto me ha dado usted! Por un momento pensé que... que... en fin, no interesa. ¿Puede decirme dónde se encuentra?”.

La enfermera volvió a mirar la pantalla.

“El doctor Colaço la ha llevado a hacer unos exámenes”, aclaró. “Puede encontrarla en cardiología”.

Encontró a su madre tumbada en un sofá con cables que le salían de las muñecas, del pecho y de los tobillos conectados a una máquina; evidentemente estaban haciéndole un electrocardiograma. Una enfermera estaba monitorizando el proceso y una secretaria tomando notas. Estaba un hombre con bata blanca, de media edad, calvo con excepción de unos mechones laterales, en particular por detrás de las orejas.

“Hola chicos”, saludó Doña Gracia al verles. “Ya estoy casi acabando el examen”. Hizo un gesto con el pulgar señalando al hombre de la bata blanca. “El doctor me ha dicho que, si estoy muy bien, me da el alta hoy mismo”.

“¿De verdad?”, se sorprendió el hijo. “¿Tan deprisa?”.

Doña Gracia sonrió, evidentemente animada con la perspectiva de salir del hospital.

“Es lo que me ha dicho”.

La dejaron haciendo el examen y se dirigieron a la secretaría donde estaba el médico. Al sentir que se aproximaban los visitantes, el doctor Colaço levantó los ojos y reconoció a María Flor.

“Hola”, saludó. “Viene a saber noticias de Doña Gracia, ¿verdad?”.

“Sí, doctor. El profesor Tomás Noronha es su hijo. Acaba de llegar de Lisboa para estar con su madre”.

Los dos hombres se dieron la mano y el médico les señaló dos sillas vacías delante de su mesa.

“Siéntense”, propuso. Fijó su mirada en el hijo de la paciente. “Su madre se está haciendo un electrocardiograma y, en principio, si está todo bien, le voy a dar el alta”.

“¿No es algo arriesgado, doctor?”, preguntó Tomás. “A fin de cuentas, ella ha tenido hoy un ataque cardíaco acompañado de parada prolongada del corazón. En fin, ¿no le parece más prudente que se quede internada durante algún tiempo?”.

“Ese sería el procedimiento habitual”, aceptó el cardiólogo. “Ocurre que los exámenes a los que la he sometido están dando buenos resultados y... en fin, para hablar con sinceridad, tenemos el hospital absolutamente repleto de pacientes y nos faltan camas. Por otro lado, nos ha surgido hace poco un caso muy delicado y necesitamos la habitación privada donde pusimos a su madre. Claro que la podemos dejar en un pasillo”.

“¡Eso no puede ser!”, cortó el visitante. “No pueden poner a mi madre en el...”.

“Es exactamente lo que pienso”, aceptó apresuradamente el doctor Colaço. “Por eso, teniendo en cuenta los buenos resultados de los exámenes hasta ahora efectuados al corazón y al cerebro y por el hecho de que la residencia de la doctora María Flor está a dos pasos del hospital, consideré que su madre estaría mejor y más a gusto en el sitio donde vive. Además, según me informaron, la residencia dispone de un desfibrilador, lo que ayudará a enfrentar cualquier situación más complicada hasta que la ambulancia llegue con los paramédicos. Creo, además, que es justamente lo que ha ocurrido esta mañana”.

“¿Pero no le parece que darle el alta tan pronto es correr un riesgo demasiado grande?”.

“Creo que la situación está controlada. De cualquier forma, esta semana tendrá que venir todas las mañanas para que la observe. Si noto algún problema, esté tranquilo que vuelvo a internarla”.

El razonamiento del médico fue suficientemente persuasivo para convencer a Tomás.

“De acuerdo”, accedió. “Además de los exámenes al corazón, habló de exámenes al cerebro. ¿Los resultados han sido normales?”.

“Considerando que ella tiene Alzheimer, yo diría que sí. El TAC me pareció conforme a esa realidad”.

Tomás se frotó el pelo mientras pensaba en la mejor manera de plantear el asunto.

“Sabe, doctor, ella me relató una historia extraña que le habrá ocurrido cuando sufrió el paro cardíaco”, dijo. “Sé que le contó la misma historia...”.

“¿Se refiere a la experiencia cercana a la muerte y al abandono del cuerpo?”.

“Exacto. ¿Cree que es una manifestación del Alzheimer?”.

El médico movió la cabeza.

“No, no me parece”.

“¿Por qué no? A fin de cuentas, el Alzheimer es una degeneración progresiva del sistema neurológico, ¿no es cierto? Me parece natural que una enfermedad con esas características provoque alucinaciones...”.

El doctor Colaço lanzó una mirada en dirección al sofá donde la paciente realizaba el electrocardiograma, evidentemente incómodo por abordar el asunto tan cerca de ella.

“¿No quieren tomar un café?”, preguntó de repente, casi a despropósito, indicando el pasillo exterior. “Estaremos más cómodos para contarle la verdad sobre las experiencias cercanas a la muerte”.

“¿La verdad?”.

Con un movimiento decidido, el médico arrastró ruidosamente la silla y se levantó.

“Su madre, por increíble que parezca, vivió una experiencia genuina”.

.

XII

Una gran cantidad de helicópteros de varios modelos y colores llenaba la pista y el aire parecía temblar bajo el efecto de las rotaciones ritmadas del que acababa de aterrizar en el aeródromo de Tires. James Krongard estaba en el borde de la pista sujetando el maletín, la corbata moviéndosele como si quisiese escaparse, las ropas agitándose como sábanas al viento, el polvo ensuciando las gafas de sol.

Un hombre barrigudo con pullover amarillo se aproximó con paso rápido.

“¿Señor Krongard?”.

“Soy yo”.

El hombre señaló el Bell 206 blanco y azul que estaba parado en la pista. Una puerta se abrió en el lugar del lado del piloto, aunque el helicóptero continuase con las hélices rodando, preparado para despegar en cualquier momento.

“Este es el transporte que su embajada nos pidió con urgencia”, anunció, gritando para sobreponer su voz al ruido. “Tenga cuidado al aproximarse, las hélices horizontales tienen tendencia a curvar hacia abajo y... en fin, si le alcanzan pueden provocarle una gran jaqueca”. Sonrió, satisfecho con la gracia. “Avance con la cabeza baja, ¿entendido?”. Le dio una palmada en la espalda. “Buen vuelo!”.

Sin responder, el americano se curvó, como le recomendaron, y se dirigió hacia el aparato. El sonido del motor en rotación era realmente ensordecedor, pero al entrar y cerrar la puerta de la cabina se calmó, como si alguien hubiese tirado una manta sobre las hélices para contener los golpes.

“¡El casco!, gritó el piloto a su lado, indicándole un objeto rojo a los pies del asiento. “¡Póngase el casco! Y apriétese bien el cinturón. Cuando esté listo despegamos”.

Krongard obedeció. Encajó el casco en la cabeza y se apretó el cinturón de seguridad. La maniobra era diferente de la de los automóviles, pero el agente de la CIA estaba habituado a volar en helicópteros. Aunque nunca hubiese ido en un Bell 206, había probado todos los modelos que el ejército y la fuerza aérea americana tenían en Afganistán para las misiones contra Al-Qaeda y los talibanes alrededor de Kandahar y en las zonas tribales de Paquistán, por lo que no tuvo problemas en adaptarse.

“Estoy listo”.

El piloto verificó la forma como el cinturón y el casco estaban colocados y constató que los procedimientos del pasajero eran correctos; le pareció evidente que el americano estaba habituado a volar en helicópteros. Satisfecho, encendió la radio y pidió autorización para despegar.

La torre dio luz verde y algunos segundos después el sonido del motor redobló de intensidad y el Bell 206 se elevó en el aire, empezando a ganar altitud y proyectando hacia abajo bocanadas de polvo en todas las direcciones.

Krongard consultó el reloj.

“¿Cuánto tiempo tardamos hasta Coimbra?”.

“Media hora”, respondió el piloto, girando el aparato hacia el norte. “O menos”.

.

XIII

El lugar que el doctor Colaço escogió para hablar sorprendió a Tomás. El anfitrión no llevó a los visitantes a la cantina del cuerpo clínico, como sería lo normal, sino al comedor de psiquiatría. El local estaba lleno de enfermos psiquiátricos y el médico invitó a los visitantes a sentarse en una mesa junto a la ventana, al lado de un paciente que no paraba de babear. Mientras el cardiólogo estaba en la barra pidiendo, Tomás se preguntó el porqué de la elección del local. ¿Por qué aquel sitio? ¿Les había llevado allí su anfitrión porque no quería discutir el asunto delante de otros médicos?

La expresión intrigada del historiador provocó una sonrisa en el doctor Colaço cuando llegó con tres vasos de plástico de café echando humo y un cesto de pan y mantequilla que puso sobre la mesa.

“Saben, siempre que un paciente me relata una experiencia cercana a la muerte me gusta venir a la zona de psiquiatría para reequilibrarme”, dijo, sentándose y haciendo un gesto que indicaba el espacio alrededor. “Esto me ayuda a entender que la ciencia todavía existe, no sé si entienden lo que quiero decir”.

“Más o menos”.

La mirada del médico se lanzó en varias direcciones hasta detenerse en un punto junto a la entrada del comedor.

“¿Están viendo a aquel hombre sentado al lado de la puerta?”.

Los dos visitantes desviaron la atención hacia el sitio indicado.

“¿Cuál? ¿Aquél con la mano izquierda atada al pecho?”.

“Ese mismo. Se llama Jorge y vino por una consulta ¿Saben por qué tiene la mano izquierda atada?”.

“¿Se hizo daño?”.

El médico movió negativamente la cabeza.

“La mano izquierda intentó matarle”.

“Es una persona con tendencias suicidas, quiere decir”.

“No, no, de ninguna manera. El señor Jorge Cristóvão es un hombre perfectamente normal. Lo que ocurre es que vive aterrorizado porque la mano izquierda ha intentado matarle. Una noche estaba durmiendo y se despertó sobresaltado con falta de aire y un dolor agudo en la garganta. Era la mano izquierda que le estaba estrangulando. Afligido, la agarró con la mano derecha y, después de una tremenda lucha, consiguió liberarse. Desde entonces, anda con la mano izquierda atada”.

Los visitantes observaron al hombre de la mano izquierda atada al pecho con una mirada aterrorizada, intentando descubrir algún antagonismo entre él y su mano izquierda. Sin embargo, el hombre y la mano estaban tranquilos; tenía un aire hasta cierto punto melancólico y saboreaba distraídamente un té.

“¿Eso es posible?”, preguntó María Flor sin quitar los ojos del hombre. “¿Una mano puede adquirir vida propia?”.

“Se llama síndrome de la mano extraña y es un fenómeno muy raro. Antes de atar su mano izquierda, Don Jorge pasó por experiencias muy extrañas. Por ejemplo, una vez estaba abrochándose la camisa con la mano derecha y se dio cuenta de que la mano izquierda se entretenía desabrochando los mismos botones. A veces cogía un objeto con la mano derecha y la mano izquierda, ¡zas!, se lo tiraba. ¡El pobre ya no sabía qué hacer!”.

“Pobre...”.

“La pregunta que tengo que hacerles es esta: ¿cuál es el significado de este fenómeno? A la luz de la experiencia cercana a la muerte vivida esta mañana por Doña Gracia, ¿cómo se puede interpretar lo que ocurre con la mano izquierda de este señor?”.

“Bien...”, dudó María Flor. “Seguro que algo se ha apoderado de su mano”.

“¿Pero el qué? ¿Un espíritu?”.

“Sí, en cierto modo. ¿Por qué no?”.

“¿Y si le dijese que esto le empezó a ocurrir a Don Jorge después de sufrir un infarto en el lóbulo frontal izquierdo que le afectó el cuerpo calloso, una parte del cerebro?”.

“Ah...”.

“O sea, a primera vista estamos ante el caso de un hombre a quien un extraño espíritu se apoderó de la mano izquierda. Pero, analizando mejor las cosas, comprendemos que este comportamiento extraño de la mano izquierda comienza únicamente después de haber sufrido una lesión en el cerebro. Esto es, lo que a priori parece un caso de espiritismo, a posteriori se revela un caso puramente neurológico”. Se dio la vuelta en la silla y echó una mirada a todo el comedor. “Fíjense ahora en aquella señora de azul junto a la maceta”.

Los ojos de los visitantes se desviaron hacia la mujer.

“¿Cuál? ¿Aquella que está hablando sola?”.

“Doña São tiene tres personalidades diferentes. Unas veces es la afirmativa Vera, otras la tímida Alexandra y otras la desbocada Luisa, una sinvergüenza insoportable. Cada personaje tiene un nombre, una biografía y una vida propia. A la luz de la experiencia de esta mañana de Doña Gracia diríamos que el cuerpo de Doña São está poseído por tres almas diferentes, ¿no es verdad?”.

“Sí, diría que sí”.

“La verdad es que esta señora sufre una perturbación de personalidad múltiple, una patología relativamente común. Existen millares de casos semejantes de personas con dos, tres y hasta dieciséis personalidades diferentes. Los estudios muestran que casi todos estos pacientes tienen una cosa en común: durante la infancia fueron víctimas de violencia salvaje, frecuentemente de naturaleza sexual. Se concluye que sus cerebros crearon múltiples personalidades como mecanismo de defensa contra esa violencia, como si estuviesen desarrollando fronteras internas en su personalidad, subdividiéndola en varias partes para compartimentar mejor el trauma y fingir que la violencia sólo ocurrió en una de sus personalidades y no en todas. O sea, no existen espíritus, es el inconsciente que crea sucesivas personalidades como un mecanismo de defensa”.

“Está bien, todas esas personalidades pueden explicarse por traumas de infancia. Pero no se encontró ninguna característica física en el cerebro que produzca diferentes personalidades en el mismo cuerpo”.

“Pues mire, sí se encontró”, corrigió el doctor Colaço, señalando a un hombre delante de ellos que leía un libro. “¿Están viendo allí a Don Abel? Por un problema grave de epilepsia tuvieron que cortarle el cuerpo calloso que une los dos hemisferios de su cerebro. En una persona normal, los hemisferios se unen entre sí, pero sin el cuerpo calloso dejan de comunicarse. Mis compañeros de psiquiatría realizaron varias pruebas a Don Abel, ¿y sabe lo que constataron? Que tiene dos entidades en la cabeza, cada una con sus sensaciones y sus propios deseos, aunque sólo la del hemisferio izquierdo posea voz porque es en ese hemisferio donde se encuentran las competencias del lenguaje”.

María Flor respiró hondo.

“Bien, ya entendí”, dijo. “Usted cree que la experiencia cercana a la muerte que vivió Doña Gracia esta mañana tiene una explicación clínica...”.

“No he dicho eso”, enfatizó el doctor. “Me limité a constatar que, viniendo a psiquiatría, entendemos que ciertos fenómenos no son lo que parecen. Pensamos que muchas cosas ocurren en el mundo exterior cuando realmente ocurren exclusivamente en el cerebro”.

Con esta observación Tomás se movió en la silla.

“Eso me lleva a recordar aquella pregunta filosófica clásica”, dijo, rompiendo el silencio que mantenía desde el comienzo de la conversación. “Si un árbol cae en un bosque donde no hay nadie que pueda oír, ¿hará ruido?”.

Su amiga miró al techo, como si la respuesta fuese evidente.

“Claro que sí”, exclamó. “El árbol no deja de hacer ruido porque no esté allí nadie para escucharle. Que yo sepa, las cosas existen independientemente de nosotros”.

“¿Lo crees realmente?”.

“¡Desde luego!”.

“Entonces vamos a ver”. El académico cambió de posición y se inclinó hacia delante. “¿Qué es el sonido? Es el resultado del movimiento de moléculas en cualquier medio, como el aire, el agua u otro medio cualquiera, ¿verdad? Cuando un árbol se cae al suelo, las moléculas del aire son perturbadas y generan impulsos sucesivos que desencadenan alteraciones en onda en la presión atmosférica de alrededor. Lo que ocurre es que, cuando ocurren entre veinte y veinticinco mil impulsos por segundo, esa alteración de la presión provoca una vibración en una membrana llamada tímpano, que la transforma en impulsos eléctricos y la transmite a un nervio”. Levantó el índice para subrayar un punto esencial. “Atención que el tímpano no registró ningún sonido, solo vibró debido a los impulsos rápidos que alteraron la presión del aire. Lo que ocurrió fue que el tímpano estimuló el nervio en función del ritmo de esos impulsos de moléculas, creando una cosa que la consciencia describe como sonido. El cerebro podría, es cierto, haber transformado ese estímulo en una imagen, pero optó por hacer que las alteraciones asumiesen forma de sonidos. Un sordo, por ejemplo, no es receptivo a tal estímulo, pero sentiría igualmente las vibraciones de las moléculas del aire, aunque, en este caso, en la piel”.

“O sea, el sonido como lo conocemos se crea en nuestra cabeza, no existe fuera de ella”, resumió el doctor Colaço, retomando el control de la conversación. “Lo mismo ocurre, como está implícito en la descripción del profesor Noronha, con la visión”. Apuntó a una lámpara encendida en el techo del comedor. “Lo que hace esa lámpara es emitir pequeños grupos de ondas electromagnéticas. Nótese que ni la electricidad ni el magnetismo son inherentemente visuales. Aun así, cuando estas ondas electromagnéticas alcanzan un ser humano con longitud de onda de cuatrocientos a setecientos nanómetros, su energía estimula las células cónicas de la retina y se transforma en impulsos eléctricos que son enviados por un nervio al lóbulo occipital del cerebro, en la parte de atrás de la cabeza. Al recibir esos impulsos, las neuronas disparan y crean lo que designamos como una imagen. Eso es la visión”.

“Además, basta observar lo que ocurre cuando vemos un arco iris”, recordó Tomás. “El arco iris no pasa de una refracción de la luz provocada por el contacto con el agua a partir de un determinado ángulo de visión. Si alguien fuera al lugar donde vio el arco iris no encontraría nada; ese fenómeno se reduce a un mero efecto visual captado por nuestros ojos a partir de determinado punto. Una persona que esté a diez metros de distancia lo verá con una intensidad de colores diferentes o ni siquiera lo verá. O sea, el arco iris no está allí, es una ilusión”.

“Pero se puede fotografiar”, argumentó María Flor. “Ya vi muchas fotos del arco iris...”.

“Es verdad. El arco iris no existe como objeto material, pero es de cierto modo real, una vez que lo vemos y lo fotografiamos. Pero, y ese es el punto esencial, no es real a no ser que sea observado. ¿Entiendes la sutileza? Es la observación la que, asociada a la refracción de la luz en el agua, crea el arco iris. Sin observación no hay arco iris”.

María Flor levantó los brazos en señal de rendición.

“Ya entendí”, dijo. “La imagen también se crea en nuestro cerebro”.

“Es importante entender eso”, asintió el médico, señalando de nuevo la lámpara del techo. “Allí encima no hay ninguna luz. Lo que existe son ondas electromagnéticas que nuestro sistema neurológico transforma en imágenes. EL cerebro podría convertir esas ondas en... no sé, en cosquillas o en dolores de barriga o en sonidos o en gustos o en cualquier otra cosa, pero optó por imágenes”.

La dueña de la residencia cruzó los brazos.

“Todo eso es muy bonito y muy lógico, sí señor. Sin embargo, sigo esperando una explicación razonable para lo que ocurrió esta mañana con Doña Gracia”.

“Antes de confrontarnos con la experiencia de Doña Gracia, me parece importante que entendamos hasta qué punto la consciencia domina nuestra mente”, dijo el médico, extendiendo la mano hacia el cesto del pan que estaba en la mesa. “María Flor, ¿usted cree que cuando toma una decisión consciente, por ejemplo, levantarse para ir a la ventana a ver lo que pasa fuera, ¿fue la consciencia quien la tomó?”.

“Claro. La respuesta está, además, dentro de la propia pregunta: si la decisión es consciente, es obvio que fue tomada por la consciencia. ¿Cómo podría ser de otro modo?”.

“¡Atención!”.

De forma repentina el doctor Colaço tiró un trozo de pan en dirección a su interlocutora. María Flor reaccionó casi instantáneamente y se desvió del panecillo volador.

“¿Qué... qué ha sido eso?”, balbuceó ella, con la mirada entre el pan caído detrás de ella en el suelo y el médico y sin entender su comportamiento. “¿Por qué me ha tirado el pan?”.

El cardiólogo sonrió.

“Para poder hacer una pregunta”, dijo. “Cuando se desvió del panecillo, ¿pensó previamente en esquivarlo o fue una reacción... como diría yo, automática?”.

“Bien, fue refleja... o automática, como prefiera llamarla. No tuve mucho tiempo para pensar”.

“Seguro que fue automática”, confirmó el doctor Colaço. “Una vez que tenía que decidir muy rápidamente cómo enfrentar la amenaza, el cerebro reaccionó sin remitir el asunto a la consciencia. No había tiempo para tal. Pero, ¿si hubiese tiempo? ¿Cuánto tiempo de reacción sería necesario para que el cerebro pudiese remitir el asunto para la consciencia? Para responder a estas preguntas, un neurocientífico llamado Benjamín Libet llevó a cabo un conjunto de experimentos que dieron mucho que hablar en el mundo científico. Estimulando la superficie del cerebro con electrodos, Libet comenzó por demostrar que las personas dicen lo que sienten sólo medio segundo después de un estímulo eléctrico. O sea, nuestra consciencia está siempre medio segundo desfasada de la realidad, aunque no notemos ese efecto porque reconstruimos los acontecimientos como si estuviesen sucediendo en ese preciso momento”.

“Es curioso”, observó María Flor. “Eso explica por qué razón mi respuesta fue refleja. Si mi cuerpo estuviese esperando una decisión consciente, el pan me habría dado en la cara”.

“No queríamos eso, ¿verdad?”, sonrió el cardiólogo. “Pero Libet no se quedó ahí. Quiso saber también lo que habría ocurrido si hubiese tiempo suficiente para que el cerebro remitiera la decisión para la consciencia. Por ejemplo, si uno de nosotros fuese a mirar por la venta, esa decisión no requeriría una respuesta inmediata. ¿Cómo sería el proceso de decisión? Libet realizó un experimento en el que pidió a las personas que flexionasen el puño, lo que le permitió medir tres cosas: el momento en que las personas decidieron conscientemente flexionar la muñeca, el momento en que la actividad cerebral se inició y el momento en que se flexionó la muñeca. El experimento produjo resultados chocantes. Libet descubrió que la primera cosa que ocurrió fue el inicio de la actividad cerebral. Un tercio de segundo después se tomó la decisión consciente y doscientos milisegundos más tarde se flexionó la muñeca”.

“¿La actividad cerebral ocurrió antes de la decisión consciente?”, se sorprendió María Flor. “¿Antes? Quiere decir que la decisión consciente no inició la acción?”.

“Fue lo que el experimento de Libet demostró”, confirmó el doctor Colaço. “Las consecuencias de ese descubrimiento son, como puede calcular, profundas. Parece que el cerebro toma primero una decisión y solo después informa a la consciencia de esa decisión, teniendo el cuidado de convencerla de que fue ella quien decidió. O sea, las decisiones conscientes nos parecen conscientes, pero no lo son. La consciencia no pasa de una ilusión, no en el sentido de que no existe, sino en el sentido de que es algo diferente de lo que pensamos”.

La expresión en la mirada de la directora de la residencia era de shock.

“¡Dios mío!”, levantando las manos en un gesto de impotencia. “¡Eso quiere decir que no pasamos de... de máquinas!”.

“Máquinas de cálculo. El cerebro es un ordenador bioquímico”.

“Pero entonces ¿cómo se explica esta sensación de que existo, de que pienso, de que soy yo, que tengo un pasado, tomo decisiones, me gusta el chocolate y el olor de las flores, que muchas cosas ocurrieron en mi vida y continúan ocurriendo y yo soy el resultado de todo eso? ¿La noción de mí misma no pasa de una ilusión?”.

“Me temo que sí. Además, no sólo nuestra consciencia está medio segundo atrasada en relación al mundo real sino que también trata con un mundo totalmente construido en nuestra cabeza. Por un lado, transformamos estímulos electromagnéticos en imágenes, e impulsos de moléculas en sonidos; creamos así algo que no existe de esa forma en la realidad, sino solo en nuestra mente. Por otro lado, la percepción y la memoria distorsionan también esos estímulos que recibimos. Numerosos estudios muestran que la mente selecciona los estímulos exteriores y los altera constantemente”.

“¿Y cómo los altera?”.

“La memoria no es de fiar. Mire, el primer indicio de que la memoria no puede considerarse un grabador fiel surgió en una experimento realizado en 1902 en Berlín. Durante una clase en la universidad, dos estudiantes iniciaron una discusión acalorada que acabó con uno de ellos amenazando al otro con una pistola y el profesor interponiéndose entre ambos. En realidad, todo el incidente fue simulado y al final el profesor pidió a los otros alumnos, que durante la discusión pensaban que era verdadera, que escribiesen un informe sobre lo que había ocurrido. Cuando fue a leer los textos, el profesor contabilizó tasas de errores factuales entre un mínimo de veintiséis por ciento y un máximo de ochenta por ciento”.

“¡Caramba! ¿Tanto?”.

“Los informes omitían frases proferidas y actos cometidos por los dos alumnos y, por otro lado, ponían palabras en la boca de colegas que habían estado callados y actos en otros colegas que habían estado quietos. Este experimento desencadenó una serie de otros exámenes, que sucesivamente confirmaron la falibilidad de la memoria. Se descubrió que la memoria no se fija en el momento en que registra, sino que se va reorganizando a medida que pasa el tiempo. La mente apaga unos elementos, distorsiona otros e incluso añade cosas nuevas. O sea, los acontecimientos que observamos en nuestra mente no corresponden a un exterior real factual, son una reconstrucción”.

“¿Quiere decir que la memoria que tengo de mi mesa es también una ilusión?”.

“En cierto modo. Pero atención, porque memoria y consciencia son cosas diferentes”.

“¿Cómo de diferentes?” Para tener consciencia necesito saber quién soy. La memoria es una parte fundamental de la consciencia”.

El médico se recostó y sondó con la mirada a los pacientes que se encontraban en el comedor. Su atención se detuvo en un hombre de media edad, delgado y curvado, que se encontraba en la ventana mirando fijamente al exterior.

“¿Ve aquel de allí, el señor Gonçalves?”, señaló. “También debido a graves ataques de epilepsia, le operaron cuando tenía veinte años; el cirujano cometió un error y, sin querer, le quitó el hipocampo. El señor Gonçalves recuerda todo hasta los veinte años, pero a partir de ahí sólo tiene capacidad para retener lo que ocurre hasta un máximo de diez minutos antes del momento presente. Cuando un médico o un familiar vienen a hablar con él, es como si les viese por primera vez. Para él la vida es un eterno presente, las cosas le ocurren pero le desaparecen después de la memoria, los recuerdos son como agua que se escurre por un colador. Su diario comienza todos los días por la misma frase: ‘Hoy fui consciente por primera vez’.”

“¡Oh, pobre!”.

“El caso del señor Gonçalves muestra que es posible estar consciente sin tener memoria, aunque eso produzca efectos extraños en su día a día. Es que la consciencia, a pesar de parecernos que es continua, resulta en realidad una competición entre diversas instancias de nuestra mente. En una secuencia continua la instancia estética pude tomar el control mientras aprecio un paisaje, pero si pasa una chica guapa, la instancia sexual asume el control de la consciencia para después ser desalojada por la instancia del apetito, que me informa de que estoy con hambre y me lleva a pensar en una buena fabada de un restaurante próximo; y así sucesivamente. Es por eso que a lo largo de cinco o diez minutos se nos ocurren tantos pensamientos diferentes. Son los diversos yo que se imponen unos a otros. Lo que crea la ilusión de continuidad de la consciencia es justamente la memoria, porque al acordarnos de las cosas nos quedamos con la sensación de que somos una única personalidad con un único hilo de consciencia y no múltiples entidades que combaten por el dominio de la consciencia”.

La historia del paciente plantado delante de la ventana y el papel de la memoria en la organización de la consciencia sacó a Tomás del silencio al que se había remitido.

“Sin embargo hoy, al venir aquí, me ocurrió una cosa curiosa”, observó. “Recuerdo haber entrado en el coche en Lisboa y haber llegado a Coimbra, pero no me acuerdo de lo que ocurrió entre medias. Me puse a pensar en otras cosas y no me acuerdo de ver la carretera, los otros coches, el paisaje, el recorrido, nada de nada. Sin embargo, estaba despierto y concentrado en la conducción, una actividad muy compleja que requiere múltiples tareas especializadas: meter la marcha, pisar los pedales, garantizar que no choco con los otros vehículos, seguir una ruta, respetar las reglas de tránsito, ver las señales... y yo qué sé más”.

“Es un buen ejemplo”, observó el médico. “La cuestión es esta: ¿estaba consciente cuando eso ocurrió?”.

“Seguro que estaba. El problema es que, tal como el señor Gonçalves, no recuerdo haber hecho el camino entre Lisboa y Coimbra. No me acuerdo de nada”.

“En realidad, y como demuestra el experimento de Libet, quien estaba conduciendo no era su consciencia, sino un ordenador automático llamado cerebro”, sentenció el doctor Colaço. “La consciencia se ocupó de otras cosas y sólo sería llamada a la conducción si el cerebro concluyese que un evento importante requería una atención especial, como por ejemplo la amenaza de una colisión. Por lo demás, las experiencias de Libet muestran que, aunque las decisiones voluntarias no sean tomadas conscientemente, la consciencia tiene por lo menos el poder de vetarlas. En suma, la consciencia no pasa de un efecto creado por el cerebro para controlar el cálculo bioquímico del cerebro y planificar mejor”.

María Flor parecía estar a punto de rendirse. Algo, sin embargo, le decía que debía persistir. No podía aceptar que la ciencia la redujese a una mera máquina de cálculo y, como un náufrago agarrado a una boya frágil que el mar tempestuoso llevaba de un lado para otro, se agarró a la cuestión que a pesar de toda la conversación, todavía no se había explicado.

“¿Y la experiencia de Doña Gracia?”, preguntó en voz suave; parecía que se refería a su última esperanza de rescatar el alma de la aniquilación a manos de los científicos. “¿Alguien por favor me explica lo que ella vio cuando estaba clínicamente muerta?”.

Las miradas del doctor Colaço y de Tomás se cruzaron, como si uno pidiese al otro permiso para responder.

“¿Doña Gracia tiene Alzheimer, correcto?”.

Al intuir el camino que esta pregunta abría, la dueña de la residencia estrechó los párpados con desconfianza: ¿estaría la enfermedad relacionada con lo que Doña Gracia creía haber visto durante el paro cardíaco?

“Sí, ¿y eso que quiere decir?”.

“El caso de los pacientes con Alzheimer proporciona pistas interesantes sobre la consciencia. Cuando interaccionamos con uno de estos enfermos, podemos ver el yo de esa persona desapareciendo poco a poco. Quien acompaña el deterioro gradual de un enfermo con Alzheimer sabe muy bien que la consciencia no desaparece de un momento para otro, como si en un momento la persona tuviese una mente y en el momento siguiente la perdiese. Las cosas no pasan así”.

“Eso es verdad”, reflexionó María Flor. “En la residencia he seguido muchos casos de enfermos con Alzheimer y de hecho constato que la consciencia se va apagando poco a poco, no es un evento súbito. Es como si el yo de esas personas se fuese desintegrando”.

“Exactamente”.

“Pero eso solo refuerza mi perplejidad”, observó ella.

“Si Doña Gracia se encuentra en proceso gradual de pérdida de consciencia debido al Alzheimer, y si encima durante el paro cardíaco estaba clínicamente muerta y con el cerebro inactivo, ¿cómo se explica que ella haya sentido que salió del cuerpo? ¿Cómo observó al médico que se golpeó la rodilla en la esquina de un mueble? ¿Cómo se metió en un túnel con una luz al fondo y vio y habló con familiares que ya murieron, y hasta volvió a ver su vida en calidoscopio? ¿Qué explicación tiene usted para todo eso?”.

El doctor Colaço se encogió de hombros y respiró hondo, como si fuesen demasiadas preguntas y no tuviese capacidad de enfrentarse a ellas.

“Es un misterio”, acabó por reconocer. “Pero hay una cosa que insisto en subrayar. La experiencia que ella vivió fue bien real”.

.

XIV

No muy seguro, el conductor aparcó en la plazoleta, bajo un roble y al lado de la acera. Después de apagar el motor del coche, se quitó las gafas de sol y analizó cuidadosamente la vivienda. Había un muro cubierto de arbustos cortado por un portón de hierro con un azulejo blanco indicando un nombre en azul.

La Casa de Reposo.

Al final de una zona verde se levantaba la casa, un edificio blanco de dos pisos y con un bosque de pinos mansos al lado. Una vez estudiado el espacio, James Krongard salió del Ford blanco que había alquilado a su llegada a Coimbra y se dirigió a la propiedad a paso lento, siempre atento a los pormenores. Empujó el portón, que rechinó, y atravesó el jardín por las piedras esparcidas a lo largo del camino entre la hierba hasta detenerse delante de la puerta. Tocó el timbre y un zumbido eléctrico sonó en el interior de la casa.

La puerta se abrió y apareció una mujer con bata y toca blanca.

“¿Qué desea?”.

“Buenas tardes, señora”, saludó con su fuerte acento nasal. “Soy de una universidad americana y me urge encontrar al profesor Tomás Noronha. Me informaron de que su madre tuvo un problema de salud y que le encontraría aquí en Coimbra”.

“Ah, sí, la señora es Doña Gracia y tuvo un ataque cardíaco, pobre”, confirmó la auxiliar. “La señora directora la llevó en una ambulancia al hospital y pienso que el profesor Noronha también está allí”.

“¿Sabe decirme a qué hospital fueron?”.

“Al de la universidad, claro. Me parece que en breve regresarán”.

“¿Ah sí?”.

“Llamamos a la doctora para saber cómo iban las cosas y ella nos dijo que Doña Gracia ya está bien y que el hospital le va a dar el alta en breve. Viene esta tarde”.

“¿El profesor Noronha también?”.

“Seguro. ¿Quiere que llamemos para darle el recado?”.

“No se preocupe”, respondió rápidamente el americano, nada interesado en que su futura víctima supiese que alguien le buscaba. “Por favor, no le moleste, ya debe de tener demasiadas preocupaciones. Regreso más tarde o mañana. Gracias”.

Antes de que la auxiliar insistiese, el hombre de la CIA dio media vuelta y abandonó el espacio de la Casa de Reposo. Regresó al coche y se sentó al volante para reflexionar sobre la situación. ¿Qué debía hacer? ¿Ir al hospital? Si su objetivo venía en breve a ver a la madre a la residencia, corría el riesgo de perderlo. No, lo mejor sería quedarse quieto y esperar a que apareciese; era la única manera de garantizar que el hombre que buscaba no se le escapaba.

Tenía que preparar una emboscada.

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XV

Olvidados de la hora, los tres comensales estaban sentados tranquilamente, con los vasos de café vacíos encima de la mesa del comedor de psiquiatría. La conversación había entrado en su parte crucial, la experiencia cercana a la muerte de Doña Gracia, y Tomás quería saber lo que el médico pensaba sobre el asunto.

“El siglo xix fue un periodo de grandes descubrimientos científicos del mundo invisible”, empezó por recordar el doctor Colaço. “Se descubrió la relación entre la electricidad y el magnetismo, las ondas hertzianas, las longitudes de onda de la luz, la radioactividad, los rayos X y otras cosas. Fue en este contexto que se empezó también a hablar de sesiones para contactar con los espíritus. Como se estaba descubriendo todo ese universo invisible al ojo humano, la posibilidad de existir almas vagando por ahí sin que fuesen detectadas no parecía nada extraordinario y el asunto llegó a atraer la atención de científicos eminentes, que hicieron experimentos para entender lo que pasaba en esas séances. Se pensaba que el alma tenía existencia física, lo que significaba que ocupaba espacio y, consecuentemente, tenía un peso”.

“No está mal pensado”, observó María Flor. “El problema es que no hay forma de pesarla, ¿verdad?”.

“No era lo que pensaba un cirujano americano llamado Duncan Mcdougall”, corrigió el médico. “Pensó en una forma de medir su peso”.

“¿Eso es posible?”.

“Desde luego”, confirmó él. “La idea de Macdougall era muy sencilla. Bastaba pesar una persona cuando estaba viva y después verificar su peso cuando muriese. La diferencia entre las dos mediciones sería el peso del alma”.

“¡Eso es absurdo! Las personas vivas varían de peso a lo largo del tiempo, incluso varían de peso en un mismo día. ¿Cómo podía estar seguro de que la diferencia de peso se refería al alma y no a las alteraciones en la dieta mientras las personas están vivas?”.

El doctor Colaço señaló hacia su interlocutora como si indicase que esa era la cuestión crucial.

“Justamente ese problema lo resolvió Macdougall de una forma muy ingeniosa”, dijo. “Era necesario que la medición ocurriese en el momento justo en el que los pacientes morían, ¿entiende? Macdougall tuvo la idea de colocar una cama sobre una plataforma soportada por una balanza industrial y tumbar allí un moribundo a punto de morir. Necesitaba pacientes que muriesen tranquilamente y casi sin moverse, y por eso escogió ancianos que fuesen víctimas de tuberculosis pulmonar. Sus cuerpos eran muy leves y la enfermedad que padecían tenía la ventaja de permitir adivinar con algunas horas de antecedencia la inminencia de la muerte”.

“¿Y realizó de verdad esas mediciones?”.

“Sí, claro. Una tarde de 1901 tuvo lugar la primera muerte en la cama de Macdougall. En el momento de la muerte del paciente, y delante de varios testimonios cualificados científicamente, la aguja de la balanza bajó de repente y se mantuvo estable. Las mediciones permitieron concluir que la caída de peso había sido de veintiún gramos”.

La revelación dejó a María Flor con la boca abierta.

“¿Veintiún gramos? ¿Ese es el peso del alma?”.

“Fue lo que reveló la medición de Macdougall. Hubo quien cuestionase la validez del experimento invocando que cuando una persona muere, los músculos pélvicos y el esfínter pierden tensión, por lo que la ligera pérdida de peso puede estar relacionado con la pérdida de orina o de heces. Macdougall desmontó ese argumento recordando que, de ser así, no se registraría pérdida de peso, ya que la balanza industrial estaba pesando la cama y, en tal circunstancia, la orina y las heces permanecerían en esa cama. Otra objeción fue que la pérdida de peso registrada por la balanza se debía a la exhalación final del moribundo, dado que la respiración envuelve moléculas, y por eso tiene un peso. Al exhalar, el moribundo perdería peso. Para probar esa hipótesis, Macdougall saltó encima de la cama y expulsó todo el aire que tenía en los pulmones. La aguja de la balanza no se movió”.

“Por lo tanto, el alma pesa realmente veintiún gramos...”.

“Quizás. El problema es que los experimentos científicos, para poder validarse, tienen que repetirse. Macdougall efectuó la experiencia en otros cinco pacientes, aunque con resultados inconclusos. El segundo paciente que fue medido solo bajó de peso quince minutos después. Macdougall reconoció haber tenido dificultad en determinar el momento exacto de ese óbito y la propia alteración de peso producida no fue de veintiún gramos, como en el primer caso, sino de catorce gramos. El tercer paciente también perdió catorce gramos en el momento de la muerte. El problema fue que perdió veintiocho gramos adicionales minutos más tarde, lo que trajo más incertezas a la medición. El peso de las muertes del cuarto y quinto pacientes, por otro lado, fue comprometido por problemas en la balanza. Hechas las cuentas, solo la primera experiencia había sido llevada a cabo en las condiciones ideales”.

“Sea como sea, es interesante que haya habido siempre una pérdida de peso en el momento de la muerte”, constató María Flor. “¿Por qué no realizó más experimentos similares?”.

“Por razones éticas. Hacer mediciones científicas con una persona que se está muriendo no es propiamente correcto, ¿no le parece?”.

La dueña de la residencia se ruborizó, chocada con su propia insensibilidad.

“Ah, desde luego”, aceptó. “Es una estupidez de mi parte no haber pensado en eso, pero estaba de tal forma absorbida en la conversación que ni me coloqué esa cuestión”.

“Las objeciones éticas planteadas por la comunidad científica fueron tales que Macdougall optó por no volver a hacer el experimento con seres humanos. En vez de eso, escogió el mundo canino. En los años siguientes llevó a cabo quince experiencias con perros. Los envenenó y después los pesó en el momento de la muerte. En ningún caso, sin embargo, la balanza registró alguna pérdida de peso. Su conclusión fue que los perros, al contrario que los seres humanos, no tienen alma...”.

La conclusión produjo una sonrisa irónica de María Flor.

“Hay quien piense exactamente lo contrario...”.

Tomás seguía en silencio la conversación, pero en esta parte decidió intervenir.

“Es verdad que al principio los científicos hicieron algo de caso al espiritismo”, reconoció. “Pero, si bien me acuerdo de lo que estudié sobre el asunto, rápidamente se dieron cuenta de que se trataba de un negocio de charlatanes que explotaban la creencia absurda de las personas y el tema quedó totalmente desacreditado en la comunidad científica”.

“Sí, así fue”, asintió el doctor Colaço. “Pasado el furor inicial, los científicos remitieron todo el tema de los espíritus y de las almas que parten para otro mundo para el folclore y pasaron a ignorar la cuestión. Los relatos de las personas que estuvieron a las puertas de la muerte fueron pura y simplemente desvalorizados y catalogados como burla o producto de la imaginación fértil de personas ingenuas influenciadas por tramposos”.

“Sí, esa es la idea que tengo”.

El médico levantó la mano, como si quisiera frenar a Tomás.

“Pero eso ha cambiado desde entonces”.

El historiador alzó una ceja.

“¿Cambió? ¿Cómo?”.

“La persistencia de los relatos de experiencias cercanas a la muerte a lo largo del tiempo, la coherencia con que eran presentados por tantas y tan diversas personas y el hecho de que numerosos médicos hayan confirmado que muchos de esos pacientes estaban técnicamente muertos, o por lo menos a las puertas de la muerte, cuando decían haber vivido tales experiencias obligaron a repensar esa visión”.

“¿Habla en serio?”, preguntó Tomás, sorprendido.

“¿Los científicos creen de verdad que esas experiencias son verdaderas?”.

“La comunidad científica acepta hoy que corresponden a algo real”. Levantó un dedo, como si hiciese una excepción. “Pueden no ser aquello que parecen, claro. Eso es otra cuestión”.

“Ah”.

“Un estudio hecho durante dos años a supervivientes de paros cardíacos en diez hospitales de Holanda permitió concluir que el doce por ciento de los pacientes tuvieron una experiencia cercana a la muerte. Otros estudios llevados a cabo en Estados Unidos también con supervivientes de paros cardíacos registraron porcentajes entre el diez y el veintitrés por ciento de pacientes con experiencias similares. Esas experiencias no son todas iguales, aunque tengan elementos comunes. Unos supervivientes hablan de un túnel y una luz, otros dicen que salieron del cuerpo y vieron a los médicos y a los enfermeros intentando reanimarlos, otros que encontraron familiares muertos y otros que revivieron toda su vida en breves instantes. Algunos suman dos o tres de estos aspectos y ocasionalmente hay quien se acuerde de haber pasado por todos los pasos de la experiencia”.

“Fue lo que ocurrió esta mañana con mi madre”.

“Exacto, es muy raro, pero a veces ocurre. De cualquier modo, es importante subrayar que los investigadores son concluyentes al afirmar que estos supervivientes son sinceros en lo que dicen y por lo que se han dado cuenta, no buscan publicidad. Muchos pacientes incluso evitan hablar de eso, por miedo a que les consideren locos. Sabemos que la experiencia tiende a cambiarles. Se vuelven personas más serenas y felices, y parece que pierden el miedo a la muerte. Eso muestra que están realmente convencidos de que vivieron una experiencia genuina”.

“Muy bien, aceptemos que los testigos no están mintiendo y creen que les ocurrió lo que dicen que ocurrió”, accedió el historiador. “¿No podemos estar ante simples alucinaciones?”.

“Esa es la explicación preferida de la comunidad científica. Fíjese: la inminencia de la muerte puede provocar en el moribundo un miedo extremo, un fuerte estrés y falta de oxígeno del cerebro. Una situación de esas tiene el potencial de activar descontroladamente las áreas responsables de la visión, creando la ilusión de una luz en medio de una envolvente oscura, el referido túnel. Se hicieron pruebas en pilotos de cazas supersónicos que revelaron además que en situaciones de violenta aceleración, ocurre una disminución del flujo sanguíneo hacia la cabeza y ellos se sumergen en estados de ensoñación, euforia y alejamiento”.

“¡Entonces debe de ser eso!”, exclamó Tomás. “Los pacientes con paro cardíaco también sufren de falta de sangre en el cerebro...”.

“Sí, el problema es que hay relatos de experiencias cercanas a la muerte antes de que el paciente sufriera alguna lesión, por ejemplo en momentos que antecedieron a un accidente de automóvil”, contraargumentó el médico. “Otros casos ocurrieron en pacientes que no estaban en fase terminal y que no sufrieron ninguna interrupción o disminución del flujo sanguíneo hacia el cerebro. Además, la falta de oxígeno del cerebro provoca estados cognitivos confusos y comportamientos de agitación, no situaciones estructuradas, coherentes y serenas como las que encontramos en las experiencias cercanas a la muerte”.

“Ah...”.

“Otra hipótesis discutida se relaciona con la administración de medicamentos a los pacientes en riesgo de muerte. Se sabe que hay drogas que provocan alucinaciones complejas, como por ejemplo el LSD, y esta pista parece prometedora. El problema es que existen muchos casos de pacientes que tuvieron una experiencia cercana a la muerte sin que se les administrase ninguna droga o anestésico. Pero lo más importante es que los estudios muestran que las experiencias cercanas a la muerte en pacientes medicados tienden a ser menos complejas que las experiencias de los pacientes no medicados. Su madre, por ejemplo, tuvo una experiencia muy compleja y no estaba bajo el efecto de ninguna droga”.

“Pero no se olvide de que ella tiene Alzheimer y estaba medicada...”.

“La medicación del Alzheimer no produce alucinaciones. Cuando hablo de drogas, me refiero a las alucinógenas”, aclaró el médico. “Otra posibilidad para explicar las experiencias cercanas a la muerte es que se trata de todo un mecanismo psicológico de defensa. Se sabe que ante un suceso asustador, las personas pueden despersonalizarse”.

Tomás hizo un gesto señalando a la paciente de psiquiatría que se encontraba junto a una maceta de plantas, al fondo del comedor, hablando sola.

“¿Como aquella señora que tiene tres personalidades en la mente?”.

“Doña São es un ejemplo de despersonalización y de disociación, sí. En situaciones extremas, para defenderse emocionalmente, las personas abandonan su propia identidad y se disocian de la terrible agresión exterior que están sufriendo para construir una fantasía agradable que las reconforte”.

“Eso puede explicar realmente estas experiencias”, observó el historiador. “Me parece natural que personas que están a las puertas de la muerte fabulen una realidad alternativa bastante más agradable, la de que ascendieron al Cielo, encontraron familiares y entendieron que la muerte no es el fin del mundo. La disociación de la realidad es un mecanismo de defensa evidente cuando se está delante de una situación tan dramática”.

“Sí, pero esa hipótesis puede ser anulada por dos hechos”, contrapuso el médico. “El primero es que, según refería hace instantes, hay experiencias cercanas a la muerte en pacientes que no se encuentran bajo riesgo de la muerte. Y el segundo es que todas esas experiencias son agradables. Aunque en minoría, existen muchos relatos de experiencias cercanas a la muerte que fueron penosas, lo que no es compatible con un escenario de substitución de la realidad dolorosa por una fantasía agradable”.

Como si se sintiese incómodo, Tomás se revolvió en la silla. Las explicaciones clínicas le parecían interesantes y prometedoras, pero claramente enfrentaban deficiencias serias. Incluso así no estaba convencido y permanecía dispuesto a dar lucha.

“Oiga, doctor, tengo idea de haber leído en una revista científica que fue realizado un importante descubrimiento sobre el cerebro que explica la sensación que muchas personas tuvieron, incluyendo mi madre, de que salieron de su cuerpo”, recordó. “¿No cree que esto explica por lo menos esa parte extraña de las experiencias cercanas a la muerte?”.

“¿Se refiere al descubrimiento realizado en Suiza?”.

“Ese, sí”.

“Es realmente un...”.

María Flor se dio cuenta de que la conversación estaba convirtiéndose en un diálogo a dos y amenazaban excluirla, y actuó de inmediato.

“¡Eh...!”, interrumpió levantando la mano. “¿Pueden por favor explicarme cuál es ese descubrimiento?”.

“Ah, perdone”, se sobresaltó el doctor Colaço, volviendo hacia ella su atención. “El profesor Noronha se refiere a un descubrimiento realizado accidentalmente por médicos suizos durante el tratamiento a una enferma que sufría epilepsia extrema. Como parte del tratamiento le colocaron electrodos en el cerebro, incluyendo un área designada gyrus angularis que es responsable del control de la imagen que la persona tiene de su propio cuerpo. Los médicos activaron los electrodos y de repente ella les informó de que sentía que estaba flotando por el techo y que se veía a sí misma allí abajo. Los suizos concluyeron que la sensación de la salida del cuerpo relatada por muchos pacientes que vivieron experiencias cercanas a la muerte estaba seguramente relacionada con alteraciones cerebrales que hacían disparar las neuronas del gyrus angularis”.

“¿Lo ve?”, preguntó Tomás victorioso. “Al final existe una explicación neurológica para esa sensación de salida del cuerpo”.

El médico hizo una mueca.

“No diría tanto”, contestó. “Se trata realmente de un descubrimiento interesante. El problema es que la paciente suiza no tuvo una experiencia fuera de su cuerpo con las características exactas a las vividas por quien atravesó una experiencia cercana a la muerte. Ella sólo conseguía ver las piernas y la parte inferior del tronco, pero no el resto del cuerpo, ni la sala, ni los muebles, ni el material, ni a los médicos que estaban a su alrededor. Los pacientes que viven experiencias cercanas a la muerte ven todo el cuerpo, la sala y el personal clínico alrededor de su cama intentando reanimarlos. Además, la paciente suiza estaba consciente, mientras que los relatos que recibimos muchas veces son de personas que no tenían ninguna actividad cerebral en el momento en el que decían que veían todo desde un punto alto. Incluso, los pacientes observaron pormenores que desde la camilla no era posible ver”.

“El doctor dándose un golpe en la rodilla con el mueble, por ejemplo”, atajó María Flor. “Doña Gracia estaba inconsciente y con los ojos cerrados, por tanto no podía ver que ocurría una cosa así”.

“Es verdad”, asintió el doctor Colaço. “¿Cómo es posible que me haya visto golpeándome con un mueble? La tesis de que todo no son más que alucinaciones no logra explicar cosas que los supervivientes vieron, no se entiende cómo. Está también el caso de una mujer que perdió la visión debido a complicaciones quirúrgicas y fue llevada de emergencia a la sala de operaciones. Tuvo una experiencia fuera del cuerpo y dice que vio a su novio y al padre de su hijo observar cómo llevaban la camilla al ascensor. Los dos confirmaron que estaban en el local cuando ella tuvo el paro cardíaco. Hay otro caso de una mujer que tuvo un colapso cardíaco y que reveló a un asistente social haber visto a los médicos intentar reanimarla. La mujer informó haber flotado después hacia el exterior, y observado unas zapatillas deportivas en un parapeto del tercer piso de la parte norte del edificio. La asistente social subió en ese momento al tercer piso y descubrió unas zapatillas en un parapeto de la parte norte”. Puso un aire pensativo. “Curiosamente, muchos de los casos de mujeres que vieron cosas a partir de ángulos que no podrían ver si estuviesen alucinando envuelven zapatos, váyase a saber por qué”.

María Flor se rio.

“Se nota que no conoce bien a las mujeres”, observó con una mirada burlona. “¿No sabe que lo primero que muchas de nosotras observamos en un hombre es lo que calza? A las mujeres les gustan los zapatos como a los hombres los coches”.

El médico consideró muy curiosa la observación, pero Tomás permaneció impávido, con una expresión meditativa en los ojos, madurando todo lo que acababa de escuchar.

“Ese pormenor sobre las cosas que los pacientes vieron y no podían haber visto si estuviesen alucinando me parece importante”, subrayó. “¿Nunca hubo una estudio que sistematizase ese fenómeno?”.

“Pues sí. Un profesor de la Universidad Emory, de Atlanta, por ejemplo, realizó una investigación con dos grupos distintos. El primero era de supervivientes de paro cardíaco que tuvieron la sensación de salir del cuerpo y el segundo era un grupo de control de personas que pasaron algún tiempo en unidades coronarias observando situaciones de emergencia cardíaca, pero sin que hubiesen experimentado esas sensaciones de salida del cuerpo. El investigador pidió a los elementos del primer grupo que describiesen los procedimientos médicos que observaban alrededor de sus cuerpos y pidió a los del segundo grupo que imaginasen la actuación de los médicos durante un paro cardíaco, cosa que ya habían visto hacer a otros pacientes en la unidad coronaria. Los resultados fueron asombrosos. Ninguna de las personas que dijeron haber tenido una experiencia cercana a la muerte y visto lo que ocurrió alrededor de su cuerpo cometió un único error en la descripción de los procedimientos clínicos. Además, sus relatos correspondían a lo que estaba efectivamente escrito en el informe médico elaborado por el personal clínico después de la emergencia. Veintidós de las veinticinco personas del grupo de control cometieron errores elementales cuando intentaron imaginar a los médicos y a los enfermeros intentando reanimarlos”.

“Ahí está”, exclamó María Flor. “Eso es la prueba de que las personas que tuvieron sensación de salir del cuerpo no fabularon durante su experiencia, ¿no cree?”.

El doctor Colaço abrió las manos, como si no supiese lo que pensar.

“No diré que es la prueba”, opinó. “Pero que es perturbador, no lo puedo negar”.

Las miradas de ambos se volvieron hacia Tomás, a la espera de su veredicto. El historiador se frotaba los ojos y la frente, en señal de que algo le perturbaba.

“Doctor, aquí hay algo que no entiendo”, acabó diciendo. “Tanto cuanto sé, la muerte no se produce en un instante. Se trata de un proceso biológico continuo, de tal modo que determinar el momento exacto del óbito constituye un problema médico que todavía no se ha resuelto por completo. Antiguamente se consideraba que la muerte ocurría cuando el corazón dejaba de latir, ¿verdad? Pero hoy es posible reanimar a una persona que estuvo varios minutos con el corazón parado”.

“Fue justamente lo que ocurrió a su madre. Cuando el corazón para, el oxígeno deja de irrigar el cerebro y la persona pierde la consciencia a los veinte segundos. Las células cerebrales recurren entonces a un transmisor químico de alta energía para permanecer vivas durante por lo menos cinco minutos, periodo al fin del cual la fuente de energía se agota y las células cerebrales comienzan a morir. Si el corazón no es reactivado entre los quince y los veinte minutos, la pérdida de células cerebrales es muy amplia. Pasado algo más de tiempo, la muerte es irreversible”.

“Sí”, reconoció el historiador, aprovechando lo dicho. “Es justamente ahí que radica el problema. Estamos hablando de personas con paros cardíacos y con consecuente pérdida de actividad cerebral, ¿cierto?”.

“Correcto”.

“Como ya se ha debido de dar cuenta, soy una persona muy escéptica en relación a estas cosas, pero no soy ciego ni obtuso y hay aquí un pormenor que me está perturbando en toda esta historia. Mi perplejidad se reduce a esta cuestión: ¿cómo es posible que esos supervivientes tengan recuerdos tan lúcidos y pormenorizados de lo que vieron y oyeron mientras su cerebro estaba parado? ¿Cómo puede eso ocurrir?”.

El doctor Colaço se rascó la cabeza, claramente incómodo con la pregunta, y respiró hondo.

“No lo sé”, acabó por reconocer con un gesto de impotencia. “Es una excelente pregunta y, que sea de mi conocimiento, nadie ha presentado todavía una respuesta satisfactoria. Lo cierto es que la generalidad de los pacientes que recuerdan la experiencia cercana a la muerte no tiene ningún recuerdo de las circunstancias que rodearon a su incidente cardíaco. La única hipótesis que imagino es que exista alguna actividad cerebral no detectada, una cosa tan mínima que nuestros instrumentos no disponen de sensibilidad suficiente para identificarla”.

“Pero ¿es posible que, habiendo una actividad cerebral mínima no detectada, sea suficientemente potente para producir una riqueza cognitiva tan grande?”.

El cardiólogo movió la cabeza.

“No es posible. Si la producción cognitiva fuese rica tendría forzosamente que ser registrada por el electroencefalograma. De eso no hay duda”.

Lo dijo de una forma perentoria, y después consultó el reloj. Vio que era tarde y que tenía que darse prisa. Se levantó en ese momento de la mesa.

“Sin embargo”, le frenó Tomás, “los relatos de experiencia cercana a la muerte son justamente mucho más ricos en pormenores y, por lo que he entendido, incluyen una profusión de imágenes, sonidos, colores y emociones. Estando el cerebro parado, ¿dónde se ha producido todo eso?”.

La pregunta provocó un momento de indecisión en el médico, que vaciló antes de dar media vuelta y regresar al ala de cardiología. Su rostro se contrajo en una mueca, expresando una extraña mezcla de perplejidad, impotencia e incomprensión.

“Ese es el problema”, admitió. “De ahí el misterio”.

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XVI

Siempre en el modo silencio, el móvil vibró y el hombre de las gafas de sol bajó la mirada hacia la pantalla y verificó el número. El indicativo internacional de la llamada era el uno, de Estados Unidos, y reconoció el nacional, el doscientos dos, referente a Washington. D.C. Langley quería hablar con él.

Apretó el botón verde y atendió.

“Aquí Krongard”.

“¿Ya ha cazado al motherfucker?”.

La voz agresiva al otro lado de la línea era inconfundible.

“Hola, mister Fuchs. Estoy esperando que el objetivo llegue al lugar donde me encuentro, lo que puede ocurrir en cualquier momento”.

El director del Servicio Clandestino Nacional de la CIA no parecía contento.

“¿Por qué este retraso?”.

“No hay ningún retraso, mister Fuchs”, afirmó el agente en un tono tranquilo que contrastaba con el de su interlocutor. “Lo que ha pasado es que el objetivo estaba en otra ciudad y tuve que trasladarme para encontrarme con él. Tranquilo, le voy a coger”.

La voz en el móvil refunfuñó.

“El avión de transporte ya salió de la base aérea de Hanscom para ir a buscar el encargo y llevarlo para interrogatorio en Langley”, le informó. “Pero vuelvo a subrayar que esto es solo una cortina de humo para defendernos en el caso de que los fuckers del Congreso vengan aquí a meter las narices. Quiero por eso asegurarme de que entendiste que debes dejar a ese cocksucker huir para tener un pretexto para abatirlo. ¿Alguna duda sobre eso?”.

“Ninguna, sir”.

“¿Está todo claro?”.

“Clarísimo, sir”.

“No te olvides de que ese tipo mató a uno de los nuestros, un director de la Agencia por si fuera poco, y tiene que pagar por ello. No puedes fallar”.

“De acuerdo, sir”.

“Cuando acabes la misión, me llamas. Quiero estar informado de todo. Got it?”.

“Sí, s...”.

Clic.

Antes de que Krongard completase la respuesta, el director del Servicio Clandestino Nacional había colgado. El agente de la CIA se quedó por un momento mirando el móvil mudo, irritado con los modos bruscos del jefe. En circunstancias normales aquel bruto nunca le llamaría, sino que lo haría el responsable de su sección operacional. Si un big shot como Harry Fuchs se daba el trabajo de llamar personalmente, era porque atribuía la más alta importancia a aquella misión. De hecho, Krongard entendió claramente que no podía fallar.

Metió la mano en el interior del abrigo y, con un movimiento discreto, sacó la Glock de servicio. Inspeccionó el cargador y el gatillo y se aseguró de que el cañón permanecía limpio. Satisfecho, volvió a guardar el arma en su lugar. Esa noche no iba a ver jugar a los Boston Celtics, se conformó. Le esperaba otro tipo de juego.

Una caza al hombre.

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XVII

Una vez en la calle, Tomás empujó la silla de ruedas saltando entre las piedrecitas esparcidas por la rampa exterior del hospital y atravesó la acera hasta el borde de la calle, justo al lado del sitio en el que tenía el coche aparcado. El historiador rodeó la silla y extendió la mano para ayudar a la ocupante.

“Vamos, madre. ¿Puedes andar?”.

“Claro que puedo”, replicó Doña Gracia, casi ofendida con la pregunta. “Tranquilo, tuve un achaque sin importancia. Que yo sepa no estoy inválida”.

Pero a pesar de presumir de autonomía, la señora tuvo que apoyarse en la mano que le extendió su hijo para poder levantarse.

María Flor ya había abierto las puertas del Volkswagen y les hizo una señal para que se acomodasen en los lugares de delante, dando a entender que se sentaría atrás, pero Tomás no estuvo de acuerdo.

“Sin querer hacer de ti mi chófer, me parece que es mejor que yo vaya atrás con ella para hacerle compañía”, dijo, extendiendo la llave del coche. “¿Puedes conducir?”.

La directora de la residencia aceptó naturalmente. Mientras madre e hijo se instalaban en los asientos de atrás, ella se acomodó en el lugar del conductor y metió la llave. Cuando iba a girarla, se fijó en un objeto extraño posado en el asiento vacío de al lado. Lo cogió y se dio la vuelta en dirección a Tomás, que estaba sentado atrás dando la mano a su madre.

“¿Qué es esto?”.

Los ojos del historiador se clavaron en el objeto que había recibido esa mañana de Ginebra.

“Es un amuleto”.

María Flor se rio.

“No me digas que eres supersticioso...”.

“No creo en astrología ni en amuletos porque soy Aries”, replicó Tomás con una sonrisa burlona. “No sé si sabes que los Aries son escépticos por naturaleza...”.

La contradicción produjo una carcajada dentro del coche.

“Muy graciosillo, sí señor”, asintió su amiga. “Pero no me lo has aclarado”.

“Lo que tienes en la mano es el gran pentáculo. Fue descubierto en un manuscrito llamado Clavis Salomonis, o La llave de Salomón, un libro de magia cuya autoría se atribuye al rey Salomón”.

La explicación intrigó a María Flor. Aproximó el amuleto a los ojos y lo estudió más de cerca, claramente fascinada con lo que le dijo su amigo.

“¿De verdad?” Qué interesante...”. Desvió los ojos hacia Tomás. “¿Pero qué hace aquí una cosa de estas?”.

El historiador se encogió de hombros.

“Si quieres que te diga, no lo sé”.

El Volkswagen llegó a una plazoleta y aparcó frente a un Ford blanco, justo delante del portón que daba acceso a la Casa de Reposo. Cuando Tomás y María Flor iban a abrir las puertas para salir, un sollozo emocionado de Doña Gracia les frenó.

“Mamá, ¿qué pasa?”.

Una lágrima corría por la cara de la señora, deslizándose desde el ojo hasta la barbilla y dejando un rastro húmedo que le iluminaba la piel, arrugada por el tiempo.

“Tu padre”, lloriqueó con voz debilitada, los ojos verdes brillando de emoción. “Ver esta mañana a tu padre me ha dejado una nostalgia tan grande...”.

El hijo se volvió y le agarró la mano.

“Tranquila, la vida es así, mamá”, intentó reconfortarla, cariñoso. “Al menos sabes que está en un lugar mejor. ¿Verdad?”.

Doña Gracia suspiró y levantó los ojos hacia su hijo, como si estuviese suplicando.

“¿Sabes lo que de verdad querría ahora?”.

Le hizo la pregunta cautelosamente, como para probar si Tomás estaba realmente dispuesto a ayudarla.

“Dime, mamá”.

“Me gustaría ver el álbum de nuestra boda. ¿Sabes cuál es? Aquel que tiene las fotografías de la ceremonia en la Catedral y del banquete”.

“Pues si quieres ver el álbum, me parece estupendo”.

La señora bajó los ojos, con pesar.

“El problema es que... el álbum no está aquí en la residencia”.

“¿Lo tienes en casa?”.

“Sí, en la maleta con alcanfor, al fondo del pasillo. ¿Sabes cuál es?”.

“¿Quieres que vaya a buscarlo?”.

El rostro de Doña Gracia se iluminó en una sonrisa.

“Ah, eres una joya, hijo mío”.

Observando la escena desde el asiento del conductor, María Flor intervino.

“¿Necesitáis algo?”.

“Bueno, creo que sería mejor que vinieras conmigo, si no es demasiada molestia”, pidió Tomás. “Hay algunas cosas de las que tengo que hablarte, sobre todo de la logística del acompañamiento médico que mi madre va a necesitar en los próximos días, y sería una buena oportunidad para ver todo eso”.

La directora de la residencia, que ya se había quitado el cinturón de seguridad, se lo volvió a poner.

“Hoy voy a dedicar el día a Doña Gracia”, dijo. “Por eso no hay ningún problema”.

Tomás abrió la puerta.

“Entonces estamos de acuerdo.”, dijo. “Voy a acompañar a mi madre hasta la residencia y ya vuelvo”.

Se bajó y, después de ayudar a su madre a salir del coche, le dio la mano y la llevó hacia el portón de la Casa de Reposo sin fijarse en el hombre con gafas de sol que se aproximaba para cortarle el camino.

.

XVIII

Siguiendo con mucha atención la discreta llegada del Volkswagen azul a la plazoleta James Krongard esperaba. El vehículo y la respectiva matrícula estaban referenciados en el informe que Langley le había hecho llegar, por lo que no tenía duda de que era el momento de pasar a la acción.

Las órdenes que había recibido del director del Servicio Clandestino Nacional eran claras, pero la espera le hizo pensar y alimentó algunas dudas sobre si debería obedecer ciegamente a las instrucciones de dejar al sospechoso huir para abatirlo. No porque el hecho de matar fuera en sí un problema, ya había liquidado a un jefe de reclutamiento de Al-Qaeda en Peshawar y a dos talibanes en los alrededores de Kandahar, pero primero necesitaba estar convencido de que Tomás Noronha había asesinado a Frank Bellamy. La verdad era que el informe presentaba fuertes indicios en ese sentido; pero le faltaba oír lo que el sospechoso tenía que decir en su defensa.

El objetivo tardó algún tiempo en abandonar el coche en el que había venido, pero cuando lo hizo, el agente de la CIA saltó de su coche de alquiler y aligeró el paso para interceptarlo en el camino, con el informe en una mano y la tarjeta de identificación de la CIA en la otra, la pistola escondida por debajo del abrigo.

“¿Profesor Noronha?”, le llamó. “¿Es usted el profesor Tomás Noronha?”.

Tomás se detuvo y giró los ojos en dirección al desconocido con gafas de sol.

“Sí, soy yo”.

Viendo una anciana a su lado, y no deseando testigos de la conversación, el hombre hizo una señal en dirección de un roble que se encontraba a unos metros de distancia.

“Necesito hablar con usted en privado, si no le importa”.

El historiador dejó a su madre en el coche y obedeció automáticamente, intrigado por ser interpelado en
aquel lugar por un desconocido con un evidente acento americano.

“¿Pasa algo?”.

Después de asegurarse de que estaban a una distancia suficientemente segura para que la anciana no oyese lo que tenía que decirle, el hombre de las gafas de sol extendió la mano y le mostró su tarjeta al interlocutor.

“Mi nombre es James Krongard”, se identificó en voz baja. “Central Intelligence Agency”.

El nombre inglés de la Agencia confundió al historiador, que tenía la mente bien lejos de ese lugar.

“¿Perdón?”.

“CIA”, precisó el americano, quitándose las gafas de sol para mostrar los ojos azul oscuros. “Soy el encargado del desk de la CIA en Portugal”.

La declaración dejó a Tomás sin reacción durante un segundo, la mente hirviendo por el esfuerzo de entender por qué motivo alguien de la agencia americana de informaciones se daba el trabajo de ir hasta Coimbra a hablar con él. La respuesta a la pregunta, la única posible, le llegó de repente como una evidencia.

“¡Oh, no!”, exclamó. “Es por Frank Bellamy, ¿verdad?”.

¿Qué es lo que querría ahora el jefe de la Dirección de Ciencia y Tecnología de la CIA?, se preguntó. Le parecía obvio que el viejo lobo contaba de nuevo con sus servicios para otra misión loca. Cerró los dientes, decidido. Esta vez Bellamy no conseguiría arrastrarlo para otra de sus aventuras insensatas, pensó. Podían amenazarlo, tal vez hasta le apuntasen con un arma en la cabeza y le amenazasen, pero esta vez estaba decidido a no ceder. No se sometería.

“Menos mal que confiesa”, dijo Krongard. “Eso hace que las cosas sean mucho más fáciles para mí”.

El historiador no entendió esa observación.

“¿Confieso? ¿Qué confieso?”.

“Que es usted el asesino. El hecho de entender que mi presencia aquí está relacionada con Frank Bellamy constituye, como es evidente, una admisión implícita”.

“¿Admisión de qué?”.

“Ahora no vale la pena intentar disimular”, dijo el americano, haciendo una señal en dirección a su coche. “Creo que es mejor que me acompañe”.

La mirada de Tomás era de estupefacción.

“¿A dónde?” No entendía nada. “Oiga, ¿qué está pasando aquí?” La irritación comenzó a subirle la voz. “¿Quién es usted para decirme que soy un asesino y que admití implícitamente no-sé-qué? ¿Qué conversación es esta?”.

“Usted sabe muy bien lo que hizo”, gruñó Krongard. “La muerte de Frank Bellamy no quedará impune. Haga el favor de acompañarme”.

El profesor portugués se quedó clavado en el sitio.

“¿Frank Bellamy ha muerto?”.

“No se haga ahora el desentendido. Acompáñeme, por favor”.

“Disculpe, pero aquí hay algún equívoco. En primer lugar, yo no sabía nada de la muerte de Bellamy. En segundo lugar, no entiendo sus insinuaciones. ¿Está intentando sugerir que tengo algo que ver con esa muerte?”.

“No lo estoy sugiriendo, lo estoy afirmando”.

Tomás se rio incrédulo.

“¡Eso es ridículo!”, exclamó. “¡No veo a Bellamy hace años, ni vivo en América! Admito que ya tuve ganas de estrangularlo, ese tipo me metió en unos líos que sólo yo sé, pero eso es una forma de expresarse. Claro que nunca le iba a matar, es absurdo plantear tal hipótesis”.

El americano mantuvo clavados en él sus ojos analíticos, con una expresión desconfiada en el rostro.

“¿Podría decirme dónde estaba ayer?”.

“Por casualidad ni estaba por aquí”, dijo Tomás, como si la respuesta arreglase la pregunta. “Estaba en Ginebra. Puedo probarlo porque todavía tengo la tarjeta de embarque del vuelo”.

“Menos mal que lo admite. ¿Puede indicarme las instituciones que visitó en Ginebra, por favor?”.

La reacción del americano desconcertó al historiador. Esperaba que la revelación de que en la víspera se encontraba en Suiza resolviese aquella confusión, pero claramente no era eso lo que estaba pasando. Su interlocutor ni siquiera se sorprendió. Por primera vez, Tomás empezó a preocuparse.

“Oiga, aquí debe de haber un malentendido...”.

“¿Qué instituciones visitó en Ginebra?”.

Era mejor responder, decidió el investigador.

“Estuve en el Anticuario Perrin, junto al lago Leman. Por la tarde regresé a Lisboa”.

La respuesta llevó a krongard a abrir el informe que traía en la mano.

“¿Sólo estuvo en el anticuario?”, indagó el agente de la CIA mientras buscaba en el contenido de la carpeta. Localizó una hoja y la sacó. “¿Y esto? ¿Qué es esto?”.

Tomás miró la hoja y constató que se trataba de una imagen retirada de un vídeo, evidentemente captada por una cámara de seguridad, mostrando su entrada en un edificio que de inmediato reconoció.

“¡Ah, sí!”, exclamó, dándose con la palma de la mano en la cabeza. “Pasé también por el CERN, ya me olvi-
daba”.

El americano le lanzó una mirada cargada de sospecha, como si indicase que a él el académico no le engañaba.

“Un olvido conveniente, ¿no le parece?”.

El tono ofendió a Tomás.

“¿Está insinuando que omití a propósito esa visita? Oiga, visité realmente el CERN, pero ya no me acordaba, porque fue de paso, no tuvo ninguna importancia”.

Krongard dibujó una sonrisa llena de maldad.

“¿Ah, no? ¿Entonces qué fue a hacer allí?”.

La pregunta dejó a Tomás perturbado. No había pensado en eso, pero a la luz de esas preguntas, y en particular de la sospecha que se comenzó a formar en su espíritu de que había alguna relación entre la muerte de Frank Bellamy y el CERN, los pormenores de su paso por el complejo científico podrían de hecho ser considerados extraños.

“Fui... quiero decir, recibí una invitación para... para ir allí”.

“¿Quién le invitó?”.

Tomás tragó en seco. Cada pregunta era una zanja que iba a poner en evidencia una tontería incómoda. O sea, las respuestas que tenía que dar, aunque fuesen inocentes y verdaderas, podrían ser consideradas raras y solo servirían para enterrarlo todavía más.

“De un anticuario”, dijo en voz baja, consciente de que la respuesta parecía ridícula. “Me informó que tenía un artefacto antiguo que sería de mi interés y me invitó a ir a verlo en el CERN”.

El agente de la CIA soltó una carcajada incrédula.

“¿Un artefacto antiguo en el CERN?”, se burló. “¿El CERN es alguna casa de antigüedades o un museo? ¿Pretende que me crea una bola de esas?”.

“Yo sé que ahora parece absurdo, pero en el momento no cuestioné la incongruencia. Me encontraba en Ginebra para adquirir objetos raros para la colección del Museo Gulbenkian y lo miré como una nueva oportunidad. Me dijeron que podían mostrarme un artefacto interesante, antiguo, en las instalaciones del CERN y lo acepté de buena fe. Además tenía algo de tiempo libre”.

“¿Y qué anticuario le dio esa información?”.

La pregunta casi obligó a Tomás a encogerse. Iba a decir otra tontería que le iba a enterrar todavía más.

“No sé”.

“¿Perdón?”.

“En realidad no hablé con ningún anticuario”, aclaró, arrepentido por no haber explicado todo pormenorizadamente desde el inicio. “Lo que ocurrió fue que, al llegar a mi habitación del hotel, me encontré una nota metida por debajo de la puerta que ponía a mi disposición ese artefacto antiguo y me invitaba a ir al CERN para verlo. La nota indicaba la hora a la cual debía dirigirme al complejo y el local del encuentro, la esquina de un acceso a la zona del detector Atlas”.

“¿Dónde está la nota?”.

“La tiré”.

“¿Por lo menos estaba firmada?”.

“Sí”. Se rascó la cabeza, medio avergonzado. “Pero me temo que la firma era ilegible”.

Krongard bufó; evidentemente ninguna de las respuestas le dejaba convencido.

“Oiga, ¿y ese artefacto?”, preguntó como si le estuviese dando una última oportunidad para probar lo que decía. “¿Dónde está?”.

Otra pregunta cuya respuesta sería difícil de tragar.

“Llegué al lugar donde, según la nota, el anticuario estaría esperándome, pero nadie apareció. Esperé una hora y, después de ese tiempo, desistí y me fui, una vez que tenía que coger el vuelo a Lisboa”.

El americano respiró hondo y movió la cabeza.

“Con sinceridad, profesor Noronha”, dijo en tono de un profesor que no cree en las disculpas incoherentes presentadas por un alumno que le aparece en la clase sin los deberes hechos. “No espera que me trague tantas patrañas tan mal contadas, ¿verdad?”.

“Es la verdad”.

“Es la verdad que improvisó en este momento, pero está llena de mentiras”, le acusó en un tono de repente afirmativo. “Aparezco aquí y de inmediato se da cuenta que es por causa de Frank Bellamy. Le pregunto dónde estuvo ayer en Ginebra y evita mencionar el CERN. Cuando le presento un fotograma que muestra haber entrado en el CERN, alega que se olvidó de referir esa visita porque se trató de un paso breve. Le interrogo sobre los motivos por los cuales se trasladó a esas instalaciones y me viene a decir que fue allí porque un anticuario le pidió ir a ver un artefacto antiguo, como si fuese normal exponer ese tipo de piezas para la venta en un lugar como el CERN. Después, cuando le pido el nombre de ese anticuario para ir a su encuentro y confirmar lo que me dijo, se desmiente y afirma que al final no habló con ningún anticuario y que recibió la información a través de una nota que le dejaron en la habitación, y con una letra ilegible, lo que se muestra muy conveniente para impedir la identificación de quien quiera que sea. Le pregunto por la nota y declara que ya la tiró. ¿Dónde está el artefacto? Al final no lo compró ni nadie apareció en el lugar a la hora del encuentro. ¡En fin, es una historia que no tiene pies ni cabeza!”.

El sumario hecho por el hombre de la CIA, entendió Tomás, reflejó la forma como cualquier policía desconfiado interpretaría sus palabras. No interesaba cómo se habían producido realmente, sino solo lo que parecía y lo que se podría probar.

“Sé que esto que le voy a decir parece una disculpa, pero la verdad es que sus preguntas me cogieron por sorpresa”, se justificó. “Las cosas ocurrieron como le dije, aunque en ese momento no asocié ningún significado al caso. Tenía tiempo libre antes del vuelo, aproveché esas horas para ir detrás de una posibilidad de compra y al final el intento no dio en nada. Nunca más pensé en el asunto, tan irrelevante me pareció, y seguro que lo olvidaría si no hubiese aparecido con todas esas preguntas”.

El americano irguió una ceja.

“No me va a decir que el hecho de que Frank Bellamy haya sido asesinado justamente a la hora en que estuvo en el CERN es pura coincidencia, ¿verdad?”.

Tomás estrechó los párpados: la situación era peor de lo que alguna vez podría imaginar.

“¡Frank Bellamy murió en el CERN a la hora en que yo estaba allí!”.

El agente de la CIA le miró con desdén: en ese instante estaba absolutamente convencido de que su interlocutor era realmente el asesino.

“¿Ahora finge que no lo sabía?”.

“Deduje que Bellamy había muerto en el CERN a partir del momento en que comenzó a hacer de mi visita al complejo científico un gran caso, pero alimentaba la esperanza de que no fuese así”, dijo con un sentimiento de resignación. “De cualquier modo, todo esto son indicios circunstanciales que evidentemente no se aguantarán en tribunal. Tienen que conseguir pruebas mejores que las de mi presencia en el CERN a la hora de la muerte de Bellamy. A fin de cuentas, en aquel momento deberían de estar más de mil personas en las instalaciones, ¿verdad? ¿Por qué sospechan de mí y no de alguna otra de las personas que se encontraban allí?”.

La resignación del historiador y su exigencia de que presentasen pruebas más concluyentes fueron interpretadas por Krongard como una admisión de culpa. El hombre de la CIA había pasado las últimas horas estudiando bien el informe del caso y le faltaba comprender si las explicaciones del sujeto eran inatacables. La verdad es que Tomás no le convenció.

“Ya veo que ha decidido protegerse detrás de minucias jurídicas”, observó. “Esa es la táctica utilizada habitualmente por los culpables...”.

“No tengo nada que ver con la muerte de Bellamy, cuya presencia en Ginebra yo desconocía”, insistió el historiador portugués. “Pero ya me he dado cuenta de que usted nunca me creerá, y para ser sincero, eso también me resulta indiferente. Si creen que soy culpable, tienen que buscar una prueba”.

“Sabe, me gustaría creer en su inocencia, pero sus múltiples maneras de mentir lo delatan”, respondió el hombre de la CIA. “Descubrimos que usted y mister Bellamy estaban hospedados en el mismo hotel, el Four Seasons”. Sacó un fotograma impreso más del informe que Langley le había enviado. “Esta imagen fue sacada de una grabación del vídeo de seguridad del hotel. Como puede ver, le muestra sentado en el atrio leyendo un periódico y mister Bellamy pasando delante de usted”.

Tomás examinó la imagen, perplejo.

“¡Estábamos en el mismo hotel!”, se sorprendió. “Caramba, eso es una enorme coincidencia”.

El americano guardó la impresión del fotograma.

“Si hay algo que ya aprendí es que en la vida, profesor Noronha, no hay coincidencias”, sentenció. “Para nosotros es evidente que usted fingía leer el periódico, pero en realidad estaba vigilándolo. Conozco bien la estra-
tegia del periódico porque es un viejo truco de mi profesión”.

“Le aseguro que nuestra presencia en simultáneo en el hotel es una mera coincidencia”, repitió el historiador. “Sea como fuere, no pasa de otro indicio circunstancial. Lo que me parece es que ustedes no tienen nada más concreto que me relacione a la muerte de Bellamy y
están buscando la forma de engañarme para ver si me delato”.

Krongard incluso dudó, pero acabó por retirar un último papel del informe y lo mostró al interlocutor.

“¿Cree que no tenemos nada en concreto que lo relacióne con el homicidio? Entonces vea esto”.

La atención de Tomás incidió sobre todo en las palabras manuscritas debajo del símbolo.

“¿Qué hace aquí mi nombre?”.

Los labios del americano dibujaron una sonrisa de cazador con la presa a su merced.

“No contaba con esto, ¿verdad?”.

“No respondió a mi pregunta”, insistió el historiador, presintiendo un mar de información oculta en aquella pequeña hoja. “¿Qué es esto? ¿Por qué está aquí mi nombre?”.

“Esto es una copia que nos envió la policía de Ginebra”, aclaró. “Se trata de un papel encontrado en las manos del cadáver de mister Bellamy. Su sentido simbólico es evidente, en particular a la luz de sus movimientos en ese día. La figura de encima simboliza la crucifixión. Mister Bellamy se refiere a su propia muerte. Y debajo está el nombre del hombre que lo mató, y que él designa como the key, o la llave, para identificar a su asesino”. Agitó el papel en el aire. “Este documento, profesor Noronha, constituye una prueba definitiva e irrefutable de que usted asesinó al jefe de la Dirección de Ciencia y Tecnología de la CIA”.

Tomás mantenía los ojos clavados en la hoja, digiriendo todas las implicaciones de lo que veía y lo que le decían. La presencia de su nombre en un papel encontrado en la mano de la víctima constituía sin duda un indicio claramente comprometedor. Sabía que era inocente, ¿pero cómo podía explicar una cosa de esas? Lo cierto es que Fran Bellamy lo incriminaba de una forma inequívoca y su último mensaje iba a pesar mucho en la mente de un juez a la hora de dictar la sentencia.

“¿Está seguro de que fue Bellamy quien redactó esto?”, preguntó, agarrándose a una última esperanza. “¿Cómo puede tener la seguridad de que esta prueba no fue plantada por el verdadero asesino para incriminarme?”.

El americano señaló el informe que tenía en la mano.

“Sabemos que mister Bellamy es el verdadero autor de ese mensaje porque hicimos pruebas de caligrafía a las palabras aquí manuscritas y analizamos la tinta y el papel con mucho cuidado. Los resultados preliminares que tengo aquí muestran que la letra es inequívocamente de él, la tinta corresponde a la del bolígrafo que solía llevar con él y las únicas marcas de ADN encontradas en el papel son justamente las de mister Bellamy. Puede
estar seguro, profesor Noronha. El mensaje fue dejado por él”.

Aquel camino también se cerró, para frustración y perplejidad del historiador.

“Entonces no lo entiendo”, se desahogó. “Pero de algo estoy seguro: no hice nada”.

Krongard se encogió de hombros.

“Sus mentiras no me interesan”, dijo. “Haga el favor de acompañarme”.

“¿A dónde?”.

Acabada la conversación, el americano lo agarró por el codo y lo arrastró con rudeza en dirección al automóvil blanco estacionado debajo del roble.

“Está usted detenido”.

.

XIX

“Tomás, me siento débil”.

La voz de Doña Gracia sacó a Tomás del entorpecimiento en el que se había sumergido mientras el desconocido lo arrastraba por el brazo. Cayendo en sí cuando se preparaba a entrar en el coche del agente de la CIA, el historiador se soltó con un movimiento brusco y se enfrentó a Krongard.

“¡Oiga, esto no puede ser así!”, protestó. “Mi madre ha sufrido esta mañana un colapso cardíaco y tengo que ayudarla. Además, que yo sepa, en mi país usted no tiene autoridad. Solo la policía portuguesa me puede obligar a ir a algún sitio contra mi voluntad”.

Saltaban chispas de los ojos del americano.

“Usted mató a un agente de la CIA”, gruñó entre dientes. “En América se trata de un crimen punible con la pena de muerte. ¿Cree que la Agencia se va a preocupar ahora con temas burocráticos que no nos llevarán a ninguna parte, una vez que Portugal jamás aceptará extraditar a uno de sus ciudadanos para ser juzgado y ejecutado en Estados Unidos?”. Movió la cabeza. “Está equivocado, profesor Noronha. En este preciso momento un Hercules C-130 está sobrevolando el Atlántico para venir a buscarlo. A partir de este momento usted se encuentra bajo detención de la CIA y esta noche será transferido clandestinamente a Langley, donde tendrá lugar el interrogatorio y se formalizará su proceso”. Hizo un gesto con la mano señalando su coche de alquiler. “Por eso, haga el favor de acompañarme”.

“¡Usted no tiene autoridad para detenerme!”.

El agente de la CIA abrió su chaqueta y dejó ver la funda de la pistola que traía atada al pecho con la culata de la Glock fuera.

“Esta es mi autoridad”, murmuró con una sonrisa ácida, la voz llena de amenazas y la mano acariciando la culata. “¿Viene por las buenas o por las malas? La decisión es suya”.

El arma, incluso guardada en su funda, constituía un argumento formidable. Los ojos de Tomás saltaban entre la Glock, la expresión firme del americano con la mano posada en la culata y la figura frágil de su madre, que lo aguardaba junto al portón.

“Está bien”, acabó por ceder, derrotado. “Pero déjeme primero llevar a mi madre a la residencia, ¿vale? Como ve, ella se siente débil y necesita descansar”.

La atención de Krongard se desvió hacia la señora.

“Bueno”.

Tomás volvió por fin junto a su madre. Le dio la mano disculpándose y la ayudó a pasar por el portón y a llegar a la entrada de la Casa de Reposo. El americano caminaba unos metros por detrás, satisfecho con la forma en la que transcurrían los hechos. Con base en la información que había obtenido, tenía previsto que el blanco apareciese en la plazoleta con su madre, como de hecho acabó por ocurrir. La visita al interior de la residencia formaba parte de su plan. Una vez convencido al sospechoso de su culpa, sabía que lo abatiría sin la menor duda y para eso le bastaba motivarlo para huir y darle una oportunidad para hacerlo.

“¡Doña Gracia!, exclamó la funcionaria que la recibió, abriendo los brazos y sonriendo de forma calurosa al ver a la huésped delante de ella. “¿Cómo está? ¿Un poquito mejor?”.

“Gracias a Dios”, dijo la anciana con una sonrisa débil. “Aquí mi hijo me fue a buscar al hospital, pobre. Es una joya de chico, ¿no cree, Ermelinda?”.

“¡Ay si lo es!”.

Atravesaron la puerta. Una vez en el atrio de la vivienda, Tomás vaciló sobre lo que debería, o podría, hacer después. ¿Sería esposado y llevado al coche? ¿O el americano le daría unos minutos más a solas con su madre? Volvió atrás y miró a su captor.

“¿No ve inconveniente en que lleve a mi madre a su habitación, verdad?”, preguntó. “Quiero acostarla y tranquilizarla”.

“Como quiera”, autorizó Krongard en voz alta, pero de inmediato aproximó la boca al oído del historiador. “Despídase de su madre, despídase”, le susurró. “Es la última vez que la verá porque en América le espera la silla eléctrica”.

Al oír estas palabras, Tomás le dirigió una mirada ofendida; no podía creer en la insensibilidad mostrada por el agente de la CIA en un momento de aquellos.

“Fuck you!”, murmuró, la voz y la mirada impregnados de desprecio. “Fuck you!”.

“Tsss, tsss...”, le devolvió el americano con expresión burlona. “Controle su lengua”. Se volvió hacia la chica de la residencia, que ya se alejaba. “Señora, ¿tiene algo para comer? Ni imagina el hambre que tengo...”.

La funcionaria se detuvo, momentáneamente sorpren-
dida con el pedido, pero reaccionó en una fracción de segundo.

“Venga”, le dijo. “La cocinera ha hecho una fabada que está deliciosa. Tiene que comer en la cocina, si no le importa. El comedor está reservada para los huéspedes”.

El visitante echó una mirada a su alrededor.

“¿Y dónde están?”, quiso saber, más por razones operacionales que por curiosidad. “Esto parece tan desierto...”.

La empleada se rio.

“Unos fueron a dar un paseo al pinar, otros están en las habitaciones”, aclaró. “Pero la mayoría está en la sala de estar. Sabe cómo son las personas a esta edad, es donde está la televisión...”.

“Me lo imagino”, asintió el americano, frotándose las manos y preparándose para el banquete. “Vamos a la cocina a probar esa fabada”.

Mientras Tomás acompañaba a su madre por las escaleras hasta el piso superior, Krongard siguió a la funcionaria hasta la cocina con una sonrisa en los labios. Al subrayar que en América lo esperaba la silla eléctrica y al dirigirse a la cocina para comer, el hombre de la CIA estaba motivando al historiador para que huyese y dándole la ocasión para hacerlo. Había lanzado la trampa.

La iniciativa estaba del lado de su presa.

El comportamiento del americano dejó a Tomás sorprendido. Mientras subía los peldaños y ayudaba a su madre a llegar al primer piso, una densa nube de perplejidad le llenaba la mente. ¿Cómo era posible que el agente que lo venía a detener se mostrase de tal modo confiado que lo dejaba solo con su madre? ¿No veía que le estaba ofreciendo una oportunidad para huir? ¿Qué es lo que le hacía sentirse tan seguro de sí mismo? ¿Cómo podía tener la seguridad de que Tomás no la aprovecharía?

Las interrogaciones se multiplicaban, pero las respuestas no. Se esforzó por ver las cosas desde el punto de vista del agente de la CIA, para entender y prever su comportamiento. Su intento fue infructífero. Fuese cual fuese la perspectiva que adoptase, le parecía que solo había una respuesta satisfactoria. Su captor le subestimaba. No había otra explicación. ¿Pensaría que Tomás, por ser un académico habituado al mundo de los libros y pasar la vida buscando manuscritos antiguos, no era más que un ratón de biblioteca, un intelectual asustado delante de los desafíos de la vida real e incapaz de una iniciativa físicamente arriesgada? Tal presunción le parecía casi un insulto.

“¡Uf, estoy cansada!”, se quejó Doña Gracia cuando
llegaron a lo alto de las escaleras, interrumpiéndole la cadena de pensamientos. “Creo que me voy a tumbar un poco”.

“Haces bien, mamá”, asintió. “Tienes que descansar, fue una mañana muy intensa. No se muere uno y resucita en el mismo día tan fácilmente, ¿verdad? El propio Jesús tuvo que esperar tres días”.

El historiador lanzó una última ojeada al piso de abajo y se aseguró de que el atrio estaba vacío. Después llevó a su madre por el pasillo hasta su habitación. Entraron, la ayudó a quitarse la ropa y ponerse el camisón, a tomar los medicamentos y a tumbarse en la cama.

“Gracias hijo”, murmuró ella mientras colocaba la manta y se acomodaba en la almohada. “¿Te veo para cenar?”.

Tomás dudó; su idea inicial era permanecer en Coimbra una o dos semanas, para acompañar la convalecencia de su madre y sus consultas en el hospital, pero los acontecimientos se habían precipitado en una dirección inesperada y nada de eso era viable.

“Infelizmente no”, respondió. “Ha surgido una cosa urgente y tengo que regresar a Lisboa”.

“¡Ah, qué pena! Cuidado por el camino, ¿vale? A veces aceleras un poco y es peligroso. Además hay muchos locos por la carretera”.

“Quédate tranquila, mamá”.

Vencida por el cansancio, Gracia cerró los ojos y se quedó casi inmediatamente dormida. El hijo se inclinó y la besó en la frente, perguntándose si la volvería a ver. La situación engañosa en que Bellamy le había metido le podía costar muy caro.

Al incorporarse, regresó a su problema más urgente: su propia situación. Los acontecimientos habían evolucionado de una forma absolutamente extraordinaria cuando, algunos minutos antes, el agente de la CIA le había interceptado a la puerta de la residencia. La nueva realidad le parecía surrealista pero no la podía ignorar. Ante las perspectivas que tenía por delante, y en particular la posibilidad de ser secuestrado y enviado clandestinamente a los Estados Unidos, donde lo esperaba la silla eléctrica, su única opción verdadera era huir. Sobre eso no le quedaban dudas.

Huir.

La decisión estaba tomada. Acercó el oído a la puerta de la habitación de su madre para intentar darse cuenta de algún movimiento en el pasillo. No oyó nada. Abrió despacio la puerta y observó el exterior. El pasillo estaba desierto. Salió del cuarto, cerró la puerta con mil cuidados y avanzó con pasos suaves a lo largo del pasillo, preocupado con cualquier movimiento sospechoso. El suelo de madera rechinaba y parecían gemidos de melancolía, por lo que a cada paso redobló la cautela. Al llegar a lo alto de la escalera se inclinó hacia abajo y examinó el atrio. Permanecía vacío.

Había llegado el momento de intentar salir.

El ruido del suelo de madera rechinando en el piso de arriba no pasó desapercibido a James Krongard. Se había mantenido atento a los sonidos producidos en el piso superior cuando el blanco llevó a la madre a la habitación y lo primero en que se había fijado fue justamente en el sonido de la madera chirriando cuando alguien la pisaba. Tomó buena nota de ese ruido, consciente de que volvería a producirse cuando el sospechoso recorriese el pasillo en sentido contrario.

“¿Qué tal esa fabada?”, quiso saber la funcionaria. “Una maravilla, ¿verdad?”.

“Óptima”, respondió el americano mientras se metía en la boca el último bocado. “Pero ya es suficiente”.

“¡Oh! ¿No come todo?”.

El hombre se levantó de su sitio y se dirigió al pasillo.

“Agradezco su gentileza, pero no quiero nada más. Voy a esperar al doctor Noronha”.

Salió de la cocina y tomó posición en el pasillo que daba acceso al atrio. El sonido del entablado dando de sí paró encima, señal de que el blanco inspeccionaba el camino y se preparaba para intentar la huida. Los labios de Krongard dibujaron una sonrisa que de inmediato reprimió, esforzándose por estar concentrado. El desenlace era realmente previsible. Sabiendo que la CIA lo iría a llevar clandestinamente a América, donde sería juzgado por el asesinato de uno de los directores de la Agencia con pruebas altamente comprometedoras, y considerando que parecía tener allí una oportunidad inesperada para escapar de su captor, era inevitable que intentase huir.

“Vamos, chico”, susurró, casi convencido de que sus palabras inaudibles llevarían a Tomás a escaparse.

“Avanza ahora”.

La mano derecha de Krongard se deslizó hacia el interior de la chaqueta y acarició la culata fría de la Glock. No convenía retirarla de inmediato. Si alguien lo viese con el arma en la mano haría saltar la alarma y la maniobra fracasaría. Pero tenía que estar preparado para sacar deprisa la pistola y usarla. Con la punta del índice, soltó la correa que mantenía la Glock presa a la funda. Después usó el pulgar y destrabó el arma. Con los procedimientos listos, agarró por fin la culata y puso el dedo en el gatillo. Estaba listo para la acción y sabía que se produciría cuando el sospechoso comenzase a bajar las escaleras, acción que sería también denunciada por los gemidos de la madera.

En ese instante, el entarimado en el piso de arriba volvió a rechinar.

.

XX

Estaba sintiendo que algo no iba bien.

La imagen del atrio desierto allá abajo inquietó a Tomás más de lo que podría pensar. Fue como si un sexto sentido lo avisase de que no debería aprovechar de aquella forma la oportunidad que tan inesperadamente se le ofrecía. Ya se había habituado a confiar en su sexto sentido, no por estar convencido de que se trataba de una capacidad extra sensorial de acceso al mundo sobrenatural, sino justamente por saber que el sexto sentido resultaba de un análisis complejo que envolvía los procesos cognitivos de su propia mente, que, sin recurrir a la consciencia, procedían a la radiografía de la situación. El resultado era, por lo visto, aquella alerta lanzada por su sexto sentido. Tenía que revisar el plan de fuga.

Algo no cuadraba.

“Me estás esperando”, murmuró; la desconfianza de repente le removió las entrañas mientras estudiaba el espacio junto a la puerta de la calle con otros ojos. “Estás escondido en algún lugar esperando que intente huir...”.

Tal vez fuese exceso de cautela, pero Tomás decidió confiar en su intuición. Echó un último vistazo al atrio vacío, esperando ardientemente no estar cometiendo un error y desperdiciando una bella oportunidad para escapar. Siempre con mil cuidados, retrocedió por el pasillo, esforzándose por minimizar el denunciador crujido del entarimado, y regresó a la habitación de su madre.

Cerró la puerta, rodó la llave en la cerradura y, con el corazón retumbando en el pecho, miró el cuerpo tranquilo en la cama. Gracia dormía profundamente, roncando suavemente, la manta subía y bajaba al ritmo lento de la respiración. En otras circunstancias se reiría de aquel ronquido leve, pero no en aquel momento; las circunstancias eran demasiado graves.

“¿Y ahora?”, se preguntó en voz baja, todavía dudando si había hecho bien o si había perdido una posibilidad única para escapar de su captor. “¿Cómo salgo de aquí?”.

Miró a su alrededor, como un animal acorralado, y su atención se fijó inevitablemente en la terraza del cuarto. Si la puerta del pasillo no era el mejor camino, como le indicaba su sexto sentido, sólo le quedaba aquella vía de fuga. Se precipitó hacia la terraza y miró hacia abajo. Estaba en el primer piso pero la altura era considerable y el suelo no parecía acogedor; eran bloques de granito que separaban la pared exterior de la casa del tapiz verde de hierba. Si se tirase por allí, lo más probable era partirse una pierna y algunas costillas. Ni pensar en intentar el salto.

Fue cuando se dio cuenta del pinar.

Los nuevos crujidos de la madera en el piso superior inquietaron a James Krongard. “¿Qué significaría aquello? Después de los primeros ruidos, había esperado que su blanco bajase las escaleras, en silencio o muy rápido para intentar la fuga. Pero nada de eso ocurrió. Al contrario, el rechinar adicional del entablado mostraba que había actividad arriba, pero no había forma de delimitar las razones.

“¿Qué estará haciendo este tipo?”.

El agente de la CIA esperó algunos segundos más, esperando que en breve todo quedase aclarado y el sospechoso bajase por las escaleras en fuga, como preveía desde el principio, pero eso no ocurrió. A medida que transcurrían los segundos sin que nada ocurriese, se hacía evidente
que los acontecimientos habían evolucionado en otra dirección. Y lo más grave era que Krongard sentía que esa dirección escapaba a su control. O los nuevos ruidos significaban que había huéspedes circulando en el piso superior, o entonces...

Abrió bien los ojos.

“No me digas que... que...”.

Solo en ese instante asaltó al americano la sospecha de que Tomás podía haber elegido otro camino para la fuga. Sin perder más tiempo, abandonó la posición que había ocupado para ocultarse del historiador y fue hacia las escaleras para mirar hacia arriba. No vio a nadie. Con recelo de haber cometido un error terrible, el agente de la CIA saltó los peldaños de dos en dos y recorrió rápidamente el pasillo hasta la habitación número ocho, donde la empleada le había dicho que se alojaba la madre de su presa.

Llamó a la puerta.

“¿Profesor Noronha?”, llamó, esforzándose por mantener la voz controlada para no perturbar a los usuarios de la residencia. “¿Está ahí, profesor Noronha?” Llamó de nuevo. “¿Profesor Noronha?”.

Como no tuvo respuesta, echó la mano al pomo y lo rodó. La puerta se mantuvo cerrada.

“Goddman!”.

En el instante en que verificó que la puerta de la habitación se encontraba cerrada, Krongard se convenció de que su objetivo se había fugado, pero por otro camino. La situación estaba escapándose de su control y el agente de la CIA entendió que no había modo de mantener la discreción; tendría que recurrir a otros medios.

Se alejó dos pasos, sacó la Glock de la funda y apuntó a la cerradura.

El tiro provocó un alboroto en la residencia.

Cuando el disparo sonó, Tomás se agarraba al tronco de un pino. El toque en la puerta ocurrió cuando estaba en la terraza inspeccionando el árbol y verificando si era una vía segura hacia el suelo. Al oír al americano llamándole, el fugitivo comprendió que ya no le quedaba mucho más tiempo. La oportunidad se acabaría rápido y, si quería realmente escaparse, tendría que ser en ese momento.

Se abrazó al tronco y, cuando empezó a bajar, oyó el tiro que deshizo el cierre de la puerta de la habitación de Doña Gracia. Pensó en su madre y en el susto que se habría llevado, receló incluso que la detonación le provocase un nuevo colapso cardíaco y casi se arrepintió de haber intentado huir. No había previsto que el hombre de la CIA empezase a disparar y era demasiado tarde para deshacer lo que ya estaba hecho. La única opción que le quedaba era seguir hacia delante.

Y deprisa.

“¿Profesor Noronha?”.

La voz con fuerte acento americano salía del interior de la habitación, pero Tomás comprendió que en un instante su perseguidor aparecería en la terraza, de modo que tendría que ser más rápido.

Iba por la mitad del tronco y la altura le pareció ya más segura. En ese momento se dejó caer. Rodó por el suelo, se levantó y comenzó a correr por el jardín en dirección a la plazoleta.

Sonó un nuevo disparo.

La detonación se propagó de manera diferente, evidentemente porque había ocurrido en un espacio abierto al aire libre, y el fugitivo vio un trozo de hierba levantarse delante de él. Se dio cuenta de que el americano disparaba a matar. No lo mandó parar, no hizo siquiera un intento de detenerlo. Simplemente, disparaba a matar. Y la espalda de Tomás era un blanco magnífico y continuaría siéndolo durante cinco segundos más, el tiempo que le llevaría doblar la esquina del edificio y dejar de estar en el punto de mira.

Cuatro segundos.

Miró hacia la izquierda y en ese momento sonó otro tiro. El agente de la CIA era sin duda un tirador experto; la práctica de tiro formaba parte de su entrenamiento, pero no esperaba aquel cambio en la dirección y falló de nuevo el objetivo.

Tres segundos.

Dio algunos pasos más en línea recta, pero se sentía desprotegido y tuvo la noción de que tenía que volver a hacer nuevos despistes para tener alguna posibilidad de escapar. Simuló que giraba a la derecha y se flexionó otra vez hacia la izquierda. El nuevo tiro volvió a fallar.

Dos segundos.

“Sonnavabitch!”.

Los tres tiros habían fallado y el fracaso arrancó un gruñido de frustración al americano. Nunca en su vida de tirador había fallado dos tiros seguidos, mucho menos tres. El primero era disculpable, había acabado de llegar a la terraza y abrió fuego en la dirección del blanco en fuga sin apuntar debidamente, pero los dos restantes le parecían errores inaceptables. Era cierto que el súbito zigzag del fugitivo lo había cogido por sorpresa y le había engañado, pero el error estaba en el blanco que había escogido. Había apuntado a la cabeza, para provocar la muerte instantánea, pero las condiciones no eran las ideales para intentar un tiro de esos con una pistola. Si hubiese apuntado al tronco, no habría zigzag que salvase al sospechoso. Y era justamente hacia allí que ahora abriría fuego. Acertaría con el cuarto tiro.

Un segundo.

El punto de mira de la Glock de James Krongard asentó en el tronco de Tomás, donde sabía que, por más desvíos que el fugitivo diese, no fallaría. Primero lo iba a derrumbar. Cuando estuviese en el suelo, el segundo tiro le desharía el cráneo. Consciente de que solo disponía de unas fracciones de segundo, contrajo el apuntador y apretó el gatillo.

“¡Bruto estúpido!”.

Un objeto llegado de ninguna parte alcanzó al americano en el instante en que abría fuego, desequilibrándolo.

“Qué...”, balbuceó apoyado en la terraza. Vio al blanco desaparecer por detrás de la esquina del edificio y se dio cuenta de que, una vez más, había fallado el tiro. “Damn”.

“¡Ordinario!”.

El objeto que lo alcanzó volvió a darle en la cabeza. Se protegió con el brazo e intentó entender lo que ocurría. Era Doña Gracia que lo atacaba con el bolso, los pelos al viento y los ojos en furia, bombardeándolo con insultos y con sucesivos golpes de bolsa.

“¡Anormal!”.

Se dio cuenta de que no debía haberse olvidado de la madre del sospechoso. El tiro que destruyó la cerradura la había despertado de repente y, cuando vio un hombre armado pasando por la habitación y llamando a su hijo, se puso en guardia. Al darse cuenta de que el hombre estaba en el balcón abriendo fuego, comprendió lo que ocurría y con su instinto de madre en vilo, actuó de inmediato.

“¡Salga de delante!”, ordenó Krongard, poniéndose de pie y alejando a la anciana con el brazo. “¡Déjeme pasar!”.

El agente de la CIA atravesó la habitación y el pasillo corriendo, con la pistola en puño, rezando para no llegar demasiado tarde a la calle y con una única pregunta martilleándole la cabeza; ¿cómo iba a explicar a Langley que una vieja casi demente le había impedido matar al hombre que asesinó a Frank Bellamy?

.

XXI

Sonando como una tormenta, los estampidos de los disparos sobresaltaron a María Flor. Al principio pensó que se trataba de fuegos artificiales y se irritó, preguntándose sobre la identidad y las intenciones de las personas que habían tenido la idea de tirar cohetes a aquella hora junto a una residencia de ancianos, pero cambió de idea en el momento que vio a Tomás aparecer en el portón, jadeante y corriendo hacia el coche.

“¿Qué ha pasado?”, preguntó, sorprendida, cuando él abrió la puerta del coche. “¿Pasa algo?”.

Tomás se tiró dentro del Volkswagen literalmente, golpeándose con la cabeza en el hombro de ella.

“¡Arranca!”, gritó. “¡Arranca!”.

Su amiga lo miró, sin comprender.

“¿Arranco el qué?”.

El historiador apuntó al volante.

“¡Arranca inmediatamente!”, insistió. “¡Tenemos que salir de aquí lo antes posible!”.

“¿Pero por qué? ¿Qué pasa?”.

Él hizo una señal con el pulgar, señalando el edificio de la Casa de Reposo que se erguía después del muro y de los setos.

“¡El tipo... el tipo que me interpeló en la plaza me está disparando!, dijo en el tono más controlado posible, sabiendo que la explicación era demasiado extravagante para tener sentido. “Tenemos que salir de aquí inmediatamente. Me quiere matar, ¿entiendes?”.

La cara de María Flor se contrajo en una mueca de estupefacción y absoluta incredibilidad.

“¿Qué? ¿Qué historia es esa?”.

Tomás gimió de frustración.

“¡Arranca!, gritó fuera de sí, con la atención puesta en ella y en el portón de la vivienda. ¡Arranca antes de que el tipo aparezca!”.

Lo cierto es que el motor estaba en marcha; María Flor no lo había apagado pensando que Tomás volvería más deprisa de lo que realmente volvió. Ante tan gran insistencia pisó el embrague y metió la primera, pero no tenía intención de obedecer hasta entender lo que pasaba. ¿Había un hombre disparando dentro de la residencia? No tenía sentido. ¿Tomás habría enloquecido?

“Oye”, dijo ella en un tono sereno, como intentando tranquilizarlo. “Lo que...”.

Se calló en el instante en el que vio al hombre aparecer por el portón con la pistola en la mano. En realidad no entendió lo que vio, no tuvo tiempo para eso porque el instinto, el tal sexto sentido que en realidad era la mente analizando la situación sin implicar a la consciencia, reaccionó más deprisa y en ese instante hizo lo que hacía falta. Soltó el embrague, apretó el acelerador y con un traqueteo brusco y un chirrido loco, el coche arrancó a toda velocidad.

La bala fue disparada en el momento en el que el Volkswagen salía. James Krongard no esperaba que el automóvil azul se moviese en ese preciso momento, y eso fue suficiente para errar de nuevo el objetivo. En realidad, la bala partió los cristales laterales de los asientos traseros del coche, pero no alcanzó a ninguno de los ocupantes. Por tanto, había fallado.

“Fuck!”, echó pestes el americano, que odiaba pronunciar palabras obscenas. “Fuck! Fuck! Fuck!”.

Todo le salía mal ese día.

El automóvil fugitivo abandonó la plazoleta, dejando una nube de polvo fundiéndose con el aire, y aceleraba ya en la calle de al lado. El agente de la CIA cruzó rápidamente el portón y al llegar al centro de la plazoleta, a la entrada de la calle, apuntó en dirección al coche, pero solo vislumbró la parte trasera doblando la esquina y desapareciendo detrás de una vivienda.

“¡Oh, no!”.

Sin perder tiempo, Krongard corrió hacia el Ford blanco aparcado por debajo del roble. Echó mano al bolsillo, sacó la llave y, con una nota musical ridícula, desbloqueó las puertas. Se sentó al volante, encendió el motor y el coche arrancó. Se arrepintió en aquel momento de no haber alquilado un coche más potente, pero sabía que, hechas las cuentas, eso no influiría en el resultado final. ¿No había pilotado en el circuito de Indianápolis, durante el periodo de formación en la Finca, el centro de entrenamientos de la CIA? La Agencia enseñaba a sus agentes las técnicas de conducción en alta velocidad, lo que significaba que el fugitivo no tenía la menor posibilidad de escapar. Además, reparó en que al volante estaba una mujer, y Krongard creía firmemente que ellas tenían menos habilidad en la carretera.

El Ford aceleró y frenó chirriando y derrapando en cada recta y en cada curva, un cazador veloz en el rastro de su presa, serpenteando entre los automóviles que le aparecían por las calles, corriendo riesgos y ganando terreno porque los otros coches se apartaban, intimidados con su conducción agresiva. A medida que se aproximaba al centro de Coimbra el tráfico aumentaba, lo que en principio constituía un problema, pero en aquel caso era una clara ventaja. Los fugitivos, sabía el hombre de la CIA, no tenían experiencia en conducción competitiva, lo que significaba que el tránsito intenso los atrasaría más que a él.

Al fin de unos cinco minutos de una carrera loca por las calles de la ciudad, Krongard avistó por fin la mancha azul del Volkswagen encajada entre una furgoneta y un utilitario.

“Ah, estás ahí...”, sonrió a pesar de los dientes cerrados por la furia de la persecución. “¡Ya eres mío!”.

Pisó el pedal y adelantó en contramano a un puñado
de automóviles, ganando doscientos metros de una vez.
A aquel ritmo, calculó, en breve estaría al lado del automóvil azul.

Bastaría un minuto.

La rápida progresión del Ford estaba siendo atentamente acompañada por Tomás, que se mantenía dado la vuelta con los ojos fijos en la mancha blanca que iba adelantando a los automóviles rápidamente, corriendo grandes riesgos pero acabando siempre por salir bien. Parecía suerte pero Tomás sabía que era destreza.

“¡Más deprisa!”, pidió. “¡Más deprisa!”.

“¿Deprisa cómo? preguntó María Flor, apuntando hacia delante con un gesto de frustración. “¿No ves que ahí hay un semáforo?”.

“¡Ignóralo! ¡Ponte en el otro carril y pasa el semáforo rojo!”.

“Pero... pero...”.

“¡Haz lo que te digo!”, insistió Tomás, con la voz alterada. “¡Tenemos que correr el riesgo, si no nos coge!”.

El mensaje fue comprendido. La conductora respiró hondo, como si se estuviese preparando mentalmente para cometer una locura, y fue hacia la izquierda, a contramano. Se encontró de inmediato con un automóvil que venía en aquel sentido, pero a pesar del susto consiguió escabullirse y pasar próxima entre el coche contrario y un jeep parado en doble fila. Al llegar al cruce del semáforo, aceleró y pasó entre la línea de los coches que venían de la izquierda pero, cuando pensaba que también había cruzado de forma segura la segunda línea de los de la derecha, se oyó un estruendo, el Volkswagen giró violentamente y rodó como una peonza en el sentido de las agujas del reloj.

Habían chocado.

“¡Arranca!”, gritó Tomás, el primero en reaccionar al choque. “¡Arranca ya... deprisa!”.

La conductora abrió los ojos y se dio cuenta de que habían tenido un accidente y estaban parados en medio de la calle. Por el retrovisor se dio cuenta de la enorme confusión detrás de ellos. El coche que les había dado el golpe había volcado, el siniestro había afectado a otros vehículos y el tráfico estaba parado, pero el bulto blanco del perseguidor estaba a punto de pasar el cruce. Por suerte, el Volkswagen se había quedado girado hacia delante y con el motor todavía encendido. María Flor metió la primera y arrancó.

Al lado de ella, el historiador se volvía de nuevo hacia atrás para acompañar la progresión del perseguidor. Las noticias no eran buenas. Tomás vio el Ford blanco escabullirse entre los coches accidentados y retomar la caza unos cortos trescientos metros detrás de ellos. Era evidente que jamás conseguirían escapar del él y que en algunos segundos tendrían al americano pegado a ellos. Había que tomar decisiones.

Tomás extendió la mirada por la calle en busca de una solución, de alguna cosa que invirtiese el rumbo de los acontecimientos y les permitiese escapar al agente de la CIA. ¿Pero el qué? Detrás de ellos, el perseguidor acortó la distancia a doscientos metros.

“¡Oh, no!”, clamó María Flor con cara de susto y de desilusión. “¡Ahora no!”.

El pasajero miró hacia el punto que ella fijaba y comprendió el problema. Había obras de repavimentación en la acera de enfrente y el tráfico estaba restringido. Solamente una vía funcionaba, pero era estrecha y solo un piloto de competición conseguiría acelerar en un espacio de aquellos. Atrás, el Ford se encontraba a cien metros y se aproximaba rápidamente. Estaban perdidos.

“¡Para!”, ordenó Tomás. “¡Para al lado de la obra!”.

La conductora abrió bien los ojos, en pánico por la decisión. Pero desde el principio de la persecución se había dado cuenta de que era mejor obedecer sin rechistar las instrucciones que recibía, por más absurdas que fuesen. Su pasajero parecía tener el don de improvisar bajo presión. De modo que, a pesar del recelo por la locura de parar el coche en un momento de aquellos, pisó el freno y el Volkswagen chirrió hasta detenerse junto a los empedradores, que los miraban con sorpresa.

Sin perder tiempo, Tomás saltó del automóvil, agarró dos piedras pesadas trabajadas en cubo por los empedradores y las proyectó con toda la fuerza sobre el Ford que frenaba ya pegado a ellos. El primer cubo hizo estallar el cristal delantero del coche y el segundo alcanzó al conductor en el hombro y le rebotó en la cabeza.

El historiador se metió de nuevo en el lugar del pasajero y el Volkswagen partió de inmediato, dejando al perseguidor parado junto a las obras de repavimentación de la acera, con la cabeza llena de sangre.

.

XXII

Observando la puerta, James Krongard se dio cuenta de que faltaba el momento más difícil. La enfermera le había puesto una ligadura en el hombro y ultimaba la cura en la cabeza, por encima de la oreja derecha, pero eso no era nada. El americano vislumbró, justo en la puerta, el perfil barrigudo del policía que permanecía apoyado pacientemente con varios papeles en la mano.

“Ah, la burocracia”, murmuró con enfado. “Les gusta mucho la burocracia en este país...”.

Pero eso tampoco era nada. El problema, el verdadero problema, sería la llamada que tenía que hacer todavía a Langley. ¿Cómo podía explicar lo que pasó? ¿Debería hablar de la anciana que le impidió, a golpes de bolso, acertar en el blanco con éxito? ¿O de cómo dos listillos al volante le habían derrotado en una carrera loca por las calles de Coimbra? ¿Tendría coraje para contar lo que realmente había ocurrido? ¿O debería inventar una historia cualquiera?

“Ya está”, dijo la enfermera en un tono maternal, alejándose un paso para contemplar su trabajo. “Ya está. Las heridas en la cabeza provocan siempre mucha sangre, pero al final vemos que no es nada especial. Por tanto, no se preocupe”. Parecía un artista contemplando su obra de arte. “La cura ha quedado una verdadera maravilla. Apuesto a que en América no lo hacen mejor...”.

“¿Me puedo ir?”.

“Por nosotros sí. La radiografía mostró que no tiene nada partido, solo sufrió unas contusiones y unos hematomas”. Señaló al panzudo de la policía que esperaba en el pasillo. “Pero creo que aquel señor quiere hablar con usted. Parece que hubo una gran confusión en el centro de la ciudad, ¿eh?”.

El americano no respondió de inmediato. Se colocó la funda alrededor del pecho y se puso la chaqueta.

“¿Mi arma?”.

La enfermera volvió a señalar al hombre de la policía.

“Hable con el agente”.

Pensando bien, consideró Krongard, la aprehensión de la Glock era inevitable en aquellas circunstancias. Se dio la vuelta y abandonó el servicio de urgencias en dirección al policía. Al ver al americano, el agente se puso firme y fue a su encuentro.

“Documentos, por favor”.

El agente de la CIA extrajo el pasaporte americano y los papeles de la embajada de los Estados Unidos que le concedían inmunidad diplomática y los entregó.

“¿Mi arma?”.

El policía estudió los documentos de ceja fruncida, como si todo aquello fuese materia de gran complejidad y requiriese la más profunda ponderación.

“Aquí dice que usted es agregado cultural de la embajada americana en Lisboa”.

“Correcto”.

Un brillo centelleó en los ojos del agente, como si hubiese cogido al sospechoso en flagrante delito.

“Oiga”, dijo, “¿es normal que los agregados culturales de su embajada anden armados?”.

“Usted ya debe de haber oído hablar de una cosa llamada Al-Qaeda, presumo yo”, replicó Krongard, encogiendo los hombros despreocupado. “Por razones de seguridad, voy armado. Nunca se sabe lo que puede ocurrir...”.

El policía se quedó desconcertado con la respuesta. Sería mejor mantenerse en las cuestiones estrictamente legales, concluyó.

“¿Tiene licencia de arma?”.

El agente de la CIA echó de nuevo la mano al bolsillo de la chaqueta y extendió otro documento. El agente verificó el texto, el sello y la firma con una expresión de desaliento en la cara.

“¿Todo en orden?”.

“Sí”, refunfuñó el policía en un tono contrariado. Parecía evidente que quería echar mano al sospechoso pero se dio cuenta de que no lo podía hacer. “Parece que sí”.

“¿Entonces, ya puede devolverme la pistola?”.

A pesar de estar contrariado, el policía cogió una bolsa y sacó la Glock del interior, extendiéndola al americano. Krongard guardó el arma en la funda que tenía presa al pecho y firmó un recibo confirmando que le habían devuelto la pistola. Después el policía le devolvió los documentos, que el americano guardó en otro bolsillo.

“Yo sé que el señor tiene inmunidad diplomática y por eso ni siquiera está obligado a prestar declaraciones”, reconoció el policía. “¿Pero podrá acompañarme a la comisaría para explicarnos lo que ocurrió?”.

El fantasma de una sonrisa burlona iluminó el rostro impávido del americano antes de volver la espalda con soberbia y alejarse en dirección a la salida del hospital.

“Tengo otras cosas que hacer”.

.

XXIII

Repentinamente cayó una noche impenetrable sobre la carretera. Tomás, que estaba ahora al volante, seguía con atención la fila de luces que serpenteaba delante de él, rojas de los automóviles que estaban en su fila, blancas de los que venían en sentido contrario. Al lado, María Flor se esforzaba por dominar los nervios. La persecución de aquella tarde por las calles de Coimbra la había dejado hecha polvo y durante las dos últimas horas se mantenía en silencio.

“¿Por qué has venido por la Nacional Uno?”, preguntó ella, rompiendo el largo mutismo al que se había remetido. “¿No sería mejor ir por la autopista? Sería mucho más rápido y seguro...”.

El conductor señaló hacia atrás con el pulgar, en una referencia a los vidrios agujereados y a la abolladura trasera.

“¿Ya has visto el estado del coche? Seguro que la policía alertó a la guardia nacional y a las compañías que controlan las autopistas. Apuesto a que están todos atentos a un Volkswagen con estos daños. Las cámaras de vigilancia están por todas partes. Si nos metemos por la autopista nos cogen en cuanto el diablo se frota un ojo”.

La pasajera no dijo nada, sabía que el argumento era sólido. No estaba segura de que huir de la policía fuese la mejor táctica; en realidad pensaba que se debían dirigir directamente a las autoridades y exponer lo sucedido, pero se imaginaba que Tomás sabía lo que estaba haciendo. Si había decidido mantenerse lejos de la policía, tendría sus razones y solo le quedaba la opción de confiar en él o abandonarlo.

“¿Quién era aquel hombre?”, quiso saber, lanzando así la pregunta que le preocupaba desde que la historia había empezado en la plazoleta. “¿Por qué va detrás de nosotros?”.

“No va detrás de nosotros”, rectificó el conductor. “El tipo anda solo detrás de mí. Te afecta indirectamente por acompañarme”.

“Lo que sea. ¿Quién es él y qué es lo que quiere?”.

“Quiere detenerme... creo”. Vaciló, revalorando la conclusión. “O tal vez quisiese simplemente matarme, no sé”.

“¿Por qué? ¿Qué has hecho?”.

Tomás suspiró; no sabía bien por dónde comenzar.

“No hice nada”, comenzó por decir. “Ocurre que hace unos años hice unos trabajos para la CIA y por entonces traté con...”.

“¿Para quién?”.

“Para la CIA. La agencia americana de espionaje”.

María Flor le echó una mirada incrédula, esperando que se riese y deshiciese la broma, pero el historiador mantuvo el semblante serio.

“¿Te burlas de mí?”, preguntó, dudando si debería tomarlo a broma. “¿Trabajaste de verdad para la CIA?”.

“Estuve involucrado en dos operaciones, sí. Fue hace unos años. Por entonces traté con un director de la CIA que por lo visto fue asesinado en Ginebra. Los americanos creen que fui yo quien lo mató”.

“Tú ayer viniste de Ginebra...”.

“Sí, llegué ayer”, asintió él. “Eso no quiere decir nada. No maté al hombre, ni siquiera sabía que él estaba en la ciudad. Fue una coincidencia”.

“¿Entonces por qué te acusan?”.

“Porque estábamos en el mismo hotel y él murió en el CERN cuando yo visité el complejo”, explicó. “Y porque la víctima dejó un mensaje diciendo que yo soy la clave”.

“¿La clave de qué?”.

“La CIA cree que él reveló así que yo soy la clave del homicidio”. Tragó en seco. “O sea, el propio asesino”. Movió la cabeza. “Yo, sin embargo, creo que la víctima quería decir otra cosa”.

“¿El qué?”.

Tomás mantuvo los ojos fijos en la carretera, el rostro iluminado de forma rítmica por las luces de los automóviles que cruzaban la Nacional Uno en sentido contrario.

“Déjame madurar mi razonamiento. Cuando todas las piezas encajen en mi cabeza, te lo digo”.

La respuesta no agradó a María Flor, pero no insistió. “¿El mensaje que ese director de la CIA dejó contenía solo tu nombre?”.

“Tenía también un símbolo”.

“¿Qué símbolo?”.

“La CIA por lo visto cree que es una referencia a él mismo”, explicó. “Se trata de un símbolo que realmente parece el esquema de una persona crucificada. El crucificado aquí sería la víctima”.

“¿Podrá ser una referencia religiosa de un hombre en agonía? A fin de cuentas, cuando se habla de crucifixión, la primera imagen que nos viene a la cabeza es la de Jesús en la Cruz”.

El historiador se encogió de hombros.

“Tal vez, ¿quién sabe?”.

Se lo dijo de una forma displicente, como un adulto respondiendo a un niño que le hiciera preguntas sobre un asunto complejo y más allá de su entendimiento. Ella entendió el tono y no aceptó la respuesta; quería datos concretos, no medias palabras condescendientes.

“Ya vi que no estás de acuerdo”, observó. “Muy bien, si ese símbolo no representa la crucifixión del tal director de la CIA o de Jesús, en tu opinión ¿qué es lo que representa?”.

Por primera vez en largos minutos, Tomás desvió los ojos de la carretera y los clavó en ella, una expresión indescifrable que solo duró el tiempo de responder a la pregunta.

“La más misteriosa ecuación científica alguna vez formulada”.

.

XXIV

Otra vez tendría que llamar. James Krongard seleccionó el número, entrando en la página de las direcciones. Con la atención dividida entre la autopista y el monitor del móvil, el agente repasó rápidamente lo que iba a decir, respiró hondo y apretó el botón.

El móvil comenzó a llamar.

“Servicio Nacional Clandestino”, respondió una voz
femenina con una melodía mecánica. “¿En qué puedo ayudarlo?”.

“Habla James Krongard, en Lisboa. Creo que el director Harry Fuchs está esperando mi llamada”.

“Un momento, mister Krongard”.

Siguió un interludio musical rápidamente interrumpido por la voz del responsable de las operaciones clandestinas de la CIA.

“¡Mister Krongard!”, exclamó Fuchs con un toque de jovialidad. Parecía contento. “¿Novedades?”.

Llegó el momento más temido por Krongard durante las últimas horas. Volvió a llenar el pecho de aire, para ganar impulso, y se lanzó a la tarea.

“Infelizmente no son buenas noticias, mister Fuchs”, anunció. “El pájaro escapó del nido”.

Se hizo un breve silencio en la línea mientras el superior jerárquico digería la noticia.

“¿Qué ocurrió?”.

El tono de voz mudó de una forma radical; se volvió bajo y tenso, como el ronronear traicionero de un felino antes de lanzarse sobre la gacela incauta.

“Dejé a nuestro sospechoso escapar para poder liquidarlo, según sus instrucciones, pero la persecución corrió mal”, explicó el agente, ahorrando palabras en los hechos que no le convenía exponer. “Hubo un terrible accidente en un cruce y, me temo que acabé por perderle el rastro. Creo que ahora tenemos que...”.

“What the fuck, Krongard!”, echó pestes Fuchs, elevando la voz a medida que hablaba. “¿Qué rayo de disculpas son esas? ¿Desde cuándo un agente de la CIA digno de ese nombre viene aquí lamentándose con cuentos de que falló una porquería de misión de una sencillez infantil? ¿Cree que soy tonto?”. El director del Servicio Clandestino Nacional ya gritaba. “No quiero disculpas ni lamentaciones, ¿me ha oído? ¡Quiero resultados! Resultados, ¿lo entendió? ¿Y qué es lo que me da? Unas bobadas de que tuvo un accidente y no tiene ninguna culpa, pobrecito. ¡Disculpas idiotas! ¡Pórtese como un agente digno de esta agencia, no como un maricón que viene a hablar conmigo con el rabo entre las piernas! Le di una misión. ¡Cúmplala!”.

Varias gotas de sudor se deslizaban por las sienes de Krongard, deslizándose hasta la barbilla.

“Yes, sir”.

La respiración del otro lado de la línea era pesada; por lo visto el ataque de furia había dejado a Fuchs casi sin aliento.

“¿Y bien, gran cocksucker?”, preguntó, más controlado pero con la irritación todavía trepándole por la voz. “¿Cómo va a resolver ahora este problema?”.

“Necesito más agentes en la operación, sir. El efecto sorpresa pasó. El pájaro sabe que le están persiguiendo y se va a esconder. Tengo que extender una red para poder localizarlo, y eso no se hace sin más hombres”.

“Muy bien. Llame a los marines de la embajada. Yo mismo voy a contactar al embajador para que colabore. ¿Alguna cosa más?”.

“La policía local, sir”.

“No meta a la policía en esta operación, idiota”, vociferó Fuchs, volviendo a elevar el tono de voz. “¿Cuántas veces tengo que decirle que esto se debe llevar de forma discreta?”.

“Lo sé, sir. El problema es que la policía ya está metida”.

“¿Qué quiere decir?”.

“No olvide que hubo un accidente y hubo disparos. Creo que la policía debe de tener el coche de nuestro pájaro referenciado. Como yo no colaboré en la investigación, invocando inmunidad diplomática, van a querer preguntar a los ocupantes del otro coche”.

El director del Servicio Clandestino Nacional consideró esta información.

“Hmmm... ya veo”, murmuró. “Y existe el peligro de que el pajarito vaya corriendo a la policía para pedir protección”.

“Afirmativo, sir. Pero no creo que ocurra”.

“¿Ah, no? ¿Por qué?”.

“Estuve leyendo el perfil en el informe que usted me envió y no me parece que sea hombre para esconderse detrás de la policía. Por el contrario, va a querer tomar el asunto en sus manos”.

Fuchs volvió a hacer una pausa para recordar lo que leyera en el perfil trazado en el dossier de Tomás Noronha.

“Tal vez tenga razón”, admitió. “Siendo así, las cosas no están perdidas. Oiga, esté atento a la policía local, pero no la meta directamente en la operación. Si ellos echan mano al pajarito, nunca conseguiremos vengar la muerte de Bellamy. El demonio del anciano podría ser un enorme pain in the ass, pero era un director de la Agencia y nosotros tenemos la responsabilidad de celar por los nuestros. Si alguien asesina a uno de los hombres de la CIA, hay que derribarlo. Si no somos nosotros los que nos hacemos respetar, ¿quién lo hará?”.

“Yes, sir. Le aseguro que esta vez no...”.

En medio de la frase, Krongard se calló. El jefe ya había colgado.

.

XXV

Señalando la entrada en Lisboa, el anuncio era solo una formalidad, una vez que hacía ya algún tiempo que la carretera Nacional Uno atravesaba el tejido urbano junto al río. El viaje se aproximaba a su fin y había que tomar decisiones.

“¿Qué vamos a hacer ahora?”, preguntó María Flor. “¿Tienes alguna idea en mente?”.

Debido a la hora, el tráfico era denso para salir de la ciudad, pero para compensar, la entrada era fácil.

“Lo primero es dejarte en la Estación de Oriente”, dijo Tomás, mirando el reloj del coche. “Si no estoy equivocado, dentro de media hora sale el tren Intercidades, con parada en Coimbra”.

“Ni lo pienses”.

El conductor desvió la mirada de la carretera y la miró fijamente.

“Oye, mi compañía es muy arriesgada en este momento. Hay gente peligrosa detrás de mí y...”.

“Precisamente por eso. Necesitas ayuda y no va a ser en un momento difícil como este que te voy a dar la espalda. Yo me quedo”.

“Pero eso no...”.

“Asunto encerrado”.

El tono con el que lo dijo fue de tal modo categórico que Tomás no se atrevió a contrariarla. Pero sabía que las circunstancias eran muy peligrosas y creía que no tenía el derecho de hacerla correr riesgos. Intentó otra vía de argumentación.

“Te necesito en Coimbra”, alegó. “El colapso cardíaco de mi madre fue muy serio y ella tiene que estar acompañada”.

“Ya llamé a la residencia y está todo bien”, contrapuso María Flor, determinada a hacer valer su posición. “Dejé mis instrucciones y ella estará acompañada con todas las atenciones. Margarita va a llevarla todos los días al hospital y cuidará debidamente de tu madre, quédate tranquilo”. Hizo un gesto perentorio. “Ese asunto está también resuelto”.

Tomás la miró fijamente de forma intensa, como dándole una última oportunidad. Era sin duda una mujer encantadora y la perspectiva de pasar los próximos días con ella sería muy interesante, si no fuesen las circunstancias.

“¿Estás segura?”.

“Absolutamente segura”, sentenció Su amiga. “Tenemos que resolver cuestiones prácticas y la primera es saber dónde vamos a quedarnos. ¿Por casualidad tienes habitación de invitados en tu casa? Es que, si no tienes, tendrás que dormir en el sofá”.

Tomás movió la cabeza.

“No podemos ir a mi casa. Es evidente que los tipos de la CIA la van a tener vigilada”.

“¿Entonces a dónde vamos? ¿A un hotel?”.

“Muy peligroso. Tendríamos que mostrar los documentos en la recepción y esa información se quedaría guardada en el ordenador. Sería una pista que los americanos podrían detectar”.

Una expresión de perplejidad pasó por el rostro de María Flor.

“Bueno, no se puede ir a tu casa ni se pu ede ir a un hotel. ¿Qué sugieres en ese caso?”.

“La Gulbenkian”.

“¿A esta hora?”.

“A cualquier hora. El único problema es que este edificio está vigilado por sistema de seguridad privada”.

“Ah, no nos dejan entrar...”.

“Claro que dejan. Pero no conviene que nos vean. Imagina que la CIA, que seguro sabe que soy consultor de la Gulbenkian y tengo allí un gabinete, manda a alguien a hablar con los de seguridad y, como quien no quiere la cosa, les pregunta si por casualidad me vieron por allí. Era un lío”.

“¿Entonces cómo entramos?”.

A pesar de mantener la atención presa en el tráfico, el conductor echó la mano al bolsillo y retiró tintineando un manojo de llaves, que exhibió con una sonrisa.

“Tengo llaves”.

El aparcamiento subterráneo de la Gulbenkian estaba abierto; probablemente había un concierto en el Gran Auditorio, pero Tomás prefirió aparcar el coche al otro lado de la Avenida de Berna, en un pequeño descampado que hacía esquina con la Plaza de España, para asegurarse de que ningún guardia de seguridad de la Gulbenkian le veía entrar. Se bajaron y atravesaron la avenida hasta llegar junto al muro del complejo.

El historiador se giró hacia un lado y hacia otro del paseo, cerciorándose de que nadie los observaba.

“¡Salta!”.

María Flor obedeció y saltó el muro, entrando en el jardín de la fundación, seguida por Tomás. Avanzaron entre los árboles y los arbustos, aprovechando las barreras creadas por la vegetación y la noche para mantenerse invisibles, y rodearon así el edificio principal. La progresión fue lenta y cautelosa, pero acabaron por llegar a un punto próximo de la puerta de servicio lateral.

“¿Y ahora?”, suspiró ella. “¿Qué hacemos?”.

“Entramos”.

El historiador miró hacia la izquierda y la derecha, no vio a nadie y salió del jardín caminando normalmente, evitando dar aspecto de sospechoso si fuese visto. Su amiga entendió la táctica y le imitó, siguiéndolo con tranquilidad. Llegaron a la entrada de servicio y Tomás introdujo la llave en la cerradura, abriendo la puerta.

Entraron en el edificio y encontraron todo a oscuras.

“No conozco esto”, se quejó ella. “¿A dónde vamos?”.

“Apoya las manos en mi espalda para mantener el contacto y sígueme. Cuidado que aquí hay unos escalones...”.

Tanteando las paredes, y con María Flor tocándole la espalda, Tomás fue avanzando en la oscuridad hasta llegar a una puerta recortada en los bordes por un rectángulo de luz. El espacio del otro lado ya estaba iluminado. Esperaron un poco, intentando determinar si había ruido de personas. No oyeron nada sospechoso, por lo que abrieron ligeramente la puerta, para crear una grieta de unos dos dedos, y echaron un vistazo. Más allá de la puerta estaba el atrio central.

“Hay una persona al fondo”, observó él en un susurro. “Pero tenemos el camino abierto hacia el laboratorio”.

“¿No vamos a tu despacho?”, se sorprendió su amiga. “Sería un lugar más familiar...”.

“La luz en el despacho denunciaría mi presencia. El laboratorio es un lugar donde a veces hay gente trabajando toda la noche. Me parece el lugar perfecto, ¿no crees?”.

La pregunta era retórica, pero mereció la aprobación de María Flor. Empezó a entender que no valía la pena poner en causa los razonamientos del compañero; estaba claro que Tomás pensaba en todo antes de actuar. Abrieron la puerta y salieron de la zona de servicio hacia el atrio, caminando relajadamente hacia la escalera. Subieron al primer piso, giraron en otro atrio, a oscuras, y se metieron en un pasillo hasta llegar a una puerta metálica ancha, que flanquearon. Estaba oscuro y Tomás extendió la mano y apretó los interruptores. Varias filas de luces blancas y frías se encendieron en el techo, iluminando una sala repleta de equipo electrónico.

“El laboratorio”.

María Flor contempló el espacio y los instrumentos sofisticados que lo llenaban.

“No tenía la menor idea de que la Gulbenkian realizaba investigación científica...”.

“Claro que sí. Pero este laboratorio aquí en la sede es únicamente un anexo. La verdadera investigación se realiza en el Instituto Gulbenkian de Ciencia, instalado en Oeiras”.

Ella desvió una mirada inquieta hacia la entrada.

“¿Crees que aquí estamos seguros?”.

“Claro. El laboratorio se usa solo de vez en cuando, tranquila. En principio nadie vendrá aquí”.

Retiraron los almohadones de algunos asientos y los extendieron en el suelo, para improvisar una especie de colchón. Había un cuarto de baño al lado, que usaron ambos, y después de apagar las luces del techo se tumbaron sobre las almohadas, instalados junto a una lámpara. El día había sido largo y difícil y necesitaban recuperar fuerzas y prepararse para enfrentar el día siguiente.

Tomás extendió el brazo hacia arriba y desconectó la luz. Se quedaron a oscuras. Después de un minuto, ni tanto, se dio cuenta de que no le sería fácil dormirse. La dificultad no estaba en los acontecimientos del día, como se podría esperar, sino en la presencia de María Flor. Era la primera noche que pasaba con ella y no la podía tocar; nunca pensó que pudiese ser la tortura en que se estaba convirtiendo.

Tuvo ganas de pegarse a ella, se imaginó diciendo que tenía demasiado frío y que sería mejor calentarse juntos, seguro que María Flor estaría de acuerdo; y él se acurrucaría junto a ella, le pasaría las manos por la cintura, muy casto e inocente, pero después, como quien no quiere la cosa, subiría despacio, muy despacio hasta... hasta...

Suspiró.

“¡Ah, qué difícil iba a ser dormir con ella al lado!”.

“¿Tomás?”.

La voz murmuró en la oscuridad más de una hora después de haber apagado las luces.

“¿Hmmm?”.

“¿Estás durmiendo?”.

Un suspiro profundo cortó el aire.

“Lo estoy intentando. Pero es difícil, ocurrieron demasiadas cosas y tengo la mente hirviendo”.

Ni pensar en confesarle las ardientes fantasías que le pasaban por la cabeza.

“Yo también”, se rio, bajito. “Creo que no vamos a conseguir dormir tan pronto. Por más que me diga a mí misma para no pensar en nada, me viene enseguida a la cabeza todo este lío. Tengo sobre todo curiosidad por conocer el misterio del que me hablaste”.

“¿Qué misterio?”.

“El del símbolo dibujado en el papel que el director de la CIA tenía en las manos en Ginebra, ¿te acuerdas? Dijiste que se refería al mayor misterio científico alguna vez encontrado y eso... bien, me picó la curiosidad. ¿De qué estabas hablando?”.

La pregunta no tenía una respuesta sencilla y el historiador, después de un momento de espera para ponderar lo que debería decir, si deberían esforzarse por dormir o si sería mejor rendirse a la evidencia y aceptar el insomnio, volvió a respirar hondo. Con un movimiento decidido, dio un salto para levantarse y encendió la luz.

“¿Tienes un papel y un bolígrafo?”.

María Flor se levantó también. Estaba aliviada por haber desistido de forzar el sueño y se dirigió a un cajón que había visto cuando entraron en el laboratorio. Lo abrió y retiró del interior un bloc de notas con el logotipo de Gulbenkian y un rotulador negro.

“Aquí está”.

Tomás quitó la tapa del rotulador y comenzó a garabatear en la primera hoja del bloc de notas.

“No me quedé con la copia del papel dejado por Frank Bellamy”, explicó, “pero era una cosa sencilla”.

“¿Recuerdas lo que estaba allí escrito?”.

El historiador no respondió de inmediato. Tardó algunos segundos mientras escribía en el papel y cuando acabó se dirigió a ella.

“Era más o menos esto”.

María Flor acercó la vista al dibujo y analizó lo que veía. El texto por debajo del símbolo era sencillo y señalaba a Tomás como La Llave. En el contexto en el que el papel había sido encontrado, parecía significar realmente que la víctima lo señalaba como la llave del homicidio. Pero, por lo visto, el problema del mensaje estaba en el símbolo.

“Esto realmente me parece un diseño esquemático y muestra una persona crucificada”, constató. “Vemos el tronco en vertical y los brazos erguidos hacia cada lado, como si estuviesen clavados”.

“Fue justamente eso lo que los tipos de la CIA interpretaron”, aceptó el historiador. “O quisieron interpretar”.

“¿Pero tú dices que este símbolo remite a un enigma científico?”.

Tomás puso el índice en la base del símbolo.

“Esto es un psi”.

“¿Psi de parapsicología?”, se sorprendió. “¿Estás hablando de la percepción extra sensorial y de lo paranormal y todas esas cosas? ¿Tú que sólo crees en las cosas científicamente probadas? ¡Eso ni parece tuyo!”.

“Es verdad que el psi es la primera letra de la palabra griega psique, que significa mente o alma”, admitió él, cogiendo de nuevo el rotulador. “Pero lo más importante en este enigma es entender que el psi es la vigésima tercera letra del alfabeto griego. Se escribe así”.

Garabateó la palabra y el símbolo en letra pequeña, con la equivalencia en caracteres latinos por delante.

“Ah, bueno. ¿Qué tiene eso de tan misterioso?”.

“El psi fue adoptado en física como símbolo de la función de onda, tal vez el más extraño de los descubrimientos alguna vez realizados por la ciencia. La función de onda describe una característica de la materia al nivel más elemental, el subatómico, y permite que un fotón, un electrón, un átomo o hasta una molécula estén en múltiples sitios al mismo tiempo. En última instancia, la función de onda vino a revelarnos que la realidad sólo existe porque nosotros la creamos”. Se posó el índice en la frente. “Tal y como la imagen del arco iris o el sonido del árbol que cae en el bosque donde nadie está oyendo, la realidad es psique, está en la mente. El psi se sitúa en el centro del problema en el sentido en que simboliza la función de onda, la misteriosa solución de la famosa ecuación de Schrödinger”.

“¿Qué Schrödinger?” ¿El físico austríaco?”.

Tomás contempló la letra griega diseñada en el bloc de notas como si contuviese el secreto de los misterios del universo, del tiempo y de la materia.

“Eso mismo”, asintió. “La ecuación de Schrödinger es la formulación científica más enigmática que existe. ¿Sabes por qué?”.

“No, pero estoy esperando que me lo expliques”.

El académico levantó los ojos hacia la ventana y, con rostro enigmático, observó el menguante luminoso que llenaba el firmamento en aquella noche límpida y cubierta de estrellas.

“De algún modo, si no hubiese nadie mirando la luna, esta, pura y simplemente no existiría”.

.

XXVI

Una vez más en la carretera y conduciendo a gran velocidad, el nuevo automóvil que James Krongard había alquilado en Coimbra ya se había transformado en una verdadera central de comunicaciones. El agente de la CIA tenía la mano izquierda agarrada al volante y con la derecha iba escribiendo en el teclado del móvil mientras sus ojos seguían la sucesión de nombres y números que desfilaban por la pantalla iluminada.

La conversación con Harry Fuchs había desencadenado una gran actividad, ya que era necesario proceder a contactos para lanzar la red sobre el fugitivo. Ya había hablado con dos portugueses jubilados de la Policía Judicial que vivían en Coimbra y los contrató para vigilar la Casa de Reposo y el apartamento de Doña Gracia. Estaba, aun así, convencido de que su presa se escaparía a Lisboa, en cuyas calles sería más fácil desaparecer. Lo esencial de la operación se tendría que montar en la capital portuguesa.

Identificó el número que buscaba y apretó el botón verde para hacer la llamada.

“Aquí Swartz”, contestó la voz al otro lado. “¿Por dónde andas, Jim?”.

Era Greg Swartz, el responsable del contingente encargado de la seguridad de la embajada americana en Lisboa.

“Estoy en la autopista. Te necesito y a dos de tus marines para una operación delicada que la Agencia lanzó en Portugal. Es algo top secret, ¿me oyes?”.

Su interlocutor bufó de irritación.

“Con los chicos de la CIA es siempre igual, ¿eh?”, protestó. “Tienen la manía de que son muy listos, hacen las porquerías de siempre, y cuando están en apuros llaman a los marines para que limpien toda la mierda. ¡No hay forma de que aprendan!”.

“No me vengas con cuentos, Greg. En este momento Langley debe de estar informando al embajador y vais a recibir en cualquier momento instrucciones para poneros a mis órdenes. Por eso, escúchame con atención”. Afinó la voz. “Estamos intentando localizar a un sospechoso llamado Tomás Noronha. El embajador debe entregarte un informe sobre ese tipo. Es profesor universitario y tiene un Volkswagen azul. La matrícula está en el informe. El coche tiene un agujero de bala en los cristales laterales traseros y una abolladura en la chapa trasera del lado derecho. ¿Registraste eso?”.

“Estoy tomando nota”.

“Es posible que el sospechoso esté acompañado por una tipa llamada María Flor Sequeira, una babe con una carita, por lo que dicen, nada fea. Estamos trabajando en un informe sobre ella, pero no debe de haber mucho. Por lo que sé, no es una persona que se haya cruzado con nuestros radares. Además, puede que su identificación ni siquiera sea importante, una vez que probablemente a esta hora nuestro profesor ya ha debido de librarse de ella, para no estar arrastrando por ahí un peso muerto”.

“Aun así conviene verificar...”.

“Es lo que estamos haciendo. En cuanto la babe aparezca, y probablemente ocurrirá en Coimbra, será interceptada e interrogada por unos antiguos policías que contraté. Es posible que ella nos proporcione alguna pista útil sobre el paradero y las intenciones del sospechoso”:

“Muy bien”, asintió Swartz. “Tengo tres hombres disponibles aquí en la embajada. ¿Qué necesitas que hagamos?”.

“Mándalos vestirse de paisano y envía un marine al apartamento del sospechoso, otro a las instalaciones de la Universidad Nova de Lisboa, donde el tipo daba clases y podrá haber buscado refugio, y el tercero a la Fundación Gulbenkian, donde es consultor y dispone de un despacho. Son los tres sitios que, a primera vista, nuestro profesor puede escoger para esconderse. Las tres direcciones están en el informe que el embajador te va a entregar”.

“¿Qué hacemos cuando lo localicemos? ¿Le detenemos o llamamos a la policía?”.

“¡Ni una cosa ni otra!, replicó Krongard, elevando la voz para subrayar estas instrucciones. “En cuanto lo localicéis, y a menos que el tipo intente huir, no intervengáis, ¿me oyes? Llamadme y yo aparezco para tratar el asunto. Si intenta escapar, detenedlo y esperad a que yo llegue al local. ¡Ah!, una cosa muy importante: la policía local no puede ser informada de nada, ¿de acuerdo? Eso es fundamental”.

“Afirmativo. Ya veo que estamos hablando de una operación clandestina...”.

“No quiero problemas con las autoridades locales; una cosa de esas llevaría a abortar la operación. Tenemos que tener mucho cuidado porque es posible que la policía esté también detrás del sospechoso y, en ese caso, necesitamos usar eso a nuestro favor. Quiero que monitorices las comunicaciones con la policía nacional y la judicial”. Hizo una pausa, dando una oportunidad a su interlocutor para que formulase alguna pregunta, pero este no emitió ningún sonido. “¿Alguna duda?”.

“Está todo claro”.

“Cuando llegue a la embajada iré a tu encuentro para coordinar la operación”, dijo a modo de conclusión. “Hasta ahora”.

Krongard colgó el teléfono y miró fijamente a la autopista. Al fondo, sobre el horizonte matizado de luces, se levantaba el destello luminoso de Lisboa, como si la ciudad se hubiese engalanado para asistir a la operación de caza de Tomás Noronha.

.

XXVII

“No hablas en serio, ¿verdad?”.

María Flor lanzó la pregunta mientras Tomás revisaba el equipo del laboratorio, intentando identificar las máquinas una por una. Estudiaba sus características e iba encendiendo algunas piezas para ver cómo se comportaban; después se desinteresaba; a medida que no encontraba lo que buscaba, apagaba la máquina e iba a ver la siguiente.

“No estoy bromeando”, respondió distraídamente. “Estoy buscando un proyector de luz”.

“No me refiero a lo que haces ahora”, aclaró con un chasquido impaciente de la lengua y una expresión de frustración. “Mi pregunta se refiere a lo que dijiste hace poco”.

“¿A qué?”.

“De algún modo, si no hubiese nadie mirando a la Luna, esta, pura y simplemente no existiría”, recordó, repitiendo la frase que él acababa de pronunciar. “Claro que estás bromeando, ¿verdad? Una cosa de esas no puede ser cierta, como es evidente. La Luna existe independientemente de que haya alguien que mire hacia ella”.

El historiador paró de curiosear en la nueva máquina que tenía entre las manos y se giró hacia la compañera.

“Estoy hablando muy en serio”, declaró de forma categórica y con gran convicción. “Las cosas solo existen porque alguien las observa. Esto no es una metáfora ni una broma. Lo creas o no, y por más extraño que te pueda parecer, esa es la naturaleza más profunda de la realidad”.

Su amiga se encogió de hombros.

“¡Oh, vamos! Habla en serio...”.

Ignorando el tono de incredulidad que impregnaba las palabras de María Flor, Tomás continuó con su búsqueda. Analizó algunos aparatos y después pasó hacia el otro lado del laboratorio; solo después de diez minutos indagando logró localizar la máquina que buscaba. Levantó el puño cerrado y celebró el descubrimiento con una exclamación triunfal.

“¡Aquí está!”.

El académico cogió el aparato, que por el formato parecía un proyector de cine, y lo arrastró hacia un espacio abierto en la esquina del laboratorio. Instaló la máquina, la conectó y giró el foco hacia una pantalla de tela instalada en una pared.

“¿Qué vas a hacer con eso?”.

“Esto es un proyector de luz”, indicó él. Apuntó hacia la tela en la pared. “Aquello es una pantalla de detección de luz emitida por el proyector. Se trata, en realidad, de una placa fotográfica”. Cogió una hoja negra de cartulina y con la punta del bolígrafo rasgó en el centro dos ranuras paralelas, ambas finas y largas, como la señal aritmética de igual. “Lo que vas a ver se llama experimento de la doble rendija. Fue concebido en el siglo XIX y perfeccionado a lo largo de los años. No tiene nada de esotérico, es sencillo, puede realizarse con mayor o menor facilidad aquí o en una escuela y ya se ha llevado a cabo millares de veces”.

María Flor cruzó los brazos, sin entender el propósito del ejercicio.

“¿Y?”, lanzó. “¿Qué tiene que ver eso con el psi dejado por el director de la CIA y con la Luna que no existe si no hubiera nadie para verla?”.

Atareado y ultimando los preparativos, Tomás no respondió directamente a la pregunta. Solo después de encender el proyector de luz y de asegurarse de que estaba funcionando, dio la operación por concluida. Poniéndose derecho, la miró por fin.

“¿Qué es la luz?”.

Su amiga se encogió de hombros, como si la respuesta fuese demasiado elemental para merecer su entusiasmo.

“Es radiación electromagnética”, replicó. “Ya lo dijiste en Coimbra cuando hablamos sobre la forma como la mente construye las imágenes”.

“Muy bien”, aprobó él. “Pero durante muchos años se desconoció la verdadera naturaleza de la luz. ¿En qué consistía exactamente esa radiación electromagnética? Isaac Newton pensaba que eran partículas, más tarde designadas fotones, pero Christiaan Huygens defendía que se trataba de ondas, en cierto modo semejantes a las del mar. El debate se prolongó durante algunos años, hasta que el británico Thomas Young concibió en 1801 el experimento de la doble rendija y obtuvo la respuesta. O por lo menos una respuesta. Vamos a ver lo que descubrió”.

Encendió el proyector y un haz de luz iluminó la pantalla de detección por entero. Metió la cartulina con la doble rendija delante, de modo que la luz únicamente pasase por las dos ranuras, y la imagen en la pantalla se alteró. En vez de llenarlo por entero, la luz apareció en líneas sucesivas, unas de luz, otras de sombra.

“Muy interesante, sí señor”, dijo entre bostezos María Flor. “¿Qué quieres probar exactamente?”.

Tomás señaló las líneas de luz en la placa fotográfica que servía de pantalla.

“¿Ves la imagen?”, preguntó. “Si la luz fuese constituida por partículas, como defendía Newton, solo aparecerían dos líneas en la pantalla, una que pasaba por una rendija y la otra que pasaba por la de al lado. Pero no es eso lo que estamos viendo, ¿verdad? No están ahí dos líneas de luz, una por cada ranura, sino cinco. ¿Por qué motivo eso ocurre?”.

“Porque la luz no está constituida por partículas, sino por ondas”, explicó. ”Es como el agua. Si tiras una piedra al agua de un lago, se forman ondas en círculo, ¿verdad? Pero si tiras dos piedras las ondas que se forman interfieren unas con las otras de tal modo que llegan a la orilla en líneas sucesivas”.

“Entiendo la conclusión, pero no comprendo bien el mecanismo...”.

El historiador cogió el bloc de notas y, con un rotulador negro, hizo rápidamente un dibujo esquemático.

“¿Lo ves?”, preguntó, mostrando el esquema. “Lo que ocurre es esto. La luz del proyector parte del punto S y alcanza la cartulina, pero solo pasa a través de dos rendijas, señaladas como S1 y S2. A partir de ahí, las ondas de luz que pasan por S1 interfieren con las que pasan por S2, de tal modo que la luz llega a la tela con mayor intensidad no en dos puntos, como ocurriría si fueran partículas, sino en cinco, aquí identificados con las letras B y D”.

“O sea, la luz se comporta como una onda”.

“Eso mismo. La experiencia de Young fue la demostración de que Huygens tenía razón y convenció a la comunidad científica. El debate pareció acabar. Pero ocurrió que, para explicar las extrañas propiedades de la radiación de los cuerpos negros, que contrariaban el comportamiento previsto en la física clásica, el físico alemán Max Planck sugirió en 1900 que la energía electromagnética no era emitida o absorbida de un modo continuo, sino en paquetes, que designó como cuantos, inaugurando así inadvertidamente la teoría cuántica que estudia el mundo microscópico de las partículas y de los átomos. La solución de Planck resolvía el problema de la radiación de los cuerpos negros, para la cual la física clásica no tenía una solución fiable, aunque era tan extraña y surrealista que solo una persona le prestó verdadera atención”. Arqueó las cejas. “Albert Einstein”.

“El más famoso científico del siglo XX...”.

“A pesar de la demostración realizada en el experimento de las dos rendijas, Einstein creía que la luz estaba formada por partículas. Por eso recurrió a la idea de Planck y en 1905 aplicó el concepto de cuantos a la explicación de otro enigma de la física, el efecto fotoeléctrico. Einstein demostró que ese enigma solo se resolvía si se partiese del principio de que la luz era constituida por partículas emitidas o absorbidas en paquetes, los tales cuantos”.

María Flor sacudió la cabeza e hizo un gesto en la dirección del proyector laser y de la cartulina con las dos ranuras.

“Perdona, pero no estoy entendiendo nada. ¿Entonces la experiencia de la doble rendija no probó que la luz era una onda? ¿Qué historia es esa de que Einstein demostró que es al final una partícula? ¿Entonces es onda o es partícula? ¿En qué quedamos?”.

Las interrogaciones arrancaron una sonrisa de Tomás.

“La luz es onda y es partícula”.

“Eso no tiene sentido. Yo soy un ser humano o no lo soy, tú vives en un apartamento o no vives en un apartamento, Portugal está en Europa o está fuera de Europa, la luz es una onda o es una partícula. No se puede ser las dos cosas al mismo tiempo”.

“Parece la verdad, pero lo cierto es que la luz es una onda y una partícula”.

“¿Cómo es eso posible?”.

El historiador volvió a encender el aparato, y cuando la luz comenzó a ser proyectada en la pantalla, puso de nuevo la cartulina con las dos ranuras interceptando el haz luminoso.

“La respuesta a tu pregunta es muy extraña”, avisó. “Con la aparición de esta extraña dualidad onda-partícula y con el desarrollo tecnológico, el experimento de la doble rendija se fue perfeccionando para probar el verdadero comportamiento de la luz. Entendiendo que la luz era también una partícula, un fotón, los físicos encontraron la forma de poner los proyectores a emitir, no paquetes de varios fotones, sino un fotón cada vez”.

“¿Se consigue emitir un fotón cada vez?”.

“Claro”. Se inclinó sobre el proyector. “Podemos hacer el experimento aquí, si quieres. Ahora observa”.

Tomás recalibró el foco y disminuyó el haz de luz hasta apagarse por completo. Comenzaron entonces a aparecer puntos en la pantalla, uno primero, después otro, y otro, y así sucesivamente, siempre con intervalos más o menos regulares.

“La luz desapareció”.

“No, el proyector continúa emitiendo luz. Lo que pasa es que reduje la emisión para un único fotón, más o menos cada dos segundos. Un fotón es tan pequeño que se vuelve prácticamente invisible para el ojo humano, como debes calcular, pero fíjate que esta pantalla, equipada con un fotomultiplicador, es en realidad un detector de fotones y está registrando la llegada de los fotones uno a uno en un intervalo aproximado de dos en dos segundos. Cada punto en la pantalla corresponde a un fotón en particular”.

“Ya lo voy entendiendo. ¿Y qué quieres probar con eso?”.

El académico señaló la pantalla.

“Fíjate en el patrón que se va formando en el detector...”.

La atención de María Flor se centró en la pantalla. Vio los puntos acumularse y reparó en que adquirían un patrón de cinco líneas.

“Es el patrón de interferencia, típico de la onda”.

“Por lo tanto, la luz continúa comportándose como una onda, dado que los fotones interfieren unos con los otros, ¿verdad?”.

Maria Flor no respondió de inmediato. Se quedó mirando el patrón de interferencia que se había formado en el detector con la acumulación de fotones, estrechó los párpados y el rostro se le fue contrayendo gradualmente en una expresión de creciente perplejidad.

“Quiere decir... espera, hay aquí una cosa... en fin, una cosa extraña”, balbuceó, intrigada. “¿Tú solo estás emitiendo un fotón cada vez, verdad?”.

“Exacto”.

“¿Entonces... entonces con qué está interfiriendo ese fotón?”.

Una sonrisa victoriosa apareció en el rostro de Tomás.

“Gran pregunta, ¿no?”, estuvo de acuerdo con un gesto de conocedor. “Si únicamente estoy emitiendo un fotón cada vez y si la luz forma al mismo tiempo un patrón de interferencia en la pantalla, ¿ese fotón con qué interfiere?”.

“Claro, no hay otros fotones para interferir con este único fotón. ¿Entonces con qué está interfiriendo ese fotón?”.

El historiador dejó en el aire la pregunta por unos momentos, para subrayar la paradoja, y solo al cabo de algunos segundos dio por fin la respuesta.

“El fotón está interfiriendo consigo mismo”.

María Flor le devolvió una mirada de incompren-
sión.

“¿Perdona? ¿Cómo interfiriendo consigo mismo?”.

Tomás señaló las dos ranuras de cartulina que permanecían entre el proyector y la pantalla.

“Por cuál de las rendijas crees que el fotón está pasando?”.

Ella volvió a encogerse de hombros, no con indiferencia sino exhibiendo una ignorancia absoluta.

“¿Y yo que sé? Por una o por otra, da igual”.

El académico movió la cabeza.

“Quizás no te lo creas, pero el fotón está pasando por las dos rendijas al mismo tiempo”.

“¿Cómo?”.

“La unidad elemental de la luz, que partió del proyector como un único fotón, se encuentra en dos lugares al mismo tiempo, ¿sabes? Pasa simultáneamente por la rendija S1 y por la rendija S2. Yo regulé el proyector y estoy emitiendo un único fotón de cada vez, pero el patrón en la pantalla me muestra que esa unidad elemental de la luz está interfiriendo con otra unidad elemental que pasó por la otra rendija. ¿Pero qué otra unidad elemental? No hay otro fotón porque estoy emitiendo uno de cada vez. ¡La explicación encontrada por el inglés Paul Dirac, que ganó el premio Nobel de Física junto con Schrödinger, es que la unidad elemental de luz está interfiriendo consigo misma porque pasa por las dos rendijas al mismo tiempo!”.

“¿Quieres decir que el fotón se dividió en dos?”.

“¡No! Salió del proyector como un único fotón y es indivisible. Se trata de una unidad elemental de la luz, no se parte en dos. Pero cuando pasa por una rendija esta unidad elemental interfiere consigo misma pasando por la otra rendija. O sea, no coge el camino A o el camino B. Asumiendo el comportamiento de onda, ¡la unidad elemental de la luz que partió del proyector como un único fotón indivisible coge el camino A y el camino B al mismo tiempo!”.

La explicación era demasiado increíble para ser verdadera y María Flor abrió bien los ojos, mirando fijamente a su interlocutor esforzándose por entender si había alguna trampa y cuál era.

“¡Eso no es posible!”.

“Es verdad que contraría toda lógica, pero es lo que ocurre en el experimento de las dos rendijas. Hay incluso quien haya preconizado, como es el caso de Richard Feynman, que el fotón no pasa solo por dos caminos, sino simultáneamente por todos los caminos posibles”.

“¡¿Por todos..?! ¡¿Qué quieres decir con eso?”.

“Todos, quiere decir todos. Es necesario considerar las trayectorias más obvias, como la línea recta entre los puntos A y B, pero también todas las otras trayectorias posibles”. Hizo un gesto señalando la ventana. “Por ejemplo, el fotón parte del proyector, va fuera, da dos vueltas a un árbol y después regresa para alcanzar la pantalla. El fotón da la vuelta a Lisboa, a la Tierra, va a Marte, va a Júpiter, va a todos los lados y después, vuelve y alcanza la pantalla. Es preciso considerar incluso que el fotón retrocede en el tiempo, retrocede hasta la época de los dinosaurios o a la del inicio del universo y vuelve, para alcanzar la pantalla. Se deben considerar todas las trayectorias posibles; incluso las más raras y menos probables tienen que tenerse en cuenta. La trayectoria clásica de la línea recta entre el proyector y la pantalla es sencillamente la más probable, pero no es la única”.

“¡Eso es... es ciencia ficción!”.

“Esto fue postulado por un premio Nobel de Física, Richard Feynman. Se llama integral de caminos y
permite llegar a una derivación de la ecuación de Schrödinger”.

“¡Increíble!”.

El historiador levantó el índice, a modo de aviso.

“Y prepárate porque esto va a ser cada vez más extraño”.

“¿Qué quieres decir con eso?”.

Tomás acarició el proyector de luz, mientras una sonrisa provocadora le bailaba en los labios.

“Voy a demostrarte cómo, por el mero acto de observar, la consciencia crea parcialmente la materia”.

.

XXVIII

En el borde de la mesa, el mug con el águila americana echaba humo, esperando que James Krongard la cogiese y bebiese a sorbos el café caliente que había ido a buscar a la máquina de la embajada. El hombre de la CIA en Lisboa permanecía atento a las informaciones intercambiadas en la frecuencia de radio de la policía, pero los incidentes reportados no parecían tener ninguna relevancia para la operación. Ardiendo de impaciencia, cogió el teléfono y llamó al primer número de la lista que Swartz le había escrito.

“Aquí David”, atendió una voz masculina al otro lado de la línea. “Llevo una hora en posición dentro del apartamento del sospechoso”.

“¿Alguna actividad?”.

“Negativo”.

Después de analizar la situación con el marine posicionado en el apartamento de Tomás, contactó con el hombre que se encontraba en la Universidad de Lisboa y obtuvo una respuesta semejante. El agente que habían enviado a la Fundación Gulbenkian reveló que el gabinete del historiador estaba cerrado con llave y las luces apagadas y que ningún guardia lo había visto por allí aquella noche.

Terminada la ronda por los hombres posicionados en los puntos clave, Krongard volvió a centrar su atención en la frecuencia de la policía.

“... CSP setenta y siete sesenta y cuatro, desplácese hacia la zona de Damaia, existe una queja de destrozo de un cajero automático. Ya doy más informaciones”.

“CSP veintiún, aquí CSP setenta y siete sesenta y cuatro. Éste informa que controló la comunicación y está desplazándose hacia Damaia. Informe calle y número”.

“CSP setenta y siete sesenta y cuatro, correcto. Calle Carvalho Araújo con...”.

Nada de aquello interesaba, se trataba de la comunicación de una ocurrencia sencilla entre la central de la policía de comando y control de las comunicaciones y el coche patrulla cuya ronda incluía el barrio de Damaia, pero no tenía otro remedio que esperar. La vida de un agente de la CIA, decía para el cuello de su camisa siempre que se encontraba en un momento de espera como ese, requería mucha paciencia y atención a los pormenores.

Sintió alguien atrás y se giró en esa dirección.

“¿Alguna novedad, Swartz?”.

El responsable de la fuerza de seguridad de la embajada americana en Lisboa movió la cabeza.

“Contactamos todos los hoteles de la ciudad y de los alrededores”, dijo. “Todo negativo. No hay registro de ningún huésped con los nombres de nuestro fugitivos”.

“Damn”, echó pestes Krongard. “El tipo se esfumó por completo”. Comenzó a frotarse la barbilla con una expresión pensativa. “Quizás el tipo no vino a Lisboa y siguió hacia otro lado cualquiera”. Miró fijamente a su colega de la embajada. “Extiende la búsqueda a todos los hoteles y posadas del país”.

Swartz abrió unos ojos como platos.

“¿Estás loco? ¿Tienes noción de cuantos hoteles y posadas existen en todo Portugal?”.

“Me da igual”, fue la respuesta dada con sequedad. “Empieza ya”.

Para evitar una discusión, el hombre de la CIA se dio la vuelta y se concentró en el ordenador, mostrando así que la decisión estaba tomada y que tenía cosas más importantes que hacer. Swartz gruñó unos fucks de frustración, pero comprendió que no había alternativa y se retiró para cumplir la orden. Tenían que encontrar a los fugitivos, costase lo que costase.

Esforzándose por dominar el nerviosismo que le atenazaba el espíritu, Krongard contempló en la pantalla del ordenador el rostro femenino que le había remitido por e-mail uno de los jubilados de la Policía Judicial contratado para vigilar la Casa de Reposo. Era la directora de la residencia, la mujer con quien su objetivo se había escapado.

“Nada mal”, murmuró, valorando el rostro dulce y sensual que la fotografía había paralizado en el tiempo. “Una Babe con B mayúscula, esta Flor”.

Aquella mujer le recordaba a una actriz de Hollywood. Hizo un esfuerzo por acordarse del nombre, lo tenía en la punta de la lengua, era una joven que actuó con Russell Crowe en A Beautiful Mind... Damn!, ¿cómo se llamaba? No le venía la respuesta y acabó por desistir. A fin de cuentas no tenía importancia, probablemente la directora de la residencia a esa hora ya se había separado del fugitivo y estaba regresando a casa.

El razonamiento le dio una idea. Cogió el móvil y localizó el número del jubilado de la Judicial que había contratado en Coimbra. Cuando iba a apretar el botón verde para hacer la llamada, una referencia familiar en una nueva comunicación de la frecuencia de la policía lo llevó a interrumpir el gesto y a volver su atención hacia el aparato de radio.

“... línea setenta. Informe controlado”.

“Afirmativo. CSP controlo la matrícula y estamos verificando... CSP treinta y tres treinta y uno confirme: marca Volkswagen, ¿color azul?”.

“Afirmativo”.

“CSP treinta y tres treinta y uno, señale motivo de sospecha”.

“CSP veintiún, se trata de una coche parado en una vía pública con un agujero en la parte de atrás, potencialmente hecho con arma de fuego, y una abolladura en el lateral derecho trasero. Verifique si consta en el vehículo”.

“CSP treinta y tres treinta y uno, aguarde”.

La comunicación se interrumpió, para gran frustración de Krongard.

“¿Dónde, damn it?”, preguntó al aparato de radio, exasperado porque el diálogo entre el coche patrulla treinta y tres treinta y uno y la central del comando y control de comunicaciones no le había facilitado todo lo que necesitaba. “¿Dónde diablos está ese Volkswagen?”.

El agente de la CIA permaneció inmóvil, con la atención centrada en el aparato. La policía portuguesa había localizado el automóvil de Tomás Noronha, sobre eso no había dudas, pero la comunicación no había determinado el lugar. Sin esa información, solo sabía que el fugitivo se encontraba en Lisboa, lo que hacía inútil buscarlo en los hoteles y posadas de todo el país.

“¡Swartz!”, gritó, sin atreverse a levantarse para ir a llamar al jefe de seguridad de la embajada por miedo a perder una nueva comunicación en la frecuencia de la policía que le permitiese identificar el paradero de Tomás. “¡Swartz! ¡Ven aquí!”.

Oyó la voz del colega de la embajada respondiendo, pero un chasquido en el aparato de radio le indicó que iba a comenzar una nueva comunicación entre los hombres de la policía.

“CSP treinta y tres treinta y uno, aquí CSP veintiuno”.

“CSP veintiuno, treinta y uno a la escucha. Informe”.

“CSP treinta y tres treinta y uno, ese coche estuvo esta tarde implicado en un accidente de tráfico con fuga en Coimbra. Voy a contactar a Eco treinta y uno para enviar a ese lugar un elemento que aguardará junto al coche. Confirme dirección, treinta y tres treinta y uno”.

“CSP veintiuno, Avenida de Berna con Plaza de España, en el descampado allí existente. Este aguarda la llegada del papa delta”.

Al escuchar la información sobre el paradero del Volkswagen azul, Krongard dio un salto en la silla y levantó el puño, victorioso; acababa de identificar el lugar donde Tomás se había escondido. Un descampado en el cruce de la Avenida de Berna con la Plaza de España solo podía significar una cosa.

“¡La Gulbenkian!”.

.

XXIX

Sonriendo con un trazo de incredulidad, la mirada de María Flor centelleó.

“¿La consciencia crea parcialmente la materia por el mero hecho de observar?”.

La pregunta repetía la afirmación de Tomás, tan extraordinaria y extravagante que requería una demostración concluyente. Para hacerlo, no obstante, el material de proyección de luz que había montado en la esquina del laboratorio no era suficiente. El historiador volvió hacia atrás, fue a buscar un dispositivo que había dejado sobre una mesa y lo instaló entre el proyector y la pantalla, alineado con la posición de la cartulina con las dos ranuras.

“Este instrumento se usa para medir el paso de la luz por las rendijas”, dijo mientras ultimaba los preparativos para el nuevo experimento. “Voy a accionarlo y, cuando el proyector emita lo equivalente a un fotón, el dispositivo de medición me dirá por cuál de las dos ranuras pasó”. Mostró el monitor de la máquina. “La medición se registra en este sistema. ¿Me puedes ayudar a verificar lo que aparece en el dispositivo?”.

“Claro”.

Terminó la instalación del nuevo sistema y lo encendió.
De inmediato se oyó un sonido metálico semejante a un
ping.

“Es el instrumento registrando el paso de un fotón por las rendijas”, explicó. “Dime por cuál de ellas pasó la luz...”. Giró el aparato hacia María Flor, para que ella pudiese observar el monitor.

“Fue por la de la derecha, la S2”, constató Su amiga. Puso las manos en jarras, como si lo desafiase. “¿Ves? Al contrario de lo que decías hace poco el fotón no pasó por las dos ranuras al mismo tiempo...”.

Permaneciendo callado durante algunos segundos, Tomás se limitó a dejar que el proyector emitiese fotones y que el dispositivo fuese midiendo por cuál de las rendijas pasaban, cada paso señalado por el mismo sonido metálico y registrado en el monitor. Unas partículas de luz pasaban por la ranura S1 y otras por la ranura S2. La compañera ostentaba una expresión triunfante en el rostro, como afirmando que la experiencia desmentía el absurdo que había escuchado instantes antes; la medición mostraba que el fotón no pasaba por las dos rendijas al mismo tiempo sino sólo por una de ellas. Sin embargo, él se mantuvo imperturbable. Al fin de algún tiempo, Tomás hizo un gesto en la dirección de la pantalla.

“¿Qué patrón ves ahí?”.

Al contrario de lo que había ocurrido anteriormente, se había formado un patrón de sólo dos franjas.

“Las cinco franjas desaparecieron”, constató ella con sorpresa. “Ahora hay dos”.

“Lo que me estás diciendo es que ya no se da la interferencia. Los fotones dejaron de interferir unos con los otros o con ellos mismos, ¿no?”.

“Sí... realmente”.

“Ahora voy a apagar el instrumento que mide el paso de las partículas de luz por las dos rendijas”.

Apretó un botón y el sistema dejó de hacer la medición. Se formó en la pantalla un patrón de cinco franjas. Después volvió a encender el instrumento de medición de las ranuras y el patrón en la pantalla regresó a las dos franjas de luz. Fue encendiendo y apagando sucesivamente el dispositivo de medición, siempre con el mismo resultado: cuando el instrumento medía el paso de los fotones por las ranuras, se formaba un patrón de dos franjas, pero cuando se apagaba el aparato, el patrón aumentaba hasta cinco franjas.

“Qué cosa tan... tan singular”, reconoció ella después de algún tiempo, todavía digiriendo la experiencia que acababa de observar. “¿Qué rayos está pasando aquí? ¿Por qué motivo la medición de las rendijas altera el comportamiento de la luz? No estoy entendiendo nada...”.

Tomás posó la cartulina de las dos rendijas, apagó el proyector y el dispositivo de medición y se dirigió a ella.

“Este descubrimiento fue algo absolutamente extraordinario”, sentenció. “Los científicos se dieron cuenta de que la luz altera su naturaleza en función del tipo de experimento que se realiza para estudiarla, o sea, en función de que se observen o no las rendijas. Cuando las rendijas no están siendo observadas, la luz se comporta como una onda. Sin embargo, en el momento en el que comenzamos a observarlas, la luz se revela como una partícula. Es como si la luz supiese si la están observando o no”.

María Flor se metió los dedos entre los rizos castaños y se frotó distraídamente la cabeza, en una expresión de perplejidad.

“¿Pero cómo lo sabe la luz?”.

Tomás no respondió de inmediato, la pregunta era demasiado interesante para perderse en medio de la respuesta.

“Ese es el punto esencial”, dijo. “¿Cómo sabe la luz que la están observando? En realidad no lo sabe, la pregunta no se puede poner así porque, que sepamos, no tiene consciencia ni conocimientos. La verdadera pregunta es otra: ¿por qué razón la observación altera la naturaleza de la luz? ¿Por qué razón la luz es una onda cuando no está siendo directamente observada y se convierte en una partícula cuando la observamos directamente? Se trata de un enorme misterio. Y todavía no te he contado todo. La realidad al nivel subatómico, o cuántico, tiene cosas todavía más extrañas”.

“¡¿Todavía más?!”.

“El experimento de la doble rendija fue originalmente realizada con fotones, partículas de luz que no tienen masa ni carga y que transportan energía electromagnética. Pero se descubrió que la propia materia también es así, por lo que el mismo experimento fue realizado con electrones, o sea, unidades elementales que compone la materia, con masa y carga”. Golpeó con la mano en una mesa al lado. “¿Sabes de qué se compone esta mesa a nivel atómico, ¿no?”.

“De átomos, claro. Toda la materia está compuesta de átomos, constituidos por un núcleo de neutrones y protones, con electrones girando alrededor como los planetas orbitan alrededor del Sol. Eso es información elemental, que se aprende en la escuela”.

“La imagen del átomo como un microsistema solar está un poco pasada, pero lo que importa es que los electrones son unidades elementales con masa y que entran en la constitución de la materia. En vez de proyectar fotones a través de una barrera con doble rendija los científicos hicieron la experiencia con electrones usando un filamento de tungsteno caliente como proyector de electrones, una hoja fina de metal con dos rendijas paralelas y un detector de electrones que servía de pantalla. Es un experimento técnicamente muy difícil de llevar a cabo, más complicado que con fotones. Tal como ocurría con los fotones, la pantalla registró que los electrones tenían un comportamiento de onda cuando no se los observaba directamente Al disminuir el haz para lanzar un único electrón en dirección del detector, se constató que ese electrón pasaba también por las dos ranuras al mismo tiempo. Fíjate que ya no estamos hablando de luz, sino de electrones, unidades elementales de materia”.

“¿La materia pasó por las dos ranuras al mismo tiempo?”.

Los ojos verdes de Tomás emitieron un brillo de asentimiento.

“Extraño, ¿verdad? Y no solo los electrones. Se realizó la experiencia con átomos enteros y ocurrió exactamente lo mismo. La experiencia se extendió a moléculas y, de nuevo, los resultados fueron iguales. Más todavía: los electrones, los átomos y las moléculas se comportaban siempre como onda cuando no se observaban a través de las rendijas y como partícula cuando pasaban a observarse”. Hizo una pausa para dejar asentar la información. “¿Entiendes el significado de estos descubrimientos?”.

Con la boca entreabierta y los ojos medio incrédulos, María Flor intentaba digerir lo que acababa de oír.

“¿Estás insinuando que... que la materia no existe como la conocemos si no la observamos directamente?”.

Tomás balanceó la cabeza en señal afirmativa.

“El experimento de la doble rendija, que ya se realizó millares y millares de veces y se puede reproducir en el laboratorio de cualquier escuela debidamente equipada, nos revela que la realidad tiene una naturaleza misteriosa. La observación de la realidad crea parcialmente la propia realidad. Pero lo más importante es que la decisión consciente que yo tome sobre cómo voy a observar la realidad alterará la propia realidad. Por ejemplo, si yo observo el electrón sin contar con las rendijas y solo registrando su efecto en la pantalla, será una onda, pero si decido observarlo pasando por las rendijas, el electrón se convertirá en una partícula. O sea, y subrayo esto, al escoger el tipo de experiencia que voy a hacer, mi consciencia decide cómo va a ser la realidad, si onda o si partícula. ¿Consigues entender hasta qué punto es profundo este descubrimiento?”.

Su amiga estaba boquiabierta.

“¡La observación crea en parte lo real!”.

“Esa conclusión es muy polémica y crea malestar entre muchos científicos, pero está siendo defendida de hecho por físicos de gran renombre, incluyendo premios Nobel de Física. La palabra observación es, bien vistas las cosas, solo un eufemismo de la palabra consciencia, dado que solo sabemos que hay una observación porque tenemos consciencia de ella. La materia es onda si yo decido conscientemente observarla de una manera y se convierte en partícula si yo decido conscientemente observarla de otra manera. Soy yo quien decido, por mi libre y consciente voluntad, como va a ser la realidad. Esto significa que, en último análisis, la consciencia es la que crea parcialmente la realidad”.

“¡Eso es increíble!”.

“Pues sí. Las experiencias científicas muestran que, en cierto modo, la consciencia crea parcialmente la realidad”, insistió él, batiendo de nuevo en la misma tecla. “¡Los fotones, los electrones, los átomos y las moléculas no existen como partículas a menos que se los observe! Repito esa idea y la repetiré hasta agotarme siempre que hablemos de este asunto, porque el descubrimiento es tan extraño e increíble que es normal que dejemos de tenerlo presente cuando tratamos con la realidad de todos los días, de modo que regresamos fácilmente al modo más tradicional de pensar. Juzgamos que las cosas existen por sí mismas e independientemente de nosotros, que de un lado estamos nosotros y del otro está el mundo, y al final descubrimos que, sin la consciencia que observa la realidad, las cosas no existen realmente como nosotros pensamos. No hay realidad independiente de la observación”.

“Realmente, eso no parece tener ningún sentido. ¿Cómo es posible que la consciencia cree la realidad?”.

“Parcialmente”, corrigió. “La consciencia crea la realidad parcialmente. No basta que yo mire hacia la rendija para que aparezca en seguida la partícula. Es necesario que en esa rendija haya también una onda”.

“¿Una onda? ¿Pero una onda de qué?”, preguntó ella, confusa. “¿De energía? ¿De materia? ¿De qué?”.

Tomás se frotó el rostro con la mano; esta parte era también difícil de digerir.

“No sabemos exactamente”, admitió. “Se trata de una onda misteriosa. La ecuación de Schrödinger nos presenta la función de la onda, que se interpreta como una onda de probabilidad. Cuando están en causa cálculos de mecánica cuántica, no nos encontramos delante de un campo ondulatorio de materia o de energía, sino delante de un campo ondulatorio de probabilidad de haber materia o energía”.

“¿Quieres decir que la onda no tiene existencia real?”.

El académico esbozó una mueca.

“Es difícil de decir. El electrón tiene carga y masa y esas no pueden desaparecer así de un momento para otro, ¿no? Además de eso, todos vemos que se forma en la pantalla un patrón de interferencia. Eso nos muestra que alguna cosa existe en realidad. ¿Pero el qué? Schrödinger creía que el electrón se esparcía por el espacio y así ondulaba. Sin embargo, ¿dónde están su carga y su masa? Una ondulación como la que Schrödinger propuso implicaría que ambas se esparciesen infinitamente por el universo, encontraríamos un poco de masa aquí, otro poco allí y otro más allá, pero ya se ha comprendido que no era eso lo que ocurría. Por lo tanto, Schrödinger se equivocó”.

“Entonces si el electrón no se esparce por el espacio, ¿qué rayo de onda es esa?”.

“Nadie lo sabe. El patrón de interferencia en la pantalla y el principio de conservación, que exige el mantenimiento de carga y de masa, sugieren que la onda es real, no es una mera formulación matemática abstracta. La carga y la masa del electrón tienen que estar en algún lado, ¿correcto? ¿Pero dónde? Einstein llamaba Gespensterfeld a esa onda, es decir, campo fantasma, aunque yo prefiera la expresión onda virtual, o potencial, o sea, una onda que encierra en paralelo todas las virtualidades o potencialidades posibles. El propio Werner Heisenberg escribió que ‘los átomos o las partículas elementales no son reales; forman un mundo de potencialidades o posibilidades. Es como si viviesen en un limbo entre la existencia y la no existencia, un limbo que se designa superposición, solo adquiriendo existencia definida y real cuando son observados. Extrapolando a partir del experimento de la doble rendija, podríamos decir que un átomo existe en forma de onda de una manera casi fantasmagórica, para utilizar la expresión de Einstein, pero cuando se observa se produce lo que los físicos designan como colapso de la función de onda. La onda fantasmagórica en superposición colapsa e instantáneamente se convierte en partícula real”.

María Flor se estremeció.

“Brrr... ¡Eso parece siniestro!”.

“Un poco”, asintió. “Por ejemplo, e ya que antes de la observación la materia no pasa de una onda, imagina que colocamos la onda de un átomo en una caja y después dividimos esa caja por la mitad y nos quedamos con dos. O sea, tengo ahora una onda y dos cajas. La pregunta es esta: con la división de la caja en dos, ¿en cuál de ellas se quedó la onda? ¿En la de la derecha o en la de la izquierda?”.

“Bien... no sé, en una de las dos”.

El historiador arqueó las cejas, como se hubiese acabado de realizar un truco de magia.

“La onda está en las dos”.

“Quieres decir que la onda se dividió al medio, una mitad se quedó en una caja y la otra mitad fue a la otra caja”.

“¡No, no! Es una única onda, es indivisible y está al mismo tiempo en las dos cajas. Pero, cuando abro una de ellas y observo el interior, la onda colapsa y el átomo se convierte en una partícula que ocupa solo una de las cajas”.

“Ah, entiendo. Es un poco como los ilusionistas de feria, que esconden una moneda en una mano y tenemos que adivinar en qué mano está la moneda, si en la izquierda o en la derecha”.

“No.” Volvió a negar, sabiendo que era difícil aceptar aquella realidad tan perturbadora. “Cuando un ilusionista de feria hace su truco, la moneda se encuentra efectivamente en una mano. Lo que ocurre es que nosotros, visitantes de feria, no sabemos en qué mano está. Observar que la moneda se esconde en una mano no la convierte de repente en algo real, la moneda ya existía, solo que estaba escondida. Pero en el universo microscópico no existe realmente ningún átomo en forma de partícula mientras yo no lo observo, ¿entiendes? En realidad, el átomo se encuentra en forma de onda al mismo tiempo en las dos cajas — exactamente como el electrón y la unidad elemental de luz. A pesar de que ambos sean indivisibles, están en las dos rendijas al mismo tiempo”.

“O sea, y al contrario del ejemplo del ilusionista con la moneda, el átomo no existe previamente en ninguna de las cajas en forma de partícula. Las partículas solo se constituyen en una de las cajas en el instante en que observamos directamente una de esas cajas, de la misma manera que la luz y el electrón solo se convierten en partículas cando observamos directamente la rendija por la que pasaron. ¿Entiendes? Aunque alejemos las dos cajas y pongamos una de ellas en un lado del universo y la otra al otro lado, la onda continuará al mismo tiempo en las dos cajas, única e indivisible, en superposición. Es el observador, y por consecuencia la consciencia, quien, por el mero acto de observar la realidad y así interferir con ella, obliga al átomo a dejar de ser una onda y a convertirse en una partícula”.

“Eso es tan extraño...”.

“Esta rareza cuántica fue también sistematizada por Heisenberg en 1927, momento en el que concibió el principio de incertidumbre. Ese principio establece que no es posible determinar con exactitud y simultáneamente la posición y la velocidad de una partícula. Tal imposibilidad no se debe a ninguna dificultad técnica en la medición, sino a una característica intrínseca de la realidad. Cuando determinamos la posición de una partícula, su velocidad se vuelve intrínsecamente indefinida y cuando determinamos la velocidad, su posición pasa a ser ontológicamente indefinida. Insisto que esa incertidumbre sobre la posición y la velocidad exacta de las partículas no resulta de nuestras limitaciones de observación, sino que describe la realidad como es realmente”.

“Eso es increíble”.

“Es realmente muy extraño. En el fondo, el experimento de las dos rendijas muestra la dualidad descrita por el principio de la incertidumbre. Cuando medimos las rendijas determinamos con gran rigor la posición de un electrón, pero en ese caso su movimiento, o sea, la onda, desaparece. Cuando dejamos de medir las rendijas determinamos con rigor el movimiento, esto es, la onda, pero la posición del electrón en ese caso se vuelve indeterminada y está efectivamente en muchos sitios al mismo tiempo. Más o menos por la misma fecha en que Heisenberg concibió la mecánica cuántica, Erwin Schrödinger creó una ecuación que aborda la misma realidad pero con una fórmula matemática diferente. Mientras Heisenberg usó la mecánica de los matices, Schrödinger recurrió a una mecánica ondulatoria, aunque pronto se dio cuenta de que ambas describían la misma realidad. La ecuación que Schrödinger concibió permite calcular la probabilidad de que una onda se convierta en un punto específico, probabilidad esa también designada por función de onda”.

“Ah, y esa es la tal ecuación de Schrödinger...”.

Cogiendo de nuevo el bloc de notas y el bolígrafo, Tomás pintó una secuencia de símbolos.

“Esta es la ecuación de Schrödinger en su versión independiente del tiempo”. Apuntó al segundo símbolo en los dos lados de la ecuación. “¿Ves esto? La letra griega psi se utiliza aquí para representar la característica más extraña de la realidad”. Hizo una pausa dramática. “La función de onda”.

Los ojos de ella se fijaron, fascinados, en el símbolo de la función de onda.

“Este es el mismo símbolo que... que...”.

El historiador hojeó el bloc de notas, localizó la hoja donde había reproducido de memoria el último mensaje de Frank Bellamy y apuntó al psi diseñado en lo alto.

“El símbolo que Bellamy dejó en su último mensaje”, dijo Tomás, completando la frase que ella dejó a medias. “Este símbolo no se refiere a ninguna crucifixión, como erradamente concluyeron los idiotas de la CIA. Se trata de una referencia directa a la función de la onda prevista por Schrödinger en la famosa ecuación. El psi fue el símbolo elegido para representar la función de onda, la solución de la ecuación de Schrödinger que establece que un electrón puede encontrarse en dos o más sitios al mismo tiempo y tiene como última consecuencia que la observación crea parcialmente la realidad”.

“O sea”, se rindió María Flor, “la Luna y todas las otras cosas en el universo solo existen realmente porque existe alguien para observarlas”.

“Más o menos es eso mismo. En última instancia, la Luna, pero también tú y yo, somos en cierto modo funciones de onda”.

Ella lazó una carcajada incrédula.

“¿Yo? ¿Una función de onda?”.

“Claro que, en la práctica, no lo eres, una vez que existes a un nivel macroscópico, por lo que tu función de onda se colapsó. Pero, en teoría, ¿por qué no?”.

María Flor diseñó con las manos un gesto difuso delante del rostro.

“Si yo fuese una función de onda, ¿a qué me parecería? ¿A una nube?”.

“Probablemente serías como eres ahora. No te olvides de que la función de onda nos presenta probabilidades. Si la función de onda es grande en un determinado lugar, eso significa que hay una gran probabilidad de que el átomo se defina ahí. Probablemente tu cuerpo se formó donde tu función de onda era más elevada. Pero puede haber ocurrido que algunos de tus trazos se hayan formado en zonas donde tu función de onda es menor, quién sabe. Es todo una cuestión de probabilidades”.

Su amiga se rio.

“¡Eso es el colmo!”.

“Los físicos Bryce DeWitt y John Wheeler llegaron incluso a proponer la existencia de una función de onda de todo el universo. Stephen Hawking retomó esa idea para sugerir que el universo es lo que él designó como una superfunción de onda, un concepto que trabajó con James Hartle”.

“¿El propio universo?”.

“¿Por qué no? Si el universo es una función de onda gigante, se encuentra en superposición y acumula así todas las virtualidades posibles. Otro físico, Hugh Everett, sugirió que la superfunción de onda universal resolvería las rarezas cuánticas, aunque eso significase una rareza todavía mayor. Everett propuso que el universo en superposición está constantemente dividiéndose a una escala descomunal, creando a cada instante trillones de universos paralelos en que cada universo corresponde al colapso de una función de onda. ¿Entiendes? Cuando se observan las rendijas, el fotón tiene que escoger por cual irá a pasar y en ese instante el universo se divide en dos. Lo que nos parece un colapso de la función de onda es en realidad una ruptura de la función de onda en múltiples nuevos universos. En un universo la partícula pasa por la rendija derecha, en otro pasa por la izquierda. Ahora extiende esto a todas las situaciones cuánticas donde es necesario hacer una elección. En el metauniverso todo lo que es posible que ocurra, ocurre en realidad, pero en universos paralelos”.

“¡Eso... eso es puro delirio!”, exclamó ella con un gesto incrédulo. “No pasa de ciencia ficción de calidad sospechosa. ¡Qué disparate! ¿Qué más locuras van a inventar?”.

“Admito que es extraño y reconozco que no hay la menor prueba de que esto ocurra. Sin embargo, debo avisarte de que cada vez más físicos creen que esta hipótesis del multiverso es muy real”.

“Bromeas...”.

“Hablo en serio. Y lo más increíble es que los misterios descubiertos por las experiencias científicas sobre la extraña naturaleza de la realidad no se quedan aquí”.

“¿Qué? ¿Todavía hay más?”.

A pesar de la expresión enigmática que le nublaba la mirada, los labios del historiador esbozaron el fantasma de una sonrisa; no todos los días una persona normal, como era el caso de su amiga, tenía contacto con información científica de tal modo desconcertante que hasta muchos físicos se negaban a aceptar sus consecuencias más profundas.

“El experimento de la doble rendija sugiere que el futuro puede influenciar el pasado”.

.

XXX

Parado en el pequeño parking que hacía esquina entre la Avenida de Berna y la Plaza de España, y mezclado con los restantes automóviles, el coche patrulla de la policía todavía estaba allí cuando James Krongard y Greg Swartz llegaron al local. El Chevrolet con la matrícula diplomática de la embajada americana se detuvo en el último semáforo de la avenida y los dos ocupantes examinaron el espacio que habitualmente servía de parking a dos decenas de coches. Vieron un policía sentado dentro del coche patrulla y otro agente de pie junto a un Volkswagen azul.

“Es él”, confirmó Krongard, que seguía al volante, señalando la ventana trasera del automóvil. “¿Ves ahí el agujero en el cristal de atrás?”.

Los ojos de Swartz examinaron el cristal.

“Aquello fue un tiro”.

“Una bala mía”.

El jefe de seguridad de la embajada americana soltó una carcajada burlona.

“Necesitas entrenamiento”, observó con sarcasmo. Pasó los ojos por el pequeño parque en que había algunos automóviles aparcados, aunque la mayor parte del espacio permaneciese vacío. “¿Qué hacemos? ¿Aparcamos aquí?”.

“¡No digas disparates! Lo último que necesitamos es que los policías nos vean. Cuantos menos testigos haya de nuestra presencia, mejor. Esta operación es clandestina, ¿me entiendes?”.

“¿Y el Volkswagen?”.

La luz del semáforo cambió en ese momento a verde, el agente de la CIA pisó el pedal y el automóvil arrancó.

“¡Qué más me da!”. Lo importante no es el Volkswagen, sino la información que su presencia aquí nos da”. Hizo un gesto señalando el edificio de línea moderna que quedaba por detrás, a la izquierda, iluminado por pequeños focos de luz. “¿No ves allí la Gulbenkian? Si este coche está aquí aparcado es porque nuestro hombre se escondió ahí dentro. No te olvides de que él es consultor de la fundación. Tenemos que entrar ahí y cogerlo”.

El Chevrolet dio la vuelta a la Plaza de España y aparcó en el inicio de la Avenida Antonio Augusto Aguiar. El marine de paisano que Swartz había enviado allí con órdenes de vigilar la fundación los recibió en la esquina, enfrente de la estatua de bronce de Calouste Gulbenkian, sentado a los pies de una representación gigante en piedra del dios egipcio Horus.

Al ver a su superior jerárquico llegar acompañado por el agente de la CIA, el marine se puso firme, dio un taconazo para cuadrarse e hizo un saludo militar.

“Buenas noches, sir”.

“Aquí en la calle no hagas el saludo, ¡idiota!”, le regañó Swartz con voz tensa. “¿No ves que eso atrae atenciones?”.

Desconcertado con la reprimenda, el hombre perdió la formalidad y fingió estar cómodo; sus jeans y la chaqueta de cuero no quedaban bien, realmente, con su postura militar.

“Perdone, sir”.

El superior jerárquico miró alrededor.

“¿Alguna señal del sospechoso?”.

“Negativo, sir. Después de recibir su información de que se encontraba probablemente aquí, fui allá dentro y volví a preguntar a los guardias de seguridad de la fundación. Nadie lo ha visto esta noche. Después entré en el edificio y desbloqueé la puerta de su despacho para ver si alguien se escondía dentro. El despacho estaba vacío”.

Swartz se volvió hacia Krongard con una expresión expectante en los ojos, como si aguardase instrucciones.

“¿Qué hacemos?”.

El agente de la CIA contempló el bulto oscuro del edificio de la fundación. Se trataba de un complejo enorme, pero no tan grande que no se pudiese revisar al detalle en menos de dos horas.

Se volvió hacia el marine que había hecho la inspección.

“¿Tiene un plano de la fundación?”.

El marine de paisano metió la mano en el bolsillo de la chaqueta de cuero y sacó una hoja doblada.

“Está aquí, sir”.

Krongard desdobló el plano y estudió el complejo, con la atención centrada en la planta interior del edificio principal y en las salidas. En ese momento oyeron voces que se aproximaban y se dieron cuenta de la llegada de dos hombres. Se trataba de los marines que Swartz había enviado a vigilar la Universidad Nova de Lisboa allí al lado, y también el apartamento de Tomás. En conjunto, constató el hombre de la CIA, su unidad estaba ahora constituida por cinco elementos; él, el jefe de seguridad de la embajada y los tres marines. Eran suficientes.

Con el equipo al completo, dobló el plano y lo guardó en el bolsillo del abrigo. Hizo una señal a Swartz, que entregó una Glock y un walkie-talkie a cada hombre. Una vez completa la distribución, Krongard se volvió hacia los que le rodeaban, señaló con la cabeza la fundación que los focos rescataban de la oscuridad e hizo un gesto hacia delante.

“¡Vamos!”.

.

XXXI

Era de pura perplejidad la expresión de la mirada de María Flor. Por lo que acababa de oír, le parecía que la conversación estaba adquiriendo un tono completamente surrealista.

“¿El futuro puede influenciar el pasado?”, se asombró. Su rostro se transformó en un enorme signo de interrogación. “¿Qué disparate es ese? ¡Eso no tiene ningún sentido! El transcurso normal del tiempo apunta hacia una secuencia causa-efecto en donde las causas están siempre en el pasado y los efectos en el futuro”. Señaló hacia el proyector láser. “Sería imposible que este proyector se rompiese y solo después yo lo tirase al suelo. Lo normal es que yo tirase la máquina al suelo y después se partiese. Primero ocurren las causas, después vemos los efectos. ¿Cómo puede un acontecimiento en el futuro ser causa de un efecto en el pasado? Una cosa de esas implica... yo qué sé, que los viajes en el tiempo son posibles. ¡Eso no puede ser! ¡Es absurdo!”.

“Sin embargo, es lo que sugiere el experimento de la doble rendija. O por lo menos una versión modificada de ese experimento”.

“¿Pero... pero cómo?”.

La atención de Tomás regresó al proyector láser, la cartulina con las dos ranuras paralelas y la placa fotográfica que servía de pantalla, aunque manteniendo el equipo apagado.

“Tienes que entender primero que, a un nivel microscópico que se designa cuántico, las cosas ocurren de manera muy diferente de aquellas que estamos habituados a ver al nivel macroscópico del día a día. Ya constatamos que la realidad se altera en función de la observación y que para ir del punto A al punto B sin ser vistos, los electrones, los fotones y los átomos no escogen un camino único, sino todos los caminos al mismo tiempo. Por ejemplo, un equipo de físicos consiguió colocar en 1996 un átomo de berilio en dos lugares al mismo tiempo, exactamente como ocurre con los fotones y los electrones que pasan simultáneamente por las dos rendijas. Pero además fueron descubiertos otros comportamientos extraños de la materia microscópica”.

Estas revelaciones la dejaron intrigada. Tomás se alejó algunos pasos y fue a coger un viejo periódico que alguien había dejado en una estantería. Volvió con el matutino junto al proyector láser y, después de examinar la primera página, la giró en dirección a su interlocutora.

“Mira quién está ahí”, sonrió ella. “Nuestro primer...”.

El historiador apuntó hacia la imagen de un político ocupando la primera página.

“¿Qué es esto?”.

“Es el primer ministro, claro. No me digas que andas tan distraído que ni le reconoces...”.

Él esbozó una mueca contrariada.

“Me refiero a la técnica de impresión de la fotografía, no a su contenido”, la corrigió, llevando la conversación hacia lo que pretendía demostrar. “Vista a distancia, esta fotografía nos presenta una imagen continua, ¿no es cierto?”.

“Sí”, confirmó Su amiga, evidentemente sin entender bien dónde quería llegar. “¿Y qué?”.

“Ahora analiza la fotografía muy de cerca”. Hizo un gesto con la mano. “Ven, acércate”.

María Flor se acercó al periódico y casi pegó los ojos al papel.

“Continúa siendo una fotografía”.

“¿Pero la imagen permanece continua?”.

“Claro que no”. Estrechó los párpados, en un esfuerzo por interpretar la textura de la impresión. “La fotografía está constituida por pequeños puntos, unos mayores y otros menores. De lejos la imagen parece continua, pero de cerca se vuelve granulada, y nos damos cuenta de que el conjunto está formado por puntitos indistinguibles a lo lejos”. Tomás dobló el periódico y lo puso en una mesa detrás de él; la demostración se había acabado.

“Pues los científicos descubrieron que en cierto modo la realidad también es así”, declaró. “En nuestra experiencia cotidiana, las cosas se mueven siguiendo una línea continua. Para avanzar en metro, por ejemplo, tenemos que recorrer todo el espacio del medio. De hecho, ese problema ya lo planteó el filósofo griego Zenón. Pero los científicos descubrieron que en el universo microscópico la realidad es discontinua y las partículas saltan de un estado a otro sin pasar por un estado intermedio y de un orbital a otro sin pasar por el orbital intermedio”.

De nuevo, un gesto de incredulidad cubrió el rostro de María Flor.

“¿Cómo, cómo?”.

“Un electrón no fluye entre un estado y otro o entre un orbital y otro, como sería de esperar, sino que salta instantáneamente entre estados u orbitales. A eso se le llama salto cuántico. Y esto, que conste, no es un efecto ocasional, sino una regla en el universo microscópico. El tejido de la realidad funciona con este tipo de saltos”.

“Ya había oído hablar de saltos cuánticos, pero nunca había entendido verdaderamente de lo que se trataba. Me pregunto, sin embargo, si esos saltos no se deberán antes a nuestras limitaciones técnicas para determinar el orbital intermedio por donde pasan los electrones. Es decir, ellos pasan por el orbital intermedio ente el orbital A y el orbital B, pero como no conseguimos verlos desplazarse, porque nuestra tecnología todavía tiene limitaciones, nos quedamos con la impresión de que los electrones saltan”.

“En realidad fue eso mismo lo que muchos científicos pensaron inicialmente”, reconoció él. “Pero ahora ya tenemos la seguridad de que los electrones no recorren el orbital intermedio porque éste ni siquiera existe. No hay ninguna limitación técnica en nuestra observación, lo que pasa es que realmente saltan y lo hacen instantáneamente, no existe ningún intervalo de tiempo para que se produzca el salto. Si condujésemos un coche a cincuenta kilómetros por hora y quisiésemos acelerar a sesenta kilómetros por hora, en la realidad cotidiana la velocidad aumentaría gradualmente, ¿verdad? Pasaríamos a cincuenta y un kilómetros por hora, después a cincuenta y dos y así sucesivamente hasta llegar a los sesenta. Incluso entre el cincuenta y el cincuenta y uno hay un número infinito de velocidades intermedias. Pero si estuviésemos en el mundo cuántico observando los estadios energéticos, el automóvil iría a cincuenta kilómetros por hora y, de repente, pasaría a sesenta kilómetros por hora sin pasar por las velocidades intermedias. Eso es en cierto modo un salto cuántico”. Apuntó hacia el rotativo cuya primera página habían estudiado minutos antes. “Es como aquella fotografía del periódico. Vista desde aquí, la imagen del primer ministro parece continua, pero cuando la observamos de cerca, constatamos que está granulada, constituida por puntos separados los unos de los otros, y que su continuidad no pasa de una ilusión creada por la distancia”.

“Ya veo”.

“Pero ocurre además otra cosa extraña en el mundo subatómico. Una partícula puede ir de un punto a otro, aunque esos puntos estén separados por una barrera insuperable. Salta aunque no tenga energía para tal y sin pasar a través de la barrera, ¿entiendes? En un momento está dentro y en el momento siguiente está fuera. A eso se llama efecto de tunelización cuántica. Es como si la partícula se hubiese metido en un túnel invisible y apareciese en otro lugar”.

“¿Es posible una cosa de esas?”.

“No solo es posible, sino que ocurre realmente. Por ejemplo, en el decaimiento radiactivo o desintegración del uranio, una partícula alfa está en el núcleo y de repente desaparece de allí y aparece fuera del núcleo, a pesar de la barrera que constituye la fuerza nuclear fuerte”.

María Flor vaciló.

“Oye, hace poco mencionaste que en el universo microscópico el futuro puede influenciar el pasado. ¿Qué querías decir con eso?”.

“Albert Einstein demostró en las teorías de la relatividad que el espacio y el tiempo están unidos”, recordó Tomás. “Les llamó, por eso, espacio-tiempo. Ahora veamos: si el experimento de la doble rendija muestra que la consciencia altera parcialmente el comportamiento de la realidad en el espacio, y si el tiempo está unido al espacio, entonces es posible que la consciencia también altere parcialmente el comportamiento de la realidad en el tiempo”.

“Parece lógico”, asintió ella, valorando el problema desde esta nueva perspectiva. “Falta saber si existe alguna manera de demostrarlo...”.

La mano del académico se posó en el proyector de luz.

“La demostración se hace con una versión más sofisticada del experimento de la doble rendija”. Cogió la cartulina que había usado en la primera demostración y la colocó de nuevo entre el proyector y la pantalla, indicando las dos ranuras paralelas rasgadas al medio. “Ya vimos que la luz y los electrones pasan por las rendijas como ondas cuando no estamos observando estas rendijas, pero se convierten en partículas cuando se observan las rendijas, ¿verdad?”.

“Es un efecto extraño, pero admitamos que es verdadero”.

“Es verdadero”, insistió Tomás. “Tienes que aceptar e interiorizar que este experimento fue realizado miles y miles de veces y los resultados, a pesar de increíbles, sugieren que la observación crea parcialmente la realidad. La cuestión que se nos plantea ahora es saber lo que pasa si la decisión de observar se toma, no antes de que la luz llegue a la doble rendija, sino en el espacio entre la doble rendija y la pantalla. O sea: imagina que colocamos un detector después de las rendijas y solo decidimos si lo activamos o no después de que la luz pase por las rendijas. Atrasando la decisión, ¿en qué momento la onda de la luz se transforma en partícula? ¿En el momento de la decisión de observar o antes de la decisión de observar? ¿Será posible que la luz pase como onda por las rendijas, momento en el que todavía no ha habido observación, y solo se transforma en partícula cuando la consciencia decide intervenir observando?”.

Ella movió la cabeza, confusa.

“Perdona, pero no lo estoy entendiendo...”.

“Es confuso, lo sé”, admitió Tomás. “La duda, de forma sencilla, es esta: ¿será posible que el futuro influencie el pasado?”.

“Y ¿será?”.

“Este problema fue teorizado en 1984 por John Wheeler y probado de forma experimental en el laboratorio de la Universidad de Maryland gracias a un sistema electrónico ultrarrápido de generación de números aleatorios y con recurso a un complicado dispositivo de espejos, un experimento repetido varias veces a lo largo de los años y con instrumentos cada vez más sofisticados. Se llama experimento de elección retardada”.

“¿Consiguieron hacer experimentos para probar eso?”, se sorprendió María Flor. “¿Y cuál... cuál fue el resultado?”.

“Una cosa espectacular”, contestó él. “Los científicos consiguieron atrasar la decisión a solo unas mil millonésimas partes de segundo, pero fue lo suficiente para poder examinar el problema. Descubrieron que la luz se volvía partícula antes de tomar la decisión de observarla”. Repitió la palabra clave. “Antes”. Hizo una pausa para que la idea recorriese su camino. “¿Entiendes las consecuencias de lo que te estoy contando?”.

Ella abrió y cerró la boca, atónita.

“¡Eso quiere decir que la luz se comporta como si supiese que va a ser observada antes de que el observador decida observarla!”.

“¡Ni más ni menos! Las implicaciones de este descubrimiento son extraordinarias. Dado que la onda solo se transforma en partícula cuando la observan, da la impresión de que estamos ante una secuencia paradójica de efecto-causa, en la que el efecto ocurre antes de la causa”. Volvió a poner la mano en el proyector láser. “En cierto modo esta máquina se parte antes de que la tires al suelo”.

“¡No puede ser!”.

“Pero es lo que las experiencias sugieren. En este experimento modificado de la doble rendija, el efecto parece preceder a la causa. O sea, nos da la sensación de que la información fue hacia el pasado para producir el efecto antes de la causa. Es como si tuviésemos una palabra que decir para influenciar lo que ya ha ocurrido. Da la idea de que, en el nivel microscópico del universo cuántico, el tiempo desaparece y no existe un antes y un después, es como si las partículas ignorasen la propia existencia del tiempo. Las implicaciones de ese descubrimiento son profundas, como debes imaginar”. Apuntó hacia el cielo estrellado al otro lado de la ventana. “La luz que vemos allí en el firmamento salió hace millares de años de aquellas estrellas y nos llega en forma de partícula porque, en cierto modo, en el momento en el que salió es como si ya supiese que en un futuro iba a ser observada por nosotros. Lo mismo sirve para la luz que fue emitida hace cinco mil millones de años en galaxias distantes. Tenemos la impresión de que el futuro envió para el pasado distante la información de que esa luz iba a ser observada esta noche por nosotros, obligándola así a desplazarse a lo largo de estos cinco mil millones de años en forma de partícula y no de onda. O, dicho de otra manera, da la sensación de que decidimos lo que el fotón será y él obedece en el pasado a esa decisión. Esto es, la observación hoy puede afectar a la naturaleza de la luz en el pasado”.

María Flor movía la cabeza, todavía incrédula.

“¡No puede ser, no puede ser!”.

“Está errado pensar que el pasado existe de forma pormenorizada. El pasado no tiene existencia definida, está en superposición y solo se define porque el futuro lo obliga a tal. Por lo demás, la versión más completa de la ecuación de Schrödinger, que tiene en cuenta los efectos relativistas, contiene una solución que describe el flujo de energía negativa hacia el pasado, aspecto para el cual ya Max Born había llamado la atención en 1926”. Levantó el dedo. “La cosa se vuelve todavía más extraña, si todavía eso es posible, con otra variante del experimento de la doble rendija”. Hizo un gesto hacia la cartulina con las dos ranuras. “Se llama apagador cuántico. Después del detector en las rendijas se coloca un dispositivo que marca los fotones, de modo que, cuando cada fotón se examina más tarde, se puede identificar por cuál de las rendijas pasó. En estas condiciones, ¿cómo piensas que se comporta la luz?”.

“Bien, a creer en el experimento que me mostraste, hay una observación. No hay patrón de interferencia, no hay onda. En ese experimento la luz es partícula”.

“Correcto. Ahora repara en el truco: ¿y si, después de que el fotón pase la rendija pero todavía antes de llegar a la pantalla, apagamos la marca que el dispositivo imprime en cada fotón, de forma que sea imposible entender por qué rendija pasó? Esto es, la partícula de luz se mide pasando por las rendijas pero la información retenida de esta medición desaparece después”.

“¿Es posible hacer ese experimento?”.

“Es muy delicado y difícil, pero acabó por realizarse por primera vez en 1991 en la Universidad de Berkeley, en California. La marcación fue ejecutada a través de la polarización de los fotones que pasaban por una de las rendijas. La cuestión es esta: en esas condiciones, ¿qué crees que ocurrió? ¿La luz pasó por las rendijas como una onda o como partícula?”.

María Flor analizó el dispositivo montado delante de ella.

“Bien... hubo una observación, ¿verdad? Aunque se haya borrado la información sobre esa observación, fue realizada una observación. En ese caso, eso significa que no existe patrón de interferencia. La luz pasó como partícula”.

El historiador sacudió la cabeza.

“Errado”, sentenció. “Lo que apareció en la pantalla, querida amiga, fue el patrón de interferencia. La luz pasó como onda”.

Su amiga hizo un gesto de extrañeza.

“¿Cómo onda?”. Pero si la luz fue medida...”.

“Sí”, reconoció él. “Sin embargo, lo que parece ser aquí determinante para la naturaleza de la luz no es estrictamente la medición de la luz en las rendijas, sino la información extraída por esa medición o, si quieres de otra manera, es nuestro conocimiento sobre la luz. A pesar de haberse medido pasando por las rendijas, la luz mantiene el patrón de interferencia. El factor determinante no es por lo visto la medición, es lo que podemos saber sobre la medición. Como desapareció la posibilidad de que conociéramos la luz, ella se comportó como onda. Es decir, da la impresión de que la luz solo se preocupa con lo que alguien pueda saber sobre ella. Si nadie puede saber nada, a pesar de haberse realizado la medición, la luz continúa siendo una onda. Por lo visto, e insisto en este punto, la mera observación es irrelevante. Es la posibilidad de conocer la partícula lo que la crea”.

“¡Esto es... increíble! ¡Absolutamente increíble!”.

“La realidad no es lo que pensamos que es, o lo que queremos que sea; la realidad es lo que es. Cuando intuimos que la realidad es una cosa, pero la observación y la matemática nos revelan algo diferente, la observación y la matemática ganan siempre. De madrugada vemos el Sol nacer en el horizonte, a lo largo del día lo observamos girar en el cielo en una trayectoria lenta en arco y al final de la tarde constatamos que se pone al otro lado, ¿no? Ante eso, ¿que nos dicen la intuición y el sentido común? Que el Sol gira alrededor de la Tierra. Pero gracias a las observaciones astronómicas y a cálculos matemáticos, Copérnico llegó a la conclusión de que es la Tierra la que gira alrededor del Sol. O sea, la observación científica y los cálculos matemáticos derrotaron a la intuición y al sentido común. Lo mismo sucede aquí. La intuición y el buen sentido nos dicen, porque eso es lo que nos indica la percepción que tenemos de lo que pasa alrededor, que el mundo existe independientemente de nosotros. Pero la observación científica realizada a través del experimento de la doble rendija y de las respectivas variantes revela precisamente lo contrario. Cualquier científico sabe que, cuando eso ocurre, la observación y la matemática prevalecen sobre el buen sentido. Por eso, por favor, olvídate de esa idea de que las cosas microscópicas se comportan de la misma manera que las cosas macroscópicas pero en otra escala. El mundo microscópico funciona de forma diferente y extraña. En ciencia tenemos que creer en la observación, incluso cuando contradice el sentido común, y en este caso la observación nos muestra que a un nivel elemental el universo es extrañísimo. Por más desconcertante y contra intuitivo que eso nos pueda parecer, es nuestra consciencia la que crea parcialmente la realidad, y lo hace no únicamente en el espacio sino también en el tiempo”.

Su amiga levantó las manos.

“De acuerdo, me rindo”, exclamó. “Únicamente que todo esto es tan perturbador que cuesta creerlo...”.

“Tienes razón”, asintió él. “Yo mismo tardé años en aceptar que la realidad es así tan extraña, y solo me rendí cuando conocí en pormenor el experimento de la doble rendija y sus respectivas variantes. Fíjate bien: la posibilidad de que, a un nivel elemental de creación de la realidad, ocurran primero los efectos y después las causas tiene consecuencias increíblemente contraintuitivas. Esto significa que la consciencia hoy y en el futuro tiene aparentemente el poder de generar, en parte, la realidad física del pasado, y en particular, el pasado referente al tiempo en que todavía no existían seres conscientes en el universo. O sea, hasta que el universo generó consciencia, el Big Bang no pasó de una especie de acontecimiento virtual, casi como si fuese una onda en que todas las potencialidades se acumulaban en paralelo. Únicamente cuando el universo concibió la consciencia fue cuando la consciencia convirtió en real una de esas potencialidades, la historia anterior del universo. En cierto modo, no es solo el pasado el que genera el futuro: el futuro también genera el pasado. El acto de observar la realidad no solo crea parcialmente la realidad de hoy sino también crea el pasado que hizo posible la realidad de hoy. Es como si futuro y pasado se creasen mutuamente y ambos fuesen indeterminados: tal como hay varios futuros posibles, existen varios pasados posibles”.

María Flor se rascó la cabeza.

“No me digas que eso que estás diciendo también está probado...”.

“Lo que te estoy explicando son las implicaciones profundas de los descubrimientos realizados gracias al experimento de la doble rendija. Este experimento nos muestra la ilusión que se esconde por detrás de la realidad. A un nivel elemental, el universo resulta de una dualidad entre lo real y la consciencia, en donde lo real se complica para generar la física, la cual se complica para generar la química, la cual se complica para generar la vida, la cual se complica para generar la consciencia, la cual se complica para general... lo real”.

“Es como si cada nivel de complejidad trajese aquellas propiedades emergentes de las que hablaste esta tarde en Coimbra”, observó María Flor, reflexionando sobre lo que acababa de oír. “Pero... ¿cuál es el significado de todo esto?”.

Con el razonamiento haciendo un círculo completo, Tomás cruzó los brazos y respiró hondo, preparándose para exponer la extraña, desconcertante y profunda naturaleza del universo.

“Lo real crea la consciencia y la consciencia crea lo real”.

.

XXXII

Jugando con el aire, mil puntos brillantes forraban una buena parte del cielo en aquella noche casi límpida. Pero aunque las principales estrellas centelleaban en el manto negro, la mancha brillante de la Vía Láctea permanecía invisible debido al destello luminoso de la ciudad. La Luna acechaba en lo alto en cuarto menguante y la iluminación pública a lo largo del perímetro de la fundación y más allá de él liberaba un hálito, suave y seguro, pero suficiente para ofuscar los brillos más tenues del polvo reluciente que recorría el firmamento.

Buscando siempre mantenerse en las zonas de sombra, James Krongard avanzaba despacio por el jardín de la fundación. Su atención, sin embargo, estaba centrada en el edificio de líneas modernas que servía de sede a la Gulbenkian, en busca de cualquier pormenor sospechoso que le pudiese revelar el paradero del fugitivo.

El walkie-talkie que llevaba en la mano de repente ganó vida.

“Comanche Dos a Apache”.

El agente de la CIA se dio cuenta de que era uno de los dos marines llamando. Los tres marines de paisano se habían quedado con los nombres de código de Comanche Uno, Dos y Tres, Swartzs era Buffalo y él mismo, como jefe de la operación, se adjudicó Apache.

“Apache a Comanche Dos”, respondió, pegando el intercomunicado a la boca. “¿Alguna novedad?”. “Afirmativo, Apache. Registré actividad en el primer piso. Las luces están encendidas y me pareció ver a alguien mirando por la ventana”.

“¿En qué lugar ha ocurrido eso, Comanche Dos?”.

“No sé, Apache. No tengo el plano del edificio conmigo”.

Krongard gruñó. Quien tenía el plano era él. Consultó el reloj y verificó la hora. Ya pasaba de medianoche y no le parecía normal que hubiese actividad a aquella hora en la fundación, incluso porque el concierto en el Gran Auditorio ya había terminado. Si la luz estaba encendida y había personas mirando por la ventana, eso había que verificarlo.

“Comanche Dos, ¿cuál es la localización de la actividad?”.

“Esquina sudoeste, primer piso”.

Apretó todos los botones para comunicarse con todo el equipo.

“Buffalo, Comanche Uno, Comanche Dos y Comanche Tres”, llamó. “Stand-by”.

Después de dar el aviso de alerta, el agente de la CIA se arrodilló y desdobló sobre el césped el plano del edificio. Encendió la linterna y estudió las líneas del primer piso de la sede de la Fundación Gulbenkian. Situó el sudoeste y se fijó en la sala que hacía ahí esquina. El plano identificaba el compartimento de grandes dimensiones como el laboratorio del Instituto Gulbenkian de Ciencia.

Tomás era académico y había actividad en el laboratorio. Únicamente podía significar una cosa. Cogió el intercomunicador y apretó de nuevo todos los botones para convocar a sus hombres.

“En el laboratorio”, anunció. “El sospechoso está en el laboratorio”.

.

XXXIII

Increíble y desconcertante; la explicación sobre el comportamiento de la materia, a nivel elemental, del mundo atómico agotó todos los sentimientos de asombro que María Flor podría tener todavía de reserva. Llegó a un punto en el que, a pesar de empezar a entender que el universo era una realidad mucho más extraña de lo que alguna vez supuso, ya nada la sorprendía. Pero no había perdido de vista la cuestión principal, aquella que había originado toda la conversación.

“Todo esto que me contaste es realmente muy interesante y perturbador, sobre todo porque, por lo visto, no se trata de fantasías esotéricas sino de ciencia”, reconoció. “Sin embargo, nada de eso explica el asunto que nos preocupa, ¿verdad?”.

“¿A qué te refieres?”.

“Me refiero al mensaje dejado por el tal director de la CIA, Tomás. ¿Por qué razón en el momento de su muerte decidió reproducir el símbolo de la función de onda de la ecuación de Schrödinger y dejar debajo una referencia a tu nombre como llave? ¿La llave de qué?”.

Se trataba de dos preguntas excelentes. El historiador se dejó caer sobre una silla, sabiendo que esas eran las cuestiones centrales y a las cuales, si quería dejar de vivir como un fugitivo, necesitaba responder de forma urgente.

“Sí...”, contestó, cavilando sobre el problema. “Eso todavía no se ha aclarado. Quizás valga la pena ver el rompecabezas y resumir lo que sabemos sobre él. Puede ser que así consigamos entender lo que estaba en la cabeza de Bellamy”.

María Flor se sentó a su lado y le vio hojear el bloc de notas que tenía en las manos. Las hojas saltaban unas detrás de las otras hasta que el bloc se detuvo en la página con el mensaje del fallecido jefe de la Dirección de Ciencia y Tecnología de la CIA.

“Esto, ya lo vimos, es el psi”, identificó su amiga en un tono mecánico, indicando el enorme Ψ dibujado en lo alto del rompecabezas. “El símbolo de la función de onda en la ecuación de Schrödinger”.

El dedo índice de Tomás batió insistentemente en el dibujo gigante del psi, esforzándose por subrayar su importancia.

“Sabes, el psi es mucho más que un mero símbolo y Frank Bellamy, que también era físico, tenía plena consciencia de eso. La función de onda que el psi representa describe el mundo que nos rodea antes de ser observado, dándonos una imagen completa y una especificación detallada de aquel limbo entre existencia y no existencia que Einstein describió como un campo fantasmagórico. El psi es lo que existe antes de existir, es el tejido de la cosa en bruto, es la realidad virtual antes de ser real, es la onda y no la partícula. O, si queremos, psi es el espectro de la realidad”.

“Sí, pero no existe solo. Conviene no olvidar que la función de onda representada por el psi es la solución de la ecuación de Schrödinger, ¿no?”.

“Claro. Ocurre que la función de onda no describe solo los sistemas subatómicos, atómicos y moleculares del mundo cuántico antes de la observación, sino también los sistemas macroscópicos que vemos a nuestro alrededor y, posiblemente, todo el universo”.

“Es la historia de que yo y la Luna somos una función de onda”, reconoció María Flor. “Pero, si vemos bien la cosa, lo esencial de lo que dijiste hasta ahora se refiere al comportamiento de la materia a nivel microscópico, ¿verdad?”. Hizo un gesto mostrando el espacio alrededor. “En la vida normal las cosas no ocurren de esa forma tan extraña, como sabes”. Movió la mano derecha de un lado hacia otro. “Mi mano no da saltos de un punto hacia otro: recorre todo el espacio entre un punto y otro”. Señaló su silla. “Estoy sentada aquí y no en toda la sala al mismo tiempo”. Se levantó y se giró de espaldas a la ventana. “En este momento no estoy observando el cielo fuera, pero estoy segura de que la Luna permanece allí arriba”. Dio tres pasos y rodeó el proyector de luz por la izquierda. “Cuando doy la vuelta alrededor de esta máquina, voy solo por la izquierda y no por la derecha al mismo tiempo”. Paró y regresó, demostración concluida.

“Lo que quiero decir es que todas esas rarezas cuánticas de las que estás hablando pura y sencillamente no existen en la realidad cotidiana. Nuestro mundo, el mundo macroscópico, no está hecho de esa manera”.

“¿Por qué?”.

Ella se encogió de hombros.

“¡No sé por qué! Los científicos pueden haber descubierto que las leyes del universo microscópico implican esos comportamientos extraños de la materia, pero en el universo macroscópico la materia se comporta de manera diferente. Mira a tu alrededor y lo entenderás”.

“¿Pero por qué?”, insistió él, abriendo los brazos en un gesto de perplejidad. “¿Por qué? ¿Por qué razón el universo microscópico funciona según reglas diferentes del macroscópico? Esta es una de aquellas preguntas que todos los físicos se hacen, y seguramente Frank Bellamy también”. Se pellizcó la piel de la mano. “¿Al final no estamos hechos de partículas, de átomos y de moléculas? Fíjate, un conjunto de partículas forma átomos, un conjunto de átomos forma células y un conjunto de células forma un ser humano. Si los átomos existen en una onda descrita por la función de onda, y si estamos hechos de átomos, ¿no seremos también una onda? Si la materia solo existe como partícula si es observada, ¿eso quiere decir que yo también solo existo como conjunto de partículas si fuera observado? ¿Por qué motivo los electrones, los átomos y las moléculas obedecen a unas leyes y las células y los seres vivos y las cosas inanimadas de gran dimensión, como las piedras y el agua, obedecen a otras? ¿Será posible que las leyes del universo cambien según la escala de los objetos?”.

“Por lo visto sí”.

“¿Pero cuál es el punto exacto en el que cambian? ¿Existe alguna frontera a partir de la cual las leyes cuánticas dejan de repente de aplicarse y las leyes clásicas entran en vigor? ¿Cuál es el mecanismo? ¿Dónde se sitúa exactamente esa línea de frontera?”.

María Flor esbozó una expresión de ignorancia total.

“No tengo la menor idea”, confesó. “Tú eres el académico. Como historiador, estudias la ciencia y su historia. ¿Cuál es la respuesta para todas esas preguntas?”.

Esta vez fue Tomás el que se encogió de hombros.

“¡Es un misterio!”, admitió. “Ese problema fue analizado millares de veces por los físicos, sin encontrar una explicación plausible. Quien estuvo más cerca de la respuesta fue un físico austríaco llamado Paul Ehrenfest, autor de un teorema que permite concluir que los saltos cuánticos de las partículas a un nivel atómico se van haciendo más pequeños a medida que los objetos se vuelven mayores, hasta llegar a un punto en el que esos saltos desaparecen por completo”.

“¡Ahí está la explicación!”.

“Sí, ¿pero cuál es el punto en el que eso ocurre? Y, sobre todo, ¿por qué razón el comportamiento cuántico deja de manifestarse? El teorema de Ehrenfest es una constatación de que ese comportamiento va desapareciendo a medida que entramos en la escala macroscópica, pero eso ya lo sabemos, basta mirar alrededor. Lo que el teorema no explica es por qué razón eso sucede”.

María Flor puso un aire pensativo.

“Bien, hay una manera de descubrir la línea de frontera en la que cambian las reglas”, consideró. “Es cuestión de ir haciendo experimentos con objetos cada vez mayores para entender cuál es la escala en la que las leyes cuánticas dejan de aplicarse”.

“Es una buena idea y, a decir verdad, ya fue llevada a cabo en diversos laboratorios de todo el mundo. Los científicos consiguieron colocar grandes moléculas compuestas por setenta y dos átomos en un estado cuántico en el que esas moléculas se encontraban en dos sitios al mismo tiempo. Fue también posible colocar millares de millones de electrones moviéndose simultáneamente en dos direcciones diferentes. Las experiencias se fueron alargando y en 1977 se logró pasar al universo macroscópico, cuando los físicos del MIT consiguieron poner millones de átomos de sodio en dos lugares al mismo tiempo y separados por una distancia mayor que un pelo humano. Puede parecernos una distancia muy corta, pero lo cierto es que ya es visible a nuestros ojos y eso implica la presencia de rarezas cuánticas en el universo macroscópico. Y en 2009 los físicos de California pusieron dos pequeñas chapas de un chip de ordenador ambas invisibles al ojo humano, entrelazadas en estado cuántico una a otra. Existen incluso proyectos para colocar proteínas y un virus en dos lugares al mismo tiempo. De ese punto hasta pasar a las células vivas será solamente un paso, como debes imaginar”.

“¡Caramba!”, exclamó ella, impresionada. “Eso significa que las rarezas cuánticas están dejando de limitarse al mundo microscópico”.

Cansado de estar en la silla, Tomás se levantó, se aproximó a la ventana y dirigió la mirada hacia el menguante luminoso de la luna que resplandecía en el firmamento estrellado.

“Sí, claro”. “Si Frank Bellamy decidió diseñar en su último mensaje el psi que simboliza la función de onda en la ecuación de Schrödinger, estoy seguro de que tenía en mente todas esas cuestiones. ¿Pero por qué plantearlas en aquellos momentos, cuando estaba cerca de su fin? Es de suponer que este tipo de problemas sea la última de nuestras preocupaciones cuando enfrentamos una cosa tan terrible como la inminencia de la muerte, ¿no te parece? ¿Qué tendría él en la cabeza en un momento tan dramático?”.

“¿Ese hombre conoce los experimentos que muestran leyes cuánticas funcionando en nuestro universo macroscópico?”.

“¡Claro que sí!”, exclamó Tomás. “Bellamy era físico, ya te lo he dicho. Cuando era joven trabajó en el Proyecto Manhattan, que en la Segunda Guerra Mundial construyó la primera bomba atómica. Tenía perfecta noción de las novedades en esta materia, incluso por sus funciones en la CIA. Sabes, cuando hace poco te dije que, si no hubiese nadie mirando hacia la Luna, esta pura y simplemente no existiría, no estaba bromeando. Seguro que Bellamy sabía que las anomalías cuánticas comenzaron a ser observadas en nuestra escala cotidiana y...”.

Se calló, con la frase a medias, los ojos fijos en el espacio oscuro más allá de la ventana.

“¿Qué pasa?”, quiso saber ella, sin entender la vacilación. “¿Pasa algo?”.

El historiador se giró de repente, la cara contraída en un gesto asustado, la mirada incendiada por la alarma.

“¡La CIA!”, exclamó. “¡Los tipos de la CIA están fuera!”.

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XXXIV

Señalando en el papel, la lámpara de la linterna bailaba por el plano pero incidía sobre todo en el espacio del primer piso identificado como un anexo en la sede de la fundación, reservado al Instituto Gulbenkian de Ciencia. Los hombres rodeaban la hoja extendida en el césped húmedo y seguían con atención las explicaciones del jefe de seguridad.

“Quienes vamos a entrar en el edificio somos yo y Greg”, anunció James Krongard, señalándose a sí mismo y al jefe de seguridad de la embajada. Puso el dedo en una puerta referenciada en el plano. “El acceso será por esta entrada de servicio, para mantenernos fuera de la vista de los guardias. Avanzamos hacia la escalinata y subimos al primer piso. Una vez en el laboratorio, agarramos al sospechoso. ¿Alguna duda?”.

“Tengo una”, señaló Swartz, levantando la mano. “¿Y mis hombres? ¿No vienen?”.

El agente de la CIA movió la cabeza.

“Negativo. No quiero una multitud entrando en el edificio, una cosa de esas difícilmente pasaría desapercibida. Esta operación es clandestina y debe llevarse a cabo con la máxima discreción. No tengo que recordaros que estamos actuando en un país de la OTAN y no queremos crear problemas a nadie”.

“¿Entonces qué hacen mis marines?”.

El dedo de Krongard señaló en la planta los tres puntos de entrada en el jardín de la fundación.

“Os quiero vigilando estos tres pasajes”. Apuntó hacia los hombres de paisano frente a él. “Comanche Uno en el portón nordeste, Comanche Dos en el portón principal, Comanche Tres en el portón sudoeste”.

“¿Cuáles son las órdenes?”, preguntó uno de los marines de paisano. “Si el sospechoso nos aparece por delante e intenta pasar por uno de los portones, ¿qué tendremos que hacer?”.

“Deténganlo”.

“¿Y si por algún motivo consigue escapar? ¿Debemos perseguirlo o esperar por back-up?”.

“Mátenlo”.

Los tres marines se miraron los unos a los otros, sorprendidos con la orden, y se volvieron casi en simultáneo hacia su superior jerárquico directo con un gesto inquisitivo, queriendo evidentemente saber si él confirmaba lo que acababan de oír.

“¿Tenemos autoridad para abatir al sospechoso?”, se sorprendió igualmente Swartz, sintiendo las miradas expectantes de sus hombres sobre él. “¿Dónde diablos está esa orden?”.

“La orden me fue dada verbalmente por el director del Servicio Clandestino Nacional, Harry Fuchs, y se aplica únicamente en caso de fuga. Nuestras instrucciones son detener al sospechoso. Pero si se escapa, por motivos de seguridad nacional que aquí no puedo exponer, tendrá que ser abatido”.

“Necesito una orden escrita”, insistió el jefe de seguridad de la embajada. “De lo contrario, podremos estar cometiendo un crimen y nosotros no queremos que...”.

Krongard lo interrumpió e hizo un gesto señalando a los cuatro hombres a su alrededor.

“Asumo la total responsabilidad y todos somos testigos de que lo hago”, declaró. “En función de la autoridad de la que fui investido por el documento proveniente de Washington y que el señor embajador hoy te entregó, mis palabras valen tanto como una orden escrita, como bien sabes”. Miró fijamente a los elementos del equipo uno por uno, para cerciorarse de que no volvía a ser desafiado. “¿Alguna duda sobre esto?”.

Después de un momento de espera para reflexionar sobre lo que acababa de oír, Swartz se sometió.

“Ninguna”.

Viendo a su jefe directo ceder, los hombres asintieron con un movimiento de cabeza. Se había restablecido la autoridad del agente de la CIA y él respiró hondo.

“Entonces voy a repetirlo”, dijo, con voz siempre firme. “Si el sospechoso huye, tendrá que ser abatido. ¿Está claro?”.

Todavía con un rastro de desconfianza visible en el rostro, Swartz mantuvo los ojos clavados en Krongard.

“¿Asumes la responsabilidad?”.

“Afirmativo”.

El jefe de seguridad miró a los hombres bajo su comando directo y asintió con un leve movimiento de la cabeza.

“Le habéis oído, boys”, dijo. “Vamos”.

Cogieron las Glocks y verificaron las municiones. Destrabaron las armas y apretaron los silenciadores. Después, como si interpretasen un baile bien ensayado, se separaron al mismo tiempo, los marines en dirección a los portones del perímetro de la fundación, Krongard y Swartz rumbo al interior del edificio.

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XXXV

Muy alarmado, Tomás se volvió y se dio cuenta de que también María Flor estaba aterrorizada. Concluyó rápidamente que tendría que dominar sus emociones si querían tener alguna posibilidad de escapar. Su amiga confiaba en él y no podía por eso mostrar desorientación o se arriesgaba a enfrentar efectos desastrosos si entrase en pánico. Sabía demasiado bien que en momentos difíciles como aquel era fundamental conservar la sangre fría, pensar con claridad y actuar con rapidez.

No podían quedarse paralizados.

“¡Vamos!”, dijo, tirándole del brazo. “¡Tenemos que salir de aquí lo más deprisa posible!”.

Cruzaron el laboratorio a paso acelerado y llegaron a la puerta. El historiador miró hacia el exterior y le pareció todo tranquilo. Incluso extendió el brazo para apagar la luz, pero reconsideró y paró el gesto; atraer a sus perseguidores hacia el laboratorio podría ser ventajoso si conseguían escabullirse de allí a tiempo. Recogió el brazo y dejó las luces encendidas.

“¿Y ahora?”, quiso saber ella, con las manos temblando y la mirada asustada. “¿Qué hacemos?”.

Concentrado en lo que pasaba en el atrio del primer piso, Tomás no respondió. Le hizo una señal para que le siguiese y cruzó la puerta, avanzando despacio en dirección a la escalinata. Si bajaban a la planta baja, pensó, tendrían una buena posibilidad de escapar. Al acercarse a los peldaños, sin embargo, vislumbró primero una sombra y después otra, ambas subiendo al primer piso paso a paso. Evidentemente, alguien se esforzaba por mantenerse silencioso.

“Cuidado”, murmuró, los ojos mirando en todas las direcciones en busca de una escapatoria. “¡Ahí vienen!”.

No vio ningún escondite y las sombras continuaban subiendo la escalera. Tenían menos de dos segundos para esconderse. ¿Pero dónde? ¿Dónde? Retrocedieron hacia la sombra de la pared, acorralados, y para sorpresa de Tomás su espalda no tropezó con ninguna superficie dura, como esperaba, sino con un tejido que cedió al contacto.

Una cortina.

Con un movimiento rápido, se deslizaron ambos por detrás del telón espeso en el momento exacto en que las sombras en la escalinata dieron lugar a dos figuras en carne y hueso; eran probablemente los hombres de la CIA que llegaban al primer piso. Ocultos por el tejido oscuro de la cortina, Tomás y María Flor mal se atrevían a respirar. El historiador le puso la mano en el hombro para tranquilizarla y sintió que su gesto la ayudaba. Después miró por una abertura y observó a los dos hombres subir el último peldaño, a unos tres metros de distancia.

“Oye Greg, tú te quedas aquí”, susurró el de delante. Parecía obvio que se trataba del que mandaba. “Si alguien intenta bajar las escaleras, ¿sabes lo que tienes que hacer?”.

“No te preocupes. ¿Y tú?”.

El jefe metió la mano en el abrigo y extrajo un objeto metálico con un tubo. Al principio Tomás no entendió de lo que se trataba, pero por un reflejo del metal vio que el hombre sujetaba una pistola con el cañón envuelto en un cilindro.

“Voy a cogerlo en el laboratorio”, dijo. “Si oyes los plops de los tiros del silenciador, no te preocupes. Limítate a desaparecer para que no te cojan los de seguridad y di a tus hombres que abandonen rápidamente sus puestos y vuelvan a casa. Yo voy a hacer lo mismo, quédate tranquilo. El próximo punto de encuentro es la embajada”.

“¿Y si no hay tiros?”.

El jefe miró fijamente a su compañero con intensidad, como si la mirada lo dijese todo.

“Va a haber, quédate tranquilo”.

El bulto de delante se giró y siguió en dirección al laboratorio, la pistola disimulada en la mano, los pasos lentos y cautelosos. La puerta estaba recortada por un rectángulo de luz, que le dio la seguridad de que había gente dentro, por lo que redobló el cuidado a medida que se aproximaba.

Escondido detrás de las cortinas, Tomás seguía los acontecimientos con creciente alarma. Las últimas palabras del diálogo de los intrusos mostraban que la intención no era detenerle, sino matarle. Ya había intuido eso en Coimbra, cuando el hombre de la CIA le había apuntado sin previo aviso, aunque entonces no pudo estar seguro. Ahora era diferente, pronunciaron las palabras de forma clara; aquellos hombres habían venido para matarle.

El problema era que las opciones de fuga estaban reducidas a cero. Salir del laboratorio a tiempo solo les había concedido uno o dos minutos. El agente de la CIA se preparaba para entrar en aquella zona del Instituto Gulbenkian de Ciencia y en breve descubriría que ellos ya no estaban allí. ¿Qué sucedería después? Era evidente que los desconocidos iban a examinar al detalle el primer piso. Comenzarían por encender las luces de los pasillos y del atrio y después inspeccionarían lo que se escondía por detrás del primer escondite obvio, las cortinas.

No había duda, estaban perdidos. La única salida, pensó Tomás, era huir por la escalera mientras el agente de la CIA examinaba el laboratorio.

El hombre que se había quedado en la escalera, sin embargo, constituía un obstáculo. ¿Cómo se podrían librar de él? Tendrían que probar suerte, concluyó. Tenían que escapar y había llegado el momento de arriesgarse. Cerró los párpados y contó mentalmente hasta tres.

Uno.

Un ruido aparatoso señaló el momento en el que el agente de la CIA abrió de par en par la puerta y entró en el laboratorio con la pistola en la mano, listo para disparar. Sin embargo, el historiador sabía que él no estaría mucho tiempo allí. Unos veinte, treinta segundos, como máximo, tiempo suficiente para darse cuenta de que habían dejado el laboratorio.

Dos.

Tenían que aprovechar la pequeña ventana de oportunidad que se les abría. Las posibilidades de que todo corriese bien eran muy pequeñas, lo sabía, pero se trataba de la única salida, teniendo en cuenta las circunstancias. La sorpresa jugaba a su favor y tal vez el hombre que estaba esperando en las escaleras no fuese capaz de frenar una envestida inesperada proveniente de un lugar imprevisto como la cortina escondida en la sombra.

Respiró hondo, preparándose para la acción. Había llegado la hora de terminar la cuenta atrás y lanzarse hacia la salida.

Y tr...

“Damn!”, se oyó al hombre de la pistola echar pestes desde el laboratorio. “What the fuck!”.

Las palabras inquietaron al hombre de las escaleras, que dio unos pasos en dirección al laboratorio.

“¡Jim!”, llamó. “¿Qué pasa?”.

Esta evolución frenó a Tomás. No podía salir en ese momento porque su adversario se había alejado. No tenía forma de derribarlo por sorpresa. Y se dio cuenta de que si echase a correr e intentase bajar las escaleras, su espalda se convertiría en un blanco fácil.

Palpó el espacio por detrás de ellos y de la cortina y se dio cuenta de que había una puerta de cristal. Si había una puerta de aquellas allí, probablemente habría un balcón. Era la oportunidad que buscaba. El hombre de la escalera se alejó lo suficiente para no oírles si fuesen discretos, pero tenían que actuar deprisa. Buscó a ciegas el picaporte y cuando lo encontró lo giró y corrió la puerta. Echó una última mirada por la abertura de la cortina y vio al hombre de las escaleras plantado a medio camino del laboratorio, a la expectativa de lo que sucediera al agente de la CIA e intentando entender por qué había gritado.

Era el momento.

“Ven”, le susurró a su amiga. “Pasa para ahí fuera”.

María Flor obedeció y se escabulló por la puerta que él había entreabierto. Tomás hizo lo mismo y encontró una pequeña terraza. El corazón le retumbaba en el pecho y sentía las pulsaciones increíblemente aceleradas, pero incluso así no pudo contener una sonrisa. Tal y como había ocurrido en Coimbra, se escapaba por la terraza. Sin embargo, el gesto de ironía enseguida se deshizo cuando se dio cuenta de la enorme diferencia en relación a su fuga de la Casa de Reposo. Aquí no había ningún árbol por el cual se pudiese descolgar para llegar abajo. En realidad, no había nada.

Solo un salto en la oscuridad.

“¡Estamos acorralados!”, constató ella, con desesperación en la mirada. “¡Nos van a coger!”.

Al verla al límite de la resistencia psicológica, Tomás se aproximó para intentar tranquilizarla, pero en ese instante el cristal de la puerta por donde acababan de pasar se iluminó. Se dieron cuenta de inmediato de que eso solo podía significar que habían encendido las luces del atrio del primer piso y que los desconocidos empezaban a revisar el piso. La cortina detrás de la cual se habían escondido sería evidentemente el primer sitio obvio, lo que significaba que los hombres también se iban a dar cuenta de que había una terraza detrás de la cortina y por lo menos darían ahí un vistazo. Los fugitivos tenían un máximo de diez segundos, probablemente menos.

Presionado, el historiador estudió de nuevo la terraza. No había, de hecho, sitio por donde escapar, ni siquiera donde se pudiesen esconder. Cuando sus perseguidores inspeccionasen el espacio por detrás de la puerta de cristal, era inevitable que diesen con ellos. Echó una mirada exasperado hacia abajo, sabiendo que las tinieblas escondían peligros y constató con sorpresa que el destello de la iluminación que se había encendido en el atrio del primer piso, aunque tenue, conseguía mostrar el suelo y deshacer el misterio de aquella sombra, antes impenetrable.

Césped.

El suelo inmediatamente por debajo de la terraza estaba constituido, no por piso duro, sino por césped. Bajo el efecto de la luz del primer piso, las puntas de hierba relucían como piedras preciosas; parecían diamantes pero eran gotas de agua. Había sido regado hacía poco y Tomás comprendió lo que eso significaba.

“¡Salta!”, ordenó a su amiga, subiéndose a la barandilla de la terraza. “Es nuestra única posibilidad”.

María Flor echó una mirada aterrorizada hacia el suelo.

“¿Estás loco? ¡Si saltamos desde esta altura, nos vamos a partir las piernas!”.

“Abajo hay césped, ¿no ves?”, dijo él, apuntando hacia la vegetación. “Y el riego acabó hace poco, lo que quiere decir que la tierra está mojada. O sea, más blanda”. Señaló la puerta de cristal con el pulgar. “Van a aparecer en cualquier momento. ¡O saltamos ahora o nos cogen!”.

Ella también había oído el diálogo de los dos desconocidos y sabían a lo que habían venido.

“¡Vamos!”.

Venciendo una última vacilación, se subió a la barandilla al lado de él, llenó el pecho de aire para ganar coraje y, casi al mismo tiempo, se lanzaron ambos al vacío.

El impacto fue violento, pero la tierra estaba realmente empapada de agua y, tal y como Tomás había previsto, amortiguó la caída. Los dos bultos rodaron sobre sí mismos, para aflojar más el choque, y se detuvieron sobre el césped para analizar los daños.

“¿Estás bien?”.

La pregunta que él había susurrado mereció como respuesta un gemido de la compañera. María Flor sentía un dolor en la pierna y Tomás tenía la espalda dañada. Examinaron con cuidado, ella la pierna y él la espalda, y constataron que conseguían moverse a pesar de estar doloridos; no se habían partido nada.

“Sí, estoy bien”, respondió María Flor. “¿Y tú?”.

Como si prefiriese responder a través de actos, el historiador se puso de pie y le extendió la mano para ayudarla a levantarse.

“Tenemos que...”.

Se calló en ese momento y se detuvo. Oyó voces que irrumpieron desde arriba. Los asesinos habían llegado a la terraza. Tomás levantó los ojos y vio a los dos hombres con los brazos extendidos hacia delante y las pistolas en las manos apuntadas en su dirección.

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XXXVI

Oscuro completamente el jardín exterior por efecto del contraste con la iluminación interior, los ojos de James Krongard y de Greg Swartz tardaron bastante en adaptarse a las tinieblas. Las sombras de fuera les parecieron uniformes y no consiguieron vislumbrar nada, más allá del gran manto de oscuridad que se extendía alrededor.
“No están aquí”, concluyó Swartz dando la espalda a la barandilla. “Vamos a ver el resto”.

El agente de la CIA todavía no quería desistir y con la mirada recorrió una vez más todo el espacio envolvente, en un esfuerzo por ver a lo lejos algún bulto o movimiento sospechoso, pero el jardín parecía realmente adormecido, solo acariciado por una brisa fresca. Con un suspiro de resignación se rindió a la evidencia y dio también media vuelta para ir tras el rastro del jefe de seguridad de la embajada, entrando en el edificio sede de la Gulbenkian.

“Tenemos que inspeccionar todo el piso”, dijo en un tono un tanto decepcionado. “El tipo debe de andar por alguna parte”.

Swartz apuntó hacia varias puertas situadas a lo largo del pasillo, unas a la izquierda y otras a la derecha”.

“Quizás está en alguno de esos despachos”.

El razonamiento parecía lógico, pero Krongard se detuvo y miró hacia la puerta abierta de par en par del laboratorio, con el interior todavía iluminado.

“Uno de tus hombres vio a alguien ahí dentro, ¿verdad? Pues si el laboratorio está desierto, quien quiera que fuese que estaba ahí, abandonó este espacio hace poco tiempo. Si ese alguien era nuestro sospechoso, como cada vez me convenzo más que era, su retirada no fue una coincidencia”.

“¿Qué quieres decir con eso?”.

“Que él nos debe de haber visto y se ha escapado por alguna salida de cuya existencia ni sospechamos”, sugirió. “No te olvides de que el tipo trabaja para la fundación, debe de conocer todas las esquinas de la casa...”.

Swartz entendió rápidamente las implicaciones de esta observación.

“¿Crees que él estará fuera?”.

El agente de la CIA no respondió. En vez de eso sacó el walkie-talkie del cinturón y apretó los tres botones que le permitían comunicarse con todos los marines posicionados en el exterior.

“Apache a Comanche Uno, Dos y Tres”, llamó. “¿Me oyen?”.

“Comanche Uno a Alfa. Cinco por cinco”.

Los restantes marines también confirmaron la escucha y aguardaban instrucciones.

“El pájaro puede haber escapado del nido”, avisó. “Redoblen la vigilancia y no lo dejen abandonar el perímetro”.

Krongard sentía que Tomás se le escapaba como el agua entre los dedos, pero no había jugado todavía su última carta. Los marines eran su red de seguridad, aunque todavía alimentaba la esperanza de que no fueran necesarios. A fin de cuentas, ¿quién sabe si el fugitivo no se escondía en uno de los despachos del pasillo?”.

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XXXVII

La puerta de cristal se cerró y Tomás respiró de alivio. Cuando vio a los hombres en la terraza con las pistolas apuntadas hacia él, pensó que le habían visto y llegó a cerrar los ojos, esperando dos tiros fatales, pero no sucedió nada. Acabó por darse cuenta de que los desconocidos no tenían los ojos adaptados a la oscuridad y que por eso no los habían visto, pero solo se quedó tranquilo en el momento en el que desaparecieron en el interior del edificio.

“¿Crees... crees que ya nos podemos ir?”.

María Flor hizo la pregunta en un tono de voz trémulo y balbuceante. Los corazones de ambos latían con tanta fuerza que pensaron ser capaces de oír aquellos latidos, locos y casi descontrolados. Parecía incluso que algo dentro de ellos quería salir del pecho. Lo curioso fue que solo entonces sintieron que las piernas les temblaban y el estómago se les contrajo de miedo; la mente tomaba plena consciencia de la amenaza.

“Sí”, dijo él, tragando en seco y volviendo a extender la mano para ayudarla a levantarse. “Es mejor salir de aquí lo más deprisa que podamos. Van a darse cuenta de que no estamos allí dentro y deben aparecer en cualquier momento”.

María Flor se apoyó en la mano que le extendía Tomás y se levantó, titubeante, con las piernas todavía temblorosas. Le parecía que estaban hechas de gelatina. Dio un paso y casi se cae, atolondrada; pero con un gran esfuerzo mantuvo el equilibrio y fue recuperando la compostura. Al verla más restablecida, el compañero la arrastró hacia las zonas de vegetación alta y la condujo por la sombra a lo largo del perímetro de la fundación en dirección a la salida principal, la que daba hacia la Avenida de Berna.

“¿Cómo supieron que estábamos aquí?”, se preguntó ella. “¿Será que alguien nos vio entrar?”.

Mientras andaba, con los ojos atentos a cualquier sorpresa que las sombras les pudiesen preparar, Tomás iba reflexionando sobre el asunto. La pregunta se justificaba, lo sabía. Revisó mentalmente los pasos que habían dado cuando llegaron a la fundación y deprisa sacó conclusiones.

“Estoy seguro de que no nos vieron al entrar”, dijo. “Pero las luces en el laboratorio estuvieron tal vez encendidas durante demasiado tiempo. Sabes lo que pasó, la conversación estaba tan animada, que me olvidé de que nos estaban buscando...”.

María Flor soltó un largo suspiro y una risita nerviosa.

“¡Uf! ¡Fue un susto de los buenos!”, se desahogó, intentado todavía digerir la experiencia. “¡Ni sé cómo conseguí saltar desde aquella terraza y no partirme nada!”. Las manos le temblaban, pero no fue capaz de contener una risita. “¿Y cuando les vi con la pistola apuntada hacia nosotros? ¡Estuve a punto de salir corriendo para cualquier lado!”. Soltó una carcajada nerviosa. “¡Qué miedo!”.

Ahora que tenían la impresión de que el peligro ya había pasado, la inyección de adrenalina en la sangre les dejó súbitamente en un estado de casi euforia. Habían sobrevivido, el aire era puro, la luna en cuarto menguante parecía un diamante en forma de C, las plantas despedían un intenso perfume y el césped exhalaba un frescor embriagador; todo les parecía bonito y las risitas se transformaron en risas y después en carcajadas. Parloteaban y reían, habían escapado, respiraban libertad, estaban vivos y no interesaba nada más.

“Stop!”, rugió una voz nasal, evidentemente un extranjero. “¡Identifíquense!”.

Se giraron y vieron que les cortaba el camino un joven corpulento, con el pelo rubio cortado al estilo militar. No llevaba uniforme sin embargo; usaba solo jeans y una chaqueta de cuero castaña. El acento parecía americano y no era necesario ser superdotados para entender que formaba parte del equipo que les buscaba.

Les habían cogido. La euforia de la adrenalina permanecía, sin embargo, y Tomás, tal vez porque se trataba de un deseo largamente reprimido o porque la excitación en ese instante le desinhibió, decidió que ya no tenía nada que perder y que podía permitirse una última locura. Con un gesto impetuoso, agarró a María Flor por los hombros, la atrajo hacia él e hizo lo que nadie esperaría que hiciese.

La besó en los labios.

Fue un beso arrebatado, húmedo e intenso, pero breve. Cuando acabó apartó la cabeza para contemplarla. Su amiga tenía los ojos muy abiertos y una expresión incrédula en el rostro. Los últimos segundos habían sido un carrusel de emociones, la euforia de la salvación transformada en susto al ser interceptada por un americano y la sorpresa por aquel acto inesperado.

Tomás se rio en voz alta.

“Es preciosa, ¿verdad?”, preguntó, exhibiendo el rostro de ella al americano paralizado. “¡Apuesto a que allí en América no hay nada así!”. La miró otra vez y le contempló las líneas simétricas, los grandes ojos castaños con una expresión atónita, los labios carnosos entreabiertos, las mejillas rosadas, los pelos con las puntas rizadas. “Hmmm... bueno, tal vez aquella actriz, ¿cómo se llama? ¡... Jeniffer Connelly!”. Volvió a coger su rostro y lo giró hacia el americano. “¿No son parecidas?”.

Cogido por sorpresa, el marine incluso dudó.

“Afirmativo, sir”, acabó por afirmar, vencido por la semejanza de la mujer que tenía delante con la actriz americana. “Su novia es la Jeniffer Connelly de Portugal, all right”.
Tomás volvió a besarla en los labios.

“¡Preciosa!”.

El marine no sabía qué hacer. Le habían dicho que no dejase pasar al sospechoso, pero lo cierto es que nunca le había visto la cara y quien apareció no fue un hombre sino una pareja. Quería encender el walkie-talkie y solicitar instrucciones a sus superiores. Las circunstancias, sin embargo, hacían que ese gesto fuese un poco extraño. Sus órdenes eran las de mantener la mayor discreción posible y evitar atraer las atenciones a no ser que fuera estrictamente necesario. Además, se repitió así mismo que lo que tenía delante no era un fugitivo desesperado sino una pareja de enamorados que probablemente se estaban divirtiendo en los rincones oscuros del jardín de la fundación y que ahora iban camino de casa. ¿Con qué argumento los podría retener?

Estaba a punto de dejarlos pasar cuando, de repente, le surgió una última duda.

“Disculpe, sir” dijo con una expresión súbitamente desconfiada, aproximándose un paso para cortarles el camino. “¿Cómo ha sabido que soy americano?”.

El portugués volvió a soltar una carcajada ruidosa y esbozó una expresión burlona.

“¿Ya se ha oído hablando portugués?”.

El marine arqueó las cejas.

“¿Qué le pasa a mi portugués?”, preguntó, casi ofendido. “¿Hay algo mal?”.

“La gramática es perfecta”, lo tranquilizó Tomás. “El problema es ese acento. Solo le faltan las espuelas de cowboy”.

Soltó una última carcajada y, con el brazo por el hombro de María Flor y apretándola como si fuesen realmente un par de enamorados, gesticuló un bye-bye de burla y abandonó el complejo de la Gulbenkian, adentrándose en la noche de Lisboa.

.

XXXVIII

A pesar de todos los cuidados, la inspección al edificio sede de la Gulbenkian terminó cuando los dos intrusos fueron interceptados por los guardias que realizaban la ronda de seguridad de la fundación y en el momento en el que registraban un cuarto de baño. James Krongard abría las puertas de los compartimentos privados y Greg Swartz inspeccionaba el armario de los productos de limpieza en el momento en el que tres hombres entraron en los lavabos con porras en las manos.

“¿Quienes son ustedes?”.

Swartz, cogido por sorpresa, se quedó paralizado sin saber lo que decir, pero el agente de la CIA estaba entrenado para aquellas situaciones y mantuvo la compostura.

“Vinimos al concierto del Gran Auditorio y, al final, tuve una crisis de cólicos y diarrea”, improvisó de forma muy natural. “Mi amigo tuvo la gentileza de traerme aquí al cuarto de baño, para... en fin, para resolver el problema”. La explicación fue dada en el tono convincente y perfectamente razonable de quien tenía la consciencia tranquila, por lo que los guardias se quedaron sin reacción. Pero el hecho de no haber ningún olor desagradable en el aire en aquel momento, iba en contra de los argumentos de los intrusos.

“Identifíquense, por favor”.

Los americanos sacaron los pasaportes y los documentos de identificación de la embajada de los Estados Unidos en Lisboa y se los entregaron a los hombres de seguridad.

“Como pueden ver, soy el agregado cultural americano en Portugal”; dijo Krongard. “No podía perder el concierto de esta noche, claro”. Puso la mano en la tripa y, con un gesto dolorido, fingió desaliento. “El problema fue este maldito cólico...”.

Los documentos estaban en orden, sus portadores tenían inmunidad diplomática y nada parecía haber sido robado de las instalaciones, por lo que, después de anotar la ocurrencia y registrar la identificación de los intrusos, los guardias les acompañaron hasta la salida.

Una vez en la calle, los dos americanos se dirigieron directamente al marine que se había quedado vigilando la salida principal. Era el joven rubio de pelo al estilo militar y chaqueta de cuero.

“¿El sospechoso no pasó por aquí?”.

El marine movió la cabeza.

“Negativo, sir”.

“Damn!”, murmuró Krongard, frustrado. “¿Dónde diablos se escondió el tipo? Recorrimos el edificio de la sede de una punta a otra...”.

“Solo nos faltó el museo”, consideró Swartz, con la mirada desviándose hacia la estructura donde se guardaba la excelente colección del filántropo que había creado la fundación. “Nos faltó verificar ese edificio”.

El agente de la CIA esbozó una mueca escéptica.

“Lo dudo mucho”, dijo. “El Museo Gulbenkian guarda cuadros de Rembrandt, Rubens, Monet y otros artistas y hay mucha seguridad. Sería imposible que nuestro hombre se escondiese allí dentro sin que nadie se diese cuenta. Los guardias ya nos dijeron, cuando les interrogamos discretamente, que no lo vieron todavía esta noche, ¿verdad? Eso elimina el museo”.

Parecía que habían llegado a un callejón sin salida. Krongard consideró la posibilidad de que Tomás nunca hubiese estado esa noche en la Gulbenkian, pero, siendo así, ¿cómo se explicaba la presencia de su automóvil al otro lado de la calle? ¿Lo habría abandonado allí e ido después a otro lugar?

“Por lo tanto, Matt, ¿no pasó nadie por aquí?”, preguntó Swartz a su subordinado mientras el agente de la CIA revisaba la situación. “¿Nadie, nadie?”.

El marine dudó.

“Bien... pasó una pareja de novios. Deben de haber estado ligando en el jardín de la fundación”. El rostro del marine se abrió en una sonrisa. “La chica era una babe. Tenía la misma cara que Jennifer Connelly, pero con los ojos castaños. Si yo cogiese una así...”.

Al oír el nombre, Krongard abrió bien los ojos.

“¿Qué es lo que has dicho?”.

Hizo la pregunta con tal brusquedad que el joven marine se puso a la defensiva.

“¡No hice nada a la chica!”, se apresuró a aclarar, recelando haber violado cualquier reglamento o código de conducta. “Me limité a...”.

“¿Jennifer Connely?” El hombre de la CIA comparó mentalmente el rostro de la actriz americana con la fotografía de la directora de la residencia que el jubilado de la Judicatura le había remitido por e-mail horas antes. Jennifer Connelly era el nombre del que había intentado acordarse esa noche, la actriz que actuó con Russell Crowe en A Beautiful Mind. Sintió un batacazo cuando se dio cuenta de la verdad.

“¡Era él! ¡Era él!”.

“¿Él? ¿Quién?”.

“¡El sospechoso!”, exclamó, en un estado súbito de excitación. “¡El hombre que buscamos! Damn!” Agarró al marine por los hombros y lo sacudió con violencia. “¿Pero a dónde se fue?”.

El marine le devolvió una mirada de espanto, sin entender nada.

“Me temo que haya una equivocación, sir”, aclaró. “Estoy hablando de una señora que se parecía a...”.

“El tipo que la acompañaba era nuestro sospechoso, ¡gran schmuck!, lo interrumpió, sabiendo que no había tiempo que perder. “¿Lo estás entendiendo ahora? ¿A dónde se fue?”.

Comprendiendo por fin la reacción de su interlocutor, el militar extendió el brazo y apuntó hacia el pequeño espacio del otro lado de la calle donde Tomás había aparcado su Volkswagen azul.

XXXIX

Siguiendo el camino hacia la salida, la cintura y la cadera de María Flor se adaptaban de tal forma al abrazo que los unía, que su cuerpo parecía hecho para estar pegado al de él; Tomás solo la soltó, y sin ganas, cuando llegaron junto al parking y ya no tenía ningún pretexto para mantenerse agarrado a ella. Encontró el Volkswagen aparcado en el mismo sitio donde lo había dejado pero, cuando se preparaba para dirigirse al coche, notó la presencia de un agente de la policía municipal en las proximidades. Algo en la postura del hombre uniformado le dio a entender que había alguna relación entre él y el coche, por lo que corrigió la dirección y siguió camino como si estuviese de paso.

“¿Qué hay?”, se extrañó su amiga, sin comprender lo que pasaba. “¿No vamos en tu coche?”.

“Ssssh”, susurró el compañero, señalando con los ojos la presencia del policía. “Ten cuidado”.

Al ver al agente, María Flor comprendió el problema y también disimuló. Pasaron el estacionamiento y caminaron a lo largo de la Plaza de España, atentos al tráfico. Vieron un taxi aproximarse y levantaron los brazos para llamarlo. El vehículo paró a su lado, se metieron en el asiento de atrás y Tomás dio la dirección al conductor.

“Cais do Sodré, por favor”.

El taxi arrancó y de nuevo Maria Flor le echó una mirada extraña.

“¿Por qué el Cais do Sodré?”, quiso saber. “¿Vamos a coger el tren a Cascais?”.

Tomás desvió los ojos, evitando mirarla.

“Cais do Sodré tiene pensiones cutres, de aquellas que usan algunas chicas para llevar a los clientes. Son baratas y no piden identificación a nadie”. Se encogió de hombros, un poco incómodo. “Disculpa, pero no tenemos alternativa...”.

La información dejó a María Flor boquiabierta.

“Va a ser una bonita noche”, observó con ironía nada más recomponerse. “Oye, no abuses, ¿vale? Aquellos besos que me diste a la salida de la fundación... en fin, solo los pasé porque me pillaste de sorpresa debido a las circunstancias. Pero que quede claro que no quiero ningún tipo de confianzas, ¿de acuerdo?”.

El historiador era la inocencia personificada.

“¿Yo? ¿Aprovecharme?”. Fingió un aire ofendido. “Francamente Flor, ¿me consideras capaz de una cosa de esas?”.

“Te considero capaz de eso y de mucho más”, respondió ella, levantando el dedo como si le hiciese un aviso. “¡Ni pienses en repetir la broma! Me invitaste una vez a cenar, fue agradable y quedamos como amigos. Todo bien. Pero no pasa de ahí”. Hizo un gesto señalando el taxi donde se encontraban. “Si hoy estoy aquí contigo es porque creo que debo ayudarte en este momento difícil Por eso, no te pases, ¿oíste?”. Movió la cabeza. “La verdad, ya no sé si hice bien en meterme en esta aventura. Estaba tan tranquila en mi rinconcito en Coimbra y ahora me encuentro arrastrándome detrás de ti, con hombres armados siguiendo nuestro rastro y contigo llevándome a una pensión de prostitutas. Empiezo a no encontrar gracia a esta broma. No quiero que te tomes libertades conmigo. ¿Fui clara?”.

“Cristalina”.

El taxi les dejó en una callejuela por detrás de Cais do Sodré, donde había bares y night clubs de tercera categoría. Recorrieron la calle con cierta cautela, atentos a los hombres ebrios que se tambaleaban a lo largo de la acera y a los otros que pasaban agarrados a mujeres delgaduchas con la cara pintarrajeada. En medio de la calle vieron una pensión con aspecto sórdido, un neón anunciando el Palacio de los Sueños, y se dirigieron hacia ella.

El interior era sombrío, con una decoración pobre y un ambiente deprimente. En la recepción estaba una mujer gorda, con un cigarro en los labios y un olor a perfume ordinario. Les recibió con modos indiferentes y no les hizo preguntas. Tomás pagó anticipadamente y la recepcionista le extendió con displicencia una llave oxidada.

“Es el doscientos seis”, les informó. “Segundo piso, tercera puerta a la derecha. La ducha tiene un problema con el cilindro, pero creo que no será un inconveniente”. Los labios se abrieron en una sonrisa y giñó un ojo cómplice. “El agua fría puede venir al pelo después de una noche ardiente...”.

A María Flor no le hizo gracia la frase y no le agradaba aquel tipo de equívocos, pero se mantuvo callada. Entendía que, considerando las circunstancias, no había alternativa a aquel tugurio. Se metieron en el ascensor, una caja de hierro antigua y cubierta por una red que le daba el aspecto de una jaula, y apretaron el botón del segundo piso. El ascensor sollozó al arrancar, gimió durante todo el viaje y terminó con un nuevo traqueteo. Salieron al segundo piso y recorrieron la alfombra agujereada del pasillo hasta entrar en la habitación.

Les esperaba un compartimiento minúsculo y deprimente, que olía a moho. En una esquina había una vieja mesa y una silla de madera; había también un espejo gastado colgado en la pared, una gran cama de hierro con una colcha de color crema con manchas y un ventanuco con vistas hacia una pared. El cuarto de baño estaba revestido de azulejos blancos y tenía un cierto aspecto de hospital decrépito. La única cosa que desentonaba en aquel escenario decadente era un ordenador sobre la mesa, un toque incongruente de modernidad destacándose en aquel antro de decrepitud.

Después de inspeccionar la habitación, María Flor suspiró, abatida; le costaba creer hasta qué punto se había rebajado en tan pocas horas.

“¡Qué antro!”, se desahogó, sentándose en la cama con aire infeliz. Miró a su compañero, y viéndolo sin saber qué hacer, con la mirada indecisa acariciando la cama, se levantó inmediatamente y apuntó hacia la moqueta gastada. “Tú duermes en el suelo, ¿vale?”.

El mensaje fue claro, por lo que Tomás arrastró la silla y se sentó junto a la mesa.

“Te has quedado muy traumatizada con el teatro que hice hace poco delante del americano...”.

“Traumatizada, no diría”, dijo mientas colocaba la almohada y se acomodaba. “Pero me gustan las cosas claras y poner todo en su lugar. No quiero que piensen que...”.

Un sonido rítmico de los muelles de la cama chillando en algún lugar de la pensión interrumpió a María Flor. A los chirridos acompasados de un colchón les acompañaba una sucesión de gemidos femeninos que solo terminaron unos treinta segundos después, en medio de un gran bramido masculino final. Los dos ocupantes de la habitación doscientos seis evitaron mirarse mientras duraron aquellos ruidos sospechosos y solo después de regresar el silencio, rompieron el mutismo embarazoso en el que ambos se habían quedado inmersos.

“Olé”, observó Tomás con una sonrisa nerviosa. “Esta pensión está... muy animada”.

Su amiga levantó los ojos al techo, no muy satisfecha con la palabra elegida para describir el agujero en el que se encontraban.

“¡Qué antro!”, suspiró de nuevo. Movió la cabeza, incrédula todavía por haberse dejado arrastrar a un lugar de aquellos, y respiró hondo. “Mira, tenemos que resolver nuestra situación, esto no puede continuar así. ¿Cuál es tu plan?”.

El historiador la miró con desánimo.

“Gran pregunta”, reconoció, ponderando la cuestión. “Lo cierto es que no veo salida para el problema. Los tipos de la CIA van detrás de mí y si me cogen estoy frito. No tienen ninguna prueba real, pero admito que los indicios son comprometedores”.

“Vamos por partes”, sugirió ella. “Para probar tu inocencia, ¿qué podemos hacer?”.

El abordaje de su compañera no le pareció mal, pensó Tomás. Reflexionó sobre la pregunta y la respuesta se impuso de inmediato.

“Para eso, tenemos primero que resolver el rompecabezas dejado por Bellamy”, consideró. “Ya vimos que el símbolo que él escribió en su último mensaje es la letra griega psi, una alusión directa e inequívoca a la función de onda de la ecuación de Schrödinger, la formulación científica que tiene implícito que la consciencia crea parcialmente lo real. En este rompecabezas nos falta ahora desvelar el sentido de aquella línea misteriosa, ¿te acuerdas? Se trata de la frase en la que él puso mi nombre y dijo que era la llave”. Abrió las manos, en un gesto de impotencia. “¿Pero la llave de qué? ¿Qué llave... es que...?”.

Se calló, concentrándose en el pensamiento que la conversación había desencadenado, asociando palabras e ideas, explorando nuevos caminos, contemplando posibilidades inesperadas.

“¿Qué?”, preguntó ella, viéndolo con la expresión vacía y ojos absortos. “¿Qué fue? ¿Ocurrió algo?”.

Tomás se puso de pie de un salto, con el cuerpo lleno de energía, los ojos incendiados por la llama del descubrimiento.

“¡Ya sé!”, exclamó, como quien dice ¡Eureka! “¡Ya sé!”.

“¿Ya sabes el qué? Explícate”.

Tomás se sentó en la cama al lado de ella y extendió el gran pentáculo que había guardado en el bolsillo en Coimbra.

“Oye, esta mañana me entregaron en la Gulbenkian un paquete que venía de Ginebra, pero con remitente desconocido. En el interior estaba este objeto, el gran pentáculo. Pensé que me lo había enviado el anticuario que me vendió la Tabula Smaragdina, un viejo manuscrito de Hermes Trismegisto también conocido por Tabla Esmeralda o El Secreto de Hermes, que adquirí para la colección Gulbenkian. La conclusión tenía sentido, el gran pentáculo era también una antigüedad y venía de Ginebra, donde el anticuario vive. Pero ahora me doy cuenta de que el remitente del gran pentáculo no fue el anticuario. Fue Bellamy”.

“¿Cómo puedes estar tan seguro?”.

Tomás le señaló el objeto que le había puesto en las manos.

“Porque se trata del gran pentáculo. No te olvides de lo que Bellamy escribió en el rompecabezas. La llave: Tomás Noronha”.

“¿Y? ¿Qué tiene que ver el gran pentáculo con esa frase?”.

Para el historiador todo aquello era de tal modo obvio que hasta se quedó sorprendido de que ella no hubiera relacionado ambas cosas.

“¿No lo ves?”, casi protestó, apuntando al artefacto que le había entregado. “¡Eso es el gran pentáculo! Es uno de los principales objetos mágicos mencionados en el Mafteah Sholomoh”.

“¿En el Maf... qué?”.

Tomás le mostró el dibujo esculpido en la cara del pentáculo y apuntó hacia los caracteres indicando תחפמ המלש, inscritos en lo alto del círculo exterior.

“¿Ves esto?”, preguntó. “Es hebreo y significa Mafteah Sholomoh. Se traduce en latín por Clavis Salomonis. ¿Lo entiendes ahora?”.

Ella movió la cabeza.

“No”.

“La Llave de Salomón”, aclaró él. “Es un texto mágico atribuido al rey Salomón. Se trata de un manuscrito con informaciones sobre cómo llevar a cabo experiencias de alquimia usando para el efecto la energía de Dios. Pero esos pormenores son ahora irrelevantes. Lo que interesa es que Bellamy escribió La llave: Tomás Noronha, una expresión con evidente doble sentido. Por un lado me señaló a mí como la llave para resolver el misterio de su muerte. Por otro, se trata de una referencia implícita a La Llave de Salomón, o sea, al gran pentáculo que él mismo me envió por correo”. Volvió a coger el objeto. “Este objeto debe de tener un papel muy importante en la resolución del caso”.

Los ojos de María Flor se detuvieron en el diseño grabado en el gran pentáculo, observándolo ahora con una nueva perspectiva. La llave: Tomás Noronha era una referencia a Tomás como portador de la llave que Bellamy había enviado por correo, el gran pentáculo mencionado en La Llave de Salomón. Todo parecía más claro.

“Ah, estoy empezando a entender...”.

El historiador contempló igualmente el artefacto y lo examinó con detalle, seguro de que todo allí desempeñaba una función. Tenía que comenzar su lectura por algún lado. Optó por el círculo central del diseño, sobre el cual posó el indicador.

“El centro del pentáculo está ocupado por un hexagrama, ¿ves?”, le llamó la atención. “El hexagrama es una estrella de seis puntas y puede representar dos cosas: O es una Magen David, o escudo de David, popularmente conocida como la estrella de David, un símbolo usado hace muchos siglos como título del Dios de Israel y presencia frecuente en textos mágicos cabalísticos, como las tablas de segulot...”.

“Seguro que es eso”.

“No me parece”, hay una alternativa. “Fíjate que el hexagrama está dentro de un círculo, una configuración que está más de acuerdo con otro símbolo alquímico, el sello de Salomón, usado en la alquimia para representar la combinación de los opuestos y la transmutación. Al asociar el símbolo alquímico del fuego, el triángulo hacia arriba, con el símbolo alquímico del agua, el triángulo hacia abajo, se crean símbolos alquímicos de la tierra y del aire, lo que convierte al sello de Salomón en el símbolo del equilibrio perfecto de la naturaleza. Por lo demás, es curioso observar que en la cultura hindú el hexagrama es un símbolo del mandala, que representa el perfecto equilibrio meditativo ente el hombre y Dios, que conduce al nirvana”.

Contemplaron por unos momentos el sello de Salomón, pero en poco tiempo la atención de ambos se centró en los otros elementos constantes del diseño del gran pentáculo, en particular en el anillo exterior, donde se encontraban los caracteres hebreos תחפמ המלש y los caracteres latinos TTVPYN4SOTPYRK.

“¿Y este círculo exterior?”, preguntó, señalando el anillo. “Estas dos palabras redactadas en hebreo significan Llave de Salomón, ya lo explicaste. ¿Y las otras?”.

Tomás se frotó la barbilla, pensativo.

“Para ser franco, no sé”, acabó por reconocer. “Tendré que estudiar esto con más tiempo”. Señaló la gran estrella de siete puntas encajada entre el círculo exterior y el sello de Salomón en el centro del diseño. “De esta otra estrella ya hay mucho que decir. Se trata de un heptagrama conocido por estrella de Babalon. Representa los siete días de la Creación, aunque en alquimia se trate de una referencia a los siete planetas conocidos por los antiguos alquimistas y los siete elementos fundamentales identificados por las culturas occidental y oriental”.

“¿Y qué hay de particular en eso?”.

El dedo del historiador saltó entre números, señales y letras dentro y fuera de las puntas del heptagrama.

“Esta señalización tiene que tener algún significado”, observó en tono meditativo. “Fíjate que dentro de las puntas aparecen unas señales extrañas, círculos y trazos. Por fuera de las puntas, a su vez, se ve una secuencia de números. ¿Lo ves? Aparece un treinta y ocho, un setenta y siete, un cincuenta y siete, un ocho... en fin, nada de esto aparece por casualidad”.

María Flor indicó dos letras a la derecha.

“Y hay también estas letras, una N sobre una W”, observó. “¿Qué quiere decir esto?”.

Los ojos de Tomás se fijaron en las dos letras. ¿Cómo era posible que una cosa de aquellas se le hubiese escapado? La presencia del N y del W, pensó mientras estudiaba de nuevo los números y las señales dentro de las puntas, le habían dado la solución de inmediato. Abrió mucho los ojos, como si la respuesta le hubiese alcanzado con la energía de un relámpago.

“¡Caramba!”, exclamó, mirando fijamente a su amiga. “¡Esto son coordenadas! ¡Bellamy me envió coordenadas!”.

No fue preciso decir nada más, porque María Flor lo entendió a primera vista. Barrió la habitación con la mirada, buscando un papel.

“¿No habrá por ahí nada que escriba?”.

En ese momento el historiador ya había echado la mano al bolsillo de la chaqueta y extrajo su bloc de notas. Quitó la tapa de la estilográfica con los dientes y, copiando a partir del dibujo esculpido en el gran pentáculo, escribió la fórmula de las coordenadas.

Se quedaron ambos boquiabiertos apreciando las dos líneas, seguros de que estaban delante de una verdadera pista. Parecía como si hubiesen recibido un mensaje del Mas Allá. Tenían la impresión de que Frank Bellamy comunicaba con Tomás a través del gran pentáculo diciéndoles que en el planeta había un lugar donde podría encontrar la solución para el misterio de su muerte. Ese lugar era referenciado por aquellas coordenadas.

La primera en reaccionar a ese descubrimiento desconcertante fue María Flor. Desvió la mirada hacia la mesa y fijó la atención en el monitor.

“Al final, el ordenador va a servir para algo...”.

Lo enchufaron y aguardaron impacientemente a que se formase la imagen en la pantalla. Hicieron clic en el icono de Internet y constataron con alivio que se había establecido la conexión, y a una velocidad que les pareció razonable.

“¡Excelente!”, murmuró Tomás, moviendo el ratón para que la flecha llegase a la línea de conexiones. “¡Vamos!”.

Abrió la página de un motor de búsqueda y se inclinó sobre el teclado, preparándose para escribir. Digitó las coordenadas referidas en las puntas del heptagrama que estaba dentro del gran pentáculo y la página cambió a un mapa del planeta. Amplió el mapa, para aproximar la imagen del destino indicado, y el mapa de los EEUU ocupó la pantalla. Volvió a ampliar y la imagen navegó de nuevo hasta fijarse en un punto específico, el sitio indicado por las coordenadas que habían encontrado en el gran pentáculo.

Abrieron los dos la boca y así se quedaron durante tres largos segundos, las caras inmóviles como en una foto, estupefactos con la identificación del lugar, atónitos con el destino que Frank Bellamy les había indicado para descifrar el misterio. Tomás juzgaba conocer al jefe de la Dirección de Ciencia y Tecnología, sabía que era traicionero e implacable, pero nunca lo había imaginado con un sentido del humor tan perverso. El mapa les mostraba que tenían que dirigirse a Washington, DC; en particular a un edificio pegado a la orilla sur del río Potomac.

La sede de la CIA.

.

XL

Cuando finalmente la puerta de la Sala Oval se cerró detrás de él y se quedó solo en el pasillo, Harry Fuchs dejó que la aprensión se reflejase en su rostro. El briefing de la noche, que el director del Servicio Clandestino Nacional de la CIA realizara al presidente de los Estados Unidos en una reunión que había contado con la presencia del Secretario de Defensa y del Consejero de Seguridad Nacional, no había discurrido de la mejor manera.

Esa tarde había explotado una bomba delante de la embajada americana en Trípoli, destruyendo un ala del edificio y provocando varias decenas de muertos, y la CIA no disponía de datos relevantes sobre sus autores; solo unas vagas suposiciones que envolvían a la Al-Qaeda del Magreb. El presidente no se había quedado satisfecho con la falta de informaciones concretas y había avisado de que una cosa de aquellas “no podía volver a suceder”, bajo pena de “rodar cabezas”.

Irritado con la reprimenda, Fuchs sabía de quién era la culpa.

“Fucking Bellamy”, murmuró entre dientes. “Debías haber muerto despacio, maldito motherfucker”.

Esperaba que la desaparición del jefe de la Dirección de Ciencia y Tecnología le hubiese abierto el camino para el Ojo Cuántico, el gran proyecto de la CIA que le permitiría saber todo en cualquier momento, pero sus expectativas todavía no se habían realizado. ¿Dónde diablos habría escondido el anciano el maldito Ojo Cuántico? El adjunto de Bellamy, Walter Halderman, ya había consultado todos los informes de los proyectos secretos elaborados en los últimos años por la Dirección de Ciencia y Tecnología y no había encontrado nada. ¡Un inútil, aquel Walt!, pensó. ¿Cómo era posible que aquel estúpido no encontrase el Ojo Cuántico?

Después de pasar por el pasillo delante de los despachos del vicepresidente y del consejo de Seguridad Nacional, Fuchs atravesó el atrio y bajó las escaleras hacia la planta baja. Cruzó la puerta principal del ala oeste y salió de la Casa Blanca. El aire fresco le golpeó la cara, pero era revitalizante. La noche ya había caído y la residencia oficial del presidente estaba iluminada con los focos de luz colocados al nivel del césped.

Un Cadillac negro reluciente de cristales opacos se deslizó hacia delante y un guardaespaldas le abrió la puerta trasera. El director de la CIA se instaló en su lugar y lo primero que hizo fue indicar el destino al chófer.

“Langley”.

La limusina arrancó y Fuchs abrió la puerta del bar y se sirvió un whiskey. ¿Dónde diablos habría escondido el anciano el Ojo Cuántico?, se perguntó repetidamente mientras bebía. El automóvil recorría la West Executive Avenue y sus ojos examinaban las luces alrededor, pero su mente estaba sumergida en la valoración de varias posibilidades. Consideró diversas opciones relativas al paradero del proyecto secreto de Frank Bellamy y en la última de ellas, por mera asociación de ideas, le vino a la cabeza la imagen del rompecabezas encontrado en las manos del cadáver de su fallecido colega de la CIA. El Director del Servicio Clandestino Nacional sabía muy bien que el símbolo que allí se encontraba no representaba ninguna crucifixión, como la Agencia había hecho constar para legitimar muy convenientemente la caza al sospechoso portugués, sino que era una ecuación cuántica. Una ecuación tan cuántica como... el Ojo Cuántico. Aquella asociación de ideas le hizo pensar con más cautela sobre el asunto. ¿Y si...? ¿Y si...?

Apretó el intercomunicador para hablar con su ayudante, que seguía delante, al lado del conductor.

“Bill, pásame con nuestro hombre en Lisboa”.

Bebió un trago más de whiskey y maduró la idea que estaba apareciendo en su cerebro. Por debajo del símbolo cuántico, Bellamy había dejado una frase señalando a Tomás Noronha como la llave. Fuchs sabía que el portugués no era el asesino, solo alguien a quien les convenía atribuir la responsabilidad de la muerte del jefe de la Dirección de Ciencia y Tecnología, pero la inclusión del nombre del historiador en el rompecabezas comenzaba a perturbarlo. ¿Por qué aquel nombre por debajo del símbolo cuántico? ¿Habría alguna relación? Claro que la había, concluyó de inmediato. El anciano había establecido intencionalmente la conexión entre las dos cosas, la investigación cuántica y Tomás Noronha. Más que eso, había señalado al historiador portugués como la llave. ¿La llave de qué? La respuesta se impuso gradualmente en su mente. El académico tenía que ser la llave que conducía al Ojo Cuántico.

El teléfono sonó.

“Su llamada, sir”, le anunció el ayudante “Es James Krongard, en Lisboa”.

Se oyó un clic en el auricular, señalando la transferencia de la conexión telefónica.

“Mister Krongard”, dijo Fuchs como saludo. “Sé que es de madrugada en Lisboa, pero necesito saber lo que pasa. ¿Cogió a nuestro hombre?”.

La voz del otro lado vaciló, notoriamente embarazada.

“Tengo la operación en marcha”, respondió el agente de la CIA en la capital portuguesa. “Dispongo de varias pistas y las estoy siguiendo. Esta noche estuvimos muy cerca de cogerlo, pero el tipo tuvo suerte y consiguió escapar. No será por mucho tiempo, sir. Le aseguro que en breve tendré buenas noticias que darle”.

“Eso espero”, señaló el director del Servicio Clandestino Nacional en un tono neutro. “Tengo, sin embargo, una alteración que hacer a sus órdenes. El sospechoso no debe ser eliminado, sino capturado vivo y metido en un avión para Langley. ¿Entendido?”.

“¿Se anula la orden de liquidación?”.

“Afirmativo. Será interrogado por nosotros y solo después sufrirá un... accidente”.

Krongard suspiró de alivio al otro lado de la línea; la idea nunca le había agradado.

“¡Sí, sir!”.

Sin una palabra más, Fuchs colgó el teléfono y se recostó en el asiento, y de nuevo el whiskey le mojó los labios. El Ojo Cuántico era esencial para evitar nuevos desastres, como el del atentado de esa tarde en Trípoli. Si quería mantener su lugar, tendría que echar mano al proyecto. Y, pensándolo bien, la mejor pista era ese Tomás Noronha. ¿No le había señalado el anciano como la llave?

.

XLI

Observando discretamente a los lados y algo nervioso, el visitante miró por fin al funcionario del guichet de la aduana.

“¿Cuál es el motivo de su visita?”.

La pregunta fue lanzada mecánicamente por el funcionario, un hombre de cara oval y bigote con el nombre de Sánchez pegado al pecho. El visitante tragó en seco, pero a pesar de la inquietud mantuvo el semblante relajado.

“Turismo”, respondió. “Siempre tuve curiosidad de visitar Washington e ir a ver a...”.

“Ponga los dedos en esa placa, sir”, le cortó el funcionario aduanero, poco interesado en la conversación. “Primero el pulgar de la mano izquierda, después los restantes dedos y a continuación lo mismo con la mano derecha”.

El visitante obedeció, con la clara noción de que a partir de ese momento no había retorno y estaba en manos del destino. La placa estaba registrando sus impresiones digitales y la información sería enviada a la red de seguridad nacional de los Estados Unidos y compartida por las varias agencias del país, incluyendo la CIA.

“Ya está”.

“¿Puede mirar a la cámara, sir?”.

La cámara a la que el hombre del uniforme azul se refería era una máquina fotográfica esférica con una pequeña lente. El visitante miró fijamente a la lente y abrió el rostro en una sonrisa, seguro de que muy pronto alguien iría a encontrar la imagen e investigar las circunstancias de su entrada en el país. Ocurriese lo que ocurriese, le verían sonriendo.

“¿Ya acabó?”.

El funcionario aduanero asintió.

“Muchas gracias, mister Norona”, dijo el hombre, devolviéndole el pasaporte. “Que tenga una estancia agradable”.

Era increíble como los americanos no acertaban nunca en la pronunciación correcta de su apellido, pensó Tomás al pasar la aduana. Los de lengua inglesa le llamaban siempre Norona. Pero para todos los efectos, las cosas habían ido bien y debía sentirse satisfecho. Su nombre no constaba en la lista de sospechosos cuya entrada no estaba permitida en los Estados Unidos.

Se giró hacia atrás y vio a María Flor salir del otro guichet con el rostro pálido, pero con el pasaporte en la mano y el rostro aliviado. Como habían previsto, la CIA no imaginaba que los fugitivos tuviesen el descaro de ir a llamar a su puerta.

“¡Esto es una locura!”, dijo ella mientras movía la cabeza, todavía incrédula con la insolencia que representaba aquel viaje. “¡Hemos venido a meternos en la boca del lobo!”.

Tomás sonrió.

“Como el lobo nos quiera morder, se va a partir algunos dientes”.

Abandonaron el sector de la aduana y siguieron las señales hasta la zona de desembarque. Las maletas de su vuelo ya se deslizaban por la cinta mecánica y no fue difícil localizar el equipaje que les pertenecía. A pesar de tratarse de dos maletas pequeñas y relativamente ligeras, las pusieron en un carro y se dirigieron hacia la salida.

“¿Y ahora?”, quiso saber ella al meterse en la cola de los taxis. “¿Hacia dónde vamos?”.

“Los hoteles continúan siendo un riesgo”, observó Tomás. “Cuando los tipos de la CIA se den cuenta de que entramos en el país, lo primero que van a hacer es verificar la lista de huéspedes de los hoteles, de las pensiones y de los albergues de los alrededores y, si no encuentran nada, alargarán la búsqueda a toda América”.

Su compañera se giró hacia el lado y frunció una ceja, súbitamente desconfiada.

“Oye, no estarás pensando en meternos otra vez en una pensión cutre para mujeres frescas, ¿no?”. Levantó la mano y movió el índice delante de la nariz de él, como forma de aviso. “¡Esta vez no entro en el juego! Ya he contribuido para esa colecta, ¿vale?”.

“Tranquila, mujer. El lugar que tengo en mente es respetable y no va a exigir el registro de nuestros nombres”.

Llegó su vez en la fila y metieron las dos maletas en el maletero del taxi que había parado delante de ellos.

“¿Ah, no?”, se admiró María Flor, entrando en la parte trasera del vehículo. “¿Y donde es ese paraíso?”.

Tomás se sentó al lado de ella, cerró la puerta y al proporcionar la dirección al motorista le dio la respuesta.

“A la Universidad de Georgetown, por favor”.

La ciudad de Washington, DC, les acogió con su sorprendente toque europeo. Aunque la urbe estaba cortada por calles anchas paralelas y perpendiculares, como ocurría en la generalidad de las ciudades americanas, había abundantes espacios verdes y las fachadas de los edificios tenían líneas clásicas que recordaban la arquitectura grecorromana. La mayor diferencia con las otras grandes ciudades de América, sin embargo, estaba en el hecho de que aquí no había edificios altos. La capital del país de los rascacielos era una ciudad de construcciones bajas.

La atmósfera europea se volvió incluso más densa cuando entraron en la parte antigua de Washington, DC, el sector de Georgetown. Allí las calles se revelaron más estrechas y sinuosas, como sucedía en Europa, y estaban llenas de comercios tradicionales, bares y pequeños restaurantes. Los transeúntes se daban codazos en las aceras, unos eran jóvenes estudiantes de jeans, otros serios personajes de traje y corbata.

El taxi les dejó a la puerta de la Universidad de Georgetown. Sacaron las maletas, pagaron su viaje y entraron en la recepción, donde fueron acogidos por un hombre calvo y de barba negra rizada.

“¡Bienvenidos!”, les saludó el hombre en portugués, encaminándose hacia los recién llegados. “¿Todo bien? ¿qué tal ese viaje?”.

El historiador le dio un abrazo.

“Hola, Jorge. ¿Cómo estás?”. Hizo un gesto indicando a su acompañante. “Esta es María Flor”.

Después de saludar a Tomás, Jorge desvió la mirada hacia ella y la contempló con una mirada apreciativa.

“¡Vienes bien acompañado, amigo Tomás!”, exclamó dando dos besos a María Flor. “Encantado. Ya era hora de que este joven se asentase y se echase una novia en serio”.

“Es mi amiga”, corrigió el historiador ruborizado. Se volvió hacia su compañera de viaje e hizo las presentaciones. “Jorge fue mi colega en la Universidad Nova de Lisboa. Está realizando un posgrado en ordenadores. Como sabía que se encontraba aquí en la Universidad Georgetown le llamé antes de salir y le pedí un rinconcito donde podamos dormir. Jorge me dijo que nos conseguía una suite de lujo en el campus universitario”.

“Es más bien un cuartito discreto”, se rio él, cogiendo la maleta de María Flor. “Tengo un colega finlandés que se fue de viaje dos semanas a California y me dejó la llave del cuarto para regarle las plantas. Como Tomás me explicó que planeáis quedaros unos días, pensé en poneros allí”.

“¿No le va a molestar?”.

“Al contrario, si le regáis las flores, se quedará encantado”. Caminaban ya por la universidad y volviéndose hacia atrás, Jorge le giñó el ojo. “Y si le dejáis algún dinerito para pagar el alojamiento, mejor todavía”.

El matemático portugués hizo de anfitrión y los llevó al sector residencial del campus universitario. El cuarto del finlandés era un cubículo pequeño en un primer piso, con suelo de haya y muebles de roble, incluyendo una cama, una mesa de trabajo con ordenador y un cuarto de baño minúsculo, sin bañera pero con ducha. Orquídeas rojas llenaban una hilera de macetas en el alféizar de la ventana y coloreaban el espacio con un toque exótico.

“No está mal”, aprobó María Flor. Lanzó una mirada en dirección a Tomás y apuntó hacia el parquet, preocupada en marcar pronto el terreno. “Y tú, como de costumbre, tendrás que dormir en el suelo”.

Fueron a cenar a la cantina del campus universitario. Al sentarse en la mesa con la bandeja, Tomás pensó que la comida tenía un cierto aire plástico y se preguntó a sí mismo si de allí en adelante no sería mejor ir a comer a uno de los restaurantes de Georgetown.

Apartó rápidamente la idea. No habían venido a América por su gastronomía, sino para aclarar el rompecabezas que Frank Bellamy había remitido a Tomás y de ese modo alejar las sospechas que incidían sobre él. Se daba cuenta de que cuanto más deprisa resolviesen el asunto, mejor sería, una vez que el tiempo corría contra ellos y cada hora pasada en aquel país representaba un riesgo adicional de ser localizados.

“Oye”, dijo Jorge cuando empezaron a comer. “¿Cuándo vuelves a nuestra universidad?”.

“Todo depende de lo que ocurra en este viaje”.

Su amigo arqueó las cejas, sin entender el alcance de la respuesta.

“¿Qué quieres decir con eso?”.

El historiador respiró hondo, ganando coraje para abrir el juego con su antiguo colega, y le explicó en trazos generales lo que había pasado desde su viaje a Ginebra. La intervención de la CIA y el tiroteo de Coimbra, tan increíbles que el anfitrión dudó que le estuviesen contando una historia verdadera; pero la forma convencida y hasta asustada como María Flor confirmó todos los pormenores acabó por disipar sus dudas.

“Oye, Jorge, necesito tu ayuda”, dijo Tomás cuando llegó a la parte en la que tenía que explicar sus planes en América. “Tú sigues siendo un as de la informática, ¿verdad?”.

El matemático se rio.

“¿Me estás tomando el pelo? No te olvides de que estoy haciendo un posgrado en Matemática y el tema es justamente la programación de ordenadores. Tengo que saber todo sobre informática”.

“¿Sabes entrar clandestinamente en una red de alta seguridad?”.

“Sé hacer todo lo que es posible hacer”, garantizó con algo de vanidad y orgullo. “No te olvides de que cuando era adolescente entré en el sistema informático del gobierno indonesio y metí allí un virus”. Soltó una carcajada sonora. “¿Te acuerdas de aquel número?”.

“Fue cuando lo de Timor Oriental, ¿no?”.

“El virus decía Free East Timor, you, motherfuckers!”. Nueva carcajada. “¡Lo que me reí! ¡Adoraba haber visto la cara de aquellos tipos!”.

La carcajada contagiosa pasó a sus dos interlocutores. Cuando las carcajadas se acabaron, sin embargo, Tomás decidió que había llegado el momento de enseñar sus cartas.

“¿Eres capaz de hacer lo mismo en una red de alta seguridad aquí en América?”.

“¿Meter un virus que diga Free East Timor? ¿Para qué? Que yo sepa Timor Oriental ya es un país libre...”.

“No estoy hablando de eso, idiota”, corrigió el recién llegado. “Quiero saber si conseguirías entrar clandestinamente en un sistema de alta seguridad, obtener una información confidencial y salir sin que nadie se diese cuenta. ¿Tienes conocimientos para hacer eso?”.

La pregunta provocó una mirada desconfiada de su interlocutor.

“¿De qué sistema estás hablando?”.

El historiador carraspeó, como si la mera enunciación del proyecto fuese ya de por sí una locura.

“La CIA”.

Se hizo silencio en la mesa. El matemático miró fijamente a Tomás, después a María Flor y de nuevo a Tomás. Las miradas expectantes de ambos confirmaban que la propuesta iba en serio.

“¡Tú estás loco!”, exclamó Jorge, moviendo la cabeza y golpeando con la punta del índice a un lado de la cabeza. Loco de remate”.

La ventaja de Tomás era que ya lo conocía hacía muchos años y sabía lo que debería decirle para llevarlo a actuar contra lo que recomendaba la prudencia y el más elemental sentido común.

“Te entiendo”, murmuró, apoyándose en la silla como si desistiese del plan. “No te sientes capaz”.

“¿Quién te ha dicho eso?”, se levantó el matemático, herido en su amor propio. “¡Claro que soy capaz! Ya te dije que, en materia de informática, ¡sé hacer todo lo que es posible hacer! ¡Ni Bill Gates me ganaba!”.

“Entonces te falta coraje...”.

“¿Qué estás insinuando? ¿Qué soy un cobarde?”.

“Bueno, no es que seas cobarde, pero hay que tenerlos...”.

“¡Y yo los tengo!”.

El historiador supo en ese instante que tenía al an-
tiguo colega en la mano. Únicamente le faltaba llevarlo
con cuidado e inteligencia para conseguir de él lo que necesitaba.

“Entonces no lo entiendo”, exclamó con perplejidad fingida. “Si sabes cómo entrar clandestinamente en la red informática de la CIA y si no tienes miedo de hacerlo, ¿cuál es el problema?”.

El anfitrión comprendió que le había pillado.

“Quiero decir... en fin, no estamos hablando de una red cualquiera, como debes de imaginar. Los sistemas de seguridad de la CIA son con toda seguridad muy sofisticados, la codificación es muy compleja, existen probablemente trampas y... y...”.

“Y no eres capaz”.

“Ya te dije que sí lo soy. Pero tienes que pensar que estamos tratando con la red de la CIA. Si saben que alguien está intentando entrar en su sistema, tienen medios para saber de quién se trata. No tengo muchas ganas de que esos tipos me aparezcan en la puerta”.

“Eres un matemático, estás haciendo un posgrado relacionado con programación de ordenadores y quisiste poner a prueba la calidad de la red de la CIA. No te garantizo que no te molesten, pero tienes una buena disculpa. Dices que entraste allí en el ámbito de tu investigación para la tesis”.

Jorge se mordió el labio inferior mientras meditaba sobre la sugerencia.

“No es mala idea”, consideró. “Tengo justamente un capítulo en la tesis sobre la seguridad de las redes informáticas y seguro que mi orientador confirmaría que una prueba al sistema de la CIA constituiría una experiencia importante aunque controvertida, para llevar a cabo en el ámbito de mi investigación académica”. Hizo un gesto. “Pero los tipos no van a creerse una disculpa de esas. Y si me cogen me arriesgo a pasar unos buenos añitos en la cárcel”.

“¿Cómo te pueden coger?”.

“Basta con identificar el ordenador que les entre clandestinamente en el sistema, por ejemplo”.

“Pero puedes disfrazar tu rastro, como sabes”.

“Sí, claro, pero no te olvides de que estamos hablando de la CIA. Estos tipos tienen gente y medios para localizar e identificar a cualquier intruso”. Se recostó en la silla, dispuesto a rechazar la sugerencia. “No, el riesgo es demasiado elevado”.

“Hay otras maneras de hacer esto. ¿Y sí lanzamos el ataque a través de otros ordenadores?”.

La sugerencia hizo al matemático vacilar. Contempló el escenario y, convencido, acabó por gesticular afirmativamente.

“En esas condiciones, creo que sí”, se levantó. “De hecho se puede hacer”. Era todo lo que Tomás quería oír. Se levantó también de un salto e indicó la puerta de la cantina.

“Llegó la hora de atacar a la CIA”.

.

XLII

Solo cuando la alerta intermitente en la pantalla llamó la atención de Don Snyder, que con los pies posados encima de la mesa comía tranquilamente su pizza, este se colocó bien en la silla, puso la comida en su embalaje, lamió la grasa de los dedos y se inclinó sobre el monitor para intentar entender lo que ocurría.

“What the fuck?!”, echó pestes en un murmullo mientras se esforzaba por descubrir el significado de la línea intermitente.

“¿Qué viene a ser esto?”.

Un mensaje de aquellos constituía una advertencia que Snyder no podía ignorar. Hacía quince años que trabajaba para el Servicio Clandestino Nacional de la CIA como analista de contraterrorismo y la alerta que acababa de ser enviada a su ordenador se relacionaba justamente con una correlación de información que podía darle una pista relevante. ¿Serían novedades relacionadas con el atentado de la víspera en Trípoli?

Apretó el icono de la alerta y fue direccionado a una página de acceso restringido. Tecleó su password y la página confidencial ocupó toda la pantalla. Leyó el texto, estableció la conexión con las otras dos páginas para confirmar los datos, evaluó el nivel de prioridad de los elementos de la agencia incluidos en la investigación y, convencido de que había encontrado algo efectivamente relevante, imprimió las páginas.

Después de recoger las hojas salidas de la impresora, fue rápidamente por el pasillo y solo paró en el gabinete del director del Servicio Clandestino Nacional.

“Necesito hablar con mister Fuchs”.

La secretaria redactaba una misiva en su ordenador y ni levantó los ojos para mirarlo.

“Me temo que el señor director está en una reunión”, respondió maquinalmente. “Venga después de las...”.

“Necesito hablar con él ahora”.

“Ya le dije que...”.

Viendo que la secretaria no facilitaba las cosas, Snyder abrió la puerta del despacho y echó un vistazo dentro. Vio al jefe de su dirección sentado en una mesa con el equipo encargado de obtener información sobre el atentado de Trípoli.

Al sentir la puerta abrirse, Fuchs se volvió hacia la entrada y miró al intruso.

“Fuck, Don! ¿No ves que estoy ocupado?”.

La secretaria apareció en la puerta, intentado sacar al analista de contraterrorismo fuera del despacho.

“Perdone, señor director”, dijo a su jefe con una sonrisa avergonzada. “Yo le informé de que estaba en una reunión, pero él...”.

Snyder la empujó hacia atrás e hizo señas con las hojas de papel que había traído de la impresora.

“Me ha llegado información que puede considerarse muy relevante, sir”.

“¿Tiene algo que ver con el atentado de Trípoli?”.

El intruso movió la cabeza.

“No, sir”, reconoció. “Pero conseguí un dato que nos podrá poner en la pista del Ojo Cuántico”.

La secretaria volvió a la carga e intentó de nuevo sacar a Snyder fuera del despacho del director.

“Haga el favor de retirarse”, insistió ella. “No ve que...”.

Al escuchar la referencia del subordinado al proyecto de Frank Bellamy que nadie conseguía encontrar en la Dirección de Ciencia y Tecnología, Fuchs levantó la mano para frenarla.

“Déjele estar”, ordenó, levantándose de su lugar en la cabecera de la mesa de reuniones y acercándose al analista de contraterrorismo. “Dijiste Ojo Cuántico, ¿Don? ¿Qué ha pasado?”.

Después de lanzar una mirada victoriosa a la secretaria,
que se retiró refunfuñando, Snyder extendió las hojas al director.

“Recibí hace unos minutos un alerta del sistema, sir”, explicó. “Durante una inspección de rutina de cruce de información con la base de datos del Servicio de Inmigración y Aduanas el sistema registró una intercepción”. Señaló una de las hojas. “Esta es la alerta referenciando la entrada de un sospechoso que, por lo que entendí, podría estar relacionado con la desaparición del Ojo Cuántico”. Sacudió otra hoja. “Aquí está la página que encabeza el informe de la operación para detectar ese proyecto y a la cual no tengo autorización para acceder, pero no pude dejar de constatar que el acceso solo es posible con autorización a nivel de director. Presumí de inmediato, no sé si bien, que se trata de un asunto de elevada importancia”.

“Correcto”, confirmó Fuchs. “Solo yo y dos personas más podemos ver ese informe. ¿Y?”.

El analista señaló la tercera hoja que había traído.

“Esta es la lista del Servicio de Inmigración y Aduanas referente a las entradas de hoy por el aeropuerto de Dulles, sir. Sugiero que eche una mirada al nombre que se encuentra en la vigésima tercera línea”.

El director del Servicio Clandestino Nacional contó las líneas y se fijó en el nombre ahí referido.

“I´ll be dammed!”, exclamó, estupefacto, al leer el nombre. Levantó los ojos hacia su subordinado. “¿Esta lista es de hoy?”.

“Afirmativo, sir”.

Harry Fuchs se puso en pie y soltó una carcajada.

“¿Quién lo diría? El fucking Thomas Norona está en América”.

.

XLIII

Algunos símbolos de marcas electrónicas famosas llenaban los paquetes que Tomás sacó de la tienda de ordenadores en el centro de Georgetown. Volvió al campus universitario con los paquetes debajo de los brazos y pasó por el cuarto, donde encontró a María Flor tumbada sobre la cama durmiendo. Se retiró silenciosamente y se fue al cuarto de su amigo, que estaba dos puertas más allá. Llamó al timbre y abrió de inmediato.

“Traje dos laptops”, anunció el historiador, exhibiendo los paquetes que había adquirido en la tienda. “Espero que lleguen”.

Desempaquetaron los portátiles, los encendieron e hicieron download de los programas estándar. Todo el proceso de preparación para que los ordenadores estuviesen operacionales llevó una hora, que transcurrió casi sin intercambiar palabra a no ser alguna ocasional referencia técnica. Cuando los laptops estuvieron listos, contemplaron las pantallas iluminadas y se prepararon para iniciar la operación.

“¿Y tu amiga?”, preguntó Jorge, como si solo en ese momento se hubiese dado cuenta de que faltaba alguien. “¿No viene?”.

“Estaba muerta de sueño y se fue a dormir. Ya sabes, aquí son las diez de la noche, pero en Portugal ya dieron las tres de la mañana”.

“Ah, el jet lag es muy traidor...”.

A partir de ese momento fue el matemático quien tomó las riendas de los acontecimientos. Después de lamentar la ausencia de María Flor, que describió como “una niña capaz de traer alegría a un cementerio”, se concentró en el trabajo y se abstrajo del resto. Comenzó por establecer la conexión a Internet, buscó un link extraño y se puso a operar con él.

“¿Qué estás haciendo?”, preguntó Tomás, que no reconoció la página. “¿No deberías haber ido directo a la web de la CIA?”.

“Estoy disfrazando mi rastro. La idea es usar primero un proxy y después enviar el mensaje por una red Tor”.

“Ah, quieres formar dos capas de seguridad...”.

“Eso mismo”. Señaló la pantalla. “Este proxy no guarda registros. Cuando nos conectamos a él, todo lo que sale del ordenador pasa por aquí, dando la impresión de que la conexión viene de la localización del proxy y no de su verdadero origen. Ya la red Tor hace que los datos anden saltando por varios ordenadores en todo el planeta antes de alcanzar la red de la CIA. Así, aunque uno de esos datos quede comprometido, todo el sistema permanece intacto, al contrario del proxy que, si estuviera comprometido, fastidiaba todo”. Se rio. “Ya te aviso de que si nos descubren, los tipos de la CIA van a tener un trabajo de mil demonios para desmontar este embrollo”.

“Sí, pero asegúrate de que vamos a usar un programa que no incluya el IP. Es más seguro...”.

“Quédate tranquilo”.

El matemático se pasó más de una hora programando la proxy y la red Tor, para camuflar el origen de sus laptops. Tomás empezó a ver que los ojos le pesaban; a fin de cuentas el jet lag también le estaba afectando, pero se mantuvo despierto a costa de dos vasos de café que fue a buscar a una máquina del pasillo de la zona residencial del campus y que bebió de un trago. El café no era fuerte, pero le permitió aguantar con estoicismo todo el trabajo de su amigo.

En cierto momento vio a Jorge teclear una última vez, respirar hondo, flexionar los brazos para distender los músculos y recostarse en la silla con aire de haber cumplido su misión.

“¿Ya está?”.

El matemático se volvió hacia él, exhibió una sonrisa de satisfacción y le giñó el ojo. Después se frotó las palmas de las manos y, poniéndose derecho, volvió a mirar uno de los laptops”.

“Llegó la hora de meter la nariz en la red de la CIA”.

Estableció la conexión con la web de la agencia americana de espionaje, en www.cia.gov, e hizo un examen preliminar para entender su estructura. Después aplicó un programa que había descargado en el laptop y, mientras se procesaba, cruzó los brazos y esperó”.

“¿Qué estás haciendo?”.

“Introduje un programa CGI para analizar el sistema y detectar vulnerabilidades”.

“¿Crees que la red de la CIA tiene vulnerabilidades?”.

El anfitrión soltó una carcajada.

“Todas las redes tienen vulnerabilidades. El desafío es identificarlas y explorarlas”. Dobló la pierna para ponerse más cómodo mientras esperaba los resultados del CGI. “Hace algún tiempo los tipos del Pentágono lanzaron una operación para probar la seguridad de su red y se quedaron en estado de choque cuando descubrieron que cualquier hacker medianamente cualificado era capaz de paralizar todo el sistema informático militar de América. Los hackers llegaron al punto de asumir el control de los ordenadores de guerra de la flota del pacífico, ¡para que veas!”.

“¡Caramba! ¿Es posible una cosa de esas?”.

“No solo es posible, sino que ya se ha hecho. Fíjate, solo el sistema operativo Windows contiene decenas de millones de líneas de código. Ningún sistema de seguridad logra tener un control cien por cien seguro en un sistema de esa dimensión. Cualquier problema que implique una gran carga de información contiene inevitablemente vulnerabilidades. Solo tenemos que...”.

La pantalla se detuvo de repente en una página.

“¡Aquí está!”, exclamó Tomás. “El programa detectó una vulnerabilidad. ¡Tenías razón!”.

El amigo se puso derecho y analizó la página.

“Hay un agujero en el PHF”, constató. “Vamos a entrar por aquí”.

“¿Qué es eso?”.

“¿PHF? Se trata de una interfaz que acepta un nombre como imput y busca la información respectiva en el servidor. Es una especie de lista telefónica, si quieres. Vamos a ver a dónde nos lleva”.

Atacando el teclado como un pianista, Jorge exploró furiosamente el fallo en el PHF. En cierto momento se concentró en la función escape_shell_cmd, lo que despertó la curiosidad de su amigo.

“¿Qué estás haciendo?”.

“Esto es una función que limpia inputs”, aclaró. “El programador cometió aquí un error y dejó una cosa fuera de la lista pero con un pie dentro. Estoy explotando ese error”. Señaló las nuevas páginas que llenaban el monitor. “¿Ves lo que he hecho? Entré en el sistema de e-mails de la red de la CIA”. Sonrió. “Nada mal, ¿eh? ¡Un buen golpe!” Regresó al teclado. “Ahora voy a camuflar mi presencia”.

Tecleó dos líneas de instrucciones y esperó la reacción del sistema. El monitor registró actividad repentina y el intruso se giró hacia el segundo laptop.

“¿Ahora trabajas con otro portátil?”.

“Correcto”, asintió. “Manipulé el sistema de la CIA de tal modo que ellos enviaron un xterm a nuestro segundo ordenador. O sea, en vez de hacer nosotros la conexión a la red de la CIA, es la red de la CIA la que establece la conexión con nosotros. Genial, ¿eh?”.

Hizo un gesto grandioso, y como un mago que hubiese acabado un truco de magia, exhibió el monitor del segundo laptop. La pantalla se llenó de líneas aparentemente incomprensibles.

adm: x :4:4: Admin:/var/adm:

orion :x:1002:10:Christopher

Adams:/usr/users/cadams:/usr/ace/sdschell

monty:x:1004:101:Monty

Haymes:/usr/users/monty:/bin/sh

“¿Qué es esto?”.

“Es un archivo Linux de passwords”, respondió Jorge.

“Cada línea contiene el nombre de una persona con una cuenta electrónica en la CIA”.

Tomás abrió unos ojos como platos; allí estaba su oportunidad para arrancar del sistema lo que quería.

“Busca la línea con el nombre de Frank Bellamy”.

El matemático volvió al teclado y, después de apretar algunas teclas, la página del sistema de la CIA cambió para otra lista.

bella_y:x:1139:101:Frank

Bellamy:usr/users/bella_y:/usr/ace/sdschell

“¡Joder!”.

“¿Qué ha ocurrido?”.

Jorge apuntó hacia la última palabra de la segunda línea. “¿Estás viendo este sdschell? Los usuarios con esta referencia tienen una protección adicional que envuelve un RSA SecurelD. Se trata de un dispositivo que selecciona un número de seis dígitos y que lo cambia cada sesenta segundos. Un fastidio de los grandes...”.

“¿Hay alguna manera de superar eso?”.

“Tenemos que insertar el número de seis dígitos que el dispositivo escoge en cada minuto y añadirle un nuevo password de la persona”. Hizo un gesto. “No va a ser fácil”.

“¿Pero es posible?”.

Jorge se mordió el labio, contemplando la tarea delante de él.

“O el password lo elige el usuario o se lo entrega la Agencia. La primera hipótesis no es muy problemática, una vez que las personas acostumbran a escoger contraseñas que les son familiares. Ya la segunda posibilidad es muy complicada porque conlleva passwords aleatorios, más difíciles de recordar por los usuarios pero también más seguros. Considerando que estamos tratando con la CIA, que tiene la obsesión de la seguridad, yo diría que ellos optaron por la segunda solución”.

“Mira que Bellamy ya tenía una edad muy avanzada y no sé si tendría paciencia para recordar contraseñas complejas...”.

El matemático ponderó la información.

“En ese caso, es admisible que le hayan abierto una excepción”. Prestó atención de nuevo al monitor y tecleó más instrucciones. “Voy a buscar datos sobre la vida de él, como fecha de nacimiento, de boda y de cosas por el estilo, e insertarlos como contraseña. Puede ser que tengamos suerte y encontremos la correcta”.

Golpeando en el teclado con furor renovado, Jorge desencadenó la búsqueda de la información personal que le permitiese deducir la palabra clave que Bellamy había escogido. La operación era larga y fastidiosa, por lo que Tomás se recostó en la cama del amigo mientras esperaba los resultados. Los ojos volvieron a pesarle, sin que consiguiese impedirlo, se sintió relajado y se dejó dormir.

Empezó a soñar con María Flor; quería agarrarla y ella huía por el pasillo central de un avión. En cierto momento ya no estaban en el aparato sino en lo alto de un rascacielos de Nueva York caminando sobre la barandilla de una terraza. De repente ella se cayó y Tomás, en pánico, se precipitó por la terraza sobre el precipicio gritando por un sniffer y la...

“¡Un sniffer!”.

El historiador se despertó de repente y se encontró al amigo de pie, mirando asustado hacia la pantalla, el cuerpo en posición de alerta.

“¿Qué...?”, balbuceó. “¿Qué es lo que pasa?”.

Jorge tecleó rápidamente en el laptop y, pasados unos segundos, el ordenador se apagó.

“¡Me apareció un sniffer!”.

Todavía confuso por esa súbita transición del sueño a la realidad en la que las dos cosas parecían mezclarse, Tomás no entendió ni lo que pasaba ni lo que oía.

“¿Un qué?”.

“¡Un sniffer!”, disparó el matemático, todo nervioso. “Un administrador cualquiera del sistema de la CIA se dio cuenta de que alguien estaba en la red y mandó un sniffer para saber quién era”. Respiró de alivio. “Felizmente que tenía un programa para sniffar el sniffer, si no, estaba perdido”. Esbozó una mueca, como si reconsiderase el asunto y al final juzgase injustificada tanta angustia. “Incluso así, no sé. Espero haberlo detectado a tiempo...”.

Para entonces Tomás ya estaba bien despierto.

“Aunque te hayan detectado solo van a encontrarse con el proxy”, recordó. “Si pasan esta primera red de seguridad, van a dar con la red Tor. Incluso si pasan todos esos obstáculos no conseguirán llegar a nuestro laptop porque usamos un programa sin IP. Mas, si por casualidad nos cazan, van a descubrir que fueron ellos los que se conectaron con nosotros. Y finalmente, aunque lleguen a este portátil, no existe nada que lo relacione contigo, ¿verdad? Yo lo compré. Por lo tanto, estate tranquilo”.

Jorge respiró hondo.

“Sí, tienes razón”.

El historiador consultó el reloj; eran las tres de la mañana, había dormido un buen rato y necesitaba descansar más. Se levantó de la cama y se acercó al amigo.

“Y qué tal, ¿conseguiste algo?”.

“Sí, descubrí el password de Bellamy. Es su fecha de nacimiento, pero de atrás para delante. Una cosa elemental y fácil de descubrir, como ves. Es un error común de mucha gente utilizar datos personales para...”.

“Eso no interesa nada ahora”, se impacientó Tomás, ansioso por irse a dormir. “Lo que quiero saber es si sacaste alguna información que me pueda ser útil”.

La primera reacción de Jorge a esta pregunta fue una mirada de duda. El matemático no parecía muy animado.

“Poca cosa”, acabó por admitir. “Obtuve unas informaciones generales y cuando comencé a investigarle los e-mails, apareció el sniffer y tuve que abortar la operación”.

No eran de hecho buenas noticias.

“¡Vaya!”, se irritó Tomás, levantando las manos en un gesto de impotencia. “¡Tanto trabajo para nada!”.

Jorge parecía turbado con los resultados.

“Perdona, pero no tuve tiempo para nada más”.

El historiador dio un suspiro de contrariedad y posó los ojos en las anotaciones escritas por Jorge.

“¿Qué es esto?”.

“Es lo poco que conseguí sacar”, dijo, extendiéndole el papel donde había registrado algunos datos. “Las informaciones que recogí incluyen el número de teléfono, la dirección de casa, unos extractos de cuenta del banco y una cuenta de electricidad”.

“¿Solo eso?”.

“Nada más, me temo”, confirmó. “Sé que es poco, pero es lo que hay”. Miró al amigo con una expresión interrogativa. “¿Qué piensas hacer ahora?”.

Tomás cogió la hoja garabateada con las pocas informaciones que el matemático había logrado arrancar de la web de la CIA y, fijándose en la dirección, su rostro se abrió en una gran sonrisa cargada de malas intenciones.

“Entrar en su casa”.

.

XLIV

Sin dispensar sus rutinas, Don Snyder dejó el periódico sobre la mesa y la primera cosa que hizo, como todas las mañanas al llegar a su despacho en Langley para un nuevo día de trabajo, fue dirigirse a la máquina instalada en el pasillo del Departamento de Contraterrorismo y comprar un café y un muffin. Su mujer bien le decía todas las mañanas que aquello no era un desayuno sano, que debía optar por fruta y ensaladas, que debía tener cuidado con el colesterol, los triglicéridos y todas esas tonterías, que esto y que aquello, pero lo que realmente le gustaba era lo que estaba a punto de comerse. ¿Había algo más glorioso que comenzar el día con un café caliente y un muffin?

Se sentó en su mesa y encendió el ordenador mientras masticaba la madalena de chocolate. ¡Hmmm... que delicia!, pensó, disfrutando del momento con los ojos cerrados. Cuando los abrió se dio cuenta de que había documentos al lado del teclado. Por encima estaba un informe con la información más reciente sobre el atentado de Trípoli. Lo que se encontraba por debajo no era más que una carpeta amarilla muy fina y con aspecto insignificante. Hojeó el informe y se dio cuenta de que los operativos en el terreno estaban mandando a Langley solo pura especulación. Escribían sobre todo acerca del arsenal del ejército libio que, en el calor de la revolución, había caído en manos de los extremistas islámicos y les había capacitado para realizar operaciones violentas en países de África y del Medio Oriente, como Mali, Irak y Siria, entre otros puntos conflictivos.

“Damn!”, murmuró dando la última dentada al muffin y enfadado por la falta de progreso en la recogida de información sobre el atentado. “¿Qué le pasa a esta gente? Necesitamos información concreta, no rollos anunciando lo obvio”.

Para no enfadarse, dejó el informe y abrió la carpeta amarilla. En el interior se encontró con un documento de dos páginas que la Informática le había dejado durante la noche. Leyó el texto e, intrigado con su contenido, abrió un cajón y verificó la información que constaba en la alerta que había recibido la víspera. No había duda, concluyó. Los dos asuntos parecían relacionados. Pensando en el caso, tuvo una idea. Posó el vaso de café, se agarró al teclado y se conectó a una página de verificación de números de compras; tecleó un nombre y esperó por los resultados. Aparecieron al fin de unos segundos.

“Holy shit!”.

Sin perder tiempo, salió al pasillo para dirigirse al despacho del director. La secretaria del jefe del Servicio Clandestino Nacional no mostró mucho agrado por verlo allí; aún no había olvidado el incidente de la víspera, pero en esta ocasión no puso ninguna objeción.

Llamó al despacho para anunciar al visitante y, sin dirigir una palabra a Snyder, le hizo una señal indicándole que entrase.

El analista de contraterrorismo abrió la puerta y se asomó al interior.

“¿Se puede, sir?”.

Harry Fuchs se encontraba sentado leyendo The New York Times de esa mañana con un puro humeándole en la boca, pero por su aire irritado se diría que era él quien echaba humo. Una fotografía de los estragos provocados en un ala de la embajada en Trípoli por el atentado de la víspera ocupaba la primera página. Al ver al analista de contraterrorismo a la puerta del despacho, agitó violentamente el periódico en su dirección.

“¿Ya viste esto, Don? ¡Estos motherfuckers de los periodistas nos están llamando incompetentes! ¡Incompetentes!, ¿qué te parece? Mira lo que escriben en el editorial”. Hojeó el periódico y fijó los ojos en la página de opinión. “Como viene siendo habitual en los últimos tiempos, este atentando cogió por sorpresa a la CIA y volvió a cuestionar la competencia y utilidad de esta agencia que el Departamento de Estado ya apellida en voz baja por los pasillos como “CIA — Colección de Idiotas y Analfabetos”. Levantó la cabeza. “¿Ya viste el montón de shit que estos cocksuckers escribieron en este periódico miserable? ¿Idiotas y Analfabetos? Fuck The New York Times! Fuck el Departamento de Estado! Fuck toda esta gente!”.

“Es lamentable, sir”.

Snyder continuaba en la puerta esperando la autorización para entrar y se quedó observando el espectáculo de su jefe teniendo un ataque de furia; sabía que el responsable de su dirección era un hombre sanguíneo y que sus accesos de rabia se habían hecho famosos en la Agencia. Furioso con el editorial, el director lanzó el periódico al suelo y con un gesto colérico aplastó en el cenicero el puro, como si éste fuera el articulista del New York Times. Liberada su ira, hizo un esfuerzo por dominarse y, ya más tranquilo, indicó al subordinado la silla delante de la mesa.

“Entra, Don”, dijo, todavía intentando dominar su frustración. “¿Tenéis alguna novedad sobre el Ojo Cuántico?”.

Caminando con una pose bien sumisa, Synder cruzó el gabinete del jefe y se sentó en el sitio que le habían señalado.

“Tengo novedades, sir”, confirmó. “Pero no son sobre el Ojo Cuántico, me temo”. Puso la carpeta amarilla sobre la mesa del director. “Recibí ahora este informe de Informática. Parece que tuvimos esta madrugada un incidente que comprometió la seguridad en nuestra red”.

Fuchs alzó una ceja.

“¿Fue serio?”.

“Parece que no. Un firewall alertó al administrador del servidor y este lanzó un sniffer que asustó al intruso. Después el administrador hizo una revisión al material consultado y concluyó que no se trata de nada particularmente importante”.

“Ah, bien”, descansó el director. “Solo me faltaba tener también problemas en ese frente”. Frunció la ceja. “Pero si la intrusión no fue grave, ¿qué es lo que te trae aquí?”.

Con un movimiento rápido de ojos, el analista de contraterrorismo indicó la carpeta amarilla.

“Si yo fuese usted, sir, daba una hojeada al informe”.

El director del Servicio Clandestino Nacional cogió la carpeta y consultó el documento de Informática.

“No veo nada particularmente relevante...”.

“Vea, por favor, el nombre del usuario cuya password fue violada por el intruso”.

Los ojos de Fuchs enfocaron el nombre impreso en el log de la Informática y le saltaron chispas cuando se dio cuenta de quien se trataba.

“¡Frank Bellamy!”. Miró a su subordinado con una expresión inquisitiva. “¿Quién entró en la red con la contraseña del anciano?”.

“Conforme a lo previsto por el protocolo para situaciones semejantes, el administrador del servidor se pasó toda la noche y la madrugada siguiendo el rastro del intruso”, dijo. “Lo que descubrió está registrado en la segunda página del informe”.

El director hizo un gesto de desprecio en dirección al documento.

“No entiendo nada de este lenguaje de locos”, admitió. “Hazme un resumen”.

“El intruso usó un sistema proxy y una red Tor para tapar las huellas. El administrador de nuestro servidor tuvo que andar saltando por el planeta entero, de ordenador en ordenador, hasta darse cuenta de que iba a dar a un callejón sin salida. Parece que el intruso usó un programa sin IP, por lo que no conseguimos identificar el ordenador de origen”.

“¡Oh diablos!, eso es trabajo profesional...”.

“Sin duda, sir. Pero me puse a pensar quién estaría interesado en penetrar en la web de la CIA e investigar la información relativa a Frank Bellamy. Fue entonces cuando tuve una idea. Consulté el registro de todas las compras hechas ayer aquí en Washington con el nombre de una cierta persona e... imagine lo que descubrí”.

“Jeez!” No me digas que los cocksuckers del FBI ya andan encima de esa historia...”.

Snyder movió la cabeza.

“Nada de eso, sir”.

“¿Entonces quién diablos andará buscando la password del viejo? ¿Será su familia? Quieren ver que el sonnavabitch del hijo...”.

“Negativo, sir. Inténtelo otra vez”.

Fuchs improvisó mentalmente una lista de sospechosos y fue eliminando cada nombre que se le formaba en la mente. Quién del exterior de la CIA tendría interés en investigar el file de Frank Bellamy? Eliminados el FBI y los familiares del antiguo director, no parecía sobrar mucha cosa. De repente, como si hubiese sido alcanzado por un rayo, se quedó paralizado.

“¿Thomas Norona?”.

El subordinado sonrió.

“Bingo”.

“¿Norona? ¿Cómo puedes tener la seguridad de eso?”.

“No puedo”, reconoció el subordinado. “Pero fíjese en la secuencia de los acontecimientos. A las nueve y media de la noche de ayer, nuestro amigo Norona, el hombre que asesinó a mister Bellamy y que acababa de llegar a Washington, usó su tarjeta de crédito para sacar dinero en un cajero cerca de una tienda de electrónica en Georgetown. Verifiqué los registros de la tienda y constaté que, diez minutos más tarde, fueron allí vendidos dos laptops, ambos con dinero, lo que no es normal. Dos horas después, alguien entró clandestinamente en nuestro sistema y ¿de quién usó la contraseña? Justamente de mister Bellamy. ¿Y para qué? Para intentar obtener información sobre, vea solo, nuestro fallecido jefe de la Dirección de Ciencia y Tecnología. ¿Será todo esto mera coincidencia?”.

“Pero si él quería entrar en nuestra red con esos portátiles que acababa de adquirir, ¿no sería natural que evitase usar la tarjeta de crédito en el cajero automático?”.

“Tal vez”, admitió Snyder. “Pero dese cuenta de que el tipo puede haberse descuidado o desconocer que también solemos verificar los movimientos de los cajeros. O le da sencillamente lo mismo, yo qué sé. El hecho es que existe una coincidencia perturbadora. En nuestra profesión sabemos que las coincidencias son pistas, ¿verdad?”.

Finalmente convencido, el director del Servicio Clandestino Nacional respondió con un murmullo de asentimiento. Hizo señal al subordinado para salir y, cuando se quedó solo, giró su sillón y, desde la ventada del despacho, contempló el río Potomac a lo lejos. El lienzo azul de agua parecía un espejo reflejando las nubes. La ajardinada tranquilidad de Washington, DC, en particular en aquel sector que rodeaba el complejo de la CIA, le daba el ambiente adecuado para pensar. Durante cinco minutos ponderó la situación con serenidad y por fin tomó una decisión.

Volvió a girar la poltrona y pulsó el intercomunicador, llamando a su secretaria.

“Tish, pásame al mayor Fuentes”.

Iba a poner a su mejor hombre tras la pista de Tomás Noronha.

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XLV

No había agitación a aquella hora de la noche, el tráfico en Dunpont Circle ya se había calmado y la tranquilidad se había impuesto en la ciudad. Sentados junto a la entrada de un coffee shop a media luz, Tomás y María Flor iban vigilando el edificio del otro lado de la calle, atentos sobre todo al guardia que permanecía sentado en el atrio leyendo un periódico. El café americano no era de los mejores, pero iban saboreándolo distraídamente mientras esperaban la evolución de los acontecimientos.

“¿Cuánto tiempo falta?”.

El historiador consultó el reloj.

“Seis minutos”.

El día había sido largo y bien aprovechado. Debido al jet lag, se despertaron sobre las seis de la mañana, ella después de un buen sueño, él no tanto porque, a fin de cuentas, se había acostado muy tarde. Pero a aquella hora en Washington, DC, eran las once de la mañana en Lisboa y el despertador del cerebro no le había dejado dormir más tiempo. Por eso salieron muy pronto del campus de la Universidad de Georgetown y se fueron al Dupont Circle antes de la hora punta matinal, para poder estudiar el edificio donde Bellamy tenía su apartamento.

No fue necesario explorar el local durante mucho tiempo para darse cuenta de que el principal problema estaba en el atrio. Cuando intentaron subir al tercer piso, el guardia les bloqueó el camino y dejó claro que solo podrían avanzar con una autorización expresa del inquilino al que querían visitar. Balbucearon una disculpa incoherente, diciendo que se habían equivocado de edificio y se marcharon. La retirada de los visitantes fue algo humillante, pero lo importante es que les dio la noción de que el guardia de seguridad era un obstáculo y que su prioridad esa noche sería despistarlo.

Sentado junto a la ventana del coffee shop bebiendo lentamente su café, Tomás no pudo dejar de sonreír al acordarse de la estratagema que había inventado para superar el problema. Mientras María Flor regresaba al campus para cerciorarse por teléfono de que nadie ocupaba el apartamento de Bellamy, Tomás había comprado al final de la mañana un periódico popular y fue directo a la página de los pequeños anuncios buscando una...

“Atención”, exclamó María Flor, e interrumpió sus pensamientos. “¡Ahí viene ella!”.

Vieron salir de un taxi una rubia despampanante, con un vestido rojo justo que le realzaba la cintura estrecha y los enormes senos, y con las formas sinuosas del cuerpo subrayadas por los zapatos de tacón, negros y relucientes. La recién llegada pagó al taxista y comenzó a andar por la acera en dirección a la entrada del edificio.

“Vamos”.

Sin perder tiempo, los dos portugueses salieron del coffee shop, atravesaron la calle y se plantaron al lado de la puerta del edificio, pero en una zona fuera de la vista del guardia. La rubia provocativa pasó ante ellos, dejando en el aire un fuerte aroma vagamente dulce. Además de un cuerpo bien formado y de un pelo liso y dorado que le caía hasta los hombros y llamaba la atención, tenía unos vivos ojos azules y los labios sensuales; se diría que era una conejita de Playboy.

Vieron a la rubia entrar en el edificio con paso tambaleante y desaparecer en el atrio, que estaba lo suficientemente cerca para poder oír lo que pasaba.

“Hi, big boy!”, saludó con voz melosa. Soltó una carcajada sin sentido. Tú eres nuevo aquí, ¿verdad?”.

“Uh... no”, respondió el guardia, dudando. “Trabajo en este edificio hace unos años. ¿Puedo ayudarla?”.

La rubia se rio.

“¡Claro que puedes!”, exclamó. “¿Pero... pero no es este mi edificio? ¿Esta no es la rotonda de Rhode Island Avenue?”.

“Me temo que no, señora... Estamos en Dupont Circle. La rotonda de Rhode Island Avenue es en aquella dirección”.

“Damn!”, maldijo ella. “Siempre que bebo champán me pasa lo mismo. Me desoriento, es una lata”.

“Si quiere le llamo un taxi para que la lleve a casa”.

“¡Oh, qué encantador! No te molestes”. La rubia se volvió a reír. “Oye, pareces un chico simpático y... guapo. ¿Puedo contarte un secreto?”.

“Bueno... sí”.

“Sabes, el champán tiene dos efectos poderosos en mí. El primero es que me desorienta completamente. Me quedo de tal forma liada que ni sé por dónde ando. El segundo efecto es que... bueno, me pones a cien...”. Se rio de nuevo. “¿Me entiendes lo que te digo?”.

“Uh...”.

“Por eso no me puedo ir ya para casa, ¿entiendes? Mi marido es un viejo”, gimió. “Aaah, necesito a alguien para satisfacerme. Y tú... tú tienes un aspecto tan viril, tan macho, tan potente...”.

“Pero...”.

“Oye, no aguanto más, esto es una tortura. Necesito un hombre. ¡Ahora! Mi cuerpo está sediento de sexo. ¿No tendrás... no tendrás un sitio por ahí donde me puedas resolver el problema?”.

“Pero yo estoy trabajando, señora, no puedo abandonar mi puesto. Dentro de dos horas me sustituyen y entonces, si quiere, podemos...”.

“¡Ahora big boy! ¡Te necesito ahora! ¿No tienes un sitio aquí cerca donde me puedas dar lo que necesito con tanta urgencia? Son solo cinco minutos, ¿me oyes? Cinco minutos en los que te voy a servir con las tetas, con la boca, con la...”.

“Quieres decir...”, dudó el guardia, con la voz excitada. “Únicamente tenemos... solo si fuera ahí, en mi gabinete. ¿Cinco minutos, dices?”.

“Cinco minutillos tórridos en los que te voy a enloque-
cer, mi macho vigoroso, mi toro potente...” “Ven, ven... Allí estaremos cómodos”.

Las voces se alejaron y se oyó cerrarse una puerta. Después de asomarse al atrio, Tomás se volvió hacia atrás y miró a María Flor, que tenía la cara roja como un tomate.

“El camino está libre”, anunció. “Vamos”.

Cruzaron la entrada del edificio con pasos leves y atravesaron el pequeño atrio. Había dos puertas de ascensores, pero prefirieron dirigirse a las escaleras, les pareció más discreto. Pasaron por el gabinete del portero y oyeron gemidos y suspiros en el interior. María Flor no dijo nada en aquel momento, porque era imperioso no hacer ruido, pero cuando llegaron a las escaleras no se contuvo.

“Oye, ¿de dónde sacaste a esta... esta ordinaria?”.

La pregunta hizo reír a Tomás. Desde que había aparecido la rubia, esperaba una pregunta de ese tipo.

“En el periódico”.

“¿La encontraste por el periódico?”.

“Los anuncios pequeños en el periódico incluyen servicios de prostitutas, como sabes. Llamé a una de ellas y conseguí sacarle el nombre y la dirección de un burdel de lujo, de aquellos que ofrecen chicas a los congresistas del Capitolio. Fui allí y, después de ver a todas, escogí esta. Me costó un ojo de la cara, ni te digo cuánto”.

Flor se detuvo entre dos peldaños del último tramo de las escaleras y lo miró fija e intensamente, como si le quisiese escrutar el alma.

“¿Fuiste al burdel?”.

“Claro que fui”, respondió él. “Tenía que asegurarme de que conseguía una chica capaz de quitarnos al guardia del camino”. Hizo un gesto indicando la planta baja. “Y escogí bien, ¿no crees? Ella lo consiguió, ¿no? ¿Dónde está el problema?”.

Su amiga no respondió. Recomenzó a subir las escaleras, mientras refunfuñaba cosas más o menos ininteligibles pero que incluían frases como “pfff, vaya sinvergüenza”, o “los hombres son todos iguales” y “¿qué será lo que ven en estas ordinarias?”. Entretanto, llegaron al tercer piso y caminaron por el pasillo hasta dar con la puerta del apartamento de Frank Bellamy.

“Te toca”, dijo Tomás delante de la puerta, invitándola a aproximarse. “¿Crees que consigues abrirla?”.

María Flor dudó.

“¿Oye, estás seguro de que no hay ninguna alarma conectada?”.

“De eso no estoy seguro. Pero acuérdate de que el dueño del apartamento ya ha muerto. Sin él por aquí, ¿quién vendría a activar la alarma?”.

“Incluso así...”.

“Oye, tenemos que correr el riesgo”, dijo el historiador, señalando la puerta. “No hay alternativas”.

Con un suspiro de resignación, Flor se arrodilló en la moqueta del pasillo y estudió la cerradura.

“Esta es de las complicadas”, constató. “Pero tranquilo, no voy a tardar”.

Sacó un gancho del maletín y lo metió en el agujero de la cerradura, rodándolo en el interior para analizar la estructura y el mecanismo.

“¿Dónde aprendiste a desatrancar cerraduras de esa manera?”.

“En la policía”, explicó ella sin quitar los ojos del orificio. “Los usuarios de la residencia a veces se encierran en las habitaciones y es un follón para sacarlos de allí, ni te imaginas. Solemos tener copias de las llaves, claro, pero a veces desaparecen y es un problema. Para resolverlo de una vez por todas, fui a la policía y ellos me dieron un curso práctico sobre cómo desbloquear cerraduras por fuera”.

“Muy útil, sí señora”.

María Flor se concentró en el trabajo que tenía entre manos y el silencio se impuso en el pasillo. Acercó la oreja izquierda al agujero de la cerradura y fue oyendo los sonidos del mecanismo interno respondiendo a los movimientos de la punta del gancho. El proceso se prolongó sin que nada sucediese y Tomás empezó a preocuparse. Si alguien apareciese por el pasillo y los viese en aquella posición, concluiría inevitablemente que se trataba de asaltantes. Había que acelerar el proceso, pero eso no dependía de él y no sería por presionarla que ella iba a trabajar más deprisa o con más eficiencia. Se llenó de paciencia y aguardó, esperando con ansiedad que nadie surgiese por allí.

Casi sin aviso, se oyó un clic.

“Ya está”.

Tomás observó la cerradura con mirada inquieta, pero se dio cuenta de que habían tenido éxito.

La puerta estaba entreabierta.

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XLVI

Oyó el sonido de un zumbido nervioso. Justo cuando Peter preparaba el informe que le había sido pedido la víspera y que tendría que presentar a su jefe directo a la mañana siguiente, la señal de alarma se encendió en la pantalla del ordenador con un brillo intermitente. Los ojos azul cristalino del hombre en la casa se desviaron hacia la alerta y, con el ratón, pulsó el icono del dispositivo de seguridad.

Las dos líneas que vio intermitentes en el monitor le quitaron las dudas.

Break-in in progress

Main door

“Fuck!”.

El sonido de la alarma general se encontraba apagado, pero el sistema interno de seguridad permanecía activo e informaba de inmediato por alerta informática si alguien forzaba la puerta de entrada y estaba entrando en el apartamento.

Sin perder tiempo, y con el corazón acelerado, apagó apresuradamente la fuente de energía del ordenador, cogió los papeles de forma atolondrada y corrió hacia la sala de seguridad, el compartimento de alta seguridad que en buena hora había sido construido al lado de la cocina. Entró jadeante, apretó el botón de seguridad y cerró los ojos; la puerta metálica se trancó, aislándole del exterior. Se escurrió despacio para el suelo y, acomodado, respiró hondo.

“¡Uf!”, suspiró. “Fue por poco”.

Estaba a salvo.

Ya era el segundo asalto al apartamento en el espacio de solo dos días. El primero le pilló fuera de casa, retenido en el empleo por causa del estúpido informe que el jefe había resuelto pedirle. Cuando esa noche llegó al apartamento, comprendió por pequeñas señales que alguien había estado ahí. Desde entonces vivía con miedo a que se repitiese el incidente. Había muchos intereses envueltos en aquella historia y gente muy poderosa metida en el lío.

Su mejor arma era el disimulo. Dejó de atender llamadas, como había hecho a lo largo del día. Sabía que los asaltantes tenían tendencia a llamar antes de lanzar una operación, para cerciorarse de que su objetivo se encontraba desierto, y estaba determinado a cogerlos in fraganti.

Ese momento había llegado.

Después de una pausa para recuperar la respiración, se levantó y encendió el monitor. Todo el apartamento estaba cubierto por cámaras de vídeo escondidas por detrás de espejos, en medio de las macetas o hasta en los dispositivos contra incendio que se encontraban clavados en el techo. La enorme pantalla se encendió y Peter, ya más tranquilo, observó la imagen recortada en nueve secciones, cada una correspondiente a una cámara oculta en un compartimiento o en un pasillo.

La cámara del hall de entrada mostraba dos personas entrando furtivamente en el apartamento. El hombre en la casa cogió el mando y apretó el botón para ampliar la imagen. El vídeo de la cámara del hall ocupó el monitor y permitió a Peter estudiar a los asaltantes con más detalle. No reconoció a ninguno, pero se dio cuenta de que uno de los intrusos era una mujer.

“Jeez!”, murmuró, asombrado. “Ahora también usan babes en estas operaciones...”.

Un brillo de luz apareció de repente en la mano del hombre que parecía estar al frente del dúo de asaltantes; se había encendido una linterna. Las imágenes mostraban a los desconocidos avanzando con cuidado, explorando tan lentamente el apartamento que tardaron cinco segundos en cruzar el pequeño atrio y meterse en el pasillo.

Encerrado en la sala de seguridad, Peter consideró la mejor opción para actuar. Podía llamar a la policía, claro; tenía allí el teléfono y la conexión con la comisaría más próxima sería sencilla. Pero, si los intrusos eran quien él pensaba que eran, eso no serviría de nada. Lo mejor sería seguir su plan original. Iba a observarlos y esperar la evolución de los acontecimientos. Pero lo más importante es que registraría todo. Nunca se sabía qué utilidad podría tener la grabación, pero siempre sería un triunfo en caso de necesidad.

Abrió el panel que controlaba el sistema de videovigilancia e introdujo un DVD virgen en el grabador. Después apretó el botón rojo indicando record, esperó por la confirmación de que la máquina estaba de hecho grabando y buscó el botón del sistema audio que se encontraba acoplado a las cámaras. Rodó el botón y el sonido llenó los altavoces del compartimento blindado, trayéndole las palabras que intercambiaban los asaltantes:

“Tenemos que revisar primero todo el apartamento”, dijo el intruso que caminaba delante con la linterna. “Tenemos que asegurarnos de que no hay nadie aquí”.

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XLVII

“Tenemos que revisar primero todo el apartamento”, dijo Tomás mientras caminaba delante con la linterna. “Tenemos que asegurarnos de que no hay nadie aquí”.

El apartamento se encontraba inmerso en la oscuridad y no se atrevieron a encender las luces. Su única fuente de orientación era el foco de la linterna que rompía las densas tinieblas e iba bailando por las paredes y por los muebles, como si aquel frágil chorro de luz abriese el camino. No era agradable la sensación de estar explorando a escondidas la casa de otra persona y sentían una presión constante, una inquietud permanente, la incómoda sensación de que en cualquier momento alguien entraría en el apartamento y los cogería in fraganti.

El deseo de huir era muy fuerte. Tomás movió la cabeza, como si de ese modo pudiese echar también a los fantasmas que le asustaban. Qué ridículo, pensó; el propietario, Frank Bellamy, ha muerto, es de noche, María Flor llamó hace poco y se cercioró de que nadie atendía, señal de que el apartamento está vacío; nadie vendrá aquí a una hora de estas, no habrá problema. Se concentró en ese pensamiento, en ese deseo, en esa convicción, y así fue domando el miedo permanente de ser encontrado por quien quiera que allí entrase súbitamente. Pero incluso así el deseo de huir permanecía casi irreprimible.

Recorrieron despacio el apartamento, moviéndose con mil cuidados por si se encontraban con alguien, pero todas las habitaciones en las que entraron estaban desiertas.

“Aquí no hay nadie”, susurró María Flor por fin, aliviada pero todavía inquieta. No se sentía a gusto en el papel de asaltante. “¿Qué hacemos ahora?”.

“Si hay alguna cosa importante, seguro que la encontraremos en el despacho”, respondió él en el mismo tono de murmullo. “Cuando pasamos por allí, ¿te fijaste? Aquello es una mina de posibilidades?”.

Flor se había fijado, pero no respondió. Recorrieron el pasillo central del apartamento, ahora más tranquilos porque ya conocían la configuración interior, y entraron en la habitación donde aparentemente el propietario trabajaba cuando se encontraba en casa.

“¿Enciendo la luz?”, preguntó ella. “Ya hemos visto que aquí no hay nadie...”.

“Muy bien”, aceptó el historiador. “Pero cierra primero las cortinas, no vaya a ocurrir algo”.

Después de que María Flor corriese las cortinas, el historiador encendió la luz. Fue como si el despacho se hubiese destapado y revelado sus secretos. Aparecieron las paredes forradas de madera de roble, la misma de la que estaba hecho el parquet por debajo de las alfombras persas; había además una gran mesa de caoba dominando el espacio. A lo largo de las paredes se veían colgadas varias fotografías enmarcadas.

Atraído por estas imágenes, Tomás las estudió con atención, intentando entender la historia que contaban. Algunos retratos eran en blanco y negro, evidentemente antiguos, y otros en color, más recientes. Detuvo los ojos en el primer marco a su derecha y reconoció, en blanco y negro, un retrato de Frank Bellamy joven, sentado en un laboratorio. La fotografía tenía escrito en la esquina Los Alamos, 1944, lo que significaba que se la habían hecho en el periodo en que el fallecido jefe de la Dirección de Ciencia y Tecnología de la CIA había trabajado en el Proyecto Manhattan para construir la bomba atómica. El marco de al lado lo confirmaba. Mostraba a Bellamy, igualmente joven, al lado de Robert Oppenheimer en el ground zero de Trinity, el local de la explosión de la primera bomba atómica en Alamogordo, Nuevo México.

“¿Este era Bellamy?”, preguntó María Flor mientras examinaba otras imágenes enmarcadas. “¡Qué pedazo de pan de hombre! Parece Clint Eastwood en versión joven”.

“Bueno, me criticas por la Marilyn Monroe que le lancé al portero, pero después te pones a elogiar a Bellamy de ese modo”, protestó Tomás, fingiéndose ofendido. Esbozó una mirada semejante a la que ella le había echado solo unos minutos antes, cuando subían las escaleras. “Las mujeres son todas iguales...”.

“Sí, sí”, asintió ella, mirándolo con una sonrisa burlona. “Tú sabes mucho...”.

La atención de los dos intrusos volvió a las fotografías enmarcadas en las paredes. Tomás examinó una imagen de Bellamy en un centro de tiro de la CIA cuando era joven todavía pero evidentemente ya después de cerrar el Proyecto Manhattan, y otra en color, mostrándolo al lado de una novia rubia y sonriente, a la puerta de una iglesia”.

“Mira esto”, dijo, llamando la atención de su amiga. “Estoy seguro de que fue hecha el día de su boda”.

Interesada, María Flor se aproximó de inmediato y miró por encima de su hombro.

“Déjame ver”, pidió. Estudió la imagen. “Es bonita, la novia. ¿Sabes si vive todavía?”.

“No tengo ni idea”. Hizo un gesto señalando el espacio alrededor. “Pero, a juzgar por la decoración espartana de este apartamento, diría que no”.

Las restantes fotografías enmarcadas y colgadas en las paredes eran igualmente muy instructivas sobre la vida del fallecido director de la CIA. Una de ellas lo mostraba en su despacho en Langley. Otra lo colocaba al lado de Werner Heisenberg y Erwin Schrödinger, delante de una pizarra negra repleta de ecuaciones matemáticas escritas con tiza, y la siguiente con el presidente Dwight Eisenhower en la Sala Oval.

A medida que las imágenes se sucedían, Frank Bellamy iba envejeciendo; aunque siempre delgado, comenzaban a surgirle las primeras arrugas rasgadas en las comisuras de los ojos y el pelo rubio se volvía gris. Ya con mediana edad, aparecía en una recepción en Camp David saludando al presidente John Kennedy; Jacqueline se encontraba al lado del marido con una sonrisa claramente forzada. Otra lo colocaba en el cabo Cañaveral delante de un cohete Saturno, al lado de Neil Armstrong y Buzz Aldrin, y justo por encima, figuraba el retrato de Bellamy sentado a la mesa y cenando con Richard Feynman y John Bell, los tres con aire alegre y agarrados a las copas que rebosaban de champán. Las dos últimas fotografías eran más recientes y lo mostraban ya anciano; la primera siendo condecorado por el presidente Bill Clinton en los jardines de la Casa Blanca y la segunda al lado del presidente Barack Obama y de Hillary Clinton en la situation room acompañando la operación para matar a Osama bin Laden.

Después de contemplar este último retrato, María Flor silbó, impresionada con la secuencia de imágenes.

“Este tipo era realmente importante, ¿eh?”.

“Fue durante décadas jefe de la Dirección de Ciencia y Tecnología de la CIA”, asintió Tomás. “Nadie ocupa tanto tiempo un lugar de esos si no eres una maravilla”. Hizo un gesto señalando los marcos en las paredes. “Este hombre era una leyenda viva”. Suspiró, súbitamente abatido. “Debes calcular la gravedad de las sospechas de asesinato que recaen sobre mí. Si creen realmente que fui yo quien mató a Bellamy, la CIA no me quiere preso. Me quiere muerto”.

La perspectiva no era alentadora, pero le renovó el impulso y la determinación de proseguir la búsqueda hasta encontrar las respuestas al rompecabezas que Bellamy dejara en su último mensaje y en el gran pentáculo que le había remitido desde Ginebra. Concentraron por eso su atención en aquello que les parecía prioritario, el gran despacho de caoba.

Un cuadro detrás de la mesa enmarcaba una condecoración. La firma presidencial mostraba que se trataba de la que le había atribuido el presidente Clinton. Sin embargo, la atención de los dos intrusos incidió sobre todo en lo que estaba posado sobre la mesa. Encontraron allí tres libros, el clásico de Claude Shannon sobre teoría de la información y dos obras de Seth Lloyd y Freeman Dyson, ambas sobre computación.

“El hombre era un loco por la física”, constató María Flor, una pizca decepcionada. “Su cabeza debía de estar llena de ecuaciones y fórmulas”. Esbozó una mirada desagradada y alzó los ojos. “¡Madre, qué tedio!”.

“No olvides que Bellamy era sobre todo un físico. Las fotografías que tiene allí enmarcadas lo muestran conviviendo con algunos de los físicos más importantes del
siglo xx, como Heisenberg, Schrödinger, Bell y Feynman. Y estos libros sobre la mesa prueban que el tipo continuaba actualizado”.

Precisamente en la esquina había dos carpetas de plástico repletas de papeles, que ambos inspeccionaron. Tomás cogió la carpeta azul y constató que contenía un documento llamado Mind Wave, con un sello top secret estampado en rojo en lo alto. Hojeó el documento y comprendió que se trataba de un estudio sobre efectos cuánticos en el funcionamiento del cerebro.

Flor cogió la segunda carpeta. La cobertura de plástico era transparente y guardaba un informe médico realizado por una clínica de Boston.

“¿Ya viste esto?”, preguntó ella, interrumpiendo el análisis que el historiador hacía al documento en la carpeta azul. “Pobre, este señor Dare. Únicamente le quedan dos meses de vida”.

“¿Quién?”.

“Es un señor llamado Daniel Dare. Los médicos le diagnosticaron un cáncer de páncreas”. Suspiró. “¡Ah, qué horrible!”.

“Enséñamelo”.

Su amiga le extendió el informe médico y Tomás lo examinó. El documento contenía varios fotogramas de TAC y análisis clínicos con marcadores tumorales a nombre de Daniel Dare. En la página de las conclusiones, los médicos de la clínica de Boston realizaban el diagnóstico de cáncer de páncreas e indicaban la previsión de un máximo de seis meses de vida.

El historiador verificó la fecha y constató que el informe tenía cuatro meses, lo que significaba que, de hecho, restarían un máximo de dos meses al paciente.

“¿Quién será?”, preguntó María Flor, compadecida. “¿Será un familiar?”.

El historiador se encogió de hombros y devolvió el informe a su sitio. Ya habían visto todo lo que había sobre la mesa; se concentró después en los cajones. Los abrió uno por uno e investigó en los interiores, siempre en busca de una pista. El primer cajón guardaba algunas cartas y muchas postales, que el intruso inspeccionó. Una postal mostraba una fotografía del Grand Canyon y detrás las palabras With love, firmado por una tal Helen.

“Qué romántico”, observó su amiga en un tono azucarado, mirando también la postal. “Debe de ser su mujer”.

“O su amante”.

“¡Oh, ya estás tú!”, protestó ella con un estallido contrariado de la lengua. “¡Los hombres, pensáis todos lo mismo!”.

Después de responder con una carcajada, Tomás pasó al segundo cajón. El interior estaba repleto de blocs de notas, todos ellos escritos con ecuaciones matemáticas incomprensibles. Había también algunas fotografías de trabajo, incluyendo el retrato de un grupo de hombres delante de las escaleras de un edificio; se reconocía a Bellamy en la punta izquierda. Ya en el tercer cajón guardaba carpetas con recibos, declaraciones de impuestos, contratos y registros de propiedad. El historiador verificó que, además de aquel apartamento en Washington, DC, Bellamy poseía una hacienda en Savannah, Georgia, y una casa de vacaciones en los alrededores de Clearwater, Florida. Encontraron también en este cajón un sobre lleno de billetes verdes. Después de contar, contabilizaron dos mil doscientos dólares.

“Y esto es todo”, dijo Tomás cuando cerró el tercer cajón. “Me temo que aquí en la mesa no haya nada más”.

“¿Y ahora qué hacemos?”.

El historiador miró alrededor y desvió la atención hacia la pequeña biblioteca que llenaba dos estantes.

“Vamos a ver allí”.

El primer estante estaba repleto de obras de ciencia ficción. Los dos intrusos examinaron los lomos y encontraron títulos de los mejores autores del género, sobre todo Robert A. Heinlein, Arthur C. Clarke, Isaac Asimov, Ray Bradbury y Philip K. Dic.

“No soy gran amante de la ciencia ficción”, reveló María Flor. “Prefiero mil veces las historias de detectives. ¿Te acuerdas de la colección Vampiro? Ah, cuando era niña me encantaban Agatha Christie, Erle Stanley Gardner, Edgar Wallace...”. Suspiró con nostalgia. “¡Aquello sí que eran historias!”.

Tomás señaló los títulos en el estante de Bellamy.

“Pues yo siempre preferí la colección Argonauta”, dijo. “Recuerdo andar leyendo a todos esos autores en el instituto. Mi libro favorito era Cita con Rama, de Arthur C. Clarke. Una obra maestra”.

La parte de abajo del estante estaba ocupada por algunas revistas antiguas de ciencia ficción, sobre todo ejemplares de Astounding, de Amazing y de Tales of Winder. Había igualmente pilas de revistas de comics de ciencia ficción, con títulos como Flash Gordon, Eagle y Weird Science, que el historiador también hojeó.

Después pasaron al segundo estante y se encontraron con los clásicos de física. Frank Bellamy había guardado allí las obras de Max Planck, Werner Heisenberg, Louis Broglie, Erwin Schrödinger, Richard Feynman, John von Neumann, John Wheeler, John Bell y otros físicos eminentes. Lo más destacado, sin embargo, eran los libros de Albert Einstein y de Niels Both, sujetando, en la estantería central, una fotografía del autor de las teorías de la relatividad al lado de otro hombre, más delgado y de aspecto insignificante, ambos caminando por la calle.

“Mira Einstein”, observó ella con aire enternecido, apreciando el retrato en blanco y negro. “Sabes, siempre tuve una debilidad por él. ¿No le encuentras entrañable?”. Hizo con las manos un gesto fingiendo que lo acariciaba. “¡Cuchi, cuchi, cuchi!”.

“Tiene un cierto aire de peluche”, se rio Tomás, descubriendo que le hacían gracia las observaciones de su amiga. “Sobre todo cuando aparece con el pelo desgreñado...”.

María Flor señaló hacia el hombre al lado de Einstein.

“¿Quién es este?”.

“Niels Bohr”, le identificó. “Un físico danés famoso. Esta fotografía fue sacada durante uno de los congresos Solvay, en Bruselas, que fue escenario de los famosos duelos entre ambos”.

El historiador hizo en el aire un gesto vago con la mano.

“Bueno, duelos es una forma de hablar”, corrigió. “Einstein y Bohr se enredaron en un debate intensísimo sobre la naturaleza de la realidad y, en el fondo, sobre el verdadero significado de la función de onda simbolizada por el psi. ¿La realidad existe independientemente de nosotros o se construye por la observación? ¿Lo real es determinista o probabilístico? Esta fue la cuestión que los opuso en estas conferencias”.

“Claro que Einstein ganó...”.

“Eso ya no lo sé”, respondió Tomás distraídamente mientras miraba fijamente la imagen. “Después de lo que ocurrió en Bruselas, la ciencia nunca más fue la misma”.

“¿Pero por qué? ¿Qué pasó en esa conferencia de tan especial?”.

“Fue allí donde nació el germen de la idea de que todas las cosas diferentes que existen son en realidad una misma cosa”.

“¿Qué misma cosa? ¿Qué quieres decir con eso?”.

El historiador cogió la fotografía de los dos físicos caminando por la calle lado a lado, ambos con sombrero, Einstein con abrigo y bigote oscuro sonriendo a la cámara, Bohr con el abrigo doblado en el brazo izquierdo y hablando, aparentemente concentrado en la conversación. El retrato había sido en realidad sacado por Ehrenfest durante el sexto Congreso Solvay, en 1930, pero parecía perfecto para ilustrar el gran duelo iniciado tres años antes por los dos titanes.

Tomás retrocedió un paso para apreciar mejor la imagen. La estudió con aire fascinado, inmerso en una mezcla de admiración y melancolía, como si la mera contemplación del retrato le permitiese viajar en el espacio-tiempo y regresar a los días mágicos de aquel otoño de 1927, mientras transcurría el quinto Congreso Solvay y cuando comenzó la gran pugna entre ambos. Todo ocurrió delante de diecisiete premios Nobel, que se juntaron en el Instituto de Fisiología, en el Parque Leopoldo, de Bruselas. Estaban allí todos los gigantes. Todos. Max Planck, Albert Einstein, Marie Curie, Louis de Broglie, Erwin Schrödinger, Werner Heisenberg, Max Born, Paul Dirac, Wolfgang Pauli... Eran la flor y nata de la física del siglo XX, no faltaba nadie.

Desviando la mirada hacia el infinito con una expresión soñadora, como si estuviese sumergido en un trance, Tomás resumió el proceso desencadenado en el quinto Congreso Solvay en una corta frase.

“El universo es uno”.

.

XLVIII

Intrigado, Peter seguía con atención las imágenes en el monitor de la sala de seguridad, acompañando también lo que ocurría en el resto del apartamento con creciente perplejidad. Observó a los dos intrusos revisando el espacio para asegurarse de que no se encontraba nadie allí y concentrarse por fin en el despacho, investigando en los cajones y mirando los libros en las estanterías; pero lo que más le extrañó fueron los diálogos entre ellos.

“¿Quién es esta gente?”, se interrogó atónito, esforzándose por leer la respuesta en las imágenes de videovigilancia que la pantalla le mostraba. “¿Quién los ha mandado aquí?”.

En cuanto empezó a oírlos hablar, el miedo dio gradualmente lugar a la sorpresa. En un principio le pareció que hablaban en ruso y se preguntó a sí mismo si estaría delante de un comando de la Sluzhba Vneshney Razvedki, o SVR, la agencia rusa de espionaje que sucediera a la Primera Dirección del KGB. Después de escuchar con más atención, sin embargo, llegó a la conclusión de que los asaltantes no hablaban ruso. ¿Sería otra lengua eslava con sonoridad semejante, como el búlgaro o el polaco? Eso no tenía sentido, pensó de inmediato, incluso porque esos países se encontraban ahora mismo muy alineados con los Estados Unidos.

¿Y si no fuesen eslavos? La hipótesis le abrió un mar de nuevas posibilidades. Prestó redoblada atención a las palabras que le llegaban por los altavoces y de repente se acordó de que había oído cosas parecidas durante una misión que había llevado a cabo años antes en Río de Janeiro. Los asaltantes, tomó súbitamente consciencia, hablaban portugués.

“Jeez!”, murmuró, estupefacto con el descubrimiento. “¿También hay brasileños metidos en esta historia?”.

Los acontecimientos tomaban un rumbo absolutamente inesperado. Después de un largo momento de aturdimiento, en el que quedó paralizado delante del monitor intentando entender lo que realmente estaba pasando y estudiando sus opciones, Peter tomó una decisión. Tenía que aclarar el asunto.

La primera cosa que hizo fue agarrar el teléfono para llamar a la policía. Después de teclear dos números, sin embargo, volvió a poner el auricular en su lugar. Lo mejor que podía hacer, consideró pensándolo mejor, era encargarse él mismo del caso. A pesar de que ese no era su trabajo, la verdad es que había recibido entrenamiento adecuado para actuar en situaciones semejantes y dos delincuentes reclutados en una favela cualquiera no lo iban a asustar.

Se dirigió al armario de la sala de seguridad y abrió las puertas de par en par. En el interior había dos escopetas automáticas y diversas pistolas de varios calibres. Escogió una Smith & Wesson M&P 40, la armó y la metió en la funda que se ató a la cintura. Después colgó dos esposas metálicas en el cinturón. Por fin cogió una escopeta automática M16, le encajó el cargador y la dejó lista para utilizar.

Ya debidamente armado, se dirigió a la salida de la sala de seguridad y pulsó el botón verde en la pared. La puerta se abrió con un zumbido y Peter cerró los dientes en el momento en el que la cruzó y puso el pie en el pasillo del apartamento.

“Aquí vamos”.

.

XLIX

El viejo retrato de Einstein y Bohr caminando lado a lado volvió a la estantería, pero los dos intrusos permanecieron delante de él admirándolo, como si el pequeño rectángulo de papel fuese en realidad una ventana del tiempo y les permitiese ver lo que había sucedido en 1927 en el famoso quinto Congreso Solvay. Las palabras recién proferidas por Tomás llenaron de curiosidad a María Flor, sobre todo porque ella se había acostumbrado a esperar de él razonamientos sólidos y no fantasías místicas.

“¿El universo es uno?”, se admiró. “¿Qué quieres decir con eso?”.

El historiador hizo un gesto que abarcó todo el despacho y lo que estaba más allá de él.

“Que la diversidad que vemos a nuestro alrededor no pasa de una ilusión”, replicó. “Las partículas están entrelazadas entre ellas, a pesar de que parezcan separadas por el espacio y por el tiempo. Todo esto es un engaño, las cosas son todas las mismas a pesar de que se nos presentan como si fueran diferentes. El quinto Congreso Solvay dio el puntapié de salida para ese gran descubrimiento científico que las personas en general todavía desconocen”.

María Flor no se conformó con la explicación. Lo que le estaba diciendo le parecía tan extraordinario que, si no lo hubiese oído directamente de la boca de Tomás, no se lo creería.

“¿Eso tiene alguna importancia para la comprensión de los rompecabezas dejados por el director de la CIA que murió?”.

“Creo que sí”.

“¿Qué ocurrió entonces en esa conferencia que fue tan importante?”.

Con un gesto lento, Tomás extendió el brazo y retiró un libro del estante. Se trataba de un volumen en alemán titulado Die Ableitung der Strahlungsgesetze, de autoría de Max Planck.

“Como ya te conté en Lisboa, la teoría cuántica nació de una explicación extraña realizada por Max Planck en 1900 sobre la radiación emitida por los cuerpos negros”, recordó. “En lo que más tarde describió como ‘un acto de desesperación’ para intentar explicar lo inexplicable, Planck avanzó con la posibilidad de que las fuentes de luz emiten energía en paquetes, o cuantos. Solo así era posible explicar las propiedades de la radiación, pero la idea era de tal modo extravagante que nadie se la tomó en serio”. Señaló hacia el lomo de otro libro colocado en la estantería, este de Albert Einstein. “Con excepción de este señor. Al analizar el efecto fotoeléctrico en 1905, Einstein retomó la idea de Planck y la llevó más lejos al decir que la propia luz existía, no de forma continua, sino en paquetes de partículas. Los cuantos”.

“Todo esto ya lo explicaste antes de ayer, cuando estábamos en el laboratorio de la Gulbenkian”.

“Es verdad”, admitió él. “Pero era importante recordar estos dos primeros descubrimientos para que entiendas lo que te tengo que decir ahora. Fíjate que, al hablar en energía y en paquetes, o cuantos, Planck y Einsten crearon inadvertidamente la teoría cuántica. Eso es una gran ironía, una vez que ambos murieron creyendo que la realidad era diferente de aquella que está descrita por la teoría que ellos mismos fundaron”.

María Flor movió la cabeza.

“¿Qué quieres decir con eso? ¿Ellos no creían en lo que habían descubierto?”.

El historiador señaló hacia la fotografía de Einstein y Bohr caminando uno al lado del otro.

“Fue únicamente durante el quinto Congreso Solvay, en 1927, que las implicaciones reales de sus descubrimientos se hicieron claras”, exclamó. “Einstein y Planck eran científicos clásicos que tenían la convicción de que la realidad es exterior a nosotros, que el mundo existe independientemente de nuestra presencia y que todo lo que ocurre tiene una causa específica y un funcionamiento determinista, como si el universo fuese una especie de reloj gigante en donde todos los acontecimientos tienen un origen y en donde la relación causa-efecto es universal. En cierto modo, tuvieron la intuición de que la hipótesis de los cuantos desafiaba la visión clásica, pero no imaginaron que provocase tal revolución”.

“¿Entonces, cuándo se alteraron las cosas completamente?”.

“Fue poco a poco”. Señaló la imagen del hombre que caminaba al lado de Einstein en una calle de Bruselas. “Después de que Planck y Einstein diesen el pistoletazo de salida, entró en escena este fulano. Niels Bohr era un danés que en 1912 fue a Manchester a hacer unas prácticas con Ernest Rutherford, el físico que el año antes había descubierto la estructura planetaria de los átomos. No obstante, existía un problema que Rutherford no lograba resolver. Siguiendo las ecuaciones clásicas de Newton y Maxwell, se concluía que, después de consumir su energía, los electrones que orbitaban el núcleo del átomo tendrían obligatoriamente que caer en él en una billonésima de segundo. Pero en el mundo real eso no estaba ocurriendo. ¿Cómo explicar el misterio? Bohr abordó el asunto desde una nueva perspectiva y, en una jugada muy osada, fue más allá de las ecuaciones de Newton y de Maxwell, cosa que en aquel momento a nadie se le ocurría. Se inspiró en la idea de los cuantos para establecer que había un número limitado de orbitales que los electrones podían ocupar, y que cuando perdían energía iban pasando en saltos cuánticos de una orbital mayor a una menor, hasta alcanzar un orbital mínimo por debajo del cual ya no podían ir; esto explicaba que no se cayesen en el núcleo del átomo. El físico danés hizo cálculos y previsiones que las sucesivas experiencias confirmaron integralmente, y se probó así que el modelo era verdadero”.

“¿Fue así como se explicó la estabilidad de los átomos?”.

“Eso mismo. El problema es que al explicar este enigma Bohr creó otros todavía mayores. La verdad es que por entonces algunos físicos comenzaron a mostrarse perturbados con la teoría cuántica. ¿Al final, los electrones saltaban de un orbital a otro, o de un estado energético a otro, sin pasar por los orbitales o por los estados intermedios? ¿Qué rareza era esa?”.

María Flor se rio.

“De hecho, imagino que por entonces eso pareciese extraño”, observó. “¡Caramba, incluso hoy es extraño!”.

Después de devolver a la estantería el libro de Max Planck, el historiador retiró de un estante otras dos obras en alemán. Se trataba de Quantentheorie und Philosophie: Vorlesungen und Aufsätze, de Werner Heisenberg, y Geist und Materie, de Erwin Schrödinger.

“Las implicaciones del descubrimiento de Bohr generaron una revolución entre los físicos. Nada de aquello coincidía con la teoría conocida, por lo que los científicos entendieron que era necesario desarrollar una nueva teoría que explicase las observaciones experimentales. El desafío fue asumido en 1925 por un discípulo de Bohr, el joven físico alemán Werner Heisenberg, que se aisló en la isla alemana de Helgoland y se concentró en las frecuencias de las líneas espectrales producidas por los saltos cuánticos de los electrones. Después de algunos días desarrolló una matemática de matrices basada exclusivamente en las relaciones entre propiedades observables. Heisenberg, que después contó con la ayuda de Max Born y Pascual Jordan para concluir su trabajo, creó así la mecánica cuántica, capaz de hacer previsiones que coincidían con las observaciones que se estaban haciendo y que hasta entonces no tenían explicación satisfactoria. Se inició así una segunda revolución cuántica”.

Su amiga señaló el segundo libro.

“¿Y cuál fue el papel de Schrödinger?”.

“Schrödinger entró en escena casi al mismo tiempo. Louis de Broglie se inspiró en la dualidad onda-partícula de la luz para sugerir que también la materia, además de partícula, podría ser onda. La idea agradó inicialmente a Einstein y después a Schrödinger, que pensaba que el concepto de onda eliminaría los perturbadores saltos cuánticos preconizados por Bohr porque las ondas son fluidas y presentan continuidad. Durante una conferencia sobre la propuesta hecha por de Broglie, un físico llamado Pieter Debye intervino diciendo que la física de ondas tiene normalmente una ecuación de onda que la describe. Al oír esto, Schrödinger pensó que debería ser posible crear una ecuación que describiese las ondas cuánticas, por lo que se puso manos a la obra. Desarrolló la mecánica de las ondas cuánticas a finales de 1925 y publicó su famosa ecuación en 1926”.

María Flor hojeó el bloc de notas del amigo y señaló el «Ψ» que él había diseñado en Lisboa.

“¿Esa es la ecuación que habla de la tal función de onda?”.

“Sí”, confirmó Tomás. “Schrödinger representó la función de onda con el psi. Einstein lo felicitó y comenzó por mostrar entusiasmo por la mecánica ondulatoria de la función de onda. Además, Schrödinger se dio cuenta de que su ecuación describía la misma realidad que era descrita por la mecánica de las matrices de Heisenberg. Fue un choque”.

“Por lo tanto eran dos mecánicas iguales”.

“No, eran diferentes. Sin embargo, describían la misma realidad. Lo que se volvió desconcertante fue que abordaban aspectos aparentemente contradictorios de la realidad. La mecánica de Heisenberg usaba álgebra de matrices y describía partículas, presentando saltos cuánticos, interrupción de causalidad y discontinuidad en el mundo atómico, mientras la mecánica de Schrödinger usaba mecánica ondulatoria y describía ondas, presentando evolución fluida, causalidad y continuidad. Parecían por lo tanto diferentes en forma y contenido. Sin embargo, ambas daban respuestas correctas cuando se aplicaban a los mismos problemas. Eran técnicamente equivalentes, aunque presentasen la realidad física de manera diferente”.

“Eso es extraño”, constató ella. “¿Cómo podían estar las dos correctas si presentaban la realidad de forma tan diferente? O la realidad es continua o es discontinua, o es causal o no es causal, o hay fluidez o hay saltos cuánticos...”.

“...o es onda o es partícula”.

La observación de Tomás, acompañada de una sonrisa, sonó familiar a María Flor.

“¿La respuesta está en el experimento de la doble rendija?”.

“El experimento de la doble rendija encierra todo el misterio del mundo cuántico”, confirmó él. “Ocurre que Schrödinger entendió que había un problema serio con su función de onda. ¿Dónde estaba exactamente la onda? Como se sabe, las ondas no se sitúan en un único sitio, en general son una perturbación que transporta energía. Las ondas del mar son constituidas por moléculas de agua y las ondas del sonido por moléculas de aire. ¿Pero qué constituía las ondas de luz y las ondas de materia? ¿De qué estaban hechas? Schrödinger propuso que la función de onda de un electrón, por ejemplo, estaba conectada a una distribución de carga eléctrica, una especie de nube que nada por el espacio. La dualidad partícula-onda, en opinión de Schrödinger, no pasaba de una ilusión. En realidad solo había onda. Sin embargo, se descubrió que esta descripción violaba el límite de la velocidad de la luz. Además, no aclaraba fenómenos como la ley de la radiación de Planck, el efecto fotoeléctrico y el efecto Compton, que solo son explicables por la existencia de partículas, por lo que rápidamente se dio cuenta de que esta hipótesis no era correcta”.

“¿Entonces cuál es la respuesta correcta? ¿Al final de qué está hecha la onda cuántica?”.

“Eso es un gran misterio, como ya te expliqué en Lisboa. Si la función de onda no representa ondas reales en el espacio tridimensional, ¿qué representa? Todavía hoy el tema suscita perplejidad. Fue Max Born, inspirándose en un concepto propuesto por Einstein, designado campo ondulatorio fantasma, quien dio la respuesta más aceptada. Dijo que la ecuación de Schrödinger trabaja con ondas de probabilidad. O sea, la ecuación solo da probabilidades de que la materia aparezca en cualquier parte de la onda. El precio a pagar por esta solución, como es evidente, es que pone en duda la existencia real de la onda y las relaciones de causa-efecto deterministas. Peor todavía después llegó Niels Bohr insinuando que, hasta realizar una observación, el electrón ni siquiera existe. Entre una mediación y otra, un electrón no tiene existencia fuera de las posibilidades abstractas proporcionadas por la función de onda. Es decir, la ecuación de Schrödinger no solo no prohíbe los insoportables saltos cuánticos que su creador pensaba haber resuelto, sino que la onda ni siquiera tiene existencia real”.

Su amiga se rio.

“Imagino que Schrödinger no se debió de quedar nada contento...”.

“¿Contento? ¡Caramba, estas conclusiones fueron una verdadera bomba!”, exclamó. “Contradecían frontalmente la física clásica de Newton y todo el sentido común. Para agravar las cosas, meses más tarde, ya en 1927, Heisenberg estableció el principio de la incertidumbre, según el cual no es posible determinar con rigor y simultáneamente la posición y la velocidad de una partícula. Cuando se determina la velocidad exacta, la posición literalmente no existe, y viceversa. No es posible prever el recorrido pasado y futuro de una partícula porque, en palabras de Heisenberg, ‘el recorrido unicamente gana existencia cuando lo observamos’”.

“Me niego a creer en eso. Lo que él quiso decir segura-
mente fue que se desconoce el recorrido pasado de la partícula...”.

“No, Flor. Es más que eso. Ese recorrido realmente no existe. ¿Entiendes lo que Heisenberg verdaderamente proclamó? ¡Es la observación la que hace que el recorrido de la partícula gane existencia real!”.

María Flor abrió la boca.

“¡Válgame Dios!”.

“En el mismo año, Bohr estableció el principio de complementariedad, según el cual un electrón o la luz o cualquier otro objeto cuántico es partícula o es onda en función de la experiencia que se lleva a cabo, pero nunca es las dos cosas al mismo tiempo. O sea, la realidad se crea en función del tipo de experiencia que se decide hacer. ‘No existe mundo cuántico’, llegó a proclamar Bohr. ‘Hay solo una descripción de la mecánica cuántica abstracta’. Como debes calcular, una cosa de estas era demasiado chocante para los científicos habituados a creer en la existencia de la realidad independiente de la observación y en las relaciones deterministas de causa-efecto. La ecuación de Schrödinger, el principio de la incertidumbre de Heisenberg, el principio de la complementariedad y los saltos cuánticos de los electrones en el modelo atómico de Bohr dejaron a los físicos al borde de un ataque de nervios”.

María Flor señaló la fotografía de Einstein y Bohr caminado lado a lado.

“Fue entonces cuando comenzó el famoso duelo...”.

“Eso mismo. Los mayores físicos del mundo se reunieron en octubre de 1927 en el quinto Congreso Solvay para discutir estos descubrimientos perturbadores y su significado filosófico. ¿Qué historia es esta de que los electrones saltan instantáneamente entre orbitales y de un estado a otro sin pasar por estados intermedios? ¿Qué disparate es este del principio de la incertidumbre que dice que la posición y la velocidad de un objeto cuántico no tienen existencia real simultánea, que cuando existe una, la otra no existe? ¿Qué locura es esta de que la ecuación de Schrödinger muestra que un electrón o un átomo pueden estar en múltiples sitios al mismo tiempo y que aparecen en un sitio por probabilidad y no por necesidad determinista? ¿Qué onda fantasma es esta que aparece en esa ecuación? ¿Qué es todo esto? Schrödinger se sentía devastado con las inesperadas implicaciones de su ecuación y ya se arrepentía de haberla creado. Planck y De Broglie movían la cabeza, incrédulos, y Einstein... oh, Einstein estaba estupefacto. Inicialmente había aprobado la idea de la onda y había llegado a plantear la posibilidad de la existencia de lo que describió como un ‘campo fantasma’ sirviendo de onda, pero desconfiaba de la idea de que la naturaleza era probabilística, y sobre todo se rehusaba a aceptar que la realidad no tenía existencia objetiva. Einstein acusó a Bohr y a sus seguidores de evitar la realidad física, y escribió: ‘No puedo soportar el pensamiento de que un electrón, expuesto a un rayo de luz, escoja, por su propia y libre decisión, el momento y la dirección en la cual irá a saltar’”.

“Sí, la idea de que un electrón tenga libre arbitrio es realmente extraña...”.

“El libre arbitrio del electrón es una forma de hablar, claro. Einstein cuestionaba que las cosas sucediesen sin causalidad determinista y en particular que la realidad no tuviese existencia objetiva y fuese dependiente de la observación. El hecho, sin embargo, es que los experimentos, el principio de la incertidumbre y la ecuación de Schrödinger muestran que las cosas no ocurren por necesidad determinista, sino por probabilidad, y que la realidad tiene una esencia aleatoria y su naturaleza depende de la forma como es observada. De modo que estas dos posiciones, la clásica y la cuántica, entraron en colisión frontal en ese quinto Congreso Solvay, provocando una ruptura profunda e irreversible en el mundo de la física”.

“¡Bien, debió de ser una buena guerra!”, sonrió ella. “¿Cuáles eran las líneas de fuerza?”.

“De un lado se juntaban los físicos clásicos, científicos establecidos que creían que la realidad existe independientemente de la observación y que todo tiene un comportamiento determinista del tipo causa-efecto. Este grupo incluía a Planck, Schrödinger y De Broglie, y estaba encabezado por Einstein. Del otro lado de la barricada se encontraba la nueva generación de físicos cuánticos, jóvenes que defendían que la observación crea parcialmente la realidad y que el comportamiento de la materia no es determinista, sino intrínsecamente probabilístico. Defendían esta idea increíble los físicos más jóvenes, los turcos Heisenberg y Pauli, liderados por Bohr y apoyados por uno de los más mayores, Born”.

María Flor hizo un gesto señalando la fotografía que mostraba a Einstein y a Bohr lado a lado.

“Fue aquí que ocurrió el tal duelo del que hablabas hace poco...”.

“Precisamente”, asintió mientras devolvía a la estantería los libros que de allí había sacado. “Los dos se enzarzaron en una larga discusión sobre la naturaleza de la realidad. Los tiros de abertura de este enfrentamiento en Bruselas se dieron cuando Born y Heisenberg hicieron una presentación formal en cuya conclusión afirmaron de forma deliberadamente provocadora que la mecánica cuántica era una teoría cerrada. Eso significaba que la teoría estaba completa y, según ellos, ningún descubrimiento futuro alteraría sus trazos fundamentales. Al oír esto, Einstein se rio. Cuestionado por Ehrenfest, confesó: ‘Me río de su ingenuidad’. El desafío estaba lanzado. Einstein permaneció callado durante las sesiones formales. Solamente interrumpió el silencio para ir a la pizarra a dibujar un esquema del experimento de las rendijas y llamar la atención sobre el hecho de que, si la función de onda se esparcía por el espacio y su colapso era instantáneo cuando había observación, eso significaba que las partículas, al formarse en la pantalla, violaban el límite de la velocidad de la luz. Después regresó al silencio durante las sesiones y solo lo interrumpió una vez más para hacer una pregunta. Durante los días siguientes, sin embargo, se juntaba con sus colegas en la mesa del desayuno en el Hotel Metropole y presentaba problemas que se destinaban a demostrar que la teoría cuántica, además de permanecer incompleta, lo que contradecía la declaración inicial de Heisenberg y Born, era hasta incoherente y, por tanto, errada. Bohr lo escuchaba con atención y, después de conferenciar a lo largo del día en privado con Heisenberg, Born y Pauli, a la hora de la cena daba a aquellos problemas una solución pormenorizada. Este debate comenzó en esta conferencia en Bruselas y se prolongó durante algunos años”.

“¿Pero qué es lo que discutían exactamente?”.

“La posición de fondo de Einstein era que el mundo existe independientemente de nosotros y todo tiene una relación causa-efecto. Si el principio de la incertidumbre y las experiencias muestran que la realidad no tiene existencia objetiva, eso no ocurre porque la realidad sea genuinamente creada por la observación, sino porque los instrumentos de observación perjudican la propia observación o porque hay variables todavía no descubiertas que explican el extraño comportamiento de la materia. Sobre la onda de probabilidades de la ecuación de Schrödinger, esta es el resultado de los límites de nuestros conocimientos. La materia no aparece espontánea y aleatoriamente en cualquier punto de la onda, sino porque algo la forzó a surgir allí y el hecho de no conocer la causa no impide que exista de hecho una causa. El comportamiento probabilístico no pasa de una ilusión creada por nuestra incapacidad de ver las relaciones de causa-efecto a un nivel microscópico. Pero la realidad no es probabilística, es determinista, porque Dios no juega a los dados”.

“Tiene sentido...”.

“Sí, pero insisto en que no es eso lo que la ecuación de Schrödinger y el principio de la incertidumbre de hecho nos dicen, ni es eso lo que las experiencias nos revelan, como te demostré en Lisboa con el experimento de la doble rendija. Insisto en que, cuando los experimentos y los cálculos matemáticos contradicen el sentido común y nuestra intuición, la experimentación y la matemática ganan siempre, como sucedió cuando Copérnico defendió que la Tierra giraba alrededor del Sol y no lo contrario. Fue por eso que Bohr, al oír a Einstein afirmar que Dios no jugaba a los dados, respondió; ‘¡Einstein, para de decir a Dios lo que debe o no hacer!’ Lo que Bohr quiso explicar fue que la realidad es lo que es, no lo que nosotros idealizamos. Los cálculos matemáticos y los experimentos sugieren que la observación crea parcialmente la realidad, que las partículas dan saltos cuánticos sin pasar por estadios intermedios, que encima ni siquiera existen, ocupan diversas posiciones y estados al mismo tiempo, y que la materia altera su estado o su posición de forma realmente espontánea e imprevisible, sin una causa determinista que lo justifique, por lo que su comportamiento solo puede estar previsto en términos de probabilidad. Eso no ocurre debido a las limitaciones de nuestra observación, sino porque la realidad es genuinamente aleatoria. Si no vemos la causa determinista de algunos acontecimientos cuánticos no es porque la desconozcamos, sino porque no existe realmente. Las partículas pueden dar saltos cuánticos sin causa determinista que las obligue a eso. Peor todavía, la realidad no tiene existencia sin observación. De la misma manera que Bohr declaró que ‘el mundo cuántico no existe’ y que ‘una realidad independiente en el sentido físico común no se puede atribuir al fenómeno ni a las agencias de observación’, Heisenberg explicó que ‘los átomos o las partículas elementales no son reales; forman un mundo de potencialidades o posibilidades’, y Pascual Jordan aclaró que la observación no se limita a perturbar el objeto cuántico que se está midiendo — la observación crea ese objeto. De ahí que Bohr haya concluido que, si una persona no se siente sorprendida con la física cuántica, es porque no la comprendió verdaderamente. Quien la entiende no puede dejar de quedarse aterrorizado”.

“Eso son realmente perspectivas irreconciliables”, reconoció María Flor. “¿Cuál fue el desenlace del debate?”.

La mirada de Tomás volvió a desviarse hacia la fotografía de Einstein y Bohr caminando lado a lado.

“Adivina cuál de los dos venció”.

.

L

No sin cierto recelo, Peter mantuvo la puerta de la sala de seguridad abierta, aunque supiese que en realidad no habría retorno. Con la escopeta automática apuntada hacia delante, recorrió el pasillo un pie detrás de otro, con los sentidos alerta, la mirada vagando por las sombras, los oídos atentos a todos los sonidos. Después de doblar la primera esquina, el rayo de luz proveniente de la sala de seguridad dejó de alumbrar el pasillo y se quedó a oscuras. Se detuvo ante el espacio a su alrededor sumergido en una oscuridad total, e hizo un compás de espera para que los ojos se habituasen al nuevo ambiente.

El proceso de adaptación a las tinieblas tardó un minuto, al final del cual comenzó a distinguir las formas. Ganando confianza, retomó su lenta progresión. El apartamento era grande y el pasillo constituía su espina dorsal, atravesándolo de una parte a otra, pero ya había recorrido más de la mitad y sabía que después de la esquina siguiente se encontraba la puerta del despacho.

Llegó al final y miró hacia un lado y hacia otro. Tal y como esperaba, vio la puerta del despacho abierta y la luz encendida en el interior. Atraído por un movimiento, la mirada de Peter se posó en el suelo. Observó el rectángulo de luz del despacho esparciéndose por la moqueta y, como un espectro, el recorte negro de una sombra moviéndose dentro del rectángulo.

La visión le provocó un batacazo en el pecho. Una cosa era ver a los intrusos en el monitor de la sala de seguridad, como personajes distantes de un programa de televisión cualquiera, y otra completamente diferente era estar allí, constatar que la luz del despacho estaba realmente encendida y sorprender la sombra de un asaltante recortada en el suelo, encarando el hecho de que había desconocidos a unos meros cuatro o cinco metros de distancia. Aquello con lo que tenía que enfrentarse ya no era una simple imagen en la pantalla, sino la propia realidad.

Dobló la esquina, siempre pegado a la pared, y se acercó a la puerta. Escuchó los primeros sonidos del interior, la misma lengua que al principio le pareció ruso y que ahora sabía que se trataba de portugués. Le hubiese gustado entender la conversación, eso le permitiría descubrir quiénes eran y qué querían los asaltantes, pero lo cierto es que no entendía el idioma.

Dentro de tres segundos atacaría, decidió. La cuenta atrás empezó en su mente.

“Tres...”.

Se concentraría primero en el hombre. Le parecía más peligroso y tendría que ser inmediatamente neutralizado.

“Dos...”.

Si alguno de ellos se resistiese, no duraría. Sería de inmediato abatido con un tiro en la frente.

“Uno...”.

Desatrancó el seguro de la M16 y encajó el dedo en el gatillo. Más importante, dejó que su entrenamiento de combate se apoderase de él.

¡Ahora!

.

LI

Estudiando en el estante del despacho la fotografía de Einstein y Bohr paseando juntos en una calle de Bruselas, Tomás pensó que nada haría suponer que ambos estaban en ese momento concentrados en un acalorado debate sobre la naturaleza más profunda de la realidad. Corpulento y con bigote moreno y vistoso, Einstein se mostraba sonriente y relajado, mientras que el pequeño danés, tenso y compenetrado en la conversación, casi parecía que necesitaba correr para conseguir mantenerse al lado de su compañero y adversario.

“¿Quién ganó el duelo?”.

La pregunta de María Flor, sabía Tomás, tenía una respuesta clara, pero prefirió dejarla para más tarde, para cuando ella la pudiese comprender.

“Tienes que entender que, para la gran mayoría de los físicos, la cuestión se resolvió de una manera sencilla”, dijo él. “La teoría cuántica no tiene de hecho mucho sentido, es absurda y chocante, pero lo cierto es que todos sus cálculos coinciden con la realidad. Todos. El razonamiento de muchos físicos fue este: lo mejor es hacer los cálculos e ignorar su significado. ¿Un determinado cálculo muestra que una partícula está en doscientos sitios al mismo tiempo? ¿El principio de complementariedad demuestra que un electrón puede ser partícula u onda dependiendo de la forma como el observador decide detectarlo? ¿La mecánica cuántica sugiere que una partícula no tiene existencia real si no es observada? Mala suerte. Vamos a ignorar esas implicaciones increíbles y hacer igualmente el cálculo. Finjamos que todo está bien. Si no nos preocupamos por el resultado desconcertante de estos cálculos y de estos experimentos, todo irá bien. Si algún físico novato nos dice ‘este resultado no puede ser porque significa que el electrón viajó por todos los caminos al mismo tiempo o cualquier otra cosa’, le responderemos: ‘¡Cállate y haz las cuentas!’ Mientras todo coincida, no nos preocuparemos con las extrañas implicaciones de los cálculos y de los experimentos”.

“¿Einstein también aceptó este razonamiento?”.

Tomás movió la cabeza.

“Tal como Schrödinger, Einstein no aceptó ignorar las profundas implicaciones filosóficas de la teoría cuántica. Lo que más le perturbaba en la física cuántica era la idea de que lo real no existe si no se observa. Pura y simplemente se negaba a aceptar eso. Creía que el mundo es determinista. Si la teoría cuántica decía que la realidad era casual, no causal, que solo existía si era observada, es porque esa teoría estaba incompleta y un día se descubriría algo que demostrara que el universo microscópico existe independientemente de la observación y que la realidad se guía por relaciones deterministas de causa-efecto. Ya Bohr argumentaba que la teoría cuántica era coherente, mientras Heisenberg y Born llegaban al punto de proclamar que estaba cerrada y completa. La casualidad no se debe a las limitaciones de nuestro conocimiento, argumentó Bohr, sino a la propia naturaleza más profunda de la realidad. Como te dije, el duelo entre ambos comenzó en ese quinto Congreso Solvay y se prolongó durante muchos años. En el intento de salir de aquel callejón sin salida, Einstein presentó una serie de problemas y ejemplos que, según él, mostraban que la teoría cuántica estaba errada o, por utilizar una expresión menos ofensiva, era incoherente, pero Bohr los resolvió uno a uno”.

“¿Y llegaron a alguna conclusión?”.

“Bohr acabó por convencer a Einstein de que la teoría cuántica era de hecho coherente, por lo que, a partir de 1930, el autor de las teorías de la relatividad reconoció que la nueva teoría presentaba la verdad”. Levantó el dedo, haciendo una corrección. “Bueno, solo parte de la verdad. Siendo riguroso, Einstein pasó a pensar que la teoría cuántica, aunque verdadera y coherente, permanecía incompleta porque faltaba descubrir variables que explicasen las rarezas. El argumento irrefutable ocurrió en 1935, año en el que Einstein envió a Bohr su último y más importante problema. Trabajando con otros dos físicos, Podolsky y Rosen, concibió lo que hoy se conoce por paradoja EPR, las iniciales de sus tres creadores. La idea de este problema, que en última instancia se destinaba a mostrar que era posible que existiese una partícula sin ser observada, partía de una hasta entonces poco conocida propiedad de la física cuántica, la de que una partícula influye instantáneamente en otra partícula con la cual está relacionada, sea cual sea la distancia a la que se encuentren la una de la otra”.

“¿Instantáneamente?”, se sorprendió su amiga. “¡Eso no es posible! Si una partícula estuviera aquí en la Tierra y otra estuviera al otro lado de la Vía Láctea, por ejemplo, no se pueden influenciar instantáneamente. Incluso a la velocidad de la luz, la información tarda millares y millares de años en llegar al destino, por lo que la influencia no puede ser instantánea. Es preciso respetar los límites de la velocidad de la luz, como tú bien sabes”.

“Justamente el argumento de Einstein. Ocurre que una
de las consecuencias de la teoría cuántica es que las partículas relacionadas se influencian al mismo tiempo, independientemente de la distancia a la que están la una de la otra, violando así aparentemente el límite de la velocidad de la luz. Einstein colocó a Bohr ante un dilema: o las partículas eran creadas por la observación y tenían un comportamiento que violaba los límites de la velocidad de la luz y de la causalidad local, o ya existían antes de la observación y consecuentemente la teoría cuántica permanecía incompleta. Él pensaba que la paradoja demostraba la segunda hipótesis, porque la primera no tenía el menor sentido; era de tal modo impensable que la apellidó de spuckhafte Fernwirkung, o ‘acción fantasmagórica a distancia’”.

“Y tenía razón, es obvio”.

“Pero no fue eso lo que su adversario respondió. Al ser confrontado con esta paradoja, Bohr acabó por asumir que la observación definía ontológicamente una partícula y que la influencia entre las partículas era de hecho instantánea. La observación de una partícula hacía colapsar no solo su función de onda sino también, y en el mismo instante, la función de onda de la otra partícula con la cual estaba relacionada, fuese cual fuese la distancia que las separase, una vez que había indivisibilidad en los objetos cuánticos en causa. Así, la teoría cuántica no era incompleta”.

“¡No puede ser!”, insistió María Flor. “Si la teoría cuántica prevé una cosa de esas, ¡es evidente que está incompleta! ¡Einstein tenía razón!”.

El tono convencido que ella imprimió a sus palabras provocó una ligera vacilación en Tomás. ¿Debería llevar la explicación hasta el fin? Respiró hondo. ¿Por qué no?

“La paradoja EPR era realmente poderosa y Einstein bromeó con la respuesta de Bohr, diciendo que la comunicación instantánea entre las partículas debía de ser ‘telepática’. Pensó que la comunidad científica se pondría finalmente de su lado en este debate. No fue eso, sin embargo, lo que ocurrió. Después del quinto Congreso Solvay, los físicos llegaron a la conclusión de que quienes tenían razón eran Bohr y sus partidarios, todos ellos seguidores de lo que fue designado como Interpretación de Copenhague, sobre todo porque todo lo que decían se iba confirmando con las sucesivas experiencias”.

“¿Y las rarezas cuánticas? ¿No confundían a nadie?”.

“Claro que confundían. Como ya te expliqué, lo que muchos físicos hicieron fue ignorar las consecuencias filosóficas de esas rarezas. La teoría cuántica sugería que la materia no tenía existencia real antes y después de ser observada, por tanto ¿es la consciencia quien crea parcialmente la realidad y un electrón puede estar en muchos sitios al mismo tiempo? Muchos científicos resolvieron ignorar eso, alegando que la consciencia no es un problema de la física y limitándose a usar la ecuación de Schrödinger para hacer los cálculos. Era como si, para superar el problema, y dado que no lo podían eliminar, lo hubiesen barrido debajo de la alfombra. Como así no lo veían, fingían que no existía. Cualquier físico que se atreviese a tocar el asunto y quisiese entender mejor las rarezas del mundo cuántico se arriesgaba a ser rechazado por los colegas y, peor que eso, por sus superiores jerárquicos. Cuanto menos se pensase en los misterios escondidos debajo de la alfombra, mejor”.

María Flor esbozó una risita.

“Esa actitud no me parece muy científica...”.

El historiador se alejó unos pasos y se dirigió a una de las fotografías enmarcadas que había visto media hora antes colgada en la pared del despacho, aquella que mostraba a Frank Bellamy en una mesa en un ambiente alegre con Richard Feynman y John Bell, todos con copas de champán en las manos.

“Los físicos estaban desconcertados con las implicaciones filosóficas de las rarezas cuánticas y con el papel de la observación en la creación de la realidad, por lo que casi todos optaron por concentrarse en los cálculos e ignorar todo el resto”. Señaló hacia el rostro de uno de los físicos sentados en la mesa con Bellamy. “La excepción fue este irlandés. John Bell trabajaba en el CERN y un día de 1965, cuando se encontraba disfrutando de un año sabático lejos de la presión intimidatoria y de la censura de los colegas, se puso a estudiar los fundamentos de la teoría cuántica. Creía que Einstein tenía razón en este debate y que la realidad existe independientemente de la observación, pero sabía que, por extraño que eso parezca, no había ninguna prueba a su favor. Y es que la paradoja EPR, aunque en su opinión mostrase que la física cuántica estaba incompleta, no pasaba de una hipótesis teórica que nunca había sido probada. Bell fue el físico que concibió esa prueba, una experiencia real que se podría realizar en un laboratorio y que fue teorizada en lo que hoy se conoce como teoremas de Bell”.

“¿Se realizó ese experimento?”.

“Claro que sí, muchas veces. Basándose en una idea de David Bohm sobre la existencia de ‘variables escondidas’ que explicarían las rarezas cuánticas, Bell concibió una manera de comprobar el EPR. Si los experimentos revelasen la existencia de esas variables escondidas, la realidad existía independientemente de la observación y no podía haber influencias instantáneas que violasen la velocidad de la luz; se demostraba así que Einstein tenía razón y que Bohr estaba equivocado. El primer experimento lo llevó a cabo John Clauser en 1972 y fue mejorado en 1974 y 1976. Y en 1982 Alain Aspect realizó un experimento aún más sofisticado y absolutamente conclusivo en la Universidad de París Sur. Los resultados se confirmarían en los años siguientes en otros laboratorios”.

“¿Y...?”.

La curiosidad de María Flor se estimuló. Tomás se dio cuenta e hizo una pausa dramática. Al verla tan expectante e impaciente, sonrió y pronunció por fin el veredicto.

“Los experimentos probaron que no había variables escondidas”, reveló. “Bohr tenía razón y Einstein estaba equivocado”.

Su amiga se llevó la mano a la boca.

“¡Dios mío!”.

“Las consecuencias de estas experiencias son profundísimas, como debes imaginar, ya que estaban en causa dos premisas esenciales: la realidad existe independientemente de la observación y no hay influencias instantáneas que violen la velocidad de la luz. Las experiencias probaron que una de estas premisas, o hasta las dos, están mal. Como por razones filosóficas, la mayor parte de los físicos del mundo cree en su interior que la realidad existe independientemente de la observación, a pesar de todo lo que la teoría cuántica demuestra, optaron por el mal menor y decidieron que la premisa equivocada tendría que ser la otra. Esto es, sea cual fuera la distancia a la que dos partículas correlacionadas se encuentran, aunque una esté en una punta del universo y la otra en otra, ellas se influenciarían instantáneamente”.

“Pero... pero... ¿y el límite de la velocidad de la luz?”.

“Se piensa que se mantiene”.

“¿Cómo? Sabes perfectamente que las teorías de la relatividad muestran que nada puede moverse más deprisa que la luz, so pena de que la masa se convierta en infinitamente grande, lo que no es posible. Esto significa que la información de una partícula no puede llegar instantáneamente a la otra partícula, la información tarda en ir de un lado para otro. Sin embargo, acabas de decirme que esas partículas se influencian instantáneamente, a cualquier distancia que estén la una de la otra. ¿Cómo es esto compatible con el límite de la velocidad de la luz?”.

Él se encogió de hombros, en una expresión de impotencia.

“Es un misterio”, admitió. “Pero el hecho es que los experimentos de Aspect prueban que la realidad no existe sin observación o, como alternativa preferida por la mayor parte de los físicos, que cualquier partícula que reaccione con otra se queda siempre relacionada con ella, influenciándose las dos mutua e instantáneamente sea cual sea la distancia a la que estén una de la otra”.

Su amiga estaba desorientada. Lo que acababa de escuchar contradecía todo lo que había aprendido en la escuela sobre el universo y su funcionamiento.

“¿Cómo es eso posible?”.

“Aparentemente las dos partículas no están en comunicación la una con la otra en el sentido de intercambiar información. Lo que ocurre es más sutil y desconcertante que eso: no pueden ser consideradas objetos independientes”.

“Pero son dos partículas...”.

“Quizás sean la misma partícula en dos puntos diferentes. Schrödinger llamó entanglement, o entrelazamiento, a esta propiedad misteriosa del universo cuántico. Como todas las partículas estaban relacionadas entre sí en el momento del Big Bang que creó el universo, esto quiere decir que el universo se encuentra enredado en una tela de conexiones invisibles entre todo lo que lo constituye”. Clavó los ojos en ella, como si la pregunta siguiente fuese la más importante de todas. ¿Comprendes el último significado de este asombroso descubrimiento?”.

Con una expresión atónita en el rostro, María Flor parecía sumergida en un trance. La revelación sobre la prueba del entrelazamiento del universo no era de fácil digestión. Tardó todavía algunos instantes en mover afirmativamente la cabeza y en responder.

“El universo es uno”.

“El universo parece constituido por numerosas cosas diferentes, pero es en realidad una cosa única”, confirmó Tomás. “Vivimos con la sensación de que estamos separados unos de los otros y también de todo lo que nos rodea, desde la hierba del jardín a las estrellas más lejanas, pero eso no pasa de ilusión. Todo está relacionado, todo se encuentra enredado, todo es la misma cosa bajo apariencias diferentes. El universo es de hecho uno, la diversidad esconde la homogeneidad, la multiplicidad oculta la indivisibilidad”.

Su amiga sacudió la cabeza, intentando liberarse del entumecimiento en que se había quedado presa.

“Estos descubrimientos son... en fin, son sorprendentes”, balbuceó.

“Lo más importante es que cuestionan no solo la naturaleza de la realidad, sino también lo que realmente somos. Si lo átomos están enredados unos con otros independientemente de la distancia, y si nosotros estamos hechos de átomos, eso significa que estamos igualmente enredados los unos con los otros. Pero no es eso lo que nosotros sentimos, ¿verdad? Si yo tuviese dolor de barriga aquí en Washington, mi madre, que se encuentra en Cernache de Bonjardim, no sentiría ese dolor instantáneamente. ¿Cómo explicamos eso?”.

“Es un gran misterio”, admitió él. “El propio Einstein se hartó de advertir que el universo no puede funcionar con leyes diferentes, una física cuántica indeterminista y aleatoria en la escala microscópica y una física clásica determinista y objetiva en la escala macroscópica. El sueño de muchos físicos pasó a ser unificar las teorías y concebir aquello a lo que llamaron una teoría del todo. No se entiende como los átomos pueden comportarse según unas leyes y nosotros, que estamos hechos de átomos, podamos vivir según otras leyes. La teoría del todo, que unificaría el universo macroscópico y el universo cuántico, es el santo grial de la física. Hasta ahora, sin embargo, nadie ha conseguido concebirla con éxito”.

“Ah, entiendo. Esa teoría del todo pondría fin a la teoría cuántica y así se resolverían todas esas rarezas que...”.

“Estás equivocada”, interrumpió Tomás. “Si hay algo que los físicos tienen hoy claro es que la teoría cuántica, por muy extraña que parezca, es el peñasco más firme y sólido de la física. Si la teoría del todo elimina alguna teoría, no será ciertamente la cuántica, sino la clásica. Eso se admite como cierto. Ya fueron realizados millares de experimentos para probar las previsiones de la teoría cuántica y hasta ahora ninguno falló. Además, lo que se descubrió fue que...”.

“Hands up!”, gritó una voz de repente, ordenándoles que levantasen las manos. “¡Qué nadie se mueva!”.

Con un estremecimiento de susto, los dos intrusos se volvieron hacia la entrada del despacho y se encontraron con un hombre delgado, de pelo liso rubio y barba, apuntándoles con una escopeta automática.

Les habían cogido.

.

LII

No tenía ninguna duda. Nada más terminar la reunión de la noche con el grupo de trabajo creado para investigar el atentado de Trípoli, Harry Fuchs fue al cajón de su escritorio, cogió el informe sobre Tomás Noronha y abandonó rápidamente el gabinete. Atravesó el pasillo a paso ligero y se dirigió a la sala donde sabía que su mejor agente le esperaba.

“Comandante Manuel Fuentes”, lo saludó al entrar.

“Hoy tardó en aparecer...”.

Al ver al jefe de la dirección entrar en el departamento, el agente se levantó de un salto y dio un taconazo, como militar que era, antes de extender el brazo y apretar la mano de Fuchs.

“Estaba en tránsito, sir”. “Tuve una operación en Yemen y venía de vuelta cuando...”.

“Lo sé, lo sé”, cortó el jefe del Servicio Clandestino Nacional, demasiado atareado para perder tiempo con asuntos irrelevantes. “Siéntese aquí. Vamos a hablar”.

El director señaló a su agente un sofá al lado de la ventana. Estaba oscuro fuera, pero como la ventana era enorme, daba la impresión de que se encontraban en el exterior; para quien había pasado el día entero cerrado en el edificio, como ocurría con Fuchs, eso era importante.

Hacía ya algún tiempo que el jefe del Servicio Clandestino Nacional no se encontraba con aquel agente, a quien daba siempre órdenes por teléfono o por intermediarios, por lo que aprovechó la oportunidad para estudiarlo con más cuidado. El mayor era un hombre de cuarenta años, corpulento, con la tez morena y la cara redondeada de indio heredada de sus antepasados aztecas; tenía un corte de pelo estilo militar y la mirada nublada característica de aquellos para quienes el matar es una rutina. Fuchs sabía que las pruebas psicológicas habían referenciado a su subordinado como psicópata, lo que le convertía en el hombre ideal para operaciones de la CIA en que era preciso eliminar enemigos. ¿No había sido el comandante Fuentes quien, el mes anterior, entró en casa de un jefe tribal de la zona de Kandahar y mató a toda la gente que descubrió allí dentro, incluyendo a los bebés? Considerando la operación en curso, los talentos de este hombre eran imprescindibles.

“Presumo que me necesite por el asunto de Trípoli”, observó el oficial, molesto con la mirada atenta de su jefe y con el silencio que por momentos se había instalado entre ellos. “¿Ya lograron identificar a los autores?”.

Fuchs movió la cabeza.

“Su próxima misión no tiene nada que ver con Trípoli”, aclaró, “sino con Ginebra”. Dobló la pierna, poniéndose más cómodo. “Presumo que sabe que el jefe de la Dirección de Ciencia y Tecnología fue asesinado en el CERN...”.

“Yes, sir”.

El director le extendió la carpeta que había ido a buscar a su cajón antes de la reunión.

“Dentro de esta carpeta está todo sobre el asesino de Bellamy. Se llama Thomas Norona y es un historiador portugués, consultor de una fundación en Lisboa”.

El comandante consultó el reloj.

“Los vuelos hacia Europa parten durante la noche”, observó. “Voy a mandar comprar un billete y, si es posible, salgo ya esta noche hacia Lisboa”.

“El asesino de Bellamy está aquí en Washington”.

El comandante Fuentes, que había sacado el bloc de notas para registrar toda la información dejó el bolígrafo en el aire y, con una expresión de sorpresa, clavó los ojos en su interlocutor.

“¿Aquí?”.

“Correcto”.

“Pero... ¿ya lo detuvieron?”.

Negativo. El hombre está libre, infelizmente. Necesito que lo localice lo más deprisa posible y...”.

“Nosotros no estamos acreditados para actuar en suelo doméstico, sir”, recordó el oficial, consciente de que había restricciones al uso de sus talentos que era aconsejable no violar. “¿Esto no es un asunto para el FBI?”.

Sin aviso, Harry Fuchs asestó con estruendo un puñetazo en la mesita que estaba entre ambos.

“Fuck el FBI¡”, vociferó, mientras su legendaria susceptibilidad se apoderaba de él. “¿Ese cocksucker asesinó a uno de nuestros directores y me dice que debemos entregar el caso a los pussies de los Feds? ¿Desde cuándo el FBI lava los trapos sucios de la Agencia? El motherfucker mató a Bellamy y tiene que pagar por eso, ¿me ha oído? Nosotros protegemos a los nuestros y quien haga daño a uno de nosotros tiene que pagar caro, sea en el extranjero, sea en América, ¡me da lo mismo! ¿Alguna duda al respecto?”.

“Ninguna, sir”.

El director respiró hondo y, ya más sereno, señaló la carpeta que acababa de entregar a su oficial.

“Estudie ese material con atención. Tiene ahí el registro de la entrada del cocksucker en el aeropuerto de Dulles junto con una babe que le está ayudando; el registro de un saque que hizo en un cajero; el ticket de compra de dos ordenadores portátiles en una tienda de artículos electrónicos en Georgetown y el informe sobre una entrada clandestina en nuestro sistema informático que creemos que ha llevado a cabo ese sonnavabitch. Ya inspeccionamos todos los hoteles, hostales y albergues de los alrededores y no encontramos en ninguna parte los nombres de ellos registrados como huéspedes”. Señaló hacia su interlocutor. “Le cabe así la responsabilidad de dar con ellos. Si necesita ayuda, puedo poner a Don Snyder bajo sus órdenes. Sin embargo, como se trata de una operación en territorio americano, donde no tenemos jurisdicción, me parece que sería prudente no meter a nadie más en este lío. Cuantas menos personas sepan de la operación, menos probables serán las fugas de información y los problemas con los Feds y con el Congreso”.

“Entiendo”.

Fuchs levantó el índice para subrayar la importancia de lo que tenía que decir después.

“Es imperioso que la impresión digital de la Agencia no aparezca en ninguna parte de esta operación, ¿entendido? Haga todo de tal modo que parezca tratarse de un simple caso de delito común, ¿entendido? Por ejemplo, ejecute las cosas de tal forma que dé la impresión de que el motherfucker se ahogó accidentalmente en el Pomomac o fue eliminado por un traficante de droga o cualquier otra cosa del estilo”.

“Por lo tanto, es un simple caso de hacerlo desaparecer del mapa...”.

“No exactamente. Primero necesito que el sonnavabitch cuente todo lo que sabe sobre el Ojo Cuántico, un proyecto secreto del fallecido jefe de la Dirección de Ciencia y Tecnología cuyos pormenores constan también en ese informe que le entregué. Léalo con atención. Todo el contenido es confidencial”.

La mirada nublada del comandante Fuentes se posó por unos instantes en el informe antes de levantarse de nuevo hacia su superior jerárquico.

“¿Entonces cuáles son mis órdenes?”.

Con un movimiento lento, Harry Fuchs se levantó pesadamente de su lugar y se centró los pantalones, preparándose para dar la reunión por concluida.

“Localícelo y tortúrelo cuanto necesite hasta obtener la información”, ordenó. “Después liquídelo”. Iba a alejarse, pero paró para una instrucción final. “Y no quiero cabos sueltos, ¿entendido? Cualquier testigo de la intervención de la Agencia en esta operación es persona muerta. Esto que quede muy claro. No podemos de ningún modo estar asociados a este caso”.

El oficial también se levantó, rígido y con movimientos precisos. Llevó la punta de la mano a la frente, como cortesía militar.

“Aye, aye, sir”, exclamó. “Es como si ya estuviese hecho”.

.

LIII

Respirando intensamente, el hombre que había irrumpido en el despacho tenía la escopeta automática apuntada
al corazón de Tomás, pero no perdía de vista a María
Flor.

“¿Quiénes son ustedes?”.

Los dos intrusos estaban con los brazos levantados, ambos asustados y sorprendidos por haber sido cogidos por alguien a quien ni si siquiera oyeron aproximarse. Ambos sabían de antemano que corrían riesgos por entrar clandestinamente en el apartamento, sobre todo tratándose de la residencia del jefe de una de las direcciones de la CIA, pero siempre habían imaginado que, si apareciese alguien, oirían primero ruidos en la puerta, quizás una llave tintineando en la cerradura, quizás un estruendo de destrozo, cualquier cosa que les diese al menos tiempo para esconderse. Pero no, el hombre armado apareció de repente, llegado de la nada, sin una señal que sirviese de aviso.

“¿Quiénes son ustedes?”, repitió el desconocido, agitando de forma amenazadora la M16. “¿Qué están haciendo aquí?”.

“Nosotros... nosotros estamos intentado encontrar pistas”, tartamudeó el historiador en inglés mientras buscaba mentalmente una táctica de defensa. “No queríamos robar nada, no somos ladrones”.

“¿Pistas de qué?”.

Era difícil hacer planes cuando nada sabía sobre la persona que tenía delante de él, pensó Tomás. ¿Quién era el hombre que los amenazaba con el arma? ¿Cómo se debería posicionar él ante todo lo que había sucedido en las últimas cuarenta y ocho horas? ¿Por qué estaba en el apartamento y cuáles eran sus motivaciones? Se dio cuenta de que sin saber nada de eso, no tenía la menor noción sobre cómo proceder.

“Estamos intentado recoger datos que nos permitan identificar al autor o autores del asesino del propietario de este apartamento”, acabó por decir, optando por la verdad. “¿Y usted? ¿Quién es?”.

Nuevo movimiento amenazador de la escopeta automática.

“Aquí quien hace las preguntas soy yo”, murmuró el desconocido con el rostro cerrado. “Y no vuelvo a repetir esta: ¿quiénes son? Quiero nombres y ocupaciones, no disculpas tontas”.

“Me llamo Tomás Noronha y soy historiador en Lisboa”.

“Yo soy María Flor Sequeira, directora de un...”. Vaciló, dándose cuenta del absurdo de pronunciar su profesión en tales circunstancias. “En fin, soy gestora”.

Los ojos del hombre armado se mantuvieron clavados en Tomás, como si lo diseccionasen.

“¿Tomás Noronha?”, murmuró en el tono de quien maduraba la información “Mira por dónde...”. Silbó, como si estuviese impresionado. “¡El asesino me vino a parar a las manos!”.

La declaración sorprendió al historiador. ¿Cómo era posible que el hombre que estaba delante de ellos ya conociese su nombre?

“No soy ningún asesino”.

“No es lo que dice el informe de la Agencia sobe el homicidio en Ginebra. Su nombre consta ahí como el autor material del homicidio. Lo que quiero saber es quien le dio las órdenes”.

Primera pista, notó Tomás. El hombre que tenía delante había tenido acceso al informe de la CIA sobre la muerte de Bellamy. Con toda probabilidad, comprendió con desánimo, se trataba de un oficial que la agencia americana de espionaje plantara en el apartamento a la espera de que alguien apareciese por allí. Si era así, estaban perdidos. La CIA no fallaría en América como falló en Lisboa.

“No maté a nadie”, insistió él. “Mi intervención en ese caso no pasa de una equivocación lamentable”.

“Bullshit!”.

“¡Le aseguro que no tengo nada que ver con la muerte de Bellamy!”.

“¿No? Entonces qué está haciendo aquí en su apartamento. ¿Se puede saber?”.

“Estoy aquí para probar mi inocencia. La CIA intentó abatirme en Portugal y ya entendí que solo voy a escapar vivo de esta historia si consigo aclarar lo que ocurrió en Ginebra. Por eso vine... vinimos aquí al apartamento de Frank Bellamy en Washington. Estamos buscando cualquier pista que nos aclare el caso”.

El hombre de la M16 se volvió hacia María Flor.

“Y usted, ¿quién es?”.

“Ella ha venido por mi culpa y sin querer a esta historia”, interpuso Tomás, intentando protegerla. “No tiene nada que ver con esto, no sabe...”.

“¡Cállese!”, cortó el desconocido en un tono severo. Echó mano al cinturón y sacó unas esposas, que lanzó en la dirección de Tomás. “Sujete esto a la muñeca derecha y a aquella reja en la ventana”.

El historiador obedeció. Cerró en la muñeca una de las anillas y cerró la otra en la reja de la ventana. El hombre armado se aproximó y verificó que estaba todo bien. Después se volvió hacia María Flor y apuntó hacia una puerta discreta al lado del despacho.

“Vamos para allí”, ordenó. “Tengo muchas preguntas que hacerle”.

Sin atreverse a desobedecer, María Flor siguió en la dirección indicada y abrió la puerta. Del otro lado quedaba un compartimento pequeño lleno de papeleo y antigüedades cubiertas de polvo y oliendo a moho. Parecía un cuarto ropero. Sintió el cañón de la M16 colársele en la espalda y empujarla para avanzar.

El desconocido cerró la puerta y se quedó a solas con
ella.

El interrogatorio no tardó mucho tiempo. María Flor parecía aterrorizada y las manos le temblaban sin que sobre ellas consiguiese ejercer el más mínimo control; solo si consiguió mirar a su captor, tan asustada y avergonzada se sentía. Respondió a las preguntas casi sin pensar, con frases cortas y sin que se le pasase por la cabeza la posibilidad de mentir. Experimentaba hasta un cierto sentimiento de irrealidad, como si la consciencia se le hubiese desprendido del cuerpo y la observase hablando. Tenía la sensación de afrontar un sueño, o una experiencia semejante a la que había sido vivida días antes por Doña Gracia cuando había sufrido el colapso cardíaco.

“Eso es todo”, oyó que le decía el desconocido. “Falta ahora verificar toda esa información”.

¿Es todo?”, se admiró. El interrogatorio había sido rápido y se dio cuenta, consternada, de que solo tenía una vaga idea de lo que él le había preguntado. El hombre que le apuntaba el arma le había lanzado primero unas preguntas sobre su identidad y su relación con Tomás y después quiso saber lo que ella sabía sobre la muerte de Bellamy. Por fin, la conversación incidió en las circunstancias que la habían traído a América. El hombre de la CIA parecía satisfecho con las respuestas que oyó; se notaba que había sido entrenado para valorar a las personas y sabía distinguir cuándo le estaban mintiendo o diciéndole la verdad.

“¿Y ahora?”, preguntó ella, con una ansiedad que le dificultaba la respiración. “¿Qué nos va a ocurrir?”.

El hombre de la CIA sacó las segundas esposas que traía en la funda y gesticuló con ellas.

“La quiero calladita y quietecita”.

Cerró una de las anillas de las esposas sobre la muñeca de ella y buscó un lugar seguro para sujetar la otra. El único sitio que encontró fue el picaporte de la puerta de paso al despacho. Empujó a Flor hacia allí y ató el anillo al picaporte. Verificó la solidez de las esposas y, satisfecho, abrió la puerta y la saludó.

“Bye-bye”.

El desconocido salió del cuarto ropero y dejó a María Flor sola. La cautiva no tenía silla para sentarse y no se podía tumbar en el suelo porque la mano se encontraba presa al picaporte. Sin alternativas, se arrodilló delante de la puerta y, con los nervios a flor de piel, sintió que se le abría el pecho y las lágrimas le rodaron por las mejillas.

No lloró mucho tiempo. En seguida volvió a controlarse. Se sintió incluso más aliviada, el miedo se le despejó con la sal de las lágrimas y experimentó una sensación de levedad, que parecía que la purificaba. Miró alrededor y se puso a pensar en lo que podría hacer. Nada, entendió, refunfuñando. Las esposas la prendían a la puerta y de allí no podía salir. En ese instante se oyó ruido en el despacho y, preocupada, pegó la oreja a la cerradura.

Al menos escucharía la conversación del captor con Tomás.

El historiador permaneció un largo periodo esposado a las rejas del despacho. Durante la media hora que el hombre de la CIA pasó a solas con María Flor se sintió mortalmente preocupado y solo entonces entendió en toda su plenitud la locura que había sido dejarla embarcarse en aquella aventura. Nunca lo debería haber permitido, dijese ella lo que dijese. La seguridad de María Flor debería haber sido su prioridad.

Viendo bien las cosas, había sido imperdonablemente ingenuo por pensar que conseguiría aclarar el caso en Washington, DC. ¿Qué tenía él en la cabeza cuando la había dejado acompañarle? Era un hecho que por entonces no disponía de alternativas y la opción que le restaba sería vivir como un animal acosado, a la espera de que un asesino de la CIA un día lo localizase. El viaje a América le había parecido, y en realidad todavía le parecía, la única posibilidad realista que tenía a su disposición. Con todo, no tenía el derecho de arrastrarla a una aventura tan loca e irremediablemente condenada al fracaso. Eso no se lo podía perdonar.

Cuando su captor regresó al despacho, intentó leerle en los ojos lo que pasaba, si ella estaba bien, si el hombre la había molestado. El rostro del desconocido, sin embargo, permaneció impenetrable como el de un jugador de póquer. Debía ser el entrenamiento de la CIA lo que los hacía tan ilegibles. Siendo así, su adversario iba con seguridad a explotar su relación con María Flor para dejarlo todavía más vulnerable y hacer de él lo que quisiese.

En estas condiciones solo le restaba un camino. Tendría que quitar valor a la relación que tenía con ella, fingir que María Flor no significaba nada y que por eso no valía la pena usarla contra él.

“¿Y bien?”, lanzó, encubriendo su preocupación bajo una máscara de indiferencia. “¿Qué tal le parece la chica? Una bomba, ¿eh?”.

El hombre de la CIA estudió el rostro, intentando entender lo que ese comentario escondía.

“¿Cuál es su relación con ella?”.

Tomás se encogió de hombros, simulando desinterés.

“Ninguna en particular. Es una mujer bonita, un adorno agradable, solo eso. Pero no tiene nada en la cabeza, pobre. Nació burra y burra será siempre. Ustedes en América llaman bimbo a este tipo de mujeres, ¿no? Pues es lo que ella es. Bonita y burra. La dejé que me acompañase para distraerme un poco, ¡sólo eso!”.

“Pues a mí me pareció que le gustas”.

Me estás intentando hacer hablar, pensó el prisionero. Tenía que tener cuidado con las preguntas de su captor.

“Debe de ser por mis ojos verdes”, devolvió con una punta de desdén. “A mí también me gustan sus tetas”. Forzó una sonrisa libertina. “Y las cosas maravillosas que ella hace con la boca, claro. Tiene una lengua de miel”.

El hombre de la CIA se quedó un momento mirándolo fijamente sin decirle nada, analizándolo todavía. Después se aproximó a él y paró a un corto metro de distancia, con la mirada cargada, enseñando los dientes y con la M16 bailando en sus manos.

“Ahora vas a contarme toda la historia desde el principio, ¿me oíste?”, ordenó en un tono de voz tenso y amenazador. “Vi el informe del homicidio en Ginebra y quiero saber lo que estabas haciendo en el CERN y cómo fue tu nombre a parar al rompecabezas encontrado en las manos de la víctima, señalándote como la llave de su muerte. Quiero todo muy bien explicado”.

No era una historia corta aquella que Tomás tenía que narrar, pero en aquel momento lo que más tenía era tiempo. El hecho de no conocer la identidad de su captor ni su posición o sus motivaciones lo dejaba, sin embargo, con la sensación de tantear en la oscuridad. El hombre pertenecía a la CIA y por lo tanto no había dudas de que se trataba de un adversario. O, para ser más exacto, de un enemigo. Además, dominaba evidentemente los pormenores de la muerte de Bellamy en el CERN. Lo más seguro era que formase parte del equipo encargado de la caza al asesino — lo que, en la óptica de la CIA, significaba la caza a Tomás. Para compensar, todavía no le había metido una bala en la cabeza. En esas circunstancias, no podía dejar de considerarse una señal alentadora.

Sin alternativas, y prevenido de que su captor ya había hecho muchas preguntas a María Flor, el historiador contó lo que había ocurrido desde el principio. La ida a Ginebra, el anticuario, la visita al CERN, el regreso a Portugal, el gran pentáculo que había recibido de un remitente desconocido en Ginebra, la interpelación en Coimbra por el agente de la CIA, el tiroteo y la persecución, lo que había descubierto sobre el último rompecabezas dejado por Bellamy, la conexión entre la referencia a Tomás Noronha como la Llave y el manuscrito de la Llave de Salomón, de donde venía el gran pentáculo y, finalmente, los mensajes escondidos en una de las caras del amuleto mágico que había recibido de Ginebra.

“Tengo el gran pentáculo aquí”, indicó. “En mi bolsillo. Si lo quiere ver, está ahí todo”.

El hombre de la CIA le quitó el amuleto mágico del bolsillo y lo estudió. Hizo algunas preguntas sobre el sello de Salomón y su prisionero le llamó la atención sobre las coordenadas geográficas gravadas en las puntas del pentáculo indicando la localización de Langley. El captor también fue interrumpiendo la narración para aclarar uno u otro punto, o para interrogar a Tomás en otro sentido.

Cuando la historia se terminó, sin embargo, el hombre pareció quedarse satisfecho. Después de una corta pausa para ponderar lo que había escuchado, echó mano a la funda, extrajo una llave minúscula y se acercó del prisionero para quitarle las esposas. Esta evolución de los acontecimientos cogió a Tomás por sorpresa. Esperaba todo excepto ser liberado.

El desconocido le sonrió.

“Mi nombre es Peter”, se identificó. “Los amigos me llaman Pete”.

“Encantado”, dijo Tomás, mientas se frotaba la muñeca dolorida e intentaba esconder la desconfianza. Tanta simpatía de repente le parecía sospechosa. “¿Pero quién es usted exactamente?”.

Después de guardar las esposas en el cinturón de la funda de la pistola, de donde las había retirado, Peter le extendió la mano y lo saludó con un apretón firme, casi entusiástico.

“Soy el hijo de Frank Bellamy”.

.

LIV

En Langley, el gran mapa de Washington, DC era tan pormenorizado que llegaba a señalar los árboles y llenaba casi por completo una de las paredes del pequeño despacho que el comandante Fuentes usaba las raras veces que pasaba por la sede de la CIA. El mayor estaba orgulloso de ser un hombre metódico y eficiente, en la mejor tradición de sus abuelos mejicanos que, a pesar de haber emigrado a Texas a comienzos del siglo xx, no olvidaban su lenguaje azteca. Fue justamente en nombre de esa eficiencia que clavó el plano de la ciudad en la pared; creía que así llegaría más deprisa a su destino.

“Primer punto de contacto”, murmuró mientras cogía una chincheta verde. “Aeropuerto de Dulles”.

Clavó la chincheta en el mapa sobre el sitio donde se localizaba el aeropuerto internacional de Washington, DC, no muy lejos de Langley, en la margen sur del Potomac.

Cogió una segunda chincheta, amarilla, y observó el informe incluido en el expediente de Tomás Noronha.

“Segundo punto de contacto”, enunció, aproximándose al mapa. “El cajero automático al lado de la tienda Walmart de Georgetown”.

Cogió la segunda chincheta en el plano. Después retrocedió dos pasos e intentó leer lo que la disposición de las chinchetas le decía. La verde no tenía ningún significado más allá de la información de que su objetivo había llegado a la ciudad, dado que el aeropuerto internacional de Dulles era un punto obligatorio de pasaje para quien venía directamente del extranjero. Ya la amarilla le pareció más interesante. Nada obligaba a Tomás Noronha a visitar específicamente aquella tienda en Georgetown.

“Si a esa hora fuiste a Walmart”, observó con la mano en la barbilla, como si pensase en voz alta, “es porque estás en algún lugar de los alrededores...”.

¿Pero dónde? Verificó la lista de hoteles, pensiones y albergues de las inmediaciones. Ya todos habían sido inspeccionados y los nombres de los sospechosos no se encontraban en los registros de huéspedes. Podían haber usado nombres falsos, consideró, pero de ser así habrían hecho lo mismo al pasar por los Servicios de la Aduana e Inmigración del aeropuerto de Dulles. Además, una cosa de esas requería que tuviesen medios y conocimientos para falsificar pasaportes, lo que, considerando los perfiles de las personas en cuestión, no le parecía probable, Estaba tratando con aficionados en fuga, no con profesionales del mismo oficio. Para cogerlos tendría que ponerse en su piel y pensar como ellos pensaban.

Estrechó los ojos mientas rastreaba el mapa.

“No, están escondidos en Georgetown...”.

Lo que necesitaba era apurar su método, pensó el comandante Fuentes. Considerando la hora en la que había realizado la compra de dos laptops, razonó, la sede de su objetivo tendría obligatoriamente que estar cerca. Cogió un compás y dibujó un círculo alrededor de la tienda de Walmart en Georgetown. Retrocedió de nuevo dos pasos y verificó los principales puntos que quedaban dentro de la circunferencia.

“Red Square... Centro Intercultural... Harbin Field... Universidad de Georgetown...”.

Se calló, la mirada presa en este último punto. Universidad de Georgetown. Con un movimiento impaciente, cogió el informe y abrió el perfil de Tomás Noronha. El documento incluía un currículo que releyó con atención. La nota biográfica indicaba que su objetivo había sido durante muchos años profesor en la Universidade Nova de Lisboa.

Levantó los ojos y de nuevo fijó su atención en el espacio de la Universidad de Georgetown en el mapa. Se quedó algunos segundos madurando la idea. Una cosa de aquellas no podía ser coincidencia, concluyó. Además, en su negocio no había coincidencias.

Con un movimiento lento y firme, cogió una chincheta roja y la clavó sobre el lugar en el plano de Washington donde el perímetro de la universidad se encontraba señalado.

“¡Estás aquí, cabrón!”.

.

LV

Al ver aquel cambio tan grande en el comportamiento de Peter, Tomás sintió un poco de desconfianza. Si el hombre que lo interrogaba era realmente el hijo de Bellamy, sus motivaciones le parecían obvias; quería saber quién había matado a su padre. ¿Pero estaría de verdad delante del hijo del viejo agente? ¿Quién le garantizaba que no se encontraba en el centro de uno más de aquellos jueguecitos en los que las agencias de espionaje son expertas, simulando situaciones para manipular a sus víctimas? ¿Cómo tener la seguridad de que Peter no era un oficial de la CIA haciéndose pasar por quien no era? ¿Y Peter sería realmente su verdadero nombre?

El historiador era consciente de que podría estar envuelto en un juego de espejos en el que nada ni nadie era lo que parecía o decía ser. Ante la duda sobre lo que sería verdad o simulación en todo aquello, creyó mejor mantener la cautela y la reserva. El truco estaba en hacerlo sin demostrar lo que hacía. Por eso, cuando Peter le convidó a sentarse delante de la mesa e indicó que iba a la sala de los trastos a liberar a María Flor, Tomás movió la cabeza.

“Déjela estar como está”, sugirió, fiel a la estrategia de disminuir su importancia para protegerla. “Ella poco sabe sobre esta historia y, como le dije, no pasa de una compañía. La utilidad de esa chica se limita a sus atributos físicos, por así decirlo”.

Peter incluso dudó, pero acabó por aceptar la sugerencia y se dirigió al sillón por detrás de la mesa.

“Como quiera”, aceptó, instalándose. “Sabe, creo que usted no tiene nada que ver con la muerte de mi padre. Leí el informe de la Agencia sobre el caso y me pareció extraño que un académico cualquiera tuviese capacidad para entrar disimuladamente en la zona de uno de los detectores de partículas del CERN y liberar helio líquido para asfixiar a alguien tan experimentado y desinhibido como un director de la CIA, incluso anciano”. Movió la cabeza. “No, una acción de esas no la ha podido llevar a cabo un aficionado. Aquello fue trabajo de un profesional. Además falta por explicar el motivo. ¿Por qué rayo usted iría a matar a mi padre?”.

“Me dijo que leyó el informe de la Agencia”, observó Tomás. “Se refiere a la CIA, claro”.

“Cierto”.

“¿Cómo tuvo acceso a él?”.

Su interlocutor echó una mano al bolsillo de la chaqueta.

“Trabajo en la Agencia”, respondió Peter, mostrándole su tarjeta de funcionario. “Soy analista político del Gabinete de Estrategia y Análisis de la Dirección de Información, una de las cuatro direcciones que funcionan en Langley”.

“Ah, usted trabaja realmente en la CIA”. Hizo un gesto señalando el apartamento. “¿Y vive aquí?”.

“No, tengo un pequeño apartamento en Foggy Bottom, al otro lado de la calle, donde está el complejo Watergate. No es muy lejos de aquí”.

“¿Y cómo entró en el apartamento? Es que no le oímos llegar...”.

“Yo estaba dentro cuando ustedes entraron. No se olvide de que mi padre era el jefe de una de las direcciones de la Agencia. Una de las medidas de seguridad habituales de quien ocupa un puesto de esos es instalar en casa una sala de seguridad, un compartimento blindado equipado con comunicación directa con el exterior, acceso a la videovigilancia de seguridad que monitoriza el apartamento, alimentos, bebidas y un verdadero arsenal. Fue allí donde me escondí y fue desde allí que les observé”.

Tomás palideció.

“¿Quiere decir que vio todo lo que hicimos y dijimos?”.

“Todo”. Soltó una carcajada. “No entendí nada, claro. Mi portugués está oxidado. Solo sé decir caipirinha y tudo legal”.

“Pero nosotros llamamos al apartamento antes de venir y nadie atendió...”.

“Oí tocar el teléfono, sí”, reconoció, desviando la mirada hacia el aparato fijo posado sobre el escritorio. “Sin embargo, tenía buenas razones para no atender”.

“¿Qué quiere decir con eso?”.

“Sé muy bien que las llamadas son una táctica usada por los asaltantes”, explicó. “Llaman antes del asalto para comprobar si está o no alguien en la residencia. Si nadie atiende, es señal de que la casa se encuentra desierta y ellos pueden venir”.

“Sí, ¿pero cómo sabía que la llamada era de asaltantes? Lo más natural era que alguien llamase para saber noticias de su padre, ¿no? Lo último que una persona piensa cuando suena el teléfono, creo yo, es que sean asaltantes verificando si la casa está desierta...”.

La pregunta era buena y obligó a Peter a dar una explicación más detallada. Respiró profundamente antes de responder.

“Sabe, su asalto al apartamento de mi padre no ha sido el primero, ¿entiende? Cuando vine aquí esta mañana para comprobar el correo me di cuenta de que alguien había entrado durante la noche. Fui a verificar las grabaciones de vídeo de la sala de seguridad y constaté que habían sido desactivadas. Sabe lo que eso significa, ¿no?”.

Su interlocutor le devolvió una expresión vacía.

“No tengo la más mínima idea”.

“Esto quiere decir que los asaltantes sabían de la existencia de la sala de seguridad y, lo más importante, sabían desactivar el sistema de videovigilancia. Un asaltante normal no tiene ese tipo de conocimientos, ¿no cree?”.

El historiador estrechó los ojos, intrigado con las implicaciones de lo que le había dicho.

“¿Está insinuando que... que fue gente de la CIA la que entró aquí?”.

“No estoy insinuando, estoy afirmando. Consideré sospechosas las circunstancias del asalto de ayer, y esta mañana, cuando llegué a la Agencia para un día más de trabajo, conté que había descubierto material nuevo sobre mi padre y que lo iba a depositar por la noche en el apartamento. Por eso decidí pernoctar aquí. Quería ver si aparecía alguien. Si apareciese, era la confirmación de que alguien en Langley mandaba gente para entrar aquí clandestinamente. Confieso que, conociendo los procedimientos operacionales de la Agencia, esperaba que el asalto solo se llevase a cabo un poco más tare, ya de madrugada. Por eso fue una sorpresa oír sonar el teléfono a la hora de la cena y poco después veros aparecer. Más sorprendido me quedé cuando os oí hablar en un idioma que no era el inglés”.

Una expresión de perplejidad translucía en el rostro de Tomás, todavía intentando dar sentido a lo que acababa de escuchar.

“¿La CIA asaltó el apartamento de su padre?”, se interrogó. “¿Por qué? ¿Cuál fue su objetivo?”.

“No fue la Agencia”, corrigió Peter. “Fue alguien de la Agencia, lo que es bien diferente”.

“¿Quién?”.

Su interlocutor hizo una pausa, como si ponderase si debía dar una respuesta a esa pregunta.

“La persona que mandó matar a mi padre”.

El historiador se quedó boquiabierto.

“¿Frank Bellamy fue asesinado por la propia CIA?”, se sorprendió. “¿Qué le lleva a hacer una afirmación tan extraordinaria?”.

“Algo extraño pasó antes de que él fuera a Ginebra”, reveló Peter. “Le sentí muy emotivo, lo que no era normal en mi padre. Sé que estaba sometido a una intensa presión y que hay personas poderosas dentro de la Agencia que lo querían apartar, por las buenas o por las malas si fuese necesario. Ocurre que él consideraba su trabajo un deber con la nación y decía repetidamente que solo la muerte lo haría dimitirse”. Respiró hondo. “Desconfío que le hicieron caso”.

“¿Tiene a alguien determinado en mente?”.

Inclinándose hacia la izquierda, Peter abrió el segundo cajón del escritorio y retiró una fotografía.

“Vea esto”, dijo, dando la vuelta a la imagen en dirección a su interlocutor. “Es un retrato de los cinco directores de la Agencia y de sus cinco adjuntos. El director está en el medio, rodeado del adjunto y de los directores y directores adjuntos de las cuatro direcciones. Mi padre es el de la punta izquierda, como puede ver”.

Tomás examinó la fotografía del grupo de diez hombres posando delante de la escalinata de un edifico, incluyendo a Bellamy. Ya se había cruzado con aquella imagen durante la inspección a los cajones de la secretaria.

“¿Esta foto fue hecha en Langley?”.

“Correcto”.

“¿Y sospecha de toda esta gente?”.

Inclinándose sobre la mesa, Peter señaló al hombre situado al lado de Bellamy.

“Únicamente sospecho de dos”, reveló. “Uno de ellos es este tipo. Se llama Walter Halderman y era adjunto de mi padre. Un fulano detestable, capaz de todo para subir en la Agencia. Vino del mundo del petróleo y le colocaron allí en tiempos de Nixon. Ha estado protegido por todas las administraciones, probablemente por sus conexiones con las grandes empresas petrolíferas que financian las campañas presidenciales”.

“¿Por qué querría la muerte de su padre?”.

“¡Anda, para substituirlo! Walter Halderman es un trepa por excelencia, intrigante y manipulador que no repara en medios para subir dentro de cualquier organización. Con mi padre fuera del camino, lo más seguro es que él ascienda al mando de la Dirección de Ciencia y Tecnología. Sospecho, sin embargo, que su objetivo último sea convertirse en director de la CIA. Venenoso como es, ¡es bien capaz de conseguirlo!”.

“Un tipo poco recomendable, sí señor”, asintió el historiador portugués. “¿Y quién es el segundo sospechoso?”.

El dedo índice de Peter se deslizó hacia la cara de un hombre ceñudo a la derecha del director de la CIA.

“Henry Fuchs”, identificó. “También conocido por Fucking Fuchs o Dirty Harry. Se trata del director del Servicio Clandestino Nacional, la dirección encargada de llevar a cabo las operaciones clandestinas de la Agencia. Es quien comanda las operaciones sobre el terreno, lo que hace de Fucking Fuchs el segundo hombre más poderoso de la organización después del propio director. Es un fulano temperamental e implacable. Estoy seguro de que los hombres que entraron aquí la pasada noche fueron enviados por él”. Apuntó a Tomás. “Tal como los tipos que intentaron matarle en Portugal. Todas las operaciones en el terreno tienen la firma de Harry Fuchs”.

“¿Por qué sospecha de ese tipo?”.

“Porque, como ya le expliqué, mi padre fue con toda seguridad asesinado por un profesional. No entra cualquiera en un detector de partículas del CERN, mata a un director de la CIA y desaparece sin dejar el menor rastro. Ahora, si a mi padre lo mató un operativo de la Agencia, la orden solo pudo ser dada por Fuchs o con el conocimiento de él. Es el director del Servicio Clandestino Nacional que dirige a todos los operativos de la Agencia”.

“Sí, ¿pero qué motivo podría tener ese Fuchs para mandar asesinar a su padre?”.

Los dedos de Peter tamborilearon sobre la superficie de caoba pulida del escritorio, como si ponderase abrir el juego.

“Por un proyecto llamado Ojo Cuántico”.

.

LVI

La entrada en la web de la Universidad de Georgetown y la extracción de la lista de profesores y estudiantes extranjeros a través de la conexión al sistema de la CIA era cosa de niños y el comandante Fuentes lo sabía. Tardó menos de diez minutos en localizar los nombres y las direcciones e imprimir la lista. Después cogió una hoja salida de la impresora y buscó nombres que le pareciesen portugueses. Encontró dos Silvas, un Ferreira, un Coutinho, dos Sousas, un Marques, un Aguiar y otros diez de ese tipo. En total, dieciocho eran indudablemente portugueses. Había también algunos nombres ambiguos, como Santos, Torres y otros que podrían ser portugueses o castellanos.

Siempre metódico, el comandante Fuentes regresó a la web de la universidad y fue a verificar los nombres uno por uno. Comenzó por los ambiguos y confirmó que solo dos eran portugueses. Los restantes eran mexicanos, portorriqueños, peruanos y de otros países de lengua castellana. Tenía, por lo tanto, un total de veinte nombres de lengua portuguesa. El paso siguiente fue verificarlos todos. Pronto descubrió que catorce eran brasileños, uno caboverdiano, uno mozambiqueño y otro angoleño. Los eliminó a todos.

Se quedó mirando a los tres que restaban.

“Uno de vosotros dio abrigo a mi cliente...”.

Consultó el perfil de los tres portugueses que frecuentaban la Universidad de Georgetown. Dos de ellos eran estudiantes, uno de Oporto y otro de Aveiro. El tercero era un profesor de Matemáticas que estaba haciendo un posgrado. Le pareció el más prometedor de los tres sospechosos. Se llamaba Jorge de Sousa Marques y el posgrado se relacionaba con sistemas informáticos avanzados.

“Hmmm... un hacker en potencia”, sonrió el mayor,
sintiendo que la presa en breve sería suya. “O me equi-
voco mucho, o fuiste tú quien anduvo cotilleando en el sistema...”.

Clicó la línea del currículo de Jorge de Sousa Marques y una página cubrió la pantalla. El sospechoso, reveló la nota biográfica, había nacido en Vila Nova de Gaia y era actualmente profesor de Matemáticas de la Universidade Nova de Lisboa.

La información llevó al comandante Fuentes a verificar de nuevo el informe que Fuchs le había entregado sobre Tomás Noronha. Ahí estaba la referencia. Noronha era profesor en la misma universidad.

“¡Bingo!”.

Imprimió la página del currículo de Jorge e hizo un trazo subrayando su dirección. El profesor de Matemáticas estaba por lo visto instalado en el campus de la Universidad de Georgetown. Introdujo la hoja en el informe de Tomás y se levantó para ir a su armario de trabajo.

Los estantes contenían varios tipos de armas, cada una adecuada a un perfil específico de misión. En este caso buscaba la discreción, por lo que optó por una Sig Pro semiautomática. Verificó las municiones y el silenciador, metió la pistola en la funda y la apretó contra el pecho. Después vistió la chaqueta, cogió la carpeta con sus instrumentos de interrogatorio, cogió el abrigo del perchero al lado de la ventana y se lo puso ya camino de la puerta.

Se apretaba el cerco.

.

LVII

“Interesante, ese nombre”.

La designación del proyecto, Ojo Cuántico, arrancó en Tomás un erguir de la ceja casi imperceptible. El académico portugués sabía que la teoría cuántica tenía innumerables aplicaciones en la vida cotidiana, del láser al transistor, pasando por las resonancias magnéticas y por un sin número de otras tecnologías avanzadas que funcionaban con base en las rarezas cuánticas por lo que era fácil entender el interés de la CIA.

“No me diga que ya oyó hablar de ese proyecto...”.

“No, pero conozco bien las potencialidades de la física cuántica”, aclaró el historiador. “Imagino la utilidad que el extraño mundo de las partículas puede tener para la actividad del espionaje. Puedo asegurarle que es todo un universo”.

“Era en eso en lo que mi padre estaba trabajado”, confirmó Peter, todavía sentado en la mesa. Como jefe de la Dirección de Ciencia y Tecnología, tenía la responsabilidad de desarrollar nuevos instrumentos y tecnologías que fuesen útiles en la actividad de espionaje de la Agencia. El Ojo Cuántico era el proyecto más ambicioso de todos. Por eso mi padre se esforzó en que fuese confidencial y, a pesar de los progresos, optó por no compartirlo con nadie. ‘Únicamente cuando esté listo’ decía muchas veces. Trataba al Ojo Cuántico casi como un proyecto personal. Eso era algo que volvía a Fucking Fuchs totalmente loco. Se ponía fuera de sí”.

“¿Pero por qué? ¿Cuál era la prisa de Fuchs?”.

“Sabe, el Servicio Clandestino Nacional ha andado bajo fuerte presión debido a algunos fracasos sucesivos en los últimos tiempos. Los operarativos que Fuchs comanda se han mostrado incapaces de recoger información que permita a la Agencia darse cuenta de si va a ocurrir un atentado contra intereses americanos, dónde y cuándo. Ayer explotó una bomba delante de una embajada de los Estados Unidos y un ala del edificio fue devastada; todavía están sacando a los muertos de los escombros y la Agencia no tuvo la mejor indicación previa de lo sucedido. Una vergüenza”.

“¿Se refiere al atentado de Trípoli?”, preguntó Tomás. “Vi esta mañana en las primeras páginas de los periódicos una fotografía del cráter delante de su embajada. Un agujero enorme, ¿no?”.

“Trípoli fue solo el último de una serie de fracasos de la Agencia. Lo cierto es que, desde que dejamos de poder utilizar los métodos musculados para interrogar a los prisioneros enviados a Guantánamo o a otros centros secretos de detención, perdimos la capacidad de extraer información de los radicales islámicos. El nuevo presidente está ejerciendo una enorme presión sobre la Agencia, y en particular sobre Fuchs. Lo acusa de incompetencia en la forma de gestionar sus operativos. El Fucking Fuchs está desesperado con eso y sabe que, a menos que la situación se altere radicalmente y él empiece a presentar resultados, acabará perdiendo su puesto. Por eso mira hacia el Ojo Cuántico como la única cosa que lo puede salvar. El problema es que mi padre, que ya tenía el proyecto muy avanzado, insistía en no compartirlo con el Servicio Clandestino Nacional mientras no estuviese finalizado. Fuchs no aceptaba una cosa de esas”.

“¿Cree que él mató a su padre para echar mano al proyecto?”.

“Creo que es una fuerte posibilidad y le convierte en el principal sospechoso”, confirmó. “El problema es que las cosas no están saliendo como Fuchs pretendía. A pesar de que mi padre haya muerto, nadie sabe dónde se esconde el dichoso proyecto. Todos los esfuerzos para localizarlo se revelaron infructuosos”. Señaló con la mano el espacio alrededor. “Creo que fue por eso que aquellos hombres vinieron aquí la pasada noche, ¿entiende? Querían revistar el apartamento para ver si encontraban la documentación del Ojo Cuántico. Y por eso, después de haber difundido en la Agencia la información de que había descubierto material de mi padre y lo iba a depositar en el apartamento, estoy convencido de que los hombres del Servicio Clandestino Nacional van a regresar esta madrugada. Fuchs necesita el proyecto a toda costa si quiere salvar el cuello y no se detendrá ante nada ni ante nadie”.

“¿Qué es exactamente el Ojo Cuántico?”, preguntó el historiador, intrigado. “¿Su padre habló alguna vez con usted del asunto?”.

“Hizo solo una referencia breve cuando estaba de partida hacia Ginebra. Le encontré muy tenso, me dio un gran abrazo y... en fin, confieso que no presté mucha atención a sus palabras. Mi especialidad es la geoestrategia, como ya le expliqué. Por eso soy analista del Gabinete de Estrategia y Análisis de la Dirección de Informaciones”.

“Haga un esfuerzo”, pidió Tomás, comprendiendo que aquel punto era casi con seguridad crucial. “¿Qué le dijo su padre exactamente cuando mencionó el Ojo Cuántico?”.

Peter cerró los ojos, en un intento de reconstruir lo que había oído una semana antes.

“Dijo cualquier cosa sobre Higgs y las nuevas pruebas que el CERN estaba llevando a cabo para encontrarlo una vez más”.

“Sí, es verdad. El CERN anunció en 2012 la detección del bosón de Higgs, también conocido como partícula de Dios. Leí en el periódico que iban a realizarse nuevos experimentos para volver a producir el Higgs en el gran acelerador de hadrones, para estudiar mejor su comportamiento. Además, tengo hasta idea de que esos experimentos transcurrían cuando yo me encontraba en Ginebra...”.

“Fueron justamente esos nuevos experimentos los que mi padre quiso acompañar en el CERN”, asintió el americano. “Pero, si quiere que le diga, todavía no entendí muy bien la importancia de ese bosón”. Rio bajito. “Además, ni siquiera sé lo que es un bosón...”.

“Las partículas que transportan las fuerzas fundamentales son bosones”, aclaró el académico. “Los fotones, por ejemplo, son bosones que transportan energía electromagnética, como la del Sol”. Batió con los dedos en la caoba del escritorio. “Ya las partículas que constituyen la materia, como la que existe en esta mesa, son conocidas por leptones. Eso quiere decir que los electrones, protones y los neutrones son leptones”.

“Ya veo. Higgs es un bosón. ¿Y por qué tiene eso tanta importancia?”.

La pregunta obligó a Tomás a respirar hondo, como si ganase impulso para una tarea difícil. Lo cierto era que no era sencillo explicar el Higgs a un novato.

“Bueno, presumo que tiene conocimiento de que el universo comenzó a partir de una brutal concentración de energía. Esa concentración energética irrumpió de repente y creó el espacio, el tiempo, la energía y la materia”.

“¿Se refiere al Big Bang?”.

“Eso”, confirmó el historiador, aliviado por no tener que explicar todo desde el principio. “El universo comenzó con el Big Bang, hace poco menos de catorce mil millones de años. Al principio, la temperatura era elevadísima, ya que había mucha energía y poco espacio. La única fuerza existente en el universo era la superfuerza. El universo nació simétrico, lo que quiere decir que se presentaba exactamente igual en todas las direcciones con un patrón geométrico que se repetía ad infinitum en calidoscopio sin una única variación. Al fin de algunos instantes sin embargo, y a medida que el espacio se iba alargando y la temperatura bajando, la simetría se quebró. Si sale ahora allí fuera y mira hacia el cielo, verá que las constelaciones no son iguales las unas a las otras y las cosas son todas diferentes entre sí, ¿verdad?”.

“Sí, claro. Pero continuo sin entender lo que es Higgs y cuál es su importancia...”.

“Ya llegamos ahí, tenga calma”, pidió. “Lo importante es que entienda que algo quebró la simetría del universo y obligó a la superfuerza a dar lugar a varias fuerzas diferentes, creando primero la fuerza de la gravedad, después la fuerza nuclear fuerte, la fuerza electro débil y la fuerza electromagnética. Se comenzaron también a generar las primeras partículas y después los primeros átomos, sobre todo los más sencillos, como el hidrógeno y el helio. Alguna cosa creó toda esta complejidad e ilusión de diversidad con que vemos lo que está a nuestro alrededor, ocultando el hecho de que el universo es uno”.

“¿Y qué es lo que fue?”.

“La respuesta fue dada por el físico escocés Peter Higgs y le valdría el Premio Nobel de Física. Higgs preconizó la existencia de un campo especial, que vendría a ser conocido por campo de Higgs, que sería responsable de la primera quiebra de simetría en el universo. Higgs previó que, cuando se alcanzan valores energéticos suficientemente elevados, ese campo se agita y liberta una partícula, designada bosón de Higgs o partícula de Dios. Las experiencias efectuadas en el CERN constituirían un intento de agitar el campo de Higgs para ver si aparecía ese bosón. Fueron llevadas a cabo colisiones brutales de partículas que permitieron crear condiciones próximas de las existentes en el Big Bang. Esos esfuerzos culminaron en 2012 con el anuncio de que el bosón de Higgs se había encontrado”.

La explicación pareció dejar a Peter decepcionado.

“¿Sólo eso?”, cuestionó con cara de desilusión. “¿Tanto
ruido para una cosa tan insignificante?”. “El universo es uno y el campo de Higgs creó la ilusión de la diversidad”, repitió Tomás. “Una cosa de esas no me parece insignificante”.

“¿Pero cómo se creó esa ilusión? ¿Qué hace ese campo exactamente?”.

“Confiere masa a las partículas elementales. El campo de Higgs impregna todo el espacio y todas las partículas están continuamente fluyendo a través de él. Piense, el universo era monótonamente simétrico porque se esparcía en todas las direcciones a la velocidad de la luz, ¿verdad? Sin embargo, cuando la fuerza de Higgs confirió masa a gran parte de las partículas, estas perdieron automáticamente velocidad. Fue eso lo que quebró la simetría y creó la ilusión de diversidad. Las partículas elementales dejaron de esparcirse todas a la misma velocidad porque de repente adquirieron masa”.

El analista de la CIA hizo un gesto vago y contrajo el rostro en un semblante escéptico.

“¿Ese campo impregna todo el espacio?”, perguntó. “¿y dónde está? ¡Nunca oí hablar de él!”. Se giró sucesivamente en varias direcciones, en un gesto teatral. “Mirando alrededor no veo ni siento ningún campo. ¿Usted lo ve?”.

“Sabe, nosotros no sentimos el campo de Higgs del mismo modo que no sentimos el campo electromagnético o el campo gravitatorio, pero sentimos los efectos de todos esos campos. Por ejemplo, miramos a nuestro alrededor y vemos las cosas porque existe luz, que no es más que la oscilación del campo electromagnético. Y caminamos con los pies en el suelo porque el campo gravitatorio nos empuja hacia el centro del planeta”. Golpeó con los nudillos dedos en la superficie del escritorio. “De la misma forma, vemos que esta mesa tiene masa porque el campo de Higgs confirió masa a las partículas que la constituyen. Las partículas que más interaccionan con el campo de Higgs tienen más masa, mientras las partículas con menor interacción con este campo tienen menos. Los fotones, por ejemplo, no interaccionan de ningún modo con el campo de Higgs, y por eso no tienen masa”. Hizo un gesto circular, indicando todo lo que los cercaba. “Acuérdese, sin embargo, de que siempre que vea un objeto sólido, incluido su propio cuerpo, está observando un efecto del campo de Higgs. De ahí que sepamos que ese campo impregna todo el espacio, a pesar de no verlo ni sentirlo”.
Peter se recostó en su sillón.

“Entiendo”, dijo. “Pero eso no explica por qué razón mi padre estaba tan interesado en los experimentos del CERN para detectar la partícula de Dios”.

“Todo depende de los contornos del proyecto en el cual estaba metido. ¿Recuerda si su padre le dijo algo más sobre el Ojo Cuántico antes de viajar a Ginebra?”.

Su interlocutor esbozó de nuevo el gesto de quien indaga en la memoria en busca de una información.

“Recuerdo que mencionó que estaba descubriendo el mayor ordenador cuántico que se pueda imaginar, una cosa macroscópica, pero comprendió que yo no tenía conocimientos para entender la conversación y se calló”.

“¿Descubriendo?”, se sorprendió Tomás. “Inventando, quiere decir...”.

“Tengo idea de que dijo ‘descubrir’...”.

“No puede ser. Un ordenador es una máquina que no existía y que se construyó, no es algo que ya existiese y que se descubriese”.

“Sí, tiene razón”, concedió el americano. “Probablemente oí mal. Debió de decir ‘inventar’”.

“¿Su padre dijo que estaba inventando el mayor ordenador cuántico que se pueda imaginar? ¿Y dijo que era una cosa macroscópica? ¿Fueron realmente esas sus palabras?”.
“El sentido era ese, sí”.

El historiador se frotó la barbilla con la punta de los dedos, reflexionando sobre esta información y sus ramificaciones.

“¡Caramba!”, exclamó. “Comienzo ahora a entender lo que es el Ojo Cuántico y su importancia. No me extraña que el tal Fuchs tenga prisa en ponerle la mano encima”.

“¿Ya entendió lo que es el Ojo Cuántico?”.

“Claro. Usted mismo lo dijo, citando a su padre: es un ordenador cuántico macroscópico”.

“Sí, ¿y qué? ¿Qué tiene eso de especial?”.

Tomás se rio.

“No tiene la menor idea de lo que es un ordenador cuántico, ¿verdad?”.

“No tengo, pero estoy seguro de que me lo podrá explicar...”.

“Se trata de un ordenador capaz de quebrar cualquier cifra, incluso las más complejas. Por ejemplo, las claves públicas criptográficas existentes en Internet son composiciones unidireccionales por ser fáciles de crear y de quebrar. Esto se debe a que un ordenador clásico multiplica fácilmente dos números cualquiera, pero tiene enorme dificultad en descomponer los números complejos en factores. Un número que un ordenador clásico lleva millares de millones de años en descomponer en factores puede ser descompuesto en algunos minutos por un ordenador cuántico. ¿Entiende la importancia de una cosa de estas para una agencia de espionaje como la CIA? ¡Su padre estaba inventando el santo grial del espionaje! Ni más ni menos. A partir del momento en el que la CIA tenga un ordenador cuántico macroscópico operando, no habrá ningún mensaje cifrado que Al-Qaeda o cualquier otra organización terrorista pueda intercambiar que la Agencia sea incapaz de interceptar y quebrar. Ninguno. Con el Ojo Cuántico funcionando, estos atentados dejan pura y simplemente de ser posibles. Es más, debe de ser por eso que el proyecto tiene ese nombre. El Ojo Cuántico seguro que es una especie de ojo que, recorriendo a efectos cuánticos, todo lo ve”.

Peter emitió un silbido apreciativo.

“Holy shit!”, exclamó. “¡Mi padre estaba inventando el Big Brother! Ahora entiendo las prisas de Fucking Fuchs...”.

“Pero déjeme decirle una cosa”, añadió el académico portugués. “Si su padre inventó un ordenador cuántico macroscópico, el Comité Nobel va a tener que abrir una excepción a la regla de que una persona solo puede ser laureada si está viva. Es que, con esta invención, él merece el Nobel de Física, aunque sea póstumamente”.

“¿Cree que sí? ¿Por qué?”.

“Porque estamos hablando de un ordenador cuántico macroscópico”.

“¿Y? ¿Qué tienen tan especial esos ordenadores cuánticos? A fin de cuentas, los ordenadores ya fueron inventados hace muchos años, ¿no?”. La mirada de Tomás se desvió hacia los tres libros que había visto una hora antes sobre la mesa. Cogió los tres y escogió uno de ellos, la obra de Claude Shannon titulada The Mathematical Theory of Communication.

“Estamos hablando de un ordenador diferente”, subrayó, volviendo la portada del libro hacia su interlocutor.

“Fíjese en esta obra que su padre tenía sobre la mesa. Un ordenador clásico opera de acuerdo con los principios aquí establecidos por Shannon, según los cuales la información es una entidad con existencia física real, tal y como la energía o la masa. Algunas de las leyes más fundamentales de la naturaleza, como por ejemplo la segunda ley de la termodinámica, son en realidad leyes de la información. Estas leyes regulan la materia y la energía, establecen las reglas de cómo los átomos deben interaccionar y cómo se deben comportar las estrellas; nos regulan incluso a nosotros como seres vivos, porque nuestros genes contienen información que nuestros cuerpos replican, y como seres humanos, ya que nuestro cerebro contiene información que la consciencia administra. Cuando se dice que las teorías de la relatividad establecen que nada se puede mover más deprisa que la luz, se está haciendo una afirmación que, en realidad, no es enteramente exacta. Hay cosas más rápidas que la luz, como la expansión del espacio, por ejemplo. Lo que no puede desplazarse más deprisa que la luz es, en buen rigor, la información. La naturaleza se expresa a través del lenguaje de la información”.

“Espere, ¿no es el bit la unidad mínima de información?”.

“Correcto. Se dice bit, o dígito binario”.

“Perdone, pero la palabra binario implica la existencia de dos cosas. ¿Cómo puede una unidad mínima tener dos cosas?”.

“Una cosa binaria es algo que consiste en dos partes, cierto. Eso no significa que el bit sea dos cosas, sino que representa una de las dos opciones: o sí o no, o izquierda o derecha, o encima o abajo, o cero o uno. ¿Lo ve? Un ordenador es una máquina de procesamiento de información, o sea, un ordenador procesa bits. ¿Nunca se dio cuenta de que la programación de un ordenador consiste en una serie interminable de ceros y de unos?”.

“Ahora que menciona eso, sí”, admitió él. “Estoy harto de ver secuencias de cero-cero-uno-cero-uno-uno-uno-cero-uno-cero, y así sucesivamente. ¿Son bits?”.

“Exactamente. Un ordenador clásico procesa siempre uno de dos caminos. Por ejemplo, para determinar la cifra de una caja fuerte con dieciséis combinaciones posibles, el ordenador clásico tiene que procesar cuatro preguntas binarias. Imaginemos que el número secreto es nueve. Esta es la primera pregunta que el ordenador clásico procesa: ¿la combinación correcta es un número impar? Sí es el cero, no es el uno. La respuesta en este caso es el cero. Viene entonces la segunda pregunta: dividiendo el número por dos y redondeando por debajo para llegar a un número entero, ¿el número es un impar? La respuesta es uno, que significa no. Esta segunda pregunta se repite dos veces más. Al final de cuatro preguntas de alternativa entre el cero y el uno, el ordenador clásico encuentra la respuesta deseada. Como debe haber notado, se trata de un proceso muy lento para determinar un número tan sencillo como el nueve y es por eso que el cómputo clásico lleva tiempo. Ya el ordenador cuántico funciona de forma diferente”.

“¿Pero el ordenador cuántico no se confronta con un sistema binario de ceros y de unos?”.

“Claro que sí, pero trata con ellos de forma diferente. Mientras un ordenador clásico procesa entre el sí y el no, entre la izquierda y la derecha, entre el cero y el uno, el ordenador cuántico procesa todo junto: el sí y el no, la izquierda y la derecha, el cero y el uno”.

“¿Perdón?”.

“El ordenador cuántico no procesa entre dos opciones, procesa todas las opciones al mismo tiempo. Así, mientras el ordenador clásico necesita procesar cuatro preguntas con respuesta binaria para descubrir la combinación secreta de la caja fuerte, el ordenador cuántico procesa las cuatro preguntas en una única”.

Abriendo bien los ojos y entreabriendo la boca, Peter esbozó una cara de incomprensión e incredulidad.

“¿Eso es posible?”.

“Claro que lo es. Oiga, Pete, el ordenador cuántico funciona según las reglas del mundo cuántico. No sé si o sabe, pero en la física cuántica un electrón no atraviesa la rendija izquierda o la rendija derecha abiertas en un obstáculo, sino las dos rendijas al mismo tiempo. A nivel cuántico, los electrones, la luz, los átomos y las moléculas recorren todas las rutas simultáneamente y están en todos los sitios al mismo tiempo. Lo que un ordenador cuántico hace es usar esa extraña propiedad de la física cuántica para efectuar un enorme número de cálculos al mismo tiempo, en vez de proceder como un ordenador clásico, que ejecuta un cálculo cada vez. Por eso el ordenador cuántico es mucho más rápido procesando información que el ordenador clásico y tiene la capacidad de quebrar deprisa la más compleja de las cifras”.

El analista de la CIA se mostraba atónito.

“Jeez! Si el Ojo Cuántico es verdaderamente un proyecto para construir uno de esos ordenadores cuánticos, ¡esta-
mos sin duda ante una poderosísima arma contra el terrorismo!”.

“Es verdad. El problema es que, para construir un ordenador cuántico macroscópico es necesario resolver primero el más colosal de todos los problemas de la física: la conciliación de la física cuántica, indeterminista y probabilística, con la física clásica, determinista y causal. O sea, es necesario antes de nada concebir una teoría del todo. Hace mucho tiempo que los físicos andan detrás de esa quimera, todavía sin éxito. Imagino que ese ha sido el gran obstáculo que su padre tuvo que superar”.

“¿Me está diciendo que sin la teoría del todo no es posible construir un ordenador cuántico?”.

“No, los ordenadores cuánticos ya fueron inventados. Lo que no se consigue hacer es ponerlos a operar a un nivel suficientemente complejo y a una dimensión macroscópica. Para quebrar las cifras más complejas de Internet, el ordenador cuántico tiene que ser capaz de computar varias centenas de bits cuánticos designados qubits, pero el máximo que los científicos están consiguiendo computar son diez qubits. No llega”.

“¿Entonces que estaba mi padre exactamente haciendo en el proyecto Ojo Cuántico? ¿Construyendo un ordenador cuántico que sea capaz de computar centenas de qubits?”.

“Es lo único que tiene sentido”, asintió Tomás. “El problema es que, para computar centenas de qubits, es necesario que la información se conecte a través del proceso cuántico de entrelazamiento a un nivel macroscópico. Esa es la gran dificultad. Los efectos cuánticos ocurrieron a un nivel microscópico, pero no en nuestra escala macroscópica, ¿entiende? Mientras en el microcosmos constatamos que la observación crea parcialmente la realidad y los átomos están al mismo tiempo en varios lugares y recorren al mismo tiempo todas las rutas, en nuestra escala macroscópica eso no ocurre. ¿Por qué, si todos estamos hechos de átomos? Estando nosotros constituidos por partículas cuánticas, ¿no deberíamos ver que a nosotros nos ocurren también esos extraños efectos a nuestro alrededor? La respuesta es que debíamos, pero no lo vemos. Para hacer un ordenador cuántico macroscópico suficientemente poderoso para quebrar fácilmente las más complejas cifras de Internet, su padre tendría primero que resolver ese gran enigma, un misterio tan profundo que nadie todavía fue capaz de explicarlo”.

“Entiendo. Por eso decía hace poco que si el proyecto Ojo Cuántico envolviese realmente la construcción de un ordenador cuántico macroscópico, mi padre merecía ganar el Premio Nobel de la Física”.

“Como mínimo”.

Con una expresión que parecía mezclar orgullo y tristeza, Peter permaneció un largo momento contemplando la imagen de Frank Bellamy en la fotografía del grupo sacada delante de la escalinata del edificio en Langley. Dio un profundo suspiro y miró a su interlocutor con una mirada cargada de indecisión e inseguridad.

“¿Qué hacemos ahora?”.

“Si quiero escapar a sus amigos de la CIA y sobrevivir a esta confusión, necesito primero resolver el misterio de la muerte de su padre”, dijo Tomás con aire resuelto. “Para llegar ahí necesito que me responda a una pregunta”.

Tomás hizo una pausa para acentuar la importancia de la cuestión.

“Claro. ¿Qué quiere saber?”.

Clavó los ojos en Peter, como si le quisiese leer en el rostro.

“¿Quién es Daniel Dare?”.

“¿Quién?”.

Tomás extendió el brazo y cogió la carpeta con funda plastificada transparente que se encontraba sobre la mesa y que había examinado cuando había inspeccionado el despacho.

“Presumo que ya ha leído lo que está aquí”, dijo, hojeando el documento en el interior de la carpeta. “Se trata de un informe médico realizado en una clínica de Boston sobre un tal Daniel Dare. Dice que tiene cáncer de páncreas y le da unos meses de vida”. Entregó el informe al hombre de la CIA. “¿Quién es este Dare?”.

Peter se encogió de hombros.

“De hecho ya leí ese informe, pero confieso que no sé de quién se trata. Nunca me crucé con nadie con ese nombre”.

“¿Su padre alguna vez lo mencionó?”.

“Nunca”.

“¿Ni oyó este nombre de otra fuente?”.

“No”.

Las respuestas dejaron al historiador pensativo. Se inclinó sobre la mesa, colocando los codos sobre la superficie de caoba pulida, y colocó la palma de la mano izquierda sobre la boca y la barbilla mientras reflexionaba sobre el caso.

Echó un vistazo a las estanterías con los libros, como si estos le pudiesen hablar, y por fin se recostó en la silla.

“Hmm...”, murmuró, como si pensase en voz alta. “Únicamente puede ser eso...”.

“Eso, ¿qué?”.

Como si le hubiese cogido un choque eléctrico, se puso derecho de repente y miró fijamente a su interlocutor con la mirada intensa de quien sabe que ha encontrado la solución a un problema.

“Ya sé quién mató a su padre”.

.

LVIII

Después de la cena, el patio del campus de la Universidad de Georgetown se quedó casi desierto, de tal forma que parecía un lugar embrujado. Soplaba una brisa que levantaba algunas hojas secas extendidas por el suelo, como si los propios árboles estuviesen deshilachando una alfombra. Se veían pasar cogidas de la mano algunas parejas de novios, había incluso un par que se besaba al lado de una puerta en la zona residencial, pero todo muy lejos del bullicio habitual del día, sobre todo a la hora del inicio o del fin de las clases.

Apretándose el abrigo para defenderse del viento cortante, el comandante Fuentes atravesó el patio con la carpeta en la mano, pasó por un remolino de hojas que giraban por el aire con el polvo y cruzó la puerta del edificio residencial. Subió tranquilamente las escaleras, con la naturalidad de alguien habituado a frecuentar aquel espacio, y se metió por el pasillo del primer piso. Fue comprobando los números clavados en las puertas hasta llegar al cuarto que buscaba.

Dio tres toques suaves en la madera con los nudillos y, segundos después, se abrió la puerta. Un hombre de pelo castaño desgreñado echó un vistazo al exterior.

“¿Es usted el señor Jorge de Sousa Marques?”.

El hombre que atendió estudió al desconocido con desconfianza, examinándolo de los pies a la cabeza.

“El mismo”, dijo con una voz poco segura, casi con miedo. “¿En qué puedo ayudarle?”.

“Pertenezco al gabinete de higiene del campus”. Se presentó el comandante Fuentes con la pose de un funcionario diligente. “Tuvimos una queja relativa a la falta de aseo en su cuarto y voy a tener que verificar si está todo en orden. Espero que no vea inconveniente”.
“¿Una queja? ¿De quién?”.

“La identidad del denunciante es confidencial, sir. Pero parece que han visto roedores en su cuarto”.

“¡Qué disparate!”. Con una mueca de indignación por ser el blanco de tal dislate difamatorio, Jorge abrió la puerta e hizo un gesto invitando al inspector a entrar. “Haga el favor de verlo usted mismo. No hay aquí ningún ratón, como puede constatar”. Esbozó una mueca. “A no ser que se estén refiriendo a mí, claro. A veces me pongo a roer unas patatas fritas”.

Se rio de su propia gracia y cerró la puerta. El mayor Fuentes barrió el cuarto con la mirada y fijó la atención en un laptop que estaba sobre la mesa. Se aproximó y lo cogió.

“Guau, ¡tiene aquí el último modelo!”, exclamó, girándolo para comprobar el número de serie. “Recién comprado, ¿eh?”.

Al ver al hombre coger uno de los ordenadores portátiles con los cuales la víspera había entrado ilegalmente en el sistema informático de la CIA, Jorge sintió que se le disparaba el corazón y se le paró la respiración, temiendo lo peor.

“Es... es de un amigo”.

El comandante Fuentes no respondió inmediatamente. En vez de eso, sacó del bolsillo su bloc de notas y verificó el número de serie del laptop. Era el mismo que el registro de venta de Walmart de Georgetown identificaba como comprado poco después de que Tomás Noronha hubiera sacado dinero en el cajero situado al lado de la tienda. Ya no le quedaban dudas de que había llamado a la puerta correcta.

El agente de la CIA se volvió y miró al matemático portugués con una expresión transfigurada... Ya no era el diligente inspector de higiene del campus universitario, sino el psicópata que la agencia de espionaje usaba para las misiones más sangrientas.

“¿Dónde está su amigo?”.

La pregunta hizo que Jorge tragase en seco. Comenzaba a sospechar que le habían cogido, no sabía bien cómo, pero sin tener todavía la seguridad de nada a no ser que el hombre delante de él lo miraba de una forma incómodamente amenazadora.

“Él... no está aquí”.

“¿A dónde fue?”.

“No lo sé”, mintió el matemático. “No me dijo nada”.

El comandante Fuentes metió la mano en el bolsillo del abrigo y extrajo su tarjeta de la CIA, exhibiéndola ante su interlocutor atemorizado.

“Voy a repetir la pregunta con buenos modales una vez más”, avisó en un tono sibilino cargado de insinuaciones, con la tarjeta clavada delante de la cara de Jorge. “¿A dónde ha ido su amigo Thomas Norona?”.

Una gota de sudor brotó en el cuero cabelludo del portugués y le serpenteó por las sienes. La tarjeta de la CIA constituía la confirmación de que la visita se relacionaba con la loca aventura informática de la víspera.

“No lo sé”, respondió casi en una súplica. “Juro que no lo sé”. Más gotas de sudor se deslizaron por el rostro pálido y húmedo. “Pero... pero, por favor, no lo tome a mal, hicimos esto como una broma, no queríamos...”.

Con un movimiento rápido, el comandante Fuentes asestó un violento puñetazo en el estómago del matemático y, cuando éste se dobló sobre sí mismo con un bramido sofocante, le dio en la nuca. Jorge cayó aparatosamente al suelo, medio inconsciente, como un muñeco desarticulado. Sin perder tiempo, su agresor metió los brazos por debajo de su cuerpo, lo levantó sin esfuerzo y lo depositó tumbado hacia arriba sobre la cama. Después cogió una cuerda y lo ató de pies y manos a las estructuras verticales sobre las patas de la cama, y puso al hombre en la pose del Vitrubio de Leonardo da Vinci.

Cuando acabó de atarlo, el comandante Fuentes fue al grifo del cuarto de baño y llenó un vaso de agua. Volvió al cuarto y echó el agua fría sobre el rostro aturdido de Jorge.

“¿Qué?”, balbuceó el prisionero, recuperando la consciencia. “¿Qué... qué ocurrió?”.

El comandante Fuentes cogió una silla que se encontraba pegada a la mesa, la arrastró hasta la cabecera de la cama y se sentó en ella. Después se dobló sobre Jorge, como si le quisiese cuchichear al oído.

“Aquí estamos, cabrón”, le sopló con voz rasgada. “Quiero saber a dónde fue tu amigo Thomas Norona. Puedes estar seguro de que, a bien o a mal, me vas a contar todo. La elección es tuya. ¿Quieres hacer esto de forma suave o prefieres la versión hardcore?”.

Todavía aturdido, el matemático exhibía un aire amodorrado. Sacudió la cabeza para expulsar el agua que le bañaba las mejillas, como un perro mojado, y miró a su agresor ya perfectamente consciente, con una inesperada chispa de desafío centelleando en los ojos.

“¡Usted no puede hacer esto!”, protestó, elevando la voz convencido de que su captor había ido demasiado lejos. “¡Suélteme inmediatamente! Tengo derechos y exijo que se respeten. Quiero la presencia de un abogado y no hablaré sin que me traiga uno, ¿ha oído?”.

“Ves demasiadas películas de tribunales, cabrón”, gruñó el comandante Fuentes, echando mano a su maletín para coger un pañuelo blanco. “Ahora te voy a enseñar una película diferente, más de tipo Texas Chainsaw Massacre, no sé si estás viendo el estilo”.

Con un movimiento rápido, metió a la fuerza el pañuelo en la boca de Jorge y le puso un gran adhesivo sellando los labios. La víctima amordazada intentó patalear y agitar los brazos para soltarse, pero los pies y los brazos estaban bien atados y lo más que consiguió fue emitir unos bramidos sofocados.

Después de certificarse de que el prisionero se encontraba enteramente a su merced y sin posibilidad de pedir ayuda, el agente de la CIA se acercó a su maletín y retiró del interior un pequeño estuche castaño. Desdobló el estuche, revelando varios instrumentos metálicos. Escogió uno de ellos y lo puso delante de los ojos de Jorge para mostrarle lo que le esperaba.

Un alicate.

“La sesión va a comenzar”.

Inmovilizó la mano izquierda del portugués, introdujo el dedo meñique entre los dientes afilados del alicate y apretó con fuerza.

“¡Hmmm!”, rugió Jorge, intentado gritar a través de la mordaza. “¡Hmmm!... ¡Hmmm!”.

Del pequeño muñón en carne viva saltaron chorros de sangre, mientras el prisionero se retorcía desesperadamente en la cama, ciego por el dolor y por la aflicción, el rostro congestionado y cubierto de sudor, y los ojos borrosos con el desmayo del sufrimiento. Pero el instrumento en las manos del mayor Fuentes continuó rasgando la carne y el hueso, como si el hombre que lo manejaba fuese indiferente al terror. Después de tallar los últimos tejidos, el verdugo cogió el dedo amputado y se lo mostró a la víctima.

“¿Ves a dónde te conduce la cabezonería?”, le preguntó con aire inocente. “Si continúas haciéndote el tonto, te voy a cortar todos los dedos de las manos y de los pies, ¿entiendes? Si eso no te convence, voy a seguir serrándote las muñecas y los tobillos. Y si todavía te mantuvieras callado, te amputo por los codos y por las rodillas. Después será por los hombros y por la cadera”. Arqueó las cejas. “En fin, ya has entendido la idea, ¿verdad? Voy a cortarte en rebanadas, bien despacito y con mucho dolor. No será bonito”. Suavizó la voz. “Por eso, hazte un favor a ti mismo. Cuenta todo de una vez, ¿de acuerdo? Así te ahorrarás mucho sufrimiento, te lo aseguro”. Dejó la mirada posada en el prisionero, como si esperase una reacción. “Gime dos veces si estás de acuerdo”.

“Hmmm... hmmm”.

Con un movimiento brusco, el agente de la CIA le retiró la mordaza y le dejó recuperar el aliento.

“Bueno. ¿Dónde está tu amigo Noronha?”.

El rostro de Jorge estaba contraído en un gesto de dolor. Su respiración era pesada, pero a pesar de eso consiguió readquirir gran parte de su compostura, o por lo menos la suficiente para poder concentrarse en las respuestas.

“Él... él fue a casa del tipo de la CIA”.

“¿De quién?”.

“Del que... del que murió en Ginebra”.

“¿Frank Bellamy?”.

“Sí, tal vez”. Las palabras le salían a trompicones, entre bocanadas de aire. “No memoricé bien el nombre”.

“¿Dónde está la casa?”.

“Es un apartamento. No recuerdo la dirección exacta, se lo juro”.

“¿Es aquí en Washington, DC?”.

“Si, por la zona de Dupont Circle”.

El comandante Fuentes volvió a colocar el pañuelo en la boca del prisionero y a pegarle un gran adhesivo en los labios. Después cogió su móvil, buscó un número en los registros e hizo una llamada.

“Espero que tengas buenas noticias que darme”, fue la primera cosa que Harry Fuchs le dijo al contestar. “¿Lo has cogido?”.

“Casi. Parece que el tipo ha ido al apartamento de mister Bellamy”.

“Jeez!”, se sorprendió el director del Servicio Clandestino Nacional. “¡Ese motherfucker es rápido!”.

“Necesito que me confirme la dirección”.

“Es en Dupont Circle. Ayer necesitamos saber eso por causa de... en fin, de otra operación que está en curso. ¿Quieres que te de la dirección exacta?”.

“Si no es demasiada molestia”.

“Voy a buscarla y ya te la envío por SMS”.

La llamada se cortó de inmediato, evidentemente por iniciativa de Fuchs, y el mayor Fuentes guardó el móvil en el bolsillo. La información dada por el director del Servicio Clandestino Nacional de que la residencia de Bellamy se situaba en Dupont Circle coincidía con lo que el prisionero acababa de decirle. Éste ya no tenía, por eso, más utilidad.

Echó mano a la funda y retiró su arma favorita para este tipo de operaciones, la Sig Pro semiautomática. Después agarró el silenciador y ajustó el cañón de la pistola.

“¡Hmmm!... ¡Hmmm!”.

Tumbado en la cama, a pesar del dolor en el dedo amputado, Jorge observaba el procedimiento con alarma creciente. Dándose cuenta de la reacción del prisionero, el agente de la CIA esbozó una ligera sonrisa. Terminó sus preparativos, se levantó y fue al armario a buscar un cojín. Regresó a la cabecera de la cama, depositó el cojín sobre la cara de Jorge como si le quisiese asfixiar y por encima fijó el cañón de la pistola.

“¡Hmmm!... ¡Hmmm!”.

Disparó.

.

LIX

A Peter, la afirmación de Tomás le dejó boquiabierto por unos momentos. El hijo de Frank Bellamy permaneció inmóvil en su lugar, examinando el rostro de su interlocutor en un esfuerzo por leerlo, para saber si estaba seguro y para certificarse de que hablaba en serio. Pasó revista a los principales puntos de la conversación que había tenido con él en la última hora, intentando encontrar indicios que le permitiesen llegar a una conclusión como aquella. No recordó nada particularmente indicador.

“¿Ya sabe quién mató a mi padre?”, le preguntó con una pizca de incredulidad en el tono de voz. “¿Cómo es posible?”.

El historiador hizo con las manos un gesto largo señalando el despacho.

“Todas las pistas están aquí”.

La mirada de Peter recorrió el espacio alrededor, posándose sucesivamente en las fotografías enmarcadas y clavadas en las paredes, en los objetos que se encontraban sobre la mesa, en los cajones y en las estanterías con los libros, en un esfuerzo por encontrar también las pistas y entender lo que estas podían revelarle, pero ninguno de los elementos que vio le decía nada sobre lo que había ocurrido en Ginebra.

“Debe de estar tomándome el pelo...”.

“Al contrario, hablo muy en serio. Estoy convencido de que sé quién mató a su padre, cómo y por qué”.

“¿Quién fue?”.

“Antes de decírselo”, prosiguió el historiador, “necesito leer el proyecto Ojo Cuántico para confirmar mis sospechas”.

El rostro de Peter se abrió en una sonrisa sin humor.

“Para eso sería necesario encontrar el maldito proyecto”, observó. “Y eso será bien difícil, me parece”.

“Está equivocado. Sé dónde lo guardó su padre”.

La sonrisa triste se transformó en un gesto de admiración.

“¿Perdón? ¿Me está diciendo que sabe dónde está escondido el Ojo Cuántico?”.

Tomás se levantó de la silla.

“Claro que lo sé”, respondió. “Pero cada cosa a su tiempo”. Hizo un gesto en dirección a la puerta que conducía al cuarto ropero. “Quizás sea mejor libertar ahora a aquella desgraciada, pobre. Ya está encerrada allí hace un montón de tiempo...”.

“Tiene razón”.

Peter abandonó su lugar detrás de la mesa y retiró de la funda la llave de las esposas. Con Tomás detrás de él, abrió la puerta del cuarto ropero y encontró a María Flor en el lugar donde la había dejado, arrodillada y con la mano esposada presa al picaporte.

“¡Por fin!”, dijo el historiador, hablando en inglés para que el anfitrión no sintiese que tenían conversaciones paralelas y pensase que estaban haciendo juego doble. “¿Estás bien?”.

“Hmmm-hmmm”.

Peter metió la llave en la cerradura de las esposas y el gancho metálico se abrió con un clic suave.

“Mis disculpas”, dijo el americano. “Debe comprender que entraron a escondidas en el apartamento de mi padre y necesité certificarme de su identidad y de sus intenciones. No fue nada personal y espero que se encuentre bien”.

“No se preocupe, lo entiendo perfectamente”, replicó María Flor, masajeando la muñeca dolorida. “Yo sí que soy estúpida por haberme metido en todo este asunto, que además no tiene nada que ver conmigo. Creo que debo irme lo antes posible”.

Tomás no consiguió contener un suspiro de alivio cuando se dio cuenta de que estaba bien. Por lo visto el interrogatorio al que había sido sometida su amiga no había sido violento y lo peor por lo que había pasado había sido la presión psicológica y la incomodidad de encontrarse esposada durante poco más de una hora. Quiso abrazarla y besarla y agradecerle haber sido tan fuerte y decirle que la admiraba y expresar mucho más que eso, pero se contuvo. Se había ganado la confianza de Peter, se convenció de que era realmente quien decía ser, pero mantenía presente que trataba con un profesional de una agencia de espionaje y que para las personas de aquel medio el engaño y la manipulación eran comportamientos de rutina.

En estas condiciones, necesitaba mantener la ficción de que María Flor le era indiferente y que sería inútil herirla porque eso no lo alcanzaría. Le parecía la mejor forma de protegerla.

“Ya nos vamos”, dijo él. “Pero primero tenemos que ir al sitio donde se encuentra el...”.

“¡Quiero irme ahora!”, cortó su amiga, elevando la voz. “Ahora mismo”.

El tono firme e irritado sorprendió a Tomas, pero le pareció entenderlo; tenía los nervios a flor de piel y ¿quién podría censurarla después de todo aquello por lo que había pasado?

“Está bien, vamos entonces a hacer primero un desvío por la Universidad de Georgetown y te dejo en el campus. Seguro que Jorge...”.

“Quiero irme inmediatamente a Portugal”, dijo ella en el mismo tono asertivo e impaciente. “Esta noche”.

La exigencia hizo al historiador vacilar. María Flor estaba todavía más afectada de lo que él pensaba y pedía lo imposible. Abrió la boca para responder y hacerle ver que no estaba siendo razonable, que era tarde y que solo al día siguiente podría meterse en un avión, pero reflexionó mejor y se dio cuenta de que lo deseable era realmente que saliese lo más deprisa posible de los Estados Unidos, ya que aquella misión era muy arriesgada y de hecho ella nunca debía haber venido. Pensó un poco más y se acordó de que las conexiones aéreas de América con Europa solían ser nocturnas.

Consultó el reloj.

“Son las diez de la noche”, constató. Lanzó una mirada inquisitiva en dirección a Peter. “¿Todavía habrá algún vuelo a Lisboa?”.

El analista de la CIA volvió al depacho y encendió el ordenador.

“Únicamente hay una manera de saberlo”, dijo mientras el monitor se iluminaba. “Verlo en Internet”.

Aguardaron un momento hasta que se establecieron las conexiones y el sistema quedó operacional. Peter se conectó a un motor de búsqueda, abrió una página especializada en itinerarios de vuelo y tecleó las partidas de Washington, DC, esa noche, con destino a Lisboa. La web hizo la búsqueda y, en pocos segundos, proporcionó una lista de conexiones aéreas entre las dos capitales.

“Ya no hay ningún vuelo directo desde Washington”, constató Tomás. “Tendrías que ir a Nueva York a coger una conexión, pero llegarías tarde”. Posó el dedo en una línea. “Existe, sin embargo, este vuelo a media noche hacia Londres”. Clicaron en la línea y los detalles del vuelo llenaron la pantalla. “Aterrizas en Heathrow de madrugada y puedes coger la conexión de las diez de la mañana hacia Lisboa”. Se giró hacia su amiga. “¿Compramos este?”.

“Sí”.

Tomás dio el número de su tarjeta de crédito y el código de seguridad y Peter concluyó la compra. Al cabo de algunos instantes, la compañía aérea indicó que había enviado el billete al correo electrónico que le fue facilitado en el momento de la compra.

“Damn!”, maldijo el americano al ver el mensaje. “Ya me había olvidado de que tengo la impresora averiada”.

“¿Entonces cómo podemos imprimir el billete?”.

En respuesta, Peter abrió la dirección electrónica y clicó en la línea del e-mail enviado por la compañía aérea. Después retiró de un cajón un bloc de notas y se puso a anotar las informaciones que constaban del billete que la compañía adjuntara al mensaje electrónico.

“No hay problema”, dijo mientras tomaba nota de los datos. “Ella lleva aquí el número de la reserva. En el mostrador del chek-in verificarán el número en el sistema y después le darán la tarjeta de embarque”. Esbozó una sonrisa confiada. “No hay problema”.

Arrancó del bloc la hoja con los datos del vuelo y se la entregó a María Flor. Esta leyó las anotaciones y, sin sonreír nunca, levantó la mirada hacia la puerta de salida.

“¿Qué estamos esperando para irnos?”.

.

LX

Después de rodear Dupont Circle, el Chevrolet negro se acercó a la acera. El ocupante barrió el paseo desierto con la mirada y, satisfecho, apagó las luces y el motor y salió del coche. La noche se había vuelto todavía más fría, pero eso le era indiferente al comandante Fuentes. Recorrió el paseo con paso largo y entró en el edificio.

El guardia leía el periódico detrás de un mostrador y levantó los ojos hacia el recién llegado.

“Buena noches”, saludó. “¿Puedo ayudarle?”.

El comandante Fuentes retiró del bolsillo su tarjeta de identificación de la CIA y se la mostró al hombre.

“Vengo a una reunión de inquilinos”.

El guardia verificó la tarjeta y se aseguró de su autenti-
cidad.

“Ustedes andan muy activos últimamente”, observó con ironía. “Ya en la madrugada pasada vinieron aquí para otra reunión de inquilinos...”.

El comandante Fuentes abrió la boca y le mostró los dientes, como un perro amenazando a un intruso.

“Y usted también anda muy activo”, le devolvió, señalando al cuello de su interlocutor. “Esa marca de baton muestra que ha andado en algunas reuniones también”.

El guardia enrojeció y le hizo señal de que pasase. El comandante Fuentes siguió hacia delante hasta llegar a la zona de los ascensores, después del atrio. Apretó el botón para llamar al ascensor y esperó. El hecho de que algunos inquilinos del edificio trabajasen para la CIA hizo que la agencia de espionaje alquilase un pequeño apartamento en el último piso que usaba para reuniones. Considerando las circunstancias de la muerte de Frank Bellamy, la existencia de aquel apartamento resultaba muy útil, una vez que permitía acceder al edificio sin complicaciones innecesarias.

El ascensor llegó a la planta baja y el agente entró y apretó el botón del piso donde se encontraba la residencia en Washington del recientemente fallecido jefe de la Dirección de Ciencia y Tecnología. Cuando la puerta se cerró y el ascensor empezó a subir, el comandante Fuentes retiró la pistola de la funda escondida en el pecho y, tal como había hecho media hora antes en el campus universitario, enroscó el silenciador al cañón. Más valía irse preparando.

Con una sacudida final, el ascensor llegó a su destino. El agente abrió la puerta y salió al pasillo. Lo inspeccionó y, comprobando los números de los apartamentos, llegó a la dirección que el SMS enviado por Harry Fuchs le había indicado como la de Frank Bellamy. Se arrodilló delante de la cerradura y la estudió. Le parecía desconcertante cómo toda la gente asociaba a la CIA a una organización hig-tech, lo que en realidad era en muchos aspectos, y después las propias jefaturas de la agencia de espionaje usaban en las puertas cerraduras tan rudimentarias que parecían de los años cincuenta.

El comandante metió la mano en el bolsillo, retiró un alambre y lo introdujo en el agujero de la cerradura. No tardó mucho tiempo en detectar el secreto. Después de dar un toque ligero en el alambre, sintió rodar el mecanismo interno de la cerradura y la puerta se abrió.

Si Tomás Noronha estaba allí, iba a tener una sorpresa.

.

LXI

Sonó un zumbido eléctrico monótono y el portón se fue abriendo despacio hasta quedar pegado al techo. Sentado al volante, Peter Bellamy apretó el acelerador y su Jeep Grand Cherokee plateado se deslizó por la rampa y salió del garaje del edificio hacia la calle.

A aquella hora circulaban pocos automóviles por la zona. El jeep rodeó sin problemas la rotonda de Dupont Circle y entró por la New Hampshire Avenue hacia Foggy Bottom y Potomac, donde se encontraba el aeropuerto.

“Tenemos media hora para llegar a Dulles”, dijo el americano, desviando momentáneamente la atención hacia las luces ámbar de los punteros del reloj del jeep. “No hay tráfico, vamos a llegar a tiempo”.

Sentado a su lado, Tomás se volvió hacia atrás y miró a María Flor con una sonrisa confiada.

“Menos mal que vas a regresar a casa”, dijo, esforzándose por animarla. “Me parece realmente lo más sensato. Aquí no hay condiciones de seguridad y el riesgo es muy grande para ti”.

“Hmmm-hmmm”.

Su amiga ni le devolvió la mirada; observaba fijamente las calles oscuras y la iluminación nocturna, como si estuviese muy lejos de ahí. La expresión de la mirada ostentaba algo de inquietante y el historiador, al verle la cara, se sintió perturbado. Había algo que se le escapa, aquel comportamiento no le parecía normal.

“¿Estás bien?”.

“Hmmm-hmmm”.

Definitivamente, algo no estaba bien. Daba la impresión de que María Flor se encontraba ausente y desinteresada, muy diferente de la mujer alegre, viva y entusiasmada con quien había convivido en las últimas cuarenta y ocho horas. ¿Qué habría pasado? ¿Sería que el interrogatorio de Peter había sido violento? Le examinó discretamente el rostro y las partes del cuerpo expuestas a la vista, como el cuello y las manos: no mostraba ninguna marca de agresión. Pero Tomás sabía que había maneras de agredir a una persona sin dejar vestigios y no se quedó tranquilo.

Desvió la atención hacia Peter, que permanecía concentrado en la conducción.

“Dígame una cosa, le interpeló en voz baja, esforzándose para que ella no oyese la pregunta. “¿Qué ocurrió durante el interrogatorio que hizo a mi amiga?”.

El conductor se encogió de hombros. “Nada especial. Le hice preguntas y ella respondió. Después fui a hablar con usted para comprobar si sus respuestas coincidían con las de ella y en efecto coincidían. Nada más”.

“¿No la agredió ni nada parecido?”.

El hombre de la CIA alzó las cejas y miró hacia el portugués con aire sorprendido.

“¿Lo está preguntando en serio?”.

“Claro que sí”, devolvió Tomás con una expresión grave. “¿Fue violento con ella?”.

El americano suspiró.

“Solo la violencia psicológica necesaria para obligar a responder con la verdad a mis preguntas”, aclaró.

“Le apunté el arma y la amenacé, claro. Pero no fue necesario hacer nada porque ella me pareció suficientemente aterrorizada y me contó toda la historia que usted después confirmó. Estoy convencido de que me dijo la verdad de todo lo que sabía”.

“¿No hubo violencia física? ¿Seguro?”.

“Supongo que esposarla a la puerta del cuarto ropero haya sido en cierto modo un acto de violencia física. Si se está refiriendo a golpes o puñetazos o cualquier acto de ese estilo, con todo, puedo asegurarle que no ocurrió nada de eso. Además, ni podría ocurrir porque yo no soy un agente, como sabe, sino un mero analista político de la Dirección de Informaciones. Los actos de violencia cometidos por la Agencia son exclusivos del Servicio Clandestino Nacional. La dirección dirigida por Harry Fuchs. El restante personal que trabaja en Langley tiene entrenamiento de autodefensa, claro. Eso incluye manejo de armas, pero nadie más se puede considerar un profesional violento”.

Un silencio pesado cayó sobre los ocupantes del todoterreno. El Jeep Grand Cherokee cruzó el puente sobre Theodore Roosevelt Island, en Potomac, y prosiguió por la carretera principal, la Custis Memorial Parkway, hasta que después de una decena de minutos se vio a la izquierda la fila de luces del aeropuerto. Los ocupantes sintieron de repente un rugido intenso y el jeep estremeciéndose y, espantados, levantaron los ojos hacia el cielo negro; un avión los sobrevolaba muy cerca y se preparaba para aterrizar en la pista de Dulles.

La imagen tan próxima e intensa del aparato hizo real la idea de que en poco tiempo se iban a despedir de María Flor y quedarse solos.

Había que tomar decisiones.

“Estamos llegando”, murmuró Peter, exponiendo lo obvio.

“¿Qué hacemos después?”.

“Vamos a buscar el Ojo Cuántico”.

“Halderman y Fuchs juntaron todos los recursos a su disposición y pasaron los últimos días investigando todo en busca del proyecto de mi padre”, recordó. “Hasta ahora no encontraron nada. ¿Qué le lleva a pensar que tendrá éxito cuando ellos fracasaron?”.

“Es que yo, al contrario que ellos, tengo un informador privilegiado”.

“¿Quién?”.

“Su padre”.

Peter giró el rostro hacia él y lo miró con una expresión de shock.

“¿Qué?”.

Tomás metió la mano en el bolsillo y sacó el gran pen-
táculo.

“¿No se acuerda de este artefacto que su padre me remitió?”, preguntó, exhibiendo el objeto con el tamaño de un yoyó que había llegado a la Gulbenkian por correo. “Como ya le mostré, en una de las caras de este amuleto mágico existe un dibujo completo con una referencia directa en hebreo a la Mafteah Shelomoh, o Llave de Salomón, un manual de magia atribuido al rey Salomón”.

“Me mostró esa antigüedad durante el interrogatorio. Además, puedo decirle que fue justamente la referencia a la Llave de Salomón lo que me convenció de que mi padre, cuando asoció su nombre a lo que él designó La llave, estaba haciendo una alusión a ese objeto, no a cualquier intervención suya en su muerte”.

“Menos mal que piensa así porque estoy convencido de que eso es lo que realmente tenía en mente”, asintió Tomás. “Ocurre que, esparcidas entre las siete puntas del heptagrama dibujado en el gran pentáculo existen diversas señales. Analizando esas señales con cuidado, descubrimos que las secuencias son en realidad coordenadas geográficas. Ahora pregunto yo: ¿coordinadas de qué?”.

La pregunta, y sobre todo el camino al que esta conducía, hizo que el americano abriese mucho los ojos.

“¿Está insinuando que mi padre le dio en esas coordenadas el paradero del Ojo Cuántico?”.

“¿Ve cómo es un fucking genio?”.

La expresión arrancó una carcajada de Peter.

“Ya parece mi padre al hablar”, bromeó. Carraspeó, regresando al tono serio. “¿Por casualidad verificó a qué lugar del planeta se referían esas coordenadas?”.

El jeep recorrió la zona de aparcamiento delante de las salidas y paró al lado de una fila de carritos de transporte de maletas. Tomás encendió la luz interior en el techo del vehículo, de modo que hizo visible el diseño esculpido en la cara del gran pentáculo.

“Claro que sí”, confirmó. “Ahora introduzca los datos en el GPS de su coche. Vamos a ver hasta dónde nos lleva el mapa”.

“Buena idea”.

Peter apretó la pantalla interactiva del GPS y apareció un teclado virtual. Estableció conexión con el sistema y se volvió hacia Tomás, aguardando información. Este se concentró en los números y señales esparcidas dentro y fuera de las puntas del heptagrama.

“Treinta y ocho grados, cincuenta y siete, seis coma cinco, Norte”, dijo, recitando la latitud y la longitud referidas en el gran pentáculo. “Setenta y siete grados, ocho, cuarenta y cuatro, Oeste”.

El analista de la CIA introdujo las coordenadas geográficas en el ordenador del GPS y se formó un mapa en la pantalla, mostrando la ciudad de Washington, DC. Peter amplió la imagen y esta se inmovilizó en un sector de la margen sur del Potomac. Hizo nueva ampliación y los contornos de un edificio se recortaron en la imagen.

“Jeez!”, se sorprendió. “Langley”.

“Como ve, cuando salgamos del aeropuerto tendremos que ir a la CIA”, dijo Tomás. “Ahí se encuentra escondido el Ojo Cuántico”.

El académico abrió la puerta del coche para bajarse y llevar a María Flor a la terminal, pero Peter levantó la mano, haciendo señal de que esperase.

“Espere”, dijo. “Voy a ampliar el mapa todavía más para ver cuál es el punto exacto al que nos llevan las coordenadas”.

Apretó el botón de ampliación y la imagen del edificio creció en el monitor. Dio en el botón una segunda, una tercera y una cuarta vez, hasta que ocupó la pantalla el complejo y fue más allá todavía, hasta finalmente fijarse en un ala de la sede de la CIA.

“¿Qué parte del edificio es esta?”.

El americano abrió bien los ojos, estupefacto con el punto del edificio a donde las coordenadas introducidas en el ordenador del GPS lo habían llevado. Después de observar la información, y todavía recuperándose del shock, se giró despacio hacia Tomás, finalmente convencido de que el historiador había realmente acertado por completo.

“Es el despacho de mi padre”.

.

LXII

Observando metódicamente el apartamento y siempre con la pistola en la mano, el comandante Fuentes se convenció de que el espacio estaba realmente desierto. Sin embargo, detectó en el despacho señales de que alguien había estado allí recientemente; había papeles desordenados sobre la mesa del despacho y algunos libros removidos en las estanterías. Fue al cuarto ropero y se dio cuenta de que se sentía en el aire una leve fragancia femenina. Por lo menos una de las personas era una mujer.

“El señor Noronha y su chica”, concluyó con un susurro pensativo. “Parece que no nos encontramos por poco...”.

Se sentó en el sillón detrás de la mesa y reflexionó sobre el caso. Todo indicaba que la presa había salido de allí poco antes de que él llegase. Se apretaba el cerco, pero él continuaba siempre un paso por detrás del historiador. Tendría que ser más rápido y, si fuera posible, prever lo que el portugués haría después, para poder anticiparse. Si estuviese en el lugar de su presa, razonó el mayor Fuentes, ¿cuál sería el paso siguiente? Todo dependía de lo que Tomás había o no encontrado en el apartamento de Frank Bellamy. Una cosa, todavía, le parecía cierta: tendría que irse a dormir a algún lado. El sitio obvio era el campus universitario.

“Fuck!, maldijo con frustración. “¡Acabo de venir de allí!”.

Posiblemente habría sido más sensato esperar a Tomás en la zona residencial de la Universidad de Georgetown en vez de haber intentado cogerle en el apartamento de Dupont Circle, pero eso era fácil de decir ahora. De cualquier forma, tendría que regresar al campus, se trataba del sitio donde más probablemente daría con su presa. Lo cierto es que, al encontrar el cuerpo de su amigo asesinado en el cuarto, el historiador se daría cuenta de que no podría pernoctar en el local y se iría lo más deprisa posible, pero tal vez todavía lo alcanzase en el complejo universitario.

Se levantó del sillón, listo para salir del apartamento y volver al campus, cuando vio la libreta de notas sobre la mesa. Pasó el índice por la superficie de la primera página de la libreta y se dio cuenta de que tenía marcas.

“¿Qué es esto?”.

Analizó las marcas invisibles y comprendió que alguien había anotado recientemente algo en una hoja ya retirada de la libreta, dejando marcada en la página de debajo la impresión hecha por la punta del bolígrafo. Era una pista inesperada que pensaba aprovechar. Abrió los cajones y encontró un lápiz. Con la parte lateral del carbón, manejada con cuidado para que la punta no dejase marcas que eliminasen los surcos, raspó la hoja hasta aparecer en blanco, casi como el negativo de un filme, el texto que alguien había escrito en la primera hoja ya retirada.

No era fácil de leer, pero el comandante Fuentes identificó una palabra que le parecía Lisbon, una referencia a media noche y otra palabra que, aunque con algunas letras ilegibles, después de examinarla de diversas perspectivas entendió que era Heathrow.

“¡El aeropuerto!”, exclamó, juntando datos casi instantáneamente. “¡El cabrón se ha ido al aeropuerto!”.

Sin perder tiempo, el agente de la CIA retomó la caza.

.

LXIII

No hablaron una palabra durante el camino. Atravesaron los tres el parque de estacionamiento en silencio total y cruzaron la calle hasta entrar en la terminal internacional del Aeropuerto de Dulles. Consultaron el gran cuadro electrónico de las salidas la zona del check-in de la compañía aérea en la que ella viajaba y se dirigieron hacia allí.

María Flor se acercó al mostrador y entregó el pasaporte. Después consultó el papel donde Peter había anotado los detalles del vuelo.

“Vuelo a Lisboa con escala en Heathrow”, dijo. “Mi código de reserva es el YQBCD8”.

La señora del mostrador verificó los datos en la pantalla del ordenador.

“¿María Sequeira?”, preguntó la empleada de la compañía aérea, citando el primero y el último nombre de la pasajera. “Su vuelo parte a medianoche hacia Heathrow y el embarque es en la puerta cuarenta y tres hasta las veintitrés y media”. Le devolvió el pasaporte y le extendió dos rectángulos de papel. “Aquí están sus tarjetas de embarque, una para Londres y otra para Lisboa”. Esbozó una sonrisa profesional. “¡Que tenga un buen viaje!”.

Después de guardar los documentos, María Flor se volvió hacia Peter y forzó una sonrisa.

“Parece que es hora de despedirnos”, anunció, extendiéndole la mano. “Muchas gracias por haberme traído hasta aquí y espero que nos volvamos a encontrar en circunstancias menos...”.

“Te acompañamos hasta la zona de embarque”, interrumpió Tomás, perturbado por el extraño alejamiento que manifestaba y la forma ostensiva em que parecía ignorarlo. “Era lo que faltaba, dejarte aquí sola en la terminal”.

La mirada castaño claro de María Flor se desvió hacia él con una frialdad que no disimuló.

“Estoy bien, pueden irse”, insistió. “Voy a la fila de seguridad y a la aduana”. Levantó la mano e hizo un gesto breve. “Adiós”.

“Espera”, dijo el historiador. “Te haremos compañía hasta allí”.

“Adiós”.

Comportándose como si no le oyese, o incluso como si ni siquiera estuviese allí, María Flor empezó a andar. Estupefacto con aquel comportamiento, Tomás se quedó plantado donde estaba, atontado y confuso, y se quedó unos momentos viéndola partir. Por fin reaccionó y fue detrás de ella.

“¿Cómo adiós?”, se exaltó, exasperado y con la paciencia llegando al límite, apresurando el paso hasta ponerse al lado de ella. “¿Qué pasa? ¿Por qué estás así? ¿Te he hecho algo?”.

María Flor paró de repente y lo miró, el cuerpo tenso, la mirada furiosa, la expresión alterada.

“¡No, Tomás Noronha, no has hecho nada!”, vociferó, ella también levantando la voz. “Ya estoy harta de ser la paleta que trajiste para hacerte compañía, ¿vale? Si no tengo nada en la cabeza y mi utilidad se limita a los atributos físicos que tengo, ¡entonces no me necesitas para nada!”.

El contraataque verbal pilló por sorpresa al historiador. Estaba convencido de que el silencio y los malos modos de ella se relacionaban con el trauma de haber sido perseguida por hombres armados e interrogada en el apartamento de Bellamy. Nunca se imaginó que podía ser aquello.

“Tú... ¿oíste nuestra conversación?”.

La expresión en el rostro de su amiga era la furia en persona. Tenía el semblante enrojecido y las cejas cargadas sobre los ojos chispeando de rabia y orgullo herido.

“¿Qué te crees tú, señor sabelotodo?”.

Recomenzó a andar, decidida y con paso rápido, abriéndose camino entre los otros viajeros, que los miraban con sorpresa, unos divertidos y otros con un cierto aire incómodo, como quien reprobaba una escena de aquellas en plena terminal.

“¡Espera!”, dijo él, corriendo de nuevo detrás de su amiga. “¡Espera! ¡Todo esto es una equivocación!”.

Sin parar, María Flor lanzó hacia atrás una mirada de desprecio.

“¡Tú sí que eres una equivocación!”.

“No lo estás entendiendo”, insistió el historiador, alcanzándola. “Todo lo que dije durante la conversación con Pete fue para protegerte, ¿entiendes? No quería que él se diese cuenta de lo mucho que yo...”.

“¡Vete a proteger a tu madre!”, exclamó ella siempre caminando al mismo ritmo. “¡No necesito que algunos idiotas me protejan!”.

Tomás la agarró por el hombro.

“Espera, tienes que...”.

Con un gesto brusco, le sacudió la mano.

“¡Suéltame!”.

“Por favor, escúchame”, imploró el historiador. “Lo que dije no pasó de una estratagema para que él no te diese importancia, ¿entiendes? No quería que Pete pensase que yo tengo...”.

“¡Vete!”, gritó María Flor. “No te quiero ver más, ¿no lo entiendes?”.

“Pero...”.

Un bulto azul se interpuso de repente entre los dos.

“¿Este señor la está molestando?”.

Era un policía uniformado que surgió de la multitud, atraído por el ruido.

“Sí, señor guardia. Me está molestando. ¿Puede alejarlo de mí?”.

El policía asintió y miró al portugués con aire de pocos amigos, las manos en la cintura indicando que le iba a hacer frente, los dedos rozando amenazadoramente la culata de la pistola.

“Identifíquese, por favor”.

Tomás clavó los ojos en él, después se volvió hacia ella y la vio alejarse en dirección a la zona de la aduana y del control de seguridad. Después miró al policía, respiró hondo y, resignándose con la situación, metió la mano en el bolsillo y retiró el pasaporte.

“Está aquí”.

Después de inspeccionar los datos que constaban en el documento, el policía alzó de nuevo la mirada hacia él.

“No sé si lo sabe, pero en este país el asedio es un crimen federal”, lo informó, haciendo un gesto para que el interpelado le siguiese. “Acompáñeme, por favor”.

En ese momento Peter apareció y extendió su tarjeta de la CIA en dirección al policía. “No va a ser necesario, señor guardia”, dijo, en un tono decidido. “El señor Noronha está conmigo y voy a acompañarlo a la Agencia. Está ayudándonos en un proceso de contraterrorismo muy importante, espero que comprenda, se trata de una cuestión de interés nacional”.

Al ver la tarjeta de la CIA, el policía vaciló. Incluso pensó en insistir, pero las palabras “proceso de contraterrorismo” e “interés nacional” le hicieron renunciar.

“Está bien”, acabó por ceder. “Pero que no vuelva a hacer una cosa de esas, ¿entendido?”.

“Tranquilo. Buenas noches”.

Peter arrastró a Tomás por el brazo y se lo llevó hacia fuera de la terminal. El portugués se fue dejando llevar, pero mantuvo la cabeza girada hacia atrás y los ojos pegados a la figura espigada de María Flor que se dirigía hacia la fila de acceso al sector de embarque del aeropuerto. Se quedó mirándola hasta que la puerta automática exterior de la terminal se cerró, sintiendo el aire frío de la noche y un gran vacío helándole el corazón.

La había perdido.

.

LXIV

Con un chillido estridente delante de la puerta de acceso de la terminal del aeropuerto, el Chevrolet negro aceleró por la rampa y frenó. El comandante Fuentes saltó del automóvil y se dirigió rápidamente hacia el edificio, ignorando la señal de tránsito indicando que la rampa era un local de parada breve, no un estacionamiento.

La puerta automática se abrió y el recién llegado se sintió acogido por el calor y por la iluminación intensa de la terminal. Identificó la zona del check-in de la compañía aérea referenciada en las marcas de la libreta de notas y fue hacia allí, pero no reconoció a Tomás entre los pasajeros que hacían cola para depositar la maleta y coger la tarjeta de embarque.

“Shit!”, maldijo en voz baja, recelando que su presa hubiese entrado ya en la zona exclusiva de los pasajeros. “¿Y ahora?”.

Aquel tipo de situación no era, en realidad, un verdadero obstáculo para el experimentado agente de la CIA. Sabía que disponía de varias opciones, algunas de ellas utilizando el largo y poderoso brazo de Harry Fuchs, pero quizás no fuese necesario molestar al director del Servicio Clandestino Nacional. Por ello se fue hacia el gabinete de seguridad del aeropuerto de Dulles y se dirigió con la tarjeta en la mano al oficial que estaba allí.

“Comandante Manuel Fuentes, CIA”, se identificó. “Necesito acceder inmediatamente a la zona reservada a los pasajeros. Tengo un sospechoso para interceptar en el vuelo que parte hacia Londres a medianoche”. Echó una mirada al monitor de salidas. “Creo que es la conexión que sale de la puerta cuarenta y tres”.

El oficial, a quien una tarjeta en el pecho lo identificaba como Teniente Brown, verificó la tarjeta que le había mostrado y, convencido de su identidad, se levantó del sitio.

“Jeez!, hoy es el día de la CIA aquí en Dulles, ¿eh?”, bromeó, haciéndole señal de que lo acompañase. “Venga”.

El teniente Brown llevó al visitante por una puerta lateral hacia un pasillo que rodeaba la zona de revisión de seguridad de los pasajeros y la aduana.

“¿Qué quiere decir con eso de ‘día de la CIA en Dulles’?”.

“Oh, un colega suyo apareció aquí hace diez minutos. Hubo un incidente en la terminal y, cuando apareció la policía para detener al autor del desacato, su colega intervino y se lo llevó. Parece que el hombre era una figura importante en el combate al terrorismo”.

El comandante Fuentes no entendió la historia, pero no insistió; nada de aquello parecía que tuviese que ver con él. Se limitó por eso a acompañar al teniente Brown. Al final del pasillo subieron unas escaleras y salieron por una puerta disimulada entre dos tiendas de duty free del sector internacional. Giraron hacia una de las alas de las puertas de embarque y pocos minutos después llegaron a la puerta cuarenta y tres.

Una verdadera multitud llenaba la sala de embarque; se concentraban allí más de dos centenares de personas. Con el agente de seguridad al lado, el agente de la CIA recorrió el espacio buscando a Tomás, cuyos trazos fisionómicos había grabado en la memoria.

Después de completar dos vueltas por la sala del embarque, paró y respiró hondo, rindiéndose a la evidencia.

“No lo veo aquí”.

El teniente Brown señaló a la funcionaria instalada en el mostrador de embarque y que se preparaba ya para iniciar la llamada.

“¿No quiere comprobar la lista de pasajeros?”.

“Buena idea”.

Los dos hombres se acercaron al mostrador y el oficial de seguridad del aeropuerto explicó a la funcionaria que había un problema y necesitaban saber si un determinado pasajero iba a coger ese vuelo. Ante la sospecha de una amenaza al avión, la funcionaria ofreció de inmediato la lista que se encontraba en el ordenador. El comandante Fuentes se acercó a la pantalla y examinó los nombres, pero no encontró el de Tomás. Cuando hizo una segunda lectura de la lista, su atención se fijó en otro nombre portugués.

María Sequeira.

El nombre le decía algo. Intrigado, abrió la carpeta que traía con él y extrajo el informe que Harry Fuchs le había entregado. Hojeó las páginas de los documentos hasta localizar el nombre y la fotografía de la mujer que viajaba con su sospechoso; el texto mencionaba una María Flor Sequeira y se encontraba una fotografía de ella anexada, enviada a Langley por el hombre de la CIA en Lisboa.

“Ya vi esta cara”, constató el mayor, levantando la cabeza y barriendo la multitud que esperaba el embarque para Londres. “Y fue hace algunos minutos. Una cara de estas no pasa desapercibida...”.

Salió hacia una nueva ronda por la sala de embarque de la puerta cuarenta y tres, esta vez con la imagen de María Flor fresca en la mente; estaba seguro de que se había cruzado con ella hacía solo unos minutos, en la ronda que había hecho buscando a Tomás Noronha. Recorrió una fila de personas sentadas y después una segunda, la de los pasajeros que esperaban delante de las ventanas.

En una silla de esquina, junto a una maceta, la encontró. María Flor estaba curvada, cabizbaja, con los ojos rojos de quien había estado llorando. La caza a Tomás Noronha todavía no había terminado, pero acababa de dar un paso de gigante en ese sentido, entendió el comandante Fuentes.

Hizo con la cabeza una señal al teniente Brown y el hombre de seguridad se acercó a la pasajera.

“Señora, ¿puede acompañarme?”.

María Flor levantó la cabeza y se fijó en él con los ojos muy abiertos, evidentemente sorprendida por ser interpelada.

“¿Perdón?”.

“Soy el teniente Brown y estoy encargado de la seguridad del aeropuerto. Le agradezco que venga conmigo, por favor”.

Un relámpago de pánico cruzó el rostro de María Flor.

“¿Por qué? ¿Qué pasa? ¿Hay algo mal?”.

El teniente Brown hizo un gesto insistente en dirección a la salida de la sala de embarque.

“Venga conmigo, por favor”.

“Pero voy a coger ahora el vuelo a Londres...”.

“Se trata solo de una verificación de rutina, tranquila”. Levantó los dedos de la mano derecha. “Llevará cinco minutos, nada más”.

Sin alternativas, y siempre temiendo lo peor, María Flor obedeció y siguió al responsable de la seguridad del aeropuerto. Se dio cuenta con desánimo de que un individuo corpulento, de mirada extraña y con aire de indio, que parecía acompañar al teniente Brown, se colocó detrás de ella como si quisiese asegurarse de que no huía, pero sin decir nada. El hombre que la guiaba la llevó hacia el sector del duty free, donde entró por una puerta lateral y después por un pasillo hasta llegar al gabinete de seguridad del aeropuerto.

El teniente Brown abrió la puerta y, con un gesto cortés, dejó a sus dos acompañantes entrar en una sala pequeña con una mesa y algunas sillas, donde los tres se instalaron.

“El comandante Fuentes tiene que hacerle algunas preguntas”, anunció, presentando al operativo. “Él pertenece a la CIA”.

La referencia a la agencia americana de espionaje dejó a María Flor súbitamente pálida.

“¿A la... a la CIA?”.

“Sí, señora”, confirmó el comandante Fuentes, quebrando el silencio en el que se había sumergido desde que habían interceptado a la pasajera. “Estoy encargado de una averiguación relacionada con una entrada clandestina en el sistema informático de la Agencia esta madrugada. Antes de que le haga alguna pregunta, ¿tiene algo que declarar sobre este asunto?”.

Flor abrió y cerró la boca, dudando sobre cómo reaccionar ante una situación como aquella.

“Yo... yo...”, balbuceó. “Exijo la presencia de un abogado”.

El agente de la CIA se rio e intercambió una mirada cómplice con el teniente Brown, como diciendo que una afirmación de aquellas constituía una admisión implícita de culpa.

“A su tiempo tendrá un abogado. Además, podrá incluso ni tener necesidad de él... si coopera, claro. Solo necesitamos una información. Si me la da, la dejamos inmediatamente coger su vuelo y regresar a casa sin más problemas”. Arqueó las cejas, expectante. “¿Qué me dice? ¿Está dispuesta a cooperar?”.

“En fin... claro. ¿Qué quiere saber?”.

El americano clavó la mirada dura en su interlocutora.

“¿Dónde está Thomas Norona?”.

No se podía decir que la pregunta hubiese cogido por sorpresa a María Flor, dadas las circunstancias y el hecho de que el hombre que la interrogaba era un hombre de la CIA. Pero una cosa era admitir la hipótesis de que la fuesen a formular, y otra era oírla. La portuguesa dudó, desvió los ojos hacia el teniente Brown buscando confort y protección, no los obtuvo y, entendiendo que estaba sola, miró frontalmente al mayor Fuentes y se llenó de coraje.

“No lo sé”.

“¿No lo sabe o no lo quiere decir?”.

“Él me dejó aquí en el aeropuerto y siguió su camino”.

“¿A dónde fue?”.

“No tengo la más mínima idea”.

El agente de la CIA le sostuvo la mirada, analizando lo que ella decía y cómo lo decía. Después de algunos segundos llegó a una conclusión y respiró hondo, como si insinuase que el deber lo obligaba a actuar contra su propia voluntad.

“Si es así, lamento informarla de que tendrá que acompañarme a Langley”, sentenció. “Será sometida a un detector de mentiras. Si pasa el test, la Agencia le ofrecerá un billete aéreo a su país. Sin embargo, si no lo pasa, será detenida y formalmente acusada de amenazar la seguridad nacional de mi país. ¿Entiende la situación?”.

La portuguesa asintió con un leve movimiento de la cabeza.

“Perfectamente”.

“¿Y continúa diciéndome que no sabe hacia dónde ha ido su amigo Thomas Norona?”.

“Claro que sí”.

El comandante Fuentes puso su maletín encima de la mesa y sacó unas esposas. “Siendo así, la informo de que se encuentra detenida al abrigo de la ley antiterrorismo de los Estados Unidos de América”, le anunció en un tono de voz formal, haciendo la famosa advertencia Miranda. “Tiene derecho a permanecer en silencio y cualquier cosa que diga o que haga podrá ser, y será, usada en su contra ante un tribunal. Tiene derecho a un abogado y, si no puede pagar uno, se le asignará uno de oficio”.

La declaración fue hecha sobre todo para que el teniente Brown viese que la detención transcurría conforma los trámites legales, aunque la CIA no realizaba habitualmente la advertencia Miranda al detener a alguien. Terminada la formalidad, el comandante Fuentes se levantó, rodeó la mesa, forzó los brazos de María Flor hacia la espalda y le ató las muñecas con las esposas. Después la sacó hacia fuera del gabinete de seguridad del aeropuerto y la arrastró por la terminal de Dulles, indiferente a las lágrimas silenciosas que corrían por la cara pálida de la prisionera.

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LXV

Oculta por la noche, la chapa plateada metalizada del vehículo centelleó a la luz del foco que incidió sobre el Jeep Grand Cherokee cuando completó la curva y se inmovilizó delante del portón. Un guardia se aproximó al todoterreno y Peter bajó el cristal eléctrico y mostró su tarjeta de funcionario.

“Buenas noches”, saludó. Hizo un gesto hacia el pasajero. “Traigo una visita conmigo”.

“¿Tiene su identificación, sir?”.

Ya con el pasaporte preparado, Tomás lo extendió al guardia y éste regresó a su garita para tomar nota de los pormenores y adoptar los habituales procedimientos de seguridad. Después de dos minutos, el hombre volvió y entregó una tarjeta de visitante al portugués.

“Sólo puede circular en las áreas de acceso general, según el protocolo”, le informó. Después se dirigió a Peter y le entregó un término de responsabilidad para firmar. “Como sabe, sir, en ningún momento podrá dejar a su invitado moverse libremente por las instalaciones. Según los términos del reglamento interno, es usted responsable de él”. Esbozó un saludo militar. “Que tenga una buena noche”.

El guardia hizo una señal a sus hombres y estos pasaron un detector por el todoterreno, incluyendo la parte de abajo. Después el portón se abrió y el coche entró en el complejo de Langley, la sede de la CIA. Peter estacionó en el lugar que le estaba reservado en el parking, casi vacío a aquella hora, y ambos se bajaron y se dirigieron al edificio principal.

Tomás hizo un gesto de saludo hacia el cielo.

“¿Qué estás haciendo?”.

“Imagino que el sitio en el que nos encontramos estará siendo constantemente vigilado por satélites rusos y chinos”, bromeó. “Como seguro que nos están observando ahora, me pareció simpático saludarles”.

Entraron en el edificio riéndose, pero pronto se callaron. En el atrio había barreras de seguridad manejadas por guardias armados, allí colocados para controlar el acceso a las instalaciones; el aparato exhibido era de tal forma, que Tomás tuvo la impresión de que se había transferido hasta allí el famoso Checkpoint Charlie de los tiempos de la Guerra Fría.

Bajo la mirada vigilante de los guardias, el analista de la Dirección de Informaciones pasó su tarjeta por el sistema electrónico instalado en las barreras y la cancelilla se abrió. Tomás hizo lo mismo con su tarjeta de visitante y fue igualmente autorizado a pasar.

“¿Y ahora?”, preguntó Peter cuando se quedaron solos al otro lado. “¿A dónde quiere ir?”.

El hecho de encontrarse en la sede de la principal agencia de espionaje del planeta dejó al historiador un poco intimidado. Se sentía perdido en aquel espacio desconocido, sin saber lo que estaba realmente autorizado a hacer y cómo se podría mover.

“¿Puedo circular libremente?”.

“Claro que no”. Agitó su tarjeta de funcionario. “Pero yo puedo ir a la mayor parte de los sitios. Considerando la importancia de lo que estamos haciendo, tendré que quebrar algunas reglas y llevarlo a lugares donde normalmente usted no estaría autorizado a ir”. Bajó la voz y asumió un tono confidencial. “Dese cuenta de que al hacer esto estoy violando la ley. Si me cogen seré despedido y, tal como usted, detenido y procesado por poner en peligro la seguridad nacional. Por eso le pido que sea discreto. ¿A dónde vamos?”.

“Al sitio indicando por las coordenadas geográficas que me fueron remitidas por su padre”, dijo Tomás. “O sea, a su despacho. ¿Cree que podremos ir allí?”.

El americano le dio la espalda y se dirigió hacia el pasillo.

“¡Qué remedio!”, concedió. “Es por aquí”.

Recorrieron el pasillo en silencio. El visitante se sentía algo sorprendido con lo que veía; esperaba que la sede de la CIA fuese un sitio frío y cerrado, repleto de dispositivos high tech de alta seguridad, pero había por allí un cierto ambiente de oficina, como si estuviesen en cualquier gran empresa. De vez en cuando aparecían máquinas de bebidas, chocolates y sándwiches y las paredes del pasillo se abrían en grandes ventanales, integrando el edificio en un ambiente de vegetación que, a pesar de ser de noche, dejaba adivinar mucho verde alrededor del complejo. A veces se cruzaban con un funcionario en camisa y corbata con un vaso de café o un doughnut en la mano, y por todos lados encontraban personal de limpieza con el cubo y la fregona, aprovechando la tranquilidad de la noche para hacer su trabajo.

Llegaron a una puerta metálica con un teclado incrustado en la pared. Peter introdujo su tarjeta en el sistema magnético, tecleó su número y apretó el indicador para registrar su impresión digital.

La puerta se abrió.

“A partir de aquí es zona restringida”, avisó, verificando discretamente la posición de la cámara de videovigilancia colgada del techo. “Finja que hace lo mismo que acabé de hacer”.

El visitante obedeció y colocó su tarjeta sobre el sensor en el teclado, simuló que tecleaba un número y acercó el dedo, sin apretar, a la placa metálica que leía la impresión digital. Después se coló a Peter y ambos franquearon la puerta metálica.

Entraron en la zona restringida a los niveles superiores de seguridad. La verdad era que no se notaba ninguna diferencia en relación al espacio anterior. La mayor parte de las salas estaban desiertas, seguramente por ser muy tarde, pero en algunos despachos había actividad, sobre todo en las áreas responsables de operaciones en otras partes del mundo, en particular en Asia, donde ya había comenzado el día.

Después de rodear un patio interior a cielo abierto, Peter llegó a una puerta y repitió el procedimiento de seguridad ya usado anteriormente. La puerta se abrió y, con un gesto de cortesía, el anfitrión hizo señal a su invitado para que entrase.

“En circunstancias normales mi tarjeta no me daría acceso a este despacho”, explicó. “Pero tuve autorización gracias a mi padre. Por lo visto todavía no la cancelaron”.

“¿Qué, únicamente obtuvo autorización debido a su padre? ¿Los hijos de los directores tienen derechos especiales?”.

Ambos entraron en una antecámara con mesa de trabajo y sofás que parecía una salita de espera. Había una segunda puerta, también con acceso de seguridad, que Peter una vez más desbloqueó recurriendo a su tarjeta de funcionario, a un código y al reconocimiento de la impresión digital. La segunda puerta se abrió y, como un anfitrión que se aleja para dejar pasar al invitado, el americano hizo al portugués una señal para que entrase.

“Sí, cuando se trata del despacho de tu propio padre”.

Tomás Noronha entró finalmente en el espacio de trabajo de Frank Bellamy.

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LXVI

Muy violentamente, el golpe alcanzó a María Flor en la nuca, en el momento en que entró en el Chevrolet negro plantado en la rampa de acceso a la terminal. Cayó inanimada y, sin perder tiempo, el mayor Fuentes la colocó en el lugar del pasajero. Después cerró las puertas del coche, encendió el motor y arrancó, abandonando el aeropuerto de Dulles por la carretera que conducía a Washington, DC.

Cuando apareció la primera salida, sin embargo, giró y abandonó la carretera principal, entrando por un camino secundario y después por una carretera que daba a un bosque de pinos americanos. Al llegar a una curva cerrada, cortó por una salida discreta de tierra batida, un camino que ya conocía bien y que lo llevó hacia un claro aislado del bosque. Aparcó junto a un arbusto y, moviendo el cuerpo de su prisionera todavía aturdida, le ató los puños a las cintas de los cinturones de seguridad y le amarró los pies. Cuando terminó, contempló el trabajo. Las condiciones no eran las ideales, una cama le parecía siempre preferible, pero dadas las circunstancias no estaba mal. Se acordaba de haber interrogado una vez a un talibán en un coche y la situación, sin ser perfecta, corrió de la mejor manera.

Abrió la puertecilla del bar del coche y retiró una botella de agua mineral con gas. Desenroscó la tapa y lanzó el líquido frío sobe el rostro de su víctima.

“¿Qué... dónde estoy?”, preguntó ella en portugués, recobrando los sentidos pero con voz todavía titubeante, como si estuviese ebria. “¿Qué pasa?”.

“Señorita Sequeira”, la llamó el agente de la CIA. “Señorita Sequeira, ¿me oye bien?”.

Los ojos medio adormecidos de María Flor se fijaron en el hombre que hablaba con ella.

“¿Qué pasa?”. Intentó moverse y comprendió que tenía las manos y los pies atados. “¿Qué es esto? ¿Por qué me ha atado de esta manera? Suélteme!”.

Se hizo evidente que ella estaba recuperando la razón y que se encontraba ya casi plenamente consciente.

“Señorita Sequeira, tengo unas preguntas que hacerle”, dijo el comandante Fuentes, ignorando la exigencia que ella acababa de hacer y siguiendo el guion delineado para aquel tipo de interrogatorios. “Podemos proceder de dos formas: por las buenas o por las malas. ¿Cómo prefiere?”.

María Flor hizo fuerza con los brazos y las piernas, intentando liberarse de las cuerdas, pero sin éxito.

“¡Quíteme esto de aquí!”, gritó. “¡Usted no me puede tratar de esta manera! ¡Tengo derechos!”.

El hombre de la CIA desvió los ojos; siempre que interrogaba a un americano o a un europeo la conversación de los derechos salía a la luz. ¿Por qué sería aquella gente de comprensión tan lenta?

“¿Entiende lo que le he dicho?”, preguntó, cerciorándose de que su cabeza había regresado a la normalidad. “¿Acepta responder por las buenas a las preguntas que tengo que hacerle o prefiere solo hablar después de pasar por lo que, puedo garantizarle, será un mal trago? La elección es suya”.

“¡Suélteme!”.

La conversación había acabado antes de comenzar, sabía el comandante Fuentes, para quien todo aquello seguía un patrón muy previsible. Los prisioneros empezaban en general reaccionando de forma intempestiva o silenciosa, pero siempre poco cooperante y, después de pasar por una experiencia muy dolorosa eran increíblemente locuaces.

Había tenido el cuidado de preparar el material mientras ella se encontraba inconsciente, distribuyendo el pañuelo, el celo y el alicate por el tablier del coche. Siendo así, solo tuvo que coger las cosas según el orden habitual. Metió primero el pañuelo en la boca de su víctima y le selló con adhesivos los labios, impidiéndola así expulsar el pañuelo.

“¡Hmmm! ¡Hmmm!”.

Los sonidos sordos de los prisioneros formaban parte de la tradición en aquellos interrogatorios, por lo que los ignoró; María Flor no era la primera y seguro que no sería la última en pasar por la experiencia.

Cogió el alicate que había colocado sobre el tablier y se lo puso delante de los ojos.

“¿Ve esto? Es el sacacorchos que arranca las palabras de las bocas más recalcitrantes. ¿Quiere ver cómo funciona?”.

Salió del coche y fue al asiento trasero, para poder llegar a la mano derecha de ella con mayor facilidad. La agarró con firmeza y encajó el meñique de la prisionera en los dientes afilados del alicate. No se trataba de una maniobra fácil, debido a la posición del cuerpo de ella en el asiento, pero no sería eso lo que le impediría ejecutar el paso más decisivo del interrogatorio; en general una única amputación bastaba para conseguir que los más resistentes denunciaran a sus propios padres, y solamente algunos, raros, habitualmente fanáticos como los talibanes, requerían la escisión de varios dedos o hasta de la muñeca.

El sonido del móvil le paró el gesto en el preciso momento en que iba a cerrar las tenazas del alicate y cortar el dedo. Maldijo, contrariado por el sentido de oportunidad de quien fuera que le estuviese llamando, y echó mano al bolsillo para coger el aparato. El pequeño monitor no identificaba al autor de la llamada.

“¿Quién habla?”.

“¡El motherfucker está en la Agencia!”.

Era la voz de Harry Fuchs.

“¿Perdón?”.

“Dime, ¿qué estás haciendo?”.

La mirada del comandante Fuentes se desvió hacia María Flor. Seguro que su jefe estaba usando una línea telefónica segura, pero incluso así tenía que tener cuidado con lo que decía.

“Bien... estoy recogiendo información sobre el paradero de nuestro sospechoso. Le eché mano a su chica y la tengo aquí conmigo para una sesión de... en fin, para una charla. Estoy seguro de que de aquí a unos minutos nuestra amiga va a comenzar a cantar que ni un ruiseñor...”.

“El sonnavabitch está en la Agencia”, cortó el director del Servicio Clandestino Nacional, insistiendo en la primera información que había dado. “Me llamaron hace dos minutos de Langley. El sistema que monitoriza todo el tráfico informático detectó el registro de un portugués con el nombre de Thomas Norona entrando hace veinte minutos en el complejo de la Agencia”.

El comandante Fuentes abrió los ojos con incredulidad.

“¿Qué?”.

“Fue el cocksucker del hijo del viejo quien lo metió
allí”.

“Pero... ¡eso es fantástico!”.

“No. ¡Es pésimo!”.

“¿Cómo pésimo? ¡Tenemos a nuestro sospechoso en Langley! No tuvimos que cogerlo, ¡él mismo vino hasta nosotros! ¿Qué más podríamos desear? ¿Qué Noronha nos viniese a besar el culo?”.

“No es tan sencillo”, respondió Fuchs. “Si el tipo entró en la Agencia con el hijo de Bellamy es porque esos dos son aliados. Eso constituye una contrariedad porque significa que él ahora tiene un aliado en Langley. Echarle mano en estas circunstancias es muy arriesgado, el Bellamy junior puede plantear una serie de problemas y no es persona que se elimine fácilmente”.

“No entiendo. ¿El hijo de Bellamy es aliado del hombre que mató a su padre? Eso no tiene ningún sentido...”.

“Como te dije, esto no es tan sencillo. Este Norona es un astuto habilidoso y debe de haber encontrado la forma de convencer al hijo del viejo a ponerse de su lado. No interesa cómo lo hizo. Lo importante es que necesitamos actuar deprisa, pero con procesos menos ortodoxos. Nuestros métodos habituales no son adecuados para una situación de estas”.

“¿Tiene alguna cosa en mente?”.

El director del Servicio Clandestino Nacional hizo una pausa, como si considerase el problema desde una perspectiva diferente.

“Oye, ¿oí mal o dijiste que tienes a la babe de Norona?”.

“Sí. Le eché mano y está conmigo. Iba en este preciso momento a iniciar un interrogatorio para obtener el paradero del tipo, pero por lo visto eso ya no es necesario. ¿Qué debo hacer con ella ahora? ¿La liquido?”.

“Ni lo pienses. Esa chica es un triunfo y la tenemos que usar a nuestro favor”.

“¿Usar cómo? ¿Ella tiene todavía alguna información que darnos?”.

“No la vamos a usar como fuente de información, sino como anzuelo, ¿entiendes? Estoy ahora saliendo de casa para interceptar a Norona en Langley. Para que corra todo bien, es esencial sacar al motherfucker de la Agencia sin dar la impresión de que lo estemos haciendo. El tipo debe salir por su propio pie, ¿lo entiendes?”.

“Pero eso significa que tenemos que convencerlo para que salga. ¿Cómo vamos a hacer una cosa de esas?”.

“Oye, necesito que en las próximas horas dejes de ser un agente de la CIA y te conviertas en un delincuente que secuestró a una babe. Llévala a cualquier sitio y amenaza con ejecutarla en un plazo relativamente breve. Por lo que leí del perfil realizado a Norona, cuando sea informado va a correr a salvarla. Será así como lo convenceremos para que salga voluntariamente de Langley”.

“¿Y después? ¿Qué hago cuando el tipo aparezca?”.

“Una vez el tipo fuera de la Agencia, nos quedamos con las manos libres para actuar como entendamos. Le coges y sometes al cocksucker a un interrogatorio en serio sobre el paradero del Ojo Cuántico. Me pasas la información y yo iré a verificarlo. Si encontramos el proyecto, puedes barrer al motherfucker del mapa y después desapareces de la circulación. La policía se quedará sin saber lo que pasó y pensará que se trató de un caso de delito común. Y sobre nosotros, además de echar mano al Ojo Cuántico, vengamos a Bellamy; haremos circular la información en los círculos adecuados de los servicios de espionaje de todo el mundo, de modo que quede claro que el homicidio de uno de los nuestros no quedó impune. Caso encerrado”.

“¿Y qué hago con la chica después de echar mano a Norona?”.

En el momento en el que formuló la pregunta, el comandante Fuentes desvió la atención hacia María Flor, que permanecía amordazada y con las manos y las piernas atadas. La respuesta fue rápida y fue dada en un tono contundente, como si la cuestión ni siquiera fuese importante.

“Liquidarla, claro”.

.

LXVII

Olía a moho. El aire parado que impregnaba el despacho de Frank Bellamy en Langley fue lo que llamó más la atención a Tomás. No había duda de que estaba cerrado hacía algún tiempo. Peter encendió la luz revelando un espacio amplio, decorado al estilo clásico. Había estanterías forradas en madera pulida de roble, el parquet de madera de secuoya estaba cubierto por una alfombra con el símbolo de la CIA y una gran mesa de caoba dominaba el espacio, delante de una bandera de los Estados Unidos y de la fotografía enmarcada del actual presidente del país.

Una de las paredes estaba cortada por una ventana y otra tenía las estanterías repletas de libros, con la estructura de madera solo interrumpida por un mapa con puntitos que señalaban las principales capitales del mundo.

“Esta es la primera vez que entro aquí desde que... desde que...”, titubeó Peter. “En fin, desde que mi padre estuvo aquí. ¿Qué piensa?”.

El espacio estaba siendo todavía absorbido por Tomás, que se quedó en la puerta analizando la configuración del despacho.

“¿Dónde está la caja fuerte?”.

El anfitrión apuntó hacia el marco colgado en la pared, detrás de la mesa y al lado de la bandera, con la fotografía del político en funciones en la Casa Blanca.

“Allí, disimulado por la fotografía”, indicó. “Sé que Halderman y Fuchs ya lo abrieron. Parece que encontraron allí dentro unos informes confidenciales, unos proyectos en curso y algún dinero. En cuanto al Ojo Cuántico... nada”.

“¿Ni dieron con alguna pista?”.

“Nada”.

El académico portugués recorrió el despacho, atento a los pormenores. Comprobó los libros que se encontraban en las estanterías y descubrió que trataban sobre materia científica o geoestratégica; había obras de John von Neumann, Richard Feynman y Stephen Hawking y los clásicos Lao Tsu, Clausewitz, Hobbes, Maquiavelo y T. E. Lawrence, además de Kissinger y Churchill.

Por su parte, el mapa encajado entre las estanterías no parecía desempeñar cualquier función operacional en el despacho; no pasaba de una solución decorativa que se limitaba a señalar, a través de una serie de bolas rojas, las capitales mundiales. El mapa parecía antiguo, claramente una reliquia del tiempo de la Guerra Fría. Tomás identificó Washington, Londres, París, Roma, Berlín, Moscú, Pekín y Tokio, antes de desinteresarse y atravesar el despacho para ver otras zonas.

La pared del lado contrario tenía una ventana que se abría al patio interior que habían rodeado minutos antes. Tomás se acercó a la ventana y, mirando hacia fuera, constató que el patio estaba dominado por una escultura abstracta, una forma ondulante con una textura de letras recortadas, como una antigua rotativa para impresión de periódicos. Después se giró y examinó el lugar donde Frank Bellamy había pasado las últimas décadas cavilando sobre las invenciones que a lo largo del tiempo habían dado a la CIA ventajas tecnológicas en las operaciones de espionaje por todo el planeta.

“Aquí, en este despacho, se encuentra algo que nos lleva al Ojo Cuántico o que desentraña el misterio de la muerte de su padre”, murmuró Tomás con una expresión pensativa. “Falta saber el qué”.

Su mirada recayó inevitablemente sobre la mesa de caoba en la cual el fallecido jefe de la Dirección de Ciencia y Tecnología se sentaba. Se dirigió a ella y se puso a inspeccionar los documentos amontonados sobre el tablero pulido. No encontró nada interesante, de modo que pasó a los cajones. Investigó en el primero y después en el segundo y en el tercero, sin ningún éxito.

“Todo esto ya ha sido visto y revisto por el seboso Halderman y por Fucking Fuchs”, insistió Peter. “Los tipos estuvieron horas viendo minuciosamente la mesa de mi padre y todas estas estanterías. No descubrieron nada”. Movió la cabeza, escéptico. “Para ser franco, no veo cómo podemos tener éxito si ellos fracasaron”.

La gran mesa de caoba pulida parecía de hecho no contener nada importante para el caso. Tomás miró alrededor, desconcertado, a la espera de que algo destacase, que una pista de repente se impusiese. Distraídamente, su atención acabó por fijarse en la fotografía enmarcada del presidente de los Estados Unidos.

“¿Cómo se abre la caja?”.

“Ahí no hay nada importante”, repitió Peter. “Ya le dije que revolvieron toda la caja Halderman y Fuchs y que ellos...”.

“Pueden haber visto el interior, pero no estoy seguro de que hayan sabido interpretar lo que encontraron. Necesito ver lo que está dentro para sacar mis propias conclusiones, ¿entiende? Tal vez detecte alguna cosa que les haya pasado desapercibida”.

“Lo dudo mucho”, dijo el americano con una mueca de incredulidad en los labios. “De cualquier modo, es irrelevante, dado que no sé cuál es el código que da acceso a la caja fuerte”.

La situación se había estancado. Mientras cavilaba sobre el modo de abordar el problema, Tomás metió distraídamente la mano en el bolsillo y sintió que los dedos tocaban un objeto.

“¡El gran pentáculo!”, exclamó, extrayendo el objeto. “¡Seguro que la solución está aquí!”.

“¿Por qué dice esto?¿Por las coordenadas geográficas?”.

“El artefacto que su padre me envió contiene mucho más que las coordenadas geográficas que aquí nos trajeron”, replicó Tomás, girando el gran pentáculo de modo que ambos contemplasen el diseño esculpido en una de las caras. “Vea esto”.

“Tenemos las coordenadas geográficas esparcidas entre las siete puntas de la estrella”, constató Peter. “Está también la propia estrella. ¿Cree que significa algo?”.

“La estrella de siete puntas se designa heptagrama y es usada en la alquimia para representar los cuatro elementos fundamentales de la cultura occidental, que son tierra, fuego, agua y aire, y los tres elementos fundamentales de la cultura oriental, sal, mercurio y azufre. En este sentido, constituyen una referencia a la Llave de Salomón, el manual de magia atribuido al rey Salomón”.

“Pero hay algo más que eso, ¿no?”.

Los ojos del anfitrión escudriñaron el dibujo.

“Bien, existe también la estrella de David en medio
y... y estas letras en el círculo alrededor del heptagrama”.

“¿Ya se dio cuenta de lo que esas letras significan?”.

“Nada... me parece”.

“Nada de lo que está metido en este diseño aparece aquí por casualidad, Pete. Si su padre introdujo aquí estas letras es porque desempeñan una función. Y nosotros tenemos que descubrir lo que significan, si queremos desvelar su mensaje”.

El historiador se sentó en la mesa y cogió un bolígrafo
y una hoja en blanco. Escogió las letras latinas en el cír-
culo exterior del heptagrama y las copió en la hoja.
El ejercicio dio lugar a una serie de caracteres incomprensibles.

“¿Ve? No significan nada”.

Los ojos de Tomás viajaron por el círculo y el criptoanalista tardó unos pocos segundos en interpretar el rompecabezas, una solución tan sencilla que hasta le pareció angustiante.

“¿Le parece que no?”, preguntó, apuntando hacia los caracteres תחפמ המלש. “Aquí está escrito Mafteah Shelomoh, ¿no? Ocurre que en hebreo se lee de derecha a izquierda. La cuestión es esta: ¿y si las letras en caracteres latinos que se encuentran en el mismo círculo se leen también de derecha a izquierda? Veamos lo que ocurre...”.

Escribió las letras cifradas, pero ahora en sentido inverso.

“¿Kryptos4nypvtt?”, leyó Peter. “What the fuck! ¿Qué lío es ese?”.

Entendiendo que el significado seguía obscurecido por la grafía, Tomás reescribió el acertijo, pero ahora incluyendo los espacios que dividían las palabras.

“¿Ya tiene sentido?”.

El americano abrió la boca, estupefacto, los ojos abiertos de par en par y pegados a la primera palabra.

“Kryptos!”, exclamó, de repente temblando de excitación. “¿Ve lo que está aquí? Kryptos!” Corrió hacia la ventana del despacho y apuntó hacia el patio. “Kryptos es aquella...aquella...”.

“Escultura”, completó el historiador, también yendo hacia la ventana. “Kryptos es realmente aquella escultura”.

Los dos hombres se quedaron plantados ante la ventana del despacho contemplando, con una expresión de fascinación centelleando en los semblantes, la estructura ondulada que se levantaba en la esquina noroeste del patio, la textura de cobre quebrada por una incomprensible maraña de letras, como si fuese ella misma la función de onda Ψ y los caracteres, las partículas.

Era allí donde Frank Bellamy había ocultado su secreto.

.

LXVIII

Un problema únicamente ocupaba la mente de Harry Fuchs, cuando su coche entró en el complejo de Langley y aparcó en el lugar que tenía reservado: era el extraño comportamiento de Tomás Noronha. ¿Qué le pasaba por la cabeza para meterse justamente en la sede de la CIA? ¿Estaría loco? ¿Se habría dejado convencer por alguna idea loca del hijo del anciano? ¿O el portugués esperaba encontrar ahí algo importante? De ser así, ¿el qué?”.

“¡El Ojo Cuántico!”, respondió él mismo entre dientes en el momento en el que cerró el coche y se dirigió hacia el edificio. “¡El motherfucker cree que va a encontrar el Ojo Cuántico!” Forzó una carcajada de despecho. “¡Qué idea!”.

La idea le parecía de hecho divertida. A fin de cuentas, él, Halderman y los hombres de las dos direcciones ya habían registrado el edificio de una punta a otra buscando la documentación del proyecto y hasta entonces la búsqueda había sido infructuosa. Con todo, había en toda aquella historia cosas que no podía olvidar y que lo dejaban inquieto.

Dos cosas. La primera era que, en su último mensaje, el anciano había mencionado a Tomás como la Llave. ¿Pero llave de qué? Solo podía ser la llave que conducía al Ojo Cuántico, como era evidente. Lo que era menos obvio, aún, era la segunda parte. El historiador, a pesar de todos los peligros, había ido a América y, el colmo de los colmos, en solo veinticuatro horas había violado el sistema informático de la CIA y se había infiltrado en el edificio sede de la agencia de espionaje. Una acción de estas, además de ser increíblemente osada, le parecía intrigante. ¿Por qué habría corrido un riesgo como ese? ¿Creía que no le iban a descubrir? La única respuesta plausible era que Tomás tenía una información que lo forzaba a ir allí. Solo así se explicaba tal audacia.

Cruzó la entrada del edificio y vio a Sam Dunn, el hombre que dirigía el turno de la noche en su área, esperando en el atrio. Había sido él quien veinte minutos antes lo había alertado de la presencia del portugués en la sede de la CIA. No confiaba mucho en Dunn, pero sabía que era eficiente y tendría que darle algunas nociones generales de la operación en curso para detectar el Ojo Cuántico.

“¿Dónde está el sonnavabitch?”.

“En el despacho de Mr. Bellamy, sir”.

Cruzaron rápidamente los pórticos de seguridad, pasaron las tarjetas por los detectores y se metieron por el pasillo que conducía a la Dirección General de Ciencia y Tecnología.

“Nadie intervino, espero”.

“No, sir. Seguí sus órdenes y no les molesté. Me limité a registrar sus movimientos, como me mandó cuando le llamé”.

La distancia no era muy larga, aunque el director del Servicio Clandestino Nacional y su colaborador tuviesen que flanquear una puerta hacia el nivel superior de seguridad. Durante el corto camino, Fuchs explicó al subordinado que tendrían que mantener al portugués bajo vigilancia, razón por la cual su amiga había sido raptada bajo amenaza de muerte.

“No se preocupe”, dijo el responsable de los operativos de la CIA. “Es todo un esquema para obligar al motherfucker Noronha a cooperar”.

Era verdad, claro, pero no toda la verdad. Lo que Fuchs no explicó fue que su amiga tendría que ser eliminada después. No podría haber testigos de la operación de la CIA en territorio americano, porque eso le estaba vedado. Además, estaba la muerte del matemático portugués de la Universidad de Georgetown por explicar; era preciso borrar todos los rastros que condujesen al mayor Fuentes, y de esa forma al propio responsable máximo de la dirección de los operativos.

La vigilancia en todo el edificio era fuerte, aunque discreta, por lo que se hacía evidente que sin la ayuda de Peter Bellamy y la complacencia de Sam Dunn, el portugués no podía haber llegado tan lejos. Y más allá de ese punto seguro que no iba.

Ya en el ala de la Dirección de Ciencia y Tecnología, los dos hombres se dirigieron directamente al gabinete del director adjunto. Walt Halderman, a quien Fuchs había alertado por teléfono, les esperaba con ansiedad en la puerta.

“El tipo está en el despacho del anciano”, dijo Halderman, mordisqueando distraídamente la uña de un pulgar. “¿Qué vamos a hacer?”.

“Cogerlo”.

Aquel lado del edificio estaba desierto, una vez que la noche iba avanzando y la Dirección de Ciencia y Tecnología no ejecutaba operaciones en el otro lado del planeta que exigiesen acompañamiento nocturno, como ocurría con el Servicio Clandestino Nacional y la Dirección de Informaciones, que operaban veinticuatro horas al día en todo el planeta.

Los recién llegados dieron con la puerta de acceso entreabierta y la luz encendida, señal evidente de actividad. Entraron en la antecámara donde habitualmente trabajaba la secretaria de Frank Bellamy y comprobaron que no se encontraba nadie allí.

“Están en el gabinete del viejo”.

De hecho, comprobaron los destellos de luz que rodeaban la puerta del gabinete. Algo pasaba allí dentro. Halderman acercó al monitor de seguridad la tarjeta de funcionario, tecleó el código e hizo el reconocimiento de impresión digital, desatrancando la puerta. Los tres intercambiaron una mirada, para comprobar si estaban listos, y avanzaron hacia el gabinete con las armas preparadas y determinados. Les esperaba una sorpresa.

“What the fuck!”.

El espacio estaba vacío.

Al contrario de lo que esperaban, y además de las luces encendidas, no había señales de Tomás y Peter. Humillado por verse sobrepasado por acontecimientos que había insinuado al jefe que estaban controlados, Dunn se dirigió a la puerta anexa, donde se situaba el cuarto de baño privado del jefe de la Dirección de Ciencia y Tecnología.

Mientras, Fuchs y Halderman se quedaron deambulando por el despacho buscando alguna pista. Al pasar por la ventana, el director del Servicio Clandestino Nacional se dio cuenta de que había gente en el patio interior, lo que no era normal a aquella hora. Fijó la mirada en los dos hombres que rodeaban la escultura Kryptos y reconoció a Peter Bellamy. Nunca había visto al otro personalmente, pero lo identificó por deducción y por haberse cruzado recientemente con fotografías de él en el informe del caso Bellamy.

Era Tomás Noronha.

.

LXIX

No tenía ninguna duda. Tomás tuvo una extraña sensación de triunfo en el instante en que tocó la escultura ondulada que decoraba la esquina noreste del patio. Kryptos era una estructura realizada en cuatro grandes placas de cobre, cuya constitución incluía también elementos en cuarzo blanco y granito verde y rojo, y el historiador estaba seguro de que contenía secretos tan intrigantes como su nombre sugería. El armazón formaba una ondulación horizontal en forma de S y parecía un manuscrito agujereado por un mar de letras.

La palma de la mano de Tomás recorrió la textura irregular de las placas de cobre, como si la mera sensación táctil fuese capaz de descubrir los secretos encerrados en la escultura.

“Esta pieza siempre fue misteriosa”, observó Peter, contemplándola por detrás de su invitado. “Dicen que contiene varios mensajes y que, a pesar de los múltiples intentos de sucesivos criptoanalistas, ninguno fue todavía descifrado. Impresionante, ¿no?”.

Los dedos del portugués acariciaban sin embargo las letras esculpidas en el cobre, sintiendo los contornos.

“No sé si lo sabe pero, además de historiador, soy criptoanalista”, reveló Tomás, fascinado con la estructura que tenía delante de él. “Por eso conozco muy bien esta pieza. El Kryptos permanece como uno de los grandes enigmas del criptoanálisis. Esta escultura fue concebida por un artista con cuatro mensajes encriptados y tres, lamento decepcionarlo, ya fueron descifradas. El cuarto, sin embargo, conserva su secreto”.

“¡Ah, entonces es eso! Pero si tres ya fueron descifrados, ¿qué revelaron? ¿Algún secreto místico?”.

El criptoanalista sonrió.

“Nada trascendente, tranquilo”. Señaló una placa de la escultura. “El primer mensaje está insertado aquí. Esta secuencia de letras, cifradas según un sistema de substitución polialfabética recurriendo a un cuadro de Vigenère, puede ser resuelta con la contraseña palimpsest. El descifrado revela algo como: ‘entre la sombra sutil y la ausencia de luz se inscribe el matiz de la ilusión’”.

“¡Poético!”.

Tomás pasó a la segunda placa.

“El segundo mensaje... tiene gracia, ¿sabe lo que contiene?”.

Esbozó un semblante pensativo, como si al ver la placa se le hubiese acabado de ocurrir una idea. “Coordenadas geográficas”.

“¿Como las del gran pentáculo?”.

“Eso mismo. Treinta y ocho grados, cincuenta y siete, seis coma cinco, Norte, setenta y siete grados, ocho, cuarenta y cuatro, Oeste. Ya estuve comprobándolo en el GPS”. Giró la mano hacia el sudoeste. “Es un punto situado a cuarenta y cinco metros en esta dirección”.

El anfitrión miró en la dirección indicada, para ver cuál era el sitio apuntado por el Kryptos.

“¡Pero eso... eso es el gabinete de mi padre!”.

“Lo que confirma que él y el artista que concibió esta pieza compartían los misterios del Kryptos. No se olvide de que su padre era el elemento más antiguo de la CIA. Entró en la Agencia cuando esta nació y debía conocer todos sus secretos”.

“Sí, tiene razón”.

“La otra cosa que este segundo mensaje confirma, al referir las coordenadas geográficas del gabinete de su padre, es que el secreto que él nos quería transmitir se encierra en ese gabinete y que es aquí en el Kryptos donde encontraremos la llave”.

Los dos hombres se quedaron contemplando la escultura, meditando sobre lo que podría existir en ella que les diese la respuesta al problema.

“¿Pero qué será?”, se preguntó Peter, acariciándose la barbilla. “¿Cree que esa llave podrá estar en el tercer mensaje?”.

La atención de ambos se volvió hacia la tercera placa.

“Tal vez”, admitió Tomás, aunque con cara de quien no se sentía particularmente seducido por la idea. “Pero no lo creo. Sabe, este mensaje fue cifrado a través de un sistema de transposición. Ya fue resuelto y reveló una cita de Howard Carter en su libro sobre el descubrimiento de la tumba de Tutankamon. Para ser más concreto, se trata de la descripción del momento en el que Carter abrió la cripta”.

“Ahí está. Para abrir la cripta es preciso una llave”.

“Pero Howard Carter no usó ninguna llave para llegar a la tumba de Tutankamon. No veo, por eso, que este mensaje contenga la llave para nuestro problema”.

Ya impaciente, Peter respiró hondo.

“Si la solución no se encuentra en el primer mensaje del Kryptos, ni en el segundo ni en el tercero, ¿dónde diablos podrá esconderse? El cuarto mensaje de la escultura está obviamente excluido, ya que todavía no fue descifrado. Siendo así, mi padre no lo podría usar”.

“Tal vez sí”, admitió el historiador. “O tal vez no”.

“¿Qué quiere decir con eso?”.

La respuesta no fue dada de inmediato. En vez de eso, Tomás se acercó a la cuarta placa de la escultura y la estudió con una expresión concentrada, como intentando arrancarle su secreto.

“La respuesta está justamente en el cuarto mensaje”.

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LXX

Apenas se sorprendía ya. Más que inesperados, los acontecimientos de las últimas semanas se habían revelado una verdadera pesadilla para María Flor. Después del shock que había sido escuchar a Tomás referirse a ella como una ignorante y una paleta, y cuando se preparaba para coger el vuelo hacia Europa y librarse así del historiador que tanto la había humillado en aquella experiencia traumática de Washington, había sido detenida y después agredida hasta perder la consciencia y amarrada dentro de un coche. Como si eso fuese poco, su captor la había amordazado y amenazado con un alicate. Estuvo a punto de perder el dedo meñique y solo se salvó por una llamada.

“¿Qué pasa?”, preguntó el hombre que la había raptado.
A pesar de estar atento al tráfico mientras conducía, el desconocido se dio cuenta de la agitación de su víctima. “Quietecita, ¿eh? Dentro de poco ya te doy el tratamiento que necesitas, querida. Ten calma”.

Estas palabras dejaban claro que decir que estaba “a salvo” era solo una forma de expresión. La llamada no la había salvado, apenas le había concedido un poco más de tiempo. Había oído mal la conversación que su verdugo había tenido con la persona que le llamó, pero lo que había oído fue suficiente para entender que iba a ser utilizada como anzuelo para coger a Tomás. La perspectiva le parecía aterradora, sobre todo porque la conversación que había escuchado por la cerradura cuando Peter los había cogido en el apartamento indicaba claramente que el historiador la miraba como un mero adorno. Jamás correría el riesgo de intentar libertarla. Y aunque Tomás lo hiciese, ¿de qué le servía eso? ¿Qué oportunidad tenía un simple académico ante un profesional de la CIA?”.

Las muñecas amarradas le dolían y sentía las manos dormidas; las cuerdas estaban tan apretadas que le cortaban la circulación. Si al menos su captor las aflojase un poco, eso podría ayudar. ¿Pero cómo pedirle algo así cuando ni siquiera le había quitado la mordaza?

“¡Hmmm!”, gimió, esforzándose por demostrar que tenía que pedirle algo. “¡Hmmm! ¡Hmmm!”.

Atraído por los sonidos sordos emitidos por María Flor, el hombre que la había aprisionado desvió por un momento la atención del tráfico y la miró. Esbozó una sonrisa maliciosa y, cediendo a la tentación, extendió el brazo y le palpó los senos.

“Buen material”, observó. “Es una pena no poder disfrutarlos. Te iba a gustar”, suspiró. “Pero, ya sabes lo que son las cosas, soy un profesional y no mezclo trabajo con placer”. Soltó una carcajada. “Mala suerte la tuya”.

La portuguesa se sacudió, intentando a toda costa evitar las manos del hombre de la CIA.

“¡Hmmm! ¡Hmmm!”.

“Rebelde, ¿eh? Me gusta eso en una mujer. Excita más, si entiendes lo que quiero decir”. Volvió a respirar hondo, como si estuviese resignado a su deber. “Infelizmente para ti, esto va a acabar mal”.

“¡Hmmm! ¡Hmmm!”.

Después de lanzarle una última mirada, el conductor se concentró de nuevo en el tráfico. Su rostro se encendía a cada paso, iluminado por los faros de los automóviles que venían en sentido contrario, pero eso solo ocurría esporádicamente. A aquella hora había poco tráfico.

“Vas a ver lo que tengo preparado para ti...”.

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LXXI

Con todos los sentidos atentos a los detalles de la escultura, Tomás se mantuvo por un largo momento observando la cuarta placa del Kryptos, intentando vislumbrar una solución al problema. La pista, concluyó, tenía que encontrarse en el mensaje que Frank Bellamy le había remitido de Ginebra. Extendió la mano hacia su anfitrión.

“Pete, ¿tiene ahí el papel con el mensaje que su padre introdujo en el gran pentáculo?”.

El analista de la CIA sacó la hoja A4 del bolsillo y mostró la línea que el portugués había escrito minutos antes, cuando se encontraba en el gabinete de Frank Bellamy.

“El sentido de la palabra kryptos en evidente”, constató en seguida Peter. “El problema es el 4 nypvtt”.

“¿No cree también evidente el significado de ese número y de esas seis letras?”, preguntó su interlocutor. “Mire bien”.

El analista de la CIA meditó la última secuencia de caracteres latinos, NYPVTT. Se fijó en particular en los dos primeros, que reconoció de inmediato.

“NY son las iniciales de New York, claro”. Se mordió el labio, retirando las consecuencias lógicas de su conclusión. “Tal vez... tal vez el número cuatro se refiere al cuarto distrito de Nueva York, Bronx. Únicamente puede ser eso, ¿no cree? ¡Es una referencia al Bronx!”.

El portugués sonrió.

“A ustedes, los de la agencia de espionaje, les gusta complicar lo que es sencillo”. Hizo un gesto en dirección al papel. “¿No ve que Kryptos 4 se refiere obviamente al cuarto mensaje que se encuentra escondido en el Kryptos?”.

La mirada del anfitrión saltó de la hoja a la cuarta placa de la escultura y asumió un semblante reticente.

“¿Cree que tiene algún sentido? Fue usted quien lo dijo hace unos instantes: ¡el cuarto mensaje del Kryptos todavía no ha sido descifrado! ¿Cómo podría mi padre inscribir el secreto de su muerte en un mensaje que ni él mismo conocía?”.

“¿Será que realmente no lo conocía? No se olvide de que todo indica que el artista que concibió la escultura compartió con él los misterios del Kryptos”.

“¿Incluyendo el último secreto de la cuarta placa?”.

Tomás no respondió de inmediato. Volvió a acercarse a la cuarta placa de la estructura ondulada de cobre y examinó la maraña de letras en una secuencia aparentemente aleatoria. La palabra kryptos iba apareciendo en líneas sucesivas, pero el resto permanecía incomprensible.

“¿Qué? ¿Encontró alguna pista?”.

El criptoanalista fue deletreando la secuencia en voz baja, hasta parar entre las letras sesenta y cuatro y sesenta y nueve.

“¡Aquí está!”, exclamó, llamando a Peter con un gesto de la mano. “Venga a ver”.

El analista de la CIA se aproximó y se fijó en las letras indicadas. Eran los seis caracteres que ya se le habían vuelto familiares.

NYPVTT

“Holy shit!”, exclamó con sorpresa. “Exactamente las mismas letras que se encuentran en el gran pentáculo”.

Se volvió hacia el portugués. “¿Qué rayos significa esto?”.

Tomás retrocedió unos pasos para readquirir la visión de conjunto.

“Ante las terribles dificultades en descifrar esta cuarta placa, el artista que creó el Kryptos dio dos pistas. La primera fue la información de que las respuestas de las primeras placas contenían las soluciones de la última”. Señaló la secuencia NYPVTT. “Y la segunda fue que estas seis letras que se encuentran entre las posiciones sexagésima cuarta y sexagésima novena de la cuarta placa significan Berlín”.

“¿Berlín?”.

“Fue lo que el escultor gravó”. Volvió a fijar la hoja con el mensaje de Frank Bellamy indicando KRYPTOS 4 NYPVTT. “Siendo así, cuando su padre colocó esta línea en el gran pentáculo, lo que él nos estaba pidiendo era que fuésemos a la cuarta placa del Kryptos para descubrir lo que NYPVTT quería decir. La respuesta, según reveló el propio autor del Kryptos, es Berlín”.

El hijo de Bellamy se sentía estupefacto con la revelación y lo que ello implicaba.

“¿El secreto de la muerte de mi padre está en Berlín?”, preguntó, aturdido. “Pero... pero que locura viene a...”.

“¡Manos arriba!”.

La orden fue proferida con voz de autoridad e impuso el silencio en el atrio interior donde se erguía el Kryptos. Cogidos por sorpresa, Tomás y Peter se dieron la vuelta y miraron al hombre que los había interrumpido con palabras amenazadoras.

Harry Fuchs les apuntaba con una pistola.

.

LXXII

A su lado, neones ocasionales cruzaban la ventanilla, pero nada más podía ver de la posición en la que se encontraba. Amarrada al asiento del pasajero y sin posibilidad de saber a dónde la llevaba, María Flor se limitaba a contemplar la oscuridad opaca de la noche y a observar al conductor dando vueltas al volante, frenando y acelerando. Llegó a vislumbrar la punta del obelisco, lo que indicaba que acababan de cruzar Potomac y que pasaban en ese instante por el centro histórico de Washington, pero el coche siguió camino sin que desde su asiento identificase nuevas pistas. Felizmente el hombre parecía haberse olvidado de ella, aunque la prisionera tuviese plena consciencia de que no sería por mucho tiempo. Su destino estaba trazado, iba a ser usada como anzuelo para coger a Tomás y, sirviendo o no a su propósito, acabaría por ser eliminada.

“Estamos llegando, querida”, murmuró el hombre de la CIA, concentrado en la conducción. Falta solo saber si estamos a gusto. Ya vamos a ver eso”.

Después de una curva, el coche redujo la velocidad y paró. Su captor tiró del freno de mano y se giró en diversas direcciones, como un perro rastreador inspeccionando el terreno en busca del rastro de sus presas; la diferencia era que, al contrario de los rastreadores, él deseaba no encontrar nada. Si así era, el deseo parecía no haberle sido concedido, por lo menos en aquel momento, porque el hombre esbozó un gesto contrariado.

“Son las dos de la mañana y todavía hay idiotas que se pasean por aquí”, observó, apagando el motor y desabrochando el cinturón de seguridad. “¿Será que no tienen nada más que hacer?”.

El desconocido se recostó en el asiento y aguardó a que los transeúntes pasasen. Echó una mirada a su prisionera y, para horror de María Flor, pareció volver a interesarse por ella. Extendió el brazo y le metió la mano por el cuello de la camisa, buscando el pecho derecho.

“¡Hmmm! ¡Hmmm!”.

Ella volvió a retorcerse, dificultándole los movimientos. Eso pareció suficiente para acobardar a su captor. Es cierto que ella se encontraba a su merced, pero estaban en la vía pública. Además, el hombre se había limitado a hacer un gesto para pasar el tiempo mientras los transeúntes se iban.

“Ya veo que estás nerviosa”, dijo. “Muy bien, por ahora no te molesto más. Tengo una cosa más importante que hacer y, ya que estamos aquí, voy a hacerla ahora”.

El captor sacó el móvil del bolsillo de los pantalones y marcó un número. Esperó un instante y, cuando alguien atendió al otro lado de la línea, rompió el silencio.

“Quiero hablar con Thomas Norona”.

.

LXXIII

La visión del arma le paralizó. Nada produce mayor efecto en una persona que ver un arma apuntado hacia sí misma. La súbita aparición del director del Servicio Clandestino Nacional, y en particular el hecho de que Fuchs apareciese con la pistola en la mano, dejó a Tomás sin reacción. Desde que había entrado en la sede de la CIA se sentía inquieto, con una sensación de incomodidad, consciente de que en cualquier momento podría ser cogido por los hombres que lo perseguían desde Coimbra. ¿Y qué había hecho él? Meterse en la boca del lobo. Los peores recelos se confirmaban en aquel instante, en la esquina del patio donde se erguía el Kryptos, justamente en el momento en el que se preparaba para desvelar el mensaje que Frank Bellamy había ocultado en el gran pentáculo.

Como hombre de la casa, el primero en reaccionar fue
el hijo del fallecido jefe de la Dirección de Ciencia y Tecno-
logía.

“¿Qué está haciendo, Harry?”, preguntó Peter con una mirada de desafío. “¿Por qué nos apunta con esa arma?”.

La mirada de Fuchs se fijó en el portugués.

“No les estoy apuntando”, aclaró. “Le estoy apuntando a él, que es diferente”.

El hijo de Frank Bellamy dio dos pasos y se interpuso entre la mira de la pistola y Tomás.

“No me va a decir que el profesor Tomás Noronha es el asesino de mi padre, ¿verdad?”.

“Yo no afirmo tal cosa”, dijo el jefe de la dirección que coordinaba a los operativos de la CIA. “Quien lo afirmó fue su propio padre, ¿recuerda? ¿O ya se ha olvidado de que él escribió un mensaje que nos dejó cuando murió?”.

“¡Oh, vamos! Sabe muy bien que él no dijo que el profesor Noronha lo asesinó...”.

“Fue como si lo hubiese dicho. Su padre escribió que mister Norona es la llave de la muerte de Frank Bellamy. O sea, él es el asesino”.

“No diga disparates”.

“No es ningún disparate, es lo que ocurrió. El hombre al que intenta proteger es el asesino de su padre. El mensaje encontrado en las manos de Frank en Ginebra no deja dudas en cuanto a eso”.

Peter respiró hondo.

“¿Sabe por qué razón eso es un disparate?”, preguntó, manteniendo el tono de desafío. “Porque fue usted el hombre que lo mandó matar”.

El director del Servicio Clandestino Nacional soltó
una carcajada, pero tan forzada que pareció poco convin-
cente.

“¡Está loco!”, exclamó. “¿Por qué haría una cosa de esas? Frank Bellamy era mi amigo”.

Fue el turno de Peter para echarse a reír, también con poca sinceridad.

“¿Usted? ¿Su amigo?” Movió la cabeza, casi enojado.

“No sea ridículo, Fuchs. ¿Piensa que yo y mi padre no nos dábamos cuenta? Estaba muerto de ganas por que él abandonase sus funciones, eso sí”. Le apuntó con el dedo, como si lo acusase. “Quería echarlo fuera, por las buenas mejor, o por las malas si fuese necesario, para ver si ponía las manos en el Ojo Cuántico y así salvaba su puesto. Necesitaba el Ojo Cuántico para disimular su incompetencia y poner fin a los apuros sucesivos que la Agencia está sufriendo, todos ellos de su responsabilidad”. Volvió a mover la cabeza. “No, usted no veía a mi padre como un amigo, como anda por ahí fingiendo con lágrimas de cocodrilo, sino como un obstáculo. ¡Apuesto a que festejó la muerte de él con champán!”.

El director del Servicio Clandestino Nacional retrocedió un paso y esbozó un semblante ofendido.

“Lo que está diciendo es ofensivo”, protestó. “Solo el respeto que nutro por la memoria de su padre me impide... en fin, tomar una actitud más enérgica”.

Evidentemente poco impresionado con estas palabras, Peter cruzó los brazos y le miró con desprecio.

“Acabemos con esta conversación ridícula”, exclamó. Hizo un gesto señalando la pistola en la mano de Fuchs. “¿Qué desea exactamente?”.

El jefe de los operativos de la CIA señaló a Tomás, que permanecía en silencio detrás de Peter.

“Quiero interrogar a su nuevo amigo”.

“¿Sobre qué?”.

“Sobre la muerte de su padre... y sobre otras cosas”.

“¿Qué cosas?”.

El director del Servicio Clandestino Nacional tragó en seco.

“El... el Ojo Cuántico, por ejemplo”.

El hijo de Frank Bellamy se rio.

“¡Claro que lo quiere interrogar sobre el Ojo Cuántico!
A decir verdad, ese proyecto es la única cosa que verdaderamente le interesa en toda esta historia. El resto no pasa de conversación inútil para ocultar sus verdaderas intenciones”.

“No me interesa lo que usted piensa o deja de pensar”. Hizo un movimiento con la cabeza en dirección a Tomás. “El hecho es que necesito interrogar a su amigo sobre todo eso”.

“Sabe muy bien que él no le dirá lo que quiere saber. Y sabe el porqué, ¿verdad? No confía en usted. Él tiene consciencia de que lo está usando para sus fines y que se deshará de él a la primera oportunidad que tenga. Y tiene noción de que el hecho de ser el director del Servicio Clandestino Nacional el que aparece en persona, a las dos de la mañana, para detenerlo, es la prueba de que él es más valioso de lo que a primera vista puede parecer”.

Harry Fuchs suspiró, haciendo evidente que tenía claro que así era.

“Eso... en fin, son únicamente sus conjeturas. Hay cosas en toda esta historia que necesitan aclararse”.

“Cuanto más pensaba en la presencia del jefe de operaciones de la CIA, más se convencía Peter de que algo en su comportamiento se le estaba escapando.

“Usted sabe que no tiene aquí en Langley medios para obligarle a decir lo que sea y que mi presencia como aliado de él sirve de garantía de que no cometerá en estas instalaciones ninguna ilegalidad”, observó, pensativo. “Siendo así, me pregunto ¿qué carta tiene escondida debajo de la manga? O qué será lo que esa mente tortuosa estuvo tramando para...”.

La puerta del atrio se abrió y aparecieron dos hombres. El hijo de Frank Bellamy miró en dirección a los recién llegados y reconoció a Walt Halderman, el adjunto de su padre en la Dirección de Ciencia y Tecnología, y Sam Dunn, el responsable del turno de noche en el Servicio Clandestino Nacional, ambos caminando en la dirección de ellos y el segundo con un móvil en la mano.

“Tengo aquí una llamada para Thomas Norona”, anunció Dunn, que se había puesto de acuerdo previamente sobre el asunto con su jefe. “Alguien llamó al PBX de la Agencia y pidió hablar con él”. Dirigió el móvil hacia Tomás. “Me dijeron que se trataba del amigo de Peter Bellamy. O sea, presumo que sea usted”:

El portugués, que desde que Harry Fuchs había aparecido, permaneció en absoluto silencio, devolvió la mirada al recién llegado, sorprendido con esta evolución de los acontecimientos.

“¿Una llamada para mí?”, se sorprendió. “Debe de ser algún error, seguro...”.

Dunn le extendió el móvil.

“No es ningún error. Atienda”.

Todavía aturdido, el historiador cogió el aparato y, casi con miedo, se lo acercó al oído.

“¿Sí?”.

“El vuelo hacia Londres salió a medianoche con una pasajera menos”, le anunció una voz al teléfono, sin identificarse. “Se encuentra ahora conmigo y su tiempo se está acabando. Solo tiene una hora más en este mundo”.

“¿María Flor?”, murmuró Tomás, aterrorizado con lo que escuchaba. “¿Qué es esto? ¿Quién está hablando?”.

“Soy la pesadilla que le va a aterrar la noche. Su amiga se encuentra a mi lado y le va a decir hola. Pero preste atención”.

Oyó un sonido extraño, como si algo raspase la línea, o como si se arrancase un adhesivo en un único movimiento, rápido y brutal. Siguió un gemido y Tomás reconoció la voz femenina que habló con desesperación, como un náufrago que lucha por permanecer a flote en el agua en una noche de tempestad.

“¿Eres tú, Tomás? Ten cuidado, este tipo quiere...”.

Un sonido sordo interrumpió las palabras, seguido de un gemido de dolor. El historiador entendió que la acababan de callar a la fuerza, probablemente con un golpe en la cabeza.

“¡Flor!”, gritó Tomás, desesperado. “¡Flor!”.

“Tu amiga fue a echarse una siesta”, dijo la voz masculina, de regreso al teléfono. “Como te dije, ella solo tiene...”.

“¡No se atreva a tocarle un solo pelo!”, interrumpió el portugués, fuera de sí. “Si le hace algo, yo... yo...”.

El desconocido respondió con una carcajada.

“¿Tú qué, pobre diablo?”, le desafió en un tono de desdén. “Escúchame bien, porque te arriesgas a no volver a ver nunca más a tu amiguita. Tengo algunas preguntas que hacerte. En persona. Ella será eliminada a las tres en punto de la mañana en el tribunal de la Casa del Templo de Salomón, trece, encima de la base del pentagrama, en plena tumba de Mausolo. La única manera de evitar ese desenlace es venir hasta aquí y convencerme de que tus respuestas a mis preguntas valen su vida”.

La llamada se colgó antes de que el historiador pudiese responder. Permaneció un largo momento quieto mirando al móvil, aturdido y sin saber lo que hacer, sin noción si quiera de los hombres que lo observaban alrededor, como si se hubiese apartado de todo y no importase nada más que María Flor, que pensaba que ya se encontraba a salvo y al final corría el peor de los peligros.

“¿Qué fue?”, preguntó Peter Bellamy, inquieto con lo que había escuchado de la conversación y con el semblante del portugués. “¿Algún problema con su amiga?”.

Casi como un autómata, viviendo la situación pero todavía sin creer que fuese real, Tomás gesticuló afirmativamente.

“La han raptado”.

“¿Qué?”.

“Dicen que la ejecutarán a las tres de la mañana si yo no voy a su encuentro y respondo a una serie de preguntas”.

Todavía con la pistola en mano, Harry Fuchs mostraba en el rostro una expresión de creciente sorpresa.

“Qué historia más extraordinaria”, observó. “Si es como dice, lo mejor es que vayamos inmediatamente a rescatar a su amiga. Aquí en América, debido a la ley de armas, tenemos muchos incidentes de ese género. Hay locos que van a una tienda, compran una escopeta automática, entrenan unos disparos y... ¡pumba!, entran en una escuela a tiros o se ponen a apuntar a los conductores en una autopista. Una locura”.

Mostrando intención de ayudar a Tomás a resolver aquel problema, el director del Servicio Clandestino Nacional guardó la pistola y le hizo un gesto indicando que le siguiese. Todavía aturdido con la evolución inesperada de los acontecimientos, el historiador obedeció y se encaminó hacia la puerta del patio, pero Peter lo frenó con el brazo.

“Espere”, dijo. “Esta historia me huele mal”.

El portugués lo observó con la mirada vacía, el razonamiento embotado por el shock.

“¿Por qué?”.

El hijo de Bellamy tocó con el índice en las sienes.

“Piense”, recomendó. “¿Qué informaciones quiere ese tipo exactamente? ¿Cómo las va a obtener de usted? Y sobre todo, ¿qué hará de usted y de su amiga después de conseguirlas?”. Movió la cabeza. “No, todo esto me parece una trampa improvisada”.

Tomás hizo un gesto de impotencia.

“Claro que es una trampa”, reconoció desorientado. ¿Pero qué puedo hacer?”.

“No haga nada. Están usándola para cogerlo, ¿no lo ve?”.

“Sí. Pero no puedo dejarla morir...”.

“Antes ella que usted”, argumentó Peter. “Usted mismo lo dijo, esa chica no pasa de una distracción. Es malo que muera, claro, pero no es usted el que la va a matar, ¿no?”.

Si ella le es indiferente, ¿por qué razón va a poner en riesgo su vida para salvarla?”.

El historiador suspiró.

“No es lo que parece”, admitió. “Cuando estábamos en el apartamento y me interrogaba, hablé de ella de ese modo para que no la usase para chantajearme. Lo cierto es que no la puedo dejar morir”. Señaló a Harry Fuchs. “Además, tengo ayuda, ¿no?”.

“Seguro”, confirmó el director del Servicio Clandestino Nacional. “Voy a mandar un hombre a acompañarlo para...”.

“Fuchs no es su aliado”, cortó Peter, sacudiéndolo por los hombros. “Crea en mí, trabajo en la Agencia y conozco todas las tácticas, las mañas y las relaciones de poder que hay aquí”. Volvió a tocarse con el dedo en las sienes. “Piense, Tomás. ¿Cómo es posible que el tipo que secuestró a su amiga supiese que estaba aquí en Langley? ¿Quién le informó? Desvió la mirada acusadora hacia Fuchs. “La respuesta es evidente, ¿no le parece?”.

“¿Qué está insinuando?”, preguntó el jefe de los operativos de la CIA en un tono indignado. “¿Que yo tengo alguna cosa que ver con... con ese secuestro? ¿Cómo se atreve? El hecho de ser hijo de mi viejo amigo Frank no le da derecho a decir lo que le da la gana, ¿oyó? Tenga bien presente que soy uno de los jefes de las cuatro direcciones de la Agencia y por eso, aunque no sea su superior jerárquico, ¡me debe respeto!”.

El analista de la Dirección de Informaciones movió la cabeza.

“¡Tss, tanto teatro!”, replicó con desdén. “A mí no me engaña, Fuchs. Conozco demasiado bien sus trucos sucios para caer en ese cuento”. Se giró de nuevo hacia el portugués. “Insisto en la misma pregunta: ¿cómo sabía el secuestrador que usted se encontraba aquí en Langley? Cuando me responda satisfactoriamente a esa pregunta podrá tomar una decisión acertada”.

La pregunta que le dirigía tocaba realmente en el punto crucial, pensó Tomás, ahora más lúcido. ¿Cómo diablos sabía el secuestrador que él se encontraba allí? La mirada del historiador danzó entre Fuchs, Dunn, Halderman y Peter, intentando adivinar. Se acordó de que estaba en la CIA, un sitio donde nada ni nadie era lo que parecía y todos se engañaban, como si el edificio entero fuese una estructura de espejos donde la realidad y la ilusión se mezclaban, encadenándose de tal forma que no era posible apurar dónde acababa una y comenzaba otra.

Si quería salvar a María Flor, tomó consciencia, tendría que encontrar el camino para salir de aquel laberinto. Eso requería razonamiento claro y nervios de acero.

“Es evidente que están intentando retirarme de este edificio para poder interrogarme a gusto y hacer de mí lo que quieran sin testigos”, acabó por decir, con el rumbo de acción ya trazado. “Pero eso no va a funcionar así”. Consultó el reloj. “El secuestrador dijo que ejecutaría a María Flor a las tres de la mañana, ¿cierto? Eso significa que tengo una hora para encontrar el Ojo Cuántico”. Miró hacia Peter y apuntó a Sam Dunn. “¿Este sujeto es de confianza?”.

El hijo de Frank Bellamy dudó.

“Sam es un subordinado de Fuchs”, recordó. Pero no pertenece a su bando. Por eso lo desterraron al turno de noche”. Acabó por asentir. “Sí, puede confiar en que, además de por sus obligaciones estrictamente profesionales, él no está aliado con el jefe”.

Tomás miró a Dunn.

“Oiga, cuando les entregue ese proyecto y revele quién mató a Frank Bellamy, cómo y por qué, me entregan a María Flor intacta. ¿Puedo contar con usted?”.

El subordinado de Fuchs esbozó una cara de asombro.

“¿Habla conmigo?”, preguntó. “Oiga, yo no tengo nada que ver con el secuestro de su amiga...”.

“Claro que tiene”, respondió el portugués en un tono de tal modo convencido que no daba margen a desmentidos. Su rapto es una operación suya. Lo que quiero saber es si tenemos acuerdo o no”.

La mirada de Dunn se desvió hacia Fuchs, como si le solicitase instrucciones.

“Yo...”.

“No espere órdenes de su jefe porque él es uno de los sospechosos de la muerte de Frank Bellamy”, cortó Tomás. “Podrá por eso ser la última persona interesada en que el caso sea aclarado y la verdad venga a flote”. Apuntó al director adjunto de la Dirección de Ciencia y Tecnología. “Y el señor Walt Halderman también está bajo sospecha, bien entendido”. Miró a Dunn. “Por eso me dirijo a usted. Quiero saber si tengo su garantía de que, si yo consigo desvelar todo este misterio, me entregarán a mi amiga viva y sin un pellizco”. Suavizó el tono, para ser más seductor. “Oiga, es un buen negocio para todas las partes, excepto para quien tiene culpas en el asunto, claro. ¿Sí o no?”.

“Habla como si estuviese en una posición de fuerza...”.

“Y lo estoy. En base a lo que ya sé, puedo resolver todo este caso en la próxima hora, pero solo lo haré si salvan a mi amiga. Si a pesar de todo la matan, tenga por cierto que nunca sabrán quién mató a Frank Bellamy y sobre todo dónde se encuentra y lo que es exactamente el Ojo Cuántico, el proyecto que supuestamente tiene la capacidad de poner a América al abrigo del terrorismo. O sea, cambio el secreto de Frank Bellamy, esencial para la seguridad de vuestro país, por la vida de mi amiga”. Arqueó las cejas. “Es un excelente negocio, ¿no le parece?”.

Venciendo la tentación de pedir instrucciones a Harry Fuchs, y consciente de que se preparaba para admitir implícitamente la intervención de su dirección en el secuestro de la portuguesa, Dunn respiró hondo y extendió el brazo para apretarle la mano.

“Tenemos trato”.

.

LXXIV

Instantes después de la llamada, el hombre de la CIA guardó el móvil en el bolsillo de los pantalones y posó los ojos sobre su pasajera aturdida. María Flor comenzaba a recuperarse del golpe que había recibido en la cabeza. Después de recuperar plena consciencia, pocos instantes más tarde, su captor le lanzó una sonrisa siniestra.

“Ya hemos dicho todo, querida”, observó. “Tu príncipe encantado viene a galope, como si él mismo fuese todo el Séptimo de Caballería”. Miró alrededor y, ahora satisfecho, abrió la puerta del coche. “Parece que estamos finalmente solos, querida. Aguanta un instante y ya te llevo en brazos a nuestro nido”.

El hombre de la CIA salió y dejó a María Flor sola en el interior del coche. Un sentimiento de alivio recorrió a la portuguesa cuando se sintió alejada de su captor, pero no duró más que algunos segundos. La puerta de su lado se abrió y ella sintió el aire frío de la madrugada envolverle el cuerpo y las manos del hombre deslizarse hacia sus nalgas y su espalda.

“¡Hmmm!”, gimió, retorciéndose para intentar dificultarle la maniobra. “¡Hmmm!”.

Indiferente a las protestas mudas, el desconocido pasó las manos por debajo del cuerpo de ella y la alzó casi sin aparente esfuerzo.

“¡Aúpa!”, soltó, sacándola del coche. “¡Linda chica! Vamos ahora al sitio más sagrado de todos. Salomón espera por ti con impaciencia en su templo...”.

Transportada en brazos como si no fuese más que una niña, la portuguesa se sintió totalmente impotente. Iba tumbada en sus brazos, pero continuaba retorciéndose y se giró en varias direcciones, esforzándose por entender dónde se encontraba.

“Hmmm...”.

No era fácil orientarse en aquellas condiciones. La única cosa que comprendió, mirando de reojo hacia los edificios y las luces de alrededor, era que estaban al aire libre dentro de la ciudad, por lo que intentó determinar si habría por allí algún policía, o algún transeúnte, pero ya eran más de las dos de la mañana y no vio a nadie. Además, concluyó, si su captor la llevaba por allí era porque se había asegurado previamente de que no había testigos incómodos en los alrededores.

Sintió de repente un traqueteo y se dio cuenta de que el hombre que la transportaba subía una escalera. Se giró hacia abajo con dificultad y vio los peldaños. Después se giró hacia arriba, pero la cabeza del agente de la CIA le impidió observar la fachada del edificio antes de entrar en él. Consiguió solo vislumbrar una extraña estatua en la punta del muro frontero a la escalinata, una especie de esfinge egipcia, y después distinguió las líneas clásicas y anacrónicas de arquitectura griega transpuestas a un edificio contemporáneo en la capital de América.

Una vez en el interior, el desconocido la transportó hacia una gran sala y la depositó en el suelo de mármol pulido. Se trataba de un sitio extraño, con un piso duro y helado, pero permanecía amarrada y no tenía forma de protegerse del frío y de la incomodidad. Lo mejor que consiguió fue reclinarse, hasta quedarse sentada con las manos y las piernas amarradas. Miró alrededor y se dio cuenta de que la habían llevado a un salón rectangular desierto, con una mesa de mármol blanco en el centro, paredes muy altas y un techo de roble sólido sustentado por columnas dóricas de granito verde, de donde colgaban lámparas ovales de alabastro. El interior recordaba a un templo del Antiguo Egipto, con jeroglíficos decorando las ventanas altas y estatuas oscuras de faraones sentados en la entrada. No tenía la menor pista sobre el lugar extraño donde se encontraban; se diría que era un escenario de teatro, pero donde todo era bien real.

El hombre de la CIA entendió la desorientación de su prisionera e hizo un gesto amplio indicando el espacio alrededor.

“Bienvenida al túmulo”.

.

LXXV

Dio una ojeada al reloj colgado en la pared del gabinete de Frank Bellamy, preocupado por controlar el tiempo que María Flor todavía tenía de vida. Tomás sintió un nudo en el estómago.

Cincuenta y ocho minutos.

Por lo tanto, menos de una hora. Tenía plena noción de que ese tiempo pasaría corriendo. Además, no estaba seguro de que la solución que se había formado en su cabeza fuera la correcta. La prueba iba a hacerse en ese momento y nada le garantizaba que tuviese éxito.

“¿Qué estamos haciendo aquí?”, preguntó Peter, intrigado porque el portugués les hubiera llevado de vuelta al despacho de su padre. “Este espacio ya fue revisado al milímetro unas mil veces y no se encontró nada. ¿Qué espera descubrir aquí?”.

Tomás respondió con un gesto del pulgar indicando la escultura más allá de la ventana.

“¿Ya se olvidó de lo que el Kryptos nos reveló sobre el mensaje que su padre introdujo en el gran pentáculo?”.

“Justamente por no haberme olvidado de eso me sorprende mucho que nos haya traído aquí. Déjeme recordarle que la referencia del gran pentáculo al Kryptos nos remite a Berlín, o sea, lo que mi padre nos dice es que el Ojo Cuántico está en Berlín”. Vaciló, dudando sobre si algo se le estaba escapando. “¿O no está?”.

El historiador atravesó el despacho, arrastrando a los tres americanos detrás de él.

“Claro que está en Berlín”.

“¿Qué es esto?”, preguntó Fuchs. “¿Ahora tenemos que ir a Berlín?”.

Sin responder directamente, Tomás se detuvo delante del gran planisferio de los tiempos de la Guerra Fría que Frank Bellamy había colgado en la pared del despacho y cruzó los brazos.

“¿No se han dado cuenta de una cosa anormal en este mapa?”.

Los ojos de los americanos analizaron los contornos del planeta en el gran planisferio de las décadas de 1950 o 1960 que mostraba algunas fronteras obsoletas, como las de Vietnam, las de Yemen o las de Alemania.

“¿Qué tiene de extraño?”.

Hizo un gesto y señaló hacia las bolas rojas que señalaban las ciudades allí marcadas.

“¿Ya se fijaron en que el mapa señala las principales capitales mundiales? Ahora vean, tenemos aquí Washington, Londres, París, Berlín, Moscú, Pekín, Tokio...”.

“¿Y?”.

El historiador se volvió hacia atrás y se fijó en los hombres de la CIA como un profesor mirando a sus alumnos desatentos.

“¿No notan que todas estas ciudades son grandes capitales?”.

“Claro que sí”, asintió Peter. “Continúo sin embargo sin ver lo que tiene eso de relevante...”.

“Ocurre que este mapa fue concebido durante la Guerra Fría. En ese tiempo una de ellas no era capital de ningún país particularmente importante, ¿no?”.

Las miradas de todos los hombres en el gabinete convergieron en la misma bola roja fijada en el corazón de Europa.

“Fuck!”, exclamó Harry Fuchs, entendiendo por fin dónde quería llegar el portugués. “¿Cómo se nos pudo pasar una cosa de estas? ¡La capital de Alemania occidental en ese momento era Bon!”.

“Esa fue la primera cosa que me extrañó cuando vi este mapa. La importancia de ese detalle se volvió todavía más evidente cuando la cifra del Kryptos nos reveló que el mensaje del gran pentáculo era justamente Berlín. O sea, Frank Bellamy me informaba de que el misterio se resolvía en este mapa, situado en el local cuyas coordenadas geográficas también me remitió en el gran pentáculo. Es decir, su propio despacho”.

Con un gesto solemne, un poco como Howard Carter en el momento en el que desvendó el secreto de Tuthankamon, el historiador levantó la mano y presionó la bola roja que indicaba Berlín. Se oyó un clac en seco y el planisferio se desprendió de la pared, revelando una caja fuerte desconocida.

“What the fuck!”, maldijo Fuchs, atónito con el descubrimiento. “¿Y esta? ¡El anciano escondió una caja fuerte detrás del mapa! Este escondite no viene señalado en ninguna planta del edificio...”.

“No se olvide de que Frank Bellamy era el único fundador de la CIA todavía en activo”, recordó Tomás. “Cuando la agencia se instaló en la nueva sede, él debió de mandar construir en secreto esa caja para ocultar sus proyectos más importantes y sensibles”.

Los cinco hombres rodearon la caja, con el director del Servicio Clandestino Nacional y el director adjunto de la Dirección de Ciencia y Tecnología particularmente atentos al sistema de acceso a su interior. No había números ni letras para teclear, solo una estrella clavada en profundidad en el centro. Esa constatación no les dejó muy animados.

“No va a ser fácil”, concluyó Halderman. “Voy a tener que llamar a ingeniería y desmontar todo esto. Tendremos que comprobar con cuidado si en el interior de la caja existe algún mecanismo de autodestrucción en el caso de un intento de violación del contenido. Si así fuera, estaremos forzados a estudiar formas de sortear el problema”.

“¿Cuánto tiempo es preciso para todo eso?”.

Halderman respiró hondo.

“Entre una y seis semanas”.

La atención de Tomás regresó al reloj que se encontraba colgado en la pared del despacho.

Cincuenta y cinco minutos.

“Tenemos menos de una hora”.

“¡Ah, no! ¡Eso es imposible!”, respondió el americano. “Lo lamento por su amiga, pero no se puede entrar en esta caja de cualquier manera. El riesgo de destrucción de su contenido es demasiado grande”.

“No estará insinuando que la va a dejar morir solo porque no consigue abrir la caja en menos de una hora...”.

“Claro que no”, aceptó Fuchs.” Pero tengo el derecho de exigir que usted haga un esfuerzo más”.

El historiador tenía en realidad un último triunfo guardado en la manga. Sacó del bolsillo el artefacto que el fallecido jefe de la Dirección de Ciencia y Tecnología le había remitido de Ginebra y examinó con cuidado el diseño esculpido en su cara, en particular las dos estrellas contenidas en el gran pentáculo.

“Cuando Bellamy me indicó como La Llave, creo que la expresión que él eligió tenía varios sentidos”, dijo. “Me apuntó como la llave que permite resolver el misterio de su extraña muerte, pero quiso también decir que me había remitido la llave del problema”.

“¿Se refiere a ese objeto?”.

Los dedos de Tomás frotaron el artefacto alquímico.

“El diseño del gran pentáculo apareció por primera vez en la Llave de Salomón, un manual de magia atribuido al gran rey que construyó el Templo de Jerusalén. La configuración del gran pentáculo incluyó una estrella de siete puntas, el heptagrama, y dentro de ella una estrella de seis puntas, también conocida como el sello de Salomón, con los contornos bañados en oro”.

Pasó la mano por la segunda estrella, presionó y rodó el círculo en el sentido de las agujas del reloj, de tal modo que la estrella de seis puntas giró y los contornos dorados adquirieron relieve. Los americanos mantuvieron los ojos pegados al artefacto, asombrados con el mecanismo.

“I’ll be damned!”.

Girando el gran pentáculo hacia los hombres de la CIA, Tomás les mostró la estrella de seis puntas destacada del resto del objeto.

“Según la leyenda. El sello de Salomón era en realidad el anillo de Aandaleeb y confería al rey poderes sobre setenta y dos demonios. Vamos a ver qué demonios liberará en esta caja el anillo estelar”.

Pegó el gran pentáculo a la cara de la caja y todos pudieron constatar que la estrella de seis puntas en relieve encajaba a la perfección en la estrella de seis puntas esculpida en profundidad en el centro de la caja fuerte. Con un movimiento teatral, el historiador rodó el artefacto y la estrella de la caja también giró, desencadenando una sucesión de clics y clacs en el mecanismo que trancaba y desatrancaba la caja.

“¡Oh!”.

“La Llave de Salomón es la última llave de los secretos de Frank Bellamy”, anunció Tomás, completando un último movimiento que provocó un chasquido final. “¡Ábrete Sésamo!”.

La puerta de la caja se abrió.

Como un mendigo hambriento delante de la mesa de un banquete, Fuchs empujó a los compañeros y metió sus ambiciosas manos dentro de la caja metálica empotrada en la pared. Después de palpar el sombrío interior, retiró, excitado, el mayor objeto que ahí encontró. Cuando la luz del gabinete incidió sobre el descubrimiento, se dio cuenta de que se trataba de un informe. Lo miró y abrió mucho los ojos ante el título que vio impreso en la cartulina blanca que servía de tapa.

Quantic Eye.

“¡El Ojo Cuántico!”, exclamó, casi dando gritos de alegría. “¡Finalmente! ¡Aquí está el Ojo Cuántico!”.

Se agarró a la resma de hojas unidas por anillas y se la llevó hacia la mesa de Frank Bellamy, comenzando de inmediato a hojear el contenido. Serían tal vez unas doscientas páginas, lo que prometía una sesión larga. Tomás echó una ojeada al reloj, preocupado con el tiempo que le quedaba para rescatar a María Flor.

Cincuenta y un minutos.

Nervioso e impaciente, el portugués se volvió hacia Sam Dunn.

“Oiga, ya hice lo que ustedes pidieron”, le dijo. “Ahora cumpla su palabra y llame a su hombre para liberar a mi amiga”.

El hombre de la CIA miró a su jefe.

“¿Qué?”, quiso saber. “¿Lo hacemos?”.

El director del Servicio Clandestino Nacional esbozó una mueca y un gesto de frustración.

“¡No entiendo nada de esta porquería!”, protestó. “¡Son solo ecuaciones y ecuaciones! ¡Una confusión incomprensible!”. Empujó el informe hacia la esquina de la mesa, casi como si lo rechazase. “Tengo que mostrar esta confusión a mi personal para poder tener la seguridad de que esto es lo que buscamos”.

Dunn hizo un gesto de conformidad en la dirección de Tomás.

“Lo lamento mucho pero, mientras no tengamos la seguridad, no puedo hacer nada”.

“El informe tiene el título indicando que se trata del Ojo Cuántico, ¿no?”, se exasperó el portugués. “¿Cuál es la duda?”.

“Mister Fuchs no me dio su confirmación. Además, usted todavía no aclaró las circunstancias de la muerte de Frank Bellamy. El nuevo acuerdo envolvía todo eso, como debe de recordar”.

Tomás soltó con la lengua un estallido de desesperación y se dirigió a la mesa. Miró las páginas que Fuchs había consultado e, incapaz de reprimir la impaciencia que le roía por dentro, cogió el documento.

“Déjeme ver eso”.

Sorprendentemente, el director del Servicio Clandestino Nacional no levantó objeciones. Le dejó coger el informe y se levantó de su sitio, encaminándose hacia la puerta con el móvil en la mano; tenía que hacer una llamada.

Mientras, Tomás se sentó junto a la ventana y hojeó el documento. Aunque fuese un historiador, su faceta de académico universalista le convertía en un estudioso interesado en la historia de la ciencia y juzgaba haber adquirido conocimientos suficientes en esa área para entender fórmulas y ecuaciones con conceptos matemáticos que un no iniciado sería incapaz de comprender. Por lo demás, el modo como se sentía a gusto con los más complejos conceptos de la física cuántica, incluyendo la extraña ecuación de Schrödinger, y el enigmático Ψ de la función de la onda, eran prueba de eso.

La lectura fue rápida y muchas veces realizada en diagonal, aunque atenta cuando llegaba a los puntos cruciales, de tal modo que en poco más de veinte minutos el portugués concluyó el capítulo donde lo esencial del texto científico estaba resumido.

Al cerrar el informe levantó los ojos hacia el reloj y fijó el tiempo que restaba a María Flor.

Treinta y cinco minutos.

“¿Qué, mister Norona?”, quiso saber Sam Dunn. “¿Ya tiene respuestas para darnos?”.

Todavía digiriendo lo que había leído, pero consciente de que el tiempo urgía, Tomás se levantó y se acercó a los americanos. Como Fuchs había salido para hacer una llamada, Dunn y Halderman eran sus adversarios.

“Frank Bellamy resolvió el mayor enigma del universo”, anunció. “Consumó el sueño de todos los físicos”.

“¿Qué sueño?”.

El historiador puso el informe sobre la mesa y respiró hondo, todavía atónito con el texto que el fallecido jefe de la Dirección de Ciencia y Tecnología de la CIA había dejado a la posteridad.

“La teoría del todo”.

.

LXXVI

Al inclinarse sobre María Flor para cogerla y depositarla sobre la mesa, el comandante Fuentes tuvo que interrumpir el movimiento porque oyó tocar el móvil. Se enderezó y sacó el aparato del bolsillo para atender la llamada.

“Hay novedades”, le anunció Harry Fuchs nada más establecerse el contacto. “Encontramos el proyecto que buscábamos y el motherfucker está ahora intentando interpretar su contenido”.

“Muy bien, sir. ¿Qué debo hacer?”.

“Cumple el plan que trazamos, pero con una diferencia. El idiota de Dunn llegó a un acuerdo con el portugués para desactivar la operación. Quedó acordado que, si el motherfucker nos resuelve el problema hasta las tres de la mañana, yo te llamo para frenar la ejecución. Ocurre que, aunque nuestro profesor no logre hacer todo dentro de este plazo, tendremos que darte la orden para liberar a la chica, bajo pena de tener al Congreso y al FBI siguiéndonos de cerca. Conozco bien a Dunn, el tipo es un blando y un cobarde y le gusta hacer todo de acuerdo con el manual”.

Aquella evolución no estaba clara y el agente de la CIA tuvo una expresión de confusión.

“Perdone, sir, pero yo ya he raptado a la mujer y ella me ha visto la cara. Además, está el amigo de ellos que liquidé en la Universidad de Georgetown. Ella no puede salir viva de esto, porque si no, me compromete. Es más, nos compromete”.

“Lo sé. Pero incluso así, voy a llamarte antes de las tres para darte la orden de liberarla”.

“Pero, sir...”.

“Sin embargo, no te daré la orden”.

El comandante Fuentes arqueó las cejas, más confuso todavía; nada de aquello le parecía tener sentido.

“¿Perdón? Pero... pero me acaba de decir que irá...”.

“No te daré la orden porque no tendré oportunidad para tal”, acrecentó Fuchs, sin dejarle terminar la frase.

“Tu móvil se quedará sin batería dentro de... digamos, dos minutos. Eso imposibilitará cualquier contacto contigo en tiempo útil, ¿entiendes?”.

“Quiere usted que desactive mi móvil”.

“Quiero que no se te pueda contactar, sí. Y a las tres de la mañana, como yo no te voy a decir nada, porque tu móvil estará desactivado, el plazo se agotará y tú eliminas a la babe, haciendo desaparecer del mapa el único testigo de que la Agencia realizó una operación ilegal en territorio americano, donde como sabes no tenemos jurisdicción, incluyendo que fuimos nosotros los que eliminamos a aquel matemático en Georgetown. No puede haber ninguna prueba de nuestra relación con el caso, por lo que esa babe tiene que desaparecer. Es un testigo incómodo. Después de eliminarla quiero que desaparezcas, para llevar a cabo cualquier operación en Libia, ¿me entiendes? Sólo yo estoy al tanto de tu relación con este caso, por eso Dunn y Bellamy junior no van a poder hacer nada contra ti. Ni contra mí. No habrá testigos de nada, solo el cadáver de una extranjera muerta en un extraño ritual, un lamentable daño colateral de una importante operación que convertirá América en un lugar más seguro”.

“Así no habrá cabos sueltos”.

Y una carcajada sonó al otro lado de la línea.

“Me gustas porque eres eficiente y listo. Adiós”.

El director del Servicio Clandestino Nacional colgó y el mayor Fuentes se dio prisa en cumplir las órdenes que acababa de recibir. Llamó a Langley pidiendo un sitio en el primer vuelo hacia Trípoli y fue informado de que un avión de la Fuerza Aérea partiría a las ocho de la mañana de la Base Aérea de Andrews con ese destino. Después sacó la batería del móvil y se quedó finalmente incomunicado.

El destino de María Flor estaba sellado.

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LXXVII

Nada paraba el tiempo. La evolución de las agujas del reloj en el gabinete se convirtió en una verdadera carrera. Tomás hasta tenía la impresión de que se aceleraban y eso le ponía muy nervioso.

Treinta y cuatro minutos.

Tenía poco más de media hora para exponer el enigma de una forma convincente y comprensible, para satisfacer las exigencias de los hombres de la CIA y salvar a María Flor. Era difícil, pero no imposible.

Miró a los cuatro americanos delante de él. Harry Fuchs había regresado al gabinete instantes antes y lo observaba de brazos cruzados, con una expresión insolente bailándole en la cara.

“¿Están al corriente de los esfuerzos de los físicos para concebir una teoría del todo?”, quiso saber el historiador, intentando determinar el grado de conocimientos científicos de sus interlocutores.

“¿Conocen la dificultad en conciliar la física clásica y la física cuántica?”.

Los dos hombres del Servicio Clandestino Nacional y el director adjunto de la Dirección de Ciencia y Tecnología sonrieron.

“Tengo una vaga idea”, dio Dunn.

“Esos asuntos eran la especialidad de Frank”, señaló Halderman. “Mi área es la de ingeniería”.

“Ya oí hablar en eso”, respondió Fuchs. “Creo que fue cuando veía Star Trek en la televisión”.

Solo Peter Bellamy estaba al tanto de la materia, entendió Tomás. No iba a ser fácil resumir todo en breves segundos, razonó, pero la presión del tiempo le obligaba a hacerlo.

“Por una cuestión de tiempo voy a hacer algunas afirmaciones sin demostrarlas”, avisó. “Pero son importantes para que se entienda el proyecto del Ojo Cuántico. Si ya conocen estos pormenores, esto servirá para refrescarles la memoria. Más tarde, y si tienen dudas, podrán consultar a los científicos para obtener la información completa, ¿de acuerdo?”.

“¡Vamos a eso!”.

El académico afinó la garganta.

“La física clásica, en la cual se insertan los descubrimientos de Newton y las teorías de la relatividad de Einstein, trata del mundo real y determinista del macrocosmos. Por ejemplo, conociendo las leyes de la física clásica y sabiendo la posición y la velocidad de la Luna, podemos determinar dónde estará nuestro satélite dentro de mil años o dónde estuvo hace dos mil años. Si tenemos datos sobre la posición y la velocidad de todos los objetos del universo, podremos calcular toda su historia, pasada y futura. Un asteroide no gira a la izquierda o a la derecha porque le apetece, sino por necesidad. Las leyes de la física clásica obligan a eso. O sea, el comportamiento de todos los objetos en el macrocosmos es determinista”.

“Eso es evidente”, dijo Fuchs, mostrando la pistola que guardaba en el pecho. “La balística es determinista. Si sabemos la velocidad a la que sale la bala calculamos el efecto de la fuerza de gravedad y el viento que sopla en el momento del tiro y podemos prever con total exactitud dónde caerá el proyectil. En el fondo es lo que hacen los francotiradores de forma casi intuitiva”.

“Exacto”, confirmó Tomás. “Ocurre que se descubrió que el mundo microscópico de la física cuántica, donde se encuentran los átomos, se comporta de manera totalmente diferente. Los electrones, por ejemplo, pueden saltar de un estado para otro y de un orbital más elevado para otro más bajo sin que nada los obligue y sin pasar por un estado o por un orbital intermedio. Peor que eso, están en todos los sitios al mismo tiempo y, cuando se mueven del punto A al punto B, recorren todas las rutas simultáneamente. Más increíble todavía, hay físicos que admiten, basados en cálculos y en experimentos ya efectuados, que un observador puede influenciar el comportamiento de un electrón hoy o de un fotón ayer, lo que significa que no solo existen varios futuros posibles como varios pasados posibles. Y lo que es todavía más extraño, la materia no existe como la conocemos mientras no es observada, solo tiene una existencia potencial en forma de onda, descrita por la llamada función de onda que el psi simboliza en la ecuación de Schrödinger. El colmo de todo esto es que la realidad no solo depende de la observación sino que depende incluso de la propia consciencia. Se descubrió que nuestra decisión consciente de observar el microcosmos altera la realidad de ese microcosmos. Si yo por ejemplo decido observar un electrón o un fotón de una determinada manera, que llamaría observación indirecta, la realidad es una onda que se esparce por el espacio. Pero, si yo decido observarlos de otra forma, que designaría observación directa, la función de onda se rompe y el electrón o fotón se vuelven partículas en un único punto del espacio”.

“O sea”, dijo Peter intentando resumir, “un electrón es onda y partícula al mismo tiempo”.

“Errado. Cuando es onda, el electrón es solo onda. Cuando se vuelve partícula, es solo partícula. La forma que el electrón va a asumir depende del tipo de observación que decidimos hacer conscientemente. ¿Entienden las implicaciones profundas de este descubrimiento? Esto quiere decir que la decisión consciente de observar de una o de otra manera altera la naturaleza intrínseca de la realidad”.

“Perdone, pero todo eso parece salido de Star Trek”, se rio Fuchs, incrédulo. “Pura ciencia ficción”.

“Estoy de acuerdo con que da esa impresión. Sin embargo, todo esto que estoy diciendo ya fue demostrado millares de veces en experimentos sucesivos, principalmente el de la doble rendija y sus respectivas variantes. En otras palabras, y por más extraño que parezca, esta es la naturaleza más profunda de la realidad. El universo no existe de la forma en que lo conocemos hasta ser observado y la observación, que remite a la consciencia, crea en parte la realidad. Sobre los resultados de las experiencias no hay hoy en día grandes dudas en la comunidad científica. Los científicos solo se dividen en la valoración del significado de estos datos, ya que muchos rechazan, por razones filosóficas, aceptar que la observación crea parcialmente la realidad”.

“¡Y con razón!”.

“Oiga, no me corresponde ahora hacer la demostración de lo que afirmé, porque podrán más tarde comprobar todo eso con físicos de su confianza”, subrayó. “Lo importante es que entiendan que, tal como ustedes, Einstein pensó primero que la física cuántica tenía aspectos absurdos que mostraban incoherencia, pero después, cuando fue confrontado con los resultados de los experimentos que apuntaban en el sentido de lo que acabé de decir, tuvo que ceder. Sin embargo, continuó creyendo que faltaba todavía por descubrir algo que explicase de forma determinista este comportamiento extraño del microcosmos, dado que no aceptaba que la observación fuese capaz de crear parcialmente la realidad y que lo real fuese intrínsecamente probabilístico. Disponía, en realidad, de un argumento poderoso: el universo no se puede regir por leyes diferentes en los niveles macroscópico y microscópico. La realidad o es determinista o es probabilística, o existe independientemente de la observación o es parcialmente creada por la observación. No puede ser una cosa en el macrocosmos y otra diferente en el microcosmos”.

“Eso es evidente”, reconoció Dunn, que acompañaba el razonamiento sin grandes dificultades. “Si un átomo puede estar en todos los sitios al mismo tiempo, y si cada uno de nosotros está constituido por átomos que tienen ese comportamiento, ¿cómo se explica que obedezcamos a leyes de la física diferentes de las que regulan los propios átomos de los que estamos hechos? ¡Eso no tiene sentido!”.

“Esa era precisamente la perplejidad de muchos científicos”, observó Tomás. “Para resolver la paradoja, era preciso crear una teoría del todo que conciliase las rarezas cuánticas que comprobadamente existen en el universo microscópico con el mundo normal que vemos a nuestro alrededor a escala macroscópica”.

Siguiendo la conversación con creciente impaciencia, Fuchs comenzó a mostrarse inquieto.

“Eso parece muy bonito, sí señor”, interrumpió, incapaz de contenerse por más tiempo. “¿Pero qué tiene que ver esa conversación con el proyecto del Ojo Cuántico?”.

“Todo”.

“¿Cómo todo? Walt y yo estuvimos presentes en la reunión en la Casa Blanca en la que el presidente ordenó a la Agencia y a Mr. Bellamy en especial, que desarrollase un ordenador cuántico macroscópico capaz de quebrar en minutos la más difícil de las cifras usadas por los terroristas. El Ojo Cuántico es el proyecto creado por Bellamy para desarrollar ese ordenador cuántico. Nunca oí hablar de ninguna teoría del todo ni de nada por el estilo...”.

El director del Servicio Clandestino Nacional era un hombre astuto, entendió Tomás, pero le faltaba bagaje científico. No le sorprendía que no entendiese la magnitud del proyecto que habían entregado a su colega de la Dirección de Ciencia y Tecnología.

“Oiga, los ordenadores cuánticos ya existen”, explicó el académico portugués. “El problema es que solo consiguen computar un máximo de diez qubits, o bits cuánticos. Sin embargo, para que sean útiles y eficaces, deben tener capacidad para computar por lo menos unas centenas de qubits”.

“¡Anda!”, exclamó, como si la respuesta al problema fuese evidente. “¡Entonces que construyan ordenadores cuánticos mayores!”.

El historiador alzó los ojos, preguntándose interiormente cómo podía alguien científicamente tan ignorante como Fuchs ascender a la posición que ocupaba en la CIA.

“Un ordenador clásico computa bits en los que las respuestas son cero o uno”, dijo en el tono más paciente del que fue capaz. “Un ordenador cuántico computa qubits en los que las respuestas son cero y uno, ¿Entiende?”. Alteró la voz, como si hiciese un aparte. “Pero, en realidad, y para ser riguroso, los qubits tratan simultáneamente con respuestas de cero, uno, dos, tres, cuatro...”. Regresó al tono normal. “De la misma manera que, a nivel cuántico, un electrón pasa por la rendija A y por la rendija B, estando así en los dos sitios al mismo tiempo, un ordenador cuántico trata con información en la que la respuesta es cero y uno, sí y no, izquierda y derecha, todo simultáneamente. Además, como dije, puede incluso computar al mismo tiempo más de dos estados superpuestos. Eso lo convierte en más eficiente, como debe de imaginar. El problema es que, cuando se aumenta la dimensión del ordenador cuántico, su función de onda entra en colapso, y eso impide que funcione a nivel cuántico, ¿entiende? Al aumentar la dimensión del ordenador cuántico, deja de pertenecer al microcosmos y se vuelve macroscópico, quedando así incapaz de funcionar según las reglas cuánticas del microcosmos, con excepción de la superconductividad. Eso es lo que nos impide construir un ordenador cuántico macroscópico”.

La dirección que el razonamiento de Tomás estaba llevando fue, de repente, comprendida por Sam Dunn.

“¡Por eso Frank Bellamy necesitaba la teoría del todo!”, concluyó, sorprendido con la dimensión del desafío. “¡Únicamente entendiendo la conexión entre el microcosmos y el macrocosmos se puede construir un ordenador cuántico macroscópico!”.

“¡Bingo!”, exclamó el portugués, satisfecho porque le entendían. “Solo después de entender la teoría del todo podremos construir un ordenador cuántico que, más allá de la superconductividad, mantenga efectos cuánticos en el universo macroscópico, principalmente superposición y entrelazamiento. Por eso, si quería cumplir la orden que había recibido del presidente de los Estados Unidos, Bellamy necesitaba primero resolver un misterio científico que ni Einstein había conseguido solucionar”.

El rostro del hijo del fallecido jefe de la Dirección de Ciencia y Tecnología presentaba una expresión de incredulidad.

“¿Qué está insinuando? ¿Qué mi padre consiguió resolver el enigma de la teoría del todo?”.

El historiador balanceó afirmativamente la cabeza.

“Sí”.

“Jeez! ¿Cómo hizo eso?”.

“Recurriendo a la teoría de la información de Claude Shannon”. Se frotó la barbilla, considerando la mejor forma de exponer la cuestión. “Todo el universo obedece a leyes de información y todo lo que en él existe está regulado por información. La información determina el comportamiento de los átomos, de la vida y del propio universo. Cada partícula subatómica, cada átomo, cada molécula, cada célula, cada ser vivo, cada planeta, cada estrella y cada galaxia está repleta de información. La información se encuentra presente en cada interacción que ocurre en el universo, la naturaleza se expresa a través del lenguaje de la información”.

“En suma”, observó Peter, “todo es información”.

“Los átomos son todos iguales, un átomo de hidrogeno en mi cuerpo es exactamente igual a cualquier átomo de hidrogeno que exista en el Sol o en una galaxia distante, y la diferencia entre las cosas está en la información que organiza y estructura las relaciones entre átomos”, dijo el portugués, pellizcándose la piel de la mano. “Usted y yo podemos cambiar de átomos de carbono. Por ejemplo, los suyos vienen a mí y los míos van hacia usted, pero incluso así yo continuaré siendo yo y usted continuará siendo usted. Lo que hace que cada uno de nosotros sea lo que es se resume al final en la información que existe dentro de nosotros. Es como uno de sus equipos de baloncesto, o..., o...”.

“Los Chicago Bulls, por ejemplo”.

“Eso. Lo que define a los Chicago Bulls no son cinco jugadores específicos, sino la información del conjunto. Se substituyen los cinco jugadores habituales por otros cinco diferentes y continuamos delante de los Chicago Bulls”. Hizo un gesto grande. “El universo también es así. No interesa un átomo específico, sino la información que estructura y relaciona a los átomos entre sí. Si vamos a ver, en el fondo, la vida misma es un acto de preservación y de replicación de información. Todos nosotros somos mortales, pero la información que contenemos sobrevive a nuestra muerte. Mucha de la información inserta en nuestros genes tiene millares de millones de años y sobrevivirá, no solo a nuestra muerte, sino a la extinción de nuestra especie.

Más todavía, uno de los principios básicos de la física es que la información, una vez creada, ya no puede ser destruida. Podemos eliminar una información del ordenador, por ejemplo, pero lo que en realidad sucede es que la hemos situado en el medio ambiente y está diseminada por el universo. La información es indestructible. Ahora bien, el cerebro y los genes son para nosotros como el hardware para los ordenadores. De ahí que la información no sea una cosa abstracta y etérea, sino una entidad con existencia física real. Está contenida en un gen, en una palabra, en un campo magnético o en la rotación de un átomo. La información se encuentra en todas partes”.

Fuchs volvió a removerse de impaciencia.

“Ya está, ya entendí”, dijo, intentando que Tomás avanzase más deprisa. “El universo está constituido por información. ¿Y de ahí?”.

“Esta idea fue en cierto modo intuida por Einstein cuando concibió sus teorías de la relatividad, que no son más que teorías de la información o, si queremos, de transporte de información. La diferencia es que las teorías de la relatividad parten del presupuesto de que lo real existe independientemente del observador y la mecánica cuántica se asienta en el presupuesto de que observador y realidad dependen ontológicamente uno del otro. Einstein no aceptó dos características fundamentales del comportamiento de la materia en el nivel microscópico, aunque hoy sepamos que esas características existen realmente. Una era la naturaleza ontológicamente indeterminista del mundo cuántico. Él decía que Dios no jugaba a los dados. La otra característica que rechazaba era que la realidad no existía sin observación. Einstein intentó mostrar que tendría que haber algo que todavía no había sido descubierto y que explicaba todas estas rarezas de una forma lógica y determinista”.

“Tengo idea”, dio Peter, “de que hubo científicos que sugirieron que, en el paso del microcosmos al macrocosmos, algo sucedía que transformaba esas rarezas cuánticas en la realidad que estamos habituados a ver”.

“Es verdad. Pero los sucesivos experimentos no detectaron ninguna barrera en la que las leyes de la física se alterasen. La cuestión era esta: ¿por qué razón no podemos estar en Washington y en París al mismo tiempo, pero un átomo puede? El misterio permaneció irresoluble”.

“¿Y mi padre consiguió resolverlo?”, preguntó el hijo de Frank Bellamy. “¿Encontró realmente la forma de explicar por qué motivo no existe la superposición en la materia macroscópica que vemos alrededor de nosotros?”.

Con la luz del entusiasmo centelleando en los ojos, y consciente de que la respuesta iba a cambiar la forma como todos los seres humanos miran el universo, el académico portugués sonrió. “La respuesta os va a dejar estupefactos”.

.

LXXVIII

El comandante Fuentes guardó el móvil inutilizado, cogió en brazos a María Flor, que permanecía con manos y pies atados, y la posó sobre la mesa de mármol que ocupaba el centro de la extraña sala. La ató al tablero de la mesa, casi como si fuera un cordero sacrificial; después, retrocedió dos pasos y la contempló.

“¡Excelente!”, se felicitó a sí mismo. “Ya está en posición para el gran momento”.

Flor no había escuchado lo que Harry Fuchs había dicho en el móvil, pero las palabras y la mirada fría de su captor no le dejaban dudas sobre sus intenciones. Quería hablar, dialogar con el americano, intentar convencerlo de que todo aquello era inecesario, pero la mordaza solo le permitía soltar unos bramidos patéticos.

“Hmmm... Hmmm...”.

A pesar de esforzarse por mantener la calma y ocultar el miedo, no conseguía disfrazar el temblor incontrolable que se había apoderado de sus manos y la flaqueza que sentía en las piernas. Además al verse atada de aquella manera a la mesa y rodeada por estatuas egipcias en un salón de estilo griego le daba la impresión de ocupar, por las peores razones, el altar de una ceremonia pagana de la antigüedad.

Satisfecho con la escenografía que había montado, el mayor Fuentes se dio la vuelta y fue a buscar su maletín de trabajo. Metió la mano y, después de buscar en su interior, extrajo una daga. La levantó y se acercó a María Flor con la lámina ceremonial bailando entre los dedos.

“¿Te gustaría despedirte de la vida a la manera de mis antepasados aztecas?”, la interrogó con una sonrisa sádica. Aproximó la daga al cuerpo de ella y puso la punta sobre el abdomen. “Te abría por aquí, te arrancaba la tona, como ellos llamaban al corazón, y dedicaba tu sacrificio a Huitzilopochtli, el dios Sol”.

“¡Hmmm! ¡Hmmm!”.

A pesar del frío, las gotas de sudor comenzaron a empapar la frente de la prisionera, cuyos ojos aterrorizados saltaban entre el movimiento amenazador de la daga y la expresión de locura helada que pasaba por el rostro del asesino de la CIA. No había dudas, comprendió. A su captor le daba placer aquello. Se encontraba a merced de un psicópata.

Todavía jugando con la daga, el comandante Fuetes consultó el reloj y sonrió.

“Ya falta poco”.

Veinticinco minutos.

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LXXIX

Bien podía caer una bomba, que cualquier cosa que sucediese en aquel momento difícilmente distraería la atención de los americanos, concentrados en las palabras de Tomás. Los cuatro parecían en trance, enzarzados en el misterio que el académico portugués les desvelaba.

“¿Cómo?”, quiso saber Peter. “¿Cómo se explica que los átomos puedan estar en dos lugares diferentes al mismo tiempo y nosotros, que estamos hechos de átomos, no podamos? ¿Cómo se explica que el microcosmos se dirija por unas leyes y el macrocosmos por otras? ¿Cómo?”.

La mano de Tomás se posó en el informe titulado Ojo Cuántico.

“Su padre descubrió que la respuesta está en la teoría de la información”, afirmó. “El hecho de que la observación cree parcialmente la realidad, obligando a una onda que encierra múltiples posibilidades en paralelo a convertirse en una partícula con una única realidad, muestra que en el centro del problema se concentra la transferencia de la información. Un electrón cuya existencia es desconocida, esto es, sobre el cual no hay información, es un electrón que no existe como partícula. Es como si el electrón permaneciese virtual y únicamente se volviese real cuando se recoge información sobre su existencia”.

“Quiere esto decir que la información cuántica está conectada a las leyes que regulan el comportamiento de la materia y de la energía”.

“Eso mismo. Ahora presten atención a esta pregunta: ¿qué existe en el universo que recoge información sobre un electrón y la difunde, quebrando así la onda en la que se acumulan todas las potencialidades paralelas y transformando el electrón en partícula, en donde solo una de esas potencialidades se realiza?”.

Los tres americanos se miraron entre sí, incapaces de responder a esta pregunta pero reacios en admitirlo.

“Bien...”, vaciló Peter. “¿Los seres humanos?”.

Los labios de Tomás se curvaron en una sonrisa y los ojos verdes emitieron un centelleo fugaz, tan sencilla y compleja era la solución del gran misterio sobre la naturaleza de la realidad.

“El propio universo”.

“¿Perdón?”.

“¡El universo está constantemente observándose a sí mismo!”, afirmó, entusiasmándose. “Fue eso lo que Frank Bellamy descubrió. El universo está permanentemente haciendo mediciones de sí mismo, extrayendo informaciones sobre sus componentes, de las gigantescas estrellas a los minúsculos electrones”. Señaló hacia el patio que se encontraba al otro lado de la ventana del despacho. “Cuando miramos hacia fuera y vemos los árboles y las piedras, nuestro cerebro procesa información que el universo ya recogió. El Sol emitió un fotón que se reflejó en la estructura metálica del Kryptos, midiendo así la escultura. La interacción del fotón con las moléculas del metal del Kryptos o con las células de la hoja de un árbol es la forma de observar la materia del universo, midiéndola y difundiendo la información por el ambiente de alrededor. Al medir las moléculas o las células, el fotón está observándolas y convirtiéndolas en partículas. O sea, lo que rompe la función de onda de la molécula, en la cual la molécula acumula en paralelo todas las virtualidades posibles, es la interacción de la molécula cuántica con el medio ambiente. En este caso, la interacción del medio ambiente se procesa a través del contacto de la molécula con la luz”.

“Sí, ¿pero si no hay sol? ¿Cómo se explica que de noche el mundo continúe existiendo?”.

“El universo está hirviendo de fotones y la aplastante mayoría no vienen del Sol, sino de las estrellas o hasta del Big Bang que creó el propio universo. Esas partículas de luz se difunden constantemente por todas partes, obteniendo en todo momento información sobre la materia y la energía”.

Peter no se dio por vencido.

“Está bien, ¿pero si conseguimos aislar totalmente el Kryptos de todas las partículas que el universo emite? ¿Y si ponemos la escultura en una caja vacía concebida de tal forma que impide que los fotones, los neutrinos, los electrones y todas esas miles de partículas que andan por ahí difundidas toquen en las moléculas del Kryptos, imposibilitando que se extraiga información sobre ellas? ¿Si el Kryptos fuera totalmente aislado, tendría existencia real?”.

“Si eso ocurriese, el Kryptos quedaría en superposición cuántica, se convertiría en una onda en la que se acumularían en paralelo todas las potencialidades posibles. O sea, el Kryptos no tendría partículas, sería una onda. Sin embargo, aunque estuviese aislada en esa caja de vacío y protegida de las partículas cósmicas, la escultura acabaría por convertirse en partícula”.

“¿Por qué?”, preguntó el hijo de Frank Bellamy. “Si el Kryptos se quedase aislado del resto del universo, ¿cómo podría observarlo el universo?”.

El historiador señaló el documento que habían retirado de la caja fuerte.

“El proyecto del Ojo Cuántico, que su padre desarrolló, muestra que el universo está siempre observándose a sí mismo, incluso en el vacío más profundo”.

“¿Cómo?”.

“Eso ocurre a través de un fenómeno previsto en el principio de la incertidumbre de Heisenberg”, replicó Tomás. “Se llama fluctuación cuántica, o fluctuación del vacío”.

Fuchs, Halderman y Dunn alzaron las cejas.

“¿Qué rayos es eso?”.

“Saben, aun en el vacío más profundo el universo está siempre creando y apagando partículas. Estas aparecen de la nada, durante un breve momento obtienen información sobre lo que pasa en un determinado sector del espacio sideral y después desaparecen de regreso a la nada. La fluctuación del vacío está constituida por partículas que fluctúan aleatoriamente entre la existencia y la no existencia y su ocurrencia ya fue demostrada experimentalmente a través de un fenómeno conocido como efecto Casimir”.

“Siendo así, no es posible aislar totalmente un objeto y protegerlo de la observación del universo...”.

“Es posible hacerlo, pero solo durante algún tiempo. Vean, cuanto más pequeño es un objeto, menos son las opciones de que sea detectado por las partículas cósmicas o por las partículas aleatorias que emergen de la fluctuación del vacío. Uno de los mayores misterios de la física cuántica ha sido justamente la constatación de que los átomos microscópicos de mi cuerpo pueden estar en dos lugares al mismo tiempo, pero mi cuerpo no. ¿Cómo se explica eso, si yo estoy hecho de átomos? La respuesta dada por Frank Bellamy es desconcertante de lo simple que es”.

“¿Cuál es?”.

“Él estableció en el proyecto del Ojo Cuántico que la diferencia entre la realidad a escala microscópica y a escala macroscópica ocurre porque las partículas emitidas por el universo para observar lo que ocurre dentro de él tienen más dificultad en encontrar partículas minúsculas, pero fácilmente tropiezan en objetos de mayor dimensión. Es por eso que el microcosmos cuántico está hecho de ondas en las que se acumulan todas las virtualidades posibles en paralelo y el macrocosmos clásico solo presenta una realidad. Es la constante observación que el universo hace de sí mismo la que transforma la onda de un electrón, cuya función se calcula en la ecuación de Schrödinger y que permite al electrón estar en varios lugares al mismo tiempo y viajar por múltiples caminos simultáneamente, en una partícula que únicamente existe en un lugar. O sea, el microcosmos y el macrocosmos son de hecho regidos por las mismas leyes. Lo que hace que parezcan diferentes es la mayor dificultad del universo en extraer información a escala microscópica, ya que micropartículas como los quarks y los electrones son ínfimamente pequeñas y es muy fácil que permanezcan aisladas durante algún tiempo. Esa es la diferencia esencial entre el mundo cuántico y el mundo macroscópico. Las micropartículas permanecen en virtualidades paralelas porque, como son tan pequeñas, el universo tiene dificultades en detectarlas, mientras que los objetos grandes son inmediatamente detectados y por eso pierden la superposición y se definen, convirtiéndose en partículas”.

Los cuatro hombres de la CIA, pero sobre todo Peter, lo escuchaban boquiabiertos. Incluso sin tener formación en física cuántica, el alcance del descubrimiento no les pasaba desapercibido.

“Jeez!”, exclamó el hijo de Frank Bellamy, sacudiendo la cabeza para asegurarse de que no soñaba. “¿Y esto? ¡Mi padre resolvió realmente el mayor enigma de la ciencia!”.

“En realidad, no resolvió un solo enigma, sino varios”. Puso dos dedos en la frente. “Este descubrimiento nos permite también comprender mejor el fenómeno de la consciencia. Con la física clásica, siempre miramos el mundo como un lugar mecanicista, en el que todos los eventos tienen una o varias causas y provocan efectos que se tornan causas de efectos siguientes, como un gigantesco e interminable dominó determinista. En esta línea de pensamiento, nuestros cerebros son equiparados a máquinas bioquímicas de procesamiento de información, en los que una vez más todos los comportamientos y decisiones que tomamos, incluso cuando parecen resultar de la libre voluntad, tienen en realidad causas y efectos mecanicistas. Con todo, la física cuántica nos reveló que, a un nivel profundo, el universo no es determinista, sino aleatorio. Las partículas de la fluctuación cuántica aparecen y desaparecen sin que nada provoque su aparición ni cause su desaparición”.

“Negativo”, cortó Halderman, que acompañaba en silencio toda la explicación científica pero que sobre este punto, y como ingeniero, tenía una convicción firme. Nada ocurre sin causa. El hecho de no saber lo que provoca la aparición de partículas en la fluctuación cuántica no quiere decir que no haya una causa. La causa existe solo que no la conocemos”.

“Eso es justamente lo que alegan muchos científicos que no conocen el problema a fondo. Pero los sucesivos experimentos y el principio de incertidumbre nos demostraron que la cuestión no es ignorar las causas, sino no haber, de hecho, causas deterministas que provoquen la fluctuación cuántica. Yo sé que esto es difícil de digerir, pero es lo que descubrimos. Recuerden siempre que cuando la matemática y los experimentos contradicen el sentido común, como cuando Copérnico entendió que no era el Sol el que giraba alrededor de la Tierra sino lo contrario, el sentido común pierde. Sé que no tiene sentido que haya en el universo cosas que ocurren sin causa determinista, pero es eso lo que la matemática y los experimentos ya demostraron. Las partículas de fluctuación cuántica aparecen en aquel instante y en aquel lugar, casi como si tuviesen voluntad propia. O, si queremos, como si el universo tuviese voluntad propia. Esa es la naturaleza más profunda de la realidad”.

“Una cosa de esas es... es surrealista”.

“Por eso las personas que entienden realmente la física cuántica se quedan desconcertadas. Lo importante, sin embargo, es entender el impacto de este descubrimiento de Fran Bellamy en la comprensión del fenómeno de la consciencia. Con la física clásica, el cerebro era considerado una máquina compleja de procesamiento mecanicista de información y, en ese contexto, la libre voluntad no existía, se trataba de una mera ilusión, una vez que la ciencia tradicional establece que todos los comportamientos deben tener una causa, aunque no la conozcamos. La física cuántica, con todo, nos obliga a repensar el funcionamiento del cerebro. Un número creciente de físicos comienza a postular que, una vez que el cerebro está constituido por átomos, probablemente existen fenómenos cuánticos transcurriendo en nuestra mente”.

“¿Qué quiere decir eso?”.

“Que estamos ante una verdadera revolución. Fíjense, la superposición cuántica implica que todas las realidades son posibles y ninguna de ellas es necesaria, ¿no es verdad? Cuando se hace una observación, la superposición de un electrón se rompe y se transforma en partícula en una de sus varias posibilidades. De la misma manera, el cerebro está constantemente puesto ante múltiples ideas e hipótesis, todas ellas coexistiendo como si estuviesen en superposición, y en el momento de la decisión acaba por escoger una de ellas. Si en la realidad existen procesos cuánticos sucediéndose en el cerebro, las opciones que nuestra consciencia toma no son necesariamente deterministas y resultado de un proceso mecanicista de causa y efecto, sino elecciones efectivas. La consciencia opta de hecho entre varias posibilidades diferentes, de la misma manera que un electrón de cierto modo lo hace en el momento en el que es observado y se rompe la superposición. Los efectos cuánticos en el cerebro todavía se están estudiando, pero podrán explicar ciertas características de la consciencia que la neurociencia, que obedece a reglas de la física clásica mecanicista y determinista, no acepta. Muchos neurocientíficos creen que el cerebro no pasa de un ordenador bioquímico y que la consciencia es por eso una ilusión, pero estos descubrimientos de la física cuántica nos indican que, si hay de hecho procesos cuánticos transcurriendo en el cerebro, entonces la consciencia no es al final ninguna ilusión resultante de mera computación bioquímica”.

“No estoy entendiendo”, dijo Peter. “¿Cómo pueden ocurrir efectos cuánticos en el cerebro?”.

Tomás hojeó el informe y localizó un extracto del texto.

“Su padre trató aquí con esa cuestión y apuntó como hipótesis un sitio del cerebro donde pueden ocurrir saltos cuánticos. Las sinapsis. Se trata de pequeños espacios entre las terminaciones nerviosas del cerebro donde la información se procesa y donde se generan las decisiones y los pensamientos. En este lugar, el impulso de una neurona hace disparar la neurona siguiente. Ahora, si la posibilidad de disparar o no el impulso se encara como una función de onda, está abierto el camino para la presencia de procesos probabilísticos cuánticos”.

“Sí, ¿pero cómo transcurrirían esos procesos? ¿Qué mecanismos?”.

“Serían los saltos cuánticos de tunelación, en los que un electrón desaparece de un sitio y aparece en otro. Es cierto que esos saltos cuánticos solo son en general posibles en espacios con una anchura equivalente a siete átomos, aunque en casos muy raros puedan saltar anchuras correspondientes hasta un máximo de ciento ochenta átomos. Ocurre que, coincidencia o tal vez no, el equivalente a ciento ochenta átomos es justamente el ancho del espacio sináptico. Como los electrones están constantemente en movimiento, pueden hacer cien mil millones de intentos de cruzar la membrana sináptica en el milisegundo que una sinapsis eléctricamente polarizada tarda en disparar, lo que da una tasa de éxito en la tunelación cuántica calculada en un cincuenta por ciento en el caso de anchuras de esa dimensión. Estudiando con atención la estructura de una sinapsis, se confirma que su arquitectura, por otra gran coincidencia, es perfecta para explorar un efecto de tunelación cuántica. Siendo así, puede especularse que la función de onda se rompe en las sinapsis cuando se produce un pensamiento, y de ese fenómeno emerge la consciencia”.

Las implicaciones de estos descubrimientos fueron finalmente comprendidas por sus interlocutores.

“Holy shit!”, bufó Peter, digiriendo lo que acababa de escuchar. “Nuestro cerebro no es una mesa de billar meramente mecanicista, en que un evento provoca otro y nuestro comportamiento resulta de una sucesión compleja de reacciones pavlovianas. Eso significa que existe realmente libre arbitrio”. Tomás cogió un bolígrafo y escribió un símbolo en la hoja que Dunn le había entregado.

“El psi es el símbolo más poderoso alguna vez creado”, proclamó. “Está introducido en la ecuación de Schrödinger para describir la función de onda en la que todas las posibilidades de lo real se acumulan. Pero, a la luz de lo que estamos descubriendo, este símbolo representa otras dos cosas que parecen diferentes pero que al final son la misma”. Levantó el dedo. “Una es la consciencia. Gracias al proyecto del Ojo Cuántico, es razonable presumir que la consciencia puede en cierto modo ser descrita como una función de onda en la que todas las posibilidades coexisten en paralelo. Tal como el átomo, que es virtualmente muchas cosas al mismo tiempo pero cuando es observado se convierte en una única cosa, también la mente trata con múltiples posibilidades virtuales que de repente se concretan en una idea o en una decisión concreta, como si el cerebro fuese un ordenador y la consciencia su onda. Como funciona esencialmente en el macrocosmos determinista, tenemos que aceptar que el cerebro es de hecho un ordenador bioquímico mecanicista, pero la consciencia, que emerge de la superposición existente en el microcosmos cuántico indeterminista, permite elecciones efectivas”. Levantó el segundo dedo. “Sin embargo, la otra cosa que el psi también representa es todavía más importante”.

“¿Qué puede ser más importante que la consciencia?”.

El académico portugués hizo un gesto amplio con las manos, englobando todo lo que los cercaba”.

“El universo”.

Los americanos intercambiaron miradas.

“¿Qué?”.

Esta parte no sería fácil de digerir, Tomás lo sabía. Sin embargo, era esencial para la comprensión del hecho científico que constituía el proyecto de Frank Bellamy, por lo que tendría que explicarla.

“Como saben, el Ojo Cuántico comenzó por ser un proyecto para concebir un ordenador cuántico macroscópico. ¿Y qué es un ordenador cuántico si no una máquina universal de procesamiento de datos? La diferencia es que un ordenador cuántico macroscópico es capaz de aprovechar las rarezas de la función de onda y procesar millones de bits simultáneamente, pudiendo así simular cualquier sistema que obedezca a las leyes de la física. Ocurre que el tiempo que el ordenador cuántico tarda en ejecutar la simulación es igual al tiempo que al sistema simulado le lleva evolucionar y el espacio de memoria necesario para hacer esa simulación es proporcional al número de subsistemas del sistema simulado. ¿Entienden lo que esto significa?”.

“Es como aquel cuento de Jorge Luis Borges”, observó Peter, acordándose de sus lecturas de juventud. “El mapa más exacto es aquel que está hecho a escala uno por uno, o sea, en una escala exacta a la realidad. El mejor mapa de una carretera con diez kilómetros es un mapa con diez kilómetros que reproduzca exactamente, y con la misma dimensión, todo lo que se encuentra en la carretera original, incluyendo las piedras y el polvo”.

“Es eso mismo. Los ordenadores cuánticos son tan poderosos que cualquier persona que vea el resultado de su computación es incapaz de distinguir entre la simulación y el sistema simulado. Todas las operaciones realizadas por el ordenador cuántico presentarían los mismos resultados de las operaciones hechas por el sistema real”.

“¿Pero qué tiene que ver el universo con eso?”.

“¿No es obvio? El universo tiene una superfunción de onda y puede ser descrito como un sistema físico en que cada micropartícula, cada átomo, cada molécula, cada cosa que contiene interacciona con las otras, procesando así información. Como saben, el procesamiento de información se designa computación. O sea, el universo computa. Y, ya que trata con información cuántica que opera en obediencia al comportamiento de la función de onda, su computación es cuántica. El universo no procesa bits, sino qubits, o bits cuánticos. ¿Ven las implicaciones?”.

El hijo del fallecido responsable de la Dirección de Ciencia y Tecnología vaciló, en la incertidumbre sobre la conclusión lógica de lo que acababa de escuchar.

“Está insinuando que el universo es... es...”.

“El universo es un ordenador cuántico macroscópico”.

La estupefacción de los americanos era absoluta.

“¿Qué?”. “Fue eso lo que descubrió Frank Bellamy. El universo es un sistema físico que genera información crecientemente compleja y que puede ser simulado por un ordenador cuántico universal que tenga su tamaño. Esto significa que el universo es indistinguible de un ordenador cuántico. Aquí en América ustedes suelen decir que si vemos en la calle un animal que parece un pato, que camina como un pato y que hace ‘¡quack, quack!’ como un pato, es porque es un pato. De la misma forma, si el universo computa qubits, si su capacidad de procesamiento de información es igual al de un ordenador cuántico y si sus operaciones no se distinguen de las operaciones de un ordenador cuántico de la misma dimensión, entonces es porque el universo es un ordenador cuántico”.

La explicación dejó a los hombres de la CIA mudos por algún tiempo, mientras digerían lo que acababan de escuchar. Debido a su ansiedad por echar la mano al Ojo Cuántico, Fuchs fue el primero en reaccionar.

“¿Y el ordenador cuántico macroscópico en el que Mr. Bellamy estaba trabajando?”, preguntó, apuntando hacia el informe que habían retirado de la caja. “¿Dónde están los esquemas para construirlo?”.

“Frank Bellamy no inventó ningún ordenador cuántico macroscópico”, aclaró Tomás, consciente de que a su interlocutor no le iba a gustar la respuesta. “Él descubrió el mayor de todos. El propio universo”.

El director del Servicio Clandestino Nacional movió la cabeza, como si así intentase poner las piezas del cerebro en orden.

“No lo estoy entendiendo...”.

“Frank Bellamy comprendió que el universo es un ordenador cuántico macroscópico. El Ojo Cuántico es el proyecto en el que él hace esa demostración”.

El rostro de Fuchs se quedó blanco y las arrugas se fueron volviendo más acentuadas a medida que tomaba consciencia de que el proyecto en el cual había depositado tantas esperanzas no le iba a permitir salvar su puesto.

“¿Entonces y mi... mi ordenador cuántico macroscópico?”, casi chilló, retorciéndose como si sufriese un dolor lancinante. “¿Dónde está?”.

El portugués esbozó con las manos un movimiento que abarcó todo el despacho.

“En todas partes”.

Completamente loco, Fuchs se puso de pie de un salto.

“Fuck! Fuck!, gritó, exaltado e incapaz de contener la frustración. “¡El fucking Bellamy me jodió! ¡El fucking Bellamy jugó conmigo! ¡Que arda en el infierno ese viejo maldito!”.

El responsable de los operativos de la CIA comenzó a increpar y a insultar a su colega fallecido por la forma como había desarrollado el Ojo Cuántico, privándolo de un instrumento fundamental para la actividad de su dirección.

Entendiendo que tenía prioridades más apremiantes, Tomás desvió los ojos ansiosos hacia el reloj de pared; las agujas señalaban las dos y cuarenta de la mañana.

Veinte minutos.

El tiempo que restaba a María Flor no era mucho. Urgía concluir todo aquello antes del final del plazo, para garantizar que el secuestrador no la ejecutaba.

“Oigan, ya cumplí mi parte”, dijo. “Expliqué el Ojo Cuántico, ¿no? No tengo la culpa de que no sea lo que ustedes querían, pero lo expliqué. Ahora llamen al hombre y...”.

“¡Ni lo piense!”, cortó Fuchs, todavía alterado por el choque. “Nos dijo que iba a desvelar la muerte del anciano. ¡Cumpla lo que prometió!”.

“¿No ve cuánto tiempo falta?”, preguntó Tomás, señalando el reloj de pared. “Tenemos solo veinte minutos para salvarla”.

“Llega perfectamente”.

La mirada del historiador se desvió hacia los otros tres hombres de la CIA, como si les pidiese ayuda, pero Peter, Halderman y Dunn no se movieron.

“Él tiene razón”, reconoció Dunn. “Quedó acordado que explicaría el proyecto y revelaría el crimen”.

“Pero la van a matar...”.

“Tenemos veinte minutos, hay tiempo de sobra”. Hizo un gesto en dirección a Fuchs. “Basta una llamada suya y todo se resolverá, tranquilo”.

Derrotado, Tomás respiró hondo; le gustaría garantizar la salvación de María Flor, pero nada podía hacer. Lo cierto es que de hecho había prometido desvelar el misterio de la muerte de Frank Bellamy y realmente había tiempo suficiente para llamar al secuestrador y suspender la ejecución.

“Muy bien”, dijo, resignado. “Como vieron, Frank Bellamy reveló el mayor misterio científico de nuestro tiempo y demostró que la función de la onda de la ecuación de Schrödinger no se limita a describir el potencial antes de ser real. Expresa también la naturaleza de la consciencia y del propio universo. Ocurre que, en el momento en el que él hacía este importantísimo descubrimiento, un examen médico reveló que Daniel Dare sufría cáncer de páncreas y tenía solo seis meses de vida. Bellamy entró en paranoia”.

“¿Por qué?”, se admiró Peter. “¿Quién es Daniel Dare?”.

El portugués clavó los ojos en él, convencido de que la revelación le dejaría atónito.

“Es el asesino de su padre”.

.

LXXX

Lentamente, un pequeño tubo negro se materializó en los dedos del comandante Fuentes después de rebuscar en el interior de su maletín. El agente de la CIA introdujo el índice en el tubo y verificó que tenía suciedad en el dedo. Cogió un trapo y lo pasó de una punta a otra del tubo, frotándolo con cuidado. Después de asegurarse de que estaba limpio, cogió el tubo y lo enroscó al cañón de su Sig Pro semiautomática. El silenciador se quedó montado.

Consultó el reloj.

Diecinueve minutos.

La hora se aproximaba, aunque tal vez demasiado despacio para su gusto. Levantó los ojos y miró fijamente a la figura femenina que había atado a la mesa de mármol plantada en el centro de la sala. ¿Por qué esperar a las tres de la mañana? Si ella estaba condenada, si la decisión de liquidarla ya se había tomado para atar los cabos sueltos de la operación, ¿para qué el teatro de esperar a la hora a la que expiraba el plazo? ¿Qué payasada era aquella? Total ya había retirado la batería al móvil y se encontraba ilocalizable.

Cogió una caja de municiones y retiró las balas una por una. Un resplandor de oro les centelleaba en la punta, eran verdaderas obras de arte. Las lavó con cuidado, sacándoles lustre para que el brillo fuese más intenso. Después las guardó y metió la carga de municiones en su pistola favorita. Estaba listo.

Se levantó con una cierta indolencia. Parecía en trance pero en realidad se sentía afectado por la simbología del lugar que había elegido para el sacrificio de su prisionera. Atravesó la sala a paso lento y se acercó a la mesa sacrificial. Los ojos aterrorizados de María Flor se clavaron en su verdugo y bajaron hacia el arma que él traía en la mano.

“¡Hummm! ¡Hummm!”.

Fuentes consultó de nuevo el reloj.

Diecisiete minutos.

¿Para qué esperar hasta las tres de la mañana?, volvió a preguntarse. ¿Para qué aplazar el placer de la ejecución si la orden estaba dada y la muerte de aquel cordero era inevitable? Realmente no tenía sentido. Si tenía que ser sacrificada, ¿por qué no hacerlo ya?

“Es la hora, querida”, murmuró, con la voz ronca y la mirada centelleando con el brillo lúbrico de los psicópatas en el momento lascivo de la matanza. “Tranquila, no vas a sufrir”.

Levantó la Sig Pro semiautomática y colocó la punta del arma en la sien derecha de su víctima. Entendiendo que vivía sus últimos momentos de vida, la portuguesa sacudió la cabeza, en un esfuerzo desesperado para apartar el cañón, pero no tuvo éxito.

“¡Hummm! ¡Hummm!”.

El gemido de angustia y horror se interrumpió en el momento en el que el verdugo apretó el gatillo.

.

LXXXI

Instantáneamente y sin saber porqué, un súbito batacazo en el corazón hizo vacilar a Tomás. Pensó en María Flor y sintió en ese momento un extraño desánimo; una terrible premonición se apoderó de él, como si algo grave acabase de ocurrir, pero hizo un esfuerzo para dominarse, incluso porque al desvelar la identidad del hombre que había matado a Frank Bellamy había provocado un revuelo en el despacho del jefe de la Dirección de Ciencia y Tecnología en Langley. Tendría que responder a la revelación que acababa de hacer.

Aunque con dificultad, consiguió volver a concentrase. El nombre que había pronunciado, presentándolo como el del asesino de Frank Bellamy, provocó en Sam Dunn una mirada vacía. Parecía claro que nunca había oído hablar de él. Lo mismo no se podía decir de Peter, que enrojeció al escucharlo, y de Halderman y de Fuchs, que empalidecieron en el mismo instante. Las reacciones no pasaron desapercibidas al historiador, ya recuperado del súbito e inexplicable batacazo que había sentido momentos antes.

“Ya veo, Pete, que el nombre no le resulta extraño...”.

El hijo de Frank Bellamy preguntó.

“Ese no es el nombre que...”.

“Es ese mismo”, cortó el historiador, sin dejarlo acabar para no estropear el efecto que quería producir en Fuchs y Halderman, hacia quienes se volvió después. “Tampoco ustedes desconocen el nombre, ¿verdad? Confiesen, ya se cruzaron con Daniel Dare, ¿no?”.

Como profesionales entrenados en el arte de fingir, en aquel momento ya el director del Servicio Clandestino Nacional y el director adjunto de la Dirección de Ciencia y Tecnología habían recuperado la sangre fría. Halderman permaneció callado y Fuchs optó por sortear la pregunta.

“Explíquese mejor y diga cómo llegó a la conclusión de que ese tipo es el asesino de Bellamy”.

Durante un largo segundo, Tomás disecó los rostros de Fuchs y de Halderman. A pesar de las máscaras de disimulo por detrás de las cuales se escondían, consiguió leerles la razón de su incomodidad. Por ahora les iba a dejar a gusto, decidió. Por ahora, pero no por mucho tiempo.

“Frank Bellamy descubrió la solución del mayor enigma de la ciencia, aunque le faltase la prueba final”, subrayó. “El campo de Higgs. Se trata de un campo invisible a la percepción humana que, al interaccionar con las partículas, les confiere masa. O sea, es el campo de Higgs el que da consistencia a la materia. Esta cuestión es importante, ya que muchos físicos defienden que es la consciencia, a través de la observación, la que crea parcialmente la realidad. Ahora si el campo de Higgs crea materia, razonó Frank Bellamy, entonces es porque el campo de Higgs puede formar parte del entrelazamiento cuántico del universo”.

“¿Qué quiere decir eso?”.

Tomás se pasó la mano por el pelo, consciente de que los descubrimientos abrían puertas a perspectivas inesperadas y de tal modo increíbles que sería de difícil aceptación.

“Que el universo es consciente”.

Se hizo un silencio atónito en el despacho. Fueron necesarios algunos segundos para que los americanos digiriesen lo que habían escuchado.

“¿Perdón?”.

“¿Todavía no entienden que, en último análisis, fue ese el verdadero gran descubrimiento de Frank Bellamy? Los sucesivos experimentos cuánticos, y en particular el experimento de la doble rendija, sugieren que la realidad es parcialmente creada por la observación. Si decidimos observar un electrón de una determinada manera, que yo designo como observación indirecta, este es una onda esparcida por el espacio. Pero si conscientemente optamos por observarlo de otra manera, que yo apellido como observación directa, el electrón se vuelve una partícula localizada en un único punto del espacio. O sea, la realidad se construye de una manera o de otra en función de nuestra decisión sobre cómo la vamos a observar. Esa decisión la tomamos nosotros, por nuestra consciencia, lo que significa que es la consciencia la que crea parcialmente la realidad”.

“Eso es lo que sugiere el experimento de la doble rendija”, admitió Peter, todavía aturdido con lo que escuchaba. “¿Pero cómo se llega de ahí a esa idea extraordinaria de que el universo es consciente?”.

“Porque, como su padre concluyó, el universo está constantemente observándose a sí mismo. Lo hace a través de las fluctuaciones del vacío, pero también, en opinión de su padre, a través del campo de Higgs. Es la observación que el universo hace de sí mismo que rompe la función de onda y crea la realidad como la conocemos. Pero como para que la función de onda se quiebre es necesario que en última instancia la observación se realice por una entidad consciente, la implicación obvia es que el universo es consciente”.

“La observación que crea la realidad no tiene que ser necesariamente consciente”, contrapuso el hijo de Frank Bellamy. “Cuando por ejemplo un contador Geiger hace una medición de materia atómica, rompe la onda en la que se acumulan todas las virtualidades en paralelo y crea las partículas. No me va a decir que el contador Geiger es consciente, ¿no?”.

“Errado, Pete. Cuando el contador Geiger realiza una medición, no rompe la onda y, consecuentemente, crea la realidad. Lo que ocurre es que establece un entrelazamiento cuántico con la onda con la cual entró en contacto, quedándose ambos cuánticamente entrelazados. O sea, el Geiger no obliga a la onda a convertirse en partícula. El Geiger se entrelaza con esa onda y se vuelve, también él, onda. Como conjeturó el físico John von Neumann poco después de la quinta Conferencia Solvay, ese entrelazamiento solo se rompe y la onda se vuelve partícula si una entidad consciente observa el contador Geiger. Aunque haya habido y todavía haya muchos científicos que por razones filosóficas rechazaron y rechazan aceptar esto, como por ejemplo Einstein, lo cierto es que los experimentos sugieren que sin consciencia no hay realidad”.

“Hummm... ya veo”.

“Su padre concluyó que el universo es consciente. Para él la prueba final está en el campo de Higgs, el cual, al conferir masa a las partículas, las observa y desempeña su papel como si fuese una especie de consciencia del universo. Fue para obtener la prueba final de que el campo de Higgs existe que el CERN construyó el gran acelerador de hadrones e inició las experiencias para encontrar el bosón de Higgs. Al constatarse la existencia de la designada partícula de Dios, como ese bosón pasó a ser conocido, se comprobó la existencia del campo de Higgs, que su padre consideró una demostración de la solución que él encontró y que sugiere que el universo es una gigantesca función de onda en donde todas las posibilidades se acumulan en paralelo, hasta que la observación realizada por la consciencia vuelve real una de esas posibilidades y elimina las restantes”.

El dedo índice de Peter se posó sobre el misterioso Ψ que Tomás había dibujado poco antes en la hoja.

“O sea, el universo y la consciencia son lo mismo”, estableció. “Ambos son función de onda virtual, ambos son psi”.

“Ese es el sentido último del mensaje encontrado en las manos de su padre”, asintió el historiador. Se puso los dedos en la frente. “Y claro, tal y como el universo, el propio cerebro es un ordenador cuántico. La función de onda es la imaginación donde todas las posibilidades coexisten en paralelo; el colapso de la función de onda es la decisión en donde una única posibilidad se materializa. La consecuencia de este descubrimiento es aterradora. Por ser un ordenador cuántico, la computación del cerebro genera consciencia. Si es así, la computación del universo también genera consciencia. Por lo tanto, el universo es consciente”.

“¡Es increíble!”.

“Ocurre que, cuando Frank Bellamy hacía estos descubrimientos, surgió de repente un problema serio. Un examen clínico en Boston diagnosticó un cáncer de páncreas a Daniel Dare”.

Al oír de nuevo este nombre, Sam Dunn hizo un gesto.

“¿Quién diablos es ese Daniel Dare?”.

Llegó el momento de no perder de vista a Harry Fuchs y Walt Halderman. Los ojos de Tomás se desviaron provocadoramente hacia ellos como focos que inciden sobre alguien que quería pasar desapercibido en la sombra.

“Tal vez su jefe nos pueda dar la respuesta...”.

El director del Servicio Clandestino Nacional movió la cabeza con vehemencia.

“¿Yo? ¡De ningún modo! ¡No sé quién es!”.

“Yo tampoco”, dijo Halderman por su parte. “Nunca me presentaron a nadie con ese nombre”.

El portugués esbozó una mirada escéptica, como quien decía que a él no lo engañaban con tanta facilidad.

“¡Sí, sí! No nos digan que nunca se cruzaron con el nombre Daniel Dare...”.

Sabiendo que le habían desenmascarado, y entendiendo que sería mejor asumir la situación, Fuchs se mordió el labio inferior.

“Lo cierto es que no sé quién es”, insistió. “Pero reconozco que ya me he cruzado con ese nombre”.

“¿Me puede decir dónde?”.

Antes de responder, el jefe de los operativos de la CIA intercambió con Halderman una mirada de rendición y miró a Peter Bellamy, como si temiese la forma en que iba a reaccionar.

“En el despacho de la casa de Mr. Bellamy”.

“¿Estuvo allí?”.

“Sí. Yo, Walt y mis hombres”.

El rostro de Peter se incendió.

“¡Ah, entonces fuisteis vosotros los que asaltasteis el apartamento!”, rugió. “¡Fuisteis vosotros los que lo revisasteis después de morir mi padre! ¡Unos verdaderos buitres!”.

“Debes entender que necesitábamos a toda costa localizar el Ojo Cuántico”, se defendió Fuchs. “Había ocurrido el atentado en Trípoli, nosotros no supimos de nada, la Casa Blanca estaba furiosa, el presidente gritaba que iba a perder las elecciones por nuestra culpa y amenazaba con dimitir a todos. Nos quedamos en pánico y revisamos el despacho de tu padre de una punta a otra, pero el documento no se encontraba en ninguna parte. Es obvio que pensamos que estaría guardado en su apartamento y tuvimos que verificar si así era”.

“Calma”, pidió Tomás mirando a Peter. Se volvió de nuevo para Fuchs y Halderman. “Por lo tanto, estuvieron ustedes revisando el despacho del apartamento de Frank Bellamy”.

“Admito que sí. Fue allí donde me encontré el informe sobre el cáncer de páncreas de ese Daniel Dare. Pero juro que no tengo la menor idea de quién es ese fulano. Buscamos en nuestros informes de la Agencia y no encontramos a nadie con ese nombre. Verificamos en los registros de la Seguridad Social y nos cruzamos con dos personas, pero una era un sin techo de Nueva York y otra un agricultor de Luisiana. Ninguno de ellos sufría cáncer de páncreas, de manera que nos quedamos igual. Es un misterio absoluto. Nadie sabe quién es ese hombre mencionado en el informe médico”.

“Hay quien lo conozca”, dijo el portugués. “Yo, por ejemplo”.

Los cuatro americanos abrieron los ojos de par en par.

“Si ustedes estuvieron en ese despacho, seguro que vieron los libros que Frank Bellamy tenía en las estanterías”, observó Tomás, dirigiéndose de nuevo a Fuchs y Halderman. “¿Se acuerdan?”.

“Claro”, admitió el director adjunto de la Dirección de Ciencia y Tecnología. “Eran libros de física”.

“¿Únicamente de física?”.

“Bien, también tenía ciencia ficción”.

“¿Qué tipo de ciencia ficción? ¿Solo novelas?”.

Halderman contrajo el rostro mientras hacía un esfuerzo de memoria.

“Había también comics. Recuerdo haber visto ejemplares antiguos de Flash Gordon, Eagle, Weird Science...”.

“¿Alguna vez leyó Eagle?”.

“De pequeño viví en Inglaterra. Eagle era una revista inglesa, sabe, y tenía buenas historias”.

“¿Qué héroe de Eagle le gustaba más?”.

“De Dan Dare, claro. Y... y...”.

El hombre de la CIA se calló de repente.

“¿Puede repetir el nombre?”.

“Dan Dare”. Mantuvo los ojos clavados en Tomás. “Damn! ¡Daniel Dare! Qué coincidencia, ¿eh?”.

“¿Cree que es coincidencia?”.

“¿Qué quiere decir con eso?”, preguntó Halderman. “¿Sugiere que el Dan Dare del comic tenía cáncer de páncreas y mató a Frank Bellamy? ¡Eso es absurdo!”.

“¿Se acuerda del nombre del mejor de los diseñadores de la serie Dan Dare?”.

El responsable de la CIA frunció los ojos, de nuevo haciendo una llamada a la memoria.

“¿No era Frank Bellamy?”.

Tomás sonrió.

“¿Lo entendió?”.

El americano intercambió una mirada confusa con los otros elementos de la agencia de espionaje.

“No exactamente”.

“Las conclusiones a las que llegué son muy sencillas”, dijo el portugués. “En su juventud, y una vez que se interesaba por la ciencia, nuestro Frank Bellamy era lector de ciencia ficción. Entre sus lecturas se incluía obviamente la revista Eagle, que debía encargar a Inglaterra. Al leer las aventuras del principal héroe de esta revista, el astronauta Dan Dare, inevitablemente se fijó en el nombre del autor. Dan Dare fue en realidad creado por Frank Harcourt, pero el más famoso diseñador de la serie fue un artista llamado Frank Bellamy. Se trataba de una mera coincidencia, el mejor autor de la serie inglesa Dan Dare tenía exactamente el mismo nombre que el joven lector americano, pero a partir de ahí nuestro Frank Bellamy pasó a usar el nombre de Dan Dare cuando necesitaba permanecer anónimo, como ocurrió cuando hizo el examen clínico en Boston”.

“¿Daniel Dare era nuestro Frank Bellamy?”.

“Correcto”.

“Pero... pero ¿por qué motivo necesitó permanecer anónimo para hacer exámenes médicos?”.

“Porque, como hombre de la CIA que era, sabía que información es poder y por eso le gustaba compartir la menor información posible sobre su vida personal. No debía de querer que nadie supiese que se estaba muriendo. Si alguien supiese que tenía un cáncer terminal de páncreas, ¿qué haría la Agencia?”.

“Liberarlo de sus funciones, claro”, observó Fuchs, casi humillado por habérsele escapado una información de aquella importancia. “Su cargo es demasiado importante para estar ocupado por un hombre en estado terminal”.

“Creo que era precisamente lo que él quería evitar. Frank Bellamy siempre fue un duro de la vieja guardia y entendía que debía permanecer en su puesto hasta morir. Debe haber ocultado su estado de salud y decidió despedirse de la vida a su manera. Sabiendo que el CERN se preparaba para llevar a cabo nuevos experimentos para estudiar el bosón de Higgs, Frank Bellamy decidió ir a Ginebra y asistir al evento. El descubrimiento de la partícula y del campo de Higgs había probado en su perspectiva que su teoría sobre el universo consciente era verdadera. En la opinión de Bellamy, la teoría de unificación del universo cuántico con el universo macroscópico, que él había concebido para conectar la función de onda de la ecuación de Schrödinger a la consciencia y al universo, estaba demostrada. Para Bellamy eso era un gran motivo de orgullo. Usando sus credenciales de responsable de la Dirección de Ciencia y Tecnología de la CIA, se trasladó a Ginebra y fue tal vez durante los nuevos experimentos en el gran acelerador de hadrones cuando tuvo la idea de abandonar la vida a su manera. No podía morir, sin embargo, sin confiar a alguien su teoría. El problema es que los científicos que conocía y sus hombres de confianza estaban en Estados Unidos”.

“Podía haberse comunicado con ellos”, observó Fuchs. “Hay teléfonos, e-mails...”.

“Sí, pero si les explicaba todo se arriesgaba a que ellos avisasen a la embajada americana en Suiza e hiciesen abortar su plan”.

“Eso es verdad”.

“No se podía permitir una cosa de esas. Ocurre que, por coincidencia, yo estaba en Ginebra en misión de la Fundación Gulbenkian para adquirir un manuscrito antiguo y, también por coincidencia, me alojé en el mismo hotel donde él se encontraba. Fue cuando Frank Bellamy me vio, probablemente en el hotel, y me reconoció de operaciones en las que me hizo participar hace algunos años. Conocía mis capacidades, hasta me llamaba fucking genio, y...”.

“No era solo a usted”, observó Peter Bellamy con
una sonrisa nostálgica. “Mi padre llamaba fucking genio a cualquier persona por quien tuviera consideración intelectual”.

“Sí, bueno”, aceptó el historiador. “Para todos los efectos, debe haber pensado que yo era la persona ideal para concretar el plan que comenzó a diseñar. Descubrió mi cuarto e introdujo por debajo de la puerta un mensaje presentándose como anticuario y diciéndome que lo fuese a buscar al CERN a la mañana siguiente porque tenía un artefacto histórico de suprema importancia para mostrarme. Estúpido como soy, me lo tragué”.

“¿Pero por qué razón lo atrajo al CERN?”.

“Para comprometerme, claro. Quería evidentemente establecer mi presencia en el CERN en el momento de su muerte”.

“Eso no lo entiendo”, insistió Fuchs. “¿Por qué razón querría comprometerlo? ¿Y cómo sabía que lo iban a asesinar?”.

“Como hombre de la CIA que era, Frank Bellamy tenía una mente tortuosa, como bien saben, y le gustaban los juegos. Me conocía bien, ya que trabajamos juntos en el pasado, por lo que confiaba en mi capacidad de improvisación para escapar a mis perseguidores. Sabía que, para escapar a la acusación de homicidio, yo tendría que llegar a esta caja fuerte. El resto fue simple. Metió el gran pentáculo en el correo a mi nombre, para hacerme llegar todas las pistas que iba a necesitar y, al día siguiente, esperó a que yo entrase en el CERN. En ese momento preparó su mensaje final, aquel con el psi dibujado en letra grande y apuntando por debajo mi nombre como La Llave. De ese modo garantizó que me comprometería seriamente. Después se dirigió al detector Atlas para desencadenar el acto final”.

En ese punto, Peter Bellamy tuvo dificultad en contener las lágrimas. Sintió los párpados mojados y, con la barbilla temblando, tuvo que hacer un esfuerzo para mantener la compostura.

“Pobre de mi padre”, dijo, entristecido. “No aceptó que el cáncer lo matase”.

“Fue dueño de sí mismo, hasta de su destino. Escogió como lugar de su muerte el acelerador que recreó el Big Bang y uno de los detectores donde fue descubierto el bosón de Higgs. Logró la forma de entrar en el detector Atlas, rompió los tubos de refrigeración donde circulaba el helio líquido y... el resto ya lo saben. La muerte fue casi instantánea”.

Se hizo un silencio pesado en el despacho.

“Fuck!”, murmuró Harry Fuchs. “El anciano se suicidó”.

El misterio de la muerte de Frank Bellamy estaba desvelado. Pero la situación de María Flor permanecía por resolver. Angustiado, Tomás volvió a levantar los ojos hacia el reloj de pared.

Trece minutos.

“Oigan, cumplí mi parte”, dijo. “Ahora cumplan la suya. Por favor, llamen a su hombre y díganle que me devuelva a mi amiga”.

Sam Dunn se volvió hacia Harry Fuchs, como diciéndole que pusiera fin a aquella broma.

“Está bien, está bien”, refunfuñó el director del Servicio Clandestino Nacional, sacando el móvil del bolsillo. “Ya hago la llamada”.

Localizó el número en la memoria del móvil y pulsó la tecla de llamada. La conexión se estableció y, después de un instante, realizó un gesto de contrariedad.

“¿Qué pasa?”, preguntó Tomás, ahogado de ansiedad. “¡Haga esa llamada de una vez!”.

“El tipo tiene el móvil apagado”, justificó Fuchs. “O está sin red o no tiene batería. Los cortes presupuestarios en la Agencia nos obligaron a distribuir unos móviles baratos y...”.

Con un gesto impetuoso, Tomás le arrancó el móvil de la mano y pulsó de nuevo en el botón de llamada. Escuchó una señal y una voz femenina apareció en línea.

“El número al cual llamó no está disponible. Por favor, deje su mensaje después de la señal”.

“¡Vaya!”, gritó fuera de sí, clavando los ojos desesperados en los tres americanos. “¿Y ahora? ¿Qué hacemos?”.

Los tres hombres de la CIA parecían desorientados, en particular Peter Bellamy y Sam Dunn, ambos conscientes de la gravedad del problema. Halderman daba la sensación de no querer saber nada de la cuestión, mientras que Fuchs parecía más controlado. El jefe de los operativos abrió los brazos, en un gesto de impotencia, y miró al académico portugués con un aire muy resignado.

“Me temo que su amiga esté perdida”.

.

LXXXII

Ninguna frase sería capaz de expresar lo que María Flor sintió en el momento en el que, algunos minutos antes, el mayor Fuentes había aproximado el cañón de su Sig Pro semiautomática a su sien derecha y había apretado el gatillo. Los efectos de lo que sucedió en ese instante terrible, sin embargo, todavía se hacían sentir. Amordazada y atada a la mesa de sacrificios plantada en el centro del salón, el destino sellado por hombres que no conocía y por motivos que no entendía, temblaba descontroladamente, con las manos y la barbilla tiritando como si hubiesen ganado vida propia.

“¿Qué, querida amiga?”, sonrió el agente de la CIA con una expresión sádica en la cara. “¿Qué miedo, eh?”.

“Hummm...”.

María Flor se esforzaba por no devolverle la mirada, no le quería dar esa satisfacción, pero no había modo de evitarlo. El pavor se había vuelto demasiado grande y su única preocupación era asegurarse de que no le volverían a pegar el arma a la cabeza, como si impedirlo estuviese dentro de sus poderes. La verdad, la terrible verdad, era que nada podría hacer para frenar al psicópata en cuyas manos había caído y de las cuales intuía que no escaparía con vida.

El mayor Fuentes se aproximó de nuevo a ella y le limpió la transpiración que le mojaba la frente.

“Tranquila, ten calma”, susurró evidentemente intentando ponerla más nerviosa. “Fue tan solo una prueba, una especie de aperitivo para lo que va a pasar a las tres en punto de la mañana”. Sacó la carga de municiones y se la enseñó. “¿Ves? Las balas no estaban aquí”. Le mostró de nuevo la pistola. “Cuando apreté el gatillo, el arma no tenía municiones. Por lo tanto no corriste ningún peligro. Tranquila. Fue una simple prueba”.

Acto seguido, cogió la carga de municiones y, asegurándose de que ella estaba mirando, introdujo las balas una por una y con un clic encajó la carga en la pistola, mostrándole así que la próxima vez que apretase el gatillo iría en serio. Después se volvió hacia su maletín de trabajo y retiró un tejido negro doblado que de inmediato desdobló, revelando así una sábana, y la extendió por el piso de piedra al lado de la mesa de mármol donde ella se encontraba extendida.

“Nadie puede decir que no soy una persona aseada”, afirmó. “La sábana va a recoger tu cerebro y tu sangre, para que la sala no se ensucie, y después servirá para enrollarte. Tu destino, querida, son los pececitos del Potomac”.

Soltó una carcajada y consultó el reloj. Las agujas indicaban dos y cuarenta y nueve de la mañana. Faltaban once minutos.

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LXXXIII

Apagado. Habían intentado una vez más llamar al secuestrador, pero el móvil permanecía silencioso.

Once minutos.

El movimiento de las agujas del reloj de pared no paraba, parecían lanzadas en una carrera loca hacia las tres de la mañana, y Tomás sentía su esperanza desvanecerse. Por lo visto Harry Fuchs no disponía de otra forma de contactar con el hombre y sus colegas de la CIA parecían sin soluciones alternativas.

“Solo existe el número del móvil”, constató Peter, impotente. “Ni siquiera sabemos a dónde la ha llevado”.

Con súbita determinación, y dispuesto a no darse por vencido sin luchar, Tomás se sentó en la mesa y encendió el ordenador.

“No es verdad”, corrigió. “El tipo me dijo que estuviese en el tribunal de la Casa del Templo de Salomón a las tres de la mañana. Me acuerdo de que él mencionó el número trece sobre la base del pentagrama y la tumba de Mausolo”.

“¿Pero qué diablos quiere decir eso? El Templo de Salomón, que yo sepa, está en Jerusalén, y en buena verdad ya ni existe. ¿El tipo se llevó a su amiga a Israel? Una cosa de esas no tiene el menor sentido. ¿Y qué quiere decir esa tontería del trece encima de la base del pentagrama? ¿Qué trece? ¿Qué pentagrama? ¿Y qué lío es ese de la tumba de Mausolo? ¿Quién es ese?”.

La pantalla del ordenador se iluminó y el historiador entró de inmediato en un motor de búsqueda y pidió un mapa de Washington, DC.

“La tumba de Mausolo es una de las siete maravillas del mundo antiguo. Está en Halicarnaso, en Turquía”.

“¡¿En Turquía?! Jeez, qué confusión!”

El plano de la capital americana ocupó el monitor.

“Pete, ¿tienen aquí algún helicóptero en Langley?”.

El hijo de Frank Bellamy desvió la mirada hacia Sam Dunn, como si encargase al hombre del Servicio Clandestino Nacional de dar la respuesta. A fin de cuentas el área operativa era de su responsabilidad.

“Claro”, respondió Dunn. “¿Por qué?”.

“Téngalo listo para despegar. Salimos dentro de unos minutos”.

Sin hacer preguntas, consciente de que el tiempo se agotaba y tenía que confiar en el portugués, el encargado de las operaciones de la CIA del turno de noche cogió el móvil y salió para llamar a sus hombres. Los restantes americanos que se encontraban en el despacho intercambiaron miradas inquisitivas, sin entender la petición.

“¿Para qué el helicóptero?”.

Con un clic en el ratón, Tomás hizo una ampliación del centro administrativo de Washington. “¿Ven la Casa Blanca?”, preguntó, cogiendo un rotulador y apuntando hacia el lugar en el mapa donde se situaba la residencia oficial del presidente de los Estados Unidos. “Si dibujamos una línea sobre la Connecticut Avenue, tendremos una conexión entre la Casa Blanca y Dupont Circle, donde Frank Bellamy vivía. Después trazamos una línea sobre Massachusetts Avenue, uniendo Dupont Circle, Scott Square y Washington Circle, otra sobre Rhode Island Avenue entre Washington Circle y Logan Circle, y por fin una última sobre Vermont Avenue entre Logan Square y la Casa Blanca. Cubriendo de esta forma todas esas calles, llegamos a este resultado. Ahora vean”.

Los hombres de la CIA se inclinaron sobre la pantalla y contemplaron la geometría que el rotulador había trazado en el monitor sobre la planta de capital americana.

“Una estrella de cinco puntas”.

“Sí, pero no es una estrella cualquiera. Como pueden constatar, se trata de un pentagrama con dos puntas hacia arriba y una hacia abajo, con la base asentada exactamente sobre la Casa Blanca. Es un pentagrama invertido, también conocido por cabeza de macho cabrío de Baphomet. El símbolo de Satán”.

“¿El qué?”.

“El centro gubernamental de Washington fue diseñado en el siglo XVIII por Pierre Charles l’Enfant como un centro del poder. ¿Qué mejor que el símbolo del Diablo para corporizar el poder?”.

“¿Está insinuando que el poder de América es... es demoníaco?”.

“No, de ningún modo. Pero es un hecho que el poder corrompe, sea en el país que sea, y es por eso que el pentagrama invertido es el símbolo que mejor se adapta a quien quiera alcanzar el poder”. Señaló la punta girada hacia abajo. “De cualquier modo, note que esta cabeza de macho cabrío de Baphomet tiene como base la Casa Blanca. Eso no es una casualidad”.

“¿Qué quiere decir con eso? ¿Cree que llevaron a su amiga a la Casa Blanca?”.

“Claro que no. Como les expliqué, el secuestrador me dijo que la rescatase en el tribunal de la Casa del Templo de Salomón, trece, encima de la base del pentagrama, en plena tumba de Mausolo. La Casa Blanca no representa el Templo, pero me parece evidente que, usándola como base, ahí llegaremos”. Cogió de nuevo el rotulador. “Así, si dibujamos una línea sobre la 16th Street, que une verticalmente la Casa Blanca a lo largo de trece manzanas, pasaremos por Scott Circle y llegaremos... aquí”. Señaló el punto en el mapa. “El cruce de la manzana de la R Streety de la S Street con la 16th Street”. Levantó los ojos ansiosos hacia los americanos que lo rodeaban. “Por favor, díganme si existe en este sitio algún edificio peculiar”.

Fuchs y Halderman movieron la cabeza, o no sabían o no querían cooperar, pero los ojos de Peter se fijaron en el cruce mientras la memoria reconstruía los edificios de la manzana.

“¡El Tribunal Supremo!”, exclamó de repente, con la imagen del edificio allí existente ganando forma en su cabeza. “¡Allí está el Tribunal Supremo!”.

“¿Qué es eso?”.

En ese instante reapareció Sam Dunn en el despacho, con una expresión de urgencia estampada en el rostro, haciéndoles señal de que viniesen.

“¡Dense prisa!”, gritó. “El helicóptero está listo para despegar. ¿Cuál es el destino?”.

Ignorando la pasividad de Fuchs y de Halderman, Tomás y Peter echaron a correr. El portugués echó una última vez la mirada sobre el reloj de pared, cuyas agujas señalaban las dos y cincuenta y tres.

Siete minutos.

Corrían ya por los pasillos de Langley en dirección a la pista donde el helicóptero los esperaba con las hélices dando vueltas, cuando el hijo de Frank Bellamy anunció finalmente el destino del viaje.

“La sede de la masonería americana”.

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LXXXIV

Bastante escasas eran las veces en las que el mayor Fuentes tenía la posibilidad de preparar una ejecución respetando algunos de los ritos sacrificiales de sus antepasados, pero esta oportunidad se revelaba hoy especial. Al contrario de lo que normalmente sucedía en una operación típica en Afganistán o en Irak, donde se tenía que infiltrar en las líneas enemigas, localizar el objetivo, abatirlo deprisa y salir rápidamente del teatro de operaciones, esta vez disponía de tiempo suficiente para tratar el ceremonial con todo cuidado.

Le gustaría usar la daga, claro, pero sabía que sus superiores no aprobarían que lo hiciese en tales circunstancias y en un lugar como aquel. A fin de cuentas se encontraba en la sede del Trigésimo Tercer Grado del Ritual Escocés de la Masonería, el centro de la poderosa masonería americana, trece manzanas en línea recta al norte de la Casa Blanca. Eso significaba que tendría que tener cuidado. La opción en un caso de aquellos era siempre una muerte limpia, lo que implicaba que sería forzado a usar la pistola, pero eso no quería decir que tuviese que prescindir de algunos de los rituales ejecutados en situaciones semejantes por sus ilustres antepasados precolombinos.

Se acercó a la víctima, levantó la cabeza hacia lo alto y abrió los brazos en una pose de ofrenda, con la daga en la mano y los párpados cerrados en adoración, y entonó el viejo poema sacrificial de los Aztecas.

“¿Dónde está el corazón?”, murmuró en náhuatl, la lengua de los aztecas, el rostro transfigurado por la pasión del trance, el cuerpo abrazando el cielo y la sombra abatiéndose como una cruz sobre María Flor. “Ofrece tu corazón, transportándolo no lo transportas, destruyes el corazón en la Tierra”.

Amarrada a la mesa, María Flor no entendía las extrañas palabras que su captor entonaba en una cantinela repetitiva, pero comprendía que el hombre había iniciado algún tipo de ritual. Además, la daga que sujetaba en la mano constituía un indicio seguro de que la ceremonia ahora en curso iba a acabar mal, por lo que ni por un momento la perdió de vista. No porque eso le adelantase algo, como amargamente sabía, pero al menos estaría consciente de todo hasta el momento final.

Terminado el ritual, el comandante Fuentes regresó a su maletín de trabajo y guardó la daga. Con el corazón palpitante, sintiendo que su hora se aproximaba inexorablemente, María Flor lo siguió con los ojos aterrorizados. Lo vio coger su siniestra Sig Pro semiautomática y, por una última vez, inspeccionarla. Deseó que el tiempo se parase, que aquel instante se volviese una eternidad, pero el tiempo no le hacía caso. El asesino de la CIA se aproximó a ella y consultó e reloj.

Dos y cincuenta y nueve.

“Falta un minuto”.

.

LXXXV

Una mancha oscura entrecortada por un enmarañado de trazos y puntos de luz que se perdían en el horizonte parecía, desde arriba, la ciudad de Washington de noche. A través de las grandes ventanas del Sikorsky, Tomás comprendió que los pocos edificios claramente visibles eran los grandes centros de poder del estado americano, como el Capitolio y la Casa Blanca, o monumentos como el Lincoln Memorial o el obelisco, todos ellos con las paredes exteriores iluminadas por poderosos focos.

Toda esa parte de la ciudad, sin embargo, había quedado ya atrás y el helicóptero se había adentrando en el norte del tejido urbano. Justo delante, como un blanco que crecía en la ventana delantera del cockpit, se situaba la única edificación iluminada en aquel sector de la capital americana; era una extraña construcción en forma de cubo, maciza y alta, las cuatro fachadas entrecortadas por filas de columnas griegas.

“¡Allí!”, apuntó Peter. “Allí dentro está el Tribunal Supremo, el órgano que encabeza la masonería americana”.

El piloto empujó la palanca y el aparato comenzó a bajar, siempre apuntando al edificio monumental.

“De ahí la referencia del secuestrador a la Casa del Templo de Salomón”, explicó Tomás recurriendo a sus conocimientos de historiador. Se esforzaba por combatir la ansiedad. El helicóptero avanzaba deprisa pero no tan deprisa como él querría, y el asunto era una forma de distraer la mente. “A los masones les gustan las referencias al rey Salomón y es natural que den a sus edificios nombres relacionados con él”. Se giró hacia Peter. “¿Su padre era masón?”.

“¿Mi padre? En fin... uh, quiero decir...”.

“Claro que lo era”, devolvió el historiador, leyendo la respuesta en la vacilación y en la mirada del hijo de Frank Bellamy. “Además, la elección de Dupont Circle para vivir seguro que no fue casualidad”.

Evitando la cuestión, Peter mantuvo la mirada fija en el edificio al cual se aproximaban.

“La Casa del Templo, ¿eh? Solo no entiendo aquella referencia a la tumba de... ¿cómo era el nombre?”.

“Mausolo”. Señaló hacia el edificio. “La sede de la masonería americana fue construida a comienzos del siglo xx a partir de las descripciones de la arquitectura de la tumba de Mausolo, una de las siete maravillas del mundo antiguo. La tumba era tan magnífica que Mausolo dio origen a la palabra mausoleo”. Rechinó los dientes, pensando en María Flor. “Seguro que fue por eso que el hombre de confianza de Fuchs escogió este local para...en fin, para traerla”.

El piloto del helicóptero giró el aparato para ejecutar la maniobra de aproximación al edificio.

“Treinta segundos”, anunció, echando una ojeada hacia atrás. “No voy a poder aterrizar. Abran la puerta y echen un cabo hacia abajo. Voy a bajar lo máximo posible, probablemente hasta diez metros de altura. Salten a mi señal, ¿ok? ¡Buena suerte!”.

El único que tenía experiencia operacional era Sam Dunn, cuyo último puesto antes de ascender a jefe de turno en Langley había sido el de responsable de la sección de la CIA en Mogadiscio. El hombre del Servicio Clandestino Nacional abrió la puerta del Sikorsky, dejando que el aire frío invadiese el interior del aparato, y, después de certificarse de que el cabo estaba bien sujeto, lo tiró hacia fuera. Después se volvió hacia sus compañeros, que lo miraban fijamente con aprensión, y les distribuyó guantes.

“Ya sé que nunca han hecho esto y deben de estar aterrados con lo que les espera, pero es la única forma de llegar deprisa allí abajo”, explicó. “Pónganse los guantes para protegerse de la fricción. La cuerda, como ven, es gruesa e irregular, lo que proporciona puntos donde nos podemos agarrar durante el descenso. Agárrense a ella con las manos y las piernas y deslícense hasta abajo. Si van con demasiada velocidad, aprieten para bajar más despacio, ¿entendido?”.

“¿No es peligroso?”.

“Claro que lo es. Pero no hay alternativa, ¿no?”, Miró hacia abajo. “Yo voy delante, para que vean como se
hace. Cinco metros después, comiencen a bajar. ¿Alguna duda?”.

Las dudas eran muchas, pero nadie se atrevió a expresarlas. De la misma forma que no parecía posible aprender a montar en bicicleta con base en sencillas lecciones teóricas dadas en algunos segundos, Tomás y Peter no creían que fuese posible descender por el cabo sin haber sido antes entrenados para eso, pero ambos eran orgullosos y permanecieron callados. Además, Dunn tenía razón, no había alternativa.

Ahora que la puerta se encontraba abierta, el ruido del motor se volvía ensordecedor y el viento, fuerte y cortante de tan frío, hacía lo que quería con el pelo de los tres hombres. El aparato descendió todavía más, vieron el polvo en la carretera allí abajo explayarse en círculo y en este instante oyeron la voz a gritos del piloto del cockpit.

“Go!”.

Acto continuo, Sam Dunn se enroscó en el cabo y empezó a deslizarse, desapareciendo de la vista. Tomás y Peter intercambiaron una mirada aprensiva, como si se preguntasen el uno al otro quién iría a seguirle, y fue el historiador el que avanzó. Miró hacia abajo y comprendió que, ahora que había llegado su vez, el suelo parecía increíblemente distante y todo le daba la impresión de ser todavía más difícil de lo que había pensado; pero no había tiempo para indecisiones.

Agarró el cabo, lo rodeó con las piernas y, con el coraje de los resignados, se lanzó al vacío. Se sintió caer y casi entró en pánico, pero se acordó del consejo de Dunn y se agarró con fuerza al cabo, retardando la caída. Menos mal que llevaba guantes, pensó, de lo contrario ya tendría las palmas de las manos destruidas. El descenso se prolongó por algunos segundos y todo pareció girar confusamente a su alrededor. Las luces de la calle rodaban descontroladamente, pero de repente sintió los pies chocar en una superficie dura y el descenso se paró.

Había llegado al suelo.

“¡Salga de ahí!”, ordenó Dunn, empujándolo hacia lejos del cabo. “Abra espacio para Pete”.

Tomás se tambaleó hacia un lado del cabo, pero notó un bulto rodando por el suelo detrás de él; era Peter Bellamy que también había bajado y había llegado al suelo. Miró alrededor y comprendió que estaban en un cruce. Al lado, como un coloso silencioso, se levantaba la estructura clásica de la Casa del Templo de Salomón.

Echó un vistazo hacia atrás y vio que el helicóptero se alejaba, con el sonido de la rotación de las hélices disminuyendo, y vio a los compañeros que parecían estar preparados.

“¡Vamos!”.

Corrieron por el camino y fueron hacia la escalinata del edificio, flanqueada por esfinges de estilo egipcio. Cuando llegaron a la puerta principal, decorada por un batiente de bronce con la cabeza de un león, comprobaron que estaba cerrada.

Rodearon el edificio a paso rápido y encontraron una puerta medio abierta con la cerradura destrozada; era evidente que era por allí por donde había entrado el secuestrador en la sede de la masonería americana. Tomás iba a empujar la puerta, pero Dunn lo frenó.

“¡Espere!”, dijo el hombre de la Dirección de Operaciones de la CIA. “El tipo puede haber puesto una trampa en la entrada”.

Tanteando a ciegas el espacio más allá de la abertura de la puerta, Dunn estudió lo que se encontraba fuera de su campo de visión y abrió bien los ojos cuando la mano detectó algo. Sin decir una palabra, sacó un alicate de una bolsita y lo metió por la abertura.

Se oyó un clac.

“¿Ya está?”.

El americano respiró hondo, aliviado.

“El motherfucker había preparado realmente una trampa. Si hubiésemos empujado la puerta sin cortar el hilo, explotaría una mina. Pero ya lo corté y ahora el camino está libre”.

Abrieron la puerta lateral y entraron en la Casa del Templo de Salomón. Debía de ser una entrada de servicio, ya que la puerta daba hacia un pasillo estrecho. Dunn sacó su Heckler & Koch de la chaqueta y avanzó hacia delante, con Tomás y Peter pegados a él. El pasillo los condujo a unas escaleras que subieron hasta desembocar en un atrio con las paredes iluminadas por el destello amarillento de lámparas de alabastro sustentadas por esbeltas columnas de bronce esculpidas con figuras egipcias. Había una
gran escalinata central, con escalones que conducían a los pisos superiores y otros que llevaban de vuelta a la planta baja.

“¿Qué hacemos ahora?”, susurró Dunn para atrás. “¿Avanzamos hacia la cámara del templo?”.

Con un dedo delante de los labios, el portugués dio orden de silencio. Se quedaron escuchando, esperando un sonido que les diese una pista, una dirección, un destino.

“¡Hummm... Hummm!”.

El sonido sofocante era tenue y les pareció distante, pero les ofreció la pista que buscaban.

“Ahí abajo”.

Con un gesto, Dunn señaló a sus compañeros los pies y se quitó los zapatos, cuya suela resonaba por el mármol y podría denunciar su presencia.

Comprendiendo la idea, los dos compañeros le imitaron y todos se quedaron en calcetines. Se deslizaron silenciosamente por el atrio superior y, con mil cuidados, comenzaron a bajar la escalinata central en dirección a la planta baja. Bajaban un peldaño, paraban para oír y bajaban el siguiente. Pasaron así por una estatua de Albert Pie, el fundador de la masonería americana, y al girar hacia el último tramo se encontraron con el gran atrio central.

Se dieron cuenta en ese instante de algo extraño en ese espacio. Observaron mejor el centro del atrio y vieron una mesa de mármol en el medio. Un paño negro estaba extendido en el suelo al lado de la mesa y había un bulto sobre el tablero. Por los contornos sinuosos del cuerpo, les pareció una mujer.

Era María Flor.

.

LXXXVI

De repente la vio y fue un choque para Tomás. Ver el cuerpo de María Flor atado a la mesa como un animal sacrificial era más de lo que podía soportar. El bulto estaba tumbado con la parte alta de la cabeza girada hacia la escalinata donde se escondían los intrusos. Tenía los pies extendidos en dirección contraria, hacia la puerta de entrada, y no se movía. Su inmovilidad levantó dudas angustiantes sobre el estado real de su amiga. ¿Estaría muerta? La duda lo afligió de tal modo que casi vomitó. Quiso gritar y llamarla, intentar despertarla de aquella quietud terrible, pero contuvo el impulso. No estaban todavía suficientemente seguros como para revelar su presencia.

María Flor movió una pierna.

“¡Está viva!”, murmuró Tomás, excitado por ver el movimiento. “¿Vieron? ¡Está viva!”.

“¡Shhh!”, ordenó Dunn, estudiando con cuidado el atrio central con ojos de cazador. “Si ella está ahí, el tipo anda cerca”.

Amarrada sobre la mesa, la portuguesa debía de haber oído los susurros haciendo eco por las paredes de mármol del atrio central porque giró la cabeza en dirección a ellos y los vio en lo alto de la escalinata.

“¡Hummm! ¡Hummmm!”.

La primera reacción del historiador a los movimientos y sonidos fue de alivio y satisfacción. María Flor estaba viva y todavía la podían salvar. ¿Qué más podría desear? Aunque la expresión de aflicción que le sorprendió en la mirada de inmediato le alertó sobre su estado de espíritu, dejándolo inquieto y desconfiado.

“Creo que nos quiere decir algo...”.

“Claro que quiere”, sonrió Peter, detrás de él. “Quiere que la liberemos”.

Con un gesto contundente, Sam Dunn les hizo seña para que se callasen. Después de sondear la sala varias veces con la mirada, recomenzó a descender los peldaños, con las dos manos agarradas a la pistola que mantenía apuntada hacia delante, tensa y lista para disparar. Los compañeros fueron detrás. Tomás ansioso por ir junto a su amiga. Peter aparentemente más despreocupado.

“¡Hummm! ¡Hummm!”.

Atada a la mesa, María Flor insistía en emitir sonidos con la garganta. Los recién llegados optaron por ignorarla; necesitaban mantenerse concentrados y buscar la amenaza que presentían que acechaba en el atrio. Bajaron los peldaños uno a uno y alcanzaron la base de la escalinata, flanqueada por dos estatuas oscuras de figuras egipcias en cuclillas con jeroglíficos esculpidos en la zona de las piernas. El hombre de la Dirección de Operaciones giró la Heckler & Koch en todas las direcciones en busca de alguien, pero no encontró nada.

Viendo todo desierto, y convencido de que una amenaza invisible se escondía por algún lado en aquel espacio, Dunn se dio cuenta de que necesitaban improvisar un plan.

“Cuando yo diga, haced ruido”, susurró a los otros y señaló hacia una fila de columnas dóricas relucientes. “Voy a colocarme en una de aquellas columnas y, si el tipo reacciona a vuestra maniobra de diversión, lo cojo”.

Tomás asintió y el americano se deslizó por las paredes del atrio. Cuando se sintió preparado, hizo una señal a los compañeros que habían quedado en la escalinata.

“¿Me estás oyendo?”, dijo el historiador en portugués, dirigiéndose a la prisionera. “Dime si tu captor se encuentra en el atrio”.

Ella movió la cabeza frenéticamente en señal afirmativa. La respuesta le dejó preocupado. Giró los ojos en las más variadas direcciones, peo no notó nada sospechoso. Estuviese donde estuviese, no se encontraba visible.

“¿El tipo sabe que estamos aquí?”.

María Flor volvió a mover afirmativamente la cabeza.

“¿Dónde está?”.

“¡Hummm!¡Hummm!”.

Se dio cuenta de que la pregunta era estúpida, porque ella estaba amordazada y no tenía forma de responder.

“¡Cuidado, Sam!”, dijo en inglés, para avisar a Dunn. “Dice que el hombre que la raptó está en el atrio”.

El silencio se impuso en el espacio. Se tenía la impresión de que todos habían parado la respiración y esperaban que alguien diese un paso en falso. Sin arma a su disposición, Tomás se sintió desnudo. Miró hacia Peter y entendió que también él había venido desarmado. ¡Qué tontería! Aquello significaba que todo dependía de la pistola del hombre del Servicio Clandestino Nacional que se había emboscado en las columnas del lado derecho. Si él caía, quedarían a merced del asesino.

“Óigame con atención”, rugió Dunn, evidentemente dirigiéndose al agente que había raptado a María Flor. “Acabamos de llegar de Langley y traigo órdenes de Harry Fuchs. La operación que estaba en marcha se ha cancelado. Fuchs intentó llamar a su móvil para dar la orden de desactivación, pero estaba apagado. Si lo enciende ahora verá que tiene varias llamadas perdidas enviadas del número del móvil de Harry Fuchs. Voy a darle dos minutos para que lo compruebe y después abandonamos nuestro escondrijo y vamos a liberar a la mujer. ¿Me ha oído?”.

Aguardaron unos segundos, pero no hubo respuesta. Lo cierto es que no podía haberla, porque, si respondiese, el hombre emboscado denunciaría su posición. Dunn creía, sin embargo, que la información que acababa de dar era suficientemente fundamentada para que el adversario entendiese que le decía la verdad. A fin de cuentas le bastaba comprobar que de hecho el móvil no se encontraba disponible para recibir llamadas.

“Muy bien”, volvió a decir en voz alta Dunn, “comienzan ahora los dos minutos”.

El silencio más absoluto regresó al atrio central. Tomás estaba impaciente, quería ir al lado de María Flor y liberarla de la mesa pero sabía que tenía que esperar el momento adecuado. Observando a su amiga con atención, se dio cuenta de que ella volvía con insistencia la cabeza hacia su lado izquierdo, el lado de la sala contrario al sitio donde Dunn se había emboscado. El atrio central era simétrico y el lado que indicaba con sus movimientos de cabeza persistentes tenía también una fila de columnas dóricas. Sus movimientos únicamente podían significar una cosa.

“¡El tipo está allí!”, susurró el historiador para sí mismo, interpretando las señales. “Detrás de las columnas...”.

Examinó las estructuras con atención. Las columnas eran de granito verde Windsor, cuidadosamente pulidas; sujetaban una viga maestra y cada una de ellas tenía delante, girada hacia el centro del atrio, una silla de madera con alas egipcias esculpidas en el respaldo. Además de eso, sin embargo, nada raro vio por allí. No había señales de la presencia de nadie. Sin embargo, María Flor continuaba girando sucesivamente la cabeza hacia su lado izquierdo, como si pretendiese señalar las columnas, y Tomás se sintió en la obligación de llamar la atención de Sam Dunn. Lo alertó con un “¡psst!” y señaló las columnas con el dedo. El hombre de la Dirección de Operaciones hizo un gesto de duda sobre si sería una buena idea, pero acabó por aceptar. Haciendo señal de que le había entendido, volvió su atención hacia aquel lado.

La manecilla de los segundos en los diversos relojes completó su segunda vuelta entera, señalando así el final de plazo.

“Se agotaron los dos minutos”, anunció Dunn en voz alta. “Espero que haya visto que su móvil está realmente apagado. Si lo encendió, seguro que vio las señales de llamada de Harry Fuchs. Repito que la operación fue cancelada por orden del director del Servicio Clandestino Nacional. ¿Ha entendido?”. Hizo una pausa esperando respuesta, pero nada ocurrió. “Ahora vamos a liberar a la prisionera”.

Esta idea era más fácil de anunciar que de ejecutar. El silencio del agente de Fuchs parecía inquietante. Tal vez no fuese buena idea que alguien se expusiese mientras el adversario no confirmase que acataba la orden de poner fin a la operación. Tomás y Dunn intercambiaron una mirada de indecisión, dudando sobre lo que deberían hacer, dadas las circunstancias. El portugués se dio cuenta de que Dunn no podía de ninguna forma ser abatido, ya que era el único que había ido armado. La responsabilidad recaía sobre él mismo.

Esbozó un gesto en dirección a Dunn, indicándole que siguiese escondido, e hizo señal de que iba a avanzar. El hombre de la Dirección de Operaciones hizo un gesto afirmativo y se preparó para abrir fuego.

“Voy a liberar a la prisionera”, anunció Tomás en voz alta. “Estoy desarmado y no soy una amenaza. No dispare”.

El corazón le latía con fuerza en el pecho. La mente le decía que era una locura lo que estaba haciendo, las piernas le temblaban de miedo, como si estuviesen hechas de gelatina, pero incluso así el historiador abandonó la escalinata y se expuso en el atrio central, con las manos en alto para mostrar que de hecho no llevaba ninguna arma.

“¡Hummm! ¡Hummm!”.

María Flor se multiplicaba en rugidos mudos, los ojos abiertos de horror y la cabeza girando sucesivamente hacia su izquierda, como si no estuviese de acuerdo con la decisión de él y lo avisase del peligro que corría. La reacción de ella le hizo dudar. Su compañera sabía algo que él forzosamente desconocía. ¿Por qué tal alarma? Tuvo ganas de retroceder, y casi lo hizo, pero ya era tarde. Después de anunciar que la iba a liberar y de exponerse de aquel modo, le parecía ridículo volver hacia atrás con el rabo entre las piernas. El ridículo debía de ser la menor de sus preocupaciones, le decía una parte de su mente, insistiendo que era mejor hacer el ridículo y permanecer vivo que hacerse el valiente y acabar en la fosa de un cementerio americano. Pero la otra parte, la que estaba dominada por el deber y también por la determinación de liberar a María Flor costase lo que costase, insistía en seguir, aunque fuese hacia el abismo.

Se sentía en el punto de mira de un arma manejada por un asesino profesional, pero por más que mirase hacia las columnas dóricas del lado izquierdo no vislumbraba el menor movimiento. La mayor amenaza, era bien consciente, era de hecho aquella que permanecía invisible. Avanzó despacio y sin movimientos bruscos, las manos siempre extendidas en el aire. Tenía la esperanza de mostrar que su presencia no constituía ninguna amenaza. Por el rabillo del ojo vio a Dunn al lado de una columna, en el lado derecho, con su Heckler & Koch buscando un blanco, y eso lo hacía sentirse en cierto modo protegido.

Se acercó por fin a la mesa sacrificial y contempló a María Flor, amarrada y amordazada, los ojos abiertos casi fuera de órbita, agitando la cabeza hacia su izquierda, donde se extendía la sábana negra enrollada y la fila de columnas de granito pulido.

“¡Hummm! ¡Hummm!”.

En el momento en el que Tomás agarraba el adhesivo que la amordazaba y lo iba a arrancar, la sábana negra se levantó como un fantasma, una pistola salió del tejido, se oyó el ploc ploc sucesivo de dos disparos con silenciador y el sonido de cuerpos cayendo al suelo. El portugués se volvió y, con estupefacción y horror, vio a Sam Dunn extendido sobre el piso de mármol del atrio con los ojos fijos en el infinito.

Tenía un agujero de bala en la frente.

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LXXXVII

Ambos con la marca de un tirador de élite, se habían oído dos tiros fulminantes. El primero abatió a Sam Dunn, el segundo cogió a Peter Bellamy debajo del ojo izquierdo y también le provocó la muerte inmediata. Ocurrió todo de forma tan rápida e inesperada que Tomás se quedó sin reacción, con la mirada confundida oscilando entre Dunn extendido en el suelo, la Heckler & Koch a un palmo de su mano entreabierta y el cuerpo de Peter tumbado en la escalinata, con la cabeza hacia abajo y con los pies en los peldaños más elevados.

“Le felicito, señor Noronha”, dijo el comandante Fuentes, deshaciéndose de la sábana negra debajo de la cual se había escondido. “Consiguió llegar hasta mí en muy poco tiempo. Nunca pensé que sería capaz”.

El historiador permanecía estupefacto y observaba lo que acababa de suceder con una mezcla de incredulidad y susto, como si admitiese la hipótesis de que todo aquello no fuera más que un mal sueño, algo tan surrealista que solo podía resultar de una fantasía. Pero no, aceptó inmediatamente, lo que había ocurrido había sido bien real y sus vidas, la de él y la de María Flor, estaban a punto de llegar al final de una forma bien estúpida.

“¿Tiene consciencia de lo que acaba de hacer?”, tartamudeó. “Ha matado a dos colegas suyos, dos elementos de la agencia para la cual trabaja”.

El comandante Fuentes se encogió de hombros.

“Soy un soldado y cumplo órdenes”.

“¿Pero quién le dio semejante orden? ¿No oyó lo que dijo su colega? Su operación fue cancelada por Harry Fuchs. Fue el propio director del Servicio Clandestino Nacional de la CIA quien dio las órdenes. ¿No le obedece?”.

“Fue justamente por obedecerle que tuve que liquidar a esos idiotas”, respondió. “Como, además, ahora os tengo que liquidar a vosotros. Y yo no soy hombre para dejar una orden por cumplir, como ya se debe de haber dado cuenta”.

“La operación fue cancelada”, repitió Tomás. “¿Entiende lo que le digo? Harry Fuchs intentó llamarle varias veces para informarle, pero su móvil no estaba disponible. Canceló la operación, no hay necesidad de... de todo esto”.

El asesino de la CIA movió la cabeza, evidentemente insensible al argumento.

“Cometió un gran error al haber venido aquí”, dijo en un tono frío. Hizo un gesto indicando los dos cuerpos tumbados por tierra. “Y ellos también. Sé muy bien que la operación está terminada, Fuchs me informó de eso en tiempo oportuno. Pero también me dio orden de limpieza, ¿entiende? Durante esta operación secreta fueron cometidas ciertas... llamémoslas irregularidades, si usted quiere. Como por ejemplo la muerte de su compinche en la Universidad de Georgetown”.

“¿Jorge? ¿Ha matado a Jorge?”.

“Hice lo que tenía que hacer y ahora estoy procediendo a la limpieza. Los testigos tienen que eliminarse para que no queden vestigios que conduzcan a mí o a Fuchs”. Esbozó un gesto en la dirección de María Flor. “La orden para cancelar la operación fue dada después de haber cogido a su novia. Por azar, ella se volvió un testigo inadvertido de mi papel en la operación. Por eso la tengo que eliminar. A ella y a todos los que se crucen conmigo”. Señaló los cuerpos de Dunn y Peter. “Como ellos”. Señaló a Tomás. “Y como usted”.

“Eso es ridículo, está solo agravando su caso”.

“¿Le parece? Y cuando mueran los dos, ¿quién me puede comprometer?”.

El historiador repasó todas las personas con las que el asesino de la CIA se había cruzado. Jorge, Dunn, Peter, él mismo y María Flor. Todos muertos o a punto de ser abatidos.

“Harry Fuchs”, respondió. “Él sabe que está metido en esto”.

El mayor Fuentes soltó una carcajada con buen humor.

“Mi director no me denunciará, soy su mejor agente y todo lo que hice fue por orden suya. Puede eliminarlo de la lista. ¿Dígame quien más conoce mi implicación en el caso?”.

“Alguien debe de haber...”.

“Si no hubiesen venido, ¿sabrían que el comandante Fuentes estaba metido en esta operación?”.

Era una excelente pregunta, entendió Tomás. Viéndolo bien, y ahora que pensaba en el asunto, Harry Fuchs nunca había pronunciado delante de nadie el nombre de su operativo. Solo se sabía que había un agente suelto que había cogido a María Flor. Nada más. No existía de hecho ninguna pista relativa a su identidad. Era como si el agente fuese un fantasma.

“Oiga, vinimos en helicóptero para llegar más deprisa”, dijo el portugués, cambiando de ángulo en el intento de abrir una brecha en el sólido muro de seguridad de su enemigo. “Pero en cualquier momento deben de estar llegando refuerzos. Si fuera así...”.

“Lo sé”, replicó el comandante Fuentes, levantando su Sig Pro semiautomática y apuntando a su interlocutor. “Razón por la cual tendré que eliminarlos a los dos antes de que se haga tarde”.

Al ver el cañón de la pistola girado hacia su cabeza, Tomás retrocedió dos pasos.

“Oiga, vamos a hablar...”.

“Adiós”.

Acto seguido, el hombre de la CIA apretó el gatillo, pero nada ocurrió más allá de un clic intrigante. Apretó de nuevo el gatillo y una vez más el arma no disparó.

“¿Qué...?”.

Los ojos del comandante Fuentes cayeron sobre la Sig Pro, intentando entender lo que ocurría, y arqueó las cejas en el momento en el que comprendió el problema.

“Fuck!”, maldijo, como si insultase a la pistola. “¡Se atascó! ¡La estúpida se atascó!” Un golpe de suerte. Tomás entendió que la casualidad le había dado una oportunidad inesperada y tendría que aprovecharla. Se giró y corrió en dirección a la fila de columnas del otro lado del atrio central, donde se encontraba extendido el cuerpo inerte de Sam Dunn.

Y la Heckler & Koch.

Llegó junto a la pistola de Dunn y se inclinó para cogerla, pero en ese instante sintió que le faltaba el aire. Fue proyectado en el suelo y un dolor terrible le surgió en el costado y le quemó las costillas. Algo lo había alcanzado, no sabía el qué y no tenía tiempo para indagar, solo interesaba la Heckler & Koch. Estaba tumbado en el suelo y extendió el brazo izquierdo para cogerla, pero un pie sin saber de dónde venía le pisó el brazo y le impidió alcanzar el arma. Levantó los ojos y, desesperado, vio al mayor Fuentes sobre él. El agente de la CIA era un hombre ágil; había ido detrás de él, lo había derrumbado cuando se preparaba para coger la pistola y en ese momento lo pisaba para impedirle llegar a ella.

“Usted es listo y rápido en reaccionar”, dijo el comandante Fuentes. “Desgraciadamente para usted, eso no lo salvará. Ni a usted ni a su novia. Esta Heckler & Koch es la única arma operacional que tenemos aquí y, lamento informarle, ahora es de mi propiedad”.

Dobló el cuerpo y extendió el brazo para coger el arma de Dunn. Estaba todo perdido, pensó Tomás. Había tenido una oportunidad y la había desaprovechado. No sabiendo cómo, reaccionó deprisa y corrió hacia la pistola, pero la verdad es que su enemigo fue todavía más rápido. Era un profesional y había conseguido anticiparse. Estaba todo perdido.

O tal vez no.

Viendo al comandante Fuentes inclinado cogiendo la pistola, y ciego por la desesperación, el portugués sacó del bolsillo el gran pentáculo que Frank Bellamy le había enviado y, usándolo como si fuese una piedra, golpeó el rostro del asesino de la CIA, alcanzándolo de lleno y con brutalidad en la nariz. La sangre brotó de la cara de su adversario, que gimió de dolor y se tambaleó hacia atrás, liberando el brazo de Tomás.

Dando un salto hacia delante, el historiador cogió la pistola, se puso de pie y la apuntó al comandante Fuentes con las dos manos sujetando la culata. El americano se recuperó del impacto en la cara y dio un paso amenazador hacia delante.

Tomás apretó en el gatillo y abrió fuego. Un tiro. Después otro, otro, otro y otro más.

Fueron en total cinco disparos y los estampidos de los tiros de la Heckler & Koch casi lo dejaron sordo, dejándole un zumbido en los oídos. No sabía por qué, pero únicamente paró al quinto tiro. O tal vez lo supiese. El primero había sido por él mismo, para frenar al enemigo, para salvarse. El segundo fue por Jorge, el tercero por Peter, el cuarto por Dunn. Y el quinto tiro, tal vez el único que le dio un cierto placer macabro, fue por María Flor. Cinco tiros, uno por cada víctima, el último por ella, por lo que le había hecho, por lo que todavía había querido hacerle.

Bajó el arma humeante y contempló el cuerpo extendido en el mármol y apoyado en una columna. Una mancha de sangre empapaba el pecho del mayor Fuentes, resultado de tres tiros que lo habían alcanzado allí, uno de ellos ciertamente en el corazón. Lo peor, sin embargo, era la cabeza. Estaba deshecha, sobre todo la nuca. Dos balas le habían entrado por la cara y al salir despedazaron la parte de atrás del cráneo, esparciendo sangre, fragmentos de cráneo y de masa encefálica por el suelo.

“¡Hummm! ¡Hummm!”.

Desvió la mirada hacia la mesa colocada en el centro del gran atrio. María Flor lo miraba con una expresión de alivio y de gratitud. Rendido por su mirada, dejó caer la Heckler & Koch y caminó como un sonámbulo en su dirección. Al acercarse a la mesa, se quedó indeciso, sin saber lo que hacer primero. ¿Tirarle la mordaza? ¿Desatarla antes de nada?

Lo que más echaba de menos era su voz. Comenzó por arrancarle la mordaza. Arrancó el adhesivo con un gesto rápido, para reducir el dolor a un breve instante, y le sacó el pañuelo que le llenaba la boca.

“¿Estás bien?”, es lo primero que ella dijo. “¿No estás herido? ¿No te han alcanzado?”.

“Claro que no, tonta”, respondió él, acariciándole el rostro acalorado. “¿Y tú, cómo estás?”.

Los ojos castaños de María Flor se humedecieron, las lágrimas empezaron a deslizarse por la cara, mojándole la piel enrojecida y goteando sobre los rizos del pelo, y él se emocionó con la emoción de ella, y la abrazó, primero tocándola suave, como si aquella mujer fuera una preciosidad y tuviese miedo de romperla, después apretándola con fuerza, para sentirle el cuerpo y la vida; la agarró por fin para unirla a él, la agarró como si tuviese miedo de perderla, la agarró como para no dejarla nunca más.

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Epílogo

El paisaje verde del interior de Portugal corría rápido por la ventana, como si fuesen los pinos y los arbustos y las pequeñas casas con fincas los que viajaban en el tren. Después de echar una mirada melancólica al pinar que cruzaba la composición, Tomás volvió por enésima vez su atención hacia la quinta página del The Washington Post de la víspera, que había adquirido en el aeropuerto de Dulles antes de coger el vuelo hacia Europa.

La noticia que le interesaba se titulaba “Equipo de la CIA entre las víctimas de Trípoli”, y el texto anunciaba que se habían encontrado entre los escombros del ala de la embajada americana en Libia, destruida días antes por el atentado llevado a cabo por extremistas islámicos, los cuerpos del jefe de una sección de operaciones de la agencia americana de espionaje, Samuel Dunn, del analista de estrategia Peter Bellamy y del comandante Manuel Benítez Fuentes, referido como “uno de los más condecorados agentes de la CIA”. La noticia citaba un elogio del director de la agencia de espionaje a los tres hombres por haber dado la vida “por la seguridad de América”. Anunciaba también condecoraciones a los tres “por servicios relevantes prestados a la nación”. Otra noticia al final de la misma página narraba el “suicidio del director del Servicio Clandestino Nacional de la CIA, Henry Anderson Fuchs”, que se habría tirado al Potomac, y citaba fuentes bien informadas según las cuales la víctima estaba últimamente “muy deprimida”. La misma noticia, en pocas líneas, terminaba diciendo que el suicidio había dejado “chocado” a su viejo amigo, el director adjunto de la Dirección de Ciencia y Tecnología, Walter Halderman, que como consecuencia de esta pérdida, había decidido solicitar la jubilación anticipada.

El historiador se habría reído, si no fuese porque todo lo ocurrido en los últimos días había provocado la muerte de varias personas, incluyendo la de su amigo Jorge. No, pensó. Nada de aquello tenía realmente ninguna gracia. Hojeó el periódico y leyó otra pequeña noticia en la página diez del The Washington Post, donde se concentraba la información local. El texto, igualmente corto, contaba el cierre de las R Street y S Street, a la altura del 16th Street, debido a un ejercicio de incendio en uno de los edificios de aquella zona de Washington, DC. Los vecinos hablaban de la presencia de helicópteros, ambulancias y coches de la policía y protestaban por un ejercicio tan aparatoso realizado por las autoridades entre las tres y las cuatro de la mañana, hora que a nadie le parecía razonable. Una fuente de los bomberos se justificaba, alegando que se había considerado que era mejor llevar a cabo los ejercicios a aquella hora “para no perturbar el tráfico durante el día”, aunque mostraba apertura para “valorar la cuestión en situaciones futuras”.

Una mano empujó el periódico hacia abajo.

“Y bien, cariño. ¿Estás listo?”.

Tomás levantó los ojos y vio a María Flor sonreírle.

“¿Qué?”. “Estamos llegando, ¿No lo ves?”.

El historiador se giró hacia la ventana y vislumbró el enmarañado urbano de Coimbra apareciendo en el exterior; oyó el chirrido de los frenos y se dio cuenta de que la marcha del tren se suavizaba. Recordó vagamente haber oído una voz hablando por los altavoces, evidentemente anunciando que llegaban a la ciudad, y vio a algunas personas alrededor levantarse y coger sus cosas para salir.

“Tienes razón”, dijo, doblando el periódico y levantándose para coger las maletas de ambos. “Estaba entretenido viendo la manera como aquella gente cubrió lo ocurrido. Es increíble. Hasta lograron suicidar a Fuchs, ¡fíjate!”.

“Déjalo, ya pasó”.

El tren se inmovilizó dos minutos después en la estación de Coimbra, donde Tomás y María Flor se bajaron con las maletas. Hacía sol, el aire era puro y los colores eran brillantes como suelen ser casi siempre en Portugal; bastaba aquello para dejarlos alegres.

“¿Y bien, mi querida paleta?”, bromeó, provocándola. “¿Vamos a coger un taxi?”.

“No me llames paleta”.

“¡Paleta!”, se rio. “Te pones en una puerta a escuchar la conversación de los demás y después se arman estos líos...”.

“Me puse furiosa contigo, ni te imaginas. Si hubiese podido, si hubiese podido... ¡te torcía el pescuezo allí mismo! ¡Estaba furiosa!”.

“¡Ssssh! Yo que inventé una historia cuando Pete nos cogió asaltando el apartamento de su padre, para ver si él no te hacía nada y te dejaba en paz, y así me lo agradeces. Una ingrata, ¡eso es lo que eres! ¡Una grandísima ingrata!”.

La referencia al hijo de Frank Bellamy trajo una sombra que entristeció a María Flor.

“Pobre Pete”, murmuró. “Fue a salvarme y... y quien no se salvó fue él”.

Cogieron un taxi delante de la estación y, después de dar la dirección de la Casa de Reposo, siguieron en silencio en el asiento de atrás, agarrados uno al otro y con el pensamiento en aquellos con quienes se habían cruzado en los últimos días y que habían tenido un final tan terrible. Los rostros de Jorge, Peter y Dunn les volvían una y otra vez a la mente. Si hubiesen muerto por algo que valiese la pena, aun lo podrían aceptar, pero... ¿por todo aquello? Nada de lo que había pasado les parecía que tuviese sentido.

“Son ocho euros”.

La voz del taxista los despertó del letargo. Habían llegado a la plaza y el conductor esperaba. Le dieron el dinero, salieron del coche y, con Tomás cogiendo las dos maletas, cruzaron el portón y entraron en la residencia. Las funcionarias fueron a la puerta a acoger a la directora, pero la prioridad del historiador era ver a su madre.

“Está arriba”, dijo una de las funcionarias. “A Doña Gracia le gusta ir a la terraza a tomar el sol”.

Después de dejar las maletas en el atrio, el recién llegado subió las escaleras y se dirigió hacia la gran terraza de la casa, donde se juntaban varios huéspedes de la residencia. Encontró a su madre tumbada en una hamaca, con los párpados cerrados y el rostro vuelto hacia el sol, saboreando el calor. Se inclinó sobre ella y la besó en la cara.

“¡Hola, mamá!”, la saludó. “¿Estás bien?”.

Doña Gracia abrió los ojos, sorprendida, y miró al recién llegado.

“¿Quién es usted?”.

“Soy yo, mamá, Tomás”.

Ella movió la cabeza.

“Tomás está en el colegio”, le informó. “Doña Dete, no sé si la conoce, es profesora de la cuarta clase, me ha dicho que es un genio en aritmética. ¡Se sabe toda la tabla!”. Suspiró. “Ah, sale a su padre. Pero parece que le interesa también la historia. ¡Es tan inteligente! Suspiró. Un día hasta va a ser alguien en este país, se lo digo yo. ¡Alguien importantísimo! Y toda la gente hablará de mí como la madre de Tomás Noronha”. Cerró de nuevo los párpados, reconfortada por ese pensamiento. Apoyó la cabeza en la hamaca y giró una vez más la cara hacia el sol. “Mi querido Tomás va a llegar lejos, sí. Espere y verá...”.

Su madre había empeorado de nuevo, comprendió apenado. O la nueva medicación no había dado buenos resultados, algo que no había sido controlado durante la ausencia de María Flor, o entonces ella tenía un mal día. Y esos días ocurrían cada vez más frecuentemente, Tomás lo sabía, y cuando eso ocurría no había medicamentos que sirviesen.

Se sentó a su lado, y le pasó la mano cariñosamente por el pelo. Después miró hacia el pinar que se extendía por detrás de la residencia y sintió el calor del astro incandescente acariciarle la cara. Se estaba realmente bien en aquella terraza. Se relajó y sus pensamientos deambularon libremente por los acontecimientos de los últimos días, comenzando por el encargo que había recibido en la Gulbenkian, pasando por la persecución allí en Coimbra y por el proyecto del Ojo Cuántico en la caja fuerte del gabinete del fallecido responsable de la Dirección de Ciencia y Tecnología de la CIA...

Se detuvo en ese punto de los acontecimientos. El secuestro de María Flor y la necesidad de salvarla se habían convertido en aquel momento en su prioridad, relegando todo el resto a un segundo plano. Pero ahora que pensaba en eso con más calma pensaba que debería prestar más atención al contenido del documento que Frank Bellamy les había dejado. El Ojo Cuántico constituía realmente un hecho intelectual notable, sin duda digno de un Nobel. Durante décadas la ciencia se había esforzado por ignorar las profundas implicaciones filosóficas del descubrimiento de que la consciencia crea parcialmente la realidad, tan perturbadora era esa constatación, y Bellamy había conectado los cabos sueltos, unificando la física cuántica, la relatividad y la física clásica y cerrado así el ciclo de lo real, demostrando que el universo crea la vida, que a su vez crea la consciencia, que a su vez crea el universo.

“Yo nací en la mente”, murmuró, citando de memoria el libro xiii de la Hermética, texto milenario de Hermes Trismegisto. Después se acordó de otra cita del fundador de la enigmática sabiduría hermética, la cita que abría la Tabula Smaragdina. “Y así como todas las cosas vinieron del Uno, así todas las cosas son únicas”.

Se trataba de un descubrimiento realmente extraordinario y, tal vez, con implicaciones para la experiencia de casi muerte que su madre había tenido durante el paro cardíaco. Si yo nací en la mente y todas las cosas vinieron del UNO, y si la consciencia está por detrás de todo, por qué no estar también por detrás de la muerte? ¿La experiencia de las dos rendijas no demuestra que existe un nivel fantasmagórico entre la realidad y la nada, un nivel en el que las cosas aún no son reales pero tienen el potencial de serlo? ¿Será en esa subrealidad donde se sitúa el nivel de la muerte? Si la consciencia es el origen de la realidad y si la muerte forma parte de la realidad, ¿estará la consciencia por detrás de la muerte? ¿Sobrevivirá la consciencia a la muerte en ese limbo entre lo real y la nada? ¿Y por qué no?

Se preguntó si la experiencia de casi muerte de su madre estaría relacionada con el principio de la física según el cual la información, una vez creada, jamás puede ser destruida. En realidad, y en consecuencia de la segunda ley de la termodinámica, cuando en un cierto momento parece que una información ha sido eliminada, por ejemplo del ordenador o del cerebro, lo que en realidad sucede es que ha sido lanzada al medio ambiente y se dispersa por el universo. Pero la información sobrevive porque es indestructible. Ahora bien, no es la consciencia una propiedad emergente resultante de una estructura compleja de información? Si esto es así, tampoco esta puede ser destruida, incluso después de nuestra muerte. La consciencia, porque es información, se dispersa por el universo. O sea, la consciencia no muere.

¿Habría sido eso lo que había pasado cuando se sintió salir del cuerpo? ¿Será la muerte el momento en que la consciencia abandona el cuerpo y se dispersa por el universo?

Más sorprendente era la conclusión de que el universo creaba lo real a través de su constante observación. La realidad no existe antes de ser observada. Es una idea realmente extraña, consideró. El hecho de observar quiebra la superposición cuántica, descrita en el misterioso Ψ que simboliza la función de onda de la ecuación de Schrödinger, y la obliga a formar la realidad como la conocemos. Una vez que el experimento de la doble rendija muestra que es la consciencia quien dicta la forma como lo real se constituye, la implicación de que el universo se observa a sí mismo tiene una consecuencia desconcertante y tremenda: el universo es consciente.

Le parecía increíble formular la idea de aquella forma y con aquellas palabras, pero la evidencia se imponía. El universo es Ψ, todas las cosas existen virtualmente en una única porque “todas las cosas vinieron del Uno”; lo real nace porque “todas las cosas son únicas”; lo real se forma porque el universo es consciente y se observa a sí mismo.

El universo es consciente.

¿Qué consecuencias tenía eso para él, para su vida, para los que lo rodeaban?, se preguntó Tomás. Una idea comenzaba a ganar forma en su mente, una idea extraña, atrevida, provocadora. Una idea ultrajante. Si el universo era consciente, ¿quién era él, Tomás? ¿Quién era su madre? ¿Quién era María Flor? Si el universo los creaba a través de la consciencia, ¿qué le decía eso sobre el origen y el significado de su existencia? Sí, ¿quién era él?

No era una persona, era un personaje de ficción, como un actor en una obra de teatro.

La respuesta lo alcanzó con la fuerza de una bofetada en toda la cara. Él, Tomás, era un personaje, un mero personaje. La idea le golpeó la mente, insidiosa y cruel. Intentó ahuyentarla, convencerse de que no podía ser, su imaginación se volvía demasiado fértil y estaba fuera de control, pero cada vez que regresaba a las bases de lo que sabía a ciencia cierta sobre la naturaleza más profunda de la realidad y pensaba en la asombrosa constatación de que el universo es consciente, la idea se imponía de nuevo. Él, Tomás, era un personaje. Su madre, María Flor, Frank Bellamy, el hijo, Pete, hasta el Fucking Fuchs y el psicópata no sé cuantos que casi le había matado, todos ellos eran personajes, sus vidas no pasaban de creaciones de un universo que los había concebido y los manipulaba y les decía qué hacer y qué decir y que determinaba lo que les sucedía a cada hora, cada día, en cada página. Cada página.

Si el universo era consciente, el universo era un escritor y él, Tomás, un personaje que ese escritor había imaginado. Sí, se trataba sin duda de una idea tremenda, pero le pareció genuina y en cierta forma la sentía verdadera...

El universo era la mente del escritor en el momento de la creación literaria. Si el escritor había inventado los acontecimientos que le habían sucedido en los últimos días, claramente debía decidir por donde comenzar la historia. Seguro que comenzaba por Suiza, ¿pero en qué parte de Suiza? ¿En Zúrich? ¿En Ginebra? ¿En Berna? ¿O en una aldea cualquiera perdida de los Alpes? Para el autor que lo había creado, Suiza era una función de onda en la que todas las posibilidades coexistían en superposición, pero con probabilidades diferentes, mayores en el caso de Zúrich y de Ginebra, menores cuando se hablaba en pequeñas aldeas del país. En un determinado momento, sin embargo, el autor se cuestionó sobre el sitio exacto donde iría a comenzar la historia. Esa pregunta que se hizo a sí mismo fue una observación consciente y, en ese instante de decisión, las posibilidades virtuales que cubrían toda Suiza en una onda de probabilidades en superposición se quebraron y se convirtieron en una partícula real en un único punto. La ciudad de Ginebra, el complejo del CERN. La historia comenzó por ser virtual, cubriendo toda Suiza, y se volvió real cuando el autor tomó la decisión de comenzar específicamente en el CERN, en Ginebra. Era así como el universo creaba la realidad. Partía de una onda que cubría todas las posibilidades en superposición y, en el momento de la decisión, la realidad se convertía en partícula en una única posición. El universo era un escritor.

La ironía, sin embargo, era que el propio escritor era, él a su vez, una creación. Tal vez ese autor no lo supiese, o tal vez ya lo hubiese entendido. En todo caso, eso era lo de menos. El hecho era que si el universo era consciente y si la consciencia creaba literalmente la realidad, entonces el autor de las aventuras de Tomás Noronha era, también él, un personaje de ficción, el mero producto de la imaginación consciente del universo que lo había creado.

Y sus lectores también.

Las personas que leen las historias del escritor son igualmente personajes de ficción, aunque nunca se hayan dado cuenta. El universo, que engloba al escritor y a cada uno de los lectores, los imagina y les da vida porque es consciente y es la consciencia quien crea la realidad. Hermes Trismegisto tenía razón.

Nosotros nacemos en la mente.

“¿Tomás, quieres un té?”.

La voz dulce y melodiosa de María Flor deshizo los extraños pensamientos de Tomás Noronha con la misma suavidad inexorable con que el viento dispersa la neblina. Movió la cabeza, determinado en olvidar las extrañas y perturbadoras ideas que habían surgido en su espíritu, se levantó y se le acercó. María Flor, su compañera de aventuras, su novia, le acogió con una sonrisa y una taza humeante de té.

“Eres un cielo”. Le dijo.

Y la besó apasionadamente en los labios.

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Nota final

Aunque pueda parecer materia de ficción, la idea de que la observación crea parcialmente la realidad es de hecho un producto de la ciencia del siglo xx y fue ampliamente discutida por Albert Einstein, Niels Bohr, Erwin Schrödinger, Werner Heisenberg y todos los grandes físicos en el quinto Congreso Solvay, en 1927, y en otros encuentros y conversaciones posteriores. El asunto permanece polémico, con los científicos divididos sobre la forma de interpretar los descubrimientos sobre el extraño mundo de los cuantos.

El papel de la observación en la creación de la realidad fue llevado entonces al centro del debate y algunos físicos eminentes, como John Wheeler y John von Neumann, notaron que la observación era sinónimo de consciencia. Se trató de una conclusión controvertida, aunque apoyada por otros grandes físicos. Eugene Wigner, premio Nobel de Física, escribió por ejemplo que “el contenido de la consciencia es la realidad última” y que “no es posible formular las leyes de la mecánica cuántica de una forma totalmente coherente sin tener como referencia la consciencia”, mientras que uno de los fundadores de la teoría del universo inflacionario, Andrei Linde, afirmó: “No logro imaginar una teoría del todo coherente que ignore la consciencia”. Esta declaración es, además, replicada por Sir Roger Penrose: “La consciencia es parte de nuestro universo, por lo que cualquier teoría física que no la presuma sufre un fallo fundamental en la descripción genuina del mundo”.

Este punto, además, no es nada pacífico. Muchos físicos no se sienten a gusto con las sorprendentes implicaciones de estos descubrimientos y, por razones filosóficas, rechazan de forma tajante el papel de la consciencia. Por eso tienden a ignorar los problemas planteados por el experimento de la doble rendija y a poner toda la mecánica cuántica por debajo de una conveniente designación técnica: “El problema de la medición”. Este asunto delicado queda así reducido a una expresión inocua y de esa forma se esconde lo que la palabra medición en última instancia significa: observación consciente.

Cuando se mide alguna cosa, se está haciendo una observación. El experimento de la doble rendija muestra que un objeto cuántico, incluso un átomo o una molécula, es una onda o una partícula en función de la forma como el sujeto decide conscientemente observarla. O sea, la elección del sujeto determina la naturaleza de lo real, como constató Bohr a través del principio de la complementariedad y Heisenberg a través del principio de la incertidumbre. Este experimento de la doble rendija se reveló de tal forma desconcertante que Albert Einstein lo declaró “incomprensible” cuando se aplica a un único electrón, mientras que otro premio Nobel de Física, Richard Feynman, concluyó que “encierra el misterio de la mecánica cuántica”, la cual “es imposible, absolutamente imposible, de explicar de una forma clásica”.

Una importante parte de ese misterio radica en la enigmática naturaleza de las partículas antes de ser observadas. Un electrón, por ejemplo, es una onda antes de que el científico mida lo que pasa en las rendijas, momento en el que el electrón se vuelve una partícula. Schrödinger pensaba que la onda era real, algo que apoyaba Louis de Broglie, pero muchos físicos de su tiempo pensaban de otra forma. A pesar de la prudencia que usaba cuando se expresaba, Bohr acabó por declarar que “no existe el mundo cuántico”, rechazando así la realidad sin la observación, y Heisenberg, siguiendo su línea, declaró que “los átomos o la partículas elementales no son reales; forman un mundo de potencialidades o posibilidades”.

El propio Einstein, que desde el otro lado de la barricada defendía la existencia de la realidad independientemente de la observación, acabó por admitir que la onda descrita por la función de onda era Gespensterfeld, o un “campo fantasma”, por tanto sin existencia real tal como la concebimos. “Es una versión cuantitativa del viejo concepto de potencia de la filosofía aristotélica”, aclaró por su parte Heiseberg a propósito de la función de la onda como onda de probabilidades, subrayando que eso “introdujo algo situado entre la idea de un acontecimiento y el acontecimiento real, un extraño tipo de realidad física existente entre la posibilidad y la realidad”. Como si la realidad sin observación, y por consecuencia sin consciencia, fuese fantasmagórica, una especie de realidad virtual o “potencial”, para utilizar la terminología aristotélica de Heisenberg, y que solo se volvía definida, o real, en el momento en que era observada. “La panoplia de electrones fantasma solo describe lo que ocurre cuando no estamos observando”, afirmó John Gribbin, biógrafo de Schrödinger, subrayando que “cuando observamos, desaparecen todos los fantasmas a excepción de uno, el cual se solidifica en un electrón real”.

Es en este punto en el que la consciencia entra en el proceso de creación parcial de la realidad. La fórmula matemática que permite el cálculo del proceso cuántico “fantasma” es la misteriosa función de onda de la ecuación de Schrödinger. Aquí se inscribe el gran enigma sobre la naturaleza de lo real. “La ciencia no puede solucionar el último misterio de la naturaleza”, escribió Max Planck. “Y eso porque, en último análisis, nosotros mismos formamos parte de la naturaleza, y por lo tanto somos parte del misterio que intentamos resolver”.

Ante las perturbadoras cuestiones filosóficas suscitadas por las experiencias y por la matemática que prevé el comportamiento de las partículas elementales con asombrosa precisión, muchos científicos optaron durante décadas por cerrar los ojos al misterio y comportarse como si nada de anormal sucediese. La teoría cuántica nunca falló una única prueba y, consecuentemente, hay acuerdo en relación al hecho de que esta describe con gran rigor lo que ocurre en el proceso de la constitución de lo real. Por tanto, una importante parte de los físicos decidió concentrarse en los cálculos posibilitados por la ecuación de Schrödinger e ignorar las extraordinarias implicaciones filosóficas de toda la teoría por detrás de esos mismos cálculos. Tales implicaciones eran demasiado extrañas para ellos, hasta el punto de que Feynman afirmó: “Pienso que puedo decir con seguridad que nadie comprende la mecánica cuántica”.

Después del célebre y determinante Congreso Solvay, en 1927, y del debate que continuó después, el estudio de las implicaciones filosóficas de los descubrimientos cuánticos fue descorazonador. Cualquier físico que quisiese profundizar en la cuestión podría ver su carrera comprometida. El propio John Bell reveló que solo se atrevió a desarrollar sus célebres teoremas cuando se encontraba de licencia sabática y lejos de la censura de los colegas. Si hubiese estado con ellos, dio a entender, no se habría atrevido a lanzarse a tal proyecto.

Todavía hoy los físicos se sienten poco a gusto con el extraño comportamiento de la energía y de la materia a nivel cuántico y con la llamada interpretación de Copenhague, que atribuye a la observación el poder de crear parcialmente la realidad. Raros son los científicos que creen verdaderamente que la existencia de la realidad depende de la observación por lo que siguen explorando explicaciones alternativas. Una de ellas es la teoría de la decoherencia cuántica, según la cual el colapso de la función de onda se debe a la interferencia del medio ambiente en el sistema cuántico, forzándolo así a definirse como si de una “observación” se tratase, lo que explica que la función de onda de los objetos macroscópicos colapse más deprisa que la de los objetos microscópicos, hipótesis esta que es la que, en el fondo, se desarrolla en el final de esta novela.

Otra explicación que ganó gran popularidad es la teoría del multiverso de Hugh Everett, para quien no hay colapso de la función de la onda y todas las posibilidades se realizan, aunque en universos paralelos. Así, cuando el electrón se dirige hacia las dos rendijas y se hace una observación, en realidad ese electrón nunca elije apenas una de ellas, sino ambas — solo que en universos paralelos. En un universo el electrón elije la rendija A y en el otro la rendija B. Esta hipótesis de los multiversos, ignorada durante mucho tiempo, se ha hecho popular entre muchos científicos para explicar los desconcertantes descubrimientos relacionados con el principio antrópico, descritos en mi novela La fórmula de Dios y que indican un extremo cuidado del universo para garantizar la existencia de la vida y hasta de la consciencia. Existiendo como existen zillones de universos, sustentan los defensores de la teoría del multiverso, la existencia de universos preparados para la vida es una inevitabilidad estadística.

El gran problema es que la interpretación de Copenhague, que en realidad es mucho más que una mera interpretación, jamás falló una previsión, por rocambolesca que fuese, como es el caso del entrelazamiento que resulta de la paradoja EPR, por lo que ningún físico está dispuesto a prescindir de ella. He aquí como encontramos una suprema ironía: los físicos desconfían de la imagen que la interpretación de Copenhague da de la realidad, pero depositan suprema confianza en su mecánica. En refuerzo de la verdad, hubo momentos en los que los propios responsables de la interpretación de Copen-
hague dudaron de las implicaciones filosóficas de su teoría, tan extrañas parecían, y es fácil encontrar ambigüedad y hasta contradicciones en sus textos. En un momento Heisenberg defendía una perspectiva fenomenológica, alegando que “lo que observamos no es la naturaleza en sí sino la naturaleza expuesta a nuestro método de cuestionarla” y afirmaba que “la interacción entre observador y objeto provoca cambios enormes e incontrolables que alteran el sistema bajo observación”, cosa que hoy sabemos que es una explicación incorrecta de las rarezas cuánticas, y en el momento siguiente reconocía tratarse de un problema ontológico, al afirmar que “los átomos o las partículas elementales no son reales” y que “la ruta (de una partícula) solamente gana existencia cuando observamos (la partícula)”. El propio Bohr tuvo siempre extremo cuidado con sus palabras. “Es errado pensar que la tarea de la física es descubrir cómo es la naturaleza”, declaró en su versión fenomenológica. “La física apenas se relaciona con lo que podemos decir sobre la naturaleza”.

Ya Einstein vio más allá de este cauteloso juego de palabras y describió las consecuencias filosóficas de la teoría cuántica de una forma cruda y sin ambigüedades, remitiendo el problema directamente a la esfera ontológica. “La consecuencia habitual de la mecánica cuántica es que, cuando el movimiento de una partícula es conocido, su posición no tiene realidad física”, escribió él, con Boris Podolsky y Nathan Rosen, en el texto en el que formuló la paradoja EPR, para concluir: “Ninguna definición razonable de la realidad puede permitir una cosa de estas”. A pesar de que el concepto de que la observación crea parcialmente lo real ya está implícito en su principio de la complementariedad, solo con la paradoja EPR Bohr fue forzado a aceptar y lo asumió sin subterfugios. “Los cuantos de luz no pueden ser considerados como partículas a las cuales podamos atribuir una trayectoria bien definida”, reconoció.

Uno de los discípulos de Bohr, John Wheeler, fue uno de los físicos cuánticos más explícitos, y a él pertenece la célebre afirmación de que “ningún fenómeno es real antes de ser observado”. Wheeler jamás se escondió detrás de juegos de palabras. “Sabemos perfectamente que el fotón no existe antes de su emisión y después de su detección”, escribió él sobre el experimento de la doble rendija. Wheeler llegó a confesar que unos días creía firmemente que la realidad no existe sin observación, porque es eso lo que constataba en los experimentos, pero en otros concluía que esa idea era demasiado osada y no lograba creer en ella. El propio Heisenberg confesó su perplejidad: “Me repetía a mí mismo, una y otra vez, la misma pregunta: ¿podrá la naturaleza ser tan absurda como nos parece en estos experimentos atómicos?”. De cualquier forma, y por más raro que sea, el hecho es que la interpretación de Copenhague, cuya consecuencia filosófica última es que la realidad es parcialmente creada por la observación, es uno de los más poderosos y eficientes instrumentos para comprender el universo cuántico.

Si la observación nos remite a la consciencia, la propia idea de que la consciencia está en la base de la realidad va haciendo su camino. Fueron descubiertas semejanzas entre la forma como nuestros cerebros funcionan y la teoría cuántica. Un número creciente de físicos se interroga sobre si no habrá una conexión profunda entre las dos cosas. Wheeler postuló que el universo existe únicamente porque hay una consciencia observándolo, concepto que ganó terreno con el experimento retardado de la doble rendija, efectuado por la Universidad de Múnich. “La física genera el observador participante; el observador participante genera la información; la información genera la física”, escribió Wheeler.

¿Y la luna? ¿Existe si no la observamos? Este problema fue planteado por Einstein en una conversación con su biógrafo. “Me acuerdo de que durante un paseo Einstein paró súbitamente, se dio la vuelta hacia mí y preguntó si yo realmente creía que la Luna existía solo cuando mirábamos hacia ella”, escribió Abraham Pais. A la luz de la interpretación de Copenhague y del experimento de la doble rendija, la respuesta a la pregunta del autor de las teorías de la relatividad únicamente puede ser negativa, como el propio Einstein bien entendía. La Luna está hecha de átomos y de partículas elementales y, si “los átomos o las partículas elementales no son reales” (Heisenberg), y “el fotón no existe antes de su emisión y después de su detección” (Wheeler), y el campo ondulatorio de la materia es un “campo fantasma” (Einstein), entonces necesariamente lo mismo se aplica a pequeños objetos y a los grandes como la Luna.

Además, el experimento retardado de la doble rendija apunta justamente en esa dirección, tal como ocurre con los teoremas de Bell y los experimentos de Aspect. El propio John Bell observó que la influencia instantánea entre dos partículas, sea cual fuere la distancia a la que estén una de la otra, probada por Aspect, implicaba el abandono de los conceptos de realidad local. Por realidad se entiende la existencia de un mundo independiente de la observación, y por local se lee la ocurrencia de relaciones de causa-efecto que respeten los límites de velocidad de la luz. Por lo menos uno de estos dos conceptos, observó Bell, no es verdadero. Si queremos creer que el mundo existe independientemente de la observación tenemos que prescindir del límite de la velocidad de la luz; si no aceptamos prescindir del límite de la velocidad de la luz, tenemos que abandonar la creencia de que existe un mundo independiente de la observación. Una de estas premisas, o tal vez las dos, es seguramente falsa. Por razones filosóficas, Bell se inclinó hacia la segunda, pero la interpretación de Copenhague es inequívoca en establecer que la premisa falsa es la primera, la de que la realidad existe independientemente de la observación. O sea, y tal como el electrón, la Luna no existe sin que la observemos. La única manera de sortear tal rareza y establecer que la realidad existe independientemente de nuestra observación, me parece a mí, es aceptar la tesis propuesta en esta novela: el universo es consciente y está constantemente observándose a sí mismo, siendo esa observación la que crea la Luna — y todo lo real.

¿Y cómo articular todo esto con la consciencia humana? Muchos físicos, comenzando por Bohr y Schrödinger, admiten que la vida, incluyendo los cerebros, puede comportarse de maneras inadmisibles por la teoría clásica. “Existe evidentemente solo una alternativa, la unificación de las mentes, o consciencia”, observó Schödinger en una referencia inspirada en los Upanixades hindús, para concluir que “la multiplicidad es únicamente aparente, porque en la realidad existe una única mente”. El físico Henry Stapp hasta sugirió que la mecánica cuántica desempeña un papel en la constitución de la consciencia. “Uno de los elementos de la dinámica cerebral en que los procesos atómicos desempeñan un papel esencial es la liberación de neurotransmisores en la unión sináptica”, escribió Stapp, haciendo notar que la probabilidad de que eso ocurra es del cincuenta por ciento: “Cada alternativa se representa en la función de onda de la mecánica cuántica”. Esta idea fue retomada por Penrose para defender que la consciencia está conectada a fluctuaciones en el espacio-tiempo relacionadas con la gravedad cuántica. Sir Roger Penrose observó igualmente que la consciencia está constituida por estados cuánticos en superposición y que los posibles efectos cuánticos se producen en las sinapsis, fenómeno sobre el cual también el neurofisiólogo John Ecles ya había llamado la atención. Se trata de un terreno muy especulativo y controvertido, pero lo cierto es que está siendo poco a poco recorrido.

Por lo tanto, esta novela trata sobre la realidad, el universo y la consciencia. Con este libro, los descubrimientos desconcertantes que los físicos vienen haciendo desde 1900 a propósito de la naturaleza más profunda de lo real dejan el círculo relativamente restringido de la ciencia y de los curiosos que se interesan por el asunto y lo debaten con gran pasión para llegar al gran público. Es también una obra de ficción, claro, pero a fin de cuentas, y como aquí quedó demostrado, ¿no será la realidad en sí misma una extraña forma de ficción?

Para la elaboración de este libro fue consultada una extensa bibliografía, que es mi deber mencionar, porque, además de la intriga de ficción salida de mi mente en superposición, no inventé nada realmente. Sobre el fenómeno de la consciencia, consulté los libros Mind, Laguage and Society — Philisophy in the Real World, de John Searle; O Sentimento de Si — o Corpo, a Emoção e a Neurobiologia da Consciência, de António Damásio; Consciousness Explained, de Daniel C. Dennett; El alma está en el cerebro — Una radiografía de la máquina de pensar, de Eduard Punset; Consciousness, de Susan Blackmore; Mind, Matter and Quantum Mechanics, de Henry P. Stapp; Shadows of the Mind — A Search for the Missing Science of Consciousness, de Sir Roger Penrose; y Eyewitness Testimony, de Elizabeth Loftus. También los artículos “Evolution of consciousness”, de John C. Eccles, “Can conscious experience affect brain activity?”, “Unconscious cerebral initiative and the role of conscious will in voluntary action” y “Do we have free will?”, de Benjamin Libet; “Time of conscious intention to act in relation to onset of cerebral activity (readiness potential) — The unconscious initiation of a freely voluntary act”, de Benjamin Libet, Curtis Gleason, Elwood Wright y Dennis Pearl, “Biological foundations of accuracy and inaccuracy in memory”, de Larry Squire, y “Perceiving the world”, de David Krech y Richard Cruchfield.

Sobre física cuántica, mis consultas incidieron en algunas obras clásicas de los fundadores de la teoría cuántica, como Ideas and Opinions, de Albert Einstein; The Evolution of Physics — From Early Concepts to Relativity and Cuantos, de Albert Einstein y Leopold Infeld; Physique atomique et connaissance humaine de Niels Bohr; My View of the World y Mind and Matter, de Erwin Schrödinger; Determinismo ou Indeterminismo y Where Is Science Going?, de Max Planck; The Physical Principles of the Quantum Theory, Physics and Beyond, Physics and Philosophy — The Revolution in Modern Science y La Nature dans la physique contemporaine, de Werner Heisenberg; Wholeness and the Implicate Order, de David Bohm; y Speakable and Unspeakable in Quantum Mechanic, de John Bell. También biografías como Subtil É o Senhor — Vida e Pensamento de Albert Einstein, de Abraham Pais, Einstein — A Life, de Denis Brian; Deyond Uncertainty — Heisenberg, Quantum Physics, and the Bomb, de David Cassidy; y Erwin Schrödinger and the Quantum Revolution, de John Gribbin.

Igualmente útiles fueron artículos clásicos como “Physics and reality” y “Reply to criticisms”, de Albert Einstein; “Can
quantum-mechanical description of physical reality be considered complete?”, de Albert Einstein, Boris Podolsky y Nathan Rosen; “Discussions with Einstein on epistemological problems in atomic physics”, “The quantum postulate and the recent development of atomic theory?”, de Niels Bohr; “The fundamental idea of wave mechanics” y “The present situation in quantum mechanics”, de Erwin Schrödinger: “The development of quantum mechanics”, de Werner Heisenberg; “The statistical interpretation of quantum mechanics”, de Max Born; “Remarks on the mind-body problem”, de Eugene Wigner; “Einstein and the quantum theory”, de Abraham Pais; “Quantum Theory, the Church-Turing principle and the universal quantum computer”, de David Deutsch; “The wave function: it or bit?” y “Quantum discreteness is an illusion”, de Dieter Zeh; “Is the moon there when nobody looks? Reality and the quantum theory”, de David Mermin; “On the Einstein-Podolsky-Rosen Paradox”, “On the problem of hidden variables in quantum mechanics” y “On the imposible pilot wave”, de John Bell; “John Bell and the second quantum revolution”, de Alain Aspect; “Experimental test of Bell’s inequalities using time-varying analyzers” y “Experimental realization of Einstein-Podolsky-Rosen-Bohm Gedankenexperiment: a new violation of Bell’s inequalities”, de Alain Aspect, Jean Dalibard y Gérard Roger; “Experiment and the foundation of quantum physics”, de Anton Zeilinger; “A quantum renaissance”, de Anton Zeilinger y Markus Aspelmeyer; “Happy centenary, photon”, de Anton Zeilinger, Gregor Weihs, Thomas Jennewein y Markus Aspelmeyer; “The theory of the universal wave function” y “‘Relative State’ formulation of quantum mechanics”, de Hugh Everett III; “The state of the universe” y “Theories of everything and Hawking’s wave function of the universe”, de James Hartle; “Quantum theory of gravity. I. The canonical theory”, de Bryce DeWitt; “Interference fringes with feeble light”, de G.I. Taylor; “Quantum eraser: a proposed photo correlation experiment concerning observation and ‘delayd choice’ in quantum mechanics”, de Marlan Scully y Kai Drühl; y “Observation of a ‘quantum eraser’: a revival of coherence in a two-photon interference experiment”, de Paul Kwiat, Aephraim Steinberg y Raymond Chiao.

Otras obras de ciencia que me sirvieron de fuente fueron O Grande Designio, de Stephen Hawking y Leonard Mlodinow; The Feynman Lectures on Physics — Volume III: Quantum Mechanics, QED — A Estranha Teoria da Luz e da Matéria y The Character of Physical Law, de Richard Feynman; O Universo Elegante — Supercordas, Dimensões Ocultas e a Busca de Teoria Final, The Hidden Reality — Parallel Universes and the Deep Laws of the Cosmos y O Tecido do Cosmos — Espaço, Tempo e Textura da Realidade, de Brian Greene; Quantum — Einstein, Bohr and the Great Debate about the Nature of Reality, de Manjit Kumar; The Quantum Story — A History in 40 Moments, de Jim Baggott; Quantum Theory at the Crossroads: reconsidering the 1927 Solvay Conference, de Guido Bacciagaluppi y Antony Valentini; Decoding the universe, de Charles Seife; Programming the Universe — A Quantum Computer Scientist Takes on the Cosmos, de Seth Lloyd; Parallel Worlds — A Journey Through Creation, Higher Dimensions, and the Future of the Cosmos, de Michio Kaku; Decoding Reality — The Universe as Quantum Information, de Vlatko Vedral; Higgs Force — Cosmic Symmetry Shattered, de Nicholas Mee; The God Particle — If the Universe Is the Answer What Is the Question?, de Leon Lederman; The Quantum Frontier — The Large Hadron Collider, de Don Lincoln; Present at the Creation — Discovering the Higgs Boson, de Amir D. Aczel; Higgs Discovery — The Power of Empty Space, de Lisa Randall; The God Effect — Quantum Entanglement, Science’s Strangest Phenomenon, de Brian Clegg; The Big Questions — Physics, de Michael Brooks; 50 Quantum Physics Ideas, de Joanne Bake; Quantum Enigma, de Bruce Rosenblum y Fred Kuttner; The Cosmic Code — Quantum Physics as the Language of Nature, de Heinz R. Pagels; Theories of the Universe, de Gary Moring; Les voies de la lumière — Physique et métaphysique du clair-obscur, de Trinh Xuan Thuan; In Search of Schrödinger’s Cat — Quantum Physics and Reality y Schrödinger’s Kittens and the Search of Reality — Solving the Quantum Mysteries, de John Gribbin; The Physics of Consciousness, de Evan Harris Walker; Biocentrism, de Robert Lanza; Crónicas dos Átomos e das Galáxias, de Hubert Reeves; The Self-Aware Universe, de Amit Goswami, Maggie Goswami y Richard Reed; The Goldilocks Enigma — Why Is the Universe Just Right for Life? Y God & The New Physics, de Paul Davies; The Matter Myth — Dramatic Discoveries That Challege Our Understanding of Physical Reality, de Paul Davies y John Gribbin; y Information and the Nature of Reality — From Physics to Metaphysics, de Paul Davies y John Gribbin.

A propósito de la muerte y de las experiencias cercanas a la muerte, más comunes de lo que se piensa, consulté Spook — Science Tackles the Afterlife, de Mary Roach; y What Happens When We Die — A Groundbreaking Study into the Nature of Life and Death, de Sam Parnia.

No puedo dejar de agradecer a varias personas, comenzando por el científico canadiense Hubert Reeves, que en una interesante conversación en su casa en París me llamó la atención sobre la importancia de los teoremas de Bell y así entreabrí la puerta que me iría a llevar a escribir esta novela. Un enorme agradecimiento también a mis revisores científicos, incluyendo Pedro Ferreira, profesor de Física del Instituto Superior de Ingeniería de Lisboa y del Centro de Física Teórica y Computacional de la Universidad de Lisboa, y Carlos Costa Leite, profesor de Ciencias Cognitivas y Computacionales de la Universidad Lusófona. Como es evidente, y como siempre, ninguno de mis revisores científicos tiene la menor responsabilidad por las conjeturas presentadas en mis libros ni por cualquier eventual error que haya sobrevivido a su análisis como resultado inadvertido de mi habitual obstinación.

Agradecimientos también a los varios científicos portugueses que en Ginebra me desvendaron los secretos del CERN, incluyendo a Paulo Gomes por la visita guiada al complejo y a su cerebro, el control room; a Ana Henriques, que me llevó por las profundidades hasta la caverna donde se esconde el Atlas, el colosal detector donde fue creado el punto más caliente de todo el universo y donde fue identificada la Partícula de Dios; a Miguel Bastos, que me mostró la tecnología usada en el gigantesco túnel del Gran Acelerador de Hadrones; a João Correia Fernandes, que me guió por el data center del CERN; y a los otros científicos del CERN que me solicitaron anonimato. Un agradecimiento que se extiende a Eric Deguides, por haberme servido de guía en Bruselas en el Instituto de Fisiología del Parque Leopold, precisamente el lugar donde Einstein y Bohr debatieron la naturaleza de la realidad en el famosos V Congreso Solvay de 1927; a Paulo Ornelas Flor, de la PSP; a mis editores en todo el mundo, de Guilherme Valente y todo el equipo de Gradiva en Lisboa a los editores y respectivos equipos en París, Barcelona, Roma, Ámsterdam, Moscú, Plovdiv, Budapest, Bucarest, Praga, Helsinki, Oslo, Atenas, Estambul, Nueva York, Bangkok, Río de Janeiro y tantas otras ciudades, países y lenguas. Gracias también a usted, querido lector, por embarcarse, conmigo en este viaje. El último agradecimiento, claro, va para Florbela, siempre mi primera pasajera.

Antes de acabar, un último enigma. En las páginas de esta novela oculté la respuesta que la sabiduría antigua encontró sobre el universo que nos rodea, una solución que hoy se cree que es verdadera. Descífrelo en la primera letra de cada capítulo, desde el prólogo hasta el capítulo final, y descubrirá las puertas que dan acceso al gran misterio de la existencia.

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Como el cuerpo humano, así es el cuerpo cósmico,

Como la mente humana, así es la mente cósmica,

Como el microcosmos, así es el macrocosmos,

Como el átomo, así es el universo.

Los Upanishads