Mientras disfruta de sus vacaciones de Semana Santa, el inspector de policía Gabriel Almansa recibe de sus superiores una inquietante petición: debe presentarse con urgencia en la Comandancia de la Guardia Civil de Algeciras. Sin más explicaciones al respecto, deberá prepararse mentalmente para, una vez más, anteponer su vida laboral frente a la familiar, justo en el momento en que esta parecía volver a la ansiada normalidad.

Tras cumplir con la petición, la Guardia Civil notifica al inspector Almansa que el cadáver de una joven indocumentada ha sido hallado, con signos de violencia, en una playa de la localidad de Tarifa. La única pista para su identificación es una enigmática inscripción que la mujer fallecida tiene escrita en su brazo derecho.

Tomando la investigación como algo personal, Almansa formará tándem con el sargento de la Guardia Civil Antonio Fajardo, un tipo peculiar que sin ser del sur sabe exprimir a fondo el humor andaluz. Ambos, codo con codo, harán derroche de su mejor instinto policial y de su astucia para desentrañar un caso muy enrevesado, plagado de interrogantes y que, a la postre, solo será la punta de un iceberg, en el que bajo la superficie se ocultan los enfermizos poderes de la mente humana, esos por los que algunas personas no son prisioneras de su destino, sino de su propia mente.

Las sonrisas del azul es una intensa novela policiaca que es mucho más que un relato de intriga, en la que el hilo conductor es la lucha del protagonista para encontrar un equilibrio razonable entre su absorbente profesión y su complicada vida familiar. Esto la convierte en una interesante narración intimista y emocional.

JOSÉ MARÍA DE TORRES GONZÁLEZ

Las sonrisas del azul

Madrid, 2022

PARA SANDRA Y DANIEL ,

por muy alto que os eleven vuestras alas,

yo siempre estaré ahí para ayudaros en el aterrizaje.

Señor, las tristezas no se hicieron

para las bestias, sino para los

hombres; pero si los hombres las sienten

demasiado, se vuelven bestias.

MIGUEL DE CERVANTES (1547-1616),

autor de Don Quijote de la Mancha,

obra cumbre de la literatura universal.

Tener hijos no lo convierte a uno

en padre, del mismo modo en que

tener un piano no lo vuelve pianista.

MICHEL LEVINE (1954),

publicista y escritor estadounidense.

Táctica es saber qué hacer

cuando hay algo para hacer.

Estrategia es saber qué hacer

cuando no hay nada para hacer».

SAVIELLY TARTAKOWER (1887-1956),

gran maestro internacional de ajedrez

nacido en Rusia.

Preámbulo

Jueves, 17 de abril de 2014

LA imponente silueta del faro se alzaba, de entre el rocoso acantilado, como un gigante pétreo. Escupía haces de luz a cortos intervalos de tiempo que luego se desvanecían en el horizonte, engullidos por la naciente claridad matutina. A sus pies, las rocas resistían el fuerte envite de las olas, que, favorecidas por un pertinaz viento de poniente, golpeaban con furia la escollera.

En la playa, las olas de la marea baja, como corredores de maratón cerca de meta, culminaban con esfuerzo el tramo final hasta la orilla. Rompían en ella y dejaban efímeras marcas de espuma sobre la fina arena.

Lejos del agua, los ladridos de un perro se mezclaron con el murmullo de las incesantes y espumosas olas. Dos figuras se hicieron visibles junto al agua: un hombre y su pastor alemán jugueteaban chapoteando en ella. El perro se acercó al cuerpo inerte tendido sobre la orilla y lo olisqueó durante unos segundos. Luego, ladró varias veces para advertir a su compañero de paseo del hallazgo. El hombre, cabizbajo después de la visión del cadáver, tomó su teléfono móvil y llamó a emergencias.

Nadie puede predecir el futuro

Cartagena. Sábado, 19 de abril de 2014

DESPUÉS de mi primera caricia matinal, el gruñido gutural de Laura me advirtió de que ella no estaba por la labor. Tiró de la sábana como un felino para defender su presa frente a otro adversario. Se giró, gruñó dos veces más y siguió durmiendo. No la culpé por aquello, yo también me encontraba cansado, quizá más que ella, pero el viril despertar de un hombre no entiende de eso.

Puse los pies en el suelo y huí de la habitación. Mientras cerraba la puerta, dirigí una mirada furtiva a la sensual silueta de su cuerpo cautivo bajo la sábana, que me dejó con más hambre de la que ya tenía.

El sol, secuestrado durante los días previos por las nubes, volvió a brillar con fuerza aquella mañana. La temperatura aún era baja, sin embargo el cielo amaneció tan azul, tan limpio, que prometía un agradable día de primavera. Para celebrarlo, preparé el desayuno y salí al balcón para disfrutarlo al aire libre. En la calle, la tranquilidad predominaba en aquella mañana de Sábado Santo, en el que la mitad de la ciudad descansaba de la última batalla nocturna y la otra mitad preparaba la siguiente.

Nunca me han gustado los tumultos; me hacen sentir intranquilo, vulnerable, y estos, con todo el respeto del mundo, nunca los he entendido. Sin embargo, también me hacen comprender hasta donde alcanza el poder de la fe; capaz de congregar a miles de personas que deambulan por la ciudad, con pasos cortos y cansinos, a la luz de las velas y entre el olor de la cera quemada en las calles.

No soy practicante, por mucho que mi madre se empeñara en intentarlo y siempre utilizo la Semana Santa como ese pequeño adelanto de las vacaciones de verano: para disfrutar del sol y del mar. Aunque esta vez era distinto, no entiendo esas cosas, pero sí creo en la obediencia a una madre. La mía me obligó a prometer que si lograba salvar mi matrimonio con Laura, vendría a Cartagena para hacer la procesión de la Santísima Virgen Dolorosa. A eso se debía nuestro cansancio: a estar a pie firme durante casi cuatro horas, unas veces asombrados por el fervor de la gente y otras por la solemnidad del momento.

En esta guerra no participaba nuestra hija Nuria y nadie en su sano juicio perdería el tiempo en convencer a una adolescente de dieciséis años para que hiciera aquel esfuerzo. Desde luego, yo no.

Me extrañó que aún no se hubiera levantado. Teníamos hora para su bautismo de buceo y apenas quedaba tiempo para que desayunara con tranquilidad. Entré en su habitación e hice más ruido que un elefante en una cacharrería. Grité buenos días y subí la persiana, pero no se inmutó. Se giró, gruñó dos veces y continuó durmiendo. Sin duda era hija de su madre, no solo por aquella forma de actuar, sino debido a su gran parecido físico con ella, que vi plasmado en aquel joven cuerpo con hechuras de mujer adulta. La miré de reojo y huí de allí pensando en el malnacido que algún día, quizá no muy lejano, le robaría su virginidad.

—¿No puedes hacer más ruido? —Laura gruñó ronca al salir de la habitación y se rascó la cabeza.

—¿Ya es hora no? —señalé mi reloj y con picardía la invité a darme un beso de buenos días.

—¿Y la niña? —preguntó después de aceptar mi cariñoso gesto.

—Encima de la cama, intentando desperezarse.

Laura sonrió. A continuación me coloqué a su espalda, la abracé y besé su cuello un par de veces.

—¿Por qué no le dices que se ponga pijama? —susurré en su oído.

—Es muy calurosa.

—¿Y un camisón?

—¿En que siglo te crees que vives? —Laura pareció ofendida. Después se zafó de mi abrazo como una experta yudoca.

—Ya no es una niña como para dormir en bragas —le trasladé mi preocupación—. Espero que fuera de casa sea más pudorosa.

—Tiene una edad difícil —Laura endureció su expresión—. Y te recuerdo que durante año y medio no has vivido con nosotras.

Sus palabras hicieron mella en mí a causa de aquella antigua herida y reculé en mi discurso. Me disculpé y cogí su mano.

—No me hagas caso, es que… siento que se hace mayor.

—Te entiendo —su rostro se aflojó—. Ya es casi una mujer y apenas nos hemos dado cuenta.

Laura esbozó una tímida sonrisa y se acercó a mí. Con un cariñoso beso cerró el rifirrafe matinal.

Nuria salió de su habitación en estado de letargo y caminó hasta el baño como un zombi. Laura observó mi gesto de reprobación y salió detrás de ella al tiempo que yo volvía a mi cuarto para vestirme.

Vestido y casi preparado para salir, palpé el bolsillo derecho de mi pantalón y comprobé que no tenía mi móvil. Rebusqué incluso debajo de la cama, pero no apareció. Al volver al salón, Nuria desayunaba tranquila bajo la atenta mirada de Laura, que había intervenido ante mi gesto, porque la niña llevaba puestos unos shorts. Me acerqué a ella y con un sonoro beso en la frente le di los buenos días. No mostró excesiva alegría después de mi saludo, no sé si a consecuencia de la charla de Laura o porque consideraba que tanto paternalismo era exagerado para su edad. Siguió atenta a su móvil a la vez que daba pequeños sorbos de su bebida de cacao.

—¿Has visto mi móvil por algún sitio? —interrogué a Laura que había seguido la escena con interés.

—¿Has mirado encima de la cómoda?

Respondí de forma afirmativa con un ligero movimiento de cabeza.

—¿Y en el coche? Quizá te lo dejaras allí. Si necesitas llamar, utiliza el mío —me lo ofreció a continuación.

—Gracias, pero tengo ahí la reserva del bautizo de Nuria, además de las señas de la escuela de buceo y la hora a la que tenemos que estar en el puerto.

Cogí las llaves del coche y antes de salir di instrucciones de que se vistieran para ganar tiempo.

Bajé muy rápido los seis tramos de escaleras hasta la puerta del garaje. Abrí el coche y rebusqué por varios sitios sin tener suerte, hasta que, bajo el asiento del conductor, escondido detrás de un plano de la ciudad, asomaba una de las esquinas del teléfono. Lo intenté encender, pero no le quedaba batería.

Subí las escaleras con más calma para dar tiempo a que las chicas se arreglaran. La experiencia me ha enseñado que la paciencia es el mejor aliado de un hombre mientras que espera a una mujer en dichos quehaceres.

Conecté el móvil al cargador y cuando tuvo un mínimo de batería lo encendí. Enseguida entendí que algo importante había sucedido: tenía varias llamadas perdidas de mi inmediato superior en el trabajo; el inspector jefe Izquierdo.

—¿Pasa algo? —Laura interpretó a la perfección el gesto de preocupación de mi cara.

—Seguro —contesté sin apartar la mirada del teléfono—. Izquierdo me ha dejado seis mensajes en el buzón de voz. Tengo que llamarlo —me disculpé a la vez que marcaba el número de mi inspector jefe.

Laura no lo desaprobó. La resignación era una de sus mayores virtudes y la más apropiada para ser la mujer de un policía, al menos de uno como yo: para el que su trabajo es como una extensión de su cuerpo.

—Por fin te localizo, llevo horas intentándolo —la voz de Izquierdo sonó con una preocupación inusual en él—. ¿Dónde estás?

—En Cartagena. ¿Ha ocurrido algo grave? —ahora fui yo el que se alarmó por culpa de su inquietud.

—Lo suficiente para molestarte en vacaciones, aunque no es nada relacionado con la policía. Apuesto a que es algo personal.

—¿Personal? ¿Quién está tan interesado en encontrarme?

—La Guardia Civil. Tienes que comunicarte enseguida con la Comandancia de Algeciras. Quieren verte allí lo antes posible.

Al momento, mi cerebro chequeó todas las posibles causas de aquella misteriosa búsqueda. Mi cuerpo se estremeció al pensar que el asunto podría estar relacionado con mis padres, aunque no tenía mucho sentido: se encontraban en Tenerife de vacaciones. ¿Por qué Algeciras? La insistencia de Izquierdo que reclamaba mi atención me hizo retornar a la conversación.

—El jefe de división ha ordenado que le tengamos informado. ¿Qué vas a hacer?

—No puedo dejar tiradas aquí a Laura y a Nuria sin darles una explicación lógica. Tengo que digerirlo antes, no obstante dile a Montalvo que mañana estaré allí sin falta.

El rictus de la cara de Laura no se diferenciaba mucho del mío. Nada más colgar me interrogó acerca de la llamada. No pude contestar a su pregunta, ni siquiera yo podía creer lo que ocurría. Con el eco de sus palabras en mi cerebro y entremezcladas con las de Izquierdo, mis dedos hurgaban en el móvil tratando de encontrar la cita de Nuria en la escuela de buceo… a la una. Me levanté y con voz de sargento chusquero del ejército dije: vámonos.

Ya me había ocurrido otras veces. Una de tantas en las que mi mente iba por delante de los acontecimientos, creando imágenes borrosas de lo que iba a suceder, igual que un vidente que puede predecir el futuro. Ese y otros muchos defectos los intenté corregir con la terapia psicológica. «No has de preocuparte por el futuro, el presente es lo que cuenta», me decía a menudo mi psicóloga. Eso intenté hacer, centrarme en disfrutar de la compañía de mis dos mujeres. Este es mi presente ahora… el futuro nadie puede predecirlo.

Sin embargo, la suerte se alió conmigo esa misma mañana. El instructor de buceo animó a Laura a que ocupara una plaza vacante de un turista enfermo. A mi mujer, a pesar de haber buceado conmigo, no le gustaban las profundidades marinas, aunque accedió debido a la constante insistencia de Nuria, que no paró de suplicar hasta ver a su madre con el neopreno puesto. Aproveché ese tiempo a solas y la cercanía del puesto de la Guardia Civil del Servicio Marítimo de Cartagena, para pedir comunicación con la Comandancia de Algeciras. Obtuve la ayuda necesaria para el desplazamiento hasta allí, pero ni un solo indicio sobre qué trataba el asunto.

Ahora me tocaba lidiar con un buen embolado: explicar a Laura y Nuria que las dejaba solas esa misma noche.

Un frágil maniquí

Algeciras. Domingo, 20 de abril de 2014

PASAR la noche alejado de ellas no me resultó nada fácil. Su lejanía, mezclada con la incertidumbre de aquel penoso viaje de casi diez horas en autobús, me pasó factura. El remordimiento a causa de mi inexplicable huida provocó que tardara un siglo en conciliar el sueño. Una vez lo logré, las sacudidas de mi cuerpo, en respuesta a los ronquidos de mi acompañante de asiento, impidieron que fuera prolongado. Porque una cosa es hacer ruido bronco con el resuello mientras se duerme y otra es provocar terremotos, ya que la energía liberada por los resoplidos de mi acompañante habría alcanzado valores notables en la escala sismológica de Richter. Por esa causa, apenas pude dormir dos o tres horas a intervalos.

Intenté deshacerme de mi incómodo compañero de viaje, pero no quedaba ningún asiento libre en el autobús. Por fin pude tomarme un respiro después de la parada en Marbella. Algunos viajeros de la parte trasera descendieron y dejaron libres sus asientos. Aquello lo aproveché para estirar las piernas y dormir el resto del viaje de un tirón. Fue la hora y media más placida de todo el recorrido, solo interrumpida por el conductor, que, de muy malos modos, me despertó, echándome del autobús casi a patadas. La torpeza de mis sentidos, motivada por el sueño, provocó que huyera del enfrentamiento sin presentar batalla, y alejado ya del enemigo me froté los ojos y estiré los músculos como un oso después de despertar de la hibernación.

Tras jugar unos segundos a ser contorsionista y provocar el chasquido de los huesos de los hombros y de la espalda, me percaté de que una pareja de guardias civiles sonreían al verme.

—¿El inspector Almansa? —preguntó el de mayor graduación.

—Sí —respondí después de mover el cuello y sentir una leve, aunque molesta, tortícolis.

—Tenemos orden de acompañarlo a la comandancia.

—¿Saben ustedes por qué estoy aquí?

—Para serle sincero: no tengo ni pajolera idea.

Tras la ingeniosa respuesta del sargento, el otro agente se ofreció a llevar mi bolsa de mano y me cedió su asiento de copiloto en el Peugeot, supuse que para no hacerme sentir como un detenido. No volvió a abrir la boca en todo el trayecto, sin embargo el otro, algo más charlatán, intercambió conmigo impresiones sobre el viaje, lo justo para mantenerme despierto hasta llegar al destino.

En las dependencias del cuerpo de guardia de la Comandancia de Algeciras, esperé sentado unos minutos: de hacerlo alguno más me hubiera quedado dormido.

El culpable de que aquello no ocurriera fue un sargento entrado en años, con una pista de aterrizaje por frente y con unas patillas que terminaban cerca de la barbilla. Caminaba de forma casi cómica; balanceando una prominente barriga cervecera y con pasos cortos. Su aspecto me recordó a El Algarrobo, aquel personaje, interpretado por Álvaro de Luna, que aparecía en la serie de televisión Curro Jiménez. Lo imaginé vestido de bandolero, con un trabuco en la faja y dejé escapar una leve risa. Se plantó delante de mí y correspondió a mi gesto con otra sonrisa, sin saber que su aspecto era el motivo de la mía.

—Soy el sargento Bermúdez —se presentó con un fuerte vozarrón—. Si es tan amable, acompáñeme al despacho del oficial de guardia.

Después de un corto paseo por las dependencias de la comandancia, llegamos frente a una puerta. El sargento tocó con los nudillos y esperó a ser invitado.

Tras la autorización, cruzamos el umbral de la puerta y un teniente, bastante más joven y de figura más proporcionada que el sargento, nos esperaba de pie, junto a una mesa de despacho repleta de papeles. Extendió su mano y se presentó.

—Soy el teniente Madrazo. Acomódese por favor.

En aquella silla metálica, con el respaldo y el asiento de espuma forrados de polipiel negro, me fue imposible seguir al pie de la letra las instrucciones del teniente. No era debido a la silla en sí, que no era cómoda, ni mucho menos; se trataba de mi cuerpo. Ninguna postura me aliviaba el dolor de huesos, sobre todo el de los de la espalda.

—Sargento, organice el traslado —ordenó el teniente.

El Algarrobo abandonó el despacho del oficial de guardia después de hacer un leve saludo.

—¿Cansado?

—¡Hasta las narices! Por no decir otra parte.

El teniente, con un suave arqueo de los labios, mostró sus dientes.

—¿Puedo saber por qué estoy aquí? —interrogué. Enseguida desapareció la sonrisa de su cara.

—Hay un juez de por medio. Supondrá qué significa eso.

—¿Tan grave es el asunto?

—Solo le puedo decir cual es su siguiente parada: Tarifa.

—¿Nada más?

—El sargento Bermúdez ha ido en busca de quien le llevará hasta allí. Lo único que le puedo ofrecer es un catre para que estire las piernas hasta que eso ocurra.

—Si me tumbo ahora no me levanta ni un juez con una orden.

El teniente sonrió de nuevo y a continuación se levantó de la silla.

—¿Le parece mejor una ducha y un café bien cargado?

—Primero el café. Mi estómago ya ha empezado con la sinfonía.

El par de cabezadas que di, durante la media hora que duró el trayecto, resultaron insuficientes para calmar mi sueño. Unos minutos antes de la una, cruzábamos Tarifa y el Nissan Patrol zigzagueó por multitud de calles para evitar las cortadas debido a la procesión del Domingo de Resurrección. El vehículo se detuvo encima de la acera, junto a un edificio de color blanco y de una sola planta que pasaba desapercibido entre las casas aledañas, de no ser porque en su fachada, con letras plateadas y de un tamaño considerable, se leía TANATORIO. El conductor, un joven agente de la Guardia Civil, descendió del todoterreno y golpeó con fuerza, repetidas veces, el cierre metálico de color gris provocando un enorme estruendo.

—¡Ya vaaa! —una enérgica voz sonó al otro lado de la persiana de metal.

La apertura del cierre dejó entrever la figura de un tipo alto y con cara de pocos amigos.

—¿Dónde está el incendio, agente?

El joven guardia civil llevó los dedos de la mano hasta la punta de su gorra y se cuadró. Con voz más bien sosa le indicó, ayudándose de un gesto con la mano, que yo esperaba en el vehículo.

El hombre alto se acercó y decidí poner pie a tierra. Con voz seria, aunque amable, me dio la bienvenida.

—Soy el sargento Fajardo. Hemos tenido problemas para dar con usted —sus palabras sonaron sin ningún acento peculiar reconocible. Me extrañó en exceso, hasta el momento, a todos con los que había hablado se les notaba el acento del sur.

—Todavía no sé por qué me han llamado —saludé y estreché su mano con cortesía.

—Ahora lo comprobará —entonó de forma enigmática—. Sígame.

—Mi sargento ¿Qué hago yo, espero al inspector o me vuelvo a Algeciras? —interrumpió el agente antes de que entráramos al edificio.

—¿Tiene prisa?

—Ninguna, mi sargento —acertó a decir casi petrificado.

—Pues ya sabe.

Aquel tipo moreno y corpulento, con la cara ancha y nariz perfilada, había arrugado el entrecejo para hacer notar su disgusto después de escuchar las palabras de su joven compañero. Desapareció tras el cierre gris y lo seguí por un pasillo con luz tenue.

—Tenga cuidado al bajar —advirtió al llegar a un tramo de escaleras.

—¿Vamos al depósito? —pregunté algo intrigado.

—Podría decirle que vamos a una fiesta de disfraces, aunque no me creería.

La muerte no es un tema sobre el que me guste bromear, por eso me ofendió tanto el comentario de aquel tipo. Lo dejé correr y me centré en seguirlo hasta el final de las escaleras.

Al presionar el interruptor, tras el parpadeo de los dos fluorescentes del techo, la estancia se iluminó con una intensa luz blanca. Antes de entrar ya se percibía ese olor característico de un depósito de cadáveres; una mezcla entre el rancio de la muerte y el de los productos antisépticos utilizados en un hospital.

La sala era amplia y luminosa, con las paredes revestidas de azulejos blancos e inundada de una atmósfera tan gélida como la propia muerte. El centro de la estancia lo presidida una mesa de autopsias rodeada de diferentes tipos de estanterías y vitrinas. En la parte derecha había un par de caballetes metálicos que sostenían un féretro y en la parte izquierda seis frigoríficos de acero inoxidable dispuestos en tres columnas.

El sargento se aproximó a los frigoríficos y colocó su mano izquierda en el asa del que se encontraba situado abajo, a la derecha.

—¿Supongo que no será la primera vez que ve un muerto? —sus dientes mostraron una sonrisa burlona en su cara.

—Acabemos con esto sargento —ahora no pude obviar su comentario y le reté frunciendo el ceño y acordándome, para mis adentros, de su difuntos familiares.

Las ruedas de la cámara frigorífica se deslizaron por los raíles, provocando un sonido chirriante que me heló la sangre. Respiré de forma profunda e intenté que no se me notara que mi corazón acababa de alcanzar el millón de pulsaciones. Fajardo levantó la sábana que cubría el cuerpo para dejarme ver su rostro.

Un escalofrío recorrió mi cuerpo y solté el aire de sopetón aliviado al no reconocer en aquella cara a nadie cercano a mí. Eso me ayudó a concentrarme y ver que aquella joven, a pesar de su lividez, debió de ser bastante atractiva en vida. Su pelo era rojizo y sus facciones delicadas. Tenía algunas pecas en la nariz y en los pómulos, rasgos que personalizaban su rostro. Parecía un frágil maniquí de una tienda de ropa cara.

—¿La reconoce? —el sargento observó con detenimiento mi cara después de la pregunta.

—Jamás la había visto hasta ahora. ¿Quién es?

—No tenemos ni la menor idea. Si le soy sincero, creíamos que usted nos lo diría.

—No entiendo por qué —respondí a su enigmática suposición.

Fajardo se acercó a un lateral de la camilla y descubrió su brazo derecho.

—Por esto —respondió el sargento asiéndolo de la muñeca y levantándolo para que lo viera mejor.

En la suave piel de su antebrazo observé unos garabatos tatuados. Parecían recientes y hechos con un objeto punzante, y también con un trazo muy irregular. Tardé unos segundos en darme cuenta de que parecían dos palabras, aunque se encontraban escritas boca abajo. Rodeé la camilla para ver de forma correcta lo escrito y un escalofrío, mil veces mayor que el anterior, heló mi corazón y quedé en shock durante varios segundos. En el momento exacto en que Fajardo volvió a hablar, recuperé algo de conciencia.

—¿Lo entiende ahora, inspector? —sus palabras sonaron como lejanas, empujadas por un viento helado que me producía espasmos en todo el cuerpo.

—Es, es… mi nombre —balbuceé un par de veces.

Una profunda arcada me produjo un vómito espontáneo que no pude reprimir.

Sin rumbo fijo

Tarifa. Domingo, 20 de abril de 2014

AQUELLA atractiva camarera dejó la infusión de manzanilla en la barra. Miró de soslayo a Fajardo y le dedicó una sensual sonrisa. Este pareció relamerse al ver que la morena se exhibía, moviendo sus curvas, igual que una modelo sobre la pasarela de un desfile de modas. Esperé a que el humo de la infusión se notara más débil y después de probarla, acercando el vaso a los labios, comencé a beberla a pequeños sorbos. Me resultó un tanto amarga y pedí otro sobre de azúcar.

El sargento volvió a relamerse con lascivia al explorar más allá del escote de la camarera, como el lobo feroz soñando con hincar los dientes sobre la tierna Caperucita.

—Está que cruje —soltó sin ningún decoro, confesando sin tapujos sus lujuriosos pensamientos.

No le presté ninguna atención, ni siquiera gasté energías en mirarlo.

—¿Debo de suponer que estás casado? —preguntó ahora tentando una conversación más íntima.

—No es de su incumbencia —respondí molesto a causa de su descaro.

—Eso es que sí. Y por el modo que has mirado a ese pivón hace tiempo que no mojas —cogió una servilleta y garabateó algo al tiempo que sonreía de forma burlesca.

—Sargento —ahora lo miré fijo a los ojos, retándolo—. No tengo el cuerpo para aguantar idioteces.

—Era sarcasmo, inspector.

—Era ser gilipollas, sargento. Deje las bromitas para otro momento.

—Tutéame por favor, haces que parezca viejo. Me llamo Antonio —me ofreció la mano en señal de tregua—. Lo de antes solo se trataba de una muestra del humor de la zona. Por aquí no solemos ser tan estirados.

—Llámame Almansa —estreché su mano para aceptar la paz—. Y no soy un estirado, se trata de respeto y educación.

—Menos mal que solo es eso —se rio burlón—. He llegado a sospechar que tenías un palo metido por el culo.

Ante aquella broma de Fajardo no pude más que perder la mesura y acepté reírme de mí mismo. Soy un tipo serio, eso innegable, no obstante sé apreciar el humor de los demás y también lo practico de vez en cuando. Quizá el viaje, ver aquella chica muerta, el tatuaje de su brazo o la suma de todo, había provocado tanta aspereza con Fajardo. También se notaba que el sargento destilaba un humor muy fino y mordaz. Se le podía tildar de cirujano del chiste, así que reculé y aplaudí aquella gracia.

—Tengo que reconocer que eso sí ha sido gracioso.

—Yo también lo creo —Fajardo rio de nuevo sin perder de vista a la morena.

Bajó del taburete y echó mano a su cartera. Se encargó de la cuenta y dejó unas monedas de propina sobre la servilleta de papel con garabatos.

—Recuérdame que venga más veces por aquí —palmeó mi espalda con excesiva confianza antes de salir del local.

Nada más pisar la calle, un bofetón de brisa marina me terminó de despejar. Transcurridos unos segundos se nos acercó el agente. Esta vez se interesó por mi estado antes de hablar con Fajardo.

—El teniente Madrazo insiste en que regrese a Algeciras, mi sargento. Necesito saber si el inspector está listo para venir conmigo.

Fajardo sondeó de reojo mi cara para ver cual era mi respuesta y esperó con paciencia mi resolución.

—No puedo irme todavía. Necesito saber algo más de este asunto —concluí.

—Ya ha oído, agente. Vuélvase a la comandancia y dígale al teniente que yo me encargo del inspector.

—A sus órdenes, mi sargento.

El joven agente volvió de inmediato al Nissan Patrol, sacó mi bolsa de viaje, me la entregó como el testigo de una carrera de relevos, se subió al vehículo y desapareció de allí a toda prisa.

Fajardo me animó a dar un paseo hasta la casa-cuartel para que me diera un poco el aire. El tiempo acompañaba, así que no puse ninguna objeción. Charlamos unos minutos de asuntos banales, hasta que decidió tocar el tema de la chica muerta.

—Intentaré resumir lo más posible. Luego te dejaré que eches una ojeada al informe con más detenimiento.

Con una leve sacudida de la cabeza di mi conformidad.

—La mañana del viernes, un vecino paseaba con su perro por Los Lances y descubrió el cuerpo. Es una playa que se halla a unos tres kilómetros de aquí. Yo no me encontraba de servicio, sin embargo recibí órdenes de la comandancia de presentarme y me lo endiñaron.

—¿Tienes experiencia en homicidios? —interrumpí su charla.

—Solo teórica. Aprobé el curso de Policía Judicial hace menos de un mes. Vamos, que aún no me ha dado tiempo ni de buscar una pared para colgar el diploma.

Me paré en seco e intenté entender por qué le habían asignado el caso a alguien sin experiencia alguna en investigación criminal. Se me debió de notar demasiado, el sargento trató de encontrar enseguida un motivo para ofrecerme.

—Entiendo que te extrañes, pero aún no conoces a nuestro teniente coronel. No quiere que nadie de fuera haga y deshaga a su antojo por aquí. Es como un perro, va marcando su territorio para que todo el mundo sepa donde no debe meter sus narices. Así que se puede decir que yo soy una de sus meadas —terminó con una carcajada contagiosa.

Yo mismo la continué durante unos segundos, hasta que me ofreció la versión oficial.

—Tenemos falta de efectivos en la judicial, así que mi teniente coronel convenció al juez de que yo era el idóneo para el caso. Conozco el pueblo, a la gente y dicen que se me da bien escuchar. Además, no me pierdo ningún episodio de CSI Las Vegas.

Su nueva broma me produjo una acentuada curva en los labios.

—Yo también me río ahora. Luego ya veremos por donde sale esto. ¿Tienes intención de ayudarme? Lo digo porque así tendré a alguien para echarle la culpa si sale mal.

—Sigue contándome y me lo pensaré.

—Llegué unos minutos antes que el juez. Los compañeros tenían acordonada la zona a salvo de mirones y el forense ya examinaba el cadáver. Me acerqué y vi que la chica se encontraba tendida boca abajo y con la ropa aún húmeda, de manera que todo indicaba que había muerto ahogada. Después de una exploración más a fondo, nos dimos cuenta de que tenía una cuchillada en el abdomen. Con el juez ya presente, vimos el tatuaje del brazo, así que la primera medida que tomó su señoría fue que localizáramos a quién pertenecía el nombre escrito.

Me detuve en seco y me llevé la mano al estómago. El recuerdo de aquella horrible visión del depósito me produjo otra arcada. Respiré profundo e impedí el vómito. Fajardo se detuvo de igual forma y esperó con resignación hasta que, con un gesto de mi cabeza, le indiqué mi mejoría.

—No te voy a negar que a nosotros también nos impresionó. Enseguida pedí ayuda a la comandancia y localizamos a tres personas con ese nombre: uno el de un albañil de sesenta años de Albacete, otro de un agricultor jubilado de Yecla y el tuyo.

—El hombre de Yecla es hermano de mi padre. Lleva años en una silla de ruedas —añadí para completar la información de Fajardo.

—Los otros dos quedaron descartados en cuanto averiguamos quien eras y luego decidimos llamarte. El juez Escudero ha decretado secreto de sumario por si tuviera relación con algún caso en el que hayas intervenido.

—No tengo ni la menor idea de quién ha podido hacerle eso —respiré hondo—. ¿Sabéis algo de la víctima?

—No consta ninguna desaparición que concuerde con sus datos. Aún esperamos a que la policía científica analice sus pertenencias: un solitario de oro y unos pendientes. Podría ser una simple turista y suponemos que cuando la echen en falta sabremos algo más.

—¿Se sabe si hubo agresión sexual?

—No iba desnuda y su ropa no estaba desgarrada, así que el informe preliminar no aclara nada y aún no se le ha practicado la autopsia porque el forense jefe está de vacaciones. Hasta mañana o pasado no habrá resultados concluyentes. Solo queda esperar y tener paciencia.

—¿Barajáis alguna hipótesis?

—Solo te diré que no podemos hacer ninguna conjetura sobre el hecho ni sobre su autor.

—¿Ninguna conjetura?

—Quería adornarlo un poco —Fajardo se rio con ganas—. Así que te lo diré con otras palabras: no tenemos ni puta idea.

—Eso ya me cuadra más —respondí a su genialidad.

—Este es un sitio tranquilo y no te negaré que el caso es extraño —Fajardo retomó la seriedad perdida—. Estamos más acostumbrados a descubrir a algún pobre inmigrante ahogado o surfistas accidentados a causa de imprudencias. Sin embargo, aquí el pan de cada día es cualquier cuestión que tenga que ver con el tráfico de drogas o contrabando de tabaco. Esa era nuestra primera hipótesis: una entrega que salió mal. No obstante, como está lo de tu nombre, no sabemos por dónde nos vienen los tiros.

—Me gustaría ver el lugar en donde la encontraron.

—Tienes cojones, ¿eh? —Fajardo no pudo contener otra risotada— ¿No sería mejor que lo dejáramos para otro momento? —aquello sonó como si oyera la voz de mi conciencia.

—Tienes razón. Ahora con un catre me doy con un canto en los dientes.

—Acompáñeme pues el señor hasta sus aposentos —Fajardo palmeó mi espalda y me sonrió como si fuéramos amigos de toda la vida.

El mobiliario parecía nuevo, sin embargo no lo era, a no ser que en Tarifa se siguieran fabricando muebles al estilo de la década de los ochenta. Había una pequeña mesa y una silla, una cama individual, una mesilla a juego y un pequeño armario. En mis viajes suelo ser organizado. Lo primero que hago es deshacer el equipaje y colocar la bolsa de aseo en el cuarto de baño. Sin embargo, para faltar a mi costumbre, dejé la maleta en un rincón y, como solo tenía las fuerzas justas para arrastrarme hasta la cama, preferí obviar el ritual y decidí dar descanso a mi cuerpo y a mi espíritu, también pasando por alto el echar algo a mi maltrecho estómago.

Me costó conciliar el sueño al recordar la visión de aquella joven del depósito, aunque tenía tal cansancio acumulado que por fin conseguí dormir. Lo hice a ratos, molesto a causa del calor y debido a la incomodidad de la cama.

Sobre las ocho de la tarde, después de haber recuperado algunas fuerzas, mis pies se posaron de nuevo en el suelo y mi estómago me recordó, casi al instante, que había sido abandonado a su suerte, como un náufrago en el mar. Me acerqué al cuerpo de guardia y pregunté por un lugar en el que amansar la fiera que rugía dentro de mi estómago. El guardia de la puerta me recomendó el bar que frecuentaban los compañeros de la casa-cuartel.

La cafetería de enfrente no parecía un lugar animado a aquellas horas. Escaseaban tanto personas civiles como uniformadas de verde oliva. Aquello no era casualidad, porque, con la mitad de personal, a causa de las vacaciones de Semana Santa, los guardias que se habían quedado se afanaban por cumplir su cometido en la tarde del Domingo de Resurrección. Por lo tanto, aquel lugar en el que me hallaba, para intentar aplacar el gusanillo estomacal, parecía más bien un colegio en pleno mes de agosto. No quedaba mucho de entre lo que elegir: un par de sándwiches vegetales al borde de la caducidad, algunas tapas grasientas y una porción triangular de tortilla de patatas, que a la postre fue lo único que rescaté de aquella exigua vitrina. La acompañé con un pedazo de pan y con una cerveza sin alcohol de grifo. El primer trago de aquella espumosa bebida fue lo mejor que me había sucedido en veinticuatro horas, de modo que, antes de terminar la tortilla, pedí de nuevo otra cerveza.

Apurando el último trozo de tortilla, como aquel que no quiere despedirse de su novia en una noche de sábado, di el último trago de cerveza y me limpié los labios con una servilleta de papel. Después de saludar al único ocupante de la barra de la cafetería, caminé hasta el baño para refrescarme la cara y aliviar el cuerpo de líquidos extra.

De regreso en la casa-cuartel pregunté por Fajardo. Nadie supo decirme en dónde estaba, así que decidí estirar las piernas dando un paseo. Salí de allí sin rumbo fijo, con el pensamiento entregado en su totalidad a la meditación de aquel escabroso asunto, aunque, después de caminar unos pasos, la brisa marina acabó guiándome hasta la playa.

Una grata visión eliminó de un plumazo aquellos sombríos pensamientos. Liberé mis pies del pesado agobio de los zapatos y los dejé desnudos sobre la fina arena de la playa. Me senté y observé con paz el hipnótico vaivén de las olas que rompían sobre la orilla del mar. A lo lejos, entre el brumoso azul del cielo, la silueta de la costa de Marruecos marcaba el horizonte.

Aquellos oscuros pensamientos volvieron a torturar mi mente, atraídos por una incesante fuerza, al igual que aquella joven había llegado hasta la orilla de la playa por la persistente acción de las olas.

Cogí el teléfono móvil y puse en conocimiento de mi familia y superiores mis intenciones para los próximos días.

No es tan fiero el león como lo pintan

Tarifa. Lunes, 21 de abril de 2014

MI maltratado estómago me dio un par de avisos nocturnos, aunque los pude controlar con sendos tragos de agua hasta que amaneció. Sin esperar a nadie, crucé la calle y entré en la cafetería para saciar el hambre acumulada en el transcurso de las horas previas. Allí, la tranquilidad, debido a la escasez de personal, perduraba durante la mañana de aquel lunes. Sin embargo, por fortuna, el estado de las vitrinas era algo más generoso. La visión de aquellas viandas sugestionó más mi apetito y me decidí por el típico desayuno andaluz que anunciaba la pizarra: café, pan tostado con aceite de oliva, tomate triturado y sal.

La emisión televisiva de un informativo matinal, amenizaba el momento con las noticias más destacadas de las procesiones de la Semana Santa, ya casi extinguida en buena parte de España. La información cambió de forma drástica cuando una reportera, micrófono en mano y en riguroso directo, apareció en pantalla informando sobre una noticia. El cámara abrió el plano y de repente el sonido del televisor se elevó de forma excesiva. Giré mi cabeza hacia la barra y vi al encargado de la cafetería como apuntaba con el mando hacia televisor hasta que el volumen del aparato llegó al nivel máximo. Mi cara de extrañeza le obligó a revelarme la causa.

—Es la playa en la que descubrieron a la chica muerta —dejó el mando sobre la barra.

El cámara siguió con el plano de la playa, para revelar que el lugar se había convertido en un hervidero de gente que pululaba por la arena ante los medios de comunicación congregados para dar la noticia.

—A escasos metros de aquí, —inició la joven reportera la noticia— hace tres días apareció el cadáver de una mujer joven. Nadie se explica aún cómo pudo ocurrir este trágico hecho y, por desgracia, la Guardia Civil aún no ha identificado a la víctima y carece de pistas sobre el crimen, aunque todo indica que se debe a un crimen por violencia de género. Por otra parte, el juez que se encarga del caso ha decretado el secreto de sumario.

—Pues sí que estáis vosotros listos —la voz de Fajardo sonó con sorna detrás de mí— ¿Quién coño les habrá dicho a estos que ha sido por violencia de género?

—Lo mismo hasta se lo han inventado —intervino el encargado de la barra.

Fajardo admitió el comentario con un golpe afirmativo de cabeza. Luego denegó el ofrecimiento de un café por parte del camarero.

—Vengo desayunado —contestó a la vez que tomaba asiento junto a mí.

—Buenos días —me adelanté a saludar al sargento antes de que este se acomodara—. ¿Quién te ha dicho que estaba aquí?

—Mis ojos todo lo ven —sonrió y enseñó los dientes que le llegaban de oreja a oreja. Yo también sonreí al comprobar el buen humor matinal del sargento.

—¿Has visto a los buitres revoloteando? —señalé el televisor con un golpe de cabeza.

—Ya sabes cómo es la condición humana con la muerte: les atrae igual que la miel a las abejas.

—¿Qué te parece si nos acercamos ahora a ver el lugar?

—¿Y que nos inflen a preguntas que no podemos contestar? Mejor no. Te tengo preparada una sorpresa.

Tras un trago al café, le dije a Fajardo que no se anduviera por las ramas.

—Nos vamos a Algeciras. Anoche, el forense se hizo cargo del cuerpo y presentará el informe definitivo en la comandancia dentro de una hora.

La expresión de mi cara reveló una gran alegría y Fajardo lo notó. Sonrió de nuevo e hizo una seña al encargado para que bajara el volumen del televisor.

—Sabía que te iba a gustar más este plan.

—¿Qué hiciste ayer por la tarde? Traté de encontrarte, aunque nadie me supo decir dónde andabas —cambié el rumbo de la charla.

—Tenía un asuntillo pendiente —tomó un pedazo de mi tostada con toda la confianza del mundo.

—¿Con una morena, quizá? —guiñé un ojo con picardía.

La cara de sorpresa de Fajardo dejó paso a una nueva sonrisa.

—Joder, Almansa. Ni que fueras adivino.

—Tampoco hay que ser un lumbreras para darse cuenta —lo miré a los ojos—. Vienes hecho un pincel, hueles a perfume de mujer, recién afeitado, con el pelo húmedo y con más dientes que una película de caballos. No creo que te hayas acicalado así para ver al forense.

—¿Y qué te hace pensar que fue una morena?

—La camarera de ayer, además de atractiva, era morena. Le dejaste una servilleta doblada con la propina. Intuyo que tu número de teléfono estaba escrito en ella. ¿Me equivoco?

—Ni hecho polvo se te escapa una, ¿eh?

—Me pagan para saber esas cosas —zanjé el asunto con una gran sonrisa de victoria.

Eché mano de mi cartera para pagar el desayuno, aunque Fajardo, a continuación, me obligó a guardarla.

—Mientras estés aquí paga la Benemérita.

La media hora que duró el trayecto me brindó la oportunidad de rectificar la primera opinión que me creé sobre Fajardo. Se trataba de un tipo de esos a los que le gustaba hablar de sí mismo. Lo hacía sin muchos alardes, de forma sencilla y directa. Leonés de El Bierzo, de treinta y cuatro años, soltero y optimista patológico, se enorgullecía de pertenecer a lo que él denominaba el selecto grupo de los bisiestos, ya que la probabilidad de nacer en un día como el 29 de febrero es de 1 entre 1.461. Le gustaba, además de bromear constantemente, los gin-tonics, el botillo, las mujeres, las pelis de vaqueros y cualquier cosa que tuviera relación con la velocidad. Eso no me lo contó, lo adiviné debido a su forma de conducir a lo Fernando Alonso, cuando me acojonó seriamente al tomar algunas curvas durante el trayecto. Su vida en la Guardia Civil comenzó después de servir varios años en el ejército, donde ingresó de forma voluntaria a los diecisiete, cansado de trabajar en el campo y sin ninguna expectativa de futuro. Después de su experiencia militar ingresó en la Benemérita. Ante mi pregunta de por qué había acabado en Tarifa, reveló la existencia de una mujer a la que siguió hasta allí como un perrito faldero. Sin embargo, estaba casada y Fajardo solo fue un pasatiempo para ella. Se llevó un buen chasco y después de aquello dejó de ser selectivo con las mujeres. Me dio a entender, de forma muy explícita, que su interés por ellas era solo carnal. En ningún momento apareció el tipo gruñón y descarado que creí ver cuando lo conocí y aquella conversación me ayudó a comprobar que era alguien animoso, sincero y con el que se podía hablar de cualquier cosa. Llegué a la conclusión de que «no es tan fiero el león como lo pintan».

Una sirena varada

Algeciras. Lunes, 21 de abril de 2014

EL ficticio gemelo del Algarrobo recibió a Fajardo con un fuerte abrazo, como si fueran amigos de toda la vida. Fajardo bromeó con él de su barriga y este, sin importarle lo más mínimo la mofa, se la frotó haciendo varios círculos sobre ella con mucho orgullo.

—Lo mío me cuesta mantenerla —dijo el sargento Bermúdez al tiempo que miraba de reojo para ver mi reacción.

—¿Y Dolores? ¿Y los críos? ¿Alguno se decide a seguir tus pasos? —Fajardo bombardeó a preguntas sin piedad.

—Van para ingenieros. Ninguno quiere vestir de verde, pero no se lo reprocho. Dolores como siempre, hasta los ovarios de aguantarme.

—¿Sigue poniéndote firmes?

—A mí y a media comandancia —rio el sargento calvo y barrigudo.

—No me extraña —soltó Fajardo y dio un golpe en la espalda a su compañero—. ¿Cómo era aquello que decía el teniente Zorita?

—Si la mitad de vosotros tuviera los cojones que tiene la Dolores, iban a temblar todos los mangantes de Algeciras.

Fajardo gesticulaba y asentía con repetidos golpes de cabeza cuando apareció en escena el teniente Madrazo. La expresión de los sargentos se tornó más seria y respetuosa.

—Mi teniente —saludó Fajardo—. Ya conoce al inspector. He creído conveniente que me acompañara.

—Inspector —saludó Madrazo con un leve movimiento de cabeza al que asentí de la misma forma—. No puedo opinar de la misma forma, sargento —contradijo así el teniente la observación de Fajardo—. Me temo que el juez no lo verá así de oportuno.

—Con todos mis respetos, teniente. No entiendo por qué —metí baza antes de que Fajardo pudiera articular una sola palabra—. Estoy seguro de que ni el juez Escudero ni el jefe de la comandancia pondrán pegas al respecto.

Madrazo intentó encajar mi determinación como un desafío y puso cara de vinagre durante unos segundos.

—¿Acaso es usted adivino, inspector? —dijo Madrazo sin mirarme, aunque se centró en Fajardo para culparlo por mi presencia.

—¡Teniente! Es mi nombre el que está tatuado sobre el brazo de esa pobre chica —me dirigí a él con dureza para intentar que apartara sus ojos de los del sargento—. Como entenderá, no voy a quedarme cruzado de brazos sin investigar el porqué.

—Hasta cierto punto le entiendo —obtuve el fruto que perseguía. Madrazo me miró y utilizó un tono más sosegado—. Si fuera yo el que estuviera en su situación no pararía hasta ver a ese cabrón echar las tripas por la boca. Sin embargo, le repito que eso no depende de mí, por eso debe marcharse.

—Usted mismo lo ha dicho —intervine deprisa, antes de que el sargento barrigudo pudiera ponerme una sola mano encima—. Por eso he tomado medidas. El jefe de mi división ha hablado con el juez Escudero y ahora mismo lo estará haciendo con el jefe de la comandancia, si no lo ha hecho ya. Estoy seguro de que expondrá razones por las que cambiarán de parecer.

Madrazo quedó aletargado, quizá pensando en si me estaba tirando un farol o quería reírme de él. Su cara se descompuso cuando un cabo entró al despacho y llamó su atención.

—¿Qué ocurre ahora? —preguntó Madrazo con poca consideración.

—Mi teniente —repuso el cabo—. El teniente coronel Arriaga; que se presente en su despacho enseguida.

—¿Para qué?

—No lo sé, mi teniente. Pero sí me ha dicho que le acompañen el sargento Fajardo y el inspector Almansa.

En la mirada y los gestos de Madrazo se veía escrita la frase: «me cago en tus putos muertos».

Unos minutos más tarde estábamos frente a la puerta del teniente coronel Arriaga. Madrazo la golpeó un par de veces con decisión.

—¿Da su permiso, mi teniente coronel?

—Pasen —ordenó Arriaga en voz alta.

—A sus órdenes —Madrazo y Fajardo se cuadraron con seriedad frente al jefe de la comandancia. Yo también lo miré a los ojos y lo saludé respetuoso, aunque sin tanta marcialidad.

Este andaría cerca de los sesenta y pico años largos. Era muy canoso y con el rostro seco de carnes, en el que resaltaban en exceso sus pómulos. Debido a su expresión, parecía estar bastante irritado.

—Este es el inspector Almansa, mi teniente coronel… —el teniente intentó presentarme, aunque su jefe movió la cabeza en sentido afirmativo varias veces seguidas.

—Ya se quien es, teniente —su expresión no auguraba un momento plácido.

Sus ojos escrutaron mi silueta de arriba abajo, hasta que, después de dedicarnos una sonrisa en apariencia amable, se arrancó a hablar con la mirada fija en mí.

—En principio le imaginé en infinidad de posturas lamiéndole el culo a su jefe de división.

Mi cara se sonrojó en exceso ante aquel furioso ataque de Arriaga.

—Sin embargo, después de sus explicaciones me he sorprendido de forma grata…

Los sudores de Fajardo y Madrazo no tenían nada que envidiarle a los míos. El par de segundos que Arriaga se tomó de relax nos pareció a todos eterno.

—Descansen —ordenó de mejor ánimo.

La tensión en el despacho bajó de repente a un nivel tolerable para la salud.

—¿Así que es algo parecido a un héroe? —continuó Arriaga, con más ánimo aún—. Cruz al Mérito Policial con distintivo rojo, Medalla de Oro al Mérito Policial, una docena de homicidios resueltos en un par de años… Vamos, que es usted el hijo que toda madre querría tener —me pareció ver que una sonrisa burlona se asomaba de forma discreta entre sus abultados pómulos.

—Sin duda mi madre está orgullosa de mí, señor. Aunque no soy perfecto —no me gustó que nombrara a mi madre y respondí con una seriedad extrema, rozando los límites del enfado.

—Al oír a su jefe de división, cualquiera lo diría —siguió con la adulación cínica—. En fin… He llegado a un acuerdo con él y con su señoría. No diré que la idea me agrade en exceso, porque el caso nos pertenece a nosotros y no quiero intromisiones externas. Dada su experiencia, ayudará al sargento Fajardo en calidad de asesor. ¿Le parece bien? —remató la faena con una sonrisita cínica.

—Lentejas, señor —dejé clara mi postura.

—Teniente coronel. Si no le importa —dejó clara la suya.

A las doce y media de la mañana, siguiendo las instrucciones del teniente coronel Arriaga, visitamos al comandante Treviño en su despacho. Este parecía algo más joven que Arriaga y tenía mucha más carne recubriendo sus huesos, en exceso me pareció a mí. La cara era redonda y sonrosada como la del cerdito Porky y sus pequeños ojos parecían dos chinchetas negras. El pelo, negro y salpicado de algunas canas, sobre todo en las sienes, lo tenía humedecido, como si acabara de peinárselo para impresionar a una antigua novia. Nos recibió de muy buena gana, con un humor totalmente opuesto al de Arriaga y solo le faltó invitarnos a galletitas saladas.

El teniente Madrazo me presentó como asesor en el caso de la chica muerta y Treviño me aplastó la mano con sus dedos carnosos y mostró los dientes entre sus rollizos carrillos.

—Bienvenido —entonó de forma amistosa—. ¿Le tratan bien estos dos? —sonrió burlón, lo que provocó la risa de mis acompañantes.

—No tengo queja, comandante. Al menos hasta ahora.

—Que no me entere yo —continuó con la broma.

Treviño nos mandó sentar. Como solo había dos sillas, Fajardo se mantuvo de pie cediéndome un asiento con mucha educación. Después de preguntarme de qué lugar de España provenía, el comandante inició una conversación acerca de los lugares que más conocía de Madrid. Ni que decir tiene que el ochenta por ciento se trataba de restaurantes, sobre todo de los de comida casera y abundante. Fue en aquel momento cuando entendí que las curvas de su silueta eran producto de un apetito desorbitado. La entrada del forense en su despacho desbarató la animada conversación gastronómica y dejó en mí un efecto secundario poco agradable; mi estómago empezó a rugir como un león.

El forense, un tipo alto, con buena presencia y de unos cuarenta y pocos años, portaba un maletín de cuero marrón algo ajado. Lo dejó a sus pies y se presentó con un apretón de manos a todos los presentes. Vestía con traje gris y corbata azul con tonos degradados, que se aflojó casi al momento alegando un calor excesivo. A continuación, se quitó la americana, la colgó en un perchero y extrajo de un bolsillo unas gafas de cristales redondos, tipo John Lennon, que se colocó sobre su nariz, logrando un aire más intelectual. Se sentó en el lugar que le cedió el teniente y tomó el maletín en su regazo. Lo abrió y sacó unas hojas grapadas que alargó al momento hasta las manos del comandante.

Este las hojeó con atención, asintiendo con la cabeza a la vez que leía. Instantes después, se las entregó al teniente Madrazo.

—Doctor, ¿cree que podría traducirnos el informe? Vamos, que nos lo diga en cristiano y sin tecnicismos —el comandante soltó unas risitas cínicas.

Fajardo tosió, Madrazo desvió la cara para que no se le viera reír y yo no aplaudí al comandante para no parecer gilipollas. Es cierto que algunos forenses que conozco alardean de su erudición, teniéndola o no en realidad, añadiendo todo tipo de expresiones indescifrables en los informes. De ahí mi reacción ante el puyazo del comandante, aunque enseguida me sentí injusto con este en particular, ya que no lo conocía de nada. Nuestro experto no pareció inmutarse por el comentario, solo se removió en su sitio y frunció algo el ceño, carraspeó y empezó a hablar en cristiano y sin rodeos.

—En primer lugar, no hallamos indicios de agresión sexual. Tampoco hemos encontrado ningún rastro de ADN, ni fluidos, ni ningún tipo de fibras. Es más que evidente que el cuerpo permaneció mucho tiempo en el agua, lo que ha favorecido la ausencia de pruebas. Del mismo modo, no nos ha permitido concretar la hora de la muerte y el abanico es de entre seis y diez horas, puede que más. Siento no poder ser más preciso —se disculpó con un leve movimiento de hombros—. Bajo las uñas no hemos hallado rastros de piel, así que intuyo que no se defendió. Aunque... —detuvo su explicación y hurgó en su maletín tratando de encontrar algo. Enseguida sacó un nuevo papel que exhibió como un trofeo—. Sí encontramos unos restos de una sustancia de un grupo de hidrocarburos alcanos... —pareció darse cuenta de que había utilizado los tecnicismos que nosotros no entendíamos y rectificó de inmediato—. Restos de parafina.

—¿Parafina? —el comandante, extrañado, hizo un inciso.

—Es una mezcla de hidrocarburos que se obtiene de la destilación del petróleo y que tiene múltiples aplicaciones industriales.

—¿Algo por dónde podamos empezar a investigar? —intervino Fajardo a continuación.

—Combustible para estufas, jabones, ceras para uso en la industria alimentaria y cosmética… También se utiliza en medicina para ayudar al movimiento del intestino en las personas que sufren el estreñimiento crónico.

Tras esta última observación, se me pasaron por la cabeza infinidad de personas que podrían utilizarla para este fin, sin embargo, el primero de mi lista fue el teniente coronel Arriaga.

—O sea, ¿que podría ser cualquier cosa? —Fajardo me devolvió al mundo real con su intervención.

—Efectivamente —zanjó el forense—. Por otra parte, podemos hacernos una idea de la causa de la muerte y de su origen. El cuerpo tenía una sola incisión de un arma blanca en el abdomen de unos catorce centímetros. Casualmente no dañó ningún órgano vital, aunque sí produjo una hemorragia severa. La herida se hizo con un cuchillo de dos filos; uno cortante y otro serrado —hurgó de nuevo en su maletín y sacó una nueva hoja de papel—. He intentado indagar más sobre este asunto —enseñó la hoja al comandante con una foto de varios modelos del cuchillo al que se refería—. Según las heridas y el ángulo de la entrada, las provocó alguien desde detrás de la víctima y de abajo a arriba.

Un gesto y una mirada cómplice del forense provocó que me incorporara enseguida; quería reconstruir la escena.

Se puso en pie detrás de mí y me dijo que elevara un poco los brazos. Pasó uno de los suyos junto a mi costado derecho con el puño cerrado y movió la muñeca de abajo arriba hasta que esta chocó con mi abdomen. Repitió la acción un par de veces hasta que quedó claro. A continuación se sentó de nuevo.

—Por lo que propone, el atacante apuñaló a la víctima por detrás y según la herida nos hace suponer que es diestro —el teniente se adelantó al pensamiento de los demás.

—Es lo más probable —el forense se colocó bien las gafas con el dedo índice de la mano derecha—. No obstante, eso no es todo; hemos localizado un fragmento de la punta del cuchillo clavada en una costilla. Se debió partir en el momento del apuñalamiento. Será fácil relacionar el arma del crimen debido a esa característica.

—¿Y respecto a las marcas de su brazo? —me adelanté impaciente con la pregunta.

—Permítame que le haga esperar un rato más para hablar de ello, inspector. Creo que lo que me queda por explicar también tiene su aquel.

No tuve más remedio que aceptar sus palabras con resignación y esperé paciente a la revelación del forense.

—No había agua en sus pulmones, por esa razón la causa de la muerte nos sugiere que se desangró, sin embargo, y ahí está lo enigmático, no la agredieron en la orilla ni cerca de ella.

La expectación de todos los oyentes creció con aquella afirmación, aunque fue el comandante el que le pidió explicaciones al forense.

—Creo que nadó unos tres kilómetros hasta la orilla. Incluso puede que alguno más. Luego, murió exhausta a causa del esfuerzo realizado.

—¿Tres kilómetros? ¿Cómo se puede llegar a una afirmación tan concluyente? —el comandante intervino de nuevo, esta vez su tono de voz denotó desconfianza ante la exposición del doctor.

—No puedo explicar de forma científica cómo nadó toda esa distancia con solo la ayuda de sus músculos. Podría haberse ayudado de algún chaleco que perdió más tarde, o puede que fuera una nadadora excelente. Las aguas del Atlántico son frías, lo suficiente para que la baja temperatura ayudara a que la sangre fluyera más densa y no se desangrara enseguida; y lo justo para que no muriera de hipotermia antes de llegar a la playa. Sin embargo, sí tengo una explicación científica para su muerte, aunque no me sería difícil explicárselo con tecnicismos, pero sí en cristiano, como usted dice. Aunque para todo hay solución —el doctor se vengó del comandante, entonando parte de su exposición con mucho retintín.

Se ajustó las gafas con ambas manos y se removió en su sitió tratando de encontrar comodidad. Mientras tanto, el comandante Treviño no se había inmutado ante la observación; sus chinchetas seguían en todo momento los movimientos del doctor.

—Voy a intentarlo con un ejemplo —continuó el forense—. Un coche almacena su combustible en el depósito de gasolina, además del carburador, manguitos, etc. El vehículo deja de funcionar cuando se ha agotado por completo el combustible de su almacén. Bien… —hizo una brevísima pausa—. El glicógeno es una macromolécula de estructura ramificada, compuesta por cadenas de glucosa. Es la forma de almacenamiento de los hidratos de carbono en el ser humano, por lo tanto, una forma que tiene el cuerpo de acumular energía. Haciendo un símil entendible; el glicógeno es la gasolina del organismo humano, siendo el combustible de los esfuerzos intensos y que queda almacenado en los músculos y en el hígado. De ese modo podemos decir que esos órganos son el depósito de energía de los humanos. El organismo puede almacenar hasta 600 gramos de glicógeno. Con ejercicio, esta reserva se agota en poco tiempo, y la falta de este polisacárido produce agotamiento. En los análisis realizados al cadáver la cantidad de glicógeno hallado en su hígado y músculos fue 0,02 gramos. Dicho de otra manera: que se le acabó la gasolina y quedó en la playa como una sirena varada.

La imagen de aquella pobre chica merodeó por mi cabeza durante el silencio posterior a las palabras del forense, bastante convincentes a mi modo de ver. Todos mis sentidos volvieron a estar atentos cuando Fajardo pidió al doctor a que resolviera mi pregunta anterior.

—Es solo una hipótesis, pero creo que bien construida con los análisis que he preparado.

El forense, como un mago en pleno truco de magia, se hizo de rogar unos segundos para buscar el apoteósico final a su truco. Mi rostro de impaciencia y mi agitación sobre el asiento consiguieron hacerle hablar.

—Analicé los garabatos de su brazo y todo me hace pensar que fue ella misma la que se los hizo, inspector —hizo una meditada pausa y me miró a los ojos—. Creo que aquella joven quería que le buscaran.

Tachaaaán. Aunque no hubo aplausos, el mago había conseguido su objetivo: dejarnos a todos con la boca abierta. Un sudor frío recorrió mi frente después de escuchar sus palabras. Todos mis músculos quedaron inmóviles, como si me oprimiera una losa de una tonelada.

—¿Pero por qué? Almansa ha dicho que no conocía a la joven —creí oír a Fajardo. Sus palabras me llegaron difusas, como un eco lejano. Luego, varias voces se entremezclaron en mi cabeza, sin poder distinguir a quién pertenecían, igual que en una torre de Babel.

—Disculpen —sentí que me faltaba el aire y me levanté para salir de la sala, igual que un pez que sube a la superficie tratando de encontrar oxígeno.

No alcancé la meta deseada y mi estómago interpretó las señales eléctricas de mi cerebro tras unos segundos de mareo, lo que me produjo un vómito que dejó inaccesible uno de los pasillos de la comandancia.

Las palabras de ánimo de Fajardo quedaron amortiguadas debido al continuo sonido del agua sobre el lavabo. Vertí un poco sobre mi nuca y esta apaciguó un poco la indisposición.

—Estoy bien, de verdad —tuve que repetir varias veces ante la insistencia del sargento—. Volvamos. Tengo que terminar de oír lo que dice el forense.

—¿Estás seguro? —Fajardo me miró compasivo.

—Ahora más que nunca.

Al llegar de nuevo al despacho, todos se interesaron por mí. El efecto del mareo había desaparecido, pero me sentí decaído, al pensar qué conclusión sacarían todos de mi persona a causa del espectáculo ofrecido. Pasó a ser secundario después de unos segundos de cortesía, antes de que el forense terminara sus conclusiones.

—Creo que la joven no vio otra salida y no tuvo otro remedio que escribir sobre su brazo, en este caso el derecho. La masa muscular de su brazo izquierdo, más desarrollada que el otro, revela que era zurda. Cuando se hicieron las heridas del brazo aún quedaba sangre en el cuerpo, otro indicativo de que la inscripción fue hecha antes de su muerte. La falta de glucosa en los músculos produce temblores, de ahí la irregularidad de los trazos y la que remata mi teoría son los restos de sustancias que hallé en las marcas. Corresponden a conquiolina, cristales prismáticos de carbonato cálcico y cristales de aragonito. Estas sustancias forman parte del caparazón de los moluscos. Algo accesible en la orilla del mar y con el suficiente filo como para hacer esas marcas.

—Interesante informe, doctor —el comandante felicitó al forense que se había levantado a por su americana para guardar las gafas—. ¿Qué opina usted, inspector? —me miró clavando sus chinchetas en mis ojos.

—Difícil de rebatir, comandante. Muy difícil.

Afrodita

Algeciras. Lunes, 21 de abril de 2014

TRAS las revelaciones del forense, mi mente trataba de encontrar razones por las que aquella chica se había tatuado mi nombre en el brazo antes de morir y las preguntas se agolpaban, una detrás de otra, confundiéndome.

Entre tantas ideas, no se me ocurrió nada más que solicitar una reunión con Arriaga. En principio barajé la posibilidad de que me ayudara como interlocutor el comandante Treviño. Sin embargo, al conocer de la excesiva severidad del teniente coronel, si me escudaba detrás de alguien inferior en rango, pensé que sería peor. Así que, a pecho descubierto, acudí a la reunión con él; era matar o morir.

Pedí permiso para entrar en su despacho e intenté que mi tono de voz no pareciera entrecortado a causa del miedo. Enseguida, la voz de Arriaga retumbó en la sala para dar el visto bueno. Atravesé el marco de la puerta y me quedé frente al teniente coronel. Me posicioné con marcialidad, confiando en que ganaría algo más de respeto.

—¿Qué se le ofrece ahora, inspector?

Su mirada fría se clavó en mis ojos como alfileres. Dudé un par de segundos en si sería buena idea seguir adelante o retroceder. No soy un tipo duro, pero tampoco un cobarde; al fin y al cabo, solo se trataba de un hombre vestido de uniforme.

—Según indica el informe del forense, fue la joven muerta la que escribió mi nombre en su brazo.

—¿Y bien?

—Con todos mis respetos, teniente coronel —dije con decisión—. Si la joven necesitaba mi ayuda, ¿por qué no puedo participar de lleno en la investigación?

Sus cejas se arquearon al instante, aunque sus ojos no dejaron de escrutar mis movimientos.

—Ya sabe que no quiero que nadie extraño se entrometa, y usted no pertenece a la Guardia Civil. ¿Responde eso a su pregunta?

Intenté serenarme para no entrar al trapo.

—Con todo el respeto, no creo que ser policía sea ni mejor ni peor que guardia civil. Además, estamos en el mismo bando y el asesinato de esa joven merece toda la atención posible de ambos cuerpos. Tampoco intento dejar de lado al sargento Fajardo y no digo que no sea capaz de llevar la investigación. Es un tipo cabal y bastante comprometido con su trabajo, no obstante carece de experiencia…

—¿Acaso usted tiene mucha más? —intervino Arriaga fuera de tono, sin dejarme terminar la frase—. No lleva ni dos años en la UDEV y ya se cree con derecho de venir aquí dándoselas de héroe y decir si esto es así o asao. Podría llamar a cualquier especialista de la UCO con una hoja de servicios que le dejaría pasmado, inspector.

Con ese contraataque, Arriaga dejaba ver que no tenía ninguna intención de dar marcha atrás en su decisión, sin embargo yo no había ido allí para salir con el rabo entre las piernas a las primeras de cambio y seguí batallando.

—¿Y por qué no lo hace? —ataqué sin importarme el mañana.

—¡Usted no es nadie para pedirme explicaciones! —Arriaga acometió como un perro rabioso— Usted es solo un invitado aquí ¡Le ruego un poco de respeto!

—¡Usted me habla de respeto! —estallé como una olla a presión—. He dejado tirada a mi familia en vacaciones a petición suya. He hecho seiscientos kilómetros en autobús, y cuando llego aquí, muerto de cansancio, me encuentro a una joven que ha dejado como última voluntad mi nombre tatuado en su brazo. Cuando le ofrezco mi ayuda usted me da una patada en el culo. ¿Es así como usted me respeta a mí?

Arriaga aguanto con estoicismo mi colérica reprimenda sin mover un músculo de su huesuda cara. Tomó aire y meditó unos segundos. Antes de que abriera la boca me adelanté a sus palabras.

—Sabe lo que le digo. Aquí se queda con sus meadas, yo me vuelvo a Madrid. Allí me necesitan más —renuncié a seguir peleando y me rendí.

Arriaga seguía mudo, por lo cual titubeé unos segundos hasta que di media vuelta y puse rumbo a la puerta. Cuando tenía la mano en el pomo, su voz retumbó de nuevo en la habitación

—¡Inspector!

Me detuve y giré mi cabeza hasta tenerlo a la vista.

—Dígale al teniente Madrazo que venga. Y si es tan amable, no dé un portazo al salir, por favor.

Antes de hacerlo, sentí en mi espalda que su mirada me taladraba. Incluso sentí pinchazos, como si ejerciera sobre mí un terrible vudú.

La reunión de Arriaga con Madrazo duró cerca de un cuarto de hora. Sin embargo, cuando el teniente hizo llamar a Fajardo, la espera se hizo muy larga. Mientras tanto, acepté la invitación del sargento barrigudo de tomar algo en un bar cercano a la comandancia. Aquello me sirvió para conocer más datos sobre su persona; entre ellos su nombre: Telmo.

El sargento Telmo Bermúdez era también de León, de ahí su compadreo con Fajardo. Lejos de casa, la tierra une mucho y, a veces, un paisano cerca te allana el camino. Con un par de cervezas más en el buche, Telmo, era una ametralladora con las palabras y en un pispás entendí el porqué del estreñimiento de Arriaga. El teniente coronel era un militar de la vieja escuela, hijo y nieto de guardias civiles, que vivía por y para la Benemérita. Según Telmo, se oían rumores de que una gran compañía le había ofrecido un puesto de coordinador de seguridad, y el poco tiempo que le quedaba en activo, en vez de relajarse y disfrutarlo, lo iba a aprovechar para hacer méritos y eliminar cualquier duda sobre sus dotes de mando. En los últimos meses se había mostrado muy receloso y no daba un paso sin haberlo meditado antes, y cuando decía negro, era negro tirando a oscuro.

Tan mal me lo pintó que, cuando vi a Fajardo entrar por la puerta de la cafetería con cara de funeral, entoné unas palabras de despedida.

—Ha sido un placer, Telmo. Aquí está mi transporte hasta Tarifa y me temo que no nos volveremos a ver —apreté con fuerza su mano.

—¿Tanta prisa tienes por marcharte que ni siquiera me puedo tomar una cerveza contigo? —Fajardo exhibió una de sus sonrisas irónicas.

—Las que sean menester —me encogí de hombros—. Tres cervezas, una de ellas sin alcohol —pedí enseguida al camarero—. Permitid que yo invite a estas rondas, es un honor haberos conocido.

Los dos sargentos sonrieron debido a mi ofrecimiento y con las cervezas en alto Fajardo entonó un brindis de despedida.

—Por el inspector, que le ha puesto las peras al cuarto al teniente coronel Arriaga y deja de ser nuestro asesor.

El tintineo del vidrio dejó paso a unos segundos en los que degustamos las bebidas en varios sorbos.

—Otro brindis —Fajardo elevó de nuevo su vaso y Telmo y yo lo seguimos. Luego, carraspeó aclarándose la voz—. Por las pelotas del inspector, que ahora son las pelotas de un investigador en el caso.

Mi gesto de extrañeza, el de sorpresa de Telmo y el sonriente de Fajardo desembocaron en unas risotadas del sargento barrigudo que volvió a levantar su cerveza en mi honor al grito de «bienvenido de nuevo, inspector».

No tenía claro a causa de qué Arriaga había dicho ahora blanco donde antes era negro y tampoco me interesaba mucho conocer el motivo. Lo que importaba en definitiva es que ahora estaba en el caso con poder de decisión; y con unas ganas locas de averiguar por qué aquella chica había puesto su última voluntad en mí.

El motivo lo terminé de averiguar cuando volvíamos a Tarifa. Fajardo, igual de comunicativo que en el viaje de ida, me contó su sorpresa a causa de mi órdago ante el teniente coronel. Le expliqué que no fue hecha con esa intención, que en verdad había decidido marcharme, aunque Arriaga no lo debió de entender así. El teniente Madrazo le dijo a Fajardo que esa fue la causa, que a Arriaga le gustó los cojones que le había echado al asunto enfrentándome a él.

Nada más volver de Algeciras, Fajardo me dejó tirado en la puerta de la casa-cuartel. Había recibido una inquietante llamada de teléfono y me indicó que se trataba de algo urgente. Lo que me imaginé, al ver su cara y su babeo como el perro de Pávlov, es que la camarera morena necesitaba más guerra.

Le envidié a muerte durante unos instantes. Recordé la sensual silueta de Laura revuelta entre las sábanas y aquel rechazo matinal. Me compadecí por no tenerla allí conmigo y no poder eliminar la tensión sexual que se había acumulado debido a su negativa. Además, si a eso uníamos todos los problemas que me acorralaban en ese momento, una buena sesión de sexo me hubiera ayudado a que resultaran mucho más llevaderos. El sexo, un auténtico antídoto contra el mal humor. Lástima que Arriaga no siguiera los pasos de Fajardo. Aquí les iría mejor a todos.

Mi psicóloga me enseñó que cuando se está lejos de una persona a la que necesitamos es cuando menos se debe pensar en ella para no atormentarnos. Yo debo de ser masoquista. O gilipollas, según se mire, porque lo primero que hice fue llamar a Laura y decirle lo mucho que la echaba de menos. ¿Y por qué no volvía con ella si tanto la añoraba? Eso no me lo preguntó, aunque lo pensara, porque Laura ya llevaba muchos años resignada a vivir con mi profesión de por medio. Soy como soy, quiero a mi mujer y a mi hija, aunque tengo un gran defecto: dejo que mi trabajo se interponga en mi vida diaria. Esto ya me había traído problemas en el pasado y, de seguro, me los traería en el futuro, pero… soy policía y no sé hacer otra cosa.

También soy muy profesional y no cuento los pormenores de mis casos a cualquiera. A Laura le podía confiar la naturaleza de este para que comprendiera la importancia del mismo. No tenía porque dudar de ella, sabía que su discreción estaba asegurada. Aún así se lo rogué, y que además ocultara a Nuria todos lo relacionado con el tema.

Montalvo, mi jefe de división, no tuvo objeción con el cambio de términos del caso. Sabía que no iba a dedicar mi tiempo a disfrutar de unos días de descanso en la costa y que me iba a esforzar en aclarar aquello lo antes posible. Para finalizar, llamé a Izquierdo para que organizara la unidad durante mi ausencia.

Con todo bien atado, me apresuré a dar una vuelta por Tarifa. Necesitaba algo de ropa, pues apenas había traído equipaje al creer que mi estancia sería breve. Caminé unos cientos de metros desde la casa-cuartel en dirección al centro y descubrí algunas tiendas. Traté de encontrar en ellas algo acorde con el clima de la zona, y después de mi segunda incursión en una tienda de caballeros, sin encontrar nada de mi gusto y talla, decidí probar suerte en una enorme, más parecida a un almacén de al por mayor. Su nombre me atrajo de inmediato: Olimpo. Su eslogan todavía más: Moda divina. Me perdí entre el laberinto de estantes y fui a dar con la sección de caballeros. Zeus, rezaba el cartel bajo un espectacular mosaico del dios que gobernaba a los demás dioses del Olimpo. Tenían una gran variedad de modelos de nueva colección y a precios asequibles, así que cogí varias prendas y me dirigí a los probadores.

Me quedé boquiabierto, pasmado, frente a la sección femenina, al observar el mosaico de la diosa de la belleza y el amor: Afrodita. Su silueta emergía de la espuma del mar con una hermosa cabellera roja. Mis ojos vieron en su rostro a la joven del depósito, surgida, como aquella diosa, de la espuma del mar e impulsada por los vientos hasta la tierra. Aquello me dio una idea. Era algo rebuscada, aunque me gustó y la retuve en la cabeza.

Cultura Clásica

Tarifa. Martes, 22 de abril de 2014

SOBRE las seis y media de la mañana mis ojos parecían los de una lechuza. Es lo que tiene acostarse como las gallinas: que amaneces al alba aunque no te lo propongas. Durante unos minutos me desperecé sentado sobre el colchón. Había sido mi segunda noche con aquella cama y ya me había acostumbrado a sus defectos; así que conseguí dormir de un tirón, sin sobresaltos que perturbaran mi descanso. Me puse en pie y abrí la ventana. La claridad ganaba terreno a las tinieblas con rapidez, lo que me permitió apreciar la belleza de otro amanecer en el mar.

Debía mi agradecimiento a la Guardia Civil por darme alojamiento y comida durante mi estancia en Tarifa. También a Fajardo por sus atenciones y por prestarme algo de ropa de deporte para salir a correr. Me calcé unas Nike del 43, algo holgadas debido a su horma y gastadas en la punta y en los talones, sin embargo, bastante cómodas. Una camiseta color verde aceituna y unos pantalones cortos a juego fueron mi indumentaria de esa mañana.

Me puse los cascos y los acoplé al móvil. Miré el listado de canciones para escuchar música durante la carrera. Sirius, la composición que abre el álbum Eye in the Sky de The Alan Parsons Project, fue la elegida. Durante sus primeros compases, el trote que impuse me llevó a la orilla del mar. Me detuve y aspiré profundo una bocanada de aire para llenar mis pulmones y disfrutar de la grata sensación del olor a salitre. Repetí la operación un par de veces y de seguido utilicé el bloque pétreo, que dividía el paseo marítimo de la arena de la playa, para hacer unos estiramientos. Hipnotizado a causa al vaivén de las rítmicas olas que rompían sobre la arena de la playa, eché a andar por el empedrado que marcaba la senda del paseo. Aceleré el ritmo con pasos más largos hasta que empecé a trotar de nuevo. Conseguí un ritmo óptimo de carrera y lo mantuve unos minutos, aunque tuve que bajarlo bastante a causa de mi falta de regularidad con el ejercicio. El sedentarismo se paga y yo me lo había ganado a pulso, dejando el gimnasio y supliéndolo por una bici estática que me regalé en Navidades y que más tarde acabó de estorbo en mitad de la habitación. Ahora descansa, junto a la raqueta de paddle y algunos otros cachivaches, en el trastero; todo ello carne de Wallapop.

La bruma de primera hora de la mañana había desaparecido, dando paso a un día espléndido y soleado, con una temperatura cercana a los veinticinco grados, con el cielo limpio y tan transparente que hasta la costa africana parecía al alcance de la mano. En él, emulando a las gaviotas, numerosas cometas de kitesurf flotaban con el viento que soplaba mucho más fuerte que al alba. Tanto, que me impedía mantener una marcha regular sin tener que forzar mis piernas, ya algo cansadas al recorrer unos cuatro kilómetros desde el punto de partida. Había llegado casi al lugar en el cual había aparecido la chica muerta, solo unas centenas de metros me separaban de allí, aunque todavía me quedaba un pequeño escollo que salvar; el cauce de un río que desembocaba justo en la playa de Los Lances.

Alan Parson había dejado de sonar y Queen fue su relevo. A la vez que salvaba la corriente fluvial, por un puente de madera habilitado en la senda, sonaba a todo trapo su Don’t stop me now.

«Soy una estrella fugaz brincando a través del cielo,

como un tigre desafiando las leyes de la gravedad,

soy un coche de carreras pasando como Lady Godiva

voy a ir, a ir, a ir,

no hay nada que me detenga».

Una vez allí, a unos veinte metros del agua y sobre la fina arena de la playa, tomé aire y estiré los músculos, algo afectados debido al esfuerzo. Aun así, se habían portado bien, y logré hacer unos cinco kilómetros en algo más de cuarenta minutos. Me descalcé y me metí en el agua para conseguir un poco de alivio contra el calor. Sin duda el contraste de temperaturas era notable. El agua del Atlántico debía de estar a poco más de quince grados, aunque la primera sensación de frío se convirtió en alivio para mis piernas en un par de minutos.

Fuera del agua, sentado sobre la arena, el trasiego de cometas en el cielo y de velas sobre el mar, me reveló que aquella playa era bastante concurrida. Más allá, en el horizonte, algún pesquero de poco calado faenaba las aguas en busca del sustento diario. Esa sí que es una profesión dura: o conoces bien el medio por el que te mueves o acabas como pasto de los peces.

A mi espalda, junto a la senda que había traído, vi un pequeño indicador de un camping cercano. El incesante viento de la zona se había empeñado en derribar la señal y la flecha apuntaba al suelo, justo a una pequeña vereda que serpenteaba en dirección a unas construcciones, por lo cual intuí que serían el anunciado establecimiento.

Tras el relax, emprendí camino de vuelta. Los primeros metros me costaron horrores, hasta que los músculos de las piernas volvieron a calentarse. Luego, aunque a un ritmo más suave que el de la ida, volví hasta la casa-cuartel, dibujando en mi mente un mapa de todo lo que había visto.

Después de releer una copia de la autopsia y de tomar un merecido desayuno, que me hizo recobrar el espíritu y la fuerza perdida durante el esfuerzo matinal, me presenté en el lugar que me había citado Fajardo para la reunión sobre el caso. Llegué el primero y esperé cerca de diez minutos a los demás. Fajardo entró seguido de un hombre y una mujer vestidos con el uniforme de la Benemérita. Charlaban con desenfado hasta que Fajardo hizo ademán de presentarnos. Me levanté de mi asiento y me situé frente a ellos.

El hombre, de menor estatura que Fajardo, tenía la tez muy oscura, de aspecto agitanado. Tenía muchas arrugas de expresión en el rostro, sobre todo una en la frente; parecida a una zanja y que le dividía el entrecejo en dos partes. Todas ellas le marcaban una llamativa cara triangular. La mujer, más baja aún, tenía la cara alargada, con el cutis muy blanco y en la que resaltaban unos hermosos ojos azules. Tenía una melena rubia recogida en una cola de caballo. Su piel, tersa y suave, dejaba entrever su juventud, ya que no aparentaba más de veinticinco años.

—El cabo primero Aquilino Aguado y la guardia Elisa Orgaz. El inspector Almansa será colaborador activo en el caso —Fajardo finiquitó así la presentación.

—Encantado —estrechamos las manos y los dos me obsequiaron con un gesto amable.

—Un placer, inspector —dijo el hombre con un marcado acento del sur.

La joven se limitó a enseñarme unos bonitos y cuidados dientes entre sus labios y a continuación se sentó, junto a su compañero, en el lugar que les indicó Fajardo. Este a su vez, me invitó a sentarme y ocupó un lugar a mi lado.

—Si estáis aquí es porque nos falta gente en la judicial y el teniente Amaya ha pensado en vosotros —Fajardo se dirigió a sus compañeros—. Además, fuisteis los primeros en llegar a la playa de Los Lances la mañana del viernes y con esto nos ahorramos el tener que contar los detalles del caso a otros.

—Por mí no hay problema, sargento —Aguado se mostró dispuesto.

Elisa aprobó el comentario de su compañero moviendo la cabeza de forma afirmativa.

—Nos dividiremos las tareas que acordemos y el inspector rotará con cada uno de nosotros. Nada de lo que averigüemos, y cuando digo nada: es nada, se comentará con otras personas, sean o no guardias, policías o como si es el mismo papa de Roma.

Fajardo hizo un notado énfasis en sus últimas palabras, lo que propició algunas risas.

—Arriaga lo ha dejado bien clarito. El que meta la gamba, se la corta, incluido tú —concluyó su advertencia con la mirada fija en mí.

—¿Por dónde empezamos? —Elisa Orgaz tomó la palabra. Su tono de voz fue dulce, pero decidido.

—Si me permitís, me gustaría proponer algo —me adelanté a Fajardo, que se quedó con la boca abierta al colarme en la conversación. Debido a mi determinación, no tuvo más remedio que autorizarme y, con un leve movimiento de cabeza, me animó a que siguiera con la exposición.

—Esta mañana he ido al lugar en el que apareció el cadáver y he visto algunos detalles que me gustaría comentar. En los alrededores hay una vereda junto a una zona de matorrales, allí he visto un indicador que señala hacia un camping.

—El Río Vega —contestó con rapidez Aguado.

—Podríamos preguntar si alguien vio algo extraño la tarde o noche anteriores al hallazgo. Hoy es un martes laborable y había mucha gente por la zona, con más razón para que el Jueves Santo hubiera bastante más.

Mi propuesta hizo dudar a Fajardo, sin embargo fue el cabo primero el que intervino.

—Me temo que eso del camping no nos va a llevar a ningún sitio. No quedará nadie de los que se alojaban en Semana Santa.

—Deberíamos probar —insistí en ello.

—Por probar… —Aquilino se encogió de hombros. No pareció convencido.

—Hay otro asunto que quería comentar. Esta mañana, después de releer el informe de la autopsia, he encontrado un hilo del que tirar —saqué un papel doblado del bolsillo para ilustrar mi teoría—. Esta es una foto del cuchillo que describió el forense como el arma que se utilizó para acuchillar a la joven de la playa —ahora lo mostré bien para que todos lo vieran—. Es un cuchillo de buceo y todo submarinista, novel o profesional, siempre lleva uno para cualquier tipo de emergencia bajo el mar. Yo mismo tengo uno muy similar.

—¿Buceas? preguntó la agente Orgaz.

Pareció tan interesada en el asunto que dejé de lado mi siguiente exposición para contestar.

—Desde hace años. Tengo el título de buceo avanzado. Por ese motivo he podido deducir algo —aproveché la pregunta de la agente para continuar con mi explicación—. Creo que quien mató a la joven está relacionado con el buceo y deberíamos investigar esa opción.

—¿Algo que debamos saber? —intervino Fajardo con interés.

—Nada en particular. Ayer, en la comandancia, no pude pensar con lucidez —hice recordar a Fajardo la escenita de mi vomitona—. Hoy, con más claridad, he unido los puntos; el cuchillo y la distancia que nadó la joven hasta tierra. ¿Es viable no? —lancé la pregunta al aire para ver si alguien me apoyaba.

Sin embargo, ninguno de los tres mostró interés por mi corazonada. Al final, el sargento dio por buena la pista con un: «está bien, lo tendremos en cuenta».

—Pues entonces no perdamos tiempo —desenrollé un tubo de papel y lo planté en la mesa, aunque necesité ayuda para sujetar las esquinas.

—¿Qué coños es esto? —Fajardo no pudo reprimir su sorpresa.

—He pedido una carta náutica para ayudarme a exponeros la hipótesis. Como os he dicho, me gusta el buceo y conozco gente de este mundillo. He hablado con un amigo que tiene una empresa de recuperación de barcos hundidos y pecios arqueológicos para que me hablara de Tarifa. Asegura que en estas costas hay cientos de pecios localizados y, aunque el rescate de pecios es legal, hay gente que se dedica al expolio de esos restos. Es solo una hipótesis, pero quizá esta chica pertenecía a alguna expedición ilegal que buscaba alguno. En rojo he marcado una línea paralela a la playa de Los Lances de unos tres kilómetros —señalé con el dedo en la carta marina—. Esa es la distancia que el forense dijo que la víctima nadó antes de morir. Esta mañana vi pesca de bajura en la zona e incluso alguna embarcación de recreo. Quizá podáis hablar con pescadores o con gente que conozca bien el lugar. El caso es saber si alguien vio actividad de buceo en la zona o si nos podría contar como se encontraba el mar la noche del jueves: corrientes, mareas o cualquier indicio que nos ayude a saber como llegó hasta aquí Afrodita.

Los tres se quedaron como esculturas labradas en piedra. Fajardo sonrió y dejó escapar una frase de entre los labios.

—¿Estás de coña?

—¿Afrodita? —preguntó el cabo primero más extrañado aún que el sargento—. ¿Y que coño pinta aquí la novia de Mazinguer Z?

La expresión de su cara, junto a sus palabras y su exagerado acento me provocaron una incontenible risa.

—A ver cómo lo explico… —intenté justificar mis carcajadas.

La dulce, aunque decidida, voz de Elisa me impidió seguir.

—El inspector se refiere a la diosa griega. Según la mitología, Afrodita nació del mar empujada por los vientos y surgida de la espuma que producían las olas al llegar a la orilla. Es una forma poética de darle un nombre a la chica muerta.

Las miradas de atención se concentraron en la joven, y provocó en el sargento y el cabo primero un profundo asombro. También en mí: además de atractiva era lista.

—¿Tú cómo sabes eso? —acertó a preguntar Aguado todavía sorprendido.

—Cultura Clásica, Aguado. De 3º de ESO.

—¿De eso…? ¿Qué eso?

—Pos de eso, Aguado, de eso —terminó de decir Fajardo con una gran carcajada.

Dominvs Illvminatio Mea

Tarifa. Martes, 22 de abril de 2014

EL cabo primero Aguado se auto asignó la misión de hablar con los pescadores de la zona. Elisa Orgaz se quedó en la casa-cuartel a la espera de noticias de la científica con respecto a los objetos personales de la víctima. Fajardo y yo hicimos equipo para ir al camping.

Tras tomar el desvío a la izquierda en la N-340, una estrecha carretera, delimitada en ambos lados con quitamiedos blancos de piedra, desembocaba en la entrada del establecimiento. Una barrera nos cortó el paso y Fajardo descendió del Renault Mégane. Luego, se acercó a la recepción e intercambió varias palabras con alguien tras la ventanilla, para después volver al vehículo unos minutos más tarde.

—Van a avisar al encargado —reinició la marcha después de que se abriera la barrera. A continuación, aparcó en un lugar reservado para visitas y pusimos pie a tierra.

El Río Vega parecía acogedor. No tenía pinta de ser muy extenso y tampoco de tener muchos huéspedes en ese momento. El encalado níveo de todos los edificios contrastaba con uno con el tejado azul, construido en madera y piedra, que se encontraba junto a la entrada. Sin embargo, el que más destacaba era una especie de torre con palomar que presidía el lugar desde el centro. Una inscripción sobre ella anunciaba que era el camping más al sur de Europa.

Volvimos a la recepción y Fajardo preguntó de nuevo.

—¿Te importa si le esperamos en la cafetería, guapa?

La interlocutora, una mujer morena, a mis ojos nada atractiva, rondaría los veinticinco años y su cara parecía un expositor de pírsines. Sin embargo, aquello no le importó a Fajardo; él debía de llamar guapas a todas.

—El jefe me ha dicho que tardará un cuarto de hora —la joven contestó y le dedicó una dulce sonrisa a Fajardo, lo que nos permitió apreciar otra perforación más, esta vez en la lengua.

Fajardo la guiñó un ojo y correspondió a su sonrisa. Luego me marcó el camino hasta la cafetería como si nada hubiera ocurrido.

El edificio de tejado azul de la entrada se trataba de la cafetería. Tres de sus cuatros paredes eran ventanales de cristal, lo que proporcionaba gran luminosidad a la estancia. El lugar era acogedor y la decoración veraniega. Una fuente de piedra, dentro de una jaula de forja negra, destacaba sobre el suelo marrón de baldosa rústica. Las mesas y sillas eran de mimbre color verde y del techo colgaban tres lámparas de forja.

Nos sentamos y pedimos unos cafés. Durante ese tiempo no pude contenerme y pedí explicaciones al sargento.

—¿Ligabas con ella?

Fajardo soltó una carcajada y me miró con picardía.

—No es mi tipo, aunque si cae...

—Lo que pensaba —insistí—. Te lo harías hasta con una escoba con faldas.

—No me jodas, Almansa —se defendió de inmediato—. Soy algo más selectivo. Lo que ocurre es que donde otros ven defectos yo veo virtudes.

—¿Y qué me dices de Elisa?

No eludió la pregunta. Al contrario, contestó sin tapujos.

—Es un bombón. Pero ya sabes lo que dice el refrán: donde tengas la olla…

El encargado del camping, un tipo alto, fornido, de pelo rubio y ojos claros, apareció cuando se extinguían nuestros cafés. Saludó y se acomodó junto a Fajardo.

—Ustedes dirán —su español resonó con un profundo acento germano.

—¿Reconoce a esta joven? —acerqué hasta sus manos una foto.

—¿Es la chica que apareció muerta en la playa, verdad? —sus ojos mostraron pesar.

—Necesitamos saber si la vio por aquí antes de su muerte —Fajardo intervino a continuación—. ¿Quizá hasta se alojó aquí?

—Lo siento, pero no me suena su cara —el alemán respondió sin duda aparente.

—¿Recuerda algún incidente durante los días anteriores? ¿Algo que acabara en alguna pelea con alguien ajeno al camping? —tomé el relevo de Fajardo en el interrogatorio.

—Los británicos son los que más problemas me dan. Como dicen por aquí: les gusta empinar el codo. A veces les tengo que llamar la atención porque arman jaleo por las noches, sin embargo nada tan grave; al menos dentro del recinto. Fuera no puedo controlar lo que hacen.

—¿Le importaría que echáramos un vistazo por los alrededores?

—Con una condición: no quiero que molesten a mis clientes.

—Fajardo se agitó en el asiento y de su rostro desapareció su sonrisa habitual. Mi cara también mostró seriedad, lo que nuestro amigo teutón captó enseguida.

—No se disgusten, agentes. Soy el más interesado en que este asunto se arregle; da muy mala publicidad. Tengan en cuenta que ya he perdido a muchos clientes espantados a causa de la tragedia. Algunos de los que quedan en el camping aún no lo saben y no me gustaría que volaran como los otros —utilizó un tono de voz moderado a la par que convincente—. No les digo que se vayan, solo que sean discretos.

Interrogué con una mirada a Fajardo que intentaba digerir la petición del encargado. Con un golpe de cabeza, dio su aprobación.

—Haremos lo siguiente: si necesitamos hablar con alguien, usted será el primero en saberlo —tendí mi mano en señal de pacto.

—Estupendo, gracias —el alemán, con gesto alegre, estrechó la mía para sellarlo.

—Hay algo más —Fajardo intervino en escena—. ¿La petición se extiende a sus empleados?

—Ellos quedan a su disposición.

De mil maneras imaginé a Fajardo cómo disponía de la encargada de la recepción. ¡Qué mala es la envidia, joder!

Empezamos el reconocimiento en el edificio de la cafetería y después acudimos a ver al personal de limpieza. Terminamos los interrogatorios con los empleados de seguridad. Dimos una vuelta por la zona de acampada y llegamos al límite de la propiedad en su linde con la playa. Una valla metálica, junto a un ficticio molino de viento flanqueado por dos siluetas de los personajes más famosos de Cervantes; uno a lomos de un asno y el otro a los de un rocín flaco, separaban los dos entornos. Dejamos atrás aquella curiosa construcción y, después de recorrer un centenar de metros, nos detuvimos en un puente de piedra sobre el río para observar la zona de marisma de la playa de Los Lances. Al fondo, en el cielo, las cometas flotaban mecidas por el viento a la vez que las tablas trazaban sugerentes figuras sobre las espumosas olas del mar.

—No cambiaría este lugar por nada del mundo —Fajardo reflexionó en voz alta sin perder de vista el horizonte.

—No puedo negar que es un sitio mágico —apoyé la idea del sargento—. Podría ser un buen lugar para retirarse.

—No jodas. ¿Ya piensas en la jubilación?

—Yo no he dicho eso.

—Pero lo has pensado, que es igual —Fajardo parecía buscar pelea.

—No sé cómo voy a terminar hoy, como para pensar en mañana —miré hacia el cielo para observar unas cometas que describían graciosos movimientos. Utilicé mi mano derecha a modo de visera para evitar ser cegado por el sol.

—Tienes razón —Fajardo se agachó para coger una piedra del suelo que luego lanzó con fuerza sobre la superficie de la marisma y con la que creó algunas ondas—. Por eso me gusta vivir el momento, porque el mañana no está prometido para nadie.

—Un pensamiento hondo ¿Te gusta la filosofía?

—No —soltó Fajardo de inmediato—. Lo dijo Clint Eastwood en Poder absoluto. Me ha parecido bien para tirarme el pegote.

—Eres un cabrón.

Seguía pasmado por aquel inesperado guiño cinematográfico del sargento al tiempo que sus risas resonaban hasta en la casa-cuartel.

—¿Todo bien? ¿Algo interesante? —preguntó Elisa nada más vernos llegar.

—Nada —contestó Fajardo acalorado. Se quitó el sudor de la frente con un pañuelo de papel que cogió de la mesa de Elisa y se sentó—. ¿Y por aquí?

—Creo que he tenido más suerte —mostró una sonrisa enigmática—. La científica ha descubierto una inscripción en el solitario de la chica muerta.

—¿Algún nombre? —me precipité, lo que interrumpió su explicación.

—Una frase en latín en un escudo de armas o algo así. Nos envían un correo electrónico con las fotos.

Mi rostro reflejó enseguida alegría por tan buena noticia.

—Al menos tendremos algo de qué tirar —Fajardo se levantó y me palmeó la espalda—. ¿Os hace un refrigerio?

—No vendría mal —agradecí su invitación.

—Id vosotros —respondió Elisa sin apartar la vista del ordenador—. Os aviso si tengo noticias.

No llegamos a la cafetería. Elisa nos interceptó en uno de los pasillos de la casa-cuartel.

—¡Ya las tengo! —gritó un par de veces como una loca.

Con sumo interés, los tres no perdíamos ojo a lo que la pantalla del ordenador nos ofrecía:

DOMINVS ILLVMINATIO MEA

La leyenda estaba representada sobre un libro abierto, rodeado de tres coronas en un escudo y cercado por una especie de orla floral rematada en su extremo inferior con los números 04-09.

Los ligeros dedos de Elisa teclearon en un buscador las palabras en latín y se generó de inmediato un gran abanico de resultados.

—Pinto, pinto, gorgorito —Fajardo volvió a hacer uso de su sentido del humor.

—Traductor —acerté a decir casi sin darme cuenta—. Si sabemos lo que significa quizá podamos descartar resultados.

En la pantalla del ordenador vimos la frase «El Señor es mi luz». Elisa buscó de nuevo resultados con la cita en castellano.

—¡Mierda! —exclamó después de ver que todo hacía referencia a salmos bíblicos y oraciones—. Podemos tardar horas en localizarlo.

—Tiene pinta de ser un escudo de armas. Probemos con una página de heráldica —propuso Fajardo con sensatez.

Tampoco hubo suerte esta vez. Elisa se cansó de la búsqueda y se desesperó, por esa razón soltó un par de tacos.

—No te lo tomes así, esto no es una carrera —intenté calmar sus nervios—. Hay que intentarlo con la cita en latín. Retrocede —ordené.

Tras analizar brevemente los resultados, decidimos eliminar los que hacían referencia a los salmos bíblicos y las páginas religiosas. El descarte nos dejó a la vista tres enlaces en inglés. Elisa colocó el puntero del ratón sobre la primera e hizo clic.

—¡Bingo! —exclamó Fajardo.

—Es el escudo de armas de la Universidad de Oxford —Elisa se recostó sobre el respaldo de la silla eliminando la tensión acumulada.

—Y los números deben de ser una fecha —compartí mis pensamientos con los demás.

—¡Joder! Así que buscamos a alguien que estuvo en Oxford del 2004 al 2009 —Fajardo no parecía muy contento con el descubrimiento.

—¿Qué te pasa por la cabeza? —interrogué al sargento para que compartiera sus dudas.

—Pues que no sé cómo coños lo vamos a hacer. Podría ser una alumna, una profesora o incluso quizá no fuera suyo.

—Alguien dijo una vez: «La paciencia es una virtud, viejo gruñón». Es una lástima que no muestres más interés por la filosofía —entoné de forma enigmática para despertar el interés de Fajardo a mis palabras.

La expectante cara del sargento desembocó en otra de sus ocurrencias.

—Lo siento, Almansa, pero no juego tanto al Trivial como tú. ¿Quién fue? ¿Platón, Aristóteles…?

—Ninguno de los dos. La dijo James Coburn en La Gran Evasión —reí exageradamente.

Fajardo admitió su derrota ante la atenta mirada de Elisa que, con suma incredulidad, intentaba digerir aquella extraña situación.

—Lo siento —apostillé tras la última risotada— Te debía una.

Lo que el mar no quiere, tarde o temprano lo devuelve

Tarifa. Martes, 22 de abril de 2014

LA inscripción en el solitario era la primera pista sólida para poder averiguar la identidad de la joven. Aquella pieza inicial del puzle se debía analizar con la mayor rapidez posible. La primera en proponer una idea fue Elisa, que sugirió que lo mejor era acudir a la fuente e insistió en contactar con la universidad de forma directa. No me pareció la idea más acertada; ¿a santo de qué íbamos a solicitar información a una universidad extranjera sin revelar detalles del sumario? Así quedó la primera opción descartada. Fajardo propuso incluir en el juego a un intermediario; la Europol. Primero tendríamos que exponer el caso y después que nos ayudaran con las pesquisas en terreno británico, demasiada burocracia que nos haría perder un tiempo precioso. Así quedó la segunda opción descartada. ¿Y si nos evitábamos intermediarios? ¿Qué teclas debía tocar para hacerlo?

La tercera idea se trataba de algo muy simple, aunque poco transparente. Le expliqué a Fajardo mi intención de encontrar esa información de la universidad entrando por la puerta de atrás. No quise darle muchas explicaciones, ya que implicaba saltarse algunas normas y no quería implicarlo. Tampoco quería comprometer el caso y le prometí que quien me iba a ayudar era alguien de mi total confianza.

La jovial voz de Álvaro Iturbe sonaba al otro lado del teléfono: me explicaba cómo iba a abordar la búsqueda de la pista de Oxford.

—…habrá que tener en cuenta la encriptación de archivos, los certificados SSL, el protocolo HTTPS y ver si podemos colar una infiltración de códigos falsos… No será fácil, sobre todo si no queremos dejar rastro —por fin finiquitó aquella incomprensible verborrea informática.

En el fondo, yo sabía que toda aquella parrafada se trataba de un paripé y que aquello no le resultaría un quebradero de cabeza. Era un experto informático y formaba parte de la Brigada de Información Tecnológica. Acudía a él cuando algunos asuntos de esa índole, transparentes o no, se me atragantaban. Fue uno de los integrantes de inicio de la unidad de casos sin resolver en la que trabajo y la imagen de friki con la que se presentó ante mí fue fingida, intentando despistarme para no comprometer su verdadera misión en el grupo. A la postre, su participación resultó crucial para la resolución del caso que me encumbró como investigador y que puso a mis pies el ascenso a inspector.

—Conmigo no te tires el pegote que sé de que pie cojeas —frené su intento de tomadura de pelo.

Iturbe se rio a carcajadas al comprobar que no había colado la farsa.

—Supongo que lo querrás para ayer.

—Me conformo con que sea para mañana.

Hecha la gestión, fui a buscar a Fajardo para contarle la buena noticia, aunque el animado gesto de mi cara desapareció enseguida al comprobar el rictus del rostro del sargento.

—Hay novedades —explicó sin cambiar aquel gesto de desánimo—. Salvamento Marítimo nos ha avisado de un naufragio. Nos vamos echando hostias.

—¿Muertos?

—Todavía no han hallado cuerpos, no obstante eso no me consuela. No sería la primera vez que el mar se hace de rogar.

El acceso al lugar, en el que se localizaron los restos, se trataba de una zigzagueante vereda que partía desde lo alto de un acantilado. A veces, los arbustos dificultaban el descenso, lo que hacía la tarea arriesgada, aunque la mayor peligrosidad se hallaba en el propio camino, en forma de arena y piedras sueltas. Los resbalones se hicieron demasiado habituales y un par de veces temí unirme a las numerosas gaviotas que planeaban en el cielo cerca del lugar. Por fortuna, la última parte del descenso fue más cómoda y sencilla.

El camino desembocaba en una pequeña cala de no más de cincuenta o sesenta metros de ancho, de agua translúcida que se reunía en la línea de playa con una fina arena dorada. Estaba cercada, en su totalidad, por un muro rocoso, como una virgen cautiva por un gigante pétreo.

Como únicos pobladores de aquel pequeño paraíso, dos efectivos de Salvamento Marítimo y una patrulla de la Guardia Civil charlaban junto a los restos hallados.

Fajardo devolvió el saludo a sus compañeros e interrogó a los de Salvamento Marítimo.

—¿Qué tenemos?

—Ya sabes: lo que el mar no quiere… —explicó uno de ellos.

—Una llamada anónima nos avisó de restos de un naufragio cerca de la caleta. Esto es lo que nos hemos encontrado —el otro completó la explicación.

Sobre un pequeño espacio de arena de unos tres metros cuadrados, todavía mojados, se encontraban varios bultos. Algunos de los restos aún se mecían en la superficie del agua con el suave movimiento de las olas. Entre los que se hallaban sobre la arena, observamos uno llamativo en extremo, que destacaba entre los demás como un garbanzo negro en un cocido.

—¿Has visto el chaleco? —Fajardo, como un visionario, puso en su boca mis pensamientos. Se quedó allí, plantado sin mover un solo músculo, como un pasmarote, durante unos interminables segundos.

—¿A qué se supone que esperamos? —intenté hacer que volviera del mundo al que había ido a parar.

—¡No me jodas, Almansa! Déjame pensar.

La reacción de Fajardo hizo mella en los espectadores, que cesaron la charla extrañados. Se alejaron unos metros, lo que dio pie al sargento para acercarse más a los restos. Observó alguno de ellos con excesivo detenimiento. Luego los rodeó sin decir una sola palabra. Su rostro me mostró por primera vez una excesiva preocupación.

—No toquéis nada. Vamos a llamar a la científica —soltó de sopetón.

—Deberíamos mover los restos antes de que suba la marea y desaparezca cualquier posible indicio —me opuse a su idea.

—¿Acaso eres marino? Pues entonces no me toques los cojones.

La ira se había apoderado de su mente falta de ideas. Algo normal en alguien con apenas experiencia, aunque nada acorde con la personalidad de Fajardo.

—¿Es el chaleco lo que te preocupa o hay algo más? —intenté descubrir el por qué de su exagerada reacción.

—Son esos paquetes —de repente pareció más calmado—. Me juego el pescuezo a que son de hachís o de coca. Y si es así y el chaleco es el que pudo llevar la chica muerta, esto va a dar un giro completo.

Sin duda el hallazgo cambiaba el cauce de la investigación y ahora un nuevo mundo de posibilidades se abría ante nosotros.

—¿Alguna idea al respecto? —pregunté mientras tanto Fajardo revoloteaba junto a los restos de la playa.

—A bote pronto, ninguna. No obstante aquí hay algo que huele raro —Fajardo observaba los restos en cuclillas—. Y no es una frase hecha.

Ante su observación me coloqué junto a él en su misma posición y olisqueé a modo de sabueso en el lugar que me señaló.

—¿Gasolina? —pregunté con dudas.

—Puede —se incorporó y se frotó las manos para eliminar algunos restos de arena. Sacó el móvil e hizo una llamada.

Deambulé con pasos cortos y cansinos por la arena mientras que Fajardo hablaba. Cuando terminó, me acerqué a él con decisión.

—¿A quién has llamado?

—Al juez. Viene para acá y también los de policía científica. Lo mejor es que nos vayamos de aquí, hay que empezar a mover hilos.

Eran las seis y media pasadas. Tenía el culo cuadrado de esperar en aquella maldita silla mientras que Fajardo seguía colgado al teléfono. Llevaba casi dos horas deambulando, con el móvil al oído, de un lado a otro de su despacho. A veces daba pequeños vistazos para observar mi avinagrado rostro, para luego continuar con el incesante y cansino paseo.

La agente Elisa Orgaz se levantó un par de veces a ofrecerme un café, pero mis negativas la obligaron a quedarse en espera al igual que yo. De vez en cuando consultaba su teléfono móvil y arqueaba los labios sonriendo. De seguido, tecleaba la contestación y la enviaba. Luego se mantenía a la espera durante unos segundos para comprobar si su mensaje surtía el efecto deseado allá donde fuera. Lanzaba esporádicas miradas a diestro y siniestro para ver la reacción de los demás, y volvía de inmediato, con cara de niña traviesa, a ojear la pantalla del teléfono.

El cabo primero de aspecto agitanado no apareció por allí en ningún momento. Las últimas noticias acerca de él eran que recababa información de algunos pescadores de la zona. Por las horas que llevaba fuera debía de haber interrogado a todos los integrantes de la flota pesquera del Estrecho.

Chisté a la agente Orgaz que dio un respingo, se levantó de la silla y se plantó ante mí enseguida.

—¿Un café? —me preguntó por tercera vez.

—Ahora sí, pero vayamos al bar de enfrente.

—¿Y si el sargento nos necesita?

—Lo que Fajardo necesita es una tila.

—De acuerdo —sonrió a mi gracia—. Avisaré al sargento de que nos vamos.

Parecía que la ausencia de clientela en aquella cafetería era algo habitual a cualquier hora del día. Elegimos quedarnos de pie, junto a la barra. En cierto modo se trataba de eso, de estirar un poco las piernas, aunque no todas mis intenciones iban por ahí.

—¿Puedo tutearte, Elisa?

—Prefiero que me llames Lis —sonrió a la vez que vertía el contenido del sobre de azúcar en el café.

—¿Cuánto llevas en la Benemérita?

—Desde los dieciocho que entré de polilla[1].

—Así que hija de guardia civil. ¿Sigue en activo tu padre? —di un pequeño sorbo de café.

—Falleció de cáncer hace unos años —entonó de forma suave y con un halo tristeza en su rostro.

Me sentí como un jodido imbécil a causa de la metedura de pata y pedí disculpas.

—No podías saberlo —un brillo apareció en sus ojos azules. Se contuvo tragando saliva.

—Eres del sur, aunque no te pillo el deje. ¿Almería, quizá? —volví a preguntar después del mal trago.

—No ibas desencaminado, soy de Granada. Sin embargo viví algunos años en El Ejido. Allí estuvo destinado mi padre.

Sin dar tiempo a que pudiera sentirse nostálgica, metí a Fajardo por medio.

—¿Qué tal es el sargento como superior?

—Es un tío majo y buen jefe —contestó con decisión—. Tiene fama de ligar hasta con las patas de las mesas.

Solté una carcajada contenida y ella arqueó los labios mostrando sus dientes.

—Pero a mí no me ha mirado nunca raro —continuó Lis sin perder el gesto risueño del rostro—. Tampoco tengo queja de los demás.

—Me alegro —respondí—. No debe de ser fácil para una mujer joven y guapa vivir en un mundo hecho por y para hombres, sobre todo con tipos como Arriaga.

—Es fácil de comprender, el teniente coronel es un dinosaurio —dijo en voz muy baja, como contando un secreto.

—Más bien un tiranosaurio.

—¿Qué es esto, una tertulia sobre Jurasic Park? —la voz rotunda de Fajardo resonó a mi espalda.

—¿Un café, mi sargento? —el rostro de Lis, congestionado debido a la inesperada visita de Fajardo, se tornó serio.

—No hay tiempo. Nos vamos a Valdevaqueros.

La agente Orgaz se sorprendió por la noticia con un: —¿Allí por qué?

—Parece que tenemos otro hilo del que tirar —explicó Fajardo al tiempo que caminaba hacia la salida.

Me alegré tras la noticia y seguí con decisión al sargento. Lis se quedó rezagada un momento, tecleando de forma ágil en su móvil. Solo tardó dos segundos y cuando llegó a nuestra altura exclamó con una enorme sonrisa en el rostro: —Un asuntillo pendiente.

—Dile a tu novio que no te espere despierto —Fajardo se burló de ella.

—No será para tanto mi sargento.

Tardamos unos veinte minutos en llegar a la ensenada de Valdevaqueros, una extensa playa alejada de los núcleos de población. Al tiempo que el Mégane se abría paso por una estrecha carretera entre las dunas, el sol había iniciado un vertiginoso descenso hacia el ocaso, lo que provocó una tenue atmósfera que obligó a Fajardo a poner las luces de cruce del Mégane.

Hasta aquel momento no había articulado una sola palabra. Rompió el silencio con una frase muy de su estilo.

—Joder, ya no se ve una puta mierda.

Lis, sentada junto a Fajardo en el puesto del copiloto, giró la cabeza hacia atrás y me sonrió. Solté una cómplice carcajada y aproveché para interrogar al sargento, que no había soltado prenda sobre el asunto a tratar allí.

—¿Qué venimos a hacer aquí?

—Buscamos a un tipo al que llaman Quini —los ojos de Fajardo trataron de encontrar los míos en el retrovisor—. Es propietario de una finca en esta zona y es el más indicado para que nos hable de esos paquetes de la playa. Además, tiene una escuela de buceo —el sargento terminó así de dar explicaciones.

Lis parecía poco interesada en la exposición de Fajardo, porque no paraba de manosear su móvil. Aquello provocó que el sargento volviera a bromear sobre al supuesto novio de la agente, consiguiendo que esta se ruborizara de nuevo.

El Mégane tomó una curva pronunciada a la derecha y ascendió por una pequeña loma. En la distancia, una construcción de ladrillos destacaba en exceso entre el paisaje arenoso. Al acercarnos a unos veinte metros, nos sorprendió avistar, junto a un pequeño muro de cemento, otro vehículo de la Guardia Civil.

—¿Pediste refuerzos, Lis? —Fajardo se sorprendió por aquel hecho.

—No mi sargento —contestó la agente con la misma extrañeza.

Literalmente, Lis saltó del Mégane antes de que este se detuviera por completo, abrió la puerta del otro vehículo y se metió dentro. Casi de inmediato sonó el claxon y Lis volvió al Mégane después de una breve carrera.

—Lo siento. Me he apoyado sobre el volante y le he dado sin querer. No hay duda, es el Patrol de Aguado.

Una detonación que provenía del edificio rompió el silencio provocado a causa de la incertidumbre sobre el hallazgo del Patrol de Aguado. Dos más, varios segundos después, y otro disparo, tras de un corto intervalo de tiempo, nos dieron a entender que se trataba de un tiroteo. El sargento desenfundó al más puro estilo John Wayne, sin embargo Lis y yo tardamos en reaccionar. Segundos más tarde, Fajardo se encontraba de espaldas a una pared del edificio. Con dos simples señas nos ordenó a Lis y a mí el recorrido a seguir.

Una corta, aunque intensa, carrera me obligó a respirar de forma entrecortada durante unos segundos, mientras que me protegía detrás de una esquina de la edificación. De un rápido vistazo, observé que Lis se guarecía tras unos bidones metálicos, y con una seña me indicó que la entrada se encontraba libre de peligro. El trote de Fajardo, que venía del otro lado de la fachada, me advirtió del momento justo de salir. Confluimos los tres casi al mismo tiempo en una escalera de tipo rústico con balaustradas blancas. Fajardo subió los escalones de dos en dos y desapareció enseguida por la puerta principal. Lis hizo lo propio y yo la seguí casi al instante. Volvimos a juntarnos en un pequeño pasillo y desde allí, sala por sala, fuimos barriendo la planta baja.

—Todo despejado —susurró Fajardo al juntarnos de nuevo—. Vamos arriba.

El sargento dio un rápido vistazo a la escalera de subida y marcó el avance con una señal. Lis se movió hacia la derecha y Fajardo a la izquierda. Yo elegí un largo pasillo y caminé despacio hasta que, varios segundos después, oí el grito desgarrador de Lis.

—¡Socorro! ¡Ayuda! ¡Agente herido!

Volví hasta el punto de inicio y Fajardo pasó volando a mi lado al oír los gritos de Lis que no paraba de pedir ayuda.

Cuando llegué, la agente no podía contener las lágrimas y sostenía a Aguado como La Piedad de Miguel Ángel. El cabo primero de aspecto agitanado había perdido color en el rostro y mantenía los ojos semiabiertos, a la vez que emitía quejidos de dolor y una infinidad de tacos. A continuación, Fajardo se arrodilló para alentar a su compañero.

—Vamos campeón, que solo es un rasguño —sacó enseguida el móvil para pedir ayuda al tiempo que le pedía a Lis que hiciera presión sobre la herida.

Giré la cabeza y observé la otra parte de la estancia. Un hombre joven yacía boca arriba sobre un gran charco de sangre. En su camiseta se apreciaba la marca de dos impactos de bala; uno en el vientre y otro en la zona pectoral. Sus ojos permanecían abiertos y su mirada fría se perdía en lo infinito, mientras que su mano derecha asía una pistola. La aparté con un suave patada y me arrodillé para comprobar sus constantes.

Al levantarme, mis ojos se cruzaron con los de Fajardo y entendí al momento su preocupación.

—No hay nada que podamos hacer por él —moví la cabeza de lado a lado—. Está muerto.

Fajardo se acercó junto al cadáver del joven para mirarlo con detenimiento.

—Es el Quini —afirmó con pesar.

—Volvemos a la casilla de salida, ¿no?

—Mucho me temo que se haya acabado la partida —Fajardo pasó su mano derecha por mi hombro en señal de consuelo—. Por favor, llévate a Lis de aquí y esperadme fuera, yo me quedo con Aguado hasta que lleguen los médicos.

La ausencia de luz natural había creado una atmósfera de tranquilidad infinita en las dunas cercanas a la vivienda. Por el contrario, las luces de los vehículos de emergencias y Guardia Civil parpadeaban a nuestras espaldas, transformando el lugar en una verbena de pueblo. Lis, algo más sosegada, permanecía sentada sobre la fina arena. Abrazaba sus piernas y descansaba la cabeza sobre las rodillas. Yo me mantenía de pie, con la mirada fija en el mar, hipnotizado a causa del al continuo vaivén de las olas.

—¿Se pondrá bien, verdad?

El estado de semiinconsciencia en el que me encontraba sumido hizo casi imperceptible su voz, como si no fuera real.

—Claro que sí —contesté al recuperar la lucidez—. Aguado parece un tipo duro.

—Tiene tres hijos pequeños. No puedo imaginar que sería de ellos si le ocurriera algo —su voz sonó rasgada por una enorme pena.

Me arrodillé junto a ella para que el consuelo surtiera efecto.

—Fajardo dice que le han disparado con un calibre veintidós y, aunque tiene algo tocado el hígado, no ha hecho mucho estropicio. Hay orificios de entrada y salida de modo que no se espera una cirugía complicada. Necesitará mucho reposo, pero antes de que te lo esperes te estará dando la tabarra —esbocé una sonrisa imperceptible para sus ojos que, en ese mismo instante, volvían a llenarse de lágrimas.

Un tipo con nombre de whisky

Algeciras. Miércoles, 23 de abril de 2014

PESE a que hacía años que ya no fumaba, en momentos de ansiedad me automedicaba con una buena ración de nicotina para combatirla. La incertidumbre causada por desconocer el estado de salud Aguado y de no tener noticias sobre Fajardo, desaparecido desde primeras horas de la mañana, era el motivo por el cual llevaba fumados tres cigarrillos y acabada de encender el cuarto. Si sumamos los incesantes paseos por los pasillos de la casa-cuartel, me sentí igual que un padre primerizo.

Algunas intensas caladas después, por fin, mi móvil me aventuraba noticias de Fajardo al ver su nombre en la pantalla. Con fuerza estrujé de un pisotón el cigarro y contesté.

—¿Dónde te metes? —interrogué con entonación de reprimenda.

—Prefiero no hablar ahora —su voz no sonaba a enfado, más bien parecía abatido—. Lis te recogerá en unos minutos y nos vemos en el hospital —dijo para terminar.

En la sala de espera de la UCI pululaban decenas de uniformes verde oliva. Entre los corrillos de guardias destacaba uno en el que había muchas estrellas juntas. Los tenientes Amaya y Madrazo, junto a dos capitanes desconocidos por mí, y el Comandante Treviño, departían con tranquilidad con un Fajardo algo cabizbajo. Este se dio cuenta de nuestra llegada y nos saludó en la distancia, advirtiéndonos con una seña de que la conversación con sus superiores estaba próxima a terminar.

Lis y yo nos acomodamos al fondo de la sala, lejos del bullicio, en espera de la llegada de Fajardo.

—¿Has perdido alguna vez a un compañero? —Lis lanzó la pregunta al aire sin llegar a mirarme.

—Por fortuna no, aunque estuve a punto —contesté en tono suave—. Aquello pasó hace mucho tiempo.

Durante unos segundos, mi mente viajó hasta otro lugar, en otro tiempo. Escuchaba los gritos de dolor de Peñalver que me pedía ayuda sin cesar. La nube de disparos, la carrera, toda aquella sangre de mi compañero en mis manos.

La voz de Lis me rescató del pasado.

—Disculpa. Recordaba algo que pasó hace tiempo. ¿Qué decías?

—Te preguntaba si nunca has pensado dejar esto. Ya sabes… por la familia y eso.

—Todos los días de mi vida —sentencié—. No eres una cobarde si se te ha pasado por la cabeza en momentos así. El miedo es libre y no hay pastillas para combatirlo.

—Pero se supone que debemos dar una imagen de fortaleza.

—Pues dala, por fingir nadie te va a echar del cuerpo. Y puedes empezar ahora porque ahí viene Fajardo.

Lis tomó aire y se levantó del asiento. Apretó los puños y saludó al sargento.

—¿Qué tal habéis dormido?

—A trompicones —fui el primero en contestar.

—Poco, sargento —Lis dejó entrever la tristeza que arrastraba.

—Ahora saldrán a dar el parte médico, no obstante os adelanto que la operación ha salido bien y que está fuera de peligro.

Los ojos azules de la joven guardia se iluminaron y unas incontenibles lágrimas se apoderaron de ellos al momento.

—¡Joder! Por fin una buena noticia —exclamé aliviado.

—Está consciente, aunque aún no se le puede interrogar. Los médicos han sido tajantes al respecto. Mientras tanto os pondré al tanto de la investigación de la científica.

—¿Ya hay resultados? —me extrañó tanta rapidez.

—Parece que alguien tocó las teclas adecuadas y han trabajado a destajo toda la noche. Han descubierto suficientes pruebas en la casa para atribuirle a Quini el asesinato de la chica de la playa. Es probable que el juez de carpetazo al asunto en breve.

—¿Y el enigma de su brazo tatuado? —insistí.

—Me temo que eso no le importa a nadie, excepto a ti.

Las palabras de Fajardo cayeron sobre mí como una enorme losa.

—No me interpretes mal, Almansa —intentó aclarar enseguida—. Me caes bien y me encantaría ayudarte a resolverlo, sin embargo soy un mero peón en esta partida y mis movimientos son limitados. Además, ahora solo puedo pensar en Aguado y en la que se le viene encima. Es necesario que le demos nuestro apoyo al máximo.

—¿Tendremos que hablar con los de Asuntos Internos? —Lis lanzó la pregunta con preocupación.

—Es muy probable que nos citen a los tres. Por ese motivo debo pedirte que, aunque se cierre el caso, sigas siendo nuestro invitado hasta que se aclare lo de Aguado —se dirigió a mí en actitud rogativa.

—Estoy a vuestra disposición.

—¿Y mientras tanto? —Lis volvió a mostrar inquietud.

—Por ahora nos vamos a Tarifa —respondió Fajardo—. Aquí ya no pintamos nada.

La situación en la que quedaba el caso no era nada satisfactoria para mí. Una y otra vez, como un cine sin fin, volvía a mi cabeza la visión de aquella joven con melena roja y rasgos delicados que había decidido dejar aquel mensaje antes de morir. Existía una razón para hacerlo, quizá poco importante para los demás, aunque no para mí: el nombre tatuado en su brazo era el mío.

Como arrastrado por mil demonios, nada más llegar a la casa-cuartel, llamé a Iturbe para pagar con él todos los platos rotos. Por fortuna no me cogió el teléfono. Media hora después, algo más calmado, insistí con diferente resultado al anterior.

—Esperaba tu llamada —Iturbe se mostró animado al otro lado de la línea telefónica.

—Yo también esperaba la tuya —respondí algo más seco.

—Siento no haberlo hecho —se disculpó—. Estaba rematando unos asuntos importantes.

—No te preocupes. Soy un capullo. El asunto no va bien y quería que alguien pagara por ello.

—Puedes abroncarme todo lo que quieras —bromeó Iturbe como de costumbre—. Aunque si lo haces me pensaré si darte o no las buenas noticias.

Álvaro no pudo ver cómo se iluminó mi rostro al oír aquellas palabras. Lo intuyó al no escuchar respuesta por mi parte.

—Veo que te has quedado mudo, ¿eh?

—Eres un máquina, Iturbe.

—Agárrate los machos porque lo que he encontrado te va a dejar tieso —dijo con voz algo macarra.

—¿Qué tienes? —pregunté inquieto, sin dejar de moverme.

—Necesito un número de fax. Es la mejor vía para enviar algo y dejar el menor rastro.

—Cinco minutos y es tuyo. Mil gracias, campeón.

—Las que tú tienes.

Con la hoja de fax en la mano, como el que porta un décimo premiado de la Lotería de Navidad, corrí por los pasillos de la casa-cuartel tratando de encontrar Fajardo. No lo localicé dentro del edificio y decidí probar en el bar de enfrente por si hubiera salido a comer allí.

Lo encontré junto a Lis. Esta degustaba una infusión de tila. Por su parte, el sargento se decantaba por un café con hielo.

—¿Dónde está el fuego, amigo Almansa? —Fajardo sonrió al verme llegar de aquella forma tan súbita.

—Aquí —le di la hoja de fax que había recibido.

Leyó y bebió un trago del café casi sin apartar la vista del papel. Me miró, volvió a leer y remató lo que le quedaba en el vaso.

—Veinticuatro horas escasas, todo un récord. Mi enhorabuena para tu amigo el informático. No quiero saber cómo lo has hecho, no sea que luego tengas que matarme.

La broma hizo que el rostro de Lis obtuviera otro semblante y acabó sonriendo.

—Si estamos con esas, yo tampoco quiero saber nada —apostilló la agente.

—Parece que te has salido con la tuya —Fajardo me devolvió la hoja—. Ahora solo tienes que averiguar que hacía en Tarifa una inspectora de Scotland Yard asesinada por un narcotraficante andaluz.

El eco de las irónicas palabras de Fajardo se disipó al momento, cuando una juvenil voz intervino a mis espaldas.

—Mi sargento, hay alguien que quiere ver al inspector Almansa.

Me giré enseguida para ver quien era el portador de aquella extraña petición. Ante mí apareció el rostro pecoso de un joven agente, de pelo anaranjado y de complexión menuda. Era lo más parecido a Tintín y me recordó a Albero Olalla, un compañero de la comisaría de Latina con el que trabajé algunos años atrás. De hecho, parecía su gemelo.

—¿Te ha dicho quién es? —el sargento se apresuró a interrogar al agente.

—Un tipo con nombre de whisky —soltó con gracia propia del lugar—. Me ha sonado a coña, pero cuando me ha dicho que también es policía le he hecho esperar.

Ante mi interminable indecisión, Fajardo ordenó al agente que acompañara al visitante a su despacho. Entretanto, el sargento y yo desfilamos hasta la casa-cuartel para comprobar qué nos deparaba la misteriosa visita.

Cuando el agente golpeó la puerta del despacho de Fajardo, este se levantó como un resorte de su asiento y ordenó la entrada del visitante. Yo me mantuve de pie, inmóvil, en espera de su entrada.

Un corpulento joven, de pelo rubio y agraciados rasgos, traspasó la puerta. Antes de cerrarla, agradeció al agente su amabilidad. Luego, miró de reojo hacia mí, se plantó frente al escritorio de Fajardo y tendió su mano con suma educación.

—Buenos días, sargento —apretó la mano de Fajardo que había correspondido al gesto de forma inmediata.

—Bienvenido —Fajardo dirigió una mirada hacia mí y me presentó.

—Encantado, inspector —me estrechó también la mano—. Puede que no me recuerde, aunque yo a usted sí. Ocurrió hace casi dos años, en una convención de la Europol. Usted era ponente en uno de los actos.

Traté de recordar aquel momento, sin embargo no lo conseguí. Lo saludé con una disculpa debido a mi mala memoria.

—Es comprensible, había demasiada gente a la que atender —aceptó mi justificación—. Mi nombre es Jack Daniel. No Daniel´s como el whisky —se apresuró a explicar, aunque no evitó que la sonrisa de Fajardo fuera una copia exacta de la mía después de escuchar tan exótico nombre—. Siempre hago esta aclaración para que no se rían de mí, cosa difícil dada la coincidencia —el joven rubio sonrió con simpatía—. Se lo debo al humor de mi padre, era de Cádiz y bastante aficionado a bebidas con alta graduación. Mi madre es británica y se empeñó en que yo tenía que llevar un nombre de origen inglés. Mi padre se lo hizo pagar con creces. No se negó, no obstante se devanó los sesos en conjugar su primer apellido con un nombre inglés que le causara el mayor daño posible a mi madre. Por fortuna heredé el sentido del humor paterno y prefiero que sea ahora cuando se enteren de la versión oficial antes de que den rienda suelta a su imaginación.

—¿A qué cuerpo policial pertenece? —preguntó Fajardo al final de la curiosa, a la vez que divertida explicación de Jack Daniel.

—Soy inspector de la Policía Metropolitana de Londres… Scotland Yard, si lo prefieren ustedes.

Un interminable silencio se apoderó del despacho de Fajardo. Eché mano al bolsillo en el cual guardaba el fax que me había enviado Iturbe al tiempo que pensaba en la enorme eficiencia de la policía británica que había descubierto nuestro secreto.

—Necesito su ayuda, inspector Almansa.

Las palabras de Jack Daniel detuvieron mi gesto de inmediato.

—¿Usted dirá? —intenté que mi voz no declarara el total estado de incertidumbre en el que me encontraba.

—Se trata de un favor personal. De poli a poli —añadió—. Quizá esté ocupado y no sea el momento más oportuno para exponerlo, pero creo que a una persona muy cercana a mí le pueda haber ocurrido algo grave.

Los pelos de mi cuerpo se erizaron y sufrí un visible escalofrío. Sentí como los ojos de Fajardo me miraban atentos en espera de mi respuesta.

—¿Le importa que el sargento sea testigo de nuestra conversación?

Jack Daniel negó un par de veces con la cabeza. El sargento, con un gesto de la mano, señaló una de las sillas vacías detrás de su mesa. Ocupé el lugar libre junto al detective inglés y, mientras que los latidos de mi corazón resonaban en mi cabeza, exclamé con naturalidad fingida: —Cuenta con toda mi atención.

—Se trata de una compañera de trabajo, la inspectora Nelly Sachs —la voz de Daniel se entrecortó de forma breve y tragó saliva—. Hace unos meses solicitó una excedencia para atender unos asuntos personales. No tengo ni idea de qué se trataba y tampoco le di importancia hasta hace tres semanas; cuando me llamó por teléfono algo agitada. No me dio ninguna explicación, solo una orden: que le buscara a usted si no tenía noticias de ella durante una semana. Ayer se cumplieron siete días de su último mensaje y esta misma mañana viajé de Londres a Madrid para localizarle. Allí me informaron de su estancia en Tarifa, y aquí me tiene para cumplir la palabra que le di a Nelly.

Aunque el despacho de Fajardo se había quedado en absoluto silencio, un constante murmullo de voces inundaba mi cabeza. Voces entremezcladas que me dejaron unos segundos absorto. Distinguí la voz de Fajardo en un tono más alto que las otras…

—¡Almansa! ¿Estás bien?

Causó el mismo efecto que una bofetada sobre un histérico y volví a la lucidez.

—¿Tiene alguna idea de por qué su compañera quisiera encontrarme?

—Ni la más mínima, inspector.

Aquellas voces volvieron a mi cabeza, esta vez mezcladas con imágenes borrosas; una mujer pelirroja, espumosas olas que rompían sobre la arena de la playa, mi nombre en su brazo… La voz de Fajardo volvía a sobresalir por encima de las demás, hasta el punto de acallarlas de nuevo con rotundidad.

—Inspector Daniel, me temo que su compañera se le adelantó y encontró al inspector Almansa antes que usted.

—Entonces, ¿tienen noticias de ella? —sus ojos dejaron ver una mezcla de alegría y angustia.

Fajardo se levantó en silencio. Inmóvil frente al inglés, parecía meditar sus siguientes palabras. Por fin se decidió: —Creo que lo mejor es que nos acompañe.

Me negué por completo a bajar del Mégane que Fajardo había estacionado frente a la puerta del Instituto de Medicina Legal de Algeciras. No lo hice de palabra, simplemente mis músculos obedecieron de manera fiel al cerebro que había ordenado la inmovilidad. Una vez fuera del vehículo, Daniel miró hacía atrás con incredulidad debido a mi decisión. Sus vidriosos ojos mostraban la pena al conocer la muerte de Nelly. Fajardo solo lanzó una piadosa mirada hacia el Mégane desde la puerta antes de desaparecer tras ella.

Diez minutos más tarde, Jack Daniel colocó su mano derecha a modo de visera sobre los ojos al salir de nuevo a la calle. El sol reinaba en un cielo ausente de nubes, aunque un sol como el de aquel primaveral día no parecía suficiente para cegarle por completo. Yo sabía por qué Daniel había hecho aquel gesto. También había experimentado esa sensación alguna vez; la luz directa del sol molesta aún más cuando tienes los ojos llenos de lágrimas.

Fajardo tardó aún unos minutos más en salir. Cuando lo hizo, encontró a Jack Daniel recostado sobre la pared del edificio con la pierna derecha flexionada sobre la pared. Apuraba un cigarro, encendido minutos antes, al tiempo que sostenía con la mano izquierda su móvil pegado a la oreja. Fajardo caminó hasta el Mégane y Daniel lo imitó después de pisotear con rabia el filtro del cigarro.

—¿Supongo que habrá llamado a la familia de la inspectora Sachs? —interrogué con cautela a Daniel después de que se acomodara en el Mégane.

—Nelly estaba sola en el mundo —el detective inglés demostró una profunda tristeza—. Perdió a sus padres en un accidente de tráfico hace años. Su hermana Maggie acusó mucho la muerte de los padres y se distanciaron. Luego, se metió en las drogas y desapareció sin dejar rastro hará unos tres años.

»He llamado a mis superiores para comunicarles lo sucedido. En cuanto la investigación lo permita, acelerarán los trámites para repatriar el cadáver. También les proporcionarán todos los datos que estén en su mano para llegar al fondo de esto. Desde ahora, si ustedes lo permiten, les ofrezco mi colaboración.

—Quizá su estancia aquí sea más corta de lo que piensa —Fajardo arrancó el Mégane—. Ayer, uno de los guardias civiles que trabajaba en el caso disparó sobre un sospechoso. Presuntamente, todo indica que ese hombre mató a su compañera.

—¿Se sabe por qué? —la voz de Daniel sonó quebrada.

—El motivo quizá nunca lo sepamos, aunque no quiero perder la esperanza de encontrarlo. Estamos a punto de recibir los últimos datos de criminalística y puede que el juez dé carpetazo al asunto. Quizá esos pocos detalles nos desvelen que pasó en realidad —Fajardo finalizó su teoría mirando hacia atrás para conectar visualmente con Daniel.

—Eso espero —sentencié con amargura—. Quiero volver a casa cuanto antes.

Cada mochuelo a su olivo

Algeciras. Jueves, 24 de abril de 2014

AGUADO salió de la UCI y los médicos autorizaron el interrogatorio sobre el tiroteo con el Quini. Los primeros en hacerlo fueron los de Asuntos Internos que, por el tiempo que estuvieron con él, debieron de exprimirle bien el cerebro. Fajardo les tomó el relevo sobre las doce de la mañana, con el comandante Treviño como testigo por orden del teniente coronel Arriaga, dejándome al margen del asunto por expresa petición del mismo. Mano sobre mano decidí volver a Tarifa en espera del informe definitivo de la científica.

Cuando llegué al despacho de Fajardo me acomodé como si estuviera en el mío. Me senté en su sillón, me recliné en el respaldo y crucé las manos sobre el pecho. Mis ojos merodearon por la estancia tratando de encontrar algo en lo que entretenerme hasta su vuelta. Fisgué entre los papeles del escritorio y descubrí unos apuntes suyos sobre el tiroteo de Aguado. Miré de forma superficial el texto y me detuve sobre un nombre propio. A continuación, cogí mi móvil y llamé a Iturbe.

Nada más colgar, tuve la tentación de llamar a Jack Daniel, que desde el día anterior estaba desaparecido. Supuse que debía de estar llorando la muerte de Nelly Sachs. Su forma de actuar me había hecho pensar que sentía algo más que amistad por ella. No fue nada en concreto, solo intuición, la suficiente para que mi dedo no llegara a teclear su número de teléfono.

Lis apareció por la puerta del despacho con un aspecto deplorable, del todo comprensible después de lo de Aguado. Saludó, no obstante su tono de voz fue tan bajo que apenas pude oír el «hola». Acto seguido, me levanté y la abracé para aplacar su tristeza.

—Vengo del hospital —gimoteó—. No me han dejado verlo.

—No te preocupes, ya tendrás tiempo más tarde —intenté animarla—. Además es mejor. Ahora solo tendrá la cabeza en un sitio.

—Ya, pero… —un profundo suspiro después de su llanto provocó que no terminara la frase.

—Seguro que él sabe que le aprecias. Déjalo estar —deshice el abrazo y la ayudé a ponerse cómoda en una de las sillas del despacho—. Relájate y espérame aquí un rato. Voy a traerte algo de la cafetería.

Tras unos sorbos de tila, el semblante de Lis mejoró. No se acercaba al esplendor del día que la conocí, pero se alejaba bastante del lacio y demacrado que portaba minutos antes. Aunque seguía con la mirada perdida, por momentos, parecía con los pies en la tierra.

—¿Sabemos ya algo sobre el informe de la científica? —se animó a preguntar en uno de esos momentos de lucidez.

—Aún nada. Espero que no tarden.

El móvil vibró en mi bolsillo y salí del despacho de Fajardo después de disculparme ante ella.

—Dime, Iturbe —respondí la llamada cuando obtuve la intimidad necesaria.

—Enrique Bueno, alias Quini. Treinta y seis años y natural de La Línea de la Concepción. Lo de bueno solo tenía el apellido y ya apuntaba maneras desde niño. Empezó con pequeños hurtos, menudeo de hachís y marihuana, pasando por el contrabando de tabaco, aunque no consta ningún delito de sangre. Estuvo en un par de correccionales e hizo algunas visitas cortas a la cárcel. El premio gordo se lo llevó hará cosa de un año: dos kilos de cocaína. Esa vez no pisó el trullo por un defecto de forma en el atestado. Por lo demás, era instructor de buceo y regentaba una escuela de submarinismo, sin embargo me huele a tapadera; porque sus cuentas bancarias se parecen más a las de un consejero delegado de una multinacional que a las de un simple empresario. A no ser que el buceo dé para tanto. Si fuera así, estás haciendo el gilipollas siendo policía en vez de instructor de buceo.

—Ya te digo yo que no —apoyé la teoría de Iturbe sobre que había algo raro en aquel tipo—. ¿Algún compinche conocido? —intenté saber más sobre él.

—Un tipo al que apodan Muletas. Está condenado a seis años de cárcel por tráfico de cocaína. Si necesitas conocer algo más de él me avisas.

—Envíame su currículum para echarle un vistazo. Gracias por todo, Álvaro. Te debo otra más.

—Te las cobraré todas juntas —Iturbe terminó con una carcajada.

Fajardo entró en su despacho con visibles signos de cansancio en el rostro. Lis se levantó y saludó al sargento, no como a un superior sino como a un amigo. Este la tranquilizó con una sonrisa.

—Aguado está bien y fuera de peligro. Le he dicho que has estado allí y se ha alegrado mucho. Te manda recuerdos.

Lis arqueó los labios y enseñó su bonita sonrisa.

—Gracias, Antonio.

—¿Alguna novedad sobre su declaración? —pregunté a Fajardo.

—No te puedo dar todos los detalles hasta que se entregue el informe oficial, aunque te adelanto que es como habíamos pensado. No tendrás que esperar demasiado, Arriaga quiere vernos en la comandancia dentro de hora y media.

—¿Y qué tal lo llevas?

—He tenido días mejores. Pero hay que seguir palante —se aproximó a su sillón, se dejó caer visiblemente cansado y resopló.

—Con tu permiso, sargento. Voy a prepararme para la reunión —interrumpió Lis con decisión.

—Tú no vienes. Vete a casa y descansa, tienes una semana de permiso.

—Pero… mi sargento —Lis quedó noqueada a causa de las palabras de Fajardo—. Yo…

—¡Es una orden! —Fajardo subió el tono de voz sin llegar al enfado—. Ha sido decisión del teniente Amaya y estoy de acuerdo. Pásate por su despacho que quiere hablar contigo.

Fajardo puso las palmas de la mano sobre la mesa y se impulsó para levantarse del sillón. Cuando estuvo erguido, echó andar hacía Lis que seguía impasible, asimilando la orden recibida. Los pasos del sargento parecían los de un robot de una película de bajo presupuesto.

—Es lo mejor para ti —se mostró cordial al llegar a su altura—. Y para todos. Tienes la cabeza puesta en Aguado y yo te necesito fresca. Por favor Lis…

—A la orden —terminó de decir cuando una lágrima rodó por la mejilla. Se giró y salió por la puerta sin despedirse de mí.

Fajardo volvió por sus pasos y se acomodó de nuevo en el sillón. Esta vez la caída fue más estrepitosa. Se recostó sobre el respaldo y respiró profundo por la nariz para llenar los pulmones. Un segundo después soltó el aire con la boca entrecerrada y produjo un sonoro resoplido.

—Tú también necesitas descansar —dije para recalcar lo obvio.

—Ya descansaré cuando esté muerto —Fajardo sonrió, mostrando una mueca de dolor al revolverse en el sillón—. Con una buena ducha y un café antes de la reunión me doy por servido.

—Supongo que yo sí estaré invitado —sonreí con descaro.

Fajardo también se rio y de nuevo se retorció de dolor.

—Tengo la sensación de que Arriaga por fin se va a librar de ti.

—Iré preparando el culo para la patada.

—No me hagas reír más que me duele —Fajardo soltó una carcajada mezclada con un quejido.

Fajardo no puso ningún reparo a que yo condujera el Mégane hasta la comandancia. Necesitaba reponer fuerzas y una siesta, y aunque solo fuera de media hora, le vendría de perlas en aquel momento. La aprovechó al máximo. Solo despertó cuando tiré brusco del freno de mano al aparcar. Estiró los músculos del cuello y descendió del vehículo. Sus cejas se arquearon cuando reconoció, a lo lejos, al inspector Jack Daniel.

—¿Ha sido idea tuya? —preguntó a sabiendas de que ningún otro podría haberlo hecho.

—Es como jugar a la Lotería de Navidad: cuanto más repartido esté el Gordo, más se disfruta. Aquí ocurre lo mismo: cuantos más seamos para compartir las hostias que nos dé Arriaga, mejor —emulé una de esas sonrisas a las que él me tenía tan acostumbrado.

—Arriaga te lo hará pagar caro, ya verás.

—Para lo que me queda en el convento…

Jack Daniel nos tendió la mano al llegar a su altura.

—Sargento, inspector. Muchas gracias por invitarme —sonrió el inglés.

—Rece para que no le fusilen por espía —Fajardo no desaprovechó la ocasión para hacer burla sobre el asunto.

—No le haga caso, inspector Daniel. El teniente coronel Arriaga es un hueso duro de roer, aunque no llegará la sangre al río. De todos modos, le ruego que, oiga lo que oiga, no diga una sola palabra.

—¿Ni aunque me pregunten? —Jack Daniel se mostró algo inquieto.

—No le quepa duda que le preguntarán, pero si no quiere líos puede fingir que es mudo —Fajardo utilizó el mismo tono de mofa y de nuevo arrancó una sonrisa del rostro tristón del inspector inglés

—Si le preguntan, conteste sin problemas —sentencié.

Un guardia nos acompañó hasta la puerta de la sala elegida para la reunión. El mismo nos aclaró que el despacho de Arriaga era insuficiente para albergar a todo el personal y se decidió hacer en una más amplia. Franqueamos la puerta y comprobamos que no éramos los primeros en hacer acto de presencia. Dos hombres uniformados parecían charlar con el teniente Madrazo. Este nos recibió con cara de extrañeza al ver al joven que nos acompañaba.

—A sus órdenes mi teniente —Fajardo cumplió con un saludo de lo más ortodoxo.

Yo hice lo propio, aunque de forma más cordial.

—¿Y este? —Madrazo se dirigió a Fajardo. Demostró con la expresión su nivel de extrañeza al ver al joven que nos acompañaba.

—Es una larga historia, mi teniente. El inspector Almansa estará encantado de contársela —Fajardo me miró de reojo lanzando el envite.

Madrazo escrutó la figura del joven de arriba abajo y dio su aprobación sin querer saber nada más del asunto.

—Bienvenido, sea quien sea —señaló unas sillas y ordenó que nos sentáramos. Él continuó de pie en espera de la llegada de Arriaga.

La puerta se abrió y el rostro flacucho del teniente coronel apareció en primer lugar. Lo acompañaba el comandante Treviño y un desconocido, también vestido con el uniforme de la Guardia Civil, que cerró la comitiva.

—¡En pie! —el marcial grito de Madrazo hizo retumbar la sala.

Fajardo, a pesar del cansancio acumulado, despegó su culo del asiento a la velocidad de un cohete. Jack Daniel y yo le imitamos, aunque no sin tanta energía, al tiempo que Madrazo rendía novedades a Arriaga.

—¡Descansen! —el teniente coronel se dirigió a la mesa central sin percatarse de quien nos acompañaba al sargento y a mí.

Arriaga se acomodó en la silla y Treviño, junto al desconocido, le flanquearon. El teniente coronel abrió un estuche del que sacó unas gafas. Se las colocó y miró al fondo. Guiñó los ojos para enfocar y distinguir el rostro del joven inglés, que tragó saliva al ver el gesto del teniente coronel.

—¿Quién es usted? —voceó Arriaga con tono de inquisidor a la vez que se levantaba del asiento.

El inspector inglés se levantó al instante y carraspeó de forma leve.

—Me llamo Jack Daniel y soy inspector de la Policía Metropolitana de Londres —dijo con un tono más que cortés.

—¿Y quién le ha dado vela en este entierro?

Antes de que Jack Daniel abriera la boca de nuevo, me levanté e intervine.

—Yo le he hecho venir, mi teniente coronel —empleé aquellas palabras y un tono suave para que Arriaga no lo tomara como una afrenta. Antes de que pudiera meter baza, continué—. El inspector era compañero de la víctima, señor. Se llamaba Nelly Sachs y también era inspectora de Scotland Yard. Sus superiores nos han ofrecido ayuda y el sargento y yo hemos accedido a aceptarla.

—¿Cómo es que nadie me ha informado al respecto? —la mirada de Arriaga fue a buscar los ojos de Madrazo, que se sonrojó al no poder dar explicación alguna.

—El teniente Madrazo lo desconocía, mi teniente coronel —Fajardo se levantó e intervino al instante—. Supimos de la existencia del inspector Daniel ayer tarde y con el jaleo de Aguado no he terminado el informe. Yo asumo toda la responsabilidad.

Arriaga se tomó unos segundos para meditar con cara de vinagre. Finalmente dictó sentencia.

—Lo de Aguado nos ha traído a todos de cabeza, sargento. Cuando tenga listo ese informe, hágaselo llegar al teniente. Pueden sentarse los tres —terminó con un tono piadoso, jamás visto por mí. Se acomodó de nuevo y miró al desconocido haciéndole un gesto. Después de la conformidad de este, continuó—. Por mi parte podemos empezar. Considero que ya estamos todos, ¿o quizá el inspector Almansa haya invitado a alguien más que aún no ha aparecido?

—No señor —dije mientras intentaba recuperarme de la pedrada. Por el rabillo del ojo vi como una furtiva sonrisa se escapaba de entre los labios de Fajardo.

—Pues si es así vamos a poner el punto final a este asunto. Les presento al capitán Urbieta —Arriaga señaló al desconocido que le acompañaba en la mesa central—. Es el oficial al mando de la Unidad de Policía Científica que se ha encargado de la investigación de los restos hallados en la Caleta del Moro y el posterior escenario del tiroteo entre el cabo primero Aguado con Enrique Bueno. Se encargará de darles a conocer el informe oficial.

El capitán agradeció la presentación del teniente coronel con un solemne movimiento de cabeza y abrió una carpeta. Luego, carraspeó e intervino.

—Muchas gracias a todos por venir. Como no les quiero entretener demasiado, haré un resumen general del informe. Empezaré por los restos localizados en la playa. Aquí destacaremos dos cuestiones fundamentales: un chaleco salvavidas y unos paquetes que han dado positivo en el análisis de cocaína. El chaleco tenía un desgarrón que presumiblemente podía haberse hecho con un cuchillo similar al que describió el forense en su informe sobre la muerte de… —interrumpió su intervención y centró su mirada en el sargento Fajardo.

—Nelly Sachs, mi capitán.

Urbieta cogió un bolígrafo y anotó sobre el informe el nombre de la joven. De seguido agradeció a Fajardo el apunte y continuó.

—Tomamos unas pequeñas muestras de fibras del desgarrón y tratamos de encontrar en ellas restos de ADN de la difunta, hallando resultado positivo pese a la degradación de dichos restos. De forma paralela, analizamos en los paquetes de cocaína una sustancia que el sargento Fajardo había captado vía olfativa en la Caleta del Moro. Él intuyó que podía ser gasolina, aunque el cromatógrafo de gases nos ha indicado que dicha sustancia es parafina. También el forense encargado de la muerte de Nelly Sachs hace mención en el informe sobre un resto de esta sustancia en sus uñas. Se descubrió un bidón de parafina para estufas en la vivienda de la finca El Chaparral, lugar en el que ocurrió el tiroteo en el que se vio envuelto el cabo primero Aguado, lo que nos hace relacionar el chaleco, Nelly Sachs y la cocaína con el difunto Enrique Bueno —tragó saliva y cambió de orden unos folios de la carpeta—. Los sargentos Viera y Clavijo, aquí presentes —señaló a los dos desconocidos sentados junto a Madrazo—, son miembros del Grupo de Investigación del Servicio de Asuntos Internos de la Guardia Civil y se han encargado de tomar declaración al cabo primero Aguado después del tiroteo y posterior fallecimiento de Enrique Bueno. En el informe reseñan que Aguado, después de no descubrir ningún dato significativo durante los interrogatorios a los pescadores de la zona, llamó al jefe del puesto de Tarifa para informar. El teniente Amaya le comunicó la intención del sargento Fajardo de visitar la finca El Chaparral. Aguado conocía los antecedentes de Bueno y decidió, por su cuenta y riesgo, dar apoyo al sargento y su equipo en el interrogatorio. A pesar de llegar antes que su superior tomó la decisión de entrar en la propiedad para echar un vistazo y se topó con Bueno. Aguado se identificó como agente de la Guardia Civil y le intentó interrogar. En un descuido del cabo primero, el sospechoso sacó un arma escondida y Aguado intentó disuadirle con un disparo de advertencia. Sin embargo, Bueno disparó su arma y alcanzó a Aguado. Esto obligó al cabo primero a repeler el fuego con el consiguiente fallecimiento del agresor. Después del incidente, mi equipo tomó muestras de la parafina descubierta en la vivienda y la comparó con la de los paquetes de la playa. Hallamos un cien por cien de similitud en las sustancias. Además, encontramos cinco casquillos que se corresponden con los cinco disparos efectuados: dos de una pistola del calibre 22 efectuados por el difunto; y tres de 9 mm hechos con la Beretta reglamentaria del cabo primero. En un registro posterior de otra vivienda del fallecido se ha descubierto cocaína de las mismas características que la de la Caleta del Moro. Por tanto, no nos queda duda de que Enrique Bueno está relacionado con la muerte de Nelly Sachs.

El capitán Urbieta cerró la carpeta y dio dos golpes con ella en la mesa. Aquello sonó como un «que se levante la sesión», aunque no fue así. Arriaga tomó la palabra nuevamente.

—Señores, ante las pruebas presentadas, el juez Escudero ha decidido cerrar el caso y archivarlo. Por lo tanto, el Cuerpo de la Guardia Civil les agradece su contribución, en especial al inspector Almansa por su colaboración en el caso al ayudarnos a descubrir al asesino de la desconocida. Buenas tardes a todos, gracias por asistir y como dicen en mi pueblo: «Cada mochuelo a su olivo y cada puta a su rincón».

La sospecha de que Arriaga se había referido a mí con lo de puta, provocó que las dudas que tenía que preguntar respecto al informe se vieran relegadas a un segundo plano. Aquello me retrasó el tiempo suficiente para que el silencio de la sala fuera engullido por el murmullo originado por los cuchicheos y el movimiento de sillas. Eso propició que mi gesto de levantar la mano resultara desapercibido por todos. De repente, una voz produjo un enorme eco que rebotó de lado a lado.

—¡Nelly Sachs!... ¡Se llamaba Nelly Sachs!

—Contenga su flema, joven. Ni siquiera está usted oficialmente invitado a esta reunión, así que domine su tono de voz —replicó Arriaga, molesto por la actitud del inglés.

Bajé la mano enseguida. La visión del inspector Daniel, tenso, erguido y desafiante con Arriaga, me produjo verdadero temor, aunque no por mi parte; a estas alturas y vistos los precedentes, ya estaba curtido de vérmelas con el teniente coronel. Sin embargo, el que me daba miedo de que pagara las consecuencias finales era Fajardo. Al fin y al cabo el seguiría compartiendo techo con el dinosaurio mientras otros le perderíamos de vista, por lo cual actué enseguida.

—Debe disculpar al inspector, mi teniente coronel —me levanté del asiento y dije con el tono más sumiso y rastrero posible, a la vez que con un par de codazos intentaba la relajación corporal de Daniel.

—Llévese a este hombre de aquí, inspector Almansa, antes de que acabe con mi paciencia —Arriaga, como de costumbre, echó más leña al fuego debido al incontrolado acto del inglés—. ¡Váyanse los dos!

Mientras arrastraba a Daniel hacia la puerta, este no dejaba de mirar a Arriaga, aunque el teniente coronel ya le había retirado la mirada a modo de desprecio.

—Fucking bastard! —dijo el inglés, entre dientes, antes del último empujón que le di para salir de la sala. A pesar de ello, no lo suficiente bajo para que llegara a oídos de Fajardo y Madrazo.

No hacía falta ser licenciado en Filología inglesa para entender aquello, por eso ambos buscaron con un giro rápido de sus cabezas ver la reacción de Arriaga que recogía sus pertenencias de la mesa. Pude ver, mientras que cerraba la puerta, como los dos relajaban el rostro al notar que el tiranosaurio de Arriaga no se había dado cuenta. Una vez en el pasillo, tras la puerta, resonó la voz del teniente coronel dando una sonora orden: —Teniente, sargento. En cinco minutos les quiero ver en mi despacho.

La espera se hacía interminable, Fajardo seguía reunido con Arriaga y temía por su suerte. Lo más que el dinosaurio podía hacernos al inglés y a mí era abroncarnos hasta la saciedad y hablar pestes de nosotros a nuestros superiores. Sin embargo, Fajardo tenía todas las de perder y su carrera en la Guardia Civil se podía ver dañada si Arriaga le ponía palos en las ruedas, nada de extrañar por todo lo visto hasta aquel momento. Decidí que mi nuevo amigo merecía más por mi parte, así que dejé al inglés en la entrada de la comandancia y fui en dirección al despacho de Arriaga para intentar matar dos pájaros de un tiro. Oí voces dentro, el teniente coronel desarrollaba un monólogo incomprensible mientras que la voz del teniente Madrazo se mezclaba furtivamente con la suya. Me pareció oír un sí y un no con la voz del sargento, de manera que supuse que también se hallaba con ellos. Mis dudas se disiparon cuando las voces de Fajardo y Madrazo se unieron en un: —a sus órdenes, mi teniente coronel.

Se abrió la puerta y los dos salieron cerrándola tras de sí. Se extrañaron al verme allí plantado. Fajardo reaccionó enseguida.

—¿Pasa algo?

—A mi nada. Estaba preocupado por vosotros —hice extensible mi parecer al teniente solo por cortesía.

—No ha sido para tanto —Fajardo contestó con la mirada puesta en Madrazo, del que buscaba su aprobación. Este hizo un gesto con la cabeza aceptando la respuesta del sargento.

—Usted es el que no sale bien parado —añadió el teniente—. Arriaga no quiere verlo ni en pintura.

—Yo que venía a bajarme los pantalones para que os dejara en paz —sonreí con descaro—. De todos modos me gustaría despedirme de él. Le importa hacerme los honores, mi teniente.

Madrazo me miró de arriba abajo, arqueó los labios y dejó escapar un suspiro nasal.

—Usted mismo —se acercó a la puerta y pidió permiso para volver a entrar.

—Eres masoca Almansa —Fajardo me tiró una nueva puya—. Te espero en el Mégane.

—Todo suyo —Madrazo dijo en voz baja nada más salir del despacho. Con un gesto casi taurino me indicó el camino libre al matadero.

La puerta se cerró tras de mí generando una pequeña corriente que me heló la espalda. Arriaga, con cara de inquisidor, esperaba con la guadaña levantada a que abriera la boca. Por fin tomé aliento.

—Mi teniente coronel —empecé ensalzando sus galones para magrear sus oídos —. Los dos sabemos que no somos simpatizantes el uno del otro. Sé que venimos de mundos parecidos, aunque distintos, y entiendo que durante este tiempo haya querido mantener un círculo de confianza alrededor del caso y que yo no encajaba en sus planes. Le forcé a que me admitiera y por ello me gané más su antipatía. No le reprocho nada, al contrario, le pido disculpas. Con mi actitud, al traer al inspector Daniel sin su permiso, le he puesto en un aprieto. Le ruego que no tome represalias contra el sargento Fajardo, él no sabía nada y ruego también que no informe a Scotland Yard sobre la actitud del inspector. Es joven y de sangre caliente, y le aseguro que estaba bastante unido a la joven muerta.

Los ojos de Arriaga describirán movimientos rotatorios, a veces de derecha a izquierda, a veces de izquierda a derecha; mi discurso de arrastrao parecía surtir efecto. Antes de que pudiera reaccionar lancé el órdago definitivo.

—También siento mucho lo de Aguado. Sé lo que se siente cuando un subordinado pasa por una situación así. Comprendo su estado y que quiera centrar todos sus pensamientos en él. Tenía unas dudas sobre el informe de la científica que me hubiera gustado comentar, aunque no quiero entretenerlo más —tendí mi mano para sellar una paz fingida—. Ha sido un placer.

Tardó un par de segundos en ofrecerme su huesuda mano que apreté con fuerza.

—Su actitud le honra, inspector. Nunca le imaginé tan atento, estoy muy sorprendido —me soltó la mano.

—No quería marcharme con mal sabor de boca. Gracias por todo —me giré hacía la puerta.

—¿Cuáles son esas dudas que tenía?

Mi cerebro celebraba la victoria intentando que mi rostro no lo reflejara. Con poca emoción, hice un pequeño giro con la cabeza para mirar de frente a Arriaga.

—Nadie ha localizado el arma del crimen, ¿verdad? Al menos no se ha comentado al resumir el informe.

—En efecto. No obstante ya ha oído que hay más pruebas que incriminaban al sospechoso.

—Duda resuelta, señor.

—¿Algo más?

—Necesito su permiso para quedarme en la casa-cuartel de Tarifa hasta que el inspector Daniel se haga cargo del cuerpo de Nelly Sachs.

—Lo tiene.

Abandoné la guarida de la bestia, como San Jorge, victorioso ante aquel dragón que tenía atemorizados a los habitantes del lugar.

Las despedidas siempre duelen

Gibraltar. Sábado, 26 de abril de 2014

EL Aeropuerto de Gibraltar es un caso curioso de ingeniería civil. Está englobado entre uno de los más peligrosos del mundo y no es de extrañar, ya que es el único aeropuerto cuya pista de aterrizaje se cruza con una carretera al mismo nivel por la que circulan todo tipo de vehículos a motor, bicicletas y peatones.

Allí estábamos Fajardo y yo, cruzando a pie la pista y mirando a un lado y a otro por si las moscas. Nuestro destino final era la terminal en la que Jack Daniel verificaba que todo estuviera correcto en el embarque del ataúd que contenía los restos mortales de Nelly Sachs. Íbamos casi con el tiempo justo, ya que mi periplo por tierras gaditanas expiraba y mi avión salía de Jerez de la Frontera unas horas más tarde.

Una vez asumido que no podía hacer nada más por aquella joven pelirroja debía volver a casa con los míos. Tenía unas ganas locas de ver a Laura y a Nuria, las cuales ya me habían dicho que irían a recogerme a Barajas. Las echaba de menos a las dos, aunque tantos días con Fajardo, y debido a sus innumerables escarceos amorosos, había despertado en mi una disimulada excitación sexual que esperaba poner fin pronto, y ya me relamía de gusto cuando por fin le pudiera hincar el diente a mi preciosa mujer. Aquel pensamiento se borró de un plumazo cuando vi una intensa pena en el semblante de Jack Daniel. Su mano temblorosa y fría se fundió con la mía en un interminable apretón.

—¿Todo bien? —no se me ocurrió nada mejor qué decir.

—Ya está embarcada —Jack saludó a Fajardo para agradecer su presencia—. Ahora pasaré el control de seguridad y esperaré a que esté lista la puerta de embarque.

—Podemos tomar algo, si te apetece —Fajardo señaló la cafetería.

—Tengo el estómago cerrado. Id vosotros si queréis —resolvió con desgana.

—No —respondí rotundamente—. Estaremos aquí hasta que tenga que entrar en el control.

El joven inglés agradeció con un gesto de su cabeza nuestra amabilidad y sugirió sentarnos para estar más cómodos.

La sala de espera bullía en exceso de turistas británicos que aguardaban su embarque. En un tono de voz alto, para sobrepasar el murmullo de la sala, Jack Daniel preguntó con la mirada fija en Fajardo.

—¿Alguna novedad al respecto?

—Va a ser complicado descubrir alguna pista sobre qué hacía Nelly en Tarifa. Investigaremos las propiedades y lugares por los cuales se movía el Quini por si acaso, aunque con el proceso cerrado por el juez se agotan las posibilidades.

—Si mis jefes lo solicitaran, quizá recibiéramos más ayuda de parte de las autoridades.

—Esto es España. Muy buena tiene que ser la tajada para que los mandamases estén dispuestos a invertir efectivos y recursos.

Fajardo, eliminó así las pocas esperanzas que Jack Daniel podía tener sobre el asunto. Este, resignado, asintió con la cabeza.

—Nunca se sabe —intervine para evitar el derrumbe total del inspector inglés—. Damos por hecho que Nelly siempre se alojó en Tarifa. ¿Y si no fuera así?

—¿Qué tienes en la cabeza? —Fajardo se adelantó a Daniel que quedó con la boca abierta.

—Pues que Nelly era británica, como Jack y como todos estos turistas que vienen aquí a menudo. ¿Y si se hubiera alojado aquí en vez de en Tarifa? Estamos a tiro de piedra de allí.

Tanto el inglés como Fajardo tardaron en dar su opinión; mi suposición les había hecho pensar.

—Algo de sentido tiene, desde luego —Fajardo tomó la palabra—. Estamos en tu casa, ¿no se te ocurre nada?

—Nunca hablé con ella de Gibraltar, y eso que ella sabía que soy de aquí.

—¿Alguna vez le habló de sus padres? —pregunté ahora.

—No hablaba mucho de aquello —meneó la cabeza—. ¿Tiene alguna teoría?

—Nada en particular. Mis padres tienen una casa en Madrid y otra en La Manga en la que veraneaban. ¿Y si los padres de Nelly tuvieran alguna propiedad aquí, en Gibraltar?

—¿Te sería complicado averiguarlo? —Fajardo tanteó al inglés, sin embargo, su cara no pareció animada con la sugerencia del sargento.

—No creo que sea el momento de presionarle —sugerí a Fajardo al ver el gesto del inglés—. Inténtelo cuando recupere el ánimo y nos informa si averigua algo.

Suspiró y, de seguido, miró su reloj.

—Les agradezco todo lo que han hecho por Nelly y por mí, tengo que dejarles.

Se despidió con un amigable apretón de manos y una decaída sonrisa. Instantes después desapareció entre el tumulto de turistas.

En el Aeropuerto de Jerez, Fajardo hizo uso de sus credenciales para pasar el control de seguridad y acompañarme hasta la misma puerta de embarque. Cuando el personal de tierra me reclamó la tarjeta, solo dijo:

—Aquí se vuelven a dividir nuestros caminos.

—Al contrario, Antonio —tuteé a Fajardo con una gran sonrisa—. Creo que dejo un amigo aquí, y no descarto volver algún día. Claro que también puedes ir a verme a Madrid y descansar un poco del aire puro y de la tranquilidad. Tanto no puede ser bueno.

—¿Yo en Madrid, inspector? —contestó Fajardo sin pensárselo dos veces—. Cada oveja con su borrego, que decía mi madre. Ahora, que en lo tocante a la juerga y mujeres guapas, Madrid es mucho Madrid. ¿No sé si me entiendes?

—Gracias por todo —le devolví una gran sonrisa y le ofrecí mi mano a modo de despedida. Me la estrechó con fuerza y después me dirigí a la puerta.

Por cierto —dije de pronto, volviéndome hacia Fajardo que aún seguía con la mirada mi marcha—. No me he despedido ni de Lis ni de Aguado. Dales recuerdos de mi parte.

Fajardo asintió con la cabeza e hizo un gesto de saludo con la mano. Sentí una gran sensación de tristeza al dejar atrás a mi nuevo amigo. Las despedidas siempre duelen, aún cuando haga tiempo que se ansíen, porque estaba claro que desde hacía un par de días yo ya necesitaba volver a casa.

Las horas y el tiempo pasan

Madrid. Viernes, 5 de febrero de 2016

QUE el inspector jefe Izquierdo me hubiera citado en el bar para tener una reunión informal me hizo sospechar de que se traía algo interesante entre manos. Izquierdo, cuando se llega a conocerlo, es un tipo transparente y su cara reflejaba en todo momento su estado de ánimo. En ese aspecto se parecía a mí, y cuando me invitó a tomar café aquella mañana, vi en su cara un cierto matiz enigmático. Quizá fue el tono de voz que utilizó, o la frase que dijo: —si tienes unos minutos, me gustaría comentarte algo importante. Pero aquí no; mejor en El Fogón, a la hora del almuerzo.

No es que estuviera preocupado por aquello, sin embargo mis pasos se aceleraban, más y más, según me acercaba al restaurante. Abrí la puerta y traté de encontrar a Izquierdo entre los clientes, objetivo difícil dada la hora que era, ya que muchos de los compañeros de la central utilizaban El Fogón a diario para calmar la sed y el hambre. Me pareció ver su calva entre el gentío del bar y me acerqué. Era él, lo encontré sentado, fabricando una pajarita con una servilleta. Levantó la cara y me miró, soltando al momento aquel papel perfectamente doblado.

—Ya estás aquí —exclamó de buen ánimo y mostrando una sonrisa.

Lo saludé y me senté al otro lado de la mesa.

—Te he pedido lo de siempre, ¿espero que no te importe?

—Has hecho bien. ¿Y cuál es el misterio? —no me anduve por las ramas.

—Tú siempre tan directo. Supondrás que si te he citado aquí no será para contarte un secreto de estado —soltó Izquierdo con su ironía habitual.

—De ti me espero cualquier cosa —dije. En ese instante, el camarero interrumpió la conversación con su llegada.

—Inspector Almansa, su cervecita sin alcohol y su tortilla con pimientos. Para usted, pan con tomate y una clarita —Izquierdo se relamió mientras que observaba cómo el camarero depositaba el plato sobre la mesa—. Buen provecho —se despidió con la bandeja bajo la axila.

Tras un primer trago a la rubia sin alcohol, continué la conversación donde nos habían interrumpido.

—Espero que no sean malas noticias.

—Según por donde se mire —Izquierdo avivó el misterio.

—Venga, en serio, ¿de qué se trata?

—¿Has concedido alguna vez una entrevista a los medios? —preguntó Izquierdo después de tomar un trago de su cerveza con gaseosa.

—Y también firmo autógrafos por la calle. ¡No te jode!

Izquierdo casi se atraganta con el bocado de jamón con tomate y volvió a beber.

—¿Eres gilipollas? —soltó de repente, aunque no en tono ofensivo—. Hablo en serio.

—Joder, Nicolás. Que no soy un torero para ir concediendo exclusivas. Ve de una vez al grano que me tienes en ascuas.

—Nos han llamado de un periódico de tirada nacional. Quieren hacer un artículo sobre la Unidad de Casos sin Resolver y has sacado el palito más corto.

—¡Pero que cabrones sois! —me salió del alma—. Seguro que esto ha ido bajando en el escalafón hasta llegar al último gilipollas.

—Yo no lo hubiera expresado mejor —la cara de Izquierdo mostró una sonrisa burlona.

Tras una pequeña tregua, después de algunos improperios más por mi parte, el ambiente retornó a la seriedad necesaria y le pedí que me informara de todos los detalles de la entrevista.

—Debemos de estar haciendo bien nuestro trabajo. Quieren publicar algo extenso, nada de un simple recorte. Y no solo eso, la periodista que se encarga del artículo insistió en que fueras tú el entrevistado.

—¿Acaso me conoce?

—Dice que ella cubrió para su periódico el asesinato de aquella inspectora de Scotland Yard que se tatuó tu nombre en el brazo antes de morir. ¿Cómo se llamaba…?

Durante un instante, sentí un escalofrío que me recorrió el cuerpo de parte a parte y mi mente voló a Tarifa a un pasado cercano. Recordé los rasgos faciales de aquella joven pelirroja y mi estado de ánimo decayó por momentos. Mi mente regresó de inmediato al presente al oír de labios de Izquierdo su nombre.

—Nelly Sachs. ¿Así se llamaba, no?

Izquierdo se dio cuenta enseguida de que aquel comentario me había afectado e intentó disculparse.

—Soy un cafre. Pensé que después de casi dos años ya lo habrías superado.

—Veintidós meses, para ser más exactos. Y no tienes que preocuparte, todos tenemos alguna espina clavada —intenté recuperar el ánimo perdido degustando un sorbo de cerveza—. Volvamos a lo que nos ha traído aquí.

—La entrevista. Como te decía. Hay una mala noticia: que es mañana.

—¡Ni de coña! Si mañana falto de casa Laura me corta los huevos.

—¿Tan importante es? —preguntó Izquierdo sorprendido ante mi rotunda negativa.

—Nuria cumple los dieciocho —le expliqué con una sonrisa de orgullo en la cara.

—Dieciocho ya, madre mía. Ya lo dijo Guillermito Shakespeare: «Pase lo que pase, aún en los días más tormentosos, las horas y el tiempo pasan».

Aquella parrafada y el tono con que se expresó Izquierdo era un aliciente para que recuperara el ánimo perdido momentos antes. Sin embargo las shakespearianas palabras de Izquierdo me sumieron en otro recuerdo pasado, también cercano en el tiempo, y reviví los tormentosos días que estuve separado de Laura y Nuria, en los que el tiempo pasó lento, torturándome todavía más. Aquellos días, por fortuna, habían quedado atrás, sin embargo yo seguía preocupado por ese posible residuo de resentimiento que Nuria pudiera tener en mi contra. Durante nuestra separación albergó hacía mí un odio que dejó mella en su joven corazón. Una herida abierta sana al final, aunque deja cicatriz.

Izquierdo me devolvió al presente con un «sutil» comentario.

—¡A la mierda la entrevista! Si no quieren cambiar el día que les jodan.

—Gracias, Nicolás. —correspondí amable al sentir que no hablaba como mi superior, sino como un amigo.

—¿Necesitas la tarde libre para comprar regalos u organizar algo? —Izquierdo volvió a la carga con más gentileza aún.

—No es necesario. Lo tenemos cerrado desde hace días. Laura no deja nada al azar —terminé explicando.

—¿Y qué tal con la chiquilla? ¿Hay muchos Romeos que se mean en tu puerta?

—Calla, calla —le dije a Izquierdo con una leve sonrisa en los labios.— Estoy por ponerle un seguimiento y escuchas. Cuando intento hablar con Laura del tema se va por los cerros de Úbeda —hice un movimiento de desaprobación con la cabeza—. Me temo que estas dos me ocultan algo.

—Ojos que no ven…

—Mañana estos ojos verán. Hemos alquilado un local para la fiesta de cumpleaños —aclaré mi explicación—. Estoy por llevarme la navaja de capar guarros de mi padre.

—No quisiera estar en tu lugar —Izquierdo apuró la cerveza con gaseosa y se limpió los labios con una servilleta—. ¿Qué te parece si volvemos al tajo?

—Mejor. Estoy a la espera de noticias del Paraca.

—¿En que anda metido? —Izquierdo preguntó al tiempo que se ponía de pie.

—Una pista en Cantabria sobre las chicas desaparecidas el verano pasado.

—A ver si hay suerte.

Nos abrimos paso entre el personal que aún poblaba El Fogón.

—Sobre la entrevista —volvió a hablar Izquierdo—. ¿Qué te parece si la cambian al lunes?

—Sin problema.

Una de las peores tareas de mi trabajo es revisar informes. Es una tarea tediosa e insulsa, no obstante tan necesaria como cualquier investigación a pie de calle. De esta tarea me sacó mi teléfono móvil, a eso de las cinco de la tarde, cuando vi en la pantalla el número del Paraca.

Tras el saludo de rigor y la correspondiente réplica de Valdivia con su vozarrón característico, le pedí que me contara si había alguna novedad respecto al caso.

—Eso parece —contestó enseguida—. Un senderista descubrió el miércoles una mochila semienterrada entre unos matorrales cercanos a la desembocadura de la ría de Ajo. Tiene efectos personales de las dos chicas francesas desaparecidas en agosto del año pasado.

—Refréscame sus nombres —me levanté para ir frente al ordenador en busca de aquellos informes.

—Amanda Gilbert e Ivette Latour —pronunció sus nombres con perfecto acento francés.

Un par de minutos más tarde, con los informes impresos en la mano, volví frente a la pantalla del ordenador.

—Ya los veo —leí por encima sus datos personales—. Veintidós y veintitrés años, respectivamente. Residentes en Burdeos, pasaban las vacaciones con unas amigas en Santander. Desaparecieron el jueves 13 de agosto de 2015. Las amigas pusieron la pertinente denuncia y… bla, bla, bla.

—Eso es. Ahora están peinando la zona a ver si aparece algo más.

—¿Sabes que no te vas a poder mover de allí hasta que terminen? —pregunté para saber de qué humor se encontraba Valdivia.

—Aquí estaré —dijo con un animado tono de voz—. En cuanto sepa algo más, te llamo.

Aparté los informes que revisaba antes de la llamada del Paraca y me puse a leer con más detenimiento los de aquellas jóvenes francesas desaparecidas. Este trabajo es muy gratificante; cuando pillas a los malos, la satisfacción que te queda es incomparable con cualquier otro tema. Sin embargo, cuando caía en mis manos un caso como aquel, no podía dejar de pensar en los padres de las víctimas. El temor de que a una hija o a un hijo le pueda ocurrir algo, siempre está ahí, oculto tras los acontecimientos del día a día; aunque al acecho en esta vida, en la que el ser humano puede llegar a convertirse en el mismísimo demonio. Yo sabía de eso por experiencia.

El sonido de mis llaves sobre el aparador del hall, provocó el hola sostenido de Laura que llegó a mis oídos como una dulce melodía. Correspondí al saludo mientras me ponía un calzado más cómodo. Husmeé por un par de estancias de la casa en busca de mi hija, sin embargo no encontré su rastro. Al final, tuve que apoyarme en Laura y pregunté por ella.

—Ni cena ni duerme en casa —oí la voz de mi mujer que provenía de nuestro dormitorio.

—¿Y eso? —continué el diálogo mientras que me acercaba a la estancia.

—Fiesta de pijamas en casa de una amiga.

Llegué al dormitorio y encontré a Laura probándose unos vestidos de noche.

—¡Qué suerte! Cómo se lo monta nuestra niña —besé un par de veces a mi mujer y ayudé a subir la cremallera del vestido que se estaba probando.

—¿Te gusta? —colocó los brazos en jarra sobre las caderas y movió estas con gracia de un lado a otro.— Espera, con los tacones mejor.

Efectivamente, con los tacones ganaba mucho más en estilo. Para rematar la pose, puso morritos y luego se rio con picardía.

—Muy guapa. Y muy sexy —dije después de que mis ojos se recrearan en sus curvas.

Laura sonrió después de mi comentario y me pidió de nuevo ayuda con la cremallera.

—Me queda otro por probarme. Este es nuevo —comentó a la vez que hurgaba en una bolsa de papel con el logotipo de una conocida marca de ropa cara.

La dejé con la prueba y me acerqué al baño. Abrí el grifo de la ducha y me desnudé. Cuando entraba bajo el agua, la voz de Laura sonó con un nuevo comentario.

—Este te va a gustar más.

Cuando salí del baño, llevaba la toalla envuelta en la cintura y me secaba la cabeza con otra. Laura me esperaba de pie, con pose de modelo, luciendo un espectacular vestido rojo con escote palabra de honor que dejaba ver su bonitos hombros. Una abertura vertical, que nacía desde su muslo izquierdo, dejaba ver toda su pierna, rematada por un bonito zapato de tacón en color plata.

Mis ojos se quedaron fijos sobre su figura durante unos segundos y no pestañeé hasta que se abrió más la abertura. Sonrió y dijo:

—Con ropa interior a juego.

Unos minutos más tarde, el vestido, la ropa interior de encaje rojo y las toallas habían quedado dispersas en la habitación sobre el suelo de tarima. Yo sobre Laura, ya tendida en la cama, acariciando sus pechos y dando mordisquitos a sus pezones. Me dediqué a explorar con mis dedos el vértice de unión de sus firmes muslos y mi lengua invadió su boca, haciendo círculos y enredándose con la suya; como inquietos oponentes de lucha libre en un intento de derrotar al contrario. Laura me mordió el labio inferior cuando notó que de uno de mis dedos había traspasado su frontera corporal. Gimió un par de veces cuando empecé a describir pequeños círculos con el dedo corazón sobre su clítoris.

Su respiración se aceleró y, con suavidad, cogió el pene con una mano y lo acarició. Después, con un movimiento rítmico de arriba abajo, consiguió más dureza y sensibilidad en el miembro. Nos colocamos de costado para tener más comodidad, aunque seguimos frente a frente. Sus movimientos de la mano casi me hacían jadear y llegué a perder el ritmo de los míos. Le rogué a Laura que parara, porque daba la impresión de que quería terminar lo que había empezado. Se hizo de rogar con unas sugerentes muecas en la boca y unos lascivos besos, aunque al final paró.

Yo me concentré de nuevo en mi tarea y Laura volvió a gemir unos segundos después. Cuando ya notó que su cuerpo pedía algo más, me empujó para dejar mi espalda sobre la cama y se subió encima de mí como una ágil amazona. Con una acertada maniobra, logró una penetración perfecta e indolora y comenzó a moverse, ayudándose con los brazos apoyados en mi pecho.

Aceleró el ritmo y comenzó a jadear de forma entrecortada, cada vez más fuerte, una y otra vez, sin cesar; hasta que explotó en un grito de placer que me hizo subir las pulsaciones hasta el millón. No paré y acompañé sus jadeos hasta que estos decrecieron y vi mi oportunidad.

Coloqué mis manos en sus caderas y la desplacé hacia un lado de forma hábil. Luego le pedí que se colocara de rodillas. Empujé un poco su espalda hasta que las palmas de sus manos tocaron la cama y me situé, también de rodillas, detrás de ella. A continuación, con un lametón de mi lengua en su espalda, le provoqué un escalofrío. Tras el espasmo, la penetré con fuerza. Con pasión, casi furia, comencé con rápidos envites que le provocaron unos gemidos rotos y secos. Eso me obligó a acelerar mis movimientos hasta que volvió a gritar, esta vez más fuerte, y me provocó, a la vez, un placentero orgasmo que alargué todo lo que pude, hasta que ella me obligó a parar con un «No sigas. Me haces daño».

El miedo, esa emoción difícil de manejar

Madrid. Lunes, 8 de febrero de 2016

QUE en todos los sitios cuecen habas es un dicho popular bastante extendido. En mi familia, al igual que en miles y miles más, han existido, existen y existirán desacuerdos y fricciones que debilitan la armonía familiar y la dejan maltrecha.

El último fin de semana fue un buen ejemplo de ello. La fiesta de mayoría de edad de Nuria era una oportunidad estupenda para unir lazos, sin embargo, una vez más, no estuve a la altura como padre y metí la pata hasta el fondo.

Y es que ser padre no es fácil, los niños no vienen con un libro de instrucciones del que puedas echar mano cuando algo no entiendes. Además, si se es un padre como yo, alguien que ha dado prioridad a otros asuntos antes que a la familia, estás apañado.

Una vez más mi celo profesional me hizo dar la nota en plena fiesta y fue, en ese momento de la mañana, allí, en el pasillo, camino de su despacho y después de la pregunta de Izquierdo acerca de mi careto de vinagre, cuando vomité toda la rabia que llevaba dentro.

—Primero, el mierdecilla ese me pide fuego y se enciende el porro en mis narices —torcí la boca al recordar la cara de aquel niñato imberbe—. Luego, casi me da un pasmo cuando me lo encuentro a él y a Nuria dándose el lote en el lavabo del local.

—¿No me digas que le diste dos hostias? —preguntó Izquierdo con ojos de búho.

—¿Lo dices por mi mano vendada? —la levanté para mostrar el vendaje que llegaba hasta el antebrazo—. Con ganas me quedé. La peor parte se la llevó la puerta del servicio. Menos mal que el dueño es un buen amigo.

—Y tus chicas, ¿cómo se lo tomaron?

—Laura se pasó todo el domingo sin hablarme. Hoy, al menos, me ha dicho buenos días al levantarnos. Nuria no me mira ni a la cara. ¿Por qué no podremos volver al día de antes cuando la cagamos para rectificar? —entoné con tristeza.

—Porque la vida es así, con aciertos y cagadas. Si no, no seríamos humanos. Pero que te voy a contar yo si no tengo hijos —Izquierdo palmeó mi espalda para darme ánimos.

—A veces pienso que no tener hijos hubiera sido lo mejor —miré a Izquierdo a los ojos—. Pero como se entere Laura que he dicho esto, me la corta —sonreí en un intento de reponerme.

—Borrón y cuenta nueva. Ahora tendrás que esperar a que todo vuelva a la normalidad y si Nuria quiere salir con el chico, no te queda otra que tener paciencia.

—¿Y con qué cara miro yo al gilipollas ese cuando me cruce con él?

—Supongo que bien. Siempre que no te pida fuego para encenderse un porro —Izquierdo se volvió hacia mí con una burlona sonrisa en la cara.

—¡Que te follen! Alguien debería castigarte con una hija adolescente.

—Con aguantarte a ti ya tengo suficiente.

Las risas de Izquierdo solo cesaron cuando llegamos a la puerta de su despacho. Carraspeó, se arregló el nudo de la corbata y abrió la puerta invitándome a entrar.

Una joven, sentada en una de las sillas del despacho, giró su cabeza y sonrió mostrando una bonita dentadura. Al llegar a su altura, se levantó de forma educada y me ofreció su delicada mano. Era morena, con el pelo ondulado y con unos preciosos ojos verdes tras unas gafas de pasta de color negro que le otorgaban un aire intelectual.

—Almansa, te presento a la señorita Sandra Villafuerte. Es la periodista que te va a entrevistar —aclaró Izquierdo al tiempo que se sentaba en su silla.

—Un placer —estreché la mano de la joven.

—El placer es mío —sonrió de nuevo—. Es un honor poder hablar con usted, su fama le precede.

—Ya será menos —el cumplido casi logró que me ruborizara—. El mérito es de toda la unidad.

Me senté junto a ella y me acomodé a la vez que la joven sacaba un coloreado bloc de notas de un bolso de cuero color marrón.

—Me gustaría grabar la entrevista. ¿Les parece bien? —preguntó enseñando su teléfono móvil.

—Por mí no hay inconveniente —miré a Izquierdo para ver su impresión.

—Por mí tampoco, me marcho enseguida y os dejo tranquilos.

Dicho esto, Izquierdo se levantó, posó una de sus manos sobre mi hombro izquierdo y susurró en mi oído unas palabras.

—Sé bueno, deja el pabellón bien alto.

Dediqué una sonrisa cómplice al inspector jefe antes de que este saliera por la puerta.

—¿Empezamos? —la joven periodista echó mano de su bloc.

—Adelante, estoy preparado —recosté la espalda para tener más comodidad.

—¿Le han entrevistado alguna vez para la prensa?

—Nunca.

—Vale, es que le veo un poco nervioso, no obstante no nos comemos a nadie, se lo prometo.

Sonreí y tomé aire llenando los pulmones, para después soltarlo todo golpe.

—Gracias por la consideración.

—Para poner en situación a los lectores necesito saber cuantos casos sin resolver se producen en España —habló la joven después de poner en marcha la grabadora de su teléfono móvil.

—Hay que tener en cuenta que nuestro país es uno de los que tiene la tasa más baja de homicidios de toda Europa. Hay unos trescientos casos anuales, entre desaparecidos y asesinatos de personas identificadas o de desconocidos. De ellos, entre un diez y un veinte por ciento entran en nuestros archivos y en los de la Guardia Civil como pendientes de resolución. A partir de ahí comienza nuestro trabajo, que está marcado por la constancia y la imaginación. A veces con más presión de la habitual ya que los homicidios prescriben transcurridos veinte años después de haberse cometido el delito. La buena noticia es que solo el año pasado se resolvieron casi doscientos cincuenta.

—¿De qué forma se procede a la hora de reabrir un caso?

—En cuanto tenemos una nueva pista de alguno solicitamos al juez que lo reabra y se empieza de nuevo una investigación que se apoya sobre las pruebas antiguas. A veces tenemos suerte, en otras, por desgracia, el caso vuelve a «congelarse».

—¿Cuánto tiempo lleva al mando de la Unidad de Casos sin Resolver?

—Algo más de tres años. Desde que se creó la misma —aclaré.

—¿En todo este tiempo, cuántos casos han terminado por resolver?

—Hemos investigado unos ciento cincuenta, aunque hemos resuelto noventa y ocho.

—¿Qué cualidades se necesitan para formar parte de esta unidad?

—Sobre todo, compromiso. Luego, una mente abierta y mucha imaginación. Nuestro empeño es agotar todas las posibilidades. A veces, las ideas surgen de las nuevas incorporaciones al grupo y nos permiten no perder la imaginación para abrir nuevas líneas de investigación. Para nosotros es imprescindible el trabajo en equipo y el brain storming, aunque no descartamos las genialidades individuales.

—¿Qué tipo de casos da más satisfacción resolver?

—Los que más nos reconfortan son aquellos en los que ha transcurrido mucho tiempo y podemos darle a las familias de las víctimas la satisfacción de llevar al o a los culpables ante la justicia.

—¿Puede hablarme de algún caso de impacto que haya resuelto su grupo?

—Me pasan por la cabeza algunos por los que la unidad está muy bien considerada. Sin ir más lejos, el primero que se nos encomendó. Descubrimos una trama que implicaba a un alto cargo político español y a un magnate ruso. La empresa farmacéutica que habían creado falsificó informes así como estudios clínicos de un medicamento que más tarde salió al mercado y que dejó un rastro de muertes a causa de sus efectos secundarios. Si necesita un dossier del caso hable con el jefe de la Oficina de Prensa.

—¿Cuántos integrantes forman en la actualidad la unidad?

—Somos cinco: dos mujeres y tres hombres.

—Antes ha comentado que es importante que el personal vaya cambiando. ¿Quién decide dicho cambio?

—Esta unidad la forman voluntarios que optan al puesto por solicitud, aquí no despedimos a nadie. Cuando un compañero se marcha a otra unidad se cubre su baja de forma inmediata. Tenga por seguro que todos los candidatos se han ganado el puesto con creces.

—Volvamos a los casos que quedan sin resolver una vez reabiertos. ¿Se dejan mucho tiempo «congelados» hasta revisarlos de nuevo?

—Volvemos a ellos como en una especie de constante retorno: con ojos nuevos, podríamos decir. A veces al mes o dos meses de archivarlo de nuevo. En ocasiones pedimos información a otros compañeros de las actividades de los posibles sospechosos y ordenamos seguimientos esporádicos. También, un buen uso de los medios de comunicación a veces nos permite que puedan aparecer nuevos testigos. Y otra de nuestras tácticas es comparar con otros casos similares y que puedan estar relacionados.

—¿Le gusta formar parte de esta unidad?

—Me encanta. Creo que este grupo funciona tan bien por la calidad humana de sus integrantes. Está claro que todos somos grandes profesionales, pero aún más, buenas personas. Y no es adulación fingida.

—Tengo entendido que colaboran con otros Cuerpos de Seguridad del Estado.

—Siempre que alguna de las investigaciones lo precise. Además, en los congresos sobre criminalística solemos coincidir con otros compañeros de otros cuerpos e intercambiamos impresiones sobre nuestros casos. Cuantos más ojos los miren, más perspectiva tenemos. También colaboramos con otros países a través de Europol o Interpol.

—Por último, una pregunta personal. ¿Alguna espina clavada, algún caso que no se haya resuelto en su totalidad y que le traiga de cabeza?

—Los hay, sobre todo aquellos que tomas como reto personal.

—¿Está entre ellos el caso de la inspectora de Scotland Yard asesinada en Tarifa? Según mis fuentes se tatuó su nombre en el brazo. ¿Por qué cree que lo hizo?

Durante un momento, me quedé petrificado. Aquella joven dulce y hermosa me acabada de lanzar un bocado a la yugular y me tenía a su merced. Tardé en reaccionar, aunque mantuve el tipo.

—Lo siento, pero me temo que tendrá que esperar al levantamiento del secreto de sumario para acceder a esa información. Usted ya debe saber que aunque un caso esté archivado no significa que se pueda hablar de él con cualquiera.

Mi cambio de tono en la respuesta obligó a la joven a rectificar.

—Le ruego que me disculpe si le ha incomodado esta última pregunta —la joven sonrió tímida—. Ya sabe como somos los periodistas, también apuramos todas las posibilidades.

—No se preocupe —moví la cabeza y sonreí para aceptar su disculpa a la vez que ella se acercaba a por su móvil para detener la grabación.— También le ruego que me excuse, mi respuesta ha sido algo brusca.

—Todo olvidado —sonrió, ahora de buena gana. Guardó su móvil en el bolso—. ¿Puedo hacerle unas fotos para el artículo?

—Por supuesto —respondí—. De pie, sentado, ¿cómo le parece mejor?

—Sentado, detrás del escritorio. ¿Si le parece bien? —preguntó de forma amable al tiempo que sacaba de su funda una Nikon Réflex.

La preparó con rapidez y, cuando estuvo lista, volvió a consultarme.

—¿Cuál es su perfil bueno?

—Mi mujer dice que el derecho y mi hija que el izquierdo. A mí me da igual —sentencié con una sonrisa.

—Pues le haré de los dos y elijo la que más me guste.

Disparó tres o cuatro veces sobre mi lado izquierdo, e hizo lo mismo sobre el derecho después de invitarme a cambiar de postura. Ojeó en el visor las fotos y las dio por buenas con un «geniales, ha salido muy guapo».

—¿Cuándo estará lista? —pregunté nada más levantarme del asiento de Izquierdo.

—En dos días la tendré maquetada. Le enviaré un archivo PDF al correo electrónico para que me dé el visto bueno. También le diré si la sacamos el sábado o el domingo.

—Genial —palpé mis bolsillos tratando de encontrar una tarjeta de vistita. La localicé en uno de los de la camisa y se la entregué junto con una sonrisa. La aceptó y guardó en el bolso.

—Muchas gracias. Espero que le guste, y de verdad, siento si se ha disgustado al ser demasiado curiosa.

—Sé que ser entrometido es algo natural en los periodistas. Depende de quién y de cómo se haga, causa más o menos daño. No se preocupe, ha sido un placer conocerla.

La joven sonrió de nuevo y me ofreció su mano que yo estreché, para preguntar después si la acompañaba a la salida. Contestó de forma negativa, con mucha firmeza. Abrí la puerta del despacho de Izquierdo y se marchó a través del pasillo hacia la salida.

La monotonía había invadido el resto de aquella mañana de lunes. Solo la invitación a comer de parte de Izquierdo auguraba un mejor inicio de la tarde, eso si no sacaba a relucir el «asuntito» del novio de Nuria. No lo hizo, se concentró en hablarme de su afición por la pesca.

—Este verano me voy a Noruega a pescar salmón —dijo Izquierdo a la vez que cortaba un enorme entrecot algo sangrante—. Con guía y todo. Me voy a gastar bien los duros.

—¿Y tu mujer?

—Que haga lo que quiera. El año pasado se marchó de crucero con sus amigas y yo me quedé abanicándome en casa —bebió un sorbo de vino.

—Pero… ¿tenéis buen rollo, no? Quiero decir que no os estáis separando.

—Qué va —Izquierdo sonrió de buena gana—. Después de treinta años de aguantarnos el uno al otro hay que encontrar alternativas para que la rutina no te mate. Así que hemos decidido «volar» separados. Quiero a mi Rosa un montón, aunque hay veces que no puedo ir a su ritmo y es mejor que haga su vida. Eso es más agradable que una separación.

—Tienes toda la razón —apoyé su exposición con toda sinceridad.

—Tú estás hecho de otra pasta diferente a mí —Izquierdo me señaló con el cuchillo—. Estás viviendo otra oportunidad con Laura y por esa razón no quieres despegarte de ellas. Sin embargo llegará el momento en que Nuria se vaya y os quedaréis los dos solos. Al final, la monotonía os invadirá y chocaréis en casa más a menudo de lo que piensas.

—Todavía queda mucho para que ocurra eso —sentencié con todo convencimiento.

—Eso no te lo crees ni tú —me dijo burlón—. Otra cosa es que no quieras que pase todavía.

—Puede —dije con la boca chica, sin querer darle toda la razón a Izquierdo.

—Lo que te ocurre con Nuria es que tienes miedo.

—¿Miedo?

—Por supuesto. Es una emoción difícil de manejar y ni siquiera uno mismo se da cuenta de que se aloja en nosotros y nos mina por dentro.

Puede que Izquierdo tuviera razón y que perderme los primeros años de infancia de Nuria, por mi pasión al trabajo, me hiciera pensar de aquella forma. Además, mi separación durante mi periplo abrazado a una botella, me había vuelto más protector sobre las dos, supongo que intentando ganar el tiempo perdido. Quizá fuera miedo lo que sentí durante la fiesta de Nuria, y no que estuviera con aquel macarra fumador de porros. Un gran miedo a perderla tan pronto y que no quería reconocer.

Solo los tontos carecen de preocupaciones

Madrid. Martes, 9 de febrero de 2016

NADA más abrir los ojos y obtener algo de conciencia, mis fosas nasales se inundaron del olor a café recién hecho. Puse los pies en el suelo y miré mi móvil; todavía quedaban algunos minutos para que sonara la alarma, pero no volví a la cama. Hipnotizado por aquel delicioso olor, perseguí su rastro hasta la cocina. Laura trasteaba sobre la vitrocerámica y aún se oía el chapoteo del café hirviendo en la cafetera. En ese instante la apartó de la placa vitrocerámica y se giró.

—Buenos días —la sorprendí con mi sigilo.

—¿Ya te has levantado? —me miró con una cara neutra. A continuación se dirigió a la nevera y sacó mermelada y mantequilla para preparar unas tostadas.

Desde la bronca con el novio de Nuria, Laura me castigaba sin besos matinales. Intenté un pequeño acercamiento, aunque solo me ofreció la mejilla cuando quise besarla en los labios. No insistí y dejé que siguiera torturándome sin piedad.

—Te has levantado temprano, ¿tienes planes? —interrogué para buscar algo de conversación.

—No he dormido bien y me he cansado de dar vueltas en la cama.

—¿Algún problema con la niña? —pregunté.

—¿Por qué con Nuria? No comprendo esa obsesión tuya con ella —dejó de untar la tostada y sus ojos quedaron fijos en mí.

—No estoy obsesionado —desaprobé enseguida la afirmación de Laura haciéndome el ofendido—. Me comporto como un padre responsable que se preocupa por su hija.

—Ella dice que la agobias.

—Pues no sé por qué. Es verdad que el otro día metí la pata, aunque ya viste con quien estaba comiéndose los morros.

—A ver, Gabriel —Laura dejó todo lo que tenía entre manos y se posicionó frente a mí. Con ternura me rodeó la cintura con sus brazos—. No se va a casar con él —me besó de forma superficial en los labios—. El chico es guapo y ella es joven, déjala que experimente.

Como hechizado por aquel beso, de repente, quedé aturdido durante unos segundos sin saber qué decir. Después de ordenar mis pensamientos, obsequié a Laura con un íntimo beso, que ella recibió con agrado y volví a insistir sobre su insomnio de la noche, apartando a un lado el tema de nuestra hija.

—Entonces, ¿qué te ocurre, por qué has dormido tan mal?

—Ayer hablé con mi madre —la cara de Laura entristeció—. Mi padre tiene leucemia.

Enseguida intenté consolarla. La abracé con fuerza y froté su espalda con mis manos.

—¿Es grave?

—En las personas mayores el ritmo de la enfermedad es más lento. Al menos eso ha dicho el médico, aunque no me consuela.

—¿Vas a ir a verlos?

—Me gustaría, aunque no sé… —dudó un instante—. Ahora no es buen momento, tú y la niña… ya sabes a que me refiero.

Entendí a Laura por completo. Era la mediadora entre nosotros y la confidente de Nuria con sus nuevos amoríos. No era de las que deja tirados a los demás así como así.

—Quizá me anime a ir el fin de semana, si puedo organizar un poco todo esto —dijo Laura después de unos segundos de reflexión.

—Es una gran idea, así puedo acercarme contigo ¿Quieres que llame a Rafael? Seguro que conoce al médico que lleva a tu padre.

—Yo había pensado en llamar a Cristina.

—Lo que tú prefieras.

Mi teléfono sonó. En principio pensé que se trataba de la alarma, aunque un instante después comprobé que la melodía era distinta. La llamada entrante era del Paraca. Enseguida la acepté y me llevé el móvil a la oreja.

—Dime Valdivia.

—Buenos días. Espero no molestar a estas horas, pero es urgente —su voz sonó titubeante.

—Tranquilo, ya estaba despierto. ¿Qué ocurre? —me aparté un poco de Laura para tener más intimidad.

—Las peores noticias.

Un inquietante silencio dejó en mi cara una gran incertidumbre. Laura lo notó e intentó pedirme explicaciones con un gesto. Le rogué paciencia con mi mano mientras que esperaba que el Paraca me sacara de dudas.

—Me temo que las chicas francesas están muertas —soltó como una bomba—. Ayer localizaron dos cuerpos, se encontraban finalizando la última batida y los perros señalaron el lugar. Es algo inaccesible, por esa razón esperan a que amanezca para empezar la exhumación de los cadáveres.

Dejé al Paraca sin respuesta, intentando digerir aquellas horribles noticias. En algún momento lo imaginé, sin embargo me resistía a darme por vencido. Laura seguía con inquietud todos mis gestos y movimientos. Con un ahogado «ahora te llamo» di por finalizada la llamada. Aquellas palabras provocaron en mi mujer una frenética curiosidad. Intenté que la rabia y el dolor que sentía no se me notara cuando le expliqué, superficialmente, la gravedad del asunto. Nos abrazamos durante unos segundos para compartir aquella tragedia y después le pedí la mayor discreción a Laura.

Mientras me vestía, no paraba de darle vueltas y mi pensamiento se centraba en los padres de aquellas desdichadas jóvenes. Nuria ocupó mis siguientes reflexiones; cómo podría estar tranquilo y no pensar en ella viviendo, casi día a día, todas aquellas terribles situaciones: solo los tontos carecen de preocupaciones.

Unos minutos más tarde, con algo más de tranquilidad, marqué el número de mi compañero.

—Hola, Mario, ¿cómo lo llevas? —tuteé al Paraca para mostrarle cercanía en aquel difícil momento. Sabía que, a pesar de ser un hombre curtido por su preparación militar, era un tipo sensible.

—Intento no personalizar el tema, aunque no es fácil —mostró entereza—. Necesito saber si vas a venir, porque los de la UCO ya están aquí.

—Me pillas fuera de juego y ni siquiera he llamado a Izquierdo.

—Hay un vuelo directo desde Barajas a las 11:40. Podrías estar aquí antes de la una —Valdivia hizo gala de sus dotes de organización.

—Dame media hora. Cuando sepa algo te aviso. Toma nota de todo, porfa.

Izquierdo respondió con voz de extrañeza debido a mi madrugadora llamada. Con tantas dudas intenté pedirle consejo, resaltando la petición del Paraca. Le mostré algo de inquietud acerca del viaje cuando le conté lo de mi suegro. Como siempre se mostró comprensivo y dejó que la decisión fuera mía, sin imponerme nada al respecto. Ahora me tocaba jugármela con Laura, una vez más tenía la difícil decisión de abandonarla a causa de mi profesión en un complicado momento para ella.

Tomé una decisión salomónica. Con un breve mensaje de WhatsApp le pedí al Paraca que me reservara vuelo para Santander esa misma mañana y le prometí a Laura que, aunque parecía un asunto difícil de manejar, nada me impediría acompañarla el viernes a Murcia para ver a sus padres.

Preparé algo de ropa, algunas cosas de aseo personal e hice la maleta. Apenas me dio tiempo a saborear una taza de aquel oloroso café que Laura había hecho esa misma mañana. La besé con cariño y encontré comprensión en sus ojos, hoy tristes a causa de las malas noticias. Luego, cogí la maleta y salí de casa.

Lo que nos faltaba pal duro

Santander. Martes, 9 de febrero de 2016

EL Airbus A319 de Iberia tomó tierra en el Aeropuerto Seve Ballesteros de Santander justo a las 12:50, la misma hora que me había dicho el Paraca, como si de un visionario se tratara. Fue un vuelo de setenta minutos sin el menor incidente, tiempo que me sirvió para repasar los informes de las dos desdichadas jóvenes francesas, desaparecidas el 13 de agosto de 2015.

Santander me recibió con su característico clima oceánico; con una temperatura de unos doce grados, que ya la quisiera yo para Madrid en esta época del año, y con una llovizna menuda, bastante típica de la zona.

No se trataba de mi primera visita a Santander, de niño ya estuve con mis padres para visitar a mis tíos y más tarde, con cerca de veinte años, vine a las fiestas de Santiago invitado por mis primos.

No hizo falta pedir un taxi, un coche patrulla me esperaba en el mismo parking del aeropuerto. Saludé a los compañeros y nos pusimos en marcha. Tomamos la S10 para enlazar, minutos más tarde, con la A8. En apenas media hora estábamos a resguardo de la lluvia, bajo una pequeña carpa, en el puesto de mando que se había habilitado junto a la ría de Ajo.

—Gabriel Almansa, UDEV Central —saludé a aquel tipo con barba encanecida que se acercó tendiéndome su mano—. Trato de encontrar a mi compañero. Sobrepasa el uno noventa y tiene el pelo oscuro con corte militar.

—Valdivia, ¿verdad?

—Así es —me ayudé con un leve movimiento de cabeza.

Con suma amabilidad, me dio la ubicación del Paraca. Primero tenía que descender a través de un camino de tierra hasta un pequeño claro, allí había más personal y debía pedir ayuda para que me guiaran hasta el sitio exacto.

La segunda parte del recorrido parecía más complicada y un agente forestal se ofreció a acompañarme. De camino por una estrecha vereda, el agente me hizo una breve descripción del lugar. Se trataba de una senda habilitada para paseantes, que se iniciaba desde cerca del barrio del Convento hasta la urbanización La Sorrozuela. Eucaliptos y extensos encinares, ya en su último tramo, conformaban un paisaje de gran belleza y con unas vistas espectaculares de la ría de Ajo.

Se detuvo y miró entre la maleza para localizar una entrada entre los eucaliptos. Retrocedió unos pasos y me indicó un estrecho paso entre la multitud de arbustos. Recorrimos un par de metros a través de un angosto pasadizo formado por zarzales y jarales que nos llevó hasta el bosque de eucaliptos. Me advirtió de un próximo desnivel y procuré llevar cuidado sobre el suelo empapado y algo resbaladizo. Me tomó la delantera y me guió por el lugar más seguro.

Los eucaliptos habían dejado paso a las encinas y a grandes rocas redondeadas. Ahí empecé a captar el sonido de voces que provenían de más abajo. Sorteamos varias piedras enormes y descansamos sobre una de ellas, en la que me deleité observando el paisaje de la ría. Al fondo, al otro lado del cauce, una playa arenosa albergaba a algunos mirones que intentaban descubrir que se cocía en esta parte de la orilla. Aquí las voces se percibían con nitidez, y llegué incluso a oír el vozarrón de mi compañero.

Un nuevo desnivel, esta vez más acentuado, nos llevó al lugar exacto del enterramiento. Se hallaba todo acordonado y, dos metros antes del precinto, un guardia civil me frenó en seco. Me identifiqué y pude pasar. Aquí el forestal decidió volver y le agradecí la ayuda. Enseguida, traté de encontrar la silueta del Paraca entre el personal. Me pareció verlo a unos veinte metros, aunque entre los árboles y la abundante vegetación resultaba algo difícil de distinguir.

Anduve hacia el lugar y me topé con otro cordón, este más reducido. Limitaba el lugar por el que solo los de la científica podían trabajar: un pequeño claro entre la maleza y las encinas con una leve pendiente. Dos agentes, ataviados con unos monos blancos impermeables, se encontraban agachados junto a los cadáveres. Se les veía bastante atareados y con mucha minuciosidad tomaban muestras y huellas del lugar.

Los bordeé sin interrumpir su labor y conecté con uno de los grupos. En él, mi compañero conversaba con un hombre de mediana estatura, lejos de los casi dos metros del Paraca. Tenía el pelo castaño y era algo barrigón. Cuando llegué a su altura los abordé sin más.

—Buenos días —tendí mi mano con educación al acompañante del Paraca—. Soy el inspector Gabriel Almansa, de la UDEV Central.

Aquel hombre la apretó con fuerza y me sonrió de buena gana.

—Inspector Esteban Terradas, de la UDEV Santander. Encantado.

—¿Cómo va eso? —palmeé la espalda del Paraca a modo de saludo.

—Estoy calado hasta los huesos —protestó mi compañero a la vez que me obsequiaba con una media sonrisa.

—¿Qué sabemos? —interrogué, lo que puso fin a las presentaciones.

—Casi nada —se adelantó el inspector Terradas—. El juez se marchó sobre las once y empezaron esos —lanzó una mirada a los compañeros del mono blanco.

—Lo mejor de todo es que los buitres de la prensa no llegan hasta aquí —dijo ahora el Paraca.

—A menos que vuelen —replicó con gracia el inspector barrigudo.

—¿Y los demás? —hice un gesto con la cabeza para señalar a los integrantes de los otros dos grupos.

—Esos de ahí son compañeros de mi unidad y el de la gabardina es el secretario del juzgado —señaló Terradas al grupo más cercano—. Aquellos dos del chaleco verde son picoletos —señaló a los que se hallaban más lejos de nosotros.

—Los de la UCO que te comenté —aclaró Valdivia—. Llevan aquí desde ayer.

—¿Has podido hacer algún reconocimiento del lugar? —pregunté al Paraca.

—Con las primeras luces del día bajé hasta el cauce y fisgué un rato.

—Me gustaría verlo, ¿me acompañas?

—Claro —respondió sin dudar mi compañero.

—Si no me necesitáis, me subo al puesto de mando —dijo Terradas cuando el Paraca y yo nos pusimos en marcha.

Dispensado el inspector Terradas, el Paraca mostró el camino y yo le seguí con cautela. Aquí el terreno parecía menos pendiente y con algo menos de vegetación, aunque no quería dar un traspié y ponerme perdido, debido a aquello mi compañero me sacó algo de ventaja. Luego, se detuvo y esperó a que llegara a su altura.

Sobre una gran roca que hacía de atalaya, me señaló un lugar en el cauce. Se trataba de la playa llena de curiosos en la que me fijé de camino al lugar.

—He llegado hasta ahí. Cuando ha empezado a subir la marea me he vuelto. He cronometrado el ascenso hasta el lugar y lo he hecho en tres minutos cuarenta segundos. Podría hacer la prueba si se tercia, pero calculo que cargando a cuestas con cada chica tardaría cinco minutos en llegar al lugar. El sitio es accesible con piragua, con un bote de remos y hasta con una moto de agua con la marea bien alta —señaló de nuevo el cauce—. Creo que las trajo por aquí y cargó con ellas hasta arriba.

—Estoy contigo —asentí con la cabeza para confirmarlo—. La otra vía sería desde el sendero de arriba, aunque es estrecha para un coche. No se me ocurre de qué forma se podría llegar hasta allí con tanto peso extra.

—¿Un quad quizá? —el Paraca respondió imaginativo.

—Podría ser —moví la cabeza para dar validez y sentido a sus palabras—. Pero desde el sendero hasta los cadáveres hay más distancia y el recorrido es más agreste.

El rotor de un helicóptero se empezó a oír algo lejano, aunque en apenas dos minutos el aparato volaba sobre nuestras cabezas.

—Los buitres de la prensa —alzó la voz el Paraca para que le oyera bien—. Tenía razón Terradas: vuelan.

Volvimos al lugar del enterramiento y comprobamos que un nuevo miembro de la científica se había unido al trabajo. No se trataba del único cambio, otro grupo había aparecido en escena. Sus integrantes vestían algo más trajeados que el resto. La duda se disipó nada más sumarnos al grupo en el que se encontraba el secretario judicial. El mismo nos dijo que se trataba de algunos representantes del delegado del Gobierno de Cantabria.

Una mano se posó sobre mi hombro derecho y a continuación alguien me habló al oído.

—¿Te creías que ibas a ser tú el único estirado?

Su volumen alto, su ritmo medio y su voz decidida denotaban una excesiva confianza. Aquella voz…

Me giré y mis ojos descubrieron con asombro al autor de aquellas palabras.

—¡Tú! —exclamé para quedar después con la boca abierta.

—¿No te alegras de verme?

La cara del sargento Antonio Fajardo mostraba un rictus bastante habitual en ella: una sonrisa burlona.

—Nuestros caminos vuelven a cruzarse —dijo Fajardo tendiéndome su mano.

No podía articular palabra. Seguía en shock, y me costó volver a recobrar la conciencia, que había volado al otro extremo del país con mis recuerdos.

—Subinspector Mario Valdivia —mi compañero tomó la delantera porque yo seguía conmocionado.

—Sargento Antonio Fajardo de la UCO —estrechó la mano del Paraca. Sin soltarla le interrogó—. Tu cara me suena, ¿has sido militar?

—BRIPAC. 3ª Bandera Ortiz de Zárate —aclaró mi compañero orgulloso de sus días de ardor guerrero.

—¿De qué curso? —insistió Fajardo.

—Del 831. Estuve en los paracas desde 2002 a 2005.

—¿Coincidiste con el brigada Silva? —el sargento continuó el compadreo con Valdivia.

—Silva fue mi instructor. ¿También eres paraca? —mi compañero se animó aún más al escuchar tal coincidencia.

—Estuve en la Escuela Militar de Montaña y Operaciones Especiales en Jaca, del 98 al 2001, pero conocí a Silva en la Méndez Parada mientras que hacía el curso de paracaidismo. Aunque no me suena haberte visto allí —terminó Fajardo aún dubitativo.

—Pues no se me ocurre nada —el Paraca parecía hacer memoria ante la intriga del sargento.

—¿Qué os parece si dejamos las batallitas para más tarde? —dije ya recuperado del reencuentro con Fajardo.

Este sonrió de nuevo y me zarandeó con alegría. Enseguida intenté que me aclarara su situación actual.

—Arriaga me puteó varias veces, así que decidí poner de por medio cuantos más kilómetros mejor y acabé en Asturias. Luego, tuve la oportunidad de entrar en la UCO y no me lo pensé dos veces.

—¿Desde cuándo estás en Madrid?

—Llevo algo más de un año. Pero no creas que paro mucho por allí. Apenas asiento el culo vuelven a llamarme para algún caso.

Supuse que Fajardo entonó aquellas palabras como disculpa por no contactar conmigo trabajando tan cerca el uno del otro, pero no me sentí ofendido. De repente, alguien nos interrumpió.

—Mi sargento —una voz femenina sonó a nuestras espaldas—. ¿Puede venir?

Al girarme observe a una joven de pelo rubio, recogido en un moño. Tenía unos bonitos ojos azules y un agradecido rostro con una suave palidez. Rondaría los treinta años, era delgada y no llegaba al uno setenta. Mentalmente, intenté recordar los rasgos físicos de la agente Elisa Orgaz y los confronté con los de la nueva compañera del sargento. Su similitud rozaba el surrealismo. También pensé en Fajardo y recordé que rodearse de féminas, guapas o no, era uno de sus mejores pasatiempos. Tendría que preguntarle por aquello, pero ya habría tiempo de confraternizar. Después de mi exhaustivo análisis visual de la joven rubia, Fajardo me la presentó.

—La cabo primero Torres.

Fajardo nos observó mientras que nos saludábamos con un apretón de manos. Enseguida se dio cuenta de que había dejado fuera de juego al Paraca y también lo presentó.

—Perdona. El subinspector Valdivia.

Al igual que conmigo, Torres arqueó los labios y sonrió a mi compañero. Al terminar el saludo se giró hasta su superior.

—Los de científica casi han desenterrado a una de las chicas. Venga a echar un vistazo.

Anduvimos hasta el límite del precinto, la cabo primero por delante de Fajardo y de mí, con el Paraca cerrando el grupo. Observamos que los miembros de la científica habían avanzado con uno de los dos cadáveres. Se trataba del que se hallaba a la derecha. Su posición era decúbito dorsal y con las manos entrelazadas sobre el abdomen. Percibí de reojo que Torres abría una carpeta y visualizaba su contenido. Ojeaba los cadáveres, como para comparar lo que estaba viendo en ese instante con el contenido de la carpeta.

Fajardo se percató de que la observaba e intervino llamando la atención de su compañera. Esta le miró y comprendió, tras el gesto del sargento, qué debía hacer. Cerró la carpeta, se giró hacia mí y en dos pasos se posicionó a mi lado, tendiéndomela después con su mano derecha. Con un suave golpe de cabeza agradecí el gesto. Enseguida abrí la carpeta y comprendí qué comparaba: una foto tamaño 15x20 de otro cadáver, con una posición muy similar a la que veía in situ, aparecía en ella.

Una gran pesadumbre se apoderó de mí en aquel momento. Respiré profundo en un intento de relajación y al recuperar la energía pedí al Paraca que mostrara a Fajardo y a Torres el motivo por el que nosotros estábamos allí. Este sacó del bolsillo interior de su abrigo una foto doblada que entregó al sargento. Este, la miró con detenimiento, resopló y se la cedió a la cabo primero.

—No me jodas, Almansa —dejó escapar Fajardo disgustado.

—Lo que nos faltaba pal duro —volví la vista hacia los dos cadáveres—. Tener que compartir contigo un asesino en serie.

Cometer un error y no corregirlo, es otro error

Santander. Martes, 9 de febrero de 2016

EN todos mis años de carrera profesional nunca me había tenido que enfrentar con un caso de asesinatos en serie. Es un tema en el que alguna vez hemos pensado los que nos dedicamos a resolver crímenes. En mi caso, siempre lo vi como un reto, como una competición entre el bien y el mal que debes ganar para salvar al mundo de seres así. Al menos eso es lo que recoges de forma teórica, cuando lees o ves obras de temática con asesinos en serie de por medio, aunque nunca puedes hacerte a la idea de lo que en realidad entraña un tipo de caso así.

Mi primera sensación, después de quitarme de la cabeza el pensamiento de reto, fue de un gran asco hacia ese ser tan miserable, además de un terrible miedo visceral, al saber que andaba suelto un monstruo de aquellas características y que cientos o incluso miles de jóvenes se encontraban en claro peligro.

ue cientos o incluso miles de jóvenes se encontraban en claro peligro. Nuria regresó a mi mente debido a mi sentimiento de padre protector y una pregunta revoloteó por mi cerebro: ¿si pudiera encerrarla en una habitación segura al resguardo de personas así? Sin embargo… ¿no sería yo el monstruo si decidiera privarla de cualquier contacto con el mundo exterior por miedo al peligro? Como yo, miles de padres y madres se habrían encontrado en aquella situación alguna vez; con esa duda que te atormenta por dentro. La única ventaja que yo tenía frente los demás era la de manejar aquella información privilegiada en favor de mi familia, aunque aún parecía pronto para hacerlo, ya que ni nuestra unidad ni los de la UCO sabíamos a qué nos enfrentábamos.

En cuanto tuve la más mínima oportunidad, cogí mi teléfono y llamé a Izquierdo para ponerle al corriente de los hechos. Sus primeras palabras fueron de cautela y las posteriores de recomendación, para que no habláramos más de la cuenta y evitar con ello despertar la alarma social. Las últimas fueron órdenes explícitas: mantenernos alejados de la prensa.

Nuestros superiores trabajaban a contrarreloj para establecer el papel de cada uno en el caso. Entretanto, el Paraca y yo estábamos al habla con la UDEV de Santander tratando de encontrar información sobre las chicas francesas y para valorar la conveniencia de hablar de nuevo con las amigas de las víctimas para contrastar sus últimos movimientos. Decidimos posponer el tema y centrarnos un poco más en establecer una similitud de nuestro caso con la nueva pista que habíamos conocido aquella misma mañana.

Le pedí al Paraca que leyera en alto la parte del informe forense que hacía mención a la posición que tenía el cadáver de Lucía Beire cuando se desenterró.

—«La víctima tenía los ojos cerrados y se hallaba tumbada decúbito supino. Los dedos de las manos se encontraban entrelazados. Estas, a su vez, descansaban sobre su abdomen en una posición que hacía suponer que la víctima parecía dormida» —mi compañero levantó la vista del informe y se lo cedió al inspector Terradas.

—Lucía Beire era pelirroja, igual que una de las chicas francesas. Eso es algo más que una simple coincidencia, ¿no? —interrogué al Paraca a la vez que Terradas ojeaba el informe.

—No está del todo claro lo del color del pelo de la chica. Uno de mis hombres me ha dicho que las dos tenían el pelo oscuro: una morena, la otra castaño oscuro, aunque nada de cobrizo. Habrá que esperar a la autopsia para esclarecerlo —el inspector de prominente barriga cerró el informe y lo dejó caer en la mesa.

—Yo sé lo que vi —dijo el Paraca en claro desafío a las últimas palabras de Terradas.

—No se ofenda —pidió calma el inspector—. También debo creer en la palabra de mi compañero.

—El inspector Terradas tiene algo de razón. Vamos a esperar a la autopsia para no sacar conclusiones precipitadas —observé al Paraca que no cesaba de retar a Terradas con la mirada—. Creo que incluso con el informe preliminar ya nos servirá para salir de dudas. Venga, te invito a comer —agarré del brazo al Paraca y lo forcé a acompañarme—. Me han recomendado una tasca en la que hacen un cocido montañés para chuparse los dedos.

El sitio era pequeño y sin mucha pomposidad; un lugar de esos que tiene pinta de bar de toda la vida, con mantel de papel, cocina casera y abundante, y que la calidad de sus platos se mide por la sonrisa de sus comensales y no por el número de estrellas en una guía. Nada más llegar, le comenté al dueño quien me había recomendado el local. Sin esperar a tomarnos nota, plantó en la mesa un menú de degustación por cuenta de la casa compuesto por una tabla de quesos, croquetas, morcilla y unos pimientos de Padrón. Antes de que llegara el plato del menú ya estábamos saciados, aunque por no hacerle un feo a tan amable señor dimos buena cuenta de aquel cocido montañés. Al final, no lo terminamos del todo, con la excusa de dejar hueco en el estómago para degustar un poco de quesada.

El sonido de mi teléfono nos distrajo de la dulce tarea.

—Es Izquierdo —le dije al Paraca y acepté la llamada—. Dime Nicolás —tuteé a mi superior dejándome llevar por aquel grato momento compartido.

—Buenas tardes, Almansa —el tono de voz de Izquierdo denotó seriedad—. Estoy con el jefe Montalvo. Todavía no se ha decidido nada, pero sí tenemos algo claro; el operativo se coordinará desde Madrid. Tenéis que volver.

—¿De inmediato? —pregunté sorprendido.

—Lo antes posible.

Tras colgar, expliqué al Paraca la breve conversación con Izquierdo y le pedí que terminara su pedazo de quesada. Al final tendríamos que cerrar los últimos flecos del caso deprisa y corriendo, y peor aún, con la tripa llena después de aquel festín pantagruélico.

Terradas nos esperaba en la UDEV de Santander con el motor de su coche en marcha, un viejo Citröen Xsara con más años que el hilo negro y repleto de abolladuras. Yo tomé sitio en el asiento del copiloto y el Paraca se sentó detrás. El interior del vehículo no distaba mucho del exterior. En los asientos parecía que se habían librado cruentas batallas, tal vez a mordiscos, las alfombrillas parecían criaderos de champiñones y el tufo a humanidad era, como mínimo, insano.

—Bonito coche —el Paraca, quizá dolido a causa de su anterior enfrentamiento, lanzó un gran puyazo con su lado más sarcástico.

—Es de mis hijos. Tengo el mío en el taller —Terradas miró de soslayo por el retrovisor interior tras excusarse por el terrible estado del vehículo.

—¿Supongo que estas bragas tampoco serán tuyas? —el Paraca sostuvo la prenda íntima con sus dedos índice y pulgar y la enseñó por entre medias de los dos asientos delanteros.

Con la velocidad de un rayo, el inspector barrigudo arrebató las bragas a mi compañero, bajó la ventanilla y arrojó la prenda por ella al tiempo que rechinaba los dientes.

—Estos cabrones de hijos que tengo —Terradas gruñó contrariado.

—¿Cuántos tienes? —interrogué al tiempo que el Paraca se descojonaba en el asiento trasero.

—Tres. El mayor está en la academia de Ávila, los otros dos son gemelos idénticos y además de eso, unos cabrones incorregibles. No me extrañaría que a la dueña de esas bragas se la hayan follado por turnos haciéndose pasar el uno por el otro. Lo comparten todo desde pequeños —una pícara sonrisa afloró en el rostro de Terradas—. ¿Y vosotros?

—Yo no tengo hijos —se apresuró a contestar el Paraca.

—Yo, una hija. El sábado cumplió dieciocho —maticé mi respuesta.

—Siempre digo que las barrigas las traen ellas, pero como a alguno de los míos se le ocurra preñar a alguna, se la corto y se la echo a los peces.

El Paraca soltó una carcajada enorme y me contagió algo de su risa.

—Por eso no te preocupes —insistió el Paraca sin parar de reír—. Aquí hay pruebas de que toman precauciones.

—La madre que los parió —Terradas casi perdió el control del Xsara a la vez que maldecía— De hoy no pasa que esos dos dejen el coche más limpio que una patena. ¡Por mis muertos!

Mi compañero siguió con las burlonas carcajadas y machacó la moral del inspector con otro nuevo comentario.

—Siempre puede despejar la ecuación llevando a la científica el «regalito» para depurar responsabilidades.

El rostro de Terradas hervía de cólera mientras que el Paraca y yo nos reíamos a su costa. Cansado de tanta mofa, el inspector rogó una tregua después de dedicar al Paraca una nueva perla.

—Subinspector, tengamos la fiesta en paz y no me toque más los cojones. Pero que quede claro que son gemelos monocigóticos y, aunque sea difícil de creer, comparten el mismo material genético; de modo que es casi imposible diferenciarlos mediante un test de ADN.

Las risas decrecieron durante los instantes siguientes y el Paraca, esta vez sin querer ofender, lanzó una nueva reflexión sobre los gemelos del inspector.

—De ese modo, ¿si sus hijos quisieran darle el cambiazo, no habría forma de saber quiénes son?

—Al menos, usted no —Terradas pareció cobrarse así su venganza—. Yo los reconozco porque uno de ellos tiene un lunar detrás la oreja derecha.

—¿Es cierto lo que dicen sobre que los gemelos sienten uno lo del otro? —intervine con una pregunta de corte serio para dejar de frivolizar sobre el tema.

—Algo hay de cierto, los gemelos están comunicados de una forma especial estén lo lejos que estén el uno del otro. Por lo menos los míos —explicó Terradas.

Aquella seria reflexión amansó al Paraca y después de unos minutos de conducción silenciosa, aparcado ya el tema de conversación sobre los gemelos del inspector Terradas, el Citröen Xsara se detuvo en un semáforo. A nuestra derecha, una curiosa construcción se erigía con el aspecto de un enorme cetáceo de acero inoxidable. Hacía una eternidad desde mi última visita a Santander y aquel edificio me llamó tanto la atención que tuve que pedir al inspector Terradas que me sacara de dudas.

—Es el Palacio de Deportes —dijo Terradas a la vez que iniciaba la marcha al ver el semáforo en verde.

—Parece una ballena de acero —comentó el Paraca.

Tras dar un corto vistazo a la zona, contemplé una construcción que me resultó familiar.

—Es el estadio del Racing —dije sorprendido—. Entonces, estamos ya en el Sardinero.

El inspector barrigudo asintió con la cabeza sin apartar la vista de la carretera, ya que el tráfico era considerable. Solo añadió unas palabras.

—Las amigas de las francesas viven a un par de manzanas de aquí.

Habíamos llamado a las jóvenes y a sus padres para quedar todos juntos en un mismo lugar, así nos ahorrábamos tiempo y preguntas. En realidad no se trataba de un interrogatorio, era más bien un repaso a sus declaraciones para conocerlas de primera mano, aunque, después del hallazgo de los supuestos cadáveres de sus amigas su estado anímico no sería el más propicio para aquella entrevista. Sin embargo el tiempo apremiaba y por aquella razón estábamos allí nosotros.

Terradas tiró con brusquedad del freno de mano y los tres descendimos del Xsara. Reprimí una sonrisa al oír el estruendoso sonido a chatarra que produjeron sus puertas al cerrarse, sobre todo porque Terradas no nos quitaba ojo por si volvíamos al ataque con el aspecto del vehículo. Después de andar una veintena de pasos, el inspector giró a la izquierda y enfiló a través de un pasillo estrecho, rodeado de unas verjas pintadas en color verde y algo tupidas debido a las plantas trepadoras que se habían instalado en ellas. El estrecho corredor nos llevó hasta un luminoso portal acristalado. Allí el conserje, desde su garita, nos abrió la puerta automática y nos salió al paso varios segundos después, ya en el hall, para conocer nuestras intenciones. Terradas puso cara de rottweiler rabioso y le colocó la placa en las narices al conserje. Este, se apartó enseguida dejándonos vía libre para llegar a los ascensores.

Una señora, vestida con elegancia, se mostró educada al recibirnos en la puerta. Nos acompañó a través de un largo pasillo, con puertas a uno y otro lado, que confluía con una estancia guardada por dos puertas acristaladas. Al llegar a su altura las abrió, haciéndolas deslizarse a un lado y a otro. Se colocó de lado invitándonos a entrar.

La estancia, bastante amplia y bien iluminada, se encontraba amueblada con buen gusto y sus enseres eran de corte clásico. Había tres grupos de sofás y dos de ellos estaban ocupados por seis personas.

Un hombre, con el pelo algo encanecido y con seriedad en el rostro, se levantó de su sitio y nos tendió su mano a cada uno.

—Buenas tardes. Soy Juan Zabaleta, el padre de María —señaló a una joven morena sentada en uno de los sofás y que mostraba un rostro algo tristón.

Los tres saludamos a la chica con un leve golpe de cabeza. El señor Zabaleta, como un maestro de ceremonias, continuó con la presentación.

—Ellos son David y Sonia, los padres de Raquel —señaló a los tres ocupantes de otro sofá.

Raquel se encontraba flanqueada por sus padres, protegida por cada uno con un brazo sobre sus hombros. Parecía aún más afligida que la otra joven; incluso se notaba que había llorado de forma reciente.

—Ese joven de ahí es Juan, nuestro hijo —señaló a un varón joven, de algo más de edad que las chicas, sentado en un butacón a juego con los sofás—. Él también conocía a Amanda e Ivette. Espero que no les importe que nos acompañe.

No nos opusimos a la presencia del joven y Juan Zabaleta terminó la presentación.

—A mi señora ya la conocen —señaló a la mujer que nos había abierto la puerta y que ahora acompañaba a María en el sofá.

—Soy Elena. Encantada de conocerlos —dijo la señora—. ¿Les gustaría tomar algo? ¿Un café quizá? —añadió.

Tras nuestra negativa a la invitación de su mujer, Zabaleta nos señaló a los tres un chaise longue y nos rogó que tomáramos asiento. Cuando estuvimos acomodados, el hizo lo propio junto a su mujer y su hija.

—Gracias por atendernos y perdonen la premura con que les hemos citado —Terradas tomó la palabra haciendo gala de una gran solemnidad—. Entendemos que no es un buen momento tras las últimas noticias, pero el inspector Almansa y el subinspector Valdivia, de la UDEV Central, tienen órdenes de volver a Madrid con urgencia.

—¿Van a investigar el caso desde Madrid? —interrumpió el señor Zabaleta.

—Solo se coordinará desde allí —contesté dándome por aludido.

Como no pareció del todo convencido al escuchar mi respuesta, intenté dar una razón más de peso.

—Tenga en cuenta que allí tenemos más medios y que trabajaremos de forma conjunta con la Policía Nacional francesa si es preciso.

Su rostro, junto al de los demás, se llenó de una pizca de agitación, al comprender que el asunto habría cobrado una dimensión de más magnitud.

—No obstante, el inspector Terradas será nuestro enlace con ustedes y su equipo nos apoyará en la investigación.

Tras unos segundos de relajación, después de mis palabras, Terradas entró de nuevo en escena.

—Ahora, el inspector Almansa os hará unas preguntas. Intentad recordar todo lo posible, ¿de acuerdo?

Las chicas se miraron entre sí e hicieron un gesto de afirmación. Puesto que se encontraban enfrentadas, solicité a los padres de ambas que las chicas se colocaran la una junto a la otra, solas en un sofá. Los padres de Raquel parecieron refunfuñar un momento, aunque después de que el maestro de ceremonias aceptara con un leve movimiento de cabeza, las dos jóvenes se sentaron de la forma solicitada. María cogió una mano de Raquel y entrelazó sus dedos con los suyos. Antes de empezar, pedí permiso para grabar la conversación. Cuando lo obtuve, el Paraca sacó su móvil y comenzó la grabación.

—Ya hemos leído en vuestras declaraciones que visteis por última vez a Ivette y Amanda el día antes de su desaparición. ¿Comentaron algo de ir a la zona de la ría de Ajo ese día?

Las dos movieron la cabeza en respuesta negativa.

—¿En algún momento de las vacaciones dijeron si conocían ese lugar? —aunque la pregunta era para las dos, miré hacia María, ya que parecía más entera que Raquel.

—Con nosotras no fueron allí. Lo más cerca que estuvimos con ellas fue en Pedreña —contestó María, aunque buscó la aprobación de Raquel con una mirada.

—Alquilaron un coche en el aeropuerto nada más llegar a Santander —Raquel intervino con aplomo—. Estuvieron en Cabárceno y en Santillana del Mar. Puede que también fueran por aquella zona sin nosotras.

—La verdad es que querían independencia, iban y venían sin dar muchas explicaciones. Ni siquiera aceptaron nuestra invitación de quedarse aquí a dormir —Juan Zabaleta se apresuró a amplificar la afirmación de las chicas.

—Inspector —otra voz masculina interrumpió mi siguiente pregunta.

Todos giramos la cabeza hacia el butacón ocupado por el joven Juan Zabaleta. Este parecía algo nervioso, abrumado al haber atraído hacia sí tantas miradas.

—Yo estuve allí con ellas —el volumen bajo y el tono solemne de sus palabras denotó tristeza y durante un momento mantuvo los ojos perdidos, aunque luego volvió a mirarme con fijeza—. Por la mañana vimos el Derby de Loredo y después fuimos a la playa de Antuerta. Les quería enseñar el sitio al que suelo ir a surfear. Aprovechamos y nos quedamos en el Camping Playa de Ajo a comer. No le di importancia y no comenté nada con mi hermana y mis padres.

—¿Estuvisteis solos? ¿Conocisteis allí a más gente? —pregunté enseguida.

—Al principio estuvimos solos —el joven movió la cabeza en gesto afirmativo—. Pero durante la comida se unieron algunos conocidos.

—¿Conocidos de qué? —intenté que desarrollara su respuesta.

—Algún colega surfero y gente del camping.

—¿Serías capaz de darnos más datos de ellos? —el inspector Terradas intervino con cierto nerviosismo.

—De casi todos —respondió con rapidez el joven Zabaleta—. La mayoría son compañeros de la uni. Los otros, gente que curraba en el camping. Conozco al dueño, supongo que él les podrá dar más datos.

—Genial —una media sonrisa apareció en el rostro del inspector santanderino.

—Disculpa, Juan —intervine—. ¿Por qué no declaraste esto antes?

—Me fui de vacaciones a Portugal dos días antes de que desaparecieran. Durante ese tiempo mis padres no quisieron decirme nada para que no me preocupara —los miró antes de continuar su explicación—. Cuando volví de vacaciones y me enteré de su desaparición, no creí que aquello fuera importante, así que no se lo dije a nadie.

Digerí aquella nueva información algo pensativo. Quizá el joven tuviera razón y aunque, meses atrás, hubiera contado aquello que él no consideró importante, no habríamos conseguido nada. Por el contrario, también existía la posibilidad de que pudiéramos haber descubierto una nueva pista si lo hubiera hecho. Ahora, ya daba lo mismo, había que seguir adelante con lo que sabíamos en ese momento.

—¿Supongo que no habrá ningún problema en que su hijo vaya a comisaría a declarar? —pregunté con cautela al dueño de la casa.

—Desde luego que no. Yo mismo le acompañaré.

—Pues siendo así no hay más que decir —me levanté. El Paraca y Terradas me siguieron—. El inspector Terradas se pondrá en contacto con ustedes para la declaración de su hijo. Han sido muy amables y comprensivos dadas las circunstancias.

—Les acompaño —Juan Zabaleta se levantó enseguida de su asiento.

—Papá ¿Te importa que los acompañe yo?

El rostro del señor Zabaleta reflejó enseguida una gran conmoción por la pregunta de su hijo. Reaccionó después de unos segundos, afirmando con varios movimientos de cabeza y apartándose de su camino para cederle el puesto de anfitrión.

Traspasamos de nuevo el umbral y dejamos atrás las puertas correderas. El joven Zabaleta abría paso a la comitiva a través del pasillo. Cuando llegó a la puerta de entrada, la abrió y los tres desfilamos delante de él, saliendo del domicilio. Ante mi asombro, el joven nos acompañó al descansillo y cerró la puerta tras de sí.

—Inspector Almansa —me llamó la atención antes de llegar a los ascensores—. Hay algo importante que no les he dicho porque no quería que se enteraran mis padres y mi hermana.

El silencio posterior a sus palabras nos permitió oír el sonido del ascensor que subía. El golpe de la cabina al llegar a nuestra planta hizo reaccionar al joven.

—Ivette y yo tuvimos sexo —desvió la mirada hacia el suelo, como avergonzado—. Ocurrió en los aseos del camping, y la verdad es que no lo planeamos. Ella me gustaba, pero más bien se debió a un calentón de los dos —sus ojos orbitaron varias veces con nerviosismo—. Tengo novia, ¿saben? Quizá ese fuera el motivo por el que no conté que las llevé allí. Lo siento mucho, de verdad —terminó de explicar de nuevo con la cabeza gacha.

—Tranquilo —posé mi mano derecha sobre su hombro—. Cometiste un error, y no corregirlo habría sido otro error aún mayor.

En el ascensor observé el rostro de mis dos acompañantes. Ellos también parecían intentar sacar conclusiones de la entrevista, y el Paraca comentó en alto sus pensamientos.

—¿Creéis que lo que ha dicho el chaval nos llevará a algún sitio?

—Cuando entreviste a todos los que estuvieron con ellas lo sabremos —Terradas se rascó la cara.

—Más nos vale a todos. Ahí fuera hay un monstruo al que hay que detener cuanto antes.

—Por cierto —Terradas volvió a intervenir—. ¿Iba en serio eso de llamar a los gabachos?

—¿Quién sabe? Quizá los necesitemos.

—Pues no seré yo quien los llame —Terradas volvió a mostrar su lado más mordaz.

Las carcajadas del Paraca volvieron a contagiarme y Terradas se nos unió, convirtiendo aquel ascensor en una gran caja de resonancia.

Jugar con negras

Madrid. Miércoles, 10 de febrero de 2016

EL retraso en el despegue del avión en Santander, provocado por algunos problemas técnicos, no fue tan desquiciante como pensé al principio, aunque rompió todos los planes que mi mente había generado con respecto a mi familia. De este modo, cuando llegamos a la parada de taxis, pasaban ya las doce y media de la madrugada. Nos subimos al mismo vehículo, aunque la ruta de vuelta a casa no fuera la misma para los dos, no obstante tampoco tenía que hacer un gran desvió para dejar a mi compañero y luego llegar a mi casa.

Intenté hacer el menor ruido posible al abrir la puerta. Dejé mis llaves en el aparador, me descalcé y caminé casi de puntillas para no molestar. Cerca de los dormitorios, desistí de tantas precauciones, ya que vi luz en mi habitación y en la de Nuria.

Golpeé de forma suave sobre su puerta, y un dulce «sí» con una entonación baja brotó del interior de la habitación. Abrí la puerta y saludé a mi hija.

—Hola papá —sonrió cariñosamente—. ¿Qué tal por Santander? Mamá me ha dicho que has estado allí.

—Mucha lluvia, como casi siempre —sonreí y me acerqué para besarla.

Pareció aceptar mi beso de buena gana, aunque hacía tiempo que se mostraba más arisca con mis gestos paternales, sobre todo después de lo sucedido en su fiesta de cumpleaños. Lo tomé como una dulce suspensión pactada de nuestras hostilidades.

—¿Sigues con la selectividad? —intenté sonsacarle la razón por la que seguía despierta a aquellas horas.

—Estaba con las mates. Me va a explotar el cerebro con tantos números.

—Pues descansa y mañana sigues con ellas.

Bostezó y se llevó la mano derecha a la boca. Hizo después un movimiento afirmativo con la cabeza para terminar con una espiración prolongada y bastante sonora. Me despedí de ella con otro dulce beso y un «que descanses» a la vez que cerraba su puerta.

Laura también se encontraba despierta. Levantó la vista del libro que sostenía en las manos y me saludó.

—Estoy que me caigo de cansancio. ¿Qué tal por aquí? ¿Alguna noticia de tus padres?

—Ninguna —marcó la página y cerró el libro depositándolo después sobre su mesilla—. Ya le he dicho a mi madre que vamos este viernes.

—No las tengo todas conmigo. Ponle que sea para el sábado —comenté ayudándome de una sacudida de hombros—. Ha ocurrido algo…

Mi cerebro trató de encontrar enseguida una palabra que sustituyera a «grave». A veces preparaba qué decir antes de llegar a casa para no alarmar a Laura, aunque esta vez no lo preví, quizá por haber puesto todos los sentidos en aquel caso.

—Algo comprometido —improvisé.

Aunque mi respuesta fue rápida, despertó en mi mujer una leve inquietud.

—¿Malas noticias?

A veces, sobre todo a toro pasado, compartía de un modo poco escabroso detalles de mis investigaciones, omitiendo cualquier detalle que las comprometiera.

—El caso parece complejo. Vamos a tener que poner mucho de nuestra parte para resolverlo, sobre todo tiempo.

Laura aceptó la mínima explicación que le di. Esperó a que estuviera acostado para apagar la luz de su mesilla.

Antes de apagar la mía, la obsequié con un amoroso beso y un nuevo consuelo sobre la situación de su padre. Como respuesta, se colocó de costado junto a mí y posó su brazo derecho sobre mi pecho, para hacer después suaves movimientos con su mano. Como anestesiado, me quedé dormido antes de contar cinco.

Nada más llegar a la oficina, revisé el correo electrónico por si hubiera alguna noticia sobre la autopsia preliminar de las chicas francesas: nada. Sin embargo, recibí un mensaje de Sandra Villafuerte, la periodista. Adjuntaba un archivo en formato PDF con la maqueta y la fecha de publicación del artículo; el domingo día 14 de febrero.

Lo abrí y leí con detenimiento la entrevista de cabo a rabo. Me gustó el estilo que la joven periodista le había dado al texto y dejé entrever mis dientes con una leve sonrisa al ver que la foto elegida me favorecía mucho.

Izquierdo me sorprendió en ese mismo momento y pidió explicaciones por mi gesto. Lo animé a que lo descubriera con sus propios ojos y soltó una risotada jocosa. Palmeó mi espalda y me pidió que lo acompañase.

En el pasillo, junto a la puerta de su despacho, una pareja permanecía inmóvil. A un par de metros de ellos descubrí de quién se trataba. Al llegar a su altura saludé con espontaneidad.

—Fajardo… Torres.

El sargento Fajardo correspondió en el mismo tono y la cabo primero hizo un leve movimiento de cabeza.

—Como ya se conocen me ahorro las presentaciones —Izquierdo mostró una media sonrisa—. Pasen por favor —alargó su mano derecha para invitar a los dos miembros de la UCO.

Cerré la puerta tras de mí cuando todos estuvimos dentro, pero Izquierdo me pidió que la abriera de nuevo argumentando que faltaba alguien. En el instante en que los guardias civiles se sentaban, me di cuenta de que restaban cuatro sillas por ocupar en el despacho. Me senté en una de las que quedaban libres en el momento que el vozarrón del Paraca daba los buenos días y pedía permiso para incorporarse al grupo. Este, hizo el mismo gesto de cerrar la puerta, aunque nuestro inspector jefe insistió en que quedara abierta. El empeño de Izquierdo sobre la acción despertó mi interés e interrogué a mi superior sobre los futuros ocupantes de las sillas libres.

—No se impaciente, inspector. Saldrá de dudas en un momento.

Su áspera respuesta no hizo más que incrementar mi inquietud en conocer a quién esperábamos.

Mientras que Izquierdo charlaba de banalidades con los de la UCO, el Paraca se ofreció a darme conversación. Aquello hizo que mi intranquilidad se redujese a un nivel de casi desinterés y que volvió a su máxima cota cuando escuché dos voces provenientes del pasillo.

Un capitán de la Guardia Civil cedió amable el paso a una inspectora de la Policía Nacional. Al oír las voces, Fajardo y Torres se giraron, y al ver a su superior en la puerta se levantaron y lo saludaron con un sonoro «a sus órdenes, mi capitán». Mi compañero y yo imitamos a los guardias y también nos levantamos de forma respetuosa. El subinspector cerró la puerta tras de sí, y enseguida fijé la vista en Izquierdo que no hizo comentario alguno al respecto, por tanto deduje que el cupo de asistentes a la reunión estaba cerrado. Se levantó de su asiento y saludó con efusividad a la inspectora. Después hizo lo mismo con el capitán, aunque de forma más comedida.

—El sargento Fajardo y la cabo primero Torres son los agentes de la UCO asignados al caso —Izquierdo movió su mano izquierda hasta señalarlos. De seguido, extendió su mano derecha y nos señaló a mí y al Paraca—. Estos son el inspector Almansa y el subinspector Valdivia. Forman parte de la Unidad de Casos sin Resolver.

Tras los saludos, Torres y Fajardo permanecieron en pie hasta que el capitán les rogó que tomaran asiento en el mismo lugar que ocupaban. El Paraca y yo nos desplazamos unos pasos hacía Izquierdo para que los dos nuevos integrantes se sentaran.

Un expectante silencio, de unos cinco segundos, desembocó en un carraspeo de la garganta de nuestro inspector jefe, seguido de un protocolario «buenos días a todos».

—Se me ha encomendado la misión de ponerles en contacto para tratar este caso tan escabroso con los mayores medios de los que disponemos, tanto en la Guardia Civil como en la Policía Nacional. La inspectora Alicia Herrera es Facultativa del Cuerpo Nacional de Policía y pertenece a la Secretaría de Estado de Seguridad del Ministerio del Interior. El capitán Guillermo Obregón es de la Sección de Análisis del Comportamiento Delictivo de la Policía Judicial de la Guardia Civil. Los dos son doctores en Psicología y la principal razón por la que están aquí es que son de los mejores perfiladores criminales de España. Ellos les ayudarán en este caso aportando su conocimiento en la materia. ¿Alguna pregunta al respecto? —los ojos de Izquierdo sondearon a los presentes de izquierda a derecha.

—¿Cómo se coordinará el caso? —Fajardo le tomó la palabra al inspector jefe.

—De momento no puedo dar muchas explicaciones porque aún se debaten ciertos asuntos. Desde arriba nos recomendaron ganar tiempo para que el capitán Obregón y la inspectora Herrera recaben datos.

—Lo sugirió el director de la Guardia Civil —intervino el capitán—. Todo lo que avancemos será en beneficio del caso. La inspectora Herrera les instruirá a continuación.

—Gracias capitán —la psicóloga tomó la palabra—. Según la información a la que hemos tenido acceso, es más que evidente que las tres escenas del abandono de los cuerpos son casi idénticas. Al igual que ustedes, barajamos la posibilidad de estar frente a un caso de crímenes seriales. Para comenzar con nuestro trabajo, recogeremos toda la información sobre la investigación forense y sobre la de los escenarios aportada por la policía científica. Ustedes deberán aportar sus hipótesis, si es que las tienen. Con todo ello intentaremos elaborar más tarde un perfil.

—Hay más cuestiones a tener en cuenta —el capitán tomó el relevo—. Es necesario realizar un profundo estudio victimológico en el que aparezcan datos referidos a antecedentes de las víctimas: hábitos, rutinas, estructura familiar, características físicas y psicológicas. Todo esto nos ayudará a tener una idea clara sobre los crímenes, además, de establecer un perfil geográfico. Estas investigaciones serán realizadas de forma conjunta con ustedes una vez que nuestros superiores hayan solucionado todos los pormenores de la coordinación. Entre todos deberemos entender al monstruo —dijo al final con un sugestivo tono de voz.

—¿Cómo se puede entender a un monstruo así, mi capitán? —la cabo primero Torres lanzó la pregunta con intranquilidad e hizo una mueca de repugnancia con la boca.

—No es que se pueda, se debe. Nunca hay que perder de vista cuál es el objetivo que perseguimos y si para conseguirlo tenemos que sentir empatía con ese monstruo, lo haremos. ¿Alguno de ustedes juega al ajedrez? —de nuevo el capitán despertó expectación con la pregunta.

—Yo, mi capitán —Fajardo, con timidez, levantó la mano.

—En el ajedrez, uno no tiene que jugar muy bien para ganar, es suficiente jugar mejor que el oponente y se gana anticipándose al contrario, ¿no es cierto?

El sargento asintió con la cabeza, dando así conformidad a las palabras del capitán.

—Pues eso tenemos que lograr, intentar saber que va a hacer con las piezas que tiene en el tablero. O lo que es lo mismo, saber cómo actuar si viviéramos la vida que él vive. Y ya les advierto que nos lleva ventaja.

—En ajedrez, eso se llama jugar con negras —dijo Fajardo.

—Entonces habrá que esperar a que las blancas cometan un error o forzarlas a que lo cometan —sentenció el capitán Obregón.

Un monstruo anda suelto

Madrid. Viernes, 12 de febrero de 2016

LA reunión con Izquierdo estaba prevista para las cuatro de la tarde, por esa razón debía terminar el informe, para que los psicólogos pudieran elaborar el criminal profiling. Esa tarea fue lo que me tuvo ocupado durante las últimas veinticuatro horas, apartando a un lado cualquier otro tema, profesional o familiar, por lo tanto me moría de ganas de desconectar. Varias dosis altas de cafeína me habían ayudado a mantener la concentración que el caso exigía, rozando casi el abuso de dicha sustancia estimulante. Mientras que tomaba el enésimo café del día, sonó mi teléfono móvil. Lo cogí, acepté la llamada de Laura y saludé con cariño a mi mujer.

—¿Qué tal te va? ¿Sabes si podremos salir hoy?

—Eso espero. Izquierdo me ha dicho que intentará abreviar todo lo posible, y que cree que la reunión con el jefe no se alargará más allá de las seis. Tenlo todo listo por si acaso.

—Llámame cuando salgas. Un beso.

Me despedí de Laura y apuré al café casi enseguida, para volver a la redacción del informe.

Con rapidez, me desplacé a través del pasillo en dirección al despacho de mi inspector jefe. Al llegar, toqué la puerta y sin esperar respuesta me colé dentro. La cara de Izquierdo denotó la sorpresa de mi apresurada irrupción.

—¿Dónde está el fuego?

—¡Toma! El informe para los psicólogos —dejé la carpeta sobre su mesa—. ¿Necesitas algo más?

—¿Ni siquiera te sientas?

—Tengo una prisa loca. Todavía tengo que reenviar el correo electrónico de la autopsia de las chicas francesas y aún no he comido. Parece que tengo un alien aquí dentro —hice un par de círculos con la mano derecha sobre mi estómago.

—Yo tampoco he comido —confesó Izquierdo—. ¿Te parece si pedimos comida y charlamos un poco mientras que comemos? Han abierto un japonés aquí al lado y dicen que hacen un sushi excelente.

—Ni de coña. Tengo el puto bicho ese; el anisakis.

—No te privas de nada.

—Además debe de ser un rollo genético. Mi madre y mi hija también lo tienen.

—Estáis apañados —Izquierdo rio con descaro a la vez que me dispensaba para que pudiera aplacar mi gazuza.

Me despedí y salí en dirección a los ascensores para bajar al hall en busca de la máquina de sándwiches. En el pasillo topé de bruces con el Paraca. Evité la colisión por milímetros, por suerte para mí, ya que hubiera sido como chocar contra un tren de mercancías. Sonrió con amabilidad y me preguntó el por qué de mi urgencia. No me detuve a darle explicaciones, continué con paso acelerado por el pasillo al tiempo que le ponía al corriente. Luego, subí en el ascensor y perdí de vista su enorme silueta cuando se cerraron las puertas.

Después de los tres primeros bocados, alargué el intervalo entre ellos al haber conseguido que mi estómago dejara de emitir molestos ruidos, y pude degustar algo más aquella mezcla de queso, fiambre de pavo y una supuesta salsa mayonesa.

El último trago del refresco marcó el final de aquella comida exprés. Sacudí las migas que habían quedado en la pechera, miré el reloj y me dirigí de nuevo a los ascensores. Al llegar a mi puesto, sonó otra vez el móvil. Supuse que otra vez se trataba de Laura para hacer alguna otra pregunta sobre el viaje, sin embargo me había equivocado por completo; era el nombre de la joven periodista el que aparecía en la pantalla del móvil. Esperé a llegar a mi sitio, me senté y descolgué.

—Buenas tardes, inspector Almansa. Gracias por atenderme, sobre todo conociendo el jaleo que se ha organizado.

Solo tuve un segundo para preparar qué debía decir.

—No sé a qué jaleo se refiere —intenté utilizar un tono de despiste.

—Al hallazgo de los cuerpos de esas chicas desaparecidas en Santander. Le he visto en un vídeo que unos compañeros del Diario Montañés grabaron desde un helicóptero.

—Es cierto —mantuve la calma—. Se ha montado un gran revuelo mediático. La entrevista quedó genial y la foto es perfecta —cambié de tema enseguida para no tener que dar más explicaciones.

—Muchas gracias, aunque no llamaba para lo de la entrevista. Ya le dije que intento apurar todas las posibilidades y me preguntaba por qué el jefe de la Unidad de Casos sin Resolver se tuvo que desplazar hasta Santander.

—Las chicas desaparecieron hace un año. Entenderá entonces que es un caso sin resolver, y lo más lógico es que me llamaran a mí —utilicé un tono sosegado e intenté que mi voz no delatara la importancia del tema.

—¿Y tienen ya algún sospechoso? —la joven periodista era una experta en lanzar bocados a la yugular.

—Todavía nada que podamos compartir con los medios de comunicación.

—Comprendo. ¿No se plantean dar alguna rueda de prensa? —se empeñó en apurar sus posibilidades.

—Precisamente, en cinco minutos, tengo una reunión en la que es bastante probable que se debata esa posibilidad. Por cierto, llegaré tarde si intenta sonsacarme más información.

Una tímida risa de la periodista, al otro lado del teléfono, fue lo último que oí antes de colgar. Dejé el móvil en la mesa, abrí el programa del correo electrónico y escribí unas líneas de presentación. Adjunté el archivo de la autopsia y envié el correo al capitán Obregón con copia a la inspectora Herrera.

Al final, no fui el último en llegar a la reunión, pero tampoco el primero. Izquierdo se rascaba su barba salpicada de canas al tiempo que miraba hacia arriba buscando los ojos del Paraca. Los dos me miraron cuando hice acto de presencia en la sala de reuniones.

—¿Has comido ya? —se interesó por mí el inspector jefe cuando llegué a su altura.

—Digamos que he engañado al ogro que ruge —resolví chistoso—. Tenemos un pequeño problema.

Los dos me dedicaron atención al momento.

—Tengo a la periodista detrás de mí haciendo preguntas incómodas.

—¿De qué tipo? —Izquierdo se interesó aún más.

—Al parecer salimos en un vídeo grabado durante la estancia en Santander —miré hacia el Paraca.

—Recuerdo que nos sobrevoló un helicóptero cuando hacíamos la inspección ocular de la ría.

—El caso es que ya saben que anduvimos por allí, así que se huelen algo gordo —terminé la exposición.

—¿No habrás dicho nada al respecto?

—¿Por quién me tomas? —recriminé a Izquierdo por la pregunta.

—Tienes toda la razón —se disculpó avergonzado—. Estoy acojonado con esto. Como alguien se le ocurra filtrar el más mínimo detalle la habremos cagado.

Con un gesto de mi mano sobre su hombro, acepté sus disculpas y añadí un comentario para que estuviera más tranquilo.

—Creo que aún no sabe nada. Lo mejor será dar una rueda de prensa y que especulen con lo que quieran. Se les da bien y además estarán entretenidos.

Izquierdo aceptó mi sugerencia con una sonrisa y un «hablaré con Montalvo».

La puerta se abrió y el oficial Hernani asomó la cabeza. Al vernos en la sala, entró decidido a saludarnos. Lo hizo como era habitual en él; de forma algo chulesca, aunque correcta.

Hernani, o Sito, como le gustaba que le llamáramos, era natural de los Carabancheles y sobre todo, un superviviente. La droga se llevó a muchos de sus colegas del barrio, incluido a su hermano mayor. Eso le animó a ser policía, para poder pelear contra aquella lacra e intentar barrerla de las calles. Tenía treinta y un años y andaría por el uno ochenta. De pelo castaño claro, tirando a rubio, y algo desgreñado, era un tipo flacucho y con la cara marcada por los huesos, sobre la que resaltaban unos saltones ojos azules. Sus ademanes al andar y su tono de voz despistaban a muchos, creyéndole un tipo de baja estopa y con poco seso. Todo lo contrario; debajo de aquel pellejo había un buen policía con una gran dosis de mala leche.

—¿Qué hay de nuevo, viejo? —Sito saludó al Paraca, provocando en el fortachón una sonrisa cómplice.

A pesar de ser tan distintos, era habitual esa complicidad entre ellos y les hacía un dúo policial efectivo, ideal para jugar a poli bueno, poli malo.

—Vamos a sentarnos y te voy contando —dijo el Paraca con impaciencia.

Mientras Izquierdo y yo cambiábamos impresiones sobre los psicólogos, la puerta se abrió de nuevo. La pareja femenina del grupo, compuesta por la oficial Bravo y la agente Monteagudo, hizo acto de presencia.

La oficial Verónica Bravo medía algo menos de uno setenta. De cuerpo delgado, aunque no en exceso, tenía el pelo negro y lo recogía en una cola de caballo, con un flequillo largo barrido hacia el lado izquierdo. Tenía dos enormes ojos castaños sobre un rostro redondo, sin apenas maquillar. A sus veintiocho años no había encontrado una pareja que cumpliera sus expectativas; «mejor sola que mal acompañada» —solía decir cada vez que intentábamos sonsacarle sobre su vida amorosa—. La organización y la constancia eran sus puntos fuertes. Su timidez, en ocasiones desmedida, su asignatura pendiente.

Saludó en un tono bajo y con voz suave, intentando pasar desapercibida. Cedió el paso a su compañera y tomaron asiento la una junto a la otra.

La agente Marina Monteagudo saludó a los presentes y agradeció el gesto de su compañera con una tierna sonrisa. Se trataba de la benjamina del grupo y con tan solo veintitrés años ya podía presumir de estar integrada por completo en una unidad tan diversa como la nuestra. Su carácter extrovertido y su buen sentido del humor eran su tarjeta de visita. Apenas rebasaba en altura a Bravo y tenía un fibroso cuerpo gracias a la práctica de artes marciales. No en vano, consiguió una medalla de oro en un Mundial Junior de Taekwondo y gracias a su pasión por el deporte consiguió reponerse de una infancia muy dura, en la que peregrinó por muchas casas de acogida hasta que por fin logró el cariño de una buena familia. Su color de pelo andaba a medio camino entre rubio y cobrizo que lucía con una media melena lisa. Tenía los ojos negros sobre una faz trigueña bastante agraciada.

Las dos se encontraban muy a gusto juntas y, al igual que el Paraca y Sito, formaban un buen equipo policial. De hecho, eran tan inseparables que este último las había bautizado como Las Mellizas.

Cuando todos estuvimos sentados, Izquierdo comenzó a exponer los detalles sobre la investigación de Santander. Enseguida, se hizo notar la estupefacción en las caras de los tres componentes del grupo que aún no sabían que un monstruo andaba suelto.

Una farmacia de guardia

Aljucer. Sábado, 13 de febrero de 2016

LOS ojos de Laura, enrojecidos a causa de las lágrimas y la falta de sueño, mostraron la enorme preocupación que rondaba por su mente en los últimos días. Durante la noche, una pesadilla la había perseguido hasta hacerla despertar dando gritos. Cuando le pregunté al respecto, repitió varias veces «mi padre». El resto de la noche no conseguí conciliar el sueño, a veces debido a las incontables vueltas que ella daba en la cama, a veces por sus suspiros de resignación.

En el transcurso del viaje, a pesar de su tristeza, su corazón albergó la esperanza de que la leucemia que padecía su padre fuera de un tipo que le permitiera llevar una vida digna, y por qué no, de que pudiera alcanzar una completa recuperación. Por aquella razón íbamos de camino a Aljucer, una pedanía perteneciente al municipio de Murcia, a unos diez kilómetros de Beniaján, el pueblo natal de Laura y donde vivían sus padres. En aquel pequeño oasis, en plena huerta murciana, residían Rafael y Cristina. Gracias a él, compañero mío del servicio militar, y a ella, amiga de Laura desde la adolescencia, nos conocimos, y al igual que nosotros, se convirtieron en matrimonio y a la vez en nuestros mejores amigos. Rafael era jefe del Servicio de Neurología del Hospital Virgen de la Arrixaca, en Murcia, además de un tipo con buen humor permanente. Cristina, jefa de Enfermería Pediátrica del mismo hospital, era una de las personas más cariñosas que jamás había conocido. Gracias a sus contactos médicos, habían logrado que una de las mejores hematólogas de España se encargara de llevar el tema de la leucemia de mi suegro.

Cristina, un bellezón de melena rubia y ojos azules, al que el paso de los años no había mermado ni una pizca de su belleza, esperaba en la puerta de su chalé con los brazos rodeando el cuello de Marcos, un zagal rubiete de doce años que empezaba a ser la fotocopia de su madre. Esta, sonreía más y más cada vez que nuestros pasos recortaban distancia entre el coche y el chalé. Por fin, apartó una pizca de su lado a Marcos y dejó que Laura la abrazara fuerte. Los gimoteos de mi mujer contagiaron a Cristina y esta, con mucha empatía, soltó unas lágrimas piadosas. Besó una vez más a Laura, enjugó sus lágrimas y me ofreció el mismo trato de bondad que a mi mujer.

—¿Y Nuria? Pensé que venía con vosotros.

—Cambió de planes ayer tarde —dijo Laura después de besar de forma tierna a Marcos, abrumado por tantas atenciones.

Fruncí el ceño y solté un «no es que me parezca bien, pero dice que ya es mayor de edad y que no le apetecía venir».

—¿Ni siquiera a ver a sus abuelos? —Cristina preguntó extrañada.

—No he querido decirle nada hasta que sepamos algo en concreto —respondió Laura con poca energía.

Ya acomodados en el salón de la casa, a la vez que bebíamos un refresco y nos poníamos al orden de nuestras vidas, se abrió la puerta de entrada. La voz de Rafael provocó que Marcos saltara veloz del sofá para saludar a su padre. Este, le ofreció un tierno abrazo y le presentó a su acompañante.

—Este es Marcos.

La mujer ofreció al niño un blando apretón de manos y le sonrió.

—Encantada de conocerte, Marcos. Yo me llamo Mayte.

Rafael se encontraba ya en puertas de la cincuentena. No era un hombre alto, aunque sí corpulento. Su pelo castaño, bastante corto y ausente a ambos lados de la frente convivía con dos anchas entradas que hacían que un flequillo triangular destacara en su rostro redondo, carnoso y de aspecto bonachón. Sus pequeños, pero vivaces ojos azules, detectaron enseguida el brillo de la tristeza en los de Laura y dejó de lado a su acompañante para dedicar un enorme e interminable abrazo a mi mujer. Entretanto, Cristina se acercó a Mayte para acompañarla hasta nosotros. Esperó a que Rafael me saludara y cruzáramos halagos mutuos. Luego, nos la dio a conocer.

—Esta es Mayte Baena.

La doctora, de unos cuarenta años, morena y de facciones alargadas, saludó a Laura con un par de besos e hizo lo propio conmigo.

Un pequeño momento de indecisión precedió al consejo de Rafael para que tomáramos asiento. Ofreció después a la doctora la posibilidad de tomar un refresco. Esta accedió y Rafael pidió ayuda a Marcos para realizar la tarea. Cuando volvieron, el niño sirvió la bebida a la doctora y desapareció enseguida, escaleras arriba, para cumplir las instrucciones de su padre de dejar hablar a los mayores.

—Bueno, Mayte —intervino Rafael—. Será mejor que les expliques lo que habéis detectado para que, si tienen cualquier duda, te pregunten —nos miró a Laura y a mí como para pedir nuestra aprobación.

Noté que a Laura se le contraían los músculos de la cara por la impaciencia. Pasé mi brazo alrededor de sus hombros para apoyarla y me dedicó una triste sonrisa de resignación.

—Te lo voy a decir sin paños calientes —la doctora soltó de forma simple y natural—. La leucemia no deja de ser un cáncer que afecta a la médula ósea y la sangre. El tipo que padece tu padre es leucemia mieloide aguda y, a su vez, se divide en subtipos. Es importante determinar el subtipo de su enfermedad, para que el enfoque del tratamiento pueda basarse en él. Según las primeras analíticas, es mieloblástica con maduración, aunque hay indicativos de promielocítica. Estoy hablando de un 2 y un 3 en una escala del 0 al 7.

—¿Eso quiere decir que no es muy grave? —los ojos de Laura se abrieron al máximo en espera de respuesta.

—En principio no. Veremos, con las siguientes pruebas, hasta qué nivel de la escala llega. Si se mantiene en una escala baja y el tratamiento funciona, los pacientes que la padecen tienen un alto porcentaje de remisión completa.

Laura buscó mis ojos y yo encontré en los suyos el brillo de esperanza que ansiaba durante las horas previas a la entrevista. Arrancó a llorar de forma suave, con un leve gemido que duró apenas un instante. Los demás guardaron un solemne y condescendiente silencio, esperando el desahogo completo de Laura. Este llegó transcurridos unos segundos, después tomó las manos de Mayte y le agradeció la noticia.

—No será fácil. El tratamiento afectará a su vida diaria y la vuestra, al menos durante un tiempo. Es posible que necesitéis ayuda psicológica para afrontar todo el proceso de la mejor forma.

—¿Llevará usted el caso? —pregunté a la doctora.

—Tutéame, por favor —sonrió amable—. Sí, aunque en algún momento mis ayudantes se encargarán de algunas consultas. Yo tendré que ausentarme de España durante algún tiempo.

—¿Influirá en el tratamiento? —los ojos de Laura mostraron preocupación.

—Mayte también es genetista y colabora con una fundación de Estados Unidos para investigaciones genéticas sobre el cáncer —Cristina ayudó a despejar las dudas de Laura.

—Para nada —respondió tajante Mayte—. No os preocupéis, está en buenas manos. Os garantizo que, incluso fuera de España, supervisaré el tratamiento. Apuntad mi teléfono y me llamáis para cualquier duda que os surja, estaré disponible los trescientos sesentaicinco días del año.

La amabilidad de la doctora dejó un resto de incredulidad en la cara de Laura. Esta, se apresuró a despejarlo enseguida.

—No es broma. Rafa y Cristina son como de mi familia y por ende también vosotros. Os vuelvo a decir que para cualquier cosa, sea la que sea.

—Como una farmacia de guardia —dejó caer de forma ocurrente el cachondo de Rafael.

Las risas desembocaron en el abrazo de Laura a Mayte, una especie de llave de judo difícil de deshacer. Por fin, pude ver en los preciosos ojos de mi mujer que se habían desecho del velo de tristeza a los que se encontraban sometidos durante los últimos días.

Entendiendo al monstruo

Madrid. Martes, 16 de febrero de 2016

POR fin había llegado ese momento tan esperado para muchos de nosotros: la presentación del perfil criminológico por parte de los psicólogos. Izquierdo llevaba reunido con el jefe Montalvo desde primera hora de la mañana y por su despacho habían desfilado multitud de personas de todo tipo: desde los informáticos, para preguntar el lugar en el que debían colocar el portátil y el proyector, hasta algunos altos cargos de la Guardia Civil que venían como invitados a la reunión.

De los mandos intermedios y sus subordinados me debía encargar yo, por esa razón pedí ayuda al Paraca para que, en el tiempo que se preparaba el lugar de la reunión, les diera una vuelta por las dependencias y les presentara al resto de nuestra unidad. Una vez tuve el visto bueno de mi inspector jefe, avisé al subinspector para que llevara al personal a la sala. Montalvo había insistido con claridad en que todos, sin excepción, debíamos vestir de uniforme y estar acomodados quince minutos antes de la hora de la reunión.

Solo quedaban dos minutos para que se cumpliera el ultimátum de Montalvo cuando decidí llamar a Fajardo para ver en dónde se había metido. Desistí de la misión al tercer tono, cuando lo vi acercarse a través del pasillo acompañado de la cabo primero Torres. Les interrogué sobre el motivo de su retraso e hicieron alusión a un inoportuno atasco. Apenas les dejé respirar y les obligué a acompañarme hasta la sala de reuniones.

Abrí la puerta y los invité a entrar. Torres lo hizo seguida de Fajardo y yo completé la terna. A continuación, empezamos a atraer las miradas de los pobladores de la sala, ya repleta de uniformes azules y verde oliva. Nos separamos al tomar asiento; ellos se fueron al bando verde y yo al azul.

El jefe de división Montalvo, escoltado por Izquierdo y un coronel de la Benemérita, se abrió paso desde la puerta hasta el estrado en el que ya le esperaban la inspectora Herrera y el capitán Obregón. Hasta allí, también llegaron Izquierdo y el coronel. Todos tomamos asiento en el momento en que Montalvo hizo una seña con su mano. Ordenó un poco los papeles que llevaba en sus manos, carraspeó y soltó un protocolario «buenos días».

—Para aquellos que no me conozcan, soy el jefe de división Fernando Montalvo. A mi derecha, el coronel José Luis Morejón que es jefe de la Sección de Análisis del Comportamiento Delictivo de la Policía Judicial de la Guardia Civil y el inspector jefe Nicolás Izquierdo, de la Brigada de Investigación de la Delincuencia Especializada. A mi izquierda, la inspectora Alicia Herrera que pertenece a la Secretaría de Estado de Seguridad del Ministerio del Interior y el capitán Guillermo Obregón, de la misma unidad que el coronel Morejón.

Montalvo se tomó un pequeño descanso después de la presentación de sus acompañantes en la mesa presidencial. Tomó aire y continuó.

—Todos han sido prevenidos de lo que va a consistir esta reunión y de la relevancia de este tema. Quiero que entiendan que la investigación de un caso serial es complicada y que no se parece en nada a como desarrollamos y gestionamos otros casos. Si se ha solicitado ayuda al capitán y a la inspectora ha sido por esa razón. No les entretendré más, a continuación les expondrán todas las conclusiones a las que han llegado sobre este asunto.

El capitán Obregón se agitó en su asiento y abrió una carpeta. Sacó parte de su contenido y lo extendió sobre la mesa.

—Buenos días. Tal y como ha dicho el jefe de división Montalvo estamos ante un reto importante. No es la primera vez que se vinculan diferentes investigaciones y se confirma la existencia de que un único autor está detrás de ellas. Estamos ante un caso así, por ello, es necesario compartir la información entre los distintos equipos de investigación y coordinar todos los recursos. Y sobre todo, lo más importante, buscar la cooperación de todos los implicados.

El capitán buscó una mirada cómplice con la inspectora Herrera.

—Cada uno de ustedes tiene una copia del informe que hemos elaborado. Ahora, la inspectora y yo desgranaremos los detalles principales del profiling. Si en algún momento necesitan alguna aclaración o desean intervenir, díganlo.

Nadie movió un músculo. La expectación despertada fue tal que el capitán intervino enseguida para que el silencio de la sala no enfriara los ánimos.

—Sin más dilación, comenzaremos con lo más evidente; la elección del tipo de víctima por parte del sujeto. Podemos afirmar que las pelirrojas le atraen por algún motivo, aunque una de las cuatro víctimas no cumple con este requisito. Esa circunstancia convierte a este tipo de personas en víctimas cuyo nivel de riesgo es alto. A esto hay que combinar características situacionales. Hay una alta posibilidad de que sea el propio hecho de encontrarse con el sujeto en lugares y en momentos lo que provoque que pueda ser seleccionada como víctima. En este caso, el criminal no forma parte del entorno de las jóvenes, solo está en el lugar y momento oportuno. Todas estas afirmaciones las complementaremos más tarde con el modus operandi del criminal. ¿Alguien tendría la amabilidad de apagar las luces? —el capitán lanzó una mirada a los ocupantes de los asientos más cercanos a las llaves de la luz.

Marina Monteagudo movió su ágil cuerpo y complació al capitán. Este agradeció el gesto cuando la agente volvió a su sitio. Después, utilizó el ordenador portátil de la mesa presidencial.

—Empecemos por la primera víctima. Lucia Beire. El seguimiento de este caso lo ha hecho la Unidad de Casos sin Resolver que comanda el inspector Almansa —Obregón levantó la cara y sus ojos orbitaron con rapidez, como buscándome. Cuando me encontró asentí con la cabeza y enseguida prosiguió—. La joven de veintisiete años de edad, era soltera y sin relación sentimental conocida. Natural de la localidad coruñesa de Ferrol, desapareció el 29 de agosto de 2014. Su cuerpo se descubrió dos días después cerca del faro de Punta Frouxeira. No hay núcleos de población cercanos, aunque sí algunas viviendas dispersas.

El proyector mostraba una foto satélite de la zona. Un círculo rojo marcaba el lugar al que el capitán hacía referencia.

—Hay una carretera que lleva hasta el faro, de modo que el acceso hasta allí es fácil. A pesar de eso, es un lugar poco transitado, ideal para el abandono del cuerpo. La zona está cerca de los acantilados, razón por la que la mayor parte de su superficie está desnuda de vegetación. La parte más cercana a la carretera es zona de herbazal.

El proyector, ahora, mostraba otra foto. Esta vez hecha in situ.

—La tierra es blanda y bastante húmeda, por lo tanto se remueve bien. No obstante, el cuerpo no llegó a enterrarse en su totalidad. El sujeto pudo asustarse y dejó la tarea a medias.

El capitán pasó a la siguiente diapositiva.

—Luisa Mesena. Española de ascendencia italiana, de treinta años. Natural de Las Rozas, Madrid. Soltera, sin pareja después de haber tenido una reciente relación sentimental de varios años. Pasaba las vacaciones de verano en la casa que sus padres tienen en Salinas, una parroquia del concejo de Castrillón, en Asturias. Esta investigación ha estado al mando del sargento Fajardo, de la UCO —Obregón hizo con él lo mismo que conmigo minutos antes—. Desapareció el 24 de julio de 2015. La hallaron muerta cinco días después, a unos cinco kilómetros del lugar en la que se la vio por última vez; la playa de Salinas.

El capitán volvió a utilizar el proyector para hacernos ver la localización del caso.

—El lugar del abandono del cuerpo es bastante parecido al de la víctima anterior. Alejado de núcleos de población, pero accesible por carretera hasta el lugar y también está cerca de acantilados. La vegetación aquí es algo más numerosa. Hay matorrales bajos; brezos, árgomas y helechos. Quizá este hecho le dio la opción de no tener que enterrar el cadáver y solo lo ocultó entre ellos.

Nuevas fotos del lugar aparecieron en el proyector y pudimos ver con detalle la descripción del mismo hecha por el capitán Obregón.

—Para finalizar, tenemos a Amanda Gilbert e Ivette Latour. Veintidós y veintitrés años, respectivamente. La primera morena. La segunda igual que las otras dos víctimas que hemos mencionado antes; pelirroja. Las dos, residentes en Burdeos, pasaban las vacaciones con unas amigas en Santander. Las dos se encontraban solteras, Amanda tenía novio, pero Ivette no. El último día que se las vio fue el jueves 13 de agosto de 2015. Creo que la mayoría está al tanto de que fueron localizadas semienterradas en la zona de la ría de Ajo el pasado 9 de febrero —de nuevo una foto ilustraba la información—. El caso lo llevó la UDEV de Santander y no hallaron ninguna pista los días posteriores a la desaparición. Sin embargo, ahora contamos con algunos detalles más que son importantes.

Ahora, en el proyector, aparecieron las fotografías que el Paraca y yo habíamos hecho del lugar.

—Como vemos en las imágenes, esta vez el lugar del abandono de los cadáveres es bastante abrupto y lo más importante; carece de fácil acceso. Como ven, hay una senda peatonal estrecha, incapaz de albergar un automóvil. Nos ha sorprendido de forma significativa la exposición del subinspector Valdivia que ha hecho en su informe. Sugiere que el sujeto pudo llegar al lugar con los cadáveres con un quad. Yo jamás hubiera pensado en dicho vehículo, aunque no es esa hipótesis la que más me ha llamado la atención del informe del subinspector. Él baraja otra más conveniente para el sujeto y que hubiera llamado menos la atención; un traslado fluvial.

El Paraca se agitó en su asiento. Se sintió algo incómodo al atraer tantas miradas, pero cuando el capitán continuó con la exposición, todos los ojos se posaron de nuevo en el proyector.

—Sugiere que es accesible con piragua, con un bote de remos y hasta con una moto de agua con la marea alta. Afirma que, desde la playa de la ría, cargando a hombros con los cadáveres tardaría cinco minutos con cada uno.

El capitán Obregón buscó con la mirada al Paraca. Cuando lo encontró, arqueó los labios y dejó entrever una media sonrisa.

—Subinspector —habló de nuevo el capitán—. No todos los humanos gozamos de un físico como el suyo, así que valoraremos que siete minutos por cuerpo sería lo adecuado en este caso.

Las risas generalizadas, incluso algunas suaves carcajadas, destensaron el ambiente. Valdivia descargó los hombros y se relajó con una sonrisa.

—Todo lo que acabamos de ver hasta este momento nos hace pensar que el sujeto conoce estos lugares. Aunque más tarde, cuando hablemos del perfil geográfico, ampliaremos estos detalles. La inspectora Herrera ha elaborado un profundo análisis victimológico con la intención de que, al conocer a las víctimas, podamos saber cómo es el agresor.

—Buenos días a todos —la inspectora Herrera cumplió así con la formalidad del saludo—. Cuando la víctima y su agresor se conocen, es más fácil elaborar este análisis, pero en este caso, descartamos que haya nexo de unión entre víctima y agresor, en consecuencia el número de probables autores aumenta de forma considerable. Hemos estudiado las rutinas de las víctimas: desplazamientos, hobbies, relaciones personales, trabajo, familia, y las hemos cruzado entre sí para ver qué comparten entre ellas. Les recuerdo que en el informe hallarán toda la información de la que hemos dispuesto para elaborar el análisis y ustedes mismos pueden sacar sus conclusiones. Para facilitarles el trabajo, voy a enumerar las que nosotros hemos encontrado más significativas. Su aspecto físico: color de pelo y ojos; su carácter: en todas era extrovertido y muy independientes de sus familias; sus hobbies: todas practican deportes al aire libre, sobre todo en el mar. En la relación criminal-víctima hemos podido determinar a la playa como lugar de encuentro con el criminal: en todos los análisis forenses aparecen restos de este tipo de arena. Hemos visto antes que este lugar se encuentra dentro de las actividades rutinarias de las víctimas ya que en todas se encontraban de vacaciones en lugares de playa. Y por último, podemos establecer que el criminal es desconocido por las víctimas y que estas son seleccionadas dadas las coincidencias descritas con antelación.

Por el rabillo del ojo vi como la cabo primero Torres levantaba la mano para solicitar la atención de la inspectora Herrera. Esta le dio pie a que hiciera la pregunta, al aceptar con un movimiento de su mano derecha.

—¿Es posible analizar ese tipo de arena para averiguar de qué playas son los restos hallados?

—Me temo que es una labor casi imposible. La geología de la costa cantábrica es muy similar y apenas podríamos distinguir una arena de otra.

La inspectora Herrera dejó transcurrir un tiempo prudencial por si algún otro interesado formulaba otra pregunta. No fue el caso. Pasó página y siguió con su discurso.

—Vamos ahora con el modus operandi. Lo más importante de esto es que nadie de ustedes se puede hacer ilusiones —la inspectora Herrera utilizó un tono de voz serio—. El comportamiento nunca se puede predecir con certeza; ni somos videntes, ni tenemos una varita mágica. Esto es la vida real, no la televisión. Hemos acotado el rango y eso nos ha permitido hacer ciertas averiguaciones que nos pueden acercar a entender a este monstruo. Sin embargo, queda un arduo trabajo que ustedes, como investigadores, tendrán que desarrollar con todos los sentidos. De forma habitual, la clasificación del criminal se divide en dos: organizado y desorganizado. Muchos perfiladores argumentan que quien es organizado en su vida habitual será organizado cuando cometa sus crímenes, y quien es desorganizado en su vida, lo será en los actos criminales que cometa. Le hemos otorgado a nuestro criminal una serie de características que comparten las dos. Atacar a víctimas desconocidas, interactuar con ellas antes de la agresión y trasladar cadáveres, son características de un criminal organizado. Por el contrario, las agrede de forma espontánea y deja muchos indicios en la escena, aunque esta sea secundaria porque es la del abandono de los cuerpos. Por lo tanto, estamos ante un comportamiento mixto, más propio de crímenes perpetrados por un psicótico durante un brote. No olvidemos cual es la principal similitud entre las víctimas; su aspecto físico. Las selecciona porque tienen un significado para él o porque pueden satisfacer alguna particular fantasía, interactúa con ellas, tiene relaciones sexuales sin violencia y, al final, las asesina durante lo que parece un ataque de furia descontrolada.

Ahora intervino Fajardo para aclarar una duda. Habló cuando Herrera le autorizó.

—Amanda Gilbert es la única víctima que no concuerda con las demás porque es morena. ¿Se ha valorado el motivo de la agresión?

—Entendemos que es una víctima colateral y aún no tocaremos ese tema; lo haremos al final, cuando hablemos de los indicios forenses. Vamos a terminar este apartado con el dato más intrigante de la investigación. El criminal altera la escena del abandono de los cuerpos con una especie de ritual macabro; las viste y maquilla como a muñecas. Entrecruza los dedos de sus manos y las posa sobre su pecho con delicadeza. Las alisa el pelo y las entierra o abandona envueltas en una sábana o manta. Este comportamiento puede estar marcado por un profundo trauma infantil, aunque no podemos descartar que lo haga para seguir un rito propio de una secta.

Ahora, la inspectora Herrera cedió de nuevo la palabra al capitán Obregón.

—En el siguiente punto hablaremos del perfil geográfico. Al principio vimos alguno de los puntos que ahora vamos a tratar. Al no existir una escena primaria, nos centraremos solo en la secundaria. El criminal elige lugares apartados para deshacerse de los cuerpos, a los que debe de llegar en automóvil, en los dos primeros casos, o como sugirió el subinspector Valdivia, por quad o por vía acuática en el tercero. Es forastero, se desplaza desde su lugar de residencia hasta su zona de actuación y sabe muy bien en dónde puede dejar el cuerpo de la víctima después del crimen. Hay unos cuatrocientos sesenta kilómetros entre los dos puntos más alejados en los cuales se cometieron los crímenes, sin embargo la distancia del lugar desde dónde desaparecieron las víctimas hasta el que fueron hallados sus cadáveres es de menos de diez. Estamos ante un viajero que ha tomado como zona de actuación buena parte de la Cordillera Cantábrica. Necesita un vehículo para desplazarse de un lugar a otro y para trasladar los cuerpos. Actúa en zonas de playa de localidades turísticas y bien podría ser alguien que va de vacaciones a esos lugares, en los que luego elige a la víctima. También puede ser alguien que tenga un trabajo que exija un desplazamiento por estos lugares, pero que tenga su base o punto de anclaje lejos de ellos. Este perfil es más común al de un ladrón serial, aunque tampoco podemos descartarlo para un asesino en serie.

Obregón descansó durante un instante y bebió agua.

—Para finalizar, les hablaré de los indicios forenses. Estos nos han llevado a determinar que todas las muertes son causadas por estrangulamiento, excepto la de Amanda Gilbert, a la que apuñaló reiteradas veces. Luego ampliaré algo sobre ella, ahora, quisiera centrarme en intentar recrear las muertes de las tres jóvenes pelirrojas. Según sus informes forenses, realizados por tres médicos distintos, todos indican que fueron asesinadas de forma similar: durante el acto sexual. En dos de ellos el asesino produjo el estrangulamiento con sus propias manos. En el otro, utilizó la ropa interior de la víctima. Voy a leer este último, que corresponde a Ivette Latour: «La víctima murió asfixiada debido a estrangulamiento con un objeto de tela de encaje que dejó un surco de marcas características en su cuello. Después de analizar la prenda íntima que portaba la víctima, se pudo concluir que se había utilizado para el estrangulamiento. Las contusiones sobre la laringe delatan que fueron hechas por la espalda, suponemos que a la vez que practicaba el acto sexual de forma que el hombre dominaba a la víctima que adoptaba forma cuadrúpeda. Dicha postura proporcionó al atacante la sorpresa necesaria para acometer el estrangulamiento sin que la víctima tuviera tiempo de reacción y por lo tanto de defensa alguna. Durante el acto, en esta postura la penetración es bastante profunda y es normal que si el varón es demasiado intenso al actuar y no controla la profundidad o la velocidad, la penetración llegue a ser dolorosa. A causa de las erosiones detectadas en la vagina podemos afirmar que el acto tuvo una violencia extrema durante algunos instantes del mismo, casi con seguridad durante el momento de la estrangulación».

El lugar se llenó de murmullos tras las palabras del capitán. Este esperó con paciencia a que la calma volviera a la sala, sin embargo, antes de que retomara su discurso, la oficial Verónica Bravo lanzó una sugerente pregunta.

—¿Se baraja la hipótesis de la asfixia erótica llevada al extremo?

El capitán y la inspectora Herrera cruzaron sus miradas y cuchichearon durante unos segundos. Esta última tomó la palabra.

—No descartamos ninguna opción, aunque en este caso nos resulta poco probable. El capitán y yo la valoramos, pero nos resulta raro que todas las víctimas accedieran de forma voluntaria a esta parafilia porque se suele dar en parejas estables. Si fuera el caso de nuestro sujeto, podría practicarla como fuente predominante de placer. Es probable que solo pueda alcanzar el orgasmo cuando domina a sus víctimas de esa forma y las hace sufrir hasta el extremo de acabar estrangulándolas.

Las palabras de Herrera dejaron una gélida atmósfera en la sala. Yo miré a mi derecha y me topé con los ojos de la oficial Bravo. Unas someras lágrimas la obligaron a mirar hacia otro lado y una sensación de malestar me recorrió las entrañas.

—Hijo de la gran puta —Sito dejó escapar su ira por lo bajini.

Ni siquiera la espontánea expresión de mi compañero me hizo reaccionar. Me hallaba allí sentado, aunque mi mente recreaba aquella horrible escena y mis músculos no obedecían.

Montalvo tomó el mando en aquel momento confuso y miró a los dos psicólogos.

—Si no tienen inconveniente, sería acertado parar unos minutos para tomarnos un descanso.

Alfa, Bravo y Charlie

Madrid. Martes, 16 de febrero de 2016

EL reconfortante café dejó mi cuerpo listo para volver a la reunión, no sin antes cambiar algunas impresiones con los integrantes de la unidad. La cara de la oficial Bravo mostraba aún abatimiento, aunque ella asegurara que se encontraba mejor. A su lado, Marina Monteagudo la alentaba con su buen humor. Tomé la determinación de reagruparnos para volver juntos a la sala.

Los integrantes de la mesa presidencial ya se hallaban acomodados cuando nuestro grupo recuperó sus asientos. Miré hacia el bando verde oliva y no vi a Fajardo ni a Torres.

Cinco minutos más tarde, con todos de nuevo en la sala, el capitán Obregón reanudó el análisis forense.

—Voy a contestar ahora la duda del sargento Fajardo. La muerte de Amanda Gilbert se produjo por apuñalamiento con múltiples heridas hechas con un arma blanca. El tipo de cuchillo que se indica en la autopsia es de dos filos, uno cortante y otro serrado. Nos es imposible recomponer esta escena, por tanto solo barajamos la hipótesis de que Amanda intentó socorrer a Ivette durante la agresión a esta. Hay evidencias de que hubo lucha y localizamos restos epiteliales bajo sus uñas. El ADN de estos restos se ha comparado con los de pelo, piel y semen hallados en los demás cadáveres y son coincidentes. Pertenecen a un varón desconocido. Por desgracia, las búsquedas en las bases de datos no han dado resultado. Hay otro resto que se repite en todos los escenarios. Se trata de parafina. Es un grupo de hidrocarburos alcanos que casi siempre se obtiene del petróleo, de los esquistos bituminosos o del carbón. Tiene multitud de aplicaciones: combustible para estufas, para la fabricación de velas, jabones, productos de maquillaje e incluso para la industria farmacéutica y alimentaria.

La pausa del capitán preludió una nueva intervención de la inspectora Herrera.

—Por último, vamos con las conclusiones del perfil. Buscamos a un varón blanco, de pelo rubio o castaño claro, de complexión atlética y con cierto atractivo. Estas cualidades físicas producen atracción en las víctimas; que son jóvenes, bastante independientes y sin relaciones sentimentales. Quizá el criminal domine alguna faceta artística que le ayude a seducir y atraerlas. Dos de las víctimas desaparecieron en viernes y las otras dos, en jueves, aunque no podemos asegurarlo al cien por cien, ya que no tenían excesivo contacto con sus amigas de Santander. Vamos a aventurar que desaparecen durante las primeras horas del fin de semana. En consecuencia, el criminal puede ser un turista ocasional, un comercial o vendedor que viaja por la zona norte de la península. Además, conoce los lugares en los que abandona los cuerpos, aprovecha los días de descanso del trabajo para abordar a las víctimas y en el que la playa es el denominador común de todas ellas. La escena primaria de los crímenes es una incógnita, nos resulta difícil creer que utilice alguna vivienda propia para la comisión de las muertes al haber tantos escenarios. No vamos a descartarla, no obstante deberemos barajar otras posibilidades más reales. Si fuera un trabajador temporal en esas zonas: cocinero, camarero, deejay, socorrista de playa; podría utilizar viviendas de alquiler o alojarse en pensiones. En caso de tener trabajos más ambulantes: venta en mercadillos, operario de escenarios en fiestas, músico de orquestas veraniegas, o incluso feriante; podría utilizar una caravana, furgoneta o similar. A vista de todos es una persona normal, aunque con muchas posibilidades de ser víctima, en el pasado, de maltrato o vejación infantil. Es menos probable una psicopatía que un trastorno psicótico, no obstante es difícil aventurarse en ese diagnóstico. Es primordial que podamos encajar todas las piezas de este puzle para adelantarnos e intentar delimitar la zona en la que es posible que vuelva a actuar, tanto a nivel espacial como temporal. Esa es nuestra mayor prioridad.

La inspectora dio por terminada su exposición al cerrar su carpeta. Instó a los presentes a resolver dudas, sin embargo nadie hizo uso de la palabra. Montalvo aprovechó el momento para hablar.

—Necesito que entiendan que esto no es una competición para ver quién la tiene más larga. No vamos a dividirnos en azules o verdes como han hecho desde un principio, incluso aquí y ahora. Necesitamos todos los esfuerzos de coordinación de ustedes y que dejen de lado cualquier posible rivalidad. Yo seré la máxima autoridad en este caso y solo responderán ante mí y ante los coordinadores. El inspector jefe Izquierdo y el capitán Obregón son los designados para este puesto. Se van a crear dos equipos mixtos, y cuando digo mixtos no hablo de hombres y mujeres: hablo de guardias civiles y policías. El equipo Alfa estará comandado por el inspector Almansa y le secundarán el oficial Hernani y la cabo primero Torres. El equipo Bravo será liderado por el sargento Fajardo y le acompañarán el subinspector Valdivia y la oficial Bravo.

Unas suaves risas, provenientes del lado azul de la sala, invadieron el recinto. A Montalvo no pareció hacerle excesiva gracia, sin embargo, después de adivinar el porqué de ellas, mostró una ligera sonrisa al arquear sus labios.

—¡Ahora caigo! —exclamó con simpatía—. Oficial —dirigió su atención a Verónica Bravo que correspondía también con una sonrisa—. Cuanto menos es curioso que haya tal coincidencia con su nombre y el equipo al que se le ha asignado.

Las risas, provinieron ahora de la zona verde, al captar el sentido de las anteriores.

—Todos los días, sin excepción, elaborarán un informe, el cual intercambiaran con los compañeros del otro equipo. De este modo todos sabremos lo mismo y los éxitos o fracasos a los que lleguemos serán compartidos.

Pedí permiso para intervenir.

—¿Qué ocurre con la prensa? Ya se huelen algo y no tardarán mucho en publicar cualquier cosa.

—Por ahora nada de periodistas cerca de los escenarios. Intentaremos que los coordinadores preparen algún comunicado para que tengan algo sobre lo que escribir.

—Es importante que no haya filtraciones. Al menos ahora, aunque puede que nos venga bien una ayuda por parte de los medios más tarde —el capitán Obregón dejó así clara su postura.

—Señor —la agente Monteagudo se dirigió al jefe de división Montalvo sin pedir permiso para intervenir—. ¿Por qué quedo al margen de la investigación?

—No se queda fuera, agente. Formará parte del apoyo informático y logístico junto al inspector Iturbe de la Brigada de Investigación Tecnológica. Ustedes serán el equipo Charlie.

La sonrisa de la agente Monteagudo fue fiel reflejo de la mía. La suya, al saber que iba a formar tándem con uno de los mejores policías de la Brigada y la mía que íbamos a contar con su ayuda.

Montalvo disolvió la reunión con un: —Pongámonos manos a la obra. Si como creen el capitán y la inspectora el criminal actuará durante este verano, no tenemos tiempo que perder. Suerte a todos y ojalá hagamos avances inmediatos.

Un inspector de la Europol

Madrid. Miércoles, 17 de febrero de 2016

LAURA peinaba mi cabello con los dedos de una mano, a la vez que con la otra jugueteaba con el vello de mi torso. Sus ojos seguían clavados en el techo de nuestra habitación, en espera de que nuestras respiraciones volvieran a la normalidad después del esfuerzo sexual matutino.

No era lo habitual, los músculos y la mente a esas horas están demasiado ralentizados debido al sopor nocturno y la sensación de placer posterior queda debilitada, pero no le quité la idea a pesar de ello: quería sexo y eso hubo.

Su mano dejó de hacer pequeños rizos sobre mi pecho y llegó hasta mis genitales flácidos. Sonreí al saber de sus intenciones y mi mano buscó la suya para dejarle claro que aquello era imposible.

—Ahora que estaba inspirada —soltó con descaro.

Me carcajeé después de aquella ocurrencia y me coloqué sobre ella. Luego la besé de forma cariñosa y lamenté, para mis adentros, no tener veinte años menos.

—Tendrás que conformarte con la calidad. La cantidad está sobrevalorada —me incorporé para sentarme en el borde de la cama.

—Acaso he hablado yo de calidad.

Mi estúpida mirada de desaprobación acabó en una carcajada continua a la que Laura no ponía fin. Menos mal que Nuria no estaba en su habitación, porque la habría despertado tal escándalo.

—Lo siento cariño —dijo Laura al terminar su risa loca—. Es que no te has visto la cara.

—Que sepas que te la guardo —fingí estar enfadado.

—Ya hablaremos esta noche —Laura me lanzó una pícara mirada.

Luego me rodeó con sus brazos en un fuerte abrazo. En mi espalda noté el contacto de su pechos y sentí un escalofrío. Pero la suerte no se alió conmigo; ni la naturaleza tampoco. Para aquello estaban las pastillas de color azul.

Me conformé con el sensual abrazo y huí hacia la ducha, pensando en que habría más batallas para poder demostrar mi valía.

Hay expertos que afirman que el sexo matinal mejora la salud y alarga la vida. No sé si será cierto o no, pero que un polvo mañanero es el secreto para empezar el día con alegría, eso sí que es una verdad como un templo.

El Paraca agradeció mi sonrisa nada más llegar a la oficina. Además, le obsequié con un café al que también añadí azúcar.

—Estás que te sales, Almansa —observó el subinspector ante tanto agasajo—. Por lo que se ve, has empezado bien el día.

—No me quejo.

—¿De qué no te quejas?

La voz del sargento Fajardo resonó a mis espaldas mientras que charlaba con mi compañero.

—Buenos días, sargento —el subinspector se adelantó a saludar.

Yo hice lo propio después de darme la vuelta y ver que Fajardo venía acompañado de Torres. No vestían su habitual uniforme verde oliva, tal y como se acordó en la reunión del día anterior.

—Aquí, nuestro inspector, parece que se ha levantado de buen humor —el Paraca continuó en tono burlón—. Quizá debería de compartir el secreto, ¿no?

—Ni en tus mejores sueños, Valdivia. Las intimidades se quedan de puertas para adentro —zanjé el asunto—. Además, aunque estoy convencido de que la cabo primero Torres está curada de espanto, es una señorita y no creo que proceda hablar de esos temas delante de ella.

—Gracias por su interés, inspector, pero sé cuidarme solita y cuando oigo hablar de pollas, coños y culos, suelo irme.

De repente, mi corazón bombeó sangre y enrojeció mi rostro fruto de la vergüenza.

—Vaya. Alguien no se ha levantado de tan buen humor —observó también el Paraca anonadado por la cortante respuesta de Torres.

Fajardo miró a la cabo primero y se mantuvieron la mirada durante unos segundos. Por fin estallaron en unas escandalosas carcajadas.

—Te la has comido doblada, Almansa —Fajardo me enseñaba los dientes sin parar de reírse.

—Lo siento, inspector. Creí que entendería mi broma —Torres se disculpó sin parar de reír.

—Es bueno saberlo —encajé bien las risas a mi costa—. Debería haberlo sospechado. Al ser compañera de Fajardo, no me extraña un pelo; dicen que todo se pega menos la hermosura.

—Pues bien guapo que soy —Fajardo colocó su cara de perfil con la ayuda de los dedos de su mano.

Las risas del cuarteto se vieron interrumpidas por la llegada de Izquierdo y el capitán Obregón. Los guardias, aunque de paisano, se cuadraron con marcialidad.

—Buenos días a todos. ¿Ya de chistes por la mañana? —Obregón sonrió de forma cómplice—. Sigan, sigan. Porque no querrán compartirlos, ¿no?

El capitán no se paró. Miró a Izquierdo con aire de complicidad y siguió hasta llegar a su mesa. Nuestro jefe nos miró y guiñó un ojo. Luego, se acercó a Obregón y se sentó a su lado.

El Paraca reaccionó a mi seña y se aproximó a los dos mandos para ofrecerles un café. Al cruzarse de nuevo conmigo, movió la cabeza en señal de afirmación. Mientras tanto él iba a cumplir con el cometido, invité a Fajardo y Torres a que nos sentáramos.

Sito, Las Mellizas e Iturbe hicieron acto de presencia en la sala justo cuando el subinspector Valdivia hacía de improvisado camarero. Este se acercó a la mesa de los coordinadores y los demás tomaron sitio junto a sus respectivos compañeros de equipo.

Obregón abrió la sesión preguntando por el inspector Terradas, ya que tenía previsto enviarnos un informe respecto a la declaración del joven Zabaleta. El Paraca intervino con una enigmática respuesta: Terradas había llamado para decir que el joven no se había presentado a la entrevista que habían concertado. Intentó localizarlo, aunque no lo consiguió. Incluso lo intentó con su padre, pero tampoco tuvo éxito. Dado que no fue capaz de contactar con nadie de la familia, decidió visitarlos de nuevo en su casa.

—Estoy esperando su llamada —contestó Valdivia después de la correspondiente pregunta de si había tenido mejor suerte.

—Si Terradas no lo resuelve a lo largo del día, mañana volveremos a Santander. No pensábamos que fuera tan pronto, sin embargo el capitán y yo ya habíamos contemplado esa opción. Sargento —Izquierdo llamó la atención de Fajardo que parecía distraído—. El equipo Bravo será el que se desplazará hasta allí.

—Una cosa mi capitán —Fajardo cruzó la mirada con su superior—. Bajo su punto de vista, ¿entra el joven Zabaleta en el perfil del asesino?

La pregunta cogió a Obregón fuera de juego y este tardó varios segundos en reaccionar.

—La experiencia me dice que no hay que rechazar ninguna hipótesis. ¿Qué se le pasa por la cabeza, sargento?

Fajardo movió la cabeza de forma leve.

—No es que yo considere que el chaval esté libre de toda sospecha. A su favor tiene que confesó el haber tenido relaciones sexuales con Ivette, aunque no quisiera perder tiempo dando palos de ciego por ahí, yendo detrás una pista falsa.

—Le comprendo sargento —replicó el capitán Obregón—. Seamos pacientes y esperemos a ver si hay noticias de Terradas. De ser así, pospondremos el viaje hasta el lunes que viene. Cualquier cosa que precisen, hágannoslo saber. Por otra parte —Obregón dirigió su mirada hasta mi grupo—, Alfa se desplazará hasta Asturias. Hemos pensado que sería bueno nuevos ojos para revisar pistas in situ.

—¿Qué sabemos de mi petición, jefe? —Iturbe interrogó a Izquierdo con aquella misteriosa pregunta. Al menos es lo pareció cuando los demás nos miramos sin entender de qué hablaba.

—Las cosas de palacio, van despacio —nuestro inspector jefe no consiguió sacarnos de dudas con aquella evasiva respuesta.

Obregón le dijo algo por lo bajini a Izquierdo, así que se decidió a darnos la explicación del asunto.

—El inspector Iturbe nos pidió una autorización para hacer una búsqueda en las bases de datos de Europol. Con ello, cree que podrá recabar algún dato más sobre el caso. Al menos en lo concerniente a las víctimas, ya que como saben, dos eran francesas y una tenía ascendencia italiana. No queríamos comentarlo hasta que no hubiera autorización. Como se imaginaran, esto no es fácil y hay que hacer mucho papeleo.

Unos golpes en la puerta de la sala despistaron a Izquierdo, que parecía querer seguir con la explicación burocrática sobre la petición del inspector de la BIT. Con una voz fuerte y ronca, mandó entrar al artífice de aquellos golpes de nudillo. De seguido, un joven agente en prácticas entró en la sala con cierta indecisión.

—Busco al inspector Almansa —las palabras brotaron de su boca con una enorme timidez—. Siento la intromisión, pero me han dicho que es un asunto urgente —el joven utilizó sus últimas palabras como ruego para que no le cayese una buena bronca.

Me levanté después de mirar a Izquierdo que me dispensó con un leve movimiento de cabeza. Fui hasta la puerta de la sala en donde me esperaba, algo nervioso, el agente.

—Tranquilo —le dije para que intentara serenarse—. Salgamos fuera y me lo cuenta.

Tras rebasar la puerta y cerrarla, se quedó plantado en el pasillo frente a mí. Parecía que esperaba la autorización que le permitiera contarme lo que le había traído a buscarme.

—¿Y bien, qué es lo que ocurre? —le pregunté con un tono suave, como el que trata con un niño asustado.

—Es un inspector de la Europol.

—¿De la Europol? —mi cara se arrugó después de la extraña afirmación del agente.

—Me ha dicho su nombre, pero no me acuerdo. Me he puesto nervioso cuando me han dicho que se trataba de algo urgente y que tenía que interrumpir una reunión importante.

—Tranquilo —intenté que sus ojos entraran en contacto con los míos y dejaran de buscar el fondo del pasillo—. Lo comprendo, no se preocupe más por eso, agente. Vayamos a ver a ese inspector.

Este sonrió y, sin más, echó a andar con pasos largos a través del pasillo en dirección a los ascensores. Una vez estuvimos en la puerta de entrada, me señaló a un corpulento joven, de pelo rubio y agraciados rasgos que esperaba sentado.

—Ese es —dijo sin más.

—Gracias agente. Ya me encargo yo —le dispensé con una leve sonrisa a la que respondió con un gran arqueo de sus labios y un: —A sus órdenes, inspector.

Recorrí los tres metros de distancia que me separaban de aquel joven de pelo rubio. Lo hice con un halo de inquietud, ya que su cara me recordaba a alguien, ¿pero de la Europol? Solo cuando estuve frente a él y vi el brillo de sus ojos al verme, recordé al hombre con nombre de whisky; Jack Daniel.

Maggie

Madrid. Miércoles, 17 de febrero de 2016

INTENTÉ recordar qué día había visto a Jack Daniel por última vez. No lo conseguí, lo único que logré traer a mi memoria es que ocurrió en Gibraltar, durante la emotiva despedida que el sargento Fajardo y yo le dimos en el aeropuerto. Sin embargo, él se encargó de hacerlo; el sábado 26 de abril de 2014. Lo dijo sin titubeos y aquello me sorprendió. Sin duda debía de acordarse, porque para él fue un momento dramático después de la muerte de Nelly Sachs, porque hay cosas que por mucho tiempo que pase, no se olvidan. Durante algunos instantes intenté evocar el frío rostro de aquella joven en aquel sombrío lugar. Un repelús recorrió mi cuerpo cuando mi cerebro rememoró el tatuaje grabado por ella misma en su brazo.

Sus siguientes palabras me devolvieron al presente. No a causa de lo que dijo, sino debido al tono enigmático en el que lo hizo. Ese «tenemos que hablar» sonó, en verdad, muy serio.

Le dije que se acomodara en aquella silla, tras el escritorio de Izquierdo. Yo ocupé la de mi inspector jefe y le pedí que me hablara del por qué de su misteriosa visita y si tenía relación con la petición de Iturbe.

Tras ponerme al corriente de su trabajo en la Europol, el cual se había iniciado pocos meses después de la muerte de Nelly, me confirmó que sí tenía que ver con aquel asunto, sin embargo me dio a entender que no se trataba de la verdadera razón. No pude con tanto misterio y le rogué que me sacara de dudas cuanto antes.

Sus ojos adquirieron un brillo cristalino fruto de la emoción. Echó mano al bolsillo interior de su chaqueta y sacó algo. Sobre la mesa de color cerezo de Izquierdo, hizo resbalar hasta mí una fotografía.

—Este es el motivo —dijo al tiempo que mis ojos descubrían la instantánea.

La foto mostraba una bella joven de rasgos agraciados, con la tez bastante clara, el pelo cobrizo y unos luminosos ojos verdes. Su visión me atrajo un nudo a la garganta que tardé en deshacer un par de segundos.

—Se parece a… —no pude terminar la frase. Me quedé helado con la foto en la mano.

—A Nelly, ¿verdad?

—¿Quién es? —le devolví la fotografía.

—Maggie Sachs, su hermana pequeña. Desapareció durante el verano de 2011.

Jack Daniel volvió a guardar la foto a la vez que mi mente empezaba a mover sus engranajes como la maquinaria de un reloj suizo. Las ruedas giraban hacia uno y otro lado y las ideas brotaban. Solo sus palabras me devolvieron a realidad.

—¿Piensa lo mismo que yo?

—Todavía no tengo el don de la clarividencia, aunque si nuestros pensamientos son coincidentes, se nos abren multitud de posibilidades —contesté.

—¿Usted también cree que Nelly murió mientras que buscaba a Maggie? —el inspector inglés me miró con detenimiento, sin perder de vista ninguno de mis gestos.

—¿Y usted que dejó mi nombre tatuado en su brazo para que yo continuara la búsqueda?

Jack Daniel se agitó en su asiento y su ojos volvieron a brillar.

—Sera mejor que le cuente lo que opino. Luego, usted decide.

De sus labios empezaron a brotar palabras y los engranajes de mi mente volvieron a girar, a uno y otro lado sin detenerse.

Marqué en mi teléfono móvil el número de Izquierdo. Mientras que sonaban los tonos, deseaba que la reunión no hubiera acabado. Por suerte, aún no.

Me levanté de la silla, como impulsado por un resorte invisible, y pedí a Jack Daniel que hiciera lo propio. Abrí la puerta y juntos nos desplazamos a través del pasillo en dirección a los ascensores.

No pedí permiso para entrar y nuestra irrupción formó un pequeño revuelo en la sala. Las caras de los presentes escrutaron los movimientos de mi acompañante, sin embargo, la de Fajardo mostró más incertidumbre que ninguna otra. Al final, el inglés y yo, llegamos a la mesa de los coordinadores y les comenté en voz baja que teníamos que contarles algo.

Ni siquiera oír el extravagante nombre del inspector inglés cambió un ápice del rostro en los demás. Sin embargo, sí acrecentó su inquietud el comentar que pertenecía a la Oficina Europea de Policía.

—El inspector Jack Daniel es un viejo conocido del sargento Fajardo y mío. Le conocimos durante la investigación de la muerte de una compañera suya: la inspectora de Scotland Yard Nelly Sachs. Esto ocurrió hace casi dos años y quedaría en una simple anécdota si no fuera porque el inspector Daniel y yo creemos que ese hecho está relacionado con nuestro caso.

Los ojos de Fajardo mostraron su desconcierto al oír aquella afirmación, a la vez que los demás seguían absortos. Volví a la carga con la exposición.

—El inspector Jack Daniel es británico, pero habla un magnífico español porque su padre era de Cádiz. Voy a pedir a todos que le presten la máxima atención y que después saquen sus propias conclusiones.

El inglés comenzó explicando su relación profesional con Nelly Sachs. Aunque no mencionó nada de una posible relación sentimental paralela, era evidente que cuando decía su nombre o hablaba sobre ella su tono de voz era suave y meloso. Se tornó más triste cuando comentó la desaparición de Maggie, al contar que Nelly se había vuelto introvertida y perdía facultades poco a poco, hasta que un buen día no acudió a trabajar; había pedido una excedencia y no lo había comentado con sus compañeros. Después de contar qué ocurrió tras de recibir el enigmático mensaje de Nelly, habló de nuestro encuentro con él en Tarifa, de nuestras averiguaciones y de cómo Enrique Bueno había muerto a manos del cabo primero Aguado durante un tiroteo en Valdevaqueros.

—Ese caso está cerrado. No entiendo que tiene que ver con el de ahora —Fajardo, desconcertado, interrumpió al inglés.

Jack Daniel metió la mano en su bolsillo y sacó la foto de Maggie. Cuando esta le llegó al sargento, su cara pareció un calco de la mía unos minutos antes.

—¿Lo entiende ahora, sargento?

La inmovilidad de Fajardo me dio pie a intervenir.

—La inspectora Nelly Sachs se tatuó mi nombre en su brazo antes de morir. El inspector Daniel y yo hemos llegado a la conclusión de que Maggie fue una víctima más de nuestro sujeto. La hipótesis de que Nelly averiguara algo y esta le llevara a Tarifa tratando de encontrar pistas sobre su hermana, no es descabellada. Ella me conocía y sabía que trabajaba revisando antiguos casos sin resolver. Sospechamos que quería que termináramos su trabajo.

El silencio provocado por mis palabras lo rompió el capitán Obregón.

—¿Hay algún indicio más, inspector Almansa?

Una sola mirada a Fajardo dio el fruto que yo esperaba: su complicidad.

—Sí mi capitán —enseguida intervino el sargento—. Nelly Sachs fue apuñalada con un cuchillo de iguales características que el que mató a Amanda Gilbert. Si no recuerdo mal, también en la autopsia de la inspectora Sachs se habla de restos de parafina.

Asentí con la cabeza a la apreciación de Fajardo al recordar aquel dato e invité al capitán Obregón a que pidiera una copia de dicha autopsia.

—Hay algo más —Jack Daniel se apresuró a intervenir—. No lo entendí la primera vez que lo vi, sin embargo ahora tiene mucho sentido. Nelly era rubia, aunque cuando murió tenía el pelo teñido de rojo. Puede que intentara un acercamiento con alguien que le resultara sospechoso y quisiera hacerlo pareciéndose a Maggie.

—Creo que la información del inspector Daniel lo altera todo —retomé la exposición—. Esto hace que me plantee nuevas cuestiones: si hay más víctimas fuera de España y si nuestro sujeto no solo actúa en el norte de la península. Si a esto le sumamos la hipótesis de que el asesino está relacionado con el mundo del buceo, podemos acotar sospechosos.

Iturbe aprovechó mi exposición para intervenir en ese momento.

—Ahora más que nunca, necesito la autorización para hacer una búsqueda con víctimas similares en lugares costeros de toda Europa, además de sospechosos de violación, abusos o asesinatos de otros países que concuerden con el ADN que tenemos y que estén relacionados con el submarinismo.

—Estoy aquí para ayudarles —dijo Jack Daniel—. Mis jefes ya están al corriente del asunto y tengo la autorización. Solo depende de ustedes que me acepten en la investigación.

El inspector jefe Izquierdo tomó la palabra después de una breve, pero cómplice, mirada con Obregón.

—El jefe Montalvo tendrá que dar su aprobación. Aunque estoy casi seguro que la aceptará, solo por quitarnos de encima toda la burocracia que conlleva el tema.

—Solo queda decidir en qué equipo acomodaremos al inspector Daniel.

—Capitán —me apresuré a ofrecer mi opinión—. Si al oficial Hernani no le importa ceder su puesto, podría incorporarse al Alfa.

Sito me miró. Un par de segundos después, me guiñó un ojo para dar su aprobación.

—Pero no pienso perderme un caso como este. Así que me encantará formar parte del equipo Charlie —Sito miró a Iturbe y a Monteagudo para ver si estaban de acuerdo.

—Muchas gracias Hernani. Ahora el inspector Almansa le debe una —Izquierdo aprobó el cambio.

Este sacó su teléfono y se disculpó antes de salir de la sala con un «voy a ver que dice Montalvo».

La familia es lo primero

Madrid. Jueves, 18 de febrero de 2016

Equipo Alfa: Gabriel Almansa

LO que empezó como una noche romántica y de placer para continuar el encuentro sexual de aquella mañana con Laura, se convirtió en una horrible y angustiosa noche de llantos y gemidos.

La llamada de teléfono de mi suegra, cerca de las diez de la noche del día anterior había desbaratado todos nuestros planes. A mi suegro lo ingresaron en urgencias y su estado era, cuanto menos, delicado. Nada más conocer la noticia, llamamos a Mayte Baena para comunicarle el estado del padre de Laura y, por suerte, ella se hallaba en Murcia. Desde el primer momento, se ofreció a visitarlo en urgencias para mantenernos informados, ya que a mi suegra no la dejaban ni asomarse por la UCI. A eso de las dos de la madrugada, cuando sonó mi teléfono, el sobresalto fue mayúsculo. Muy cansados, sobre todo Laura, acabábamos de conciliar el sueño minutos antes, justo después de que ella sufriera una crisis de ansiedad. Sin embargo, como poseída por un animal alado, saltó por encima de mí, cogió mi teléfono y se lo llevó a la oreja casi antes de que yo pudiera abrir los ojos.

Estalló en un llanto quejicoso y sostenido. Por fortuna, era de alegría al saber que mi suegro no corría peligro y se encontraba estable dentro de la gravedad. Según Mayte, un desvanecimiento causado por su enfermedad le había sumido en un estado de inconsciencia con algunas convulsiones, aunque gracias a la rapidez de los médicos de emergencias y al posterior tratamiento médico durante su ingreso, todo había quedado en un susto. Además, al comprobar su mejoría, dejarían que mi suegra le acompañara durante la noche restante.

Ahora se me planteaba un grave inconveniente. No podía dejar a Laura sola en aquel estado para dedicarme a mi trabajo, aunque aquel fuera el caso más importante de mi carrera como policía. Así que tomé la decisión menos egoísta; acompañaría a Laura a Murcia para estar con sus padres durante el tiempo necesario sin pensar, al menos a corto plazo, en el caso.

Ya tenía pensado qué contarle a Izquierdo para que no pusiera pegas en dejarme ir unos días, sin embargo no necesité emplear aquel discurso. Nada más ver mi nerviosismo y mi aspecto después de una noche en vela, se dio cuenta de la gravedad al explicarle que mi suegro se hallaba en urgencias.

—La familia es lo primero. Tómate el tiempo que necesites.

—De verdad que lo siento. Laura está hecha un flan y me necesita.

—No me des más explicaciones. Por mí, puedes marcharte ahora mismo si quieres.

—Antes necesito hablar con mi equipo y decírselo yo mismo. De todos modos me llevo el portátil para seguir con la investigación y ayudar en todo lo que pueda. Espero que Montalvo esté de acuerdo.

—No te preocupes más. Del jefe me encargo yo.

Despejar una ecuación

Cantabria. Jueves, 18 de febrero de 2016

Equipo Bravo: Antonio Fajardo

NO suelo ser cuzo —así se habla en mi tierra de uno que es un tanto cotilla—. Bueno… a veces sí lo soy. Lo que sí está demostrado al cien por cien es que soy cazurro, aunque no en la definición despectiva que nuestro diccionario describe de esta palabra. En León, mi tierra, se toma al cazurro con un significado que no ha sido incorporado por las academias como cabezón, o terco si no se quiere mentar el apéndice pensante que llevamos sobre los hombros y que a algunos solo le sirve para separar las orejas. También puede asumirse, a mucha honra, si esa misma realidad se nombra desde otro punto de vista: tenaz, incansable o constante, cualidades estas necesarias para intentar abrirse hueco entre los mejores de la profesión.

Es bien cierto que acabé en la Guardia Civil casi de rebote, al igual que dejé de ser agricultor para hacerme militar profesional. Necesitaba salir de León, buscarme las habichuelas fuera de allí para dejar de ser un destripaterrones toda la vida y no acabar el final de mis días agarrado a una cachaba. Que no digo yo que no sea esa una manera digna ni honrada de acabar uno su vida, aunque no lo quería para mí.

Vi la oportunidad de romper con aquel mundo después de que un primo, llamado ya a filas y que se alistó como voluntario en la Compañía de Esquiadores-Escaladores n.º 1, volviera con un permiso por Semana Santa al pueblo. Durante una buena matanza de judíos —que es obligatorio decir que no se trata de ningún hecho criminal, sino que es como llamamos los de nuestra tierra a una ronda por todas las bodegas del pueblín para celebrar la Semana Santa—, mi primo, me contó lo bien que se vivía sin tener que arar, cavar o realizar cualquiera de las actividades habituales del sector agrario. Sin pensarlo dos veces y con el valor que a uno le dan unas cuantas limonadas, me planté frente a mi padre y le dije que necesitaba su autorización para alistarme en el ejército, porque me encontraba harto de ser un gañán. Descolgó a todos los santos del cielo y acabó dándome una hostia que hizo que me escalabrara contra el marco de una puerta.

Aquí hago de nuevo mención a lo de ser cazurro, pues no paré hasta que me firmó los papeles. Mi padre debió de cansarse de tanta murga, o quizá solo pensó que era mejor no ir a la cárcel después de matarme de un mal golpe cada vez que se lo pedía, siempre, dicho sea de paso, bajo los efectos de un buen pedo que me ayudaba a ser valiente.

El caso es que me salí con la mía, aunque me costó soltar lastre, sobre todo dejar a la familia —a mi madre en particular y a sus guisos, que fue lo que más añoré de mi tierra durante el tiempo que serví en el ejército.

Mi terquedad, junto a otros avatares, que ahora no son dignos de mención, me llevaron a ingresar en la Guardia Civil y ahora, esa misma cualidad y, por qué no decirlo de nuevo, también por ser un poco cotilla, me hacían pensar a cada momento en la cara de aquel tipo fortachón al que todos llamaban Paraca y hacía que me muriera de ganas por averiguar en dónde la vi por primera vez. Por más vueltas que le había dado a mi cabeza, aún no lo había conseguido. Supuse que aquel viaje a Santander, con él y la oficial Bravo, me podría dar la oportunidad de recordarlo.

No quise ir directo al grano, pensé que debía dejar que la conversación fluyera hasta que por fin llegase el momento en que algo me sugiriera por qué era conocido para mí ese rostro. Para no dejar de lado a la joven oficial, comencé el interrogatorio sobre el momento en el que habían conocido al inspector Almansa.

Mi sorpresa fue mayúscula. La oficial Bravo, que se mantuvo mustia durante todo el trayecto, empezó hablando acerca de su primer día en la UDEV. La casualidad había llevado allí a Almansa, ni más ni menos, como sospechoso de cometer un doble asesinato. Más curioso aún fue la noticia de que el interrogador fue el inspector jefe Izquierdo[2].

—¿Así que se conocen desde entonces? —intervine después del curioso relato de Bravo.

—Sí —esta apartó a un lado el libro que sostenía en las manos, como si le interesara más el tema que yo acababa de proponer—. Salió en televisión y el asunto pintaba mal para Almansa, sin embargo luego se demostró que él no tuvo nada que ver.

—No es algo de lo que le guste hablar —intervino el forzudo sin dejar de mirar la carretera—. Conocemos cosas vagas, aunque nada al cien por cien.

—Sigue, sigue —supliqué por puro cotilleo, olvidándome por completo de mi primera intención.

—No hay mucho que contar. Él nunca habla del tema —dijo Bravo ahora—. Solo sabemos lo que dijeron de él en los medios.

Con un giro de mi cabeza hacia Bravo, dejé clara mi postura de que aquella información era insuficiente para calmar mi interés.

—Aquello ocurrió durante su etapa en la comisaría de Latina. Aún era subinspector y se decía de él que tenía problemas con el alcohol y que su familia le había abandonado. Además, se encontraba suspendido de empleo y sueldo por una agresión a un camello. En concreto, a uno de los que acabó muerto.

El profundo silencio de Bravo me obligó a exclamar un: —¿Nada más?

—Se comenta que, durante el tiempo que se encontraba suspendido, consiguió esclarecer una violación que llevaba dieciséis años sin resolverse —intervino de nuevo el subinspector Valdivia—. Creo que por aquella razón Izquierdo lo reclutó para la unidad.

—Joder con el estirao —solté de forma jocosa, y volví a girar la cabeza para mirar al frente.

No vi la cara de Bravo, pero la del subinspector Valdivia dejó de rezumar bondad.

—No me malinterpretéis —me disculpé por mi expresión—. Le puse ese apodo cuando nos conocimos, aunque con cariño. Almansa me parece un tipo cojonudo.

—Lo es —la cordialidad volvió al rostro del subinspector junto con una sonrisa—. Nos dio a todos su confianza cuando comenzamos a trabajar juntos en la unidad, además de su respeto. ¿Recuerdas TECHFARMA? —hizo un leve movimiento con su cabeza tratando de encontrar la atención de Verónica Bravo.

—Un caso así nunca se olvida.

—Espías rusos, el CNI de por medio, un político corrupto. Y hasta un asesino a sueldo que casi se nos lleva por delante a mi y al inspector —soltó con emoción Valdivia[3].

—Menos mal que todo acabó bien —la voz de Bravo sonó sin ocultar la inquietud—. Fue el primer caso de nuestra unidad. ¿No lo sabía, sargento?

—Primera noticia.

Mi mano quedó atrapada, durante unos instantes, por la carnosa de aquel tipo gordo como un trullo y con el pelo castaño que el subinspector Valdivia me había presentado como Esteban Terradas, inspector de la UDEV de Santander. Cuando me logré zafar de ella, estiré los dedos intentando sentir de nuevo la circulación en la mano.

—Ni que le cayéramos mal los de la Guardia Civil —le solté con descaro.

Aquel tipo soltó una carcajada continua, algo parecido al rebuzno de un asno. Luego, se disculpó por la fuerza empleada y, de nuevo, mostró sus dientes.

—¿Les parece si vamos en mi coche? —nos enseñó las llaves de un automóvil.

—¿El de sus gemelos? —soltó Valdivia con una carcajada seca y sonora.

La cara de Terradas se agrió y miró con inquina al subinspector.

—Ya tengo el mío arreglado —la voz del inspector cántabro sonó con extrema seriedad.

Ni la agente Bravo ni yo entendimos aquel cambio de tono en Terradas, que ahora daba pasos largos en dirección a su vehículo. Unas palabras de Valdivia a Bravo, en el tono justo para que nadie más que ella pudiera oírlas, me dieron a entender que no se trataba del mejor momento de averiguarlo.

Condujo durante unos kilómetros sin articular palabra, hasta que por fin decidió terminar con el silencio para preguntar por Almansa.

—Nos hemos dividido las tareas —informó Valdivia—. El inspector estará ahora camino de Asturias para seguir con la investigación.

—Almansa se va a Murcia —dijo Bravo contradiciendo a su compañero.

Al igual que la de Valdivia, mi cara mostró una extrañeza mayúscula al escuchar las palabras de Bravo. Mi mirada, junto a la pregunta de Valdivia de por qué procedía así Almansa, obligó a la oficial a terminar de explicar el asunto.

—Su suegro tiene leucemia. Anoche tuvo una crisis y se va para acompañar a su mujer hasta que mejore la situación.

—¿Cómo lo sabes? —interrogó Valdivia después de girar su cabeza y mirar hacia los asientos de atrás del coche de Terradas.

—Me lo ha contado Marina. Estaba allí cuando Almansa se lo comunicó a su equipo.

—Entonces… ¿Torres y el inspector inglés se van solos a Asturias? —pregunté a Bravo a la vez que la miraba con fijeza.

—Hasta ahí no llego —la joven oficial de policía se encogió de hombros.

Pensé en la mala suerte de Almansa y me compadecí de él. No debía de ser fácil la situación en la que se encontraba. No es que lo conociera mucho, aunque lo que sí sabía de él es que su compromiso con el trabajo era máximo y dejar el caso por aquella cuestión familiar le estaría provocando un buen dolor de cabeza.

Terradas tiró del freno de mano de forma enérgica. A pesar de las dimensiones de su barrigón, se movió de forma ágil y salió del coche antes que nadie.

Hubo un momento de tensión cuando Terradas accionó el mando a distancia del vehículo. Una severa mirada del inspector hizo diana en Valdivia. Algo ocurría entre ellos, se notaba a la legua, y no tenía la menor duda de que el rifirrafe de hacía unos minutos tenía que ver con aquello. Una terrible curiosidad me recorrió todo el cuerpo y si me hubiera servido para calmarla, habría detenido la procesión y hubiera hecho un careo entre los dos. Pero no, me aguantaría y jodería hasta tener una mejor oportunidad, así que me centré en seguirlos hasta la casa de aquel tal Zabaleta.

Tras enfilar a través de un estrecho pasillo con verjas a los lados, llegamos a unas puertas de cristal. Terradas llamó la atención de un conserje que se encontraba en la garita. Se abrió la puerta y salió a recibirnos. El inspector echó mano a su placa, aunque no le hizo falta. El conserje pareció reconocerlo y le hizo una suave reverencia, incluso nos escoltó hasta los ascensores y pulsó el botón de llamada.

Antes de subir, Bravo dio un paso atrás y pidió permiso para quedarse en el portal. Terradas ni se inmutó, se limitó a pulsar el botón del tercer piso, no obstante Valdivia, con un gesto, liberó de venir a la oficial.

El timbre sonó varias veces hasta que alguien acudió a la puerta. Una voz femenina habló con voz tímida tras ella.

El vozarrón de Terradas, nombrando a la Policía, parecía emular al lobo feroz obligando a uno de los tres cerditos a abrir la puerta para no tener que echarla abajo a patadas.

Una joven menuda, de pelo oscuro y gesto cohibido, saludó arrastrando un acento extranjero.

—Queremos hablar con Juan Zabaleta hijo —Terradas se encargó de remarcar bien a quien buscábamos.

—Yo no sé dicir dónde está. Pasen y hablar con siñora. Todo recto, allí espera.

Tras aquella mezcolanza de lenguas, uno a uno desfilamos ante la joven; Terradas, Valdivia y yo, por ese orden. Un largo pasillo, con varias puertas a uno y otro lado, nos llevó al salón. Allí, una señora con un atuendo elegante permanecía de pie en espera. Su expresión se parecía a la de Terradas unos minutos antes, cuando le había lanzado aquella mirada mortal al subinspector Valdivia. Nos señaló con la mano unos sofás, pero Terradas lanzó el primer dardo, avisando a la señora de que aquella no se trataba de una visita de cortesía.

—Si no le importa nos quedaremos de pie.

—Como quieran. ¿Supongo que tampoco les apetecerá tomar algo?

—No venimos de picnic, señora. ¿Dónde está su hijo Juan? —Terradas volvió a dejar claro que no quería andarse ni con rodeos ni con miramientos.

—Fuera.

—El concepto fuera es muy extenso, señora. Puede ser fuera de casa, de la ciudad, del país o hasta del planeta si lo han abducido los extraterrestres.

Valdivia contuvo la risa, sin embargo yo no pude. El jodido inspector, le había clavado unas banderillas de castigo en todo lo alto a la dama. Para que luego digan de mí que soy un cafre, pues los hay que me superan.

—¡A mí no me hace gracia! —la señora respondió a mis risas con el rostro congestionado—. No les he invitado a mi casa para que se rían en mi cara.

—Si ustedes hubieran atendido a mis llamadas telefónicas tampoco estaríamos aquí con esta actitud. Estos señores vienen de Madrid para hablar con su hijo. Por si no lo recuerda, asesinaron a dos chicas que ustedes conocían y él iba a ayudarnos en la investigación.

La señora agachó la vista durante unos segundos para fijarla en el suelo. Se intentó reponer del feroz ataque de Terradas y se sentó, pero totalmente muda.

—¿A no ser que su hijo tenga algo que ver con esas muertes?

La señora puso ojos de lechuza y se agitó en el asiento. Algunos segundos después brotaron de su labios unas temblorosas palabras.

—Disculpen, tengo que llamar a mi marido.

Salió del salón y nos dejó a los tres con cruces de miradas. Creí que era el momento perfecto para aliviar mi vejiga y saciar mi curiosidad.

—Voy al servicio.

Estaba de regreso antes de que la conversación telefónica entre los esposos acabara, por tanto pude observar la reentrada de la madre de Juan Zabaleta en el salón. Su rostro había cambiado en extremo; una sonrisa, más cerca del cinismo que de la naturalidad, dominaba su rostro.

—¿Y bien? —Terradas volvió a la carga después del tiempo muerto.

Ella le miró. Decidida, se acercó al inspector cántabro y le ofreció una tarjeta de visita.

—¿Y esto? ¿Aquí está su hijo?

—No —sonó rotundo—. Ese es el teléfono de nuestro abogado. Ahora, se pueden ir con su descortesía y sus risas por donde han venido. ¡Nicoleta!

La joven menuda y de pelo oscuro acudió a la llamada de la señora en un pispas.

—Diga siñora.

—Los caballeros se van. Acompáñalos hasta la puerta y encárgate de que no vuelvan a entrar en esta casa si no es con una orden firmada por un juez.

Ninguno de los tres abrimos la boca hasta llegar al portal, en donde Bravo nos esperaba. Un «¿qué tal os ha ido?» rompió nuestro silencio.

—Como el puto culo —a continuación, Terradas masculló algo entre dientes que no logré entender.

—No te has perdido nada —contestó Valdivia a su compañera—. Aunque lo que es a mí, todavía me duele la patada en el trasero que nos acaban de dar.

—¿Tan mal os ha ido? Entonces, ¿no sabéis dónde está Juan Zabaleta?

El silencio de la derrota nos acompañó hasta la calle. Allí la oficial Bravo lo rompió con una gran revelación.

—Pues a mí me ha dicho el conserje que está en Portugal; de Erasmus. El domingo le vio cuando sus padres lo llevaban al aeropuerto. Al parecer charló con él unos minutos y le comentó que se iba hasta que acabe el curso: Biología Marina, en la Universidad de Oporto.

Una sonrisa victoriosa apareció en la cara de la oficial Bravo e instantes después su compañero Valdivia aplaudió su descubrimiento. Terradas, por su parte, no se inmutó. Solo cuando accionó el mando a distancia de su vehículo salió de sus labios un «ya lo decía mi padre; pueden más dos tetas que dos carretas».

—Y pájaro en mano más que ciento volando —saqué de mi bolsillo un objeto envuelto en un pañuelo.

—¿Qué es? —Bravo se interesó la primera.

—Un vapeador —dije después de desenvolverlo—. Al joven Zabaleta no le debe gustar fumar de forma tradicional.

—¿Qué cojones has hecho? Terradas me miró con cara inquisitoria.

—Despejar una ecuación. Voy a pedir que se coteje el ADN de este aparato con el de los restos de los asesinatos y si coincide; bingo.

—Lo que vale no es lo que sabes, es lo que puedes demostrar y ningún juez admitirá una prueba obtenida de forma ilegal para incriminarlo —Valdivia afirmó serio, aunque en tono conciliador.

—No soy novato, y tampoco gilipollas. Siempre podremos buscar a ese tal Zabaleta y apretarle las tuercas para que nos dé la información que buscamos; aquí, en Portugal o en Saturno si le han abducido los extraterrestres —intenté aprovechar el sarcasmo de Terradas para calmar el ánimo—. Si el ADN coincide, con más razón. Y ya habrá algún modo de buscarnos la vida después para conseguir pruebas. Pero si no es así, lo descartamos y nos centramos en el verdadero asesino. Por lo que a mi respecta, no me hice guardia civil para tener buena reputación. Estoy… mejor dicho, estamos aquí para salvar vidas. Aunque, si esto queda entre nosotros, mejor.

Terradas accionó la llave y el motor arrancó. Su cara de inquisidor todavía permanecía en su rostro, redondo y carnoso.

—Me estoy haciendo viejo. No he oído nada de lo que acaba de decir el picoleto. ¿Y tú? —Terradas interrogó al subinspector Valdivia que le acompañaba en el asiento del copiloto.

—Supongo que tampoco. Aunque espero que esta sordera temporal no tenga nefastas consecuencias.

Bravo arqueó las labios con timidez y en mi cara apareció una gran sonrisa. Al final iba a ser verdad que esto era un equipo.

Un mal trago

Madrid. Domingo, 21 de febrero de 2016

Equipo Alfa: Gabriel Almansa

EL viaje de vuelta de Murcia fue de lo más accidentado. Después de un atasco inicial en la salida hacia Molina de Segura, llegó un accidente a la altura de Mula y, después, aquella enorme granizada en Albacete. Para rematarlo, cerca de Madrid, sentí más pesadumbre de la que ya tenía mi cuerpo, cuando vi que aquel compañero de Fajardo, perteneciente a la Agrupación de Tráfico, levantaba la mano y me pedía que me apartara a un lado.

No tenía nadie que me esperara en casa, aunque sí muchas ganas de llegar, darme una ducha, comer algo y acostarme. Por esa razón tiré de placa en cuanto el guardia me pidió la documentación.

Se inclinó para mirar mi placa y el DNI. Luego, se fijó en mí con detenimiento durante un breve instante. Extendió su brazo y me devolvió la cartera. No obstante, en cuanto me preguntó si había bebido alcohol, comprendí que mi placa no me había ahorrado el trámite.

—Un café con leche después de comer, sargento —añadí su rango para ver si aquello daba un mejor resultado que lo anterior.

Sonrió y manoseó la boquilla precintada del alcoholímetro con la mano derecha, como meditando si me la daba o no. Al final, después de unos segundos de indecisión, el guardia soltó la parrafada de rigor y yo me vi en la obligación de soplar.

Me mostró el 0,0 en el aparato y sonrió.

—¿Anda que si llega a dar positivo con un café con leché? —el guardia siguió mostrando sus dientes al tiempo que me entregaba la boquilla como recuerdo.

—Denuncio a la CLESA, sargento.

Me saludó moviendo su mano extendida hasta la punta de su gorra y me deseó buen viaje.

Quedaban solo quince kilómetros, aunque a la postre fueron los más duros del viaje. Un viaje que me había alejado otra vez de Laura. Ella misma insistió en que retomara mi trabajo después de la mejoría de su padre, que en solo dos días había hecho grandes avances gracias a la nueva medicación y a la atención del equipo médico de Mayte Baena.

Tiré del freno de mano con las fuerzas que me quedaban y quité la llave del contacto. Me recosté durante unos segundos en el asiento y resoplé antes de salir del coche.

De camino al portal, suplicaba para no coincidir con ningún vecino. No quería que me sometieran a ningún indiscreto interrogatorio. Por ese motivo, solo miraba hacía mis pies, no fuera que al levantar la cabeza mi mirada se cruzara con la de alguien conocido.

Emboqué la llave en la cerradura y me sorprendí; con un solo giro conseguí abrir la puerta. La lógica me decía que debía ser Nuria, aunque se suponía que pasaba el fin de semana en la parcela de unas amigas y anunció su vuelta para el lunes. Anduve con precaución hasta que por fin la oí como se duchaba con música de fondo.

Dejé mi maleta en el pasillo y me pasé por la cocina para ver si podía prepararme algo ligero mientras que Nuria terminaba. Un trío de lonchas de pavo, emparedadas entre dos rebanadas de pan de molde, y una cerveza sin alcohol, calmaron mi sed y mi hambre, así que decidí pasar por mi habitación para los preparativos de esa añorada ducha.

La horrible visión que mis ojos captaron me estremeció. Quedé petrificado, sin saber qué hacer al ver a aquel niñato entre las sábanas de mi cama. Cuando la sangre volvió a mi cerebro y el aire a mis pulmones, el grito que salió de mi garganta hizo que aquel tipejo diera un ágil salto fuera de la cama.

Quise frotarme los ojos para ver si aquello estaba ocurriendo de verdad o que solo se trataba de una jodida pesadilla. No hizo falta, cuando me giré hacia el pasillo me encontré a Nuria con el rostro congestionado; iba completamente desnuda.

Por decoro, se cubrió sus partes y balbució algo inteligible. Al final, logró articular algo.

—Yo, yo... papá lo siento…

—Yo también —oí a mi espalda al novio de Nuria.

Me giré y clavé mi mirada en sus ojos de forma asesina.

—Tú… vístete o voy a por mi pistola y te juro que te pego dos tiros. ¡Cabrón!

—¡Papá, por favor! ¡Déjalo en paz! ¡Es mi novio, joder! —Nuria suplicó entre gimoteos.

—Y tú… ¡Ponte algo ahora mismo! Pu…

No hizo falta terminar las frase. Ella sabía lo que yo había querido decir.

Echó a correr hacia su habitación y yo la perseguí como un loco furioso. Se encerró en ella con el pestillo puesto.

—¡No tienes vergüenza! ¡Traerte a este imbécil para follártelo en mi cama mientras que mamá reza para que el abuelo no se muera!

Estaba fuera de control, quería que mis palabras le hicieran daño y seguí gritando e insultándola mientras que ella lloraba desconsolada en su habitación.

Solo paré cuando oí brotar de sus labios, entre gritos y llantos, «te odio, ojalá te peguen un tiro».

Quedé aturdido, inmóvil frente a su puerta, como si me hubiera arrollado un tren. Sin embargo no tenía los huesos rotos, sino el alma partida en mil pedazos; aunque quizá no tanto como el de Nuria.

Había quedado tan noqueado que ni siquiera me enteré de que aquel muchacho había huido de mi casa.

Eso hice yo también. Cuando las piernas me respondieron, salí de allí para huir de mí mismo, de mi ruindad, de mi falta de empatía con ella y lo hice en busca de un trago para pasar el mal trago.

Lo peor no es cometer un error, sino tratar de justificarlo

Madrid. Lunes, 22 de febrero de 2016

Equipo Alfa: Gabriel Almansa

DEAMBULABA como pollo sin cabeza por los pasillos de la UDEV Central tratando de encontrar a mis compañeros. Misión imposible, pues había llegado una hora antes del horario de reunión matinal y me vi en la obligación de sentarme a esperar en una sala cercana al despacho de Izquierdo.

Su voz, me trajo al mundo de los vivos, después de intentar bucear, minuto tras minuto, en mi cerebro para hallar la forma de arreglar lo de Nuria.

—¡Joder, Almansa! Vaya pinta —Izquierdo se sentó a mi lado nada más ver la triste expresión de mis ojos.

—¿No mejora tu suegro?

—El hombre ha superado el bache por el momento. Es por Nuria.

Antes de empezar a contarle nada le pedí que fuéramos a su despacho.

—Ayer volví a casa porque Laura me dijo que allí no pintaba nada. Como su padre ha mejorado, quería que me incorporara al trabajo y que además pudiera estar cerca de Nuria, por si necesitaba que le echara una mano. Pero la he cagado bien.

Izquierdo se recostó en su silla y entrecruzó los dedos en espera de que siguiera con el tema.

—Cuando llegué a casa me encontré al novio en mi cama. Ella se duchaba y ni se enteró de mi entrada triunfal.

—¡No jodas! —el rostro de Izquierdo mostró preocupación—. ¿No habrás cometido ninguna locura, no?

—Sí, aunque no esté tipificada como delito en el Código Penal.

Me enjuagué la boca con la lengua e Izquierdo reaccionó al instante. Se levantó y me ofreció un vaso con agua.

—Me pasé tres pueblos. Le dije de todo; hasta la llamé puta —los ojos de mi inspector jefe reaccionaron de inmediato. Los míos empezaron a lubricarse por unas someras lágrimas—. Me porté como un cabrón, Nicolás.

—Bueno… No te lo tomes tan a pecho. Intenta relajarte un poco y ya lo irás asimilando.

—Se ha ido —mis palabras resonaron con tremenda tristeza.

—¿A qué te refieres con que se ha ido?

—De casa. Después de la pelea, me fui a dar una vuelta para ahogar las penas en algún bar. Volví a eso de las tres de la madrugada y me pasé por su habitación. La puerta tenía una rendija y la abrí, pero ella no estaba. Faltaban su maleta y sus efectos personales. La llamé por teléfono, pero tenía el móvil apagado. Además, me ha bloqueado en todas sus redes sociales.

—¿Tienes alguna idea de dónde ha ido?

—No. Y tampoco quiero pensar más en eso o me voy a volver loco. Creo que se ha ido con ese gilipollas.

—¿Tan mal te cae el muchacho?

—Es mi niña, vale. No la he criado para que se vaya con el primer soplapollas guaperas que se le arrime.

—¿Tendrá que experimentar, no?

—¡Tú también como Laura! Que si es libre de elegir al chico que ella quiera, que si es joven… ¡Y una mierda! —concluí airado.

—Vete a casa. Es una orden —el tono de las palabras de Izquierdo denotó que mi última afirmación no le había gustado—. Cuando estés más tranquilo, vuelves. Pero, mientras que tengas esa rabia dentro, no te quiero ver por aquí.

—¿No puedo quedarme al briefing?

—No. Hablaré con Iturbe y le diré que te pase un enlace al correo electrónico para que te pongas al día. Y acepta un consejo: baja tus humos si quieres trabajar en esta investigación.

Me quedó tan claro que no quise volver a intentar nada al respecto. Cuando salía por la puerta del despacho, Izquierdo llamó mi atención.

—Ni se te ocurra volver a beber.

No me encontraba dormido, solo recapacitaba sobre la enorme metedura de pata. Lo peor no es cometer un error, sino tratar de justificarlo y eso es lo que mi mente trataba de hacer: encontrar una razón para convencerme de que lo hecho por Nuria era reprochable. ¿Pero hasta tal punto?

El primer timbrazo de mi teléfono me hizo saltar de la cama. Cuando comprobé que el nombre reflejado en la pantalla era el de Laura y no el de Nuria, mi instinto me advirtió de un nuevo problema.

Por fortuna, la bronca de mi mujer no llegó. Cuando me preguntó que tal me había ido en el trabajo y me dijo que su padre continuaba estable y que el tratamiento funcionaba, entendí que Nuria no se había comunicado con ella. Inteligente esta chica. Actuó con la madurez de un adulto para no provocar un nuevo terremoto en la vida de Laura. Y yo considerándola una niña. A veces mi torpeza roza la estupidez.

Unos minutos más tarde, ya extinguida la conversación con mi mujer, pude comprobar otra jugada maestra de Nuria.

Ahora, era el nombre de mi madre el que aparecía reflejado en la pantalla de mi teléfono. Esa bronca sí que fue monumental a la vez que inesperada. En ella me puso los puntos sobre las íes: me tachó de dictador y de cavernícola retrógrado. Hasta hizo uso de su memoria y me puso ejemplos de cuando yo, siendo aún novio de Laura, iba a casa despotricando de mis suegros y contaba que me tenían tirria por salir con ella. Además, me exigió con rotundidad que pusiera fin a aquello y que pidiera perdón a mi hija.

La única buena noticia que saqué de aquella conversación con mi madre fue que Nuria se iba a quedar en la casa de mis padres; en Villaverde Bajo, hasta que el fuego se convirtiera en cenizas.

Si no quería ser yo el exiliado, más me valía aplicarme el cuento, lo antes posible, para retomar la relación con Nuria.

Una hora más tarde, mis pensamientos sobre el futuro de mi familia, se difuminaron por completo al abrir el correo electrónico de Iturbe y leer en él una nueva revelación sobre el caso. Fui al salón, saqué un cuaderno y empecé con las anotaciones.

Radio Macuto, mil paridas por minuto

Madrid. Martes, 23 de febrero de 2016

Equipo Bravo: Antonio Fajardo

COMO a muchos de los nacidos en pequeños pueblos, nunca me han gustado las grandes ciudades, sobre todo Madrid. Aquí todo el mundo va y viene estresado, su tráfico es infernal y el ruido y la contaminación campan a sus anchas. Por ese motivo, siempre elegí ciudades pequeñas para vivir. Sin embargo, lo que jamás me habría imaginado es que, algún día, Madrid sería mi lugar de residencia.

La cabo primero Torres compartía mi opinión. No en todo, es cierto. También venía, como yo, de nacer en un pequeño pueblo y de residir en ciudades menos pobladas. Sin embargo, ella soñaba con ascender en el escalafón y sabía que Madrid era el destino idóneo para hacerlo. Para ella, al contrario que a mí, aquellos problemas añadidos, eran más llevaderos.

Propuso utilizar el transporte público y dejar los coches bien aparcaditos. Así, evitaríamos, además del continuo engorro de turnarnos cada día el vehículo, el asqueo producido por el tráfico y el llegar tarde a la UDEV, como en ocasiones anteriores. Como todo el mundo suele hacer por estos lares, quedamos en una estación de metro intermedia para reunirnos y hacer el viaje juntos.

Durante el trayecto, decidí interesarme por los problemas que sufría el inspector Almansa. Si antes fue por el repentino ingreso de su suegro, ahora se trataba de una bronca con su hija. No es que Torres fuera una chismosa, ni mucho menos, aunque sí era una fuente fiable y si yo quería saber la verdad de aquel asunto, sin tener que hablar con Almansa, ella era la indicada.

—No es que no te quiera contar nada de lo de Almansa, es que no sé nada —Torres se excusó de aquella forma.

—Tú estás en su mismo equipo. ¿Algo sabrás más que yo?

—No insistas —ahora Torres miró hacia otro lado.

A pesar de que cortó toda comunicación visual durante unos segundos, volvió a cruzar su mirada con la mía. Lo aproveché para lanzar un nuevo intento.

—He oído que su hija se ha ido a vivir con su novio. No tengo hijos y no puedo hacerme a la idea de su situación, aunque supongo que eso le habrá sentado como una patada en los huevos.

—No es problema nuestro. Y ni tú ni nadie debería cotillear sobre el tema.

—No te equivoques —solté con tono serio, aunque no enojado—. Almansa me cae de puta madre. No quiero cotillear como una vieja chismosa, solo necesito saber hasta qué punto puede afectar su situación a la investigación.

Por la cara que puso Torres y los segundos que se tomó para hacer frente a mi reflexión, presentí que me iba a contar todo lo que sabía.

—Por la investigación no te preocupes. Hoy mismo se reincorpora al caso.

—¿Te ha llamado?

—Nos ha escrito un correo electrónico a mí y al inglés. Dice que hay noticias importantes y nos pidió la mayor puntualidad.

—¿No me lo pensabas decir?

—¿Qué hay noticias nuevas o que se reincorporaba hoy? —Torres mostró una irónica sonrisa.

Aquella contestación, apoyada con ese gesto, me hizo pensar que si algún día le contaba un secreto a la cabo primero Torres, este quedaría a buen recaudo.

Comprobamos con satisfacción que habíamos acertado con el viaje en metro. Nos presentamos en la UDEV quince minutos antes de la reunión matinal y Torres aprovechó ese tiempo para acercarse a la máquina de cafés. Yo esperé en el hall a la llegada de los demás compañeros.

Valdivia y Bravo formaron corro conmigo y empezamos con los saludos cuando apareció en escena Almansa. Acto seguido, el corro se deshizo y ambos fueron a saludar a su inspector. Yo quedé algo alejado, a la espera de que lo dejaran libre para interesarme por él. Al final, estreché su mano y lo saludé de forma efusiva.

—¿Qué tal andas? —le ofrecí una sonrisa para ver si su triste rostro mejoraba algo.

—Ahí voy. Espero que Radio Macuto no se haya cebado conmigo —Almansa arqueó los labios un poco.

—Lo último que oí decir sobre ti es que te ibas a retirar a un monasterio budista, como Rambo. La verdad, no te veo yo rapado y tocando la pandereta y las campanillas.

Conseguí que Almansa me enseñara toda la dentadura y lanzara una risotada. Valdivia y Bravo se unieron con las suyas.

—Eres un cabrón. No sé cómo te las apañas, pero siempre me sacas una sonrisa por muy hecho polvo que esté.

—Me alegro de que tu suegro vaya levantando cabeza.

—Yo también. Menuda papeleta tiene Laura.

—Y con tu hija, ¿todo bien?

—No te voy a mentir. Hemos tenido épocas mejores.

Apareció Torres con un café en la mano y me lo ofreció.

—Café solo, sargento. Como te gusta.

Torres movió la cabeza para saludar a Almansa y este le correspondió con una tristona caída de ojos. Después, miró su reloj e indicó que nos dirigiéramos hacia la sala de reuniones.

Ofelia

Madrid. Martes, 23 de febrero de 2016

Equipo Alfa: Gabriel Almansa

ME sentía el foco de todas las miradas de los asistentes a la reunión. Mi cerebro trataba de encontrar un signo, un gesto de cada uno de ellos para interpretar qué pensaban sobre mí. Aquella situación me entumeció los músculos del cuerpo, empecé a sudar con notoriedad y la boca se me puso pastosa. No pude más que levantarme de mi asiento y huir de la sala hacia el aseo.

Me eché agua sobre la nuca y sorbí unos pequeños tragos para enjuagarme la boca. Terminé mojándome la cara un par de veces. Solo cuando tuve la confianza renovada, puse camino a la sala de juntas.

Me sorprendió ver a Izquierdo. Aunque compartía con el capitán Obregón la coordinación del caso, ninguno de los dos solía acudir a las reuniones matinales, dándonos a los demás la libertad de llevar la investigación a nuestro modo.

Sin duda, debía de estar allí para verme actuar y comprobar que mi estado de ánimo era el idóneo para seguir en el caso.

Sin más, tomé mis notas, me levanté y empecé con mi exposición.

—En primer lugar, quiero disipar todas vuestras dudas sobre mi estado de ánimo.

Mis ojos se quedaron fijos sobre Izquierdo, que permanecía de pie, apartado en un lugar de la sala. Como un buen jugador de póker, no se inmutó lo más mínimo ante mis palabras.

—Tengo problemas familiares, no voy a negarlo, aunque soy muy profesional y mi compromiso es total. Si alguien no me cree capaz de continuar aquí, le ruego que lo diga ahora.

Observé un momento sus caras; gestos serios, alguna que otra sonrisa, el rostro de indiferencia de Izquierdo, pero ninguna objeción.

—Dicho esto, ruego no me preguntéis más sobre el tema. En el momento en que cambie la situación, para bien o para mal, yo mismo os lo haré saber.

Los gestos serios de algunos se tornaron en pequeñas muestras de afecto con unas someras sonrisas. Incluso Izquierdo asintió de forma leve con la cabeza un par de veces.

—Vamos al lío —desvié la mirada hacia mis anotaciones—. Iturbe ha localizado en las bases de datos de Europol lo que podríamos llamar la víctima cero del caso. Se llamaba Ofelia Nelken, tenía treinta años, era pelirroja y murió estrangulada. Iturbe os facilitará toda la información recopilada. Ahora, os hará un resumen de sus averiguaciones.

Iturbe se puso en pie con parsimonia. Cogió con la manos su ordenador portátil y se lo llevó hasta la mesa elevada para tener más comodidad para exponer. Se mojó los labios y comenzó a hablar.

—Voy a leer mi resumen y os adelanto que el caso es enrevesado. Si necesitáis cualquier aclaración podéis interrumpir —hizo un leve movimiento visual para fijar la vista en la pantalla y enseguida comenzó a leer—. En 2006, la joven de treinta años y de nacionalidad holandesa Ofelia Nelken apareció muerta en casa de sus jefes. Como os ha adelantado Almansa, era pelirroja y murió estrangulada —volvió a la lectura después del inciso—. Trabajaba de nanny en casa del matrimonio formado por Ciril y Alice Charleroi, en Bayona, Francia. Ciril trabajaba como buzo de la Marina Nacional de Francia con el cargo de maestro primero y Alice se encargaba de las labores del hogar. Al morir uno de sus hijos, ella cayó en una grave depresión y al año siguiente, después de dar a luz a su hija, Ciril Charleroi decidió contratar a la señorita Nelken para que se encargara del cuidado de los niños. Él tampoco debió de aceptar bien la muerte de su hijo. Comenzó a beber y a tener problemas en su unidad. Se jubiló de forma anticipada para evitar ser expulsado de la armada.

Tras estas palabras, noté que Izquierdo escrutaba mis movimientos. Parecía decirme con la mirada que eso mismo me ocurriría a mí si no lograba controlar mis actos. Sin darle mayor importancia, volví a prestar atención al discurso de Iturbe.

—El cuerpo desnudo y sin vida de Ofelia Nelken lo descubrió el hijo varón de la pareja, que en aquel momento tenía quince años. En la autopsia consta que la muerte se produjo por estrangulamiento con una prenda de ropa interior de la víctima. La policía francesa encontró a Ciril Charleroi desnudo y dormido junto al cuerpo de Ofelia. Los análisis de sangre de este demostraron que había ingerido una gran cantidad de alcohol. Más tarde, en su declaración ante la jueza del caso, se declaró inocente y dijo no recordar nada de aquello. Solo admitió que mantenía una relación con la señorita Nelken con la que tenía encuentros sexuales cada cortos periodos de tiempo. En los análisis de restos biológicos de la prenda utilizada para estrangular a la víctima se hallaron ciertas coincidencias con el ADN de Ciril, así que sobre aquella prueba se apoyó la fiscalía para juzgarlo. También ayudó que tenía algunas denuncias por malos tratos que su mujer había presentado en algunas ocasiones, aunque ella misma las retiraba tiempo después. Charleroi nunca reivindicó su inocencia y la defensa logró un trato con la fiscalía, así que se declaró culpable e ingresó en prisión.

Iturbe apartó la vista de la pantalla del ordenador y la posó en los compañeros de la sala. La arrastraba con leves movimientos de cabeza, como si nos retara a hacer alguna pregunta. Aquello no ocurrió y volvió a hablar.

—Tomé este caso debido a las coincidencias con nuestras víctimas; pelo rojizo y muerte causada por estrangulamiento. Además, tenemos su profesión de buzo de la armada. Cotejé los resultados de las pruebas de ADN de ese caso con las de los nuestros y encontré algunas concordancias. No sé si serán suficientes para poder imputar a Ciril Charleroi, aunque sí para señalarlo como sospechoso. Al investigar más a fondo, descubrí que después apareció una prueba que hizo repetir el juicio. Gracias a ella excarcelaron a Ciril en 2012. No sé de que tipo de prueba se trataba, no obstante no es mi mayor prioridad. Con esto solo quiero advertir de que Ciril Charleroi está libre desde entonces y puede ser nuestro sujeto.

Iturbe me hizo una seña para que expusiera mi opinión.

—Son demasiadas coincidencias como para obviar que vamos por buen camino. Al menos, eso quiero pensar.

Izquierdo, que se había sentado mientras que Iturbe leía su resumen, se levantó.

—Estoy de acuerdo contigo —me hizo un gesto de aprobación con la cabeza—. Buen trabajo, Iturbe. Pongámonos en marcha.

—No es todo, jefe —Iturbe llamo la atención de Izquierdo.

Este le animó a que volviera a hacernos partícipes de su nueva afirmación.

—Hace días recibí un paquete postal remitido, desde Santander, por la madre de Juan Zabaleta. Contenía un cigarrillo electrónico y una nota que decía que nos lo cedían para que se pudiera exculpar a su hijo. Me resultó muy raro, porque el equipo Bravo nos habló del altercado con la señora en su casa. Aún así, decidí pedir al laboratorio que sacara muestras de ADN. No hay coincidencias con ninguna de las del caso.

—¿Un extraño parecer, no? Sobre todo después de aquella bronca que nos contaron. ¿Por qué cree que han tomado ahora esa decisión? —Izquierdo interrogó a Fajardo.

—Ni idea —el sargento sacudió un par de veces la cabeza—. Quizá el abogado les haya convencido.

Fajardo miró al Paraca: buscaba algo de complicidad para su sospecha. Este, arrugó la frente e hizo un suave movimiento con los hombros.

—No estaría mal que investigáramos un poco más el asunto, ¿no le parece, Fajardo? De todos modos, es una forma bastante irregular de descartarlo, la muestra podría ser de cualquiera.

—El aparato se encontraba lleno de huellas —intervino de nuevo Iturbe tras las palabras de Izquierdo—. Son todas de Juan Zabaleta.

—Da igual, no ha existido una cadena de custodia fiable. Encárguese, sargento —Izquierdo centró su mirada en Fajardo.

—Hablaré con Terradas. Quizá el pueda ayudarnos.

—De acuerdo. Y gracias de nuevo, Iturbe, por su iniciativa. Voy a hablar con el capitán Obregón para ponerle al corriente de todo. Ustedes organicen el asunto como quieran, aunque si me permiten una sugerencia, un equipo debería de prepararse ahora mismo para viajar a Bayona y otro para subir a Santander a corroborar esa extraña forma de envío.

—¿Y si esperamos? —intervine antes de que Izquierdo se marchara de la sala.

—¿A qué? —dijo Izquierdo.

—Terradas puede investigar eso desde allí, y si queremos cerciorarnos de que han cambiado de opinión, podría pedir a la familia Zabaleta que le dieran otro objeto de Juan para analizar y no romper así la cadena de custodia.

—¿Qué te ronda por la cabeza? —intervino de nuevo Izquierdo.

—He pensado que el equipo Bravo puede viajar a Bayona. No se cuál será el nivel de francés del sargento, pero le adelanto que Valdivia lo habla a la perfección.

Todas las miradas se concentraron en el Paraca, este infló pecho de satisfacción.

—¿Y su equipo?

—Nosotros nos iremos a Londres. Empezaremos a investigar la desaparición de Maggie Sachs. El inspector Daniel nos guiará allí.

—Me gusta —Izquierdo movió la cabeza aceptando la propuesta—. Antes de salir para Bayona, llame a Terradas, sargento. No queremos cabos sueltos.

Hôtel de Police

San Sebastián. Miércoles, 24 de febrero de 2016

Equipo Bravo: Antonio Fajardo

TRAS aterrizar en el aeropuerto de San Sebastián, el grandullón de Valdivia miró el teléfono para seguir las instrucciones que nos había preparado el inspector experto en informática. Mientras que él se encargaba de aquello, mi cerebro estudiaba porque aquella decisión tan repentina de la oficial Bravo de pedirse unos días libres por motivos personales. No es que yo no aprobara su parecer, más bien me extrañaba que una policía como ella quisiera abandonar una investigación tan sabrosa. No le di más vueltas. Pensé en Almansa y en sus problemas y entendí que cualquiera de nosotros podría tenerlos igual y, asimismo, que era libre de afrontarlos de la forma que quisiera. Yo mismo, debería de pensar en como resolver el entuerto del vapeador. Tenía que hacerlo de forma que no me dejara al descubierto, aunque ahora mi mente se debía centrar en otro tema.

El forzudo carraspeó y me señaló la salida del edificio, para añadir después que debíamos coger un taxi. Durante el trayecto hasta la parada, me explicó que luego tomaríamos un autobús desde Irún a Hendaya y desde allí viajaríamos en tren hasta Bayona: todo un despliegue de organización.

Continuaba con unas ganas locas de conocer más sobre aquel tipo que había cambiado la Brigada Paracaidista por los GEO y más tarde por aquella unidad de casos sin resolver. Sin embargo no creí que el lugar en el que nos encontrábamos fuera el más idóneo para hablar de ello. Bastante incomodidad sufríamos ya, vigilando cada dos por tres a nuestras espaldas, como para hablar sin más de asuntos policiales o militares, en un lugar en el que no hacía muchos años podías caer muerto a tiros en un atentado terrorista. Mientras que llegaba aquel momento, el silencio nos acompañó hasta el final del trayecto en la estación de Bayona.

Valdivia volvió a hacer uso de su móvil y, después de teclear un número, se llevó el aparato a su oreja.

—Bonjour. Je suis le sous-inspecteur Valdivia de la police nationale espagnole. Je souhaiterai parler au commissaire Philippe Aleixandre, s’il vous plais.

Instantes después, el gigantón volvió a hacer uso de su gran nivel de francés.

—Bonjour Monsieur. Nous venons d’arriver à la gare Saint-Esprit, pourriez-vous envoyer quelqu’un nous chercher?

Esperé con paciencia a que Valdivia dejara de hacer movimientos con la cabeza y a repetir «bien» en francés varias veces. Se despidió de su interlocutor con un «Compris, Monsieur. À bientôt».

—No te quedes ahí como un pasmarote y cuéntame que te ha dicho ese comisario Aleixandre, ¿vienen a por nosotros o qué?

—No pueden. Dice que tienen mucho lío esta mañana.

—Cabrones estos franchutes. Nos dejan tirados.

—Dice que vayamos andando, que son apenas dos kilómetros y que disfrutaremos del paseo.

Aunque me costó admitirlo, no pude estar más de acuerdo con el comisario francés en su afirmación. Había merecido la pena aquel paseo en el que, en apenas ochocientos metros, cruzamos dos puentes sobre los ríos Adur y Nive. En el que nos perdimos en sus callejuelas para descubrir una espectacular catedral gótica, nos dejamos envolver por el canto de pájaros al cruzar un hermoso parque y, para culminarlo, llegamos a un bonito barrio residencial en el cual se hallaba nuestra meta.

Agradecí llegar al punto final de nuestro paseo, pues una pequeña rozadura del zapato me empezaba a dar por culo. Aquella sensación incómoda desapareció y casi me descojono de risa al ver el letrero que rezaba en el edificio: Hôtel de Police de Bayonne.

—Estos franceses son cursis hasta para ponerles nombres a sus comisarías. ¿Por qué coño lo llamarán hotel? ¿Será porque vienen a estar de vacaciones en vez de currar?

—No diga eso, sargento —chistó Valdivia al instante—. Recuerde que ya nos echaron de Santander con una patada en el culo. Aquí, hasta hace cuarenta años, guillotinaban a la gente.

Una enorme risotada salió de mi boca y el guardia de plantón nos miró con cara de vinagre. Antes de sacar nuestros documentos le di una sonora palmada a Valdivia.

—Llámame Fajardo, ¿vale? Dejemos lo de sargento para ocasiones especiales.

—Y tú a mí Paraca. Valdivia suena demasiado serio —se giró hacia el guardia y le enseñó la documentación—. Bonjour, Monsieur l’agent. Le commissaire Aleixandre nous attend.

Le entregué la mía, la observó con detenimiento y me miró. Soy de esas personas a las que las fotos de los documentos no les hacen justicia. Aquel poli francés debió de pensar lo mismo. Después de reírse en toda mi cara, tomó su pocket y pidió permiso para nuestra entrada.

Evitar un gran follón

Oporto. Miércoles, 24 de febrero de 2016

Equipo Bravo: Verónica Bravo

OPORTO es un lugar que me gusta mucho. Y es que tiene un no sé qué… magia, encanto. Cuando llegas se tiene la sensación de estar como en casa, porque sus gentes son muy agradables y humildes. Cuando se pasea por sus ruas empedradas se siente una tranquilidad especial y sus iglesias con azulejos, sus elevadas pendientes, hacen de Oporto un lugar acogedor y que te anima a descubrirla siempre que vuelves. Es más bien una ciudad pequeña, sin embargo, tiene mucho potencial. Su centro es recogido y la zona de la Ribeira, justo a los pies del puente Luis I, es un lugar con mucho ambiente. Me encantan sus rabelos, esos barcos tradicionales que eran utilizados para transportar las barricas de vino por el río Duero, pero, en particular, su gastronomía; allí la comida está buenísima y es muy barata. Al ver anunciado en la pizarra de aquel restaurante las francesinhas, no pude dejar de pensar en el subinspector Mario Valdivia y en el sargento Antonio Fajardo.

Sentía algo de remordimiento por haberlos dejado solos en plena investigación, sobre todo al haber mentido y decir que me cogía unos días libres cuando mi intención era otra.

Después de comer algo, en aquel mismo restaurante, tomé el tranvía. Tenía varías alternativas para el trayecto, aunque aquella era la más vintage. Al fin y al cabo, soy una bohemia y esa opción me daría la posibilidad de transportarme, por un rato, al siglo pasado.

En apenas quince minutos ya me encontraba ascendiendo por las empedradas calles que subían desde la ribera hasta la parte alta de la ciudad. Allí, la arquitectura era opuesta en su totalidad a la del centro, con edificios de viviendas de más de cinco plantas que convivían con los que albergaban las diferentes facultades de la universidad. Enfilé la última cuesta y terminé al pie de las escaleras de la Facultad de Ciencias. Bajé las pulsaciones hasta un ritmo normal y me introduje en el edificio para buscar el directorio.

Me gusta ser previsora, mi madre dice que es una de mis mejores virtudes. Desde luego, haber preparado de forma tan minuciosa el plan me dio mucha confianza. También soy consciente de mis limitaciones, y mi timidez y mi baja autoestima, a veces, son un lastre para mí, sobre todo al ser policía. Sin embargo, ahora, me encontraba convencida de que lo que había venido a hacer a Oporto iba a servir para ganarme el respeto de todos.

Abordé al joven en su salida de clase de biología marina con un «¿Eres Juan Zabaleta?»

Aquel joven se quedó clavado y retrocedió un paso. Luego, me miró extrañado, de arriba abajo, pero aún así me sonrió al encontrar un gesto amable en mi cara.

—¿Quién eres?

—Me llamo Verónica Bravo. Soy la persona que te va a evitar un gran follón.

—¿De qué cojones hablas? —la expresión de Zabaleta cambió al instante.

—Hablo de ti, de tu novia y de eso que ocultas y que crees que podrás esconder siempre. Al final, todos los secretos te explotan en las manos.

Juan Zabaleta quedó noqueado, como un sparring después del brutal golpe de un peso pesado. Hasta sus ojos orbitaron un par de veces y pareció perder la conciencia un breve instante. No quise que reaccionara, así que decidí dejarlo fuera de combate con el siguiente ataque.

—Te prometo que, si me ayudas, Olga no se enterará de que la engañaste con Ivette.

Acusó tanto el golpe que tuvo que sentarse, aun así tardó una eternidad en reaccionar a mi oferta.

—¿Qué tengo que hacer? —el chico tomó aire y luego exhaló todo el contenido de sus pulmones en un largo y contenido suspiro.

—Vamos a pasear un rato, ¿te apetece? Conozco un sitio en el que te ponen un café buenísimo.

Pachasco

Londres. Miércoles, 24 de febrero de 2016

Equipo Alfa: Gabriel Almansa

MIRÉ de nuevo el reloj con signo de impaciencia. Para ser inglés el inspector Daniel no hacía mucho honor a la puntualidad británica. Estaba claro que también corría por sus venas sangre española y en esta ocasión supuse que había ganado la parte hispana.

La cabo primero Torres me imitó y consultó también su reloj.

—Son menos cuarto y Daniel sin venir. ¿Está seguro que habíamos quedado a y media? —Torres debió de ir más allá en sus sospechas y barajó aquella excusa por la tardanza del inspector inglés.

—Seguro. Pero no me llames de usted, puedes tutearme. Por cierto, no sé tu nombre de pila.

—Nerea —arqueó sus labios.

—Muy bien Nerea, ¿qué tal si vamos a la cafetería a tomar algo mientas esperamos al inglés?

—Mataría por un buen café.

El ambiente de la cafetería del hotel era tranquilo. El intenso olor a café hipnotizaba y nos guió hasta la barra, en la que nos hicimos con un sitio. Acomodados en unos taburetes, decidimos qué pedir y le rogué a Nerea que fuera ella la que se encargara de hacerlo. No quería meterme en un jardín, ya que mi nivel de inglés no me permite construir frases de más de cinco o seis palabras.

Mientras tintineaban las cucharillas contra las tazas de porcelana le pregunté por su relación con Fajardo.

—Llevamos trabajando juntos un año más o menos —se acercó el café a sus labios y bebió un pequeño sorbo.

—Es un buen tipo, ¿verdad? —le dije tras probar el mío.

Ella asintió para mostrar conformidad con mi pregunta y además resaltó el buen humor del sargento.

—Es un cachondo mental —respondí.

Sin que mediara respuesta por su parte volví a plantear otra pregunta.

—¿Te habló alguna vez de Nelly Sachs?

—El mismo día que llegó el inglés a Madrid. Esa tarde me contó cuándo y cómo te conoció.

—¿Qué opinas del tema?

—No me gusta sacar conclusiones precipitadas —volvió a beber café. Esta vez dio un trago más largo. Luego, depositó la taza con cuidado en el plato—. Prefiero tener varios puntos de vista antes de emitir un juicio.

—Pensaba charlar un poco de nosotros, para conocernos mejor. ¿Prefieres conocer mi versión?

—¡Anda, bolo! Pues claro —se rio sin disimulo.

Yo también solté una carcajada al oír aquella curiosa expresión y mi mente viajó un momento a mi tierna infancia. Torres, extrañada por mi larga risa, intentó averiguar la razón.

—Hacía siglos que no escuchaba a alguien decir «bolo». Mis abuelos maternos eran de un pueblo de Toledo y lo decían a cada instante.

—¿De dónde eran? —Torres mostró impaciencia al hacer la pregunta.

—De La Puebla de Montalbán.

—¿En serio? —a Torres se le iluminó el rostro—. Yo también tengo familia en La Puebla. Además, ese fue mi primer destino en la Guardia Civil. ¿Sabes qué mote tienen?

—Tengo oído que eran de la familia de los músicos, aunque no me hagas mucho caso. Los apellidos de mi madre son Silvela Rivera.

—¡Mi segundo apellido también es Silvela! —los ojos de Torres denotaron un brillo especial—. Pachasco que fuéramos familia.

—¿También eres de La Puebla? —pregunté con gran curiosidad.

—Soy de Burujón, un pueblo que está a unos diez kilómetros.

—Me suena ese nombre. ¿No hay allí un parque natural?

—¡Cabalito! Las Barrancas. Le llaman el pequeño Cañón del Colorado español —Torres volvió a mostrarse risueña.

Tan grata charla la interrumpió el sonido de mi teléfono móvil. Jack Daniel se disculpó por la tardanza y nos sugirió pedir un taxi para encontrarnos con él en otro lugar.

Tras pagar los cafés y salir al exterior, esperamos la llegada del taxi. De camino al nuevo destino, continuamos con la charla de la curiosa coincidencia que nos unía a Torres y a mí. Ya habría tiempo de hablar de Nelly Sachs.

Oh mon Dieu!

Bayona. Miércoles, 24 de febrero de 2016

Equipo Bravo: Antonio Fajardo

EL comisario Aleixandre nos recibió en su despacho. Su cara mostraba una cordial sonrisa de bienvenida.

Era un tipo alto y corpulento, aunque no tanto como mi nuevo compañero paracaidista. Tenía dos enormes entradas en la frente, en la que resaltaban bastantes arrugas y que me hacían pensar que rondaba los sesenta. Tenía una perilla encanecida y portaba gafas de montura metálica con cristales redondos, tras los que había dos pequeños ojos oscuros.

—Buenos días, señores.

El comisario se expresó en español y con muy buena pronunciación, aunque arrastrando la erre y convirtiéndola en una ge blanda, entonando la frase con el típico acento francés de guiri playero.

—¿Qué tal ha ido el viaje? —se animó de nuevo a utilizar nuestro idioma, logrando de nuevo un buen nivel de pronunciación.

El Paraca y yo nos presentamos de forma cordial, sin olvidarnos del protocolo, con la mención de nuestros rangos y respectivos cuerpos de seguridad. También alabamos su conocimiento de nuestro idioma, y yo, además, sentí una gran alegría interior al no tener que utilizar a Valdivia como traductor y lo reflejé sin tapujos.

—Menos mal que habla usted español, comisario, porque no entiendo ni papa de francés.

—Gracias por los cumplidos, aunque no hay comparación con el dominio del francés por parte del subinspector. ¿Tiene usted raíces francesas, Monsieur?

—No comisario, se debe a mi paso por la Brigada Paracaidista, cuando estuve en varias misiones conjuntas con el 2º Regimiento de Paracaidistas de la Legión Extranjera francesa. Pero sobre todo cuando mi unidad formó parte de la KFOR en Kosovo.

Al terminar de escuchar las palabras del Paraca, una chispa activó en mi cerebro el recuerdo de la cara de aquel gigantón. Acababa de recordar en qué lugar lo había visto por primera vez. Sonreí para mis adentros y guardé ese pequeño secreto para un momento más íntimo.

Aleixandre también sonrió al oír como aquel tipo había compartido armas con sus camaradas franceses y le palmeó el brazo con toda confianza, lo cual arrancó una sonrisa bondadosa de mi compañero.

—Yo, sin embargo, si tengo raíces españolas —mostró una gran sonrisa en la cara para compartir su satisfacción al contarlo—. Mi madre es española, aunque yo no nací allí, sino en Casablanca, durante el protectorado francés.

El Paraca y yo nos miramos admirados por la sorpresa sobre la ascendencia hispana del comisario que volvió a intervenir enseguida.

—Y ustedes, ¿de dónde son?

—De Madrid —se adelantó a contestar mi compañero.

—Yo soy de un pueblo de León, aunque llevo años sin pisar por allí. El lugar en el cual más tiempo viví fue en Tarifa.

—Oh mon Dieu! —el francés exclamó loco de contento—. Mais... Ce n´est pas possible! ¡Mi madre es de Tarifa!

Al igual que, segundos antes, había hecho con Valdivia, el comisario francés palmeó mis brazos y me zarandeó. No pude más que sonreír y aceptar aquella muestra de afecto por la casualidad.

Tras varios minutos de charla sobre los familiares tarifeños del comisario y de comprobar nuevas y sorprendentes casualidades, llegó el momento de hablar de la razón de nuestro viaje a Bayona. Por tanto, expusimos al comisario los detalles más reseñables de la investigación y le pedimos información sobre Ciril Charleroi.

Tras la comunicación con nuestros amigos franceses de la Europol, el comisario ya había puesto en marcha un operativo para localizarlo, y con la satisfacción de haber hecho bien los deberes, sacó de su cajón una carpeta, la depositó sobre su mesa y la abrió.

—Ciril Charleroi no tenía casa propia. Residía en una vivienda cedida por la armada, sin embargo, cuando cesó en su cargo, suprimieron ese derecho. Esto no ocurrió enseguida, no obstante debido a que él ingresó en prisión y su mujer se suicidó, no tenía sentido el esperar y la armada adelantó el proceso.

—Pero, y sus hijos, ¿adónde fueron a parar? —intervine.

—Su hijo. A la hija menor la asesinó su madre antes de suicidarse.

—Una tragedia en toda regla —Valdivia arrugó el gesto, demostrando tener un corazón compasivo.

—A la altura de cualquier obra de Shakespeare, diría yo —repuso el comisario a continuación—. Al quedarse solo y ser menor de edad, el muchacho quedó a cargo de los servicios sociales.

—Entonces, ¿no se puede localizar a Charleroi? —de nuevo lancé la pregunta del millón.

—Yo no he dicho eso, mon ami. Que no tenga vivienda propia no significa que no le podamos seguir la pista, sobre todo con su historial de alcoholismo. Vive como un indigente, aunque nos suele visitar de vez en cuando y hospedarse en nuestras instalaciones.

Las sarcásticas palabras del comisario Aleixandre me dejaron a huevo el poder hacer una broma.

—Ahora comprendo el motivo de porqué llaman a esto hotel en vez de comisaría.

Valdivia se aguantó la risa, sin embargo el comisario quedó algo desconcertado. Al final, tras unas cortas explicaciones en francés por parte de Valdivia, el comisario sonrió al entender mi broma.

—Buen ejemplo de su estancia por tierras gaditanas, mon ami.

El Paraca dio rienda suelta a la risa contenida y el francés se unió a él demostrando buen sentido del humor.

—¿Eso quiere decir que saben dénde encontrarlo? —pregunté después de las risas.

—La última vez que se le detuvo fue por alteración del orden público. Se hallaba en el mercado de Les Halles. ¿Les apetecería dar una vuelta por allí?

—Solo si vamos en coche. Me ha salido una boja en un pie y veo las estrellas.

Del comisario era comprensible, pero incluso Valdivia se extrañó al oír aquello. Rectifiqué para que entendieran los dos.

—En mi tierra decimos boja a una ampolla.

—Pues siendo así, no se preocupe, sargento —el comisario sonrió—. Síganme, buscaré un par de agentes para que les lleven en coche patrulla.

La promesa

Oporto. Miércoles, 24 de febrero de 2016

Equipo Bravo: Verónica Bravo

EL lugar que elegí fue una cafetería cercana a la Librería Lello & Irmao. Para una fan de la literatura como yo, se trataba de uno de los lugares obligados de visita en Oporto y mundialmente conocida por ser una de las librerías más bellas del mundo. Además, muy popular entre los que como yo son fanáticos de Harry Potter.

Le di la opción a Juan Zabaleta de elegir el lugar que más le gustara y se decantó por una mesa cerca de la ventana. Nos sentamos y pedimos dos cafés con leche.

—Lo primero que quiero que hagas es que no me veas como policía, sino como alguien que te quiere ayudar —empecé así la charla para que se sintiera a gusto.

Dio su conformidad, ayudado de un leve golpe de la cabeza. La verdad es que su estado de ánimo no rebosaba alegría, así que le animé a que me hablara de su novia para ver si recuperaba un poco la sonrisa.

Tras unos minutos de amistosa charla sobre Olga, Zabaleta ya se encontraba listo para el interrogatorio, así que decidí ir directo al grano para aprovechar la cuesta abajo. Saqué mi libreta de notas y empecé con las preguntas.

—Ivette debía de ser muy guapa, ¿verdad?

—Lo era.

—Imagino que no te resultó fácil engañar a Olga.

—Ivette sabía cómo persuadir a un hombre —Zabaleta dejó caer aquello como pretexto de su infidelidad.

—¿Dirías que era una chica desinhibida?

—Sí, aunque no se iba a la cama con cualquiera.

—Pero contigo sí.

—Yo le molaba, pero a otros no les iba tan bien.

—Explícate.

—Le gustaba insinuarse para que los tíos babearan por ella. Te ponía como las motos y luego, si le apetecía, follaba contigo.

—¿Amanda era igual?

—Ella era más modosa. No le gustaba lo que Ivette le hacía a los tíos.

—Entiendo —escribí en mi libreta—. Ahora, me gustaría que hicieras memoria y que me hables de la reunión en el camping, cuando comiste con Ivette y Amanda. ¿Conocías a todos los que se os unieron?

—A casi todos. La mayoría surfea conmigo.

—¿Te gusta el surf? A mí me resulta un deporte muy complicado —al ver que Zabaleta destensaba el gesto, me desvié del tema principal para ganarme más su confianza.

—Bueno… Es como todo, si practicas mucho se puede llegar a profesional.

—¿Te gustaría llegar a serlo?

—El surf es un estilo de vida, aunque no el mío. Me gusta como forma de conocer gente, pero no para vivir de ello.

—Me alegro de que tengas las cosas claras. Eso dice de ti que eres un chico maduro y responsable. Estoy segura que fueron tus padres los que no te dejaron hablar con nosotros, ¿verdad?

—Les conté la conversación con sus compañeros y me dijeron que la policía lo sacaría todo a relucir y que Olga, al final, se enteraría —el rostro del joven tomó el aspecto de una flor marchita.

—No te preocupes. Eso no va a ocurrir —dije para infundir un soplo de confianza en sí mismo—. Retomemos el día de la comida. Haz una lista de las personas que recuerdes. Separa los que conoces de los que no —le ofrecí una hoja de mi libreta—. Para los que no conozcas, utiliza algún detalle que te resultara singular; el pelo, la estatura, los ojos, alguna marca en el cuerpo… Tómate tu tiempo, no tenemos prisa.

Mientras Juan Zabaleta elaboraba la lista, tomé mi móvil y escribí unas palabras en WhatsApp, a las que añadí una carita sonriente. Enseguida obtuve respuesta; unas palabras de enhorabuena y una mano con el pulgar hacia arriba.

El joven terminó su tarea y me devolvió el papel escrito. Le pedí que me explicara quien era cada uno de los que había anotado.

—Los dos primeros son compañeros de la uni. El tercero viene conmigo al fútbol y el último es el dueño del camping.

—A los demás, ¿era la primera vez que los veías?

—A todos menos a este —Juan Zabaleta me pidió la hojita e hizo una marca sobre la anotación de «pelo rubio y acento francés».

—No lo conocías, pero sí le habías visto antes.

—Sí, en Somo. Este sí que se dedica al surf como profesional. Participó en un campeonato y lo vi competir.

—¿Te suena si alguno de los que estuvo en la comida practicara el buceo?

—Sí, los otros dos.

Zabaleta señaló los marcados como «castaño y grande» y «delgado y viejo».

—También este —marcó en la columna de conocidos al dueño del camping. Sé que pertenece a un club de buceo, pero no a cual.

—Perfecto, Juan. Esto nos va a servir de ayuda, ya verás.

—¿Y de nuestro trato?

—Solo queda una cosa más.

Saqué de mi bolso un pack de toma de muestras de ADN y se lo enseñé a Juan.

—Esto te dejará libre de sospechas y todo el mundo se olvidará de ti.

Zabaleta cogió el palito y se lo llevó a la boca, lo rozó contra sus paredes y después me lo entregó.

Lo precinté y lo devolví a mi bolso, sugiriendo al chico a que no hablara con nadie de nuestra reunión, ni siquiera con sus padres. Asimismo, doblé bien el papel en el que Zabaleta había hecho la lista, deseando que sirviera de algo para poder cumplir mi promesa de no molestarle más.

Los turistas abarrotaban Lello & Irmao. Algunos merodeaban por su curiosa escalera central; lo que llama la atención nada más entrar, y desde allí disfrutaban de su arquitectura interior. Otros, rebuscaban en los estantes algún libro para comprar y así rebajar el precio de la entrada a la librería. Yo me dejé atrapar por su ambiente que rebosaba calidez y gusto por los libros; era como viajar en el tiempo. Aproveché la visita para comprar uno para mí y otro para regalar. Aquel libro elegido era el ideal para él, sobre todo para el difícil momento que se encontraba viviendo con su hija.

Un flash

Londres. Miércoles, 24 de febrero de 2016

Equipo Alfa: Gabriel Almansa

TORRES se encargó de pagar al taxista por la misma razón que pidió los cafés: su conocimiento casi absoluto de las costumbres británicas, en este caso con la moneda.

Cuando se vio liberada de aquella tarea se reunió conmigo y con el inglés. Este, nos invitó a cruzar la puerta de valla metálica de aquella bonita vivienda unifamiliar; la casa de la familia Sachs.

El motivo por el cual se había retrasado no era otro que un pequeño trámite burocrático, ya que debía firmar una serie de papeles con el abogado de Nelly para poder entrar en su casa. Al parecer, unos familiares lejanos de la familia litigaban para quedarse con las propiedades y al no haber quedado ningún familiar directo del matrimonio Sachs con vida la lucha se presumía encarnizada.

Gracias a aquella situación y, en aquel mismo momento, el inspector Daniel me confirmó una teoría que se me pasó por la cabeza la ultima vez que lo vi; que los padres de Nelly tenían una casa en Gibraltar. Cobraba peso la hipótesis de que ella se habría alojado en aquella casa durante su estancia en la península. O quizá no; ¿y si fue Maggie la que estuvo allí en los momentos previos a su desaparición?

Jack Daniel asintió pensativo cuando le comuniqué mis pensamientos.

—Veremos cómo nos va con las posibles pistas que descubramos aquí. Eso si encontramos algo —dijo después de abrir la puerta de la casa—. No obstante, sería conveniente que visitemos Gibraltar una vez terminemos este registro.

No podía estar más de acuerdo con él, aunque, como bien había dicho, ese sería el siguiente paso.

En la primera planta se hallaba la cocina, un aseo, el salón comedor y un patio trasero, todo en unos cuarenta metros cuadrados. También había una puerta en el pasillo que Daniel abrió. Tras ella, unas escaleras que, con toda probabilidad, llevarían al garaje.

Pero no nos centramos en aquella planta. Sin duda, cualquier objeto importante que nos proporcionara alguna pista debía de estar en algún lugar intimo: por ejemplo los dormitorios.

Una detrás de otra, abrimos las puertas de la segunda planta; una habitación de matrimonio con un baño, dos habitaciones individuales y un baño común para ellas. Enseguida supimos de cual de las hermanas era cada una y yo me ocupé de la de Nelly para evitar que Jack tuviera que enfrentarse a los fantasmas de la pena.

También me acompañó Nerea, a instancias mías, por si tuviera problemas con la traducción de algo escrito. Nos dividimos la habitación y ella empezó por los cajones y yo por los armarios.

Fui yo el que dio con un premio gordo a las primeras de cambio; los álbumes de fotos son un tesoro, sobre todo si quieres conocer a una persona. Pero era imprescindible la ayuda de Jack, porque el podría interpretar mejor lugares y personas, así que los dejé encima del escritorio y seguí con la búsqueda.

Terminados los armarios me concentré en los libros. Estos compartían espacio con varios trofeos y medallas en una gran estantería. Con mucho cuidado los hojeé para ver si en alguno de ellos había algo importante. Nada reseñable: alguna etiqueta de cerveza firmada por un admirador desconocido, una flor marchita y un antiguo billete del metro londinense.

Nerea tampoco tuvo excesiva suerte, pues, salvo algún viejo carnet de la universidad y algún que otro documento oficial y cartas, no halló nada de importancia.

Jack tocó la puerta y se quedó inmóvil bajo el marco. Se pensó mucho si pasar dentro o no. Al final se decidió a entrar.

—Tenemos unos álbumes de fotos y creo que deberías verlos con nosotros —le mostré el escritorio—. Pero vamos al salón. Allí estaremos más cómodos.

Con aquellas últimas palabras, de nuevo, quise que Jack Daniel permaneciera el mínimo tiempo en la habitación de Nelly. No puso pegas, salió de allí con los álbumes bajo el brazo en dirección hacia las escaleras.

—Yo me voy a dar una vuelta por la habitación de matrimonio —dijo la cabo primero Torres al pie de las mismas.

Acomodados en el salón, Jack y yo, visionábamos las fotografías. Durante los primeros minutos, vi que el rostro de Jack exhibía muestras de alegría, sobre todo con las fotos más tiernas de Nelly. Luego, conforme aquellas fotos se tornaron más recientes, su rostro volvió a mustiarse y en algún momento temí que afloraran algunas lágrimas en él. Sin embargo no ocurrió, con una serie de profundas respiraciones consiguió superar el mal trago.

En el siguiente álbum, Nelly ya compartía protagonismo en las instantáneas con Maggie. En algunas de ellas, era tal el parecido de las jóvenes que se lo hice reseñar al inglés.

—¿Cuántos años se llevaban?

—Cinco —contestó.

Luego pasó la página del álbum y se quedó con la mirada fija sobre una de las fotos y me la señaló con el dedo.

—Hay una ampliación de esta foto en el cuarto de Maggie. Es probable que tuviera un cariño especial por ella.

La foto en cuestión era de las dos hermanas. Se hallaban en la playa junto a dos tablas de surf clavadas en la arena. La expresión de sus caras denotaba una alegría extrema.

—Esto confirma que a las dos les gustaba el mar. Ahí está la coincidencia con el asesino —dije al observar más de cerca la foto.

En ella vi un detalle curioso, cada una de las tablas estaba personalizada. Aquello indicaba que su dedicación a aquel deporte debía ser, al menos, de un buen nivel.

—No creo que sea barato personalizar una tabla de surf, ¿verdad?

—No tengo ni idea —contestó el inglés.

—¿Nelly nunca te habló de ello?

—Desconocía muchos aspectos de su vida, aunque sí me habló de su afición por la natación. Estuvo federada muchos años y ganó varios trofeos, tanto en piscina como en aguas abiertas.

—Los he visto en una estantería de su habitación.

Nada más terminar esta frase me vino a la mente, como si de un flash se tratara, unas palabras. Al principio eran difusas, sin embargo luego, ordenadas de forma correcta, tomaron sentido: «No puedo explicar de forma científica como nadó esa distancia con solo la ayuda de sus músculos. Podría haberse ayudado de algún chaleco que perdió más tarde, o quizá solo fuera una nadadora excelente». Aquellas fueron las palabras que había empleado el forense para aseverar que Nelly nadó varios kilómetros hasta la orilla antes de morir exhausta debido al esfuerzo realizado.

Ninguna foto más nos llamó la atención y me desilusioné en extremo. Esperaba haber visto algo que nos llevara a algo relacionado con el buceo y que así ganara fuerza nuestra ultima teoría.

Volví al dormitorio de Nelly para dejar en su lugar los álbumes. En mitad de las escaleras me encontré a Nerea que bajada hacia el salón.

—Voy a echar un vistazo al sótano, o a lo que sea que haya abajo de esas escaleras del pasillo.

—Está bien. Hazme un favor: a ver si encuentras alguna de estas tablas de surf allí —busqué la foto en cuestión y se la enseñé a Nerea.

—¿Es una pista?

—Búscalas y luego te cuento que hemos creído ver en esa foto.

Devolví los álbumes a su lugar y me dirigí enseguida a la habitación de Maggie. Cogí la ampliación de la foto sobre la que había hablado con Jack y observé, de forma nítida, la personalización de las tablas. Sus nombres y un dibujo en cada una de ellas; unas huellas de animal en la de Nelly y una mariposa en la de Maggie. Desmonté la fotografía de su marco y la guardé a buen recaudo para poder explicar a los demás mi teoría.

De vuelta en el salón, junto a Jack Daniel, oímos que se abría la puerta del pasillo. Un instante después, Nerea Torres entró en la estancia.

—No he visto nada raro. Y sobre las tablas, ni rastro.

—Me lo temía.

—Ya estás soltando que me he perdido con las fotos —dijo Nerea con fuerte actitud.

—Vámonos de aquí. Te lo cuento de camino al hotel.

—¿Os importa acompañarme a que os conozcan mis antiguos jefes?

Nerea y yo nos miramos, sin encontrar un motivo para darle una respuesta negativa al inglés.

—Tienen ganas de conoceros, sobre todo a ti —aclaró el inglés.

Me halagó mucho que el personal de Scotland Yard tuviera interés en saber de mi persona. No pude más que sonreír para mostrar mi alegría a mis nuevos compañeros.

—No les hagamos esperar.

El sospechoso perfecto

Bayona. Jueves, 25 de febrero de 2016

Equipo Bravo: Mario Valdivia

HABÍAN transcurrido veinte horas desde que el sargento Fajardo y yo localizáramos a Ciril Charleroi cerca del mercado de Bayona. A continuación se le llevó a las dependencias policiales, sin embargo, al ver el lamentable aspecto que presentaba, el comisario Aleixandre decidió esperar a que se le pasara la borrachera antes de interrogarlo. Horas después, tras de algunos vasos de café, algo de vitamina C, una buena ducha y un sueño reparador, parecía estar listo para la entrevista y el comisario nos hizo llamar al sargento y a mí.

Habíamos tenido mucho tiempo para decidir cómo encauzar el interrogatorio y barajamos muchas posibilidades de cómo enfrentarnos a Ciril Charleroi. Aunque los dos teníamos pasado militar, sin duda, éramos muy distintos y cada uno propuso las ideas que más se acomodaban a su forma de actuar.

Ganó la más sensata y decidimos que fuera yo, ayudado por el comisario, el que lo interrogase. Fajardo no solo se mostró de acuerdo, incluso fue él quien sugirió la ayuda del comisario para hacer más fuerza durante el interrogatorio. Al hacerse a un lado demostró un gran sacrificio, al admitir que solo estorbaría al no conocer bien el idioma francés y que yo me encontraba de sobra preparado para conseguir que Charleroi hablara.

Ya me había advertido Almansa de que Fajardo era un tipo peculiar; siempre chistoso, impulsivo a veces y callado nunca. A pesar de nuestras diferencias, sentí que cada vez hacía más migas con él y justo antes de entrar en la sala me advirtió de que tenía algo curioso que contarme. Me dejó intrigado; demasiado para mi gusto.

Entré en la sala y me encontré a Charleroi sentado. Su estado había mejorado con creces, aunque sus manos seguían temblorosas. Vestía ropa prestada por los agentes de la comisaría, en espera de que la suya pasara por la lavandería. Sus facciones eran secas y tenía la tez muy morena; curtida por el sol y el mar. En su cara, las arrugas, junto a aquella enorme calva, le hacían parecer más viejo de su edad real. Sus ojos deambulaban por la estancia en busca de un punto en el que detenerse, pero sin conseguirlo. Cuando me senté frente a él, se posaron de forma suave en mí y apenas pestañeó durante unos segundos. Respondió con corrección a mi saludo en francés y ante mi pregunta de si hablaba español, negó con la cabeza.

Por su parte, el comisario Aleixandre se mantenía de pie, observando en todo momento nuestros movimientos, como un árbitro en espera de intervenir.

—Soy el subinspector Mario Valdivia, de la Policía Nacional española —intenté esforzarme para que se me entendiera.

Lo conseguí. Sus caídos párpados se elevaron enseguida, lo que provocó que sus ojos parecieran más grandes.

—No se asuste —intervine de nuevo al ver su gesto—. No está detenido ni se le acusa de ningún cargo.

—Por ahora —añadió el comisario con tono de fiscal de un alto tribunal.

Sus manos temblaron aún más y sus ojos volvieron al nerviosismo inicial.

—Lo que el comisario quiere decir es que, si nos ayuda y es del todo sincero, podrá quedar libre esta misma tarde.

Pareció serenarse, al menos una pizca, motivo que aproveché para intervenir. Empecé con las preguntas de rigor: quien era y a que se dedicaba.

—Me llamo Ciril Charleroi y soy exmilitar.

—En su expediente dice que es buzo de la marina.

—Maestro primero de la Marina Nacional de Francia, placa de identificación 205498.

—Yo también fui militar en la Brigada Paracaidista española.

Dejé caer aquello para infundirle un poco más de confianza porque la siguiente pregunta iba directa a su línea de flotación.

—En 2006 se le acusó del crimen de una joven llamada Ofelia Nelken, ¿cierto?

Su cara reflejó un profundo miedo y sus ojos se resguardaron de mi mirada.

—Sí —contestó en voz baja.

—Si no lo sabe, se lo imaginará, pero cuando le incriminaron, una de las pruebas aportadas por la acusación fue un análisis de su ADN.

Levantó su mirada y asintió, para añadir después «lo sé» en voz baja.

—Y si le digo que su ADN también concuerda con unos asesinatos ocurridos en España desde 2014 a 2016. Y no me diga que estaba en la cárcel porque sabemos que salió en octubre de 2012.

—No sé de lo que me está hablando. No me he movido de Bayona desde que me soltaron— ahora sus ojos se mantuvieron fijos en los míos, en actitud retadora.

—Entonces, ¿cómo puede explicar esto? —puse las fotos de las chicas asesinadas sobre la mesa para que las viera.

Sus ojos orbitaron nerviosos, los apartó al momento y su cara se llenó de horror.

—No… No puede ser. Yo no —gimoteó y se llevó las manos a la cara—. Aparte eso de mi vista, por favor —suplicó entre llantos.

—Lo haré si me dice que pasó con ellas, ¿eh? ¿Cómo las mató? ¿Por qué? ¿Cómo se desplazó hasta allí?

Ante aquel torrente de preguntas se vino abajo por completo y lloró sin consuelo.

—¡Dios mío! ¿Tan mal hombre fui que aún sigues torturándome? Solo soy un borracho que ha perdido a toda su familia. Mátame, pero no me tortures más…

Tras una seña del comisario, dejé que durante unos minutos su llanto fluyera como un torrente, arrastrando con él la angustia y el desasosiego vividos.

—Señor Charleroi —le dije una vez se serenó hasta un nivel óptimo para seguir con las preguntas—. Tiene antecedentes por violencia, pierde los nervios fácilmente y está diagnosticado de síndrome amnésico. Esas lagunas de memoria le impiden recordar ciertos acontecimientos, y no me puede negar que estas jóvenes se parecen a Ofelia. Junto a la coincidencia con su ADN, le marcan como el sospechoso perfecto. Quizá su enfermedad hace que no sea consciente de sus actos y no lo recuerde, pero, ¿está seguro que no las mató? ¿Y si ocurrió después de alguna de sus borracheras?

No contestó, solo negó repetidas veces con la cabeza lo que le sugería.

Se me acababan los recursos del guion establecido con Fajardo e incluso dudé estar haciéndolo bien, así que le dije al comisario que necesitaba un respiro y salí de la sala en busca del sargento.

—No es normal que un borracho se muestre tan duro si se le han apretado bien las clavijas.

—Creo que se las he apretado al máximo —insistí en ello después de recalcarlo Fajardo.

—¿Te parece bien que entre y te eche una mano?

—Sí por favor. Aunque tenga que traducir, seguro que conseguimos algo más.

No pude estar más equivocado cuando le comenté a Fajardo que con él conseguiríamos algo más. Aquel tipo se hundió varias veces en sus llantos, y ni siquiera con el sargento ni con el comisario como testigos, pude arrancarle una confesión en las dos horas que duró el interrogatorio.

La desaparición del señor Cobra

Gibraltar. Jueves, 25 de febrero de 2016

Equipo Alfa: Gabriel Almansa

HABÍAMOS llegado a «La Roca», nombre que le dan muchos británicos a Gibraltar, aproximadamente a las siete de la tarde de aquel jueves, después de un accidentado viaje en avión. Estuvo gafado desde el inicio, pues las condiciones meteorológicas de Londres habían retrasado el vuelo unas dos horas. Para rematar nuestra mala suerte, el aeropuerto de Heathrow quedó cerrado a causa del estado de las pistas y nos tuvimos que desplazar en coche hasta Manchester para volar desde allí.

En suma: tres horas de coche, más otras cinco de vuelo con escala incluida y las dos de retraso, fueron suficientes para poner al día a la cabo primero de que las hermanas Sachs solían hacer deporte en la playa y que ese podía ser el nexo de unión con nuestro asesino. A colación con aquel tema, charlamos sobre todo lo que aconteció en mi visita a Tarifa después de la muerte de Nelly, para que ella sacara sus propias conclusiones. También, después de una llamada a mi madre para contarle la coincidencia del apellido, pudimos corroborar, a ciencia cierta, que Torres y yo teníamos parentesco, aunque lejano. Debido a las indicaciones que me dio mi madre, mi bisabuelo fue primo de un tío abuelo de la cabo primero.

Gracias a aquella curiosa coincidencia pudimos sobrellevar aquel maldito viaje sin volvernos locos, aunque el cuerpo de jota que se nos quedó después de aterrizar nos provocara más de un dolor de huesos, sobre todo a mí.

Una vez instalados en el hotel y a pesar de nuestro cansancio, decidimos aventurarnos a buscar pistas en la casa de la familia Sachs, para lo cual invertimos unos quince minutos en llegar, a pie, hasta la vivienda. Después de dar varias vueltas para intentar encender las luces de la casa sin conseguirlo, desistimos de hacer el registro y decidimos volver al día siguiente para ayudarnos de la luz natural.

De nuevo en el hotel, después de pedir a Torres que redactara el informe y que lo colgara en la intranet, pregunté si el otro equipo había dejado algo que nos pudiera ayudar con nuestras sospechas. Aún nada; tocaba esperar.

Quedaban escasos minutos para la medianoche cuando mi teléfono móvil vibró sobre la mesilla. Ya me hallaba en la cama, aunque aún no había conciliado el sueño, por lo que me incorporé y, sentado sobre la misma, atendí la llamada.

—¿Gabriel Almansa? —una voz ronca sonó al otro lado del teléfono.

Ya me había sobresaltado al ver la hora que era, pero aquello me provocó un desconcierto mayor, por esa razón contesté con otra pregunta.

—¿Quién me llama?

—Soy Ochoa, tu antiguo compañero de la comisaría de Latina.

Apenas me costó unos segundos recordar a Juan Ochoa, a pesar de que hacía años que no nos veíamos. A continuación, le contesté afirmando, para después indagar sobre su llamada.

—¿Ha ocurrido algo grave?

—Me temo que sí. Nos han avisado de un robo hace escasos minutos en un domicilio de Aluche. Es tu casa.

Quedé aturdido un momento, no obstante, cuando reaccioné, le pregunté a Ochoa si mi hija se hallaba en casa cuando había ocurrido.

—Aunque está todo revuelto, no hay signos de lucha, ni que nada indique que allí hubiera alguien. Sin embargo, hay un dato que no nos cuadra. La puerta de la entrada no tiene signos de haberse forzado.

—¿Estás seguro? —hice hincapié en aquel dato tan llamativo.

—Es lo primero que han hecho los de científica al llegar. Los he llamado nada más saber que era tu casa. Ahora, están recogiendo huellas ¿Cuándo vas a poder venir a poner la denuncia?

—Estoy en misión oficial fuera de España y mi mujer tampoco puede. No sé, quizá…

Mis pensamientos de desviaron hacia Nuria, aunque para que la convenciera de aquello, primero, tendría que cogerme el teléfono.

—Gracias, Ochoa. Ya veré cómo lo soluciono. Y no te preocupes, en casa no guardo cosas de mucho de valor. El seguro se hará cargo.

Sin embargo, después de un momento de reflexión sobre mis últimas palabras, sí que había en la casa algo de valor. Un valor sentimental que implicaba un gran peligro en las manos equivocadas.

—Hazme un favor. Ve hacia el fondo del pasillo. La última puerta es la habitación de matrimonio —guié con mis instrucciones a Ochoa por la casa—. En el armario, abre la puerta de la derecha y aparta toda la ropa que haya. ¿Ves una caja de seguridad?

—Sí, la han abierto.

Un nudo recorrió mi garganta hasta llegar hasta mi estómago que se retorció de dolor. Luego llegó el ardor y después, una arcada que pude contener. Ochoa, al notar mi ausencia, insistió en comprobar si me encontraba bien.

—Tranquilo, es solo que había algo que… Nada, no es nada —medité antes de exponer lo que me habían robado—. Hazme otro favor. Toma todas las fotos que puedas de la casa y me las envías al móvil. Y dime si la científica encuentra huellas reconocibles.

—Eso está hecho. ¿Si puedo hacer algo más por ti?

—Nada más, Ochoa. Te debo una.

Cuando colgué el teléfono, mi cabeza desterró cualquier otro pensamiento que no fuera acerca de que el señor King Cobra había desaparecido.

El Citroën Xsara de Terradas

Bayona. Viernes, 26 de febrero de 2016

Equipo Bravo: Mario Valdivia

LA estrategia no había obtenido el fruto previsto, por esa razón diseñamos otra. Esta consistía en revisar los arrestos de Ciril Charleroi para comparar las fechas con las de las muertes de las chicas, de manera que el comisario Aleixandre había puesto a nuestra disposición a dos de sus agentes para ayudarnos con aquello.

Doce horas después de iniciar la revisión de todos los informes, la conclusión que obtuvimos al comparar todas aquellas fechas, no pudo ser más desconcertante: Ciril Charleroi estuvo arrestado cuando sucedieron las muertes de Lucía Beire y Luisa Mesena, y la cámara de seguridad de un banco le grabó durmiendo durante varias noches seguidas en la fecha que ocurrieron las desapariciones de Ivette y Amanda.

¿Cómo podía ser aquello posible si existía la coincidencia de su ADN? El sargento Fajardo tampoco supo contestar a mi pregunta, por esa razón, de nuevo, había que cambiar la forma de abordar el tema. ¿Cómo? Indagando un poco más en la vida de Ciril Charleroi.

El hombre pidió agua y el comisario le ofreció una botella. Le dio un buen trago y agradeció el gesto del policía francés.

Fajardo le miró a los ojos. Se había sentado a mi lado y aquella posición le ofrecía casi un cara a cara completo con él. Era yo el que se hallaba frente a frente y el que empezó con las preguntas.

—Señor Charleroi, me alegro de su cambio de aspecto. Sigue sin estar detenido, aunque espero que hoy sí podamos obtener las respuestas que necesitamos.

Hizo un leve movimiento de cabeza y expuso que él también tenía ganas de zanjar aquello cuanto antes.

Abrí la carpeta con los datos que había preparado Iturbe en Madrid y le pregunté sobre el segundo juicio.

—Tengo entendido que alguien presentó una prueba y que después de aquello se anuló su sentencia.

—Sí.

—Sea más concreto. No emplee monosílabos, por favor.

—Mi abogado dijo que había llegado una carta en la que alguien confesaba el asesinato de Ofelia —dijo Ciril Charleroi para cumplir mi petición.

Mientras dijo aquello, lo anoté ya traducido y se lo enseñé a Fajardo para que lo entendiera.

—¿Le comentó su abogado quién se culpaba de aquello? —seguí con detenimiento el recorrido de sus ojos.

—Lo hizo mi mujer —mantuvo su mirada sin siquiera pestañear—. En la carta también me culpaba a mí de la muerte de mi hijo y decía que jamás dejaría a nadie más a mi cuidado. Por eso también mató a nuestra hija antes de suicidarse.

—¿No sabe por qué aquella carta desapareció y por qué misteriosamente alguien la entregó seis años después?

—Mi abogado supuso que alguien hizo desaparecer la carta para vengarse de mí y que acabara en la cárcel. Tampoco sé porqué se entregó después.

—¿Quién querría hacerle eso? —le dejé de nuevo a Fajardo el papel para que lo viera.

—No se nada.

—¿Y su abogado que opina?

—Tampoco lo sé. Hablen con él —Charleroi hizo un pequeño encogimiento de hombros.

—¿Y no le gustaría averiguar quién le hizo aquello?

—Ya no me importa nada —alzó el tono de voz—. La vida se empeñó en darme solo penas y muerte. Primero, uno de mis gemelos se ahogó en la playa, luego, la loca de mi mujer, asesinó a Ofelia y se suicidó, matando antes a nuestra hija para vengarse de mí. No sé nada de mi único hijo vivo, pero lo más duro es que no me importa dónde está ni qué ha sido de él.

—¿Qué edad tiene su hijo ahora?

—Nació en 1991. Eche usted cuentas.

Le di el papel a Fajardo para que leyera la última traducción. Antes de que pudiera volver a interrogar a Ciril Charleroi, el sargento me agarró del brazo para sugerirme algo.

—Salgamos un momento.

—¿Ahora? —pregunté extrañado por la petición de Fajardo. Incluso el comisario y Charleroi se extrañaron.

—Es importante —Fajardo se levantó, dirigió su mirada hacia Aleixandre y le pidió excusas. Este movió la cabeza de forma leve para aceptar.

Nada más rebasar la puerta de la sala de interrogatorios, Fajardo explicó su prisa por salir.

—Ese tío jura y perjura que no ha matado a nadie en su vida y las fechas de sus arrestos y la grabación de la cámara le dan coartada para las muertes. ¿Qué es lo único que le señala como sospechoso?

—La coincidencia de su ADN en los lugares del crimen. Bueno… —señalé un instante después—. También que es de carácter violento y que maltrató a su mujer.

—Esto es solo circunstancial. Si recuerdas el informe que redactó Iturbe, deja claro que el ADN no es suficiente para imputarlo —dijo Fajardo seguro de sí mismo—. Y si hay algo que hemos obviado.

—Explícate —pedí a Fajardo que se dejara de rodeos.

—Pues que tiene un hijo con vida y ya no es un niño; tiene veinticinco años. Aunque me saltaba las clases de Biología en el instituto, lo común entre un progenitor y un hijo es el 50 % del ADN coincidente. ¿Y si el bosque no nos deja ver los árboles? ¿Y si estamos buscando al Charleroi equivocado?

—¿Crees que ese hijo del que no sabe nada es nuestro sujeto?

—No puedo asegurar eso porque no soy un experto. Solo digo que podría ser que su ADN también coincidiera con las muestras de los asesinatos —Fajardo se rascó la barba y elevó sus ojos hacia arriba, como para encontrar algo que le iluminase—. Hay que encontrar la forma de localizar a ese chico y comparar su ADN con nuestras muestras —Fajardo se giró hacia la puerta de la sala de interrogatorios—. Hay que entrar ahí y averiguar como sea dónde coño está su hijo.

—¡Quieto! —le dije al sargento antes de que entrara en la sala—. Tengo una idea —sonreí al recordar la anécdota que me había hecho pensar en ello: el Citroën Xsara de Terradas.

—¿De qué coño te ríes? —soltó Fajardo algo nervioso.

—¿Recuerdas a Terradas?

—¿El inspector que está como un trullo? ¿Qué pinta ese ahora en esto?

—Él nada. Sus hijos gemelos. ¿Sabías que son gemelos monocigóticos y que comparten el mismo material genético?

—¿Me quieres volver tarumba? Dime qué cojones tramas.

—Pues que no tenemos muestras de ADN del hijo vivo de Ciril Charleroi, aunque sí que podemos tenerlas de su hijo muerto; gemelo del que queda vivo.

—¿Insinúas lo que estoy imaginando?

—No soy vidente Fajardo, no sé lo que piensas.

El sargento sonrió y cedió el paso. Luego, atravesamos la puerta para poner en práctica mi rocambolesca idea.

El comisario Aleixandre intentaba digerir nuestra petición a la vez que se rascaba la cara. Había prestado suma atención durante mi explicación sobre la enrevesada teoría acerca de los gemelos monocigóticos de Terradas, por aquella razón sospeché que se iba animar a ayudarnos. Aún más cuando Ciril Charleroi estuvo de acuerdo en firmar la autorización. Sin embargo era mucho el tiempo que llevaba meditando, allí sentado, sin decir ni pío y temí que se echara atrás y nos dejara de nuevo sin nada que llevarnos a Madrid. Una vez deliberó, abrió la boca para darnos su opinión.

—Tenemos que ganar tiempo y convencer a un juez para desenterrar el cadáver del muchacho —el comisario pronunció tantas erres juntas que resultó gracioso en extremo.

—La burocracia es internacional, ¿no? —dije aún bajo los efectos de la risa contenida.

—Très bien, mon ami, porque si esperamos a que llegue la petición a través de Europol podemos hacernos viejos. Conozco a alguien que podría echarnos una mano con el papeleo, aunque antes tengo que convencer a mis superiores, comenzando por mon commissaire général —terminó de decir Aleixandre. Apoyó las palmas de las manos y se impulsó para levantarse—. ¿Me acompañan a faire d’une pierre deux coups?

—No sé qué huevos ha dicho, pero yo voy adonde haga falta —intervino Fajardo. Luego, me hizo una seña para que tradujera la ocurrencia del francés.

—Algo así como que vamos a matar dos pájaros de un tiro —dije antes de salir del despacho del comisario.

Una foto en el periódico

Gibraltar. Viernes, 26 de febrero de 2016

Equipo Alfa: Gabriel Almansa

APENAS pude pegar ojo después de comunicarme que habían entrado en mi casa. Aquel insomnio, junto al cansancio del viaje del día anterior, me habían pasado factura. Cuando Torres llamó a la puerta de mi habitación, para avisar de que bajaban a desayunar, me presenté ante ella como un zombi. Con los ojos aún pegados le dije que comenzaran a desayunar sin mí. Luego, me di una ducha y me vestí, pero antes de bajar cogí mi móvil y marqué el número de Nuria. Al no encontrar respuesta al otro lado, decidí poner en marcha el plan B, así que llamé a mi madre para que hiciera de interlocutora con ella y le contara lo que había ocurrido.

Mi madre se preocupó mucho a causa del incidente, aunque, después de contarle alguna que otra mentira piadosa, recuperó algo de tranquilad. Ni mucho menos se me ocurrió contarle que me habían robado mi arma secundaria y, por ende, que sospechaba que aquello era obra del novio de Nuria.

Mi instinto me dictaba eso, porque no era casualidad que tanto la puerta de casa como la caja de seguridad se hubieran abierto sin emplear fuerza alguna y él había tenido la oportunidad estando en casa. No sabía cómo lo consiguió, ni por qué motivo querría robarme, aunque si de algo estaba convencido era de que él estaba en el ajo.

Mientras pedía el café para el desayuno, sonó mi móvil. Me aparté de la barra y contesté. Ochoa me saludó desde el otro lado y me informó de las averiguaciones de la científica, confirmando lo que yo ya sabía: que aquel fulano había estado en mi casa la noche de la bronca con Nuria, aunque ninguna de las huellas que localizaron estaban en la caja de seguridad.

Aquel hecho no apuntalaba mi teoría, sin embargo, a pesar de que eso indicara que aquel tipo no hurgó en mi caja fuerte, tampoco indicaba lo contrario, así que le pedí a Ochoa que preguntara a sus confidentes qué sabían de aquel tipo.

Habiendo dejado la investigación en manos de mi excompañero, cogí mi café y me fui a sentar junto a Torres y el inglés para terminar el desayuno.

Tras correr aquellas tupidas cortinas, la luz se abrió paso entre los cristales de la vivienda del matrimonio Sachs y todo se inundó de luz natural. Era recogida: con un par de habitaciones, una cocina americana que daba al salón y un baño, de modo que el registro se aventuró fácil.

Empezamos por las habitaciones; Nerea Torres y Jack Daniel en la que compartían Nelly y Maggie y yo en la principal.

Los cajones de las dos mesillas fueron mi primer objetivo y allí ya percibí que no había presencia de ropa masculina, por tanto supuse que las chicas habían eliminado cualquier vestigio de sus padres. Los armarios me lo confirmaron, ya que solo hallé ropa femenina de un corte muy moderno; lo que llevaría una chica joven.

Un cuarto de hora después, allí no había nada más en donde husmear y me pasé por la otra habitación para ver si mis compañeros habían tenido más suerte.

Torres movió la cabeza en señal negativa y Daniel la imitó después. Por mi cabeza pasó que venir a Gibraltar había sido una pérdida de tiempo y una frustración más que sumar a todo lo concerniente al caso.

En el salón, tome asiento en el sofá, frente a un mueble de televisión con algunos armarios. Me levanté y decidí bucear en ellos para ver si allí descubría algo.

Mi corazón se encogió al encontrar aquel periódico. Parpadeé varias veces para comprobar si aquello se trataba de una visión o no. Era real y exacta a la que cogí de la habitación de Maggie. Además, aquel post-it amarillo con unos números escritos en él, le daban aún más significado a la foto. De mi boca salió un grito medio ahogado: «Venid aquí, he descubierto algo».

Tras hacer la misma comparación con la fotografía de la habitación de Maggie, las caras de mis compañeros mostraron la misma estupefacción que la mía instantes previos. Entendieron que aquella tabla de surf que aparecía en la foto de aquel periódico británico era la de Maggie Sachs, aunque no era ella quien la llevaba sino un joven de pelo claro.

—Además, está esto —les enseñé la nota adhesiva.

Daniel la tomó con su mano derecha y la observó durante unos segundos.

—Parecen números de teléfono.

—Es una putada que el tipo salga de espaldas —dijo Torres con el periódico en la mano. Después, pasó las páginas tratando de encontrar más fotos.

No lo consiguió e intercambió el periódico por la nota.

—¿Puedes comprobar qué dice el artículo? —le pregunté a Daniel una vez tuvo el diario entre sus manos.

Tras leer para sí durante unos instantes, ahora, lo hizo en voz alta traduciendo.

—… se celebró el Open de Surf la Yerbabuena, en la localidad gaditana de Barbate, al que asistieron numerosos surfistas del circuito internacional.

—¿Qué fecha tiene el periódico? —volví a preguntar a Daniel que movía los labios sin decir nada.

Me hizo una seña para que esperara y, unos segundos más tarde, comprobó la fecha.

—20 de marzo de 2014.

Entrecerré los ojos para concentrarme y recordar en qué fecha Nelly apareció muerta en Los Lances.

—El cuerpo de Nelly se descubrió por Semana Santa de 2014 —acerté a recordar varios segundos después—. ¿Cuántos kilómetros habrá desde Tarifa a Barbate? ¿Sesenta?

—Algo menos —contestó Jack Daniel entregando después el periódico a Torres que se lo reclamó.

—Se me ocurre algo —Torres intervino a continuación enseñándome el pie de foto—. El fotógrafo puede tener más fotos, ¿no? ¿Y si son sus números de teléfono? ¿O los del periódico? —enseñó el post-it.

—Yo me encargo. Llamaré para comprobarlo —intervino el inglés.

A continuación, pregunté a Torres si les quedaba mucho en la habitación para terminar el registro. Comentó que solo quedaba por revisar las estanterías. La animé a que lo terminara al tiempo que yo comunicaba a Izquierdo el hallazgo. Estaba seguro de que le gustaría saber que la tabla de surf de Maggie Sachs aparecía, después de varios años sin tener noticias de la joven pelirroja, en manos de alguien relacionado con el surf.

Dos horas después y ya en el hotel, mientras que preparábamos el viaje de vuelta a Madrid, todo el caso que nos llevó a Londres y de allí a Gibraltar pasó a un segundo plano. Ahora, con la mente más relajada después de las averiguaciones, tenía que mover ficha para recuperar lo que me habían robado. Saqué mi móvil y empecé con las llamadas de teléfono.

El ángel de Mitrovica

Bayona. Viernes, 26 de febrero de 2016

Equipo Bravo: Antonio Fajardo

SIGUIENDO la estela del comisario Aleixandre, apenas tardamos tres minutos en recorrer los trescientos metros que separaban la comisaría de los juzgados. Ascendimos por dos pequeños tramos de escaleras y entramos en el edificio.

—Espérenme un momento —Aleixandre señaló la sala de espera—. Voy a preguntar.

El Paraca eligió un lugar en el que esperar y se sentó. Luego, sacó su móvil y se puso a toquetearlo. Con dedos ágiles, comenzó a teclear sobre la pantalla del teléfono.

—¿Qué andas buscando? —intenté ver que tecleaba.

—Horarios de tren. Tengamos o no suerte con el juez, en algún momento tendremos que volver a Madrid.

—¿Eres siempre tan organizado?

—Me gusta ser previsor —Valdivia sonrió—. ¿A ti no?

No llegué a responderle. Aleixandre nos interrumpió.

—Hemos tenido suerte. Aunque el juez ha dicho que solo me recibirá a mí. ¿no les importa verdad?

—Confiamos en usted, comisario. De todos modos, yo sería un estorbo: no me enteraría de nada de lo que se dijese.

—No se preocupe. Estaremos bien, comisario —Valdivia se mostró comprensivo.

—Pues siendo así, pónganse cómodos. Espero no tardar mucho. Y por supuesto, haré lo posible para convencer a su señoría.

Aleixandre aún no había desaparecido de nuestra vista cuando dije: —Yo soy más de impulsos.

Valdivia me miró con extrañeza. Sin duda no se esperaba aquellas palabras.

—Es la respuesta a tu anterior pregunta —expliqué—. A ti te gusta ser previsor y yo soy más de impulsos, aunque suponía que también eras como yo.

—Supones mucho. Nos conocemos hace apenas un mes —sin duda, Valdivia se encontraba muy confuso—. Tampoco hemos intimado tanto como para que saques conclusiones.

—Tienes razón —intenté calmar su desconcierto—. Al menos con que no hemos intimado mucho, aunque te equivocas cuando dices que apenas hace un mes que nos conocemos. Tú quizá no te acuerdes de mí, sin embargo yo de ti, sí me acuerdo.

Valdivia mantenía sus ojos fijos en mí y su cara mostraba un total desorden mental. No pudo articular una sola palabra, así que empecé con la explicación.

—Desde que te vi en Santander no he podido quitarme de la cabeza que antes te había visto en otro lugar, aunque por más vueltas que le daba no encontraba en el que ubicarte. Sin embargo, el día que te presentaste al comisario, cuando le dijiste en donde habías servido como militar, me llegó el flash. Hace catorce años me ofrecí voluntario para formar parte del contingente de efectivos de la Guardia Civil desplazado a Kosovo. Fueron seis meses difíciles. Los más complicados de mi vida, diría yo. Para mí, aquella estancia está plagada de recuerdos y supongo que también lo estará para ti. Catorce años son muchos para acordarse de todo, pero estoy seguro que aquello no lo has olvidado. ¿Me equivoco?

Ahora la cara del Paraca mostró un brillo especial. Incluso sus ojos se humedecieron y me hicieron ver que recordaba.

—Tienes razón —por fin se animó a contestar—. Esas cosas no se olvidan, aunque sigo sin acordarme de ti.

—No tiene importancia. Yo solo ayudé en tu evacuación. Una lástima que al final el policía kosovar no sobreviviera.

Valdivia no pudo contestar. Sin duda, haber arriesgado su vida para salvar la de otro y no haberlo conseguido le afligía.

—Se habló mucho en la prensa sobre el ángel de Mitrovica —dije para animarlo un poco.

—Supongo que un loco que elige saltar sobre alguien para protegerlo de una granada siempre es noticia. Aunque ese alguien acabe muerto —Valdivia continuó con su amargo discurso.

—Yo no habría obrado de forma tan valiente.

—¿Valiente? ¿O quizá estúpida? A veces pienso que fue una verdadera locura, y otras que hice lo correcto. Aunque la mayoría de veces piense que aquel arrebato de impulsividad provocara su muerte.

—No te negaré que tuviste un comportamiento impulsivo donde los haya, pero ¿que aquello fuera el causante de la muerte? No, compañero. Habría que estar como un cencerro para tomar esa decisión o tener muchos huevos para hacerlo. Y tú no estás loco.

El Paraca sonrió con timidez cuando le palmeé su ancha espalda y le dije: —Ojalá no tengas que hacerlo, aunque si algún día tienes que salvarme la vida tienes mi permiso.

—Empezaré a organizarlo por si acaso.

Mi risa resonó en toda la sala de espera.

Un encargo nocturno

Madrid. Sábado, 27 de febrero de 2016

Equipo Charlie: Sito

SIGUIENDO el instinto de Almansa, su excompañero había contactado con alguno de sus «confites» y estos le hablaron de un divertido juego de iniciación de entrada a una de las bandas de narcos del barrio. Consistía en hacerse con un buen trofeo de alguien importante de la zona, por aquella razón Ochoa suponía que el noviete de la hija de Almansa se la había camelado para poder entrar en la casa de este y así ver que podía afanar, y más tarde, tirarse el pegote con sus colegas.

Así que, después de hablar con el tal Ochoa y pedirle más información de por dónde se movía aquel cabrón con pintas, me tiré a patear la calle tratando de encontrar a alguno de mis contactos del barrio. No me importó que fuera mi día libre, ni que fuera de noche, Almansa me lo había pedido como un favor personal y no podía defraudarlo.

Se iba acercando la hora del cierre de los pafetos y aún no había conseguido averiguar nada del novio de la hija de Almansa. Ya había preguntado en tres, aunque nadie supo o no quiso darme noticias de su paradero. Aún me quedaban otros tantos por visitar y decidí acercarme por el GLAM antes de que se pirara de allí un antiguo colega del barrio.

La ele del luminoso emitía un parpadeo constante y un ruido desagradable, como el zumbido de un enorme avispón. Crucé el umbral de la puerta y el olor a alcohol me hizo cosquillas en la nariz. Los tipos que jugaban al billar me miraron sin prestarme mucha atención y enseguida retomaron la partida, mientras que dos pibes, con greñas a lo rasta y que bebían tequila en una mesa junto a la entrada, se me quedaron mirando con un «careto» raro. Ni siquiera crucé la mirada con ellos, a veces la indiferencia es tu mejor aliada si necesitas pasar desapercibido.

El camarero, de espaldas a la barra, colocaba las botellas del mostrador. Me acerque a él y le chisté.

—Ponme una birra.

—Estamos cerrando —me dijo sin girarse.

—Pues cuanto antes me la pongas, antes me abriré.

Logré captar su atención. Se giró y sus ojos mostraron desconcierto.

—¡Joder, Sito! Hacía siglos que no te veía por aquí.

—Mazo tiempo, colega —le ofrecí mi puño y chocamos los nudillos. Luego destapó una cerveza y me la ofreció.

—¿Y qué tripa se te ha roto?

—Un encargo nocturno. Trató de encontrar a un notas —le dije metiendo la mano en el bolsillo para sacar mi móvil. Activé la pantalla y le enseñé la foto que me había enviado Almansa con un «¿Lo conoces?».

Mi colega cogió el móvil y lo miró. No tardó nada en sacarme de dudas.

—¿Este pieza? Este es un gilipollas interesante —admitió mi colega.

Su respuesta me produjo un moderado arqueo de los labios. Bebí un trago de cerveza y volví a la carga.

—¿Para por aquí?

—Ya no. Hace un mes que le «coloqué» vendiendo grifa en el lavabo. No le di un par de ostias porque venía acompañado de gente chunga.

—¿Cómo de chunga? —volví a guardar el móvil y de nuevo me acerqué la cerveza a los labios.

—Camellos con pipa y carros rápidos. No te digo más.

Por el rabillo del ojo noté que uno de los rastas tenía puestas las antenas. Intenté zanjar el asunto por las buenas.

—¿Por qué no metes las narices en tus asuntos?

El tipo se levantó muy chulo, sin embargo no dio un solo paso.

—¿O si no qué?

De reojillo, vi que los jugadores de billar habían detenido la partida y se encontraban a la espera de mi reacción. En cuanto dejé la placa y la pistola encima de la barra perdieron todo el interés. Yo volví a centrarme en el de las rastas después de dar dos tragos seguidos a la cerveza.

—Lo mínimo que te puede ocurrir es que te lleves dos ostias —lo miré desafiante.

—Sito, no quiero bronca. Por favor —mi colega me suplicó cogiendo mi antebrazo.

—Tranqui —le dije zafándome de él—. No tengo ni pa empezar con este moñas.

En el mismo momento que di el primer paso, mi colega tomó medidas drásticas. Los cristales de una botella de whisky quedaron esparcidos por la barra y parte del suelo. El estruendo me dejó clavado y el de las rastas tomó aire al ver que frenaba en mi intención.

—¡Todos fuera! ¡Ya! A esta última invita la casa.

Los rastas fueron los primeros en largarse del pub, casi seguro, acordándose de mis muertos. Los de la mesa de billar refunfuñaron un poco, aunque se resignaron a dejar la partida y salieron por la puerta tras los otros dos.

—¡Tú también, largo!

—No sin que antes me digas dónde puedo localizar al capullo ese.

—Solo si me prometes que no volverás por aquí en un tiempo.

—Palabra.

—Le llaman Tomate y vive por Los Cármenes. Su vieja tiene un bar cerca de la glorieta y su viejo creo que es taxista.

—¿Cómo se llama el sitio?

—Bar La Mata. ¿Lo pillas?

—¿Qué pillo?

—Tomate. El hijo de la mata.

Me reí con ganas y apuré lo que quedaba de cerveza de un solo trago. Luego, me despedí y empecé a caminar hacia la puerta, aunque no llegué a rebasarla. Me detuve al oír que la voz de mi colega resonaba a mis espaldas.

—¡Eh, gilipollas! Sal por el almacén, no vaya a ser que al final te vayas calentito. Y ven cuando quieras, no esperes un siglo como esta vez.

Mientras me reía, eché a andar hacia el almacén y lo dejé barriendo los cristales del suelo.

El letrero de la cristalera del bar La Mata rezaba: ESPECIALIDAD BOCADILLO DE CALAMARES. A través del cristal se veía que aún quedaba gente dentro. Me aventuré a entrar para reconocer el terreno.

Atraje casi todas las miradas de los presentes, no obstante ya tenía asimilado mi rol y ni siquiera pestañeé. Con decisión me acerqué a la barra en la que una señora de unos cincuenta y pico tacos hurgaba en la caja registradora.

—Buenas noches —saludé con educación—. ¿Me podría preparar un bocata?

—Ya hemos cerrado la cocina —la señora respondió con seriedad.

—Pufff —gesticulé de forma teatral—. Aún no he cenado y me queda toda la noche por delante. Soy taxista, ¿sabe?

La mujer me miró con algo de pena, aunque sin dejar de sobar los billetes de la caja.

—Manuela, mujer. Ponle un bocadillo al muchacho que no te cuesta na —una voz masculina habló a mis espaldas apiadándose de mí.

La señora emitió algunas palabras entre dientes en señal de desagrado, sin embargo al final se decidió con un «¿Te vale uno de jamón?».

Afirmé con la cabeza varias veces y correspondí su atención con una sonrisa. En cuanto marchó a la cocina me giré para agradecer a la voz la ayuda prestada.

—Gracias amigo —saludé ayudándome de la mano—. Estoy que me desmayo. Hoy no he parado.

—Treinta años llevo yo en el taxi —dijo el hombre a la vez que mordisqueaba un mondadientes.

—Yo solo unos meses. Lo hago para ayudar a mi padre.

—¿Has oído? Para ayudar a su padre —el hombre se giró hacia un joven moreno que no le quitaba ojo a la pantalla de un móvil.

—¿Ya estás como siempre? —respondió el chico sin levantar la vista del teléfono—. Yo me busco la vida, ¿vale?

—Esta juventud de ahora lo tiene todo menos educación.

La señora apareció con un bocadillo envuelto en papel de aluminio y el hombre cesó en su discurso.

—¿Cuánto le debo?

—Seis euros —dijo la señora extendiendo la mano.

Al salir envié un saludo a mi protector y él me deseó buena noche. Lo más importante es que el joven no había levantado la cabeza en ningún momento y por tanto no me había visto.

El equipo A

Madrid. Domingo, 28 de febrero de 2016

Equipo Charlie: Sito

EL cierre empezó a bajar y las siluetas de tres personas se deslizaron debajo de él. Luego, la persiana metálica cayó por completo y el hombre mayor se agachó para echar la llave. El trío se despidió sin mucha delicadeza y el matrimonio echó a andar hacia la derecha. El joven, sin embargo, tomó la dirección contraria y, después de una treintena de metros, accionó el mando a distancia de su coche. Los intermitentes de un bonito Audi A3 rojo parpadearon repetidas veces. En ese momento, recordando las palabras de mi colega del GLAM, se me ocurrió una idea para zanjar el encargo de Almansa. Cogí mi móvil, y al tiempo que ponía el motor en marcha de mi coche, marqué el número de un antiguo compañero de la Brigada Central de Estupefacientes: el inspector Felipe Núñez. Al tercer tono sonó la voz de mi compañero.

—Sito, cabrón, ¿dónde te metes?

El ruido que escuchaba de fondo me permitió sospechar que andaba de juerga.

—Currando, hijoputa. No como tú, que seguro que estás de farra.

—¿Te apuntas?

—Más quisiera, pero te propongo que te unas a mi fiesta.

—¿A qué invitas?

—Sí sale bien lo que estoy pensando, igual te pones alguna medallita. Pero seguro que te molará —dije sin perder de vista el Audi que giraba hacia la derecha en la siguiente calle—. ¿Recuerdas aquel caso del camello que se cagó en los pantalones?

—Como pa olvidarlo —sus risas fueron tan fuertes que me reí yo también—. Quiero repetirlo, aunque esta vez necesitamos un carro más «pintón». Uno con muchos caballos.

—¿Por dónde andas?

—Vente para mi queli. En cuanto sepa el sitio exacto te llamo.

Tras la primera dificultad de seguir al Audi a la vez que hablaba por teléfono, lo siguiente fue más fácil, aunque ya pasaran las dos y media de la madrugada y apenas hubiera gente por las calles. Me ayudó conocer el barrio y, además, mantuve una distancia prudencial para no ser visto. Por suerte, aquel seguimiento duró apenas diez minutos. El susodicho llegó a la puerta de la disco Dark Angel, aparcó el Audi a escasos veinte metros y bajó de él para colarse dentro unos segundos después. Aparqué, tomé mi móvil y envié mi ubicación a mi compañero.

Veinte minutos más tarde, mientras que esperaba fuera a que llegaran los refuerzos, el motor de un Nissan bufó a mi lado. La ventanilla del copiloto bajó y la voz de mi compañero me obligó a acercarme.

—¿Te gusta?

—Joder que si me gusta, vaya carro. ¿Cuántos caballos tiene? —pregunté al tiempo que daba un vistazo al soberbio interior.

—Quinientos setenta. Es un GT-R 3.8. Lo decomisamos hace una semana a una banda de narcos de Europa del Este.

—Venga, date prisa. Apárcalo y toma posición aquí —le pasé una nota con una dirección escrita—. Utiliza mi coche.

Núñez accionó el botón del mando a distancia y nos intercambiamos las llaves. Me las guardé en el bolsillo y dos minutos más tarde, ya trataba de encontrar a mi presa en el interior de la disco.

Lo localicé diez minutos más tarde, ya que aquel garito estaba petao de gente, sobre todo de yogurines. Pedí una cerveza y me acerqué a él buscando un encuentro casual, sin embargo había demasiada afluencia y mucho ruido para entablar una conversación entendible, así que decidí cambiar de táctica. Esperé cerca de los lavabos hasta que él se acercara a la zona. Por fin tuve mi oportunidad.

—¡Eh, tronco! Yo te conozco. Eres el Tomate.

El tipo me miró con cara de flipao. Sin duda le pillé en fuera de juego, aunque al final asintió una vez con la cabeza.

—¿Nos conocemos?

—Sí, bueno… No. La verdad es que te he visto muchas veces por el GLAM, aunque hace mazo que no vas por allí.

No pareció convencerle mucho la introducción, así que percutí de nuevo.

—El caso es que uno de mis colegas, El Patata, te pilló maría un par de veces y luego dejamos de verte por allí. Hasta pensamos que te habían entalegao.

—¿Cuándo dices que me viste allí?

—No me acuerdo tronco. Sí que me dio mal rollo porque me pareció que tuviste movida con el pringao del dueño. Oye, tío, mu rica tu maría. ¿Sigues pasando?

—No.

—Pues que pena, porque molaba mogollón. Aunque, bueno… ahora me ha dao por el polvo. ¿No tendrás idea de quien me puede pasar un «pollito» de coca?

—No.

—Oye, tronco. Que si no quieres hablar conmigo, me lo dices.

—No es eso. Es que no te conozco lo suficiente.

—¿Qué pasa, quieres referencias? Mira chaval, cuando tú todavía te cagabas encima, yo ya me partía la jeta con El Lolo, El Chinarro y El Canichi en el barrio del Tercio. O me subía p’Aluche a hacerme algún carro guapo. Así que no me toques los huevos. Si no te mola mi rollo, me abro.

Lo dejé con cara indecisa y me fui al lavabo para hacer algo de tiempo y que lo pensara, y de paso, aligerar el sobrante de las seis cervezas que llevaba encima. Cuando me disponía a volver a la sala, dos notas me tapaban la puerta de salida.

—Tú, ¿quién eres? —me soltó de sopetón uno de los dos: el más alto.

—Me llaman Sito. ¿Algún problema?

—Nuestro colega de ahí fuera dice que quieres «pillar».

—Me interesa, la verdad.

—No te importa que te registremos, ¿cierto? —intervino el otro, algo más bajo y con acento latino.

—¿Qué pasa, que tengo cara de pasma?

—Todas precauciones son pocas, güey —de nuevo habló el más bajo.

Levanté las manos y con un «adelante» les autoricé a que me manosearan. No había ningún riesgo; mi arma y la placa estaban a buen recaudo en el coche.

—Y bien, ¿contentos? —me salió con mucha chulería.

Se apartaron de la puerta y pude salir sin más problemas. Cuando llegué a la altura del Tomate, mostró una media sonrisa y me abordó.

—Son sesenta pavos —con disimulo, me ofreció un «pollo» de coca con su mano derecha.

—¿Por cuánto me dejas tres gramos?

—Ciento cincuenta pavos. Te hago precio especial.

—No tengo tanta pasta encima. Tengo que ir al coche —dije como excusa para salir fuera.

—Te espero aquí.

—No problem —eché a andar hacia la puerta, pero a los dos pasos volví hacia él—. No tendrás un trujas, me acabo de quedar sin tabaco.

De una pequeña riñonera sacó un paquete de Marlboro y me ofreció un cigarrillo. Le guiñé el ojo y lo acepté. Enseguida busqué en mis bolsillos el mechero. Dejé encima de una mesa circular alta unas Ray-Ban de doscientos euros y las llaves del Nissan. Seguí buscando con insistencia en mis bolsillos hasta que, con dos dedos, extraje de uno de los traseros del pantalón un Zippo chapado en oro. El señuelo ya estaba puesto y el pardillo cayó.

—¿De qué buga son? —cogió las llaves en la mano y las examinó de cerca.

—Un GT-R 3.8. El hijoputa vuela —se las quité de la mano sin piedad, como el que le quita a un niño una piruleta de la boca—. ¿Quieres verlo?

Tres minutos más tarde, se le salían los ojos de las órbitas y se le caía la baba mirando el Nissan.

—Fíjate por donde que me has caído bien ¿Quieres darte un voltio?

El nota estaba hipnotizado. Reaccionó con una sonrisa de oreja a oreja y le dejé las llaves.

—¿Tendrás carné, no?

—Pues claro tronco. Cuando se lo cuente a mis colegas, lo van a flipar.

Se subió al coche y su cara me recordó la de un niño la mañana del día de Reyes. Metió la llave en el contacto y la giró con cuidado. Los caballos del Nissan rugieron cuando pisó el acelerador. Intentó meter la primera, pero lo detuve.

—Antes de nada, la coca —dije abriendo la guantera para sacar la pasta.

Al hurgar dentro, conseguí que viera una pistola. Después, le di el dinero y, de la riñonera, sacó tres «pollos» de coca. Me los dio sin perder de vista la pipa.

—Juegas fuerte, ¿eh? —la señaló con su mano.

Me hice el longuis mientras que guardaba la droga en la guantera, junto a su objetivo visual.

—Tengo un pequeño negocio de apuestas poco legales, ya me entiendes. A veces necesito protección extra. Vamos, dale caña —cerré la guantera para que no se distrajera más.

Se notó su poca pericia al volante de un coche con tantos caballos, porque se le caló dos veces en apenas cien metros. Como un profesor de autoescuela, le fui aleccionando para que cogiera confianza; con el coche y conmigo.

A los diez minutos ya pilotaba en condiciones, aunque cuando veía que se excedía en darle «zapatilla», le paraba los pies. Por fin sonó mi móvil.

—Sí. ¿Cuándo?

—…

—¿Dónde?

—…

—Okey. Ahora nos vemos —colgué el teléfono.

—¿Tienes prisa? —le pregunté a continuación—. Tengo que ver a un colega. Por lo visto ha localizado a un nota que me debe pasta. Puedes venir o volverte a la disco a pata.

—Voy contigo —contestó con los ojos muy abiertos, presa de la adrenalina.

—Te advierto que puede ponerse feo —abrí de nuevo la guantera y saqué la pistola.

—Tú dirás dónde.

Le indiqué que se acercara despacio hasta el callejón. Le mandé frenar y le dije que diera un par de ráfagas con las largas. Su desconocimiento del coche le hizo tardar unos segundos, sin embargo, al final, cumplió la misión.

—Esos son —le dije después de recibir la confirmación del otro vehículo—. ¡Abajo!

Salimos del coche y le pedí que nos acercáramos al otro coche. También le dije que parara cuando se abrieron sus puertas. Le coloqué detrás de mí, ofreciéndole protección, aunque instantes después le propuse que se colocara a mi lado.

—Todo controlado. Ven, te voy a presentar.

El Tomate se acercó a mí con precaución. No terminaba de encontrase cómodo. Aunque fuera un aspirante a narcotraficante, no estaba exento de tener miedo.

—Este es Murdock y aquel Fénix.

Ahora, mi invitado saludó de lejos, haciendo un leve gesto con la mano, para no acercarse mucho a aquellos dos tipos con aspecto de matones.

—Y bien. ¿Os ha dado la pasta? —pregunté.

—Dice que no la tiene —contestó Murdock—. Y lo peor es que le creo. Aunque le sigamos dando de ostias, seguirá diciendo lo mismo.

—¡Sacadlo del coche! —dije imitando la voz de un hampón de película.

Fénix acató la orden al momento y arrastró hasta nosotros a un tipo con la cara hecha un cromo. La sangre le cubría una camisa blanca que apenas tenía tejido limpio.

—Este es Manuel Alcalde, pero todos le llamamos M.A. No es por las iniciales de su nombre, sino de «mala apuesta». ¿Cuánto me debes M.A.? —dije con mucha teatralidad, agachándome para estar más cerca de él.

—Venne mii —dijo balbuceando.

—¿Cuánto? —le agarré del cuello y apreté.

—Veinte mil —terminó diciendo con voz de moribundo.

—¿Y qué hago ahora contigo?

—Por favor, no me mates —gimió con un prolongado llanto—. Tengo familia. Te pagaré.

—Fénix. ¡Llévatelo!

Este se acercó a cumplir mi orden y le levantó del suelo, pero aquel tipo, como queriendo pelear hasta el último momento por su vida, propinó un codazo a Fénix que retrocedió hasta golpearse la cabeza con la pared. Aquel momento lo aprovechó M.A. para desarmarlo y pegarle dos tiros en el pecho.

El Tomate quedó paralizado y Murdock y yo sacamos nuestras pistolas, pero no antes de que M.A. tomara al joven como rehén, apuntando a la cabeza del chico.

—No os mováis o lo frío —esputó sangre junto a sus pies—. Lo juro por Dios.

—Tranqui —dijo Murdock apuntándole.

—¡Socorro! ¡No quiero morir! —gritaba el chico cagado de miedo y gimoteando.

Unos interminables segundos de tensión, regada con las lágrimas del joven, que no paraba de pedir clemencia, desembocaron en otros dos disparos más provenientes del arma de M.A. que hicieron diana en Murdock. Este cayó sobre el capó del coche, y un instante después el tirador intentó subirse a él para huir. En aquel momento disparé con mi arma y M.A. cayó herido al suelo. Me acerqué a él y lo rematé con otros tres disparos a la vez que el Tomate permanecía inmóvil, llorando y hecho un ovillo en el suelo.

—¡Vámonos! ¡Sube al coche! —le grité para que reaccionara.

A trompicones logró levantarse y se metió en el Nissan. Aún lloraba cuando le metí un acelerón que hizo rugir el motor al tiempo que las ruedas patinaban.

Tardamos veinte minutos en volver a la Dark Angel y aquel tipo no articuló una sola palabra durante el trayecto, solo gimoteos y suspiros. Cuando estuvimos aparcados le hice reaccionar.

—¿Por qué ha tenido que pasar, joder? ¿Por qué? —grité dando golpes al volante.

Él me miraba con cara de carnero degollado, sin duda se encontraba bastante acojonado.

—¿No vas a decir nada verdad? —acaricié la pistola.

—Te lo juro por mis muertos —dijo con dificultad, presa del miedo.

Lo palmeé en el brazo de forma suave, con complicidad, para animarlo.

—Bien chaval. Muchas gracias. Ahora necesito un favor. Esta pipa está marcada. Tengo que deshacerme de ella —abrí de nuevo la guantera y la deposité junto a la coca—. Pero no puedo andar por ahí sin protección. ¿No me podrías proporcionar otra verdad?

Sus ojos, aún vidriosos, estaban fijos en el salpicadero del Nissan. Intenté que se centrara en la pregunta.

—Te pagaré bien. Ya sabes que voy sobrao de pasta.

—Es que… bueno, tenía una reservada para alguien especial —dijo poco convencido.

—¿Más especial que alguien que te acaba de salvar la vida?

—Es para una iniciación. Tenía que hacerme una que fuera difícil. Esta la conseguí en casa de un madero.

—Joder, chaval. Eres un máquina —le adoré la píldora de forma exagerada—. Venga va. Somos colegas, ¿no? —busqué el movimiento de cabeza que necesitaba—. Préstamela un par de días, hasta que consiga otra limpia. Prometo que te la devolveré.

—Vale.

El joven echó mano al tirador de la puerta, sin embargo no le dejé que la abriera.

—Ahora, amigo. Tiene que ser ahora.

Me miró sorprendido, todavía con el tirador en la mano. Le costó decidirse, pero accedió.

—Está en mi casa.

La espera se hizo interminable. Por fin su silueta apareció de entre los coches y se aproximó al Nissan. Portaba un bulto en las manos y cuando entró en el coche pude ver que se trataba de una caja de zapatillas Adidas. Di un suspiro de felicidad al ver aquel precioso Colt King Cobra del calibre 38 especial, con acabado en acero inoxidable y cachas de marfil, idéntico al de las fotos que me había enseñado Almansa. Saqué el tambor y lo hice girar un par de veces. Luego, con un ágil giro de muñeca, el tambor volvió a su sitio, después apreté el gatillo para comprobar su dureza.

—Es guapísimo —comenté.

—En la caja tienes munición —dijo el joven con poco ánimo.

—Chaval, aquí tienes un colega para toda la vida —le ofrecí mi mano para que la estrechase—. Por cierto. ¿Cómo lo conseguiste?

—No tuve problemas para camelarme a la niña del madero, aunque me costó lo suyo sonsacarle la combinación de la caja fuerte —al alardear de ello, pareció recuperar el brillo perdido de su cara.

—Estás hecho todo un playboy —le ofrecí una gran sonrisa y un billete de cien euros—. Por las molestias.

Asintió con la cabeza y recibió con buena gana el dinero. De seguido abrió la puerta del coche.

—Con Dios, chaval. Ya se dónde paras para devolvértelo.

Bajó del coche portando el reflejo de mi sonrisa en su cara. Cuando cerró la puerta llamé otra vez su atención.

—Pssss, al loro. Cuida de ese culito tuyo en el talego porque allí sí que vas a tener pretendientes; playboy.

Su cara de felicidad demudó enseguida por una de estupefacción cuando tres muertos lo apuntaron con pistolas y le ordenaron que llevara las manos a la cabeza. Sus ojos, desorbitados, volvieron a poblarse de lágrimas una vez más en aquella teatral noche.

Mientras que M.A y Fénix esposaban al chico, en principio por posesión y venta de sustancias estupefacientes, Murdock Núñez se acercó a la ventanilla del Nissan haciendo el gesto de que la bajara.

—Misión cumplida, ¿no?

—La mía sí. Ahora os toca a vosotros apretarle las tuercas para desmantelar todo el tinglao que tienen montado esos cabrones.

—Un placer compañero. Por cierto… lo del Equipo A, brutal. No me he reído tanto en mi vida como con el primaveras este.

—¿Ha superado al camello cagado, eh?

—Donde va a parar.

La luz desvanecía la oscuridad de la noche cuando le devolví las llaves del Nissan a Felipe Núñez. Solo me quedaba una última misión antes de irme a casa a dormir. Saqué el móvil y escribí en el WhatsApp: «El señor King Cobra ya está a salvo».

Una ayudita

Madrid. Domingo, 28 de febrero de 2016

Equipo Alfa: Gabriel Almansa

NO tenía aún los pies en el suelo cuando eché mano del móvil que reposaba en la mesilla. El corazón casi se me salió del pecho al leer el mensaje de Sito en el que decía que había recuperado mi revólver. Contesté a su mensaje agradeciendo la ayuda y pregunté por algunos detalles sobre la recuperación. Al no recibir respuesta inmediata de mi compañero, me fijé en la hora de envío de su mensaje e intuí que aún estaría durmiendo. No insistí con más mensajes y cerré la conversación con un «en cuanto puedas me llamas»

Sin dejar aún el móvil, observé otro mensaje. Este era de mi compañera Verónica Bravo. En él, me hacía saber que ya estaba de vuelta después de su visita a Oporto y que había conseguido algo importante, aunque se reservaba los detalles para el briefing del día siguiente.

Eran dos grandes noticias para empezar el día e intenté aprovechar la cuesta abajo para llamar a Laura y averiguar si mi suegro seguía con la mejoría. Al conocer todos los detalles del esperanzador diagnóstico conseguí un tres de tres.

Tras el desayuno, al tiempo que ordenaba en mi cabeza los detalles de la investigación y los dejaba anotados para redactar el informe, sonó el teléfono. Me lo llevé a la oreja y saludé a mi compañero con mucha alegría.

—Ha sido un verdadero placer. Y he disfrutado mucho, así que debería ser yo el agradecido por confiar en mí para el encargo —repuso Sito en respuesta a mi agradecimiento.

—Sabía que eras el más indicado —le di más confianza aún—. ¿Algún problema con el muchacho?

—Ninguno. El chaval está de una pieza, encajando la mierda que va a tener que tragar. Mi colega, el estupa, dice que está colaborando. Si sigue así, estoy seguro de que le propondrán un buen trato. ¿Tu hija sabe algo ya?

—Aún no. Me tiene bloqueado y no me coge el teléfono. Ni siquiera sé cómo voy a contárselo.

—Quizá necesites una ayudita. Espera un momento, no cuelgues.

El enigmático silencio de Sito se rompió a los dos minutos.

—Te acabo de enviar un vídeo con la confesión del primaveras. En él fanfarronea diciendo que se cameló a tu chica solo para entrar en la casa y robarte el revólver. Si con eso no reniega de él, estás bien jodido —Sito soltó unas ligeras risas.

—Esto ayudará —esbocé una gran sonrisa—. Te debo una muy grande. No sé cómo podré pagarte lo que has hecho.

—Todo se andará, jefe.

Por lo pronto, ya sabía que tendría que aguantar muchas más bromas de Sito. La primera, la de saltarse a la torera la norma de no llamarme jefe bajo ningún concepto.

Lo que no se trataba de ninguna broma era como hacerle entender a Nuria que su novio era un malnacido. Quizá fuera mejor no hacérselo saber y que ella lo descubriera por sí misma, ¿pero cómo? ¿Quién me iba a ayudar en aquella tarea? Las papeletas para el puesto de cómplice se las repartían dos madres. ¿Cuál de las dos se llevaría el premio; la suya o la mía?

Goofy

Zarautz. Domingo, 28 de febrero de 2016

EN aquellos momentos, el sol proyectaba unas sombras infinitas sobre la arena de la playa. Ella estaba allí. Apenas se sostenía durante unos segundos encima de la tabla y sus caídas al agua eran casi continuas. Las olas jugueteaban con ella y la tenían a su merced. ¿Era real o uno de esos espectros que me acompañan día a día? Fuese humana o espíritu, no la recordaba con el pelo tan largo. Hacía suaves movimientos de cabeza para quitárselo de la cara, y a veces tenía que ayudarse de las manos, porque, al estar mojado, se le pegaba en el rostro.

Pasó con su tabla a nuestro lado y me sonrió. Yo giré la cara avergonzado, como si tuviera cinco años. Jean-Claude se rio al ver mi gesto.

—Ha pasado por tu lado y ni siquiera le has dicho hola. Eres un gallina.

—No me llames gallina. Te lo he dicho cientos de veces —le recriminé a Jean-Claude con enfado.

—Se irá, y de nuevo perderás la oportunidad.

—No lo permitiré —dije seguro de mí mismo—. Esta vez no.

—Eso dices siempre.

Dos fuerzas contrarias luchaban utilizando mi cuerpo como campo de batalla. La que me impulsaba a retroceder tomó una mínima ventaja y reculé dos pasos. Ella sonrió de nuevo y el curso de la batalla dio un giro inesperado. Un pequeño impulso, salido de los más hondo de mis entrañas, me llevó a plantarme delante de ella.

—Bonjour —utilicé mi idioma natal para el saludo.

—Eres francés —dijo la chica mostrándome sus dientes entre los labios carnosos.

—Oui. Pero hablo español, además de inglés y un poco de italiano.

—Pues dominarás muchos idiomas, pero lo que es decisión… —dijo a la vez que se secaba los brazos con la toalla.

—Soy algo tímido —me excusé de forma infantil—. Aunque le he dicho a mi hermano que lo haría. Me ha llamado gallina y no podía permitirlo.

—¿Tu hermano?

—Está ahí —miré hacía atrás por encima del hombro—. Somos gemelos.

—Si tú lo dices —ella arqueó los labios y se rio—. Me llamo Enara. ¿Y tú?

—Puedes llamarme Goofy.

—¿Cómo el amigo de Mickey Mouse? —su risa se convirtió en carcajada.

No encajé bien la broma y la seriedad me congestionó el rostro. Ella lo notó enseguida.

—Perdóname. Pensarás que soy una estúpida, además de una impertinente —agachó la cabeza avergonzada—. Ya se que Goofy es porque colocas el pie izquierdo atrás y el derecho delante en la tabla. Creí que te gustaría la broma.

Pensé en darme media vuelta y marcharme por donde había venido, aunque no quería volver con el rabo entre las piernas y que Jean-Claude me machacara a reproches. Decidí no concederle ninguna importancia y seguir su juego.

—Lo de estúpida e impertinente lo has dicho tú. Yo solo creo que necesitas practicar más.

—¿Te refieres a practicar más haciendo bromas?

Arrancó una sonrisa de mi rostro.

—Ya sabes que no. Se te dan muy bien las bromas, pero se ve a kilómetros que en esto del surf eres una novata. Antes, te he observado —señalé el agua—. Siempre cometes los mismos errores.

—¿Qué pasa, que eres profe de surf?

—Algo así —me hice el interesante.

—Sabes idiomas, enseñas surf y además eres guapo. Eres todo un partido.

Aquellas palabras provocaron mi sonrojo.

—¿Tienes algún secreto más oculto que deba conocer?

—Me gusta dibujar, el mar, la naturaleza y vivo como un nómada. Hoy aquí, mañana allí… Ya sabes, adonde me lleven las olas.

—Lo que he dicho antes, todo un partido. ¿Qué te parece si hacemos un trato? Tú me das unas clases y yo te invito a cenar.

—Eso está hecho —dije aceptando su reto—. Antes tengo que avisar a mi hermano, ¿vale?

—También te ayudaré a practicar haciendo bromas.

No entendí muy bien a qué se refería Enara con aquella frase. Yo solo quería tener algo de intimidad y decirle a Jean-Claude que me dejara a solas con ella.

Un regalo de cumpleaños

Madrid. Lunes, 29 de febrero de 2016

Equipo Alfa: Gabriel Almansa

IZQUIERDO estrujó tan fuerte mi mano que temí perder la circulación sanguínea de los dedos. Por fortuna, su efusividad, no duró más que unos segundos y pude liberarme de aquella opresiva pinza.

Su primera pregunta fue acerca de mi relación con Nuria. No quise darle detalles concretos de cómo iba el tema para no alarmarle sobre el robo, solo le comenté que mi madre andaba haciendo de enlace entre los dos para limar asperezas.

La segunda lo hizo para interesarse por el estado de mi suegro. Le reconfortó saber que iba mejorando poco a poco.

Para finalizar, me preguntó cómo nos había ido en Londres. Le extendí la carpeta con mi informe y le animé a leerlo, aunque se lo quitó de encima y se resignó a enterarse de todo en la reunión como los demás. Ya de camino a la sala de juntas, comentó que el jefe Montalvo no podría estar presente, así que él y el capitán Obregón serían los que decidirían qué decisiones tomar.

En la puerta, coincidimos con Fajardo y pedí a Izquierdo un momento para saludarlo.

—Felicidades —fueron mis primeras palabras para el sargento.

—Buena memoria, Almansa —pareció sorprendido de que recordara el detalle.

—Olvidar el cumpleaños de alguien que nació un 29 de febrero debería estar tipificado como delito en el Código Penal.

—Cada vez te pareces más a mí dando esas contestaciones —se rió sin tapujos—. De verdad, muchas gracias.

—Vamos dentro. No hagamos esperar a los demás —puse mi mano sobre su hombro—. Y desde luego que no te libras de invitarnos a unas cañas esta tarde —susurré en su oído.

Fajardo asintió con un leve golpe de cabeza a la vez que caminaba hacia su asiento. Allí lo esperaban sus compañeros del grupo Bravo que le dedicaron unos cortos saludos.

Yo me senté junto a Nerea Torres, que charlaba animada con el inglés. Detrás viajaban Iturbe, Monteagudo y Hernani, al que dediqué un gesto amable.

Izquierdo ya ocupaba su sitio junto al capitán Obregón que se frotó las manos antes del protocolario saludo. Al terminarlo, se dirigió a nuestro equipo.

—¿Qué tal les ha ido por tierras británicas?

—Traemos alguna novedad, capitán —tomé la palabra.

—Ya me ha contado Izquierdo. He tenido oportunidad de ojear su informe y comparto que son buenas noticias. Empiece con el resumen, por favor.

La noticia del hallazgo de la foto en la que aparecía la tabla de surf de Maggie Sachs, que además fue tomada cerca del lugar en el que se localizó a su hermana muerta, dinamitó la tranquilidad de la sala. Informé también sobre los supuestos números de teléfono, escritos en el post-it pegado en el periódico, y de que aquella pista aún no había obtenido ningún fruto, ya que aquellos números no coincidían con ninguna línea de teléfono.

Por si fuera poco, cuando Bravo pidió intervenir para comentar que había obtenido otra nueva pista en Oporto, agitó más el ánimo de los presentes, sobre todo del sargento Fajardo, que pensaba que Bravo se había tomado unos días de asuntos personales.

Verónica Bravo dejó de lado su timidez y habló de cómo había convencido a Juan Zabaleta hijo para que accediera a dar una muestra de ADN. La idea era asegurar la cadena de custodia que no se había cumplido con la anterior muestra. Con un brillo inusual en su rostro, relató cómo Zabaleta le enumeró a las personas que coincidieron con él y las chicas francesas en el camping de la ría de Ajo. Cuando hizo referencia a uno de los presentes en el listado como joven de pelo rubio y acento francés que se dedicaba al surf de forma profesional desató la euforia de Fajardo.

—Casi tenemos a ese cabrón.

La efusiva salida de tono de Fajardo no tuvo mucha aceptación por Obregón, que reprimió la franqueza del sargento al instante.

—No he podido contenerme, mi capitán. Si no le importa, haré nuestro resumen y lo entenderá.

Fajardo comenzó diciendo que había obtenido una gran ayuda de la policía francesa y que Ciril Charleroi, a pesar de ser nuestro sospechoso perfecto, tenía coartadas sólidas para todas las muertes. Nos habló de él como un hombre hastiado de la vida, de un pelele en manos del alcohol y de la desdicha, que había perdido a toda su familia, excepto a uno de sus hijos.

Una vez analizado el hecho de que aquel hijo vivo era gemelo de otro de los fallecidos, al Paraca se le había ocurrido la idea de tomar muestras de ADN del muerto para compararlas con las muestras obtenidas en los escenarios de los asesinatos. Ciril Charleroi accedió a firmar la autorización y la policía francesa había presentado el caso a la judicatura de Bayona para ganar tiempo, sin embargo aún no había noticias al respecto, ya que la teoría del Paraca no se encontraba avalada de forma científica y ningún juez iba a desenterrar el cadáver de un niño de ocho años solo porque a un policía español se le hubiera ocurrido tamaña idea.

Al recordar la anécdota que había inspirado la idea del Paraca me vino a la cabeza una para reforzarla.

—Yo tengo una forma de avalar científicamente la teoría de Valdivia —capté la atención de todos de forma instantánea—. La doctora que está tratando la leucemia de mi suegro es una genetista reconocida en todo el mundo. Estoy seguro que no se negará si le pido ayuda con el tema.

—¿Podría hablar con ella hoy mismo? —preguntó el capitán Obregón seducido por mi idea.

—En cuanto terminemos la reunión.

Nunca, hasta ese momento, la investigación había obtenido tantas y tan buenas noticias de golpe y Obregón felicitó nuestro trabajo y admitió que haber dividido esfuerzos fue lo más acertado.

Sin duda, Fajardo tenía razón; estábamos cerca, pero, ¿lo suficiente para evitar más muertes y acabar con aquello?

En El Fogón, Fajardo tomó su jarra de cerveza y la elevó a modo de brindis final. Pidió silencio y esperó a que todos imitáramos su gesto.

—Gracias a todos por este pequeño homenaje. Soy un tipo simple al que no le gustan estas parafernalias, aunque quiero deciros que me alegro de haberos conocido, de poder compartir con vosotros este rato juntos y que os agradezco ese cable que me habéis echado. Sobre todo a ti —miró a la oficial Bravo a la que consiguió ruborizar—. Tú y yo tenemos que hablar de Oporto —sonrió el sargento.

—Solo hice lo que se me ordenó —contestó Verónica quitándose mérito.

—¿No fue idea tuya interrogar a Zabaleta? —Fajardo frunció el ceño extrañado. Luego miró hacia los lados como pidiendo explicaciones, hasta que su mirada se posó sobre mí.

—Yo se lo pedí —resolví sus dudas—. Valdivia y Bravo me contaron tu gesto de buena voluntad de Santander con el vapeador.

Fajardo comprendió mi irónica explicación y continuó con la vista fija en mí. Aunque retiró la mirada durante unos segundos en forma de remordimiento.

—Hiciste algo equivocado por razones acertadas —continué—. Envié a Bravo en busca de Zabaleta e inventamos lo de los motivos personales para que no te sintieras más culpable aún. Había que seguir el protocolo, aunque no solo por el caso, sino para que no te expedientaran si lo del vapeador salía a la luz.

Fajardo siempre mostraba una expresión de tipo duro, aunque ahora quedó al descubierto su sensibilidad.

—Cabrones, casi me hacéis llorar —volvió a ser el mismo de siempre.

Las risas invadieron aquel rincón de El Fogón durante unos segundos y Fajardo agradeció el gesto de compañerismo con un «Gracias compañeros por este bonito regalo de cumpleaños».

De nuevo, malas noticias

Madrid. Miércoles, 2 de marzo de 2016

Equipo Alfa: Gabriel Almansa

APROVECHÉ el descanso matinal para empezar con la lectura de aquel libro con el que me obsequió Verónica Bravo. No solo hizo un gran trabajo en Oporto, sino que también se había acordado del momento por el que marchaba mi relación con Nuria y tuvo la ocurrencia de regalarme un libro que hablaba de las relaciones entre padre e hija.

Llegué a un punto del libro en el que el autor, psicólogo de profesión, decía que en los primeros años de vida se construye la persona; entre otras cosas la autoimagen, la autoestima, y que nos guste o no, somos decisivos por nuestra influencia.

Decía que en la sociedad no había discusión ninguna sobre el mayor papel de la madre en dicha influencia, aunque sí sobre el papel de los padres. Su forma de pensar era opuesta, ya que no solo en la lactancia, en la que el efecto materno es más patente, sino en todos esos años y en todas las interacciones, él afirmaba que la influencia del padre es mayúscula. «Lo que digas o lo que hagas, el que estés o no estés, tu estilo de educación, tu implicación con su educación». Aquellos eran los pilares para cimentar la relación padre e hija.

Cerré el libro y lo aparté de mi lado con vergüenza. Ahora pagaba mis errores del pasado por no haber ayudado a construir la personalidad de mi hija. La mayoría del tiempo no estaba y cuando sí, no quería ser molestado por una niña que solo quería divertirse vistiendo muñecas. No ejercí de padre, lo sé. Fui muy egoísta y eso se paga.

El tiempo que pasé lejos de mi mujer y mi hija, después del incidente y sus consecuencias, fue mi purgatorio. Me creo un buen hombre, aunque no sea un padre ejemplar, así como creo en el propósito de enmienda, y como a cualquiera al que se le ofrece una segunda oportunidad, debía estar agradecido y aprovecharla.

Mi teléfono emitía, una y otra vez, el infinito soniquete de llamada, pero seguía sin obtener respuesta al otro lado. Sabía por mi madre que Nuria se encontraba al tanto de la detención de su novio y, por supuesto, que yo la había orquestado.

No me quedaba más remedio que confiar en la buena gestión del asunto por parte de mi madre y esperar a que Nuria sufriera el duelo.

Intenté retomar la lectura, aunque me di cuenta que se había hecho tarde y debía volver al trabajo. Mi corazón se encogió cuando sonó mi móvil, pero un momento después, se volatilizó la esperanza de que fuera Nuria.

Acepté la llamada y respondí al inspector Iturbe mientras que me despedía del camarero de El Fogón antes de salir por la puerta.

—Te necesitamos aquí enseguida —noté la preocupación en el tono de voz de Iturbe.

—¿Ha ocurrido algo? —interrogué a mi compañero al tiempo que daba pasos más largos para acelerar el paso.

—De nuevo, malas noticias.

—Joder, Iturbe —la tensión y su poca expresividad me irritó—. Dime qué ocurre de una vez.

—Ha desaparecido otra chica. Esta vez en San Sebastián. La Ertzaintza ha activado el protocolo de actuación por la desaparición de una joven pelirroja de veintiocho años.

—Voy volando.

Subí los escalones de dos en dos y debido a mi loca carrera casi tropiezo de bruces con un compañero en el pasillo de la tercera planta. En apenas diez pasos crucé la puerta de la sala de reuniones y observé los rostros de mis compañeras y compañeros. Desde el de indignación de la cara de Fajardo, pasando por los de horror de Bravo y Torres, hasta el de incredulidad del Paraca.

—Siento el retraso —me hice un hueco junto a mi equipo en un santiamén.

Izquierdo no tomó en consideración mi comentario. Se encontraba demasiado ocupado leyendo cada uno de los papeles que le iba dando Iturbe. El capitán Obregón irrumpió en la sala como un misil, provocando un torbellino. Enseguida se colocó al lado de Izquierdo, e iba ojeando los papeles que le daba el inspector jefe.

La atmósfera era tan dramática que solo algún suspiro se elevaba por encima del sonido del ajetreo con los papeles provocado por Izquierdo.

Por fin, el inspector jefe agrupó los papeles en un mazo y se colocó en la mesa central. Obregón e Iturbe le flanquearon y este último, después de una señal de Izquierdo, empezó a hablar.

—No disponemos de mucha información hasta el momento, así que nos tendremos que apañar con lo que ha llegado —Iturbe mostró tranquilidad—. A las ocho de la mañana, alguien que dice ser familiar de Enara Robles ha puesto una denuncia por su desaparición en una comisaría de la Ertzaintza en San Sebastián. Al parecer, la joven compartía piso con otras dos chicas. Ellas, al ver que ayer no había acudido a trabajar ni a dormir a casa, decidieron ponerse en contacto con su familia. Enara tiene veintiocho años, mide un metro setenta y es pelirroja. Su móvil no está operativo y, según la Ertzaintza, nadie la ve desde el viernes. Ese mismo día, en una estación de servicio a las afueras de San Sebastián, utilizó por última vez su tarjeta de crédito. Ya se han pedido las imágenes de las cámaras de seguridad para ver si iba sola o acompañada, y los informáticos tratan de encontrar su rastro digital, aunque no constan llamadas a su número de móvil; ni entrantes ni salientes y tampoco hay actividad en sus redes sociales. El que haya transcurrido tanto tiempo desde que se vio por última vez a Enara Robles hasta que se ha puesto la denuncia, parece que se debe a que tenía algunos días de vacaciones.

Izquierdo agradeció a Iturbe la actuación y tomó la palabra.

—Vamos a dejar que ellos vayan haciendo su trabajo. Hasta ahora esa chica solo está desaparecida, aunque con eso no quiero decir que vayamos a estar cruzados de brazos mientras que otros investigan. Nosotros también movemos ficha, así que necesito listos a los tres equipos para viajar enseguida al lugar que se nos requiera.

—Tenemos que ir con pies de plomo —intervino Obregón—. No podemos presentarnos allí y revolucionar el gallinero. Como bien dice Izquierdo, la chica solo está desaparecida, así que no podemos ir y meterla en el saco con las demás. Vamos a recabar información para ayudar en la desaparición, eso es lo que vamos a decir a nuestros compañeros del País Vasco.

El rictus de los presentes apenas había cambiado desde el inicio de la reunión. Se formaron varios corrillos para intercambiar ideas e impresiones. Yo hice lo posible por apartarme de todos y fui en busca de Iturbe, que departía con Izquierdo bajo la atenta mirada del capitán de la Guardia Civil. Una vez libre de su cometido, le asalté antes de que saliera por la puerta.

—¿Tienes un minuto?

—Para ti, dos si es necesario —Iturbe intentó quitar hierro a un momento tan difícil.

—Necesito que me ayudes con un asunto. Se trata de hurgar sobre algo que me ronda por la cabeza.

—Cuéntame.

—Vamos hacia la oficina y te explico que se me ha ocurrido.

Coco, coco de cara negra

Zarautz. Jueves, 3 de marzo de 2016

LA primera luz del día se abrió paso entre las ventanas de plástico y traspasó las persianas de tela. Por fin había acabado la noche, en la que una terrible amalgama de sueños había perturbado mi descanso. Recordé breves flashes, destellos incompletos de personas que seguían conmigo aquí, en este mundo, aunque su alma ya moraba en el infinito.

Annette vino a verme, me sonrió con su tierna boca y me mostró su incompleta dentadura mientras que degustaba un helado de chocolate; su favorito. Como en otras ocasiones, gimió y me pidió con desconsuelo que le arreglara aquella muñeca rota, a la que después maquilló con las pinturas de mamá, que al final acababa regañando a Annette, porque siempre terminaba perdiendo alguno de sus pintalabios favoritos, aunque yo me reí y jugué con ella a ponerle un nombre. A Annette, siempre le gustó vestir y desvestir a sus muñecas con la ropa que había por casa y luego las arropaba y las dormía, siempre con la misma canción; aquella que yo le enseñé cuando era niña:

«Coco, coco

de cara negra,

noche de luna,

no asustes a mi niña,

que está en la cuna.

Coco, coco,

de cara negra,

negro carbón,

lávate la cara

con agua y jabón.

Coco, coco,

de cara limpia,

ancha sonrisa,

juega al corro

con estas niñas».[4]

A veces, ella también se quedaba dormida después de recitarla. A veces se cansaba de jugar y se iba, abandonando las muñecas a su suerte. Era en ese momento cuando mamá se enfurecía y me pedía que las guardara a buen recaudo. Yo no rechistaba, las ocultaba de tal forma que no las pudiera localizar.

Un arranque de valentía

Un arranque de valentía

Equipo Alfa: Gabriel Almansa

UN nuevo revés hacía buena la expresión de que las malas noticias no vienen solas.

Izquierdo me explicaba la conversación que acaba de tener con Fajardo respecto a las gestiones judiciales en Bayona. Gracias al informe presentado por Mayte Baena, afirmando con solidez que la idea del subinspector Valdivia se basaba en hechos científicos, el juez encargado había dado luz verde a la exhumación de los restos del hijo fallecido de Ciril Charleroi. Sin embargo, aunque el resultado de las pruebas de ADN confirmara que el joven vivo podría ser nuestro sujeto, el caso no podría ir más allá de momento. Ante mi pregunta acerca del porqué, Izquierdo echó mano de unos papeles que le había dejado el sargento Fajardo.

—En 2006, encarcelaron a Ciril Charleroi por la muerte de Ofelia Nelken y el hijo vivo de este quedó en manos de los servicios sociales franceses. Aún no había cumplido los quince años y lo enviaron a una casa de acogida. No obstante tuvo suerte y no tardó mucho en ser adoptado por una familia. Ese es nuestro escollo ahora.

—Supongo que no será fácil averiguar el nombre de la familia que lo adoptó —intuí el motivo y lo dejé caer.

—En efecto. La ley de protección de datos nos impide conocer eso por ahora. Solo si la prueba de ADN es concluyente podremos empezar con las gestiones para desbloquear el tema.

—¿Qué nombre de pila tenía ese muchacho? —pregunté.

—Eric Charleroi —Izquierdo leyó del papel—. Ese es el nombre que consta aquí.

—Y el sargento Fajardo, ¿qué opina al respecto?

—Esta misma tarde se pone en camino para Bayona.

—No pierde el tiempo, no.

—Se lleva a Valdivia y a Bravo.

—Voy a ver que planes tiene —le dije a Izquierdo camino de la puerta de su despacho—. Por cierto, ¿hay noticias de Montalvo?

—No sé nada todavía.

Tardé quince minutos en encontrar a Fajardo y a su equipo. Ultimaban como se desplazarían hasta Bayona con la ayuda de Iturbe.

—Ya veo que no perdéis el tiempo —interrumpí las instrucciones que daba Iturbe—. Izquierdo me ha dicho que os vais esta tarde.

Fajardo dejó al Paraca y a Bravo con Iturbe y se acercó a saludarme.

—No tenemos tiempo que perder. ¿Izquierdo te ha puesto al corriente?

—La burocracia es internacional.

—Nos vamos para hacer un poco de presión. Me llevo al inglés como representante de Europol. Quizá con él tengamos más oportunidad de que nos hagan caso.

—No me ha dicho nada —expresé mi extrañeza al conocer la noticia.

—No se lo tomes en cuenta. El chaval está liado pidiendo colaboración a sus jefes y tiene que pasar primero por la central de Europol en La Haya.

—Tranquilo, es una gran idea que os acompañe. Hablaré con él por si necesita algo.

—¿Sabes que vais a hacer vosotros? —preguntó Fajardo ahora.

—Digo yo que, tarde o temprano, acabaremos en San Sebastián. Espero que más pronto que tarde, porque estoy de los nervios; no es fácil dejar pasar el tiempo sin hacer nada.

A nuestro lado se colocaron el Paraca, Bravo e Iturbe. Me saludaron al unirse al grupo.

—Izquierdo no ha sabido darme noticias de Montalvo —continué con la charla—. Sé que anda haciendo gestiones con los de la Jefatura Superior de Policía del País Vasco para que nos hagan hueco en la investigación de la chica desaparecida.

—Por cierto —Iturbe se animó a participar dirigiéndose a mí con la mirada—. Ya tengo lo que me pediste.

Dejó un momento el grupo y se acercó a su mesa para recoger algo. De regreso, me enseñó unos papeles.

—Son los campeonatos de surf y eventos relacionados que se han celebrado el fin de semana pasado. A cien metros a la redonda del lugar en el que ha desaparecido la chica, tal como me pediste.

Por un momento, el resto de compañeros admiró mi ocurrencia.

—Eres un máquina, Almansa —soltó como cumplido el Paraca.

—Prepara más copias, Iturbe —me centré de nuevo en la pista para así quitarle importancia a mi gesto—. Repártelas entre todos. He pensado en seguir la pista de Bravo que le dio Juan Zabaleta y lo del surf. Podemos ir a esos lugares para preguntar si vieron a la joven durante el fin de semana —volví a dirigirme al grupo—. Estaréis conmigo en que no perdemos nada por intentarlo.

—Se me ocurre algo —intervino Bravo con ímpetu—. Iturbe dice que haremos escala en San Sebastián antes de ir a Bayona. Yo me podría encargar de hacer esa labor de búsqueda, al menos en los lugares más cercanos. Luego me reincorporaría de nuevo a mi grupo.

Bravo había lanzado el comentario de forma directa a Fajardo, que se mantenía pensativo analizándolo.

—La de Almansa es una excelente idea, pero la tuya no tanto. Creo que indagar sola en territorio comanche no es lo más acertado —decidió al fin Fajardo.

—¿Es porque soy mujer? Parezco poca cosa, pero sé cuidarme sola —Bravo, en un arranque de valentía, inusual en su persona, no se contuvo ante la negativa del sargento a su petición.

—Tranquila Bravo —Fajardo frenó su ímpetu al instante—. Esto no va de ningún rollo machista ni nada de eso, solo es por seguridad. Si te sirve de consuelo, a Valdivia le habría contestado lo mismo si lo hubiera propuesto él.

—¿Y si me busco un compañero? ¿Eso te haría cambiar de parecer? —sugirió Verónica.

La tozudez de la oficial obligó a Fajardo a reaccionar ante su ingeniosa propuesta.

—¿Has pensado en alguien?

Bravo dudó un segundo y movió los hombros de forma leve. Aquel gesto de duda me dio pie a intervenir.

—Yo te lo diré —capté la atención inmediata de Bravo—. Habla con Sito. Formaréis un buen tándem.

Fajardo asintió autorizando la misión y Bravo agradeció la nueva oportunidad con una victoriosa sonrisa.

—Prosigamos con los planes —dijo Fajardo—. Te mantendremos informados, Almansa.

—De acuerdo —respondí agradecido—. En principio echaré un vistazo a este listado. Si veo algo interesante me coordinaré con Bravo para no coincidir.

Aquella breve reunión me mostró dos cosas agradables. La primera era que Verónica Bravo parecía haberse arrancado de un zarpazo esa máscara de chica tímida que la había acompañado todo este tiempo. Supuse que el viaje a Oporto y su misión en solitario le había ayudado, y me complacía haber tenido algo que ver con ello. La segunda buena noticia era que Fajardo demostró buenos dotes de mando cuando supo contener la bravura de mi compañera. En aquel momento comprendí que mis chicos se encontraban en buenas manos con él.

Jean-Claude

Zarautz. Sábado, 5 de marzo de 2016

MI cabeza casi estalló de dolor durante la noche. Un sudor frío me recorrió el cuello y la espalda hasta llegar a lo más profundo de mi alma. Mis ojos parecían tener tierra y me escocían, más incluso cuando me los froté para intentar reducir aquella sensación de ardor. Me angustiaban estas mariposas en el estómago. A veces sentía los gusanos flotando en mi estómago tejiendo sus capullos. Luego, en plena metamorfosis, dentro de ellos hasta que eclosionaban y revoloteaban produciéndome arcadas.

Por fin conseguí vomitar, aunque para hacerlo tuviera que meterme los dedos hasta la garganta. Vertí un poco de agua en mi cara, lo que me produjo una grata sensación; efímera, hasta que intenté recordar que había hecho el día anterior, aunque no lo conseguí. Era tan habitual que ya no me importaba, así que volví a la cama para escribir aquella poesía que dejé incompleta hace días:

El fuego de su pelo atormenta mis sueños,

su rostro alimenta los demonios de mi infierno.

Es ella. La amo, la odio y arranco su vida de cuajo.

La niebla llega vestida de muerte, pero no la temo;

porque la muerte es solo un sueño que yo siempre olvido.

Más me atormenta esta vida, me asfixia y no me deja respirar.

Estoy encadenado, necesito escapar y ser libre.

No lo consigo, el único hombre libre

es aquel que ha vencido todos sus miedos.

No tenía hambre y ahora mamá no estaba para obligarme a comer, así que me lié uno de mis cigarritos ricos y me dejé envolver por aquella paz pasajera. Mis ojos se nublaron y mis párpados pesaban una tonelada. Es ahora cuando vi a Jean-Claude, me saludó con su mano derecha y arqueó los labios sonriendo. Me hizo una seña y se zambulló en el agua. Sus risas me contagiaron y dije «Ya voy».

Jean-Claude volvió a insistir y me llamó gallina. Me pidió que entrara al agua y me salpicó diciendo que estaba caliente. Ahora reía y chapoteaba. Después, dio unas largas brazadas y se alejó de la orilla mientras que yo seguía sin atreverme a cruzar aquella barrera invisible.

Algo no iba bien. Levanté mis ojos hacia el horizonte y no localicé a Jean-Claude; le había perdido de vista mientras que yo luchaba con las olas en la orilla. Saqué fuerzas de donde no había y me lancé al agua con algunos manotazos descoordinados.

Ya era tarde, su cuerpo inerte flotaba en el agua y su mirada se perdía en el infinito cuando los socorristas consiguieron alcanzarlo. Lloré con desconsuelo y mamá gritó que yo había tenido la culpa por dejarlo solo. Se había ido, aunque, por fortuna para mí, no del todo; su voz siempre me acompañaba cuando le necesitaba a mi lado.

Nuestra mejor sonrisa

Madrid. Sábado, 5 de marzo de 2016

Equipo Alfa: Gabriel Almansa

SE iban a cumplir dos semanas desde que vi por última vez a Laura. La echaba mucho de menos y tanto tiempo sin ella me estaba pasando factura. Todo sumaba: el incidente con Nuria, el robo de mi revólver y aquel enmarañado caso que parecía un laberinto, en el que encontrar la salida me tenía absorbido por completo; toda aquella suma de adversidades había mermado mi moral hasta dejarla por los suelos.

Cierto era que este último problema de la lista precisaba de mi mayor atención por todo lo que implicaba, aunque no podía dejar de lado mis relaciones familiares si no quería verme solo otra vez.

Quería contarle a Laura, en persona, todo lo ocurrido con Nuria, para que viera mi cara y sintiera mi pesar. La cara es el espejo del alma y Laura sabía leerme como un libro abierto. También, por supuesto, quería ver a mi suegro para darle ánimos ante su delicado estado de salud, sin embargo viajar a Murcia, por el momento, parecía imposible.

Todo aquello lo iba supliendo con la abnegada colaboración de mi madre. La pobre, que se encontraba para pocos trotes, obligaba a mi padre a llevarla a Beniaján a ver a mis suegros cada tres o cuatro días. Así, de algún modo, me sustituía en ese compromiso. Con Nuria hacía otro tanto de lo mismo, aunque fuera por teléfono. No había día que no la llamara para preguntarle que tal se le daba vivir sola en Villaverde o para sondear que tal se encontraba de ánimos después de la detención de su novio. Luego, como buena cómplice, me llamaba para ponerme al tanto de todo.

La cabo primero Torres me sacó de mi reflexión indicándome que llegábamos a destino.

Aquel se trataba del tercero de nuestra lista de cinco visitas. Habíamos iniciado la búsqueda de pistas sobre Enara Robles para dar apoyo a la Ertzaintza en la localidad vizcaína de Mundaca, justo en el extremo opuesto en el que habían empezado los oficiales Bravo y Hernani, que habían tomado Hendaya como punto de partida.

Nuestra anterior parada, la Playa de Laga, tampoco arrojó pista alguna sobre Enara, y era ahora, en Lequeitio, donde íbamos a entrevistarnos con los responsables del Campeonato Surf Kayak de la localidad vizcaína.

Durante las entrevistas, no todos habían reaccionado a nuestra mejor sonrisa, esa que poníamos al presentarnos como policías cada vez que enseñábamos la foto de la joven desaparecida. En el País Vasco, para muchos, la Policía Nacional pintaba poco como cuerpo de seguridad y el respeto hacia sus integrantes se había perdido en muchos lugares. La mayoría de las competencias, incluidas la seguridad ciudadana y el mantenimiento del orden público, pertenecían a la Ertzaintza. Los nuestros, se limitaban a ejercer otro tipo de competencias, por ese motivo, para poder desarrollar nuestro trabajo, siempre teníamos que incluir una frase en la que decíamos dar apoyo a la policía vasca para ser mejor atendidos.

Fajardo, como un gran visionario, había expuesto a Bravo la dificultad de aquella labor en la reunión y, ahora, no tenía más remedio que darle la razón y aplaudir su planteamiento.

Ni los comerciantes cercanos a la zona en donde se celebró el campeonato, ni los organizadores, ni los surfistas que se congregaban en la playa de Lequeitio, aquella soleada mañana de sábado, habían visto antes a Enara Robles, salvo en la televisión o los periódicos que anunciaban su desaparición.

Con aquella negativa en nuestra búsqueda, tomamos rumbo a la siguiente parada, última en la provincia de Vizcaya: Ondárroa. Esta vez no se trataba de un campeonato lo que se había celebrado allí, sino un Surf Camp; una especie de campamento en el que se inicia a niños en la práctica de ese deporte o se enseña a perfeccionarlo a los que ya lo conocen.

Antes de llegar, llamé a Bravo para conocer qué tal les iba a ellos con la búsqueda. Al igual que nosotros, el impedimento en ocasiones, junto a la negativa de pistas sobre Enara, era lo que habían obtenido. Después de Hendaya, su segunda parada fue en la playa donostiarra de Zurriola, en la que se había celebrado el campeonato de Guipúzcoa y la siguiente en la lista era Zarautz, ciudad en la que se habían celebrado los clasificatorios para el Pro Zarautz 2016, prueba puntuable para el campeonato mundial.

Dos campamentos de surf más, en Guetaria primero, y en Zumaya después, cerraban su lista. En el caso de no hallar pistas sobre Enara, deberíamos ir pensando en desestimar mi corazonada sobre el surfista como sospechoso. Aquello ya rondaba por la cabeza y empecé a buscar alternativas.

La visita a Ondárroa duró menos de lo esperado. El Surf Camp previsto para el sábado anterior se estaba celebrando aquella misma mañana. Dimos por sentado un error en el listado de nuestro compañero Iturbe y decidimos saltar a la siguiente en la lista. Aunque, después de echar un vistazo al reloj, decidí que nos vendría bien una parada para reponer fuerzas.

Torres detuvo el coche en un área de servicio de la autopista, aprovechando también que el vehículo también necesitaba «comer». El mesón anexo a la gasolinera se encontraba poco concurrido y ocupamos una mesa cerca de la cristalera que daba al aparcamiento.

Durante el refrigerio, Torres se mostró bastante comunicativa. No tuvo ningún reparo en hablar conmigo de temas personales cuando estos solo se suelen tratar con personas de confianza. Supuse que aquella complicidad adquirida en tierras británicas, después de conocer que manteníamos un lejano parentesco, le había ayudado a abrirse con tanta sinceridad.

A pesar de ser una joven atractiva no tenía pareja. Ni ganas de tenerla, confesó con sinceridad. Aquella cuestión le suponía un estorbo para su vida profesional y no quería distracciones que le apartaran de su verdadera pasión: su trabajo.

Como muestra de cortesía, agradeciendo su sinceridad, le hablé de mis problemas personales: de los más recientes, y también de los más alejados en el tiempo; aquellos en los que mi vida profesional eclipsó la familiar y en los que la bebida pasó a formar parte en la ecuación.

Sus ojos brillaban y se movían atentos a mis palabras sin perder detalle de mi monólogo, sobre todo en los momentos que le hacía ver las dificultades pasadas.

Fue reparador el haber hablado con ella de aquella forma. Me ayudó a eliminar la pena de la lejanía con los seres queridos y además logré que Torres entendiera el mensaje.

El fumeta del camping

Zarautz. Sábado, 5 de marzo de 2016

Equipo Alfa: Gabriel Almansa

LA búsqueda de Enara Robles en la localidad guipuzcoana de Deva, última de nuestra lista, arrojó el mismo resultado que las demás y decidí dárselo a conocer a Bravo y Hernani. La oficial no respondió a mi llamada, sin embargo, Hernani se comunicó conmigo unos minutos más tarde para decirme que ellos sí habían tenido suerte en Zarautz. No me dio más explicaciones, me dijo que anotara una dirección y que nos pusiéramos en marcha enseguida.

No conocía a muchos integrantes de la Guardia Civil, sin embargo a los dos que más había tratado hasta ahora les unía una gran pasión por la velocidad. Los veinticinco kilómetros que separaban los puntos de inicio y llegada los recorrimos en apenas quince minutos, por lo cual Torres había hecho bastante uso de «zapatilla». Debo reconocer que soy un poco cagón cuando el que conduce no soy yo y no tengo el control del vehículo. Como me ocurrió con Fajardo una vez, se me habían puesto de corbata.

La dirección que anoté nos había llevado al puesto de la Guardia Civil de Zarautz. Torres se identificó ante sus compañeros y aparcó el vehículo dentro de las dependencias. Nada más descender, un agente nos acompañó hasta el lugar en el que nos esperaban Verónica Bravo y Sito. Fue la oficial la primera en saludarnos. Hernani lo hizo después, dejando una vez más sus ganas de incordiar.

—Hola jefe —me tendió su huesuda mano—. ¡Qué rapidez!

—Díselo aquí a Fittipaldi —sonreí señalando a Torres con un leve golpe de cabeza.

—Tampoco hemos corrido tanto —ella asumió con toda naturalidad su gusto por la velocidad—. Además, se trataba de algo urgente, ¿no?

—¿Qué habéis averiguado? —zanjé el asunto de la rapidez y aproveché la frase de Torres para preguntar a Bravo por el caso.

—El dueño de un camping reconoció la foto de la chica. Al parecer, se alojó allí del viernes al lunes. Pagó por una tienda y un coche —concluyó Bravo después de mirar su libreta de notas.

—¿Pagó con tarjeta o en efectivo? —pregunté.

—En efectivo. Por esa razón no había registro en su tarjeta.

—El dueño del camping, ¿por qué no ha dado datos de la chica hasta ahora?

—El camping solo abre los fines de semana; estamos en temporada baja. Y dice que no ve mucho la tele —aclaró Bravo.

—Más bien que se entretiene dándole al «pisto» —Sito hizo un gesto con sus dedos para hacer ver que aquel tipo fumaba porros.

—Así que sabemos que Enara Robles estuvo alojada en el camping y que el lunes se perdió su pista aquí. ¿Qué opináis del dueño? ¿Podría estar involucrado?

—¿Si quieres le aprieto un poco las tuercas a ver qué sabe? —Sito mostró su lado más malvado.

—No tenemos competencias para eso. Solo podemos hablar con la Ertzaintza para decirles lo que hemos averiguado.

—¿Y ya está? ¿Solo eso? —Bravo se sintió decepcionada con mi respuesta y Sito también frunció el ceño con cierto disgusto.

—Tranquilos, ellos a lo suyo y nosotros a lo nuestro —serené el ambiente—. Vosotros intentad averiguar más sobre el campeonato de surf y procurad haceros con un listado de participantes. Que Iturbe os dé apoyo desde Madrid. Nosotros —señalé a Torres—, vamos a comunicarlo a la Ertzaintza, aunque antes vamos a ver al fumeta del camping. Puede que en un alarde de generosidad nos ofrezca un listado de sus clientes.

Unas suaves caricias

San Sebastián. Sábado, 5 de marzo de 2016

Equipo Alfa: Gabriel Almansa

QUE alguien de fuera venga a tu casa para decirte cómo tienes que organizarla, debe de sentar como una patada en donde más duele. Eso sospeché que debía de estar pensando aquel comisario de la Ertzaintza, además de que, con toda certeza, dudaba de la honorabilidad de nuestras madres. Yo me puse en su lugar y pensé lo mismo, así que, de la mejor forma posible, aunque sin levantar la liebre, le expliqué por qué supimos, antes que ellos, el lugar en el que había estado alojada Enara Robles.

—Si hubieran compartido con nosotros la intención de búsqueda por ese motivo podíamos haberla acelerado y nos hubiéramos ahorrado tiempo —dijo bastante serio, sentado detrás de la mesa de su despacho, el comisario.

—Puede ser —dije con tono de voz neutro—. Aunque también podrían habernos dado una patada en el culo por decirles en dónde tenían que buscar.

Reaccionó a mi irónica respuesta con una severa caída de cejas, de modo que intenté suavizarla.

—Como le he dicho, la investigación es compleja y no parecía una pista segura, solo una hipótesis.

La expresión de su cara se suavizó y, sin mediar palabra, descolgó el teléfono que había sobre su mesa.

—Haga entrar a Ibarra.

Apenas unos segundos después, apareció el tal Ibarra, un tipo con el rostro alargado y firme de líneas rectas. Era alto y corpulento. Moreno y con el pelo ligeramente rizado. Las patillas encanecidas y los ángulos entrantes desprovistos de pelo en la parte superior de la frente me indicaron que debía de estar entrando en la cuarentena.

Sus ojos verdes se posaron primero en la cabo primero Torres y luego en mí. Algunos segundos después entonó un seco «buenas tardes».

—¿Quería verme, comisario?

—Déjeme que le presente. Estos son el inspector Almansa de la Policía Nacional y la cabo primero Torres de la Guardia Civil. Son los agentes que han averiguado el lugar en el que se alojó Enara Robles desde el viernes 26 de febrero al lunes 29 de febrero.

El ertzaina inclinó la cabeza en señal de saludo y nos ofreció la mano.

—Este es el oficial Iker Ibarra —el comisario continuó con la presentación al tiempo que nos estrechaba la mano—. Está al mando de la búsqueda de Enara Robles.

Terminada la presentación, el tal Ibarra volvió a concentrar su mirada sobre el comisario.

—Los agentes nos ayudarán en la búsqueda de Enara Robles. Póngales al tanto de la situación y ellos harán lo mismo con usted.

—No entiendo que quiere decir con que nos ayudarán, señor comisario —a Ibarra no pareció gustarle la decisión.

—No tiene que entenderlo. Considérelo una imposición del director.

Ibarra se quedó plantado frente al comisario. No parecía querer dar su brazo a torcer.

—¿Necesita algo más, Ibarra?

—No señor —el oficial cesó en su intención después de la respuesta seca de su superior.

Intuí que el portazo iba a ser sonado, aunque me equivoqué. El oficial Ibarra nos cedió el paso y, una vez fuera del despacho, cerró la puerta de forma suave. Con un gesto nos invitó a seguirle a través del pasillo hasta que llegamos a una puerta. La abrió y con una seña nos animó a entrar. Dentro, hizo lo mismo para que tomáramos asiento frente a su mesa de escritorio.

Sin apenas tiempo para que Torres y yo nos pusiéramos cómodos, Ibarra nos reveló su estado de ánimo.

—Voy a ser claro porque no me gusta andarme con rodeos —dijo al tiempo que bordeaba la mesa de escritorio—. Si es verdad que vienen a ayudar, lo harán cuando y como yo diga —terminó de explicarse ya sentado—. He sido lo suficientemente preciso.

—Oficial Ibarra —entoné de forma tranquila y suave—. Si alguien viniera a mi casa y se ofreciera para ayudarme a colocar el trastero o a regar el jardín, ¿sabe que haría yo?

Capté toda su atención, ya que sus ojos desvelaban que el cerebro trataba de encontrar una respuesta. Por fin se decidió a contestar.

—No tengo ni idea.

Sonreí de forma irónica al oír la respuesta de Ibarra.

—En efecto —asentí con la cabeza—. No tiene ni idea de la magnitud de este asunto, así que, cuando deje de mirarse el ombligo, le explicaré que hacemos aquí la cabo primero y yo.

Me levanté súbito y le indiqué a Torres que me imitara. Luego, atravesamos la puerta del despacho sin dar opción a Ibarra a que abriera la boca.

A nuestra espalda se oyó un «esperen». Torres se giró al instante, sin embargo yo mantuve la mirada al frente. Ibarra llegó enseguida y, por lo bajini, dijo: —¿Qué les parece si empezamos de cero?

—Usted dirá —le espeté con determinación.

—Aquí no —el oficial contestó de forma rotunda—. ¿Conocen algo de Donosti?

—La zona de La Concha —intervino Torres con seguridad.

—Perfecto. Nos vemos en media hora en el Pico del Loro. Separa La Concha de Ondarreta. Llegarán en apenas diez minutos andando.

Torres asintió dando por hecho que conocía el lugar al que se refería Ibarra y este desapareció dejándonos con la intriga de porque nos citaba fuera de las dependencias de la comisaría.

El mar se encontraba sereno y la luz del día se iba deshaciendo poco a poco. Aquella situación siempre me evocó paz y tranquilidad. Desde aquellas rocas que separaban las dos playas, Torres me señalaba y ponía nombre a los accidentes geográficos de la bahía de La Concha, como si de una guía turístico se tratara, mientras que yo disfrutaba del momento.

Ibarra no tardó en llegar y volví a tomar la actitud de defensa previa. Aquello borró de un plumazo el clima de tranquilidad.

El saludo del ertzaina fue imperceptible. Su actitud altiva había desaparecido por completo y le había sustituido una vergonzante. En la primera oportunidad que tuvo empezó con las disculpas.

—Siento mi rudeza. Desde hace tiempo, mis desavenencias con el comisario se multiplican y focalizo mi ira sobre los que no tienen la culpa—. ¿Les parece si damos un paseo? —tras aquella sincera disculpa pareció querer cambiar de conversación para no arrastrarse más por el fango.

Un cruce de miradas entre Torres y yo sirvió para acceder a la propuesta de Ibarra, que al instante señaló la playa situada a nuestra derecha. No tardó mucho en retomar la conversación.

—Les he citado fuera porque no soy muy popular en la comisaría. Le tengo tan atravesado que busco siempre un enfrentamiento directo con él. Por ese motivo mis compañeros no quieren trabajar conmigo.

—¿Puedo preguntarle que le ocurrió con el comisario? —Torres entonó a la perfección aquella pregunta, como si anduviera por terreno cenagoso.

—Es el padre de mi ex. La relación acabó bastante mal y me culpa de todo lo que pasó.

—¿No se ha planteado un traslado? —intervine.

—Llevo esperando más de un año y nunca llega. Creo que mueve los hilos para mantenerme aquí y seguir pateándome el culo. Pero no hablemos más de mí y vayamos a lo que importa: ustedes —cambió de forma drástica aquel tono penoso—. Algo gordo debe cocerse para que un policía y una guardia civil compartan un caso en Euskadi. ¿Quién es Enara Robles y qué le ha ocurrido?

—No podemos darle las respuestas a esas preguntas porque no las conocemos —la cabo primero Torres se animó a responder a Ibarra.

—Con lo que le vamos a contar, podrá hacer un análisis y usted mismo lo imaginará —rematé las palabras de Torres.

La conversación estuvo marcada por el gran número de interrupciones que había hecho Ibarra. Se notó, con cada una de su preguntas, que se trataba de esos polis a los que les gustaba husmear e ir atando cabos poco a poco y, aunque por orden de nuestros superiores, solo le contamos parte de la información del caso, supo que ocultábamos algo.

Anduvimos cerca de veinte minutos y una vez que llegamos al puerto deportivo, Ibarra nos hizo la pregunta del millón.

—Para llegar a todas esas conclusiones tienen que haber ido tirando de un hilo kilométrico. Entiendo que haya una razón por la que no me puedan contar todo, aunque solo me gustaría saber algo —Ibarra se frenó en seco y con cautela preguntó—. ¿Cuántas Enara Robles hay?

Torres me miró y yo a ella. Su cara me expresaba la conformidad de decirle a Ibarra lo que pedía. Vacilé durante unos instantes y respondí.

—El número es lo de menos. Lo importante es que hay más.

Ibarra quedó pensativo, como atontado después de un brutal zarandeo. Recuperó el ánimo y volvió a sondear.

—En Euskadi no, yo lo sabría ¿Es en la zona cantábrica? Si el sospechoso es un surfista, esa sería su zona de caza.

Nos sorprendió la suposición de Ibarra al haber hecho pleno.

—¿Le gusta el surf? —interrogué a continuación.

—Hace mucho tiempo que no cojo olas, aunque de joven no me perdía una. Competí de forma amateur y estuve a punto de ascender a profesional, sin embargo hace años no había tantos patrocinadores ¿Veis a todos esos que surfean La Concha? —señaló a los que peleaban con las olas en la playa—. Yo era uno de ellos hace años. Luego me hice mayor y perdí las ganas.

Observé el movimiento que tenía la playa en aquellos momentos; apenas una decena de paseantes y el resto, cerca de cuarenta surfistas que peleaban contra las olas o que descansaban en la orilla con sus tablas. Alguno hasta parecía masajear la suya con unas suaves caricias. Me paré a observar aquel curioso rito, lo que obligó a que Torres e Ibarra se detuvieran.

—¿Qué miras? —Torres se acercó a descubrir por qué me había quedado embelesado.

—Lo curioso de la escena —señalé a un joven que hacía movimientos giratorios sobre su tabla, como acariciándola—. Bien se diría que está enamorado de ella.

—Por supuesto —intervino Ibarra—. Tu tabla es tu mejor compañera sobre las olas. Le está aplicando wax.

—¿Cera? —enseguida Torres se apresuró a utilizar su buen nivel de inglés para traducir.

—En realidad es una capa de parafina antideslizante para que agarre mejor —dijo Ibarra.

Torres y yo clavamos las miradas en el oficial vasco. Fue tan violento que él mismo se dio cuenta de que sus palabras fueron las causantes de nuestra reacción.

—¿He dicho algo inoportuno?

—Todo lo contrario —respondí mientras que mi mente unía todos los puntos—. Tenemos que hablar con Izquierdo —me dirigí a Torres. Luego, con suave giro de cabeza, mis ojos encontraron a Ibarra—. Oficial, tenemos que dejarle. Si me da su número de móvil, mañana me pondré en contacto con usted para planear la búsqueda de Enara Robles.

Ibarra no supo reaccionar ante nuestra estampida y no dijo una sola palabra. Solo accedió a mi petición con un suave movimiento de cabeza.

Oibarzar

Zarautz. Domingo, 6 de marzo de 2016

Equipo Alfa: Gabriel Almansa

DESPERTÉ sobresaltado por el sonido de la alarma del móvil. Con los ojos aún pegados, intenté apagarla, aunque no lo conseguí. El motivo: que no se trataba del mío, sino el de Sito.

La Benemérita, gracias a la gestión previa del capitán Obregón, había tenido la deferencia de alojarnos en las dependencias del puesto de la Guardia Civil de Zarautz y Sito fue mi compañero de cuarto, dejando que Torres y Bravo compartieran otro.

La noche había sido larga y movida. Una vez obtenida la pista de la parafina que confirmaba el surf como nexo entre todas las muertes, revisamos, hasta altas horas de la madrugada, la documentación de los participantes en el campeonato de Zarautz y la de los clientes del camping sin hallar una sola coincidencia, lo que nos dejó presa del desaliento.

Intenté alcanzar el móvil de Sito para apagar la alarma, aunque no hizo falta, mi compañero salió corriendo del baño y terminó así con aquel martirio.

—Lo siento, jefe —Sito se disculpó con una sonrisa.

—¿Qué hay de eso de que no me gusta que me llamen jefe? —entoné con voz ronca.

Sito sonrió sin determinar si había entendido mi queja y volvió al baño a seguir con su aseo matinal. Yo empecé a desperezarme frotándome la cara varias veces hasta que logré un mínimo de consciencia. Luego, cogí mi móvil para revisar los mensajes entrantes.

Sonreí al ver el mañanero mensaje de mi madre dándome novedades de Nuria. Por fortuna, se había centrado en los estudios para afrontar los exámenes de la selectividad dejando al margen lo de su exnovio. Terminado de leer el mensaje, dediqué unos minutos a escribir a Laura para preguntar por su padre. Listo para empezar el día, nada más ver que Sito dejaba libre el baño, me levanté para ocuparlo yo.

Quince minutos más tarde, nos reunimos con Torres y Bravo para desayunar. La cortesía de la Benemérita había ido más allá de darnos cobijo y aquella mañana se encargó de nuestro avituallamiento matinal. Mientras que cogíamos fuerzas para lo que se nos venía encima, Bravo comentó un detalle importante sobre la investigación: que los resultados de las muestras de ADN de Eric Charleroi estarían listas al día siguiente. Por lo tanto, Fajardo, Valdivia y el inglés retornarían pronto con novedades. Según el sargento, su intención era la de echar una mano en la búsqueda de Enara Robles si fuera necesario.

Tras mi último trago de café, atendí la llamada entrante de mi teléfono móvil. Se trataba del oficial Iker Ibarra y concerté una cita con él y su equipo media hora más tarde.

Se había decidido que el puesto de mando estuviera ubicado en la comisaría de la Ertzaintza de Zarautz. A pesar de que Ibarra no fuera integrante de la misma, se eligió dicha ubicación por una razón obvia: el conocimiento de sus agentes del terreno a peinar. No lo decidió el oficial Ibarra, sino sus superiores, no obstante él seguía al mando del operativo.

Pedí a la cabo primero Torres que hablara con sus compañeros de la Guardia Civil para ver como nos desplazábamos hasta allí. Otro acto de amabilidad de su parte resolvió el asunto y ellos mismos nos acercaron en un coche patrulla hasta la comisaría.

El trayecto duró apenas cinco minutos y una vez en destino, avisé a Ibarra de nuestra llegada.

Nos atendió con amabilidad y, después de presentarle a los integrantes de mi grupo que no conocía, nos guió a través de los pasillos de la comisaría hasta llegar a una sala. Allí, comparecimos frente a la plana mayor. Tras varios minutos de preguntas cortas y de fácil respuesta, Ibarra nos condujo hasta la sala de reuniones, en donde atrajimos todas las miradas de los presentes y después de una mínima presentación, sin dar detalles de por qué nosotros sabíamos más que ellos, Ibarra fue directo al grano.

—El inspector Almansa sugerirá dónde debemos buscar. Él y su equipo apoyará dicha búsqueda como cualquier otro miembro del operativo. En caso de que ellos encuentren alguna pista, seremos nosotros los que la procesaremos. ¿Ha quedado suficientemente claro? —Ibarra elevó el tono de voz.

Tras una seña de Ibarra, me situé a su lado y empecé con mi exposición.

—También iré al grano, porque no tenemos tiempo que perder. Como ya saben, Enara Robles pernoctó en un camping de la localidad durante el fin de semana pasado y ese dato es desde el que partiremos. Lo primero que sugiero es que una dotación se acerque allí para hablar con el dueño —miré a Ibarra—. Nosotros ya lo hicimos y se ofreció a colaborar. Es probable que alguien viera a Enara Robles o que incluso interactuara con ella. Sobre la búsqueda… —hice una seña a la oficial Bravo y esta me acercó un mapa de Zarautz y sus alrededores. Ibarra entendió mis intenciones y me ayudó a colocarlo a la vista de todos—. Como pueden observar, hemos marcado el camping y varias zonas cercanas en los cuales aconsejamos la búsqueda, aunque recurrimos a ustedes para que propongan posibles ubicaciones dado que conocen de sobra el terreno.

Un joven ertzaina levantó la mano. Le autoricé con un suave gesto de mi mano sin concederle ninguna importancia a la interrupción.

—¿De qué tipo de lugares hablamos?

De forma inmediata, me giré hacia el mapa para señalar.

—Zonas alejadas de los núcleos de población, con buena comunicación por carreteras o sendas forestales, aunque poco transitadas; pueden ser caseríos, vaquerías, zonas boscosas cerca de la ría e incluso zonas cercanas a la costa. Todo ello en unos diez kilómetros a la redonda.

—¿Y cómo llegaron a esa conclusión?

Esta vez la interrupción fue de parte de un miembro de la policía vasca de más edad. En su tono de voz intuí cierta antipatía. No por ese motivo dejé de contestar a su pregunta.

—Otras investigaciones paralelas nos han llevado a dicha conclusión.

—¿Paralelas a qué? —volvió a interrogar con algo más de descaro.

—Eso ahora no importa —Ibarra se adelantó a mi respuesta—. Lo que apremia es localizar a Enara, así que todos vamos a poner de nuestra parte y a llevar a cabo la búsqueda sin perder más tiempo. Tendremos ayuda de la unidad canina y los integrantes de esta comisaría se mezclarán con los de la de Donosti, de tal forma que en cada grupo vaya siempre alguien que conozca bien la zona. Eso lo dejo a vuestra elección. Yo solo asignaré la dotación en la que quiero que vayan los perros.

Se organizó un pequeño revuelo durante el tiempo que los agentes de una comisaría y otra se iban emparejando. Interrogué a Ibarra para averiguar cómo quería que nos organizáramos nosotros cuatro.

—No puedo responder de cómo les tratarán los de esta comisaría, aunque sí puedo responder por los míos. No se preocupe, yo elegiré con quien van. Y usted, inspector, ¿le apetece venir conmigo?

—Estoy dispuesto.

—No se hable más. Haga los honores y elija dónde quiere empezar a buscar mientras que organizo las patrullas.

Unos minutos más tarde, con Ibarra ya de vuelta, le señale una zona en el mapa.

—¿Qué es esto?

—¿Te refieres a Oibarzar? —Ibarra se detuvo a mirar más de cerca el plano.

Luego, giró la cabeza y buscó por la sala con la mirada. Unos segundos después, hizo una seña a un agente y este acudió de inmediato a la llamada del oficial.

—Háblame de Oibarzar —Ibarra señaló el mapa.

—Es un caserío. Se reconstruyó hace poco. Se ve desde la autopista —matizó el agente.

—¿Tiene acceso desde la ría? —pregunté.

—Sí. Hay una playa cercana. No suele tener mucha afluencia. Salvo para los que practican pádel surf.

—¿Cuánto tardaríamos en llegar? —volví a consultar al agente.

—Como mucho, diez o quince minutos.

—Ya se dónde quiero ir —miré a Ibarra.

—¿Puedo preguntar por qué?

Ibarra entendió, después del silencio provocado por su pregunta, que no iba a soltar prenda entretanto estuviera allí el agente. Por eso, con mucha amabilidad, le ordenó que se retirara. Una vez estuvimos fuera de su radar, despejé su duda.

—El lugar me recuerda a uno en el que se descubrieron los cuerpos de dos jóvenes en Cantabria.

—¿Cree que Enara ha corrido la misma suerte?

—Me temo que sí.

Ibarra se mostró pesaroso al oír mi respuesta, entendiendo el hermetismo con el que tratábamos el caso y quise consolarle.

—Espero equivocarme.

Pero él no cambió un ápice su gesto. Supo al instante, solo con mi tono de voz, que mis palabras no expresaban el convencimiento necesario.

—Está bien —Ibarra dijo a continuación—. Pediré a alguien de la unidad canina que se una a nosotros. Salimos en diez minutos.

La vaquería

Zarautz. Domingo, 6 de marzo de 2016

Equipo Alfa: Gabriel Almansa

NADA más bajar del coche, observé el terreno; una espesa y mullida alfombra verde bajo nuestros pies y al fondo una colina, sobre la que se arremolinaban unas amenazantes nubes bajas que pronosticaban agua.

No me equivoqué. Una llovizna menuda nos visitó al inicio de la búsqueda por los alrededores del caserío de Oibarzar. Por fortuna para mí, Iker Ibarra me había cedido un chubasquero para contener aquel sirimiri.

El equipo de búsqueda lo componíamos cuatro agentes de la Ertzaintza, el pastor belga malinois Max, el oficial Ibarra y yo. Nuestro punto de partida fueron los edificios pertenecientes al caserío. Comenzamos atravesando una zona de pastizal e íbamos avanzando a unos diez metros de distancia uno de otro, siempre atentos a los movimientos del perro, que serpenteaba con la nariz pegada al suelo, haciendo movimientos rítmicos con el rabo. Acortamos la distancia de separación a la mitad al llegar a una zona más agreste. La maleza impedía el avance y la humedad del terreno, junto a su pendiente, lo hacía también peligroso. Escuché un par de veces, por el walkie-talkie de Ibarra, las voces de los integrantes de las otras patrullas dando novedades; aún sin rastro de Enara. Al terminar la zona de maleza, la pendiente del terreno creció, sin embargo decidimos culminar aquel cerro para obtener una visión más amplia desde su cima.

Diez minutos más tarde, tras hacer un pequeño descanso para combatir el esfuerzo realizado, hice un análisis visual y pregunté a uno de los agentes de Zarautz que nos acompañaba por alguno de los lugares que me parecieron más significativos.

—¿Qué opinas? —interrogó Ibarra al verme pensativo.

—¿Cuántos kilómetros habremos andado? ¿Tres, cuatro? —volví la cabeza atrás para visualizar el punto de partida.

—Mucha distancia para recorrer con un cuerpo a cuestas, ¿no? —Ibarra entendió mi reflexión—. A no ser… —ahora dudó durante unos segundos— A no ser que la trajera a la fuerza aquí y la matara después.

Uno de los agentes, el más cercano a nosotros, cambió el gesto al oír las palabras de Ibarra y se quedó mirándome para ver cual era mi respuesta.

—Tienes razón. Es demasiada distancia por un terreno tan agreste —puse la vista en el horizonte.

—No vas a soltar prenda, ¿no? —Ibarra no se dio por vencido ante mi esquiva respuesta.

—No estoy aquí para eso. Ya me entiendes.

Dejé con la incertidumbre a Ibarra y me giré para preguntar al agente de Zarautz que nos acompañaba.

—¿Qué son aquellas construcciones?

—Un efecto más de la crisis. Es una vaquería abandonada. —matizó.

—¿Por dónde se accede?

—Desde el otro camping. El que está más cerca de la playa.

—¿Hay alguna patrulla por aquella zona? —me centré de nuevo en hablar con Ibarra.

El oficial tomó su walkie e hizo una llamada. Consiguió respuesta varios segundos después.

—Afirmativo —se oyó una voz un tanto distorsionada—. Procedemos. Cambio.

—¿Tiempo de llegada? —Ibarra apretó de nuevo el botón del walkie.

—Diez minutos.

—Recibido. Corto —Ibarra guardó la radio portátil—. ¿Y ahora qué?

—¿Puedes pedir también que los apoye una unidad canina? —respondí a Ibarra.

—¿Algo más?

—Que aquí ya no pintamos nada. Podemos bajar por allí —señalé una zona sin arboleda—. Parece menos empinada.

—Por mí, perfecto —Ibarra resopló.

—¿Pensabas que te iba a hacer ir andando hasta la vaquería?

—Se me ha pasado por la cabeza —el oficial se volvió hacia mí con una sonrisa de oreja a oreja.

—No Ibarra. Ya no estoy para esos trotes.

Jade

Zarautz. Domingo, 6 de marzo de 2016

Equipo Alfa: Nerea Torres

NO sabía si aquellos dos agentes de la Ertzaintza eran siempre tan poco habladores o si aquel silencio ante mi persona obedecía a que era mujer o guardia civil. ¿O quizá fuera por ambas? La verdad es que no mostraron una excesiva comunicación conmigo durante la búsqueda por aquella zona boscosa junto al cargadero de hierro de Malla Harria, una de las más importantes muestras del patrimonio industrial de la costa guipuzcoana. Al menos es lo que explicó uno de los agentes de la policía autonómica vasca al llegar al lugar, cuando explicó que se utilizaba para el transporte de hierro de una antigua mina cercana hasta los barcos y que estuvo en uso hasta finales de la década de los años 20.

Esa fue la única conversación de más de diez palabras seguidas que me ofreció aquel agente. El otro, más inexpresivo aún, apenas me dirigió la palabra, salvo para presentarse y preguntarme por mi nombre. Ni siquiera entre ellos mantenían alguna conversación por esa razón estaba deseando que terminara aquella batida.

Una voz enlatada, proveniente de la radio, por fin rompió aquel incómodo silencio. La voz, pedía información sobre si alguna patrulla se encontraba cerca de un lugar concreto y si se podía desplazar hasta allí. El más hablador tomó la radio y contestó.

—Afirmativo. Procedemos. Cambio.

—¿Tiempo de llegada? —volvió a preguntar la voz enlatada proveniente de la radio.

—Diez minutos.

De camino al nuevo destino, observé el mismo mutismo por parte de los agentes que solo se comunicaban entre ellos con pequeñas órdenes para seguir el camino adecuado.

Pregunté si podía bajar la ventanilla sin molestar. La verdad es que me daba igual llevar la ventanilla subida, lo que me estaba matando por dentro era aquel maldito silencio y quise romperlo con aquella petición.

—Como quieras —contestó el que iba de copiloto dando las órdenes—. Pero solo faltan un par de minutos para llegar.

Solo fueron once palabras, aunque en mi cerebro resonaron como cien. Todo un alivio.

Descendí del vehículo la primera. Recibí en la cara una gratificante lluvia menuda que me activó enseguida el ánimo. No esperé más y me decidí a preguntar qué era aquel lugar.

—Una vaquería en desuso. Hace años trabajaban aquí cerca de veinte personas —el agente se animó a extender su explicación—. Los dueños intentan venderlo, aunque dado el estado en el que está me parece imposible.

El complejo ganadero lo formaban tres edificios. El de mayor extensión parecía el establo. El de menor tamaño debía de ser la oficina y el otro, a medio derruir, el almacén.

—¿Cómo nos organizamos? —pregunté a la vez que me ponía el chubasquero para combatir aquel incesante mojabobos.

—Empezaremos por los edificios. Uno para cada uno. Luego veremos dónde continuamos.

—Si os parece bien, me quedo con el que está en peores condiciones.

Como ninguno dijo nada, cosa muy normal en ellos, me dirigí hacia el edificio semiderruido, no sin antes prevenirles de que estuvieran atentos a la radio por si había noticias sobre las otras batidas.

Apenas habíamos iniciado la marcha hacia las construcciones, cuando el ruido producido por el motor de un vehículo en aproximación hizo que nos detuviéramos. Esperamos unos segundos y enseguida salimos de dudas; una unidad K9[5] de la Ertzaintza nos iba a echar una mano en la búsqueda.

—Buenas, soy Durán —saludó de forma agradable el guía canino después de apearse del vehículo—. Me han pedido que os apoye.

—Nerea Torres —volví hacia el vehículo y estreché su mano—. Encantada.

—Kaixo. Yo soy Joseba Iriarte.

—Yo Tamayo. Egun on.

El saludo de ambos a Durán se hizo a distancia y sin expresividad alguna. Es incluso probable que el guía entendiera que estuvieran poco entusiasmados con su visita, aunque lo que él no sabía es que solo se trataba de un par de sosos con pocas o ninguna gana de parlamentar.

Mientras los dos ertzainas se alejaban, el guía canino se dirigió hasta la parte trasera del vehículo y abrió el portón. De forma ágil un pastor alemán salto y se colocó junto a él en espera de actuar.

—¡Sit, Jade! ¡Quieta ahí!

El animal se sentó al oír la orden.

—Esta es Jade. Es una excelente rastreadora de personas, y sobre todo le encantan las salchichas. ¿Verdad Jade?

Durán acarició la cabeza de la perra de forma cariñosa y esta miró a su cuidador, relamiéndose un par de veces, como si hubiera entendido sus palabras.

—¿Habéis pensado por dónde empezar? —preguntó agachado, a la vez que equipaba el arnés de Jade con una pequeña cámara de vídeo.

—Empezaremos echando un vistazo dentro de los edificios —dije señalando las construcciones a mi espalda.

—Está bien. Yo dejaré que Jade vaya a su ritmo y que sea ella la que elija por dónde empezar. Dile a tus amigos que estén pendientes de la radio por si acaso.

Me reí debido al mordaz comentario de Durán sobre mis dos «amigos».

—Ya están prevenidos. Yo estaré en el edificio semiderruido por si me necesitas —dije sin perder de vista a Jade que empezaba a olfatear nerviosa con la nariz pegada al terreno.

La perra se paró y ladró un par de veces. Luego se sacudió el cuerpo eliminando las gotas de lluvia que parecían molestarla.

—Tranquila pequeña —el cuidador volvió a acariciar a la perra— No le gusta la lluvia, se pone algo nerviosa con el agua —el guía canino me miró al ver como yo observaba atenta la escena.

Allí parada, contemplándolos, me di cuenta de la conexión que existía entre la perra y su guía. Parecía un padre protegiendo a su pequeña del monstruo de debajo de la cama. Después de unas suaves caricias más y algunas palabras de ánimo, la perra se movió ágil y empezó a rastrear. En apenas un minuto ya olfateaba con brío por la zona aledaña al edificio en ruinas.

Dejé de observar a Jade para centrarme en mi trabajo y empecé a moverme por la zona, atenta a todo lo que me rodeaba. En el suelo hallé indicios de que la zona la utilizaban parejas para realizar encuentros eróticos de carácter reservado y otros más escatológicos propios de la naturaleza humana. Con paso suave, siempre mirando por donde ponía cada pie, entré con precaución en el edificio ruinoso.

A pesar del estado del mismo, el interior parecía seguro. La viguería era de acero y el tejado no mostraba signos de un derrumbe inminente. De todas formas, tomé precauciones por si acaso; a cada cinco o seis metros miraba al techo para comprobar que no se precipitaría sobre mí.

Enseres viejos propios de la actividad ganadera permanecían esparcidos por el suelo haciendo casi impracticable la revisión sin tropezar con ellos. Rodeaba los más voluminosos para no moverlos, no fuera que al levantarlos me topara con alguna sorpresa de cola larga y hocico puntiagudo. Odio las ratas, es algo que me supera. Solo pensar que podían estar allí se me ponía la piel de gallina.

Llegué a un lugar del edificio en el que se almacenaban algunas cántaras de acero inoxidable. No hacía mucho que aquello había sido la residencia de algún indigente. Un colchón mohoso junto a varios utensilios del hogar esparcidos por el suelo y una pequeña estancia utilizada de retrete fue lo único que hallé. La atmósfera era tan insana que decidí dar por terminada la búsqueda y salí al exterior para tomar un poco de aire fresco y puro.

El olor a hierba mojada liberó de mis fosas nasales el repugnante hedor de la estancia y aspiré un par de veces de forma profunda para llenar los pulmones de aire limpio. Luego, con la cabeza ya despejada, intenté localizar a Durán y a Jade dejándome llevar por la voz del guía canino que alentaba a la perra.

Me estaba acercando, ya que la voz del guía se oyó con más nitidez, y de repente la perra ladró de forma insistente. Algunos segundos después, mi corazón casi me salió por la boca al escuchar los gritos de Durán.

—¡Aquí! ¡Aquí! ¡La perra la ha localizado!

Eché a correr. Mis piernas no eran capaces de asimilar la velocidad que imponía mi cerebro y corría con la cabeza inclinada hacía delante. Casi tropiezo con unas ramas caídas, aunque mis reflejos me hicieron saltar por encima.

Cuando llegué, hallé a Durán agachado junto a Jade, acariciando y mimando a la perra.

—Calma, pequeña no ocurre nada —acarició el pecho y el cuello a Jade, que temblaba inquieta, gimoteando de forma ostensible— Bien hecho, buena chica —Durán premió a Jade con una golosina.

Me quedé inmóvil delante del cuerpo. Solo reaccioné cuando escuché los gritos de Iriarte y Tamayo que se acercaban corriendo. Iriarte no dejaba de repetir por la radio que la habíamos localizado.

En posición corporal acostada boca arriba, se encontraba rodeada de broza, aunque no cubierta, de modo que se percibía con toda claridad que estaba envuelta por una manta, como amortajada, que solo dejaba descubierta parte de la cara y algo del pelo de la frente.

Me acerqué de forma lenta, tomando precauciones para no contaminar el escenario y me situé en cuclillas junto a su cabeza. Mientras que me colocaba unos guantes de látex hice un rápido análisis visual y luego aparté de forma suave la manta para descubrir un poco su cuello y ver si existía coincidencia de estrangulamiento como con las otras chicas.

Mi corazón, aún acelerado por la carrera, disparó sus latidos, me puse en pie de un bote y grité de forma ahogada.

Una galletita de la fortuna

San Sebastián. Domingo, 6 de marzo de 2016

Equipo Alfa: Gabriel Almansa

ME suele ocurrir, cuando estoy nervioso, que el sonido de la sirena me irrita aún más. En aquella ocasión me dio igual que Ibarra la conectara para abrirnos paso por la autopista hacia San Sebastián. Era primordial llegar al hospital cuanto antes para ver cual era el estado de Enara Robles.

La noticia nos llegó cuando volvíamos a la base de nuestra batida. La radio empezó a escupir ruidos y palabras discordantes. En principio achacamos aquello a alguna interferencia, hasta que se oyó una voz más nítida que decía que uno de los perros había localizado el cuerpo.

Sentí verdadero gozo cuando la noticia llegó de forma completa y se comunicó por radio que la chica se encontraba aún viva. Me emocioné e incluso tuve la necesidad de abrazar a Ibarra que me debió de tomar por loco cuando le estrujé durante unos segundos.

Cometí el error de no tener esperanza de localizar con vida a Enara y se lo dije a Ibarra que se había contagiado de mi pesimismo. Una lección que debería aplicar en el futuro: la esperanza es lo último que debemos perder.

El exsuegro de Ibarra nos esperaba en la puerta de Urgencias del hospital. Miró al oficial con algo de desgana propia del resentimiento hacia su persona. Sin embargo, le tendió la mano unos segundos después.

—Buen trabajo.

—Gracias comisario. Todos hemos ayudado. De hecho, soy yo el que debería agradecerle a usted el apoyo de la unidad canina. Sin ellos no se habría conseguido.

—A usted también, inspector —el comisario se dirigió a mí con una media sonrisa en el rostro—. Acertó con lo de buscar en la vaquería.

—Algunas veces se me ocurren buenas ideas —respondí gracioso. Luego, con algo más de seriedad pregunté sobre el estado de salud de Enara.

—No tenemos noticias aún. Quizá su compañera sepa algo más. Ella acompañó a la chica en la ambulancia hasta aquí.

—¿La ha visto? —pregunté.

—Apenas durante un instante. Iba camino de la cafetería del hospital, aunque no he querido abordarla. Parecía algo nerviosa.

—Si me disculpan —palmeé a Ibarra en el hombro antes de dejarle solo frente a uno de sus grandes temores.

Torres se hallaba sentada frente a una mesa de la cafetería. Movía de forma rítmica el contenido de la taza con una cucharilla a la vez que sostenía su teléfono móvil pegado a su oreja izquierda. Dejé que terminara la conversación antes de acercarme y opté por pedir en la barra un café.

Sentí unas ganas inmensas de hacer llegar a Izquierdo que Enara Robles se encontraba aún viva, sin embargo no quise lanzar las campanas al vuelo sin conocer antes cual era su estado. Tenía que hablar con alguien para compartir mi estado de felicidad y llamé a Laura. Enseguida notó por mi tono de voz que algo bueno había ocurrido. No pude darle todos los detalles, aunque alcanzó a saber que se había salvado una vida. Luego, dejé que Laura me pusiera al corriente de la lenta mejoría de mi suegro, entretanto yo no perdía de vista a Torres que seguía luchando con la cucharilla y el contenido de su taza. Por fin terminó su llamada y yo hice lo propio con la mía un par de minutos más tarde. Cogí mi café y me acerqué a Torres. Al llegar a su altura me dedicó una sonrisa tierna al tiempo que sus ojos se humedecían de emoción.

—Ojalá hayamos llegado a tiempo —Torres se acercó la taza a los labios y sorbió un poco de su contenido.

Le dediqué una compasiva mirada antes de hablar.

—Yo era el primero que creía que lo que localizaríamos sería su cadáver. El destino no puede ser tan cruel ahora para que muera.

—¿En serio crees en el destino? —Torres lanzó aquella enigmática pregunta y me pilló por sorpresa.

—Hace años una mujer se cruzó en mi camino cuando mi universo se encontraba patas arriba. Aquella mujer no solo tenía una fe extraordinaria sino que la contagiaba a todos. No soy un hombre que piense que lo que nos ocurre se deba atribuir a algo divino, aunque sí creo que las cosas ocurren por alguna razón. Ese algo que se nos escapa a la compresión humana y que no es tangible bien puede ser lo que llamamos destino.

—Buena frase para una galletita de la fortuna —Torres me dedicó ahora una sonrisa completa.

—Tengo más —imité a la cabo primero dejando además una breve risa—. Aunque por hoy basta. Quedémonos con que hay que tener esperanza. ¿Has hablado con algún médico?

—Solo con el que la atendió en la ambulancia, pero no pinta bien. Se encontraba en un estado de hipotermia y deshidratación severas, aunque gracias a la manta que la cubría no murió de frío. Durante el trayecto no recuperó la conciencia y las constantes eran débiles.

—¿Ya se lo has dicho a Fajardo?

—He hablado con él hace unos minutos. Ya vuelven a Madrid.

—¿No te ha comentado nada de la investigación?

—Solo que hay buenas y malas noticias.

—¿Nada más? —insistí.

—Estoy demasiado cansada para andar resolviendo acertijos. Si no ha querido decírmelo será por algo.

—Tienes razón. Perdóname. Hablaré con Bravo para que venga a buscarnos. Me temo que nosotros ya no pintamos nada aquí, porque, aunque Enara se recupere, me temo que la Ertzaintza no nos va a dejar poner un pie en su habitación.

—¿Y en tal caso?

—No tendremos la información de primera mano, aunque podremos buscarnos algún aliado.

—¿Ibarra? —dejó caer de forma astuta Torres.

—Quien sabe… Está como loco por cambiar de aires, y quizá nos eche un cable si le ayudamos con su traslado.

El jugador que lleva ventaja debe atacar

Madrid. Lunes, 7 de marzo de 2016

Equipo Alfa: Gabriel Almansa

LA cafeína es uno de esos vicios confesables que se adquieren sin darse cuenta. De igual forma, la nicotina, el colesterol y el azúcar, son grandes enemigos del ser humano que nos van matando poco a poco sin apenas darnos cuenta. Yo suelo empezar el día incluyendo algunos de esos peligros mortales en unas tostadas de pan con mantequilla y mermelada acompañados por un café con leche, eso sí; desnatada, con doble de azúcar.

Quizá todo aquel cóctel mortal me pasará factura en un futuro, espero que lejano, sin embargo me ayudaba a despertarme y a activar mi cerebro, haciéndome sentir un subidón de energía y vitalidad necesaria para afrontar otra reunión con mis compañeros. También para recibir las noticias que mi madre me daba sobre Nuria.

La conversación con mi madre fue breve, aunque sustanciosa. Nuria había admitido que se arrepentía de lo ocurrido y por primera vez confesó a su abuela que había sido muy dura con sus palabras, sin embargo, seguía resentida conmigo. Mi madre sugirió que era el momento apropiado para llamarla. Sin embargo yo no tenía los arrestos necesarios para hacerlo. ¿Y si no me cogía el teléfono? No quería pasar por aquello otra vez y decidí darme un tiempo para aclarar mis ideas.

Izquierdo me recibió en su despacho de buena gana y solo le faltó ofrecerme un café con pastas. Después de ponernos al día sobre las cuestiones personales de ambos, empezamos actualizando los detalles sobre la actuación del equipo por el País Vasco. Supimos que Enara Robles seguía estable dentro la gravedad, aunque en estado de coma. Los médicos no eran capaces de establecer un tiempo de recuperación de la conciencia dado su estado, aunque la fortaleza física de la joven les hacía tener mayores esperanzas de recuperación. Los análisis de la científica del escenario se encontraban en proceso por lo tanto no había forma de hacerse una idea de por qué Enara sobrevivió al ataque y cuanto tiempo estuvo su cuerpo abandonado en el bosque.

Izquierdo miró su reloj y con un leve movimiento me dio a entender que debíamos acudir a la reunión. De camino a la sala de juntas, me confirmó que nuestro jefe de división, Fernando Montalvo, estaría presente y además que el sargento Fajardo le había prometido buenas noticias.

—Y también malas —le comenté a Izquierdo recordando las palabras de Torres.

—¿Sabes algo que yo no sepa?

—Lo mismo que tú. Ni siquiera el subinspector Valdivia ha soltado prenda esta mañana cuando me crucé con él en la puerta. Demasiado secretismo.

—Pronto saldremos de dudas —sentenció Izquierdo haciendo una exagerada mueca.

En la puerta de la sala hallamos a Verónica Bravo y a Marina Monteagudo. Charlaban en voz baja e intercambiaban algunas risas. Izquierdo preguntó si había llegado el jefe Montalvo y la oficial Bravo informó al inspector jefe de forma negativa.

—Mejor que no os vea en la puerta —Izquierdo hizo un gesto para que las chicas entraran. Luego, me cedió el paso y cerró la puerta tras de sí.

Dentro, ya se habían formado algunos grupos entre los que destacaba un corrillo formado por la cabo primero Torres, el Paraca y Sito, al que se unieron Las Mellizas. Sentados, el inglés y Fajardo mantenían un animado diálogo y, en la mesa principal, el capitán Obregón y la inspectora Herrera parecían ultimar los detalles frente a la pantalla del portátil. Me extrañó la ausencia de nuestro experto informático y pregunté a Izquierdo.

—¿Sabes dónde anda Iturbe?

—Ni idea —Izquierdo miró a su alrededor para comprobar por sí mismo mi comentario—. Este chico es más raro que un perro verde. Ya vendrá, no te preocupes.

Izquierdo me dejó y se unió al grupo de la mesa presidencial, mientras que yo fui a saludar a los que estaban sentados. Enseguida, Fajardo me obsequió con una de sus perlas.

—Hablando del rey de Roma.

—¿Me estabais despellejando?

—Ni mucho menos —se excusó el inglés, poco acostumbrado a nuestras bromas—. Comentábamos lo de la chica superviviente.

—Torres dice que fuiste tú el que decidió buscar en ese sitio. Tienes buen ojo —Fajardo asintió varias veces con la cabeza.

—Pura chiripa —le quité importancia—. Se le podría haber ocurrido a cualquier otro.

—No seas modesto, Almansa. El buen jugador siempre tiene suerte —Fajardo insistió en el cumplido—. Esa chica está viva porque elegiste bien. Es cierto que otro podría haberlo hecho después, aunque quizá demasiado tarde.

—Si te soy sincero, yo no daba un duro por ella. Lo importante es que está viva y que nos puede ayudar cuando salga del coma.

—Espero que sea pronto porque lo que tenemos nosotros no nos ayuda a corto plazo.

—¿Tan complicado es? —intenté que Fajardo me adelantara su secreto.

—Te sorprenderías.

—A mi ya no me sorprende nada —demostré mi escepticismo—. Ni siquiera que Iturbe no se haya presentado a la reunión.

—Es cierto, falta el informático —Fajardo señaló lo obvio—. Estará con las narices pegadas al ordenador.

—No te burles del chico. Es un poco friki, pero es buen tío.

Montalvo entró en la sala e interrumpió mi defensa de Iturbe. El pequeño bullicio se tornó en silencio enseguida y el grupillo se deshizo como un castillo de naipes derribado por una fuerte ráfaga de viento. Cada uno de sus integrantes se dirigió a su asiento, sin embargo, los tres de la mesa principal se encaminaron hacia el jefe de división para saludarlo como marca el protocolo.

Después de un escueto saludo, Montalvo tomó unos papeles que Izquierdo había preparado con un breve resumen de la actuación en San Sebastián. Lo ojeó de forma tranquila y volvió a dejarlo sobre la mesa.

—Buen trabajo. Me enorgullece que hallamos llegado a tiempo de salvar una vida. Si les parece, vamos a empezar sin Iturbe. El inspector me ha pedido permiso para seguir procesando unos datos —Montalvo disipó así nuestras dudas sobre su ausencia—. Analizaremos primero los informes del grupo Bravo. Parece que el sargento Fajardo tiene noticias de Francia.

—Así es, y como había adelantado, hay buenas y malas noticias. Las pruebas practicadas al cadáver del hijo de Ciril Charleroi han confirmado que su ADN es coincidente con las de los casos investigados. En consecuencia, el hijo vivo del señor Charleroi es el sujeto que buscamos.

—¿Sabemos ya su identidad? —Montalvo hizo la pregunta que todos estábamos esperando.

—No. Esas son las malas noticias. Ya sabemos que a Ciril Charleroi lo encarcelaron por la muerte de Ofelia Nelken y su hijo quedó en manos de los servicios sociales franceses. Ahora la judicatura gala tiene que admitir a trámite la petición elevada por la Europol para que se desvele el nombre de sus padres adoptivos, lo que va para largo.

—¿Le han dado fechas probables?

—Entre seis meses y un año.

El dato proporcionado por Fajardo cayó como una enorme losa en la sala, lo que provocó un sostenido murmullo.

—Tranquilos —Montalvo llamó al orden y recuperó el mando—. ¿No hay nada que podamos hacer?

—Por esta vía, no —el pronunciamiento de Fajardo sonó rotundo.

Montalvo, como un púgil después de un brutal golpe, volvió a revisar los papeles entregados por Izquierdo, como tratando de aferrarse a algo para no caer en la lona. Luego, levantó la cabeza y se dirigió a mí preso de la preocupación.

—¿Alguna noticia sobre la chica que pronostique una pronta recuperación?

—Nada, señor. Por esa vía tampoco.

Montalvo acusó de nuevo el golpe y lo acabó rematando. Se frotó la cara nervioso y al final elevó la mirada hacia arriba en busca de una señal, quizá divina, que le iluminara.

La puerta se abrió e Iturbe asomó medio cuerpo. Atrajo todas las miradas hacia él, lo que le produjo un suave rubor en el rostro. Cerró la puerta y caminó despacio, casi de puntillas, hasta una silla en la primera fila de asientos, Durante ese tiempo no cesó de acaparar las miradas de todos.

—Lo siento. Se ha complicado la recopilación de datos y no quería venir sin tenerlos todos.

—Llega en buen momento inspector. ¿Algo relevante en esa búsqueda? —Montalvo pareció encontrar en Iturbe ese clavo ardiendo al que agarrarse.

—Creo que sí —dejó entrever un suave arqueo de los labios. Luego tomó una tableta y empezó a dar suaves toques sobre su pantalla táctil—. Hace días, por petición del inspector Almansa, hice una búsqueda de eventos relacionados con el surf para poder buscar en ellos pistas sobre Enara Robles. Todos estáis al tanto de que la suposición del inspector era correcta, sin embargo durante la estancia en San Sebastián averiguó otra cosa: que las tablas de surf requieren un mantenimiento a base de parafina. Ese dato confirma el surf como nexo de unión con todas las víctimas. He cotejado los lugares de las muertes con campeonatos de surf celebrados durante aquellas fechas y todos han arrojado un resultado positivo. Lucía Beire desapareció durante el campeonato de España de Surfing en Valdoviño, Luisa Mesena durante el Salinas Longboard Festival, las chicas francesas durante el Somo Surf Championship y Enara Robles durante el Pro Zarautz. A estos datos hay que añadir el de la desaparición de Maggie Sachs ocurrida durante el Open Surf la Yerbabuena, todos ellos, campeonatos de primer nivel, nacional e internacional.

—¿Intenta decirnos de forma rotunda que el sospechoso se dedica al surf de forma profesional? —a Montalvo le perdió la impaciencia.

—Creo que sí, aunque no solo eso. He dicho nacional, por ese motivo nuestro sospechoso no puede ser francés o al menos no solo francés; también puede tener doble nacionalidad.

—¿Significa eso que el hijo de Ciril Charleroi no tiene nada que ver con las muertes? —Montalvo se mostró nervioso: no dejaba de frotarse las manos.

—Creo que no, señor —intervine a continuación—. Puede significar que sus padres adoptivos sean españoles —deduje dejándome llevar por la intuición.

—O al menos uno de ellos —me corrigió Iturbe de inmediato.

—¿Podría conseguir un listado de todos los participantes? —preguntó Montalvo.

—Ya estoy con ello. En cuanto tenga los datos completos empezaré por los que tengan Eric como nombre de pila, aunque la familia adoptiva pudo hacer que el chico cambiara de nombre y eso haría la tarea casi imposible.

—No creo que el chico haya cambiado de nombre, señor —Marina Monteagudo rompió el silencio provocado por el mal augurio de Iturbe.

Montalvo, impaciente, exigió de inmediato la explicación de Marina.

—Es complicado un cambio de nombre en una adopción de un chico de quince años. De por sí ya es traumático perder a tu familia, como también que te impongan otro nombre. Lo sé por experiencia.

Montalvo aplaudió la astuta observación de Marina Monteagudo y pareció recuperar el ánimo perdido.

—Aparte de eso, sería interesante comprobar si alguno de los participantes tiene doble nacionalidad. Podríamos eliminar sospechosos —sugirió Izquierdo.

—Todo eso es perfecto, aunque esa vía se dilatará en el tiempo igual que las otras dos —intervino Fajardo con cierta negatividad—. Ese tío puede volver a intentarlo este mismo fin de semana y nosotros estaremos aquí cruzados de brazos.

—No podemos sino esperar, sargento —el capitán Obregón recriminó la apreciación de Fajardo—. Si hace falta esperaremos.

—Con todo el respeto, mi capitán —Fajardo no se convenció con las palabras de su superior—. Usted dijo que esto era como una partida de ajedrez y sabe bien que el jugador que lleva ventaja debe atacar o perderá dicha ventaja. Hasta ahora el ganaba porque iba un paso por delante, pero ahora somos nosotros los que tenemos la ventaja.

—Explíquese, sargento —Montalvo pareció incómodo con la divagación de Fajardo—. ¿De qué ventaja habla?

—Si es surfista profesional competirá en el campeonato más próximo, ¿no? Pues averigüemos en donde se celebra y tracemos un plan para detenerlo.

—¿Y cómo se supone que vamos a localizarlo si no sabemos quien es ni qué aspecto tiene? —ahora Izquierdo devolvió a Fajardo a la casilla de salida.

Un incómodo silencio siguió a las palabras de nuestro inspector jefe dejándonos ver que las ideas se habían agotado. Sin embargo, una suave y tímida voz habló desde el fondo de la sala.

—Quizá yo sepa quien nos puede ayudar.

La oficial Verónica Bravo era la que había pronunciado aquellas palabras. La esperanza que brotó de sus labios provocó que todos nos giráramos para ver que tenía que decir.

—Juan Zabaleta. Cuando lo interrogué en Oporto comentó que una de las personas que se unió a él y a las chicas francesas en el camping se dedicaba al surf de forma profesional. Al parecer lo conoció durante un campeonato en Somo, supongo que será al que se ha referido el inspector Iturbe. Zabaleta lo describió como un joven de pelo rubio y acento francés. No puede ser una mera coincidencia.

—Involucrar a un civil en una investigación de estas características es cuanto menos arriesgado, aunque me temo que es la opción más acertada que he oído durante esta reunión. Enhorabuena por su idea, Bravo. Además, le voy a proponer algo.

—Lo que quiera señor —Verónica se mostró decidida.

—Vaya de nuevo a Oporto y hable con Zabaleta. Explíquele lo que necesitamos de él y convénzale para que nos ayude. Llévese a un dibujante para que haga un retrato robot del sujeto. Eso le servirá de excusa para reunirse con él. Lo dejo en sus manos.

Bravo, llena de orgullo por la petición de Montalvo, asintió con la cabeza.

—Iturbe —Montalvo llamó ahora la atención del inspector que tenía la mirada puesta en su tableta—. Ataquemos como sugiere el sargento Fajardo: averigüe el lugar en el que se celebrarán los próximos eventos de surf y manténganos informados de las demás búsquedas. Haga especial hincapié en el campeonato de Somo y encuentre en él a ese tal Eric. Será nuestro punto de partida. Los demás pueden tomarse el día libre, se lo han ganado.

Contestar a la gallega

Madrid. Lunes, 7 de marzo de 2016

Equipo Alfa: Gabriel Almansa

MIENTRAS manoseaba mi móvil con nerviosismo, mi mente retrocedió hasta el instante del incidente con Nuria. Habían transcurrido quince días, pero a pesar de que mis pensamientos estaban volcados en mi trabajo y me apartaba del sentimiento de culpa, no había momento del día en que no pensara en ella.

Mi dedo tembloroso se deslizaba sobre la pantalla del teléfono tratando de encontrar su número. Dudé un momento en si tocar el icono azul de llamada, aunque al final lo hice. Contuve la respiración durante un instante en los dos primeros tonos de llamada, luego, en los siguientes, mi corazón empezó a latir de forma alocada.

Mi mente solo pensaba «cógelo por favor, cógelo» a la vez que el pulso se me aceleraba en la carótida y sentía como la sangre correteaba loca por el sistema sanguíneo. De repente, me quedé sin respiración: oí su voz que contestaba con un seco «dime».

—Buenos días, hija —contesté cuando la voz acudió a mi garganta—. ¿Qué tal te va?

—Bien.

Como Nuria no se atrevió a desarrollar ese «bien», volví a la carga.

—Muchas gracias por coger el teléfono. Temía que no quisieras hablar conmigo.

—Si lo he cogido es por agradar a la abuela.

—Lo sé, hija. Valoro el esfuerzo que estás haciendo y entiendo por lo que te he hecho pasar.

Nuria tardó un par de segundos en asimilar mi discurso y respondió algo más relajada.

—Yo tampoco te lo he puesto fácil, la verdad —el tono suave que utilizó Nuria me despejó el camino.

—La verdad es que me he portado contigo como un gilipollas.

Nuria rio tímidamente al otro lado del teléfono.

—¿Quieres que te cuente un secreto? —entoné de forma suave y tierna—. Cumplir años me ha dado experiencia, aunque no me ha hecho más listo, porque sigo cometiendo los mismos errores del pasado. No estoy orgulloso de eso y necesito que me perdones.

Nuria no contestó, quise aprovechar su silencio para seguir con las disculpas.

—Llevo media vida enfrentándome a monstruos de todo tipo y sé cómo hacerlo, aunque aún no sé de qué forma lidiar contra el que llevo dentro de mí, ese que me obliga a ser duro contigo y con los que más quiero. Necesito que sepas que todo lo que hago, equivocado o no, es por tu bien y que no seré el mejor padre del mundo, sin embargo cada día que pasa intento ser lo más perfecto posible.

—Papá —Nuria me cortó de forma dulce—. No necesito que seas un padre perfecto. Solo que confíes en mí y que dejes de tratarme como una niña.

—Para mí siempre serás mi niña, tengas los años que tengas.

—A eso me refiero, papá —Nuria se mostró más contundente ahora—. Tienes que dejar de pensar en mí en el pasado y pensar en mi futuro, solo así avanzaremos juntos.

Quizá el amor por mi trabajo condicionó aquella situación y los primeros años de la infancia de Nuria que me perdí los quería rellenar de ese modo: tratándola como una niña.

—Te has hecho mayor de la noche a la mañana y me he perdido muchas cosas.

—Sí papá. Yo también habría querido que estuvieras más tiempo conmigo, aunque no te guardo rencor. Mamá siempre me decía que tú velabas por mi bien, estuvieras cerca o lejos de mí.

—Sin duda mamá hizo un gran trabajo contigo —mis ojos se humedecieron.

—Supongo que sí.

—¿Hablas con mamá a menudo?

—Casi todos los días. ¿Se pondrá bien el abuelo verdad?

Aunque Nuria no lo quisiera, la entonación de aquella pregunta solo podría tenerla un ser colmado de inocencia.

—Claro que sí, hija —respondí lleno de orgullo.

—¿Has hablado con mamá de nuestro lío? —Nuria utilizó de nuevo aquella inocente entonación, mezclada con cierta timidez.

—Mamá sabe lo que tú le hayas contado —respondí.

—Es mejor no preocuparla ahora —Nuria recuperó la lucidez de un adulto con las ideas claras.

—¿Cuándo volverás a casa? —lancé aquel globo sonda en forma de pregunta.

—¿Qué te parece si dejamos eso para otra conversación?

El globo me explotó en toda la cara. Mi propia hija contestándome a la gallega. No me quedó otra que desistir y formular otra pregunta con mejor previsión de ser contestada.

—¿Te defiendes bien sola?

—No se me está dando del todo mal, aunque la cocina no sea mi punto fuerte. Y a ti, ¿te están yendo bien las cosas?

—Me las voy apañando, aunque os echo de menos a ti y a tu madre.

—En eso coincido contigo.

Terminar aquella conversación de acercamiento con una coincidencia, aunque mínima, me dio esperanzas.

Viajar en el tiempo

Madrid. Martes, 8 de marzo de 2016

Equipo Alfa: Gabriel Almansa

ENTRÉ en el despacho de Izquierdo después de su llamada. Noté un tono de preocupación al hablarme y él no es un tío de los que se arruga así porque sí. Aunque no me pidió que acudiera de forma urgente, decidí hacerlo al momento para salir de dudas.

Nada más sentarme, observé que mi superior leía un par de folios sueltos. Por la estructura de lo escrito en ellos parecía una noticia de prensa. Los sostenía en las manos al tiempo que los observaba con gesto pensativo. Se desentendió de los folios y me saludó.

—No hacía falta que vinieras de inmediato —el inspector jefe se pasó distraídamente la mano por la mandíbula mesándose la barba.

—He preferido hacerlo ahora que tengo tiempo. Además, por tu tono de voz he advertido que el asunto era importante —revelé a Izquierdo el motivo de mi adelantada presencia.

—Pues nada menos que una puñalada por la espalda.

—Joder, Nicolás. Explícate, que me estás acojonando —las palabras de Izquierdo y el aspecto de preocupación que presentaba hicieron que me revolviera en la silla presa de un gran nerviosismo.

—Échale un vistazo —me ofreció el par de folios.

Al tomarlos en mi mano comprobé que se trataba de una copia impresa de un artículo de un periódico digital. Mis ojos se detuvieron un momento en el titular de la noticia. Levanté la vista para preguntar con la mirada si lo que me encontraba leyendo era cierto. Izquierdo asintió varias veces con la cabeza.

—No me mires así. Yo tampoco me lo creía —añadió Izquierdo.

Leí con detenimiento la información vertida en aquellos folios. En mi rostro asomó alguna que otra falsa sonrisa, acompañada de varios chasquidos de desaprobación hechos con la lengua.

—¿Pero quien cojones ha filtrado esto? —pregunté incrédulo, aún aturdido por lo que significaba aquella noticia para la investigación.

—Dímelo tú. Estuviste allí.

—¿No insinuarás que yo estuve largando más de la cuenta? —la ambigüedad de las palabras de Izquierdo me obligó a tomar una postura defensiva—. Me conoces, Nicolás. Antes soy capaz de hacerme el harakiri con un abrecartas y me ofende que puedas pensar que yo he tenido algo que ver con esta mierda.

—No insinúo nada —Izquierdo, enseguida, pasó de la preocupación a la seriedad—. Solo digo que tú te encontrabas al mando de la investigación en el País Vasco y fuiste quien habló con ellos.

—Mira, Nicolás, en los años que llevo trabajando de policía, he aprendido algo importante. Nunca hables de un caso con nadie que no sea de total confianza… y menos con un periodista. Si yo hubiera contado todo lo que sé del caso, la noticia habría abierto los informativos nacionales —elevé el tono de voz para que Izquierdo notara cómo me sentía.

—¿Y del resto del equipo? ¿También pondrías la mano en el fuego por ellos?

—¿Me preguntas si confío en mis compañeros? Por supuesto que sí, como Dios pintó a Perico.

Izquierdo arrugó el entrecejo al oír mi comentario recubierto de ironía.

—Esto es una putada vale, y entiendo que estés así de nervioso —volví a intervenir con brío—. Pero ni yo ni nadie del grupo nos ha vendido a la prensa —enfurecí, solo me faltó dar un puñetazo en la mesa—. Además, si lo has leído bien, no dice nada. Es el artículo más ambiguo que jamás he leído. Alguien les ha dado un titular y han desarrollado lo demás con meras suposiciones.

—Eso me tiene sin cuidado. Ahí dice asesino y violador en serie en una investigación conjunta de la Policía y la Guardia Civil. Tu nombre y el de esta unidad están aquí —agitó los folios dejándose llevar por un alocado impulso—. Esto va a generar una alarma social que va a dar al traste con la investigación. Y por no decir que la prensa ya se estará frotando las manos, ya sabes que se ponen cachondos con este tipo de casos. Yo no sé tú, pero a mí no se me da bien desmentir noticias, aunque solo estén basadas en conjeturas.

—Es cierto que el daño está hecho, pero lo arreglaré —intenté calmar su ira ofreciéndole tranquilidad.

—¿Acaso puedes viajar en el tiempo para persuadir al periodista de que no escribiera el artículo? —la ironía de Izquierdo me dolió como una patada en la entrepierna.

—Tengo otras prioridades —me levanté de mi asiento como impulsado por un muelle—. Si pudiera viajar en el tiempo no malgastaría la ocasión para romperle el culo al periodista que ha publicado esa mierda. Yo iría a por el asesino antes de que hubiera matado a las chicas.

—Visto así…

—El artículo no es nuestro mayor problema, Nicolás —tuteé a mi jefe tratando de aliviar la tirantez—. Lo arreglaré. Confía en mí.

—De acuerdo —el inspector jefe pareció más calmado—. A partir de ahora serás el enlace con la prensa. Yo me lavo las manos.

Después de comer, hice un hueco para bajar a la galería de tiro. La verdad es que llevaba tiempo sin disparar mi revólver y como quemar pólvora me relaja, opté por tirotear a una silueta de papel antes que liarme a tiros con Izquierdo. Tras la sesión y una larga ducha caliente, me sentí mejor. Comencé a darle vueltas al asunto y en cómo hacerle frente. Analicé la noticia; una burda recolección de suposiciones y datos inexactos, quizá sacados de las ruedas de prensa iniciales sobre el caso o filtrados por alguien que conocía poco del asunto: un mero fisgón que había puesto la oreja en algún momento de mis explicaciones. ¿Y si desprestigiaba al firmante del artículo? Al ser una noticia de agencia podría acarrear más dificultad, aunque si al fin supiera quien lo escribió, podría encontrar alguna miseria que tuviera guardada y obligarle a dar marcha atrás. Lo desestimé enseguida: demasiado rastrero, porque, aunque los periodistas se entrometan a veces en nuestras investigaciones, no hay que tratarlos como enemigos, siempre deberían ser nuestros aliados. Aquella reflexión me dio una posible solución, aunque tenía que encontrar un cómplice, alguien del gremio con más nivel de lectores que un periódico digital de provincias. Alguien al que darle una información más veraz, pero a la vez restringida y que comprometiera toda la cantidad de sandeces vertidas en aquel artículo. Traje a mi memoria a aquella joven de bonita dentadura y con unos preciosos ojos verdes tras unas gafas de pasta de color negro y que destilaba un aire intelectual.

Al cuarto tono de llamada, oí la dulce y jovial voz de la periodista.

—Muy buenas inspector Almansa. ¿A qué debo el honor de su llamada?

—Usted es una gran profesional. Estoy seguro de que se lo imagina —empecé dándole coba.

—¿Se trata de la información de ese periódico digital, verdad?

—Ve como es muy lista —respondí—. Sandra, lo que quiero es darle una noticia en exclusiva.

—Por mí podemos quedar ahora mismo —se apresuró a decir—. Deme veinte minutos y lo recogeré en donde me diga.

—No me ha entendido, Sandra. Quiero darle una exclusiva, aunque con esa basura que se ha publicado será imposible. Si usted me ayuda hoy, le prometo que su periódico será el primero en poder publicar una gran noticia, y le aseguro que lo es.

—Nunca publicaré una mentira, aunque ello sirva para ayudar la Policía.

—¿Y una media verdad?

Me crucé con Fajardo y Torres al salir del ascensor en la tercera planta. Ante mi pregunta de qué hacían allí, la respuesta de ambos coincidió en si había mirado mi móvil. Tras sus risas, miré el teléfono y me di cuenta de mi error: tenía una mensaje de Iturbe reclamando al grupo para desvelar avances en el caso.

—¿Serán buenas noticias?

—Más nos vale —respondí a Fajardo.

—¿Te ocurre algo? —el sargento notó inquietud en mi respuesta.

—Podría decirte que no, aunque te vas a enterar de igual forma.

Metí la mano en el bolsillo trasero de mis vaqueros y desdoblé los folios, luego se los entregué al sargento.

—¡Pero que coño es esto! —Fajardo enseñó las hojas a Torres para que leyera lo escrito en ellas.

Mientras Torres leía con detenimiento el artículo, intenté ponerle al corriente de mi postura.

—Alguien con poca información y menos seso ha filtrado la noticia. Si es que podemos llamarla así.

—¿Sospechas quién fue?

—Ni me lo planteo. Pero eso no excluye que no me gustaría sobarle los morros —intenté buscarle una salida cómica al tema.

—Pues yo no descansaría hasta averiguar quien nos ha vendido —dijo el sargento Fajardo arrugando el entrecejo—. Y después, tener unas palabritas con él. ¿Ya me entiendes, no?

—Pensándolo bien, quizá si debiera indagar más. Hablaré con el oficial que se encontraba al mando de la búsqueda de Enara Robles. Me dijo que podía contar con él para cualquier tema.

—Bueno —intervino la cabo primero Torres que me devolvió los folios—. Al leerlo no se saca nada en claro, aunque el titular es demoledor. Ten en cuenta que el periodismo moderno se nutre de esas estrategias. Un titular llamativo produce más clics y los clics son dinero.

—Eso es lo que más me preocupa —recogí y guardé los papeles—. Hay gente que lee solo los titulares y no entra en la noticia, entre ellos yo —aclaré.

—¿Qué opinan los jefes? —preguntó Fajardo.

—Izquierdo tiene un cabreo de cojones. Ha supuesto que habíamos hablado más de la cuenta —con la mirada, incluí a la cabo primero Torres en las quejas de nuestro inspector jefe.

—¡Y una mierda! —a Torres le salió del alma—. Nadie habló de más. Todo la información que dimos se hizo con cuentagotas —ahora Torres, algo avergonzada por el ímpetu de su respuesta, se dirigió a Fajardo.

—¿Qué haremos ahora?

—Seguir como si nada y dedicarnos a lo que importa. Eso sí, nadie hablará con la prensa excepto yo —respondí a las dudas del sargento.

—Pensé que era Izquierdo el que se encargaba de los medios —habló de nuevo Fajardo.

—Izquierdo me ha echado a los leones. Soy el nuevo enlace.

—Si quieres puedo echarte una mano —Torres se mostró dispuesta.

—Gracias, aunque no creo que haga falta. De todos modos, ya he tomado medidas. Y ahora, olvidemos este asunto y vayamos a la reunión. No quiero llegar tarde y darle más motivos a Izquierdo para crucificarme.

La necesidad aviva el ingenio

Madrid. Martes, 8 de marzo de 2016

Equipo Alfa: Gabriel Almansa

VOLVÍ la cara hacia atrás cuando oí la voz del inspector jefe Izquierdo. Se dirigía hacia la sala de reuniones acompañando al jefe de división Montalvo. Cuando llegaron a nuestra altura, Montalvo saludó sonriente, sin embargo, Izquierdo no hizo mucho énfasis en el agasajo y cedió el paso al jefe de división antes de entrar. Dentro, Montalvo saludó con un «buenas tardes» a todos los presentes y se encaminó hacia el lugar presidencial.

—Como saben, el inspector Iturbe tenía la misión de encontrar un próximo escenario en el que podría actuar nuestro sujeto. Ahora les pondrá al corriente de lo que ha averiguado, aunque antes, déjenme que les dé una buena noticia: Enara Robles ha salido del coma. Todavía es pronto para saber si podrá ayudarnos en breve. Los médicos han sido tajantes al respecto: nada de visitas de la policía hasta que no salga de la UCI. Solo quería que lo supieran.

Montalvo hizo una seña a Iturbe invitándolo a unirse a él en la mesa presidencial. El inspector, abrumado por la decisión de Montalvo, tuvo que esperar a una segunda seña de este para levantarse de su sitio y acudir hasta allí.

Tras un protocolario carraspeo, Iturbe, presa del miedo escénico, fijó la vista en la pantalla de su portátil para no tener contacto directo con los presentes y comenzó a exponer.

—Siento comunicar que no he localizado a ningún Eric en el listado de participantes del campeonato de surf de Somo. No sé, puede que el sospechoso haya cambiado de nombre como se comentó en la anterior reunión. No obstante, sigo a la espera de los nombres de los participantes de los otros campeonatos para cruzarlos entre sí. Sobre los próximos torneos, al parecer, estamos en una época propicia para el desarrollo del surf. Eso nos lleva a que durante las fechas de inicio de la primavera haya varios campeonatos o concentraciones relacionadas con la actividad. He encontrado unos veinte eventos. No obstante, he cruzado un sinfín de datos de campeonatos similares a los que ya comenté y he podido reducir la lista a cuatro: uno entre los días 11 y 13 de marzo y los tres restantes entre los días 18 y 20 de marzo —levantó la vista para comprobar que impresión habían producido sus palabras.

—¿Tres campeonatos en un mismo fin de semana? —Montalvo aprovechó la pausa de Iturbe para intervenir.

—Supongo que se concentrarán en la misma fecha por ser el inicio de la Semana Santa. El más próximo es este fin de semana. Es el Campeonato de primavera de surf de Mundaca, en Vizcaya.

—¡Dios Santo! Eso es dentro de tres días —las palabras de Montalvo delataban su preocupación.

—Es bastante probable que no se celebre, señor —Iturbe retomó la palabra—. Las previsiones meteorológicas para los próximos días son adversas en casi toda la península, sobre todo en la Cordillera Cantábrica. Me he puesto en contacto con la organización del campeonato y es más que probable que se aplace. No obstante, habría que estar preparados por si acaso.

—Entiendo —Montalvo recobró algo de tranquilidad—. ¿Y los otros tres?

—Uno pertenece al circuito internacional de surf: se celebrará en Biarritz, Francia. Los otros son del nacional: uno en Conil de la Frontera, en Cádiz y el otro en La Oliva, Fuerteventura —Iturbe consultó su ordenador.

—Son demasiados eventos para cubrirlos todos con garantías y sobre todo discreción. ¿No puede reducir más la lista? ¿No se le ocurre nada? —Montalvo se aferró a los conocimientos sobre el surf que Iturbe había adquirido durante el último día.

—Como no soy ningún experto, me temo que se tendrá que conformar con mi humilde opinión.

—¿Y bien? —Montalvo se impacientó ante la frialdad de ánimo de Iturbe.

—Biarritz —admitió Iturbe sonrojado—. Por las raíces francesas del sospechoso.

Con aire pensativo, Montalvo asintió un par de veces.

—¿A alguien más se le ocurre algo?

Como los demás, permanecí en silencio, valorando todo lo que el inspector Iturbe había expuesto. Mi maquinaria cerebral se apresuraba a encontrar algo que pudiera servir.

—Quizá podamos localizar a algún especialista en surf que nos asesore —la oficial Bravo titubeó en su respuesta.

—Creo que ya nos basta con un civil entrometido en el caso —Montalvo desestimó tajante la oferta de la oficial.

Las palabras de nuestro jefe de división activaron el clic en mi cerebro.

—¿Y si el asesor perteneciera a los Cuerpos de Seguridad del Estado?

—Tendría que ser alguien de extrema confianza, inspector —aunque con reservas, a Montalvo pareció agradarle mi idea.

—Apenas lo conozco, sin embargo confío en él, señor. Se trata del oficial Iker Ibarra, de la policía autonómica vasca. Se encargó de coordinar la búsqueda de Enara Robles. Está al tanto de la investigación y al parecer conoce todo lo referente al mundillo que gira en torno al surf. Incluso compitió como amateur hace años.

—¿Tanto confía en él, inspector Almansa? ¿No ha pensado en que ese tal Ibarra puede ser el que haya filtrado los datos a la prensa? —Montalvo me lazó una mirada muy severa, casi cruel.

—Desde que volvimos del País Vasco me ha tenido al tanto de todo lo que está ocurriendo. Se puede decir que es nuestros ojos y oídos allí. Además, confío tanto en él que hasta le voy a proponer que me ayude a descubrir al que filtró la noticia —afirmé tajante.

—Esperemos que tenga razón, inspector, y que esa esperanza firme que deposita sobre el oficial Ibarra no le salga rana. No obstante, me reuniré con el director de la Guardia Civil y el de la Policía Nacional para exponerles su sugerencia.

Montalvo se puso en pie y todos le imitamos. Luego, pidió a Iturbe que le acompañara y, mientras que se encaminaba hacia la puerta, se despidió con un gesto y salió de la sala.

—¿Así que Ibarra es tu as debajo de la manga para arreglar lo del artículo? —el inspector jefe Izquierdo me abordó antes de desalojar la estancia.

—En una baraja hay más de un as.

—¿Sabes, Almansa? —Izquierdo se mostró más cordial que horas antes—. La verdad es que tus ideas, por raras y escogidas que sean, casi siempre dan resultado.

—La necesidad aviva el ingenio, Nicolás.

—Por tu bien, por nuestro bien, espero que no te equivoques.

—Desde luego. No me gustaría acabar en Canarias haciendo fotocopias.

No y sí, por ese orden

Madrid. Viernes, 11 de marzo de 2016

Equipo Alfa: Gabriel Almansa

EL intenso frío de aquella mañana vino acompañado de una fuerte lluvia que martilleaba los cristales del coche. Las previsiones meteorológicas advertidas por nuestro compañero Iturbe se habían confirmado y, en buena lógica, el campeonato de Mundaca se aplazó. Aquella moratoria nos ofreció un mayor margen para preparar un operativo que cubriera todos los eventos con las garantías suficientes de éxito. Al final, eliminamos de la lista el campeonato de Fuerteventura, por no encajar en el modus operandi del sospechoso, aunque tuvimos que añadir a la lista el aplazado después de recibir una notificación de la organización, que trasladaba la fecha a la semana posterior. De ese modo, la lista quedó en tres: Biarritz, Conil y Mundaca. Aquella circunstancia nos obligaba a hacer cábalas para que nuestro testigo, el joven Juan Zabaleta, pudiera moverse entre esos puntos para identificar al supuesto sospechoso.

Esperábamos impacientes la llegada del oficial Iker Ibarra, cuyo vuelo debía de haber tomado tierra en Barajas hacía unos minutos, y para aligerar el trámite había enviado al Paraca y a Sito a buscarlo al aeropuerto.

Diez minutos más tarde presentaba al oficial vasco a los compañeros. Las ausencias de Izquierdo, por motivos personales, y la del jefe Montalvo, al tener que asistir a varios actos en conmemoración de las víctimas del 11M, allanaron un poco el camino y se generó una atmósfera cordial, a la que Ibarra se sumó rogándonos que le tuteáramos para mantener una proximidad personal. Terminadas las presentaciones y abrumado por la heterogeneidad de aquel curioso grupo, formado por guardias, policías y hasta un miembro de la Europol, Ibarra entendió enseguida que nuestros uniformes y distinciones no eran lo más importante.

A petición de Montalvo, Ibarra accedió a firmar un acuerdo de confidencialidad, que podía ser empleado contra él en caso de que actuara de mala fe. Comprendió con nitidez el motivo, ya que se encontraba advertido de la filtración de la noticia en la prensa y era consciente de la gravedad que podría acarrear para la investigación.

Tras aquel trámite, Iturbe puso a disposición del oficial vasco todo el material recopilado sobre los campeonatos sobre los que nos debía asesorar. Ibarra, empezó a manosear los papeles bajo la atenta mirada de los demás, aunque unos segundos después los dejó sobre la mesa.

—Me gustaría tener algo de intimidad —aludió a los ojos que tenía puestos encima.

—Tienes que perdonarnos —salí enseguida al paso—. Estamos ansiosos por conocer tu opinión. Acompáñame.

Dejamos al resto de compañeros en la sala de reuniones y guié a Ibarra hasta el despacho del inspector jefe Izquierdo.

—Aquí no te molestará nadie —le señalé la silla principal para que tomara asiento. Hice ademán de salir del despacho, pero me lo impidió.

—Quédate, por favor.

—¿Creí que querías estar solo?

—Bueno… —Ibarra titubeó—. No quería decir eso exactamente. Me he sentido examinado y prefería un ambiente más calmado, sin embargo no quisiera estar solo. Además, necesitaré a alguien que me aclare las dudas que surjan.

—Por mi encantado —me senté en la silla del otro lado del escritorio de Izquierdo.

Ibarra se acomodó y empezó a leer. Durante los primeros minutos, seguí en silencio la evolución de su lectura, aunque después perdí todo el interés y me centré en rastrear los mensajes de mi teléfono móvil y en hacer algo de limpieza en él.

—¿Así que Biarritz es la opción que ha elegido tu compañero? —Ibarra rompió su silencio unos minutos después.

—Cree que es porque el sospechoso es de allí. Además, ya te comenté que su zona de acción suele ser el Cantábrico.

—No le falta razón. Además, Biarritz es una de las cunas del surf en Europa y está considerada por muchos como la California europea, así que a cualquier surfista le gustaría participar. El campeonato se celebrará en la Grande Plage. Se necesitarían alrededor de veinte efectivos para cubrir el perímetro reservado para la competición, aunque quizá se pueda apañar con quince.

»He surfeado una sola vez en La Fontanilla y ya hace tiempo de aquello. Lo que recuerdo de ella es que mide algo más de un kilómetro de largo y cerca de cincuenta de ancho. Según esto, el campeonato tiene una buena bolsa de premios por lo tanto es un buen aliciente para cualquier concursante.

»Mundaca tiene muy buenas referencias. Su ola está considerada una de las mejores izquierdas del mundo, con una longitud que puede alcanzar los cuatrocientos metros. Sin duda es uno de los mejores escenarios para surfear.

—Si tuvieras que elegir, ¿dónde irías?

Ibarra volvió a poner la vista en los papeles como tratando de encontrar en ellos la respuesta correcta.

—Tómate tu tiempo —intenté que no se sintiera coaccionado por mi pregunta.

—No, tranquilo —el oficial contestó al instante—. Lo tengo claro, solo quería verlo desde otra perspectiva.

—¿Qué perspectiva?

—Desde la del sospechoso, por supuesto. Tu compañero ha emitido una opinión porque conoce todos los datos del caso, aunque yo no. Necesito echarle un vistazo a toda la documentación, ¿podría ser?

—¿No te sirve con lo que te he contado?

—Entiendo que desconfíes. En fin… si no hay más remedio —Ibarra pareció desilusionarse. Luego, metió la mano en el bolsillo interior de su chaqueta—. Se trataba de una sorpresa que tenía reservada para el final, pero en vista de tu desconfianza, descubro mis cartas —me extendió un papel doblado.

—¿Qué esto? —pregunté extrañado ante la enigmática exposición de Ibarra.

Tras su ausencia de respuesta, desplegué las dobleces del papel y descubrí una fotocopia de un recorte de prensa.

—Lo firma el mismo periodista que publicó el artículo de la filtración —Ibarra me sacó de dudas—. En este caso es una periodista. Se llama Izaskun Alcántara.

—¿Has hablado con ella? ¿Sabes quién filtró la noticia? —pregunté agitado.

—No y sí, por ese orden.

—Déjate de juegos —exploté airado.

Ibarra mostró una sonrisa de oreja a oreja.

—Si te vieras la cara —continuó gracioso—. No, no he hablado con ella porque da la casualidad de que ya la conocía y es por ese motivo por el que sé quien filtro la noticia. Izaskun Alcántara es la novia de unos de los agentes de mi comisaría que participó en el operativo de búsqueda de Enara Robles.

—¿Has hablado con él?

—He preferido que sea el comisario el que le ponga al orden.

—¿Tu suegro?

—Exsuegro. Si no te importa.

—Si te vieras la cara que has puesto —me reí con descaro de Ibarra.

—Lo voy a dejar correr porque con eso empatamos, aunque ahora me debes una. ¿Puedo ver ahora esa documentación? —la irónica pregunta de Ibarra hizo diana en mi orgullo.

No contesté. Eché mano a mi teléfono móvil y marqué el número de Iturbe.

La Wikipedia del surf

Madrid. Viernes, 11 de marzo de 2016

Equipo Alfa: Gabriel Almansa

INVITÉ a Iker Ibarra a que me acompañara en la mesa presidencial. También lo hice con Iturbe, aunque este denegó con la cabeza mi invitación. Todos tomaron asiento y comencé a hablar justo cuando la puerta se abría y entraba el jefe de división Montalvo, que se cruzó de brazos y se apoyó contra la pared. Se disculpó por la interrupción y me invitó a proseguir.

—Como si no estuviera, inspector —dijo Montalvo haciendo un leve movimiento con la mano.

—El oficial Ibarra ha estado revisando los datos del caso y la documentación sobre los campeonatos de surf. A continuación, propondrá sus preferencias.

Montalvo, al fondo de la sala, no reaccionó mal a mi anuncio de que había dejado que Ibarra husmeara en la documentación del caso. Todo lo contrario, pareció interesado y tomó asiento antes de que el oficial vasco empezara con su exposición.

—Gracias a todos por vuestra paciencia —empezó Ibarra preparando el terreno—. Sé que estáis ansiosos por conocer mi opinión y siento si os ha molestado mi proceder anterior, pero, como vosotros, me tomo muy en serio mi trabajo. No quiero dar solo una opinión como aficionado al surf, sino también como policía y por esa razón necesitaba conocer todos los detalles de la investigación. Debo admitir que eliminar dos opciones ha sido complejo, incluso con la información que se me ha proporcionado. Mi opinión es clara respecto en qué campeonato me gustaría participar, y por lo tanto al que llevar al testigo para intentar localizar al sospechoso; comparto el parecer del inspector Iturbe y yo iría a Biarritz. Aunque aquí no acaba todo. Antes de la reunión, he pedido al inspector Iturbe que me aclarara la exclusión de un campeonato que creo que debería estar en esta lista. Se trata del Nazaré Surfing Challenge. Me ha comentado que lo desestimó porque no cumple las características de otros torneos: está en el Atlántico, no se celebra en fin de semana y dura un solo día. Pero os advierto: en comparación con los otros campeonatos, ir a este es como jugar la final del mundial de fútbol. Yo incluiría en la lista Nazaré.

—¿Dónde está ese sitio?

—En Portugal, señor —Ibarra contestó a la pregunta del jefe Montalvo.

—¿Por qué razón cree que a nuestro sujeto le puede atraer ese campeonato? —de nuevo, Montalvo se interesó sobre la exposición del oficial.

—En Praia do Norte se generan olas que en ocasiones superan los veinte metros de altura. Solo diré que Nazaré tiene el récord mundial Guinness por la ola más grande jamás surfeada. Por otra parte, es un campeonato diferente a los demás. Aquí para llegar a la ola es necesaria la ayuda de motos de agua y se participa por equipos. Sin duda para competir en este hay que tenerlos bien puestos o estar un poco loco. Y ya no solo competir, incluso asistir como público es toda una experiencia.

—¿Cuándo se celebrará ese campeonato? —ahora fui yo el que formuló la pregunta.

—El próximo miércoles.

Los segundos posteriores a la respuesta de Ibarra se llenaron de silencio, un claro ejemplo de que todos reflexionábamos sobre lo que había expuesto. Montalvo fue el primero que reaccionó.

—Iturbe. ¿Podría informarse de los competidores de este concurso?

—Por supuesto —confirmó enseguida nuestro experto informático.

—Ese es otro asunto que quería discutir con vosotros —Ibarra volvió a retomar la palabra—. No creo que el sujeto que se busca compita a tan gran nivel. Ni en este, ni en otros campeonatos.

—¿Qué quiere decir con eso? —Montalvo, con desconcierto en el rostro, intervino de nuevo tras las palabras del oficial vasco.

Ibarra miró sus anotaciones y respondió.

—He leído la entrevista de la oficial Bravo a Juan Zabaleta. Sé que por esa razón creen que un profesional del surf es el asesino, aunque yo no comparto esa opinión.

Luego, Ibarra buscó con la mirada a Iturbe y le solicitó ayuda. Ahora sí que el inspector tuvo que acercarse a la mesa presidencial. Una vez allí, Ibarra le pidió la tableta a mi compañero y después de investigar durante unos segundos en el dispositivo retomó la palabra.

—El Somo Surf Championship lo organiza la Escuela Cántabra de Surf. En su página web explica todo lo relativo al campeonato.

Ibarra solicitó a Iturbe que le acercara la tableta a Montalvo.

—Señor, ahí puede ver que ese año, la prueba incluyó por primera vez una categoría PRO-AM. Esto quiere decir que es una mezcla de competencia profesional y amateur dentro de un deporte. Para muchos, la primera imagen que se le viene a la cabeza de un surfista quizá sea de un tipo despreocupado y pasota, que cinco minutos antes de la competición apura un cigarrillo rápido y se pone el traje corriendo. No pueden estar más equivocados. Si tenemos en cuenta que el surf de alto nivel requiere una forma física equiparable a la de cualquier atleta de élite de otro deporte, esto precisa un entrenamiento, una alimentación y un estilo de vida perfectamente equilibrados. Antes de una competición y durante la misma ningún atleta, ni del surf ni de otro deporte, debe perder la concentración. Ni mucho menos, entretenerse en conocer a mujeres jóvenes, interactuar con ellas, tener relaciones sexuales, matarlas y deshacerse de sus cuerpos sin perder un ápice de dicha concentración. Y ya no digamos la cantidad de tiempo que tiene que invertir en hacer todo esto. Sería del todo imposible prepararse para la competición con garantías de éxito. Por tanto, creo que es más bien alguien que vive del surf, aunque no compitiendo. No sé… —Ibarra titubeó durante un instante—. Quizá sea profesor y dé clases particulares, o se dedique a alquilar material. Puede que los campeonatos sean el nexo de unión de todo, porque es lo que los rodea lo que le da de comer, es decir: una buena forma de conseguir clientes. Aunque también puede ser un aficionado que no se pierde ningún gran campeonato y aprovecha los mismos para probar fortuna en las pruebas semiprofesionales. Por todo esto, creo que la mayoría de las suposiciones acerca del sospechoso y del surf son erróneas.

El silencio fue ahora más duradero. Ni siquiera yo pude rebatir ninguna de las conclusiones que había hecho el oficial Ibarra.

—Entiendo que pueda desconfiar, señor. Me acaba de conocer y estará pensando que quien soy yo para especular con todos estos hechos —sin duda Ibarra se dirigió a Montalvo—. Siendo así, le voy a proponer algo. Contacten con la Escuela Cántabra de Surf y pídanles el listado del PRO-AM del año que desaparecieron las chicas francesas. Si encuentran algún Eric, yo tendré razón. Si no fuera así, no habrán perdido nada.

Montalvo se levantó de su asiento y se dirigió a la mesa central.

—Su tableta, Iturbe —le entregó el dispositivo al inspector—. Busque lo que ha dicho. Parece usted la Wikipedia del surf, oficial Ibarra. Enhorabuena.

Aquella ocurrencia, más propia de Fajardo que de nuestro jefe de división, la aceptó Ibarra con una enorme sonrisa.

—Gracias, señor. Solo hago mi trabajo.

—No se quite méritos, ha hecho una gran exposición —remató Montalvo—. Si me disculpan, tengo que hacer algunas llamadas.

Confesión

Beniaján. Sábado, 12 de marzo de 2016

Equipo Alfa: Gabriel Almansa

MIS ojos se abrieron de repente y capté, entre la oscuridad de la habitación, la luz verdosa del reloj situado en la mesilla; eran las cuatro y cuarto de la madrugada. Cerré los ojos para volver a dormir, sin embargo no lo conseguí; no podía dejar de pensar en el desastroso encuentro amoroso con Laura de hacía tan solo unas horas. Deseaba tanto hacer el amor con ella, después de veinte días separados, que el calentón provocó un prematuro desenlace y mi mujer se quedó a verlas venir. Yo, a pesar del desfogue sexual, quedé tocado y aquella mala experiencia se sumó al cansancio arrastrado en el viaje, al estrés del trabajo y a la ansiedad provocada por aquel maldito caso: un tsunami de malas sensaciones. En resumen: lo que se suponía un fin de semana apartado del trabajo empezó de la peor forma posible.

He pasado momentos difíciles en los que mi trabajo me las ha hecho pasar canutas, aunque aquel embrollo se estaba llevando la palma. No solo me tenía exprimido el cerebro y me mantenía alejado de los que quiero, sino que empezaba a desestabilizarme emocionalmente, ya que, en cualquier momento, mi cerebro acudía allí a repasar, una y otra vez, los datos del caso.

Tras varias vueltas en la cama sentí unas ganas imperiosas de asaltar la nevera. Me levanté de forma sigilosa para que mi insomnio no provocara el despertar de Laura y salí de la habitación rumbo a la cocina. Allí, hurgué dentro del refrigerador y, con lo que encontré, me preparé un sándwich que devoré como si no hubiera comido en una semana. Repetí la operación una vez más, sin siquiera reparar en el porqué de aquella extraña gula nocturna.

Bebí un trago de agua y volví a la habitación. Mantuve el sigilo, pero esta vez no logré mi meta y Laura despertó. Se giró hacia mí y, algo aturdida por el efecto del sueño, habló de forma suave.

—¿Qué hora es? —Laura incorporó su tronco apoyando sus codos en el colchón.

—Es muy temprano —me senté junto a ella en el borde de la cama y la besé de forma tierna—. Duerme un poco más, cariño.

Laura se giró un poco y quedó recostada sobre su lado derecho. Mientras tanto, yo seguía sentado a su lado, pensativo, valorando si volvía a la cama o definitivamente me levantaba.

—¿Estás bien?

—Sí —respondí transcurridos un par segundos— Solo meditaba.

—Supongo que en ese caso en el que estás trabajando.

Su respuesta me sorprendió y giré mi cara de forma repentina.

—Lo he visto en el periódico —Laura se apresuró a contestar—. Entiendo que estés preocupado.

—Por desgracia, el mundo cada vez está más loco —busqué la compresión de Laura en sus ojos y la miré con fijeza—. Estoy flaqueando, cariño. La presión está acabando conmigo y nada me sale bien. Sin ir más lejos, el desastre de anoche.

Laura me dedicó una mirada piadosa. Luego, se incorporó del todo y se sentó a mi lado.

—¿Estás así por esa razón? No te tortures. No tiene importancia —sentenció Laura con un suave beso en mi mejilla.

—Lo de anoche fue la consecuencia de lo que estoy viviendo, supongo que debido al estrés, aunque no es solo ese motivo. Por una parte, es el caso en el que todo policía sueña con resolver. Por otro, todas esas chicas desaparecidas, sus familias, todo ese dolor. Creo que es el motivo por el cual soy tan protector con Nuria. Nunca puedo dejar de pensar en ella cuando investigo esas muertes.

El silencio fue la forma que tuvo Laura de comunicarse conmigo en aquel momento.

—Hay algo que no te he dicho —la miré a los ojos—. La humillé delante de su novio y la llamé puta. Bueno… ella no se quedó corta, porque deseó que me pegaran un tiro. La verdad es que montamos un buen espectáculo y estuvimos varios días sin hablarnos.

Me extrañó que Laura no se echara encima de mí con algún insulto o grito. Aproveché la situación para contar el desenlace del entuerto.

—Por fortuna ya hemos limado asperezas, aunque creo que la situación todavía tardará un tiempo en volver a la normalidad.

De nuevo, el silencio de mi mujer me descolocó. Un asunto de tal magnitud no deja indiferente a nadie que, como ella, siempre mediaba en nuestros asuntos.

—¿No dices nada?

—Que me alegra tu sinceridad. Estaba esperando tu confesión.

Tras unos segundos pensativo, asimilando que había hecho el primo durante todo este tiempo.

—Entiendo. Mi madre, ¿no?

—Tú y Nuria sois las dos personas que más queremos en la vida. ¿Crees que dos madres tan conectadas pueden ocultarse ese secreto? —Laura mostró una sonrisa victoriosa.

—¿Sabes también lo del novio? —pregunté después.

—Eso no lo tengo claro. Solo espero que no hayas urdido un plan para quitarlo del medio.

—Te juro que no —contesté a continuación—. El hijo de puta la utilizó para robarme el revólver.

—Tu madre no me contó eso.

—No se lo dije. Preferí no comentarle nada del revólver para no preocuparla. Te juro que fue así. Si está en la cárcel es porque se lo ha ganado a pulso.

—Entonces, acabamos de solucionar uno de tus quebraderos de cabeza, ¿no? —Laura sonrió.

—Si todo fuera tan fácil.

—No podemos solucionar todas las cosas de la vida, aunque a veces obtenemos pequeñas victorias.

—¿Y eso? —me extrañó aquella parrafada filosófica de Laura.

—Anda. Cállate —ordenó mi mujer—. Vamos a solucionar lo de anoche.

Tras un íntimo beso, muy lascivo, casi pornográfico, la mano de Laura se deslizó por debajo de mi calzoncillo.

Siendo del todo sincero, no conecto con mi suegro. No nos mueven las mismas inquietudes y cuando alguna conversación incluye algo de lo que los dos podemos opinar, su poca conversación limita el entendimiento. Si alguna vez, por algún motivo tuviera que describirlo, la expresión «parco en palabras» exageraría tal descripción.

Pero lo que no consigo entender es cómo, en todos los años que lleva de matrimonio con su mujer, ha tenido tanta paciencia. Ella es todo lo contrario; la verborrea es su modo de vida. A ella la expresión «hablas más que un sacamuelas» se quedaría infinitamente corta. Por aquella razón, cuando Laura y su madre nos dejaron solos frente al televisor para ir de compras, yo vi el cielo abierto. Mis oídos aún zumbaban de tanta monserga unos minutos después de su marcha, y socorridos por el mutismo de mi suegro se repusieron enseguida, incluso ayudó a que me quedara dormido en el sofá.

Recobré la consciencia un rato después, para comprobar que mi suegro no se hallaba sentado en su sofá, sin embargo el televisor seguía encendido. Supuse que había aprovechado la pausa publicitaria para ir al baño y cogí el mando para ver que emitían en los demás canales.

No tardó en volver. Me pilló jugando con los botones del mando, aunque antes de que ocupara de nuevo su sitio puse el canal que había estado viendo mientras que yo planchaba la oreja.

—Pensé que te habías marchado —me disculpé por toquetear el mando sin su permiso— ¿Qué ponen aquí? —intenté después un acercamiento para ayudar a pasar el trámite publicitario.

—Una película sobre unos rehenes en Irán. Está bastante entretenida, la verdad.

Hacía mucho tiempo que no oía decir a mi suegro tantas palabras juntas y me sorprendí. No contento con aquello, el hombre siguió contándome la parte de la película que me había perdido.

—… así que los de la CIA han creado una productora de cine falsa para hacer creer a los iraníes que los seis diplomáticos pertenecen a un equipo de rodaje para poder sacarlos de allí —siguió mi suegro con la animada charla.

Me sonó tanto la descripción que intuí conocer el título.

—¿Se titula Argo?

—Sí. Esa es —mi suegro se mostró inusualmente contento—. Ya empieza.

Tres pausas publicitarias más y una conversación animada sobre la película me llevaron a disfrutar con él la mejor tarde que recuerdo desde que lo conozco, y a que germinara en mi cabeza una idea, algo disparatada, de cómo organizar el operativo de Nazaré.

Operación Argo

Madrid. Lunes, 14 de marzo de 2016

Equipo Alfa: Gabriel Almansa

ACELERÉ el paso nada más salir del ascensor y llegué en apenas dos minutos al despacho de Izquierdo. Le oí a través de la puerta y golpeé tres veces con los nudillos de forma suave. La puerta se abrió e Izquierdo me hizo una seña para que entrara. Una vez dentro, sin pronunciar una sola palabra, me indicó una de las sillas frente a su escritorio.

Deambuló por la estancia con el móvil pegado a la oreja inmerso en la conversación. Tal era la concentración de mi jefe que ni me miró mientras que me acomodaba.

—¿Vienes muy pronto, no? —Izquierdo dejó el teléfono móvil encima de la mesa y tomó asiento detrás de ella.

—Sí. Quiero preparar varios asuntos antes de la reunión —respondí—. Uno de ellos lo quiero discutir contigo.

—Cuando dices discutir, ¿a qué te refieres?

—Bueno… Ya sabes. Yo propongo una idea, tu dices que es descabellada, pero al final acabas diciendo que sí, porque casi siempre acierto con ellas.

—Eso me temía —Izquierdo sonrió aceptando mi respuesta—. Por cierto…

Hurgó en los cajones de su escritorio hasta que dio con lo que buscaba: un periódico. Luego, me lo lanzó deslizándolo por su mesa color cerezo.

—¿Cómo esta, no? —preguntó Izquierdo al tiempo que yo cogía el periódico entre las manos—. Ese era tu otro as bajo la manga —dijo después.

—Ya lo he leído —dejé el periódico sobre la mesa—. Digamos que soy un poco tahúr.

—¿Puedo saber que le has prometido a la periodista para que publique eso?

—Mejor te ahorro un disgusto —contesté con sorna—. De todas formas, ¿no era lo que querías?

—Por supuesto que sí. Y después de esto, tengo que reconocer que fui muy duro contigo pensando que habías hablado más de la cuenta —Izquierdo hizo una pequeña mueca con la boca.

—No hacía falta la disculpa. Sé la presión a la que estás sometido. Aún así, te agradezco el gesto.

—Y eso que me querías contar —Izquierdo volvió al tema que me había llevado allí aquella mañana.

—Es una idea sobre como afrontar el operativo de Nazaré. Digamos que es algo novedoso.

—Ya me tiemblan las canillas —mi inspector jefe bromeó ante mi anuncio de proposición.

—¿Has desayunado?

—¿Tan desagradable es que voy a vomitar? —respondió Izquierdo sorprendido.

—No, hombre —reí con ganas—. Si no has desayunado, te invito y te lo cuento.

Izquierdo no se lo pensó. Se levantó y cogió su americana del perchero. Me abrió la puerta y salimos hacia El Fogón.

Iturbe entró en el despacho de la Unidad al tiempo que yo anotaba en un papel todo lo que necesitaba para poder poner en marcha mi plan. Su cara rezumaba una seriedad inusual, venciendo a su típica timidez. Cuando llegó a mi mesa y me ofreció aquella nota escrita, entendí el porque de su expresión.

—¿Es él? —mi corazón ya había ganado en frecuencia cardiaca al leer aquel nombre escrito en la nota.

—Creo que ya lo tenemos —sus ojos mostraron un pequeño brillo de emoción.

—Cuéntame —le señalé la silla que se hallaba al lado de la mía.

—El vasco tenía razón. Un tal Eric Guilhou se encontraba en la lista del PRO-AM de Somo. La Escuela Cántabra de Surf me acaba de enviar el listado.

—¿Has encontrado algo sobre él?

—No. Me ha perdido la impaciencia y he venido directo a verte.

—Bien hecho —le mostré mi agradecimiento con una sonrisa—. Vas a hacer lo siguiente: encuentra al Paraca y dile lo que has averiguado. Que le pida ayuda a ese comisario francés… Aleixandre.

Iturbe lo tomó como una orden inmediata porque se levantó de su asiento al momento. Lo frené con mis siguientes palabras.

—Tranquilo Álvaro. Necesito otro favor.

Iturbe volvió a sentarse después de un momento de duda.

—¿Conoces a algún diseñador gráfico que sea de tu confianza?

Su estado de desconcierto se acrecentó ante aquella inusual petición y permaneció quieto, como procesándolo.

—No entiendo…

—Perdona, Álvaro. Será mejor que te lo cuente y así lo entenderás —intenté hacerlo reaccionar y rescatarlo del mundo al que había ido a parar.

—¿De qué se trata? —Iturbe se acomodó y me miró atento.

—Estoy organizando el operativo de Nazaré. Básicamente, necesito crear una farsa.

Iturbe siguió mostrando un rostro más propio de alguien poseído por una estatua, de modo que intenté exponerlo todo de carrerilla, para no dejarlo pensar.

—¿Has visto la película Argo? —proseguí después de ver su asentimiento con la cabeza—. Si allí la CIA creó una productora de cine falsa para sacar a unos diplomáticos de Irán, nosotros crearemos un falso spot de televisión para atraer a nuestro sujeto.

Iturbe me miró como el que ve a alguien que ha perdido la cabeza.

—Tranquilo, no eres el primero que piensa que estoy chalado. Izquierdo ha sido más expresivo que tú y ha estado a punto de estrangularme. Aunque si lo he convencido a él…

Iturbe sonrió.

—No es tan complicado como piensas. Desde luego que no vamos a rodar ningún anuncio, solo se trata de hacer creer que lo vamos a hacer. Solo necesitamos una campaña de publicidad. ¿Me sigues?

—Creo que lo voy pillando —siguió mostrando gesto alegre.

—La idea es que una marca de artículos de surf, por supuesto ficticia, necesite extras para que aparezcan en dicho spot. Qué mejores extras para un anuncio sobre el surf que surfistas que se apunten en los aledaños de un campeonato del nivel de Nazaré. Si Ibarra tiene razón, y ese Eric está allí, como mínimo, tendrá la tentación de apuntarse.

—Así que necesitas un diseñador gráfico para encargarle toda la campaña publicitaria —mi compañero asintió varias veces con la cabeza.

—¿Qué te parece?

—Que aparte de que estás loco, necesitaremos un estand, algunas fly banner, formularios para que se registre el personal y anuncios en medios de comunicación. Además de una empresa que te prepare todo ese material en un día y nada menos que obtener los permisos pertinentes de la policía portuguesa.

—¿Cuento contigo para organizarlo?

—Necesitaré ayuda con el papeleo. Me temo que tendremos que rellenar y firmar un millón de papeles para los fondos reservados.

—Hernani tiene experiencia en infiltración. Cuéntale la historia y que te eche una mano. Monteagudo posee el don de la organización, te ayudará con el papeleo. Si necesitas a alguien más me avisas.

—Me apañaré con ellos —Iturbe se levantó de la silla—.

—Cuando contactes con el diseñador, me gustaría que estuviera en contacto con Ibarra para que le asesore sobre la campaña. Gracias por todo, Álvaro.

—Un placer.

Iturbe se encaminó a la salida del despacho, aunque no rebasó la puerta. Se detuvo y se giró hacia mí.

—Necesitaremos un nombre para el operativo.

—¿Cómo Operación Bikini o algo así?

Iturbe soltó una carcajada al escuchar mi sugerencia.

—Había pensado en algo más serio. Por ejemplo, Operación Argo —sonrió.

—Sin duda es perfecto. Plantéalo en la reunión, a ver que dicen los mandamases.

Volví con la anotación de los detalles del operativo, anoté «policía portuguesa» y pensé: ¿Qué gracia le haría a Montalvo saber que habría que implicar a otro cuerpo policial extranjero en el caso?

¿Acaso tenemos otra opción?

Nazaré. Miércoles, 16 de marzo de 2016

Equipo Alfa: Gabriel Almansa

CON las primeras luces del día, nos pusimos en marcha hacia el Fuerte de San Miguel Arcángel. Aquella fortificación marítima, adaptada al promontorio rocoso sobre el cual se asienta y ahora sede del Faro de Nazaré, se eligió como lugar para montar el estand en el que recogeríamos los formularios de los candidatos a protagonizar el supuesto anuncio de surf.

Ibarra había sugerido el lugar y la policía portuguesa lo había corroborado, ya que en sus alrededores se congregaban miles de espectadores para ver las famosas super olas de Nazaré.

Con todos los permisos en regla y con el beneplácito de la organización del campeonato, Ibarra, Torres, Iturbe, el inglés y yo, montamos una carpa para albergar el estand. Fue en el segundo piso del fuerte, en su antigua Plaza de Armas, junto a los equipos de la Radio y Televisión de Portugal, que fueron los primeros en ponernos en un aprieto y que hizo tambalear nuestra tapadera. Gracias a la acertada actuación de la cabo primero Torres pudimos solventarlo, aunque tuve que informar de inmediato del cambio de planes a los compañeros situados en los otros puntos de acción. Me aparté unos metros del estand y empecé a comunicarlo por radio.

—Aquí líder Alfa para todos los indicativos. Me copiáis. Cambio.

Uno por uno confirmaron la recepción del mensaje.

—Cambio de planes —advertí de nuevo por radio—. Ampliamos la solicitud para el spot también para mujeres. ¿Entendido?. Cambio.

El Paraca, Sito y Monteagudo aceptaron la orden sin más, aunque a Fajardo le pudo la curiosidad.

—Aquí líder Bravo. ¿Qué coños ha ocurrido? —Fajardo pidió cambio.

—Una reportera de la televisión portuguesa se ha acercado a la carpa para preguntar y Torres se ha puesto a charlar con ella. Durante la conversación, la chica le ha dicho que si se podía apuntar, pero Torres le ha dicho que no, que era solo para hombres. La otra le ha soltado un discurso sobre igualdad, ha puesto a parir a la productora del anuncio y le ha pedido los datos para poner una queja. Al final Torres, para evitar problemas, le ha dicho que solo se trataba de una broma y que sí podía apuntarse, así que ya tenemos a nuestra primera candidata.

—Eso implica que nos quedaremos sin formularios para repartir antes de lo que esperábamos —Fajardo intervino de nuevo por radio.

—En efecto. Sin embargo la reportera se ha tomado tan bien la broma de Torres que ha prometido hacer publicidad de nosotros en antena.

—Aquí Charlie 1. Al final salimos en la tele, jefe —Sito volvió a torearme, esta vez delante de todos.

—Saludaré. Luego llamaré a mi mujer para decirle que lo grabe y te lo enviaré para que tengas de recuerdo al que te dio una patada en el culo y te mandó a casa. ¿Copiado, Charlie 1?

—Alto y claro, líder Alfa —corto, cierro y me voy a una cueva.

—Pues entonces, dejemos las bromas para cuando tengamos pillado al malo. ¿Qué os parece?

Todos confirmaron la recepción del mensaje.

Antes de que volviera al stand, sonó mi teléfono móvil. Frené en seco y vi que era la oficial Bravo quien me requería. Me alejé de nuevo unos pasos y contesté.

—¿Todo Bien?

—Sí. El navegador dice que nos queda una media hora. ¿Quería saber que tal os va a vosotros?

—Todo marcha bien. Algún pequeño cambio, aunque sin problemas. Luego te cuento ¿Y el chico?

—Un poco nervioso.

—Que no se preocupe, todos lo estamos.

La zona ya era un hervidero de gente una hora antes del comienzo de la competición. Desde aquel lugar de la terraza se percibía el bullicio provocado por los aficionados. Desde la muralla, a un lado, se veía el mar y como aquellas enormes olas se sucedían una detrás de otra, y rompían con furia contra el promontorio rocoso despidiendo chorros verticales de espuma, lo que auguraba un gran día de competición. Hacía el otro, se podía contemplar a miles de aficionados que seguían llegando. Algunos ya no lograban acercarse al fuerte y se colocaban a un lado de la carretera de ascenso a la fortificación. Parecía el preámbulo a una de esas míticas etapas ciclistas del Tour, del Giro o de la Vuelta a España en la que miles de aficionados colapsaban las carreteras para poder jalear a sus ídolos.

—Hay demasiada gente —oí al inglés que habló a mis espaldas.

—Jamás imaginé que esto del surf pudiera congregar a tantas personas —me giré hacia Jack Daniel—. ¿Cómo va por ahí?

—Bien. Bravo está aleccionando al chaval. Se colocará en un lugar discreto, pero en el que se vea bien a cualquiera que se acerque para inscribirse. Con esta marabunta vamos a tener mucho trabajo, así que Torres se encargará de entrevistar a las mujeres y yo a los hombres. Zabaleta solo se centrará en mi fila —se encendió un cigarrillo dando varias caladas seguidas.

—Solo espero que el chaval no entre en pánico al ver al sujeto. Y ya no digamos si por casualidad este recuerda a Zabaleta.

—¿Confías en la corazonada de Ibarra?

—¿Acaso tenemos otra opción?

—La verdad es que no —el inglés volvió a aspirar de su cigarrillo—. Aunque si te soy sincero, hace dos días me imponía creer en ello por eso mismo; no hay otra opción. Aunque, ahora, viendo la cantidad de gente que mueve este deporte y este escenario, creo que vendrá.

—Pero tiene que picar el anzuelo.

—Hasta a mí me gustaría rodar un anuncio para la tele. Picará —Jack se desplazó hasta una papelera cercana para apagar el cigarrillo y con una seña de despedida, se volvió al estand.

A las tres de la tarde, durante el parón de la competición, decidí dar novedades, así que me puse en contacto con Izquierdo. Los nervios lo delataron nada más descolgar el teléfono.

—¿Ya lo tenéis?

—Buenas tardes a ti también.

Izquierdo reculó ante mi mordaz comentario y me saludó. Luego volvió a formular la pregunta.

—Ya quisiéramos nosotros —contesté—. Solo te llamaba para ponerte al corriente del operativo.

—¿Y cómo va todo? —el ímpetu inicial de Izquierdo se había disipado con aquella sosa pregunta.

—La convocatoria ha tenido más éxito del esperado. Aquí hay más gente que en las rebajas y hemos tenido que buscar una imprenta rápida para hacer más formularios. Por lo demás, hay cuatro unidades repartidas entre las dos playas y a esta hora el estand está de bote en bote, aunque sin noticias del sujeto.

—Líder Alfa, aquí Control ¿Me copias?

—Aguanta la llamada, Nicolás: comunicación por radio de Ibarra —apreté el botón del walkie y contesté—. Aquí Líder Alfa. Adelante Control.

—Zabaleta se ha acercado a la mesa. Tengo a la vista al sujeto y se parece mucho al retrato robot. Puede que tengamos algo —dijo expectante Ibarra.

—Quedo a la espera —mi frecuencia cardiaca se elevó en espera de la comunicación.

—Negativo —Ibarra informó de la falsa alarma segundos más tarde— Zabaleta vuelve a su sitio.

Agradecí la comunicación a Ibarra y retomé la llamada con mi jefe.

—El chico parecía haberlo reconocido, pero seguimos igual. Y vosotros, ¿tenéis noticias de la policía francesa?

—Montalvo lleva reunido desde las doce de la mañana con muchos peces gordos. Supongo que no hay nada aún. ¿Iturbe tampoco tiene noticias?

—Ninguna. Al comisario Aleixandre parece que se lo ha tragado la tierra.

Millones de ojos me vigilan

Nazaré. Miércoles, 16 de marzo de 2016

POR megafonía anunciaron el turno del Team France y ascendí por La Colina los cien metros que me separaban del faro para ver mejor el espectáculo. Quien pudiera ser como ellos, cabalgar sobre la tabla esas murallas gigantes de agua y doblegarlas. Aquellas olas que al romper contra las rocas parecía como si el mar estuviera poseído y echara espumarajos por la boca.

Atravesé el recinto amurallado y subí al balcón del faro para ver mejor la ronda de competición. Allí me acomodé junto a la vidriera y esperé impaciente el momento.

La estela serpenteaba a una velocidad endiablada resbalando por la pared, huyendo de la espuma que se abalanzaba vertiginosa sobre el raider. Salió despedido cinco metros hacia arriba después de ser engullido y centrifugado por el mar furioso como en una lavadora. Adrenalina pura.

Aquella cabalgada cerró el turno del Team France y decidí volver a Praia do Norte para descansar. Al culminar el último tramo de las escaleras vi a la televisión portuguesa haciendo una entrevista.

—Sabemos que en Nazaré se dan las olas más monstruosas del mundo, pero ¿qué produce la ola más gigantesca del planeta? —una reportera hizo la pregunta a su invitado.

—A pocos kilómetros de la costa hay considerables diferencias de profundidad entre la plataforma continental y el cañón de Nazaré. Es el desfiladero marino más profundo de la costa europea y uno de los más profundos del mundo. Tiene una extensión de doscientos treinta kilómetros y alcanza una profundidad de cinco mil metros. Cuando una marejada potente del oeste-noroeste llega a las costas de Nazaré, se produce un curioso efecto que implica tres factores: el cañón, la plataforma continental y la corriente costera. La diferencia de profundidades agranda la altura de la ola, el cañón aumenta y converge el oleaje, y la corriente de agua local y la contraola ayudan a construir la ola más grande del mundo.

—¿Han sido buenas las condiciones de hoy?

—Tuvimos un mar en buenas condiciones para el surf, sin viento, con la superficie del agua completamente lisa, con olas de entre trece y dieciséis metros esta mañana —comentó el entrevistado—. Había algo de bruma, aunque se despejó durante la mañana y, como habéis visto, hemos tenido un día épico de surf de olas grandes. Espero que los aficionados hayan disfrutado…

—Desculpe.

Alguien habló en portugués a mi espalda y me abstrajo de la entrevista. Me giré para ver que quería.

—Você está esperando a fila —siguió preguntando en el mismo idioma.

Reaccioné tarde e insistió haciendo una seña. Cuando entendí que me preguntaba si me encontraba guardando fila para entrar en la carpa contigua, negué con la cabeza.

Sin embargo, aquella concentración de gente me llamó la atención y pregunté de que se trataba. Aquel tipo me ofreció un papel impreso que leí enseguida: «Agencia de publicidad española busca extras para rodar spot de nueva marca deportiva de artículos de surf. Imprescindible tener buen control de la tabla, estar federado en Europa y, como mínimo, haber competido en algún campeonato amateur. Excelente remuneración».

Miré el reloj y sopesé la opción de si merecía la pena hacer cola. Cuando vi que la fila se movía con rapidez, esperé.

Aquel tipo alto, con pinta de segurata, me miró como si acabara de ver a un fantasma. Luego, pareció recomponerse y me preguntó si hablaba español. A mi respuesta afirmativa añadió que si tenía el formulario para rellenar los datos y me extendió un papel. Lo acepté y me señaló una mesa alta para poder escribir. Los datos eran simples: nombre y apellido, edad, nacionalidad, dirección y teléfono, conocimientos sobre el surf y algún campeonato en el que haber competido.

Con los datos rellenos volví a esperar turno, sin embargo tardé apenas dos minutos en ser atendido. Ya frente al estand, con la sensación de que miles de ojos estaban puestos sobre mí, le dejé el formulario al tipo que los recogía. Me miró de arriba abajo y luego leyó el papel. Aquella extraña sensación de ser observado volvió a apoderarse mí. Aunque me ocurre de forma frecuente, presentí que aquella vez no eran fantasmas los que me vigilaban, sino que se trataba de personas de carne hueso.

—Hacemos un sorteo entre todos los candidatos —dijo aquel tipo del estand—. Apunta este número de solicitud, mételo en este sobre y ciérralo.

Metí el papel con los números de la solicitud en el sobre y lamí los bordes engomados. Presioné bien y quedó bien sellado.

—Mételo aquí —me ofreció una urna de cristal.

—¿Y ya está? —pregunté extrañado de que no se me hicieran más preguntas al respecto del anuncio.

—De momento sí —el tipo sonrió de forma estúpida.

«Jódete», pensé para mis adentros. «Vaya pérdida de tiempo». Me giré para localizar la salida y dos pasos después me abordó un chico que provenía de dentro del estand.

—¡Eh! Yo te conozco —dijo haciendo un exagerado aspaviento.

Dudé durante unos segundos, pero el insistió.

—Soy Juan —hizo el saludo shaka[6]—. Coincidimos el verano pasado en Santander. ¿No me recuerdas?

Un escalofrío recorrió todo mi cuerpo y mis ojos se nublaron un momento. Ella volvió de nuevo a mi mente. Sus ojos, su risa, su pelo, su traición… Por instinto, reculé un metro ante el acoso de aquel chico.

—¡No me toques! —dije ante la amenaza de que se acercara aún más.

—Vale, tío —el chico levantó los brazos—. Solo quería saludarte.

Cerré los ojos un solo instante cuando la punzada de dolor me penetró las sienes. Grité, aunque nadie me oyó. Solo yo podía sentir ese iracundo grito. Noté que me iba a desplomar, pero reaccioné hincando la rodilla y pude quedarme sentado.

—¿Estás bien, chico? —me preguntó el del formulario acercándose a mí—. ¿Necesitas ayuda?

El guardia de seguridad también se acercó y ordenó al chico que me abordó que se fuera de allí. Luego, me ofreció un vaso de agua.

—No os acerquéis, vale? —apreté los puños para contrarrestar los temblores de mis manos.

—Tranquilo. No nos acercaremos más —volvió a decir el tipo del estand—. Ahí te lo dejamos. Bebe tranquilo.

Luego, le ordenó al de seguridad que mantuviera alejados a todos.

—Nadie te va a hacer nada —su voz sonó suave—. Bebe y márchate.

Acerqué el vaso a mis labios con mi mano temblorosa y bebí. Recuperé el ánimo transcurridos unos segundos.

—No te preocupes por el vaso —dijo de nuevo desde la distancia el del formulario—. Puedes irte.

Apoyé la palma de la mano derecha y me impulsé logrando despegarme del suelo. Me puse en pie y traté de buscar la salida. De nuevo, sentí como millones de ojos me vigilaban.

Siete, Nueve, Tres, Foxtrot, Yankee, Whiskey, Cuatro, Cero

Nazaré. Miércoles, 16 de marzo de 2016

Equipo Alfa: Gabriel Almansa

—LÍDER Alfa a todos los indicativos. Reconocimiento positivo. Repito: reconocimiento positivo. Todas las unidades a los puntos de reunión para iniciar seguimiento —aquellas palabras brotaron de mi boca con una profunda excitación. —Aquí Líder Bravo. Entendido. Me pongo en camino —el volumen que utilizó Fajardo provocó que su voz sonara distorsionada por la radio.

Acto seguido, el Paraca, Sito y Monteagudo se identificaron y confirmaron el apoyo.

—¿Lo tenéis a la vista? —preguntó Fajardo.

—Aquí Bravo 1. Afirmativo —informó a continuación la oficial Verónica Bravo—. Camina de forma errática unos cincuenta metros delante de mí. Es un varón blanco, pelo rubio, de aproximadamente un metro ochenta y complexión atlética. Viste chubasquero rojo y pantalón deportivo pirata. Lleva una mochila negra a la espalda y baja por el camino que va hacia Praia do Norte.

—Aquí Líder Charlie —intervino Iturbe después de la descripción hecha por la oficial Bravo—. Envío foto del sujeto a vuestros teléfonos.

—Líder Alfa al habla. Veo a Bravo 1 y al sujeto. Me sitúo detrás de Bravo 1 por si acaso. ¿Quién está en Praia do Norte? —pregunté sin perder de vista al objetivo.

—Aquí Bravo 2 —la radio escupió el vozarrón del Paraca—. Estoy junto a la gruta Forno de Orca, en Praia do Norte.

—Paraca —la oficial Bravo intervino—. El sujeto toma las escaleras hacia la gruta. Tiempo de intercepción cinco minutos.

—Copiado, Bravo 1. En posición.

—Aquí Líder Bravo. Veo al sujeto con los prismáticos. Trataré de encontrar una senda para bajar hacia la playa. Esto está muy empinado, joder. Tardaré diez minutos.

—Aquí Charlie 1 en el punto de reunión de Playa de Nazaré con Charlie 2. Tomamos vehículo. Tiempo estimado de llegada al parking de Praia do Norte… diez minutos si es que quiere arrancar el puto coche.

Unos segundos después, Sito confirmó que el vehículo arrancó y se ponían en marcha.

—Aquí Líder Alfa a Control. Todos los que no hayan tenido contacto con el sujeto, que se dirijan al parking de Praia do Norte.

—Al habla Control. Ni yo ni el inspector Daniel podemos —dijo Ibarra—. También es probable que el sujeto haya visto a Torres, así que Iturbe se pone en marcha.

—Líder Charlie se pone en marcha —Iturbe confirmó el apoyo.

—¿Qué hacemos los demás? —Ibarra volvió a pedir paso.

—Desmontad el chiringuito y os vais directos a la casa.

—¿Nos llevamos a Juan Zabaleta con nosotros?

—Afirmativo —respondí después de meditarlo durante unos segundos—. Habrá que darle transporte para que vuelva a Oporto, aunque eso no será hasta que no tengamos al pez en la red.

—Copiado, Líder Alfa. Procedemos.

—Aquí Bravo 1 llegando a la posición de Bravo 2. Solicito relevo inmediato —la oficial Bravo pidió así ayuda al Paraca.

—Bravo 2 en espera de tener visual del sujeto… Confirmado —dijo algunos segundos más tarde—. Lo veo: varón blanco con chubasquero rojo y mochila negra aproximándose a mi posición. Tomo el relevo de Bravo 1.

—¿Qué tal te va, Líder Bravo? ¿Estás ya en la playa?

—¿Te crees que soy una cabra? Como me despeñe, mi fantasma te perseguirá toda la eternidad.

El jocoso comentario de Fajardo me arrancó una sonrisa en aquel momento tan tenso.

—A los demás indicativos, ¿cuál es vuestra posición?

—Bravo 1 en la gruta. Te veo, Líder Alfa, acercándote a mi posición a unos veinte metros.

Tras la respuesta de la oficial Bravo, busqué su situación y advertí de que la tenía a la vista.

—Charlie 1 y Charlie 2 en movimiento —informó Sito—. Cinco minutos para punto de reunión.

—Líder Charlie también en movimiento. Yo tardaré diez.

—Bravo 2 siguiendo al sujeto. No observo en él ninguna actitud extraña. Creo que no se ha dado cuenta de que lo seguimos. Tiempo estimado de llegada cinco minutos —comunicó el Paraca.

—Charlie 1 y 2. Tenéis que llegar antes que el sujeto. Si llega al parking y sube a un vehículo nos va a pillar en bragas.

—Ni este coche de alquiler es un BMW ni yo soy Carlos Sainz —dijo Sito con su tono de humor característico—. Si piso más el pedal convierto esta chatarra en el coche de Los Picapiedra.

—Me vale con que estéis allí un minuto antes que él. Apáñatelas como puedas.

—Copiado. Líder Alfa, aunque me temo que vamos a tener que pagar un extra de limpieza. Sospecho que Charlie 2 va a echar la «pota».

—Aquí Charlie 2 —la voz quebrada de la agente Monteagudo se oyó varios segundos más tarde—. Afirmativo. Tendremos que pagar un extra de limpieza.

—El sujeto acelera el paso —se oyó de nuevo la voz nerviosa del Paraca—. Sale de la playa hacia un camino de tierra. Los primeros vehículos están a unos ciento cincuenta metros. Los nuestros a más de cuatrocientos.

—Líder Bravo al habla —la voz de Fajardo se oyó entrecortada—. Esprinto para dar apoyo al Paraca. Cien metros.

—Aquí Charlie 2 —ahora la voz de Monteagudo sonó fuerte y clara—. El GPS marca seiscientos metros hasta el parking. En dos minutos llegamos.

—El sujeto se ha quitado la mochila y busca algo… ¡Ha sacado unas llaves! ¡Me oís, joder!

—Vamos, vamos chicos. Ya lo tenéis —los alenté—. Luego le pedí a Bravo que acelerara el paso.

—Aquí Bravo 2. El sujeto se ha detenido junto a una autocaravana… marca Fiat, modelo… Rimor…

A pesar de que caminaba deprisa, contuve la respiración durante un instante hasta oír de nuevo al Paraca.

—¡Matrícula de Francia: Siete, Nueve, Tres, Foxtrot, Yankee, Whiskey, Cuatro, Cero! Repito: se pone en marcha en una autocaravana tipo capuchina, marca Fiat, modelo Rimor, matrícula francesa Siete, Nueve, Tres, Foxtrot, Yankee, Whiskey, Cuatro, Cero.

Un angustioso e interminable silencio dio paso a una nueva comunicación por radio.

—Charlie 1 y 2. Copiado y en posición. Empezamos seguimiento en cuanto tengamos visual del vehículo.

Frené en secó para recuperar el aliento y suspiré aliviado. Varios segundos más tarde, con más calma, volví a comunicar por radio.

—A todos los indicativos, aquí Líder Alfa. Procedemos con el operativo de seguimiento. Yo iré con Bravo. Fajardo y el Paraca, formará el otro equipo. Iturbe, tú vuelve a la casa. Encárgate de que procesen el sobre y el vaso para sacar el ADN. También habla con Izquierdo, que pida al juez autorización para colocar una baliza GPS ¡Prioridad absoluta! Los demás, recordad: quiero un seguimiento limpio, con tranquilidad y sin exponerse. Señoras y señores: el pez está en la red.

Un conjunto espeluznante

Provincia de Burgos. Viernes, 18 de marzo de 2016

Equipo Alfa: Gabriel Almansa

SOY bastante plano en lo que se refiere a gustos musicales. Eso quiere decir que escucho todo tipo de música, aunque no quita de que, al igual que tengo mis preferencias, tenga atravesados a algunos intérpretes, canciones o estilos musicales. Si en algún momento mis oídos se topan con cualquiera de estos elementos de mi lista negra intento solucionar el asunto; si de mí depende corto por lo sano. Si no lo es, espero con paciencia a que termine la tortura musical.

Por no herir los sentimientos de la oficial Verónica Bravo, a la cual tengo en gran estima, me tragué todos los éxitos de Rick Astley durante el trayecto de Nazaré a Castelo Branco, un recorrido aproximado de doscientos kilómetros. Allí, todavía en tierras lusas, nuestro sospechoso decidió dar por terminada la jornada del miércoles y paró para dormir.

La jornada del jueves, obtuve la benevolencia de Bravo. Debió darse cuenta de que el cantante británico de pelo rojo no era santo de mi devoción y eligió para su iPod música variada, casi toda de mi agrado. Acabamos pernoctando en tierras de El Cid después de casi seiscientos kilómetros de seguimiento.

Aquella mañana de viernes transcurría con normalidad y sobre todo con la tranquilidad que daba poder seguir al sospechoso vía GPS, ya que el juez había autorizado la colocación de la baliza. En la primera oportunidad que tuvimos le colocamos la chicharra.

Todo iba viento en popa, salvo que Bravo había vuelto a elegir música cercana a los criterios de mi lista negra. Esta vez, la agraciada, fue la australiana Kylie Minogue y aquel vehículo parecía más una pista de baile que un coche camuflado de la Policía Nacional, solo faltaba la luz de la sirena para convertirlo en una disco móvil.

El tono de mi teléfono fue gloria bendita para mis oídos. De primeras, porque sirvió de excusa para bajar por completo el volumen de la música y de segundas porque Izquierdo me dio la mejor noticia posible: las muestras de ADN de nuestro sospechoso coincidían con la de los escenarios de abandono de las víctimas y el juez había emitido una orden de detención y otra de registro para la autocaravana.

—Aquí Líder Alfa a todos los indicativos. El sospechoso es nuestro hombre. Repito: es nuestro hombre.

A pesar de las interferencias propias por la proximidad de la Cordillera Cantábrica, todos los indicativos recibieron el mensaje.

—Por la ruta que sigue el sospechoso, todo indica que su destino es Mundaca. Nos envían refuerzo del Servicio de Medios Aéreos desde el aeropuerto de Bilbao —dije de nuevo por radio.

—¿Cuándo lo detendremos? —la voz de Fajardo se oyó entrecortada en la radio.

—Todo a su tiempo —dije—. El capitán Obregón ultima con la Agrupación de Tráfico un control de carreteras y hay que esperar a que nos den el visto bueno. También están valorando que quien lo haga sea una unidad táctica y no nosotros.

—No me jodas, Almansa ¿Nos van a quitar el placer de mirarle a los ojos mientras que se le esposa?

—Los que deciden eso están por encima de nuestro nivel salarial.

—Lo del patrón y el marinero, ¿no?

—Ahí le has dado, sargento.

Quizá Fajardo tuviera razón y la oportunidad de esposar a aquel tipo iba a ser un placer para cualquiera que lo hiciera. Sin embargo, el placer verdadero consistía dejarlo fuera de circulación.

La autocaravana y nuestros vehículos de seguimiento circulaban por la CL-629, una carretera autonómica de Castilla y León que discurre por la mitad norte de la provincia de Burgos y llega hasta el límite provincial de Vizcaya.

A menos de un kilómetro de ese límite provincial, en la localidad de El Berrón, la Guardia Civil había montado el control que haría detener a la autocaravana. Era el lugar idóneo para la detención. Se aprovecharía el desdoblamiento de la calzada existente, la parada del autobús, para hacer el cuello de botella y así imposibilitar cualquier huida. Al final, no habría equipo táctico, por tanto éramos nosotros, junto al apoyo de los efectivos de la Guardia Civil del control, los que teníamos que hacernos cargo de la detención.

A unos tres kilómetros del punto elegido, recibimos notificación del SMA.

—Aquí Ángel 2-2 en posición. Veo la autocaravana que circula por la CL-629 a una velocidad constante —notificó por radio el piloto del helicóptero.

—Gracias, Ángel 2-2. Informen de cualquier movimiento sospechoso —respondí—.

La agitación del momento elevó mis pulsaciones.

—A todos los vehículos de seguimiento. Adelantad al vehículo del sospechoso y tomad posiciones junto a los efectivos de Guardia Civil —ordené—. La oficial Bravo y yo seguimos en retaguardia.

Unos cincuenta metros más adelante vimos que la autocaravana disminuía la velocidad. Mantuvo ese ritmo lento durante otro centenar de metros hasta que los compañeros de la Guardia Civil le dieron el alto.

Uno de los guardias se acercó a la puerta del conductor y lo saludó como si el control fuera rutinario. Bravo y yo descendimos del vehículo y nos colocamos en su parte trasera. Allí oímos que el agente pedía la documentación al conductor. Este se acercó hasta el vehículo policial para comprobarla. Hizo la seña acordada y todos, al grito de «Policía. No se mueva», nos abalanzamos sobre la autocaravana.

Fajardo, con el apoyo del Paraca, obligó al conductor a bajar del vehículo. Después de un ágil movimiento del sargento, el chico quedó de rodillas con las manos en la cabeza.

Solo vi en su rostro unos ojos asustados en el momento en que Fajardo le ponía las esposas.

—Tiene derecho a permanecer en silencio. Cualquier cosa que diga podrá ser usada en su contra ante un tribunal. Tiene derecho a consultar a un abogado y a tenerlo presente cuando sea interrogado por la Policía. Si no puede permitirse contratar a un abogado, le será asignado uno de oficio para representarle. ¿Ha entendido sus derechos?

El chico hizo un gesto casi imperceptible de que entendía la parrafada del sargento.

—Al coche y para Madrid. Que os escolten Hernani y Monteagudo —ordené mirando a los compañeros—. Bravo y yo nos quedamos hasta que venga la grúa para llevarse la autocaravana.

—Ángel 2-2. Lo tenemos. Gracias por vuestro apoyo —despedí al piloto del helicóptero haciéndole una seña.

El Paraca arrastró al muchacho hacía el vehículo y le introdujo con cuidado. Luego, tomo asiento junto a él en la parte trasera.

—Nos vemos en Madrid —dijo Fajardo.

Los dos vehículos desaparecieron a toda velocidad y la Guardia Civil comenzó a desmontar el control. Le propuse en aquel momento a Bravo ir a echar una ojeada rápida al interior de la autocaravana antes de que los de criminalística hicieran su trabajo. Insistí en que fuera lo más somero posible para no contaminar el escenario.

Nuestro primer hallazgo fue encontrar, sin rebuscar mucho, un cuchillo de submarinista que Bravo fotografió al momento.

—Tiene la punta intacta —dijo la oficial.

—No es con el que se apuñaló a Nelly Sachs —moví la cabeza en señal de disgusto—. Aunque puede ser el que mató a Amanda Gilbert.

—Y esta tabla de surf, seguro que te es familiar —Bravo fotografiaba una tabla blanca con una mariposa pintada.

—Es la de Maggie —entoné con pesar.

Me quedé inmóvil y pensativo, analizando que aquella tabla de surf era la que había dado a Nelly la posibilidad de localizar pistas sobre su hermana. Sabiendo hasta donde podía llegar aquel presunto asesino, a pesar de que me equivoqué al dar por muerta a Enara, la poca esperanza que tenía se desvaneció allí, en ese mismo momento.

—Tienes que ver esto —dijo Bravo llamando mi atención.

Un par de docenas de dibujos, puede que más, parecían estar expuestos como en una mini galería de arte. La mayoría parecían mujeres que se retorcían de dolor. Otros, solo describían expresiones de horror y de muerte. Todo en conjunto era espeluznante.

—Almansa —de nuevo Bravo requirió mi presencia algunos segundos después.

Tenía su mirada puesta en el interior de un armario que yo aún no podía ver porque las puertas se encontraban abiertas. Me acerqué y vi con mis propios ojos lo que Bravo no paraba de mirar con ojos tristes.

La oficial volvió a tomar el teléfono móvil y empezó a sacar varias instantáneas del contenido del armario. Yo tomé el mío y llamé a Izquierdo para decirle que aquel tipo, sin duda alguna, se trataba de nuestro hombre.

La niebla

Madrid. Domingo, 20 de marzo de 2016

Equipo Alfa: Gabriel Almansa

LA recomendación del jefe Montalvo la aceptó Izquierdo sin ningún reproche. Consistía en que el capitán Obregón se encargara a solas del primer interrogatorio. Al fin y al cabo, le debíamos a él y a la inspectora Herrera el perfil del asesino y el jefe creyó que el capitán, al ser psicólogo, podía sacar más de él que cualquiera de nosotros con los métodos habituales.

Aquello no fue impedimento para que todo aquel que quisiera ser testigo del interrogatorio estuviera allí, en la sala contigua, mirando a través del cristal.

El chico se hallaba de pie, frente a la cámara de vídeo a la que no le perdía ojo, aunque su expresión corporal denotaba cierta tranquilidad. Tenía los brazos a la espalda, aunque a veces llevaba las manos delante y se las frotaba durante unos segundos.

—Sabes algo de los resultados de los análisis —le pregunté a Izquierdo en voz baja.

Este seguía con la mirada cualquier movimiento del muchacho.

—Menos en paracetamol da en todo: cocaína, hachís, meta y hasta se le han encontrado restos de Fenciclidina —dijo Fajardo sin apartar la vista del cristal.

—¿Eso no es polvo de ángel? —pregunté extrañado.

—Sí hijo, sí. Aunque los efectos solo duran horas, la eliminación total tarda mucho más tiempo. Incluso varias semanas.

—Así que es probable que cuando secuestró a Enara estuviera bajo sus efectos.

—Podría ser. Los del laboratorio siguen investigando. Por cierto —ahora Izquierdo apartó la vista del cristal y me miró—. Nuestro amigo, el comisario francés, ha localizado a los padres adoptivos. Son cooperantes en África y vienen de camino. Al parecer llevaban cuatro años sin saber nada de él.

—El muchacho cogió las de Villadiego —Fajardo se metió en la conversación sin pedir permiso—. Los padres no han dicho por qué, aunque se acabará sabiendo —el sargento habló con mucha seguridad.

—Míralo —Izquierdo señaló al chico—. Parece que no ha roto un plato en su vida.

Este giró la cabeza a la derecha al oír que la puerta de la sala se abría y caminó un par de metros para ver quien entraba por ella. Al ver el rostro serio de Obregón, el chico retrocedió un paso.

—Hola. No tengas miedo, no te voy a morder —dijo Obregón intentando que se calmara—. Pertenezco a la Sección de Análisis del Comportamiento Delictivo de la Policía Judicial de la Guardia Civil, aunque lo único que debes recordar de eso es que soy psicólogo y que estoy aquí para ayudarte —le tendió su mano—. Me llamo Guillermo Obregón.

El chico aceptó el ofrecimiento del capitán y estrechó su mano con naturalidad.

—Siéntate, por favor —dijo de nuevo Obregón—. ¿Te apetece comer algo? ¿Tienes sed? —Obregón se situó junto a la cámara para encenderla—. Si necesitas cualquier cosa me la pides.

El chico negó con la cabeza. Seguía teniendo como objetivo visual la cámara de vídeo que al parecer era lo que más le importaba.

—¿Te asusta la cámara?

El chico movió de forma negativa la cabeza.

—Como no has creído oportuno que te asista ningún abogado, la cámara servirá de testigo y así quedará constancia de lo que hablemos. ¿Te parece bien?

Ahora, con el movimiento de su cabeza, afirmó.

—Sé que hablas y entiendes bien mi idioma, así que hablaremos en español. ¿Te parece bien Eric? —el capitán se acomodó en la silla frente al chico—. ¿O prefieres que te llame Goofy? ¿Así es como te llaman tus amigos no?

—Pero nosotros no somos amigos.

—Entonces te seguiré llamando Eric, ¿te parece?

El joven hizo un leve movimiento con los hombros.

—A ver si me puedes contar qué te ha ocurrido. A primera vista pareces un chico tranquilo y hasta a nosotros nos cuesta creer que seas el asesino de nadie.

—Yo no he matado a nadie —los ojos de Eric orbitaron nerviosos.

—Sí que lo has hecho, Eric —el capitán utilizó un tono suave.

El chico miró cómo Obregón abría una carpeta y quedaban al descubierto varias fotos.

—Mataste a Lucía Beire. Descubrieron su cuerpo el 31 de agosto de 2014, cerca del faro de Punta Frouxeira. La estrangulaste con tus propias manos y la maquillaste con unos cosméticos que hallamos en tu autocaravana —Obregón colocó su foto sobre la mesa para que Eric pudiera verla—. Hallamos en su cuerpo restos de ADN que te pertenecen.

—No lo recuerdo —Eric negó repetidas veces con la cabeza.

—¿No te acuerdas?

Obregón no se inmutó ante la negativa de Eric y cogió en sus manos la foto de la siguiente chica.

—¿Y de Luisa Mesena? ¿Te acuerdas de ella? La localizaron muerta el 29 de julio de 2015 cerca de unos acantilados, en Asturias. Igual que Lucía, murió estrangulada y también se encontraba maquillada como una de esas muñecas que guardas en un armario de tu autocaravana —el capitán colocó la foto de la chica y la del contenido del armario frente a Eric—. También descubrimos pruebas de que fuiste tú.

El chico miró las fotos, pero no dijo nada.

—¿Y de las chicas francesas que asesinaste en Cantabria? De Ivette. De Amanda —también colocó sus fotos a la vista—. ¿Tampoco te acuerdas de ellas?

Eric se llevó una mano sobre la cara y evitó mirar a las chicas muertas.

—Entiendo que no quieras mirar. No es agradable verlas en este estado. Y no es por torturarte, pero hay más.

Ahora Obregón sacó las fotos de las hermanas Sachs y de Enara Robles.

—¿Tampoco las recuerdas a ellas?

El chico pareció reconocer a Enara. O al menos miró su foto con más detenimiento. Obregón se dio cuenta e intentó sonsacarle más.

—¿La recuerdas? Ella fue tu última víctima, aunque no la mataste. Se recupera en el hospital y en cuanto esté lista testificará contra ti.

El chico se mostró más nervioso e hizo ademán de hablar, aunque no llegó a decir nada.

—¿Y de ellas? —Obregón insistió sobre las fotos de Nelly y Maggie—. ¿Tampoco?

Eric volvió a negar con la cabeza.

—¿Qué me puedes decir de esta tabla de surf? La hayamos en tu autocaravana. No me vengas con que tampoco sabes nada de ella.

—Es mía. Me la regaló.

—¿Quien?

—Antes dijo que podía pedirle cualquier cosa.

—Claro que sí. ¿Qué necesitas?

—Un cigarrillo —se frotó las manos con nerviosismo.

—Me temo que no se me permite darte un cigarrillo. ¿Qué te parece un café?

El joven asintió.

—Con leche, por favor —pidió unos segundos después.

De acuerdo, enseguida te lo traen. Ahora volvamos a la pregunta que dejaste sin contestar. ¿Quién te regaló la tabla de surf?

La mano temblorosa de Eric se desplazó lenta, hasta que su dedo índice señaló la foto de Maggie.

—Muy bien, Eric. Eso está muy bien —Obregón sonrió—. Y ahora que has recordado a Maggie, ¿no se te viene a la cabeza ninguna de las otras?

Los ojos de Eric deambularon por encima de las fotos. Realmente parecía que se esforzaba en colaborar.

—Voy a intentar ayudarte, Eric. Presta atención.

Obregón tomó uno de los folios adjuntos.

—Ivette Latour murió asfixiada con una prenda de ropa interior de su propiedad. Amanda Gilbert murió a consecuencia de las diez puñaladas que le diste con este cuchillo de submarinista —ahora el capitán le enseñó una foto del cuchillo que Bravo y yo hallamos en la autocaravana—. Lo han analizado y tiene restos de su sangre, además de tus huellas, por supuesto.

»Todas excepto Amanda eran pelirrojas. Todas excepto Amanda fueron asesinados de un modo similar. Todas, incluso Amanda, aparecieron maquilladas como muñecas y abandonadas de la misma forma. Dime algo, Eric, ¿No crees que si hicieras un esfuerzo podrías acordarte de algo?

—Ahora que veo el cuchillo sí puede que me acuerde de algo. Desde luego, el cuchillo es el mío.

—¿Entonces recuerdas a Amanda? ¿Que ocurrió con ella?

—Es como un mal sueño. Veo flashes, imágenes incompletas que van y vienen —Eric volvió a concentrarse en mirar a la cámara.

—Intenta recordar esas imágenes y colócalas. Imagina que estuvieras haciendo un puzle —Obregón apeló a su confianza.

—La veo a ella.

—¿A Amanda?

—No. Veo a Ofelia. Le gusta que la folle por detrás y no para de decirme lo mucho que disfruta. Pero en ese momento me doy cuenta de que no es conmigo con quien lo está haciendo. La muy zorra gime cada vez que el borracho de mi padre la embiste por detrás. Luego, ella me ve, aunque lejos de avergonzarse disfruta mucho más. La odio, quiero matarla —en el rostro del muchacho apareció una profunda ira.

—¿Que más recuerdas? —Obregón tiró de manual y con la suavidad de aquella pregunta volvió a relajar a Eric.

—Ella no para de gemir. Y yo siento mucha rabia dentro de mí, por esa razón cojo sus bragas, se las pongo alrededor del cuello y aprieto con fuerza.

—Hasta que ya no puede respirar, ¿verdad?

—Sí. Me sentía fatal. Y me siento fatal ahora, después de recordarlo —se llevó las dos manos a la cara. Luego, recuperó la compostura y siguió hablando—. La chica morena llegó mientras que apretaba su cuello. Se abalanzó sobre mí y me golpeó. Luchamos un tiempo, pero yo cogí el cuchillo y también descargué mi rabia contra ella.

—¿Y con Lucía? ¿Y con Luisa? ¿Ocurrió también lo mismo con las demás?

—No lo recuerdo bien —de nuevo se puso nervioso—. Hay como una especie de niebla que no me deja acordarme bien de lo ocurrido. A veces pienso que es todo como un sueño; igual que cuando veo a Jean Claude.

—¿Te refieres a tu hermano? ¿Al que murió ahogado cuando erais niños?

—Sí. Annette y mi madre también vienen a visitarme a menudo.

—¿Cómo crees que puede ser eso posible si todos están muertos?

—No sé. Oigo sus voces. Y a veces me dicen lo que tengo que hacer.

—Dime algo más Eric. Cuando no está la niebla a la que te refieres, ¿qué es lo que ves?

—Me veo a mí.

—A ti, ¿cómo? ¿Te ves con las chicas? —Obregón señaló las fotos.

—Veo a Ofelia. Siempre la veo a ella, aunque creo que también veo a las demás, pero es como si hubiera alguien más conmigo.

—¿Puedes contarme algo más sobre la persona que está contigo?

—No sé si podré. La niebla me impide ver.

—Haz un esfuerzo, Eric. Te lo ruego.

—Ellas son muy guapas y me gustan. Las enseño a surfear y les divierte. Nos reímos y me siento atraído por ellas. Yo también les gusto y…

Eric parecía que se iba a derrumbar de un momento a otro. Obregón le iba ganando terreno.

—Todo va bien, sin embargo es, como si llegado un momento, esa persona me dice que no debo amarlas, que ellas son las culpables de todo —el muchacho gimió desconsolado.

—¿Reconoces esa voz?

—Parece la de mi madre.

—¿Qué te dice tu madre?

—Que tienen que morir igual que la puta de Ofelia.

—Tu amabas a Ofelia, ¿verdad?

—Sí —gimió de nuevo y suspiró—. Éramos novios.

—¿Cuántos años tenías?

—Catorce.

—Y ella, ¿también dijo que te quería?

—Sí. Aunque era mayor que yo me prometió que nos casaríamos cuando yo cumpliera los dieciocho —de nuevo los suspiros y un sollozo continuo se apoderó de él.

—Y cuando viste a tu padre con Ofelia te sentiste traicionado.

—Sí.

—¿Por esa razón la mataste?

—No. Lo hizo ella. La mató mi madre. Yo vi cómo le apretaba el cuello y ella se retorcía —los gemidos de Eric acabaron en un llanto continuo.

Obregón hizo una seña para que alguien entrara con el café, aunque yo hubiera esperado a que confesara. Desde luego, el chico se encontraba a punto de caramelo. Se lo dije a Izquierdo que me secundó con un suave golpe de cabeza y un «le tiene contra las cuerdas».

—Bebe tranquilo. Te sentará bien.

Eric dio un par de sorbos al café y pareció reponerse. Obregón no tardó mucho más en volver a la carga.

—Entonces, tu madre escribió una carta confesando el asesinato, sin embargo encerraron a tu padre.

—Yo guardé la carta. Él también me traicionó y quise castigarlo. Deseé que se pudriera en la cárcel.

—¿Y por qué después entregaste la carta que le exculpaba? ¿Quizás sentías remordimientos?

—No. Mis padres adoptivos se enteraron y fueron ellos los que entregaron la carta al abogado de mi padre.

—Te volviste a sentir traicionado, ¿verdad?

—Por ese motivo me marché de casa.

—Te imagino solo, abandonado por los tuyos. Debiste pasarlo mal.

—El surf me ayudó. Eso y vivir solo en mi autocaravana. Viajar de un lado para otro como los antiguos nómadas.

—Dime una cosa, Eric. ¿En algún momento eres consciente de que las has hecho daño?

—¿A quién?

—A todas esas chicas —Obregón volvió a señalar las fotografías.

—No sé. No lo recuerdo.

—Entonces, ¿por qué escribes estas poesías? —ahora el capitán le enseñó el cuaderno que la científica descubrió durante el registro de la autocaravana.

El chico se encogió de hombros.

—Aquí hablas de arrancar la vida de cuajo de alguien. Eso es como decir que matas a alguien, ¿no?

—No sé —dijo de nuevo—. Es como me siento y hablo de mis sueños, de esas imágenes que veo durante la niebla. Luego las dibujo. Me gusta dibujar, ¿sabe?

—¿Te refieres a estos dibujos? —Obregón sacó de la carpeta fotocopias de los espeluznantes dibujos que Bravo y yo encontramos también en la autocaravana.

—Sí. Así las veo a ellas.

—Bueno, Eric. Por ahora hemos terminado, aunque nos veremos dentro de muy poco —Obregón se levantó y se acercó a la cámara. Sacó la tarjeta de memoria y se la guardó en el bolsillo.

—¿Ya me puedo marchar? —la cara del muchacho experimentó un notable cambio, como si un coche pasara de 0 a 100 km/h en un segundo.

—Me temo que no, Eric. Aunque no recuerdes que has matado a esas chicas, lo has hecho, al menos presuntamente. Eso tiene unas consecuencias y el juez es la única persona que puede decidir si te quedas o te marchas.

—No es verdad —Eric enfureció con la misma velocidad anterior—. El que ha hecho eso debe ser un monstruo. Y yo no soy eso —gritó rabioso—. Quiero ver al juez. ¡Ahora!

—No, Eric. Esto no funciona así.

No hay peor demonio que la soledad

Madrid. Domingo, 20 de marzo de 2016

Equipo Alfa: Gabriel Almansa

OBREGÓN había dejado la sala de interrogatorios hacía ya diez minutos, e Izquierdo la nuestra al mismo tiempo que el capitán. Los demás, detrás del cristal, evaluábamos el gran trabajo de Obregón y la opinión más extendida era que Eric Guilhou no se encontraba en su sano juicio. A no ser que el chico fuera el mayor embustero del mundo, como bien señaló Fajardo, ya que con su actuación en la sala contigua, si había fingido, habría conseguido un Óscar de la Academia.

—Yo creo que este tío está muy enfermo —comentó Verónica Bravo al oír la opinión del sargento.

—Pero mucho —secundó Sito—. Lo suyo no es una enfermedad cualquiera; como una gripe o un catarro que se curan con sopitas calientes y reposo.

—Ese tipo es esquizofrénico —dijo la cabo primero Torres—. No estaría más claro ni escrito en un historial clínico.

—¿Qué creéis que hará el juez?

—Si la defensa se lo curra bien, acabará en la calle antes de que yo ascienda a sargento —Torres se aventuró a contestar la interesante pregunta formulada por Marina Monteagudo.

—Eso no puede ser —Bravo negó varias veces con la cabeza.

—Si un especialista dictamina que tiene un trastorno mental grave y el juez lo considera un eximente, ese no pisa la cárcel. Si además considera que con un buen control de su salud mental y medicación continua puede hacer una vida normal, le tenemos cogiendo olas antes de las Navidades.

—¿Qué ocurre Torres, tienes un máster en psicología forense y no lo sabíamos? —Fajardo bromeó a costa de su subalterna.

—No mi sargento. Es que duermo poco y me organizo bien. Le he dado un buen repaso a la documentación que su amigo, el comisario francés, envió sobre la familia Charleroi.

—Yo no he visto esa documentación.

—Ni yo —la oficial Bravo contestó a continuación de Marina Monteagudo.

—Como os he dicho duermo poco. Alguien la colgó en la intranet esta madrugada.

Yo, que hasta ese momento solo había escuchado, le pedí a Torres que nos hiciera un resumen.

—Al parecer, el capitán Obregón ordenó que nada más llegar le evaluaran con un test MMPI.

—¿Un test qué? —interrogué a Torres por aquellas misteriosas siglas.

—Inventario Multifásico de Personalidad de Minnesota. Es una de las pruebas de personalidad más usadas en el campo de la salud mental y sirve para identificar el perfil de personalidad y la detección de psicopatologías de un individuo.

—¿Qué resultado ha dado el test?

—Ni idea —Torres contestó al sargento—. Aunque estuve informándome de los posibles objetivos del test y uno de ellos es averiguar si el individuo padece esquizofrenia. Por si no lo sabéis, sus síntomas suelen ser delirios y alucinaciones.

—Todo cuadra —dije después de recordar lo oído en el interrogatorio.

—O es un gran actor —Fajardo siguió en sus trece.

—Os animo a todos a que leáis un informe psicológico sobre Eric de cuando solo tenía nueve años y que se hizo a posteriori de la muerte de su gemelo. Aunque utiliza un lenguaje bastante técnico, todo apunta a que Eric sintió mucho la muerte de su hermano y que fue en aquella época cuando comenzaron las alucinaciones, las voces y la amnesia selectiva. A todo eso súmale que su madre era bipolar y le echaba la culpa por la muerte de su hermano, que su padre, un alcohólico, se follaba a su amor de la adolescencia y que luego su madre se suicidó matando también a su hermana…

—La ecuación dice: loco como una puta regadera —dijo Fajardo—. Pobre chaval. Al final hasta me va a dar pena.

—Supongo que cuando hablaba de demonios en sus poesías se trataba de eso —Bravo miró a través del cristal, aunque sabía que Eric ya no estaba allí—. Y no hay peor demonio que la soledad.

—Por ese motivo Eric necesitaba a su hermano, o a su madre y hermana. Porque no podía soportar la idea de estar solo, de darse cuenta de que no importaba a nadie. Todos le fallaron —intenté, con un gesto amable, consolar a Bravo.

A mi lado acudió Marina Monteagudo para animar también a su compañera.

—La verdad es que cuando ves un sufrimiento tan cruel en otras personas, te sientes agradecido de tener problemas del tipo de que se te estropee la lavadora o que el coche no te arranque.

—Pues sí —le di la razón a Fajardo—. Sabéis que os digo… Ayer fue el día del padre y aunque mi hija no me felicitó, no me importa. Tenemos nuestras diferencias, pero eso no quita que podamos disfrutar un rato juntos, así que haré lo de Mahoma y la montaña.

Todos me animaron tras mi decisión, aunque Verónica Bravo, con su sonrisa, me animó más que nadie.

Solo agua

Madrid. Lunes, 21 de marzo de 2016

Equipo Alfa: Gabriel Almansa

IZQUIERDO ya me había prevenido de la llegada de los padres adoptivos de Eric Guilhou y de que habían venido acompañados de un abogado criminalista. Al parecer eran buena gente; dos médicos solidarios que dedicaban gran parte de su tiempo a colaborar con una organización médica y humanitaria internacional.

A ellos, la vida tampoco les había sonreído. Su único hijo murió de leucemia cuando tenía unos catorce años. Así que decidieron la adopción de un chico como Eric, con una familia rota a causa del dolor, con la intención de darle, y darse ellos, otra oportunidad.

Así fue como Eric aprendió surf y se volcó en aquella actividad para sobreponerse a su vida anterior. Algo que también favoreció a minimizar los efectos de su enfermedad mental.

Sus continuas salidas al mar, también provocaron que tuviera otra gran afición: el submarinismo. Con ella también conseguía más relajación y mejor poder de concentración. De hecho, sus psiquiatras diagnosticaron, en el año 2010, que las alucinaciones esquizofrénicas de Eric eran residuales, presentándose más espaciadas en el tiempo y siempre reguladas por un buen control de su medicación.

Asimismo, consiguió terminar la carrera universitaria de Bellas Artes con una nota que rozaba el sobresaliente y que le abrió las puertas de una salida laboral en una revista gráfica.

Supuestamente, todo se fue al traste cuando la madre adoptiva de Eric descubrió la carta auto inculpatoria de la madre biológica del muchacho en la que confesaba haber matado a Ofelia Nelken. No pudo ocultarlo y la entregó al abogado de Ciril Charleroi. Quizá no valoró las consecuencias que podían producir en Eric, o solo pensó que podrían ser mínimas. Lo que sí le dejó claro a Izquierdo es que una persona dedicada al bien de los demás, en lucha continua contra los males de la humanidad, no podía dejar que un inocente, por muy mal padre que fuera, se pudriera en la cárcel por un crimen que no había cometido.

Fue del todo sincera, dando a entender que no se arrepentía de haberlo hecho, aunque sí de no haber estado cerca de Eric cuando ocurrió y haber permitido que se marchara de casa. Remarcó que fueron los cuatro años más tristes de su vida, aun habiendo vivido la enfermedad y la muerte de su hijo biológico.

Que el muchacho se sintiera de nuevo traicionado y que abandonara el tratamiento de su esquizofrenia, cobraba enteros como probables causas del agravamiento de su enfermedad mental. Así lo había indicado el abogado que acompañaba a los padres de Eric. Aquello se iba a presentar como prueba de la defensa para que el juez lo considerara un eximente y me hizo recordar las palabras de Torres sobre el tema: «el chico podría estar cogiendo olas antes de las Navidades».

Un escalofrío me recorrió todo el cuerpo. Enfermo o no, consciente o no, había matado a todas aquellas mujeres. Justicia o moralidad: qué se impondría esta vez. Solo soy policía y no me pagan por pensar qué es justo o qué es moral. Por ahora solo podía pensar que aquel chico, enfermo o no, estaría un tiempo fuera de circulación y que decenas, cientos o miles de jóvenes, se encontraban fuera de su alcance.

Todos aquellos pensamientos quedaron dispersos cuando fijé la mirada en la puerta de la unidad. Bajo su marco, como un pasmarote, Álvaro Iturbe me observaba sin quitarme ojo.

—¿Interrumpo? —se dignó a decir tras mi sobresalto.

—¿Eres medio indio o algo así? No te he sentido llegar.

—No llevo mucho tiempo. Además, he visto que reflexionabas y no he querido molestarte.

—A ver Iturbe —le hice una seña de que podía acercarse—. No soy un sonámbulo al que no puedas despertar por miedo a un ataque al corazón a algo así. Con un carraspeo te hubieras ahorrado tiempo de estar ahí de pie.

—Te traigo más asuntos en los que pensar —por fin se acercó y me dejó en la mesa una carpeta.

—Desembucha.

Iturbe sonrió, se sentó a mi lado y abrió la carpeta. Rebuscó en ella y me entregó una de sus hojas.

—Hemos elaborado un rastro digital con las aplicaciones del teléfono de Eric. La cronología indica todos los sitios visitados y sus fechas. Hay coincidencias con los lugares en los que estuvieron Lucia Beire, Luisa Mesena, Ivette Latour, Amanda Gilbert y Enara Robles, y las fechas también coinciden.

Iturbe señaló en la hoja los datos que acababa de reseñarme.

—Hay más.

Rebuscó entre los papeles hasta que eligió otro que me enseñó. Había un recuadro hecho con rotulador rojo.

—Podemos asegurar que Eric estuvo también en Tarifa, aunque no podemos aclarar si estuvo en contacto con Maggie Sachs. ¿Recuerdas el periódico en la que se ve con la tabla de surf de la chica?

Asentí con la cabeza.

—El Open de la Yerbabuena se celebró entre los días 14 y 16 de marzo de 2014 y el teléfono de Eric confirma que estuvo allí, en aquella playa y unos días más tarde en Tarifa.

—Entonces, ¿también pudo matar a Nelly?

—Es del todo imposible —negó Iturbe con rotundidad—. Durante los días que estuvo Eric en Tarifa, la inspectora Sachs aún no había salido de Inglaterra. Luego, el móvil de Eric nos dice que se trasladó al sur de Francia. Se hallaba a miles de kilómetros cuando mataron a Nelly Sachs.

Apenas reaccioné físicamente. Mi cerebro recomponía las piezas del puzle sobre un tapiz imaginario.

—Eso me hace pensar que Nelly Sachs no llegara a conocer al asesino de su hermana —expuse mi opinión a Iturbe que rebuscaba entre las hojas de la carpeta—. Lo que me lleva a sospechar que murió mientras que trataba de encontrarla y quería que yo continuara con su búsqueda.

—Puede que sí conociera al asesino, pero que nunca coincidiera con él —Iturbe me extendió otra hoja. En ella había fotografiada un pos-it con unos números: los que descubrimos en Gibraltar en casa de Nelly Sachs—. O que supiera en dónde localizarlo —Iturbe remató su exposición.

—¿Por qué me enseñas ahora la nota? ¿Acaso sabes a qué teléfonos pertenecen?

—Porque no es la nota que tú crees que es —en la cara de Iturbe se dibujó una sonrisa—. Este pos-it lo ha descubierto la científica en la autocaravana de Eric.

Mi cara reflejó el asombro tras la noticia.

—Y tampoco son números de teléfono.

—Se me acaba de fundir el cerebro —dije después de recuperar el habla—. ¿Me dices que Nelly tenía en su poder un pos-it con unos números apuntados y que Eric tenía otro exactamente igual, y que no se trataba de números de teléfono?

Iturbe siguió explotando aquella sonrisa y mi impaciencia me agitó más el ánimo.

—¿Me lo cuentas o te tengo que arrastrar hasta la sala de interrogatorios?

—No hará falta —Iturbe terminó de reír. Luego tomó un folio en blanco de mi mesa y empezó a escribir en él los números de los pos-it:

36.014121452 - 5.654531248

»Dimos por sentado que se trataba de números de teléfono por la forma en que se encontraban escritos: una cifra que se suponía era el prefijo de un país, un punto y nueve cifras posteriores del teléfono en sí. Además, ambos separados por un guion.

Miré a Iturbe de forma que entendiera que la teoría yo ya la sabía y que aquella explicación de prefijos, países y cifras había sobrado.

—¿Entonces que coños son?

—A ver Almansa —Iturbe cambió el registro de su voz por uno más serio—. Cuando tú vas detrás de una pista y consigues el pleno, al explicarla se te ve que disfrutas. Déjame que yo disfrute de mi momento de gloria.

Solté una carcajada de incredulidad al oír a Iturbe que quería disfrutar de su logro. Después, calmé mi impaciencia y le di pie para que obtuviera su premio.

Volvió a escribir los números en el papel. Esta vez uno encima de otro:

36.014121452

– 5.654531248

—Lo que suponíamos que era un guion es un signo menos —señaló con el boli el signo matemático—. Ese fue nuestro error.

—Debo de ser muy obtuso, Iturbe. ¿Acaso hay que restar las cantidades?

—¿Y si te digo que son medidas expresadas en grados decimales? Aunque es probable que estés más acostumbrado a verlo convertido en esta expresión:

Latitud Norte 36 grados - 0 minutos - 50.837 segundos

Longitud Oeste 5 grados - 39 minutos - 16.312 segundos

—¡Coordenadas GPS! —exclamé apretando los puños.

—Eres más listoooo.

Iturbe reía disfrutando de su momento de gloria al tiempo que yo analizaba el hallazgo.

—Tenemos que averiguar que hay en ese punto —señalé lo escrito en el papel.

Mi compañero, como un prestidigitador haciendo el truco de su vida, guardaba otro conejo en la chistera.

—Ahí solo hay agua.

—¿Agua?

—Solo agua. Las coordenadas marcan un punto del océano Atlántico, justo frente a la costa de Tarifa. Para ser más exacto, a tres kilómetros y doscientos metros de la playa de Los Lances.

—La misma distancia que dijo el forense que nadó Nelly Sachs antes de morir —le dije a Iturbe, que sonreía después de haber resuelto aquel acertijo.

Me levanté enseguida y recogí todos los papeles dispersos en la mesa. Los guardé en la carpeta y me dirigí hacia la puerta. No la traspasé. Me giré y agradecí a Iturbe su hallazgo.

—Eres una puta máquina, Iturbe. Te mereces un aumento de sueldo.

—Me conformo con unos aplausos —hizo una teatral reverencia.

—Querido Álvaro —sonreí de forma pícara—. Yo me quedaría con el aumento. Los aplausos son para los que trabajan en el teatro o en el circo.

Intentar cerrar una herida abierta

Madrid. Lunes, 21 de marzo de 2016

Equipo Alfa: Gabriel Almansa

Ala primera persona que fui con el cuento de las averiguaciones de Iturbe fue al sargento Fajardo. Al explicarle que aquella información nos podría llevar al supuesto lugar en el que apuñalaron a la inspectora Sachs, incluso que podía arrojar datos sobre porqué la asesinaron, percibí un halo de inquietud en sus ojos, lo que propició que le contara cual quería que fuera nuestro siguiente paso. Para ello era indispensable su colaboración, ya que el sargento era gran conocedor de la zona y de las gentes de Tarifa y aquello podría abrirnos muchas puertas. Por esa razón le propuse que convenciera a sus superiores para que no consideraran el caso de colaboración con nosotros totalmente cerrado y les dieran autorización para viajar allí.

A la segunda persona que le conté que los pos-it eran coordenadas y que señalaban un punto en el océano Atlántico cerca de Tarifa fue a Izquierdo. Como era de esperar, me frenó con la típica frase «yo no decido lo que hay que hacer o no. Por encima de mí hay otros que mandan más». Aquello no era más que una forma de decir «cuenta con ello, aunque tengo que informar a Montalvo».

En mis años como policía, había conocido a pocos mandos como Montalvo. No era como la mayoría, a los que le gustaba la poltrona y no se movían de ella salvo para ponerse medallas o para agradar a algunos políticos. Montalvo era visceral, un tipo al que, como yo, le iba de verdad el rollo de que por encima de todo está la justicia y que los policías estamos para ayudar a que prevalezca. Ya me lo había demostrado en el pasado y estaba convencido de que esta vez no iba a hacer lo contrario.

Pensé en contarle el rollo de que si descubríamos qué pasó al final con Maggie Sachs, además de que el juez añadiría otro cargo de asesinato a la causa contra Eric, podríamos apuntarnos un gran tanto con nuestros homólogos británicos, aunque lo descarté y me decidí por apelar en él un sentimiento más hondo: el de intentar cerrar una herida abierta; continuando con el trabajo que había hecho la inspectora Sachs, dándome el relevo con aquel mensaje tatuado en su brazo.

No se negó, sin embargo puso dos objeciones. La primera consistía en no movilizar a todo el personal de la unidad. Le expliqué que ya tenía asegurada la ayuda de los miembros de la UCO, por lo cual solo necesitaba llevarme a un compañero. La segunda, que tendríamos de margen hasta que el juez decidiera tomar declaración a Eric Guilhou. Para esa vista no había una fecha fija, ya que su señoría había dictaminado el ingreso de Eric en un centro psiquiátrico penitenciario a la espera de que mejorara su estado mental. Obregón, encargado del tratamiento del joven, nos advertiría de nuestra vuelta a Madrid cuando cambiaran las condiciones.

Con la aprobación de Montalvo, aunque sin decidir aún qué compañero me acompañaría, empecé a preparar el terreno haciendo un par de llamadas. La primera a Iturbe, para que accediera al informe de la científica y buscara en él unos datos.

Media hora después, hice la segunda llamada telefónica. Con la confirmación sobre los datos solicitados por Iturbe, llamé a mi amigo Paco Leyva para pedirle información sobre pecios localizados cerca de las coordenadas marcadas en los pos-it.

Hice una tercera llamada para comunicar con el compañero que me acompañaría a Tarifa. Descolgó el teléfono y oí su vozarrón característico.

—Supongo que todavía te acuerdas cómo se respira con una botella bajo el agua.

—No buceo desde que dejé los GEO, aunque me las apañaré bien —dijo el Paraca—. ¿Hay algo que deba saber?

—Iturbe ha dado con una buena pista, pero creemos que está bajo el agua. He pensado que te gustaría acompañarme a Tarifa.

—Siempre tengo una maleta hecha para estas ocasiones.

—No se hable más. Mañana a las siete en la oficina.

—¿Vamos solos?

—Nos acompañan Fajardo y Torres, aunque ellos son de secano.

Ya en casa, después de acomodarme en el salón, con los datos recibidos por la científica esparcidos sobre la mesa, supuse que cualquier información que arrojara luz sobre la muerte de Nelly sería bien recibida por el inspector Jack Daniel. Si había alguien más interesado que yo en averiguar cómo murió, sin duda se trataba de él.

Intenté localizarlo, sin embargo me fue imposible. El contestador de su teléfono se activaba cada vez que marcaba el número y desistí, con la esperanza de que en algún momento me devolviera las llamadas perdidas.

Una equis siempre marca el lugar

Algeciras. Martes, 22 de marzo de 2016

Equipo Alfa: Gabriel Almansa

LAS cerca de ocho horas de duración del viaje a Algeciras dieron más de sí de lo esperado. Durante el trayecto tuvimos la oportunidad de hablar de temas personales y tuvo un gran efecto anímico sobre los cuatro, que intercambiamos sin pudor todo tipo de asuntos íntimos. Así, Torres y yo nos enteramos de que Fajardo y el Paraca habían compartido misión en Kosovo. Incluso que nuestro fortachón compañero fue todo un héroe allí. Del mismo modo, el sargento y su nuevo amigo, dudaron de nosotros cuando les contamos que la cabo primero y yo éramos familia, aunque algo lejana. Después de una gran insistencia por nuestra parte, se dieron por vencidos, e incluso Fajardo, con el buen humor que le caracterizaba, hizo alusión a un parecido físico entre Torres y yo: el del blanco de nuestros ojos.

Aprovechando el momento receptivo del grupo, Fajardo sacó a relucir un tema de conversación que me tocaba de lleno: la relación con mi hija.

No tuve miedo en contar que la situación era complicada, pero que, después de comer juntos, Nuria y yo habíamos dado un paso adelante para hacer las paces. Pactamos que, cuando terminara la selectividad, volvería a casa. Yo, por mi parte, intentaría ser menos pesado y confiaría más en ella.

Aproveché para preguntarle a Fajardo por su vida sentimental, aunque se negó en rotundo a comunicar si había alguna mujer que le quitara el sueño. El testimonio de la cabo primero Torres, aludiendo a que en el último año no había visto a Fajardo con ninguna otra mujer que no fuera ella, nos hizo entender que jamás desvelaría su secreto, si es que lo había.

El sonido de mi teléfono móvil interrumpió la animada tertulia de posibles ligues del sargento. En la pantalla apareció el nombre del inglés y respondí a su llamada.

—Buenos días, Jack. Supongo que has visto mis llamadas perdidas.

—Ahora mismo. Y debe de ser importante. Nadie deja cinco llamadas perdidas para hablar del tiempo.

—Es evidente que no —adopté un simpático tono de voz—. Mi intención era invitarte a un viaje al sur de España, pero llegas tarde; ya estamos llegando al destino.

—¿Y qué me pierdo?

Le conté de forma breve las averiguaciones sobre los pos-it y lo que teníamos pensado hacer al respecto.

—Quiero que me mantengas informado de todos los pasos que dais. Si me es posible, esta misma noche vuelo para Gibraltar y os veo mañana en Tarifa. No me quiero perder esto por nada del mundo.

—Está bien, te mantendré al tanto. Y avísame cuando llegues al peñón.

La noticia de que Jack Daniel nos acompañaría en la investigación cayó con buen agrado entre los demás. Se trataba de un tipo cabal, además de simpático y generoso, ya que había accedido a mi petición de ayudar a Iker Ibarra a cambiar de destino como agradecimiento a la resolución del caso. Si todo salía según lo acordado, al oficial vasco lo requerirían de La Haya para formar parte de Europol.

Acababan de dar las tres por mi reloj cuando nos disponíamos a cruzar la barrera que limitaba la entrada del personal no autorizado al puerto de Algeciras. Una vez revisados nuestros credenciales, la barrera se alzó y Torres siguió las instrucciones del guarda de seguridad para localizar la empresa de Paco Leyva.

Fue muy fácil y en apenas dos minutos Torres estacionó el coche en el lugar reservado para los vehículos de la empresa, junto a una caseta prefabricada en la que tenía su oficina Leyva.

Ascendimos por las escaleras de la caseta y nos plantamos frente a la puerta. Después de unos suaves toques con los nudillos, esta se abrió y tras ella apareció Paco. Me estrechó con fuerza entre sus zarpas y sentí algo similar al abrazo de un oso. Bromeando, le pedí que me soltara sino quería hacerme la respiración boca a boca.

Era un hombre alto y corpulento cercano a la sesentena, con el cráneo listo para recibir el aterrizaje de un Boeing 747. Su presencia, siempre acogedora, producía seguridad y simpatía a partes iguales. Lo conocí en Murcia, hace ya más de diez años, mientras que yo ayudaba como voluntario en labores de limpieza del fondo marino de la zona costera de Águilas. Aquella vez, también invitaron a colaborar a Paco Leyva y fue en aquellos días cuando comenzó nuestra amistad.

Al año siguiente, me propuso ayudarle a sacar un llaüt del fondo de la bahía de Palma y accedí encantado aprovechando que me encontraba de vacaciones. Laura y Nuria me acompañaron y nos alojó a los tres en el camarote de un yate amarrado en el puerto. Además de servirme para adquirir experiencia en el submarinismo y que Laura comenzara a compartir conmigo aquella afición, aquellas fueron las mejores vacaciones que pasamos en familia.

Uno tras otro, fui presentando a mis compañeros y Paco les obsequió con una gran sonrisa, sobre todo a Nerea Torres.

—Un placer, señorita. Encantado de conocerla.

A Paco Leyva le fue imposible dejar entrever ese aire de donjuán maduro en el que se envolvía cuando estaba cerca de una mujer guapa.

—¿Y a nosotros que nos jodan, no? —le reproché bromeando.

Paco hizo una suave reverencia para afirmar lo obvio y después preguntó si habíamos comido.

—Sobre las doce hicimos una parada técnica —dije frotando mi estómago.

—No le hagas caso a este —bromeó también Fajardo—. El café y el dónut los tengo en los pies.

—Yo tampoco he comido, así que nos vamos ahora mismo. Os voy a llevar a un sitio que no vais a olvidar en la vida.

—¿Puedo antes entrar al baño? —preguntó Torres.

—En este no —sonrió Paco de forma pícara—. Aquí todos somos hombres y hoy no ha venido la señora de la limpieza.

—No te preocupes, puedo esperar —la sinceridad de mi amigo obligó a Nerea a esbozar una sonrisa.

—De eso nada. Sígueme —Paco mostró el camino a Torres fuera de la caseta—. Y vosotros esperadnos en el coche.

La comilona se alargó hasta cerca de las cinco de la tarde. Paco insistió en invitarnos a tomar unas copas después de los cafés, aunque ninguno de los cuatro le dio pie para hacerlo. Se conformó con decir que volvería a intentarlo cuando estuviéramos en su casa.

Allí llegamos cerca de las seis y, denegada una nueva invitación a las copas, Paco nos guió hasta una habitación decorada con motivos náuticos, numerosas piezas recuperadas del fondo del mar e incluso algún recuerdo gráfico de su labor como suboficial de la Armada. Nos ofreció asiento alrededor de una mesa de madera de pino sobre la que empezó a colocar varias cartas de navegación.

El se situó de pie, presidiendo la reunión y empezó con las preguntas de rigor.

—¿Qué crees que vas a encontrar allí? —me preguntó Paco, señalando una equis roja hecha con rotulador sobre una carta náutica de la costa sur de España y el norte de Marruecos.

—Si lo supiera no estaríamos aquí. Y ya que lo preguntas, ¿alguien podría haber localizado algún pecio hundido en esas coordenadas y que tú no lo supieras? —pregunté ahora a mi amigo.

—¿Sin que yo me enterara? Sería casi imposible —contestó Paco—. Aquí está el lugar en el que hay más restos —señaló con un óvalo—. Esta zona es el Bajo de Los Cabezos, nadie sabe la cantidad de barcos que ha engullido este escollo, pero hay restos de muchísimos naufragios, y los pecios más cercanos a tus coordenadas son los del Citos y del Puerto Pajares, aunque me temo que ahí ya no queda nada que expoliar.

Paco marcó con un bolígrafo dos puntos en la carta.

—Están a una milla de tus coordenadas —dijo ahora—. De todas formas, ¿por qué insistes en que lo que buscas tiene ver con un barco hundido.

La pregunta de Paco me obligó a levantarme a por la información que Iturbe me había proporcionado. Volví a sentarme enseñando el contenido de la carpeta.

—Encontramos estos restos de ánforas y monedas en poder de un sospechoso —le ofrecí a Paco las fotos que la científica hizo en la autocaravana de Eric Guilhou—. Además de un papel con las coordenadas que te envié.

Mientras mi amigo las observaba, los demás posaron sus miradas en mí, haciéndome ver que desconocían aquellas fotos. Con una leve caída de hombros me disculpé por no compartir esa información.

—Pues sí que derrocha recursos la policía para empapelar a un pirata expoliador de restos hundidos.

—El tema no va por ahí, Paco. Es más complicado, y siento no poder decirte nada.

—A no ser que quieras que te matemos después.

Paco se carcajeó con la broma de Fajardo y volvió a la conversación con una interesante pregunta.

—¿Vuestro sospechoso es un buceador experimentado?

—No tengo ni idea —me encogí de hombros—. ¿A qué viene esa pregunta?

Paco reaccionó enseguida y giró la carta náutica para que quedara frente a mí.

—Por la profundidad —señaló con la punta del boli las curvas de nivel del fondo marino—. En esa zona es más que probable que haya cuarenta metros de profundidad. Además, claro está, por las corrientes del Estrecho; son muy traicioneras. Si bajáis, os recomiendo que os lo toméis con mucha tranquilidad.

Noté algo de nerviosismo en el rostro del Paraca después de la apreciación de Paco Leyva. Mi amigo también advirtió la inquietud de mi compañero y le preguntó.

—¿Le acompañarás tú?

—Si no hay más remedio —sonrió mi compañero intentando despejar dudas—. No es que me haga mucha ilusión con lo que estás contando.

—¿Y si esperáis un par de días a que termine el trabajo que estoy haciendo? Podría acompañaros.

—Queremos sumergirnos mañana. Claro está, si lo permiten las condiciones del mar.

—Tan tozudo como siempre —Leyva rezongó.

Luego, se alejó de la mesa en dirección a una estantería. Al volver traía un papel en la mano que después me ofreció.

—Vas a tener suerte. He contactado con el Centro de Coordinación de Salvamento de Tarifa. Se prevé viento de fuerza 5 en la escala de Beaufort, con una velocidad de veinte nudos. Además, hay buena predicción marítima de sus aguas interiores. No será como bucear en una piscina, aunque tampoco será como hacerlo en el Agujero azul[7].

Mi cara mostró una sonrisa de agradecimiento por la gestión de mi amigo.

—Te he apuntado el teléfono de un colega que os podrá hacer de patrón. Me debe una y os lo hará gratis. Llámalo y dile que vas de mi parte.

Una vez más, esta vez de palabra, agradecí a Paco el interés demostrado.

—Ya me lo cobraré de alguna forma —rio de forma exagerada—. Dile al patrón que necesitaréis cuerda y ancla para el cabo de fondeo. ¿Tenéis equipo?

—De eso me encargo yo —habló Fajardo—. Aún me quedan algunos contactos en Tarifa.

—No te olvides de pedir iluminación. Y que sea buena. A cuarenta metros no se ve una mierda. Y no os andéis con el bolo colgando. Por si nos os acordáis, mañana es Miércoles Santo. Como os despistéis, buceáis con bermudas y con gafas de piscina.

Tras las risas, intervino el Paraca, que miraba la carta náutica con interés,

—¿Qué es esta especie de símbolo que parece una cremallera y que va desde esta playa hasta Marruecos?

Paco se acercó a mi compañero para aclarar su duda. Ojeó la carta y dio su veredicto.

—El proyecto ReeOne. Es la interconexión eléctrica entre España y Marruecos. Hay un cable submarino que conecta las estaciones de Tarifa y Fahs-Anyera.

—No sé si te has fijado, pero la equis corta un punto de ese cable eléctrico —señaló de nuevo el Paraca con acierto—. ¿Crees que puede tener alguna conexión con lo que buscamos?

Me di por aludido con la pregunta y analicé en silencio las palabras del Paraca. Un pálpito me hizo pensar que podía no ser casualidad y a continuación saqué mi teléfono para contactar con Iturbe. Le pedí que buscara información sobre aquel proyecto ReeOne y que me la enviara a través de correo electrónico.

—Ya está. Iturbe se encarga de eso —volví a la conversación de grupo—. Nosotros nos vamos a Tarifa a descansar. Mañana echaremos un vistazo a ver que hay debajo de esa equis.

—Todo el mundo sabe que bajo una equis escrita en un mapa siempre hay un tesoro escondido —Paco Leyva se rio y me palmeó la espalda—. Prometedme que tendréis mucho cuidado —sus palabras sonaron serias y las risas se esfumaron—. Aquello no es solo un cementerio de barcos. También lo es de personas, sobre todo de aquellas que le pierden el respeto al mar.

Ad Infinitum

Tarifa. Miércoles, 23 de marzo de 2016

Equipo Alfa: Gabriel Almansa

GRACIAS al sargento Fajardo habíamos pernoctado en la casa-cuartel de Tarifa. Aquello propició que me reencontrara con algunas caras conocidas, sobre todo las más queridas por mí: la agitanada del cabo primero Aguado y la dulce de Elisa Orgaz. Aquello me trajo muchos recuerdos de mi anterior estancia, muchos dramáticos que intenté alejar lo más posible para atraer los más simpáticos y agradables.

Tanto la agente Orgaz, como el cabo primero Aguado, fueron advertidos de nuestras intenciones por el sargento Fajardo. Sin duda, entendieron mejor que ningún otro efectivo de la casa-cuartel nuestro propósito al habernos ayudado a mí y a Fajardo en la investigación sobre la muerte de Nelly Sachs. Además, como conocedores de todos los negocios de Tarifa, Fajardo les había encargado la búsqueda de un centro de buceo para que nos proporcionaran el material y que más tarde hablaran con el patrón amigo de Leyva para que todo estuviera dispuesto en el bote y nosotros no tuviéramos que perder tiempo en ir a recogerlo.

Con ese tiempo ganado, extendimos un poco el momento del desayuno y nos dio tiempo a recordar alguna que otra peripecia del sargento Fajardo en aquel mismo bar.

—La camarera se acuerda de ti —le dije a Fajardo de forma pícara—. Debiste dejar buena huella.

—Ni me había fijado —respondió Fajardo mirando a la chica de reojo.

—Vamos, sargento. Si no la has quitado ojo desde que entraste por la puerta —dijo Torres aliándose conmigo—. Cuenta, Almansa, ¿qué pasó?

—Está bien, vale. Parecéis unas putas viejas chismosas —Fajardo pareció ofendido, aunque sus ojos no lo demostraran.

—Sí, Almansa. Cuéntanoslo —el Paraca se unió a la fiesta echando más leña al fuego—. ¿Cómo quedó de satisfecha?

—¿Qué pasa, que madrugáis para decir tonterías? —el sargento se quejó de tanto acoso—. Dejad de mirarla o me lío a tiros con vosotros.

Las carcajadas del grupo llamaron la atención de todos en el bar, incluyendo la de la guapa camarera.

—¿Voy a preguntarle si todavía tiene tu número escrito en la servilleta? —hice ademán de levantarme y Fajardo se sonrojó.

—¿Esas tenemos, mi sargento? La táctica de la servilleta ya está un poco anticuada. Habrá que ir pensando en renovarla.

—Torres, menos coñas, que a ti te puedo empapelar —Fajardo amenazó a la cabo primero.

—Esta bien. Vamos a dejarlo aquí y pensemos en cosas más serias —apacigüé un poco los ánimos—. El plan es que vosotros vayáis a ver al juez Escudero y le contéis que investigamos nuevas pruebas sobre la muerte Nelly y la desaparición de su hermana —me dirigí con la mirada a los dos guardias—. Así no le cogerá por sorpresa que le pidamos una reapertura del caso, si es que sacamos algo en claro de aquí. Lo siguiente será ir a la comandancia de Algeciras. Recabad los informes de todo lo que tenga relación con la muerte de la inspectora Sachs. Si alguien os pone pegas le achucháis a Montalvo.

—¿Cuando te refieres a alguien, quieres decir Arriaga?

—¿Quién si no? —respondí al sargento.

——No me haría ni puñetera gracia encontrármelo allí —Fajardo mostró un gesto agriado.

—No anticipemos cosas —dije para calmar al sargento. Además cambié de tema enseguida—. El inglés llegó anoche a Gibraltar. Ahora, está de camino aquí. Decide si te lo quieres llevar a Algeciras o no.

—Mejor que no. Que se quede con vosotros y os lo lleváis de grumete.

—Pues entonces, en marcha.

Nos levantamos de la mesa y me ofrecí a pagar. Fajardo se adelantó y se colocó en la barra en espera de ser atendido. Apenas unos segundos más tarde, la camarera le sonrió. El sargento se infló y sacó pecho, correspondiendo al gesto de la joven. Torres se acercó a mí y con voz pícara me susurró al oído:—¿Cómo dices que se conocieron?

—Es una larga historia —respondí—. Dejemos solos a los tortolitos.

El puerto de Tarifa era pequeño, así que localicé enseguida el muelle en el cual se hallaba amarrado el bote del amigo de Leyva. Una vez allí, el patrón se presentó y nos dio los buenos días. Después de los saludos nos invitó a subir a la embarcación. Se trataba de un bonito modelo blanco, con la proa roma y picuda, como el morro de un delfín, y de nombre Ad Infinitum, cuyo significado literal del latín era «hasta el infinito», sin duda un precioso nombre para una embarcación. Tendría unos siete metros de eslora y algo más de dos de manga, con una cabina cubierta con un toldo parasol. Contaba con una gran bañera y un espléndido paso a proa, ideal para la pesca o el buceo.

Subí al barco tras el Paraca y enseguida el patrón pidió permiso para soltar amarras.

—Esperamos otro pasajero. Mientras tanto, nos gustaría ver el equipo de buceo —le dije.

—Está en ese compartimento —señaló un lugar en la cabina—. Gire la palanca y tire del portón hacia usted con fuerza.

Me siguió con la mirada para ver si era capaz de abrirlo. Cuando lo conseguí, se volvió a dirigir a mí.

—El señor Leyva dice que necesitan ir a unas coordenadas específicas. Si me las da, puedo ir metiéndolas en la sonda.

Le acerqué al Paraca el papel en el que se encontraban escritas y este se lo llevó al patrón.

—Toma —le lancé un neopreno a mi compañero nada más volver del encargo—. Para ti la talla 5.

El Paraca agarró el traje con buenos reflejos y empezó a darle vueltas hasta que localizó la cremallera para iniciar su apertura.

—Aún no te lo he dicho, pero soy muy friolero —el Paraca empezó metiendo el pie derecho en el traje.

—Tiene cinco milímetros de espesor. Espero que sea suficiente.

—Más me vale —se resignó mi compañero.

—Puedes elegir el ordenador de buceo y el cuchillo que quieras. Yo me he traído los míos.

Empecé la revisión del material. Parecía estar en buenas condiciones, incluso algunos de los accesorios eran nuevos. Primero me centré en la iluminación. Encontré dos linternas y dos focos de buceo. El chequeo de las mismas fue positivo y continué con los chalecos de buceo y los cinturones de lastre. Luego monté la primera etapa y comprobé los reguladores: tanto los de segunda etapa, como los octopus. Revisé la presión de las botellas de aire comprimido con el manómetro. Estas eran de acero con capacidad de quince litros, y con una presión de carga de doscientos bares. Terminé la inspección revisando los escarpines, guantes, máscaras y aletas.

—Está todo —le dije al Paraca, que aún luchaba para embutir su enorme cuerpo en el traje—. Espera, que te echo una mano.

—Tranquilo, me lo voy a dejar a la cintura. Vete a saber lo que tardamos en llegar. Voy a elegir lo demás.

Mientras que el Paraca examinaba el material. Llegó el inglés. Venía algo acalorado, la verdad es que el sol empezaba a calentar de lo lindo y aún no eran ni las nueve de la mañana.

—Patrón, puede soltar amarras. Ya estamos todos —dije a la vez que ayudaba a embarcar al inglés.

Este saludó al Paraca a distancia y después se secó el sudor de la frente. Dio un respingo cuando el motor de la embarcación se puso en marcha. Al ralentí parecía una batidora gigante.

La embarcación empezó a moverse de forma lenta a través de la rada y a medida que la proa enfilaba hacia el final del dique de la bocana del puerto, empezó a ganar velocidad, hasta que alcanzó los dos nudos que marcaba el límite permitido.

Sobrepasada la escollera, el patrón maniobró, poniendo rumbo al sureste para alejar la embarcación de la isla de Las Palomas. Cuando se alejó unos metros, viró a estribor cuarenta y cinco grados, con rumbo sur y dejando la popa del barco hacia el puerto.

Otra maniobra posterior, una vez salvado el fondo rocoso cercano a la isla, hizo virar de nuevo el bote otros noventa grados, enfilando la proa hacia el oeste para adentrarnos en el Atlántico. La velocidad había aumentado a unos seis nudos y la brisa fresca de poniente creaba olas medianas y alargadas, con borreguillos muy abundantes que la proa embestía una y otra vez.

—¿Todo controlado, patrón? —pregunté acercándome a la cabina.

—Todo en orden. La mar está en buenas condiciones para navegar, así que llegaremos en un pispás.

Me acerqué al inglés para ver que cara tenía. No parecía estar mareado y permanecía atento a como el Paraca terminaba de enfundarse el traje. Yo decidí empezar con el ritual y metí la pierna derecha, tirando con fuerza de ella, ajustando bien el traje a la altura del gemelo. Instantes después, llegó el turno de la izquierda. Misma operación hasta los muslos evitando arrugas, y luego la parte del tiro entre las piernas, para ajustarla bien y que no quedara corto o hubiera algún hueco.

El inglés se rio después de ver mi maniobra de ajuste de la zona del culo y de la cadera: yo tiraba del neopreno hacia arriba a la vez que daba pequeños saltitos. Una vez tuve los brazos y hombros ajustados, llegó la hora de la capucha, imprescindible para unas aguas frías como las del estrecho. El inglés tuvo a bien ayudarme con el primer tramo de la cremallera. Luego resultó más fácil para mí terminar el cierre completo del traje.

Noté que la velocidad del bote disminuía, lo que me anunció que estaríamos próximos a nuestras coordenadas. Me lo confirmó el patrón, varios segundos más tarde, señalando con dos dedos de la mano los minutos que quedaban para echar el ancla.

Un rato después, con el barco anclado y mecido por el mar había llegado el momento de la inmersión.

Una extraña plantación

Tarifa. Miércoles, 23 de marzo de 2016

Equipo Alfa: Gabriel Almansa

MIENTRAS aleteaba, intentando flotar en espera de que el Paraca chequeara mi equipo, sentí una mezcla de nervios, emoción e incertidumbre. Ese pequeño cóctel de sensaciones iniciales se disipó cuando terminó la inspección y mi compañero me indicó que todo se encontraba okey.

Comencé a descender agarrado al cabo de fondeo. Durante los primeros metros empecé a sentir que mis oídos acusaban la diferencia de presión hasta que la compensé con varios movimientos de la mandíbula inferior.

Siempre que estoy allí abajo me encanta la sensación de paz que se siente tras los inevitables nervios del principio. Esa paz, que uno siente solo al oír su propia respiración, es uno de los pocos momentos en que se desconecta de todo, teniendo la sensación de estar en un mundo paralelo.

El descenso había llegado a la decena de metros y alcé la vista hacia arriba, persiguiendo la trayectoria de las burbujas. El Paraca descendía detrás de mí a una distancia de unos dos metros y su aleteo dispersaba los miles de glóbulos de aire que ascendían hacia la superficie.

El reloj de buceo marcaba la cota de veinte metros, la mitad de distancia hasta el fondo supuesta por Leyva, y mirar hacia cualquier lado producía inquietud; todo era inmensidad marina. Ante el inicio de pérdida de visibilidad, encendí la linterna de mano e iluminé hacia arriba. Percibí de nuevo el aleteo de mi compañero, aunque esta vez no continué la bajada. A pesar de que el mar de fondo provocaba un moderado garreo del ancla, solté el cabo y me desplacé dejándolo libre para el descenso del Paraca. No me resulto difícil mantenerme, pues había conseguido una flotabilidad neutra. Cuando llegó a mi altura, le indiqué que encendiera su linterna y me interesé por cómo se sentía. Acto seguido me dio a entender de que todo estaba correcto y volví a coger el cabo del fondeo para continuar el descenso.

La treintena de metros, nos recibió con un cambio notable en la temperatura del agua y mucha menos visibilidad. En la inspección visual aprecié que la luz de la linterna del Paraca describía movimientos suaves y un descenso continuo; seguía allí, por encima de mí.

Toqué fondo, giré mi muñeca y miré el ordenador de buceo. La medición establecía treinta y ocho metros y el manómetro marcaba un consumo de aire aceptable, por lo que calculé nuestro tiempo de fondo. Esperé durante unos segundos al descenso completo del Paraca y con los focos ya encendidos, empezamos la búsqueda a nuestro alrededor.

Tras una inspección ligera del lecho marino, no vimos ningún cable, algo que ya suponíamos gracias a la averiguaciones de Iturbe.

Según sus anotaciones sobre el proyecto ReeOne, los cables eléctricos descansan como cuerpos inertes sobre el fondo del mar solo en aguas profundas. Sin embargo, en aguas poco profundas, como era nuestro caso, los cables se protegen enterrándolos a una profundidad de hasta tres metros por debajo del fondo del mar.

El no localizar el cable para poder orientarnos nos obligó a tomar una medida de seguridad adicional. Atamos el extremo de un cabo al ancla y otro a nuestras cinturas, ejecutando una especie de i griega que nos permitiera encontrar el cabo de fondeo con facilidad si nos tuviéramos que alejar mucho del mismo.

Empezamos el rastreo muy juntos, en paralelo, haciendo pequeños círculos concéntricos con respecto al ancla.

La pendiente del lecho marino se incrementaba cada vez que alargábamos la distancia del círculo concéntrico, y en el último círculo mi ordenador de buceo había marcado la cota de cuarenta y uno con dos metros, casi al límite que se nos permitía bucear con nuestros títulos. La comprobación del manómetro indicó que quedaba suficiente aire para una última vuelta, así que explotamos esa posibilidad para poder localizar algo y no volver a casa sin nada y con el culo mojado.

Abrimos el círculo un poco más. Notábamos el suave descenso del lecho cuando mi reloj de buceo comenzó a emitir la señal de aviso de que la profundidad superaba los cuarenta y dos metros. Fijo en el reloj de buceo no me apercibí del hallazgo hasta que el Paraca me zarandeó.

Aunque la visibilidad era bastante reducida, vi depositados en el fondo varios neumáticos dispersos. Ni siquiera con la luz del foco pude apreciar que extensión tenía aquella extraña plantación, pero lo que alcanzaban a ver mis ojos eran seis o siete ruedas.

Una inspección más a fondo de una de ellas me hizo comprobar que el neumático se encontraba relleno de hormigón y que solo parecía el lastre de una especie de cofre metálico, con una forma y dimensiones aproximadas a las de un maletín común. Estaba unido al cemento con unas cadenas y su flotabilidad indicaba que en su interior había aire, por esa razón entendí que aquella especie de arca metálica se trataba de un compartimento estanco.

Traté de forzar con mi cuchillo lo que parecía el mecanismo de apertura, aunque en mi primer intento no conseguí nada. Un segundo intento me provocó una sensación extraña, como una especie de entumecimiento y hormigueo en mis manos, así que decidí desistir y ver si el Paraca había tenido mejor suerte con su inspección.

Al girarme, para comprobar su situación, vi que mi compañero se hallaba cerca de mí, por ese motivo llegué enseguida a su posición. Permanecía quieto, de espaldas a mí y parecía que investigaba uno de aquellos dispositivos estancos. De repente su foco cayó de sus manos describiendo un lento remolino hasta que tocó el fondo. Una especie de espasmo le originó varias convulsiones y me situé frente a él para comprobar qué le ocurría. Sus ojos orbitaban detrás de su máscara y hacía respiraciones muy rápidas y seguidas.

Sentí miedo, casi pánico al ver aquellos ojos perdidos y entendí que la situación era grave. Como pude, lo agarré con mi mano izquierda, a la vez que con la derecha así el cabo atado a mi cintura y aleteé para conseguir movimiento. Haciendo un enorme esfuerzo, tiré de mi compañero lo más fuerte que pude y por fin conseguí llegar al ancla. Allí, el entumecimiento, ya había llegado a mis pies, aunque la situación del Paraca se había complicado: mi compañero había perdido el conocimiento.

Estuve tentado en activar el mecanismo de inflado de emergencia de su jacket, pero con aquellos síntomas le podía causar un grave daño a su cuerpo. Yo tampoco estaba para pensar mucho, ya que empezaba a encontrarme fatal. Empecé a perder visión y a sentir náuseas, así que hice lo que creí más conveniente: con el cuchillo corté un trozo de unos dos metros del cabo a modo de i griega que habíamos utilizado, lo coloqué alrededor de la cintura de los dos y lo até fuerte.

Con el Paraca bien sujeto a mí, activé la válvula de hinchado de los chalecos para ascender de forma lenta y después agarré fuerte el cabo de fondeo con la mano derecha. Di un tirón y me ayudé dando dos fuertes patadas con las aletas. Conseguí un buen impulso inicial, pero las piernas empezaron a flojearme y dejé de aletear. Solo quedaba rezar y esperar que la física hiciera su trabajo.

Mayday

Tarifa. Miércoles, 23 de marzo de 2016

Equipo Alfa: Jack Daniel

LE daba conversación al patrón de la embarcación cuando empecé a percibir un creciente gorgoteo a mi espalda. Me giré para ver cual era el motivo de aquel sonido y percibí la incesante subida de burbujas en la superficie cerca de la amura de babor. El patrón se acercó a mí y dijo «ya vuelven».

Los dos emergieron de forma súbita y provocaron mucha espuma en la superficie. Sin duda no se trataba de una forma normal de aparecer, más si cabe cuando los dos habían vuelto juntos.

En apenas un segundo me di cuenta de que la situación, más que anormal, parecía grave. Se encontraban inmóviles, a merced del mar y seguían como pegados el uno al otro, así que intuí que estaban atados, y lo más inquietante es que ninguno había articulado aún una sola palabra ni había hecho el más mínimo gesto.

Me lancé de cabeza para llegar a ellos lo antes posible. Sentí verdadero terror cuando vi que no reaccionaban a mi cercanía y, sobre todo, en el momento que llegué a su altura y comprobé que los dos se encontraban inconscientes.

Agarré al inspector del cuello y le quité la boquilla y la máscara de buceo. No respondió a los primeros estímulos efectuados, aunque sus ojos parecían orbitar bajo los párpados, así que procedí a efectuar la misma maniobra con el subinspector. Este tampoco obedecía a los estímulos, sin embargo su estado parecía más grave. No sin dar alguna bocanada de agua, grité fuerte para avisar al patrón de la gravedad del asunto.

Decidí aprovechar que estaban atados para tirar de ellos hacia la embarcación, pero desistí a las tres o cuatro brazadas, ya que era un gran peso el arrastre de los dos cuerpos a la vez. Cogí el cuchillo de Almansa de su chaleco y corté la cuerda que los unía. En este momento, después de una profunda arcada del inspector, arrojó un fuerte vomitó. Una vez separados, me centré en Valdivia y lo arrastré hacia la embarcación. Mientras tanto, el patrón ya pedía ayuda por la radio a través del canal 16 de VHF.

—Mayday, Mayday, Mayday. Aquí el Ad Infinitum. ¿Me reciben? —el tono de voz del patrón y la celeridad del mensaje denotaban la gravedad del asunto.

Unos segundos después, al tiempo que arrastraba el peso muerto hacia el barco, el patrón insistió por radio.

—Mayday, Mayday, Mayday. Aquí el Ad Infinitum. Nuestra posición es 36 grados, latitud Norte, 0 minutos y 50.8 segundos y 5 grados longitud Oeste, 39 minutos y 16.3 segundos. Tenemos a dos submarinistas en estado de inconsciencia por problemas en una inmersión. Necesitamos asistencia médica urgente para traslado a centro sanitario. Estamos tratando de subirlos a bordo. Aquí el Ad Infinitum. ¿Me reciben?

Una vez llegué a la popa, dejé al subinspector Valdivia junto a la escalerilla.

—Creo que no respira —le dije angustiado.

El patrón soltó el pocket de la radio y se apresuró a tirar de él para subirlo a bordo. Mientras que realizaba la operación recibió contestación por el transmisor.

—Aquí el Centro de Coordinación de Salvamento de Tarifa. Recibido Ad Infinitum. ¿Puede repetir el mensaje?

De inmediato, el patrón dejó a Valdivia y fue a contestar por la radio.

—Diga también que somos policías y que uno de los agentes no respira.

Tras advertir al patrón, me lancé de nuevo al agua y nadé hasta Almansa. Antes de llegar hasta él, el Centro de Coordinación de Salvamento de Tarifa volvió a comunicarnos que enviaban ayuda de inmediato.

Al ser menos corpulento que el subinspector Valdivia, me resultó más fácil arrastrarlo hasta la escalerilla de popa. Subí a la embarcación para arriarlo y vi al patrón haciendo la RCP al subinspector. Su cara de angustia me transmitió un terrible presentimiento.

Al revisar las constantes del inspector respiré con alivio; se encontraba inconsciente, aunque respiraba. Intenté que despertara con unos suaves golpes en las mejillas y al tercer o cuarto intento conseguí que abriera los ojos. Orbitaban sin control, sin lograr detenerse.

Cuando intenté interrogarle sobre lo ocurrido no contestó. Siguió desorientado, sus ojos aún seguían perdidos, esta vez en un lugar infinito. También parecía que respiraba con dificultad, en un estado sostenido de irritabilidad y emitiendo frases sin sentido.

Cuando logró recuperar un buen ritmo de respiración, los demás síntomas se redujeron y pronunció su primera palabra lógica después de recuperar el habla.

—Mario.

Intentó moverse en busca de conexión visual con su compañero, aunque lo evité no dejándole moverse.

—Tranquilo. La ayuda está en camino —dije para animarlo.

A bordo de la patrullera de Salvamento Marítimo, Almansa, aún bastante aturdido, permanecía sentado. Tenía mejor cara, pero seguía muy preocupado por su compañero. Sin duda la maniobra de RCP efectuada por el patrón había salvado de momento la vida del subinspector, que permanecía asistido por los médicos.

El inspector no paraba de decirles a los sanitarios que no habían hecho la parada de seguridad y que no realizaron bien la descompresión. Ante esta insistencia, uno de ellos se acercó a Almansa y se interesó por su estado.

—¿Cómo se encuentra?

—Fatigado. Me cuesta respirar.

El médico revisó las pupilas del inspector con una pequeña linterna.

—¿Le duelen los músculos o las articulaciones?

—La parte izquierda del cuerpo la noto como agarrotada, casi no la siento —respondió Almansa.

—¿A qué profundidad estaban? —preguntó el médico. Luego hizo uso del fonendoscopio sobre el pecho y la espalda del inspector.

—Llegamos hasta los cuarenta y dos metros —Almansa giró su muñeca y enseñó su ordenador de buceo—. Aunque el cabo de fondeo se encontraba menos profundo. Hemos subido muy rápido. De treinta y ocho metros de profundidad a cero.

—¿Cuánto tiempo han estado sumergidos?

—No lo recuerdo —Almansa se encogió de hombros.

—No ha llegado a la media hora —acudí en ayuda del inspector.

Tras mis palabras, un helicóptero de Salvamento Marítimo nos sobrevoló y el ruido y la turbulencia producidos por el motor obligó a todos a elevar el tono de voz.

—¿Se acuerda de algo de lo ocurrido? —el médico volvió a dirigirse a Almansa.

—Estábamos reconociendo el fondo cuando mi compañero empezó a convulsionar. Enseguida me di cuenta de que algo iba mal.

—¿Qué sintió usted?

—Primero un ligero entumecimiento y hormigueo en manos y pies. Luego visión borrosa y náuseas. Cuando empecé a ascender sentí un agarrotamiento de los músculos, y no recuerdo nada de la llegada a la superficie. ¿Qué nos ha podido ocurrir?

—Me ha descrito todos los síntomas de una toxicidad por oxígeno. Algunas veces el cuadro se completa con convulsiones generalizadas o síncope, que es lo que le ha ocurrido a su compañero.

—¿Cómo está, doctor?

—Ha estado en parada unos minutos y su estado es grave. Aún no ha recuperado la conciencia. No le puedo adelantar más. Les vamos a evacuar al Hospital San Carlos de San Fernando. Allí hay una cámara hiperbárica para que hagan la descompresión y quedarán a cargo de la Unidad de Cuidados Intensivos.

El médico dejó a Almansa para ayudar a su compañero en la evacuación del subinspector Valdivia. Yo aproveché para conversar con él.

—¿Qué tal estás?

—Vivo. Gracias a ti y al patrón —respondió el inspector con un hilo de voz—. Pero Mario… Yo he tenido la culpa —agachó la cabeza hacia el suelo.

—Los accidentes ocurren. No tienes que flagelarte.

—Es que no entiendo que ha podido ocurrir.

Levantó enseguida la vista del suelo, aunque su rostro mostraba la misma amargura.

—Todo iba bien hasta que descubrimos la plantación de neumáticos —dijo ahora.

Me extrañó tanto aquella última frase de Almansa que pensé que seguía bajo los efectos de la intoxicación. Sin embargo, insistió en ello.

—Llama a Fajardo y dile que haga todo lo posible para que envíen ahí abajo una unidad del GEAS. ¿Entendido?

Ante su insistencia, asentí con la cabeza dando conformidad a su petición.

—Hazme otro favor. Toma mi ordenador de buceo —se lo quitó de la muñeca y me lo ofreció—. Han quedado registrados todos los datos de la inmersión, y servirá de prueba para que vean que no cometimos ninguna imprudencia. Y por favor, que no avisen a nadie de nuestra unidad hasta que no sepamos algo acerca de la gravedad de Valdivia.

—Don’t worry, men.

Ni lo uno, ni lo otro

San Fernando. Miércoles, 23 de marzo de 2016

Equipo Bravo: Antonio Fajardo

NADA más recibir la llamada del inglés, en la que nos decía que Almansa y Valdivia se hallaban en el hospital de San Fernando, Torres y yo nos pusimos en marcha hacia allí. No nos contó mucho sobre lo que había ocurrido, aunque la inquietud de que podía ser algo grave hizo que perdiéramos el culo en llegar.

Por aquella razón, a pesar del tráfico y de las condiciones de la vía, los cien kilómetros de trayecto los hicimos en apenas cincuenta minutos. En parte lo conseguimos gracias a la rapidez que te da viajar con la sirena, aunque sobre todo al pie veloz de Torres, que para ser guardia civil no predicó con el ejemplo de cumplir con las limitaciones de velocidad establecidas.

Cuando vi la cara del inglés, sentado en la sala de espera, se me vino el alma a los pies.

Torres aprovechó la complicidad adquirida durante la investigación, y con decisión se animó a preguntar al corpulento joven de pelo rubio y agraciados rasgos.

—¿Qué dicen los médicos? —utilizó un tono de voz suave y colocó una mano en su hombro en muestra de apoyo.

—Todavía nada, aunque no pinta bien. Almansa recobró el conocimiento en superficie, sin embargo Valdivia entró en parada allí abajo. Él lo sacó, pero subieron tan rápido que tienen síndrome de descompresión.

—¿Has dicho en parada? —me mostré incrédulo antes aquellas terribles palabras.

—Un síncope. Eso dijo el médico, también habló de toxicidad por oxígeno.

—¿Pero que pasó? —volví a tomar la palabra después de su explicación,

—Ni idea. Almansa habló de sentirse mal al ver una plantación de neumáticos.

La cara de Torres demostró la misma indecisión que la mía.

—Eso mismo pensé yo de Almansa cuando lo dijo —el inglés apreció mi extrañeza y la de la cabo primero—. Quiere que solicites una unidad GEAS para comprobar la zona.

—¿Así sin más?

—Estaba aturdido y no dio unas órdenes claras. Solo dijo que hicieras todo lo posible para que bajaran allí.

—Veré que puedo hacer, aunque sin más datos…

—También habrá que avisar a Izquierdo y a sus familias —sugirió Torres.

—De eso nada. Le prometí que no avisaría a nadie hasta no tener más noticias sobre su estado.

—Esperaremos al siguiente parte médico —apoyé mi mano sobre el hombro del inglés—. Deberías ir a descansar.

—No, sargento. Yo no me muevo aquí.

Los minutos parecían horas y las horas días. Yo tampoco hacía mucho para combatir ese efecto, porque a cada instante giraba mi muñeca para ver la hora.

Cada vez que aparecía un médico cerca de la sala de espera me levantaba para comprobar si él se encargaba de nuestros amigos, aunque volvía a sentarme cuando pronunciaba un nombre diferente a los suyos.

Tras una puerta batiente, por la que aparecían los médicos en busca de los familiares de pacientes, oí una voz que me resultó familiar. Me levanté para asegurarme de que la voz que había captado se trataba de quien sospechaba.

En efecto, mi sistema auditivo funcionaba aún con efectividad. Tras la puerta apareció la enorme calva de Paco Leyva. Este iba acompañado de un tipo cuya indumentaria revelaba conocimientos médicos. Los tres, tuvimos la misma idea: nos acercamos a Leyva.

—Tranquilo Paco —dijo el médico—. Haremos todo lo posible por ellos. Luego hablamos.

Tras estas palabras, el médico se perdió detrás de la puerta batiente y nos dejó a solas con Leyva. Nos reconoció al instante a mí y a Torres y nos saludó. Un par de segundos más tarde lo hizo con el inglés.

—Usted debe de ser el hombre con nombre de whisky —estrechó la mano del inglés con sus enormes zarpas—. El patrón del Ad Infinitum me llamó en cuanto el helicóptero les evacuó. Gracias por salvar a mi amigo.

—No hay por qué darlas. Yo también estimo mucho al inspector. ¿Qué le ha dicho el médico? —el inglés se deshizo del cepo de sus manos.

—Gabriel evoluciona bien en la cámara hiperbárica.

—¿Y Valdivia? —no pude contener el nerviosismo y pregunté por él.

—Aún es pronto para dar un diagnóstico acertado.

—¡Pronto, unos cojones! Llevamos tres horas aquí y nadie se digna a decir nada. ¡Y ahora dicen que es pronto!

Torres, con acierto, cogió mi brazo y detuvo mi momentánea ira. Tomé aire y pedí disculpas a Leyva.

—Por favor, dinos la verdad.

—No saben si sobrevivirá. Apenas ha mostrado cambios en su estado. Habrá que esperar hasta mañana para ver cual es su evolución —Leyva se mostró resignado.

—¿Eso es todo?

—Si sobrevive puede que haya daño neurológico y le queden secuelas.

Una profunda aflicción moral se adueñó de mí. Ni siquiera el intento de consuelo que me ofreció la cabo primero me sacó de aquel estado. Cuando quise reaccionar me hallaba fuera del hospital, deambulando cerca del parking.

La casualidad me llevó a descubrir un neumático que sostenía una improvisada señal de tráfico. La rueda no era más que una peana rellena de piedras, una base sobre la que se sostenía la propia señal. Allí empecé a recapacitar sobre las palabras de Almansa. Presa de unos locos pensamientos, volví a la zona de urgencias para buscar a Paco Leyva.

Por fortuna seguía allí, departiendo con Torres y el inglés. Me fui enseguida a hacia él y lo abordé.

—Tú eres un experto en buceo. ¿Qué les ha podido ocurrir?

—Que se dejaran llevar por la emoción y que bajaran a más de cincuenta y seis metros. Incluso que llegaran a menos profundidad, pero que estuvieran demasiado tiempo.

—No ocurrió ni lo uno, ni lo otro —dijo el inglés.

—A mi también me cuesta pensar que Gabriel cometiera alguna imprudencia, aunque mientras que no se pueda demostrar.

—Yo mismo cronometré la inmersión: veintiocho minutos y veinte segundos. Y aquí está el ordenador de buceo de Almansa —buscó en un bolsillo de la mochila y se lo dio a Paco Leyva.

Ante el silencio de este, y por la forma en que estudiaba el reloj, intuí que trataba de encontrar más teorías.

—Solo queda otra explicación posible —dijo por fin—. Despeja la duda de que ellos fueran los culpables del accidente, sin embargo implica otro error humano: que el encargado de preparar la mezcla de gases se equivocara en las proporciones.

Leyva volvió a quedar pensativo, aunque esta vez su silencio se prolongó menos.

—Vayamos a un sitio más tranquilo. Necesitaré papel y algo para escribir.

Tan fácil como rellenar un neumático de piedras

San Fernando. Jueves, 24 de marzo de 2016

Equipo Bravo: Antonio Fajardo

LA teoría explicada por Leyva tenía más sentido que ninguna otra y habíamos pensado en investigarla. Lo primero que hizo, después de hacer los cálculos, fue llamar a su amigo el patrón del Ad Infinitum para decirle que pusiera a buen recaudo las botellas de aire utilizadas en la inmersión.

Por mi parte, avisé a la comandancia para que solicitaran una unidad del GEAS, en principio para investigar el accidente de Almansa y Valdivia, ya que tienen entre sus cometidos el de practicar las diligencias propias de Policía Judicial por un hecho de estas características. Cuando recibí conformidad y me llamó el jefe de dicha unidad, le puse en contacto directo con el patrón para que se encargara de proporcionarle el material y la localización del lugar en el que había ocurrido el accidente.

Mientras ellos investigaban aquel asunto, nosotros seguíamos en el hospital, en espera de noticias por parte de los médicos.

Ya habían pasado veinticuatro horas desde el ingreso y ansiábamos que hubiera una recuperación de Valdivia, ya que la de Almansa era más prometedora, aunque seguía vigilado en la UCI.

Al llegar las doce de la mañana, se nos convocó a todos en un despacho. Allí estábamos los cuatro, bastante nerviosos, aunque cada uno lo demostraba a su manera. La mía era la de comerme la uñas. Daba pequeños mordisquitos que luego escupía como si estuviera deshaciéndome de cáscaras de pipas. Torres no aprobaba mi gesto, ni yo tampoco el suyo de tocarse una y otra vez el pelo, pues me provocaba más nervios aún. El inglés golpeteaba con la planta de los pies el suelo de forma rítmica, mientras que Leyva no cesaba de rascarse el mentón.

Todos aquellos tics desaparecieron en el instante en que los médicos cruzaron el umbral de la puerta y se acomodaron en el despacho. El que había hablado con Paco Leyva el día anterior hincó los codos en la mesa y cruzó los dedos.

Aquellos dos segundos de espera fueron los más largos de mi vida.

—Su compañero ha superado la situación más difícil. Ha mostrado una ligera mejoría.

Se oyó un resoplido conjunto después de las palabras del médico.

—Aunque tendremos que seguir esperando para ver si remite la gravedad.

—¿Ha recuperado la conciencia? —pregunté ansioso.

—No. De hecho, está sedado. Así nos permite tenerlo intubado. Por otra parte, está su estado neurológico. Mi compañero se encarga de esta tarea —señaló al otro médico—. Ahora les pondrá al corriente.

—Es muy pronto para valorar cualquier tipo de secuelas y hasta que no despierte será complicado hacernos una idea. No obstante, muestra signos positivos a los estímulos provocados y esa es una buena noticia.

—Sobre el inspector Almansa —retomó la palabra el otro doctor—. Ha mostrado una recuperación total al síndrome de descompresión, aunque deberá permanecer en observación algún tiempo más hasta que remitan los efectos de la hiperoxia.

—Sobre ese tema quería comentarte algo —intervino Leyva—. Hemos descartado que bajaran a una profundidad excesiva y que estuvieran mucho tiempo sumergidos. ¿Crees posible que hayan respirado una mezcla de aire con oxígeno enriquecido?

—Si tienes la certeza de que las otras dos opciones no han causado el accidente, diría que sí.

—He hecho unos cálculos. Me gustaría que los vieras.

Leyva le mostró sus anotaciones. El doctor tomó el papel y lo miró con interés.

—Partiendo de la base de que la mezcla normal de aire es de un 21 % de oxígeno y 79 % de nitrógeno, he calculado que a cuarenta metros la concentración de oxígeno sería tóxica con un 28%, y ellos alcanzaron la cota de cuarenta y dos —Leyva explicó sus anotaciones.

—No estoy muy al corriente del buceo con oxígeno enriquecido, pero es algo así como lo describes, aunque no me suena que el valor estándar sea 28 —el médico entregó el papel a Leyva.

—Los valores estándar son 32 y 36 —expuso con seguridad Paco Leyva.

—Desde luego, lo que dices entra dentro de las posibilidades con el cuadro médico que tienen. ¿Habéis investigado si la mezcla de aire concuerda con lo que has dicho?

—Estamos en ello —respondí—. Una unidad del Grupo Especial de Actividades Subacuáticas de la Guardia Civil va camino de Tarifa para encargarse del asunto.

—Pues me encantaría saber cuál es el resultado de la investigación. Por supuesto, si pueden compartir conmigo esa información.

—Ya veremos —dijo Leyva— Aunque quizá tengamos que matarte después.

Aquel punto de humor provocó una risa suave, comedida. No era fácil olvidar que había un compañero que luchaba por su vida segundo a segundo.

Cuando llegamos al puerto de Tarifa el equipo GEAS ya se encontraba a bordo del Ad Infinitum. Uno de los agentes revisaba el material que había quedado en el barco después de la inmersión y el otro charlaba con el patrón sobre el incidente. Nosotros no subimos al barco, nos quedamos fuera, junto al furgón Mercedes del GEAS en espera de poder hablar con el jefe de equipo.

Cinco minutos más tarde, se acercó a nosotros un agente uniformado con un traje de submarinista.

—¿El sargento Fajardo?

—Sí. ¿Es usted con quien he hablado? —respondí.

—Cabo primero Zamorano. A sus órdenes —me tendió su mano.

La acepté de buen agrado y le presenté a Torres. Tras el trámite del saludo, interrogué al cabo primero Zamorano.

—¿Saben algo ya de la mezcla de las botellas?

—Casi un 29 % de oxígeno en cada una —me enseñó un papel impreso con los datos.

—Casi lo que calculó Leyva —dije pensando en voz alta.

—Leyva ¿Se refiere a Paco Leyva?

—¿Lo conoce?

—Si preguntas a un submarinista y no conoce a Paco Leyva, es que no es submarinista —sonrió el cabo primero.

—Es íntimo de uno de los dos policías, del que tiene más experiencia en buceo. El otro estuvo en los GEO.

—Así que no son unos mindundis. ¿Cómo les va?

—Uno de ellos está bastante jodido. El otro se recupera poco a poco. Antes de ser evacuado habló de una plantación de neumáticos allí abajo. ¿A qué se referiría con eso?

—Estamos acostumbrados a ver de todo en el fondo del mar: ruedas, bicicletas, neveras y hasta algún coche. Créanme, no llegan ahí por acción divina, y menos a más de dos millas de la costa y a cuarenta metros de profundidad.

—¿Y neumáticos rellenos de piedras? —pregunté ahora.

—Una vez sacamos varios kilos de hachís bajo el mar en Pasajes. Estaban escondidos dentro de una rueda. ¿Pero relleno de piedras? ¿Qué finalidad podría tener?

—¿Podríais echar un vistazo?

—Me ha picado el gusanillo. Cuente con ello, sargento.

—Otra pregunta. ¿Es fácil manipular la mezcla de aire en una botella de buceo?

—¿Cree que no fue un accidente? —la cara del cabo primero Zamorano cambió de repente.

—¿Es fácil o no? —le pedí que respondiera a mi pregunta.

—Tan fácil como rellenar un neumático de piedras.

Algo muy gordo

San Fernando. Jueves, 24 de marzo de 2016

Equipo Alfa: Gabriel Almansa

TOMÉ conciencia de que me hallaba en la habitación de un hospital unos segundos después de abrir los ojos. Noté un ligero dolor de cabeza, además de una sensación de cosquilleo en la nariz. Con el tacto de mi mano comprobé que tenía acopladas a mi fosas nasales unas gafitas de oxígeno.

Enseguida recordé por qué me encontraba allí y mi mano temblorosa alcanzó el botón de aviso. Mediante un altavoz instalado en la habitación, la voz enlatada de una señorita me preguntó qué quería.

—Necesito ver al médico —levanté la voz todo lo que me permitieron mis fuerzas.

—Los médicos solo están por las mañanas. ¿Le ocurre algo?

—¿Puede venir alguien?, por favor.

—Ahora va una enfermera.

Tendría que haber dicho que me estaba desangrando o algo igual de exagerado para que alguien hubiera acudido en un tiempo prudente. No tenía reloj, pero debieron de transcurrir más de quince minutos hasta que apareció por la puerta una enfermera.

—Ya estoy aquí —dijo sonriente—. ¿Qué necesita?

—Hablar con un médico.

—¿Se siente mal?

Dudé un segundo, aunque luego respondí.

—Me noto el pulso bastante alterado, como si tuviera taquicardia —mentí como un bellaco.

—Está bien. Avisaré enseguida al médico de guardia —la enfermera se tomó en serio mi versión.

—También me duele la cabeza.

—Ahora mismo le traigo un paracetamol.

No transcurrieron ni diez minutos cuando se presentó allí un médico y una enfermera en mi auxilio. El doctor se colocó a mi lado y me preguntó qué síntomas tenía. Volví a mentir, dije que mi ritmo cardiaco había descendido una vez que me tomé el analgésico y que quizá se debiera a que había tenido un mal sueño.

—Tómale la tensión —le dijo a la enfermera.

Mientras la enfermera me ponía el brazalete en el brazo, el médico volvió a dirigirse a mí.

—¿Qué ha soñado, caballero?

—Que me ahogaba en el mar.

Esta vez no mentí, aunque no dije del todo la verdad. Sí que había soñado con que me ahogaba, aunque no en ese momento. Lo recordaba de forma vaga y quizá lo hubiera soñado la noche anterior.

—He leído su informe. Es normal que tenga esas pesadillas.

—Entonces sabrá que me encontraba acompañado, ¿verdad?

—Conozco el incidente.

—¿Cómo está mi compañero?

—No lo sé. Y si lo supiese no se lo diría —demostró una total sinceridad—. Lo que menos necesita ahora son sensaciones fuertes.

—Catorce-siete. Tiene bien la tensión —dijo la enfermera.

—No estaría mal hacerle un electro —comentó el médico.

—¿Usted cree que me importa mucho lo que me pueda pasar a mí cuando me digan que le ha ocurrido a mi compañero? —me encaré con él tras su negativa a darme información sobre el Paraca.

—A usted no le importará qué le pueda ocurrir, sin embargo usted es responsabilidad mía.

Tras aquel tremendo zasca no tuve otra opción que recular y buscar otra forma de averiguar noticias sobre el Paraca, así que probé suerte con la enfermera cuando vino a colocarme los electrodos para hacerme el electrocardiograma.

—¿Ha venido alguien a verme mientras que estaba dormido? —pregunté en el momento que me colocaba las pegatinas en el pecho.

—Lo desconozco.

—¿Cuánto tiempo llevo en esta habitación?

—Mi turno empezó a las tres y ya se encontraba aquí.

La sequedad de sus respuestas me hizo pensar que estaba aleccionada por el médico.

—¿Y mis efectos personales?

—¿Hace muchas preguntas, no?

—Y usted responde pocas.

La enfermera me miró como si lanzara alfileres con los ojos.

—Sus pertenencias están en el armario.

Hice ademán de levantarme, aunque ella me frenó en seco con sus palabras.

—El médico le ha prohibido moverse de la cama. Yo se las alcanzaré.

Al término de la prueba, la enfermera me entregó mis cosas. Era evidente que solo encontraría la ropa con la que subí al helicóptero en la evacuación: un calzoncillo y una camiseta. Mi móvil se quedó en el barco y mi reloj se encontraba en poder del inglés, así que permanecía del todo incomunicado. La angustia de no saber nada de mi compañero me estaba corroyendo las entrañas.

Acababa de sumergir la última galleta de la merienda en aquel aguachirri hospitalario cuando mi corazón se elevó en pulsaciones. Allí se quedó la maldita galleta, flotando en el seudo-café, al tiempo que alejaba la mesilla supletoria de encima de la cama para saludar a Paco Leyva. Me abracé a él con enorme júbilo y en cuanto se vio liberado de mi achuchón me lancé con las preguntas.

—¿Has visto a Valdivia? ¿Sabes qué tal está?

Paco no contestó al momento. Suspiró después de contener un par de segundos la respiración y después se rascó el mentón un par de veces, típico de él cuando se encontraba nervioso.

Ante su pasividad, mi corazón bombeó cada vez con más frecuencia y volvió el dolor de cabeza.

—¿Está vivo? Dímelo ya, Paco.

—Lo está, aunque sigue grave. Ayer mejoró de forma leve, sin embargo hoy no ha mostrado ningún cambio. Deberías hacerte a la idea de que puede que no lo supere. Incluso si vive, puede que tenga lesiones cerebrales de por vida.

La rabia me provocó una terrible pena que desembocó en un llanto sostenido. Paco me consoló con un abrazo blando.

—¿Por qué él y no yo, Paco? Fue culpa mía.

—No tuviste la culpa. Sabotearon vuestras botellas.

Aquellas palabras de Leyva me electrocutaron y no fui consciente de ello hasta transcurridos unos instantes. Aunque supiera que no fui el causante de aquello, la congoja por mi amigo seguía sin dejarme pensar claro. Solo pude formular una pregunta: —¿Cómo?

—La mezcla de las botellas tenía más porcentaje de oxígeno del habitual; casi un 29 %, cuando tú sabes que lo normal es 21 %. Tú has buceado con Nitrox, así que ya sabes lo que implica.

—Que no puedes rebasar la profundidad operativa máxima[8] —respondí.

—Con esa mezcla, al rebasar los cuarenta metros, ya estabais condenados.

—¿Y por qué no causó el mismo efecto en mí que en mi compañero?

—El médico dice que hay algunos factores que acrecientan el riesgo: frío, sobreesfuerzo, estrés. Tampoco descarta que la capacidad pulmonar de tu compañero sea la causa. Es mucho mayor que la tuya, por tanto es probable que el efecto lo notara antes que tú.

—Necesito hablar con Fajardo. Dame tu teléfono.

—Mejor toma el tuyo —lo sacó de un bolsillo de su chaqueta—. El patrón me lo ha dado esta mañana. También me ha dicho que el GEAS está investigando la zona. ¿Qué van a descubrir Gabriel?

—Por lo que se ve, algo que no querían que descubriéramos —dije a la vez que marcaba el teléfono de Fajardo.

—Tiene que ser algo muy gordo. Lo suficiente como para liquidar sin escrúpulos a dos policías —sentenció Paco.

—Yo no lo hubiera expresado mejor, amigo mío.

Unos clientes muy importantes

Tarifa. Jueves, 24 de marzo de 2016

Equipo Bravo: Antonio Fajardo

LA llamada de Almansa me reconfortó; al menos él había superado el trance, pero, al igual que yo, sufría por la suerte de Valdivia. Aunque fuera cruel decirlo no era el momento de estar en el hospital pendientes de si vivía o no. No podíamos quedarnos de brazos cruzados sabiendo que habían intentado matar a dos compañeros. Los que aún seguíamos en pie, debíamos homenajearlos haciendo aquello que mejor se nos daba: descubrir al cabrón que saboteó las botellas de aire.

Sobre el otro tema, el de los neumáticos bajo el mar, me despejó las dudas al contarme que lastraban unos compartimentos estancos. No había que ser muy espabilado para entender lo que podían contener: uno más uno siempre suman dos, lo mires por donde lo mires. Durante mis años de experiencia en Tarifa, si uno de los factores era el mar y el otro se trataba de un delito, el resultado, casi siempre era el mismo: droga. Se tranquilizó cuando le dije que un equipo del GEAS ya se encontraba a cargo de la investigación y que pronto sabríamos a qué atenernos.

Para el asunto del saboteador, aún no podía contar con la ayuda de Almansa, aunque él estuviera loco por dejar el hospital, pero sí contaba con la ayuda de Torres y la del inglés, además de los efectivos del puesto de Tarifa, aunque la mayoría de ellos estuvieran en tareas diversas debido a la Semana Santa. Empecé por preguntar a Aguado sobre el centro de buceo que había preparado las botellas.

El Scuba Dive Tarifa tenía el almacén principal junto al puerto, a unos ciento veinte metros de donde tenía el amarre el Ad Infinitum. Después de la llamada al cabo primero Aguado, pedí a Torres que me acompañara. Llegamos allí en dos o tres minutos y sugerí a la cabo primero que se quedara en la puerta por si las moscas.

Enseñé mi placa al primero que apareció por allí y este me remitió al dueño. Al parecer se encontraba cargando material en el puerto, aunque, según el muchacho, volvería en un momento.

Di un vistazo al local mientras que esperaba a aquel tipo y no vi nada extraño, algo normal porque no conocía nada sobre el buceo, salvo las pocas explicaciones que se me habían quedado de las charlas con Paco Leyva.

La espera no llegó a los cinco minutos y el responsable de la empresa apareció en el almacén. Habló con el tipo del mostrador y este le remitió a mí. Se acercó en el momento que yo fisgaba en el estante de los cuchillos de buceo.

—Buenos días, soy el dueño. ¿Qué necesita de mí la Guardia Civil?

—Queremos hacerle unas preguntas —respondí atendiendo a su saludo.

—¿Tiene que ser ahora? Estoy preparando una inmersión para unos clientes muy importantes.

—Qué casualidad —mostré una sonrisa forzada—. Precisamente, vengo a presentar una queja de parte de unos clientes también muy importantes.

—Para eso tenemos hojas de reclamación. Le daré una y cuando la rellene podemos charlar sobre ella, ¿le parece?

—No me parece —respondí cortante.

Al dueño se le quedó la cara igual de dura que el cemento. Antes de que se recuperara volví al ataque.

—Podemos hacer lo siguiente: vamos a un lugar tranquilo y responde a mis preguntas sin rechistar, o le llevo esposado al cuartelillo pasando antes por el puerto para que esos clientes tan importantes vean con quien se mezclan. ¿Qué le parece?

—Santi —el tipo se dirigió al muchacho que colocaba los trajes de buceo en perchas—. Sigue llevando el material al puerto. Yo tengo que acompañar a este amable agente a mi despacho.

Le regalé una bonita sonrisa al dueño para confirmar que de verdad era amable y le seguí a su despacho. Él se acomodó tras una mesa en la que había un ordenador y varios papeles algo revueltos.

—¿Quiere sentarse?

—Prefiero seguir de pie.

—Aquí me tiene —extendió los brazos y abrió las palmas de las manos—. ¿Cuál es esa queja que no puede esperar?

—Ayer por la mañana sirvieron material de buceo a un barco para dos submarinistas. Quiero hablar con la persona, o personas que prepararon ese pedido.

—Ayer… Yo estaba fuera. Déjeme que mire.

El tipo encendió ordenador y abrió los programas correspondientes. Perdió un par de minutos en arrancarlos y buscar la información.

—¿Qué nombre tiene el barco al que se sirvió el pedido? —preguntó.

—Ad Infinitum.

El tipo cliqueó dos o tres veces y asintió con la cabeza.

—De ese pedido se encargó Lolo. ¿Qué pasó? ¿Fallaron las linternas, no dieron con la talla de los trajes? Si son clientes muy importantes, puedo hacerles una rebaja en el precio. No quisiera tener un problema —se rio de forma estúpida.

—Puede estar tranquilo. Su mayor problema es que es gilipollas, y eso si que no tiene arreglo. Para que deje de actuar como un imbécil, le diré que alguien saboteó sus botellas de aire comprimido y les provocó hiperoxia aguda. Y por supuesto que son muy importantes, tanto que son un inspector y un subinspector de la Policía Nacional.

Su estúpida cara se petrificó otra vez. Luego balbució hasta que sus palabras fueron comprensibles.

—Pudo ser un accidente.

—En una botella podría, ¿pero en las dos? ¿Y con un error de un 8 % de oxígeno de más en cada una? Si tiene empleados tan ineptos como para confundirse en eso, no le auguro un gran futuro a su negocio.

Meneó la cabeza como aceptando mis palabras.

—¿Los policías, están bien? —balbució de nuevo.

—No, no están bien. Así que quiero verle perder el culo ahora mismo para que me diga en donde coño está el tal Lolo ese.

Se levantó y caminó veloz por el pasillo hasta la zona principal del almacén. Allí interrogó al joven que venía del puerto para rematar su encargo.

—Santi. ¿Dónde está Lolo?

—Se marchó hará una hora.

—¿Dijo algo de por qué se marchaba? —ahora fui yo el que interrogó al muchacho.

—Solo que era urgente. Bueno… Antes de eso recibió una llamada.

—¿Sabes de quién?

—Ni idea —respondió ayudado de una mueca hecha con la boca.

—Necesito su nombre completo, su dirección y su teléfono —me dirigí al encargado. Su cara mostraba un profundo nerviosismo.

El muchacho reaccionó primero. Sacó su móvil y me enseñó el contacto. Mientras que yo lo anotaba me dijo su nombre.

—Se llama Manuel Antequera. Y de segundo creo que Perales. Vive por la zona del Ferial, cerca de la piscina, pero no sé la calle.

El encargado parecía estar en otro planeta y tuve que chascar los dedos para que reaccionara. Voló hacia el despacho y en apenas un minuto se encontraba de vuelta con la dirección completa. Me la ofreció y se la quité con rapidez.

—Es bastante probable que tengan noticias del GEAS. Querrán ver el compresor con el que rellenan las botellas.

—Está en una de las naves del puerto —dijo el joven. Su jefe parecía haber perdido hasta el habla.

—Si no le importa —me dirigí de nuevo al dueño—, echaré un vistazo para comprobar que no está por aquí ese tal Lolo.

Cabeceó varias veces y me señaló con la mano para que le siguiera.

En la calle interrogué a Torres para saber si había salido alguien del almacén mientras que yo permanecía dentro. Solo se refirió al muchacho que conocí como Santi y por lo tanto di por buena su versión de que el tal Lolo se había marchado después de recibir aquella inquietante llamada, sin duda premonitoria de nuestra llegada.

Con mi teléfono, solicité algunos agentes para que nos ayudaran en la búsqueda de Manuel Antequera y cuando, unos minutos más tarde, Torres y yo aparecimos en el puesto, teníamos esperándonos a una patrulla lista para iniciarla.

Ni comodines, ni vidas extra, ni mierdas de esas

Tarifa. Jueves, 24 de marzo de 2016

Equipo Bravo: Antonio Fajardo

ANTES de llegar al domicilio de Manuel Antequera, la radio escupió sus antecedentes. Tenía una ficha policial bastante extensa e incluso había pisado la cárcel en varias ocasiones. Su última estancia a la sombra fue debido al tráfico de cocaína, cumpliendo cuatro años de una condena de seis, y ahora gozaba de la libertad condicional.

Los dos compañeros se quedaron en el portal para cubrir una posible fuga y Torres y yo subimos por las escaleras hasta el tercer piso. Después de golpear la puerta, esta se abrió ofreciéndonos la imagen de una mujer embarazada. Su cara hinchada, sus enormes pechos y su bombo me hacían barruntar que no le quedaba mucho para parir.

—¿Qué desean? —preguntó convirtiendo la ese en una marcada zeta.

—Buenas tardes. Somos de la Guardia Civil —respondí, sabiendo lo que eso significaba, por aquella razón intenté que mi voz sonara lo más suave posible para que el estado de la mujer no se viera alterado. Aún así, su cara cambió repentinamente la expresión de su semblante.

—¿Le ha ocurrido algo a mi marido? —mantuvo el fuerte acento del sur.

—No señora. Queríamos hablar con él y pensamos que estaría aquí.

—Está trabajando.

—Su marido se ha ausentado del trabajo repentinamente tras recibir una llamada de teléfono. ¿No ha sido usted quien lo ha llamado?

—No. ¿Pero por qué buscan a mi marido?

—Eso no es asunto suyo.

Noté una suave reprimenda de Torres, que con un leve movimiento de los ojos me advirtió de que me había propasado con el trato a la embarazada.

—Disculpe mis modales, señora —volví a utilizar un suave tono de voz después de la metedura de pata—. Quisiera ser del todo sincero con usted, aunque me temo que se llevaría un gran disgusto, y no creo que sea este el mejor momento. Solo le diré que el asunto por el que buscamos a su marido es muy grave.

—Mi Lolo es un buen hombre. Ya pagó por lo que hizo, pero ustedes le tienen inquina.

—Entiendo que quiera proteger a su marido, pero se está equivocando con nosotros —miré hacia el interior de la vivienda a través de la abertura de la puerta—. ¿Nos dejaría entrar para echar un vistazo?

—Desde luego que no —la mujer se mostró desafiante—. Les he dicho que mi marido no está.

Ante su rotunda negativa, y su delicado estado, decidí no continuar con las preguntas, aunque no me rendí sin dar un último coletazo.

—Aquí tiene mi tarjeta —se la ofrecí—. Si habla con su marido, dígale que es mejor que se entregue. Y usted, acepte un consejo: sea inteligente si no quiere que su hijo haga la comunión mientras que su padre aún está en la cárcel, porque lo que tiene que tener claro es que, antes o después, lo cogeremos.

Sentí que había captado su atención, ya que aceptó la tarjeta.

Mientras bajaba las escaleras establecí contacto con Aguado. Le dije que Manuel Antequera no se encontraba en su domicilio y empezara a preparar el protocolo de búsqueda y captura. Además de enviar su foto a las policías locales de la zona y a la Policía Nacional, le propuse que buscara información sobre él y los lugares que frecuentaba. Era necesario estrechar el cerco sobre el sospechoso, una tarea difícil, sabiendo que apenas quedaban dos horas de luz. Luego sería complicado localizarlo.

Aún no me encontraba dormido, pero meditaba sobre la cama los pasos a dar para el día siguiente. El primero, y más importante, sería acudir al hospital para ver la evolución de Almansa y Valdivia. El segundo, rebuscar entre toda la información que recabara Aguado y dar con el tal Lolo. A la vez que hacía una pequeña anotación de esto en mi móvil, la pantalla me mostró una llamada entrante de un número desconocido para mí. La acepté y reconocí en la voz del otro lado del teléfono a la esposa de Manuel Antequera.

—He hablado con Lolo. Me jura que él no ha hecho nada, señor sargento —su voz sonó a medio camino entre el nerviosismo y la pena—. Tiene que ayudarlo.

Mi primera misión fue tranquilizarla y le pedí que no llorara.

—Quiero ayudarlo, pero tiene que entregarse. No aceptaré otra cosa.

—Lolo dice que tiene algo importante que decirle y que, cuando usted lo sepa, entenderá que dice la verdad.

—¿Qué propone? —pregunté hambriento de curiosidad.

—Hablar cara a cara con usted, a solas.

—¿Sabe que no puedo fiarme, verdad?

—Le juro por el niño que llevo en el vientre que no es una trampa.

Al apelar a aquel juramento tenía casi decidido aceptar, aunque las siguientes palabras de la mujer me hicieron dudar.

—Puede llevarse a la joven rubia que le acompañaba esta tarde. He visto en sus ojos que es buena persona.

—Dígame dónde y cuándo.

—En la estatua de Copons, dentro de una hora. Vaya caminando.

Desde luego, no soy de los que se fía de cualquiera, aunque tampoco de los que deja pasar una oportunidad por difícil que parezca. Le comuniqué a la mujer del Lolo que tendría la respuesta en unos minutos.

Salí disparado hacia la habitación de Torres y, por fortuna, tampoco se encontraba dormida. Cuando le conté lo ocurrido mostró escepticismo. Como yo, pensó en que podría ser una trampa. Por ese motivo le dije que no me iba a acompañar, aunque sí que necesitaba de su ayuda. Aceptó enseguida, sin siquiera saber qué le iba a proponer.

En la calle, después de darle explicaciones al suboficial de guardia sobre mi estampida nocturna, entré en el bar de enfrente de la casa-cuartel. Me senté en la barra y pedí un café.

Cuando le ponía el azúcar al café recibí un mensaje por el móvil. Lo leí y, de seguido, busqué las llamadas recientes.

Al tercer tono la embarazada contestó.

—Dígale a su marido que estaré allí a la hora acordada.

Tras el último trago, pagué y salí rumbo hacía el punto de encuentro.

Enseguida entendí por qué me obligaba a ir andando. En apenas cuatrocientos metros, había visto a seis personas hablando por el móvil, con la curiosa coincidencia de que todos me miraban de forma disimulada.

Aquella teoría y que, además, se aseguraba de que no iba a perseguirle si cambiaba de parecer, eran las que ganaban por goleada.

Culminé el paseo y llegué, un par de minutos antes de tiempo, frente a la estatua de don Francisco Copons y Navia, héroe de la defensa de Tarifa durante la Guerra de la Independencia española.

En un rápido reconocimiento del terreno, observé algún movimiento en un par de ventanas de las casas aledañas, pero nada de interés en la calle, salvo dos personas que salieron de una pizzería próxima para echar un cigarrillo.

Atento a cualquier sonido extraño, reconocí el de una moto que se acercaba bordeando el viejo perímetro amurallado de Tarifa. Al final de la calle, observé como una moto con dos ocupantes se aproximaba despacio; lo más curioso de aquello es que iba en contra dirección.

Tomé precauciones y me recosté sobre uno de los lados de la estatua, exponiendo un mínimo de cuerpo a la vista por si las cosas llegaban mal dadas. Luego, la moto se detuvo a una decena de metros y el paquete descendió de ella. Seguía llevando el casco, por lo era imposible identificar al fulano. Cuando llegó a mi altura, me chistó.

—¿Eres el picolo? —el tipo aún llevaba el casco puesto.

—¿Y tú el Lolo?

—Dame tu pipa —señaló mi arma.

—¿Estás fumao o eres tonto de verdad? Ni te daré mi arma, ni me moveré de aquí.

—Como quieras. No vendrá hasta que estés desarmado —se giró en dirección a la moto.

—Podemos hacer otra cosa —le grité antes de que llegara a la moto, consiguiendo que me prestara atención—. Quitaré el cargador y sacaré la bala de la recámara. Lo tomas o me vuelvo por donde he venido.

El tipo se giró hacia el conductor de la moto y este hizo un gesto afirmativo con la cabeza.

El piloto descendió de la moto una vez cumplí mi palabra y el otro le relevó tras el manillar. Empezó a caminar despacio hacia mí y percibí una leve cojera en su pierna derecha. Fue en aquel momento cuando comprendí el por qué de su alias más habitual: Muletas. Arrastraba una cojera por las secuelas de la polio y aquel detalle venía reseñado su ficha policial.

Al llegar a mi altura se quitó el casco y me saludó.

—Buenas noches, sargento.

Correspondí a su saludo de forma tranquila y educada, como si nos conociéramos de siempre.

—Reconozco que tienes un par de cojones viniendo aquí. ¿No tienes miedo a que sea una trampa? —preguntó con una estúpida sonrisa en la cara.

Se encendió un cigarrillo y me ofreció otro a mí. Denegué su invitación con un movimiento de la mano.

—Me gusta jugar al mus —respondí así a su pregunta—. Además, me atraen mucho los órdagos, y me pongo cachondo si es a grande y tengo cuatro reyes.

—No sé qué coños dices —el Muletas se encaró con un mal gesto.

—Es mejor que llames a tu mujer y que te relajes. Luego podemos hablar de todo lo que quieras.

Preso de un gran nerviosismo tiró el cigarrillo recién encendido y siguió mis instrucciones sin rechistar. Enseguida preguntó a su mujer si se encontraba bien. No le dejé continuar con la llamada y le expuse mis condiciones.

—¿Oyes el timbre de tu casa? Dile a tu mujer que abra la puerta, que es la rubia con cara de buena persona. Y a ti te advierto que tiene más cojones que tú y que yo juntos. Si me ocurre algo, te prometo que tu hijo nace en la cárcel.

—Sabes jugar sucio —el tipo me fulminó con la mirada.

—Aunque a veces vista de verde, no me he caído de un olivo, si es lo que creías. Ahora dile a tu mujer que estamos todos bien y que esperamos seguir así en todo momento. Que tú y yo nos vamos a quedar solos y que vamos a charlar un rato.

Colgó el teléfono y después hizo una seña. Enseguida, el de la moto desapareció calle abajo.

—Ahora ya podemos intimar —le dije con todo el descaro del mundo—. Y más vale que lo que me digas valga la pena, porque soy capaz de llevarte arrastras al calabozo si intentas tangarme.

—Sé que eres amigo de los dos maderos del hospital y que me tienes ganas, pero yo no intenté matarlos.

—Pues las botellas eran asunto tuyo. Ya me dirás tú qué hago.

—Confiar en mí.

—¿Bromeas? Porque no estoy para coñas.

—No sargento. Yo no fui, y tengo una forma de demostrarlo —aquel tipo parecía muy seguro de sí mismo.

—¿Quién fue? Dilo de una vez y acabemos ya.

—Aunque te lo diga no lo vas a creer —respondió desconfiado.

—En eso tienes razón.

—Mi única baza para salvar la vida es que confíes en mí, lo demás no importa ahora. Si me llevas detenido, moriré en la cárcel o camino de los juzgados. Si huyo y me encuentran, el final será el mismo: yo estaré muerto y tú no averiguarás qué pasó.

—Antes te he dicho que juego al mus, así que también me gustan los envites.

—¿Eso es que sí? —preguntó el Muletas, con curiosidad.

—Solo tendrás una oportunidad de convencerme. No tendrás ni comodines, ni vidas extra, ni mierdas de esas.

—Entendido. Solo una —pensó qué decir durante unos segundos—. Alguien cambió las botellas de aire —dijo después.

Chasqueé la lengua con disgusto al oír aquello.

—Si es que soy un gilipollas por fiarme de ti —eché mano a la pistola. En un segundo la tuve lista para utilizarla—. Te lo advertí —con la mano libre cogí las esposas—. Date la vuelta.

—No, no. Créeme, joder. Yo llevé las botellas al barco, pero alguien las cambió después —dijo alterado—. Habla con el patrón, joder.

—Sí, claro. ¿El patrón vio cómo alguien cambió las botellas y después de la que se ha montado no dice nada?

—Piénsalo un momento, joder. ¿Es que acaso no te pagan por pensar?

No le hice caso y engrilleté su mano derecha.

—El patrón no dijo nada porque el que lo hizo le inspiró confianza y lo aceptó con normalidad —dijo, empeñado en su versión.

—Y como eres inocente, te largaste de tu trabajo sin más, ¿no? —procedí a engrilletar la izquierda.

—¿Pero no ves que me tendieron una trampa? ¡Soy un cabeza de turco!

Lo empujé para llevarlo a un rincón más apartado de la plaza, a resguardo de las miradas de curiosos que iban apareciendo en las ventanas a causa de sus gritos, porque no paraba de decirme que me equivocaba.

—Como no te calles de una vez te meto dos hostias —saqué el teléfono para pedir ayuda a la casa-cuartel.

—Sargento, por favor —suplicó una vez más—. ¿Es que no se acuerda de Quini? A él también le colgaron un muerto.

Esa última súplica sí que tuvo el efecto que trataba de conseguir en mí. Desistí en hacer la llamada a los compañeros.

—¿Qué estás insinuando? —le cogí de la pechera.

—No insinúo nada. Él era prescindible, igual que yo. Llame al patrón y me creerá —repitió una vez más—. Le juro por mis muertos que después le contaré todo lo que sé.

—¿Y tú crees que el patrón me va a coger el teléfono a estas horas por mi cara bonita?

—Si no lo intentas, no lo sabes.

Mientras me encontraba pendiente de los tonos de llamada del móvil, no lo perdía de vista por si intentaba huir, aunque esposado y con aquella cojera tenía todas las de perder.

Sacrificar un peón

San Fernando. Viernes, 25 de marzo de 2016

Equipo Bravo: Antonio Fajardo

APENAS había dormido un par de horas tras la entrevista con el Muletas porque mi cabeza no había dejado de darle vueltas a sus revelaciones sobre aquel asunto. Si todo era verdad, parte de mi universo se iba a desmoronar al instante. Si era falso, aquel tipo merecía ser guionista de cine para llevar todas aquellas fantasías a la gran pantalla. Fuera una cosa u otra, las piezas se hallaban sobre el tablero. Bueno, no todas. Mi intención era sondear qué tal se encontraba mi amigo, el inspector Almansa, para hacerle partícipe del plan.

Siguiendo lo establecido la noche anterior, mi primer movimiento fue la visita al hospital para ver su evolución y la del subinspector Valdivia. Cuando llegué a su habitación se encontraba vacía. Por la hora, intuí que debía de estar en la ducha, así que me senté a esperarlo en la habitación.

Me desperté de un sobresalto cuando alguien me zarandeó. Enseguida mis ojos captaron una sonrisa en el rostro del inspector.

—Me he debido quedar traspuesto —me levanté para saludar a Almansa como Dios manda.

—¿Traspuesto? Por los ronquidos creí que un oso había entrado a mi habitación —el inspector me abrazo con fuerza.

—Te veo bien. Me alegro de tu buen humor. ¿Sabes algo de Valdivia? —pegunté.

—Sigue estable dentro de la gravedad —la expresión de su cara decayó—. Hay algo de mejoría, aunque leve.

—¿Cómo estás tú?

—No veo la hora de que den las dos —contestó mostrando otra vez buen humor—. Me dan el alta.

—Cojonudo. ¿Tienes ropa para salir de aquí?

—Leyva me trajo calzado y un chándal. Será suficiente hasta que vuelva a Tarifa a por mis cosas. ¿Qué tal estás tú? ¿Y Torres?

—Torres está en Tarifa haciendo de niñera —dije sin más, esperando su reacción.

—¿No me digas que te ha salido algún hijo de tus escarceos y se lo has endiñado a Torres?

—Te has levantado graciosillo esta mañana —le dije alabando su ocurrencia—. Es una larga historia que creo que debes oír.

—Hasta las dos no tengo ningún compromiso —Almansa se acomodó en su cama.

—¿Has oído hablar alguna vez de un tipo al que apodan Muletas?

Por el movimiento de sus ojos, percibí que Almansa intentaba recordar.

—Creo que Iturbe me habló de él cuando investigábamos la muerte de Nelly. ¿Era socio del tal Quini, verdad?

—Se llama Manuel Antequera y también lo conocen como Lolo. Al parecer, eran uña y carne desde niños. Le llaman Muletas porque de pequeño sufrió polio y le quedaron secuelas. Estuvo más de diez años sin poder andar bien, y el Quini fue su protector cuando los demás se burlaban de él. Luego compartieron de todo: desde negocios, hasta la cárcel.

—¿Tuvo algo que ver en la muerte de Nelly o con la desaparición de Maggie?

—En aquella época cumplía condena por tráfico de drogas.

—Ahora que lo dices, recuerdo haberlo leído en su currículum. ¿Tiene entonces algo que ver con la droga de las coordenadas?

—Olvídate ahora de la droga. He anulado la búsqueda del GEAS.

Almansa casi saltó de la cama al oír mis palabras.

—Vas a tener que confiar en mí —intenté tranquilizarlo—. Te pido paciencia.

Almansa relajó el rostro y volvió a la cama.

—La versión oficial es que no hay indicios de que ni tú ni Valdivia vierais nada extraño ahí abajo. El GEAS solo ha abierto una investigación por el sabotaje de las botellas. Eso nos ha llevado a la búsqueda del tal Muletas como sospechoso de hacerlo. La extraoficial es más compleja y te enterarás cuando todo se destape. Y te aseguro de que a algunos les va a explotar en toda la cara.

Almansa se levantó y se dirigió a la taquilla de la habitación. Sacó la ropa que contenía y la puso sobre la cama. A continuación empezó a quitarse el atuendo hospitalario.

—¿Qué coños haces?

—Vamos a por ese hijo de puta —Almansa soltó un bufido de exasperación—. Cuando le cojamos, yo mismo le voy a reventar la cabeza.

—Esa misma reacción tuve yo anoche, cuando me entrevisté con él.

La cara del Almansa, medio en pelotas y petrificado, era digna de una foto.

—¿Qué cojones me estás contando? ¿Has visto a ese tipo y no lo has detenido?

—Me ha costado varias horas de sueño encajar todo este asunto, pero él no saboteó las botellas. Vístete y siéntate —le ordené—. Tengo que contarte la historia desde el principio.

Almansa atendió con suma atención a mi relato. Su cara había mostrado diferentes registros, desde el de asombro, al analizar ciertos detalles, hasta el de estupidez, al haberse visto traicionado. Más o menos, algo parecido a lo que me había ocurrido a mí la noche anterior, al escuchar la historia de boca del Muletas.

Cuando llegué al punto en el que le exponía la posible causa de la muerte de Nelly Sachs, su rostro se retorció como si la bilis le ardiera en la garganta.

—Ese hijo de la gran puta nos ha tenido engañados todo este tiempo —dijo Almansa con verdadera rabia —¿Y por qué el tal Muletas no contó esto a nadie? —preguntó ahora Almansa.

—Cuando el Quini murió se le pasó por la cabeza, aunque le entró pánico. La organización ya había sacrificado a un peón. Pensó que sería fácil deshacerse de otro. Ahora es diferente: está en juego su vida.

—¿Qué pide a cambio? —preguntó Almansa.

—Algo del todo justo: que no se le encause por el tráfico de drogas y una nueva identidad para él y su familia.

—Hasta me parece poco por delatar a esos cabrones.

—No olvides lo del cuchillo con el que el Quini le dijo que apuñalaron a Nelly. Ese que yo le voy meter por el culo a quien yo sé.

—¿Alguna idea de cómo proceder? —preguntó Almansa.

—Había pensado en una reunión de amigos.

—No será una de esas en la que se acaba diciendo Míster Green con el cuchillo de submarinismo en el barco.

—Joder, Almansa. Cada día te pareces más a mí copiándome esas gilipolleces.

El inspector se levantó de la cama. Exhibía una enorme sonrisa en su cara.

—Fajardo. No te creas el ombligo del mundo.

La conexión

Tarifa. Viernes, 25 de marzo de 2016

Equipo Alfa: Gabriel Almansa

PONER en práctica el plan de Fajardo para atrapar al verdadero causante de nuestro intento de asesinato iba a ser complicado. Apenas podíamos fiarnos de nadie, porque según el Muletas, cualquiera, por difícil que pareciera, podía estar metido en el ajo.

Por ese motivo, solo había cuatro personas en toda Tarifa que estaban enteradas del plan: Fajardo, Torres, Jack Daniel y un servidor. Cada uno tenía asignada una misión. La mía era tan sencilla como desagradable: comunicar a mis compañeros de mi unidad el atentado a nuestras vidas y que el Paraca se encontraba grave en el hospital.

Cuando encontré el valor y la tranquilidad suficientes me puse en contacto con Izquierdo. Su primera extrañeza fue al escuchar mi voz a través de un número de teléfono desconocido para él. Su segunda, al escuchar mi respuesta.

—¿Y por qué podrías tener intervenido tu teléfono?

—Han querido matarnos, Nicolás. A Valdivia y a mí.

—¿Qué ha ocurrido? ¿Estáis bien? —la voz de Izquierdo denotó preocupación extrema.

—Yo sí. Aunque necesito que hables con la familia de Valdivia. Está en el hospital de San Fernando de Cádiz. Es grave. Puede que no lo supere.

Una eternidad después, Izquierdo pareció asimilar mi respuesta y volvió a interesarse por lo ocurrido. Le conté de modo superficial el supuesto accidente durante la inmersión y nuestro ingreso hospitalario.

—¿Y los demás?

—Todos bien. Preparando un operativo para coger al malnacido que preparó todo esto. Un asunto sucio, Nicolás —le dije—. Si tienes a mano a Iturbe, dile que encuentre toda la información posible sobre Manuel Antequera. Era socio de Enrique Bueno. El que supuestamente mató la inspectora Sachs.

—¿Supuestamente? —Izquierdo, hábil, captó mi mensaje cifrado.

—Ese Manuel Antequera, alias Muletas, dice que tiene pruebas de que no es así, y que Enrique Bueno fue un mero chivo expiatorio. Alguien lo utilizó para descargar sobre él las culpas de otros.

—¿De quién?

—Vas a recibir un informe en la intranet. Ahí podrás verlo y entender la magnitud de esto. Apóyate en Iturbe. Que investigue primero las visitas a la cárcel en la que estuvo Manuel Antequera cuando asesinaron a Nelly Sachs. Él dice que el tal Quini lo visitó allí y le contó que se había metido en un lío. Le dijo que había conocido a una inglesa y que esta hacía muchas preguntas. Buscaba a un tipo que surfeaba con una tabla que tenía una mariposa dibujada. Le contó que había perdido aquella tabla en una apuesta y que quería recuperarla. Sin duda se trataba de la de Maggie —hice ese inciso para que Izquierdo me siguiera—. Al parecer, al Quini le gustó la inglesa y se enrollaron, al final le habló de un tipo francés al que le gustaba el surf y que estaba medio pirado. El francés era un buen submarinista y a veces el Quini y su socio le ofrecían expoliar algún pecio, e incluso algún que otro trabajito recogiendo droga del fondo del mar.

—¿Tiene algo que ver con las coordenadas que descubrió Iturbe?

—Claro que sí, aunque este tipo dice que el Quini nunca supo cómo la chica se enteró de las coordenadas. Sospechaba que podría haber sido durante alguna de las recogidas o que interviniera su teléfono. Jack Daniel dice que Nelly era una policía de muchos recursos. Nunca sabremos cómo, pero averiguó las coordenadas y las apuntó en aquella nota adhesiva junto a la foto del periódico.

—El tipo francés del que hablan debe ser Eric. Y como él tenía las mismas coordenadas, es más que probable la conexión de la que habla el Muletas ese —dijo Izquierdo.

—Eso mismo pensó Fajardo y ahí es cuando le empezó a tomar en serio —ayudé a Izquierdo en su teoría.

—¿Qué dice el tipo sobre la muerte de la inspectora Sachs?

—Quini le dijo que seguía haciendo demasiadas preguntas y sospechó de ella. Avisó a sus compinches y decidieron tender una trampa a la inspectora. Le propuso hacer una inmersión con un grupo y ella aceptó. Es solo una teoría nuestra, pero una vez allí, pudieron descubrir que era policía y la apuñalaron. Cuando el Quini fue a ver a su socio a la cárcel le dijo, de forma literal, que ellos la habían matado. Que él no tuvo nada que ver.

—¿Ellos?

—Dice que son los mismos que intentaron asesinarnos a mí y a Valdivia: gente con poder, respetable y fuera de toda sospecha. Por esa razón le dijo al Muletas que se encontraba en un lío. También que les iba a proponer una salida del negocio con algo de pasta de por medio para desaparecer un tiempo. Para hacer más fuerza les diría que guardaba el cuchillo con el que fue apuñalada y que lo entregaría si no le dejaban marchar. Bueno, esto no se lo dijo el Quini. Lo supuso. Este solo le dijo que tenía un seguro de vida guardado.

—Y prescindieron de él —afirmó de forma inteligente Izquierdo.

—Sí, aunque solo el Quini sabía en dónde se hallaba el cuchillo y le dejó pistas a su amigo para que lo localizara y así poder utilizar aquella baza para si algo salía mal.

—¿Tenéis cómo demostrarlo?

—En eso estoy. Recopilo todo lo referente a la información que nos ha dado este tipo, sin embargo solo es la punta del iceberg. Si lo investigamos a fondo y nos apoyamos en el cuchillo, podremos encerrar a esos hijos de puta y tirar la llave al mar.

—¿Necesitarás alguna unidad de intervención?

—Por ahora no queremos involucrar a nadie más. Cuanto menos gente sepa qué se cuece aquí, más fácil será —convencí así a Izquierdo—. Lo que sí necesito es que hables con Iturbe y le pongas al corriente de todo. Hay otro hilo por el que tirar para desmontar el tinglado y a él le será más fácil que a mí. Tiene que ver con el proyecto ReeOne. Iturbe ya nos preparó información sobre esto cuando planeamos la inmersión. Dile que siga mis anotaciones y que averigüe todo lo que le pido.

—Dalo por hecho —contestó Izquierdo.

—Te tengo que dejar, Nicolás. Fajardo me necesita.

—Mano dura con esos cabrones, Almansa.

—Eso no lo dudes. De esos ya me encargo yo.

Movemos ficha

Tarifa. Viernes, 25 de marzo de 2016

Equipo Alfa: Gabriel Almansa

EL nerviosismo flotaba en el ambiente del puesto de Tarifa. Había una constante ida y venida de agentes vestidos de verde tratando de encontrar pistas sobre Manuel Antequera. Entre medias de todo estaba Fajardo, que mantenía un rictus de seriedad en la cara. Yo era un simple observador de todo aquel trasiego, en espera de que el sargento diera la orden de iniciar el plan.

Minutos antes de la una de la tarde, Fajardo me hizo una seña para que acudiera a su antiguo despacho. Después de entrar, cerró la puerta para conseguir intimidad.

—¿Estás preparado? —preguntó.

—Lo estoy deseando.

—El inglés y Torres también están listos. Empezamos —Fajardo palmeó mi espalda y salió del despacho.

Volvió a los dos minutos acompañado del cabo primero Aguado. Le invitó a sentarse y este aceptó después de saludarme.

—¿Alguna noticia?

—Nada todavía —Aguado respondió al sargento. También meneó la cabeza de forma negativa.

—Yo sí tengo novedades —dijo Fajardo.

Enseguida captó la atención del cabo primero, que se retorció en su asiento.

—Lo que te voy a contar es muy importante. No podemos confiar en nadie más. ¿Entendido?

—Por supuesto, mi sargento —Aguado asintió varias veces con la cabeza.

—El Muletas se ha puesto en contacto conmigo. Dice que él no manipuló las botellas, que solo es un cabeza de turco. Quiere hacer un trato.

—¿Qué pide a cambio?

—Nos entregará a los verdaderos culpables a cambio de inmunidad. Dice que tienen montada una red de tráfico de drogas en la zona.

—¿Usted le cree, sargento?

—Tengo que considerar que sí, aunque necesito que tú me digas si lo crees posible.

—Se oyen rumores acerca de eso. Podría decir la verdad —añadió Aguado.

—Entonces necesito un favor. Es muy probable que esté en peligro y que quieran eliminarlo. Hay que actuar antes de que eso ocurra.

—A sus órdenes. Faltaría más —Aguado se mostró muy dispuesto.

—Dice que me llamará para concertar una cita, aunque temo que sea tarde. He traído a su mujer a la sala de interrogatorios para ver si podemos convencerla de que nos diga en dónde está escondido. ¿Me echas una mano?

—Por supuesto —el cabo primero Aguado se levantó aprisa del asiento.

Fajardo agradeció el gesto, pero antes de salir del despacho volvió sobre sus pasos.

—Dame un segundo Aguado. Tengo que cargar el móvil.

Fajardo conectó el móvil al cargador y salió del despacho.

—Os acompaño —me levanté para seguir su estela.

Antes de llegar a la sala de interrogatorios. Aguado se excusó.

—Voy al servicio. Denme un minuto.

Ya de vuelta, cuando nos disponíamos a entrar en la sala de interrogatorios, Fajardo me pidió que no entrara.

—Somos muchos. En su estado es mejor no arriesgar.

—No me moveré de aquí.

—Pues hazme el favor y quédate con mi arma —Fajardo me entregó la pistola dentro de su funda—. Si nos ve armados lo mismo le da un patatús y se pone a parir antes de tiempo.

Reí la gracia del sargento aceptando custodiar su arma. Instantes después, Aguado le imitó y me entregó la suya.

Fajardo y Aguado salieron de la sala veinte minutos más tarde. Enseguida, el sargento me comunicó que la embarazadísima no dio su brazo a torcer y no les dijo nada acerca del lugar en el que se escondía su marido.

—Dice que está armado —añadió Fajardo con preocupación.

—Entonces no deberías ir. Es demasiado peligroso —les devolví las armas.

—De eso nada —reaccionó Fajardo de inmediato—. Tiene miedo, por esa razón se protege. Estoy convencido de que dice la verdad.

Luego, el sargento dispensó al cabo primero para que siguiera intentando averiguar algo a su manera. Su última consigna fue para que guardara silencio al respecto.

—¿Todo bien por aquí? —me preguntó Fajardo con disimulo.

—Todo según lo previsto. Ahora solo queda esperar esa llamada.

—¿Comemos algo mientras que eso ocurre?

—No me entraría nada. Tengo el estómago cerrado a causa de los putos nervios —contesté.

—Aún así, son más de las dos y debemos mostrar normalidad. Voy a por mi móvil y nos acercamos al bar de enfrente.

Era la primera vez que veía tanta concurrencia en aquella cafetería restaurante. A pesar de ello, encontramos una mesa libre junto a una de las cristaleras que daba a la calle principal, tras la que se veía la puerta de la casa-cuartel. Nos sentamos y, acto seguido, Fajardo echó mano de una carta.

Yo lo imité solo por ver qué tipo de comida ofertaban, así quizá mi estómago reaccionaba.

Tenían un menú del día típico andaluz, con el inevitable pescaíto frito, las tortillitas de camarones o los espetos de sardinas.

Resoplé de disgusto al ver tanto producto del mar inalcanzable para mí.

—¿No hay nada que te guste? —Fajardo se dio cuenta de mi gesto.

—Al contrario. Es solo que me jode venir aquí y no poder disfrutar de comidas tan apetitosas.

—No te tenía por uno de esos locos de las dietas.

—Fallas de nuevo en el diagnóstico. Tengo reacción alérgica al comer productos de mar. Fuera de casa no como nada de pescado.

—Así que tienes el bicho ese con nombre de equipo de fútbol griego. ¿Cómo era aquello? Anorthosis.

—Anisakis, capullo —de nuevo Fajardo conseguía hacerme reír—. Pediré un gazpacho y huevos a la flamenca.

Fajardo chistó al camarero. Se presentó allí en un abrir y cerrar de ojos.

—¿Les tomo nota?

Yo le comuniqué mi elección.

—Para mí un ajoblanco y unas habas con jamón —dijo Fajardo—. Y de beber nos traes dos cervezas.

—La mía sin alcohol, por favor.

Cuando el camarero desapareció rumbo a la cocina, Fajardo probó suerte con un tema peliagudo para mí.

—¿Me contarás algún día por qué no bebes alcohol?

—Claro. Cuando tú me cuentes si has vuelto a ver a la camarera morena.

—Mensaje captado —sonrió.

En otro acto reflejo, volví a mirar el reloj. Fajardo me riñó de nuevo. El parecía tranquilo, aunque no lo estaba. Noté que le temblaban las manos cuando se llevó la taza de café a los labios.

—¿Irá todo bien? —pregunté.

Fajardo no contestó enseguida. Solo se encogió de hombros en señal de duda, para después intentar arreglarlo con un «eso espero». De repente, sonó el teléfono que Fajardo había dejado sobre la mesa. Lo atendió al instante.

—Dígame —entonó de forma tranquila.

—…

—Claro que conozco La Batería de Vigía.

—…

—Estaré allí en veinte minutos.

—…

—Iré solo, entendido —Fajardo terminó la llamada, se levantó y me animó a imitarlo—. Movemos ficha.

Sin soltar el teléfono, Fajardo avisó al puesto de Tarifa de la ubicación de Manuel Antequera y de que se disponía a ir a su encuentro.

Quince minutos más tarde, ya en el coche, sonó de nuevo el teléfono de Fajardo. Atendió la llamada, esta vez a través del bluetooth.

—Estoy de camino, ¿qué quieres?

—…

—¿Estás de coña o me quieres marear?

—…

—Está bien, en la finca El Chaparral, pero tardaré más de veinte minutos.

—…

—Más te vale que estés allí si no quieres verme enfadado.

Lázaro

Tarifa. Viernes, 25 de marzo de 2016

Equipo Alfa: Gabriel Almansa

—¿QUIÉN anda ahí? —la voz del Muletas sonó alto y claro a través de los auriculares—. ¿Eres tú, sargento?

Se oyeron pasos de aproximación y algunos segundos más tarde se oyó la voz del invitado sorpresa.

—Soy yo, rata asquerosa. ¿Creías que podías huir sin que nos enteráramos?

Su voz era seca, con un profundo acento del sur.

—Por favor. No me dispares —se oyó la súplica del Muletas.

—Siempre os pasa lo mismo. Os rajáis a las primeras de cambio —dijo ahora la voz anónima—. Sé que escondes un arma. ¿Dónde está?

—Encima de aquella mesa. Te juro que no iba a utilizarla contra ti.

—Eso dicen todos. Ni se te ocurra moverte.

—Solo tenía miedo. Sabes que yo no cambié las botellas. Me van a culpar de intentar matar a esos polis.

—Los riesgos van asociados al sueldo. Sabías que esto podía ocurrir.

—Soy un traficante. No un asesino. Me tendisteis una trampa para que saliera pitando de mi curro. Así parecería sospechoso.

—No lloriquees, puto maricón. Solo quiero averiguar que estás tramando con el sargento.

—No le diré nada. Te lo juro.

—De eso estoy seguro ¿Dónde está el cuchillo de Quini?

—Es mi seguro de vida. Hasta que no esté a salvo no te diré nada.

—Otro que fantasea como ese gilipollas. ¿Crees que estás en posición de pedir? Ahora veremos.

—¿A quién estás llamando?

Pasaron unos segundos hasta que se oyó de nuevo la voz del invitado sorpresa.

—Soy yo. ¿Has llegado?

—…

—Si no te he llamado en cinco minutos, hazlo.

—¿Con quién hablabas? —la voz del Muletas sonó quebrada.

—Con alguien que le va a hacer una visita a la gorda de tu mujer. De ti depende que tu hijo llegue a ver el mundo algún día.

—¡Como toques a mi mujer te mato!

—¡Te he dicho que no te acerques a la pistola! —amenazó la voz anónima.

—No me acerco, no me acerco… por favor, dejad en paz a mi mujer. Ella no tiene la culpa.

—En eso tienes razón. Tu mujer no tiene la culpa de que seas un mierda traidor. ¿Dónde está el puto cuchillo? Es tu última oportunidad.

—Dejadla ir —el Muletas gimió de nuevo.

—Tú lo has querido.

—No, por favor. No llames, no llames —suplicó el Muletas—. Está enterrado ahí fuera. A veinte metros de los bidones. Junto a la cerca de piedra.

El Muletas se echó a llorar con desconsuelo.

—¿Ves como no era tan difícil?

Durante unos segundos solo se oyó al Muletas gemir y rogar por su vida. Sin embargo, algo le hizo volver a preguntar.

—¿A quién llamas ahora? Ya tienes lo que querías.

—Ya se dónde está el cuchillo. En media hora lo haces. Que esta rata sepa, antes de morir, que su puta le acompañará en el infierno.

—Nooooo.

Al grito desgarrador del Muletas le siguieron varias detonaciones. Fue en ese momento cuando Fajardo inició la ascensión del tramo de escaleras hasta la segunda planta. Su rapidez provocó que yo llegara tarde, aunque no lo suficiente como para ver que nuestro invitado tenía el arma del Muletas en la mano.

—Sargento. Ha querido matarme. Me apuntaba con un arma.

El cabo primero Aguado, sostenía en su mano izquierda un revólver calibre 38 especial. En su mano derecha seguía empuñando su Beretta reglamentaria.

—¿Qué coños has hecho Aguado? —Fajardo, furioso, le quitó el revólver de su mano.

Yo me acerqué al cuerpo tendido del Muletas para comprobar sus contantes. Meneé la cabeza en forma negativa avisando a Fajardo.

La escena era un verdadero déjà vu: la misma habitación, el arma humeante del cabo primero Aguado, un muerto y Fajardo y yo como testigos. Había una gran diferencia con lo ocurrido hacía dos años: el cuerpo de Aguado no registraba ningún agujero de bala.

—Este tío tenía información crucial para desmontar una banda de narcotraficantes y tú vas y te lo cargas. ¿En qué cojones pensabas?

—Dijo que dispararía si no le dejaba huir. Vi su arma apuntándome y disparé —la voz de Aguado sonó temblorosa.

—Joder, Aguado. Se le dispara en un brazo o en una pierna, ¿pero tres disparos en el pecho?

—Me puse nervioso.

—¿Como cuando disparaste a Enrique Bueno? —me encaré con el cabo primero.

Aguado, puso cara de perro rabioso, me miró sin articular palabra.

—¿Qué insinúa, inspector? —dijo cuando su rostro recuperó la elasticidad perdida. Después, me dedicó una profunda mirada.

—No he insinuado nada. He dicho lo que quería decir.

—¿Es esto una puta broma? —contesto airado—. Usted me cree, sargento, ¿verdad?

—Pues claro que te creo, Aguado —replicó Fajardo—. El inspector Almansa es un jodido paranoico. ¿Por qué querrías matar tú a este tío?

Aguado pareció relajarse. Con el apoyo de Fajardo su mirada fue retadora.

—¿A no ser que quisieras que se llevara a la tumba lo que me tenía que contar? —Fajardo le colocó una buena puya—. No se me ocurre otro motivo mejor.

Ahora fue el sargento el que acaparó la mirada hiriente del cabo primero Aguado. Su cuerpo tomó cierta rigidez y por extensión su brazo derecho. Su mano aún asía con fuerza la Beretta.

—Le vuelvo a repetir que ha sido en legítima defensa. He temido por mi vida.

—Si ha sido así no tienes de qué preocuparte.

Instantes después, Fajardo volvió a hacer de abogado del diablo.

—Sin embargo, no entiendo cómo has llegado hasta aquí antes que nosotros.

—Quise ayudar. Usted avisó al puesto sobre el lugar en el que se vería con él y yo me encontraba cerca.

—Es curioso, porque yo avisé de que sería en La Batería de Vigía, justo en dirección opuesta. Luego, recibí otra llamada en la que se cambiaba el lugar de la cita, aunque no recuerdo habérselo comunicado a nadie. ¿Usted avisó a alguien, inspector?

—Desde luego que no —respondí.

—Entonces no hay otra explicación posible: alguien debió colocar un micrófono en mi teléfono. Creo que el momento ideal fue cuando lo dejé cargando en el despacho del suboficial. ¿Qué opinas, Aguado? ¿A quién llamaste cuando dijiste que ibas al baño?

El rostro de Aguado se encasquilló como un arma vieja al darse cuenta del renuncio. En un abrir y cerrar de ojos, el cañón de su pistola apuntaba hacia el sargento y este, de inmediato, elevó de forma suave los brazos.

—Tranquilo, Aguado —dijo Fajardo con calma—. Una cosa es disparar a un narco y otra es hacerlo con un sargento de la Guardia Civil.

—O a un inspector de policía —ahora el cañón de su arma me apuntaba a mí—. Quiero ver sus manos, inspector.

Imité el gesto de Fajardo y mantuve mis manos a la vista.

—Deberías de relajarte y nadie saldrá herido.

—Te equivocas, sargento. Alguien más está en peligro y solo yo puedo evitar que la mujer de ese desgraciado acabe desangrada como un cochino.

—¿No serás capaz de asesinar a una mujer y a su hijo nonato? No te creía tan hijo de puta, Aguado.

—Esa es mi póliza de seguros. Si me voy ahora, nadie más morirá.

Tras pensarlo durante unos segundos, Fajardo contestó.

—Podemos considerarlo. ¿Estás de acuerdo, Almansa? —preguntó Fajardo con una mirada cómplice.

—Antes quisiera resolver algunas dudas que me quitan el sueño.

—Sea breve, inspector. No tengo todo el día —me contestó Aguado.

—¿Fue suya la idea de alterar la mezcla de las botellas de aire comprimido?

—No. Algo más.

—¿Quién lo hizo?

—Siguiente pregunta —Aguado respondió arrogante.

—¿Mató usted a la inspectora Nelly Sachs?

—No. Se le agotó el tiempo, inspector.

—Una última pregunta, Aguado —rogué que me escuchara.

El cabo primero no se negó, lo que aproveché para formularla.

—¿Por qué solo se oyeron cuatro disparos en el tiroteo con Enrique Bueno y se hallaron cinco casquillos?

—Oiría mal.

—Curiosa respuesta. Aludir al hecho de una mala percepción auditiva me deja bastante claro su bajo nivel de inventiva.

—No como la suya, ¿verdad? Siempre pensé que era un jodido cursi y un engreído. Además de un incompetente por fracasar en la investigación.

De reojo, percibí que Fajardo se reía a mi costa.

—Una vez más se equivoca, Aguado. No era mi investigación. Además, alguien jugó sucio. Usted sabe bien a lo que me refiero. El sargento también oyó cuatro disparos; está reflejado en su declaración. Lo raro es que ni su versión ni la mía se tomaron en cuenta. Sin embargo sí que se hizo con la de la agente Orgaz, que dijo haber escuchado cinco detonaciones. ¿Me pregunto por qué?

Aguado no cometió el mismo fallo de apresurarse con una respuesta rápida. Se tomó su tiempo para meditarla.

—Quizá porque su versión coincidía con la mía.

—Esa sí que ha sido una buena respuesta, pero no me convence. Usted declaró que la secuencia de los cinco disparos fue así: el primero fue el de advertencia y acabó en aquella viga del techo —señalé hacia arriba—. Cuatro o cinco segundos después Enrique Bueno disparó dos veces. Uno de los proyectiles acabó en aquella pared —señalé el lugar exacto—. El otro le alcanzó en el hígado y se desplomó justo ahí —señalé también el sitio en donde el sargento Fajardo y yo lo vimos cuando le sostenía la agente Orgaz—. Inexplicablemente hay unos cuatro metros entre los dos lugares. Después, usted reaccionó al fuego y disparó dos proyectiles más, que acabaron en el cuerpo del Quini. Aquello habría sonado algo así como: ¡Pam!…

»¡Pam, pam!... ¡Pam, pam!

Aguado pareció hipnotizado con mis explicaciones, aunque en la parte final no pudo reprimir una burlona sonrisa.

—Pero usted sabe que no fue así, porque no tiene lógica alguna. ¿Quién en su sano juicio aparta su arma de un sospechoso que le amenaza con una pistola, para hacer un disparo de advertencia?

—Estaba nervioso. Yo no quería hacerle daño —se justificó Aguado.

—O quizá ese disparo de advertencia nunca existió. Tampoco cuadra que Bueno disparara dos veces seguidas y que esos proyectiles acabaran a cuatro metros de distancia uno del otro.

—¡Basta ya! No quiero escuchar más gilipolleces.

—Tranquilo, Aguado —Fajardo le frenó el ímpetu—. Escucha al inspector. Puede que sea algo cursi y un poco engreído, aunque no tiene un pelo de incompetente —Fajardo acabó guiñándome un ojo.

—Sé defenderme solo, sargento —agradecí a Fajardo su respaldo. Luego me centré otra vez en el cabo primero—. Le voy a ofrecer la versión correcta; la de cinco disparos y cuatro detonaciones. El primer disparo debió de ocurrir antes de que llegáramos el sargento, la agente Orgaz y yo. Supongo que cuando todavía circulábamos por las dunas. Por ese motivo no lo oímos. Ese disparo fue hecho con su arma y alcanzó a Enrique Bueno en el abdomen.

»Se acercó a él y vio que no se movía. Cogió el 22 que usted llevaba oculto y se lo colocó en la mano. En ese momento, esperó a la señal oportuna y, cuando supo que estábamos a punto de entrar en la vivienda, ayudó a que el dedo de Bueno apretara el gatillo. Con eso se aseguraba que la pistola tuviera sus huellas y que hubiera restos de pólvora en su mano. Ese proyectil se alojó en la pared y fue la primera detonación que oímos nosotros.

»Se levantó y fue a colocarse de nuevo sobre el lugar en el que hizo el primer disparo para representar la farsa delante de nosotros, sin embargo hubo un problema: que Enrique Bueno no había muerto. Solo había quedado inconsciente y al despertar, milagrosamente, tenía un arma en sus manos. Por lo tanto, se defendió y disparó alcanzándole a usted en el hígado. Esa fue la segunda detonación que oímos.

»Aún herido, usted disparó enseguida su arma sobre Bueno, alcanzándolo de muerte en el pecho. Esa fue la tercera detonación que oímos ahí fuera.

»Con Bueno ya muerto, solo quedaba cerrar la farsa como estaba prevista desde un principio. Apuntó al techo e hizo el supuesto disparo de advertencia. Cuarta y última detonación.

»Lo que el sargento y yo escuchamos fue: ¡Pam!…¡Pam, pam!... ¡Pam!

Aguado no articuló una sola palabra. Su mano seguía apuntándome, aunque los temblores le obligaron a sostener el arma con las dos manos.

—Eso es solo una burda hipótesis. Ningún juez aceptaría tal majadería sin testigos a los que interrogar.

—Sí lo haría si le presentáramos al juez todos los mensajes que intercambió con su cómplice la tarde del tiroteo. Con una orden para intervenir su teléfono bastaría. Luego, si eso, ya se pelea usted con esa persona para echarse la culpa mutuamente.

El nerviosismo de Aguado se incrementó y sus manos agitaban peligrosamente su arma.

—No te comas este marrón solo, Aguado. Cuéntamelo joder —Fajardo aprovechó que el cabo primero flaqueaba.

—¡Quieto o te mato! —Aguado le apuntó enseguida con la pistola.

—No lo dilates más —Fajardo dio un paso hacia Aguado—. Piensa en tu familia, en tus hijos. Si colaboras, podrás rebajar la pena. Siempre fuiste obediente y sé que nada de eso fue idea tuya.

Apelar a la familia le proporcionó a Fajardo acortar la distancia con Aguado. Sus ojos permanecían vidriosos. Algunas lágrimas empezaron a recorrer sus mejillas.

—Fajardo, no des un paso más, joder. Dejadme marchar o la mujer morirá.

—Sabemos que Lis te ayudó —entoné de forma suave—. Toda aquella tarde la pasó enviándote mensajes y te dijo cuándo llegaríamos. Te avisó tocando el claxon de tu Patrol, Aguado. Ella se derrumbó cuando te vio herido porque el plan había salido mal ¿Sois amantes, verdad?

—¿Te vas a comer tú también el asesinato de la inspectora inglesa? ¿Y el intento de homicidio de dos policías? No sabes lo que estás haciendo, Aguado. Tú veras —aprovechó el sargento para minar más la moral del cabo primero.

—¡Si no salgo de aquí, os juro que ella la matará!

—Ella no va a matar a nadie, Aguado. Olvídate de eso —dijo Fajardo—. Mi compañera está custodiando a esa mujer y no va a dejar que le pase nada. El juego ha terminado.

—¡Te he dicho que no te muevas! —Aguado lloraba ya sin consuelo.

—No me vas a disparar —aseveró Fajardo al tiempo que se acercaba despacio al cabo primero.

Aguado cerró los ojos y su dedo apretó el gatillo; una, dos, tres, cuatro veces... Cuando los volvió a abrir, mostraron su desconcierto. Fajardo seguía en pie, invulnerable a sus disparos. De forma mecánica, su dedo siguió apretando el gatillo hasta que su cargador quedó vacío.

El sargento llegó a la altura del cabo primero Aguado y le propinó un brutal puñetazo. Su efecto se notó enseguida. Aguado, derribado a causa del golpe, empezó a sangrar de forma notable por la nariz.

—Eso por querer matarme, cabrón —Fajardo le arrebató la Beretta—. No sé por qué no te mato aquí mismo. Eres una deshonra para el uniforme que vistes, hijo de puta.

El cabo primero, con una rodilla en tierra, desafió al sargento con la mirada y sonrió. Luego, oyó ruido a su espalda y se giró. Como si de un milagro se tratara, vio que el Muletas se levantaba y caminaba, emulando a Lázaro.

—¡Te voy a matar a hostias hijo de la gran puta! —este se abalanzó sobre Aguado. Evité que lo alcanzara y que lo despachara de forma rápida y sin juicio—. ¡Querías matar a mi mujer y a mi hijo, cabrón!

Contuve su ira mientras que Fajardo obligaba a Aguado para que se tumbara en el suelo y así esposarlo.

—Cabo primero Aquilino Aguado, queda detenido por el asesinato de Enrique Bueno, por el asesinato de la inspectora Nelly Sachs y por el intento de asesinato del inspector Almansa, el subinspector Valdivia y de Manuel Antequera —Fajardo le leyó sus derechos a continuación.

El llanto de Aguado se había convertido en una risa histérica y no paraba de repetir insultos hacia mi madre y la del sargento.

—¡Balas de fogueo, hijos de puta! ¡No podréis probar nada, cabrones!

La entrada de Jack Daniel en la sala, portando un portátil debajo del brazo me dio pie a intervenir.

—De eso nada, gilipollas —le agarré la cabeza y le obligué a que mirara al inspector inglés. Luego susurré en su oído—. Lo hemos grabado todo en vídeo. El Muletas testificará que tu novia es una jodida asesina como tú, y el patrón del Ad Infinitum dirá que te vio llevar las botellas al barco. Vas a pasar una larga temporada en la cárcel siendo la novia de algún seboso de doscientos kilos, pero como le pase algo a mi compañero, te juro que eso va a ser una minucia comparado con lo que te voy a hacer yo.

—Llama a Torres. A ver que tal va todo —dijo Fajardo. Luego, ayudó a incorporarse al detenido.

Después de unos inquietantes segundos de espera, alguien descolgó al otro lado. De forma sorpresiva descubrí que la voz no era de la cabo primero Torres.

—¿Está bien mi marido? —dijo la voz.

—Sí, señora. Está bien. ¿Y usted? ¿Y la cabo primero?

—Yo estoy bien. Ellas se pelearon y su amiga salió corriendo detrás de la otra guardia.

—Por favor, dígale que nos llame. Le dejo entretanto con su marido —le entregué el móvil al Muletas.

—¿Cómo está Torres? —preguntó Fajardo.

—Ha salido detrás de Orgaz. La mujer y el futuro bebé están bien.

—No la cogerán —dijo Aguado mostrando una sonrisa estúpida—. Es más lista que ustedes.

—¡Cállate o lo hago yo por ti! —el sargento le obligó a sentarse en una silla. Luego se dirigió al inglés—. Necesito que le des apoyo a Torres. Puede que necesite ayuda.

—Está bien —este se movió con rapidez hacia la salida.

—Sargento —el Muletas entregó el teléfono a Fajardo—. Su compañera.

—¿Estás bien? —preguntó el sargento a través del teléfono.

—…

—¿Es grave? Espera, pongo el manos libres —dijo Fajardo.

—Todo bien, sargento. Una herida superficial en la cabeza, pero no es nada. Se ha escapado —entonó Torres con disgusto.

—Llama a Madrid. Que activen un protocolo de búsqueda a nivel nacional: carreteras, estacionamientos, aeropuertos, estaciones de tren. No sabemos con quien podemos contar en el puesto de Tarifa ni en la comandancia de Algeciras. Estos solo son dos de las patas de la mesa.

—A la orden sargento.

—Toma —Fajardo me entregó el móvil y el revólver—. Nos vamos. Quiero empezar con el interrogatorio de esta basura cuanto antes —le dedicó a Aguado una mirada de asco.

—No le mires así —le dije a Aguado enseñándole mi revólver—. Te dijimos que tenía un arma para que no trajeras una tuya como hiciste con el Quini. Así que no tiene huellas del chaval. Tu farsa se volvió esta vez contra ti.

Aguado se encolerizó y se alzó de la silla como poseído. Se abalanzó sobre mí, aunque me aparté con agilidad. En un segundo me di cuenta de mi error. Yo no era el objetivo de Aguado: se trataba de la ventana de la habitación.

Al romperse, los cristales causaron un enorme estruendo. No menos sonoro fue el posterior golpe del cuerpo de Aguado al caer sobre el techo de su Nissan Patrol.

Proyecto ReeOne

San Fernando. Sábado, 26 de marzo de 2016

Equipo Alfa: Gabriel Almansa

COINCIDIENDO con la visita al hospital de San Fernando de la familia del Paraca y el inspector jefe Izquierdo, hubo un cambio esperanzador en su estado. Mínimo, aunque dadas las circunstancias cualquier nivel de mejoría se consideraba una victoria.

Tuve la oportunidad de conocerlos a todos. A pesar de que yo seguía culpándome de su situación, sus padres y hermana, me transmitieron todo su apoyo y agradecimiento por ser yo el que lo ayudara a salir de las profundidades del mar.

También tenían asumido que en algún momento dado podría poner en peligro su vida. Ya lo hizo en su etapa en la Brigada Paracaidista y en el GEO, sirviendo en los lugares más hostiles del mundo y asumiendo siempre con valor el riesgo que entrañaba.

Tras la charla con la familia del Paraca, llegó el momento de dar novedades a Izquierdo. Nos acercamos a la cafetería del hospital para tener algo de intimidad.

Empecé relatando que la detención de Aguado había aportado pruebas sobre la muerte de la inspectora Sachs. La Guardia Civil había localizado el cuchillo con el que supuestamente se la había apuñalado y, aunque quedaba por hacer un análisis más exhaustivo del hallazgo, el primer análisis visual del arma señalaba que le faltaba la punta.

Aguado seguía en estado muy grave, hospitalizado en Algeciras después de su intento de huida o de suicidio. Eso no estaba claro, aunque por lo desproporcionado de la acción yo me decanté por la segunda opción.

La agente Elisa Orgaz seguía en busca y captura. Se había perdido su pista por completo, al nivel de que parecía habérsela tragado la tierra. Le conté a Fajardo la posibilidad de que, al pedir ayuda a la organización para huir, ahora fuera otro peón sacrificado.

La conversación se centró ahora en Fajardo. El sargento había puesto en manos de sus superiores de la UCO la documentación aportada por Manuel Antequera y se había iniciado una investigación interna del asunto. Era más que probable que hubiera más agentes de la Guardia Civil implicados, tanto en Tarifa como en Algeciras y el asunto debía llevarse con la mayor discreción posible.

Por otra parte, el GEAS ya había incautado el alijo de droga sumergido en las coordenadas indicadas y se abrió una investigación paralela con el apoyo del Servicio de Vigilancia Aduanera. Aquello había sido un duro golpe para la organización y un hilo importante del que tirar.

Mi teléfono interrumpió la charla con Izquierdo. Cuando le dije a mi jefe que era Iturbe, enseguida me dijo que atendiera su llamada.

—Tengo noticias sobre ReeOne —Iturbe no perdió tiempo en saludos.

—Cuéntame.

—Mejor nos vemos en persona. Estoy en Tarifa.

—¿A santo de qué vienes a Tarifa?

—Luego te lo cuento. Te paso mi ubicación al móvil. No tardes.

La poca información que me dio Iturbe me dejó extrañado y se lo dije a Izquierdo.

—¿Qué se traerá entre manos este muchacho?

—Si me invitas a otra cerveza te cuento de qué va el tema—Izquierdo sonrió.

—¿Quieres un pinchito para acompañar?

—Joder, Almansa. Con lo listo que eres, a veces haces preguntas estúpidas.

La impaciencia por ver a Iturbe me obligó a dejar de forma prematura el hospital, aún sabiendo que Bravo, Sito y Monteagudo venían de camino hasta allí después de dejar al informático en Tarifa. La intención de los compañeros de la unidad era la de estar el fin de semana en San Fernando, con la esperanza de saber de primera mano cualquier cambio de estado del Paraca.

Iturbe, había aprovechado el viaje de los compañeros para acompañarlos e investigar in situ la información que le solicité de forma previa a través de Izquierdo.

Cuando llegué al punto de encuentro le ahorré las explicaciones de por qué se hallaba en Tarifa. Luego le obligué a que me despejara las dudas sobre ReeOne de forma inmediata.

—El Muletas estaba en lo cierto acerca del barco que vio. Pertenece a DRAGUEMER, una compañía marroquí dedicada a la realización de obras marítimas de todo tipo: en esta ocasión para el mantenimiento de un cable submarino.

»En el ultimo año ha tenido que intervenir tres veces en la misma zona de las coordenadas. Las tres, a petición de la Oficina Nacional Española de Electricidad, que junto a su homóloga marroquí son las empresas responsables del proyecto ReeOne.

—¿Qué tipos de intervenciones hacían? —pregunté.

—Revisión del fondo marino por averías en el cable que une Tarifa con Fahs-Anyera. A su vez, DRAGUEMER, contrataba una empresa con sede en Tarifa que se encargaba de proporcionar buzos expertos para la reparación del cable.

—¿A nombre de quien está la empresa de Tarifa?

—Es de una tal Blanca Barreiros. Se la compró hace menos de dos años a Enrique Bueno y a su socio Manuel Antequera.

—Con eso queda claro que hay una conexión con la droga —contesté.

—Hay más. Las tres peticiones de la ONEE fueron hechas por la misma persona: un ingeniero de la Estación Eléctrica de Tarifa. Se llama José María Cogolludo.

—¿Tienes su dirección?

—Mejor aún —Iturbe sonrió—. Hoy le toca guardia en la estación y estamos a menos de dos kilómetros de ella.

—¿Te he dicho alguna vez que eres un lumbreras?

—Creo que no las suficientes.

Menear un avispero

Tarifa. Sábado, 26 de marzo de 2016

Equipo Alfa: Gabriel Almansa

NO tuvimos que apretarle mucho las clavijas al tal Cogolludo para que cantara. Enseguida se vino abajo y confesó que formaba parte de la organización, aunque se excusó de que su participación era mínima.

Su misión consistía en simular una anomalía en el cable submarino para que su empresa necesitara los servicios de DRAGUEMER. Tan fácil como rentable: por cada vez que activaba el protocolo de revisión del cable recibía en su cuenta la cantidad de treinta mil euros. Antes de cada aviso recibía una llamada telefónica con las indicaciones de en qué lugar del cable debía significar la avería para solicitar los permisos pertinentes.

Mientras Iturbe se hacía cargo de pedir una patrulla para la detención y posterior declaración de José María Cogolludo en comisaría, yo me desplacé hasta el puesto de Tarifa para ver cómo le iba al sargento Fajardo y para comentarle lo del ingeniero eléctrico.

Cuando llegué al puesto, noté en el ambiente una cierta hostilidad hacia mi persona. A decir verdad, era del todo normal, había ayudado a cazar a un compañero, que por muy corrupto que fuera seguía siendo eso: un compañero. Lo más probable era que la mitad de los que me miraban con aquellos ojos no supieran lo que Aguado y Orgaz habían hecho. La probabilidad de que la otra mitad lo hicieran porque se encontraban implicados era algo descabellada, aunque no descartable del todo.

Localicé a Fajardo dentro del despacho del jefe del puesto. Me quedé a la espera de que terminaran de hablar, aunque el sargento me invitó a entrar en el despacho con un gesto a través del cristal.

—¿Recuerda al inspector Almansa? —me presentó al teniente con el que hablaba.

—Claro que sí —el oficial me tendió la mano—. De su antigua estancia aquí, cuando pasó lo de aquella chica de la playa.

—Tanto gusto, teniente —contesté cortés.

—Llámeme Amaya, inspector. ¿Quiere sentarse?

Agradecí el gesto y lo hice junto a Fajardo. Al otro lado de la mesa, Amaya se sentó en su silla.

—El sargento me contaba que ha recibido noticias del hospital.

Mi corazón se aceleró al instante.

—Las peores diría yo —el sargento me miró con los ojos tristes—. Acabo de llamar a Izquierdo para comunicárselo.

Fue en ese momento cuando mi cuerpo sintió un terrible escalofrío.

—Ha muerto. Los médicos no han podido hacer nada por él. El traumatismo craneal le produjo un edema cerebral y ni siquiera ha podido entrar en quirófano.

—A… Aguado —balbucí después de unos segundos de tortura cerebral.

—No estoy orgulloso de lo que hizo el cabo primero, pero no merecía ese final.

Las palabras de Amaya llegaron difusas a mi cerebro. Aún intentaba recomponerme de la equivocación, pensando que el muerto era Valdivia. Ya recuperado del trance, di mi parecer.

—Yo tampoco creo que mereciera ese final —apoyé al teniente en su apreciación—. Aunque, con todo mis respetos, Aguado era un asesino y lo que merecía era estar en la cárcel.

—Entiendo su rencor al cabo primero Aguado por lo que intentó hacerles a usted y a su compañero. Ya se le pasará inspector.

Fajardo intentó calmarme haciéndome un gesto con la mirada. Preferí morderme la lengua y no entrar al trapo por la última frase de Amaya.

—Tiene razón, teniente —procuré que mi entonación sonara lo más cínica posible—. Cerremos el tema. Venía a comentarle al sargento lo que hemos averiguado esta mañana.

—Por supuesto. Puede hablar con el sargento.

—A solas. Si no le importa, teniente —volví a utilizar el mismo tono cínico.

—Claro, inspector —su mirada me demostró que había captado la indirecta—. Utilicen mi despacho. Me voy a tomar un café.

Cuando Amaya salió por la puerta, Fajardo me recriminó el trato que le había dado al teniente.

—Yo no se a ti, pero a mí no me gusta que me toquen los cojones —le dije a Fajardo lo que opinaba de Amaya.

—Entiéndeme. Aunque sea un gilipollas, no deja de ser un superior —respondió Fajardo—. Necesito la colaboración de todo el mundo y no quiero enemistad con nadie. Menos, con el teniente comandante del puesto.

—Lo siento. Olvidemos eso ahora —entoné de forma amigable—. Iturbe ha descubierto la conexión del proyecto ReeOne con los alijos de droga.

Enseguida, le conté la detención de Cogolludo y las actuaciones de la empresa DRAGUEMER. Después de escuchar de forma paciente, Fajardo sacó sus propias conclusiones.

—Así que un barco que provenía de Marruecos lastraba la droga y la dejaba fondeada en los recipientes estancos, y unos buzos expertos la recogían tiempo después. Y todo de forma legal, a la vista de las patrulleras del Servicio Marítimo de la Guardia Civil. ¡Qué hijos de puta! —espetó Fajardo.

—Con todos los permisos en regla y libres de toda sospecha. De una sencillez e ingenio que rozan lo absurdo —añadí.

—¿Tienes algo más?

—El nombre de la persona que dirige la empresa de Tarifa que proporcionaba los buzos expertos. Se llama Blanca Barreiros. Compró la empresa a nuestros queridos amigos Bueno y Antequera.

—Me suena ese apellido —dijo Fajardo—. Lo he visto en algún sitio.

Los ojos de Fajardo, inquietos bajo sus párpados, describían leves movimientos de rotación. Algunos segundos después, quedaron inmóviles y su mirada quedó fija en un punto de la sala.

—¡Cómo coños no nos dimos cuenta antes! —se levantó dando un bote. Se plantó en medio del despacho de Amaya y me miró—. ¡Ahora todo encaja!

Tras aquella loca exclamación de Fajardo, le pedí que se explicara.

—¿Recuerdas por qué entraron Aguado y Orgaz a colaborar en el caso?

—Por supuesto —contesté sin dudar—. Por aquel entonces os faltaba gente en la judicial y como ellos fueron los primeros en localizar el cadáver de Nelly Sachs, tu teniente los asignó al caso.

—Correcto. ¿Qué plan tenía Aguado la mañana que murió el Quini?

—Hablar con los pescadores de la zona para ver si vieron actividad de buceo —respondí de nuevo a la pregunta del sargento—. ¿Pero no entiendo hasta dónde quieres llegar?

—Tú sígueme el juego, por favor —rogó Fajardo—. ¿Cuándo volviste a ver a Aguado ese día?

—Esa tarde. Cuando murió el Quini.

—¿No te extrañó que Aguado tardara tanto en hablar con los pescadores?

—Claro que sí, pero sigo sin entender nada.

—¡Joder, Almansa! Se paciente por una vez en tu vida.

Mi silencio y un gesto de mis manos liberó a Fajardo para que siguiera con el juego.

—¿Qué pasó más tarde?

—No sé… descubrimos lo de Oxford. Fue hace dos años, Fajardo. No tengo un ordenador en la cabeza.

—Yo te ayudo —dijo Fajardo enseguida—. Alguien descubrió los restos de un naufragio y llamó a Salvamento Marítimo. Ahí relacionamos la droga hallada en el naufragio con el Quini.

—Es verdad. Y horas más tarde acudimos a buscarlo a Valdevaqueros.

—Tranquilo, no te precipites. ¿Qué descubrimos en la playa además de la droga?

—El chaleco que utilizó Nelly para regresar a la orilla después de ser apuñalada y restos de parafina líquida —respondí ahora.

—Buena memoria. Pero hay algo más. En la declaración de Aguado a los de Asuntos Internos les dijo que, una vez habló con los pescadores de la zona, llamó al teniente Amaya y este le comunicó mi intención de visitar El Chaparral.

—Si tú lo dices —comenté.

—Toda esa información es la que teníamos hace dos años. Hoy contamos con varios datos que antes no teníamos: que Aguado y Quini se encontraban de mierda hasta las rodillas y que Aguado se cargó a Quini para salvar su culo. También que Nelly no precisaba de un chaleco para nadar toda aquella distancia y que la parafina hallada en sus uñas procedía de cera para tablas de surf. Y la más importante de todas, que yo no le dije al teniente Amaya a qué lugar íbamos aquella tarde. Te animo a que unas los puntos —terminó diciendo Fajardo.

Empecé a darle vueltas a todas aquellas nuevas afirmaciones expuestas por el sargento. Cuando las tuve todas ordenadas en la cabeza, empecé con la exposición.

—Si querían deshacerse del Quini, lo mejor era implicarlo de una forma clara. Aguado pudo coger parte de la droga de los alijos y simular un naufragio en la Caleta del Moro. Con la excusa de hablar con los pescadores de la zona, tuvo toda la mañana para preparar la escena y hacer la llamada anónima a Salvamento Marítimo. Además, nadie en ese momento sabía lo gran nadadora que era la inspectora Sachs, por ese motivo añadió un chaleco y parafina para estufas para reforzar más la versión del forense. Después, los análisis de la droga apuntaron al Quini como sospechoso y acudimos al lugar. Era el cabeza de turco perfecto. Muerto él, evitarían cualquier sospecha sobre la organización. Se cerraría el caso y a mí me darían la patada en el culo.

—Yo no lo hubiera expuesto mejor —Fajardo sonrió—. Aun así, te ha faltado un detalle: el de que Amaya se encontraba informado del lugar.

—Orgaz le avisaría —añadí como suposición—. ¿Crees que el teniente también está en el ajo?

—Dímelo tú —contestó Fajardo de forma sorpresiva—. Levántate y acércate aquí —me ordenó ahora.

Cuando llegué a su altura me señaló un lugar en la pared.

—Te dije que me sonaba ese apellido. ¿Lo ves ahora?

Mis ojos analizaron un diploma colgado en la pared. A primera vista solo logré captar el emblema de la Guardia Civil. Tuve que acercarme para leer con claridad lo escrito en él: «La Dirección General de la Guardia Civil, en virtud de lo establecido (…) distingue al Teniente don Juan José Amaya Barreiros, con la Mención Honorífica…»

—¡Joder! Otra manzana podrida —dije al terminar de leer.

—Muchas para mi gusto —Fajardo chasqueó la lengua contrariado—. ¿Puedes hablar con Iturbe para que busque qué relación tienen Blanca Barreiros y Amaya? Yo ya no sé a quién acudir.

—Ahora mismo, aunque antes me gustaría comentarte algo acerca de esa desconfianza. ¿Por qué crees que Arriaga no quería verme aquí ni en pintura y te asignó el caso a ti que no tenías experiencia ninguna en homicidios?

—¿Insinúas que también forma parte de esto? Porque hay que hilar muy fino para echarle mierda encima a un teniente de la Guardia Civil. Incluso con pocas pruebas me arriesgaría, aunque supusiera mi suicidio laboral. Pero, ¿a un teniente coronel? No solo hay que tener pelotas. Tienes que estar seguro de que no las vas a perder en el intento.

—Va a ser lo más parecido a menear un avispero —sonreí y palmeé en la espalda a Fajardo.

—Olé tú. Con dos cojones.

Todo marcha

Madrid. Lunes, 11 de abril de 2016

Equipo Alfa: Gabriel Almansa

IZQUIERDO me acabada de advertir que el juez se encontraba tomando declaración a Eric Guilhou. Tal y como había anunciado el capitán Obregón días antes, el muchacho había recuperado cordura y estaba listo para afrontar lo que se le venía encima.

La joven Enara Robles, repuesta casi al completo, había declarado ante el juez unos días antes. Su testimonio, secreto para muchos, nos había llegado a la unidad por mediación del jefe Montalvo.

Reconoció a Eric como la persona que le abordó en la playa de Zarautz. En principió notó en él un comportamiento extraño, como si estuviera de broma. No hacía nada más que hablar de su gemelo y, sin embargo, Enara no le vio acompañado en ningún momento. Tiempo después, ya en su autocaravana, pareció perder el norte hablando de una chica llamada Ofelia. Se comportó con agresividad, aunque no la atacó en ningún momento. Cuando se calmó le propuso tener relaciones sexuales, pero Enara se negó y decidió marcharse, sin embargo Eric la convenció para una última copa. Solo accedió para no contrariarlo. Hasta ahí recordaba Enara. Todo lo que pasó después, fue una incógnita para ella. En las exploraciones que le hicieron a la joven se confirmó que no hubo agresión sexual ni tampoco relación consentida y los análisis de tóxicos de su cuerpo arrojaron niveles de Fenciclidina, por esa razón la teoría del juez es que pudo creerla muerta y la dejó abandonada en las cercanías de la vaquería en donde se la localizó.

Todo quedaba ahora en manos de su señoría y en interpretar la capacidad mental de Eric como atenuante o no. Lo que nosotros pensáramos de aquello no servía para nada.

Sobre las once, en mitad del almuerzo, sonó mi teléfono móvil. Se trataba de la periodista Sandra Villafuerte.

—Disculpe la interrupción, inspector. Le llamo para comentarle algo.

—No se preocupe. Me ha pillado tomando un refrigerio.

—Ha llegado a mis oídos que su unidad pasó hace tres semanas cierta información al Servicio de Asuntos Internos de la Guardia Civil. Se trata de una investigación sobre una organización criminal que introducía droga en Tarifa y en la que hay varios guardias civiles implicados.

—¡Vaya! —exclamé—. Tiene buenos contactos.

—Como usted y yo tenemos un trato, me preguntaba si sería tan amable de charlar un poco sobre el tema.

—Usted y yo somos aliados en otra guerra. Si está tan bien informada no hará falta que le diga que la investigación está en manos de la UCO y de Asuntos Internos de la Guardia Civil. Lo que yo sepa de esta, no tiene nada que ver con nuestro acuerdo.

—Yo había pensado…

—No insista —no la dejé terminar—. Por mucho que repudie la corrupción en cualquier Cuerpo de Seguridad del Estado no seré yo el que vierta mierda sobre mis compañeros de la Guardia Civil. Usted sabe que las malas acciones son cometidas por personas de forma individual, el colectivo no tiene que pagar por ello. Le recomiendo que tenga paciencia y espere a que su fuente le dé más información.

—Siento que se haya enfadado, inspector. No ha sido mi intención.

—Es usted una buena chica y una gran periodista. Acepto sus disculpas y por nuestro trato no se preocupe. Yo siempre cumplo mi palabra.

Después de la llamada, no esperé a terminar el pincho de tortilla con pimientos. Enseguida me comuniqué con Fajardo.

Al tercer tono de llamada contestó.

—¿Qué ocurre, no puedes vivir sin mí? —Fajardo mostró su buen humor de primeras.

—No te reirás después de que te diga que alguien está filtrando a la prensa información de tu nuevo caso. Acabo de hablar con mi periodista favorita y me pedía información. En principio saben que Blanca Barreiros es la madre del teniente Amaya y que investigamos sus cuentas bancarias y las de otros mandos de Algeciras.

Fajardo emitió una risa corta y estúpida que me dejó con cara de imbécil.

—No te preocupes —terminó diciendo—. Hemos sido nosotros. Intentamos provocar nerviosismo. Te recuerdo que la idea de menear el avispero fue tuya.

—Me he acojonado —fui del todo sincero—. Creí que todo se iba a la mierda.

—Tranquilo que todo marcha. En principio, la policía marroquí nos está echando una mano en los registros de DRAGUEMER. También me entrevisté con Arriaga, tal como sugeriste. No parece que esté en el ajo, aunque al final tendrá que dimitir o le echarán por tenerlo todo delante de las narices y no darse cuenta.

—¿Qué ocurre con el teniente Amaya?

—Le tenemos cogido por los huevos y lo está largando todo. Su madre era testaferro en todos sus negocios sucios. La pobre no se enteró de nada y a poco le da un infarto del disgusto. Ha implicado al cerdo del comandante Treviño. La información de Iturbe sobre sus cuentas en Barbados se cotiza al precio de oro. Ese chico es un genio. ¿Crees que querría cambiarse al grupo verde?

—Por encima de mi cadáver —sonreí. Después me puse serio y la diversión desapareció—. ¿Hay noticias sobre Orgaz?

—El análisis del cuchillo confirma que ella mató a Nelly Sachs. Amaya confirma nuestra hipótesis de su muerte. A esa mosquita muerta se la ha tragado la tierra. Lo único que tenemos es a alguien que la vio en una gasolinera de Bailén, dirección norte.

—Con sus cuentas bloqueadas, algún día tendrá que salir de su escondrijo —le dije a Fajardo—. ¿Qué tal le va a Torres?

—Por aquí anda. Le daré recuerdos tuyos.

—Dile que se busque un novio —bromeé de nuevo—. Por cierto, Valdivia también me ha dado recuerdos para vosotros. Pregunta que cuándo vais a ir a verlo.

—¿Qué tal le va?

—Mejor desde que lo trajeron a Madrid, aunque cansado de comer purés y sopas insípidas.

—Yo estaría hasta las narices. O peor —rió Fajardo—. Si lo ves otra vez dile que iremos a verlo cuando terminemos de sacar la basura.

—Se lo diré.

Sushi y rollitos de arroz con pescado

Madrid. Sábado, 16 de abril de 2016

Equipo Alfa: Gabriel Almansa

NURIA rebuscaba en su habitación tratando de encontrar los apuntes de Historia de España que tenía que estudiar durante el fin de semana. Parecía nerviosa, emitía gruñidos y revolvía aquí y allá sin localizar lo que buscaba.

—¿Necesitas ayuda?

—No —respondió tajante—. Pero mirándome ahí de pie, me pones más nerviosa.

—Yo no tengo la culpa de este desorden, hija. A ver si cuando venga Izquierdo te han bajado los humos —le chinché un poco.

Me miró con enojo durante unos segundos, aunque enseguida se calmó.

—¿No te tenías que ir al hospital? ¡Vete ya o la tenemos!

Siempre me gustó llevarla al límite con mis bromas, aunque con la edad se elevó su carácter y cada vez se parecía más a Laura. Decidí no forzar más y me despedí.

—A la vuelta traigo la comida. No se te olvide poner la mesa —dije antes de salir de su habitación—. ¿Qué quieres de guarnición para el pollo asado, patatas o pimientos?

—Patatas.

Izquierdo llegó al hospital a la hora convenida y subimos juntos en el ascensor. Al llegar a la habitación del Paraca saludamos al otro visitante: su madre.

Nos achuchó de forma cariñosa para luego decirnos que su hijo no hacía más que quejarse de su estancia en el hospital. Izquierdo, con mucha gracia salió al paso de las palabras del Paraca.

—Pues no te queda mili que tragar, chaval.

—Eso le digo yo —dijo la madre del Paraca—. Que tenga paciencia o será peor.

—¿Cuándo empiezas con la rehabilitación? —pregunté.

—Han dicho que el lunes o el martes. Espero que sea cuanto antes —dijo el Paraca con voz cansada.

—Empieza suave. No sea que recaigas y vuelvas para atrás —respondí.

—Necesito andar ya o me voy a volver loco.

—Loca me tienes a mí —dijo su madre risueña—. Siempre fuiste muy mal paciente. Hasta con fiebre quería ir a sus partidos de fútbol —su madre nos miró a Izquierdo y a mí para hacernos partícipes de aquella noticia.

—No empieces otra vez que te conozco —el Paraca se puso colorado—. No queda nadie en el hospital que no se sepa mi vida.

—¿Quien mejor que tus amigos para que la conozcan?

—Por mi encantado, señora —sonreí.

—A ella no porque es mi madre, pero a vosotros os puedo mandar a la mierda —el Paraca se hizo el ofendido.

Tras las risas, Izquierdo aludió al buen humor de nuestro compañero como parte de la mejoría de su estado. Viéndolo reír, recordé los momentos difíciles que me habían acompañado las semanas anteriores, cuando él peleaba por su vida y yo me sentía culpable de lo ocurrido. Le ofrecí una nueva disculpa.

—No debes culparte —dijo ahora—. Lo importante es que estamos aquí hablando y que seguimos dando la tabarra.

—Di que sí hijo. Como cuando te salió un flemón y no pudiste hacer de Peter Pan en la obra del colegio. Te tuviste que disfrazar de cocodrilo para que no se te viera la cara que tenías.

Fue imposible contener las risas. Aquella escena duró casi un minuto, hasta que el Paraca rogó a su madre que fuera a por una botella de agua.

—Me daré un paseo para que habléis de vuestros asuntos de policías —se despidió graciosa.

Hasta que su madre no cruzó el umbral de la puerta, no se decidió a hacer la pregunta.

—¿Aún no la han localizado?

No pudimos ofrecerle ninguna noticia de la agente Elisa Orgaz. Hacía ya veintidós días del inicio de su orden de búsqueda y captura, y seguía sin aparecer. Hasta Izquierdo se animó a decir que se encontraba criando malvas, opinión que compartía el sargento Fajardo, aunque todos en nuestra profesión sabemos que si no hay cadáver, no hay muerto.

Al venirme a la cabeza el nombre del sargento le recordé a mi compañero que me había dado recuerdos para él.

Tampoco quisimos marearlo mucho con todas las noticias sobre el caso y le contamos solo las más reseñables. Aquello nos ocupó una hora, tiempo suficiente para que diéramos por terminada la visita y le dejáramos descansar.

Ya en el hall del hospital, le previne a Izquierdo sobre la nueva situación con Nuria. Le conté que nuestra relación había mejorado de forma considerable, por ese motivo fue lo de pasar aquel fin de semana juntos, aprovechando que tenía que recoger sus apuntes. Eran acercamientos cortos, aunque volvían a conectarnos cada día un poco más.

Justo antes de llegar al aparcamiento, sonó mi teléfono. De forma graciosa le dije a Izquierdo aquello de: «hablando del rey de Roma…», y descolgué enseguida.

—Dime hija, ¿qué tripa se te ha roto?

—Hola papá.

Nuria contestó seria. Pensé que mi broma no le había sentado del todo bien. Además, sonó con ruido de fondo, como si estuviera apartada del terminal móvil.

—¿Ocurre algo, cariño? Te oigo raro, ¿tienes puesto el manos libres?

—No pasa nada… estoy lejos del móvil porque estoy poniendo la mesa —contestó después de unos segundos de duda—. Quería saber si ya habías comprado la comida.

—Aún no. ¿Qué ocurre, prefieres otra guarnición? —pregunté al final.

—Bueno… —pareció dudar de nuevo—. Pasa que no quiero que venga tu jefe. Necesito hablar contigo a solas —Nuria entonó algo triste.

—¿Qué le digo yo ahora, hija? Va a parecer que soy imbécil.

—Papá, por favor. Necesito intimidad.

Mi cabeza ya se encontraba pensando qué decirle a Izquierdo sobre aquello cuando Nuria me pidió otro favor.

—Como ya no viene tu jefe quiero sushi y rollitos de arroz con pescado.

—¿Me tomas el pelo? —pregunté sin dar crédito a su petición.

—Es por cambiar un poco —su respuesta no fue inmediata. Luego añadió algo—. Hay un japonés cerca del metro de Aluche. La abuela dice que se come muy bien.

Mi mente tardó un par de segundos en procesar las peticiones de Nuria y sentí una sensación extraña. Acto seguido volví a la conversación como si nada.

—Está bien. Le diré a Izquierdo que te encuentras mal y que se suspende la comida. Una cosa más, cariño, ¿te pido salsa de soja para el arroz?

—Sí —respondió Nuria enseguida.

Sonó tan rotundo que no cabía duda al respecto.

—Tú tranquila, cariño. Voy volando.

Cuando corté la comunicación, Izquierdo me miró y se dio cuenta de que algo no iba bien.

—Te has quedado blanco. ¿Pasa algo con Nuria?

—No puedo perder tiempo en contártelo. Vamos a tu coche.

—¡Dime que coños ocurre! —exclamó Izquierdo contagiado de mi nerviosismo.

—Hay alguien con Nuria en casa y creo que está en peligro.

—¿Cómo puedes estar tan seguro?

—Nuria se encontraba muy nerviosa. Incluso diría que asustada en algún momento de la llamada. Me ha pedido suspender la comida y que vaya yo solo.

—Se lo habrá pensado mejor y no querrá que yo vaya —dijo Izquierdo.

—¡No es eso, joder! —me exalté. Luego intenté explicarle a mi jefe cual era el motivo de mis sospechas— ¿Recuerdas que una vez me invitaste a un japonés a comer y te dije que no? —arrastré del brazo a Izquierdo para forzarle a ir a su coche.

—Porque tienes anisakis —respondió con acierto.

—Y que Nuria y mi madre también lo tienen. ¿Te acuerdas?

—Algún rollo genético, dijiste —Izquierdo logró recordar mis palabras exactas.

—Nuria me acaba de pedir sushi y rollitos de arroz con pescado. Dice que el restaurante se lo ha recomendado mi madre.

—¿Por qué habrá pedido eso?

—¡Porque está en peligro, joder! Además se oía mal, su móvil debía estar en manos libres. Había alguien con ella escuchando y la han obligado a llamarme para que vaya solo.

—¿Crees que la tienen retenida? —Izquierdo intentaba seguir mis alocados pasos.

—A ver, Nicolás —me frené en seco y le miré a los ojos—. Nada de lo que me ha dicho cuadraba y se me ha ocurrido seguirle la corriente. He preguntado si quería salsa de soja para el arroz y me ha contestado que sí sin dudarlo. Nuria tiene alergia a la salsa de soja. Solo hablar de ella le causa repelús.

—Entiendo —Izquierdo se encaminó de nuevo hacia su coche—. Yo conduzco. Mientras tanto, ve pidiendo refuerzos.

—De eso nada. Es mi hija y se hará a mi manera.

—De acuerdo, tú mandas.

La última incógnita

Madrid. Viernes, 15 de abril de 2016

Equipo Alfa: Gabriel Almansa

QUEDABA por resolver una de las incógnitas más importantes para cerrar la investigación sobre Eric Guilhou: la desaparición de Maggie Sachs.

Aquella incógnita no impedía al juez iniciar el encausamiento contra Eric, al que se le atribuían cuatro asesinatos. La propuesta de la defensa de eximente por enfermedad mental no parecía muy consistente y la fiscalía fue un muro más sobre el que chocó el abogado defensor. Esta señaló que nadie obligó a Eric a dejar su medicación, por lo tanto nadie más que él era culpable de que su enfermedad se agravara y que su capacidad mental se viera reducida. Al juez le pareció mejor el planteamiento del fiscal y dictó internamiento incondicional en una institución mental para Eric hasta la celebración del juicio. En consecuencia, tocaba esperar al menos un año para la resolución final del caso.

Sobre nuestra teoría de que Eric tenía que ver con la desaparición de Maggie, la utilizó el juez durante su declaración. Sin embargo, el chico no pudo asegurar cuándo conoció a Maggie ni en qué momento, supuestamente, esta le había regalado su tabla. Su señoría pidió a Montalvo que investigáramos más sobre el tema y eso hicimos.

Iturbe había tardado tres días en recopilar información gráfica de las redes sociales del entorno de Eric, para así establecer una cronología sobre cuándo la tabla de surf llegó a sus manos.

Lo que arrojó aquella incesante búsqueda de nuestro compañero fue que en la primera fotografía que se le vio con aquella tabla de surf se colgó en Instagram el día 3 de julio de 2012, aproximadamente, un año después de la desaparición de la joven.

Aquel dato también significaba que Eric seguía viviendo en el domicilio de sus padres adoptivos y que su enfermedad permanecía controlada en aquella época. La duda sobre que Eric no tuvo que ver con la desaparición de Maggie rondó por nuestras cabezas desde aquel momento.

Puse a Bravo y a Monteagudo a comprobar archivos de la base de datos de desaparecidos y de fallecidos de los que nadie reclamó su cuerpo para ver si había un indicio por el que empezar y les pedí que se coordinaran con nuestros homólogos de la Guardia Civil.

Yo acabé en el despacho de Izquierdo intentando mover los hilos de otra forma. Le sugerí que podíamos pedir a los medios de comunicación que publicaran una foto de Maggie. Ahora conocíamos casi con seguridad la fecha de la desaparición exacta, así como el lugar. Se trataba de la mejor baza para despejar aquella última incógnita.

Izquierdo me recordó que yo era el enlace con los medios y que se lavaba las manos de nuevo. De todos modos, admitió que aquella publicación podría aportarnos más beneficios que disgustos.

De vuelta en la sala de la unidad, marqué el teléfono de Sandra Villafuerte.

—Necesito un favor más —le solté a la periodista después del saludo inicial—. Está relacionado con nuestro trato.

—Que pena. Pensé que me iba a hablar de nuestra última conversación.

Un suspiro de mi parte, obligó a la periodista a revelar que se trataba de una broma.

—Tranquilo. Aprendí la lección el otro día. ¿De qué se trata?

—Necesito que redacte un artículo sobre una persona desaparecida. Le ruego que no sea trágico ni lacrimógeno.

—No a todos los periodistas les gusta eso, inspector.

—Tampoco he dicho que usted sea así, pero es que la historia de esta chica se las trae y sería perfecta para un folletín novelesco. Confío en usted.

—Cuente con ello. ¿Cuándo me envía la información?

—Revise su correo electrónico. Está al caer.

—Usted siempre tan seguro de sí mismo, inspector.

—Un placer, Sandra.

Te vienes conmigo al infierno

Madrid. Sábado, 16 de abril de 2016

Equipo Alfa: Gabriel Almansa

ME planté frente a la puerta de casa y respiré hondo. Estuve allí, parado durante unos segundos, haciendo varios ciclos de respiraciones profundas hasta que logré bajar las pulsaciones. Toqueteé el reloj y marqué la hora acordada con Izquierdo.

Cuando logré algo de tranquilidad, saqué el llavero del bolsillo y le quité la llave de la puerta, dejando las restantes en el manojo. Emboqué la llave en la cerradura y, una vez abierta la puerta, la dejé puesta por fuera, tal como le había prometido a Izquierdo.

Con la puerta ya cerrada, solté de golpe el llavero sobre el aparador y las llaves produjeron el sonido previsto. Me aclaré la garganta con un poco de saliva y grité el nombre de mi hija con la mayor naturalidad posible. Su respuesta no se hizo esperar.

—Papá. Estoy aquí —su voz provino del salón. Parecía una mezcla de alegría y nerviosismo a partes iguales.

Al llegar bajo el marco puse cara de póker. Aunque me hice el sorprendido, ayudó ver que la inesperada visita apuntaba su arma contra mi hija. Apreté los dientes y tragué saliva con rabia. La sensación solo duró un instante, desapareció cuando me centré en comprobar si Nuria había sufrido algún daño.

—¿Estás bien, cariño? —dejé la bolsa con la comida encima de la mesa pequeña que había junto a la puerta.

—Papáaaaa —Nuria rompió a llorar. Mantuvo el llanto mientras que insistía en pedirme perdón.

—Qué bonito encuentro, inspector —el tono cínico de Orgaz me quemó las entrañas.— ¿A que no me esperabas? —añadió.

—No le hagas daño —supliqué—. Ella no tiene que ver nada con lo que tengas contra mí.

Por un momento, fui el punto sobre el que apuntaba su Beretta, aunque enseguida volvió a apuntar a la cabeza de Nuria.

—¡Cállate de una vez! ¡Deja de lloriquear! —Orgaz zarandeó el cuerpo de Nuria para que entrara en razón.

—¡Déjala en paz!

—¿O si no qué? Me matarás como hiciste con Aguado —dijo llena de rabia.

—Eligió saltar por la ventana. Nadie le obligó a tomar esa decisión.

—¡Cállate o la mato! —sus ojos estaban llenos de locura.

Levanté las manos para hacerla recapacitar y ver que estaba tranquilo.

—Tú no quieres hacerle daño a ella —entoné de forma suave y cadenciosa—. Me quieres a mí y solo a mí. Deja que se vaya.

—Tú no tienes ni puta idea de lo que yo quiero. Y deja ese rollo psicológico porque no me vas a ablandar. ¡Ponte de rodillas! ¡Ahí! —señaló el suelo junto al armario del salón, cerca de la ventana.

Arrastró a Nuria por la estancia alejándola de mí mientras que me movía. Cuando llegué al sitio indicado, me puse de rodillas.

—Esto es entre tú y yo —intenté de nuevo negociar con ella—. Déjala ir. Acabarás matándome igual.

—Te mataré antes de lo previsto como no te calles.

Nuria gimoteaba, pero su llanto no era tan pronunciado ahora. A veces, también pedía clemencia y Orgaz la denegaba.

—Tienes a media Guardia Civil buscándote. ¿Crees que matándome vas a solucionar tus problemas?

—¡He dicho que te calles! —volvió a amenazar a Nuria con su Beretta.

—¿Te has planteado que pensaría tu padre de todo esto? Se revolvería en su tumba sabiendo en lo que te has convertido.

—¡No hables de mi padre! ¡No tienes ni puta idea! —se le escaparon varios salivazos.

—¿Eso crees? Después de lo de Aguado pedí que me enviaran información sobre ti. Ahora sé que cuando murió tu padre os comieron las deudas, que la pensión de viudedad no daba para mucho y que vuestra madre lo tuvo difícil para criar a cuatro hijas. ¿Qué te pasó en el trayecto para que eligieras el camino fácil? Cuando te conocí parecías una buena chica. Ahora entiendo que solo fingías por dinero.

—Aguado tenía razón contigo. Eres un presuntuoso que se cree que lo sabe todo. Lástima que no acabaras en el fondo del mar con tu amigo.

Mi reloj emitió una vibración continua al alcanzar la hora prevista. Fue imperceptible para Orgaz.

—Llegó el momento.

—¿El momento de qué? —a Orgaz le extrañó mi última frase.

—Elisa Orgaz. Le habla la policía. Está rodeada. Tire su arma y salga con las manos en alto.

El mensaje a través de la megafonía y el sonido de la sirena provocó una sacudida en el cuerpo de Lis. Durante unos segundos se concentró en mirar hacia la ventana. Ese gesto, provocó que su arma dejara de apuntar a Nuria.

Sentí la necesidad de arriesgarme y me lancé sobre ella. En el envite conseguí que Nuria quedara liberada, aunque acabó rodando por el suelo.

Lis y yo forcejeamos junto a la ventana. Mis manos bloqueaban su arma evitando que la disparara, aunque con su mano libre me lanzaba puñetazos en el costado. Conseguí empujar su cuerpo hasta una de las paredes del salón y golpeé su mano varias veces en ella hasta que soltó la pistola y esta se deslizó por el parqué.

Nuria quedó absorta mirando el arma, incluso pareció que movía su mano para cogerla. En ese momento le grité para que huyera corriendo de allí.

Mis ojos siguieron a mi hija mientras que la veía salir del salón, pero perdí contacto visual con Orgaz. Cuando volví a poner la vista sobre ella, sentí un fuerte golpe en la cabeza que me dejó algo aturdido, aunque seguí defendiéndome hasta que recibí un segundo impacto y caí al suelo.

Me quedé tendido boca arriba en el fondo de la habitación. Dolorido y con una brecha en la cabeza vi que ella buscaba la pistola que había ido a parar cerca de la puerta del salón. Con una zancadilla, evité que la cogiera de inmediato. Solo conseguí dilatar ese momento durante unos segundos.

Una vez tuvo la pistola en sus manos, dio un paso hacia mí y me apuntó.

—Yo ya estoy muerta, pero tú te vienes conmigo al infierno —su mano empezó a temblar.

Solo pude cerrar los ojos. Luego, oí tres detonaciones. Después…

Sin mi placa no soy nadie

Madrid. Sábado, 16 de abril de 2016

Equipo Alfa: Gabriel Almansa

NO sentía dolor. ¿Cómo podía ser eso? ¿Estaría muerto y a la vez podía ser consciente de aquel hecho? Mi cerebro ordenó a mis párpados que se levantaran para abrir los ojos y respondieron al instante. Con ellos abiertos, contemplé como Orgaz se desplomaba en el suelo mientras escupía sangre por la boca.

Estaba aún en shock. No era consciente de lo que había ocurrido o no quería serlo. Como un zombi me dejé llevar por el sonido de aquel llanto sostenido. Fue en ese momento cuando la vi. Se hallaba de pie, bajo el marco de la puerta con los brazos en tensión sosteniendo mi Colt King Cobra. Se lo quité de las manos y se fundió a mí con un abrazo eterno.

Deshice el abrazo y conseguí que me mirara. Sus ojos destilaban horror, el que se tiene cuando has arrebatado una vida sin meditarlo.

—La he matado, papá —su voz sonó quebrada.

—Escúchame bien, cariño. Es muy duro quitar una vida, pero has salvado la mía. Déjalo en mis manos y todo se arreglará —la abracé de nuevo.

Izquierdo corría a través del pasillo en dirección a nosotros. Mi jefe comprobó que los dos estábamos bien y se centró en Elisa Orgaz. Mientras que se encontraba distraído tomando sus constantes, borré del revólver cualquier vestigio que pudiera sugerir que Nuria lo había empuñado.

—Está muerta —Izquierdo permanecía agachado junto a su cadáver—. ¿Qué ha ocurrido?

Nuria intentó hablar, aunque hice un gesto para que callara.

—La he matado yo —expliqué sin titubear—. No tuve elección, respondí a una agresión ilegítima.

—Almansa, no me jodas. Tiene tres disparos en la espalda.

—Puedes pensar lo que quieras, pero eso fue lo que pasó —insistí en mi versión—. No volveré a decir una sola palabra si no es delante de un abogado.

Izquierdo miró a Nuria para ver si ella decía algo.

—¿No ves que está en shock? Además, ella no ha visto nada. ¿Verdad, hija?

Nuria asintió de forma suave con la cabeza.

—¿Sabes que tengo que dar parte?

—Haz lo que tengas que hacer —le entregué mi revólver.— Mientras tanto estaremos en la habitación de Nuria.

En la intimidad de la habitación, cuando Nuria había llegado a un estado medio de relajación, intenté que entendiera la importancia de que mantuviera la versión inicial dicha por mí.

—Métete bien en la cabeza que yo, y solo yo, se va a comer este marrón. ¿Lo entiendes?

—Pero, papá…

—Nada de peros. ¿Me oyes? —insistí—. Has disparado en legítima defensa, pero no voy a permitir que pases por un proceso penal.

—¿Qué te va a ocurrir a ti? —dijo Nuria con voz temblorosa.

—No sé, cariño —suavicé el tono para transmitir tranquilidad—. Lo investigarán y quizá solo me expedienten. Si sale mal, puede que me expulsen de la policía, o incluso que vaya a la cárcel, aunque eso ahora da igual. Lo único que importa y ha importado siempre es tu bienestar. Te quiero, cariño, y nada, ni siquiera esto, va a cambiarlo. Tienes que centrarte en vivir con ello y seguir adelante, pero jamás tienes que compartirlo con nadie. Ni siquiera con tu madre. Te resultará difícil y llegarás a pensar que hiciste mal, pero yo estaré contigo siempre, apoyándote.

—Pero papá, tu trabajo es tu vida. Te he oído decir miles de veces que sin tu placa no eres nadie.

—Quizá mi trabajo no sea tan imprescindible como yo pensaba, pero tú y mamá sí que sois imprescindibles para mí.

—Gracias, papá —gimió.

—Mi deber como padre es protegerte.

—Me refiero a que confiaste en mí y no cambiaste la combinación de la caja fuerte del revólver. Si no lo hubieras hecho, ahora estarías muerto. Fue una estupidez lo de aquel chico y nunca quise que te hicieran daño. Lo siento, papá… —Nuria se sumió en un llanto incontrolado.

Intenté calmarla acariciando su pelo, como cuando era una niña, exenta de preocupaciones. En el momento que conseguí el efecto deseado volví a insistir en el asunto.

—Entonces me debes una, y ahora, tú tienes que confiar en mí.

Nuria me dedicó una sonrisa plena y se abrazó a mí con ternura.

—Voy a llamar a mamá para que vuelva a casa. Ahora la necesitamos más que nunca.

Las sonrisas del azul

Soto del Real. Miércoles, 5 de julio de 2017

Eric Guilhou

COGÍ papel y lápiz y empecé a escribir bajo la luz tenue de aquella bombilla de luz amarillenta.

Durante las primeras líneas, mis dedos se mostraron temblorosos. Luego, la tensión fue desapareciendo y la caligrafía mejoró. Mis dedos hacían suaves movimientos interpretando el dictado silencioso de mi cerebro.

Todo lo que quería decir quedó expresado en aquellas líneas manuscritas en carboncillo sobre papel.

Todos a los que amé se marcharon de mi lado sin despedirse: Jean Claude, Ofelia, Annette, mamá… Incluso papá se marchó de mi lado de forma lenta, poseído por el alcohol y consumido a causa de la pena.

No los eché de menos porque siempre estuvieron a mi lado, guiando mi vida con sus voces. Ahora es el momento de que sea yo el que tome las decisiones por mí mismo.

Pronto volveré a estar con ellos y con esas jóvenes a las que dañé. Sus caras de terror me visitan todas las noches antes de dormir. Me atormentan y me recuerdan que fui alguien muy cruel y perverso.

No quiero imitar a los que se marcharon sin despedirse de mí, por esa razón os digo que os quiero. Gracias por esa segunda oportunidad que he desaprovechado.

No os sintáis culpables porque todos piensen que soy un monstruo, incluido el juez que me ha condenado a vivir veinte años aquí encerrado entre estas cuatro paredes. Tenéis que entender que no podré soportarlo. Sed fuertes, recordadme como aquel niño frágil que fui y al que disteis amor.

Mamá, sabes que siempre quise escribir un libro de poesías. Busca en mis cuadernos y hazme feliz una vez más.

Que ese libro condense mis pensamientos y que esta poesía sea mi último suspiro antes de marchar, como el último rizo de una ola que acabará muriendo en la playa.

Húmedas y relucientes salpican mi rostro,

destellos de paz en un universo convulso.

Afloran los demonios que roban mi alma,

pero bajo mis pies, una tabla de salvación,

bajo ella, solo el mar.

Quiero cabalgarlo hasta el infinito,

perderme en su azul inmenso y tocar el cielo.

Mi mar, mi querido mar.

Como en la vida, atraes y alejas las penas y las alegrías.

Mi mar, mi querido mar.

Sus olas, blancas y espumosas, son sonrisas

que aparecen y desaparecen al llegar a la orilla.

Mi querido mar y sus olas: las sonrisas del mar;

las sonrisas del azul.

Un buen policía lo es siempre…

Águilas. Sábado, 8 de julio de 2017

AQUELLA mañana me enteré por la prensa del trágico fin de Eric Guilhou: se había ahorcado en su celda. Apenas habían transcurrido diez días de su juicio y posterior ingreso en el Módulo de Psiquiatría de la prisión de Soto del Real. La propuesta de la defensa de eximente total por enfermedad mental y su puesta inmediata en libertad, o en todo caso, que fuera internado en un centro para ser tratado de su enfermedad, durante un periodo no superior a los cinco años, fue insuficiente contra la de las acusaciones particulares que solicitaron treinta años de prisión e indemnizaciones por más de 200.000 euros. La fiscalía se apoyó en las declaraciones de los médicos forenses que reconocieron al acusado para evaluar su estado mental y su capacidad cognitiva y que señalaron durante la vista que la esquizofrenia paranoide de Eric se encontraba en un estado bastante grave, sin embargo, el joven era consciente para saber que precisaba de tratamiento y que dejar su medicación y consumir cierto tipo de drogas le acarrearía graves trastornos. Por tanto, la Audiencia lo condenó, por los cuatro asesinatos consumados y uno en forma de tentativa, a veinte años de cárcel y le impuso el pago de una indemnización de 148.000 euros, aunque, a pesar de que Eric aceptó los hechos y la pena impuesta, se declaró insolvente. Se cerraba así el caso más relevante de todos los que había investigado, aunque aquello ya formara parte de mi pasado como policía.

En mi nueva situación, disponía de más tiempo libre, así que no solo me contentaba con leer los titulares de los periódicos, si no que me recreaba con cada artículo, en particular cualquiera que estuviera firmado por Sandra Villafuerte.

Durante el último año, aquella vía de comunicación era casi la única que me mantuvo informado sobre el mundo exterior. Incluso recopilé periódicos de diferentes fechas y creé un álbum de recortes con todas las noticias de los casos que investigó mi unidad junto a la UCO.

El anterior recorte de noticias previo al suicidio de Eric fue el del tiroteo en mi casa y, por consiguiente, el de la muerte de Elisa Orgaz. Volviéndolo a leer me vinieron a la mente todos aquellos recuerdos.

Tras aquel hecho y su posterior investigación, se me abrió un expediente disciplinario y me apartaron del cuerpo durante el tiempo que duró el proceso.

Mentí ante el juez y me declaré culpable de su muerte. Durante la declaración alteré algunos detalles del hecho para que cuadrara la versión que yo insistía en dar, aunque lo que más me costó fue dar credibilidad al hecho de que había disparado a la agente por la espalda. Al final, alegué legítima defensa y mis abogados solicitaron un eximente completo aludiendo a la acción como fruto de «un estado de necesidad, al verse comprometida la vida de un inocente: mi hija».

Para que mi versión tuviera más consistencia, pusimos en conocimiento de su señoría la investigación que mi unidad había llevado sobre Elisa Orgaz. Con ello le di el posible motivo de venganza hacia mi persona, y con los audios de la finca El Chaparral, en los que Aguado insistía en que Orgaz era capaz de asesinar a una embarazada, quedó demostrado que la agente no era una Hermanita de la Caridad y que por el mismo motivo podría haber matado sin piedad a mi hija si yo no hubiera intervenido. Todo aquello era verdad, simplemente había cambiado el papel de verdugo para dejar que Nuria no se viera involucrada en todo aquel circo.

Aunque ninguno de ellos supiera realmente qué ocurrió en mi casa, mis compañeros y mis superiores más allegados declararon a mi favor, e incluso algunos miembros de la Guardia Civil apoyaron mi versión sobre la venganza.

Ni siquiera se abrió un juicio oral. El juez archivó la causa y mi expediente disciplinario se invalidó, de modo que, si hubiera querido, me habría podido reincorporar a mi trabajo de inmediato, claro está, después de cumplir con el pertinente examen psicológico.

Pero no fue así, había cometido perjurio y por lo tanto un delito. Lo hice con el mayor de mis convencimientos. Era cierto que en mi lugar, cualquier padre o madre hubiera hecho lo mismo, aunque aquello no me hacía menos culpable.

La única forma que se me ocurrió como expiación de mi culpa, para estar más de cerca de Nuria y así velar por su salud emocional, fue la de solicitar una excedencia indefinida. Por experiencia propia sabía que no era fácil vivir con una muerte a tus espaldas, por muy legítima que parezca. Además, le prometí mi apoyo y debía cumplir con mi palabra.

Siendo del todo sincero, la elección de apartarme del trabajo por un tiempo, también tuvo que ver con todo el estrés acumulado durante los casos de las chicas muertas. Aquello produjo en mí una enorme cicatriz, además de un sentimiento de fracaso al no descubrir ningún rastro sobre la desaparecida Maggie Sachs.

A pesar de que todo aquel asunto sacudió su universo, Nuria aprobó la selectividad con buena nota. En buena medida, ayudó su poder de superación personal y por otra parte la ayuda psicológica que le proporcionó mi antigua terapeuta, la doctora Teresa Iglesias. A nadie más que a ella podría revelar lo ocurrido, y quedaría a buen resguardo bajo el secreto profesional.

Al final, también Laura se enteró. Una pieza tan importante del juego no podía quedar fuera del tablero y Nuria y yo, asesorados por la doctora Iglesias, la hicimos partícipe. No solo no nos lo recriminó, sino que ella misma confesó que hubiera hecho lo mismo, incluso más si hubiera sido necesario.

Nuria decidió cursar el grado universitario de Turismo en la Universidad de Murcia y Laura y yo estuvimos de acuerdo en mudarnos durante un tiempo cerca de ella. Con eso, condensaríamos todo el universo familiar de Nuria en pocos kilómetros a la redonda y así mis padres y mis suegros estarían también a nuestro alcance para hacer frente con rapidez a cualquier imprevisto, además, claro está, huiríamos por un tiempo del escenario de aquella tragedia.

Cerré con cuidado el álbum y lo guardé en el armario del salón. Nuria me sorprendió cuando cerraba la puerta y me preguntó si me encontraba listo.

—¿Para qué?

—Es sábado. Toca mercadillo.

—No sé en qué día vivo —me excusé—. ¿Mamá está lista?

—Ha dicho que le quedan cinco minutos.

—Yo tardo tres —salí corriendo hacia mi habitación.

Antes de que saliera Laura, yo ya tenía las llaves en la mano y me dirigí al coche para ir poniéndolo en marcha. Al abrir la puerta del vehículo, un hombre joven, de unos treinta y pocos años, al que acompañaba una niña de unos cinco, me abordó.

—Buenos días —saludó de forma amigable—. ¿Es usted el inspector Gabriel Almansa?

Me resultó extraño. No oía la palabra inspector delante de mi nombre desde hacía casi un año. Quizá por aquel motivo tardé tanto en contestar, lo que obligó al joven a intervenir de nuevo.

—Disculpe la intromisión. Me llamo Víctor de la Serna. He sabido de usted por mediación de Sandra Villafuerte.

—¿Es usted periodista?

—No, inspector. Se podría decir que soy compañero: Policía Local de Vejer de la Frontera, en Cádiz —el hombre me tendió su mano.

Acepté el saludo con algo de titubeo.

—Es todo tan violento que debe pensar que estoy loco —se excusó avergonzado—. Es una larga historia. La señorita Villafuerte no tenía su teléfono personal y me remitió a la unidad en la que usted trabaja. Allí me han dado esta dirección. La verdad es que me ha costado dar con usted.

—No se preocupe. Ya que ha hecho tanto esfuerzo en llegar hasta aquí le atenderé unos minutos. Además, espero a mi mujer y a mi hija, y ya se sabe…

—Mujeres —dijo con gracia—. Le entiendo. También estoy casado y tengo dos hijas.

A su pequeña acompañante se le iluminó el rostro y sonrió después de las palabras de su padre.

—Dígame en qué le puedo ayudar, aunque si es algún caso policial, le adelanto que ahora soy un paisano más.

—Tenía entendido que un buen policía lo es siempre… incluso alguno sigue siéndolo hasta después de muerto —el joven sonrió.

—Me temo que eso solo esta reservado para los mejores —el agasajo me produjo un remarcado arqueo de los labios y no me pude negar a su petición. Además, me encantan los enigmas. Accedí a atenderlo y le pregunté de qué se trataba.

—Quisiera charlar unos minutos sobre un asunto personal.

Enseguida cerré el coche para volver a casa, aunque me frené en seco casi al instante.

—Pues me va a tener que perdonar… —le señalé a Laura y Nuria que se acercaban a nosotros.

—¿Más tarde quizá?

—¿Qué le parece si viene luego a tomar café?

—¿A eso de las cuatro? —preguntó de nuevo.

—Que sea a las cinco. Hay mercadillo y ya sabe lo que eso implica.

—Mujeres, ¿verdad?

—Veo que nos vamos entendiendo.

Mis chicas tomaron su lugar en el vehículo y me interrogaron acerca del desconocido y la niña. No pude darles pistas sobre lo que quería. Solo expliqué que aquel hombre se había tomado muchas molestias en venir a verme.

Epílogo

Águilas. Sábado, 8 de julio de 2017

EL gorgoteo del café hirviendo me indicó que había que levantarse para apagar el fuego o rebosaría de la cafetera. Vertí un poco sobre un tarro de cristal y dejé la cafetera sobre la vitrocerámica para que terminara de hacerse el café.

Cogí unas tazas del estante y preparé una bandeja con el azúcar y un platito de pastas surtidas. En ese momento, sonó el timbre. Me acerqué a la puerta y la abrí.

—Adelante —me ayudé de un gesto con la mano.

El joven pasó dentro. Venía solo, hecho que me extrañó.

—Creí que vendría acompañado.

—Le he pedido a mi mujer que invitara a las niñas a un helado. Están en el bar de aquí al lado.

—Perfecto. Siéntese allí —le señalé el sofá—. Voy a la cocina a por el café.

De vuelta en el salón empecé con las preguntas sobre sus preferencias cafeteras y las atendí enseguida. Una vez servidos y cómodos le propuse que desvelara el motivo de su visita.

—Por lo que me ha contado Sandra Villafuerte, y lo que he podido leer en sus artículos, es usted un gran policía y también una buena persona. Apelo a lo segundo para pedirle un favor.

—Si está en mi mano, cuente con ello.

—¿Recuerda la niña que me acompañaba esta mañana?

Asentí con la cabeza al instante.

—Como habrá supuesto, es mi hija. Aunque en realidad no soy su padre biológico: es hija de mi mujer. La tuvo hace cinco años, y durante aquella época era una adicta a las drogas. Yo mismo la detuve por consumir en plena calle y creo que aquello le salvó la vida a las dos. Las saqué de la comuna en la que vivían y me encargué de que siguiera un tratamiento de desintoxicación.

»Hubo suerte, porque renació de sus propias cenizas. Se convirtió en una madre cariñosa, consiguió un trabajo y, por fin, nos enamoramos y nos casamos. Por así decirlo, enterró su vida anterior y empezó de cero.

»Al poco de casarnos, se volvió a quedar embarazada y nació nuestra pequeña Lydia. Ahora somos una familia normal, como cualquier otra; tenemos una hipoteca, un perro, dos gatos, dos tortugas y un grave problema…

Tomó su taza de café y le dio un gran sorbo. Volvió a depositarla en el platillo.

—Hace un par de días, nos hemos enterado de que el padre biológico de nuestra hija era un asesino en serie, pero no solo eso, si no que sufría una enfermedad mental y que ha acabado suicidándose en la cárcel. Al mismo tiempo, hemos sabido que hace años a mi mujer se la dio por desaparecida, e incluso hay quien piensa que está muerta. Aquí es donde entra usted, inspector. De igual forma que en su momento removió Roma con Santiago para localizar a Maggie Sachs, quiero que vuelva a hacer lo posible para que todo el mundo se olvide de ella, porque aquella mujer, realmente, murió hace cinco años.

Noté una sacudida, como una corriente eléctrica que me atravesaba el cuerpo y traspasaba mi cerebro. La taza de café quedó suspendida en mi mano durante unos segundos. Cuando mi mente proceso aquel bombazo, no pude llevármela a los labios y la deposité de nuevo en la mesa.

—No es que no quiera ayudarle, es que no sé por dónde empezar —dije aún aturdido a causa del brutal impacto de la noticia.

—Por lo pronto, no quisiera que mi hija viera la foto de su madre en el periódico o en la televisión y que le pueda preguntar por qué huyó de su anterior vida. Estoy seguro que usted intentaría proteger a su hija de igual modo.

—Está bien. Lo primero que haré será hablar con Sandra Villafuerte y exponerle el problema. Echaré mano de mis contactos en Policía y Guardia Civil para que eliminen a su mujer de los archivos de personas desaparecidas, aunque como usted entenderá, tendrá que presentarse para ser identificada.

—Por supuesto —contestó—. Lo haremos cuando usted nos diga adónde debemos ir.

Víctor hizo ademán de levantarse, aunque le rogué que no lo hiciera. Necesitaba hacerle una pregunta más.

—¿Su mujer sabe lo que le ocurrió a su hermana Nelly?

—Estuvo a punto de suicidarse cuando descubrió que fue asesinada mientras que trataba de encontrarla. Amaba a su hermana y si no le dijo nada de dónde se hallaba fue porque se avergonzaba de en qué se había convertido.

—Entiendo que quiera olvidar aquello, y desde luego no juzgo lo que ustedes crean mejor para su hija, pero si de verdad Eric Guilhou era el padre biológico de esa niña, ¿no cree que los padres del chico deberían saberlo? Son buena gente a los que la vida también ha tratado muy mal. Saber que su hijo dejó descendencia les haría mucho bien.

—Puede llamarnos egoístas, pero no consentiré que mi hija sepa quien fue su padre.

—Su padre es usted, Víctor, y eso nadie podrá negarlo. Quizá ahora no sea el momento. Aún es una niña, pero crecerá y se hará mayor. Si no le cuentan nada y lo descubre por sí misma o si deciden hablarle de él en un futuro lejano, puede que la confianza que fue forjando con su hija a los largo de los años desaparezca en un suspiro.

»Su mujer tampoco debería avergonzarse de aquello. Todos cometemos errores en la vida. Cuando sus hijas crezcan y sepan cuanto luchó su madre por salir del infierno, más valorarán la vida que ustedes les han ofrecido.

»La experiencia me ha enseñado que hay dos cosas importantes que debemos dejar a nuestros hijos: una son nuestras raíces; otra unas buenas alas para que puedan volar solos y crear las suyas propias.

—Dicho en boca de otro suena bien. No sé… Quizá, más adelante...

El joven se levantó y me ofreció la mano.

—Un placer, inspector.

La estreché con fuerza, sin embargo tuve una ocurrencia.

—No se vaya aún. Quiero darle algo.

Salí del salón y lo dejé esperando junto a la puerta de la calle. Mientras tanto, en mi habitación, revolví dentro del álbum de los recortes y cogí lo que buscaba.

—Guardaba algo que quizá le guste tener a su esposa —le tendí mi mano con una foto: la ampliación de aquella en la que Nelly y Maggie posaban juntas en la playa con las tablas de surf.

—Se las ve muy felices —su voz sonó entrecortada, llena de emoción—. Gracias de nuevo.

—No me las dé. Dígale a su mujer que hay más fotos como esa esperándole en su piso de Londres y algunas más en la casa de Gibraltar. Ahora esas propiedades son suyas. Quien sabe… a lo mejor se quitan de un plumazo la hipoteca y pueden tener más perros, gatos y tortugas.

—¿Qué le parece si se lo explica usted mismo a mi mujer?

—Solo si me invita a un helado —sonreí.

—Eso está hecho —Víctor también sonrió—. Por cierto, ¿no le he dicho el nombre de mi hija, verdad?

—Tengo un pálpito —entoné de forma misteriosa—. Apostaría por que se llama Nelly.

—Me reitero en lo que dije esta mañana: un buen policía lo es siempre… y usted, sin duda, es de los mejores. Ojalá siga siéndolo muchos años.

FIN

Perales del Río, marzo de 2015,

Cabo de Palos, septiembre de 2020

Agradecimientos

PARECE que haya pasado una eternidad desde que, allá por marzo de 2015, empezara a dar forma a esta tercera novela sobre las aventuras de Gabriel Almansa: siete años; que se dice pronto.

Quizá algún lector se pregunte el porqué de tanta espera, aunque la mayoría ya supondrá que se ha debido a la pandemia que hemos vivido y sus consecuencias. No todo, solo en parte.

Cuando ya tenía algunas páginas escritas de la trama de esta novela, allá por finales de 2016, mi vida atravesó uno de los episodios más difíciles a los que me he tenido que enfrentar. Mi salud empeoró hasta tal punto que no hubo más remedio que pasar por el quirófano. Solo después de dos operaciones, un terrible y doloroso calvario, una enorme dosis de paciencia, mucho apoyo psicológico y un gran derroche de amor propio, mi vida llegó a un nivel aceptable para que pudiera volver a pensar en escribir.

Cabe destacar que fuisteis vosotros, mis lectores, los artífices de este, digámoslo así, milagro; al calificar con tan buena nota mis dos novelas anteriores: Arcángeles y Un sendero de migas de pan. Por ello, con más ganas que nunca, volví a la escritura y, con una pandemia de por medio, culminé esta obra.

Han sido unos años muy difíciles, aunque me he sentido muy arropado por los míos: familia, amigos, médicos, vecinos, lectores... Por lo tanto, mi primer y mayor agradecimiento es para esas personas que me han acompañado en esta dura travesía por mi purgatorio particular; gracias por caminar a mi lado.

Mi segundo agradecimiento es para Antonio Ruiz Silva, mi Divemaster, y para Blanca Pajares Díez, ambos miembros de Akuyak, empresa de turismo activo, ocio y tiempo libre. Con el aporte de sus excelentes conocimientos sobre submarinismo y navegación, la novela ha ganado en veracidad, acción y naturalidad. Además, al ser dos de mis lectores beta, han sabido guiarme, en todo momento, por el buen camino.

A los reseñadores Natalia Rodríguez, del blog Yo leo novela y a Daniel Terrasa, del blog Un humilde lector, que además de reseñar Arcángeles repitieron con Un sendero de migas de pan, por lo que mis obras ganaron visibilidad gracias a su ayuda. Además, a Daniel Terrasa, debo agradecerle también que aceptara mi ofrecimiento de ser lector beta de esta novela. Sin duda fue un gran acierto, porque con su sabiduría me ayudó a pulir algunos temas complicados de la novela.

A mis otros lectores beta: Rosa María Herrera, Sandra de Torres, Mari Luz Suárez, Eloisa Pérez y Eugenio de Torres. Con sus comentarios me han ayudado a corregir errores y a mejorar la calidad de esta novela.

Como en ocasiones anteriores, a José Sacristán de Frutos, Sacris para los amigos, director del Centro Cívico de Perales del Río, por su implicación con todos mis proyectos y al apoyo que recibo por su parte.

A la Asociación de Vecinos Caserío de Perales, por presentarme públicamente como referente cultural de nuestro barrio y darme visibilidad.

Al Club de Lectura de Burujón, a la Asociación Historia de Burujón y a la Biblioteca de Burujón, agradezco su acogida siempre que los visito. En esta ocasión, como muestra de agradecimiento, he creado un personaje que hace que Burujón participe en esta novela de forma muy activa.

A José Ángel y al equipo de MCF Textos, aunque esta vez no aporte su sello editorial, agradezco la disponibilidad y el interés en ayudarme con este y con otros proyectos.

Y, como siempre, no puedo olvidarme de mi familia más cercana, ni tampoco de la más lejana, de mis amigos, de los compañeros del fútbol, de mis lectores y sobre todo de vosotros; que desde el cielo guiaréis siempre mis pasos y velaréis por nosotros: os quiero mucho, mamá y papá; gracias por haber formado parte de mi vida.

José María de Torres González

Bibliografía

AUNQUE el lector ya lo suponga, es importante que sepa que, detrás de una novela como Las sonrisas del azul, existe una enorme labor de documentación. No es solo porque por ella deambulen tantos personajes y de tan variado carácter, sino porque, además, el lector debe percibir en ellos cualidades reales. Lo mismo ocurre con los múltiples escenarios en los que se desarrolla, con las tramas sobre las que trata, los casos policiales, los informes médicos: todo tiene que ajustarse a la realidad; esa que en ocasiones supera a la propia ficción.

A continuación recojo las fuentes más significativas en las que me he apoyado para crear esta intensa trama policiaca.

Publicaciones periódicas:

—Esparza, D. (2011). De Hawai al Mediterráneo: La génesis del surf en España / From Hawaii to the Mediterranean Sea: the Beginnings of Surfing in Spain. Revista internacional de ciencias del deporte, 7(26), 73-94. https://www.redalyc.org/pdf/710/71020064004.pdf

—Ortega Dolz, P. (14 de octubre de 2015). La espina clavada de los crímenes sin resolver: En España se producen unos 300 homicidios anuales de los que entre un 10% y un 20% no se resuelven. Comienza entonces un trabajo marcado por el tesón y la imaginación. El País. https://elpais.com/politica/2015/10/10/actualidad/1444496775_801870.html

—López, P. (15 de septiembre de 2015). Los diez casos sin resolver que mantienen en jaque a los investigadores españoles: Cristina Bergua, Eva Blanco o la familia Barrio ocuparon las portadas cuando desaparecieron o fueron asesinadas y aunque ya no son noticia, para Policía y Guardia Civil son sus cuentas pendientes. Público. https://www.publico.es/sociedad/diez-casos-resolver-mantienen-jaque.html

—EUROPA PRESS / Sevilla. (3 de enero de 2017). Detenidos un sargento y medio cuartel de la Guardia Civil de un pueblo sevillano en operación antidroga. El Mundo. https://www.elmundo.es/andalucia/sevilla/2017/01/03/586b6f06468aeb06528b4618.html

—Cabezas, J. (28 de diciembre de 2016). Una juez procesa a un coronel de la Guardia Civil que protegía a ‘narcos’ por dinero. El Independiente. https://www.elindependiente.com/politica/2016/12/28/una-juez-procesa-coronel-la-guardia-civil-protegia-narcos-dinero/

—Efe Sevilla. (3 de enero de 2017). Detenida la mitad de la plantilla de la Guardia Civil de un pueblo sevillano por narcotráfico: Incautados 50 fardos de hachís. La Vanguardia. https://www.lavanguardia.com/local/sevilla/20170103/413073732343/detenidos-cuatro-guardias-civiles-en-una-operacion-antidroga-en-sevilla.html

—Redacción. (11 de noviembre de 2016). Salen a la luz los datos de la Operación Jinete en Tarifa: 11 detenidos entre los que figuran un Sargento de la Guardia Civil. 8 Directo. https://www.8directo.com/2016/11/11/salen-la-luz-los-datos-la-operacion-jinete-tarifa-11-detenido-los-destacan-sargento-la-guardia-civil/

—Terrasa, S.; Calvo, O. (17 de febrero de 2018). ‘Mindhunters’: así trabajan los cazadores de mentes criminales en España. El Mundo. https://www.elmundo.es/papel/historias/2018/02/17/5a842038e5fdeac0188b4580.html

—González, J L. (2015). La psicología criminalista en España: presente y futuro / Criminal psychology in Spain: present and future. Papeles del Psicólogo, 36(2), 109-116. https://www.papelesdelpsicologo.es/pdf/2566.pdf

—Redacción. (18 de julio de 2016). El Equipo de Análisis de Comportamiento Delictivo comienza a trabajar en la Comandancia de la Guardia Civil de Madrid. Guardia Civil. https://www.guardiacivil.es/en/prensa/historico_prensa/5860.html

—Ortega, S. (7 de enero de 2013). Psicólogos criminalistas de la G. Civil o cómo entrar en la mente del “malo". La Información. https://www.lainformacion.com/tecnologia/psicologos-criminalistas-de-la-g-civil-o-como-entrar-en-la-mente-del-malo_AwRXcBxtqs6Jd1E7pZNv21/

criminología: revista de criminología y ciencias forenses (6), 37-34.

—Jiménez Serrano, J. (2009). La escena del crimen en el criminal profiling (II). Quadernos de criminología: revista de criminología y ciencias forenses (7), 22-30.

—Gutiérrez Rodríguez, J. (2008). Asesinos en serie: un primer acercamiento conceptual. Quadernos de criminología: revista de criminología y ciencias forenses (0), 15-19.

—Quiñones Urquiza, María Luisa. (2008). Trastorno antisocial de personalidad: psicopatía. Quadernos de criminología: revista de criminología y ciencias forenses (4), 13-18.

—20minutos.es. (10 de febrero de 2013). El ADN de dos gemelos acusados de violación dificulta a la Policía francesa su investigación. 20 minutos. https://www.20minutos.es/noticia/1726930/0/gemelos/delito-violacion/adn/

—ZOEA, Centro de buceo. (21 de agosto de 2012). Oxígeno: el veneno es la dosis. Buceo XXI. http://www.buceo21.com/REPORTAJES/medicina/oxigeno.htm.

Libros impresos:

—American Psychiatric Association. (2013). Guía de Consulta de los Criterios Diagnósticos del DSM-5 (1). Editorial Medica Panamericana.

—Jiménez Serrano, J. (2012). Manual práctico del perfil criminológico (2). Lex Nova.

—García Martín de la Fuente, E. (2018). Tratamiento del trastorno mental grave con consumos: adolescentes/adultos (1). Aula Médica.

—Karp, J. (2011). Leucemia mieloide aguda (1). Leukemia & Lymphoma Society.

—Arias Horcajadas, F.; Ramos Atance, J A. (2021). Casos clínicos en psiquiatría relacionados con el consumo de cannabis (1). Sociedad Española de investigación en cannabinoides (SEIC).

—Ministerio de Defensa. (2015). Memoria Instituto Hidrográfico de la Marina. Año 2015. (1). Ministerio de Defensa.

Recursos de Internet

—Red Eléctrica de España. Gabinete de prensa. Dirección de Comunicación y Relaciones Institucionales (n. d.). 2ª Interconexión Eléctrica España-Marruecos. Proyecto REMO. En Red Eléctrica de España. Recuperado de https://www.ree.es/sites/default/files/downloadable/remo.pdf

—Zoricic, S. (2016). Sanar Heridas entre Padre e Hija. Sagrado Femenino. https://gabriellarobles.es/sanar-las-heridas-entre-padre-e-hija/

—Pujante Escudero, Ángel (n. d.). Intoxicaciones en buceo. Patología bioquímica. En Universidad de Murcia. Recuperado de https://www.um.es/cuas/buceo/pdfTextos/CPTABT16.pdf

—Feenstra, C. (28 de abril de 2014). Gemelos idénticos: Características y rasgos psicológicos. Somos Múltiples. http://www.somosmultiples.es/blog/el-rincon-de-coks-feenstra/gemelos-identicos-caracteristicas-rasgos-psicologicos/

—Genética forense. (n. d.). https://www.um.es/biomybiotec/web/Seminarios/2008/papers/MV_Lareu_clase_genetica_forense.pdf

—grandio.org (n. d.). Máxima Profundidad Operativa con Nitrox [tabla]. https://www.grandio.org/PDF_Documents/Tablas/Tabla_MODNitrox.pdf

Tesis y trabajos finales

—Ramallo Machín, AC. (2015). ADN: Huellas Genéticas en el Proceso Penal [Tesis doctoral]. https://ruc.udc.es/dspace/bitstream/handle/2183/16126/RamalloMachin_Andrea_TD_2015.pdf?sequence=4&isAllowed=y

Notas

[1] Nombre que reciben los alumnos del Colegio de Guardias Jóvenes Duque de Ahumada, ubicado en Valdemoro (Madrid). Este apodo se debe a que la primera Compañía de Guardias Jóvenes se asentó en las dependencias de una antigua fábrica de paños y mantas de esa localidad madrileña. <<

[2] Nota del autor, que hace un guiño a su obra, refiriéndose a Arcángeles, Madrid, Editorial MCF Textos, 2018, primera novela sobre Gabriel Almansa. <<

[3] Nota del autor, que hace un guiño a su obra, refiriéndose a Un sendero de migas de pan, Madrid, Editorial MCF Textos, 2019, segunda novela sobre Gabriel Almansa y que precede a esta. <<

[4] Lucía Solana Pérez, Nana del Coco, en el catálogo con ilustraciones para la exposición ¡Que viene el Coco! Editado por Ámbito Cultural de El Corte Inglés. Málaga, 28-12-2007 a 23-1-2008, p. 18.. <<

[5] La expresión K9 hace referencia a lo que se conoce de forma habitual como perros policías, usados como unidades de rescate, de búsqueda de drogas o de protección. La propia palabra «K9» (k-nine, en inglés) es un homófono de la palabra canino. <<

[6] La «señal de shaka», también conocido como hang loose, es un gesto típico de saludo que se suele asociar con Hawái y con la cultura del surf. Se hace extendiendo el pulgar y el dedo meñique mientras los demás dedos permanecen curvados, levantando la mano como para saludar. <<

[7] El Agujero azul de Dahab (más conocido como Blue Hole y también como el «cementerio de los buceadores») es un lugar mítico entre los buceadores por su espectacularidad, profundidad y dificultad técnica en la inmersión. Además, es tristemente famoso por el elevado número de accidentes de buceo mortales que se han producido en él. <<

[8] En actividades de buceo subacuático como el buceo de saturación, el buceo técnico y el buceo con nitrox, la profundidad operativa máxima (en inglés maximum operating depth, MOD) de un gas respirable es la profundidad por debajo de la cual la presión parcial de oxígeno de la mezcla de gases supera un límite aceptable. Este límite se basa en el riesgo de toxicidad del oxígeno en el sistema nervioso central y existe riesgo de toxicidad aguda por oxígeno si se supera la MOD. <<

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© José María de Torres González, 2022

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JOSÉ MARÍA de Torres González (Madrid, 1968) estudió Formación Profesional en la rama de Artes Gráficas y trabajó casi treinta años para empresas del sector y para algunas editoriales españolas. Su experiencia en la profesión le llevó a impartir clases para el Máster de Edición de la Universidad de Alcalá de Henares.

Ávido lector de novelas de misterio, decidió emular a sus escritores favoritos y en 2013 creó su propia novela policiaca. Arcángeles (Madrid, Editorial MCF Textos, 2018) fue la primera piedra de una trilogía que tiene su continuación con Un sendero de migas de pan (Madrid, Editorial MCF Textos, 2019). Las sonrisas del azul, completa esta serie de novelas protagonizadas por el inspector de policía Gabriel Almansa.

Entre otras de sus aficiones destaca la de imitador de voces de famosos. Esta le permitió dirigir y presentar, allá por los 90, el programa radifónico de humor Ensalada de garbanzos, en la emisora comunitaria Onda Merlín, y a colaborar con la Cadena SER de Aranjuez en varias ocasiones, además de participar en algunas actuaciones privadas y de ganar algún concurso de imitación.

La Asociación de Vecinos Caserío de Perales lo eligió para ser el pregonero de la XXIII edición de la Fiesta del Espárrago de Perales del Río, por ser un gran referente cultural de este barrio de Getafe.