CAPÍTULO UNO

Guadalhorce

—Hace una buena noche, Yelena —comentó en ruso Lyuba.

—Algo sacaremos.

—Estará contento tu hombre.

—Nunca está contento.

La acera apenas iluminada por una farola proyectaba la débil sombra de Yelena Ivanova en la calzada. El almacén destartalado tenía rótulos en chino y la penumbra envolvía fantasmalmente el edificio. En el cielo brillaban las estrellas de una fresca noche. A la luna le faltaba un día para su plenitud. Las dos mujeres fumaban y el humo desaparecía con la brisa.

En la acera de enfrente estaban dos colombianas con las que Yelena no se llevaba bien. Eran vulgares, les faltaba educación y estilo. Muchas de las rusas tenían carreras universitarias y ella misma era bióloga, pero tuvo que emigrar. 

A veces se despertaba pensando que seguía en Moscú, en su pequeño apartamento. Dejó a su novio, a su familia y a su querido barrio, atraída por aquel anuncio que buscaba azafatas para países europeos y a ella lo tocó España. Todo fue una farsa desde el principio.

—Ese ha pasado tres veces —dijo Lyuba.

Un coche azul claro paró delante de las mujeres abriéndose la ventanilla opuesta al conductor. Lyuba se acercó.

—Buenas noches, guapa —dijo un hombre delgado con el rostro en sombra.

—Hola.

—¿Cuanto?

—Veinte francés, treinta completo, por detrás cincuenta —recitó la chica, con fuerte acento ruso, una letanía muchas veces repetida.

—Prefiero a tu amiga —dijo el hombre señalando a Yelena con la barbilla.

—Yelena —llamó en ruso Lyuba—. Es para ti.

Esta se acercó.

—¿Tú cobras lo mismo?

—Sí, ¿qué quieres?

—Que me hagas un buen francés, rubia. Sube.

Yelena abrió la puerta del conductor, se sentó y le dijo:

—Sigue hasta el final de la calle, en aquel descampado.

El coche arrancó y Lyuba se quedó mirando la matrícula. Tomó nota en su mano con un pequeño boli que sacó de un bolsillo de la minifalda. No la vio completa pero si las tres letras finales; CHB. El Ford llegó al final y torció a la derecha por una calle más amplia.

—¿Qué haces? ¡No aquí! —gritó la joven.

Del asiento trasero surgió un hombre tapándole la nariz y la boca con una gasa impregnada de un poderoso anestésico sin que la joven tuviera tiempo de reaccionar cayendo sumida en un sueño instantáneo.

—Para en ese callejón —dijo el del asiento posterior.

El coche aparcó en un rincón y los dos hombres salieron, abrieron el maletero e introdujeron violentamente el cuerpo inanimado de la prostituta en el interior. 

Tomaron la autopista que a esas horas apenas tenía tráfico.

51 horas después.

Un coche accedió al polígono Guadalhorce de Málaga. Avanzó por la calle principal y aparcó en una calle adyacente mal iluminada. Le seguía otro que se paró a unos cien metros. Del primero salió un hombre delgado que cerró cuidadosamente la puerta y se dirigió al aparcado. Se subió y arrancaron girando en la dirección que habían traído. No había nadie, ni siquiera las prostitutas.

—¿Todo bien? — preguntó el hombre al volante.

—Sí, la zorra está en la madriguera.

La matrícula del coche abandonado acababa en CHB y era un Ford de color azul.

A veces se arrepentía de ser policía. 

Eran las menos, pero el cadáver de aquella bella mujer, desnuda en el maletero de un coche, le seguía revolviendo las tripas. 

El inspector Mario Miralles, tenía una cara alargada con una ligera inclinación del labio superior hacia la izquierda, que le hacía parecer disgustado y una boca donde los dientes delanteros presentaban una pequeña separación. Sus cejas eran pobladas, proyectando una ligera sombra sobre sus ojos, algo hundidos, con un brillo inteligente. Sus manos eran finas, de uñas cuidadas y tan sólo el dedo meñique de la mano izquierda estaba algo torcido por culpa de una fractura en acto de servicio que intentaba disimular con un grueso anillo dándole una cierta originalidad. Su cuerpo era regular y bien formado, pero una ligera chepa le hacía mirar más al suelo que de frente, porque, además, era bastante tímido. Su pierna derecha mostraba una discreta cojera debida a una herida de bala que le dejó de recuerdo ese pequeño detalle. Sin embargo, algo en él, infundía una cierta confianza. La gente bajaba la guardia a los cinco minutos de estar a su lado. Los delincuentes no.

—¿Qué tenemos hoy, Mario? —oyó preguntar, a su espalda, la voz del juez Soriano.

—Un cadáver de mujer blanca. Según la forense lleva un par de días muerta. Tiene un enorme agujero en el pecho —respondió el inspector Miralles en un tono apagado—. Quién sea, se ha ensañado con ella.

“Una gacela perdida, víctima de la miseria y la maldad”

La calle estaba acordonada. Dos coches de la policía y un furgón del juzgado taponaban la entrada mientras una ambulancia esperaba. Un agente sacaba fotos de la escena.

—Ese hombre se quejó de que un vehículo le taponaba la salida de su garaje —dijo señalando un individuo oriental que discutía acaloradamente con un agente municipal—. Los policías locales vieron que el coche tenía manchas de sangre en el maletero y olía mal. —hizo una pausa y añadió—:Nos llamaron. Comprobamos la ausencia de explosivos y al abrir el maletero, descubrimos el cadáver.

—Una prostituta con una mala noche, seguramente —dijo el juez.

Mario no contestó.

—Hemos rastreado la zona —prosiguió el agente de la policía—. Empiezan a moverse los chinos descargando mercancía. El que se queja tampoco vio nada.

Mario volvió a tropezar con el rostro de la mujer.

“Ojos que contemplan la nada”

—El coche es robado. Lo hemos comprobado. Lo denunciaron hace cinco días.

—Lo suponía —musitó Mario.

—Pueden proceder al levantamiento del cadáver —ordenó el juez.

—Llévenla al depósito y el coche a científica para su examen —ordenó, a su vez, Mario.

Metieron en una bolsa el cadáver que se llevó el furgón de atestados. El Ford lo cargó una grúa y el chino pudo, por fin, sacar su coche gritando maldiciones en su idioma.

El polígono industrial Guadalhorce se extiende en la margen izquierda del río que lleva su nombre próximo a su desembocadura en el Mediterráneo y paralelo, por la otra ribera, al aeropuerto internacional de Málaga, siendo elegido por la prostitución callejera para su práctica.

Un par de horas más tarde, Mario cruzaba la puerta de entrada de Comisaría, sin pasar por el detector de metales, con el saludo del agente de guardia. Subió a su despacho, pequeño pero despacho, para él sólo, sin compartir con nadie. Todo estaba bien ordenado, como a él le gustaba. Odiaba el desorden de cualquier tipo. Una ventana daba a un patio interior que servía de aparcamiento a los coches patrulla y la luz que entraba era débil. Cuando avanzara la mañana sería más luminoso, pero ahora, tuvo que encender una lámpara de mesa.

La foto fija de aquella mujer tardaba en borrarse del disco duro de su cerebro pensando que el mundo seguía girando como si aquello no hubiera sucedido y el noventa y nueve coma muchos nueves por ciento nunca lo sabría.

De una cajita roja extrajo dos pastillas diminutas de regaliz, costumbre que había adquirido cuando dejó el tabaco; dos paquetes diarios de ducados, y cambió de adicción. Nadie había dicho que eso diera cáncer. 

Quería olvidar la escena, pero esta, obstinada rebotaba en su cabeza una y otra vez.

—El jefe quiere verte —dijo alguien asomando la cabeza y desapareciendo.

Dejó el tres cuartos en el sillón y se dirigió al despacho de Prado, el comisario.

—¿Das tu permiso? —preguntó con dos golpes en la puerta.

—Pasa, pasa, Bogui.

Mario entró, y se quedó de pie frente al comisario que sentado tras su mesa de despacho, leía un periódico con una mano, sosteniendo un café, con la otra. 

Emilio Prado Ruidera era un hombre de unos cincuenta años, bajo, de cara ancha y frente despejada con una calvicie central que se disimulaba al verle por delante, pero que ocupaba casi toda la cabeza si se la miraba por detrás. Iba impecablemente vestido, y sabedor de que su barriga no admitía la talla estándar se hacía los  pantalones a medida, pero las chaquetas le sentaban de maravilla. Por su cuidado en el vestir todos le llamaban Marqueso.

—Habéis tenido una buena movida esta noche.¿Eh?

—Sí, señor comisario.

—Coño, Bogui, cuando estemos solos tutéame, por dios.

El comisario era el único que le llamaba Bogui, porque decía que se parecía al famoso actor de los años cincuenta, aunque el inspector era algo más alto.

—Dime, Marqueso —repitió Mario con el apodo de su jefe y amigo.

Habían patrullado juntos, pero él no tenía ambiciones, le gustaba más la calle que los despachos, aunque tuviera uno minúsculo que apenas utilizaba.

—¿Qué ha sido esta vez? —Preguntó el comisario Prado.

—Mujer blanca hallada muerta en el maletero de un coche, víctima de una carnicería, con sangre coagulada por todas partes, en el polígono Guadalhorce. Según la forense, en espera de pruebas más precisas, llevaba un par de días muerta.

—¿Cosa de puterío? —preguntó el jefe con su peculiar vocabulario.

—Espero el informe de la autopsia y los de científica para tener algo más de luz en el caso —contestó Mario tras un breve silencio.

Prado, dejó el periódico sobre la mesa, se levantó estirándose la chaqueta y sacudiéndose un polvo imaginario de los hombros se asomó a la ventana. Miró un bloque anodino de apartamentos que había enfrente. A veces tenía que soportar las peinetas que un adolescente le hacía desde su casa, pero otras su hermana lo compensaba con un contorneo provocativo.

—Oye, Bogui. Eso parece algo de degenerados que se han pasado de la raya. La chica estará sin papeles. Los del B.R.I.C (Unidad contra Redes de Inmigración y Falsedad Documental) van a meter las narices y nos van a joder bastante. —decía Prado con las palmas de las manos hacia arriba—. Quítatelo cuanto antes de encima. Estamos hasta arriba de trabajo.

—Procuraré terminar pronto —dijo a sabiendas de que nunca hacía las cosas a medias por mucha prisa que le metieran los de arriba.

—Tenme al corriente —ordenó y tras una pausa añadió—. Ah. Otra cosa, Bogui.

—Dime.

—Llévate un poco mejor con Frutos, hombre.

—¿Qué pasa ahora con Frutos? 

—Parecéis dos críos. Los dos sois buenos, sí. Pero esto no es el Gran Hermano.

Mario, repasó mentalmente las últimas doscientas horas. Frutos se estaba entrometiendo en lo de los coches de alta gama robados que manejaba él y le había soltado alguna de las suyas.

—Mete las narices donde no debe.

—Venga, hombre, a veces viene bien un poco de colaboración. Sois buenos profesionales los dos.

—Sólo busca medallas y tú lo sabes.

—Quiero el informe de lo de anoche en mi mesa hoy—ordenó cogiendo de nuevo el periódico con lo que daba por terminada la entrevista.

—Tú, mandas —respondió y salió del despacho.

El comisario Prado, se acordó del encargo que le hiciera Pilar, su mujer, de pasarse a comprar en la Fromagerie un Reblochon de Savoie. Le encantaban los quesos franceses, el vino también, pero eso era otra historia, y ese, sólo lo habían encontrado allí.

Su matrimonio, tras quince años, era pura rutina. Se había enrollado con su cuñada, Sonso de Sonsoles, y si Pilar sabía algo no lo demostraba, sufriéndolo en silencio como las famosas almorranas.

Sus tres hijos eran insoportables. Tenían la edad justa para amargarle la vida a cualquiera. El mayor, Julián, de catorce años, sólo pensaba en los video juegos, Marieta, de doce, aún estaba en la edad del pavo quejándose de todo. El único que parecía más normal era Javier, el pequeño.

Hacía una semana que no veía a Sonso y le mandó un whatsapp.

—¿Haces algo esta noche? —escribió añadiendo un emoticón con una carita risueña.

A los dos minutos sonó la musiquilla de un mensaje entrante.

—Puedes venir si quieres. Estaré sola, la niña con su padre.

—Llevaré el cava y ese queso que te gusta.

Compraría dos Reblochon, y así, quedaría bien con ambas mujeres.

—Te espero. Besos.

Procedió a borrar la conversación, como hacía siempre.

Sonsoles, era unos años menor que Pilar. Y aunque siempre le había gustado más que su mujer, nunca se insinuó. Estaba casada y tenía una niña de la edad de Javier. Cuando se separó del cocainómano que tenía por marido, le pareció el momento oportuno de iniciar un ataque en condiciones y se ofreció. Ella no opuso la menor resistencia.

Habían pasado dos años y aún seguían enganchados. Sonsoles, llevaba muy mal la traición a su hermana. A él tampoco le hacía gracia pero las cosas eran así.

Gracias a lo de la rusa tenía una excelente coartada para llegar tarde esa noche.

Mario le daba vueltas al tema Frutos. Era el mayor capullo que había conocido en su vida y no podía soportarlo.

El policía Gallardo apareció bajo el dintel de la puerta.

—Tengo algo que quizá te pueda interesar —dijo, a modo de saludo.

—Cuéntame, Paco.

—El día tres, a las dos y media de la madrugada, se recibió en el 091 una llamada. 

Mario dejó el escrito que leía sobre la mesa.

—Una voz de mujer, con acento del Este, denunciaba la desaparición de una prostituta en el polígono Guadalhorce. Dijo que el coche en que se metió por última vez era azul claro, cuya placa acababa en CHB. Colgó sin añadir nada más.

—Es nuestra mujer —comentó para sí, el inspector—. ¿Investigaron la llamada?

—Comprobaron que se había hecho desde un teléfono público, de los pocos que quedan. Un coche patrulla se acercó pero no encontraron nada. Eso es todo.

Mario necesitaba despejarse. No le gustaba estar encerrado mucho tiempo y decidió darse una vuelta por el polígono. Las mejores horas para ejercer la prostitución eran de día porque la mayoría de los clientes eran trabajadores que aprovechaban un alto en el camino para aliviar su exceso de testosterona con mejor coartada que a otras horas, más difíciles de justificar, como las de la noche reservadas a gente más libre, más colocada, o vaya usted a saber.

El Laguna del 2005 gris se deslizaba suave por las calles del polígono. En menos de cinco años, este espacio, que antes albergaba talleres, almacenes y fábricas, ahora sólo tenía negocios controlados por los chinos, convirtiéndolo en el proveedor del “todo a cien” que inundaba el mercado. El made in China estaba en santos y vírgenes que adoraban las abuelas. Se imaginó a cien chinos, haciendo “sanjosés” y una sonrisa asomó a su cara.

En una esquina, una mujer de minifalda mínima, enseñaba los pechos, abriéndose el anorak con cuello de piel de conejo.

—Hola guapo —dijo, cuando Mario paró a su lado.

—Busco chicas rusas, ¿sabes donde se ponen?

—No sé que coño tienen esas que no tengamos nosotras —se encaró la mujer que mascaba chicle—. Baja tres calles paralelas a esta y que te aprovechen, pero si te largan algo, allá tú —soltó ofendida, volviendo a su rincón y agachándose para que le viera el trasero, con un mini tanga que no ocultaba nada.

El inspector siguió sus indicaciones llegando a una zona alejada que limitaba con el final del polígono.

Vio frente a un descampado, un grupo de tres mujeres hablando entre ellas. Destacaba una más pequeña y gruesa, que con su estrecha minifalda, parecía imposible que pudiera andar. Otra más delgada y de pelo azul fumaba. La tercera era muy alta y llevaba un gorro de lana rojo.

Mario paró y se acercó la más delgada.

—Busco rusas.

—Yo rusa. Te lo hago maravilla —dijo, a la vez que se abría una chaquetilla brillante y enseñaba dos pechos que se balancearon provocativos.

—¿Qué sabes de la chica que desapareció el otro día?

Se puso a temblar con la cara de sal.

—Yo no saber nada —dijo, marchándose hacia el grupo de las otras hablando en ruso. Las dos altas se fueron corriendo pero la gordita, de enormes pechos, se acercó al coche.

—Llamar Yelena y ser mi amiga, ¿tú policía?

—¿Por qué no me cuentas lo que sepas?

—Quiero tú coger hijo puta que hacer esto.

—Puedes subir y hablamos.

—Vigilan, yo dar dinero.

— Elige entre contármelo ahora o hacerlo en Comisaría a los de Inmigración—amenazó serio.

Tras dudar un poco subió al coche.

—Sigue final calle y aparcar en solar, la puerta no cerrar. Te chupo polla.

—No vengo a eso. Prefiero que me cuentes lo que sepas de Yelena.

—Estar juntas noche que llevaron. Coche azul matrícula CHB que nunca yo ver antes. Gustar Yelena. Servicio veinte minutos o media hora pero Yelena no venir. Pasar una hora y saber algo malo pasar.

—¿Tú llamaste al 091?

—Sí, yo llamar, querer dar datos coche para encontrar cabrón.

—¿Cómo te llamas?

—Lyuba.

—¿Sabes de alguien que quisiera hacer daño a Yelena?

—No, Yelena querida mucha gente. 

—¿Quién era su protector?

—No poder decir eso —dijo la chica con miedo—. Matar si saber.

Era víctima de una red de tráfico de personas. Eso era cosa del B.R.I.C. De momento, no armar demasiado ruido.

—Necesito una forma de contactar contigo.

—Yo aquí siempre, noches hasta dos o tres mañana. No hacer falta más.

—¿Cómo era el hombre del coche?

—No ver bien. Llevar gorra con visera, mucho oscuro, solo saber delgado, alto, no joven.

La mujer se fue andando a su puesto y él enfiló la calle principal.

Tenía la tarde por delante y aún le quedaba echar un vistazo a los garajes clandestinos, encargados de camuflar coches robados de alta gama y prepararlos para la exportación a los países árabes, pero le pareció que aquello era una broma comparado con lo de la rusa. Ese sí que era un caso por el que se había hecho poli y que le ponía a la altura de un Sherlock Holmes, Philip Marlowe o Kurt Wallander, para estar más con los tiempos.

Decidió tomarse la tarde libre, no tenía ganas de mancharse de grasa.

Otra vez el rostro de la muerte.

Hoy había sido una muchacha, ayer fue un drogadicto y el otro día un suicida. Algún día sería su cara la elegida. Quizá con otra profesión no la tendría tan presente, al menos no tan violenta, pero ¿qué? No servía para calentar sillas y desde muy joven quiso luchar contra la maldad, los abusos, los maltratos, las injusticias en una palabra. Pero ese ideal se había ido esfumando por las rendijas de la burocracia, la corrupción, comprobando que muchos delitos quedaban impunes y a veces los más graves.

Lo de la rusa no dejaba espacio al olvido.

Un sádico, loco, asesino, o varios, secuestran una chica para hacerle las atrocidades que su mente enferma imagina. ¿Se lo hacen allí? dadas las heridas sufridas y el tiempo transcurrido no era probable. ¿La llevan a algún sitio para hacerlo todo con más tranquilidad? La llamada y el testimonio de la amiga fijan la hora del secuestro, el lugar y el coche.

La devuelven al mismo sitio cincuenta horas más tarde, dos días y dos horas después. 

¿Por qué allí y no en un pozo seco, o en un bloque de hormigón, o en millones de sitios? ¿Era un mensaje? ¿Una chulería? ¿Un ajuste de cuentas entre bandas y la dejaban así para aviso de navegantes? ¿Escarmiento para otras chicas por algo que hizo mal?

Sabe Dios lo que pasa por la mente de un asesino.

Había pateado la ciudad y estaba cansado. Fue a su apartamento cerca de la Plaza de la Merced y a dos pasos de la Comisaría.Tenía un garaje privado que le costaba un riñón. Era un ático muy pequeño con una terraza enorme desde la que dominaba la ciudad. Todo a mano, práctico, sencillo, en su sitio, pero sin gracia. En el salón había de todo; una mesa redonda para cuatro comensales con cuatro sillas y un frutero encima, sin frutas, lleno de cartas, publicidad, llaves y cualquier cosa que necesitara tener a mano.

Un sofá de falso terciopelo color marrón de dos plazas, más hundido por un lado que por otro, con una mesita baja para apoyar los pies cuando veía la tele, un aparato recién comprado, de esos smart, que no acababa muy bien de entender para que servían, aparte de ver películas y telediarios, porque para todo lo demás tenía un portátil pasado de moda pero que le servía perfectamente para las cuatro consultas de Internet, amén de leer y mandar correos.

En una vitrina, que heredó de su familia, exhibía su colección de maquetas de aviones militares, montadas por él mismo, afición que tenía desde niño e incluso algunas las hizo con madera de balsa y un simple cuchillo afilado. Las joyas eran un F-86 Sabre y un Zero japonés; el de los kamikazes. 

Entre aquellas leyendas del aire se encontraba un estuche con una medalla al mérito policial que no se ponía casi nunca.

La cocina era limpia y ordenada. Maria, venía una vez por semana y le dejaba todo como los chorros del oro e incluso le llenaba la nevera con lo que solía comer. Le pagaba el mes por adelantado cuando recibía su sueldo, dos perras para el riesgo que corría. Sacó un par de huevos que batió con gran destreza, añadió una lata de bonito y se hizo una de las pocas cosas que sabía preparar; la tortilla de bonito. 

Cogió una cerveza y se fue con todo al salón. Bebió un buen trago directamente de la lata y no pudo evitar un eructo. Encendió la tele y siguió un rato la película ya empezada que había visto. Acabó en cinco minutos y se fue a por otra cerveza dejándolo todo en el fregadero. 

Se sentó y poco a poco se fue quedando dormido con la lata en la mano.

Se despertó arrugado y sudoroso, echando todo a la lavadora, que estaba a rebosar y se metió en la ducha recibiendo el agua como una caricia húmeda. Se puso ropa nueva; unos chinos beiges y una camisa de cuadritos. Puso en la vitrocerámica la cafetera italiana, mientras de pie, engullía unas magdalenas secas de paquete. Se puso una taza grande de café solo y salió para sacar su coche del garaje que tenía en otro edificio próximo.

Llamó a Comisaría para preguntar si había algo para él. Todo seguía en calma.

Se dirigió a los talleres de la policía.

A esa hora todo bullía, entrando y saliendo vehículos, algunos sobrios coches de la secreta.

Entró acreditándose en el portón de acceso ante una garita.

—Inspector Miralles. —dijo enseñando su placa.

—Pase, inspector —autorizó el agente de servicio levantando una barrera.

Aparcó en un patio interior reservado a visitantes ocasionales y accedió a las oficinas.

—Busco información sobre un vehículo —le dijo al policía que custodiaba la entrada con la placa en la mano.

—Hable con el sargento Mora. Segunda planta.

Allí le indicaron una mesa donde un policía de edad avanzada, próximo al retiro, tecleaba frente a un ordenador. Mario se plantó delante.

—Me gustaría leer el informe técnico de un vehículo que contenía un cadáver —dijo, a modo de saludo.

—¿De cual?

—Un Ford azul acabado en CHB. Fue enviado para inspección el día tres de este mes.

El hombre con gafas en la punta de la nariz tecleó algo y esperó.

Al poco tiempo salieron un par de páginas por la impresora que entregó a Mario.

—Esto es lo que hemos analizado del vehículo que le interesa, inspector. De todas formas hemos enviado copia a todas las Comisarías.

Leyó:

“El vehículo XXXX—CHB procedente del polígono Guadalhorce en el que fue hallado el cadáver de una mujer ingresa para su estudio y toma de muestras para posterior análisis.

Fueron encontradas gran número de huellas que tras ser analizadas no se corresponden con ninguna de la base de datos general. Las muestras de sangre que se recogieron pertenecen únicamente a la víctima. Los objetos ajenos a la mecánica son, en principio poco relevantes; cuatro CD's musicales, tres paquetes de pañuelos de papel, una gasa con restos de un poderoso anestésico que una vez analizado no corresponde con ninguno de los utilizados normalmente en nuestro país.

 No encontrando nada más de interés se procede a redactar este informe y liberar el vehículo para su devolución al propietario.”

—Me gustaría echarle un vistazo personalmente.

—Baje al depósito y si está disponible todavía podrá echar todos los vistazos que quiera. Póngase guantes.

Mario bajó al entresuelo.

—Se lo habrá llevado el dueño —musitó Mario.

El coche aún estaba junto a otros procedentes de robos o utilizados en actos delictivos, drogas, etc.

Tras presentarse accedió al Ford.

Una ligera capa de polvo se acumulaba en las partes que no habían sido tratadas. Se puso unos guantes y abrió el maletero donde todavía se apreciaban las manchas de sangre. Inspeccionó el habitáculo trasero con la ayuda de una linterna, sin encontrar nada especial. 

Mezclado con el olor que aún permanecía de la descomposición del cadáver había otro que creyó reconocer como una loción de afeitado que él había usado en su juventud. Era bastante tenue pero reconocible.

Subió y volvió a preguntarle al sargento Mora quién había redactado el informe y este le remitió a la primera planta donde estaba el laboratorio y preguntara por el doctor Cifuente, sin “s” al final.

El doctor era el analista jefe y encargado del estudio de pruebas y muestras policiales obtenidas en los diversos escenarios criminales y delictivos. Era un hombre rechoncho con pelo sólo encima de las orejas que le rodeaba la nuca y con unas manchas de color caramelo en los dedos debidas a la nicotina, pensando Mario que tendría un enorme estrés al compaginar su adicción al tabaco con la prohibición de fumar en casi todas partes. Se regañó a si mismo por pensar en esas cosas.

—Soy el inspector Miralles, doctor —se presentó.

—Usted dirá —respondió a modo de saludo.

—He venido por el coche donde encontraron una mujer brutalmente asesinada en el maletero —dijo, ante el hombre que sentado no le invitó a imitarle y lo dejó de pie en clara desventaja.

—Ah. Sí. Ya recuerdo. ¿Qué quería saber? —preguntó rebuscando en los bolsillos de su bata algo que parecía ser importante por su gesto preocupado.

—Pues quisiera conocer algo más acerca del poderoso anestésico a que alude en su informe.

—Se trata de un preparado que combina varios componentes químicos y naturales que combinados son capaces de tumbar un caballo por inhalación directa, entre los que se hallan el clavo, la mandrágora en disolución alcohólica con benzodiazepina en cantidades suicidas. Es un producto que procede del mercado asiático donde se produce para anestesiar ganado en veterinaria porque es barato de producir —acabada la perorata sacó una caja de gominolas y se metió una en la boca.

—¿Y ese producto donde puede conseguirse?

—Puede que en algunos comercios de productos orientales que hagan preparados de sus países.

—O sea, que cualquiera de los cientos que hay en España.

—En cualquier caso no se permite la libre importación por ser considerado como narcótico y siempre será un producto ilegal e introducido o producido clandestinamente.

—Gracias, doctor—dijo Mario sin tenderle la mano como protesta por tenerle de pie.

—A su disposición.

—Ah. Otra cosa, doctor —añadió desde la puerta.

—Diga —contestó con gesto resignado.

—¿No ha detectado usted, aparte del olor a descomposición, ningún otro olor de colonia, desodorante o after shave?

—No, no recuerdo ningún olor aparte del pútrido o el normal del interior de un coche.

—Gracias de nuevo y perdón por las molestias.

El doctor ya no contestó y se levantó perezosamente rumbo a sus quehaceres.

Una aguja en un pajar. Pediría a Marqueso que enviara agentes de zona para preguntar en los establecimientos orientales si sabían algo de aquel compuesto aunque al ser ilegal poco iban a descubrir. Habría que recurrir a otros métodos y se acordó del Chupa.

Quizá no hubiera hecho el viaje en balde.

Dos días después

Mario Miralles, encendió el ordenador y consultó su correo donde destacaba un e-mail de la forense Margarita Ibáñez.

Bandeja de entrada 5

De: Ibanez

Asunto: Disponible informe forense.

Picó dos veces, se abrió un mensaje:

Está disponible el informe forense practicado al cadáver aparecido en polígono Guadalhorce. Consultar en página reservada al efecto.

Un saludo.

Entró con su identificación en la página  reservada al personal policial y abrió un documento pdf.

“Autopsia practicada el día 4 de mayo a las 12:00. Cadáver de mujer caucasiana de entre 22 y 25 años.

Siguió leyendo una introducción formal y se fijó en los párrafos que le interesaban.

“Desgarro anal y vaginal por objeto desconocido no cortante.”

“Restos de semen en recto y vagina procedente de individuos distintos.”

“Cadáver sin corazón, posible extracción después de fallecimiento.”

“Uñas de la mano derecha rotas y arrancadas con restos de cabello que se procede a analizar y a pasar para análisis genético.”

“Presenta síntomas de abortos clandestinos, aunque dadas las lesiones se enmascaran las operaciones”

“Muñecas con rozaduras descarnadas por ataduras”

“La mujer había contraído el V.I.H y era portadora del virus, sin tener declarada la enfermedad. Al igual que clamidia y herpes genital; posiblemente como consecuencia de ejercer la prostitución”

“Tenía alojada en el intestino una medalla de plata con una inscripción: Yelena” 

¿Fue su forma de decirnos quién era?

—Buscando un paraíso cayó en el infierno —dijo, en voz alta saliendo del ordenador.

Extrajo algunas conclusiones del informe.Tenían muestras de cabellos y de semen. fue violada por varios hombres, pero al ejercer la prostitución podría ser de cualquier cliente anterior al asesinato. La extracción del corazón se le antojaba cosa de brujería, pero también pudiera deberse a un acto de sadismo extremo, de orgía violenta. El móvil parece enteramente sexual con algunos adornos extremos.

Según la rusa no conocían de nada al tipo del coche.

La esperanza radicaba, por ahora, en los análisis de semen y cabello que la víctima tenía en su cuerpo.

Salió a desayunar a La Placa como hacía todos los días que podía. Pedía siempre lo mismo: un mollete a la catalana y un café corto de café y largo de leche. En ll bar había siempre gente del Cuerpo pero a quién menos quería ver estaba también; su colega y rival Frutos que le miró por encima del hombro con un rictus despectivo y al que correspondió guiñándole un ojo irónico.

Siguió degustando el panecillo con jamón, nada ibérico por cierto y tomate de bote, sumergiéndose en sus pensamientos y dándole vueltas a lo de la rusa, repasando una vez más los detalles que podían dar con la clave que les llevase a descubrir al o los asesinos.

La chica debió ser drogada en el interior del vehículo, pero lo hizo el propio conductor o había alguien más que Lyuba no pudo ver esa noche a causa de la escasa luz. El informe de Científica habla de huellas que no han sido identificadas en las bases de datos con las de nadie fichado, lo cual indica sumo cuidado por parte de los raptores o que carecían de antecedentes policiales.

Lo de la gasa con el anestésico prometía más jugo tras la entrevista mantenida con el doctor Cifuente que indicó no corresponder con ninguno de los utilizados normalmente en nuestro país y dudaba de que las pesquisas llevadas a cabo por los agentes de zona en los comercios de chinos arrojaran luz al tratarse de un producto ilegal.

Del informe de la forense había cosas que debían tratarse cuidadosamente como el semen de varios individuos y cabellos en las uñas partidas que indica que ofreció resistencia y luchó por su vida. Las rozaduras en las muñecas sugerían torturas. Pero lo que más extrañeza le producía era la medalla de plata que había en su interior. Ella no pudo tragársela porque si estaba primero drogada y después maniatada no podría hacerlo materialmente. Entonces ¿Se la hicieron tragar? ¿Mensaje subliminal para iniciados en alguna secta esotérica? ¿Ritos mafiosos? ¿Por qué? ¿Para qué? ¿Que mensaje encerraba esa medalla?

Notó que se alejaba del verdadero problema divagando demasiado porque la realidad sería mucho más prosaica.

La pregunta del millón era: por qué aparece cincuenta horas más tarde en el mismo lugar o muy cerca de su rapto. ¿Se la llevaron y le hicieron todas aquellas atrocidades en otro lugar? o se las hicieron allí mismo y la dejaron taponando la puerta del chino, cosa improbable porque ese hombre no hubiera podido sacar o meter su coche y lo hubiera denunciado antes. En cualquier caso no lo harían delante del garaje. ¿En otro lugar del polígono? Rastrearían la zona por si acaso. Pero todo apuntaba a que se la llevaron a otro sitio y después la devolvieron por alguna razón. ¿Qué razón? ¿Para quién era el aviso?

La hormigonera de su cerebro estaba a punto de reventar y eso era buen síntoma.

Salió del local y al hacerlo rozó a Frutos con el hombro que lo interpretó como una provocación.

El Chupa se ponía en una de las calles próximas al Mercado de Atarazanas a partir de las doce de la noche para vender dosis adulteradas a desesperados, pero de paso era el mejor confidente de la policía y sobre todo de Mario Miralles cuando andaba con esos temas. Por algún chivatazo, que otro, se había librado de ir al trullo, pero su vida corría siempre grave peligro y era tan listo que sabía nadar y guardar la ropa. Era delgaducho, de unos treinta y pocos, con cara de hepático al borde de cirrosis, porque bebía coñá y coca colas en litronas acompañado por la María que distribuía y adulteraba. Tenía una sonrisa perpetua, dibujada en la cara, rayana en la idiotez.

Mario que iba de paisano se le acercó al divisarlo en su puesto habitual.

—¿Qué es de tu vida, Chupa? —preguntó a la vez que le guiñaba un ojo para hacerle saber que quería hablar.

—Hola, jefe. Espérame en el Recoletos —contestó señalando un local al otro lado de la calle.

Mario cruzó y se metió en un medio bar medio puticlub, porque había algunas chicas minifalderas y minicamiseteras  sirviendo en la barra. Pidió un gin-tonic de Larios, haciendo honor a la marca malagueña. No estaba de servicio, aunque él siempre lo estaba, de puertas adentro, pero se dio permiso.

Se sentó en una mesa algo alejada a esperar.

El camello entró cinco minutos después y le dijo algo a una de las chicas que asintió con la cabeza poniéndole una coca cola con una generosa ración de brandy. El Chupa hizo una seña en dirección a Mario indicando que pagaba él y la chica volvió a asentir enseñando un pecho generoso a punto de salir de su insignificante encierro.

Una vez servido lo cogió y se dirigió a la mesa de Miralles.

—Cuanto bueno por aquí —comento sentándose frente al poli.

—Veo que sigues como siempre, Chupa.

—Chungo, pero sigo, sí —dijo, y se bebió de un trago medio vaso de tubo dejando desamparados los cubitos de hielo.

—Quiero que preguntes por ahí quién hace un preparado.

—¿Un preparado? 

—Bueno, se ha empleado como anestésico en un asesinato pero puede que tenga aplicaciones más imaginativas.

—¿Para chutarse? —preguntó y se bebió lo que quedaba para dejar huérfanos del todo los cubitos de hielo. Hizo una seña a la chica de la barra.

—Por ahí van los tiros —contestó Mario al que le quedaba más de la mitad en su vaso.

La pelirroja vino con otro cubalibre para el Chupa.

—Es un preparado a base de benzodiazepina, clavo, mandrágora… 

—Eso será para una paella cargadita —ironozó el camello.

—El clavo y la mandrágora tienen poderes que empleados en determinada combinación son potentes anestésicos. Los emplean los chinos para anestesiar ganado —explicó brevemente.

—¿Y qué tengo que preguntar?

—Si hay alguien que haga eso por tus ambientes de trabajo, que lo distribuya o sepa algo por tonto que sea —contestó y lo de los ambientes de trabajo le sonó a ironía fina y se dijo que se estaba volviendo un pijo.

—Veré lo que puedo hacer por ti —dijo el hombre y Mario supo que le costaría algún favor posterior.

—Llámame a este número si sabes algo —dijo, escribiendo su teléfono en una servilleta y haciendo una seña a la chica para pagar las consumiciones añadiendo otro cubata. —Cuídate, Chupa—. Se despidió apurando su consumición que al dejarla en la mesa hizo sonar los hielos contra el vidrio.

—Lo mismo digo.

El anzuelo estaba echado. Lo malo es que saliera una bota.

Días mas tarde recibió una llamada del Chupa.

—Tengo algo para ti, jefe —dijo, sin más preámbulos.

—¿Con quién hablo? —preguntó Mario.

—Con el Chupa —él mismo se decía por su apodo y nadie conocía su verdadero nombre.

—Esta noche donde el otro día —dijo y colgó.

A la misma hora, Mario estaba en el mismo sitio y servido por otra mujer con peluca azulada y largo cuello con una cadena perruna y un montón de piercings por todas partes como si hubiera salido de una ferretería diabólica.

Pidió el gintonic reglamentario y esperó echando un vistazo al cutre establecimiento. Una música repetitiva y subterránea se suponía que amenizaba el ambiente donde cuatro o cinco hombres bebían cerveza con aspecto de haber dejado los ángeles del infierno aparcados en la entrada.

Desentonaba bastante y le miraban sin tapujos. Si la cosa se ponía fea debería largarse diciendo que tenía mal aparcado el patinete.

Por fin entró el Chupa que le hizo los gestos acordados a la del imperdible en el labio y se puso a trabajar.

—Hola, jefe —dijo, con la tonta sonrisa de siempre.

—¿Qué pasa Chupa?

Esperó a que le sirvieran el cubata porque parecía necesitar engrasar la garganta antes de hablar. Cayó medio vaso del primer sorbo.

—Alguien sabe quién hace esa mierda —aseguró mientras un ligero temblor aparecía en su mano derecha.

—¿Quién?

—Eso vale pasta, jefe o al menos un favorcito.

—Vale, tomo nota.

Había acabado al segundo trago del cubata y levantó la mano haciendo sonar los dedos. La de la barra comprendió y preparó un segundo brebaje.

—No te lo vas a creer pero la usaban para drogarse en las cárceles, se puede pasar fácilmente como condimentos para comida.

—¿En qué cárceles?

—La más próxima es la de Alhaurin, creo yo, al menos es la que conozco mejor.

—Hablé con un colega que dice saber quién la distribuía.

—¿De quién se trata?

—Pásate por esta dirección y pregunta por el Perales, se apellida Perales. Es todo lo que sé, jefe —dijo, dándole un trozo de papel escrito.

Se tomó el segundo cubata de un sólo trago, se levantó y se fue sin despedirse guiñándole un ojo a la agujereada camarera que le sacó la lengua y le hizo una peineta.

El taller de coches de barrio estaba inundado de grasa negra por todas partes. Sólo cabían dos cada vez y era un negocio familiar donde al preguntar por Perales pareció que hubiera nombrado a Satanás en una primera comunión.

—Yo soy —salió una ronca voz del foso de reparaciones.

—¿Podría hablar un momento con usted?

Salió del foso un hombre de unos cuarenta años con cara de pocos amigos y un ojo blanquecino.

—¿De qué?

Viendo lo poco receptivo que parecía le sacó la placa con disimulo y se la arrimó al ojo bueno.

—Vaya, la pasma. No he hecho nada esta vez, eh —empezó diciendo.

—No se trata de eso, Me manda el Chupa.

—Ah, ese cabrón.

—¿Hablamos aqui?

—Vamos a dar un pequeño paseo por ahí.

Salieron y se dirigieron a un jardincillo que había tras el edificio de bloques en el que el taller ocupaba un local.

—Quiero saber todo lo que sepas de una especie de droga que se distribuía en Alhaurín.

—Ah, el jaquillo —dijo rápidamente el tuerto.

—No sé como se llamaba.

—Sí, fue famosa porque hasta que se coscaron la estuvimos consumiendo.

—¿Que sabes de ella?

—La pasaba un tal Arthur, pero claro, ese no era su nombre.

—¿Y cual era su nombre?

—Nadie lo sabe, salvo él y los funcionarios de prisiones.

— ¿Cuando pasó eso?

—Uff, hace ya unos años, diez lo menos.

—¿Sabes donde le puedo encontrar ahora?

—Ni idea. Era un tipo repugnante. Vicioso y sádico.

Mario guardó silencio un buen rato en el que los dos hombres se miraban fijamente.

—Gracias por tu ayuda —dijo al fin el policía.

—De nada —se despidió el hombre dándole una patada a un bote vacío.

Al día siguiente se personó en la cárcel de Alhaurin y solicitó una entrevista con el director; un hombre enorme de más de ciento veinte kilos al que no pareció hacerle mucha gracia su visita y que tras ser presentado e informado de las pesquisas que llevaba a cabo sobre la droga que circulaba en esa prisión hacía diez años, debió de tomarlo por un chiflado que no tenia otra cosa que hacer que perder el tiempo de esa manera tan tonta y hacérselo perder a los demás. 

—Bermudez, venga —llamó por un comunicador interno a alguien.

El hombre se refugió en unos informes con Mario sentado enfrente sin saber donde mirar y le dio por ver a los niños de la fotografía que sonrientes estaban lejos de saber con quién debería vérselas su padre todos los días.

—¿Da su permiso? —dijo alguien con dos golpecitos en la puerta.

—Adelante, Bermúdez, pase. Este señor es inspector de policía —dijo, señalándole con la barbilla—. Este es Bermúdez que podrá ayudarle  en su investigación—. Añadió levantándose y tendiéndole la mano a modo de despedida. 

Sin mediar palabra se dirigieron a un despacho anexo al de director pero mucho más modesto, pequeño y peor iluminado.

—Usted dirá —dijo, cuando se hubo sentado tras su mesa imitando a su jefe pero con menos estilo.

—Busco a un personaje que al parecer distribuía droga en este centro hace diez años.

—Bueno, aquí se ha distribuido droga toda la vida aunque hayamos evitado en lo posible su consumo.

—Esta era una droga casera que vendía un tal Arthur.

—¿Un tal Arthur? Aquí no tenemos en cuenta los apodos sólo los nombres y apellidos cuando se conocen.

Tampoco parecía muy interesado en colaborar.

—Y de la droga casera, ¿sabe algo?

—Hay mil formas de chutarse cosas aquí dentro desde pegamento hasta aspirinas con alcohol.

—Pero esta era muy rara, con clavo, mandrágora…

Le miró como si hubiera perdido el juicio por culpa de algún objeto extraño alojado en la cabeza y contuvo la risa.

—¿No será un condimento lo que busca usted?

—Mire, oficial. Es más serio de lo que cree. Han asesinado a alguien usando eso como anestésico.

—Veré lo que puedo hacer. Déjeme su teléfono y me pondré en contacto si encuentro algo que pudiera interesarle —dijo cortante y Mario supo que le estaba echando.

—Vale, gracias de todas formas, pero por favor investigue, puede que salvemos alguna vida más.

Salió de allí con la impresión de que a los de fuera los trataban como a los de dentro.

CAPÍTULO DOS

La Gálvez

—Te llama el jefe —dijo Marisa, la secretaria de Prado.

Salió del despacho hacia el pasillo que acababa en el del comisario.

—¿Me llamabas?

—Sí, pasa Bogui —se oyó la voz grave del comisario.

—Tú dirás.

—He visto el informe que me dejaste ayer —decía mientras se pasaba un maquinilla de afeitar, a pilas, por su ancha barbilla—. No tenemos nada.

—Revisé el coche y estaba limpio salvo lo del narcótico que voy a investigar a fondo. Acabo de leer el informe de la forense —resumió pensando que las famosas cuarenta y ocho horas de las series de televisión ya habían pasado y seguían como en el minuto uno—.Veremos lo del semen y los cabellos qué aportan.

El comisario acabó el breve repaso que se daba todas las mañanas y sacando una loción de after shave caro se enjuagó media cara dejando el ambiente con olor a cuarto de baño.

—Vas a trabajar con Mónica Gálvez en este caso a tope y deja todo lo que llevas a Frutos —dijo, mirándole a los ojos fijamente.

Cayó un silencio de plomo en la escena que duró medio minuto.

—¡¿La Gálvez?! —gritó Mario volviendo a respirar.

 —Sí, sí, La Gálvez. ¿A cuantas Mónicas Gálvez conoces tú?

—Sólo una, aunque valga por diez —susurró el inspector.

—Es la mejor y tú lo sabes. 

Sonó el teléfono y Prado esperó tres timbrazos antes de cogerlo.

—¿Sí? —interrogó.

Se enfrascó en una conversación que a juzgar por las sonrisas y la forma de sentarse sobre el borde del sillón indicaban que hablaba con un superior. Tras muchos asentimientos y con un final “a sus órdenes” colgó.

—Era el jefazo y quiere que lo resolvamos pronto porque la gente está muy sensibilizada con el mal trato a las mujeres y esto ha calado en la opinión pública. La prensa sensacionalista se ha volcado con el asunto. Hay feministas por medio enredando. Si no lo resolvemos pronto, vendrán de Madrid a meter las narices en nuestros calzoncillos y los míos huelen fatal.

—Lo elegante que parece y lo vulgar que es —pensó, Mario.

—También te dejo a Azcárate y a Gallardo. No te quejarás que con gente así yo descubro al asesino y me sobra tiempo para unas vacaciones en Las Bermudas.—dijo riendo.

—Encima se lo toma a broma —siguió pensando.

—Reúne al equipo y dame cuenta de cada paso que dais. Si os acostáis Mónica y tú, es cosa vuestra. Yo quiero a los culpables ya.

Mario se fue a su despacho y cerró la puerta con pestillo, no quería que le molestaran.

Tras juguetear con un abrecartas durante diez minutos se armó de valor y llamó al número que figuraba en el listín interior de la Comisaría.

Esperó tres tonos hasta que la inconfundible voz de ella respondió:

—Oficial Gálvez.

—Hola, Mónica, soy Miralles.

—¿Tú? ¡Qué bien!—dijo, en tono irónico—. Ya sé por qué llamas.

—No creas que para mí es fácil —respondió Mario dibujando ochos con un bolígrafo en un informe sobre la mesa—. Pero son órdenes de arriba.

—No pasa nada. ¿Cuales son esas órdenes?

—Dentro de una hora nos reunimos en la sala pequeña para organizarnos.

—Allí estaré.

—Gracias.

Colgaron a la vez.

Convocó también a Azcárate y a Gallardo.

Al menos había equipo para el caso y no estaba solo pero a veces más valía estar solo que mal acompañado pensó por La Gálvez.

A la hora convenida se reunieron en la sala pequeña los cuatro miembros que componían el operativo Plaza Roja; El inspector Miralles, la oficial Mónica Gálvez, el oficial Salvador Azcárate  y el policía Gallardo.

—Bienvenidos al club —empezó diciendo el inspector.

Se oyeron los rumores de las respuestas.

—Os he dejado un informe con los datos más relevantes del caso para que los leáis detenidamente. Aunque lo prioritario sea desmantelar la red de tráfico de personas y de eso se encargará la B.R.I.C, nuestra misión es esclarecer el asesinato de la mujer rusa, para lo cual debemos establecer contacto con los que la conocieron en vida y puedan aportar algún dato valioso. De hecho yo he hablado con una “colega” de la víctima, pero no he procedido a su detención por si pudiera llevarnos hacia los culpables de algún ajustes de cuentas, alguna venganza, o algo así. Para ello, esta noche a las veintitrés horas, nos repartiremos por la zona camuflados e intentaremos, sobre el terreno, ver que podemos sacar en limpio.

—¿Trabajo de campo? —preguntó Azcárate.

—Mejor de polígono —comentó con ironía Mónica.

—Llamarlo como más os guste y para ello deberéis hacer uso de vuestra imaginación y adoptar el papel que más os vaya.

Los dos hombres le miraron intrigados pero Mónica abrió mucho los ojos antes de decir:

—Yo de prostituta, ¿verdad? Si no, que pinta una mujer a esas horas allí.

—Sería un disfraz muy interesante —respondió serio mirándola a los ojos por primera vez, añadiendo—: Pero no tienes que hacerlo si te sientes molesta.

—Yo puedo hacer lo que haga falta si es por la causa. A lo mejor me sale algún cliente y me gano un sobresueldo —ironizó.

—Yo iré de cliente —comentó Gallardo.

—Yo aparentaré ser un drogadicto que busca un chute —dijo Azcárate.

—Los coches patrulla de la zona no saben nada, así que tendréis que tener siempre a mano vuestra placa —advirtió Mario.

 —¿Y sí han sido unos vulgares asesinos sin vinculación con los rusos? —preguntó Mónica.

—Pues habremos hecho nuestro trabajo y cerraremos esa pista para seguir cualquier otra que aconseje la investigación, pero de momento vamos a empezar por allí.

—¿Tú, de qué te vas a disfrazar? —preguntó Mónica.

—Yo, de mirón —dijo muy serio Mario. 

—Sí, ese papel lo bordas —comentó de medio lado la oficial.

Mario hizo como que no la había oído.

—Sólo estaremos esta noche, nos descubrirán enseguida y no serviría de nada. Por eso debemos aprovechar el tiempo al máximo. 

—¿Alguna pregunta? 

—¿Vamos armados? —quiso saber Salva.

—Sí, con la pistola reglamentaria sin que se note mucho, en una bolsa de deporte, un bolsillo abultado.

—Lo qué hay que hacer por el Cuerpo —suspiró Mónica.

—¿Por el tuyo o por el otro? —preguntó Salva.

—Esta noche te vas a ir caliente a casa, guapito.

—Seguro, sólo de verte ya lo estoy —respondió divertido.

—Basta ya, por favor —pidió Mario que no toleraba esas bromas—. ¿Algo más?

Como nadie dijo nada añadió tras una pausa: 

—De momento, es todo. A las veintidós cuarenta en el patio. Buena suerte.

Se levantaron todos, Salva y Paco salieron, quedando a solas Mónica y Mario.

—Espero contar contigo —dijo Mario.

—Siempre contaste y esta vez no va a ser distinto.

Mario le buscó un doble sentido a la respuesta pero lo dejó pasar.

—Sólo existe el caso —añadió él.

—Y los culpables entre rejas —respondió ella.

Se dieron un beso en la mejilla. 

Iba a resultar difícil sujetar las emociones.

Esa noche salió un coche de la secreta conducido por Gallardo con los cuatro policías a bordo. Mónica lucía un vestido rojo ajustado de minifalda con tacones de plataforma que la elevaba quince centímetros. Se oyó un silbido de admiración que ella sofocó inmediatamente.

—Vaya noche que llevas. Como te de un guantazo, Azcárate, vas a tener que estar media hora recogiendo dientes.

—Lo hacía con buena intención —se disculpó este.

A las 22:45 entraron en el polígono y aparcaron unas calles antes del sitio donde solían estar las mujeres.

—Si no hay novedad nos vemos aquí dentro de una hora. Si hay alguna emergencia usad el comunicador—dijo Mario—. Yo cubriré a la oficial.

—Es un consuelo saberlo —comentó ella con un gesto cómico.

Se dispersaron por los cuatro puntos cardinales.

A esa hora había cesado toda actividad comercial en la zona y los enormes almacenes de ropa, accesorios y artículos manufacturados en el enorme país asiático parecían moles sumidas en una siniestra oscuridad. 

Salvador Azcárate se hacía pasar por un drogadicto de dinero que buscaba droga y dio con una chica que sentada en una silla de plástico manejaba un móvil.

—Hola —saludó él.

—Hola —contestó la mujer que se cruzó de piernas para que se viera que no llevaba nada debajo—. ¿Qué buscas?

—¿No hay nadie por aquí con tema? —preguntó Salva, empleando el argot de los habituales de la droga.

—Eso, tío, es por la zona de arriba –contestó ella y siguió con su móvil.

—Me habían dicho que por aquí los rusos tenían algo.

—¿Los rusos? No creo. Sólo tienen putas.

—La otra noche se cargaron a una —dejó caer el policía.

—Son muy peligrosos, si quieres un buen polvo aquí estoy yo.

—¿Tú de donde eres?

—Dominicana, las más sabrosonas, papito —contestó y dejó abiertas las piernas para que admirara su sexo depilado a la luz de la farola—. ¿Te gusta lo que ves?

—Me gustan las rusas pero tú estás también un rato buena.

—Gracias, hombre, por veinte euritos me la metes por donde quieras.

—Pero ellas deben tener un chulo o alguien que las proteja —aventuró desoyendo la proposición.

—Sí. Es el cabrón más grande que puedas imaginar, se llama Vassily.

—¿Quién crees que mató a la chica?

—Oye, tío, preguntas demasiado, ¿no serás un puto poli? ¿verdad?

—No jodas, sería lo último que haría.

—Yo creo que han sido ellos mismos por algún rollo entre ellos. La chica que mataron había sido novia, amante o pareja de un mafioso importante de la zona que se la quitó de encima cuando se hartó de ella. Al menos es lo que he oído por aquí —decía la mujer que le salió la vena cotilla dado el aburrimiento de la zona.

—¿Por donde anda el tal Vassily? Le preguntaré por si sabe algo del jaco.

—¿Te metes jaco? Poco vas a durar y eso que estás buenorro —dijo la mujer que le señaló con la cabeza un lugar incierto—. Se reúnen para beber y jugar en un bar que se llama El malagueño. Venga, tío. Por quince euros te dejo que me hagas lo que quieras. Estoy de oferta esta noche y tú me gustas.

—Otro día —respondió alejándose.

Salva se dirigió hacia la zona indicada por la dominicana.

Pasaban algunos coches con uno o dos hombres solos cuando Paco Gallardo que se había puesto una camisa de flores y unos vaqueros viejos con una cazadora de cuero negra fue en dirección opuesta a Salva. En una bolsa llevaba la Glock reglamentaria y la placa en su bolsillo derecho. Había rechazado varias ofertas de sexo de algunas rumanas y se topó con un hombre de unos cincuenta años que parecía esperar que se pusiera de rebajas alguna chica. Era hablador y se le notaba un poco bebido.

—¿Tú qué buscas? —preguntó apuntándole con un cigarrillo encendido.

—Me gustan las rusas —dijo Gallardo.

—A mí también —se rió mostrando la falta de unos cuantos dientes—. Muy buenas.

—Pero las matan.

—Oh, sí. La chica del otro día era muy guapa. Una pena.

—¿Quién habrá sido?

—Gente mala. Mucho loco. Vicio a tope.

—¿Hay gente loca por aquí?

—Sádicos, vienen para hacer daño. Se corren así.

—¿Quién es el jefe de las rusas?

—El jefe vive en Marbella. Aquí está un chulo; Vassily.

De repente, desaparecieron tanto el personaje como las dos chicas, sin que Gallardo supiera el por qué de tanta urgencia. Al darse la vuelta, un coche patrulla se paraba junto a él.

—Eh, tú—dijo el agente—. Sí, el de la camisa floreada. 

Paco Gallardo se dio la vuelta y reconoció a Mercader.

—Coño, Mercader que estoy trabajando —dijo, con cara de fastidio.

El policía local, al ver a Gallardo salió del coche.

—¿Trabajando o echando una cana al aire? —rió el policía.

—No te rías que me descubres. Estamos dando una batida por la zona, por lo de la rusa. Andan por ahí, el inspector Mario Miralles, la oficial Mónica Gálvez y Salva Azcárate. Por si los ves disfrazados, sobre todo. La Gálvez va de prostituta.

Se había bajado el otro agente que era muy joven y se unió al grupo.

—Eso lo quiero ver —dijo Mercader.

—Están por donde las rusas, creo. ¿Cómo es que los de Inmigración no han limpiado esta zona de una vez? —preguntó Gallardo.

—Hay mucha pasta por medio —dijo Mercader—. Saca la documentación para que parezca real.

Gallardo sacó una cartera e hizo el paripé de enseñar su DNI. 

Los agentes lo saludaron y se despidieron.

—Suerte Paco, y cuidado que hay chavalas muy majas.

El coche emitió un ruido entrecortado de sirena y se marchó.

Habían desaparecido todas las mujeres de la zona tragadas por la tierra.

Gallardo se fue hacia la zona de las rusas, casi al final del polígono.

Vio a dos hablando con un hombre mayor, a través de la ventanilla de un coche de gama media. Una se subió en el asiento del copiloto y el coche se dirigió hacia el final de la calle, una zona oscura donde paró y apagó las luces quedando totalmente en negro todo. La otra chica quedó sola y encendió un cigarrillo.

Gallardo abordó a la que quedaba sola.

—Buenas noches —dijo, al llegar a su altura.

—Hola —respondió la chica—. ¿Qué quieres?

—No sé. ¿Tú eres rusa? Me encantan las mujeres rusas. 

—Sí, yo rusa —contestó echándole el humo en la cara a Gallardo.

—Busco una bajita de mucho pecho.

—Ser Lyuba. Malita, no venir hoy.

—Yo conozco Moscú —mintió Gallardo—. Bonita ciudad. 

—Qué bien. Yo querer volver. Pero no poder —empezó a hablar como si lo hiciera con ella misma—. Las chicas que venir aquí ya no poder volver su casa. Sólo muertas volver.

—¿Quién te lo impide?

—Mafia. Mucho dinero de putas. Jefes en Marbella. Si tú muy buena dar a ricos hasta que estropear con sida o sífilis que dan a la calle.

—¿Tienes un jefe? Yo creía que todas erais chicas libres —se hizo el tonto adrede.

—Vassily.

—¿Tu das todo a Vassily?

—Todas dar todo a él. Sólo tener comida y casa hasta pagar deuda.¿Tú querer follar o solo hablar?

—No tengo un euro. ¿Lo haces gratis? 

—Gratis agua fuente. Todo otro, pagar.

—Lo siento, otro día vendré porque tú me gustas mucho —se excusó Gallardo—. Adiós. Suerte.

—Tú también.

—¿Cómo te llamas?

—Polina y tú.

—Juan —mintió.

Se apostó tras un edificio en penumbra y esperó para ver que pasaba. No tenía ninguna prisa, su moto estaba a veinte metros esperándole. Consultó el reloj, la una de la madrugada, y menos actividad en la zona por la que pasaban algunos coches con  borrachos de alguna despedida de soltero, inofensivos pero bulliciosos.

Mónica iba delante de Mario unos metros dando la sensación de que una prostituta llevaba un cliente detrás.

Se acercó a un grupo de tres chicas.

—¿Cómo va la noche? —preguntó con la mejor de sus sonrisas.

Las tres la miraron sorprendidas.

—¿Y tú quién coño eres, guapa? —dijo, una española con fuerte acento sureño.

—Yo, soy yo, —iba añadir “y mi circunstancia”, pero lo dejó—. ¿Pasa algo? Soy nueva. Vengo de Sevilla.

—Anda, mira esta —saltó otra con una falda super estrecha—. Por su cuenta dice. Aquí todas tenemos representante.

—¿Vosotras sois también españolas?

—Yo sí, estas ecuatorianas —dijo la compatriota.

—Las rusas creo que van por su cuenta… al menos eso me han dicho.

—Pregúntale a Vassily.

—¿Quién es Vassily?

—El chulo de las rusas. Estará en el bar del malagueño. Pregunta por él, ya verás como la tiene —dijo, riendo la misma.

—¿No mataron a una rusa el otro día? —indagó Mónica.

—Ah, sí. Que mal rollo, tía. Creo que le sacaron el corazón los muy cerdos.

—¿Quién hizo una cosa así? No quiero acabar de esa manera.

—No te preocupes, aquí la mayoría de los tíos que vienen son casados, porque sus mujeres no les hacen lo que a ellos les gusta, pero son más inofensivos que al abuelo de Heidi. Aunque debes buscarte alguien que te proteja. Si quieres te presento a mi Honorio un tío legal, eh.

—De momento voy a probar por mi cuenta. ¿Donde está el bar ese que decías?

—Detrás de aquel almacén —dijo la misma señalando un edificio al final de la calle—¿Y ese tontaina que traes detrás, quien es?

—Un pesado que quiere hacérmelo por la cara.

Se reunió con Mario debajo de una farola en la zona de penumbra.

—Me han dicho que el chulo de las rusas es un tal Vassily y que debe estar en un bar que hay detrás de ese almacén.

Vamos a echar un vistazo.

Se cruzaron con Azcárate y Mario simuló pedirle fuego. 

—Parece ser que el proxeneta de las rusas es un tal Vassily —dijo Azcárate.

—Sí, la oficial y yo vamos a echar un vistazo al bar donde parece ser que se reúnen. Síguenos con discreción y cúbrenos. ¿Has visto a Gallardo?

—No.

—Le dejaremos de momento actuar por su cuenta.

—Hay un coche de los municipales por ahí —comentó Azca.

—Intentaremos pasar desapercibidos.

Mónica, que permanecía a unos veinte metros de ambos hombres, vio pararse junto a ella un deportivo rojo con un hombre mayor al volante.

—¿Cuanto? —preguntó.

Mónica sacó la placa y la enseñó discretamente.

—Joder, hasta las polis se meten a putas —oyó decir al maduro galán que arrancó dejándose medio kilo de caucho en el asfalto.

Cuando Mario se reunió con Mónica esta le dijo:

—Acabo de perder la ocasión de sacarme cincuenta eurazos extras.

—Vuelve mañana —respondió sin gracia—. Ahora vamos al bar ese. Si vemos al tal Vassily nos lo llevamos a Comisaría y si no está nos largamos todos y mañana nos reunimos.

—A tus órdenes.

El bar era un local estrecho donde se reunían los proxenetas cuando no “protegían” a sus pupilas. Apestaba a sudor rancio. Tenía una barra larga y al final unas cuantas mesas donde algunos hombres jugaban a las cartas.

—Entra tú primero, como si estuvieras despistada, que yo te cubro —comentó Mario en voz baja.

Entró Mónica moviendo las caderas provocativamente y Mario poco después asombrado del arte que tenía y lo atractiva que estaba a pesar de su aspecto tan vulgar.

Ella pidió una coca cola y revisó disimuladamente la clientela. Eran unos diez hombres y tres o cuatro chicas alternando amigablemente. Mario, se puso al lado de ella como haciéndole alguna proposición, pidiendo una cerveza. La oficial divisó en un rincón a un individuo alto y fuerte con la cabeza rapada y apariencia eslava, de unos cuarenta y tantos años, hablando con otro. 

—El calvo grande debe ser —dijo, por lo bajo ella.

—Tiene toda la pinta.

—Déjame hacer a mí y saldremos de dudas.

—Tienes permiso para actuar pero con prudencia. Esa gente es muy peligrosa, Te cubro.

Mónica Gálvez se fue hacia él directamente.

—Tú debes de ser Vassily —le soltó a bocajarro.

El hombretón se quedó mirándola boquiabierto.

—¿Quién coño tú? —preguntó alarmado.

—Siempre quise hacérmelo con un tío ruso —dijo Mónica fuerte para que lo oyera Mario que también se acercó disimuladamente con la mano apretando la Glock.

El hombretón sopesó la posibilidad de alguna encerrona pero la mujer estaba buenísima y él tenía muchas ganas aquella noche.

—Yo tu hombre y esta noche mejor polvo tu vida.

—¿Eres el Vassily del que tanto me han hablado?

—Qué importar nombre. Sí, yo gran Vassily.

—Pero tú preferirás tus chicas rusas.

—Tú venir conmigo. Si ser buena yo proteger —ofreció.

Mario con la placa en la mano entró en acción.

—Policía, acompáñeme, por favor —dijo Mario.

El ruso al ver la placa se quedó blanco y pensó por un momento en escapar pero no había más salida que la puerta de acceso y sabía que habría más polis fuera.

—Quedas detenido por tráfico ilegal de personas —dijo, mientras lo esposaba.

—Yo no hacer nada.

—Si no has hecho nada tampoco te pasará nada —dijo Mario.

La mayor parte de los clientes se habían quitado de en medio y el dueño del local sacaba un montón de papeles que acreditaban la legalidad del bar.

—Dile a Azca que traiga el coche  —ordenó el inspector, en un aparte a Mónica.

Cuando Salva llegó con el coche, metieron al ruso detrás y se fueron.

Gallardo se quedó. 

Mario rellenó el parte de ingreso en las dependencias policiales y pusieron al hombre en una celda con varios detenidos para ser interrogado posteriormente, siendo advertido de sus derechos y de la asistencia de un letrado si así lo deseaba. Le permitieron una llamada telefónica y él la hizo hablando en ruso, muy alterado, con alguien que pareció tranquilizarlo a lo largo de la conversación.

La oficial Gálvez, vestida de uniforme, con la cara sin maquillar, parecía otra persona.

En la sala de interrogatorios se encontraban el ruso y enfrente Mario y Mónica.

—La tarjeta de residencia que tienes es falsa —empezó Mario.

—No ser falsa. Ser buena —dijo, con poca convicción.

—De eso se encargarán otros. Sólo quiero que me hables de Yelena, la chica rusa que mataron el otro día —dijo Mario tranquilo sin ningún tono amenazante, como si quisiera darle al interrogatorio un aire amistoso.

—A Yelena matarla hijos de puta, no nadie de nosotros —dijo, serio.

Mario guardó silencio y esperó.

—Tu ser buena papel puta —le dijo el ruso a Mónica.

—Sólo debes hablar cuando se te pregunte —terció Mónica secamente.

—Sé que perteneces a una organización que se dedica a traficar con mujeres y las induce a prostituirse. Pero yo quiero que me hables de Yelena. ¿Tenía enemigos?

—No. Todos querer Yelena.

—¿Quién es el jefe?

—No hay jefe. Yo jefe de chicas. Nada más. Yelena una. 

—Necesito saber donde vivía Yelena.

—Eso yo no saber —dijo el ruso. 

Mario apartó a Mónica.

—Este tío, o no sabe nada de verdad, o es más listo de lo que pensamos.

—Creo que ellos no han sido —contestó Mónica.

—¿Quién es tu jefe? —siguió Mario.

—Ya decir, yo jefe, nadie más.

—Si no colaboras con nosotros vas a tener muchos problemas —intimidó el inspector—. ¿Donde vivía Yelena?

—No saber. Ella no decir. Trabajar y nada más.

—¿Quién ha matado a Yelena?

—Hijos de puta. No yo.

El interrogatorio se prolongó media hora más y fue devuelto a los calabozos. Mañana seguirían antes de que tuvieran que dejarle en libertad por falta de pruebas o pasarlo a los de inmigración.

Eran las dos de la madrugada. 

Mario se fue a la máquina y sacó un café para él y agua para Mónica.

No había mucho más que decir y se acabaron las consumiciones en silencio.

—Te felicito por tu disfraz —dijo Mario—. Si cambias de profesión, esa, sería una mina.

—Lo estoy pensando porque de poli no llego a final de mes.

—En serio, enhorabuena, has hecho un trabajo excelente.

—Vale, guapo. Tú el de mirón lo has clavado como siempre.

Se fueron cada uno por su lado. Se reunirían a las nueve para informar. Mónica aprovecho un coche patrulla que iba por su zona y él fue andando a su apartamento sin poder apartar de su mente lo sexi que estaba Mónica con su disfraz. Jugueteó con la idea de que si hubiera sido una profesional auténtica, habría pagado por un servicio. El tiempo pasado la había madurado y su belleza era más agresiva, menos inocente, pero más sugestiva.

CAPÍTULO TRES

Vassily

A las ocho en punto de la mañana siguiente, Mario pasaba por debajo del detector de metales activando la alarma sin hacerle caso.

—Hola, Pedro —saludó por su nombre al agente.

—Inspector.

Subió a su despacho y antes de entrar, Marisa, la secretaria del jefe le marcaba con el dedo la dirección del comisario, haciendo un gesto con la mano que le advertía de problemas.

Sin quitarse el tres cuartos azul grisáceo se dirigió a la cueva del ogro.

—¿Das tu permiso?

—Sí, pasa, anda, pasa.

La forma de decirlo no pintaba bien.

—¿Tú dirás?

—¿Yo? No digo nada. —dijo Prado encogiéndose de hombros—. Quién tiene que decir eres tú y tu ocurrencia, trayendo un ruso anoche de madrugada.

—Le detuve por estar implicado en el tráfico de personas y para interrogarle sobre la rusa porque era una de sus pupilas. Después se lo cederíamos a los del B.R.I.C. —Hablaba viendo que cada vez sonaba peor—. Sólo era un vulgar chulo con una tarjeta de residencia falsa. ¿Por qué tanto interés por él?

—Un chulo, eh… Lo malo es que ese chulo tiene buenos contactos y se ha presentado un miembro del consulado ruso, acompañado del puñetero abogado Díaz Pertier, perejil de todas las salsas agriadas, pidiendo su liberación inmediata y al no tener cargos probados lo tuvimos que dejar en libertad.

—Eso es que hemos dado en la diana —comentó Mario.

—He recibido una llamada del comisario jefe tirándome de la oreja izquierda. ¿No ves que es más grande que la otra? —preguntó casi gritando, porque estaba de muy mal humor por culpa de Sonso que se le había puesto dramática con el tema de la infidelidad a su hermana y no quiso hacer el amor. —Que si no tenemos nada probado, tengamos cuidado y dejemos eso en manos de la brigada correspondiente. Y que no toquemos más pelotas de las necesarias.

—¿Quién vino a por Vassily?

—Un tal Vorolenko. Del consulado ruso, ya sabes estos rusos como son. El amigo Vassily está bajo protección.

—Esto huele bastante mal.

—Ya, pero no podemos saltarnos las normas. Deja a ese tipo en paz. Ah, otra cosa —dijo, sonriendo de repente—. Me han dicho que has disfrazado de putilla a la Gálvez. Muy bueno Bogui, te superas cada día. Debiste sacar fotos, hombre.

—Menos cachondeo que era una misión de servicio.

—Bueno husmea todo lo que quieras pero antes de enchiquerar a nadie dame un toque. ¿Vale?

Ya a solas Prado sacó el móvil y empezó con los mensajitos a Sonso. La abstinencia le ponía aún peor y el queso que compró se lo comió ella sola entre sollozo va, y vino viene.

Mario se fue a su despacho y anotó el nombre del ruso en un papel. Indagaría sobre este tipo aunque se temía que iba a ser bien poco.

A las 9:00 se reunió el operativo en la sala pequeña.

El policía Gallardo informaba:

—Yo localicé el sitio de las rusas y me hice pasar por un cliente sin pasta. Sólo había dos pero ninguna de ellas era la que habló contigo. Una se fue “contratada” y hablé con la otra, una tal Polina. Dejé caer que la estaba buscando pero me dijo que estaba malita. La han debido quitar de en medio. Pero me estuvo contando cosas interesantes —informó el policía.

Francisco Gallardo llevaba en el cuerpo siete años y había ascendido a policía con bastantes méritos. Le abandonaron recién nacido en un orfanato y fue adoptado con dos meses y medio por un matrimonio que fueron sus auténticos padres. Carecía de empatía en algunas ocasiones. Si le hubiera dado por elegir el bando contrario sería un peligroso delincuente o un asesino. Era alto, de anchos hombros y su cara de rasgos más que correctos no mostraba el menor sentimiento nunca. Era uno de los favoritos de Mario con el que ya había intervenido en acciones con fuego real y en esos casos demostraba una sangre fría y un valor poco comunes.

—¿Qué te dijo?

—Estaba harta. Quería huir y dispuesta a todo con tal de conseguirlo. Me tomó por un pringao  y pensó que hablaba sola. Dijo que allí mandaba un tal Vassily, que debe ser el tipo que detuvisteis vosotros, pero que por encima de ese, había gente más gorda que controlaban todas las chicas allí, en algunos club de Torremolinos, Fuengirola y sobre todo en Marbella. Habló mucho de Marbella y decía que allí iban las nuevas que daban a gente de mucho dinero para ir pasándolas de categoría cuando se iban estropeando, a causa del sida, la sífilis y lindezas de ese estilo.

Mario torció el gesto y Mónica miraba sin ver. Gallardo continuó:

—Hice que me largaba y me quedé vigilando. Sobre las tres un coche conducido por un hombre las recogió. Les seguí en la moto sin que se dieran cuenta y vi donde las dejaba.

—¡¿Sabes donde viven las rusas?! —exclamó Mario vivamente interesado.

—Al menos esas dos. También tengo la matrícula del Audi que las llevó a su casa. Es una placa alemana. He comprobado que es robado y ha sido denunciado por un súbdito alemán hace una semana.

Se la dio en un papel a Mario que se la guardó en un bolsillo.

—Dentro de cinco minutos nos vamos —le ordenó Mario a Gallardo.

Aprovechó para repasar la correspondencia que se acumulaba sobre la mesa. La mayoría eran publicidad encubierta y muchas peticiones de gente desconocida. Aún recordaba la carta de aquella mujer que le pedía piedad para su hijo en prisión conmoviéndole el amor de una madre. Se informó del caso y escribió a la pobre mujer una carta de consuelo, aunque nada pudo hacer por el chico.

Cogió su tres cuartos y bajó a la calle. En la zona reservada, un coche de policía le dio un farazo de aviso. Se subió atrás, delante iban Gallardo al volante y un policía joven, en prácticas, de copiloto. A la media hora de trayecto el coche entró en un barrio con bloques de viviendas de los años sesenta, protegidas se decía entonces, cuando lo que menos estaban eran protegidas. Tras serpentear por varias calles paró frente al portal de una casa. El coche emitió un gemido de sirena y algunas cabezas se asomaron a las ventanas. Un chino salió a la puerta de su establecimiento de alimentación.

El edificio tenía tres alturas; un bajo y dos plantas. Mario apretó varios timbres del portero automático.

—¿Quién es? —preguntó una voz de mujer en español.

—Policía, abran.

Se hizo un silencio y pasó un tiempo hasta que se oyó al pestillo automático abrir la puerta. Los dos pisos bajos estaban habitados por españoles. Subieron al primer piso donde una mujer de aspecto eslavo asomaba su cara por la puerta entreabierta.

—¿Vivía aquí Yelena? —preguntó Mario enseñando la placa.

—Vivir antes.

—Vamos a efectuar un registro—dijo Mario que se había arriesgado sin orden judicial, exponiéndose a una nueva bronca de Marqueso.

—Esa es la chica que vi, se llama Polina —apuntó Gallardo.

—¿Eres Polina?

—Tú ser policía, ya saber que tú preguntar mucho —dijo, enfadada contra Paco Gallardo—. ¿Tú seguir nosotras?

—Lo siento, es mi trabajo —se disculpó el policía algo avergonzado.

—¿Hay alguien más en la casa? —preguntó el inspector.

—No.

—Vamos a efectuar un registro. Si te opones vendrán de Inmigración y será peor.

—No problema. Nada malo —dijo la chica.

Entró en un apartamento que olía a coles cocidas y donde estaba todo desordenado y sucio. Un perro pequeño, blanco, empezó a ladrar. En la mesa había platos con restos de comida y un tetrabrik de vino barato. La mujer encerró al animal en una habitación oyéndose los ladridos más amortiguados, se sentó y sacó su movil.

—Apaga el móvil, por favor —dijo Gallardo.

—Llamar amiga.

—Después. Ahora deja el móvil —insistió Mario—. ¿Donde estaba Yelena?

—Yelena antes aquí. Ahora ya no —acertó a decir.

—Tranquilízate, no te va a pasar nada.

—Esa ser su habitación —dijo, señalando una puerta repintada de verde claro. Mario entró en la pieza y encendió la luz porque el ventanuco apenas la iluminaba. Se acordó de su despacho.

Una cama pequeña, un armario de madera brillante de una sola hoja, una silla con asiento de espuma forrado de símil piel marrón y una estantería con algunos libros en ruso. Eso era todo.

Sintió vergüenza ante aquella segunda desnudez de la mujer. Se sobrepuso a su sentimentalismo.  La habitación de un muerto parece morirse con él. Se puso unos guantes de látex antes de empezar el registro. El armario tenía colgados varios vestidos y ropa de “trabajo”; minifaldas, botas de plataforma. En un pequeño cajón braguitas mini de todos los colores y transparencias ante las que el inspector se sintió invasor de una triste intimidad. Unos frascos de perfume barato en un rincón y cosas de maquillaje; barras de labios, polvos. No encontró droga como se temía y si la había la quitaron de en medio. En el fondo del armario encontró una caja de galletas danesas, de esas historiadas con soldados de gala, multicolor, metálica, que abrió con cuidado, llena de fotografías con algunos sobres de cartas. Las extendió encima de la cama y se quedó mirándolas. Tomó una en la que aparecía con un hombre joven, montados en una motocicleta, riendo abiertamente a la cámara. En otra, los dos, comiendo algodón de azúcar, haciendo gestos tontos. Parecía feliz, era la misma cara, ajena a su futuro. Otra de las fotografías mostraba una pareja, ya madura, junto a una niña rubia con trenzas, ella de niña. Aquella mujer entraba en su vida sin pedir permiso, pidiendo que alguien le hiciera justicia. Era bellísima; de cabellos largos, rubios, casi blancos y una cara fresca de enormes ojazos claros, transparentes.

Abrió el sobre que contenía una carta manuscrita en ruso con caligrafía desigual que guardó en un bolsillo del tres cuartos. Echó un vistazo a los libros que hojeó rápidamente sin que cayera nada de entre sus páginas, dejándolos de nuevo en su sitio. Un tomo grueso parecía un tratado de biología. 

En el salón, sentada en una silla, permanecía Polina en actitud desafiante.

Ordenó a Gallardo que controlara la puerta por si entraba alguien.

—A tus órdenes —dijo, y bajó rápidamente.

Entró Lyuba.

—¿Tú también vives aquí? —preguntó reconociéndola.

—Sí, yo Lyuba, vivir arriba —dijo, con su español pésimo.

—¿Tú estabas con ella la noche que desapareció?

—Yo ya decir a ti.

—No importa que me lo repitas otra vez.

—Sí, tomar nota coche y decir policía —dijo, y pareció arrepentirse de hablar tanto.

—¿Viste a alguien o algo que te llamara la atención?

—No, Yo hablar primera con el tipo. Delgado cincuenta años, cazadora marrón Su cara no ver.

—¿Era extranjero?

—Era español por forma de hablar.

—¿No había nadie en el asiento de atrás?

—Oscuro, pero no ver.

—¿Nunca viste ese mismo coche o alguno parecido por la zona?

—Nunca. No gustar eso. Hombre mal rollo.

El piso tenía dos habitaciones, un saloncito, un pequeño baño con ducha de plato y una cocina minúscula abarrotada de cacharros sin fregar.

—¿Vassily vive aquí? 

—Vassily tener muchas casas, sólo aquí follar nosotras. Preferir siempre Yelena, decía su novia pero ella no querer. Despreciar, como yo —dijo Lyuba.

Mario se sorprendía del soez vocabulario de las chicas pero habían aprendido a hablar así en su triste estancia en nuestro país debiendo ignorar el efecto que causaban.

—¿Hay cosas suyas por aquí?

—Él llevar encima todo.

—¿Quién es el jefe de Vassily?

—No saber. Sólo saber él.

—¿Yelena era novia de un jefe? —preguntó acordándose de lo que le dijo Salva.

—No saber.

—Está bien. Daré parte a la brigada de Inmigración.

Siguió con la inspección pero no encontró nada, la otra habitación era de Polina aunque muy desordenada con ropa por el suelo y olor a porros prefiriendo hacer la vista gorda de momento.

Ya se disponía a marcharse cuando en el rellano de la escalera se acercó Lyuba con sigilo y le dio un papel plegado con mucha agitación.

—Tú llamar. El saber. Yelena decir que si morir entregar policía. No decir nadie. Yo morir.

Mario abrió el papel y leyó un nombre: Diego, y un número de móvil.

—Llámame si tienes algún problema. Podemos protegerte.

—No, no. Ya no saber más.

El inspector estuvo pensando por un momento si interrogarla más a fondo en Comisaría pero prefirió esperar y ver que daba de sí el tal Diego. Algo, era algo.

Montaron en el coche los tres y se dirigieron a Comisaría pero Mario les dijo que quería andar un poco. Le dejaron en un parque cercano. Eran cerca de las tres de la tarde y el estómago le rugía con vida propia. Se metió en el primer bar que encontró y pidió una hamburguesa con patatas y una cerveza grande. Una vez engullido todo pidió un café sólo sin azúcar. Debía cuidarse más, comer mejor, pero no miraba lo que hubiera en el plato cuando tenía hambre. Los domingos por la mañana jugaba al pádel con unos colegas del club, lo que le ayudaba a mantenerse en forma. No se quejaba de su forma física y no recordaba la última vez que enfermó. Pero la cuarentena era una barrera que marcaba muchas lineas rojas. Cuando ingresó en el Cuerpo podía perseguir a un delincuente corriendo y atraparle pero ahora no lo lograría. Pagó y se metió en el parque. Le gustaban los jardines y los cementerios, donde se le ocurrían cosas que no se le ocurrían en otros sitios. Sentado, dejaba la mente en blanco. 

Sacó el sobre y vio el remite escrito en ruso. La carta iba dirigida a Yelena Ivanova. Pensó en la violación de correspondencia y pidió perdón a la muerta,  disculpándose por usarla con el único de fin aclarar el caso. La dirección era otra distinta de la que habían registrado y Mario la anotó en su libreta. Sacó la carta y vio una serie de garabatos escritos con un boli que nada le decían salvo que los renglones iban hacia abajo. La haría traducir. 

Pensó en sus propios progenitores.

La relación con su padre fue distante y respetuosa. Tomó ejemplo de él en lo tocante a esfuerzo, sacrificio, sentido del deber y cosas que hoy los jóvenes no valoraban demasiado. Nunca sintió un amor filial ni su padre le demostró jamás el menor sentimiento. Eran hombres y entre hombres no debe nunca demostrarse debilidad. Su padre fue policía local hasta su jubilación y ahora estaba en una residencia de ancianos. Todavía gozaba de la salud suficiente para haber vivido en su casa, modesta, ya pagada y rodeada de vecinos que le conocían y le hubieran echado una mano pero era un inútil doméstico, no sabía ni lo más elemental de una casa y allí se lo daban todo hecho. Su hermano no quiso quedarse con él porque su mujer se negaba rotundamente, alegando mil excusas y todas razonables si se excluían los sentimientos. Él tampoco quiso.

Su madre, Esperanza, era una gallina clueca con sus dos hijos. Los besaba aunque fueran ya mayores, con la mirada reprobatoria de su marido. Murió de cáncer a los cincuenta años cuando él contaba veintiséis y siempre la echó de menos. Algunas veces se acercaba al cementerio y permanecía frente al nicho más de una hora. No era supersticioso, pero sabía que de alguna manera le protegía. Era su ángel de la guarda.

Un chico con un monopatín y unos pantalones que le sobraban por todos lados efectuó una pirueta en sus narices.

Volvió a la realidad al sobar el papelito que le dio Lyuba.

“Diego” a secas y un móvil que también anotó en su libreta.

¿Y su móvil, dónde estaba? Era buscar una aguja en un pajar. 

Llamó a Mónica

—¿Dime? —preguntó la agente.

—Toma nota de este número y localiza a quién pertenece y los datos que puedas obtener. Me llamas con lo que sepas.

—Mande más, que manda poco —ironizó ella.

—Por favor —agregó en un tono más amable y cortó.

Marcó el número del papel y esperó cinco llamadas hasta que una voz contestó.

—¿Diga?

—Llamo de parte de Yelena  —dijo Mario.

Se hizo un silencio.

—¿Está ahí? —preguntó el inspector.

—Se ha equivocado —dijo la persona al otro lado y colgó.

Volvió a marcar el mismo número. Y esta vez la misma voz contestó alterada.

—Oiga amigo, no vuelva a llamar.

—La han destrozado por dentro y por fuera. Asesinada.

Otro silencio hasta que se interrumpió:

—¿Quién es usted? 

—Inspector Miralles, Su número estaba anotado en su agenda —mintió.

Más silencio y dudas.

—Oiga. Yo sólo estuve con ella en un par de ocasiones, contrataba sus servicios. No sé nada.

—¿Es usted Diego?

—Sí, yo soy Diego pero no he cometido ningún delito por estar con una... —se paró y acabó la frase—. Con una prostituta.

—¿Por qué tenía su número?

—Yelena quería volver a su país y le dije que podía ayudarla. Luego me di cuenta que me estaba metiendo en un lío y me quité de en medio. Me estuvo llamando varias veces hasta que le dije que la había engañado y que no podría ayudarla.

—Usted puede saber algo que nos ayude a buscar al asesino o asesinos —tras una pausa añadió—. Si sabe algo llame a este número que es el mío.

—¿Cómo sé yo que es usted poli?

—Pase por Comisaría y pregunte por mí; inspector Miralles.

—De acuerdo pero no creo que sepa nada más que lo que ya le he dicho.

—Por si acaso —dijo Mario y colgó.

Al ponerle sobre aviso le harían mover ficha y el que se mueve no sale en la foto. Investigarían a fondo al sujeto antes de iniciar una acción. 

Una aguja en un pajar. O en un desierto.

Se pasó por Comisaría y se lió con lo de los coches robados de alta gama. Se reunió con el equipo y repasaron el estado de la investigación. Le vino bien para despejarse un poco de lo de la rusa. 

Pero sus ojos vacíos estaban grabados en su mente.

Colgó el teléfono y se quedó un buen rato pensando. 

Era una diosa venida del frío. Le hizo un servicio la noche que le abandonó Rebeca y quiso olvidarla montándoselo con una prostituta. 

Lo hicieron en un descampado del Guadalhorce y se quedó enganchado de aquella mujer a la que veía varias veces por semana. Llegó a intimar con ella e incluso pagarle por estar a su lado sin sexo. Ella le contaba sus cosas. Era un polvorín a punto de explotar en cualquier momento, abrasando a los que estuvieran cerca, pero no podía vivir sin su presencia.

 Una noche, visiblemente alterada, le dio una caja con algunas cosas para que se las guardara y tuviera todo en un lugar seguro hasta que se las pidiera de nuevo. No debería ver nada de lo que había dentro de la caja por su propia seguridad.

No le hizo caso y cotilleó lo que había en su interior. 

Entragaría  el pendrive  a la policía para que le dejaran en paz, como quien tira un hueso a un perro y conservaría lo demás. Su vida corría un grave peligro y decidió quedarse con algunas pruebas.

Tenía que ver urgentemente a Arthur.

Iba a mover ficha.

—Alguien pregunta por ti, Mario —dijo un agente abriendo la puerta del despacho.

—Dile que pase —respondió el inspector guardando en un cajón unas fotos.

Apareció un joven de baja estatura, delgado, pálido y nervioso. Llevaba unas gafas de miope.

—Hola —dijo

—Pasa, siéntate —le ofreció una silla y Mario permaneció de pie junto a su mesa escritorio—. ¿Qué se te ofrece?

—Verá, yo soy Diego Romagosa. El chico al que usted llamó el otro día —decía mientras se manoseaba una mano contra la otra.

—Ya sé quién eres. ¿Qué quieres?

—Yelena me dio algo para que se lo guardara —decía Diego a la vez que se sacaba del bolsillo un pendrive que depositaba sobre la mesa como si le quemara los dedos—. Y he creído que debería entregarlo a la policía. Le aseguro que yo no tengo nada que ver con todo esto.

—Tranquilízate, que si no tienes nada que ver, nada debes temer tampoco—intentó calmarle el policía sin coger el dispositivo—. ¿Qué hay dentro?

—Es la voz de alguien hablando en un idioma que supongo es ruso.

—¿Quién más conoce la existencia de ese pendrive?

—Sólo yo y los que Yelena supiera.

—¿No te dejó nada más? 

—No. Sólo eso —mintió—. Bueno, es todo cuanto quería decirles. 

Se levantó con intención de marcharse.

—¿Qué tipo de relación te unía a esa mujer? 

—Era un cliente, solamente eso. 

—Pero nadie le da a un cliente un pendrive para que se lo guarde si no tiene una relación algo más personal.

—Estaba mal, muy mal y temía por su vida.

—¿Te lo dijo ella?

—Sí, pero no me daba nunca detalles ni nombres. Decía que cuanto menos supiera sería mejor para mí.

—Necesito tenerte disponible por si acaso. Si sales fuera o te alejas más de cien kilómetros me avisas a este número. Es directo conmigo.

—Tengo miedo. Pienso que pueden en cualquier momento... Pueden quitarme de en medio —añadió con sudor en la frente y pálido como un muerto—. ¿No me puede proteger de alguna manera la policía?

—No es tan sencillo, pero haremos que pase por tu casa algún coche patrulla y te de un toque para ver si todo va bien, dame tu dirección.

El chico se la dio.

—Trabajo en una Caja de Ahorros y no quisiera que mis jefes supieran en el lío que me estoy metiendo. No les gusta la gente así. Ya me entiende —añadió con gesto de súplica.

—Por nosotros no se enterarán si no es necesario. Vete tranquilo. No hagas tonterías ni actúes por tu cuenta. Si te acuerdas de algo más me llamas.

—Sí, sí, no se preocupe señor.

Mario llamó a un  agente y le dijo que lo acompañara hasta la calle.

CAPÍTULO CUATRO

Rodion Kozlov

La finca estaba algo apartada de la urbanización. Un enorme portón de acero y un muro de más de tres metros la rodeaban por entero. El Grand Cherokee hizo sonar un pitido con un mando a distancia y empezaron a  moverse las dos hojas con un tenue roce metálico. Tras la puerta, un individuo con aspecto militar pero sin armas hizo un respetuoso saludo. El vehículo con cristales tintados no dejaba ver quienes lo ocupaban y una vez franqueado el paso aceleró por una estrecha avenida asfaltada atravesando una pista de tenis, un frontón y una enorme piscina antes de parar frente a una gran mansión con columnas y escaleras de mármol. Dos sirvientas salieron a recibir a los ocupantes del coche. El conductor, bajó rápidamente y abrió la puerta trasera de la que emergió un gigante de cabeza rapada de unos cuarenta años, seguido de una bella mujer. Ambos eran eslavos. El hombre entró en la casa sin hacer caso a la joven que con cuatro o cinco bolsas de firmas de lujo no pareció preocuparle mucho y se las entregó a una de las sirvientas dándole instrucciones en su lengua.

Aquella noche, Rodión Kozlov daba una fiesta en su casa y quería que todo estuviera en orden, asistirían treinta invitados, de los cuales más de la mitad serían hombres y mujeres de confianza que él decía en nómina y el resto personajes importantes de Marbella a quienes quería tener de su lado aunque costaran una fortuna. También vendrían mujeres guapas que le había encargado a Orlov para la ocasión; prostitutas de altos vuelos que animarían la velada con su baño desnudas a media noche y seducirían a determinados hombres que él se encargaría de señalar, llegado el momento.

Entró en un salón enorme, con muebles caros pero recargados y se sirvió un vodka en un vaso de cristal tallado que bebió de un solo trago saltando a sus ojos la sangre sonrosando las córneas.

—¿Qué pasa, Pyotr? —preguntó al hombre que apareció silencioso, surgido de la nada.

—He hablado con Moscú —dijo este en ruso.

—¿Ha pagado Góluveb?

—Medio millón en la cuenta suiza.

—Transfiere lo tuyo. Lo demás lo dejas donde siempre. 

—Tú mandas. Pero Morozov se niega. Dice que las cosas no le van bien.

—Hablaré con Igor.

—Igor tiene problemas con los chicos. Algunos se están yendo con Zaitvev. Deberíamos poner orden. Sin estar allí las cosas son más difíciles.

—Déjalo de mi cuenta.

—Claro Rodia —empleó el diminutivo de Rodión.

El dinero provenía de la extorsión que hacían a empresarios rusos de Moscú por brindarles protección…, de ellos mismos.

Se sirvió un segundo vaso sin ofrecer al otro.

—¿Qué hay de la chica?

—Vassily fue detenido pero lo sacó Vorolenko.

—Le encargué a ese idiota que protegiera a Yelena con su vida si fuese necesario —dijo, elevando el tono de voz hasta casi el grito.

—Alguien sabía que matando a Yelena te hacía daño a ti —arriesgó Pyotr porque estaba prohibido pronunciar ese nombre en presencia del jefe.

—¿Crees que alguien me quiere mandar un aviso?

—Sabes que la gente de Moscú quiere tu cabeza, tanto la Fiscalía como tus rivales.

Rodión tenía al menos cinco causas pendientes en Moscú, por varios delitos y algunos crímenes castigados con la pena de muerte. Tampoco olvidaba que sus enemigos querían sus negocios, sobre todo el juego y la prostitución en locales.

—No quiero problemas con las leyes españolas ni que me vinculen con el asesinato de Yelena. Vassily debe desaparecer un tiempo. O todo el tiempo, ya sabes. —Rodión hizo un gesto con el dedo  pasándolo por el cuello—. Pero espera a que yo lo diga. Sácale todo lo que sepa y ya veremos que hacemos con él. Lo mandaremos a Moscú y allí se encargarán.

Pyotr tomo nota y quedó en silencio en espera de más órdenes.

—¿Cuantas mujeres vienen hoy? —preguntó cambiando de tema.

—Cuatro, de primera categoría.

—Hay que conseguir al juez Morata.

—Será sencillo, ya lo hemos sondeado y tiene más debajo de la bragueta que del sombrero.

—Eso espero.

Pyotr era alto y delgado con una mirada fría e indiferente y un pelo negro brillante pegado al cráneo. Olía a cuero viejo. 

Habían combatido juntos en Chechenia y le salvó de una muerte segura cuando una bala procedente del fusil de Rodión atravesó la cabeza del checheno que estaba a punto de degollarle por lo que hizo un juramento de sangre siguiéndole a todas partes como un perro a su amo. A veces con una o dos botellas de vodka cantaban viejas canciones de su tierra. Tras la guerra se dedicaron al tráfico de armas primero y a la droga después. Habían sido “nuececitas” creando el ”impuesto revolucionario” a la naciente iniciativa privada de la que vivían actualmente sin descuidar la prostitución y el juego.

Tuvieron que huir a punto de ser ahorcados y se establecieron en Marbella, España; país que les encantaba, comprando chalets, terrenos, pisos, llevando una vida fácil, gracias a la corrupción generalizada. Controlaban el tráfico de mujeres eslavas en la Costa del Sol y disfrutaban de las enormes ganancias de sus actividades moscovitas. 

Rodión se había distinguido siempre por su brutalidad, era un hombre violento y había matado, ejecutado, según él, con sus enormes manazas, algún enemigo. Poseía una inteligencia excepcional para los negocios y su fortuna alcanzaba los quinientos millones aunque no figurara en Forbes por ser toda ilícita.

Miraba a través de los amplios ventanales del salón la esbelta figura de Irina, que vestida de tenista, se dirigía a la pista, acompañada de su íntima amiga Piluca.

Llevaban casi un año juntos y estaba a punto de cambiarla. Con todas las mujeres que habían pasado por su vida, tenía las mismas pautas; al principio la novedad, la excitación de poder llevársela a la cama y ver si aguantaba sus caprichitos, pero una vez pasado ese tiempo, todo empezaba a aburrirle mortalmente y una chica nueva, una mujer atractiva, si estaba casada mejor y la rueda empezaba a girar de nuevo. A sus cuarenta y cinco años, funcionaba como cuando tenía veinte, con la diferencia que que a esa edad, no podía conseguir las mujeres, que hoy, tenía a su disposición. 

Sólo Yelena había durado más que las otras, casi cuatro años y todos la daban por la mujer que le había, por fin, atrapado. Quizá hubiera sido así, si ella, no le hubiera traicionado. No, no le puso los cuernos, simplemente intentó largarse, sin más, sin su permiso. Le perdonó la vida pero la echó a los lobos. Se la entregó a Vassily. Ahora estaba muerta y le dolía con una intensidad que ni el mismo sabía explicar. Pero había decidido encontrar al culpable y vengarse de la más horrible manera que nadie pudiera imaginar.

La banda de los nuececitas se constituyó en Moscú a finales de los 80 en el barrio marginal de Oréjovo que puede ser traducido al español como el barrio de las nueces llegando a ser uno de los más peligrosos de Moscú por el número de matones y asesinos a sueldo.

Rodión Kozlov había sido capo del mafioso Serguéy Timofeev, alias Silvester, por su enorme musculatura y cierto parecido con Silvester Stallone que fue el primero en blanquear el dinero procedente de la extorsión a miles de pequeños comerciantes invirtiéndolo en negocios legales hasta que un día de 1994 al subirse a su Mercedes rojo guinda voló por los aires mezclado con miles de trozos de su bonito coche. Rodión ascendió de categoría aunque tuvo que vérselas con Osia que también aspiraba al cargo. Este individuo les daba a sus crímenes una cierta gracia, como la de eliminar al asirio Alik, otro matón, a cincuenta metros de la Alcaldía de Moscú, dejando las armas homicidas en el patio de la Fiscalía General.

Rodión tuvo mucho que ver con la delación y detención de Osia por las autoridades españolas. La policía española detuvo en Castelldefels a Sergei Butorin y Marat Polanski, reclamados por la Interpol por orden de la Fiscalía rusa negándose a ser extraditados por miedo a los rivales más que a la propia justicia rusa. Algunos lo fueron y acabaron masacrados en las cárceles rusas.

Los mafiosos rusos venían a España para disfrutar del sol, las playas, la comida, las mujeres y comprar media costa haciendo subir los precios hasta cotas insospechadas antes del crack inmobiliario pero no querían problemas con la justicia local y eran ciudadanos ejemplares aunque de puertas adentro la cosa era bien distinta.

Rodión había conseguido zafarse de las órdenes de búsqueda y captura que se tenían contra él gracias a las ingentes cantidades de dinero que repartía entre gente gorda española porque sabía que su seguridad dependía de la nómina que tuviera a su cargo.

Vassily sabía que tenía los días contados, pero no podía hacer nada por evitarlo. Lo habían sacado de la Comisaría para controlarlo ellos.

Cuando lo de la fuga de Yelena salvó el pellejo de milagro porque pensaron que había sido él quien la había ayudado a escapar. Pero hacía un buen trabajo con las chicas y lo necesitaban y pudo demostrar que no había participado en la escapada. Encontraron al hombre que la ayudó, un pobre idiota que se creyó las promesas de la chica, sacando los billetes de avión a Paris a nombre de otra persona. Le cortaron los testículos y se los hicieron tragar antes de meterlo en el bloque de hormigón del chalet que se hacía Semyon.

Vino a España huyendo de la Krásnaya Máfiya, organización a la que pertenecía y a la que intentó engañar quedándose con una entrega que debía cobrar. Se escapó de milagro pero aún le buscaban. Le había salvado la gente de aquí que ahora estaba en su contra. Sus tatuajes le impedían pasar desapercibido y eran tan extensos que ocupaban todo su cuerpo. En el centro de su pecho las cúpulas en forma de cebolla de la catedral de San Basilio y la serpiente que asomaba su lengua bífida por el cuello de la camisa junto a una enorme cicatriz en un costado de una pelea con una banda rival que estuvo a punto de costarle la vida. 

Al salir de las dependencias policiales se lo llevaron en un todo terreno negro e ignoraba donde lo tenían porque le pusieron un pasamontañas que le quitaron cuando una hora más tarde de autopista y otros diez minutos de traqueteos y baches lo encerraron en una habitación con  las ventanas tapiadas. Lo dejaron allí, sin más aviso y reconoció a los matones de Rodión. Sabía qué se esperaba de él.

Al cabo de una hora apareció Pyotr con su falsa sonrisa. 

—Querido Vassily, hacía tiempo que no nos veíamos —dijo, en ruso.

—Hola, Pyotr. No sé nada de la chica, ni quién lo hizo. 

—Vas al grano, eh Vasya —comentó usando el diminutivo de Vassily—. ¿Y qué sabes, entonces? ¿Beber vodka y tirarte a tus niñas? Se te encargó un especial cuidado con Yelena. Sabes que era cosa de Rodia y se te advirtió que si le pasaba algo a esa mujer tu vida no valdría un rublo. ¿Te acuerdas?… ¿Eh Vasya?

—Te juro que no sé quién ha podido ser. 

A una señal de Pyotr, uno de los matones propinó una tremenda bofetada a Vassily que aguantó estoicamente.

—Vamos, vamos. ¿Tenía algún cliente especial? ¿Había recibido algún tipo de amenazas?

—Yelena tenía todos los días una media de cinco o seis clientes. Pudo ser cualquier loco.

—¿Había alguno especial?

—Bueno, había un imbécil que se había enamorado de ella y le pagaba por contemplarla en adoración pero ese es incapaz de matar una mosca.

—Vaya, ya van saliendo cosillas, ¿sabes su dirección? ¿dónde lo podemos localizar?...

—Nadie sabe donde vive pero creo que trabaja en una sucursal de CajaSol como comercial o algo así. Una noche nos lo dijo Yelena presumiendo de tener un enamorado. Se le reconoce por su corta estatura, no llega al metro y medio, es gordito, usa gafas de esas de miope. Aparte de ese no le hemos conocido a nadie de una manera habitual.

El interrogatorio se prolongó durante una hora más con más bofetones de uno de los gigantes sin querer hacer daño, con la mano abierta, sólo intimidar. Vassily no sabía nada más.

Pyotr les dio instrucciones a las que asentían con gestos bruscos de cabeza.

—Adiós Vasya, tienes suerte muchacho, pero no intentes engañarnos y si has mentido te quedarás sin lengua, o algo de más abajo que lamentarán tus chicas. Te has quemado y ahora no sabemos que hacer contigo, Vasya —dicho lo cual salió de la habitación riendo abiertamente.

Le dieron un “paseo”. 

Como resultado del mismo le dejaron la cara hecha un amasijo de carne y sangre dejándole en un banco del parque donde a esa hora solo había ancianos echando migas de pan a las palomas. Los gritos de una anciana al verlo alertó a los paseantes que avisaron al 112 y al poco tiempo una ambulancia lo ingresó en el hospital más cercano, seguido de un coche de la policía local. 

Sabía que sólo se trataba de un aviso pero la siguiente sería la de verdad.

Intentaría desaparecer.

—¿Qué has sacado del imbécil de Vassily? —preguntó Rodión haciendo sonar como un sonajero los cubitos de hielo del generoso scotch que se había servido.

—Al parecer Yelena tenía un admirador —dijo Pyotr en un susurro con esa forma de hablar suya, entrecortada.

—¿De quién se trata?

—De un mequetrefe que se enamoró de ella. Un medio enano, un joven que trabaja en una sucursal bancaria.

—¿Crees que Vassily nos oculta algo?

—No creo. Además los chicos le dejaron la cara como picadillo a modo de advertencia.

—¿Quién vigila las chicas ahora?

—Nadie.

—Díle a Yakov que se encargue de eso.

—Pobres chicas. —musitó Pyotr sonriendo.

—Sí, pero también debe encontrar a ese idiota cuanto antes y traérmelo vivo. Al menos que pueda usar la boca para cantar lo que sepa.

—Cómo tu digas, Rodia.

—Ya puedes retirarte. Espero que hagáis un buen trabajo.

Pyotr leyó la velada amenaza entre lineas.

—Déjalo de mi cuenta.

Al salir tecleó en su móvil un número de teléfono.

Una voz de hombre, muy grave, contestó en ruso:

—¿Qué pasa?

—Pásate por aquí lo antes posible —ordenó Pyotr en el mismo idioma.

Tras un breve silencio se cortó la comunicación.

A la media hora una moto tipo chopper aparcaba en la parte de atrás de la mansión tras ser autorizada su entrada en el control de acceso. Un gigante se bajó y con sus musculosos brazos aparcó la pesada máquina como si fuese una bicicleta de fibra de carbono.

Yakov Záiysev, de treinta y cinco años, uno noventa y cien kilos había venido huyendo de la Fiscalía de Moscú un año antes y había hecho algunos trabajitos para Rodión, como hacer desaparecer gente mayormente para lo que estaba muy capacitado. Su pertenencia al antiguo ejército soviético en un comando especial le dotaba para cualquier trabajo de riesgo. Ambicionaba sustituir a Vassily como protector de chicas y aunque había estado en alguno de los locales de alterne que había en la zona como “encargado”, le gustaba más la calle y sobre todo aspirar a un puesto de más importancia junto a Kozlov y su gente.

A la media hora le daba una patada a su máquina con una amplia sonrisa en los labios. Había conseguido el puesto de Vassily.

Yakov sacó por Internet un listado de las veinticinco agencias que CajaSol tenía en la provincia de Málaga. El plan que tenía pensado era muy sencillo; empezaría por las agencias de la capital, para seguir por las de los pueblos más importante y cercanos, Torremolinos, Benalmádena, El Palo.

Los dos “colaboradores” llevaban el coche y mientras uno esperaba en doble fila en cada agencia donde era imposible aparcar, el otro vigilaría la puerta y él entraría a una hora de máxima actividad; entre las once y la una le pareció el horario más correcto.

Lo reconocería por la descripción que de él había dado Vassily; un tipo muy bajo con gafas de muchas dioptrías y de unos veintitantos años. Si no lo localizaba en la agencia, esperaría hasta que salieran todos los empleados. Empezó por una de las agencias situada en una calle céntrica de Málaga.

El Nissan Pathfinder aguardaba en doble fila, con Gregory al volante, y Petrov disimulando en la entrada.

Era una de las pequeñas, un cajero automático parecía dar la bienvenida, una joven atendía la caja, y dos despachos, parecían ser todo lo que había allí.

Cuatro personas aguardaban cola y Yakov se puso el último sin perder detalle.

Se abrió la puerta de uno de los despachos y salió un joven que dio algunas órdenes a la otra chica que ocupaba una mesa contigua a la caja, volviendo a entrar donde había un cliente.

Había visto suficiente y ninguno de los que allí estaban era su hombre. Hizo un gesto como de haber olvidado algo y salió del establecimiento.

Se montaron en el coche y tachó el primer nombre de la lista.

La siguiente agencia estaba en otro distrito menos concurrido.

Prácticamente se repitió la escena anterior salvo que en esta ocasión un empleado le preguntó si podía servirle en algo y le pidió consejo para abrir una cuenta en esa entidad como extranjero.

—Yo conocer joven que recomendar este banco pero no saber que oficina ser.

—¿Sabe su nombre?

—No. Es bajito. Mas o menos veinticinco. No saber más.

—Ni idea, aquí no trabaja nadie que corresponda a esas señas.

Dio las gracias y salió tachando otro nombre de la lista.

Tras varios días dedicado a esa tediosa labor y comiendo hamburguesas con los dos gorilas, acabó intimando con ellos, contándose cosas de su querida Rusia y bebiendo vodka. No eran malas personas, tan sólo un poco paletos.

Entraron en la agencia número 17 que se situaba en un distrito de la zona norte, barrio de gente humilde y de enormes torres atestadas de huecos, unos cerrados otros con ropa, otros con parabólicas, pareciendo el diseño de un arquitecto surrealista, o abstracto.

Al aparcar en la puerta, no le hizo falta ni entrar, porque en ese mismo momento vio al hombre que buscaba sin lugar a dudas. En aquella zona era fácil aparcar y montarían guardia durante el tiempo que fuese necesario hasta que saliera. Compraron comida y bebida de un Kebab que había cercano con un pack de doce latas de cerveza y se dispusieron a esperar.

Sobre las dos, el chico salió con otro empleado y estuvo comiendo en un bar que tenía menús del día. Tardó una hora más o menos. Salió y se fue andando hasta un coche aparcado unas calles más abajo y el Nissan le siguió sin que al parecer se diera cuenta.

Estuvieron a punto de perderlo cuando atravesó la ciudad hasta llegar a una zona cercana al Parque Huelin, donde se metió en un garaje, bajo un bloque de apartamentos de diez alturas.

Dejaron pasar un cuarto de hora y Yakov tocó todos los timbres hasta que se abrió la puerta. Miró todos los casilleros y descartó un buen número hasta que dio en el Séptimo C, con una etiqueta plástica con letras blancas en relieve sobre fondo negro. Diego Romagosa. Podría ser cualquier otro, pero la mayoría eran nombres de parejas, o no tenían etiqueta, o eran nombres extranjeros.

Apostó por él.

Llamó a los guardaespaldas y subieron al séptimo piso.

Llamaron al timbre que hizo sonar un carillón amortiguado.

Tardaron un rato en responder.

—¿Quien es?

—Paquete de Amazon —dijo Yakov con voz chillona.

Diego abrió la puerta y los tres hombres entraron cogiendo, uno de ellos, a Diego tapándole la boca con su manaza.

—Callar o muerto —dijo Yakov que había sacado un cuchillo de caza de enormes proporciones.

—No tengo nada.

En cinco minutos los dos hombres y el propio Yakov sacaron de los cajones de los armarios, de la librería, de los botes y cacharros de la cocina todo cuanto había sin hallar nada de lo que buscaban.

—¿No televisión ni videos? —preguntó sorprendido Yakov.

—No me gusta la televisión.

—Ahora, venir con nosotros dar paseo.

Lo sacaron cogido por un brazo y tomaron el ascensor. La mujer que esperaba para subir tenía mas de setenta años y apenas se fijó en el extraño cuarteto. Lo metieron en el Nissan que estaba en doble fila y salieron zumbando.

—¿Quienes son ustedes?

—Amigos de amigo de amigo —dijo el conductor otro enorme personaje rapado y de fuerte acento eslavo.

—¿Adonde me llevan?

—Callar y obedecer.

La música de Shakira en la radio atronaba el interior.

Salieron de Málaga por la autovía en dirección Algeciras. Y el chico se puso a llorar en silencio.

Se desviaron a la altura de Torremolinos y entraron en una urbanización de chalets hasta el garaje de una vivienda rodeada de un jardín descuidado. Lo sacaron a empujones y lo metieron en la casa, encerrándolo en una habitación sin ventanas que olía a humedad y pegado a la pared un camastro. Parecía un piso franco.

—Hola.

—¿Donde estoy? por favor no me hagan nada —suplicó entre lloriqueos.

—Tranquilo —dijo, y le tendió un cigarrillo.

—No fumo.

El hombre alto y muy delgado encendió uno y le echó el humo en la cara al joven que tosió al instante.

—Si decir todo de Yelena salir en cinco minutos. No decir o mentir tú morir.¿Ok?

—Lo que quieran saber, Sí, sí.

—Tú, muy amigo de Yelena, ¿verdad?

—Más que amigo era un cliente.

—Tú ver último mes más diez veces —dijo el hombre serio y sin asomo de amabilidad.

—Bueno, era una mujer muy especial.

—¿Que te decir o dar?

—Nada, sólo follábamos.

El hombretón que estaba firme tras su aparente jefe se acercó y le propinó un bofetón que lo tiró al suelo sangrando por la nariz.

—No mentir, ¿que decir o dar?

—Un pendrive para que se lo guardara —soltó decidido a que le hicieran el menor daño posible secándose la sangre con la manga.

—¿Que tener pendrive?

—No lo sé, era una grabación de un hombre que hablaba ruso pero no entendí nada de lo que decía.

—¿Donde estar  pendrive?

—Se lo entregué a la policía.

—¿A quién?

—Al inspector Miralles —respondió el joven, que sangraba como un cerdo, mientras el ruso apuntaba algo en una libreta.

—¿Qué más dar Yelena?

—Nada más…Es cierto, no me dio nada más y no sé nada más tampoco.

El hombre alto salió de la habitación e hizo una llamada por el móvil y tras una pequeña espera habló un par de frases en ruso colgando y volviendo a entrar en el cuartucho. Le dijo algo, por lo bajo, al hombretón y este cogió a Diego por el cuello. Lo sacó de la habitación, metiéndolo de nuevo en el coche. Aparcaron al final de una playa nudista donde sólo había homosexuales con sus cosas. Le pegaron una paliza hasta dejarlo inconsciente en la arena y se marcharon. El chico no estaba muerto, respiraba con dificultad pero vivía para contarlo. Lo socorrieron algunos hombres desnudos y una ambulancia se lo llevó a un hospital. 

Trabajo concluido.

El teléfono sonó.

—Tener trabajo para ti.

—Sí, dígame —habló a través del manos libres de su Ford Fiesta.

—Saber que decir pendrive que un chico dar a inspector Miralles.

—Es complicado, porque esas pruebas se guardan en cámaras de seguridad.

—Tú saber como hacer.

Y se cortó la comunicación.

—Este cabrón cada día es más exigente —comentó en voz alta y apretó el acelerador a la salida del semáforo.

Tomó el teléfono y avisó a Mónica que se presentó en cinco minutos. El pendrive seguía sobre la mesa.

—¿Querías algo?

—Sí, ese cacharrito puede contener información valiosa, quiero que te encargues de él sin destruir posibles huellas.

—A tus órdenes. La joven introdujo en un sobre de plástico el dispositivo ayudada por unas pinzas. Lo llevaré a científica ahora mismo. ¿De donde ha salido?

—Lo ha traído un amiguito de la rusa. Al parecer se lo dejó para que se lo guardase.

—Parece interesante. ¿Que tiene?

—Creo que es un audio con la voz de un ruso.

—Lo haré traducir entonces. Pero antes sacaremos las huellas que pueda tener.

—Da también esta carta para traducir, por favor —pidió el inspector sacándose del bolsillo el sobre encontrado en la vivienda de la rusa.

—Vale, trae.

—Van saliendo cosas que pueden ponernos en la pista buena—comentó el inspector—. ¿Quieres un café? 

—¿No estarás intentando ligar, verdad?

—Dios me libre. Una y no más, Santo Tomás —respondió con gesto ambiguo.

—Venga, rápido que tengo trabajo.

Camino de la máquina del café se toparon con Frutos que les dirigía una mirada asesina. Besó a Mónica, mirando a Mario, sin saludarle. Se dijeron entre ellos cuatro frases de ocasión y al despedirse Frutos soltó:

—Esta chica es mia, ¿vale?

—Julio, por Dios. Yo no pertenezco a nadie —dijo Mónica pillada por sorpresa.

—Él, ya sabe por donde voy.

Algunos agentes que pasaban, oyeron el comentario y aguantaron la risa.

—Julio… que te den —acertó a decir Mario.

—Eso a ti, que sabemos que te gusta.

—Vale, vale, por favor —intercedió la agente y siguieron caminos opuestos con las miradas divertidas de los policías.

—Si no sujetas a ese anormal que tienes como novio, o lo que sea, te va a crear verdaderos problemas.

—Bueno, al fin y al cabo, está celoso, sin motivos, desde luego, pero al menos tienen sangre en las venas.

Mario leyó entre lineas.

—Mejor dejamos el café para otra ocasión. Se me ha pasado la gana —dijo Mónica visiblemente enfadada.

—Como quieras. Ah y las pruebas cuanto antes las tengas mejor. A última hora nos reunimos para establecer acciones y calendario.

—Allí estaré. No te preocupes.

Mario a pesar de conservar la sangre fría se quedó dándole vueltas al incidente con el imbécil de Frutos. Tarde o temprano acabarían a puñetazos.

Siempre fue Frutos y nadie le llamaba por su nombre de pila, Julio.

Desde muy pequeño destacó en las competiciones deportivas. Saltaba el potro a los diez años con una agilidad felina comprobando despectivamente como el empollón de la clase, un tal Rovira, chocaba su ya abultada tripa contra el cuero desplazando el aparato medio metro y su mirada era acomplejada y bien distinta de la prepotente que adoptaba en clase cuando se trataba de resolver un problema de álgebra.

A él no se le daban bien los números, ni las ciencias, ni nada que fuese de estudio, no le entraban las cosas por mucho que las leyera una y otra vez porque aquello no se había inventado para Julio Frutos.

Después, un poco más crecido, con dieciséis años, notó un cambio completo en su cuerpo y las miradas de las chicas de su edad cambiaron sin tener conciencia clara de sus ojos brillantes y sus sonrojadas mejillas. De la noche a la mañana vio como su miembro adquiría un tamaño enorme que le hizo pensar en alguna enfermedad y estuvo a punto de consultarlo con su padre pero como no notaba dolor alguno lo dejó pasar y por el contrario al menor roce o al contacto con el agua caliente de la ducha le proporcionaba una erección que sólo podía reducirla con la masturbación urgente que practicaba varias veces al día.

Una íntima amiga de su madre, Julia, lo inició en el sexo de verdad. Sucedió una tarde que le tuvo que llevar un paquete de parte de su madre porque le pillaba de paso camino del gimnasio al que acudía a entrenar.

Julia abrió la puerta con un mini short y una camiseta de algodón con finos tirantes que marcaban claramente ambos pezones y que le parecieron una clara invitación pero a Frutos le parecía una mujer muy mayor y las fantasías sexuales eran con las chicas de su edad conocidas del colegio de monjas cercano al suyo.

—Pasa, hombre, no te quedes en la puerta —invitó la mujer—. ¿Quieres tomar algo? ¿Una coca cola?

—Bueno.

—Siéntate que te la traigo.

Poco después apareció con una bandeja, la coca cola y una copa de vino blanco. El chico se sentía incomodo sin saber que decirle a la mejor amiga de su madre que además era la madre de la chica que le gustaba aunque sabía que no era mutua esa atracción.

—¿Marilú está bien?

—Perfectamente. Está en clase de danza. Le encanta bailar. ¿Y tú que haces?

—Yo hago gimnasia de aparatos. Ahora me voy a apuntar a atletismo. Quiero hacer salto de longitud.

La señora parecía vivamente interesada en sus proyectos a la vez que notaba que no parecía la misma persona que estaba con su madre y se le antojó mucho más joven, como si los veintitantos años de diferencia se hubieran reducido en diez y en vez de ser la madre fuera la hermana mayor de Marilú. Notó como el vino hacía chispear los ojos que se mostraban burlones y su gesto risueño le provocó la temida erección que le hizo tartamudear cuando comentó:

—Tiene…tiene…una casa muy bonita.

—Gracias, pero puedes tutearme —dijo, antes de soltar una risa que no venía a cuento y que la hizo parecer loca por un instante—. Hay que ver como has crecido, Julio. Ponte de pie que te vea mejor.

Frutos se incorporó orgulloso de su metro noventa a los dieciséis años y entonces sucedió: La mujer le desabrochó el cinturón lentamente y le bajó los pantalones quedando en calzoncillos con el tremendo bulto empujando la tela y paralizado de medio cuerpo para arriba sin saber que hacer o decir. Ella lo extrajo y comenzó a lamerlo como si fuese un polo de chocolate. Estaba a punto de derramarse cuando lo cogió de la mano y lo metió en una alcoba a la vez que se desnudaba mostrando un cuerpo juvenil que provocó la admiración de Julio al ser el primer cuerpo de mujer que veía desnudo completamente al natural. Ella se tumbó en la cama con la piernas abiertas y Frutos confió en la madre Naturaleza que hizo el resto. La penetró entre los gemidos de placer de la mujer y la eyaculación torrencial del chico dentro de ella.

Acabado el acto la mujer le dijo seca y autoritaria:

—Vístete y márchate. Esto no ha ocurrido. ¿Vale?

—Sí, señora —dijo, azorado y rojo como un tomate—. No se preocupe.

—Tampoco lo vamos a repetir aunque tengas ganas de hacerlo otra vez.

—No, no.

—Ah y olvídate de mi hija.

Frutos no entendía nada de lo que pasaba ni el cambio operado tan radical en aquella mujer que sospechó que estaba loca pero la experiencia había sido maravillosa y no pensaba divulgarlo.

Este episodio le hizo tener una concepción de las mujeres demasiado frívola viéndolas siempre como objetos de placer simplemente.

A los dieciocho años ya era un hombre hecho y derecho decidido a ingresar en el Cuerpo de Policía. Sacó la nota mínima pero en las pruebas físicas siempre obtuvo la más alta, batiendo algunos récords como el de salto de longitud siendo seleccionado para una especie de olimpiadas policiales.

Allí conoció a Mario Miralles que todo lo hacía bien y al que nunca logró superar en los estudios. Un día le tocaba enfrentarse a él en judo y aunque Mario empezó creándole verdadero peligro logró superarlo y reducirlo con una hábil llave que le hizo restregar la cara por la lona dejándole un rasguño en la mejilla.

Estaba harto de que lo tomaran por un vulgar matón porque él no era así pero a veces en la vida te marcan el papel que debes representar y si te sales del guión nadie te tiene en cuenta y eres ignorado. Cuando sacaba su genio notaba el respeto, o el miedo, de los demás.

Mario era todo lo que él no era.

Por eso aunque le envidiaba y admiraba tuvo que tenerlo siempre como rival e incluso enemigo. Mario fue premio extraordinario de su promoción y su carrera fue meteórica por su excelente hoja de servicios mientras que él iba de cualquier manera con fallos garrafales y toques de atención porque aunque quería emular a su rival sólo conseguía meter la pata una y otra vez. Ascendió a inspector gracias a la recomendación que un comisario jefe de Jaén, primo de su madre, hizo en su favor, pero lo logró cinco años después que Mario.

Cuando Mónica Gálvez llegó trasladada de Sevilla fue de los primeros en echarle el ojo aunque se daba perfecta cuenta de que aquellas habas no eran para él. Le dolió cuando su bestia negra, es decir Mario Miralles, se llevaba el premio gordo enrollándose con el bombón, engrosando así la lista de agravios que ya llenaba tres cuadernos. Pero llega siempre la oportunidad para aquellos que saben esperar pacientemente y cuando le llegó a él no la desperdició y consiguió a la chica. Ella le había hecho cambiar la forma de ver a las mujeres y todo fue distinto porque la amaba como nunca pensó que podría hacerlo con ninguna mujer después de su violación. Ella no lo amaba de la misma manera y le agradecía el esfuerzo que hacía por simularlo.

Le dio por pensar que quizá haciendo algo de verdadero mérito podría sacarse todas las espinas juntas de un plumazo y eso era lo que rumiaba cuando le llegó también la oportunidad histórica que no debería dejar pasar por ningún concepto.

Mario sostenía la carta debidamente traducida del ruso.

“Querida Yelena:

Tu padre y yo te deseamos que estés bien y te echamos mucho de menos. Yo he mejorado bastante desde que sigo el tratamiento que me pusieron en Suiza. Gracias de nuevo por tu ayuda que sin ella nada hubiera sido posible.

Nos preocupa lo que dices de que por ahora no puedas volver y nos alegra saber que tienes un novio español, suena bonito y muy romántico y que gracias a él podrás venir pronto.

Por aquí las cosas han cambiado mucho y ahora hay mucha violencia y delincuencia que antes no había. A tu tía le robaron y apalearon hace poco en la calle. Estoy segura de que estás mejor allí que aquí.

Tu padre te manda un sinfín de besos.

Deseando tenerte en mis brazos se despide tu madre que te adora.”

Así que aquella mujer de cabello rubio casi blanco y ojos de transparencia imposible mandaba dinero a su madre para un costoso tratamiento.

 A veces prefería ignorar ciertas cosas pero en esta ocasión no pudo evitar el golpetazo emocional y el nudo en la garganta que le hizo decir con la voz rota:

—Estaba aquí para ayudar a su madre.

—Es triste e injusto —corroboró ella también tocada por el descubrimiento.

—¿Un novio español? —Preguntó retóricamente a Mónica y cambiando de tercio.—. ¿Diego Romagosa? No lo creo, la rusa era más ambiciosa pero a lo mejor tenía sus planes utilizándolo.

—Yo tampoco, debe ser algún antiguo amante.

—El matasellos es de hace un año —comprobó el sello claramente y la dirección a la que estaba mandada la carta.

—Nos daremos una vuelta por ahí.

—Será lo mejor —dijo animosa.

Que mierda era la vida a veces. ¿Por qué podían pasar esas cosas sin que nadie pudiera evitarlas? De que servía el estado del bienestar cuando ese bienestar era para una minoría mientras que la mayoría sufría en algunos casos pagando con la muerte, como Yelena. Se hizo poli pensando ingenuamente que iba a evitar, aunque sólo fuese con una pequeña aportación, esas injusticias o al menos vengarlas. Pero era como coger un cubito de agua por un niño del inmenso mar. No debería desanimarse porque siempre valdría la pena intentarlo pero era desalentador.

Se sentó en un banco en plena calle Larios frente a una estatua viviente en la que una cabeza cortada hacía gestos de horror preguntándose cómo lo lograba sin que se descubriese el truco. Pero le vino a la mente que eso mismo más o menos debió sufrir la rusa sin ilusionismo alguno aunque su caso fuese el corazón. ¿Por qué la extracción del corazón? ¿Magia negra? ¿Rituales satánicos?. Otra vez empezaron a desfilar por su mente el chorro de preguntas sin respuestas. El colectivo de prostitutas era el mejor posicionado para raptar y asesinar a alguien sin que se notara mucho o al menos eso debieron pensar los asesinos.

El barrio era de los peores de Málaga.

La dirección del matasellos era de un puticlub que a esa hora estaba cerrado a cal y canto. Un neón apagado repetía la figura de una señorita desnuda que debería mover una pierna al encenderse y ahora parecía la imagen seriada de una película fotograma a fotograma.

“Kiss Me Love”

Le dio por pensar que estos antros eran como una vieja puta que no resistían la luz del día y entre las sombras de la noche adquirían su plenitud.

Volvería cuando abrieran como un desesperado que busca sexo y pensándolo bien era eso, pero de otra manera. ¿Cuanto hacía que no lo hacía? Por lo menos un año.

Repasó su vida sentimental de los últimos tiempos y se autocompadeció, cosa rara en él. 

Desde que lo dejara con Mónica había tenido tres o cuatro amantes más o menos estables pero nunca habían durado más allá de un par de meses y con muchos espacios.

Al poco de cortar con ella tuvo que acudir a un atraco que habían efectuado unos individuos en una farmacia llevándose lo que había en la caja que no era mucho y un montón de ansiolíticos.

La farmaceútica era una mujer de unos cincuenta años pero la ayudante tendría unos treinta y tantos, se llamaba Marichelo. A Mario le gustó bastante y se enrolló más de lo necesario con el papeleo notando en ella un brillo de interés en la mirada que se evidenciaba con un ligero sonrojo. Al día siguiente la llamó por teléfono con la disculpa de recabar más datos para la investigación y acabó invitándola a salir. Fueron a un hotel turístico donde se bailaba en una pequeña pista con música en vivo y más que bailar se contaron sus vidas con tres o cuatro gin—tonics él, y dos cubatas, ella, resultando ser una mujer muy carnal abandonando su imagen respetable y sacando la cara de la moneda opuesta contando chistes sobre sexo incluyendo en ellos palabras fuertes, dejando sorprendido al inspector que ante la abstinencia acumulada le tiraba de la lengua con la mirada fija en los muslos que ella lucía generosamente sabiéndolos bonitos. Esa misma noche se acostaron en una habitación que tomó de urgencia en el mismo hotel ante el calentón experimentado por la boticaria, pero no había sintonía entre ambos, por la razón que fuese, aparte del simple deseo sexual. En los siguientes meses se vieron diez o doce veces y siempre directamente a la cama hasta que un día dejó de llamarla. Ella era divorciada y tenía dos hijas que complicaban la situación y tampoco debió de añorarle o al menos eso deseaba él.

Después apareció en su vida Violeta, una drogadicta que detuvo en plena calle con un mono de abstinencia, tenía dieciocho años cuando la conoció y estuvo a punto de meterla en chirona pero se arrepintió a última hora y se la llevó a su casa donde la cuidó con intención de que se le pasara la abstinencia de droga. Pasó una noche horrible entre vómitos, convulsiones y alaridos. Pero al día siguiente estaba mejor y la dejó marchar. Tenía el pelo azul y la boca llena de anillos atravesándola. Con tatuajes por todo el cuerpo pero a pesar de su aspecto no podía disimular su belleza. A la mañana siguiente se marchó dándole un beso en la boca y las gracias por no detenerla. Pasaron los días y una noche al volver del trabajo le asaltó una silueta que salió furtiva de las sombras y le hizo echar mano a su arma reglamentaria pero respiró hondo cuando reconoció a Violeta con zapatones y medias negras rotas con una minifalda que mostraba unos muslos blanquísimos.

—Ah, eres tú.

—Que pasa, poli.

—¿Qué quieres?

—Venía a pagarte el favor —dijo, con una sonrisa pícara.

Y así empezó una relación extraña con la chica más dulce que había conocido a pesar de su fiero aspecto. En la cama era agotadora, nunca tenía bastante. En la semana que duró “la cosa” Mario se dormía en plena calle o en el coche patrulla con la consiguiente sorna de los colegas.

Tal como apareció, desapareció. 

Más tarde le tocó asistir al levantamiento de un cadáver y tuvo que morderse el labio hasta casi la sangre al reconocer a Violeta muerta de sobredosis en un antro.

La tercera y última fue Marieta, una camarera que trabajaba en el restaurante donde comía a veces cerca de Comisaría. Estaba “muy buena”, según los compañeros que hacían apuestas por ver quién sería el primero y todos habían probado fortuna porque aunque estaba casada parecía prometer algo más que una simple oferta gastronómica. Pero ella le había puesto en su punto de mira y un día que estaban solos se le acercó y le dijo que le veía solo y triste agachándose sobre él para que apreciara el canalillo de sus pechos que en ajustada camiseta parecían sonreírle. Le dio un papel y le dijo que le esperaba en esa dirección a las siete de la tarde. 

Fue.

Se acostaban en casa de una íntima amiga que se ausentaba discretamente, una vez por semana, los jueves, porque el marido tenía una clase de pintura de siete a nueve. Se dijo que no pintaría ciervos, pero no quería hacer sangre, bastante tenía ya el pobre hombre. Llegó a obsesionarse con la visita de los jueves porque sexualmente aquella mujer era muy activa, con un cuerpo moreno de piel algo áspera pero muy caliente porque tenía algo de gitana fina y le despertó la bestia que permanecía dormida al encontrar un extraño placer en que colaboraba el engaño del marido que era algo ancestral.

Y las cuatro o cinco de pago. Nadie lo sabía pero había recurrido en momentos muy señalados al sexo retribuido. Ni siquiera se acordaba de quienes fueron esas mujeres, conservando una borrosa imagen de ellas pero una clara y nítida de las habitaciones en penumbra con alguna que otra virgen entre condones o junto a enormes falos de plástico y se preguntó por la extraña relación de los iconos que incluso parecían hermanados en una morbosa historia lujuriosa y desbocada de los pisos francos donde se ejercía la prostitución y que se anunciaban descaradamente en el periódico.

Nunca había encontrado una mujer para emprender una vida en común con un proyecto de vida serio, con anhelos comunes, con hijos que ver crecer y cuidar aunque a veces se preguntaba si realmente quería eso o estaba cómodo y a gusto así.

Volvió sobre la media noche al Kiss Me Love.

La entrada era totalmente oscura, recién entrado de la calle, y sólo un farolillo rojo dejaba ver unos escalones. Olía más a desinfectante que a otra cosa y seis o siete chicas se frotaban contra algunos clientes sentados en la barra. Otras tres servían prácticamente desnudas.

Pensó que llevaba escrito en la frente Poli.

Se acercó a la barra y pidió un gin—tonic.

Se le puso detrás una venezolana.

—Papi, que solito estás, tesoro —decía con ese acento dulzón y pegadizo de las norteñas.

—Ya ves.

—Pídeme una copa, guapito.

—Hizo una seña y la camarera puso un whisky con hielo,

Antes de que se lo diera a ella Mario lo probó confirmando que debía ser diluido en un noventa por ciento.

—¿Eres inspector de alimentación, amor?

—No, nada, cosas mías.

—¿Quieres que te haga una cosita rica?

—Sí, dime si conocías a una tal Yelena Ivanova.

—Anda, si es poli el tipo.

—No soy poli, era una buena amiga mía y la estoy buscando.

—¿Una rusa? —preguntó mirando de reojo.

 Un tipo enorme vigilaba cada mosca que volaba.

—Antes había muchas chicas rusas pero ahora sólo quedamos sudamericanas. Se fueron todas.

—¿No queda nadie que la hubiera conocido?

—No sé, amorcito. Pregúntale a Charlie que lleva aquí desde que lo abrieron.

—¿Puedes decirle que me gustaría hablar con él?

—Bueno, pero ya sabes que si quieres probar algo nuevo estoy yo, Andrea.

La pintarrajeada mujer se fue hacia el hombre rapado y le dijo algo al oído señalando a Mario que se enfrascó en su bebida.

Al poco se puso a su lado.

—¿Creo que buscas a una rusa? ¿Se puede saber quién coño eres?

Mario sacó la placa y se la enseñó disimuladamente.

—Ah, ya —dijo el gigante—¿Que ha pasado con Yelena?

—Kaput —respondió pasándose un dedo por el cuello.

—Acabaría así tarde o temprano.

—¿Qué sabes de ella?

—Estuvo poco por aquí y era una mujer extraordinaria. La mujer más bella que nunca he visto.

—¿Sabes quién quería cargársela?

—En este ambiente hay demasiados locos y asesinos.

El hombre parecía interesado en Yelena más de la cuenta.

—¿Tenía algún novio o protector por aquella época?

—Tenía un montón de admiradores y de clientes. Pero ella se reía de todos. Aunque hubo un hombre rico que la veía con frecuencia.

—¿Un hombre rico venía por aquí? —se sorprendió y echó una mirada al local.

—Sólo venía por ella y le hacía regalos caros, un reloj, una pulsera…

—¿Qué más sabe de él?

—Se llamaba Francis Sotierre o Sotierra o algo parecido y le gustaban los ambientes un poco… perversos diría yo.

Mario se dijo que tenía enfrente un poeta.

—¿Sabe donde vivía?

—Ni idea, cuando Yelena se marchó un buen día, él también desapareció.

Le dio las gracias y el hombre hizo una seña a la camarera que no le cobró las consumiciones.

Hizo algunas averiguaciones acerca de algún Sotierre o Sotierra empezando por la guía de teléfonos y aparecieron varios candidatos llamó a todos uno por uno y preguntó por Francis, en la mayoría le dijeron que se había equivocado pero en uno de ellos una voz de mujer le dijo que había fallecido.

—¿De muerte natural? —se atrevió a preguntar.

—Fue atropellado por un vehículo al cruzar la calle.

—Lo siento —dijo, con un calambrazo recorriéndole la espina dorsal.

Se quedó mirando la lámina de una vista de Málaga desde Gibralfaro.

La mano de la mafia se veía antes de ocultarse tras la espesa bruma del crimen.

A las seis en punto el operativo estaba reunido ante una pizarra de las clásicas de tiza blanca.

Mario, de pie en mangas de camisa, exponía los hechos del caso Plaza Roja.

—Repasemos lo que tenemos hasta ahora.

El agente Azcárate masticaba un chicle. Fea costumbre que él mismo detestaba pero le sacó del tabaco, como a Mario las pastillas de regaliz, instalándose en su lugar.

Mónica vestía el uniforme reglamentario pero a pesar de eso sus largas piernas distraían al agente. Mario le echó un vistazo de reojo y prosiguió.

—Una rusa aparece hecha trizas en el interior del maletero de un coche en el polígono industrial del Guadalhorce. Encontramos a su chulo que no parece saber nada, pero que al ser detenido, es rápidamente liberado por gente gorda. En el domicilio de la rusa todo parece en orden. Una de las amigas nos da el nombre de un joven y un número de móvil. 

En este punto se interrumpe y se dirige a Mónica:

—¿Qué tenemos de eso? 

—Aquí traigo una transcripción que ha hecho la agente Salma que ya sabes que habla ruso como una nativa. Había huellas recientes que he mandado comprobar en las bases de datos pero no coincide con ninguna. Puede que sean del chico que lo trajo—dijo, tendiéndole un papel escrito.

Mario leyó para si:

“¿Lo tenéis? Bien, buen trabajo… quiero que lo traigáis. (Pausa) No, no, hoy mismo (Pausa) A ese poli quiero cargármelo yo personalmente (Pausa) Dame un toque cuando todo esté OK. (Se oye un click) Me las va a pagar todas juntas. “(fin del audio)”

—Con esto podemos mandar a alguno entre rejas hasta el día del Juicio Final  —dijo, pasándoselo a Salva que dejó de mascar chicle mientras leía.

—¿Quién crees que es?

—¿El poli o el que habla?

—Los dos. El poli podría ser el inspector Casares que hace dos años desapareció sin dejar rastro. Me he informado antes de venir aquí y es el único cuya desaparición no se ha resuelto hasta hoy. Trabajaba con la Interpol y estaba a punto de echarle el guante a una red de mafiosos rusos reclamados por sus actividades delictivas en la extinta Unión Soviética.

—Sí, parece cosa de Boris Yeltsin —soltó Azcárate .

—Por favor deja tus chistecitos para luego —cortó Mario de mal humor.

La cosa era bastante seria. Pero identificar la voz del personaje iba a ser una labor complicada. ¿Por qué tenía aquello Yelena? ¿Para tener una protección por si las cosas se ponían feas? ¿Más feas aún? Si el que fuese supiera de aquella prueba estaría muerta ya…y eso era, precisamente,  lo que estaba, muerta. 

Deberían visitar a Vassily otra vez asustándole con que tenían algo gordo ente manos y más le valdría colaborar.

—Voy a ver a nuestro amigo Vassily —dijo Mario poniéndose la chaqueta.

—¿No voy yo? —preguntó Mónica.

—Sí. Pero en esta ocasión vamos de polis.

—Ah, por cierto… hay un tema de drogas al que quiere el comisario Prado que echemos una mano. Me han asignado en colaboración al equipo de Frutos.

—Perfecto, allí estarás como en tu casa —le salió un poco fuerte a Mario.

Salva y Mónica se miraron extrañados pero disimularon.

 —Os espero en el coche —dijo Salva.

—En cinco minutos estoy contigo —contestó el inspector.

Quedaron solos Mario y Mónica.

—¿Se puede saber qué te pasa? —preguntó ella.

—¿A mi?...Nada. ¿Por?

—A qué ha venido ese comentario. Yo no lo he elegido y se te olvida que tenemos un jefe que manda, nos guste o no.

—Tienes razón, puede que no te guste trabajar conmigo pero no te quede otro remedio.

—A veces me sorprendes porque te creo el tío más maduro que conozco pero de vez en cuando pareces un crío —dijo, saliendo airada.

Tenía razón Mónica y no acertaba a comprender por qué le asaltaba ese cabreo, de repente, contra Mónica, Frutos, el Cuerpo y la madre que los parió a todos. 

Tenía trabajo. Lo demás no importaba.

Sacó una cajita con pastillas de regaliz que le calmaban los nervios y se tomó tres de golpe.

Nunca fue violento pero tenía accesos de vez en cuando que intentaba controlar. 

Recordaba, siendo niño, aquel matón de clase que creyéndole un cobardica un día empezó a darle balonazos contra la pared, primero flojitos y los iba aumentando mientras él los esquivaba y no se daba  por enterado, hasta que uno le dio en plena cara. Entonces sintió una explosión en su interior y durante tres minutos fue una máquina de dar golpes, patadas y mordiscos al chulito que viéndose desbordado empezó a chillar como un cerdo en la matanza. 

Estuvo castigado un mes y llamaron a su padre para darle la queja. El matón cada vez que le veía aceleraba el paso. No toleraba las injusticias ni los abusos de nadie.

La relación de Mónica con Frutos no podía digerirla. Creía que Mónica era parte de un pasado olvidado, pero no era así, aún sangraba la herida y unos celos estúpidos lo estaban asfixiando.

 Le pediría a Marqueso que la sustituyera cuanto antes porque peligraba la operación Plaza Roja y eso era lo último que deseaba.

Era aún temprano en el polígono pero la esquina donde se ponían las rusas estaba desierta. Sólo una silla de plástico blanca y una botella de agua mediada, hacía pensar que no estarían muy lejos.

—Tú quédate por aquí y vigila —dijo Mario a Salva—. Voy a echar un vistazo por los alrededores. 

El inspector iba de paisano pero su placa y pistola abultaban bajo la cazadora.

—Guapo, estás muy bueno, para ti, casi gratis —dijo una sudamericana de anchas caderas y labios a punto de estallar.

—¿Donde están las rusas? —preguntó Mario.

—Isme, otro con las rusas —le dijo a una colega que enseñaba prácticamente todo el pecho.

—Que les aprovechen. 

—¿Una mamadita de prueba? Invita la casa.

—Sólo quiero saber lo de las rusas.

—Pues hace dos días que no vienen por aquí. Eres poli, ¿verdad?

—¿Quieres acabar en Comisaría?

—No, guapo, ¿qué quieres saber?

—¿Qué sabes tú?

—Que algo muy gordo ha pasado con los rusos. Han desaparecido todos, ellas y Vassily.

—¿Vassily también?

—Bueno, ese creo que tiene para una temporada de baja.

—¿Qué le ha pasado? 

—Sus amigos le han ajustado las cuentas —dijo la colombiana—. Se lo han cargado.

—¿Ha muerto Vassily?

—Si no lo ha hecho ya, estará a punto.

¿Qué está pasando? Se dijo Mario. ¿Qué ha hecho mal el ruso? ¿Quién le ha castigado?

CAPÍTULO CINCO

Matrioskas

Llamó a Mónica, pero no estaba en Comisaría porque colaboraba con el operativo de Frutos. Otra vez sintió una bofetada de calor en la cara. Se dirigió al despacho de Prado.

—¿Das tu permiso?

—Hombre, Bogui, precisamente estaba a punto de llamarte.

—Lo de “La Gálvez” no funciona. Quiero que la sustituyas en el operativo.

—¿No funciona? ¿Y eso qué significa? ¿Que se te pone tiesa cada vez que habláis y ella no quiere hacerlo? —decía con sarcasmo el jefe—. Venga, Bogui, no me jodas, Sé un poquito responsable. Aquí se trata de coger al asesino de la rusa, meterlo en chirona y después cada uno a los suyo. ¡Ves que fácil!

Cada vez que veía al comisario, tenía la impresión de que había vuelto a los doce años y recibía la bronca de su padre aunque Marqueso era mucho más grosero con un  vocabulario que distaba mucho de su aspecto cuidado y respetable.

—Lo siento Bogui, pero ya sabes que esto no es el “Gran Hermano” y hay que acatar las órdenes por mucho que nos fastidien.

Iba a darse la vuelta para salir del despacho cuando oyó a sus espaldas.

—Espera, que ahora me toca a mí. Me ha llegado onda del rifi rafe entre tú y Frutos. Os voy a poner a trabajar juntos, para ver si así arregláis lo vuestro. Vas a ayudar al inspector Frutos en el caso que lleva ahora.

Otro derechazo al hígado.

 Se le pasó por la mente entregar la placa ya mismo. Pero se pisó un pie antes de hablar.

—El tema de la rusa está muy verde todavía y requiere atención máxima. —alegó con poca convicción Mario.

—Tú eres muy bueno y sabrás compaginarlo. Ah, al mando de lo de la droga está Frutos, no tú, ¿vale?

—A tus órdenes de nuevo. 

—Llámale y pídele instrucciones. Suerte, Bogui.

Cuando Sonso lo tenía a dieta estaba insoportable y se arrepintió de lo borde que había sido con el mejor colaborador que tenía.

Mario se encerró en su despacho y echó el pestillo para poder rumiar el marrón a gusto.

Encima de la mesa había un informe sobre la desaparición del inspector Pedro Casares que había encargado a los responsables de documentación. Lo abrió y apareció la fotografía de un hombre de mandíbulas cuadradas y gesto serio pero no desagradable, tenía un párpado más cerrado que el otro y su mirada sugería desconfianza. Leyó por encima su historial policial, plagado de actos de servicio con excelentes actuaciones. Desapareció cuando intentaba desarticular una red de tráfico de drogas a gran escala al mando de la brigada de estupefacientes que dirigía en colaboración con la Guardia Civil. Desapareció el 7 de septiembre del 2014 y nunca más se supo. Se citaban algunos nombres relacionados con él, como el del subinspector Romero, y algunos cabecillas rusos como Rodión Kozlov, Mijail Soloviov, Yuri Golubev todos relacionados con la mafia rusa.

Desde esa fecha hasta hoy y revisando las bases de datos del Cuerpo, sólo había desaparecido este inspector, aunque habían muerto tres más; dos en acto de servicio y uno recuperado de las aguas a los dos días de desaparecer y su asesino ya cumplía condena en Alhaurin. Casares era el mejor candidato a una ejecución por parte de la voz.

Debería investigar a los rusos señalados en el informe. Le iba a faltar personal y encima tenía que estar en lo de Frutos, que seguro la pifiaría una vez más. Prado era bastante listo y sospechando que a Frutos le venía grande el tema le metía a él de ángel de la guarda asegurándose el éxito para las medallas posteriores.

Estando en esas sonó su teléfono interior.

—Sí.

—¿No te ha dicho el comisario que tienes que echar una mano? —oyó la chirriante y desagradable voz de Frutos.

—Sí, al cuello.

—Te quiero en la reunión dentro de diez minutos en la sala grande —dijo y colgó.

Estuvo a punto de cargarse el teléfono y respiró profundamente. Iba a participar pasivamente y dejarle que metiera la pata todo lo que quisiera, al fin y al cabo, él no estaba al mando.

Bajó de mala gana y aquello parecía el día de la copa por Navidad. Medio Cuerpo de Policía se congregaba en diez metros cuadrados. Tuvo que empujar suavemente para entrar y la escena que se mostró a sus ojos fue más o menos de “Alerta Uno”. Al fondo distinguió a Frutos que se había subido a un taburete para que se le viera mejor y que se percató de su entrada.

—Hombre, aquí está el superdetective —empezó con sorna mirando a Mónica que a su lado, de uniforme, parecía la segunda de a bordo—. Acércate hombre, no te quedes en la puerta.

Todos miraron a Mario y en sus caras notó el respeto que inspiraba, reconociendo a alguno de los suyos, entre los que se encontraba el policía Gallardo que hizo un gesto de disculpa levantando los hombros.

—¿Se puede saber que pasa, Frutos? ¿Vamos a la tercera guerra mundial? —preguntó Mario, visiblemente molesto.

—Siéntate y escucha atentamente —respondió Frutos—. Gracias a un confidente sabemos que hoy al filo de la media noche se va a efectuar la descarga de un capitoné procedente de Tánger que ha eludido, mediante sobornos, los controles policiales de frontera y va a depositar dos mil quinientos kilos de hachis en los almacenes del puerto de Málaga para ser cargados en un mercante, mañana, rumbo a Marsella. Está protegido por hombres armados que no dudarán en hacernos frente, por lo que debemos llevar protección y armamento reglamentarios. 

—¿Sólo somos cuarenta? —ironizó Mario.

—Bueno, puedes ir tú solo que ya sabemos que te sobras y bastas.

—No veo la cabra de la Legión —soltó Mario entre las risotadas de los agentes y la indignación de Frutos. Mónica agachó la cabeza disimulando una risa.

—Mario, en esta operación tú eres uno más a mis órdenes y no se te ocurra hacer nada sin mi permiso, ¿vale? 

—Tú mandas, Frutos.

Las instrucciones son las siguientes, a las doce en punto un furgón con doce agentes irá delante seguido por tres coches patrulla en los que iremos al mando yo y mi segunda en la operación, la oficial Mónica Gálvez que todos conocéis. —Un silbido salió del fondo—. En el siguiente irá Mario Moreno, digo Miralles. —Risitas—. Y en el tercero...

—El camión de fuegos artificiales —devolvió la pelota Mario y más risas.

—Si quieres acabar con un expediente disciplinario lo estás haciendo muy bien. Y ahora todos a sus puestos que son las diez y necesitamos tiempo. ¿Alguna pregunta?

Salieron todos y quedaron a solas Frutos, Mónica y Mario.

—Si te vas tomar esto a broma es mejor que lo dejes que ya pasaré el informe correspondiente —dijo Frutos.

—No te preocupes, hombre que sabré estar a la altura. Nos vemos en la entrada al puerto —dijo y añadió—. Mónica tenemos mucho trabajo y si no vas a poder con todo es mejor que pidas la baja de nuestro equipo.

—Sólo será esta noche, mañana me dedico a los rusos. Ya he pedido expedientes de los tres más importantes de La Costa del Sol.

Sin Frutos presente Mario añadió:

—Nos vemos en el circo de hoy, Dios quiera que salga bien.

—Echa una mano, Mario, por favor —casi suplicó la Mónica.

A las doce menos diez entraron, a golpe de sirena, el furgón del que salieron y se desplegaron los doce agentes a lo hombres de Harrelson, rodeando un viejo almacén, que estaba apenas iluminado con una farola cegada de mosquitos con un cartelón que anunciaba: CONSERVAS PESQUERAS DEL SUR.

El coche de Frutos con dos botes de luces; rojas y azules girando, paró a unos treinta metros del portón de acceso al almacén. Salió el inspector de uno de los vehículos y con un altavoz se dispuso a hablar.

—Salgan con las manos en alto, están rodeados y no tienen posibilidad de escapar. No les pasará nada si obedecen.

Tras lo cual siguió un absoluto silencio.

Repitió el mensaje y obtuvo el mismo resultado pero en esta ocasión se entreabrió una portezuela lateral acompañada de un ruido de amartillados de pistola oyéndose una voz femenina decir:

—Por favor, no me disparen, no tengo armas.

Frutos ordenó aguardar. Mario miró al cielo y suspiró.

—Salga con las manos en alto. 

Salió una mujer con una minifalda roja y tacones de doce centímetros con una peluca rubia platino y la cara pintarrajeada, que fue atendida por Mónica.

—¿Quién hay más? —preguntó Frutos.

—El encargado del almacén —dijo, entre sollozos la mujer.

—Si hay alguien más debe salir antes de que entremos —rugió Frutos.

De la misma puerta y con las manos en alto salió un hombre de unos cincuenta años en calzoncillos y calcetines.

—No disparen soy el vigilante de noche de este almacén.

Se oyeron risas entre los agentes y la voz iracunda de Frutos.

—¡Silenciooooo! Entren y registren cada centímetro del almacén.

A los veinte minutos el local había sido peinado, palmo a palmo, sin hallar otra cosa que lo que anunciaba; tres mil latas de conservas de todos los tamaños y un jergón donde el vigilante se llevaba prostitutas ocasionales.

Mario no se reía, todo lo contrario, le invadía una impotencia insoportable.

A esa misma hora el camión con el hachís entraba en un almacén del puerto de Málaga por el otro extremo, donde tranquilamente y a cara descubierta descargaron el alijo completo. Al día siguiente lo embarcaron en un carguero como pienso para mascotas, rumbo a Marsella. 

Esa noche y tras el informe que presentó al comisario se fue al club Penélope donde se tomaba un par de gin-tonics cuando las cosas se ponían insoportables y la metedura de pata de Frutos había superado cualquier expectativa por pesimista que fuera. Pero esto, le iba a dar la ocasión de restregárselo a Marqueso cuando empezara con su rollo de nuevo. 

Se le acercó una rubia alta con una minifalda de cuero y unos muslos en los que hubiera podido aterrizar un A320.

—¿Cómo estás? —dijo la chica.

—¿Bien y tú?

A esa hora, las dos de la mañana, sólo había cuatro o cinco hombres acodados en la barra con cara de besugos y un par de mujeres que hablaban de los suyo una vez que no habían ligado con los ensimismados clientes.

—Vanesa, ¿y tú? —Se presentó extendiendo una mano, tan larga como todo lo suyo, de uñas pintadas en malva oscuro.

—Miguel de Cervantes —respondió estrechando la alargada mano.

—Muy gracioso. Has venido aquí a terminar el Quijote, ¿no? —dijo, sin asomo de gracia—. Si molesto me marcho,

—No, no, perdona... Quieres tomar algo? 

La chica hizo una seña al hombre de detrás de la barra y este empezó a moverse preparando algo, a ritmo de coctelera con zumo de limón, vodka y naranja. Algo caro, pero daba igual.

Los aletargados clientes contemplaban el movimiento de la coctelera como el vuelo de un moscardón de acero gigante. Acabada la preparación la sirvió en una copa de coctail y la llevó diligente a la mesa.

—Salud —dijo ella.

—Eso.

—No vienes mucho por aquí, ¿verdad?

—Sólo cuando evito el suicidio.

—Vaya, muy alegre tampoco eres, que digamos, chico.

—Ya ves. ¿Y tú?, ¿vienes mucho por aquí?

—Algunas noches, pero si quieres vamos a algún sitio —propuso descaradamente.

—¿Cuanto? —preguntó para estar al tanto de las tarifas.

—Cincuenta.

—Otro día, quizá.

—Como quieras. —Se había bebido en un minuto el preparado y se levantó marchándose a cámara lenta haciendo un movimiento de vaivén con su perfecto trasero que levantó la minifalda y enseño el triángulo de un mini tanga, también negro, que a más de uno acabaría por decidir pero que a Mario le recordó a Mónica.

“Para putas estoy yo”, pensó.

Se levantó.  Dejó una generosa propina y salió al exterior.

A esa hora la calle era suya. Algún coche pasaba con hombres solos rematando la juerga, en ese punto en que se ha perdido la ilusión y aparece el bajón. 

Su casa estaba cerca pero le dio por sentarse en un banco del parquecillo débilmente iluminado, que olía a orines y excrementos de perro. Se acercó un joven de unos dieciocho años mirándole provocativamente mientras se frotaba la bragueta, sacando la lengua en un gesto obsceno.

“Para maricones estoy yo”, pensó.

El chapero siguió de largo haciéndole una peineta con la mano derecha.

Mónica rebotaba en su cabeza de oreja a oreja.

El primer día que Mónica Gálvez apareció en la Comisaría fue un revoloteo de gallos de pelea. Venía trasladada de Sevilla por incompatibilidad con los jefes, alguno quiso meterle mano, se molestó y acabó perdiendo.

 No pasaba desapercibida, ni siquiera de uniforme, con sus ojazos verdes  inteligentes y su pelo castaño claro, con toques raciales bien disimulados y unas hechuras de modelo; alta, recta, algo musculada y ese acento sevillano que le añadía más encanto, si cabe, con una sonrisa presta a dejar paso a una risa franca, preciosa.

No hubo un sólo agente soltero, y algunos casados, que dejaran de intentar ligar con ella. Pero Mónica no era una mujer fácil en ese sentido y sabía dar los cortes adecuados a cada uno cuando llegaba el momento.

Para Mario era una cría, le llevaba trece años, que eran muchos años. La trató respetuosamente pero sin el más mínimo interés personal, no quería historias sentimentales con compañeras, superiores, iguales o subordinadas. No le parecía correcto y aunque se daban casos en el Cuerpo, lo desaprobaba. 

Trabajó un tiempo, con ella a sus órdenes. Su unidad fue felicitada en varias ocasiones y él obtuvo la medalla que lucía en la vitrina, por la herida de bala que le dejó esa ligera cojera de la pierna izquierda que apenas se notaba.

En una de las celebraciones del Cuerpo, hubo una recepción con copa acabando un poco alegre y Mónica se ofreció para llevarlo a casa porque apenas si había probado el alcohol. Cuando iban a despedirse en la puerta de su apartamento, se le ocurrió invitarla a subir y tomar algo. Ella aceptó. 

Antes de entrar se besaron en la escalera, largo, con temblores. Abrió la puerta sin dejar de besarla y tomándola en brazos la llevó directamente a la cama donde la echó violentamente mientras se desnudaba a tirones y ella levantaba su falda y se quitaba el tanga.

Aquella mujer era puro fuego.

Se quedó dormido en el banco y un ligero empujón le sacó de su modorra, un coche de policía había parado y uno de los agentes se acercó

—¿Se encuentra bien?

—Sí, gracias —dijo sobresaltado—. Ya me iba.

—Inspector, a sus órdenes —dijo el policía cuando le reconoció.

—No pasa nada. Gracias por despertarme.

Y sin añadir palabra siguió como un autómata hasta su casa donde entró y se echó sin desnudarse en la cama viendo con un ojo el reloj de la mesilla marcar las cuatro de la mañana y quería ir al día siguiente a visitar a su padre.

Los sábados, al mediodía, solía ir a verle.

Estaba en un centro de mayores subvencionado por la Comunidad.

Llevaba camuflados entre la ropa unos cuantos paquetes de cigarrillos de su marca preferida, que le entregaba como si fuese un camello haciendo una transacción con un cliente. Estaba prohibido el tabaco en todo el establecimiento pero él tenía sus escondrijos donde fumaba. Iba por las mañanas cuando acababa el pádel y le invitaba a comer en un restaurante de comidas caseras que había próximo y que los sábados tenían paella, plato favorito de Ernesto y que aprovechaba para poder beberse una botellita de tinto en la comida. Apenas si hablaban en el transcurso de la misma pero en este sábado se le veía más comunicativo que otras veces.

—Ha venido un señora nueva —dijo, atacando un muslo de pollo.

—¿Es guapa?

—Mucho, pero toda una señora, eh.

—No lo dudo —comentó sin sospechar que su padre aún tuviera interés por las mujeres—. ¿Os dan bien de comer?

—Sí, lo que pasa es que repiten mucho los menús —se quejó.

—¿Os dan carne?

—Mucho pollo; a la plancha, empanado. De primero, siempre sopa aguada o una ensalada. Pero lo peor son las cenas porque aprovechan las sobras de todo para hacer purés y guisos.

Mario no pudo evitar acordarse de la paella que hacía su madre los domingos y de cómo su padre, muy en su papel de cabeza de familia, ocupaba la cabecera de la mesa alargada y se dejaba servir por su mujer o por cualquier miembro y hasta había que pasarle el salero aunque estuviera al alcance de su mano o detrás de la botella de vino tinto a granel que se hacía traer de la bodega de Manolo por él o su hermano y que tanto les disgustaba a uno como al otro.

Era un general al mando de su mini tropa con su aire solemne.

Algún que otro domingo invitaban a sus tíos, la hermana de su madre y su marido con la prima Marisu que era de su edad y a la que besaba cuando se escondían detrás de la cortina jugando al escondite y les buscaba su hermano que hacía lo mismo cuando le tocaba esconderse a él. Ambos estaban enamorados de la prima y se peleaban a muerte, a puñetazos y mordiscos, cuando uno decía que era el preferido de la chica. Ahora era la madre de cuatro varones, casada con un médico y con treinta kilos de más. Hoy, no la besarían de esa forma, seguramente.

Miró a su padre con detenimiento.

La vejez pone una máscara grotesca a modo de cruel caricatura de la persona que fuimos en otros tiempos. Las pocas veces que había pensado en él, siempre lo veía joven, justo cuando tenía doce años y en el recuerdo su padre le azotaba con un cinturón, lo cual era sorprendente porque jamás lo hizo.

Su padre emitió una especie de rugido al intentar sacarse una flema y su expresión parecía la del ahogado que vuelve a la superficie tras una inmersión prolongada. Se sirvió un buen vaso de vino para aclararse la garganta.

Le produjo una enorme tristeza pensar que dentro de poco no podría comer con él.

—¿Echas alguna cosa de menos?—preguntó jugueteando con una miga de pan que moldeaba distraídamente.

Su padre pareció pensar en la pregunta y tras un prolongado silencio dijo:

—Pues me gustaría seguir en la Policía. Pienso que todavía serviría. Pero aquí nunca pasa nada. Bueno sí, había una señora que se llevaba los cubiertos para darlos a sus familiares, pero no le dijeron nada mientras sólo fuese un tenedor o una cuchara de cada vez. Tiene la cabeza un poco perdida. Aquí lo más corriente es que te salgan por peteneras cuando menos te lo esperas.

Guardaron silencio otro buen rato.

—Hace lo menos un mes que no viene tu hermano —lo rompió su padre

—Estará muy liado con el restaurante. Hace mucho que no los veo yo tampoco. La gente que trabajamos no podemos disponer fácilmente de nuestro tiempo.

—El médico que tenemos es un gilipollas —soltó de golpe.

—¿Por qué?

—Es un niñato que acaba de salir del cascarón y se cree Ramón y Cajal. 

—¿No estás bien?

—Bueno, tengo que ir a mear cada dos por tres pero dice que eso es normal a mi edad —dijo, y esperó un poco antes de añadir mirando un punto del mantel—. Pero de lo otro, nada de nada.

Cesó hasta el ruido de los cubiertos contra los platos.

—Cosas de la edad, supongo —acertó a decir incómodo porque jamás su padre había hablado con él de esos temas.

—Sí, pero yo siempre he sido un hombre muy cabal.

Mario entendió perfectamente el eufemismo.

—¿Te has echado novia? —preguntó tomándose la conversación a la ligera.

—No, porque no quiero que llegado el momento no pueda… rematar la faena.

—Pídele una pastilla, de esas, al médico.

—Jamás las tomaría. Eso tiene que ser natural, o no ser.

Se acordó cuando aún eran niños y comprobó cuanto había cambiado con la edad perdiendo la solemnidad que les inspiraba a su hermano y a él pero ganando en cercanía. 

Tenía ante sí a un pobre viejo.

—Cuanto echo de menos a tu madre —dijo, con los ojos acuosos y Mario pensó que el vino ponía nostálgico a su progenitor—. Me arrepiento de no haberla tratado como ella se merecía, fui muy egoísta. Tu madre era la mejor persona que he conocido jamás. Todas las noches rezo por ella y le digo que pronto podré abrazarla y corregir lo que no hice en este mundo. Sueño con ella y la veo la tarde en que la conocí en el baile del puerto con su traje blanco y sus zapatitos de medio tacón rojos. Me negó el primer baile que le pedí y se lo concedió a otro, pero me miraba de reojo, así que se lo pedí una segunda vez y aceptó. Estuvimos toda la tarde bailando hasta la hora que tuvo que marcharse. Su pelo negro parecía seda salvaje y la diadema le hacía despejar la frente ancha pero proporcionada a su cara. Me tuve que ir a la mili y me escribía cartas con muchas faltas de ortografía pero que yo conservaba bajo la almohada para sobarlas las frías noches de cuartel ayudándome a sobrellevar aquel triste episodio.

Se hizo un silencio prolongado. Mario no sabía donde mirar sintiéndose extraño al presenciar aquella confesión sin saber si tenía que hacer algún comentario pero prefirió callar sirviéndose un vaso de vino al que dio un buen trago. Jamás sospechó que aquel hombre hubiera albergado esa clase de sentimientos y mucho menos que fuese capaz de expresarlos de aquella manera. Nunca conocemos a nadie aunque creamos hacerlo, se dijo.

Su padre se encerró en un mutismo y no volvió a abrir la boca ante un carajillo bien servido.

Lo dejó de nuevo en la Residencia donde una empleada lo tomó del brazo, exagerando posiblemente, para que Mario se diera cuenta del trato cariñoso que se les daba a los mayores.

Se vio allí cuando pasaran los años y le dio por pensar que no tendría ningún hijo, ni nadie, que lo sacara a comer los sábados y posiblemente ni siquiera visitas.

El final de las vidas es solitario.

A las nueve de la mañana del lunes siguiente y con dos cafés solos, estaba en su despacho. 

Sobre la mesa, tres carpetas le aguardaban.

Había una nota de Mónica:

“Te dejo estos expedientes, de posibles sospechosos, para que les eches un vistazo”.

Siento lo de anoche. Fue vergonzoso. Un abrazo.

Tomó la primera carpeta y leyó:

Mijail Soloviov

Fecha de nacimiento: 06 may 1956 (60)

Lugar de nacimiento: Tiflis (Georgia)

Estatura: 1,65

Peso: 100 kgs.

Nombre del padre: Desconocido

Nombre de la madre:  Desconocido

Hermanos: Desconocido

Pareja: Ninguna fija, algunas amantes.

Hijos: no se sabe

Profesión: Empresario

Establecido en Estepona desde el año 90 controla a distancia una red de juegos ilegales en Rusia a través de terceros. 

Vive sin grandes alardes de dinero pero posee en España una red de casinos autorizados como Salas de juego.

Lleva una vida limpia y sobrevivió a la operación Avispa.

No está reclamado por la Interpol pero está muy vigilado en espera de un desliz para echarnos encima.

Seguían una serie de informes policiales y algunas fotografías en las que el supuesto mafioso aparecía con otras personas, algunas de ellas marcadas con una X

Dejó esta carpeta y tomó la siguiente:

Yuri Golubev 

Fecha de nacimiento: 22 dic 1963 (53)

Lugar de nacimiento: San Peterburgo.

Estatura: 1,80

Peso: 90 kilos.

Nombre del padre: Desconocido

Nombre de la madre: Desconocida

Hermanos: Desconocidos

Pareja: Nina, se ignora apellido

Hijos: no se sabe

Profesión: Ex cantante de ópera.

Se dedica al tráfico de mujeres y de órganos.

Es muy escurridizo y cambia de domicilio con diferentes personalidades y cambios físicos. Es un magnífico tenor y de hecho era conocido en la escena soviética en tiempos de la URSS. Pero se decantó por el crimen organizado.

Reclamado por la Interpol por el asesinato de 10 personas.

“Al menos este podría dar el cante”, pensó Mario y afloró una sonrisa a su cara por el mal chiste que se le había ocurrido.

Repasó por encima el dossier con menos papeles que el anterior y llamó su atención un programa del Bolshoi donde aparecía su nombre como tenor.

Tomó la tercera y última carpeta.

Rodión Kozlov “Rodia”

Fecha de nacimiento: 06 feb 1971 (45)

Lugar de nacimiento: Moscú

Estatura: 1,85

Peso: 100 kgs.

Nombre del padre: Illia

Nombre de la madre:  Alexanovna

Hermanos:  Se desconoce

Pareja: Ninguna fija

Hijos: no

Profesión: Empresario. 

Hombre brutal y ambicioso.

Jefe de una organización criminal afincada en el sur de España.

Ex combatiente de la guerra de Chechenia.

Traficante de armas.

Traficante de mujeres eslavas.

Drogas.

Multimillonario.

Orgías y fiestas mediante las que crea adeptos y sobornados.

Compró las Bodegas SOL DE ESPAÑA, dedicada a la exportación a Rusia de vinos españoles y tapadera de fuga de capitales.

En este expediente aparecieron unas fotos en las que creyó ver a Yelena en una de las fiestas. La haría ampliar y estudiar.

—El jefe quiere verte —se oyó una voz de hombre a través de la rendija de la puerta.

Metió los expedientes en un cajón y se fue a ver al comisario.

—¿Puedo?

—Pasa, pasa, siéntate —le ofreció una silla—. Ni una palabra de lo de anoche, ¿vale?

Mario sonrió y miró el escudo de la pared, reliquia de los cruzados, que según Marqueso era de sus antepasados. Se había gastado una fortuna en investigar los orígenes de sus apellidos.

—Te haces cargo del caso Frutos —dijo alzando la voz y visiblemente cabreado—. Que te pase todo lo que tenga. Tú mandas ahora.

—Pero yo tengo demasiado. 

—Lo de la rusa va a pasar al B.R.I.C, nos lo quitan, hablas con el agente de enlace y te dedicas a lo del hachís, en colaboración con los de narcotráfico que debieron intervenir ayer pero nuestro querido Frutos quería toda la tarta para él solo. El chivatazo era bueno, pero se equivocaron de almacén y eso sólo les pasa a Mortadelo y Filemón, pero no en esta Comisaría mientras yo sea el comisario jefe. A partir de ahora que te traiga el café, hasta que dejen de ladrarme en la oreja los jefazos. Eso es todo. Buena suerte. 

Mario se quedó de piedra sin saber que decir y se retiró a su despacho para rumiar la nueva situación que le apartaba de un caso que se había convertido en obsesión. 

Sacó del cajón los tres expedientes de los mafiosos y los extendió por la mesa. Debería existir en alguna parte alguien que tuviera las voces de los tres magnates. Quizá en los archivos de las televisiones, nacionales o extranjeras. Se le encendió la bombilla cerebral y descolgó el teléfono llamando a Azcárate.

—Te quiero en mi despacho ya mismo.

—Estoy acabando un informe, pero en diez minutos estoy ahí.

Azcárate tenía relaciones en el mundillo de la televisión y cada vez que Mario necesitaba algo de los archivos sin hacer revuelo oficial, recurría a él. Una de sus novias fue una famosa y despampanante presentadora con la que estuvo a punto de casarse.

Salvador Azcárate pertenecía a una familia rica de Córdoba, donde sus padres eran terratenientes y productores de aceites de gran calidad y prestigio que exportaban a todas partes del mundo. También criaban caballos de raza. Pero Salvador tuvo muy claro desde niño que quería ser policía, y a los diecisiete años ingresó en la Academia siendo de los más jóvenes. A su familia no les hizo mucha gracia pero acabaron conformándose pensando que peor hubiera sido cura.

Era muy atractivo, con cierto parecido a un famoso actor norteamericano y se le veía siempre muy bien acompañado aunque permanecía soltero.

Le gustaba jugar. Era asiduo a los casinos de la zona donde se dejaba mucho dinero, pero a cambio conseguía información de muchos adictos al juego, sobre temas de juego clandestino y ambientes marginales. Nadie conocía su verdadera profesión que ocultaba celosamente y así compatibilizaba dos pasiones, el juego por un lado y la investigación policial por otro, amen de las mujeres que conseguía en esos ambientes, mujeres de lujo, prostitutas la mayoría de altos vuelos y gente del hampa, mafiosos, jeques, con los que llegaba a intimar dada su persuasión personal. 

Nadie podría imaginárselo de simple madero y esa era una de sus bazas.

Con la mujer que más lejos llegó fue con Carmen Saltero, la imagen de los telediarios de una conocida cadena televisiva que ignoraba su autentica profesión y que lo dejó cuando un día vio entrar en su apartamento un poli y descubrió con estupor que se trataba de Salva.

Podría decirse que cada fin de semana había tenido en su cama una mujer distinta cuando no dos a la vez. Algunas querían que las esposara y les hiciera, lo que ellas suponían, un interrogatorio en condiciones con violación fingida al final. A él no le gustaba demasiado pero lo hacía para no defraudar a la chica viciosilla. Jamás se pasó con ninguna porque sólo buscaba sexo sin más consecuencias.

Al principio lo intentó con La Gálvez, como casi todos, pero ella lo catalogó como un ligón que buscaba muescas para grabar en su pistolón. Él no insistió pero lo tenía como una asignatura pendiente en espera de una ocasión propicia.

—Das tu permiso.

—Pasa, Salva.

—A tus órdenes. 

—Siéntate, necesito un pequeño favor, porque no es oficial. Me acaban de quitar el caso de la rusa pero tengo interés en hacer unas comprobaciones antes de entregarlo.

—¿Yo también estoy apartado?

—Lo debemos entregar a los de Inmigración y estoy esperando al agente para darle el relevo. Por tanto vosotros dos, tanto Mónica como tú deberéis presentaros al comisario para que os dé instrucciones. Pero antes quería que indagaras en el mundillo de la televisión que tú conoces tan bien. Necesito encontrar voces de estos tres personajes —dijo Mario alargando los tres expedientes que Azcárate empezó a hojear—. Por si en los archivos de algún medio hubiera algo grabado con sus voces para cotejarlas con el audio que tenemos.

—Veré lo que puedo hacer. Pero si no estamos en el caso podremos tener problemas.

—Asumo toda la responsabilidad, no te preocupes por eso.

Alguien abrió la puerta del despacho y una voz dijo.

—Mario, tienes visita —dijo, dejando paso a una mujer alta, de facciones correctas y gesto solemne.

—Siento interrumpirles —dijo, esperando ser invitada a sentarse.

—Ya habíamos terminado —dijo Mario—. Tenme informado, por favor, Salva.

—A tus órdenes —saludó el agente y salió, no sin echar antes un buen vistazo a la mujer que lucía tipazo a pesar de vestir de uniforme.

—Soy la inspectora Sara Balaguer del B.R.I.C.  —dijo, tendiéndole una mano a Mario para que se la estrechase cosa que hizo el inspector blandamente.

—El jefe me había anunciado tu visita.

—Y esperabas un hombre, ¿verdad?

—No lo había pensado. Tú dirás —contestó sospechando que no iban a llevarse bien.

—Necesito todo lo que tengáis del caso Plaza Roja. Aunque tendremos que trabajar juntos durante algún tiempo.

“Otra mujer”, pensó Mario. Cada día más mujeres se incorporaban a los Cuerpos de Seguridad del Estado, con eficacia sin duda, pero él más chapado a la antigua, aún le costaba tratar con mujeres casos de prostitución, crímenes atroces y cosas así. Las veía mejor en asuntos de delitos administrativos, infracciones, desfalcos, evasión de capitales.

—A tu disposición  —se ofreció.

—Podemos montar un dispositivo esta tarde mismo si te parece bien.

Mario se fijó en la perfección del talle y pechera de aquella mujer que esperaba no tuviera consecuencias en algunos agentes más primitivos porque era una “maciza” . Pensó en Mónica y se divirtió con la idea de presentársela para ver la cara que ponía.

—Nos vemos a las seis —dijo ella levantándose y saliendo del despachito de Mario.

—Nos vemos—. Su figura por detrás corroboraba todo lo anterior y se balanceaba de forma natural pero con un toque masculino.

—Las cosas se complican bastante —se dijo el inspector.

A las seis en punto estaban reunidos en la sala pequeña, Sara, Mario, Mónica y Salva.

—Os presento a Sara Balaguer , inspectora del B.R.I.C que se hará cargo de la operación Plaza Roja.

—Bueno, primero agradeceros vuestra colaboración y que aunque pertenezcamos a unidades diferentes, seremos una sola, porque todos tenemos  el mismo interés por la seguridad ciudadana.

Mónica se fijaba en las piernas de la mujer, más largas que las suyas y en el pecho también algo mayor a pesar de estar disimulado bajo la oscura camisa del uniforme.

—Nuestra labor se centra sobre todo en la persecución de los delitos relacionados con el tráfico ilegal de personas y las redes clandestinas de prostitución, por eso la parte de criminología la dejaremos en vuestras manos siempre y cuando nos deis soporte e información de todo aquello que pudiera llevarnos a conseguir nuestro objetivo primordial.

—¿Para vosotros el asesinato de una persona es un daño colateral? —comentó Azcárate.

—Visto de una manera un poco burda, así es —le contestó con una mirada heladora que no pasó desapercibida al agente.

Tras otra charla de manual sobre los valores del Cuerpo se despidió.

—Bueno, seguimos en contacto a través del servicio de comunicación restringido—. Recogió una mochila negra donde guardó unos papeles y salió de la sala.

—Esta tía es un puro témpano —comentó Salva.

—Esto es la policía, no un pase de modelos, aunque esta podría quedar muy bien en uno de ellos —comentó Mario bajando el tono al decir lo último.

—Asco de tíos —dijo, airada Mónica—. No escarmientan. Siempre con lo mismo.

—Oye, que tú no tienes nada que envidiarle, eh —soltó Salva.

—Cuidado conmigo que no soy una de tus muñequitas, idiota. ¿Vistes los expedientes que te dejé en la mesa? —dijo, mirando al inspector

—Sí, Mónica, gracias.

—Yo también tengo una cosa para ti, Mario —añadió Salva.

—Me han dado la dirección de una página web donde se puede oír a Mijail Soloviov. Es una inauguración de un hotel de lujo en Torremolinos, propiedad de este individuo, que dirige unas palabras en español. De Yuri Golubev, me van a dar algo que tienen en los archivos, es un podcast de una boda de la jet en la que ese fulano brinda por la pareja. Del tercero sólo sabemos que frecuenta un pub con sus íntimos. El pub Desirée de Marbella, aunque acercarse a él es complicado. Siempre lleva guardaespaldas de película.

—Buen trabajo Salva.

—Marqueso me ha puesto al mando de la operación “Choco” .

Operación “Choco” era el nombre en clave del asunto de Frutos.

—Así podrás vengarte de él a gusto, ¿no? —dijo, indignada Mónica.

—Yo no la cagué, querida, ni tampoco pedí el mando —dijo Mario y añadió—: Vamos a darle a Científica el material para que comprueben las voces, dijo Mario.

—¿Y yo que tengo que hacer? —preguntó Mónica.

—No me des ideas —dijo Salva sonriente.

—Por favor, Salva, un respeto a las damas —dijo Mario aunque con media sonrisa.

—¿Sabes que te digo Mario? Que me niego a trabajar contigo un minuto más y si es preciso presento la solicitud de traslado ahora mismo.

—Calma, calma. Salva sólo estaba bromeando, antes tenías más sentido del humor —dijo Mario.

—Pues ya habéis agotado mi paciencia.  Parecéis sacos de semen a punto de desbordarse.

—¡Wauuuuu! —exclamó Salva.

—Por cierto —cortó Mario—. Ya que no tienes nada más que hacer que meterte con nuestros fluidos te necesito para un trabajo in situ.

—¿Otra vez de fulana?

—No, no, esta vez es más sutil la cosa. Necesitamos la voz de un sospechoso y sabemos que frecuenta un Pub de lujo en Marbella, “Desirée”. Te daremos cobertura Salva y yo.

—¿Estás loco? ¿Otra vez de cebo?.

—Sólo tienes que ponerte de esa manera que tú sabes cuando quieres ligar incautos —dijo, notando que Mónica encajaba la indirecta—. Llevarás una grabadora oculta, te presentas y con que diga hola tenemos suficiente.

—¿Para cuando es eso? —preguntó interesada porque le encantaba la acción.

—Para cuando nos confirmen que las voces que tenemos no son las que buscamos.

Eso sucedió una hora más tarde cuando se recibió el informe del laboratorio descartando que ambas personas fueran la misma del pendrive.

Con lo cual volvió a llamar a Mónica para montar el operativo Desiree.

Mónica oyó sonar su móvil.

—Al habla Gálvez.

—Hola, Mónica. Soy Sara.

—Hola, Sara. ¿Qué tal? 

—Necesito hablar contigo. ¿Tienes diez minutos ahora?

—Sí, claro. ¿En la sala de reuniones?

—No, no. Mejor en la cafetería de enfrente.

—Vale —dijo Mónica y colgó.

Le extrañó que no se reunieran todos pero pensó que tendría alguna razón de peso para ello.

Mónica cruzó la calle, de uniforme, hacia el local regentado por un antiguo policía que al jubilarse y tener amigos en el Cuerpo le llamó La Placa cerca de la Comisaría.

Divisó a Sara tomando un café.

—Tú dirás —dijo Mónica a modo de saludo.

—Te he citado aquí porque lo que te voy a decir es confidencial.

—Te escucho atentamente.

—No me fío en absoluto de Miralles. Me parece un pésimo policía al que le viene grande lo que lleva.

—Estás terriblemente equivocada. Es el mejor que he conocido nunca —salió en defensa de Mario a pesar de su aparente enemistad.

—De todas formas prefiero trabajar contigo mejor que con él —dijo, y posó sus enormes ojos, fijos en los de ella, durante un tiempo que hizo apartar la mirada a Mónica.

“Esta, no es trigo limpio, pero debo seguirle la corriente por si acaso estoy equivocada, aunque esa forma de mirar la había visto muchas veces en hombres, nunca en mujeres”, pensó Mónica.

—¿Qué quieres que haga?

—Que estés cerca de mí en toda la investigación. Y que me tengas informada de todos los pasos que dé Miralles.

—¿Algo más? —preguntó con vivos deseos de marcharse porque aquella mujer le gustaba cada vez menos.

—Esta misma noche, vamos a hacer una redada en un local que sabemos hay trata de mujeres. Menores sudamericanas. Iremos mi equipo y yo con refuerzos y quiero que tú estés a mi lado.

—¿A qué hora?

—A las 23:35 saldremos de la Central.

—¿Y qué hay de la operación Plaza Roja?

—De momento dejaremos que Miralles se gane el sueldo y que me tenga informada de todo lo que vaya descubriendo. Lo de esta noche tiene preferencia.

Mónica se topó con Mario que salía en ese momento. 

—¿Tienes un minuto? —preguntó ella.

—Sí,¿qué pasa?

—Que Sara quiere que sea su sombra y que te vigile porque no se fía de ti.

—Caramba, eso es tener las ideas claras —dijo reafirmándose en su primera impresión sobre la del B.R.I.C.

—La que no las tiene claras soy yo. Esta me parece un poco rarita —dijo, haciendo un gesto inequívoco.

—No fastidies… —le salió del alma a Mario.

—Quiero que lo sepas por si me tienes que echar una mano.

—No me extraña que les gustes también a ellas —comentó con una sonrisa de oreja a oreja.

—Menos coña. Estoy ahora mismo muy nerviosa.

—Intentaremos que le quiten el caso. Provócala para poder denunciarla por acoso sexual en el trabajo.

—A lo mejor sólo quiere trabajar conmigo.

—Ponla a prueba y saldrás de dudas.

—¿Cómo? Yo no entiendo de mujeres.

—Ni de hombres —dijo, otra vez con segundas—. Pero bueno… Haz lo mismo que harías con un tío.

—Qué situación más ridícula.

—Tengo que dejarte. Nos vemos mañana.

—Vale.

Al día siguiente y a la hora convenida Sara, Mónica y dos agentes más, seguidos de dos coches Z se encaminaron a las afueras de Málaga en dirección a Almería hasta un local rotulado a la entrada con un corazón de neón que se encendía y apagaba intermitentemente, al lado de un nombre: ONLY YOU. Los coches se desplegaron frente a la entrada y varios hombres salieron del local corriendo con intención de entrar en sus vehículos siendo interceptados por los policías, poniéndolos de cara a la pared, con las manos en alto y exigiendo su documentación. Sara y Mónica entraron en el local con las placas bien a la vista.

—¡Policía! —gritó con una voz hombruna la inspectora.

Un revuelo de mujeres corriendo en todas direcciones, como gallinas huyendo de la paella del domingo, se produjo en el interior de un antro de carretera, que estaba inscrito como de ocio.

Un tipo de metro ochenta y con los bíceps tatuados y barnizados preguntó:

—¿Tienen orden de registro?

—Tenemos hasta las pólizas de diez céntimos, imbécil —respondió Sara sorprendiendo a Mónica que no sospechaba una conducta tan agresiva en aquella mujer.

 Los policías en el exterior detuvieron también a las chicas que intentaban escapar por una puerta del fondo.

Los del interior del local hicieron salir a los demás hombres que se encontraban aún en el interior y procedieron al cacheo y registro de todos. Los que acreditaron su identidad pudieron marcharse, tras anotar sus nombres.

Las chicas, la mayoría sin papeles, fueron arrestadas y trasladadas a Comisaría. 

En la inspección de las habitaciones donde se ejercía la prostitución, aparte de las camas en las que ni siquiera se cambiaban las sábanas de un servicio a otro, aparecían preservativos usados tirados por el suelo, con un olor insoportable, mezcla de sudor y perfume barato.

La inspectora, que debía ser muy experta en esos registros, fue directa a un armario que por fuera tenía más fondo que por dentro, lo abrió y ordenó a un agente que sacara el tablero de la trasera. Una vez extraído, apareció, en postura fetal, el cuerpo de una niña de unos doce años que asustada rompió a llorar desconsoladamente. Al final y en parecidos escondrijos consiguieron sacar a tres niñas más; dos rumanas y una china.

Al frente del lupanar estaba el tipo de los bíceps brillantes que también fue detenido.

La redada había sido un éxito rotundo y Mónica quedó impresionada por la eficacia de la inspectora.

Sara la invitó a una copa, que se temía lo peor, pero no pudo negarse. Llevaba la voz cantante y propuso un pequeño pub cercano a la calle Larios, con música en vivo, que interpretaban éxitos de los 80, con arreglos suaves y toque de ambiente.

—Habrás comprobado que no tienen escrúpulos en traficar con niñas —dijo Sara ante una copa de brandy, tipo balón.

—Lo peor es que hay hombres que las contratan —comentó Mónica.

—Los hombres son lo peor que hay en este mundo —aseguró Sara—. Son capaces de las mayores atrocidades.

—No parece que te caigan muy bien —sondeó Mónica bastante mosqueada.

—Desde que mi padre me violó con doce años decidí pasar de ellos —confesó la inspectora ante su segundo coñac—. ¿Por qué crees que estoy en la Brigada? Para cargarme a todos esos pedófilos, hijos de puta.

—Lo siento, no sabía —dijo Mónica visiblemente incomoda buscando alguna excusa para marcharse—. Debería irme ya, mañana tengo un día muy completo.

—Mujer, qué prisas. ¿No te gusta la música? Eres muy guapa, pero claro, tú lo sabes —declaró dando una sonora palmada en la pierna de Mónica.

Sara tomaba copas como el que acaba de cruzar el desierto del Sahara sin beber.

—Gracias —acertó a decir en espera de una mayor precisión en lo que se adivinaba un ataque en toda regla

—¿Nunca has probado con otra mujer? —Sara hizo la pregunta clave mirándola a los ojos con un brillo delator.

—No, y no pienso, por el momento, hacerlo.

—Es una pena, porque te aseguro que es mucho mejor que con cualquier hombre —decía mientras  pasaba un brazo por encima de los hombros de Mónica que con suavidad lo retiraba.

—¿Sabes que te puedo denunciar por acoso? —Mónica se puso seria.

—No tienes pruebas —dijo, evidenciando su voz la torpeza del alcohol ingerido—. Pensarán que tu amiguito, Mario Miralles, al que te comes con los ojos, te ha convencido para una falsa acusación. Él quiere seguir al frente del caso y yo le estorbo. Te va mucho eso de denunciar por acoso a la gente. En Sevilla fue a un comisario, ¿no? Pero no quiero ser una aguafiestas, sólo quiero que te des una oportunidad porque lo podemos pasar de maravilla tú y yo a solas.

—No te denunciaré si dejas de molestarme —dijo Mónica levantándose y saliendo del pub donde Sara que había divisado una chica en la barra que le aguantaba la mirada pensó que no estaba perdida la noche.

Mónica se fue andando a casa, no vivía muy lejos, era de madrugada, y no temía ir sola porque una placa y una pistola eran un medio de ir segura por la vida. Empezó a fantasear con la posibilidad de tener una experiencia homosexual. Era una mujer a la que no afectaban los convencionalismos sociales y dadas sus experiencias con el sexo opuesto algo le hacía pensar que quizá las mujeres tuvieran aquello que ella jamás encontró en un hombre. Su primer novio, muerto antes de empezar la única relación seria que se había planteado en la vida. El único hombre que amó de verdad, de manera irracional fue a Mario Miralles y salió fatal. Ahora estaba con Frutos pero sólo sentía un cariño tierno que más tenía que ver con su instinto maternal que con el amor. 

Pero nunca se liaría con una mujer tan “viril” como Sara, quizá se hubiera dejado llevar por alguna mujer más dulce, más femenina. Ante este pensamiento creyó ser una marimacho y esa sola idea la hizo desistir de una prueba sin compromiso. 

Era hetero y de momento no iba a cambiar, más adelante ya vería, si los hombres seguían siendo tan insoportables.

CAPÍTULO SEIS

El juez Morata

Alberto Morata, Berto, para los íntimos se miró en el espejo dándose un notable alto. En su brillante carrera no dejaba de escalar puestos en la Administración de Justicia; con tan sólo cuarenta años había conseguido ser juez de instrucción de Málaga, estaba casado con una de las herederas más solicitadas, amén de bella; Marisol que se codeaba con lo más granado de la sociedad marbellí, donde habían fijado su residencia. Por todo ello estaba encantado de haberse conocido. El quinto hijo de un empleado de Correos y una ama de casa, había conseguido salir de la mediocridad a la que parecía condenado, para ser un hombre influyente y respetado. 

Aquella noche asistiría a un party en casa de un ruso, que le debía algunos favores de poca monta y con el que se llevaba bastante bien. Sabia montar fiestas el tipo. Su mujer odiaba todo lo relacionado con esos patanes del Este, enriquecidos de mala manera y le había encargado que pusiera una excusa porque prefería quedarse en casa.

Con su ayuda eligió la ropa que ponerse, porque para eso, él, era un autentico desastre, no entendía de combinaciones de colores, ni si debía ir informal o demasiado arreglado. Su mujer le sacó un polo de marca con unos pantalones claros junto a una chaqueta cruzada y para calzado unos mocasines color guinda de borlas. Le dio un beso y ella le advirtió que si bebía mucho tuviera cuidado con los controles, que jugaban malas pasadas. Le había advertido que podría ser una encerrona pero el ruso le había rogado encarecidamente que asistiera porque tenía algo muy importante que decirle. Sabría nadar y cuidar la ropa.

Se despidió de su mujer y de los dos hijos adolescentes, indiferentes a todo lo que no fuese la pantalla de sus móviles. Bajó al sótano garaje donde un pitido elegante abrió un Audi A8 de color gris oscuro metalizado en el que se montó y marchó rumbo al chalet del moscovita. La noche era clara y la luna llena. Todo a favor. 

Y sobre todo sabía que no faltarían bellezas rusas, su debilidad.

Las cuatro rusas que iban a asistir esa noche a la fiesta de Rodia sólo llevaban en España cinco meses y ya habían pasado por Barcelona, Palma de Mallorca y ahora Marbella. Las había seleccionado en Moscú la organización y eran todas chicas diez. Orlov, un especialista en mujeres de lujo, las había preparado a fondo para la ocasión e incluso les había dado un pequeño guión con las frases que debían decir, así como los gestos que tenían que poner. Cuando él les hiciera una señal, deberían intentar seducir al tipo que él les indicara. 

De las cuatro, Marina, destacaba por su belleza, que amortiguaba la de las demás; alta, de melena caoba y ojos rasgados, medio orientales, capaces de hacer bajar la mirada al más pintado cuando los posaba con intención. Orlov llevaba su parte si la fiesta salía bien, había seleccionado a Marina para el personaje que Rodia quería captar, compadeciendo al pobre hombre que no podría sobrevivir a ese volcán de veintidós años. Ella lo sabía y se gastaba aires de reina inaccesible que Orlov había potenciado. El tiempo y el deterioro le bajarían los humos pero ahora les daría mucho dinero a ganar.

Los Bentley’s, Ferraris, y coches de alta gama comenzaron a llegar a eso de las nueve de la noche y tras una breve parada en la entrada para recibir el visto bueno de los vigilantes aparcaban en la escalinata principal dando las llaves al aparcacoches rubio con un corte de pelo al cepillo y con una chaquetilla roja. Las mujeres de Versace, Armani, con joyas de brillos deslumbrantes, mientras que a ellos, embutidos en trajes de etiqueta, se les notaba la falta de costumbre y los michelines aparecían por las costuras entalladas de sus apretadas chaquetas. 

Rodión e Irina, impecablemente vestidos y oliendo a gente rica, esperaban en la puerta de la entrada, junto al discreto Pyotr, que detrás adoptaba una pose entre servil y vigilante.

—Sean bienvenidos —decía Rodia en ruso, cuando eran compatriotas.

—Buenas noches. Esperar feliz noche para ustedes —decía en español para los nativos.

Irina hacía un gesto a modo de reverencia. Y un criado los acompañaba a la terraza donde se ofrecía un cóctel de bienvenida servido por el Restaurante de tres estrellas Michelin de la zona que también había preparado la exquisita cena.

Apareció el juez Morata, ante el que Rodión bajó los escalones para recibirle y saludó efusivamente con su media lengua española.

—Señor Morata, placer para mí usted poder asisitir pequeña fiesta —dijo, con una amplia sonrisa.

—El placer es mío, señor Kozlov —correspondió el juez.

—¿Señora no venir? 

—Imposible, pero le manda sus disculpas.

—Que pena. Pero usted saber divertir solo —dijo, con un gesto pícaro.

—Bueno, dentro de un orden, claro —contestó sonriente el juez.

—Claro, claro —dijo, acompañando personalmente al letrado a la terraza haciendo un gesto con la mano y apareciendo un camarero uniformado con una botella de Moët y una copa cáliz.

—Pase buena noche —dijo, y se volvió a la entrada.

Morata aceptó el champán y paseó la vista por la concurrencia sonriendo a quienes le observaban. La mayoría eran rusos, pero acertó a descubrir algunos empresarios españoles relacionados con el mundo de las conservas y los vinos.

Uno de ellos, muy grueso, enfundado en un traje de muchas equis-eles y con una cara enterrada en la papada se le acercó y le tendió la mano sonriente.

—Señor juez, ¿qué tal está?

—Qué casualidad señor Pérez Pastor. ¿También conoce a Rodión?

—Sí, claro, pero mejor a sus chicas —dijo, guiñando un ojillo porcino.

En ese momento aparecieron las cuatro rusas que con unas mini túnicas romanas dejaron con la boca abierta a la mayoría de los asistentes. Ninguna bajaba del metro ochenta y con los tacones de aguja parecían diosas.

Orlov las presentó:

—Señoras y caballeros —dijo en español—. Tengo el gusto de presentarles a las mujeres más bellas de mi tierra, la Gran Rusia.

Esperó a que pudieran admirarlas un buen rato mientras ellas hacían gestos y movimientos ensayados y procedió a mostrarlas una a una.

—Polina. 

Una chica de cabellos rojizos y ojos verdes hizo una especie de reverencia.

—Svetlana. 

Y otra chica de corta melena oscura y labios rojos hizo un saludo con la mano en alto.

—Nina. 

En esta ocasión la chica era unos centímetros más baja, aunque no bajaba del metro setenta y cinco, pero sus formas eran perfectas y su edad no llegaría a los veinte años.

—Y Marina.

Todos quedaron sorprendidos de la impresionante belleza de esta última, de piernas largas, busto firme y una mirada que parecía prometer los placeres más sublimes, acompañada de un ligero mohín picante que no dejaba indiferente a nadie. Y mucho menos a Alberto Morata que se quedó paralizado ante tal belleza prometiéndose conocerla a costa de lo que fuese. Se alegró de la ausencia de Marisol.

La cena fue servida bajo una carpa preparada el efecto y en la que no faltaron los vinos más selectos y los platos de alta gastronomía por los que tenía fama el restaurante. A la derecha de Alberto se sentó una señora entrada en carnes que dijo ser la esposa de un importador ruso que no paraba de parlotear en su media lengua. A la izquierda, una mujer rusa que no sabía nada de español. Marina se encontraba junto al anfitrión y le miraba descaradamente de vez en cuando.

Acabada la exquisita cena e instalados de nuevo en el jardín se le acercó Orlov, acompañado de Marina, con una copa de champán, cogiendo del brazo a la chica.

—Señor Morata —dijo, sonriente el gordo ruso—. Permítame  presentar Marina.

—Encantado —dijo Alberto ensayando su más seductora sonrisa—. ¿Hablas español? ¿Inglés?

—Poquito español —dijo la guapa con una risa luminosa.

—La dejo a su cuidado —se disculpó el hombre.

—¿Champán? —le preguntó él.

—Sí, favor —dijo ella.

A una seña apareció un camarero de inmaculada chaquetilla con una bandeja y varias copas de burbujeante líquido. Alberto tomó dos y le ofreció una a Marina.

—Salud —dijo—. ¿Como se dice salud en ruso?

—zdorov'ye —contestó Marina.

—Pues eso, ¿damos un paseo por jardín?

—Da —asintió la joven.

Él le pasó el brazo por el talle discretamente a la chica que soltó una risita dejándose hacer y así se internaron por una zona protegida de las miradas y se sentaron en un banco de hierro forjado con historiadas hojarascas labradas.

—Tú muy bella —dijo, ya fuera de si el juez.

—Tú hombre gentil —respondió Marina.

 Ella le miró te tal forma que no hacían falta palabras para que él la besara dulcemente en los labios completamente ajeno a la grabación que Orlov hacía del inocente beso porque cuando Alberto quiso ir a más metiendo su mano entre los muslos ella le cortó.

—No aquí —dijo levantándose—. Tener que hacer piscina ahora.

—¿Bañarnos? —se sorprendió Alberto.

—No. Sólo chicas —dijo, y salió corriendo.

Le había dejado con una erección de caballo.

Cuando dieron las doce de la noche se apagaron todas las luces quedando iluminada la piscina y todos se congregaron en torno a ella, incluido el juez.

Aparecieron las cuatro chicas totalmente desnudas y se zambulleron en el agua esmeralda, entre los aplausos de los invitados. Alguien vertió una botella de champán en la boca de una de ellas que flotaba entre burbujas como una diosa.

—¿Pasar buena noche? —oyó a su lado la voz del anfitrión Rodión.

—Muy bonita fiesta. Gracias por invitarme.

—Gracias usted venir —dijo, y señalando a Marina añadió—: Bonita mujer.

—Muy bella, sí.

—Yo poder conseguir cita si usted querer.

—Estaría encantado.

—Claro, que poder hacer pequeño favor a mí.

—¿Cual?

—Yo decir mañana y usted disfrutar Marina todo tiempo. Y algún regalo añadir. —dijo, y esperó que hicieran efecto sus palabras—. ¿Doscientos?

Iba a ser sobornado, pero estaba dispuesto a escuchar. 

—¿Doscientos euros?

—Mil. Doscientos mil.

—Eso es un soborno y yo... —Empezó el juez.

—Pensar con calma. Mañana mandar instrucciones su despacho. Diviértase señor Morata.

Se le pasó la borrachera en un minuto y se quedó admirando el cuerpo de sirena de Marina que nadaba como un pez en su total desnudez. Doscientos mil era mucho dinero y la chica estaba como un tren, dos ideas que unidas decidirían a cualquiera.

Al día siguiente en su despacho del juzgado, recién afeitado, duchado y nuevo tras la intensa noche pasada con la increíble Marina, que le hizo tocar el cielo con los dedos y con otra cosa que al recordar le volvió a encender. Llamaron a la puerta y un ordenanza le entregó un sobre marrón dirigido a su nombre.

Lo miró por encima sin sospechar su procedencia y lo abrió:

Era un dossier con la denuncia presentada por la alcaldía de Pizarra relativa a la contaminación de las aguas del río Guadalhorce de las que era responsable una fábrica que se hallaba en ese término municipal. 

—Sí, claro es un contencioso que instruyo —se dijo a si mismo.

Pero detrás venía una nota en correcto castellano:

Querido juez:

Un placer tenerle entre nosotros anoche. ¿Marina bien? Gran mujer y estar enamorada de usted.                           

Me permito mandarle la denuncia que este alcalde nos presentó contra mi fábrica de plásticos sin fundamento alguno y que espero usted,  gran amigo, de la casa sepa comprender.

Recuerde la cifra.

Cariñosos saludos míos y de la dulce Marina.

Adjunto foto de pareja enamorados. Preciosa foto, usted gran galán.

Una oleada de calor invadió el rostro de Alberto Morata que estrelló la carta contra la mesa, tirando al suelo un bote de lapiceros.

—Pedazo de cabrón —dijo, en voz alta—. Me tiene cogido por los mismísimos.

—¿Decía algo su señoría?

—Nada, gracias, Martin.

Pero era mucho dinero, justo lo que debía pagar en menos de quince días y no tenía.

El juicio se celebraba en la sala número 3 del juzgado número 1 de Marbella, presidido por el juez Morata.

Una vez presentados los cargos por parte de la acusación y las alegaciones de la defensa intervino el abogado defensor Diez Pertier:

—Por tanto, señoría solicito la absolución de mi representada, Industrias Plásticas S.A. de todos los cargos que se le imputan y se establezcan las diligencias oportunas para la adecuada indemnización a que haya lugar por atentar contra el prestigio y buen nombre de mi cliente.

—Se levanta la sesión que será convocada de nuevo para las 13:00 —dijo el secretario.

Sólo era media hora más tarde. Por tanto se formaron corrillos comentando el juicio.

—Está totalmente ganado —dijo el abogado defensor—. Los técnicos le han dado la razón a la alcaldía de Pizarra y han demostrado que esas aguas tienen un alto contenido en plomo a partir de la fábrica, porque antes de ella la pureza es casi del cien por cien.

—Está clarísimo —apostilló un segundo abogado.

En otro rincón, la defensa representada por el abogado Díez Pertier, el director general de Industrias Plásticas y varios directivos charlaban animadamente.

—No deben temer nada —decía Díez Pertier.

—Bueno, la defensa ha presentado argumentos muy sólidos —decía el director general.

—No se preocupen —tranquilizó el abogado. 

A la media hora se abrió de nuevo la sala que fue ocupada por los participantes en el juicio y dos o tres personas más entre las que se encontraba un hombre alto con la cabeza rapada.

Tras un murmullo se hizo el silencio y el juez habló.

—Vistas  las alegaciones de las partes y con arreglo a las disposiciones correspondientes a la ley de enjuiciamiento criminal, dispongo que Industrias Plásticas, S.A. no es responsable de la contaminación producida en las aguas del rio Guadalhorce. Por tanto obligo a la parte demandante a indemnizar con la suma de ciento cincuenta mil euros a la demandada por atentar contra la reputación y el buen nombre de dicha sociedad. Lo dispongo en Marbella a tantos de tantos de…

—!Eso es una estafa! —gritó el abogado defensor.

—¡Silencio! —dijo el juez.

—¡Señoría! ¡Usted ha sido sobornado!

—Cállese o será acusado de desacato.

El juez se levantó y abandonó la sala entre las protestas airadas de la defensa.

Díez Pertier miró a Rodión y sonrió. El ruso se levantó y también salió de la sala donde el Gran Cherokee esperaba pacientemente.

Una hora después, en un Mac Donald’s de la zona, Pyotr entregaba un abultado sobre a Morata que escondía rápidamente en una mochila de deportes.

—Gran trabajo —dijo el ruso.

—Pero no cuenten conmigo para nada más— No sé si de esta saldré bien parado o me costará la carrera y posiblemente la cárcel.

—Marina querer felicitar esta noche.

—¿Donde?

—Hotel Regina. A las diez. Cena y… Relax en suite toda noche —Pyotr se levantó y salió.

Alberto ya tenía preparada la disculpa para ausentarse. 

Un viaje relámpago a Huelva para un caso interprovincial de soborno a magistrados, paradójicamente.

CAPÍTULO SIETE

Una extraña cena

Se abrió la puerta de su despacho y Frutos entró sin pedir permiso.

—Me ha dicho Prado que te dé todo lo que tengo del caso.

—¿Sólo te ha dicho eso? —preguntó sin mirarle Mario.

—Que sí, que sí, que tú llevas las riendas.

—Ah. Vale. O sea, que estás a mis órdenes —dijo Mario queriendo disfrutar del momento.

—Mira, esto es muy duro para mí. Sé que la cagué con lo del almacén equivocado pero tenía razón, sólo la dirección era errónea.

—Vamos a hacer una cosa. Tú sigues con lo que llevabas y sólo me tienes al tanto cuando haya novedades. Espero que esta vez lo hagas mejor. 

—Venga, vale. Estamos en esto juntos, así que vamos a llevarnos bien.

—Ah. No te preocupes por Mónica, que para mí no existe como mujer, sólo como la oficial de policía eficaz que es.

—Lo hemos dejado. Así que puedes hacer lo que quieras. Ella es libre de nuevo.

Se hizo un silencio molesto.

—No sabía nada. Lo siento.

—Busca un caballero andante. Y yo soy pedestre más que andante —dijo, riendo su tonta gracia.

—En cualquier caso no cambia en nada lo que te he dicho acerca de mis sentimientos hacia ella.

—Vale —dijo, y soltó sobre la mesa un fajo de documentos de lo de la droga. —Toma, esto es todo lo que tengo.

—Le echaré un vistazo y te diré algo. 

—¿Amigos? —preguntó Frutos.

—De momento sólo colegas —respondió Mario.

Frutos salió y Mario se quedó pensando en la ruptura de la pareja. 

Frutos no estaba a la altura de una mujer como Mónica Gálvez que se merecía algo mejor, incluso mucho mejor que él, por supuesto.

—Debemos conseguir la voz de Rodión —dijo Mario.

—Y... ¿Eso cómo vamos a hacerlo? —preguntó Mónica jugueteando con su placa. Estaba ausente.

—¿Te pasa algo? —preguntó él.

—A mí, nada.

—Te noto un poco rara.

—Si te parece me pongo a bailar sevillanas.

—Serían muy propias. ¿No eres sevillana, tú? —se burló Mario—. Me ha dicho Frutos que lo habéis dejado.

—Ah, era eso. Quieres cotillear un rato, ¿no? —dijo, mirándole a los ojos—. Venga, hombre. No te quedes con las ganas. ¿Que quieres saber?

—Yo, nada. Pero si me permites que te felicite lo haré gustosamente y de corazón. Ese hombre no te merecía.

—¿Ah, no? ¿Y quién me merece? ¿Tú, quizá? —salieron las preguntas de su boca indignadas y en tono alto.

—Bueno, creo que yo tampoco fui digno de ti.

—Vaya, hombre. Por fin un poco de sinceridad. Es un consuelo saberlo. ¿Y eso sirve de algo a estas alturas?

—No.

—Muchas gracias, pero mi vida privada es cosa mía, así que vamos a hablar de trabajo. ¿Qué hay que hacer?

—Perdona mi intromisión. Tienes razón. —Dijo Mario sacando dos pastillas de regaliz de la caja roja—. El plan es el siguiente. Hoy, sobre las diez de la noche nos acercamos al pub donde acude el ruso todos los martes, nos quedamos a unos doscientos metros en el coche, preparados y cuando nos avisen de Marbella los vigilantes que tenemos allí, nos acercamos disfrazados de pareja un poquito achispada. Tú vas bien guapa, siempre lo vas, pero ya me entiendes. Y te acercas al ruso con una grabadora camuflada que hemos preparado y le haces hablar.

—¿Y si los matones me impiden acercarme?

—Fuera tenemos cuatro agentes de paisano por si las cosas se ponen feas.

—Con una condición.

—¿Cual?

—Que no se te ocurra aprovecharte.

—No soy un acosador —respondió divertido.

—Te lo aviso —advirtió—. Y otra cosa, Frutos es mejor que tú en todo, me oyes; en todo.

Se pasó un dedo por la lágrima que resbalaba por su mejilla. Mario le ofreció un kleenex.

—Gracias. Soy una tonta.

—No te preocupes no he visto nada —dijo Mario y añadió—: Mañana,¿vale?

—Espero tu llamada.

—Frutos seguirá con la operación “Choco”, intentaré intervenir lo menos posible pero el jefe me ha pasado la batuta.

—El chivatazo era muy bueno.

—Y el picadero del vigilante también.

—Idiota. —dijo, dando un portazo al marcharse pero con una sonrisa en los labios.

Aquella mujer le seguía comiendo las tripas cada vez que la veía pero no quería meter la pata.  No estaba seguro de cuanto tiempo podría contenerse. El miedo al rechazo de ella o peor aún, la indiferencia que ella mostraba le paralizaba. Se arrepentía de haber sido tan imbécil.

Pero el recuerdo de Mina le bloqueaba.

El coche patrulla que merodeaba por los alrededores del pub Desiree vio pasar un Gran Cherokee negro que paró en la entrada y del que se bajaron dos hombres, uno de los cuales era Rodión,  desapareciendo en el interior del local.

Un agente hizo una llamada por el radio transmisor.

—¿Sí? —dijo el inspector.

—El tiburón está en la pecera con compañía.

—Recibido. Si decide pasear me avisas.

En coche camuflado esperaban Mario y Mónica a unos doscientos metros de Puerto Banús y se pusieron en marcha. 

Mónica con una minifalda de cuero negro y una chaquetilla de raso con pedrería que dejaba ver medio pecho a través de una blusa crema. 

Dejaron el coche en un aparcamiento subterráneo. Los hombres miraban sin disimulo a Mónica. 

Un Bentley que se pavoneaba por la calle principal paró descaradamente delante de Mónica y su conductor, un gordo pelirrojo, se quedó mirando idiotizado.

—Menos mal que no eres nada mío —ironizó Mario—. Me tendría que partir la cara con todos los tíos.

—Tuviste una oportunidad y la desperdiciaste.

—¿Que yo la desperdicié?

—Sí, tú.

—Ya hablaremos de eso más tarde —dijo Mario.

—No hay nada que hablar. Ahora lo que debemos de hacer es actuar.

Al cruzar la acera divisaron el pub Desiree y entraron disimulando una leve borrachera.

El local estaba en penumbra y Tracy Chapman cantaba Baby Can I Hold You. 

Una barra no muy larga con los bordes acolchados de rojo oscuro se situaba a un costado de la entrada. Una pequeña pista de baile y una serie de reservados alrededor completaban todo el local visible. Dos o tres mujeres estupendas deambulaban por el local con aire desganado que al ver la pareja hicieron un gesto de fastidio. Un hombre grueso bebía en solitario. La penumbra les impedía ver con nitidez las personas que se encontraban en los reservados. 

—¿Qué van a tomar? —preguntó el empleado de la barra.

—Yo, un gin-tonic—pidió Mario, su bebida preferida considerando que estaba de semiservicio.

—Yo, un vodka con naranja —dijo Mónica ante la atónita mirada de Mario.

—¿Nuevos hábitos?

—Sí, para olvidar y a tono con las circunstancias.

Pasado un rato y cuando la música se hizo más bailable Mónica sacó a Mario. Nunca fue buen bailarín pero exhibió su fingida borrachera. Desde la pista se veían mejor los reservados y pudieron comprobar que Rodión hablaba con alguien en uno de ellos y los dos guardaespaldas estaban discretamente cerca. Mónica empezó a moverse provocativamente para que se fijaran en ella cosa que consiguió de los cuatro borrachos de la barra pero también llamó la atención de Rodión. Y uno de los gorilas se les acercó.

—Señor, querer invitar ustedes champán —dijo, con acento muy eslavo.

—Encantados —respondió Mario.

Siguieron al ruso y este les acompañó al reservado de Rodión que se levantó educadamente y le dio la mano a Mario y un beso en la mejilla a Mónica.

—Este lugar triste y aburrido. Ustedes divertidos. Yo querer ofrecer champán.

La grabadora funcionaba a tope.

—El placer es nuestro y le estamos muy agradecidos —dijo Mario—. Le presento a mi mujer, Samantha.

—Muy bonito nombre —dijo, clavando su mirada en el pecho de Mónica que intencionadamente había dejado milimétricamente al descubierto.

—¿Bailas? —ofreció Mónica al ruso.

—Perdón. Muy malo. Agradezco.

Hizo un gesto y uno de los hombres fue a la barra y trajo un cubo con una botella de Möet & Chandon. 

—¿Ustedes españoles?

—Por favor, tutéanos —ofreció encantadora Mónica.

—Por España —dijo el ruso—. Y por la gran Rusia.

—Por la gran Rusia —se oyó decir a Mario.

“Las cosas que hay que hacer por el Cuerpo”, pensó.

Tras dos botellas y muchas risas dieron las dos de la madrugada.

—Sintiéndolo mucho nos tenemos que marchar ya. Mañana yo madrugo.

—La señora quizá querer más champán.

Mónica que estaba de verdad borracha estuvo a punto de querer seguir la juerga pero el pellizco de Mario la devolvió a la realidad.

—Como gustar —dijo el ruso y les dio una tarjeta con su dirección—. ¿Ustedes no tener tarjeta?

—No, pero yo te apunto mi móvil —dijo Mónica y garabateó un número en una servilleta.

—Yo llamar cuando hacer fiesta casa mía.

Tras mil ceremonias y coqueteos por parte de Mónica salieron del local y un coche patrulla se puso a su altura y llegando a la esquina se subieron los dos y desaparecieron.

Sacaron el coche del aparcamiento y se dirigieron a Málaga por la autovía de peaje.

—¿Tienes grabado todo?

—Supongo que sí, mañana lo veremos. Un tipo simpático el tal Rodión —dijo Mónica.

—Has estado muy bien en tu papel.

—Tú también de cornudo. —dijo Mónica—. Vales para ese papel.

—¿Tomamos la última en un club que conozco? —propuso Mario.

—Tienes suerte de que esté un poco borracha y por eso acepto. A ver si se me calmo los nervios. Pero sin malos rollos. No vamos a follar esta noche por muy borracha que esté.

—Lo prometo.

A esa hora no quedaba abierto más que los after hours y algunos puticlubs que no eran apropiados. Compraron unas latas de cerveza y pararon en un parque que encontraron a su paso.

La noche era fresca, pero estrellada y no se movía una rama, se sentaron en un banco donde algún niño había dejado olvidado un pequeño coche de policía de plástico.

—Mira, nos persigue el Cuerpo —comentó él, abriendo una lata.

—A la salud del Cuerpo.

—A la salud de tu cuerpo. —dijo él.

—No empieces. Por cierto le he dado al ruso mi auténtico número.

—¿Estás loca? ¿Quieres descansar en un bloque de hormigón?

—Quiero saber más de este fulano y sus rollos desde dentro.

—¿Te vas a infiltrar?.

—Estoy dispuesta. Siempre quise hacer algo verdaderamente arriesgado e importante en lugar de rellenar partes y fichas. 

—Siendo tu jefe en este operativo debería negarme, pero quizá tengas razón y sea la única manera de  meterle mano al mafioso, porque este es de los peores. Mañana confirmaremos su voz. Sólo te pido que me tengas informado de cada paso que des y no hagas nada por tu cuenta. Es muy peligroso para ti sola.

Se habían bebido las cuatro latas de cerveza. Mario viendo su rostro iluminado con la tenue luz de una farola y los muslos desnudos, largos y dorados la besó en la boca. Al principio ella no lo rechazó y estuvo a punto de corresponderle pero reaccionó retirándose bruscamente mientras le soltaba un buen bofetón.

—Te lo advertí, Mario —dijo, incorporándose y yendo hacia el coche—. Llévame a casa.

—Perdona, he sido un estúpido.

—Es imposible resucitar lo que ha muerto —comentó ella.

—Algunos somos zombies toda la vida —dijo él entre dientes.

—Tú eres demasiado independiente para tener un compromiso con nadie. Estás casado con tu profesión y por eso eres el mejor, pero cualquier mujer a tu lado sería desgraciada. Yo lo fui una vez y no voy a serlo dos veces. Así que sigamos como dos buenos colegas y punto.

Mario dejó a Mónica en el portal de su casa y esperó a que se metiera.

 No tenía sueño y estaba muy dolido. Mónica tenía razón era demasiado independiente para un compromiso, y para sólo sexo, Mónica no era la mujer adecuada.

Deambuló sin rumbo por las calles de Málaga e incluso se dio una vuelta por el polígono del Guadalhorce donde chicas medio desnudas le hacían señas groseras. En la zona de las rusas no había ninguna. A punto estuvo de contratar una rumana que no tendría ni quince años y le pedía veinte euros por una felación. Se fue a su casa y se metió en la cama. La mano alivió su triste desesperación. 

Por primera vez sintió una soledad insoportable.

Esa noche Mónica no pudo dormir.

El medio beso que Mario le había dado le había hecho revivir todo el pasado.

Recordaba, como si fuese ayer, cuando lo conoció. 

Venía trasladada de Sevilla. Había tenido un buen encontronazo con un comisario que creía tener derecho de pernada sobre las agentes de su zona. Ella, aparte de soltarle un buen rodillazo en los genitales, se permitió denunciarlo por acoso sexual. Fue un escándalo; la hicieron recapacitar apelando a su sentido de lealtad al cuerpo, prometiéndole un castigo al comisario, pero de puertas adentro, para que todo quedara en casa. 

Fue tan tonta que retiró los cargos comprobando que al acosador no sólo no le pasaba nada sino que se burló de ella en sus propias narices. Al poco tiempo recibió la orden de traslado a una Comisaría de Málaga capital. El comisario ascendió. 

Fue el primer golpe a su fe ciega en el Cuerpo.  

Todo sucedió en el mes que ella y Fran deberían haberse casado si la bala de un drogadicto, desesperado por el mono, no se hubiera alojado en el corazón que había amado desde sus primeros días en la Academia de Policía donde ambos habían aprendido su profesión.

Todas las invitaciones enviadas, la iglesia elegida, los regalos recibidos, las reservas de vuelos y hoteles hechas y la esperanza de una feliz vida en común volaron hechas pedazos por ocho gramos de plomo disparados por una mano temblorosa, que ni siquiera vivió un año más y que se debió reunir con su víctima en el Más Allá. ¿Qué se dirían? 

 En Málaga se fue restableciendo con el tiempo. Se refugió en su trabajo para olvidar su triste pasado y cualquier acción por arriesgada que fuese le parecía una forma de evadirse de los recuerdos sevillanos. Siempre ofreciéndose voluntaria para  todo y empezó a ser valorada más como una magnífica policía que como el cuerpazo objeto de los más inconfesables deseos. Varios compañeros lo habían intentado pero ella había sabido mantenerlos a raya, alejada de rollos sentimentales. 

Pero había uno, un inspector algo mayor, que le llamó la atención. Era un hombre de aspecto serio, más bien feo, con una cara tristona que masticaba píldoras de regaliz de una cajita roja. En una misión le tocó colaborar en un operativo que dirigía este hombre y fue entonces cuando empezó a verlo de otra manera; su serenidad, temple, agallas en una palabra, la fascinaron porque era el modelo de policía al que ella aspiraba. Sin embargo y a diferencia de los demás hombres no parecía verla como mujer, dándole las órdenes educadamente pero con firmeza. Le pareció un tipo especial. Sin saber por qué, indagaba y preguntaba a todos por él. Supo por otra compañera que había tenido una medio novia, que murió de leucemia a los veinticinco años, y desde entonces no le habían visto con ninguna otra. Empezó a hacerse la encontradiza para ver si tenía la oportunidad de abordarle con cualquier pretexto para entablar alguna conversación, cosa que consiguió un día desayunando en La Placa, el bar frente a Comisaría. Él, sentado frente a un sombra y un mollete, el típico desayuno malagueño. 

Con un café se dirigió a su mesa. Él se levantó educadamente y le dio la mano ofreciéndole un sitio a su lado. Para su asombro la había reconocido y disimuló su interés hablando por los codos, poniéndole al corriente de su vida y milagros, presa de un nerviosismo absurdo, que él notó con extrañeza. 

Debió pensar que era idiota.

Tuvo la oportunidad de demostrarle que no lo era, cuando en una ocasión, le tocó trabajar a sus órdenes buscando un par de camellos en la calle Larios. Persiguió en plena carrera a uno de ellos derribándolo cuando el hombre la sobrepasaba en más de una cabeza. Dejó asombrado al inspector que la felicitó y obsequió con una sonrisa que le afeaba aún más el rostro a la vez que lo dulcificaba.

En otra ocasión, en prácticas de tiro con pistola, coincidió a su lado asombrada de ver el pleno que hacía en un blanco a cincuenta metros. Picada en su amor propio mejoró, por un sólo disparo, la marca del inspector que volvió a felicitarla efusivamente. 

Pero jamás notó esa mirada que todo hombre hace a la mujer que le excita sexualmente y que ella buscaba descaradamente. No le importaba la diferencia de edad, ni su fealdad.

Él pasaba de ella y empezó a hacerse a la idea de que debía olvidarle.

Pero el día de la copa por el patrón; los Ángeles Custodios y tras los actos oficiales, todos iban de gala. A él le sentaba bien el uniforme y comprobó que por primera vez la miraba con ese brillo de deseo. Se le acercó y un poquito achispado le dijo que era una excelente policía, aunque no veía bien que las mujeres tomaran riesgos. Encima era machista. Una vez acabada la fiesta, ella, que apenas había probado el alcohol, se ofreció para llevarle a su casa porque le pillaba de paso.

La invitó a su apartamento, aceptó e hicieron el amor por primera vez.

No había tenido relaciones sexuales con nadie desde la muerte de Fran y se entregó, como ella sabía, con fuerza y pasión. 

Él supo corresponderla.

 Creyó que sería algo serio. 

Pero el tiempo pasó sin que se adelantara en la relación y sólo se veían para acostarse. Había perdido la ilusión.

Un día le dijo que se había acabado. Él lo comprendió y estuvo de acuerdo en dejarlo. 

Sin embargo para ella fue doloroso. Pasó casi un año enganchada a esa relación y la sensación de vacío que le quedó tardó en superarla. Intentaba eludirle siempre que podía y aunque se trataban de forma educada permanecía un desengaño que se resistía a desaparecer.

El tiempo fue difuminando el rostro de Mario Miralles dejando paso a una seca indiferencia. Ya no sentía nada por él. Le había dado una oportunidad y no la supo aprovechar.

Encontró todo lo que no tenía Mario en Julio Frutos que sabedor del fracaso entre ambos jugó sus cartas. Le mandaba flores, la llamaba para salir, se lo encontraba a cada paso que daba. Seguía enganchada a Mario y le rechazó muchas veces, no aceptaba sus invitaciones, tiraba las notas o cartas cursis que le enviaba, pero una gota cayendo cada segundo en la roca más dura, acaba por romperla. 

Aceptó una primera cita, sorprendida del gran corazón que se ocultaba en aquel hombre de aspecto fanfarrón, que resultaba ser todo lo contrario; era generoso, tierno, atento y un gran amante. 

Un clavo sacó a otro clavo.

Mario Miralles sería su jefe inmediato y nada más.

Ahora sólo importaba el caso.

Al día siguiente:

La voz coincidía plenamente con la grabada en el local.

—Premio —dijo Mónica—. Científica asegura que es la misma voz en un 97%.

—Es nuestro hombre. —dijo Mario.

Parecía olvidado el incidente de la noche anterior y volvían a ser dos polis de servicio.

Tomó el móvil que usaba para la comunicación privada y marcó un número.

—¿Quien llama? —preguntó un hombre en ruso.

—Tengo transcripción pendrive.

—Ok. Decir.

—Tome nota —dijo, y a continuación leyó despacio el contenido del pendrive.

—Ok. Buen trabajo. Recompensar bien.

—Eso espero, necesito urgentemente diez mil.

—No problema. Mañana Pyotr donde siempre dar dinero.

—Gracias.

Se cortó la comunicación.

El móvil de Mónica emitió la sintonía “Sevilla tiene un color especial”

—¿Sí?

—Señorita Samantha. Espero no molestar —dijo la voz al otro lado

—Perdón, un momento —dijo Mónica saliendo al pasillo y dejando extrañado a Mario.

—¿Con quién hablo?

—Yo, Rodia, amigo ruso otra noche.

—Ah, ¿qué tal? —dijo, cruzando los dedos.

—Querer invitar usted si ser posible cenar.

—¿Cuando?

—Usted elegir sitio y hora.

El cerebro de Mónica iba a cien.

Por fin se atrevió a decir.

—Mañana noche podría.

—Ok. Decir donde y yo reservar mesa.

Mónica se acordó de un restaurante italiano de calidad.

—En Mijas Costa hay un italiano tranquilo y muy bueno.

—Dar dirección su casa y buscar empleado.

—Prefiero ir por mis propios medios, si no le importa.

—Encantado. Desde que vi usted gustar mucho a mí.

—Muchas gracias, hombre. Yo tengo pareja, no lo olvide.

—Yo respetar mujeres casadas —dijo, mintiendo.

Quedaron en la hora y tras algunas frases de cumplido cortaron la conversación.

—¡Sí !—gritó entrando de nuevo en el despacho de Mario—. El ruso quiere invitarme a cenar.

—Te habrás negado.

—He aceptado. Iremos a cenar y después ya veremos. No está nada mal el tipo.

—Te protegeremos.

—Prefiero que no huela a poli en diez kilómetros porque me juego la vida si sospecha la trampa.

Mario no dijo nada pero tenía sus planes.

Mónica se arregló como ella sabía, minifalda que hacía que sus piernas lucieran larguísimas, body corinto escotado y chaquetilla negra de Gucci. El pelo muy tirante y recogido detrás con una cola de caballo.

Cogió su pequeño Micra y enfiló la autopista con dirección a Algeciras.

La pizzería estaba cerca de la playa de Mijas y era un lugar muy tranquilo en medio de una urbanización de chalets de tipo medio. Lo había elegido porque cerca conocía una amiga con la que ya había comido allí en alguna ocasión y le encantaban los fettuccine, que engordaban bastante, pero eso a ella, que hacía todos los días dos horas de gimnasio, sauna y corría los sábados y domingos, le importaba bien poco.

Pensó que estaba cometiendo un disparate al acudir a la cita con un gangster declarado pero nunca se arrugaba ante el riesgo y la subida de adrenalina que le proporcionaban estas ocasiones no las conseguía todos los días. 

Cuando entró en el local notó las miradas de los hombres fijarse torvamente en sus piernas que ella sabía lucir con andares atléticos pero muy femeninos. Divisó en una mesa al elegante Rodión con su traje de Armani, de inconfundible corte azul casi negro que se levantó con una amplia sonrisa para recibirla. También divisó un par de mesas más al fondo a los dos tíos de cabeza rapada.

—Un placer usted poder venir —dijo el ruso.

—No podría negarme a una invitación así —respondió ella ambiguamente.

Apareció un camarero con la habitual botella de Moët a la que se había acostumbrado y sirvió dos copas con las que brindaron.

—Por belleza de usted —dijo él.

—Por la amistad hispano rusa —dijo ella, eligiendo un brindis neutro.

Ella pidió los fettucine y él dijo que lo mismo que pidiera la señora.

—Yo propietario grandes bodegas y querer obsequiar con vinos si dar dirección.

—Sí, claro —dijo ella—. Después se la doy. Me tiene a mí que es mejor que mi dirección.

El ruso soltó una carcajada y los dos secuaces miraron bovinamente.

Esa noche en el local sólo estaban ocupadas seis o siete mesas y todos se volvieron para ver al escandaloso. Siguieron con lo suyo tras comprobar el aspecto mafioso del personaje.

—¿Y por qué decidió instalarse en España? 

—Bonito país, bonitas mujeres.

Entró un hombre con barba y una gorra de visera en cuero negro. Que tomó una mesa.

Acabaron la botella de Moët, los fettucine, un carpacio y una botella de Vega Sicilia ya visiblemente achispados y quedándose solos con la excepción del barbudo y los gorilas.

—Yo no matar Yelena. Yo querer esa mujer —dijo, de repente el ruso.

Mónica se quedó petrificada. 

Sabía quien era ella y había jugado como el gato con el ratón.

—¿Qué me dice? No sé de que me está hablando —dijo, cogida de improviso.

—Saber quién es usted y también quién barbudo mesa del fondo.

Mónica decidió acabar con el juego y advirtió:

—Si intenta algo contra mí, sepa que estamos protegidos por varios agentes.

—No preocupar. Sólo hablar.

—¿De qué quiere hablar? —preguntó nerviosa mirando de reojo al barbudo.

—Sólo dos cosas. Yo buscar quién matar Yelena y si encontrar matar. Y saber que tener un pendrive con voz. No yo. Tener mucha influencia en gente importante. Si usar contra mí pruebas, tener problemas.

—Si usted es culpable la Justicia será implacable.

—Yo saber recompensar —dijo, con una sonrisa estudiada acostumbrado a comprar personas.

—No acepto sobornos.

—Pensar, pensar y llamar, veinticuatro horas yo atender.

—Pierde el tiempo. ¿Quién mató a Casares? —dijo, recobrando la serenidad que por un momento la había abandonado.

—No saber quién es.

—Usted dio la orden.

—Doy muchas órdenes. Buenos abogados y jueces.

—Ya veremos.

—Cuidado accidentes. Pasar eso. Decir su jefe —amenazó cambiando el semblante dando paso a una mueca fea.

—¿Quién es el espía?

—Policía pagar poco. Bonita cena y bonita mujer. Pena policía. Yo poder tener como reina —dijo, y salió saludando al pasar a Mario, seguido por los matones que habían pagado las cuentas de las mesas.

Mónica se sentó con Mario.

—Tenemos un topo en Comisaría.

—¿Qué ha pasado?

—El ruso lo sabe todo. Alguien le pasa la información. Sabe lo del pendrive. Y dice que él no mató a Yelena y que lo está buscando para tomarse las cosas a su manera.

—¿Lo crees?

—¿Por qué no iba a creerle?

—¿Has pedido postre? —preguntó él.

—Pues mira, no. Me apetece un tiramisú.

—Cómo sabías que me cité aquí con él.

—Siguiéndote.

—Te voy a denunciar por invadir mi intimidad.

—Y yo por desobedecer mis órdenes —bromeó  Mario.

Acabaron de cenar y cada uno volvió a Málaga por separado.

Esta vez tenía a los traficantes cogidos por los testículos.

El chivatazo lo recibió por la mañana y era del Bruceli, confidente que nunca falló.

“Esta noche a las 23:45 en polígono industrial San Luis. Entrega media tonelada hachís.

Calle X. Almacén de cables.”

No iba a montar, como la otra vez, un número y sólo iban a ir seis agentes y tres patrullas. Nada de GEOS porque ya no daba ni tiempo. Tampoco se lo diría a Mario que estaba en las nubes con lo de la rusa. Ni a Mónica, a la que no quería ver ni en pintura.

Sería algo rápido, sin mucho ruido, sorpresivo y con estilo.

Iban a saber quién era Frutos, de verdad. Y Prado no tendría más remedio que lamerle las heridas.

Era la siguiente entrega tras la fallida quince días antes pero esta vez se había asegurado de la dirección correcta yendo previamente a la zona y comprobando que en el almacén había cables para un puente colgante desde Algeciras a Ceuta.

Había conseguido del juzgado la orden de registro correspondiente, puro trámite.

A las once de la noche los tres coches de policía estaban ocupando sus posiciones en tres puntos equidistantes del almacén a la espera de la señal que iniciaría la operación a la que Frutos denominaba Cableado, aunque alguien la llamó Cabreado.

Frutos contaba con su incondicional Carrasco, un viejo policía, con mucha batalla encima y que se las sabía todas.

Cuando el reloj marcó las once treinta y cinco, Frutos dio la señal esperada y los tres coches, cada uno por su lado, con las sirenas atronando taponaron la puerta de entrada.

—Policía— dijo, por el altavoz Frutos—. Salgan con las manos en alto.

La respuesta fue un silencio sepulcral. Parecía que no había nadie y se temía un segundo fracaso que sería insoportable y que le valdría la expulsión del Cuerpo.

—Salgan con las manos en alto —repitió Frutos.

Se abrió el portón del almacén y dos individuos con fusiles de asalto AK-47 comenzaron a ametrallar los coches de policía sin que estos tuvieran tiempo de reaccionar. Saltaron los cristales hechos añicos y surgieron regueros de impactos en la carrocería. 

Del interior salió un Porche Cayene, con un chirrido de neumáticos, a toda velocidad en el que montaron a la carrera los tiradores que seguían disparando de espaldas a la velocidad asomados a las ventanillas, hiriendo a dos policías que fueron derribados mortalmente heridos. Ninguno de los tres coches estaba en condiciones de perseguir al huido.

Otros dos policías disparaban a la trasera del Todoterreno pero cesaron ante el riesgo de herir a algún transeúnte y tampoco estaba ya a su alcance.

Se acercaron al coche de Frutos donde Carrasco alcanzado en un hombro rugía de dolor y chorreaba sangre como un surtidor.

Frutos estaba doblado sobre si mismo y cuando uno de los agentes lo incorporó vio que le faltaba media cara destrozada por un impacto de bala.

El inspector Frutos estaba muerto.

Al Porsche Cayene se lo había tragado la tierra.

Diez minutos después, las ambulancias atronaban las calles y llegaron ocho coches de policía, cuatro de policía local y dos de la guardia civil más un blindado con fuerzas especiales. 

De uno de ellos se bajaron Mario y Mónica. Ella fue corriendo a las ambulancias temiéndose lo peor. Frutos no estaba en ellas porque se lo habían llevado al Depósito con lo que se ahorró ver su cara. No lloró pero la palidez de su cara y la forma de apretar su Glock reglamentaria era suficiente expresión de su dolor.

—El inspector Frutos, ha fallecido —le dijo alguien.

 Se refugió en el interior de un coche.

Los agentes especiales equipados para combate habían entrado en el almacén encontrado los paquetes típicos de envoltura transparente que usaban para el hachís donde había media tonelada de droga. También encontraron cincuenta kilogramos de cocaina en sacos especiales.

Llegó el comisario Prado en su coche particular con un bote de sirena en el techo y contempló la carnicería.

Se fue derecho a Mario

—¿Donde coño estabas tú? —le gritó delante de todos. 

Mario no supo responder. Frutos no había contado con nadie para aquella operación y él era el responsable de la masacre por haber sido designado jefe del operativo.

—No es nada corriente que una banda de traficantes actúe de forma tan violenta al ser sorprendidos, salvo que se encontrara alguien demasiado importante como para ser detenido —comentó Mario.

—Pues eso es lo que tienes que hacer, descubrir a ese fulano cuanto antes —ordenó el comisario Prado.

Habían aparecido unidades móviles de varias cadenas de televisión, montando un plató alrededor del almacén y entrevistando a todo el mundo acerca de lo sucedido. La noticia era de alcance nacional e internacional y en todos los telediarios ocuparía las cabeceras.

“Dos policías muertos y varios heridos en una operación contra la droga en Málaga”

“Al parecer una entrega de hachís había sido interceptada por la Policía de Málaga siendo repelidos con fusiles de asalto AK-47, dándose a la fuga sin haber podido aún localizar a los traficantes. Se ignora quién pueda estar al mando de la banda”.

Frutos, con su precipitada intervención, había abortado la Operación SHADOW IV en la que habían participado; la Agencia Británica contra el Crimen (NCA), la Policía Judicial Francesa (OCRTIS) y la Guardia Civil encargada de coordinar los esfuerzos, cuando estaban a punto de capturar a Brad Clayton el narcotraficante más peligroso de Europa y que ahora había huido de nuevo.

CAPÍTULO OCHO

Mina Fuster

No podía creer que Frutos hubiera muerto.

Salió de allí con una sensación de angustia y todo el pasado giró en su interior como en una hormigonera, proyectándose a fogonazos en su memoria los momentos que habían pasado juntos, que eran muchos y todas  las veces a cara de perro. Pero supo, en ese mismo instante, que era la difícil forma que tenían de comunicación. Hubieran podido ser amigos, dejando a un lado las miserias y los egoísmos. Mónica tenía razón, Frutos era infinitamente mejor que él y había hecho bien en elegirlo, la hubiera hecho feliz.

Debían estar en el tanatorio todos los policías de Málaga pero Mario prefirió velarlo a su manera; en el refugio que se había buscado, con la ginebra como anestesia. La chica de la otra vez le miró y ni siquiera se dignó ofrecerle su triste mercancía.

Recordó el día que encontró un billetero caído en un MacDonald y al ver la foto de una joven guapa se dijo que lo entregaría él mismo en lugar de darlo a sus colegas. Él era también policía. Consultó el carnet de identidad que se hallaba en el interior y se acercó al domicilio en él registrado. 

Por aquel tiempo tenía una Kawasaki de 500 c.c. con la que se desplazaba rápido y sin problemas de aparcamiento. Se plantó en el domicilio que pertenecía a un barrio elegante de Málaga y preguntó por el megafonillo si vivía allí Mina Fuster. La puerta se abrió y subió al tercero donde una chica de unos veinte años con una bata manchada de pintura le dijo que era ella.

 Así empezó todo.

Le entregó el billetero y quedó atrapado como una mosca al chocar contra una tela de araña.

—Oh, gracias —dijo ella.

—Lo debió perder en un Mac Donald.

—¿Pero por qué se ha molestado? Podría haberlo dejado a la policía.

—Bueno, da la casualidad que soy policía.

—¿Viene entonces en misión de servicio? —preguntó con una ligera decepción.

—Dejémoslo en mitad y mitad.

Seguían en la puerta de entrada y Mina le invitó a pasar.

—No te quedes ahí. Pasa.

Mario entró y vio cuadros por todas partes, algunos enmarcados pero la mayoría apilados y apoyados contra las paredes.

—Soy pintora. Se nota, ¿verdad?

—Entiendo muy poco de pintura. Me quedé en los impresionistas como casi todos, supongo.

—Pinto abstracto.

Mario comprobó que la mayoría de las telas eran manchas incomprensibles pero estaba fascinado por el caos cromático que inundaba el apartamento.

—¿Quieres un café¿… ¿O una cerveza?

—Una cerveza no estaría mal.

—Yo me tomaré otra y aprovecharé para hacer un pequeño descanso.

Desapareció por el interior del apartamento estudio, que parecía ser bastante grande, reapareciendo con una bandeja, dos vasos, dos latas de cerveza y unos panchitos en un cuenco de cristal.

—Debe ser apasionante eso de ser policía —comentó ella una vez sentados frente a frente con las cervezas en la mano.

—Ser pintora también lo es —correspondió educadamente.

—Es absorbente, sí. No cambiaría por nada del mundo mi profesión.

—¿Vendes bien tu obra? —preguntó Mario sin quitar ojo a los muslos que a través de la bata entreabierta aparecían firmes dejando en oscuridad un interior turbador.

—Algo vendo, pero es bastante complicado. Este mundo del arte es muy complejo y está controlado por los galeristas que son los que mandan.

—Una vez participé en la investigación de un robo de dos cuadros en una galería —dijo él.

—Qué interesante. Cuenta, cuenta —dijo, con los ojos muy abiertos francamente interesada poniendo la cara de un niño en espera de un cuento.

—Fueron una pareja de ladrones especializada en ese tipo de robos. La galería tenía una protección deficiente con muchos puntos débiles. Los ladrones lo efectuaron a plena luz del día saliendo por la puerta como dos visitantes más; eran un hombre y una mujer.

—Los famosos Claudios —adivinó ella.

—Efectivamente, Claudio él y Claudia ella.

—Sí, hombre. Son muy conocidos en el mundo del arte —comentó riendo.

La conversación se prolongó mas de una hora y varias cervezas.

Ella le enseñó toda su producción con gran entusiasmo, aunque Mario contemplaba las pinturas con escepticismo porque no se le ocurriría jamás colgar nada de eso en su casa aunque ni siquiera recordaba que era lo que había aparte de las dos láminas enmarcadas de IKEA.

—Me encantaría volver a verte —manifestó Mario en la puerta a modo de despedida.

—Anota mi móvil.

Mario lo escribió en el dorso de su mano.

—Te llamaré.

—Espero que lo hagas.

Ya en Comisaría se informó sobre ella, comprobando que era hija de un afamado arquitecto catalán y de una aristócrata malagueña; la condesa de Partesano. Gente de dinero, una niña de papá como solía decirse.

El hijo de un policía local de pueblo costero y la hija de una condesa. La pareja ideal.

Tras conocer la posición social de Mina tuvo reparos en llamarla. Temía no estar a la altura. A pesar de ello, un día se armó de valor y marcó el número.

—¿Mina?

—Yo soy. ¿Con quién hablo?

—Mario. Mario Miralles.

—¿Qué Mario?

—El poli —dijo, pensando que no se acordaría de él tras una semana del encuentro.

—Ah, el caballero andante que me devolvió mi cartera —reconoció ella—. ¿Cómo estás?

Al menos sabía quién era.

—Tengo un par de entradas para el concierto de Medina Azahara y pensé que te gustaría ir.

—Me encantan… ¿Cuando actúan? —Se oyó decir con entusiasmo.

—Pasado mañana, sábado, a las nueve.

—Este sábado estoy libre por la noche.

—¿Te paso a buscar? —invitó ilusionado.

—Dime donde y quedamos en la entrada, mejor.

—En el Palacio de Congresos de Torremolinos. ¿Sabes donde es?

—Sí. Perfecto, allí estaré a las ocho y media.

Estuvo esperando en la puerta hasta bien empezado el concierto sin que ella apareciera.

Se llamó de todo.

¿Cómo un pobre poli podía tener la osadía de quedar con una mujer tan por encima de sus posibilidades?

No insistiría más. Jugó un número y perdió. A otra cosa, mariposa.

Dos días después, estando en Comisaría le anunciaron una visita.

Era ella.

—Caramba, me ha costado encontrarte, eh —dijo, a modo de saludo.

—Encontrar un poli es más fácil que encontrar un delincuente  —respondió él.

—Sólo quería disculparme por lo de la otra noche. No tenía tu teléfono porque me parece que no me lo diste.

—Tú me diste el tuyo, solamente.

—Ingresamos de urgencia a mi madre.

—Lo siento —dijo Mario escéptico.

—Afortunadamente sólo fue un susto. Una subida de tensión. Pero estuvimos toda la noche en el hospital mi padre y yo.

—Me alegro de que todo saliera bien —dijo, y permaneció callado.

—Sólo quería que lo supieras. Nada más. Si quedo con alguien siempre acudo, salvo que haya alguna razón de peso, como en este caso.

—Gracias por tomarte la molestia de buscarme para explicarlo. No era importante. 

—¿Qué tal el concierto? —preguntó intentando desviar la conversación y aliviar la tensión que notaba en él.

—No lo vi. Me fui a dar un paseo porque hacía una buena noche.

Se estableció un silencio pesado.

—Bueno, pues nada… Me marcho. No interrumpo tu excitante trabajo —se despidió pensando que no había sido una buena idea.

Mario se levantó y le dio la mano que ella estrechó sorprendida.

—Qué tengas mucho éxito en tu carrera —dijo ella.

—Lo mismo te deseo. Adiós —dijo, con un punto de indignación.

Mario se quedó un buen rato dándole vueltas a la fría entrevista. Era la mujer con la que hubiera soñado pasar el resto de su vida pero sabía que no era para él. “No se había hecho la miel para la boca del asno” como decía su padre muy a menudo.

Pasó más de un mes y un día que tenía libre y sin poder quitarse de la cabeza a Mina le dio por espiarla, cosa que no hacía jamás en beneficio propio, pero aquella mujer lo tenía obsesionado. 

Había una cafetería justo frente a su puerta y allí se apostó en una mesa que le permitía controlar las entradas y salidas de la vivienda.

Eran más o menos las ocho de la tarde. Pidió un gin-tonic. Pasó más de una hora y repitió la bebida porque no estaba de servicio.

A las nueve y media un coche deportivo rojo paró delante del portal que se abrió para dar paso a una Mina arreglada, maquillada y espectacular. El hombre la besó en la boca y abrió la puerta del Porsche.

“Blanco y en botella, pijo con pija”, pensó Mario.

Pidió un tercer gin-tonic y algo de comer. Le sirvieron una hamburguesa con patatas fritas.

Tuvo que irse a casa en taxi, en plan masoca, acabando con todo el refranero de perdedores.

Pasaron más de tres meses cuando recibió un sobre grueso de color gris perla y al abrirlo una invitación:

“Mina Fuster se complace en invitarle a la exposición de pintura que tendrá lugar el sábado 25 a las 20:00 en la Galería ArtXXI .

Seguido de coctail.

Agradeceré su asistencia.”

Todo un detalle de su parte que aún se acordara de un madero. Su primera decisión fue la de no acudir e incluso tiró la invitación a la papelera pero después de mucho rumiarlo y todavía enganchado a la joven rescató la tarjeta y cambió de opinión.

El día de la exposición se presentó en las inmediaciones de la galería que se encontraba junto al museo Picasso y era una de las más importantes de Málaga. Se hallaba fuera de lugar porque quitando el robo que investigó en una, jamás había pisado otra y ni siquiera había visto el museo del famoso malagueño al que tantas veces se prometió ir al igual que a las procesiones que tampoco iba.

 Faltaba media hora para las ocho y se tomó un gin-tonic en un bar cercano para infundirse ánimos. No sabía si entrar a las ocho en punto o esperar un tiempo para no llegar el primero que se le antojó de mal gusto. ¿Pero cuanto más tarde?, cinco, diez minutos. Decidió que diez era lo correcto y esperó.

Pasado ese tiempo y temblando más que un flan franqueó la puerta de la galería donde había seis o siete personas. Mina vestida con un conjunto negro sobrio pero elegante, que olía a caro, al verle entrar se acercó.

—El señor policía. Qué honor —dijo, dudando Mario si había ironía en sus palabras.

—Gracias por la invitación —contestó él, añadiendo tras una breve pausa—: Ruego me disculpes si no puedo opinar sobre tu obra.

—No te preocupes. No se trata de ser crítico de arte sino un invitado mío —dijo, intentando aliviarle su preocupación.

—Haré bulto, si eso es lo que deseas.

—No, por favor, no me interpretes mal. Quería compensar, de alguna manera, mi comportamiento el día del concierto. Eso es todo. Disfruta de la presentación  —dijo, dejándole sólo frente a un enorme cuadro donde sobre fondo gris unos trazos rojos y negros parecían pelearse en un ring imaginario. Leyó el cartelito que había junto al lienzo: “Lucha” . Premio, se dijo pensando que le cogía el truco a la cosa.

Había visto, desgraciadamente, salpicaduras de sangre en paredes dignas de competir con aquella obra pero se contuvo de expresarlo en voz alta.

Siguieron llegando personas pertenecientes al círculo social de Mina por su forma de hablar, de vestir y empezó a sentirse como el pulpo del garaje. Parecía mentira, que él, que no dudaba en perseguir a muerte a un delincuente y que había recibido el lametón candente de una bala se sintiera tan empequeñecido en un ambiente social que juzgaba superior al suyo. Debería tener una faceta masoquista que le hacía enfrentarse una y otra vez al riesgo de ser ninguneado por la gente rica, pero al observar a Mina reír y hablar pasó por alto el dichoso complejo. Al menos, la había visto una vez más.

La sala se acabó llenando de público que más que mirar las pinturas hablaban en corros animados y se servían champán o vino continuamente, asaltando las fuentes de canapés.

Le sorprendió no ver al tipo del Porsche.

Mina le dirigió una sonrisa desde lejos que él correspondió. Ya no pintaba nada allí y se disponía a marcharse cuando ella se acercó.

—¿Te gustan los cuadros?

—No quisiera parecer grosero pero la pintura abstracta, a mí no me dice nada. Reconozco el mérito que has tenido trabajando tanto en ellos—improvisó Mario con un gesto cortés.

—Es el trabajo de todo un año.Ven te presentaré a mis padres.

Mario fue cogido de improviso y se sintió incómodo pero no pudo negarse.

Ella les presentó, primero a un señor con un aire entre profesor universitario y director de orquesta.

—Mi padre —dijo ella.

Mario le dio la mano ceremoniosamente sin que el hombre abriera la boca.

Y después a una señora que llevaba un traje de Chanel que Mario reconoció por haber investigado un robo en ese establecimiento.

—Mi madre—presentó a la señora encopetada.

Sin saber por qué Mario hizo una especie de reverencia al darle la mano blandamente.

—Encantada, joven.

—Mario es mi caballero andante —dijo ella, risueña.

—Es un placer para mí.

—Por cierto, quisiera hablar contigo después, si puedes esperar, porque tengo una consulta relacionada con tu tema del que me gustaría un consejo por tu parte.

—Sí, claro.

—En una media hora, habremos acabado.

—Esperaré en la salida.

—Sí, por favor.

Mario se despidió de los padres de ella, que apenas hicieron un mínimo gesto y comprobó, una vez más, que algunas personas parece que estén siempre oliendo algo desagradable. Hablaban con su hija algo enfadados.

Cuando todos hubieron salido apareció Mina.

—Si quieres damos un paseo —propuso ella.

—Me parece bien, la noche es agradable.

—Es que tengo un problema y no sé que hacer —empezó ella.

—Tú dirás.

—Es algo delicado pero debo enfrentarme a ello de alguna manera. Tengo un amigo, Robert. Bueno, era mi novio hasta hace poco que hemos roto, precisamente por lo que te voy a contar. Yo tenía una diadema que me dejó en herencia mi abuela Justina, anterior marquesa de Partesano, valorada en más de cincuenta mil euros. Y que un buen día desapareció del lugar en que la tenía; una pequeña arqueta. 

—¿Denunciaste su desaparición?

—Sí. Sí, claro. Porque la joya estaba asegurada. Por mucho menos de su valor, pero eso no viene al caso. Cobré el seguro y todo. Pero sé que la diadema de mi abuela la robó Robert con toda seguridad.

—Manifestaste tus sospechas a la policía.

—No, Robert es hijo de unos íntimos amigos de mis padres y aunque tengo la certeza que ha sido él porque es adicto a la cocaína y necesita mucho dinero no queremos perjudicar a su familia.

—¿La policía no ha encontrado la joya?

—No. Y me parece que han dado carpetazo al asunto. Ya he cobrado el seguro y todos contentos.

—¿Entonces?

—Yo quería recuperar la joya por tener para mí un valor sentimental importante —dijo, con los ojos acuosos—. Quería mucho a mi abuela.

—¿Cuando desapareció?

—Hace tres meses, exactamente.

—Veré que puedo hacer. Mañana me informaré de quién lleva el caso y te diré algo.

Comprobó algo defraudado que ella no le había invitado por su cara bonita sino por el interés en encontrar una joya. Por un momento pensó decirle algo gordo pero al comprobar su cara vuelta hacia él casi implorante se quedó cortado. Se sorprendía de la capacidad de persuasión que tenía sobre él.

—¿Tienes prisa? —dijo ella.

“Ahora me invitará a una coca cola como pago en especie”, pensó Mario pero prefirió seguirle la corriente.

—No, tengo toda la noche libre —declaró él.

—Conozco aquí cerca un pub que hacen música en vivo y aunque no sean Medina Azahara, tiene un ambiente agradable.

Mario aceptó la invitación.

El local era acogedor, cálido y un saxo invadía la atmósfera ejecutando su tema acompañado del  susurro que la escobilla hacía acariciando rítmicamente el tambor hasta que tras una nota larga calló para dar paso a las notas de una  guitarra eléctrica sostenida por un bajo. 

—¿Te gusta el jazz? —preguntó Mina.

—No está mal —contestó aunque jamás había asistido a una sesión de jazz en vivo. Ya eran dos los sitios a los que jamás había acudido poniendo de relieve su palurdez en ciertos temas.

Tomaron una mesa en penumbra.

Mario se dio cuenta que ella se entregaba a las notas que salían de los instrumentos con los ojos encendidos como queriendo llenarse.

Pasaron más de una hora sin hablar atacando sus consumiciones. Mina no bebía alcohol. Y Mario su gin-tonic reglamentario.

Cuando acabó la sesión algunos aplausos contenidos premiaron a los músicos que saludaron sonrientes y se marcharon. Las luces se encendieron y deslumbró por un momento a los clientes.

—¿Te ha gustado?

—Sí, sí —respondió Mario sin saber que más añadir.

Mario pagó las consumiciones y salieron a la noche. Era la una y media.

—Se me ha pasado el tiempo volando —dijo Mina.

—¿Tienes coche? —preguntó él.

—¿Ya te retiras? La noche es joven.

—Lo decía por si tú querías dejarlo ya.

—Me encanta la noche. Soy más un búho que una paloma.

—Pero no bebes.

—¿Tú crees que es necesario beber para disfrutar de la noche?

—¿Y qué propones?

—Pasear por las calles a estas horas me fascina.

—¿Lo haces sola a menudo? —preguntó alarmado.

—Alguna vez que otra lo he hecho pero comprendo que es peligroso.

Empezaron a andar sin rumbo fijo.

—Mis padres nunca me entendieron. Piensan que estoy loca.

—¿Y tú piensas lo mismo?

—¡Nooooo! —Casi gritó —pero ellos son personas con otra percepción de la realidad. Pienso que tú te pareces más a ellos que a mí.

—Te puedes llevar una sorpresa.

Se habían sentado en una parada de autobús.

—Si pasa alguno nos montamos.

—Vale.

Ella le besó en la boca y Mario lo acepto gustoso aunque bastante sorprendido porque no lo esperaba.

—Sólo ha sido un beso. Me apetecía hacerlo —casi se disculpó ella.

—Pues ha sido muy agradable. Puedes repetirlo cuantas veces quieras.

—Mi casa está cerca de aquí, podemos estar en diez minutos andando.

Hicieron el trayecto a paso de tortuga y al llegar, Mario esperó la invitación a subir pero esta no se produjo.

—Lo he pasado muy bien —dijo ella.

—Yo también —contestó él.

—Buenas noches —dijo, tras el último beso en la boca de despedida.

—Buenas noches.

—Llámame —dijo Mina y cerró el portón dejando a Mario en mitad de la acera sin saber a qué atenerse.

—No te preocupes que buscaré tu diadema —comentó en voz alta Mario pensando que era lo único que le interesaba pagándole con un par de besos a cuenta. 

No le quedaban más refranes masocas y se inventó algunos a medida. ¿Por qué se le daban tan mal las mujeres?

Al día siguiente buscó en los archivos de policía el expediente del robo de la diadema. Lo encontró en la base de datos y los documentos de denuncia con la somera investigación llevada a cabo por un tal inspector Huertas que se limitó a sondear a los cuatro peristas que no supieron nada y ni siquiera sospecharon del novio de la denunciante, una chapuza, porque en caso de seguros, sabían que los sabuesos de las compañías se esforzarían más que ellos en dar con los ladrones, sobre todo en joyas de tan alto precio.

Cogió el toro por los cuernos y se acordó de un antiguo compañero de colegio que eligiendo el lado oscuro de la vida se había acabado metiendo en líos de trapicheo y robos a pequeña escala. Este le puso en la pista de los mejores peristas de Málaga y provincia. Tardó dos meses en encontrar al tipo que había intervenido en la compra por cinco mil euros de la famosa diadema valorada en cincuenta mil. Pudo convencer a su jefe, el inspector Genaro Cifuentes, para un registro en el domicilio del sospechoso y encontraron la joya que procedieron a entregar a su dueña.

Mina llamó a Mario.

—¡No te puedes creer lo que ha pasado! —le dijo, emocionada.

—Ni idea, ¿que ha sido?

—¡Tus colegas han encontrado mi diadema!

—Vaya. Me alegro muchísimo —comentó Mario dándose cuenta de que ella era ajena a todo su trabajo de tres meses.

—Quiero felicitar personalmente a quién haya sido.

—Claro, claro. Pregunta por el inspector Genaro Cifuentes.

—Bueno, sólo quería que supieras lo contenta que estoy.

—Yo también me alegro mucho —dijo, con una sensación de injusticia que no quiso deshacer para que no creyera que se apuntaba al carro de los vencedores con un claro oportunismo.

—Adiós —se despidió ella.

—Adiós y enhorabuena.

Pasaron seis meses cuando ella le volvió a llamar al móvil.

—Tengo malas noticias —dijo, a modo de saludo.

—¿Eres tú? Pensaba que te habías casado y no querías saber nada de los antiguos amigos.

—Tengo leucemia.

—¿Que dices?

—Me voy a morir —dijo, entre sollozos ahogados.

Mario sintió un escalofrío recorrerle todo el cuerpo y durante un momento perdió el habla.

—Lo siento, Mina —acertó a decir.

—Necesito verte, por favor ven.

Él, era alguien en su vida.

—¿Donde estás?

—Estoy en el Hospital de La Luz. Habitación 234.

Dejó el servicio de vigilancia de unos camellos y le dijo a su colega que tenía que ausentarse un momento.

En cinco minutos estaba en un prestigioso Instituto del Cáncer, era privado.

Dudó en entrar sin saber quién estaba con ella. Tocó con los nudillos en la puerta y una voz le autorizó a pasar.

Mina yacía en la cama con un buen aspecto que en nada denotaba la gravedad de su situación. Estaba sola en una habitación espaciosa con algunos ramos de flores. Tenía un gotero conectado y un monitor daba sus constantes vitales a cada segundo. Una sonrisa triste apareció al verlo.

—Pasa, Mario. Gracias por venir —dijo.

—Siento no traer un pequeño obsequio pero no me ha dado tiempo.

—Gracias, siempre supe que tú eras el único hombre en quién podría confiar —soltó de golpe—. Además sé que fuiste tú quién descubrió lo de mi diadema, me lo dijo el inspector cuando le di las gracias. Tonta de mí me dio vergüenza haber metido la pata de esa manera y no te llamé. Pero ahora quiero disculparme.

—Ahora lo que importa es tu recuperación.

—Me están dando quimio.  La mía es LLA; Linfocítica aguda; de las peores. Quiero que sepas que te he amado en silencio. Te amé desde el día que apareciste con la cartera y ese aire tuyo, entre tristón y tímido —dijo, con una lágrima corriendo por su mejilla.

Mario a penas pudo contener la emoción. Habían perdido un tiempo precioso.

Mientras estuvo en el hospital Mario permaneció junto a ella porque pidió su permiso reglamentario para poder cuidarla noche y día.

Los padres le trataban como a un sirviente pero Mina les había dicho que aquel hombre era importante y tuvieron que aceptarlo de mala gana sin poder negarle nada ante un fatal desenlace.

Tras la quimioterapia y un trasplante de médula tuvo una recuperación y en ese tiempo estuvieron juntos el tiempo que el trabajo de Mario lo permitía. Fue su enfermero, cocinero y amante.

Ella le enseñó lo poco que él sabía de pintura. Supo quienes eran Kandinsky, Mondrían y Tapies.

Le hizo partícipe de los viajes asombrosos que había hecho y que repetirían juntos. 

Un día, ella le invitó a cenar en un restaurante pequeño, pero selecto, en el centro de Málaga, era su preferido, y en los postres le dijo que tenía un regalo para él, cosa que le sorprendió, porque no estaba acostumbrado a recibir regalos de nadie. Le dio un sobre y lo primero que se le vino a la cabeza fue dinero, que no aceptaría, por supuesto, pero al abrirlo vio dos billetes de avión. Origen:Málaga—Destino:Paris, para una semana. 

Por primera vez en su vida sus ojos se llenaron de agua.

Era septiembre, según dicen, el mejor mes para conocer la Ciudad Luz.

Se albergaron en un hotel relativamente céntrico de tres estrellas, coqueto y bien comunicado. Lo primero que sorprendió a Mario era lo larguísimas que eran las avenidas que en el mapa parecían fáciles de recorrer a pie, como en Málaga. Ella que estaba aún débil disfrutaba con la sorpresa y fascinación que la capital francesa le produjo a Mario. Le dijo que ahora iba a ver en directo las pinturas que le había enseñado en los libros de arte en casa. Y así visitaron le Jeu de Paume, que era el preferido de Mina y también el Louvre que le gustó más a él y Le Bateau Lavoir donde Picasso empezó su carrera francesa y le pagó una caricatura hecha en La Place du Tertre, en Montmartre, por un pintor turístico, que le clavó la expresión tristona y las pobladas cejas, que ella dijo de enmarcar. Pasearon por el Sena, en le bateau mouche, mientras un acordeón tocado por un músico callejero le daba a la escena esa imagen esterotipada de la ciudad que se grababa en el corazón, donde lo comercial, quedaba detrás de lo esencial; la compañía y la cara de felicidad que Mina tuvo aquellos días.

Falleció el quince de diciembre, a los veinticinco años y fue el día más triste en la vida de Mario Miralles, agente de policía, a secas.

En el entierro, por todo lo alto, en un panteón familiar con un ángel tallado y cuatro metros cuadrados de mármol e inscripciones doradas, estuvo detrás de la tumba contigua, sin llamar la atención y ni siquiera les dio el pésame a los padres, que nunca vieron bien la relación que tuvo con su hija.

En los funerales que se celebraron en la catedral de Málaga, donde los primeros bancos estaban ocupados por los padres y demás familiares, él asistió en la última fila, marchándose poco antes de acabar.

Nunca más supo de ellos, ni de nadie relacionado con su familia, a excepción de Robert Suárez, que fue detenido y juzgado por un desfalco efectuado en una de las empresas que sus padres poseían y donde se entretuvo en apropiarse de cien mil euros, abusando del puesto que ocupaba y echando la culpa al gerente, que en legítima defensa, lo denunció. Le cayeron unos cuantos añitos y probaría la medicina reservada a los niños de papá en la cárcel de Alhaurin, entre las que se encontraba la violación en la primera semana o a la segunda, lo más tardar.

 A Mario le apodaron El Loco, porque se apuntaba a las misiones más arriesgadas, cuando pedían voluntarios, pero no consiguió reunirse con Mina Fuster.

De aquello habían pasado casi diez años. 

Todavía le roía por dentro.

Ella le había matado la capacidad de amar de nuevo.

CAPÍTULO NUEVE

Una oportuna llamada

Fue derecho al despacho del comisario.

El revuelo en la Comisaría era indescriptible.

—Mario, pasa —rugió el comisario—. Quiero un informe detallado de lo de ayer. Me ha llamado todo el escalafón, incluido el director general interesados vivamente en aclararlo y sobre todo quién metió la pata.

—Frutos no contó con nadie —se disculpó Mario.

—Esto me cuesta el puesto y yo me llevo el tuyo. Nos hemos cargado el operativo más importante de Europol dejando con el culo al aire a las mejores policías de Francia, Reino Unido y a nuestra querida Benemérita así, a lo gilipollas… 

—Bueno, has de reconocer que después de todo Frutos tenía un buen chivatazo que le ha costado la vida.

—De todas formas quieren la cabeza de alguien y la tuya es la que mejor adornaría el despacho del director general. Te dejo una semana para que hagas algo que evite tu traslado al archivo, o lo que es peor, a tomar el sol marcando anuncios de seguratas.

—Además del jefe eres un cachondo mental.

—Cógete a quién quieras y hale… A buscar. Ah, otra cosa.

—Dime —Sara Balaguer ha dejado el caso que pasa de nuevo a nosotros.

—Nunca hemos dejado de llevarlo.

—Los del B.R.I.C han acabado su trabajo. Así que debes hacer horas extras de las que no se cobran.

Aquello daba por terminada la entrevista.

—Muy gracioso —comentó mientras pensaba que Mónica se quitaba un peso de encima, pero si quería probar, entonces era una mala noticia que Sara se hubiera largado.

Brad Clayton llevaba una vida de superlujo en Benalmádena, un pueblo de La Costa del Sol, en una finca con cuatro o cinco coches de alta gama, Porsche, Bentleys, BMW y un gimnasio con cinco pantallas de plasma.

Era súbdito británico y estaba reclamado por Europol, y casi todas las policías europeas.

Se encargaba del tráfico de cocaina procedente de Sudamerica que distribuía por media Europa en colaboración con la mafia calabresa, conocida como la Ndrangheta.

Era muy escurridizo y su banda operaba con teléfonos móviles trucados que hacían imposible la detección por parte de la policía.

Todo eso lo sabía Helen Sanders, la persona que más odiaba a Brad. Tras ser su amante durante dos años y haber tenido un hijo con él, la había relegado al papel de criada mientras la vulgar Sonia, una española de dieciocho años, era la que mandaba y se complacía en humillarla.

Pero todo eso iba a acabar pronto.

–¿Usted es el inspector Mario Miralles? —preguntó una voz de mujer con acento británico.

—Sí. ¿Quién lo pregunta?

—Tome nota.

Mario cogió un mazo de post it y un bolígrafo.

—Díga.

—Finca Los Madrigales, Ojen.

—¿Qué hay en esa finca?

—Vayan y lo verán.

—¿Quién es usted?

Nadie contestó porque se cortó la comunicación.

Comprobó el número de la llamada pero era oculto.

Mario llamó a Azcárate y a Mónica.

—Os quiero en la puerta ya.

Salieron los tres policías en un coche patrulla con destino Ojén.

Mario usó la radio del coche.

—Soy el inspector Miralles —dijo y añadió—: Ponme con Nogales.

Patricia Nogales pertenecía al Servicio de documentación.

—Dime.

—Quiero que me busques la finca Los Madrigales en Ojen.

—Vale —dijo y cortó.

A los cinco minutos sonó el radio transmisor.

—La finca está a cinco kilómetros de la salida del pueblo en dirección a Marbella. Se toma una pista forestal. Te mando coordenadas para que las pongas en GPS. Está registrada a nombre de un tal Scott, Adam Scott.

—¿Inglés?

—A lo mejor matamos dos pájaros de un tiro —comentó Azcárate que conducía.

—Debemos pedir refuerzos —observó Mónica.

—¿Y si es una falsa alarma? —preguntó Mario escarmentado del ridículo de Frutos—. Actuaremos con prudencia. Puede ser un bromista que me deba una.

—Yo los pediría. Además teníamos que estar en el funeral.

—Qué Frutos nos perdone pero esta pista puede ser importante.

Tardaron media hora en llegar y otros diez minutos en encontrar el camino de entrada a una finca que se divisaba a unos doscientos metros de aspecto muy cuidado sin ser ostentosa.

—Vamos a echar un vistazo —dijo Mario—. Tú, Mónica, baja y cúbrenos por si acaso. Haremos una visita de cortesía.

El coche de policía paró en la entrada de la casa.

Un hombre alto, pelirrojo salió.

—Hola, buenos días —saludó Mario—. Hacemos una visita rutinaria. Nos han dicho que hay un lobo por aquí y queríamos preguntar si lo han visto ustedes.

—No.

—Ten tu pistola a mano —susurró Mario.

—La tengo a punto.

Una voz de hombre salió del interior de la casa hablando en inglés a lo que el hombre de la puerta no contestó .

Mario preguntó:

—¿Podemos echar un?… 

No le dio tiempo a acabar la frase porque un BMW-X6 salió derrapando, obligando a echarse al suelo a los dos policías sin ser atropellados de milagro. La puerta se cerró violentamente y se oyeron órdenes y gritos en el interior.

De una de las ventanas empezaron a disparar. Tanto Mario como Azcárate respondieron pero una bala alcanzó en una pierna a Salvador que no tenía un parapeto seguro. Mario efectuó un disparo y se hizo el silencio. Esperó y nadie respondió, supuso que había alcanzado al tirador emboscado.

—No disparen —se oye una voz.

—Salgan con las manos en alto —ordenó Mario.

Salieron dos hombres.

Salva intentaba taponar la sangrante herida y el dolor era insoportable aunque no parecía tener fracturado el hueso.

Mónica que esperaba en la puerta de entrada con las piernas abiertas y la Glock apuntando a los neumáticos delanteros esperó a que estuviera en zona de alcance y efectuó un certero disparó tirándose a un lado para esquivar el coche que con su neumático delantero izquierdo reventado dio un giro estrellándose contra un muro de piedra.

Mónica se acercó empujando el arma y comprobó que el conductor tenía el airbag ocultándole el rostro. Parecía vivo.

—Salga con las manos en alto —ordenó la agente.

Salió un hombre muy alto.

—No haga tonterías —avisó la agente.

—No problem —dijo él.

Mónica había pedido refuerzos y en ese momento las sirenas de tres coches patrulla y otro de fuerzas especiales apareció entre una polvareda.

Mario tenía una herida en la frente que se hizo al caer entre los rosales pero había salido ileso del tiroteo. Azcárate tenía una herida de bala en una pierna con una fuerte hemorragia y fue trasladado al hospital de Marbella en una ambulancia que llegó a los cinco minutos.

Una hora después había más de veinte coches de Policía y de la Guardia Civil. Ambulancias y el furgón de atestados, jueces y forenses.

Habían conseguido detener a Brad Clayton, el narco más buscado por Europol.

El comisario Prado, se bajó de uno de ellos y esta vez con una amplia sonrisa se dirigió a Mario.

—Bogui, eres un hijo de puta pero el mejor que he conocido. Sabía que tú podrías —dijo, y volviendo a Mónica añadió—. Si de esta no te dan la medalla yo no sirvo para nada.

Azcárate ingresó en Urgencias con una herida de bala en el muslo izquierdo que no afectó al hueso y había entrado y salido sin más destrozos con lo que tras se intervenido se recuperaría y según los médicos que le atendieron estaría un par de meses de baja y al menos seis meses en rehabilitación y posiblemente le quedara una ligera cojera. Pero se habría ganado una medalla al mérito policial. Y un atractivo adicional para sus fans.

Mario y Mónica esperaban para poder darle un abrazo.

—¿Quién crees que nos dio el soplo? —preguntó ella.

—Era una voz de mujer con acento muy británico. Alguien que no quería demasiado bien a Brad.

—¿Y por qué te llamó a ti?

—No tengo la menor idea.

—Algún ajuste de cuentas entre ellos. 

—Lo que me sorprende es que Frutos tuviera confidentes tan importantes sin que nadie lo supiera.

—Tu novio era una caja de sorpresas.

—No era, ya, mi novio. Habíamos roto —corrigió ella.

—Ahora que ya no está lo echo de menos. ¿Con quién voy a pelearme?

—Él te envidiaba y quería superarte en todo. Aunque no lo creas te admiraba a su manera.

—Bonita forma de hacerlo.

—Ah. Y era mucho mejor amante que tú.

—Será que tú no me inspirabas lo suficiente.

—Eres insoportable, tío.

—Dejémoslo. Tú y yo nunca llegaremos a nada, ¿por qué tenemos que andar con pullitas?

—Esa es una gran verdad que comparto. Pero fuiste tú quién quiso besarme el otro día y no yo.

—Un pronto estúpido lo tiene cualquiera, el alcohol, la noche…

—Ya, ya. Todos los tíos sois iguales; unos salidos que no sabéis controlaros.

—Ahora tenemos muchas cosas en que pensar y resulta que no hemos resuelto nada. El asesino o asesinos de la rusa sigue vivito y coleando. El mafioso se ríe de nosotros y encima nos dice que tenemos un espía en nuestra Comisaría. Frutos muerto y Azcárate herido. Bonito balance.

—Pero somos héroes nacionales.

—Sí, eso sí. Marqueso estuvo a punto de besarme en la boca —dijo Mario.

—Si un día me besa a mí se queda sin cataplines. Que asco, por Dios.

—Él dice que la tiene enorme —se burló.

—¿Otra vez? 

—Vale, vale. Ya lo dejo.

Les avisaron de que podía entrar en la habitación en la que se encontraba Azcárate aún semi inconsciente.

—Siento haber sido yo el que provocara todo este follón —dijo Mario.

—No pasa nada —acertó a susurrar el herido.

—¿Ha sido mucho?

—Una herida de bala muy limpia que te han intervenido sin problemas. Te pondrás bien en un par de meses.

—Bueno, unas vacaciones siempre vienen bien.

—No te faltará compañía —comentó Mónica.

Una enfermera les aconsejó que salieran porque estaba aún muy débil y necesitaba descansar.

Al salir dos reporteros les asaltaron enarbolando sendos micrófonos y un cámara grabando hasta las escupideras.

—¿Cómo se encuentra el agente? —preguntó uno.

—Bien, bien. Fuera de peligro.

—¿Usted participó en el tiroteo? 

—Lo siento, déjenos pasar.

Consiguieron zafarse de los dos periodistas.

Todas las televisiones del mundo dieron la noticia:

El narcotraficante más buscado por Europol que operaba en el sur de España había sido capturado en una operación dirigida por la Guardia Civil, española, La Agencia Británica y la Brigada Especial Francesa viéndose algunas imágenes del coche destrozado de Brad Clayton. Pero no se decía nada de la oficial de policía Mónica Gálvez, ni del inspector Miralles, que aparecían en las secuencias filmadas como si se encargaran del tráfico y control del personal curioso que se acercó a cotillear. A Mario le daba igual, casi prefería no aparecer como el protagonista y comprendía que todo el mérito había sido para los agentes especializados en grandes operaciones de narcotráfico.

Pero siempre le quedó la cosa de saber quién le llamó a Comisaría e investigó el número que realizó la llamada que a pesar de ser oculto y con un buen seguimiento acabó descubriendo la zona desde la que se había realizado perteneciente a una gran finca amurallada hasta el cielo. Parecía abandonada.

Llamó al timbre exterior y sólo oyó ladridos de perros grandes.

Volvió a presionar el botón, con otra andanada de ladridos. Iba a marcharse cuando oyó que alguien mandaba callar a los animales, con órdenes en inglés. Era una voz de mujer.

Los perros callaron y la puerta se abrió.

—Usted mister Miralles. ¿Ok? —dijo una mujer alta de cabellos castaños y ojos verdes oscuros.

—Sí, yo soy el inspector Mario Miralles.

—Pase, no se quede ahí.

Mario pasó con algo de desconfianza y vio una casa de dos alturas de proporciones gigantescas.

—¿Me conoce usted?

—Sí.

—Yo no la recuerdo y ruego no me lo tome a mal porque me acordaría.

—Hace algunos años me robaron algunas alhajas y usted  llevó la investigación. No vivía aquí, claro.

—¿Esta es la casa de Brad Clayton?

—Sí, pero ya la han revisado de arriba abajo policías de todo el mundo y hasta las televisiones han montado guardia día y noche.

—¿Fue usted quién me llamó?

—¿Quiere beber algo?

—Gracias, solo agua, por favor.

La casa estaba toda levantada, montones de papeles por el suelo tirados, muebles abiertos y cosas por todas partes como dejadas de cualquier manera.

Ella vino del interior con un vaso de agua y otro con un whisky doble, o triple para ella.

—Me llamo Helen, Helen Sanders —se presentó y añadió—: Sí, yo le llamé a usted.

—¿Y por qué no llamó a los agentes británicos?

—A mí me gusta usted. Yo sé que es bueno. Encontró las joyas. —dijo con la mirada fija en un punto indeterminado de su rostro pero no a los ojos.

—¿Odiaba a Brad?

—Amo a Brad —respondió.

—Pero lo traicionó.

—Es una historia larga que no interesa a nadie —dijo mientras echaba un buen trago y sus ojos empezaban a moverse de esa forma que tienen los alcohólicos, entre lentos e inexpresivos—. Me matará o me mandará matar desde la cárcel. El temporizador de mi vida se ha puesto en marcha ya. No me importa. Sé que él cuidará que a mi hija no le falte de nada.

—Será extraditado al Reino Unido —dijo a modo de consuelo Mario.

—Da igual, su poder es inmenso.

—En cualquier caso quiero darle las gracias por su… —agradeció el inspector.

—¿El chivatazo? —hablaba perfectamente español aunque se notaba su acento británico—. Créame que ha sido la acción más ruin de mi vida pero la más meditada también.

Sin saber que podría añadir se levantó.

—Buena suerte —dijo a modo de despedida.

—Good bye.

Mario salió con la sensación de haber visitado a algún reo en el corredor de la muerte.

Sonó el teléfono móvil.

Conducía su pequeño Ford pero tenía el manos libres.

—Diga,

—Hola. ¿Yo molestar?

—Si me lo dice rápido puede hacerlo. Estoy conduciendo.

—¿Que saber de nuevo?

—De momento no han conseguido nada.

—Mejor apartar Miralles.

—¿Por?

—Mucho incomodo y listo. Acabar descubriendo tú mi espía. Yo dar algo para ti. Pasar información pasado malo de Miralles. Si tú fallar todo acabar. No mas dinero.

—Por ahora todo está controlado. Si viera peligro le avisaría con tiempo.

Quedó sonando a colgado.

A Marisa Gutiérrez le fue muy fácil dejar el sobre con las fotos en la mesa de su jefe que las vería al entrar. Fue más complicado encontrar la transcripción del pendrive pero como tenía fácil acceso a todos los despachos para dejar notas informativas pudo hacerse con ella y pasársela a su verdadero jefe, al único que había podido ayudarla cuando le detectaron a su hijo un cáncer de huesos y que se llevó por delante todos los ahorros que tenía permitiéndose conservar su adorado FordFi. Además era tan fácil que daba hasta risa. Ella pertenecía al cuerpo de funcionarios civiles del Estado con el rango de Auxiliar Administrativo y era prácticamente invisible en la oficina. Su aspecto físico contribuía a esa transparencia, era pequeña algo regordeta y llevaba unas gafas que enterraban su carita redonda. Su hijo había sido su consuelo cuando lo tuvo de madre soltera y por él había luchado en la vida.

Conoció a Pyotr cuando en una sesión de quimio de Gabi, su hijo, en la sala de espera había un hombre alto que con un acento extranjero y una gran simpatía le ofreció algo para beber de la máquina que él accionaba. Estaba allí porque su esposa también seguía un tratamiento. Al principio pensó que se trataba de mera cortesía. Pero un poco antes de marcharse sus dudas quedaron aclaradas.

—Nosotros saber tú secretaria comisario. Tú tener hijo mucho gasto. Nosotros poder ayudar generosamente. Tú llamar este número. Yo Pyotr.

—Yo no soy una soplona —se ofendió Marisa.

—Sólo ayudar poquito y tú gran premio lotería —dijo, saludando con la mano con una amplia sonrisa—. Tú llamar. Buena suerte hijo tuyo.

Durante dos días estuvo sin dormir dándole vueltas al asunto. Lo que la decidió a aceptar fue la última factura que el centro especializado en cáncer de Barcelona al que acudió desesperada y del que le habían dado magníficas referencias. Evidentemente no tenía para pagarlo. Acudió a la entrevista que se celebró en un Kebab de lo más cutre de Fuengirola. Le dieron un sobre con el importe de la factura y le dijeron que ya recibiría instrucciones discretamente en el móvil que le entregaron y que debía tener a mano siempre y que una vez hablado borrara todas las conversaciones efectuadas a través del mismo y se lo irían cambiando a menudo.

Ahora tenía que difundir aquellas fotos que comprometían a Mario Miralles, al que ella apreciaba y consideraba un gran policía y una mejor persona. Además sabía que esas fotos eran mal interpretadas porque conocía los planes qué el inspector y la agente Gálvez habían desarrollado para conseguir la voz de Rodión. Pero cuando se acordaba de su hijo y los cuidados que necesitaba todo pasaba a un segundo plano. No le importaba dar con sus huesos en la cárcel con tal que tuviera todos los cuidados que precisaba.

La foto que había sido ampliada a tamaño din A4 mostraba a Rodión y al inspector Miralles brindando alegremente.

El texto que acompañaba la foto decía:

Una imagen vale más que mil palabras. 

El comisario pegó un puñetazo en la mesa.

—Ahora resulta que este cabrón también es espía. Lo que me faltaba.

Sonó el teléfono del despacho.

—¿Qué pasa ahora? —preguntó y tras un breve silencio añadió—. Ahora mismo iba a llamarle señor director. No se preocupe que voy a tomar las medidas oportunas. Le tendré informado en todo momento. Gracias, señor director.

El Comisario jefe había recibido también la foto con un texto parecido y exigía una explicación inmediata.

Dudaba de si decirle algo a Miralles y ponerle sobre aviso o hacerle seguir por alguien discretamente que fuese su sombra las veinticuatro horas. Se dijo que ya la tenía, La Gálvez. La llamó.

—¿Oficial Gálvez?

—Díga, señor comisario.

—¿Puedes venir un momento a mi despacho?.

A los cinco minutos se presentó Mónica.

—A tus órdenes —saludó.

—Pasa, por favor siéntate —ofreció—. Lo que tengo que preguntarte es totalmente confidencial.

Mónica empezó a sospechar intenciones personales del comisario que descartó inmediatamente.

—¿Tú conoces bien a Bogui?

—Creo que sí. Llevamos muchos años colaborando. ¿Por qué?

—¿Crees que pueda estar al servicio de los rusos?

—Imposible —casi gritó Mónica.

El comisario le alargó la foto que había recibido.

Mónica la vio y empezó a reírse descaradamente ante la sorpresa del comisario.

—¿Qué te hace tanta gracia?

—Que esa foto está tomada el día que fuimos al pub Desiree con idea de conseguir la voz de ese tipo. Está mal interpretada.

—¿Estabas tú también?

—Claro. Por eso lo sé.

—¿Crees que eso va a convencer al jefe?

—No tiene más remedio. Es la verdad.

—Pero no sabemos quién más la tiene. ¿Por qué quieren joder a Miralles? —preguntó el comisario.

—Ya sabemos que hay alguien entre nosotros que sí está al servicio de Rodión, e intentan que pensemos que es el inspector Miralles.

—Le seguiremos la corriente y hacer que nos hemos tragado el anzuelo.

Pero a partir de ahora vamos a investigar uno por uno a todos los agentes y empleados de esta Comisaría empezando por mí mismo.

Cogió el teléfono y llamó a Miralles pero no se encontraba en su despacho.

—Habla con Bogui y dile lo que hemos hablado tú y yo y que venga a verme en cuanto pueda.

Mónica salió del despacho y se fue ideando un plan para descubrir al traidor, sonriendo cuando se le ocurrió una idea que pondría en práctica sin contar con nadie para descubrirlo.

—He intentado evitarlo pero debes someterte a una investigación —dijo Prado.

—Das crédito a esa basura que ronda por ahí —dijo Mario.

—Yo no. Pero las órdenes son de arriba. Mañana vendrá uno de Asuntos Internos y deberás hablar con él. No metas la pata y dile lo que quiera saber. Diles la verdad porque no tienes nada que ocultar.

—Tenemos un topo y debemos descubrir quién es.

—No te preocupes que ya lo encontraremos. 

El investigador era un hombre bajito calvo y con una incipiente barriguita.

—¿Inspector Mario Miralles?

—Yo soy.

— No se preocupe que solamente le haré unas preguntas y deberá realizar unas pruebas psicotécnicas que no son complicadas.

—No entiendo por qué debo hacer esto —alegó Mario.

—Yo tampoco pero comprenda que debo hacer mi trabajo.

—Sí, claro.

El hombrecillo vestido de paisano sacó una placa que puso encima de la mesa.

—¿Está preparado?

—Sí.

—¿Cuanto tiempo lleva en el Cuerpo?

—Veintitrés años.

—¿Está satisfecho con sus superiores?

—Sí.

—¿Con sus compañeros?

—También.

—¿No ha tenido recientemente un altercado con el inspector Frutos?

—Ah, eso —dijo Mario sospechando por donde iba la cosa—. No era de mis favoritos pero nos respetábamos.

Siguieron una serie de preguntas personales que Mario no encontraba importantes pero que respondió con la verdad siempre por delante.

—¿Tiene relación o contactos con la mafia rusa?

—Solamente he coincidido con rusos en una investigación cuando intentábamos obtener una prueba. En la detención de un proxeneta. Y con algunas mujeres relacionadas con el asesinato de Yelena. Eso es todo.

¿Niega aceptar sobornos de nadie?

—Lo niego rotundamente.

El hombrecillo dio por terminada la entrevista y le entregó a Mario una serie de test que le dejó para que cumplimentara en el plazo de una hora.

Los test eran como juegos de sopas de letras que a Mario le pareció una pérdida de tiempo si no fuera porque llevaban el logotipo de la Policía Nacional (Asuntos Internos).

Acabados los cuestionarios esperó la presencia del investigador que con una sonrisa retiró los papeles y se dispuso a marcharse.

—¿Eso es todo? ¿Cuando sabré si me echan del Cuerpo? ¿O me fusilan por espionaje?

—Yo ya he hecho mi trabajo. No se preocupe que recibirá instrucciones al respecto.

Mario permaneció sentado un buen rato en la sala.

Todo su pasado en la policía le vino como un tsunami.

Ernesto Miralles, su padre, era el culpable de que fuese poli.

Era un policía local del Rincón de la Victoria, donde él nació, un hombre a la antigua usanza, serio, cabal. Su hermano Manolo y él le temían. Sus castigos eran siempre justos pero duros.

—En la vida sólo tendréis lo que con esfuerzo y sacrificio seáis capaces de obtener. Si optáis por poneros frente a la ley acabaréis mal. No sois hijos de papá, así que no esperéis nada gratis —decía muy serio.

Sin embargo, su madre Esperanza era un trozo de pan. Una mujer dulce, cariñosa que siempre se ponía de parte de los muchachos.

—Venga, Ernesto. Ya tendrán tiempo de sufrir. Ahora son jóvenes y tienen que disfrutar de la vida. 

Muchas noches veía su cara y sabía que le protegía desde donde estuviera que sería un lugar digno de su bondad.

Ingresó a los dieciocho por oposición en el Cuerpo. Y había pasado por todos los grados hasta alcanzar el de inspector. Había rechazado ser comisario porque no le gustaba calentar despachos. Le habían herido de bala en una ocasión y estaba en posesión de la cruz al mérito policial. Había recibido felicitaciones del director general de la policia. Claro que habían intentado sobornarlo, muchas veces, con dinero, con sexo y siempre lo rechazó. Y ahora ponían en duda su fidelidad. Empezaba a estar cansado. Su propio hermano, sin arriesgar la vida, era dueño de un restaurante en la playa del Rincón ganando mucho más que él.

—Has tenido suerte esta vez, Bogui. Los test y pruebas que has hecho han salido bien y retiran todos los cargos los de Asuntos Internos. La próxima vez elige mejor tus compañeros de juerga.

—Y tú debes vigilar a tu secretaria.

—¿A quién? ¿A Marisa?.  

—Mónica y yo sabemos que es el topo, en este caso la topa si existe el femenino.

—¿Qué te hace pensar en eso?

—Mónica le tendió una trampa y picó.

—Lo que dices es muy serio. Tendréis pruebas.

—Quiero que llames a Mónica. Es ella quién la descubrió.

Prado llamó a la oficial que se personó a los cinco minutos.

—Vosotros diréis —dijo a modo de saludo.

—Deberías alejar a Marisa con algún pretexto porque puede oír la conversación.

—No se oye los que decimos aquí —dijo el comisario—. Explícamelo, por favor.

—Le he dado para que me pase a máquina un falso informe con aspecto de Nota Interior, que me he inventado, en el que denunciamos la desaparición del pendrive con la voz de Rodión por parte de alguien de la organización. Cosa que no es cierta porque el pendrive sigue almacenado como prueba del caso Plaza Roja en los sótanos acorazados de la Comisaría.

—¿Y?

—Al día siguiente recibí una llamada que procedí a grabar —dijo Mónica.

—Será mejor que mande a Marisa a buscarme algo en los Archivos —terció el comisario que salió del despacho y se le oyó dar instrucciones a la empleada que debió sospechar algo pero que no tuvo más remedio que cumplir las órdenes de su jefe—. Puedes poner la grabación, por favor.

Mónica accionó una pequeña grabadora que había registrado la conversación. Esta empezaba tras los saludos porque ella no sabia quién la llamaba y empezó a grabar cuando supo de quién se trataba.

—Querida policía. ¿Todo bien? —dijo la voz risueña.

—¿Con quién hablo?

—Amigo ruso de usted. 

—¿Es usted Rodión?

—Usted adivinar.

—¿Qué quiere?

—¿No tener ya prueba contra rusos?

—¿De qué habla? ¿No sé a que se refiere?

—Pajarito decir que perder prueba de voz. Mucho problema para ustedes. No tener cargos. La oferta mucho dinero para usted anulada.

(Se cortaba la comunicación)

—Vale, vale —dijo, abrumado Marqueso—Pobre mujer, seguro que lo ha hecho por su hijo.

—Nada justifica una traición al Cuerpo —dijo Mario.

—Ya lo sé. Pero ha sido una secretaria ejemplar siempre y voy a lamentar su marcha. Pero esa prueba es definitiva. ¿Sabes Mónica que tendrás que declarar todo esto en una investigación?

—Es muy doloroso pero no tengo más remedio. Pienso que puedo ahorrar vidas humanas.

—Marqueso se puso en contacto con el juez y estuvo hablando con él bastante tiempo. La orden de detención estuvo en Comisaría a los diez minutos.

Cuando los agentes Pozo y Gallego procedieron al arresto en su puesto de trabajo lo hicieron con el mayor respeto y ella no sólo no opuso resistencia sino que pareció aliviada de una pesada carga.

—Estoy dispuesta —dijo—. Que Dios se apiade de él.

Aquella noche Mario visitaría el pub Penélope y a lo mejor contrataba los servicios de la chica de largos muslos.

CAPÍTULO DIEZ

Sin corazón

Había sido un día muy ajetreado y estaba deseando llegar a casa y tumbarse en la cama. 

Pero antes quiso echar un vistazo abajo.

Metió la llave en la cerradura y al abrir la puerta llegó un olor inconfundible. Olía a rusos. Era el mismo olor que había cuando lo secuestraron para preguntarle por Yelena. Iba a salir corriendo pero una mano de acero lo agarró por el brazo y lo introdujo en el interior cerrando la puerta.

—¿Qué tal Dieguito? —dijo Yakov.

Empezó a temblar de una manera incontrolada mojando los calzoncillos.

—Pasa, pasa. Tener visita.

—En la sala, débilmente iluminada y sentados cómodamente reconoció a Pyotr y a otro hombre bien vestido que no conocía.

—Nuestro pequeño chivato —dijo Pyotr.

—Muchas ganas conocerte  —intervino Rodión, que era el tercer personaje.

—Yo no he hecho nada. Ya les dije todo lo que sabía.

—Gran colección de videos, tú —siguió Rodión señalando los cd’s que estaban esparcidos por el suelo—. ¿Piso arriba nada?. Eh. Chico listo —y mirando a su esbirro añadió—:Yakov tonto.

De un empujón lo sentaron en el suelo.

—Mirar grande película. Poner Yakov.

Hizo un gesto al aludido que  accionó un mando viéndose en la televisión una grabación.

Una lámpara de techo iluminaba la escena en la que una mujer de aspecto ruso, totalmente desnuda, estaba tendida en una litera de las que se usan en los campins, con las manos atadas. Un hombre grande, con un pasamontañas y encima una careta de Bob Esponja, con guantes de látex, se bajaba los pantalones de senderista, con muchos bolsillos, después los calzoncillos y mostraba a la cámara su pene en erección.  Arrancaba una cadena del cuello de la mujer y acercaba al objetivo una medalla en la que se leía Yelena haciéndosela tragar a la fuerza. A continuación se presenciaba la violación salvaje de la mujer, primero por delante y luego por detrás, por parte del mismo individuo, acompañada de los gritos infrahumanos de la víctima.

—Mucho divertido, ¿verdad? —dijo Rodión—. Esa chica ser Yelena, mi amiga. Una rusa.

El hombre con un hierro desgarró las partes íntimas de la mujer que permanecía inconsciente, posiblemente muerta, y a continuación con un cuchillo de cocina le abría el pecho salpicando de sangre la habitación, extrayendo el corazón aun palpitante.

La víscera fue enseñada a la cámara y metida en un tarro de vidrio que contenía un líquido transparente y que se tiñó de rojo.

—Ahora mucho interesante —comentó Rodión.

A esas alturas Diego había perdido el control total de los esfínteres y empezaba a oler.

El asesino, tomaba una de las cámaras que había permanecido fija, y la dirigía hacia otro individuo que se encontraba inmovilizado en una vieja butaca atado con gruesas cuerdas. Tenía puesto otro pasamontañas que el violador de la rusa sacó de golpe apareciendo el rostro de Diego que gritaba aterrorizado.

En ese punto se cortaba la película.

Se oyeron unos aplausos desganados por parte Rodión.

—Todo lo hizo Arthur. Usó mi sótano, pero yo no estaba con él. Yo sólo llevé el coche al polígono. Me hacía chantaje. Me amenazaba con mandar una copia del primero a la policía.

—Buen director cine —dijo Pyotr—. Tú inocente, ¿verdad?

Yakov cogió a Diego por el cuello y lo levantó a pulso unos centímetros.

—Tú decir quién otro.

—Arthur, él fue el que lo ideó todo. Dijo que nos pagarían una fortuna pero nunca pensé que era por asesinar en directo. Hacíamos películas simulando escenas de sadomasoquismo con prostitutas y homosexuales a los que pagábamos para que hicieran de actores. Pero todo era fingido. Hasta el día que contratamos a Yelena, él la mató.

—Yakov tomaba nota.

—¿Dónde Arthur? —preguntó Rodión.

—Eso no lo sé. Nunca me dijo donde vivía. Nos comunicábamos por un chat, ni móviles, ni nada. El también robaba los coches. Es un delincuente.

Un terrible bofetón por parte de  Yakov hizo caer contra la mesa tirando varios cacharros que rodaron por el suelo.

—¿Qué chat?

—Uno de aficionados al gore; Es una sala especial de un chat muy conocido. Su nick era K3M25.

Yakov seguía tomando notas.

Una patada en los testículos le hizo casi desmayarse.

—¿Qué tener tú de Yelena? —preguntó Rodión.

—Sólo el pendrive que di a la policía.

—Tú morir. Pero morir con sufrimiento o morir fácil, tu elección.

Diego empezó a llorar abiertamente.

—Decir verdad.

Le arrancaron una a una las uñas de la mano derecha. Perdió el conocimiento pero no dijo nada.

—Sabemos que Yelena dejar material a tú.

—Sólo el pendrive que di a la policia. Lo juro. Mátenme ya, por favor.

—No ser tan fácil. Yelena dar cosas a tú. Tú decir.

—Todo lo he dado a la policía. —dijo prácticamente sin aliento.

—Cógelo y vámonos —ordenó Rodión.

Desde que perdió a su padre en un accidente de moto fue distinto a los demás niños a pesar de que su comportamiento fue ejemplar siempre. Sacó buenas notas, ayudaba a su madre en las tareas del hogar, era ordenado, serio, responsable y le ponían de ejemplo casi siempre. Su madre no se volvió a casar y tampoco buscó otra pareja, dedicando su vida a su cuidado. Como hacía falta dinero en casa, al llegar a la edad de trabajar, se presentó a unas pruebas para cubrir plazas de comerciales en un banco y a los dieciocho años ya disponía de un sueldo fijo y su vida estaba encauzada, proyectada hacia un futuro cómodo aunque desprovisto de emoción. Su único contacto con el riesgo fue el atraco que un drogadicto provisto de una navaja de grandes dimensiones llevó a cabo un día, tomando a una cliente como rehén y pidiendo el dinero de la caja sin saber que este se obtiene automáticamente y por las cantidades que el cajero necesita en cada momento estando el resto protegido y sin acceso personal. El pobre desgraciado presa de un temblor fue reducido por un policía nacional que casualmente se encontraba en la oficina, de paisano, haciendo unas gestiones y todo acabó en un susto al llevárselo un coche patrulla que fue llamado por el colega. 

Incluso se libró de hacer la mili por ser hijo de viuda. Una vida que aburriría a una oveja, en un día de lluvia, sin salir a pastar.

Su madre enfermó de cáncer y murió en menos de un año, quedándose solo porque no tenía familiares en Málaga, Los de su padre habían dejado de preocuparse por él hacía muchos años y los de su madre vivían en Castellón y apenas si contactaban dos o tres veces al año.

Encontró su refugio en Rebeca, una chica que trabajaba en una tienda de ropa y complementos de señora frente a su oficina y que a veces espiaba por la ventana. No era gran cosa, más bien baja, pero él apenas pasaba del metro y medio y no podía aspirar a mucho más. Llenita pero con formas, con una cara simpática; ojos acuosos, un hoyuelo en el mentón y un pelo muy bonito, rizado, largo, que ella sabedora de que era su único atractivo cuidaba a fondo. Un día entró y fingió buscar algo para regalarle a su madre que cumplía años y ella que también sabía quién era él se hizo la interesante. La invitó a salir una tarde, al cine, o lo que ella quisiese y así empezó una relación que duró un par de años hasta que ella descubrió su segunda personalidad y entonces le dejó.

Lo que no sale por arriba sale por abajo, pero siempre acaba saliendo.

Diego encontró su válvula de escape en internet. Tenía un buen ordenador  y se preocupó de mejorarlo porque era un apasionado de las nuevas tecnologías que dominaba gracias a cursos a los que había asistido financiados por CajaSol donde era muy valorado por su eficacia y profesionalidad.

Empezó por visitar páginas de contenido erótico enganchándose a ellas y de ahí pasó a las de sadomasoquismo que le fascinaban. Las torturas y la sangre le producían una sensación inexplicable de rechazo e hipnosis. Pero su gran descubrimiento fueron los videos gore de escenas reales; ejecuciones, interrogatorios, asesinatos en directo y cosas así. Y empezó a coleccionarlos, almacenando en sus discos duros más de mil que intercambiaba por Internet con otros aficionados a estos temas. Jamás le dio por la pedofilia, a pesar de que le ofrecieron contenido, pero eso, a él, le repugnaba.

Poco después, montó su propio estudio de sadomasoquismo y grababa escenas con chicas que alquilaba a precios de prostitución. Todo era una parodia; la sangre era ficticia y las violaciones eran simuladas. Había encontrado un medio de complementar su sueldo aparte de disfrutar de su afición. Sabía como borrar los rastros y trazas que sus visitas e intercambios dejaban en las redes.

Durante tres días seguidos. Diego fue sometido a las mayores atrocidades que un hombre pueda soportar.

Los métodos de tortura aprendidos en las prisiones rusas por Pyotr y Rodión fueron ensayados uno tras otro en el cuerpo de Diego que se arrepentía de haber nacido.

—Por favor, no me maten, les diré todo —dijo una voz ahogada que salía de un amasijo de carne ensangrentada.

—No tener prisa, nadie oír, nadie ver, y mucho divertido —dijo Pyotr.

—Denme agua.

Yakov le echó por la cara un cubo de agua que Diego relamía al caerle por la boca. Tenía fiebre y ganas de vomitar.

—En una caja de seguridad de mi oficina de CajaSol está todo —dijo, en un susurro.

—¿Qué caja?

—Una que tengo a mi nombre.

—¿Qué hay ahí?

—Más cd’s y un diario.

En el sótano del chalet se encontraban Yakov y Pyotr. Llamaron a Rodión y estuvieron hablando con él por teléfono un buen rato.

Yakov le pasó a Diego un algodón impregnado en amoníaco que le hizo resucitar.

—Tú venir con mí y sacar todo lo de caja sin tonterías nosotros vigilar fuera.

La siniestra comitiva enfiló la autopista desde Torremolinos a Málaga. Al volante un guardaespaldas, delante Pyotr y detrás Yakov y un cadavérico Diego Romagosa al que habían lavado y puesto un chandal de deporte que le venía muy grande, le habían suministrado una potente droga que le hacía alucinar y decir tonterías.

El todo terreno paró en las inmediaciones de la Caja, frente a una tienda de venta de móviles y material electrónico que subsistía por liberar terminales de cualquier compañía.

—Nosotros aquí. Tú sacar todo y venir. No hacer nada porque Mischa apuntar con pistola silenciosa y bang, bang  —decía poniendo el índice y el pulgar en ángulo recto como si apuntara con un arma imaginaria a su cabeza.

Diego se bajó del coche y reuniendo todas las fuerzas de que era capaz corrió hacia una de las tiendas en el momento que la pistola escupía balas que sacaban trozos de acera. Pero no vio el autobús que no tuvo tiempo de frenar, lanzando por el aire al joven que cayó sobre su cabeza como un pelele desmadejado. Se formó una algarabía de gritos y voces que se iban agrupando en torno al pequeño cadáver del que en vida fue Diego Romagosa.

El todo terreno negro empezó a moverse en silencio en dirección contraria hasta desaparecer por una boca calle adyacente.

El móvil de Mario sonó y tembló en su bolsillo.

—Mario, han encontrado el cadáver de Diego con signos de haber sido torturado —dijo Mónica.

—Dame la dirección.

Puso el bote de emergencia en el techo y salió disparado.

Habían acordonado la zona y se había formado un buen follón al ser una calle muy transitada a esa hora y los pitidos de los agentes que desviaban el tráfico atronaban desagradablemente. Varios coches de la policía municipal, otro de la policía nacional, en el que habían venido Mónica con Gallardo tapaban la calle.

—¿Qué ha pasado? —preguntó Mario.

—No está claro pero parece que Diego estaba aquí en contra de su voluntad. Además presenta signos de haber sido torturado porque aparte de las lesiones del atropello tiene magulladuras y lesiones producidas anteriormente. El dueño de  esa tienda parece haber visto algo.

Mario se dirigió a la tienda de móviles donde un hombre de mediana edad con una camiseta negra de Iron Maiden hablaba con un agente.

—¿Qué ha visto? —preguntó Mario a modo de presentación con la placa en la mano.

—Ya se lo he dicho, aquí, al agente.

—Repítalo, por favor.

—Llegó un todoterreno negro, un Pathfinder, creo, del que se bajó ese hombre que está muerto y cruzó la calle corriendo mientras le disparaban desde el coche. No se veía el interior por tener lunas tintadas.

—¿Se fijó en la matricula o en algo que lo identifique?

—No.

Mario sabía que era cosa de los rusos e intentó reconstruir los hechos a su manera.

De la agencia de la Caja había salido el director alarmado por el barullo, dirigiéndose al grupo comprobando que el cadáver era el de su empleado y se dirigió a los policías presentándose.

—Ese hombre era un empleado de esta agencia —dijo, señalando con el mentón la oficina de CajaSol que había enfrente—. Yo soy el director.

Mario se acercó con la placa bien visible en su bolsillo.

—¿Diego Romagosa, trabajaba aqui?

—Sí.

Aquello aportaba nuevas pistas al caso. Algo había en la agencia que les interesaba y que debía gestionar el malogrado Diego.

—Hacía un tiempo que no venía a trabajar. Se disculpó diciendo que estaba enfermo y que aportaría la baja correspondiente. Pero últimamente tenía un comportamiento muy extraño.

—¿Por qué cree que ha venido? —preguntó Mario.

—Ni idea. Quizá a por algo de su escritorio, de su ordenador o de su taquilla, no se me ocurre nada más.

Pedirían orden de registro.

Un furgón se llevó el cadáver tras ser aprobado por el juez, dos horas después.

El coche aparcó en el portal y Gallardo quedó apostado vigilando mientras Mónica y Mario subían por las escaleras al segundo piso frente a la puerta del domicilio de Diego.

—Debemos violentarla. ¿Llamamos a artificieros?

—Tengo en el coche un mazo que puede servirnos —dijo Mario que bajó a buscarlo y volvió con un martillo de grandes proporciones.

—¿Ahora te dedicas a reventar casas? —ironizó ella.

—Sólo en los ratos libres para violaciones ocasionales.

—Muy gracioso.

De un par de golpes, la puerta que no era blindada, cedió saltando el pestillo por los aires.

—¿Qué coño pasa ahí? —se oyó preguntar a un vecino mayor que asomaba la cabeza por el hueco de la escalera en la planta superior.

—Métase en su domicilio, por favor. Somos policías.

—No está en esa casa. Estará en el piso de abajo con alguna guarrilla haciendo esas películas porno. Ya era hora de que vinieran.

Los policías se miraron extrañados.

Un portazo les indicó que el airado señor había optado por la prudencia.

Mónica desenfundó su pistola y procedieron a registrar la vivienda. Todo se encontraba en orden pero no había nadie.

—Puede que el abuelo tenga razón —comentó Mónica.

El piso se componía de una habitación con una cama de matrimonio y un armario empotrado de imitación caoba lleno de ropa pulcramente ordenada. Un baño con plato para ducha. Una cocina perfectamente limpia y arreglada. Un cuadro, representando a una mujer vestida de negro, con aspecto de catty women, marcando a fuego, como si fuese una res, la palabra “Murder” en el pecho de un hombre encadenado a un muro gris.

—Bonito cuadro —ironizó Mario.

—Lo pondría en mi casa sin dudarlo —apostilló Mónica.

—Vayamos abajo para comprobar lo que dice el vecino —ordenó Mario.

Algunas puertas se abrían a su paso y se cerraban con un portazo cuando los policías, portando pistolas desenfundadas, apuntando al suelo ordenaban que se metieran en sus casas.

Llegaron a la planta baja donde sólo había una puerta al final de un estrecho pasillo. Estaba entreabierta y no necesitaron llamar.

—Este pollo no parece tan inocente —comentó Mónica.

La única pieza de la vivienda era una sala grande con un potente ordenador MAC y discos duros, impresoras, escáner y todo lo que un profesional puede necesitar de informática. Disponía de ADSL con linea óptica y consolas de videojuegos.

—El muchacho también era un buen frikie.

—Caramba, con la mosquita muerta —dijo Mario.

—Creo que alguien se nos ha anticipado y se me antoja que es de la Gran Rusia —comentó Mario.

Por el suelo estaban esparcidos montones de cd’s y se advertían síntomas de violencia por la sangre en el suelo, y un fuerte olor a orines.

En un armario empotrado encontraron la mayor colección de CD’s, discos duros y pendrives que hubieran visto en su vida.

—¡Bingo! —Exclamó Mónica.

—Ahí debe haber tomate.

—Vamos a echar un vistazo.

—Eso está hecho. Precisamente tengo yo una buena colección de pelis de cine clásico que ya no se encuentran y tengo un reproductor muy parecido al que hay en el salón.

Con guantes de latex Mario extrajo una que estaba marcada “torturas“ que procedieron a visualizar.

Una vez instalado el cd y puesto en marcha aparecieron una serie de interferencias y a continuación una habitación donde un hombre ensangrentado y sentado chillaba y pedía clemencia. Parecían mejicanos los torturadores que con unas tenazas enormes cortaban dedos de sus manos.

—Vale, vale, para, por favor —pidió Mónica.

—El chico era aficionado al gore. Daremos orden de requisar todo este material para que se proceda a su clasificación y análisis.

— Puede que haya algo que nos arroje luz sobre lo de la rusa.

—Creo que lo vamos a saber ya mismo —anticipó Mario al ver los dos cd’s que se encontraban bajo una nota que decía “Good luck”. Los discos tenían escrito con tinta negra “De Arthur”. Mario tomó nota.

Mónica metió el primero y le dio al Play.

Se sentaron en unas sillas de plástico y empezó el visionado.

Era la violación y asesinato de Yelena.

—Es horrible —exclamó Mónica—. Esa chica es Yelena.

—No cabe duda, es ella y el secreto de la medalla queda desvelado —corroboró Mario Miralles—. Si quieres pásalo a cámara rápida.

—No, no —cualquier detalle de esta grabación vale su peso en oro.

Vieron a Diego inmovilizado en el sillón cuando le quitó el pasamontañas el asesino.

—El chico no es el asesino —comentó Mónica.

—No lo parece pero debemos esperar al análisis de las imágenes. Alguien se nos ha anticipado y quiere que veamos esto. ¿Quién ha escrito lo de buena suerte?

Mario llamó a Gallardo que vigilaba fuera para su suerte y ahorro de la barbarie que acababan de presenciar.

—Haz que vengan de la brigada de delitos informáticos —ordenó el inspector—. Date prisa es urgente. Tenemos material para vomitar seis meses seguidos.

Del sótano llegó la voz de Mónica.

—Mario, baja aquí.

Miralles, lo hizo por unos escalones burdos e irregulares de madera accediendo a una bodega grande y húmeda, sin ventilación, que parecía un plató de televisión en miniatura. Con tres cámaras de grabación, de aficionados, pero de gama alta. Un sillón con correas en brazos y patas para sujetar al torturado, la cama de camping que se veía en una de las películas y colgando de la pared toda serie de utensilios empleados en salas de sadomasoquismo.

—Joder —acertó a exclamar el inspector.

—Aquí se hacían las superproducciones —comentó Mónica.

Era la primera vez que Mario Miralles presenciaba un escenario de estas características y le dio por pensar que estaba asistiendo al rodaje de una película, pero la realidad le daba la nota espeluznante de la que carecían las ficciones cinematográficas. Posiblemente la gente imitaba esos delirios y no se les hubiera ocurrido una estética así si no la hubieran visto en alguna pantalla. No le gustaba censurar nada pero a veces le daba que pensar que la exaltación de la violencia con fines lucrativos era muy dañina. Sonaba a moralina pero era lo que pensaba y no se lo diría a nadie.

Volvió a la tierra.

¿Quién había escrito lo de Good luck?

¿Quién era el tal Arthur?

¿Quien sería la siguiente?

Parecía que había habido algún tipo de lucha o violencia. Algunas salpicaduras de sangre en el suelo. La puerta entreabierta.

¿Y la extracción del corazón que significaba?

¿Por qué lo guardaba en un tarro? No sería para tráfico de órganos, de esa forma tan burda.

¿Diego fue víctima o verdugo?

Demasiadas interrogantes y muy poco tiempo para actuar.

Mario estaba desesperado.  No encontraba un sólo nudo al que aferrarse para desentrañar la enorme maraña.

Echó un vistazo al correo.

Dos cartas de bancos, una de una admiradora anónima y un sobre grande escrito a mano con una letra cuidada:

A la atención del inspector Mario Miralles

Comisaría del distrito Centro.

Málaga

Abrió el sobre y encontró una nota en su interior que decía:

Este otro sobre me encargó Diego Romagosa que lo echara al correo si por cualquier circunstancia ajena a su voluntad moría. Enterada por la prensa de su muerte, procedo a cumplir su encargo, un saludo de una amiga de Diego que en paz descanse.

Abrió el segundo sobre que era algo más pequeño pero que parecía contener alguna tarjeta de plástico o similar.

Dentro había otra nota:

“Siempre matrioskas”, pensó y leyó seguidamente:

Yo era Diego Romagosa.

Cuando reciba esta carta, inspector Miralles, ya no estaré entre los vivos.

Conociendo mi triste final le encargué a determinada persona, que no viene al caso, que echara al correo esta carta.

Por la presente les autorizó a usted y a las personas que usted designe para abrir la caja de seguridad número 2345J que se encuentra en la oficina no 17 de CajaSol.

Espero que se haga justicia.

Un saludo y disfrute de muchos años de felicidad. Yo no supe aprovechar la mía.

A la carta se adjuntaba una tarjeta plástica.

Se quedó de piedra. Jamás había recibido un mensaje del Más Allá y eso le causó una enorme impresión. 

Pero más perplejidad le produjo la nota.

Con una orden judicial Mario y Mónica se personaron en la Agencia bancaria número 17 de CajaSol.

—Ya sabemos que buscaba aquí el chico y que no lo hacía gustosamente —comentó el inspector.

—Seguro que estaban los rusos enterados y querían estas pruebas pero se mató en sus propias narices —alegó Mónica.

Accedieron a la oficina.

—Queremos hablar con el director —dijo Mario a la empleada que les atendió, mostrando la placa.

—Un momento, por favor.

Se perdió en un despacho y salió al momento.

—Pasen.

Un hombre joven de aspecto dinámico se levantó y les dio la mano.

—Inspector Miralles y oficial Gálvez —dijo Miralles.

—¿En qué puedo servirles?

—Traemos una orden para inspeccionar el contenido de una caja de seguridad —decía a la vez que entregaba la citada orden.

El director leyó por encima la carta.

—Diego era un empleado nuestro. Nadie podía suponer una cosa así—hablaba consigo mismo—. Veo que los papeles están en regla. Acompáñenme, por favor.

Salieron del despacho, bajando a un sótano, donde se alineaban como nichos metálicos las cajas de alquiler. Encontraron la 2345J a la altura de la vista.

—¿Tienen la tarjeta?

Mario sacó la que recibió con la nota.

—Pásela usted primero—ordenó y la deslizó por una ranura al efecto.

El director, lo hizo a continuación la suya y con un chasquido metálico se abrió la puerta iluminando el interior.

Dentro un sobre marrón grande, con el contenido invisible a simple vista.

—Debemos incautar este material.

—No hay problema si firman el documento correspondiente.

Así lo hicieron y salieron a la calle. La ansiedad por descubrir su contenido era insoportable. Pero al estar cerrado debían abrirlo en presencia del comisario y de un testigo ocular para dar fe del contenido.

Se dirigieron a Comisaría.

Al volante del coche de policía iba Gallardo y atrás, Mario y Mónica que guardaban celosamente el sobre marrón impacientes por descubrir lo que Diego les había dejado en herencia pero no pusieron las sirenas para no entorpecer el tráfico más de lo que ya estaba.

No advirtieron la silueta que se dibujó en el retrovisor del Pathfinder negro ni de que al tomar una bocacalle para salir a la principal otro BMW-X6 se atravesaba delante de ellos obligándoles a parar.

El Pathfinder había taponado el coche de policía por atrás. Se bajaron dos individuos armados con pistolas.

—Joder —dijo Gallardo frenando bruscamente. Nos han bloqueado.

—Hay que salir de aquí —dijo Mario con su Glock desenfundada.

Mónica también tenía su arma a punto.

Abrieron las puertas y se lanzaron contra la pared en direcciones opuestas.

Mario se refugió en un portal y empezó a disparar alcanzando a uno en la pierna que comenzó a sangrar a chorros.

Mónica que llevaba el sobre marrón en una mano y la pistola en la otra fue alcanzada por un disparo en el hombro y soltó el sobre que se deslizó en dirección a un individuo que lo recogió y diciendo algo en ruso se metió en el BMW dejándose medio neumático en el asfalto entre un chirriar de goma quemada. Las placas estaban tapadas. El otro todoterreno se subió a la acera forzando a una mujer que pasaba con su hija pequeña a lanzarse al suelo entre los lloros de la niña y sus propios gritos. Mónica se apretaba la herida con un girón de su camisa y fue socorrida por Mario que acudió presto. Gallardo efectuaba disparos en dirección al todoterreno que se perdía en el tráfico. Se dirigió a la radio del coche y alertó a las unidades próximas del atentado sufrido. También llamó a una ambulancia.

Diez minutos después la calle pequeña estaba cerrada al tráfico.

—Joder, Bogui, eres el perejil de todas las salsas —oyó a Marqueso rugir desde lejos.

—La oficial Gálvez está herida —dijo el inspector con un nudo en la garganta, sorprendido él mismo de la emoción incontrolada que le embargaba.

—¡Eso no, por Dios! —exclamó el jefe—. Espero que no sea grave.

—No lo parece, está consciente. Ahora lo importante es atrapar a esos que sabían perfectamente lo que íbamos a sacar de la oficina bancaria.

Por increíble que parezca o porque tenían un buen escondite cercano los dos todoterrenos fueron tragados por la tierra, Muchos dijeron que los habían visto subir por la avenida del Mediterráneo y otros que en dirección al Palo pero lo cierto es que se trataba de una operación pensada y calculada al milímetro. Les habían robado pruebas que debían ser demasiado valiosas para arriesgar tanto.

Mónica fue intervenida de urgencias y el pronóstico era reservado pero alentador al no haber sido interesado ningún órgano vital y ni siquiera interceptado hueso alguno siendo una herida muy limpia y de fácil cicatrización, eso sí, quedaría una huella visible en su bonita piel aunque a muchos no les importaría ese ligero defecto, compensado con creces con el resto de virtudes, entre los que se encontraba Mario Miralles, que repitiendo escenas olvidadas estuvo al pie de su cama cuarenta y ocho horas.

El éxito de la operación había sido todo suyo.

Pyotr Bogdánov había sido el segundón de Rodión toda su vida y la deuda de sangre que tenía contraída ya hacía mucho que estaba pagada con creces. Ahora debería ser él quién ocupara el trono porque se lo merecía y además estaba preparado para ello.

El asalto al coche de policía había salido a la perfección.

Incluso el escondite a cien metros; un garaje subterráneo al que se accedía por un jardín privado que a esa hora estaba desierto. Era un viejo edificio de oficinas abandonado por la multinacional que estuvo operando en España y que con la crisis decidió cerrar pero se quedó la sede sin alquilar de nuevo y disponía de un enorme garaje donde aguardaba un trailer de transporte de vehículos donde fueron almacenados los dos coches y transportados sin dejar rastro.

 El único contratiempo fue Gregory que resultó herido por el disparo del policía pero lo curaron en casa con ayuda del médico de dudosa reputación que tenía en nómina Rodia.

Cuando llegaron a la mansión y abrieron el ansiado sobre hicieron inventario de todos los objetos entre los que hallaron un cd donde Rodión se cargaba al poli, un voluminoso diario que perteneció a Yelena y donde había cosas muy sustanciosas contra Rodia y una nota del imbécil de Diego Romagosa para la pasma, aunque casi acierta.

Bueno, aquí les dejo la prueba que Yelena me dio junto al audio y que tenía para meter entre rejas a su ex amante. No se la di antes porque me pareció un seguro de vida y ha resultado ser una muerta segura. Además era la joya de mi colección gore. Espero que les guste.

Hasta nunca.

—Deshazte de toda esa mierda —le encargó Rodia en ruso—. Esa cabrona nunca me quiso. Yo la hice la reina y mira que pago me dio. Quería hundirme. Todo lo hizo con premeditación. Cuando follaba conmigo almacenaba el odio en su diario. ¿Cómo puede ser alguien tan mezquino? Asomaron lágrimas de rabia a aquel rostro de acero pintado. Todo eso lo destruyes y el diario lo quemas.

Y ese fue su grave error porque le estaba dando la llave de su ruina. Hizo una copia del cd y le dijo a Rodia que destruyera él mismo el original. Cosa que hizo partiéndolo en dos y agradeciendo la honestidad de su segundo y amigo.

Metió todo en el sobre marrón incluida la nota de Diego tal y cómo lo habían sacado de la oficina bancaria, añadiendo una nota escrita por ordenador:

Señor Miralles ser amigo de ustedes y querer que tengan lo que Yelena quería que usted saber. 

Mandó a alguien personalmente para que lo dejara en el domicilio de Mario Miralles del que sabía todo y hubieran podido eliminar fácilmente pero no lo había hecho porque era demasiado útil para su propio fin.

Había estado cuarenta y ocho horas sin cambiarse de ropa pero afortunadamente Mónica se había recuperado fantásticamente gracias a su estado de forma y a sus pocos años. Durante el tiempo que permaneció a su lado pasaron por su mente todos los minutos vividos junto a ella y se le presentaron de una forma distinta a como los recordaba. Viéndola dormida, sin maquillaje su cara era aún más bella, más serena, y revisó lo que sentía de verdad apareciendo por primera vez una ternura que jamás había sentido antes hacia ella. La vio en peligro y eso era el revulsivo que había desencadenado en su interior una reacción en cadena desembocando en la antesala de un sentimiento nuevo. ¿Era amor? ¿Sólo ternura? ¿Emoción del momento? Quizá no estuviera todo perdido y pudieran intentarlo de nuevo. Por primera vez no se asustó ante esa idea.

Dejó el Laguna en el garaje y se dirigió a su casa donde pensaba darse una buena ducha tomarse un gin-tonic y acostarse.

Al entrar en el portal vio un voluminoso objeto sobre salir del buzón de cartas comprobando que era su casillero el que lo contenía. Lo abrió y el corazón empezó a golpearle aceleradamente el pecho. Sacó el sobre que era el que les arrebataron algo manchado. Subió los escalones de cuatro en cuatro a toda velocidad y al llegar a su piso apenas acertaba con la llave del temblor que le agitaba la mano con la llave.

Cuando hubo visto el contenido del sobre se pasó toda la noche en vela sin poder leer el diario que al estar en ruso debería esperar la debida traducción.

¿Quién coño les mandaba eso tras el asalto? ¿No tenía nada de valor para ellos y querían que la policía les hiciera un trabajo? ¿Otra venganza? En este caso parecía una botella borracha entre unos y otros y se estaba hartando de ir detrás en lugar de delante.

Ya en Comisaría fue directamente al despacho del comisario Prado.

—Marqueso agárrate al sillón.

—Qué pasa ahora, ¿que te han quitado, hijo?

—Esto —dijo Mario dejando el sobre encima de la mesa.

—Coño, ese es el puto sobre —soltó sin poder contenerse el comisario—. Debe contener el secreto del oro de Moscú.

—Me lo han dejado en el buzón de correos en mi casa.

—O sea que saben hasta donde vives. Yo que tú me cambiaba mañana mismo.

—No olvides que teníamos un topo que ha debido largar de todo.

Llamó a su nueva secretaria por el comunicador interior.

—Lucía, venga un momento por favor.

Apareció la secretaria.

—Tome nota de lo que contiene ese sobre cuando lo abramos, por favor y redacte un informe para el juzgado.

—Ábrelo, Bogui.

Mario tomó un abrecartas del escritorio y rasgó el sobre.

En su interior había un cd.

—¿Otro más? ¿No teníamos bastante ya? Ironizó el comisario.

Un diario escrito a mano y en ruso.

También había un papel escrito.

Mario lo leyó en voz alta:

Bueno, aquí les dejo la prueba que Yelena me dio junto al audio y que tenía para meter entre rejas a su ex amante. No se la di antes porque me pareció un seguro de vida y ha resultado ser una muerta segura. Además era la joya e mi colección gore. Espero que les guste.

Hasta nunca.

Y la nota de nuestro querido confidente.

Señor Miralles ser amigo de ustedes y querer que tengan lo que Yelena quería que usted saber. 

—¿Un ruso? —comentó el comisario.

—Un traidor ruso —puntualizó el inspector.

—Vayamos por partes. Lucía, haga traer un reproductor de cd’s, por favor. Veamos primero el cd y luego nos ocupamos del amigo ruso que debe ser un pájaro de cuidado —habló el comisario.

Lucía salió.

Se quedaron mudos los dos, en la espera, con una impaciencia retenida.

Al cabo de un rato apareció un agente con un reproductor de cd’s de los que se usan en los coches. Lo puso encima de un mueble metálico.

—Déjelo ahí, gracias. 

—¿Saben usarlo?

—Sí, sí, no se preocupe, puede retirarse.

—A sus órdenes.

Tras enredarse un poco con los mandos, Lucía pudo hacer funcionar el reproductor.

Aparecieron las primeras imágenes.

Era una habitación en la que una cámara al parecer disimulada en algún punto de la misma filmaba la escena.

Había un  hombre sentado en una silla maniatado.

—¡Ese es el inspector Pedro Casares!—exclamó Mario.

—Exacto —dijo Prado.

Un hombre abofeteaba al secuestrado y le preguntaba cosas sin oirse nada porque la grabación no tenía audio, sólo imágenes.

El hombre hablaba con cara de suplicar por su vida.

Seguían preguntándole cosas.

En un momento dado aparecía en escena Rodión, viéndose su cara perfectamente en uno de los planos. Sin mediar palabra disparó en la frente del comisario salpicando la pared opuesta de sangre y sesos.

—Es horrible—comentó Mónica.

—Es como si nos hubiera tocado la lotería —dijo Mario.

—El premio gordo, además —exclamó Prado

—Esto no debe saberlo nadie.

—Así que el asesino del comisario Casares es nuestro amigo Rodión Kozlov. Lo tenemos en nuestras manos —dijo el comisario.

—Todavía no —respondió Mario.

—¿Insinúas que tras esta prueba se nos puede escapar? —preguntó el comisario, en guardia.

—Yo no insinúo nada pero este tipo es muy escurridizo.

—No tenemos tiempo que perder, pidamos una orden de detención al juez contra Rodión Kozlov y vayamos a por él —ordenó el comisario que había pasado a dirigir el equipo, olfateando titulares y honores.

Cinco coches de policía, con el comisario Prado a la cabeza, aparcaron, con todo el ruido que se pudiera hacer, bloqueando la casa palacio del gran Rodión. Abrieron la puerta y Prado esgrimiendo la orden dijo:

—Buscamos a Rodión Kozlov.

Surgió de detrás del empleado acompañado del abogado Diáz Pertier.

—¿A qué deber honor vista? Oh, también grande inspector Miralles.

—Queda usted arrestado por el asesinato del inspector Pedro Casares.

—¿Tener pruebas?

—Tener orden juez —dijo Mario que se había contagiado de aquella forma de hablar.

—Me dejan ver esa orden —intervino el abogado.

—Por supuesto señor letrado, toda suya.

Tras un breve repaso al documento por parte de Díaz Pertier hizo un gesto de asentimiento a Rodión.

—Está en orden. No tiene más remedio que acompañarles. Yo estaré presente en todo momento. No se preocupe, sólo será un trámite.

Alegrándose de no haber sido recibidos por las AK-47 partió la comitiva en la que en el primer coche iba el ruso esposado.

Pyotr observaba la escena desde el piso superior y se imaginaba como sería el futuro al mando de los negocios y estaba seguro que los llevaría mucho mejor que Rodia. Tras él, un atlético georgiano le pasó un brazo por el hombro. Esa noche lo celebrarían por todo lo alto y lo bajo.

CAPÍTULO ONCE

Yelena Ivanova

Hicieron traducir el diario de Yelena y tras varias horas leyendo, Mario Miralles imaginó la vida que la pobre mujer había llevado.

Yelena Ivanova nació en Minsk,  la capital de Bielorrusia, el 12 de abril de 1988, tres años antes de la independencia de su país como República Independiente de Bielorrusia. Su padre era un funcionario público y su madre ama de casa. Tenia una hermana, dos años mayor, que se llamaba Nastasia y su infancia fue feliz. Hizo el bachillerato con excelentes notas y era una adolescente rubia de ojos claros, como tantas otras, pero su belleza era especial y la distinguía del resto. Ingresó en la Universidad Estatal Bielorrusa y estudió Biología.

Tenía un novio, Sacha, también estudiante de biología como ella y aparte de eso su vida transcurría sin más sobresaltos, estudios, ayudar a su madre en casa y pasar el tiempo libre con los amigos en compañía de Sacha. Acabó la carrera a los veintidós años y le salió un trabajo en unos importantes laboratorios de Moscú. Llevaba trabajado algún tiempo cuando encontró a Viktor. Un hombre que disponía de bastante dinero y conducía un descapotable caro. Lo conoció en una discoteca donde unas compañeras de los laboratorios iban a menudo. Habían proliferado los locales de música en vivo y a este acudían muchos jóvenes moscovitas.

Se sintió atraída por él desde el mismo momento en que la sacó a bailar porque Vitya, nombre familiar para los amigos, era un seductor, alto, de anchas espaldas, con un aire algo oriental, de gruesos labios y mirada rasgada pero penetrante, por el que muchas chicas darían lo que fuese por tener un rollo. Pero se fijó en ella y la invitó a un fin de semana en una casa de campo que tenía cercana a Moscú. Ella aceptó y pasó uno de sus mejores días en contacto con una Naturaleza que echaba de menos desde su llegada a la capital, donde vivía en un barrio humilde, con enormes bloques de viviendas, que se fabricaron en la época socialista, como inmensas colmenas grises sin la menor personalidad.

Se veían dos o tres veces por semana y un día que Vitya la había citado en un pub, lo encontró acompañado de un tal Yuri, que era todo lo contrario, bajo, rechoncho, con una enorme calvicie y una mirada que desnudaba.

—Te presento al hombre que mejor conoce Europa —dijo Vitya—. Esta es Yelena, la chica de la que tanto te he hablado.

—Hola, ¿cómo estás? —dijo el aludido.

—¿Qué tal? —respondió Yelena sintiendo una repulsión instintiva hacia aquel hombre.

—¿Sabes cuanto gana una azafata de congresos sabiendo ruso en cualquier país europeo? —preguntó de repente el gordito personaje.

—No, ni idea —dijo ella sorprendida por la pregunta.

—Tres mil euros al mes, aparte de bonificaciones y pluses —remató la pregunta acompañada de un silbido de Vitya.

Yelena comprobó que esa cifra no la ganaría ella en todo un año de trabajo.

—Pero hace falta saber inglés, supongo, o francés.

—En un mes de inglés tienes una base para defenderte en cualquier país comunitario.

—Tú hablas algo de inglés, ¿verdad? —aportó Vitya.

—Very bad —dijo ella riendo.

—Si tú quieres, yo puedo hablar con un agente que se encarga de buscar trabajo en Europa a chicas del Este. Incluso les encuentra maridos millonarios —dijo, riendo su propia ocurrencia.

—No quiero marido —dijo, mirando a su amigo.

—Qué pena, yo que pensaba pedirte en matrimonio uno de estos días.

—Por ahora estoy centrada en mi carrera.

Se despidieron y el tal Yuri le dio una tarjeta con el nombre de la agencia por si cambiaba de opinión y quería ganar mucho dinero en poco tiempo.

Fue entonces cuando su padre la llamó para decirle que a su madre le habían detectado un cáncer de páncreas y aunque la atendían en la asistencia estatal le habían dicho que los mejores especialistas estaban en Suiza pero que no tenían dinero suficiente para costearse ese tratamiento.

Por aquel tiempo, sin dar ninguna explicación, su guapo amigo había desaparecido del mapa y jamás dio señales de vida sorprendiendo a Yelena su mala educación o temiendo que hubiera sufrido algún percance sin poder avisarle, pero esto último no parecía probable porque alguien lo hubiera sabido y nadie había vuelto a verle.

Aquello le hizo llamar al teléfono de la tarjeta y ponerse en contacto con la agencia de colocación para países europeos. La recibió una mujer en la cincuentena pero de buen ver y de gran simpatía que le aconsejó los pasos a dar y que comprendían, un cursillo acelerado de inglés por cuenta de la propia agencia, la obtención de pasaportes y visado para un permiso, en principio de turista, que después podría ser prorrogado indefinidamente, si decidía seguir con aquel sustancioso empleo.

Pidió a cuenta algo para los primeros gastos  del tratamiento de su madre y le adelantaron una parte de las ganancias futuras.

Días antes de partir le dijeron que iría a Barcelona, cosa que la contrarió, pues ella prefería Paris o Roma. Le dijeron que la capital condal era una de la ciudades, donde se celebraban multitud de congresos y de hecho se estaba preparando el Mobile World Congress e iban a necesitar azafatas que hablaran ruso.

Volarían tres chicas, el mismo día que ella, a través de Ural Airlines que era directo a Barcelona, acompañadas de un empleado de la agencia que les pidió los pasaportes y visados para encargarse de todo sin que tuvieran que preocuparse más que de disfrutar del maravilloso viaje.

Duró cuatro horas y media y pudieron ver un par de películas mientras les ofrecían un zumo de naranja y sandwiches.

El tiempo en Barcelona, en primavera era muy agradable sin una sola nube, aterrizando en el aeropuerto internacional del Prat al sur de la capital donde un minibus les esperaba para llevarlas a la residencia que ya tenían reservada.

El vehículo se desvió a la entrada de Barcelona y acabó en un barrio periférico, aparcando ante un edificio de tres alturas medio abandonado y de fachada desconchada que ni siquiera en los peores sitios de Moscú podía encontrarse algo igual.

El comportamiento amable y educado del empleado cambió radicalmente y empezó a darles órdenes de malas maneras para que bajaran del coche y cogieran sus equipajes porque él no era su sirviente.

Los pisos estaban ocupados por chicas que parecían prostitutas y que les decían en ruso que eran carne fresca.

Yelena supo que había caído en una trampa, una cruel y mortal trampa y que su vida a partir de aquel mismo instante iba a ser bien distinta de la que había llevado hasta ahora.

—Quiero volver a Moscú mañana mismo —gritó en ruso.

—Eso no va a ser posible, cariño —dijo una voz a su espalda en el mismo idioma perteneciente a un hombre enorme de cabeza rapada—. Soy Yureb, a partir de hoy tu jefe y al que tendrás que obedecer en todo lo que te mande.

—Quiero hablar con Moscú —insitió Yelena.

—No es posible. Mañana te diremos lo que tienes que hacer para devolvernos las cantidades que hemos invertido en ti. Pero tú eres muy guapa y no vas a necesitar mucho esfuerzo para devolverlas —dijo, tomándola por la barbilla con el rechazo de la joven.

Le asignaron un cuartucho con dos literas donde había otra chica.

—Para ti la de arriba, la de abajo es mía —dijo en ruso.

Todos allí hablaban esa lengua.

Se pasó toda la noche llorando y a eso de las dos de la madrugada el matón se metió en su cama apestando a vodka. Se resistió todo lo que pudo pero al final el hombre pudo reducirla violándola salvajemente. Sus gritos desgarradores fueron oídos por todas pero ninguna se atrevió a salir en su defensa y escuchó algunas risas.

Al día siguiente la montaron en una vieja furgoneta con las dos nuevas y las llevaron a un local en la carretera con el rótulo de La Zarina donde las entregaron a otro tipo de las mismas hechuras que el primero.

—Oye, tú, la rubia —se dirigió a Yelena, nada más verla, a pesar de la cara demacrada y los ojos rojos de tanto llorar—. Tú ven aquí conmigo, las demás subir a los pisos de arriba hasta que dé la orden.

Siguió al hombre hasta un despacho abarrotado de cosas, botellas de whisky, cava barato, papeles y ceniceros llenos de colillas. Había un tipo sentado tras una mesa aporreando un portátil.

—Mira lo que te traigo —dijo el gigante.

El hombrecillo levantó la vista y sus ojos se salieron de las órbitas.

—¿Cómo te llamas? —preguntó.

—Yelena —dijo, en un susurro abandonada a su suerte en espera de alguna oportunidad de escapar.

—Trabajarás aquí para los clientes especiales que yo te diga. Si piensas escapar olvídalo porque es imposible sin pasaporte ni documentación y al final serás localizada y tu belleza quedaría marcada para siempre.

Yelena había visto películas en la tele de mafias y crímenes organizados pero pensaba, que aquello, jamás podría pasar en la vida real. Desgraciadamente lo estaba comprobando en carne propia. Decidió luchar por su supervivencia a costa de lo que fuese.

—Lo que tú digas.

El tipo le manoseo descaradamente los senos y la entrepierna a modo de comprobación,

—Clase VIP. Quiero que la vea Julio antes de echarla a esos patanes. Es cosa fina y él sabrá a quién puede sacarle bastante por ella.

Se pasó todo el día encerrada en una habitación donde no había más que un desfondado sofá y una televisión encendida las veinticuatro horas del día.

Oía risas y ruidos de botellas y vasos llegándole un olor fuerte a ambientador. Se abrió la puerta de la habitación y entraron dos hombres; uno era el tipejo del despacho pero el otro era un hombre bien vestido que se dirigió a ella con amabilidad.

—Hola, soy Julio Paniagua —se presentó.

Era un hombre alto, de facciones correctas, algo sosas, con un ligero estrabismo en un ojo, apenas apreciable. Yelena supuso que se presentaba.

—Dile, que se va a venir conmigo a un sitio más confortable y que no tiene que temer nada –dirigiéndose al otro que tradujo sus palabras.

Salieron por una puerta de atrás y Yelena vio como una chica con minifalda subía a la planta superior acompañada de un hombre que le iba manoseando el trasero.

Julio Paniagua le abrió la puerta de un BMW de dos plazas y salieron de la ciudad por la autopista. Tras una hora de viaje llegaron a una finca que albergaba un palacete de hechuras modernistas, no dijeron nada en todo el trayecto porque aunque Julio hablaba inglés perfectamente ella apenas sabía cuatro palabras y él tampoco hablaba ruso.

Pararon en la puerta y una empleada del hogar uniformada les abrió saludando al hombre. Ella se hizo cargo del equipaje de Yelena. La vivienda era bonita, con un gran hall y vidrieras emplomadas con pájaros y plantas exóticas.

Apareció una mujer alta, algo seca con el pelo recogido y se dirigió a ella en ruso.

—Me llamo Grigorieva, ¿y tú? 

Yelena había pasado en las últimas veinticuatro horas más sobresaltos que en dos décadas seguidas.

—Yelena ¿Qué hago aqui?

—¿Eres rusa?

—Bielorrusa, pero trabajo en Moscú.

—Aquí vas a estar mucho mejor que en el sitio del que vienes. Ven que te enseñaré tu habitación.

Subieron a la planta donde una serie de puertas de madera labrada con motivos geométricos y barnizadas en oscuro parecían sacadas de un museo de muebles de época.

Abrió una de ellas y le dijo:

—Esta es tu habitación que compartirás con Mariya. Ella ahora no está, vendrá en un momento. Está haciendo un servicio.

—¿En qué consiste ese servicio? —preguntó alarmada Yelena.

—Ya sabrás lo que es cuando te toque a ti que a juzgar por tu aspecto será muy pronto. Las reglas aquí son muy sencillas; haréis la habitación, ayudaréis cuando se os mande a trabajos en la casa y estaréis siempre guapas y arregladas por la noche cuando los clientes vengan.

—¿Putas? —le salió a Yelena.

—Aquí esa palabra es sustituida por chicas —dijo lo de chicas en español, todo lo demás era en ruso.

—De nada servirá negarme, ¿verdad?

—Para las chicas rebeldes tenemos métodos que las hacen entrar en razón, pero no me hagas que sea más explícita.

—La comida es a la una y la cena a las ocho, antes del trabajo. Durante el día y sobre todo a la hora de la siesta debes estar preparada por si alguien solicita tus servicios. Si suena el timbre de la habitación deberás bajar como veas que lo hace tu compañera para un pase de modelos especial.

—Descansa un poco y llora si eso te hace bien.

Sólo había hecho el amor con tres hombres en su vida. Su novio de Facultad fue el primero y no le gustó mucho la experiencia aunque repitieron varias veces. El segundo fue un profesor que le echó el ojo desde el primer día de clase y que a ella le gustaba bastante y acabaron haciéndolo precipitadamente en los jardines de la Universidad, aunque sólo una vez y el tercero fue Vitya. No contaba la violación sufrida en el piso de barrio al llegar a Barcelona.

Y de repente tendría que hacerlo con todo el que se presentara y pagara por ello.

Se escaparía. Aunque le costara la vida, se escaparía.

Una morenita con rasgos orientales pero de formas perfectas entró en la habitación y se presentó.

—Soy Mariya —dijo, en ruso—. ¿Eres la nueva?

—Yelena... Eso debo ser.

—Aqui se vive bien, no te preocupes. Obedece en todo y te tratarán como a una princesa. Sobre todo los viejos que vienen forrados de dinero. Son tíos de multinacionales, aristócratas, niños de dinero con amigotes… Pero todos pagan bien, y si les haces consumir bebidas, sacas una pasta.

—¿Y qué te piden en la cama? —preguntó Yelena.

—Bueno, en eso hay de todo. Pero algunos son guarros y te piden cosas asquerosas; que te cagues encima, que los mees y cosas así. Pero si alguno se pasa con la violencia, tienes un aparatito que lo aprietas y vienen dos tipos que mejor no verlos ni en foto porque cogen al tío y lo sacan fuera dándole un buen repaso.

Mariya le enseñó como debía vestirse con las ropas que había en un gran armario y no tuvo más que imitarla cuando sonó el timbre la primera vez.

Estaban desnudas con unas gasas que dejaban ver todo su cuerpo y al contemplarse en el espejo que había en mitad de la habitación se dio asco. Se alzó con unos zapatos de imitación cristal de plataformas, que la elevó veinte centímetros del suelo con lo que se puso en dos metros y bajó a una sala donde el humo del tabaco creaba una neblina espesa y algunos hombres bien vestidos tenían copas en la mano.

Cuando Yelena entró, todos cesaron en sus conversaciones y hasta las cinco chicas que se encontraban en la estancia dejaron de hablar.

—Les presento a Yelena —dijo la jefa, añadiendo—: Acaba de llegar.

Los ojos de los hombres estudiaron cada palmo de su cuerpo y se sintió como una res colgada del pincho de una carnicería en espera de comprador.

Un hombre de pelo engominado habló con la jefa y esta vino hacia Yelena y le dijo que el señor necesitaba un servicio.

Pasaron a una habitación cubierta de espejos con una cama para cuatro personas y al cerrar la puerta se abalanzó sobre ella con una furia enfermiza se sacó un miembro diminuto al que le sobraba medio profiláctico y se fue nada más penetrarla. Eso fue todo. El hombre se guardó su pequeño aparato y sabedor del ridículo que acaba de hacer, salió de la estancia, dejándola a punto de gritar de asco.

Quería comunicarse con sus padres pero le dijeron que no podía utilizar el móvil, que si quería escribir alguna carta ellos la echarían al correo. Escribió una, en la que intentó tranquilizarles, mintiendo y asegurándoles que todo iba bien, que su trabajo de azafata era bueno y los jefes y compañeros también. Le dieron un apartado de correos para recibir la correspondencia.

Quería saber como iba el tratamiento de su madre y que en cuanto pudiera mandaría el dinero.

Pasado el primer mes había conseguido hacer lo que le decían. Su cuerpo pertenecía a otra persona, escondiendo su yo dentro de si misma.

Julio Paniagua fue el único que parecía interesarse por ella como persona y aunque no podía hablar en su lengua se comunicaban con gestos y con dibujos que se hacían en un block. Nunca se aprovechó de ella y la respetaba.

Un día le dijeron que recogiera sus cosas y a pesar de preguntar donde la llevaban nadie le respondió. Esa noche Julio Paniagua se despidió de ella y la besó en la boca, Yelena agradecida a sus atenciones le permitió que le hiciera el amor cosa que Julio hizo con delicadeza. También le dijo que la mandaban a Palma de Mallorca, una isla española muy bonita con gente de mucho dinero y que lo pasaría bien porque era verano y seguramente podría disfrutar de la isla.

Tomaron un avión en el aeropuerto del Prat, tres chicas que nunca había visto antes, acompañadas de un español de aspecto vulgar que dijo llamarse Juanito Valderrama, nombre falso por pertenecer a un cantante español muy conocido, ya fallecido.

Llegaron al aeropuerto de Son San Juan de Palma y allí un maxi taxi las llevó a una finca en las afueras que pertenecía a un millonario británico, Mr. Brandon. El hombrecillo se despidió y se hizo cargo de las chicas una mujer muy parecida a la jefa de Barcelona, hablaba ruso. Las instaló en una habitación donde había unos pasteles y bebidas de todo tipo, no alcohólicas.

Aquella noche se celebraba una fiesta privada y el señor Brandon había solicitado los servicios de una agencia especializada para contratar tres “mujeres diez” para montar una juerga a lo británico.

A la fiesta acudieron sólo cinco hombres y dos mujeres, nadie sabía que eran entre si, ni pareció preocuparles, llegaron ya bastante colocados y se desnudaron todos  metiéndose en la piscina con las tres chicas entre las que se encontraba Yelena que le pareció al principio divertido hasta que una de las mujeres empezó a besarla en la boca y manosearle el sexo. Ese fue el primer contacto con la homosexualidad de su vida pero casi lo prefirió al que tenía con los hombres que pagaban.

De madrugada un taxi las llevó a una pensión de mala muerte en un barrio de Palma.

Estuvo en esa ciudad que debía ser bonita pero de la que no pudo ver nada porque todo el mes que pasó en ella estuvo asistiendo a fiestas parecidas a la primera con Mr. Brandon. Variando de escenarios e incluyendo alguna en un barco que zarpó a media noche volviendo de amanecida sin alejarse de la costa ni un kilómetro.

Tomaba mucho champán y se iba acostumbrando a las orgias y desmadres que veía, participando en algunas como otra más, asombrada de que las invitadas que asistían eran más putas que las mismas profesionales, viendo cosas que no podía imaginar hicieran algunas mujeres. Fue en esas ocasiones cuando empezó a aficionarse a la cocaína, que no podía faltar en ninguna, y que al principio la ayudaba a evadirse de la realidad pero que acabó instalándose en su vida como un medio de supervivencia.

Una noche fue detenida cuando la policía intervino en un registro en casa de un holandés y se la llevaron pasando la noche en los calabozos de la policía junto a otras mujeres. Por la mañana la sacó un abogado español al que debió pagar alguien por ello.

En una de las fiestas cuando estaban todos en el jardín se le ocurrió marcar desde el teléfono que había en el salón el número de la casa de sus padres y pudo hablar con ellos diciéndoles que todo iba bien aunque al oír sus voces apenas pudo contener un llanto. Su madre había mejorado bastante con el nuevo tratamiento. Le escribían al apartado de correos que dijo ella pero estaban preocupados por la falta de noticias. Encendió la luz un hombre y la abofeteó, llamándola zorra, diciendo que no contrataría más putas rusas.

Un día a las cinco de la mañana la despertaron y le dijeron que cogiera todo lo que tuviera porque se marchaban. Tomaron un vuelo del que ignoraba su destino hasta que una hora después aterrizaron en el aeropuerto de Málaga. La llevaron con otras tres chicas que tampoco había visto en su vida, pero que hablaban ruso, a una casa en Torremolinos, un pueblo turístico próximo a Málaga que forma parte de lo que se ha dado en conocer mundialmente como La Costa del Sol.

Allí la hicieron trabajar en un local de alterne que se llamaba LOVE ME, era un local abigarrado de dorados y rojos con una barra donde chicas que cobraban caro por un servicio abordaban a los clientes, hombres de tipo medio, y subían a las plantas superiores para hacer lo que el cliente pidiera siempre y cuando no incluyera violencia.

Su adicción a la coca la había hundido aún mas en su pozo particular y ya necesitaba una raya a costa de lo que fuese. Su tutor era un hombre bajo rechoncho llamado Pavel que controlaba dos o tres rusas.

 Rusas eran todas las chicas que fuesen del Este, daba igual que fuesen ucranianas, bielorrusas o georgianas. Para los españoles todas eran rusas y muy solicitadas porque eran todo lo contrario de las latinas procedentes de Centro América que eran más vulgares y las más abundantes en los ambientes de prostitución.

Su trabajo allí era muy simple, llegaban procedentes del apartamento donde vivían varias, sobre las once de la noche y estaban allí hasta las dos de la madrugada en los que hacían beber a los hombres y hacer servicios en la planta de arriba, pagando hasta por las sábanas que las chicas debían sacar de una especie de gobernanta que administraba esa planta y las suites de encuentro. Los hombres una vez acabado el servicio salían por una puerta que había en el pasillo hacia la parte trasera del edificio sin tener que pasar por el local.

Un día, su tutor les dijo que la habían contratado para una fiesta que daba un tal Rodión Kozlov y que se presentara en una dirección que le dio, a las diez de la noche. Le advirtió que era un hombre muy importante y que se pusiera lo mejor que tuviera.

Y así fue como conoció a Rodia.

La fiesta fue por todo lo alto y corrieron las botellas de Moët Chandon como ríos de oro líquido y tras bañarse desnuda en la piscina iluminada con una luz que reflejaba tonos fluorescentes en la piel, oyó una voz a su espalda en ruso:

—Eres muy bella y tú lo sabes —dijo el hombre que a pesar de sus rasgos brutales tenía gestos delicados.

—Gracias.

—Me llamo Rodión pero me puedes llamar Rodia.

—Yo me llamo Yelena.

—Esta noche alguien pasará a recoger tus cosas y serás mi invitada el tiempo que quieras estar.

A ella le sorprendió la forma de decirlo que no admitía ninguna oposición por su parte. Pero aquel hombre tenía algo que la atraía.

—¿Eso es una invitación o una orden?

—Es lo primero disfrazado de lo segundo. Pero sería feliz que aceptaras.

Así empezó su relación con el gran Rodión Kozlov.

La semana pasó volando.

Rodia le llenó de flores su cuarto que tenía todo lo que una mujer podría desear y más; perfumes caros, vestidos de noche, ropas de las mejores marcas. No se le ocurrió ni preguntar a quién habían pertenecido porque parecían hechas a su medida.

Rodia le hizo el amor la misma noche que la conoció en su fiesta tres veces seguidas. Tenía algunos caprichos diferentes, pero nada que ya no hubiera experimentado ella anteriormente. Le sorprendió que al día siguiente la llevara a una lujosa clínica donde le practicaron una serie de análisis. Rodia era muy escrupuloso con el tema salud y obligaba a que sus niñas pasaran un examen previo que ella superó milagrosamente bien, porque aunque siempre usó protección no estaba muy segura de que en alguna de las fiestas con demasiada coca en el cuerpo olvidara la más elemental prudencia y alguien le hubiera contagiado alguna mierda.

Sabía que no era la única pero se enteró que a la última le había puesto la maleta, con sus pobres pertenencias, en la calle. El Gran Cherokee la dejó en el local de alterne y nunca más se supo de ella.

Yelena había pasado, de la noche a la mañana, a ocupar su puesto. Lo que más le gustó es que pudo hablar con sus padres todo lo que quiso e incluso le regaló móviles de última generación para poder mantener video conferencias.

Les preguntó si habían recibido el dinero que ella les mandaba pero le dijeron que nunca recibieron nada de nadie y que habían tenido que suspender el tratamiento de su madre que había empeorado.

Cuando ella se lo contó a Rodia, este dio orden de transferir a la cuenta que ella les dijo seis mil dólares como el que ordena pagar el recibo de la luz.

Yelena se enamoró de él.

Se instaló definitivamente en la casa echando a las dos chicas que vivían en plan harén, tolerando únicamente las que algunas noches visiblemente borracho traía de los burdeles más bajos de la ciudad.

Nunca hizo la menor escena de celos y eso fue lo que consiguió que durara tanto tiempo como la favorita.

Pero todo cambió de la noche a la mañana. Él se volvió violento, empezó con duras palabras, dejándola por idiota delante de sus amigos y empleados, la insultaba pero no la echaba porque algo de ella le tenía enganchado a pesar de él mismo. Un día que estaba bastante borracho le dio la primera bofetada y a esa siguieron bastantes más hasta convertirse en habitual. Le hacía el amor con violencia, haciendo daño, a base de golpes, haciéndola sangrar.

Quería escapar de él pero no la dejaba. Había traído mujeres nuevas pero ella estaba presa, esclava.

Harta de todo un día aprovechando la amistad que había entablado con un abogado español, que hacía de consejero en temas legales y que se había enamorado de ella, establecieron un plan de fuga.

Se escapó, escondida en el maletero del coche del abogado. Él había sacado billetes de avión para Barcelona con documentación falsa para los dos.

Pero no pudieron coger su vuelo porque en el check in del aeropuerto, dos empleados de metro noventa, a las órdenes de Rodión, los tomaron amablemente del brazo y los llevaron a su presencia.

Al día siguiente Yelena estaba en el puticlub  Kiss Bang, de baja estofa, un antro de carretera, mezclada con dominicanas y colombianas. Su adicción a la coca hizo el resto.

Su último local antes de caer a la calle fue el Kiss Me Love en un pésimo barrio de Málaga y también fue su última oportunidad de engancharse de nuevo a la vida. Allí conoció a Francis Sotierra, un hombre ya mayor pero todo un caballero con dinero y que estuvo a punto de sacarla de la miseria. Él se había enamorado de ella y ella veía en él un padre más que otra cosa. Pero un día no la dejaron entrar en el local porque alguien se había enterado de la relación con ese hombre y había decidido evitar que pudiera marcharse por su cuenta. Aún la odiaba Rodión Kozlov y su sombra era alargada y negra.

Ningún local de alterne la quería y acabó en el polígono Guadalhorce donde contrajo el VIH. 

El repugnante Vassily se metía en su cama cuando le venía en gana y ella había dejado de luchar.

Allí conoció al pequeño Diego, que como tantos otros cayó preso de su belleza ya ajada y caricatura de la que fue en su día pero que aún conservaba su gancho invisible pero mortífero para determinados hombres.

Yelena había reunido pruebas suficientes para acabar con Rodión y todos sus secuaces. Serían su seguro de vida. Todas estaban en poder de Diego Romagosa, que las tenía bien guardadas y Lyuba tenía su teléfono para que se lo diera a la policía si le ocurría cualquier accidente.

Entregarían al B.R.I.C aquel diario por si pudieran sacarse algo en limpio contra las redes de tráfico de personas.

CAPÍTULO DOCE

Final

La voz que susurraba al otro lado del móvil parecía sacada de una película de terror, era seca, grave y con acento sudamericano.

—¿Inspector Miralles? —preguntó.

—Al habla.

—El hijoputa que busca de la droga se llamaba Damián.

—¿Damián qué más?

—A veces Arthur pero no sé el apellido. Suerte y métalo entre rejas —dijo y cortó.

Cuando el Chupa le dijo que buscaban a uno que hacía droga con clavo y mandrágora le faltó tiempo para ponerse en contacto con el poli del que el Chupa le facilitó el teléfono.

Sabía de sobra quién era el cabrón. Y tenía con él una deuda de sangre que no se pudo cobrar en Alhaurin pero que aguardaba aún para cuando se lo encontrara.

Recordaba como si fuese ayer como Damián, alias Arthur, alias Tísico, alias mil cosas más con otros dos lo violaron salvajemente en un almacén de la prisión. Sólo tenía veinte años y lo marcaron para siempre.

Ahora había llegado la hora de su venganza, fría como el plato famoso del dicho, pero sabrosa.

Volvió a Alhaurin después de haber pasado bastante tiempo sin que nadie le hubiera respondido en sus pesquisas. Esta vez se había preocupado de obtener una orden de registro de los archivos contenidos en la institución penitenciaria extendida por el juez.

Volvió a verse con el gordo  sibarita.

—¿Otra vez usted? —preguntó desanimado mientras leía un periódico deportivo.

Mario no contestó y depositó teatralmente y delante de sus narices el papel con sellos y firmas.

—Ah, vale. Con que me hubiera llamado era suficiente, hombre.

Volvió a apretar el botoncito del intercomunicador y ladró más que habló.

—Bermúdez, venga... ¿Quiere un café, agua? —ofreció más amable que la última vez.

—Gracias —dijo el inspector y le dio por pensar lo que un simple papelote puede cambiar las relaciones humanas.

—Da su permiso.

—Sí, pasa. El señor inspector tiene una orden de registro de nuestras bases de datos sobre reclusos de esos años.

El hombrecillo que había entrado mirando a Mario como una hiena ablandó el rostro en el que afloró una sonrisa meliflua.

—No le he llamado por no haber encontrado nada que se ajustara a lo que buscaba.

—No hace falta que me de explicaciones, con que me lleve a un ordenador y me de la clave de acceso a las bases de datos, sobra toda disculpa —soltó con cara de pocos amigos Mario.

—Sí, claro

Se levantaron y salieron, pero esta vez Mario oyó a sus espaldas decir al director:

—Suerte, inspector.

Mario no se volvió.

Bermúdez llamó a su vez a otro oficial que instaló a Mario en un despacho sin ventanas y con luz de neón donde un tubo guiñaba la luz, encendiéndose y apagándose, como jugando.

El hombre manipuló en el teclado insertando claves de acceso y apareció una pantalla de búsqueda donde Mario podía horquillar fechas y nombres de la población reclusa de aquellos años.

En el campo de años puso de 2000 a 2010.

En el campo de Nombre puso Damián

Le dio al intro y apareció en pantalla un listado con diez nombres.

Que procedió a imprimir en la impresora adjunta.

Vovió a repetir la pregunta al oráculo carcelario.

En el campo de Nombre puso Arthur.

Aparecieron cinco nombres pero por sus apellidos eran todos extranjeros.

¿Era extranjero su hombre? Sabe Dios.

Los imprimió de todas formas.

Notaba tras él la presencia del oficial que parecía una figura de cera.

Se volvió y le preguntó:

—¿Este cacharro no me puede decir las drogas que se usaban en una determinada época?

—Solamente los tipos de drogas hallados en poder de los reclusos.

—¿Podría dármelos?

—El oficial, en cuya placa de identificación decía Ruiz introdujo una serie de entradas y apareció en pantalla una lista de drogas.

Se presentaba a modo de ficha el nombre de la droga, su composición y en que circunstancias había sido descubierta.

Allí había todo tipo de extrañas combinaciones y la lista sobrepasaba las cincuenta.

El tal Ruiz miraba impaciente el reloj.

—¿Si tiene algo que hacer, por mí, no tiene que quedarse aquí? No me voy a llevar nada. Además la orden que tengo de registro no dice el tiempo que deba emplear y yo suelo comer poco y tarde —dijo, y se arrepintió al instante porque aquel hombre hacía su trabajo.

—No importa —oyó musitar.

Entre las drogas descartó las más corrientes, como el hachís, la cocaína, la heroina, el éxtasis, crack etc. 

Pero tras diez minutos leyendo apareció el jaquillo.

Jaquillo:

Sustancia a base de benzodiazepinas, vulgar bromazepan, clavo, mandrágora, todo ello macerado, y disuelto en un excipiente alcohólico que se inhala o se inyecta en vena. En dosis inadecuadas puede ser mortal. Es un narcótico casero pero de uso extendido en países orientales, sobre todo en China, donde se vende para usos de anestesia para ganado en intervenciones quirúrgicas por su enorme poder anestésico.

En la institución fue usado por los presos del periodo 2003-2004 hasta que fue descubierta la red que lo introducía y distribuía en la cárcel.

Desgraciadamente la ficha no hablaba de las personas que lo hacían pero le permitió horquillas más precisas de la consulta:

En el campo de años puso de 2000 a 2004.

En el campo de Nombre puso Damián

Le dio al intro y en esta ocasión sólo aparecieron tres nombres:

Damián López

Damián Basterra

Damían Perona

—¿Puedo consultar las fichas de estos presos? —preguntó al hombre que había cerrado los ojos y parecía disfrutar de una siestecita despertado inoportunamente.

Se incorporó de mala gana y le presentó la pantalla de búsqueda de reclusos determinados.

Nombre:

Daniel López

La foto de archivo policial presentaba a un hombre gordo de cabeza rapada con una perilla ridícula en una cara de torta.

Mario, leyó:

Damián López López

Altura: 1,65. Edad 33 años. 

Ingresa el 17 de mayo del 2000 por posesión y distribución de pornografía infantil.

Condena: siete años por el juzgado número 8 de Málaga.

Sin domicilio fijo.

Padres desconocidos.

Mario, leyó la siguiente:

Damián Basterra Pérez

Altura: 1,75. Edad 40 años. 

Una fotografía de un hombre flaco, de gran nariz y cara despectiva con dos tomas una de frente y otra de perfil apareció en pantalla.

Ingresa el 14 julio del 2003 Condena: diez años por el juzgado número 5 de Málaga por tráfico de estupefacientes.

Sin domicilio fijo.

Padres fallecidos.

Hermana: María Basterra Pérez. Calle Higueral, n/XX. Rincón de la Victoria. Málaga.

Al tercero, Damián Perona, lo descartó inmediatamente por haber fallecido seis años antes según rezaba la ficha.

De estos dos se quedaba con Basterra, o al menos empezaría por él y si no salía bien iría a por el otro, además que su hermana viviera cerca de sus padres le daba un atractivo especial al candidato.

Tenía bastante de momento y salió sin decir adiós tardando diez minutos en pasar por todos los controles y puertas metálicas que se abrían y cerraban con un ruido siniestro que parecían recomendar que te portaras bien.

Buscó la calle en Google y dio la casualidad que era muy cerca de la casa de sus padres y paralela al paseo marítimo.

Llamó a Mónica y le dijo que si se encontraba totalmente recuperada le gustaría que le acompañara, ella le dijo que estaba perfectamente.

El coche de policía, conducido por él personalmente, aparcó en la puerta del domicilio de la ficha policial.

Era una vivienda de las denominadas casamata, de una sola planta, muy populares en Málaga, que se construían cercanas a la playa pero que con el boom de la construcción habían quedado tapadas por edificios altos.

Mario iba de paisano pero Mónica lo hacía de uniforme.

Pulso el timbre. Se oyó a un perro ladrar. 

La puerta se abrió y una mujer de rostro arrugado apareció con cara de extrañeza.

—¿Que ha pasado? —preguntó alarmada.

—Nada, señora —dijo, una sonriente Mónica. Sólo hacemos algunas comprobaciones.

—Buscamos a María Basterra —dijo Mario.

—Soy yo. ¿Para qué me buscan? —preguntó cada vez más nerviosa.

—¿Podemos pasar?

—Sí, sí. Claro —invitó, abriendo la puerta del todo.

Entraron a un pequeño recibidor donde había un perchero y una consola con un espejo. De allí arrancaba un pasillo oscuro. La mujer estaba en bata y zapatillas y asomaba su camisón por debajo.

—Disculpen mi desaliño pero aún no me he arreglado.

—No se preocupe.

Se sentaron en un saloncito al fondo de la casa que daba a un pequeño jardín descuidado.

Entonces Mario tuvo la sensación de reconocer un olor que no acertaba a identificar claramente porque era demasiado tenue pero intentó acordarse.

—¿Usted es la hermana de Damián Basterra? —preguntó Mario

—Sí. ¿Por?

—¿Sabe donde podemos localizarle?

—Uy. Eso quisiera saber yo —dijo la mujer—. Hace años que no sé nada de él.

—¿Vivía aquí con usted?

—No. Él desde muy joven abandonó la casa y sólo me mandaba algún dinero de vez en cuando.

—¿Cuando fue la última vez que lo vio?

—Cuando salió de la cárcel vino porque no tenía donde ir pero sólo estuvo un par de días.

De repente, Mario supo que aquella mujer estaba mintiendo aunque siguió preguntando.

—¿Quieren tomar algo? —ofreció la señora que con su aspecto desaliñado parecía una bruja.

—No, gracias —rechazó Mónica mientras paseaba la vista por la estancia asombrada de lo que allí podía encontrar, desde pañitos de ganchillo por todas partes a cuadros de montañas y riachuelos con ciervos y retratos de algunos niños.

—Son mis nietos —dijo la mujer al darse cuenta que Mónica los miraba.

—Llame a este número si tiene noticias de su hermano —dijo Mario tendiéndole una tarjeta.

—No se preocupe que lo haré y siento no haber sido de gran ayuda. ¿Ha hecho algo malo? No me extrañaría, porque siempre fue un chico difícil.

—No se preocupe —dijo él.

Cuando salieron Mario le dijo a Mónica:

—Nos ha mentido.

—¿Por qué lo sabes?

—Damián ha estado recientemente en esa casa.

—¿Eres adivino?

—No, pero he olido un after shave que yo usaba hace muchos años.

—¿Y eso es una prueba? —preguntó riendo ella.

—Era el mismo olor que tenía el coche donde encontraron la rusa y eso me lleva a que se trata del hombre que estamos buscando. Es un olor que tengo grabado y que me recuerda mi juventud.

—¿Y todavía se fabrica?

—Creo que sí. Era Floïd, o algo así, ahora recuerdo el nombre. En todas las peluquerías lo usaban tras el afeitado y te dejaba la cara helada con un fuerte olor. Todo va encajando, la droga de la gasa, el olor del coche. Este hombre es el asesino de la rusa.

—Bien y en el caso de que tengas razón como hacemos para atraparlo.

—Con paciencia, prudencia y perseverancia , las tres “pes” que mi padre quiso inculcarnos a mi hermano y a mí, sin conseguirlo. Voy a pedir un coche para que vigile día y noche esta casa.

—Sólo te lo dan cuando hay pruebas claras.

—Si tiene algún contacto con él le avisará que la policía ha estado en su casa preguntando. Pediremos una orden para pinchar la linea telefónica.

Cuando estaban a punto de entrar en el coche Mario dijo:

—Te invito a comer en el paseo marítimo y de paso vas a conocer a mi familia.

—¿A que debo el honor? —preguntó ella sorprendida.

—Se hacen los mejores espetos de sardinas de toda Málaga —dijo, con una mueca entre sonrisa y rictus.

El restaurante, La Sardinita Plateá, estaba a escasos doscientos metros y al pasar por delante de un edificio de tres alturas, Mario dijo:

—Aquí viví mi infancia.

—Vaya, inspector, todo queda en casa.

—Así es, conozco este barrio mejor que nadie. El colegio público está a dos manzanas de aquí. Mi padre era policía local. Pero en esa casa no recuerdo que viviera nadie.

—Sólo falta que fueses al colé con el asesino de la rusa —dijo, con sorna Mónica.

—Buen chiste. Pero pudiera ser. La vida es un pañuelo.

—Sí. Y a veces lleno de mocos —sentenció ella.

—Qué asco.

No estaba su hermano que había tenido que ir a Málaga, pero sí, su cuñada, que se deshizo en atenciones y no les quiso cobrar. Comieron dos pares de espetos cada uno con una botella de Barbadillo bien fresquito. Se quedaron largo tiempo mirando el espejeo que el agua hacía y la magnífica vista que se tenía de la ciudad malagueña al fondo, donde se destacaban las grúas del puerto y la montaña.

—La gente conoce La Costa del Sol pero esta parte bastante menos, sólo los auténticos malagueños y malagueñas. Es más de verdad, todavía conserva el calor de las tradiciones, sin tanto hotelazo, ni campos de golf, pero con olores a marina y barcos pesqueros.

Mónica se sorprendió porque era la primera vez que oía expresarse de una forma poética a aquel hombre de cara de palo que un día le hizo tanto daño.

—Has cambiado mucho. Antes no decías esas cosas.

—Siempre he sido el mismo.

Se despidieron de la cuñada y de los camareros y todo volvió a la fría y profesional relación que les unía.

Consiguieron intervenir la linea telefónica de la casa y un Peugeot gris estuvo las veinticuatro horas alternando con un Fiesta azul oscuro y un agente observaba la casamata.

Pasaron dos días hasta que oyeron una voz de hombre hablando con la mujer de la casa.

—¿Han vuelto los maderos? —preguntó.

—No. Pero debes tener cuidado. Creo que vigilan la casa. No vengas por aquí.

—Tranquila. Voy a desaparecer un tiempo. Hasta pronto.

—Cuídate.

Los servicios especiales detectaron la zona desde la que se había efectuado la llamada y avisaron a Mario Miralles precisando un radio de unos doscientos metros a la redonda. El número no aparecía en sus pantallas pero era un móvil.

Mario Miralles fue directo a la dirección indicada, iba solo no le dio tiempo a nada porque estaba cerca de la zona. Era una urbanización de chalets en Mijas Costa. Recorrió las calles próximas a las coordenadas de la llamada y no había nadie.

La policía tenía el número desde el que se había efectuado la llamada pero era trucado y no pertenecía a nadie registrado en las bases de datos de las compañías telefónicas. No podrían seguir el rastro de futuras llamadas, sólo si volvía a establecer contacto con el número intervenido de la hermana.

Mario decidió vigilar a aquella zona discretamente sin aparato policial visible para lo cual usaron la moto de Gallardo decididos a peinar la zona.

Gallardo se situó al Norte y Mario al sur casi lindando con la playa habitada por una zona comercial con restaurantes.

Mario recorrió las calles laberínticas de la urbanización como alguien distraído que buscara una dirección concreta y se hubiera extraviado.

Se topó con una mujer que llevaba un niño casi a rastras con una llantina enervante.

—Señora, por favor —la paró entre los berridos del peque.

La mujer le miró alarmada.

—Estoy buscando el chalet de un amigo mío que se llama Damián Basterra —dijo, con la mejor de sus sonrisas y la más tranquilizado posible.

—Ni idea. Cállate de una vez Miguel —ordenó la pobre mujer—. Lo siento.

—Es un hombre alto, delgado…

—Ni idea… 

—Gracias, de todos modos —dijo, a modo de despedida.

Siguió caminando y al pasar por una zona escondida vio entrar un viejo Mercedes del que se bajó un individuo para meter una tarjeta en una ranura.

Mario a escasos veinte metros se fijó en un detalle que le hizo sospechar del hombre.

Llamó a Gallardo por el comunicador policial.

—Creo que tengo a un sospechoso. Vente.

Cuando llegó el policía establecieron un plan de vigilancia especial.

Mario sopesó las acciones a emprender y eligió la más lenta pero más eficaz; esperar a que el hombre saliera de nuevo, comprobar de cerca el detalle observado y si volvía a reafirmarse en su olfato entrar en la vivienda de forma ilegal y cotillear un poco.

Esperaron más de una hora apostados estratégicamente hasta que volvió a abrirse el portón y dio salida al Mercedes del 2000. El individuo que conducía era alto y coincidía con la foto de la ficha policial en un 80%.

Ya lo tenían. Ahora había que actuar con cautela. Llamaron al timbre de la casa pero nadie se puso al otro lado y tan solo se oyeron los ladridos amenazadores de un perro grande.

Mario llamó a Mónica y le dio instrucciones para que obtuviera del juez una orden de detención contra Damián Basterra y de paso viniera con un coche de apoyo con fuerzas especiales dada la peligrosidad del individuo.

A la hora estaba el operativo montado y todo en regla pero Damián Basterra no aparecía por ninguna parte.

Pasaron las horas y ni el menor rastro.

Mario dio la orden de proceder al registro sin que estuviera el sospechoso.

Sonó el teléfono de Mario y hasta Mónica pudo oír las voces del comisario a través del auricular.

—Bogui como te hayas equivocado de hombre no te molestes en fichar mañana porque estarás despedido. El juez me ha dado de plazo veinticuatro horas para responder por ti.

—Vale —dijo, y cortó dejando al otro dar voces.

—¿Estás seguro Mario que es el asesino?

—Seguro no, pero su cara corresponde con la de la ficha policial de Alhaurin.

—Entonces, no tengas miedo y adelante, sé que tú no eres como Frutos.

Mario lo tomó como un cumplido pero sonó raro.

Al no recibir respuesta explotaron la cerradura de la puerta activando una alarma con el consiguiente revuelo de los vecinos de las casas adyacentes donde todos habían salido a cotillear.

—Ya sabía yo que ese tío no era muy legal —dijo un hombre de unos setenta años.

Mario que oyó el comentario le preguntó:

—¿Por qué dice eso?

—Era un hombre que no hablaba con nadie y le visitaba gente muy rara como camellos y a veces las juergas duraban toda la noche sin poder pegar ojo nadie. Pero lo peor eran los gritos que salían de esa casa y ponían los pelos de punta.

Alguien disparó un dardo de anestesia al animal que enfurecido intentó morder a un agente quedando dormido entre gemidos lastimeros.

El chalet era individual y debería costar una fortuna para un delincuente de poca monta.

Repitieron la operación con la puerta y acallaron la alarma machacona.

No parecía que hubiese nadie.

La planta baja tenía un enorme salón, una cocina y un cuarto de baño y todo estaba ordenado.

Mario y Gallardo subieron al piso de arriba con las armas cargadas y apuntando al suelo. Varias habitaciones estaban ocupadas a modo de trasteros y atestadas de objetos. Y en la alcoba principal una cama grande y espejos por todas partes.

A Mario empezó a recorrerle un frío helador por la espalda temiéndose lo peor y que hubieran allanado una morada en balde cuando abrió el cuarto de baño anexo a la alcoba y una paz interior le invadió al recibir el olor del after suave de su infancia. Bingo resonó en su cabeza.

Oyó la voz de  Mónica proveniente del sótano.

—Mario baja que aquí hay algo interesante.

La casa estaba siendo investigada pieza a pieza por un equipo especializado en registros.

El “algo” era un sótano similar al que tenía Diego Romagosa con instrumentos de tortura cintas de video y delicatessen para gourmets del sado masoquismo. Pero lo que llamó la atención de Mario fue la hilera de tarros de mermelada gigantes que se agrupaban en una estantería metálica y en la que podían apreciarse vísceras y restos humanos conservados en algún liquido, posiblemente formol.

—Bonita colección —dijo, en voz alta.

—Sí, a alguien le gustaba la casquería, por lo visto.

—Dicen que en algunos países hacen remedios curativos con restos humanos —soltó Gallardo que estaba detrás.

—Vaya elemento —acertó a decir Mario.

Llamó al comisario:

—Marqueso tenemos pruebas para meter a este tío en la cárcel hasta su muerte. Pero debemos dictar orden de búsqueda y captura porque se ha largado.

—Bogui, tú verás lo que haces.

—Tienes mi placa casi encima de la mesa. Hazme caso, si me va a costar el puesto quiero hacerlo a mi manera.

Durante dos días estuvieron los de científica sacando muestras y huellas de cada palmo de la casa.

Vigilaban la casa día y noche. Damián no aparecía.

Damián Basterra olía a la policía a doscientos metros y los tipos que había a la salida de su casa eran de los que peor olían por eso se quitó de en medio sin volver en espera de saber que opción tomar. Se dirigió directamente a casa de la Chunga; una prostituta amiga suya y a la que recurría cuando estaba en apuros. Aceptó tenerlo unos días pero no más porque temía la pillaran a ella también y había mucho que ocultar.

Tenía documentación falsa a nombre de Julio Pérez que le costó un riñón pero que se la hizo uno de los mejores falsificadores de Málaga. Como el dinero lo tenía en cuentas a nombre de este señor pudo sacar la totalidad encontrándose con una pequeña fortuna que procedió a esconder en un sitio donde nadie podría buscarlo; una tumba vacía en el cementerio y que ascendía a ciento cincuenta mil euros y que retiraría cuando pudiera volver de nuevo a España. Sacó un billete de avión para Rio de Janeiro a nombre de Julio Pérez y tenía pagada la estancia durante un mes previamente abonada en Málaga en concepto de viaje turístico. 

Su avión salía mañana.

Invitó a cenar a la Chunga para agradecerle los servicios prestados.

En la cena se pasó con el vino y después se fueron a una discoteca para acabar la fiesta donde siguió bebiendo cubatas.

Damián Basterra, alias Arthur, fue un niño enfermizo. Se pasó la infancia en la cama.

Jamás fue al colegio. Lo poco que sabía se lo enseñó su hermana María. A los dieciséis años pertenecía a una banda del barrio que le trataban como a un mierda y le hacían todo tipo de putadas. Aprendió lo que no se debe hacer si quieres que la policía no te esté molestando a cada paso que des. Robar, trapichear con droga, putear y cosas así.

Su padre, alcohólico, les zurraba a todos; a su madre, a su hermana y a él hasta que un día desapareció sin dejar rastro. Todos pensaron que se había largado sin despedirse, pero Damián tenía una versión más personal y macabra que jamás rebeló a nadie porque le hubieran acusado de parricidio.

Pasó por un par de correccionales donde se hizo todavía más peligroso de lo que ya era. El apodo Tísico se lo ganó en uno de ellos por su extremada delgadez y esa tos que no se curaba nunca.

Pero cuando le cayó la gorda fue por un atraco a mano armada a una joyería, con otros dos, con un tiroteo de por medio e hiriendo a un guardia de seguridad. No fue él quién le disparó pero le cayeron seis años y allí conoció a quienes iban a ser su auténtica y nefasta familia. 

Hizo su doctorado particular.

En la cárcel aprendió a leer pero nunca sacó un sólo libro de la biblioteca y buscaba novelas en las que hubiera violencia, sangre y sexo a tope. Los presos se las pasaban unos a otros a cambio de comida, tabaco o cosas sencillas, porque en un lugar así tienen un valor incalculable. En ese tiempo tuvo su iniciación en prácticas de sadismo con algunos presos débiles o afeminados que eran sus predilectos. También se inició en la homosexualidad por la falta de mujeres, porque allí era una práctica que hacían incluso algunos carceleros, a cambio de tratos de favor. Acabó prefiriendo los hombres a las mujeres. Él se decía bisexual. 

Fue por aquellos tiempos que encontró una mina en la distribución de una droga casera que había aprendido de un chino y a la que llamaban todos jaquillo que incluso diluida en alcohol era un potente anestésico e incluso servía para liquidar a alguien en determinada cantidad inyectada en vena. Como le protegía un oficial de prisiones que se llevaba su parte tardaron en prohibirla y él se pasó un buen tiempo en una celda de aislamiento cuando lo descubrieron.

Su cara, ya inspiraba desconfianza. Era servil y obsequioso en un principio para dar paso al hombre sádico y retorcido que era cuando su víctima ya había sido atrapada en su fina tela de araña tejida pacientemente. Sabía esperar su recompensa.

Al salir de la cárcel, pasó unos días en casa de su hermana, hasta que encontró una mujer mayor que él que le estuvo manteniendo un par de años, desapareciendo un buen día  con los ahorros que tenía guardados y escondidos. Pronto se le acabó el dinero y tuvo que volver a trapichear con la droga, heroina, cocaína, hachís y cualquier cosa que estuviera a mano. Para ello contactó con antiguos colegas de Alhaurín que le daban pequeñas dosis para menudear. Hasta que logró ganarse la confianza de Paco, El Gordo, un gitano viejo que controlaba un pequeño clan en una barriada chavolista de las afueras. Consiguió ser el hombre de confianza y a manejar bastante pasta, un buen buga, y titis, y algún que otro gitanillo que le venía bien las noches de excesos y que le dejaba a gusto por detrás.

Un día encontró a su jefe hecho trozos en un contenedor de basura. Alguien se había tomado la justicia por su mano y comprendiendo que él acabaría igual cogió el dinero y la droga que sabía donde estaba escondida y salió echando chispas.

Ya había cumplido la edad de Cristo, treinta y tres y estaba buscado por los buenos y por los malos. Le tendieron una trampa y cayó en ella como un tonto. Le encontraron cinco kilos de caballo en el maletero del coche y le cayeron diez años.

Fue su segunda condena y su segundo doctorado en maldades.

Allí conoció a Bugatti, un italiano que tenía vinculación con la mafia calabresa y le contaba, en los paseos que daban por el patio de la prisión, algunos nichos de explotación criminales que daban dinero, tráfico de órganos, prostitución y uno que no estaba muy visto, pero que él pensaba que tenía mucho futuro, las grabaciones de violencia extrema practicadas en guerras, torturas y cosas así.

Aquello le iba como anillo al dedo y se dijo que algún día se dedicaría a eso para lo que se empleó a fondo en conocer a fondo las últimas tecnologías dado que en prisión se daban clases de informática y aunque lógicamente no podía acceder a ciertas páginas, si consiguió dominar las técnicas que hacían imposible el rastro y seguimiento de usuarios. Se hizo experto en Internet. Tenía diez años de condena y todo el tiempo del mundo. Por otra parte su odio a la sociedad había ido in crescendo y quería vengarse de todas las humillaciones que había sufrido desde niño, pensando en cobrarse de alguna manera aquella factura.

La puerta de salida se abrió un día y al verse en un espejo comprobó que su cara había envejecido y era aún más fea que cuando entró diez años antes. Nadie le esperaba, a nadie le importaba. Había tenido algunas relaciones sentimentales con algunos presos que habían durado algunos años. Pero cuando salieron, antes que él, se olvidaron mutuamente.

Se encontraba extraño en un mundo sin horarios, normas, aislamientos, uniformes. Le pareció otro planeta y le chocaba que la gente en la calle riera e incluso le atendieran con amabilidad en una cafetería, en lugar de los silencios o las contestaciones secas y malhumoradas de los guardianes, o de los mismo compañeros. En la cárcel todo el mundo se odiaba o se temía.

No tenía nada, no sabía donde ir. Pero se prometió no volver. Antes se quitaría de en medio.

Gracias a los conocimientos adquiridos en informática consiguió un trabajo en una agencia de publicidad donde se requerían personas con experiencia enencriptación, sospechó que la tal agencia era una tapadera de algo menos legal.

Allí empezó a crear una red de intercambio de archivos, pedófilos, pornográficos y sobre todo gore que le empezó a dar bastante dinero, a la vez que le elevaba el listón de accesos a gente viciosa, pero con pasta, de este submundo. Sus servidores eran virtuales y sus localizaciones eran prácticamente invisibles a los sistemas actuales de localización. Sin haber acabado la primaria había conseguido ser un hacker de primera gracias a los libros y a las enseñanzas del propio sistema que ahora pensaba destruir.

Ya con casi cincuenta años y con una independencia económica importante adquirió una casa en Mijas Costa. Con los mayores adelantos en nuevas tecnólogías y conexión a todas las redes sociales conocidas.

Pero el encargo de Yelena era otra cosa. 

Sonó en su móvil la versión digital de la banda sonora de Cinema Paradiso .

—Miralles —dijo lacónico.

—Mario, ha aparecido Damián Basterra —dijo Mónica.

—¿Donde?

—En un contenedor de basura por el puerto.

—Joder —exclamó.

—La cabeza por un lado y el cuerpo por otro —le han rebanado el cuello.

—Voy para allá.

Habían dado por cerrado el caso de la rusa dadas las pruebas inculpatorias de Damián Basterra que al aparecer muerto no podía ser juzgado y teniendo a Rodión entre rejas estaba todo quedaba resuelto. No parecía que les importara mucho abrir una nueva investigación para hallar a los culpables de la muerte del asesino de Yelena. Sin embargo, se hizo mucha publicidad sobre la detención de uno de los mayores mafiosos rusos que operaban por la zona con felicitaciones internacionales y peticiones de extradición de la Fiscalía de Moscú que se tramitarían a su debido tiempo siempre y cuando cumpliera con la justicia española antes…

¿Pero era el asesino? 

Todo apuntaba a que así era.

Mario albergaba bastantes dudas.

Mario y Mónica visionaban una vez más el Cd con el asesinato de Yelena.

—Mario, ¿es imprescindible ver de nuevo esas atrocidades?

—No sé…, pero creo que esa película encierra la solución definitiva y no acierto a saber por qué.

Mónica dijo que se iba a tomar un café porque no aguantaba ver otra vez lo que ya habían visto cien veces sin aportar nuevas pistas a un caso que todos querían cerrar y así satisfacer a los jefazos, hartos de los medios de comunicación, dando el coñazo todos los días y a todas horas.

En esta ocasión y aprovechando la opción fotograma a fotograma se centró en todos las que aparecía el hombre disfrazado de Bob Esponja. Sólo se presentaba en el momento en que violaba a Yelena.

Cuando Mónica regresó Mario le dijo:

—Debemos llamar al forense que haya hecho la autopsia de Damián Basterra —dijo mirando la pantalla del televisor apagada y en la que se reflejaba su propia cara.

—¿Para?

—Preguntarle si Damián Basterra tenía algún tatuaje en el pene.

Mónica abrió la boca sorprendida de la salida de su jefe.

—¿Marcaba las chicas que se follaba? —preguntó riendo ella—. Vale, pero les dices tú lo del pene, ¿vale? —dijo sin parar de reír.

Mónica se encargó de hablar con el laboratorio y cuando tras varias esperas consiguió que el doctor Perales, forense titular que se había encargado de la autopsia, se pusiera al teléfono se lo pasó a Mario.

—Soy el inspector Mario Miralles de la policía Nacional —se presentó.

—¿Qué se le ofrece inspector?

—¿Usted realizó la autopsia de Damián Basterra?

—Hace un par de horas que hemos terminado.

—¿Podría comprobar un dato?

—Sí, claro, si está en mi mano…

—Me gustaría saber si la víctima tenía algún tatuaje en su pene…

Se hizo un silencio en el que Mario se figuró que el otro estaba valorando las posibilidades de ser víctima de alguna broma pesada.

—No entiendo bien la pregunta —dijo para ganar tiempo.

—Es muy sencilla. Comprobar si Daniel Basterra tenía algo grabado o tatuado o simplemente escrito en su miembro viril, por decirlo con otras palabras.

—Espere un momento, por favor… O mejor deme su teléfono y le llamo yo.

—Espero impaciente su llamada. Depende la vida de alguien que obtenga la respuesta.

—No se preocupe, inspector.

—¿Se puede saber que pasa? —preguntó Mónica, cada vez más intrigada.

—Creo que sé quién mató a Yelena y no fue Damián.

Un cuarto de hora más tarde sonó su móvil y Mario lo tomó con cierto nerviosismo.

Mónica veía como él asentía con una expresión difícil de explicar pero que reflejaba una emoción profunda.

—Gracias, doctor —dijo y cortó.

—¿Qué ha dicho?

—Que efectivamente tiene un pequeño tatuaje en su base.

—Luego te lo explico ahora vamos antes de que el asesino de Yelena se nos escape.

—¿Adonde vamos?

—¡Ya lo verás!

El coche de la Policía Nacional conducido por una joven policía se dirigió a la dirección que Mario le dio.

A la media hora de trayecto el coche entró en el barrio con bloques de viviendas de los años sesenta, donde vivían las rusas.

—Ten preparada la Glock —ordenó Mario.

Tocaron al timbre de la vez anterior pero nadie abría.

—Vigila la parte de atrás por si sale alguien —siguió diciendo el inspector.

Se abrió la puerta de acceso saltando el automático, pulsado por alguien pero ninguna voz.

—Quédese aquí con el coche en marcha y si huye alguien dispare —le dijo a la conductora del vehículo policial.

Mario accedió con su arma apuntando al suelo y empuñada con ambas manos.

Empezó a subir lentamente los escalones.

Se abrió bruscamente una puerta y una mujer al ver al policía con la pistola apuntándole dio un grito y se metió dando un portazo.

Las rusas vivían arriba.

Le faltaban tres escalones cuando dijo:

—¡Policía! Abran la puerta.

Siguió el silencio cada vez más pesado.

De pronto una puerta se abrió suavemente como hubiera estado abierta y él no lo hubiese notado.

Siguió ascendiendo y pensó que había sido una imprudencia venir Mónica y él solos, sin contar la conductora poco ducha en acciones violentas.

Empujó suavemente la puerta y al hacerlo un estampido retumbó en el interior de la casa con un ruido ensordecedor que le hizo tirarse de cualquier manera al suelo. Una bala destrozó el marco de madera donde había estado su cabeza un segundo antes.

Le dio tiempo a ver una figura cruzarse ante él y disparó sin ni siquiera apuntar.

Un sordo gemido le hizo pensar que había acertado el blanco. Un pesado golpe contra el suelo y una mesa caer le dijeron que había acertado pero podía ser un truco para dispararle por sorpresa. Esperó unos segundos. Nadie se movía.

Se incorporó. Oyó a alguien llorar al fondo de forma entrecortada y con una especie de hipo. Parecían sollozos de mujer.

—Salga con las manos en alto — ordenó.

Apareció Lyuba.

Mario le dijo que se pusiera a salvo de posibles disparos detrás de él.

—Muerto, Tú matar a Vassily.

Mario se incorporó y comprobó que en el suelo yacía el proxeneta con la cabeza reventada y parte e la masa encefálica esparcida por el suelo.

—Estaba muerto.

Mario procedió a bajarle los pantalones y los calzoncillos ante el asombro de la rusa que acertó a decir entre lloriqueos.

—¿Qué hacer tú? ¿Loco?

Mario ignoró la pregunta y sin reparo observó el gran pene del ruso donde en su base aparecía una V y una estrella diminuta.

Tomó el comunicador y le dijo a Mónica que llamara a los compañeros para informar de la muerte del asesino de Yelena y seguramente de Damián Basterra.

—¿Cómo supiste que Vassily era el asesino?

—¿Quieres que volvamos a ver una vez más la película?

—Si no hay más remedio.

Mario accionó el mando del televisor donde estaba alojado el Cd y este volvió a mostrar las imágenes. Pulsó el botón de aceleración de imágenes y controlo el tiempo hasta que apareció de nuevo el personaje con la careta de Bob Esponja, a partir de ahí, ralentizó la imagen hasta que el hombre mostró su pene en erección.

—¿Es necesario ver esa asquerosidad, una vez más?

—Es la clave de todo —dijo Mario mientras ampliaba la imagen hasta el máximo que podía hacerlo el sistema pero fue suficiente para enfocar la V tatuada en la base del miembro.

—¡Por Dios!

—Esa “V” me dio la clave. No pertenecía a Damián porque me lo confirmó el forense.

—¿Y por qué Vassily?

—Ruso, próximo a Yelena que era su favorita pero que a ella le daba asco, también  odiaba a Rodión que sabía protector de ella y de esa forma mataba dos pájaros de un tiro, todo encajaba y tuve una corazonada que quise comprobar.

—¿Y por qué sabías donde estaba?

—No lo sabía, pero había pocos sitios donde alguien podría cuidarle las heridas y recuperarse. Después de salir del hospital y con miedo a ser rematado, si se sabía lo que había hecho, no le quedaba otro remedio que refugiarse por algún tiempo en algún sitio, urgentemente. Lyuba dijo que las visitaba a menudo. Pensé que sería un buen sitio para empezar su búsqueda.

—Liyuba ha declarado en contra de Vassily.

—¿Qué ha dicho?

—Que sabía desde el primer momento que había sido él quién ordenó la muerte de esa manera de Yelena. Él estaba loco por ella pero ella le rechazaba siempre. Sabía también que Rodión seguía enamorado de ella y sufriría bastante con su muerte y pensaba hacerle llegar el corazón y el Cd como venganza antes de marcharse a Moscú, donde pensaba instalarse de nuevo una vez realizada la venganza personal. Diego le pedía a veces alguna chica para que la dejara posar para escenas de falso sadomasoquismo y así conoció también a Damián que era el cerebro de las producciones que comercializaba a través de ocultas páginas web de amigos del gore y del sadomasoquismo. Ignoraba que hubiese sido él personalmente el autor de la violación y asesinato de la joven. Estaba amenazada de muerte si se iba de la lengua. Aunque ella le dio el nombre de Diego para intentar desviar la atención sobre Vassily del que estaba muy enamorada, a pesar suya, porque los celos la consumían cuando en su presencia poseía a Yelena mirándola fíjamente a a ella.

El jefe superior de policía puso la medalla en el pecho al nuevo inspector jefe, Mario Miralles, que pasaba a la Comisaría de Marbella como segundo de a bordo.

—Por el mérito y el valor mostrado en su entrega y dedicación se le concede al inspector Miralles la Cruz Roja al mérito policial. 

Era la segunda y no tenía más aviones que la escoltaran. Compraría nuevas maquetas y renovaría la afición. Se hacía mayor.

Tras el apretón de manos y las efusivas felicitaciones de sus compañeros quedó a solas con Marqueso.

—Ahora a calentar despacho —dijo su anterior jefe.

—Antes dimito.

—¿Ya te has despedido de Mónica?

—¿Despedido? ¿Por qué?

—Ah, ¿pero no lo sabes?

—¿Saber qué?

—Que la trasladan a Sevilla, su pueblo, su gente y olé.

La noticia le sentó a Mario como un golpe bajo.

—¿A Sevilla?

—Había pedido el traslado. ¿No lo sabías?

—No. No me ha dicho nada.

—Has perdido una buena mujer, Bogui.

—O ella un buen hombre. Vaya a usted a saber —soltó arrogante.

—Eso, vosotros mismos. Yo si que siento perder el mejor inspector y amigo que he tenido nunca. Cuídate. Ah, por fin rompí con Sonso, se ha casado con un noruego. Qué descanso. Pilar lo sabía pero no ha dicho ni mu.

—Todo quedaba en casa. Gracias, Marqueso. Nos seguiremos viendo.

Al día siguiente Mario recogía sus cosas del despacho para trasladarse al nuevo destino cuando apareció Mónica. Estaba más guapa que nunca con su pelo recogido en una especie de moño que dejaba al descubierto sus perfectas facciones.

—Vaya, ¿de mudanza, señor inspector jefe?

—Ya ves. Todo tiene un principio y un final. O un punto y aparte. Cada cual elige su propio guión.

—¿El nuestro como lo definirías tú?

—Yo pondría puntos de interrogación —dijo Mario.

—Yo, sin embargo, de exclamación —contestó ella.

—¿De admiración?

—Dejémoslo en…, de asombro.

—En tu pueblo estarás divinamente.

—¿Ya lo sabes?

—Si, aunque no por ti.

—No tuve la ocasión de decírtelo y tampoco era una noticia relevante. Todo se me echaba encima y necesitaba cambiar de aires. Sin Frutos, ya no pintaba nada aquí.

—¡¿Frutos?!… Claro, el gran amor de tu vida. Lo había olvidado —ironizó él.

—Pudiste serlo tú, pero fue él. ¿Quién iba a decirlo?

—No fue una buena idea enrollarnos.

—Para ti sólo fue un rollo. Para mí fue algo más.

Se hizo un pesado silencio que rompió Mario:

—Dale recuerdos a La Giralda.

—De tu parte, mi arma —dijo, empleando la expresión sevillana—.  Ah y esa medalla te sienta muy bien.

Mónica salió y Mario notó que un enorme vacío invadía todo su ser.

Metió los últimos objetos en la caja de cartón y salió del despacho con los ojos humedecidos.

La detención del ruso fue una noticia de alcance internacional.

Rodión Kozlov estaba reclamado, con otros nombres, por varios países del que el principal interesado en su captura era Rusia donde tenía cuentas pendientes desde que todavía fuese URSS.

Estuvo recluido en la los calabozos de la Comisaría Central antes de pasar como preventivo a la cárcel de Alhaurín de La Torre.

Encontró a los mejores abogados que pudieran defenderle con Díaz Pertier encabezando la defensa. Su juicio se fijó para un veinticuatro de septiembre y la sala estaba llena a rebosar de periodistas de medio mundo. De fiscal actuaba Miguel Martilla y como juez instructor Alberto Morata que había sido elegido por intervención divina y a la que no era ajena el millón de euros que alguien pagó a alguien para que ese juez instruyera la causa.

La defensa consiguió que las pruebas acusatorias contra su defendido podrían haber sido manipuladas intencionadamente por expertos en el tratamiento de imágenes digitalizadas y se realizó una demostración en vivo por un especialista en la que con la ayuda de un portátil y una pantalla gigante, usando la misma película que se había exhibido como prueba, cambió la cara del acusado por la de un famoso actor introduciendo en el jurado una duda más que razonable. Eso unido a los aplazamientos y suspensiones del juicio en espera de testigos citados que no se encontraban en España dilató el proceso casi un año. Cuando se había perdido el interés mediático, en un traslado de la prisión a los juzgados, el furgón que transportaba a Rodión fue interceptado por cuatro todoterrenos, consiguiendo raptar al ruso que desapareció del mapa y del que nada más volvió a saberse, al menos en España.

Benalmádena, septiembre 2016

Obras de J.M. Echániz en Amazón Kindle :

La muerte huele a incienso (inspectora Matís-1)

El rapto de la Miss (inspectora Matís-2)

Los Van Akkeren (inspectora Matís-3)

Sangre de gato (comisario Garcilaso).

Un extraño profesor.

Puedes contactar con el autor en:

www.facebook.com/josechaniz/

Gracias por leer este libro. 