CAPÍTULO UNO

El cofrade

El hombre grueso compró una pizza para cenar.

Se había acostumbrado a vivir solo pero no le gustaba.

Encontró este apartamento en un barrio periférico de Sevilla cuando  Marisa lo abandonó. Por el dinero que podía pagar no halló nada mejor, el sitio era malo, muchos emigrantes, drogadictos y prostitutas.

Sólo iba por las noches procurando pasar la mayor parte del tiempo por el centro, donde trabajaba. A sus cincuenta años no esperaba mucho de la vida. Era un descontento secular de si mismo. Nunca se gustó.

Lo único que le hacía seguir adelante era su Paso; El Mártir Doliente cuando salía en procesión, entonces se transformaba y bajo su hábito de penitente adquiría poderes sobrenaturales.

Pronto sería Semana Santa, los días más esperados del año, la época en que Sevilla adquiría un esplendor místico, la prefería a la Feria de Abril, aunque eran cara y cruz de una misma moneda. Era expiación, depuración, penitencia y él necesitaba eso por lo menos una vez al año.

Vivía en un tercer piso sin ascensor y le costaba cada día más subir las sucias escaleras rellenas de pintadas, grafitis estúpidos y mensajes obscenos que los chicos del barrio hacían por todas partes, sin el menor respeto. Paraba en el segundo un rato para retomar el aliento. No andaba bien del corazón y en la última revisión su cardiólogo le había encontrado una lesión que no presentaba peligro inminente pero que debería cuidar para no acabar en infarto. Le encantaba la comida basura alimentándose de hamburguesas, kebabs y pizzas, todo ello regado con grandes cantidades de coca cola. No le gustaba el alcohol en ninguna de sus variedades ni tampoco el tabaco, lo cual era de las pocas cosas positivas que había en su vida.

Cuando llegó a la puerta de su casa percibió el olor de una colonia que no identificaba porque en esa planta sólo había dos viviendas, la suya y la de un hombre mayor que no se distinguía precisamente por su aseo personal. 

Metió la llave en la cerradura harto de aquel cuchitril. Debía encontrar alguna manera de mejorar su situación aunque no supiera como podría lograrlo porque un repaso a sus facultades lo aterrizó en la dura realidad, aparte de los conocimientos administrativos básicos no tenía nada más.

Había fantaseado a veces con la idea de cometer un desfalco en su trabajo pero en la caja no había dinero ni para pesarse y a la cuenta bancaria, que casi nunca tenía saldo favorable, no tenía acceso porque la llevaban celosamente las dos abogadas jefas y dueñas del chiringuito laboral que habían montado. Menudas arpías eran esas dos y a él le aguantaban porque llevaba la gestión de todo el papeleo menos del dinero, claro. Precisamente hoy le había invitado una de ellas, la mayor, a tomar algo después del trabajo para celebrar su cumpleaños y había rechazado la invitación alegando cosas que hacer. No las soportaba.

Encendió las luces de la entrada y le pareció oler con más intensidad ese aroma a colonia de supermercado para hombres. Entró en la cocina donde aún había restos del desayuno de la mañana que no había tenido tiempo de recoger y sacó de la nevera una lata de coca cola echando un vistazo a las pegatinas que tenía adheridas como recordatorios de fechas o alimentos a reponer, sujeto todo por imanes coloridos. Con la todavía caliente caja de cartón de la pizza que manchaba de grasa una parte se dirigió a la minúscula salita de estar donde de forma refleja encendió la televisión, se sentó en el sofá.

Sin saber por qué se acordó de Lourdes. Hacía tiempo que salía con ella, una cincuentona, dos años mayor, que no le pedía cama y con la que llevaba una vida casi matrimonial aunque cada uno en su casa. Hacían viajes, senderismo, cruceros, que costeaba ella porque buscaba una compañía para hacerlos y él era un magnífico acompañante, educado, obediente, servicial y no le interesaba el sexo como a todos los hombres que habían pasado antes por su vida. Lourdes sospechaba de su homosexualidad, aunque no tuviera motivos para ello, pero era algo que aunque fuese cierto no impedía el buen rollo que les unía. Era divorciada y tenía dos hijos a los que atendía cuando había que echar una mano con sus tres nietos, dándoles prioridad a cualquier otra cosa en la vida, incluso a él.

Miró el televisor mientras se llevaba el primer triángulo de pizza carbonara a la boca. Empezó a pasar canales hasta que dio con su concurso favorito y ahí lo dejó diciéndose que debería probar fortuna presentándose a uno porque sabía casi todas las respuestas y cuando fallaba algún concursante y lo acertaba él, levantaba los brazos en señal de victoria. No había estudiado carrera universitaria pero le había sacado un buen rendimiento a su bachillerato para adquirir una cultura general aceptable y después de los tres años de academia a la que acudió para opositar a un puesto en un banco, que no consiguió aprobar, tuvo una buena formación para administrar cualquier negocio mediano o pequeño como contable o gestor.

Cuando iba a llevarse el segundo trozo de pizza a la boca, se le cayó sobre la mesa al ver frente a él un hombre surgido de la nada y que no reconoció por estar su cara en sombra. Intentó incorporarse del asiento pero una mano fuerte y segura lo sentó de golpe.

—¡¿Quién eres?! —acertó a preguntar con la duda y la desesperación reflejada en el rostro.

El hombre acercó su cara a la suya echándole el aliento en las narices.

—Oh, Dios.¡Eres tú!

Fue lo último que dijo en su mediocre vida.

El móvil de la inspectora Gabriela Matís sonó con un sencillo ding dong.

—Matís —dijo lacónica y añadió tras una pausa en que escuchaba la otra voz—. Voy para allá.

Salió de comisaría a las 20:30 y el Seat León con los distintivos de un patrulla se deslizaba por la avenida Andalucía en dirección a Torreblanca. Había avisado a Zúñiga y a Contreras para que fueran a esa dirección y la esperaran allí.

El coche entró en una calle de viviendas de tres alturas donde ya se encontraban tres coches de policía, dos de la local, una ambulancia y el furgón de atestados.

—Vaya movida —comentó para si.

Iba de paisano y su imponente aspecto hacía dudar a los colegas de su grado tomándola por una periodista glamurosa de algún medio o revista del corazón. A pesar de su traje sobrio, de un gris oscuro, blusa crema y tacones medios no podía evitar que los hombres se volvieran a su paso con ganas de soltarle alguna grosería, tentación que se les pasaba cuando chocaban con su mirada de acero bruñido que sin embargo sabía dulcificar cuando trataba con seres débiles o desprotegidos. Los que la conocían de cerca sabían con quién se jugaban los cuartos permitiéndose pocas bromas o chistecitos machistas que no soportaba y que cortaba de raíz.

Se acercó al grupo con su placa de identificación colgando del cuello a modo de escapulario.

Los dos gigantes que custodiaban la entrada de la vivienda protegida la saludaron franqueándole el paso. Del piso de arriba bajaban sanitarios de Protección Civil. En el tercer piso, sin ascensor, una puerta estaba abierta custodiada por otro agente.

Entró y se topó con el juez Miranda.

—Hola Gabriela.

—¿Qué tenemos?

—Compruébalo tú misma —le dijo indicando con la barbilla el saloncito en el que varios agentes sacaban fotografías y marcaban puntos de interés junto a los de científica que tomaban muestras.

Entró en la sala abarrotada que dejaba en el centro el motivo de tanto revuelo:

Un hombre grueso se hallaba en el suelo con los pantalones y calzoncillos bajados con un enorme cirio de los usados en procesiones incrustado en el ano y la cera derretida cubriendo sus nalgas a modo de macabro pebetero. Debajo, un enorme charco de sangre coagulada apuntaba a otra agresión más seria. Al agacharse comprobó que tenía clavada una cruz en el pecho.

—Murió de la puñalada que le atravesó el corazón —apuntó la forense.

Gabriela paseo la mirada por la estancia comprobando el orden en que se hallaba todo dentro de la simplicidad de los muebles que resumían el catálogo del conocido vendedor sueco. Investigaban el ordenador que se hallaba en la mesa escritorio en un rincón de la estancia y que se iban a llevar los especialistas informáticos para su descifrado bajo la atenta mirada de Peñuelas que al verla le soltó seco y cortante:

—¿Qué haces tú aquí? 

—En misión de servicio como tú. ¿Algún problema? —respondió Gabriela tan seca o más.

—Esto es cosa nuestra.

—Parece ser que es nuestra también o al menos mi jefe me lo ha dado a entender así.

Desde que fue trasladada de nuevo a Sevilla desde Córdoba había tenido serios encontronazos con aquel inspector machista, sexista y todo lo obtuso que alguien pudiera imaginarse. De entrada, quiso acostarse con ella y un contundente rodillazo en los testículos lo puso en su sitio cambiando de tercio y haciéndole la vida imposible.

—¿Que ha pasado? —preguntó más distendida.

—El vecino de al lado oyó gritar en este apartamento viendo a alguien salir precipitadamente. Llamó al 091 y la patrulla cercana se encontró con este bonito espectáculo.

Gabriela paseó su mirada por la colección de objetos religiosos que poblaban las estanterías, relacionados todos con cofradías religiosas; bastones, cruces, banderines y sobre todo en una fotografías de procesiones y penitentes con sus respectivas inscripciones hechas con rotulador negro. Se acercó para ver con más detalle donde aparecía un nazareno con una vara y debajo escrito “2006 Semana Santa” y detrás un estandarte con el nombre “Mártir Doliente”.

—Era cofrade —comentó para si Gabriela.

—Eso parece —replicó aun serio Peñuelas—. Voy a llamar a mi jefe para ver qué papel pintas aquí.

En ese momento apareció Marcial Contreras.

—He venido lo antes posible —se disculpó ante Gabriela un joven de uniforme de unos veinticinco años, alto, atlético que estaba a las órdenes de la inspectora, junto con Zúñiga, algo mayor y oficial de policía, como ellos.

Empezaron a desfilar los que ya no tenían nada que hacer allí despejando la sala y tras la orden de levantar el cadáver dictada por el juez se procedió a las diligencias oportunas trasladándose el cadáver para su autopsia.

En unos días recibiría los informes de todas las pruebas efectuadas tanto por científica como lo que pudiera revelar la autopsia.

Se paseó por la estancia conectando su radar particular a la escena del crimen.

El detalle de la pizza derramada sobre la mesa a medio comer le hizo pensar que no la probaría en mucho tiempo. La huella de una deportiva sobre la macha de sangre coagulada sería una buena pista que seguramente ya habían estudiado sus colegas.

Al olor dulzón de la sangre tampoco se acostumbraba fácilmente. 

En el piso sólo había un dormitorio, en perfecto orden, del que destacó una cama individual y el cuadro de la Inmaculada sobre el cabecero. Se puso guantes y abrió el cajoncito de la mesilla de noche donde encontró algunos medicamentos, unos cuantos profilácticos y un tubo de gel lubricante. En el cajón inferior había un enorme falo de plástico. Pensó en la homosexualidad de la víctima relacionándolo con el cirio encastrado y tuvo la primera sospecha del móvil. En el armario varias camisas colgadas del perchero, una cazadora de cuero, pantalones de chandal y un hábito negro de penitente plegado con el cucurucho arrinconado con varios escapularios e insignias de la Hermandad del Mártir Doliente.

En el cuarto de baño minúsculo sólo había una pileta de ducha, un retrete que olía a viejos orines y que no habían limpiado a fondo en muchos años. Una toalla sucia en el toallero. La cocina no tenía muchos utensilios porque no debería ser la estancia preferida del inquilino. Muchas latas de comida preparada y en la nevera coca colas de litro y entre ellas un papel de aluminio que le dio por abrir cuidadosamente encontrándose con un rollo de billetes de quinientos euros. Llamó a Peñuelas que aun hablaba por teléfono.

—Mira lo que había en la nevera —dijo Gabriela.

—No deberías tocar nada —comentó airado el inspector que se hizo cargo del envoltorio.

—¿Cuanto crees que hay? —se interesó ella.

—Unos cinco mil.

—¿Su caja fuerte? —preguntó Gabriela.

—Igual sabían que lo tenía y no se lo encontraron.

—Hubieran puesto todo patas arriba y no hay muestras de ello —alegó la inspectora haciendo con la mano una circunferencia.

—Si ya has acabado de cotillear y de machacar las pruebas podrías irte a bailar sevillanas un ratito.

—No tengo pareja, Peñuelas —replicó mordaz—. Pero te voy a hacer caso y si tengo que volver ya lo haré cuando aquí no haya tanto aficionado.

Salió dejando a Peñuelas a punto de soltar un buen exabrupto que retuvo en el último momento, no sin echar una larga mirada al trasero de la policía.

A la mañana siguiente Gabriela fue a ver a su jefe inmediato; el comisario Bermúdez de la comisaría de Centro, por encima de este se hallaba el comisario jefe, pero a ese no tenía acceso y sólo le había visto en cuatro ocasiones y siempre en ceremonias oficiales.

—¿Das tu permiso? —solicitó en la puerta del desangelado despacho con muebles de otras épocas.

—Adelante, Gabriela —indicó un hombre grueso de unos cincuenta años de pelo ralo sentado tras una mesa metálica gris con tapa de cristal de los años sesenta.

Monica pensaba de su jefe que era un político metido a policía y que ocupaba ese cargo para medrar y lamer culos de superiores hasta conseguir desbancar al inmediatamente superior y así algún día llegar a comisario General. Una carrera milimétricamente  trazada y que hasta hoy le había funcionado ascendiendo desde simple agente.

—Quería informarte de lo de ayer —dijo con un tono de voz apagado.

—¿Y bien? —preguntó falto de interés.

—Un hombre apareció muerto en su domicilio con evidentes signos de haber sido asesinado pero según Peñuelas no nos correspondía a nosotros sino a los de Torreblanca.

—Me llamó el jefe para que alguno de los nuestros echara un vistazo, ese hombre era un cofrade del Mártir Doliente, alguien debió de darnos el aviso y esa Hermandad está en nuestro distrito… pues eso —decía mientras ordenaba un fajo de papeles y no miraba a la inspectora.

Gabriela pensó que quién le había dado el aviso, como él decía, debería tener influencias suficientes para hacerle mover el trasero.

—No le hace mucha gracia al inspector Peñuelas, que digamos —aventuró la mujer.

—Ese cretino no para de molestar. Ya me encargaré de que se tome una doble ración de tila —amenazó Bermúdez—. Sigue investigando por encima, sin mucho alboroto, redacta un informe con lo que hayas encontrado y se lo servimos al jefe en bandeja para calmar a los cofrades y al gran santón que ya sabes que también es de la cofradía.

Ah, era eso —Gabriela pensó en Dalmiro Carranza Silvestre, marqués de Las Marismas, Hermano Mayor del Mártir Doliente, un hombre muy poderoso y bien relacionado en las altas esferas—.Veré lo que puedo hacer pero me gustaría contar con la colaboración necesaria. 

—¿A quién quieres, ahora? Para echar un vistazo te sobras y te bastas tú sola.

—Necesito al menos un par de agentes.

—¿Quienes?

—Zúñiga y Contreras por ejemplo  —pidió porque ya los conocía y sabía de su eficacia.

—Te los dejo quince días como mucho. Están en otros operativos y no nos sobran precisamente medios —dijo el comisario que seguía absorto en la firma de documentos sin mirarla.

—Puedo arreglarme —comentó incómoda al seguir de pie sin que al jefe le pareciera oportuno levantarse y ofrecerle una simple silla. 

—Ya me contarás. Pero la máxima es la total discreción y no molestar a gente importante si no es necesario. Y si quieres ver a los gordos me lo dices antes de que sea demasiado tarde.

—Eres de mucha ayuda, jefe.

—Hale, ahora a trabajar —dijo y sacó una carpeta azul grisáceo de gomillas de un cajón que puso sobre la mesa.

“Este tío debe haber salido de una revisión vintage de la policía de los años sesenta”, pensó Gabriela Matís.

Se fue a su medio despacho, un rincón con dos mamparas que la aislaban del resto, con una mesa sobrante de tiempos mejores donde un teléfono flotaba desamparado junto a una foto enmarcada donde un grupo de policías sonreían a la cámara el día que fue ascendida a inspectora.  A su izquierda y en una mesita auxiliar tenía un ordenador con una bandeja deslizante donde se hallaba el ratón y el teclado. Lo encendió y esperó la conexión a la red de seguridad restringida de la Policía. Apareció el logotipo del Cuerpo pidiendo una clave de acceso que introdujo y se abrió el menú principal. Buscó la conexión a internet y tecleo en Google:

“Hermandad Mártir Doliente”

Aparecieron varias reseñas y sólo una le pareció la página oficial, picando en ella encontró la dirección.

Iglesia de Nuestro Señor Mártir Doliente
Plaza de La Constitución, s/n
info@martirDoliente.es
Tlf. 954 xxx xxx
fax 954 xx xx xx
Horario de Secretaría: De lunes a viernes (no festivos):10h a 13.30h y de 17.30h a 21h.

Decidió acerarse y le pidió a Marcial que la acompañara en el coche patrulla.

A esa hora de la mañana el tráfico era insoportable y en más de una ocasión el coche emitió el gemido corto para apartar vehículos sin poner la sirena como a Contreras le habría gustado.

Al final apareció la iglesia de estilo barroco sevillano del siglo XVIII.

Junto al monumento había otro edificio cuadrado de amplios ventanales con dinteles y pilares de piedra. La puerta principal era de madera ennegrecida de grandes dimensiones que permitía el paso de carruajes. Una puerta pequeña, para las personas, se abría en una de las hojas de la grande dando a un zaguán de suelo empedrado con un habitáculo a un costado donde un conserje leía un periódico deportivo.

—¿Qué desean? —preguntó el flaco portero mirando el uniforme de Marcial.

—Deseamos ver a algún responsable de la Hermandad —intervino Gabriela añadiendo—: Soy la inspectora Gabriela Matís y él es el agente Marcial Contreras.

—Pueden ver al señor Secretario que seguramente estará en su despacho. Si quieren le aviso de su… —dijo dudando como calificar su presencia y añadió—, visita.

—Haga el favor.

Tras de una breve conversación por el teléfono interior, el portero les dijo que les acompañaran atravesando un amplio patio con naranjos y columnas de piedra similar a un claustro e introduciéndose por unas dependencias cargadas de estandartes, cruces, cirios y material empleado en las procesiones hasta llegar a un despacho que anunciaba “Secretaría”.

El empleado dio unos toquecitos suaves en la puerta y una voz cavernosa y potente los invitó a entrar:

—Adelante.

—Los señores policías —dijo a modo de presentación el conserje.

Un hombre gigantesco se levantó de su asiento con la mano tendida y una sonrisa en el rostro.

—Soy Matías Perona, Secretario de la Hermandad del Mártir Doliente. ¿En qué puedo servirles? —se presentaba de pie sin invitarles a sentarse.

—Inspectora Matís y agente Contreras —volvió a identificarse Gabriela con tono cortés pero firme dejando claro que su presencia era oficial.

El Secretario a pesar de medir su metro ochenta debería pesar más de ciento veinte kilos y su chaqueta amplia intentaba ocultar un voluminoso vientre que se adivinaba entre oscilaciones interiores a cada movimiento. Su cara estaba enterrada en una papada y sus ojillos casi ocultos entre dos rendijas no mostraban su color. Un personaje bastante peculiar opinó la inspectora para sus adentros pensando que el ejercicio físico no era su actividad preferida.

—Intento saber más acerca de un cofrade hallado muerto en su domicilio y que pertenecía a esta Hermandad —empezó diciendo Gabriela.

—Ah. Ya nos hemos enterado nosotros también. Se trata de Julio Caparrós —dijo con su grave y bronco vozarrón que parecía hacer vibrar los papeles de encima de la mesa—. Una buena persona y excelente hermano. Un lamentable y desgraciado hecho…Pero siéntense, por favor, decía mostrándoles las dos sillas frente a él.

Los policías se sentaron y Gabriela se fijó en la foto gigante del Mártir Doliente enmarcada lujosamente y que les observaba desde detrás del Secretario con gesto triste.

—¿Qué nos puede decir de él? ¿Con quienes se relacionaba?¿Familiares? ¿A qué se dedicaba? —empezó encadenando varias preguntas mientras Marcial a su vez también registraba en su cerebro cada detalle de la estancia reparando también en la imagen del Cristo que parecía saber algo y no pudiera decirlo.

—Era un hombre muy encerrado en su concha. Bastante retraído y poco comunicativo. Pero cumplidor y muy trabajador. Era una persona muy valiosa en la Hermandad. Aparte de un católico ejemplar.

Algo en la forma de decirlo hacía sospechar a Gabriela que estaba soltando un discursito ensayado ante el espejo para la ocasión y que iba a ser difícil obtener datos sustanciales. A pesar de eso preguntó sin ambages:

—¿Era homosexual? —mirándolo fijamente.

Se hizo un silencio pesado y un cambio en la expresión del Secretario que pareció verse sorprendido por la pregunta. Pasado un breve lapsus de tiempo se aclaró la garganta y dijo:

—Bueno, algo se rumoreaba, pero si lo era lo mantenía oculto bajo una discreción total y aquí nunca protagonizó ningún escándalo en ese sentido.

—¿Sabe que apareció con un cirio insertado en el ano? —Gabriela ponía a prueba al gordo personaje para analizar sus reacciones.

—¡María Santísima! —exclamó con una expresión muy popular del sur—. ¿Quién ha podido cometer esa barbaridad?

—Eso pretendemos saber y por tanto todo cuanto nos pueda aportar será de utilidad para su captura.

—Trabajaba en una gestora llevando la administración. Tengo su dirección en el ordenador, si la quiere la busco en un momento —propuso y tecleando algo en un viejo IBM de su mesa de despacho esperó un instante hasta que en la pantalla aparecieron los datos.

—Sí, aquí está: Consultoría Losada y Olivares, calle Antonio de Solis, 25. Son dos abogadas que llevan temas de nóminas, seguros sociales, indemnizaciones por despido y cosas así —lo último lo dijo con un mohín despreciativo.

Gabriela tomó nota en una agenda que sacó de su cazadora.

—¿Familia? —inquirió Gabriela.

—Aparte de su ex y de su hija, en Sevilla, no lo sabemos. La hija tiene unos veintitantos años, creo, y estaba divorciado de Marisa, madre de ella  y también buena amiga de la Hermandad —dijo y con un gesto pareció dar a entender que era todo lo que él sabía de Julio Caparrós.

—Me gustaría las direcciones o formas de contactos con ellas.

—No dispongo de esos datos en este momento pero quizá en su lugar de trabajo lo sepan mejor que yo.

—¿Podría decirme de algún amigo especial que tuviera en la Hermandad o con el que se relacionara más que con los demás?

Al grueso Secretario pareció iluminársele la cara cuando dijo casi sin pensar:

—Pedrito Roura, es su mejor amigo, pero en el buen sentido, eh, porque Pedrito era un bicho raro pero le encantan las mujeres. Compartían los puestos en las procesiones y se llevaban bastante bien o al menos eso parecía.

—¿Donde le puedo encontrar?

—Es el Capillero. Nos reunimos todos los martes a las nueve de la noche en estas instalaciones. Si quiere verle tendrá que venir un día.

Gabriela dio por terminada la entrevista y se despidió educada pero distante.

—Gracias. De momento es todo. Si necesitáramos su colaboración en un futuro nos pondremos en contacto de nuevo con usted.

El Secretario les acompañó hasta la puerta y dijo:

—A su disposición para lo que necesiten, tanto yo como cualquier miembro de esta Hermandad, para esclarecer el abominable asesinato de nuestro buen hermano Julio Caparrós.

Otra vez ese tufillo a frases hechas que disgustó a la inspectora.

Se montaron en el coche patrulla y se dirigieron a comisaría. A esa hora el tráfico era desesperante y estuvieron tentados de poner la alarma pero lo descartaron por no tener ninguna urgencia. Marcial conducía pensativo hasta que la pregunta de Gabriela lo sacó de su ensimismamiento.

—¿Qué te ha parecido el cebado señor Secretario?—habló mirando sin ver la imponente silueta recortada de la Giralda que en ese momento se perfilaba sobre el azul cielo sevillano mientras el coche era rodeado por carruajes cargados de japoneses con sus móviles de última generación al son de la música de cascos y cascabeles.

—Un tipo que sabe más de lo que dice —contestó con esa forma de hablar entre perezosa y ausente que le caracterizaba.

—Eso me ha parecido a mi pero de momento nos conformaremos con lo que tenemos. ¿Veremos que nos cuenta el bicho raro de Roura?

El Secretario se puso unas gafas de farmacia para cerca y marcó un número en el móvil.

Tras cuatro zumbidos una voz dijo:

—Sí.

—Soy Perona. La policía ha estado aquí preguntando por Caparrós —susurró con un ligero tono de preocupación mientras jugueteaba nervioso con una cadena hecha con clips a modo de rosario.

—¿Qué les has dicho? —preguntó en tono autoritario una voz de hombre al otro lado de la linea.

—Nada que no fuese la sorpresa e indignación ante el lamentable hecho y que sabíamos poco de él porque era muy reservado.

—No hay nada de que preocuparnos entonces…

—Me preguntaron si era gay y les dije que la gente rumoreaba pero no había certeza porque aquí nunca se manifestó en ese sentido. Le dije que era muy amigo de Pedrito Roura.

—No deberías haber dado ningún nombre y menos ese. Sólo vaguedades… Solo vaguedades, Matías —decía la voz que recordaba la del Padrino.

El Secretario se removió en su silla incómodo de haber hecho algo que no le gustaba al otro.

—Si insisten en preguntar… 

—Sólo frases hechas de condolencia. Lamentaciones vagas e ignorancia total. Que no metan mucho las narices, ¿vale, Perona?

—Lo que tú digas.

El otro lado quedó desconectado y el Secretario sudaba ligeramente y se tiraba del cuello de la camisa antes de llamar a otra persona.

Esa misma mañana se acercaron a la dirección de Losada y Olivares S.L.

Era un piso habilitado para la consultoría en la primera planta de un edificio sin personalidad definida de los años setenta en el que una placa dorada anunciaba la oficina y un DIN A4 a impresora y pegado con papel celo invitaba “PASEN SIN LLAMAR”, así  lo hicieron y se toparon con una mesa en mitad de una sala en cuyas paredes lucían dos enormes cuadros abstractos de presumible fabricación casera que a Gabriela le dio por pensar en los ratos libres de alguna de las abogadas.

 Una mujer joven les miró alarmada al ver el uniforme de Marcial poniéndose muy nerviosa.

—¿Qué desean? —preguntó con voz aniñada que desentonaba con el cuerpo bien torneado y generoso que mostraba al ponerse de pie.

—Queremos hablar con las abogadas si están disponibles —casi ordenó Gabriela.

La joven que por momentos se ponía peor dijo medio tartamudeando.

—Veré… veré… a ver si están —y se fue casi corriendo hacia el interior del piso donde se oyó decir:

—La policía quiere verlas.

—No pasa nada, mujer, tranquilízate —intentó calmarla una voz de mujer ronca y rasposa como de consumidora habitual de cazalla.

Apareció una mujer gruesa de unos cincuenta años con una especie de túnica que intentaba disimular sus excesos.

—Soy Manuela Losada, abogada. ¿En qué puedo servirles? —preguntó de pie y sin hacerles pasar como queriendo acabar rápidamente con la instrucción policial.

—Preguntamos por Julio Caparrós, creo que era un empleado de esta gestoría —empezó Gabriela con su costumbre de mirar fijamente a su interlocutor queriendo leer en sus cerebros lo que estuvieran pensando en ese momento más que lo que saliera de sus bocas.

—Efectivamente era empleado nuestro y una gran persona. Una lamentable desgracia su fallecimiento.

—¿Qué puede decirnos de él?

—Bueno, que era muy reservado, muy trabajador y celoso de su vida privada —argumentó la abogada en la misma clave aséptica del Secretario que parecían que de acuerdo para describir al finado.

—¿Sabía de alguien que deseara su muerte?

—Para nada. Yo, al menos, he sido la primera sorprendida porque no era un hombre violento ni se le conocían actividades delictivas.

En ese momento salió del fondo un hombre joven que se despidió apresuradamente y desapareció cerrando tras de si la puerta. Salió del interior una mujer también en la cincuentena o rozándola, alta, con cierto estilo en el vestir; blusa marrón y pantalones beige claros que estilizaban su silueta.

—Hola, soy María Olivares, abogada y socia de Manuela —se presentó con una sonrisa televisiva muy estudiada y que pensaba ella que la rejuvenecía.

—Mucho gusto —dijo lacónica Gabriela sin tenderle la mano—, intentamos conocer mejor a Julio Caparrós —repitió a la recién aparecida.

—Ya les explicaba yo que no teníamos ninguna queja ni motivo para sospechar nada malo de él —comentó Manuela asumiendo la portavocía  del despacho.

—Deje que se exprese ella como mejor le parezca —cortó la perorata de Manuela que se quedó algo cortada.

—Pues la verdad es que no teníamos motivo de queja respecto a su comportamiento y trabajo porque era excelente, llevaba toda la parte administrativa del bufete y era reservado y poco hablador —decía masajeándose los larguísimos dedos de las manos, que sí delataban la edad de su propietaria.

—¿Era gay? —preguntó Gabriela y vio que las mujeres se miraban fugazmente sin atreverse a hablar ninguna de las dos.

—En eso, nosotras, no entramos. Es la vida privada de las personas y no somos quién para juzgar un comportamiento u otro —se excusó Manuela por las dos.

—Eso estaría muy bien y lo respeto siempre y cuando no haya un crimen  por medio en el que cualquier pista o dato por desagradable que sea es muy valioso.

—Al menos no era algo declarado y creo que tenía una novia o pareja o algo así —dijo María mirando a su compañera.

—¿Saben algo de esa mujer?

— Se llama Lourdes y algún día vino a buscarle esperándole sentada en ese sillón —dijo Manuela.

—¿Lourdes qué más?

—Sólo eso, Lourdes.

—¿Hay más empleados?

—Sí, Juanito mi sobrino y Nati —dijo Manuela señalando con la barbilla a la azarosa joven que prefería pasar inadvertida trasteando en su mesa con carpetas.

—Quisiera hablar con ellos, si no les importa —solicitó Gabriela.

—Sólo podrán hablar con Nati porque Juanito está haciendo unos trámites en Hacienda—. Nati, acércate, por favor, que quieren hablar contigo.

La joven se acercó y Gabriela preguntó:

—¿Podemos hablar a solas?

—Sí, claro hay una pequeña salita para clientes que es toda suya —dijo Manuela aliviada de haber acabado su interrogatorio.

—A mi, si me necesitan, estaré en mi despacho —alegó María.

—De momento es suficiente pero si recuerdan algo, aunque les parezca una tontería no duden en llamarme al 091 diciendo mi nombre; Gabriela Matís. Las pasarán conmigo.

—Por supuesto.

—Una última pregunta ¿Conocen el domicilio de su hija, Lidia Caparrós?

—Yo, sí —dijo Nati.

—Vale, pues ya pueden retirarse, gracias por su colaboración —casi ordenó Gabriela con un remedo de sonrisa que le salía fatal en esas ocasiones.

—Quédate aquí por si entrara alguien y diles que vuelvan un poco más tarde —ordenó Gabriela a Marcial que se puso a contemplar las manchas de uno de los cuadros con cara de entendido.

Se sentaron una frente a otra en una pequeña salita iluminada con tubos de neón que daba un aspecto cadavérico a los rostros. En una estantería unos cuantos libracos de derecho y algún título enmarcado de seminarios asistidos por alguien que no interesaban a nadie pero atiborrados de sellos, firmas y orlas.

—¿Qué me puedes decir de Julio Caparrós? —empezó Gabriela.

—Bueno, no mucho. Que era una buena persona, muy trabajador…

—Sí, sí…eso ya lo he oído de las señoras antes. Pero yo busco cosas concretas. Datos. Personas que le trataban. Posibles enemigos. ¿Puedes darme alguno? —cortó la inspectora amablemente dulcificando el gesto porque aquella joven le cayó bien, sin saber por qué, desde un principio.

—¿Por ejemplo, era homosexual?

—Creo que sí. De hecho una vez le vi contestar al teléfono y hablaba con otro hombre porque le llamaba Luisito y su conversación no era la típica entre hombres, ya sabe, entre machos —dijo y pareció arrepentida de la última palabra y tres vacilar agregó—: Hablaba como una mujer lo hiciera con otro hombre. De hecho hasta se le cambiaba la voz.

—¿Luisito?

—Eso decía; Luisito. Yo que tengo un oído muy fino y estaba en la fotocopiadora le oía en el servicio donde se había metido para hablar —lo dijo sacando una curiosa vena detectivesca.

—¿Conoces a alguien que se llame Luis vinculado con el despacho?

—No, a nadie.

—¿Sabes la dirección de su ex o de su hija?

—Su ex trabaja en Correos, creo que en un departamento de paquetería. Se llama Marisa. Su hija es veterinaria y tiene una consulta para mascotas, por Triana, creo.

—¿Vaya, pareces bien informada?

—Julio me contaba, a veces, cosas de su vida. De la parte que era digamos convencional. Creo que me hablaba como la haría con su propia hija porque con ella no tenía ningún contacto.

En ese momento un joven con aspecto atildado y mirada casi insolente entró en el despacho.

—Ah. Interrogatorios, qué bien —dijo displicente.

—Pase, soy la inspectora Matís. ¿Usted trabaja aquí?

—Soy el sobrino de Manuela —dijo empleando el parentesco más que su cargo.

—Si no le importa quiero hacerle unas preguntas.

—Qué remedio. ¿Usted dirá?

—Espere que acabe con la señorita…

—Natividad Fernández, Nati, mejor —dijo con una sonrisa muy fresca iluminando unos ojos alegres.

—La espero en mi despacho —alardeó el joven que sólo tenía una mesa limpia sin que pareciera ocupada.

—En seguida le llamo —dijo la inspectora, dejando claro que era ella la que manejaba la situación.

—Creo que tengo en alguna parte el teléfono de la ex de Julio si quiere se lo doy.

—Gracias, sería de ayuda, aunque podríamos saberlo mediante el registro civil, si alguna vez estuvieron casados, pero aceleraría bastante disponer de un contacto.

—Iré a buscarlo.

—Dígale al joven que puede pasar —le encargó Gabriela.

Tardó unos minutos en aparecer y Gabriela supo que intentaba plantar cara de alguna manera aunque fuera retrasando su presencia al máximo. Al contrario de Nati este chico le cayó mal y se fiaba bastante de su intuición con las personas porque casi siempre acertaba.

A los cinco minutos exactos apareció el sobrino de Manuela.

—¿Su nombre y apellidos, por favor? —preguntó de entrada la inspectora que no le invitó a sentarse pero que el joven lo hizo sin su aprobación quedando más tumbado que sentado en la silla.

—Juan Lucena, para servirla —se presentó  con retintín.

—¿Que puede decirme de Julio Caparrós?

—Pues para serle sincero no me pilla de sorpresa su muerte —dijo sacando un mechero con el que empezó a juguetear haciéndolo chascar con un característico ruido metálico.

—¿Piensa que alguien la deseaba? —preguntó sabiendo que el ruidito tenía como intención distraerla.

—Pues no lo sé pero era bastante rarito…ya me entiende —decía haciendo un gesto con la mano orientando la palma hacia el techo como expresando afeminamiento en un gesto que a Gabriela le pareció bastante logrado.

—No le entiendo si no se expresa mejor —cortó la inspectora a sabiendas de lo que le quería decir.

—Que era maricón, vaya —alegó dejándose de rodeos.

—¿No puede expresarlo de otra manera menos vulgar y homófoba? —preguntó indignada Gabriela.

—Ah, es verdad que ahora son una especie protegida. No me acordaba —dijo con aire compungido.

—¿Puede demostrar su homosexualidad?

—Se le veía mucho por los alrededores del Plaza de Armas.

Gabriela sabía que esa zona eran frecuentados por chaperos y prostitutos en su mayor parte jóvenes marroquíes que lo hacían por mera supervivencia.

—¿Estaba usted allí? —preguntó irónica la inspectora.

—Pues sí, pero no por ese motivo, precisamente.

—¿Usted no es homosexual?

—Por favor, me está usted insultando y el que sea poli no le da derecho a ello.

—Es suficiente con negarlo. De todas formas si sabe de algo que pudiera arrojar alguna pista a la investigación le agradecería que la aportara. Pero que sean datos fiables y no sospechas ni conjeturas —dijo la inspectora dando a entender que había terminado la entrevista.

—Ok —asintió  el joven se levantó lentamente y se marchó guardándose el encendedor en el bolsillo del pantalón.

Gabriela Matís se despidió de Nati sin que aparecieran las abogadas que parecía hubieran cerrado con llave sus despachos sin saber que acción legal tomar ante el interrogatorio, pilladas por sorpresa.

Marcial esperaba sentado en el sillón de visitas jugando con su móvil y Nati le dio un post-it a Gabriela con el número de móvil de la ex de Caparrós.

—¿Quién ha pintado estos cuadros? —preguntó Marcial a la atractiva secretaria.

—Los ha pintado el hijo de una amiga de Manuela. Un pintor joven con mucho futuro, creo —dijo con un gesto que indicaba que a ella tampoco le gustaban. La chica pensó que el poli intentaba ligar con ella y no iba descaminada.

Salieron y se dirigieron a comisaría.

En el camino Marcial se anticipó a la pregunta que pensaba le iba a hacer la jefa: 

—La chavala es maja y el sobrino un capullo integral. 

—Veo que coincidimos plenamente. ¿Y las señoras abogadas?

—¿Preocupadas por la reputación de su chiringuito?

—Todos tienen algo que esconder debajo de la alfombra y no les gusta que pisen encima por si cruje.

—Eso digo yo. Por cierto los cuadros son del hijo de una amiga de Manuela, un pintor con mucho futuro —dijo y desencadenó una carcajada de Gabriela que sabía que Marcial le leía el pensamiento.

—Debemos de atar corto al tal Juanito Lucena. Me da que es otra cosa bien distinta de la que aparenta ser.

—A mi también.

No volvieron a hablar.

Marcial Contreras conducía con los cinco sentidos y no parecía pensar en nada aunque su cabeza no paraba de darle vueltas al caso.

Tenía veinticinco años y era un buen policía, había sido número uno en la Academia habiendo participado en acciones con fuego real destacando por su valor y responsabilidad. Era el preferido de Gabriela y a él le encantaba trabajar con la inspectora porque veía en ella la policía serena y objetiva que no encontraba en algunos de los inspectores, más viscerales o del tipo militar. Él tenía un estilo más pragmático, menos machista. Era alto, 1,90, atlético y no dejaba indiferentes a las mujeres aunque no se le conocía novia o pareja porque guardaba celosamente su vida privada. Gabriela sabía que algunas agentes de su misma comisaría estarían dispuestas a dejarse querer por Marcial, sin ir más lejos Sandra, la agente sexi; una guapa policía que tenía más admiradores que Angelina Jolie pero que parecía esperar a que Marcial se decidiera.

Era huérfano de padre al que perdió cuando contaba diez años en un accidente de coche, salvándose su madre y él por los pelos, aunque ella estuvo bastante tiempo recuperándose al sufrir varias fracturas quedándole una cojera de por vida. Él, estaba muy dedicado a ella que también sufrió una aguda depresión de la que nunca se recuperó del todo con fases de pasotismo total en las que era un vegetal. No se volvió a interesar por ningún hombre, a pesar de tener algunos candidatos dada su extraordinaria belleza; un estilo a Ingrid Bergman, pero se le echó la edad encima y ahora se veía ya fuera del circuito, encontrando patético a las cincuentonas que buscaban a través de las páginas de contactos en Internet el amor de su vida cuando no lo habían logrado en los cincuenta años anteriores.

Gabriela tampoco había encontrado al hombre de su vida y pensaba que ya no lo hallaría. 

Su trabajo la ocupaba al cien por cien y lo era todo para ella.

Manuela y María se encerraron en el despacho de la primera.

—Sólo nos faltaba la policía metiendo las narices —empezó Manuela que estaba sentada tras la mesa de diseño ultramoderno con un sillón articulado de piel oscura sacando un cigarrillo de un paquete, encendiéndolo a pesar de la prohibición de fumar.

—No tiene nada que ver lo nuestro con Caparrós que en definitiva era un pobre diablo —respondió María a quién le molestaba el humo del tabaco pero que lo aguantaba como aguantaba otras tantas cosas de su socia.

—Sí, pero un pobre diablo que llevaba toda la administración y conocía de sobra cosas que no debería conocer nadie. 

—En cualquier caso está muerto y poco puede hablar.

—Ya. ¿Pero y si le dio por coleccionar pruebas en su casa y las descubre la policía?

—No creo que lo hiciera. A él solo le interesaban las braguetas de los tíos —soltó María.

—Que vulgar eres a veces, hija.

—Es la verdad, era más marica que un pato cojo —dijo y le dio por reír contagiando a la otra.

—Esperemos que no nos cueste un disgusto. ¿Con quién sales ahora? —preguntó Manuela cambiando de tercio.

—Con un conservero  que está forrado. Este fin de semana me ha invitado a pasarlo en Tánger. Es gordinflón y poco atractivo pero me colma de regalos y me tiene en palmitas —decía empleando un aire frívolo que le pegaba muy bien aunque era más inteligente y sagaz de lo que aparentaba.

—Un día de estos te casas y te vas a Miami —ironizó Manuela que se había relajado con la conversación pareciendo que sus miedos se habían desvanecido.

—Ojalá, chica, ojalá.

CAPÍTULO DOS

El ahorcado

Gracias a su meritoria labor como oficial en Sevilla consiguió el ascenso a inspectora de policía y aunque su figura levantaba todavía silbidos de admiración por su impresionante físico nadie osaba manifestarlo puesto que su mirada fulminante ahogaba cualquier exaltación machista. Nunca perdió su feminidad como algunas compañeras que habían adquirido un look andrógino a imitación de sus colegas masculinos. Pero ella era mujer, a la par que policía, y no pensaba que ambas cosas fuesen incompatibles, ni mucho menos, a pesar de los trabajos duros que le habían tocado. Su herida de bala y su cruz al mérito policial imponían mucho respeto entre compañeros y subordinados. Al año de incorporarse a su nuevo puesto conoció a un inspector con el que estuvo saliendo un tiempo, era un hombre adecuado para ella porque no era machista, era delicado, atento, guapo y discreto pero no le decía nada, no la hacía temblar con su contacto, no sentía la menor atracción y lo dejaron con pena por parte de él pero una liberación para ella.

Su antiguo acosador había ascendido a comisario jefe y en alguna ocasión que se encontraron le dio a entender que por su parte todo estaba olvidado, cosa que a ella le pareció bien puesto que había superado con creces aquel momento de su pasado y él todavía podría fastidiarla bastante si se lo proponía. Se había vuelto más cerebral y menos temperamental.

Ahora sólo la llenaba el caso que tenía entre manos; el asesinato de un hombre aparentemente ejemplar con una inclinación sexual totalmente lícita aunque aún demonizada por una gran parte de la sociedad. Pero a ella eso no le preocupaba si no era la causa del crimen.

Cogió el móvil y marcó el número que le había facilitado Nati.

—Diga —ordenó una voz chillona de mujer al otro lado del aparato.

—¿Es usted Marisa?

—¿Quién lo pregunta? —preguntó en guardia la mujer.

—Soy la inspectora Gabriela Matís.

—¿Policía? 

—Sí.

—¿Qué ha pasado?

—¿Es usted pariente de Julio Caparrós? —preguntó notando la agitación de la otra persona.

—No soy pariente… Fui su esposa.

—¿Sabe lo sucedido?

—No, ¿qué ha pasado?

La mujer parecía ignorar la muerte de su ex.

—Siento entonces darle malas noticias. Julio Caparrós falleció hace tres días —informó la inspectora que odiaba tener que dar ese tipo de información pero ya lo había hecho más veces en su carrera y nunca se acostumbraba. 

—No puede ser, tenía una salud excelente —argumentó la ex en un susurro al parecer afectada por la noticia.

—Ha aparecido muerto en su domicilio, supuestamente asesinado —dijo y dejó pasar un tiempo para que la noticia fuese asimilada antes de seguir—: Es por eso que le agradecería me dejara hacerle unas preguntas personalmente si no tiene inconveniente.

Gabriela oyó un llanto sofocado de la otra parte y esperó unos segundos.

—Siento mucho ser portadora de tan malas noticias, le ruego me disculpe.

—Tenía que acabar así. Lo sabía… Lo sabía.

—Le ruego se pase por la comisaría de Centro y pregunte por Gabriela Matís. Desearía hacerle unas preguntas para esclarecer este lamentable hecho. Cuente con nuestro apoyo en lo que necesite.

—Lo haré. Espere que anoto su nombre.

Se hizo el silencio seguido de un llanto sofocado y se cortó la comunicación.

Debería dejarla digerir los acontecimientos y más adelante si no se presentaba insistiría de nuevo.

Los sentimientos auténticos no pueden disimularse y a aquella mujer le había afectado profundamente la noticia.

—Te llama el jefe —dijo alguien  a Gabriela que buscaba en internet cofradías y Hermandades sevillanas tomando notas de la pantalla en un cuaderno de espiral barato que tenía medio lleno de anotaciones con las páginas abombadas al llevarlo siempre en el bolso con un boli cristal negro.

Se dirigió al despacho del comisario que en ese momento tenía extendida sobre el escritorio una colección de fotos del Paso del Mártir Doliente, todas en blanco y negro.

—Tú dirás.

—¿Que hemos averiguado del caso Caparrós?—preguntó Bermúdez recogiéndolas y guardándondolas en el cajón de la mesa de despacho.

—Poca cosa. Era un ciudadano ejemplar aunque con una opción sexual diferente —dijo Gabriela empleando un eufemismo socorrido porque odiaba el lenguaje común referido a estos casos.

—¿Era maricón además de pedófilo? —soltó el comisario consciente del efecto que esa información iba a causar en la inspectora.

—!¿Pedófilo?¡ —preguntó asombrada la inspectora.

—Nos han notificado de científica que el ordenador de Julio Caparrós tenía una colección completa de videos y fotos de contenido pedófilo. Aunque no le hemos podido pillar porque no las intercambiaba —decía el comisario jactándose de saber algo que Gabriela ignoraba pillándola por sorpresa.

—¡Vaya con el ciudadano ejemplar! —Casi gritó Gabriela.

—Nos dejan colaborar con los de Torreblanca pero la investigación la llevan ellos. Así que te pondrás en contacto con tu querido colega Peñuelas que está al mando. No hagas nada sin consultarle antes y por supuesto también a mi—advertía conociendo lo independiente que era la inspectora llevando sus casos.

A Gabriela no le hizo ninguna gracia pero no tuvo más remedio que poner buena cara al mal tiempo.

—A tus órdenes —dijo.

—Y a las de Peñuelas —añadió Bermúdez—. De momento es todo. Suerte.

Se fue a su mesa dándole vueltas a la nueva flor de Caparrós que iba haciendo un ramo, poco a poco. ¿Qué otras sorpresas le esperaban?Llamaría a Peñuelas para ver como abordar la investigación aunque encontraría la forma de hacerlo a su manera sin que lo pareciera. Peñuelas era un inútil y sabía que estaría encantado de dejarla hacer con tal de aparecer cuando todo estuviese aclarado.

Javier Peñuelas repasaba el informe forense de la autopsia practicada a Julio Caparrós en el que se decía que la muerte había sobrevenido por la perforación que le atravesaba el mío cardio con la consiguiente parada del músculo y la fulminante muerte. El detalle del cirio sodomizando a la víctima era mera liturgia posterior pero que seguramente encerraba la clave del móvil.

Javier era un hombre atlético de cintura para arriba con anchos hombros y espalda recta pero corto de piernas que sin llegar al enanismo provocaban un impacto visual en la persona que le viera incorporarse y andar ligeramente zambo. Quizá debido a su contrahechura tenía una cara avinagrada tendente al mal humor.

Era un buen policía pero no gozaba de muchas simpatías entre sus colaboradores. Le habían dicho que debería trabajar con Gabriela Matís pero no la tendría a su órdenes, sino bajo su supervisión.

Cuando ella volvió de Córdoba y se incorporó en la misma comisaría alborotó el gallinero masculino, tanto de solteros como de casados, que quisieron probar fortuna con un bombón como Gabriela, guapa, inteligente, con salero y provocativa sin proponérselo. Él fue de los primeros en probar suerte  pasando al montón de rechazados delicadamente pero con firmeza.

Ahora tendría que verla a menudo y podría humillarla sutilmente en justa venganza por aquel desprecio que nunca había perdonado en espera de la ocasión que ahora se le ofrecía en bandeja.

La había llamado por teléfono y habían quedado en reunirse en su comisaría a las diez de la mañana del día siguiente.

Marcaría su territorio desde el primer momento.

Pedro Rotura era un hombre de unos cuarenta largos muy delgado, de rostro amarillo hepático y gruesas bolsas bajo los párpados con una prominente nuez bajo un rostro que parecía salido de un cuadro del Greco con una coronilla en forma de tonsura agrandada. Su mirada tenía algo de enajenada y era una de esas personas tocadas por la luz divina que soltaba frases apocalípticas contra los pecados de la Humanidad. Era Capillero en Mártir Doliente y todos le tenían por un loco pacífico sin riesgo para la convivencia puesto que sus diatribas encendidas no pasaba a mayores. 

Abandonado por su madre de niño lo adoptó una pareja mayor, muy religiosa que fueron sus auténticos padres e iniciadores de su vocación religiosa iniciando estudios eclesiásticos pero no valía y se salió sin hacer los votos aunque tocado por esa fe ciega.

—Gabriela, preguntan por ti —dijo una agente.

—¿Por mi? —se extrañó la inspectora.

Tras la policía estaba un individuo con un chandal muy gastado y unas zapatillas deportivas, también muy usadas.

—¿Pregunta usted por mi? —dijo Gabriela sorprendida por la aparición de aquel hombre al que la ropa le caía sin delatar un átomo de grasa.

—¿Es usted la inspectora que estuvo ayer en la Hermandad? —preguntó hablando despacio y con los ojos penetrantes fijos en los de la inspectora.

—Sí, yo estuve ayer en el Mártir Doliente y si no fue otra después, sí era yo, ¿por?

—Quisiera hablar con usted de algo —dijo el hombre mirando de reojo a su alrededor con recelo.

—Venga por aquí —ofreció la inspectora conduciéndolo a un salita privada con una mesa y dos sillas frente a frente que se usaba para reuniones rápidas. En la pared una pizarra blanca, sin el lápiz correspondiente, mostraba un organigrama con siglas que parecía un jeroglífico por si alguien se aburría en algún interrogatorio.

—Soy Pedro Roura, y conocía a Julio Caparrós —dijo solemnemente.

—Ayer el Secretario de la Hermandad me dijo que usted era amigo del fallecido y pensaba verle en breve.

—No éramos amigos, sólo conocidos —dijo y esperó un rato antes de soltar—: Yo sé quién lo ha matado.

—Caramba, eso es algo muy serio —exclamo Gabriela pillada por sorpresa por la declaración de aquel hombre de aspecto descuidado y que no inspiraba mucha confianza previa—. ¿Puede decirme quién ha sido?

—Lo diría si no se supiera que he sido yo el soplón.

—Podemos protegerle y no desvelaríamos ningún secreto si no fuese imprescindible su declaración como testigo.

—Lo ha matado Patricio Medina, un hombre despreciable enviado por Lucifer a este mundo para hacer todo el mal que alberga su corazón, que es infinito —dijo con coraje—. El próximo seré yo y quiero que lo detengan antes de que me mate.

—¿Por qué lo ha matado? —preguntó Gabriela tomando notas precipitadas en su cuaderno de espiral a la que el último comentario sobre Lucifer le hacía pensar en un trastornado y por tanto restándole credibilidad a la acusación.

—Quiere tapar bocas de cosas que han pasado en la Hermandad muy graves.

—¿Qué cosas? Sea más preciso, por favor.

—Cosas muy graves —repitió sin aclararlas.

—¿No me puede decir si son hechos delictivos, simplemente inmorales o alguna pista para que me haga una idea?

—De todo tipo; inmorales, delictivas y repugnantes porque en todas ellas está la mano del Maligno reencarnada en Medina.

—¿Tiene pruebas que demuestren que esa persona que dice sea el asesino?

—No. Pero estoy seguro que ha sido él. Investíguelo y podrá demostrar su culpabilidad. No puedo decir nada más de momento pero por favor detengan a ese hombre cuanto antes y háganle confesar —dijo emocionado al borde de las lágrimas levantándose en ademán de irse.

—¿Pertenece a la Hermandad?

—Claro, se ocupa de los costaleros en las procesiones, es el capataz.

Gabriela dudó de interrogarle más a fondo decidiendo dejarle que se recuperara de la emoción sufrida. Iba a investigar a fondo al tal Patricio Medina en cuanto el fanático Roura dejara el despacho.

—Si tiene algo más que añadir estoy a su disposición las veinticuatro horas del día en este teléfono— dijo y le dio su número de móvil—. Si se siente amenazado puede solicitar protección. Quiero tenerle localizado en cualquier momento. Avíseme si piensa alejarse de Sevilla.

—No tengo móvil —mintió—. Pero estoy todas las tardes en la Hermandad, soy Capillero y puede llamar al teléfono de allí que me darán el recado.

Una vez que se hubo marchado, Gabriela empezó a pensar las razones por las que aquel hombre lanzaba una acusación tan grave. ¿Tendría razón y era Medina el asesino?¿Aprovechaba la coyuntura para vengarse del tal Patricio?¿Qué cosas habían pasado en la pulcra Hermandad?

Tenía mucho trabajo por delante, y encima, tenía que reunirse con Peñuelas temiéndose lo peor; que entorpeciera la investigación.

Pidió a documentación todo lo que tuvieran de la Hermandad del Mártir Doliente y sobre todo de los miembros y jerarquías que la componían prometiéndole que en un par de horas lo tendría a su disposición.

Roura sabía que Medina no era culpable de la muerte de Caparrós pero había aprovechado la ocasión para quitárselo de en medio porque le había amenazado con matarlo si lo contaba todo. 

El secreto que llevaba tantos años atormentándolo desde aquel  Miércoles  Santo que abrió la maldita puerta, aquella puerta que comunicaba con el Infierno donde aquella horrible escena lo dejó marcado para el resto de su vida teniendo que refugiarse en las Sagradas Escrituras, único consuelo que le quedaba. Le obligaron a cerrar la boca y de eso habían pasado ya bastantes años pero la muerte de Caparrós daba el pistoletazo de salida a la macabra sucesión de muertes que estaba seguro seguirían a esta porque el Ángel Vengador había, por fin, enarbolado su espada de fuego para no dejar impune el terrible castigo.

Roura sabía quién había ejecutado a Julio Caparrós y por qué lo había hecho saludando su venida con gozo pues también significaría el fin de su particular padecimiento.

Recibió un mensaje en el ordenador del Servicio de Documentación adjuntando un fichero pdf que al abrirlo le mostró el organigrama de la Hermandad El Mártir Doliente:

Hermano Mayor: Dalmiro Carranza Silvestre.

Teniente de Hermano Mayor: Jacobo Siles Alfaro.

Mayordomo Primero: Salustiano Lara Espinosa.

Mayordomo Segundo: Jacinto Palomares Suárez.

Secretario: Matías Perona Alcázar.

Censor: Santiago Revilla Ros.

Prioste: Saturnino Vaquerizo Ponce.

Clavero: Marcial Llorente Ocaña.

Diputado de Formación y Juventud: Francisco Salas Castañeda

Archivero: Ponce Núñez de Novoa

Capillero: Pedro Roura.

Consiliarios: Adoración Gutierrez Monje, Miguel Sinisterra Pavón.

Además se consignaban:

Doscientos veinte hermanos

Sesenta cofrades.

Treinta costaleros.

Banda de cornetas y tambores.

“¿Tan solo una mujer en la Dirección?”, un ligero tufo machista invadió sus narices.

Sólo era una relación de cargos y nombres con apellidos que los ocupaban. Al menos ya conocía a dos; al Secretario y al Capillero. Debería interrogarlos, uno a uno, por si sabían algo que pudiera arrojar luz al caso y la precipitada denuncia del Capillero no le daba buena espina. Le había dicho que se trataba de Patricio Medina que no se encontraba entre los cargos directivos de la Hermandad. Se ocupaba de los costaleros y este puesto a pesar de su gran responsabilidad en el control y dirección del Paso en las procesiones no pertenecía al staff directivo.

Tampoco figuraba entre los dirigentes Julio Caparrós que sería un simple hermano sin gran relevancia aunque muy veterano.

Se encontraba algo perdida entre tantos nombre y cargos sin encontrar ningún motivo para matar de esa forma a un hombre en apariencia inofensivo. Pero al salir a la luz la colección de vídeos pedófilos almacenados en su ordenador, todo adquiría una nueva dimensión. ¿Llevaba una doble o triple vida la víctima? No sería el primer delincuente pedófilo que llevaba una vida ejemplar, posiblemente para enmascarar su enfermedad, que en la mayoría de los casos no pasaba del simple voyeurismo condenable pero inofensivo y del intercambio de imágenes por ordenador con otros desgraciados adictos al mismo delito. Pero de ahí se saltaba a la acción.

Al día siguiente y a la hora acordada entró en la comisaría de Torreblanca para reunirse con Peñuelas que no se encontraba allí porque a esa hora se tomaba unos churros en el bar de la esquina. Pensó que lo hacía adrede para ponerla nerviosa. Sacó su móvil y consultó las llamadas perdidas y los mensajes de whatsapp que pasaban de veinte de todos los grupos a que pertenecía molestándola continuamente con el aviso de los mensajes entrantes.

Uno de ellos era de un admirador anónimo que la invitaba a tomar una copa el fin de semana y se dijo que tenía que distraerse algo más porque llevaba una vida de adicta al trabajo que no le permitía una sola alegría desde hacía bastante tiempo y hubiera aceptado la copa si no fuera porque el que se la proponía era un machista insoportable, un pelmazo sobón que sólo buscaba eso. Ese fin de semana se prometió que iría a ver a su abuela Matilde, internada a sus ochenta y cinco en una residencia para ancianos cerca de Dos Hermanas.

Absorta en sus pensamientos no vio aparecer al asimétrico inspector con un semblante serio que dijo a modo de saludo:

—Vamos, que tengo mucho que hacer todavía. 

—Yo sólo tengo que desfilar para Versace —le salió del alma la grosería bien merecida.

—Vamos a llevarnos bien —dijo él sin mucha fe en ello.

—Eso dependerá de ti, no de mi.

Entraron en una sala de reuniones que olía a humedad y a orines de gato.

—No limpiáis mucho, ¿verdad?

—Puedes hacerlo tú que te sobra tanto tiempo.

—Igual lo hago. Mira, porque con lo eficaz que tú eres me va a sobrar tiempo, seguro —contestó con ironía viendo que aquello iba a ser más un combate verbal que una investigación seria y metódica como era exigible.

—¿Qué has averiguado de lo de Caparrós? —preguntó él.

“Otro que se pone encima pidiéndome informes”, pensó Gabriela.

—Que era homosexual, inofensivo y pedófilo, si esas tres cosas pueden convivir en armonía.

—Sí, ya sé lo del registro de su ordenador y la colección de videos y fotografías de contenido sexual infantil. Un hijo de puta.

—Sí, pero le han matado a él y tenemos que descubrir quién ha sido. ¿Y tú que sabes? —preguntó ella devolviéndole la pelota de los informes.

—Poca cosa —dijo y calló.

Gabriela sabía que no le había dedicado más tiempo que el de repasar los informes forenses y de científica con el culo echando diámetro delante del ordenador.

—Mucha labor de campo por lo que veo.

—No olvides que dirijo yo este caso.

—Y yo soy la curranta que te lo pone todo en bandeja, ¿no?

—Si lo quieres ver así —dijo con un amago de chulería el inspector.

—Vale. Pues redacta un informe diciendo que me niego a ser tu secretaria. Soy una profesional de verdad, idiota. Además colaboración no significa subordinación —dijo airada, cogió su cartera y dejó a Peñuelas sentado con dos palmos de narices.

Mientras buscaba el coche sabía que su jefe le echaría una buena reprimenda porque el payaso de Peñuelas iría con el lloriqueo al suyo. No estaba dispuesta a aguantar tonterías de nadie aunque le costara un expediente disciplinario.

Sonó su móvil y una voz dijo:

—Gabriela preséntate en el Mártir Doliente cuanto antes. Ha aparecido otro fiambre —decía el comisario Bermúdez con voz impersonal pero grave.

—Voy inmediatamente.

—Creo que jugaba a ser el botafumeiro particular de la Iglesia y acabó balanceándose grotescamente del techo. Mira a ver y tenme informado de todo. Esta vez sí nos corresponde a nosotros y si aparece Peñuelas le haces una peineta de mi parte.

Puso el bote azul encima de su Nissan Micra que conservaba desde los tiempos malagueños porque le daba pena deshacerse de él y tampoco necesitaba otro a pesar de sus muchos kilómetros.

Delante de la Iglesia había cuatro coches de la policía, una ambulancia y estaban acordonando la zona.

Saludó al oficial enseñando su placa que colgó del bolsillo de su cazadora para poder pasar sin tener que acreditarse continuamente y accedió a la nave principal de la iglesia barroca del XVIII que siempre le había llamado la atención por la filigrana de su pórtico y las elegantes formas de ese estilo tan peculiar sevillano.

Al entrar vio que todos los presentes eran policías nacionales, locales y gente del Juzgado correspondiente y que todos, sin excepción miraban al techo de la nave. Gabriela los imitó y pudo contemplar la grotesca figura de chandal colgada del techo con un balanceo de oscilación. Por la cúpula asomaba la cabeza de un policía que intentaba hacerse con la recia soga usada para mover cargas pesadas en las procesiones. No sabían cómo había podido hacerlo porque por el techo no había más abertura que la de pasar un cable o cuerda y servía para colgar lámparas pesadas pero no para introducir un cuerpo humano. Así que si se trataba de un suicidio debía de tirar la soga desde el techo y posteriormente lanzarse al vacío desde uno de los balconcitos laterales que daban a la nave central con el consiguiente y macabro balanceo que nadie debió observar.

Alguien dio instrucciones para que se cortara la soga tras ser fotografiado de mil maneras posibles y con todos los detalles para su posterior estudio.

Un grupo especializado de bomberos había extendido una lona para recibir el cuerpo del Capillero.

Cortaron la cuerda y el cadáver se precipitó en caída libre unos quince metros cayendo sórdamente en la lona con un rebote absurdo hasta quedar en una postura desmadejada, casi cómica.

Gabriela se acercó y pudo comprobar que se trataba efectivamente de Roura con su inconfundible chandal raído y su cara alucinada, con los ojos saliéndose de las órbitas. Se dijo haber descuidado la acusación que hiciera sobre Patricio Medina y quizás por su culpa estuviera ahora donde estaba.

—¿Quién lo ha encontrado? —preguntó Gabriela al oficial Santos.

—El sacristán. Al preparar la Iglesia para el culto de las ocho de la mañana lo vio ahí colgando.

Gabriela asumió el mando y empezó a ordenar la actuación y la toma de muestras.

¿Suicidio o asesinato?

Y otra vez alguien de la Hermandad del Mártir Doliente. Según el muerto pasaban cosas muy graves y lo demostraba el hecho de haber sucumbido él mismo, como hubiera vaticinado ante ella.

¿Qué cosas? ¿Quién más lo sabía?

Se procedió al levantamiento del cadáver y Gabriela se dirigió de nuevo a la sede de la Hermandad donde el mismo hombre flacucho de la entrada la atendió.

—Quisiera ver urgentemente a Patricio Medina —ordenó la mujer.

—No esta aquí. Él sólo viene cuando hay cabildos y para Semana Santa.

—¿Dónde lo puedo localizar?

—Quizás en su lugar de trabajo. 

—¿Sabe donde trabaja?

—Sí, claro, está en el Ayuntamiento; Area del Servicio de Limpieza Urbana.

Gabriela tomó nota y preguntó:

—¿El Secretario está?

—No. Con este follón del ahorcado están todos fuera.

—¿Cree que tenía motivos para suicidarse el Capillero? —preguntó por ver si caía algo.

—No. Qué va. Estaba como una cabra pero no tenía motivos para suicidarse, que yo sepa, quizás… —decía llevándose el pulgar a la boca como dando a entender que le gustaba beber—. Era un santurrón.

“Este no debía ser gay”, pensó Gabriela.

—¿Cuando se reúne el cabildo de nuevo?

—El ordinario suele reunirse los viernes cada dos semanas. Aquí en la sede de la Hermandad. Y los extraordinarios cada tres meses, aquí también, con asistencia del Hermano Mayor y todos los directivos. Como faltan dos meses para la Semana Santa empiezan los nervios y el trajín propio de esos días, los más importantes de la Hermandad, como puede suponer, pero con estas historias de asesinatos y suicidios no sé yo si este año podrá salir el Paso como todos los años.

Gabriela le dio las gracias al personaje que era bastante comunicativo para lo que estaba acostumbrada a encontrar; recelos, reservas y pocas simpatías por la policía. Pensó que más adelante volvería a sonsacarle otro poco.

Cogió el coche y se fue directa al ayuntamiento de Sevilla.

Aparcó mal y puso el cartelito que tenía para las ocasiones de autorización especial.

Tras controles y acreditaciones de todo tipo pidió el Area de Servicios de Limpieza Urbana encontrándolo tras recorrer una serie de galerías y subterráneos hasta que apareció el rótulo de Urbanismo, y en uno de sus subtítulos el del Area de Limpieza.

Alguien atendía un mostrador largo y le preguntó por Patricio Medina.

—El señor Medina no sé si está. ¿Quién pregunta por él?

Gabriela sacó discretamente su placa como el que muestra la llave maestra que abre todas las puertas.

—Hable con el Señor Martínez que se ocupa también de ese departamento. Si quiere la acompaño.

Gabriela se dijo que había hecho el viaje en balde pero le dio por aprovechar la visita y hablar con Martínez que era un hombre completamente anodino e insípido, con unas gafas a caballo sobre su nariz larga y unos ojos ovejunos.

—¿En qué puedo servirla, inspectora? —preguntó ante la placa.

—¿Estoy buscando a Patricio Medina sabe donde puedo encontrarle?

—Sabe Dios —exclamó mirando el techo como si implorara a algún ser celestial con gesto resignado—. Ese hace lo que le da la gana y nadie le pide explicaciones pero, eso sí, dejándonos todo el curro a los demás.

“Vaya, este no es muy amigo del otro.”, pensó Gabriela.

—¿No hay empresas subcontratadas de limpieza? —le dio por preguntar porque los distintivos y anagramas de los camiones de recogida de basuras pertenecían a empresas privadas.

—Sí, nosotros aquí hacemos de intermediarios entre la administración y las empresas adjudicatarias. ¿Le interesa ese tema? Si tiene tiempo le puedo dar una conferencia gratis.

Gabriela pasó por alto la ironía del gracioso pero siguió preguntando:

—¿De qué se ocupa Medina?

—Es el típico enchufado pariente de alguien gordo que está para cobrar un sueldo por la cara.

—No parece caerle muy bien —comentó la policía.

—Es un jeta y pienso que si usted pregunta por él es que ha hecho alguna de las suyas —decía mientras trasteaba con algunos papeles sin mirar a la inspectora.

—Hago una inspección rutinaria.

—No me extrañaría nada —dijo sarcástico y añadió—. Si quiere pillarlo vaya ahora al bar de Los claveles, a dos calles de aquí, seguro que estará allí con el anís mañanero.

—Gracias por la información.

—No le diga que fui yo quién se lo dijo.

—No se preocupe, creo que él ya lo adivinará solo.

Gabriela se fue dándole vueltas a la escasa popularidad que tenía el tal Medina alarmada ante el bicho que se iba a encontrar. Roura, ya en el otro mundo, le acusó de asesino y este de jeta, caradura y enchufado.

Pasó por delante de su coche y un policía local escribía algo en un papel.

—¿Algún problema, agente?… Sólo estaré diez minutos.

—Intente darse prisa, esta zona es totalmente prohibida para todos los vehículos —dijo el gordo agente, guardando su block con gesto resignado.

Encontró fácilmente el bar típico sevillano con extranjeros comiendo desde por la mañana paellas y pescaito frito. Echó un vistazo y no sabia quién pudiera ser Patricio Medina así que, ni corta ni perezosa, dijo en voz bien alta para que la oyeran todos:

—Por favor, busco a Patricio Medina. ¿Se encuentra aquí?

Todos la miraron con curiosidad y un hombre enorme, grueso, con un ligero estravismo del ojo derecho que parecía mirardetrás de quién tuviera enfrente se acercó despacio a Gabriela.

—Yo soy Patricio Medina. ¿Quién es usted?

—Inspectora Gabriela Matís —dijo enseñándole la placa con disimulo para que no lo advirtieran los clientes próximos que a pesar de ello estaban pendientes.

—¡¿Policía?! Exclamó el hombre quizás sorprendido.

—Sólo quería preguntarle un par de cosas —dijo Gabriela a la que le cuadraba perfectamente el físico del individuo con la imagen previa que se había hecho de él.

—¿Por la muerte del tontaina meapilas de Roura?

—Veo que sabe más de lo que creía. Ese hombre le acusó a usted de haber matado a Julio Caparrós. 

—¿Y usted se lo ha creído?

—Ni lo creo ni lo dejo de creer pero él está muerto por alguna razón ¿Dónde estaba anoche?

—Es algo privado que no puedo decirle si no tiene una orden de detención y en ese caso no diré nada si no es en presencia de mi abogado —dijo el gigante bizco.

—Vaya buscándose una buena coartada. De momento no lo voy a detener pero no se aleje mucho porque dictaré orden de búsqueda y captura.  Le aseguro que será todo más desagradable. Ahora me conformo con que conteste a unas preguntas.

—¿Aquí, en un bar? —preguntó con una mueca que simulaba una sonrisa.

—¿Prefiere la comisaría?

—Al menos podemos sentarnos, ¿no? ¿Quiere tomar algo?—ofreció Patricio.

—No gracias.

Se sentaron en una mesa y el ruido de las conversaciones apenas les dejaba entenderse.

—¿Piensa que Pedro Roura se ha suicidado?

—Mire, señorita. Lo que sé es que ese hombre estaba mal de la cabeza y veía pecados y cosas raras por todas partes porque estaba medio loco. A mi me odiaba desde el día en que le denuncié a los superiores por robar descaradamente el cepillo de la Iglesia cuando fue sorprendido por personas que son dignas de mi confianza —decía moviendo las manos en aspavientos exagerados.

—¿Y de la muerte de Julio Caparrós qué puede decirme?

—Caparrós era de la cera de enfrente y ya sabe usted que entre esa gente hay celos y venganzas crueles y morbosas.

—¿Lo conocía usted personalmente?.

—No lo trataba mucho pero todos los hermanos nos conocemos.

—¿Sospecha de alguien en particular?

—Escúcheme atentamente, señora, señorita, o lo que buenamente sea, en la Hermandad no pasa nada raro ni fuera de lo normal, es una organización religiosa que sólo se dedica al culto del Mártir Doliente y entre nosotros reina una armonía ejemplar en todos los sentidos. No hay más y lo que ha pasado búsquelo más bien fuera que dentro.

—Todo eso estaría muy bien si no fuera porque ya van dos hermanos muertos en extrañas circunstancias.

—Repito que seguramente son cosas ajenas a la Hermandad. A veces hay algunas manzanas podridas que se eliminan y todo vuelve a ser como antes.

—¿Usted que misión tiene en la Hermandad?

—Soy el capataz de costaleros, dirijo a los hombres que portan el paso del Mártir Doliente en las procesiones de semana santa y me siento muy orgulloso de ello.

Gabriela se quedó observando a su interlocutor un rato en silencio calibrando su posible implicación en los hechos.

—Quisiera tenerle localizado en todo momento. Si se aleja aunque sólo sean diez kilómetros me lo comunica a este número —dijo Gabriela tendiéndole un número de móvil escrito en una servilleta de papel.

—Cuente conmigo para lo que necesite. Yo no mate a ninguno de los dos. Téngalo bien presente.

Gabriela se despidió y no le pareció que aquel gigantón tuviera pinta de ser un cruel asesino pero ya sabía por experiencia que la mayoría de las veces las apariencias engañaban. 

Tampoco le aceptaría una invitación para salir.

CAPÍTULO TRES

El Cabildo

Ese mismo día el Secretario por orden expresa del Hermano Mayor convocó de urgencia al Cabildo en sesión extraordinaria para el día siguiente a las nueve de la noche en la sede de la Hermandad.

Asistieron doce personas, once hombres y una sola mujer que ocuparon la sala de reuniones habilitada al efecto en aquella enorme y destartalada casona, fría, desangelada, que se calentaba con estufas de butano colocadas estratégicamente.

Presidía la reunión el Hermano Mayor; Dalmiro Carranza, marqués de Las Marismas, un hombre de cabellos canosos plateados y elegante porte, evidenciando su origen aristocrático y conocedor de su autoridad en el grupo.

A su derecha se encontraba el Teniente de Hermano Mayor, Jacobo Siles, hombre más vulgar, grueso, bajo, pero con uno ojos vivarachos de color indefinido y actitud diligente que empezó diciendo, cuando don Deliro le dio su autorización para hablar y todo el mundo su hubo acomodado en los bancos de iglesia que en cuadrado servían de apretado asiento. 

Un aire indefinido inundó el ambiente, entre after shave caros, ceras derretidas y restos de inciensos antes de que Siles empezara:

—Queridos hermanos. El motivo de haberos reunidos con esta premura y con tan escaso tiempo se debe a los desagradables incidentes que recientemente han sacudido a nuestra querida Hermandad.

Se oyeron algunos carraspeos y toses prosiguiendo el orador:

—Como sabéis han aparecido los cadáveres de dos de nuestros hermanos, en extrañas circunstancias, y dado el interés mediático que han suscitado dichas muertes, nos hemos encontrado, sin desearlo, como el centro de atención de la opinión pública gracias a la publicidad y eco que le dan a estas noticias los medios de comunicación.

Murmullos de asentimiento.

—Por tanto debemos de ejercer una acción común frente a estos medios para salvaguardar el buen nombre del Mártir Doliente y que no se vea manchado ni menoscabado por el morbo y la voracidad de dichos medios sensacionalistas, a veces sin escrúpulos —declamó y giró levemente la cabeza para obtener la aprobación de don Dalmiro que se la dio con un ligero movimiento de asentimiento—. Por eso si nos preguntan o nos entrevistan debemos alegar que en cualquier caso nada tiene que ver con nuestra ejemplar Hermandad y que confiamos plenamente en la labor de la Justicia para esclarecer, a plena satisfacción, incluida la nuestra, la verdad de los lamentables incidentes.

Esperó para ver si alguien decía algo notando que todos los presentes, menos una, eran hombres de una edad media que rondaría los cincuenta años y su nivel social era más bien alto porque casi todos provenían de lo mejor de la sociedad sevillana con alguna que otra excepción.

—Eso está muy bien y así nos comportaremos —dijo levantándose del apretado banco el Diputado de Formación y Juventud, Francisco Salas—. Pero como comprenderéis estamos muy preocupados porque nos pille tan cerca y con los tintes tan desagradables que han revestido las dos muertes que parecen ser crímenes violentos por alguna razón no ajena a su pertenencia a esta Hermandad y ese temor no nos lo puede quitar nadie. ¿Habrá más muertes?¿Nos tocará a alguno de nosotros?Estas preguntas flotan en el aire y deseamos que se despejen nuestras dudas cuanto antes.

Se oyeron murmullos de aprobación con asentimiento de cabezas y un estornudo por parte de alguien acompañado de un sonoro sonado en el pañuelo y algunas risas apagadas tras lo cual y rota la tensión se dijo:

—Tiene razón el hermano Salas —subrayó el Archivero, Ponce Núñez de Novoa—.¿Como defendernos del posible perturbado que nos ataca?¿Como tranquilizar al resto de los hermanos?

El Hermano Mayor con un leve gesto intervino con una voz suave y un ligero acento sevillano:

—No debemos hacer nada que haga sospechar a la ciudadanía que nos escondemos de algo, o peor aún que lo escondemos. Seguiremos con los cultos y los preparativos para la Semana Santa que está ya muy próxima y dejemos en manos de la Policía la investigación oportuna colaborando plenamente cuando seamos requeridos —dijo y se encerró en su concha de nuevo.

Las palabras del Hermano Mayor tenían la virtud de ser siempre el remate de cualquier discusión o pleito dentro de la Hermandad porque se tomaban como la voz del propio Mártir que por obra de algún milagro se expresara a través de él por eso cuando la voz volvió a sonar sobresaltó a algunos.

—Creo que deberíamos de ejercer una auditoria interna —propuso el Diputado de Formación—. Intentar arrojar un poco de luz nosotros mismos sin entorpecer la acción de la Justicia, por supuesto, pero como una colaboración adicional.

—¿Quiere usted hacer de Sherlock Holmes, hermano? —preguntó irónico el Prioste Saturnino Vaquerizo, cuñado de Dalmiro Carranza, un hombre de una belleza insulsa, de mirada huidiza.

—No. En absoluto es eso. Pero una discreta investigación interior podría, llegado el caso, parar posibles desgracias venideras —alegó Salas.

—¿Se encargaría usted de esas investigaciones? —preguntó don Dalmiro, al parecer, interesado en la propuesta del joven.

—No sé, no lo había pensado pero si no hay voluntarios podría encargarme, siempre y cuando cuente con la debida autorización por parte de este Cabildo —alegó el Diputado.

El Teniente de Hermano Mayor preguntó si alguien se oponía a esa auditoría interna por parte del hermano Diputado y el Mayordomo Segundo intervino:

—No queremos que esto se parezca la Santa Inquisición y si vamos a tener encima a los medios de comunicación, la policía y la opinión pública, ¿también hemos de soportar a un aficionado haciendo preguntas? Mi respuesta es que no —dijo Jacinto Palomares Suárez, Mayordomo Segundo, un hombre de cuidado aspecto, rayando la afectación, con una cara alargada de nariz aguileña y mirada fría, distante, que te ponía detrás de alguna linea imaginaria por no estar a su altura.

—¿Alguien más se opone a esa investigación? —preguntó el Teniente de Hermano Mayor.

Hubo algunos cuchicheos pero nadie se opuso y  don Dalmiro se dirigió al joven Salas:

—Hable después con el Teniente de Hermano Mayor para ultimar los detalles. Con lo que obtenga deberá presentarme un informe que posteriormente el Cabildo, en su próxima reunión hará constar en Acta. ¿Alguna pregunta o sugerencia más?

Los asistentes se revolvieron en sus asientos porque a pesar de no haberse quitado las prendas de abrigo y las tres estufas de butano tenían frío y estaban deseando acabar cuanto antes la reunión.

—Se levanta la sesión —dijo el Teniente de Hermano Mayor.

Se levantaron y formaron pequeños corrillos, del que salía humo de cigarrillos que se unía al ya cargado ambiente, oyéndose alguna que otra tos.

—Sólo faltaba el memo de Salas dispuesto a hacer méritos olisqueando por los rincones —dijo la voz grave.

—No pasa nada. Lo nuestro está a salvo donde está y no hay nada que temer —contestó el de la voz empalagosa.

—¿Sabes quién se ha cargado a estos dos?

—Ni idea, que yo sepa ninguno de los nuestros. Uno era maricón y el otro estaba loco. Puede que haya sido gente de fuera. Tenemos que redoblar las precauciones.

—¿Que pasa con la operación que tenemos en marcha?

—Todo sigue igual. Si hubiera algún contratiempo ya te avisaré.

—¿Y si Salas me pregunta que hace todo eso allí?

—Salas no distingue una talla del siglo XIII de una burda imitación echa en China. Hablaré con Matías para que lo disimule todo bien.

—Qué mala suerte. Con lo bien que iba todo.

—Y seguirá igual, hombre, no te preocupes.

Se cortó la comunicación de ambas partes.

—Gabriela, pásate por la iglesia del Mártir Doliente de nuevo.

—¿Qué ha pasado ahora?

—Tú ve y luego me cuentas —ordenó el comisario Bermúdez y colgó.

Otra vez para allá y así estaba como una botella borracha. Todavía acordonada la zona, se había suspendido temporalmente el culto con un cartel en la puerta de entrada que  advertía del cierre temporal del templo hasta nuevo aviso.

—¿Qué hay de nuevo? —preguntó Gabriela a Santos.

—Un individuo que dice haber visto algo la otra noche.

Dentro estaba Peñuelas interrogando a un hombre con aspecto de vagabundo, cosa que indignó a Gabriela porque este caso le pertenecía a ella.

—¿Que haces tú aquí? —repitió la pregunta que le hiciera él en lo de Caparrós.

—Tengo orden de mi jefe y está relacionado de alguna manera con el de Caparrós.

—No tienen nada que ver. ¿Quién es este hombre?

Peñuelas había metido las narices sin consultarlo con nadie cuando se enteró por otro agente de la aparición de un nuevo cadáver en la iglesia del Mártir Doliente.

—Soy El Chapas —dijo el aludido enfundado en un anorak lleno de lamparones y manchas con unas deportivas viejas sin cordones, mostrando una boca desdentada de la que salía un fuerte tufo a vino barato.

—¿Qué ha visto? —preguntó la inspectora.

—Ya se lo he dicho a veinte polis. ¿Otra vez tengo que repetirlo?

—Si no le importa repítamelo a mi una vez más.

Peñuelas disimuladamente se había ido a echar un vistazo mirando al techo donde aún colgaba el trozo de cuerda del techo con un siniestro balanceo a causa de la ligera corriente de aire que se producía a esa altura.

—Yo suelo dormir en algún rincón por la noche donde tengo un agujero y puedo tomar mi medicina —decía mostrando el cartón de vino—,  porque en los albergues no me dejan tomarla y aquí el cura hace como que no se cosca y me deja dormir a cambio de algunos trabajillos que le hago.

Gabriela no imaginó que clase de trabajos podría hacer en aquel estado tan lamentable pero siguió atenta.

—Y la otra noche cuando estaba a punto de caer tieso oí un individuo que decía cosas raras a gritos retumbando en toda la iglesia. Cuando salí a ver que pasaba vi a un pavo subido en el balcón ese de ahí arriba diciendo cosas como; Seré el ángel que volará por encima del mal, o chorradas de ese estilo porque el tío estaba como una puta cabra, se lo juro, señorita.

—¿Había alguien más con él?

—Había poca luz pero yo diría que estaba solo. Y de repente se lanzó al vacío y se quedó un buen rato parriba, pabajo, que me acojonó bastante.

—¿A qué hora pasó eso? —preguntó Gabriela.

—No tengo peluco, pero más de las dos, seguro, porque yo entro aquí sobre las doce y llevaba ya dos cartones… A uno por hora, pues eso las dos de la madrugada más o menos.

—¿Está seguro de que no había nadie más?

—Que no, coño. Que lo hubiera visto. Allí arriba no había más que el chalao ese —decía con acento andaluz acabando con la conversación fina que había intentado mantener hasta ese momento.

—Tendrá que hacer una declaración jurada en comisaría.

Gabriela pensó también que deberían hacer un estudio psiquiátrico por si su testimonio no fuera válido ante alguna locura o falsa percepción de la realidad. El exceso de alcohol hace tener alucinaciones.

—Deje su dirección si la tiene al agente Salas ahí fuera.

—Mi dirección es la puta calle, ¿le vale? Y mi alcoba una funda de frigorífico. No te jode…

—Venga, váyase y haga lo que le digo.

Había vuelto Peñuelas y hablaron.

—Al parecer el tal Pedro Roura estaba loco.

Gabriela no quiso seguir con la guerra particular e hizo una tregua condescendiente.

—Esperemos que la forense dicte su informe tres la autopsia. Pero si lo que dice ese hombre es cierto se trataría de un suicidio más que de un asesinato.

—¿Y qué me dices del de la vela sodomita? ¿Has averiguado algo?

—Nada, he entrevistado a sus jefas y compañeros. He hablado por teléfono con su ex. Y todo parece normal sin que nadie haya aportado algo al caso.

—Debemos trabajar juntos en eso y de buen rollo —dijo Peñuelas.

—Por mi no hay inconveniente pero yo no soy tu ayudante sino tu colaboradora. Así vamos bien, de otra manera tendremos problemas —dejó claro la inspectora que el nuevo talante amigable del inspector la ponía en guardia sospechando alguna treta de este.

—Vale, vale, que sí, mujer —dijo con un tonillo condescendiente—. Se nos acumulan los casos y apenas damos a basto, así que debemos pedir refuerzos, tanto tú como yo para que hagan trabajos rutinarios que ahora nos quitan tiempo a nosotros.

—Se me acumulan a mi porque este es sólo mío —argumentó la policía sabedora de que Peñuelas quería que le hicieran el trabajo sucio. Pero con ella, eso, no le iba a funcionar, o se lo curraba bien, o no entraría en la foto finish porque ya se encargaría ella de que eso no sucediera—. Podrías entrevistar a la ex de Caparrós o a la hija para ir abriendo boca si te parece.

—¿O sea que mando yo pero las órdenes las das tú?

—Daba ideas, simplemente. Voy a echar un vistazo por la parte alta de la iglesia —dijo Gabriela.

—Vale, nos vemos después.

Gabriela le pidió al sacristán que le indicara cómo subir a la parte alta de la iglesia y como acceder al balconcito desde el que se arrojara el desgraciado Roura. Este le indicó una escalera estrecha de peldaños en piedra y pasamanos en la pared de hierro forjado que partía de la sacristía en caracol hacia las alturas. Era tan estrecho que las paredes estaban manchadas del roce al subir por ellas. Agradeció que no hubiera nadie detrás porque seguramente se fijaría más en su culo que en los posibles detalles de la escena. Estaba oscuro a partir de una determinada altura para lo que el sacristán le había dado una linterna para alumbrarse hasta que empezó a divisar la luz proveniente de la salida por arriba. Tras de restregarse bien por las paredes salió a una estrecha galería de un metro de ancho que se perdía por la cúpula de la iglesia y que estaba oculta a la vista salvo en aquellos huecos donde se instalaban los balcones que se asomaban a la nace central donde había dos por cada lado. Allí era imposible hacer nada que no fuese el mantenimiento de las lámparas de la cúpula y de otros arreglos de restauración. Siguió hasta el balcón desde el que se había precipitado el Capillero.

El suelo debía hacer mucho tiempo que no era barrido, tenía huellas de pisadas en el polvo acumulado y parecían todas de las suelas de unas deportivas con el mismo dibujo y pensó que si hubiera habido otra persona, debería haber otras distintas, sin embargo había de un mismo dibujo y las que acaba de hacer ella con sus zapatos de medio tacón contaminando la escena del crimen. Pensó que ese hombre estaba solo en aquel momento con lo que el suicidio cobraba un peso definitivo. Si se confrontaban esas huellas con las que tuviera Roura en el momento de morir el caso estaría resuelto. ¿Y si estaba calculado previamente por el asesino para hacerles picar? Y si las huellas eran de otro, ¿donde estaba las de Roura? No era tan simple.

Al final de esta galería una escalera tosca de madera llevaba a la cúpula en la que se había fijado la cuerda por el hueco que dejara la enorme lámpara central que se hallaba en restauración. Había huellas y no las habían recogido los compañeros, pero también habían participado los bomberos que cortaron la cuerda con lo cual todo estaría contaminado. Quién dirigiera los preliminares no había estado a la altura en esta ocasión.

Se veía el suelo a través de un agujero y se dijo que había lo menos veinte metros, también veía el balconcillo y se preguntó como habían llevado el cabo de la cuerda hasta el mismo.

 Eso le hizo sospechar que había al menos dos personas en lugar de una. Pero la pregunta que surgía en su cerebro con una fuerza arrolladora era: ¿Por qué esa espectacularidad?¿Qué significaba para alguien?

Gabriela, tienes visita —le avisó aun agente.

Una mujer de unos cincuenta años muy delgada y con la cara digna de un muestrario de cremas y potingues con los labios rojos y los párpados azules se presentó:

—Soy Marisa Noguera para servirla ¿Es usted la inspectora Gabriela Matís? 

—Sí, yo soy, ¿usted es?

—La ex de Julio Caparrós, me llamó usted el otro día.

—Claro, Marisa. Perdone que no me acordara. Últimamente tengo un buen lío de nombres —se disculpó Gabriela indicándole la silla frente a su mesa—. Si lo prefiere podemos hablar en una sala con más privacidad.

—Pues se lo agradecería porque me ha costado bastante decidirme a venir y… —Decía la mujer sin casi mover los labios, visiblemente nerviosa, cambiando el bolso de una mano a la otra.

—No se preocupe, venga por aquí —invitó la inspectora que marchaba delante, atravesando la sala donde unos cuantos policías hablaban en corro, esperando alguna llamada que los pusiera en movimiento y mientras tanto comentaban los nuevos fichajes del Sevilla C.F.

Instaladas en la misma salita donde viera a Pedro Roura y todavía con el organigrama dibujado en la pizarra que servía para entrevistas, reuniones, archivo improvisado y microondas para comidas rápidas y recalentadas, Gabriela apartó un montón de expedientes de la mesa central sentándose y ofreciéndole la silla de enfrente a la pintarrajeada mujer.

—No se puede fumar aquí, ¿verdad? —pidió Marisa—. No sabe cuanto lo necesito.

—No, lo siento, ¿quiere un vaso de agua?

—No es lo mismo pero, gracias de todas formas —su voz sonaba rasposa como un papel de lija frotando algo metálico que Gabriela atribuyó a un exceso de tabaco.

—Pues…¿Usted dirá? —preparando su block de notas y el boli BIC.

— No sé por donde empezar.

—Pues por el principio, no tenemos prisa y sé escuchar —dijo con una sonrisa  para aliviar la tensión de la mujer.

—Yo amaba a mi marido y era feliz a su lado, trabajábamos los dos, tuvimos una preciosa hija, compramos una casa, íbamos de vacaciones todos los años. Una vida casi perfecta, pero un día y hace de esto ya unos cuantos años y tras observar en él un comportamiento raro, como hablar a escondidas por el móvil, salidas por la noche para hacer algo de ejercicio que se prolongaban más de lo habitual, recibir continuos mensajes en el móvil, me dio por pensar que tenía un lío de faldas y la verdad me puso de los nervios la sola idea de que me estuviera poniendo los cuernos con otra —paró uno segundos—. Me vendría bien un poco de agua, gracias.

Gabriela salió y volvió con una botellita y un vaso de plástico que ofreció a la mujer que tomándose su tiempo lo abrió escanció el agua con una mano ligeramente temblorosa y bebió de un trago. Esperó un rato ante de reanudar su monólogo.

—Hasta que un día me dio por repasar las llamadas que tenía en el móvil, ya sé que eso es un delito pero a mi en esos momentos lo de que fuese ilegal me pareció una chorrada porque lo importante era salvar mi matrimonio antes que nada. Y no encontré el nombre de ninguna mujer, como había esperado, en las llamadas entrantes que tenía almacenadas en el teléfono pero sí un montón de un tal Alfonso y revisando los mensajes de wathsapp aparecía el mismo Alfonso diciendo cosas que escandalizarían al más pintado. Sobre todo uno que se me quedó grabado y que no olvidaré mientras viva. Decía textualmente:

 “ ¿Te gustó anoche, cariño? Pues prepárate que te vas a hartar de ella”

Esperó a que hiciera efecto en Gabriela y continuó ante la inexpresividad de la inspectora.

—Una de esas noches que dijo que iba a salir lo seguí disimuladamente y unas esquinas más abajo lo esperaba un hombre muy grande dentro de un coche al que mi marido le dio un beso en la boca. Cuando volvió un par de horas más tarde y le dije que sabía del rollo gay que se traía entre manos lo negó rotundamente diciéndome que yo estaba neurasténica y que veía visiones, que efectivamente conocía al tal Alfonso que era otro cofrade y que se tomaban unas cervezas en plan de compadreo. No le dije lo del móvil porque me hubiera pillado en falta y no quería darle argumentos en mi contra. Así que esperé pacientemente hasta que un día le dije que tenía que pasar ese fin de semana con mi hermana y mi hija y esperé pacientemente frente a mi casa hasta que apareció el amante de mi marido, esperé una media hora, subí y entré sin hacer el menor ruido.

Volvió a servirse otro vaso de agua que vació de un solo trago, carraspeando porque de hablar tanto la voz se le había vuelto ya como la de una sierra sobre madera.

—Todo esto para mi es muy desagradable, lo siento.

—No se preocupe, de aquí no va a salir nada que diga si no infringe la ley y la homosexualidad si es entre adultos y consentida no es ningún delito.

—Pues los sorprendí en nuestra cama en una escena que jamás podré olvidar y si me ahorra detalles se lo agradeceré porque era repugnante ver dos hombres desnudos haciendo esas marranadas. Mi marido se había puesto mi ropa interior y pintado los labios. Al verme pegó un grito mientras el tal Alfonso se vestía precipitadamente largándose sin mediar palabra a todo correr. Yo le dije que nuestro matrimonio había saltado hecho pedazos y que me iba a casa de mi hermana hasta que pudiera encontrar algo. Él no decía nada y asentía como si no pudiera evitar lo que sucedía.

La inspectora rompió su silencio y preguntó:

—¿Sabe el apellido de Alfonso?

—Cortejano, Alfonso Cortejano, también es de la Hermandad. Y creo que tuvieron una relación oculta mucho tiempo pero como al parecer la muerte de mi ex tiene connotaciones homosexuales he venido a contárselo a usted por si le sirviera de algo en su investigación.

—Sí, se lo agradezco porque cualquier cosa por pequeña que sea nos puede aportar mucho y esta no es menor—. ¿Sabe que fue de Alfonso Cortejano?

—No, nunca más supimos de él ni de mi ex marido.

—Tienen una hija en común, ¿verdad?

—Sí, mi hija Lidia, ¿por? —se inquietó—. Preferiría que ella permaneciera al margen si es posible.

—Me gustaría entrevistarla, ¿donde podría localizarla?

—Ella tiene un centro veterinario; “Clínica Veterinaria Triana”, por el barrio donde está. No le hará gracia que la policía aparezca en su establecimiento.

—Puede que la citemos a declarar aquí.

—No, eso es peor. Tenga, le doy su número de teléfono y les ruego la máxima discreción —se lo dio y Gabriela lo apuntó en el block.

—No se preocupe, sabemos hacer las cosas con la delicadeza debida cuando esta se requiere. Nos pondremos en contacto con usted si necesitáramos su testimonio en cualquier otro momento. Gracias por colaborar con nosotros —dijo Gabriela Matís.

La mujer se despidió con lágrimas en los ojos que disolvían cómicamente el maquillaje de los párpados.

“Otro gay en la Hermandad”, pensó Gabriela.

Recibió un mensaje en su ordenador con el informe de la forense sobre el ahorcado de la iglesia del Mártir Doliente.

Tras leer dos páginas de términos técnicos su vista quedó fija en el último, que decía literalmente:

“El ahorcado no murió por ahorcamiento, dado que se encontraba ya muerto con anterioridad a ese suceso según el cálculo del momento del fallecimiento, por análisis forenses, que lo sitúa entre veinticuatro y treinta horas antes debido a asfixia por estrangulamiento.”

“Otro crimen, aunque con distinta parafernalia“, pensó Gabriela.

Alguien quería hacerlo parecer un suicidio propio de un loco porque a nadie se le ocurre matar a otro con tanto rollo por lo que era fácil pensar en el suicidio de un fanático en un momento de locura creyéndose un ángel.

En la cripta de la iglesia del Mártir Doliente había unas celdas muy antiguas a las que se tenía acceso por un pasadizo al que se accedía por una puerta camuflada tras un panel de madera. Pocos conocían esas piezas que sirvieron en tiempos para esconder objetos de valor  y todo aquello que se quisiera salvaguardar ante los robos y saqueos de las iglesias, sobre todo con la desamortización eclesiástica de Mendizabal y más recientemente en la guerra civil española donde se escondieron religiosos y fugitivos perseguidos.

Los dos hombres con una potente linterna penetraron por el pasillo hasta una cámara de unos dos metros de altura por otros cinco o seis de fondo, excavada en la roca, rezumando humedad, fría y oscura. En la pieza había almacenadas una serie de piezas de arte religioso entre las que se encontraban cálices, cruces, cuadros.

El hombre que portaba una talla de la Vírgen del siglo XVI la depositó al lado de las otras.

—Con esta tenemos completo el pedido de Anatol —dijo en voz baja uno de ellos.

—Sí, están los doce que quería —contestó el otro repasando los bultos almacenados.

—Está también el cuadro de Bernabé de Ayala que les interesa tanto.

—Espero que los asesinatos no entorpezcan la operación.

—Por eso debemos cuanto antes liquidar el tema y quitar esto de aquí por si le da a la Policía por registrar a fondo todo y dan con este escondrijo.

—Vale, le llamaré hoy mismo para quedar en el traslado.

Salieron por donde habían entrado asegurándose de que el panel disimulara completamente la puerta de acceso.

Cuando se hubieron marchado surgió de entre las sombras de la sacristía el cura Venancio Puertas  que no era ajeno a los tejemanejes que aquellos se traían esperando el momento de acabar con aquel saqueo del que era conocedor y hasta cierto punto consentidor.

 Pero ya estaba harto.

El domingo Gabriela se levantó temprano y salió a correr por el parque de Maria Luisa con su ajustado traje de running de lycra negra y sus Nike, ya gastadas pero que se ajustaban a sus pies como guantes. Le encantaba esa época del año en Sevilla porque aún se podía correr sin acabar deshidratada y lo prefería a machacarse en un gimnasio cerrado oliendo a sudores mezclados con cremas vigorizantes. Solía hacer un mínimo de diez kilómetros y se estaba preparando para El Zúrich Maratón de Sevilla que tendría lugar el domingo próximo con asistencia de unos tres mil corredores. Tenía en su haber varios y sus tiempos no estaban nada mal para no ser profesional. Pero su máxima ilusión seguía siendo la Maratón de New York, eso sería el colmo y la culminación de sus aspiraciones.

Notaba que sus músculos, respiración y mente estaban en su punto óptimo y no necesitaba más que dejarse llevar por el ritmo de la zancada sin pensar en nada, sintiendo su pulso cardíaco constante y sin alteraciones.

Hizo un circuito circular que la volvió a dejar donde había aparcado su Micra, abrió la maleta y se puso una cazadora absorbente, se quitó la cinta del pelo, se sacudió con fuerza, se metió en el coche y arrancó para darse una ducha en casa y luego acercarse a la Residencia La Esperanza donde se encontraba su abuela Matilde que se alegraría mucho de verla y sobre todo de la caja de bombones que le encantaban aunque los tenía prohibidos por su diabetes pero era un secretillo entre ambas porque decía que los tomaba con responsabilidad, uno al día por la tarde y que pensaba en ella cuando los paladeaba.

Matilde era mayor pero aún conservaba todas sus capacidades cognitivas e incluso envidiaba su sorprendente memoria recordando con precisión fotográfica todos los acontecimientos familiares, menos aquel que decidían silenciar todos por un tácito acuerdo, la muerte del novio de Gabriela en vísperas de su boda a manos de un drogadicto con síndrome de abstinencia.

Sus padres se opusieron al principio cuando les dijo que quería ser poli pero gracias a su carácter poco influenciable, lo único que consiguieron es que su decisión fuese irrevocable.

Ellos vivían en un chalet adosado en una zona residencial algo apartada de la ciudad, su padre era médico y su madre profesora de instituto de ahí seguramente sus vocaciones iniciales. Su hermana pequeña había estudiado Filosofía y Letras y se dedicaba a dar clases y a escribir libros que nadie leía. La admiraba porque al contrario que ella, que siempre tuvo una belleza innata, su hermana era un poco la patita fea, con su aire de estudiosa y sus formas redondeadas.

El caso es que sin saber por qué se había ido alejando de ellos y el tiempo que estuvo destinada en Málaga apenas si mantuvieron el contacto y sólo sentía calor familiar junto a su abuela Matilde.

Ni siquiera la felicitaron cuando ascendió a inspectora de la Policía Nacional. Les parecía una profesión que no era muy apropiada para una mujer, siempre en permanente riesgo. Eran personas muy pacíficas y odiaban la violencia y el desorden. ¿Si todos fuésemos así quién nos iba a proteger? Ella decidió responder a esa pregunta a su manera.

CAPÍTULO CUATRO

La muerte de nuevo

Paco Salas sabía que en la Hermandad algo olía a podrido y lo sabía desde antes de que aparecieran los cadáveres de los hermanos. Demasiado secretismo, grupitos reducidos de personas que parecían estar conspirando siempre y la prohibición de acceso a cualquier parte de los edificios de la Hermandad, tanto de la iglesia donde el párroco Venancio Puertas actuaba más de guardián que de representante de Dios.

Él, era un fanático del Mártir Doliente al que pertenecía desde niño y al que habían pertenecido antes, su padre, su abuelo y posiblemente su bisabuelo. Siempre había sido una Hermandad ejemplar desde la cabeza a los pies pero últimamente y las dos muertes lo corroboraban las cosas no eran como antes y estaba dispuesto con la autorización recibida en la junta extraordinaria a averiguar desde dentro qué estaba pasando.

Pertenecía a una buena familia sevillana, propietarios de unas  bodegas, con caballerías propias, en una finca con más de ochenta hectáreas donde también criaban toros bravos, con muy buena prensa en los medios taurinos acreditados aunque él prefería los caballos a los toros sin poder asimilar del todo la Fiesta pero que al ser algo tan profundamente arraigado en nuestra cultura lo aceptaba aunque con reservas. Era el brazo derecho de su padre; Melquiades Salas  pero él llevaba el peso de la empresa junto a su hermana Margarita, Marga para los íntimos. Tenía otro hermano, Julio, pero de ese, era mejor no hablar porque iba de play boy, señorito a la andaluza, pelo engominado rizado en la nuca, que no le gustaba pero debía soportar para no disgustar a su padre sobre todo porque veía con gracia lo que hacía su hijo pequeño. Su progenitor todavía guardaba una vena donjuanesca y se le conocían historias de cama legendarias aunque siempre supo nadar y guardar la ropa, cosa que su niño no hacía. Menos mal que sabía reconocer la labor desempeñada por su hijo mayor, Fran como le llamaba, al que le otorgaba plena confianza porque una cosa era el trabajo y otras los placeres y para trabajo no había nadie como él.

Con su metro ochenta y cinco era un hombre atlético de facciones correctas y sin llegar a ser guapo tenía un atractivo especial que no pasaba desapercibido para la cantidad de admiradoras y candidatas a esposa que le rodeaban, sobre todo en el club hípico, las noches flamencas y en los saraos porque a pesar de ser un hombre prudente y contenido con el alcohol no era un ermitaño y le gustaba gozar de la vida como al que más pero controlando. Era un consumado jinete que había participado en campeonatos de doma y era muy popular en toda Sevilla.

A sus cuarenta años notaba que ya no era tan joven y que le costaba más trabajo mantener el ritmo de vida que había llevado desde los veinte.

En la Hermandad era el Diputado de Formación y Juventud y se ocupaba de las relaciones entre el cabildo y la junta de jóvenes cofrades en la que militaban los menores de veinticinco años. Por tanto estaba en contacto permanente con gente joven y eso le estimulaba para sentirse también joven.

En resumen, era querido y respetado por todos.

Sabía que no se lo iban a poner fácil y ni siquiera tenía claro por donde empezar aunque si se dejara llevar por sus intuiciones debería hacerlo por el Mayordomo Segundo al que veía como una persona falsa que ocultara algo. No le caía bien lo cual no era nada que arrojara luz al tema.

Intentaría tener alejada a la policía el máximo tiempo posible anticipándose para poder parar el golpe en caso de que se demostrara la culpabilidad de alguno de los hermanos. Se puso a pensar de qué forma podía interrogar a los miembros sin que pareciera un acoso personal y pensó en un comunicado tipo, redactando una carta con el siguiente texto:

Para el cumplimiento del encargo por parte de la Dirección de esta Hermandad he decidido convocar a todos y cada uno de los miembros directivos rogándole me conceda día y hora para una entrevista personal con el fin de poder aclarar algunas cuestiones que incumben a nuestra Organización. Agradeciendo de antemano su colaboración y en espera de sus noticias quedo a su disposición.

Firmado: Francisco Salas.

Diputado de Formación y Juventud de la Hermandad del Mártir Doliente.

Se la entregó al Secretario para que hiciese las copias oportunas y las entregara personalmente a las personas que ocupaban los cargos directivos de la Hermandad, cosa que al parecer, y su gesto de fastidio lo demostraba, no le hacía ninguna gracia porque no estaba a favor de esa investigación aunque no tuvo más remedio que acatar el encargo por haber sido advertido con anterioridad que debía obedecer a Salas en todo cuanto pidiera, hasta nueva orden.

El Hermano Mayor llamó al director de la Policía con el que mantenía una gran amistad.

—Díga —ordenó seco el Director.

—Luis. Cómo estás, soy Dalmiro —se presentó tras esperar un montón de pases de la linea telefónica y comprobaciones de secretarias.

—¿Cómo estás Dalmiro? —preguntó con desgana porque sabía el motivo de aquella llamada y en ese momento lo que menos le apetecía era hablar de ello y mucho menos con el Hermano Mayor del Mártir Doliente.

—Bien, bien. A ver si coincidimos algún día en el Club y comemos juntos —dijo, con una risa artificial pero educada.

—Estoy hasta arriba de trabajo. Ya quisiera yo poder disponer de más tiempo…Y dime, ¿en qué te puedo ayudar? —acabó preguntando temiéndose lo peor.

—Bueno, es un tema desagradable el que me ocupa y hubiera preferido llamarte para algo más amable, pero como sabes han aparecido dos hermanos muertos en extrañas circunstancias y estamos muy preocupados todos.

—Sí, ya lo sé. Ante todo darte el pésame por los dos fallecidos. Nos han conmocionado las noticias y es algo chocante, desde luego, porque en vuestra Hermandad jamás había pasado nada fuera de lo normal.

—Claro, claro. Entiendo que tengáis que hacer vuestro trabajo que no es agradable en absoluto y no quisiera estar en vuestro lugar —decía dando un rodeo antes de soltar la petición.

El otro guardó silencio en espera de que esta se produjera.

—Pero confío en ti para que el buen nombre del Mártir Doliente sufra el menor daño como consecuencia de estos lamentables hechos —lo soltó.

—Mira Dalmiro, las personas que están al frente de la investigación son profesionales muy experimentados y de la mayor discreción que no dudo sabrán hacer su trabajo con tacto, no obstante llamaré a sus respectivos jefes para subrayar el carácter delicado de las averiguaciones para no comprometer, ni el buen nombre, ni la honrosa reputación de vuestra Hermandad, de las de más solera de Sevilla.

—Pues en eso confío, Luis, gracias por todo y preséntale mis respetos a Carmina—se interesó por su mujer tras haber hecho la molesta petición que le dejaba como deudor del otro.

—De tu parte, y lo mismo para Laura, un fuerte abrazo y cuídate, Dalmiro. No te preocupes que todo se aclarará a plena satisfacción —remató el Director antes de colgar.

Lo que podía hacer él ya estaba hecho, ahora solo quedaba confiar en que todo acabara de la mejor manera posible. Le pareció oportuna la pequeña investigación paralela que Francisco Salas iba a llevar a cabo y si había que cortar cabezas no dudaría en hacerlo sin que le temblara la mano.

Llamó a su cuñado Vaquerizo tragando sapos y culebras porque le parecía el cretino más grande que había pisado Sevilla pero había tenido el buen ojo de elegir a su hermana Angustias, Angus para la familia, o ella lo había elegido a él que sería lo más correcto decir porque iba para solterona y la mujer no era muy agraciada agarrándose a esa oportunidad que el otro supo aprovechar sacándose el cargo de Prioste de la Hermandad Mártir Doliente y viviendo del cuento.

—¿Hola?

—Soy Dalmiro —dijo cortante.

—Ah, hola, Dalmiro, dime.

A Dalmiro ya le fastidiaba bastante que aquel mamarracho le tuteara porque cuando le contrató a su servicio era un simple cagatintas que se encargaba de llevar y traer recados desde el despacho de sus abogados a su palacete y entraba por la puerta de servicio pero a pesar de ello le dio tiempo para seducir a su hermana y cuando quiso intervenir ya era demasiado tarde porque Angus se había enamorado de él como una colegiala y tuvo que aceptar aquella boda como un mal menor.

—Mañana damos una recepción por la noche en honor del cónsul de Japón y estáis invitados. Sólo para hacer bulto, no se te ocurra decir ni hacer nada, salvo sonreír a todos y ayudar a las señoras a sentarse.

—De acuerdo, vale, allí estaremos.

—Otra cosa —dijo como de pasada—. ¿Sabes algo de lo que está pasando en la Hermandad?

—Ni idea, Dalmiro.

—Espero que no andes tú por medio porque no dudaría en someterte a un castigo ejemplar. Es todo.

—No te preocupes.

—Eso espero —dijo y cortó

Aunque lo despreciaba no le creía capaz de ello por falta de valor y sobre todo de la suficiente inteligencia que era la de un mosquito.

Gabriela preguntó en científica el resultado de los análisis efectuados en la iglesia haciendo hincapié en las huellas de deportivas del balcón desde el que se precipitara Roura.

—Tenemos muestras de todas las huellas halladas en en la zona tanto del balcón cómo de la cúpula —dijo el sargento Santisteban, responsable de los laboratorios encargados del estudio de muestras de la Policía.

—¿Habéis comprobado si corresponden al fallecido?

—Los análisis del cadáver corresponden a los forenses y no hemos tenido acceso a lo que llevaba puesto, tanto de ropa como de calzado.

Gabriela se dio cuenta de que había habido un fallo en la coordinación de los servicios policiales e intentó corregirlos personalmente para lo cual se puso en contacto con los forenses encargados de la autopsia de la víctima.

—¿Quién ha efectuado la autopsia de Roura? —preguntó a la persona que la atendió del Instituto Anatómico Forense de Sevilla.

—¿Quién lo pregunta? —se oyó una voz de hombre.

—Soy la inspectora Matís.

—Espere un momento —dijo la voz.

Al cabo de un minuto y cuando ya estaba a punto de colgar la misma voz añadió:

—La doctora Losada.

—¿Puede pasarme con ella?

—Ahora es imposible está en una autopsia. Llame dentro de una hora.

—¿Puede pasarme con cualquier responsable del centro? —volvió a preguntar.

—No sé. Si quiere puedo pasarle con el Servicio de Atención al cliente.

—Déjelo, gracias.

 Pensó pasarse por allí con la placa por delante a ver si así movían el culo con más interés.

 Necesitaba a gente que hiciese estos trabajos y se encontraba desbordada. Llamó a Marcial y le encargó que se pasara por el Instituto y preguntara por las zapatillas de Roura y a ser posible sacara fotos y muestras de las plantas.

Matías Perona volvió a llamar a determinada persona.

—Salas quiere convocar a toda la cúpula y someterla a un interrogatorio —dijo con su voz cavernosa.

—Que lo haga. No debemos tener miedo de un aficionado metido a detective. Le dejaremos que haga el ridículo más espantoso —repuso el de la voz del Padrino.

—Deberíamos deshacernos de la carga lo antes posible. Por prudencia.

—Hemos contactado con Anatol y quedado para el jueves que viene, dentro de cuatro días, en ese tiempo hemos de echar balones fuera tanto de Salas como de la policía. Retrasa todo lo que puedas la entrega de las convocatorias, con un par de días será suficiente.

—Lo que tú digas.

—No tengas miedo, Perona, No va a pasar nada. Ya te avisaré cuando debas efectuar el traslado.

—Espero tus noticias.

—No me llames a este número porque pueden estar rastreando las llamadas.

—No te llamaré más a ese número.

—Me haces una perdida y ya te localizaré yo.

—Así lo haré —dijo al aire porque el otro ya había colgado.

Perona sudaba ligeramente. Estaba también metido hasta las cejas en el asunto pero era muy cobarde y ahora se arrepentía de haberse involucrado en el negocio.

Necesitaba mucho dinero para poder costear los caprichos de Irina, una chica treinta años más joven que le tenía sorbido el seso y el sexo, cada uno a su manera. Sabía que iba a ser su perdición pero desde el día que la conoció la siguió como un autómata embelesado por la belleza de una emigrante, sin papeles, que venía del Este y que era prostituta cuando la encontró por primera vez buscando sus servicios en plena calle. Le gustaba el sexo de pago al que era muy aficionado desde joven porque su timidez con las mujeres y su falta de autoestima en ese aspecto le obligaban a recurrir a las prostitutas aunque conseguía ocultarlo en su entorno de trabajo. Había alquilado un pequeño apartamento en un barrio apartado donde había instalado a la rusa, donde siempre había gente de su país y aunque sabía que debía de compartirla con otros no le importaba siempre y cuando ella no le dejara.

Llevaba toda la vida en la Hermandad y sabía cosas que si un día se decidía a contar iban a provocar el mayor escándalo en Sevilla por mucho tiempo. Incluso adivinaba, porque no lo sabía a ciencia cierta, quién había matado a Caparrós y a Roura y presumía que ambos por motivos distintos, pero por lo peligroso que era el asunto debería extremar las precauciones.

Si iban a matar a todos los gays de la Hermandad podrían prepararse los policías para trabajo extra durante un buen tiempo. Él no lo era, gracias a Dios, se decía a si mismo, porque ante todo era un fiel creyente tolerante con los deslices propios de todo hombre que sea digno de llamarse como tal y vistiera por los pies.

Mientras su protector no le quitara su paraguas podría estar tranquilo porque confiaba plenamente en él.

Marcial llamó a Monica y le dijo que tenía las fotos de las suelas de las deportivas de Roura. Quedaron para cotejarlas con las del escenario. 

A la hora ya sabía Gabriela que las huellas de las deportivas de Roura era distintas a las pisadas del balcón de la iglesia.

Vaya, ahora debemos saber de quién eran las de la escena del crimen porque ya estaba segura de que se trataba de un crimen y el asesino había dejado sus señas de identidad sorprendiéndose ella misma del descuido de alguien en teoría precavido. ¿O no eran del asesino?¿Podían ser de algún operario?

El problema que se le planteaba era hallar el método a seguir para comprobar a quién pertenecía la huella.

Le dio el pálpito de que podrían ser de Patricio Medina y por ese debería empezar.

Sonó el móvil y vio en la pantalla que era Peñuelas. Cerró el móvil y se dijo que le llamaría cuando a ella le pareciera oportuno porque se temía lo peor.

Convocó en la sala de reuniones a Marcial y a Zúñiga con carácter de urgencia porque iban a tener que trabajar  en colaboración un buen tiempo emprendiendo acciones coordinadas.

Se le había ocurrido una forma de obtener las huellas de las deportivas de Patricio Medina que pensaba poner en práctica cuanto antes.

La inspectora no le caía bien, parecía más inteligente que guapa y eso que lo era un rato largo, o mejor dicho buenorra. Aunque él, a pesar de su aspecto hombruno, le gustaba “a pelo y a pluma”, es decir, que le daba igual un hombre que una mujer siempre que fuese él el macho, pero le encantaban los travestis que eran auténticas mujeres y a veces más viciosas que cualquier mujer con lo que en la cama daban mucho más juego.

Estaba soltero, y tenía una hermana con la que se llevaba fatal, tan mal que hacía casi dos años que no sabia nada de ella, ni de su sobrino, ni de nadie de la familia.

Llevaba una doble vida y la Hermandad no era más que la tapadera donde escondía hipócritamente sus vicios, aunque su trabajo, que no era fácil, lo desempeñaba a la perfección y siempre felicitado al finalizar las procesiones por la mano experta con que había conducido el Paso dirigiendo la cuadrilla de costaleros que a pesar de saber todos que era un tipo indeseable, no había otro que dirigiera como él y solamente  por eso lo aceptaban.

Ensayaban todos los meses simulando la salida del Mártir Doliente con andas de entrenamiento y solamente quince días antes de la procesión del Jueves Santo hacían un ensayo general con el auténtico Paso. En ese tiempo se dejaba de sexo y de alcohol para centrarse a tope en el trabajo pero como la abstinencia le agriaba el carácter la pagaba con los costaleros a los que golpeaba con una vara de bambú en las piernas cuando no lo hacían bien disfrutando con los ayes de dolor de estos.

Mientras fuera salvando el tipo todo iría bien.

Pedro Roura cometió el gravísimo error de abrir aquella maldita puerta en el peor momento y eso le había costado la vida al iluminado idiota. 

Si la maciza inspectora metía mucho las narices debería darle un toque de atención para que se fuera a olisquear a otra parte aunque si tuviera ocasión le haría un favorcito, sin dudarlo.

—¿Hablo con Patricio Medina? —preguntó Gabriela.

—Yo soy, ¿quién le llama?

—Inspectora Matís. Necesito hacerle unas preguntas aquí en comisaría, ¿cuando le viene bien?.

—Nunca, pero si no hay otro remedio estoy a su disposición

—Con diez minutos será suficiente, sólo se trata de unas preguntas rutinarias. ¿Le viene bien mañana?

—¿A qué hora?

—¿Cuando quiera?

—No sé, ¿por la mañana a las diez?.

—De acuerdo aquí le espero, ¿sabe la dirección?

—Sí. La de Centro, ¿no?

—Eso es, pregunte en la entrada por mi, gracias y hasta mañana.

Al día siguiente y a la hora convenida se presentó el hombre con la misma ropa que no parecía cambiarse muy a menudo, vaqueros gastados, camisa de cuadros, cazadora de cuero y unas deportivas que Gabriela confiaba fueran las que estaba buscando.

Lo hizo pasar a la sala de entrevistas.

—Necesito que me diga si reconoce a alguno de estos hombres —pidió Gabriela poniéndole delante una carpeta con fotografías de personas buscadas por la Policía.

Patricio no reconoció a ninguno y miró con extrañeza a la policía.

—No conozco a esos tipos pero no parecen muy recomendables para invitarles a la primera comunión de mi sobrina.

—Limítese a responder sí o no.

—No, no conozco a ninguno —repitió.

—Es todo, siga en contacto con nosotros. Puede marcharse.

El hombre se levantó bastante mosqueado y se marchó sin despedirse.

Una vez fuera entró un experto en fotografía de la policía y fotografió las pisadas que había dejado Medina en el suelo, previamente tratado con un producto que detectaba las marcas por infrarrojos. Una hora después le pidió a Marcial que la acompañara al servicio de análisis de la policía donde entregaron las fotos y esperaron al informe que emitió el jefe de la unidad; las huellas de pisadas coincidían plenamente con las halladas en el lugar del crimen.

Gabriela no pudo contener su alegría y le dio por besar en la cara a Marcial que cogido por sorpresa se puso encarnado sin saber que decir.

—Perdona, pero no he podido contenerme. No se volverá a repetir.

—Por mi, inspectora, puede repetirlo cuantas veces quiera.

Gabriela se dio cuenta de que a pesar de que le veía como a un crío no dejaba de ser un hombre atractivo y se arrepintió de su efusión pero lo importante era que tenían a Medina. Pediría hoy mismo una orden de detención acusándolo de la muerte de Pedro Roura y con un poco de suerte fuese también el asesino de Caparrós y así quedaba resuelto de una vez el caso de los crímenes del Mártir Doliente.

No le gustó nada la entrevista con la inspectora Matís ni tampoco se creyó que le hubiera llamado únicamente para enseñarle aquellas fotos. Debería extremar las precauciones porque sabía que tenía a la poli encima y no de la manera que a él le gustaría.

Aparcó cerca del tablao flamenco La Morucha, donde estaba invitado esa noche por unos amigos y amigas para pasarlo bien de la manera que ellos lo hacían, con finos, palmas, juerga y al final en la cama con alguien sin mirar de cintura para abajo.

Había cenado con su colega del Mártir Doliente para comentar lo que estaba pasando, así como el plan de acción que ambos debían adoptar por si las cosas se ponían chungas de verdad. Le había calmado porque con su serenidad y temple infundía confianza en los demás. Le dijo que tuviera preparado el pasaporte y un buen fajo de billetes en alguna parte segura para salir pitando en caso necesario.

Pero lo que tocaba ahora era divertirse a lo grande y dejarse de miedos ya que nunca fue un cobarde.

Eran las once y media de la noche cuando entraba por la vieja puerta del tablao donde una mujer vestida de faralaes con un moño azabache le daba la bienvenida. Una sala grande con una serie de mesas en semicírculo se orientaban al centro, hacia un escenario débilmente iluminado en el que se hallaban una sillas andaluzas y un cajón acústico con mantones de Manila colgando a modo de cortinas.

Divisó a sus amigotes al fondo, ya bien puestos, riendo y dando palmas con sus copas de fino. Eran dos hombres y tres mujeres, más o menos de su edad, entre los que se encontraba Matías Perona, el gordísimo Secretario del Mártir Doliente, acompañado de su rusa, Pedro Pilastras, el subcapataz íntimo amigo de Medina y dos mujeres que no conocía y que debería haber llevado Pilastras que seguramente eran prostitutas camufladas aunque descubrió que bajo el aspecto femenino se escondían dos travestis que encantaban a Medina y que su fiel adjunto sabía e intentaba complacerle porque era su jefe.

Les rogaron guardaran la compostura, aunque toleraban un pequeño barullo, porque aun no había empezado el espectáculo y así animaban un poco el frío ambiente.

—¿Cómo lo llevas Medina? —le preguntó Perona.

—Vamos tirando aunque la cosa se pone jodida con la pasma metiendo las narices —replicó el capataz que aunque no tragaba al Secretario tenía que aceptarlo porque de vez en cuando le pedía algún adelanto de su asignación—. Está todo controlado, ahora toca pasarlo bien.

—En eso estamos —dijo Pilastras y se unió a los palmeros con el rostro congestionado por el alcohol ingerido.

Sobre las doce les mandaron callar y empezó el espectáculo. El local se había llenado de japoneses que aplaudían a los camareros que servían con su traje de bailaor y a todo contestaban olé, haciendo fogonazos con sus portátiles y sofisticadas cámaras.

El número estaba pensado para turistas más que para entendidos y salvo la actuación final de Maria la Rajá que era una auténtica gitana y que puso en pie a todos, lo demás no valían gran cosa.

Salieron de allí  con problemas de movilidad y Patricio que le había echado el ojo a uno de los dos travestis lo tomó por la cintura y le besó en la boca un buen rato sin encontrar oposición.

Los otros dijeron de tomar la última en el pub Touchez Moi pero a Medina le había entrado la urgencia y sólo quería gozar del chico despidiéndose allí mismo y cogiendo el coche hacia su apartamento que no andaba lejos de allí. Por el camino le sobó  la entrepierna prometiéndose una noche memorable porque necesitaba quitarse el mal sabor de boca que tenía desde que habían matado a Caparrós sospechando los motivos por los que lo habían hecho sabiendo que sería el siguiente.

Con la medio borrachera que llevaba estuvo a punto de chocar con algunos coches, metiéndose por dirección prohibida sin que su acompañante mostrara la menor alarma o preocupación por el riesgo que corrían. Además a Medina le dio por berrear una canción que hacía alusión a dos chicos que se declaraban su amor girando la cabeza, de vez en cuando, guiñándole un ojo al travesti que adrede se había subido la minifalda para excitar más al enfurecido capataz que estaba a punto de caramelo. Entró en el aparcamiento privado del edificio de apartamentos rozando una columna y profiriendo una maldición. En el garaje intentó besar al chico empujándolo contra la pared totalmente ebrio siendo rechazado suave pero firmemente por este. Tomaron el ascensor y allí le manoseó descaradamente sin que obtuviera una entrega y eso le pareció algo raro pero pensó que sería nuevo en aquello y mostrara ciertas reticencias a la entrega.

Ya instalados en el salón de su piso, un ático en la planta quince desde el que se divisaba toda Sevilla iluminada con la Giralda destacando como una antorcha entre una campana de luz que hacía pensar en una joya, más que en un edificio, presentada en en un estuche de terciopelo negro que era la noche perfumada de jazmines y azahar.

Medina le dijo señalando un mueble bar que se sirviera lo que quisiera porque iba a ponerse cómodo, es decir quitarse toda la ropa para mejor maniobrar en lo que pensaba hacer con el otro.

El joven se sentó sin beber nada.

Al cabo de un rato Patricio salió totalmente desnudo con su enorme miembro en erección.

—Mira lo que te tengo… —empezó a decir quedándose mudo en mitad de la frase al ver que delante tenía a alguien bien distinto del que había llegado. 

El travesti se había quitado la peluca y el maquillaje y aparecía el rostro de un hombre joven sosteniendo en su mano derecha una daga con empuñadura en forma de cruz.

—¡Eres tú! —Exclamó antes de ser atravesado a la altura del corazón cayendo como un enorme fardo golpeando con la cabeza la mesita baja antes de quedar mirando el vacío.

El asesino sacó un cirio de la mochila que llevaba lo encendió musitando:

—Saluda al diablo de mi parte —dijo y lo encastró con todas su fuerzas en el ano del que fuera en vida Patricio Medina.

Gabriela consiguió la orden de detención contra Patricio Medina en un tiempo récord movilizando a Bermúdez que le volvió a advertir que tuviera cuidado de no detener a nadie que resultara inocente y puesto en libertad con el posterior ridículo ante el jefe que le había vuelto a calentar la oreja a gritos porque gente muy gorda, gordísima en este caso, se había interesado vivamente por la delicadeza con que había que llevar el asunto. Así que la bonita cabeza de la inspectora estaba en juego antes de perder él la suya.

Llamó a Marcial para que la acompañara, junto a dos agentes más, por si ofrecía algún tipo de resistencia y se disponía a salir cuando el móvil sonó con un discreto ding dong.

—¡Otra vez el pesado de Peñuelas! —exclamó al aire con cara de fastidio—. Espero que me llames para algo importante porque estoy a punto de detener a Medina y no puedo entretenerme si no quiero que se me escape.

—No creo que pueda ir muy lejos —dijo con sorna el otro.

—¿Y eso?

—Si venías a su casa para detenerlo no te des ninguna prisa que de aquí no se va a mover, eso te lo aseguro.

—¿Cómo de aquí? ¿Es que tú estás en su casa?.

—Sí, nos han llamado esta mañana de la policía local porque ha aparecido muerto en su domicilio en idénticas circunstancias que Julio Caparrós, con la velita en su culito, como todo el mundo —dijo sarcástico el inspector.

—¡Joder! —Soltó Gabriela que no acostumbraba a decir tacos pero que este le salió del alma—. Y van tres, pero cuando va a parar esta pesadilla. Espérame ahí que tenemos que hablar tú y yo.

—¿De amor? Porque de otra cosa no creo que tengamos nada que decirnos.

—Sí, prepara la botella de champagne que ta daré el sí —dijo y cortó.

El tercer cadáver, todos miembros de la Hermandad Mártir Doliente y el mayor sospechoso de la muerte de Roura aparece asesinado horas antes de ser detenido demostrando de esa manera tan brutal su inocencia. Pero no soportaba que Peñuelas se enterara de todo antes que ella sin mover un dedo. ¿Quién le había avisado? ¿También estaba el domicilio de Medina en su distrito? En el fondo le envidiaba esa capacidad de anticipación aunque no supiera que hacer con ella después porque con un poco de cabeza habría sido un policía excepcional.

El bloque de apartamentos estaba en una zona media de Sevilla aunque algo apartada para su gusto. Era un barrio de empleados de clase media, funcionarios, empresarios pequeños y gente de ese estilo.

Los coches de policía, la ambulancia, atestados e informes, el negro y feo Audi judicial, toda la tropa que se junta cuando el de la guadaña aparece de repente sin miramientos.

Otra vez dejó colgando como un escapulario surrealista la placa y pasó dos controles antes de coger el ascensor junto a dos policías más, una mujer del Juzgado que no conocía y dos miembros de la policía local.

El consabido Peñuelas aparecía en la puerta de maestro de ceremonias saludando a todos y a todas, luciendo en su propia salsa de “yo el protagonista y pregúntenme lo que quieran pero no olviden citar mi nombre”.

—Ah. ¿Eres tú? —pasa te autorizo.

—Pero que capullo eres Javier.

—Si te pones tonta no te dejo pasar —dijo sonriendo.

Entró y se dirigió directa al salón; en este caso más lujoso y amplio que el de Caparrós pero con idéntico atrezzo; un hombre desnudo completamente, tendido boca abajo sobre un charco de sangre ennegrecida y un cirio empotrado en su interior a través del esfínter anal.  Una agente hacía fotos y los fogonazos del flash iluminaban el suelo donde una cruz daga ensangrentada brillaba macabramente. No se le veía la cara que la tenía aplastada contra la moqueta del suelo pero no cabía la menor duda de que se trataba del capataz de costaleros del Mártir Doliente, Patricio Medina y al que ese mismo día pretendía detener acusado del asesinato de Pedro Roura, pero alguien se le había adelantado con un juicio paralelo y la condena a muerte subsiguiente. ¿Quién? ¿Sabían que iba a ser detenido y lo quitaron de en medio? No era un angelito el fulano, desde luego. Por la peluca y las ropas que había en un rincón con un precinto de la policía alrededor parecía que estuviera en compañía de alguna mujer o similar que seguramente era el asesino o la asesina.

Echó un vistazo al apartamento que era el típico de un hombre solo, algo descuidado en la limpieza donde se acumulaba polvo en las librerías sin un sólo libro y sí un montón de fotografías enmarcadas de procesiones donde aparecía con su corpachón en primer plano dirigiendo el Paso. Todas las fotos eran de hombres y en ninguna aparecían mujeres. ¿Otro gay? El cirio encastrado hacía pensar que el móvil, al igual que el de Caparrós estaba relacionado con la homosexualidad aunque en este hombre no era tan descarada, pero fíate de las apariencias se decía Gabriela perdida en el mar de preguntas sin respuesta.

En la habitación una gran cama con la ropa que debería haber llevado Patricio echa un amasijo en el suelo como resultado de una precipitada extracción. Se puso guantes y registró los cajones de las mesillas pero no había nada raro aparte de unos chicles, una radio pequeña, pañuelos de papel y un reloj de marca.

Volvió al recibidor y se topó con Peñuelas.

—¿Has descubierto al asesino ya? —preguntó irónico el inspector.

—Al menos este crimen es primo hermano del primero y muy distinto del colgado, pienso que son dos temas separados con dos asesinos distintos y posiblemente dos móviles distintos. Lo que los une es la pertenencia a la siniestra Hermandad que cada vez se parece más una secta satánica.

—Ahí pasan cosas graves y salen a flote como la mierda en el agua de mar —remató Peñuelas.

—La daga es igual que la del otro crimen. Parece un crimen de autor como el de Caparrós.

Gabriela volvió a repasar las fotografías que había en las estanterías y se fijó en una en que aparecían tres hombres vestidos de nazarenos con las caras al descubierto y los cucuruchos en la mano sonriendo a la cámara, era una foto antigua y a un lado estaba Patricio, pero su sorpresa fue descubrir en el otro lado a Caparrós y en el centro un hombre que no conocía pero su cara le desagradaba sin saber por qué.

—Mira esta foto —le dijo a Peñuelas.

—Sí, ¿qué tiene de particular?

—Están los dos del cirio y otro personaje. Se conocían Caparrós y Medina. ¿Sabes quién es el tercero?

—Ni idea pero podemos averiguarlo.

—Creo que esta foto encierra algo importante.

—¿Que va a ser el tercero con la vela ahí?

—Puede ser, o el que las está poniendo, vaya usted a saber. Vamos a requisarla para estudiarla a fondo, pero sobre todo averiguar quién es el tercero.

—Por cierto, tienes algo que hacer este sábado —dijo como de pasada el contrahecho inspector.

—¿Eso es una invitación para salir?

—Más o menos. Y así podemos hablar del caso ya que tú pasas de la orden que te han dado de colaborar conmigo.

—Te tienen que dar la medalla a la constancia, Javier. Y posiblemente en algún momento lo consigas, por aburrimiento, o para evitar el suicidio, pero por ahora la respuesta sigue siendo no —dijo sonriente sin querer ser muy borde.

—Algún día me lo pedirás tú a mi.

—Sí, los milagros existen. Ya sabes, quién resiste gana.

Marcial, por su parte, había registrado a conciencia el piso sin hallar nada.

CAPÍTULO CINCO

Francisco Salas

La nueva muerte de otro hermano era ya algo insoportable, había que actuar con urgencia y el Hermano Mayor llamó a Paco Salas y a su segundo.

—¿Qué ha conseguido averiguar, Salas? —preguntó visiblemente enfadado Dalmiro Carranza.

—He convocado a todos los miembros por carta que he dado al señor Secretario para que la distribuya entre los directivos y aún no he recibido una sola respuesta. Me parece que nadie quiere colaborar en la investigación —alegó el Diputado de Formación.

—Voy a ordenar que mañana, sin falta, todos y cada uno de los miembros directivos de la Hermandad estén aquí presentes a las cinco de la tarde sin excusa alguna para que usted les haga esa entrevista y me pase las conclusiones a las que ha llegado.

—Me parece bien y espero que a usted le hagan más caso que a mi.

Al día siguiente estaban todos los convocados por el Hermano Mayor menos el Mayordomo Segundo que había alegado no estar en Sevilla pero que acudiría en cuanto regresara de un viaje imprevisto por razones de su trabajo.

Se habían reunido en la Sala de Juntas y se había habilitado una pieza anexa donde se hallaba una mesa de despacho ocupada en uno de sus lados por Paco Salas y el otro lado por Perona, haciendo de ayudante, con un cuaderno y unos bolígrafos. Salas tenía preparado un guión con las preguntas que pretendía hacer a cada uno de los entrevistados que deberían cumplimentar de forma anónima antes de pasar a las verbales.

El temario lo había preparado cuidadosamente y contenía las siguientes preguntas que al no tener que ser firmadas pretendía que fuesen respondidas con sinceridad.

¿Cree que hay alguien de la Hermandad  responsable, directa o indirectamente, de estos crímenes? SI—NO

¿Sabe de alguien ajeno a la Hermandad capaz de cometerlos o estar implicado en ellos?  SI—NO

Si ha contestado a estas preguntas afirmativamente conteste las siguientes:

¿Puede decir de quién sospecha y por qué motivo. Escríbalo lo más resumido posible?

¿Tiene pruebas fehacientes de lo que afirma? SI—NO

¿Estaría dispuesta o dispuesto a decírselo confidencialmente al Hermano Mayor? SI—NO

Gracias por su colaboración

A las cinco y cuarto en punto empezó el desfile, llamando al Teniente de Hermano Mayor, disculpando de ser interrogado al Hermano Mayor por respeto y distinción a su alto cargo y al que se le suponía ajeno a cualquier trama aunque a Salas le hubiera gustado interrogarle también.

—Me parece una pérdida de tiempo pero estoy dispuesto a colaborar porque Dalmiro así lo desea —dijo a modo de saludo pero con cara de enfado.

Paco Salas le entregó el cuestionario y esperó pacientemente los diez segundos que duró su cumplimentación.

—Ni idea de quién ha sido o haya podido ser —dijo de viva voz el Teniente de Hermano Mayor, entregándole el papel en el que estaban bien marcados los dos noes.

—¿Algun dato que pueda aportar por insignificante que le parezca, alguna conducta extraña de alguien?

—Nada, para mi es cosa de fuera contra algunos miembros por asuntos particulares totalmente ajenos a esta digna Hermandad —dijo con su voz grave al borde de la indignación.

De este no podía sacar nada en claro.

—Gracias por su colaboración. Puede retirarse.

El Teniente de Hermano Mayor estaba asombrado de que aquel hombre que no ocupaba un cargo de mayor importancia que el suyo fuese capaz de ordenarle retirarse a él que era el segundo de a bordo. Se fue dando bufidos por lo bajo.

El siguiente en ser llamado fue el Mayordomo Primero: Salustiano Lara.

Este se limitó a leer por encima el papel con un gesto altivo y marcó dos anotaciones con lo que supo que eran otros dos noes, dobló la hoja y se la entregó al Secretario en lugar de a Salas.

—¿Algún dato que pueda aportar por insignificante que le parezca, alguna conducta extraña de alguien? —repitió la pregunta exactamente igual que al anterior.

—No, ni idea de quién haya podido ser el culpable y lo mismo le diré a la policía que, sin querer ofender a nadie, creo que es la única capacitada para investigar estos desagradable hechos y si me presto a esta pantomima es por respeto a Carranza.

Estaba claro que no había sido una buena idea realizar las entrevistas y que poco era lo que iba a obtener de aquellas personas que si bien no se ponía en duda su honestidad y fidelidad a la Hermandad eran demasiado orgullosas para someterse a una auditoría interna.

 —Si viera u oyera algo raro por insignificante que sea, por favor comuníquelo a mi o al Hermano Mayor lo antes posible.

—Así lo haré —dijo, se levantó y se fue sin esperar autorización.

Fueron desfilando todos los demás uno tras otro con idéntico resultado, nadie sabía nada y todos pensaban que era algo ajeno a la ejemplar Hermandad. Y que si había que buscar era en el mundo depravado de la homosexualidad en la que dos de los hermanos habían caído empujados por el Maligno. Tan solo uno escribió algo que entregó precipitadamente. Se trataba del Clavero Pascual Llorente y recordó como entre este y el Secretario se dirigían una mirada, que si no era asesina se le parecía bastante, aunque pensó que se trataría de alguna antipatía personal entre ellos.

Cuando le tocó el turno a la Conciliaría Adoración Gutierrez entró una mujer frisando los cincuenta, delgada rayando la anorexia, con un traje que más parecía un hábito que un vestido femenino con aspecto de provenir de alguna orden religiosa con dos ojos claros similares a los de algunas rapaces. Era la única mujer de todo el staff pero su aspecto aseado pero asexuado no la hacía una buena representante de su género. Por otra parte su talante ascético no favorecía  la colaboración.

Salas le entregó el breve cuestionario que la mujer leyó, con una lentitud pasmosa, sin el menor atisbo de nerviosismo tras de abrir un bolso grande y rebuscar en su interior extrayendo unas gafas de cerca, de lentes de media luna, que se puso a caballete sobre la nariz aguileña. Sacó también un bolígrafo y comenzó a escribir con rasgos picudos durante más tiempo del habitual pensando las respuestas que debían ser afirmativas por alargarse más de lo que habían empleado sus correligionarios.

Pasado un rato en el que ya empezaba a resultar incómoda la situación y con la mirada de Secretario como hipnotizado por la escena,  la mujer dobló el papel en dos y se lo tendió a Salas que lo introdujo en una caja de cartón con los otros dando la sensación de haber votado en unas elecciones macabras.

Le hizo la misma pregunta que a los demás:

—¿Algún dato que pueda aportar por insignificante que le parezca, alguna conducta extraña de alguien? 

—Lea el papel que acabo de entregarle. Es todo cuanto sé —dijo levantándose dignamente como aliviada de haberse quitado una carga de encima—. Buenas noches.

Salas estaba impaciente por leer lo que había escrito aquella mujer pero aun le quedaban tres entrevistados más y el propio Perona que había dejado para el último.

Los dos que faltaban tampoco aportaron ningún dato de valor y terminaron sus cuestionarios rápidamente.

—¿También debo rellenar yo el papel? —preguntó el grueso Secretario, en su doble función, haciendo un gesto de no entender la necesidad de ello.

—¿Por qué no iba a hacerlo?¿No es usted miembro de la Directiva?

—No tengo ningún inconveniente mire…NO y NO ¿conforme? Y a la pregunta tampoco sé nada, ¿vale?

—¿Está usted enfadado? —preguntó Salas sorprendido por aquella brusca reacción.,

—No me gusta perder el tiempo y si estoy aquí es por obedecer las órdenes de nuestro querido Hermano Mayor. Pero dudo que nosotros podamos averiguar quién mató a los hermanos.

—Eso ya lo he oído varias veces esta noche. Márchese. Ya no es necesario.

—¿Y las encuestas?

—Ya me hago cargo de ellas. No se preocupe.

—Pero… —empezó dudando y delatando el interés que tenía de leerlas.

—Son privadas y anónimas y sólo yo estoy autorizado para hacerlo —dijo Salas tomando los papeles de la caja que estaban, unos doblados, y otros sin doblar. Los ordenó un poco y se los guardó en una cartera de piel que llevaba siempre consigo.

—Salas, se está usted metiendo en un buen lío —dijo el grueso personaje.

—Vaya. ¿Me amenaza?

—Sólo le advierto. Está jugando con fuego y puede quemarse.

—Si sabe algo dígamelo y si no cállese.

—No diga que no le avisé —dijo casi gritando y salió moviendo los bultos del abdomen a través de una enorme cazadora.

“Este oculta algo, si no, no hubiera reaccionado de esa manera tan absurda” —pensó Salas. Debería ser objeto de un seguimiento más detallado aunque lo consultaría antes con Dalmiro.

A solas en su despacho desdobló todos los papeles y fue repasándolos uno a uno. Los que negaban todo conocimiento los puso a la izquierda y los que tenían algún comentario, que eran solo dos, a la derecha. Se centró en estos y le llamó la atención uno en el que sólo habían puesto una dirección y una hora. El otro denunciaba al Secretario como responsable de ambas muertes a causa de un turbio negocio relacionado con obras de arte robadas y coincidía la escritura con la letra picuda de Adoración Gutierrez, conciliaría de la Hermandad.

La hora a que aludía el primero eran las doce de la noche de ese mismo día. 

Tenía que darse prisa.

Gabriela fue a hablar con Bermúdez.

—Este caso se nos está yendo de las manos —entró diciendo la inspectora de forma algo impetuosa.

—¿No estáis dos de los mejores en esto? —preguntó con un tufillo irónico el jefe.

—Peñuelas no cuenta, sólo quiere figurar y encima no para de invitarme a salir porque quiere ligar conmigo.

—¿Qué me dice, inspectora? Esa es una acusación grave —dijo el comisario mordaz—. Tendrá pruebas de lo que dice. Denúncielo por acoso.

—Lo que le quiero decir es que me veo sola ante tres casos de asesinato y sin la colaboración necesaria aparte de un agente y un oficial. Así que, o me da más personal, o me cambia a mi.

—Menos humos, inspectora. Aquí estamos para obedecer, trabajar y quejarse lo menos posible. De todas formas voy a ver si puedo prestarle a dos agentes más a tiempo parcial, ¿que le parecen Santos y Varillas?.

Gabriela repasó mentalmente a los propuestos y los aceptó aunque no muy ilusionada porque ya había trabajado con ellos y mientras Santos le parecía un buen policía, Varillas era un fanfarrón que intimidaba a la gente innecesariamente, pero como menos era nada y aceptó.

—Les diré que se pongan a tus órdenes lo antes posible. Y quiero resultados pronto o vamos a tener problemas muy serios. Los medios de comunicación han hecho eco de esto, como era de esperar, el acontecimiento del siglo en Sevilla y se va internacionalizando el problema, habiendo salido destacado en las televisiones más importantes del mundo.

—Esa es otra, no puedo dar un paso sin encontrarme con la alcachofa en la cara de alguna televisión o radio. ¿Quién es el portavoz de la Policía?

—Margarita Rubián.

—¿El busto parlante? —preguntó irónica Gabriela.

—Sí, tiene un guión muy bien elaborado y no hay problema. Es guapa, da bien en televisión y distrae la atención de lo que de verdad nos importa.

Salió del despacho y se fue pensando en el operativo a montar esa misma tarde con misiones a la carta para cada miembro. Había suficiente trabajo para todos y ella se reservaría el más pesado.

El capataz de costaleros era un hombre soltero sin más familia que una hermana que vivía en Madrid y que al parecer no gozaba de gran popularidad entre los amigos que dejaba.

Pero a pesar de ser el mayor sospechoso en el asesinato de Roura, ya no podrían hacerle hablar ni conocer el móvil del mismo.

Debía volver a hablar con los hermanos e intentar averiguar quién era el tercer personaje de la fotografía encontrada en casa de Medina, así como conocer al que fuera amante de Caparrós según su mujer.

Aparcó el Micra en un lugar próximo bajo el control de la zona azul y volvió a pasar por delante del portero que ya la conocía y que la saludaba efusivamente alegrándose de verla..

—¿Está el señor Secretario?

—Sí, en su despacho.

Como ya conocía el camino de memoria no necesitó indicación alguna y se plantó ante la puerta donde golpeó con los nudillos ligeramente.

—Adelante —invitó la voz grave del Secretario.

—Tengo un par de preguntas para usted, señor Perona.

—Lo siento pero todo lo relacionado con las muertes de nuestros queridos hermanos debe tratarlos con el portavoz nombrado por la dirección.

—¿Y quién es ese portavoz? —preguntó sorprendida.

—Francisco Salas, el Diputado de Formación y Juventud.

—Sólo quiero que eche un vistazo a esta fotografía —dijo Gabriela teniéndosela un momento para que la viera.

El Secretario dio un pequeño respingo al ver de cerca la fotografía pero no dijo nada y repitió las órdenes recibidas.

—Hable con Salas.

—¿Y donde puedo localizar al señor Salas?

—En su despacho, casualmente está ahora en él, vaya hasta el fondo de este pasillo última puerta.

Gabriela obedeció al hombre guardándose la foto. Por otra parte le vendría bien entrevistar a otra persona de la Hermandad.

Al fondo del pasillo encontró la puerta de un pequeño despacho con luz artificial y volvió a llamar discretamente. Esta vez la voz era más juvenil, aunque algo autoritaria, la que la autorizó a entrar. El contacto visual le produjo una fuerte sacudida al encontrarse con un hombre, más o menos de su edad, atractivo y con una sonrisa que desarmaba a cualquiera sin pretenderlo. Atrapaba a primera vista y se dijo que a este le daría una oportunidad si se la pidiera pero no había ido allí a ligar sino a indagar.

—Soy la inspectora de Policía Gabriela Matís —se presentó con una ligera turbación.

—Encantado —dijo él poniéndose de pie y ofreciéndole asiento—. ¿En qué puedo servirla, inspectora?

—En primer lugar lamentar los hechos que han tenido lugar recientemente —dijo ella porque lo cortés no quitaba lo valiente.

—Gracias, es usted muy amable.

—En segundo lugar y dada la complejidad de esta investigación recabar más información.

—Si está en mi mano no dude de mi colaboración.

Gabriela se fijó en el cuidado aspecto de su ropa que sin ser afectada, en absoluto, lucía con una elegancia natural imposible de aprender si no se nacía con ese don y aquel hombre lo tenía.

—Estábamos a punto de detener a Patricio Medina por haber encontrado pruebas decisivas en la escena del crimen que le hacían responsable de la muerte de Roura.

—Ah, eso lo ignoraba —dijo el hombre verdaderamente sorprendido.

—¿Le creía capaz de una cosa asi?

—No le conocía personalmente pero por los testimonios que me han llegado tras su muerte era un hombre muy dado a excesos de todo tipo aunque un magnífico capataz de costaleros. Es cuanto puedo decirle.

Gabriela sacó la foto y se la ofreció a Salas.

—¿Son Patricio Medina, Julio Caparrós y sabe quién es el hombre del centro?

Salas se la acercó a la luz y la observó con una lupa que tenía en el escritorio.

—Esta foto no es reciente.

—No.

—De todas formas el hombre del centro es nuestro Mayordomo Segundo; Jacinto Palomares. A pesar de los años que han debido transcurrir se le reconoce perfectamente.

—¿Otro miembro de la Hermandad?

—Sí. Claro.

—¿Cree usted que es gay? —soltó ella.

—Oficialmente no y no conozco su vida privada. ¿Tendría importancia el hecho de que fuese homosexual? —preguntó vivamente interesado.

—Teniendo en cuenta que los otros dos han muerto con un cirio empotrado en el ano, perdone la forma de decirlo pero no hay otra, con antecedentes en sus tendencias sexuales pienso que podría guardar una relación.

—Ni idea —dijo desalentado por la escasa colaboración que podía ofrecer.

—Pedro Roura vino a verme poco antes de morir alegando que el culpable era Patricio Medina y que aquí pasaban cosas muy graves. ¿Sabe a qué se refería?

—Mire inspectora. Estamos tan interesados como ustedes en descubrir a los culpables de estos crímenes pero nuestra querida Hermandad está al margen de estos hechos muy dramáticos pero también aislados.

Gabriela notaba que este hombre que cada vez le gustaba más encandilada con su estilo varonil pero delicado. Decidió cambiar de tercio y le preguntó:

—¿Sabe donde puedo encontrar a Alfonso Cortejano?

—Ese  hombre se ocupa de la carpintería de la Hermandad y puede hallarlo en los talleres que están en el sótano. ¿Tiene algo que ver con todo esto?

—Eso intento averiguar. Fue amante de Caparrós.

Salas hizo un gesto de fastidio imperceptible pero que le hizo pensar a Gabriela lo incómodo que este se sentía ante el tema de la homosexualidad masculina.

—Van ustedes a pesar que aquí somos todos gays y aunque no tenga nada que objetar y respete las tendencias sexuales de la gente, la mayoría somos heterosexuales.

Gabriela sin saber por qué se alegró de que él no lo fuese pero se dijo que era una tonta pensándolo.

—Espero que si tiene conocimiento de algo que crea importante me lo haga saber —dijo Gabriela y le dio una tarjeta con su número privado que no solía darlo así como así, pero tenía la corazonada de que la llamaría porque había advertido cierto interés por su parte, manifestado en alguna mirada furtiva a sus piernas cruzadas deliberadamente a sabiendas del efecto que estas causaban en la mayoría de los hombres.

—No dude que así lo haré. ¿Quiere que la acompañe a los talleres?

—No se moleste ya lo hago yo sola, gracias.

Se dieron la mano y otra vez sintió Gabriela la sacudida imperceptible. Esa atracción, de golpe en un primer contacto, por un hombre, no le pasaba muy a menudo y mucho menos en su trabajo que siempre había odiado los rollos sentimentales.

Bajó por unas escaleras de piedra hasta un angosto pasillo iluminado con focos y en el que se oían ruidos de sierras mecánicas. Guiándose por ellos localizó un taller donde un hombre cincuentón grande y oliendo a un perfume fuerte y desagradable dejó de aserrar un tablón de madera y la observó sorprendido.

—¿Alfonso Cortejano?

—Sí, yo soy, ¿quién lo pregunta?

—Inspectora Matís —dijo enseñando la placa.

Gabriela observó un ligero temblor en el carpintero atildado que a pesar de su duro trabajo conservaba un aire delicado impropio de su profesión.

—No tengo nada que ver con los asesinatos —empezó diciendo—. Pierde el tiempo conmigo.

—No le estoy acusando de nada, solamente quería hacerle unas preguntas.

—¿A mi, por qué? Sólo soy un simple carpintero.

—Y ex amante de Julio Caparrós, precisamente uno de los fallecidos.

—Ah, eso —dijo con una media sonrisa despectiva—. Eso pasó hace ya mucho tiempo y ya habíamos dejado aquella locura. De hecho, hacía años que no hablaba con él a pesar de pertenecer ambos a esta Hermandad.

—Pero quizás usted pueda arrojar luz en el caso si recordara a alguien que tuviera motivos para su asesinato.

El hombre había retomado su actividad y parecía no querer hablar de aquel asunto.

—Mire, señora. Hace tiempo que dejé esa…, afición que no me trajo más que quebraderos de cabeza y que estuvo a punto de hacerme perder mi trabajo, mi familia y todo lo que de verdad quería por culpa de un vicio repugnante.

Lo dijo dando a sus palabras un tono de sinceridad y arrepentimiento.

—¿Se puede corregir una inclinación sexual así como así? —preguntó Gabriela sin pensarlo mucho.

—Yo lo he conseguido —dijo fijando su mirada obsesiva en la inspectora.

—¿Sabe si Caparrós tenía relaciones sentimentales en la actualidad con algún hermano?

—Ni idea, ya le digo que hace años que no hablaba con él.

Gabriela no se creía nada de lo que el otro afirmaba porque seguramente era un discurso ensayado para ocultar su homosexualidad y que esta no le causara problemas porque había oído decir que quién cruzaba esa frontera no podía volverse atrás. ¿Pero como averiguar sus actividades? No iba a obtener ninguna confesión de este personaje que en el fondo parecía ocultar algo.

—Si recuerda algo, por favor, llámeme.

El hombre metió la sierra a tope para acallar las últimas palabras de la inspectora que salió al exterior aliviada al respirar aire fresco y salir de aquel sótano asfixiante.

Le encargaría a alguien de su equipo que le vigilara discretamente durante algunos días.

Paco Salas se quedó un rato pensando en aquella mujer que acababa de salir de su despacho y que le había causado una fuerte impresión viendo en ella lo que no veía en la mayoría de mujeres que habían pasado por su vida; una mujer muy atractiva, con una fuerte personalidad que emanaba de todo su ser. Quizás el hecho de ser policía le daba un plus que la hacía más interesante. 

Pero de momento se encontraba en el lado opuesto porque intentaba descubrir, él primero, los posibles trapos sucios de la Hermandad antes que ella y una vez conocidos manejarlos de la mejor manera posible para que no enturbiara el buen nombre de su querido Mártir Doliente.

Estaba inmerso en ese momento en los dos testimonios en el que uno de ellos acusaba al Secretario de ser el responsable de las muertes por un turbio tráfico de objetos de arte robados y si era cierto el escándalo iba a estallar en todos los medios acabando con la Hermandad que había sobrevivido a siglos como una de las más veteranas de la ciudad, sin la fama de las grandes pero con unos hermanos fieles a través de las generaciones.

Acudiría esa misma noche al lugar aunque pudiera tratarse de una trampa porque a alguien no le gustaba que metiera las narices en algo que cada vez se adivinaba como turbio y delictivo. Había comprobado previamente la dirección tratándose de un viejo almacén en una zona próxima al río que pertenecía a una empresa quebrada hacía tiempo y cuya sede había estado en ese edificio, ahora abandonado, donde se encontraba el almacén.

Pidió hablar con el Hermano Mayor en el banco donde este ocupaba un cargo en el consejo de administración diciéndole que se encontraba en una reunión y no podía atenderle en ese momento pero que dejara su nombre que le pasarían el recado. La gente gorda nunca se ponía a un teléfono cuando nosotros quisieramos, faltaría más, pensó. Así que debía actuar por su cuenta sin la aprobación del Gran Jefe.

Todavía le daban vueltas en la retina las largas y bonitas piernas de la inspectora que a pesar de estar enfundadas en un traje de chaqueta de corte cuasi masculino lucían más que ocultaban su atractivo. La boca con ese gesto entre astuto y pícaro con esos ojos inteligentes tan hermosos. No dudaría en invitarla a tomar una copa si no fuera por lo extraño de la situación y por las circunstancias anómalas que esperaba pasaran pronto para quizás dar ese paso.

A las 11:50 aparcó el coche a unos cincuenta metros del almacén, se aproximó evitando ser descubierto y se dispuso a esperar acontecimientos pensando que lo peor que podría pasar es que se hubiera dado un viaje en balde en cuyo caso y para no perder la noche se pasaría por el pub de siempre para tomar algo y ver gente.

Encontró una especie de burladero frente al abandonado almacén que le servía de perfecto escondite.

¿Quién le había anotado esta dirección? La mujer no era, puesto que su denuncia estaba identificada. ¿Alguien más estaba en el ajo? Repasando uno a uno los miembros de la dirección que se habían presentado y descartando a los que sin ambages decían que no a las preguntas le quedaba el Clavero Pascual Llorente como el máximo candidato a darle esta dirección.

A las doce y tres minutos llegó una Ford Transit con los faros apuntando a Salas que se escondió hasta que el resplandor se paseó por encima de su cabeza deteniéndose frente al viejo almacén.

Se asomó por encima de las tablas y vio que las enormes puertas se abrían y se tragaban la furgoneta. 

Desde su camuflado observatorio no se iba a enterar de lo que pasaba dentro así que decidió arriesgarse y encontrar el medio de poder ver el interior. Oía desde fuera voces de hombre dando órdenes y ruido de cosas que se arrastraban. En un lateral vio una vieja escalera de hierro adosada a la pared y arriba un ventanuco estrecho. Subió los oxidados peldaños y al posar el pie en uno resbaló el zapato a causa de la película de agua que retenía estando a punto de despeñarse aunque consiguió aferrarse continuando hasta llegar a la ventana que daba acceso a la nave donde estaban descargando los bultos envueltos en mantas o cajas de cartón siguiendo las instrucciones de un hombre que identificó; se trataba del Secretario Matías Perona. 

Así que la denuncia era cierta. Ahora comprendía su afán por enterarse de las encuestas y de la dura advertencia que le hizo para que no se metiera en líos así como la mirada asesina al Clavero.

En uno de los traslados vio a un hombre transportando un cuadro sin envolver que representaba la imagen de un santo que no supo identificar pero que estaba seguro de haberlo visto colgado en la iglesia del Mártir Doliente.

Ya tenía todo lo que necesitaba para acusar formalmente al Secretario por lo menos apropiación indebida de obras de arte y lo trasladaría de urgencia al Hermano Mayor para que dispusiera las medidas oportunas. Aunque se temía que hubiera todavía más mierda flotando porque eso no justificaba la relación con la homosexualidad de los fallecidos ni la macabra liturgia de sus muertes.

Esperó para ver si reconocía a alguien más pero tanto los tres hombres que estaban dentro como los otros dos que acompañaban a Perona eran totalmente desconocidos.

Sonó su móvil y una voz de mujer preguntó

—¿Es usted Francisco Salas?

—Sí, dígame.

—Pásese por el despacho de don Dalmiro hacia las doce del mediodía de hoy y si no fuese posible hágalo mañana a la misma hora —dijo autoritaria una voz cascada de mujer.

Repasó mentalmente su agenda para el día y se dijo que podía asistir hoy.

—Allí estaré —contestó.

—Le espera, entonces —confirmó la voz y cortó.

A la hora convenida atravesaba la entrada principal con enormes puertas de acero labrado del Banco donde un ordenanza que parecía un mariscal de campo le indicó por donde subir a la planta noble donde los consejeros tenían sus despachos entre mullidas alfombras y cuadros firmados por pintores de reconocido prestigio. El aroma a puro se mezclaba con caras colonias a modo de incensario ricachón.

Un secretaria al borde de la jubilación, que identificó como la de la llamada, le atendió sin un atisbo de interés porque estaba entrenada para aplicar un protocolo según el nivel del visitante y a él no debía de estar catalogado favorablemente haciéndole esperar en una sala donde las paredes estaban alicatadas de pantallas que vomitaban cotizaciones bursátiles de todo el mundo.

Una media hora después y evidentemente incómodo por la espera la secretaria le ordenó que la acompañara al despacho de don Dalmiro donde hubiera cabido su apartamento completo, encontrándose el aristocrático personaje erguido tras una mesa de despacho en caoba con una escribanía de plata y una serie de monitores  en silencio, con una cinta recorriendo la pantalla con números y abreviaturas de empresas.

Don Dalmiro se levantó y le indicó unos butacones en los que quedaba uno enterrado entre mullidos acolchados.

—Creo que quería verme —empezó a modo de saludo.

—Sí, señor —dijo intimidado por el escenario que le hacía parecer insignificante—, tengo novedades sobe el caso.

—Cuénteme, por favor.

—Me temo que no son muy buenas.

—No se preocupe de eso y dígame que ha descubierto.

—Parece ser que hay una banda infiltrada en la Hermandad que se dedica al tráfico de objetos de arte robados y tiene a esta como tapadera para ocultarlas y distribuirlas al extranjero.

—Eso es imposible —dijo por decir algo, pero al parecer, verdaderamente sorprendido.

—Una persona nos dejó escrito en el cuestionario una dirección a la que fui y pude comprobar yo mismo, como el señor Secretario y otros dos individuos descargaban de una furgoneta piezas de arte para depositarlas en un almacén junto al río en un polígono industrial.

—¡¿Perona?!

—Sí. Señor, Matías Perona —repitió el nombre.

Durante unos segundos Dalmiro Carranza pareció ausente y tras de masajearse los párpados con dos dedos de la mano derecha preguntó en un susurro:

—¿Qué se le ocurre, Salas? 

—Tendremos que dar parte a la Policía y el escándalo va a ser mayúsculo. Aparte de que será difícil probarlo porque podrían negarlo.

—Intentaremos desenmascararlos con pruebas suficientes para que la Policía intervenga y conseguir que nos salpique lo menos posible. 

El Hermano Mayor parecía haberse recuperado del golpe recibido recobrando su dominio de la situación.

—Confío en usted Salas para que siga con sus averiguaciones. El mes que viene será la Semana Santa y todo debe quedar aclarado para esas fechas de la manera más satisfactoria posible.

Dalmiro Carranza se levantó sin un arruga en su impecable traje de Armani dando por terminada la entrevista con un gesto cortés pero sin tenderle la mano.

Salas comprendió y se alejó en silencio. 

La secretaria lo acompañó hasta los ascensores y se dijo que por esta vez no iba a robar ningún candelabro de plata aunque le daban ganas.

CAPÍTULO SEIS

Objetos religiosos

Gabriela estaba muy cansada y decidió irse a casa.

Tenía un pequeño apartamento situado en una calle cercana al Sánchez Pizjuan, el famoso estadio del Sevilla C.F. Era una buena zona y tenía todo a la mano. Lo había alquilado y le costaba un riñón pero no podía vivir en cualquier parte, necesitaba un sitio que al menos le ofreciera confianza para refugiarse en él junto a sus cosas haciéndose la ilusión de que tenía una profesión más amable como profesora, médico o investigadora que habían sido sus principales opciones sin duda influenciadas por sus padre sin sospechar que de repente tuviera unos deseos incontrolables de ser policía. 

La eligió porque a parte del imprescindible servicio prestado a la sociedad, era muy afín a su propia personalidad, acción, disciplina, espíritu de sacrificio y una buena dosis de humildad, aunque desgraciadamente esos valores eran difíciles de encontrar habiendo cada vez más casos de corrupción, machismo, narcisismo y abuso de poder pero a ella el mal ejemplo de algunos compañeros no anulaba la vocación que tuvo intentando siempre ajustarse a esos valores.

Su apartamento estaba en la cuarta planta, subía siempre las escaleras a pie dejando el ascensor para cuando iba cargada de paquetes y formaba parte de su entrenamiento diario.

Se dio una ducha notando como el agua caliente tonificaba sus músculos aplicando el chorro sobre la nuca con una relajación instantánea. Salió en albornoz, abrió una botella de vino blanco bien frío y se sirvió una generosa copa de Barbadillo. Encendió la televisión y jugueteó con el mando recorriendo canales hasta dejarlo en un documental sobre Turquía. Le hubiera encantado poder viajar más y no perdía la esperanza de hacerlo algún día sin tener que esperar a la jubilación como todo el mundo. Estambul era uno de sus sitios preferidos.

En el poco tiempo que tenía libre no se aburría en absoluto, porque siempre había algo que hacer en la casa. Contaba con su íntima amiga Sonsoles con la que a veces iba al cine algún domingo y a la salida se tomaban una copa en un Pub que solían frecuentar o si era entre semana se iban de compras aprovechando para que la pusiera al día de las nuevas  tendencias de moda, lo que se llevaba o no, porque su íntima amiga trabajaba en una boutique de lujo y entendía de ropa femenina aparte de ser también una mujer muy atractiva pero difícil con los hombres.

Pero su vida sentimental, por usar la manida expresión, era desastrosa. No es que echara de menos la compañía de un hombre porque era demasiado exigente, no le valía cualquiera y los que habían aparecido últimamente no la habían convencido para ir a algo más aparte de un par de encuentros con final desafortunado siempre. No recordaba la última vez que había hecho el amor y tuvo que pararse a pensar en ello hasta que se acordó de aquel día en que al salir de unas prácticas de tiro, un colega alto, de mirada seria, la invitó a tomar una copa que ella sin saber muy bien por qué aceptó y tras cuatro o cinco gin tonic más acabaron en la cama del apartamento de él. Olvidó todo al día siguiente porque ni siquiera intentaron contactar de nuevo. Ni ella misma se explicó como había pasado pero se trataba de un vulgar polvo, eso había sido todo.

Ahora había conocido un hombre que a primera vista reunía los requisitos del candidato ideal para ese algo más capaz de amortizar sus sentimientos anteriores. Pero, claro, ella no podía dar el primer paso y a lo peor, a él no le decía nada.

Se sirvió un segundo vino y notó una ligera euforia que no la hizo olvidar la investigación pero que se la presentaba con algo de distanciamiento.

Un hermano del Santo Mártir Doliente, una de las Cofradías más prestigiosas de Sevilla aparece muerto con adornos y guiños homófobos en su domicilio. Nadie sabe quién ha podido ser y cuando otro hermano, el Capillero, hombre extraño y algo desequilibrado, culpa de ello al capataz de Costaleros aparece colgado en el centro de la iglesia. Cuando ella reúne pruebas contra el capataz y obtiene orden de busca y captura aparece muerto en idénticas circunstancias que el primero.

¿Cuantos asesinos hay? ¿Son por los mismos motivos? ¿El capataz mató al Capillero? ¿Quién le mató a él? ¿Por qué?

El asunto de la homosexualidad flota en el aire pero no acaba de decidirlo claramente. El mes que viene saldrán las procesiones de Semana Santa y tiene de plazo ese tiempo para resolver todo antes de que se celebren porque su jefe ha prometido al jefazo que esto quedará aclarado por el buen nombre de la Hermandad y en definitiva de toda Sevilla. Y no tenía ni idea de por donde meterle el diente. Para colmo tenía a Peñuelas subido a la chepa y muy pocos medios.

¿Se preguntó cual sería el siguiente paso?

Salas abordó a la única mujer que había en el Cabildo; Adoración Gutierrez, la conciliaría del Mártir Doliente, porque sospechaba, o mejor sabía por el tiempo empleado en redactar el cuestionario que había sido ella la que había denunciado a Perona y el tráfico de objetos religiosos robados. La visitó en su centro de trabajo; la consejería de Cultura de Ayuntamiento de Sevilla. Quién se llevó una sorpresa al recibir su visita.

—No le esperaba —dijo sorprendida cuando Salas se presentó en su despacho—. ¿A qué debo su visita?

La mujer de unos cincuenta bien entrados era de esas mujeres que sin saber por qué pensamos que están rodeadas de sobrinos pero que nunca tuvieron sus propios hijos. Era seca, de estatura media, con el pelo gris a lo paje y unos ojos que recordaban los de un buitre. La nariz también aguileña, remataba un rostro si no desagradable sí inquietante.

—Como sabía que usted trabaja aquí me he acercado a saludarla.

—Venga Salas, menos cuento y dígame que quiere saber —cortó tajante.

—Pues para serle sincero, pienso que usted sabe más que nadie de lo que pasa en nuestra querida Hermandad —apostó Salas.

La mujer que ocupaba un despacho propio se levantó de detrás de la mesa y le invitó a un café en las máquinas de fuera.

Con sendos brebajes dijo muy seria.

—Si me promete que no saldrá de aquí lo que yo le diga y mucho menos vaya con el cuento a la policía, le contaré algo.

Salas se dijo que era su día de suerte.

—Descuide usted, Adoración, que seré una tumba.

—Nadie parece darse cuenta de que desde un tiempo a esta parte desaparecen objetos valiosos de la iglesia pero yo que para algo ocupo un puesto de responsabilidad en Cultura sí lo he detectado.

—¿Y por qué no lo denunció?

—Cuando le hice esa observación al padre Venancio, este me dijo que se hallaban restaurándolos en los talleres de la Hermandad. Como no era de mi incumbencia lo dejé pasar pero hace poco que pasaba por delante del edificio vi como Matías Perona dirigía a unos cuantos hombres que cargaban objetos en una furgoneta de una manera sospechosa porque cuando pregunté por ello en el siguiente Cabildo nadie sabía nada pero se armó un buen revuelo, creo que usted ya estaba ese día y se alegaron mil motivos pero ninguno me resultó convincente. Por eso cuando ayer usted preguntó si sospechábamos algo se lo escribí en el cuestionario que nos entregó aunque no tengo pruebas.

Salas no le quiso desvelar sus averiguaciones por si acaso espantaba alguna perdiz.

—¿Cree, entonces que Perona es el responsable? —Preguntó sin decirle que él también lo vio descargarlo en un almacén abandonado.

—Fue a quién vi. Nunca me gustó ese hombre, pero no tengo nada en su contra. Pregúntele adonde los llevaban, a lo mejor todo se lo aclara y entonces yo no he dicho nada.

—¿Piensa que también estaban involucrados los otros fallecidos?

—Ni idea, esto es todo lo que puedo decirle 

Le agradeció su amabilidad y se despidió de ella dándole vueltas al asunto.

El siguiente de la lista era el Clavero Pascual Llorente al que le suponía el chivatazo de la dirección. Tenía un comercio de jamones y quesos en un mercado de abastos famoso en Sevilla. Le pilló atendiendo a su público en una hora punta y decidió esperar a que acabara.

Era un individuo extraño y al que a pesar de haber visto varias veces nunca tuvo la ocasión de hablar con él salvo las fórmulas corteses de una conversación de compromiso en alguna reunión que otra. Cuidaba de la custodia de los bienes de la Hermandad aunque era un cargo honorífico porque le dejaron claro, desde el principio, que no debería ocuparse de ello porque ya tenían administradores especializados que lo hacían.

Cuando pasó la afluencia de clientes y pudo dejar al cuidado de la tienda a un joven que por el gran parecido debía ser su hijo, le invitó a tomar algo en un bar rodeado de carnicerías, oyéndose el voceo anunciando el género. Vio pasar un hombre con unos cuartos traseros de res cargados a la espalda, que al rozarle la carne aun fresca le hizo sentir una sacudida extraña.

—¿Qué quiere, Salas?

—Sé que fue usted quién me dio la dirección donde almacenan piezas robadas —le abordó sin preámbulos.

—¿Yo? Usted está delirando, amigo —negó rotundamente el charcutero—. No tengo ni idea de qué me está hablando.

—Usted escribió una dirección donde se iban a depositar objetos de dudosa procedencia.

Pascual Lorente se levantó airado.

—Mire, Salas. Déjeme en paz. No me meta en sus líos. Yo no sé nada.

Y dejó al Diputado sentado con cara de tonto porque ese hombre mentía descaradamente no sospechando la razón.

En cualquier caso Matías Perona era culpable pero… ¿quién más estaba involucrado?

Aprovechó para comprar una buena mojama de almadraba, que sólo la había allí.

Le había salido bastante convincente su ignorancia y el haber dejado a Salas allí sentado cavilando era la prueba de que se lo había creído.

Pero fue él quién le dio la dirección.

Cuando le nombraron Clavero de la Hermandad tras llevar viente años en la misma, dando pruebas de su total lealtad creyó, ingenuamente, que iba a ser un puesto de responsabilidad al tener que velar y custodiar los preciados bienes de la Hermandad pero la realidad se impuso y según se le hiciera ver, de inmediato, su cargo había sido como premio a su fidelidad o tapadera para algo peor. Sólo tendría que firmar inventarios y facturas porque Vaquerizo se haría cargo de todo.

Cuando por fin descubrió los robos descarados que se estaban llevando a cabo le dio por vigilar estrechamente al cuñadísimo hasta que pudo enterarse de la entrega que se iba a realizar aquel día y que le pasó en el cuestionario a Salas.

No quería líos, tenía un bonito negocio que le daba para vivir aprovechando su fama y prestigio en la Hermandad que a su vez era proveedor de jamones y quesos con los que de vez en cuando la Hermandad agasajaba a los suyos y todo se podría perder si se interponía entre los planes del Prioste Vaquerizo pero por otra parte quería vengarse de alguna manera.

Matías Perona llamó a alguien por el móvil.

—Sí.

—Soy Perona.

—Dime.

—Todo está sano y salvo.

—Vale. 

Matías Perona cortó y encendió un puro.

Sólo quedaba esperar la llamada de Anatol.

Se levantó como todos los días a las seis de la mañana. Pero esa noche oyó ruidos en la nave, como de arrastrar algo pesado por el suelo. En un principio pensó que se trataría del vagabundo que dejaba dormir al pairo de la noche en una rincón pero lo descartó al oír gente hablando.

Se acercó cuidadosamente para ver de quienes se trataba asistiendo aterrado a la escena que se ofrecía a sus ojos; dos hombres transportaban el cuerpo inerte de un tercero y al pasar bajo una luz de seguridad que quedaba encendida comprobó que se trataba del capataz de costaleros, Patricio Medina y de otro personaje que no pudo adivinar por tener la cara cubierta por un pasamontañas pero se fijó en que en lugar de pantalones llevaba chandal y deportivas de marca.

El padre Venancio era el párroco de la iglesia del Mártir Doliente y junto con un sacristán y un par de mujeres que venían a ayudarle con la colecta y otro par con la limpieza, más tres monaguillos reclutados de las familias vecinas era todo el personal que una iglesia de esa categoría podía permitirse. Él no pintaba nada allí y eran los de la Hermandad quienes partían el bacalao y hacían y deshacían a su antojo. Las veces que se había quejado al señor Obispo había recibido la misma respuesta; “No se preocupe que ellos saben lo que se hacen, confíe en ellos. Dedíquese al culto y a la oración” y así estaban pasando las cosas que estaban pasando y cuando se vio que desaparecían objetos de arte valiosos y se lo dijo al Mayordomo Segundo le contestaron que con cargo a la Hermandad se estaba restaurando en talleres especializados pero él sabía que los estaban saqueando. Era un hombre de edad avanzada con problemas de corazón y no quería a esas alturas meterse en líos por lo que decidió callarse e ignorar lo que viera. Pero estaba muriendo gente y eso colmaba el vaso.

Logró meterse en un confesionario sin hacer el menor ruido y desde las sombras de su interior pudo ver sin ser visto.

Alguien desde la cúpula tiraba una soga con un garfio en su extremo y la hacía balancearse hacia los laterales de la nave como un raro botafumeiro que fue ganando impulso hasta tocar el balconcito donde Medina se hallaba esperando con el cuerpo de alguien echado al hombro que el cura no pudo distinguir, tan solo la envergadura de Medina que eran inconfundibles. Cuando pudo atrapar el garfio del extremo  de la cuerda hizo con ella un nudo corredizo y con una voz que dejó helado al párroco gritó con todas su fuerzas:

 “Seré el ángel que volará por encima del mal. Por Él muero!

Y vio como el cuerpo se precipitaba al vacío desde el balcón balanceándose macabramente pero sin sufrir sacudidas ni proferir el menor ahogo, estertor, ni nada algo que demostrara estar vivo, tan solo un crujido como cuando partimos leñas seca.

Pero cuando, sin atrever a moverse, vio bajar a ambos hombres no pudo creer lo que veían sus ojos.

En las bodegas estaban culpándole, últimamente, por su falta de atención a los asuntos urgentes, justo el tiempo que llevaban sucediéndose los asesinatos de la Hermandad. De una manera velada, pero clara e insistente, el administrador y el Jefe de Almacén le advertían que no podía dejar ni un minuto más los temas pendientes. Incluso notó que su fiel secretaria Milagros le miraba con recelo. Le dio por pensar que se estaba extralimitando en sus responsabilidades para con la Hermandad que aparte de robarle demasiado tiempo en su trabajo con los jóvenes cofrades ahora le exigía una investigación para la que no estaba preparado. Debería acabar cuanto antes con eso y la mejor forma de hacerlo era desenmascarar la banda dejando el asunto en manos de la policía para que se hiciese cargo. Incluso pensó llamar a la inspectora porque aparte de ser la responsable directa también le apetecía volver a hablar con ella, idea que rechazó porque iba a parecer demasiado interesado.

Hablaría con Matías Perona, tomando el toro por los cuernos y planteándole cara a la situación le diría que sabía de los robos de objetos de arte religioso y que dimitía inmediatamente o se verían obligados a expulsarlo de la organización.

Con esta idea in mente se dirigió a la sede de la Hermandad, subió a para ver al Secretario que no se encontraba en el despacho, bajó a preguntar al portero por si le había visto y este lo negó, mostrando cierta preocupación porque el señor Secretario, como él decía, llevaba ya tres días sin aparecer y tampoco había avisado a nadie de su ausencia.

Una de las empleadas, que hacía las veces de administrativa y tenía contacto permanente con Perona aseguró verle salir precipitadamente dejándose la cartera y la mesa abierta, como si fuese a volver enseguida. Y así se había quedado todo desde su desaparición.

Salas pensó que si las cosas no estaban ya harto complicadas todavía parecía que lo iban a estar más.

¿Donde estaba Perona?¿Le habían dado el soplo y se había quitado de en medio? ¿O lo quitaron de en medio? Era posible pero no de una manera tan precipitada.

Pasaron los días y Matías Perona no apareció.

Para colmo recibió la orden del Hermano Mayor de abandonar toda investigación y que dejara las cosas tal como estaban olvidándose de todo lo que hubiera visto u oído. Era una orden.

Era la gota que colmaba el vaso porque aparte del buen nombre de la Hermandad estaba su propio orgullo y sentido de la justicia y allí se estaba cometiendo un delito muy grave y el gran jefe parecía querer enterrarlo. 

Cogió el teléfono y llamó a Gabriela.

—¿Inspectora Matís?

—Sí —contestó lacónica.

—Soy Francisco Salas del Mártir Doliente.

A Gabriela empezó a latirle rápido el corazón sin saber por qué o, peor aún, sabiéndolo.

—Ah. Sí ya le recuerdo el que se encarga de los jóvenes.

—Bueno, más o menos.

—Usted dirá —dijo pensando que el ligero temblor de voz la delataría. Se atusó el pelo, en un acto reflejo, pensando que la estaba viendo.

—¿Es preciso que nos hablemos de usted? —preguntó Salas que había notado ese temblor al oír la voz con el deje sevillano de ella.

—No, claro, por supuesto que podemos tutearnos.

—Necesito verte con urgencia.

Gabriela descartó la invitación galante que hubiera aceptado y le preguntó:

—¿Para algo en particular?

—Por teléfono no puedo hablar de ello, por eso te ruego me digas cuando y donde podemos vernos.

—Aquí en comisaría, ¿te viene bien?

—Prefiero un sitio discreto para que no nos vean juntos.

—Me estás asustando —dijo riendo.

—No, por favor, no es por nada personal…Aunque estaría encantado, por otra parte. Pero, desgraciadamente, se trata de trabajo.

—No sé. Prefiero que elijas tú porque yo estoy fuera de onda en cuanto a sitios, digamos escondidos…

—Cerca de la Catedral hay un pub que se llama OnlyOlé ¿Lo conoces?

—No pero puedo buscarlo en internet.

—¿Esta tarde a las ocho te viene bien?

—No es por nada pero esto parece una primera cita —bromeó ella complacida.

—En cierto modo lo es —contestó él—. Pues quedamos en eso a las ocho allí.

—¿Llevo escolta?

—Yo voy desarmado —ironizó él.

—Vale, vale, lo cojo.

Colgaron ambos y Gabriela se quedó pensando en qué podría querer oficialmente el amigo Salas, que estaba como un queso por otra parte y que era una lástima que no hubiera sido una cita romántica porque a pesar de su trabajo y aspecto en el fondo conservaba una vena soñadora y le encantaban las novelas de corte sentimental en lugar de las de género negro de las que opinaba que eran unas patrañas infumables.

Se arregló como para un encuentro personal, con su minifalda negra su blusa crema y su torera de pedrería Gucci. Alegaría que había quedado después con alguien y aparte de que la viera guapa le dejaría celosillo por si tenía algún interés por ella.

“Me estoy comportando como una salida” —pensó y se rió por lo bajo.

El Pub OnlyOlé estaba detrás de la Catedral y era un local del que sólo se veía una puerta oscura con un pequeño luminoso anunciándolo y un discreto portero le cedió el paso mirándola discretamente por detrás.

El local al que se accedía por una escalera de pasamanos dorados y escalones alfombrados de terciopelo granate daba a una sala pequeña donde unas mesas servían de apoyo a las bebidas que los clientes consumían. Una pequeña pista de baile y un escenario donde hacían música en vivo. Los Quartet Jazz se anunciaban en un cartel en espera de que ellos aparecieran.

Paco Salas se presentó sonriente y sin disimular su admiración le dijo:

—Esta usted guapísima, inspectora.

—¿No habíamos quedado en tutearnos? —preguntó risueña.

—Perdona, es que no me esperaba esta espectacular aparición.

—Después he quedado con alguien y por eso lo del arreglo —dijo muy en su papel.

—Qué suerte tiene el que sea —dijo galante.

—¿Adulador? —dijo y ella misma se sorprendió de lo diferente que sonaba su voz a como estaba acostumbrada a hablar en su trabajo; más bien seca y profesional. Advirtió que estaba allí por otros motivos.

Se sentaron ante una mesita en semioscuridad adquiriendo sus rostros tonalidades rojizas o azuladas levemente iluminados por focos que paseaban la sala descubriendo a parejas aisladas con sus cosas. 

—¿Qué tomas? —dijo él que se mostraba también bastante arreglado para lo que era una simple entrevista con la policía, unos pantalones oscuros con un polo granate y una cazadora, todo de marca, con mocasines de borlas.

—Pues me atreveré con un gin tonic —dijo ella.

—Tomaré lo mismo. ¿Lo quieres de Bombay?

—Lo prefiero de Sevilla —dijo y rió su tonta gracia.

—Muy bueno —rió el también.

—Vale, vale, ese mismo —dijo poniéndose colorada y recordando sus primeras citas de adolescente. ¿Qué coño le estaba pasando?

Tras de hablar de algunas cosas como el tiempo y sin saber por donde empezar aquella extraña cita Salas carraspeó y justo cuando iba a exponer  algo relacionado con el tema una nota larga sostenida por un saxo pedía atención haciendo su aparición el conjunto de jazz que empezaba su representación.

—Me encanta el jazz —comentó Gabriela dispuesta a disfrutar de la noche.

Paco Salas se quedó cortado y decidió aplazar la cuestión hasta después de la actuación.

Gabriela se dejó mecer por las notas nostálgicas del blues y por la melodía tristona que la hacía salir de todas las preocupaciones de su día a día prometiéndose salir más a menudo aunque fuese sola. Aquel lugar era encantador para tomar una copa y los crímenes podrían esperar  por un momento.

Tras media hora de música y de que algunas parejas se atrevieran a dar unos lentos pasos en la pista, bien pegados, acabó la actuación y tras unos desganados aplausos entre los que se contaban los de Gabriela y Salas los músicos recogieron sus instrumentos y se marcharon.

Se encendieron algunas luces más de apoyo viéndose las caras con mayor nitidez y Gabriela aún mecida por las lánguidas notas dijo:

—Ha sido un descubrimiento este pub. Prometo volver.

—Espero que sea conmigo aunque en otras circunstancias.

—Yo también lo espero.

La cosa quedó en el aire porque Paco Salas entró en materia sin poder aguantar por más tiempo el motivo de su entrevista.

—Inspectora… —empezó diciendo muy serio.

— ¿Ya empieza el trabajo? —dijo ella dando un sorbo a su gin tonic.

—Fui encargado por la dirección del Mártir Doliente para realizar una pequeña investigación interna acerca de las muertes de nuestros hermanos con el solo propósito de intentar esclarecer por nuestra cuenta los casos y evitar así un mal mayor a la Hermandad.

—¿Nos estás haciendo la competencia?¿Y que has descubierto?

Paco Salas parecía aun remiso a hablar de ello porque enfrente no tenía ya a la bella Gabriela sino a la inspectora Matís tomando notas en su bloc mental.

—Se está llevando a cabo, dentro de nuestra Hermandad, un tráfico de objetos de arte sacro robados de nuestra iglesia y de posiblemente otras instituciones religiosas.

—¡Caray! —Exclamó ella cogida de sorpresa porque era lo que menos se esperaba—. Si eso es así, debéis poner la consiguiente denuncia, yo misma puedo encargarme de ello para abrir una investigación y detener a los delincuentes.

—El caso es, que el encargo lo recibí del Cabildo por orden expresa de nuestro Hermano Mayor y cuando descubrí personalmente que se efectuaba un traslado de esos objetos, sorprendiendo al Secretario Matías Perona al mando de la expedición y lo comuniqué al mismo Dalmiro Carranza en persona recibí órdenes de abandonar inmediatamente toda investigación.

—¿Y quieres que nos hagamos cargo nosotros?

—Quiero que si se está haciendo algo ilegal en la Hermandad se intervenga con todo el peso de la ley y se descubra a los culpables caiga quién caiga.

—¿Dices que estaba el Secretario en ese “traslado” de objetos?

—Sí.

—Le haré una visita de nuevo mañana mismo.

—No te molestes porque ha desaparecido —dijo acabando su gin tonic y pidiendo otros dos.

—No para mi, gracias —rechazó ella—. ¿Ha desaparecido Perona?

—Sí y de forma extraña porque se ha dejado todo en su despacho, billetera, móvil…Parece que tuvo que salir urgentemente por alguna razón que desconocemos.

—Tu Hermandad es una caja de sorpresas. No pasa un día sin que haya un sobresalto nuevo. ¿Quienes más saben lo de los objetos robados?

—Aparte de los implicados, Adoración Gutierrez y alguien más que no identifico porque fue una encuesta anónima aunque creo saber quien es. Me dejaron por escrito el lugar exacto y la hora sin especificar el motivo pero el hombre del que sospechaba niega saber nada y no sé por qué miente. 

—¿Y qué tiene esto que ver con las muertes de Caparrós, Roura  y Medina? —preguntó ella al no encontrar un encaje aparente entre ese robo y las muertes previas.

—Aparentemente nada pero puede que todo acabe conectándose.

—Lo que sé es que la cosa se complica cada vez más y nos va a dar más quebraderos de cabeza. Me alegro de que me hayas hecho esa confidencia. ¿Que quieres que hagamos nosotros? Por otra parte puede que estén transportando esas piezas para alguna exposición, restauración, tasación…¡Qué sé yo!

—Lo que tengáis que hacer contando con mi máxima colaboración aunque me cueste la expulsión de la Hermandad.

—¿Eres capaz de poner tú la denuncia correspondiente?.

—Sí. Lo haré. Mañana mismo estaré en comisaría para realizarla.

—Pero se debe denunciar el robo o desaparición de una o varias piezas en concreto. No se puede denunciar una sospecha.

—Hay un cuadro que pertenece a la Iglesia y que lo vi en el trasiego que hicieron la otra noche. Se trata del martirio y muerte de un santo que no recuerdo ahora mismo. Mañana le preguntaré al cura Venancio que me diga de que cuadro se trata.

—Te acompañaré personalmente.

En ese momento ponían una música lenta bailable y Paco Salas entreviendo los largos muslos al descubierto de Gabriela no pudo resistir la tentación y la sacó a bailar.

Ella aceptó y acabaron la velada más como una cita romántica que como una confidencia policial.

A la una de la mañana entraba en su pequeño apartamento un poco achispada y lanzando los zapatos de tacón por los aires se dijo que la vida todavía guardaba sorpresas.

Mañana se preocuparía del robo de objetos de arte, del asesinato de tres hombres y puede que le diera tiempo al desfalco de una empresa de seguros sin contar con la detención de los capos mafiosos de la Costa del Sol. 

Se quedó profundamente dormida.

CAPÍTULO SIETE

Pintura de Bernabé de Ayala

Al día siguiente Paco Salas despertó como en una nube sin poderse quitar de la cabeza a la inspectora Matís. Aquella mujer le había conquistado en tan sólo un par de horas pero no le gustaba que hubiera sido por mediación de un caso criminal que el destino los hubiera unido y una vez duchado, desayunado y en perfectas condiciones llamó a su secretaria para advertirle de que se iba a retrasar porque debía hacer una gestión antes de dirigirse a su despacho en las bodegas. Se dirigió una vez más a la iglesia del Mártir Doliente para ver al cura Venancio al que encontró celebrando misa.

Mientras tanto echó un vistazo a la iglesia y encontró la capilla donde la marca de un cuadro se dibujaba claramente en ausencia del mismo.

Cuando acabó la misa y se marcharon todos los fieles, Salas se dirigió a la sacristía donde en ese momento el cura era ayudado por un monaguillo para quitarse todas las prendas religiosas utilizadas en la celebración.

—¿Usted por aquí? —preguntó el sacerdote con una mueca de recelo.

—Sí, padre. Quería hacerle una pregunta muy concreta acerca de un cuadro que hasta hace poco se encontraba en esta iglesia y del que me ha parecido ver la marca dejada en la pared de la capilla en la que se exponía.

El cura se quedó pensando un rato y dijo:

—Ah, debe tratarse sin duda del Misterio y Martirio del Apóstol San Bartolomé de Bernabé de Ayala perteneciente a la escuela barroca y propiedad de la la Iglesia.

—¿Y donde está?

—En restauración. La Hermandad lo tiene en los talleres de la Escuela de Bellas Artes.

Salas se dio cuenta de que aquel hombre o estaba al tanto del robo o era ajeno a él y creía lo que decía.

—¿Quién se encargó de llevarlo?

—El Secretario, por orden del Cabildo se hizo cargo de todo.

—¿Se han llevado más objetos de este templo a restaurar?

—Sí. Un cáliz al que se le habían caído varias gemas del siglo XVII. Un códice miniado del XIII de un valor incalculable y algunas piezas de menor valor pero muy antiguas.

—¿La iglesia no tiene un sistema antirrobo?

—Bueno. Tiene uno general pero no para esas piezas que quizá estén mejor en los talleres de Bellas Artes o en cámaras de seguridad en los museos diocesanos.

—¿De verdad cree usted que están en esos talleres?

—Por supuesto que sí. ¿Dónde iban a estar si no?

—¿Tal vez sustraídos por alguien de la Hermandad? —preguntó Salas observando con atención la reacción del sacerdote.

—Mire, Salas. Eso es una acusación muy grave que no me atrevería ni a insinuar sin las pruebas correspondientes.

˝Este está en el ajo” pensó Salas.

—¿Cree que es normal todo lo que está pasando últimamente?

—No. Y espero que el Altísimo intervenga pronto para dejar el buen nombre de nuestra Hermandad a salvo.

—Pues cuento con usted por si sabe algo porque yo no me fío de nadie. ¿Entiende? De nadie.

Se marchó directamente a las bodegas donde tenía una reunión con importadores japoneses en los que le iba la vida. Hoy ya se le hacía tarde para poner la denuncia pero mañana sin falta a primera hora se personaría en la comisaría de centro para hacerla con ayuda de la inspectora.

Gabriela convocó a los miembros de su equipo para establecer operativos y planes de acción de una manera coordinada repartiéndose las tareas.

Usaron la sala de reuniones pequeña del sótano, una pieza en la que aparte de una pizarra, un antiguo proyector de diapositivas que se había quedado completamente obsoleto pero seguía allí sin saber por qué y un ordenador conectado a la red privada de la Policía.

La primera en llegar fue Gabriela y pisándole los talones Marcial Contreras impecablemente vestido con el uniforme del cuerpo. Tras cinco minutos de espera entraron juntos los tres restantes, Zúñiga, Varillas y Santos en total cinco personas dedicadas por algún tiempo al cien por cien aunque estos dos últimos sólo estarían una semana más, el plazo que el comisario Bermúdez le había dado.

—Bueno, os he reunido para establecer un plan de acción coordinado en la operación Gran Hermano, nombre que le damos en clave a este operativo —empezó diciendo Gabriela.

Marcial estaba sentado correctamente pero Varillas se retrepó contra la silla estirando los pies en una actitud que no le gustó a Gabriela.

—Por favor, ponte bien —dijo seca.

El otro que no se esperaba esta reacción encogió de golpe las piernas y se quedó mirando a la mujer fijamente.

—Como resultado, hasta ahora, de lo investigado y sucedido puede decirse que seguimos como al principio, no tenemos ninguna prueba inculpatoria fehaciente que nos haga detener a nadie y al único que hubiéramos podido acusar de asesinato ha sido a su vez asesinado y tenemos que empezar de cero.

Zúñiga carraspeó y se sacó una flema volviendo el mutismo a la sala.

—Así que he decidido que vamos a seguir durante algún tiempo a cada uno de los miembros de la Hermandad y a algunos personajes que nos parezcan dignos de ser espiados de la forma más discreta. A qué hora salen de su casa, adonde van, con quién se ven, en fin, ser un poco su sombra durante un tiempo.

—¿Sabemos donde localizarlos a todos? —preguntó Santos, un policía de unos treinta años con la cabeza rapada y aspecto de culturista por los bíceps que se marcaban a través de su camisa reglamentaria.

—Tenemos los domicilios de algunos pero los otros deberemos de obtenerlos por los medios que sean.

Gabriela tomó un lápiz y escribió en la pizarra plastificada.

Alfonso Cortejano

Lidia Caparrós

Pedro Pilastra

Dudó por un momento pero se decidió al fin a poner su nombre.

Francisco Salas.

Los cuatro policías miraban sin comprender.

—De estas cuatro personas quiero un seguimiento muy de cerca porque pienso que tienen algo que aportar al estar todas relacionadas con los fallecidos en mayor o menor medida. Tú, Marcial, te encargarás de Alfonso Cortejano, el carpintero de la Hermandad y ex amante de Julio Caparrós. Te enteras de sus horarios, lo esperas, lo sigues y redactas u informe con todo. No es necesario que lo abordes para entrevistarlo, puedes ir de paisano solo queremos saber qué hace y a quién trata.

—¿Cuando empiezo?

—Ya mismo. No sé que haces aquí todavía.

—Vale, vale —dijo el joven levántandose y marchándose sin más.

—Cualquier cosa que veas me das un toque, ¿vale?

—Vale, jefa.

Los otros se miraban entre si porque no se imaginaban en labores detectivescas para las cuales carecían de experiencia al dedicarse mayormente a intervenciones directas, como avisos de agresiones, robos de pequeña monta cometidos por ladronzuelos que conocían de sobra, trapicheos de droga a pequeña escala y minucias por el estilo.

—Zúñiga, tú vas a montar guardia en el Mártir Doliente tomando nota de quién entra y sale de allí y si saca objetos o los mete. Coges un buen cuaderno y anotas la hora de todo lo que vaya sucediendo.

—¿Tengo que salir corriendo yo también? —preguntó irónico.

—Tienes diez minutos —contestó Gabriela en el mismo tono.

—Tú Santos, sólo debes interrogar a la hija de Caparrós que tiene una pajarería en Triana. Le sonsacas acerca de su padre y le preguntas si sospecha de alguien que pudiera hacerle daño a su padre.

—¿Sólo eso? Vaya, yo que pensaba comprarme una lupa.

—No te preocupes que no se acaba aquí el caso. Tú, Varillas vas a ser la sombra del subcapataz y compadre de Medina y ahora el nuevo capataz de los costaleros de la Hermandad.

—¿Yo solo? Esos tipos son peligrosos.

—No me digas que tienes miedo —dijo molesta Gabriela—. Sólo tienes que ver de qué va el fulano, a quienes ve, con quienes se relaciona, un flash de su vida.

—Veré lo que puedo hacer —dijo resignado Varillas que no parecía que la profesión fuera su vocación porque se veía más detrás de una ventanilla con atención al cliente registrando en un libraco entradas y salidas en espera de la jubilación que emulando a Wallander en una brigada de acción.

—De Francisco Salas me ocuparé yo personalmente. Es el Diputado para juventudes de la Hermandad y un personaje influyente y de peso con el que debemos extremar las precauciones.

No dijo que además de eso quería saber si era trigo limpio o bajo aquella adorable y seductora presencia se escondía un delincuente. Y de paso conocer si había alguna candidata a ser la señora de Salas para arrancarle los ojos dando rienda suelta a su sangre caliente andaluza.

—Nos reuniremos de nuevo aquí dentro de tres días con los resultados de nuestras pesquisas.

Se disolvió la reunión.

Recibió una llamada urgente para que saliera un momento a la puerta de la calle que le iban a entregar un paquete a su nombre.

Dejó todo como estaba en el despacho y salió confiado a buscarlo.

En la puerta, efectivamente había una furgoneta gris y un hombre con aspecto de repartidor le esperaba con la puerta trasera abierta.

Matías Perona saludó al hombre que le mostraba un paquete de aspecto cubico, haciendo el gesto de una firma. Se acercó y de dentro de la furgoneta una mano le agarró por el cuello de la camisa tirando violentamente de él a la vez que el falso empleado le empujaba por detrás.

A pesar del excesivo peso del Secretario pudieron izarlo con la ayuda de un tercer hombre acallando los gruñidos de cerdo que daba.

Arrancaron y desaparecieron sin más.

En el interior alguien daba órdenes en ruso.

Se presentó a las nueve de la mañana en las dependencias de la Policia de Centro y se dirigió al departamento correspondiente donde un agente le tendió un formulario para que describiera con precisión el objeto de la denuncia, donde expuso la desaparición de un cuadro de la escuela barroca denominado Misterio y Martirio del Apóstol san Bartolomé atribuido a Bernabé de Ayala.

El problema fue rellenar la casilla de propietario porque no sabía  quién era exactamente y puso Hermandad del Mártir Doliente, la fecha y su firma.

El oficial encargado de las denuncias se quedó un buen rato dudando del tramite que llevaba el robo o desaparición de obras de arte e hizo una consulta por teléfono diciéndole a Salas que esperara un momento hasta que apareció otro señor de paisano que se presentó como perteneciente a la Brigada de delitos especiales.

—¿Usted representa a la Hermandad? —preguntó a modo de presentación.

—Puede decirse que ocupo un cargo directivo, sí —dijo a modo de disculpa.

—No es suficiente. Debe de presentar la denuncia el representante legal de la Hermandad o en su defecto cualquier persona con el poder notarial correspondiente acreditando, por otra parte, la propiedad de la obra.

—O sea que les digo que han robado una pintura valiosa y ustedes se pierden en la burocracia.

—Son las normas. ¿Créame que los siento?

—Pues si los medios de comunicación se enteran no van a quedar ustedes en muy buen lugar.

—Buenos días, caballero —dijo el hombre dándose media vuelta y dejando a Salas con una indignación monumental. Le dio por llamar a la inspectora Matís para contarle lo sucedido y ver si ella podía echarle una mano.

—¿Sí? 

—¿Inspectora Matís? Soy Francisco Salas y estoy aquí en comisaría porque he venido a presentar la denuncia como habíamos hablado el otro día y no me la han cogido porque no acredito la representación de la Hermandad.

—Vaya, lo siento…Pero no te voy a poder ayudar porque ese tipo de delitos siguen otro cauce ajeno al mío.

—¿Entonces nos van a robar impunemente?

—Consiga que el Hermano Mayor le otorgue un poder o mande a alguien con las atribuciones necesarias para realizar la denuncia.

—Pero es que no quieren seguir con esto adelante —dijo Salas al borde de la desesperación.

—De veras lo siento —contestó Gabriela que parecía ser otra persona distinta de la del Pub OnlyOle, cosa que advirtió Salas con una ligera decepción pensando que su coqueteo de la otra noche obedecía a sonsacarle sobre el caso.

—Ya. Claro. Lo entiendo —dijo serio—. Gracias de todas formas. Pase un buen día —dijo volviendo a hablarle de usted y olvidando todo.

Paco Salas cada vez estaba más solo en este asunto pero no estaba dispuesto a dar su brazo a torcer y se encargaría de al menos recuperar las obras de arte sustraídas y los culpables procesados. Lo juraba por lo más sagrado es decir su Mártir Doliente.

Gabriela colgó el teléfono con la sensación de haber quedado mal con Salas. 

No quería ser borde pero no podía ayudar en ese aspecto al hombre por el que estaba vivamente interesada aunque una vocecita en lo más profundo de ella le advertía que evitara posibles trampas. Su paso por la policia la había hecho una mujer desconfiada.

Además se había preocupado de recopilar información acerca de Paco removiendo sus contactos y había comprobado que el joven era de lo mejorcito de Sevilla. Su familia poseía unas bodegas importantes de las que él era el director adjunto aunque era el ejecutivo y sobre el que recaía el peso de la Empresa, porque su padre, ya jubilado, era el presidente de honor y director a perpetuidad. Tenía una hermana, Marisa, su brazo derecho y otro hermano que era el garbanzo negro de la familia. Toda esa información se la había facilitado su amiga Sonso que estaba al tanto de todo el famoseo de Sevilla y de los líos de faldas de la gente gorda siendo una especie de periodista rosa a la que Gabriela recurría para todos estos asuntos frívolos pero muy eficaces a veces.  Porque si no lo sabía en ese momento, en veinticuatro horas lo sabría removiendo amistades en la jet set.

Pero le sentó como un jarro de agua fría descubrir que estaba prometido a la hija de los marqueses de Fuenfría; la señorita Magdalena Peralta de Farnesio, casi nada, pensó la inspectora. Esas habas no eran para ella así que lo trataría como un sospechoso más y a otra cosa mariposa.

Investigó su papel en la Hermandad y comprobó que se ocupaba de los hermanos menores de veinticinco que aunque con los años descendía la filiación, últimamente había experimentado un auge notable debido a que se estaban poniendo de moda, otra vez, los temas tradicionales y el más representativo era la Semana Santa en Sevilla, ayudado por el auge del turismo interesado por estas celebraciones que cada año llenaban la capital hispalense hasta el punto de no encontrarse una sola plaza de hotel disponible por esas fechas que se celebraría el mes siguiente; Abril, que se decía de aguas mil y muchas veces había arruinado los mejores Pasos.

Gabriela no era creyente pero esas festividades trascendían el motivo  para adentrarse en la cultura de un pueblo y en las raíces de su ser por lo que las respetaba e incluso las defendía cuando alguien las trataba de culto pagano. 

Por eso estaba decidida a esclarecer los crímenes antes de la festividad.

Salas sin tener cita previa se presentó al día siguiente en el Banco pidiendo una entrevista con Dalmiro Carranza.

—Si no tiene cita, es imposible verle —dijo la señora secretaria sacada de una novela de la época victoriana con lentes apoyados en la punta de la nariz y cara de perro pachón.

—Sólo quiero que le diga que se trata del cuadro de San Bartolomé.

—Espere aquí —transigió al fin levantándose y yendo al enorme despacho del capitoste bancario.

Pasados unos minutos en los que ya estaba levantándose para marcharse la secretaria le dijo que se acercara.

—Le concede un minuto solamente —dijo y le cedió el paso.

Entró y divisó al aristocrático personaje repasando unos papeles.

—¿Qué pasa, Salas? —inquirió con un ligero tono de fastidio.

—He querido denunciar el robo del cuadro pero me han dicho en comisaría que debe presentarse la denuncia así como la acreditación de la propiedad por medio de un representante legal de la Hermandad.

—Pásese por los talleres de Bellas Artes y pregunte por él. Allí lo encontrará para su restauración.

Esperó que sus palabras produjeran el efecto deseado y añadió:

—Si no tiene nada más que decirme le agradeceré espere al siguiente Cabildo para exponer en público sus estrafalarias sospechas de robo de obras de arte. Buenos días. Tenga en cuenta que después de Semana Santa se procederá a renovar algunos cargos de la junta directiva. No haga méritos para salir de ella. Salude a su señor padre de mi parte.

Paco Salas se quedó de pie sin comprender nada de lo que acababa de oír y poco a poco fue dándose cuenta del alcance de aquellas palabras.

El cuadro estaba en los talleres y a él le iban a poner de patitas en la calle.

¿Quién había dado el chivatazo? Sólo se lo había dicho al Hermano Mayor. Y posteriormente a la inspectora Matís. 

Uno de estos dos había alertado a los ladrones.

Gabriela estuvo tentada de llamar a Salas para disculparse por su fría repuesta pero lo pensó mejor y lo dejó pasar. Si era cierto lo que decía se cruzaban dos casos simultáneos porque no les encontraba la relación ni la conexión.

En cualquier caso el robo de obras de arte incluías las religiosas no era de su incumbencia y si prosperaba se lo asignarían a la Brigada correspondiente. Lo suyo eran los crímenes violentos. Estaba dándole vueltas al asunto cuando sonó su teléfono y era de nuevo Peñuelas.

—¿Ya te has enterado? —preguntó el asimétrico inspector.

—¿Enterado de qué? —contestó temiéndose lo peor porque este no llamaba más que para dar malas noticias.

—Pues han sacado un cadáver del río hace unas horas. Menudo escándalo en toda Sevilla. Sólo faltaban los buñuelos y los bocadillos.

—No me digas que es de otro hermano.

—Premio. Vente por aquí y echa un vistazo te dejaré que participes del espectáculo.

—¿De quién se trata ahora?

—Del señor Secretario, Matías Perona. O lo que queda de él.

—Voy para allá ahora mismo.

A los cinco minutos estaba en el puente de Triana donde la policía, la guardia civil, los bomberos y la Policía local acordonaban la zona que era una isleta justo debajo del famoso puente que a esa hora tenía un tráfico imposible.

Otra vez se colgó la placa y descendió al lugar pasando por debajo de la cinta de plástico que prohibía el paso.

Una manta térmica dorada tapaba el voluminoso cuerpo de Matías Perona.

—Lo han encontrado esta mañana unos piragüistas —dijo Peñuelas que se había erigido en jefe del operativo.

—Tengo que reconocer que tienes un olfato para estar en los sitios en el momento oportuno como la mosca en la mierda, vamos. ¿Cómo lo haces? —comentó Gabriela con visible enfado.

—Nunca me otorgas el menor mérito —decía mientras firmaba algo a un policía—. Deberías agradecerme que al menos te avise cada vez que palma alguien.

—¿Presenta síntomas de violencia?

—Aparentemente sólo de ahogamiento. Podría tratarse de un suicidio. Hasta que la forense no haga la autopsia no lo sabremos.

Gabriela se preguntó cuando iba a acabar la racha de muertes raras que asolaba Sevilla y más concretamente a la Hermandad del Mártir Doliente. El Secretario era al parecer uno de los ladrones según Salas que aseguraba haberlo visto en plena faena. ¿Estaría mintiendo el Diputado?

Hablaría con Bermúdez para recibir instrucciones dados los nuevos acontecimientos.

Aquello se estaba convirtiendo en una auténtica pesadilla y empezarían a recibir toques de atención por los de arriba porque la prensa, la televisión y todos los periodistas ya no hablaban de otra cosa y se abrían los telediarios de todas las cadenas con las luctuosas noticias trascendiendo a toda la prensa sensacionalista internacional. En China se había convertido la noticia en trending topic.

—Debemos colaborar, Matís.

—No sabes por donde meterle mano al asunto porque te viene grande y lo único que haces bien es dar ruedas de prensa y entrevistas a la tele —le soltó Gabriela porque le había atacado un cabreo monumental.

—Eh, eh. Vale ya, ¿no?

Gabriela se quedó un buen rato husmeando por todas partes en busca de algún posible indicio que le diera pistas de lo sucedido sin encontrar nada anormal.

—Te llama el jefe —le dijo alguien.

No le olía bien esa llamada pero se preparó para lo peor y se fue a la cueva sin armadura.

—¿Me llamabas? —preguntó tímidamente.

—Sí, pasa —invitó un Bermúdez muy arreglado que parecía ir a algún fiestorro oficial, entrega de diplomas o cruces donde estaría el alcalde y demás autoridades.

—¿Tú dirás?

—Vienen de Madrid equipos especializados en delitos violentos con toda la parafernalia para hacerse cargo del caso Mártir Doliente porque piensan que aquí somos unos paletos que no daríamos con los asesinos ni en veinte años. Se pondrán en contacto contigo hoy para que les informes de todo lo que hayas podido averiguar hasta la fecha.

—O sea que somos unos inútiles que no tenemos ni idea de nada que no sea poner multas de tráfico, ¿es eso?

—No, mujer. No es eso. Pero debes de convenir conmigo en que cuatro muertes violentas en tan corto espacio de tiempo no es algo que tengamos todos los días.

—Quizás tengas razón. Y me tome unas vacaciones para hacer un viajecito a Estambul a ver si tengo suerte.

—¿Otra pasión turca? —ironizó Bermúdez.

—Quién sabe.

—De todas formas debes estar a lo que te digan los de Madrid porque seguramente te van a necesitar.

—¿No han traído chofer?

—Puede. No quiero problemas, Gabriela —decía Bermúdez que se colocaba bien las hombreras de la chaqueta de gala y algunas medallas que ni él mismo se acordaba de qué eran.

—¿Sabes que además de los crímenes también están robando obras de arte en la Hermandad?

—Nadie ha denunciado nada que yo sepa. Pues sólo nos faltaba eso para el tifostio que han montado en la puñetera Hermandad. Y eso que son todos de misa diaria, lo cual es un alivio saber. Pero eso les cae a los de delitos especiales no vamos a pisar todos los charcos que veamos.

“Este, con tal de echar balones fuera no sabe que hacer” pensó Gabriela.

—Ya sabes. Trata bien a los de Madrid y hale, a trabajar.

—A tus órdenes.

—Y a la de los de Madrid.

Pensó que su jefe no tenía la menor confianza en sus aptitudes policiales pero que tampoco las tenía en ninguna fémina porque le daba que además de pelota era machista. En fin, no tenía suerte con los jefes.

 Sonó el móvil y el corazón le dio un vuelco. Era Paco Salas.

—¿Inspectora Matís?

—Sí, yo soy.

—Soy Salas. Quisiera hablar con… —Paró un momento dudando es tutearla o no —contigo.

—¿Me lo puedes decir por teléfono? —preguntó aunque se moría de ganas de verle personalmente y poder disculparse por su fría respuesta.

—Preferiría verte. ¿Estás ahora en comisaría?

—¿Hoy no tenemos copa-entrevista? —soltó por si acaso.

—Si quieres, por mi encantado. Esta noche a las nueve en la taberna del Bandolero. Tomaremos pescaíto frito.

—Vale, allí estaré. Aunque nos acaban de quitar el caso y no sé si te serviré de ayuda.

—Bueno, seremos dos aficionados entonces.

—Vale, hasta luego.

Cortaron y Gabriela se dio cuenta de que aquella relación iba tomando cuerpo poco a poco y aunque sabía que él estaba prometido y pertenecía a otra esfera social le dio por albergar esperanzas. Valía la pena probar suerte.

Había quedado con su equipo para recopilar las últimas investigaciones encargadas a cada miembro.

CAPÍTULO OCHO

Inspector Salazar

Reunidos los cuatro policías al mando de Gabriela en la sala pequeña empezaron a informar cada uno de sus pesquisas.

Empezó Marcial Contreras.

—Bueno, yo fui la sombra de Alfonso Cortejano, el carpintero del Mártir Doliente como me encargaste —dijo dirigiéndose a la inspectora y sacando un bloc con anotaciones realizadas con letra apretada y minuciosa—. Estuvo en la carpintería del Mártir prácticamente todo el día porque le vi entrar sobre las nueve de la mañana y salvo una media hora que salió a desayunar en compañía de otros dos trabajadores, que pude observar disimuladamente mientras comían, volvió a entrar y ya no salió de allí hasta las cinco de la tarde en que un coche descapotable rojo conducido por un hombre joven paró delante y esperó a que saliera nuestro bendito carpintero. No pude verle bien la cara pero cuando les seguí con la moto, porque llevaba mi Honda, salieron y aparcaron cerca de una sauna de gays;  Niarcos, donde se metieron ambos.

Esperó un momento antes de soltar como una bomba:

—Pero no te vas a creer quién era el joven.

—¿Ni idea?¿Quién era? Preguntó vivamente interesada Gabriela.

—El sobrino de una de las abogadas de la gestoría donde trabajaba Caparrós.

—!¿Juanito Lucena?¡

—El mismo que viste y calza —dijo riendo Marcial.

—¡La virgen! —soltó la inspectora—. ¿No te meterías allí?

—No porque el tal Lucena me vio cuando estuvimos en la gestora y me hubiera reconocido y entre otras cosas porque aun no me ha dado por ahí, dicho sea de paso.

—O sea que también es gay a pesar de que se ofendiera tanto cuando se lo pregunté.

—Al menos se metió con el otro en la sauna y no podemos asegurar nada pero blanco es y se vende en botella.

Los otros tres no sabían de quién hablaban y se miraban entre si con cara de despiste.

—Esperé como un par de horas y salieron de nuevo. Arranqué la moto y los seguí pero Lucena dejó a Alfonso en su casa y él se fue a una discoteca cerca de la estación donde se hizo con una papelina y estuvo hablando con algunos tipos con pinta de chaperos, con mucha familiaridad.

—Vaya, con el macho ibérico —soltó Varillas que a pesar de no saber de quién hablaban ya tenía para opinar.

La inspectora le miró con cara de pocos amigos y este se calló.

—Es todo, pero creo que deberíamos volver a ver al tal Juanito.

—Sí, pero ahora vienen de Madrid para hacerse cargo del caso Mártir así que debemos esperar para ver cual es nuestro nuevo cometido.

—¿Nos quitan el caso? —dijo sorprendido y fastidiado Marcial.

—En cualquier caso has hecho un buen trabajo Marcial —felicitó la inspectora al agente.

El sobrino tenía cartas en el asunto.¿Qué cartas? Conocía a Caparrós, al que al parecer detestaba, pero también conocía a su ex amante Cortejana con el que se veía y no para rezar el rosario. Al menos tenía vinculación con dos personajes. Subió muchos puestos en la lista de sospechosos de Gabriela.

A continuación invitó a que relatara su investigación Varillas encargado de seguir al nuevo capataz de costaleros; Pedro Pilastras pero poco pudo añadir sobre este porque no pudo localizarlo en los tres días que había durado la búsqueda y Gabriela se temió que se dedicara a pasar el tiempo con su novia en algún motel apartado.

No le dijo nada pero se lo iba a quitar de encima en cuanto pudiera. Necesitaba personas eficaces, operativas y entregadas al caso y no rémoras que lo paralizaran.

—¿Qué tienes tú Santos? —se dirigió al tercero que había tenido entrevistando a la hija de Caparrós.

—La hija no quiere saber nada de su padre y casi me da con la puerta en las narices pero al amenazarla con detenerla por no colaborar con la Justicia empezó a largar como una descosida.

—¿Qué te dijo?

—Que su padre les hizo mucho daño tanto a su madre como a ella, de pequeña, y que había dejado de ser tal. Que sólo sabía lo que de él le había contado su madre que al parecer le evitó la componente homosexual de la que no debía saber nada porque cuando le insinué el tema se quedó sorprendida sin saber de qué le estaba hablando. La chica parece fuera de toda sospecha y no creo que nos aporte nada.

—Vale, había que darle un toque de todas formas —dijo la inspectora.

—De tu registro de personas en el Mártir Doliente, qué tenemos, Santos?

El policía sacó un cuaderno de escolar donde al parecer había registrado las entradas y salidas de personal así como las horas de cada una de ellas.

—Bueno, aparte de registrar las personas también he tomado fotografías de ellas con un teleobjetivo de gran aumento con lo cual tengo algunas que podrían aportar datos valiosos a la investigación.

—¿Puedes resumir lo más importante? —apremió Gabriela—.¿Coincidisteis Marcial y tú?

—No, porque Marcial estuvo vigilando la parte trasera del edificio por donde se entra directamente a los talleres y yo estuve por la fachada principal que es por donde accede todo el que trabaja allí. Por otra parte también dominaba la entrada a la Iglesia y así tenía un punto de vista bastante aceptable. Iba disfrazado con una barba postiza y me hacía pasar por un jubilado, echando pan a las palomas y leyendo un periódico. No creo que nadie me descubriera, aunque nunca se sabe. Bueno, aquí tengo la relación por si quieres verla con detalle pero aparte del personal de reparto, el portero, el cura, y algunas mujeres de limpieza, sólo hay que destacar a una persona que no reconocí y que entró con un cuadro que sacó de la trasera de un todoterreno junto a unas bolsas negras de cremallera.

—Bien, examinaremos con detalle toda esa documentación. Nos veremos aquí mañana a esta misma hora —dijo Gabriela dando por terminada la reunión añadiendo—.Varillas, no hace falta que vengas tú reincorpórate a tu servicio habitual.

—¿Y eso por qué?

—Porque lo digo yo que soy tu jefa en este operativo.

Varillas puso cara de pocos amigos pero tuvo que obedecer. Le habían venido muy bien esos días de relax para asuntos propios y ahora tendría que patearse las calles pidiendo informes de personas sin papeles y cosas así.

Entró en el mesón a las nueve menos cuarto.

Ya la esperaba Paco Salas con una pinta de cerveza en la mano y una ración de boquerones recién fritos.

—Veo que no pierdes el tiempo —se presentó Gabriela vestida sexi pero no exagerada.

—Inspectora, ¿qué tal? Prueba los boquerones están de fábula.

—Así, ¿a palo seco?

—Qué quieres tomar.

—Una cerveza me iría bien, pero no tan grande —dijo Gabriela señalando la de él.

—¡Niño!, pon una caña aquí —ordenó Salas a viva voz porque el rumor del local atiborrado de gente a esa hora y hacía imposible oír nada.

Con todo se alejaron un poco ocupando en un rincón unos taburetes alrededor de una mesa alta.

—¿Y bien? ¿Qué tienes que contarme? —empezó ella.

—El cuadro del que te hablé está en los talleres de Bellas Artes en reparación del marco —informó él con cara de asombro.

—¿Cómo lo sabes?

—Porque me lo ha dicho el propio Hermano Mayor.

—Yo creo que está de nuevo en su sitio en la iglesia —dijo Gabriela.

—¿En la iglesia? —preguntó sorprendido.

—Míralo mañana y me dices algo.

—¿Por qué piensas eso?

—Un pajarito me lo ha dicho al oído.

—Lo haré en cuanto pueda, descuida.

—¿Ya sabes que Matías Perona ha aparecido muerto en el puente de Triana? —Preguntó cambiando de tercio.

—Eso lo sabe todo el mundo ya. Pues más tenebroso parece todo. Te juro que le vi la otra noche y era él porque con ese volumen y esos andares sólo los tienen los cerdos.

—¿Qué piensas que ha pasado?

—Que se han enterado de mi espionaje particular y han decidido devolver el cuadro para neutralizar mi hallazgo y dejarme por mentiroso,  idiota, o ambas cosas. Pero lo más grave es que ahora sospecho del Hermano Mayor porque era al único al que le conté lo que había visto. Aparte de a ti, claro —dijo mirándola fijamente.

—¿Me encuentra sospechosa?

—¿Quién sabe?

—Vale, sigue por ahí que vas lejos —respondió irónica añadiendo—: Nos han quitado el caso del Mártir Doliente.

—¿Y eso?

—Mi jefe dice que nos viene grande y que lo va llevar gente especializada en crímenes violentos de Madrid, una brigada especial, creo.—dijo Gabriela con un gesto entre despectivo y escéptico—. ¿Por qué me lo has contado a mi? Ya sabes que nosotros tampoco llevamos lo de los robos de arte.

—Tengo confianza en ti. Me pareces una buena policía y por otra parte no sé a quién recurrir. No es que tenga miedo pero viendo que la gente está cayendo como chinches y todos del Mártir, pongo mis barbas a remojar.

—¿Necesitas protección? —propuso ella.

—Pues no me vendría mal pero ya que nadie ha denunciado nada y mi super quiere que lo deje estoy por hacerle caso y olvidarme de este asunto que no me ha traído más que complicaciones, riesgos y abandonar mis auténticas responsabilidades.

—Ah. Ya. Todos los hombres sois iguales —comentó sin ocultar su decepción ella.

—¿A qué te refieres?

—Que os gustan las cosas fáciles y resultonas pero cuando se empiezan a complicar queréis quitárolas de encima cuanto antes.

—¿Eso es lo que piensas de mi? —preguntó decepcionado—. ¡Qué poco me conoces, Gabriela!

—No te conozco de nada pero por mis experiencias con algunos representantes del sexo masculino he llegado a esa conclusión.

—Es una lástima que no nos hubiéramos conocido en otras circunstancias porque pienso que llegaríamos a algo —soltó él.

—¿Te refieres a ligar nosotros dos? —preguntó francamente divertida Gabriela con una risa que le marcaba hoyuelos en las mejillas y borraba la seriedad mostrada en su trabajo poco agradable a veces.

—¿Por qué no? ¿Tan disparatado lo encuentras?

—Hombre, teniendo en cuenta que tú estás prometido a una dama de la aristocracia, no sé que tipo de relación propondrías. ¿Un arrejuntao? —preguntó con una expresión muy andaluza.

—Ah, eso. No hay nada de nada, es cosa de las revistas del corazón y mi amistad con esa familia es de generaciones, nos criamos juntos y nos llevamos muy bien. Pero yo no tengo ahora ninguna relación sentimental o como lo llamen. Tampoco he dicho que llegáramos a nada pero veo en ti algunas virtudes que siempre he admirado en una mujer y que nunca he encontrado tan completas como en tu persona.

—Me estás halagando, ¿lo sabes? —dijo porque a pesar de ver en el a un seductor en plena acción regalándole el oído, en esta ocasión las palabras eran dichas por un hombre que le gustaba, con lo cual pensó que estaba en verdadero peligro debiendo ser prudente porque aquel hombre todavía era sospechoso en el caso Mártir.

—Digo la verdad.

—Bueno, el tiempo lo dirá. Por ahora vamos a colaborar, si quieres, en lo del cuadro y a olfatear por todos los rincones. Sobre todo, ¿por qué el Hermano Mayor paró tu investigación?, y averiguar quién mandó el cuadro a los talleres.

—Voy a por más pescaito frito, ¿quieres?

—Venga, que tengo hambre a esta hora.

Después, él propuso seguir con una discoteca y ella le paró los pies asegurando que tenía que madrugar y se habían echado las doce encima. Se despidieron, ella tomó un taxi a su apartamento porque había bebido más de lo que toleraba la ley y se era parte de ella.

En el taxi se fue diciendo que aquel hombre acabaría por hacer con ella lo que quisiera y no se opondría.

Sonó su móvil. Era Bermúdez que quería verla. Nada bueno, seguro, porque cada vez que la llamaba para algo era una noticia o una orden que casi nunca la gustaba.

—¿Querías verme?

—Pasa, Gabriela —la invitó el comisario que se encontraba en su mesa frente a un hombre joven con aspecto de haber salido de West Point, uniforme impecable y un peinado con un ligero toque a la moda, hipster en fino, pero dentro de la más rigurosa ortodoxia del cuerpo. Era moreno, alto y con una cara seria pero ni desagradable ni enfurruñada. No estaba mal se dijo Gabriela al primer pronto.

—Tú dirás —dijo Gabriela con la vista fija en el hombre.

—Te presento a Julio Salazar de la Unidad de Delincuencia Especializada y Violenta (UDEV).

Este se levantó y saludó Gabriela con un apretón de mano mientras el jefe proseguía:

—Ella es la inspectora Gabriela Matís; encargada de las investigaciones que llevamos a cabo en los crímenes del Mártir Doliente.

—Encantado, inspectora.

—Como ya sabes, Gabriela, esperábamos al inspector Salazar y su equipo para ayudarnos con el caso dada su especialización en delitos violentos y más que los que están sucediendo últimamente en Sevilla no hay ninguno.

—Entiendo —dijo lo que decía cuando no entendía.

—Pero eso no quiere decir que nos desentendamos del todo sino que la dirección del mismo será asumida por el inspector a partir de este momento pasando a colaborar a pleno rendimiento o full time como se dice ahora.

Gabriela se sorprendió del anglicismo empleado por el carca de su jefe.

—¿Y cual es nuestro papel? ¿O mejor dicho el mío? —preguntó deseando que la quitara de la investigación y que la mandara a pedir licencias de establecimiento a los chinos.

—Tú serás la colaboradora del inspector ayudándole en todo lo que necesite. Él no depende de nosotros por tanto recibirás las órdenes a través suyo sin necesidad de que yo te autorice.

—¿Y Peñuelas, como queda?

—Peñuelas debe dejar todo lo que lleva de este asunto y pedir instrucciones en su comisaría para su nuevo destino.

Al menos era un alivio comprobar, que al parecer, sólo cambiaba de responsable sintiendo un alivio perder de vista a Peñuelas.

—No creo que esté mucho tiempo aquí porque una vez realizada la labor de campo, posiblemente prosigamos la investigación desde Madrid aunque la inspectora nos servirá de enlace para los temas que requieran presencia física —dijo Salazar como disculpándose de alguna manera al intuir que no le hiciera mucha gracia a la inspectora.

—A tus órdenes —dijo entre dientes Gabriela.

—Pues por mi encantado de tenerle por aquí inspector y tenga una, si no feliz, al menos soportable estancia en Sevilla —dijo Bermudez dando por terminada la reunión.

Salieron y Gabriela invitó a un café de máquina al inspector Salazar que aceptó pero que cambió por agua mineral.

Un poco más distendidos sin la presencia del comisario comenzaron a tantearse mutuamente.

—¿Conoces Sevilla? —preguntó para romper el hielo Gabriela.

—Pues he de reconocer que imperdonablemente no —se disculpó él.

—Eso es, desde luego, un error grave —contestó ella sonriendo.

—Espero corregirlo lo antes posible.

—¿Por donde piensas empezar en este lío del Mártir Doliente?

—Pues, precisamente tenía pensado tener contigo una entrevista previa para ponerme en antecedentes del caso y según vea el estado de las investigaciones proseguir con las mismas ¿Te parece bien?

—Por mi, encantada ¿Cuando quieres que nos veamos?

Hoy estoy algo cansado porque he llegado en el AVE al mediodía y me gustaría descansar algo y mañana a primera hora, por ejemplo a las nueve, podríamos vernos aquí mismo.

—Estupendo, aquí estaré.

—Pues entonces, hasta mañana —dijo y se echó a la espalda una mochila grande.

—Si necesitas algo puedes llamarme a la hora que quieras —se ofreció Gabriela

—Gracias, hasta mañana —dijo y salió.

Gabriela se dijo que parecía un hombre razonable y no uno de los muchos capullos pretenciosos que venían de Madrid con más humos que el transiberiano. 

Algo le decía que se iban a llevar bien y que podría aprender algo.

A las nueve en punto Julio Salazar estaba perfectamente afeitado, arreglado, oliendo a colonia cara que Gabriela supuso de alguna admiradora o quizás su mujer, pero se regañó por pensar en esas frivolidades.

—Buenos días, inspectora —dijo con una media sonrisa.

—¿Preparado? 

—Vamos a trabajar.

—¿Un café antes de empezar?

—Gracias ya he desayunado en el hotel antes de venir. Pero si tienes que tomarlo tú adelante, te espero.

—No, no. Yo también he desayunado.

—Me ha dicho Bermúdez que mientras ande por aquí puedo disponer de esta sala para conectar mi equipo, organizar mis papeles y efectuar llamadas desde este teléfono.

—Estupendo.

—Para empezar quiero revisar toda la documentación generada por el caso incluyendo vuestros informes, pruebas periciales, autopsias, pruebas de ADN y todo lo que se tenga documentado —dijo mirando fijamente a Gabriela—. Necesito las claves de acceso a todas las bases de datos de esta comisaría.

—Me ocuparé de que dispongas de ello lo antes posible, hoy creo que podré reunirlo todo.

—Bien, pero para empezar me gustaría que me digas tú de viva voz lo que puedas contarme, con toda clase de detalles, lo que ha pasado desde el primer fallecido hasta este instante. No te dejes nada —casi ordenó mientras sacaba un cuaderno de tapas duras, un bolígrafo Montblanc, una grabadora digital y abría un pequeño portátil que distribuía ordenadamente en la mesa de su improvisado despacho.

Salazar parecía más un burócrata o investigador de laboratorio que un hombre de acción, pero si eso daba mejores resultados que gastar suelas pues bienvenido era.

Gabriela estaba harta de contarle a todo el mundo lo que sabía como si fuese la principal testigo de cargo cuando era ella la que debería preguntar a los demás, pero se armó de paciencia y empezó a soltar el rollo.

Estuvo hablando más de media hora en la que nunca fue interrumpida por el inspector que de vez en cuando anotaba nombres, lugares, fechas y comentarios a la vez que tecleaba algo en su mini portátil. Cuando ella acabó esperó un buen rato antes de abrir los labios. Y entonces empezó una especie de ametrallamiento en forma de preguntas.

—¿Podría tener alguien más las mismas zapatillas que Medina? ¿Podría alguien ponérselas para dejar bien visibles las huellas y que culparan a Medina?

—Cabe esa posibilidad—dijo Gabriela algo desolada.

—¿No aparecieron las huellas dactilares de Medina?

—El informe de científica no las menciona, y las que encontró deberían ser de personal de la iglesia o trabajadores de mantenimiento incluida la de algún agente descuidado con la escena del crimen.

—Ya —exclamó el inspector con un tono que resultaba reprobatorio.

—¿Había huellas del mismo agente en casa de Caparrós?

—No —contestó sorprendía por el enfoque que parecía darle Salazar al tema—. ¿Sospechas de algún policía?

—Ni sospecho, ni dejo de sospechar, cotejo y cuadro o descarto los datos.

—¿La huella del charco de Caparrós era idéntica a la encontrada en el balcón de la iglesia?

—No nos dijo nada científica. Al parecer no correspondían con ninguna cotejada.

—Ya.

—¿Todos los muertos son gays o se sospecha que puedan serlo?

—No. Al menos Roura y el Secretario parecen heteros.

—¿Piensas que lo de los cirios es algo para disimular por la condición de gays de esas víctimas pero que el verdadero móvil pueda ser otro?

—Pudiera ser— Gabriela se estaba empezando a enfadar porque aquel hombre le estaba señalando puntos débiles de la investigación y se estaba poniendo colorada por dentro.

—¿No habéis hecho nada con el tema de las supuestas obras robadas?

—No ha sido denunciado por nadie y ese tema en todo caso pertenece a otra brigada especializada.

—¿Y si es clave en la muerte de esas personas?¿A ese tal Salas lo crees libre de sospechas?

—No. Parece al margen pero claro nadie puede ser descartado —replicó mientras pensaba que de alguna manera lo estaba traicionando.

—¿No se habrá inventado toda esa historia para echar tinta de otra cosa?

—Sí, puede que así sea aunque creo que dice la verdad.

—¿Por?

—Quizás sea solo una corazonada.

El inspector la miró como desnudándola y ella se dio cuenta de que había adivinado su atracción por Salas. El tío era un lince pensó Gabriela. ¿Sería capaz de hallar al asesino allí mismo solo haciendo preguntas?

—Otra cosa…¿Qué le parece Peñuelas?

—Un engreído que no da un palo al agua y sólo está para aparecer en las fotos.

—No te cae bien, ¿verdad?

—Ni bien ni mal, guardamos las distancias solamente. Bueno…las guardo yo más que él.

—Quiero verlo ¿me pondrás en contacto con él, por favor?

—Sí claro.

—Pues por ahora hemos terminado, sigue con tu investigación como mejor creas pero infórmame de todo a diario, ¿vale?

—Sí, claro.

Iban dos “si claro” y le pareció haber vuelto al cole. Aun no sabía donde poner al inspector de la UDEV, si del lado suyo o del de enfrente. Le daría una oportunidad.

 Pero había puesto el dedo en varias llagas que iba a repasar de nuevo con más detalle.

Sonó su móvil. Era Paco Salas.

—¿Inspectora?

—¿Diputado?

—Todavía sí, aunque no sé por cuanto tiempo. Quería decirle que, en efecto, tenías razón, el cuadro cuelga de nuevo en la capilla donde siempre estuvo. ¿Cómo lo sabías?

—Ya te dije que un pajarito— soltó riendo abiertamente.

—Espero que me sigas creyendo porque podrías pensar que me he marcado un rollo por alguna oscura razón— dijo Salas visiblemente alterado.

—Te creo. No sé por qué ibas a inventar una historia tan rara para nada. El caso es que no hay denuncia, la pieza que viste está de nuevo en su sitio y aquí paz y después gloria.

—Ya, pero aquí hay gato encerrado y han muerto ya cuatro personas con cuadro y sin cuadro.

—Precisamente ha empezado a trabajar un superpoli, llegado de Madrid, que estoy segura que lo aclarará todo— dijo Gabriela en un tonillo que podría interpretarse como irónico.

—¿Y no te vas a dedicar al caso tú?

—Sí, pero bajo la supervisión del inspector Salazar de la UDEV.

—Este domingo hacemos en la finca una capea y se me había ocurrido, quizás optimístamente, que podrías venir para pasar el día y así despejarte un poco del exceso de trabajo.

—¿Una capea de vaquillas?— preguntó ilusionada Gabriela porque le encantaban.

—Sí, es una fiesta informal donde irán gente de todo tipo. Torearemos unas vaquillas, sin sangre, eh…, y después haremos una comida campestre, con carnes a la brasa, vinos de la tierra y algún concurso, será divertido. Anímate, mujer.

—¿También va la señorita Magdalena Peralta de Farnesio? —preguntó con sorna Gabriela.

—Sí, claro. Pero ella va a su bola, me parece que la acompaña un primo mío al que le ha echado el ojo.

—En principio acepto, salvo que surjan complicaciones. Ya sabes que un policía es como un médico o un bombero que nunca tienen horarios.

—Pues paso a recogerte sobre las diez de la mañana si me das tu dirección.

Gabriela se la dio y él se despidió. 

Colgó y se dijo que se estaba dejando caer por un tobogán de cuyo fin no estaba muy segura.

 La vida estaba también para ser disfrutada.

Jacinto Palomares se subió a su Pathfinder negro y salió de Sevilla camino de su chalet en Dos Hermanas donde pasaba los fines de semana solo con sus aficiones y sus dos labradores, Soleá y Fandango, hembra y macho. En Sevilla disponía de un apartamento pequeño en Triana donde solo dormía o se llevaba parejas sexuales ocasionales. No se había casado, y era bisexual según el mismo se declaraba, sin ocultarlo pero tampoco pregonarlo. Le gustaba vestir bien y no escatimaba en comprar lo último de los mejores modistos e incluso se hacía los trajes a medida en un sastre, ya mayor, que cosía como los ángeles. Tenía fama de dandy y era consultado por todos en asuntos de vestir; que colores armonizaban entre si, qué corbatas hacían juego y a veces sorprendía su atrevimiento con cosas que jamás habían imaginado pudieran quedar bien, como chalecos ajedrezados con trajes oscuros y cosas así que a otro le sentarían como un tiro, en él adquirían un encanto especial. 

Había heredado de su padre unas propiedades y podía decirse que vivía de las rentas aunque él las engrosara con ingresos que nadie podría asegurar su procedencia pero que parecían muy rentables. En definitiva, vivía como un marqués. Había empezado en la Hermandad del Mártir Doliente desde niño cuando su padre, también cofrade, lo llevaba con él, escalando posiciones hasta ser Mayordomo Segundo con amplias atribuciones y responsabilidades en la comunidad sacra.

Iba pensando en la mejor manera de resolver el follón que se había montado y a su vez temiendo por su vida porque sabía quién era el asesino y qué estaba buscando.

Puso un CD de sevillanas y se permitió hacer algunos pasos con los brazos soltando el volante. 

También sabía como neutralizarlo y lo iba a hacer.

CAPÍTULO NUEVE

La capea

A falta de un mes para la Semana Santa sevillana se realizó un ensayo general aprovechando una festividad para sacar al Mártir Doliente, una talla del imaginero sevillano Cristóbal Ramos, adornada con piezas barrocas coetáneas y mantos bordados con cruces de plata engarzadas con pedrería. El Paso medía casi seis metros de largo por dos y medio de ancho con dos varales portados por cuarenta costaleros y con el nuevo capataz al frente salieron por la puerta principal e hicieron un recorrido de unos quinientos metros por calles previamente acordonadas por la policía local que controlaba el tráfico para esta prueba. Asistían en cabeza los miembros del Cabildo tras la  cruz de Guía con sus hábitos negros destacando el cofrade encargado de portar el libro de Reglas, valioso ejemplar ricamente adornado. A ambos lados iban los acólitos ceroferarios portando cirios, los turiferarios que quemaban incienso, todos bajo la dirección del pertiguero que se paseaba entre ellos dando instrucciones precisas.

Francisco Salas estaba entre los dirigentes en cabeza pero como iban encapuchados se reconocían por algún distintivo del atuendo, una cruz, una palabra o cualquier cosa autorizada para cada uno de ellos. En cabeza no iba el Hermano Mayor que delegaba en su segundo y sólo asistiría el Jueves Santo que era el día en que su Paso alcanzaría su máximo esplendor recorriendo las calles de Sevilla.

Un encapuchado se le acercó y le dijo.

—¿Has encontrado ya el cuadro?

—Sí, lo tenía tu madre —le soltó con ganas de quitarle la capucha pero se contuvo para no dar la nota aunque se quedó con sus zapatos y sabría quién era.

La banda que seguía atronó su airada salida y apenas si lo oyó el mismo.

Los jóvenes que él dirigía iban detrás y a pesar de sus hábitos se reconocían por sus figuras estilizadas y sus movimientos más seguros y ágiles.

El público se había congregado en las aceras para seguir esta prueba que tenía muchos adeptos en Sevilla, aplaudían unos y rezaban otros y así siguieron hasta recorrer el circuito completo en que tras depositar al Mártir en su emplazamiento celebraron con un ágape en el patio de la sede el éxito de la salida. El nuevo capataz había cumplido a la perfección su cometido y fue aplaudido por todos.

Había sandwiches, cerveza, vino y pasteles.

La finca estaba a unos cincuenta kilómetros de Sevilla, situada en unos terrenos al pie de un sistema montañoso próximo al Ronquido por la A-66 y ocupaba unas doscientas hectáreas en las que se criaban toros de lidia con un caserío que incluía una capilla con espadaña y un palacete construido sobre la base de una antigua fortaleza mora.

Desde que entró y un cartel le avisara de propiedad privada tardó cinco minutos en llegar a la entrada principal de La Mora, nombre del cortijo.

Gabriela, aparcó en medio de una multitud de coches, caros en su mayoría, de las más variadas marcas pero que ninguno bajaba de los cien mil euros respirándose dinero por toda partes.

Un empleado vestido con el traje típico la atendió en la entrada y la acompañó al interior de la propiedad donde en animado grupo bebían ya fino y degustaban el jamón ibérico de la zona a pesar de ser las once de la mañana. Ella no tenía costumbre de beber y menos a esas horas pero notaba que los efectos del alcohol ya hacían mella entre aquella gente guapa y pija de Sevilla y empezó a sentirse algo desmarcada. Como no sabía que tipo de prenda se usaría se había puesto unos vaqueros de marca que le sentaban como un guante resaltando su espléndida figura con sus largas piernas y talle perfecto con una cazadora de piel y un suéter cerrado neutro notando las acostumbradas miradas más o menos disimuladas de los hombres y las envidiosas de las mujeres.

Oyó que alguien la llamaba a su espalda y al volverse divisó a Francisco Salas que vestido de capea con sus zahones de cuero repujado y su chaquetilla se le notaba habituado a este tipo de sarao. Todo le sentaba bien a este hombre, se dijo.

—Inspectora, cuanto me alegra verte.

—Me habías invitado tú, ¿no lo recuerdas?

—Sí, sí, claro pero no sé por qué pensé que no ibas a venir.

—¿Quizás porque no pego en un ambiente tan pijo?

—Por favor, aquí hay personas de todo tipo. Además son buena gente a pesar de que algunos parezcan otra cosa.Ven que te voy a presentar a algunos de mis mejores amigos— dijo cogiéndola de la mano y acercándola a un reducido grupo que en ese momento discutían de cual era el mejor diestro del momento, quedándose callados cuando Paco llegó con aquella mujer.

—Os presento a Gabriela una buena amiga mía.

Gabriela notó como era observada y repasada por las tres mujeres que vestidas, informales pero todo de boutique exclusiva, hasta las bragas que no veía pero lo intuía y una dijo.

—Ah, mira. ¿Es usted la famosa inspectora?

A Gabriela no le hizo ninguna gracia que se supiera su pertenencia a la policía en su vida privada pero lo dejó pasar.

—Sí, yo soy ese bicho raro.

—No mujer, no lo decía por eso, pero es que Paco nos ha hablado fenomenal de ti —intervino una próxima a los cincuenta que había pasado por las clínicas de cirugía estética de medio mundo.

—Gracias —dijo seca pensando que no había sido buena idea venir.

En ese momento las tres mujeres se pusieron a hablar de la nueva boutique que otra amiga común había abierto en Sevilla y se desinteresaron completamente de Gabriela que se apartó de la reunión y paseó por el jardín admirando lo cuidado y bien llevado que estaba.

Admiraba un macizo de rosales cuando oyó que dos hombres hablaban muy bajo detrás de un seto alto y agudizó el oído con intención de escuchar lo que decían aunque que era difícil de entender.

—Anatol nos dice que si no vamos a poder entregarle el pedido en menos de veinticuatro horas nos olvidemos de él —decía uno de ellos.

—Todo eso lo llevaba Perona y se lo han cargado —oyó al otro contestar—. Se va a hacer cargo de la entrega… 

Un alboroto con griterío impidió que Gabriela oyera el nombre que el anónimo personaje dijo.

En ese momento dejó de oír lo que seguían hablando porque se alejaban y le dio por asomarse para identificar a los dos hombres pero alguien le dijo:

—¿Usted debe ser la inspectora Matís, verdad?

Una mujer alta, rubia con ojos claros y un hoyuelo en la barbilla con traje de caballista y zahones apareció a su lado impidiéndole identificar a los que hablaban.

—Sí, creo que voy a sacar mi placa y colgármela del cuello para que nadie tenga dudas —respondió casi indignada por el hecho de ser para esta gente una atracción de feria y haber abortado lo que podría ser una conversación importante en la investigación pero a lo mejor sólo se trataba de alguna operación comercial completamente lícita y se dijo que los dedos se le antojaban huéspedes.

—No se ofenda, pero no es corriente tener entre los invitados a una policía y máxime a una de las policías que investigan los crímenes del Mártir Doliente que es la comidilla de todo Sevilla.

—¿Cómo sabe eso? —se sorprendió Gabriela

—Todo se acaba sabiendo, querida. Y además sabemos que usted y Paco se llevan bastante bien —dijo la mujer con una irónica sonrisa, añadiendo—. Permítame que me presente, soy Magdalena Peralta.

“La famosa hija de los marqueses de La Fuenfría” se dijo para si Gabriela.

—¿Es usted la prometida del señor Salas? —Gabriela se sorprendió de expresarse de ese modo un tanto cursilón.

—No. Rompimos el compromiso. Durante cinco años sí lo fuimos pero ahora es libre como un pájaro —decía mirando a lo lejos como si añorara o lamentara algo—. Pero debo advertirla, señorita, que él debe buscar alguien de su condición y clase social si no quiere acabar mal con su propia gente y con la pobre mujer que caiga en la trampa.

—No creo que tenga ningún derecho a decirme eso a mi —ahora si que se indignó ante la presuntuosa tonta—. Y él, ya es mayorcito para elegir lo que más le convenga, ¿no le parece, señora?

—Pase usted una bonita fiesta y encantada de haberla conocido.

—Igualmente aunque no pueda decir lo mismo —respondió  con una brusca sinceridad.

Sabía que aquella mujer iba a ser una enemiga en caso de que alguna vez tuviera algo con Salas cosa que cada vez se le antojaba más improbable porque aunque le molestara no dejaba de reconocer que tenía razón en lo de la clase social adecuada. Intentó descubrir quienes habían sido los dos individuos que hablaban y se paseo por los corrillos aguzando el oído intentando reconocer las voces escuchadas en el jardín sin conseguir identificar ninguna.

Todo el mundo se fue a la pequeña plaza de toros preparándose para la prueba de las vaquillas en la que algunos toreros conocidos estaban ya preparados para la capea. Ella se instaló en una de las gradas altas, sola y se dedicó a pasear su mirada por la gente con idea de identificar a algunos miembros del Mártir Doliente. Vio a Salas que hablaba en el foso con otro hombre alto y por los gestos que hacía parecían discutir mostrando el Diputado un buen enfado y daría algo por saber de qué hablaban.

Nunca le gustaron los toros porque no le soportaba ver sufrir a los animales pero una capea era algo diferente porque no se maltrataban y era una fiesta más que otra cosa.

Estaba en esos pensamientos viendo como Francisco Salas toreaba con bastante arte, por cierto, cuando alguien se sentó a su lado. Era un hombre de unos cincuenta años muy atildado para la fiesta pero con cierta clase.

—¿Lo pasa bien, inspectora?

Otra vez la maldita inspectora salió a relucir.

—¿Alguien me ha pintado en la frente eso, verdad? 

—No, no, pero las noticias vuelan —dijo sacando un cigarrillo de una pitillera dorada, cosa que ya no hacía nadie, ofreciéndola a Gabriela que rechazó con un gesto seco— ¿me permite?

—Es usted libre de acortar su vida.

—A lo mejor antes de lo que usted se piensa —dijo el hombre.

Gabriela se dio cuenta de haber metido la pata porque según estaban los asesinatos casi masivos le pareció de mal gusto su propio comentario.

—¿Por qué dice eso?

—Permítame que me presente. Soy Jacinto Palomares, Mayordomo Segundo de la Hermandad Mártir Doliente.

Gabriela reconoció al tercer hombre de la foto junto a Caparrós y Medina aunque bastante más envejecido y con el pelo mucho más gris. Se dijo que aquello se ponía interesante.

—Sé quién es usted y pensaba entrevistarle en breve.

—Pues puede aprovechar hoy para hacerlo.

—No mezclo el placer con el trabajo.

—Ya veo que su relación con nuestro querido Diputado es más personal que profesional.

—Eso no es asunto suyo.

—No, no, claro que no —dijo disculpándose—. Pero yo si tengo algo que contarle y me gustaría verla en privado lo antes posible.

—Dígame donde y allí estaré.

—¿En mi despacho si le parece bien mañana sobre las doce del mediodía?

—Gabriela sacó el móvil y anotó la dirección que le facilitó el hombre.

—Pues hasta mañana y disfrute de la fiesta —dijo y se marchó con la cabeza muy alta y estirado.

Aquel tipo no le caía muy bien, de entrada, pero no se perdería una entrevista con él ni muerta.

Acabada la prueba de los becerros todos se fueron a una explanada instalada frente al palacete donde una empresa de catering, prestigiosa, de Sevilla ofrecía el lunch servido por bastantes profesionales para que todo el mundo y eran más de cien tuvieran su plato, su copa y su asiento.

Gabriela había empezado a aburrirse cuando oyó a su lado la misma voz, algo gangosa de uno de los dos del jardín y se trataba de otro cincuentón que hablaba animadamente con una mujer siliconada hasta en el dni. Disimuladamente y como consultando algo en el móvil apuntó hacia él y le sacó una fotografía sin que el ruidillo del clic se notara entre el ruido ambiente. Hizo otra más y se guardó el aparato.

Vino Paco Salas y le pidió mil disculpas por no haber podido atenderla como a él le hubiera gustado pero que confiaba en que se hubiera divertido y que prometía volver a verla en breve.

—¿Quién es ese hombre de la voz gangosa? —le preguntó en voz baja.

—El cuñado de Dalmiro Carranza, nuestro Prioste; Saturnino Vaquerizo, ¿por?

—No, por nada, quería ir conociendo a tus amigos.

—Ese no es amigo mío.

—Ah.

Gabriela tuvo que ir a los lavabos y cuando salió se dijo que allí ya no pintaba nada decidiendo irse. Buscó su coche y salió pitando para Sevilla un poco cansada de tanta banalidad aunque se alegró de haber podido establecer contacto con el famoso Mayordomo Segundo que tenía algo que contarle.

Mañana lo sabría.

Debería ir olvidando a Paco porque lo había visto en su propia salsa y ella jamás se acostumbraría a ese tipo de vida.

Al salir pensó que sería muy fácil quitar de en medio al imbécil de Vaquerizo quién aprovechando su condición de cuñado del todopoderoso Dalmiro Carranza se había llegado a creer que era un cerebro, cuando no era más que un payaso manejado por Anatol a su antojo, pero él, Jorge Espósito estaba a un paso de quedarse con toda la red dando un golpe de mano.

Desde niño fue una especie de Oliver Twist, en malo, libro que había leído muchas veces y que le había ayudado en su vida a sobrellevar las adversidades desde que fue abandonado en un orfanato, recién nacido, sin conocer nunca a su madre biológica y mucho menos a su padre, aunque su piel aceitunada y sus ojazos negros azabache marcaban su origen gitano por lo que nadie lo recogió dado el recelo que había entre las clases acomodadas, las únicas que se permitían adoptar huérfanos y que más parecía que fueran a una perrera a elegir un cachorro que a responsabilizarse de una persona de por vida. Cuando tuvo la edad suficiente, entre los catorce y los quince, se fugó y empezó su vida de adulto y lo hizo de muy mala manera. Asociado a un grupo de trileros y ladronzuelos pronto se hizo respetar por su fuerza física y envergadura, calzando un 48, de ahí el apodo Zapatones que le quedó grabado en la frente para el resto de su vida sin que nadie le llamara nunca por su nombre que a él le parecía precioso; Jorge, que le pusieron las hermanas de la caridad del orfanato por ser en la festividad de ese santo cuando lo entregaron en el torno.

Tras pasar por correccionales y a partir de los dieciocho por cárceles, sabía todo lo que no se debe hacer para volver y por eso se prometió convertirse en una persona integrada en la sociedad, a la que él llamaba suciedad, luchando con sus propias armas entre las que sobresalía la hipocresía. Llegó a convencer a todos de su recuperación aceptando trabajos que no querían ni los inmigrantes recién llegados, pero consiguió no volver al trullo. Con veinte años y su extraordinario físico lo acogió a su servicio una viuda con mucho dinero que vivía del cuento y que había sido medio puta antes de conocer al anciano millonario belga que vivía en Palma de Mallorca y con el que logró casarse. A él, lo tuvo de jardinero de día y de salvaje amante de noche hasta que se cansó y lo cambió por un cubano, sin papeles, y le dio la patada de Charlot. Eso sí, fue generosa y le pagó los servicios prestados con un fajo de billetes, con los que montó un bar cutre en un barrio marginal para borrachos con gallos de pelea. Al final y harto de aquella vida, abandonó las islas con un buen dinero y se estableció en la Costa del Sol donde siguió prosperando y donde conoció a Vaquerizo, un idiota que manejaba mucha pasta y que necesitaba gente para sus negocios poco legales. También le gustaban las juergas que montaban en la jet set marbellí y a las que asistía con prostitutas de altos vuelos. La química ente ambos surgió sin remedio y fue su confidente, guardaespaldas y niñera todos eso años.

Pero, por fin, iba a quitárselo de encima y ser el auténtico capo a que había aspirado toda su vida.

Con esta entrega iba a conseguirlo jugándosela a todos.

El edificio donde Palomares tenía su despacho era el más moderno y funcional de Sevilla con treinta plantas en acero y cristal donde se daban cita las oficinas de varias multinacionales extranjeras y el inglés era el idioma local del rascacielos.

Gabriela pulsó el piso 27 del ascensor ultra rápido donde se encontraba SevilleImportExport nombre de la empresa propiedad de Jacinto Palomares que no se sabía a qué se dedicaba realmente bajo el impreciso de exportación e importación y parecía una tapadera de algo turbio.

La sede consistía en un pequeño despacho con una empleada y una sala de reuniones más el hueco donde instalado el Mayordomo Segundo emulaba a un ejecutivo de Wall Street y al avisarle la espectacular secretaria, sacada de un concurso de belleza andaluza, salió a recibir a la inspectora con una sonrisa cautivadora, pero falsa, indicándole la sala donde tras cerrar cuidadosamente la puerta la invitó a sentarse en una silla minimalista ante un ventanal tintado desde el que se disfrutaba de una espléndida vista de la capital.

—Gracias por venir —dijo educadamente el hombre de empresa.

—No hay de qué —respondió una inspectora siguiendo el juego.

—¿Quiere un café o un té?

—No, gracias ya he desayunado.

El hombre hizo una serie de gestos ampulosos antes de carraspear y decir con voz engolada:

—Inspectora, dada la gravedad de los hechos en el Mártir Doliente creo que cada uno debe aportar lo que modestamente  sepa aunque sea poco —empezó su discurso sirviéndose un vaso de agua de una jarra muy a mano para la ocasión—. Mire, hay una banda en nuestra querida Hermandad que está traficando con obras de arte propiedad de la Iglesia, tanto del Mártir como de otras sedes religiosas de Sevilla.

Gabriela permaneció callada en espera de que el hombre acabara su discurso pero sospechaba que le iba a decir cosas que ya sabía.

—Yo sé quienes son los cabecillas de la banda —dijo como ensayando algún texto teatral—. Al menos los que están infiltrados en la Hermandad.

—¿Quienes son? —preguntó escéptica la inspectora.

—Le digo esto porque los crímenes están relacionados con ajustes de cuentas entre miembros de esa banda.

—¿También sabe quienes son los culpables de los asesinatos?

—No lo puedo asegurar pero creo que sí, que sé quienes son.

—¿Y quienes son? —volvió a repetir la pregunta Gabriela.

—Investigue al Prioste Saturnino Vaquerizo, él es el cabecilla de la banda y el máximo responsable de lo que está pasando.

—Esa acusación es bastante grave, señor —acertó a decir Gabriela que dudaba de la confidencia pero que tampoco descartaba su veracidad.

—Hábleme un poco de Vaquerizo.

—¿No lo vio usted ayer en la capea de Salas?

—Posiblemente, pero había tanta gente que no sé quien pudiera ser porque no le conozco —mintió ella.

En ese momento Gabriela tuvo una corazonada y sacando el móvil buscó la fotografía que hizo del de la voz mostrándosela a Palomares.

—¿Es este, por casualidad? 

—Exacto, ese es, ¿por qué le sacó una fotografía?

—Me gustó su cara —ironizó Gabriela.

El Prioste lleva poco tiempo en la Hermandad, bueno digo comparado con el resto de dirigentes. Llevará unos dos años y fue impuesto por el Hermano Mayor porque está casado con su hermana pero él viene de una familia muy humilde y no tenía donde caerse muerto hasta que dio el braguetazo con Margarita, que así se llama la hermana coja de Dalmiro Carranza.

—A ese caballero le oí hablar con otro de un tal Anatol, ¿sabe quien puede ser ?

—Sería con su brazo derecho, el Zapatones, un personaje impresentable que se ocupa en la Hermandad de trabajos que nadie quiere hacer. Dicen que es un mafioso, además tiene pinta de ello. Cobra facturas por métodos dudosos. Mata las ratas.

¿El Zapatones? —se sorprendió Gabriela.

—Es un fulano que gasta un 48 de pie y lleva botas militares, de ahí su apodo.

—¿También es sospechoso según usted ?

—Ese es el brazo ejecutor y no me extrañaría nada que se haya cargado a Perona por miedo a que hablara. Porque Perona era otro de la banda que, seguramente, quiso jugársela a Vaquerizo o al que usted acaba de mencionar, Anatol Wieslosky el mayor traficante de obras de arte de Europa, buscado por Interpol, Europol y todo lo acabado en pol que usted quiera.

Gabriela sonrió ante la ocurrencia de aquel presuntuoso.

—Si es cierto todo lo que me está contando debería llevarlo detenido a comisaría para que haga una declaración jurada de todo eso.

—Lo negaré todo si me detiene. Se lo digo a usted para que como cosa suya los detenga y se lleve todos los méritos. Llame a su amigo Salas y entre los dos, ya que parecen hechos el uno para el otro, podrán sin esfuerzo demostrar todo cuanto aquí he dicho.

Gabriela pensó que a este individuo le estorbaban por alguna razón los otros y quería quitárselos de en medio posiblemente para encubrir algo más gordo que seguramente le implicaba a él, pero prefirió seguirle la corriente y le preguntó:

—¿Que me puede contar de Anatol?

—Nadie sabe quién es pero en el mundo de robos y tráfico de objetos religiosos es el mayor perista  de Europa. Es rusofrancés y se dice que tiene su cuartel general en Malta desde donde dirige las operaciones bajo otras personalidades, todas ellas super licitas y honorables.

—¿Cómo sabe tanto de esto? —preguntó Gabriela algo mosqueada.

—Digamos que tengo una amplia cultura general y un buen puesto de vigía en el Mártir Doliente. 

—¿No estará usted también implicado en este negocio? —preguntó ingenuamente la inspectora.

—¿Cree que si lo estuviera tendríamos esta conversación usted y yo?

—Puede que no, pero también que encubra otro delito desviando la atención hacia este.

—Pudiera ser pero tendría que hallarlo usted misma y hasta ahora no parece que hayan obtenido grandes resultados.

—Todo eso puede ser cierto y sin duda lo vamos a mirar con lupa, pero…¿Que tienen que ver Caparrós y Perona? ¿También se dedicaban al tráfico de objetos de arte?

—Eso no lo sé. ¿Puede que si y puede que no? Algo tendrán que hacer ustedes para relacionarlo todo.

—¿Hay muchos homosexuales en la Hermandad?

El Mayordomo Segundo se vio sorprendido por la pregunta y pareció algo incómodo.

—No tengo ni idea de las preferencias sexuales de mis hermanos pero al ser una orden religiosa se supone que esa conducta es plenamente condenable por la Iglesia que es nuestra  tutora y guía en este mundo.

A Gabriela le pareció una salida resabiada para estas ocasiones pero quiso ponerle a prueba.

—Mire, caballero, entiendo que el tráfico de obras de arte cree de vez en cuando tensiones entre sus miembros y decidan eliminar a alguno de ellos pero no veo por qué deben de meterle por el culo un cirio de considerables proporciones, y perdone mi vocabulario.

—El mundo del hampa es a veces impredecible —soltó el Mayordomo Segundo que parecía haber dicho todo lo que estaba dispuesto a decir.

—Bien, gracias por su testimonio y puede que sea citado a declarar más adelante.

—Ya sabe, lo negaré todo.

Gabriela se seguía diciendo que aquel fulano cada vez le gustaba menos pero de momento abriría la investigación a Vaquerizo, El Zapatones y al tal Anatol. 

Pero antes debería informar a su nuevo jefe, Salazar, claro.

La citó en comisaría el inspector Salazar.

Había ocupado prácticamente toda la sala de reuniones con ordenadores, interconectados a redes internas de la policía, acceso a todas las bases de datos españolas, de Interpol con un montón de artilugios que Gabriela no había visto en su vida ni para qué servían pero que parpadeaban enigmáticamente cambiando de color.

Un montón de papeles e informes frente a él.

—Pasa inspectora, pasa, por favor —invitó Salazar.

—Tú dirás —dijo.

—He estado consultando todos los informes de que disponemos sobre autopsias, análisis y estudios periciales de las muertes violentas.

—¿Y bien?—se interesó Gabriela.

—Hay cosas que no me cuadran con lo que realmente ha sucedido.

—¿Por ejemplo?

—Parece que haya varios culpables en lugar de uno solo y además distintos móviles entrecruzándose.

—¿Qué te hace pensar en eso? —preguntó a sabiendas de que ella opinaba lo mismo pero quizás con más información que él.

—Los análisis de huellas dactilares obtenidos en la muerte de Caparrós así como los estudios de ADN coinciden con los obtenidos en los de Medina. Hay varias huellas no registradas coincidentes en ambos lugares del crimen. Parece ser que hay una persona que se encontraba en ambos escenarios. Pero ninguna de esas huellas coincide con las encontradas en la muerte de Roura en la Iglesia del Mártir Doliente que sí coinciden con las de Medina y otro persona que aún no he podido identificar. Aparte de las tuyas, Gabriela, pero supongo que serían las que dejaste cuando investigaste el caso.

—¿Y todo eso lo has descubierto sin moverte de aquí?

—Estamos especializados en el estudio de este tipo de investigaciones —casi se disculpó el inspector.

—Curiosamente he llegado a una conclusión parecida a la tuya. Creo que se trata de dos casos solapados pero separados.

—¿Por qué?

—Porque hay una banda de traficantes de objetos de arte sacro, por un lado y unos homosexuales con líos de sexo por otro.

—¿Tienes pruebas de eso?

—Aun no pero espero obtenerlas muy en breve si me dejas que investigue algo por mi cuenta. Claro que yo no uso material de alta tecnología y me guío de mi torpe labor de campo —ironizó Gabriela.

—Tienes mi autorización pero debes tenerme informado de todo cuanto descubras— dijo el inspector tomando un caramelo de eucalipto de la bolsita que tenía en la mesa ofreciéndole uno a Gabriela que rechazó con un gesto de cabeza callándose la entrevista con Palomares. Realmente no había ninguna denuncia por robo y sólo sospechas.

—¿O sea que crees que un asesino mató a Caparrós y Medina y otro a Roura?

—Es una sospecha.

—¿Y a Perona quién lo mató?

—¿Un tercero?

—¿Es que le ha entrado a Sevilla de repente una fiebre asesina?

—Más o menos. Te aseguro que es uno de los casos más enrevesados de mi carrera profesional y ya llevo unos cuantos años en esto —declaró él.

—Ya sabes, Sevilla tiene un color especial y unos asesinos también especiales —bromeó la inspectora.

Lo dejaron ahí.

La inspectora estaba indagando en comisaría al tal Vaquerizo, Prioste de la Hermandad del Mártir Doliente cuando recibió la llamada de Paco Salas.

—Siento no haber podido dedicarte el tiempo que quería el otro día—empezó diciendo.

—No importa, de todas formas lo pasé muy bien —contestó sentándose en una butaca con las piernas estiradas cuan largas eran.

—Espero compensarlo cuando tú quieras.

—No sé si me darán permiso en casa.

—Bueno, ¿estás sentada?

—¿Eres adivino?

—Lo decía por la noticia que voy a darte.

—¿Por el móvil?

—Dada la urgencia del caso no tengo más remedio que hacerlo. Hoy, a las doce de la noche en el almacén del otro día va a efectuarse la entrega de la mercancía robada.

—Espera que tomo nota de todo. Dame la dirección.

Salas se la dio y era la misma donde él estuvo espiando el traslado anterior antes de que muriera Perona, el Secretario.

—¿Pero sabes quién es el cabecilla de la banda?

—Saturnino Vaquerizo Ponce, Prioste de la Hermandad del Mártir Doliente— soltó de golpe la inspectora.

—¡Coño! ¿Cómo lo sabes? —exclamó sorprendido Salas.

—Ah, ¿dudas de mi capacidad policial?

—Pues sí, ayer los descubrí yo sin que se dieran cuenta de mi presencia en un acto oficial.

—Voy a procurar que nos autorice el juez para efectuar la detención de los supuestos delincuentes y al menos recuperar los objetos robados. Pero tú no debes ir y si lo haces me veré obligada a detenerte para no poner en riesgo innecesario tu vida.

—Vale, Vale. Lo importante es que abortéis el robo cuanto antes y metáis en chirona a Vaquerizo y su cuadrilla que son los que han envenenado la imagen del Mártir.

—Bueno te dejo que tengo bastante que hacer hasta la medianoche.

—Espero mi recompensa— añadió Paco Salas.

—¿Por delatar a otro hermano? —preguntó riendo Gabriela.

—Ese es una víbora.

—Ya veremos.

—Suerte inspectora y vete con cuidado porque pueden ofrecer resistencia e ir armados. No quiero que te pase nada, de verdad me importas más de lo que crees.

—Oye, se cuidarme y tengo una herida de bala y si has pensado que soy como tus amiguitas pijas estás muy equivocado, quillo —dijo indignada al verse tratada como una pobre mujer cuando ella era la que debería protegerle a él que seguro que debía de tener bastantes enemigos por meter las narices en lo que no le importaba.

Colgó y a pesar de todo se sintió muy halagada porque alguien mostrara tanto interés por su persona, no era habitual y hacía mucho tiempo que ningún hombre lo hacía. Cada vez le gustaba más pero su entorno social cada vez menos.

Se fue derecha al despacho de Bermúdez al que encontró con una delegación de comerciantes de la zona que se quejaban de los robos en sus establecimientos dada la afluencia de turistas que empezaban a llenar Sevilla cara a la Semana Santa.

Cuando por fin la atendió le dijo que sólo disponía de dos minutos porque se iba a un reunión con el comisario general.

—Necesito autorización y una dotación para efectuar esta noche un registro con posible detención de sospechosos de tráfico de objetos de arte.

—¿Estás segura?— preguntó Bermúdez algo incrédulo.

—La fuente es digna de confianza.

—Pediremos la autorización al juez y te daré la confirmación en cuanto se reciba.

—Gracias, ¿debo informar a Salazar?

—Esto no tiene nada que ver con los asesinatos, no es necesario—dijo el comisario descolgando el teléfono interior conectado con el Juzgado correspondiente—. ¿Quienes están implicados?

—El Prioste Vaquerizo y varios secuaces.

—¿Ese Vaquerizo no es el cuñado de Dalmiro Carranza, el marqués de las Marismas?

—El mismo.

—No metas la pata, Gabriela, es gente muy gorda y el escándalo va a ser mayúsculo.

—Procuraré la mayor discreción posible.

—Vale, te diré algo en breve.

—Espero impaciente. ¿Puedo contar con mi equipo?

—Sí, pero mira si no están en algún destino antes.

—Sobre todo quiero a Marcial y a Zúñiga, más el equipo habitual en asaltos.

—Montaremos un operativo de asalto.

—Espero instrucciones.

A las 20:00 Gabriela recibió la autorización para abordar el almacén y reunió previamente a Marcial y Zúñiga dándoles instrucciones muy precisas de como debería desarrollarse el operativo Bernabé, nombre en clave que le habían asignado a la intervención policial. Contaban con el apoyo de una brigada especializada en este tipo de operaciones compuesta por un Teniente y un pelotón de Geos.

Todos habían quedado  a las once en las inmediaciones de la antigua empresa de productos químicos abandonada y donde se encontraba el almacén denunciado por Salas.

—Debemos ir con el armamento reglamentario— dijo Gabriela

—¿Vamos a la guerra, jefa? —comentó Marcial.

—No creo que ofrezcan resistencia pero por si acaso debemos extremar las precauciones.

Cuando estaban preparados para la intervención recibió una llamada del pesado de Peñuelas.

—Me ha dicho un pajarito que tenéis esta noche una redada. ¿Es cierto?—dijo con la voz rota de siempre que parecía no haber expulsado una flema inoportuna.

“Lo que faltaba” se dijo Gabriela.

—¿Se puede saber quién se ha ido de la lengua? Porque le puede caer un buen marrón.

—Me habéis apartado del caso del Mártir Doliente tú y tu comisario pero no te vas a salir con la tuya. O me dejas participar y te juro que no intervendré o te reviento el operativo porque sé donde va a tener lugar.

“Era un farol y no sabia nada o de verdad alguien les había avisado a ellos también” siguió pensando Gabriela.

Gabriela estuvo dándole vueltas al asunto pensando que si se negaba Peñuelas podría abortar la redada pero si le dejaba participar podría controlarlo porque sabía que lo único que buscaba el paticorto inspector era lucir y aparecer en los títulos de crédito.

—De acuerdo— le concedió—, a las once en las inmediaciones del polígono industrial La Chana y procura armar el menor ruido posible y lleva poca gente.

—Gracias ricura que me tienes muy abandonado con lo que yo te quiero a ti.

—Vete a hacer puñetas, idiota— dijo Gabriela y cortó.

La operación llevaba trazas de convertirse en un happening con riesgo de meter la pata y eso no lo iba a tolerar aunque tuviera que amordazar a Peñuelas.

A las once menos cinco Gabriela recibió una llamada en el móvil de un número desconocido.

—¿Inspectora Matís?— preguntó una voz distorsionada.

—¿Quién lo pregunta?— dijo a su vez la inspectora con su forma habitual de responder cuando no sabía quién era su interlocutor.

—No vaya esta noche porque no encontrará nada.

—¿Con quién hablo?

Habían cortado.

Se quedó pensando un rato y dedujo que debía obedecer la orden porque si no qué sentido tenía la llamada. Se dijo que demasiada gente sabía lo de aquella noche y eso la hizo decidirse por abandonar el registro  disolviendo el operativo montado, ordenando al equipo de apoyo que volvieran a su base con la consiguiente extrañeza del Teniente al mando que obedeció sin rechistar llevándose el blindado que ya estaba preparado para la ocasión.

En cualquier caso Gabriela estaba dispuesta a ir con Marcial en un coche camuflado y vistiendo de paisano por si acaso para echar un vistazo en la zona, jugándose el que se escaparan en sus propias barbas y quedar en un espantoso ridículo.

Le dijo a Marcial que iban a llevar su Micra conducido por el agente y ella de copiloto como una pareja que busca intimidad por los alrededores del almacén.

En el camino llamó a Salas.

—¿Dime, Gabriela? —Sabía quién llamaba.

—¿Sabes si han abortado la entrega esta noche?— preguntó la inspectora.

—Que yo sepa no.

—¿Estás seguro de que se va a realizar?¿Cómo te enteraste?

—Lo dijo Vaquerizo.

—Preparaba una trampa.

—¡Mierda!

—¿No estarás tú en el ajo?

—Qué dices, por favor, ¿te has vuelto loca?— contestó casi gritando el otro.

—No te muevas y no hagas nada por tu cuenta sin contar conmigo.

Habían llegado y aparcaron en una zona poco iluminada junto a un parquecillo donde alguna prostituta montaba guardia dado que era una zona frecuentada por clientes de ese tipo de negocio.

—Menos mal que no vine solo— comentó Marcial.

—¿Te hubiera gustado?—preguntó Gabriela viendo la escultural mujer que se acercó al coche y al ver una pareja hizo un mohín de desprecio y se alejó mostrando una minifalda que enseñaba todo muy depilado.

—Pues esa no está nada mal—comentó el joven policía.

—Venga anímate que te espero —bromeó Gabriela.

Dieron las doce menos cinco y no se observaba la menor actividad en el almacén, ninguna luz, ladridos de perros lejanos y tristes farolas iluminando el rótulo de unos antiguos laboratorios.

Ni rastro tampoco de Peñuelas que quizás con buen criterio había decidido no aparecer.

A las doce en punto un coche de la policía con las sirenas atronanando el barrio, con el consiguiente correteo de las cinco o seis chicas y otros tantos clientes que huían despavoridos por el ruido ensordecedor, aparcó delante del edificio y salieron de él cuatro policías equipados como para la guerra de las galaxias en formato reducido.

—¡Lo que me faltaba!—exclamó Gabriela.

Llamaron a la puerta y con un megáfono decía el paticorto inspector como había visto en muchas películas americanas.

—Policía, abran y no se resistan. Tiren las armas.

—¿Este se ha vuelto loco?

Nadie contestó.

—¡Derriben la puerta! —Ordenó Peñuelas.

La puerta cedió con facilidad y entraron haciéndose un silencio de muerte.

—¿Les echamos una mano? —preguntó Marcial.

—Sí, al cuello. Vamos a dejarle que disfrute de su metedura de pata. Vámonos sin que sepa que hemos estado aquí.

El Micra salió discretamente.

A la mañana siguiente Gabriela pudo ver en el periódico más leído de Sevilla a grandes titulares:

OPERACIÓN POLICIAL FALLIDA.

“Al filo de la medianoche un registro efectuado en los almacenes de los antiguos Laboratorios Antibióticos Rox por una unidad de la policía a cuyo mando actuaba el inspector Javier Peñuelas Moreno con tres agentes más en una operación contra el tráfico de objetos de arte robados por una organización mafiosa internacional resultó ser una falsa alarma al no encontrarse ningún objeto de valor y sí muchas jeringuillas y profilácticos dado que la zona es un habitual lugar de prostitución”.

A Gabriela no le hizo ninguna gracia el tono irónico del periódico pero se dijo que Peñuelas había tenido su justo castigo y ella se había salvado del ridículo de puro milagro gracias a esa voz anónima que le dio por pensar que era de Paco Salas pero descartó más con el corazón que con la cabeza.

La llamó Bermúdez.

—¿Se puede saber que coño está pasando aquí con ese rollo de objetos religiosos robados? ¿Estamos cazando gamusinos?¿Para qué me haces montar el número de la cabra ayer con el juez de por medio, para no ir?¿Qué me estoy perdiendo?

—Si me las haces de una en una te las iré contestando.

—Venga, empieza por la primera, ¿qué coño está pasando aquí?

—Al parecer alguien ha montado un negocio de obras de arte sacras expoliando algunas iglesias con o sin conocimiento de los responsables a través de una mafia internacional. Y parece ser que está dirigida por algunos hermanos del Mártir Doliente. Ayer nos dieron un chivatazo de una presunta entrega y posteriormente nos dieron otro para desconvocarla. No fuimos —mintió—, y el querido inspector Peñuelas que también lo sabía metió la pata hasta el corvejón porque seguramente se trataba de un señuelo para hacer la entrega en otro lugar.

—¡Fantástico! Escriba una novela de ciencia ficción inspectora que tiene ahí un gran futuro. Pero la felicito por no ser nosotros el hazmereir hoy de la prensa. Gracias —dijo irónico el comisario añadiendo—,¿y ahora qué?

—Nada, seguir con las investigaciones.

—Pues creo que usted o se lleva dos medallas o se va mirar anuncios de seguratas.

—Dejémoslo en el término medio como la virtud —se atrevió a responder algo indignada.

Salió del despacho con un sentimiento de impotencia tremendo y haciéndose mil preguntas sin respuesta. Sólo faltaba que Salas no fuese trigo limpio pero en cualquier caso andaba siempre en medio como los jueves.

La noche anterior un camión de transportes internacionales recogió un pedido ya preparado y con todos los permisos de exportación en regla con las de quinientas piezas religiosas, cálices, cruces, imágenes, códices, mantos, cuadros por un valor incalculable.

Al frente de la operación estaba el Prioste del Mártir Doliente que se entrevistó con un hombre alto de rasgos orientales con un acento muy francés.

—¿Están todas?— preguntó.

—Todas, Anatol. Espero la transferencia en la cuenta numerada de Las Caimanes como siempre.

—Mais oui, mon cher— respondió el francés.

—Hasta que no pase un tiempo no volveremos a reanudar los pedidos porque hay mucho revuelo en torno a esto y debemos esperar a que se asiente la polvareda.

—Pero nadie ha reclamado nada, ¿no?

—Todavía no, porque los implicados se llevan su parte del botín pero en cualquier momento puede estallar la bomba y no sabemos hasta donde va a salpicar.

—Seguiremos en contacto por la vía habitual. Muy buena la idea de declarar el sitio de la entrega equivocado. Tu eres un genio, mon vieux —dijo dando después una sonora carcajada.

—¿Te vas a quedar en Sevilla mucho tiempo?

—No puedo dejar de admirar las bellezas de tu tierra, el vino y sobre todo tus mujeres. ¿Qué pasó con Perona?

—No lo sabemos. No fuimos nosotros. Quizá se ahogó él solo por un problema de dinero. Se encontró un agujero en las cuentas del Mártir de miles de euros y no pudo reponerlo.

—Tu Hermandad es peor que la Mafia siciliana, mon ami.

Se despidieron y Vaquerizo se montó en su Porsche Cayene diciéndose que todos sospechaban de él pero que nadie iba a poder demostrar nada porque ni siquiera había delito al estar todas las piezas del Mártir restituidas, alegando una restauración de las mismas y sólo traficaba con las de otras instituciones. La sombra que el árbol de su cuñado le proporcionaba seguía protegiéndole aunque fuese al precio de pagarlo con un matrimonio insufrible con la mujer más estúpida que hubiera podido conocer en su vida aunque buscaba consuelo en las jóvenes que por dinero se sometían a sus caprichos y todo iba a seguir igual.

Estaba bastante equivocado.

CAPÍTULO DIEZ

La trampa

Juanito Lucena iba casi todas las noches a un antro muy conocido por ser el lugar de reunión de transexuales y travestis más popular de Sevilla con una sauna especializada en temática gay y donde te podías encontrar con gente encapuchada que pertenecían a lo mejorcito de la capital de día y a lo peorcito de noche.

Había disimulado su condición bajo una apariencia de “macho ibérico” a la antigua usanza que le servía de tapadera pero la cabra tiraba al monte irremisiblemente

Era bastante promiscuo y aunque su rol era el de activo, adjetivo que se da a los que prefieren el papel masculino en sus relaciones, no dudaba si la fiesta estaba bien impregnada en alcohol y coca ser la mismísima reina de los mares vestida con tules y gasas acabando en cualquier cama, o catre, o callejón, que en eso, con mucha mierda encima, no miraba.

Había tenido algo que ver con Caparrós en su momento y de ahí su relación con Cortejano a quién además de sodomizarlo le sacaba sus buenos cuartos porque también le iba mucho chulear a maduros que buscaban jóvenes. Incluso en alguna ocasión se había ofrecido como prostituto de altos vuelos para algún jeque árabe gustoso de buenos minaretes y que lo pagaban muy bien.

Pero estaba enamorado de un chico marroquí que ejercía por Plaza de Armas todas las noches y al que le daba lo que pidiese porque cuando este moreno se disfrazaba de odalisca en los bailes que le hacía en privado con música machacona beréber daría la vida por cinco minutos en la cama con él.

De momento había podido eludir cualquier implicación en las muertes de los del Mártir porque también había tenido algo que ver con Medina aunque le daba miedo por lo brutal que era en sus relaciones sexuales disfrutando con el sufrimiento y el sadismo extremo que era capaz de infligir .

Se llevó a los labios su quinto gin tonic mientras acariciaba al grueso hombre que aquella noche se le había acercado con gestos de la lengua inequívocos de sus intenciones.

Se metieron en una cabina.

—Eres una carbona —dijo Peñuelas nada más coger el móvil Gabriela.

—Y tú eres y te morirás tonto —respondió ella.

—Me dejaste hacer el ridículo más espantoso de mi carrera.

—Date tiempo que lo mejorarás, seguro. ¿Pero me gustaría saber cómo te enteraste?

—Me llamó un fulano que no conocía pero que se había enterado de esa entrega y me dio con pelos y señales la dirección y también que tú estabas enterada y que te preguntara a ti para confirmarlo, por eso te llamé y di por cierta la noticia.

—Nos han querido despistar y lo han conseguido.

—Me parece que esto me va a costar un expediente por actuar por mi cuenta sin la debida autorización para ello.

—¿Te estás probando trajes de seguridad? —preguntó riendo Gabriela.

—Sí, tú ríete pero en cuanto pueda te voy a meter un paquete, guapa.

—No presumas de lo que no tienes —dijo riendo abiertamente.

—Vale, a partir de hoy tú a lo tuyo y yo a lo mío porque la amistad que creía había entre nosotros no era tal, era una mierda.

—Vale, vale, ya hablaremos otro día.

—Que te den, guapa.

—Acompáñame tú por si me pierdo —esto ya lo dijo al aire porque Peñuelas con un enfado monumental había cortado la comunicación.

No era mal chico pero es que a veces el afán de figurar le acababa jugando muy malas pasadas.

Llamó a Salas.

—Me estás metiendo en unos líos que ya no sé si te lo estás inventando todo o quieres confundirnos o ya no sé a que pensar.

—Ante todo, buenos días, ¿vale?

—Eso, buenos días. ¿Qué coño te traes entre manos?.

—Te juro que yo también estoy siendo objeto de una trama que se traen Vaquerizo, el Zapatones, Perona y compañía.

—Mira, guapo. Quédate con tus robos imaginarios y entregas fantasmas porque yo he dado de baja el tema y a partir de hoy llamas a Rita La Cantaora que seguro que se traga tu rollo.

—Está bien. Olvídate de todo y de mi el primero.

—Ah, ¿pero me acordaba de ti? —dijo chulesca.

—Está bien Gabriela. Ya sé que no me crees pero el tiempo me dará la razón y tendrás que disculparte.

—Estoy deseando hacerlo. Hasta entonces, ciao.

Cortó violentamente.

Vaya día que llevaba, haciendo amigos, se dijo.

Francisco Salas no podía permitirse quedar como un imbécil a ninguna costa pero se daba cuenta de que tenía enfrente un enemigo muy astuto y escurridizo pero se juró por el Mártir descubrir al cuñado del todopoderoso jerarca aunque tuviera que dejarse la piel, el prestigio y lo que fuera necesario.

Se daba cuenta de que esta desagradable historia le estaba restando tiempo para su labor al frente de las bodegas por eso necesitaba cuanto antes acabar con todo.

Por otra parte, la persona con la que menos quería quedar como un bocazas estúpido, que era Gabriela, le había mandado a paseo como a un pesado. Le gustaba aquella mujer e iba a demostrarle que le había juzgado mal desde el principio y una vez demostrado la dejaría en paz pero antes se rehabilitaría ante ella.

Volvió a entrevistar al cura Venancio.

—Padre, usted tiene que saber que está pasando aquí y debe denunciar cualquier cosa que no sea legal.

—Hijo mío, aquí pasan cosas muy raras y yo ya tengo una edad que no me permite hacer heroicidades. De todas formas yo me debo a mi obispo y ya le dije que le pasé la información que creí oportuna en su momento.

—¿Pero los objetos que usted dijo que estaban en reparación han sido devueltos?

—Sí, todos, un cáliz, un incunable y el cuadro de Bernabé de Ayala. Aquí no falta nada. Pero sé que de otras parroquias faltan muchas cosas porque me lo han dicho. En particular de la Asunción Mariana, su párroco ha denunciado al obispado la desaparición de una valiosa cruz en oro y pedrería que se guardaba en el una cripta en una cámara de acero.

—¿Y qué ha pasado?

—Nada, el obispo no ha movido un dedo.

—¿Coño, el obispo está también implicado? —se sorprendió Salas.

—Yo, ya no sé que pensar, amigo. Pero usted tenga cuidado porque hay mucho dinero en juego y ya ve; han palmao ya varios —dijo el cura empleando una expresión que le hizo gracia a Salas.

El cura se quedó pensativo durante unos segundos para añadir rascándose la cabeza con un dedo como dudando:

—Le voy a enseñar algo, venga conmigo —dijo y echó a andar decidido seguido del Diputado.

Bajaron por una trampilla que había en la sacristía hasta una cripta débilmente iluminada que daba a un angosto pasillo que parecían celdas de alguna antigua prisión. El cura se alumbraba con una potente linterna porque en aquellos fondos no había visibilidad alguna.

—Jamás estuve aquí —comentó Salas sorprendido de lo lúgubre del lugar.

Por fin llegaron a una puerta de hierro que el cura procedió a abrir donde había unas estanterías llenas de polvo pero de reciente fabricación y seguramente de IKEA.

—Aquí guardan a veces los objetos robados. Ahora no hay ninguno pero la semana pasada se llevaron un cargamento. Posiblemente dentro de un tiempo vuelvan a esconder algunos más.

—¿Y por qué no lo ha denunciado?

—Estoy amenazado de muerte, ya se lo he dicho. Además me han sobornado con dinero que ahora me quema en las manos y que he empleado en obras de caridad más que en mi pero estoy decidido a acabar con esto de una vez.

—¿Quién está implicado?

—El cuñado de don Dalmiro, el Prioste.

Salas se quedó un rato pensando.

—Mire, vamos a hacer una cosa.

—¿Qué?

Salas le propuso un plan al cura Venancio que no le pareció una gran idea pero que tampoco le obligaba a nada porque era muy sencillo.

Sólo había pasado una semana cuando Vaquerizo recibió una llamada.

—Soy yo.

—Ya sé quién eres, ¿qué pasa? —dijo a través del manos libres porque le pilló conduciendo.

—Mañana los chicos llevarán mercancía al agujero.

—Vale, lo tendremos dispuesto todo como de costumbre pero deberías haber esperado más tiempo porque está todo demasiado reciente.

—La ocasión no se podía desperdiciar. Ya te daré nuevas instrucciones.

Al día siguiente llegó una Transit y empezaron a descargar bultos unos empleados con el uniforme de una empresa de reparto que fueron entrando en la iglesia y metiendo en la mazmorra que visitaron Venancio y Salas unos días antes.

—Enciende el faro —comentó el que llevaba la voz cantante y una potente luz iluminó hasta el último recoveco de la pieza donde alojaron cuidadosamente los objetos envueltos en papel de burbujas a través del cual se adivinaban colores de algunas tallas y piezas de orfebrería, en total unos quince.

Una vez acabada la entrega, salieron sin despedirse del cura que al parecer ya conocían de otras ocasiones y que sabían compinchado. El último, que era el Zapatones camuflado de transportista, le hizo un gesto como de rebanarle el cuello abriendo mucho los ojos y asustando a  Venancio que se santiguó con mucho aparato mirando al cielo.

Una vez se hubieron marchado llamó a Salas.

—Han hecho una entrega —dijo en un susurro.

—Bien. Ya los tenemos. Cuando baje Vaquerizo me vuelve a llamar. Y de esto ni mu a nadie.

—No pase cuidado.

Esa llamada se produjo al día siguiente cuando el Prioste seguido del Zapatones bajaron a la cripta y revisaron una a una las piezas preparadas para un nuevo intercambio. Comentaron algo entre ellos pero no se dieron cuenta de que en un extremo de la pieza Salas, había encargado instalar, pagándolo de su propio bolsillo, una videocámara diminuta de tecnología punta que grababa infrarrojos además de video normal con un micrófono ultrasensible capturando las conversaciones a más de cincuenta metros.

Salas tenía cogido al sinvergüenza de Vaquerizo y ahora tenía que llamar a Gabriela para que la policía visionara la grabación y detuviera al cuñadísimo y al Zapatones.

Salazar preparó un informe detallado para sus superiores con todas las averiguaciones, análisis y estudios con los últimos adelantos de las técnicas policiales, rellenando montones de formularios, cuestionarios sin haber despegado el culo de la silla y el cuerpo de la sala con las interrupciones de ir al servicio y a la máquina del agua mineral. Nadie le había visto salir a comer y su horario era de riguroso ocho a cinco.

—Bueno, mi trabajo aquí ha concluido. Muchas gracias por tu colaboración —le dijo a una sorprendida Gabriela que se quedó sin saber que decir.

—¿Ya sabes quienes son los culpables? —preguntó entre sorprendía e irónica una Gabriela de ojos muy abiertos.

—Mi trabajo no consistía en hallar los culpables sino en llevar a cabo el estricto protocolo para estos casos.

—¿Y ya está?¿Eso es todo? —preguntó con evidente desilusión la inspectora.

—No, no, ahora la superioridad decidirá qué rumbo han de tomar las investigaciones por los especialistas designados para tal fin.

—¿Más especialistas? Me dejas de piedra. Qué organización mas perfecta. O sea que la cura va bien pero el ojo lo pierde el enfermo, ¿no?

—Me parece ver cierta guasa en tu comentario —dijo el inspector algo mosqueado.

—Dios me libre. Pero me parece que yo debo seguir con mis cazurras y torpes investigaciones que seguramente no conducirán a nada —dijo Gabriela que empezaba a enfadarse.

—Deberías ponerte al día en nuevos métodos policiales con algún curso especializado. Si quieres te puedo orientar sobre algunos que no te vendrían mal.

—¿Por el de diplomacia, por ejemplo?

—Ese uno. Y alguno más por el que todo el cuerpo debería pasar y no quedarse en métodos del siglo pasado.

—¿Y cuando te vas?

—Mañana, así que me despido de ti y espero que algún día podamos tomar un café en Madrid.

—Descuida.

Se dijo que era tonta de remate cuando había creído que aquel super poli iba por fin a resolver todo el marrón de la dichosa Hermandad y habían mandado a un jodido cagatintas.

Después cuando se descubriera, por quién fuese, el asesino o asesinos seguramente que se debería a la técnica labor del superdepartamento de delitos violentos y sus agudísimos estudios estadísticos, estocásticos y zarandajas de ese estilo.

Estaba por dejar la placa en la mesa de Bermúdez pero ella era una verdadera policía y no iba a tirar la toalla tan fácilmente hasta no ver al culpable de aquellas matanzas en chirona para una buena temporada. Y para celebrarlo llamó a su amiga Sonso para ir de compras esa tarde y despejarse un poco porque de tiendas se le ocurrían cosas que no se le ocurrían de otra manera y de paso se pondría al día de los cotilleos con una buena merienda por medio y una copa en el pub donde solían ir.

—¿Gabriela?

—La misma, ¿qué pasa ahora? —preguntó desganada la inspectora reconociendo a Salas que ya empezaba resultarle algo cansino, tras la metedura de pata de Peñuelas.

—Tengo pruebas que imputan clarísimamente a Vaquerizo y al Zapatones en el robo de objetos religiosos.

—¿Otra vez alguno de tus pálpitos?

—Tengo una grabación.

—¿Cómo, una grabación? —preguntó empezando a interesarse por el tema.

—Sí, he pillado in fraganti a Vaquerizoen en la cueva de Alí Babá.

—¿Te has vuelto loco, Paco?

—En absoluto. Necesito verte urgentemente para entregártela y que tú veas a quién se la puedes pasar para que actúen con urgencia porque pueden entregar la mercancía en cuestión de días o de horas y no tendremos las pruebas que se acreditan en la cinta.

—Vente rápidamente y veremos que se puede hacer.

—Voy ya mismo dejando colgados a una delegación japonesa que viene para comprar toda la producción de dentro de cinco años y puede que los pierda. Así que fíjate si me tomo interés en esto que no me va a reportar nada.

—Tú mismo has decidido jugar a policías y ladrones y ahora te ves metido en el asunto hasta los ijares. Venga, ven, que haremos lo que proceda dentro de la ley.

Gabriela se dijo que Paco Salas no estaba implicado en el asunto del Mártir Doliente y se alegró de ello porque le hubiera dolido que fuese culpable de algún delito. Ya no le veía como un posible candidato a su corazón pero aun así sentía por él un aprecio especial.

Cuando llegó el Diputado a los diez minutos fueron directamente a los laboratorios de la policía donde entregaron el mini cassette generado por la cámara camuflada. Gabriela declaró la urgencia del asunto y esperaron los resultados que fueron plenamente confirmados y donde se habían almacenado las imágenes que delataban a Vaquerizo y al Zapatones en el robo de objetos sacros.

—Pero esto debemos dárselo a la brigada especializada en robos de arte.

—¿No puedes tú hacerte cargo de ello?

—No, no. Pero una vez que hable con mi jefe y dada la gravedad del tema te avisaré para que estés al corriente y sobre todo vigiles a Vaquerizo para que no se nos escape mientras aligeramos los trámites correspondientes e involucramos al juez que nos va a mandar a paseo tras el fiasco de Peñuelas.

—Vale, dime lo que sea.

 Cuando se entrevistó con Bermúdez, este muy reacio al tema por lo que ya sabemos preguntó con sorna:

—Esta vez es la de verdad, ¿no? ¿Las otras eran meros ensayos?

—Si no es la de verdad se le parece mucho —replicó contestona la inspectora.

—¿Y si metemos la pata otra vez, a quién le colgamos el sambenito? —preguntó el comisario que había sacado el último premio Planeta junto al Nadal para hacer ejercicios de pesas porque se los regalaban para su cumpleaños y no sabía que hacer con ellos usándolos de improvisadas mancuernas.

—Sabes que eso debemos dárselo a Jaranda y su gente pero sabes…, qué coño, esta vez voy a apostar por ti y le voy a pedir al juez una orden de detención por robo y tráfico de objetos artísticos religiosos. Si me fallas pasarás el resto en archivos y clasificación de denuncias de paternidad del sótano.

—Gracias, jefe —dijo sorprendida de que por una vez se olvidara de los poderosos pero como también tenía una vista de lince para detectar los casos que daban medallas y este estaba para cogerlo de encima de la mesa no lo dudó.

Obtuvo del juez, previa bronca por lo de la otra vez, la orden que dio de mala gana porque era amigo de don Dalmiro pero también sabía que el cuñado era un advenedizo y un trepa que aprovechando la escasa virtud de la hermana y el mucho dinero de por medio se había promocionado a costa de ellos. 

Esa misma tarde con el equipo correspondiente entre los que se contaba su fiel Marcial y previo aviso a Salas que le dijo que el Prioste estaría toda la tarde en su despacho del Mártir, Gabriela se presentó  con la orden de detención de Vaquerizo, el Zapatones y el registro correspondiente de la cripta para lo cual fue ayudada por Salas que esperaba impaciente.

Vaquerizo pidió hacer una llamada que le fue denegada e ingresó en los calabozos de la comisaría desde donde sí le dejaron hablar con  su abogado, uno de los más prestigiosos de Sevilla.

Sin embargo pasó a disposición judicial en espera del juicio correspondiente donde fue acusado del robo y tenencia de quince obras catalogadas procedentes de varias iglesias sevillanas. Denunció a los colaboradores más inmediatos entre los que estaba el Zapatones y varios hombres de paja, pero nunca dijo nada de Anatol a pesar de la insistencia de delatar la red internacional de tráfico de obras de arte robadas o falsificadas.

La Europol tomó cartas en el asunto y extendió sus investigaciones a través de sus agencias internacionales.

El escándalo fue mayúsculo en Sevilla y salpicó hasta el mismo Hermano Mayor que decidió unirse al bando de los indignados y quiso que todo el peso de la ley cayera de forma tajante y rápida sobre el traidor cuñado que había abusado de su confianza y había mancillado el buen nombre de su querida y santa Hermandad amén de la deshonra de la ejemplar familia de la que se consideraba cabeza visible.

La hermana de don Dalmiro no quiso secundar a su familia y decidió permanecer y luchar para sacar de la cárcel a su marido al que amaba de una manera irracional por lo que fue apartada del poderoso clan familiar en un intento de echar tierra por encima lo antes posible a tan desagradable hecho.

Gabriela fue felicitada por el comisario Jefe con la secreta promesa de ser propuesta para un merecido reconocimiento en forma de medalla aunque ella para no descubrir, por expreso deseo de Salas su identidad, alegó que la cinta inculpatoria y la denuncia correspondiente se la había proporcionado un informador anónimo que le había rogado permanecer en el más absoluto secreto dado que no era relevante su identidad para la resolución del caso.

Sin embargo, ella agradecida, le llamó para invitarle a tomar una copa.

Él, al principio, se hizo de rogar.

—¿Ha cambiado de la noche a la mañana tu percepción de mi humilde persona? —dijo reticente.

—He de confesar que contigo he pasado por varias etapas y también he de reconocer que me estaba confundiendo porque llegué a pensar que eras un pijo más, mimado por tu gente, entre la que se te ve en tu salsa, ajeno a todo lo que los demás mortales hemos de padecer con nuestras pequeñas y míseras vidas.

—¿Y eso ha cambiado? —preguntó anhelante.

—No del todo, pero creo que eres algo más que eso y debo disculparme.

—¿Bueno donde tienes el honor de invitarme?

—Conozco un bar típico donde hacen un salmorejo y unas papas aliñás que quitan el sentío, quillo —dijo con exagerando su acento andaluz.

—Ea, pues nada más que hablar. ¿Te recojo con el caballo o aceptas vehículo a motor?

—A las nueve en la entrada del barrio de Santa Cruz.

Allí quedaron.

Gabriela miró el azul cristalino del cielo, esa temperatura que a veces hace a principios de abril y se dijo que iba a correr un gran peligro si él le proponía algo más que una copa.

Pasada la vorágine de la desarticulación de la banda sacra como les llamó la prensa sensacionalista y el tsunami informativo en el que la Hermandad tuvo que sufrir una invasión masiva de reporteros de todo el mundo sin dar a basto para atenderlos a todos nadie fue capaz de responder a las preguntas sobre si los crímenes habidos estaban relacionados con la oscura trama de robos y tráfico de objetos de arte.

Gabriela también se había planteado la cuestión y había llegado a la conclusión de que aquello no era más que la punta de un iceberg del que no habían detectado ni siquiera la décima parte.

Seguía como el día que mataron a Caparrós; en la linea de salida pero dos meses después. Ya le habían dado el toque a través del comisario que debería esforzarse más y que contara con el equipo que necesitara.

Gabriela se escudó en que el especialista enviado por Madrid les daría a su tiempo la clave del caso y el comisario le llamó la atención por su cachondeito al decirlo con su acento sevillano.

En cualquier caso no veía relación con los asesinatos y el propio Vaquerizo juraba y perjuraba que no sabía nada de eso y que él sólo respondía de la exportación ilegal, así lo llamaba, de las piezas desechadas de algunos centros religiosos por ignorancia o por compra, fraudulentas en algunos casos.

Debía de retomar a fondo el caso y sólo disponía de una quincena antes de que se celebrara la Semana Santa.

Convocó de nuevo a su equipo; Marcial, Zúñiga y Santos y reanudaron sus actuaciones de forma coordinada para proseguir con el caso tras la interrupción por el especialista de Madrid y por la detención de Vaquerizo y su banda.

El equipo se reunió en la sala de siempre en la planta baja de la comisaría.

—Vamos a repasar una vez más el caso —propuso Gabriela—. Empieza todo con la muerte en su domicilio de Caparrós con guiños de corte homófo, miembro del Mártir Doliente, parece ser que este hombre estaba relacionado sentimentalmente con otro hermano que está vivito y coleando y que se ve con el sobrino de la gestora laboral donde trabajaba Caparrós, un joven arrogante que oculta una doble vida. Los tres tienen relación y posiblemente móvil de uno de los otros para cargarse a Caparrós y además el joven Lucena parecía odiarlo por alguna razón que ignoramos con lo cual gana puntos en la sospecha. A continuación aparece muerto de manera circense, si puede decirse así, un individuo que declaraba saber que Medina, otro hermano, era el culpable de esa muerte. ¿Qué sabía? No nos lo dijo. Pero nosotros encontramos huellas del zapato que Medina usaba y que dejó marcadas en el balcón desde el que arrojaron al desgraciado Roura. Justo cuando estamos a punto de echarle el guante a Medina se nos vuelve a adelantar el asesino del cirio sodomita y el machote Medina, que no lo era tanto, aparece ejecutado de la misma manera que Caparrós. Una cuarta muerte se ceba en el Secretario que aparece en el río como si se hubiese suicidado pero que estaba muerto antes de sumergirlo en el agua bajo el puente de Triana. Entre medias una organización que se dedica al robo y tráfico de objetos de arte también opera desde el Mártir Doliente pero no parece que tenga relación con los asesinatos. ¿No es de locos? ¿Quién es el responsable del guión que lo mando a un frenopático?

—El asesino es el mayordomo —apuntó Marcial.

—Gracias, Marcial…¿Cómo no había caído? ¿Te referías al primero o al segundo?

—Es verdad, que hay dos. Seguiré leyendo a Agatha Christie.

—Otra como esa y te aparto del caso, guapo.

Risas de Zúñiga.

—Has hecho una exposición muy clara de lo que ha sucedido pero con las interrupciones habidas nos hemos despistado todos y posiblemente el asesino o asesinos están ya en el otro extremo del planeta.

—Pues fíjate que me parece que el asesino del cirio todavía no ha acabado con su particular corredor de la muerte y aun nos querrá deleitar con alguno más —dijo Gabriela.

—¿Qué vamos a hacer?

—Seguir donde lo dejamos. Marcial tú te vas a convertir en sombra de Lucena, día y noche, porque ese me parece clave en esta investigación. Zúñiga, tú encárgate de revisar en los archivos la vida y milagros de los responsables del Mártir Doliente por si relacionamos a alguno más, sobre todo sus antecedentes sexuales y mayormente si son gays.

—¿Y tú Gabriela?

—Yo a tomar copas y ver la tele…—dijo mosqueada.

—No me extrañaría, nada —comentó Marcial.

—Os quiero aquí dentro de dos días y si hay algo urgente ya sabéis donde estoy y cual es mi móvil?

Se disolvió el grupo.

Gabriela se acercó al Mártir Doliente para hablar con el cura Venancio que estaba en la iglesia celebrando una misa y esperó pacientemente hasta que acabara. No era religiosa pero la paz y tranquilidad que se respiraba en un templo le calmaba los nervios y la ayudaba a pensar.

Cuatro muertes violentas y cada una de su padre y de su madre, menos dos.

Iba conduciendo cuando sonó el manos libres.

—Sí —dijo Salas con un lacónico monosílabo.

—Soy Dalmiro Carranza —se oyó la voz a través de los altavoces del coche.

Casi se salta un semáforo al oír al Gran Jefe en persona porque nunca llamaba a nadie, siempre lo hacía a través de secretarias o empleados.

—Dígame.

—Quiero agradecerle personalmente la labor realizada en beneficio de nuestra querido Mártir Doliente —dijo con su aristocrática voz pausada.

—Y yo siento que haya sido su cuñado el culpable.

—Bueno, para nosotros ha dejado de ser un miembro de nuestra familia, no se preocupe por eso.

Salas guardó silencio en espera del verdadero contenido de la llamada que supuso que era el despido a pesar de haber descubierto a los ladrones.

Tras un breve carraspeo, cosa insólita, porque significaba inseguridad en el hombre con más aplomo que él había conocido le oyó decir:

—Como sabrá nuestro querido Teniente de Hermano Mayor se retira después de esta Semana Santa por motivos personales.

—No, no lo sabía.

—El caso es que me gustaría que usted ocupara este puesto porque pienso que es la persona más indicada para ello.

La oferta era halagadora y se dijo que le venía muy grande porque era un cargo de bastante responsabilidad al ser el segundo de a bordo, tras el Hermano Mayor.

—Me coge de sorpresa pero ante todo quiero decirle que no me siento capaz de asumir esa responsabilidad —dijo educadamente.

—Tonterías Salas, usted más que nadie lo merece y ha demostrado tener el valor y la iniciativa que se requiere.

—No sé que decir, me deja sin palabras —se excusaba mientras los coches de atrás pitaban porque se había abierto el semáforo y no arrancaba—. ¡Ya voy, joder!

—¿Cómo dice?

—Nada, nada, es que estoy conduciendo. Perdón.

—Ah, y otra cosa y no crea que esto lo hago muy a menudo. Acepte mis disculpas por no creerle cuando usted vino la primera vez con sus sospechas.

—No tiene importancia —mintió sabiendo que sí la tenía pero que por una vez le ponía por encima del gran Dalmiro Carranza.

—Pase un feliz día, Salas.

—Gracias, jefe —dijo y se arrepintió de esa confianza pero el cargo era suyo aunque se dijo que si ya había distraído mucho tiempo a las bodegas por culpa de la Hermandad ahora de nuevo Teniente de Hermano Mayor iba a ser aun peor.

Estaba deseando de contárselo a Gabriela.

CAPÍTULO ONCE

Juan Lucena

A los dos días se volvió a reunir el operativo para reportar sobre el resultado de las investigaciones encargadas a ambos colaboradores y empezó Marcial.

—Me pegué como una lapa a nuestro querido Lucena y he encontrado pistas muy interesantes que hacen que este chico sea el candidato número uno para ser el asesino de los hermanos.

—¿Qué clase de pistas? —interrogó Gabriela prestando la máxima atención.

—Frecuenta el submundo de los chaperos, transexuales y prostitutos más tirado de Sevilla. Trapichea con droga, por si fuera poco y su amante se llama Hamed y es un marroquí ilegal.

—¿Todo eso has averiguado en tan poco tiempo? —se extrañó Gabriela.

—Tengo mis confidentes.

—Pero eso no es suficiente para culparle de las muertes —alegó la inspectora.

—Da la casualidad que conocía a los dos y mucho me temo que fuese el travesti que mató a Medina. Todo cuadra y encaja perfectamente, sólo me queda averiguar el móvil. Posiblemente ajuste de cuentas, celos o sabe dios qué.

La inspectora se quedó un rato pensando en silencio mientras Marcial y Zúñiga esperaban una especie de veredicto sobre la sospecha del joven policía.

—Vamos a someterle a un tercer grado a él y a su querida y dominante tía.

—¿Lo vamos a detener?

—De momento lo vamos a citar aquí para declarar y según lo vea pediré una orden de registro en su apartamento y si encontramos algo su de detención y puesta a disposición judicial.

—Harás muy bien porque esa es la pista correcta.

—¿Y tú Zúñiga que has descubierto de los miembros de la Hermandad?

Zúñiga no había sacado en limpio nada que no supieran ya de esa Hermandad, salvo un curioso dato:

—Palomares fue denunciado por abusos sexuales contra un menor hace algunos años.

—Eso es interesante —dijo la inspectora jugueteando con un bic cristal.

—Fue denunciado por los padres de un chico, vecinos de Palomares. Pero no pudo demostrarse nada y los padres retiraron los cargos sin más posiblemente tras ser bien untados con pasta. Al parecer se había ganado la confianza de la pareja y a veces el chico entraba en la casa de Palomares que le ofrecía golosinas, juguetes hasta que un, día parece ser porque no quedó claro. realizó tocamientos al menor pero tampoco pudo demostrarse que fueran tales porque el niño unas veces decía que le había tocado aquí, otras allí y al final un buen abogado lo sacó del atolladero. 

—El Mayordomo Segundo no me parece una persona muy recomendable para que cuide una guardería —comentó Marcial.

—Zúñiga, sigue esa linea de investigación e intenta ver si hay más cargos contra ese sujeto en particular.

—Sí, claro. Te tendré informada.

Juan Lucena se presentó en la comisaría a las diez en punto de la mañana, hora en que había sido citado por la inspectora Gabriela Matís y aunque le pilló de sorpresa pensó que no había motivo de preocupación.

—Gracias por venir —empezó educadamente la inspectora.

—No tengo ni puñetera idea de por qué me cita la policía —contestó con arrogancia el joven que manipulaba el móvil figurando consultas importantes.

—Apáguelo, por favor —ordenó Gabriela.

—¿En modo avión vale?

—Siéntese —le dijo ofreciéndole una silla de tubos brillantes y asiento de plástico gris. Ella se sentó enfrente.

—¿Es usted gay?

—¿Otra vez con esas? —empezó alterándose.

—Tenemos pruebas que demuestran que si no lo es, su forma de actuar se le parece mucho.

—¿Porque me han visto alguna vez con alguien que pudiera serlo? —preguntó mientras su mano revolvía en el bolsillo del pantalón nerviosa.

—Me da igual que lo sea o no lo sea. Pero me interesan las personas de esa condición por su relación con el caso que nos ocupa. ¿Tuvo algo que ver con Caparrós? Me refiero a sexualmente.

—¡Con ese! ¿Pero que dice? Usted está loca —dijo y un tic en el ojo izquierdo le hacía parecer un pájaro exótico habiendo desaparecido su aparente chulería y seguridad en si mismo.

—¿Con quién entonces? Con algún chapero de Plaza de Armas? ¿Quizá con Hamed?

Lucena perdió todo su aplomo.

—Mire, inspectora mi vida sexual es cosa mía, ¿vale? Y no tiene nada que ver con la casualidad de que varios de los muertos sean maricones y conociera a algunos.

—¿A quién conoce usted de la Hermandad del Mártir Doliente?¿Al ex amante de Caparrós, señor Cortejano?

De repente el joven Lucena se puso rojo como un tomate.

—Yo no los he matado, ¿vale?

—Que tipo de relación tiene con el carpintero del Mártir Doliente?

—Es asunto privado.

—¿Le vieron entrar con él en una sauna de tendencia homosexual?

—¿Y qué? ¿Aunque sea maricón que importa eso? Me gustan los hombres, ¿vale? Pero no quiero que lo sepa mi tía Manuela porque ella los odia y caería en desgracia perdiendo mi empleo.

—Y se le acabaría el chollo —terminó la frase por él.

—Puede que piense que soy un sinvergüenza pero eso a mi me la trae floja pero lo que tiene que tener claro es que yo no los maté.

—Pero a lo mejor sabe quién lo hizo.

—Ni puta idea —dijo sacando su grosero lenguaje.

—Ándese con mucho cuidado porque le vigilamos las cuarenta y ocho horas del día y es posible que esto no acabe aquí. Para que lo sepa se ha convertido en nuestro principal sospechoso de la muerte de al menos dos personas.

Juan Lucena se levantó casi volcando la silla y aunque Gabriela no lo vio hizo una disimulada peineta con un a sonrisa torcida.

Iba a pedir una orden de registro para el domicilio de Juan Lucena.

Sonó el móvil con los primeros acordes de “Entre dos aguas” de Paco de Lucía y en la pantalla un nombre: Paco.

—Dime.

—Como ya se arregló lo de los robos pues nada se acabó el pesado de Salas, ¿verdad?

—Se arregló una pequeñísima parte del caso porque lo gordo sigue igual que estaba o peor —dijo Gabriela que se alegraba de aquella llamada porque desde la última noche que habían pasado juntos no había vuelto a saber nada de él.

—¿Lo del otro día no significa nada para ti?

—¿Qué fue lo del otro día? —preguntó riendo Gabriela.

—Coño, hicimos el amor. ¿O era con otra y me he confundido de teléfono?

—Ah, ¿eras tú? —siguió la broma ella.

—Me tienes más frito que el palo de un churrero, niña —dijo usando una expresión muy andaluza.

—¿Y qué se le ofrece a vuesa merced?

—Pues que me he dicho… Voy a invitar a esta mujer para que se ventile las neuronas a un paseito por las costas malagueñas en un bote que tengo medio olvidado por culpa del curro.

—¿Eso es una invitación formal?

—En el fondo es una invitación con oscuras intenciones —dijo riendo él.

—¿Cómo de oscuras?

—Todo lo oscuras que pueden ser en alta mar con solo las luces de las velas iluminando un Moët Chandon acompañado de la voz de Sinatra.

—¿Sinatra? Paco, que ese era de tus padres, ¿no tienes algo más de ahora?… Coldplay, por ejemplo.

—Bajo a buscarlo.

—Para, para, que ya me estoy mareando. Los barcos me marean.

—Pues eso, que pasaré este viernes a buscarte y cancela tus compromisos, sobre todo los de hombres, hasta el lunes. No se admiten negativas.

—Llevaré el arma reglamentaria por si he de defender mi honor —ironizó ella.

—Entonces yo llevaré mi chaleco antibalas.

Gabriela rió y aceptó la invitación.

—Por cierto, casi lo olvidaba. Estás hablando con el futuro Teniente de Hermano Mayor de la Hermandad Mártir Doliente de Sevilla.

—Vaya, ¿y eso? —dijo sorprendida la inspectora.

—El jefazo quiere que sea yo.

—Serás un buen directivo, estoy segura —añadió y pensó que se estaba colando más de lo que tenía previsto.

Juan Lucena tenía un pequeño apartamento en un barrio algo apartado de Sevilla, donde había muchos magrebíes. Marcial había obtenido la dirección y Gabriela había conseguido una orden de registro del Juzgado con el beneplácito de Bermúdez.

Un coche patrulla se desplazó conducido por un policía joven con Gabriela y Marcial atrás.

No había nadie en la vivienda y tuvieron que forzar la puerta para entrar. Una vecina con aspecto extranjero asomó la cara y volvió a cerrar al comprobar que se trataba de la policía.

El apartamento estaba en penumbra y se accedía directamente a un salón, no muy grande, en el que había un sinfín de objetos esparcidos por todas partes, una bicicleta estática en un rincón, platos con restos de comida, un montón de latas de cerveza vacías. Encima de un mueble de mimbre había una katana, de las que se venden en los chinos, una enorme televisión sobre una mesita y al lado algunas películas en cd`s, cuyas carátulas avisaban claramente de porno gay.

—El chico se distraía inocentemente —apuntó el agente.

Marcial se dirigió a la alcoba y la inspectora a la cocina donde el caos era ya total, montones de latas abiertas, cajas de pizzas industriales, olor a frutas podridas y algunas cucarachas que huían precipitadamente al encenderse la luz. Gabriela se colocó unos guantes y abrió uno a uno los armarios y cajones en los que se podía encontrar desde ropa hasta recibos y facturas mezclados con conservas y galletas. La nevera tenía casi todo podrido y olía a carne en descomposición. Una botella de leche estaba agriada. Deberían llamar a la brigada de desinfección porque aquello era un foco de contagio.

—Inspectora, venga aquí —oyó a Marcial que estaba en la alcoba donde el mismo desorden parecía reinar con una cama inmensa donde las sábanas no debían haberse cambiado en meses y lucía sospechosos lamparones. En el suelo algunos preservativos resecos. Gabriela se aguantó la arcada que le subió a la garganta.

—Mira lo que he encontrado —dijo Marcial mostrando una cruz acabada en una punta afilada muy parecida a las que habían encontrado clavadas en dos de los asesinados.

—Es igual que las otras. ¿Dónde estaba?

—Aquí en este cajón, debajo de la ropa interior —dijo Marcial abriendo uno donde había calzoncillos y tangas de mujer junto a consoladores gigantes y artilugios para prácticas sexuales.

—¡Ya le tenemosı —exclamó Gabriela.

Un equipo especializado en huellas apareció y empezó a tomar muestras de todo el material.

Ese mismo día se dictó una orden de búsqueda y captura para Juan Lucena, el sobrino de la abogada.

El despacho de las abogadas pasaba por un mal momento económico y las dos mujeres reunidas planeaban como enfrentarse a la crisis y qué medidas adoptar entre las que se encontraba despedir a Juanito, el sobrino de Manuela, para ahorrarse un sueldo inútil, según reconocía su propia tía, que lo tenía allí porque su hermana le había rogado que lo atara corto yendo el chico iba de mal en peor.

La secretaria y avispada Nati vio entrar sorprendida a la inspectora Gabriela junto al guapo policía, según su criterio, dirigirse directamente hacia Juan Lucena que estaba jugueteando con una tablet sentado en su despacho.

Gabriela le tendió la orden de detención extendida por el Juzgado acusado de ser sospechoso de las muertes de Caparrós y Medina. La muerte de Perona seguía investigándose por no presentar características comunes.

—¿Qué coño es esto? —dijo blanco como la pared.

—Acompáñenos, por favor —dijo autoritaria la inspectora—. Tiene derecho a permanecer callado y asistirse de un abogado.

Salieron las dos abogadas al oír la voz de la policía sin salir de su asombro y sólo acertaron a decir casi al unísono.

—Nosotras somos abogadas. Juan no digas nada. ¿Me permite la orden?

—¿Quién es de ustedes su abogada?

—Yo —dijo Manuela Losada.

Leyó por encima la orden de detención y aconsejó a su sobrino que no opusiera resistencia ni hiciera ninguna tontería.

—Juanito, no te preocupes. si eres inocente te sacaremos de esta.

—Yo no he matado a nadie, tía —dijo ya mucho más sumiso al darse cuenta del marrón que le estaba cayendo.

Marcial le puso las esposas ante el riesgo de huida y salieron los policías en compañía del detenido introduciéndole en el patrulla que esperaba en doble fila con sus botes de luz girando al ralentí.

Realizados todos los papeleos para el ingreso en los calabozos de la comisaría, Gabriela fue a ver a Bermúdez para informarle.

—Juan Lucena está detenido —empezó diciendo ella.

—¿Estás segura de que es el culpable?

—La cruz es una prueba casi definitiva y en la que se apoyará el fiscal para basar la acusación. Aunque su vida privada y conexiones con los asesinados es también bastante clara.

—¿Y el móvil? Ten cuidado Gabriela que nos jugamos mucho en esto y sobre todo tú.

—Me hago responsable y pagaré con mi carrera si algo sale mal.

—El jefe quiere que te sustituya porque tras dos meses seguimos igual que el primer día. Y el escándalo es ya a nivel internacional.

—Ah, ¿pero el superdetective de la UDEV no ha dado con los criminales todavía?

—Menos coña, Gabriela.

—Voy a interrogar al detenido para pasarlo a disposición judicial antes de cuarenta ocho horas.

—Tenme informado, por favor.

Gabriela se vio frente a un Juan Lucena bien distinto al que estaba acostumbrada a ver, hundido, sucio y lloroso.

—Hemos encontrado en tu apartamento una cruz, afilada en su extremo exactamente igual que las que tenían clavadas Caparrós y Medina atravesando su corazón, ¿qué me puedes decir?

—¿Una cruz? ¿De que cojones me estás hablando? —preguntó aparentemente muy sorprendido de la revelación que la inspectora le hacía.

—En un cajón de tu domicilio que registramos ayer con la correspondiente orden judicial encontramos esto —decía Gabriela acercándole una fotografía hecha a la cruz-puñal.

El chico cogió temblándole la mano la foto y tres taladrarla con unos ojos muy abiertos dijo:

—Es la primera vez que veo esto en mi vida. Lo juro.

—Vale, puedes negarlo pero deberás explicar ante un juez qué hacía en un cajón de tu dormitorio —comentó Gabriela.

—No tengo ni idea de qué me estás hablando.

—¿Niegas ser el propietario de esta cruz y que se encontraba en un cajón de tu habitación?

—Totalmente.

—Deberás demostrarlo. Ahora quiero que me digas donde estabas el día 9 de febrero de este año y el 10 de marzo con precisión y qué hiciste durante esos días. —dijo la inspectora.

—¿Cree que soy un ordenador? ¿Yo que sé que hice esos días? Han pasado meses, ya.

—Puedes pensar en ello y consultar tus datos pero de que puedas demostrar claramente tus acciones esos días dependerá que vayas a la cárcel una temporada larga o sigas con tu bonita vida.

Al salir le comentó a Marcial.

—Este tío niega con tal aplomo que casi me convence que no tiene ni idea de la cruz y mucho menos que estuviera en su casa. Tampoco sabe así de repente que hizo los días de los crímenes. Esperemos a ver si en cuarenta y ocho horas puede justificar con plena garantía su inocencia al descartarle de los escenarios del crimen y si es así no tendremos más remedio que soltarlo.

—Son muy hábiles, no te dejes liar —argumentó Marcial.

—Ya, pero si nos equivocamos lo vamos a pasar bastante mal.

Salieron juntos y tomaron un café de la máquina.

Frente a comisaría una nube de periodistas y cámaras de televisión se movían agitados ante la noticia de la detención de un sospechoso de las muertes del Mártir Doliente.

Por fin algo.

Ese mismo día se presentó en comisaría el abogado de Juan Lucena; Julio Mendízar nombrado por Manuela Losada ya que ella, aun siendo abogada, no era criminalista y encontró en su amigo Julio con el que estudió derecho y un buen especialista el mejor defensor del botarate de su sobrino pero al que nunca vería como un asesino sádico y refinado como el que según todos los medios había realizado esas atrocidades.

—Hola, soy tu abogado defensor pero debes aceptar por escrito mi nombramiento —dijo tendiéndole unos papeles que Lucena firmó sin detenerse a leer siquiera.

—Le manda mi tía, ¿verdad?

—Soy amigo personal de tu tía Manuela.

—Mucho gusto —dijo con un deje irónico mirando a otro lado.

—Debes decirme la verdad aunque sea dolorosa, ¿has matado tú a Caparrós y a Medina, o a alguno de los dos?

—¡Que va! ¿Se ha vuelto loco todo el mundo? —casi chilló un Juan del que había desaparecido la arrogancia y se le veía aterrorizado ante algo que le superaba en todos los sentidos.

—¿Niegas ser culpable de esas muertes? —insistió el abogado.

—Claro que lo niego. Pero no sé quién quiere cargarme el muerto, o los muertos en este caso —rió nervioso su tonto chiste.

—Han encontrado una cruz muy similar a la que atravesó el corazón de los fallecidos y tú has negado que te perteneciera. ¿Quién crees que la ha puesto allí?

—No lo sé. Yo soy el primer sorprendido.

—¿Quienes entran en tu casa que al menos conozcas?

—Mire o mira, no sé como tratarle.

—De tú.

—Vale, pues mi vida, ya que me veo acorralado, es un follón de gente —dijo y dudó un rato antes e añadir—. Soy maricón, vaya, ya lo dije de una puta vez y llevo hombres a mi casa, muchos de ellos son chaperos vulgares que no vuelvo a ver en mi vida. Salvo Hamed que viene más a menudo, a los demás los veo para follar y adiós, ¿vale? Siento ser tan crudo y vulgar pero es lo que hay. Estoy harto de fingir. Pero una cosa es ser gay y otra asesino, ¿vale?

Se hizo un pesado silencio que Juan aprovechó para beber agua de una botella de plástico transparente.

—Su vida sexual no le interesa a nadie siempre y cuando no haya delito de por medio. El ejercicio entre personas libres de su sexualidad no te hará culpable de nada.

—Pues eso es lo que hay.

—Pero dudo que a parejas ocasionales se les ocurra dejar ese objeto tan preciso e inculpador —dijo el menudo abogado que llevaba un bigotito ridículo propio de tiempos pasados pero fuera de lugar hoy.

—Dicen que apareció en un cajón de tu armario. ¿Recuerdas la última vez que revisaste ese espacio?

—Me cambio de calzoncillos todos los días y en los momentos duros me pongo tangas. Concretamente anteayer y no vi esa maldita cruz.

—¿Estás seguro?

—Completamente. A lo mejor estaba hasta el culo de coca pero lo hubiera visto.

—¿Quienes entraron en tu vivienda desde ese momento hasta el registro de la policía?

—Esa noche estuve con Hamed solamente.

—¿Crees que Hamed pudo hacerlo?

—¿Por qué iba a hacer eso? Ni siquiera sabe que es el Mártir Doliente. Es mahometano.

Alguien les avisó que el tiempo reglamentario de visita había concluido.

—Tengo que irme. Presentaré ante el juez un escrito pero en cualquier caso quiero que recuerdes con detalle lo que hiciste los días 9 de febrero y 10 de marzo. Por favor, es fundamental para tu defensa que expliques claramente donde estuviste esos días y que hiciste hora por hora y si me apuras minuto a minuto.

—Intentaré recordar pero aquí no me dejan consultar mi tablet ni mi ordenador en el que anoto las cosas que hago.

—Intentaré que puedas tener acceso a tus datos.

Un policía se presentó para llevarse al detenido a su calabozo y el remedo de Hércules Poirot salió con su cartera de piel de becerro años cuarenta.

Pidió un calendario para fijar las fechas que le habían dicho, comprobando que el 9 de febrero era un jueves e intentó recordar de memoria que hizo en esos días sin caer de momento en qué hecho o acontecimiento podría marcar esa fecha y al no caer en la cuenta comprobó qué el 10 de marzo cayó en viernes y esa fecha le pareció más fácil de recordar porque todos los viernes los pasaba en algún club de gays buscando alguna pareja ocasional y metiéndose rayas de coca pero se dio cuenta de que no serían los mejores testigos en caso de que hubiera estado perdido por algún antro de aquellos y al parecer debería demostrar donde pasó la noche, porque la muerte de Medina se produjo entre las ocho y las diez de ese día. No era tan fácil demostrarlo y siguió estrujándose las neuronas para recordar algo que dejara bien clara su imposible presencia en los escenarios de los crímenes.

Al fin dio con algo que le salvaba y quiso hablar con su abogado urgentemente porque podía probar a plena satisfacción su presencia en determinado sitio sin miedo a que le imputaran por algún otro delito.

El abogado de Juan Lucena presentó un escrito en el que las abogadas Manuela Losada y María Olivares acreditaban que el día 10 de marzo de ese mismo año, la primera de ellas celebraba su cumpleaños, sin decir la edad. ofreciendo una pequeña fiesta después del trabajo en un pub próximo al despacho en el que estuvieron celebrando el cumpleaños y a la que asistieron diez o doce personas entre las que se encontraba Juan Lucena y estuvo allí hasta la media noche en que acabó la celebración con los últimos rezagados algo bebidos acabando muy de madrugada con los dos últimos juerguistas que podrían acreditar su presencia. Era una declaración jurada y bastaba para al menos alejarlo de la segunda muerte que según la forense tuvo lugar entre las ocho y las diez de la tarde-noche de ese viernes 10 de marzo.

Juan fue puesto en libertad porque no se resistía una acusación seria ante esas pruebas tan evidentes de al menos uno de los crímenes.

Al día siguiente Bermúdez llamó a la inspectora.

—¿Y ahora qué?

—Qué casualidad, ¿verdad?

—Yo diría qué mala suerte la tuya.

—¿Cuando me trasladan a denuncias de paternidad?

—Espero instrucciones pero la cosa no pinta bien ni para ti ni para la comisaría en general. Los medios nos están poniendo en la picota y por más que hace nuestro gabinete de prensa por maquillar las cosas se ven desbordados.

—Si quieres presento mi dimisión y mi placa.

—¿Tiras la toalla tan fácilmente? Te creía más luchadora.

—Ni yo misma sé ya que hacer o pensar y todo sale mal.

—De momento sigue con ello. Pero ten más cuidado y no detengas a nadie si no estás completamente segura de su culpabilidad.

—Eso, haré, gracias.

Salió del despacho y el móvil le sonó en el bolsillo.

—Hola, inspectora Gachet —dijo Peñuelas en alusión a un famoso inspector de cómic.

—Vete a la mierda.

—Uf. Que mal perder tiene la guapa inspectora.

—¿Qué quieres Peñuelas? No estoy de humor para tus tonterías.

—Era para darte la bienvenida al club de los metepatas —dijo riendo.

—Cuando madures y seas un adulto me llamas y alabaré el milagro, mientras tanto que te den —dijo muy cabreada y colgó.

Este tío era un pájaro de mal agüero, pero tenía razón y eso era lo que más le escocía. Se le había escapado el principal sospechoso y ¿ahora qué?

CAPÍTULO DOCE

EL tercer hombre

El Jueves Santo de aquel año amaneció sin una nube en el cielo sevillano que parecía sonreír a todos los nerviosos penitentes que se encontraban pendientes del parte metereológico porque en esas fechas no era raro que el tiempo lluvioso apareciera dejando sin procesiones a todos los fieles que esperaban estas festividades como uno de los acontecimientos más importantes de su ciudad. Era una sola semana la que iba del Domingo de Ramos al de Resurrección  y en esas fechas 60 Hermandades recorrían a lo largo de la semana los itinerarios clásicos camino de la Catedral para allí acabar su recorrido, que partiendo de La Campana y atravesando la calle Sierpes, la avenida de la Constitución, con las paradas correspondientes para oír las saetas que desde los balcones dedicaban algunos cantaores.

Ese día, a las seis de la mañana el cura Venancio y el sacristán Pardeso estaban ya de pie para preparar la iglesia en la que se encontraban todos los santos tapados con ropajes morados y tan sólo la débil luz que iluminaba el sagrario vacío era el único resplandor visible. En el centro del atrio se hallaba el imponente paso del Mártir Doliente ya preparado para su salida en la tarde de ese mismo día y su fantasmal aspecto en la penumbra parecía un siniestro catafalco.

Cuando el sacristán encendió las luces centrales para preparar los bancos se acercó para contemplar una vez más el rostro de la fantástica talla pero un grito se esparció por toda la nave al descubrir el horrendo espectáculo que se ofreció a su vista.

Un enorme trasero con una cirio cubierto de cera derretida en la postura en la que los árabes rezan dejaba entrever la torpe figura arrodillada frente al Cristo que parecía con su gesto apiadarse del pobre pecador que a su pies tenía declarada su falta y la causa de su muerte: “Soy pederasta”.

Acudió el padre Venancio y no pudo contener una arcada en la que estuvo a punto de echar el café rápido que había tomado para despejarse del madrugón.

En ese momento aparentemente no había nadie en la iglesia y al cura no se le ocurrió otra cosa que volver a apagar las luces y llamar al segundo de a bordo, el Teniente de Hermano Mayor, Jacobo Siles. Que se presentó a los diez minutos.

Cerraron todo acceso y llamaron a la policía.

Un coche patrulla con dos policías nacionales se encargaron de las diligencias previas, con el desfile habitual, Juzgado, ambulancias, furgón de atestados, policía local y guardia civil.

A las siete menos cinco sonó el móvil de Gabriela. Era Bermúdez.

—Ponte la ropa interior y vente al Mártir Doliente que ya ha empezado la procesión de las ánimas.

Con los ojos cerrados y pegados con loctite acertó a balbucir:

—¿Qué pasa?

—Pasa que en el Mártir Doliente tienen ganas de amargarnos la existencia y no se les ha ocurrido otra cosa que meterle un cirio en el culo nada menos que al Mayordomo Segundo y postrarlo como pidiendo perdón ante el Santísimo con un cartelito que le acusa de pederasta. Todo lo que un comisario, a punto de jubilarse como yo, desearía que pasara en su distrito una Semana Santa —dijo una voz airada al otro extremo de la linea.

—Voy para allá.

No tenía tiempo de sacar el Micra del garaje ni tampoco ganas de conducir y cogió un taxi. Al ser Semana Santa los problemas de tráfico se habían multiplicado por diez aunque dado lo temprano de la hora llegó en diez minutos al escenario ya repetido de la entrada a la iglesia del Mártir Doliente.

Allí estaba ya su jefe y el inevitable Peñuelas, infatigable carroñero y no escarmentado detective que la miró con una sonrisa de suficiencia como si hubiera sido ella la asesina.

—El que faltaba— dijo en voz alta Gabriela.

—¿Vengo para ver como esquivas este bulto que es lo que se te da de perlas?

—Mi diccionario de groserías a esta hora está durmiendo así que no te contesto como te mereces.

—Si os vais a pelear entre vosotros. Os dejo —alegó el comisario que se dio la vuelta y se dirigió al juez que ya había ordenado el levantamiento del cadáver.

Gabriela se colgó la placa y atravesó todas las cintas de plástico policiales.

El cuadro que se ofrecía a su vista era digno de un CSI a la andaluza, focos iluminando como en un teatro el Paso en el que todavía estaba el adorador sodomizado por el cirio y sobre un charco de sangre coagulada que había teñido de un color pardusco algunas flores de plástico. Rodeó el paso y vio la cara de Palomares aplastada contra el suelo y la boca entreabierta con los ojos mirando fijamente. ¡Con lo pedante y presumido que había sido!. Varios especialistas tomaban muestras de todo lo que pudiera contener huellas dactilares o fluidos corporales. Otro fotografiaba minuciosamente todo y a cada fogonazo la cara del Cristo parecía guiñar los ojos como molesto por las nuevas máquinas infernales. En qué cosas se fijaba en los momentos más absurdos y trágicos de la vida.

Lo había vuelto a hacer y este era ya el quinto y en un momento tan especial y con una advertencia clara a la tendencia pederasta del muerto. ¿Cómo era posible que este personaje no hubiera sido denunciado nunca por esa afición tan penalizada por todo el mundo? ¿Influencias que paraban sus caprichos? Los ordenadores de su casa y despacho fueron intervenidos simultáneamente ese mismo día para que nadie involucrado pudiera destruir pruebas así como un exhaustivo registro fue llevado a cabo, recogiendo tableta, móviles y dispositivos electrónicos como pen drives discos duros etc. De todo aquello obtendría luz en las próximas horas a pesar de lo intempestivo del momento.

El Hermano Mayor acudió al mediodía y se reunió de urgencia con el Cabildo para determinar qué hacer. Unos eran partidarios de suspender el Paso y otros de disimular la noticia que ya se había filtrado a los principales medios de comunicación y era imparable otro escándalo a añadir a los ya habituales. La policía una vez retirado el cadáver y extraídas las pruebas concedió su aprobación para que el Mártir pudiera salir en un intento de que la noticia se aparcase por unos días.

Se decidió sacarlo y se ordenó a todos los participante observar la ley de silencio.

Por fin el cadáver fue trasladado al Instituto Anatómico Forense.

A las seis de la tarde el Paso del Mártir Doliente inició su procesión camino de la Catedral entre algunos abucheos al Hermano Mayor que la presidía tras la cruz de guía.

Sonó el móvil de Gabriela.

—¿Sí?

—¿Usted es la poli?

—Buena pregunta, ¿quién lo quiere saber?

—¿No te acuerdas de mi?

Inmediatamente reconoció aquella voz.

—¿Eres el que duerme en la iglesia?

—El mismo. Tía que coco tienes —dijo escapando aire por algunos dientes mellados produciendo un silbido extraño como de olla a presión.

—¿Qué pasa?¿Qué quieres? —preguntó con desgana porque lo que menos quería era oír a un pobre desgraciado.

—He visto todo lo que ha pasado esta noche, ¿vale?

—¿Qué has visto?

—Como tu colega se cargaba al tío y le metía la vela por el culo.

A Gabriela el corazón se le salía por la boca cuando preguntó:

—¿Que quieres decir con un colega mío?

—Que el que se cargó al tío ese es el mismo poli que vino contigo la otra vez ese guaperas, joven con pinta de chuleta.

Gabriela repasó quienes habían estado con ella y pensó en Peñuelas pero ni era joven ni guaperas pero de pronto un golletazo en el pecho la hizo casi sentarse de la impresión y musitó:

—Marcial —dijo, seguido de un profundo y triste silencio.

—¿Estás ahí?

—Sí, sí. Necesito verte ahora mismo ¿dónde estás?

—Aquí, donde los chabolos. ¿Sabes donde es?

Gabriela sabía que los vagabundos y gente sin nada pasaba los días en un poblado donde se trapicheaba con droga y se bebía vino de paquete a medio euro el litro.

—No te muevas de ahí, por favor.

—Aqui estoy.

Salió disparada sin querer parar a pensar más en la confesión del pobre diablo pero temía su veracidad. ¿Pero si ha sido Marcial, que móvil tiene? Empezó a sospechar lo peor.

El poblado era de lo más marginal de Sevilla y Gabriela dudó en poner el bote de poli en el techo aunque lo pensó mejor porque sólo hubiera servido para espantar a su confidente.

Paró en lo que parecía un aguaducho donde servían bebidas y donde varios hombres la miraron descaradamente mostrando un gran interés por su bajos más que por otra cosa. Empezaba a sentirse mal cuando una voz a su espalda la sacó de su miedo.

—Hola, poli —dijo un hombre cuya cara estaba enterrada entre una espesa barba y una melena sucia y enredada.

Los que oyeron la palabra poli desaparecieron de inmediato.

—¿Eres tú el que me ha llamado antes?

—Sí.

Se sentaron en una especie de banco adosado a una casa y él vagabundo le pidió un cigarro pero Gabriela no fumaba.

—Dame un euro para comprar dos aquí.

Gabriela le dio la moneda  y compró dos Winston en el chiringuito regentado por un gitano medio negro.

Ya echando humo pareció calmarse algo del mono que debería de soportar de algo más fuerte, que no se habría metido hoy, dándole un buen tiento al cartón de vino que le puso los ojos como los de un besugo pasado de fecha.

—¿Me puedes repetir todo lo que viste esa noche en la iglesia?

—Lo primero que debemos aclarar es qué saco yo largando todo lo que vi.

—La obligación que tienes de declarar si viste algo ilegal —soltó la inspectora muy en su papel.

—Entonces has perdido el tiempo guapa. No he visto nada.

—¿Qué quieres sacar? —empezó a seguirle la corriente.

—Eso ya está mejor —decía rotundo dando un golpe al aire—. Tengo un asuntillo pendiente por ahí con ustedes que aunque se trata de un error quisiera que me lo olvidaran.

—¿De qué se trata?

—Poca cosa. Me pillaron con una chavala que me dijo ser mayor de edad y sólo tenía doce años pero que estaba más buena que usted. Y estoy en libertad con cargos como dicen ustedes pendiente de juicio porque no cabe más gente en la trena.

—¿Tienes antecedentes?

—Antecedentes dice la gachi —y soltó una risotada que acabó en una tos profunda y desagradable—. He pasado más tiempo en chirona que en la calle.

—Veré lo que puedo hacer —medio prometió Gabriela impaciente por conocer la historia detallada del crimen.

—Pos veras guapa —empezó El Chapas, que era como le conocían—. La otra noche estaba dándole aquí al morapio en la capilla donde duermo, que ya conoces de la otra vez, cuando volví a oír ruidos, me escondí pero pudiendo ver lo que pasaba en la iglesia. Entraron dos hombres, uno delante con las manos atrás esposado y tu compi detrás encañonándolo. Se subieron encima del Paso y tu poli le disparó con silenciador porque el tío cayó como un puto fardo. El poli le bajó los pantalones, encendió el cirio y se lo clavó en el culo, sacó un cartel y se lo puso en los pies. Se marchó tal cual vino. Y yo detrás acojonao perdío.

—¿Estás seguro de que era el compañero que venía conmigo? Tienes que estar muy seguro, por Dios no me vaciles con esto —decía Gabriela un poco fuera de si.

—Como que me tengo que morir. Lo juro por esta —dijo haciendo una señal de la cruz con los dedos pulgar e índice.

—Te necesito como testigo, ¿puedo contar contigo?

—Si me quitas el marrón me puedo quedar en tu cama, ¿si quieres? —dijo con una mirada obscena que provocó una repulsa instantánea en ella.

—Si fuese necesario te metería en mi casa pero para asegurarme que vas a declarar y no me vas a dejar colgada con algún mono o algo por el estilo.

—Que soy de fiar, chocho —dijo con la expresión vulgar que se emplea en Sevilla para designar a las mujeres.

—Necesito saber donde localizarte a cualquier hora, ¿tienes móvil?

—Sí, el de la señorita Pepis, ¿no te jode, esta?—comentó dando risotadas estrafalarias—. Todas las noches estoy en el Mártir y por las mañanas aquí tengo las oficinas, y si no, le preguntas al Chano, aquí presente, que te dirá donde estoy.

Gabriela estaba deseando salir de allí y volvió a respirar cuando su Micra abandonó el poblado viendo desnudos a tres chavalillos jugar con agua estancada.

Gabriela tenía que manejar el tema con la mayor delicadeza posible porque aunque fuera la cosa más dolorosa que le hubiera tocado en suerte despachar en su carrera como policía debía ayudar a la Justicia para que se impusiera la Ley.

No tenía mucho tiempo tampoco y la única prueba inculpatoria era la de un pobre borracho que llevado a juicio es posible que fuera declarado nulo por falta de fiabilidad en su cordura.

Por tanto, aparte de aquel testigo debería asegurarse algo más por si acaso.

La prueba definitiva le vino al creer a Lucena y anotar minuto a minuto quienes habían pasado por su habitación desde la última vez que comprobara que no había ninguna cruz en ese maldito cajón y que fue el jueves por la noche. El registro llevado a cabo por ella y Marcial fue al día  siguiente y en ese tiempo no hubo nadie en la casa, nadie tenía su llave y la puerta no había sido forzada. Sólo quedaba Marcial que fue precisamente quién la encontró y quien quiso registrar la habitación. Las dos pruebas reforzaban la culpabilidad del agente.

Tomó el móvil y llamó a Marcial.

—Díme, inspectora.

—Necesito verte, ¿estás disponible ahora?

—Sí, claro —dijo el joven policía.

—Sube a mi despacho —eufemismo de mesa rinconera que hacía las veces de eso. Se llevó el arma reglamentaria.

Se encerraron un despacho vacío.

—¿Qué piensas del asesinato del jueves? —preguntó directa Gabriela apoyada en el borde de la mesa frente a Marcial que de pie enfrente la miraba fijamente.

—Que es obra del mismo perturbado —contestó Marcial con aplomo.

Gabriela intentaba descubrir en algún gesto, tic o movimiento involuntario del policía el menor síntoma que delatara su inquietud o dejara vislumbrar un ápice de culpabilidad. Pero la seguridad con que el hombre se comportaba desorientaba a cualquiera.

—¿Piensas que puede ser alguien ligado a nosotros? —preguntó  arriesgando ponerle en guardia pero provocándole para que perdiera su seguridad.

—¿Nosotros? —preguntó entre sorprendido e indignado—. ¿Qué tenemos que ver nosotros?

Gabriela notó que esa pregunta le alteraba pero también podría deberse a una indignación legítima ante una sospecha de algún compañero.

—¿Sospechas de algún compañero? —preguntó algo más calmado.

—Alguien te vio matar a Palomares —soltó de golpe.

—¿Donde lo vio?¿Quién lo vio?

Marcial imperceptiblemente pero de manera visible comenzó a sudar por la frente y fue lo que necesitaba la inspectora para confirmar la veracidad de los hechos.

—Tenemos una prueba que vamos a investigar detenidamente.

—¿Qué prueba?

—La bala que mató a Palomares es de una Glock perteneciente al cuerpo de policía. ¿Querías que te descubriéramos, verdad?

El sudor ya era francamente visible y Gabriela que iba a seguir por ahí apretando a tope añadió.

—¿Por qué los matastes Marcial?

—Yo no he sido, lo juro —negó con poca convicción Marcial.

—Si has sido tú será mejor que me lo confieses a mi que haré lo que esté en mi mano para que salgas lo mejor posible de esta. Porque supongo que tienes razones de peso para una cosa así y doy por sentado que también mataste a Caparrós y a Medina.

—Sabía que esto acabaría alguna vez —soltó entregado Marcial—. Es más. Lo deseaba porque ya ha acabado esta pesadilla.

Gabriela fue a la puerta del despacho y la cerró con doble vuelta de llave sin importarle que fuese el despacho del comisario Bermúdez.

Marcial se había calmado tras su comentario acusatorio y empezó a contar una historia a la que la inspectora asistió sobrecogida.

—Mi padre que era hermano de la Hermandad del Mártir Doliente murió cuando yo tenía tan sólo diez años y pertenecía a los jóvenes hermanos participando en las procesiones. Mi madre tuvo que hacer de todo para que yo pudiera seguir mis estudios y me acogieron como a un hijo en la Hermandad donde tenía mi verdadera familia. Pero un Miércoles Santo en que preparábamos la procesión del día siguiente y yo ayudaba a montar el Paso junto a Caparrós, Medina y Palomares, que por entonces era un don nadie, y que habían estado bebiendo desde por la mañana, me dijeron que íbamos a jugar a algo muy divertido y nos metimos en una cuarto grande donde se almacenan pertrechos de la comunidad, sogas, cirios, cruces y empezaron a quitarse la ropa y aunque yo era un niño inocente y no sabía nada de nada intuía que aquello no era algo normal, me asusté y empecé a llorar pero me calmaron sobándome por todas partes. Ellos empezaron a tocarse unos a otros sus partes y yo quise salir corriendo pero me sujetaban con fuerza. Mi asombro fue cuando Medina sodomizó a Caparrós mientras este le practicaba una felación a Palomares. Me miraban con unas caras viciosas que jamás olvidaré. Tras acabar violentamente Palomares se vino hacia mi y aunque intenté defenderme me sujetaron entre Caparrós y Medina mientras el hasta ayer Mayordomo Segundo me violaba salvajemente. Tras Palomares, se turnaron los otros dos. Cuando me estaba forzando Caparrós so oyó girar la llave desde fuera y apareció Roura que aunque se quedó paralizado ante la escena salió corriendo sin socorrerme. Cuando acabaron y pareció pasárseles de golpe la borrachera, tomaron conciencia de la gravedad de lo ocurrido ofreciéndome todo tipo de cosas e incluso que si decía algo no me iban a creer porque ellos dirían que eran cosas de críos y que solamente habían jugado al escondite. No dije nada a nadie pero ante el Mártir Doliente juré que cuando fuese mayor mataría uno a uno a los tres culpables de haberme arruinado la vida. Por eso me hice policía, para estar ducho y entrenado para la tarea que me había impuesto y que ha sido hasta hoy el alimento que me ha ayudado a sobrellevar esa pesada carga.

Se hizo un pesado silencio.

Gabriela perdonaba en su fuero interno al joven Marcial porque estaba segura que todo lo que le había contado era cierto por eso le puso una mano en el hombro y le pidió sus propias esposas con las que procedió a su detención.

Para Gabriela fue uno de los momentos más amargos de su vida.

Todo había quedado aclarado menos una cuestión que estaba aun sin resolver, la muerte del Secretario Perona y que no había sido resuelta porque Marcial no se responsabilizaba de esa muerte y no ganaba nada con mentir ni tampoco el Secretario estaba involucrado en los móviles ya descubiertos.  Gabriela llegó a pensar que quedaría impune pero quiso el azar, una vez más, que pasado casi un mes recibiera la visita de una mujer guapa, joven y de acento eslavo que se presentó como Tania, a secas, muy alterada y visiblemente nerviosa.

—Querer hablar con usted —dijo a modo de saludo.

—¿Quién es usted?

—Yo, amante de Santiago Persona.

Gabriela recibió un latigazo que le recorrió la espina dorsal y se puso alerta.

—¿Qué quiere?

—Yo pedir protección de policía. Soy rusa. No tengo papeles pero hombre ruso querer matarme. Llamar Igor. Él matar a Santiago por celos. Lo ahogó con sus manos una noche.

Gabriela vio la luz del túnel.

—¿Está segura de lo que dice?

—Sí, segura. Igor hombre malo, mafioso.

—Pida la repatriación.

—No poder, él conocer gente en Moscú que hacer trabajo.

—Oh. Dios, ¿la mafia rusa otra vez?, no.

Gabriela se quedó mirando por la ventana y algo le dijo que la historia no había acabado aún. Recordó su pasado y las aventuras que corrió junto a aquel inspector feucho y se dijo que otra vez iba a acabar con rusos de por medio.

Al menos tenía práctica.

FIN

Autor:

José María Echaniz nació en Madrid, estudió el bachillerato en el colegio de Nuestra Señora del Pilar de Tetuán prosiguiendo sus estudios en Madrid; Universidad Complutense estudiando Ciencias Exactas. Posteriormente trabajó para un Banco nacional en su Centro de Cálculo. Su afición a la literatura viene desde niño habiendo participado en numerosos talleres de escritura creativa, con varias novelas en su haber. Reside en Benalmádena (Málaga).

Benalmádena abril 2017