El loco de Woolwich

CAPÍTULO I

—¡Guardia, guardia! ¡Por ahí, en el costado Norte! ¡Fuego! ¡Pertenece al departamento de los rabiosos...!

Casi simultáneamente a esta voz, desde uno de los minaretes de la vieja fortaleza de Woolwich, a pocos kilómetros de Londres, convertida, en manicomio, se disparaban repetidos tiros.

—¡Más, más! ¡Se escapa... huye! —no cesaba de gritar el portero con desesperación.

Anochecía. Una baraúnda excitada se levantó en el interior de la vetusta fortaleza. Multitud de ventanas se abrieron precipitadamente.

—¿Qué sucede? —inquirían muchas voces de médicos, guardianes y asistentes.

—¡Se ha escapado un loco!

—¿Y por qué disparan?

—¡Es de los rabiosos!

—¡Válgame Dios! ¿Y quién es?

—¡Mack-Wan!

—¿Mack-Wan?

—¡El mismo!

—¡Por María Santísima! ¡Esto es terrible! ¡Que lo persigan! ¡Estamos perdidos!

En todos los rostros se dibujó una desesperación indescriptible.

¿Quién era este loco que su huida tenía la virtud de despertar desasosiego tanto?

De súbito, la voz del guardia de la torre más alta resonó, estentórea:

—¡Por allí! ¡Hacia el bosque! ¡Yo lo veo!

Casi instantáneamente la sólida y gigantesca puerta del edificio se abría paca dar paso a diez guardianes armados de fusil, al frente de los cuales iba el director del establecimiento, que empuñaba una soberbia pistola.

—¡En grupo no le encontráremos! —exclamó el director—. ¡Mucho me sé del Joco que, se trata! Es preciso que rodeemos el bosque formando cercó y tratemos de meterle en él. Entonces, intimándole con las armas no será difícil reducirle.

Obedeciendo la orden de su director los guardianes se distribuyeron a lo largo del bosque extendiéndose en dos alas que buscaban a establecer el círculo con el que aprisionar al fugitivo.

De repente, en el ala izquierda, que se había internado ya mucho en lo profundo de la espesura, sonó un grito de: dolor y terror a un tiempo, espeluznante.

Acto seguido sonó otro grito terrible.

—¡Oh! ¡A mí, venid! ¡Es horrible!

Era otro de los guardianes de la misma ala izquierda, de la cual había salido el primer grito.

Sus compañeros todos con el director al frente corrieron a reunirse con el que gritaba.

Al llegar junto a él quedaron mudos de terror. Estaba tendido al suelo profiriendo ahogados ¡ayes! Y junto: a él había otro de los guardianes. El cuadro que ofrecía este hombre era espeluznante.

Estaba torcido, como plegado por la espalda, Los pies le tocaban a la cabeza en una posición que crispaba los nervios. Debía tener la columna vertebral rota.

Era una cosa inimaginable.

Estaba inmóvil; no respiraba ya.

—¡Pero, ira de Dios! ¿Qué significa esto? ¡Explíquese! —vociferó el director del manicomio, pálido, temblequeante.

—¡Oh, señor director, una cosa terrible! Había visto una sombra fugitiva, que debió ser la del loco. Me agaché para no ser visto. Pero en aquel momento oí un grito y acto seguido me cayó un peso enorme en la cabeza.

—¿Y este peso...?

—¡Sí, señor director; este peso era William! —terminó el guardián señalando a su compañero que yacía a su lado terriblemente doblegado.

—¡Oh! ¡Sí, es Mack-Wan! —exclamó el director—. ¡Esto no puede ser obra de otras manos que las de este loco infernal!

Mientras el director pronunciaba estas palabras, y sus subordinados no atinaban a reponerse del efecto que en su espíritu producía la contemplación de aquel cadáver, a unos veinte pasos, una sombra alta, cimbreante, sumamente ágil se escurría por entre los zarzales y cloqueaba una carcajada ahogada que no hubiera podido oírse a dos pasos de él. Era la del famoso loco de Woolwich.

* * *

Cuando los guardianes llegaron a la fortaleza llevando a cuestas a su compañero cadáver les sorprendió un enorme barullo en los pasillos interiores del manicomio.

—¿Por dónde ha escapado, pues, Mack-Wan? —inquirió al fin, el director.

El guardián de turno le llevó, seguido de todos los servidores de la fortaleza, ante una reja formada por barrotes de hierro del grosor de una muñeca robusta. Tres de ellos estaban terriblemente torcidos.

Un murmullo de asombro cundió por la multitud de guardianes.

El director se llevó las manos a la cabeza con desesperación.

—¡Estoy perdido!

Un murmullo de asombro se elevó de sus servidores.

Rápidamente, el atribulado director, dirigióse hacia su despacho, tomó un pliego y reuniéndose con sus subordinados leyó:

“Señor director del manicomio de Woolwich: sírvase aceptar este muchacho llamado Mack-Wan y encerrarle en el establecimiento de su digna dirección. Es loco, loco furioso, rabioso. No intente usted indagar nada, ni decir lo contrario. Enciérrele con los alienados de peor calaña. Si escapase, o usted le diese en obrar contrariamente a lo que le digo, me vería obligado a quitarle a usted la vida. Ahí le largo cincuenta mil libras para el pupilaje del loco.

—X”.

CAPÍTULO II

UN MUCHACHO EXTRAORDINARIO

Hacía quince años que en el manicomio de Woolwich se había presentado una mujer ya entrada en años, elegantemente vestida, acompañando a un muchacho como de doce años, el cual llevaba las manos atadas a la espalda y la cabeza cubierta por un embozo.

Esta desconocida llamó al director, al cual hizo entrega del muchacho y de una carta. Rápidamente, sin mediar palabra, ni esperar contestación, desapareció.

El director leyó la carta. Nuestros lectores nos ahorrarán el trabajo de reproducirla, pues habrán sobradamente adivinado que no era otra que la que llevamos transcrita al final del precedente capítulo.

Rápidamente quitó el embozo al muchacho, loco rabioso al decir de la carta.

Apareció un rostro anguloso, sanguíneo, fuerte. Relucían en él unos ojos vivarachos que se fijaron en el director con una insistencia y una extraña fuerza que le hicieron estremecer.

El muchacho no dejaba de vista al director.

Bruscamente le dijo, con voz seca:

—¿Cómo se llama usted?

—James Munk.

—Escuche, míster James —reanudó el muchacho loco—. ¿Qué piensa usted hacer?

Mr. Munk estaba agitado. Una idea hizo presa en su pensamiento y en un rapto de indignación y generosidad, estalló:

—¿Qué significa todo esto? ¡Te voy a abrir las puertas y márchate en nombre de Dios! ¡Pero, explícate antes!

El misterioso muchacho sonrió.

—¡Nada sé! Acabo de salir del hospicio. Esta señora que ha salido me recogió. No vi a nadie más. Ella misma me ató las manos y me condujo hasta aquí. ¡Esto es todo!

—¡Me dicen que estás loco furioso, rabioso! ¡Que te encierre en la celda peor con los más peligrosos! Que me matarán si te dejo...

El pequeño Mack-Wan arrugó el entrecejo.

—¡Puede ser! —contestó secamente.

Y añadió, al cabo de unos segundos de acongojante silencio:

—¿Y bien?

—¡Te dejaré libre! —exclamó Mr. James, como en una explosión iracunda.

—¡Oh, no! —se apresuró a contestar el muchacho—. ¡Enciérreme usted! ¡Salve su vida!

Mr. James dirigió una mirada de estupor al pequeño Mack-Wan.

¿Qué misterio encerraba la vida de aquel muchacho?

De repente el director del manicomio tuvo un estremecimiento.

—¡Te destrozarán los locos, rabiosos!

El muchacho sonrió enigmáticamente.

Bruscamente míster James avanzó hacia el muchacho.

—¿Qué va usted a hacer?

—¡Desatarte!

—No; espere.

Mr. James es detuvo.

Entonces, el muchacho se contraccionó, hizo una serie de movimientos indefinibles. Y, de súbito, levantó las manos. Estaba libre.

Mr. James no pudo ahogar un grito casi de horror.

* * *

El pequeño Mack-Wan había sido encerrado en el departamento de locos furiosos.

Contra lo que esperaba el director, los locos no le atacaron.

Había en aquel muchacho una fuerza extraña.

Todos los alienados le miraban con un inexplicable terror, colocándose a respetuosa distancia de él.

¿Qué les había hecho?

Mack-Wan se comportaba con una seriedad extremada e imponente. Se le veía de continuo paseándose por la celda, pensativo, como si cavilase algún proyecto.

Así fue creciendo, olvidado ya casi del director.

Cierto día llamó al guardián:

—¡Quiero ver al director! —le dijo.

Aquel, que se había acostumbrado a distinguir y a res petar al raro loco por su comportamiento se apresuró a obedecerle.

Mr. James se presentó ante Mack-Wan, cuya estatura era ya en mucho superior a la de él.

—¿Qué deseas, Mack-Wan?

—¡Poca cosa! —contestó el misterioso loco.

—Te escucho.

—Necesito tres o cuatro pieles de buey, cauchú y un arsenal de herramientas cortantes, martillos y clavos...

Mr. James quedó sorprendido del extraño deseo del loco. Sin embargo, se apresuró a servirle.

Desde que Mack-Wan tuvo en su poder todo lo que había pedido comenzó a trabajar en un rincón, hurgando en las pieles, cortando, clavando.

A medida que su trabajo iba avanzando, a ratos, se ponía a trabajar de espaldas al guardián, ocultando su obra.

—¡En, esto no puede ser! —le dijo un día el guardián.

Mack-Wan se le acercó, y, quedamente, le dijo:

—¡Silencio! El pellejo vale algo. No os preocupéis de mí.

—¿Qué quieres decir?

—¡Nada! —contestó secamente Mack-Wan.

—¿Cómo? ¿Te vuelves desvergonzado? —estalló el hombre, fieramente—. ¡Ya verás! ¡aguarda!

E hizo acción de marcharse. Pero no pudo; el misterioso loco, de un salto, corrió a la reja, rápido como el mismo pensamiento, pasando las poderosas manos por entre los hierros, le cogió el cuello. El guardián se debatió unos segundos; ni pudo llegar, a gritar. Cuando el loco lo dejó, desplomóse. Estaba muerto.

Desde aquel día, sin que previamente constara para todos los demás guardianes quién había sido el criminal que asesinara a su compañero, nadie más molestó lo más mínimo a Mack-Wan, hasta el día en que huyó doblegando los barrotes de recio hierro, sin que nadie le viera pasar por la puerta de entrada al edificio.

CAPÍTULO III

LOS NIÑOS DE LONDRES

Eran las seis de la tarde. En la calle Nelson de la capital de Inglaterra se produjo de repente un gran revuelo. Se oían gritos de desesperación.

La gente corría alocada, se atropellaba.

—¿Qué sucede?

—¡Parecen gritos de mujer!

—¡Sí, en efecto; lo son!

—¿Pero, dónde está esta desgraciada?

—¡Ah! ¡Miren! ¡allí!

Acababa de abrirse un balcón y en él apareció una mujer en trágicas condiciones. Se mesaba los cabellos, gritando:

—¡Mi hijo! ¡Me han robado a mi hijo! ¡Oh, Dios mío! ¿Dónde está mi pequeño Jimmy? ¡Socorro!

La gente se arremolinó debajo de aquella casa.

Se notaba una extraordinaria agitación en todo el mundo.

De súbito, un desconocido, un hombre en el cual aparentemente no había ninguna cosa extraordinaria, pero que tenía un no sé qué indefinible que imponía y el cual venía contemplando todo aquel barullo con silencio y expectación, se acercó a una dama y le preguntó:

—¿Es verdad que le han robado un hijo a esta mujer?

—¡Oh! naturalmente. ¿Qué duda cabe? ¡Nos hemos ya casi acostumbrado a ello! ¡Virgen Santísima!

—¿A qué? —inquirió, turulato aquel hombre ante tan enigmática contestación.

—¿Pues, a qué ha de ser? ¡Desde hace quince años cada semana, en Londres, desaparece un niño! ¿Qué creía usted?

El desconocido abrió bruscamente los ojos en una actitud de trágico y misterioso estupor, llevándose una mano al corazón. Se le vio palidecer.

—¿Qué? ¿Cómo ha dicho usted?... ¿Desde hace quince años? —exclamó aquel hombre recalcando con pausa las palabras.

—¡Esto es, sí señor! ¡Quince años! Esta serie de secuestros comenzaron en la persona de un niño hospiciado del que dijeron que era loco de remate.

Aquel desconocido no quiso saber más. Dio media vuelta, dejando a la dama con la palabra en los labios, y se alejó lentamente.

CAPÍTULO IV

UN PERSONAJE INFERNAL

Tres horas más tarde ocurrió una cosa sensacional. En los alrededores de la catedral de San Pablo, como vomitada por la tierra, surgió una figura espantosa.

Era ya de noche. Las calles se encontraban todavía con muchos transeúntes.

Esta figura pertenecía a un hombre joven, alto, fuerte, de músculos extremadamente ágiles y de movimientos muy rápidos y precisos.

Él se esforzaba en pasar desapercibido de la multitud; avanzaba de portal en portal. Se ocultaba detrás de las puertas, parecía quererse achicar, identificarse con la pared, confundirse en ella.

¿Qué tenía, pues, este hombre que tanta expectación y terror despertaba a su paso?

Iba vestido con un extraño traje que le acusaba los músculos, proporcionándole el aspecto de un hombre desnudo. Su rostro estaba cubierto hasta la mitad por una máscara. Por los dos agujeros de ella destellaban dos ojos de mirada irritante y terrible.

Una de las cosas que más rara impresión producían en este personaje infernal, eran unas raras rodajas que llevaba adheridas en ambas manos y en cada una de las rodillas.

Como comprenderán nuestros lectores una figura así había de producir un revuelo indescriptible entre la gente.

—¡Oh! ¡Es un demonio! ¡Avisad a la policía!

—¡Prendedle!

—¡Debe ser un secuestrador de niños!

En cuanto el misterioso personaje advirtió que su presencia despertaba aquella sensación y no tenía ya ignorantes entre los transeúntes que le rodeaban, abandonó completamente su actitud recelosa y precavida, echándose entre la gente a toda la velocidad de sus piernas.

Pero, he aquí que de súbito sonó el silbato de la policía.

El personaje hizo un gesto de terrible contrariedad y se detuvo unos segundos.

—¡Ira de Dios! —murmuró—. ¡Me sale por delante! ¡Malditos, me revientan!

En efecto; el auto de la policía le cortaba el avance.

Aquel hombre hizo acción de retroceder. Pero en aquel mismo instante, por el otro lado surgió otro automóvil lleno de policía.

Estaba cogido entre dos fuegos. Imposible escapar. Si intentaba hacerlo por los lados se encontraba con las casas.

Los transeúntes se habían colocado a prudente distancia, formando una barrera de espectadores, ávidos de, contemplar la captura de aquel impresionante personaje.

Este se había detenido.

—¡Oh no, no escapará! —comentaba la gente.

—¡Ah, nuestra policía! ¡no se burla de cualquier manera! ¿Habéis visto con qué habilidad le ha rodeado?

—¡Claro! ¡Ya sabremos pronto si es uno de los secuestradores de niños!

Mientras los espectadores de aquella escena se libraban a tan optimistas comentarios, la policía había descendido de los coches, y, pistola en mano, un grupo por cada lado iba estrechando el cerco al misterioso personaje.

Este esperó a que los agentes estuvieran solo a dos pasos de él.

—¿Qué queréis? —les dijo.

—¡Que te des preso!

—¡Es una, vana y pueril ilusión! ¿Creéis que lo haré? —contestó el personaje.

Ante estas palabras los policías quedaron un instante perplejos. Tanta osadía les había paralizado los movimientos. ¿Cómo se atrevía a hablar así aquel hombre infernal, cuando va casi estaba en su poder y le era imposible toda huida?

—¡Ríndete! —le conminó el jefe de la fuerza.

El personaje se echó a reír a sus barbas.

Y, acto seguido, tuvo lugar una cosa imprevista, espeluznante, que dejó aterrados a todos los presentes.

Aquel hombre se dirigió hacia la pared, y aplicando sobre ella las rodajas de las manos y las rodillas comenzó a trepar por ella con una ligereza exorbitante.

Parecía una lagartija colosal.

Un grito de estupor salió de la multitud.

La policía rugió de rabia.

—¡Oh! ¡Sube como los lagartos, verticalmente! ¡No cae!

—¡Es admirable e infernal a un tiempo!

El jefe que mandaba la fuerza, orgulloso como todo buen inglés, estaba rojo de despecho.

—¡Fuego! —ordenó.

Una descarga múltiple resonó en la calle.

El estuco de la pared cayó por varios sitios al recibir los balazos.

Otro grito de indescriptible asombro conmovió la multitud.

El misterioso trepador continuaba subiendo por la pared, como si tal cosa.

—¡Es infernal! —rugió el policía—. ¡Ea! ¡a la azotea! —mandó a su gente.

Los policías se precipitaron en tromba hacia la escalera de aquella casa subiendo a la azotea.

Cuando llegaron, el misterioso personaje estaba ya allí.

—¡Ríndete! —le volvió a gritar el jefe de la fuerza.

—¡Es inútil! —contestó el desconocido.

El policía se le acercó disparándole a bocajarro.

El misterioso trepador ni se movió. El proyectil se estrelló contra su vestido infernal.

Calcúlese el terror de los policías. Todos se detuvieron.

Sin embargo, el jefe, fuera de sí, avanzó hacia el personaje.

—¡Detente! —le conminó este con voz ruda y seca—. ¡Te voy a estrangular! —bramó el agente.

Este era alto y corpulento como un titán.

—¡Detente! —insistió el personaje con una extraña inflexión de dolor y lástima en la voz.

El policía estaba alocado y abalanzándose sobre el misterioso personaje lo asió por el cuello.

—¡A él! —exclamó al mismo tiempo dirigiéndose a sus hombres.

Los policías avanzaron en auxilio de su jefe. No tuvieron, sin embargo, tiempo de llegar.

El personaje cogió a su atacante de una extraña manera indescriptible, lo levantó al aire y de un solo gesto lo doblegó como se hace con una caña o con un muñeco.

Oyóse un crujido de huesos que helaba la sangre.

El terrible enmascarado les tiró el cuerpo de su jefe horriblemente doblado por su mitad.

—¡Al que avance le sucederá lo mismo! —dijo secamente—. ¡Quietos todos!

Y, acto seguido, aquel ser infernal se encaramó al contrapecho de la azotea y volvió a bajar por la pared en la misma forma con que había subido.

Bajó, sin embargo, por la parte trasera de la casa para evitar el encuentro de la multitud. Allí la concurrencia era escasa.

Y con paso rápido se encaminó hacia la catedral de San Pablo. Oteó brevemente la punta más alta de sus torres.

—¡Aquí, aquí ha de ser! —murmuró.

Cogióse a la pared con sus potentes rodajas y comenzó a subir como un reptil a lo largo de ella.

Ponía las manos en las piedras centenarias y le quedaban pegadas, una tras la otra; y con las rodillas hacía lo mismo como si anduviera a gatas por el suelo.

Al llegar a los últimos ventanales del campanario más alto se metió por uno de ellos, colándose al interior.

CAPÍTULO V

EL PERSONAJE AL DESNUDO

Hacía algunos años que uno de los campanarios de la catedral de San Pablo no era utilizado para los objetos del culto. Las campanas, eternamente silenciosas, estaban enmohecidas y nadie absolutamente aparecía por sus partes altas.

Este campanario, pues, era en el que el misterioso personaje se encontraba.

—¡Esta será mi casa, mi palacio! —murmuró.

La plataforma en la que debía moverse el campanero, año atrás y que constituía el aposento en que se encontraba el misterioso personaje, era circular.

Adosada a la pared había una mesa y algo más allá dos barricas, en una de las cuales había todavía algo de vino añejo, que tendría una eternidad.

En otro lugar se veía un destartalado catre, el cual, algo aderezado, podía perfectamente servir para su objeto. Pertenecía seguramente al último de los campaneros que habían tañido las monumentales campanas en el cual se dormiría en las vigilias de grande solemnidad, para poder comenzar el repiqueteo a primeras horas de la madrugada.

El recién llegado se quitó la máscara apareciendo su rostro al descubierto.

Si la mujer qué en la calle de Nelson fue interrogada por el desconocido hubiera sido en él campanario, en el momento en que el misterioso personaje se quitaba la máscara habría proferido un grito de estupor. Era este hombre.

Y si le hubiera visto el director del manicomio de Woolwich habría dado un salto mayor que el propio campanario reconociendo en él a Mack-Wan, el loco fugitivo.

¡Hasta allí había llegado aquel misterioso personaje!

¿Qué se proponía?

Hacía quince años que Londres estaba de duelo. Cada ocho días desaparecía un niño. Como le había revelado aquella mujer en la callé de Nelson, el propio Mack-Wan había, en su niñez, inaugurado aquella era de duelo para los padres, y de tragedia por los niños londinenses.

En lo profundo de la vida de aquel extraño loco se cernía un interrogante misterioso ligado última e indescifrablemente con la suerte de la inmensa metrópoli.

Mack-Wan se quitó el raro y poderoso vestido con él que trepaba por las paredes.

Lo contempló unos instantes, sonriendo.

—¡Cuánto me has costado! —murmuró para sí—. ¡Eres mi gran idea! ¡He debido construirte en la celda con la congoja de ser apaleado por los guardianes, de ser asaltado por los locos furiosos y que te destruyesen! ¡Pero, he vencido! Me faltaba una última substancia, con qué hacer, te inmune. ¡Ya la he encontrado! ¡Las balas no pueden ya perforarte!

Mack-Wan se quitó el resto de la ropa quedando desnudo de la cintura para arriba.

Si alguien le hubiese visto así habría quedado aterrado.

Su musculatura era una cosa sorprendente, rara. Era abultada y como retortijada entre sí; parecía un manojo de carnes entrelazadas.

¿De dónde había salido aquel cuerpo?

Su fuerza era incalculable. En cuanto cogía un objeto sus brazos semejaban los tentáculos de un pulpo, no lo abandonaban hasta conmoverlo, fuese lo que fuese.

Podía llegar a hacer lo imposible y adueñarse del mundo si quisiese.

Si era un malvado, un loco como se decía en la carta que mostró el director del manicomio, que temblase todo Londres porque su poderío no conocía límites:

En cuanto se hubo aligerado de ropa el extraño loco se tendió en el camastro, boca arriba. Estuvo cosa de un cuarto de hora con los ojos abiertos. Luego una, especie de sopor lo venció y quedó profundamente dormido.

* * *

Sobre media noche Mack-Wan se incorporó como un rayo, sobresaltado.

De su boca salió un extraño sonido gutural de rabia, semejante a un estertor, o como un rugido.

Todo eran tinieblas a su alrededor.

—¿Qué sucede aquí? —murmuró.

Y se removió brutalmente en el camastro.

—¡Diría que alguien me coge la pierna!

Dio un tirón irresistible.

En efecto; aleo salía del suelo como una garra asiéndole uno de los tobillos.

Pero, con el tirón se libró del garfio.

Transcurrieron breves momentos de silencio y ansiedad.

De súbito, sintió que su camastro oscilaba y, bruscamente, se volcó con estrépito con él.

A la levé claridad que la luna llegaba a filtrar en el interior de la torre a través de la neblina, el loco vio que el suelo de la estancia se levantaba en un espacio como de un metro cuadrado.

—¡Fui torpe al no registrar la estancia! —murmuró Mack-Wan—. ¡Aquí hay una trapa!

Acababa apenas de hacerse esta reflexión, cuando de la abertura que había quedado en el suelo surgió una sombra.

La sombra subió al aposento quedándose un momento parada y silenciosa.

El loco casi no pudo ahogar un grito de estupor.

—¡Diría que es un niño! —murmuró.

En efecto, pesé a la oscuridad se echaba de ver que el recién aparecido era un muchacho.

De repente este muchacho volvióse hacia la abertura, exclamando, quedamente:

—¡Subid! ¡No hay nadie! ¡Corred!

Y, acto seguido comenzaron a subir más sombras de muchachos, hasta diez.

A medida que iban apareciendo la sorpresa de Mack-Wan crecía y estuvo a punto de no poderse aguantar y levantarse. Pero se contuvo y esperó.

Los diez muchachos se dirigieron hacia los grandes ventanales del campanario y otearon al exterior.

—¡Oh! Estamos en San Pablo —exclamaron, quedamente.

—¡Huyamos!

—¿Cómo?

Uno de los muchachos se abalanzó en el alféizar del ventanal.

—¡Imposible! ¡Esto es enormemente alto! ¡Nos estrellaríamos!

Acababa apenas de pronunciar estas palabras el muchacho, cuando sin que se viera fuerza alguna que lo arrastrara, ni lo cogiese lanzó un gritó y cayó al vacío.

Una exclamación de terror salió de labios de todos los muchachos.

Segundos después llegaba hasta los oídos del loco un ruido escalofriante de huesos rotos, de carne triturada. El muchacho había quedado empotrado, clavado casi, en una de las agujas agudas que había en la catedral.

Como si obedecieran a una, consigna, todos los muchachos se arrojaron a la abertura por la que habían subido hacía poco.

Lo hicieron con tanta rapidez, que Mack-Wan ni tuvo tiempo de levantarse.

Pero, aprovechando que uno de los muchachos iba algo rezagado, le dio zancadilla con lo cual aquel cayó a sus pies.

La trampa se cerró tras de los demás muchachos.

El que había quedado con el loco lanzó un grito de terror.

Pero ya era tarde. El silencio más acongojante sucedió a este grito de angustia.

—¡Dios mío! —murmuró el muchacho—. ¿Dónde estoy?

—¡Cálmate! ¡Estás con Mack-Wan! —sonó la voz del loco.

Dirigióse hacia el muchacho y le cogió por el talle levantándolo por encima de su cabeza.

—¡Oh! ¡Perdón, perdón! ¡No me matéis! ¡Soy un niño!... ¡No he hecho nada malo! —gimió, el muchacho en una voz de tragedia inenarrable.

El próximo cuaderno Se titulará:

“LOS NIÑOS MUTILADOS”