Un profesor de Historia de la Universidad de Zaragoza, descubre durante el desarrollo de sus investigaciones, una referencia a un documento excepcional, y del que no se tenían referencias: Las Capitulaciones de Ramón Berenguer IV, Conde de Barcelona, que podría dar un vuelco de 180 grados en el conocimiento actual sobre la creación de la Corona de Aragón.

Los nacionalistas catalanes tratan por todos los medios a su alcance, impedir que tales investigaciones prosperen y lleguen a buen término, dado que el conocimiento de su existencia por la sociedad, pondría al descubierto ante el mundo, uno de los mayores expolios realizados en el siglo XII por los nobles catalanes al Reino de Aragón.

Desde entonces, el nacionalismo catalán ha mantenido en secreto el Documento 303, que es como se conocen a las Capitulaciones de Ramón Berenguer IV.

José Manuel Surroca Laguardia

El documento 303

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Titivillus 25.04.2022

José Manuel Surroca Laguardia, 2016

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Capítulo I.

Huesca
Monasterio de San Pedro el Viejo
Lunes, 10 de mayo de 1137

El fuerte calor se dejaba notar incluso estando a la sombra en el fresco y austero claustro de San Pedro el Viejo. Contra lo que solía ser habitual, mayo se estaba presentando bastante caluroso. En un rincón, junto a una mesa sobre la que había colocadas una jarra, dos copas y una bandeja de cristal con dulces, los dos hombres hablaban calmosamente en voz baja de forma que desde cierta distancia era imposible saber de lo que trataban. El mayor de ellos, contaba ya con 62 años y su acompañante, bastante más joven, tenía 24. Los dos contertulios eran el Rey de Aragón, Ramiro II y Ramón Berenguer, IV Conde de Barcelona. Un poco apartados de los dos nobles, y a salvo de los rayos de sol, dos frailes paseaban tranquilamente por el corredor del claustro. Se trataba de Fray Ponce de Ripoll y Fray Juan de Huesca, ambos escribanos, el primero del Conde catalán y el segundo del rey de Aragón, siendo ambos jóvenes y sus edades de 25 y 34 años respectivamente. En esa íntima, secreta y tranquila reunión, se estaban colocando los primeros fundamentos de la futura Corona de Aragón.

Ramiro II, se encontraba en un difícil y complicado trance. El rey monje, como así lo llamaban despectivamente los nobles aragoneses, vio toda su vida agitada y trastocada, debido al testamento de su hermano Alfonso I, quien había dejado el reino a las Órdenes militares, y ante la negativa de los nobles aragoneses a reconocer semejante testamento, había sido prácticamente obligado a dejar sus hábitos para hacerse cargo del reino respondiendo a la llamada de la sangre. Lejos quedaban para él, los tiempos de calma y sosiego en el monasterio de San Poncio de Thomiéres, cerca de Narbona.

Elegido rey a la fuerza, tomó el nombre de Ramiro II y para cumplir con su estirpe, hubo de tomar esposa, Agnes de Poitou, quien en aquellos calurosos días de mayo, ya se había recluido en el convento de Fontevrault, en la Aquitania francesa, y tras haber engendrado a Petronila, ahora debía resolver el problema de la continuidad de la dinastía, y por tanto, el destino del reino.

Para ello, y dadas las enormes tensiones a las que tenía que hacer frente, no solo del interior del reino sino también del exterior, no había dudado en reunirse en secreto, bajo la discreción de los muros del Monasterio de San Pedro el Viejo, su querido monasterio, con Ramón Berenguer, el joven Conde al que había conocido dos años antes cuando pasó varias semanas en Besalú y Gerona, como su huésped, reflexionando sobre los múltiples problemas que debía resolver ante su obligada asunción del trono del reino.

Ramón Berenguer, a pesar de su juventud, le había causado a Ramiro una gran impresión. Bien parecido, afable, inteligente y muy religioso, veía en él la solución idónea para el proyecto concebido en su mente, atendiendo principalmente a dos factores fundamentales: el político, es decir, la gobernabilidad del reino aportando un regente dotado de grandes cualidades, y la humana, dotando a su hija de un marido cariñoso y afable. Y sobre ambos depositaría el futuro del Reino.

En aquella reposada reunión se estaban ultimando las condiciones por las que el joven Conde accedía a desposarse con Petronila una vez que esta hubiera alcanzado la edad canónica de 14 años, pero accediendo al gobierno del reino a título de regente desde el momento de su firma.

Depositados sobre la mesa, los dos documentos que rubricaban los pactos sobre los que ambos estaban ya de acuerdo. Atrás quedaban los innumerables viajes de Gaufrido, el Obispo de Zaragoza al Arzobispo de Tarragona, Olegario, tratando de acordar las líneas maestras de los acuerdos, cuyos flecos finales acordarían los dos magnatarios.

En uno de ellos, el titulado «Capitulaciones matrimoniales de Doña Petronila», se establecían las condiciones en las que se daba solución al problema jurídico planteado. El derecho aragonés establecía que las mujeres no podían gobernar el reino, pero sí que podían transmitir los derechos dinásticos y la potesta regia, de forma que desde el momento de la firma y aceptación de aquellas capitulaciones, Ramón Berenguer ejercería las labores plenas de rey, aunque sin poder titularse así, tratamiento que reservaba para sí Ramiro, hasta que falleciese. Si llegado este momento, y fallecida Petronila sin descendencia, quedando vivo Ramón Berenguer, este heredaría el reino en plenitud, por lo que ya podría gobernar con el título de Rey. Si hubiera descendencia masculina, este infante, llegado el momento, recibiría el título de Rey de Aragón, heredando el Reino y el Condado de Barcelona.

En el otro documento, en el que figuraba el título de «Capitulaciones del Conde Ramón Berenguer IV de Barcelona», se establecían las contrapartidas que el Conde se comprometía a ejecutar en cuanto las circunstancias lo permitieran.

—Don Ramiro, quiero haceros una petición —⁠dijo el Conde.

—Decidme buen Conde.

—Tengo razones para rogaros que este segundo documento permanezca en secreto por razones obvias, dada la naturaleza de lo que en él se encierra, y desearía que su contenido, no la existencia del mismo, se diera a conocer justo cuando yo falleciera, pues sería en ese momento y no en otro cuando podría hacerse un exacto balance de mi compromiso.

Así lo entendió también Ramiro II, y todo quedó listo para ser firmado y que los escribanos pusieran sus sellos y signos, al igual que Ramiro II y Ramón Berenguer. La fecha de la firma solemne la fijaron para el 11 de agosto en Barbastro, ciudad muy querida para Ramiro y de la que había sido Obispo.

Tras terminar la reunión Ramiro llamó a su lado a Fray Juan de Huesca, el escribano que había confeccionado el documento que contenía las capitulaciones del conde.

—Hermano Juan, un favor deseo pedirte, pero es de tal naturaleza que debes de oírlo, hacerlo y olvidarlo —⁠le dijo con un susurro de voz.

Fray Juan esbozó una sonrisa. Estaba a punto de saber que Ramiro le había leído el pensamiento.

—Vos diréis, mi señor.

—Quiero que esta noche hagas una copia de las Capitulaciones del Conde. Y guárdalo donde no lo sepa nadie. Ni yo mismo.

—Así se hará sin falta.

Fray Juan y Ramiro contaban ya con bastantes años de amistad y conocimiento mutuo por convivir ambos en el monasterio de San Pedro el Viejo desde 1124 cuando Ramiro regresó de Thomiéres, en Francia. Para entonces, fray Juan llevaba ya 4 años en el monasterio, aprendiendo las labores propias de un escribano. Al igual que los nobles aragoneses, en un principio no entendió la razón de entregar el reino a Ramón Berenguer sin ningún tipo de contrapartida. Máxime, cuando en las Capitulaciones de Petronila, se especificaba que si moría esta sin descendencia, Ramón Berenguer ejercería a título de Rey, una vez muerto Ramiro, y el reino le pertenecería a él y a sus sucesores. Solo cuando fue requerido para redactar el documento de las Capitulaciones del Conde, le pareció que el reino saldría fortalecido, siempre y cuando, claro está, no se diese la circunstancia de fallecer todos los actores del drama, a excepción del Conde, en cuyo caso, este agrandaría sus dominios a cambio de nada.

Dos días más tarde, Ramón Berenguer regresaba directamente a Barcelona desde Huesca. Reunió a su Consejo privado, entre los que se encontraba su Senescal Guillem Ramón de Montcada, su Capellán Guillermo, y varios nobles más.

Sobre la mesa, estaban depositados los dos documentos que mandó leer a su escribano, Ponce de Ripoll. Todos escucharon en silencio la lectura de los mismos. Ramón, sentado en su sitial, mantenía la cabeza baja, con las manos recogidas en actitud orante y los codos apoyados sobre los reposabrazos de su sillón, escuchando atentamente, no tanto al que leía, sino los comentarios dichos en voz baja por los miembros de su consejo.

Cuando el escribano terminó su lectura, se produjo un silencio en la sala a la espera de que el Conde determinara cómo seguir. Con un leve gesto de su mano, dio permiso para que el Consejo tomara la palabra.

Todos, en anárquica exposición, mostraron con vehemencia su desacuerdo por la firma de las Capitulaciones. En pocos instantes al conde le quedó claro que su Consejo no estaba de acuerdo. Todos incidían, y aparentemente no les faltaba razón, sobre el hecho de que Aragón se hallaba inmerso en un auténtico terremoto político debido al testamento de Alfonso I, quien había dispuesto que las Órdenes Militares heredasen el reino. Debido a ello, la situación creada se presentaba muy compleja dejando al reino en manos de la inestabilidad y de las apetencias de los nobles.

Por un lado, Templarios y Hospitalarios, espoleados por la avidez del Papa Inocencio II, reclamaban lo que consideraban que era suyo, o en cualquier caso, lo utilizaban como excusa para reclamar grandes compensaciones a cambio de su renuncia.

Por otro, Navarra y Castilla aspiraban a anexionarse parte del territorio fronterizo con Aragón, llegando incluso el rey castellano Alfonso VII a ofrecer a uno de sus hijos para casarlo con Petronila con el fin de aunar ambas coronas. Y ya habían comenzado a repartirse el pastel ante la falta de respuesta militar del monarca aragonés.

Ante tal situación, los allí presentes entendían que no estaban en la mejor de las posiciones para afrontar a navarros y castellanos, a la vez que mantener las luchas constantes contra los sarracenos que ocupaban muchas de las ciudades dentro de su propio territorio.

Todo ello escuchaba Ramón Berenguer sin querer intervenir. Le pesaba que sus Principales no compartieran una visión más amplia del futuro de sus condados y de sus tierras. Pero estaba decidido a cumplir la palabra dada a Ramiro. Así se les hizo saber, tras argumentar que esos acuerdos eran el inicio de un nuevo futuro en el que podrían escribir con letras de oro la historia de Aragón y los condados catalanes.

Muy a regañadientes, y tras escuchar los razonamientos del conde, comenzaron a admitir que el matrimonio, y lo que ello representaba, podía ser a medio plazo bueno para sus intereses. Porque pasase lo que pasase, o bien él o sus herederos, pasarían a dominar el noreste de la península, quedando en una posición envidiable para continuar expandiéndose hacia Valencia y de allí continuar hacia el sur. Pero antes, se deberían frenar las apetencias de navarros y castellanos y atender a las Órdenes militares, para que, mediante algunas concesiones, renunciaran definitivamente a las prerrogativas otorgadas por el testamento de Alfonso I.

Sin embargo, el documento referente a sus Capitulaciones, fue el que concentró el grueso de las iras, suscitando una fuerte oposición al mismo. No obstante, ante la firmeza de Ramón, todos terminaron por acatar su decisión. El joven Conde tuvo consciencia de que aquel acatamiento tenía fisuras por todos los lados. La actitud de su senescal, Guillem Ramón de Montcada, fue determinante para acabar con la resistencia.

Una vez solos, el Senescal se dirigió a Ramón.

—Sire, perdonad, pero debéis comprender a vuestro Consejo. Estamos empeñados con todo lo que poseemos, la vida incluida, en conseguir lo mejor para vuestra casa y nuestra tierra. Perdonad, si debido a esa fidelidad ciega, no somos capaces de ampliar nuestro horizonte de miras por temor a perder, más que a ganar.

—Quizás sea esa la razón Guillem. Que el amor que me tenéis os impida acometer acciones que suponen riesgo. Pero yo veo diáfanamente como este futuro se avecina más rápidamente de lo que todos pensáis —⁠dijo pausadamente Ramón Berenguer.

—¿Qué queréis decir? —preguntó el de Montcada.

—Con este acuerdo, nuestras posibilidades de expansión se verán muy favorecidas. Con él, tenemos el sur abierto a nuevas conquistas, y por el norte, mejoramos nuestras defensas ante los occitanos que empiezan a tener unidad de criterio, lo que hará más difícil nuestra influencia en el sur de Francia. Es más, sé que algunos están considerando muy en serio, realizar algunas incursiones por nuestros condados del norte, porque creen que presentamos signos de debilidad, dada la nula colaboración que tenemos entre nosotros. Y con esta fortaleza, y asegurada la posición, podremos empezar a planear nuestra expansión por el Mediterráneo —⁠dijo el Conde.

—No os falta razón, Sire, pero si me lo permitís, os haré una petición. Y es que este documento —⁠tomó en sus manos las Capitulaciones⁠— lo guardemos en secreto hasta el momento oportuno. Son muchas las cosas que pueden cambiar de aquí hasta el instante de su aplicación… —⁠dijo el Senescal.

—Que será el día de mi muerte —⁠dijo con una sonrisa Ramón Berenguer.

—Cosa que ha de suceder dentro de muchos años, Sire. Ruego al Señor por eso —⁠terminó el Senescal.

El día 11 de agosto, se firmaban las Capitulaciones solemnemente en la Catedral de Barbastro con la presencia de las principales autoridades del reino, Obispos, nobles de Aragón y de los condados catalanes. A pesar del gran número de testigos, el acto fue muy sobrio. Tras su firma, Ramiro II y Ramón Berenguer IV, acompañados de un séquito de personas principales, iniciaron un recorrido por las ciudades y pueblos de Aragón donde fue presentado el Conde, recibiendo grandes muestras de cariño de la gente.

Aquella misma mañana, un correo partió de Barbastro hacia el Monasterio de Ripoll llevando en una cartera dos documentos. Ambos fueron depositados en los archivos de la Cancillería del Conde.

Capítulo II.

San Dalmazzo de Génova (Italia)
Sábado, 4 de agosto de 1162.

Al levantarse por la mañana, Ramón Berenguer tenía escalofríos y una tos seca que le arrancaba del centro del pecho produciéndole un dolor agudo. Desde que desembarcó en Génova, llevaba varios días sintiendo un malestar que era incapaz de concretar. Su Senescal Guillem Ramón de Montcada estaba realmente preocupado. Llevaban dos días de camino en dirección a Turín, donde iban a entrevistarse con el Emperador del Sacro Imperio Germánico, Federico, porque deseaba concertar la boda de su sobrino Ramón Berenguer III de Provenza con una princesa de la casa de Hohenstaufen, facción que apoyaba el Emperador. Ramón, ante la cambiante situación europea, creyó conveniente llevar a cabo un cambio de orientación política que consideraba más beneficiosa para sus intereses en el sur francés.

La comitiva del Conde de Barcelona, recorría el camino muy lentamente dado el estado del príncipe. Ramón se sentía muy fatigado y cuando llegaron al burgo de San Dalmazzo, a pocos kilómetros de Génova, tomaron unas habitaciones en un mesón con el fin de descansar durante unos días, y con ello, ver si mejoraba de su malestar general.

Al mediodía del jueves, su estado había empeorado visiblemente, y el médico local de San Dalmazzo llamado de urgencia, manifestó no conocer las razones que producían aquellos dolores y síntomas. Conforme pasaban las horas, su estado fue declinando de forma preocupante por lo que pidió confesión a su capellán Guillermo. Terminada esta, mandó llamar al Senescal, Guillem Ramón de Montcada y a un caballero que les acompañaba, Albert de Castellvell a quienes verbalmente les dictó sus últimas voluntades. Con voz entrecortada y visiblemente agotado, fue desgranando una a una todas las disposiciones testamentarias. Cuando pareció que había terminado, levantó su mano dirigiéndola hacia su Senescal Guillem. Este, con los ojos llorosos, la tomó con sus dos manos.

—A ti te encomiendo mi buen Senescal, que a todas las disposiciones que he dictado, añadas todas y cada una de las referidas en mis Capitulaciones de Barbastro. Al Señor doy gracias, por haber podido cumplir todas, sin dejar una. Por Dios os lo pido. ¿Lo haréis? —⁠dijo.

El Senescal se quedó petrificado. Creía que Ramón habría olvidado aquello, pues desde aquel día en Barcelona, nunca más hablaron de ello. Notó que la mano del conde, perdía fuerza, quedando laxa.

—¿Sire? ¡Sire! —dijo, sin obtener respuesta.

Ramón Berenguer moría dos días después, sin haber recobrado el conocimiento.

El Consejo Condal se había reunido en el Monasterio de Ripoll. El Senescal daba cuenta a los allí presentes de lo ocurrido en San Dalmazzo. Todos levantaron voces airadas para rechazar de plano la última voluntad del Conde de Barcelona, en lo referente a incluir sus propias Capitulaciones. En su día, años ha, aquellos mismos hombres ya se habían opuesto a la pretensión de Ramón Berenguer, pero en aquellos momentos estaba presente el Conde y en esta ocasión estaba muerto. No podía por tanto oponerse. Todos y cada uno, fueron manifestando su frontal oposición a la inclusión de aquellas cláusulas en el documento que se leería dentro de unos días en Huesca, delante de su viuda, la Reina Petronila y de su hijo, el infante Alfonso.

De todos ellos, el Senescal, Guillem Ramón de Montcada, permanecía callado, escuchando a todos, sin decir nada. Finalmente, y una vez que todos hubieron terminado de expresar su opinión contraria, las miradas se volvieron hacia él. El Senescal sintió el calor de la furia de sus miradas abrasando su rostro. Él también era de la misma opinión, pero al contrario que los demás, él había recibido la orden directamente de su moribundo Conde y había visto su rostro y la ansiedad con la que le pidió que incluyera las dichosas Capitulaciones en el testamento final con sus ojos clavados en los suyos, en muda súplica. Esas circunstancias le pesaban enormemente en el alma, y daba por cierto que estaba poniendo en grave peligro su salvación eterna si seguía lo que todos le pedían y él mismo deseaba.

Se puso en pie y el silencio se hizo de inmediato. Todos estaban atentos a sus palabras. Guillem Ramón de Montcada los fue mirando de uno en uno, y sintió que dependiendo de lo que pudiera decir, se iba a producir un terremoto en tierras catalanas.

—Señores. Mi cargo y mi fidelidad al Conde me han puesto en una situación terrible. Ninguno de vosotros podréis recordar jamás el rostro de Ramón Berenguer cuando me pedía que incorporara esas Capitulaciones. Y por eso podréis dormir a pierna suelta. Sin embargo, me veo impelido a escoger entre mi fidelidad al Conde y los intereses de nuestros condados. Por esta última razón, es por la que estoy de acuerdo con vosotros en no incluir esas capitulaciones en la lectura del testamento en la Catedral de Huesca. Pero debo decir que existe un testigo de la existencia de este documento. Pensad en lo que ocurrirá cuando este vea que en el testamento que se lea, no están incorporadas las cláusulas de las Capitulaciones.

—¿Y eso os preocupa? —dijo Messeguer de Tarragona. Dejadlo de mi cuenta. Y no se hable más. Senescal, habéis hecho lo que es de justicia. Debéis tener la conciencia tranquila.

—¿Justicia? Hoy haremos de todo menos justicia. En el día de hoy, todos hemos caído en la infamia. Nuestra única justificación será nuestro compromiso con nuestras gentes y nuestros pueblos. ¿Eso justifica que traicionemos el sagrado juramento que todos y cada uno hicimos a nuestro Conde, ofreciéndole obediencia y acatamiento hasta el fin de nuestros días? Que cada cual se conteste a sí mismo. Y que viva con ello en su conciencia el resto de sus días.

Se hizo un pesado silencio que se rompió cuando el Senescal abandonó la estancia sin decir nada más. Eran conscientes de que estaban faltando a sus sagrados juramentos. En voz baja comenzaron a intercambiarse argumentos que permitiesen a sus conciencias aliviar la pesada carga, tal y como había anunciado el Senescal. Poco a poco, todos los demás fueran saliendo, dándole vueltas a las palabras de Guillem Ramón de Montcada.

El 11 de octubre, en la Catedral de Huesca, estaba reunido lo más florido de la nobleza aragonesa y catalana. Presidía la asamblea la Reina Petronila, la viuda de Ramón Berenguer. A su lado, se encontraba el infante Alfonso, futuro Alfonso II.

Solemnemente, fueron leídas las últimas voluntades de Ramón Berenguer IV de Barcelona, ante la silenciosa atención de todos los presentes.

Entre los asistentes, se encontraba fray Alonso de Salas, escribano real, que había acompañado al Obispo de Lérida a la lectura del testamento y que era conocedor del contenido de las Capitulaciones del Conde. Guardó un profundo silencio cuando comprobó que nada, absolutamente nada de lo que en él se decía, figuraba en el documento leído ante la asamblea. Cerró los ojos y un profundo dolor se apoderó de su alma. Los pronósticos de su maestro, se habían cumplido con total precisión.

Juan de Huesca, el scriptor que de su puño y letra había confeccionado sobre pergamino el documento que llevaba por título «Capitulaciones del Conde Ramón Berenguer IV de Barcelona», había muerto asesinado un mes antes, el 2 de septiembre. Su muerte se había producido por envenenamiento.

Capítulo III.

Barcelona
Abril de 1822

Un vertiginoso trasiego y actividad de operarios yendo y viniendo estaba teniendo lugar en el Monasterio de Ripoll. Un pequeño ejército de trabajadores trasladaba valiosos y delicados documentos hacia una sala preparada al efecto, en la que se habían instalado grandes mesas de cinco metros en un número de veinte. En cada una de ellas se depositaban los documentos previamente clasificados según un primer criterio que decidían cualquiera de los dos expertos bibliotecarios, Juan LLobet i Vall Llosera o Andrés Yáñez i Girona, quienes dirigían aquella actividad documental enviados por el Archivo de la Corona de Aragón, bajo la dirección de Próspero Bofarull.

Tras echar una breve y rápida ojeada a cada documento, decidían sobre la marcha en qué mesa debía ser depositado para una posterior y más profunda clasificación. Desde que se había publicado el decreto de Desamortización de Conventos y Monasterios, Próspero Bofarull, había propuesto que se procediera al traslado al ACA de todos los cartularios, códigos y documentos existentes en los centros religiosos de Cataluña que reposaban en cajas y armarios durmiendo el sueño de los justos y cogiendo polvo, para su estudio y posterior evaluación y extracción de la valiosa información en ellos contenida. Y en esta ocasión le había llegado el turno al Monasterio de Ripoll, donde existían numerosos documentos de diversa procedencia, y especialmente los de Ramón Berenguer IV de Barcelona, quien había instalado su Cancillería en este monasterio.

Como todos los días, Próspero Bofarull, de 46 años, se encontraba en su despacho del Archivo, situado en el Palacio de los Virreyes, leyendo su sección favorita, noticias de ultramar del Diario Constitucional político y mercantil de Barcelona, cuando le fue anunciada la visita de Andrés Yáñez, uno de los bibliotecarios que dirigía los trabajos en el Monasterio de Ripoll. Aún no había tenido tiempo para preguntarse sobre las razones de la inesperada visita del bibliotecario cuando este hizo su aparición por la puerta, bajo un evidente estado de nervios y sofoco. Parecía que había venido corriendo desde Ripoll.

—Tiene usted que ver esto —⁠le espetó sin ni siquiera darle los buenos días.

—¿Pero qué…?

Y sin darle tiempo a más, colocó sobre su mesa un documento enrollado, escrito en fina vitela y sujeto con cintas pertenecientes a la Cancillería del Conde de Barcelona. Molesto por la ansiedad que le había creado la espectacular entrada del bibliotecario, desenrolló cuidadosamente el documento, a la vez que miraba a la cara del hombre que tenía ante sí, y cuyo rostro mostraba una tensión que no acababa de comprender. Cuando vio la firma, el corazón le dio un vuelco. Se trataba de un documento en el que había dibujados cuatro signos: Ramiro II, rey de Aragón, el Conde Ramón Berenguer, un scriptor llamado Ponce y otro de nombre Juan de Huesca. Aquel documento se había emitido desde la Cancillería de Berenguer y estaba datado en 1137.

Tras observarlo durante un buen rato, comenzó a realizar un primer y somero análisis, y lo que vio lo alteró visiblemente. A falta de un exhaustivo y un mejor y detallado informe, concluyó que aquel documento que tenía en sus manos era auténtico, era el original. Un ligero temblor sacudió sus manos. No lo podía evitar. Cuando tenía en sus manos o ante su vista, documentos u objetos que en la antigüedad habían estado en las manos de los hacedores de la historia humana, su corazón se encabritaba y sus manos temblaban a la vez que un ligero sudor las mojaba. En esta ocasión, le volvió a ocurrir lo mismo, por lo que dejo el documento encima de la mesa, a la vez que buscaba su pañuelo para enjugar el sudor de sus manos.

Miró nuevamente a Yáñez quien seguía con la misma mirada de ansiedad, pero sin decir nada, sin darle una pista. Volvió a coger nuevamente el documento y volvió a leerlo. Estaba escrito en latín. «Ego, Raimundi Berengarii» comenzaba. Continuó leyendo. Conforme avanzaba en su lectura, su rostro se demudaba y su frente se perlaba de sudor, y simultáneamente, al observar estos cambios en su rostro, Yáñez se relajaba y comenzaba a esbozar una sonrisa. Por fin su jefe iba a comprender sus prisas y sus modales del inicio.

—¡No puede ser! —decía incrédulo Próspero⁠—. ¡No puedo creerlo! Así que era verdad. Esto es terrible para…

Próspero dejó sin terminar la frase, dejando también en suspenso a su bibliotecario.

—Está bien Yáñez. Un buen trabajo y un gran acierto al traerme con tanta urgencia este documento. Haré llegar a quien corresponda mi más profunda satisfacción por su trabajo. Por cierto, ¿qué tal van las operaciones para trasladar lo antes posible los documentos de Ripoll a nuestra sede? —⁠dijo como un disparo, que fue lo que sintió el pobre archivero.

Yáñez se había quedado sin habla. ¿A qué venía aquel cambio?

—Bien, muy bien —acertó a decir⁠—. Estamos preparando unos embalajes para transportarlos a Barcelona. Es una labor complicada, debido a la delicadeza con la que hay que tratar estos tesoros y las dificultades del traslado por malos caminos —⁠dijo.

—Por supuesto. Y estoy muy satisfecho con la labor que están realizando ustedes. ¿Vuelve hoy a Ripoll, o lo hará mañana?

—Mañana. Había pensado hacerlo mañana, si usted no tiene inconveniente —⁠dijo Yáñez.

—¡Por supuesto! ¡Tómese el día libre! Pasee por Barcelona con su familia. Se lo ha ganado. Bien, si no tiene otra cosa… —⁠dijo dando por terminada la reunión.

—El documento… —comenzó a decir…

—Me lo quedo yo. Es muy valioso y quiero que algún experto le eche un vistazo. Ya le mantendré informado. Buenos días. ¡Ah!, otra cosa Yáñez.

—¿Sí? —dijo el archivero deteniéndose en seco.

—¿Ha leído alguien más el documento? —⁠preguntó.

—Además de yo mismo, lo ha leído también Juan. Es un gran experto en latín del siglo XII.

—¿Y qué le ha parecido al señor LLobet? —⁠preguntó el Director.

—Que es un documento que tira por tierra algunas de las ideas que teníamos hasta ahora sobre la Corona de Aragón y…

—Muy bien, eso es todo. Buenos días —⁠cortó el director del ACA.

Y se enfrascó en la lectura del documento. Se notaba que su interés por el documento era una interpretación, una pose. Yáñez, se lo quedó mirando durante un segundo y dando media vuelta salió del despacho del Director del Archivo de la Corona de Aragón. En su cabeza se había instalado la confusión y un deseo irrefrenable de abofetear a aquel presuntuoso. Con un monumental cabreo hirviendo en su interior, se dirigió hacia su casa donde podría explayarse con su mujer, contándole tan desagradables momentos vividos con aquel… renaixençista.

Cuando la puerta de su despacho se cerró dejándolo solo con aquella bomba, que si su existencia llegara a ser de dominio público, podría tener efectos devastadores para la «causa», Próspero Bofarull, dejó caer los brazos a lo largo de su cuerpo. Aquel documento era un peligro que debía ser apartado de la circulación. El mundo intelectual de Barcelona conocía su pertenencia y colaboración con un incipiente movimiento propiciado por un grupo de intelectuales catalanes y que se conocía como la Renaixença, que se proponía imponer la lengua catalana, según ellos en peligro de extinción, en todos los órdenes y niveles de la vida de los catalanes. Pero había también los que querían ir un poco más lejos, los que querían una nación catalana independiente de la española. Y entre ellos, los Bofarull, eran los más activos y exigentes. Próspero, desde su papel de Director del Archivo de la Corona de Aragón, podía aportar a la causa uno de los pilares en los que basar una nueva nacionalidad: la historia. Todos los pueblos que se precien, deben de tener una historia en consonancia con sus pretensiones, y las de este grupo de nacionalistas, eran inmensas, las máximas. ¿Cuándo tendría lugar la consecución del objetivo? No lo sabían. Sospechaban que deberían de pasar muchas décadas, incluso centurias hasta que la fruta estuviera madura. Pero había que empezar y empezar por algo. Próspero lo tenía claro y al alcance de su mano: por la historia. Y ello implicaba muchas cosas que se resumían en: Omitir, modificar y crear. Esas eran las líneas maestras sobre las que comenzar a edificar el edificio de la nacionalidad. Y ante él, tenía uno de esos documentos que podían poner en peligro el supremo objetivo, y en consecuencia había que hacerlo desaparecer o quitarlo de la circulación. Lo fácil era eliminarlo físicamente, pero sin embargo, algo había en su interior que le impedía hacerlo. Ese temblor en sus manos ante la presencia de este tipo de objetos, provenía de lo más hondo y profundo de su ser y debido a ello, le impedía hacer lo más fácil y seguro: su destrucción.

Pasados unos momentos, los suficientes para recuperarse del impacto emocional sufrido, se levantó, tomó su sombrero y se dispuso a salir. A Ramón, su secretario, le informó de que debía realizar una salida urgente y que desconocía la hora en la que regresaría. Luego, con el documento bajo el brazo introducido en una bolsa de suave piel, se dirigió hacia la salida del Archivo. Luego, con paso rápido se dirigió hacia la Vía Layetana en dirección a la Plaza de Cataluña, donde tenía su residencia uno de los miembros más influyentes del movimiento de la Renaixença. Una vez ante la puerta, subió a pie por la amplia escalera hasta la tercera puerta, donde llamó utilizando una curiosa aldaba, en forma de cabeza de toro. Tras unos momentos de tensa espera, le abrió la puerta un hombre joven de constitución grande.

—Les nostres sospites eren certes. Tinc a les meves mans l’annex a les Capitulacions del IV[1] —⁠dijo con voz grave y sin preámbulo alguno.

El que lo había recibido guardó absoluto silencio durante unos segundos. Luego reaccionó y le indicó el camino de su despacho, donde tomaron asiento en unos confortables sillones de cuero verde oliva.

—L’ha llegit? diu que vostè va assumir?[2] —⁠preguntó con la voz afectada.

—Com podem pensar[3] —⁠dijo.

—Algú més ha vist?[4] —⁠preguntó.

—Sí. Dos bibliotecaris que tinc el monestir de Ripoll, classifiquem els documents que estan aquí, per aproparlos al Palau del Lloctinent[5].

—Massa dolent. Hem de prendre totes les precaucions necessaris. Lloc per desar el document fins que decidim què fer amb ell[6] —⁠dijo aquel hombre, cuya expresión del rostro se había endurecido de repente. Luego continuaron intercambiando comentarios y mutuas expresiones de admiración ante la vista de aquel precioso y valioso documento.

Pasadas dos horas, Próspero inició el regreso al ACA y lo hizo con aire pensativo y preocupado durante todo el camino. El comentario sobre las precauciones obligadas, le preocupó. No sabía lo que significaban exactamente, pero no tenía buenos presentimientos.

Fue entonces cuando decidió crear un espacio secreto donde depositar todos estos documentos. Lo denominaría El Limbo, y solo sabría de su existencia él y quien le sucediera en la dirección del Archivo, además de la máxima autoridad política del momento. Naturalmente, todos ellos formaban parte de ese grupo especial dentro de la Renaixença. Y así debería ser en el futuro, porque solo así se podría asegurar que algún día las cosas cambiaran según sus deseos.

Aquel documento fue celosamente ocultado en una caja dentro de un lugar secreto. Se le denominó Documento 303, y pasaba a formar parte de la historia no deseada y que no convenía para el gran objetivo de Renaixença.

Cinco días más tarde, el carruaje en el que LLobet y Yáñez volvían a Barcelona desde el Ripoll, sufría un accidente despeñándose por una ladera de las escarpadas montañas. LLobet moría en el acto, y Yáñez lo hacía diez días más tarde en un hospital de Barcelona, al que fue trasladado con gravísimas heridas.

Capítulo IV.

Barbastro
Obispado de Barbastro,
Miércoles, 9 Mayo de 2011

Luis Martín de Alquézar, profesor de Historia Medieval en la Universidad de Zaragoza, se encontraba en Barbastro trabajando en las dependencias del Archivo del Obispado. Estaba realizando labores de investigación para un nuevo libro dedicado a las Cancillerías Reales de los Reyes de la Corona de Aragón. Por ello, llevaba cerca de dos años recorriendo todos los archivos de los que tenía conocimiento pertenecientes a la Comunidad Autónoma ubicados en muchos pueblos y ciudades de la geografía aragonesa, ya fueran de titularidad municipal, privada o eclesiástica, en busca de información sobre los scriptors que llevaban a cabo la importante y nunca bien reconocida labor de poner sobre un soporte, papel o pergamino, los acuerdos, órdenes, decretos y mandatos de los reyes, así como toda la actividad epistolar de estos con sus súbditos y servidores. Eran tiempos en los que los reyes y sus Cancillerías se recorrían el reino a lomos de sus caballos en una interminable labor presencial, recorriendo los caminos, sendas y veredas del reino varias veces a lo largo de sus vidas. Estaban siempre en un constante ir y venir por polvorientos y arriesgados caminos.

En esta ocasión su actividad investigadora le había llevado a Barbastro, por lo que se encontraba en aquellos momentos en las nuevas dependencias del Archivo Diocesano, inauguradas apenas hacía unos meses y aprovechando su trabajo, colaboraba en clasificar los numerosos documentos y cartularios que se encontraban en cajas y estantes del moderno archivo articulado en 20 enormes módulos y en cuyas baldas había una ingente cantidad de legajos y cajas pendientes de una labor de clasificación. La sala del archivo estaba situada en una de las plantas bajas del edificio con la humedad y temperatura bajo control. Hacía un año que se había inaugurado el nuevo edificio del Palacio arzobispal, con el nuevo Museo diocesano, y se había considerado llegado el momento de poner orden a la numerosa documentación y cartularios allí guardados.

Tras ser aceptada su petición de investigación por el Obispado, el profesor Martín se desplazó a Barbastro para continuar con su labor en pro de poner al descubierto la valiosa contribución de unos hombres que pusieron por escrito la historia y hechos de nuestros antepasados, en un intento de dejar constancia a los que estábamos por llegar, de la realidad de aquellos tiempos que, en gran medida, ha conformado nuestra realidad actual.

El profesor Martín, gozaba de un merecido y sólido prestigio entre los investigadores medievalistas, no solo como historiador, sino también como hombre experto en restauración, realizando labores de asesoramiento que eran muy valoradas entre los nunca bien valorados profesionales del mundo de la restauración de las obras del pasado, testigos mudos de los más extraordinarios hechos realizados por el hombre.

En el archivo de Barbastro, la procedencia de los documentos era muy diverso, pues en aquellos estantes y cajones había información propia de la iglesia, reunidos en su conjunto bajo la denominación Sacramentales, donde figuraban documentos sobre matrimonios, bautizos, confirmaciones y fallecimientos, que por sí solos constituían una información incalculable sobre muchos aspectos de la vida de los siglos XIII, XIV y sucesivos. Los había también producto de las relaciones que la Iglesia mantenía con el resto de autoridades del reino, desde el propio Rey hasta con municipios, nobleza y con particulares. La procedencia de todos ellos era de las numerosas parroquias, iglesias y monasterios que ahora, en los tiempos actuales, configuraban la Diócesis de Barbastro-Monzón. Aprovechando la nueva sede episcopal, se habían reunido en las nuevas dependencias una ingente cantidad de material documental datados en su mayoría en el siglo XIII en adelante, aunque los había también, los menos, del siglo XII. Todo ello, constituía un patrimonio de valor incalculable y que bien merecía un proyecto dedicado a salvar de la destrucción un objeto tan valioso y ponerlo a disposición de las futuras generaciones.

El profesor llevaba sumergido, hacía ya más de una semana, entre toda aquella maraña de documentos estableciendo una primera clasificación con el fin de hacer una idea general de su contenido, para luego, volver a reclasificar ya definitivamente. En ocasiones, cuando encontraba algún documento que deseaba estudiar más detenidamente, lo digitalizaba con su escáner portátil. Luis siempre iba acompañado de utensilios de última generación en materia de escaneo de documentos que le permitían obtener copias de mucha calidad de los mismos para poder estudiarlos en su casa u oficina. Su cartera, de la que no se separaba, contenía todo lo necesario para afrontar sus investigaciones con todas las garantías que ofrecía la tecnología.

Vivía en Zaragoza, y los días que no tenía clase en la universidad, se desplazaba a Barbastro para continuar con su labor de búsqueda y clasificación. Aquel miércoles, tenía ante sí un nuevo documento que llamó su atención y que procedía de Roda. Se trataba de un documento donde podía verse que en él figuraba una especie de inventario hecho en el año 1149 por un escribano que firmaba como fray Alonso de Salas. Ya había visto, y admirado, algunos documentos de este scriptor, y sobresalían por la claridad en el trazo y una perfecta disposición de las líneas, rectas como rayos de luz. Aquel documento, que constaba de tres columnas, podía verse un número a la izquierda, el título en el centro y lo que parecía ser la ubicación física del mismo, a la derecha. En algunos, en esta columna había cifras lo que tal vez obedeciera a una especie de coordenadas.

El hambre le empezaba a hacer alguna que otra carantoña en el estómago, y estaba empezando a sopesar la conveniencia de hacer un descanso para atender a sus necesidades alimentarias, cuando sus ojos se quedaron clavados en una línea, que le llamó extraordinariamente la atención: en primer lugar, por la ubicación del documento, que lo situaba en San Pedro el Viejo, es decir en Huesca. Cosa extraña, dado que el inventario era local. Tal vez, pensó, que se trataba de un préstamo, y de esa forma, se tenía perfectamente localizado el documento. «Está todo inventado», pensó. En aquella época también debían tener problemas con los préstamos. Pero cuando vio el título del documento, su respiración se detuvo por completo durante un momento.

—«Capitulaciones del Conde Ramón Berenguer IV de Barcelona» —⁠leyó en voz alta.

Dejó la chaqueta que había cogido para salir a comer y se sentó de nuevo.

—¿Cómo es posible? Tal vez se refería a las Capitulaciones de Doña Petronila —⁠se dijo, siguiendo su costumbre de establecer consigo mismo soliloquios personales.

—¡Pero lo dice bien claro: Conde Ramón Berenguer IV! ¿Es posible que el catalán tuviera que ofrecer algo a cambio del Reino que se le ofrecía? —⁠pensó. Y recordó que, en más de una ocasión, había pensado que el Conde salía ganando mucho con aquel asunto de su boda con doña Petronila.

—Algunos autores sostienen algo parecido. Pero ¿qué pudo ofrecer Ramón Berenguer? Hasta ahora se creía que quien salía ganando era Aragón al asegurar su continuidad, pero tal vez, Ramón Berenguer opinaba otra cosa, o al menos, entendía que los beneficiados eran ambos.

Volvió a coger la chaqueta y a regañadientes abandonó la salita donde trabajaba. Comunicó a una persona que se encontraba en una sala contigua a la suya que salía a comer por si alguien se presentase allí, preguntando por él. De forma instintiva cerró la puerta con llave que introdujo en el bolsillo de su chaqueta.

Durante la comida no paró de darle vueltas a lo que realmente se encontraba detrás de aquel hallazgo. «Capitulaciones del Conde Berenguer IV de Barcelona». Estaba claro, no podían referirse a Petronila. Luego pensó en la ubicación que figuraba en el listado, situándolo en el antiguo priorato de San Pedro el Viejo, en Huesca, circunstancia poco probable, que él supiera, pues allí jamás se custodió ese documento.

Decidió que al día siguiente pasaría por Huesca, no sin antes hablar con el encargado del Archivo de Barbastro, el sacerdote Tomás Arcas para que le concertara la visita.

Capítulo V.

Huesca
San Pedro el Viejo
Jueves, 19 de mayo de 2011

Sobre las once de la mañana, Luis Martín, estaba sentado delante del Vicario de la diócesis de Huesca y del Director del Archivo, exponiéndoles a ambos la enorme sorpresa que había supuesto para él su casual descubrimiento en los archivos de Barbastro. Una vez comentados los pormenores del hallazgo y las posibles causas que pudieron producir tan extraña circunstancia, entraron de lleno en la cuestión que los reunía. El Vicario comentó que era la primera vez que había oído hablar de aquel documento, y que en efecto, tal y como decía Luis, el documento con las «Capitulaciones de Doña Petronila», no estuvo nunca entre aquellas paredes, salvo tal vez, los momentos en los que fue confeccionado por el scriptor Poncio. Tras la reunión, le invitaron, si lo consideraba necesario, a revisar los fondos documentales del archivo cuando lo considerara oportuno.

—En cualquier caso, toda la documentación de aquellos siglos fue a parar, tras diversos destinos, al Archivo de la Corona de Aragón en Barcelona. Tal vez allí, sí le pudieran dar noticias sobre el particular. Tenemos algunos documentos de esa época en el Archivo Municipal de Huesca, que también están a su disposición —⁠dijo el Director del Archivo.

La visita se extendió durante una hora, durante la cual conversaron sobre la situación de los archivos históricos en España, tanto privados como públicos, los que desgraciadamente no eran muy consultados, aunque en los últimos tiempos se había observado una tendencia al alza sobre el número de consultas. Pero todo quedaba reducido a escritores e historiadores, lo que evidentemente explicaba el bajo número de «clientes». Creían que los profesores de colegios e institutos, podrían hacer una labor muy importante si animaran a sus alumnos a consultar los archivos para realizar trabajos sobre personajes o hechos históricos o la historia de los lugares donde vivían. La población en general, desgraciadamente desconocía casi absolutamente la riqueza patrimonial que se guardaba en los archivos, y de poco servían los esfuerzos que se estaban llevando a cabo de informatizar y digitalizar toda aquella ingente cantidad de documentos, si luego no había al otro lado personas dispuestas a consultarlos y estudiarlos. Luis se mostró encantado con la idea, ofreciéndose a colaborar y quedaron para hablarlo en otra ocasión, una vez terminada su labor en Barbastro.

Una vez en la calle, decidió que podía aprovechar la ocasión para acercarse hasta San Pedro el Viejo, pero estaba cerrado. Quería hacer una visita a aquel antiguo cenobio, donde Ramiro II pasó muchos años de su vida. Tal vez, entre aquellos antiguos y vetustos muros, se guardaba todavía algún secreto fundamental en la historia de la Corona de Aragón.

Tras tomar un café, continuó su camino hacia Barbastro, con una idea fija en su cabeza: las Capitulaciones del Conde Berenguer. En su interior presentía que estaba ante algo importante. No sabía en aquel momento cuánto. Y peligroso.

En Barbastro retomó nuevamente el documento que se había apoderado de sus cinco sentidos. Cayó en la cuenta de que tenía otra particularidad, y es que era la última línea de la relación. Le parecía una singularidad un tanto extraña, aunque claro está, alguna tenía que ser la última. Tal vez el hecho de que el documento en los momentos de la anotación no se encontrara dentro de aquellas paredes, fuera la simple razón que justificaba el lugar que ocupaba en la relación sin que hubiera nada más detrás.

Lo primero que hizo, fue revisar nuevamente los trabajos que habían sido signados por fray Alonso de Salas. Una cruz, con un círculo en cada extremo de los palos y en el centro, en el cruce de ambos, un cuadrado. En todos ellos podía observarse la perfección hecha documento. Líneas absolutamente rectilíneas, caracteres menudos y meridianamente claros. Era evidente que dominaba el latín, necesario para ejercer de escribano real, denominación que figuraba en uno de ellos. Con seguridad, en algún otro lugar, habría más documentos de este scriptor.

Era sabido que Ramiro II visitaba a menudo Barbastro. En 1134 fue nombrado Obispo de la ciudad. Justo en ese año, fue obligado a dejar los hábitos para convertirse en Rey y salvar al reino del conflicto que su hermano Alfonso I había creado al dejarlo en manos de las Órdenes militares. De ahí lo del Rey Monje y su acogida con desprecio por los nobles dada su condición eclesiástica. Hombre de jubones, casullas y báculos, que no de armadura y espada, se ve inmerso en un mundo que es justamente lo contrario al que él desea y para el que está preparado. Y contra aquella fuerza bruta, solo tiene un arma: su inteligencia, de la que está bien dotado.

Debido a esa falta de ánimo belicoso en lo físico y a su aversión al enfrentamiento, se vio obligado a establecer pactos con Castilla y Navarra, en los que para evitar males mayores, perdió una parte de su reino. Pero para él, hombre positivo dónde los hubiera, lo fundamental era que el Reino continuara vivo. Otros llegarían que recuperarían lo perdido y aún lo aumentarían.

Por ello, una vez cumplida otra de las premisas, como era la de engendrar un heredero, al ser en este caso mujer, se vio obligado a maquinar una boda de aquella niña con algún príncipe. ¿Pero cómo hacerlo si esa niña solo tiene meses? Entonces a su mente acude el recuerdo de un Conde catalán, al que conoce desde hace algún tiempo. Ramón Berenguer, el IV de los de Barcelona. Y con él decide casar a su niña, y para salvar los inconvenientes de su tierna edad, le da el reino en aquel momento, para que actuando de Rey, pero sin serlo, y con el único compromiso de desposar a Petronila cuando alcance la edad de 14 años, edad en que la iglesia permite contraer matrimonio, defienda y si es posible, extienda el reino. Solo será rey, si una vez contraído el matrimonio, Petronila muere sin descendencia, en cuyo caso el reino pasará a ser suyo con todas las consecuencias.

Todo ello se plasma en las Capitulaciones de Petronila. Pero, ¿acaso Ramón Berenguer no tuvo que comprometer algo a cambio de un reino? ¿No sería eso lo lógico? Ramiro II, era un hombre astuto, y era conocedor de que sus nobles lo despreciaban. ¿Permitirían estos que se entregase el reino a un extranjero? ¿No exigirían algo más por parte del pretendiente? ¿Pudo ser este el motivo para la existencia de las Capitulaciones del Conde?

Todo esto pensaba Luis, tratando de encontrar argumentos que apoyaran la posibilidad de la existencia de una contrapartida a las Capitulaciones de Petronila. Cada vez estaba más seguro de que era muy posible la existencia de unas «Capitulaciones del Conde Ramón Berenguer IV de Barcelona», tal y como se leía en la anotación que tenía delante de los ojos. La lógica indicaba que una anotación de este tipo solo podía realizarse si existía el documento. Sin embargo, en ninguno de los documentos de la época, encontrados hasta el momento se hacía una referencia a un documento de este tipo. Decidió seguir a su instinto, aunque su razón no acababa de estar de acuerdo.

—A veces, las cosas se vuelven razonables y lógicas únicamente cuando se descubre su existencia, mientras que durante su desconocimiento, su sola mención o pensamiento parece fuera de todo razonamiento lógico —⁠se dijo.

Estaba decidido. El lunes iría a Barcelona al ACA. Quería indagar en sus archivos. Le hubiera gustado ir antes, pero al día siguiente tenía clase en Zaragoza. Y eso era sagrado. Y además era su fuente de ingresos. Y con eso no se jugaba.

Capítulo VI.

Barcelona
Archivo de la Corona de Aragón
Lunes, 23 de mayo de 2011

El nerviosismo interior que padecía Luis no le permitía conciliar el sueño, por lo que a las cinco de la mañana ya estaba bajo la ducha preparándose para partir hacia Barcelona. A las siete cogía el AVE en la estación del Portillo en Zaragoza que lo llevaría a la capital condal.

El profesor Martín llegó en taxi ante el edificio que albergaba el Archivo de la Corona de Aragón, ACA, justo cuando un empleado había procedido a abrir sus puertas hacía unos minutos. Sus acristaladas puertas se abrieron automáticamente al detectar su presencia, dando paso a un espacioso hall. El Archivo se encontraba instalado en un imponente edificio modernista situado en el Carrer Almogàvers, 77 de Barcelona. Inaugurado en 1993 y puesto en funcionamiento al año siguiente, estaba dotado con todos los avances del momento en instalaciones y seguridad. Popularmente se le conocía como el Edificio de Almogávares y en él se encontraban todos los fondos documentales relacionados con la Corona de Aragón y diversas colecciones procedentes de los monasterios de Ripoll y San Cugat del Valles y de instituciones como la Gobernación General de Cataluña, la Junta Superior de Cataluña, Comandancia de Ingenieros de Cataluña y cientos de documentos y privilegios en pergamino y papel. También existían colecciones de particulares que habían depositado en el Archivo sus valiosos y antiguos documentos.

Se dirigió hacia la recepción, dando los buenos días a la señorita que atendía a los visitantes tras un mostrador situado a la izquierda de la entrada.

—Buenos días.

—Buenos días —contestó la joven, con una sonrisa de oreja a oreja.

—Verá. Me llamo Luis Martín de Alquézar, y soy profesor de Historia Medieval de la Universidad de Zaragoza.

—Encantada, profesor —dijo la señorita, poniendo cara de atención máxima.

—Necesitaría acceder a los fondos documentales del Archivo, y necesitaría hablar con el Director para poder exponerle con más amplitud los motivos de mi interés en consultarlos —⁠dijo.

—Entiendo —dijo Ana, cuyo nombre figuraba en una chapita de identificación fijada a la altura del hombro izquierdo. Voy a tratar de localizar al Secretario del Archivo, ya que hoy no se encuentra en Barcelona el Director, el señor Oriol Mases. Mientras tanto, si es tan amable de rellenar este impreso…

—Muy bien.

—Si lo desea, puede tomar asiento en ese sillón y utilizar la mesita o hacerlo aquí mismo en el mostrador, lo que usted prefiera.

—De acuerdo. Me sentaré en el sillón.

—Yo le aviso.

Luis se dirigió hacia una zona apartada y se sentó en un cómodo sofá. En el impreso, se le solicitaba el nombre, dirección, cargo, motivo de la visita, teléfono de contacto y documentos que deseaba ver o consultar. Justo cuando terminaba de rellenarlo, vio venir a la recepcionista.

—¿Ha terminado de completar el impreso? Lo necesito para hacérselo llegar al Secretario, señor Ramón Grau, con el fin de que pueda consultar con alguno de nuestros técnicos, para que cuando hable con él pueda atenderle mejor.

Luis le tendió el documento y con él en la mano se alejó contoneándose, segura de que el visitante no la perdía de vista. Luego desapareció dentro de uno de los ascensores.

Pasaron casi veinte minutos y ya hacía más de quince que la chica había vuelto a su puesto en recepción. Sonó su teléfono, y ella le hizo una seña a Luis para que se acercase. Salió de su mostrador y le acompañó hasta el ascensor, indicándole que subiera a la tercera planta, donde ya le estaría esperando el Sr. Grau. Tras pulsar el botón con el número tres, Luis se paró a pensar en que aquellas instalaciones parecían muy funcionales y agradables. Cuando tras un ligero frenazo, las puertas del ascensor se abrieron, se encontró con una persona que le estaba esperando. De unos cuarenta y tantos años, le tendió la mano con una sonrisa pintada en la cara.

—Buenos días, profesor Martín —⁠hizo un inciso y continuó⁠—. Ramón Grau i Llobet, Secretario del Archivo. Aunque no nos conocemos personalmente, conozco sus excelentes trabajos. Estoy encantado de tenerle aquí.

Luego le indicó el camino de su despacho, invitándole a tomar asiento en una de las sillas que había alrededor de una mesa de reuniones situada en un rincón de la espaciosa estancia.

—¿Desea tomar algo, un café, profesor?

—No muchas gracias. Llevo ya tres o cuatro desde que me he levantado esta mañana de madrugada.

—Bien. Veo que su solicitud habla de las Capitulaciones de Ramón Berenguer, que me dejan perplejo, pues que yo sepa y como usted sabe, existen las Capitulaciones de Petronila, que pueden ser consultadas incluso por Internet. Todos nuestros fondos están debidamente clasificados y tras consultar con nuestros técnicos, me han asegurado que no tenemos documentos pendientes de clasificación que pertenezcan a esa edad temprana de los siglos XI, XII y XIII. Pero desde luego no tenemos ningún documento sobre las Capitulaciones del Conde Ramón Berenguer IV de Barcelona ni nos consta la existencia de algún otro que mencione la existencia de un documento de estas características. Sinceramente, he de reconocer que me he quedado perplejo ante su petición. Creo poder asegurar que en este Archivo tenemos la práctica totalidad de los documentos que generó la Cancillería del Conde Ramón Berenguer, pues como sabrá, estaba ubicada en el Monasterio de Ripoll, y todos sus fondos fueron transferidos a este archivo hace ya más de un siglo. Y en ninguno de ellos, incluido su testamento, se hace referencia a unas capitulaciones o algo parecido, con motivo de su boda con Doña Petronila. Lo lamento de verdad señor Martín.

—Ya entiendo. ¿Y toda la documentación del Conde, ya ha sido clasificada y referenciada? —⁠dijo Luis, con todas las alarmas encendidas. Sin embargo, esbozó una sonrisa.

—Por supuesto. Todos los documentos referentes a esa etapa histórica de Cataluña, los tenemos perfectamente catalogados y figuran en los índices de consulta pública, incluido Internet —⁠dijo con cierta altanería el Secretario.

—No obstante, sí quisiera echarle un vistazo a esos documentos, pues estoy preparando un estudio sobre los escribanos de las Cancillerías Reales de los Reyes de la Corona Aragonesa —⁠dijo Luis, haciendo una ligera inflexión en la última frase.

—Por supuesto, en cuanto usted lo desee. ¿Y cómo es que usted investiga sobre este tema? Me refiero a las Capitulaciones del Conde. Lo digo porque, tal vez este sea uno de los pasajes documentales de la historia que menos controversias ha producido, aparte de la interpretación de su contenido. Quiero decir que así como en otros casos se habla de manipulaciones o incluso falsificaciones, con este episodio no hay dudas. ¿Acaso ha encontrado alguna fuente de la que se pueda deducir la existencia de ese documento?

—No. La verdad es que no hace mucho tiempo, un profesor americano durante el almuerzo de una convención sobre Historia Medieval, me habló de que no le parecía equilibrado que mientras que Ramón Berenguer, recibía un reino, él no ponía nada más que su figura, y que en el trato no aportase algunas contrapartidas. Nos reímos durante un buen rato, y luego, pensándolo bien, no me pareció tan absurda la idea, ¿no le parece? —⁠dijo Luis.

—Bueno, no sé. Pero no veo la necesidad de una contrapartida. No creo que en aquellos tiempos lo vieran así —⁠dijo un poco reticente el Secretario⁠—. Luis se dio cuenta de que el tema le molestaba a aquel hombre. Se le notaba incómodo y molesto.

—Bien. En realidad, mi esperanza se basaba en que hubiera documentos pendientes de estudio y clasificación, referentes a aquella época para solicitar permiso para estudiarlos. Cosa que haré, pero un poco más adelante, cuando acabe mi estudio actual en el Archivo de Barbastro —⁠dijo Luis a la vez que se levantaba y le tendía la mano a su interlocutor.

—Lamento no haber podido serle de más ayuda, profesor. Pero ya sabe dónde estamos. Al servicio de ustedes que analizan y estudian los tiempos pasados. Muchas gracias por su visita.

Lo acompañó hasta la puerta del ascensor y esperó con él a que llegase. Cuando las puertas se abrieron, le volvió a tender la mano y se volvió hacia su despacho.

Mientras Luis abandonaba el edificio y se dirigía hacia una parada de taxi, que le devolviera a la estación de Sants donde poder coger el AVE de vuelta a Zaragoza, repasaba en su mente la escena que le había montado el tal Ramón Grau en su despacho. Tenía la completa seguridad de que conocían la existencia del documento, y la prueba la tenía en que él puso en el documento de petición, «Capitulaciones de Ramón Berenguer con motivo de su boda con Doña Petronila», y él le había contestado con el nombre completo del documento, es decir, «Capitulaciones del Conde Ramón Berenguer IV de Barcelona». Allí había gato encerrado.

Estaba decidido a seguir investigando sobre aquel asunto.

Capítulo VII.

Barcelona
Archivo de la Corona de Aragón
Lunes, 23 Mayo de 2011.

Cuando Ramón Grau, el Secretario del ACA, vio desde la ventana de su despacho como el profesor Luis Martín se alejaba en un taxi, no quiso esperar más. Salió de su despacho y por no aguardar la llegada del ascensor, subió a pie hasta la planta superior, donde tenía el despacho Oriol Mases I Oleguer, el Director del Archivo de la Corona de Aragón quien había regresado al ACA hacía unos minutos y quien ya había sido puesto en antecedentes sobre la visita del profesor de la Universidad de Zaragoza. Por supuesto, estaba pendiente de que el Secretario le informara sobre el particular.

Tras golpear levemente la puerta, la entreabrió para comprobar si el director tenía visitas. Vio que no era así, y pasó dentro.

—Pasa, pasa. Cuéntame. ¿Qué ocurre? —⁠dijo el director mirando a su subalterno.

—No sé si lo que voy a decirte constituye un problema o no —⁠dijo, lo que tuvo como consecuencia que Oriol Mases moviese la cabeza, fijando su mirada en Ramón, esperando su exposición.

—Acabo de tener en mi despacho a un profesor de Historia Medieval de la Universidad de Zaragoza, preguntando por las «Capitulaciones del Conde Ramón Berenguer IV de Barcelona».

—¡El Documento 303! —dijo alarmado Oriol.

—Exacto. Así es.

—¿Pero cómo es posible? No lo entiendo —⁠dijo el director.

—Ni yo. Le pregunté, como es natural, el porqué de su interés por este documento.

—¿Y qué te dijo? —preguntó ansioso.

—Me contó una historia de una Convención sobre Historia Medieval, en la que un profesor americano le había comentado sobre la posibilidad de que existiera algo así, basado en la peregrina idea de que alguna compensación tendría que dar Berenguer para recibir un reino. No sé, me suena a excusa.

—Bien lo parece, aunque no te fíes. En cualquier caso voy a poner esto en conocimiento de quien tú sabes. Que hagan lo que tengan que hacer. Lo último que quiero es que realmente esto constituya un problema y por no comunicarlo nos perjudique.

—De acuerdo. ¿Te encargas tú? —⁠preguntó el Secretario.

—Sí. Yo me encargo, ahora mismo.

Ramón Grau abandonó el despacho de su jefe. Todavía le daba vueltas a la cabeza sobre el dichoso Documento 303. Uno de los secretos mejor guardados de aquella institución.

Arriba en el despacho de Oriol Mases, se desarrollaba una conversación tensa.

—¿Y dices que ha preguntado por el Documento 303? —⁠decía alguien, al otro lado del teléfono.

—No. Directamente no. Eso es imposible. Ha preguntado por el documento que contiene las Capitulaciones del Conde Ramón Berenguer IV de Barcelona, es decir, lo que nosotros conocemos como el Documento 303 —⁠aclaró el director.

—¡Ah, ya! ¿Tienes los datos de este individuo?

—Sí. De la ficha que ha rellenado él mismo. ¿Te los envío por fax?

—¡Ni se te ocurra! Envío ahora mismo a por ellos, al de costumbre, ya sabes quién es. Informa a recepción que te lo manden directamente a tu despacho, —⁠dicho lo cual colgó.

En la sede de Ómnium Cat, Pau Gisbert, colgaba el teléfono tras terminar la conversación con Oriol Mases, y se dirigía a un joven que estaba dedicado a doblar panfletos en una mesa situada enfrente de él, ordenándole que dejara aquello y que se fuera al Archivo de la Corona de Aragón, donde le harían entrega de un sobre que debería traer inmediatamente.

Cuarenta y cinco minutos después, la hoja que había rellenado el profesor Martín, estaba en las manos de aquel hombre. Con ellos a la vista, tomó el teléfono y marcó un número. Tras hablar durante un buen rato con su interlocutor, determinaron poner una unidad de seguimiento al profesor de Historia Medieval de la Universidad de Zaragoza, Luis Martín de Alquézar.

Aquella tarde, momentos antes de celebrarse la reunión semanal secreta del presidente de la Generalidad, Arturo Mas, con las organizaciones que trabajaban por una futura Cataluña independiente, Arturo Font, hombre de confianza del president, le comunicaba que se había producido una alarma relacionada con el Documento 303 y que se había puesto una unidad de seguimiento en marcha. En pocos días confiaba ampliar el informe sobre cómo se desarrollaba el incidente. Tal vez se trataba de una falsa alarma sin importancia, pero había que comprobar y controlar al «infractor», terminología que utilizaban para asignar al elemento hostil o presuntamente hostil. El president le pidió que lo mantuviera informado en todo momento.

Capítulo VIII.

Barcelona
Sede de Ómnium Cat
Lunes, 23 Mayo 2011

En el siglo XIX, un grupo de intelectuales, imbuidos en el renacer de Cataluña, fundaron un movimiento conocido como la Renaixença, con el objetivo de devolver al catalán y a lo catalán, el prestigio que según ellos merecía Cataluña en el mundo. No tardó mucho tiempo en que el objetivo inicial fuera profundamente ampliado y se estableciera como fin del movimiento, conseguir la independencia de Cataluña de España y que aquella figurara como una nueva nación europea. Fue en aquellos tiempos cuando comenzaron a establecerse por parte de algunos intelectuales, los más nacionalistas, las líneas maestras para conseguir tan monumental objetivo. Entre los pilares fundamentales para lograrlo consideraron que el idioma, era el primero y fundamental para establecer una diferencia clara y determinante entre ellos y el resto. No hay nación que se precie que no tenga una lengua propia. Y ellos la tenían. A partir de entonces, deberían desterrar el español de sus territorios, pues solo así lograrían establecer las diferencias plenas que pretendían con el resto.

Naturalmente, una nación tenía que tener un pasado histórico glorioso, épico y acorde con su valía pasada, actual y futura. Con hechos y personajes con prestigio mundial. Constituiría el segundo pilar. Sin embargo, consideraron que la historia tal y como había transcurrido y estaba escrita, no les favorecía en absoluto o no les parecía propia de sus merecimientos. Por lo que comenzaron a reescribirla, con la pretensión de que al cabo de los años, incluso siglos, a base de repetir una mentira, esta acabaría por ser la verdad y la que era verdad, mentira. ¿Y dónde debía abonarse la semilla de los nuevos conceptos? Evidentemente en la escuela y en los colegios y por último, en la Universidad. Por tanto, en los libros de historia que se estudiaban en las aulas, comenzaron a aparecer conceptos modificados en los que eran ellos, los catalanes, los que aparecían como hacedores de la historia y los demás las comparsas. Sin prisa, pero sin pausa. Con la contundencia del martillo pilón. Incluso se fueron adjudicando tierras que no les pertenecían en absoluto pero que ellos, consideraban que debían incorporarse a su nuevo estado. Nuevas denominaciones, nuevos conceptos, nuevos estudios tendentes a catalanizar personajes que en absoluto lo eran, tenían como misión alterar el conocimiento de propios y extraños. O al menos sembrar dudas. Pero todo valía pues el objetivo bien lo merecía. El fin justificaba los medios. El tercer pilar, la prensa también debería colaborar lo suyo, dando eco público de lo catalán y difundiendo una y otra vez los nuevos conceptos que de todo tipo se creaban. Eran los ojos y los oídos del nuevo ciudadano. Todo lo que allí no se dijera o escribiera, no existía o era absolutamente falso. Y además por su mediación se exponía la única y auténtica verdad. El cuarto pilar, lo constituía el estamento de los políticos, quienes deberían ir dando forma a la nueva situación que trajese como consecuencia la creación del nuevo estado catalán. También deberían crear estructuras de gobierno propias. Y como quinto pilar fundamental, la creación en los catalanes de un estado de opinión favorable a la independencia, mediante la invención de una serie de ultrajes, vejaciones, abusos y ataques a todo lo que sonase a catalán por parte del resto de españoles. En resumen, autoproclamarse víctimas de los españoles, por la única y exclusiva razón de ser catalanes. Con ello, se lograría que estos reaccionaran ante esos injustificables ataques como uno solo, y cuando llegara el momento pudieran con una sola voz, reclamar su derecho a ser independientes.

Todo este proceso duraría años, muchos años, pero insistiendo en los conceptos diseñados, no dudaban de que tarde o temprano lo lograrían. Y en los últimos tiempos, los gobiernos centrales, no habían puesto límites ni coto a esta política separatista de los diversos gobiernos catalanes, por mor de unos votos necesarios para gobernar en Madrid. Todo ello, aprovechado hábilmente por los políticos catalanes para obtener prebendas y privilegios cuyo fin único era el objetivo que aquellos nacionalistas de la Renaixença habían imaginado.

Cuando sonó el teléfono, Alberto Sánchez, sabía que el trabajo se encontraba detrás de aquella llamada. Tenía 46 años y toda su vida profesional se había desarrollado entre el Ejército y la Policía Nacional hasta que un enfrentamiento con su jefe inmediato le acarreó la expulsión del Cuerpo de Seguridad del Estado. No obstante, la noticia causó más de un pesar en algunos de sus compañeros y jefes, pues Alberto era un buen elemento, aunque en ocasiones, más de las que debería, su especial carácter le gastaba alguna mala pasada, como la del enfrentamiento con su capitán, lo que a la postre produjo su expulsión del cuerpo. Sin embargo, uno de sus jefes, le puso en contacto con un alto cargo del gobierno catalán dando como resultado la creación de una unidad secreta a las órdenes directas del Conseller del Interior, Felip Puig con la misión de desarrollar actividades secretas, relacionadas con actividades independentistas, y que en ocasiones, serían totalmente contrapuestas a las directrices de la Constitución. Alberto, debido a sus conocimientos y amistades, formó un selecto grupo de cinco personas más, con las que dio cuerpo a la unidad, que era conocida entre aquellos que pululaban en este mundo secreto del independentismo, como la Unidad Almogávar.

Esta unidad estaba ubicada en la planta 2 del edificio que Ómnium Cat, tenía en la Diagonal en un despacho en cuya puerta no tenía placas de identificación. Tan solo figuraba un letrero con una parca y poco descriptiva definición: Oficina 21. Todo el mundo que trabajaba en el edificio sabía de la existencia de esta oficina, aunque la inmensa mayoría desconocía las actividades reales de la misma, sin que les produjera ningún tipo de extrañeza, dado que al trabajar en una Organización dedicada a lograr nada más y nada menos que la independencia de Cataluña de España, el secretismo se veía como algo normal y necesario. Se suponía que algunas de las actividades que se realizaban en pos de ese objetivo, podían rozar o infringir directamente la legalidad y en ocasiones lesionar los derechos civiles de empresas y particulares. Por ello, cuanto menos se preguntara, mejor. Se trataba de asumir que lo importante era el objetivo sin importar los medios utilizados para conseguirlo. Y aquello estaba plenamente conseguido.

Cogió con presteza el teléfono, y enseguida reconoció la voz del Conseller quien brevemente le planteó la misión a iniciar de inmediato. Esta fue calificada de nivel 2, es decir, importante. Las misiones se calificaban en graduaciones que iban del 0 al cinco, siendo esta la de menor compromiso y la de mayor la 1. La 0, era de categoría muy especial. El nivel de la categoría, determinaba entre otras cosas, el nivel de contundencia, medios, técnicas y medidas disuasorias a emplear o utilizar. El nivel 0, conllevaba, incluso, la eliminación física del obstáculo, que así eran definidos los objetivos. Estos podían ser de cualquier tipo, incluidas las personas.

Cuando colgó el teléfono estaba impresionado por el nivel de la misión, en su opinión muy alto. Al parecer se había activado una alarma relacionada con el área de Historia Nacional, y que debía ser neutralizada y puesta bajo control. El nivel asignado, el 2, ya indicaba claramente la importancia de la misma. Cogió su chaqueta y llamó a Eduardo. Minutos después, ambos se dirigieron al ACA para entrevistarse con el Director, quien les pondría en antecedentes sobre la cuestión.

Capítulo IX.

Barbastro
Obispado de Barbastro
Martes, 24 Mayo de 2011

El fin de semana anterior a su visita al ACA de Barcelona, Luis anduvo estudiando y consultando unos cuantos libros de autores que escribieron sobre los acontecimientos que dieron origen a la creación de la Corona de Aragón. En ninguno pudo ver comentario o hipótesis sobre la existencia de un documento de aquel tipo. Y sin embargo, sorprendentemente, se había encontrado con una referencia a él en los documentos de Barbastro. Pensaba, dadas las circunstancias, que tampoco sería de extrañar que en aquella transacción entre Ramiro y Ramón Berenguer, hubiera podido haber un intercambio mutuo, dada la confianza y afecto que se habían establecido entre ambos. Pero lo que le había puesto todas las alarmas en marcha sobre la existencia de un pacto compensatorio, fue la actitud del subdirector del ACA, quien le llegó a citar completo el título que mencionaba Fray Alonso de Salas en su anotación en el inventario, cuando él no lo había citado así en el documento que rellenó en la recepción. Le costaba creer que de no conocerse (y conocerlo bien), alguien pudiera citar el título completo. Conforme pasaban los minutos y contra más vueltas le daba, su convencimiento de la existencia de esas Capitulaciones fue adquiriendo naturaleza de certeza absoluta. Lo que le produjo una extraordinaria situación de nervios y ansiedad.

El martes, ya en Barbastro, puso delante de sí el documento en cuestión origen de aquella zozobra que alimentaba su desazón. El documento había que tratarlo con un cuidado especial, pues su estado de conservación no permitía muchas manipulaciones. Lo extendió sobre la mesa y colocó un pequeño peso en cada punta para mantenerlo extendido. Y lo volvió a mirar otra vez, con más detalle si cabía. Lo fotografió exhaustivamente desde todas las posiciones, de más cerca y desde más lejos. De pronto, le pareció observar algo que hasta entonces no había observado. La caligrafía de la última línea, no parecía ser exactamente igual a las que le antecedían. Podría pensarse que aquella última anotación se había realizado más tarde, días meses o años. Desde esta nueva perspectiva, comenzó a darse cuenta de nuevos detalles. El brillo de la tinta no era el mismo. Eso podía significar que en efecto, el asentamiento se había producido más tarde, cuando en los tinteros había una tinta diferente a la que había cuando se escribieron las anteriores. Eso añadía un misterio más. ¿Por qué se asentaría aquella línea más tarde? ¿Cuánto más tarde?

Estaba absolutamente absorto, cuando una mano se posaba suavemente en su hombro. Se volvió rápidamente.

—Perdone si lo he asustado.

Se trataba del padre Tomás Arcas, encargado del Archivo del Obispado.

—¡Oh, no! Estaba totalmente concentrado observando varios detalles en los que acabo de caer.

—¿Qué tal fue por Barcelona? ¿Hubo suerte? —⁠preguntó el padre Tomás.

—No. Allí dicen que no tienen nada, pero tengo la sensación, o mejor, la seguridad, de que mencioné la soga en casa del ahorcado. De todas formas, estoy decidido a llegar hasta donde pueda —⁠dijo Luis.

—Es muy probable. Observo que esa data que figura en documento es de 1149, si no me equivoco —⁠dijo el padre Tomás.

—Sí. Exactamente. ¿Eso le indica a usted algo? —⁠preguntó con interés Luis.

—Bueno, sí. En ese año, se traspasó la sede de Roda a Lérida. Barbastro ya no era sede obispal desde el 1143, año en que fue traspasada a Huesca. Cosas del Obispo Esteban. No paró hasta conseguirlo. San Ramón pagó las consecuencias. Tal vez es muy posible que este documento pudiera tratarse de una relación de documentos a trasladar a Lérida. Se solía hacer así, como transferir también a los escribanos, gente muy bien considerada en aquella época.

—¿Quiere eso decir que mi siguiente paso debería ser ir a Lérida? —⁠dijo Luis.

—Muy posiblemente. Sería muy probable que allí se pudieran encontrar más documentos de este scriptor.

—Eso, si no los han llevado al ACA en Barcelona.

—Lo dudo. Son documentos eclesiásticos y estos permanecen en los archivos diocesanos. Otra cosa serían las cédulas reales, privilegios, mandatos y órdenes que esos sí que en su mayoría se han agrupado en Madrid y Barcelona. Por cierto, que también podría buscar en Madrid.

—Es posible. Pero me inclino más por Lérida.

—Y está más cerca, ¿no? —dijo con una sonrisa el padre Arcas.

—Además eso. De acuerdo, siguiente destino, Lérida. He pensado, que tal vez sería interesante que usted le rogara al señor Obispo que hiciera una llamada a su homólogo de Lérida, para que este a su vez le pidiera al director del Archivo Diocesano que me permitiera escanear algún documento, si es que encuentro algo relacionado con esto. Por lo que sé, tienen prohibido acceder con escáneres a las salas, pero preferiría poder hacerlo yo. Y otra cosa, yo no les nombraría para nada lo que estamos buscando. Si acaso, mencionarles lo que estoy haciendo, es decir, un estudio sobre las cancillerías y escribanos en los siglos XII y XIII. Si les mencionamos a Ramón Berenguer, se nos pondrán en guardia al instante. Ya sabe cómo son —⁠dijo Luis Martín.

—Sí. Será lo mejor. La sensibilidad catalana sobre ciertos temas está a flor de piel. Y la nuestra también, justo es reconocerlo —⁠dijo⁠—. Voy a ver al Señor Obispo, para que me diga qué le parece y a lo largo de la mañana le digo algo —⁠terminó.

Cuando quedó solo, Luis volvió a centrarse en su documento. Dos horas más tarde, el padre Tomás Arcas le comunicaba que al día siguiente estarían esperándole en el Museo Diocesano de Lérida.

Capítulo X.

Lérida
Museo Diocesano de Lérida
Miércoles, 25 Mayo 2011

Cuando llegó a Lérida, se dirigió directamente al Palacio Episcopal, donde se encontraba ubicado el Archivo Diocesano, en la calle del Obispo, n.º 1. Entró directamente a un patio vallado donde al frente podía verse una puerta de medio punto en cuya parte superior se encontraba una ventana lobulada de tres cuerpos. Entre la puerta y la ventana se encontraba el escudo del Obispado. Una vez dentro del edificio, se encontró con un pequeño recibidor donde había una persona trabajando. Se dirigió a ella, y le preguntó por el director del Archivo. Para su sorpresa, el empleado le preguntó si se trataba del profesor Luis Martín, lo que le confirmó que le estaban esperando como ya le había anticipado el director del Archivo de Barbastro. Una vez aceptada la identificación, llamó por teléfono, rogándole que esperara durante unos minutos. Tras unos instantes de espera, una persona apareció por una escalera, procedente de una planta inferior.

—¿Don Luis Martín? —preguntó a la vez que le extendía la mano.

—Sí señor. ¿El señor Jacinto Cotonat?

—Para servirle. Tenga la bondad de seguirme.

Mientras subían a la primera planta por la amplia escalera, Luis iba mirando los detalles de la decoración, luces y disposición de las ventanas.

—¿Había estado alguna vez aquí, don Luis? —⁠preguntó el Director del centro.

—No. Esta es la primera vez que vengo.

—Espero que su visita entre nosotros sea de su total satisfacción.

—Por supuesto. Eso no lo dudo —⁠dijo Luis.

Finalmente llegaron ante una puerta sobre la que había una placa en la que figuraba «Mn. Jacinct Cotonat Cerqueda-Director». Una vez dentro, le invitó a tomar asiento.

—Usted dirá. Sr. Martín. He recibido el encargo de nuestro Obispo monseñor Piris, de atenderle y de facilitarle el acceso a nuestros fondos documentales, petición realizada por el Señor Obispo de Barbastro, monseñor Milián. Luego, el padre José Patiño, mi homólogo en el cargo de esa Diócesis, me lo ha recomendado muy encarecidamente, por lo que estoy a su entera disposición. Por lo que me comentó, está usted realizando una labor de investigación sobre los escribanos y la gente que en aquellos tiempos eran los encargados de poner sobre un papel o un pergamino las órdenes y mandatos reales. La verdad es que eran unos personajes muy importantes. Me alegro de que sus valiosas contribuciones sean puestas en conocimiento público. Para nosotros es un honor que un profesor tan eminente nos visite. Es un gran placer.

Luis no decía nada. A aquel hombre le gustaba hablar. Por otro lado, casi se sentía un poco incómodo al tener que engañarle en parte acerca de la realidad de su objetivo.

—Muchas gracias. Es usted muy amable. Sobre todo quiero agradecerle el hecho de que hayan hecho alguna excepción en las normas del Centro, especialmente al permitirme la digitalización de los documentos que busco y que versen sobre la materia en la que estoy trabajando actualmente. De verdad que se lo agradezco. En cuanto a mi investigación, puedo asegurarle que es apasionante. Estoy tratando de hacer una recopilación de los scriptors de los siglos XII y XIII, y a través de ellos, tratar de acercarme a las Cancillerías, o por mejor decir, a los inicios de las mismas, dado que estas se crearon vista la creciente actividad epistolar que realizaban los reyes, cada vez más numerosa, necesidad que dio origen a lo que luego se llamarían las Cancillerías Reales. Al fin y al cabo, en aquellos tiempos, en los que los reyes se pasaban la vida a caballo, debían de tener un escribano en cada castillo, iglesia o monasterio a quienes dictar sus disposiciones. Solo he encontrado algunas excepciones, en las que el escribano acompañaba a su señor durante todo el tiempo. Es un trabajo que requiere muchas horas de investigación y la lectura de muchos documentos. Es por ello, la razón de que yo mismo escaneo los documentos que me parecen interesantes. Por eso, y por no sobrecargar los servicios de reprografía del Centro.

—No hay problema, pues conocemos sus trabajos sobre recuperación y restauración de documentos, toda una autoridad en la materia. Y efectivamente, aquellos eran tiempos complicados y bien diferentes a los de ahora. Actualmente, con la informática y los medios que hay, casi no podemos imaginarnos las cosas de aquella manera.

—Sí. Es un poco complicado pensar en cómo estaban las cosas en aquellos tempranos siglos. Dentro de mi investigación, tengo una verdadera pasión por un scriptor en concreto: Fray Alonso de Salas, del que me ha llamado la atención la perfección de sus trabajos. Son impresionantes. El caso es que a este escribano, le he seguido la pista desde Huesca que es donde empezó y que continuó en Roda y deduzco que siguió hasta Lérida, cuando Roda perdió su obispado y se trasladó aquí.

—Muy interesante. En efecto, creo que fue en el año 1149 cuando se trasladó la sede a Lleida. Bien, entonces ¿qué planes tiene y cual va ser su método de trabajo?

—Pues llevaba intención de instalarme en un hotel y emplear al menos una semana en la búsqueda de documentos y cartularios. Desconozco si los tienen ustedes ya clasificados o tal vez, haya documentos pendientes de clasificación.

—Nosotros en el Archivo diocesano, solo tenemos documentos a partir del siglo XVII en adelante. La razón, se la puede usted imaginar: las guerras carlistas y la Guerra Civil española, aparte de otros incidentes ocurridos a lo largo de los siglos, produjeron destrucciones masivas que jamás se recuperarán. Sin embargo, le vamos a dirigir al Archivo Capitular, donde tenemos gran cantidad de documentos desde el Siglo XI. Le acompañaré hasta el Archivo dado que usted no estará familiarizado con las calles de la ciudad. Además, debo decirle que cuando se trasladó Roda a Lleida, se instalaron en la Catedral. Así es que con mayor razón, es mucho más adecuado aquel archivo que este. Por desgracia, tenemos muchos clasificados, pero tenemos más sin clasificar —⁠dijo el Director.

—Pues si no hubiera inconveniente, empezaría por estos últimos, y de esta forma, les dejaría mis registros para que al menos, pueda contribuir con mi trabajo a la amabilidad de permitirme verlos. Estoy abrumado por su amabilidad y colaboración.

—¡Faltaría más! Y por supuesto que ya le agradezco su valiosa contribución. No siempre tenemos la suerte de contar con un profesor de Historia Medieval de su prestigio. Es un honor para nosotros. Tenemos la misión de poner al alcance de las personas estas joyas de nuestro pasado. Así pues, si está preparado, nos desplazaremos hasta el Archivo Capitular, que está en la calle Almodí Vell.

Y sin más preámbulos, cogieron el coche de Luis y dirigido por el director del Archivo llegaron hasta las instalaciones del Archivo Capitular, junto a la Catedral. Realmente no estaban muy lejos el uno del otro.

Se accedía desde la plaza por una puerta de hierro adornada magníficamente con una filigrana de forja que daba paso a un callejón formado entre el muro y la propia edificación. A pocos metros, una puerta lateral permitía la entrada al edificio en sí. Por delante un pasillo hasta llegar a una escalera que daba al despacho del Director y de sus ayudantes, dos archiveras. Una vez hechas las presentaciones, tomaron asiento.

—¿Y cuando quiere empezar?

—Bueno. Sé que ustedes solo tienen horario de mañana, pero les agradecería que pudiera hacerlo también por las tardes. Por tratar de acortar los tiempos, pues también tengo que compaginar con la Universidad de Zaragoza. En fin, que siempre voy un tanto atareado.

—Es natural. En su caso haremos otra excepción. No habrá problema.

—Pues si fuera posible, comenzaría esta tarde. Ahora tengo que resolver el tema del alojamiento, soltar maletas y organizarme un poco.

—Me parece muy bien. Esta tarde le mostrarán el lugar donde usted podrá trabajar sin ser molestado, y a las personas que le podrán ayudar en algunas cuestiones auxiliares. El archivo está situado en la planta baja. Creo que estará a gusto en la salita de investigadores.

Ambos se levantaron, y el director acompañó a Luis a la salida, quedando para verse por la tarde.

En la planta baja, junto a la gran sala, se habían ubicado unas grandes estanterías metálicas sobre las cuales se guardaban los documentos en cajas de cartón, y junto a ellas, una habitación no muy grande donde había situadas, una a cada lado, dos alargadas mesas dobles separadas por un panel para mayor intimidad de las personas que las ocupasen. En total, espacio para ocho personas en cada una de las mesas de la Sala, suficientes para las necesidades del centro. Al fondo quedaba la oficina de la archivera que se ocupaba de ayudar y atender a las personas que se encontrasen en la sala en cada momento suministrando el material solicitado o atendiendo a las consultas realizadas. En el otro fondo de la sala se habían colocado unos puestos con pantallas de ordenador, dos a cada lado, y desde los que se podía utilizar la aplicación del Centro para consulta, Internet y conexión externa. Luis se instaló junto a la cristalera que separaba la oficina de la Archivera al cargo de la Sala. Arriba, lámparas que cubrían toda la longitud de la mesa, iluminaban perfectamente la misma con la luz que proporcionaban unas bombillas de las llamadas «frías».

Correspondiendo a la amabilidad mostrada, dejó su maletín de trabajo en una de las taquillas habilitadas para que los visitantes dejaran allí todo lo que no fuera un block y lapiceros. No se permitían cámaras de fotos ni escáneres ni se podían realizar fotos con el móvil, el cual debería ser puesto en modo de silencio. Tan solo cogió su estuche de pluma, bolígrafo y porta minas, una libreta, su escáner manual y una lámina de metacrilato del tamaño de un A3, y que utilizaba para poner entre el documento y el escáner, con el fin de proteger al documento. El resto quedó dentro de la taquilla que una vez cerrada le fue entregada la llave. Luego con tranquilidad tomó posesión de la mesa de fórmica blanca, dejando sobre ella las pocas herramientas que había cogido. Una vez instalado, entretuvo la espera a que le trajeran el primer lote de documentos, observando aquella disposición de salas transparentes con el innegable propósito de poder ser vigilados por el conserje y evitar «malas tentaciones» por parte de algún investigador. No le molestó esta evidencia, porque tenía que reconocer que en este mundo había gente deshonesta en todos los niveles, profesiones y credos.

A los pocos minutos, Ana, la archivera, trajo varias cajas de cartón ayudándose de un carrito en el que transportaba todo aquel material procedente de los Archivos. En las cajas podían verse cartularios y un sinfín de carpetas, conteniendo cada una de ellas un pergamino o un documento con muchos siglos a sus espaldas. Una vez que el conserje dejó a un lado el carro con la documentación, saludó y se marchó, dejando solo a Luis.

Este cogió la primera de las cajas y sin prisa, comenzó a sacar su contenido y depositándolo cuidadosamente sobre la mesa. Se había enfundado en una bata con el fin de preservar sus ropas del previsible polvo acumulado en aquellos documentos y en sus manos, unos guantes blancos para preservar a los pergaminos de su contacto con la piel. Sin prisas, comenzó a ojear todo aquel material desplegado ante él. De vez en cuando realizaba alguna anotación en uno de los blocks que tenía a su lado. Despaciosamente y leyendo con atención comenzó su labor de búsqueda. Tenía varios días por delante para tratar de encontrar algo de lo que buscaba.

Capítulo XI.

Lérida
Museo Diocesano de Lérida
Miércoles, 25 Mayo 2011

Alberto Sánchez y su acompañante, Eduardo, se dirigían hacia Lérida a bordo de un Opel Astra, donde según sus informes Luis Martín se había dirigido en solicitud de permiso para investigar en los fondos documentales de los Archivos Diocesanos. En realidad, aquella institución era particular y realmente quedaba fuera de sus hipotéticas atribuciones para intervenir en sus asuntos. Pero el caso es que la Iglesia catalana, comulgaba con las ideas de independencia que parecía inundar a toda la comunidad autónoma. Por ello, los Fondos de la Diócesis, habían sido incluidos dentro del Patrimonio artístico catalán, y según la versión catalana, quedaban amparados por una ley promulgada por ellos mismos, sobre este particular, por lo que en virtud de la citada ley, los consideraban propiedad de Cataluña y nó de quien realmente era su propietario, la Iglesia Católica. Por esa razón, una numerosa serie de piezas de arte pertenecientes a parroquias e iglesias de la Comunidad Autónoma de Aragón, permanecían en poder de las autoridades catalanas, que nó de la Iglesia, impidiendo su devolución a sus legítimos propietarios, la Diócesis de Barbastro-Monzón, a pesar de numerosísimas sentencias que así lo exigían, ya fuera por los tribunales de la propia Iglesia o, últimamente, de los tribunales Civiles españoles.

Recibieron orden de dirigirse hacia Lérida y recabar todo tipo de información acerca del historiador aragonés. Debían informarse exhaustivamente sobre su persona, incluidos sus gustos y aficiones, y sobre todo, y fundamental, sobre el objeto de sus estudios y documentos que consultaba.

La señal de alarma motivada por la presencia de Luis en el ACA en solicitud de información del, para ellos conocido como Documento 303, había sido notificada a todos los Archivos y Diócesis catalanas a los que previsiblemente podría dirigirse el investigador aragonés. No pasaron muchas horas cuando desde Lérida confirmaban que en efecto, este historiador se hallaba en sus instalaciones realizando un estudio sobre las Cancillerías de los Reyes de la Corona de Aragón. Sin perder un solo minuto, habían emprendido viaje a Lérida para adquirir la información pertinente sobre los trabajos y pesquisas que llevaba el profesor aragonés.

El director del Museo Diocesano ilerdense, ante quien se identificaron como personal dependiente de la Consellería de Interior sin más explicaciones, les puso al corriente de las investigaciones que había declarado llevar a cabo el profesor Luis Martín, hecho que no les aclaró gran cosa. Para evitar levantar sospechas y con el fin de mantener estrechamente vigilado al investigador, quedaron en seguir facilitándole cuantos documentos solicitara, eso sí, informándoles a continuación a ellos, a la vez que solicitaron que fuera puesto bajo una discreta vigilancia por parte del conserje presente en la planta de Investigadores y que tomara nota de las cajas que le llevaba, y si era posible, sobre qué documentos prestaba más atención. El director, un tanto molesto por la actitud de aquellos dos hombres, y por su insoportable ignorancia, calificando de conserje a su archivera, les informó que el profesor se encontraba en aquellos momentos trabajando en el Archivo Capitular. Cuando les preguntó sobre la cuestión en la que andaban investigando, le respondieron que eso era absolutamente confidencial y que sentían no poder informarle sobre el respecto.

—Cosas Oficiales —le dijeron.

Sin embargo lo tranquilizaron cuando el director les insinuó si el material que estaban poniendo a su disposición corría algún riesgo de sufrir alguna merma, alteración o sustracción por parte del investigador.

—En ese sentido no debe usted temer nada. Realmente tampoco nosotros sabemos a ciencia cierta sobre la razón última que ha llevado a nuestros superiores a encargarnos la vigilancia del profesor —⁠le dijeron.

—Ya me quedo más tranquilo. El profesor Luis Martín, tiene acreditado un considerable prestigio entre los historiadores dentro del ámbito de la Universidad. Pero claro, a veces las personas parecemos unas cosas y somos otra… —⁠terminó.

Al cabo de tres días, Luis había encontrado una veintena de documentos escritos por fray Alonso de Salas, que había colocado aparte. Algunos de ellos, incluso, los había escaneado. En todos ellos se observaba la característica común de la pulcritud y disposición de los textos que llamaba la atención. Pronto comenzó a reconocer su marca sin necesidad de aplicar la lupa ni poner una concentración máxima en su observación. Simplemente pasando la mirada por encima, el corazón le daba un vuelco al identificar un nuevo documento del escribano. Luego tomaba algunas notas en su block y continuaba con su labor de búsqueda. Cuando se terminaban los documentos del contenedor que tenía sobre el carrito, daba un suave golpe con la mano sobre el cristal de la oficina de Ana, y esta salía de su salita con una sonrisa en su cara recogiendo el material que había encima de la mesa, lo disponía en el carro y a los pocos minutos volvía con otro lote de cajas.

El viernes a última hora, cogió su coche y se dispuso a volver a Zaragoza para pasar el fin de semana. El lunes volvería de nuevo al Archivo de Lérida para continuar con su búsqueda. Lo que ignoraba y ni siquiera sospechaba es que todos sus movimientos eran seguidos con atención por Alberto Sánchez y Eduardo, por mediación de la bibliotecaria a la que habían ordenado que tomase cuenta exacta de los documentos que ponía a su disposición, a la vez que le pidieron que ejerciera una discreta vigilancia sobre los movimientos del profesor, especialmente cuando detectara que ponía su atención en algún documento en concreto. Cuando el profesor abandonaba las instalaciones por la tarde, ellos se encargaban de mirar las anotaciones de la bibliotecaria sin que pudieran sacar ninguna conclusión sobre lo que buscaba el aragonés. Y es que a ellos, tampoco les habían dicho exactamente lo que tenían que buscar.

Capítulo XII.

Lérida
Museo Diocesano de Lérida
Lunes, 30 Mayo 2011

Sobre la hora habitual de los lunes, las once, Luis llegó al Archivo Capitular de Lérida. Y como siempre, dejó su bolsa en la taquilla y entró en la salita de investigadores con el material indispensable para realizar su trabajo. Ana, la archivera le trajo la primera carga de documentos. Sus ya entrenados ojos, buscaron con la mirada la presencia de los caracteres conocidos y que delatarían la presencia de un nuevo documento de fray Alonso. Pero en esta ocasión, su mirada, como atraída por un imán, se posó sobre una caja en la que venían unos documentos más grandes y que no cabían en las cajas normalizadas que le habían llevado hasta el momento. En ella sobresalían un conjunto de pergaminos unidos por cuatro cuerdas a modo de encuadernación. Su corazón le dio un vuelco. Aquellos caracteres que figuraban como título del conjunto, eran sin ningún lugar a dudas de fray Alonso. Y al leer el título, su corazón comenzó a bombear sangre con una fuerza tremenda. De su título, formado por dos palabras, destacaba el color rojo de sus letras iniciales: «Occultatione Veritatis», «La verdad oculta». La portada de aquel conjunto de pergaminos representaba un Agnus Dei portando un estandarte, dentro de un círculo quien a su vez, se encontraba dentro de una estrella de ocho puntas que estaba circunscrita dentro de otro círculo y este, finalmente, dentro de un cuadrado con escaques de adorno. Todo ello en primorosos colores rojo, ocre, azul y blanco y con la leyenda AGNUS DEI repetida cuatro veces en el círculo exterior.

Con manos temblorosas tomó aquel conjunto de pergaminos y lo depositó con reverencia sobre la mesa. Abrió el libro, pasando el pergamino que hacía de portada y quedando prendido de la primera página. Escrito en latín, leyó las dos primeras líneas, traduciendo mentalmente: «Mi nombre es Alonso de Salas y en este año de 1196 cumplo 81 largos años que el señor ha tenido a bien mantenerme en este valle de lágrimas». Impresionado, se apoyó sobre el respaldo de la silla mientras trataba de tranquilizarse y bajar las pulsaciones de su corazón. No se atrevía a seguir leyendo, pero no pudo impedir seguir con la mirada fija sobre aquellas preciosas, precisas y magníficas líneas de apretada escritura que tenía ante sus ojos.

«Movido por mi conciencia y para salvaguardar mi alma inmortal, inicio la escritura de estos pergaminos, tantos como Apóstoles tuvo el Señor, porque tengo la imperiosa necesidad de poner en conocimiento de las futuras generaciones de siglos venideros, dado que en las mías y próximas venideras ya no creo que sea posible, de un hecho criminal de omisión de la verdad, cometido contra mi tierra, Aragón, por la felonía, maldad y mala fe, de algunos nobles catalanes quienes han incumplido deliberadamente las consignas recibidas por su señor, nuestro señor, el conde Ramón Berenguer IV de Barcelona, Príncipe de Aragón. Explicado el motivo de estos pliegos, paso a relatar los hechos».

Luis apenas podía creérselo. Intuía que tenía ante sí, un testimonio fundamental que podía revelar algunos hechos trágicos acaecidos en los inicios de la historia de la Corona de Aragón. No le cabía duda de que tenía ante sus ojos, el objeto al que aludía la referencia que días antes había encontrado en Barbastro. Allí, delante de él, unos cuantos pergaminos, toscamente encuadernados con tres cintas rojas, estaba a punto de mostrar al mundo la historia de algo inaudito, según podía desprenderse de las líneas que había leído, algo que ardía en deseos de conocer y dar a conocer al orbe entero.

De repente, deseó vehemente leer aquel libro en otro lugar más íntimo que una sala de archivo. Anhelaba la seguridad de su propia casa. Le parecía que su lectura requería un ánimo y una predisposición serena y abierta y no dominada por la zozobra que pugnaba en su interior. Decidió escanear el documento y luego, en su casa procedería a su calmada y atenta lectura. Daba por concluida su búsqueda y decidió llevarse copia fotográfica del libro, porque daba por descontado que no se le permitiría sacar aquel objeto de entre aquellas paredes.

Acuciado por una irrefrenable y repentina prisa, se dispuso a escanear los pergaminos. Para ello, utilizó la plancha de metacrilato de medio milímetro que puso entre el documento y el escaneador portátil. Pacientemente, fue tomando varias imágenes de cada página, pues su tamaño era mayor que el que cubría el escáner, que era de A4. Con sumo cuidado y paciencia infinita, fue escaneando las trece páginas, contando la portada, que constituían el libro. Durante este proceso le llamo la atención que las páginas habían sido numeradas, siguiendo un orden perfecto hasta llegar a la página 11 y saltar directamente a la numerada con el número 13. Faltaba por tanto la página 12. Miró entre el resto de documentos para asegurarse de que la hoja que faltaba no se encontrase entre ellos. La búsqueda fue infructuosa y finalmente desistió de encontrarla. Todo ello ocurría bajo la atenta mirada de Ana, la bibliotecaria sin que Luis se percatara de la actitud de esta.

Decidido a dar por concluida su presencia en aquel lugar, comenzó a recoger todos sus instrumentos y libretas. Hizo una señal a Ana para que se llevara la caja con su tesoro, que bien a gusto se hubiera llevado consigo. Tras despedirse de ella, hizo lo propio con el director Jacinto Cotonat.

—¿Ha encontrado lo que buscaba, profesor? —⁠le preguntó el director.

—Sí. Tengo bastante información como para estudiar sobre ella varios meses. Realmente he encontrado mucho más de lo que yo pensaba. Sin embargo, no descarto continuar mis investigaciones con el resto de documentos que ustedes tienen, que por otro lado debo de decirles que es impresionante. Merecerá la pena, profundizar en ellos.

—Bueno, me alegro de haberle podido ser de utilidad, profesor. Hasta la próxima. Le deseo éxito en sus investigaciones —⁠terminó Jacinto Cotonat, a la vez que extendía su mano y se retiraba tras el saludo.

Le pareció notar una cierta rigidez en el trato, bastante diferente de la que le dispensó a su llegada. Achacó a lo precipitado de su marcha esa actitud tan diferente. Tras informarle sobre que creía haber encontrado suficiente material para poder trabajar durante un año en su investigación sobre escribanos reales y sus cancillerías. Se despidió agradeciendo la magnífica acogida y prometió enviarle en su momento una copia de todas sus conclusiones como muestra de agradecimiento. Tras despedirse, Luis tomó su coche y se dirigió hacia el hotel para pagar la cuenta y emprender de inmediato su regreso a Zaragoza, donde continuaría con la lectura de aquel apasionante documento que llevaba consigo.

Lo que desconocía es que justo cuando enfilaba la carretera hacia Zaragoza, Alberto Sánchez, tenía en sus manos los pergaminos que tanto interés habían despertado en el investigador de la Universidad de Zaragoza y una copia en cera de las llaves que tenía en su cartera de trabajo. Cuando el director comenzó a traducir el contenido de la primera página, Alberto Sánchez, le arrancó literalmente el libro de las manos y en aquel momento le comunicó que quedaba confiscado por el Gobierno de Cataluña, y que siguiendo órdenes, debía ser trasladado sin falta al ACA de Barcelona, dejando al Director del Archivo de Lérida completamente sorprendido y profundamente cabreado con aquellos energúmenos. Solo su condición de sacerdote impidió que no les diese su verdadera opinión acerca de sus personas y de quienes les enviaban. Acto seguido llamó al Obispo Piris para comentarle lo ocurrido. Cuando colgó, no sabía si estaba más enfadado con los hombres de Barcelona o con su Obispo.

Y así, mientras Luis continuaba su camino hacia Zaragoza, Alberto y su acompañante lo hacían en sentido contrario hacia Barcelona con el libro «Occultatione Veritatis» en su poder. Ignoraban lo que aquellos pliegos representaban, aunque sospechaban que debía ser algo importante, porque cuando llamaron por teléfono al Conseller de Interior para comentarle las noticias y este les devolvió la llamada al cabo de unos pocos minutos, les conminó a que en ese mismo momento emprendieran camino de regreso y llevaran directamente el libro al ACA y lo pusieran personalmente en las manos de su Director, Oriol Mases.

Capítulo XIII.

Zaragoza
Lunes, 30 Mayo 2011

Sobre las ocho de la tarde llegaba Luis ante la puerta de su piso en Zaragoza. Cerró la puerta con llave lamentando no tener más cerrojos instalados. No sabía la razón, pero tenía la incómoda sensación de haber realizado algo no muy correcto. Su repentina salida del Archivo de Lérida le hacía sentir que no había obrado bien. Por eso, y por la sensación de encontrarse en terreno hostil tenía la íntima necesidad de sentirse seguro entre las paredes de su casa. Se dirigió a su despacho y dejó sobre el escritorio su cartera, tras lo cual se fue directamente a la ducha donde estuvo cerca de veinte minutos, recibiendo las agradables caricias del agua que de manera progresiva iban relajando su alterado espíritu. Deseaba tranquilizarse y tranquilizar su mente. Dejó que el agua caliente corriera por su cabeza envolviendo su cuerpo de una agradable sensación de relax. Quería comenzar la lectura de aquel libro con la actitud y estado adecuados a semejante momento. Era como un ritual místico.

Tras la ducha, entró en la cocina donde se preparó una cena ligera consistente en una tortilla francesa, acompañada de unas lonchas de queso y jamón York, y para postre un plátano, pues no tenía otra fruta en la nevera. Luego, más relajado, se hizo una cafetera de café y con ella en la mano se dirigió a su acogedor despacho. El ordenador estaba ya encendido y operativo una vez cargados los innumerables archivos y librerías que se tragaba el Windows durante el proceso de apertura. Estaba todo pues, listo para comenzar.

Lo primero que hizo fue sacar los escáneres y las libretas de notas y dejarlos sobre la mesa con absoluto cuidado. Lo siguiente fue conectar con un cable USB al PC el escáner manual y proceder a descargar todo su tesoro en un directorio especial que había abierto momentos antes. Finalmente, la utilidad de copia le informó que las 62 imágenes tomadas se habían descargado en la memoria del ordenador. Y como si temiera algo, hizo dos copias en el mismo disco del directorio que había denominado igual que el libro: Occultatione Veritatis y otro en un disco externo. Todo ello realizado con un cierto aire de solemnidad y siguiendo un estricto protocolo, cuya única función consistía en saborear cada instante de todas aquellas acciones previas al gran momento: la lectura del documento.

Una vez terminada la descarga, recogió el escáner y procedió a visualizar la primera página, la del título. Allí, delante de él, el rojo intenso de las primeras letras, conservado admirablemente a pesar de los muchos años transcurridos, delataban al autor de aquellos trazos: sin duda se trataba del scriptor Fray Alonso de Salas. Pulsó la flecha que apuntaba hacia la derecha, y acto seguido apareció en la pantalla la primera página del libro.

Cuando se disponía a comenzar su lectura, sonó el teléfono. Se trataba de su compañero y amigo de la Universidad, Pedro Cifuentes, un brillante matemático. Pedro tenía que dar unas conferencias en Madrid y necesitaba escanear unos documentos para llevárselos en el ordenador. Era cuestión de un momento y le devolvería el escáner al día siguiente, cuando se vieran en la Universidad. Quedaron en que esa misma noche pasaría a recogerlo, cosa que hizo pasados unos treinta minutos.

—Cámbiale las pilas —dijo Luis, quien pensó en retirar la memoria del escaneador, pero finalmente decidió dejarla porque no tenía otra que poner, y además ya había hecho las copias suficientes que lo ponían a salvo de un accidente.

—No te preocupes, —le dijo Pedro⁠—. Tengo un juego de pilas nuevo. Lo utilizaré esta noche y mañana por la mañana te lo devolveré en la Universidad.

—De acuerdo. Hasta mañana.

De nuevo solo, volvió a su despacho dispuesto a continuar con su apasionante lectura. Sin embargo, se dedicó en primer lugar a observar la imagen del pergamino que aparecía en su pantalla del ordenador. El estado general era bastante bueno. Sus dimensiones eran de unos 45×32 centímetros. Las tintas empleadas conservaban todavía sus vivos colores, negro para las líneas y rojo para las iniciales de cada párrafo. Un trabajo realizado con la maestría de un auténtico experto. Los márgenes, tanto superior e inferior como los laterales, se observaban iguales en todas las páginas lo que mostraba que a su autor le gustaba dotar a sus documentos de un aspecto visual correcto, lo que constituía una marca de la casa, un «made by» actual.

Una obra propia de Fray Alonso, un escribano real que se disponía a contar al mundo una sórdida historia ocurrida en el siglo XII y desconocida hasta los tiempos actuales.

Capítulo XIV.

Zaragoza
Lunes, 30 Mayo 2011

Mi nombre es Alonso de Salas y en este año de 1196 cumplo 81 largos años que el señor ha tenido a bien mantenerme en este valle de lágrimas.

Movido por mi conciencia y para salvaguardar mi alma inmortal, inicio la escritura de estos pergaminos, tantos como Apóstoles tuvo el Señor, porque tengo la imperiosa necesidad de poner en conocimiento de las futuras generaciones de siglos venideros, dado que en las mías y próximas venideras ya no creo que sea posible, de un hecho criminal de omisión de la verdad, cometido contra mi tierra, Aragón, por la felonía, maldad y mala fe, de algunos nobles catalanes quienes han incumplido deliberadamente las consignas recibidas por su señor, nuestro señor, el conde Ramón Berenguer IV de Barcelona, Príncipe de Aragón. Explicado el motivo de estos pliegos, paso a relatar los hechos.

Empezaré por darle el título de «Occultatione Veritatis». No se me ocurre otro título más adecuado.

Soy fraile benedictino desde que ingresé en el año del señor de 1133 en el Monasterio de San Pedro el Viejo en Huesca con tan solo diecisiete años. Recuerdo que quedé impresionado por el señorío y la paz interior que emanaban aquellos viejos muros. Fui puesto bajo la supervisión de fray Juan de Huesca, que a la sazón contaba con 29 años y comenzaba a ser un reputado escribano real. Cinco años más tarde fui enviado al Monasterio de Roda, a las órdenes del Obispo Gaufredo, donde ejercí también las funciones de escribano.

Debo decir que los años que permanecí entre los muros de San Pedro el Viejo, fueron los años más felices de mi existencia hasta aquel momento, y creo no equivocarme, si digo que también sobre los que viví fuera de aquellos muros.

Fray Juan me enseñó en aquellos cinco años todo lo que un scriptor debía saber, incluido técnicas de cifrado de las que era reputado conocedor. El rey Alfonso I, rey guerrero por excelencia, hermano de Don Ramiro, utilizaba sus servicios de vez en cuando, redactando mensajes cifrados que evitaban que las tropas enemigas conocieran lo que en ellos se decía en caso de caer el mensaje en sus manos.

Y no solo me enseñó sistemas de codificación, sino que me introdujo en las técnicas que se utilizaban cuando se tenía un espía en campo enemigo y había que ponerse en contacto con él, o bien, recoger un mensaje suyo. La técnica consistía en que la parte que quería comunicarse con la otra, ponía una señal convenida, en un lugar o lugares convenidos. Podía tratarse de una marca en una pared, en un árbol o en cualquier lugar, o bien poner una piedra o un palo, de una forma o manera peculiar, por supuesto, que pareciera casual. Cuando la otra parte, reconocía la marca, la borraba y ya sabía que su siguiente paso era pasarse por un lugar o, lugares determinados, denominados buzones, donde se encontraría el mensaje o documento que se quería entregar. Entre nosotros fijamos unas cuantas marcas y lugares que utilizábamos como «buzones». Fueron años maravillosos que recuerdo con verdadero cariño.

En 1137 entre los muros de San Pedro el Viejo, tuvieron lugar los acuerdos de matrimonio entre Doña Petronila y el conde Ramón Berenguer IV de Barcelona. Recuerdo que a nuestro rey Don Ramiro, la nobleza aragonesa no lo tenía en mucha consideración. Error tremendo, pues Don Ramiro, evidentemente no tenía un espíritu belicoso y por supuesto no era un hombre de guerra, pero tenía una inteligencia privilegiada. Sabía perfectamente que él no tenía el carácter preciso para enfrentarse a reyes como el castellano o el navarro, y permitió, sin luchar, la pérdida de algunas plazas que nos pertenecían, lo que hizo que fuera todavía más denostado por los nobles. Pero no contaban con su estrategia. Su plan prioritario consistía en reforzar y asegurar la viabilidad del reino, porque sabía que llegaría el día que esas plazas se recuperarían y otras muchas más se incorporarían al reino.

Su candidato ideal lo encontró en el conde de Barcelona. Joven, educado, inteligente, profundamente religioso y hombre acostumbrado a la pelea. Le ofreció el reino a cambio de una boda. Porque si moría Doña Petronila sin descendencia, el reino sería de su entera propiedad. Pero su astucia fue un paso más allá, y fue cuando sugirió al conde la firma de un compromiso hacia el reino que se le ofrecía. Y Ramón Berenguer, aceptó gustoso las sugerencias, porque le parecieron ajustadas al bien que recibía, y porque además, de cumplirlas, solo ganaría él y sus descendientes.

Fray Juan de Huesca, fue el scriptor que eligió Don Ramiro para que escribiera sobre pergamino aquellos compromisos en un documento que se tituló «Capitulaciones del Conde Ramón Berenguer IV de Barcelona». Por su naturaleza y por su contenido, el documento fue mantenido en secreto, conocido únicamente por los dos mandatarios y los dos escribanos que acompañaban a ambos: fray Ponce de Ripoll y fray Juan de Huesca.

Más tarde, Don Ramiro le hizo una extraña petición a fray Juan, que este llevo a cabo por la noche, y que no era otra que hiciera una copia exactamente igual que la que se firmaría por la mañana. Luego la guardó en lugar seguro sin comunicárselo a nuestro rey, siguiendo también sus instrucciones.

Y por los sucesos que ocurrieron después, al transcurrir de los años, he podido ver y comprobar que Don Ramiro tenía unas condiciones excepcionales para mirar mucho más allá que los demás. En otros tiempos, hubiera sido un magnífico gobernante, como lo fue en los apenas tres años que lo hizo, porque una vez comprometida su hija, con la firma de Barbastro, se retiró a San Pedro el Viejo, aunque siguió siendo el Rey. Y es que su alma y su carácter lo empujaban más hacia el servicio de Dios que de los hombres, aunque estos fueran sus súbditos.

De todo esto fui conocedor años después, tras los trágicos acontecimientos que ocurrieron y que ahora narraré, y lo hizo el propio fray Juan, después de muerto.

Luis estaba realmente sorprendido. Tenía la sensación que desde el pasado fray Alonso de Salas estaba en comunicación directa con él. Echó hacia atrás su silla, apartándose del ordenador, cerrando por un momento sus ojos, a la vez que masajeaba suavemente sus cansados globos oculares. Quiso tomar un sorbo de café, cayendo en la cuenta de que no quedaba nada en la taza. Al tratar de servirse de la cafetera, comprobó que estaba vacía. Con decisión, se levantó y se fue a la cocina a preparar una nueva cafetera, para continuar con la lectura de aquel impresionante documento. Intuía que la noche iba a ser larga.

Capítulo XV.

Zaragoza
Lunes, 30 Mayo 2011

Otra vez situado delante del ordenador, se dispuso a continuar con aquella lectura apasionante que estaba poniendo al descubierto uno de los más impresionantes secretos que guardaba la historia de la Corona de Aragón.

En el año 1149, la Sede de Roda, fue trasladada a Lérida, y con ello, fuimos también traslados la mayoría de los escribanos. Allí convivíamos con los que pertenecían al Cabildo leridano, formando un Cabildo rotense, hasta que pasados unos años, también desapareció, integrándonos todos en un único Cabildo: el de Lérida.

El 16 de agosto de 1157, murió Don Ramiro, siendo enterrado en San Pedro el Viejo, en Huesca. Para entonces, Doña Petronila ya había dado a luz a dos hijos, el primero de los cuales, un niño, murió al poco tiempo de nacer. En el segundo parto tuvo otro niño, futuro Alfonso II, y que a Dios gracias, Don Ramiro pudo conocer antes de morir, cinco meses después. Imagino que la felicidad de Don Ramiro sería inmensa, al comprobar como sus muy meditados planes iban dando el fruto deseado.

Y el 6 de agosto de 1162, es decir, casi cinco años después, se produjo el suceso que dio inicio a todo este atropello que quiero dar a conocer. A partir de este luctuoso momento, se fueron produciendo una serie de acontecimientos terribles.

Luis tenía la boca seca. Se acercaba el momento de la manifestación de un hecho que para los historiadores, iba a suponer una auténtica bomba, la existencia de un complot por parte de la nobleza catalana con repercusiones muy importantes en el devenir de Aragón.

El día 4 de ese mes, Ramón Berenguer se encontraba en el burgo de San Dalmazzo, cerca de Génova, camino de Turín donde debía reunirse con el Emperador Federico I. Aquel día, encontrándose a las puertas de la muerte, debido a alguna enfermedad extraña, dictó sus últimas voluntades a su Senescal Guillem Ramón de Montcada, a un caballero que les acompañaba, Albert de Castellvell y a su capellán Guillermo. Desde allí, fueron traídos sus restos mortales hasta el Monasterio de Ripoll, donde fue enterrado, y donde reposan desde entonces. Fue un gran príncipe, cumplidor y esclavo de su palabra. Visto lo visto, quienes le rodeaban no eran de su misma nobleza, incluido quien vestía hábitos de monje y había jurado servir a Dios y a la verdad por encima de todo.

El día 3 de septiembre, es decir un mes después, un correo que había cabalgado sin descanso durante dos días, parando lo justo para cambiar de caballo, se presentó en Lérida, reclamando mi presencia, comunicándome en ese momento la noticia de que fray Juan de Huesca había muerto, y que al parecer, había rogado al abad de San Pedro el Viejo, que cuando eso ocurriese se me comunicase y llamase a su lado urgentemente, aduciendo como única razón, que yo sabría por qué. Aquella noticia me alarmó considerablemente. Primero por la inesperada muerte de mi maestro, y segundo por la forma de producirse la llamada. Algo ocurría y debía ser grave.

El día 7 entraba en San Pedro el Viejo, por la puerta norte, bajo el magnífico crismón que preside la misma, donde fui recibido por el abad. Me dijo que cuando fray Juan se sintió morir, le había pedido que no tocaran nada de su celda y que se me llamara inmediatamente que yo sabría las razones. Aquella forma de proceder de mi maestro trajo a mi mente recuerdos de sus enseñanzas.

Pedí al Abad que me llevase a la celda de fray Juan. Todo estaba perfectamente ordenado, como siempre. Dirigí mi mirada hacia la mesilla. Sobre ella, un porta velas y el libro de oraciones que todos los monjes tenemos en nuestro poder. Cuando fui a tomar el libro con mis manos vi la señal. El libro estaba puesto al revés y era una de las señas que teníamos convenidas. Volví a dejarlo en su sitio, esta vez correctamente. Lo siguiente, sería acudir al «buzón», donde yo suponía que encontraría la explicación a todo aquello. Y también pensé que nada bueno debía de ser. No dije nada al abad y simplemente le manifesté que no entendía nada de lo que se esperaba porque todo estaba en orden. Buscamos en un arcón donde se solía dejar la ropa y otras cosas, pero no había nada de particular. Todo ello lo realicé, por disimular, pues bien había yo visto lo que fray Juan quería que viera.

El abad se excusó, considerándose culpable de algo que no tenía culpa, máxime habiéndome hecho venir de tan lejos. Lo tranquilicé y aquella noche la pasé en el monasterio. No me pareció oportuno ponerle en antecedentes sobre las contraseñas que fray Juan y yo habíamos pactado. Cuando fuera el momento iría al «buzón» a recoger lo que fuera que fray Juan hubiera dejado.

El «buzón» estaba situado en el huerto, justo en el murete bajo, construido de piedra que delimitaba el huerto del resto del monasterio. En él, había un punto, donde quitando una piedra dejaba un hueco dentro de la pared. En este muro teníamos dos «buzones». Uno al que se accedía desde dentro del huerto y otro, un poco más separado de este, al que se accedía desde el exterior. Supuse que sería en el primero en el que estuviera el mensaje. Confiaba en que todo siguiera igual y que no hubiera sorpresas. Esperé a que tocasen a Completas, porque en ese momento los monjes se recluirían en el interior de sus celdas para rezar, y tras hacerlo, se entregarían al descanso. Dejé pasar un tiempo prudencial, pues siempre había algún hermano que le costaba conciliar el sueño, y salí al huerto a recoger el mensaje que fray Juan me enviaba desde el otro mundo.

Cuando regresé del huerto traía dos objetos: una carta y una bolsa de piel, cerrada a conciencia. Dejé sobre la cama la bolsa y desdoblé la carta:

«Querido en Cristo, Alonso. No son buenas las noticias que tengo que darte ni la misión que debo encomendarte. Esta carta está escrita deprisa y corriendo, porque siento que mis fuerzas me están abandonando a marchas forzadas. No es una enfermedad; estoy absolutamente convencido de que he sido envenenado. No sé en qué momento ni cuándo ni cómo. Solo tú podrás salir de dudas en no muchos días, si ocurre lo que me temo que va a ocurrir. Primero de todo te diré que esto tiene que ver con las Capitulaciones del Conde Berenguer en 1137, cuya copia de las mismas la encontrarás en el interior de la bolsa. Esta copia me la encargó Don Ramiro en secreto, y ni él sabía dónde yo la había escondido, según me ordenó: Quiero que la escondas, una vez que hayas leído el documento que contiene. Y sobre todo, no lo comentes con nadie, absolutamente con nadie. Creo que sé lo que va a ocurrir cuando se lea el testamento de nuestro señor Ramón Berenguer. Escucha con atención y pase lo que pase no te signifiques…»

Mientras leía aquella carta se me iba encogiendo el corazón. Yo desconocía la existencia de tal documento. Pudo más mi curiosidad y dejando la carta a un lado, abrí la bolsa, tras no pocos esfuerzos. Contenía un pergamino y leí su contenido. La boca se me secó al instante y comprendí lo que mi maestro quería decirme. Y viendo lo sucedido con mi maestro, aquel documento tenía una importancia inmensa, y en mis manos, podía acortarme la vida y de quienes conocieran su existencia. Con los nervios a flor de piel y manos temblorosas, volví a meter aquel documento en la bolsa de piel que lo resguardaba de humedades y otras inclemencias.

Retomé la lectura de la carta.

«… ni hagas comentario, porque en ese momento, tus días estarán contados. Lo que a partir de ahora vayas a hacer con este documento, lo dejo a tu elección, pero si no lo quieres destruir, busca un lugar donde duerma el sueño de los justos. Las manos se me están durmiendo, debo dar fin a esta carta. Muero en Cristo y con Él nos veremos. Prater amicus. Ioan.»

Recogí y escondí entre mis ropas aquel legado, pero mi cabeza no paraba. Volví a sacar la carta varias veces para releerla de nuevo. Finalmente comencé a discurrir un lugar donde ocultar el documento. Y finalmente lo encontré.

Capítulo XVI.

Zaragoza
Lunes, 30 Mayo 2011

Luis miró su reloj de muñeca. Eran las doce de la noche, y llevaba ya tres cafeteras. A ese paso no pegaría ojo en los próximos cuatro o cinco días. Conforme iba leyendo, iba recapacitando sobre lo que leía. Intuía que allí había más de lo que parecía. De pronto se acordó de la página que faltaba. Concretamente la número doce.

Un mes más tarde, el día 11 de octubre de 1162, volví de nuevo Huesca acompañando al obispo Guillermo Pérez de Ravitats para asistir a la lectura solemne del testamento del Conde Ramón Berenguer IV. Quiso Dios que me eligiese a mí para acompañarle a tan tremendo acto.

Presidido por Doña Petronila y por el Infante Alfonso, acompañados por lo más nutrido de la nobleza aragonesa y condal, y una nutrida representación de la Iglesia con la presencia de los Obispos de las más importantes capitales de Aragón y del condado, la Catedral de Huesca presentaba un aspecto magnífico, repleta de nobles y sus familias y en el exterior, las gentes del pueblo que tampoco habían querido perderse el fasto de tan infausto acontecimiento, llegando de multitud de lugares.

El Senescal del Conde, Guillem Ramón de Montcada, leyó el testamento que Ramón Berenguer, en trance inminente de muerte, transmitió verbalmente a tres testigos, siendo estos, el Senescal y capellán del propio conde y un caballero llamado Albert de Castellvell. Los tres estaban presentes en la catedral de Huesca, y los tres juraron que lo que allí se había leído, eran exactamente las últimas voluntades del Conde Ramón Berenguer IV de Barcelona dichas a los tres presentes. Lo juraron por la salvación de sus almas. Negras las debían de tener, porque en ningún momento hicieron mención a lo que se contenía en las Capitulaciones firmadas y aceptadas por su señor. Mintieron como bellacos.

Yo cerré los ojos y apreté los puños. Mi maestro tenía razón. Su muerte, su asesinato, tenía su origen en aquel documento que escribió en 1137 y fue puesto en ejecución por tan maléficos caballeros. Tan claro como que hay Dios, aquellos hijos del demonio habían jurado en falso. Tenía y sigo teniendo la completa seguridad de que el conde Ramón Berenguer, cumplió con su conciencia y honor, y por la salvación de su alma, dictando a los tres testigos sus disposiciones finales a las que debió de ordenar que se añadieran, no tengo absolutamente ninguna duda, las estipuladas en sus Capitulaciones matrimoniales, firmadas en Huesca.

Ahora entendía todo el proceso de muerte desatado. Fallecido Don Ramiro cinco años antes y ahora Ramón Berenguer, solo quedaban dos testigos de la existencia de aquel documento: fray Juan y fray Poncio, el escribano del conde. Cuando vi a este entre los asistentes, la cosa me quedó clara. Él también estaba en la conspiración, formando parte de ella, y en consecuencia, solo quedaba un testigo al que eliminar: mi maestro.

Mientras regresábamos a Lérida, mi Obispo, don Guillermo me preguntó por la razón de mi silencio. Le dije que me acordaba de mi maestro fray Juan, muerto unos meses antes. «Si —⁠me dijo⁠— la muerte se presenta cuando menos la esperamos». «Y a manos de quien menos te esperas» —⁠pensé yo.

En mi mente rumiaba un plan para tratar de dar a conocer al mundo la vileza que se había cometido, primero con mi maestro, víctima inocente, que perdió su vida en este juego por el poder, y luego con Aragón. Tiempo tendría para ello.

Y aquí doy fin a la narración de esta innoble historia. Únicamente me resta mostrar al mundo el contenido de esas Capitulaciones, para que se sepa la gravedad del agravio y para ignominia perpetua de sus autores. Transcribo el contenido de este ignorado documento en la décimo segunda, el cual reposa bajo la protección de Jesucristo, envuelto entre cánticos de gloria y músicas celestiales a la espera de los tiempos futuros donde hacer justicia sea posible, custodiado por cuatro romanos, que vigilan el reposo de su César, guardando para generaciones futuras su legado: Υνανηγσ, Νωιϕεοδτ, Θδαγσ y Δγζρϕπμα.

Espero que estas páginas caigan en las manos adecuadas y sepa leerlo con los sentidos, no con la vista. Y le dejo este pesado mandato que me legó mi maestro fray Juan de Huesca, con el que pronto me reuniré, dada mi avanzada edad. Ruego a su conciencia, que disponga lo que crea oportuno. No deseo otra cosa.

El inesperado final, sorprendente a todas luces, lleno de incomprensibles frases, o al menos difícilmente encajable en el estilo general del documento, desconcertante, le hizo sentir una cierta desilusión. Miró su reloj. Eran casi las dos y al día siguiente tenía que madrugar. Apagó el ordenador y con la mente bullendo, se metió en la cama. Serían cerca de las cinco cuando por fin pudo cerrar los ojos quedando en brazos de Morfeo.

A la mañana siguiente le costó lo suyo levantarse, pero no tenía más remedio que hacerlo. Seguía dándole vueltas a la cabeza y seguía sin entender el extraño final. Ahora que ya lo había leído, necesitaría por lo menos una veintena de lecturas de nuevo para llegar a conclusiones. Cogió las llaves del coche y salió de casa camino de la Universidad. Por la noche continuaría con su investigación. Intuía que sería otra larga noche.

Capítulo XVII.

Barcelona
Lunes, 30 Mayo 2011

Oriol Mases recibió de manos de Alberto Sánchez el libro confiscado en Lérida. Una vez en su poder, los despachó con rapidez. Estaba ansioso por comenzar la lectura de aquellas páginas que el investigador aragonés había encontrado «en su territorio», lo que todavía le encorajinaba más. Consideraba intolerable que personas que no eran catalanes, pudieran poner las manos en documentos y propiedades catalanas.

Se sentó en su confortable sillón y comenzó su lectura. «Occultatione Veritatis», «La verdad oculta».

—Empezamos bien —pensó para sí mismo.

Conforme iba leyendo se le ponían los pelos de punta. Luego, una vez leído, comprobó que en efecto faltaba la hoja número doce, que según el autor, era la que contenía la transcripción del documento.

—Alguien se nos ha adelantado. ¿No habrá sido el aragonés? —⁠pensó.

No lo dudó un instante más. Cogió el teléfono y llamó a Jacinto Cotomat en Lérida. Tras una tensa conversación, correcta pero evidentemente poco cordial, el director de Lérida, le aseguró que la página que faltaba no se la llevó el profesor Martín, porque estaba continuamente vigilado. Tan solo se limitó a realizar un escáner de las páginas y a realizar algunas notas. En ningún momento cogió documento alguno.

—¿Así que tiene escaneado el libro, eh?

Nuevamente realizó una llamada. El Conseller de Interior, Felip Puig, le cogió la llamada. Cuando le puso en antecedentes, los nervios hicieron mella en él. Tras lanzar varios exabruptos contra los dos hombres que habían enviado tras el profesor Martín, no entendía cómo se le había permitido escanear documento alguno si estaba totalmente prohibido.

—Según parece, tenía autorización del propio Obispo Piris —⁠dijo Oriol.

—¡Lo que faltaba! ¡Tenemos el enemigo en casa! Bien, voy a hacer varias llamadas. Ya le mantendré informado —⁠y colgó bruscamente.

Oriol Mases, meneó la cabeza. Nuevamente volvió a coger el libro y comenzó de nuevo su lectura. No era un gran experto en latín y le costaba un poco traducir con fluidez, por lo que se le podían haber escapado detalles importantes. Con un poco más de práctica lograría hacerlo correctamente.

Artur Mas escuchaba atentamente a su Conseller. Lo que parecía imposible y creían tener completamente controlado, se demostraba que no era así, y se corría el gran peligro de que saltara a la luz pública, con el consiguiente escándalo. Y todo porque en el siglo XII un escribano había escrito una historia que ahora amenazaba con explotarles en la cara. Dejó todo en manos de su Conseller ordenándole que tomara las medidas necesarias.

Esa misma noche, Alberto Sánchez y su compañero Eduardo, emprendieron camino de Zaragoza. La misión era acabar de una vez por todas con el asunto.

Capítulo XVIII.

Zaragoza
Martes, 31 Mayo 2011

Luis entró corriendo en la Universidad subiendo los escalones de entrada a la Facultad de dos en dos. Llegaba cinco minutos tarde, y cuando entró en el aula a toda velocidad, ya todos le estaban esperando observando un moderado silencio. Le esperaba un día complicado. Tras dar dos clases, por la tarde tenía que acudir a la presentación de un libro que un amigo suyo realizaba en el Corte Inglés. Tras la presentación, debía acudir a una reunión de amigos que hacía una eternidad que no se veían y a los que les había asegurado que no faltaría. Y todas aquellas actividades, le estaban impidiendo dedicarse a un libro excepcional que tenía en su casa, esperándole, sintiendo como le llamaba con insistencia y cuyo contenido podía constituir una primicia mundial. Y en vez de dedicarse a una labor tan encomiable, debía dedicarse a desarrollar una vida social, que en aquellos momentos, era lo que menos necesitaba ni deseaba. Al menos en aquellos momentos.

Sus amigos notaron su falta de interés en la reunión, preguntándole el porqué de aquella indiferencia que no podía disimular. A todos les decía que no se encontraba bien, y que le dolía la cabeza más de lo normal, lo que le impedía participar de forma activa y participativa.

Sobre las diez de la noche, se encaminaba con su coche hacia su casa, a una velocidad más alta de la conveniente, pero deseaba encontrarse con su documento lo antes posible. Cuando llegó a su domicilio, abrió la puerta y la cerró tras sí empleando la llave. Se fue directamente a su despacho y conectó su ordenador mientras él se preparaba una cafetera, dándole tiempo al Windows a cargar toda la parafernalia lo que le llevaba cada vez más tiempo. Una vez preparado el café y cambiado su ropa de calle por la de andar por casa, se dirigió al despacho canturreando una canción.

Lo primero que vio fue una brillante pantalla, pero no parecía que el Windows hubiera terminado de arrancar.

—Algo raro pasa. Solo me faltaba que ahora las máquinas se me pusieran en contra. ¿Será posible? —⁠dijo con cierto malhumor.

Esperó a que el sistema operativo terminara de cargarse. Al poco rato, cayó en la cuenta de que no oía el típico ruido del disco cuando el SO estaba leyendo datos. El silencio era absoluto. Y efectivamente, la luz no parpadeaba. Estaba completamente apagada y no se observaba ningún tipo de actividad interna. Aquel ordenador parecía estar fuera de servicio totalmente. Tras intentar varias veces el rearranque, apagando y encendiéndolo varias veces, pasada una hora, comprendió que aquel ordenador estaba fuera de servicio. Jurando para sus adentros, lo preparó para por la mañana llevarlo a los compañeros de Informática de la Universidad, para que ellos le echaran un vistazo. Seguramente sería una tontería. Y se fue a la cama. En su despacho quedó la cafetera de café caliente, abandonada a su suerte.

Por la mañana dejó su ordenador en la Unidad Informática, con el ruego de que le echaran un vistazo y cambiaran lo que tuvieran que cambiar. Sin embargo, les insistió en que no se les ocurriera formatear el disco, pues tenía información muy importante en su interior.

A media mañana, Jorge, uno de los técnicos de informática, lo encontró en la cafetería mientras se tomaba un café.

—¡Ah, estas aquí! —dijo cuándo lo vio.

—¿Quieres un café? —preguntó Luis.

—Mejor un cortado —dijo Jorge.

—Y bien, ¿qué ha pasado a mi ordenador? —⁠preguntó Luis.

—Pues, francamente no acabo de entender mucho lo que ha ocurrido. Pero si te puedo decir que no tiene roto nada. Únicamente, y esto es lo extraño, es que el disco duro estaba completamente borrado —⁠dijo.

—¿Cómo borrado? Yo no he borrado nada. Habrá sido que al cerrar la última vez, habrá ocurrido algo, no sé, la luz, o lo que sea —⁠dijo Luis.

—No, no. Si eso hubiera sido así, en el disco habría alguna información. Cuando he pasado unos programas especiales para ver qué sectores podían estar estropeados, me he encontrado con que no había ningún registro. Es como si lo hubieran recién fabricado. Vamos, que sabiendo que no tienes muchas habilidades con los ordenadores, y espero que no te enfades, y en consecuencia, incapaz de realizar un borrado de ese tipo, diría que lo ha borrado un profesional, con un programa profesional. Estos programas no se conforman con borrar unas marcas internas, sino que sobrescriben todos y cada uno de los bytes del disco, dejándolo como recién salido de fábrica.

Mientras hablaba Jorge, a Luis le comenzaron a temblar las rodillas. Empezaba a sospechar que en efecto, aquello había sido obra de un profesional. De repente, fue consciente de que tenía entre manos algo que podía resultar muy peligroso. —⁠Menos mal⁠— pensó, que tenía copia en el disco externo y la memoria del escáner, por lo que podría recuperar la información desde allí. Se felicitó por tomar tantas precauciones. Después de todo, lo único que iba a ocurrir es que se demoraría su estudio unas horas.

—¿Me escuchas? —le decía Jorge.

—¡Ah perdona! Estaba pensando en las causas que han podido producir eso —⁠dijo excusándose.

—Bueno, entonces te vuelvo a cargar el Windows 2007 y el Office completo. No sé si tenías más cosas. En todo caso, ya me dirás. Cuando te vayas para casa pasa por la oficina que ya lo tendrás preparado.

Sobre las cinco y media llegaba de nuevo a casa y lo primero que hizo fue conectar el PC. Esta vez, ¡Dios Bendito!, la carga se produjo en pocos segundos y apareció la bendita pantalla. Conectó rápidamente el disco externo conectándolo al ordenador. Luego procedió a buscar en sus directorios los ficheros del libro. Lo que vio, le comenzó a helar la sangre: no había nada. Estaba absolutamente limpió. Con manos temblorosas tomó el escáner fiando en él todas sus esperanzas de salvación. Sacó la micro tarjeta SD de memoria de su receptáculo en el escáner y la colocó en el adaptador. Y ocurrió exactamente lo mismo que se temía: estaba completamente borrada.

Evidentemente, eso no podía ocurrir por casualidad. Allí había habido una actuación humana. Estaba completamente seguro, de que aquello estaba vinculado con el hecho de estar investigando las Capitulaciones del Conde Berenguer IV de Barcelona. Sin embargo, no acababa de entender que su investigación provocara semejante reacción en algunas personas. Y muy en el fondo, mantenía todavía algún tipo de duda sobre si era razonable pensar en un ataque de «alguien» y no estaría sumido en una neurastenia, producto de su ofuscación.

—No te engañes —se dijo a sí mismo⁠—. Esto es una represalia, porque alguien se ha puesto muy nervioso, lo que confirma que debe de existir ese documento, y con seguridad estará bien oculto —⁠dijo en voz alta.

Pensó en dar parte a la policía, pero lo descartó casi de inmediato. Solo pensar en las explicaciones que tendría que darles para justificar el ataque, le producía ansiedad y no se veía capacitado para darles su versión. Y otra idea se fue abriendo en su cabeza. Aquello estaba dirigido desde Barcelona, posiblemente desde el ACA, y quién sabe, si alguien instalado en puestos más importantes.

—Con seguridad el nacionalismo catalán está detrás de esto —⁠se dijo. Y sintió unos deseos irrefrenables por conocer el contenido de las Capitulaciones del Conde Berenguer. Dedicaría a ello sus esfuerzos e investigaciones. Los que le atacaron tan impunemente, acababan de convertir aquello como el objetivo de su vida.

Capítulo XIX.

Barcelona
Miércoles, 1 Junio 2011

Alberto Sánchez se encontraba en el despacho del Conseller de Interior, Felip Puig, rindiendo informe de las actuaciones realizadas en Zaragoza.

—Así pues, caso resuelto ¿no? —⁠resumió el Conseller.

—Exacto. Pasamos varias veces el borrado del disco duro y del disco externo además de la memoria de los escáneres, pues tenía varios. Incluso borramos la memoria de la cámara fotográfica. Hicimos un borrado total. Aunque utilicen los programas especiales que se usan en la informática forense de la policía, no encontrarán absolutamente nada. Revisamos también los cajones y estanterías, buscando algún otro disco externo, pero no encontramos nada. En cuanto a sus apuntes, eran anotaciones de nombres y de documentos. No vimos traducciones ni nada que nos pareciera interesante. Podemos asegurar que en este momento no hay rastro del libro que requisamos en Lérida en poder del profesor. Únicamente deberá fiarse a su memoria, pues ha tenido tiempo de sobra para leerlo, pero salvo eso que parece poca cosa, no tiene nada más —⁠dijo Alberto.

—¿Hubo algún incidente? ¿Os vio alguien? —⁠preguntó el Conseller.

—No. El profesor vive en una casa en la que a los rellanos se accede por ascensor cuya puerta se abre a una especie de recibidor donde solo hay dos pisos, o bien por la escalera, y para entrar al rellano, hay que abrir una puerta. La situación ideal para evitar miradas indiscretas. Las copias de las llaves que hicimos en Lérida funcionaron perfectamente. No tocamos nada que no fuera indispensable y lo dejamos todo tal cual. Por supuesto que tarde o temprano sabrá que alguien ha entrado en su casa, porque cuando verifique los discos y memorias, comprenderá que eso no ocurre sin más ni más. Y si él no lo sabe, le informará el técnico al que lleve el ordenador para que se lo arregle. Sabrá que alguien ha realizado todo aquello. Y hasta es posible que se asuste y deje de pensar en el asunto.

—Esperemos que eso sea así —⁠dijo Felip Puig.

—Y ahora, ¿seguimos vigilando al profesor? —⁠preguntó Alberto.

—De momento creo que no hace falta. Si continuase con la investigación, tendría que hacerlo en nuestros archivos y fondos de Cataluña, y eso lo tenemos controlado. Nos enteraríamos enseguida. No obstante, vamos a estar atentos, pero sin dedicar muchos recursos a ello. Muy bien. Todo está claro —⁠terminó el Conseller dando por terminada la reunión.

Una vez que Alberto abandonó el despacho del Conseller, este marcó un número de teléfono al que contestó Oriol Mases, el Director del ACA.

—Soy yo. ¿Has llegado a alguna conclusión con el libro ese? —⁠preguntó directamente sin más preámbulo.

—Lo he leído varias veces. Evidentemente el escribano que redactó el documento era un escribano que conocía las técnicas de cifrado que enseñó al que redactó el libro «Occultatione Veritatis». Cuando aquel fue envenenado, se debió de dar cuenta de lo que estaba pasando porque hizo que lo llamaran a Lérida que es donde estaba entonces el autor del libro. En resumen, que le puso en antecedentes sobre la existencia del documento y cuando murió el Conde, al ver que no se hacía mención al contenido del Documento 303, concibió la idea de escribir este libro donde explica todo lo que ocurrió. Pero lo extraordinariamente curioso es que en el libro falta la página 12, que es la página en la que dice que transcribe el documento. Tal vez, durante el transcurso de los siglos, alguien tuvo en sus manos el libro y eliminó la hoja donde estaba la transcripción. Se ve que en aquellos tiempos ya había gente que debía sentir a Cataluña como algo superior e intuía que aquel documento podía ser un problema. Es decir que, aunque en el libro se explica la historia de lo sucedido, afortunadamente no existe ni se conoce el contenido del documento. Lo que me ha desconcertado es el final, un tanto barroco y confuso. Ciertamente es la parte en la que el escribano se vuelve trascendente y su verbo se vuelve florido y un tanto incompresible, a la vez que pide a quien se lo encuentre que haga lo que en conciencia crea para que se haga justicia. En fin, como digo, un final inesperado al que no estaría de más dedicarle algún pensamiento.

—¿Así que crees que todo está ya bajo control nuevamente? —⁠preguntó el Conseller.

—Sí. Si como me dices, se han borrado las fotografías que tomó el profesor aragonés, tan solo le quedará la memoria y eso no es prueba ni es nada. Nosotros tenemos el libro al que pondremos a buen recaudo —⁠dijo Oriol.

—Bien. Caso resuelto. Voy a informar al President, porque este asunto le tiene muy preocupado. Ya te llamaré —⁠terminó el Conseller.

—Adiós —se despidió el Director del ACA.

Seguidamente y sin dilación, informó al Presidente Artur Mas del resultado de las operaciones, quien le reiteró que lo informase inmediatamente si se producía alguna novedad sobre el tema, cualquiera que fuese.

Capítulo XX.

Zaragoza/Lérida
Miércoles, 1 Junio 2011

Luis estaba en clase cuando su móvil, que tenía sobre la mesa, comenzó a agitarse y a emitir un sordo zumbido, indicando que estaba recibiendo una llamada. Su primera intención fue de no atenderla y durante unos instantes siguió sin hacer caso a la insistente vibración del teléfono, pero cuando sus ojos se posaron de forma mecánica sobre la pantalla vio escrito en ella el nombre de Jacinto Cotonat, el Director del Archivo Diocesano de Lérida. Al ver su nombre, no pudo evitar una mueca de disgusto e incomodidad. Decidió hacer una excepción que no dejó de extrañar a sus alumnos, a los que les pidió disculpas, cogió el móvil y salió del aula.

Ya en el pasillo, pulsó el botón para volver a llamar a aquel número, pues la llamada se había ya interrumpido. A los pocos instantes, sonó la voz del Director del Archivo Diocesano.

—¿Profesor Martín? —preguntó.

—Si yo soy. Buenos días Don Jacinto. ¿En qué puedo servirle?

—Don Luis, ¿sería posible que usted y yo tuviéramos una entrevista, lo más pronto posible? —⁠dijo, dejando un tanto perplejo a Luis. Sin embargo este se apresuró a aceptar la propuesta.

—Por supuesto. ¿Le parece bien esta tarde?

—Excelente. Verá, me gustaría que nos viéramos en una cafetería que hay en el Paseo de Ronda, llamada Germans. Le ruego y perdone las apariencias de improcedencia que tiene mi llamada, pero yo le explicaré cuando nos veamos. ¿A qué hora le parece bien?

—¿A las siete de la tarde? —⁠dijo Luis.

—Perfecto. Hasta esa hora, y no le molesto más. Nuevamente le ruego que disculpe las irregularidades de la llamada. Muchas gracias.

Luis cerró el móvil, y un soplo de esperanza se abrió en su interior. Tal vez aún podría recuperar el hilo donde lo había perdido. Luego siguió dando la clase, con mejor humor de como lo había hecho hasta entonces.

Media hora antes de lo acordado hacía su entrada Luis en el bar restaurante donde tendría lugar el encuentro, en Lérida. Pidió una cerveza y se dispuso a esperar la llegada del Padre Jacinto. Faltaban cinco minutos para las siete, cuando este hizo su aparición en el local. Cuando lo vio, levantó la mano y vino con ella por delante hacia donde estaba Luis. Luego, pidió otra cerveza y eligieron una mesa situada en el interior del local, en el lugar más discreto, al abrigo de miradas. A todo esto asistía Luis con una cierta sorpresa. Había en los actos del sacerdote una gran dosis de misterio. Una vez sentados, el padre comenzó a hablar.

—En primer lugar, permítame que le explique todo este misterio y secretismo. Verá. Todo empezó un día, después de que usted comenzara a utilizar nuestras instalaciones y fondos documentales, cuando aparecieron dos personas que se identificaron como personal adherido a la Consellería del Interior de la Generalitat. Venían preguntado por usted, y debo reconocer que en un principio me asusté bastante. Cuando les pregunté las razones de tan singular interés por su persona, no me dieron ninguna. «Cosas Oficiales», me dijeron. Sin embargo, me tranquilizaron acerca de los nulos peligros que su presencia podía producir, lo que además de tranquilidad me produjo perplejidad. ¿Cuáles eran pues, los motivos de aquella vigilancia? Tengo que reconocer que aquella injerencia me molestó bastante, pues empezaba a sospechar en aquellos momentos que en todo aquello subyacía un tema político, a la vista de la actitud y algunos comentarios de aquellos dos policías o lo que fueran, concretamente, el tema independentista, que al parecer ha infectado a un gran número de ciudadanos catalanes y a la práctica totalidad de nuestros políticos. Permita que me reserve la opinión que tengo de todos ellos. Yo me siento profundamente catalán a la vez que español, y créame si le digo, que soy incapaz de ver la diferencia entre una cosa y otra, entendiendo en todo caso que son sinónimos. El caso es que, usted encontró un libro que escaneó para seguir estudiándolo en su casa o en la Universidad. Realmente, a los archiveros nos encanta cuando un investigador encuentra en nuestros fondos materiales para su trabajo. Nos hace sentirnos partícipes en el esfuerzo de dar a conocer las riquezas atesoradas que tenemos en nuestras instalaciones para enseñarlas al mundo por mediación de ustedes, los investigadores. Solo así, entendemos los que nos dedicamos a esto, que los archivos cumplen su papel con la sociedad y con la historia. El caso es que cuando usted se fue, me pidieron que les enseñara el libro que tanto interés había despertado en usted. Me pidieron que les fuera traduciendo, lo que me llenó de perplejidad, pues no entendía que podrían ellos sacar en claro de todo aquello. No me parecieron muy versados en temas históricos ni en ningún otro. Apenas había comenzado a traducirlo, me lo arrancaron literalmente de las manos, a la vez que me comunicaban que quedaba confiscado y que se lo tenían que llevar a Barcelona. Así, sin más. Se levantaron y se fueron, dejándome con la boca abierta de pura estupefacción.

Al oír aquello, Luis se despidió de poder recuperar «sus» imágenes perdidas de aquella joya. El Director de Archivos de la Diócesis de Lérida, continuaba hablando.

—Puedo asegurarle que una oleada de coraje, rabia y enfado invadió todo mi ser. Tuve que hacer grandes esfuerzos para contenerme. Y lo peor es que cuando llamé a mi Obispo, para ponerle en antecedente y que hiciera algo ante aquella tropelía, me contestó que aquello quedaba fuera de nuestra jurisdicción. ¡Fuera de nuestra jurisdicción! ¿Será posible? Perdone don Luis, pero es que todavía me encorajino —⁠dijo el atribulado Director de archivo⁠—. Permítame una pregunta don Luis, exactamente, ¿qué es lo que anda usted investigando?

Luis dudó por un instante contarle la verdad, pero vio la sinceridad reflejada en aquel hombre, y pensó que era más un aliado que un enemigo. Le contó todo lo que había descubierto y le hizo un resumen de lo que se decía en el libro y lo que le había ocurrido con sus copias. Jacinto Cotomat no daba crédito a lo que oía.

—Esto es cosa del nacionalismo. No me cabe ningún género de duda. Están locos y dementes. No sé dónde va a acabar todo —⁠dijo como comentario el padre.

—Y peligrosos. Hasta ahora se han conformado con intervenir sobre soportes, pero estoy convencido de que llegarían más lejos, a poco que se lo propusieran. Creo que incluso, hasta matar —⁠dijo Luis. El padre Jacinto esbozó una cruz sobre su cara.

—¿Y ahora que va a hacer usted, don Luis?

—Realmente después de pensarlo mucho, no se trata de lo que voy a hacer, sino de lo que puedo hacer. Si existe algún documento, y tengo por cierto, ahora sí, de que existe, estará puesto bajo siete llaves y en su poder, lo que imposibilita que nadie más que ellos le puedan poner los ojos encima. Y aunque yo lo pude leer, el estudio y análisis del mismo, requiere tener delante su texto exacto, pues me quedó la impresión de que entre esas magníficas y bellas líneas había información oculta. Pero sin las fotos, el libro o una transcripción completa, nada puedo hacer —⁠dijo con pesar Luis.

—Pues bien que lo siento. Solo le puedo manifestar mi solidaridad con su pesar y mi más ferviente repulsa a estos vientos independentistas que nos llevan de un lado para otro sin ningún provecho para nadie que no sea para los que los impulsan con sus hechos y acciones. Francamente con esta gente, estamos en una comunidad que gesta y establece leyes que obedecen a sus apetencias y conveniencias saltándose el decoro, la ética, el sentido común y la vergüenza. Y en aras de una historia fabricada ad hoc, se adjudican las propiedades ajenas, ya sean materiales o inmateriales, sin reparar absolutamente en nada. Fíjese don Luis, donde hemos tenido que quedar, porque, francamente, ya no sé de quien fiarme. Con este suceso, he perdido la confianza en las personas que me rodean, porque desconozco a qué lado de la cuestión se encuentran.

Tras terminar sus consumiciones, se despidieron deseándose mutuamente una suerte que hasta el momento les era contraria. Luis inició su regreso a Zaragoza, y por primera vez comenzó a asumir que debía olvidarse de aquello y centrarse en su proyecto original. Sin embargo, sabía que siempre estaría atento a pistas y señales que le condujeran a sus deseadas Capitulaciones del Conde Ramón Berenguer IV de Barcelona. Porque estaba convencido de que esas Capitulaciones existían. Y de ello, le habían convencido los mismos que trataban de ocultarlas y negaban totalmente su existencia.

Capítulo XXI.

Zaragoza
Viernes, 3 Junio 2011

Luis se encontraba en su casa trabajando sobre las características de la escritura y estilos de los diferentes scriptors sobre los que estaba preparando su próxima publicación, cuando sonó el teléfono.

—¿Sí?

—Hola Luis, Soy Jorge, ¿cómo estás?

—Pues no sabría que decirte chico. Y tú, ¿qué tal? ¿Cómo han ido tus conferencias por Madrid?

—Bien muy bien. Gracias a tu maquinita escaneadora que me sacó del apuro. Por ella te llamo. ¿Vas a estar en casa hoy?

—Sí. Hoy ya no voy a salir. ¿Necesitas el escáner?

—No. Ocurre que el otro día, cuando me lo dejaste, por precaución, saqué la memoria del aparato y le puse una mía. Se me olvidó quitarla, y hoy la he visto encima de la mesa y he caído en la cuenta de que es la tuya, la que tenías puesta en el escáner. Así que si no vas a salir, me pasaré por tu casa y haremos intercambio de memorias… —⁠al otro lado de la línea, Jorge oyó un grito casi salvaje que lo asustó tremendamente.

—¿Luis? ¿Estás bien? ¡Luis, Luis! —⁠casi gritaba Jorge.

—¡Eres mi padre, mi madre y toda mi parentela, amigo Jorge! ¿Quieres decirme que tienes en tu poder la memoria que tenía el escáner, es decir la mía? —⁠gritó Luis.

—Exacto. Eso es lo que quiero decir. Yo te devolví el aparato con una memoria mía. La tuya la tengo ahora en la mano. Chico, me estás preocupando, ¿qué pasa?

—Jorge, por el amor de Dios, si no te importa coge esa memoria y sin entretenerte ni un solo segundo, ven a casa con ella. Ya te contaré, pero cuenta con una invitación a cenar en el mejor restaurante de Zaragoza.

—Chico. Me tienes alucinado. El caso es que me has intrigado hasta un nivel tal, que ahora mismo salgo hacia tu casa. Espérame, no te vayas.

—De eso no te quepa la menor duda. Aquí estaré como un clavo. No tardes —⁠dijo Luis.

—Hasta ahora.

Luis no podía dar crédito a su suerte. ¡Había una posibilidad de que sus imágenes escaneadas del libro «Occultatione Veritatis» estuvieran de nuevo en su poder! No se atrevía a pensar plenamente en esta posibilidad, porque si por una razón u otra, no fuera así, seguramente caería enfermo. Comenzó a pasear por todo el piso a la espera de que el timbre de la puerta sonara trayéndole la felicidad más completa.

Aún no había dejado de sonar el primer timbrazo, cuando la puerta del piso de Luis, se abrió dejando a la vista a un hombre transfigurado.

—Pasa, pasa, amigo. No sabes bien lo que me traes.

—Venga, desembucha. ¿Qué es lo que pasa para semejante actuación?

Mientras que de forma atropellada, Luis le iba contando los sucesos acaecidos, Jorge puso en su mano la micro memoria, que introdujo inmediatamente en un adaptador USB. Luis manejó el teclado del ordenador, con rápidas y nerviosas pulsaciones, con el corazón a punto de salírsele por la boca.

Tras unos inacabables instantes, la primera imagen, la de la portada, apareció en la pantalla del ordenador. Y la segunda. Y la tercera… todas. Allí estaba al completo el libro «Occultatione Veritatis». Sin poderlo remediar abrazó a su amigo el matemático, quien asistía asombrado a toda aquella ceremonia de nervios y tensión.

—O sea, que debo deducir que mi memoria, aquí presente, esta tan limpia como una patena —⁠dijo Jorge.

—Sí. Y de veras que lo siento.

—No te preocupes. Yo las tengo en mi ordenador. A mí no me atacan los agentes secretos para borrar documentos de estado.

Al constatar que de nuevo volvía a tener el libro en su ordenador, sintió que le embargaba una sensación repentina de hambre a la vez que una enorme euforia, producto de la adrenalina que comenzó a correr en su interior. Abrazó otra vez a su amigo, y según la promesa dada, ambos se fueron a cenar a un restaurante. Después de apagar el ordenador, Luis recogió la memoria y la puso en su bolsillo de la camisa. No estaba dispuesto a perder su tesoro. A partir de ahora, iría con él a todas partes.

Durante la cena, Luis explicó con detalle a su amigo Jorge los sucesos ocurridos desde su regreso del ACA de Barcelona. Jorge estaba asombrado por lo increíble de los mismos, siendo incapaz de entender hasta donde puede llevar la locura de perseguir una quimera enfermiza. Ni por un momento hubiera imaginado nunca un suceso así. En las películas tal vez, pero en la realidad, lo dudaba. Hasta aquel momento.

Tras una velada en la que Luis se notaba eufórico, sin parar de hablar y aventurando teorías sobre su tema, y bien entrada la madrugada se fue cada uno a su casa. Cada poco rato, Luis observaba su retrovisor para comprobar si alguien le seguía. Los sucesos vividos le habían afectado, aun sin que él supiera hasta qué punto, y ahora vivía en un permanente síndrome de Truman.

Capítulo XXII.

Zaragoza
Sábado, 4 Junio 2011

Imposibilitado para conciliar el sueño, Luis se levantó a las siete de la mañana. Se preparó un café y un bocadillo de jamón y se dispuso a comenzar de nuevo su investigación sobre el libro «Occultatione Veritatis».

Tras varias lecturas, se centró en la parte que más le había llamado la atención. La parte final.

Y aquí doy fin a la narración de esta innoble historia. Únicamente me resta mostrar al mundo el contenido de esas Capitulaciones, para que se sepa la gravedad del agravio y para ignominia perpetua de sus autores. Transcribo el contenido de este ignorado documento en la décimo segunda, el cual reposa bajo la protección de Jesucristo, envuelto entre cánticos de gloria y músicas celestiales a la espera de los tiempos futuros cuando hacer justicia sea posible, custodiado por cuatro romanos, que vigilan el reposo de su César, guardando para generaciones futuras su legado: Υνανηγσ, Νωιϕεοδτ, Θδαγσ y Δγζρϕπμα.

Espero que estas páginas caigan en las manos adecuadas y sepa leerlo con los sentidos, no con la vista. Y le dejo este pesado mandato que me legó mi maestro fray Juan de Huesca, con el que pronto me reuniré, dada mi avanzada edad. Ruego a su conciencia, que disponga lo que crea oportuno. No deseo otra cosa.

En estas líneas se encerraba la totalidad de la solución al problema planteado, porque no tenía ninguna duda de que en estas líneas se encerraba un mensaje. Y para mayor abundamiento, Fray Alonso recomendaba que «… leerlo con los sentidos, no con la vista…», es decir que había que cerrar los ojos e imaginar, porque lo que en aquel libro se decía no solo había que verlo con los propios ojos, evidentemente, sino con los de la inteligencia y el pensamiento. Razonadamente.

Había una frase al principio del libro que le había llamado la atención: «Movido por mi conciencia y para salvaguardar mi alma inmortal, inicio la escritura de estos pergaminos, tantos como Apóstoles tuvo el Señor…». Creyó entender que en este párrafo se hacía referencia al número de hojas que tenía el libro cuantificado en el número de apóstoles que tuvo Jesús, doce. Pero el último pergamino estaba numerado con el número trece, faltando el anterior, el doceavo, precisamente en el que Fray Alonso indicaba que transcribía el documento. Y esta hoja o pergamino había desaparecido. No cabía duda de que alguien había leído el libro y había quitado lo que realmente denunciaba un hecho delictivo sin precedentes. Debía de tratarse de alguien, tal vez un precursor del catalanismo a ultranza, que no quería que lo que en esa página se transcribía fuese conocido en tiempos venideros. Tampoco era posible conocer cuándo había ocurrido esa retirada del pergamino doce. ¿Pero por qué diría el autor, doce páginas cuando había trece?

Tras pensarlo bastante, recordó que de niño aprendió en las clases de religión, que hubo un apóstol, Judas, que traicionó a Jesús, y producto de sus remordimientos, se ahorcó, siendo sustituido por otro, de nombre Matías. Según como se mirase, también se podía decir que en realidad había habido trece apóstoles. Y puestos a buscar analogías y sentidos ocultos, en este caso, el nuevo apóstol representaba el número trece tras la desaparición del que hacía el doce, al igual que en el libro. Realmente, el bueno de Fray Alonso, se aprovechaba de la simbología cristiana a la perfección. Sin embargo, algo no le acaba de cuadrar. Fray Alonso no podía saber que alguien en el futuro iba a arrancar esa página, o tal vez, en un extraordinario ejercicio de previsión, sí lo hizo, porque realmente pudo pensar que esta página sería la única que arrancaría un fanático si no destruía el libro. Por otro lado, no podía ser tan incauto y no pensar que si alguien veía esa página y no fuera la persona correcta, la suerte del libro estaría echada. Así es que para la integridad del libro, la presencia de esa página era nefasta. ¿Por qué ponerla pues? ¿Y si no la puso? Falta la hoja doce, eso es evidente porque en la numeración que él mismo señaló, hay un salto de la once a la trece. Pero, ¿y si se trataba de una añagaza del Fray Alonso? No había que olvidar sus conocimientos sobre espionaje y ocultación de documentos.

Luis había perdido la cuenta de los cafés que llevaba tomados. De vez en cuando, se levantaba y se iba a la cocina donde asaltaba la nevera. Una loncha de queso, de chorizo o de Jamón York eran sus presas en cada asalto. Luego unos cuantos paseos por el pasillo y nuevamente a colocarse delante de la pantalla.

—Un momento —se dijo—. Los Apóstoles en todo momento fueron doce, nunca trece. Sí que fueron trece los denominados así, pero nunca hubo más de doce en cada momento. Por tanto, si suponemos que esto es exactamente lo que quería señalar fray Alonso, doce, que en efecto, es el número de páginas que tiene el libro. Doce y no trece como parece indicar la numeración. Todo coincide. Es una trampa. Nunca hubo página doce, lo que por otro lado es lógico, pues lo que estaba tratando de hacer fray Alonso, era ocultarla a los ojos no adecuados. Por tanto, la clave está dentro del libro —⁠se comentaba a sí mismo, cada vez más eufórico.

—¡Exacto! ¡Son doce páginas, como los doce apóstoles! Ni una más ni una menos. Vamos a ver si soy capaz de seguirte, fray Alonso —⁠dijo en voz alta Luis, quien notaba cómo la adrenalina volvía a poner en alerta a todos sus sentidos.

Decidió hacer un receso, mientras se hacía la comida de forma rápida, para despejar la mente alejándola del documento y centrarla en las labores culinarias. Sin prisa pero sin pausa, pues tampoco quería perder tiempo, puso manos a la obra y se preparó una ensalada de tomate y espárragos y un bistec a la plancha, a la que luego añadiría mostaza. Mientras trabajaba en la cocina, su mente se recreaba en el pequeño avance que había creído hacer en su estudio y análisis del libro.

Tras la comida, acometió lo referente al último párrafo, donde creía que estaba la clave de todo. Para empezar, las cuatro palabras con caracteres griegos. Conocía muy poco del griego. Decidió llamar a su amigo Carlos Sentís, que daba griego y lo llamó por teléfono rogándole ayuda en la cuestión. Quedaron en que le enviaría por email exactamente las palabras y él trataría de decirle lo que ponía.

A los pocos minutos de haber realizado el envío por correo, Luis recibía la respuesta de Carlos. Aquellas palabras no significaban nada. Solo eran caracteres del alfabeto griego, juntados, sin pies ni cabeza y que suponía que tal vez siguieran alguna clave o regla. Tras leer la conclusión de su amigo, le pareció absolutamente acertada, por lo que decidió llamar a su amigo Jorge. Este accedió a acudir a casa de Luis para ver que podía hacerse.

Cuando llegó, Luis estaba consumido de los nervios.

Jorge examinó los caracteres, y le pidió a Luis que le localizase algún alfabeto griego. Con ello trataría de colegir algunas características de las cuatro palabras que figuraban en el libro.

—Desde luego, que estos caracteres representen una frase codificada es la posibilidad más lógica. Si me dices que Fray Alonso era experto en cifra, estoy seguro que estará cifrado. ¿En qué año dices que vivía este señor? —⁠preguntó.

—Mediados el siglo XII —⁠dijo Luis.

—Pues casi con seguridad será un sistema de sustitución. No es que sea excesivamente complicado, pero llevará algún tiempo. Hay programas informáticos que realizan esta función.

—Realmente me asombra como ya en aquellos tiempos ya utilizaban técnicas de ocultación de los mensajes —⁠dijo Luis.

—Esto de la codificación se usaba ya en tiempos muy antiguos, anteriores a los egipcios. Las primeras noticias de cifrados que conocemos se datan en el 600 a. C. Julio Cesar en el 55 a. C. utilizaba textos cifrados para pasar mensajes entre las cohortes y legiones. Lo conocemos como el método César, en honor de su inventor.

—¿César? —preguntó Luis.

—Sí. ¿Por?

—Porque en el texto dice «cuatro romanos, que vigilan el reposo de su César». ¿Crees que puede significar algo? —⁠dijo Luis.

—Pues casi te diría que seguramente. Veamos.

Jorge colocó los caracteres del alfabeto griego por orden en un papel, cada una ocupando un cuadro de la cuadrícula del cuaderno. Debajo de la línea del alfabeto original, fue colocando el mismo alfabeto, pero desplazando cada letra en una posición, de forma que debajo de la primera letra del original, correspondiera la segunda, a la segunda la tercera y así sucesivamente. Con las siguientes líneas se procedía de igual forma, pero desplazando dos, tres, cuatro… caracteres.

—La cosa consiste en sustituir una letra del mensaje por otra desplazada una serie de posiciones. Será pesado y lento y si quieres tú haces los desplazamientos impares, 1, 3,5… y yo los pares. Y a ver que va saliendo.

—Espera Jorge, esto es una corazonada, pero ¿puedes probar con un desplazamiento de doce? —⁠dijo Luis.

—Claro. A ver.

Dispuso el alfabeto de izquierda a derecha y luego en una segunda línea dispuso los mismos, pero con un desplazamiento de doce. Hecho lo cual, comenzó a sustituir la primera de las claves. Una vez que hubieron acabado de sustituir la primera palabra, Luis envió un nuevo email al profesor de griego, enviándole la palabra obtenida. La respuesta no se hizo esperar y les llenó de alegría. La palabra enviada correspondía con Tánatos, un dios menor griego que representaba la muerte tranquila.

Animados por el éxito, aplicaron la misma técnica a las otras tres palabras enviándoselas de nuevo al profesor. La respuesta fue contundente: Anfítrite, Hypnos y Poseidón, dioses de menor calado entre los griegos. En el mensaje, el profesor le rogaba que le explicara la razón de aquel «jueguecito» porque estaba totalmente intrigado. Encantado, Luis escribió en el mismo email las razones de la extraña petición. Aún hubo intercambios de correos, quedando ambos en verse más adelante para que Luis lo pusiera al corriente de la investigación.

El éxito les confirmó que todas sus teorías y devaneos caminaban en la dirección correcta. Sin embargo, no entendían bien a dónde les llevaba ese descubrimiento, máxime cuando los cuatro griegos vigilaban el reposo de su César, un romano.

Luis y Jorge, estuvieron toda la tarde del sábado dándole vueltas a todo aquello, pero no llegaron a ninguna conclusión. Cerca de las doce de la noche se despedían los dos amigos. Luis continuó hasta las dos de la mañana con el mismo resultado: ninguno.

Capítulo XXIII.

Barbastro
Lunes, 6 Junio 2011

En Barbastro, Luis se encontraba comentando con el padre Tomás la multitud de peripecias ocurridas desde su visita a Lérida y posterior pérdida y recuperación de las imágenes del libro. El padre Arcas escuchaba con atención las explicaciones que Luis le estaba dando. Y como los demás, tampoco daba crédito a lo que oía. Le parecía mentira que una cosa así pudiera estar ocurriendo en los tiempos actuales.

Luego pasó a resumirle lo que se decía en el libro «Occultatione Veritatis» y a comentarle sus conclusiones y deducciones sobre las enigmáticas frases finales, sobre todo, lo referente a los nombres en clave de los dioses griegos. Cuando el padre Tomás, oyó sus nombres se quedó pensativo.

—¿Seguro que es Poseidón y no Neptuno? —⁠preguntó.

—Sí seguro. Aunque ambos son equivalentes entre la mitología griega y romana.

—Exacto. Así es —dijo el padre Tomás.

—¿Y por qué me lo pregunta, padre? —⁠dijo Luis.

—Porque sé de un lugar donde esos nombres están relacionados.

—¿Ah sí? —dijo asombrado Luis—. ¿Dónde?

—En San Pedro el Viejo de Huesca —⁠dijo.

—¿Cómo es eso?

—Ramiro II… —empezó a decir el Padre Tomás.

—¡Claro, Ramiro II! ¡Por favor, está clarísimo! ¡Su tumba! —⁠dijo radiante Luis.

—Eso es. En su féretro, que es romano, figuran esculpidos Neptuno, Anfítrite, Hypnos y Thanato —⁠dijo el padre Arcas.

—«… custodiada por cuatro romanos, que vigilan el reposo de su César…». En sentido figurado, Fray Alonso, utiliza aquí la palabra César referida a Ramiro II «reposando» en su tumba, a la vez que de alguna forma va dando pistas sobre el método empleado en la codificación de los cuatro figurantes de la lápida. Y habla de romanos para relacionarlos con el gran general romano y porque los cuatro tienen correspondencia en la mitología romana: Neptuno, Salacia, Somnus y Letus respectivamente. Era una forma elegante de enmascarar. Por tanto, todo parece apuntar y nos viene a decir que el documento se encuentra en San Pedro el Viejo, ¡dónde si no! Gracias don Tomás, ha dado usted con la solución.

—Bueno, no será para tanto —⁠dijo.

—¡Ya lo creo que sí! Ahora hay que ver donde se pudo esconder ese documento. Hay que seguir interpretando las indicaciones de nuestro buen scriptor —⁠dijo Luis, henchido de alegría. ¿Dónde se puede ocultar un documento y que no haya sido encontrado hasta el momento? Bien mirado, son muchos los sitios y lugares donde podría estar: huecos en muros o muebles, alacenas todavía no descubiertas, ¡la lista puede ser larga!

—Eso seguramente será lo más difícil.

—Bueno tal vez. Pero si hemos llegado hasta aquí, no nos vamos a rendir. Se lo debemos a Fray Juan de Huesca y a Fray Alonso de Salas.

—Por supuesto —terminó el padre Arcas.

Aquella tarde, mientras conducía hacia Zaragoza, Luis se sentía inmensamente feliz, tarareando una cancioncilla. Veía muy cerca el momento de dar con aquella joya escondida y silenciada por el nacionalismo catalán. Pensó cual sería el paso siguiente una vez que estuviera en su poder aquel documento. ¿Qué debería hacer? Tendría que esperar a ver su contenido para decidir justamente eso: qué hacer con él.

Una vez en casa, se fue directamente al ordenador no sin antes comprobar si ciertos objetos que había colocado de forma tal que, si alguien hubiera entrado, pudiera notarlo inmediatamente. Tendrían que pasar muchos días para que pudiera superar el trauma.

Mientras esperaba a que la máquina fuera operativa, se preparó café y un par de sándwiches. Su ansiedad le hizo soltar un par de frases poco amables dirigidas al ordenador, porque le parecía que tardaba mucho en cargar todo lo que tuviera que cargar. Desde que recuperara sus archivos, lo primero que había hecho fue ir a su banco a contratar una caja de seguridad y dejar allí su tesoro: un pendrive que contenía los archivos más fascinantes que le había tocado estudiar en su vida.

Por fin, en el monitor del ordenador apareció la pantalla de inicio. Rápidamente pulsó el botón derecho del ratón sobre el icono de su carpeta de trabajo, donde se ubicaba el Documento 303.

Nuevamente, apareció ante sus ojos el texto que ya casi se sabía de memoria. Fijo su mirada sobre la línea donde tenía subrayado en azul los párrafos entre los que él creía que se encontraba encerrada la clave.

«Y aquí doy fin a la narración de esta innoble historia. Únicamente me resta mostrar al mundo el contenido de esas Capitulaciones, para que se sepa la gravedad del agravio y para ignominia perpetua de sus autores. Transcribo el contenido de este ignorado documento en la décimo segunda, la cual reposa bajo la protección de Jesucristo, envuelta entre cánticos de gloria y músicas celestiales a la espera de los tiempos futuros cuando hacer justicia sea posible, custodiada por cuatro romanos, que vigilan el reposo de su César, guardando para generaciones futuras su legado: Υνανηγσ, Νωιϕεοδτ, Θδαγσ y Δγζρϕπμα.

Espero que estas páginas caigan en las manos adecuadas y sepa leerlo con los sentidos, no con la vista. Y le dejo este pesado mandato que me legó mi maestro fray Juan de Huesca, con el que pronto me reuniré, dada mi avanzada edad. Ruego a su conciencia, que disponga lo que crea oportuno. No deseo otra cosa.»

Dejó que su imaginación recorriera libremente entre aquellas líneas, mientras que sus ojos se posaban una y otra vez en la frase «… envuelto entre cánticos de gloria y músicas celestiales a la espera…» porque le parecía que en ella se aludía al documento en sí, que estaba envuelto entre cánticos de gloria…

¿Qué podía significar aquello? ¿Se referiría a un coro? ¿Cantorales? De pronto una idea vino a su cabeza: cánticos de gloria bien podía referirse a las partituras donde se hubieran escrito y las partituras se agrupaban en Cantorales. ¿Estaría escondido entre los pergaminos de los cantorales? No le parecía muy adecuado el lugar, pues hubiera sido muy fácil que alguien lo hubiera encontrado, al menos en sus tiempos, que los cantorales eran utilizados con profusión. Ahora eran reliquias que apenas se utilizaban, pero el documento debería haber sido colocado entonces. Sin embargo, creía que la frase estaba relacionada con los Cantorales. De momento, no veía como, pero seguro que había alguna relación.

Se trataba pues de investigar en Huesca. Llamó a la Universidad para decirles que al día siguiente no podría acudir a dar su clase y que lo sustituyese un profesor adjunto.

En San Pedro el Viejo, no había nada más que dos o tres cantorales. En realidad, quien tenía una gran colección de cantorales era el Ayuntamiento de Huesca, algunos procedentes del propio San Pedro el Viejo. Decidió dirigir sus pasos hacia el archivo municipal de la capital oscense.

¿Sería posible que en Huesca se encontrase el final de un camino que se inició de forma inesperada y que tras varias alternativas lo habían llevado desde San Pedro el Viejo, el monasterio en el que vivió y murió Ramiro II el Monje, Rey de Aragón que dio los primeros pasos para la creación de la futura Corona de Aragón, pasando por el Archivo de la Corona de Aragón en Barcelona y los Archivos Diocesanos de Barbastro y de Lérida?

Capítulo XXIV.

Huesca
San Pedro el Viejo
Martes, 7 Junio 2011

Alas diez en punto, Luis, acompañado del Archivero mayor del Ayuntamiento de Huesca, estaba ante los estantes que albergaban un buen número de Cantorales. Estos pesados y voluminosos ejemplares, que podían llegar a pesar entre veinte y treinta kilos, se alineaban en perfecto estado de revista. Luis había informado de lo que buscaba al Archivero Mayor, y este se había mostrado vivamente interesado en ello. No en balde, lo que pudiera contener aquel documento, podría tener como resultado una enorme repercusión de índole nacional y mundial. Pocos hechos de esa naturaleza se habían dado en la historia de la humanidad que pudieran ser comprobados con documentos. Bajo el negro manto del desconocimiento, seguramente habrían sido muchos, pero indemostrables.

No tenían ninguna razón para comenzar por uno o por otro. Luis comenzó a recorrer su mirada entre ellos de forma maquinal, sin buscar nada en concreto hasta que llegó donde estaba aquel Cantoral. Luis se quedó con la vista clavada ante él. Tenía delante uno en cuya tapa figuraba el mismo dibujo y filigrana que tenía el libro «Occultatione Veritatis». Y curiosamente tenía un número dibujado en una esquina y era precisamente el número doce. El Archivero Mayor notó el cambio de rostro de Luis y se le acercó.

—¿Este? —dijo.

—Con absoluta seguridad —dijo Luis.

Entre ambos lo cogieron y lo situaron sobre una mesa. Abrieron sus pesadas tapas de gruesa madera, forradas de pergamino, a las que se aferraban las bisagras de hierro que mantenían el libro cerrado. Pasaron las hojas con sumo cuidado una a una y no encontraron nada, produciendo un desencanto grande a los dos. Cerraron el Cantoral. Luis se fijó en la portada. En ella estaba representado el Agnus Dei, o el Cordero de Dios. Recordó la frase «… bajo la protección de Jesucristo…». El Agnus Dei, también era la representación de Jesucristo para los cristianos. Lentamente, abrió de nuevo el libro ante la atenta mirada del Archivero Mayor, y señaló con el dedo la parte posterior de la tapa de madera forrada con pergamino.

—¿Quiere decir que el documento se encuentra aquí? —⁠dijo con cierta extrañeza el Archivero.

—Me jugaría una mano. En aquellos tiempos, se utilizaban pergaminos viejos y que ya estaban escritos y no tenían valor, para forrar libros y darles un aspecto más curioso.

Los dos observaron con cuidado la gruesa tapa del Cantoral. Tenía dos pergaminos. Uno que tapaba la parte posterior de la tapa y cuyos lados eran cubiertos por el pergamino que cubría la parte delantera y donde se encontraba el dibujo, más grande que la tapa y que servía para sellar la parte interior.

—Bueno, ¿a qué esperamos? —⁠dijo el Archivero que era conocedor de que estaba al lado de un experto en conservación, por lo que si había alguien adecuado para sacar el pergamino interior, ese era el profesor Luis Martín.

Este, sacó de su maletín un pequeño bisturí y con paciencia fue despegando los bordes que enmarcaban el pergamino que buscaban. Tras cerca de media hora, de paciente y delicado trabajo, todo el marco estaba despegado y ya era posible acceder al documento. Tanto Luis como el Archivero, tenían la boca seca. Estaban viviendo momentos que recordarían toda su vida. Sin más preámbulos, Luis procedió a extraer poco a poco el pergamino. Cuando estuvo totalmente liberado del lugar donde se encontraba encerrado, le dio la vuelta, y leyó en voz alta:

«Ego, Raimundi Berengarii barchinonensium comitis, Gerundae, Besalu, Sardinia Atque Ausona Avengo me ut vassallus Ramiro II Regis Aragonum, et inaurata auro, prout est in Regno Arragoniae sequentibus his locis: Fraga, Alcolea de Cingam, Chalamera, Sarinyena, Daroca, Ontiñena, Pallars comitatuum, ac omnes et singulas terras de inferioribus Aranica Cursum Hiberum possidet Tortosa, statim tuleris in Mauros qui est scriptor currently habet. Praeterea mentem voluntate nubendi Petronila filia Ramiro II, Ilerdam, cum quattuordecim annis princeps occurrat, quod est mihi commisit, qui subjecit eam diem civitas, et incorporamus subtrahente Mauros qui habent regnum Aragoniae, in dote uxor mea. Item declaramus hanc pactum meum et semen tuum et honorabilis, aut infirmabitur ad regni gubernacula possidebit.

(HUESCA a 10 de julio de 1137»

Ambos hombres se quedaron en silencio. Luis no pudo reprimir una lágrima. Lo mismo le pasó al Archivero Mayor, quien tendió la mano a Luis, en señal de reconocimiento, a la vez que lo abrazaba.

—Gracias por este momento, profesor —⁠dijo profundamente emocionado.

—Muchas gracias.

—Profesor, ¿podría traducirlo si es tan amable? —⁠dijo el Archivero.

—Por supuesto. «Yo, Ramón Berenguer, IV Conde de Barcelona, Gerona, Besalú, Cerdeña y Ausona comprometo la salvación de mi alma y mi honor declarando mi compromiso de incorporar al Reino de Aragón, las plazas de Fraga, Alcolea de Cinca, Chalamera, Sariñena, Daroca, Ontiñena, los condados del Pallars, Valle de Arán y todas las tierras del curso inferior del Ebro, incluida Tortosa, una vez que las haya tomado a los moros, quienes las poseen actualmente. También manifiesto, que con motivo de contraer matrimonio con Petronila, hija de mi Señor Ramiro II cuando la infanta cumpla catorce años de edad, me comprometo a tener sometida para esa fecha la ciudad de Lérida, quitándosela a los moros que la poseen, e incorporarla al Reino de Aragón como regalo de boda a mi esposa. Así mismo declaro que este acuerdo deberá ser respetado por mis descendientes, so pena de quedar invalidados para heredar el gobierno del reino y de cuantas tierras yo posea a mi muerte.

Hecho el acuerdo en Huesca el VI de los idus de julio, año de la encarnación del Señor MCXXXVII, era milésima centésima LXXVI, reinante el dicho rey Ramiro.

(HUESCA a 10 de julio de 1137)»

—Esto es tremendo. Es un escándalo mundial —⁠dijo el Archivero.

—Sí. Es increíble.

Capítulo XXV.

Calatayud
23 de marzo de 1260.

El infante Alfonso, se levantó tarde, después de haber pasado una noche plena de fiesta, comiendo, bebiendo y bailando. Hacía quince días que se había casado con Constanza de Montcada, la hija de Gastón VII de Bearne y se encontraba en plena celebración. Era pues lógico que estuviera eufórico y lo celebrara por todo lo alto. Al fin y al cabo, la boda le había hecho olvidar por unos días las serias diferencias que tenía con su padre, el Rey Jaime I, con motivo del reparto del reino. Como heredero primogénito, creía tener unos derechos y unas prerrogativas superiores a sus hermanos que con el paso del tiempo iban llegando a este mundo, producto de la fertilidad de la segunda esposa de su padre, Violante de Hungría.

Hacía siete años, en 1253, Jaime I había vuelto a dictar testamento, y en esa ocasión, al Infante Alfonso le dejaba Aragón, considerando como tal, desde Ariza hasta el Cinca y el conquistado reino de Valencia. Cataluña pasaba a ser de su hermano Pedro. Los ricos-hombres, caballeros y universidades de Aragón, se sintieron profundamente agraviados, y reclamaron los derechos de primogenitura del infante sobre los bienes de abolorio[7] del principado de Cataluña y las tierras ultrapirenaicas.

Pero el desencuentro entre padre e hijo llegó a su punto álgido cuando un viejo escribano real de su padre, llamado Pedro Andrés, se entrevistó con el infante, informándole de la existencia de unas Capitulaciones que hizo el conde Ramón Berenguer IV con motivo de su boda con Petronila de Aragón y que afectaban seriamente a su herencia. También le informó que el documento se encontraba en los archivos de la Cancillería de Ramón Berenguer en el Monasterio de Ripoll. Tras un tiempo de indagaciones, logró dar con el pergamino donde se habían reflejado las Capitulaciones de su bisabuelo Ramón Berenguer IV Conde de Barcelona.

Con el documento en la mano, se fue directo a ver a su padre para exigirle que cumpliera de inmediato lo estipulado en las Capitulaciones, dado que quienes lo deberían de haber hecho con anterioridad no lo habían hecho. Jaime I replicó que él no estaba obligado a acatar lo que en el documento se decía. Alfonso le replicó que las leyes aragonesas eran muy claras al respecto. Un rey solo podía disponer libremente de los acaptos, es decir, lo que por él mismo hubiera conquistado. Pero la herencia recibida de su padre, en su totalidad, debía ser heredada por el primogénito. Así lo decían las leyes de Aragón y así se había hecho siempre. Jaime I no quiso entender ni aceptó los modales y argumentos de su hijo, al que expulsó de su vista. Cuando se iba, el infante le amenazó con volver con soldados, y si era necesario, tomaría por la fuerza lo que se le negaba por derecho.

Los enfrentamientos y desórdenes habían llegado a tal nivel en el territorio aragonés que ciudades y poblaciones se vieron obligadas a instituir uniones y hermandades con potestad para perseguir y castigar el bandolerismo feudal, verdaderos ejércitos de partidarios de uno u otro infante, como las de Aínsa, Sobrarbe y Serrablo. Zaragoza, Barbastro, Huesca, Jaca, Tarazona, Calatayud, Daroca y Teruel, constituyeron una Hermandad para tal fin en este año de 1260. Así estaban las cosas en aquel 23 de marzo.

Completamente eufórico y alegre, el infante se encontraba sirviéndose en una escudilla uno de sus platos preferidos, pollo con tomate y pimientos, cuando de pronto, comenzó a sentir un hormigueo en la boca que le fue extendiendo rápidamente hacia las manos, lo que le hizo soltar el recipiente de la comida. Los demás, al ver que el infante era presa de una flojera generalizada en todo su cuerpo, le ayudaron a tomar asiento, ante la alarma general. Su esposa Constanza, le preguntaba qué le pasaba y cómo se encontraba. Pero el infante, que también estaba asustado, no decía nada, con lo que contribuía a alarmar a todos los presentes. Comenzó a sudar copiosamente y a perder el tacto, como anestesiado, seguido de náuseas y vómitos. Rápidamente fue llevado a su lecho, a la vez que a toda prisa, fue llamado el físico, el judío Zacarías Samuel, quien en poco tiempo estuvo a su lado.

Cuando llegó, el infante estaba semiinconsciente. Apenas sí reaccionaba a los estímulos. Tras un rápido vistazo, el judío comenzó a mover la cabeza, con cara de preocupación.

—Mal, mal. Hemos llegado tarde —⁠decía para sí.

Dos horas más tarde, el infante Alfonso de Aragón, moría a la edad de 38 años, entre calambres y diarrea.

—Aconitina —dijo misteriosamente y para sí Zacarías Samuel.

Muerto el infante, su hermano Pedro alcanzó la primogenitura para ser nombrado heredero al trono. Nadie cuestionó que el infante hubiera muerto de otra cosa que no fuera por causa natural. Su muerte resolvía una situación que nadie podía saber en qué hubiera podido desembocar. Lo más seguro es que se hubiera declarado una guerra entre aragoneses y el propio rey. Padre contra hijo. Sabido era el despego que Jaime I tuvo siempre hacia su hijo primogénito. Nadie se explicaba el origen de aquella animadversión.

Epílogo.

Barcelona
Noviembre de 2011.

El empleado que hacía las veces de recepcionista en el Archivo de la Corona de Aragón, en Barcelona, levantó la vista y frente a él había una persona que no le resultaba desconocida.

—Buenos días —dijo el recién llegado.

—Buenos días, dígame —contestó el empleado.

—Me llamo Luis Martín de Alquézar y desearía hablar con el Director, don Oriol Mases.

—¿Puede indicarme el motivo o tema de la entrevista? —⁠dijo muy sumiso el empleado.

—Simplemente menciónele la palabra Documento 303 —⁠dijo Luis.

El empleado descolgó el teléfono y habló brevemente por él. Luego, abandonando su puesto de trabajo, le pidió a Luis que lo siguiese hasta el despacho del Director. Subieron por el ascensor siguiendo el camino que ya conocía de la vez anterior. Una vez ante la puerta, el empleado golpeó suavemente sobre ella y abrió la misma sin esperar contestación.

El Director se levantó de su sillón y fue hacia Luis, mientras el empleado cerraba la puerta del despacho dejándolos solos.

—Buenos días profesor. De nuevo entre nosotros. ¿Qué tal le va? —⁠dijo a la vez que con un gesto le invitó a sentarse en una de las sillas que rodeaba la mesa de reuniones, situada a su derecha, ocupando él mismo la situada enfrente.

—Buenos días. Bien, perfectamente bien. Con mucho trabajo, que es lo apasionante —⁠dijo Luis.

—El empleado me ha mencionado la palabra Documento 303, que desconozco a qué hace referencia. Si es usted tan amable de aclararme el significado.

—Cómo no. En primer lugar, quiero mostrarle esto.

Luis sacó de su cartera una copia de las Capitulaciones del Conde Berenguer, poniéndoselo delante del director, quien las miró con cara de asombro.

—Esto es lo que ustedes llaman Documento 303, y cuyo original guardan, creo, entre las paredes de este edificio, concretamente en una zona que denominan «El Limbo». No es necesario que me lo niegue. Usted y yo lo sabemos y como creo que tenemos inteligencia, no es necesario que nos enfrasquemos en una réplica y contra réplica absurda. —⁠Luis miraba al Director quien parecía anonadado, mirando el papel que le había entregado.

—Cuando me vaya podrá usted comprobar que es idéntico al que tienen ustedes.

—Creo que está usted en…

Luis le hizo una seña con la mano.

—¡Por favor! Le voy a seguir informando. Los esbirros que, permítame la expresión, algún «perturbado» me envió a casa, borrándome las memorias del ordenador, discos externos y otras memorias, destruyendo gran cantidad de información muy valiosa e importante para mi trabajo e investigaciones, debo informarle que finalmente no realizaron a la perfección su trabajo, porque seguí teniendo la información que quisieron quitarme al invadir mi casa. Sin embargo, lo que sí consiguieron fue que todavía me dedicara con más ahínco a descubrir la falsedad que desde el pasado, un scriptor aragonés, nos ha revelado clamando impotente ante su desesperación por no poder hacer nada para evitarlo. Este documento ha sido puesto en conocimiento de las autoridades de mi Comunidad Autónoma, que junto con expertos en diversas ramas del conocimiento, decidimos guardar en el secreto tal hallazgo con el fin de no complicar todavía más las cosas en este momento presente. Pero quiero decirle que si bien, el descubrimiento de esta infamia, no lo vamos a hacer público para general conocimiento, si le diré que desde la DGA, se ha enviado a todas las Cancillerías de todos los países de Europa, de América del Norte y del Sur, y a los más importantes de Asia, un completo informe al respecto, en el que se incluye un facsímil del Libro Occultatione Veritatis junto con otro facsímil donde se reproducen las Capitulaciones del Conde Ramón Berenguer IV de Barcelona, con el ruego de mantenerlo en secreto, pero con el objetivo de informar al mundo de una falacia a la que ustedes difícilmente podrán responder. Naturalmente, el documento, copia del original encontrado, estará convenientemente guardado en los Archivos del Municipio de Huesca. Esperamos no tener que hacerlo público. Simplemente ustedes deberán evitar agotar nuestra paciencia con acciones irresponsables que ni son de nuestro agrado ni estamos dispuestos a permitir. No tengo más que decirle. Lo que usted haga o vaya a hacer cuando yo salga por esa puerta, me trae sin cuidado. Pero deben de saber que ustedes ya no controlan el Documento 303. Ya no. Buenos días.

Luis se levantó y dándose media vuelta, abandonó el despacho del Director del ACA, quien no pronunció palabra alguna. Pasados algunos minutos, pareció recuperarse y descolgó el teléfono. Tras cerca de media hora de conversación, colgó de nuevo. Luego se hundió en el sillón con la mirada perdida en el infinito.

Semanas más tarde, en las Cancillerías de todo el mundo se recibió un amplio dossier enviado por la Generalitat de Cataluña y firmado por su presidente Artur Mas, en el que negaban y desmentían ciertas informaciones, al parecer remitidas desde el Gobierno de la Comunidad Autónoma de Aragón, sobre documentos antiguos aparecidos y que afectaban a los actuales límites de Aragón y Cataluña, negando la existencia del denominado Documento 303 y rebatiendo punto por punto los supuestos codicilos existentes en el documento Capitulaciones del Conde Ramón Berenguer IV de Barcelona. La perplejidad de las diversas Cancillerías fue enorme, pues nadie conocía a qué documentos se refería la nota catalana, ni el mencionado Documento 303 citado, empezando porque nunca se había recibido procedente de Aragón el informe al que hacía referencia el escrito catalán. La anécdota fue muy comentada en tono de humor entre los diversos gobiernos receptores de tan insólita nota. La conclusión generalizada a la que llegaron en las Cancillerías, es que todo se debía a un exceso de celo enfermizo, con síntomas alarmantes de fijación obsesiva del Gobierno de la Autonomía catalana con motivo de su pretendida independencia de España. «Spain is different», pensó más de uno.

Diez días antes de que Luis visitara al Director del ACA en Barcelona, para hacerle entrega del Documento 303, había llamado al Director del Archivo Diocesano de Lérida para comunicarle el descubrimiento del documento de las Capitulaciones del Conde y su contenido, cosa que le agradeció enormemente el Padre Jacint. Días más tarde, este llamo a Luis y le comunicó el nombre con el que se conocía este documento en el ACA y su ubicación. Luis no le preguntó como lo había averiguado.

Dos meses después, Luis Martín publicaba una novela a la que puso por título Documento 303.

Epílogo 2.

Huesca
Museo Diocesano de Huesca
22 de Enero de 2012.

El día estaba siendo animado. Había una gran afluencia de visitantes aprovechando la festividad de San Vicente y que además coincidía en domingo. Sin embargo, había algo nuevo situado en una de las salas y que consistía en trece urnas dispuestas en semicírculo que rodeaban a otra situada en el centro. Las trece urnas puestas en semicírculo contenían reproducciones en pergamino a todo color y como se decía en la placa, formaban las páginas de un libro. En el centro, un solo documento, reproducido también en pergamino. Realmente lo que llamaba la atención en todo aquel conjunto, era la perfección de la escritura, su perfecta disposición en líneas absolutamente rectas y la confección y diseño de las letras Capitulares, hermosamente dibujadas con brillante color rojo. Todo el conjunto estaba separado del público por una gruesa cuerda roja que colgaba de dos perchas doradas a los lados.

El niño se acercó a aquel conjunto, captada su atención por los focos que indirectamente iluminaban todo el conjunto, dándole un aspecto y aire muy cálido y acogedor. Detrás de él venían sus padres y su otro hermano, un poco más pequeño. El niño se quedó clavado enfrente de la vitrina central, mirando admirado todo aquel conjunto. Cuando su padre se le acercó el muchacho le preguntó:

—¿Que pone aquí papa? —dijo señalando a la placa que presidía aquel conjunto.

Su padre se acercó un poco y pudo leer:

Occultatione Veritatis

Libro

Siglo XII

—Hijo, esto está escrito en Latín, una lengua muy antigua, y que solo la conocen los curas.

FIN

JOSÉ MANUEL SURROCA LAGUARDIA (Zaragoza, España, 6 de mayo de 1949), autor español nacido en «en el Paseo de Echegaray y bautizado en el Gallo» como en alguna ocasión, gusta expresar.

De profesión informático, además de aficionado a la Música y a la Literatura siempre sintió la pasión de escribir, iniciando el esbozo de varias novelas.

Tras finalizar su vida laboral, ha podido ver cumplido su deseo de hacer lo que más le gusta: dedicar su tiempo a escribir.

Enamorado de la historia, especialmente de uno de los periodos más impresionantes a su juicio, la Edad Media, intenta recrear en sus novelas las formas de vida y las sensaciones que debían sentir aquellas personas cuyo día a día transcurría entre la ignorancia, la miseria, la enfermedad y su sometimiento absoluto a la voluntad de sus señores feudales, y especialmente, las relaciones entre las tres comunidades, cristiana, judía y musulmana que poblaban y convivían en nuestras villas y pueblos.

Sin embargo, también le gusta adentrarse en otro tipo de historias que siempre tienen como protagonistas a las personas y sus circunstancias que en ocasiones, suelen ser terribles. El humor, el drama y la sociedad, son temas que ha tratado en sus historias.

Hasta el momento ha escrito doce novelas: El Cristo del Granado, Espejismo, La extraordinaria vida de un perro que entendía a los hombres, La Estación, El Clown, El Diario del Ave Fénix, Barbastro 1320 «Los Pastorelli», Barbastro 1064 «La Cruzada», El Documento 303, El caso del Ecce Homo, Rex Bellator y El Maquisard.

Notas

[1] Nuestras sospechas eran ciertas. Tengo en mis manos el anexo a las Capitulaciones del IV. <<

[2] ¿Los has leído? ¿Dice lo que suponíamos? <<

[3] Tal y como pensábamos. <<

[4] ¿Lo ha visto alguien más? <<

[5] Sí. Los dos bibliotecarios que tengo en el Monasterio de Ripoll, clasificando los documentos que hay allí para traerlos al Palau del Lloctinent. <<

[6] Lástima. Tendremos que tomar las precauciones obligadas. Pon a salvo el documento hasta que decidamos lo que hay que hacer con él. <<

[7] El derecho de abolorio o derecho de la saca es un derecho civil foral típicamente aragonés. El derecho de abolorio (palabra que etimológicamente deriva de «abuelo») o de la saca, permite ejercer el retracto de abolorio a los parientes colaterales del vendedor o disponente hasta el cuarto grado —⁠primos hermanos⁠— en toda venta o dación en pago a un extraño o pariente más allá del cuarto grado, sobre inmuebles —⁠bienes de abolorio⁠— que hayan permanecido en la familia durante las dos generaciones anteriores. <<