Argumento

«Barcelona es una ciudad donde la violencia no respeta ni a los viejos ni a los niños, una ciudad donde la vida en su estado natural es cruel y a veces sucia, una ciudad donde reina una batalla sin cuartel de todos contra todos y donde los más fuertes y los más sinvergüenzas avasallan a los más débiles.»

«Barcelona es una ciudad violenta, más de lo que la gente cree…»

La investigación de un caso de espionaje industrial hará que Evaristo Conrado, exguardia civil metido a detective privado, se vea inmerso en una compleja trama de intrigas masónicas, asesinatos y experimentos farmacéuticos con soldados españoles en Afganistán. Para ello deberá adentrarse en los más oscuros ambientes policiales y en los bajos fondos de la Barcelona actual.

Con una narrativa ágil, llena de ironía y cinismo, Siempre quise bailar como el negro de Boney M. recupera el sabor de los clásicos americanos de novela negra.

A mi familia.

Con todo el cariño del mundo a mi madre, quien me dio la vida y siempre confió en que haría algo grande. A mis hermanos, por su aliento. Y muy en especial a Mari Paz y Laura. A Mari Paz por compartir conmigo más de veinte años con sus luces y sus sombras, por su amor, su constante apoyo y por no haber dudado un solo instante de mí. Y a Laura, mi hija, por guapa y por su ingenioso humor.

También quiero agradecer su apuesta por este proyecto a Aurora y Miguel, mis editores. Y a Jorge Larena, quien me mostró el camino.

Capítulo 1

Esa noche el Flanagan's Irish Pub rebosaba de sujetos gritones medio borrachos, la mayoría extranjeros jóvenes. Un conjunto irlandés amenizaba el ambiente y era el culpable de su lleno inusual, aunque a mí la música me sonaba a gaitas gallegas. Me dirigí hasta la barra abriendo una brecha entre la gente con mi mejor esgrima de codazos y a empellones de mis omóplatos. Pedí una Guinnes bien fría al barman, un sujeto corpulento, rubicundo y pecoso, con la cara granulada como una panocha y de nariz retorcida que le hacía tan feo como un diablo. Derramó maquinalmente el líquido en el fondo de la jarra levantando una gran nube de espuma y cortó el chorreo cuando comenzó a desbordar. Luego la dejó reposar hasta que la espuma se disipó casi por completo y repitió la acción. En ningún otro lugar servían la negra de igual forma ni con semejante sabor. Era esa liturgia y esa embocadura lo que me arrastraba al Flanagan's.

El camarero arrastró cansinamente los pies hasta mí con la jarra de negra en la mano.

— ¿Todo bien, jefe? — preguntó con desinterés mientras soltaba la jarra sobre un posavasos y me miraba con desdén.

— ¿Y a ti? ¿Cómo te van las cosas? — respondí templadamente. Moví el cubilete de las propinas y sonaron un par de monedas— . Deberías quitar algún día esa cara de ajo y ser más amable si quieres que la gente sea más generosa contigo.

El panocha sonrió sin convicción, esa era la conversación más larga que habíamos mantenido desde que frecuentaba el local. Luego se giró con indiferencia y se dirigió hacia un muchacho que gritaba con gran escándalo a los músicos subido de rodillas sobre la barra. Parecía algo bebido. Lo bajó con un empujón y éste cayó sobre un grupo de jóvenes que bebían en un rincón. Se lo sacudieron de encima con naturalidad y práctica.

Me acomodé en una mesa y encendí un cigarro para contribuir un poco al ya cargado ambiente. Esa noche no estaba demasiado en forma. Hacía meses que el trabajo no me daba una alegría, mi cuenta bancaria estaba tan consumida como la cintura de un galgo y no me divertía tener que atender a un farmacéutico un jueves por la noche. Pero hice una excepción. El asunto salió a última hora y había dinero de por medio. El encuentro debía ser en un lugar discreto, así que esa noche concibe el trabajo con el placer.

Apuraba la segunda ronda cuando entró el hombre. Lo reconocí al instante: pasando los cincuenta, recio, ancho de hombros y compacto como un furgón blindado. Sus cabellos eran blancos, espesos y repeinados y cargaba con un extraño maletín como si lo tuviese soldado a la mano. Vestía traje negro, Martinellis y un polo rosa, de ese rosa que sólo los adinerados osan ponerse. Estudié sus movimientos. Con mirada aviesa rastreó cada uno de los rincones hasta que deparó en mí. Lo convoqué alzando la jarra y vino directo hacia la mesa como un misil. Durante el corto trayecto no dejó de remirar a su alrededor con desagrado, intuí que no se encontraba en su ambiente. Se acomodó sujetando la maleta contra sí, sobre sus piernas. Se aferraba a ella como si fuese un salvavidas y estuviese a bordo de un barco a punto de irse a pique. Preguntó:

— ¿Evaristo Conrado? — asentí mientras lo observaba a través de la columna de humo del cigarro— . Espero que el motivo de nuestro encuentro aquí no sea porque no conoce usted otro lugar más decente.

Su comentario hizo que mi gesto se torciera. Además olía demasiado bien para mi gusto y su mirada también era demasiado atrevida.

— ¿Es usted Leopoldo Rovira? — el hombre asintió con un movimiento lento y de arriba abajo con la cabeza— . ¿Sabe?, conozco otros lugares mucho más saludables, pero usted me pidió discreción y seguro que aquí no le conoce nadie. Está aquí porque tiene un problema; yo vengo por gusto. Y le diré otra cosa si me lo permite: empieza mal, muy mal y no pienso perder más tiempo con usted si continúa por ese camino.

— ¡Caramba, señor Conrado!, tiene usted un carácter de mil demonios. Aunque ya estaba sobre aviso — las líneas que conformaban sus labios formaron una suave uve y sonrió afablemente mientras pedía un bourbon con hielo a una camarera de origen chino. Los chinos se estaban introduciendo en todos los negocios con la misma facilidad que una ganzúa por una cerradura. Luego, Leopoldo Rovira se echó hacia delante, apoyó un brazo sobre la mesa y, con un hombro más alto que el otro dijo— : la persona que me ha dado su nombre dice que es usted eficiente y discreto. ¿Se equivoca esta persona?

— ¿Qué quiere, la prueba del nueve? Si no se fía de sus referencias es problema suyo.

Nuestras miradas se cruzaron y un silencio embarazoso flotó en el ambiente durante el rato que tardó en volver la camarera china con su bebida. Me llamaba poderosamente la atención aquel maletín de hechura tan peculiar y la forma en que se aferraba a él. Rovira tomó su vaso, el hielo tintineó contra el cristal, pero en una especie de gesto reflejo lo volvió a dejar sin probarlo.

— Busco una verdad — dijo de forma enigmática.

— La verdad es un concepto maleable que se puede adaptar a muchas necesidades. ¿Cuál es su necesidad?

— Quiero saber la verdad, sea cual sea. Y que me garantice que cuanto averigüe estará salvaguardado.

— Mire Rovira, la guía publica mi nombre desde hace más de diez años, cosa que me cuesta un dinero, y mi licencia es mi medio de vida y vale para mí lo que su laboratorio para usted. La confidencialidad del detective con su cliente es algo inherente a su oficio. ¿Me explico bien?

— Quiero que entienda que mis reticencias no obedecen a nada personal. Hemos trabajado duro, muy duro, y tengo motivos para sospechar que nos han robado una investigación en la cual hemos invertido mucho tiempo y dinero.

— ¿Alguien les espía?

— Sí y creo que es un empleado.

Mi experiencia, a priori, confirmaba su intuición. Cuando una empresa es víctima de espionaje, desafortunadamente casi siempre suele haber un empleado malnacido detrás, un desagradecido resentido; o peor aún: un ambicioso cabrón bien pagado con una sed insaciable de dinero.

— ¿Qué le induce a pensar eso?

— Laboratorios Zanzíbar siempre ha sido un laboratorio puntero en el campo de la ingeniería genética, muy por delante de nuestros competidores. La cotización de nuestras acciones lo demuestran, siempre han sido un valor seguro — se interrumpió para sacar un cigarro de una pitillera y lo encendió con un Robson dorado. Luego tomó un sorbo de bourbon acompañando cuidadosamente el vaso con el posavasos para evitar que el goteo de la condensación manchara su cara vestimenta.

— Continúe.

— El valor de nuestras acciones ha comenzado a bajar durante este último año, de forma paulatina pero en descenso continuo y las de un laboratorio competidor nuestro J. T. Corporation a subir. ¿Le dice eso algo?

— Que les han pillado con los pantalones bajados, pero me gustaría más que me lo explicase usted, aunque si sólo es eso lo que tiene, creo que difícilmente tendremos caso.

— Yo se lo diré — dijo apoyando los antebrazos sobre la mesa y recostando todo su peso en ellos— : apropiándose de nuestra investigación. De otra forma no ha podido ser, han anunciado un logro extraordinario en el campo de la genética en fase de ensayo avanzado: el camino para modificar la información genética de las células y cambiar su pasaporte biológico. Nuestro trabajo hasta ahora mantenido en secreto.

— Ya, ingeniería genética… — apunté con desconcierto.

— Que lo recargado del nombre no le abrume, señor Conrado. Todo lo que necesite saber se lo explicará Onofre Colell, nuestro Director de Laboratorio. Nos han robado diez años de investigación. ¿Sabe lo que significa eso para nosotros? La ruina.

— Imagino que la naturaleza de un logro así debe interesar sobremanera a las aseguradoras, participadas mayoritariamente por capital bancario. ¿Puede ser esa circunstancia la que ha disparado la cotización de las acciones de J. T. Corporation?

— Mejor no lo podría haber descrito — y en este punto acercó sus palabras a mis oídos— : Un poderoso consorcio masónico-capitalista financia la investigación de J. T. Corporation.

— ¿Cómo dice? ¿Un consorcio masónico-capitalista? ¿He oído bien? — y sonreí capciosamente.

— Ha oído bien, pero de momento tendrá que confiar en mí. Por motivos obvios no puedo facilitarle más información, aunque dispondrá a su debido tiempo de todos los detalles.

— Antes de que siga y aunque vaya en contra de mis intereses voy a recomendarle una cosa: busque usted a otro. Yo soy un detective pedestre que se busca el sustento husmeando en cosas mucho más cotidianas. Mejor póngase en manos de una multinacional del sector que investigue a esos consorcios masónicos, o contraten a un hacker, también podría serles útil.

— ¿Tan pronto tira la toalla? Tenía entendido que era usted capaz de cualquier cosa.

— ¿Capaz de cualquier cosa? ¿Qué quiere de mí?

Su mirada brilló como un diamante de doscientos quilates y entonces dijo las palabras mágicas:

— Hay mucho dinero a ganar.

Apuré la cerveza y sonreí maliciosamente:

— Quizá de vez en cuando en la vida convenga hacer excepciones y consumar una locura, hacer alguna de aquellas cosas de las que tenemos convencimiento pleno que no deberíamos hacer. ¿Ha dicho… mucho dinero? — su mirada destelló nuevamente— . Empiezan a amontonárseme facturas — dije— , y necesito hacer un viaje a alguna isla donde unas mulatas me masajeen la espalda bajo la sombra de una palmera mientras me tomo un gintonic. Dinero… — saqué un nuevo cigarro y metí la punta en mi boca. Rovira me ofreció fuego— . ¿De quién sospecha?

— De nuestro Director Adjunto, Oriol Miralles.

— Cuantos directores… — dije mientras escapaba una sonrisa de mis labios y recordaba las notas que había ido tomando mentalmente— : Oriol Miralles, Director Adjunto, Onofre Colell, Director Técnico de Laboratorio y usted Leopoldo Rovira, el Director de directores. No me explico como puede haber algo que no funcione en una organización con tantos directores. ¿Por qué no le denuncia o le propina un puntillón en el culo a ese tal Oriol Miralles?, ¿no es usted su jefe?

— No se mofe. Yo he subido la escalera peldaño a peldaño, paso a paso y con gusto daría un puntapié en el culo a Miralles, pero el asunto es delicado. Se lo explicaré: la presidenta de la junta de accionistas es Dolores Zanzíbar, su mujer. Y el accionista mayoritario, fundador y propietario de los laboratorios es su suegro, Ricardo Zanzíbar.

— El asunto no sólo es delicado, sino que pinta retorcido con tanta familia de por medio y con tantos directores… — y sonreí de forma floja— . Seguro que Miralles tiene más números que la mujer de la limpieza ¿pero por qué haría una cosa así?

— Exactamente no se lo sabría decir, quizá por despecho a Zanzíbar. El patriarca nunca aceptó que su Lola se casara con un don nadie, tenía para ella otros planes, aunque esos planes — y sonrió de forma extraña— , se le torcieron hace ya mucho tiempo: Lola tiene un hijo de quien ni el propio Zanzíbar conoce el padre y Miralles es un trepa licenciado en empresariales quince años más joven que ella. Miralles tragó con Ulises, el chico de ella — dijo con saña— . Para satisfacer a Lola, Zanzíbar colocó a Miralles en el organigrama de la empresa, pero sin poder decisorio, lo puso como quien coloca a un monigote. Y eso, entre otras cosas, acabó por frustrarlo.

— Un poco retorcido Zanzíbar.

— Un auténtico vanidoso, aunque a la vez patético. Me dará la razón cuando lo conozca.

— No se muerde la lengua.

— En mi posición y en mis circunstancias ya no valen las medias tintas. Como reza el dicho: al pan, pan, y al vino, vino.

— No sé por qué, pero me da la impresión de que en esto le mueve algo más que su mero interés profesional.

Rovira sonrió con satisfacción. Su sonrisa era retadora y desbordaba al mismo tiempo inteligencia.

— Tiene usted el olfato de un buen podenco. Además de director soy modesto accionista. Bueno, poseo un capital sustancial invertido en la empresa. Un reconocimiento a mi trabajo según Zanzíbar, pero yo digo que es un derecho ganado a pulso. Y comprenda, no me gusta ver cómo se derrumba algo conseguido con tanto esfuerzo — su rostro tomó aire circunspecto.

— Le comprendo. ¿Qué trabajo realiza Miralles?

Una carcajada escapó de su garganta y una sonrisa avinagrada se dibujó en su rostro. Apuró el bourbon de un trago con cuidado de no deshonrar la virginidad de su vestimenta por el goteo de la condensación del vaso y dijo:

— Si hay alguna palabra que defina la función de ese, el diccionario aún no la recoge. Además, últimamente anda siempre muy nervioso.

— ¿Desde cuando sucede eso?

— No sé decirle… desde hace unos meses.

— ¿Imagina el motivo?

— Quizá se esté envenenando el cuerpo con algo.

— ¿Quiere decir que toma pastillas o que se empolva la nariz?

— ¿He dicho eso?

— No, pero por lo que cuenta es como si anduviese con el mono, y la cocaína es el vicio de los nuevos yuppies. Aunque teniendo tantas pastillas tan a mano…

— Quizá tenga usted razón y sea eso.

— ¿Tiene Miralles problemas de dinero que usted sepa? — Rovira sonrió— . No se lo pregunto por preguntar — dije— . La coca es un vicio caro. Sé casos de gente que ha dilapidado verdaderas fortunas en polvos para la nariz. Un cocainómano es capaz de cualquier cosa por mantener su ritmo de consumo.

— Problemas de dinero tenemos todos. Más tengo, más quiero. Pero Zanzíbar le administra un buen sueldo y no creo la cosa vaya por ahí. Pienso que sus despropósitos vienen por Lola.

— Sea más explícito.

— No le voy a contar nada que no sea de dominio público en nuestro círculo si le hablo acerca de la promiscuidad de Lola y que es un asunto que Oriol no lleva nada bien. De todas formas, tarde o temprano se enterará. Antes Lola conducía su vida privada con mucha más discreción, pero de un tiempo a esta parte ha perdido toda mesura.

— Entiendo. Pero sobre eso prefiero que sea ella quien me diga lo que tenga que decir — y retomé el asunto de los laboratorios— . ¿Así que Oriol Miralles no tiene entonces ninguna función específica aparte de figurar en el organigrama de la empresa?

— Ninguna, créame — su mandíbula cobró rigor pétreo.

— Entonces no participa en ningún proyecto ni maneja información sensible.

— No, pero puede acceder a ella.

— ¿Y cómo puede discernir lo irrelevante de lo importante un licenciado en empresariales? Estamos hablando de genética.

— No sé, quizá contó con ayuda externa.

— O interna.

Rovira alzó los hombros.

— No sé que decirle. La seguridad del edificio es alta y las funciones están rigurosamente compartimentadas. Digamos que una mano no sabe lo que hace la otra.

— ¿Y ese Colell?, el Director Técnico de investigaciones.

— Por él pongo la mano en el fuego.

— ¿Por qué?

— Por muchas cosas. De algunas personas me fío ¿usted no? ¿O la deformación profesional le convierte a todo el mundo en un sospechoso?

— Es el estigma de ser detective.

— ¿Entonces acepta el caso? — alcé el vaso y tomé un trago— . ¿Ve?, a pesar de su destemplado carácter creo que es usted una persona de fiar. Sabía que aceptaría, mi intuición nunca falla.

— ¡Magnífico! Que la intuición le guíe en la vida, le deseo suerte — y mi mirada se posó en él firmemente— . Oiga Rovira… deje de enjabonarme los oídos y vayamos al grano. ¿Algún otro empleado del que sospeche? — respondió sacudiendo la cabeza y mirándome con desagrado— . Pues ya que me sirve en bandeja la cabeza de ese tal Miralles comenzaremos por él. Enseguida comprobaré si su olfato también es tan fino como el de un buen podenco, tal y como usted dice — asintió haciendo una vaga reverencia estilo francés con la mano— . Por cierto… — no pude reprimir la pregunta— . ¿Qué lleva en ese maletín?

Rovira sonrió extrañamente.

— Un desfibrilador.

— ¿Cómo? — pregunté atragantándome— . ¿Pretende salvar la vida de algún pobre desgraciado de un ataque al corazón en plena calle y que el alcalde le dé la medalla de la ciudad?

— O la mía propia. Mi padre murió así, sin nadie que pudiera ni supiera hacer nada por él — dijo secamente— . Sufro una angina de pecho y no quiero pasar por ese trance. Sufría continuas pesadillas en las que moría como un perro en plena calle sin que nadie pudiera hacer nada por mí. Desde que llevo el maletín he dejado de tener esas pesadillas. El maletín se abre con sólo presionar aquí — señaló un botón rojo— , y seguidamente una grabación guía toda la maniobra, que incluso podría hacer cualquier profano. Al mismo tiempo envía una señal de auxilio vía GPRS a los servicios de emergencias y transmite la posición exacta del maletín. No se lo enseño porque si abro el maletín aquí seguro que estos catetos pensarían que se trata de algún artefacto explosivo y saldrían en estampida.

Tras una exhaustiva explicación sobre el funcionamiento del maletín prosiguió con una estadística que me mostró en su PDA sobre el porcentaje de gente que muere en plena calle y que podría salvarse si llevaran un maletín como el suyo.

Comenzaban a dolerme los oídos de escuchar tanta tontería y tuve que cortarle por lo sano para que retomara nuevamente el hilo de nuestro encuentro. Rovira me facilitó todo tipo de detalles sobre la vida y milagros de Oriol Miralles y su llegada a los laboratorios, incluso me suministró una copia de su ficha personal. Luego hizo lo propio sobre los Zanzíbar, lo que ayudó a que rápidamente me hiciera una composición de la situación. Acepté tres mil euros como anticipo y Rovira se despidió disculpándose cumplidamente por su entrada fuera de tono.

Cuando salió por la puerta llamé a la camarera china y pedí otra Guinnes, la charla me había dejado la boca pastosa. Al poco, el refrescante lenitivo oscuro bajaba por mi laringe, pero no me sentía satisfecho, el murmullo era en esos momentos más molesto que nunca. Eché un vistazo al fondo, el grupo seguía actuando y los gritos y desahogos de la gente se habían vuelto insoportables. No pude acabar la bebida. Dejé veinte euros sobre la barra y, maldiciendo a todo el mundo salí a la calle antes de que aquello acabara a lo Chuck Norris. El alcohol me embrutece y aviva mis instintos más primarios. Comenzaba a sentirme bajo la influencia del etílico y por eso preferí marcharme.

La ciudad se adormecía bajo la fría luz de la luna y a lo lejos aullaban las sirenas de la policía: en algún lugar se estaba cometiendo un crimen. Barcelona es una ciudad violenta, más de lo que la gente cree. La violencia convive con el ser humano desde su nacimiento, desde su concepción y es inherente a él. Incluso el acto del amor alberga una semilla de violencia: puro ansia por dominar lo amado. Nacemos en un acto de violencia y de dolor que hipoteca toda nuestra vida, la vida en sí misma son continuos actos de violencia. Se dice de la violencia que sólo engendra violencia, pero yo a eso tengo que añadir que también se trata de un lenguaje universal que entiende todo el mundo. Desayunamos sabiendo de un asesinato, comemos con una violación y nos vamos a la cama sabiendo del asalto a un chalet. La violencia nos rodea y nos convierte en insociables, tanto, que incluso odiamos tropezamos con un vecino en el ascensor o que nos importune un desconocido con su cháchara en la calle.

En una ciudad tan populosa y cosmopolita como Barcelona en cualquier lugar hay broncas, en cualquier momento se comenten asaltos o te topas con borrachos al volante. Y la noche es otro país con otro idioma, donde predomina la palabra gruesa, el gesto seco y donde campan a sus anchas los pirados que se dedican a incendiar coches y contenedores para divertirse. A esas horas el peligro y la violencia aumentan exponencialmente, sobre todo en el centro. Por algo Las Ramblas se encuentra en el ranking de las diez calles más peligrosas del mundo.

Desde la puerta del Flanagan's Pub la silueta de la Sagrada Familia se recortaba amenazadora bajo una cortinilla de nubes transparentes que recorrían veloces el cielo. La catedral parecía un ser fantasmagórico con vida propia. Eché un vistazo al reloj, faltaba poco para la media noche, aún era pronto para finiquitar una tarea pendiente. Encendí un cigarro y como un gato solitario me interné por las vacías calles de la ciudad. Tomé rumbo al Pueblo Nuevo. Bajé por la desolada calle de la Marina. A lo lejos se vislumbraban los cambiantes colores, unas veces azulados y otras veces rojizos, del colosal supositorio de Jean Nouvel que tanto atraía a los turistas: la torre AGBAR. Un moderno edificio con forma de torpedo diseñado para la ciudad-escaparate en que se ha convertido Barcelona.

Una hora después llegué a la calle García Faria, en el Front Maritim. A lo lejos, las luces del Hotel de les Arts se encendían y apagaban como si fuesen los leds de un videojuego. Frente a mí se alzaba un centenario edificio de tres plantas en estado ruinoso. Era como un panteón espectral. Lindaba con un lujoso hotel de cuatro estrellas, otro de los tantos que florecían en la nueva médula espinal de la ciudad. De la azotea colgaba un gran cartel que anunciaba la inminente construcción de viviendas de alto standing patrocinadas por «Inmobiliaria Coronel». Llamé al timbre del segundo piso y el zumbido resonó en la escalera como un calambrazo. Al rato una voz carcomida explotó en el interfono:

— ¡Váyanse, hijos de puta! ¡No vuelvan a molestarme o llamaré a la policía!

Acto seguido cortaron la comunicación. Volví a llamar, con insistencia esta vez.

— ¡He dicho que se marchen! — ladró.

Inmediatamente me identifiqué elevando el tono de mi voz:

— Soy el detective. Conrado, el detective.

El silencio se apoderó del momento y, tras unos segundos, quizá lo que tardó su masa encefálica en situarse en la nueva realidad, reaccionó.

— ¡Ahí, bien, gracias. Aguarde, bajo a abrirle — la voz se reveló ahora cansada.

Tras unos minutos se abrió la puerta. En el resquicio se dibujó la encorvada silueta de Justo de la Cruz, un octogenario hombre que días atrás había acudido desesperado a mi oficina de la Rambla del Pueblo Nuevo. Justo de la Cruz y su mujer vivían en un piso de renta antigua. «Inmobiliaria Coronel» había comprado el edificio, con inquilinos. Se trataba de una zona emergente y de futuros. Alto standing. Según la versión de Justo de la Cruz, poco a poco la inmobiliaria se había desecho de los inquilinos haciéndoles la vida imposible: cortes de agua, del suministro eléctrico, averías en los interfonos, extrañas plagas de ratas y cucarachas… Mobbing inmobiliario como llaman «los medios» a este nuevo tipo de criminalidad. Crimen organizado lo llamo yo. Los viejos eran víctimas de la especulación inmobiliaria en su envoltorio más salvaje.

Justo me ofreció sus ahorros a cambio de que les librara de la gente que les hacía la vida imposible, pero el asunto no me sedujo y lo rechacé. El caso necesitaba demasiadas horas de dedicación y las pruebas habría que ponerlas luego en manos de unos abogados que tampoco podrían pagar.

Pero mi decisión cambió cuando supe que una semana atrás dos matones les habían quemado la puerta de casa y a su mujer, enferma de un cáncer, que le estaba devorando las entrañas, la habían agredido impunemente en la puerta de casa y a plena luz del día, pero la cosa no acababa ahí. Pasados unos días volvieron a recibir la visita de los dos tipos. Tiraron a Justo por las escaleras y le rompieron dos costillas.

Justo de la Cruz denunció los hechos en los Mossos d'Esquadra. Como respuesta, una asistenta social se desplazó hasta su casa y les ofertó plaza en una residencia geriátrica. No había futuro por el que pelear cuando el ladrillo estaba de por medio.

Fue entonces cuando acepté encargarme del asunto, pero rechacé el patrocinio. ¿Por qué hacemos lo que hacemos a veces en esta vida? No lo sé, pero cuando Evaristo Conrado ayuda, ayuda de verdad. Y cuando hace negocios, hace negocios.

Barcelona es una ciudad donde la violencia no respeta ni a los viejos ni a los niños, una ciudad donde la vida en su estado natural es cruel y a veces sucia, una ciudad donde reina una batalla sin cuartel de todos contra todos y donde los más fuertes y los más sinvergüenzas avasallan a los más débiles. Esas son algunas de las muchas cosas que a veces me hacen dudar sobre el incierto porvenir que nos aguarda como seres humanos racionales.

Envié a Justo de la Cruz y a su mujer a dormir en la única habitación disponible y me preparé para la espera. El piso era minúsculo, de muebles antiguos y escasos. Para matar el rato encendí la televisión. Echaban un combate de boxeo entre dos paquetes que pasaban más ratos abrazados cortejándose, que zurrándose. Tras quemar cigarro tras cigarro me quedé adormilado en un minúsculo sofá del comedor, medio encogido y con las piernas retorcidas. Se me quedaron casi entumecidas.

Comenzaban a despuntar las primeras luces del día cuando el brusco frenazo de un automóvil y el parón súbito de su motor me alertó. Oí cerrarse las puertas del vehículo y luego un fuerte golpe en la entrada, alguien abrió la puerta de una patada. Luego oí pasos apresurados por las escaleras y risas, muchas risas. Me incorporé sigilosamente tras la puerta y escuché.

Al menos eran dos, reían sin parar y hablaban en una jerga ignota. Sin duda eran vándalos de alguna zona del este. Las risas y la forma de hablar — arrastrando palabras—  me revelaron que venían borrachos. He oído a muchos borrachos reír y hablar así, cuando la fase de euforia comienza a decaer y llega la turca. Aprisioné mi puño americano en la mano y con total sigilo aguardé a los dos rufianes tras la puerta.

Sentí movimiento tras la puerta y el resuello de una respiración entrecortada. Con sumo cuidado ojeé a través del cristal de la mirilla: un hombre alto, de cráneo rasurado y facciones justicieras fuertemente marcadas emergió del otro lado. A su derecha distinguí otra gran masa. Reponían fuerzas y se preparaban para derribar la puerta.

Conté hasta dos y abrí la puerta destempladamente. El rápido movimiento los pilló desprevenidos. El primer hombre mediría cerca de metro noventa, pocos centímetros más que yo. Y pasaría de los cien quilos, bastantes más que yo. Tenía la cara Öåïà de cicatrices, verdugones y marcas. El segundo lo superaba, un auténtico armario para habitaciones de matrimonio desahogadas. Su aspecto no me dejó la menor duda: eran un par de matasietes. Aprovechando la sorpresa tomé al primero por la pechera y lo traje hacia mí, su fuerte aliento a alcohol impregnó mis membranas nasales saturándolas de su asqueroso hálito. Lancé el brazo violentamente y estrellé mi puño herrado contra su nariz. Oí el chasquido de su hueso al destrozarse bajo el impacto del puño americano y profirió algo así como una cacofonía ahogada. Acto seguido golpeé con el canto de mi mano abierta en su cuello. Cayó materialmente hacia atrás con la pesadez de un saco de estiércol y un reguero de sangre roja y oscura brotó inmediatamente de las perforaciones de su nariz. Quedó instantáneamente ÊÎ.

El segundo arremetió contra mí con la cabeza a modo de ariete directo a mi estómago. Me aparté de su trayectoria con un rápido movimiento lateral y pasó a mi lado como un tren de mercancías. Lancé mi pierna izquierda contra él, la mala, fue un movimiento de kárate poco ortodoxo pero que resultó expeditivo. Alcancé de forma contundente su rostro, el tipo trastabilló en el aire y cayó de espaldas sobre la alfombra del comedor, pero con una inesperada contracción de su musculatura abdominal, se incorporó quedando medio en cuclillas rápidamente. Sin pensarlo dos veces disparé mi pie contra su cabeza, en una triste imitación de Koeman como cuando jugaba en el Barça. Se dice que quien chuta primero chuta dos veces. El matón se derrumbó aparatosamente.

Eché un vistazo al primero, estaba a cuatro patas intentando incorporarse y doliéndose de su nariz ensangrentada. Fui directo hacia él y lo cogí por el pescuezo, desde atrás y presionando su nuez. Mientras tanto, con la otra mano lo cacheaba. No iba armado pero no dejaba de resistirse, así que clavé mis dientes en su oreja, apreté con fuerza y sentí cómo un trozo de cartílago se desgajaba. Una arte sucia que aprendí de un agente del Mossad. El sujeto aulló como un lobo. Lo arrastré hasta el primer peldaño y lo arrojé escaleras abajo con la ayuda de un puntillón. Se precipitó dando tumbos y volteretas lanzando alaridos animales. Cuando aterrizó en el último peldaño tenía aspecto de haber caído por Despeñaperros. Luego me volví hacia el otro, incomprensiblemente se había puesto en pie y me aguardaba en el umbral de la puerta con la hoja de una navaja desplegada en sus manos. Rasgó el aire dibujando figuras mientras sostenía un gesto de desafío. Sus ojos eran los de una alimaña. Adelanté un pie, curvé el cuerpo ligeramente hacia delante y me preparé para su acometida. Hizo un amago hacia delante justo en el momento en que algo cortaba el aire tras él y sonaba un golpe seco como de melón chafado. El ardor del matón se apagó como la llama de una vela y cayó desplomado al suelo. Su cabeza de transformó rápidamente en una masa de cabellos sanguinolentos.

— Abuelo ¿no se ha pasado? — me quejé con la respiración aún entrecortada.

Bajo el marco de la puerta apareció como una sombra Justo de la Cruz, sujetando con ambas manos una barra de hierro. Estaba lívido y su mirada era apergaminada. Me acerqué a él y saqué la barra de entre sus manos, la aferraba con fuerza.

— ¡Ese cabrón es el que pegó a mi mujer! — dijo con voz mortecina.

— No creo que vuelva a hacerlo.

— ¡Que no vuelva por aquí!

— Me aseguraré de ello.

El sujeto respiraba con dificultad pero estaba vivo. Lo registré. Llevaba una fotocopia desdibujada de un permiso de residencia caducado donde podía leerse que era de Tanderei, Rumanía.

— Creo que vamos a tener suerte, no creo que dos rumanos con menos papeles que una fiebre vayan a denunciar nada. En todo caso los mossos tampoco se tomarán demasiadas molestias por un rumano herido en un asalto. Ahora me desharé de ellos. Ustedes no saben quien soy ni me han visto en su vida. Es más, no saben ni que existo.

Justo de la Cruz asintió.

Bajé al rellano de la entrada arrastrando al primer rumano y enderecé a su compinche, que aún se retorcía en el suelo. Hizo un aspaviento de terror al verme. Los puse en la puerta y al poco oí el motor de un coche arrancar, luego el chirriar de las ruedas. Limpié la sangre y ayudé a colocar las cosas en su sitio, luego pasé un paño por todo lo que había tocado para borrar las huellas. Hay que ser prevenido, nunca se sabe. Luego me despedí de la familia Cruz.

Al medio día rematé el trabajo. Desde una cabina me puse en contacto con la «Inmobiliaria Coronel» y pedí hablar con el señor Coronel. «Un asunto privado» dije. Me llevó un tiempo contactar con él. La llamada pasó de un teléfono a otro y de una mano a otra, hasta que al final una voz ronca que se identificó como el tal Coronel me atendió al otro lado del hilo:

— ¿Diga?

— Verá, esta madrugada he sufrido un accidente y he arrollado con mi camión a dos personas.

— Esto es una inmobiliaria, no sé de que me está usted hablando. ¿No era un asunto privado?

— Así es. Calle García Faria, dos rumanos.

Se hizo un momentáneo silencio.

— Le repito que no sé de que me está hablando, se ha equivocado. Dé parte a su compañía de seguros si ha tenido un accidente, o a la policía, o al Defensor del Pueblo si quiere.

— Escúcheme con mucha atención, mi Coronel — le interrumpí de forma calmosa— . Desde este momento le nombro albacea de la salud de la familia Justo de la Cruz. Si me entero de que les ocurre algo, que se constipan, que les entra diarrea o que alguien les toca un solo pelo… será usted el único responsable. No dude que pasaré con mi camión por encima de usted una y otra vez hasta que desee no haber nacido. ¿Me ha entendido?

Volvió a hacerse un momentáneo silencio. Luego habló:

— Oiga… ¿no le interesaría conducir para mí su camión?

— ¡Váyase a la puñetera mierda! — y colgué.

Di a Coronel por avisado y zanjé el asunto.

Eran ya las nueve de la mañana cuando telefoneé a la oficina y di trabajo a Josefina. Le pedí que reuniera toda la información que encontrara sobre J. T. Corporation, Laboratorios Zanzíbar, sobre los Zanzíbar, Leopoldo Rovira, la masonería capitalista en España y el tal Oriol Miralles. Mi sorpresa fue cuando tras hacerse un corto silencio al otro lado del hilo Josefina contestó rápidamente:

— ¿Qué edad tiene ese Miralles?

— No sé exactamente, alrededor de treinta y cinco. ¿Por qué?

— Espera… — a través del auricular oí durante unos instantes el manoseo de papel grueso. Y por fin dijo— : Pues creo que de este último a lo mejor podemos prescindir.

— Eso porqué, cariño.

— ¿Es que no has leído el diario de hoy? Y no me llames cariño ¿cuántas veces te lo tengo que decir?

— No he tenido tiempo de leer nada, he estado muy ocupado. Y cariño…, no des más rodeos con lo que tengas que decirme. Suéltalo ya de una vez.

La oí refunfuñar.

— Página diecisiete de La Vanguardia, sección Sociedad. Te leo: «Noche de redada en Barcelona. La reputada zona de travestismo situada en el descampado frente al campo del EC. Barcelona vivió a noche la mayor redada policial de los últimos años. Así mismo, la Guardia Urbana encontró en el lugar el cadáver de un hombre identificado como O. M. J. de 36 años, ejecutivo de los importantes Laboratorios Farmacéuticos Zanzíbar y yerno del propietario de la firma». Según dice aquí fue atropellado por un todoterreno que se dio a la fuga — dejé ir una maldición— . ¿Pasa algo?

— Localízame inmediatamente a Polonio y dile que iré a verlo esta tarde. Luego pasaré por la oficina.

— No hace falta que vengas — la voz afectuosa de Josefina se tornó áspera de repente— . Lo tengo todo bajo control, no es necesario que vengas — insistió.

No me convenció con sus argumentos ni con su insistencia.

— Aún así pasaré, y por mucho que te pongas sombra de ojos no podrás engañarme. Es Alí ¿verdad? Se trata de eso… ¿Te ha jodido otra vez?

— ¡Eres horrible! Deja a Mustafá en paz.

Y sonó el clic metálico que indicaba el final de nuestra comunicación. Acto seguido corrí en busca de un quiosco y compré todos los diarios.

Todos sin excepción confirmaban la muerte de Oriol Miralles.

Capítulo 2

El «Bar de los maderos» era extraoficialmente el cuartel general de Polonio. Se hallaba encajonado en una bocacalle de Bac de Roda, en la axila de una plaza. En su día había sido lugar de reunión de toda la pasma del Pueblo Nuevo, pero con la estampida de la Policía Nacional y la llegada de los mossos, mucho más refinados en gustos que sus antecesores, la costumbre la había heredado la Guardia Urbana. El bar reunía todas las cualidades que necesitan los bares para ser escogidos por los policías: mugre generalizada, necesidad imperiosa de unas reformas y lo más importante: bocadillos kilométricos a precios de saldo.

Me deslicé por delante de la barra y con un ademán saludé a Antoñito. Con su fea barba de erizo de tres días Antoñito se afanaba restregando un tomate aún demasiado verde contra un chusco de pan que aferraba entre sus dedos amarilleados por la nicotina. Sostenía entre los labios su incombustible colilla de Ducados y en el jersey lucían lustrosas y grasosas manchas que conformaban toda la gama cromática del Arco Iris. Tomé el estrecho pasillo y pasé junto a unos guardias que criticaban a voces y sin miramientos al cabrón del alcalde por el menguado sueldo que les pagaba. Un par de mesas más allá otros clientes jugaban al dominó aporreando la mesa con fuertes golpes de las fichas. Luego pasé junto a la cocinilla, situada puerta con puerta junto al lavabo y de la que salía un fuerte olor a aceite envilecido. La combinación de aquellos olores enturbiaba mis sentidos.

Alcé la vista hasta el fondo y enseguida distinguí el cráneo bruñido de Polonio, brillaba como un terrazo recién pulido y en él podía aterrizar el Air Force One. El jefe de la Unidad de Policía Judicial de la Guardia Urbana comía a dos carrillos un revoltillo de ajos tiernos con huevos mientras ojeaba un periódico. Me aproximé a la mesa, retiré una silla y sin decir palabra tomé asiento.

— Joder con la Tura, esa sí que tiene un par — dijo con su voz de bajo y sin levantar la vista— . ¿Has leído lo que ha dicho del Saura? — y clavó sus vivarachos ojos azules en mí. Yo negué sacudiendo la cabeza— . Que la Consellería de Interior maneja información demasiado sensible para que la dirija alguien que no es del partido. Deben estar buenos los de Iniciativa-Los verdes… — dijo en tono socarrón. Y rió con complacencia al tiempo que se frotaba las manos— . Estos del tripartito ya empiezan otra vez… — se limpió cuidadosamente la comisura de los labios con una servilleta— . Ahora en serio Evaristo, esa tía tiene la cabeza bien amueblada, se le nota cuando habla. ¿Cómo se le ocurre al Montilla hacer semejante disparate…? Dejar a los mossos en manos de los protectores de los okupas…

— ¿Desde cuando te interesa tanto la política Polonio? — pregunté calmosamente.

— A mi los políticos me la sudan, y esos oficinistas venidos a policías también.

— ¿Y no se te ha ocurrido pensar que el Montilla es más listo que tú y que yo, y que a lo mejor quiere desgastar al Saura en la Consellería de Interior para quitarle fuelle?

Hizo un vago gesto con la mano, pasó un par de páginas del diario y mientras acababa de masticar leyó:

— «El Síndrome de Afganistán cala profundamente en las tropas españolas». ¡Joder, vamos lamiéndole el culo a los americanos, ya tenemos nuestro propio síndrome y todo!

— ¿Piensas leerme todas las noticias?

Me miró quedamente unos instantes, acabó de un trago el medio vaso de vino que le quedaba y llamó con una voz a Antoñito:

— Dos de los mío.

— ¿Ya te fías de la bazofia que te ponen aquí?

— El muy cabrón sabe que no me gustan los guisantes y siempre me los pone de guarnición, y los guisantes ya sabes… son como los pelos de coño, por mucho que los apartes siempre te comes alguno. Y si algún día tengo que ir al África no necesitarévacunarme. ¿Qué querías saber de ese accidente? ¿Puedo saber por qué te interesa lo de ese Oriol Miralles?

— Miralles era mi principal sospechoso en un caso de felonía empresarial en el que estoy trabajando.

— Pues mira por dónde, ya no tienes caso. Espero que hayas cobrado por adelantado — sonrió sin separar los labios y su rostro seensanchó.

— Recibí un buen anticipo, así que al menos tendré que darlesalguna primicia sobre el atropello.

— No sé en qué asunto andarás metido, pero yo de ti andaría con mucho ojo.

— Explícate.

— Creo que se lo han cargado.

— ¿En qué te basas para afirmar eso?

Antoñito dejó dos carajillos de Ron Pujol sobre la mesa. Al soltarlos, la visión tan cercana de sus uñas ennegrecidas y de sus dedos amarillentos ante mis narices pellizcó mi estómago. Cuando marchó, Polonio continuó como si nada con la conversación.

— Pues que el fiambre no presentaba ningún signo típico de atropello: ausencia de contusiones en las piernas y en los muslos, y tampoco en ninguna parte baja del cuerpo. Sin embargo sobre un lado de su cabeza había pasado una rueda.

— ¿Estaba ya en el suelo cuando lo arrollaron?

— En principio todo apuntaba a un suceso casual. Los de accidentes hicieron un atestado con la versión de un testigo que vio cómo un todoterreno oscuro arrollaba el cuerpo ausentándose acto seguido del lugar.

— ¿Sin detenerse?

— Así es. Pero cuando llegó el juez de guardia con su séquito a levantar el cadáver la cosa cambió. El forense lo examinó y acertó con una herida producida por un objeto contundente en el cráneo, también le habían vaciado los bolsillos y no tenía cartera ni documentación. Entonces se pensó en la hipótesis de un asalto y vino la científica de los mossos. Hicieron la inspección y descubrieron el reloj que llevaba el fiambre en su muñeca: un Patek Philippe de oro de esos de colección.

— Qué ladrones tan torpes.

— Y luego el escenario del crimen: un descampado donde se prostituyen travestís. No me gustaría verme en tu pellejo, Evaristo ¿en qué asunto guarro andas metido?

Tomé un sorbo del carajillo, lo encontré demasiado cargado de ron.

— ¿Y por qué tiene que ser guarro?

— Vamos… — dijo con premeditación y alevosía—  ¿Qué crees que hacía por ahí a esas horas? Tan maricón es el que da como el que recibe, así ha sido siempre. ¿Tanto han cambiado las cosas para que te me andes ahora con remilgos?

— Sólo puedo decirte que hay de por medio un importante laboratorio farmacéutico, una presunta filtración de información, una familia con mucha pasta y ahora un asesinato. De momento no puedo decirte más porque no sé más. Estoy en pañales en este asunto.

— Qué alto vuelas ahora, Evaristo. Me alegro de que las cosas se te vuelvan a enderezar — desvió la mirada hacia el periódico y pasó con desinterés varias hojas, luego volvió a mirarme— . Esta mañana he oído que alguien con mucha influencia ha hecho una llamada a Interior pidiendo una resolución sin mucho jaleo.

— ¿Zanzíbar?

Movió los hombros.

— El caso es que los mossos van a ir a por nota en esto, eso puede que te complique un poco la vida. Además hay una mala noticia para ti.

— Suelta.

— Esta mañana me he enterado de que ha vuelto «Vicks».

— No me jodas — Polonio asintió moviendo gravemente la cabeza de arriba a abajo— . ¿Cuándo ha vuelto ese cabestro?

— Hace dos semanas, y lleva lo de tu muerto.

— La madre que me trajo, ahora sólo me falta tener que bregar con él.

— Es lo que hay. Yo de ti me andaría con pies de plomo, aunque puedes empezar metiendo mano por tu cuenta.

— ¿A qué te refieres?

— Hay un testigo. Se hace llamar Brigitte, una tía con unas tetas así — abrazó el aire como si intentase rodear una bombona de butano— , y un pijo de dos palmos. Es quien vio lo del atropello. Quizá pueda ayudarte. Metro noventa sin tacones, un cuarenta y siete de zapato, peluca rubia larga y minifaldita blanca muy corta. Como señas te diré que tiene una buena costura en la mejilla derecha. Su nombre real es Antxón Muguruza y los mossos andan como locos buscándolo. Vive por la Vía Julia, en Nou Barris.

— Debe ser todo un encanto. Si me la pone dura a lo mejor hacemos algo juntos. ¿Te apuntas?

Polonio puso las palmas de las manos sobre la mesa, recostó su peso sobre ellas y se inclinó hacia mí como si tratara de hacerme una confidencia.

— A lo mejor tienes suerte. Puede que no tenga chulo y que busque uno.

— Já, já — reí pausadamente. Luego dije seriamente— : ¿Has oído algo últimamente sobre conspiraciones masónico-capitalistas?

— ¿A qué viene eso, una de tus clásicas quedadas?

Tras pegar la hebra durante un buen rato frente a un par de copas bien colmadas de Magno y chismorrear hasta que la lengua se me acalambró, me largué asegurándome de que Polonio me enviaría una copia del informe de la Guardia Urbana y la dirección de Antxón Muguruza. Me dirigí a la oficina caminando, no me encontraba demasiado lejos y así tendría tiempo de rumiar un rato.

Tengo una regla muy sencilla que no suele fallar: si es rojo y huele a tomate, es que es un tomate, pero aquí había algo rojo que no olía a tomate. No sé qué debió ver Leopoldo Rovira en mí, pero yo sé la cara que tengo, me la veo cada mañana al levantarme y no tengo cara de idiota precisamente. Cuando uno nace tiene la cara que le toca, pero a los cuarenta, uno tiene la cara que se merece. Fue fácil deducir que no todo lo que me explicó Rovira era verdad y que omitió cosas importantes. Los hechos me habían dado la razón y con la súbita muerte de Miralles, comenzaban a desencadenarse en ese sentido.

La gente es mentirosa por naturaleza, la gente miente más que un epitafio. Se miente tanto como se habla y, por mentir, nos mentimos hasta a nosotros mismos. La mentira forma parte de nuestra cultura, de nuestra vida, de nuestro instinto de conservación, y existe toda una tipología de mentiras al uso: medias mentiras, verdades a medias y mentiras piadosas, que vienen a ser lo mismo; grandes mentiras, mucho más fáciles de asimilar que una gran verdad, y las mentiras repetidas, que se convierten en verdad a fuerza de oírlas. La sociedad está tan instaurada en la mentira que poca gente distingue una cosa de la otra. ¿Cómo diferenciar una mentira de una verdad? ¿Por quién la cuenta? ¿Por cómo se cuenta? ¿Por dónde se cuenta? Nadie quiere oír verdades, la verdad es dolorosa, amarga, violenta… y hace que nos enfrentemos con la cruda realidad sin maquillajes.

Y mientras que de una mentira se puede sacar una verdad ¿qué se puede sacar de una verdad salvo un fuerte dolor de cabeza?

Polonio había colocado el naipe del ahorcado sobre la mesa y eso hizo que mis neuronas comenzaran a desperezarse. ¿Por qué mata la gente?, pensando en ello me remonté al primigenio asesinato. ¿Por qué mató Caín a Abel? ¿Por qué seguimos matándonos? La respuesta a esa pregunta es siempre la misma: la fuerza que impulsa al mundo. Los motivos que siempre han movido a los hombres: los celos, las envidias, los rencores, el dinero, el poder y el sexo. Esa sería la principal línea de investigación.

¡Casi nada!

Crucé la calle Guipúzcoa. Al detenerme en un semáforo una escena me llamó la atención. Un rottweiler de tamaño gigantesco lamía con agradecidos lengüetazos el rostro a su amo y éste se dejaba querer: un titán barbudo con las orejas llenas de aros y cara de cromañón, embutido en unos tejanos demasiado prietos y remetidos en botas camperas negras con mucha hebilla. Vestía una camiseta de tirantes también negra que le permitía lucir su espalda y sus brazos completamente tatuados, su musculatura fofa y sus intestinos hiperdesarrollados. De su pecho escapaba un bárbaro matojo de pelambrera gris. Semejaba una criatura escapada de una película de motoristas gamberros, aunque en el fondo, la escena estaba llena de ternura.

Lo que humaniza un animal a otro animal.

Llegué a la Avenida. Diagonal. Encontré un importante despliegue de los servicios de emergencias: policías, bomberos y ambulancias tenían tomado el lugar. Me interesé por el asunto, el tranvía había descarrilado una vez más. Por suerte no había heridos. Continué por la Diagonal arriba hacia la Rambla del Pueblo Nuevo. Llegué al edificio que alberga la oficina, en la puerta había un coche con matrícula alemana aparcado sobre la acera. Su conductor, un hombre mayor, intentaba cambiar una rueda desinflada. En ese momento el petardeo de dos tubos de escape llamó mi atención. Dos ciclomotores, con un cuarteto de chicos jóvenes se detenían junto al coche y ofrecían su ayuda al conductor. Éste aceptó. El hombre vació el maletero para sacar la rueda de repuesto y dos de los chicos se pusieron inmediatamente a sacar tornillos. Observé que los cuatro chicos cruzaban miradas de complicidad. Mientras el conductor supervisaba la tarea observé que uno de los chavales se acercaba a una ventanilla abierta y echaba mano a una cámara de video. Me lancé hacia él y sujeté con fuerza su brazo, el chico gritó. Al momento sus compinches se encararon conmigo faltándome claramente al respeto. Mientras tanto, el alemán asistía boquiabierto a la escena. Arranqué la cámara de la mano del chico y la arrojé dentro del coche, luego lo empujé hacia sus colegas. Uno de ellos avanzó hacia mí amenazante y alargó la mano sujetando un gran destornillador. Tomé su brazo al vuelo con una fuerza endiablada y apreté hasta que la herramienta cayó al suelo. Luego le retorcí el brazo y acompañé la maniobra con un puntapié en su trasero. Acto seguido me acerqué a los otros dos, los cogí de las orejas y los eché lejos del coche. El primero se puso en fuga y tras él marcharon los otros con las motos. Ayudé al hombre a cambiar la rueda. Al acabar quiso agradecérmelo con cincuenta euros que acepté sin oponer demasiada resistencia. La vida en Barcelona es cara y en Alemania aún atan los perros con longanizas. Antes de que marchase le expliqué en el lenguaje de los indios que debía ser más cuidadoso con las cosas.

Sin saberlo el hombre había sido víctima del clásico robo a los turistas: el del pinchazo. Se te acercan un par de motos cuando estás parado en un semáforo y sin que te des cuenta te pinchan una rueda con un estilete. Luego te siguen hasta que se desinfla y si no eres demasiado espabilado te dejan con lo puesto.

Tras observar cómo se marchaba el alemán, infinitamente agradecido, pensé en los acontecimientos que me habían acompañado durante el trayecto hasta la oficina: un extraño paseo. Subí y al abrir la puerta encontré a Josefina al teléfono. Me saludó alzando la mano con despreocupación, sostenía una conversación desenvuelta, ajena a todo lo que no fuese su amor por Alí y su trabajo. Yo correspondí con un gesto.

Su mesa estaba situada junto a una ventana, y el sol, ya crepuscular en esos momentos, se reflejaba a fuego sobre sus rojos cabellos revistiéndola de un halo celestial. Aunque a Josefina no le hacía falta ninguna ayuda para semejar un ángel; Josefina era una criatura divina, bendecida con un cuerpo magnífico cuyo mantenimiento realizaba a diario en el gimnasio y a cuyo equilibrio ayudaba con dietas vegetarianas, zumos naturales y otras porquerías dietéticas del estilo que un buen chefno dudaría en arrojar a los gatos. Sobre su mesa, medio oculto bajo un buen cerro de papeles descubrí un libro. Lo tomé y, mientras proseguía con su parloteo telefónico lo ojeé y le dediqué una sonrisa perversa. Era de Jorge Bucay.

En ese momento colgó y me miró con cara de enojo.

— ¿Puede saberse a qué viene esa sonrisa idiota?

Torcí la boca antes de hablar y me repasé los labios con la lengua.

— Por nada. Sólo que me hace gracia tu hambre espiritual.

— Puedo leer lo que se me antoje ¿no?

— Claro — continué con dulzor— . Antes media España leía a Corín Tellado y a Marcial Lafuente Estefanía. Pero ahora la cosa se ha puesto más profunda y filosófica, incluso más global y medio mundo lee a Bucay y a Coelho: dos iluminados. ¡Hay que joderse! Que la gente busque sentido a su existencia leyendo cuentos.

Josefina enrojeció de rabia.

— ¿Y qué haces tú para encontrar sentido a la tuya? Eres un alcohólico y deberías buscar ayuda — dijo desafiante mientras mantenía la barbilla alzada.

— Los alcohólicos son especímenes con clase. Yo simplemente soy un poco borracho.

Al momento su rostro se descompuso. Bajó la mirada y luego me miró angustiada.

— Lo siento — gimió— . Mira lo que me haces decir.

Rodeé el escritorio y me senté sobre la mesa.

— No tiene importancia, cielo — quité hierro— . Además tienes razón. No hagas caso a los desalmados como yo, de los chicos malos, de los que siempre caminamos por la senda peligrosa — y tarareé la tonadilla de la canción de Lou Reed Walk on the wild side. Josefina sonrió y su rostro recobró luz— . ¿Quién dijo que la vida no tenía ningún sentido pero había que vivirla? No lo recuerdo… pero seguro que fue algún gurú de esos que te gustan a ti o algún borracho en un día de trancazo metafísico.

— No empieces otra vez.

Aproximé mi rostro al suyo hasta tenerla aproximadamente a un palmo, la tomé delicadamente por la barbilla y fijé mis ojos en los suyos. Ella rehuyó mi mirada.

— Has llorado — dije— . Y mucho.

— No es asunto tuyo.

Me levanté, y enfurecido como un tigre rondé con pasos rápidos de un lado a otro de la mesa.

— ¿Qué te ha hecho esta vez? ¿Te ha vuelto a pegar?

— Bebió y llegó a casa borracho. Sólo eso.

— ¿Te puso la mano encima? — pregunté encolerizado.

— No. Vino hecho una fiera. Cuando bebe se pone como tú, por si lo quieres saber, y se puso a gritar y a romper cosas. Pero a mi no me tocó. ¡Te lo juro! Luego se fue, ha pasado la noche fuera. Ni me ha llamado, no sé en dónde andará ahora. — Rompió a llorar desconsoladamente y sus ojos se ahogaron en las aguas de un torrente de lágrimas.

Una teoría criminológica dice que el criminal siempre escoge a su víctima, que hay alguna característica en ella que lo atrae y que hace que se decante por esa y no por otra. ¿Por qué las chicas buenas caen en manos de desalmados? Quizá por lo mismo que las ovejas son víctimas de los lobos y a la zorra se le teme en el gallinero. Todo son patrones.

— Mira lo que has conseguido — dijo con un hilillo de voz.

— ¿Pero se puede saber qué le pasa al Alí ese de los cojones? Se supone que los moros no beben.

— No le llames así, te lo prohíbo. Está celoso, no quiere que trabaje aquí contigo, no quiere otros hombres a mi alrededor. Ya te lo he explicado unos cuantos millones de veces y también se lo he explicado a él. ¿Qué os pasa a los hombres? ¿Es que no entendéis nada?

— Yo sí que lo entiendo, es él quien no lo entiende. Quizá si yo se lo explicara en arameo…

— ¿Quieres golpearle?

— Sí, me gustaría retorcerle un brazo, sí. Pero le diría que no eres mi tipo, que no me gustan las pelirrojas delgadas, ni me gustan las mocosas lloronas.

No sé si me creyó, nunca se me dio bien mentir.

— Eres un monstruo — gimoteó con los ojos entelados— . Además… ¡Déjame! Me duele la cabeza.

— En algún lugar leí que las cefaleas femeninas se deben a una falta continuada de orgasmos — bromeé— . No recuerdo dónde fue que lo leí, pero creo que fue en una revista científica.

— ¿No sería en el Play Boy?

— ¿Pero a que acierto si digo que ese Alí es un egoísta en la cama?

— Como la mayoría de hombres.

Sacó un pañuelo de un cajón y con un acto teatral se enjugó una lagrimilla que recorría por su mejilla. Luego se sonó la nariz con delicadeza. De pronto me di cuenta que mis mandíbulas estaban rígidas y que tenía los puños apretados. Encendí un cigarro sin dejar de observarla. Luego saqueé el mini bar y abrí un botellín de cerveza bien frío.

— Sabes que no soporto verte así — dije calmosamente mientras volvía a acercarme a ella y a recostarme sobre la mesa— . Dime qué puedo hacer por ti y lo haré.

— Nada, no quiero que hagas nada. No quiero que te entrometas en mi vida.

— Está bien. Tú mandas — vacié el botellín con un par de tragos, me levanté de la mesa y me repantingué en un sillón— : Si has perdido en tu cruzada personal intentando cristianizar la comunidad musulmana es un problema que tendrás que aceptar. Pero si necesitas la ayuda del Cid Campeador sólo tienes que decirlo.

— Já, já — rió con acidez— . ¿Del Cid Campeador o de un Quijote?

Chafé el cigarro en el cenicero.

— Está bien, como gustes. ¿Tienes ya algo de Zanzíbar?

— Estoy en ello. Cuando has llegado estaba precisamente al teléfono con el Registro Mercantil — abrió una carpeta y extrajo unos faxes— . Les he echado un vistazo por encima y las cuentas parecen saneadas.

La recompensé:

— Buena chica.

— Cumplo con mi trabajo. Por cierto ¿sigue interesándote aquello del masonismo? — asentí— . El lunes próximo en el Ateneo Barcelonés de la calle Canuda hay una charla sobre el papel de las mujeres en la masonería. La Maestra de la Gran Logia Femenina de España da una conferencia. Si te interesa hay que confirmar la asistencia.

— Ya puedes estar llamando — descolgó raudamente el teléfono y en un momento confirmó mi asistencia. Luego le pregunté— : ¿Tienes hambre? Te invito a un bocata de esos vegetarianos que tanto te gustan y hacemos las paces. Con el estómago lleno hasta las fieras dejan de ser tan fieras.

— Acepto, pero creo que tú también deberías probarlos y cambiar de hábitos alimenticios.

Rehusé su ofrecimiento con un aspaviento.

— Antes muerto que sencillo — saqué los incisivos superiores y doblé como dos ganchos los dedos índices y medio de cada mano como si fuesen patitas— . ¿Me has tomado por un conejo? — conseguí hacerla sonreír— . Para mí dos huevos fritos, chorizos ibéricos y patatas fritas con un buen caldo de la Ribera del Duero.

— Yo tomaré un zumo natural.

— ¿Acaso el Ribera del Duero no es un caldo natural? — me miró con reprobación.

Se dirigió al lavabo con su bolso y al rato regresó con su rostro limpio de lágrimas, retocado el maquillaje y preparada para salir.

Capítulo 3

Después de comer con Josefina, ella volvió a la oficina y yo cogí la directa a Zanziberlandia.

Un desierto de fábricas semiderruidas rodeaba el edificio de la calle Tánger. Con su estética dura a base de hormigón, acero y cristal, los Laboratorios Zanzíbar eran una enorme caja modernista que rompía con su majestuosidad la deprimencia de un paisaje anodino y sin vida. Lo que ayer fue el tejido industrial de la ciudad hoy era sólo un cadáver fosilizado y carcomido abandonado a su suerte. Era la imagen propia del desamor que deja el dinero cuando se va. Atravesar aquellas calles producía desaliento y cruzarte con los andrajosos que las frecuentaban daba ganas de correr a meterse los dedos y vomitar.

El tinglado se alzaba en el Distrito 22@, la nueva zona donde los traficantes inmobiliarios quemaban sus últimos cartuchos. El 22@ había sido una firme apuesta del anterior alcalde para potenciar en la zona el anclaje de modernas industrias tecnológicas y de investigación. Pero ni la sonrisa Profident del alcalde, ni las ventajas del suelo a precio de saldo fueron suficientes para que el proyecto acabara de arrancar. Por alguna razón que sólo respondía a la ciencia infusa, fueron muy pocas las empresas interesadas en la llamada del 22@. Aunque la exorbitante cifra de metros cuadrados expropiados sí que atrajo a los buhoneros del ladrillo, quienes armados con sus voraces fauces metálicas se apresuraron a arrancar la piel y los huesos del desamparado legado industrial de Barcelona.

Hoteles lujosos, edificios singulares, viviendas de alto standing, hipermercados y grandes espacios impersonales sustituían paulatinamente los lugares ocupados por las naves y los solares en desuso. El dinero traería más dinero. Luego la paz y después gloria.

El perímetro de los laboratorios estaba rodeado de un muro de unos dos metros y medio de altura, rematado con una reja de aspecto cromado que lo alzaba un metro más. Incluso a Paul Gassol le hubiese costado encaramarse a él. En cada esquina había instalada una cámara de seguridad y en las proximidades de la entrada aguardaba un grupo de gente en conciliábulo, intuí que eran periodistas. Al aproximarme a la entrada, uno de ellos me abordó con la boca abierta para decirme algo, pero colisionó con mi hombro rebotando.

Una desagradable voz metálica me atendió cuando pulsé el timbre que encontré junto a la verja. De forma muy grosera me ordenó que me identificara y que confesara el motivo de mi visita. Satisfice su curiosidad preservando el tira y afloja de los curiosos. Tras aguardar por un corto espacio de tiempo, la verja se deslizó con suavidad y una rendija lo suficientemente espaciosa para pasar se abrió ante mí.

Crucé por un jardín de césped y setos perfectamente recortados. Eché un vistazo a mí alrededor, rosales y varias hileras de magnolios ubicados de manera estratégica remataban el cuadro. Me dirigí a la entrada del edificio, conté cinco plantas. Al pisar la gran alfombra de la entrada unas puertas correderas de cristal oscuro se abrieron y un pavimento de mármol negro con filigranas de acero e incrustaciones de granito blanco se perfiló ante mí.

De la nada surgió un vigilante armado de un detector de metales. Era un tipo grandullón, de aspecto bestia como un contenedor de escombros, de mandíbula prominente y labio leporino que dejaba entrever varias hileras de dientes, dos de ellos partidos — producto de su fiereza al toparse con alguien más fiero que él, imaginé— . Tenía expresión de querer matar a su madre, la cara grabada por la viruela y un ojo amoratado. Alguien le había «acariciado» la cara recientemente. Enfundaba un uniforme demasiado estrecho y corto para su corpulencia — como dos tallas menos— . Sin llegar a tocarme puso su enorme mano abierta frente a mí, sus dedos eran como plátanos, y sin mediar palabras me rastreó con el aparato. El cacharro comenzó a pitar.

Me miró como quien mira una hormiga y vocalizando escasamente dijo:

— Deja sobre el mostrador todas las cosas metálicas que lleves encima.

Lo observé quedamente, era un ogro urbano, y mientras lo miraba con ironía saqué un manojo de llaves, un puñado de monedas, un mechero y una navaja automática. No hay nada más aborrecible que desnudarse de esa forma tan desnaturalizada y fría ante un extraño. El vigilante tomó la navaja, la abrió con un rápido aspaviento y rasgó el aire con ella cabrioleando con maestría. Luego clavó su mirada en mí.

— Buena técnica — dije con serenidad— . ¿Dónde aprendiste? ¿En La Modelo o en Can Brians? Seguro que de pequeño te dedicabas a asustar viejas y un día te trincaron con el carrito de los helados. ¿A que sí?

— Soy cinturón negro de kárate.

— Y yo cinturón negro de mi escalera y el muerto era más chico que tú — dije señalando despectivamente la hechura de su uniforme.

— ¿Qué…?

Su rostro se endureció como el granito y se irguió como el mástil de un velero. Cambió el tercio.

— ¿Esto para qué lo necesitas? — preguntó con la navaja en la mano.

— ¿Y a ti que te importa? — arranqué el instrumento de su mano y comencé a recoger mis cosas.

Se me acercó tanto que pude percibir su aliento a vino barato y el tufo que desprendía su camisa sudada. Dijo de forma ofensiva:

— Mira tío chulo, si no tuviese este uniforme puesto ahora mismo te partía la cara.

— Si no vistieses ese uniforme llevarías el del talego. Déjate de bravatas — dije desdeñosamente— , hoy tengo prisa y no puedo dedicarte tiempo. Otro día jugaremos a buenos y malos, pero cuando lleves la camisa limpia y hagas unas gárgaras. Por cierto… ¿dónde andabas la madrugada de ayer?

— ¿Y a ti para qué te interesa?

— Para saber si tengo que ponerte en mi lista de sospechosos. ¿Estabas por el campo del Barça por casualidad?

— No, pero tú seguro que vas mucho por allí.

— ¿Alguien que pueda atestiguar dónde estaba anoche?

— Mi perro. Si consigues hacerle hablar.

— ¿Qué coche tienes?

— No tengo coche y no pienso decirte nada más. ¿Quién te has creído que eres?

— El que te va a empapelar si sigues pasándote de listo. Quiero ver a tu jefe. Ahora.

Se mordió el labio inferior, retrocedió un paso y escupió en el suelo, junto a mis pies. Un suelo hasta ese momento tan impoluto como el Mausoleo de Hassan II. Luego se refugió detrás del mostrador y descolgó el teléfono. Su locución se limitó a pronunciar mi nombre acompañado de un par de monosílabos, su vocalización quizá no daba para mucho más. Luego puso sobre el mostrador un teclado inalámbrico y me miró rabiosamente. Se percibían las palpitaciones de sus ojos.

— El DNI — dijo secamente.

Tiré el carné de identidad sobre la mesa y desvié la mirada hacia mi entorno ninguneándolo. Tomó con repulsión mi DNI y luego aporreó el teclado con sus enormes manazas. Sus dedos chafaban todas las teclas.

Luego señaló una cámara incrustada en un soporte de metacrilato que pendía de una columna y dijo:

— Mira este pajarito, tío listo.

Dirigí mi vista con desconfianza y el vigilante aporreó una vez más el teclado. Tras unos instantes la impresora escupió una cartulina de tamaño minúsculo con mi fotografía. La enganchó con un clip y me la arrojó con tanta fuerza que se deslizó sobre el mostrador y cayó al suelo.

— ¿No te han enseñado modales? Alguien debería hacerlo.

Puso los brazos en jarras y con cara de estreñimiento profirió:

— Ponte esa mierda, echa a tomar por culo por la línea verde y piérdete de mi vista. Hijo de puta.

— Que te zurzan, lacayo.

Frente al mostrador partían tres líneas, una de cada color. Seguí la verde y me guió hasta un ascensor. La portezuela estaba abierta y entré, al girarme eché un ojo al vigilante, me observaba con cara de toro enfadado: narices hinchadas y rebufando. De entre la botonera elegí maquinalmente el botón verde. El ascensor descendió tres pisos. Al abrirse la portezuela, una chica elegante y escultural abrazada a un portafolio negro me recibió con una sonrisa que no consiguió despegar sus labios. Vestía toda ella de rojo, rojo sangre, desde sus rodillas huesudas hasta los hombros. Zapatos rojos con tacón de aguja, falda de tubo roja, que remarcaba unas preponderantes caderas, medias rojas y un jersey rojo con cuello de pico que apuntaba unos generosos senos. Una larga melena negra caía descuidadamente sobre sus hombros y, sus gafas sofisticadas, de montura moderna y grueso contorno, no conseguían ocultar sus preciosos ojos negros como el carbón, ni sus facciones acaso esculpidas por Miguel Ángel. La muchacha no debía pasar de los treinta y me estudió de arriba abajo con un simple vistazo.

— Aún no sé qué he hecho para merecer semejante recibimiento — dije— . ¿Acaso he llegado al cielo?

— Ha descendido tres pisos, señor Conrado. En todo caso estará usted en el infierno.

— A partir de ahora pecaré algo más. Y puedes llamarme Evaristo y tutearme si quieres.

— Encantada Evaristo, soy Julia — me ofreció su mano, que acepté como el niño que recibe una golosina, hice una reverencia y se la besé.

Julia correspondió a mi reverencia inclinando de forma simpática la cabeza.

— Sígueme, Leo te aguarda.

Avanzó con paso gimnástico por el corredor, sus cuartos traseros eran formidables. Yo la seguí intentando no perder detalle de todo cuanto me rodeaba, aunque el movimiento de sus caderas, que acompasaba a su paso casi marcial, era como un imán que atraía poderosamente mi atención. Torcimos por los pasillos una y otra vez, hasta llegar a una gran puerta acorazada donde se leía las siglas I+D. Julia la abrió marcando la contraseña sobre un teclado alfanumérico encastrado en el marco.

Mientras realizaba esta maniobra observé mí alrededor: en cada esquina, situada de forma estratégica, había una cámara de vigilancia emboscada tras una esfera negra. Presentí la infame mirada del lacayo fiscalizando mis movimientos.

Cruzamos una gran puerta con el rótulo de «Dirección» grabado en profundas letras doradas. La sala era enorme y diáfana, de techo altísimo, con mesas atestadas de libros, papeles, carpetas y archivadores. Las paredes tenían demasiados estantes. Una de ellas era un gran ventanal cuyos cristales traslúcidos dejaban penetrar una luz similar a la natural. Luego supe que la luz era una artificialidad creada con proyectores especiales.

— Leo… — llamó Julia desde el umbral de la puerta.

Leopoldo Rovira estaba al fondo de la sala acomodado tras un enorme escritorio y con toda su atención sobre algo que tenía en la mesa. En el suelo junto a su mesa descansaba el maletín desfibrilador. Al oír la voz de Julia reaccionó automáticamente alzando su mirada y pasándose una mano por sus cabellos blancos como la nieve en polvo. Rovira se alzó, rodeó la mesa y vino a recibirme con paso vigoroso y el brazo extendido ofreciéndome la mano. Se la encajé.

Julia desapareció silenciosamente. Al darme cuenta de ello me sentí incómodo.

— Siento lo sucedido a su socio — dije.

— Nunca imaginamos que pudiese suceder algo semejante. Estamos todos… — no supo como acabar la frase, o quizá prefirió no mentir— . Mañana serán las honras y por fin se acabará de una vez este circo mediático. ¿Ha leído la prensa? ¿Ha visto la que tenemos montada en la puerta? Los periodistas son como buitres carroñeros.

— No les den carnaza.

— ¿Carnaza? Con lo del campo del Barça y que esté la familia Zanzíbar de por medio ya han olido suficiente sangre. El guarda tiene orden de no dejar entrar a nadie.

— Pues doy fe de que cumple las órdenes a rajatabla. ¿De dónde han sacado a ese gorila, de un club de alterne?

— Es un chico de carácter complicado pero extremadamente eficiente. ¿Se lo ha puesto muy difícil?

— He estado a punto de derribarle un par de dientes, pero la cosa no ha pasado de ahí.

Rovira me dedicó una sonrisa forzada.

— A veces conviene disponer de una cara desagradable para ahuyentar a las hienas. Ese chico es hijo de un no sé quién conocido de Zanzíbar. Lo empleó por hacerle un favor, aunque Zanzíbar se cobra todos los favores que hace. Ya tendrá ocasión de averiguarlo usted mismo.

Rovira hizo un gesto para que me adelantara y cruzamos la sala. Nos acomodamos en dos confortables butacones. Sacó una caja de Cohibas de buen calibre y me ofreció uno. Rehusé el ofrecimiento, saqué mi paquete de cigarrillos y puse uno entre mis labios. Julia reapareció con un mueblecito bar de ruedas y dejó dos vasos anchos con hielo sobre una mesita redonda que había junto a los butacones. La seguí con la mirada hasta que volvió a desaparecer. Rovira abrió una puerta extensible del mueblecito y demasiadas botellas de licores demasiado caros aparecieron ante mi vista.

— Es atractiva ¿verdad? Todo un ángel.

— Sólo que incita a pecar — una sonrisa presuntuosa se dibujó en su rostro— . ¿De qué cielo la sacó?

— Los ángeles viven entre nosotros ¿no lo sabía?

— Pues hasta ahora sólo he conocido demonios, con diferentes nombres, pero todos demonios. Si en mi camino se cruzó algún ángel no supe reconocerlo o era demasiado caro para mi bolsillo.

Rovira me reconvino con una mirara inexpresiva y ejerció de anfitrión.

— Sírvase lo que guste.

— Lo mismo que tome usted, no tengo manías.

— ¿Le apetece? — preguntó sosteniendo una botella de MACALLAN en la mano.

— Mas que aceptable.

Sirvió dos vasos bien colmados y me ofreció uno. Lo acerqué a mi nariz y lo olfateé, una robusta fragancia a brezo y resinas penetró por mis ventanas nasales. Luego tomé un largo trago. El torrente de líquido castigó cada milímetro de mi garganta.

— Creo que nuestro asunto se ha zanjado justo al empezar — dijo— . ¿Qué piensa usted?

— Pienso que si usted lo dice debe tener motivos para creerlo. Desgraciadamente no comparto su opinión. Hay elementos que me hacen disentir y creer que puede tratarse de un asesinato.

— Tal y como están las cosas preferiría echar tierra y olvidarme del asunto. Si es un asesinato ya lo dirán los mossos y cogerán al culpable.

— Usted paga, pero no comprendo su desinterés ahora.

— Un asesinato cambia las cosas y todo esto me está poniendo muy nervioso. La prensa, los mossos con sus preguntas, usted y sus pesquisas…

— ¿Y el asunto de la conspiración masónico-capitalista?

— Quizá dejé que mi imaginación volase demasiado lejos.

— ¿Un hombre como usted? Reconozco que al principio me resultó todo un poco extraño, pero ahora empiezo a ver fantasmas. Alguien se ha puesto nervioso y se le ha ido la mano. Déme sólo una semana.

Rovira afirmó sus pies en el suelo, se levantó y deambuló unos pasos sin rumbo, con cara de total incerteza. Sostenía su vaso en la mano y tomaba cortos sorbitos de él. Finalmente se giró hacia mí y dijo:

— Está bien, pero recuerde que quien le paga soy yo. No deseo ni su desconfianza ni sorpresas de última hora. Quiero que me mantenga informado en todo momento de sus averiguaciones.

— La desconfianza es sólo un mal atávico en el detective. Una especie de tormento que aviva los sentidos y te mantiene con vida. El detective, por la naturaleza de su oficio debe desconfiar de todo el mundo y todo el mundo es culpable hasta que se demuestra su inocencia. Justo al revés que el método tradicional que emplea la policía. A veces ir contra el sistema es el camino más corto y eficaz. Se ahorrará mucho dinero y tiempo, créame. Aunque le confesaré que vivir en el estado de la desconfianza permanente resulta angustioso. A mí, por ejemplo, me impide descansar bien por las noches. De todas formas y retomando el hilo, le recuerdo que estamos hablando de un posible asesinato — Rovira, que hasta ese punto me prestaba total atención, al oír la palabra asesinato desvió la mirada como si hubiese sentido una repentina náusea— . ¿Sabe quién ha hecho una llamada a Interior interesándose por el asunto? ¿Ha sido Zanzíbar?

Apuró el vaso de un trago y tomó nuevamente la botella de MACALLAN ofreciéndomela. No quise afearle el gesto y lo acompañé apurando el mío. Llenó los vasos otra vez, de forma muy generosa. Volvió a tomar asiento y dijo:

— Sí.

— ¿Le ha explicado que me ha contratado?

— No he tenido más remedio, se lo he explicado todo a él y a los mossos. Un tal inspector Salmeró quiere verme a mí y a usted también. Y Zanzíbar quiere que mañana después del entierro vaya a su casa. Le daré la dirección.

— ¿Son imaginaciones mías o es que no está usted tan apenado por tan irreparable pérdida?

— Ya le he dicho que todo esto que ha pasado me ha puesto muy nervioso. ¿No se da cuenta de que le he contratado para investigar a una persona que ahora está muerta? Quizá si no le hubiese contratado aún seguiría con vida.

— Quizá si me hubiese contratado antes seguiría con vida — enmendé.

Rovira había dejado el vaso lleno sobre la mesilla redonda, puso las palmas manos sobre sus rodillas, se inclinó hacia delante y contestó con aplomo:

— No me ha gustado su insinuación, nunca le deseado nada malo a Miralles.

— Pues yo diría que no le tenía más cariño que a un gato.

Su mirada se agrió.

— Los laboratorios se ahorrarán un salario inmerecido y un despilfarro.

— Eso es un despropósito muy feo. Si no quiere pasarse unos días en los calabozos de los mossos y verse sometido a lo del poli bueno y el poli malo, le aconsejo que a partir de ahora mida sus palabras con pie de rey y que no se le ocurra repetir algo semejante ante Salmeró.

Rovira tomó el vaso de MACALLAN, se levantó y rondó unos pasos. Sus pupilas revelaban un trabajo cerebral intenso. Finalmente me miró con ojos vencidos.

— Le escucho.

Me pasé la lengua por los labios y me aclaré la garganta.

— El hecho de que me contratara para investigarle no le convierte en aspirante a asesino, eso tiene que quedarle claro, pero tampoco le libra de que se le investigue — Rovira se removió como si le apretase la camisa— . Necesito hablar cuanto antes con Dolores Zanzíbar y saber qué tipo de relación tenía con Oriol Miralles, quiero saber a qué jugaban. Y a su Director Técnico, el tal Colell, quiero verlo inmediatamente. Después del entierro me entrevistaré con Zanzíbar — miré a Rovira con una sonrisa floja y luego repuse— : soy masoquista y quiero comenzar a deleitarme lo antes posible con este cóctel envenenado.

Rovira se mantenía en silencio. Dio un trago a su vaso y a continuación hizo un gesto con la mano desprovisto de todo sentido.

— Empiece a deleitarse cuando quiera.

— Aparte de Oriol Miralles ¿a quién más cree que podemos añadir a la lista de sospechosos?

— Según su teoría sobre la desconfianza atávica del detective privado pienso que debería incluirme a mí mismo. ¿No lo cree así?

— Si hay algo que aprendí bien, es que un hombre es todo lo decente que sus circunstancias se lo permiten, incluido usted e incluido yo.

— Nadie está libre de pecado… — dijo con rigor amargo.

Su mirada se había tornado vidriosa y sus mejillas habían enrojecido. Yo no quise averiguar mi aspecto, pero comenzaba a notar los primeros síntomas de devastación neuronal. MACALLAN era un tipo que jugaba duro.

— ¿Estará disponible Colell ahora?

Rovira descolgó mecánicamente el teléfono y cruzó unas palabras con alguien al otro lado del hilo. Luego dijo:

— Ahora vendrá. Trátele bien, sea magnánimo. Colell es una persona que ni por mucho está familiarizado con el rudo mundo donde se desenvuelve usted.

— Ah — y una sonrisa torció mi boca— . ¿Usted sí que está familiarizado con ese mundo?

Rovira se reclinó hacia atrás, cruzó las piernas y me miró con distanciamiento.

— Colell es un hombre de ciencia. Una rata de laboratorio como lo definiría usted.

— No me agrada que la gente ponga en boca de otra gente palabras que no ha pronunciado. La biología o la química me parecen ciencias serias y respetables. Y considero que la investigación científica es una dedicación mucho más respetable que la de banquero, político, especulador inmobiliario o fabricante de armas.

— Touché. Es usted un hombre con criterio propio.

— No necesito que me dé jabón, Rovira. En todo caso prefiero que me rasquen la espalda.

El farmacéutico contuvo la respiración un instante para luego inspirar hondamente.

— No sé si debo aguantarle sus impertinencias por más tiempo. Sus modales… me estoy empezando a cansar de ellos. ¿Necesita ser tan desagradable?

— Mi padre siempre dijo que salí de su cojón bueno, del derecho. Omitiré lo que decía mi madre al respecto.

Sonrió de forma amarga, su expresión fue agria, como la de quien muerde un limón. Luego se levantó y deambuló sin rumbo por la estancia, hasta detenerse frente a una ventana ofreciéndome la espalda. Lo observé mientras daba cuenta del excelente líquido ambarino que colmaba mi vaso. Noté su descenso y sus efectos sobre mi raciocinio. Así que abandoné el vaso aún medio lleno sobre la mesa, antes de que una división de Pánzers alemanes acabara por arrollar mi juicio, antes de que mi locuacidad envenenada y mi sentido común enturbiado me hicieran perder un cliente y dinero.

Onofre Colell era un hombre corriente, ningún rasgo destacaba en él de forma llamativa. No era ni demasiado alto ni demasiado bajo, ni demasiado joven ni demasiado viejo, ni feo ni guapo, ni demasiado grueso ni demasiado delgado, ni demasiado callado ni deslenguado, era un hombre que sin vestir ni bien ni mal resultaba elegante. Ese tipo de hombre cauteloso tirando a reservado, de aspecto cuidado y aseado que no desentona en ningún lugar, con un timbre de voz más bien armonioso y con un andar más bien acompasado. Un hombre cuyo aspecto y desenvoltura inducían nada más conocerle a confiar en él. En este sentido concedí la razón a Leopoldo Rovira y lo encasillé con los hombres buenos; con los incapaces de violar a una vieja o de matar un perro a palos. Aunque algo extraño en la expresión de su boca y en su mirada cerrada no acabó de gustarme.

Una de las cosas que me explicó Onofre Colell sin yo preguntárselo fue la disonancia que guardaban su nombre y apellido. Me aclaró que su nombre se debía al deseo expreso de su madre, de profundas raíces castellanas, en ponerle el nombre de su abuelo. Otra de las cosas que también me reveló sin que yo le preguntase sobre ello fue que él no conocía detalle alguno sobre la muerte de Miralles y que se había enterado de madrugada por una llamada de Rovira.

Aclarado su pasado y confesado su más inmediato presente me pidió que me dirigiese a él como Onofre.

Onofre me introdujo de forma rápida sobre las investigaciones de los laboratorios explicándome el experimento de los ratones Schwarzzenegger: un doctor llamado Lee Sweeney modificó la genética de unos ratones inyectándoles un gen que les provocó un descomunal crecimiento de la masa muscular. El resultado del experimento fue un éxito, pues los ratones mostraron una resistencia fabulosa en comparación con los que no habían recibido la inyección de ese gen, aunque al poco los ratones murieron debido a que el resto del organismo no estaba preparado para ese caudal de vida. El caso de los ratones Schwarzzenegger no se trataba más que de una mera experimentación en dopaje genético, pero era desde ese punto de donde habían arrancado y avanzaban las investigaciones de los laboratorios: el estudio del mapa genético humano asociado al rendimiento físico. Las investigaciones las llevaban a cabo dos equipos de trabajo dirigidos por él y supervisados por Leopoldo Rovira, de modo compartimentado y de forma que cada uno tenía acceso al trabajo del otro de forma parcial y supervisada: uno dedicado a desmenuzar el mapa genético y otro dedicado a encontrar el vehículo para transportar el gen hasta la masa muscular.

Todo el trabajo se encontraba a disposición de Zanzíbar almacenado en la caja fuerte del despacho de Rovira. A la pregunta de si Oriol Miralles también podía acceder a ella, contestó que en ese sentido no existía ni prohibición ni autorización expresa y que estaba al alcance de sus posibilidades. Curiosamente me explicó que al mismo tiempo que se desarrollaban estos experimentos, la Agencia Mundial Antidopaje (AMA) se había interesado por estas experimentaciones y trabajaba también en el mismo asunto pero en sentido contrario: en la técnica de detección de ese futurista dopaje, propio de una novela de Asimov pero ya posible.

Al igual que malhechores en la sociedad el deporte tampoco se libra de esa lacra y también tiene sus fulleros: entrenadores y managers sin escrúpulos ni conciencia, charlatanes y embaucadores de la Olimpia, atletas dispuestos matar a su propia madre por un oro, artificieros del récord, mercaderes de orines, doctores en vampirismo. Y ahora, Rambos por encargo y supermanes de laboratorio. Un mundo lleno de buscones de gloria y de mierdosos del músculo inflado que muerden como perros salvajes cuando se les coge con el Chupachup en la mano.

En cuanto a J. T. Corporation, Onofre se manifestó en el sentido de que era un laboratorio de los más importantes de la industria farmacéutica española. Y por lo tanto no los imaginaba capaces de apostar su prestigio metiéndose en asuntos sucios e ilegales. Y sobre la muerte de Mirarles no dijo más palabras que las que pronunció al inicio de nuestra conversación y finalmente acabó filosofando sobre la cruel fatalidad a la que te pueden llevar las casualidades.

Si hay algo en lo que no creo es en las casualidades. Todo en esta vida sucede por algún motivo y obedece a algo. Todo tiene un propósito y un sentido. El azar en mi profesión sólo es una variante matemática, por lo tanto no creo en las coincidencias porque sí, ni en la teoría del caos. En la investigación dos y dos no siempre suman cuatro.

Las explicaciones de Onofre Colell me dejaron tibio, no me produjeron ni frío ni calor. En ningún momento se comprometió con sus respuestas y pasó por encima del asunto sin mojarse, como juguetea un surfista con las olas: toreándolas. La visita a los laboratorios me dejó una mezcla de desencanto y sinsabor, como sumido en una neblina, con las cosas menos claras y las mismas dudas. Y Onofre Colell me dio la sensación de que era aquella clase de tipo que cuando conducía siempre encontraba todos los semáforos en rojo.

El ángel rojo, Julia, lo mejor de la visita, no me asistió en la salida. Volví sobre mis pasos y seguí la raya hasta encontrarme de nuevo con el demonio de la entrada. Parecía aguardar mi salida con ansia.

— Escúchame bien tío — profirió con ira— , no quiero volver a ver tu puto careto nunca más por aquí.

— ¡Púdrete! — contesté. Arranqué la fotografía de la tarjeta de identificación y la arrojé sobre el mostrador. Evidentemente, acabó deslizándose hasta el suelo.

— Un día te tengo que machacar — dijo con rabia— . Te encontraré y ese día vas a necesitar un cura.

— Búscame en la guía, bocazas.

Clavó su mirada en mi espalda como un aguijón y me persiguió con ella hasta que salí por la cancela exterior. Llegó a molestarme tanta mala leche dirigida contra mi persona, aunque era consciente de que llevaba grabado a fuego mi condición de ex guardia civil y que eso despertaba una malquerencia vitalicia entre los sujetos de baja condición.

Tomé la calle Tánger dirección al metro de Plaza de la Glorias. La luz en esos momentos era difusa, eran esas horas en que el día y la noche riñen por imponerse. Caminaba ahora por ese trozo de la ciudad que no sale en las guías turísticas, ese lugar donde habita el olvido, en fuerte contraste con el gran bullicio que hay sólo unas pocas calles más arriba, en la Diagonal, por la proximidad del Centro Comercial Glorias, donde la gente pasea con sus carteras llenas de euros y tarjetas de crédito.

Sólo había cuatro gatos por las calles: en un rincón, un par de seres humanos hundidos en su pozo particular rebuscaban en los contenedores de las basuras; más arriba, un borracho buceaba en su tetrabrik de vino; y en la otra acera, un escuadrón de okupas con sus perros mil-leches tiraba abajo la puerta de un viejo edificio abandonado.

¡Qué panorama!

Torcí por la calle Badajoz hacia arriba, donde el espectáculo continuaba con su deprimencia: una tropilla de niños descalzos y churretosos se atiborraba a Donuts mientras los adultos enganchaban un cable a una farola de alumbrado público; y poco más allá, un chatarrero dormía en un camión destartalado cuya carga de hierros viejos compartía la cabina con él. A más de dos metros se percibían los vahos envenenados del vehículo y su chófer.

El mundo es un lugar injusto e inmoral donde sólo unos pocos viven y el resto sobrevive. La vida en la trinchera es complicada y difícil. Todo se vuelve más sencillo si te acomodas a los engranajes y te dejas absorber por el sistema, entonces ya no tienes que preocuparte de pensar. Apreté el paso, luego los puños, luego los dientes y tiré Diagonal arriba buscando el refugio del metro.

El subterráneo, escaparate donde encontrar casi todas las clases sociales, también era ahora una sucursal de la ONU donde estábamos todos, representados y apretujados.

Sonó un móvil en el vagón y una señora, que por su edad nadie hubiese juzgado capaz de manejar esa tecnología, atendió con naturalidad la llamada. Cacareó todo lo que quiso y sobre todo lo que quiso, sin importarle si molestaba o no al centenar de personas que la rodeaba.

La gente ha perdido la vergüenza y la decencia de preservar su intimidad de extraños. Cualquier día oiremos a grito pelado en plenas Ramblas cómo alguien planea un asesinato o asistiremos a una fornicación masiva en mitad de la Plaza Cataluña. No sé qué educación recibe la gente ahora, pero a mí no me parece normal que los maestros reciban palizas en los colegios y luego podamos verlo en Youtube. O que la telebasura sea lo que más ve la gente en los hogares. Algo me dice que la cosa falla y que nuestro sistema se derrumba.

Bajé en la Plaza de Cataluña, un lugar cada vez más decepcionante. Recogí un encargo en unos almacenes y volví inmediatamente a Pueblo Nuevo.

Subí a la oficina, Josefina colgaba el teléfono en ese momento. Sobre su mesa había un enorme ramo de flores.

— Intentaba localizarte — dijo molesta— . ¿No te has llevado el móvil?

Lo saqué del bolsillo y se lo mostré. Estaba muerto.

— Sin batería — respondí— . Pero vengo de comprar uno. ¿Cómo estás? ¿Sabes ya algo de Alí? — Y sin esperar respuesta alguna continué con mi sarta de interpelaciones detectivescas— . ¿Qué es eso? — pregunté señalando las flores.

— Mustafá ha venido esta tarde y mira lo que me ha traído — y me mostró el ramo de flores con gran gozo.

Encendí un cigarro y la observé a través de la columna del humo.

— Seguro que las ha robado — dije.

— ¡Eres un capullo! Me ha pedido perdón.

Eché otra gran bocanada de humo y la observé con indulgencia.

— ¿Con eso te basta? — pregunté sonriendo con maldad— . Cuando estés en el cementerio ya no lo podrás perdonar, pero tranquila… seguro que allí también te llevará flores.

— Eres una mala bestia — dijo furiosa.

— Mi madre decía que era un diablo — y sonreí torciendo la boca— , pero hoy me siento bondadoso. Quiero que hagas ahora mismo dos transferencias: sesenta euros a la cuenta de la UNICEF y otros sesenta para Médicos sin Fronteras — Josefina abrió los ojos como platos— . Hay demasiada mierda ahí fuera, alguien debería hacer algo.

Se quedó mirándome en sepulcral silencio, estudiándome de arriba abajo, como intentando escrutar el insondable cerebro masculino.

— Nunca sé por dónde cogerte — dijo cerrando un poco los ojillos y con cara de enfado fingido— . Ni cuándo hablas en serio ni cuándo hablas en broma, es una pesadilla trabajar contigo. Y encima pagas mal. Si no fuera porque…

— Porque me adoras — contesté antes de que dijera alguna inconveniencia insana para nuestra ya maltrecha relación jefe-empleada— . Sólo lo hago por deducir impuestos, no porque me esté volviendo un blandengue.

— Te odio.

Reí abiertamente con los brazos en jarras, y varios millones de músculos se agitaron en mi organismo. Luego me ceñí al guión.

— Estábamos en una llamada. ¿Hay algo nuevo?

— Dolores Zanzíbar está en tu despacho — dijo en tono llano y sin importancia, como si lo acabara de recordar.

— ¿Y a qué aguardabas para decírmelo?

— Te lo estoy diciendo ahora. Hace tan sólo un minuto que has entrado por la puerta y no has dejado de incordiarme — replicó echando una ojeada desinteresada a unos papeles que tenía sobre la mesa.

Mi expresión cambió totalmente: mi frente se contrajo y mi boca se torció. Chafé el cigarro en un cenicero y me dirigí al despacho a paso resuelto. A medio camino me giré.

— ¿Hace mucho que ha llegado?

— Bastante — repuso sin levantar la vista de la mesa, luego me miró un instante y dijo— : me pareció que lo más conveniente era que te esperase en tu despacho — y volvió la vista sobre los papeles.

Bufé como un cíbolo y, sacudiendo la cabeza continué por el pasillo. Abrí la puerta y recibí la ráfaga de una fragancia comprada en alguna perfumería exclusiva, y también olor a tabaco. Encontré a la viuda de Oriol Miralles de pie junto a la ventana, miraba hacia la calle con languidez, con la mirada perdida. Sobre la mesa había un cenicero lleno de colillas y en su mano sostenía un cigarrillo sin encender. Tras los cristales, un camión de la limpieza regaba las calles bajo un cielo plomizo que anunciaba tormenta.

— La rueda sigue girando ahí fuera — dijo con voz ronca mientras se volvía hacia mí.

No dije nada, me acerqué a ella y le ofrecí la llama de mi mechero. Dolores Zanzíbar se colocó el cigarrillo entre sus labios carnosos y perfilados y aspiró profundamente, clavando su mirada en la mía. Luego expulsó una robusta columna de humo que revoloteó sensualmente a mí alrededor. Dolores era una mujer atractiva, de cutis hidratado, piel morena y largos cabellos castaños. Rondaría los cincuenta pero podía pasar por cuarentona sin necesidad de mentir demasiado. Vestía de riguroso negro, con el empaque que sólo brindan los tejidos muy caros, y mi instinto me decía que debajo de aquel bonito envoltorio había una tía buena en toda regla.

— Tú eres Evaristo Conrado — afirmó con el cigarrillo entre los labios. Y me observó con la misma mirada que ofrecería un criador de caballos que admira un pura sangre— . No te imaginaba así. — Apretó los labios, alzó la barbilla y me miró desafiante.

— ¿Y cómo me imaginaba?

— Eres demasiado grandullón y demasiado guapo para dedicarte a esto. Te imaginaba grueso y anchote. No sé… con aspecto de ex boxeador.

— Lo tomaré como un cumplido.

Hice un gesto para que tomara asiento y yo me dejé caer en mi sillón.

— Trabajas para mí, creo…

— En cierta forma, así es.

— ¿Y qué cosas sueles investigar? — preguntó en tono presuntuoso.

No respondí inmediatamente, naufragaba en el mar de sus ojos negros, pero percibí algo extraño en ellos, algo así como el desaliento que deja una decencia frustrada. Finalmente dije:

— Investigo lo que sea, siempre que la cuestión sea legal.

— Lo que sea… — repitió mientras sonreía con malicia— . ¿Lo que sea como qué? — lanzó su pregunta como un dardo envenenado y sentí su punta afilada y fría penetrar en mi piel— . ¿Braguetazos? — ahora su tono fue arrogante y descarado.

— Entre otras cosas.

— Vaya, eres un fuera de serie — aspiró el filtro del cigarro y soltó una espesa bocanada de humo. Nuestras miradas se sostuvieron unos instantes— . Creo que esto se te escapa — dijo lánguidamente— . Esto es demasiado complejo para tus posibilidades.

— ¿Qué sabe de mis posibilidades?

— Viendo el chiringuito que tienes montado me lo imagino.

— ¿Ha venido a examinarme? ¿A ver el retrete donde está tirando su dinero? Las cosas a veces se complican solas, estoy acostumbrado a las complicaciones. La vida en sí es complicada, las mujeres como usted lo son y lo complican todo mucho más. Usted, con sus suposiciones infundadas me está complicando la vida en estos momentos, antes de empezar y de conocerme.

— No necesito conocerte, ya conozco muchos tipos como tú.

— Seguro. Y si no los colecciona será porque no quiere llenar su palacio de amarguras. ¿También colecciona fracasos?

— Vaya, un detective medio filósofo — y sonrió mostrando sus dientes blancos como el mármol y sus encías rojas como la sangre— . Filosofea un rato si quieres, te escucho, pero por favor no me aburras con verborrea barata.

— Si ha venido a jugar a los ingenios, juguemos, pero le advierto que puedo ser más desagradable que una broca del doce taladrando una pared de hormigón un domingo a las siete de la mañana — Dolores Zanzíbar dejó escapar una carcajada— . La investigación no es como las matemáticas. La investigación es un dogmatismo con unas complejas reglas que cambian continuamente y donde unos hechos conducen a otros. Un día podría darle unas nociones sobre la Doctrina de la Seguridad.

— Já,já — rió— . Ya me advirtió Leo de lo imbécil que eras. ¿Te entrenas o te recorre el imbecilismo por las venas? Han matado a Oriol y hemos contratado a un detective que en lugar de buscar a los asesinos se entretiene en discurrir sobre memeces. ¡Por Dios… qué mierda es ésta!

Me levanté con desaire y asalté el mueble bar, menuda contrincante me había salido. Saqué dos vasos bien anchos y los llené de Jack Daniels. Tomé medio de un trago. Dolores apartó el suyo con el dorso de la mano, un gesto de evidente desprecio que me molestó. Fijé mi vista en ella, desafiando a la fiera que quería hacerme creer que era. Entonces descubrí sus ojos cansados y su mirada amarga. Descubrí que el halo de lozanía que la envolvía respondía a la magia de la ingeniería cosmética y entendí que su arrogancia no era más que una defensa contra alimañas para sobrevivir en su mundo.

Aliado con mi amigo Jack Daniels me tiré a la piscina.

— Venga Dolores… algo me dice que tienes sed — y volví a acercarle el vaso— . ¿Tienes miedo de decir alguna inconveniencia si bebes? — no dijo nada. Tomé otro trago y encendí otro cigarro— . ¿A qué has venido? Déjate de rodeos de una vez y suelta ese veneno que te recorre la sangre.

Sacó con calma un cigarro y lo encendió cumpliendo a la perfección con el cliché de hembra pérfida de las películas del cine negro. Luego habló con su voz enronquecida.

— Leo no se equivocó contigo, eres el rey de los imbéciles ¿No respetas ni a una pobre viuda afligida?

— Me da que de los tres requisitos sólo cumples con uno.

— Desalmado — largó fundiéndome con la mirada. Y la grapadora que había sobre la mesa voló de malas formas hacia mi cabeza. Se estrelló contra mi frente y un hilillo de sangre muy roja comenzó a brotar de inmediato. El hilillo recorrió mi frente y comenzó a gotearme por la punta de la nariz. Taponé la brecha con la mano y saqué un pañuelo y me limpié la sangre.

— No hacía falta hacer eso.

— ¿Y hacía falta que me insultaras? — protestó furiosa— . No sabes nada de mí, no me conoces. No tienes derecho.

Sus ojos se humedecieron y sus últimas palabras se arrastraron heridas por su garganta. A otra la hubiera mandado al cuerno, pero esta parecía una zorra con clase y quise llegar más lejos.

— ¿Y ahora qué he hecho? — pregunté desconcertado.

No contestó. Cogió su vaso y, con mucho estilo tomó un trago. Luego volvió a dejarlo sobre la mesa. Su cigarrillo moría en esos instantes entre sus labios.

— Dame otro cigarro — dijo con voz muerta. Su mirada era ahora como la de una leona herida y allí estaba yo para lamer sus heridas.

Me acerqué a ella, puse uno en su boca y arrimé el mechero. A la luz de la llama su rostro reflejaba la dureza del acero. Reconocí de inmediato la pose, ese rasgo de eterna amargura que encubren las mujeres apasionadas, esos volcanes que buscan entrar en erupción para abrasarte en su lava.

Puse el vaso nuevamente en su mano y lo vació de un trago. Me recosté sobre la mesa, con los brazos cruzados frente a ella. En ese momento alguien llamó a la puerta; tras el cristal se recortó la silueta de Josefina.

— Pasa — dije.

Entró y observó la escena: el cenicero a rebosar, la botella de Jack Daniels con dos vasos vacíos sobre la mesa y la habitación llena de humo. Dolores tenía su mirada enrarecida y yo estaba medio sentado sobre la mesa, frente a ella.

— ¿Necesitas algo? — preguntó.

— Gracias Josefina, puedes marcharte a casa.

Josefina me dedicó una mirada de burla y cerró la puerta con un golpe seco. Luego oí cerrarse la de la salida al rellano.

— Está colada por ti — dijo Dolores. Sólo una mujer sabe lo que siente otra.

— Lo sé, pero ahora estamos solos y tenemos toda la noche por delante. ¿Qué tienes que contarme? ¿O sólo has venido a emborracharte y llorar?

No me di cuenta del momento en que empecé a tutearla.

— ¿Es que no te das cuenta de que Oriol acaba de morir? Trátame bien — imploró.

— ¿Y qué sabes tú de ello? ¿Sabes de alguien que deseara su muerte? Eso me ayudaría mucho.

— Quizá lo matamos entre todos.

— Explícate.

— Papá con sus desprecios, Rovira machacándolo un día tras otro… y yo a disgustos.

— Ahora eres tú quien filosofea. Empieza por el principio si quieres que te crea, pero nada de cuentos ni de mentiras.

— La noche que lo mataron habíamos salido juntos — dijo mientras el cigarro le temblaba entre los dedos.

— Se lo habrás contado a los mossos, supongo.

— He estado toda la mañana en la comisaría respondiendo a las preguntas de ese Salmeró.

— Bien, pues ahora responderás a las mías. ¿Dónde andabais y qué hacíais?

— Estábamos tomando unas copas en Las Ramblas, en el VIENA.

— ¿Solos?

— No. Oriol queda a veces con dos amigos suyos, Marc y Alberto.

— ¿Y qué hacías tú con ellos?

— Algunas veces le acompaño, no me gusta que llegue a casa arrastrándose.

— Muy bien — atajé— . Estabais ahogando penas, recordando viejos tiempos y tú haciendo de hermanita grande — resumí— . ¿Qué más? ¿A qué hora os fuisteis?

— Oriol se marchó antes que yo, sobre las dos.

— ¿Por qué?

— Se molestó y nos dejó plantados.

— ¿Por qué se molestó? ¿O se pasó bebiendo y empolvándose la nariz?

— Qué desagradable eres. ¿Quién te ha contado esas cosas?

— No me has contestado. Quiero saber porqué se marchó. ¿Tuvo algo que ver con tus infidelidades? ¿Te entiendes con alguno de sus amigos?

Lola me fulminó con su mirada, pero serenamente dijo:

— No me entiendo con ninguno de sus amigos. Oriol se marchó Ramblas abajo. Dijo que necesitaba darse un respiro y tomar el aire, que cogería un taxi. Al poco rato fui tras él, no lo encontré y tomé otro taxi. Marc y Alberto se quedaron allí.

— ¿Dónde fuiste?

— Directamente a casa. Para que lo sepas, nuestra relación era una relación adulta, madura. Nunca engañé a Oriol ni pretendí hacerle daño. Desde el principio puse las cartas sobre la mesa y él lo aceptó.

— ¿Te refieres a que le contabas lo de tus amantes?

— Sí — replicó con odio— . Me refería a lo de mis amantes.

— Qué remedio ¿no? Si la hembrita rica desea darse un gustito de vez en cuando ¿quien se lo va a impedir? ¿Oriol lo llevaba bien o se refugiaba en remedios polvorientos?

Nuestras miradas se enfrentaron.

— Qué pesado eres con eso. ¿Quién lleva bien su vida hoy en día? — Se levantó y fue hacia la ventana— . Comienza a llover — deslizó melancólicamente.

— Siempre llueve sobre mojado. Ahora continúa, lo estás haciendo muy bien. ¿Sabes qué hacía Oriol por los alrededores del campo del Barça la noche que lo encontraron muerto? ¿Frecuentaba el lugar por algún motivo? ¿Conocía a algún jugador, al entrenador, al presidente, al portero?

— No lo sé, no creo que conociera a nadie. No le atraía para nada el fútbol, pero tampoco hace falta que me trates como a una idiota. Tampoco puedo decirte mucho más. Últimamente no nos confiábamos demasiadas cosas — luego me ordenó— : Sírveme otra copa.

Ahora iba ganando yo, aireándole todo lo que Leopoldo Rovira me había adelantado. Llené los vasos nuevamente, puse uno en su mano y me volví a sentar en una esquina de la mesa.

— ¿Qué sabes sobre una conspiración de un consorcio masónico-capitalista?

— Que te sienta muy mal beber — me observó con la mirada enturbiada y sus labios encadenaron palabras melancólicas— : los años se atropellan unos a otros, el ayer es hoy y el mañana no existe. Ya no queda tiempo para nada. Cuando cada poro de tu piel pierde su frescura, cuando sientes que la juventud se te escapa en cada soplo de aliento y no puedes hacer nada para retenerla… cuando sientes que un día tras otro se quema… Necesito sentirme viva. Quiero vivir, no simplemente existir. Necesito que cada día sea inolvidable, necesito vivir apasionadamente. Nuestra existencia es tan efímera que de vez en cuando necesitamos hacer una locura para sentirnos vivos. ¿A ti no te ocurre?

— Cada día cometo alguna locura, como estar aquí a solas contigo, por ejemplo — pensé en voz alta. Y ya ganaba ella, ni siquiera pestañeó por mi insinuación.

— Esta vida no me conduce a ningún sitio. Llevo mucho tiempo atrapada, así… en la estacada ¿Nunca te has sentido así?

— Estamos solos en el universo y la vida no tiene ningún sentido. El tiempo pasa inexorablemente y la muerte es inevitable ¿Es ese tu discurso? — y me sonreí— . No sé si los hombres estamos preparados para enfrentarnos a planteamientos tan complejos. Hablemos de cosas sencillas que el cerebro de un hombre pueda comprender de forma fácil. Hoy me duele un poco la cabeza.

— Oriol y yo ya no nos acostábamos juntos desde hacía mucho tiempo — soltó como una bomba. Y tomó un largo trago— . ¿No bebes?

— Sí que bebo. Pero creo que necesitas visitar a un psiquiatra. Las depresiones de los caballos son de chiste comparadas con la tuya.

— Eres un mal nacido sin escrúpulos.

Cogí el vaso y lo vacié de un trago. Ella se acercó mientras bebía nuevamente del suyo y me miró a través del cristal del fondo.

— Dame otro cigarro.

Puse dos cigarrillos en mi boca y los encendí. Luego coloqué uno entre sus labios húmedos. Tenía a Dolores frente a mí, rozándome la rodilla con su muslo. Su perfume acaramelado era un reclamo para idiotas y yo esa noche era el rey de los imbéciles.

— ¿Estas casado?

— Teniendo vida ¿para qué iba a casarme?

— Necesito amor esta noche — y rodeó mi cuello con sus brazos— . Bésame.

La aparté con aspereza. Tomé la botella de Jack Daniels, llené mi vaso con dos dedos de bourbon y lo vacié de un trago. Al alzar el vaso me di cuenta de que mi mano temblaba. Mi amigo Jack me estaba traicionando esa noche.

Huí al lavabo y dejé a Dolores plantada. Me aclaré la cara con agua fría y me mojé el cuello. Al secarme ante el espejo vi la cara de un hombre capaz de asaltar la Fábrica de la Moneda y Timbre con un tirachinas. Ese era yo, reconocí ese rostro descompuesto, ese rostro de lobo estepario que aborda sus presas en la fría noche y que bajo los efectos del alcohol arremete ciego, cambiando frialdad por locura.

Cuando salí del baño la encontré de pie, con una mano sosteniendo el cigarro junto a sus labios y con la otra el vaso medio lleno. Me miró con templanza, ya sabía lo que quería y que lo tendría.

— Eres un hijo de puta. Nadie me había rechazado así — y me lanzó el contenido del vaso a la cara. La herida de la frente comenzó a escocerme.

Saqué un pañuelo y me limpié con sumo cuidado. Llené otro medio vaso y lo vacié de un trago mientras ella cogía su bolso en un arrebato de furia. Se disponía a marchar pero intuí que hacía el papel de ofendida. La tomé fuertemente de un brazo y la atraje hacia mí, con suavidad pero con firmeza, como se hace el amor. Y la miré con hambre animal.

— ¿Esto es lo que quieres?

Aproximé mi boca a la suya pero ella giró su cabeza hacia un lado apartando los labios.

— No — replicó. Y me volvió a insultar.

La miré quedamente. Su boca decía no pero sus ojos decían sí. Jugaba al rechazo, al juego que las mujeres perversas desean más que el propio sexo en sí. Sin soltarla, doblé un poco su brazo y con la mano que me quedaba ubre la sujeté por la barbilla. Sólo necesité un instante. Separó sus labios lo suficiente para que fundiera mi boca contra la suya y mi lengua penetrara entre sus dientes.

Su boca me recibió hambrienta y sus labios carnosos no rechazaron el acercamiento. Interpuso un brazo entre nosotros, me miró y alzó su mano para abofetearme. La mano se detuvo sola en el aire y luego cayó con suavidad. Y volvió a insultarme, esta vez sin convicción. Le estreché contra mí, sentí su estremecimiento entre mis brazos y dos millones de voltios sacudieron nuestros cuerpos.

La arrastré con desbocado frenesí hasta el diván y eché en falta más manos para desnudarla y más dientes para morderla. Arranqué sus ropas con brutalidad contenida. Su lencería se me reveló como una segunda piel. Su escultural cuerpo no acusaba el paso de los años ni la mella de la gravedad sobre las carnes. Ella desabrochó el primer botón de mi pantalón y hundió sus manos entre mis carnes. Su sed se aplacó instantáneamente y, con labios temblorosos gimió nuevamente mientras besaba y lamía mi vientre.

Recorrí con mis labios cada poro de su piel y cada pliegue de su cuerpo. El preludio del amor me conducía al cielo pero también me arrastraba al infierno. Finalmente se entregó con desesperación y nuestros cuerpos se fundieron en uno solo. No dejé rincón por descubrir ni tampoco para mejor ocasión; ya dije que hacía tiempo que el trabajo no me daba una alegría y ésta no pensaba dejarla correr. Pero sin darme cuenta perdí el control de la situación, si es que alguna vez lo había tenido. Y el encuentro sexual se transformó en un combate encarnizado y violento de mordiscos y arañazos, en una esgrima de embestidas y escaramuzas donde siempre mandaba y decidía ella.

El lobo hambriento y de ojos inyectados en sangre se había transformado en un corderito entre sus garras, un corderito amansado por la fiereza de una leona.

Me conduje sin egoísmos en la tarea y el juego duró lo suficiente para satisfacer nuestras avaricias. Lo hicimos una y otra vez, hasta que el vigor de la naturaleza masculina impuso su condición y me rendí de la forma más decente que supe. Su sexo acabó inundado por mi simiente y mis muslos acabaron bañados de su néctar.

Venció ella, como siempre vencen las mujeres en estos asuntos, aunque esta vez fue diferente. Fui un peluche de su pretensión carnal, un pelele de su juego de deseo y rechazo. Pero a pesar de sentirme utilizado como un muñeco, he de reconocer que el juego me gustó y que bajo sus caderas me sentí el poderoso macho alfa que anhela sentirse todo hombre alguna vez.

La borrachera de sexo fue brutal y el cóctel de alcohol y cansancio tan abrumador, que me dejé vencer, demolido, sobre el diván. Una telaraña se tejió poco a poco entre mis pestañas enturbiando mi visión, pero aún y así pude ver cómo la silueta de miembros alargados que en esos momentos era Dolores Zanzíbar, recomponía su aspecto, y cómo, sin ningún guiño de calor, desaparecía tras la puerta abandonándome a mi suerte. Luego cerré los ojos y caí en un profundo coma.

Un brusco ruido en la calle me despertó en la madrugada. Me levanté como impulsado por un resorte y miré por la ventana. Era un camión de recogida de basuras. El reloj marcaba las tres. Buena hora. Me enfundé los pantalones y fui al aseo. Crucé ante el espejo como una sombra y decidí que era mejor no mirar mi reflejo. Me remojé la cabeza en la bañera con agua fría, por fuera y por dentro. Al acabar me enrollé una toalla, fui en busca de un cigarro y me preparé un café.

Sobre la mesa había varios paquetes de tabaco a medias, una botella de Jack Daniels vacía y otra de JB empezada, también dos ceniceros a rebosar de colillas. En el suelo varios gurruños de pañuelos de papel y en un rincón un tanga de selecta textura. Tomé la braguita entre mis manos y la olí. Su sexo me embriagó nuevamente y eché de menos a la amazona de poderosas caderas. Olisqueé el fetiche recreándome en su bálsamo sexual al igual que una alimaña en celo. Luego guardé el recuerdo de aquel encuentro casi demoníaco bajo llave en un cajón del escritorio, junto a mí revolver Astra 38 Special de cañón corto y la botella de JB empezada. Vacié los ceniceros y arrojé a la papelera aquellos pañuelos de papel que al tacto noté fríos y húmedos, presumí que de nuestros fluidos corporales. Acabé de disfrazarme de persona, bajé al parking y salí con mi «Mini».

Capítulo 4

Todavía la resaca no se había presentado y la tarea no se hacía sola. Las calles eran un manto de humedad. Salvo una panda de grafiteros que embadurnaban son sus sprays la fachada de una sucursal de "la Caixa" garrapateando consignas antisistema, una pareja de jovencitos que se achuchaba en un rincón y un trío de borrachos liendrosos que orinaban en un portal, no había ningún alma más por el lugar.

Enfilé hacia la Plaza de la Glorias. El monolito de Jean Nouvel se alzaba majestuoso y sólido bajo la Diagonal. Me detuve en un semáforo y lo contemplé, me pareció un enorme cipote. No sé si fue a causa del alcohol, por culpa de Freud, por haberme sentido vencido en mi último encuentro sexual, la mezcla de todas esas cosas o porque me tenía obsesionado con su aspecto. Mis pensamientos se perdieron en las páginas de algún tratado médico de psiquiatría.

Repentinamente me vi en una fiesta llevando una gran corbata que reclamaba la atención de todas las señoras. Luego me imaginé en un día lluvioso en una calle muy transitada abriendo de forma ostentosa un enorme paraguas cuyo tamaño levantaba la envidia de todos los caballeros que transitaban por el lugar, luego conduciendo un deportivo de poderoso motor y de largo morro y…

No sé cuanto tiempo perdí pensando en aquellas estupideces, porque de pronto me encontré en la Travesera de les Corts, ante el campo del FC Barcelona, en mitad de un gran atasco, sin poder recordar el trayecto que me había llevado hasta allí, si había infringido alguna norma de circulación o si había atropellado alguna vieja. Los diez minutos últimos de mi vida, calculé, habían pasado fugaces como un suspiro, rápidos y sin recuerdos, y eso me angustió. No era la primera vez que me sucedía. Mis pensamientos me abstraían de mis acciones adormeciendo mi atención, y eso, en una profesión como la mía, donde en multitud de ocasiones el peligro te acecha a la vuelta de cada esquina, no es nada recomendable.

Enfilé la calle Arístides Maillol y al llegar a la rotonda de Doctor Marañón torcí por Joan XXIII, hacia el descampado donde la madrugada anterior un travestido con nombre de etarra y rebautizado como Brigitte había encontrado el cadáver de Oriol Miralles. Tengo por norma reconocer el escenario de los casos que investigo a la misma hora en que sucedieron los hechos. Esa costumbre a veces insana: salir a patear la calle en plena madrugada para rodearte de travestidos, siempre me aporta información que de otra forma no podría obtener. La experiencia me ha enseñado lo recomendable que es reconocer el contexto de los hechos reviviendo el ambiente en el mismo momento en que sucedieron. Una costumbre que además de insana a veces resulta peligrosa.

Entré lentamente en el descampado, un descubierto de tierra y gravilla sin iluminación que se utiliza los días de partido del Barça para aparcar los autocares de los aficionados a cientos. El acceso estaba flanqueado por una hilera de algarrobos cuyas bayas poblaban el suelo. Nada más entrar me abordó una pelirroja alta y delgada que abrió su chaqueta negra de piel sintética dejando al descubierto unos generosos senos y un matojillo de musgo negro en su pubis. Su resumida vestimenta incluía además unas botas de plástico rojas que subían hasta sus rodillas. A través del cristal medio bajado y con voz enronquecida se ofreció a chupármela por treinta euros. Ante mi desinterés rebajó el precio y ofertó la mamada por veinte. La miré y la remiré de arriba abajo, como sopesando la oferta. Mientras tanto, ella o él, lo que fuese, me obsequiaba pasando la lengua por sus labios carnosos y rellenos de colágeno. Alguien picó al mismo tiempo en la ventanilla del otro lado. Desvié la mirada y sólo vi unas enormes tetas que se refregaban contra el cristal. Bajé la ventanilla. «Quince por la mamada» dijo la voz de tono grave que se refugiaba tras aquellas exuberancias. «¡Eres una puta, Carmela!», gritó la primera retirándose de la pugna. «Mi coño lo disfruta» respondió Carmela. Abrió la puerta y entró en el coche con movimientos de contorsionista aficionado y demasiado exagerados, delatores de su condición. Se acomodó en el asiento libre del acompañante haciendo una pose de guarra enfadada.

Eché un vistazo a Carmela, un travestí anchote de espaldas, manos grandes, dedos de porreta, mentón cuadrado y labios pintados con un extraño carmín oscuro. Sus cabellos comenzaban a clarear por todos lados. Luego eché otro vistazo al primer material que se me había ofertado y que aún remolineaba alrededor del coche, y tuve que reconocer que a veces la calidad hay que pagarla.

Sin mediar palabra, Carmela alargó la mano hacia mi entrepierna, pero la atrapé antes de que alcanzara su objetivo y apreté con fuerza su muñeca. Se retorció con un rictus de dolor y su gesto de guarra enfadada cambió por otro de guarro encabronado.

— Deja el Chupa Chup tranquilo, Manolo — dije calmosamente.

Refunfuñó mientras tiraba con fuerza del brazo.

— ¿Qué haces?, me haces daño…

— Busco a Brigitte. ¿Dónde puedo encontrarla?

Y solté su brazo después de su último tirón.

— No hablo con policías — y abrió la puerta para salir.

— Los quince euros son tuyos y no tienes que hacer nada — dije jugando mi baza— . Sólo busco información.

Me miró de arriba abajo, luego miró el salpicadero del coche.

— Este coche no es de la policía. Tú no eres policía.

— No he dicho que lo fuese, ricura.

Saqué una tarjeta ful y se la ofrecí. La leyó en voz alta:

— Evaristo Conrado, Diario de Barcelona — y rió como el forzudo de un circo dejando entrever varios dientes torcidos— . Cincuenta euros si quieres que te lleve hasta Brigitte.

Forzó el gesto en un intento por hacer una mueca sexy, pero fue una fea gañota: apretujó sus labios, el uno contra el otro, como dos morcillas de Burgos a punto de reventar. Luego arrugó su nariz como la trompita de un elefante.

— Veinte, ni uno más — regateé.

— Eres un puto raspa. Te lo dejo por cuarenta — y volvió a poner cara de guarra enfadada.

Regateamos un poco más y finalmente cerramos el trato por treinta. Después me indicó que nos llegásemos hasta el final del descampado.

Puse primera y arranqué lentamente, la gravilla rechinó bajo las rodadas y nos internamos en un llano polvoriento y con muchas ondulaciones. Sólo las luces de los automóviles, que merodeaban como una bancada de marrajos alrededor de la carnaza, rompía la oscuridad de la noche atravesando la polvorienta neblina con sus haces de luz. Los faros iluminaban discretamente todos los rincones y desde el interior de los vehículos miradas depredadoras buscaban víctimas en aquel patético mercado de carne y silicona. La luz de los faros daba forma a las oscuras siluetas que se ocultaban en la negrura, y tan pronto iluminaba unas piernas, unas tetas grandes como capazos como dejaba ver desnudeces demasiado desinhibidas, algunas de pésimo gusto. Unos automóviles se detenían, otros arrancaban. Y se oían risas, broncas, cierres de puertas y chirridos de ruedas. Llegamos hasta una arboleda y Carmela me indicó que parase. Era el lugar más oscuro. Allí varios automóviles se encontraban parados con las luces apagadas y las ventanillas cerradas. A través de sus cristales semi empañados se descubrían siluetas y cuerpos fundidos en un ritmo acompasado.

Carmela me miró con un fulgor extraño en la mirada y dijo sin pestañear:

— Dame los treinta euros.

— No veo a Brigitte por ningún sitio — respondí quedamente intuyendo la encerrona.

— Hoy no ha venido, está enferma.

— Ese no era el trato. ¿Pretendes engañarme?

— Los treinta euros o grito.

— Grita si quieres.

— Si grito no saldrás entero de aquí. Te darán una paliza.

— Está claro — aposté mirando a Carmela de hito a hito— . Con tus virtudes sólo puedes ganarte la vida como un vulgar estafador. ¿A qué dedicas el resto del día, descargas barcos en el puerto?

— Los treinta euros — insistió ahora amenazante y con la voz más enronquecida que nunca— . Te los cobro sólo por subirme a tu coche.

Reí enseñando los colmillos. Aquel saco de escoria rechoncho que se asemejaba más a Charles Bronson que a Kim Basinger me había engañado y ahora me estaba amenazando. Ni era la primera vez que alguien me engañaba, ni hacía más de veinticuatro horas que el gorila de los Laboratorios Zanzíbar me había amenazado. Este oficio tiene esas cosas, el primer imbécil con el que tratas se cree con derecho a faltarte el respeto. Pero no sé qué me pasaba aquella noche, quizá fue el alcohol o quizá fue la circunstancia de verme con un camionero travestido y más feo que una gamba en un oscuro descampado, pero el hecho es que volví a reírme nuevamente, esta vez sin parar. Un ataque de risa idiota e incontenible.

— ¿Qué te pasa ahora? — gritó enfurecido.

— Venga, Manolo o como te llames — la risa casi ahogaba mis palabras y sentía aún el reflujo del alcohol recorrer por mis venas— , baja antes de que te eche a patadas. ¿Has creído que tu culo es un taxi y tengo que pagar la bajada de bandera? ¡Lárgate de una puñetera vez!

— ¡Hijo de puta!, te vas a enterar.

La risa se me cortó de golpe cuando en un rápido movimiento alzó su mano más lejana y algo siseó en mi dirección. El cabrón me había lanzado una ráfaga de spray antivioladores. El baño tóxico cegó inmediatamente mis ojos, mi nariz comenzó a gotear como la de un niñato mocoso y la garganta me ardía impidiéndome respirar. En el bolsillo trasero de mi pantalón noté una mano fuerte y decidida tirando de mi cartera. Instintivamente flexioné mi brazo derecho hasta que el puño llegó a la altura aproximada de mi hombro izquierdo, luego disparé el codo como una saeta hacia mi costado derecho. Toqué de lleno hundiéndolo en su flanco, y Carmela, Manolo, o como se llamase aquel engendro, dejó ir un terrible quejido gutural. Maniobré sobre el asiento y recosté la espalda contra la puerta mientras me frotaba los ojos y recuperaba algo de visión. Tenía en sus manos mi cartera y rebuscaba nerviosamente en ella. Me agarré con una mano al volante, con la otra busqué apoyo en el reposacabezas del asiento, y mientras me mantenía recostado de espaldas contra la puerta flexioné ambas piernas y las lancé con violencia contra su cuerpo. Trastabilló en el asiento y su cuerpo salió lanzado contra la puerta. La cartera cayó sobre la moqueta del coche, pero para mi infortunio el spray apareció en sus manos nuevamente. Cerré los ojos preparándome para la nueva andanada, pero inesperadamente sentí la puerta abrirse. Mientras aguardaba a que la nueva rociada del gas me duchase otra vez, comencé a lanzar patadas a ciegas y a diestro y siniestro. Su cuerpo recibía todas y cada una de mis coces, y no cesaba de maldecir y de aullar como una fiera. Finalmente recibí la rociada, directa a la cara. Entonces le acometí una última vez con ambas piernas, con un impulso infernal tal que lo lancé fuera de del automóvil haciéndolo caer pesadamente sobre el suelo como un saco de estiércol. Abrí la puerta y salí, y el aire fresco de la noche aclaró algo mi visión. Tomé el antirrobo de debajo del asiento y rodeé el coche. Carmela se había incorporado, pero al ver mis ojos inyectados en sangre y el hierro en mis manos se decidió por huir. Corría encorvado, jadeando y torciendo una pierna. Mis patadas habían sido contundentes y demoledoras, pero aquella sabandija escurridiza demostró estar en forma y en un tris se convirtió en una silueta negra que poco a poco desaparecía en la oscuridad.

Abrí el maletero y busqué una botella de agua destilada. Costaba abrirla con las manos y finalmente saqué el tapón con los dientes, para luego olisquearlo tratando de evitar confusiones. Vacié la botella entera sobre mi rostro y enjuagué mis cabellos. Me sequé con un jersey viejo que guardaba en el maletero, olvidado por alguien en alguna ocasión. Luego recogí la cartera y miré en su interior: faltaba un billete de cien euros. ¡Hijo de la gran puta! Abrí todas las puertas para que el coche se ventilara y después de esperar unos cinco minutos me repantingué en el asiento del conductor. Para aplacar mi rabia encendí un cigarro y puse en marcha la radio. La voz desgarrada de Joaquín Sabina rompió la noche: …ésta es la canción de las noches perdidas, que se canta al filo de la madrugada, con el aguardiente de la despedida, por eso suena tan desesperada. Encendí la luz interior del embellecedor y me miré en el espejo. El rostro que vi no era el de un hombre dispuesto a todo, el hombre capaz de asaltar la Fábrica de la Moneda con un tirachinas había desaparecido y su lugar lo ocupaba otro cansado de todo y capaz de nada. Ven a la canción de las noches perdidas, si sabes que todo sabe a casi nada, a carrera en los leotardos de la vida, a bola de alcanfor dormida en la almohada… La música acompañaba el triste retrato que me hacía de mí mismo, y una mezcla de confusión y desaliento se apoderó de pronto de mis pensamientos. Me observé detenidamente en el espejuelo mientras Sabina continuaba implacable conmigo… Y tiene nombre de mujer, como la soledad, como el consuelo, los fugitivos del deber no encuentran taxi libre para el cielo. Ni un anillo a medida me hubiese encajado en ese momento mejor que aquella canción. Observé mis ojos, venosos y de mirar abatido, y entre los pelillos de mis cejas encontré un par más largos que el resto. No sé por qué en ese momento pensé en las enfermedades, mientras la radio continuaba con su sinfonía despiadada: …ésta es la canción de las noches perdidas, lleva un crisantemo ajado en la solapa, se sube a la cabeza como ciertas bebidas, se pega a la desilusión como una lapa. Arranqué aquellos pelillos y los observé con cierta inquietud. ¿Pasaba algo en mi cuerpo que no había notado hasta entonces? Razoné que si los pelillos de mis cejas comenzaban a desarrollarse de forma incontrolada es que algo me estaba pasando. El cáncer al fin y al cabo es eso: el crecimiento descontrolado de células. Recordé a mi viejo, muerto de ese rabioso mal recién alcanzada mi adolescencia. Me remiré en el espejo y encontré unos pequeños lunares en mi piel que nunca antes había visto. En ese momento me sentí añejo. Canta la canción de las noches perdidas, quema como el gas azul de los mecheros, sirve para echar vinagre en las heridas, miente como mienten todos los boleros… Decididamente el trasnochado Dj de la radio había decidido avinagrarme la noche. Apagué el chisme con un toque seco sobre el pulsador on antes de que el maldito pinchadiscos y el recuerdo del viejo me hundieran en una depresión. Luego eché mano al contacto y me dispuse para arrancar, cuando alguien llamó en el cristal. El resorte de la alerta se disparó en mi interior y me giré con un movimiento veloz. Una silueta de mujer que nada tenía que ver con un saco de patatas y que por lo tanto no podía ser aquel esperpento de Carmela se perfiló al otro lado del cristal.

— Ve a que te folie un pez que tenga la picha fresca — dije ofensivamente a través de los dos dedos de cristal que mantenía bajados.

Inmediatamente un sonido metálico golpeó sobre el cristal. Policía Mossos d'Esquadra, leí en la placa que la silueta mantenía ahora pegada sobre el cristal. Bajé la ventanilla mientras maquinalmente miraba el retrovisor: tenía un coche oscuro atravesado detrás de mi Mini. Era un SEAT, aunque no pude distinguir el modelo. No sé cómo no lo oí llegar.

— ¿Qué hace aquí? — preguntó una voz femenina con pretendida dureza.

Eché un vistazo a mi interlocutora antes de contestar y me quedé hipnotizado. Alrededor de veinticinco años, delgada como un espárrago, cabellos rubios, facciones regulares y mirar avispado. Vestía tejanos ajustados, un jersey de cuello alto y cazadora de cuero. Una monada de la Escuela de Policía de Mollet, una pérdida para el glamuroso mundo de la moda. La Generalitat se había propuesto meter Barbies a policías.

— ¿No me ha oído? — repitió con desparpajo.

— Estoy paseando al perro — respondí con una sonrisa amable mientras aplicaba el mechero a la punta de un cigarro y el anterior aún humeaba en el cenicero.

— Yo no veo ningún perro.

— Se habrá perdido, suele pasarle. ¿Me ayudarás a buscarlo? Ignorando mis respuestas evasivas continuó con su labor policial.

— ¿El coche es suyo?

— Eso pone en los papeles. ¿Acaso lo quieres comprar?

Oí la puerta del SEAT de atrás cerrarse y luego unas pisadas que rechinaban sobre la gravilla aproximándose.

— Inspector… — dijo— , este tío es un gracioso.

En ese momento un chorro de luz hiriente como un cuchillo penetró a través del cristal del parabrisas repasándome de arriba abajo con su haz. Luego el cañón de luz recorrió el salpicadero, los asientos, el suelo y nuevamente se detuvo en mí.

— Salga y muéstreme su carné de identidad y la documentación del coche — dijo la Barbie.

Me apeé siguiendo sus instrucciones y le entregué la documentación. La examinó con exagerado rigor policial mientras la luz perseguía todos mis movimientos.

— Oiga ¿no puede aflojar un poco ese chisme o apuntar hacia otro lado? — protesté molesto. Mis ojos estaban todavía irritados.

Pero quien quiera que fuese que aguantaba la linterna en lugar de ceder a mi pretensión me enfocó directamente a la cara deslumbrándome. Me protegí con el antebrazo y la silueta oscura que proyectaba el haz de luz se acercó de forma amenazante.

La Barbie se tomó tiempo en las comprobaciones. Llamó a su Central pidiendo mis antecedentes, solicitó la titularidad del vehículo y los datos del seguro. Mientras tanto, me mantuve en silencio y me entretuve jugueteando con el cigarrillo entre mis dedos. Luego, con mirada aprobadora, la Barbie dirigió sus palabras en dirección hacia la luz.

— Todo en regla, jefe.

— ¿Puedo marcharme o se les ofrece algo más? — pregunté con cierta insolencia en pago a la molestia que las tareas policiales me estaban ocasionando.

La Barbie esperó a escuchar la voz de su jefe, pero éste no respondió y la situación comenzó a inquietarme. Hacía menos de veinticuatro horas que habían encontrado un cadáver en el lugar y la luz de aquella linterna, que no dejaba de apuntarme, era como la mordedura de una piraña. Entonces el «jefe» habló tras el haz de luz.

— ¿Tienes prisa, Risto? ¿No tienes unos minutos que dedicar a un antiguo camarada?

Algo se rompió en mi interior cuando escuché aquella voz. Un dolor indescriptible fulminó mi alma con la memoria de Intxaurrondo y el recuerdo de los compañeros asesinados por la ETA más cruenta de todos los tiempos. Me reencontraba con Vicks en el momento más inoportuno y en el lugar menos apropiado. Su voz despertó fantasmas que anidaban escondidos en las sombras de mi pasado y que no me era grato recordar. Cada vez que me topaba con algo o alguien que me recordaba aquel pasado se despertaba en mí un carácter incendiario de mil demonios, y es que todo el mundo tiene algo de lo que avergonzarse, de lo que arrepentirse, telarañas que limpiar, y siempre hay algo que te lo recuerda, algo que desencadena esos amargos recuerdos. Pero eso sucedió durante un instante fugaz de tiempo, no más, porque sonó un ligero «clic» que me devolvió a la realidad y la hiriente luz moría en ese mismo instante en sus manos. Luego se aproximó hacia a mí con andar lento y pesado. La gravilla volvió a rechinar siniestramente bajo sus pies.

— ¿Y qué se te ofrece, Vicks? — pregunté calmosamente ahora que ya sabía con quien me jugaba los cuartos.

— ¿Después de tanto tiempo sólo se te ocurre eso? ¿Qué se te ofrece, Vicks? — repitió. Y una sonrisa estúpida se dibujó en su rostro.

Lo miré quedamente. El antiguo teniente de la Guardia Civil Juan Andrés Chamorro Salmerón era ahora el inspector Salmeró de los mossos, aunque continuaba siendo Vicks para los antiguos camaradas. Era un hombre de mediana edad y mediana estatura, pero de complexión ancha, carnes prietas y miembros gruesos. Con una gran cabeza, como si nunca le hubiese cesado de crecer. Sus manos eran grandes y velludas y continuaba repeinándose como si sus cabellos los hubiera lamido una vaca. A pesar del paso del tiempo, su mirada seguía siendo zorruna y revelaba su tenacidad.

— Francina ¿no te suena el nombre de este tío? Evaristo Conrado — y trituró mi nombre al pronunciarlo.

— ¿De qué me tiene que sonar? — dijo la Barbie moviendo los hombros.

Mi humor de perros comenzó a desperezarse.

— Soy actor porno. ¿No has visto ninguna de mis películas?

Vicks chasqueó la lengua.

— Sigues siendo el mismo imbécil ¿eh? Risto era uno de los hombres del «Viejo» en Intxaurrondo: sargento del Servicio de Información de la Guardia Civil. Ahora es detective privado — me miró rebajándome el rango y perdonándome la vida.

— No te desgastes. La chica no sería más que una adolescente que seguramente sólo pensaba en novietes.

— Pero seguro que si le refresco la memoria le viene algo a la cabeza.

— Te sigue gustando remover mierda ¿disfrutas con su olor?

Se dirigió entonces a la Barbie:

— Lo largaron cuando investigaron al Viejo. Risto se quedó con el culo al aire. Aquí el amigo, estuvo unos mesecitos a la sombra. La obediencia debida… el consuelo de los tontos útiles — y sonrió. Su sonrisa era una mueca de dolor— . La sombra del Viejo aún te persigue ¿verdad Risto? — me miró de arriba abajo, midiéndome. Sostuve su mirada con total desprecio y el silencio se pudo cortar— . ¿Ahora investigas asesinatos? Dime que sí y mañana mismo hago que te retiren la licencia — dijo con saña mientras me señalaba con un dedo— . He hablado con Ricardo Zanzíbar y sé que te han contratado. ¡Venga!, dime que sí — me animó.

Vicks y yo habíamos trabajado codo con codo en un par de ocasiones, pero nuestros estilos eran diametralmente opuestos.

— ¿Me estás amenazando? — pregunté con serenidad. Vicks no respondió y clavó su mirada zorruna en mí. Luego sacó un inhalador, lo introdujo en sus orificios nasales e inspiró profundamente. La visión del tubito me recordó su adicción al desembozador y el origen de su apodo. Pero el chasquido de su lengua me arrancó de aquellos pensamientos y respondí— : Investigo un caso de deslealtad profesional. Ya deberías estar al corriente, si es que tanto sabes. Aunque quizá no sepas tanto como te crees.

— ¿Y qué haces por aquí? ¿Buscando diversión?

— Busco a la persona que vio por última vez a mi sospechoso, quizá habló con él y tiene alguna información de importancia para mí.

El inspector y la Barbie cruzaron una mirada.

— La testigo declaró que ya lo encontró muerto — indicó templadamente la Barbie.

— Y no vio nada más — añadió Vicks— . Así que ya puedes largarte con viento fresco.

— ¿Y por qué no anda hoy por aquí? — pregunté mientras sacaba lentamente un cigarro y rebuscaba el mechero en un bolsillo. El gesto hizo comprender a Vicks que no pensaba marcharme con las manos vacías.

— Estará asustado — replicó la Barbie— . Cualquiera en su lugar lo estaría.

Vicks la miró con aprobación.

— Sí — dije con mi sonrisa floja— . Un tío que se llama Antxón Muguruza, de metro noventa y unas espaldas como un camión de cerveza, que se busca la vida por las noches en un descampado rodeado de chusma, debe estar temblando de miedo por una cosa que ni le va ni le viene. A no ser, claro, que viera algo.

Vicks dio un paso hacia mí y de forma amenazante dijo:

— ¿Qué cojones quieres?

Dejé ir una espesa bocanada de humo que se extendió como una neblina entre nosotros.

— ¿Qué tenéis?

— Lo que tú ya sabes, que anoche le dieron matarile a Miralles y que desde entonces Muguruza ha desaparecido.

— ¿Lo vais a detener si lo encontráis?

— Lo buscamos para interrogarle — se apresuró la Barbie.

— Y se os ha escurrido entre los dedos. Vaya, ¡qué eficacia! Y de todos estos… — dije mirando en torno al mercado de carne en oferta— . ¿Nadie sabe nada?

— Estamos en ello — continuó la agente— . A Miralles le robaron la cartera, seguramente sólo se trata de un robo con un final fatal y desafortunado.

— ¿Y a los ladrones se les escapó llevarse un Patek Philippe de oro de colección que vale más de veinte mil euros? ¿Tú que opinas Vicks, intento de robo o asesinato premeditado?

Vicks me fulminó con su mirada y yo me sonreí entre dientes.

— ¿Quien te ha dado esa información?

— Lo he leído en los diarios — mentí— . ¿Qué tenéis del coche que se lo llevó por delante?

— También estamos en ello. Ten la seguridad de que tarde o temprano, el que haya hecho esto, caerá.

— Todos caen tarde o temprano ¿verdad? ¿Habéis interrogado al gorila que tiene Zanzíbar en los laboratorios? — el inspector y la Barbie intercambiaron una mirada incómoda— . No me da buena impresión ese sujeto y por lo que sé es un matón. Dice que no tiene coche, pero yo de vosotros…

La mirada de Vicks se encendió como la llama de un soplete.

— ¿Pretendes decirnos lo que tenemos que hacer?

— Claro que no, ¿quién va a cuestionar vuestro trabajo? — dije mansamente mientras el cigarrillo humeaba entre mis dedos— . Apuesto a que lo atraparás muy pronto y que seguro que resolverás el caso con tu privilegiada mente analítica, como sueles resolverlo todo.

Vicks se mantenía erguido frente a mí, ahora con los brazos en jarras. Bajo su nariz vislumbré una sonrisa amarga.

— No me toques los cojones, Risto, y lárgate de una puta vez. Ya tienes lo que querías — dio un paso hacia delante hasta llegar a la zona de dominio de mi aliento y alzó su mentón amenazadoramente— . Si me topo otra vez con tus narices en mis asuntos… — y dio unos golpecitos con su dedo sobre mi esternón.

Retrocedí un paso y alcé las palmas de las manos.

— Tranquilo Vicks, tranquilo. Voy desarmado — dije sonriendo flojamente. Me dirigí caminado sosegadamente hasta el Mini y antes de entrar me giré. Le dije— : Vicks, cuando dispongas de tiempo suficiente cuéntale a esta preciosidad qué hacías por Intxaurrondo, pero hazlo sólo después de que se tape la nariz.

La expresión de Vicks se envenenó.

Yo me acomodé en el asiento del Mini y arranqué levantando una buena polvareda. Mientras me alejaba y la gravilla rechinaba bajo las rodadas no dejé de mirar por el retrovisor la figura del inspector. Vicks mantenía su mirada clavada en mí y era sólo una silueta erguida, pero en su mirada descubrí algo extraño, quizá una mezcla de rencor y nostalgia, y pensé que quizá los recuerdos que a veces se apoderaban de mí, también se despertaban en él. Al fin y al cabo, por más hijo de puta que fuese, lo parió una madre y también tendría su lado humano, aunque sólo quizá. Su sombra se hizo cada vez más pequeña en el retrovisor hasta que desapareció.

Ciao, mi teniente. Ciao, Barbie.

Mi mente deseó viajar hasta el cuartel de Intxaurrondo y recuperar recuerdos ya defenestrados en las ventanas del olvido. Pero no me permití ese lujo, aquella no era precisamente una historia trenzada con hilos de leyenda. ¡Tranquilo, Evaristo! Encendí la radio y buscando en el dial me reencontré nuevamente con la voz desgajada de Joaquín Sabina. ¿Era la noche de los pinchadiscos amargados? me pregunté. Dejé que su voz ronca y gastada arañara la noche y que también me desgarrara a mí… Y la vida pasó como pasan las cosas que no tienen mucho sentido… decía el muy cabrón. Pero ahora necesitaba de su desconsuelo.

El mundo es un lugar difícil, de reglas complicadas a veces difíciles de entender, pero se mire como se mire y se mire por donde se mire, siempre peligroso.

A diario y en cada esquina aguarda una amenaza, una intimidación que nos empuja a reaccionar de forma impulsiva y a veces irracional para defendernos. La sociedad es violenta y pendenciera, no me canso de repetirlo, y eso nos conduce al estrés crónico, a la mala hostia crónica. Bajar por las escaleras de casa supone tener que hacerlo con cara encabronada para que nadie te importune. Y al salir a la calle, hacerlo con paso corto, vista larga y mala leche si quieres que nadie te pise. Vivimos en la sociedad del todo vale, la sociedad del quiero esto y lo cojo.

Las cifras no mienten, con más de seis millones de pobres somos la cloaca de Europa. Pero en cambio sí que somos líderes en otras cosas: tráfico de drogas, abortos, consumo de alcohol, prostitución, blanqueo de dinero, corrupción, inmigración ilegal, delincuencia organizada, fracaso escolar y en asesinatos de mujeres a manos de sus parejas. España es el país de Europa donde circulan más billetes de 500 euros — yo aún no he tenido ninguno en mis manos— , el país de la delincuencia urbanística — la Guardia Civil denunció en el 2.005 más de doce mil construcciones ilegales— , del desenfadado turismo sexual — Cuba, Tailandia, Jamaica, República Dominicana…— , de la basura televisiva. La sociedad está perdiendo valores y los políticos confianza y prestigio. La sociedad y las estructuras familiares están cambiando, pero vamos a peor. Estamos creando seres individualistas, egoístas y misántropos. Internet y las comunicaciones telemáticas, en lugar de crear acercamiento, sólo crean aislamiento. Ya no se escribe ni se llama para felicitar el Año Nuevo o un cumpleaños, sino que enviamos un sms o un e-mail. Y la llegada de la Navidad o de «la vuelta al cole» la imponen unos grandes almacenes. Luego cuando nos damos cuenta de que no llevamos las riendas de nuestras vidas, de que vivimos enajenados y que alguien que no somos nosotros maneja los hilos nos cabreamos y rompemos la baraja.

Seguimos el modelo americano sin corregir ninguno de sus errores. Esperemos no llegar a lo peor, porque aquella gente sí que está zumbada. Allí en cualquier quiosco de pipas puedes comprar un arma y cualquier chiflado tiene una automática bajo la almohada o un tanque en el desván. Luego a las primeras de cambio se lían a tiros en un colegio o en una fábrica. Los autoproclamados «Policías del Mundo», siempre avasallando con la prepotencia de sus armas e invadiendo países para apoderarse de sus recursos. Y todo ello con la connivencia de la ONU y con la ayuda de sus amigos, los piratas ingleses. Pero lo peor no es sólo eso, sino que lo que ocurre en los Estados Unidos luego pasa por llegar aquí algún día.

Mis pensamientos erraban por aquella vorágine de injusticias sociales cuando de pronto me descubrí con las mandíbulas fuertemente apretadas y las manos agarrotadas sobre el volante. Tranquilízate Evaristo, me dije, monta una ONG y arregla el mundo.

Comenzaba a lloviznar y me concentré en la conducción. Enfilé por la Avenida Diagonal, ya poco transitada a aquellas horas, en busca de la Meridiana. A lo lejos vi luces azules y naranjas destellantes. Un accidente. En el cruce con el Paseo de Gracia aflojé la marcha, varias patrullas de la Guardia Urbana tomaban fotos a un automóvil volcado en plena avenida, mientras los sanitarios de una ambulancia atendían un herido en el suelo. Un tajarina me dije.

Llegué a Glorias cuando la lluvia arreciaba. Las prostitutas que rondaban por los alrededores de la plaza echaban a correr en aquel momento con sus minifaldas y sus largos tacones buscando refugio bajo las arcadas. La mayoría eran altas, rubias y de miembros alargados, y a pesar de sus grandes zancadas, ni corriendo cinco días seguidos habrían podido volver al país del que vinieron con la promesa de un trabajo en la Europa rica. Una vez aquí, bajo la amenaza de las mafias, acababan convertidas en trabajadoras sexuales en cualquier esquina.

Finalmente, la lluvia y una patrulla de los mossos acabaron por ahuyentar al puñado de fisgones e indecisos que rondaban el lugar. Entonces aparecieron los BMW, Mercedes y Audis, recogieron a las chicas y cerraron la parada.

Encendí un cigarro y entreabrí unos dedos la ventanilla. Hasta mí llegó el olor de la tierra, del césped, del asfalto mojado, del alcohol y de los conos húmedos: ese era el aliento de una noche de viernes, ya moribunda, en aquel lugar. Torcí por la Avenida de la Meridiana, ni un alma, ni un coche a esas horas. El día comenzaba a asomar tímidamente por el lejano horizonte. Mis párpados comenzaban a resentirse por la falta de sueño. Bajé por la calle Malats, mi instinto más que yo guiaban el automóvil. Me detuve ante la puerta de casa con los intermitentes de emergencia accionados por si venía algún ansioso detrás. Bajé y abrí la cancela con cuidado de no hacer demasiado ruido — a los entrometidos no les interesa las horas a las que llego a casa, tampoco a lo que me dedico— . Entré el automóvil y lo dejé bajo el porche, porque no tenía ganas de abrir el garaje ni de hacer más ruido. Entré en casa y cerré con llave. La vieja Chiki vino a recibirme con sus maullidos y se refregó contra mis piernas. La tomé en mis brazos y fui a ver su comedero, estaba vacío. Gata interesada. Lo llené y la dejé allí. Los granos de pienso comenzaron a crujir inmediatamente en sus mandíbulas. Luego me llegué a la cocina. En la nevera no encontré nada sólido que me satisficiera, así que me eché un trago de yogurt líquido de la misma botella. Me derrumbé sobre el sofá y me arropé con una manta. Instantáneamente noté un peso liviano que caía sobre mí y luego unas tímidas y frágiles pisaditas. Chiki se acomodó entre mis piernas y al momento comenzó a ronronear como el motor de un viejo SEAT 1500.

Mis ojos se sellaron y el día acabó de esa forma para mí.

Capítulo 5

Había dormido más de doce horas seguidas. Cuando desperté llamé a la oficina y anuncié a Josefina que estaba vivo. Le encargué que llamara a casa de Zanzíbar para confirmar nuestra cita de hoy.

La Arrabassada era una serpentina gris. El sol se escondía tras negros nubarrones y una finísima cortina de lluvia rociaba el medioambiente. El Mini se deslizaba dócilmente, agarrándose firmemente en cada curva, en cada repecho, trepando sin prisas por la carretera que lleva desde la falda de Collserola hasta el Tibidabo. Hasta su medio kilómetro de altura sobre el nivel del mar. La cima de Barcelona.

A uno y otro lado, la carretera transcurría flanqueada por un cerrado bosque de pinos y encinas y barrancos y peñascales de pizarra y granito. El olor de la naturaleza y el ozono impregnaba el medio. Pero a pesar de su magnífico paisaje, la Arrabassada no es el mejor lugar para transitar despreocupadamente con el automóvil. En cualquiera de sus numerosas curvas puedes encontrarte con un aspirante a Fernando Alonso o a Valentino Rossi, de frente, por tu carril y en plena subida de revoluciones y de testosterona. Eres el ¹ 1 Copi. Descansa en paz, reza en la pintada de una de sus curvas. Y en YouTube pueden verse vídeos de algunas de las barbaridades que comete la gente en esta carretera. Los guardarraíles abollados y el asfalto grabado con sus innumerables señales de frenadas te advierten de su peligro. Junto a un mirador, donde la carretera se ensanchaba un poco, la Guardia Urbana tenía montado un control y paraban a todos los vehículos. La seguridad vial y los accidentes reclamaban la actuación contundente de los agentes sobre los rapeadores del asfalto. Un agente con uniforme de motorista y pose chula me detuvo al pasar por el control con un vago y maquinal gesto. Bajé la ventanilla.

— ¿Qué ocurre, agente?

Me miró de arriba abajo a través de sus gafas de espejo moteadas por la llovizna y con la característica mirada policial que intenta descubrir el misterio de tus pensamientos. Incluyó en su, repaso los asientos traseros.

— ¿Ha tomado algo de alcohol? — preguntó con el brazo recostado sobre el techo del vehículo.

Resoplé aliviado, pero el agente continuó observándome interrogador, impertérrito bajo una lluvia fina que le estaba empapando.

Con mi mejor sonrisa dije:

— Temí que me hubiera confundido con un asesino en serie. Sólo he tomado un vaso de leche.

Me miró con aspereza, quizá no entendió mi sentido del humor, a veces pasan esas cosas con los desconocidos. Y me solicitó mi permiso de conducir y la documentación del vehículo y mi carné de identidad. Cuando los tuvo en sus manos lo ojeó todo con desinterés y barajó los papeles como si fuesen naipes usados. Todo en regla. Seguidamente me la devolvió con un gesto de apatía y sin mediar más palabras. Otro asunto más importante reclamaba su atención, la morena del Mazda 3 azul de atrás. Se dirigió hacia ella con sonrisa Profident. Arranqué suavemente, cuidándome de no salpicar para que no me acusaran de atentado contra la autoridad, y continué la ascensión. La silueta del motorista recostado en una pose algo forzada sobre la ventanilla del Mazda se hizo cada vez más minúscula en el retrovisor y desapareció tras la primera curva. Subí la ventanilla, las rachas de viento helado traían consigo finas gotas de lluvia que se estampaban contra mis mejillas como alfileres. Los desesperados ladridos de los perros de la Perrera Municipal, que se encontraba tras la última curva, comenzaban a quedar atrás; lamentos de pobres bestias abandonadas. Encendí el alumbrado de cruce y me concentré en la conducción, un sinfín de curvas me aguardaban.

Curvas a derecha, curvas a la izquierda, en zigzag. Cuando coroné, la montaña la iglesia del Tibidabo se recortaba magnificente sobre color plomizo del cielo. En el recinto del Parque de Atracciones no se observaba actividad. Cerrado por defunción. Las vetustas atracciones sólo atraían a unos pocos nostálgicos. Tomé el desvío hacia Vallvidrera y encendí un cigarro, el camino se prometía menos sinuoso hasta la mansión Zanzíbar. Los pinares y encinares continuaban flanqueando la carretera, ahora mucho más frondosos que antes, ahogando la ya tenue luz en algunos momentos del recorrido. Una señal advertía del peligro de encontrarme con animales autóctonos en mitad del asfalto, y recordé haber leído en un periódico algo acerca de la sobrepoblación de jabalíes en la sierra de Collserola y que estos se acercaban a las zonas urbanizadas y merenderos en busca de comida.

Avanzaba mientras un telón de oscuridad iba cubriendo paulatinamente el horizonte y las rachas de viento helado comenzaban a arreciar azotando el automóvil con violencia. En la lejanía, el cielo amenazaba negro como un tizón, anuncio de tormenta eléctrica. En ese momento un rayo atronador rompió el cielo y la lluvia arreció brutalmente contra el parabrisas. Resonó otro rayo más, luego otro y otro más, cada uno con más fuerza que el anterior. El cielo se rompía en mil pedazos con cada relámpago. La hora del Juicio Final parecía haber llegado. Las gotas se volvían cada vez más gruesas y al momento se tornaron en un granizo que caía como cubetadas de tornillos. Los cristales se empañaron y la visibilidad disminuyó hasta unos pocos metros. Aminoré la marcha y con las luces de emergencia accionadas dirigí la ventilación contra los cristales. Luego busqué un CD en la guantera, no había demasiado donde elegir: Sabina, Chavela Vargas, María Jiménez, José Alfredo, Gato Pérez y Leonard Cohen. Tomé éste último y el aparato lo engulló sin protestar. Al momento sonó la lamentación de Cohen: Suzanne takes you down to her place near the river…

Llegué al desvío. Dos columnas de piedra señalaban la entrada, PROPIEDAD PRIVADA, ninguna indicación más. Torcí a la derecha y enfilé un camino estrecho de tierra y gravilla, baches y charcos. Pinos, encinas, sauces, zarzales y algunos claros donde se entreveían matorrales de ginestas con sus sugestivas flores amarillas me acompañaron durante el corto trayecto. El camino llegaba hasta un llano con un majestuoso robledal dispuesto en dos hileras entre las que discurría el camino. En ese momento paró la granizada pero continuó la lluvia. Al fondo se alzaba un muro de piedra ennegrecida erosionado y engullido parcialmente por hiedras y enredaderas. La vida silvestre acababa allí. El muro debía tener casi cien metros de largo, y observé varias cámaras de vigilancia dispuestas en toda su longitud.

La entrada era una verja de hierro forjado de gruesos barrotes. Un puesto de vigilancia flanqueaba el paso al otro lado y un gran eucalipto retorcido presidía la entrada con su majestuosidad. La verja corrió a un lado y un guarda salió a recibirme bajo un impermeable que al momento comenzó a chorrear agua por todos lados. Era un hombre de cintura gruesa y la gravilla se quejó bajo sus pasos. Al aproximarse anotó mentalmente la matrícula de mi automóvil. Su costado derecho presentaba una enorme hinchazón bajo el impermeable.

— ¿Qué desea? ¿Se ha perdido? — gritó cuando se encontraba a escasa distancia del coche.

Bajé un par de dedos la ventanilla y ahogué la voz de Leonard Cohen acariciando el mando del volumen con el pulgar. Now suzanne takes your hand. And she leads you to the river… quedó en el aire.

— Evaristo Conrado. Vengo a ver al señor Zanzíbar — dije mostrándole una tarjeta.

— De acuerdo, pase — dijo haciendo un vago gesto con la mano— . Le aguardan. Deje el coche en la zona de invitados. Allí — y señaló un voladizo— . Luego siga el camino de piedra hacia arriba.

El guarda se refugió nuevamente en la garita sacudiéndose el impermeable. Aparqué el coche bajo el voladizo y una pareja de enormes ocas que patrullaban por los jardines se acercaron erguidas intimidatoriamente, me graznaron, me bufaron y luego se alejaron aún amenazantes. Debí parecerles inofensivo. Luego eché un vistazo a mí alrededor. Varios caminillos asfaltados partían a derecha e izquierda, bordeados por setos de agracejo rojo perfectamente recortados. A uno y otro lado de los caminos había jardincillos circundados por piedras blancas correctamente cuidados que formaban parte del paisaje, con floridos nacimientos de rosales, jazmines, lilas, buganvillas y jacintos. Pinos, mimosas y algunos sauces también formaban parte de aquella acuarela casi impresionista. Aquello parecía un jardín botánico.

Con un viejo periódico sobre la cabeza para protegerme de la lluvia continué a paso rápido por un suelo cubierto de densa grama y piedrecillas blancas que me guió hasta el arranque de unas escaleras que ascendían en zigzag. Conté cuarenta escalones y tenía los pantalones mojados casi hasta las rodillas cuando alcanzaba el último peldaño y me encontraba ante la casa de los Zanzíbar. Se alzaba magnífica ante mí. Un penetrante olor a dama de noche y jazmín inundó mis fosas nasales.

La mansión era tipo inglés y a los cuatro vientos, de lucido exterior castigado por el viento y la lluvia. Levantaba dos plantas con buhardilla y la entrada era un porche con arco y columnario. Dos grandes balcones con arcadas se adosaban en su cara sur. Las ventanas tenían cerramientos batientes de madera y debía hacer trescientos metros por planta. Un tupido manto de grama a modo de gigantesca alfombra conducía hasta la entrada. La parte frontal la ornamentaba un estanque cuya caseta de patos presentaba overbooking y la lluvia deslizaba a los nenúfares sobre la superficie del agua sin rumbo. Por la pared norte de la casa trepaban enredaderas, roicisos y madreselvas hasta alcanzar la media altura de la casa. Una humeante chimenea era el único signo que delataba vida en su interior. La lluvia se precipitaba ahora en forma de finas gotas que caían dóciles sobre la superficie del estanque y los patos remojaban una y otra vez sus plumas sumergiéndose bajo las aguas.

Contemplaba la melancólica estampa cuando el apretado runrún de un motor y sus rodadas sobre los charcos reclamó mi atención. Un Mazda 3 azul anunció su llegada con un estrepitoso frenazo. De él bajó atropelladamente la mujer morena que un rato antes me salvó con su llegada del chulesco agente de la Guardia Urbana. A pesar de llevar refugiado su rostro tras las solapas vueltas de su abrigo, esta vez sí reconocí a Julia, la secretaria de Leopoldo Rovira, quien llamó a la puerta con insistencia y desapareció apresuradamente tras un portazo. Arrimaba el mechero a un cigarro y me disponía a llegarme hasta la casa, cuando de una ventana de la buhardilla comenzó a sonar con destemplanza la tonadilla del Himno de España, y una garganta juvenil y vital, a lanzar vítores. «¡Viva España! ¡Viva el ejército!» repetían los gritos una y otra vez. Maquinalmente todos los músculos de mi cuerpo cobraron rigidez marcial en un reflejo pretérito. La matraca de vítores y musiquilla duró un buen rato, hasta que poco a poco, la salva de arengas comenzó a arrastrarse en aquella garganta, tornándose burlona y espesa. Luego se quebró y se convirtió en una llantina desconsolada. La música cesó bruscamente en uno de los compases y oí los gritos de una mujer. Luego silencio. En ese mismo momento mi mente sufrió un flash. El himno de España y los vítores trajeron a mi memoria recuerdos de Intxaurrondo, reminiscencias de un amargo pero vital pasado que arrojé de mis pensamientos como arrojé al suelo el cigarro que sostenía entre mis labios. Volví a la realidad de una sacudida y, bajo el solo refugio de un periódico, ya empapado por completo, me encaminé a la entrada.

Una vieja descarnada, de hombros rectos y tiesa como una viga entreabrió la puerta y un Bull Terrier tuerto con una costura que le recorría medio morro asomó tras ella con movimientos desesperados. Las ropas negras que vestía y la pipa que sostenía apagada entre los dientes le conferían el aspecto de un retrato en blanco y negro de una india cherokee fumando la pipa de la paz.

La viuda de Toro Sentado amusgó la mirada, se encorvó un poco hacia delante y, arrugando la nariz, echó un rápido vistazo a mi estampa. Algo no debió ser de su agrado, porque con voz arenosa dijo:

— No me gustas. ¿Qué quieres? — el Bull Terrier salió, remolineó nerviosamente a mí alrededor olisqueándome los pies, primero uno y luego el otro, gruñó y se alejó— . A él tampoco le gustas — añadió.

— Mire señora, vengo empapado de los pies a la cabeza y tengo una cita con Ricardo Zanzíbar. Anúnciele que Evaristo Conrado ha llegado y aligere, que no he venido a gastar saliva con tonterías ni me he tomado la pastilla de los nervios.

La vieja frunció el ceño molesta y se disponía a decir algo — seguro que algún improperio—  cuando, desde algún lugar llegó una voz enérgica y dura. «Angustias, déjele pasar». Se hizo a un lado de malas ganas y me disponía a cruzar junto a ella cuando me cerró el paso con una pierna.

— Todavía no sé por qué, pero no me gustas — se colocó nuevamente la pipa entre los dientes y se retiró a mi paso, aunque sin dejar de mirarme de modo desafiante.

Aproveché para observarla de arriba abajo y me sorprendí a mí mismo sonriendo ante tanta autoridad y celo emanando de un sargento tan pequeño. Mientras tanto, el Bull Terrier continuaba merodeando de forma inquieta por allí, quizá valorando si atacarme.

— Si algún día necesito un guardaespaldas o matar un tigre a sustos cuento con usted y con Millán Astray — dije pausadamente mientras señalaba al chucho.

Sus ojos eran dos pozos profundos. Me miró fríamente y me señaló un corredor que partía hacia la izquierda. A mi derecha quedó un distribuidor que comunicaba con un salón a través de una entrada en forma de arco. Divisé un ascensor y una escalera de caracol que llegaba hasta la planta superior. Me encaminé por un pasillo que era anormalmente ancho y la tal Angustias se quedó refunfuñando en la entrada.

El pasillo estaba tenuemente iluminado, tenía las paredes tapizadas hasta media altura y estaba decorado con lienzos que debían costar un riñón. Finalmente llegué hasta un salón con grandes ventanales y algo más pequeño que una plaza de toros. En el exterior continuaba lloviznando y los aspersores de riego automatizado estaban en funcionamiento. El mobiliario era oscuro y pesado, más severo que lujoso, de los que suelen presidir las ceremonias de los grandes tratos, y con enormes estantes repletos de libros que colmaban las paredes de punta a punta. Llamaba poderosamente la atención un apartado de temática bélica de gruesos volúmenes: Gran crónica de la Segunda Guerra Mundial, Enciclopedia de la Segunda Guerra Mundial, Enciclopedia del Holocausto, Enciclopedia del arte de la Guerra, Guerra Civil Española, Guerra Civil Estadounidense y un sin fin de guerras más cuya existencia se escapaban a mis conocimientos. Curioseé entre ellos, quizá por el morbo de encontrar el Mein Kampf de Hitler, pero afortunadamente no lo hallé. El suelo estaba enmoquetado y las paredes tapizadas hasta media altura eran una pequeña pinacoteca. Distinguí un Alejandro Cabeza y un Dolores Martina entre otros pintores de renombre y un par de esculturas de Chillida. En una pared, tras un escritorio flanqueado por un estandarte con la bandera de la España franquista, había un tapiz del que pendían demasiadas medallas, demasiadas insignias y demasiados emblemas militares, junto a un retablo de una contienda militar y varias fotografías realizadas en algún recinto militar — la academia, supuse— . Sobre el escritorio descansaba un retrato antiguo, en blanco y negro, de un soldado con uniforme de capitán del Ejército español.

La sala se comunicaba con otra estancia a través de un arco situado en un rincón al fondo. Husmeé un poco más mientras aguardaba la llegada de Ricardo Zanzíbar. Sobre una mesita de centro había un par de periódicos del día cuyos titulares llamaron mi atención y que me tomé la libertad de ojear: «La policía desarticula una banda albanokosovar especializada en asaltos a viviendas». La libre circulación de personas por el territorio Schengen, había traído revueltos en el mismo contingente de paletas y camareros, a un ejército inadaptados y de auténticos soldados profesionales en paro; expertos en asaltos, en combates cuerpo a cuerpo y emboscadas, que no habían podido rehacer sus vidas después de una guerra y que ahora subsistían de los botines ganados en otros frentes. «Detenidos el alcalde y un concejal de urbanismo de Alhaurín el Grande» decía otra. La noticia trataba de un presunto delito relacionado con temas urbanísticos; ni eran los primeros ni serían los últimos políticos salpicados por este tipo de escándalos. La pasta pringa a todo aquel que la toca y aquí no valen los colores. «El Síndrome de Afganistán se cobra tres nuevas víctimas», contaba otro titular. A continuación el corresponsal de guerra relataba los hechos: un soldado de las tropas españolas había enloquecido repentinamente y había ametrallado con su fusil una tienda de campaña donde dormían dos suboficiales para quitarse la vida posteriormente. Luego ofrecía un detallado relato cronológico sobre la muerte de otros soldados en circunstancias parecidas y no esclarecidas, en total más de una cincuentena. Y finalmente relacionaba la noticia con el «Síndrome de Afganistán». Un extraño mal psicológico que afectaba cada vez de forma más progresiva y aguda a los soldados españoles y que los llevaba a cometer locuras. En una escueta nota el Ministerio de Defensa achacaba los sucesos al estrés y ansiedad de los soldados al desempeñar la misión en una franja altamente peligrosa y de riesgo como era el sur del país. Una zona sometida continuamente a los ataques de la guerrilla talibán y de los traficantes de opio. Y hacía una superficial y apretada comparación con el «Mal de la Trinchera», descrito por primera vez en la Primera Guerra Mundial, para acabar con unos apuntes sobre el «Síndrome del Norte», que afectó a miles de guardia civiles y policías destinados en el País Vasco durante los tiempos más sanguinarios de ETA.

Un rumor en la puerta llamó mi atención y la visión me arrancó de mi abstracción. Ricardo Zanzíbar hizo una aparición circense montando sobre un triciclo eléctrico. Zanzíbar era un hombre voluminoso e imponente como un luchador de sumo, de piel aceitunada y con un grosor de cuello como el de tres marines americanos juntos. Debía pesar más de un quintal recién bañado. Vino directamente hacia mí con la solidez de un tanque y me ofreció su mano. La encajé y mis dedos se perdieron entre una especie de racimo de longanizas prietas.

— Siento haberle hecho esperar — dijo con su voz enérgica— , pero el entierro de Oriol no ha sido un paseo — y me hizo un gesto para que me sentara. Me arrellané en un sillón orejero negro y lo mire de hito a hito: vestía un batín oscuro Paul Shark y calzaba unas modernas zapatillas a cuadros Vans que concedían cierto aire sport a un organismo que a buen seguro la única transpiración que realizaba se debía al exceso de mantecas.

— Menuda choza gasta usted, Zanzíbar.

— Nos protege del frío y nos resguarda de los elementos. ¿A usted no le gusta vivir bien?

— ¿También le gustan las marchas militares? — pregunté a bocajarro.

— ¿Perdón? — respondió sonriéndome de una forma extraña.

— Vamos — dije sibilinamente— . No se comporte conmigo como si fuese usted gallego y no me responda a una pregunta con otra pregunta.

Todo el mundo lo sabe, pero a veces lo olvida: para sacarle jugo a un limón es necesario presionarlo con fuerza. Zanzíbar retrajo la mirada y me observó a través de las pestañas. Subió instintivamente la guardia, se notaba que estaba acostumbrado a enfrentarme a cualquier tipo de situación, aunque también quienes nos ganamos la vida levantando alfombras en casas ajenas estamos preparados para todo tipo de reacciones.

— Mi padre era gallego. ¿Tiene algo en contra de los gallegos? — profirió con un potente chorro de voz.

— Nada, todo lo contrario. Mi abuelo por parte de madre también era galleo — mentí— , pero así no iremos a ninguna parte. Hace escasos momentos que de su buhardilla salían vítores que acompañaban a marchas militares — dejé ir deslizando pausadamente mis palabras— . ¿Fue usted militar?

Miró hacia el escritorio y contempló con languidez la fotografía durante unos instantes.

— Ah — se limitó en responder. Movió el triciclo dirigiéndolo junto a una chaise longue que había frente a mi sillón, se irguió lentamente apoyando sus manos y colocó ambos pies en el suelo desmontando del triciclo. Enfundado en aquel batín acordonado con varias vueltas y anudado a su cintura Zanzíbar tenía el aspecto de un gigantesco morcón ibérico. Su perímetro abdominal debía ser semejante al de la Torre de Pisa. Arrastró los pies de forma desequilibrada hasta la chaise longue y se dejó caer en ella. Quedó escorado, al igual que un petrolero encallado. Observó mi perplejidad ante sus maniobras— . Mi tiroides está descontrolada y tengo hambre a todas horas — dijo con respiración pesada— , lo que me hace estar siempre de un humor de perros. Y una hemiplejia me dejó hecho una mierda hace unos años. Pero gracias a Dios aún no necesito pagar a nadie para que me limpie el trasero, aún me lo alcanzo yo solo. — Sacó un puñado de bombones de un bolsillo del batín y se los echó al gaznate— . ¿Quiere uno? — Negué haciendo un vago gesto con la mano— . Me los hacen en la Pastelería Mas por encargo y me cuestan un riñón, en fin… la vida es como una caja de bombones, nunca sabes lo que te va a tocar.

— Y tonto es el que hace tonterías — repliqué. Saqué un cigarro y lo encendí sin dejar de mirarlo fijamente— . Si me ha hecho venir para jugar a las adivinanzas le va a salir cara la broma. Cobro a noventa euros la hora. Y a pesar de que sé que puede pagarme sobradamente, imagino que no le gusta tirar el dinero.

— Va usted al grano y alabo esa virtud en las personas, aunque es más caro que San Pedro haciendo milagros. Si sé lo que cobran los detectives, no me hubiera pasado la vida encerrado en un laboratorio mezclando potingues.

— Pues yo diría que no le ha ido nada mal.

— Eso es cierto, pero este negocio te obliga a alternar con el Club de los Triunfadores, como los he bautizado yo, la gente más vacía que uno se puede echar a la cara. Estoy harto de que se me pegue al culo gente vulgar y sin esencia que sólo sabe hablar de sus viajes a las Seychelles, Santo Domingo o cualquier otra república bananera. Gente que cuando habla de dinero habla de millones de euros ganados jodiendo a alguien, claro. Y luego tienen la desfachatez de decir pobres cubanitos o de teorizar sin ningún entendimiento ni perspectiva histórica sobre la política de Fidel Castro o cualquier otra cosa. Me gusta rodearme de gente inteligente, de gente de la que se pueda obtener algo interesante — afiló la mirada y sonrió— . Y usted es un tipo sagaz y con una vida interesante. Eso se percibe a simple vista.

— ¿Tanto sabe acerca de mi? Mi vida es tan aburrida como una tarde de domingo. Bostezaría si le contara lo que hago un día cualquiera.

— Sé que le echaron de la Guardia Civil y no precisamente por su incompetencia. También sé que estuvo bajo sospecha por su presunta pertenencia al GAL verde y que pasó un tiempecito a buen recaudo. Quizá no el suficiente para aplacar su temperamento, también sé que luego hizo uno chanchullo en la Asociación de Detectives para conseguir su licencia de investigador privado.

— Así que también entiende usted de chanchullos. Es bueno saberlo ¿piensa dar clases sobre chanchullos? Mario Conde dio clases cuando pasó por la cárcel. ¿Hará usted lo mismo que él?

Buscó mi mirada y dijo gravemente:

— No se pase de listo. Todo lo que tengo lo he conseguido con mi esfuerzo personal. Nací en la Trinidad Vieja, me crié en la calle y a los doce años ya estaba harto de ver cómo chicos sólo un poco más mayores que yo entraban y salían continuamente de la cárcel. De niño mi madre me daba para merendar pan con vino y azúcar. En el colegio el maestro usaba una vara que estrellaba contra nuestras cabezas cada vez que se le acudía, y tomaba un baño una vez a la semana en un barreño con la misma agua que mis otros siete hermanos, así que no se pase de listo. En la vida ocurren accidentes, cosas por las que no tenemos más remedio que pasar, y hay mucha gente fuera de la cárcel que merecería estar dentro. La diferencia entre los que están y los que no, es sólo dinero y un buen bufete de abogados que aunque te sangre te defiendan del sistema. No sabe usted lo que me cuesta mantener a esas sanguijuelas. ¡Angustias! — berreó. El bramido salió de su laringe como una expectoración casi metálica— . Sé de usted lo que necesito saber, que es un hombre discreto y de recursos. El resto no me interesa. — Se removió violentamente, aproximando su cuerpo al borde de la chaise longue, me miró con dureza y dijo con voz enérgica— : que folie con mi hija no lo puedo evitar, aunque no me haga puñetera gracia — tras lo que hubo un silencio tan denso que incluso se hubiese podido embotellar. Luego añadió sin dejar su tono de dureza— : creo que no es usted tan duro como se cree, las mujeres se lo llevan al huerto demasiado fácilmente. ¿Es ese su punto flaco, las tías? ¡Lástima!, hubiese sido el primero a quien Lola no seducía.

Su mirada atravesó mi carne como un estilete y mi mentón caía en un intento por articular algo en defensa propia, cuando de repente apareció Angustias empujando sigilosamente un carrito. Lo dejó junto a Zanzíbar y salió sin proferir palabra.

La repisa superior del carrito contenía una cubitera a rebosar de hielo y dos vasos anchos con un par de trozos cada uno. En la repisa inferior demasiadas botellas de licorería, una caja de puros, un cortapuros y un encendedor. Zanzíbar estiró su gigantesco tentáculo y una botella de Glenfiddich se perdió en su enorme mano. Llenó maquinalmente un vaso y luego el otro, sin preguntar. Dio por supuesto que no rehusaría la delicadeza que me ofrecía.

— Anímese — dijo— , esta botella no la encontrará por menos de ciento ochenta euros, y eso si la encuentra. Las compro por Internet — alzó su vaso, tomó un buen trago y forzó una sonrisa— . Olvídese de todo cuanto dije antes. Folie todo lo que le venga en gana, pero busque otro huerto donde plantar el nabo.

Su prepotencia acabó por astillar mi aguante y no pude contener la lengua.

— Mire Zanzíbar, comenzaba a sufrir de una repentina amnesia por cuanto a todo lo que ha dicho anteriormente, pero sabiendo ahora que cuenta usted las veces que Lola se saca las bragas y que también es un entendido en horticultura ¿qué temporada me recomienda para plantar nabos?

— ¿Sabe?, no es usted tan ingenioso como se pueda creer — relinchó— . No me gustan los consuelaviudas. Y mucho menos cuando se trata de mi hija.

— En la guerra cada agujero es una trinchera. ¿No lo recuerda de la academia militar o faltó ese día?

— Empiezo a cansarme de esta conversación para besugos. No me obligue a tomar medidas drásticas y a prescindir de sus servicios. Es usted un listillo, pero yo estoy harto de vérmelas con gente que se cree dura.

— Eso suena muy mal.

— Suena a lo que suena — volvió a estirar el palpo y cogió la caja de puros— . ¿Le apetece uno? — Sacudí la cabeza, alcé mi vaso y tomé un trago de Glenfiddich— . Es un Montecristo A — dijo— , una joyita para los entendidos. Le aseguro que con un par de horas de su trabajo no le llegaría para pagar ni la primera bocanada de uno de éstos. La vitola es de tripa larga y fabricado a mano. La caja me la trajo de Cuba uno de esos capullos de los que antes le hablaba, para agasajarme — tomó el artilugio para cortar la vitola, un cortapuros de sobremesa, y se puso a ello con sumo esmero— . El corte ha de ser amplio — dijo— , sin brusquedad, para que no dañe la estructura del cigarro, y a la vez lo suficientemente amplio para que tenga el tiro adecuado. Cada cual tiene en este asunto su teoría ¿lo sabía? — sin aguardar a mi respuesta continuó con su monólogo— . Nunca se debe cortar igual un cigarro parejo que uno figurado, el corte afecta incluso al sabor.

Acabó de realizar la cisura, vació su vaso de un trago y lo volvió a llenar. Luego se echó a la boca otro par de bombones que sacó nuevamente del bolsillo del batín. Mi vaso aún estaba a medias pero volcó la botella en él y lo colmó. Luego se colocó el Montecristo entre los dientes, lo mordió y arrimó el encendedor a la punta. Realizó una profunda inhalación y expulsó una bocanada de humo tan colosal que hubiese alarmado a los de Green Peace.

— Se trataba de Ulises, mi nieto — dijo de repente mientras surcaba el aire con el puro humeante— . El de la música militar… ¿no quería usted saber quien era?

— ¿Su nieto? Así que es usted todo un abuelo. Vaya…

— No se me limpie los mocos en mi casa. Es un hijo bastardo de Lola.

— ¿Quiere decir que no es hijo de Dolores y de Oriol?

— De Lola sí — dijo con amargura— , vi cómo lo paría, pero dudo mucho de que ni ella misma sepa quién es el padre. Lola salió a su madre, que en paz descanse. Mujeres hechas para amarlas, pero también para odiarlas. Hechas de una sensualidad que atrae los problemas como la miel a las moscas, — respiró pesadamente y prosiguió— . He intentado comprender a ese chico, pero parece obsesionado con mi pasado castrense. A cada objeción que hago su respuesta es un concierto de marchas militares como el que ya ha presenciado.

— ¿Y no cree que está un poco…? — y dejé ir mi índice hasta mi sien.

Cortó tajantemente el final de la frase.

— Bueno, el chico tiene problemas de identidad, pero para eso le pago un psiquiatra, que por cierto… parece entenderlo menos que yo.

Zanzíbar destilaba la típica prepotencia de los adinerados, pero se apartaba del típico cliché. El farmacéutico era un fajador nato.

— Hábleme de usted y de sus laboratorios — dije reconduciendo el tema.

— Sin que lo diga sé lo que piensa de mí: que soy una persona sin conciencia. Sé que lo piensa por la forma en que le he hablado de Lola y de Ulises.

— Mire Zanzíbar. Imagino que para llegar a su posición quizá habrá tenido que dar algún tirón de orejas, aplastar alguna nariz o retorcer algún brazo. En la vida pasan esas cosas. Pero eso no le convierte en un hombre sin escrúpulos capaz de encargar la muerte de su yerno.

— Lo dice como si estuviese seguro de que asesinaron a Oriol.

— Alguien le chafó la cabeza antes de que un tanque pasara sobre él.

— ¡Hijos de la gran puta! ¡Cabrones!

— ¿Hijos de la gran puta? ¿Cabrones? Habla usted en plural, no sé si se da usted cuenta — encendí un cigarro y tomé un trago de Glenfiddich— . Quiero dejarle una cosa bien clara — dije hablando muy llanamente— : Aquí no estamos en América, aquí los asesinatos los investiga la policía, en este caso los mossos. Si sabe algo del caso dígaselo a Salmerón.

— ¿Está insinuando que sé algo que debería contar a la policía? — replicó con los ojos inyectados en sangre mientras se incorporaba en la chaise longue.

— Le estoy diciendo que si en el transcurso de la investigación averiguo algo que está relacionado con un crimen tengo la obligación de ponerlo en conocimiento inmediato de la policía, implique a quien implique.

— No creí que hubiese contratado a un delator, pero esté tranquilo, no es mi caso. Lo que sí requiero es discreción en lo que averigüe, porque por muy raros que seamos no somos unos asesinos. Además estoy seguro de que su silencio no tiene precio.

— ¿Usted cree que el dinero lo compra todo?

— El dinero abre muchas puertas y cierra muchas bocas.

— Sí, algunas bocas las cierra para siempre — apostillé— . Mire Zanzíbar, es cuestión de franqueza, lo único que les exijo a mis cuentes. Aunque sé por experiencia que todos mienten, sino, irían a la policía, que es gratis.

— No nos meta a todos en el mismo saco de mierda. ¿Qué quiere?

— ¿Qué sabe sobre consorcios masónicos-capitalistas que amenacen sus intereses?

— Que la palabra lo dice todo — alargó su tentáculo de calamar gigante y de debajo de la chaise longue sacó un diccionario manoseado de la Enciclopedia Larousse. Fue casi un acto de magia. Luego buscó entre sus páginas y leyó a voz alzada— : Masonería: «asociación en parte secreta, extendida por diversos países, cuyos miembros profesan principios de fraternidad». En el caso que nos ocupa el principio de fraternidad que los une es el dinero, señor mío.

— No me haga reír. ¿Eso es todo lo que me puede decir?

Zanzíbar volvió su mirada con melancolía sobre el retrato militar que había en el escritorio y espetó:

— Cada día suplico porque Dios ilumine a un militar de alta graduación que ponga las cosas en su sitio.

— ¿Otro Tejero? Vuelve a hacerme reír con su patriotismo caduco. Aquí lo que sobran son golpistas con bigote.

— Aquí lo que faltan son cojones — rebuznó mientras se rebullía inquietamente y rechinaban todos los muelles de la chaise longue.

— ¿Y qué nexo de unión tenía Miralles con todo ese tinglado de la masonería al que tiene tanto asco? — volví a insistir.

— No lo sé. Para eso se le paga a usted.

— ¿De verdad quieren hacerme creer que un grupo de masones está detrás de todo este asunto?

— Los masones están detrás de todo lo importante que ocurre en el mundo, siempre lo han estado. Winston Churchill era masón, Marthin Luther King era masón, George Washington era otro masón, Walt Disney… ¿Quiere que siga? El poder y el dinero lo mueven todo. Y el dinero es la puta más deseada.

— ¿Tiene pruebas de que algún consorcio masónico esté conspirando contra sus intereses?

— ¿Y entonces para qué le pago? ¿Quiere que haga yo su trabajo?

En este punto preferí dejar el tema masónico a un lado.

— ¿De Oriol Miralles qué me puede contar?

— Que era un desventurado borrachín de tendencias suicidas. ¿No lo sabía? — preguntó al ver mi expresión de extrañeza— . Lo intentó dos veces con pastillas.

— ¿Pastillas fabricadas por usted? Quizá le enviaba un mensaje.

— No se pase de listo otra vez y deje de emplear esa acidez conmigo, guarde su energía para la investigación — y se removió como un oso que se rasca contra un árbol— . Oriol sólo quería llamar la atención de Lola. Conozco la naturaleza humana, sí. Cada hombre tiene su secreto por descubrir, su verdad oculta, créame, sé de lo que le hablo. Pero si alguien tiene la convicción de suicidarse de verdad, y está decidido a ello, se tira desde un puente, se arroja al metro o se pega un tiro. Yo mismo le hubiese prestado un rifle con mucho gusto. Ya le dije antes que en este país lo que faltan son cojones.

— Percibo que la muerte de Miralles a usted no le apena demasiado, pero yo no soy quién para juzgarlo.

— El afecto hay que ganárselo — despotricó.

Obsequié a Zanzíbar una de mis sonrisas flojas y pregunté:

— ¿Y de Leopoldo Rovira qué me puede contar?

Sus facciones adquirieron rigidez metamórfica.

— Un chantajista ambicioso. Me forzó a asociarlo vendiéndole un paquete de acciones. Se lo cuento porque sé que tarde o temprano lo averiguará.

— ¿Y porqué cedió a su chantaje?

Avivó la brasa del Montecristo con una profunda succión que consumió un centímetro del cigarro. Luego sopló llenando medio salón de humo.

— Mejor corramos un estúpido velo, no viene a cuento. En todo caso le diré que dirige con eficacia el laboratorio, bajo mi control, claro. Lo otro no viene a cuento y es mejor para mis intereses que no lo sepa, no vaya a ir corriendo a denunciarme y acabe en la cárcel por culpa de un empleado desleal. Ahora trabaja para mí, no contra mí. Que no se le olvide.

— Oiga, sus asuntos son sus asuntos. Si por la noche se mete en la cama y logra dormirse del tirón, por mí perfecto. ¿Se fía de Rovira? — Zanzíbar respondió moviendo los hombros y soltó otra humeada como la de un petrolero en mitad del océano— . ¡Vaya!, son todos ustedes una pandilla de incondicionales que se profesan un infinito amor.

Su rostro tomó aire circunspecto. Afinó su mirada y entonces reveló una confidencia.

— Le tengo vigilado. Sé con quien habla, cuando caga y cuando fue la última vez que echó un polvo con su mujer. Y de esto último hace bastante, créame.

— ¿Y cómo es eso? ¿Tiene Rayos X en los ojos, se mete a hurtadillas en su baño, o bajo sus sábanas? ¡Ah, no! Seguro que otros lo hacen por usted. ¿También espía a su hija?

Se removió nuevamente en la chaise longue y ésta se hundió bajo su peso haciendo chirriar nuevamente todos los muelles. Luego tomó el vaso de whisky, que se perdió en su mano prieta como un muñón, y de un trago sorbió medio vaso. Atacó al Montecristo y expulsó otra columna de humo denso.

— Una agencia de detectives que trabaja para mí me informa de Rovira y de los devaneos de Lola. Comprenda, en mi situación tengo que saber de alguna manera cuándo alguien se mea en mi piscina.

— ¡Cuánta confianza deposita usted en sus allegados! ¿O con el panorama que se vislumbra quizá debería llamarlos secuaces? Ahora dígame: ¿Julia no es más que su submarino para tenerlo todo atado y bien atado y controlar a Rovira? Si he acertado sólo tiene que mover una ceja — añadí con chanza.

— Deje la ironía para otro momento. La ironía sólo es el mal gusto de los pretenciosos.

Zanzíbar tenía enfocada su vista hacia la ventana y había hablado sin girarse para mirarme.

— Deje de andarse por las ramas y dígame algo con sentido ¿Qué me dice de esa agencia de detectives? ¿Nunca le informaron de esa presunta conspiración masónica? ¿Nunca le informaron de nada raro?

— En sus informes nunca mencionaron nada de ello. Se centraban más en lo personal.

— Entonces, por lo que me está diciendo…

— Todo eso de la conspiración masónica lo ha promovido y lo ha alimentado Rovira. Hable con Leopoldo — espetó sin mirarme.

— Pero usted se ha echado al río con él.

— Rovira no es ningún destetado prematuro, sus motivos tendrá. ¿No se lo ha contado ya?

— ¿Y los suyos cuáles son?

Sus facciones se endurecieron como un bícep de Stallone y su rostro se convirtió en hielo, pero no contestó.

— ¿Tendré que vérmelas codo con codo con esa agencia de detectives? Sepa que no me gusta ni pizca la idea. Yo trabajo solo.

— A ellos tampoco les gustó la idea, señor Gary Cooper. En cuanto supieron que Rovira le había contratado a usted, me hicieron saber que se abstenían de cualquier acción hasta que se aclarara la situación. No sé por qué, pero me dio la impresión de que tenían muchas y muy fundadas reticencias para trabajar con usted. Creo que el nombre de Evaristo Conrado y sus métodos no son demasiado apreciados por ahí — dijo sarcásticamente mientras volvía a embestir el puro— . Aparte de un miserable seductor de viudas ¿qué más es usted?

— Le diré mejor lo que no soy. No soy un envenenador de niños como usted.

— ¿Cómo se atreve? — rebuscó nerviosamente en sus bolsillos, quizá buscando un revólver, pero sólo encontró un puñado de bombones que engulló casi sin masticar.

— Mire, se lo podría haber dicho de muchas formas, pero cuando me faltan me sale la peor mala leche que tengo. Sé lo de sus hormonas del crecimiento.

Zanzíbar se agitó bruscamente, me señaló con un dedo y gruñó como un animal. Luego rió como un loco.

— Es usted un verdadero hijo de su madre. Conrado, los tiene bien puestos para cobrar de mí y venir a mi casa a machacarme de esa forma. Con una sola llamada podría hacer que le retiraran la licencia y acabar con usted.

— Pero va a ser buen chico y no lo va a hacer.

Forzó una sonrisa malvada.

— Así que sabe del asunto aquel de las hormonas del crecimiento. Debí imaginar que más tarde o más temprano saldría ese asunto. Sin embargo quiero que sepa que salí absuelto de todas las acusaciones.

— Sí, ya lo dijo usted antes: hay mucha gente fuera de la cárcel que merecería estar dentro. Y también me explicó porqué unos están y otros no. Así que vayamos al grano ¿qué me dice de su perrito faldero, ese siervo suyo, Colell?

Se aclaró la garganta.

— Transparente y fiel. Tiene toda mi confianza.

— Já — reí con desgana— . Sí, siga en su castillo de naipes mientras todo se desmorona a su alrededor. ¿De veras quiere hacerme creer que lo tiene todo controlado y que mueve los hilos de esas patéticas marionetas que le rodean? Mírese, le sobran doscientos quilos y casi no puede valerse por sí mismo, tiene una hija que sólo tiene cuerpo y cabeza para el amor, un heredero que no sabe ni quién es ni dónde tiene la punta de la nariz, un pretencioso director de laboratorio del que no se fía, y acaba de enterrar a un yerno con antecedentes suicidas y sospechoso de espionaje industrial. Todos los que le rodean parecen carecer de algo o abusar de algo. Y luego esa asistenta suya… sacada de entre las primeras páginas de El origen de las especies.

— Angustias es mi madre — vociferó— . ¡Desgraciado! ¿Cómo se atreve?

Disimulé el revés, que fue como un pelotazo desabrido de John McEnroe. Puse la raqueta y devolví el rebote.

— Baje de su pedestal de una puñetera vez y cuénteme qué me oculta. ¡Explíquese! ¿Qué demonios tiene que ver la muerte de Oriol Miralles con la investigación que están llevando a cabo sus laboratorios y qué pinta J. T. Corporation en todo esto?

Sorbió del cigarro puro y luego atacó el Glenfiddich.

— Mire señor desgracia humana — dijo progresivamente— , mi negocio es como una alquimia cabrona donde la competencia es feroz. Puedes ganar mucho dinero y forrarte si aciertas, o puedes arruinarte y acabar en la cárcel si te equivocas. Poner en el mercado un nuevo producto farmacéutico es un proceso arduo complicado, que requiere de una importante inversión y de una larga y costosísima investigación. Me va muchísimo dinero en ello, más del que usted ni soñaría que existe. Rovira, su secretaria, o el mismo Colell pueden informarle con más precisión y detalle que yo de todo ello. En todo caso le diré que siempre nos topamos con las trabas burocráticas de la administración y con las envidias, por no decirlo de otra forma, de nuestros competidores. Y sobre lo demás que ha insinuado… Si supiese algo sobre la muerte de mi yerno ya habría ido corriendo a contárselo a la policía, tal y como me ha aconsejado — aplastó el Montecristo en el cenicero mientras me miraba de forma retorcida— . ¡Angustias! — gritó luego mientras se ponía en pie lentamente. Una vez erguido el cíclope me miró con orgullo y dijo— : Ni Camilo José Cela habría podido acuñar un atributo que lo calificase con el desprecio que se merece. Es usted un trasnochado. ¿Va por la vida de antihéroe? ¿Se cree Humphrey Bogart?

Angustias entró nuevamente y ayudó a Zanzíbar. Le movió sus piernas, a la vista pesadas, como dos sacos de arena, hasta que quedó cabalgado otra vez sobre el triciclo. Luego le ajustó el cinturón del batín alrededor del vientre.

— Acompáñalo fuera — dijo Zanzíbar mirándome despectivamente.

— ¿De verdad pretende dar por zanjado el asunto? Sepa que eso me hará muy desgraciado — forcé una sonrisa estúpida y me incorporé enérgicamente. Deambulé unos pasos, me puse frente a él y hablé calmosamente— : Mire Zanzíbar, ni la cortina de humo de su Montecristo podrá ocultar la mierda. Hay algo que huele muy mal en este asunto y acabaré averiguando lo que es. Tenga por seguro que esto sólo acaba de empezar.

— Está loco. Alguien debería encargarse de que lo encerraran. ¡Angustias, sácalo de mi vista! — su voz recobró el tono enérgico y duro de un oficial de armas. Accionó el mecanismo del triciclo, que se puso en movimiento inmediatamente, y desapareció tras el zumbido del artilugio.

La vieja se situó frente a mí con los brazos en jarras y los pies separados de forma desafiante y gritó:

— ¡Danko!

Al momento, el Bull Terrier, que le seguía a menos de dos pasos, se adelantó y, entendiendo que yo era el peligro, me miró desafiante con su único ojo. Tenía un aire altamente peligroso. Alcé las palmas de las manos.

— Tranquilícese, sé dónde está la puerta. No me obligue a hacer un estropicio.

Tomé el vaso y, mirándola con desafío, apuré el contenido de un trago. No todos los días tenía la oportunidad de tomar un 30 años. Luego, bajo la mirada inyectada en sangre de Angustias y del Bull Terrier, dejé calmosamente el vaso.

— Señora, a su edad debería estar dando de comer a las palomas o a los gatos en cualquier parque público en lugar de jugar a los gánsteres, aunque claro… — y sonreí sutilmente— , con su aspecto los niños podrían asustarse.

— Lárguese de una vez — dijo con su voz arenosa y desagradable. Y balbuceó algo al can.

El chucho me persuadió para que aceptara la invitación con un temible gruñido, por lo que di por acabada la visita. Crucé la sala y al pasar junto al ventanal eché un vistazo al exterior. Había anochecido y continuaba lloviznando. Comenzaba a notar los efectos del Glenfiddich en mi laberinto neuronal y me esperaban muchas curvas, aunque ninguna de mujer, y recordé el control de la Guardia Urbana en la carretera de la Arrabassada. Llegado el caso me identificaría como ex guardia civil y apelaría al trillado compañerismo entre Fuerzas de Seguridad que se utiliza en esos casos. Tomé el ancho pasillo hacia la salida, ahora que ya sabía el motivo de sus amplias dimensiones, y me encontraba a punto de sacar medio cuerpo por la puerta cuando su voz acaramelada me retuvo.

— ¿Ha sido muy desagradable? Papá cuando quiere es aborrecible.

Me giré. En el arco de entrada a la sala contigua distinguí al trasluz la silueta de Lola recostada contra el marco. La adornaba un vestido ligero y vaporoso que caía sobre su cuerpo libremente, como el cabello suelto sobre sus hombros, y desde la escasa distancia que nos separaba hubiese jurado que no llevaba nada más debajo. Al menos eso era lo que hubiese deseado.

— No te preocupes, durante un adiestramiento con el Mossad probé la carne de serpiente, y aunque es correosa y dura y hace bola al tragar y se digiere con pesadez no conozco a nadie que se halla muerto por ello. Pero puedo decirte que también he probado cosas más asquerosas, como la carne de murciélago, perro y la de rata — bromeé.

— ¿Pretendes ilustrarme con clases de cocina exótica? El bicho más raro que yo he probado has sido tú. ¿Qué ha pasado?

— ¿Dejando a un lado la metafísica culinaria? El viejo me ha largado.

— Mejor así, nunca me iría a la cama con alguien que se aviniera con papá — me cogió la mano entrelazando mis dedos con los suyos y me condujo al salón— . Papá sólo quería conocerte. Ven, te tengo preparada una encerrona.

Era una estancia amplia pero no tanto como la anterior, sólo algo más pequeña que una piscina olímpica. Nada más cruzar el umbral del salón sentí una mirada urticante: la gran cabeza oscura y pilosa de un jabalí pendía como un souvenir triunfal sobre una chimenea y me observaba con sus ojos herméticos y sin vida. En la pared de enfrente colgaba una pantalla gigantesca de televisión plana de alta definición. El mobiliario era moderno y funcional, y su sobrada robustez delataba que no había sido abastecido por el Ikea. Varios lienzos de autoría desconocida para mí enriquecían las paredes.

— Vaya — susurré para que sólo pudiera oírme Lola— . Si esto fuese una novela de Agatha Christie, sin lugar a dudas Hércules Poirot descubriría en esta mansión al culpable de algún crimen.

— No seas pendenciero.

Arrellanado en un butacón en una posición excesivamente cómoda, Onofre Colell me observaba en silencio. Vestía un traje sport oscuro y sostenía en su mano una copa de boca estrecha vacía de contenido con la que jugueteaba. Julia se encontraba sentada junto a él y había sustituido su vestido rojo como la sangre del día anterior por otro completamente negro y algo más largo, a juego con sus cabellos y sus ojos azabaches. Calzaba zapatos de tacón largo de aguja también negros y llevaba unas subversivas medias de tonalidad tostada que se prolongaban hasta la parte más alta de sus muslos. La alargada abertura lateral de la falda dejaba entrever el liguero. Su envoltura rallaba casi en lo maligno y despertaba en mí primitivos instintos carnales. Con gusto me hubiese llevado a la cama a aquella diablesa y hubiese realizado alguna perversión con ella. Julia se levantó con elasticidad y nuestras mejillas intercambiaron su calor. Acompañó la acción descansando su mano descuidadamente sobre mi hombro y yo toqué ligeramente con mi mano su esbelta cintura. Colell se levantó pero dejó que fuese yo quien se aproximara, me ofreció su mano y la encajé. Contacté con una mano floja y fría. Luego se volvió a sentar. Desvié mi mirada nuevamente hacia Julia y sonrió. Instintivamente capté la complicidad de sus ojos. Lola debió percibir algo en nuestro cruce de miradas porque me acompañó hasta la butaca más alejada de Julia y me ofreció asiento. Luego se deslizó hasta el mueble bar.

— ¿Te apetece un vino o prefieres algo más fuerte a estas horas?

— Me apunto al vino.

— ¿Prefieres Ribera del Duero o un Rioja?

— Le propongo que tome un Emilio Moro Reserva del 97 — aconsejó Colell, que hasta ese momento permanecía como abstraído.

Hice un gesto de aprobación y Lola decantó el líquido sobre una copa que puso luego en mi mano. Después llenó la de Colell y luego la suya. Julia opuso sus preferencias y se decantó por un Atrium Merlot de las Bodegas Torres, un vino joven del 2005, argumentado que era un vino catalán que podía competir con cualquier Ribera del Duero o cualquier Rioja, y alabó sus generosas cualidades en cuanto aroma y paladar. Al parecer allí entendía todo el mundo de vinos. Bebí sabiendo que era observado con expectación por mis anfitriones, quienes aguardaban con inquietud mi aprobación para tentar sus copas, por lo que me obligué en pronunciar un juicio sumarísimo. ¡Excelente!, dije en cuanto el caldo traspasó la frontera de mis labios. Alzaron sus copas con gesto de alivio y luego dieron cuenta de ellas con urgencia. El vino despertaba sed en las miradas. Colell se levantó y descorchó otra botella de Emilio Moro, ahora un Crianza del 98, informando como no lo hubiese hecho mejor un representante de las mismísimas Bodegas, de que esa añada había sido galardonada en la Cata Internacional de Tesalónica del año 2001 con la medalla de plata.

— Veo que es usted un erudito en asuntos de enología — afirmé.

— Es obligación de todo hombre. Nadie debería abandonar este mundo sin antes haberse metido entre pecho y espalda una buena botella de vino y haber llenado sus pulmones con el humo de un buen puro habano, y no nombro otros asuntos porque hay señoras delante. Usted ya me entiende. Para poder morir antes es preciso haber vivido.

Pronunció con melancolía la última parte de la frase y recobró su aire de ausencia.

— ¿Y lo de escribir un libro, plantar un árbol y tener un hijo, en qué plano queda eso ahora?

— Eso quedó atrás con los impostores de mayo del 68. Hijos de la burguesía en una buena proporción, dicho sea de paso. Chicos que andaban por ahí reclamando libertad a un gobierno autoritario y solidaridad a las egoístas clases sociales favorecidas. Aquellos inconformistas de ayer, hoy visten trajes de Armani, ocupan puestos de responsabilidad en gobiernos y alguno es eurodiputado y todo, como Dany el rojo. Otros dirigen multinacionales que contaminan el medioambiente y de anarquistas ya no les queda ni el recuerdo. Aquella generación que luchaba ayer contra el poder, hoy lo ejerce con despotismo y son los responsables de la tan odiada globalización, del hambre, de la mayoría de guerras que ocurren en el mundo y del cambio climático.

— Oiga Colell — dije— , ¿ha probado a tomar pastillas para la tolerancia?

— ¿Cómo dice?

Y prosiguió durante un buen rato calentándonos la oreja con su soflama fatalista. Hasta que llegado un punto terció Julia:

— Está demasiado afectado por la muerte de Oriol — dijo disculpando su discurso.

Lola volvió a colmar nuestras copas vacías y se sentó junto a mí. Noté la proximidad de su cuerpo. En cuanto a Onofre Colell, que en nuestro primer encuentro se mostró como un tipo incoloro, inodoro e insípido como un jarrón de agua, en esta ocasión su guardia baja me estaba permitiendo conocer la pasta de su naturaleza humana. Entonces recordé las palabras que un rato antes había oído pronunciar a Ricardo Zanzíbar: cada hombre tiene su secreto por descubrir, su verdad oculta. ¿Cuales serían los secretos y las verdades de Onofre Colell? Me interesé por la ausencia de Leopoldo Rovira. Julia lo disculpó y pretextó un asunto personal surgido a última hora cuya atención era inexcusable. En aquella reunión faltaba la piedra de toque, Rovira, pero puse igualmente el asunto de los ensayos clínicos sobre la mesa.

— Miren, hace un rato he tenido una interesante conversación ahí arriba sobre los puros Montecristo y he degustado un insuperable Glenfiddich. Ahora le ha tocado el turno a los vinos y al mayo del sesenta y ocho francés. — Mis palabras facturaron un silencio sepulcral instantáneamente— . ¿Podríamos ir al grano de una vez por todas? En mi primer encuentro con Rovira, éste me explicó que J. T. Corporation anunciaba su logro científico como en fase de ensayo clínico avanzado. ¿Alguien puede decirme qué significa eso exactamente?

Las miradas apuntaron a Colell. Este se puso en pie, se aclaró la garganta y se frotó las manos como en un ensayado acto. Seguidamente dio cuenta magistral sobre el asunto.

— Los ensayos clínicos controlados son necesarios para la autorización de un medicamento, de acuerdo con la Ley General de Sanidad. La Unión Europea regula con diferentes directrices estos ensayos. La mayoría de ensayos clínicos sirven para evaluar nuevos fármacos o tratamientos médicos siguiendo un estricto protocolo de investigación. La evaluación experimental de un medicamento mediante su administración a los seres humanos permite conocer sus efectos farmacodinámicos y obtener datos sobre su absorción, metabolización y execración. También nos permite establecer la eficacia para su indicación terapéutica, profiláctica o diagnóstica y conocer sus reacciones adversas. ¿Me sigue?

— Como el burro a la zanahoria, pero le agradecería que continuara con el nivel I para tarugos.

— Un ensayo clínico, después de ser diseñado, debe ser aprobado por un comité de bioética y quienes participan en él dar lo que se denomina el consentimiento informado, pudiendo abandonarlo en cualquier fase del proceso. Generalmente los sujetos son estudiantes de medicina y farmacia sanos. El ensayo finaliza cuando acaba el plazo de tiempo definido en el protocolo o cuando por algún motivo deviene perjudicial para quienes participan en él. Si me equivoco en algo me corregís — dijo apuntando a Lola y a Julia. Lola asintió con la cabeza, pero su expresión decía: ¡A mí qué me importa!

Observé a Julia. Esta parecía saber de lo que se hablaba, pero yo diría que las dos bellezas estaban molestas por hacerse sombra la una a la otra.

— ¿Y en cuanto a la fase de ensayo clínico avanzado? — me interesé.

Onofre Colell continuó con su discurso de catedrático de la Complutense.

— Un ensayo se divide típicamente en cuatro fases. La primera fase son estudios de farmacodinámica y farmacocinética, proporcionan información preliminar sobre la seguridad del fármaco y orientan hacia la pauta de administración. Suele realizarse en unidades de farmacología clínica y sobre una muestra de unos cien sujetos por ensayo. Con la segunda fase se pretende obtener información sobre la eficacia del producto, la relación de la dosis con la respuesta, y obtener el rango de dosificación apropiado en pacientes que sufren la enfermedad o tienen alguna entidad clínica de interés. La tercera fase son estudios terapéuticos de confirmación en los que se evalúa la seguridad y eficacia del tratamiento, reproduciendo las condiciones de uso habituales. Se realiza sobre una muestra de pacientes mucho más amplia que la anterior y representativa de la población general a la que vaya destinado el fármaco. La fase cuarta se realiza después de la comercialización y se valoran aplicaciones distintas a las autorizadas. Así que cuente — y finiquitó el asunto— , si J. T. Corporation anuncia la inminente comercialización de un fármaco o de un tratamiento, en mi opinión no puede estar más que en la última fase de desarrollo. La fase tres. Sólo anunciarían a bombo y platillo algo de lo ya están completamente seguros.

— ¿En qué fase se encuentra el ensayo de Laboratorios Zanzíbar?

— Digamos que en estadio embrionario. Formalizando los requisitos para comenzar la fase uno. Esta información es reservada, se lo cuento a usted porque Ricardo Zanzíbar me ha indicado expresamente que responda a todas sus preguntas.

— Así que esto les ha pillado a ustedes en pañales y me encargan a mí que les solvente la papeleta. Pero ahora hay un muerto y andan los mossos husmeando por ahí.

— Si es cuestión de dinero tengo autorización para aliviar su economía — hizo un gesto a Julia y ésta se dirigió a un armario empotrado en la pared del fondo de la sala. Abrió la puerta y tecleó una combinación en el panel electrónico de la caja fuerte y al momento vino con un buen montón de billetes de cincuenta euros y los soltó sobre la mesa mientras me miraba fijamente— . Sólo queremos que averigüe si el ensayo de J. T. Corporation guarda relación con el trabajo o la responsabilidad de alguno de nuestros empleados. Nada más.

— Si sólo quieren eso, cuenten conmigo.

Cogí el dinero y lo distribuí por mis bolsillos. Colell puso el recibo de los tres mil euros sobre la mesa.

— ¿Hará el favor de firmar?

— Claro, aunque nunca hubiese pensado que una cantidad así pudiera diezmar la contabilidad de un gigante farmacéutico.

— Es por Hacienda. Entienda… todo lo quieren blanco y en botella.

— Claro.

Garrapateé mi firma sobre el papel y se lo extendí. Onofre Colell corrió a descorchar otra botella de Emilio Moro sobre la que omitió ahora cualquier información referente al origen, proezas y curriculum vitae. Luego llenó las copas del caldo y alzó la suya.

— Brindemos — dijo.

— ¿Por qué o por quién? — pregunté sabiéndome ya en una reunión de alcohólicos declarados y notorios.

— Por Oriol — dijo Lola con voz enronquecida.

— Por Oriol — brindó Julia mirándola con una fijeza extraña a los ojos.

Alcé mi copa.

— Por Oriol — dijo una nueva voz asexuada que llegaba de las alturas.

Me giré y dirigí mi mirada hacia las escalinatas que conducían hasta la planta superior, casi me atraganto. Allí estaba Harry Potter. Nuestro nuevo interlocutor portaba un disfraz completo de Harry Potter con gafas y varita mágica incluida. Era un chico de edad indeterminada y de hombros más bien estrechos. Su aspecto desgarbado y larguirucho le confería el aire de un personaje pintado por El Greco. Su rostro tenía aspecto anémico, sus cabellos eran rubios y su boca pequeña y fofa.

— ¿Ahora que Oriol ya no está lo echáis de menos? — preguntó con voz lánguida y hueca. Sus ojos eran grandes y claros, y su mirada brillante. Sus alargadas pestañas le conferían cierto aspecto aniñado.

Descendió las escaleras deslizándose sobre los peldaños con la suavidad con la que cae un paño de seda.

— Es Ulises — dijo Lola con ausencia de todo ánimo en su voz— . Esta es la semana temática de Harry Potter — desdeñó.

— ¿Es usted el detective? — sus labios eran húmedos y su dentadura resplandecía.

— Sí, Evaristo Conrado.

— He oído de usted. Aunque a través de las paredes, claro. ¿Le parece bien que brindemos por Oriol?

— Me parece bien. Por algún motivo extraño aquí todo el mundo rehúsa pronunciar su nombre.

Colell se arrellanó en un sillón e intercambió una mirada embarazosa con Lola. Ulises se dirigió al mueble bar, cogió una copa excesivamente ancha y la llenó de caldo del Moro que bebió de un solo trago.

— ¿Va armado? Déjeme ver su pistola.

— Sólo la llevo cuando intuyo que puedo tener problemas graves.

— ¿Pensó que aquí no le haría falta? — y sonrió sin convencimiento dejando entrever otra vez su dentadura resplandeciente— . En pocos sitios podría necesitarla más que aquí.

— Ya. ¿Qué harías tú si te encontraras ante una situación de peligro, algún hechizo? ¿Te convertirías en un ciempiés y desaparecerías bajo la rendija de la puerta o te transformarías en un pajarraco y saldrías volando? ¡Ah, no! Ya lo tengo. Seguro que desaparecerías chasqueando los dedos.

— La niñez representa la virtud, la inocencia. Y la inocencia debe ser preservada del mal. ¿Quién haría mal a un pobre inocente?

— ¿Un desalmado? — respondí entrando en su juego.

— Exacto. Mírelos. Mírelos bien a cada uno de ellos. No se fíe de ninguno. ¡Pobres hipócritas! Tenga cuidado, son malas personas y capaces de las peores cosas. Yo lo sé y Él también lo sabe — dijo señalando a lo alto con la varita mágica.

— ¿Quién es Él? ¿Voldemort?

Lola rió con desgana, probó un sorbo de vino y luego encendió un cigarro.

— Quizá él sólo sea un pronombre — intervino Colell cuya atención se sustraía intermitentemente a la conversación.

— Puede que se refiera a Dios o Lucifer — apostó Julia— . Ulises, necesitamos alguna pista más.

— Hacerle caso a Ulises y la semana que viene os veo a todos vestidos de Peter Pan — menospreció Lola.

— Él es simplemente Él. No hay otra explicación — replicó Ulises mientras volvía a llenar otra vez su copa. Lola se irguió de forma enérgica, se dirigió hasta él con pasos decididos y le arrebató la copa de un tirón desbordando medio contenido en el suelo.

— ¡Ya está bien! Te estás pasando de la raya.

Con la llegada del nuevo miembro la reunión había tomado un extraño cariz y fluía por el ridículo cauce de una dicotomía propia de la película del Dr. Jekyll y Mr Hyde. Ulises y su Odisea, donde sólo faltaba en escena la maga Circe, o Harry Potter en la Escuela Hogwarts de magia en espera de la aparición del gran profesor Danveldor. Mi lucidez comenzaba a enturbiarse a causa del señor Glenfiddich y del señor Emilio Moro, pero a pesar de ello esforcé mis ya «tocadas» neuronas y me replanteé si Ulises hablaba en términos teológicos o filosóficos cuando empleaba el término Él como sustantivo. En todo caso mi instinto me aconsejaba que me decantara más por algún trastorno psiquiátrico del muchacho.

— Él es Él — repitió.

Julia cruzó su mirada con la mía y sonrió alzando la barbilla como en un desafío para que descifrara aquel jeroglífico.

— Con Él ¿te refieres a Zanzíbar? — insistí.

— ¡Ulises! — renegó Lola— . ¡Vete! Y tú… no alimentes más esta locura de conversación — profirió dirigiéndose a mí. Sacó del desván la mirada que se guardaba para fulminar enemigos y me la arrojó.

Julia se acercó hasta Ulises, lo tomó candorosamente de su mano de aspecto delicado y lo condujo hasta el ascensor. El muchacho la acompañó sin rechistar y se dejó llevar como si acabara de sobrevenirle un trance. En una necesidad por sentirse de utilidad, Colell colmó su copa y luego la mía.

— Venga, cariño. Sube a cantar si quieres — le dijo Julia.

— Rezaré por Oriol y por vosotros.

— Muy bien, pero no intentes volar otra vez. Ya sabes que sólo se vuela en las películas.

Y Harry Potter desapareció tras el hermético cristal del ascensor que lo transportó hasta los cielos de la última planta. Al momento volvió a oírse el himno de España, que llegaba desde la planta superior, y luego cánticos castrenses. Julia se sentó en un sillón próximo al mío y Lola se puso en pie deambulando nerviosamente por el salón.

— Ayer echó a volar desde la primera planta sobre una escoba mientras decía que era una Nimbus no sé qué. Afortunadamente cayó sobre el sofá y no se dañó.

Julia acercó suavemente unas palabras a mi oído:

— Ulises tiene esquizofrenia.

— ¿De qué iba todo esto? — preguntó Colell como si de un plumazo hubiese borrado los últimos minutos de su memoria y acabara de aterrizar de Bombay.

— Brindábamos por Oriol — dije— . Pero también hablábamos de dinero y de un recibo para Hacienda. ¿Cómo sufragan sus proyectos?

— Ya recuerdo — dijo chasqueando los dedos— . Julia ¿por qué no le explicas al señor Conrado algo sobre nuestros planes de financiación?

Julia se incorporó sobre el sillón, dobló una de sus largas y atléticas piernas sobre la otra y movió sus cabellos con un descuidado movimiento de la mano.

— Se trata simplemente de buscar mecenas. Ricos sin intereses económicos que patrocinen nuestros proyectos.

— ¿Simplemente eso?

El tono irónico de mi pregunta no escapó a la inteligencia de Julia.

— Cuando alguien dispone de una cantidad insultante de dinero, y créame si le digo que hay mucha gente que dispone de cantidades desorbitadas y que no sabe qué hacer con él, se sitúa en la posición adecuada para financiar un proyecto y grabar su nombre en la Historia. Sin más le diré por ejemplo que el Hospital de Sant Joan de Deu hace años que dispone de un proyecto cuyo objetivo es la búsqueda de patrocinios, y el Hospital Clinic también ha iniciado el mismo camino. Los fondos públicos no alcanzan para cubrir la investigación y se necesita echar la imaginación a volar.

— ¿Y encuentran muchos de esos mecenas?

— Un famoso pintor, cuyo nombre conoce todo el mundo en algunos círculos, sufraga una vacuna contra la tuberculosis que se está ensayando en el Hospital Can Ruti de Badalona, por ejemplo. La vacuna se llamará Ruti, y si supera las tres fases de ensayo será aprobada y evitará que los contagiados por tuberculosis tengan que tomar ocho pastillas diarias durante los nueve meses de tratamiento.

Lola tomó la palabra.

— Una rica y conocida heredera, ha colaborado con 10 millones de euros en la futura construcción de un centro de investigación biomédica que dependerá del Hospital Clinic de Barcelona. Otros hospitales y clínicas tienen como benefactores a familiares de personas favorecidas por estos tratamientos, a fundaciones, o a empresarios y personajes de la más variada procedencia. El famoso torero Eltaleguito es una de estas personas.

— ¿Dónde tienen previsto realizar el ensayo clínico si éste finalmente se aprueba?

Julia retomó su turno de palabra.

— En el Centre de Medicina Regenerativa de Barcelona. En él se encuentra el banco de células madre.

— ¿Y tienen ya a su mecenas?

— A pesar del esfuerzo económico de estas personas influyentes, el mecenazgo es algo que desgraciadamente en España no está demasiado arraigado. Por eso nosotros nos hemos decantado por Estados Unidos. Christopher Reeve estaba muy interesado en nuestro proyecto. Desgraciadamente, como sabrá, ya no está con nosotros.

— ¿Entonces?

— Mi padre iba a hipotecar propiedades, pero ya no hará falta.

— ¡Lola! — intervino con urgencia Colell levantándose como un muelle— . No estamos autorizados a revelar su nombre. Lola cambió una mirada con Julia y Julia hizo lo propio con Colell. Éste volvió la cabeza y rehuyó la mirada.

— El secreto profesional salvaguarda el nombre de esa persona. Me arriesgo a perder la licencia de investigador privado si divulgo información sin su consentimiento. No tengo hijos que mantener, tienen razón si piensan eso. Pero mi dentadura ya no es lo que era y no soporto demasiado bien comer pan duro ni bocadillos. Mis encías sangran si lo hago.

— Se trata de Stephen Hawking — reveló Lola— . El dinero ya está depositado en una cuenta suiza. Hawking quiere que su faceta de benefactor permanezca en el más absoluto secreto y por eso se ha decantado por un proyecto extranjero y por un país en vías de desarrollo. Así es tal y como se expresó.

Colell emitió un sonido gutural, tras lo que se levantó haciendo aspavientos de catastrofismo y descorchó otra botella, ahora un Gran Reserva riojano. Llenó su copa y se dirigió al ventanal con ella en la mano. Lo entreabrió y se quedó mirando hacia el exterior con ausencia. Sentí la corriente de aire helado penetrar por la abertura. El mismo helor que sentí al relacionar el nombre de dos tetrapléjicos archifamosos y multimillonarios con el proyecto de dopaje genético de Laboratorios Zanzíbar para crear Supermanes y Rambos.

— Sólo falta que me cuenten que Stevie Wonder o que José Feliciano ejercen su mecenazgo con el Banco de Ojos o con la Barraquer.

Mis comentarios sarcásticos aumentaban al mismo ritmo que los grados de alcoholemia en mi sangre. Colell volvió con nosotros, se acomodó y dijo gravemente:

— No se mofe. Los ensayos preliminares nos ofrecen indicios para aseverar que en un futuro no demasiado lejano se podrán regenerar células cardíacas infartadas. Incluso la médula ósea. ¿Sabe lo que eso significa?

— ¿Y según ustedes, quién financia la investigación de J. T Corporation? ¿Silvester Stallone? ¿Schwarzenegger? — ironicé con una sonrisa floja. Me levanté, llené las copas vacías de Lola y de Julia y luego colmé la mía. El vino corría en aquella casa como las putas por las calles de la Habana.

— Lo financia el Partido Moderado Progresista.

— ¿El PMP? Según me explicó Rovira en nuestro primer encuentro, se trataba de un poderoso consorcio masónico-capitalista. ¿Quieren dejarse de jeroglíficos de una puñetera vez?

— La sección catalana del PMP — aclaró Lola.

— ¿Así que ahora le toca el turno a un complot masónico-bancario promovido por los moderados catalanes? Que vuelva Harry Potter, me decanto más por lidiar sobre semántica que sobre absurdos complots políticos.

— ¿Sabe quién es Gracia Pizarro? — preguntó Colell incomodado por mis continuas ironías.

— Una extremeña ex alcaldesa de Reus por el PMP, quizá descendiente de algún descubridor. ¿Es que ahora le toca el turno a la heráldica o al descubrimiento de América?

Lola encendió un cigarro.

— Que aburrido eres.

— También sabrá que hace unos años renunció al cargo para ocuparse de los cuidados de su marido, enfermo de una distrofia muscular severa.

— Sí. De cuando en cuando, leo los periódicos — concedí yo.

Colell se sentó cediendo el turno de palabra a Julia. Tuve la sensación de estar ante una orquesta afinadamente dirigida.

— La distrofia muscular se caracteriza por la debilidad y atrofia del tejido muscular, pérdida de fuerza, discapacidad progresiva y, en ocasiones, deformidades. Cuando Gracia Pizarro anunció públicamente el motivo de abandono de su carrera política, alguien de J. T. Corporation llegó hasta la cúpula de dirección del PMP, en esos momentos muy sensibilizados por la salud del marido de la ex alcaldesa, y les convenció para que una fundación que recibía fondos públicos colaborara en un proyecto que podría lograr una cura para la enfermedad del marido de Gracia Pizarro.

Colell añadió:

— Además de financiación, el PMP está agilizando los trámites para aprobar el fármaco y sacarlo cuanto antes al mercado.

— Eso les va a dar mucha pasta — dije— . Y luego los partidos reciben donaciones anónimas de grandes sumas de dinero…

— El resultado les ha salido redondo — intercaló Lola, que nuevamente volvía a deambular nerviosa de un lado a otro del salón— . El marido de Gracia Pizarro se ha recuperado, ella ha vuelto a la primera línea de la política activa y esos ladrones de J. T. Corporation a punto de sacar a la calle nuestro fármaco. Si eso pasa, Hawking retirará inmediatamente su dinero de nuestro proyecto y eso significará nuestra ruina.

— ¿No hablabas antes de unas hipotecas?

— Mi padre hizo ciertas inversiones inmobiliarias en la zona del puerto deportivo de Badalona que no acabaron de arrancar. Los proyectos urbanísticos están parados y no tenemos Cash suficiente para aguantar mucho más tiempo la situación. Si siguen desplomándose nuestras acciones y lo de Badalona no funciona, será nuestra absoluta ruina. Me veo vendiendo Gelocatiles en alguna farmacia de pueblo — tras lo que alzó su copa, la miró al trasluz y sorbió media de un trago. Luego vino a sentarse sobre el reposabrazos de mi sillón— . Bebe — dijo acercándome mi copa.

— No. Tengo que conducir y ahí abajo hay un guripa que me tiene ojeriza. Si me encuentra conduciendo borracho es capaz de retirarme todos los puntos del carné de un plumazo — eché un vistazo al reloj y me incorporé— . Además, ya es hora de que me vaya. Tengo deberes que hacer.

Lola se levantó conmigo, acercó sus labios a mi oído y susurró:

— ¿Vuelves a huir? Si quisieras podrías quedarte a dormir.

— Esta noche no puede ser querida. En algún lugar se está cometiendo un crimen y siempre se espera la llegada del chico.

Se acercó y me sujetó del brazo. Sentí su calor, su olor y su atracción animal cuando arrastró sus palabras hasta mí:

— Soy una perdedora nata, pero tú no te creas tan especial. Eres igual que todos.

Huí hasta la puerta y antes de salir le dediqué una última mirada. Una sonrisa amarga se dibujó en su rostro. Salí sin pronunciar más palabras, sabiéndome también un perdedor en un mundo de perdedores natos. Me dirigía hacia mi automóvil cuando oí la poderosa voz metálica de Zanzíbar.

— ¡Oiga, Conrado!

Me volví y lo encontré bajo el porche, montado en su triciclo eléctrico y acompañado por Angustias, quien sostenía entre los dientes su pipa en fase de extinción profunda.

— ¿Otra vez usted? — pregunté asombrado.

Volví sobre mis pasos. Cuando me encontraba a un par de metros escasos me recosté sobre la barandilla de madera que nos separaba. El rostro de Zanzíbar tenía el mismo aspecto pétreo y apagado que el de la Esfinge. La colilla de un cigarro puro humeaba perdida entre sus enormes dedos y tenía una mantilla de lana a cuadros rojos echada sobre las piernas, y sobre la mantilla había una caja de bombones. La temperatura había bajado unos grados y ya no lloviznaba. Una ligera brisa había dejado el cielo raso y una rebanada de luna se recortaba bajo su oscuridad. Zanzíbar permanecía con la mirada perdida en la infinidad del cielo.

— Quiero preguntarle algo — dijo sin quitar su mirada del firmamento. Encendí maquinalmente un cigarro y me preparé para cualquier estupidez del individuo poderoso— . ¿Un hombre como usted cree que el fin justifica los medios?

— ¿Se siente culpable de algo? ¿De la muerte de su yerno, o de la de aquellos niños?

Su mirada se posó en mí, hiriente como una cuchilla.

— Es usted el más hijo de puta de los hijos de putas que conozco. Y conozco muchos. ¿De dónde sale usted, en qué mundo vive?

— Yo acostumbro a tomarme las cosas tal y como vienen, Zanzíbar. A veces las cosas pasan y lo mejor que podemos hacer es aprender de ellas. Pero un hombre que se hace esa pregunta y sostiene la expresión que mantiene usted ahora mismo, es un hombre al que algo grave le impide estar en paz consigo mismo, un hombre cuya alma está en continuo tormento. ¿Sufre mucho? — ironicé.

— Qué sabrá usted de eso.

— Sé que algunas cosas no se pueden acorralar con alambres de espino y que el pasado no se puede encerrar en un baúl y tirar luego la llave a una alcantarilla. Si tiene cargo de conciencia no se preocupe, la verdad le hará libre. Yo pondré el espejo de la verdad frente a usted y le liberaré. Mientras tanto relájese. Pruebe con el método de relajación progresiva de Jacobson, y si no lo consigue, tómese un frasco de sus píldoras.

— No es usted persona de mi agrado.

— La falta de amor es mutua.

— Tampoco me agrada su olor corporal.

— Pisé una cagada de oca en su jardín.

Me miró con aversión, atacó al puro y la brasa brilló bajo la luz cenital del porche. El tufo del habano y la penetrante fragancia de la dama de noche inundaron mi pituitaria.

— Lárguese con viento fresco y no vuelva por mi casa hasta que no sea con resultados. ¡Angustias!, si aparece este tío otra vez por aquí le autorizo para que dispare a matar.

— Sería un asesinato ¿lo sabe?

— Me da igual, libraría al mundo de un desaprensivo.

— Tengo un gato ¿quién le echaría de comer?

— Seguro que ni su gato, ni su madre, ni nadie le echarán a faltar — y perdió la mirada en su parcela de infinito reservado sólo para los poderosos.

— Su imitación de Orson Welles a lo duro ha sido mala y propia de un actor de reparto. Tome unas clases de interpretación.

La vieja arrugó la nariz y sus cejas se juntaron formando una uve invertida. Luego se agachó, cogió una piedra de un macetero y la alzó amenazándome.

— Váyase antes de que le salte un ojo — dijo. Y el Bull Terrier apareció entre sus pies con aire agitado.

Alcé las palmas de las manos, era la segunda vez que lo hacía en su presencia. Giré lentamente sobre mis talones y di media vuelta vigilando con el rabillo del ojo la piedra que sostenía en la mano y temiendo convertirme en una estatua de sal en cualquier momento. Me dirigí con paso firme hasta el Mini y lo puse en marcha enseguida. Abrí dos dedos la ventanilla y hasta mí llegó ahora el rumor de una marcha militar cuya cantinela provenía de la buhardilla. Era el himno de infantería: … Ardor guerrero vibre en nuestras voces, y de amor patrio henchido el corazón, entonemos el himno sacrosanto, del deber de la patria y del honor… El Bull Terrier se acercó a despedirme y olisqueó una rueda. Alzó maquinalmente una de sus patas traseras y fue entonces cuando puse la primera marcha y arranqué enérgicamente. La gravilla salió despedida y, lejos de asustarse, el chucho se abalanzó contra la ventanilla. Sus dientes eran amarillentos y poderosos, como los de un cocodrilo, y su aliento expedía un profundo hedor a muerte. Presioné el botón y el cristal acabó de subir. Aceleré y encontré la verja de hierro abierta. El vigilante aguardó impasible mi salida, como una estatua. Ahora ya no se cubría con el impermeable y pude ver que de su cinto colgaba un revolver. Salí rechinando ruedas sobre la gravilla como alma que lleva el diablo y deseé no haber pisado nunca aquel maldito bestiario particular de Zanzíbar.

Si en algún lugar podía uno encontrarse con gente más extraña que en una sauna, ese lugar sin lugar a dudas era allí. Eché un vistazo al retrovisor: el Bull Terrier se había acercado hasta la verja y lamía un pie del vigilante.

El camino de tierra y gravilla que conducía hasta la carretera de la Arrabassada era una trinchera ciega y enfangada excavada en el mismísimo infierno. Los faros del Mini recortaban una oscuridad casi tangible, como lo haría un cuchillo con la margarina. El olor de la naturaleza era vigoroso y al mismo tiempo confortante. Cuando me incorporé al asfalto me detuve en el primer lugar que encontré fuera de la circulación, bajé, quemé un cigarro y me aireé.

La tormenta había despejado completamente la atmósfera y el skyline de la ciudad se recortaba con nitidez en la distancia. Los edificios y lugares más representativos eran fácilmente identificables: los cañones de luz del Palacio Nacional, disparados contra el cielo con su peculiar forma en semicírculo, delataban la posición de la Montaña de Montjuich y de la emblemática Fuente de Colores; las luces del Hotel de las Arts y la Torre Mapfre se alzaban colosales como el nuevo techo del Front Maritim y como punto de referencia de las nuevas madrugadas de juerga barcelonesa, también como el lugar con más olor a gamba al ajillo de la ciudad; la Torre de Jean Nouvel señalaba el punto de inflexión donde comenzaba la nueva Barcelona de los hipotecados hasta las cejas, y también donde se cruzaban los brazos que conforman el Scalextric de la Avenida Diagonal, la Avenida Meridiana y la Gran Vía; la Sagrada Familia, situada más céntrica y con una iluminación mucho más respetuosa, indicaba el lugar donde, a la luz del día, se podían encontrar más japoneses por metro cuadrado en Barcelona, también donde se localiza el Flanagan's Irish Pub; y en la parte más al norte de la ciudad se identificaban claramente los nuevos espacios de ocio de los centros comerciales de la Maquinista y el Heron City.

Barcelona crecía y crecía imparablemente, tanto en anchura como en altura. Más de tres millones de habitantes apiñados en su Área Metropolitana, según las cifras oficiales, lo que significaba más de tres millones de carteras llenas, otros tantos millones de bocas hambrientas y otros tantos millones de almas insatisfechas. Un negocio formidable pero concebido sólo a medida de unos pocos, un mundo donde la mayoría de gente sobrevive atrapada en sus hipotecas, letras de automóviles, colegios, guarderías, cuotas de tarjetas y facturas de grandes almacenes. Pero tranquilicémonos, el alcalde se acordará de nosotros por Navidad y nos enviará su típica felicitación. Y posiblemente sea la única felicitación que recibamos. Alguien reinventó el invento y halló una nueva forma de esclavismo más moderno y más sutil, con más clase, algo parecido a MATRIX. Y triunfó con ello. No era la primera vez que me cuestionaba sobre las ventajas de vivir en Barcelona y siempre llegaba a la misma conclusión: lo mejor de vivir en una gran ciudad era poder largarse y huir de ella.

Miré mi reloj, las manecillas señalaban las diez en la esfera. Busqué el teléfono móvil en la guantera del coche, para ello tuve que remover entre CDs sueltos, un par de gafas de sol y varios paquetes de Kleenex. Busqué en la agenda el número de Polonio, lo llamé y le pedí la dirección de Antxón Muguruza. Tragué mucha saliva para aguantar sus dimes y diretes sobre la confidencialidad de los datos que me iba a facilitar. Por algún motivo que no me explicó, esa noche estaba especialmente espeso con ese asunto, pero finalmente me proporcionó la dirección: Muguruza vivía en la tercera planta de un edificio de la Vía Julia, junto a la Plaza de Llucmajor.

Capítulo 6

Me despejé con el aire fresco. La carretera estaba mojada y requería todos mis sentidos. Abordé el Mini y regateé todas sus curvas como si en cada una de ellas se emboscase un peligro. Las luces de la ciudad, y ahora también las del puerto, en la lejanía, ejercían un poderoso magnetismo que distraía mi atención del asfalto. Descendí templadamente y extremé máximas precauciones al llegar a la curva donde la pintada nos recordaba que COPI era el número uno de la Arrabassada. Por el momento no deseaba reunirme con él.

Llegué a la Avenida del Valle Hebrón con una pantalla en blanco en mi mente. Últimamente me pasaba de forma demasiado habitual, por lo que decidí que si continuaba ocurriendo me debería visitar a un especialista del cráneo. Y mirando las cosas fríamente, en caso de apuro también podría servirme para salvar el culo alegando enajenación mental transitoria, además documentada. Me incorporé maquinalmente a la Ronda de Dalt, la gran lengua de hormigón y asfalto que recorre el noroeste de la ciudad. La circulación hacia el Nudo de la Trinidad era escasa y resuelta, y la conducción fácil como en un videojuego, pero de una realidad mortal. Procuré no pasar de los ochenta quilómetros por hora, el límite de velocidad. A los radares no pueden explicárseles cuentos absurdos y fantásticos como a los agentes de tráfico. Pasados unos minutos tomaba la salida tres y bajaba por el Paseo de Valldaura, alcanzando rápidamente la Plaza de Llucmajor.

Ya en la dirección de Muguruza pulsé el botón del tercer piso. El interfono del edificio indicaba una vivienda por planta. Llamé una y otra vez sin obtener respuesta, hasta que me dolió el dedo. Ante las circunstancias me decanté por aguardar la salida de algún buen vecino que se decidiese por tirar la basura o sacar el perro a pasear para poder deslizarme tras él y entrar. Por regla general los barceloneses acostumbran a sacar a pasear a sus perros muy tarde, cuando la vigilancia de los agentes del orden es escasa, así sus mascotas pueden pasear sueltas con total impunidad y efectuar sus necesidades en cualquier sitio ante la desatención de sus despistados propietarios. La señora María de turno no tardó en aparecer en bata y zapatillas y con su caniche en brazos, lo que me hizo suponer que el paseo del chucho no sería demasiado largo y que debía actuar con rapidez. Antes de que la puerta golpease contra el marco me había transformado en una sombra y, con movimientos felinos alcanzaba sigilosamente la entrada. El nombre de Antxón Muguruza figuraba en el buzón del tercer piso. Subí por las escaleras. Los tramos entre piso y piso estaban repintados con una tonalidad verdosa antigua y presentaban grandes desconchones, los peldaños estaban gravemente lesionados en toda su superficie. Los tomé de tres en tres y sin masticar, y rápidamente llegué al rellano de la tercera planta. Tomé aliento hasta recuperar el ritmo normal de mi respiración mientras leía una citación enganchada en la puerta del piso en la que se citaba a Antxón Muguruza de forma urgente ante la Direcció General de Seguretat Ciutadana. Mossos d'Esquadra, lo que confirmaba mi intuición de que no iba a encontrar a Antxón en su casa. Aproximé el pabellón auricular de la oreja a la puerta y no recogí señal alguna de vida en el interior. Aferré el pomo y zarandeé la puerta, se movió con un poco de holgura, por lo que presumí debía estar cerrada solamente con el golpe. Saqué de mi cartera un fragmento de radiografía que forma parte de la indispensable equipación profesional que llevo siempre conmigo y me puse a trabajar.

Apuntalé el pie contra la puerta presionando su parte baja y conseguí que se abriera entre el marco y la puerta una rendija de un par de milímetros, lo suficientemente espaciosa como para introducir la radiografía. La interpuse en el espacio abierto y la fui izando sin dejar de zarandear la puerta. Al llegar a la altura de la cerradura, el fragmento de radiografía topó con el golpe. Entonces la incliné en un ángulo de cuarenta y cinco grados y la moví enérgicamente imitando el movimiento de un serrucho. La puerta me sorprendió abriéndose con exquisita facilidad.

El piso era minúsculo y estaba amueblado de manera pobre, como los pisos de alquiler. Nada guardaba conjunto con nada y la mayoría de cosas estaban colocadas de cualquier forma. Encontré signos evidentes que indicaban que su ocupante lo había abandonado precipitadamente: los cajones de la mesita de noche estaban abiertos y no había ropa interior en ninguno de ellos, en la cómoda sólo había un pijama y en el armario empotrado no encontré ninguna maleta ni bolsa de viaje. Ojeé el baño y no encontré ningún objeto de higiene personal, sólo una toalla de bidet. Luego husmeé en la cocina; era tipo americana. La nevera estaba llena, la bombona de gas tenía la llave de paso abierta y había agua corriente en el grifo. Apagué la cafetera eléctrica, que mantenía un dedo de café caliente. Saqué el paquete de cigarrillos y, mientras reparaba en mi alrededor y me hacía una composición de lo que allí había pasado, encendí uno. Nadie que se marcha de casa para unos días deja la nevera llena, el gas abierto y mucho menos la cafetera eléctrica en marcha, a no ser que alguien tenga que hacer las maletas deprisa y salir huyendo. Tenía que encontrar a Muguruza antes de que le ocurriera algo y averiguar por lo que huía y de quién huía.

Mi mente trabajaba fabricando las cabalas más disparatadas cuando reparé en el teléfono. Descolgué el auricular y activé el buzón de llamadas, una voz robótica me respondió que no había ningún mensaje nuevo. Intenté acceder a los mensajes antiguos pero necesitaba una clave de la que no disponía. Colgué y pulsé entonces el botón de rellamada. En la pantallita digital apareció un número de Barcelona, pero tras cuatro tonos de marcación se disparó un contestador automático y no respondió nadie al otro lado del hilo. Repetí la operación dos veces más con idéntico resultado. Entonces lo intenté con Telefónica con el esperado resultado: una laringe femenina de acentuado deje latino me respondió que no facilitaban datos de los titulares de líneas telefónicas. En ese momento reparé en un imán promocional de Pizza Max que había enganchado en la puerta de la nevera. Tomé nota del número de teléfono que salía en la pantallita digital al hacer la rellamada y lo intenté con ellos. ¿Quién no ha llamado alguna vez a la Max y ha encargado unas pizzas?

— Pizza Max — dijo maquinalmente una voz femenina y cálida.

— Buenas noches. Tengo mucha hambre y deseo encargar una pizza. ¿Me puede decir el tiempo que tardarán en traérmela?

— Dígame su teléfono — facilité el número cuestionado— . ¿Aitor Muguruza? — preguntó.

— Sí, el mismo. Confírmeme la dirección que tienen por favor — a continuación la eficiente empleada me confirmó calle, número y piso que se correspondían con el número, a tan sólo un par de calles de allí. Con que llames sólo una vez ya estás fichado y pasas a formar parte de un ingrediente más de sus pizzas.

— Señor Muguruza… — repuso con sorpresa la señorita— , su último pedido que nos consta es del año 2002.

— Puede ser, señorita.

Las telefonistas de las pizzerías son eficientes y además conocen métodos de presión psicológica.

— ¿Hay algún motivo que debamos saber por lo que no utiliza ya nuestros servicios?

— No me gustó como jugó Italia en aquel Mundial y desde entonces dejé de comer pizzas.

— Tomaré nota de eso — dijo con acusado estoicismo— . Y por el pedido de hoy le haremos un obsequio.

— Mejor déjelo, creo que no les voy a levantar aún el castigo.

Pero la telefonista parecía entrenada por la mismísima CIA.

— ¿Sabe que dedicamos el 0,7 por ciento a financiar oenegés?

— ¿Quiere hacerme sentir culpable por las desgracias que ocurren en el mundo si no le compro una pizza?

— Seguro que no ha visto el documental del Al Gore.

— Tiene razón. Eso sí que es una verdad incómoda — pude presentir su sonrisa— . Señorita como se llame, con su voz y su adiestramiento podría dedicarse a vender piscinas, trajes de buzo o futbolines por teléfono.

— Fui teleoperadora de Telefónica y antes de eso trabajé en una línea caliente.

Entonces una chispa iluminó mi cerebelo y se me ocurrió una maldad.

— Está bien, me ha convencido — dije— . ¿Verdad que tienen una pizza catalana? ¿Cómo la llaman…?

— La espardenya, y está hecha con pan de payés.

— ¿Y qué lleva?

— Tomate, mozarela, butifarra blanca y butifarra negra. Por encima la adornamos con franjas de kétchup y mostaza imitando la senyera.

— Pues tráigame una espardenya mediana de esas con extra de butifarras, me pone también chile y dos de Coca-Cola. Y quiero que se vea bien esa senyera catalana.

Si hubiese dispuesto de más tiempo hubiese intentado conseguir su teléfono particular, pero me deshice de la simpática señorita después de que me obsequiase con dos helados de nata con nueces para fidelizarme como cliente y me explicara que tenía sesenta y tres años y cinco nietos. Tras echar un último vistazo bajo los cojines del sofá me dirigí hacia la puerta. Entonces oí voces en el rellano. Conecté mi oreja a la madera y luego eché un vistazo por la mirilla. Dos señoras casi de la edad de Matusalén habían sentido ruidos extraños en el piso y discutían sobre la conveniencia de llamar a la policía. Respiré hondo y abrí la puerta con gesto desapacible. La identificación de detective privado colgaba de mi cinturón, como en las películas americanas cuelgan las placas de los policías, y me acerqué a las viejas con andar pesado pero decidido y mirada amenazante. Una de ellas se llevó la mano al pecho con cara de pánico.

— ¿Señoras, han observado que haya ocurrido algo extraño por aquí esta noche? — pregunté con el característico mal humor que acaba por asentarse en el carácter de los policías con demasiados años de servicio. Las viejas intercambiaron una mirada y negaron al unísono moviendo lentamente la cabeza, de un lado a otro.

— ¿Quién es usted? — preguntó una de ellas con voz cavernosa.

— ¿No lo ve? — gruñí de malos modos señalando mi insignia al cinto—  Métanse en sus casas y enciérrense. Hay un violador suelto que no respeta ni mujeres vírgenes ni edades y hasta que no le arrestemos no habrá nadie seguro en esta escalera.

Las viejas bajaron hasta el rellano del piso inferior devolviendo miradas de desconfianza. Cuando desaparecieron de mi vista escuché un portazo seguido del chirrido de un pesado engranaje mecánico, luego el ruido de mucha cerrajería. Temiendo que una vez en casa reflexionaran sobre la absurda escena que había interpretado y llamaran los mossos, desaparecí inmediatamente del lugar.

Crucé a pie la Vía Julia, por el día una de las arterias comerciales más importantes de Nou Barris, y enfilé el repecho de la calle Artesanía. Un puñado de personas con expresión incierta aguardaba su última oportunidad amontonadas en la parada del autobús. Al otro lado de la calle el camión de la basura rugía feroz como una bestia endemoniada, mientras engullía desperdicios y duendecillos anaranjados trajinaban a su alrededor. El resto de la avenida presentaba un aspecto apagado y sin vida. La lluvia no solamente había limpiado la atmósfera de la ciudad de nubarrones y contaminación, sino que también se había llevado a la gente de las calles y a los clientes de las terrazas de los bares.

El parque de la Guineueta quedó a mi izquierda y enfilé por la primera travesía, Pare Rodés. Curiosamente el alumbrado de toda la calle estaba apagado. Me crucé con una silueta oscura que caminaba con paso acelerado amparada por la más ciega oscuridad. Las voces y las risas de un grupo de jovenzuelos negaban desde el parque. Me detuve a media calle aproximadamente y, aprovechando la ceguera de la noche me confundí entre los elementos del mobiliario urbano y me preparé para la espera. Encendí un cigarro ocultándome bajo los soportales y protegiendo la brasa del cigarro en el hueco de mi mano. Pasaron pocos minutos hasta que un motor que zumbaba como un abejarrón irritado irrumpió en la calle. Era una moto de pequeña cilindrada con un bulto rectangular en su parte trasera. Se acercó velozmente, pasó frente a mí como un diablo que busca almas y se detuvo unas decenas de metros más adelante, justo frente al número que la atenta telefonista me había confirmado instantes antes: una vieja casa de una sola planta con un jardincillo en la entrada. Observé sus movimientos clandestinamente.

El pizzero, un joven en edad universitaria, escasa pelusa alrededor del morro y con cara de letargo, actuó robóticamente: descabalgó del velomotor y del interior de la caja de la moto extrajo la bolsa isotérmica que contenía la pizza. Comprobó la dirección del ticket de entrega, se dirigió a la puerta y llamó al timbre que encontró junto a la verja exterior de hierro. La llamada resonó en el interior como un lejano calambrazo. Pasaron unos segundos sin que nadie abriera la puerta, unos segundos durante los que la silueta del pizzero se mantuvo junto a la verja de entrada como un perrillo fiel. Sus pies iniciaron un baile nervioso, de impaciencia, y finalmente volvió a llamar otra vez con insistencia, acuchillando el timbre con su dedo una y otra vez. Los timbrazos se dejaron oír nuevamente, lejanos y ausentes, pero tampoco esta vez respondió nadie. Comprobó nuevamente la dirección del ticket, se alejó unos pasos de la entrada, observó la fachada de la casa comprobando el número y luego lo cotejó con el ticket. Masculló algo, seguramente maldijo alguna santidad, y finalmente se volvió hasta la moto con cara de confusión. Fue entonces cuando las portezuelas de un automóvil oscuro que había aparcado a escasos metros de la casa se abrieron y una tenue luz interior iluminó a dos corpulentas masas que se dirigieron con paso decidido hacia el pizzero.

— ¡Eh, chico! — dijo una voz desabrida.

El pizzero observó con desconfianza aquellas dos masas que se le aproximaban de forma rápida y amenazante, y de su cara se disipó todo atisbo de letargo y de confusión. Con un movimiento inesperado y rápido lanzó la pizza contra una de aquellas dos siluetas que se dirigían hacia él y echó a correr. La pizza volaba por los aires cuando una mano pesada la apartó de su trayectoria y los dos sujetos echaron a correr tras el pizzero en una carrera atropellada. Sus pasos resonaron a lo largo de la calle. Ya en los primeros metros el pizzero tomó ventaja a sus perseguidores, que corrían con una mano al cinto y al grito de «¡Aturat, aturat!». El trote de sus carreras quedó ahogado por la distancia y las tres siluetas se fundieron rápidamente con la oscuridad.

Entonces me quedé solo.

Me deslicé hasta la verja de entrada, pasé una mano entre los barrotes y giré el tirador interior. Las bisagras cedieron con un gemido y con un solo paso me encontré en el interior del jardincillo de la casa. Mi visión se acomodó poco a poco a una oscuridad casi tangible, y un fuerte olor a humedad cenagosa y a chinches inundó mis fosas nasales. El jardincillo era un patinejo de tierra, descuidado y rebosante de trastos y cachivaches dispuestos de cualquier forma y sin orden, como si hubiesen llovido del cielo. En un rincón había un viejo cochecito de recién nacido vacío, una bañera de hierro oxidada repleta de botellas de vidrio vacías, y sobre el suelo unos cuantos hornos de cocina y un par de calentadores domésticos destartalados. En el otro rincón se apilaba chatarra y tubos de hierro. Escalé los resbaladizos peldaños que me separaban de la puerta, que era de madera recia y oscura. Agudicé el oído, el silencio era tan pesado que incluso podía oír mi respiración sin ninguna dificultad. Palpé la cerradura: estaba atornillada de cualquier forma y no ajustaba bien, una rendija demasiado amplia se abría entre la jamba y la puerta. La zarandeé mientras le daba un empellón con el hombro, y para mi sorpresa la puerta cedió y se abrió un poco, como un palmo y medio. La empujé con ambas manos con fuerza, pero no cedió más. Estaba trabada con algo. Metí el estómago, introduje un hombro y luché contra la rendija hasta que penetré por la abertura, luego entorné la puerta tras de mí y me sobrevino la náusea. Un fuerte hedor a fermentaciones e inmundicias se adhirió a mi piel y penetró por cada una de las mucosas de mi cuerpo. Saqué una pequeña linterna de bolsillo y eché un vistazo a mí alrededor. La puerta estaba trabada por fardos de cartón y ropa vieja que se amontonaban desde el suelo hasta el techo en un extraño equilibrio. El suelo lo inundaban decenas, cientos de botellas de vidrio rebosantes de un fluido que por el olor a amoniaco que despedían intuí que eran orines. Las botellas se distribuían por el suelo del recibidor, recorrían el largo pasillo y se perdían por todas partes entre ropas, bolsas rebosantes de restos de comida, desperdicios y lombrices de un blanco albino y gruesas como los pulgares de un gigante.

Tomé el pasillo y una procesión de escarabajos color chocolate y cucarachas negras se dignó recibirme. Mas adelante una escuadra de moscas verdosas patrullaban de un lado a otro del pasillo con su monótono zigzagueo. El suelo era gelatinoso y de las bolsas que se amontonaban a lo largo del corredor fluía un indecente río de brea parduzca que inundaba el corredor y se adhería como cola a las suelas de mis zapatos. Si hubiese llevado una lata de gasolina, en beneficio de la raza humana hubiese prendido fuego a aquel inmundo lugar sin pensarlo dos veces.

Continué por el pasillo y entreabrí la primera puerta que encontré a mi derecha, era un diminuto lavabo. Enfoqué con el haz de luz. Del techo desconchado y amarillento pendía una suerte de hilo eléctrico sin bombilla en el portalámparas. La visión del lavamanos fue inolvidable: una montaña de cuchillas de afeitar azules desechables se desbordaba en él. No había espejo, la ducha no tenía cortinilla y estaba ocupada por libros viejos amontonados, diarios, cubos y barreños. Barrí el suelo con la luz, una espantosa costra de mugre lo cubría todo. Continué con el recorrido, la brea del pasillo se fundía con mis zapatos como si quisiera engullirlos y la pestilencia se hizo más insoportable.

La siguiente puerta era la cocinilla. Una montaña de vajilla viejísima y dispar rebosaba en la fregadera mezclada con restos de comida. Sobre los mármoles los escarabajos daban cuenta de migajas de pan y desperdicios de comida, en el suelo aguardaban su turno otros bichos. Reparé en la nevera, sangraba una resina oscura y espesa como el alquitrán. La nevera es el diario de bitácora de una casa y en ella se puede encontrar cualquier cosa; una vez encontré decenas de frascos de semen en la nevera de un chiflado que pretendía dejar su legado genético para la humanidad. No era la primera vez que me enfrentaba a esa situación, y aún temiendo lo peor, osé abrirla. Mi retina visionó la escena más repugnante de mi vida y por mis fosas nasales penetró el olor más nauseabundo jamás olfateado por un ser humano. Mi estómago se convulsionó como si hubiese encajado el puño de un Mike Tyson enfurecido y la náusea se atenazó mi garganta como una garra. Derramé una arcada de vómitos y de un puntapié cerré una nevera repleta de bolsas de carne putrefacta y enmohecida, botellas de leche amarillenta, latas con rebordes verdosos y ennegrecidos, y cientos de lombrices lechosas que trepaban con su voracidad por las repisas y estantes. Al cerrarse la puerta la nevera exhaló su aliento envenenado y escupió una baba densa y putrefacta. Mike Tyson soltó otro gancho en mi estómago y vacié otra arcada de vómitos sobre la anterior. Salí de la cocina con mis intestinos retorciéndose y un sofoco febril rayano en lo menopáusico se apoderó de mí.

Me goberné hasta el final del pasillo, de donde provenía una extraña luz. A mi paso hubo una espantada general de moscas. El comedor era rectangular y apretado, su ventana estaba cerrada y la persiana bajada. Cachivaches inservibles y mobiliario viejo y apolillado se amontonaba en el lugar y fuertes olores rancios inundaban el ambiente. En el suelo conté hasta siete televisiones en marcha que resplandecían con su nievecilla chispeante. Tuve la sensación de estar ante el extraño desguace de la vida y me sentí como una gota de agua en el océano del olvido. La soledad y el olvido eran, a veces, algunos de los peajes que había que pagar por vivir en Barcelona, donde podías llevar un año muerto y apestando en casa sin que ningún vecino te echara a faltar.

Sobre la mesa encontré un par de platos sucios y desportillados con restos de comida y un par de vasos con huellas de manos grasientas. Ningún rastro humano más. Localicé una puerta tras una montaña de sillas y trastos. La empujé y cedió con un chirrido siniestro. Enfoqué la linterna. La habitación estaba llena de colchones mugrientos, bolsas de ropa y botellas de orines. En un rincón, sobre un camastro con varios colchones, divisé un par de extremidades. El resto se hundía por el peso propio del cuerpo sobre los colchones. Me aproximé y recorrí el cuerpo con la linterna. Estaba boca abajo, inerte. Era el cuerpo de una persona corpulenta, tenía la cabeza medio girada de lado contra la pared, e imaginé que podía tratarse de Antxón Muguruza. Dirigí el haz de luz contra su rostro y fue entonces cuando divisé un reguero escarlata que recorría su cuello y empapaba el colchón. Tomé el pulso en su cuello. La carencia de ritmo en su carótida me advirtió de su conclusión, y su ausencia de respiración confirmó el diagnóstico. Saqué unos guantes de látex y moví su cabeza alzándola un poco. Tres tenedores se hundían en su cuello, y la tráquea y la laringe se ventilaban libremente al aire. Alguien había acuchillado una y otra vez su garganta con aquellos tenedores hasta desgarrar y romper la carne por completo. El olor de la carne y de la sangre fresca era penetrante.

Fue entonces cuando algo se movió furtivamente bajo la cama. Retrocedí instintivamente y dirigí la linterna hacia allí. Un gemido animal me llegó de debajo del catre. Tomé una barra de cortina que encontré junto a los pies de la cama y me agaché con cautela. La luz dejó al descubierto el rostro de un hombre envejecido, mugriento y vestido con harapos que se protegía plegado en posición fetal. Sus ropas estaban completamente embadurnadas en sangre y temblaba con estremecimiento. Me miró perturbado, con ojos de animal asustado, y de improviso comenzó a balbucear palabras ininteligibles e incoherentes. Sólo pude entender que los alienígenas habían llegado y que le habían hecho daño al propietario del cuerpo que había sobre la cama. Intenté hacer comprender a aquel hombre que yo era amigo y que mis intenciones no eran hacerle daño, pero no conseguí razonar con él.

Me aseguré de que no había otra salida mas que la puerta principal de la casa y con el teléfono móvil en la mano salí y llamé a los Mossos d'Esquadra. Dejé un mensaje urgente para Vicks y aguardé su llegada. Tuve tiempo de quemar dos cigarrillos hasta que un vehículo sin ningún tipo de distintivo policial pero con un rotativo destellante de luz azul entró por la calle. No habían pasado más de veinte minutos. Los destellos convocaron la atención de algunos vecinos que levantaron las persianas sonoramente. Al instante a esos vecinos se sumaron otros y en un momento aquello se convirtió en una feria.

Vicks bajó del automóvil con el rostro constreñido y andar cansino. Sus cabellos, siempre peinados y repegados al cráneo como lamidos por la lengua de una vaca, esta vez estaban medio despeinados. Sus facciones sufrieron una transformación metamórfica a medida que se me acercaba.

Me miró con sus ojos zorrunos y señalándome de muy malas maneras dijo:

— ¿Qué parte es la que no has entendido de esto, Risto? ¿Sabes lo que estaba haciendo ahora mismo?, acostando a mis dos hijas.

— Alardea en otro momento de tu orgullo paternal, Vicks. Yo también tengo dos buenas razones para que te haya molestado.

— Si son buenas lo diré yo. Dime qué te pasa.

— A mí nada — le colé— . Pasa y juzga tú mismo, le han dado matarile a Antxón Muguruza delante de las narices de tus chicos.

Dirigió una mirada hacia el coche oscuro donde debía encontrar a los dos agentes que habían salido al galope tras el pizzero y para su asombro no halló a nadie.

— A los chavales les falta calle — deslicé cabrunamente— . Creo que han ido a comerse una pizza. Dales tiempo, ya aprenderán cómo se hace una troncha y a mearse en los pantalones cuando el servicio lo pida.

— Si esto es cosa tuya…

Le regalé una de mis sonrisas flojas.

— ¿Dónde has dejado a la Barbie esta noche, con Kent?

No respondió. Vicks cogió una linterna del maletero de su coche y con cara de malas pulgas penetró en el interior de la casa. Al momento la oscuridad lo engulló por completo y los barridos del haz de su luz perdieron vida paulatinamente en la oscuridad hasta que desaparecieron. Tardó tres minutos en salir, su rostro estaba descompuesto. Sacó su inhalador y desatascó sus fosas nasales, luego utilizó su teléfono móvil. Menos artificieros y un helicóptero, pidió de todo en tono cortante y amenazador.

Guardaba el teléfono cuando tres sombras entraban por el fondo de la calle. Dos de ellas eran grandes. La otra sombra, más delgada, se movía entre las primeras medio en volandas. Alcanzaban nuestra posición cuando los aullidos de las primeras patrullas de los mossos y de las ambulancias iban acercándose. La calle se llenó al momento de destellos azules y naranjas. Las persianas que faltaban por levantarse se alzaron y los vecinos que faltaban por asomarse a las ventanas salieron a ellas. Desde la pelea a puñaladas en el bar Las tres anchoas, nunca se había visto otro despliegue igual en esta calle, comentó un vecino.

Los dos mossos explicaron a Vicks lo sucedido con el pizzero. El joven de cara aletargada motivó su comportamiento por el temor a ser atracado. Vicks le repizcó un moflete. «Que guapo y qué tonto eres», le dijo al oír aquello. Luego ordenó a una patrulla que lo llevaran a la comisaría para que le tomaran declaración. Acto seguido se dirigió hacia mí, había recuperado su mirada inquisidora y se había despojado de su aspecto de hombre cansado. Preguntó:

— ¿Qué tienes que decir de todo esto, Risto?

— ¿Y qué me dices tú de las razones por las que te he llamado?

— Que eran oportunas — sentenció— . ¿Y bien?

— Vengo de la Vía Julia, de casa de Antxón Muguruza. Estaba llamando a su interfono cuando una vecina que sacaba un perrillo a pasear me dijo que no lo encontraría, que lo había visto marcharse el día anterior y que le había dicho que se iba unos días. Le coloqué que era un amigo suyo y que necesitaba urgentemente hablar con él. Me dijo que probara a ver si su padre sabía algo y me facilitó como dato la calle Padre Rodés. La mujer desconocía el número de la calle pero por la descripción de la casa pude encontrarla con facilidad. Cuando llegaba, tus hombres corrían detrás de un muchacho. Encontré la puerta abierta y la curiosidad se encargó del resto.

Vicks arrugó la nariz, frunció el ceño y con sus ojos zorrunos intentó leer mis pensamientos.

— Ni una cuarta parte de lo que me has contado es cierta.

— ¿Qué esperas, una confesión papal? Si te parece, cuando llegue a casa rezaré un Padrenuestro y me flagelaré con la cadena del váter — encendí un cigarrillo con la liturgia que emplean los actores en las películas de cine negro. Luego le miré intensamente a los ojos y le pregunté— : ¿Qué está pasando?

— ¿Y por qué piensas que voy a contártelo?

— Porque en este momento somos como Annibal Lecter y Clarice. Quid pro quo.

Vicks se repasó los cabellos con una mano aplastándolos contra su cráneo y luego dijo:

— La muerte de Miralles no fue accidental y yo personalmente me inclino por pensar que ésta tampoco.

— ¿Qué opinas de ese chiflado de debajo de la cama? Si no he entendido mal, dice que han sido los alienígenas.

— Cualquiera con un casco de motorista o con un pasamontañas se lo hubiese parecido. El síndrome de Diógenes no encaja con el perfil de un asesino sangriento, aunque en todo caso esperaremos la evaluación de los psiquiatras. Hay algo que no me gusta detrás de todo esto — dijo con aire circunspecto.

— Algo más ¿cómo qué? ¿Has oído algo de una conspiración masónica?

— No me hagas reír.

— Leopoldo Rovira me ha largado ese cuento.

— Pues ya estoy impaciente por que me expliques algo de esa conspiración masónica — su mirada cobró un brillo especial y la comisura de sus labios se ensanchó. Vicks también sabía arar en los campos de la ironía— . ¡Venga Risto!, no me defraudes — dijo— . Escarba en tu cerebro, esto es lo de siempre: dinero, sexo, poder…

Seguramente Vicks tenía razón, pero no podía dejar pasar ninguna ocasión que se prestase para obtener información sobre la fábula conspiratoria de Rovira, incluso a costa de mi ridículo.

— ¿Qué tenéis del vehículo que arrobó a Miralles?

— Perdió un fragmento de la carcasa de un intermitente. Por suerte contiene parte del número de serie y estamos en ello con el fabricante.

— ¿Sabéis la marca y el modelo?

— Sí, pero ya te he dado suficiente información por hoy. Con esto acabamos — volvió a aplastarse los cabellos contra el cráneo repeinándose y me condujo hasta un coche patrulla.

Las siguientes horas las pasé en la comisaría de la calle Aiguablava declarando.

Era ya de madrugada y mis neuronas comenzaban a estorbarseunas a otras cuando terminé de responder a todas las preguntas de Vicks y de firmar por sextuplicado un papeleo infinito. Vicks tuvo el chocante detalle de brindarme un coche patrulla para que me llevara a casa. Quizá fue su quid pro quo de la situación, pero rehusé el ofrecimiento. Preferí caminar un poco y estirar las piernas; de la montaña bajaba una agradable brisa que airearía el asqueroso olor que se había adherido a mis ropas y se había instalado en mis fosas nasales. No estaba demasiado lejos de casa y el coche podía esperar hasta el día siguiente para que lo recogiese.

Crucé la Avenida de la Vía Favència y tomé por mitad del barrio de la Prosperidad. Los edificios eran viejos y feos, las calles apretadas y deslucidas y una marea de coches apiñados inundaba las aceras de apenas unos palmos de anchura. Pasé por la Plaza Ángel Pestaña, un gran espacio abierto que, de epicentro del movimiento obrero y social del barrio, se había transformado en lugar de concentración de jóvenes antitodo. La propuesta alternativa a la vorágine social contra la que clamaban eran el porro, el alcohol, la okupación y conciertos nocturnos que duraban hasta que se acababan la electricidad, los decibelios y la paciencia de los vecinos. Crucé la plaza, un borrachín solitario berreaba cosas sin sentido recostado contra un árbol. Apresuré el paso y llegué hasta el Paseo de Valldaura, la arteria que divide Nou Barris y que lo comunica con Sant Andreu. Bajé hasta cruzar la Meridiana bajo el Puente del Dragón y luego torcí rumbo a la calle Malats.

Un camión lavaba las calles. Las luces se apagaban y morían tras los cristales de los edificios, quizá como la vida misma, en ese mismo momento y en esa misma ciudad. Me sentía cansado y no sé bien por qué vinieron a mi memoria las palabras de Lola — , Zanzíbar: «…los años se atropellan unos a otros. El ayer es hoy y el mañana no existe. Ya no nos queda tiempo para ser». Recapacité sobre ello mientras quemaba un cigarrillo y un aluvión de existencialismo de saldo arruinaba mis pensamientos. Y es que a menudo olvidamos que cuando nacemos llevamos estampado a hierro y fuego la fecha de caducidad y que nuestra sustancia vital no es imperecedera. Nadie se queda para simiente. Y llega un momento, más tarde o más temprano, en que todo el mundo ve correr el cronómetro en su real cuenta atrás. ¡Demasiado rápido! La consciencia de ese ineludible y certero final hace4 reaccionar a los fuertes, los débiles se deprimen profundamente o se suicidan, lo he visto decenas de veces. Sumido en esos pensamientos, infrecuentes para mí o para cualquier ser humano del género masculino, salvo poetas o cantautores, cuando quise darme cuenta llegaba a la calle Malats.

Fue el movimiento de una masa de aire lo que me alertó. Por la noche, en Barcelona el peligro acecha en cualquier cabe, en cualquier rincón. El peligro es una eventualidad traidora difícil de detectar para una persona que no esté lo convenientemente adiestrada, aunque para los que convivimos con él continuamente nos resulta fácil reconocerlo y enfrentarlo. Me he visto las caras con él en infinidad de ocasiones y sé de qué pie cojea. En esta ocasión fue esa corriente de aire lo que me puso sobre aviso, otras ocasiones ha sido la aparición repentina de una sombra, unos pasos que se apresuraban tras los míos o un motor que toma repentino brío y viene derecho hacia ti.

Me volví rápidamente hacia mi costado izquierdo, desplazándome al mismo tiempo con un rápido paso lateral y protegiendo instintivamente mi cabeza con el brazo derecho. En ese momento, un bate metálico cruzó el aire a mi espalda, de arriba abajo y con contundencia profesional. El bateador erró el golpe de lleno pero el objeto acarició mi antebrazo. Di un paso hacia atrás y me giré. Al contraluz de la farola, el bateador asesino sólo era un bulto enorme, una mole negra, un gigante con el cuello de la cazadora subido y la cabeza cubierta por un gorrillo de lana que le alcanzaba casi hasta las cejas. El bate zumbó nuevamente en el aire, esta vez en trayectoria horizontal, de derecha a izquierda y directo a mi torso. Me curvé hacia atrás como una U sin poder hacer nada más. El bate pasó como un misil a pocos centímetros de mi cuerpo. El bateador era rápido. Avanzó un paso y descargó un nuevo golpe seguido al primero, esta vez de izquierda a derecha. Mi aliento comenzaba a agitarse y no reaccioné a tiempo. Alcanzó mi brazo. La carne de mi bíceps y de mi tríceps ardió en el infierno tras el golpe. Me derrumbé hacia atrás, con las fibras musculares de mi brazo derecho deshechas y con un dolor de huesos que hubiese sido insoportable para cualquier ser humano normal. Se aproximó amenazadoramente, y fue entonces cuando el bateador asesino cobro forma definitiva y pude vislumbrar con nitidez su rostro grabado por la picaviruela, su mandíbula prominente, su labio inferior leporino y el arco amoratado que aún rodeaba uno de sus ojos.

— Seguí tu consejo y te busqué en la guía — dijo con la mirada inyectada en sangre— . Hace dos días que no dejo de pensar en ti—  y sonrió dejando al descubierto sus dientes de tiburón.

Aprovechando su andanada de fanfarronería intenté incorporarme, pero avanzó otro paso hacia mí, con el brazo que sostenía el bate extendido a lo largo de su cuerpo. El instrumento era una prolongación más de su extremidad. Sonreí encogido y aguantándome el dolor. La salud me iba en ello y no podía mostrar flaqueza. Calmosamente dije:

— No quiero herir tus sentimientos pero no creo que lo nuestro salga bien: yo ni me he acordado de ti. No te lo tomes a mal, pero ni eres lo suficientemente hombre ni me atrae tu peste a vino de cartón.

Le lancé un beso que consiguió sacarlo de sus casillas y distraer su atención sobre mí, que era precisamente lo que buscaba.

— ¡Hijo de puta! — dijo alzando el bate— . Te vas a acordar toda tu vida de la paliza que te voy a dar.

Adelantó su pie derecho dejando momentáneamente todo el peso de su cuerpo sobre el izquierdo. En ese momento volteé sobre mi costado y, con la pierna izquierda, rebañé el suelo bajo sus pies con la misma energía que una hoz que siega el trigo. El bateador asesino se desequilibró como un bolo y cayó hacia atrás. Su cuerpo golpeó contra el suelo con la fuerza de un martillo sobre un yunque y sus piernas quedaron a la altura de mi rostro. El bate se desprendió de su mano y se deslizó acera abajo como un rodamiento mecánico.

Durante unos segundos el gigante perdió la noción de la situación. Aproveché esa fracción de tiempo. Introduje la mano que me quedaba útil en el bolsillo del pantalón y palpé. Al instante siguiente la hoja de la navaja automática brillaba en mi mano. El gigante incorporó medio cuerpo recostándose con fuerza sobre sus antebrazos y me observó. Entonces alcé el vil acero.

— Has venido a por esto ¿verdad? — dije con un millón de diablos a mi alrededor incitándome a usarla.

Sus ojos se abrieron como platos cuando el metal voló directo hacia su pie y atravesó entre los cordones de sus zapatos. La hoja perforó la lengüeta del calzado y se hundió hasta el mango. El bateador pendenciero sufrió una convulsión en su alma y aulló como el hombre lobo cuando sintió sus carnes desgarrarse. Mientras tanto yo forcejeaba contra su pataleo intentando recuperar la automática. Finalmente la extraje. La hoja escupió un cuajaron de sangre negra y espesa y el gigante comenzó a cocearme ferozmente. Sus patadas eran violentas como las coces de un mulo y chocaban contra mi brazo herido colocado a modo de parapeto sobre mi cráneo. En la otra mano sostenía aún la navaja. El brazo se me iba a descoyuntar si seguía recibiendo golpes y opté por lanzar unas cuantas cuchilladas a bulto. La hoja cuarteó un trozo de su pantalón en su primer vuelo. En el segundo planeó solamente por el aire. En el tercero dio con algo: penetró entre la suela y el cuero del zapato atravesándole la planta del pie de lado a lado. El hombre lobo aulló nuevamente, ahora como herido por un bazoca. El dolor deformaba su rostro ya de por si antiestético. Me alcé lentamente en pie, limpié la hoja de la automática con el trozo desgajado de su pantalón y la guardé.

Me aproximé despacio a él, ahora era una piltrafa humana. Me agaché y su mirada desenfocada se encontró con la mía. Ahora el gigante era yo. En ese momento proyecté mi puño contra su nariz. Un fuerte chasquido precedió al chorro de sangre que comenzó a brotar de inmediato. Su tabique nasal se había fragmentado como si hubiese sufrido el impacto de un meteorito y perdió el sentido durante unos instantes. Seguidamente lo abofeteé hasta que recobró el conocimiento y lo incorporé mientras sujetaba su brazo retorcido detrás de la espalda. Lo conduje sacudiéndole pescozones y medio a rastras hasta sacarlo fuera de la puerta de mi casa y de la vista de los vecinos; vivía en un lugar decente. Un par de calles más abajo lo arrojé junto a los contenedores de basuras, de donde nunca debió salir, y me marché a casa a lamerme las heridas.

La hinchazón era notable, las articulaciones del brazo punzaban como alfileres y un derrame interno me bañaba medio antebrazo. Gracias a los refuerzos de la cazadora y al grueso jersey de manga larga no tuve que lamentar una desgracia mayor. Me apliqué una bolsa de hielo en el brazo hasta que el frío convirtió mi extremidad en un trozo de madero insensible, luego tomé un par de comprimidos de ibuprofeno con medio vaso de whisky y quemé un par de cigarros. Esa noche me adormilé en el sofá con Chiki acurrucada y ronroneando entre mis pies, mientras fotogramas del reciente altercado se sucedían uno tras otro en mi mente.

Capítulo 7

Las Ramblas eran un hormiguero de gente. Los turistas erraban de un lado a otro con su expresión combinada de despiste y admiración, deambulando cargados de un apetitoso botín que acechadores y descuideros profesionales no perdían de vista. Los hombres estatuas atraían como imanes la curiosidad de los transeúntes conquistándose sus limosnas, y cuadrillas de trileros hacían su agosto vaciando los bolsillos de los alemanes y japoneses con la típica artimaña de adivina dónde he puesto el garbanzo, o adivina cuál de las tres cartas es el rey.

Bajé hasta la terraza del VIENA, había una mesa libre y la ocupé de inmediato reservándome dos sillas más. Al sentarme el gesto hizo resentirse mi brazo aún demasiado dolorido por la reciente paliza. Si no fuera porque yo soy mi propio jefe, seguro que estaría tirado en la cama, pero hacía años que no me consentía esos lujos. Ingerí un comprimido de ibuprofeno y, mientras esperaba la llegada de mis huéspedes, pedí una cerveza Woll Damm bien fría por la que me iban a pedir seguramente un riñón; aparte de una de las diez calles más peligrosas del mundo, seguro que también es una de más caras. Eché un vistazo a mí alrededor. En una de las mesas se juntaban más de doscientos años de cárcel: tres tipos con un insultante aire de solvencia llamaban indecorosamente la atención. Uno de ellos, orondo y de mediana edad, de epidermis morena, brazos peludos como un mono y con tres botones de la camisa abiertos, ostentando al cuello un cordón de oro excesivamente grueso; los otros dos sujetos eran más jóvenes, de constitución delgada, piel lechosa y vestían correctamente. La mirada del hombre grueso era feroz como una bestia, la de los hombres delgados, fría y traicionera. Los tres mostraban tatuajes carcelarios de esos que parecen hechos con clavos despuntados. Atrincherados tras sus gafas oscura controlaban con aire de fingida ausencia todo cuanto transcurría a su alrededor. No consumían ninguna bebida alcohólica y presumí que incluso podrían ir armados. En la mesa contigua a la mía se aglutinaba el club de la Viagra: cuatro septuagenarios fondones que alardeaban de sus pieles tostadas en la Playa de la Nueva Icaria y de su ritmo de vida ocioso mientras vaciaban el segundo tanque de cerveza. No dejaban escapar a sus babeantes miradas ninguna de las jovencitas que pasaban por el lugar. Seguramente al acabar las consumiciones desahogarían sus deseos carnales en algún burdel próximo de los que no faltan en Barcelona. En otra mesa, dos cantaores se arrancaban por bulerías: el tocaor agredía con sus uñas negras como la pez las cuerdas de la guitarra española, el cantaor imitaba torpemente a Camarón. Otra de las mesas estaba ocupada por dos jóvenes de mirada esquiva y desafinados. Aposté a que eran polis, aunque su intención fuese la de hacerse pasar por malvados. La costra de la maldad no se adquiere con la falta de un baño y un afeitado. La maldad constriñe el alma cuando la apresa, cambia la forma de ver el mundo y transforma al ser humano en un animal carente de emociones. La maldad es otra dimensión de la vida y eso, no se puede imitar. La chaquetilla o el bolso de mano que llevan los policías para ocultar sus armas cuando prestan servicio de incógnito es otro elemento más que los delata, lo sé por experiencia propia, y la transpiración de aquellos dos jóvenes bajo sus cazadoras en una tarde de domingo con un calor asfixiante era más que evidente. La terraza del VIENA era en definitiva un oasis ibérico en medio de las hordas invasoras de turistas.

Marc Adalid y Alberto López no tardaron en llegar. Esa misma mañana me había puesto en contacto con Lola Zanzíbar y le había pedido que me arreglara un encuentro con los amigos de Oriol. Me costó trabajo disuadirla para que no viniera. También me costó Dios y madre pelearme conmigo mismo y con mi racionalidad para no encontrarme con ella después de escuchar sus sensuales susurros telefónicos y de que la mitad de la sangre que corría por mis venas se trasladase de mi medio talle hacia abajo. El hecho de que me reuniese con Marc Adalid y Alberto López precisamente en el VIENA, respondía a mi teoría de añadir un elemento más de presión emocional y psicológica a nuestro encuentro. Marc y Alberto fueron junto a Lola, y con permiso del asesino, las últimas personas que vieron a Oriol con vida. Marc era un joven de mirada avispada e inteligente que hablaba por los codos; ejercía de abogado en un bufete de cierto prestigio. Alberto era más reservado y tenía una mirada profunda. Quizá su circunstancia de redactor de La Crónica condicionaba que su locuacidad pasara por el tamiz de la prudencia antes de que sus palabras llegaran a sus labios o al teclado.

Marc y Alberto ya habían declarado ante los mossos y me hicieron una síntesis de sus declaraciones, que no distaban demasiado de lo que ya imaginaba, y que más o menos coincidían con lo que sabía por Lola. Les pregunté si en los últimos meses habían apreciado algún cambio significativo en la conducta de Oriol. Marc se limitó a decirme que quizá bebía excesivamente, Alberto se mostró demasiado evasivo. Enseguida supe que sin la táctica adecuada no sacaría nada de ellos y que no iban a decir algo que pudiese ofender la memoria de Oriol. Entonces puse sobre la mesa el cuento de la conspiración masónica que me había explicado Leopoldo Rovira. Marc respondió con una carcajada, Alberto cruzó una mirada molesta con él. En ese punto intuí que Alberto López sabía algo que le resultaba incómodo explicar y que seguramente no había contado a los mossos. Fuese vital o no para mí, insistí en conocer el asunto. Marc invitó a Alberto a que me explicase lo que bajo su punto de vista sólo era una mera fantasía producto de la mente alcoholizada de Miralles. Finalmente Alberto López despegó los labios y, con el remordimiento reflejado en su rostro por la traición que iba a cometer, habló solemnemente:

— En primer lugar quiero que sepa que me arrepiento profundamente de no haber correspondido al favor que me pedía Oriol, fuese o no producto de su delirio — y miró a Marc con rostro ultrajado.

— Respeto su dolor y su conciencia — repuse ceremonialmente mientras arrimaba la llama del mechero a un cigarro. Luego pregunté— : ¿De qué favor se trataba?

— Oriol quería que lo pusiese en contacto con el director de mi periódico.

— ¿Para qué?

— Dijo que disponía de una información que afectaba al equilibrio del Estado y que podía des estabilizar la coalición de partidos que gobierna en la Moncloa. En concreto expulsar al PMP de esa coalición.

Marc sonrió irónicamente.

— ¿Puede ser más concreto?

— Información sobre algo que tenía que ver con las tropas españolas desplegadas en Afganistán. Dijo que no podía explicarme nada más porque ponía mi vida en peligro.

— ¿Y le creyó?

— Ahora sí le creo.

— Venga Alberto… — intervino Marc en un alarde de pragmatismo— . Ni tú ni nadie tiene la culpa de lo que le ha pasado a Oriol. Fue un desgraciado accidente ¿verdad?

Alberto se encogió y bajó la mirada.

— Hay datos que apuntan hacia otras posibilidades — dije. Y Marc me observó con asombro— . ¿Y cómo obtuvo esa información?

— Fue hermético sobre ese asunto.

— Pero tendría alguna teoría. Algo les explicaría si tanto deseaba hacerlo público. Hagan memoria.

Nuevamente y con la solvencia del abogado que ha memorizado de pe a pa alguna página completa del Código Penal, Marc expuso:

— Cualquiera sabe, últimamente bebía demasiado y vivía en un estado de exaltación extremo. Su vida con Lola no era un camino de rosas precisamente, lo tenía amargado. Lola siempre estaba disponible para todo el mundo y para todo, menos para él, así se quejaba, si lo quiere saber. Eso, y la marginación a la que le tenía sometido Zanzíbar en los laboratorios era lo que verdaderamente le estaba matando.

Entonces Alberto ametralló:

— Así que tu teoría es que Oriol, amargado por su vida y con el solo objeto de llamar la atención, se inventa la patraña de que dispone de una información que podría desestabilizar al mismísimo Gobierno y que cuando me pide hablar con mi director, con la intención de denunciarlo públicamente, sufre un desgraciado accidente que le cuesta la vida. Tu teoría no me acaba de convencer. ¿Crees que me habría pedido eso sin tener alguna prueba sólida que ofrecer? Oriol sería muchas cosas, pero no un gilipollas.

— Los periodistas siempre estáis viendo complots por todas partes.

— ¿Tengo que recordarte que estamos hablando de nuestro amigo Oriol y que su cadáver aún está caliente?

Marc esquivó su mirada hiriente como una cuchaba.

— ¿Cuándo le pidió hablar con su director? — pregunté.

— Hace cosa de una semana me dijo que le urgía verse con él. Mi director tiene una agenda muy apretada. Me preguntó por la solvencia de mi fuente y sobre mi opinión sobre el asunto. La verdad es que objeté reservas y sólo Dios sabe cómo me siento por ello. Quizá ahora Oriol estaría vivo — Alberto estaba verdaderamente dolido consigo mismo.

— ¿Sigue su director interesado en publicar esa historia?

— Dijo que haría algunas llamadas, pero creo que ahora lo estaría más que nunca, siempre que tuviese algo sólido a que agarrarse, claro.

— ¿Por qué cree que Oriol dijo que si le contaba algo pondría su vida en peligro? ¿Había recibido alguna amenaza?

— No dijo nada sobre eso, pero estaba asustado.

— A veces el temor en sí mismo es peor que lo que se teme — dije yo— . Tenemos que averiguar qué es lo que se traía entre manos. ¿Explicó esto a alguien más?

— No creo. Era su momento, el momento de poner las cosas en su sitio y de dar a Zanzíbar donde más duele.

— Busque en su ordenador — dijo Marc, que desde el último varapalo dialéctico de Alberto se había mantenido como al margen de la conversación— . Seguro que ahí encuentra algo.

— ¿Han explicado algo de todo esto a los mossos? — Marc sacudió negativamente la cabeza y Alberto alzó los hombros— . ¿Y por qué no?

Como si fuese un alegato ante un tribunal Marc replicó:

— No creímos acertado desviar la investigación de su muerte hacia un complot anti gobierno fabricado por un intelecto desajustado.

— ¿De verdad que usted era amigo de Oriol? — pregunté con una sonrisa sardónica.

— A Marc le repelen las debilidades humanas — repuso Alberto— . No fuma, no bebe y practica casi todos los deportes. Marc es un ser perfecto con un perfecto oficio. ¿Sabe cual es la diferencia entre ser cómplice de un delincuente y ser su abogado?

— Estoy seguro de que me lo va a contar.

— El cómplice ayuda al delincuente a cometer el delito, el abogado lo ayuda después.

Marc encajó el chiste con un gesto de desprecio.

— ¿Nombró a J. T. Corporation en alguna ocasión?

— Una vez y no recuerdo a santo de qué vino. Lo que sí recuerdo es que no habló nada bien de ellos — refirió el periodista.

— ¿Otra conspiración? — intervino Marc en tono socarrón— . Investígala, apuesto a que te llevas el Pulitzer.

El hilo que unía la amistad entre Marc y Alberto era fino y débil, y nuestro encuentro trascendió durante un rato más por aquellos derroteros: entre observaciones punzantes y mensajes cáusticos entre uno y otro. Finalmente me cansé de tanto aguijonazo y di por terminada la reunión. Cada uno se marchó por su lado.

Pedí otra Woll Damm al camarero y, mientras me entretenía observando el panorama a mí alrededor y quemaba otro cigarro, pensaba en lo poco y lo mucho que me había aportado nuestro encuentro. Vi con claridad que se me había escapado el detalle imperdonable de fisgonear entre las cosas de Oriol. Y por otro lado, también tenía un nuevo apunte sobre la ya famosa conspiración, masónica o no, capitalista o no. Mi cerebro trabajaba barajando absurdas teorías y buscando rincones donde amarrar los cabos sueltos; dinero, infidelidades, muertos, conspiraciones, ensayos clínicos y finalmente la Guerra de Afganistán y el Gobierno de por medio. Si había alguna relación entre todas esas cosas con lo que Oriol pretendía anunciar al mundo, no iba a ser nada fácil averiguarlo. De ser así, seguro que en algún lugar me esperaba una pócima envenenada.

Debía comenzar inmediatamente con el descarte de lo superfino y concentrarme en lo importante, y para empezar, debía inspeccionar inmediatamente los ordenadores donde trabajaba Oriol en los Laboratorios Zanzíbar.

Hice una llamada con el móvil y molesté a Josefina para el asunto ese de los ordenadores de Oriol; le pedí que me pusiera en contacto con «el conejo». Tras hacerme perjurar que no lo metería en ninguno de mis turbios asuntos, accedió. Luego hice lo propio con Dolores Zanzíbar y concerté un encuentro en los laboratorios para esa misma tarde.

Marché del VIENA y quedaron allí las mismas gentes que encontré a mi llegada: el Dream Team de la Viagra, que tras vaciar otra jarra de cerveza planeaba con prepotencia insolente una tarde de camas redondas; los cantaores, que se quedaron martirizando los oídos de los transeúntes; los dos policías, cuya transpiración traspasaba ya sus chaquetas, y los tres tácticos de lo ajeno, quienes presumiblemente planeaban el próximo golpe. Dos semanas más tarde vería sus rostros en los diarios como integrantes de una trama dedicada al robo de vehículos de lujo.

Se dice que el mundo ya no es lo que era ni es lo que será, aunque hay algunos lugares como Las Ramblas o el VIENA donde esa presunción no se cumple, al menos en su primera afirmación.

«El conejo» era un primo segundo de Josefina que en un par de ocasiones anteriores ya había hecho algún trabajito para mí. Era un chico enclenque, de tez cerúlea, brazos alargados y con cuatro filamentos pilosos repartidos de manera irregular alrededor de la boca y nariz. Su buen par de incisivos superiores era el origen de su mote. «El conejo» era un informático autodidacta que cometía fechorías propias de un hacker con la única finalidad de divertirse.

Puso el ordenador de Oriol en marcha y tras el primer bip sus dedos se movieron con agilidad por el teclado.

— No hay sistema operativo — dijo al momento con su típico deje ceceante— . ¿Alguien ha tocado esto?

Dirigí una mirada preguntona a Lola.

— Los mossos registraron el despacho y trastearon el ordenador.

— Tendré que abrirlo — dijo «el conejo».

— Haz lo que tengas que hacer y gánate los cien euros — repliqué secamente.

El informático abrió su maletín, sacó de él un ordenador portátil, una caja de herramientas, destornilladores de precisión de todos los tipos, varios manojos de cables y se puso manos a la obra. Por su parte Lola también se puso manos a la obra: me tomó por el brazo y me llevó a un rincón. Puso una mano sobre mi pecho invadiendo mi distancia de seguridad y con la otra me acarició el lóbulo de la oreja.

— ¿Qué te pasa conmigo? — susurró con voz grave— . ¿He hecho algo malo o es por mi padre? — la mano que mantenía sobre mi pecho bajó hasta mi vientre y noté el masajeo de de sus dedos.

— No se trata de eso.

— ¿Entonces de qué se trata? Somos dos adultos.

— Cometimos un error — dije retirando su mano de mi vientre.

— Te sientes culpable.

— No.

— No era una pregunta.

Lola retrocedió unos pasos sin dejar de mirarme fijamente y se recostó contra una columna con los brazos entrelazados a su espalda. «El conejo» nos vigilaba de reojo.

— Entonces sólo puedo pensar que no eres más que un memo. Te calé la primera vez que te vi — dijo altivamente— . Pero no voy a perder más el tiempo contigo.

— Si eso te alivia, soy un memo o lo que tú quieras que sea.

Dolores producía un extraño influjo sobre mí. Su seguridad me transformaban en una especie de hormiga a los pies de un gigante y su vitalidad sexual me hacía sentirme un poco eunuco.

Lola movió su cabeza hacia un lado con un gesto seco y sus cabellos volaron sueltos y resplandecientes como en un anuncio de champú. Luego sonrió y sus labios rojos y carnosos se separaron dejando entrever unos dientes perfectos. Mi pulso se aceleró.

— Necesito un trago — dijo. Se deslizó vaporosamente hasta un mueble y sacó una botella de un whisky de tres lustros. Sirvió tres vasos, sin hielo. Luego llevó uno al informático, que ya tenía el ordenador destripado sobre la mesa y me acercó el otro a mí. Dos cigarrillos humeaban ya entre mis labios y colocaba uno en los suyos cuando «el conejo» dio una voz de alarma:

— ¡Que cabrones! — gritó— , se han llevado el disco duro. Me lo imaginaba.

Me acerqué para ver el amasijo de cables y tornillos que tenía sobre la mesa. Lola siguió mis pasos.

— ¿Qué ocurre? — pregunté.

— No tenemos disco duro y sin disco duro no tenemos nada. A no ser que…

— ¿A no ser que qué?

«El conejo» respondió con prontitud.

— Que hiciera copias de seguridad o tuviera archivos duplicados en algún portátil, en CDs, DVDs o en alguna memoria externa.

Otra mirada preguntona se me escapó maquinalmente hacia Lola.

— Los mossos se lo llevaron todo.

— ¿Y en casa? — pregunté.

— Lo mismo.

Descargué el primer sorbo de aquel whisky quinceañero en mi garganta mientras «el conejo» comenzaba a volcar cajones sobre la mesa y a sacar papeles, carpetas, libretas, bolígrafos, rotuladores, grapadoras, perforadoras de papel y de todo. No encontró nada donde se hubiese podido almacenar ni un solo kilobyte. Luego lo guardó todo de cualquier forma.

— ¿Qué vas a hacer ahora? — pregunté al informático.

— Cobrarte. Hoy los cien euros me los he ganado por la cara — dijo con su ceceo que ahora me resultaba insoportable.

— Pues encuentra algo que me sirva o no te llevarás ni un puto céntimo.

— Que rata eres con el chico — dijo Lola— . Simplemente por aguantarte un solo minuto ya se los ha ganado de sobras — Y rió dando una sonora palmada al aire mientras «el conejo» vaciaba otra vez los cajones con revelador enfado.

Y volvieron a llover lápices, bolígrafos, cajas de grapas, clips y libretillas y rebuscó entre todo aquello durante un buen rato. Lola de acercó para ver el contenido de los cajones. Al momento alargó una mano, alzó un reloj de pulsera de aspecto barato, lo miró con distancia y dijo que era la primera vez que lo veía. «El conejo» lo examinó con rigor, como si fuese un auténtico relojero suizo. Al instante me miró con su mirada de conejo mientras una extraña mueca se dibujaba poco a poco en su boca y me mostraba el chisme.

— Ya lo veo — dije— . Reloj de pulsera. Marca desconocida. Parado.

— Sí — replicó con expresión triunfal— . Es un reloj de pulsera pero especial. Lleva una conexión USB, es una unidad de memoria.

— ¿Quieres decir que puede guardar algo?

Asintió mientras reiniciaba el sistema operativo de su ordenador portátil. Por primera vez sus desproporcionados incisivos superiores sobresalieron del arco labial traspasando el perfil de su labio inferior. Sonó la musiquilla de bienvenida de Windows y la pantalla se iluminó reflectando su peculiar luz sobre su rostro blancuzco. Extrajo un pequeño conector encastrado de forma muy disimulada en la correa del reloj y lo introdujo en la hendidura USB del ordenador portátil. El ordenador la detectó instantáneamente. Acto seguido el informático abrió una ventana en modo MSDOS y tecleó algunos comandos. Sus manos fueron más rápidas que mi vista. Finalmente aporreó una tecla con expresión victoriosa y giró hacia mí el monitor. La pantalla mostraba cuatro carpetas cuyos nombres reclamaron mi atención poderosamente: NoticiasPrensa, JTCorporation, TransferenciasMónaco e Informe. Eché mano al conector USB del reloj, con un tirón firme lo extraje de su orificio y me lo guardé en el bolsillo.

— Misión cumplida — dije mientras le propinaba un repizco cariñoso en uno de sus mofletes. Saqué dos billetes de cincuenta euros y los largué sobre la mesa— . Son tuyos, ya puedes pirarte.

El informático protestó.

— ¡Eh! ¿Ni me vas a explicar de qué va todo esto?

— Se escapa a tus competencias — replicó Lola con voz tranquila mientras apuraba el vaso dándole un último trago.

«El conejo» sonrió extrañamente, por lo que le pregunté:

— No se te habrá ocurrido guardar una copia de esos archivos en tu portátil ¿verdad? Puede ir tu vida en ello si me mientes.

— ¿Es que piensas matarme? — preguntó sonriendo.

— Yo no. Pero ya hay dos personas muertas por culpa de lo que contienen esos archivos.

— Tranquilo, nunca engaño a mis socios.

Recogió de malas ganas su equipo, pero lo guardó de forma escrupulosa y ordenada en el maletín. Luego se marchó siguiendo la línea azul que recorría la superficie del suelo y que conducía hasta la salida. Era la tarde de un domingo y en Laboratorios Zanzíbar sólo había un vigilante a la entrada. Ese día, por algún motivo sobre el que no precisé preguntarme, no se trataba del mastodonte con forma humanoide con el que me topé la primera vez que puse mis pies allí.

Cuando perdimos de vista al informático, Lola llenó nuevamente los vasos y me ofreció un brindis.

— Tengo algo para ti que te va a encantar — dijo observándome con el mentón alzado.

Vacié mi vaso de dos tragos y ella me tomó de la mano. Me condujo por un pasillo mientras no paraba de mirarme y sonreír. No imaginaba qué podía estar tramando: el insondable misterio del cerebro femenino. Finalmente entramos en un despacho amplio y amueblado de forma sobria— . Es el despacho de mi padre y vamos a hacerlo aquí — dijo con firme convicción.

— ¿Qué vamos a hacer qué?

— ¿Tú qué crees? — y desabrochó un par de botones de su camiseta.

— Eres una mujer perversa.

Sólo pude decir esas cuatro palabras, porque acto seguido Lola colocó sus manos sobre mi pecho y, empujándome con decisión, me arrojó literalmente sobre un enorme sofá de piel. Mi brazo magullado se resintió pero no me quejé. Luego se abalanzó sobre mí. Nuestras lenguas entablaron un feroz combate, mis dientes la mordieron por todas partes y nuestras piernas se entrelazaron como los hilos de una soga. Nuestros pubis se fundieron con vehemencia el uno contra el otro.

Arranqué ferozmente las ropas que cubrían su cuerpo y que me impedían tomar contacto con la textura de su piel. Sin saber exactamente cómo, en aquella lucha también perdí las mías. Lola buscó mi hombría con desesperación, hasta que topó ella. Se sentó sobre mí y la naturaleza se encargó del resto. Nuestra urgencia y nuestra necesidad hicieron que de aquella forma y en aquel lugar me perdiera otra vez en el paraíso de sus carnes. Y lo hicimos, tal y como había predicho Lola. La poseí una y otra vez, hasta que el tren del deseo la hizo estremecerse de placer y nuestros ríos de magma se fundieron en uno solo.

Tras la contienda nos servimos una copa de Glenfiddich del mueble bar de Zanzíbar y quemamos un puro del patriarca sentados el uno frente al otro en el mismo sofá.

Lola preguntó:

— ¿Qué has averiguado hasta ahora, fiera?

— Sólo tengo conjeturas.

— Papá se enfadará contigo si se entera de que finalmente está tirando su dinero.

— No he dicho que no tenga nada, aunque por ahora tengo más preguntas que respuestas. Quizá tengamos algo más en esos archivos. Lo que tenga que decir lo diré cuando los estudie detenidamente.

— ¿Y de los mossos qué?

— Están trabajando con un fragmento del intermitente que habaron en el lugar. Quizá ya tengan la matrícula del vehículo que arrobó a Oriol.

— ¿Y tú que piensas hacer?

— ¿Ahora? — nuestras miradas se hundían la una en la otra con incandescencia mientras jugueteábamos a enredar con nuestros pies— . ¡Carpe Diem! — dije.

Acabamos nuestros vasos, entrelazamos nuestros cuerpos, y poco a poco un confortable sopor se apoderó de mí hasta que caí en los brazos de un profundo sueño. Últimamente los sofás se convertían en camas para mí.

El amanecer me sorprendió bajo las ruinas de mi lujuria, y Lola, cual cenicienta, me había abandonado. Instintivamente me dirigí a mis ropas. El contacto de la alfombra con mis pies desnudos fue áspero, como si caminara sobre un estropajo. Con la sombra de la sospecha en la maraña de mis pensamientos palpé los bolsillos de mis pantalones y confirmé mi premonición: Lola se había apoderado del reloj con la memoria y se lo había llevado. En ese momento tuve la certeza de su traición y la seguridad de que sólo había sido un títere de su maquinación. Pero había confirmado mis sospechas. Lola, una de las mejores amantes que últimamente había testado, pasaba al rincón de las bellezas conspiradoras. Sentí pena de mí mismo y sentí pena por ella. Me había decepcionado, se había deshecho de su antifaz y ahora mostraba su verdadero rostro.

Había caído en las fauces de un Dios tenebroso.

Acabé de vestirme y abandoné los laboratorios en busca de mi automóvil. Los clientes de los After Hours daban sus últimos picotazos a la coca en plena calle. Seguramente luego tomarían el chocolate con churros y luego empalmarían con el trabajo. Llegué hasta el Mini y tomé rumbo hacia la Meridiana, dirección a casa. Al entrar por la calle Malats di una vuelta completa a la manzana antes de dirigirme a la entrada. Quise evitar la sorpresa de toparme con otro acechador.

Al abrir la puerta y accionar el interruptor de la luz, Chiki abrió los ojos. Estaba adormecida sobre el sofá, boca arriba y con los cuartos completamente estirados. Me acerqué a ella y acaricié su pecho y su barriga. Chiki correspondió a los mimos mordisqueando delicadamente mis dedos y con un sumiso ronroneo. Acto seguido fui directo al ordenador y lo puse en marcha. Ya con el sistema funcionando, señalé con el cursor el icono de Outlook Express y, con expectación contenida, aporreé la tecla enter. Inmediatamente recibí del servidor un archivo de correo firmado por alguien cuyo pseudónimo era: «El conejo».

Si algo me había enseñado mi trabajo era a desconfiar de todo el mundo y con Dolores Zanzíbar no hice ninguna excepción, aunque he de admitir que a pesar de estar vacunado, su engaño me defraudó. La traición, otro impuesto de la vida.

«El conejo» tenía unas instrucciones claras y precisas: copiar cuanta información pudiésemos encontrar y enviármela inmediatamente al servidor. Cuando conectó el cable USB del reloj de pulsera de Oriol a su portátil y abrió una ventana de MSDOS, supe que estaba realizando una copia de los archivos. Luego encubrí mi estratagema con una amenaza directa sobre su persona. La cortina de humo surtió el efecto esperado y reveló la perfidia de Lola, con quien a partir de ese momento decidí no tener compasión. Hice dos copias de los archivos en dos CDs; uno lo guardé en un bolsillo de mi chaqueta para estudiarlo en la oficina y el otro lo guardé en la caja fuerte de casa. Luego borré los archivos del servidor y del ordenador y me arrastré hasta la cama. Tomé un comprimido de ibuprofeno y me eché. Aún tenía tiempo de descansar unas horas.

A las nueve me encontraba bajo el vigoroso chorro de agua fría de la ducha y con el pensamiento en una serie de ideas a cual más descabellada. A las diez desayunaba en el Dunkin Donuts del Centro Comercial Glorias una bomba calórica a base de café con leche y Donuts de esos que levan un buen baño de todo. A las diez y cuarto sufría el asesoramiento profesional de la dependienta del Happy Books.

— Busco alimento espiritual — dije con mi humor radiactivo.

La librera, una chica joven de mirada despabilada, me escudriñó de arriba abajo.

— ¿Ha probado en un supermercado? — replicó respondiendo con rapidez a mi ironía.

— Es para una amiga que lee libros de Jorge Bucay, Paulo Coelho y cosas de esas…

— ¿Cosas de esas? — repitió ignorando la gansada de mi matización. Encendió parsimoniosamente una barrita de incienso que había sobre el soporte del mostrador y se perdió tras los estantes de un pasillo. Al poco rato reapareció con un libro.

— ¿Conoce éste?

Y me mostró un libro donde la fotografía de la portada era una motocicleta.

— No creo que sea de su agrado. Josefina no sabe ni quién es Valentino Rossi.

— No sea cretino — y me lo puso en la mano— . Le aseguro que le agradará, hágame caso.

«Dios vuelve en una Harley», decía la portada. Por Joan Brady. Miré la contraportada: era un Best Seller del género.

— Está bien, envuélvamelo.

— Es una trilogía, por si lo quiere saber. Si le gusta puedo conseguirle los otros dos.

Salí de allí con mi regalo para Josefina bajo el brazo y con mi ignorancia sobre el género más que contrastada. Crucé la Avenida de la Diagonal y llegué hasta mi oficina en la Rambla del Pueblo Nuevo. El día era clareado y me encontré con una Josefina jovial.

— ¡Dios mío! — expresó nada más verme cruzar la puerta— . ¡Qué mala cara haces! ¿Te ha pasado algo?

— Bueno — dije con serenidad— , hoy he dormido poco y el sábado intentaron matarme. Por lo demás…

— ¿Cómo que han intentado matarte?

— Tranquilízate cielo, las experiencias cercanas a la muerte no hacen más que elevar la cotización de la vida cotidiana.

— ¿Lo has denunciado? — preguntó solemne.

— No.

— Me estás engañando, siempre te burlas de mí.

Recosté mis glúteos sobre la mesa.

— No, cielo. No te estoy engañando. Todos los días alguien intenta matar a otro alguien en esta ciudad, y esta vez me tocó a mí. Pero si todos corriéramos a poner denuncias por esas estupideces, la policía no podría hacer otra cosa que atender a quejicas. De todas formas te garantizo que el tipo no lo volverá a intentar.

Josefina puso una cara muy rara y me miró con preocupación. De pronto cambió espontáneamente de tema.

— Ha llegado otro correo de esos — y puso la impresión del documento sobre la mesa.

Le eché un vistazo. Acto seguido lo arrugué y lo eché a la papelera. Era spam, un correo de esos que bombardea los servidores, y era tan curioso como el resto de los que recibía periódicamente. Alguien de una de esas agencias de siglas extrañas del otro lado del océano y cuya misión es velar por la seguridad nacional americana, había tenido la ocurrencia de enviar correos electrónicos a policías, investigadores privados y militares con mensajes en los que se pedía colaboración para localizar y detener a Bin Laden. A cambio ofrecían varios millones de dólares.

— Te he traído el almuerzo — y puse el libro sobre la mesa. Palpó el envoltorio.

— ¿Estás seguro de que esto se come? — respondió intuyendo el contenido.

— Quizá me he equivocado en la formulación de la frase, pero me lo vendieron por una clase de alimento. Espero que no me hayan dado gato por liebre.

Josefina rasgó el papel del envoltorio emocionada y al ver la portada exclamó:

— ¡No sabes las ganas que tenía de leerlo! ¡Gracias!

Lo apretó contra su pecho, se levantó, se acercó hasta mí y me besó en la mejilla.

— ¿Y tu fin de semana qué tal, cielo? — pregunté.

— Ya sabes que no me gusta que me llames así.

— Lo siento, cielo. ¿Todo bien con Alí?

— Sí, todo bien, y no te metas con él — me esquivó con la mirada al contestar.

— ¿Seguro? Mira que conozco un par de tíos que sin cobrarte un euro…

— Eva… ¡Ya está bien! Te diviertes haciéndome irritar ¿verdad?

Alcé las palmas de las manos y retrocedí unos pasos.

— Vale, vale — dije— . Mis enemigos no son los humanos. Vengo en son de paz y me someto al poder terrícola. Si puede ser, que no me moleste nadie durante un buen rato.

Dejó el libro sobre la mesa y posó con los brazos cruzados y cara de enojo. Satisfecho por la suave refriega que acabábamos de tener me retiré a mi despacho con aire irreverente. Josefina tenía razón, quizá era un poco perverso, pero me sentía obligado a enojarla.

Deposité el CD en el compartimento del lector y lo cerré con un impulso de mi pulgar. A los pocos segundos se abría una ventana que mostraba cuatro carpetas. Hice un doble clic sobre la primera: NoticiasPrensa. Se trataba de un acopio de noticias de diferentes periódicos sobre los accidentes de las tropas españolas en Afganistán: caídas de helicópteros, vuelcos de vehículos blindados, suicidios, disparos accidentales… Según se destacaba en la mayoría de titulares, la Guerra de Afganistán era el frente donde las tropas españolas estaban teniendo más bajas y no por culpa del fuego enemigo. La numerosa cantidad de accidentes y suicidios se achacaba al estrés de permanecer por tiempo prolongado en un territorio manifiestamente hostil. La mayoría de medios se hacían eco del famoso Síndrome de Afganistán como un padecimiento que afectaría el equilibrio psíquico y emocional de los soldados, conduciéndolos a realizar actos propios de desequilibrados. El Ministerio de Defensa se declaraba preocupado por los sucesos que estaban ocurriendo en Afganistán y había enviado una comisión especial de expertos para analizar el asunto. A continuación abrí el segundo archivo: J. T. Corporation. Para mi sorpresa estaba vacío. Me pregunté si en algún momento habría contenido algo o si simplemente se creó y nunca llegó a contener nada. Cliqué sobre el tercero: TransferenciasMónaco. Contenía dos números de cuentas y una secuencia de transferencias a ellas, en total conté trescientos mil euros durante el último año. Fue el momento de encender un cigarro.

Empezaba a tener algo tangible: un reguero de dinero, un par de cadáveres y un asunto turbio que relacionaba el dinero y las muertes con la contienda de Afganistán. Preferí no dejar paso a la euforia y me sujeté, la experiencia me ha enseñado que no se puede confiar en las primeras suposiciones. Abrí el último archivo: Informe. Contenía análisis clínicos respecto a la bioquímica de soldados. Se encontraban destacadas algunas sustancias cuyo desequilibrio se manifestaba importante a un primer vistazo: la noradrenalina, la serotonina y la monooxidasa. Buceé en Internet; los enlaces que encontré relacionaban esas sustancias con estados de ansiedad, estrés, angustia y depresión. A continuación abrí un archivo adjunto que contenía esta carpeta. Se detallaban una serie de envíos de muestras de sangre con la relación de sus fechas. Cotejé las fechas de los envíos de las muestras con las de los ingresos en las cuentas que contenía la carpeta TransferenciasMonaco: eran muy próximas en el tiempo. Eso me dio que pensar. ¿Habría encontrado Oriol Miralles una trama que relacionara a los Laboratorios Zanzíbar con experimentos biológicos secretos realizados con los soldados destacados en el frente de Afganistán? De ser así y hacerse público, los cimientos del Gobierno del Estado se tambalearían poniendo en grave riesgo la estabilidad política del país. Un experimento de esa magnitud nunca se hubiese podido llevar a cabo sin la connivencia de la Administración del Estado. Me pregunté sobre la muerte de Oriol, accidental o no, y acerca de la pista que perseguía Vicks sobre el coche que lo había arrollado. Por otro lado también estaba Aitor Muguruza, el padre de Antxón Muguruza, que a pesar de su Síndrome de Diógenes había sido testigo del asesinato de su hijo. Decididamente y, muy a pesar de lo desagradable que me resultaba, tenía que volver a ponerme en contacto con Vicks.

Descolgaba el teléfono cuando escuché a Josefina discutir en tono acalorado con alguien. Dejé el aparato, rodeé la mesa y salí con paso resuelto al pasillo.

— ¿Qué ocurre? — pregunté desabridamente.

— Ya les he dicho a estos señores que ahora no podías recibirlos, pero siguen insistiendo.

Me aproximé hasta ellos. Uno era un hombre negro, tan negro como el chocolate rico en cacao, rocoso, de facciones angulosas y amplia envergadura. Parecía un orco. Sus ropas le venían tan ajustadas como una camisa de fuerza y una antiestética costura recorría su frente de lado a lado. Sus dientes amarilleaban como la luz de una bombilla de veinticinco vatios y tanto en sus manos como en los dedos de sus manos llevaba un importante exceso de quincalla. El otro era un tipo menudo y de mediana edad, de pelo lacio y piel bronceada que asemejaba una imitación de Julio Iglesias. Vestía una chaqueta de botonera cerrada, cuello endurecido y grandes hombreras de pompones con la que parecía un general chileno.

— ¿Quiénes son ustedes y qué se les ofrece? — pregunté con cara de no desear hacer nuevos amigos.

El general chileno habló con voz vigorosa:

— Mi nombre es Jaan Tätte González. Si le parecen extraños mi nombre y apellido es porque soy de origen finlandés, aunque mi madre era de Granada. Soy propietario de los laboratorios J. T. Corporation y creo que usted y yo debemos tener un cambio de impresiones. Puede llamarme Juan o González si le resulta más fácil.

Jaan Tätte González despachó de un tirón su fácil verborrea y acto seguido se quedó en silencio, con el mentón alzado y esperando mi reacción ante sus palabras.

— ¿Y éste jenízaro que le acompaña quién es?

— Viernes, le he bautizado con el nombre del día que le encontré. ¿Ha visto Robinson Crusoe? Me lo traje hace unos días de Burkina Faso, y le aconsejo que no se acerque a sus dientes. Nada más aterrizar en el Prat me lo llevé al Port Olímpic a comer una paella y se comió los mejillones y las cigalas con la cáscara incluida.

— ¿Me permite que le pregunte qué se le ha perdido por Burkina Faso?

— Oro. Las cuencas del Volta son ricas en oro. Para mí es un pasatiempo y una tradición familiar buscar oro ahí. Mi abuelo ya buscaba oro hace cincuenta años en los afluentes del Volta, cuando Burkina Faso era el Alto Volta. Mi padre continuó con la tradición y ahora me toca a mí, aunque le repito que es un pasatiempo y una forma de escapar de la rutina.

— ¿Y encontraron mucho oro su padre y su abuelo? — pregunté por curiosidad.

Jaan Tätte rió vigorosamente.

— Más del que usted pueda imaginar, pero no se lo cuente a nadie, que Hacienda no perdona.

— ¿Puedo fiarme de que si se queda este sujeto aquí con Josefina no intentará comérsela?

— Con toda confianza.

Jaan Tätte señaló una silla y Viernes obedeció como dóberman adiestrado. Al encogerse para tomar asiento crujieron todas las costuras de su camisa de fuerza. Viernes se retrepó luego hacia atrás, cruzó un brazo sobre el otro y cerró los ojos.

— No crea que duerme. Está en completa alerta y es consciente de todo cuanto pasa a su alrededor.

— Entonces búsquele una plaza de funcionario, la mitad del sueldo ya lo tiene ganado.

Hice un gesto para que me siguiera y persiguió mis pasos hasta el despacho. Desde el umbral escudriñó con descaro y desvergüenza cada rincón. Luego tomó asiento frente a mí.

— Dispénseme — dijo— , pero no puedo evitar preguntárselo. Hace muy mala cara. ¿Ya se alimenta correctamente?

— ¿Qué quiere decir con eso?

— Somos lo que comemos. Le aconsejo que siga una dieta mediterránea. Míreme, nadie diría que voy a cumplir los sesenta dentro de unos meses. ¿Cuántos tiene usted? — y sonrió de una manera extraña, poco expresiva y moviendo escasos músculos faciales. Sonrió como se lo recordaba hacer a Víctor Mature. Fijé la mirada en él, ciertamente la piel de su rostro apenas presentaba alguna ligera fisura. A simple vista resaltaba su hidratación, su riqueza en colágeno y su bronceado intenso.

— Si usted lo dice tendré que creérmelo. Pero si tengo que expresar una opinión por la impronta que me produce usted, yo diría que abusa del Botox y que duerme dentro de una tostadora — sonreí flojamente mostrando mis colmillos y, sin permitir repuesta alguna a mi prédica, añadí— : ¿A qué debo el honor de su visita, Juan?

El postizo general chileno se frotó con las yemas de los dedos el labio superior, luego las sienes y luego los alrededores de los globos oculares, como en un ensayado ejercicio de estiramiento cutáneo. Luego me miró con reprobación durante unos instantes, y recomponiéndose de la estocada dijo sin alteración alguna:

— Como imaginará estoy enterado de lo de Miralles, una irremediable perdida. Y estoy aquí porque esta mañana me ha llamado Zanzíbar. Me ha acusado de espiarles y de robarles y me ha dicho que había contratado a un detective privado que estaba reuniendo pruebas contra mí. Con sólo unas llamadas he averiguado que se trataba de usted y aquí me tiene.

— ¿Y…?

— Pues está claro. Estoy aquí para que no pierda el tiempo y deje mi nombre y a mis laboratorios en paz. ¿Cuánto quiere? Estamos en un momento delicado y cualquier noticia difamatoria podría llevarnos a un callejón sin salida, a la ruina. Y en eso sería usted el principal responsable. Así que pregúnteme lo que quiera saber, acabemos con esto cuanto antes y luego me dice lo que le debo.

Saqué un cigarro y arrimé la llama del mechero a la punta. Expulsé una buena bocanada de humo y lo miré a través de la columna azulada que ascendía con un remolino.

— ¿Tiene que fumar? — dijo molesto.

Sin levantarme de la butaca me recliné hacia atrás, estiré un brazo y con la punta de los dedos entorné la ventana. Un rayo de sol dibujó un rectángulo perfecto en el suelo.

— ¿Por qué cree que Rovira dice que hay una conspiración masónica contra sus laboratorios para arruinarlo y por qué Zanzíbar piensa que está usted detrás de todo eso?

Por el leve desplazamiento de su epidermis facial y por la expresión de sus ojos intuí que Juan o Jaan Tätte González sonreía irónicamente.

— Imagino que ya se lo habrá preguntado a ellos y que si ahora me lo pregunta a mí es porque su curiosidad no está completamente satisfecha. Mi mujer se llama Antonia Pizarro. ¿Le dice el apellido algo?

Asentí.

— Es hermana de Gracia Pizarra, la ex alcaldesa de Reus. Eso ya lo sabe Zanzíbar, y aún y así le ha puesto a usted sobre este asunto. Es increíble, ese facha impresentable… — repudió indignado— . Cuando el marido de Gracia enfermó estábamos en una fase muy avanzada de nuestro ensayo. Conocíamos ya la efectividad del tratamiento y los escasos riesgos que afrontábamos con administrárselo. Gracia dejó la política para dedicarse al cuidado de su marido, eso es de público conocimiento, y él se sometió a nuestro tratamiento. Esto último no lo sabe tanta gente y espero que usted guarde discreción sobre ello. El resultado fue satisfactorio y Gracia ha resucitado políticamente. Ahora estamos en disposición de ayudar a más gente.

— A cambio de mucho dinero.

— Efectivamente, a cambio de mucho dinero. La salud es un negocio ¿o es que la Seguridad Social, las mutuas privadas o los seguros de vida no cuestan dinero y todo el mundo paga sin chistar?

— Así que el parentesco de su mujer es el único nexo que le relaciona con el PMR ¿Si no le importa decírmelo, cómo financian sus investigaciones? ¿Hay algún consorcio masónico o capitalista o masónico-capitalista detrás de ustedes? — la brasa del cigarrillo quemaba entre mis dedos y el general chileno tenía su vista fijada en él.

— No le habrá dicho Zanzíbar que el dinero que condonó la Banca Alianza al PMP ha ido parar a mis bolsillos para financiar la investigación ¿verdad? Porque si es así, lo llevo al juzgado hoy mismo.

— ¿Por qué podría Zanzíbar afirmar eso?

— Por despecho.

Juan Tätte movió los hombros como si le pesase la chaqueta y se desabrochó dos botones.

— ¿Sabe lo que es la lipodistrofia o lipoatrofia semicircular? — preguntó.

— Recientemente he oído alguna noticia al respecto.

— Le refrescaré la memoria. Pero oiga… ¿no podría apagar ya el cigarrillo y no volver a encender ninguno más? ¿No puede aguantarse? Le ofrezco gratis un tratamiento de desintoxicación — chafé el cigarro en el cenicero con una sonrisa forzada y Juan Tätte prosiguió— . La lipoatrofia semicircular es una enfermedad leve cuyo origen se atribuye a un exceso del campo magnético en los edificios. Algunos estudios la relacionan con las radiaciones de los aparatos eléctricos, la electricidad estática y con la baja humedad en el ambiente.

— Oiga, no querrá ahora darme lecciones de mesmerismo ¿verdad?

Sonrió de forma presuntuosa y me observó con cierta admiración.

— Interesante que un detective privado conozca algo sobre las teorías de Mesmer, pero continuando con lo que nos ocupa — prosiguió— , la lipodistrofia se manifiesta con la pérdida de grasa en las piernas y dolor muscular. Y cesa de forma casi inmediata cuando el individuo deja de someterse al influjo de esas radiaciones.

— ¿Y qué tiene que ver todo eso con la financiación de sus investigaciones?

— Si como dice, está al corriente de las noticias, sabrá que algunos empleados de Gasística Catalana y de Banca Alianza han sufrido esta enfermedad. Fundación Banca Alianza, propiedad de Banca Alianza, es una de esas fundaciones que ejerce mecenazgos en el campo de la investigación médica.

— Siga.

— La Banca Alianza posee un paquete importante de acciones de Gasística Catalana, podríamos decir que controla la compañía. Fundación Banca Alianza nos encargó investigar los casos de lipoatrofia semicircular a cambio de ciertas aportaciones económicas. Y esa investigación financiada por Fundación Banca Alianza es la que permitió que el marido de Gracia Pizarra tuviera un tratamiento eficaz. Resumiendo, esta es toda la conspiración masónica que existe contra los laboratorios Zanzíbar y este es el consorcio capitalista que hay detrás de todo.

— ¿Es usted médico?

— Efectivamente — replicó vigorosamente— , y doctorado en bioquímica. Ya le he dicho que no hace demasiada buena cara. ¿Acaso está enfermo?

Sacudí la cabeza y le pregunté:

— Supongamos que un sujeto tiene en desequilibrio los niveles de noradrenalina, de serotonina o de monooxidasa. ¿Cuál podría ser su diagnóstico?

Jaan Tätte me miró con preocupación.

— Está enfermo, no puede ocultármelo. ¿Le ocurre eso a usted?, no me imaginaba que fuese algo así.

— Le repito que no estoy enfermo y le repito que es una mera suposición.

Retrajo su mirada y se recostó hacia atrás.

— Necesitaría una exploración de ese sujeto para sacar una conclusión sólo un poco aproximada. La mente del hombre es complicada, aunque no tanto como la de la mujer — añadió sonriendo— . Pero si lo que me pide es que así, sin más, le dé un diagnóstico, le diría que ese sujeto podría tener una profunda depresión o acusar ansiedad social.

— Explíqueme eso de la ansiedad social.

— Es como una fobia, un temor irracional a exponerse a las situaciones sociales más cotidianas. La gente que lo padece tiende a evitar los ambientes que les pueden provocar ansiedad o que les puedan inquietar. Rehúyen la vida social. ¿De verdad que no le ocurre eso a usted?

— Le repito que no, que…

— Le advierto que el primer paso hacia la recuperación es la admisión de la propia enfermedad. Puedo ayudarle.

— ¿Quiere escucharme? — protesté— . Le he dicho que no estoy enfermo.

Jaan Tätte dejó caer la mandíbula.

— Pues usted sabrá. Ya dispone de mi consejo. ¿Alguna cosa más? — y dirigió discretamente una mirada a su reloj de pulsera.

— Sólo una. ¿Cómo cree que reaccionaría un sujeto que se encuentra bajos esos síntomas que me describe si se encontrase en un frente de batalla?

— ¿Si no se medica? Un desequilibrio tan importante en los neurotransmisores conduciría a un trastorno en las funciones cognitivas. Puede que acabara desertando, si no suicidándose o cometiendo alguna locura — se levantó y finalmente preguntó con presunción— . ¿Le debo alguna cosa?

Negué con una sonrisa ante la visión de aquella miniatura de general chileno.

Jaan Tätte se marchó escoltado por su jenízaro. Al alzarse, el orco negro dejó las marcas de sudoración de sus glúteos en el cuero de la silla y al salir topó con los dos hombros contra el marco de la puerta. La inesperada aparición de Jaan Tätte había sido más fructífera de lo hubiese podido esperar. Por un lado, y si no me había mentido, podía descartar su implicación en el asunto, y por otro, la maraña que envolvía el asesinato de Oriol Miralles comenzaba a deshilarse.

Tras librarme de la nebulosa que envolvía mis pensamientos, corrí al baño y escudriñé mis facciones. Realmente no hacía buena cara, había dormido poco y mi brazo no dejaba de quejarse. Contradiciendo todos los consejos médicos saludables volví a automedicarme con otro comprimido de ibuprofeno.

Capítulo 8

Descansé un rato en mi despacho esperando a que el socorro bendito del ibuprofeno hiciera su efecto. Comenzaba a sentir sus efectos cuando llamé a Vicks. Intenté medir bien mis palabras cuando escuché su desagradable voz.

— Espero que sea algo importante, estoy en el juzgado de guardia — dijo.

— Así es, tengo algo importante.

— ¿Qué es?

— Un par de números de cuentas bancarias de Mónaco.

— ¿Qué tiene que ver eso con el caso?

— Las guardaba Miralles en una memoria USB.

— ¿Donde has encontrado esa memoria?

— En un cajón de su escritorio que tus chicos pasaron por alto.

— Pues ya me la vas a estar entregando.

— Ya no va a ser posible.

— ¿Y eso a qué es debido?

— La he perdido.

Vicks gruñó con exasperación.

— Debes ser más cuidadoso con tus métodos, Risto. A alguien se le puede ocurrir acusarte de ocultación de pruebas y obstrucción a la justicia.

— Eso suena a amenaza — repliqué calmosamente— . En menos de cuarenta y ocho horas ya me han amenazado dos veces y un matón ha atentado contra mi vida. Tendrás que ponerte en cola, Vicks.

Escuché un fuerte resoplido.

— ¿Y qué se supone que voy a encontrar en esas cuentas?

— Un momento, no tan deprisa. Quid pro quo ¿lo olvidas? ¿Qué habéis encontrado en su ordenador y en todo lo que os habéis llevado?

— Nada.

— No me lo creo.

— El disco duro estaba borrado. Los del laboratorio dicen que cada bit ha sido sobreescrito con un programa que no permite recuperar ni un solo dato.

— ¿Y del resto de cosas qué?

— Del resto de cosas lo mismo. Los discos compactos estaban todos destruidos. Y ahora dime… ¿qué se supone que voy a encontrar en esas cuentas?

— Pagos de Laboratorios Zanzíbar.

— ¿A quién y para qué?

— Cuando tengas el para quién, yo te diré para qué. Quid pro quo.

— Mira Risto, comienzan a dolerme las pelotas de oír tus estupideces. ¿Qué pretendes?

— El trato es ese. Sólo te diré que la pista nos conducirá hasta Afganistán y que salpica de mierda a un partido de la coalición que forma el Gobierno.

— Estamos investigando la muerte de Oriol Miralles y tú un caso de espionaje industrial. ¿Acaso lo olvidas? ¿Qué es eso de Afganistán? ¿Volvemos otra vez al asunto de las conspiraciones masónicas?

— Habla con Marc Adalid y Alberto López.

— Ya lo hemos hecho.

— Lo sé, hazlo otra vez. Envía la Barbie para que los sonsaque.

— ¿Ahora quieres dirigir tú la investigación? — vociferó.

— No, tú ya lo estás haciendo muy bien, como siempre — mis palabras no sonaron ausentes de ironía— . ¿Qué tenéis del coche?

— Estás acabando por momentos con mi paciencia, Risto. Me encuentro en el juzgado por ese motivo. Del coche ya sabemos que es un BMW modelo X5 del Ministerio de Defensa y estoy tratando de conseguir una orden para que me faciliten el departamento al que pertenece.

— ¿No lo ves? Más elementos que apuntan hacia el Gobierno.

— Sí, tú y tu cabeza de chorlito. Cambia de camello Risto, te están envenenando.

Haciendo caso omiso de sus sarcasmos continué siendo incisivo.

— ¿Qué tenéis de los Muguruza?

— Me duele ya la lengua de hablar contigo ¿sabes? — respondió con aspereza.

— Me lo debes ¿olvidas ya quién te dio el aviso?

A pesar del repelús que recorría mi espalda con sólo sentir su voz tuve que contenerme y encajar sus ironías. Se saca más de una lata lamiendo que mordiendo. Oí una profunda inhalación al otro lado e intuí que Vicks estaba haciendo uso de su inhalador. Luego fue telegráfico en su contestación:

— A Antxón lo asesinaron mientras dormía. Los tenedores están repletos de huellas de su padre, que tiene una esquizofrenia como el caballo de Troya de grande y sigue diciendo que fueron los extraterrestres.

— Vaya, Vicks. Se te resuelven los casos solos, ¡qué suerte! Tienes a un testigo que puede identificar a un alienígena asesino. ¿Qué pensarán en la comisaría cuando los tuyos lo sepan? — y no pude evitar dejar escapar sonora carcajada.

— ¿Olvidas que las ropas de Aitor Muguruza estaban manchadas de sangre?

— No suelo olvidar tan fácilmente las cosas. Tú consigue los datos de esas cuentas y comprueba los movimientos, el dinero señalará el camino. ¿Tienes algo donde apuntar?

Vicks volvió a bufar, como un búfalo, y a continuación le facilité los datos de las cuentas.

— Mira — dijo— , ahora voy a hablar con el juez Cuiña, que no se caracteriza precisamente por su simpatía hacia las fuerzas de seguridad. A ver de qué humor está hoy y a ver si le saco la orden que he venido a buscar. De lo otro, de esas cuentas… ya veremos. Aplícate un poco más, Risto. Y hazme caso, cambia de camello. Te veo en baja forma.

— Espera, es importante que cuanto antes…

Colgó y me dejó con la palabra en la boca, imaginé su cara de satisfacción. También imaginé que me había proporcionado información que más tarde o más temprano habría podido averiguar por mis medios o que al día siguiente podría leer en cualquier diario. Con toda seguridad tenía algo más que se había callado. Pero Vicks jugaba en casa y el ritmo del partido ahora lo imponía él.

En el bar de los maderos se congregaba la misma gente de siempre. Pasé ante la barra y me deslicé hasta el fondo, regateando las colillas y los papeles del suelo. Antoñito jugaba una mano al remigio sentado en una mesa con sus acólitos, con el eterno pitillo entre la comisura de los labios. Pasé ante la cocina y una ráfaga de aceites rancios y sudor llegó hasta mí. En cuanto al retrete, no existen palabras suficientes para definir lo que emanaba de allí. Alfondo estaba Polonio, en el mismo sitio de siempre. Tenía un café humeante sobre la mesa y la vista hundida en un diario. Retiré una silla y me acomodé. Sin alzar la vista ni siquiera un milímetro me recibió con una afirmación:

— Ya te lo dije, Evaristo — dijo con su voz de bajo.

— Que me dijiste ¿qué? — pregunté lanzando una puya— . Siempre dices muchas cosas y no siempre tienes razón.

— Que los mossos iban apañados con el nuevo Conseller de Interior — replicó alzando unos pocos centímetros la vista.

— ¿Dices eso por lo de los videos?

— ¿Por qué lo voy a decir si no?

— Tú sabrás.

Me miró directamente a los ojos y dijo:

— Noto cierta hostilidad hoy. ¿Qué mosca te ha picado? ¿No marchan bien las cosas? — y retrajo un poco la mirada— . No haces muy buena cara ¿ya duermes lo suficiente?

Polonio me conocía bien y no se le escapaba una.

Le hice un resumen de la marcha de mis indagaciones, omitiendo, claro está, algunos detalles, como mi encuentro con el bateador asesino y mi incidente con el travestí en el campo del Barça. A medida que avanzaba en mis explicaciones noté que su rostro iba endureciéndose, poco a poco, hasta que finalmente se transformó en una máscara inexpresiva. Cuando acabé con la cadena de sucesos me miró pensativamente durante unos instantes. Luego fue parco en palabras:

— Creo que lo mejor que podrías hacer es dejarlo, olvidarte de todo y tomarte un descanso.

— ¿Y si todos esos incidentes y muertes que están ocurriendo en Afganistán se debieran ciertamente a la codicia de poder y dinero de un puñado de chiflados? ¿Crees que debo dejarlo todo y olvidarme?

— Ni te juzgo ni te recrimino por lo que hagas. Me has pedido mi opinión.

— Oriol Mirarles está muerto, Antxón Muguruza también. Y en Afganistán sigue muriendo gente por culpa de esos inexplicables accidentes.

— Lo sé.

— ¿Y qué crees que debo hacer, un agujero en la tierra y esconder la cabeza? Eso no forma parte de mi decálogo.

— No sé… — dijo ahora dubitativo mientras se concentraba en dibujar imaginarios circulillos sobre la mesa con la cucharilla del café— . Todo eso de la conspiración masónica, de Stephen Hawking, del Gobierno… Parece una tomadura de pelo, un guión de John le Carré.

— Las muertes de Oriol Miralles y Antxón Muguruza no son ningún guión de corral de comedias — la prudencia paralizó nuestros labios unos segundos— . Y si todo ese entramado que te cuento fuese cierto ¿qué?

— ¿Si salpicara al Gobierno? — con su manaza tomó parsimoniosamente el paquete de cigarrillos rubios chafado que tenía sobre la mesa, cogió uno y me ofreció otro. Luego me acercó la llama de su mechero— . Yo me olvidaría de todo — dijo al cabo— , pero tú sabrás lo que haces.

— La Crónica lo publicaría — dije— . La gente tiene derecho a conocer la verdad.

Polonio zarandeó la cabeza, plegó el diario que tenía sobre la mesa, apartándolo hacia un lado, y dejó caer el mentón.

— Evaristo, Evaristo… — dijo con serenidad— , no tienes remedio. ¿Quieres hacerte un lugar en la Historia como el ex guardia civil que derrocó a un Gobierno? Piénsalo. No te van a dar ninguna medalla por eso, sino todo lo contrario, te darán patadas en el culo donde quiera que vayas. ¿Es eso lo que quieres?

— ¿Qué me propones Polonio, ver, oír y callar? — dije sonriendo amargamente.

— No insultes mi inteligencia — gruñó— . Ver, oír y luego ya veremos, pero olvídate de la prensa. Si acudes a ellos te utilizarán y luego te dejarán tirado. La prensa sólo quiere vender periódicos, la verdad no les interesa. Un día venden la verdad de unos y al siguiente la de los otros. Con eso consiguen dar tanto crédito a la verdad como a la mentira y manipularnos. Te aconsejo prudencia, que te andes con pies de plomo antes de levantar una polvareda de ese tipo. Creo que necesitas dormir y descansar, ya te he dicho que haces mala cara. Consulta con la almohada antes de hacer nada.

— ¿Ahora vas a hacerme de niñera? Me estás hundiendo en la miseria.

Sonrió y su cara se ensanchó afablemente.

— Eres un tozudo, Evaristo. Pero yo soy tu amigo, no lo olvides. ¿Puedo hacer algo por ti?

— Pedirme algo urgentemente, tengo la garganta seca.

Los consejos de Polonio no andaban desencaminados. ¿Qué sucedería si salían a la luz unos hechos de esa naturaleza?, me pregunté. ¿La dimisión de algún subsecretario que sería rápidamente reemplazado por otro de la misma catadura? ¿La apertura de un infinito proceso judicial que con el tiempo y algunas presiones políticas seguramente acabaría archivándose? ¿Valía la pena desgastarse en todo eso? Seguramente no, pero suelo acabar lo que empiezo. En mi testarudez no se equivocaba Polonio.

El Ateneo Barcelonés de la calle Canuda estaba abarrotado, en su mayoría de público femenino. La gente se desenvolvía de forma discreta y reservada, aunque noté algo extraño en el ambiente, como si algún secreto común del que sólo los congregados fuesen conocedores los uniera a todos con un objetivo superior. Era consciente de que mi presencia allí obedecía más a motivos de curiosidad que a la certeza de poder averiguar algo útil para mi investigación, pero a veces hay que saber combinar el ocio con el negocio.

Las ovaciones de admiración precedieron a un gran silencio cuando Ascensión de Castro, Gran Maestra de la Logia Femenina de España apareció en el estrado. Ascensión era una mujer menuda, de ojos pequeños pero vivarachos, engastados en un rostro ligeramente ovalado y de facciones regulares. Rondaría los cincuenta años y su porte irradiaba equilibrio y armonía.

La Gran Maestra comenzó su interlocución con una introducción sobre el papel de la mujer en la sociedad, adelantándose unos pocos miles de años al nacimiento de Jesucristo: treinta y tres mil años concretamente. Destacó, ya en aquellos tiempos, el importante papel de la mujer en los cultos agrarios de la fertilidad y mencionó el «Culto de las Diosas Madres». Continuó su paseo por el tiempo hablando del papel de la mujer en el Antiguo Egipto y haciendo referencia a los «Misterios de Isis y Osiris», y de la Antigua Grecia con los «Misterios de Eleusis y Ceres».

Su discurso se tornó áspero cuando le tocó el turno a las invasiones indoeuropeas, que impusieron una estructura social patriarcal y un panteón de dioses predominantemente masculinos, y se agrió cuando habló de la consolidación de la sumisión femenina con la llegada de las religiones: el judaísmo, el cristianismo y el Islam.

Ascensión de Castro era una mujer emocional, si es que puede decirse de alguna mujer que no lo sea. Sus palabras brotaban hondamente, de lo más profundo de su alma, y su discurso estaba lleno de una emotividad tan elevada que no dejaba impasible al auditorio.

Tras el turno de las confesiones religiosas le tocó el repaso a la Edad Media, período en el que la mujer se mantuvo en su papel de inferioridad respecto al hombre. Después de eso repasó el Renacimiento y el Humanismo, y entró en el discurso político con el comunismo dogmático, el socialismo y el fascismo, hasta llegar a nuestros días. La disertación duró más de dos horas y la Gran Maestra finalizó su discurso con el papel de la mujer actual en la Obediencia.

Acabó con una gran aclamación que conllevó varios minutos de aplausos, hasta que el telón fluyó sobre el escenario como una gran nube negra y Ascensión de Castro desapareció tras él.

Me deslicé rápidamente entre bastidores en su búsqueda y topé con un ordenanza. El hombre era un espectro, un ser delgado como un alambre, de una sola ceja negra y de la altura de un gnomo, pero sin aspecto de ser siete veces más listo que yo. Su piel era traslúcida como el papel de celofán, lo que en algunas zonas permitía ver su riego sanguíneo y los relieves de su enclenque carnosidad. Me paró los pies con un gesto demasiado vigoroso para su tamaño y, con un aliento rancio, rayano en lo inmundo, me hizo saber que La Gran Maestra se había retirado a su tocador y no deseaba ser incomodada. Lo observé despiadadamente; podría haber chafado a aquella criatura de un simple manotazo, como a una chinche, pero en mi magnánima fe por la supervivencia de todas las especies, le di una nueva oportunidad de prolongar su existencia y le largué una de mis tarjetas con una nota donde le decía que necesitaba hablar imperiosamente con ella.

A los pocos minutos el pequeño ordenanza reapareció. Me condujo hasta el camerino de la Gran Maestra y me franqueó la puerta. Ascensión de Castro me aguardaba en pie, con los brazos caídos a lo largo de su cuerpo. La línea que conformaban sus hombros era recta y mantenía la barbilla alzada. Me escrutó de arriba abajo con sus ojos vivarachos y ensanchó su rostro con una gran sonrisa. Irradiaba la misma armonía que sobre el escenario, un universo en perfecto equilibrio.

— ¿Qué asunto es ese sobre el que desea hablar tan imperiosamente conmigo, señor Conrado?

Observé que sostenía mi tarjeta en su mano.

— Estoy investigando un asunto en el que un indicio apunta hacia una conspiración masónica — sonrió amigablemente al oír la palabra conspiración— . Y verá… la he escuchado con la máxima atención y créame, no he conseguido entender lo que es la masonería en sí.

— Lógico. La masonería sólo puede ser entendida por un masón. ¿Usted lo es?

— No. Pero me esforzaré en entenderlo.

— No creo que lo consiga.

Se sentó y me invitó a que la imitara. Su tocador era un camerino con una decoración escasa y espartana: dos viejas sillas, una mesita algo apolillada, un espejo de pedestal y un pequeño armarito.

— ¿Me propone usted que me haga masón? — pregunté alardeando ironía.

— ¿Le gustaría?

— Vaya… — repliqué sorprendido— . Responde a una pregunta con otra pregunta, ¿no será gallega por casualidad?

— ¿Tiene algo contra los gallegos?

— No.

— Mejor, porque soy gallega. Familia retirada de Rosalía de Castro — la Gran Maestra sonrió con magnificencia— . ¿Y en contra de los masones tiene algo?

— ¿Cómo voy a tener algo contra los masones si ni tan siquiera sé lo que es la masonería? De todas formas creí que las preguntas las haría yo, que para eso soy el detective.

Su rostro adoptó un aire de prudencia. Ladeó un poco la cabeza y me miró con curiosidad.

— Digamos que la masonería es una Asociación universal, una asociación filantrópica, filosófica y progresista que procura inculcar en sus adeptos el amor a la verdad, el estudio de la moral universal, de las ciencias y de las artes, desarrollar en el corazón humano, los sentimientos de abnegación y caridad, la tolerancia religiosa, los deberes de la familia. La masonería pugna por extinguir los odios de raza, los antagonismos de nacionalidad, de opiniones, de creencias y de intereses, uniendo a todos los hombres por los lazos de la solidaridad y fundiéndolos en un tierno afecto de mutua correspondencia. Procura, en fin, mejorar la condición social del hombre por todos los medios lícitos y especialmente por la instrucción, el trabajo y la beneficencia, y tiene por divisa la Libertad, la Igualdad y la Fraternidad.

Finalizó del tirón y me cedió el turno.

— ¡Guau! — exclamé— . ¿Eso es de Primero de masonería? — la Gran Maestra me observó con curiosidad— . Pintado de ese color no sé porqué no se estudia el masonismo ya en el parvulario — y sonreí idiotamente— . ¿Entonces por qué cree que la gente, cuando escucha la palabra masón, la asocia con conspiraciones secretas y con la izquierda?

— ¿Me toma el pelo?

— Le aseguro que no lo hago.

Me dedicó una mirada de inteligencia. Luego juntó una mano con la otra formando un solo puño, lo hundió fuertemente contra su pecho y sus palabras brotaron de su interior más profundo:

— En Francia es un orgullo ser masón y en Estados Unidos la gente hasta lo pone en los currículums. Es aquí, en España, donde ser masón significa tener la peste. Mucha gente de reconocido prestigio en el mundo, grandes políticos y grandes artistas, han sido dignificados con el atributo de masones.

— ¿Por qué no sucede eso aquí?

Se levantó y, con las palmas de las manos unidas sobre su pecho dio unos pasos a mí alrededor. Sus palabras abandonaron ahora la emoción.

— El Estado español ampara y tutela al catolicismo. Pocos Estados tienen con el Vaticano la relación que guarda España con la Santa Sede. Las doctrinas de la masonería contradicen la fe católica y por eso la Iglesia ha declarado que no se puede ser católico y masón a la vez. La filosofía masona exalta la capacidad de la mente y de la lógica sin tomar en cuenta la necesidad de la gracia y la misericordia divina para nuestra plena realización y salvación. La Iglesia cree que la masonería es una organización que tiene como fin fundamental acabar con el cristianismo e implantar la secularización en la sociedad.

— ¿Y no es eso verdad?

— Ciertamente sigue usted anclado en creencias erróneas. El miedo a ir al infierno se ha perdido y la Iglesia precisa tener enemigos para seguir subsistiendo. La masonería es conocida universalmente como francmasonería. Ese término procede del francés franc, que significa libre, y masón, que significa albañil. Los albañiles medievales, denominados masones, disponían de lugares de reunión y cobijo denominados logias, situadas normalmente en las inmediaciones de las obras. Era común a los gremios profesionales de la época el dotarse de reglamentos y normas de conducta de régimen interior. Solían también seguir un modelo ritualizado para dar a sus miembros acceso a ciertos conocimientos o al ejercicio de determinadas funciones.

— ¿Niega entonces que una Logia es una sociedad de fundamentos sectarios y cuyo funcionamiento es hondamente secreto?

Volvió a sentarse y sus ojos chispearon como las estrellas del firmamento.

— Ciertamente muchos masones desconocen la ideología de su propia organización, y hay dos razones para ello: primero, la masonería tienen muchos grados y los secretos de los grados superiores son desconocidos por los inferiores; y segundo, algunas logias modernas han optado por mantenerse al margen de la ideología de su organización. Y algunos que se creen estudiosos — puso énfasis al decir estas palabras— , nos retratan como una organización de orientación filosófica, con las características de una religión que da culto al «Gran Arquitecto del Universo» y que formula sus propias doctrinas. Sobre eso le diré que tenemos nuestro propio código moral, nuestros propios templos, altares, jerarquía, nuestros ritos de iniciación y fúnebres, vestimentas rituales, días festivos y oraciones propias. Sin embargo no se inquiete por ello, señor Conrado, un masón es un sujeto pacífico. En cualquier lugar, donde resida o trabaje, no se inmiscuirá jamás en complots ni en conspiraciones contra la paz, contra el Estado o contra el bienestar común. Un masón le pasará completamente desapercibido.

— ¿Y políticamente qué implicaciones tiene la masonería?

— El comunismo más dogmático no permitía ser masón y comunista a la vez, el fascismo tampoco, en eso fueron iguales que la Iglesia. Los masones tuvieron que elegir, o una cosa o la otra. Los socialistas y progresistas, sin embargo, menos dogmáticos en las teorías de Marx, sí permitieron profesar ambas doctrinas a la vez, y nos permitimos la licencia de hacer nuestros algunos fundamentos de los suyos. En España, durante el período dictatorial, la masonería extremó su neutralidad política. Sin embargo, aunque la Orden no quería la intervención en la política, muchos políticos, militares e intelectuales, ingresaron en ella buscando en la Organización un lugar secreto para su lucha contra el Régimen. Eso nutrió los cuadros de las logias de muchos elementos que no respetarían en el futuro lo que había sido la doctrina tradicional de las mismas respecto a esta cuestión.

— Entonces existe una política masona — afirmé.

— ¿Otra vez con esa conspiración? — y sonrió para sí por mi insistencia— . No existe política masona, sólo existen masones metidos en política. Eso no lo prohíbe el dogma masón ni se inmiscuye en ello.

— Para mí es lo mismo.

— No — replicó con rotundidad— . La historia nos enseña que algunas logias fueron semilla de numerosas luchas emancipadoras de clases desfavorecidas y de muchos procesos de independencia en países hispanoamericanos. Allende mismo sostuvo su derecho a ser masón y socialista. Pronunció un gran discurso sobre ello.

— Recientemente un medio de comunicación ha acusado al presidente del Gobierno y a algunos de sus ministros de masones. ¿Qué me dice a eso?

— Pregúntele a ese medio o mejor, pregúnteselo a ellos.

¡Que estupidez!, pensé. La pregunta llevaba implícita la respuesta.

— No acabo de comprenderlo. Esa nebulosa de secretismo… ese halo de misterio que envuelve todo lo relacionado con la masonería.

Me miró quietamente y con medido equilibrio dijo:

— Ya le advertí que el significado en sí de la masonería sólo es comprensible para un masón.

— ¿Finalmente llegamos a la conclusión de que es algo metafísico? — y sonreí con idiotez.

Ascensión de Castro fijó su mirada en la mía. Sentí su luz y su energía.

— Efectivamente, su conocimiento es algo que va más allá y que transciende de los principios corrientes del entendimiento.

— Definitivamente me está usted hundiendo en las miserias de mi inteligencia.

— No se menosprecie y esfuércese un poco más, abra su mente. Quizá no llegará a conocer nunca los secretos del Universo ni lo que para un masón significa ser masón, pero quizá encuentre su equilibrio.

Sus palabras se me acudieron cosméticas y me dejaron pensativo unos instantes. La nebulosa de misterio y de secretismo comenzaba a convertirse en un agujero muy negro y sus últimas palabras abrieron ante mí un profundo abismo metafísico. En un intento por sacudirme los muchos argumentos de fundamentalismo teológico que seguramente la Gran Maestra soltaría de carrerilla, pregunté:

— Retomando su discurso ¿verdaderamente cree usted que la Gran Logia Femenina de España contribuirá a cambiar el papel de la mujer en la sociedad?

Ascensión de Castro captó mi maniobra y me dedicó una sutil sonrisa.

Volvió a juntar las manos en un solo puño y volvió a hundirlo contra su pecho. Su rostro sufrió una eclosión, su mirada brilló más que en ningún otro momento y las palabras brotaron nuevamente de forma pasional desde lo más profundo de su alma.

— Contribuiremos a colocar a la mujer en el lugar que socialmente le corresponde y a que se reconozca nuestro trabajo. La masonería femenina puede contribuir en los cambios que debe experimentar la sociedad para consolidar las condiciones de igualdad entre hombres y mujeres. Y puede hacerlo con los principios de la masonería de constante mejora de la sociedad y la humanidad. En la actualidad, los temas continúan explicándose desde el punto de vista del hombre blanco de clase media-superior, con cierto estatus económico. Todo lo demás es periférico y eso oculta muchas cosas. Esa educación androcéntrica va ligada a actitudes sexistas que se reflejan en el lenguaje, en los roles y en las relaciones sociales entre hombres y mujeres. Mírese usted al espejo.

— ¿Quiere que me sienta culpable por el pecado original de Adán o por ser un mamífero racional europeo?

— Sólo quiero liberar a la mujer del lastre que arrastra desde los tiempos de Eva.

— Ya veo — sonreí— , sólo pretende cambiar la Historia.

Se puso en pie, me devolvió la sonrisa y me devolvió también mi tarjeta.

— Tengo la seguridad de que no la necesitaré — dijo.

La cogí, la guardé en uno de mis bolsillos y me despedí de Ascensión de Castro. La tregua intelectual que me propuse mientras cambiaba impresiones con la Gran Maestra me abandonó nada más salir de aquella habitación y toparme nuevamente con el gnomo y su envenenado aliento. El enano me guió hasta la salida oxidando con su respiración el ambiente. Nada más salir a la calle Canuda tomé un profundo aliento libertador.

La noche se había apoderado de las calles, los edificios eran como moles grises y el empedrado se había transformado en una lengua de humedad granulada. Encendí un cigarro y me interné por las calles del Barrio Gótico.

Hice un repostaje en una taberna vasca. El camarero tenía los aires desafiantes de los viejos etarras y sobre las botellas del mostrador había una ikurriña con un crespón negro. Engullí una docena de montaditos y tres chacolís, de pie en la barra y bajo la atenta mirada de media docena de jóvenes cuyo look guardaba similitud con los que militan en la kale borroka. La música de fondo desafiaba mi cultura ancestral y yo desentonaba en aquel ambiente. Pagué, no dejé ni un céntimo de propina y anoté aquel chiringuito en mi lista negra. Al salir los oídos me pitaron durante un buen rato.

Me acerqué hasta Las Ramblas, que continuaban con su animación permanente y con sus riadas de gente transitando arriba y abajo sin rumbo determinado.

Los hombres estatua, los pintores, los juglares callejeros, los adivinos y los tullidos que limosneaban la compasión de la gente comenzaban a retirarse de las calles y en su lugar se posicionaban los otros habituales: las prostitutas, los oportunistas, los descuideros, los acechadores, los borrachos, los holgazanes y otras gentes de baja estofa. La bondad de la ciudad languidecía y los depredadores y parásitos de la jungla urbana despertaban.

Dos chulos de putas reñían encendidamente en un callejón; una turista gritaba en plenas Ramblas por el robo de su bolso; un quiosquero increpaba a un jovenzuelo que pretendía llevarse algo sin abonárselo. Todo ello ocurría en un radio de cien metros y ante el ausente ir de un par de furgonetas de los Mossos d'Esquadra que subían a toda velocidad con el ulular de sus sirenas y una patrulla de la Guardia Urbana que bajaba con luces destellantes.

El peligro en las calles comenzaba a crecer exponencialmente y los primeros brotes de violencia hacían su aparición. La morralla de la ciudad se aprisionaba en la red de callejuelas del Casco Antiguo y en cualquier momento podía ocurrir una tragedia. Finalmente decidí tomar un taxi y hacer caso del consejo de Polonio. Merecía un ganado descanso.

Esa noche dormí de un tirón y si tuve algún mal sueño tuve la virtud de no recordarlo. Me levanté descansado, con los pensamientos algo más ordenados y el brazo había dejado de dolerme. Limpié la tierra donde Chiki hacía sus necesidades y colmé su bebedero y su comedero. La vieja gata me lo agradeció refregándose contra mis pantorrillas. Después de asearme y de desayunar decidí visitar a Leopoldo Rovira. Ardía en deseos de escuchar sus explicaciones sobre los movimientos de las cuentas en Mónaco y la relación que guardaban Laboratorios Zanzíbar con la contienda en Afganistán. Antes de salir llamé a la oficina y hablé con Josefina, no tenía ningún recado para mí. Luego me eché al asfalto.

La vida en la ciudad se hallaba en pleno auge y los automóviles se apretujaban unos contra otros por todas partes. En la Avenida, de la Meridiana los conductores descargaban su histerismo haciendo sonar sus cláxones y, en los semáforos, hordas de limpiavidrios asaltaban a los vehículos como lobos hambrientos. Los camiones y furgonetas de reparto irrumpían sobre las anchas aceras derramando su carga al paso de los viandantes, mientras decenas de obreros excavaban trincheras y levantaban auténticas pistas americanas con gran estruendo. Una madre histérica y con el rostro desquiciado arrastraba a su hijo camino de la escuela a grito pelado.

La violencia de la noche dejaba paso a la agresividad del día. Comenzaba un nuevo día, comenzaba la guerra diaria en la gran ciudad.

Llegué a Laboratorios Zanzíbar. Julia me aguardaba en la recepción. Le dediqué una de mis mejores sonrisas y me encaminé directamente hacia ella. El bateador asesino estaba de guardia y se levantó de una silla disparado como un muelle. Me recosté de lado sobre el tablero del mostrador y le saludé.

— ¿Cómo estás hoy, O. J. Simpson? — le pregunté serenamente mientras sonreía con una sonrisa más falsa que un bolso de D & G comprado en un bazar chino.

— Yo te lo diré: no haces buena cara. ¿Ya puedes batear bien?

Sus ojos irradiaron una llamarada. Se curvó hacia delante apoyando las palmas de las manos sobre el mostrador, y con todo el peso de su cuerpo echado hacia delante dijo amenazador:

— El próximo hon round que lance será con tu cabeza. Vete preparando.

— Sólo eres carne de cañón, sinvergüenza.

El tiburón enseñó sus dientes retorcidos y se aprestaba a contestar cuando Julia interrumpió:

— Me doy cuenta de que sois íntimos, pero vamos. Hay una mossa interrogando a Leo.

Sonreí otra vez, maliciosamente. El bateador me miró furioso, a través de sus pestañas, y yo me marché detrás de Julia. Me guió con paso rápido por corredores y pasillos. El movimiento enérgico de sus caderas aireaba un poco su falda, mostrando sus huesudas rodillas, sus muslos bien formados y sus pantorrillas. Presumí que el resto de cosas estaban donde debían estar y como debían estar. Permanecía abstraído en su divinidad, cuando llegamos al despacho de Leopoldo Rovira y allí me abandonó, sin anunciarme.

Cruzaba el umbral de la puerta cuando oí que la Barbie realizaba una pregunta a Rovira:

— ¿Así que no sabe quién pudo realizar esa llamada?

Rovira se encontraba sentado tras su mesa, con la camisa arremangada y aspecto sudoroso. Su mirada era vacía y su rostro estaba desencajado. Una fina columna de humo ascendía del cigarrillo que se consumía entre sus dedos y en el cenicero se amontonaban las suficientes colillas como para llenar un par de paquetes. Un vaso ancho con un trozo de hielo medio deshecho ocupaba la esquina de la mesa más próxima a él. La luz del día penetraba tenuemente a través de las cortinillas.

— ¿Qué llamada es esa? — disparé a matar nada más entrar.

La Barbie se giró con sorpresa mientras me aproximaba a la escena para dejar de ser mero espectador y apuntarme a intérprete. De cerca percibí que Rovira tenía los ojos enrojecidos.

— ¿De qué llamada estaba hablando, Francina? — volví a preguntar.

— Los detalles para luego — atajó— . ¿Sabe ya lo de Lola?

Hice un vago gesto con el que dejé patente mi ignorancia.

— Anoche intentó suicidarse — dijo Rovira con voz quiebra— . Se cortó las venas en la bañera.

— ¿Cómo?

— Por suerte la encontraron a tiempo. Si todo va bien los médicos le darán el alta esta tarde — informó la policía.

— ¿Por que ha hecho esa locura?

— Aún no hemos podido hablar con ella.

— Y a usted, Rovira ¿se le ocurre algún motivo?

El farmacéutico me observó con la mirada desenfocada y alzó los hombros sin decir nada.

— Quizá no sea el mejor momento, Rovira, pero necesito respuesta a algunas preguntas.

— Pregunte lo que quiera — dijo con ausencia. Su habla era baña y cansada, sin esperanza. Como si después del intento de suicidio de Lola nada más en su vida importase lo suficiente.

Chafó el cigarrillo en el cenicero, sacó otro de su pitillera y se lo puso entre los labios. Le ofrecí la llama de mi mechero. Mientras tanto la Barbie se había alejado unos pasos y hablaba por su teléfono móvil.

— Qué relación guardan sus laboratorios con el Ejército español, en concreto con los militares desplegados en Afganistán.

Alzó la mirada, su expresión era la de un cordero apunto de degollar.

— Les proporcionamos vacunas y antibióticos — dijo con parquedad.

— ¿Qué tipo de vacunas y antibióticos?

Me miró fríamente y se pasó una mano por la cara, como si se hiciese un lavado en seco.

— Vacunas contra la viruela y ciprofloxacino. El ciprofloxacino es el antibiótico que se utiliza como profilaxis en casos de postexposición ante un ataque con ántrax.

— ¿Hablamos de mucho dinero?

— De mucho.

— ¿Y el Gobierno se lo gasta así como así?

— Los servicios secretos alemanes disponían de informaciones, según las cuales, Irak estaba en condiciones de realizar un ataque a gran escala con el virus de la viruela. Nuestro Gobierno no ha hecho más que precaverse. Pero si le interesa ese asunto, le diré que aún no hemos cobrado. La Administración paga tarde, mal o nunca. Le recomiendo que no trabaje para la Administración.

— ¿Y usted cómo sabe todo eso?

— No tengo por qué decírselo.

La Barbie continuaba el teléfono, pero ahora con la atención dividida entre su charla y la nuestra. Las mujeres tienen la extraña capacidad de poder realizar dos cosas a la vez.

— ¿Quién realiza la demanda y cómo se factura?

— Una comisión técnica de los laboratorios se desplaza hasta Madrid y se lleva a cabo una reunión en la Subsecretaría de Defensa. El pago se realiza directamente en nuestras cuentas. ¿Necesita algún recibo? — preguntó con frivolidad.

Definitivamente Rovira estaba muy afectado y eso maleaba su carácter.

— ¿Quién forma parte de esa comisión técnica?

— Onofre Colell, Dolores Zanzíbar y yo.

— ¿Tienen alguna cuenta bancaria en Mónaco o trabajan con alguna entidad financiera monegasca?

— No tenemos ninguna cuenta en Mónaco, al menos oficialmente y que yo sepa. ¿Por qué me pregunta eso?

— ¿Desconoce entonces si Laboratorios Zanzíbar ha hecho durante el último año algún movimiento en cuentas bancarias domiciliadas en el Principado de Mónaco?

— Totalmente. Pero sigo sin comprender por qué me pregunta eso.

— ¿Quién dispone de plena capacidad obrante con las cuentas?

— Ricardo Zanzíbar, Dolores y yo.

— ¿Colell y Miralles no?

— Quizá alguna vez hayan hecho alguna operación, pero plena capacidad obrante, no.

Rovira apoyó sus antebrazos con fuerza sobre el sillón y se levantó.

— No sé a qué viene todo esto, pero creo que necesito un trago. ¿Quiere acompañarme?

— ¿No es un poco pronto para tantos tragos?

Fue hasta un mueblecito, sacó una botella de whisky, colmó su vaso hasta casi el borde y volvió. Volcó el vaso en sus labios con necesidad y el líquido bajó por su garganta caudalosamente, como un poderoso torrente. Francina había acabado su conversación telefónica hacía unos instantes y se aproximó hasta nosotros. Preguntó al farmacéutico:

— Señor Rovira ¿sabe usted quien es el coronel Ildefonso Blanco?

— En mi vida he oído ese nombre.

— Es un coronel destacado en Afganistán.

— ¿Debería conocerlo por algún motivo?

— Es el titular de dos cuentas bancarias domiciliadas en Mónaco. Dos cuentas en las que Laboratorios Zanzíbar ha ingresado durante el último año trescientos mil euros.

Rovira respondió con una fría palabra.

— Entiendo…

— ¿Qué es lo que entiende? — pregunté yo.

— Que han estado ocurriendo cosas a mis espaldas.

— Cosas muy graves, señor Rovira — añadió Francina.

— Entiendo — volvió a repetir con el habla fosilizada.

Rovira, que se mantenía erguido junto a su mesa después de haberse servido el último trago, aflojó su corbata, se desabrochó el primer botón de la camisa y se desplomó vencido sobre su sillón. Sin mediar palabras tomó un trago, encendió otro cigarro y se perdió en su nebulosa de ausencia.

Me senté sobre una esquina de la mesa. Tenía a Rovira a un escaso metro y a Francina frente a mí. Saqué de un bolsillo una copia de los informes encontrados en los archivos de Oriol Miralles y puse los papeles frente a él.

— ¿Sabe lo que es esto?

— No — respondió sin ni siquiera mirarlos.

— Señor Rovira, le va mucho en esto. Tómese un poco de interés — deslicé suavemente.

Puso su mirada en la primera hoja y dijo:

— Parece un informe médico.

— Informes médicos pagados por Laboratorios Zanzíbar. ¿Los conocía? ¿Los había visto o había oído hablar de ellos alguna vez?

— No.

Francina se acercó, les echó un vistazo y me clavó una mirada de reproche.

— ¿Puede ojearlos y decirme lo que entiende en ellos?

El sudor perlaba su frente y tenía los puños apretados. Se arremangó un poco más la camisa.

— Hace demasiado calor — objetó.

— Pues tómese un vaso de agua fría — y le acerqué un poco más los informes.

Rovira tomó los folios entre sus manos y los ojeó durante unos instantes, sin demasiado interés. Sus retinas se desplazaron sobre cada uno de los renglones lentamente, de forma pausada. Finalmente dijo:

— Estos análisis reflejan los niveles de algunas sustancias de la bioquímica cerebral.

— Qué más — invité a continuar.

— Que es la primera vez que los veo y que no sé nada de ellos.

Francina puso los puños sobre la mesa y se echó sobre él. Dijo:

— Piense un poco, está usted en graves apuros. ¿No ve nada más en estos informes? ¿Algo que nosotros no sepamos interpretar?

— Yo diría que se trata de un ensayo clínico ciego.

— ¿Qué es eso? — Francina se impacientaba. Al farmacéutico había que arrancarle las palabras una a una.

— Un ensayo donde ni quizá los clínicos, ni los sujetos sobre los que se experimentaba eran conscientes de formar parte de él.

— ¿Por qué supone eso?

— Porque es una de las formas de hacer estas cosas y por los resultados: están divididos en varios grupos y subgrupos. ¿No se han fijado? Y luego por las comparativas. Imagino que a cada grupo y a cada subgrupo se les facilitarían pautas medicamentosas diferentes.

— ¿Qué me dice de los individuos? ¿No deberían prestar su consentimiento para formar parte de un ensayo clínico?

— Así es, se llama consentimiento informado, y veo que no ha estado perdiendo el tiempo. Si no existiese ese consentimiento, el ensayo, aparte de ser ilegal sería amoral. Los sujetos deben conocer los objetivos del estudio, sus riesgos, sus beneficios y poder abandonarlo en cualquier momento.

— A tenor de los resultados y en función de estos análisis ¿cuál opina que sería la salud de esos individuos?

— Individuos con un alto desequilibrio en sus funciones cognitivas. Sea lo que sea lo que se les esté administrando afecta directamente a sus cerebros y descompensa su metabolismo químico.

Entonces interrumpí el mano a mano entre la policía y Rovira y hablé yo:

— Traducido a un lenguaje baño: individuos en un estado de animosidad peligrosa ¿acierto si digo eso?

— Acierta. ¿De dónde ha sacado esos papeles?

— Del ordenador de Oriol Miralles.

Rovira puso los codos sobre la mesa, juntó ambas palmas de las manos y se las llevó al rostro.

— No puede ser — exclamó.

Francina entró nuevamente en la conversación. Directa a otro mano a mano.

— ¿Sabe si Laboratorios Zanzíbar participa o realiza algún ensayo utilizando a los soldados del Ejército español como cobayas?

Rovira contestó a la defensiva:

— Nunca he oído semejante disparate, eso sólo es ciencia ficción. Seguro que todo esto tiene una explicación razonable.

— ¿Qué explicación razonable tienen las muertes de Oriol Miralles y Antxón Muguruza?

Rovira se levantó y deambuló nervioso. Por su expresión comprendí que no podía asimilar el intenso bombardeo de preguntas al que estaba siendo sometido.

— ¿Quién es ese Muguruza? — preguntó.

La mirada de Francina se endureció y sus palabras brotaron como en un goteo helado:

— Refúgiese en su ignorancia mientras pueda, Rovira. La cárcel no es un lugar saludable para nadie.

La mirada del farmacéutico se tornó vidriosa pero no dijo nada.

— ¿Sabe quien vino a verme el otro día, Rovira? — pregunté.

— ¿Quién? — replicó con desinterés.

— Jaan Tätte.

— ¿Quién es Jaan Tätte? — quiso saber Francina.

— El propietario de los laboratorios J. T. Corporation y principales rivales de Zanzíbar. En realidad el señor Rovira les culpa de sus desgracias.

— ¿Para qué fue a verle? — preguntó Rovira.

— Para dejar claro que no tiene que ver nada con todo esto.

— ¿Y usted le creyó?

— A tenor de la perspectiva que está tomando la situación no tengo más remedio. Y siento tener que entrar ahora en el plano personal, Rovira — mi mirada se tornó dúctil y mi tono de voz azucarado— , pero es inevitable que le pregunte lo siguiente: ¿cuáles son sus sentimientos hacia Lola Zanzíbar?

Me miró con frialdad durante unos momentos, luego apartó su mirada dirigiéndola hacia algún punto indefinido y no contestó. Hay silencios que tienen más significado que algunas palabras. Pero yo volví a la carga.

— Necesito que ahora me mire directamente a la cara, Rovira. Quiero ver sus ojos.

Alzó el mentón y su mirada me fusiló. Tras unos momentos de silencio sepulcral le pregunté:

— ¿Tiene usted alguna relación con el asesinato de Oriol Mirarles?

Sonrió forzadamente, con rencor, fue una sombría sonrisa. Luego desvió la mirada hacia ninguna parte y, como si hubiese vuelto otra vez su mundo interior, movió lentamente la cabeza de un lado a otro.

— ¿Eso es un no? Rovira, quiero oírlo de su boca — rugí enfurecido.

Rovira era un hombre desconocido que poco se parecía al hombre que días atrás había conocido en el Flanagan's. En todo caso, por su aspecto diría que sólo se parecía un poco a él. Su mirada buscó nuevamente la mía, luego la de Francina, y mordiendo las palabras una a una dijo:

— Nunca he matado ni mataría a nadie. ¿Es eso lo que quería oír?

Julia nos guió hasta la salida. Encontré al bateador apostado tras el mostrador, al acecho, aguardando su oportunidad. Su mirada era peor que un par de zapatos prietos. La Barbie aguardaba la llegada de Vicks y yo le acompañé hasta ese momento.

— ¿Por qué le llamas Vicks? — me preguntó con la arrogancia que tienen las mujeres que se sienten seguras de sí mismas.

— Por los cañonazos mentolados que se mete por el hocico.

— Pues no es tan malo ¿sabes?

— No le conoces lo suficiente. Vendería a su madre si le fuese necesario — luego fui al grano— : ¿Qué habéis averiguado? — la Barbie cruzó un brazo sobre el otro, ladeó la cabeza un poco y me observó quedamente— . Esto es colaboración entre cuerpos, de mossos a picoletos ¿vale? Como instituciones nos conviene la colaboración.

— Si es así, vale — y se sonrió— . Defensa sigue mareando la perdiz y no nos facilita información sobre el X5 que arroyó a Miralles. El juez que lleva el caso está de baja, su sustituto es un juez nuevo y los de Defensa le están dorando la píldora con no sé qué problemas en los registros. Lo de las cuentas bancarias de Mónaco lo ha movido Salmeró por su cuenta.

— ¿Y quién es ese tal Ildefonso Blanco?

— Eso no deberías haberlo oído.

— Pero estaba allí y lo oí.

— Pues olvídalo.

Comprendí que la estaba presionando más de lo que debía. Le pedí la matrícula del BMW a la Barbie y me la anoté en el paquete de cigarrillos.

— ¿Y qué opina Vicks de todo esto? — quise saber.

— Se ríe de tus teorías.

— ¿Has hablado nuevamente con Marc Adalid y Alberto López?

— Sí.

— ¿Y tu opinión cuál es? — hubo un estresante silencio en el que percibí cierta resistencia a contestar— . Me interesa saber qué piensa la mano derecha de Vicks ¿sabes?

— Las manos no piensan ni hablan — respondió con ironía— . Yo, personalmente, pienso que en un cincuenta por ciento de lo que dices puede haber algo de cierto. El otro cincuenta por ciento me resulta difícilmente creíble.

— La estadística es la parte que menos me gustó siempre de las matemáticas. Es más, en algún momento, las ciencias exactas dejaron de ser exactas para mí.

— Me parece interesante ese apunte ¿puedes desarrollarlo un poco para que entienda ese planteamiento? — replicó con inesperada agudeza.

— Claro ¿cómo no? Mira, si yo me como un pollo y tú no te comes ninguno ¿qué dice la estadística?

— ¿Qué nos hemos comido medio cada uno?

— ¿Me respondes con otra pregunta? ¿No serás gallega por casualidad?

— ¿Te parece gallego mi nombre?

— No, pero nuevamente me respondes con otra pregunta y eso me da qué pensar. Por lo menos debes ser del Deportivo de la Coruña o del Celta de Vigo.

El perímetro de sus labios ganó longitud.

— Lo dejamos en tablas — dijo.

— Me parece razonable, sigamos con lo nuestro. ¿Qué tienes de los asesinatos de Miralles y Muguruza?

— Eres incombustible — respondió, y yo asentí— . Increíblemente, lo de los Muguruza apunta a un arranque de locura del padre. Lo de Miralles está más complicado.

— Con lo de Muguruza no trago. Cuando lo encontré debajo de la cama, Aitor Muguruza no era más que un animal asustado. Me resulta difícil pensar que fuera capaz de clavar tres tenedores en la garganta de su hijo, ni siquiera uno.

— Pudo asustarse y reaccionar violentamente.

— Podría haber sido así, pero sigo sin tragármelo. Hay demasiadas cosas poco claras y demasiadas coincidencias extrañas. Por cierto ¿qué llamada es esa sobre la que preguntabas a Rovira cuando entré?

— No tendría que decírtelo.

— Pero me lo vas a decir ¿verdad? — Francina titubeó un instante— . Vamos… no estás traicionando a nadie. Nuestro fin común es el mismo: el bienestar social, proteger la propiedad privada, servir al ciudadano… Todo eso que te enseñan en la academia.

— No me convences con tu frivolidad, sé que es mera actuación.

— Al fin y al cabo todos somos actores. Yo interpreto el papel que me toca.

Me miró obtusamente. Luego dijo:

— Oriol Miralles recibió una llamada en su teléfono móvil la madrugada del día que lo mataron.

— ¿Quién lo llamó?

— Creemos que el asesino. La llamada se realizó desde una cabina y duró varios minutos. Quizá lo convencieron para un encuentro en el que acabaron con él.

Mi mano se deslizó hasta mi barbilla y recorrió la orografía de mi mentón mientras mi mente conjugaba adverbios detiempo, preposiciones, verbos, sujetos y predicados.

— ¿Tenéis la ubicación de esa cabina?

— En la confluencia de la calle Marina con Valencia, justo por debajo de la Sagrada Familia.

Las palabras se atascaron en ni garganta.

En ese momento llegó Vicks con su automóvil. Se detuvo a escasos metros de nosotros, abrió la portezuela, salió y apoyó su brazo sobre el techo del vehículo. Sus dedos repiquetearon nerviosos contra la chapa. Alzó el mentón y, a través de los cristales oscuros de sus gafas de sol, presentí su mirada zorruna hincada en mí. Sentí un repentino vacío en mi estómago y mis pensamientos planearon un instante en otros tiempos y lejos de aquel lugar. Pero me rehice inmediatamente y recobré la compostura cuando Francina se despidió.

— Debo marcharme — dijo— . Ten cuidado, Evaristo.

Sonrió y me dejó clavado como una estaca. ¡La Barbie me había llamado por mi nombre!

Vicks arrancó. El automóvil inició la marcha y avanzó por la calle lentamente, como si arrastrase un cortejo fúnebre. Nada más desaparecer de mi vista giré sobre mis talones y volví a los laboratorios. Leopoldo Rovira se había guardado información importante y había que poner las cosas en su sitio inmediatamente.

Las puertas de entrada se abrieron de forma automática y mis pies dejaron sus huellas de polvo sobre el pavimento de mármol y filigranas. Tiburón se dio cuenta demasiado tarde de mi presencia y reaccionó maquinalmente, incorporándose con temeridad.

— Ni se te ocurra — dije ferozmente mientras lo apuntaba con un índice. Como si aquel acto de señalarlo con el dedo hubiese respondido a un artificio capaz de detener el tiempo, tiburón se quedó paralizado, a medio levantar y con las posaderas en el aire. Mientras tanto, yo me había deslizado hasta los ascensores y entraba en uno de ellos que permanecía con las puertas abiertas.

Antes de que las puertas del elevador se cerrasen pude observar cómo descolgaba el teléfono con gesto desencajado y hablaba frenéticamente con alguien al otro lado del hilo.

Leopoldo Rovira estaba solo. Se encontraba de pie junto a la ventana, con un vaso en las manos y observando el exterior a través del enrejado. Notó mi presencia y se volvió. Su mirada era melancólica, como si su mente emergiese del baúl de los recuerdos.

— Acostúmbrese a las rejas, Rovira. Quizá muy pronto sea la única vista de la que disponga — el tono de mi voz fue melifluo, adaptado a las circunstancias. Él replicó con voz apagada:

— ¿Por qué dice esas cosas tan desagradables?

— Porque me mintió y no me habló sobre su encuentro con Miralles tras nuestra entrevista de la noche del jueves. ¿Para qué lo llamó?

Rovira no dijo nada. Continuó abstraído en su momento de profundidad oceánica, embarcado en sus pensamientos, perdido en su vacía inmensidad.

— Dígame — insistí ahora con rudeza— , ¿para qué me contrató? ¿Qué esperaba con eso?

Giró una cuarta el cuerpo, me observó con los ojos vacíos y sus palabras sonaron a verdad vacía.

— Sólo pretendía asustar a Miralles.

— ¿Y eso por qué? — me acerqué y me recosté sobre la mesa, frente a él.

Rovira apuró el contenido del vaso de un trago y, muy lentamente, sacó un cigarro de su pitillera. Luego buscó el Robson por todos los bolsillos hasta que al final lo encontró. No tuve claro si con aquella cadencia de acciones pretendía ganar tiempo para preparar su respuesta o si Rovira cumplía a pies juntillas, o imitaba, el cliché de las gentes de calidad. Yo encendí uno de los míos.

Dijo:

— A ciencia cierta no sabía bien qué era lo que Miralles estaba haciendo ni lo que se proponía. Pero intuí que fuese lo que fuese era algo que perjudicaría de forma importante a los laboratorios. Llevaba tiempo sacando cosas de los ordenadores y copiando informes reservados.

— ¿Por qué piensa que quería hacer eso?

— Por su odio a Ricardo.

— ¿Qué contenían esos informes?

— Datos sobre ensayos clínicos y sobre nuestro estado de cuentas. Le estuve espiando. Después de hablar con usted lo llamé para decirle que había contratado a un detective para saber lo que estaba haciendo. Le dije que fuera lo que fuera, ya podía darlo por terminado o que acabaría en la cárcel. Esperaba que con el aviso de que usted escarbaba en el mismo asunto que él, cesara en sus pretensiones, fuesen cuales fuesen. Pero mire por dónde, fue él quien insistió en encontrarnos esa misma noche. Necesitaba explicarme la gravedad de lo que había averiguado. Lo recogí en el Paseo Josep Carner y recorrimos la ciudad mientras hablábamos.

— ¿Espera que me trague ese cuento? Voy a explicarle mi teoría. Después de hablar conmigo, usted ya tenía su coartada. Llamó a Miralles y con alguna excusa peregrina le llevó a un lugar apartado donde pudo acabar con él, pero cometió el torpe error de llamarlo desde una cabina demasiado próxima al lugar de nuestro encuentro. ¿No sabía que los mossos iban a comprobar todas sus llamadas? Dígame, Rovira — y pregunté con mirada rabiosa— : ¿me equivoco o es así como ocurrió?

— Yo no he matado a nadie, ya se lo he dicho.

— No le creo y ya no me fío de usted.

— ¡Se lo juro! — casi imploró.

Tensé un poco más cuerda.

— Rovira, olvídese de juramentos, eso es cosa de caballeros y aquí no veo a ninguno. Yo cobro por sospechar de todo Dios. En mi oficio todo el mundo es culpable hasta que se demuestra lo contrario y cada mentira es una palada más de estiércol que uno echa sobre sí mismo. Y puedo decirle que aquí, ahora mismo, hay un olor a estiércol demasiado intenso. ¿Me contrató para que yo fuese su coartada antes de matarle?

— Le repito que nunca he matado a nadie, no sería capaz. Insisto en que me crea.

— En estas circunstancias cada vez me es más difícil confiar en usted. Tuvo la ocasión y además tiene móvil; en este caso más de uno. Ya puede ir hablando con sus abogados.

— ¿No sé a qué se refiere con eso de más de un móvil? — Rovira sabía la respuesta pero quiso conocerla de mis labios.

— Sus acciones en la empresa y Dolores Zanzíbar, está loco por ella. Y Ulises. Usted es su padre ¿verdad? — bajó la mirada como si hubiese sufrido un mazazo.

— ¿Cómo ha sabido lo de Ulises, se lo ha dicho Lola? — el tono de su voz fue carente de toda emoción.

— Sólo ha sido una suposición, un farol — su mirada se inyectó en la mía, fríamente, y sentí el helor que me proyectaba al recorrer mi torrente sanguíneo— . Hábleme de lo que le contó Mirarles.

— Lo que usted ya sabe y que lo iba a hacer todo público. Dijo que tenía pruebas de todo, y que sabía que yo no tenía nada que ver, que era cosa de Ricardo Zanzíbar. ¡Qué locura! Intenté convencerlo de que eso no era buena idea, pero Miralles era un idealista que a su modo pretendía salvar al mundo.

— No me haga reír ¿un idealista? ¡Caray, Rovira!, cambia usted de opinión más rápido que la Penélope Cruz de novio. No sea ahora tan indulgente con él sólo porque esté muerto. ¿Acaso Miralles no imaginaba la mierda que iba a echar sobre ustedes si hacía público un asunto de esa naturaleza? Eso por no hablar de las consecuencias políticas. ¿Qué esperaban, que el aparato del Estado permaneciera impasible? Hay muchas formas de extirpar un cáncer.

— En nuestro primer encuentro ya le hablé de sus circunstancias personales, de su desequilibrio y de mi opinión sobre lo que le había conducido a ese estado. Estaba obsesionado con devolvérsela a Zanzíbar y ahora había encontrado cómo.

— Qué más tiene que decirme.

— Intenté convencerle de que eso no era buena idea, le doy mi palabra. Discutimos acaloradamente sobre ello, pero estaba firmemente decidido. Entonces se dio cuenta de que estaba solo y de que no obtendría mi apoyo. En un semáforo de la Travesera de les Corts se bajó del coche y se marchó a pie.

— Ya. ¿Le contó si Dolores estaba al corriente?

— No, pero ahora creo que Lola ya debe saberlo todo. Seguro que creerá que yo estoy implicado en su muerte — llevó las manos a su rostro y exclamó— : ¡No quiero ni imaginarlo por un momento!

Eran las palabras de un hombre ciegamente enamorado y que ha tragado orgullo durante muchos años.

— Así que Oriol bajó del coche y se marchó. ¿Qué hizo usted luego?

— Marché a casa con un dolor terrible de cabeza y no pegué ojo en toda la noche.

— ¿Qué cree que le pasó a Miralles?

— No lo sé — respondió mientras movía los hombros y negaba moviendo dócilmente la cabeza. Luego llenó otra vez el vaso, se dirigió hacia la ventana y su mirada volvió a perderse en las oceánicas profundidades de sus pensamientos. Aproveché la circunstancia y me marché, no creo que hasta pasado mucho rato se diera cuenta de que se había quedado solo. Leopoldo Rovira sólo era una estatua de hielo en aquellos momentos.

A eso de la media tarde me dejé caer por la oficina. Como estaba de buenas toleré que Josefina me leyera algunos pasajes del libro que le había regalado de Joan Brady: una especie de remasterización del existencialismo en clave de fábula para adultos progres. Aquellos pasajes enriquecieron y colmaron mi espíritu de tal manera que acabé dándole la tarde libre para que acabara de leer el libro en su casa.

El resto del día lo pasé por entero estudiando los documentos usurpados del ordenador de Oriol Miralles y buscando información en Internet. Comprobé las noticias sobre los accidentes ocurridos en Afganistán y contrasté las opiniones vertidas por Jaan Tätte González y luego corroboradas por Leopoldo Rovira sobre los efectos que producía en el organismo el desequilibrio de los niveles de serotonina, noradrenalina y monooxidasa. La mayoría de informaciones que encontré daban por buenos los planteamientos de los dos personajes.

Llamé a Madrid. Desde mi estampida de la sacrosanta benemérita, el grupo al que yo pertenecía había sido disuelto y muchos de mis compañeros y amigos — hermanos de sangre—  destinados a lo largo de toda la geografía española. Algunos de ellos ocupaban puestos clave y tomaban decisiones importantes. Roberto me atendió desde una línea segura del CICO (Centro de Investigación para el Crimen Organizado). Crucé unas pocas palabras con él y dejamos el sentimentalismo aparcado para otro momento. Necesitaba información. Poco más tarde recibí su llamada y me confirmó mis sospechas: la matrícula del BMW X5 correspondía a un vehículo del CNI (Centro Nacional de Inteligencia).

Sobre la medianoche estaba en la calle Padre Rodés. Recordé que la noche del asesinato de Antxón Muguruza era la única calle de los alrededores que encontré con el alumbrado público apagado. Eso no hubiese tenido ningún sentido especial por sí mismo si, sobre la mesa, además de dos muertos, no hubiese aparecido el CNI en un asunto que cada vez pintaba más turbio.

La luz de las farolas de la calle Padre Rodés era amarillenta, seguro que cumplía con las normas de contaminación lumínica y con las políticas de respeto con el medioambiente del Ayuntamiento, pero su pajiza luminosidad confería un aspecto pretérito y vetusto a los edificios. Por la callejuela no transitaba ningún alma más aparte de la mía y me interné en sus entrañas.

Mis pasos resonaban con eco y a lo lejos se oía ladrar a un perro. Desde una ventana llegaba el sonido retumbante de una televisión, en otra ventana sonaba musiquilla latina y en un balcón, un individuo moreno y anchote apuraba una colilla de cigarro en camiseta de tirantes. A pesar de estar ahí mismo, la vida en el lugar parecía muy lejana.

Al poco me encontraba frente a la vivienda de los Muguruza y quemaba un cigarro mientras reconstruía mentalmente los sucesos de aquella noche. ¿Cómo fue posible que a los mossos que vigilaban la vivienda les pasara inadvertido el BMW?

Me encontraba ensimismado en aquellos pensamientos cuando desde mis espaldas llegó un hilillo de voz áspero como el esparto:

— Buenas noches nos dé Dios, señor mío.

Me giré. Era un hombre de edad considerada, llevaba una garrota en una mano y con la otra tiraba de un chucho, un Yorkshire Terrier enano. Mi presencia junto a la puerta de su casa asustaba al animal.

— Buenas noches — dije correspondiendo a su urbanidad.

Me aparté, me agaché y acaricié al chucho.

— ¿Cómo se llama?

— Terry señor.

Terry se me acercó y olisqueó con obstinación la pernera de mi pantalón.

— Tengo un gato — dije— , seguro que lo atrae su olor.

— Seguro, Terry tiene un olfato muy fino. ¡Terry!, no seas malo y no molestes a este señor.

— Descuide, no me molesta.

— No se deja tocar por la gente fácilmente, es un asustica.

Se dobló con un movimiento extremadamente ágil para su edad, tomó al animal en sus manos y lo estrechó entre sus brazos. Lo apretujó contra sí y le rascó bajo su mandíbula inferior. Terry cerró los ojillos y se dejó hacer.

— ¿Vive usted aquí, verdad? — dije señalando la puerta. El hombre asintió con un chirriante monosílabo— . Verá, aún estamos investigando el asunto. ¿No vería por casualidad algo de lo que pasó el sábado por la noche?

— ¿Cuándo se llevaron a los Muguruza? ¡Y tanto! Volvía de pasear a Terry cuando la calle se llenó de coches de policía. El Altor ese estaba obsesionado con que un día vendrían los extraterrestres y nos aniquilarían a todos. ¿Les ha dicho ya algo sobre los alienígenas?

— Hemos cogido a uno de ellos y estamos esperando a que confiese. Nuestro mejor hombre se está encargando de él y pronto le arrancará la verdad — dije recordando las siete televisiones sin sintonizar que encontré en su casa. Quizá esperaba contactar con ellos de esa forma.

— Me toma el pelo. ¿Usted también es de los Mossos d'Esquadra?

— Claro — mentí vilmente. No quise decepcionarlo.

— Ya me estuvieron preguntando sus compañeros sobre el BMW negro.

— Me contará a mí también lo de ese BMW ¿verdad? Pertenezco a otro departamento diferente, y ya sabe… a veces la competencia entre departamentos hace que no nos lo expliquemos todo.

La gente mayor de una gran ciudad sobrevive la mayor parte del tiempo en soledad, sin ni siquiera protagonizar sus propias vidas, y aquel hombre merecía también sus cinco minutos de gloria, como cualquier otro.

— Era un BMW X5 negro. Intentaba salir del portal a pasear con Terry pero el coche estaba aparcado de tal manera que no podía ni abrir la puerta. Tuve que picarles con la garrota para que se apartaran y no crea que lo hicieron a la primera. Esos tipos eran unos mal educados.

— ¿Vio cuántos eran?

— En el coche había dos, pero luego vino otro y se marcharon.

— ¿Y está seguro de que era un BMW X5? — El hombre asintió de forma presuntuosa— . ¿Cómo puede estar tan seguro?

— ¿Treinta años en la BMW de Munich son suficiente aval para usted, señor mío? — asentí con una sonrisa obligada— . Cuando camino por la calle reconozco un BMW por el sonido de su motor. No puedo evitar fijarme en ellos, y con más motivo si se trata de un modelo nuevo — hizo una pausa y, como si su radar hubiese detectado algo, alzó la garrota con vitalidad y señaló el otro extremo de la calle— . ¡Ahí viene uno! — exclamó.

Un automóvil emergió en el comienzo de la calle y la cruzó de punta a punta. Era un BMW. El instinto del hombre era de fiar.

— ¿Recuerda la matrícula? ¿Alguna letra?

— No señor, de eso no me acuerdo. ¿Pasa algo con ese coche?

— Ya sabe, asuntos de la policía.

Me observó de arriba abajo, detecté cierto aire de desengaño en su mirada y, mientras rascaba con energía el pecho de Terry dijo:

— Usted no es policía, a mí no me engaña. No me tome por un estúpido.

— ¿Y por qué cree eso?

— Porque no me ha enseñado la placa. Los Mossos d'Esquadra fue lo primero que hicieron, enseñarme su placa. Y además porque va solo, los policías van de dos en dos o de tres en tres. ¿Dónde está su placa? — y sonrió con pillería— . No me tome por tonto, señor.

— Tiene razón, soy detective privado.

— Es lo primero que pensé cuando lo vi. Este señor es detective privado, se lo dije a Terry. ¿A que sí? — y nuevamente rascó al chucho, esta vez en el cogote. Terry seguía cerrando sus ojillos cada vez que los dedos del hombre lo frotaban por algún sitio.

— ¿Y por qué pensó que era detective privado?

— Lo intuí por su aspecto.

Me miré de arriba abajo y no encontré en mi aspecto nada fuera de lo común, ningún signo revelador de mi condición, y pensé que el diablo sabía más por viejo que por diablo.

— Pues muchas gracias y buenas noches tenga usted, me ha sido de gran ayuda, señor…

— Carballeira.

— ¿Carballeira? ¿No será usted gallego?

El hombre se sobresaltó y apretó al chucho contra sí en un arrumaco protector.

— Pues sí, soy gallego — exclamó con su voz chirriante y áspera.

Di una palmada al aire mientras reía a carcajadas.

— ¿Es que tiene algo que decir en contra de los gallegos?

— Es sólo una broma que me gasto.

— Pues no me hacen gracia esas bromas.

Quizá Carballeira me tomara por un individuo de carácter desquiciado, porque se giró con manifiesta contrariedad y mal humor y sin mediar más palabras entró en el portal de su casa y desapareció. Con él desapareció la poca vida que había en la calle y salvo un gato negro que se movía de forma clandestina bajo los automóviles aparcados, el diablo que me movía por aquellas calles y las ratas que se arrastraban por las cloacas, no se divisaba ningún alma más.

La verdad y la mentira se cruzaban una y otra vez en mi camino. Y tan pronto apuntaba para un lado como para otro, y tan pronto subía como bajaba. Decidí que debía ver nuevamente a Ricardo Zanzíbar. Era hora de comenzar a poner algunas cartas sobre la mesa.

Capítulo 9

La mañana del día siguiente llegué a primera hora a la oficina. Josefina se encontraba al teléfono, cubrió el auricular con la mano, me saludó y con expresión de misterio dibujada en el rostro dijo en un susurro:

— Tienes una visita.

— ¿Algo relacionado con el caso?

Me hizo un gesto para que no alzara la voz.

— No. Está ahí mismo — musitó señalando la salita de espera— , es un tío muy raro y no me ha dicho lo que quiere. Sólo que quiere hablar contigo. Tengo a mi madre al aparato — y acto seguido continuó con su conversación telefónica.

Entré en la salita de espera y encontré a un hombre de buenas carnes, mediana edad y vestido con un traje barato. Su tez era sonrosada y tenía los ojos muy pequeños y muy juntos. Su aspecto general era sudoroso. Se presentó como Sebastián Novo y me dijo que había sido estafado. Lo conduje a mi despacho, puse el aire acondicionado en marcha y lo invité a que tomara asiento. Yo me dejé caer en mi sillón, encendí un cigarro y me preparé para escucharle.

— Dígame qué le ocurre.

— Me han estafado — se apresuró a decir.

— Quién — quise saber.

— Estos.

Rebuscó en sus bolsillos y puso sobre la mesa un papelillo tipo fotocopia del tamaño de una cajetilla de cigarros. Le eché un vistazo, no estaba demasiado bien redactado. Lo leí textualmente en voz alzada:

MAESTRO NEMESMUDI VIDENTE

RESUELVE TODO TIPO DE PROBLEMAS INMEDIATAMENTE DON HEREDITARIO POSEE UN PODER SORPRENDENTE CON SU EXPERIENCIA, SERIEDAD PODER Y RAPIDEZ DEMOSTRADO EN TODOS LOS ÁMBITOS PARA AYUDARLES EN TODOS SUS PROBLEMAS AMOROSOS INCLUSO EN SITUACIONES DESESPERADAS, IMPOTENCIA SEXUAL, POSEE UN GRAN PODER A DISTANCIA PROVOCA ATRAE Y REFUERZA LOS SENTIMIENTOS, IMPOTENCIA SEXUAL, EN RESUMEN TODO TIPO DE ARTES OCULTAS, VER A SUS ENEMIGOS DE RODILLAS, MEJORAR SUS SITUACIÓN SOCIAL Y FINANCIERA DESINTEGRA A LOS DEMONIOS DEL INFIERNO. GRACIAS AMI ASOMBROSO SECRETO, HOMBRES Y MUJERES ESTARAN A TUS PIES. TENGO LOS ESPÍRITUS MÁGICOS MAS RÁPIDOS Y PODEROSOS QUE EXISTEN LLAMA LA SUERTE TE SONREIRÁ RESULTADO EN 3 DÍAS

Tras leer aquel panfleto lo miré quedamente. Su expresión buscaba mi comprensión y no mi juicio, pero si alguien podía ser objeto de un timo de aquella naturaleza, Sebastián Novo seguramente era el tipo de persona que por su aspecto parecía propicio para ello.

— ¿Y dice que le han estafado?

— Se lo aseguro, que me muera ahora mismo si miento. Nada de lo que pone ahí es cierto.

— ¿Y de verdad esperaba que lo fuera? No me haga reír. ¿A su edad y aún cree en duendes?

— No he venido aquí para que se ría de mí — dijo enrojeciendo— , aunque ya estoy acostumbrado a ello.

— Cuénteme lo que le ha pasado.

— Mi padre nos abandonó a mi madre y a mí cuando yo acababa de nacer, se fue con otra mujer. Mi madre murió al año siguiente, creo que de pena y desde entonces mi tía se hizo cargo de mí. Mi tía…

— No hace falta que se me remonte al Génesis — interrumpí alzando una mano y gruñendo destempladamente— . Vaya el grano — le ordené. Y el hombre gordo me miró contrariado. Entendí que necesitaba dárselo mascado— . Esto no es un confesionario, esto es una agencia de investigación.

— Precisamente le contaba lo de mi tía porque fue ella quien me inició en este mundo del esoterismo.

Aún no sé por qué me cabreé tanto con él. Dije:

— Señor Novo, ya me imagino que en un momento u otro de su vida digirió usted una iluminación que le hizo preguntarse sobre el sentido de todo, ser consciente de la incomprensión general del mundo que lo rodea y buscar refugio en todas esas cosas extrañas sobre las que descansa su confianza. Pero ganaremos tiempo y usted se ahorrará dinero si se centra en el hoy y no en el ayer. Estaba a punto de hacerme llorar con las penurias de su niñez.

— Está bien — protestó. Sus ojillos rehuyeron el peso de mi mirada y sus labios temblaron un poco. Las palabras se atascaban en su garganta.

— Puede seguir — le animé.

Tosió aclarándose la garganta.

— Una mañana hace cosa de un mes, un hombre negro me entregó ese papel en la calle. En esos momentos estaba pasando un mal momento y decidí llamar. Me han sacado seis mil euros. Soy un idiota, lo sé. ¿Es así como quería que se lo explicara?

Quizá traté a Novo de un modo demasiado brusco, pero no pude retener las palabras en mi boca. A veces la única forma de sacar algo rápidamente es utilizando un abrelatas, o en su caso, palabras afiladas como cuchillos.

— ¿Qué esperaba que ese tal Nemesmudi hiciera por usted?

— Hay una chica.

— Comprendo. Y esos duendes y esos espíritus mágicos aún no han hecho nada aparte de llevársele los seis mil euros.

— Nemesmudi dice que sufro un bloqueo. Limpió mi casa con el humo de un puro y me mandó hacer baños energéticos. Y por eso llevo esto — me mostró un diminuto amuleto tallado en madera que colgaba de un cordel de su cuello— . Eso, entre otras cosas más que me resulta embarazoso explicarle.

— ¿Dice que limpió su casa con el humo de un puro? — pregunté por curiosidad.

— Sí, fue un ritual. Ató siete flores con dos jirones de tela, uno rojo y otro blanco, echó sobre ellas humo de su puro y luego les escupió ron. Luego pasó el ramo por toda la casa; por las paredes, por las puertas, por los muebles… Por todos sitios. Al acabar lo dejó en la entrada de casa y al llegar la noche debía deshacerme de él. Lo tiré a la basura.

— ¿Y eso de los baños de limpieza energética? — pregunté más por morbo que por obtener algo útil para mi investigación.

— ¿Es necesario que se lo explique? Eso entra dentro de las cosas embarazosas que he tenido que hacer.

Lo miré con condescendencia, parecía un hombre desesperado.

— Está bien. Iré a ver a ese tal maestro Nemesmudi a ver qué se cuenta.

Por primera vez sus ojillos cobraron vida. Se apresuró en sacar la cartera y puso sobre la mesa dos billetes de quinientos euros. Cogí solamente uno, pensé que el asunto iba a ser entretenido y que me lo ventilaría rápido.

— Si consigo esclarecer algo — dije— , ya tendrá tiempo de darme el otro, no se preocupe. Pero quiero que sepa que hay muchas posibilidades de que no recupere ni un céntimo.

— ¿Y si lo denuncio?

— Ni denunciándolo. Hay sentencias judiciales al respecto.

— ¿Qué quiere decir con eso? A mí me han estafado ¿es que ya no hay justicia en este país?

— Quiero decir que los jueces en esas sentencias de las que le hablo, dejan muy claro que una persona adulta tiene capacidad suficiente para discernir si un asunto de esa naturaleza es una estafa o no. Y si a usted le gusta regalar el dinero, pues allá usted. Coja un pañuelo y llore — moví los hombros y Sebastián Novo bajó la mirada con vergüenza.

Me facilitó la dirección de Nemesmudi. Eran unos bajos de la calle Dublín del barrio de Sant Andreu y quedé en contactar con él en cuanto averiguara algo sobre el asunto.

Unas horas me separaban de la cita con Ricardo Zanzíbar, tiempo suficiente para pasar por la calle Dublín, visitar el chiringuito de Nemesmudi y tener un intercambio de impresiones con él. Sabía que Sebastián Novo podía dar por perdido todo su dinero, aunque quizá moviendo algunos hilos podría conseguir el cierre del negocio y evitar que estafasen a más pardillos. Antes de marcharme encargué a Josefina que averiguara del Ayuntamiento si había licencia para ejercer alguna actividad en aquella dirección, a nombre de quién si es que la había y si estaba al corriente del pago de impuestos. Le pedía también que llamase a Polonio y que averiguase, con los datos de que disponíamos, si Nemesmudi tenía antecedentes policiales. Los mossos buscaban a unos africanos que ofrecían billetes de cien euros al precio de cincuenta. El timo consistía en un malabarismo en el que, ante el pringado de turno, casi siempre un empresario o un comerciante ávido de ganar dinero, los estafadores coloreaban un papel del tamaño propicio con tinte y obtenían un billete de cien euros.

El dinero atrae al dinero, pero la codicia sólo atrae embaucadores.

Una rubia oxigenada y de buen ver me recibió en la antesala del chiringuito de Nemesmudi. Me escrutó de arriba abajo con mirada inquisidora, como si fuese un oficial de la antigua Stasi, y creo que no sólo averiguó el dinero que llevaba en los bolsillos, si no también mis intenciones. No tenía cita y eso fue mi primer problema. Insistí en mi propósito. Con humor desgastado desapareció por una puerta disimulada entre el anacrónico papel pintado de la sala, no sin antes decretar con una voz firme y cruda, que no dejaba la menor duda de quien manejaba la situación, que aguardara sin moverme hasta su regreso.

Casi me cuadro y doy un taconazo impresionado por los modales inflexibles de la rubia de bote. Me entretuve echando un vistazo. En un aparador ofrecían todo tipo de colgantes, pulseras y amuletos para ahuyentar a malos espíritus. Sobre una mesa ornamentada a modo de altar, había una feria de hechizos capaces de lograr las cosas más sorprendentes. Y de las paredes colgaban tabas esculpidas en madera representando ángeles, santos y vírgenes negras a los que les atribuían milagros y curaciones sorprendentes. Velas y barras de incienso quemaban por todos los rincones creando una atmósfera hipnótica y profunda, capaz de producir la catarsis de cualquier alma misericordiosa e ingenua que pisara aquel lugar.

La rubia no tardó en volver y con modales fríos y de indiferencia me conminó a pasar. El maestro Nemesmudi era un africano inmenso, inflado como un sapo tripudo. Sus ojos eran saltones, sin brillo y con alforjas enfermas. Su cabeza se unía directamente al cuerpo sin diplomacia ni mediación. Su papada descansaba sobre su pecho y lucía un grueso cordón de oro. Un casquete multicolor con bordados dorados coronaba su cabeza de la nuca a la frente. Por ésta resbalaban goterones de sudor.

Crucé el umbral de la puerta, Nemesmudi se encontraba amparado tras su mesa. Se alzó lentamente y me observó con curiosidad. Su movimiento propulsó hasta mis ventanas nasales el resultado de tanta sudoración.

— ¿A qué debo su visita? — dijo en un correcto castellano. El maestro tenía una pronunciada modulación nasal y articuló aquellas palabras como si al extraerlas de su boca le doliesen las encías.

Le extendí una de mis tarjetas. La blanca cartulina destacó sobremanera entre sus dedos fuliginosos. Mientras la ojeaba eché un vistazo al chiringuito. La salita era pequeña, junto a la puerta había una talla de madera en la que un león macho montaba a una hembra, el resto estaba amueblado de modo sobrio y no faltaban ni imaginería ni amuletos africanos. Aunque me dio la impresión de que Nemesmudi no llevaba demasiado tiempo en aquel lugar, como si aquella situación fuera pasajera.

Sobre la mesa había una jarrita de barro y en el extremo más próximo a él un vaso medio lleno de un líquido ligeramente verdoso. Tras ojear detenidamente mi tarjeta se arrellanó pesadamente en su butacón y me invitó a sentarme.

Con movimientos lentos, casi de reptil, el cachazudo Nemesmudi sacó una caja de puros de buen calibre y la depositó sobre la mesa, a una distancia intermedia entre ambos. Luego sacó un vaso, lo colmó del contenido de la jarra y me lo aproximó.

— Es una bebida de mi país, Gambia. Aquí la llaman tisana. Pruébela, está fresca y no lleva alcohol — tras lo que prendió fuego a uno de aquellos puros, tomó un sorbo de su tisana y se retrepó hacia atrás, expectante.

Lo miré desapasionadamente. Sus ojos no reflejaban vida alguna, estaban muertos. Tomé un sorbo de aquel brebaje, estaba en su punto justo de dulzor y refrescó mi garganta. Dejé el vaso por la mitad con el primer trago.

— Está realmente buena — correspondí. Tras lo que saqué uno de mis cigarros, el mechero y lo puse en marcha.

— Dígame a qué ha venido — dijo mientras entrelazaba los dedos sobre su panzón. Cada vez que oía la modulación de su voz me dolían todos los empastes.

— No sé si recibirá la visita de muchos detectives privados, pero le aseguro que somos una raza inofensiva — dije calmosamente, tras lo que preferí dejarme de paños calientes y entrar directamente al asunto— . Pero me trae hasta aquí una estafa. Un cliente dice que usted le ha estafado seis mil euros.

— ¿Quien? — quiso saber.

— Sebastián Novo.

— El señor Novo pagó para que alguien le escuchara. Yo le escuché y el pagó — distinguí un poco de animadversión en el tono de su voz. Acto seguido arrancó una profunda bocanada de humo a su cigarro puro y tras retenerla durante unos segundos en sus bronquios la dejó escapar.

— ¿A eso lo reduce todo? ¿Y las promesas sobre esa chica?

— ¿Usted nunca va al médico?

— ¿Y eso qué tiene que ver?

Y habló escudado detrás de su gran bocaza y de su marcado tono nasal.

— Los médicos no lo curan todo ¿verdad? Sin embargo eso no lo dicen. Nunca cierran la puerta a una esperanza, aunque sea la más absurda y ellos sepan que no hay remedio para la enfermedad. En este negocio pasa lo mismo.

— ¿Y qué piensa hacer por el señor Novo?

— ¿Yo? — y sonrió por primera vez. Sus dientes de color marfil resaltaron sobre el profundo color amoratado de sus labios— . Yo ya he hecho todo lo que tenía que hacer por él.

Arrebató otra chupada a su cigarro y, con premeditación y alevosía, dejó llegar hasta mí su exhalación. Era evidente que en un negocio así Nemesmudi se la terciaba a menudo con plañideras que no quedaban satisfechas, pero su frialdad estaba comenzando a desbordar mi paciencia. Apuré la tisana que quedaba en mi vaso y lo miré quedamente.

Sin dejar lugar a réplicas dije:

— Devuélvale el dinero que le ha estafado.

— No me amenace, yo no he estafado a nadie — sus globos oculares se revistieron de una red de capilaridades fibrosos azulados— . Dígale que vuelva, quizá pueda hacer algo más por él.

— ¿Cómo sacarle otros seis mil?

— ¿Por qué no? Este es un lugar tan bueno como cualquier otro para que gaste su dinero.

Nemesmudi se inclinó hacia delante muy despacio, tomó la jarra de tisana en una mano y me sirvió otro vaso. Luego apoyó los codos sobre la mesa y, mientras mordía el puro entre sus dientes, con su voz nasal y masticando las palabras dijo:

— No se moleste por esa gente, ninguno tiene remedio. Si no es un curandero será un abogado, y si no… — y sonrió— , un detective privado quien les saque el dinero. Ninguno tiene remedio, es así de claro. En este río de la vida unos pescan y otros sirven de anzuelo.

Me traspasó con su mirada y no supe qué responder. Por algún motivo que aún no comprendía, las palabras, que siempre fluían como un torrente desde las neuronas de mi cerebro hasta mis labios, sortearon mis pensamientos y se sedimentaron en algún lugar de su recorrido. Extrañamente comencé a sentirme incómodo. Tuve un reflejo instintivo, como un mazazo, un presentimiento que me instigaba a escapar de allí de inmediato. Pero de repente un sudor frío perló mi frente y un escalofrío recorrió mi espina dorsal de arriba abajo. Mis sentidos comenzaron a embotarse y la fisonomía del maestro Nemesmudi se deformó ante mis propias narices. Sus palabras se transformaron en un lejano eco y el plano del suelo dejó de ser un punto de firme. La coordenada espacio-tiempo perdió entonces su sentido.

Oí el golpe de una puerta y vi gente que no conocía entrar, luego sentí voces que sólo pronunciaron sonidos incomprensibles para mí. Una bruma de irrealidad sesgó mi entendimiento y dejé de formar parte de la escena que se desarrollaba en aquel lugar. Con las últimas fuerzas que pude reunir me levanté, tomé el vaso de tisana en mis manos y lo alcé ante mi anfitrión.

— ¿Qué me has dado, hijo de puta?

Nemesmudi me observaba sin pasión.

Entonces la tensión de mis músculos se esfumó y el vaso cayó al suelo. Mis piernas se doblaron como si fueran de goma y me desmoroné sobre los restos de aquel mejunje que me había envenenado la sangre y sobre los mil pedazos en que se había convertido el recipiente que instantes antes lo sostenía en mis manos. Lo último que recuerdo es la mirada momificada de Nemesmudi y el ofensivo olor que me impregnaba.

Una grieta que conducía hasta los mismísimos infiernos se abrió y me precipité por ella. Mis sentidos se anestesiaron y la materia que constituían todas las cosas sólidas de mi alrededor se tornó una sustancia etérea y dúctil. Las criaturas de las tinieblas abatieron su furia sobre mí y grotescos personajes enmascarados iniciaron su desfile. Luces y sombras, realidad e irrealidad se fundieron en una osmosis psicótica. A mi alrededor se movían formas transfiguradas y feroces en procesión, cuyo lenguaje me llegaba lejano, misterioso, incomprensible. Mis músculos no obedecían mis órdenes y mi organismo se convirtió en algo ajeno. Supliqué porque alguien acabara de inmediato con aquella locura y no sé por cuánto tiempo estuve en aquella situación, en aquel mar de profundas aguas oscuras. Fue un viaje sin fin en el túnel del tiempo, a los claroscuros de la sinrazón. Una orgía de esquizofrenia y delirios.

Una maza comenzó a martillear de forma despiadada mi cerebro. Abrí y cerré los ojos lentamente, varias veces. Tenía mal sabor de boca, la cabeza embotada y los párpados me pesaban como losas. Miré a través de las pestañas. Una luz hiriente asesinó mis retinas mientras los martilleos en mi cerebro continuaban. Protegí mis ojos y mis oídos cerrando mis brazos sobre ellos. Inesperadamente mis músculos volvían a obedecer mis órdenes, aunque de forma tosca. Tardé un poco en que mis pupilas se acomodaran a la luz, cuando eso sucedió me estremecí: las aristas de las paredes bailaban y el techo no guardaba su plano perpendicular con ellas. Me entró pánico, pero me di cuenta de que podía articular nuevamente palabras. La correa que engarzaba mi engranaje cuerpo-mente volvía a funcionar.

Todo a mí alrededor estaba en danza y aquellas formas monstruosas y transfiguradas que hasta entonces me acosaban habían desaparecido. Aquellos odiosos martilleos se habían marchado con ellas. Poco a poco fui tomando consciencia de mí mismo, la bruma de irrealidad que me había atrapado hasta entonces comenzó a perder consistencia y a desvanecerse, como los efectos del narcótico bajo el que me habían mantenido en esa situación y hasta ese mismo instante. Entonces volví a formar parte de la escena cuyo protagonista era yo. Intenté moverme ligeramente, mis piernas pesaban desmesuradamente y mi espalda tenía una rigidez extrema. Todos los músculos de mi dorso estaban contracturados. Mi cuerpo era un tablón. Me hubiese ido bien que una compañía de legionarios desfilara a paso ligero sobre mi espalda para que pusieran en su lugar todas mis vértebras y músculos.

Ojeé rabiosamente mí alrededor buscando a Nemesmudi, pero no estaba, su depravado olor tampoco y eso en parte me reconfortó. Las paredes y todo lo que me rodeaba comenzaban a cobrar firmeza y el contexto donde se desarrollaban aquellos fotogramas también. Alcé la cabeza y, aún aturdido, me incorporé un poco, pero ¿dónde estaba? Mi entorno había sufrido la devastación de un tornado: las paredes y ventanas estaban despobladas de cuadros y cortinas, había sillas tiradas por el suelo, cajones vaciados y cojines y almohadas destripadas. Acabé de incorporarme del todo y al instante reconocí el lugar donde me hallaba; estaba en mi cama y Chiki ronroneaba sobre mis pies, pero nada estaba dónde debía estar ni cómo debía estar.

El repiqueteo insistente del teléfono martilleó nuevamente en mi cerebro y quebró el fino hilo que me unía con mi aurista realidad. Miré con frustración a mi alrededor buscándolo, se encontraba en un rincón. Me lancé al suelo y gateé en dirección de donde provenía el sonido hasta que finalmente pude coger el auricular. Lo tomé entre mis manos y, aún en mitad de un vértigo que entorpecía mi raciocinio, me lo aproximé al oído. Por algún extraño motivo que en ese momento no podía ni argumentarme a mí mismo temía lo que podía escuchar.

— ¿Dónde estabas metido? — preguntó la voz de Josefina.

Un sonido gutural, un balbuceo, escapó de mi garganta. De la suya una reprobación detrás de otra.

— ¿Estas borracho?, llevo llamándote toda la mañana. Esta vez la has cogido de aúpa ¿verdad? ¿Dónde has estado?

— Secuestrado — respondí por fin.

— ¿Donde, en las bodegas de Jack Daniel's?

— ¿Qué demonios quieres? — protesté articulando mi primera frase seguida— . Tengo un dolor de cabeza terrible y no estoy para bromitas.

— ¿No? Pues siéntate y agárrate.

— ¡Venga! — la apremié— , ¿qué tienes que decirme?

— Esta noche han entrado y nos han robado. Bueno, aún no sé lo que se han llevado, pero está todo mangas por hombros. ¿Vas a tardar mucho en venir?

Aquello me hizo salir rápidamente de mi embozo mental. Le dije:

— Quiero que vayas a mi despacho, quiero que abras el lector de CDs de mi ordenador y mires si hay algún disco colocado.

— Aguarda.

El auricular sonó sobre la mesa, luego oí el arrastre de una silla y luego sus pasos. Mientras esperaba prendí fuego a un cigarro y me miré en el espejo de la pared. Estaba en un lamentable estado: tenía un pómulo inflamado, la nariz con una costra de sangre coagulada y tenía cortes de todo tipo por los brazos y las manos que seguramente me hice al caer sobre los cristales del vaso. Había transcurrido escasamente un minuto cuando volví a oír la voz de Josefina.

— ¿Sigues ahí?

— Dime.

Respondió escuetamente.

— La caja fuerte está abierta y vacía, el compartimento de CDs del ordenador también y tu despacho está como el resto de la oficina.

— Está claro, ha pasado el servicio de habitaciones. ¿No tienes nada agradable que contarme?

— No ¿te parece poco lo que te he dicho y no me has hecho ni puñetero caso?

— No estoy de humor, no me hagas mucho caso. ¿Hay algo de lo que te encargué?

— Según los del Ayuntamiento, en ese número de la calle Dublín no hay ninguna actividad. Y Polonio por su parte dice que ese tal Nemesmudi no existe.

— Pues yo te aseguro sólo un par de cosas: que Nemesmudi sí existe, que es un negro que debe pesar doscientos cincuenta kilos y que es un hijo de la gran perra — en ese momento una vena comenzó a palpitar en mi sien rítmicamente. Mi. cerebro tamborileó a su ritmo.

Noté que Josefina guardaba un sospechoso silencio e intuí que su cadena de crónicas agoreras no había finalizado.

— ¿Qué más tienes que decirme?

— He ido a buscarte una carta al apartado de correos.

— ¿Quién la envía? ¿Qué dice?

— No tiene remitente pero viene de Madrid. ¿Sabes de alguien en Madrid que tenga tu apartado de correos?

Respondí que sí y que la abriera. Durante unos instantes se hizo otro silencio en el que escuché cómo rasgaba el papel. Luego oí su respiración y luego su voz:

— O es una especie de código o tienes unos amigos muy raros.

— ¿Vas a decirme de una vez lo que pone o tengo que tele-transportarme y leerte la cartilla?

— Leo textualmente: El Viejo tiene negocios por ahí y tú te encuentras en su camino. Ten mucho cuidado, no se detendrá ante nada.

— ¿Sólo dice eso?

— ¿Sólo? — protestó con vehemencia— . ¿En qué lío estamos metidos, Eva? ¿Me lo vas a decir esta vez? Empiezo a tener miedo.

— No debes temer. No hay nada que Evaristo Conrado no pueda solucionar — y decidí que era momento de regalarle los oídos— . Lo has hecho muy bien, cariño. Ahora debo hacer unos recados. Déjalo todo como está y tómate el día libre. Si te necesito te llamaré.

— ¿Estas en peligro? ¿Me vas a decir lo que pasa? ¿Tiene algo que ver con todo eso de la masonería?

— No.

— Me estas asustando con tanto misterio.

— No hay por qué preocuparse, cielo. Al viejo Evaristo no le pasará nada, ni a ti tampoco. ¿Entendido?

— Pero ¿y si necesito localizarte?

— No surgirá nada tan importante.

— No sé como puedes estar tan seguro.

— Haz lo que te he dicho, tómate la tarde libre y aprovecha para cristianizar a tu noviete.

— Eres un…

La oí renegar hasta que el auricular descansó sobre su soporte con su clic.

Luego corrí hasta la caja fuerte empotrada en el armario de mi habitación. Estaba abierta y alguien había dado cuenta de todo cuanto contenía. El Cd con los archivos de Oriol Miralles ya no obraba en mi poder.

Tomé una ducha fría. Mientras el tonificador chorro de agua caía sobre mí reconstruí mentalmente las últimas horas. La oportuna aparición de Sebastián Novo en mi despacho cuando me disponía a abalanzarme sobre el pescuezo de Zanzíbar no había sido una casualidad. El chiringuito de Nemesmudi no había sido más que una treta para conducirme a algún agujero y mantenerme drogado el tiempo necesario para borrar los rastros de mi investigación. Los efectos subsidiarios que operaban aún en mi organismo y mi consciencia los atribuí a algún alcaloide: escopolamina o pentotal sódico, intuí. Drogas con las que me hicieron descender a los abismos de un agonizante ensueño, hasta una pesadilla donde espejismos de irrealidad y entes espectrales me atormentaron.

La hinchazón de uno de mis pómulos, la costra de sangre seca de mi nariz y el hecho de que no recordase el momento en que se produjeron, revelaba que seguramente también había sido víctima de algún tipo de descortesía física. Sin duda todo apuntaba a un interrogatorio con la mezquina ayuda de la química.

Aunque el contenido de los CDs permanecía grabado en mi mente, las únicas pistas tangibles habían desaparecido. La carta de Madrid indudablemente era de Roberto, y apuntaba a una operación en Barcelona. La aparición de Sebastián Novo, que Nemesmudi me drogara y el robo simultáneo en mi casa y en mi despacho no habían sido una casualidad. El Viejo, el director del CNI, tenía negocios en Barcelona, yo estaba en su camino y no se detendría ante nada. Así de claro lo dejaba Roberto en sus dos líneas; demasiada información para tan pocas palabras.

Quemaba el tercer cigarrillo cuando un Renault Clio negro sin ninguna clase de logotipos que delatase su condición policial se detuvo en una esquina de la calle Dublín. Polonio salió con dificultades de aquella lliputiense carcasa metálica y se dirigió pesadamente hacia mí. Su cráneo repelía el sol como un espejo creando originales refulgencias. Ya de lejos bromeé con él:

— Un tío tan grande como tú tendría que ir como mínimo en un Mercedes.

— No estoy para leches. ¿Es ahí? — preguntó apuntando a la acera de enfrente con un dedo y escrutando el lugar con aspereza.

Asentí con la gravedad que la situación requería y como si la seguridad nacional dependiese de mi respuesta. El local no presentaba el aspecto del día anterior: estaba vacío y dos individuos empequeñecidos repintaban el techo y las paredes.

— ¿Te mantienes firme en todo eso que me has explicado por teléfono?

— Firme como las pilastras de la Acrópolis. Llevo una hora aproximadamente aquí y en todo ese rato no han entrado más que esos dos tíos que están ahí pintando.

Dos hombres de estatura menuda y líneas faciales andinas trabajaban en el interior del local. Una persiana de forjado en forma de nido de abeja los separaba del exterior.

— Vamos a ver que nos cuentan — dijo Polonio.

Puso el pie en el asfalto decididamente y con un gesto desapacible de su manaza hizo detenerse de forma brusca a un automóvil que circulaba a demasiada velocidad. Avanzó. El vacío que dejó su masa al trasladarse de lugar arrastró mi cuerpo tras el suyo. Llegamos a la puerta, levantó la persiana con violencia y con la placa de policía en una mano.

— Policía — dijo con su retumbante voz.

Los andinos respondieron a su presencia como si el general Pinochet se hubiese constituido ahí mismo con su mejor uniforme de gala. La cubeta de pintura que sostenía el de mayor edad se desprendió de su mano y se volcó en el suelo. El más joven comenzó a temblar por las piernas, continuó por las manos y acabó por las pestañas.

— ¿Ilegales? — preguntó mirando a su alrededor con fiereza animal.

Los andinos cruzaron una mirada avergonzada pero no respondieron. Entonces intervine yo. Dije:

— Tranquilos, no somos de extranjería, ¿verdad? — preferí templar los ánimos antes de que se cerraran en banda.

Polonio se me volvió con el morro arrugado pero el ardid dio resultado.

— ¿En qué podemos servir a los señores? Sólo somos pintores — respondió el mayor con un inconfundible acento hispanoamericano.

Polonio los observaba imperturbable y volvió a la carga rudamente:

— ¿Desde cuando llevan trabajando aquí? — los andinos se miraron uno al otro como si concertaran una respuesta— . ¿Que desde cuando llevan trabajando aquí? — repreguntó ahora con evidente crispación— . ¿Acaso son sordos?

— Hemos empezado hoy, señor.

— ¿Quién les ha contratado? — Polonio continuó con su interrogatorio al más tosco estilo policial.

— El dueño. Nos entregaron las llaves y nos dijeron que teníamos que acabar de pintar hoy.

— ¿Cómo se llama ese dueño?

— No se lo sé decir, señor. Nos pagaron cien euros por el trabajo, eso es todo. No le conocemos en persona.

— ¿Y cómo es que les hizo el encargo a ustedes?

— Porque nuestro primo trabaja para él. Nuestro primo nos dio de su parte los cien euros y las llaves.

— Oficial ¿pasa algo? — preguntó el más joven.

— No, nada — dije. Y al oído de Polonio susurré— : no creo que saquemos mucho más de estos dos. Vente — y le hice un gesto para que me acompañara.

— De momento sigan con lo suyo — les dijo Polonio.

Lo llevé hasta un rincón donde había una pasta blanquecina solidificada en el suelo y restregué la puntera del zapato sobre ella. Los pintores nos observaban con una mezcla de curiosidad y temor a la vez.

— ¿Se puede saber qué haces? — preguntó Polonio.

Me agaché, tomé una muestra de las limaduras extirpadas del suelo y se las mostré a Polonio.

— ¿Cera? — preguntó.

Asentí y acto seguido lo conduje hasta la sala contigua donde conocí a Nemesmudi.

— ¿Aquí es donde dices que te drogaron?

— Así es. Ese mal nacido de Nemesmudi estaba sentado justo ahí, como un califa — y señalé con un índice un rincón— . Y aquí precisamente donde estoy ahora se me cayó el vaso al suelo y me desvanecí.

Polonio echó un vistazo a nuestro alrededor y movió los hombros. Intuí sus pensamientos. Entonces me arrojé sobre el piso a cuatro patas, poniendo la mejilla en contacto con la superficie del pavimento. El terrazo me traspasó su frialdad pedregosa pero esa posición también me permitió tener una perspectiva completa de la superficie del firme. Rastreé con la mirada hacia un lado y hacia el otro, hasta que finalmente di con lo que estaba buscando. Gateé unos metros y luego hinqué la yema de un dedo en el suelo. Algo se adhirió a él con una punzada. Me puse en pie y llevé mi dedo hasta Polonio como si un diamante se hubiese enganchado a él.

— Un fragmento de cristal — dije.

Me miró intensamente y guardó un frío silencio: escuchaba la voz de su monólogo interno. En contraste con la razón, el mundo de mis espejismos cobraba vida en su universo. La utopía se hacía realidad y se ofrecía realizada al mundo.

Polonio se eclipsó bajo el peso de la evidencia. Puse una mano conciliadora en su hombro y dije:

— Esto va de veras.

— Lo sé — musitó— . Y lo que más me jode es no haberte ayudado más hasta ahora.

— Las cosas son como son y van como van.

— Lo sé.

Se volvió y miró un momento hacia los hispanoamericanos. Su mirada cambió de repente.

— Para empezar me llevaré a estos dos tíos — dijo hinchando el pecho— . Van a cantar La Marsellesa, El cóndor pasa y lo que no está en los escritos — lo miré sin expresar demasiada convicción, pero en este punto Polonio alzó el mentón y dijo sumariamente— : Si una vez desarticulamos un comando de los GRAPO puedo ayudarte con un Watergate ¿no? Estos dos serán nuestras gargantas profundas.

— Quizá no sepan nada.

Sus ojos expulsaron una llamarada. Volvió a mirar hacia ellos y habló con una voz clara y dura que sin lugar a dudas les llegó:

— Si no saben nada mejor para ellos, pero como me la jueguen y me mientan, mañana mismo embarcan en el primer avión que salga para Chiapas. Como poco pasan la noche en Las Canarias, eso seguro.

— Bueno, por algún sitio hay que empezar.

— Sí, por algún sitio.

Capítulo 10

El desagradable episodio con Nemesmudi había sido sólo un paréntesis en mi determinación por la búsqueda de respuestas. Mientras Polonio hacía cantar a aquellos dos tíos fui a ver a Zanzíbar.

Escalé nuevamente la carretera de la Arrabassada. Corría un aire tibio y apacible, la atmósfera se perfilaba libre de sus habituales brumas de contaminación y la ciudad se ofrecía con una inusual nitidez. La frontera marítima de Barcelona quedaba claramente definida entre la montaña de Montjuich y las colosales chimeneas de Sant Adrià del Besòs. Las concurridas playas de la Barceloneta, Nova Icaria y de la Mar Bella se recortaban en la orografía costera como dentelladas en una tajada de melón. El puerto era una estampa majestuosa y atemporal en un mar oscuro y en calma.

El sol era una mancha enorme y cegadora en el cielo que desaparecía tras Montjuich, mientras una luna de aspecto cristalino y traslúcido comenzaba a compartir tímidamente el cielo raso con él. En la radio del automóvil sonaba Cab Calloway con su famosa pieza Minni the Moocher y un cigarrillo quemaba entre mis dedos, toda una dosis revitalizante.

En la entrada de la opulenta mansión del ricachón me topé con varios periodistas y una unidad móvil de la televisión local. El vigilante anunció mi presencia a través del interfono y una voz acerada dio la aprobación. Me deslicé con el Mini a paso de persona sobre la gravilla. Mientras cruzaba los jardines del paraíso privado del farmacéutico, mi ánimo se envolvió con las fragancias que respiraban las gentes de calidad que moraban en aquella residencia, una especie de anestesia floral.

Llegué al aparcamiento y conté hasta cinco automóviles, demasiados según mis números. Y uno que bajo ningún concepto esperaba encontrar: el de Vicks.

Me apeé del Mini y eché un vistazo a la buhardilla de la casa, ninguna tonadilla militar me recibía en esta ocasión, aunque sí una comitiva de dos enormes ocas que salieron a mi paso. Intenté amedrentarlas utilizando un paraguas imitando a Sean Connery en Indiana Jones, pero debió salirme pobremente, porque me plantaron cara y me graznaron al igual que la primera vez. Finalmente las ahuyenté a pedradas, cuidando que no me viera nadie de alguna protectora de animales.

Me encaminaba hacia la mansión cuando la repentina vibración del móvil en alguna parte de mis ropas requirió insistentemente mi atención. Lo encontré perdido en uno de mis bolsillos y milagrosamente con bastante batería. Puse el aparato en mi oído y un chorro de voz enérgico me taladró el tímpano.

— Les he podido sacar bien poco a estos dos tíos, pero tengo algo — dijo Polonio.

— ¿Así que esta noche no dormirán en Las Canarias? — bromeé.

— No, pero mienten como chinos.

— ¿Olvidas que son ilegales y tú un policía? ¿Qué tienes?

— El primo de estos trabaja en un local de jazz de la Plaza Real, por lo que dicen es un chapuzas y lleva los asuntos de mantenimiento.

— ¿En el Manhattan Jazz Club?

— ¿Lo sabías ya?

— No, pero es el único chiringuito de jazz que hay en la Plaza Real. Sigue.

— Pues resulta que el propietario es un tipo de origen finlandés que tiene un hermano propietario de un importante laboratorio farmacéutico. ¡Tatachán!

— ¿Jaan Tätte González?

— ¡Sí, joder! ¿Me vas a desmontar el castillo, Evaristo? Pues como te decía, en el Manhattan Jazz Club ese también trabajan unos africanos.

— De machacas.

— Afirmativo. El resto lo dejo para que tu imaginación trabaje un poco.

Mi corazón dio un tumbo, me moría de ganas por volver a echarme a Nemesmudi a la cara y darle unos buenos kates en sus ocho kilómetros de intestinos.

— Eh ¿sigues ahí, Evaristo?

— Sí — balbuceé intentando disimular la mala hostia que me embargaba— , y me da la impresión de que esta misma noche haré una visita a ese club.

— Bien, pero no voy a dejarte ir solo.

— Sé cuidarme.

— Pero me apetece tomar una copa esta noche.

— Entonces, te veo sobre medianoche. ¿Te va bien?

— Perfecto, así me dará tiempo de cenar algo. Sigo con mi intolerancia al hambre y me pongo hecho una fiera cuando siento las patadas del estómago. También apostaré unos chavales por allí por si la cosa se pone fea.

— Como quieras, pero sed discretos. Una cosa más.

— Dispara.

— ¿Tienes forma de averiguar si Jaan Tätte ha tomado algún avión durante las últimas semanas?

— Puede, el jefe de seguridad de El Prat me debe alguna. Le llamaré a ver si doy con él. Con esto del terrorismo islamista tienen las listas de embarque de los aviones supercontroladas. De todas formas vuelvo a llamarte enseguida y te digo algo.

— Perfecto. Por cierto ¿cómo has convencido tan rápido a los andinos para que hablaran, ha sido con la amenaza de lo de Las Canarias?

— No. Les he dado a escoger. Si no hablaban conmigo los nevaba a la comisaría de los mossos de Les Corts y que hablaran con ellos. Se han cagado.

Cuando finalizó la comunicación con Polonio mi cabeza continuó uniendo piezas del rompecabezas. El esbozo de un complicado puzzle comenzaba a concretarse en mi mente y los cabos sueltos comenzaban hilarse formando un peliagudo nudo marinero.

Llamé a la puerta de la casa temiendo que me recibiera la madre de Zanzíbar y me puse en guardia. Un mensaje envenenado y afilado como un estilete aguardaba con ansiedad en la punta de mi lengua a ser escupido.

Para mi sorpresa fue la mismísima Dolores Zanzíbar quien abrió la puerta. Sus ojos estaban entelados y un arco violáceo los circundaba. Tenía ambos brazos vendados a la altura de las muñecas. Me miró fijamente, esperando mi reacción, pero antes de que pudiera hilvanar una palabra se lanzó sobre mis brazos y con la voz quebrada dijo:

— Lo siento mucho. ¡Perdóname!

La separé de mí sin demasiado entusiasmo y pellizqué una de sus mejillas.

— No hay nada que perdonar, Lola — mentí como si hubiese olvidado que me había privado de aquel reloj con memoria USB.

— ¿De verdad?

— De verdad — volví a mentir. Empezaba a convertirme en un profesional de la mentira y pensé que si continuaba por ese camino algún día podría dedicarme a hacer política— . ¿Por qué has hecho esta tontería? — dije acariciando la venda de uno de sus brazos.

— No lo sé, echo en falta a Oriol. Ahora que no está sé lo que significaba para mí. Sin él me encuentro vacía, ya no le importo a nadie.

— Eso no es verdad, a mi me importas — era mi tercera mentira consecutiva y mis palabras sonaron vacías y desapasionadas, incluso para mí mismo— . Te sientes culpable, eso es lo que te pasa. Tú no tienes ninguna culpa pero necesitas ayuda. Deberías visitar a un buen psiquiatra.

— ¿Crees que estoy loca?

— Creo que haces locuras. ¿Dónde tienes el reloj de Oriol?

— Lo destruí. No podía dejar que nada ensuciara su memoria.

— Ya has hecho suficiente tú por ello ¿verdad?

— Eres un bastardo.

Y hundió su cabeza en mi pecho buscando un consuelo que no encontró.

— ¡Vamos, vamos! Si alguien que me conozca me ve en esta situación pensará que me he vuelto un blando y tendré problemas para conseguir clientes.

Su mano se deslizó fugazmente entre mis cabellos, me tomó del brazo y me condujo por el pasillo. El rumor de unas voces llegaba desde el salón final donde acababa el pasillo, y también un cargante olor a cigarro puro. Cruzamos ante el arranque de una escalera alfombrada en un rojo oscuro y eché un vistazo a la planta superior intuyendo una presencia: Ulises me observaba desde lo alto, enfundado en su disfraz de Harry Potter. Tenía sus ojos puestos en mí y me miraba fijamente, como si fuese una lechuza.

— ¿Qué tal, Harry? — le dije.

Continuó mirándome en el más absoluto silencio durante unos segundos. De improviso se giró y se esfumó.

— ¿Qué le pasa?

Lola movió los hombros y no dijo nada.

Mi entrada no fue como la de Napoleón en Egipto. Zanzíbar estaba encallado con sus portentosas carnes liberadas sobre la chaise longue. En una de sus manazas sostenía un puro enorme y en la otra una copa ancha de algún brandy carísimo. Al verme desalojó de sus pulmones una espesa bocanada de humo con la que podría haberse hinchado un dirigible y escupió una brizna de tabaco. Su mirada era un murallón de piedra. Frente a él se acomodaban Vicks y Francina, a su lado Leopoldo Rovira. Lola se posicionó en un butacón junto al patriarca. Una mesa de centro repleta de licores y un par de pureras eran el núcleo de la reunión. Vicks me dedicó una mirada inexpresiva y Rovira se levantó a recibirme con la mano extendida.

Angustias emergió de la nada, paseó su armazón óseo hasta nuestro anfitrión, lo confortó colocando varios cojines bajo sus ciclópeas extremidades inferiores y desapareció como por ensalmo. Ricardo Zanzíbar habló:

— Acomódese y disculpe que no me levante para recibirle como se merece, Conrado, pero me ha costado mucho encontrar una posición cómoda. Tome lo que quiera, seguro que encuentra algo de su gusto.

— No me dijo que tendríamos una reunión de gerifaltes — ironicé. Eché en falta la presencia de Onofre Colell y pregunté por él.

— Para el asunto que nos ocupa podemos prescindir de su presencia — dijo Zanzíbar— . Quiero acabar con esto cuanto antes, que desaparezca cualquier especulación que mezcle mi nombre, el de mi familia y el de mis laboratorios con toda esta mierda. Que quede todo aclarado, que los de la prensa se olviden de que existo y que dejen de invadirme a partir de hoy.

— Demasiados deseos en una sola boca. Por lo normal los genios sólo concedemos tres.

— Detesto ese inoportuno humor suyo. ¿Quiere ponernos al día de sus averiguaciones?

— Para empezar puedo decirles que estoy esperando una llamada que me proporcionará datos vitales para en el desenlace de esta investigación. ¿Le parece más correcto si me expreso así? — el patriarca bufó con exasperación— . Si se lo envuelvo con este celofán, señor Zanzíbar, la factura sufrirá un incremento. Resulta un aprieto encontrar las palabras adecuadas para una construcción oral a su gusto.

— Sigue sin agradarme su arrogancia, Conrado.

Vicks sonrió de mala gana y disparó su pregunta:

— ¿Quién te va a llamar y qué te van a decir en esa llamada que esperas?

— Todo a su tiempo, inspector.

— ¿Y sobre la muerte de Oriol? — preguntó Rovira.

— Lo primero que puedo decirles es que no fue accidental.

— Eso ya nos lo ha aclarado el inspector.

— Ah.

— ¿Y lo segundo que tienes que decir? — preguntó Vicks con una sonrisa sardónica.

— Que aunque en un principio lo pensé, ahora puedo decir que el autor material del asesinato no se encuentra en esta sala.

Las miradas se cruzaron unas con otras.

— Tiene usted el inaceptable hábito de venir a mi casa para faltarme — profirió Zanzíbar— . Pero para que lo sepa, el inspector Salmerón acaba de informarnos de algo muy importante.

— ¿De qué? — miré a Vicks. Tenía su mirada puesta en mí y sonreía con los ojos.

— Un testigo que hasta ahora han mantenido en secreto vio a un hombre de color golpear a Oriol con una barra de hierro en la cabeza.

— ¿Eso es así? — pregunté a Vicks.

Asintió y con satisfacción añadió:

— Además de eso nuestro testigo puede identificarle.

— ¿De verdad? — no pude esconder mi asombro y dije— : El lugar donde ocurrieron los hechos estaba totalmente a oscuras. ¿Cómo es posible que ese testigo pueda identificar a un negro en la más completa oscuridad? ¿Tan cerca estaba? ¿Le vio la cara?

— Ese hombre tiene una enorme cicatriz que recorre su frente de lado a lado — descerrajó Vicks.

— ¡Qué pretende usted! — protestó Zanzíbar con indignación— . Hay un asesino y un testigo que puede identificarlo. ¿A qué juega ahora, es que no quiere coger al culpable?

— Tiene usted prisas por meter a alguien en la cárcel y poder olvidarse de todo ¿verdad? Sólo trato de que las cosas se hagan correctamente, que cada pieza encaje en el lugar que le corresponde. Se sorprendería la de veces que se dan las cosas por hechas y luego se desbaratan en el último momento. ¿Tu testigo es de fiar? — pregunté volviendo mi mirada sobre Vicks.

— Si es un testigo es que es de fiar — dijo arrastrando la frase.

— ¿Y su muerte fue accidental o planeada?

— ¿No quiere saber demasiadas cosas, señor d-e-t-e-c-t-i-v-e p-r-i-v-a-d-o? — replico él con saña.

Y en ese punto intervino Francina. Su voz de mujer aireó nuestro coro de barítonos y contrabajos.

— Aún no estamos en condiciones de poder asegurar nada de forma firme. Tenemos que echarle el guante a ese hombre, que el testigo lo identifique y luego hacerle hablar.

En ese momento mi teléfono móvil requirió mi atención. Vicks dijo sonriendo:

— Seguro que es tu chivato. A ver qué te dice.

Yo me excusé y me aparté unos pasos. Mi conversación duró medio minuto aproximadamente. Tiempo suficiente para que Polonio me informara de que ni AENA ni Aviación Civil tenían constancia en sus registros de que Jaan Tätte hubiese realizado ningún vuelo transoceánico, ni continental en los últimos dos meses. Cuando guardé el teléfono anuncié:

— Estamos en condiciones de detener al asesino.

— Fantástico — dijo Lola con aburrimiento.

Vicks se echó hacia delante en su asiento, con las palmas de las manos sobre sus rodillas y abriendo mucho la boca, con mucho empaque preguntó:

— Y eso ¿dónde y cuándo va a suceder?

— Hoy. Sobre la medianoche.

— Me muero por verlo.

— Vente entonces. Yo sujetaré al asesino para que no te haga daño y dejaré que tú le pongas las esposas. No me importa que luego te cuelgues tú la medallita.

— No te apresures tanto, Risto. Háblanos del móvil de tu asesino. ¿Hay móvil?

— Quizá mi asesino y el tuyo sean la misma persona.

— ¿Eso lo supones o lo afirmas?

Pero Zanzíbar protestó enérgicamente ante aquel intercambio de machadas tan viriles amenazándonos:

— ¿Ahora le toca a usted poner peros, inspector? ¿Qué es lo que pasa aquí, no pueden apartar sus diferencias ni por un segundo? Lo importante ahora es atrapar al asesino, sea quien sea y cuanto más rápido mejor. No me obliguen a coger el teléfono y hacer una llamada. Les aseguro que si lo hago, mañana mismo estarán en Pernambuco cuidando cabras.

— El móvil es importante señor Zanzíbar — deslizó Francina— . ¿No quiere saber por qué asesinaron a Oriol?

Zanzíbar gruñó, se removió en la chaise longue y guardó silencio.

— Es tan importante — intercalé— , que muchas cosas desagradables de las que han pasado podrían haberse evitado. A alguien se le ha ido el negocio de las manos y usted lo sabe, Zanzíbar.

— ¿Qué insinúa? ¿Vuelve a insultarme? — replicó encolerizado—  Si vuelve a decir una grosería de ese tipo yo mismo le echaré de esta casa a patadas. Haga algo inspector.

— Ya lo hago. Dejo que se hunda por él mismo.

Dediqué una sonrisa floja a Vicks y la chaise longue de Zanzíbar cimbreó bajo el peso de su ira.

En ese punto eché mano parsimoniosamente de mi paquete de cigarrillos y pegué fuego a uno de ellos. Luego me serví una copa del whisky que me pareció que debía ser el más caro: una botella de etiqueta con letras negras brillantes y de nombre impronunciable. Francina y Lola Zanzíbar aguardaban expectantes mi próxima intervención. Tomé un sorbo y solté el discurso que poco a poco había ido hilvanando:

— Rovira, usted vino a contratarme con la milonga de un caso de espionaje industrial. Me contó que Oriol Miralles se comportaba sospechosamente, que se estaba apropiando de información confidencial y que sus principales competidores, J. T. Corporation, se les habían adelantado con una primicia sobre lo que ustedes mismos estaban investigando secretamente. Con ese pretexto recurrió a mí, pero con la realidad deformada y pintada con sus colores. La realidad es que Miralles descubrió algo. Descubrió que Laboratorios Zanzíbar había ingresado una fuerte suma de dinero en unas cuentas del Principado de Mónaco. Esas cuentas son propiedad de un tal Ildefonso Blanco, que por casualidad es coronel del Ejército y que por casualidad se encuentra destinado en Afganistán. Miralles no pudo saber de quién eran esas cuentas, pero sí que pudo saber que Laboratorios Zanzíbar había recibido a cambio de ese dinero el informe de un ensayo clínico que se estaba desarrollando en Afganistán utilizando a nuestros soldados como cobayas humanas.

— ¿Ahora nos está llamando monstruos? Todo eso que dice es una calumnia — relinchó Zanzíbar agitándose sobre su chaise longue.

En ese punto los recorrí uno a uno con la mirada. Francina me observaba mostrando interés, Vicks desprecio, Lola hastío, Rovira me miraba apáticamente. Pero yo continué:

— No, Zanzíbar, no les estoy llamando monstruos. La ceguera de su odio hacia usted no dejó que Miralles viera más allá de sus propias narices, porque la verdad es que el experimento lo realizaba J. T Corporation, que Rovira lo sabía y que dejó el informe al alcance de Miralles para que éste lo encontrase.

Rovira se puso en pie y se alejó hasta una ventana.

— ¿Y para qué quería que Mirarles lo encontrase? — preguntó Vicks.

— Porque sabía lo que iba a pasar. Sabía que Miralles sospecharía de Zanzíbar y que intentaría hacerle mucho daño haciéndolo público. Quería destruirle a usted, Zanzíbar, al responsable de su desgracia y de todas sus desdichas.

— ¿Y por qué haría Leopoldo semejante montaje? — preguntó Lola.

— Ya lo sabes. Para apartar a Oriol de su camino hacia ti y dejar que se hundiera en su propia mierda.

Rovira se incorporó nuevamente a la escena e intervino:

— Todo esto es ridículo. ¿Cómo iba yo a saber que J. T. Corporation estaba realizando un ensayo clínico en Afganistán?

— Usted no, pero Zanzíbar sí — y me dirigí al patriarca— : ¿Dígame Zanzíbar, acaso me equivoco si digo que conoce al coronel Ildefonso Blanco? — no contestó, se limitó a observarme con la mirada apergaminada—  Hasta ahora ha tenido mucha suerte, Zanzíbar — continué— . Trescientos mil euros es mucho dinero, incluso para un coronel. Usted pagó por esa información al coronel Blanco — fui hasta la pared del fondo, arranqué una fotografía tomada en algún pabellón militar y se la puse a Zanzíbar frente a frente. Luego la mostré al resto de la congregación y dije— : Este es el coronel Ildefonso Blanco.

Vicks me observaba con un brazo cruzado sobre el otro, con una pierna cruzada sobre la otra, con un labio cruzado sobre el otro y con el ojo derecho cruzado sobre el izquierdo. Todo él estaba cruzado.

— ¿Cómo ha conseguido saberlo? — preguntó Zanzíbar con voz muerta.

— Tenía en la mente el recordatorio militar de esa pared. Cuando supe de quien eran propiedad las cuentas de Mónaco busqué una foto del coronel Ildefonso Blanco en Internet. La encontré en el archivo fotográfico de La Vanguardia y aunque muy cambiado, recordé haberlo visto aquí.

Entonces Francina preguntó por el cabo suelto que quedaba:

— ¿Por qué el señor Rovira iba a querer perjudicar a Oriol Miralles?

— Rovira me ofreció su cabeza y al mismo tiempo extendió una cortina de humo para ocultar sus maniobras.

— Explíquese — inquirió Zanzíbar con irritación.

Dolores se había enderezado en su butacón. Me dirigía continuas ráfagas de odio mientras quemaba un cigarrillo tras otro y movía sus pies con nerviosismo. Dije:

— Supongamos que Rovira conoce gente. Supongamos que a través de esa gente que Rovira conoce se entera de que J. T. Corporation ha recibido mucho dinero de la Fundación Banca Alianza para financiar sus investigaciones, y que a través de esa misma gente, también se entera de que se le han adelantado pagando ensayos clínicos ciegos en Afganistán. No puede hacer nada porque hay influencias políticas por medio. Entonces habla con Zanzíbar y lo pone al corriente de la situación. Zanzíbar se mueve y se entera de que el coronel Blanco está en Afganistán. Zanzíbar conoce a Blanco, habla con él y confirma lo que ya sabe. Y como lo conoce bien, sabe la cantidad exacta de dinero que necesita Blanco para cerrar sus ojos y mover sus manos. Obtiene el informe, éste llega a manos de Rovira, pero Rovira ya tiene urdido un plan: presionar psicológicamente a Miralles con una trampa asquerosa y utilizarla contra J. T Corporation. Por eso Jaan Tätte vino a verme. Lo que Rovira ignoraba era que haciendo eso iba a poner a Miralles en una situación peligrosa y que iba a poner en marcha los engranajes de una potente maquinaria. Mientras tanto, los Laboratorios Zanzíbar trabajarían con toda la información obtenida a través del soborno al coronel Blanco.

— Ha hecho usted demasiadas suposiciones. ¿Me cree tan estúpido como para pensar que sería capaz hacer semejante montaje y luego contratar a un detective para que me descubriera? — dijo Rovira indignado.

— Hay mentes infinitamente retorcidas que serían capaces de eso y de las cosas más absurdas. ¿De qué piensa que vivo? Vino a verme contándome que un consorcio masónico-capitalista financiaba la investigación de J. T. Corporation ¿lo recuerda? ¿Puede haber algo más absurdo que eso? Y luego le echa la culpa a Miralles para despejarse el camino. El amor…

— ¿Cómo dice? — chilló Zanzíbar incorporando medio cuerpo hacia delante.

Vicks intentó tranquilizarlo:

— Cálmese.

— Sigue enamorado de Lola ¿verdad? — pregunté a Rovira. Luego miré furiosamente a Zanzíbar— . ¿No está interesado en saber quién es el padre de Ulises? Pues ahí delante lo tiene ¿o eso también es otra suposición, Rovira?

Zanzíbar sufrió una catarsis. Las cuencas de sus ojos se pusieron completamente en blanco y perdió la verticalidad. Hicieron falta cuatro pares de brazos para apuntalarlo. Era tan pesado como el palo mayor de un velero. Al rato, cuando su ánimo se restableció, vació un vaso completo de whisky de un solo sorbo. Luego clavó su mirada en Rovira mientras repetía una y otra vez:

— Miserable, más que miserable — sus ojos preguntaban a Lola y ella bajaba la mirada, hasta que chilló como un animal, como un poseso— : ¡Angustias, Angustias, Angustias! Tráeme la escopeta ahora mismo.

— Sí, Angustias — dije agresivamente al aire— , que sea la escopeta más cara. Seguro que tiene alguna con remaches de oro y platino.

Vicks chasqueó la lengua y Francina me miró con censura. Angustias asomó inmediatamente por la puerta con la compañía del Bull Terrier. Lola ausentó a la estrambótica pareja con un gesto.

— Que bien que lo estás haciendo — repuso Vicks— . Ahora, ¿cuál es el siguiente número de la función? ¿Qué más toca ahora?

— ¿Y por qué me lo preguntas a mí? Pregúntale a Rovira, a lo mejor él sí que tiene que contarte lo que hizo después de nuestro primer encuentro en el Flanagan's.

Clavó su mirada en Rovira, éste tragó saliva.

— Ya se lo conté a él — replicó Rovira a la defensiva. Vicks giró lentamente la cabeza y me inyectó su mirada. Sus globos oculares parecían a punto de estallar— . Llamé a Oriol inmediatamente después de nuestro encuentro desde una cabina que hay un par de calles por debajo de la Sagrada Familia, cerca de aquel lugar… Afortunadamente ya he olvidado el nombre de aquel sitio.

— Cuéntemelo todo ahora mismo, de pe a pa y desde el principio — le ordenó Vicks. Y añadió señalándole con el dedo— : Estoy por llevármelo ahora mismo y que pase la noche en los calabozos. Y a ti también — refunfuñó mirándome como una rata asesina.

Rovira habló. Profirió un relato libre de toda emoción de cuanto aconteció la noche de nuestro encuentro en el Flanagan's. Por lo que podía recordar era fidedigno y no variaba ni una sola coma sobre la versión que yo conocía. Como profilaxis final, al concluir su relato añadí:

— Es lo mismo que me contó a mí.

Francina volvió a mirarme con un gesto de reproche mientras se mordía el labio inferior y sacudía la cabeza de un lado a otro. Vicks ocupó entonces el centro de nuestra atención y como si fuera un domador soltó un latigazo:

— ¿Hay algo más que deba saber aparte de que esta noche vamos a detener al asesino? — preguntó recorriendo cada uno de nuestros rostros como si su mirada fuese un cegador haz de luz. Luego volvió a clavar su mirada en mí y me señaló con otro dedo. Le faltaban dedos en las manos para señalar a tanta gente—  Tú y yo tenemos que hablar. Voy a hacer que te quedes sin licencia, pero no temas… no pasarás hambre, seguro que encuentras trabajo de vigilante en algún parking.

Pensé que había llegado el momento de hacer un aparte con Vicks y utilizar todos los medios de fortuna a mi alcance. Nos alejamos hasta un rincón de la estancia y Francina se unió a nosotros.

Zanzíbar y Rovira quedaron sumidos en un embarazoso silencio, Dolores permaneció sentada junto a ellos. El rostro de Lola tenía la blancura del papel, sus ojos lucían un aspecto vidrioso y apagado y sus pupilas eran dos alfileres. Era como un robot en off.

— Vamos Salmerón, te lo estoy poniendo a huevo — le dije— . Vas a ser el chico de la película ¿A qué viene ese cuento de retirarme la licencia? — forcé la expresión y el resultado sólo fue una sonrisa idiota.

— ¿Que me lo pones a huevo? ¡Estoy hasta los cojones de ti! — gritó sin piedad ni disimulo— . ¿Qué es eso de que esta noche vamos a detener al asesino, de dónde has sacado esa idea? ¿Quieres dejarme en ridículo, convertirme en el hazmerreír? ¿Quieres que me de un ataque de nervios y acabar conmigo? Eso te gustaría ¿verdad? — Vicks sacó su inhalador y sometió sus fosas nasales a un par de disparos mentolados.

Apacigüé mi inclinación natural a la insurrección y, aunque en ese momento me hubiese gustado estar lejos de allí, quizá en ninguna parte o tirarme sobre su cuello — cualquiera de las dos cosas hubiera sido posible—  reuní los arrestos suficientes para aguantarle y continuar. Ante su estupor le expliqué mis sospechas sobre el verdadero nexo que unía a J. T. Corporation con el frente español en Afganistán, la información que contenía la memoria USB de Oriol Miralles, la visita de Jaan Tätte González, incluyendo los detalles de la cicatriz del africano de textura rocosa que le acompañaba. Le hablé de Sebastián Novo y de mi encuentro con Nemesmudi en su chiringuito de la calle Dublín, de mis horas de alucinación inducida bajo los efectos de los narcóticos, de la información que me había llegado desde Madrid, sin precisarle exactamente de dónde, y de mi sospecha de que el CNI, o alguien en él, cocinaba algo grasiento detrás de todo aquello.

Finalmente le hablé del lugar donde esperaba encontrar al asesino de Miralles.

Vicks me escuchó como hechizado. Al acabar de relatarle el asunto se quedó pensativo, su expresión reflejaba sombras y dudas. Mientras aguardaba su pronunciación decidí carbonizar un cigarrillo y estudiar su proceso mental: tan pronto sacudía la cabeza de un lado a otro como diciendo no puede ser, como daba pasos en círculo, como me miraba fijamente. Y tan pronto se frotaba el mentón como se rascaba el pescuezo. Durante todo ese tiempo, que me pareció infinito, repitió maquinalmente la secuencia varias veces.

Finalmente, con un consumado aire de incerteza grabado en su expresión, me miró fijamente, respiró hondo y dijo:

— Todo esto parece tan increíblemente falso, tan fantástico… que sólo puede ser verdad. Ni por mucha imaginación que tenga, nadie puede inventarse algo así. Vamos, tenemos trabajo que hacer.

Sin mediar más palabras salimos de espantada de aquella casa.

Las terrazas de los bares de la Plaza Real hervían de vida y de exultante golferío nocturno. Gentes de todas las condiciones, nacionales y extranjeros, llenaban el aforo de las mesas. Los políglotas camareros, la mayoría de ellos formados en el seminario de idiomas veraniego de la Costa Brava, trajinaban apresuradamente con sus bandejas colmadas hasta los topes entre las mesas y sillas apretujadas. A un lado y otro se oían chapurrear todas las hablas europeas y el tanque de cerveza y la sangría eran el idioma internacional más extendido.

Ese era uno de los ambientes que se respiraban en el lugar.

Otra cosa era el resto de la Plaza y sus aledaños, donde se movía otro tipo de ambiente. Un batiburrillo de gente de la más baja extracción se daba cita también allí. Los bancos públicos y los suelos estaban ocupados por una variopinta hueste antisocial: gente sin patria ni techo, pedigüeños, camellos, borrachos, drogadictos, liendrosos, feos y los más guarros de Barcelona y otras ciudades europeas se congregaban cada noche entorno al sembrado de terrazas más caras de la Barcelona cosmopolita. Una milicia que había renunciado al amansamiento impuesto por el sistema y había asumido el extremismo social como forma de vida.

Sin dinero tampoco cabía otra forma de desmarcarse de todo ello.

La presencia de un furgón de la Guardia Urbana y dos patrullas de los Mossos d'Esquadra apostados en plena plaza eran el tapón que impedía que el líquido de la botella se derramase, el muro que mantenía aquellos dos mundos separados. Muchos pares de ojos clavaban su rabia y su desconfianza en los uniformes oscuros de los policías. Mientras tanto, éstos intercambiaban su película diaria, ajenos a la por momentos creciente hostilidad del entorno.

Vicks, Francina y yo vigilábamos la puerta del Manhattan Jazz Club desde una terraza próxima a su entrada. Llevábamos ya más de una hora ocupando una mesa. Ellos dos habían tomado agua — una botella cada uno— , y yo me había refrigerado de la pegajosa noche barcelonesa con dos Woll Damm. El camarero paquistaní comenzaba a impacientarse, mucha gente aguardaba mesa para degustar su cocina oriental y de vez en cuando nos importunaba con su solícita presencia «¿Desean tomar algo más?».

La entrada del Manhattan estaba fortificada. Dos africanos gigantescos y graníticos como las montañas de Montserrat y un tipo grandullón, de aspecto albino, cabezudo y cuerpo trapezoidal se ocupaban de ello. Los africanos gastaban mirada de severidad, sus bíceps tenían el diámetro del neumático de un camión y sus pectorales eran marcados y amplios. El albino era un espécimen de Madelman enfadado, de pelo muy corto y muy rubio, pestañas también muy rubias y la epidermis de una textura blanca como la cal.

Por precaución y por si finalmente acabábamos revoleándonos con ellos estudié sus movimientos: sus brazos eran lentos y pesados y sus movimientos comprimidos, aunque sus puños debían golpear con la contundencia de una rueda de molino y atenazarte con la fuerza de una prensa.

La gente que se aproximaba hasta la puerta era examinada con desfachatez y descaro por el Madelman albino. Cuando éste daba el visto bueno, los africanos se apartaban ligeramente y abrían un resquicio lo suficientemente amplio como para permitir el paso de una sola persona. Una vez superado el filtro, los clientes sólo debían traspasar un grueso y pesado cortinón que sellaba la entrada al local.

Intercambiábamos impresiones sobre el modo en que se iba a poner en marcha el dispositivo. Vicks esperaba cinco furgonetas de la BRIMO por si la cosa se ponía fea, aunque también sabíamos que igualmente podía acabarse la noche con las manos vacías. En todo caso el éxito de la operación dependía de la fortuna que tuviésemos de encontrar a Nemesmudi o al jenízaro sospechoso de dar muerte a Oriol Miralles.

No puse a Vicks al corriente de la colaboración de Polonio.

Abandonamos la mesa y nos dirigíamos hacia la entrada cuando cuatro moles de color llegaban a la puerta del Manhattan Jazz Club y saludaban efusivamente a los gorilas de la entrada con el clásico choque de palmas y puños rapero. Uno de ellos, el más rocoso, sacó una cajetilla de tabaco rubio y repartió cigarrillos como si fuesen maná. Luego comenzaron a charlar animosamente mientras nuevos clientes llegaban y se agolpaban junto a la puerta.

El sujeto que había repartido los cigarrillos llevaba la voz cantante. Era elástico y musculoso a la vez, suelto de miembros y hablaba braceando excesivamente. Parecía un molinillo. En uno de sus manoteos se volteó por un momento y pudimos observar la fea cicatriz que recorría su frente de lado a lado. Lo vi sólo un instante, pero no tuve ninguna duda de que él también nos había visto a nosotros y de que me reconoció. Luego volvió a mirarnos, de forma medida. Y convocó la atención del resto del grupo. Al instante tuvimos seis pares de ojos más clavados en nosotros observándonos con fiereza.

El de la cicatriz dejó a uno de sus acompañantes en la entrada y desapareció tras el cortinón. Tras ellos entró en tromba el resto de gente que aguardaba en la puerta. Vicks chasqueó la lengua y dijo con decisión:

— Ha llegado el momento.

— ¿No esperamos a la BRIMO? — le preguntó Francina.

— No tenemos tiempo y no quiero que ese tío se nos escape. Quédate en la puerta y si sale lo detienes — ordenó a Francina— . Echa mano de aquellos dos indicativos — dijo señalando dos coches patrulla de los mossos que continuaban apostados en la plaza. En cuanto lleguen los de la BRIMO que se pongan en contacto conmigo, quizá tengamos que despejar el local.

— De acuerdo.

— ¿Qué necesitas que haga yo? — pregunté.

— ¿Tú? Sígueme, escucha y aprende — dijo con su natural sarcasmo.

— Como quieras. ¿Vamos a ver un documental del National Geographic?

— Sí, del África zulú.

Vicks tomó la iniciativa. Se me adelantó con paso firme, echado hacia delante y con un hombro más avanzado que el otro, como si luchase contra los elementos. Llegamos a la puerta del Manhattan y el Madelman albino salió a nuestro paso, casi echándosenos encima. Estiró su brazo a modo de barrera y su palma de la mano se detuvo a unos centímetros del pecho de Vicks.

— Sólo socios — dijo secamente. Vicks sacó su credencial policial.

— Somos socios.

— Eso no es el carné de socio — dijo sonriendo con un solo trozo del labio.

— Pues yo he visto entrar a mucha gente que no era socia.

— Todos eran socios.

— Quiero ver aquí y ahora mismo al responsable de esto — ordenó tajantemente Vicks.

— No está. Si quieres algo tendrás que hablar conmigo.

Francina llegó en ese momento reforzando nuestra presencia con la compañía de cuatro mozalbetes de aspecto dinámico y uniforme reluciente, pero el albino era un hueso duro de roer y ni ante la presencia uniformada se inmutó. Vicks no hablaba el idioma de aquel bestia, sin embargo yo estaba seguro de que sí iba a poder entenderme con él. Por las buenas no íbamos conseguir gran cosa, así que por mi cuenta y a las bravas decidí tirar por la línea recta, que es como se llega antes a todos los lugares. Le hablé en su idioma:

— ¿Quieres meterte en un buen lío, hijo? — le dije— . Estás hablando con la policía, no con uno de tus amiguetes del gimnasio. ¿Te metes insulina? — y sonreí de forma floja— . En algún sitio he leído que perjudica irreversiblemente el cerebro.

Al albino no le hicieron demasiada gracia mis palabras, porque avanzó un paso hacia mí y me miró con ferocidad mientras los otros tres mastodontes cerraban fila tras él.

— ¿Y tú quien coño eres?

— Alguien que te va a enseñar buenos modales si no corriges ese vocabulario.

— ¿Cómo dices?

Su rostro se desencajó, sus ojos harnearon y su respiración se entrecortó demasiado pronto. Un sujeto nervioso y de poco aguante, me dije. Quizá el consumo de esteroides tuviera algo que ver en ello.

— Amigo, contrólese si no quiere tener problemas serios — Vicks intentó detener el primer envite, pero la suerte ya estaba echada y los hechos iban a desencadenarse de mal en peor.

En eso que tres africanos más, fondones y de gran envergadura, salieron de detrás del cortinón y se apostaron a unos metros para ver de qué iba todo aquello. La puerta del Manhattan semejaba una reunión de pesos pesados retirados.

— A mí nadie me insulta y se va de rositas así como así — se encaró conmigo el albino— . Y yo no soy tu amigo.

Entorné mi mirada a Vicks sin perder de vista al albino y le dije:

— No creo que con esa cara el chico tenga amigos.

— No, yo tampoco lo creo — respondió él.

— ¿Qué le pasa a mi cara?

— ¿De dónde eres, croata?

— ¿Y a ti qué coño te importa de donde soy?

— Para tu ficha ¿verdad Vicks?

— Verdad.

— ¿No tendrás por casualidad antepasados gallegos?

— Me voy a cagar en todos tus muertos.

El albino estaba ya fuera de sus casillas.

Francina y los cuatro agentes se habían situado a nuestro alrededor y asistían con incredulidad a aquel diálogo para besugos, pero es que el sujeto no me daba para mucho más. Lo miré con desprecio y dije:

— Anda, sé bueno y apártate de nuestro camino. Deja paso a la autoridad.

Di un paso hacia delante y el Madelman me aferró por un hombro con una de sus tenazas. Fue la señal definitiva que esperaba. Me deshice de su prensa con un rápido volteo hacia mi derecha, me arqueé ligeramente y disparé un croché con todas mis fuerzas directamente a su hígado. Los cien kilos de carne se doblaron de forma fulminante y quedó sin respiración. Luego lo cogí del pescuezo y lo aparté de mi camino dócilmente. En ese momento noté sobre mi pecho un golpe contundente y una manaza que me zarandeaba. El envite paralizó mi respiración y me hizo trastabillar. Aprovechando el momento de confusión Vicks lanzó un puntapié directo a la entrepierna de la gran mole que tenía frente a él. Tras el impacto, los ojos amarillentos del sujeto parecieron salírsele de los globos oculares y expectoró una cacofonía. A partir de aquel instante comenzaron los empujones, los agarrones y el forcejeo.

De alguna forma estábamos todos enganchados unos a otros como en una melé, y en la pugna, tan pronto caíamos hacia un lado como hacia el otro. Había uñas que se clavaban en la carne, puños que golpeaban contra costillas, pies que pisoteaban sobre otros pies y tenazas que se aferraban a ti con fuerza hercúlea. Yo tenía un poderoso brazo alrededor de mi cuello que se cerraba a cada momento un poco más y que me arrastraba. Francina tenía sus uñas clavadas en un rostro sangrante y sus dientes mordían una mano. Alargué el brazo hacia atrás y conecté con la turgencia que colgaba en la entrepierna de sujeto que me estaba ahogando. Aferré fuertemente aquello y lo apreté y lo estrujé con todas mis fuerzas, como quisiese exprimir un coco. El africano que intentaba estrangularme dejó escapar un alarido animal y me soltó cayendo hacia atrás con ambas manos puestas en la zona.

Los mossos desnudaron sus porras y comenzaron a deslomar espinazos y masas musculares con saña. Pero aquella gente era de hierro y ni se inmutaban ni se resentían. Y tan pronto volaba un mosso por los aires como caía un africano al suelo doblado por la mitad.

Entonces llegaron los refuerzos. A Polonio lo acompañaban cinco guardias urbanos de una furgoneta. Cinco legionarios romanos. Con ellos llegó una furiosa lluvia de spray lacrimógeno que cayó sobre aquellas montañas humanas y un aluvión de estacazos que desgranaron sin remilgos ni contemplaciones sobre sus cabezas. Los gorilas del Manhattan eran correosos y se defendían con oficio. Sus brazos eran pesados y con cada movimiento hacían un estropicio. Hizo falta una nueva tormenta de spray sobre sus cabezas y una nueva remesa de garrotazos, pero ni con esas. Por suerte pasaban por allí cuatro urbanos más en moto y se apuntaron. El primero de ellos se acercó en posición defensiva y recibió un directo a la mandíbula que lo dejó KO. El resto prefirió defenderse de forma menos ortodoxa y entraron a patada limpia. Aquello se convirtió en una película de kárate barata.

Los triplicábamos en número y el desgaste minó poco a poco sus fuerzas. Progresivamente, aquella melé fue perdiendo fibra y el enjambre de brazos y piernas comenzó a deshacerse. Pocos minutos más tarde los tuvimos postrados de rodillas en el suelo.

Me dolía el cuerpo y el alma, había recibido por todas partes. Pasé junto al Madelman albino y le propiné un fuerte pescozón. Luego busqué a Francina, se limpiaba un hilillo de sangre de la comisura de sus labios y recomponía sus vestimentas. Vicks, completamente desencajado y con sus ropas medio salidas, se desahogaba con alguien por el teléfono.

— ¿Dónde coño está la BRIMO? ¿Qué…? ¡Los quiero ahora mismo aquí! Tenemos que despejar una discoteca y antes de empezar ya tenemos siete detenidos. ¡A ti que te parece! — chillaba a alguien— . ¡He dicho que ahora mismo, coño!

Creo que nunca lo había visto tan quemado. Cuando acabó de bramar sacó el inhalador y desatrancó su narigón. Luego apostó a sus chicos en la puerta del club con órdenes expresas de no dejar salir a nadie sin identificar ni cachear. Polonio ya se había ocupado de la puerta trasera y tenía ahí otra furgoneta. De repente Vicks reparó en él.

— Tú.

— Cuanto tiempo ¿verdad?

— Debí imaginar que eras tú su ángel guardián.

Pero puse fin al momento emocional, no me gustan demasiado las escenas pasionales. Dije:

— Despertar, abrir los ojos y dejar de soñar, porque el viejo Risto no necesita a nadie que cuide de él.

Y no tuvieron tiempo de cruzar muchas más palabras, porque en ese momento llegaron tres furgonetas de los Mossos d'Esquadra y una quincena de corpulentos y fornidos chicos descendieron resueltamente de ellas. Uno de los mossos se dirigió directamente a Vicks. Tras un breve intercambio de palabras repartieron a los detenidos entre las furgonetas y se posicionaron alrededor de la entrada.

Polonio y yo decidimos estropear unos cigarrillos.

— ¿Y ahora qué? — me preguntó.

— El que buscamos está dentro. Habrá que desalojar el antro este.

— Me da que esto va a ser más complicado de lo que parece.

Vicks se acercó a nosotros flanqueado por Francina.

— Esperaremos a que lleguen las dos furgonetas que faltan.

— No sé si tendrás suficiente gente — dijo Polonio— . ¿Os habéis dado cuenta? — y señaló nuestro entorno moviendo discretamente la cabeza.

Alrededor de una cincuentena de individuos de catadura hostil se había arremolinado para ver lo que pasaba. Y a ellos continuaba agrupándose más gente. La milicia de indeseables y antitodo que poblaba la Plaza Real despertaba de su letargo frente a su enemigo común: la policía. Vicks dijo:

— Sólo son mirones.

Entonces, de entre la gente alguien nos gritó:

— ¡Hijos de puta!

Y se formó un coro desafinado y desafiante.

— ¡Cabrones!

— ¡Fuera la policía! ¡Fuera represión!

— ¡Maderos al matadero!

Una botella surcó el aire y se estrelló contra una de las furgonetas de los mossos rompiéndose en mil pedazos. A esa siguieron unas cuantas más. En un momento el suelo estaba lleno de vidrios rotos.

— ¿Mirones? — dije.

— Inspector, pida más refuerzos — propuso Francina.

Retrocedimos sin perderles la cara y nos refugiamos detrás de las furgonetas. Allí sacó Vicks su teléfono móvil y haciendo caso de la sugerencia de Francina solicitó con vehemencia una decena de módulos antidisturbios. Polonio también pidió refuerzos.

— Nos van a mandar a la UMA — dijo Polonio.

Pero mientras tanto, las circunstancias comenzaban a empeorar. Los gritos contra la policía continuaban y a la lluvia de botellas prosiguió una de vasos, luego otra de sillas y luego otra de bolas de acero lanzadas con tirachinas. La espera de los refuerzos se nos hizo eterna, mientras que aquella horda sedienta de desquite se acercaba cada vez más.

Llegaron hasta la primera furgoneta donde había dos de los detenidos y comenzaron a sacudirla. Los africanos se pusieron más nerviosos de lo que ya estaban y se violentaron. Uno de ellos comenzó a autolesionarse dándose cabezazos contra las ventanas mientras gritaba desaforadamente. Vicks ordenó sacarlos de ahí inmediatamente y llevarlos directamente a la comisaría de Les Corts. Las furgonetas arrancaron atropelladamente con sus aullidos y escaparon de allí bajo una lluvia de vasos, botellas y bolas de acero.

El resto nos refugiamos tras el cortinón de la entrada del Manhattan, contra el que caían todo tipo de objetos. Cuando me pareció que aquella lluvia de objetos aflojaba un poco asomé el morro y eché un vistazo fuera. Luego anuncié:

— Suerte que he venido en metro. Os están quemando la furgoneta y los coches.

— ¿Qué? — Vicks movió el cortinón y sacó la nariz. Pudo ver a lo lejos el resplandor de las llamaradas que calcinaban la furgoneta de la Guardia Urbana y los dos coches patrulla de los mossos, pero inmediatamente se tuvo que ocultar, una bola de acero rebotó a escasos centímetros de su rostro.

— ¡Hijos de perra! — dijo— . Y que el Ayuntamiento no haga nada contra esta chusma…

La música del Manhattan se silenció de improviso y una ola de gente se dirigió desordenadamente hacia la salida. De alguna manera se habían enterado de que sucedía algo en el exterior y todo el mundo decidió abandonar la fiesta al unísono. Polonio organizó un cordón doble de guardias y mossos para contenerlos. En aquellas circunstancias se estaba más seguro dentro que fuera.

Un chico se deslizó entre el cordón como una culebra, desobedeciendo las órdenes de los agentes y alcanzó la salida. Recibió el impacto de una botella en el hombro y se resolvió por desistir en sus intenciones. La gente entonces se apaciguó. Polonio y Francina aprovecharon para dar indicaciones y explicar muy por encima lo que ocurría. Me sorprendió la serenidad que transmitió la Barbie a la gente con su convincente modulación de voz. Uno de los mossos identificó al joven que intentó marcharse: desobediencia a un agente de la autoridad en el ejercicio de sus funciones. En su momento el fiscal le explicaría lo que eso significaba y el juez pondría precio a su conducta.

En el exterior el ruido era estruendoso. Botellas, vasos, sillas y mesas continuaban volando y se estrellaban por todos sitios. Ahora no sólo contra nosotros, sino también contra las ventanas y balcones de los vecinos que tenían la osadía de asomarse. Mientras tanto, los vehículos policiales continuaban incinerándose en su crematorio particular y una carretada de gente de aspecto siniestro se había congregado alrededor de las llamas festejando su orgía de despropósitos. En un rincón de la plaza comenzaron a arder también los contenedores de basuras.

En ese instante, el urgente ulular de las sirenas policiales resonó en la entrada de la plaza. Las unidades antidisturbios comenzaban a hacer su aparición. Una lluvia de injurias y objetos de todo tipo salió a recibirlos. Pero una tras otra, conté hasta una veintena, las furgonetas de ambos cuerpos tomaron la plaza frente a una turba de gente enfurecida que ya superaba ampliamente el centenar. Los agentes descendieron de los vehículos y formaron tácticamente.

La primera carga fue de baldeo y espantadas. Comenzaron las carreras a ninguna parte y dos tercios de la morralla desaparecieron. Quedaron los alborotadores y los provocadores: la mesnada de Luzbel. En las siguientes cargas las fuerzas de seguridad se emplearon a fondo. Los sujetos se resistían con obstinación y se mostraban irreductibles, pero menos de diez minutos y tras los característicos correteos — la gente corría como en San Fermín ante los toros— , la Plaza Real estaba desalojada y había una decena más de detenidos.

Inmediatamente se organizó un filtro a las puertas del Manhattan Jazz Club. Polonio cubrió la puerta de atrás y Vicks se encargó de la principal. Todo el mundo era identificado. Alguien dijo que era abogado y protestó enérgicamente exigiendo sus derechos para salir inmediatamente de allí. Contagió con sus censuras al resto de la gente, que también comenzó a protestar. Vicks se acercó pausadamente hasta él, lo llevó de forma ruda a un rincón, lo encajonó contra la pared y lo cacheó. De nada valieron los continuos reparos del presunto pleiteador, porque las manos de Vicks se movieron con agilidad y firmeza por sus bolsillos.

Casi al instante, Vicks abría los ojos como platos y sacaba la mano de uno de sus bolsillos.

— ¿Qué es esto? — le dijo ostentando en alto una bolsita de plástico con un pequeño pedrusco calcáreo.

— No es mío — chilló defendiéndose de forma excitada el hipotético abogado.

— Entiéndelo — le dijo Vicks acercando perversamente las palabras hasta su oído— , no es nada personal, pero esta mierda no te sienta bien. Te estimula demasiado. Llévate a esta escoria de mi vista — rebuznó en un arranque a un mosso— . ¿Alguien tiene alguna cosa más que decir? — gritó al auditorio.

— ¡Fuego! — gritó alguien desde el fondo. Y en ese mismo momento el sistema de extinción automático se puso en marcha sobre todos nosotros.

La alarma y el nerviosismo se desató entre la gente que hasta ese momento aguardaba paciente y comenzaron las prisas por llegar el exterior. Maquinalmente mi mirada encontró la de Polonio: ni se olía el humo ni se observaban llamas. Algo extraño estaba ocurriendo. A través de su walktie talkie Polonio contactó con los agentes que cubrían la salida posterior.

— ¿Ha salido algún africano por ahí? — preguntó.

— No. La avalancha de gente es irrefrenable y no podemos contenerla. Dicen que hay fuego — crepitó una voz por el walkie talkie.

En la salida principal una tromba de gente completamente empapada ganaba la calle a la galopada. Para el general desconcierto un anfiteatro vacante de público los recibió. La Plaza Real estaba desalojada y sólo hallaron profuso cordón policial y un escenario devastado.

Las terrazas de los bares que un rato antes hervían de vida ahora estaban vacías. La mayoría de sillas, mesas y servicios descansaban por los suelos y los camareros recogían con tedio acostumbrado todo el estropicio. Ni un alma más en la plaza, sólo los oscuros uniformes de los policías que identificaban de forma minuciosa a todo el mundo.

El hambre y la fiereza de las llamas continuaban devorando los vehículos policiales y los contenedores cuando nuevas sirenas comenzaron a resonar en la plaza. La gente se atrevió entonces a asomarse a los balcones y ventanas: llegaban los bomberos y con ellos la típica expectación.

La alarma de fuego nos había ahorrado el trabajo de desalojar el Manhattan Jazz Club, pero nuestro hombre de la frente surcada continuaba sin dar señales de vida. Primero Vicks y luego Polonio, pistolas en mano y luego yo, todos chorreando, penetramos en el túnel de entrada. La luz era tenuemente azulada, el suelo estaba enmoquetado y al final podían verse los fogonazos de las luces estroboscópicas de la pista de baile.

Pasamos ante al guardarropía, la barra de las perchas estaba repleta de chaquetas y el estante de los bolsos también. En la estampida general la gente puso tierra de por medio sin tiempo a recoger nada. Desde detrás del mostrador vimos la punta de una cabeza con unos ojos muy abiertos y espantados, luego unas manos que se mostraron desnudas y en alto al ver las armas. Echamos un vistazo. Aparte de la mujer gorda y aterrorizada del guardarropía no había nadie más.

Nos llegamos hasta la pista de baile y ni una rata salió a recibirnos. Los destellos de los flashes ultravioletas reflejados en los tejidos de textura blanca irradiaban tonalidades azuladas. Las colillas emergían de todos los rincones del suelo y vasos con licores de todos los visos poblaban abandonados la barra, las mesas y la pista de baile. La pista estaba inundada de agua. Era como el escenario de una tragedia.

Inspeccionamos los lavabos. A simple vista nada: cuatro urinarios y las cuatro puertas de los cuatro váteres cerradas. Vicks fue abriendo las puertas una por una, lentamente y ayudándose con el pie mientras en sus manos sostenía firmemente la P99. Al abrir una de ellas bajó el arma con decepción y la guardó en la funda.

— ¡Mierda! — exclamó.

Polonio y yo nos acercamos. El jenízaro de la frente cruzada yacía sobre la tapa del retrete con los sesos volados. Un borbotón de sangre espesa babeaba desde la parte posterior de su oreja regando su hombro y su pecho. Sus ojos amarillentos y ahora vidriosos, estaban excesivamente abiertos y un revólver descansaba a sus pies. Tenía una mano cerrada en un puño ensangrentado por los nudillos.

— Hemos llegado tarde — dije— . Alguien se nos ha adelantado.

— Mirar sus ropas y su puño destrozado — dijo Polonio— , y la bolsa que le hace la camisa en el pecho. Es como si lo hubiesen cogido por la pechera. Este tío es un mastodonte, si le ha atizado a alguien seguro que va marcado.

Vicks registró el cuerpo y como era de suponer no encontró nada que lo identificase, ninguna documentación. Inspeccionó su puño, dijo que le había arreado fuerte a alguien. Luego miró su otra mano, sus uñas gruesas y largas estaban completamente ensangrentadas, como si hubiese desgarrado a alguien con ellas. Finalmente Vicks dijo:

— Alguien debe andar por ahí con la cara destrozada. Démonos prisa.

Salimos del lavabo precipitadamente. El sistema anti incendios ya había dejado de escupir agua. Polonio se dirigió maquinalmente hacia la puerta de atrás y yo acompañé a Vicks a la principal. Ahí nos encontramos con Francina, que supervisaba el filtro y las identificaciones.

— ¿Ha abandonado alguien el lugar? — preguntó Vicks casi sin respiración.

— Sólo dos guardias civiles. ¿Qué pasa?

La puse al corriente telegráficamente mientras Vicks, aún esperanzado y jadeando oteaba la plaza en busca de los guardias civiles.

— ¡Dios mío! — exclamó Francina tras oír mi resumen— . Uno de los guardias civiles tenía cara ensangrentada y tapada con una toalla. Cuando le he preguntado por lo que le había pasado me ha dicho que al irse la luz lo han tirado por las escaleras y que se había dado con una barandilla de hierro.

— Francina ¿pueden ser aquellos dos que van por ahí?

Vicks señaló dos siluetas oscuras que se alejaban rápidamente bajo los arcos de la plaza.

— Creo que sí. Deben ser ellos.

Desenfundó su arma y ordenó de forma tajante a uno de los mossos que bajo ningún concepto podía nadie abandonar el lugar.

— ¿Y si alguien pregunta por qué, qué excusa doy? — preguntó el joven mosso con la inseguridad reflejada en su rostro.

— Llevas poco tiempo en la calle ¿eh, chico? — le respondió calmadamente— . Si no se te ocurre nada ¡por cojones! Porque te los has traído ¿verdad? — gruñó desencajado— . Y otra cosa… que alguien llame a la Central y que venga la Científica. Tenemos un despojo ahí abajo en los lavabos.

Y pistola en mano Vicks salió a la carrera tras aquellas sombras que a cada momento se encontraban más lejanas. De pronto vi que Francina sostenía en su mano su arma y salía tras los pasos de su jefe. Arremangué mi pantalón empapado, saqué mi viejo revolver Astra 38 de cañón corto de la funda tobillera y salí tras ellos. La iniciativa y el protagonismo concernían ahora a las fuerzas de seguridad, a mí me correspondía el papel de comparsa en el tramo final de la función.

— ¡Eh, vosotros dos! ¡Alto, policía! — gritó Vicks.

Pero las sombras no se detuvieron y ya estaban a punto de alcanzar la calle Fernando.

— ¡Alto policía! — repitió disparando un tiro al aire.

Los fugitivos detuvieron su marcha tras las columnas y los bomberos, que hasta ese momento habían estado atareados en sus labores de extinción y ajenos a cuanto sucedía en el resto de la plaza, tomaron refugio tras los camiones.

— ¡Salgan inmediatamente de ahí! — ordenó Vicks a voz en grito.

Pero los fugitivos respondieron abriendo fuego.

Nos refugiamos tras la gran fuente que hay en la parte central de la plaza y sugerí a los bomberos que se marcharan. No hizo falta repetirlo dos veces. En un instante los bomberos desertaron del lugar tan rápidamente como habían llegado, aunque renunciando a recoger las mangueras y dejando un generoso reguero de agua. Los clientes congregados en la puerta del Manhattan volvieron a refugiarse dentro tan a prisa como lo habían abandonado.

Vicks se deslizó bajo los arcos que circundaban la plaza, perseguido por Francina, y se parapetaron tras las balaustradas. A mí se me unió Polonio atraído por las detonaciones. Se había enfundado un chaleco antibalas.

— ¿Ya han llegado los reyes magos?

— Además de cosmopolita, Barcelona es una ciudad cada vez más peligrosa. No paran de llegar cabrones del este y del oeste. ¿Cómo está la cosa?

Lo puse rápidamente al corriente:

— Parece que son dos guardias civiles. Van armados y han replicado con fuego y sin miramientos.

En el otro lado de la plaza, tanto los urbanos como los mossos se parapetaban tras las columnas y comenzaron a correr los chalecos antibalas nuevos. La mayoría de agentes tuvo dificultad para ponérselos por primera vez.

— ¡Será mejor que os entreguéis, no tenéis escapatoria! — bramó nuevamente Vicks.

Pero lejos de recoger la sugerencia, los individuos se desplazaron de lugar y sus armas descerrajaron disparos en todas direcciones.

— ¡Madre mía, la que se va a liar ahora! — vaticinó Polonio llevándose las manos a la cabeza.

Y eso también a mi juicio fue lo peor que pudieron hacer los hipotéticos guardias civiles, porque lo siguiente que devino fue la escena de un guión de Quentin Tarantino. Más de una veintena de pistolas comenzaron a limpiar sus cañones escupiendo fuego y plomo contra los fugitivos. El chasquido metálico de las vainas al rodar por los suelos y el olor a la pólvora contagió entre los agentes un delirio endiablado rayano en lo irreal, como una catarsis. Y los disparos se sucedieron unos tras otros sin cesar. La acción no duró más de un minuto, tiempo suficiente para que la potencia del fuego vaciara los cargadores y rápidamente fueran repuestos por otros. El clic de los resortes y el ruido del contacto entre los metales se dejaron oír en toda la plaza siniestramente.

— ¡Alto el fuego, que nadie dispare! ¡Que-na-die-dis-pa-re! — chilló Vicks repetidamente.

Pero su orden quedó apagada por las nuevas detonaciones. Primero unos pocos disparos aislados, luego un aluvión persistente. Los segundos cargadores volvieron a vaciarse con la misma rapidez que los primeros y la lluvia de casquillos y la nube de pólvora volvió a contagiar a los agentes y sumirlos en la catarsis. Una frenética tormenta de plomo barrió con furia el espacio y los proyectiles rebotaban de un lado a otro y por todas partes como pelotas de goma.

Ni en los momentos más difíciles en la Guardia Civil recordaba una situación de semejante confusión y peligro. Si existía la ira de Dios debía ser algo parecido a aquello. Así por encima calculé que se habrían efectuado unos quinientos disparos, cantidad suficiente de plomo como para doblegar al enemigo más acérrimo. Los cargadores fueron rápidamente repuestos por otros y los agentes avanzaron y tomaron nuevas posiciones. Pero antes de que nadie efectuara el primer disparo y antes de que nadie ordenara nuevamente la rendición a los fugitivos, éstos arrojaron sus armas y salieron a la plaza con los brazos en alto frente a una treintena de cañones humeantes que no dejaban de apuntarles.

A cara de perro, Vicks, Francina, Polonio y un puñado de agentes se acercaron a ellos mientras los mantenían encañonados. Yo los secundé con los dientes apretados. Cuando una decena de pasos me separaba de llegar hasta ellos me detuve quedándome helado, porque inmediatamente reconocí a uno de ellos, era el tal Sebastián Novo. Llevaba todo un lado de la cara hinchado y amoratado y el otro con profundos arañazos y desgarros. Se podía ver el hueso de su pómulo. Me miró con una sonrisa condescendiente. Yo me mordí un labio y sólo pude decir amargamente:

— Hijo de la gran puta.

Epílogo

Toda la prensa, hablada y escrita, se hacía eco de lo ocurrido la noche anterior en la Plaza Real. Incluso en Youtube alguien colgó un video que luego reproducirían todos los telediarios del día y que recogía el tiroteo, la pelea en la puerta del Manhattan Jazz Club y la carga de los antidisturbios. En algunos periódicos incluso compartíamos portada con Woody Allen y su rodaje en Barcelona, la glamurosa Scarlett Johansson y el rudo rostro de Bardem. Barcelona había sido tocada por la varita mágica de Allen y ahora era una ciudad cosmopolita de verdad.

La mayoría de medios destacaban la operación conjunta entre la Guardia Urbana y los Mossos d'Esquadra para detener al asesino del ejecutivo de Laboratorios Zanzíbar, Oriol Miralles. Complementariamente informaban de la detención de siete ilegales y del desalojo de una manifestación ilegal que acabó con tres vehículos policiales calcinados, diez detenidos y un tiroteo sin víctimas entre agentes de los Mossos d'Esquadra y de la Guardia Civil que operaban de incógnito en el lugar y que se produjo tras un error de identificación.

Los diferentes cuerpos de seguridad no filtraron mucho más. La prensa amarilla estaba decepcionada por no haber encontrado ningún detalle morboso en el caso de la familia Zanzíbar o alguna primicia escabrosa sobre los detalles del asesinato.

Con los primeros diarios de la mañana aún calientes Polonio y yo almorzábamos en el bar de los maderos. Antoñito, escoba en mano y a media voz, no cesaba de renegar a nuestro alrededor: por los impuestos, por lo poco que gastaba la gente, por el Gobierno, por los apagones de luz, porque las mujeres fumaban, porque los chinos se estaban apoderando del negocio de la hostelería… por todo.

— Nos hemos coronado, Evaristo.

— ¿Tú crees? Esta tarde te lo diré.

— Bueno, ya hacía muchos años que un servicio de la Guardia Urbana no tenía tanta repercusión.

— ¿Desde lo de los grapos?

— Sí.

Levantaron las copas y brindaron: «¡Por nosotros!».

— ¿Has llegado a algo con Vicks después de lo de anoche? — preguntó Polonio.

— Hemos suscrito una tregua mientras dure esto.

— Me parece increíble ¿vosotros envainando las espadas? — sonrió, alzó su vaso y propuso un nuevo brindis— : ¡Por los duendes del pasado!

Vaciamos los vasos de un sorbo y los volvimos a llenar. Al rato Antoñito traía un plato humeante en cada mano. Dejó un plato de callos con garbanzos delante de Polonio y a mí un plato con una enorme butifarra con secas y una fuente de all i oli. Media botella de un Ribera del Duero y dos vasos a rebosar contribuían a nuestra hidratación. Era pronto para que el bar abriera sus puertas a los clientes, pero para los de «la casa» siempre se hacía una excepción.

— ¿Y cual es el siguiente paso ahora?

— Echar el guante a Jaan Tätte.

— ¿Lo tenéis cogido?

— Por los cojones. Vicks tiene todos los informes que el coronel Ildefonso Blanco enviaba a Zanzíbar y el juez tiene retenidas las cuentas de Mónaco. Hay pruebas de todos los detalles del ensayo.

— ¿Y cómo llegó Jaan Tätte hasta el coronel Ildefonso Blanco?

— El Manhattan Jazz Club es propiedad del hermano de Jaan Tätte.

— Eso ya lo sé — gruñó Polonio.

— Pues el coronel Ildefonso Blanco es cuñado de ese hermano.

— Negocios de familia, como la mafia.

— De todas formas todavía hay algo que me escama — dije yo.

— ¿El qué?

— Que este asunto es demasiado grande incluso para un coronel.

— ¿Qué quieres decir con eso, que hay alguien más detrás?

— Va a ser que sí.

— Evaristo — dijo— , todos los peces no caben en la red, sobre todo si la red es pequeña y los pescadores de condición humilde.

— Ya lo sé. Y sobre todo si los peces son gordos.

— Con esos ni queriendo — sonrió.

Los callos y el all i oli picaban como una urticaria y nuestras gargantas demandaban continuamente la atención del Ribera del Duero. Antoñito trajo otra botella y la descorchó. Polonio levantó la mirada del plato y me miró con expresión confusa:

— ¿Qué cojones les estarían dando a esos chicos? — dijo.

— Lo que sea los volvió locos. Ya lo dirán los laboratorios.

— ¿Y ahora qué?

— ¿Ahora? Pues que Miralles está muerto, su asesino también y Antxón Muguruza también. A falta de que caiga Jaan Tätte, eso es lo que hay hasta ahora.

— ¿Y quién se cargó a Antxón Muguruza?

— Ahí hemos pinchado en hueso. La cosa no está clara aún. Puede que lo matara su propio padre en un brote paranoico, sus ropas estaban empapadas en sangre y sus huellas en los tenedores que tenía clavados en la garganta. Aunque todavía nos falta saber qué hacía un coche del CNI en los escenarios de las dos muertes.

— ¿Y cómo piensas averiguar eso?

— Alguna forma habrá ¿no?

Antoñito enchufó las máquinas tragaperras, levantó la persiana y en un momento el bar se llenó de trabajadores de una obra, unos con el tupperware y otros con el bocadillo bajo el brazo. Juntó dos mesas y los trabajadores se acomodaron ruidosamente. Luego puso sobre las mesas media docena de botellas de vino rellenadas, un buen manojo de vasos que habían perdido su transparencia y otro buen puñado de servilletas. Antoñito pasó a nuestro lado con cara de perro y a media voz dijo:

— ¿Veis lo que decía? La mayoría se trae el bocadillo. Y el que no tiene ni vergüenza incluso te pide que le calientes la fiambrera. Qué cara tiene la gente hoy en día.

Se agazapó detrás de la barra y continuó blasfemando contra su clientela. A partir de ese momento concentramos toda nuestra atención en nuestros asuntos: acabar el contenido de los platos y sobre todo el de la botella.

Con las detenciones de la noche anterior en la Plaza Real habíamos cobrado unas cuantas piezas menores. Jaan Tätte González era la pieza mayor y ahora estaba a nuestro alcance. Sólo el agua embotellada era más clara que eso.

Tras el temprano desayuno con Polonio me conjuré a primera hora con Vicks y Francina ante las puertas de J. T. Corporation. La base de operaciones de Jaan Tätte era un edificio de cinco plantas de aspecto innovador y presuntuoso, con una fachada a base de cristal, acero y madera, enclavado estratégicamente entre el Hospital del Mar, el Parque de Investigación Biomédica de Barcelona y la Universidad Pompeu Fabra.

Un conserje de catadura y modos impecables aguardaba nuestra llegada. Con aire servicial, pero de suficiencia, nos condujo por un laberinto de pasillos hasta un ascensor que nos llevó directamente al último piso. «Hemos dado tanta vuelta porque es el único ascensor que permite llegar directo al último piso» dijo con los aires de un banquero. Nos apeamos del ascensor y nos guió por otra maraña de corredores hasta una puerta con un gran rótulo dorado en la que se leía «J. Tätte G». Llamó a la puerta y a continuación nos franqueó la entrada.

Jaan Tätte había abandonado su elegante uniforme de gala de general chileno y ahora vestía de manera más informal, aunque sus formas seguían siendo estrafalarias y medio castrenses: parecía el capitán de una facción guerrillera. Se encontraba parapetado tras una vanguardista mesa de color grafito. El resto del mobiliario, más lujoso que práctico, guardaba su consonancia en colores y funcionalidad. A sus espaldas un gran ventanal en forma de ele dominaba sobre las edificaciones colindantes y permitía poner la vista sobre las playas de la Barceloneta, el monumento de Colón y la montaña de Montjuich.

El recibimiento de Jaan Tätte no fue caluroso. Ni se molestó en levantarse. Sobre su mesa tenía todos los periódicos del día abiertos por las páginas que relataban los hechos acontecidos la noche anterior en la Plaza Real. Se retrepó hacia atrás, nos señaló unos asientos frente a la mesa y mirándome fijamente dijo:

— Creo que no siguió ninguno de mis consejos, sigue sin hacer buena cara, señor Conrado.

Jaan Tätte parecía haberla tomado con mi salud. Le ofrecí una de mis mejores sonrisas y luego le disparé al corazón.

— Haría bien en preocuparse más por usted, porque muy pronto estará comiendo bocadillos de mortadela en Can Brians y no sé si eso le sentará bien a su cutis.

Sin inmutarse me devolvió la sonrisa y se dirigió a Vicks. Vicks respiraba pesadamente desde nuestra entrada en los laboratorios.

— Le agradecería que me indicara el motivo de su presencia, inspector. Su visita no ha pasado desapercibida y alguien podría pensar que soy un criminal — dijo en tono melindroso.

Vicks respondió:

— Presiento que ha leído los periódicos de esta mañana — dijo señalando con un golpe de mentón la montaña de diarios que había sobre la mesa.

— Así es, pero ¿qué tiene eso que ver conmigo?

— Cuando usted fue a ver al señor Conrado a su oficina le acompañaba un africano con una cicatriz que le recorría la frente de punta a punta.

— Así es, se llama Viernes. Pero sigo sin entender nada.

— ¿Sabe el paradero de ese hombre? — preguntó Francina.

Jaan Tätte la observó de arriba abajo, quedamente, como si reparara por vez primera en su presencia.

— No tengo la menor idea, hace unos días que le perdí la pista.

— Yo se lo diré — prosiguió Vicks— . Abierto de arriba abajo sobre la mesa del forense. Ese tal Viernes asesinó a Oriol Miralles. Tenemos un testigo que le ha identificado y sus huellas están en la herramienta que utilizó para matarlo.

Jaan Tätte suspiró con fingida aflicción y dijo:

— Vaya… Así que tienen un testigo y sus huellas Vaya — repitió— . Me lo traje del Alto Volta para sacarle de la miseria y miren, en su tiempo libre se dedicaba a robar y a matar gente y por su culpa ahora me veo envuelto en este feo asunto. No pude aguantar más sus tonterías.

— Juanito, es usted un chapucero y un mentiroso — dije con desprecio— . No ha tomado un puto avión en los últimos tres meses ¿recuerda cuándo me dijo que trajo a ese africano?

— No — dijo con suma tranquilidad. Por sus venas corría nitrógeno líquido.

— ¿Qué sabe de un ensayo clínico realizado en Afganistán y que implica a sus laboratorios en un acto criminal? — preguntó Francina.

Jaan Tätte no pronunció palabra, sacudió la cabeza de un lado a otro lentamente y su mirada se desenfocó.

— Vamos — le espoleó Vicks— , ¿va a decirme que no sabe nada de ese infame experimento realizado con soldados de las tropas españolas a los que utilizaron como cobayas y que han financiado sus laboratorios?

Jaan Tätte despegó los labios para responder fríamente:

— No sé qué decirles. Les daré el teléfono de mis abogados, hablen con ellos. Hay detalles de muchos proyectos que desconozco.

— ¿Detalles dice? — pregunté encolerizado— . Me he visto en el culo granos con más vergüenza que usted.

— Compréndalo señores, no puedo estar encima de todo. Investigamos en muchas ramas, en muchos campos.

— Mire señor Tätte — dije con permiso de Vicks— , no haga usted que se me ocurra cometer una maldad y conteste a las preguntas de una puñetera vez — y por primera vez caí en la ridiculez que resultaba de pronunciar su apellido en castellano: Tate.

Vicks reforzó mi postura:

— No me obligue a tener que llevarle a la comisaría, porque si lo hago, le aseguro que saldrá por esa puerta esposado.

Llegado ese punto Jaan Tätte se encontraba entre la espada y la pared. Miró fijamente a Vicks, luego a Francina y luego a mí. Pudo ver la determinación reflejada en nuestros rostros. Entonces sacó un cigarro con parsimoniosa serenidad, lo colocó entre sus labios y lo encendió calmosamente. Descolgó el teléfono y pulsó una tecla.

— Le estaría por mil veces agradecido si viniese ahora — dijo.

Instantes después oímos la puerta del despacho contiguo cerrarse de un portazo y un par de pasos en el pasillo. Un denso silencio se apoderó del ambiente durante el tiempo que transcurrió hasta que se entreabrió la puerta y entró una persona. Vicks y yo nos levantamos maquinalmente cuando la silueta del Viejo se recortó en la entrada, nos levantamos como si nuestras piernas fueran muelles. El paso del tiempo había dejado su mella en él: parecía más encogido y más gastado, pero su mirada era tan áspera como siempre, como si llevase adosada una máscara y conservaba la apostura y gallardía que se perpetúa en los militares de alto rango. Dio unos pasos hasta el sillón más próximo a él, dejó apoyado su báculo de mango de oro y nos miró rigurosamente durante unos instantes. Luego se dirigió a nosotros con su amabilidad acostumbrada.

— Salmerón, Evaristo… ¿Cómo estáis hijos? — y sonrió a Francina con suma cortesía.

— Bien mi general — respondí sintiendo un escalofrío que me recorría la espada de punta a punta.

— Mi general… — lo saludó Vicks.

Francina no supo qué decir ni qué hacer, optó por inclinar ligeramente la cabeza y mantenerse en silencio. El general se aproximó hasta nosotros y se nos entregó con un abrazo fraternal. Seguidamente tomamos asiento. El general se posicionó junto a Jaan Tätte: un preludio de la postura que iba a adoptar durante nuestro encuentro.

Nos miró con desencanto mientras zarandeaba la cabeza.

— Aquí me tenéis a vuestro rescate, como siempre — dijo llanamente—  Me han hecho venir desde Madrid antes de que la cosa no tenga vuelta atrás. Y no vengo con demasiado tiempo, sólo unas pocas horas. Así que tomad la oportunidad que vengo a ofreceros.

La situación era embarazosa, crucé una mirada con Vicks y él tomó la iniciativa.

— No entiendo, general. ¿Qué hace usted aquí?

— Cosas complicadas de la política hijos. Cosas del Ministerio y en última instancia del mismo Estado. Un país necesita muchos brazos para sostenerse — entonces hizo un aparte— . La falta de escrúpulos de unas pocas personas no puede salpicar a un Gobierno, pensadlo. Esta situación no debe trascender más allá de donde ya ha llegado. El Gobierno de la Nación no puede sufrir un varapalo de esa naturaleza, eso amenazaría la seguridad nacional.

Con inevitable frustración pregunté:

— ¿Así que esto es ahora una cuestión de Estado? — y sacudí la cabeza de un lado a otro negándome a creer la deriva que comenzaba a tomar el asunto.

El general dijo:

— Cuando Oriol Mirarles habló con su amigo el periodista ofreciéndole una primicia para La Crónica, su director contactó con nosotros inmediatamente. Y lo hizo por dos motivos: primero para contrastar la información y segundo por sentido de Estado — algo que rondaba en mi mente me aseguraba que estaba allí por beneficio y no por oficio— . Si bien no consiguió lo primero, sí que consiguió lo segundo y puso la maquinaria de seguridad del Estado en marcha. Nuestros servicios de información trabajaron sin descanso hasta averiguar qué es lo que estaba ocurriendo en Afganistán y quienes estaban implicados.

Un silencio sepulcral reveló nuestro desengaño.

— Pensadlo — prosiguió con la misma solemnidad— . La Crónica informando y vosotros, dos ex guardiaciviles, tras la investigación que puede acabar con la dimisión del Ministro de Defensa y llevar a un Gobierno a la picota. ¿Ya no recordáis las noticias sobre la trama del GAL verde? ¿Las portadas de los periódicos acusándonos de participar en Crímenes de Estado? Nadie desea que nuestro benemérito cuerpo se vea salpicado en un asunto de esa naturaleza. La Constitución nos obliga con el Estado, con el Gobierno. El país no soportaría una desestabilización política en estos momentos que los nacionalismos sacuden las raíces del madroño con más fuerza que nunca. Creedme si os digo que en esto os veréis solos. La ropa sucia tenemos que lavarla nuevamente en La Casa.

— Con todos mis respetos, general — dije— , pero me duelen las pelotas sólo con pensar que este delincuente pueda pasearse impunemente por las calles.

— La lavadora ya está en marcha. El coronel Ildefonso Blanco, junto con un puñado de implicados más, han sido relevados de sus obligaciones y en estos momentos vuelan hacia Madrid.

— Disculpe mi susceptibilidad — repuso Vicks sibilinamente— , pero ¿quién garantiza que se les juzgará como merecen?

— Salmerón, te aseguro que se hará lo imposible porque todo el rigor caiga sobre ellos, pero entended, nadie va a volver a poner el ventilador de la mierda en marcha. Eso no va a suceder otra vez.

Miré fijamente a Jaan Tätte y pregunté:

— Hay tres muertos sobre la mesa del forense. ¿Qué propone que hagamos con este saco de escoria y con esos dos guardias civiles, mi general?

Enfocó su mirada en nosotros, seguidamente agitó los dedos como si los preparase para mecanografiar y dijo:

— Esos dos hombres son míos — dijo sin el menor temor de que alguien pudiera arrebatárselos— . Tenéis al hombre negro que asesinó a Oriol Miralles, aunque esté muerto lo tenéis. Cargádselo todo a él. ¿No tienes un testigo que puede identificarlo como autor del asesinato? — preguntó a Vicks. Luego respiró ruidosamente y sin apartar su mirada de Francina dijo sin ningún tipo de escrúpulos— : El camino que guía a los patriotas es duro y está lleno de pruebas, a veces se nos exigen sacrificios. ¿La señorita que no ha hablado hasta ahora qué tiene que decir?

Francina se levantó con los brazos en jarras y respondió:

— General, le confieso que hasta que no he visto el sometimiento de mis compañeros hacia usted me era imposible comprender que a un militar, aunque fuese de de alto rango, podría otorgársele la categoría del mismo Dios constituido en persona. A pesar de ello y del acatamiento que le profesan no creo que Dios pidiera a ninguno de sus servidores hacer algo contra su conciencia ni en contra de su dignidad. ¿No quería mi opinión general?, pues ahí la tiene: lo que he oído hasta ahora sólo me produce náuseas. Me niego a formar parte de esto. Así que si nadie tiene inconveniente me retiro ahora mismo.

Dio un paso hacia atrás mirando con furia al general y rabiando por todos sus poros la mossa se giró y sin decir nada más se encaminó a la puerta.

— ¡Francina! — dijo Vicks poniéndose de pie.

— Déjala ir — decretó el general. Y la puerta se cerró tras ella— . Mujeres… No entienden los sacrificios que a veces hay que hacer por servir a la patria.

Vicks replicó comedidamente al general.

— General, no puedo permitirme que hable injustamente de ella. Francina es una persona a la que profeso un gran respeto y a la que admiro. Además, tengo que decirle que ella y yo jugamos en el mismo equipo.

El general retrajo la mirada y cargó el mosquetón.

— ¡Aquí todos jugamos en el mismo equipo!

— Seguro que es buena en la cama — dijo en voz baja Jaan Tätte.

— Diga algo más en ese tono y saldrá de esta habitación con un par de dientes menos — le respondí yo.

Jaan Tätte arqueó las cejas.

— Vaya con el matón.

— Hágale caso y cierre su bocaza si no quiere alimentarse a base de purés una temporadita — prescribió el mandamás. Acto seguido propuso a Jaan Tätte que sirviera unas copas. Con suma cachaza el farmacéutico se puso a la labor. Luego el general clavó su mirada en nosotros, primero en uno, luego en el otro— . No me lo esperaba de vosotros, me decepcionáis. ¿Os habéis ablandado? ¿Pensáis abandonar el barco? Quien salta por la borda y nada solo no suele llegar a la orilla, ya sabéis cómo es este negocio.

— ¿Tenemos elección, Risto? — murmuró Vicks.

Miré con arrogancia al general y dije:

— Siempre hay elección. Como ha elegido él.

— ¿Qué quieres decir con eso? — replicó con ojos de furia el general.

Cerré mis manos en un puño, las apoyé sobre la mesa y respiré profundamente. La escena que proseguía era como repudiar a un padre.

— Usted ha elegido su camino mi general, no quiera hacerlo por nosotros — al oír eso el general se echó hacia atrás en su silla poniendo distancia— . Se presenta aquí como si fuese nuestro padre, recordándonos nuestras obligaciones con el Estado pero con el propósito de sellar nuestras bocas. Y trae una mochila llena de piedras que quiere cargar sobre nuestras espaldas para permitir que un golfo y un asesino no vaya a la cárcel.

— Vengo a daros una oportunidad.

— Con el debido respeto mi general, pero ya no me ponen cachondo sus oportunidades. ¿Juanito, cuánto te ha costado que venga el general con la caballería? — dije poniendo mi vista sobre Jaan Tätte.

— Evaristo, tu actitud es insultante.

— No más que la suya, mi general.

Tomé el vaso, contenía un licor parduzco. Bebí un sorbo, sabía a diablos. Me fijé en la botella, era Fernet Branca, un digestivo hecho a base de hierbas y raíces amargas. Luego encendí un cigarro para quitarme el sabor de la boca.

— Aquí no permito que se fume — repuso Jaan Tätte.

— Váyase al diablo y váyase despidiendo de estas paredes.

El general se levantó, se movió cavilosamente de un lado a otro de la habitación y se acercó a Vicks.

— Salmerón, hace un rato que no dices nada ¿Qué tienes tú que decir a todo esto? — preguntó inquisidor.

— Que no fumo, porque sino, ahora mismo me encendía un puro para celebrar este encuentro.

El general tenía los ojos desorbitados y sus pupilas se movían de un lado a otro como una pelota de squash.

— Vosotros… ¡Nunca lo hubiese imaginado! Os habéis condenado solos. Habéis cavado un hoyo tan profundo que no podréis salir de él. Estáis listos, acabados… — el general resoplaba como un diablo enfadado.

El cigarrillo quemaba entre mis dedos y sentí el quemor de su brasa. Entonces recordé la carta de Madrid que me ponía sobreaviso sobre los negocios del Viejo y sobre mí. Mis neuronas me gastaron una mala pasada y decidí jugármelo todo a una carta.

— ¿Dice que estamos acabados? No más de lo que pueda estarlo usted — dije surfeando con las palabras— . Sé que está aquí a título personal, que nadie le ha pedido que venga.

— ¿Ahora qué quieres decir?

— Que el asunto es demasiado grande para un coronel y que usted también está en esto.

— ¿Me quieres salpicar con tu mierda, Evaristo?

— Usted ya vino salpicado con ella. Y tengo pruebas de todo ello.

— ¿Ah sí? ¿Y de dónde las has sacado? — sonrió.

— Del cubo de la basura, no sé si me entiende.

— No, no te entiendo.

— Que en todos los sitios cuecen habas mi general. Y en La Casa, en su Casa, También.

— ¡Me cago en los putos servicios de Información! — maldijo a voces.

El general me miró como enloquecido, tomó la copa de Fernet Branca y arrojó su contenido en un cenicero. Luego se dirigió hasta el mueble bar y colmó la copa de whisky. Encendió un puro de buen calibre que encontró sobre un estante y lanzó al aire una espesa bocanada de humo.

— ¿Qué queréis?

Vicks se puso en pie, señaló al farmacéutico y con su mirada zorruna, con su boca de zorro dijo:

— Lo quiero a él. Quiero a Jaan Tätte, a los dos guardias civiles y al coronel.

— Sólo a él — replicó despóticamente mientras señalaba a Jaan Tätte con el puro humeante— . De lo del tiroteo en la Plaza Real ya se han encargado de arreglarlo los diarios: una descoordinación entre las fuerzas de seguridad. No hay motivo para removerlo más.

— Los guardias civiles y el coronel van en el paquete — dije yo.

— Eso te gustaría ¿verdad?

— Mi general, ese par son unos asesinos — intercaló Vicks.

— Mi general. Mi general. Mi general. ¡Mis cojones benditos! — gritó fuera de sí el militar. Descargó su vaso de whisky de un trago y soltó una buena bocanada de humo que llegó hasta el morro del farmacéutico.

— Bueno… qué le vamos a hacer, Juan. La cosa no ha ido como esperábamos. Lo siento por ti pero no siempre se consigue lo que uno se propone. Yo ahora debo pensar en mi culo.

— Pero usted me prometió…

— No mienta. Yo nunca le prometí nada.

— Pero un hombre de su condición… — imploró Jaan Tätte humillándose.

— Estoy atado de pies y manos. Haré lo que pueda para que tenga un buen colchón y vistas al patio.

— Pero…

— Se acabaron los peros — dije yo.

El general puso una mano sobre el hombro de Jaan Tätte y citó:

— Una retirada a tiempo es una victoria. Usted tuvo su tiempo y no se retiró. Ya no puedo hacer nada.

— Mis abogados…

— Sus abogados son unos pamplinas — cortó tajantemente— , debieron impedirle que se metiera usted en semejante berenjenal — se levantó con un gesto de excesiva gallardía, tomó su bastón y se dirigió hasta la puerta. Antes de abrir se giró y dijo— : Ahí lo tenéis. Hacer lo que tengáis que hacer.

— ¿Y sus hombres? — preguntó Vicks.

— Tratadlos bien, son buenos chicos. Pero el coronel Ildefonso es amigo mío y ese es mío.

Acto seguido salió por la puerta.

Bajo nuestras inquisitivas miradas, Jaan Tätte quedó postrado sobre la moqueta con las manos ocultando su rostro y encomendándose a todos los santos. Un goteo recorría sus mejillas.

— ¡Dios mío! ¡Qué va a ser ahora de mí!

Como había vaticinado Polonio, la red era demasiado pequeña y los pescadores éramos pocos y de condición demasiado humilde. El pez gordo ya no cabía en la red y se escapaba en el último instante. Aunque por otro lado, podíamos darnos con un canto en los dientes, habíamos cobrado una buena pieza.

La detención de Jaan Tätte hizo ruido en la prensa, aunque desde Madrid se encargaron de barnizar el asunto y achacárselo a una partida de vacunas en mal estado que intoxicó a los soldados y que según los primeros análisis serían el origen del llamado Síndrome de Afganistán.

Televisiones y emisoras de radio entrevistaban a psiquiatras, farmacéuticos, químicos y militares que ofrecían las más dispares y descabezadas opiniones sobre el asunto. El ejército de abogados de Jaan Tätte se puso en marcha e hizo bien su trabajo: revistieron su detención de connotaciones políticas y nadie tuvo motivos para relacionar su detención con el asunto Miralles. Jaan Tätte no era ningún criminal.

La oposición al Gobierno no tardó ni un minuto en pedir la dimisión del Ministro de Defensa y la del Presidente del Gobierno. Y sus primeros espadas se las vieron en el Congreso de los Diputados. Entre todo eso y una manita que llegaría de Reus, presumí que en poco tiempo Jaan Tätte volvería a pasear por las calles.

Telefoneé a Josefina para darle algunas instrucciones. No podía pasar por la oficina, algunos medios de comunicación acechaban a la puerta para echárseme al cuello y arrancarme algunas palabras; de alguna manera había trascendido que un detective había investigado a Jaan Tätte. Noté su voz áspera y excesivamente ronca. Josefina no fumaba y odiaba los aires acondicionados, así que diagnostiqué su propio síndrome de Estocolmo y achaqué su ronquera a una noche de lloreras provocada por alguna maldad de su noviete. Decidí tomar cartas en el asunto por mi cuenta y hacer una judiada por todas las veces que se la había jugado. Llamé al madriles, un colega del Cuerpo Nacional de Policía que estaba en extranjería. Le facilité algunos datos, le expliqué muy por encima lo perverso que era el sujeto con Josefina y le pedí un billete de avión. El madriles me aseguró que en un máximo de cuarenta y ocho horas lo tendría en cuarentena. Di el asunto por resuelto, sólo que tendría que aguantar unos días de lloreras.

Por la tarde fui a ver a Ricardo Zanzíbar. En la entrada de la mansión había un puñado de periodistas que rondaban como tintoreras atraídas por el olor de la sangre de Miralles. El vigilante los mantenía a raya tras la verja.

Zanzíbar me recibió postrado sobre su chaise longue como un oso cansado. Sobre la mesita descansaban con aspecto manoseado todos los periódicos del día. Al calor de un Buchanan's Red Seal de muchos años al que Zanzíbar atribuyó la cualidad de ser carísimo y una caja de Cohibas, puse al corriente al patriarca de la familia de cuanto podía ser contado sin comprometer los intereses del Estado. Y además podía estar contento, de momento, el matarratas de J. T. Corporation no saldría al mercado, lo cual redundaba en su beneficio.

Angustias llevaba un trapo en la mano y repasaba muebles y estantes con él. El Bull Terrier no se separaba de sus pasos y aquella compañía añadida no me tranquilizaba lo más mínimo.

— Es usted un verdadero hijo de su madre — dijo el patriarca tras escuchar mi relato— . Sabía que a pesar de sus maneras no me equivocaba con usted. En definitiva somos iguales, cada uno a su manera, pero iguales. Estoy harto de vérmelas con estos pichaflojas y mindundis que me rodean. A usted lo calé de inmediato. Pero qué le vamos a hacer… a cada uno nos parió una madre.

— Hablando de madres, Angustias…

Zanzíbar me interrumpió riendo a carcajadas.

— No, hombre, no. Le tomé el pelo. Angustias no es mi madre — y continuó riendo a carcajadas— . Recuerde que me crié en la Trinidad Vieja y los de ahí somos un poco hijos de puta. Angustias nos sirve desde tiempos inmemoriales y vive con nosotros como una más de la familia. Cuando enviudé se ocupó de criarme a Lola.

— ¿Por cierto, cómo está Lola?

— Está fuera. La obligué a tomarse unos días de descanso. Está con Ulises en una casa que tenemos en Mallorca, pero no vuelva a mencionar su nombre en mi presencia, mejor que no. Ese asunto está vedado entre nosotros.

Acepté la imposición como cualquier otra cosa que deviene por el oficio y cuando acabé el Buchanan me despedí, no sin antes escuchar su ofrecimiento:

— Si este asunto le causa más trastornos de la cuenta, llámeme — dijo— . Tengo amigos influyentes en Madrid.

Eso y mi adiós fueron las últimas palabras que cruzamos Zanzíbar y yo, y ese también fue el último día que tuve el lujo de tener ante mí su presencia en carne y hueso. Marché de aquel lugar con la fragancia de las damas de noche y de los jazmines en mis fosas nasales, recordando el primer momento que puse mis pies allí y los sucesos que se habían desencadenado desde entonces. Esos pensamientos me acompañaron hasta bajar la falda de la montaña de Collserola e incorporarme con el Mini al torrente circulatorio de la Ronda de Dalt. A partir de ese momento puse todos mis sentidos en la conducción.

Después de poner a buen recaudo a los enemigos de la seguridad nacional me apetecía tomar una cerveza. Esa noche el ambiente del Flanagan's era tranquilo. No tocaba ningún conjunto y el local estaba casi vacío. Eso permitía ojear con detenimiento el clásico mobiliario a base de madera y muebles envejecidos de las típicas tabernas irlandesas.

Me senté en la barra y sin pedir nada a los pocos minutos el camarero arrastraba sus pies hasta mí con una jarra de Guinnes en la mano. La dejó sobre un posavasos.

— ¿Todo bien? — preguntó.

— Todo bien.

Se volvió y se marchó cansinamente a la otra punta de la barra.

Mi atención se dirigió entonces al fondo de la sala. Una gigantesca pantalla cubría toda la pared. La música que sonaba en esos momentos provenía de allí y la reconocí enseguida, era Daddy Cool, de los Boney M. Me levanté con la jarra en una mano y un cigarro en la otra y me acerqué como transportado a otros tiempos hasta la pantalla. Sufrí una catarsis ante la magia de Bobby Farrell, el componente masculino del cuarteto, que se desmadejaba con su mezcla de kung fu callejero y capoeira. Me abstrajo de mis pensamientos y de cuanto me rodeaba contagiándome de una especie de magia. Clavé los dientes en el cigarro mientras sostenía la jarra en una mano y mis pies y mis hombros comenzaron a moverse cadenciosamente acompañando a Bobby Farrell, quien ahora desencadenaba sus movimientos como un poderoso animal haciendo todo tipo de piruetas gimnásticas.

Mi mente planeó como hipnotizada por el pasado con el éxtasis de sus frenéticas cabriolas y recordé la admiración que Farrell levantaba incluso en el público de condición masculina. Eso pasó mucho tiempo atrás, pero… ¡cuánto hubiese dado por saber bailar como el negro de Boney M.!

Fin

Los personajes de esta novela son meros arquetipos y las situaciones completamente ficticias, respondiendo únicamente a la invención del autor. Las opiniones de los personajes son sólo eso.

* * *

Diseño de la cubierta: Sylvia Sans

© José Luis Romero Jordán, 2008

1 a edición: Mayo, 2008

© 2008: Inédita Editores, S.L.

ISBN: 978-84-92400-28-7

11-10-2012

V.1 Joseiera