Índice

Portadilla

Créditos

Capítulo primero

Capítulo segundo

Capítulo tercero

Capítulo cuarto

Capítulo quinto

Capítulo sexto

Capítulo séptimo

Capítulo octavo

Capítulo noveno

Capítulo décimo

Capítulo undécimo

LA MONTAÑA DE LOS

HONGOS DORADOS

Créditos

Primera edición digital: mayo de 2012

© José Luis Olaizola, 2012
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Elaboración del eBook: epubspain.com

ISBN: 978-84-15599-10-4

Capítulo primero 

Dimas era un chaval de trece años, que sólo tenía padre.

También tenía un abuelo al que trataba muy poco porque vivía en las montañas, cuidando un rebaño de ovejas, muy hermoso. Al padre tampoco le trataba demasiado, porque se pasaba el día viajando de un lado para otro, al volante de su camión. Quizá por eso Dimas salió un tanto retraído. Al menos eso pensaba su padre. Hablaba muy poco y en la escuela le costó bastante aprender a leer.

–Pero de tonto no tiene un pelo –decía el maestro.

–¿Está usted seguro? –le replicaba el padre, que le hubiera gustado que su hijo fuera de otra manera. Más decidido, para que de mayor pudiera conducir el camión.

El padre estaba muy orgulloso de ser el dueño de su camión, en el que transportaba mercancías y así se ganaba muy bien la vida.

–Ocúpese más de su hijo y menos del camión –le decía el maestro al padre. Este decía que sí, pero luego con tanto ir y venir de un lado para otro, se olvidaba.

Y en una ocasión en que le salió un viaje muy largo, le dijo a Dimas:

–Te voy a llevar a donde tu abuelo, para que lo conozcas mejor. Yo tengo que llevar una partida de carne de vaca a un país que está un poco más allá de Rusia, y tardaré en volver.

El abuelo vivía en un lugar tan apartado, que tardaron más de una hora en llegar con el camión. Eso por la carretera. Luego se metieron por un camino de arena, tan empinado, que llegó un momento en que el camión no pudo seguir. Se tuvieron que bajar y seguir andando, casi otra hora.

–Ya me estoy arrepintiendo de haberte traído aquí –dijo el padre, mientras sudaba y renegaba– Tu abuelo está medio loco. ¿A quién se le ocurre vivir en este lugar perdido, como un salvaje?

Dimas, como de costumbre, no decía nada, pero no le pareció tan mal aquel sitio. Había muchos árboles, muy altos y frondosos y, también, arroyos que bajaban de la montaña muy limpios. En cambio, en su pueblo, casi todo estaba bastante sucio.

El abuelo era muy alto, delgado, y parecía bastante viejo.

–¿Qué me traes aquí? –le preguntó a su hijo.

–Se llama Dimas, es tu nieto. Es que yo me voy a un viaje muy largo.

–Pues a ver cómo nos arreglamos –le contestó el abuelo– porque yo me voy a otro más largo todavía.

–¿Cómo dices? –se extrañó el padre, que sabía que el abuelo apenas se movía de allí.

–Nada, nada –le respondió el abuelo–, no lo entenderías.

Lo que no podría entender era que sabía que se iba a morir pronto de puro viejo que era.

Luego el abuelo le preguntó a Dimas:

–¿Tú qué sabes hacer?

–Nada –le respondió el chico, para no comprometerse.

–Estupendo –le dijo el abuelo–, así te enseñaré yo a hacer de todo. A ver si nos da tiempo.

Esto sucedía al comienzo de la primavera, que fue muy lluviosa, pero cuando asomó el sol, Dimas no salía de su asombro. Todo era precioso. Las ramas de los árboles crecían tanto, que parecía que de un momento a otro iban a tocar el cielo. Y sus hojas eran de un verde tan cálido y luminoso, que si mirabas mucho rato seguido, cegaban los ojos. Y las aguas del arroyo bajaban con tanta fuerza y con tantos peces, brincando, que casi se podían coger con la mano. Sin casi, porque fue una de las primeras cosas que le enseñó el abuelo: a pescar.

Le enseñó a pescar con caña, pero cuando llegó el verano y con él, el calor, se metía desnudo en el agua, y era cuando trincaba las truchas a mano.

Un día logró coger ocho y, todo ufano, se las mostró al abuelo:

–¡Mira las que he pescado en menos de una hora!

Y el abuelo, ceñudo, le dijo:

–¿Es que te vas a comer las ocho?

Dimas, confuso, negó con la cabeza, y fue cuando el abuelo le echó una bronca por coger más de lo que necesitaba.

La siguiente bronca se la echó al otro día, cuando el abuelo sacó una escopeta y mató un conejo muy gordo.

–¿Por qué lo has matado? –se enfadó Dimas, a punto de echarse a llorar.

–Para comérnoslo –le replicó el anciano con no menos enfado– ¿O es que te parece mal que nos comamos un conejo?

Pero viendo el desconsuelo del chico, añadió:

–De todos modos, si hubiera sabido que era amigo tuyo no lo hubiera matado.

Porque el abuelo tenía amigos de todas clases, incluso entre los animales del bosque.

Los amigos que llegaban hasta aquel lugar perdido, eran gente muy curiosa. Por ejemplo, un esquilador, hombre fortísimo, que le enseñó a Dimas a trepar los árboles y a tirar piedras con honda.

–Eso viene bien –le explicó al chico–, para cuando nieva y asoma el lobo. Aunque aquí no hay cuidado de que se acerquen los lobos.

–¿Por qué? –preguntó Dimas, al que de repente le entró una gran afición a preguntar.

–Pregúntaselo a tu abuelo.

Se lo preguntó y el abuelo, se limitó a contestarle:

–Porque me llevo bien con ellos.

–¿Y por qué te llevas bien con ellos? –insistió el chico, dada su nueva manía.

–Eso son cosas mías.

También subía de un pueblo cercano, montada sobre una burra, una señora mayor a la que le dolían mucho los huesos. El abuelo le daba unas hiervas, y también algunos masajes, que le aliviaban de su mal. Se llamaba Herminia.

–Ahí donde la ves –le explicó un día el abuelo–, cuando me quedé viudo de tu abuela, me quise casar con ella. No te puedes imaginar lo guapa que era.

Dimas no se lo podía imaginar porque le parecía una anciana llena de arrugas, y suponía que siempre había sido así.

Por lo menos era muy simpática, y a Dimas no le hubiera importado que fuera su abuela. Pero lo que no le cabía en la cabeza, era que nadie hubiera querido casarse con ella.

Dimas tenía trece años, para cumplir catorce, pero estaba muy alto, y hacía ya unos cuantos meses que se había dado cuenta que le gustaban las chicas. Sobre todo las que eran un poco mayores que él.

Un día rompió la calma del bosque un ruido ensordecedor. El abuelo se puso furioso y dijo:

–A ése cualquier día le pego un tiro.

Se trataba de una moto todo terreno conducida por un joven de unos veinte años; en el trasportín se sentaba una chica.

El abuelo apareció escopeta en ristre y Dimas se quedó pálido, porque pensó que era verdad lo de pegarle un tiro. En cambio el joven se bajó muy tranquilo de la moto y dijo:

–¿Quiere dejar la escopeta, abuelo? –(al abuelo casi todo el mundo le llamaba abuelo, aunque no fuese su abuelo)– Cualquier día se le va a disparar y tenemos un disgusto.

–El disgusto lo vas a tener tú, de la perdigonada que te voy a meter.

–¡Encima que le vengo a traer dinero! –le reprochó el joven.

–¿Cuánto traes? –le preguntó el abuelo, con aire desconfiado.

Traía un buen fajo de billetes que correspondían a la venta de la lana de las ovejas. Por lo visto el padre de aquel joven, era el que la compraba. Al abuelo se le alegraron los ojos, a la vista del dinero y el joven le preguntó, bromeando:

–¿Y qué hace usted con tanto dinero?

–Lo que a ti no te importa. –le respondió el abuelo.

A la chica del trasportín, que era la primera vez que subía al bosque, se la notaba asustada a la vista del abuelo, con la escopeta al brazo. Al principio sólo se le veían los ojos y las mejillas, porque el resto se lo tapaba el casco; por detrás le salía una melena rubia, bastante larga, y Dimas se quedó fascinado porque hacía tiempo que no veía nada tan gracioso. Hasta que no se fijó en el detalle de la melena rubia, no sabía si era chico o chica, porque vestía de pantalones vaqueros. Cuando, por fin, se decidió a bajar de la moto y la vio de frente, con sus formas, ya no le quedaron dudas. Y cuando se quitó el casco por poco no se desmaya de la emoción; le pareció la chica más guapa que había visto en su vida.

No era el único en pensar así, porque al abuelo, a la vista de aquella criatura tan atractiva, se le pasó el enfado. Y hasta le pidió perdón por haber sido tan brusco.

–Es que –se justificó– este amigo tuyo me pone furioso, con la manía de subir en la moto, haciendo tanto ruido. Hasta me espanta el ganado.

–¿Y cómo quiere que suba? –se defendió con aire suficiente el joven, que se llamaba Tomás.

–Pues andando, como las personas –le replicó el anciano.

–Corte, abuelo; eso era antes.

Discutieron un rato sobre ese asunto, y la chica miraba a uno y a otro, sin decir esta boca es mía. Sólo al despedirse habló, para decir:

–Oiga, esto es precioso.

Y el abuelo le replicó:

–Tú si que eres preciosa.

Dimas se puso colorado, porque le daba vergüenza ver al abuelo tan desenvuelto. Y cuando se marcharon le reprendió:

–¡Abuelo! ¿Por qué le has dicho eso?

–Porque es verdad. Y porque a las chicas les agrada que se lo digan. ¿Te ha gustado, eh? No le quitabas ojo.

–¡Abuelo!

–Pero no te hagas ilusiones; es demasiado mayor para ti. Y para mí demasiado joven. ¡Ja, ja, ja!

Al abuelo, a veces, se le olvidaba que, según sus cuentas, le quedaba poco para morirse, y le daba por gastar esa clase de bromas.

Capítulo segundo

 Pero otros días estaba muy triste y apagado, y uno de ellos le dijo a Dimas:

–Ven conmigo.

Y le condujo a un sótano de la casa, que casi siempre lo tenía cerrado con llave. La casa era bastante grande, de cuando la gente vivía en el campo.

–Aquí están mis tesoros –le explicó el abuelo.

Los tesoros eran unos estantes con botellas de vino, algunas con telarañas, y una caja de hierro, con billetes de banco.

–Dicen que el vino es la leche de los viejos –siguió explicándole– y aquí tengo yo mi vaquería.

Quitó el polvo a una botella, y se la metió en un bolsillo.

–Hoy le toca a ésta.

A continuación abrió con una llave la caja de hierro, y le dijo:

–No creas que soy tan burro de tener todo mi dinero aquí. Lo tengo en el banco y eso ya lo sabe tu padre. Pero también me gusta tener algo a mano, por lo que pueda pasar.

Y le mostró unos fajos de billetes, que a Dimas le parecieron muchísimos.

Luego le explicó que cuando él era joven le tocó padecer una guerra, y gracias a que tenía dinero escondido, pudo escaparse.

–¿Pero a dónde te escapaste?

–Ya te lo contaré otro día.

Pero no se lo llegó a contar nunca. Aquel día le dijo que si se moría, ya sabía dónde tenía parte de sus ahorros.

–Pero abuelo ¿Por qué te vas a morir? –le requirió Dimas, angustiado.

–Porque no sé de ningún viejo que no se muera.

–¡Pero no ahora, no fastidies! –insistió Dimas, aterrado ante la idea de encontrarse de buenas a primeras, con el cadáver de su abuelo.

Eso le hizo gracia al hombre, se echó a reír, y le tranquilizó:

–De acuerdo, esperaré un poco más.

Mediado el verano apareció el padre y dijo:

–Ya estoy de vuelta. ¿He tardado mucho?

–Depende –contestó el abuelo.

El hombre venía muy contento, con bastantes regalos, sobre todo de caprichos del país en el que había estado. Y también botellas de vino de las que le gustaban al abuelo, que le gustaban todos. A Dimas le trajo una bicicleta, muy buena para el monte.

–Mejor no la tiene Indurain –dijo muy afano. Y añadió:

–En esos países hay mucho dinero a ganar.

–Pues que te aproveche –le dijo el abuelo.

El caso es que pensaba volver allí, pero ¿Qué hacía con Dimas? Le había dicho que en la ciudad había un colegio, en el que podía quedarse interno.

–¿Y eso qué es? –preguntó el abuelo, mosca.

–Pues un colegio corriente, en el que se quedan a dormir por la noche.

–Papá –intervino Dimas– yo prefiero quedarme aquí.

–¿Y cuándo empiecen las clases, qué?

–Ya veremos –dijo el abuelo.

–Bueno, ya veremos –admitió el padre, que se había echado una novia en aquel país de más allá de Rusia, y estaba deseando volver a verla.

El primer día que apareció Eymo, el gnomo, Dimas no cayó en la cuenta. Le pareció un señor bajito, vestido un poco raro, pero como casi todos los que venían por el bosque eran raros, tampoco le llamó demasiado la atención.

Fue poco después de que volviera Tomás, sobre su moto, con la chica en el trasportín. Esta vez venía en mejor plan, conduciendo suavemente para no molestar con el ruido del motor.

–No vengo a traer dinero –le advirtió al abuelo–, es que a Silvia le gustó mucho esto, el otro día, y quería darse un paseo.

–Vaya –bromeó el abuelo–, que es una chica de buen gusto. Bueno, no en todo, ¡porque mira que echarse un novio como tú!

La chica se puso colorada, no demasiado, y dijo:

–¿Y quién le ha dicho a usted que somos novios?

–Ahora no se lleva lo de ser novios, abuelo –le aclaró Tomás.

–Pues tú me dirás, entonces –dijo el abuelo.

Pero Tomás no le dijo nada de particular, se bajó de la moto y dijo que se iban a dar un paseo. Pero luego se pasaron todo el día, porque se habían traído unos bocadillos. Y Silvia, como hacía calor, también se traía un traje de baño.

–¿Se puede una bañar en el río? –preguntó con cierta timidez.

–Mejor en la poza –dijo el abuelo– Este os la enseñará.

Este era Dimas que se fue encantado con ellos, porque se confirmó en que Silvia era muy atractiva y nada presumida. Además, muy educada comparada con Tomás. Y quizá no tan mayor como le pareciera la primera vez; puede que no tuviera más de quince o dieciséis años. Cuando se puso en traje de baño le pareció una niña.

Según fue tomando confianza se le quitó la timidez, y disfrutaba con todo. Todo le parecía maravilloso, y hasta intentó pescar truchas, con la mano, siguiendo el ejemplo de Dimas, que trató de lucirse ante ella.

Cuando apareció Eymo, Dimas estaba bañándose en la poza, recordando lo bien que se lo había pasado con Silvia.

–¿Qué tal te va? –le saludó gnomo.

–Bien. Mucho calor, pero en el agua se está muy a gusto –le contestó el chico. Y luego, viendo que iba vestido con una especie de zamarra, añadió: –Aunque usted no parece que tenga calor.

–No –le aclaró con gran naturalidad–, nosotros no tenemos nunca ni frío ni calor. Es una ventaja. O sea que te vas a quedar una temporada con nosotros.

–Sí, señor.

–Aquí te lo puedes pasar bien y con el abuelo puedes aprender muchas cosas. –Se calló, se lo pensó, y añadió: –Aunque no tantas como él cree. Puedes aprender a pescar y a cazar, y a ordeñar, y cosas así. Pero si luego te vuelves al pueblo o a la ciudad ¿Para qué te sirve todo eso?

–Para nada –le contestó con sinceridad Dimas.

–Pues es una pena –se lamentó contristado Eymo.

–Bueno, pero me divierto mucho haciéndolo –le dijo Dimas, para consolarle.

–Eso está bien. De todos modos tú no dejes de leer, porque en los libros también se aprenden muchas cosas.

–Ya –admitió Dimas sin excesivo entusiasmo, porque no era demasiado aficionado a leer. Y se buscó una excusa: –Pero es que el abuelo no tiene libros.

–Cierto, él dice que le basta con leer en el libro de la naturaleza, pero a ti te conviene leer también de los otros.

Dimas salió del agua, porque se estaba quedando frío, y Eymo le comenzó a secar con la toalla y a darle friegas. El chico se sintió a gusto con el tratamiento, y encantado con la conversación del hombrecillo. Le resultaba muy simpático y suponía que sería alguno de esos extraños amigos del abuelo. Pero no recordaba haberle visto nunca.

–¿Sabes quién tiene muchos libros? –le dijo Eymo sin cesar en sus friegas –Esa chica que te parece tan guapa, Silvia. Como está estudiando para maestra, los tiene de todas clases.

Dimas se estaba quedando adormilado, bajo los efectos del sol y los masajes, y no se extrañó de que aquel sujeto supiera tantas cosas. A pesar de todo, le preguntó:

–¿Conoce usted a Silvia? ¿Es que vive usted en el pueblo también?

El hombre cesó en sus manejos, se quedó mirando muy fijo a Dimas, y le dijo:

–¿Es que no te ha hablado el abuelo de mí?

–No, señor.

El gnomo movió la cabeza contrariado y refunfuñó:

–¡Qué falta de confianza! ¿Es que no se da cuenta que si te vas a quedar una temporada aquí conviene que tengas un amigo como yo?

Dimas se encogió de hombros sin saber qué contestar.

–Yo vivo en el bosque –prosiguió el hombre –Y díle a tu abuelo que te hable de mí. Me llamo Eymo.

–Vale.

–Bueno, adiós.

–Oiga –le rogó Dimas viendo que se iba– ¿Usted cree que esa chica va a volver por aquí?

–Seguro; le vuelve loca todo lo del campo. No te digo más que hasta está pensando estudiar para ingeniero de montes, cuando termine Magisterio.

–Pero volverá con ese Tomás y su moto, y eso disgusta mucho al abuelo.

–¡Y a quién no! Es horrible. Pero no te preocupes. Silvia no es tonta y ya se ha dado cuenta, que ese muchacho no le interesa. Volverá sola. Mira, hablando del rey de Roma por la ventana asoma. ¡Ahí la tienes!

Dimas oyó un ligero ruido a sus espaldas, se volvió y vio a Silvia que, pedaleando en una bici bastante vieja, se acercaba con gran esfuerza a la poza.

–¡Uf! –exclamó la chica secándose el sudor– Creí que no llegaba. ¡Qué suerte que estés aquí! Me daba un poco de miedo bañarme sola.

A Dimas le hizo tanta ilusión la llegada de la chica, que ni tan siquiera se dio cuenta de que Eymo había desaparecido. Se volvió a bañar con ella, hizo alardes de querer coger truchas al vuelo, sin éxito, y cuando se secaban al sol, le preguntó a Silvia:

–¿Y no viene Tomás?

–No –le contestó la otra, con aire adusto.

–¿Y por qué? –preguntó Dimas, que seguía con la manía de querer saber todo.

–¿Y a ti qué te importa? –le respondió, al principio con aire enfadado, pero luego le dio la risa y le dijo: ¿Y tú para que quieres saberlo?

Dimas, como de costumbre, se encogió de hombros, y Silvia se animó a darle una explicación:

–Es un fresco. Sólo le interesa una cosa.

Pero no quiso decirle que cosa era ésa, y Dimas no se atrevió a preguntar más. Pero sí le aclaró a la chica:

–Ya me había dicho algo ese amigo tuyo.

–¿Qué amigo? –preguntó Silvia que se estaba dando bastantes cremas para tomar el sol.

–Eymo.

–¿Eymo? Yo no tengo ningún amigo que se llame así.

–Pues él te conoce muy bien a ti.

–Bueno –admitió la chica mientas extendía una toalla enorme, sobre una roca plana

Se tumbó sobre ella y cerró los ojos, muy concentrada para no desperdiciar ni un solo rayo de sol. Si Dimas le hablaba contestaba con monosílabos: sí, no. Hasta que le dijo lo de los libros.

–Sí, tengo bastantes ¿Es que te gusta leer?

–No mucho –admitió el chico.

–Pues es una pena.

–Eso mismo dice Eymo

El oír otra vez ese nombre la chica se incorporó y preguntó, intrigada:

–¿Pero quién es ese Eymo?

En aquella postura, con las tiras del bañador bajadas, para que no le quedara marca, a Dimas no le pareció tan niña, y le preguntó:

–Oye, ¿Tú cuántos años tienes?

–¡Pero bueno...! –protestó entre enfadada y divertida– ¿Es que tú no sabes más que preguntar? Además ¿No sabes que es de mala educación preguntar la edad a una mujer?

–Pero es que tú no eres una mujer

–¡No me digas! Que soy entonces ¿Un hombre?

–No he dicho eso. Eres una chica, pero muy joven.

Entre lo a gusto que estaba tomando el sol, y las tonterías que le decía Dimas, le entró un ataque de risa, y terminó por confesarle los años: tenía dieciocho.

Dimas se quedó asombrado y, más bien contrariado, continuó diciendo tonterías:

–Pues no lo pareces ¡Si eres más baja que yo!

–Ya lo sé que soy bajita ¿Y eso es algo malo? Además no soy tan baja, lo que pasa es que tú eres muy alto. De mayor vas a ser un Tarzán. Por cierto ¿Has leído las novelas de Tarzán?

–He visto la película.

–Pues te voy a traer la novela.

A Dimas le pareció bien que le comparara con Tarzán, pero el que fuera tan mayor no le hizo ninguna gracia.

Capítulo tercero

–Abuelo, he conocido a Eymo.

–¡Vaya por Dios!

–Me ha dicho que me expliques quién es.

El abuelo andaba mustio, convencido de que sus días llegaban a término. Y en tales ocasiones tenía muy pocas ganas de hablar. Por eso le dijo, casi arrastrando las palabras:

–Es un gnomo. ¿Tú sabes lo que es un gnomo?

–Los he visto en la televisión. Tienen un programa.

–Pues ya sabes entonces lo que son.

–Pero éso son unos dibujos, abuelo.

–Bueno, pues Eymo es de verdad.

Cuando Dimas veía al abuelo tan retraído y tan encogido, que parecía una pura arruga, se quedaba muy preocupado. Se temía que se iba a morir de un momento a otro, y a ver qué hacía él.

Por eso se alegró de que al día siguiente asomara su padre de nuevo por el bosque, de vuelta de uno de sus famosos viajes. Venía resplandeciente de contento y con un regalo sorprendente: un teléfono.

–¿Y para qué queremos aquí un teléfono? –preguntó el abuelo, pensando que su hijo se había vuelto loco.

–Pues para hablar –le respondió conciliador– Podréis hablar conmigo, hasta cuando esté en Rusia.

–¿Y cómo vamos a hablar si no tenemos línea? –le replicó enfadado el abuelo.

–Vía satélite.

A Dimas le dio pena ver a su abuelo tan desconcertado con el invento, y le explicó:

–Es un teléfono móvil. Ya lo tiene mucha gente y se puede hablar desde cualquier sitio. No hace falta ninguna línea.

El abuelo rezongó y, para disimular su ignorancia, dijo que todo eso para lo único que servía, era para complicarse la vida. ¿Para qué necesitaban ellos un teléfono?

–Por si te pones enfermo, o necesitáis algo –le razonó el padre– Yo tengo que seguir viajando.

Y al igual que en la anterior ocasión le repitió:

–Allí hay mucho dinero a ganar.

Y el abuelo le replicó lo mismo:

–Pues que te aproveche.

Aquella vez el padre para nada habló del internado de Dimas, y fue éste quien dijo:

–Oye, papá, que hay días que veo mal al abuelo, y si se muere ¿qué hago?

–¡Hijo, no seas gafe! ¿Por qué se va morir, ahora precisamente?

Al padre le venía muy mal que se muriese justo, cuando le iban tan bien las cosas en aquel lejano país; incluso estaba pensando en dejar de ser camionero y dedicarse a los negocios. Y a lo mejor hasta se casaba. Estuvo a punto de preguntarle a Dimas si le gustaría tener una madre. Pero no se atrevió. Lo encontró muy mayor para tener una madre tan joven, como su novia.

–Lo que tienes que hacer –le animó– es cuidar muy bien al abuelo.

–Vale –dijo, pero un poco desconcertado; resultaba que había subido al bosque para que le cuidara el abuelo, y ahora era lo contrario.

A Dimas no le importaba tener que cuidar al abuelo, aunque éste no siempre estaba de buenas. Por regla general solía ser antipático con la gente, y sin embargo tenía bastantes amigos. El esquilador forzudo le explicó un día a Dimas:

–Tu abuelo es un pelmazo, pero si puede hacerte un favor te lo hace.

A Dimas le hizo el favor de enseñarle a tocar la flauta, que no se le daba mal. En el colegio siempre andaba regular en los estudios, menos en música. Por eso le hizo ilusión ver la gracia que se daba el abuelo con la flauta, aunque se hacía bastante de rogar para tocarla. Excepto cuando subía la señora Herminia a tratarse de su mal de huesos.

–Saca la flauta Antonio –le decía. Y el abuelo rezongaba, pero obedecía.

Tocaba una música, desconocida para Dimas, y doña Herminia le acompañaba cantando con una vocecilla agradable, y a veces las letras de las canciones eran divertidas.

En una de estas ocasiones les sorprendió Silvia, que seguía subiendo a la poza en su vieja bici, a bañarse, y les aplaudió:

–¡Menuda pareja de artistas están hechos ustedes dos!

El abuelo no pudo disimular su satisfacción porque se le caía la baba con Silvia. Hasta llegó a decir, en presencia de Dimas, que hubiera preferido tener una nieta en lugar de un nieto. Luego, para arreglarlo, dijo que hubiera sido mejor, todavía, haber tenido nieto y nieta. Dimas tampoco se ofendió demasiado, porque era el primero en reconocer que Silvia era un fenómeno, por cualquier lado que se la mirase, y él un tipo muy corriente, tirando a torpe.

Silvia estaba loca por la vida al aire libre, y se mereció que Eymo se animara a presentarse ante ella, y revelarle su condición de gnomo.

Según avanzaba el verano y los días se hacían más frescos, apetecía menos bañarse en la poza, y Dimas se temía que cualquier día la chica dejara de subir. Para que esto sucediera lo más tarde posible, se le ocurrió el truco de cambiarle de bici. La que le trajera su padre era de lo mejor, con un cambio de velocidades que permitía trepar casi por la pared; en cambio la de Silvia era un trasto viejo.

–Era de mi madre –le explicó la chica–, pero me arreglo con ella. No están los tiempos para andar gastando a tontas y locas.

Silvia era muy fina y educada, toda ella muy bien presentada, pero su familia no andaba sobrada de dinero. Su padre tenía un trabajo un poco extraño, bibliotecario, y su madre no andaba muy bien de salud. Vivían en el mismo pueblo de la señora Herminia, como a unos cinco kilómetros del bosque.

–¿Pero por qué vamos a cambiar de bici? –le dijo recelosa, cuando se lo propuso Dimas.

–No te digo para siempre –le aclaró el chico– Pero, por ejemplo, si hacemos una excursión tú vas en la mía, y yo en la tuya.

–¿Por qué? –insistió la otra.

–Porque yo tengo en las piernas mucha más fuerza que tú. Prueba con la mía, ya verás.

A la chica le pareció plausible el razonamiento, probó y no pudo por menos de admitir:

–¡Menuda diferencia! ¡Con ésta da gusto!

Y más gusto le daba a Dimas, todavía, demostrarle a Silvia que, pese a montar en la vieja carraca, era capaz de sacarle bastante ventaja en las cuestas arriba. La chica se resignaba y le decía que no le extrañaba ya que cada día se parecía más a Tarzán. Y el Tarzán, para corresponder al elogio, la obligó a llevarse su bicicleta para subir y bajar del pueblo con ella.

–¡Ni hablar! –protestó Silvia– ¿Cómo te vas a quedar sin ti bici?

–Si no la uso apenas –mintió descaradamente el chico.

Mintió descaradamente porque para meter las ovejas en el redil, se servía de la bici, al igual que los vaqueros se servían de sus caballos, en las películas del Oeste. El abuelo seguía encantado sus evoluciones, en torno al ganado, y decía:

–Tonto no eres. ¡Mira que lo que se te ha ocurrido!

Por eso, cuando le vio intentar hacer lo mismo, con la herrumbrosa bici de Silvia, le dijo:

–Puede que seas más tonto de lo que pensaba, pero yo a tu edad hubiera hecho lo mismo. Como se entere tu padre te mata.

–Sólo se la he prestado –le aclaró Dimas.

–Ya. Buen pájaro estás hecho tú. Pero no me hagas tonterías –le advirtió el abuelo.

Y le contó que él también se había enamorado de una chica muy mayor, cuando tenía catorce años, pero que se le pasó. Luego se enamoró de la señora Herminia, pero cuando conoció a la abuela se enamoró más de esta, y cuando se quedó viudo volvió a enamorarse de Herminia, pero ésta ya no quiso casarse con él.

A Dimas le daba la impresión de que el abuelo se había pasado la vida enamorándose, y viéndole tan viejo no se lo podía imaginar. Pero en cambio le parecía muy bien que le hablara de esas cosas, y que le diera consejos sobre cómo tratar a las mujeres. Su padre, en cambio, nunca le hablaba de eso, y ni tan siquiera le dijo que tenía novia; se enteró porque el esquilador se lo había contado al abuelo. Lo que no sabía era cómo se había enterado el esquilador.

Dimas le oía y callaba, y nunca admitía delante del abuelo que pudiera estar enamorado de Silvia. Entre otras razones porque no estaba seguro de estarlo. Y de estarlo, se moría de vergüenza ante la idea de que la chica se enterase, y se burlara de él. Porque lo lógico era que Silvia se enamorase de alguien importante, y muy atractivo, por ejemplo un jugador de fútbol, o un corredor de coches. De ahí para abajo era hacer el ridículo.

Pero enamorado, o no, se encontraba muy a gusto con ella; no se cansaba de oírla hablar y de mirarla, y por darle gusto se leyó la novela de Tarzán, que no le interesó demasiado. No le convenció eso de que Tarzán se entendiera hablando con los monos, como si fueran personas.

–¿Y por qué no? –le replicó Silvia– Yo creo que si nos lo propusiéramos nos podríamos entender mucho mejor con los animales.

A Silvia le encantaban toda clase de bichos, y si Dimas pescaba una trucha, le obligaba a soltarla viva. También era capaz de estarse horas, muy quieta, para que se le acercara una pareja de ardillas que tenían su casa en el abeto de la casa del abuelo.

–De acuerdo –admitió Dimas, que tampoco se levaba mal con los animales–, pero hablar con un mono, como estamos hablando tú y yo, es una chorrada.

En esto último le dio la razón Eymo, que se dejaba ver muy poco. Y siempre cuando Dimas estaba solo. De repente aparecía en la curva de un camino, saludaba con la mano al chico, y desaparecía sin más. A lo más le preguntaba:

–¿Has hablado con el abuelo de mí?

–Sí, pero no me ha dicho nada de particular –le contestaba el chico, sin atreverse a decirle que le había llamado gnomo, no fuera a molestarse.

Un día que andaba a la busca de una oveja extraviada fue cuando le explicó lo de hablar con los animales.

La oveja aquella era de las más viejas y resabiadas del rebaño, y la que más problemas le creaba. En aquella ocasión, ya de caída la tarde, desapareció la vieja rebelde, sin que los perros fueran a dar con ella. Con las sombras de la noche encima, Dimas pedaleó de un sitio para otro, creyó oír un balido en la distancia y, dejando la bici, se metió en un zarzal y acabó por caer en un cortado.

–¿Te has hecho daño? –le preguntó Eymo asomándose desde un borde.

–Un poco –admitió Dimas, con el cuerpo lacerado por los espinos.

–¿Y qué se te ha perdido ahí? –se interesó el hombrecillo.

–La que se ha perdido es una asquerosa oveja –le replicó el chico, que estaba deseando que desapareciese, ya para siempre, aquel maldito animal que le complicaba la vida.

–¿Cuál? ¿La «Zurda»? Pues hay que encontrarla, si no, el abuelo te corta el cuello. Es una de sus favoritas.

Y le tendió la mano para ayudarle a salir del agujero. Entre la oscuridad y el dolor de las espinas que desgarraban su piel, Dimas no se admiró de que aquel brazo, que más bien era un bracito, fuera capaz de llegar hasta él y, que sin aparente esfuerzo, le sacara del apuro.

Una vez arriba le ayudó a quitarse las espinas, y luego emitió unos sonidos guturales, ininteligibles para el chico, y le ordenó:

–Sígueme; pero bien pegado a mí, no te vayas a volver a caer.

Dimas obedeció y, como en un sueño, siguió al hombrecillo que se movía con gran seguridad por los umbríos vericuetos del bosque. Sin vacilar trepó con enorme ligereza por una escarpada roca, hasta alcanzar un rellano en el que la «Zurda» ramoneaba con deleite, las tiernas hojas de un arbusto.

–A estas ovejas viejas –le explicó Eymo– les encantan los frutos tiernos. Ya no tienen la dentadura como para masticar pasto seco.

Dimas, jadeando por el esfuerzo, sacó una cuerda que traía consigo, para echársela al cuello a la rebelde. Pero Eymo le detuvo con un gesto de la mano:

–No hace falta

Y dirigiéndose a la «Zurda» le echó una bronca con los mismos sonidos guturales que emitiera poco antes. La oveja inclinó la cabeza sumisa, y se fue tras ellos.

–¿Qué le has dicho? –le preguntó Dimas.

–Que se ande con ojo, que ya es muy vieja y cualquier día la llevan al matadero: y más si da la lata.

Dimas estaba asombrado. En primer lugar viendo la docilidad con la que les seguía la «Zurda»; en segundo lugar por la sensación de confianza que le daba todo lo que hacía y decía Eymo (sin darse cuenta había comenzado a tutearle); pero, sobre todo, porque se había creído que el gnomo había estado hablando con la oveja.

–Oye –se consideró obligado a decirle–, esto me parece un poco raro.

–A mí también; pero lo tengo comprobado. Cualquier animal, por insignificante que sea, tiene miedo a morir. ¿T has fijado? Una hormiga diminuta, o un insecto que apenas se ve, hacen todo lo que pueden para evitar la muerte. Hasta hay bichitos que sólo viven un día, pero se esfuerzan par que no se acorte su existencia ni un solo minuto. Yo les pregunto por qué tienen tanto apego a la vida, y ninguno me sabe responder.

Dimas le escuchaba atónito. Se temió que le estaba tomando el pelo. O que se trataba de un viejo chiflado, de esos que en los parques echan pan a las palomas, y acaban creyéndose que les entienden, cuando les hablan.

–Oye –se atrevió a balbucear– no quería decir que eso me pareciera raro...

–Pues lo es –insistió el otro, como quien discurre en voz alta–; el único que supo responderme algo fue un delfín, que ya sabes que son los animales más inteligentes. Andaba yo por entonces, por el sur de Africa, de servicio de playa, e hice buena amistad con uno de ellos. Los pobres estaban aterrados porque había una flotilla de barcos japoneses, que lo mismo cazaban ballenas que delfines. A ése le pregunté lo de su miedo a morir y me contestó: «Porque hemos nacido para vivir». Una buena respuesta ¿no te parece?

–Oye Eymo –se franqueó Dimas–, te voy a decir la verdad: yo no me creo que los hombres podamos hablar con los animales. Precisamente lo discutía el otro día, con a chica esa, que me había dado a leer un libro de Tarzán...

–Sí, ya os oí –le interrumpió el hombrecillo– y llevabas tú razón. Ni los hombres ni las mujeres, podéis hablar con los animales. Pero nosotros, los gnomos, sí.

Se hizo un silencio. Dimas y Eymo caminaban emparejados por un sendero amplio, y la «Zurda» les seguía cabeceando. Lo rompió Eymo:

–¿Qué pasa? ¿Todavía no tienes claro lo de los gnomos?

–No mucho.

–Pues ya te irás enterando. Te conviene si te vas a quedar una temporada por aquí.

Y aquella misma noche le contó al abuelo lo sucedido.

–¿La «Zurda»? Es vieja, pero sigue dando buena lana. Me alegro de que te ayudara a buscarla. De todos modos tienes que poner más cuidado, porque los gnomos no están para andar buscando ovejas.

–¡Pero, abuelo, un gnomo! ¡No me fastidies!

Era de los días buenos del abuelo, habían cenado muy bien, una pata de cordero que les asó la señora Herminia, y estaba bebiendo de una botella de vino, de ésas que tenían hasta telarañas. Quizá por eso se animó a hablar:

–Mira, hijo, Dios ha creado muchas maravillas de las que nosotros no tenemos ni idea. Fíjate las estrellas, no las podemos ni contar. Y otros mundos que ni sabemos si existen, ni dónde están, ni si hay gente en ellos, o no. Pues imagínate la cantidad de seres que puede haber creado, de los que no tenemos ni idea. ¿Por qué no va a haber tipos como Eymo?. Yo no te hubiera hablado de él, para que no te comieras el coco, como te lo estás comiendo ahora. Pero si a Eymo le ha parecido oportuno darse a conocer tampoco te viene mal. Eso es señal de que le has caído bien.

–¡Pero, abuelo,...! –repitió una vez más Dimas, que no sabía a qué atenerse.

Al abuelo, entre el calor de la chimenea y los efectos del vino añejo se le estaban cerrando los ojos, pero aún le quedaron fuerzas para decirle:

–¿Qué pasa? ¿Es que nunca habías oído hablar de los gnomos?

–Ya te dije que sólo de los que aparecen en la televisión; pero son unos gnomos de pitorreo.

–Bueno, a Eymo también le gusta el pitorreo. A veces se pone muy pesado con sus bromas.

Y se le cerraron los ojos y comenzó a roncar.

Capítulo cuarto

Al día siguiente amaneció nublado y con un viento del norte, muy desagradable. «Se acabaron los baños», se lamentó Dimas.

Al abuelo aquel ramalazo de frío le sentó muy mal, y le dijo a su nieto con un acento lúgubre:

–Esto es el principio del fin. De aquí a unos días comenzará a nevar y yo ya no estoy en edad de soportarlo. Y ti no estás acostumbrado. Habrá que pensar en llamar a tu padre.

Fue la primera vez que recurrieron al teléfono móvil y, con gran admiración del abuelo, oyeron la voz de su padre, que sonaba distante, pero se le entendía muy bien.

–¿Qué pasa, hijo?

Dimas le explicó que el abuelo quería que volviera cuanto antes, porque de allí a poco iba a comenzar a nevar. Al padre le extrañó esa explicación, puesto que todos los años era normal que, por esas fechas, nevara en la montaña; pero dijo que en cuanto pudiera volvería.

Al principio de su estancia en el bosque, el abuelo se mostraba muy animoso, diciendo que le iba a enseñar de todo; la realidad es que le enseño a pescar y a cuidar el ganado, y luego se le pasó el entusiasmo. Aquel temporal de lluvia y frío duró una semana, y como justo salían de la casa para dar de comer al ganado, el abuelo retomó la flauta para hacer sonar canciones muy tristes. A pesar de todo a Dimas le gustaban y le pedía al abuelo que le enseñara a tocar. El abuelo cedía algunas veces a regañadientes, y otras con más interés. Uno de esos días le dijo:

–Te puede venir bien el saber tocar la flauta. Aunque espero que tu padre vuelva a tiempo de sacarte de aquí, antes de las grandes nevadas.

–¿Y tú, abuelo? ¿Y el ganado? –le preguntó Dimas, inquieto.

–El ganado habrá que venderlo. Y tengo quien lo compre; es el mejor de toda la montaña.

–¿Y tú? –insistió el chico.

–Ya veremos –contestó lacónico.

A veces Dimas tenía la impresión de que el abuelo, con su manía de que era muy viejo, estaba dispuesto a dejarse morir. (Una vez vio un reportaje que contaba que eso era lo que hacían los esquimales ancianos, cuando ya no servían para pescar o cazar) Pero otras le veía muy afanado por su salud, tomándose las medicinas que le traía la señora Herminia, y también la temperatura con un termómetro.

Cuando pasó la borrasca se sucedieron días de serena belleza. Era a comienzos de septiembre, algunos árboles comenzaban a dorarse como preludio del otoño, pero al mismo tiempo había un reverdecer de la vida por doquier. El arroyo bajaba cantarín, con más fuerza que nunca, los prados se tapizaron de florecillas silvestres, y la umbría del bosque se pobló de setas de diverso colorido. El abuelo le enseñó a distinguir las buenas de las malas y dijo satisfecho:

–Bueno, bueno; podemos tener suerte y disfrutar de un otoño maravilloso –y añadió, muy sentidamente–: A mi edad un mes, o dos, de disfrutar de la vida, es un tesoro.

Uno de esos días apareció Silvia a devolverle la bici.

–¿Es que ya no piensas subir? –se lamentó Dimas.

–Hombre, menos –se excusó la chica–; ya no es tiempo de bañarse y, además, pronto empiezo con la escuela. Y tú también te irás de aquí ¿no?

–Supongo. Oye –le animó Dimas–, pero ahora hay unas setas estupendas. ¿No te gustan las setas?

–Me dan miedo. ¡Mira que si sale una venenosa!

–Imposible. Mi abuelo las conoce todas, y a mí me ha enseñado.

Y aquel mismo día le hizo una demostración. Encendió lumbre en el bosque, entre unas piedras, puso a asar setas con un poco de aceite y sal, y se comió un par de docenas.

–¿Ves cómo no me pasa nada? –le dijo a la media hora. Prueba tú, ahora.

Silvia probó y como era la hora del mediodía y tenía hambre, le parecieron exquisitas.

Atraído por el humo y por el olor del asado, apareció el abuelo, que siempre se alegraba de ver a Silvia.

–En esta parte del bosque no hay ninguna seta venenosa –le animó–; puedes coger todas las que quieras y llevártelas a tu casa. Como si te quieres llevar un saco y venderlo.

Y esto último es lo que hizo la chica, con ayuda de Dimas. El primer día bajó un saco, mediano, y el frutero del pueblo se lo pagó a un precio razonable, y le pidió más. Aquel dinero le venía muy bien, para comprarse ropa, y le falto tiempo para volver al bosque.

–¿Puedo coger más? –le preguntó al abuelo.

–Ya te he dicho que todas las que quieras; pero date prisa porque no duran más de quince días. Dimas te puede ayudar. Además, encantado. ¿No es así, Dimas?

Al chico le fastidiaba que el abuelo le lanzase esas indirectas, se ponía colorado, pero se aguantaba; porque, efectivamente, se sentía feliz ayudando a la chica, sobre todo viéndola tan entusiasmada, porque nunca se imaginó que pudiera hacer semejante negocio.

Dimas se puso a recoger setas como un poseso y a meterlas en sacos; cuando subía Silvia los cargaban en las dos bicis, y se bajaban con ellos al pueblo. El frutero no salía de su asombro ante tal aprovisionamiento.

–¿Todavía quedan más? –les preguntó.

–Como para unos diez días –le contestó Dimas.

–¡Diez días! –se admiró el hombre– ¡Pues venga traerlas, que mi primo tiene un supermercado en la ciudad y también le interesan!

Cuando estaban a punto de terminar con todas las setas y níscalos del contorno, apareció Eymo.

–Ven –le dijo a Dimas.

El chico obedeció, siempre sin saber a qué atenerse con el curioso personaje; le llevó por una linde del bosque y cuando llegaron frente a un zarzal muy tupido, le advirtió:

–Tienes que tener cuidado, pero se puede pasar.

Con algunos enganchones en la ropa logró atravesar el zarzal, hasta dar con la entrada a una cueva. A Dimas se le escapó un silbido, porque no se lo esperaba.

–Yo no sé a qué aguarda el abuelo para contarte estas cosas –comentó Eymo, con aire pensativo–; siempre está diciendo que se va a morir, y un día va a ser verdad, y se va a llevar a la tumba el secreto.

–¿Qué secreto? –se interesó Dimas, al tiempo que examinaba la cueva, que de primeras no le pareció nada del otro mundo. La entrada se componía de rocas de aspecto arenisco, y lo más agradable era el efecto de la luz del sol penetrando en aquellas oscuridades.

–El secreto son estas cuevas; son suyas. ¿Lo sabías? –y sin esperar respuesta, prosiguió– Bueno, todas estas tierras son suyas, y la gente piensa que valen dos perras porque sólo sirven para pastar el ganado. Pero estas cuevas son muy bonitas.

–¿Y por qué las tiene en secreto, el abuelo?

–¡Ay! –suspiró Eymo– Algo de razón no le falta. Cuando se sepa que existen vendrá mucha gente a verlas, y se acabó la tranquilidad del bosque. Pero, claro, lo que yo le digo: no te hagas ilusiones, Manuel, antes o después se acabarán descubriendo. ¿Por qué no te aprovechas ahora que puedes? Bueno, ya que él no me hace caso, por lo menos aprovéchate tú de esto.

Dimas no entendió ni media palabra de lo que decía, hasta que sus ojos se acostumbraron a la oscuridad, y pudo ver lo que le señalaba el gnomo. En una parte terrosa de la cueva se alineaban filas y filas de hongos, de un color dorado, muy atractivos a la vista.

–Son hongos silvestres, parecidos a los champiñones, pero mucho más deliciosos. Hasta nos gustan a nosotros. Los gnomos –le aclaró– no necesitamos comer, es una de las ventajas que tenemos, pero de vez en cuando por capricho degustamos algo. Algunas fresas, o bayas... Y éstos hongos nos encantan. Pruébalos, Se pueden comer hasta crudos.

Crudos tenían un sabor agridulce, muy agradable, y asados sabían a chuletas de ternera. Eso es lo que le dijo Dimas a Silvia, que contemplaba admirada aquellos hongos de aspecto tan singular.

–Es la primera vez que veo champiñones de color dorado –comentó– ¿De dónde los has sacado?

–Secreto –le contestó Dimas.

Pero pronto se acabó el secreto. En cuanto el abuelo le pilló acarreando un saco, le hizo la misma pregunta:

–¿De dónde los has sacado? De la cueva ¿no? O sea que ya te lo ha contado Eymo.

Lo dijo con aire resignado, y sin aspecto de haberse disgustado en exceso.

–Es que dice –se justificó Dimas–, que antes o después se va a saber.

–Ya –admitió el abuelo con tono lúgubre (era de los días que le tocaba estar pesimista)–, pero a mí me gustaría que me dejaran morir tranquilo.

Dimas se iba acostumbrando a estas reflexiones del abuelo, y cada vez le afectaban menos.

–Comprende, abuelo –intentó animarle–, que es una pena que se vayan a desperdiciar todos esos champiñones. El frutero dice que no ha visto otra cosa igual, y nos los paga al doble. Silvia está como loca de contenta.

–Otra que se va enterar de lo de la cueva –dijo con el mismo tono de resignación.

–Por mí no va a ser, te lo juro.

–No jures, que es muy feo –le reprendió el abuelo, y añadió:– Además, ésa contigo hace lo que quiere.

Vista la resignación del abuelo, Dimas se sintió dispensado de su juramento, y un día en que Silvia le dio dos besos, uno en cada mejilla, se lo contó todo.

Los besos se los dio de la emoción que le entró, cuando el frutero les liquidó el importe de una semana entera de suministro de champiñones.

–¿Pero te das cuenta? Con esto me voy a poder comprar un vestido precioso que, además, me hace mucha falta. ¡No me lo puedo creer!

Esto último lo repitió tres veces, y cuando Dimas le dijo que los champiñones los sacaba de una cueva, no se admiró demasiado.

–¿Ah, sí? ;Me la tienes que enseñar.

Pero otro día, no corría prisa, en cambio lo que sí corría prisa era tomar el autobús que iba a la ciudad, para comprarse el vestido.

Y al día siguiente apareció resplandeciente con el vestido nuevo, que en realidad eran unos pantalones muy elegantes, con una blusa a tono.

–¿Qué te parece? ¿Estoy guapa? –le preguntó a Dimas.

Estaba guapísima, pero el chico se limitó a asentir con la cabeza, y como sin darle importancia, le dijo:

–Esto de los champiñones es mejor que lo de las setas, que sólo duran quince días. En esa cueva los hay todo el año. Me lo ha dicho Eymo.

Y a continuación le preguntó si ella creía en los gnomos.

–¿Y por qué no? –le contestó Silvia que creía en muchas cosas raras, sobre todo relacionadas con la naturaleza, y los efectos de luna y las estrellas sobre las personas. Era de las que hacía gorgoritos y se creía que la entendían los petirrojos.

En vista de lo cual el mismo día en el que Dimas le condujo hasta la entrada de la cueva, se presentó Eymo, muy fino, y le dijo:

–Yo soy el gnomo del que te ha hablado Dimas. Tanto gusto.

–El gusto es mío –contestó la chica, con no menos educación.

Silvia quiso dar sensación de gran naturalidad al encuentro, pero no hacía más que mirar de reojo al hombrecillo, a ver en qué se le notaba que era un gnomo.

Aquel día Eymo se limitó a explicarles cómo tenían que cosechar los hongos dorados para que los durasen todo el año.

Cuando se quedaron solos, Silvia le asó vivo a preguntas que Dimas no sabía contestar; al final, aburrido, le espetó:

–¿No decías que creías en los gnomos? Pues ahí tienes uno.

–¿Y cómo sabes que lo es?

–Porque me lo ha dicho mi abuelo; además, porque puede hablar con os animales, pero de verdad, no como tú que te lo inventas.

Silvia, muy reflexiva, pero al mismo tiempo práctica, dijo:

–Bueno, lo que está claro es que aquí tenemos hongos dorados para dar y tomar. Hasta ahora tú me has hecho el favor de ayudarme, y te lo agradezco mucho, pero de aquí en adelante vamos a medias en el negocio. ¿Vale?

–Vale –contestó el chico encantado de tener algo a medias con aquella chica, que le tenía sorbido el seso. Ya no le quedaba ninguna duda de que estaba loco por ella, y hasta echaba sus cuentas de si aquello tenía alguna salida.

Él estaba a punto de cumplir los catorce años y ella ya había cumplido los diecinueve. Ella era una mujer y él... ¿un niño? ¿un chico? Más bien un mozo, y la prueba es que la señora Herminia acostumbraba a decirle: «¡Estás echo un mozo!», o «¡Cada día estás más mozo!». Se lo decía porque estaba creciendo mucho, y a Silvia ya le sacaba un cuarto de cabeza.

También le sacaba gran ventaja en todo lo relativo al bosque, y Silvia no podía disimular la admiración que le producía lo que sabía Dimas sobre animales. Este le preguntaba al abuelo y luego se lucía delante de la chica. Por ejemplo, se enteró que las ardillas no se resistían a los frutos secos del jengibre, y conseguía tener siempre alguna pareja al retortero. A Silvia, el pasearse por el bosque seguida por unas cuantas ardillas, le parecía de película. En estos casos siempre decía lo mismo: «¡Esto es vida!».

Cuando de la mano de Dimas hacía este tipo de descubrimientos, le miraba con tal embeleso, que el chico llegaba a pensar si no estaría también enamorada de él. Y desde que se iniciaron en el negocio de los hongos dorados, le daba las gracias varias veces al día, casi con lágrimas en los ojos.

–Es que en mi casa –le confesó–, no andamos muy bien de dinero. Yo puedo estudiar Magisterio, gracias a una beca que me ha conseguido mi padre, que es bibliotecario. No sabes el favor que me has hecho.

Y de vez en cuando, como prueba de este agradecimiento, le daba un beso y a Dimas le entraban unos temblores que no sabía cómo interpretar.

Otro tanto le ocurría cuando la chica le pedía ayuda para subir a un árbol, o atravesar el arroyo, o bajar una pendiente muy pronunciada. Él la tomaba de la mano, a lo más de un brazo, con timidez, pero ella le decía: «¡Sujétame fuerte, que no te voy a comer!». Él obedecía, la tomaba de la cintura, por ejemplo, y se sentía embriagado, porque de todo, casi lo que más le gustaba de Silvia, era su aroma. Siempre olía como si se acabara de lavar con un jabón muy delicado. En una ocasión comentó la chica que no le gustaba usar perfumes; a lo más unas gotas de una colonia no muy cara.

–¡Pues huele de maravilla! –se atrevió a decirle Dimas.

–¿Ah, sí? ¡Mira en qué cosas se fija éste! –le dijo Silvia divertida.

Fue de las veces que Diams se hizo ilusiones, porque le pareció que se lo decía con cierta picardía. Pero cuando estaba en su sano juicio se daba cuenta que la superioridad de Silvia era tal, no sólo en años, sino también en belleza y sabiduría, que lo suyo era ridículo. Él era un burro, que iba fatal en los estudios, y Silvia un pozo de ciencia. Se ponía a hablar de libros y Dimas le escuchaba con la boca abierta. Hasta leía el periódico y sabía de lo que pasaba en el bosque.

–Pues eso que sales ganado –le dijo una vez Silvia–; esto es la verdadera vida. Lo otro es un asco.

Sería un asco, pero cuando hablaba del curso próximo a empezar, del encuentro con sus amigos de Magisterio, y de un viaje de estudios que iban a hacer a una capital muy importante, no parecía que le diera mucho asco.

Por eso, cuando estaba en su sano juicio, se quedaba mustio, pero a veces echaba otra clase de cuentas, y se volvía a hacer ilusiones. Sobre todo un día que Silvia le habló de su futuro:

–Cuando termine Magisterio, pienso hacer el curso puente de una carrera de Ciencias, eso me dará derecho a ingresar en la Escuela de Montes...

Y siguió explicándole la cantidad de estudios que iba a cursar, para terminar haciendo unas oposiciones al Estado, que era lo más seguro. Dimas no se enteraba muy bien de algo tan complicado, pero sí de que eso le llevaría mucho tiempo; y se lo preguntó con toda intención:

–Oye, pero te vas a pasar estudiando un montón de años...

–¡Uf! Pues mira, todavía me quedan dos años de Magisterio, más calcula cinco años de la carrera, más las oposiciones, que a mí me gustaría hacerlas de profesora de Universidad...

–Vamos que te pones en los treinta años.

–Pues no te digo que no.

–Pues te vas a casar de vieja.

–Eso si me caso.

Dimas su quedó encantado porque así las cosas mejoraban notablemente. Una cosa es que un chico de catorce años pensara en hacerse novio de una mujer de diecinueve, y otra muy distinta que un hombre de veinticinco se casara con una mujer de treinta. A él no le importaba esperar, y a ella parece que tampoco, con tal de poder seguir estudiando, que se le daba muy bien.

Capítulo quinto

Y, para colmo de dichas, la diferencia que seguiría existiendo entre una profesora de universidad, y un pastor de ovejas, vino a reducirse el día que se enteró de la existencia de las aguas termales en la cueva.

–Tu abuelo dice que es pastor de ovejas, porque lo siente y, a su modo, es feliz con este tipo de vida. Pero tú no es probable que sigas en el mismo oficio.

Esto se lo dijo Eymo un día de aquel otoño maravilloso, que parecía no tener fin. Los labradores del valle se lamentaban porque se estaban retrasando en demasía, las lluvias y las nieves, tan necesarias para la sementera, pero el abuelo decía:

–Sí que es raro, pero bendito sea Dios. Lo siento por ellos, pero para mí es un regalo del cielo.

Y se sentaba en la solana de la casa, recostado contra una pared encalada, y se dormía al sol.

Mientras, Dimas bregaba con el ganado, que allá en las alturas seguía teniendo buenos pastos y, por tanto, no le daba demasiado trabajo. Pero no era un quehacer que le entusiasmara, y por eso le dijo a Eymo que no perseveraría en el oficio.

–Pues tampoco me gustaría ser camionero, como quiere mi padre –le advirtió el chico– No me veo todo el día en la carretera, yendo a países de los que ni tan siquiera sé el habla. ¡Menudo lío! Por cierto, Eymo –se interesó curioso–, ¿Tú puedes hablar en cualquier idioma?

–¿Por qué piensas eso?

–¡Hombre! Si eres capaz de entenderte con los animales, te resultará más fácil con los hombres.

–No te creas, a veces me resulta más fácil entenderme con los animales, que con las personas; los humanos podéis ser muy complicados. Y no lo digo por ti; contigo da gusto estar.

–¿Y con Silvia? –le preguntó Dimas que le encantaba hablar de la chica de sus sueños.

–Lo mismo. Es un encanto.

–¿Y qué tal pareja hacemos? –le preguntó porque no le daba ninguna vergüenza, hablar de todo con el extraño hombrecillo.

–Hacéis buena pareja. Tú eres alto y fuerte, un poco feo de cara, pero no demasiado, y como ella es más baja, pues de espaldas quedáis muy bien. Pero Silvia es bastante mayor que tú.

Entonces Dimas le explicó su teoría de que cuando ella tuviera treinta años, él tendría veinticinco y la cosa cambiaría. El gnomo se echó a reír:

–Yo no tengo el don de la prefecía y no sé, por tanto, lo que va pasar dentro de tantos años. Ni tan siquiera sé lo que va a pasar mañana. Yo sólo soy un gnomo que estoy aquí para echar una mano, de vez en cuando, a quien lo necesite y se lo merezca.

A Dimas, que le hubiera gustado que el gnomo le diese ánimos, le sentó mal esa explicación.

–Pues a mí no me has ayudado demasiado, salvo para encontrar a la «Zurda» –le dijo medio enfadado–. Y no sé si me ha compensado, porque sigue siendo la cabra loca, que no hace más que complicarme la vida.

–¿Y lo de los hongos dorados, qué? –se defendió el hombrecillo.

–Bueno, eso ha sido más bien una ayuda para Silvia.

Esta conversación la tenían en la solana, como vigilando el plácido sueño del abuelo. Eymo se quedó mirando muy fijo al nieto y al abuelo, cariacontecido por los reproches del primero, y zarandeó suavemente por el brazo, al segundo:

–Manuel, Manuel...

El anciano abrió un ojo, luego el otro, y se le puso un aire muy beatífico al ver al gnomo.

–¿Pasa algo? –musitó

–Que yo creo que ya es hora de que me des permiso para enseñar las cuevas al chico.

El abuelo se sobresaltó, y preguntó:

–¿Es que crees que me voy a morir?

Eymo, mirando a Dimas, protestó:

–¡Otro que se cree que tengo el don de profecía! –y volviéndose al abuelo, continuó:– Eso no lo puedo saber yo; supongo que no. Te veo con muy buen aspecto. Pero tampoco conviene dejar las cosas para el último momento.

El abuelo, tranquilizado por las palabras de su amigo, parpadeó, y antes de sumirse de nuevo en el dulce sueño del sol de mediodía, consintió:

–Haz lo que quieras, pero adviértele que no me vayan a fastidiar los últimos años de mi vida.

–Vale –dijo el gnomo que se había contagiado del modo de hablar de los humanos. Y dirigiéndose al chico le ordenó: –Sígueme, que te voy a hacer el único favor que, de momento, está en mi mano.

El favor consistió en mostrarle lo que se ocultaba tras la caverna de los hongos dorados. Un lago de aguas termales, al que accedía por un estrecho pasadizo, que nunca hubiera encontrado Dimas sin ayuda del gnomo. De la oscuridad del pasadizo se pasaba a un inmenso anfiteatro de estalactitas y estalagmitas, por el que discurrían suaves manantiales, que iban a nutrir un lago de aguas de un azul turquesa muy vivo. Dimas se quedó sin habla. Y cuando la recuperó sólo acertó a balbucear:

–No he visto nada más bonito en mi vida.

–Ni yo –le dijo Eymo–, y mira que he recorrido mundo. ¿Te das cuenta que estamos en lo hondo de una cueva y, sin embargo, hay luz?

En eso no había caído Dimas. Todo lo que se ofrecía ante sus ojos, lucía en suaves tonalidades como si aquel enorme recinto disfrutara de iluminación artificial.

–Ya te explicaré de donde viene esa luz. De momento que sepas que estas cuevas están en tierras de tu abuelo, y que algún día serán tuyas. Por eso te decía que de mayor no necesitarás ser pastor, si no te gusta, para ganarte la vida. Con estas cuevas te bastará.

Dimas estaba tan admirado, que no acertaba a discurrir; sólo a mirar con la boca abierta. Ni se le ocurrió preguntarle cómo se iba a ganar la vida con las cuevas. Ni de donde venía aquella luz misteriosa que daba un a aire mágico al lugar. Ni por qué eran tan azules aquellas aguas. Sólo mirar y mirar. En algunas partes del lago se formaban nubecillas, como de vapor, y en ellas se reflejaba la luz formando el arco iris.

Dimas estaba tan sobrecogido, que ni se atrevía a moverse. Fue el gnomo quién le animó a acercarse hasta la orilla del lago.

–Mete la mano –le pidió.

Dimas dudó, pero acabó por obedecer. La sacó rápidamente, asustado, porque el agua estaba... ¡caliente!

–Caliente, no –le tranquilizó Eymo–, a una temperatura deliciosa. Prueba otra vez.

Y él mismo, para darle ejemplo, se descalzó y metió los pies en el agua.

–¡Ah! –suspiró– ¡Qué agradable! Te advierto que nosotros no necesitamos de estas cosas para encontrarnos bien; pero tampoco nos viene mal disfrutar de las mismas cosas, con las que disfrutáis los humanos. ¡Quítate los zapatos y métete tú también! –le ordenó.

Aunque vacilando Dimas le obedeció, al principio con recelo, pero luego con verdadera fruición. Sus pies se deslizaban sobre una superficie lisa, ligeramente arenosa, y mientras sus ojos se extasiaban con el colorido del fondo del lago, notaba en todo el cuerpo una sensación de descanso.

–Es que esta agua –le explicó Eymo– además de ser termales son radiactivas, pero con una radiactividad natural, muy sana.

–¿Y si me baño de cuerpo entero? –le preguntó Dimas, que había pasado del pasmo a la euforia.

–Mejor todavía –le animó el gnomo.

Y, fuera ya toda duda, se desprendió Dimas de sus ropas y se tiró de cabeza al agua. Comenzó a nadar con todas sus fuerzas, sin poder dominar su entusiasmo, dando gritos que le devolvía el eco de la bóveda, que por aquella parte se presentaba lisa, sin estalactitas ni estalagmitas.

Desde la orilla el gnomo seguía sus evoluciones, disfrutando con la alegría de su amigo.

–¡Oye! –le gritó Dimas (oye... oye... oye repitió al eco)– ¡No me irá a salir algún dragón! ¿No?

Se lo preguntó medio en broma, medio en serio, porque a Dimas ya todo le parecía posible.

–Descuida –le contestó Eymo– Ya no quedan dragones. Por hoy ya está bien; sal del agua que el abuelo te estará esperando para comer.

El abuelo lo único que le dijo fue:

–¿Te han gustado?

Y Dimas, que seguía embargado por la emoción, sólo acertó a decir:

–¡Jo...!

–Bueno, pues a ver si no hacemos tonterías. Y, sobre todo, no lo vayas a comentar antes de tiempo.

Dimas no le preguntó cuando era antes de tiempo, no fuera a salirle con lo de siempre. (Lo de su muerte, etc... etc...)

Pero nada más terminar de comer, pedaleando con todas sus fuerzas en la vieja bicicleta de Silvia, se presentó en la casa de la chica, y le desafió:

–¿Tú eres capaz de guardar un secreto?

A Silvia le divertían bastante las cosas de Dimas, sobre todo cuando se hacía el mayor.

–Por supuesto que sí.

–Pues júramelo.

–Yo no juro nunca; va contra mis principios. ¿Te basta con que te lo prometa?

A Dimas le hubiera bastado cualquier cosa; no podía aguantarse ni un minuto más las ganas de comunicarle el descubrimiento.

–Pues bien –la conminó–; coge el traje de baño y vamos para arriba.

La chica se resistió; ¿Se había vuelto loco? ¿Para qué iban a necesitar el bañador si el agua estaba helada? Pero tan terne vio a su amigo, que acabó por ceder.

Silvia se daba cuenta de la admiración que Dimas sentía por ella. Y no le disgustaba. Cuando el chico se la quedaba mirando, embobado, le decía con un punto d malicia: «¿Qué me miras? ¿Es que tengo monos en la cara?

Silvia ya sabía que no era fea, pero tampoco estaba segura de ser guapa. O, por lo menos, lo suficientemente guapa, como para que se enamorara de ella, algún día, el hombre de sus sueños. No sabía cuándo ni cómo aparecería ese hombre, pero le gustaría estar bien dotada en ese momento.

Cierto que algunas personas –tíos, amigos de la familia, el mismo abuelo de Dimas– le habían dicho en más de una ocasión, «¡qué guapa estás!». Pero se trataba de gente mayor, de cuyos gustos no se fiaba demasiado. Por eso no le desagradaba el embeleso que le mostraba Dimas.

Su madre, mujer de salud delicada, pero buena observadora, cuando vio el trasiego que se traía el chico con las remesas de hongos dorados, le advirtió a Silvia:

–¿No estarás abusando de él?

–¿Por qué? –se hizo la tonta su hija– Vamos a medias en el negocio.

–Me parece que ése pretende hacer contigo otra clase de negocios –le replicó la madre.

La chica se puso colorada; también se daba cuenta que Dimas, en ocasiones, se comportaba como un enamorado, pero ya se le pasaría.

–Tranquila, mamá –fue todo lo que se le ocurrió decirle– No tengas miedo ni te preocupes. Sé lo que me hago.

Pero la que tuvo miedo fue ella cuando llegaron a la cueva y Dimas, tomándola de la mano, la introdujo en la negra oscuridad de un pasadizo.

–¡ Estás loco! ¿Adónde me llevas?

Incluso forcejeó, intentando resistirse, pero el tarzán podía más que ella y, anhelante, le decía:

–¡Tú, sígueme!

Le siguió, qué remedio, pero encomendándose a todos los santos, porque en los periódicos, últimamente, aparecían noticias de muchachos de menos de doce años, que cometían auténticas barrabasadas.

Cuando se atenuó la oscuridad, como consecuencia de la luz que provenía del lago, se sintió algo más tranquila; pensó que el chico había encontrado otra salida de la cueva, y ése era todo el secreto. Pero cuando desembocaron en el anfiteatro de estalactitas y estalagmitas, creyó soñar. Y cuando vio sentado sobre una roca basáltica a Eymo, no dudó de que se trataba de un gnomo de verdad, y de que ella era Alicia en el país de las maravillas.

El gnomo, que parecía contrariado, reprendió a Dimas:

–¿Por qué la has traído aquí, sin permiso del abuelo? Nada más verte salir como una bala en la bicicleta, camino del pueblo, me lo he imaginado.

–No creo que al abuelo le importe. Silvia le cae muy bien –se defendió el chico–. Además, me ha prometido que no se lo va a decir a nadie. ¿No es verdad, Silvia?

Pero ésta no contestó, porque al igual que le sucediera a Dimas, le había dado un pasmo que no le permitía discurrir.

Y, sin embargo, reaccionó antes y con más fundamento que el chico; no en vano estaba en tercero de Magisterio, y ya sabía lo que era una cueva de formación volcánica.

A Dimas le faltó tiempo de ponerse el bañador y meterse en el agua, para animar a su amiga a hacer otro tanto. Fue una tarde inolvidable, en la que Silvia pudo saciar su curiosidad. Ella no se conformaba, como Dimas, con disfrutar de aquel capricho de la naturaleza; quería saber.

No le extrañaba que hubiera una cueva de tales características; sabía que en la cuenca del Mediterráneo, no eran infrecuentes, incluso con un lago como aquel. ¿Pero cómo es que tenía luz?

–La corteza terrestre –le explicó Eymo– en más de un noventa y cinco por ciento está compuesta por materiales opacos que, como es lógico, no dejan pasar la luz. Pero hay un cinco por ciento, que está compuesta por fósforo cristalizado, que sí permite que pase la luz solar. Y en la cumbre de esta montaña se ha producido ese prodigio. Mirad arriba.

Miraron y advirtieron que encima del lago, la bóveda celeste presentaba el aspecto de una lámina azulada, que iluminaba suavemente el gran anfiteatro.

–O sea que no hay nada mágico en todo esto –comentó Dimas, casi desilusionado.

–No –le dijo Eymo–; si como dice Shakespeare, hay cosas bajo los cielos, que el hombre no puede ni imaginar, cuanto más ignora lo que hay debajo de la tierra, que apenas la conoce. ¿Sabéis quién era Shakespeare?

Dimas se encogió de hombros y Silvia asintió con la cabeza, pero sin demasiado interés en seguir hablando del poeta inglés. Le interesaba más encontrar explicaciones a lo que se desarrollaba ante sus ojos; empezando por el hombrecillo, que ya no cabía duda de que no era un hombrecillo cualquiera. Por eso le preguntó, sin más rodeos:

–¿Y tú que pintas en todo esto?

–Bueno, ya sabes por Dimas que soy un gnomo y me ocupo de este bosque. Me dio pena del abuelo, tan mayor y siempre trabajando con las ovejas, y decidí mostrarle estas cuevas. El no las hubiera encontrado nunca.

–¿Y por qué te dio pena? –le preguntó Silvia dispuesta a enterarse bien de todo– ¿No es feliz con sus ovejas?

–Sí y no; le gustan, pero ya le cansan un poco. Lo que pasa es que el abuelo se creía que era muy pobre. Que sólo tenía este pedazo de tierra, que vale cuatro perras. Y temía de que en su vejez le faltara el sustento. Por eso cuida del rebaño, como de la niña de sus ojos.

–¿Pero no se piensa morir un día de éstos? –intervino Dimas– ¿Entonces por qué le preocupa tanto la vejez? ¿Es que no es, ya, suficientemente viejo?

Estas salidas de Dimas le hacían gracia al gnomo, y se partía de risa, pero en cambio Silvia le reprendió por decir tonterías y por interrumpir al hombrecillo.

–Sigue –conminó la chica al gnomo– ¿Y qué pasó cuando le enseñaste las cuevas?

–Como es lógico le gustaron mucho, pero prefirió tenerlas ocultas. Si se enteraban de su existencia, todo esto se llenaría de gente, y se acabaría la paz de la que disfruta. Tu abuelo –dijo dirigiéndose a Dimas– es bastante raro. Pero, en fin, yo ya le he tomado cariño. Y ahora, por lo menos, sabe que no le va a faltar nada, por muchos años que viva. Este pedazo de tierra vale un buen dinero.

–¿Por qué? –preguntó Dimas.

Silvia, que estaba muy excitada, volvió a reprenderle. ¿Es que no se daba cuenta del hallazgo que significaban aquellas cuevas, con aquel lago misterioso? Vendrían de todo el mundo a conocerlas. Y contó que cuando estaba en el colegio hicieron un viaje a una isla, que también tenían unas cuevas preciosas, con música y todo, y que la gente tenía que pagar por entrar a verlas.

–Y, además –intervino el gnomo–, estas agua son únicas. Como tienen radiactividad natural, son muy buenas para el reuma y par toda clase de enfermedades de los huesos y, también, de la piel. Aquí se puede poner un balneario. ¡Menudo negocio sería!

–Oye, Eymo –le dijo Silvia con cierto asombro–, yo no sabía que los gnomos entendierais de negocios.

–Ni media palabra –le confesó el hombre– Ni nos interesan para nada. Pero sí sabemos lo que les interesa a los humanos; lo decía pensando en el abuelo. Y, también un poco, en muchos reumáticos que aquí encontrarían alivio a sus males. Y ésa sí que es una obligación de los gnomos: comunicar a los humanos las cosas buenas que sabemos.

La tarde iba de caída, y los rayos del sol crepuscular, atravesando la azulada lámina de fósforo, conferían un aire más misterioso, todavía, a aquel lugar. Dimas estaba empeñado en que Silvia se dejara de charlas, y se metiera en las deliciosas y tibias aguas del lago; pero en Silvia, por encima de su afición a nadar, primaba la curiosidad de saber. Y por eso le hizo una pregunta que le pareció definitiva:

–¿Pero qué es un gnomo?

A Eymo se le puso cara de perplejidad, movió la cabeza dubitativamente, como si no supiera qué decir.

–Mira, Eymo –insistió la futura maestra–, lo de las cuevas está muy claro. Y no serán las únicas que hay en el mundo. ¿Pero qué es un gnomo?

–¿Y qué es un hombre? –le repreguntó Eymo a la chica, para salir del apuro.

–Un animal racional –le contestó Silvia.

–¿Y qué es un animal racional? –le volvió a preguntar el gnomo.

Se les echó la noche y tuvieron que dejar para otro día el interrogatorio. Es más, cuando salieron al exterior de la cueva y vieron que ya era noche cerrada, Silvia se demudó. ¿Cómo iba a bajar hasta el pueblo a oscuras?

–No te preocupes –la tranquilizó Eymo–; para eso sí servimos los gnomos. Podemos andar de noche, lo mismo que de día. Yo iré delante y no hay cuidado de que tengas ningún tropiezo.

Capítulo sexto

Aquellos últimos días del mes de octubre fueron muy singulares. Silvia ya había comenzado, por las mañanas, sus clases en la Escuela de Magisterio de la ciudad, pero en cuanto podía subía al bosque. Y, por supuesto, no despreciaba ocasión de darse un baño en el lago.

–Y aunque nieve podemos seguir bañándonos. El agua sigue igual de caliente. Me lo ha dicho Eymo –le explicó Dimas que ya se prometía un invierno feliz, en compañía de su adorada. Hasta se le olvidaba que den momento a otro podía aparecer su padre para llevarle al internado.

El padre telefoneaba al móvil, de vez en cuando, para decir que seguía muy ocupado en aquel lejano país, pero que en cuanto pudiera volvería. Dimas le tranquilizaba y le decía que no se preocupara, que estaba muy bien. Y que, además, tenía una amiga maestra que le daba clase.

Esto era una verdad a medias; cierto que Silvia se ocupaba de traerle libros para que los leyera, y que le daba alguna que otra lección, pero poca cosa en conjunto. Aunque muy aprovechada. Porque Dimas, con tal de quedar bien con la chica y que pensara que era muy listo, se esforzaba en aprender. También aprendía de lo que oía contar al abuelo y, por supuesto, del gnomo Eymo que sabía cosas que no sabían los humanos.

–No te creas que sabe tanto –le decía Silvia, que seguía siendo la más recelosa con el hombrecillo– Sabe de trato con los animales, y de cosas del bosque. Pero de la vida no sabe más que nosotros.

–¿De qué vida? –le preguntó Dimas, que no acababa de comprender las inquietudes de su amiga.

–Pues de la vida en general. No de la tuya o de la mía. No sabe de dónde procede el hombre, si desciende del mono, o no. Si hay vida después de ésta. Dice que sí, pero no sabe cómo puede ser esa vida. Él sabe, o dice, que es un gnomo, pero no sabe por qué es un gnomo, ni si va a vivir para siempre, o se va a morir como nosotros.

Todas estas preocupaciones de Silvia, le resultaban bastante aburridas a Dimas, pero de todos modos se las comentaba a Eymo cuando estaban solos.

–Oye Eymo –le decía–, a ver si te espabilas que Silvia dice que estás pez en muchas cosas. Que no sabes explicarle casi nada de lo que es la vida.

–¿Y qué quiere que haga? –se defendía el hombrecillo– Yo no soy Dios que lo sabe todo.

–¿Pero no eres, por lo menos, como un ángel? –le apretaba Dimas.

El hombre agachaba la cabeza y musitaba:

–¡Qué más quisiera yo! Sólo soy un gnomo.

Dimas se conformaba con que sólo fuera un gnomo, siempre dispuesto a echarle una mano, y cada vez se encontraba más a gusto en su compañía. Por eso le resultaba una monserga, la manía de la chica de marearle a preguntas.

Aparte de eso, la relación entre ellos era muy buena. Silvia, pese a sus obligaciones escolares, seguía subiendo tres o cuatro veces por semana, entre otras razones por el asunto de los hongos dorados. El negocio seguía marchando muy bien, ya que cuando parecía que estaban a punto de terminarse los de la caverna de entrada (y Silvia resignada a que se acabara la bicoca) dijo Eymo:

–No hay que preocuparse; yo sé dónde hay más.

Y les condujo a través de otro pasadizo oscuro a un recinto, con no menos profusión de hongos dorados. Cuando Eymo les hacía partícipes de estos descubrimientos, a Dimas le importaba un pito que supiera poco de la vida.

Tan bien marchaba la cosa –(los hongos los vendían directamente, ya, en el supermercado de la ciudad)– que Silvia dijo que no quedaba más remedio que comprarse una moto. Resultaba agotador acarrear los sacos a fuerza de pedales.

–¿Estás loca? –se sorprendió Dimas– El abuelo nos mata. Odia las motos.

–Odia las motos de ciertos sinvergüenzas, que sólo vienen a presumir y a armar escándalo. Pero lo nuestro lo comprenderá.

Y lo comprendió.

–Te prometemos –le dijo Silvia, con un tono de voz meloso del que se servía para estas ocasiones–, que no haremos ruido. Subiremos despacio y pararemos el motor antes de llegar aquí.

–A ver si es verdad –consintió el abuelo.

La chica, en prueba de agradecimiento por su comprensión, se abrazó a él y le dio varios besos.

–¡Qué lástima que me tenga que morir tan pronto! –se lamentó el abuelo– Ahora que estoy tan a gusto con esta nieta, que ni sabía que existía.

Esto de la nueva nieta, a veces, lo decía por broma, pero otras no, porque en ocasiones se le iba la cabeza, y se hacía un lío. Acostumbraba a suspirar mucho, con quejidos, pero con frecuencia esos quejidos acababan en alabanzas a Dimas.

–No sé que hubiera sido de mí, si no llegas a venir tú.

A Dimas le gustaba oírselo decir, pero al mismo tiempo le daba vergüenza y le decía:

–Pero, abuelo, si yo no he hecho nada...

–Gracias a que tú está aquí –insistía el hombre– viene con más frecuencia Eymo. Antes yo creo que ya estaba aburrido de mí y apenas aparecía. Y luego está lo de esa chica tan mona y tan simpática... ¿Cómo se llama?

–Silvia.

–Eso, Silvia. Y ahora lo de Herminia. ¿Quién le iba a decir a esa bruja, lo que le iba a pasar?

Lo que pasó fue que se convirtió en un hada.

Desde que comenzó a declinar el verano la señora Herminia apenas subía al bosque; el frío le sentaba muy mal para sus huesos, o reuma, no sabía cuál de los dos males padecía.

–¿Reuma? –dijo Silvia uno de los días en que la mujer subió a trancas y barrancas, sobre una burra tan vieja como ella– Vamos a probar a ver si es verdad lo que dice Eymo.

Y después de muchos ruegos y promesas, consiguieron meter a la mujer en las aguas del lago termal; primero los pies, luego hasta las rodillas y, por último, se quitó el vestido y se bañó con la saya puesta.

–¿Qué tal? –le preguntó Silvia.

La mujer no dijo ni bien ni mal, se dejó secar por la chica y darse unas friegas, y cuando terminaron estas operaciones, admitió:

–Ahora me encuentro mejor.

Y al día siguiente, con gran asombro del abuelo, apareció de nuevo, pero en esta ocasión montada en el trasportín de la motocicleta que había comprado Silvia; traía consigo un traje de baño antiguo, dispuesta a darse otro baño.

–¿Tan bien te ha sentado? –se admiró el abuelo.

–Mejor que tus masajes –le contestó para picarle.

Pero el hombre no se molestó, porque estaba encantado de volver a ver con más frecuencia, a su antigua enamorada. Ya no dejó de hacerlo ninguno de los días en los que subía Silvia, que estaba muy interesada en el experimento. La anciana se daba un baño muy largo, y luego venía la sesión de friegas.

Y fue cuando dijo el abuelo que la bruja se había convertido en un hada, porque se movía con mayor soltura, y eso le daba un aire más juvenil. También vestía de otra manera, porque Silvia no le consentía que se atara un pañuelo negro a la cabeza, ni que se pusiera dos o tres sayas debajo de la falda. Además, para montarse en la moto la obligó a ponerse pantalones y ese día parecía que se había quitado veinte años de encima. Hasta Dimas llegó a admitir que era posible que el abuelo hubiera estado enamorado de ella.

Y el abuelo, que era el más asombrado con aquel cambio, le dijo un día a su amiga:

–Voy a creer, de verdad, que esas aguas son milagrosas.

Y su amiga le confesó:

–A mí me sientan muy bien estos baños, pero mejor me sientan las atenciones de esa chica. Que se preocupa de cómo visto o dejo de verter, y me da esas friegas tan cariñosas después del baño –y añadió, melancólicamente;– Ya sabes que estoy muy sola.

–Porque tú has querido –le reprochó el abuelo–; si te hubieras casado conmigo, no te pasaría eso.

–¿Después de que me dejaste plantada? –se sulfuró la mujer– ¡Habérmelo pedido a su tiempo!

Estas discusiones también les venían muy bien, ya que acababan hablando de sus tiempos de juventud y contaban historias antiguas, que a Silvia y a Dimas les entretenían mucho.

Parte de estas historias solían tener acompañamiento de música, porque Herminia le obligaba al abuelo a tocar la flauta. «¿Te acuerdas de tal canción o de tal otra?» «¿Qué pasa? ¿Es que has perdido la memoria?». Y era cierto que había perdido la memoria para los nombres y las personas, pero no para la música. Apenas le tarareaba la señora Herminia unos pocos compases, se arrancaba el abuelo con gran sentimiento y dulzura.

Un día que se les ocurrió mantener la tertulia en el anfiteatro del lago, se quedaron sobrecogidos al oír sonar la flauta del abuelo. Fue el gran descubrimiento, la bóveda recogía los sonidos, los repartía por el inmenso recinto, parecían reflejarse en las tersas aguas del lago, y volvían amplificados a sus oídos.

–Es el eco –musitó Silvia, emocionada– Cante usted, doña Herminia. Ya verá que bien suena.

Obedeció la señora, tímidamente al principio, pero se fue animando, y poco menos que acabaron todos llorando –por lo menos las dos mujeres–, porque aquello parecía un coro de ángeles.

Al día siguiente se trajo Dimas también su flauta, para acompañar al abuelo, y Silvia decidió que tenía que traer una grabadora para recoger aquella maravilla.

Capítulo séptimo

Los días pasaban volando, Dimas vivía en el séptimo cielo, muy ocupado con el negocio de los hongos dorados, y el cuidado de las ovejas, pero también muy entretenido con las historias del abuelo y la señora Herminia. Y cada vez más embelesado con la presencia de Silvia, que ésa sí que parecía un hada de verdad. En cambio, un poco desilusionado con Eymo, que siempre era muy impreciso en sus contestaciones.

–Oye –le dijo un día–, si hay gnomos, también habrá hada ¿no?

–Sí, sí, claro –balbuceó el hombrecillo–; lo que ocurre es que ahora hay muy poco de todo eso. ¡Como la gente no cree! Es tan escéptica...

–¿Es que si no crees en una cosa, ya no existe esa cosa? –se extrañó Dimas.

–Bueno, algo de eso pasa...

Molesto ante tantas vacilaciones, le desafió Dimas:

–Pues yo creo que Silvia es un hada.

–Pues si tú lo crees, seguro que lo será; por lo menos para ti –le contestó evasivo.

Y de ahí no le sacaba.

Pero no por eso dejaba de resultarles muy útil y hacerles un favor siempre que podía. Un día que se encontraban en una de esas sesiones termales, mezcla de música y terapia, apareció en la cueva y les advirtió:

–¡Cuidado que viene gente!

Salieron al exterior y escucharon el estruendo inconfundible de la moto de Tomás.

–Ahí viene ese cerdo –dijo Silvia en un tono inusual en ella– A mí que no me vea.

Y se volvió a meter en la cueva.

El abuelo soltó los reniegos de costumbre, pero salió a su encuentro; suponía que venía a traerle el dinero de una partida de lana. Dimas le acompañó.

–¿Qué pasa, abuelo? –le saludó Tomás, queriendo hacerse el simpático, pero sin conseguirlo.

Al igual que el día que le viera Dimas, se traía a la grupa de su moto una chica. No era fea, pero en lo demás poco parecido tenía con Silvia. Vestía muy apretada, resaltando mucho sus formas naturales, y de tímida no tenía un pelo. Todo lo que decía Tomás le parecía muy gracioso, y al reírse mostraba unos dientes muy bonitos. «Son tal para cual», comentaría luego el abuelo; pero en aquella ocasión hizo un comentario más desagradable:

–Oye –le dijo a Tomás, cuando éste le entregó el dinero:– Estas no son mis cuentas. Aquí falta dinero.

–Es lo que me ha dado mi padre –le contestó el chico, mirando para otro lado.

El abuelo rezongó por lo bajo, pero por fuera se limitó a decirle:

–Pues dile que repase las cuentas, que éstas no son.

–Vale –le dijo el otro, como si la cosa no fuera con él. Y con gran desparpajo preguntó: –¿Y esa moto de quién es?

La moto que comprara Silvia, reluciente, porque Dimas no se cansaba de sacarle brillo, se encontraba a la vista, a la puerta de la casa.

–Es mía –contestó el abuelo, con no menos desenvoltura.

–¡No me diga! A mí me han dicho que Silvia se ha comprado una moto, no sé con qué dinero, ni qué negocios se trae... No será con los dineros de sus padres, digo yo ¿no?

–¿Por qué no se lo preguntas a ella? Le espetó el abuelo.

–Porque no se deja ver.

–Por algo será –le dijo el abuelo.

–Porque es una pava –replicó el Tomás entre risas (coreadas por la chica), queriendo disimular un punto de rencor.

–Ya –dijo el abuelo, dándose media vuelta para poner fin a un encuentro, que estaba resultando desagradable.

–¿Y no sube por aquí nunca? –insistió el otro.

–¿Nunca? –repitió el abuelo haciéndose el tonto. Y dirigiéndose a Dimas, le preguntó: –¿Tú la has visto?

El chico se encogió de hombros, poniendo la misma cara de tonto que el abuelo.

Cuando Dimas le contó a Silvia esta conversación, a la chica se le nubló el rostro, y comentó:

–Hay que andarse con cuidado con ese pájaro.

–¿Por qué? –le preguntó Dimas.

–Sería muy largo de contar.

Por su gusto Dimas le hubiera dicho que no tenía ninguna prisa, pero se calló por educación.

Y pronto se olvidó de aquel episodio, porque sucedió otro más grave: el abuelo se moría. Mejor dicho, se hubiera muerto si se hubiera dejado, pero no fue así.

Desde que llegara Dimas al bosque el abuelo, en sus días lúgubres, le decía que él  ya había vivido bastante, y que se tenía bien merecido un descanso. Dimas le daba la razón y le decía que se echara una buena siesta, que ya cuidaría él del ganado; pero el abuelo le aclaraba que se refería al descanso eterno, que es del que disfrutan los justos en la otra vida.

Pero cuando llegó el momento de disfrutar de ese descanso tan merecido, cambió de opinión. Se presentó una noche, tremenda, con un ciervo que ya traía ráfagas de nieve, y hacía presagiar temporal. El abuelo dormía en lo que fuera alcoba de matrimonio, y Dimas en otra más pequeña, muy próxima a la principal.

–Duerme con la puerta abierta –le rogó el abuelo aquella noche– ¿Me oirás si te llamo?

–¿Es que no te encuentras bien? –se interesó Dimas

–Parece que me cuesta respirar.

Pero Dimas no se alarmó demasiado, porque al abuelo ya le costaba hacer casi todo. A veces hasta comer, sobre todo la carne si no estaba muy tierna. Y aun estando tierna la tenía que partir en trozos muy pequeños.

Dimas dormía como un tronco y al abuelo le costó Dios y ayuda despertarlo a media noche. Al principio creyó que estaba soñando con los quejidos habituales del abuelo, hasta que entre quejido y quejido, oyó pronunciar su nombre. Terminó de despertarse, se levantó, y se encontró al abuelo incorporado en la cama, respirando con gran dificultad, y nada más verle le dijo:

–Me muero.

Dimas lo encontró muy lógico, porque peor aspecto no podía tener el pobre señor. Sintió una angustia muy grande y confió que de un momento a otro aparecería Eymo, que era el único que le podía echar una mano en tan extrema situación; tenía comprobado que el gnomo no fallaba cuando se le necesitaba.

–Me muero –repitió el abuelo, entre ahogos– a menos que hagamos algo.

Y Dimas le dijo lo que pensaba:

–Ahora vendrá Eymo y nos ayudará.

–¿Ese? Estará durmiendo –le replicó el abuelo haciendo un esfuerzo.

Dimas le hubiera explicado que los gnomos no necesitaban dormir, y que estaría velando para ayudar a sus amigos; pero se dio cuenta que el estado del abuelo, no era para entrar en discusiones, y se limitó a preguntarle:

–¿Te traigo un poco de vino? Igual te sienta bien.

El abuelo denegó con un movimiento de cabeza el ofrecimiento y Dimas se temió que estaba muy mal, porque el abuelo nunca hacía ascos al vino.

–Al hospital –musitó el hombre, con un tono de voz tan bajo que, de primeras, Dimas no le entendió. Además, no le cabía en la cabeza que el abuelo quisiera ir a una hospital. Le había repetido en más de una ocasión que él quería morirse tranquilo, en su cama, sin que le dieran la lata.

Pero cuando el hombre repitió que quería que le llevaran al hospital, le quedó bien claro que lo que no quería era morirse. O sea, que lo del descanso eterno podía esperar. A Dimas le pareció muy bien, pero no alcanzaba a comprender cómo, desde aquel apartado lugar, podían ir a un hospital. A menos que apareciera Eymo de un momento a otro, y se le ocurriera una solución mágica. Comenzó a insinuárselo al abuelo, quien le cortó enérgico, con las pocas fuerzas que le quedaban:

–¡Déjate de Eymo! ¡El teléfono! El que nos trajo tu padre...

–¡El móvil! En eso no había caído Dimas.

–Llama a la señora Herminia –prosiguió el anciano–, ahí está su número de teléfono. Tiene una sobrina que es enfermera y trabaja en el ambulatorio. Ella se ocupará.

El prestigio de Eymo quedó bastante deteriorado en ese trance, pero lo recuperó en buena parte cuando cayeron las primera nevadas y aparecieron los lobos.

Aquella noche, poco antes de amanecer, llegó una ambulancia rural, todo terreno, con la sobrina de doña Herminia y una botella de oxígeno. Cuando se la engancharon al abuelo y aspiró un par de bocanadas, dijo:

–¡Ah! Esto es vida.

Tan bien le sentó el oxígeno, que Dimas tuvo la esperanza de que eso sería suficiente, y que no haría falta que se fuera al hospital. Le asustaba la idea de quedarse solo en el bosque, con aquel temporal que azotaba los árboles, como si fuera a troncharlos.

Pero al abuelo se le veía claramente decidido a seguir disfrutando de esta vida, y no dudó en marchar al hospital.

–Abuelo –balbuceó asustado Dimas– ¿y yo qué hago?

–¡Pues qué vas a hacer! –le contestó el abuelo con renovado vigor, gracias al oxígeno– Cuidar del ganado. Llama a tu padre y cuéntale lo que pasa.

Y como leyera en los ojos de su nieto el temor que le invadía, trató de tranquilizarle:

–No te preocupes, mandaré recado al esquilador, para que suba a echarte una mano.

Y le recordó que él, a su edad, llevaba ya años cuidando del ganado.

–O sea que no te preocupes –volvió a repetirle– Además tienes el teléfono por si necesitas algo. Ya sabes el número de la señora Herminia.

En cuanto se quedó solo trató de telefonear a su padre, sin éxito, porque de repente el aparato se quedó sin batería. O dejó de funcionar sin saber por qué.

A media mañana se calmó el viento, pero fue para dejar paso a una nevada, de proporciones inimaginables para Dimas. El abuelo, en más de una ocasión, le había advertido: «Aquí cuando nieva, nieva. Y cada copo es del tamaño de una boñiga de vaca». Y en aquella ocasión Dimas pudo comprobar que el abuelo no exageraba. Se refugió en la casa y a través de los cristales de la ventana, tuvo la sensación de que los copos de nieve eran como platillos volantes que, silenciosamente, iban adueñándose del bosque.

Resultaban de una belleza inmaculada que fascinaba a Dimas, que comenzó a parpadear, primero como si estuviera hipnotizado, y luego a causa del sueño, después de una noche tan agitada.

Se durmió profundamente, al calor del fuego de la chimenea, y cuando se despertó no sabía dónde se encontraba, ni si era de noche o de día; la habitación estaba a oscuras. Tardó en darse cuenta de que las ventanas no dejaban pasar la luz, porque la nieve las había cubierto. Subió al desván y desde allí pudo admirar el espectáculo del bosque nevado, que le resultó sobrecogedor. Y más sobrecogedor, todavía, comprobar que la nevada alcanzaba los dos metros de altura, bloqueando puertas y ventanas, y ¡qué seguía nevando!

Menos mal que en la casa no tenían ni radio ni televisión, y por eso no se enteró que el hombre del tiempo anunciaba un temporal del norte, que duraría toda la semana, con nieve a partir de los quinientos metros.

Capítulo octavo

Ni ese día ni el siguiente –que apenas dejó de nevar– intentó salir de la casa. Las ovejas no le preocupaban demasiado, ya que estaban a resguardo en un aprisco cubierto y con suficiente forraje.

Se daba cuenta de que con aquella nevada era impensable que pudiera subir el esquilador, como le había prometido el abuelo. Y cuanto menos su adorada Silvia. Para distraerse se entregó a sueños y quimeras, unos agradables y otros no tanto. Su quimera preferida era imaginarse que aquel nevadón hubiera sorprendido a Silvia en el bosque, de manera que se hubiera quedado encerrada con él. La chica, que aunque muy ecológica era bastante miedosa, estaría aterrada, y él soñaba en las hazañas que acometería para salir del apuro, todas de gran lucimiento, que provocarían la consiguiente admiración de ella.

Otras veces le daba por pensar que, si la ambulancia se llega a retrasar unas horas, el abuelo podía haberse muerto. Y se alegraba de que no hubiera sido así, porque al hombre se le veía muy interesado en seguir viviendo. Pero también pensaba que en estos momentos, podía encontrarse él, solo, con el cadáver del abuelo, y un escalofrío le corría por la espina dorsal.

En medio de lo confuso de su situación, lo único que no alcanzaba a comprender, era el comportamiento de Eymo. Cuando más le necesitaba no daba señales de vida. ¿Estaría enfadado? ¿Le habría ofendido en algo?

Al tercer día no le quedó más remedio que ingeniárselas para salir de la casa. Seguía nevando, y en la distancia oyó ladridos de Caos, el perro guardián de las ovejas. Se trataba de un perro viejo, de andar renqueante que, según el abuelo, de joven era una estrella manejando el ganado; pero a sus quince años, se había convertido en un animal pacífico y comodón, al que las ovejas le tomaban el pelo. Si alguna se desmandaba Caos se limitaba a largarle un par de ladridos, pero no se molestaba en ir tras ella. El abuelo le había tomado el lógico cariño, y no se decidía a cambiarlo por otro más joven.

De todos modos si ladraba era señal de que algo andaba mal en el ganado.

Como puertas y ventanas seguían bloqueadas por la nieve, se le ocurrió subir al desván, y desde allí de un salto se plantó en el suelo. La sensación de hundirse en la nieve, hasta más arriba de la cintura, le resultó vigorizante después de tres días de encierro. Abriéndose paso con esfuerzo entre la nieve, logró alcanzar el cobertizo de las herramientas, y hacerse con una pala.

A partir de ese momento todo fue coser y cantar y se sintió orgulloso de la hazaña. Se imaginó a Silvia, admirada, contemplando como a grandes paladas iba apartando la nieve de los alrededores de la casa. Pese al frío reinante, y a la nieve que no cesaba de caer, aunque con menos intensidad, sudaba por el esfuerzo realizado.

Los ladridos de Caos se convirtieron en un aullido quejumbroso y Dimas tuvo miedo. Pero supo dominarse (no podía quedar mal ante Silvia), entró en la casa, tomó su zurrón y se encaminó hacia el aprisco.

Conforme se temía había problemas. Unas ovejas, con su natural querencia al monte, se habían salido del aprisco e intentaban ramonear las ramas nevadas de los arbustos. Y a la cabeza de todas ellas, ¡cómo no!, se encontraba la «Zurda», la vieja rebelde que tantos quebraderos le proporcionaba a Dimas. Y, ahora, uno más. Porque seguro que había sido ella la que iniciara la escapada.

Esto fue lo que de primeras advirtió Dimas, ya que la luz cenital era muy tenue, como consecuencia de unas nubes bajas que dificultaban la visibilidad.

Tomó un guijarro del suelo y lo lanzó de sobaquillo en dirección a la «Zurda», para que se replegase. Pero el animal ni se movió, por lo que Dimas repitió la operación, esta vez apuntándole a la cabeza y acertando. La «Zurda» emitió un quejumbroso balido, pero siguió inmóvil. Y entonces fue cuando Dimas se dio cuenta de que las otras ovejas, una media docena, estaban igualmente paralizadas por el terror, cosa lógica puesto que se hallaban rodeadas por una manada de lobos.

Dimas no se lo podía creer. Cierto que tanto con el abuelo, como con la señora Herminia y el esquilador, habían comentado en más de una ocasión, la existencia de lobos por aquellos parajes; pero... ¿Quién pensaba en lobos, cuando lucía el sol en pleno verano?

Pero ahora, no sólo no lucía el sol, sino que aquellos animales de pelaje gris oscuro, de tal manera se disimulaban entre las brumas del bosque, que Dimas tardó en apercibirse de que habían rodeado el calvero en el que se encontraban.

Su primer movimiento fue de huída, pero le retuvo el advertir que ya tenía lobos a su espalda. En aquel momento recordó que cuando el esquilador le enseñó a tirar piedras con honda, le dijo que le vendría bien para cuando asomara el lobo. Y decidió probar suerte. Sacó la honda del zurrón, colocó un canto rodado y lo lanzó con toda su fuerza sobre el lobo más próximo, acertándole en el costillar. El animal lanzó una mezcla de aullido y rugido, y se limitó a retroceder unos pasos, pero guardando la línea con el resto de la manada.

Tan escaso resultado le desmoralizó; pero más le desmoralizó, aún, el ver que Caos con gran prudencia se apartaba del ganado, y venía a refugiarse, entre sus piernas, lanzando aullidos lastimeros. Le dieron ganas de largarle una patada por miserable y por cobarde, pero se las aguantó, y prefirió comenzar a rezar.

¡Si por lo menos se hubiera traído el bastón del abuelo, con su contera de hierro! Pero ni tan siquiera había a la vista un buen palo, que le sirviera de garrote. Lo único que palparon sus manos, en el zurrón, era la flauta, que poco tenía que ver con un arma defensiva.

Sin embargo le vino a las mientes que, en cierta ocasión, el abuelo admitió que él se llevaba bien con los lobos. Y que la señora Herminia, en sus sesiones musicales, decía eso de que la música amansa a las fieras. Y que Silvia le hizo leer el cuento del flautista de Hammelin, que con su flauta hacía lo que quería con toda clase de animales. Todo lo cual, en circunstancias normales, le parecían chorradas, pero en su inquietante situación no tanto; y decidió probar suerte.

Con gran esfuerzo, a causa de los dedos ateridos por el frío, logró iniciar una de las melodías que le enseñara el abuelo. Y en efecto fue sorprendente, pero en sentido contrario al esperado por él. El lobo más destacado de la manada dio un brinco, y enganchó a la «Zurda» por el cuello. Dimas, horrorizado, dejó de tocar la flauta, y se disponía a salir corriendo cuando oyó una voz a sus espaldas, bien conocida de él:

–Tú sigue tocando, mientras yo negocio.

Era Eymo y a Dimas le entró tal alivio, que tuvo que contenerse para no darle un par de besos allí mismo.

El gnomo no tenía demasiado buen aspecto; se tapaba con una bufanda hasta los ojos, y andaba con cierta dificultad apoyándose en un cayado.

–¡Eymo! –exclamó Dimas, gozoso

Pero el gnomo, con un aire enfadado, no habitual en él, le conminó:

–¡Calla y sigue tocando!

Dimas obedeció, tranquilizado al ver que el gnomo, con bastante parsimonia se encaminaba hacia la manada de lobos, que parecían aguardarle, expectantes. El sonido de la flauta impidió que llegaran hasta el chico, los balidos de la «Zurda», que seguía bien sujeta entre los colmillos del jefe de la manada.

La parsimonia del gnomo se descomponía cuando se hundía en la nieve, hasta casi cubrirle, y tenía que hacer un esfuerzo para reaparecer con ayuda del cayado. En tales momentos parecía que los lobos se alteraban, y lanzaban en dirección del hombrecillo rugidos amenazadores. Y a uno de ellos, que parecía un lobezno, el gnomo lo obligó a retroceder golpeándole en hocico con su cayado.

Dimas estaba fascinado; tanto, que se distraía, se quedaba con la boca abierta, y dejaba de tocar. Pero enseguida volvía Eymo la cabeza y le hacía signos de que continuara.

Cuando llegó a la altura de los lobos, inició una conversación con el jefe de la manada. Más que una conversación a Dimas, en la distancia, le pareció un cambio de miradas, seguida de órdenes por parte de Eymo, que mantenía a raya al lobo-jefe con su cayado enhiesto.

Así estuvieron unos minutos que a Dimas le parecieron horas, entre otras razones porque se le estaban congelando los dedos, y apenas sentía la flauta entre sus manos.

Pero, por fin, ¡qué alivio!, el lobo-jefe emprendió la retirada y tras él, el resto de la manada. El gnomo no se apartó de la linde, ni bajó el cayado, hasta que hubo desaparecido el último lobo. Y al mismo lobezno de antes le volvió a atizar con el cayado, porque intentó mordisquearle, quizá para jugar, pero se veía claro que el gnomo no quería que le perdieran el respeto.

A Dimas le dieron ganas de aplaudir, mejor dicho, no le quedó más remedio que aplaudir para calentarse las manos, y el gnomo, con el mismo tono de enojo que antes, le reprendió:

–¡Déjate de aplausos y no pierdas el tiempo! Mete rápido a las ovejas en el aprisco ¡y tráncalo bien!

Obedeció el chico y entonces fue cuando se dio cuenta que faltaba una oveja.

–¿Y la «Zurda»? –preguntó al gnomo.

Pero éste no le contestó hasta que estuvieron, de nuevo en la casa, junto al fuego de la chimenea.

–Ya te dije que había que negociar –le explicó– Y la «Zurda» era la más vieja  y ya le tocaba pronto ir al matadero.

Una de las cosas que había aprendido del abuelo era a no ser un cursi con los animales. Silvia, en cambio, seguía horrorizándose cada vez que proponían comerse un cordero.

–Anda –le dijo Eymo– súbete un poco de ese vino tan rico que tiene el abuelo.

Y como Dimas le miraba con cierta extrañeza, le dio la explicación de siempre: que los gnomos no necesitaban nada de eso, pero que a veces les gustaba disfrutar con las coas de los humanos.

Le subió una de esas botellas con telarañas, y cuando el gnomo lo probó y lo paladeó, se le comenzó a pasar el enfado. De todos modos le reprendió:

–¿Pero no te había explicado el abuelo que te vendría bien saber tocar la flauta, si asomaban los lobos?

Algo recordaba Dimas al respecto, pero se limitó a encogerse de hombros.

–Pues no te lo decía por decir. Los jóvenes tenéis que hacer más caso de que os dicen los viejos –refunfuñó el hombrecillo.

–Es que yo creía que eso de que la música amansa las fieras, era una chorrada –se excusó Dimas.

El gnomo, que ya iba por el segundo vaso de vino, casi se atraganta de la risa:

–¡Chorradas! ¡Qué manera de hablar! Pero no te falta razón en lo que dices. Lo que ocurre es que los animales y, sobre todo los lobos, tienen el oído finísimo, más fino aún que el olfato. ¿Lo sabías? –y sin esperar su respuesta continuó:– Estos lobos están acostumbrados a oír la flauta del abuelo, y si la tocas tú, te identifican con él. ¿Lo comprendes?

–Sí, que entonces es cuando se amansan.

Al gnomo le dio otro ataque de risa y le cortó:

–¡No digas tonterías! Lo que les amansa es que saben que el abuelo, siempre les tiene algo de comida reservada. En el bosque todos tenemos derecho a vivir y los lobos también, ¿no?

Dimas asintió con la cabeza, pero como le extrañara que el hombrecillo tuviera los ojos lacrimosos, se interesó cortés:

–Parece que estás acatarrado ¿No?

–¡Cómo voy a estar acatarrado! Los gnomos no nos acatarramos nunca.

Y como para demostrar lo contrario, se le escaparon una serie de estornudos, encadenados, y la nariz le comenzó a moquear.

–Es el humo de la chimenea, que se me ha metido por los ojos –se justificó Eymo, sirviéndose otro vaso de vino– Lo que te iba diciendo; eso lo sabe tu abuelo y siempre cuida de tener atenciones con los lobos.

–¿Y les deja comerse a sus ovejas? –se admiró Dimas.

–Vamos por partes –le moderó Eymo, al que se le veía feliz disfrutando del fuego de la chimenea y del vino del abuelo, como un humano cualquiera –Para empezar es rarísimo que los lobos hayan aparecido tan pronto. Lo suelen hacer a finales del invierno, cuando se les ha acabado la comida en el bosque. Quizá se han dado cuenta que no estaba el abuelo y han querido aprovecharse.

–Por cierto –le reprochó Dimas– ¿Cómo es que no diste señales de vida cuando se puso malo el abuelo? ¡Lo pasó fatal!

–Vamos por partes –repitió Eymo, en un tono evasivo– Esa es otra historia. Ahora estamos hablando de los lobos... ¿Dónde nos habíamos quedado?

–En que el abuelo les deja comerse las ovejas... –le recordó Dimas.

–No es exactamente así. Cuando aparecen a finales del invierno les suele tener preparados algunos sacos de un pienso que a ellos les gusta mucho; creo que lo hacen con carne de ballena. Y si hay alguna oveja vieja, de las que toca sacrificar, pues la sacrifica y se la da.

–Pero a la «Zurda» se la han llevado viva –se lamentó Dimas.

–¡Qué se le va a hacer! Así es la vida.

–Además era de las preferidas del abuelo... –prosiguió Dimas temeroso de que el anciano se pudiera enfadar.

–No te preocupes; esas cosas las entiende el abuelo. Ten en cuenta que ovejas hay muchas y lobos pocos. Y cada vez quedan menos, o sea que es lógico que de vez en cuando pasen estas cosas. Tú tranquilo en ese aspecto.

Tranquilizado, pero intrigado, le preguntó al gnomo:

–¿Y qué les has dicho para que se fueran?

El hombrecillo hizo un gesto ambiguo y se limitó a decirle:

–¡Uf! Sería muy complicado de explicar.

–¿Pero es que los lobos hablan? –insistió, aun dándose cuenta de que era una pregunta un poco tonta.

–Bueno; digamos que entre ellos se entienden. ¿Sabes cómo? –y sin esperar respuesta continuó bastante animado:– De tres maneras: por el oído, mediante sonidos y gritos diversos, que ellos saben lo que significan; mediante la vista, por ejemplo, según la postura de las orejas o del rabo quieren decir una cosa u otra; y por el olfato: cuando se sienten agresivos, emiten un olor distinto, a cuando están pacíficos.

–Y tú te entiendes con ellos ¿no? –preguntó Dimas, en el colmo de la admiración.

–Bueno, digamos que sí –admitió Eymo, modestamente.

Dimas se le quedó mirando muy fijo, y le dijo con gran sentimiento:

–¿Tú estarías dispuesto a hacerme un favor muy grande?

El gnomo, que seguía disfrutando a tope de las delicias de los humanos, y daba la sensación de estar un tanto bebido, le recordó en tono festivo:

–¿Te parece que te he hecho pocos?

–Uno más –le rogó Dimas.

–¿Cuál?

–Enséñame a hablar con los lobos.

Al gnomo le cogió de sorpresa la petición, esbozó una sonrisa, parecía que se iba a echar a reír, pero se le escapó un hipido, se puso muy serio, y le aclaró:

–Yo no te he dicho que hable con los lobos, sino que me entiendo con ellos.

–Bueno, pues enséñame a entenderme con ellos, para que me obedezcan, como a ti.

–¿Y por qué no? –condescendió el hombrecillo.

Aquella noche Dimas soñó que caminaba al frente de una manada de lobos, que hacían cuanto él les mandaba, y Silvia se quedaba tan admirada, que se echaba en sus brazos. Lo que no sabía era lo que hacer con ella, cuando la tenía entre sus brazos. Y en ese momento se despertó.

Capítulo noveno

Quedaron en comenzar las clases de lenguaje canino al día siguiente, pero se sucedieron una serie de acontecimientos que lo impidieron.

El primer acontecimiento, muy agradable, fue que aquella misma noche dejó de nevar, y amaneció un día espléndido. El sol reverberaba en las ondulaciones de la nieve con tal fulgor, que dañaba a la vista.

Después de las emociones de los días pasados, tanta hermosura sobrecogió el ánimo de Dimas. Embargado en ese mundo de bellezas, misterio y aventura, no le cabía en la cabeza que su padre pudiera aparecer en cualquier momento, para llevarlo al colegio.

Y menos, todavía, que una voz a sus espaldas le sorprendiera diciéndole:

–No me perdía yo esto por nada del mundo.

Era Silvia a la que no había oído llegar, a causa del balido de las ovejas a las que estaba repartiendo el forraje en el aprisco de invierno.

Mudo se quedó Dimas de la emoción. Casi la tomó por una aparición; o como una continuación del sueño de la noche. Pero, claro está, que poco tenía que ver aquella criatura enfundada en un traje de motorista, con casco y todo, con el hada de sus sueños.

–¿Pero cómo has subido? –balbuceó cuando se repuso de la sorpresa.

–En la moto –le contestó ufana.

–¿Pero has podido?

–Me ha costado lo suyo, pero he podido –presumió orgullosa– Es fenomenal esa moto; se agarra muy bien a la nieve blanda. Además –volvió a repetir– para rato me perdía yo esto. Ya me imaginaba que tenía que estar precioso.

Y no se cansaba de recorrer con la vista la blancura inmaculada del bosque, y los cerros nevados recortándose sobre un cielo azul profundo.

–Además –prosiguió– estábamos preocupados por ti; el teléfono no te funcionaba. Pero el abuelo decía que no había por qué preocuparse, que tú te arreglarías bien.

–¿El abuelo? –dijo Dimas, casi avergonzado de haber pensado tan poco en él, aquellos días.

–Está bien –le tranquilizó Silvia–, desde luego no se muere.

–¿Nunca? –se le escapó a Dimas, a quien ya todo le parecía posible.

–¡Hombre, tanto como nunca! –se rió la chica– Digo que de ésta no se muere; tiene una bronconeumonía, pero se la han cogido a tiempo. Todavía le cuesta un poco respirar, y le han tenido que poner una mascarilla de oxígeno. Pero está encantado. Dice que le queda más cuerda de la que pensaba. Oye –y esto se lo dijo Silvia con un punto de admiración–, tiene muy buen concepto de ti; dice que eres un tío estupendo, y que no vas a tener ningún problema con el ganado.

–¡Pues cuando te cuente...! –saltó Dimas que no veía el momento de contarle lo de los lobos– Vamos dentro de la casa y te lo cuento.

–¿Dentro de la casa? ¡Ni hablar! –le replicó la chica enérgica– Mira lo que he traído.

Y le mostró un envoltorio con la toalla y el traje de baño. Dimas se quedó perplejo.

–¿Pero no lo comprendes? –le requirió Silvia, bastante excitada– Por mucho que haya nevado, y por mucho frío que haga aquí, las aguas termales estarán a la misma temperatura de siempre. ¡Deliciosa! ¿Te lo imaginas? Aquí fuera nevando y nosotros, dentro, bañándonos. ¡Vamos para allá!

Y fueron.

–¡Esto es un cuento de hadas! –repetía Silvia una y otra vez, mientras se deslizaba por las aguas azules del lago– A mí hasta me parece que el agua está más caliente que antes. Debe de ser por el contraste.

Y se puso a cantar, como una loca, por el gusto de oír su voz reflejada en la bóveda superior, por la que entraba la luz más tamizada que de costumbre; una mezcla del azul intenso del cielo, y el no menos intenso blancor de la nieve.

–¿Tú te das cuenta? –le insistía la chica, sin dejarle contar lo de los lobos– Fuera la gente esquiando, o jugando con la nieve, y aquí dentro bañándose. ¡Y, encima, curándose el reúma! Dimas, vas a ser un hombre rico.

Dimas estuvo a punto de preguntarle si no le gustaría casarse con un hombre rico; pero no se atrevió, porque se daba cuenta de que él no era, todavía, un hombre. Y para cuando lo fuera, a saber por dónde andaría Silvia.

Para compensar esa carencia, decidió contarle con todo detalle su aventura con la nieve y con los lobos, y consiguió que Silvia se saliera del lago y le escuchara con la boca abierta. Sin faltar del todo a la verdad, procuró contársela de manera que él saliera muy bien parecido.

–o sea –le preguntaba la chica– que tú con la flauta, los tenías dominados...

–Más o menos –respondía Dimas con fingida modestia.

–Y mientras tanto Eymo les hablaba ¿no? ¿Y qué les decía?

–Bueno –le aclaraba Dimas–, más que decirles, les daba órdenes. Mira, los lobos no hablan, pero se entienden entre ellos.

Y le explicaba cómo se entendían mediante el oído, la vista y el olfato, para concluir insinuando que él ya había aprendido un poco, cómo entenderse con ellos.

–¡Jo, qué suerte! Vas a acabar siendo Tarzán de los lobos, en lugar de los monos.

–Bueno, todavía, no, pero me va a enseñar Eymo.

Silvia estaba encantada con el conjunto del relato, incluido el detalle del abuelo de facilitar alimento al lobo, aun a costa de sacrificar alguna oveja. «Eso se llama saber compartir el hábitat», le dijo a Dimas con un énfasis muy ecológico.

Y justo en ese momento entró Caos en la cueva, ladrando, en busca de Dimas.

A ver cuál se ha escapado ahora –comentó el chico, pensando que se trataba de las ovejas.

–Oye –se alarmó Silvia– ¿No será que han vuelto los lobos?

–No creo –contestó Dimas, sin demasiado convencimiento.

–¿Tienes la flauta, por si acaso? –se interesó la joven, con claras muestras de inquietud.

Pues no, no se le había ocurrido traer la flauta.

–Pues yo no salgo –determinó Silvia.

Pero acabó saliendo, porque resultó que también le daba miedo quedarse sola en la cueva.

De todos modos de poco les hubiera servido la flauta, porque aquellos lobos no eran de los que se dejaban dominar por la música.

Se trataba de Tomás y de otro sujeto apodado el «Berzas», que venían con la intención de hacerse con los dineros del abuelo. Se habían enterado que el anciano estaba internado en el hospital de la ciudad, y pensaron que la casa de la montaña se había quedado sola. Tomás se olvidó de la existencia de Dimas o, quizá, pensó que habría bajado para acompañar a su abuelo. Tomás no era de los que discurría demasiado bien; al «Berzas» le ocurría otro tanto, y la prueba es que ya había estado en la cárcel por el robo de vehículos.

Tomás le había dicho al otro: «el viejo tiene que tener ahí arriba una buena pasta, porque yo le he pagado por lo menos dos veces, y no creo que haya bajado al banco, a ingresarlo». «Por probar no se pierde nada», opinó el «Berzas», porque ésa era su manera de discurrir. A Tomás también le pareció una buena ocasión, para disimular la sustracción que le hiciera al abuelo en el último pago de la lana. Si desaparecía todo el dinero, ¿cómo saber lo que le pagó, o le dejó de pagar? Esa era, también, su manera de discurrir.

Y tal para cual subieron en la poderosa moto del Tomás y cuando avistaron la casa, solitaria y sin nadie a la vista, se dijeron el uno al otro:

–Lo que te decía; no hay ni un alma. Fenómeno.

–Es que al que madruga Dios le ayuda –dijo el «Berzas», que le gustaba hacerse el cínico.

–Y para colmo está la puerta abierta. Eso sí que es suerte.

Esto lo dijeron cuando se bajaron de la moto, dispuestos a romper el cristal de alguna ventana, para poder entrar.

Ya en el interior advirtió Tomás:

–Oye ¿no te parece raro que haya lumbre en la chimenea?

El «Berzas» se encogió de hombros y dijo:

–Por si acaso conviene que espabilemos. ¿Dónde crees que tiene la pasta el viejo?

–En el sótano; después de pagarle siempre se metía por esa puerta, que da al sótano.

Y en el sótano, cuando intentaban abrir la caja de hierro, les sorprendió Dimas.

Cuando Silvia y Dimas salieron de la cueva, y se encaminaron hacia el aprisco de las ovejas, no observaron nada raro. Caos, en lugar de cumplir con su obligación de ladrar ante la presencia de extraños, se limitó a meter el rabo entre las patas, y a marchar pegado a las piernas de Dimas.

Sólo cuando avistaron la casa, y a la puerta estacionada la moto, se animó a lanzar un par de ladridos, para a continuación desaparecer corriendo en dirección al bosque.

–¡Será miserable y cobarde! –refunfuñó Dimas.

–¡Cuidado! –le advirtió Silvia demudada– Es la moto de Tomás.

–Ya –dijo Dimas con cierta tranquilidad; pensó que el joven vendría a pagar, como otras veces. Quizá a traer el dinero que echó en falta el abuelo en el último pago.

Para ser exactos, Dimas no les sorprendió en el sótano, porque cuando los ladrones les oyeron llegar, Tomás dijo:

–Debe de ser el gili....... del nieto; tenemos que largarnos.

Pero el «Berza», que era bastante forzudo, sopesó la caja de hierro, vio que podía con ella, y dijo:

–Ni hablar; esta caja se viene con nosotros. Tú entreténle y yo salgo por esa ventana.

Al principio Tomás se resistió, pero acabó por obedecer porque sabía cómo se las gastaba el «Berzas».

A continuación se sucedieron una serie de acontecimientos bastante confusos.

Tomás apareció por las escaleras del sótano, pretendiendo dar sensación de naturalidad; había subido a darse un paseo, vio la casa abierta, y entró a calentarse.

–¿Y te ibas a calentar en el sótano? –le preguntó Dimas, sin terminar de maliciarse; a lo más pensó que habría pretendido pimplarse una de las botellas del abuelo.

En ese momento Tomás vislumbró, a través de una ventana, la figura de Silvia que no se había atrevido a entrar en la casa.

–¿No es ésa, Silvia? –dijo con un tono de voz extraño. Y como para dar sensación de naturalidad, y al tiempo apartar a Dimas de la casa, añadió: –Vamos a saludarla. Hacía tiempo que no se dejaba ver.

Salió fuera, se aproximó a la chica, ésta intentó retroceder, pero Tomás la retuvo por un hombro, como para darle un par de besos de cortesía; pero ella le rechazó de un empujón, al tiempo que le decía:

–¡Ni se te ocurra besarme!

A Tomás se le demudó el rostro, pero fingiendo aparentar calma, dijo sarcástico:

–¡No me digas! ¿No quieres que te bese? Pues antes bien que te gustaba.

–Antes –replicó la chica, con verdadero desprecio–, no sabía que eras un cerdo.

Entonces fue cuando se produjo la verdadera confusión. A Dimas se le quedó grabado eso de que hubo un tiempo, en que a Silvia le gustaban los besos de aquel miserable. Y el miserable, que efectivamente lo era, se olvidó de todo; de dónde se encontraban, de la presencia de Dimas, y hasta de que su compinche trataba de robar la caja con el dinero. De todo, excepto de que aquella mujer andaba diciendo por ahí, que él era un cerdo. Y para demostrarle hasta que punto tenía razón, le dijo con encono:

–¿Con que soy un cerdo, no? ¡Pues vas a verlo!

Y la tomó entre sus brazos, justo en el momento en el que aparecía Eymo, ¡qué alivio sintió Dimas! Una vez más el gnomo aparecía en el momento crítico, para poner en orden las cosas, con sus poderes mágicos.

–¡Se llevan la caja con el dinero del abuelo! ¡Por la parte de atrás! ¡Corre! –le gritó Eymo.

Y Dimas obedeció porque el problema de Silvia, acosada por Tomás, lo dejaba en las mejores manos.

Capítulo décimo

Luego le costaría recordar lo sucedido.

El se fue a por el «Berzas», que con la caja entre sus brazos huía bosque abajo. Logró alcanzarle, lo enganchó por la cintura y ambos rodaron por el suelo. Según caía, oyó bramar a Tomás: «¡Quítate de en medio, enano de mierda, si no quieres que te mate!». Silvia gritaba, y le llamaba a voces para que acudiera en su ayuda.

Pero Dimas no podía ir en su ayuda, porque bastante tenía con librarse de los golpes del «Berzas». Para su edad era un chico muy fuerte, pero no tanto como para hacer frente a un hombre más acostumbrado que él a pelear. Hizo lo que pudo, incluso consiguió hacerle sangrar por la nariz, lo que enfureció al otro, que le golpeó con algo contundente y, por unos momentos, perdió el conocimiento.

Le hicieron volver en sí los desesperados gritos de Silvia que, a veces, le llegaban entreverados de sollozos y lamentos.

Olvidándose del «Berzas» –que no se mostraba a la vista– remontó el camino y el espectáculo que se ofreció ante sus ojos le encogió el corazón; Silvia seguía forcejeando con Tomás, pero ya caída en el suelo y con buena parte de su ropa desgarrada. Y lo más alarmante de todo fue ver a Eymo tendido sobre la nieve, sin dar señales de vida.

Se le encogió el corazón, pero no la mirada y advirtió el cayado del gnomo, tirado en el suelo. Pudo más su devoción por la chica, que el miedo que le atenazaba, tomó el cayado con ambas manos y lo dejó caer con todas sus fuerzas, sobre las espaldas de Tomás. Este bramó como una fiera herida y se levantó del suelo, para hacer frente a su atacante. Momento que aprovechó Silvia para incorporarse y salir corriendo en dirección a la casa, para refugiarse en ella.

Dimas recibió una soberana paliza. Al principio confió que aquel cayado tendría poderes mágicos (le vino a las mientes la eficacia que había demostrado, en manos de gnomo, frente a los lobos), pero a los pocos golpes se partió en dos. Y se encontró con una varilla entre las manos, que de poco servía frente a la mayor corpulencia de Tomás. Este, sirviéndose de su casco de motorista, le propinaba tremendos golpes, de los que Dimas apenas podía zafarse, limitándose a cubrirse la cabeza y la cara, con los brazos.

Intentó huir para librarse de aquel diluvio de golpes, y en ese momento creyó oír un par de disparos, al tiempo que perdía el conocimiento.

Cuando lo recobró tardó en darse cuenta que se encontraba, de nuevo, en casa del abuelo. Le dolía terriblemente todo el cuerpo y, en especial, el brazo derecho.

–No lo muevas; creo que lo tienes roto.

Esto se lo dijo el esquilador, que se inclinaba sobre él, intentando que bebiera agua de un vaso; tenía mucha sed, pero le dolían tanto los labios, que no soportaba el contacto con el cristal del vaso.

Junto al esquilador estaba Silvia, con moratones en la cara y un labio partido. Se había puesto una manta sobre los hombros, porque su ropa la tenía hecha jirones.

–¿Qué ha pasado? –pudo musitar, por fin.

El esquilador, hombre de pocas palabras, dijo:

–Que he llegado y me he encontrado con esto.

Esto era a Eymo y Dimas tirados en el suelo, sobre la nieve, y a Silvia con un ataque de nervios, pero con una escopeta en la mano.

–¿Los has matado? –le preguntó Dimas, al recordar que había oído disparos.

Silvia, que seguía de los nervios, le explicó entre sollozos que cuando se refugió en la casa, sólo pensó en trancar la puerta, para librarse de aquel granuja.

–Perdóname –le suplicó entre hipos y sollozos– te dejé allí sólo, sin pensar que te podía matar; soy una cobarde.

Pero no resultó tan cobarde porque cuando vio la escopeta del abuelo, colgada sobre la chimenea, no dudó en servirse de ella. Por fortuna su padre era aficionado a la caza, y sabía como manejarla.

–Pero sólo disparé al aire. Yo... pienso que nunca podría disparar contra una persona –casi se disculpó, redoblando su llanto.

–Pero sirvió –intervino el esquilador, para tranquilizarla– Yo subía, estaba por llegar aquí, oigo los dos tiros, pensé si no sería que estarías espantando el lobo, cuando oigo el ruido de la moto del tipo ese. Con él iba otro con un bulto muy grande entre los brazos.

El dolor apenas le permitía discurrir a Dimas, pero cayó en la cuenta de que el «Berzas» había logrado escapar con el dinero del abuelo. Y, encima, por su descuido los lobos se habían zampado a la «Zurda», su oveja favorita. «Me va a matar el abuelo», pensó. Pero a renglón seguido le vino otro pensamiento, no menos inquietante.

–¿Y Eymo? –preguntó.

Silvia movió la cabeza, negativamente, como sin atreverse a contestar.

–¿Se ha muerto? ¡Imposible! –protestó Dimas–; los gnomos no se mueren.

–¿Y eso quién te lo ha dicho a ti? –le dijo el esquilador; y añadió:– No está muerto; todavía respira, pero se encuentra muy mal. Hay que hacer algo. Tú descansa y no hables más. A ver lo que se me ocurre.

Y se le ocurrió lo lógico: bajar al pueblo y organizar el traslado de los heridos al hospital de la ciudad. Y allí se encontraron todos.

Dimas, efectivamente, tenía el brazo derecho roto. Con una rotura muy complicada, que obligó a hacerle una operación bastante delicada. Durante dos semanas apenas pudo valerse por sí mismo, y Silvia venía todos los días a darle de comer. Era la que mejor librada había salido y, pese a las marcas de los golpes, Dimas la encontraba más guapa que nunca, y no veía el momento de que llegara la hora del almuerzo. La chica le trataba con mucho mimo, y no hacía más que disculparse por haberle abandonado en manos de aquel canalla.

–¿Pero cómo dices eso? Puede que con tus disparos, me hayas salvado de la muerte. –le dijo un día, para que se callara.

A lo que ella le replicó:

–Lo que sí es seguro es que tú a mí, me has salvado de algo mucho peor.

Y le largó un par de esos besos a los que ella no daba ninguna importancia, pero él sí.

A lo que no se atrevió Dimas fue a preguntarla, qué era lo que ella entendía por algo peor que la muerte.

A Eymo lo tuvieron que ingresar en la Unidad de Cuidados Intensivos y temieron, seriamente por su vida. El único que nunca dudó de que saldría adelante fue Dimas, confiado en su condición de criatura mágica. No obstante, cuando lo sacaron de la UCI y pudo visitarlo en su habitación, le echó una bronca:

–¡Jo, Eymo, no hay quién te entienda! ¡Vaya un gnomo! ¡En lugar de recurrir a tus poderes, te enfrentas a ese tío con un cayado que es una birria, y que no sirve para nada!

–¿Y qué querías que hiciera? –se disculpó el hombrecillo, con un tono de voz débil.

–¡Eso tú sabrás! –le replicó Dimas– ¡Tú eres el gnomo, no yo! Por ejemplo –le sugirió– haber traído a los lobos contigo, para asustar a esos tipos.

–Yo no sabía que estaban allí esos tipos –se excusó.

–¿Entonces por qué viniste? –le recurrió exigente Dimas.

–Porque me fue a avisar Caos –confesó el hombre.

Eso le interesó a Dimas; en primer lugar, porque así el perro no quedaba como un cobarde que huía ante el peligro. Y, sobre todo, porque se confirmaba la capacidad del gnomo para comunicarse con los animales. Por eso le preguntó:

–¿Y qué te dijo Caos? ¿No te contó que habían venido esos dos tíos?

A pesar de lo débil que se encontraba, al hombrecillo se le escapó una risa:

–Ya te he explicado que no hablo con los animales, sólo me entiendo con ellos. Y lo que entendí es que había problemas, quizá con las ovejas, o con los lobos.

Y de ahí no le sacó Dimas porque el hombrecillo cerró los ojos, y le dijo que los médicos le habían recomendado mucho reposo.

Tanto, como que se pasó en el hospital más de un mes.

Y el que mejor se encontraba de todos, era el abuelo.

Ni se inmutó con lo del robo del dinero. Es más, se presentó en el hospital el padre de Tomás, para pedirle perdón por lo que había hecho su hijo, y para devolverle lo que le habían robado. El hombre estaba desolado, y no se lo quiso coger, con el hijo en paradero ignorado, y empeñado en que la culpa era suya, por no haberlo sabido educar.

–Tonterías –le dijo el abuelo–, cada uno es cada uno.

Y no consintió en tomarle ni un centavo.

Dimas se quedó admirado, recordando cómo le brillaban los ojos, con un punto de codicia, cuando guardaba el dinero en la caja de hierro; pero el abuelo se limitó a comentar:

–Bastante tiene el pobre, con hijo así.

Al abuelo le dieron de alta en el hospital, antes que a Dimas y tomó un piso en la ciudad, porque los médicos le advirtieron que no le convenía pasar el invierno en la montaña.

–¿Y las ovejas? –se alarmó Dimas.

–He llegado a un acuerdo con el esquilador; él se ocupará de ellas –le tranquilizó el abuelo.

A Dimas le pareció una buena solución porque el esquilador le caía bien, y le consideraba muy capaz con el ganado. De todos modos le recomendó al abuelo:

–Habrá que decírselo a Eymo. Cuando se ponga bien le podrá echar una mano.

–¿Ese? –dijo el abuelo, con un gesto entre dubitativo y pesimista.

Dimas comprendía que el gnomo había tenido algún que otro fallo, pero no era como para dudar de sus habilidades y buenas intenciones.

Vinieron días felices.

Cuando le dieron de alta en el hospital, Dimas se fue a vivir con el abuelo; y el padre –que seguía telefoneando desde aquel país que estaba más allá de Rusia–, se quedó muy tranquilo, porque así ya podía ir al colegio. Pero iba poco, ya que todos los días debía acudir al hospital a rehabilitación. Le atendía un médico muy joven, con la carrera recién terminada, que se tomó mucho interés en que Dimas recuperase la movilidad del brazo.

Los ejercicios de rehabilitación resultaban muy dolorosos y, a veces, se le saltaban las lágrimas; pero procuraba no quejarse, porque Silvia le acompañaba a todas las sesiones, y no quería desmerecer ante sus ojos.

Después de una sesión, especialmente dolorosa, el médico, que se llamaba Antonio, le dijo:

–He visto tíos valientes, pero como tú pocos.

Eso le compensaba porque le parecía que los ojos de Silvia brillaban de admiración. Y él seguía echando cuantas de que, quizá, dentro de unos años, cuando él tuviera veinticinco y ella treinta, esa admiración se convertiría en algo más consistente. Más parecido a lo que él sentía.

La rehabilitación se desarrollaba favorablemente, porque Antonio le dedicaba todo el tiempo que hiciera falta; aunque se hubiera terminado la hora, seguía charlando con ellos, y luego les invitaba a tomar café, o helados. Además, como era también muy amante de la naturaleza, y de los animales, le encantaba que le contaran historias de la montaña y el bosque; y quedaron que en cuanto se pusiera bueno del todo, subirían arriba para enseñárselo.

–¿Tú crees que al abuelo le importará que le enseñemos las cuevas? –le preguntó Silvia.

–Yo creo que no. Antonio es un tío estupendo. Hemos tenido suerte ¿no crees?

Y Silvia asentía.

Cuando estaban a punto de dar el alta a Eymo, fue cuando Dimas le planteó al abuelo lo de enseñarle las cuevas al médico. El abuelo al principio se resistió, pero n demasiado; comprendía que no podía mantener oculto, lo que podía beneficiar a otras gentes. Sobre todo a los reumáticos.

–El problema va a ser Eymo –comentó, preocupado, Dimas–, se tendrá que buscar otro bosque. Yo no me imagino a un gnomo, rodeado de gente.

El abuelo se echó a reír, luego se puso serio, volvió a reír, y por fin habló:

–Mira, hijo, yo creía que te acabarías dando cuenta de que Eymo no es un gnomo.

Dimas, de primeras, no cayó.

–¿Entonces qué es? ¿Un elfo? –le preguntó, porque Silvia le había hablado de esos seres mágicos, oriundos de Escandinavia.

–No; es un hombre como tú y como yo.

–¡Venga, ya, abuelo!

–Que sí, hijo, que sí. Un hombre como tú y como yo. Bueno, un poco más joven que yo, y bastante más viejo que tú. Por lo demás, igual.

Dimas no sabía si el abuelo estaba hablando en serio, o en broma, y lo único que se le ocurrió fue decirle:

–¡Y bastante más bajo!

–Bueno –admitió el abuelo con aire circunspecto–, es que es enano, ¿sabes? Creo que por ahí empezó todo. Él nació normal, pero se le presentó de niño un tumor, que le paralizó el crecimiento, y se quedó así.

–¡Pero si se entiende con los animales! –fue la siguiente ocurrencia de Dimas, que no podía dar crédito a sus oídos.

–Y muchas cosas más. Tiene facultades que no tenemos los demás; por ejemplo, descubre agua bajo tierra, por muy profunda que esté, como los zahoríes. O encuentra objetos perdidos. Y si te descuidas, te puede adivinar el pensamiento. Creo que se llaman facultades paranormales, o parapsicología. Eso también lo tienen otras personas. Eymo, cuando se dio cuenta de que se quedaba enano, y que algunas gentes le hacían burla, vivía muy apartado y se dedicó a practicar esas artes misteriosas.

–¡Pero digo lo de hablar con los animales! –insistió casi angustiado Dimas– Eso no tiene nada que ver con lo que me cuentas.

–Bueno, no habla...

–¡Ya! ¡Pero se entiende!

–Eso lo aprendió del Dr. Rodríguez de la Fuente. Uno que se dedicaba a estudiar y a hacer reportajes sobre animales salvajes. ¿Sabes de quién hablo? –Dimas asintió porque algo le sonaba– Pues ése vino por aquí a hacer un reportaje sobre los lobos... y era algo asombroso. Se las ingeniaba para que le obedecieran. Eymo estuvo trabajando con él, y se hicieron muy amigos. Fue por entonces cuando decidió hacerse gnomo.

–¿Cómo hacerse gnomo? –se encrespó Dimas, pensando que el abuelo le volvía a tomar el pelo– ¿Es que se puede hacer uno gnomo, como el que se hace futbolista? ¡No digas tonterías, abuelo!

–¡Niño! ¡Más respeto a tu abuelo!

Sin saber por qué, a Dimas le dieron ganas de echarse a llorar. Se calló, con la cabeza baja, sin atreverse a seguir hablando. Pero el abuelo se compadeció de él, y prosiguió:

–No digo que se hiciera, de verdad, gnomo, sino que él pensó que sería más útil haciendo de gnomo. ¿Lo comprendes? Como hombre no era muy feliz, decía que la única salida para un enano era trabajar en un circo, y a mí no me parecía mal del todo. ¡Menudo éxito hubiera tenido en un circo, con esa facultad de adivinar el pensamiento y cosas así! Pero a él no le apetecía, y prefirió lo de hacerse gnomo. Bueno –rectificó el abuelo–, lo de vivir como un gnomo. ¿Te extraña?

Dimas no supo que contestar.

El abuelo, preocupado por la impresión que el descubrimiento había hecho en su nieto, se disculpó:

–Quizá he hecho mal en no decírtelo antes. Pero compréndelo. ¡A Eymo le hacía tanta ilusión que un chico como tú, le tratara como un gnomo! Nosotros le tenemos que estar muy agradecidos; si no llega a ser por él, a saber si hubiéramos encontrado las aguas termales de las cuevas.

Dimas no recordaba que el abuelo hubiera hablado tanto tiempo seguido.

Y a él, en cambio, no se le ocurrió nada que decir.

Capítulo undécimo

Aquella noche durmió con pesadillas, que fueron nada comparada con la verdadera pesadilla, con nombres y apellidos, que le tocó vivir al día siguiente.

Como durmió mal, se levantó tarde y se fue a buscar a Silvia a la Escuela de Magisterio porque, o se lo contaba, o reventaba. Cuando la tuvo enfrente, le soltó:

–¡No te lo vas a creer!

¡Pero vaya que si se lo creyó! Lo que nunca había terminado de creerse es que fuera un gnomo. Y comenzó a detallarle a Dimas, las dudas de las que le había hecho partícipe en diversas ocasiones.

–¡No te hagas la lista! –se molestó el chico– Ahora va a resultar que todo el mundo sabía que no era un gnomo, menos yo.

Silvia le tomó por los hombros, de una manera muy especial y, con los ojos brillantes, le dijo:

–¡Si a mí también me hubiera hecho ilusión que lo fuera de verdad! En fin, qué se le va a hacer –Y poniéndose muy colorada, añadió:– Pero si necesidad de que haya gnomos, hay muchas cosas buenas en la vida.

Dimas temió que le iba a dar una de sus charlas sobre la belleza de la naturaleza, la gracia de las ardillas trepando por los árboles, la luminosidad del amanecer, o la tenue claridad del atardecer. Pero le pareció que se ponía demasiado colorada, para hablar de esas chorraditas. Y no le faltaba razón, porque lo que le dijo, fue:

–Dimas... estoy enamorada...

Se pegó un susto de muerte ya que se temió que la chica se le iba a declarar, y a ver qué hacía él. ¡Faltaban unos cuantos años para que pudieran hablar con un poco de fundamento de ese asunto!

–Ya te puedes imaginar de quién ¿no? –prosiguió ella, con una mezcla de rubor y felicidad, que la favorecía mucho.

Dimas pensó que no hacía falta tener mucha imaginación para imaginárselo. Pero resultó que si hacía falta, porque de quién estaba enamorada era de Antonio.

–¿Anto... nio? ¿Qué Antonio? –balbuceó Dimas.

–¡Hijo! ¡Qué Antonio va a ser! Antonio Huertas, el médico. ¿O es que no tienes ojos en la cara? ¡Pero qué té pasa! ¿Es que no te alegras? ¿Es que no te gusta Antonio para mí? ¿No decías que es un tío estupendo?

Esa fue la pesadilla con nombre y apellidos, Antonio Huertas, médico traumatólogo, que la tarde anterior se le había declarado. Y Dimas era el primero en saberlo, porque ni tan siquiera lo había comentado con su madre.

Primero se quedó mudo, y luego se puso a reír como un tonto, para disimular lo que sentía. Aunque tampoco sabía muy bien qué era lo que sentía.

–Oye –le requirió Silvia, preocupada–, parece que no te ha hecho mucha ilusión. ¿Es que tienes algo contra él?

Lo que le quedó claro a Dimas, dentro de su enorme confusión mental, era que Antonio Huertas le tenía que caer muy bien si no, a ella, le haría polvo. Porque le quería (a Dimas) como a un hermano, y su opinión la tenía en mucho. La prueba es que era a la primera persona a la que se lo decía.

Menos mal que esta conversación la mantenían entre clase y clase, y ella se tubo que despedir:

–Luego te seguiré contando. Ya verás.

Y le abrazó muy fuerte, como para transmitirle su entusiasmo.

Se pasó el resto de la mañana como en un pasmo, y hasta el abuelo se lo notó.

–No es para tanto, hombre –le dijo, pensando que se trataba de lo de Eymo–; aunque no sea un gnomo, sigue siendo un tío estupendo.

Y al mediodía se fue a visitar al tío estupendo, y se lo encontró paseando por el jardín del hospital. Su aspecto era más estrafalario que de costumbre, ya que traía la cabeza vendada.

–¿Qué tal estás? –le preguntó Dimas.

El hombrecillo le miró muy fijo, y le contestó muy serio:

–Mejor que tú.

Dimas se acordó que, según el abuelo, podía adivinar el pensamiento, y le replicó, a la defensiva:

–¿Por qué dices eso?

Y cerró los ojos, como para que no adivinara lo que ocurría en su interior.

–Porque lo estás pasando peor que yo –le contestó Eymo.

–¿Lo dices por lo de mi brazo? –prosiguió Dimas, a la defensiva.

–No; lo digo por lo de tu cabeza. La mía la tengo herida por fuera, y la tuya lo está por dentro.

Cómo, efectivamente, en ese momento a Dimas le dolía la cabeza de tanto darle vueltas a la faena que le había hecho Silvia, no dudó de que le había adivinado el pensamiento. Y, entonces, le apeteció que se lo adivinara del todo, a ver si le daba algún consuelo.

–¿Adivinar el pensamiento? –comentó Eymo– Bueno, los gnomos sí podemos hacerlo, aunque no siempre. En este caso, no hace falta ser adivino. No hay más que ver juntos a Silvia y a Antonio para saber lo que sienten. Y verte a ti para darse cuenta que no te hace mucha gracia. Pero no creas que por eso, Silvia va a dejar de quererte.

–Ya; como un hermano –dijo Dimas, fastidiado.

–Pues no está mal; ya me gustaría a mí que una chica como Silvia, me quisiera como un hermano.

Esto lo dijo Eymo, con un tono de voz melancólico, y Dimas lo encontró muy viejo, con un aire triste, y no le quedó más remedio que consolarle:

–Bueno, Eymo, a ti también te quiere.

–¿Tú crees? –se animó el hombrecillo– A veces me parece que me mira con un poco de recelo.

–¡Ni hablar! –le replicó Dimas– Está encantada tener un amigo, que es un gnomo. Te lo digo yo.

Eso animó aún más a Eymo quien, muy concentrado, le preguntó:

–¿Te sientes muy desgraciado?

–Hecho polvo –se sinceró Dimas.

–Bien; pues si quieres yo puedo hacer de ti, también un gnomo. ¿Te gustaría?

Y comenzó a enumerarle las ventajas que tenía el ser un gnomo, con mucho detalle y entusiasmo; y hasta le dijo que le enseñaría el lugar que habitaba él, en el bosque, una cueva más misteriosa, aún, que la del lago azul.

Dimas le escuchó con mucha atención, casi con fascinación, pero cuando terminó le objetó:

–¿No crees que soy un poco alto, para ser un gnomo?

Esta salida dejó un tanto perplejo a Eymo, que no supo que contestar.

–Mira, Eymo –concluyó Dimas–, comprendo que esto de ser hombre es una lata, pero yo prefiero seguir siéndolo ¿no te molesta?