La vida de Francisco Pizarro, uno de los conquistadores más grandes de todos los tiempos, es un puro asombro. Hijo bastardo de un hidalgo de Trujillo, cuidador de puercos en su adolescencia, soldado de fortuna en los Tercios de Italia, acomete en la madurez de su vida la ingente empresa de conquistar el Imperio de los incas, el más extenso de toda la historia de la humanidad, puesto que se extendía desde el Ecuador hasta la Patagonia. Los incas, oriundos del lago Titicaca, habían conseguido tan vasto imperio gracias a su férrea organización militar, y a ella se enfrenta el antiguo porquerizo de Trujillo con un ejército de tan sólo ciento sesenta y ocho soldados.

José Luis Olaizola, con el rigor histórico habitual en él, acierta a descolgar el personaje de la historia para aproximarlo al lector de nuestros días y hacer inteligible una hazaña sin parangón posible, sin ocultar las sombras de una conquista necesariamente cruel conforme al espíritu de la época.

En las páginas de esta biografía se enfrenta el fabuloso mundo de los incas, con su exquisita cultura en tantos aspectos, al abigarrado mundo de los conquistadores españoles, y el resultado es apasionado y apasionante.

José Luis Olaizola

Francisco Pizarro. Crónica de una locura

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Titivillus 16-02-2020

Título original: Francisco Pizarro. Crónica de una locura

José Luis Olaizola, 1998

Editor digital: Titivillus

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1. Los amores de un porquerizo

Con la marea del día 13 de febrero del 1502, vísperas del primer domingo de Cuaresma, levó anclas en el puerto de Sanlúcar de Barrameda la armada más cumplida de la que se tenía memoria desde que se descubrieron las Indias diez años antes.

La componían treinta y dos navíos con suficiente aparejo para atravesar la mar océana y con bastimentos para tres meses, y en ella embarcaron dos mil quinientos varones, dos de los cuales adquirirían con el tiempo notoria celebridad; uno de ellos, Bartolomé de Las Casas, por ser acérrimo defensor de los indios, y el otro, Francisco Pizarro, por ser uno de sus más notables conquistadores.

Ambos coincidieron en el servicio de quien hacía cabeza de aquella armada, don Nicolás de Ovando, comendador de Lares; Las Casas por su condición de latinista y hombre de letras, y Pizarro como paje de armas, único arte que tenía, ya que en todo lo que no atañera al manejo de las armas era iletrado y justo aprendió a escribir su nombre cuando hubo de firmar las Capitulaciones de Toledo, por las que se le concedía la gobernación de la Nueva Castilla, que fue como se denominó a Perú en los tiempos de la conquista.

Por lo demás no hubo más coincidencia entre ellos y, pasados los años, cuando Bartolomé de Las Casas escribió sobre la conquista y sus desafueros, nunca disculpó a Pizarro y se mostró muy contrario a los medios de los que se había servido para someter a un imperio tan poderoso como el de los incas. Siempre se refirió a él como hombre muy tosco, sin instrucción, de carácter taciturno, poco dado a las mujeres, salvo para servirse de ellas como lo hacen las gentes sin principios, aunque tampoco en demasía. También muy poco dado a la bebida, pero por contra muy aficionado a toda clase de juegos de envite, tanto de naipes como de bolos o pelota, aclarando que no le importaba apostar su propia vida si andaban por medio tierras o almas de indios a los que conquistar. Aun dándosele mucho de las riquezas, más se le daba de ganar territorios para su gobernación, y prueba de ello es que en el 1524, siendo ya hombre muy rico, vecino de Panamá y de los más acaudalados, arriesgó toda su fortuna por ir tras la quimera de hacerse con unos territorios de los que poco o nada se sabía.

Cuando Pizarro embarcó en la armada de Ovando tenía veinticinco años, y aunque en las crónicas se le nombra como paje, en la realidad iba como escolta con mando sobre seis hombres que cuidaban que nadie se acercara sin permiso al alcázar de popa donde tenía su camarote el comendador. Su relación con don Nicolás de Ovando le sirvió para que al desembarcar en La Española le recomendara a Alonso de Ojeda, uno de los primeros conquistadores de la tierra firme, y que pronto se convirtiera en su lugarteniente, iniciando así el camino de su fortuna.

El que a su vez hubiera conseguido la plaza de escolta del comendador fue debido a una recomendación del Gran Capitán, don Gonzalo Fernández de Córdoba, con quien había combatido en los tercios de Italia. A sus órdenes participó en el desembarco de Mesina y, pese a ser soldado bisoño y no haber cumplido los dieciocho años, fue de los primeros en saltar a tierra y de los que más se destacó en tan fausta ocasión para las armas de Castilla y Aragón. También tomó parte en las batallas de Laino y Atella, siempre con igual decisión y no menos fortuna, pues salió de ellas sin un rasguño, y no pudo por menos de fijarse en él el Gran Capitán, quien elogió públicamente su valor, pero de ahí no pasó, pues don Gonzalo Fernández de Córdoba tenía en mucho su prosapia, como descendiente por línea materna del primer almirante de Castilla y gustaba de rodearse de oficiales de alcurnia. Tanto en la guerra como en la paz se mostraba grandioso el Gran Capitán, y su figura, que no la tenía mala, procuraba realzarla montando siempre en caballos de gran alzada y tocándose con un sombrero blanco y calzado del mismo color. En esto último le imitó don Francisco Pizarro, quien hasta su vejez siempre calzó de blanco, aunque tuviera que moverse entre manglares y pantanos.

En la batalla de Atella, de las más cruentas que se riñeron en Italia, Pizarro acertó a salvar la vida, con riesgo de la suya, a don Nicomedes González de Pastrana, intendente del Gran Capitán, quien, agradecido, le dijo:

—Si de mí dependiera, de aquí a poco os nombraría capitán de los tercios, con mando sobre cien hombres, pero andáis un poco corto de linaje para tal menester, según el gusto de nuestro señor.

Se lo dijo por ser conocido que era hijo ilegítimo de un hidalgo y de una muchacha de servir y que en su juventud había estado cuidando cerdos. También le dijo que si supiera algo de letras y números le podía tomar consigo porque en la intendencia le resultaría más fácil medrar. Este González de Pastrana era quien llevaba las cuentas del Gran Capitán, de las que sacó buen provecho, a veces con desdoro de su señor. Pero aunque aprovechado, era hombre de corazón agradecido y fue quien aconsejó a Pizarro que marchara a las nuevas tierras, donde se tenían en más los hechos que los títulos y quien le consiguió la recomendación del Gran Capitán para el comendador Ovando.

Aceptó el consejo, aunque dolido de que no se tuviera en cuenta la condición de hidalgo que le correspondía por serlo su padre, don Gonzalo Pizarro, hijo de don Hernando Alonso Pizarro, de la familia de los Altamirano, de las más significadas de Trujillo. Este Gonzalo también se significó, pero por el desorden de sus pasiones, recibiendo el sobrenombre de Pizarro el Largo por su largueza en tener hijos fuera del legítimo connubio. El primero de éstos fue Francisco Pizarro, nacido de sus relaciones con una muchacha aldeana, pero de familia de cristianos viejos, que iba camino de ser monja; se llamaba Francisca González y al quedar huérfana de padre entró en el monasterio de las Freilas de la Puerta de Coria, sin dote, por lo que tenía que servir a otras monjas más acomodadas, como era costumbre en algunas órdenes religiosas.

Para su desventura, en el mismo monasterio estaba profesa una Altamirano, tía de don Gonzalo el Largo, a la que éste visitaba por haber sido su madrina en la pila del bautismo y estar nombrado como su heredero. Era a esta monja noble a la que servía la Francisca González y con tal motivo comenzó el trato entre ambos jóvenes, que terminó como nunca pudo imaginar la que iba en busca de amores más duraderos.

Aquél no pudo ser más efímero. Así que la sedujo y la supo embarazada, la abandonó don Gonzalo y Francisca hubo de refugiarse en casa de su tío, Juan Casco, donde dio a la luz a un hermoso niño. Como el llamarse Pizarro valía de mucho en Trujillo, no quiso Francisca bautizarlo hasta que se le reconociese el derecho a llevar ese apellido, pero topó con la dificultad de que aquel a quien correspondía reconocerlo había puesto tierra por medio y se había marchado a Navarra a guerrear contra los franceses, a las órdenes del Rey Católico.

Francisca González, que toda la debilidad que tuvo como amante se le convirtió en reciedumbre al ser madre, se presentó en el monasterio de la Puerta de Coria con el niño entre sus brazos y en presencia de su antigua señora, la monja doña Elvira de Altamirano, le suplicó con lágrimas en los ojos:

—Sé en cuán poco habéis de tener a quien iba camino de ser esposa de Jesucristo y por debilidad de la carne y enredos del demonio se ha convertido en proscrita y amancebada de un hombre indigno. En lo que a mi vida atañe no me importaría quitármela, despeñándome desde lo alto de una torre, si no fuera eso ofensa que no tiene remedio a los ojos de Dios Nuestro Señor, pero por la vida de quien he llevado en mis entrañas, y ahora traigo entre mis brazos, demando justicia. Y si bien su padre es indigno, no menos que yo, no lo es su apellido y pido para mi hijo el derecho a llevarlo.

A continuación le detalló cómo se había consumado la seducción dentro de los mismos muros del monasterio y cómo don Gonzalo, y no otro, era el único posible seductor; y por si le quedaban dudas le mostró el niño cuyas facciones eran el vivo retrato de su padre.

Doña Elvira, ya de edad muy avanzada, tomándola en sus brazos la consoló:

—No he de tener yo menos compasión contigo que la que mostró Nuestro Señor Jesucristo con la Magdalena. Sea como dices, y ya que en tanto tienes el apellido Pizarro de mi cuenta corre el que lo lleve, aun convencida como estoy en el trance que me queda por pasar cuán poco valen apellidos, glorias o galardones de este mundo.

Esto lo dijo porque sabía que de allí a poco había de morir, como así fue, pero antes le dio tiempo de hablar con don Hernando Alonso Pizarro, que era su primo hermano, quien consintió en nombre de su hijo ausente que se registrara al niño con el nombre de la madre y el apellido del padre. Y para atender a su crianza cedió a Francisca González y a su tío Juan Casco el usufructo de un monte de bellotas, muy bueno para la cría del ganado porcino.

Esta cría era muy apreciada en toda la Extremadura, no sólo por el mucho provecho que de suyo tiene el cerdo, sino por ser el animal que mejor se hizo a las tierras recién descubiertas, tanto del Caribe como de la tierra firme, y bien en vivo, bien en salazón, todas las naves que partían para las Indias debían aprovisionarse de él. De ahí que muchos labradores dejaran el arado y se dieran al cerdo soñando en hacerse ricos sin necesidad de correr el riesgo de atravesar los océanos. Pero tanta codicia no podía conducir a nada bueno y a finales del siglo, como premonición de las catástrofes que suelen acompañar a estos tránsitos, se declaró una peste porcina que decían que la traía una mosca azulada, del tamaño de un gorgojo, y que por eso costaba tanto dar con ella.

En Trujillo, para atacar el mal, llegaron a sacar en procesión a la Santísima Virgen de la Victoria, que de algo sirvió, pero a la postre el mejor remedio fue el apartar y sacrificar a las bestias inficcionadas, y no juntarse unas piaras con otras, procurando pastorearlas en los montes altos, donde corrieran los aires.

Cuando vino la epidemia contaba Francisco Pizarro diecisiete años, acababa de morir su madre y él se había quedado al cuidado de su tío abuelo Juan Casco, hombre de buen corazón pero que según pasaban los años sólo confiaba en los cerdos como refugio y bienestar de su vejez. No había tenido hijos, pero de haberlos tenido, decía, hubiera preferido que se le muriera uno de ellos antes que un cerdo. Esta suerte de locura estaba moderada por el buen juicio de su sobrina, y cuando ésta faltó nada pudo impedir que se le acentuara el desvarío.

No consta que Francisco Pizarro tuviera trato alguno con la familia de su apellido en aquellos años, y del padre sólo se sabe que a su regreso de la guerra de Navarra casó con doña Isabel de Vargas, de la que tuvo un hijo, Hernando, el único legítimo. Bastardos siguió teniéndolos con igual largueza, pero sólo queda puntual relación de aquellos que participaron, a las órdenes del mayor, en la conquista del Perú. A saber: Gonzalo, habido de su criada María de Biedma, y Juan, habido de una campesina llamada María Alonso.

Estos Pizarros, unidos por un padre común, no se llegaron a conocer hasta que don Francisco, en su viaje a España, se los llevó consigo, junto con otros trujillanos, en busca de Eldorado. Don Francisco siempre tuvo en mucho a la gente de su tierra, y bastara que un soldado fuera de Trujillo para que le distinguiera con su confianza. Siendo ya gobernador de la Nueva Castilla y marqués de la Conquista, en un palacio que no lo tenían igual muchos grandes de España, seguía con añoranza de su tierra, y aunque se admiraba de la grandeza de los Andes decía que les faltaba la gracia de la sierra Madroñera, en la que tenían la dehesa que les cediera don Hernando Alonso de Pizarro.

Dice el cronista de Indias, Francisco López de Gomara, que el futuro marqués fue porquerizo en su juventud, y dice bien, pero entiéndase por lo ya explicado ut supra que esa era condición muy deseada en aquellos tiempos, sobre todo hasta que se presentó la epidemia. Francisca González y su tío Juan Casco llegaron a tener piaras de hasta treinta cerdos, que ellos mismos llevaban a Sevilla a embarcar camino de las Indias cuando los tenían criados. De Francisco Pizarro se contaba que aprendió a andar al mismo tiempo que a cuidar cochinos, y él nunca lo tuvo a desdoro, y cuando trajinaba por los manglares y serranías del Perú al frente de sus ejércitos siempre cuidaba de ir bien aprovisionado de ganado porcino, gustando de moverse entre ellos porque decía que aquel olor, de suyo desagradable, a él le traía recuerdos de juventud.

Estos recuerdos no podían ser otros que los de su madre, por la que sentía verdadera adoración, y el de una muchacha, también pastora, pero de familia muy acomodada, a la que no consintieron corresponder a la devoción que sentía por ella. Se llamaba Gabriela y a su familia les decían los Canderos, todos con fama de muy codiciosos y decididos a la hora del trabajo, tanto el padre como los hijos, que eran nueve, de ellos ocho varones. Se les daba poco que hiciera frío o calor, y tanto con los hielos del invierno como con los terribles ardores del verano, a todas horas se les veía labrando, o segando los campos, o cuidando las huertas, o el ganado, pues de todo tenía aquella familia, que alcanzó a sumar tantos caudales que el hijo mayor, que había estudiado para clérigo, aunque luego lo dejó, se dedicó a prestar dinero a los hidalgos en apuros, que no eran pocos, y cuando no pagaban se hacían con sus tierras.

Una de sus dehesas lindaba con la de Francisca González, muy alta y oreada, y por ese motivo desde muy niños se trataron Francisco Pizarro y Gabriela Candero, ambos cuidando de sus respectivas piaras. Gabriela, al igual que sus hermanos, era recia de cuerpo, pero de rostro muy dulce y muy delicada en su trato. Se daba muy buena maña para bordar y también para tañer el caramillo. A Francisco Pizarro le bordó un encaje para adornar una gorrilla que se ponía los días de fiesta, para la misa mayor, y se cuenta que nunca se separó de él y que durante la conquista lo llevaba cosido en el forro de su famoso sombrero blanco.

Mientras fueron niños no hubo reparos a aquella amistad, pero cuando alcanzaron la pubertad comenzaron los recelos pues los Candero tenían otras miras puestas en su única hija, sabedores de que más de un hidalgo, y hasta puede que algún noble, estaría dispuesto a desposarla aunque sólo fuera por la dote, salvadas sus gracias naturales que, como queda dicho, tampoco le faltaban.

Amores hubo, pero muy limpios, pues Pizarro siempre fue comedido y respetuoso con las mujeres, también con las indias como se verá, y a Gabriela la tenía en un altar y cuando en la soledad de las dehesas los cerdos hozaban a su gusto y la doncella hacía sonar el caramillo, él se sentía en lo más alto de los cielos.

Pasados los años, a su hermano Hernando, que por ser el único legítimo de los Pizarro hacía de cabeza de la familia, le hizo confidencias de esos amores, y éste le consolaba diciéndole que así lo había querido el Señor para mejor servicio de Castilla, pues de haberse casado con doncella acomodada habría seguido la suerte de todos los hidalgos de su condición, y a saber quién habría sido el conquistador del Perú.

Recelosos como andaban los Candero, las cosas se tornaron a peor cuando se extendió la peste de la mosca azul, y con el fundamento de que no convenía juntar piaras, Bonifacio Candero prohibió a su hija acercarse a donde hozaran los cerdos de Francisco Pizarro. Pero por ser mucha la querencia que tenían el uno por el otro trataron de burlar la prohibición y en una de éstas fueron sorprendidos por tres de los hermanos, que increparon al joven Pizarro y le dijeron que por su culpa se les habían muerto ya dos cochinos y tres más llevaban el mismo camino. Pizarro trató de razonarles que otro tanto sucedía en su piara y no por eso echaba la culpa a nadie, pues todas, en el término, estaban padeciendo el mismo mal, ya estuvieran juntas o separadas y que, además, él había cuidado de mantener la suya apartada de la de Gabriela, como a la vista estaba.

—¿Es que, entonces, acaso, has venido a juntarte con nuestra hermana, bastardo del demonio? —le espetó el mayor de los hermanos, que se llamaba Bonifacio como su padre. Y a una seña suya los tres arremetieron contra él.

Este Bonifacio era ya un hombre hecho y derecho, membrudo, de brazos largos como los tienen todos los que se sirven de ellos para trabajar, y los otros dos hermanos no le iban a la zaga en fuerza y corpulencia. Pero Pizarro, que estaba llamado a conquistar un imperio con la espada, se sirvió de su cayado para mantenerlos a raya hasta dar con dos de ellos en tierra; ante estas tornas el tercero se hizo con una hoz que traía al cinto, quién sabe si con intención de quebrar aquella vara maléfica, o el cuello del que con tanta destreza la manejaba.

Gabriela, que sollozaba y trataba de sujetar a sus hermanos jurándoles que Pizarro en nada le había faltado, al ver a su hermano con la hoz gritó:

—¡Por el amor de Dios, Francisco, huye, que bien conozco a éstos y capaces son de matarte!

Obedeció el joven y siendo corto de peso y largo de piernas pronto se distanció de quienes tan mal lo querían, pero cuando sintió los quejidos de su enamorada, a la que uno de los hermanos abofeteaba al tiempo que le dirigía los insultos que más pueden ofender a una doncella, volvió sobre sus pasos y fue cuando uno de los caídos lo sujetó por los tobillos y los otros dos lo molieron a golpes.

En la primavera, mayormente cuando eran lluviosas como lo fue aquel año, los porquerizos aprovechaban la abundancia de pastos para cebar bien el ganado y se pasaban hasta una semana sin ir por sus casas, durmiendo al raso, o en las chozas de enramadas que ellos mismos se hacían en las dehesas. Un pastor de ovejas, de nombre Pedro Carraspio, fue quien dio con Francisco Pizarro, que apenas podía valerse por sí mismo a causa de la paliza recibida. Cuidó de su persona y de sus cerdos, que andaban medio desmandados, y le aconsejó que no diera tres cuartos al pregonero. El Pedro Carraspio andaba ya por la cuarentena, pero en su juventud había tenido fama de muy rijoso y no le entraba en la cabeza que jóvenes en la edad de los ardores se conformaran con estar solos, sin otros tocamientos que los del caramillo. Por eso decía que todo lo que fuera narrar lo sucedido iría en desdoro de la doncella, y en el pueblo darían la razón a los Candero por no haber permitido que la cosa fuera a mayores. Pero tanto porfió Pizarro sobre la honestidad de su trato que el Carraspio, aunque admirado, terminó por creerle, aunque aun así le insistió en que guardara silencio por ser los de Trujillo muy dados a rencillas entre familias, que terminaban en odios y aun en duelos a muerte, y su tío Juan Casco y él llevaban todas las de perder ante el poderío de los Candero.

Por fortuna no le habían quebrado ningún hueso y en poco más de una semana pudo salir del chozo en el que le había guarecido el pastor. Todos los días le traía de comer y de beber y eso nunca lo olvidó Pizarro. En ese tiempo el Carraspio se acercó a Trujillo para comunicarle a Juan Casco que su sobrino había encontrado muy buenos pastos, y que no queriendo desaprovecharlos se demoraría en volver. De paso le informó que los Candero, entendiendo que Gabriela estaba ya en edad de matrimoniar, la habían apartado del cuidado del ganado y de otros trabajos seniles y la habían enviado a Sevilla, a casa de una tía suya, casada con un oficial del Consejo de Indias, para que la instruyese en lo que conviene a una doncella acomodada.

La noticia le costó lágrimas a Pizarro, y otras tantas que hubo de derramar cuando por culpa de aquel desorden un cerdo se les extravió y otros dos se les murieron de la mosca azul, por lo que temiendo que su tío podría morirse del disgusto decidió marchar a Sevilla a vender el resto de la piara, pensando que así podría disimular mejor el desaguisado.

—¿No será —le interpeló receloso el Carraspio— que vas a Sevilla en busca de lo que para nada te conviene?

Y le dio consejos muy cínicos sobre cómo debía de comportarse con las mujeres y que si no podía vivir sin la Gabriela que la forzase y así le obligarían a casarse con ella, o lo matarían, y en cualquiera de los dos casos se habrían terminado sus penas.

Pizarro calló, como era en él costumbre cuando no le gustaba lo que le decían, y tomó lo que llamaban la ruta del puerco, que era una cañada que unía Trujillo con Sevilla, muy amena por discurrir entre frondosidades, y vigilada por la Santa Hermandad para que los cuatreros no depredasen los ganados.

A este Pedro Carraspio fue de los que se llevó consigo en el viaje que hizo a España, en busca de soldados para la conquista, pese a que su hermano Hernando se oponía por considerarlo ya muy viejo para lo que les aguardaba. Pero Pizarro no cedió por entender que quizá le debía la vida, y a él no le gustaba dejar esa clase de deudas a sus espaldas. En el reparto del tesoro de Atahualpa, a Carraspio le correspondieron 4400 pesos de oro y 181 marcos de plata y con ellos se volvió a España sin querer meterse en más aventuras. Contaba entonces setenta años, pero aún le dio tiempo de disfrutar de una hermosa casa de piedra, toda labrada, que se hizo construir en la calle principal de Trujillo y de sus amores con una viuda con la que contrajo matrimonio en la iglesia de San Martín, la cual aportó dos hijos ya crecidos al matrimonio, los cuales llegaron a licenciarse en Salamanca y fueron conocidos como los Carraspinos, y muy honrados de ello porque tenían a gala ser hijastros de uno de los conquistadores del Perú.

2. Núñez de Balboa. Pizarro y la mar del Sur

A Sevilla llegó Pizarro con la piara aún más mermada, pues la ruta del puerco, como no podía ser por menos, estaba muy infectada del mal de la mosca azul, hasta el extremo que los de la Santa Hermandad, cuando veían que un puerco se tambaleaba, obligaban a su dueño a sacrificarlo y enterrarlo al borde del camino, después de rociarlo en cal viva. Los más avisados procuraban sacrificarlo antes y salarlo para venderlo como tasajo, pues no estaba demostrado que aquella peste que tanto dañaba a los animales hiciera el mismo mal a las personas. Sobre todo a los negros, que ya comenzaban a mandar como esclavos a las islas Caribes, y cuyos estómagos estaban hechos a toda clase de miserias. Los frailes dominicos denunciaron este tráfico de carne perversa, pero los mismos negros fueron los primeros en protestar, pues preferían morir de la peste antes que de hambre.

En Sevilla, como no podía ser por menos, tentó Pizarro de encontrar a la doncella de sus sueños, y de haberla encontrado, le confesó años más tarde a su hermano Hernando, la habría tomado consigo y embarcado para las Indias, a lo que su hermano, que era muy piadoso para lo que le convenía, le repitió que otros eran los caminos del Señor para él y por eso no la encontró. Pero Pizarro se acusaba de que si no la halló fue por culpa de un vicio que tenía muy señalado, y que comenzó en su niñez cuando se distraía jugando al naipe con su tío Juan Casco, y aunque sólo se jugaran habichuelas ponía en ello gran pasión, de ahí que cuando en Sevilla se asomó a la flor del berro en los garitos que circundaban el malecón de la Torre del Oro, no resistió a la tentación de jugarse el poco dinero que había sacado con la venta de los cerdos pensando que en la mesa de juego habría de resarcirse de las pérdidas sufridas durante el camino. Cuando perdió el último peso se enroló en los tercios de Italia, como queda relatado, y la soldada de adelanto que le dieron se la mandó, por un vecino de Trujillo que andaba en el mismo negocio, a su tío Juan Casco, pidiéndole perdón y asegurándole que había de volver de Italia con entorchados de oficial. Juan Casco murió de allí a poco y bien que se encargaron almas caritativas de decirle a Francisco Pizarro que había sido de la pena de quedarse solo y sin cerdos. Esta fue una culpa que siempre llevó sobre su conciencia el marqués de la Conquista, y en medio de su gloria se lamentaba que no hubiera vivido su tío para disfrutar también de ella.

De lo que le sucedió en Italia ya se ha dicho lo que conviene para el orden del relato y sólo cabe añadir que como en aquellos tercios militaban los mejores espadachines de Europa, de ellos aprendió Pizarro el oficio en el que acabó siendo maestro. También aprendió del Gran Capitán, amén de la gracia de calzar y tocarse siempre de blanco, el arte de guerrear mediante ofensivas seguidas de ataques dispersos, a modo de guerrillas, que de tanto le habría de servir para la conquista de un imperio de fuerzas muy superiores a las suyas.

Regresó de Italia con el pío que le había metido don Nicomedes González de Pastrana, el intendente del Gran Capitán, de atravesar la mar océana, pero aún tenía sus dudas, que se le despejaron cuando supo que a Gabriela Candero la habían casado con un caballero de Mérida con escudo de armas, pero de edad avanzada y precaria salud. Conociendo a Gabriela, nunca dudó Pizarro que aquel enlace había tenido que ser muy contra su voluntad, impulsado por la irrefrenable codicia de los Candero, y por eso no se sintió agraviado, ni hecho de menos, aunque nunca se lo perdonó a los Candero ni consintió que ninguno relacionado con esa familia embarcara en 1530 en el viaje de retomo a Castilla del Oro. Mas no por eso perdió la esperanza de que, atendida la edad y la salud del esposo, algún día pudiera ser suya, y cuando se embarcó en la armada de don Nicolás de Ovando soñaba en hacer fortuna que le permitiera hacer realidad su anhelo. Su hermano Hernando, que como hijo legítimo de familia prócer había recibido estudios, le solía embromar sobre estos amores y le decía que tan respetuosa devoción por una dama casada no se conocía desde los tiempos de Amadís de Gaula, Lanzarote del Lago, y otros caballeros andantes de semejante porte. Iletrado como era el marqués de la Conquista, disfrutaba mucho con las historias que de tales caballeros le contaba su hermano Hernando, que por ese motivo, y por otros que irán saliendo en su lugar, siempre tuvo gran ascendiente sobre su hermano mayor.

No hay noticia relevante de lo que hiciera don Francisco Pizarro en las Indias hasta que embarcó con Alonso de Ojeda en la empresa de conquistar las tierras del golfo de Urabá, en el litoral caribeño que luego se llamaría Colombia. De este Alonso de Ojeda dice fray Bartolomé de Las Casas que, aun siendo muy corto de estatura, era largo de ideas y fue de los primeros que no se conformó con las islas, que eran poco más que las Canarias, sobradamente conocidas, y se empeñó en descubrir el continente que intuyó que podía estar donde luego resultó que efectivamente estaba, y para ello contó con la ayuda de Juan de la Cosa, el más famoso de los cartógrafos de la época.

Esto sucedía en el 1508, cuando ya la Junta de Navegantes de Burgos había nombrado a Ojeda gobernador de Urabá, con derecho a usar y explotar seis leguas de la tierra firme. Para este negocio se había concertado el Ojeda en gastos y ganancias con dos armadores adinerados, Juan de Vergara y García de Ocampo, pero como eran tantas las vicisitudes de aquellos procelosos viajes, se cansaron los armadores de seguir aprovisionando y a Francisco Pizarro se le ocurrió recurrir a don Nicomedes González de Pastrana, hombre muy acaudalado y apartado de la intendencia de los tercios de Italia. Vivía González de Pastrana en Sevilla bajo acusación de infidelidad en la administración de dineros de la Corona, pero de ahí no pasó la cosa y el proceso que le instruyeron nunca llegó a su término.

Como era ya mucho el negocio que había entre las islas del Caribe y Castilla, los navíos surcaban el océano con gran soltura y como los pilotos le habían cogido el son a las corrientes y a los vientos, las travesías no alcanzaban las cuatro semanas, contadas desde las islas Canarias, o una más desde el puerto de Huelva, de manera que era muy fluido el correo y muy bien organizado, como sucede cuando son los particulares quienes se juegan los dineros. El González de Pastrana le contestó que, aunque estaba de vuelta de todo entusiasmo y pesaroso por el pago que estaba recibiendo de la Corona, la memoria la seguía teniendo viva para quienes le hicieron el bien, y por eso le hacía llegar una carta de crédito de banqueros genoveses, que ya se iban asentando en las islas, y eso le valió a Pizarro el que Alonso de Ojeda le nombrara como su segundo lugarteniente.

Se confirmó en tan destacado puesto en la fundación del pueblo de San Sebastián de Urabá, el primero de los que se fundó en la costa del Darién. Bautizaron el pueblo con el nombre del mártir que murió asaeteado, buscando protección frente a las flechas de los nativos que, con gran sorpresa de los conquistadores, resultaron estar envenenadas con el temible curare. Eso no lo habían visto antes los españoles, pues los tainos de las islas eran en todo mucho más pacíficos y fáciles de conquistar, apenas se servían del arco y las flechas, y en ningún caso se les hubiera ocurrido emponzoñarlas.

En esta aventura murió el mejor piloto de aquellos mares, ya citado, Juan de la Cosa, y de manera muy heroica. Eran tantos sus méritos que el rey le había otorgado el título de piloto y alguacil mayor de Urabá, autorizándole a llevar a su mujer y a su hijo Pedro a la isla La Española y ordenando a don Nicolás de Ovando que le asignara una buena casa y que pusiera indios a su servicio. Estaba, por tanto, en la flor de la vida y dispuesto a disfrutar de una existencia más pacífica en compañía de su familia, cuando se cruzó en su camino la aventura del Urabá en la que habría de perder la vida, por proteger la retirada de Alonso de Ojeda, que había sido sorprendido con el grueso de su tropa en una emboscada que le tendieron los indios motilones, los más belicosos de aquellas costas.

Repuesto de la sorpresa, contraatacó Alonso de Ojeda y lograron poner en fuga a los indios y rescatar el cadáver de Juan de la Cosa, todo él atravesado de flechas envenenadas. Pizarro siempre guardó memoria de este suceso y en sus posteriores hazañas, cuando se encontraba en situación apurada, solía arengar a sus hombres poniéndoles como ejemplo al Juan de la Cosa que, pese a la mucha ciencia que tenía, no tuvo a menos sacrificar su vida por salvar la de sus compañeros. En otras ocasiones decía:

Buen maestro tuve en Juan de la Cosa, que si no me pudo ilustrar en el arte de navegar, porque me faltaban luces para tanto, me enseñó a tener en más el deber de soldado que la propia vida.

Fallecido de la Cosa ascendió Pizarro a primer lugarteniente, y como tal figura en el acta de fundación de San Sebastián de Urabá. Esta fundación fue muy accidentada porque los indios motilones se aliaron con los cumanagotos y desde la selva circundante les flechaban a todas las horas del día, y una de esas flechas se hincó en el muslo derecho de Alonso de Ojeda. En tales casos, el que hacía las veces de cirujano procedía a amputar el miembro herido en evitación de males mayores, pero Pizarro, con gran decisión, arrancó la flecha con sus manos, succionó el veneno con su boca, y a continuación cauterizó la herida con un hierro al rojo vivo.

Pese a tan acerbo dolor, Alonso de Ojeda no perdió el sentido y, en lo más cruento de la operación, dijo a Pizarro delante de toda la tropa:

—Si no habéis acertado en el remedio y eso me cuesta la vida, debería disponer que os colgaran por osado, pero como bien sé que no lo hacéis para medrar a mi costa ni deseáis verme muerto, dispongo que os quedéis como capitán si el Señor tiene dispuesto tomarme junto a sí.

No murió el Ojeda, pero sí quedó Pizarro como capitán, porque malherido como estaba y con la tropa mermada por los ataques enemigos, más las fiebres tropicales que se le presentaban en forma de pústulas, se decidió que se retornara a La Española en busca de refuerzos en uno de los tres navíos que los habían llevado hasta allí. Muchos de la tropa eran del parecer de abandonar la empresa y retornar con Alonso de Ojeda por donde habían venido, pero Pizarro no lo consintió y mandó construir un fortín en el que pudieran aguantar las embestidas enemigas durante mes y medio, que fue el tiempo que calcularon que tardaría en volver Ojeda con más navíos, artillería y tropas de refresco.

Pero en Santo Domingo le esperaba a Ojeda el gobernador Diego Colón, hijo del Almirante, que creía tener derecho a cuanto se conquistara en el nuevo mundo y entendía, por tanto, que Alonso de Ojeda había fundado sin su anuencia, por lo que ordenó que fuera detenido. Ojeda, para salvarse de una detención que conforme a las costumbres de la época podía terminar en el cadalso, se acogió a sagrado en el monasterio que los franciscanos tenían en aquella ciudad.

Desengañado del mundo y con la salud muy quebrantada por vida tan azacanada, Alonso de Ojeda decidió no abandonar aquel refugio y acabó profesando como fraile franciscano. Pero, en su momento, hizo venir a su presencia al bachiller Martín Fernández de Enciso, que había sido su socio en algunos negocios de la conquista, y le contó cómo había dejado a Francisco Pizarro al frente de setenta hombres en el fortín de San Sebastián de Urabá, en situación tan apurada que de no acudir pronto en su socorro se temía que ninguno de ellos había de salir con vida.

Fernández de Enciso era bachiller en Leyes y había ejercido su profesión en Sevilla con mucho provecho, pero siendo asesor del Consejo de Indias le entró el pío de ser conquistador y dejándolo todo se fue para las nuevas tierras. Con Alonso de Ojeda tuvo diversos tratos y en esta ocasión le pidió a cambio el que se le nombrara alcalde mayor de San Sebastián de Urabá, a lo que Alonso de Ojeda accedió y se lo firmó en una vitela.

Enciso armó dos bergantines de buen calado, con seis piezas de artillería cada uno, y una dotación de doscientos hombres entre marineros y tropa y se hizo a la mar camino del Darién y al quinto día de navegación divisaron una nave medio desarbolada, que era la de Pizarro con treinta y cinco supervivientes de la fundación de Urabá. El de Trujillo había aguantado más de tres meses en el poblado cuya defensa se le había encomendado, siempre en la confianza de que Ojeda habría de volver, pero con el paso del tiempo pensó que había naufragado y decidió embarcar en los dos navíos que le quedaban surtos en la rada del fortín, no tanto con intención de retornar a La Española como de dar con alguna isla en la que encontraran de comer, exhaustos, hambrientos, y roídos por la fiebre como estaban los más de ellos. Pero al poco de partir les sorprendió una tormenta que dio a pique con una de las naves y poco faltó para que a la de Pizarro le ocurriera otro tanto. Hasta que los encontró el bachiller Enciso pasaron toda suerte de calamidades y es excusada la alegría con que lo recibieron, y ni por un momento Pizarro le discutió la autoridad que le confería su nombramiento como alcalde mayor de Urabá.

Pizarro no se lo discutió pero sí un personaje notable que se cruzó en la vida de ambos con consecuencias insospechadas para todos ellos: Vasco Núñez de Balboa, el descubridor del océano Pacífico.

Un cronista de la época, que firma sus trabajos con el seudónimo de Quintus Mucius, narra las relaciones que hubo entre Núñez de Balboa y Pizarro con más simpatía por el primero que por el segundo, a quien casi siempre nombra como el marqués de la Conquista.

Núñez de Balboa —cuenta— fue caballero de juventud muy turbulenta, y el primero de los capitanes que recorrió el litoral del Darién en la expedición de Rodrigo de Bastidas, de cuyos viajes sacaron más gloria que provecho, de manera que cuando ya contaba más de treinta años había de conformarse con ocuparse de granjerías en Salvatierra de la Sabana, en La Española, lo cual era hacer de menos a quien estaba llamado a tanto. Mas como no pudiera alistarse en empresas de descubrimiento, por estar cargado de deudas, y prohibirlo el gobernador a quienes no las saldasen, no se le ocurrió otra hazaña que, de noche y a escondidas, subirse en una de las naves que estaba aparejando el bachiller Enciso para ir en ayuda del marqués de la Conquista, que entonces era tan sólo un mandado de Alonso de Ojeda. Una vez en la nave, se ocultó entre unas velas que guardaban en la sentina, hasta que el hambre y la sed lo obligó a salir. El bachiller Enciso tomó muy a mal aquella añagaza y quería encadenarlo para devolverlo al gobernador, o abandonarlo en una barquilla a su suerte. Pero la tripulación se opuso porque el Núñez de Balboa ya traía fama de buen navegante y conocedor de aquellos mares, y del Enciso se fiaban poco porque todo se le iba en dar órdenes no siempre bien ordenadas, y citar leyes bien en latín bien en romance, que para el caso diera lo mismo. Si acertaron a encontrar al marqués y a su navío que iba al garete fue gracias a Núñez de Balboa. Quiere decir que la tripulación y los hombres de armas estaban con el Núñez de Balboa, que era natural de Jerez de los Caballeros, en Badajoz, pero el que llevaba la vitela con el nombramiento de alcalde mayor era el Enciso y a él rindió obediencia el marqués que, como hombre iletrado, tenía en mucho lo que estaba escrito y no entendía.

En los pleitos que pronto se presentaron en la gobernación de aquella empresa, a cada poco sacaba el Enciso su vitela de piel de vaca, bien estirada, con su nombre y nombramiento y Pizarro agachaba la cabeza. El primer pleito fue porque el Enciso quería volver a San Sebastián de Urabá aunque el marqués y los de su tropa le decían que era mal lugar para proseguir la fundación por haber mucha selva, poca comida, agua mala, y los indios que la poblaban peor aún. Por contra, Núñez de Balboa porfiaba que habían de ir a la parte de Occidente, porque él recordaba que a la mano derecha había un pueblo, con un gran río, de tierra muy fresca y comida abundante, cuyas gentes no ponían hierba en la punta de las flechas. El Enciso no se convenció hasta que costearon el golfo de Urabá y vieron el fortín y las treinta casas que lo rodeaban todas incendiadas. Dijo el Enciso que aquel atropello merecía castigo según cantaba las Siete Partidas, a lo que el Núñez de Balboa replicó que ellos no estaban allí para latines ni para castigo sino para descubrir para la Corona y lucrarse ellos en la parte que les tocare.

Al Enciso no le quedó más remedio que acceder y así fue como se fundó Santa María de la Antigua, la segunda fundación de la Tierra Firme, en el lugar que dijera el Núñez de Balboa, que acertó en cuanto dijo. Así las cosas, el marqués miraba a uno y a otro y callaba, y cuando el Núñez de Balboa se lo quería atraer a su bando, le recordaba la vitela que lucía el bachiller.

«Si tan poco os detiene el hacer lo que es de justicia, pronto pongo yo remedio», le dijo Núñez de Balboa, y en la siguiente ocasión que el Enciso sacó la vitela la hizo pedazos con su espada y le dijo: «Este nombramiento hace razón a vuestra condición de alcalde mayor de San Sebastián de Urabá, pero ahora estamos en Santa María de la Antigua. Podéis marchar allá con quienes os quieran seguir, que no soy yo quién para impedirlo. Pero aquí conviene que se nombre un nuevo alcalde y cada hombre tiene su voto para decidir quién haya de serlo, y si sois vos el elegido para nada os va a hacer falta la vitela, porque no hay mayor fundamento para mandar que la voluntad de los que van a ser mandados».

El bachiller hubo de ceder pues no era la primera vez que en las Indias eran así nombrados los capitanes, y también porque en su vanidad pensó que saldría elegido alcalde por la ciencia de sus leyes. Pero en lugares tan apartados a los soldados se les da poco de leyes y más buscan un capitán que sepa mandarlos en medio de tan grandes peligros como traen consigo esos negocios. Salió nombrado el Núñez de Balboa y en cuanto Enciso comenzó con sus enredos y correos a La Española, lo mandó encadenar y mandar preso para allá. Si todos lleváramos un profeta en ancas nunca nos equivocáramos, pero equivocación y grande fue la del Núñez de Balboa dejándolo con vida. Este Enciso alcanzó a llegara Sevilla y, siendo en extremo rencoroso, desde aquel día y fecha comenzó a urdir contra Núñez de Balboa y con sus enredos contribuyó no poco a que años después tan gran conquistador resultara degollado en la plaza de Acia, acusado de traición. A Pizarro también se la guardó y consiguió que fuera encarcelado cuando le tocó viajar a Castilla para firmar las capitulaciones con el emperador. De todo ello sacó lección el marqués, que decía que de la benevolencia del Enciso de no abandonar en una barquilla a Núñez de Balboa le vino la pérdida de su alcaldía mayor, y que de la benevolencia de Núñez de Balboa con el Enciso le vino muerte tan infamante. De manera, concluía, que no hay que ofender ni dañar a nadie, y siempre tratar de resolver los negocios con llaneza pero, de no conseguirlo, nunca dejar a tus espaldas gentes que se dicen ofendidas.

Desde que saliera alcalde Núñez de Balboa, en todo se le sometió el marqués y en pago lo nombró como su capitán con todas las atribuciones necesarias para la guerra. Admiraba del marqués lo bien mandado que era y lo moderado en toda clase de vicios, hasta de mujeres, o al menos prudente en el trato con las indias, pues no se le conocían hijos con ellas. Núñez de Balboa, sin ser de los más corridos, tuvo hijos con una princesa, hija del cacique Chima, que fue quien le puso en el camino de descubrir la mar del Sur.

La primera noticia que tuvieron de que pudiera haber un mar al otro lado de Tierra Firme se la dio Paniquiano, el hijo mayor del cacique Comagre, cuyos dominios eran vecinos de Santa María de la Antigua, quien viéndolos un día disputar unas pepitas de oro, les dijo: «¿Qué es esto, cristianos? ¿Por tan poca cosa reñís?» Y les habló de otro mar, y de otras tierras que bañaban sus aguas, en las que había edificios todos ellos de oro. Al marqués se le daba poco que hubiera un mar de más o de menos, pero lo de las tierras auríferas no lo olvidó y no paró hasta dar con ellas. Por contra, a Núñez de Balboa le parecía que si descubría un nuevo mar para la corona de Castilla y Aragón, habría de cambiar la historia del mundo, pues a saber a dónde se podría llegar por ese mar.

Lo que hubieron de pasar hasta alcanzar el mar del Sur no es para descrito y está suficientemente contado en otras crónicas. Baste considerar que tuvieron que navegar hasta Acia, en Panamá, siendo la dotación de mil hombres, contados los indígenas que llevaban como porteadores, y de allí atravesar los dominios de caciques que les eran hostiles, el más esquivo el cacique Torecha, al que tuvieron que dar muerte, así como a sus principales generales. Les valió de mucho en esta hazaña el ruido de los arcabuces, que estos indios no conocían, y los perros de la guerra, que los traían bien enseñados para atacar a los indios, bien fuera de frente o por la espalda. Estos perros fueron de gran ayuda, pues también se servían de ellos cuando les faltaba la comida. Todo lo que tenían estos animalitos de fieros con los indígenas lo tenían de mansos con sus dueños y se dejaban sacrificar por ellos sin recelar nada, cuando no les quedaba otro remedio que comérselos.

En estas guerras siempre iba en cabeza el marqués y se le daba poco del griterío de los indios, no dudando nunca de acometerlos espada en mano, sin que padeciera herida o rasguño alguno y de ahí le salió la fama de que estaba llamado a empresas mayores quien tan bien librado salía de las menores. Otra virtud del marqués era que por mucho calor que hiciera nunca se desprendía de su armadura, y hasta dormía con ella, la espada siempre la llevaba al cinto y el arcabuz al alcance de la mano. Otra virtud era que no consentía que los heridos de su tropa quedaran en manos de los indios, y en una ocasión por salvar a uno (bien es cierto que era paisano suyo de Trujillo) se metió en un bosquecillo desde el que los estaban flechando y volvió con él a hombros. Contaba entonces el marqués cosa de treinta y cinco años, pero por el vigor que mostraba y la poca barba que lucía parecía más joven; sin ser membrudo era muy recio y de buena estatura. El rostro lo tenía afilado y no era amigo de muchos discursos, salvo para decir a la tropa lo que convenía en su momento. Incansable como pocos, en aquella terrible caminata por selvas y laderas escarpadas, entre culebras y monos, los más jóvenes no podían seguirle.

Como premio cuando por fin Vasco Núñez de Balboa descubrió la mar del Sur, el 25 de septiembre del 1513, y levantó acta de tan gran acontecimiento, dispuso que el nombre del marqués figurase en segundo lugar, a continuación del suyo. Pero Pizarro no lo consintió y dijo que debía precederle el del clérigo, pues siempre fue muy mirado con quienes se habían consagrado a Dios.

No acertó Núñez de Balboa a sacar provecho de tan gran descubrimiento y tanto habló de las riquezas en oro y plata que encerraban aquellas tierras, que la comenzaron a llamar Castilla del Oro y el Consejo de Indias decidió nombrar como su gobernador a Pedrarias Dávila. En esto tuvo su parte el bachiller Enciso, que desde Sevilla urdió para que no nombrasen a su enemigo Balboa, que se tuvo que conformar con ser adelantado de la mar del Sur, pero en todo sujeto a la autoridad del Pedrarias. Este Pedrarias era natural de Segovia, de familia noble, hijo del segundo señor de Puñoenrostro, muy pagado de su alcurnia, y del que poco bueno se puede decir, salvado que Pizarro medró a su sombra y así se puso camino de la conquista del Perú. Ya queda dicho que el marqués era muy bien mandado y, por contra, Núñez de Balboa bueno para mandar y malo para obedecer; el primero alcanzó a ser teniente de gobernador, alcalde y regidor de Castilla del Oro, y el segundo alcanzó el martirio en la plaza pública de Acia.

Que Núñez de Balboa no había de obedecer a quien venía de Castilla con más ínfulas que conocimiento de aquellas tierras era de todos advertido, pero el adelantado del mar del Sur acertó a casar con una hija del gobernador Pedrarias, lo que hacía suponer que no había de llegar la sangre al río. Eso era no conocer a Pedrarias, a quien llamaban el Gran Justador porque en todos los juegos de cañas había de salir vencedor. Le desobedeció Balboa en el plazo que para armar navíos en el río Balsas él había concedido, y con engaños le hizo volver a Acia, donde fue hecho preso. El encargado de ello fue el marqués, en su condición de teniente gobernador, y cuando lo vio Balboa le dijo: «¿Qué es esto, Francisco Pizarro? No era éste el trato que vos solíades darme, ni de vos esperaba tal recibimiento». A lo que Pizarro nada contestó, pues bien sabía el Balboa que le cumplía obedecer a quien traía su autoridad del mismo rey. Bien es cierto que el marqués pensó que se trataba de un pleito de familia, y que la cosa no había de pasar de ahí, pero Pedrarias encargó instruir proceso al licenciado Espinosa, amigo del bachiller Enciso, quien le acusó de conjura, usurpación de funciones y traición y Pedrarias firmó con mucho gusto su sentencia de muerte. Fue la primera vez en la historia de las Indias que un suegro, que debía comportarse como un padre, disponía la muerte de su hijo y asistía a su decapitación. Es de suponer que algo le quedaría por dentro al marqués, y nunca le gustaba hablar de ello, ni apenas nombraba a Núñez de Balboa, que fue quien le puso en el camino del Perú. Hay quienes dicen que salió ganancioso con aquella ejecución, pues de haber salido vivo Balboa de aquel pleito, a él, como adelantado de la mar del Sur, le hubiera correspondido la conquista del Perú. Los que así discurren no consideran que para hacerse con tan gran imperio hacía falta ser tan buen soldado como lo era el marqués, y el Balboa no lo era.

3. Primera salida hacia la locura

En enero del 1524 Francisco Pizarro traía fama de ser uno de los hombres más adinerados de Panamá con repartimientos de indios en Taboga, isla del mar del Sur, y ganados de cerdos y vacas en el Chagres. Contaba ya cuarenta y seis años y todo hacía suponer que, al igual que otros no menos afortunados que él, habría de regresar a Trujillo para hacerse construir un palacio y así poder disfrutar de los caudales ganados con tanto esfuerzo.

Amén de rico, también gozaba fama de honrado, pues todos sus bienes los había allegado con la parte que le tocaba en las conquistas en las que participó, y nunca abusó en demasía de sus cargos de visitador, ni del de alcalde, este último muy propicio a cohechos y corruptelas. Confirma este punto el que don Nicomedes González de Pastrana, el que fuera intendente del Gran Capitán, dejara escrito de él: «A mí me pidió dineros para el Darién y se los di porque le debía más que lo que le daba, pero nunca pensé que me los había de devolver con tantos réditos, y con la mar por medio yo nunca se los hubiera reclamado dándome por pagado si a él le hubieran servido para algo. Más adelante me pidió para otro negocio, éste en Panamá, y también me los devolvió duplicados, lo que es de admirar porque todos los que van para las Indias tienen fama de ser más ladrones que los que andábamos por Italia, loado sea Dios». Este caballero murió muy anciano y le tocó ver la gloria de Pizarro como conquistador del Perú, y siempre se ufanó de la ayuda que le prestó cuando sólo era un soldado.

Otra cosa que admiraban en él era su poco trato con mujeres, hasta el punto de que llegaron a pensar si no sería de inclinaciones torcidas, pues siendo soltero y con hacienda era muy codiciado de las damas que ya iban llegando de Castilla. Una de las primeras fue doña Isabel de Bobadilla y Peñalosa, legítima esposa del gobernador Pedrarias, quien se la trajo consigo para que todos advirtieran que venía con intención de establecerse para siempre en aquellas tierras. Esta doña era de más alcurnia que su marido y tenía una hermana pequeña a la que con gusto hubiera querido ver casada con Pizarro y hasta hizo sus enredos para conseguirlo, haciéndola venir de España.

El misterio de tanto desvío sólo habría de conocerlo, con el tiempo, su hermano Hernando, a quien le confió que siempre estaba con el pío de que Gabriela Candero habría de enviudar de un día para otro, casada como estaba con un caballero tan provecto que cada poco le salía un nuevo achaque. De donde se colige que de algún ingenio se servía Pizarro para tener noticias de su enamorada, pero no consta que mantuvieran correspondencia, ni Pizarro podría hacerlo a menos de valerse de terceros pues, como queda dicho, no sabía escribir. Su hermano, que era de otro parecer y muy travieso de mujeres, le embromaba con ese sueño, y le decía que con tanta abstinencia no siendo Cuaresma iba echando fama de bujarrón. Los más próximos a Pizarro sabían que poco tenía de tal, y conocían de algún trato que tuvo con indias, aunque siempre muy discretos, pues bien sabía que los reyes de España, cristianísimos, siguiendo el parecer de los teólogos de Salamanca y del mismo papa de Roma, veían con malos ojos este comercio con las indias, a no ser para tener descendencia de ellas y tomarlas por esposas. Pizarro, aunque muy rudo en cuestiones de religión, entendía el fundamento de esta predicación y, como se verá, la puso en práctica en su propia persona, y siempre alentó a sus capitanes a que hicieran otro tanto, y cuando alguno de ellos casaba con una india, él era su padrino de boda y de su bolsa pagaba la fiesta. Por lo demás, en lo que a religión atañe, era muy devoto de Nuestra Señora de la Victoria, patrona de Trujillo; a ella se confiaba antes de entrar en combate, y cuando salía vencedor a ella se lo atribuía. A todos los de Trujillo que militaban en su ejército les decía que no habían de temer perder en la guerra, teniendo por patrona a quien se titulaba Señora de la Victoria.

Bien mandado como era don Francisco Pizarro, y en todo sujeto a la autoridad de Pedrarias, de quien tanto había recibido, cuando supo que estaba para llegar de Castilla la hermana pequeña de doña Isabel de Bobadilla, y la intención con la que venía, fue cuando decidió embarcarse para la aventura del Perú.

Sus más fieles, que ya los tenía, le decían que sólo ventajas había de obtener de casar con la cuñada de un gobernador tan poderoso como Pedrarias, que camino llevaba de ser virrey, a lo que Pizarro replicó:

—Eso que se lo cuenten a Núñez de Balboa, que era más que cuñado y mirad cómo terminó.

Fue de las pocas veces que Pizarro hizo memoria de quien había sido su capitán, y de quien tanto había aprendido, entre otras mañas a no emparentar con gentes en exceso poderosas. Bien es cierto que con la ilusión de poder desposar algún día a la dama de sus sueños con nadie quería casar Pizarro, y en eso no les falta razón a los que discurren que le convenía dejar la ciudad de Panamá en evitación de ese peligro. Uno de los que más le apremiaba era un clérigo, maestro cantor de la iglesia mayor de Panamá, de nombre Hernando de Luque, natural de Morón de la Frontera, que le decía que no era bueno para el hombre vivir solo. Hernando de Luque se movía en la corte del gobernador Pedrarias, era el confesor de su esposa doña Isabel, y al cabo de la calle debería de estar de lo que tramaban.

Una noche de primavera, que en aquellas tierras se distinguen por ser suaves y muy olorosas tras las lluvias que caen antes de la puesta del sol, se encontraban en un jardín muy hermoso que tenía el gobernador, con toda clase de plantas desconocidas en Castilla, y en un aparte el clérigo Luque le reprendió a Pizarro, una vez más, a propósito de su soltería, y éste le dijo:

—No por mi gusto, mi reverendo don Hernando, sino por el mucho quehacer que me ha llevado servir a la Corona, y lo que aún me queda, pues sobre mi conciencia pesa el haberme asomado a tierras de las que cuentan y no acaban, y haberme quedado a las puertas, sin atreverme a traspasarlas.

El clérigo lo echó a broma y dijo que eran leyendas que se habían corrido cuando se descubrió la mar del Sur, pero que de eso hacía ya más de diez años y que cada vez que bajaban por aquella costa hacia el sur sólo encontraban manglares, buenos para curtir el cuero, pero malos para atravesarlos, de modo que los que allí iban habían de volver o dejarse la vida en el empeño.

—A esos manglares los llaman los nativos el Jardín del Diablo —le razonó Pizarro—, puesto allá por el mismo Satanás para que nadie pueda atravesarlo e ir en ayuda de tantas almas como hay en aquellas tierras que se pierden adorando el becerro de oro, como los israelitas en el desierto.

Hernando de Luque le replicó que cómo era que aquellas gentes conocían la existencia del demonio y Pizarro le explicó, con mucho sentido, que en tantas tierras como llevaba ya recorridas, todas las almas andaban confusas y trastornadas sobre la existencia del Dios verdadero, pero en lo que al demonio atañía nadie dudaba de su existencia y todos acertaban a describirlo como pudiera hacerlo el más sesudo de los teólogos. En este punto se les acercó el gobernador Pedrarias, orondo y amable como gustaba de mostrarse con sus huéspedes, y les preguntó sobre qué platicaban sus reverencias.

—Aquí, don Francisco Pizarro —le explicó don Hernando—, que muestra preocupación por tantas almas como se pierden en las costas del mar del Sur, porque no dudan de la existencia de Luzbel, que es quien les protege, pero tienen por dios al oro, a quien adoran.

—Entonces procede —dijo el gobernador con grandes risas— quitarles el oro para que por su culpa no vayan todos al infierno.

—Amén —concluyó Pizarro.

Tenía Pizarro un socio en el negocio de los cerdos y las vacas, de nombre Diego Almagro que, al igual que él, era analfabeto y bastardo, hijo de Juan de Montenegro, copero del maestre de Calatrava, buen soldado, pero mal encarado aun antes de que perdiera un ojo en el asalto al fortín del Cacique de las Piedras. Por ser muy rijoso padecía mal de bubas, lo que le hacía andar entrapajado, y siempre tenía que llevar consigo a un negro que decía que era el único que acertaba a curárselas. Estaba tan desesperado con este mal que hacía caso de cualquier consejo para quitárselo y se aplicaba toda clase de remedios, excepto el de abstenerse del comercio que le infectaba. Como esgrimidor no lo había igual, salvado el mismo Pizarro, y nadie en su presencia se atrevía a burlarse de sus piernas zambas, o de su corta estatura, porque presto les replicaba con el acero de su espada. En lo demás era hombre de corazón y buen cristiano, muy sufrido en la adversidad, y muy valiente en el combate, aunque sin tantas hazañas a sus espaldas como las que sumaba Pizarro. Por eso, cuando éste le propuso acometer la aventura del Perú no se discutió quién iba a ser el capitán de la empresa.

Pizarro fue quien le habló de aquel país de más allá de los manglares en el que hasta las piedras eran de oro, y Almagro el que se confirmó en que en todo ello había algo más que leyenda. Este don Diego traía fama de tener ojo de lince y olfato de ciervo, y en su tierra natal de Almagro era capaz de localizar una perdiz entre los trigos, levantarla, y seguirle el rastro hasta dar con ella y prenderla con sus propias manos. Este arte de rastrear le sirvió de mucho en las Indias para encontrar agua o comida, guiándose por el olfato, y también para dar con los indios que se escondían de ellos. En esta ocasión le sirvió para bajar por la costa hacia el sur y cuando localizaba indios que les huían, los hacía prender y les preguntaba por las tierras, a las que ya se había asomado el capitán Pascual de Andagoya, y que entonces las llamaban el Virú. Unos de grado, y otros después de darles tormento, todos coincidían en hablar de ejércitos mandados por generales vestidos de oro, que adoraban a un sol gigantesco, también de oro, a quien tenían por su dios. Almagro quedó muy conforme, pues si bien dudaba de la fantasía de los indígenas y de las historias que contaban sentados junto al fuego después de beber caña fermentada, tenía en cambio gran confianza cuando hablaban después de haberles dado mancuerda.

Desde entonces se hizo tan entusiasta como Pizarro y ya no dormía soñando en tantas riquezas como les aguardaban. Pizarro le razonó que ellos dos solos no tenían dineros suficientes para tan gran empresa y que les convenía un tercer socio, que decidió que había de ser don Hernando de Luque, adinerado y de buenas letras, que mucho les había de servir a la hora de redactar tantos memoriales y escritos como requería una conquista.

El clérigo se resistía temiendo que fuera una fantasía más de aventureros ilusos que soñaban con la gloria y que luego volvían trasquilados, o no volvían, hasta que una noche Pizarro se lo llevó a su casa y le mostró un cofre. Lo abrió y le mostró treinta mil pesos de oro que había en su interior, diciéndole:

—¿Cree vuestra reverencia que a mis años iba a arriesgar todos los caudales que con tanto esfuerzo he lucrado a lo largo de mi vida por una quimera? Mis sueños van por otros pagos.

—¿Y por dónde deben ir los de quien está consagrado al servicio del Señor? —le replicó el clérigo, sin dejar de asombrarse ante la suma que se le ofrecía a la vista.

—Por alcanzar lo más que cumple a su sagrado ministerio, pues si yo como soldado aspiro a ser capitán general de los nuevos territorios que allá nos aguardan, ¿no es de justicia que vuestra reverencia aspire a ser su obispo?

Esto último fue lo que le decidió, pues sabía que Pizarro cumplía lo que decía, y que sus majestades de Castilla eran conformes en que los capitanes y gobernadores tuvieran obispos que fueran de su gusto.

Por si quedaba alguna duda, Pizarro puso, en aquel mismo acto, a su disposición el cofre con el dinero y le dijo que su socio Diego Almagro, aunque en veces, aportaría otro tanto, y que él sería quien lo administraría.

Cuando la noticia de esta empresa llegó a oídos del gobernador Pedrarias, hizo venir a su presencia a Pizarro y le reprendió:

—¿A qué estas prisas, mi buen caballero don Francisco Pizarro? ¿Creéis que por la parte de Levante os aguardan sorpresas más agradables que las que pueda traeros una nave que viene de Castilla?

Lo decía, con el modo de hablar velado que se usaba entre caballeros, presionado por su mujer que de ningún modo consentía que se hiciera de menos a la hermana que venía en aquel navío. Pero Pizarro, pese a su fama de mejor soldado que político, en aquella ocasión acertó a decir lo que convenía y le aseguró que nunca pensó en acometer la conquista de Levante sin darle una parte, y que podía tomar un décimo y pagarlo en bastimentos, que era tanto como no pagarlo por ser de sobra conocido que el gobernador tenía una granja de cerdos, no de los mejores, que vendía a los expedicionarios por cien y no valían ni cinco.

Cuando sus verdaderos socios, don Hernando y don Diego, se enteraron de esta concesión se enfadaron con él y le reprocharon que por su manía de no querer casar dispusiera de rentas que no eran sólo suyas. Pizarro no lo tomó a mal y les hizo ver cómo convenía no emprender estas aventuras a espaldas de los que tenían el poder, y al cabo todos se contentaron, y más cuando llegado el momento del reparto el Pedrarias Dávila ya no era gobernador de Castilla del Oro y nada le tuvieron que dar.

La hermana llegó, como estaba previsto, y cuando le dijeron a quién la tenían destinada se alegró mucho de que no estuviera esperándola pues por nada de este mundo consentiría casarse con un caballero, por muy cumplido que fuera, que le doblaba la edad. Esta hermana, Ana de Bobadilla, muy joven y mucho más hermosa que la gobernadora, dio que hablar en las Indias porque tan pronto decía que había nacido para monja, como se entregaba a una vida licenciosa, y hasta le atribuían el haber tenido un hijo con un negro cimarrón. Cuando Pedrarias fue destituido de su cargo y obligado a retornar a Castilla, Ana de Bobadilla se quedó a su aire y fue cuando más locuras cometió. Cuando le contaban estas hazañas a don Francisco Pizarro, siendo ya gobernador de la Nueva Castilla, se reía y decía:

—Algún provecho había de sacar de esta conquista, porque yo no soy bueno para que me pongan cuernos y la tal doña Ana parece que no ha nacido para otra cosa.

En septiembre del 1524 se concertaron de manera definitiva los tres socios en formar compañía para la conquista del Levante. Como queda dicho, no se dudó de que Pizarro había de ser el capitán y que don Hernando de Luque se quedaría en Panamá como administrador de la empresa y valedor ante las autoridades, en la medida que fuera preciso. En cuanto a Almagro, que nunca tenía pereza para ir de un lugar a otro, se quedó en la conserva al mando de una nave de las denominadas vizcaínas, buena para la navegación de cabotaje, que es la que recomendaba Pizarro que habían de practicar. En esto los otros dos socios confiaban en la mayor experiencia de don Francisco, que decía que, de primeras, no convenía poner toda la carne en el asador sino que uno de ellos había de quedarse en la reserva para ayudar al otro.

El 14 de septiembre del citado año, con la marea de la tarde, levó anclas la nave que mandaba Pizarro camino de una de las conquistas más grandes de toda la historia de las Indias. Contaba Pizarro a la sazón cuarenta y seis años, don Diego de Almagro uno menos, y el clérigo don Hernando era, con mucho, el más joven de los tres, y sin embargo fue el único que no alcanzó a disfrutar de la conquista ni a ceñir la mitra de obispo que le prometiera Pizarro. Por contra, fue el único de los tres que murió en su lecho, como desea todo buen cristiano, mientras que los otros dos murieron también como buenos cristianos, pero muy contra su voluntad, como les ocurre a todos los que caen bajo el filo de la espada.

Aquella primera expedición la componían ciento doce españoles, más cincuenta indios nicaraguas para el servicio de los primeros, y veinte negros que, como más sufridos que los indios, les servían de capataces de éstos. Pizarro no quiso llevar músicos y en eso se equivocó porque le hubieran servido para alegrar a la tropa en tantos momentos de desfallecimiento como les esperaban, aparte de la admiración que producía en los indígenas el bello sonido de pífanos y timbales. Tampoco quiso llevar caballos, porque no los había para todos y sabía cuántos pleitos traía consigo el que unos los montaran y otros no. En esto siempre se mostró Pizarro como muy buen capitán y no pedía a sus soldados hacer algo que no hiciera él primero, como era meterse entre manglares con alpargates.

Tomaron el camino que decían de Levante por entender, mirando desde Panamá, que las costas de la mar del Sur estaban hacia el levante, a diferencia de las de Nicaragua, que estaban al poniente.

Aquel primer viaje no pudo comenzar con peores auspicios, ya que en él, y por vez primera en su vida, recibió don Francisco heridas que podían haber sido de muerte en una empresa menor como fue el asalto al fortín roquero del Cacique de las Piedras, contra el que se fueron a estrellar primero el capitán y luego su socio Almagro.

A este cacique le llamaban de las Piedras por estar su dominio protegido por un acantilado muy pedregoso del que se servía como fortín. Como buen soldado, nunca se le hubiera ocurrido a Pizarro tratar de conquistarlo, pues poco le iba en ello si no fuera porque no llevaban un mes de navegación y ya el hambre se había enseñoreado de la expedición por culpa del Pedrarias, que les había embarcado, como pago de su participación, carne de puerco tan mal salazonada que al poco comenzaron a salirle gusanos y la tuvieron que echar al mar. Por eso, a la hora del reparto del tesoro de Atahualpa, mucho se alegró Pizarro de que Pedrarias no fuera ya el gobernador. Decía bromeando que en las tierras que habían conquistado no encontraron gusanos suficientes para pagarle los que su excelencia les había vendido.

Para eventos de tal naturaleza era para lo que habían previsto la navegación en conserva de Almagro, pero la adversidad se presentó tan pronto, que dispuso Pizarro desembarcar en el Puerto de las Piñas y que el navío retornara a Panamá al mando de Gil de Montenegro, en busca de alimentos. A este Puerto de las Piñas acabaron llamándolo Puerto del Hambre, por la mucha que pasaron, y en él perdieron la vida no menos de veinte tripulantes. La tierra se componía de breñas y montañas escarpadas, sin apenas vegetación y los indígenas que la habitaban, todos muy raquíticos, se alimentaban comiéndose los unos a los otros, y a un negro de la expedición que quiso seguir su ejemplo lo mandó ajusticiar Pizarro por entender que no era propio de cristianos servirse del prójimo de esa manera.

Por fortuna no estaban lejos de Panamá y en poco más de dos semanas estaba de vuelta Gil de Montenegro, con el Santiago, que así se llamaba el navío, pero no pudo entrar en puerto por estar la mar atrevida y encrespada, por lo que hubo de fondear en puntas. Conocedor de la necesidad que estarían padeciendo los que esperaban su arribada, les mandó un esquife con un saco de naranjas y cinco panes, poca cosa para tanta hambre, y don Francisco dispuso que se repartiera entre los más necesitados y él no tomó para sí ni las migajas. Estas hazañas las hacía con gran discreción, como dándole poca importancia al comer o dejar de comer, para que viera la tropa que si el capitán no se quejaba menos habían de quejarse los que le estaban sujetos.

La llegada del Santiago en algo alivió las penurias y durante unos días pudieron alimentarse de cerdo y maíz, pero pensar que tanta tropa podría mantenerse con lo que trajeron de Panamá era soñar en lo excusado y bien sabía Pizarro que en las conquistas debían de aprovisionarse sobre el terreno. Los pocos bohíos que encontraban en aquella costa descarnada, que acabó siendo conocida como la costa de la Muerte, estaban vacíos porque sus habitantes huían ante la presencia de los barbudos, y en ellos no encontraban más riqueza que restos de carne humana.

Embarcaron de nuevo los supervivientes y se hicieron a la mar, costeando, hasta que divisaron el peñón del Cacique de las Piedras, que se adentraba en el mar como si fuera una península y, excepto en las partes rocosas, en lo demás mostraba una vegetación tan abundante que no dudaron que podía ser buen lugar para sentar el campamento y avituallarse, incluso de agua potable que también comenzaba a faltarles.

Mandó desembarcar Pizarro, ordenó el despliegue de la tropa y dispuso que se disparasen unos tiros al aire por tener comprobado que este artificio bastaba con indios que no hubieran visto cañones ni arcabuces. En esta ocasión pensó también haber acertado porque en lo alto del acantilado se encontraron el poblado, bien amurallado, pero desierto. Hurgaron las casas, que ya no eran de caña sino de piedra, y encontraron algo de oro, muy rústico, sin trabajar, en una de las casas mejor labradas, que debía ser la del cacique. De este oro no debían hacer mucho aprecio sus dueños, pues estaba manchado de excrementos, y pensaron, en medio de grandes risas, que el cacique se servía de él para usos viles. De comer encontraron unas tortas de maíz, muy secas y duras de roer, y poco más porque aquellos indios también se alimentaban de carne humana.

Decidieron pasar la noche en el poblado y gracias a que Pizarro no descuidaba nunca los turnos de guardia no acabó en tal día la aventura del Perú. Sería la del alba cuando con gran griterío, más de mil indios les rodearon por los cuatro costados y comenzaron a flecharles y a apedrearles con unas hondas que no las habían visto antes en las Indias. El capitán que, conforme a su buena costumbre, se había acostado con la armadura puesta y un ojo abierto, se puso al frente de los suyos evitando con su decisión que se dieran a la desbandada. Dispuso una retirada ordenada, siempre dando la cara a los atacantes, y se mantuvo en pie pese a las heridas recibidas, que todos los cronistas dicen que fueron siete, una tan cerca del cuello que por menos de medio palmo no quedó degollado.

Por suerte, el griego Pedro de Candía, que era el artillero, se había quedado en el Santiago y cuando oyó la algarabía comenzó a disparar la culebrina de manera que las balas pasaran por encima del acantilado y fueran a caer a espaldas de los indios, para que pensaran que eran otros los que los atacaban por la retaguardia. Gracias a ello consiguieron que la retirada no terminara en catástrofe, pero aun así cinco españoles perdieron la vida y dieciséis más muy heridos, con flechas clavadas en sus cuerpos.

A Pedro de Candía, le llamaban el griego por haber nacido en la isla de Creta, pero sus padres eran de Badajoz. Se le consideraba hombre de buena conciencia, como querían los Reyes Católicos que lo fueran todos sus artilleros, ya que la Iglesia tenía prohibido el uso de la artillería, como arma muy dañina, salvo caso de necesidad extrema. Según el parecer de los teólogos de Salamanca, atendida la condición humana tan dañada por el pecado original, las guerras habían de sucederse, en ocasiones para defenderse del invasor injusto, pero los príncipes cristianos habían de cuidar de no hacerse más daño del necesario, y de ahí la prohibición del uso de cañones, cuando no fuera necesario. Pero en esta conquista siempre fueron necesarios, pues de no servirse de ellos mal habrían podido hacer frente a tantos enemigos, siendo ellos tan pocos.

Malherido el capitán, se hizo cargo del navío Nicolás de Ribera, el Viejo, que mandó levar anclas y apartarse de aquella costa de muerte, con intención de abandonar la empresa y retornar a Panamá. Toda la tropa estaba conforme, como no podía ser por menos ya que de los ciento doce soldados que salieran de Panamá, sólo quedaban con vida cincuenta, y no todos muy sanos. El mismo Ribera había recibido una lanzada en la cabeza y una flecha en el hombro.

Fondearon en la playa de Chochama, que ya la conocían y sabían que a ella iba a desembocar un río de agua muy dulce y que en sus riberas crecían unos frutos amargos, de color rojizo, buenos para comer, con la virtud de que el tallo también era comestible. Los llamaron palmitos porque, al igual que las mujeres de las que se dice que tienen palmito, estos frutos eran agradables a la vista, pero acababan por cansar.

En Chochama curó Pizarro de sus heridas, y cuando pudo ponerse en pie dijo con gran convencimiento:

—Tengan por cierto vuestras mercedes que si de tantas y tan fieras heridas no he muerto, es porque el Señor me tiene reservado para dar cumplimiento a lo que nos ha traído hasta aquí.

Ribera el Viejo, aunque muy devoto de Pizarro, le hizo ver la situación en la que se encontraban, tan diezmadas las fuerzas apenas salidos de Panamá. Pizarro, que estaba decidido a dejarse la vida antes que volver a Panamá de vacío, le dijo a Ribera el Viejo que le parecía muy en razón cuanto le decía, y que convenía que tomase el navío y, con los heridos, se retornara a Panamá en busca de más hombres y pertrechos. De paso se llevaría consigo el oro que habían encontrado en el peñón de su desgracia, para mostrárselo al gobernador Pedrarias y que así no les regatease su ayuda. Mandó que este oro lo limpiasen para que luciera más, y mientras lo hacían se admiraba y les decía a sus hombres que en tantos años como llevaba en la conquista nunca había visto un oro tan puro, y que aquél sólo era una muestra del que les esperaba, y que no dudaran que de aquélla todos habían de salir ricos. Lo dijo con tanta gracia que hasta los heridos querían quedarse en Chochama por no perderse lo que prometía el más cumplido de los capitanes.

En Chochama mostró Pizarro ser hombre muy paciente y buen organizador; en aquel lugar apartado, sin navío del que servirse para ir de un lado a otro, en lugar de desesperarse por la inactividad supo tener muy entretenidos a sus soldados a los que, al igual que san Pablo, decía que quien no trabajara que no comiera, y a cada uno le hacía buscarse el sustento, bien entre los manglares recogiendo palmitos o en la desembocadura del río pescando unos peces, no muy grandes, pero de buen sabor.

Él, como de costumbre, daba ejemplo y se hacía atravesar a la otra orilla del río, que era donde más peces había, en andas por unos indios, y allí lanzaba su anzuelo bien cebado de gusanos y no lo dejaba hasta que hubiera sacado su ración. Un día que el río venía más crecido que de costumbre perdió pie, cayó al agua y poco le faltó para ahogarse porque no sabía nadar. Le sacó del apuro un vizcaíno de la parte de Guipúzcoa próxima a Francia, de nombre Domingo de Soraluce, que habría de adquirir cierto relieve en la conquista. Era hombre de pocas palabras, como suelen ser los de aquellas tierras, y no muy bien dichas, pero de hablar muy sincero y en aquella ocasión le espetó a su capitán:

—Morir de flecha enemiga voluntad de Dios es, pero morir por no saber nadar de necios es.

Pizarro acostumbraba a ser de trato muy llano con su tropa, y hasta cuando le hicieron noble no gustaba que le llamasen marqués, sino capitán, o capitán general, pero de ahí a que le tildaran de necio mediaba un abismo y sus compañeros se lo reprocharon al vizcaíno y le dijeron que merecía un castigo. A lo que Pizarro, todavía jadeante por los apuros que había pasado, determinó que el castigo había de ser enseñar a nadar a los que no sabían, que eran los más de la tropa, en su mayoría de Extremadura y de otras partes de España con pocas aguas donde poder ahogarse.

Estas gentes se resistían a meterse en el agua, salvo los pies después de una caminata, y entendían que para el resto del cuerpo había de ser tan nocivo como para un pez sacarlo fuera del mar y restregarlo en la arena. Se admiraban de que los indios se movieran con tanta soltura en ríos y mares, pero cuando murieron tantos de ellos por culpa de la viruela que trajeron los españoles, decían que era por su manía de meterse en el agua cuando sentían los primeros picores.

Por eso, la decisión de Pizarro de que habían de aprender a nadar tuvo muchos enemigos, porque también decían que si los indios los veían desnudos, como ellos, les perderían el respeto. En esto les dio la razón Pizarro y aunque tomó gusto a bañarse en ríos y torrentes, sobre todo en los ardores del verano, nunca se desprendió de una camisola de lino que le servía de jubón.

Ante tanta resistencia dijo que cada uno hiciera lo que quisiera, pero que si alguno se caía al agua no consentiría que otro se arriesgara por sacarlo del apuro. Él fue el primero en no cumplir esta disposición y durante la conquista de Cajamarca se tiró al agua para salvar a un soldado, y cuando vio que era de los que habían estado con él en la playa de Chochama, lo mandó azotar por necio. En otra ocasión, siendo ya gobernador de Lima, se tiró al río para sacar a un criado indio, muy viejo, que le había servido fielmente durante muchos años, y cuando sus capitanes le reprocharon la osadía les replicó «que no sabían ellos qué cosa era querer bien a un criado».

Otro ardid del que se sirvió para tenerlos entretenidos fue un juego que se inventó con los huesos de los palmitos, que eran muy duros y de forma oval, pero que rascándolos con una piedra arenosa se tornaban redondos y les servían como bolitas. Para las reglas que se inventó diera lo mismo la forma que tuvieran, pero Pizarro decía que habían de ser redondos para hacerlos trabajar. Esta afición al juego no la perdió nunca, siempre procurando que hubiera envite y dineros por medio, y cuando no los había, como no podía ser por menos en Chochama, se apostaban ilusiones. Cuenta el Inca Garcilaso que tenía mejor perder en la guerra que en el juego, sobre todo cuando jugaba con sus iguales, porque cuando lo hacía con los inferiores no le importaba perder si con ello sacaban algún beneficio. Siempre, se entiende, que fueran juegos de naipes o azar, porque si eran de pelota, u otros en los que interviniera la fuerza o la destreza, parece que le iba la vida en salir ganador. En este punto se traía muchos piques con el vizcaíno Domingo de Soraluce, hombre fornido y tan dado como su capitán a jugarse hasta la camisa.

Este vizcaíno había advertido cuando salieron de Panamá que, aunque ayudaría en la conquista como soldado, él se alistaba como comerciante, que era su oficio, y que cuando se fundaran pueblos en los nuevos territorios él quería ser su intendente y abrir comercios en todos ellos, y que con gusto pagaría su parte al capitán general, o a quien éste determinara, siempre que se le reconociera esa patente.

En tanta necesidad como pasaron en aquella aventura, a veces vestidos de harapos y siempre con poco o nada de comer y de beber, los soldados hacían burla del Soraluce y le decían que a ver dónde estaban sus comercios, que con gusto le comprarían pagándole con buen oro unas calzas o un poco de tasajo. Porque veces hubo que traían oro en los bolsillos, pero les faltaba un trozo de pan que llevarse a la boca. Mas cuando conquistaron las ciudades de Cajamarca y del Cuzco, y poco después fundaron la Ciudad de los Reyes, a orillas del río Rímac, se acabaron las burlas, porque llegó a ser el hombre más rico de Perú; todo el tráfico de oro y plata, así como el de esclavos, pasaba por su establecimiento, y fue también de los que proveía a las expediciones que bajaban por la mar del Sur hacia la Patagonia.

4. San Mateo, bahía de la esperanza

En esta playa de Chochama tuvo lugar el primer encuentro de Francisco Pizarro y Diego Almagro desde que ambos partieran de Panamá. Si a Pizarro no le habían ido bien las cosas, a don Diego le fueron aún peor pues pasó las mismas calamidades que su socio, y cometió la misma torpeza de intentar hacerse con el fortín del Cacique de las Piedras. No sólo no lo consiguió sino que perdió un ojo en el ataque, de lo que no dejó nunca de lamentarse e invocarlo como mérito, incluso por escrito y ante sus majestades, para que se tuviera en cuenta lo mucho que había aportado a la conquista. «Este negocio —solía decir— me ha costado un ojo de la cara, conviene que no lo olviden vuesas mercedes». Desde entonces hizo fortuna la expresión y bien como burla a don Diego, o como advertencia de algo peligroso, los soldados decían que tal hazaña o tal otra les podía costar un ojo de la cara, y así ha llegado hasta nuestros días.

Almagro venía tuerto de un ojo, pero ciego de ira por lo que le había sucedido en el acantilado de las Piedras y conminó a Pizarro a volver allá y, bien concertados, acabar con aquel cacique, a lo que el capitán con mucha dulzura le dijo que nada se les había perdido en aquel lugar, y porque castigaran a los culpables no iba a recuperar él su ojo. Como buen soldado que era, acostumbraba a decir Pizarro que el amor propio había de emplearse en servir a Dios y a sus majestades, pero nunca en satisfacer agravios personales. En esta ocasión razonó a su socio que ya había perdido un ojo y no fuera a perder el otro, y que lo que le convenía era volverse a Panamá para que un cirujano le curara la herida que aún le supuraba y, de paso, se llevara consigo los dos navíos para carenarlos.

Por entonces todavía era muy bien mandado Diego de Almagro e hizo como se le decía. Pizarro enviaba a Almagro y él se quedaba pasando penalidades en Chochama, porque sabía cómo se las gastaban los gobernadores, sobre todo el Pedrarias, y que en cuanto le llegaran noticias de que perdíanse hombres y no encontraban el oro prometido presto dispondría que se terminara la aventura y se retornasen todos a Castilla del Oro. Mayormente en el caso de este gobernador que tenía pocos intereses en la conquista de la mar del Sur, y muchos en la parte de Nicaragua en la que había puesto, y no sólo en bastimentos, gran parte de sus caudales.

En esto acertó y Almagro se las tuvo bravas con Pedrarias, y al final tuvo que intervenir el clérigo Hernando de Luque, poniendo más dineros y razonando al gobernador que no podían dejar abandonado a su suerte en aquella apartada playa al capitán de la empresa.

Volvió Almagro a Chochama con dos navíos muy míseros, pero por lo menos bien carenados, y con una dotación de ciento diez hombres todos frescos a sumar a los que tenía Pizarro, que no pasaban de cincuenta. Ambos capitanes decidieron bajar hasta la desembocadura del río de San Juan, del que se tenían noticias por don Pascual de Andagoya, que en el 1522 como adelantado general de los Naturales había llegado hasta allí, pero sin bajarse del navío, que era de gran porte como correspondía a su alto cargo. A pesar de todo, contrajo unas fiebres de las que al poco falleció, por lo que aquella región ignota tomó justa fama de insalubre.

Pizarro y Almagro llegaron y desembarcaron y fue de los trances amargos que les tocó pasar en la conquista. La costa era muy árida y en el interior todo eran terrenos pantanosos rodeados de espesos bosques que apenas dejaban filtrar la luz del día, de manera que los soldados no sabían dónde pisaban y tenían que caminar atados unos a otros con cordeles, pues había partes fangosas en las que si se hundía un hombre y no tiraban de él sus compañeros desaparecía para siempre. En estas partes Pizarro se quitaba sus botas blancas, de piel de venado, y se calzaba unas alpargates como las de sus soldados, que estaban hechas con tela de cáñamo y suela del mismo material trenzado. Este calzado era bueno para terreno seco y en tiempo caluroso, pero como no tenían otro, con alpargates tuvieron que atravesar los Andes nevados y andar entre hielos.

Los bosques eran tan cerrados y hostiles que de su suelo encenagado emanaba un mefítico humor que les obligaba a toser y hasta a taparse la boca y narices con trapos. Pájaros no vieron ninguno pero por contra sobraban los mosquitos a millares, siempre zumbando en torno a ellos, ya fuera de día o de noche. Abundaban también los caimanes, no tan grandes como los del Caribe, y muy huidizos, y culebras de agua inofensivas que al principio las rehuían y luego las buscaban para comérselas, pues pronto se les terminó el aprovisionamiento de cerdo salado y pan cazabe, que es el que hacían con harina de mandioca. Por desgracia no faltaban las víboras y en una semana murieron cinco soldados por sus picaduras. Llamaban víboras a cualquier género de serpiente que tuviera veneno en sus colmillos.

Cuando por fin acertaron a librarse de aquella maleza que los asfixiaba por todas partes dieron con una montaña escarpada, tan áspera y llena de piedras picudas y afiladas que les cortaba los pies hasta el hueso, y el pobre soldado exhausto bajo el peso de la malla, o del justillo de algodón entretelado, se tiraba al suelo diciendo que prefería la muerte a seguir caminando. Todos los cronistas dicen que los soldados padecieron más de los pies que de ninguna otra parte de su cuerpo. Pizarro tenía más paciencia que Almagro y les decía que no era propio de cristianos desesperar tan pronto, ni dejarse morir como hacen los perros cuando las cosas no van de su gusto.

Fue Almagro, el más andarín de todos ellos, quien en una descubierta dio con un poblado de indios, que fue su salvación, pues encontraron grandes cantidades de maíz en los graneros y ¡por fin! el anhelado oro, también muy rústico y poco trabajado, por lo que lo fundieron y calcularon que sumaba como quince mil pesos de la acuñación de Castilla. Pizarro entregó su parte a cada soldado y el resto lo dejó para que Almagro se lo llevara a Panamá y vieran lo que había por aquellos pagos.

De estos indios, que parecían muy pacíficos y asustadizos ante el estruendo de las armas de fuego, aprendieron a comer los huevos de caimán, más grandes y sustanciosos que los de gallina, y también a servirse de ciertas raíces de árboles que nunca soñaron los españoles que fueran comestibles.

Este poblado estaba en la ladera de una montaña y desde la cima apreciaron que no había otros pueblos a la vista y que, por lo tanto, les traía más cuenta regresar a la costa en busca de los navíos. Para este regreso tomaron guías del poblado, a los que llevaban sujetos con cadenas para que no los abandonasen al menor descuido. Evitaron la selva de mefíticos humores bordeándola por las cimas de una cordillera montañosa, desde las que se divisaban los Andes nevados, que les producían gran admiración pues ni en Italia habían visto cosa semejante. Y se preguntaban unos a otros: si los tesoros que andamos buscando están tras esas montañas, ¿cómo podremos atravesarlas? A lo que Pizarro les contestaba:

«¿No atravesó Aníbal primero los Pirineos, y después los Alpes, con un ejército en el que los caballos se contaban por millares y los elefantes por cientos? ¿Es que acaso vamos a ser nosotros menos que aquel pagano?»

Alcanzaron la costa tan maltrechos, aspeados y harapientos, que decidieron que Almagro había de volver una vez más a Panamá en busca de munición de boca y refuerzos de soldados, y aunque éste se resistía temeroso del recibimiento que había de hacerle el gobernador Pedrarias, acabó por ceder ante la amenaza de Pizarro de que, o se volvía él por provisiones, o se volvían todos y daban por terminada la empresa.

Iba por piloto mayor de las naves Bartolomé Ruiz de Estrada, natural de Palos de Moguer, buen marino y muy curioso para todas las cosas de la mar, que fue el primero que levantó un plano de aquellas costas, y que andaba con el pío de dar con la línea equinoccial que entendía no podía estar lejos de allí. Este piloto le dijo a Pizarro que para ir a Panamá no necesitaban de su ciencia, pues había sobrados marineros que se conocían la ruta de coro y que por su gusto tomaría uno de los navíos, el más ligero, y bajaría por la costa para traer noticias de lo que había más allá de la desembocadura del río de San Juan. Accedió Pizarro por la mucha confianza que tenía en el juicio de su piloto mayor y porque él mismo, pese a haberse criado entre encinas, tierra adentro, tenía buen olfato para moverse por la mar y comprendía la comezón que tenía el Ruiz de Estrada.

El poco maíz que les quedaba mandó repartirlo entre ambos navíos, y él se quedó con ochenta hombres, sin más comida que la que pudieran encontrar cada día y con la ingrata tarea de esperar sin desesperar.

Volvieron a alimentarse de palmitos, que en esta desembocadura, con ser el río más hermoso que el de Chochama, eran más escasos y míseros, quizá por no ser época de ellos, de manera que el hambre se hizo insoportable y comenzaron a subir río arriba, en dos canoas que se habían construido, como las que usaban los indios, y dieron con un bosquecillo muy fresco en el que había unos animales, parecidos al venado, pero mucho más chicos, a los que se podía cazar aunque con gran paciencia por ser muy recelosos. El más habilidoso era un tal Alonso Martín, natural de Don Benito, Badajoz, el único que no había consentido que se comieran su perro de guerra y que decía que quien lo intentara tendría que matarlo a él primero. Ahora se alegraban de su tozudez pues este perro, de muy buen olfato, era el que daba con los cervatillos y los hacía salir de su escondite con sus ladridos y mordiéndoles las ancas. En los claros les esperaba una tropilla de ballesteros al mando de Alonso Martín y así lograban hacerse con la pieza, aunque no todos los días.

Cierto que por aquel bosquecillo y sus alrededores veían moverse indios, pero no hacían caso de ellos pensando que serían como los del poblado de la cordillera, pacíficos o, por lo menos, medrosos ante la presencia de los hombres barbudos. Pero para desgracia del Alonso Martín y su tropilla, resultaron ser del talante cruel y belicoso de los del acantilado de las Piedras y un día de infausta memoria los acometieron cuando más descuidados estaban. Luego coligió Pizarro que estos indios no tenían por qué tener especial temor de los españoles ya que nunca habían oído el estampido de escopetas o cañones, por entender Alonso Martín que era mejor servirse sólo de las ballestas para no asustar a otros cervatillos y hacerlos huir, quién sabe si para no volver. Pero por igual motivo tampoco se asustaron los indios, los cuales sólo vieron a unos hombres de extraña apariencia que se servían de las flechas, como ellos. Por eso, desde aquel día, siempre que entraban en territorio donde no eran conocidos, Pizarro disponía que se hicieran disparos de advertencia.

En aquel triste día, cuando acababan de cobrar una pieza y los soldados se arremolinaban gozosos en su rededor, comenzó a caerles una lluvia de flechas y sólo pudo escapar uno con vida; los restantes, hasta catorce, más un capitán que se llamaba Varela, fueron cayendo uno a uno, y los indios, que eran de los que comían carne humana, bailaban en círculo mientras seguían lanzando flechas, y al que se salía del redondel lo remataban con unos cuchillos de madera muy afilados.

Un soldado, de nombre García, que algo escribió sobre la conquista, dice que fue de las ocasiones que más acongojado vio al marqués, por lo mucho que quería al Varela, a quien pensaba dar mando de tropa cuando lograra reunir un buen ejército, y la gracia que le hacían las mañas que para cazar se daba el Alonso Martín. También hubo de considerar, según el citado García, que mal podía conquistar un imperio como el que les esperaba si unos pocos indios salvajes, que ni tan siquiera cuidaban de cubrir sus vergüenzas, eran capaces de hacer tanto daño entre sus hombres. «Fue de las veces —insiste el citado cronista—, que vimos más dispuesto al marqués a abandonar la empresa». Y piensa que de tener un navío, habría ordenado que se embarcaran camino de Panamá. Como no lo tenía, mandó levantar una empalizada y no consentía que los hombres salieran de ella, a no ser para buscar comida, y siempre armados de arcabuces.

Por fortuna, en menos de un mes regresaron tanto Bartolomé Ruiz de Estrada, del sur, como Almagro, del norte, ambos con noticias que subieron mucho el ánimo de don Francisco, que ya nunca más pensó en abandonar la empresa.

El piloto mayor, conforme a sus previsiones, alcanzó a cruzar la línea ecuatorial de la mar del Sur, que situó en una bahía que luego se llamó de San Mateo. En el escudo de armas que con el tiempo le concedieron sus majestades de España figura esta hazaña con una leyenda en latín.

Pero la verdadera hazaña fue acertar a distinguir una embarcación que les había de poner en el camino del Perú. Desde la citada bahía, y una vez que se repostaron de agua y de los pocos víveres que encontraron a su alcance, siguieron navegando costa abajo y al comprobar que las aguas del mar cada vez estaban más frías, y hasta dicen que con trozos de hielo a la deriva, Ruiz de Estrada entendió que no valía la pena seguir, porque en adelante sólo habrían de encontrar tierras heladas hasta llegar al casquete polar. Este piloto era hombre instruido y sabía que siendo la tierra redonda, y con forma de huso, los mismos hielos que había en el Norte tenía que haberlos en el Sur. Lo que no podía imaginar era que todavía quedaran tantas leguas de costa para alcanzar el Sur.

Se disponían a dar la vuelta, disgustados pues pensaban que se había acabado el sueño de Eldorado, cuando divisaron lo que en la distancia les pareció un navío. De primeras creyeron que se trataba de un espejismo, porque no les cabía en la cabeza que hasta allá hubieran llegado los portugueses, que eran quienes les hacían la guerra a los españoles en lo de descubrir nuevas tierras, pero pronto su ojo de buen marino le hizo ver que navegaba con mucha lentitud para vela tan grande y con el viento a favor. Cuando se puso a tiro de cañón fue cuando se dio cuenta de que se trataba de una balsa de buen tamaño, con sus mástiles y antenas de fina madera y velas de algodón, de modo que por la arboladura parecía una carabela. Así fue como la expedición de Pizarro tomó contacto por vez primera con el fabuloso mundo de los incas, los únicos de todo aquel inmenso continente que se servían de la vela para navegar.

Tomó conciencia Ruiz de Estrada de la importancia del descubrimiento y allí mismo hizo rezar a la tripulación un tedeum de acción de gracias y a continuación mandó disparar la culebrina para amedrentarlos. Sonar el estampido y tirarse los indios al agua para ganar la costa a nado todo fue uno, salvo tres de ellos que más medrosos, o curiosos, se quedaron a la espera de aquel navío que se movía sobre las aguas con la rapidez de una flecha.

Consumado el abordaje, Ruiz de Estrada y su gente no salían de su pasmo ante lo que se ofrecía a sus ojos. Aquellos tres indios poco tenían que ver con los salvajes con los que se habían topado hasta entonces; eran de buena estatura, la tez olivácea y menos cobriza que la de los nicaraguas. Vestían ricos mantos de lana y algodón que les llegaban hasta los pies, que los llevaban calzados con unas sandalias de cuero, con repujados en oro. La cabeza se la cubrían con unas bandas enrolladas y sujetas con alfileres, también de oro. Entre los utensilios que más llamaron su atención figuraban unas balanzas para pesar, no muy distintas de las que usaban los mercaderes en Castilla y cuando, por señas, les preguntaron para qué servían, les mostraron unas bolsitas de cuero, llenas de oro en polvo. El mismo Ruiz de Estrada, en el memorial que redactó para el Consejo de Indias, cuenta que

cuando vi de aquel oro, los ojos se me llenaron de lágrimas, no por la codicia de tanto bien, sino porque en él veía el premio a tantos padecimientos, y a tantos buenos soldados como habían dejado la vida por conseguirlo. Aquellos tres indios, con ser mozos, y no de los más notables, tenían unas trazas y un modo de mirar inteligente, en nada parecido a lo que estábamos acostumbrados. Las ropas las llevaban tan finas que no las hicieran mejores las hilanderas en Sevilla. En aquel barco llevaban platos, sobre los que comían, y vasijas de barro para beber el agua. Las velas y toda la arboladura estaban muy bien pensadas, como no se ha vuelto a ver cosa igual en aquellos mares. Los ropajes que vestían eran todos de colores muy vivos. Por mi gusto me hubiera llevado la balsa para que la viera nuestro capitán y se gozara con tan gran descubrimiento, pero eso hubiera retrasado nuestra vuelta y por eso sólo tomé de ella lo que cabía en nuestro navío, y toda la comida que pude encontrar, más los tres indios mozos en calidad de huéspedes.

Excúsase decir la alegría de Pizarro, y de los que con él desesperaban tras la empalizada del río San Juan, cuando arribó la nave del piloto mayor con tantos tesoros, y el mayor de todos, dijo don Francisco, el que toparan con gentes que al no ser salvajes habían de comprender cuánto les convenía sujetarse a la autoridad del más grande rey de la cristiandad, el emperador Carlos V, y en lo que a su alma se refiere, a la del papa de Roma, que la traía directamente de Nuestro Señor Jesucristo.

Los enemigos de Pizarro, que nunca le faltaron sobre todo desde que se hizo rico y marqués, decían que se mostraba muy buen cristiano para lo que le convenía; pero sus defensores razonan que, aun no teniendo letras, bien sabía que el papa Alejandro VI mediante la bula Inter caetera había repartido el nuevo mundo entre España y Portugal, con lo que se habían mostrado conformes sus soberanos y a ellos, los capitanes, sólo les quedaba cumplir lo que habían determinado tan grandes señores. Si de este cumplimiento salían ellos ricos, era para compensar tanto trabajo y sufrimiento pues, como bien dice el Evangelio, el jornalero merece su jornal, y que mirasen que para uno que salía rico cien volvían más pobres de lo que habían salido, si es que volvían.

Para colmo de dichas, a los pocos días entró en puerto también el navío de don Diego de Almagro con la buena nueva de que Pedrarias Dávila, por sus muchos abusos, había sido cesado como gobernador y que en su lugar había llegado de Castilla un tal Pedro de los Ríos, poco conocedor de los negocios de las Indias y que, de primeras, no había puesto mala cara a la conquista del mar del Sur, hacia el Levante.

Llegaba ufano porque había conseguido aprovisionarse de carne salada, pan cazabe, maíz, alpargates y jubones; soldados de refresco venían pocos porque en Panamá habían desertado cinco marineros y hecho correr la voz de que por nada de este mundo estaban dispuestos a volver a sufrir las penalidades que se pasaban a las órdenes de Pizarro y Almagro. Pero en compensación traía media docena de caballos que les habían de servir para asustar a los indios con ellos.

Con tan buenas noticias y tan buen aprovisionamiento ambos socios se las prometían muy felices, y con la tropa muy animada se embarcaron en los dos navíos tomando la derrota que había de llevarles a la bahía de San Mateo, con la esperanza de dar en aquellos mares con otras balsas como la que encontrara Ruiz de Estrada. Para su desgracia esto ocurría en el mes de enero del 1527, que en aquellas tierras se corresponde con el verano, y al pasar la línea equinoccial les sorprendió una ola de calor insoportable y el viento en calma. En un solo día murieron cinco hombres de disentería.

Aprovechando la brisa que se levantaba al amanecer y ayudándose de los remos, lograron desembarcar para dar con una tierra en la que, según el soldado García, los mosquitos eran del tamaño de los gorriones de la ribera del Ebro, «y que de haber sido buenos para comer, nunca más hubiéramos pasado hambre». Indios había, pero no como los de la balsa, sino muy rudos, que vivían en las copas de los árboles, como los monos, y que desde ellas les apedreaban, y cuando se acercaban desaparecían llevándose consigo toda la comida. Muertos no tuvieron en estos encuentros porque bien se cuidaba el griego Pedro de Candía de no apartarse de una culebrina que transportaban sobre una cureña con ruedas, y cuando tenían que atravesar arroyos o desfiladeros la cargaban entre diez hombres de los más forzudos, pero cuando se acercaban a algún poblado la disparaban y era tal el estruendo que producía en aquellos bosques que no había cuidado que los indios les hicieran frente.

Algunos de la tropa entendían que no era bueno el remedio del cañón porque cierto que, asustados, no les atacaban los indios, pero huían con la comida y los había que preferían morir combatiendo, que no de hambre. Por ahí comenzaron las disensiones, que alcanzaron su punto más álgido cuando dieron con un poblado que en todo parecía una ciudad, pues hasta tenía una fortaleza de madera muy bien trabada y resistente, y no menos de mil casas, unas de madera, otras de adobe y piedra, pero bien construidas. Se llamaba Atacames, y pensaron que allí empezaba el imperio de los incas ya que hasta entonces no habían visto nada igual. Dispuso Pizarro que se hicieran los disparos de advertencia, y Almagro se disgustó porque era de los partidarios de pelear. Pero calló hasta que entraron en Atacames y lo encontraron desierto, como de costumbre y entonces, en alta voz, reprochó a Pizarro:

—Por este camino se me hace que venimos de tan lejos sólo para pelear contra fantasmas, y cada vez tenemos más cerca el fantasma que va a acabar con todos nosotros.

Se refería al hambre, que ya se había enseñoreado, una vez más, con la tropa.

Calló Pizarro, pero con la mirada muy nublada, y dispuso que se hicieran algunas descubiertas en busca de comida, y apenas alcanzaron a atrapar algunos monos muy raquíticos a los que sólo después de muchos conocimientos se les podía hincar el diente.

Al amanecer, como tienen por costumbre los salvajes, les atacaron los del poblado, y aunque pronto les hicieron huir pudieron ver que tanto ellos como ellas iban medio desnudos, y que por tanto estaban en las mismas, peleando contra tribus de las que poco provecho habían de sacar, pobres como eran y sin muestras de oro en sus casas.

Cundió el desánimo y un grupo de soldados, de los más antiguos y sufridos, dijeron que había llegado el momento de volverse por donde habían venido, que en Panamá a ninguno de ellos les faltaba un trozo de pan que llevarse a la boca, y allí tenían a sus mujeres e hijos esperándoles.

No era la primera vez que esto sucedía y siempre Pizarro se las arreglaba para levantarles el ánimo, y más desde que tenían con ellos a los tres indios de la balsa, con sus buenas vestiduras y sus balanzas para pesar el oro, prueba de lo que podían encontrar más allá de las montañas. De estos indios se había hecho cargo Domingo de Soraluce, el vizcaíno de Guipúzcoa, que decía que su habla le sonaba a la de su propia tierra, y que de su cuenta quedaba el entenderse con ellos. Fuera cierto o no el parecido entre ambas lenguas, se dio maña el vizcaíno en este trabajo y hasta le tomó afición, y cuando se hizo rico fue el primero que escribió un prontuario de palabras de la lengua quechua, en su relación con el euskera y el castellano. De esta relación se sirvieron los misioneros para predicar el Evangelio a los nativos, y el Soraluce se complacía en ello y decía que había de servirle para remedio de tantos pecados como pesaban sobre su conciencia. Ya queda dicho que en sus establecimientos se traficó con esclavos que hacía traer de África, lo cual no era bien visto por la Iglesia.

De los tres indios dos eran muy avispados y resultaron muy buenos lenguas, y de ellos se sirvió Pizarro para entenderse con los incas. En su día los cristianaron con los nombres de Felipillo y Manuel, y ocasión habrá de hablar de ellos. Pero en aquellas jornadas de tantas contrariedades el capitán se valía de ellos para que, bien por señas, bien por medio de Soraluce, contaran a la tropa las riquezas que encerraba una ciudad que se llamaba Cuzco, para que no decayera su ánimo.

Pero mala consejera es el hambre y algunos de estos soldados, haciendo oídos sordos a lo que les sonaba a sueños, se pusieron muy bravos y dijeron que por las buenas o por las malas se retornaba a la costa y de allí a Panamá.

Cuando esto sucedió estaba ausente Pizarro del campamento y Almagro, como su lugarteniente, mandó poner en el cepo a los levantiscos, y al que hacía cabeza, un tal Cuéllar, natural de Torrejón de Velasco, dijo que lo iba a ahorcar, todo esto con muy malas palabras, y del modo que más podía ofender a soldados que cada poco arriesgaban su vida, a los que tachó de gallinas. Y hubiera ahorcado a Cuéllar si no llega a presentarse Pizarro, demudado, pero aún conciliador, tratando de serenar los ánimos. Mas Almagro, que aunque de buen corazón era muy arrebatado, le espetó a su socio y capitán:

—Esto sucede porque vuesa merced tiene acostumbrados a los soldados a protegerse con el cañón y de ahí vienen tantas blanduras, y el quejarse ante cualquier adversidad, y no entender de sacrificios ni de penalidades, y hasta se atreven a alzar el gallo a quien ha perdido un ojo y a nadie pide cuentas de ello.

En este punto se acabó la paciencia del marqués, cuenta el cronista/soldado García, y con gran asombro de todos se puso de parte de los levantiscos y en contra de su lugarteniente, lo que no se había visto nunca en las conquistas, pues los capitanes cuidaban de apoyarse unos a otros.

—Vuesa merced —le replicó colérico Pizarro— no ha perdido sólo un ojo, sino también el seso, y no alcanza a comprender las penurias de estos buenos soldados porque vuesa merced va y viene de Panamá con los navíos bien avituallados, y apenas padece la miseria del hambre, ni otras angustias que padecemos los que llevamos ya va para tres años sin más consuelo que comer las sobras de lo que vuesa merced tiene a bien traernos, y si las hubiese padecido puede que fuera el primero en querer volverse a Panamá.

Esto último era tanto como acusarle de cobarde, por lo que Almagro desenvainó la espada y otro tanto hizo Pizarro, colocándose uno enfrente del otro como buenos duelistas que eran, dispuestos a dirimir a muerte la contienda que venían arrastrando. No sería la primera vez en la historia de las Indias que de tan triste manera arreglaban sus diferencias capitanes insignes, pero en esta ocasión, para suerte de ambos y buen fin de la conquista que les esperaba, intervino un hombre sabio, el piloto don Bartolomé Ruiz de Estrada, que poniéndose entre ambos les reprendió:

—¿Cuándo se ha visto que un capitán abandone a su tropa cuando más necesidad tienen de él? Y tal como van encaminadas las intenciones de vuesas mercedes uno de los dos ha de quedar muerto, si es que no quedan los dos.

Al lado de don Bartolomé se puso con un arcabuz en la mano, Nicolás de Ribera el Viejo, que también gozaba de mucho prestigio entre los soldados, y concluyó:

—Muertos han de ser los dos, pues al que quede con vida yo lo he de ajusticiar con esta escopeta, como se merece quien tiene en más su orgullo que la vida de sus soldados.

Este Nicolás Ribera —explica el soldado García— sólo temía a Dios, y no siempre, y era de los que cumplía lo que decía, y a los demás nos hubiera parecido bien, pues no hay cosa que más quiera el soldado cuando anda por tierras extrañas que saberse bien mandado, y en aquella ocasión los que se habían desmandado eran los que tenían que mandarnos. Envainaron sus espadas los capitanes, aunque les llevó un buen rato darse un abrazo. Desde aquel día el marqués procuraba mandar a don Diego de un sitio para otro, para evitar nuevas discordias, y nosotros nunca olvidamos que si la hubo fue porque el marqués salió en defensa de los soldados. El Cuéllar fue el que menos lo olvidó y, sabedor de que le debía la vida, se quedó con él en la Isla del Gallo, siendo uno de los trece de la fama.

5. Los trece de la fama

Los seis caballos que con tanto esfuerzo se trajo Almagro sólo les sirvieron como carne cuando no encontraron ni monos que comer, lo cual era mucho lujo pues por el precio de un caballo se podían comprar veinticinco cerdos.

Pizarro no quería alejarse demasiado de la bahía de San Mateo, siempre con la esperanza de encontrar una balsa a vela para que sus tripulantes los condujeran, de grado o por fuerza, al reino de Eldorado como seguían llamándolo los más animosos. Esto les obligaba a dar vueltas y vueltas con los dos navíos, lo cual desalentaba a la tropa, que veía que no iban para adelante ni para atrás. Así estuvieron cosa de dos meses y cuando ya les faltó hasta la sal decidieron que Almagro había de volver una vez más a Panamá en busca de ayuda. Partió en un navío y Pizarro, con los ochenta hombres que le quedaban, se refugió en una isla que por tener algo de vegetación, una playa con muchas almejas, y algunos cocoteros, consideraron que sería buen lugar para la espera. También tenía un arroyo de agua muy sana. Esta isla, con el nombre de Isla del Gallo, alcanzó justa fama por lo que se verá.

La bautizaron con ese nombre porque Pizarro, por mucha hambre que pasaran no consentía que se comieran unas pocas gallinas que les quedaban, pues sus huevos servían para los más enfermos. Él, dicen, nunca probó de esos huevos porque no sabía lo que era estar enfermo. También tenían un gallo que era el encargado de fecundar a las gallinas, y los soldados se traían sus bromas a costa de él y decían que todos quisieran ser el gallo del señor Pizarro por ser el único que no echaba nada en falta en aquella penosa aventura.

Pero en esta isla vinieron unas mareas muy vivas que no les permitían ni bajar a la playa, barrida por las olas, a coger las almejas, y el hambre fue tal que temiendo Pizarro que los hombres se le amotinasen de una vez por todas, hubo de consentir el que se sacrificasen las gallinas. De paso, de noche y a escondidas, y contando con la complicidad de su piloto mayor, Ruiz de Estrada, dispuso que zarpara camino de Panamá el único navío que les quedaba, so pretexto de buscar refuerzos, pero mayormente para que a los soldados se les quitara de la cabeza la idea de que podían salir de aquella isla si no era camino de la gloria. Cuando al día siguiente vieron los soldados que no estaba el navío, se encresparon los ánimos, pero Pizarro supo contentarlos diciendo que en cosa de pocos días estaría de vuelta, pues sólo había ido a la costa de descubierta. Y, para entretenerlos, organizó un juego un poco cruel en el que sacrificaron el famoso gallo del señor Pizarro, al que todos los soldados tenían gran odio pues ni tan siquiera dormir les dejaba con sus continuos cacareos y alardes de conquistador.

Se cebaron en el animal con grandes risas y, aunque poca carne sacaron de él, parece que se vengaban de lo mucho que les estaba haciendo padecer su dueño, con el que no se atrevían. De ahí que esta isla se quedara con el nombre de Isla del Gallo, como si lo más importante de lo que hubiera sucedido en ella fuera el sacrificio del inocente animal.

En el mes de septiembre del 1527, cuando ya el tiempo comenzaba a serenarse por aquellas latitudes, divisaron las velas de dos navíos de buen porte, y es excusada la alegría de los que en aquel apartado lugar esperaban poco menos que su muerte. Pizarro, dentro de su contento, echaba cuentas y le parecía muy pronto para que ya estuvieran de vuelta los barcos de Almagro y Ruiz de Estrada, y sus temores se confirmaron cuando desembarcó en la playa una chalupa con marineros uniformados a las órdenes del capitán Juan Tafur, que traía instrucciones del gobernador don Pedro de los Ríos para llevarse consigo a los hombres de Pizarro, dando por terminada la conquista por Levante, de la mar del Sur.

Cuenta la leyenda que algunos soldados, so pretexto de tener una atención con la esposa del gobernador, doña Catalina de Saavedra, le habían enviado, aprovechando la expedición de Almagro, un ovillo de algodón como muestra del que hilaban las nativas de aquellas tierras, y que en su interior habían escrito un pareado que decía así:

Al señor gobernador

miradlo bien por entero

allá va el recogedor

y acá queda el carnicero.

Cierta o no la leyenda, poco le costaría enterarse al gobernador De los Ríos de los muchos apuros que pasaban Pizarro y Almagro, y los hombres que perdían en aquella aventura que parecía no tener fin, y hasta de las desavenencias habidas entre los dos capitanes. De ahí que enviara los dos citados navíos al mando de Juan Tafur.

Este Juan Tafur era un capitán joven, muy favorito del gobernador y, según las malas lenguas, también de la gobernadora, pero sin tantas hazañas a sus espaldas como las que podía contar Pizarro, quien cuando supo la misión que traía Tafur (que se la dijo precipitadamente según desembarcaba de la chalupa) le replicó con la faz demudada, pero sin perder la compostura:

—Tenga por seguro vuestra merced que por nada pienso abandonar esta empresa, cierto como estoy del servicio que presto a sus majestades; sólo con cadenas y muy contra mi voluntad he de salir de aquí, y quien se atreva a tanto algún día tendrá que rendir cuenta de ello.

Tafur, que bien conocía la fama de peleador que tenía Pizarro, le contestó que no traía instrucciones de llevarse a nadie preso y que su merced podía hacer de su persona lo que tuviera a bien, pero que él había de llevarse consigo a los demás, que según su cuenta eran ochenta.

Tafur iba muy acicalado, conforme era costumbre en los jóvenes oficiales que andaban por las cortes, y sus marineros vestían unos uniformes de paño azul, con unos gorros del mismo color, adornados con una cinta blanca. Por contra, en la tropa de Pizarro no había ninguno que tuviera el traje completo, muchos de ellos iban a torso desnudo, y los más descalzos o con unas alpargates tan destrozadas que de poco podían servirles. Hasta el sombrero blanco de Pizarro estaba negro como el tizón. Las barbas las tenían tan largas y enmarañadas que en muchos de aquellos rostros sólo se alcanzaban a distinguir los ojos brillando como carbúnculos. Y brillaron con una codicia que no mostraban ni ante el oro cuando vieron que de la chalupa bajaban unos sacos conteniendo hogazas de pan de maíz y carne de puerco en salazón.

Esto sucedía en la bajamar, cuando la playa se mostraba con la arena muy prieta, sin hollar, todo muy brillante como acontece en aquellas tierras en los días luminosos, que son los más del año, y Pizarro, viendo lo que le iba en ello, con mucha majestad alzó su mano, desenvainó su espada, y trazando una raya sobre la arena, dijo:

—¡Soldados, compañeros en tantas penas, de una parte está el hambre, la sed, la fatiga y otros males que ya bien conocéis, mas también la gloria y la riqueza para vuesas mercedes y para vuestros hijos; de la otra parte está Panamá, en donde el sustento de cada día no os ha de faltar. El que sea buen castellano decida lo que quiere hacer de su vida. El que no se encuentre con fuerzas para seguir en este empeño queda en libertad de regresar. Espero en Dios para su mayor gloria y honor que ayude a aquellos que me sigan, y que no necesitemos de los que nos abandonan.

La raya sobre la arena la había trazado de Este a Oeste, para que se entendiera dónde quedaba Panamá y dónde lo desconocido, y Pizarro fue el primero en dar un paso camino de lo desconocido.

Admira que, comenta el soldado García, con la bulla que se había organizado con la llegada de la chalupa y la prisa que se daban los soldados en hacerse con los sacos de pan, se produjera un silencio tan grande cuando habló Pizarro, quien no necesitó repetir su discurso para que cada cual tomara su decisión.

El primero en traspasar la línea tras de su capitán fue el piloto mayor Bartolomé Ruiz de Estrada, y a continuación, con igual decisión, Nicolás de Ribera el Viejo. Los mismos que se habían mostrado dispuestos a quitarle la vida cuando el desafío con Almagro ahora le ofrecían la suya sin vacilación alguna. A continuación lo hizo Francisco de Cuéllar, el que menos creía en la conquista, pero que no podía olvidar que Pizarro le salvó de la horca que le había preparado don Diego. Luego lo hizo el guipuzcoano Domingo de Soraluce, comerciante y poco amigo de heroicidades, pero que era el que mejor se había hecho al habla de los quechuas y entendió que sin él mal podrían entenderse caso de dar con los incas. (Este Soraluce obligó a que se quedaran con ellos los dos lenguas, Felipillo y Manuel, pero no se cuentan entre los trece de la fama, porque lo hicieron a la fuerza). También dijo el Soraluce que se había quedado porque tenía curiosidad por saber cómo terminaba aquella aventura. A continuación pasó Cristóbal de Peralta, un hidalgo de Baeza, quien lo hizo por no desmerecer del escudo de armas de los Peralta, cuya leyenda rezaba semper protinus ultra, siempre adelante más allá. Luego lo hicieron juntos Juan de la Torre, natural de Villagarcía en Extremadura y Pedro de Halcón, de Cazalla de la Sierra, Sevilla, porque donde iba el uno iba el otro, y el primero era muy devoto de Pizarro. Gonzalo Martín la atravesó porque era el único soldado natural de Trujillo y no podía consentir que se dijera que había abandonado a su paisano en situación tan apurada. Martín de Paz la atravesó porque era muy mancebo, alegre y jugador, y decía que Pizarro le debía dinero de las cartas y que no podía marcharse sin cobrárselo. Siendo ya marqués, siguió Pizarro jugando al naipe con este joven, y con él se reía como con ningún otro, y le consentía que le hiciera trampas para pagarle la deuda tan grande que tenía con él. García de Jarén, natural de Utrera, no se sabe bien por qué la atravesó. Había sido traficante de esclavos nicaraguas y se decía que tenía pesadillas por su vida pasada y que prefería traficar con oro que con carne humana. Era muy cejijunto y poco hablador. El griego Pedro de Candía la atravesó porque sabía en cuánto tenía Pizarro su arte de manejar los cañones y el daño que se podía seguir del mal uso de ellos. También era muy curioso y el más culto de toda la expedición y soñaba que el imperio que buscaban pudiera ser la Atlántida de la que habló Platón, y en tal caso no estarían lejos de la isla de Creta en la que él había nacido. Y Alonso de Molina y Alonso de Briceño la atravesaron porque eran muy valientes, y también muy devotos de Pizarro.

El soldado cronista García cuenta con humildad:

Yo fui de los que no atravesó la raya y bien que me pesó luego, pues estos trece cristianos, con su capitán, fueron los que descubrieron el Perú y bien que les aprovechó, pues en todos los repartos de oro y plata, que fueron muchos, se llevaron más parte como no podía ser por menos. Y los demás lo comprendíamos pues era de justicia. Yo retomé a la conquista cuando el Perú ya estaba descubierto y me siento muy orgulloso de la parte que me tocó en la toma de Cajamarca y el Cuzco, pero nunca tanto como aquellos trece que por aquel paso que dieron al atravesar la raya, adquirieron justa fama para siempre. El marqués, según pasaban la raya, los tomaba en sus brazos y se lo agradecía con lágrimas en los ojos. A los que no pasamos, que fuimos los más, nos miraba de reojo admirado de que algunos a los que tenía por muy fieles no lo hicieran, pero para ninguno tuvo una mala palabra, y cuando volvimos a la conquista nunca nos lo reprochó, aunque a la hora del reparto, como queda dicho, nos daba menos. Gran virtud demostró el marqués en aquella ocasión, pues en lugar de lamentarse por los que se iban se alegraba por los que se quedaban y les daba ánimos diciéndoles que se bastaban para lo que les esperaba.

De estos trece algunos cronistas excluyen al piloto mayor, Ruiz de Estrada, pues a la postre se volvió con los navíos a Panamá, si bien fue porque se lo pidió Pizarro, pues en él confiaba para que regresara en su busca, como así sucedió. Este piloto fue quien rogó al capitán Tafur que se llevara a los trece a una isla situada más al septentrión, porque la del Gallo ya estaba esquilmada por los meses que se habían pasado en ella, y el capitán accedió aun temeroso de que no le pareciera bien al gobernador don Pedro de los Ríos.

Los dejó en una isla veinte millas al norte de la del Gallo, a la que bautizaron con el nombre de Isla Gorgona por el gran número de serpientes que había en ella. Según Pedro de Candía los paganos llamaban Gorgona a la serpiente, y la consideraban la hija de la madre tierra y hasta la tenían por diosa. El que hubiera tantas serpientes, salvadas las venenosas que eran las menos, les aprovechó mucho pues ya todos se habían acostumbrado a la carne de este reptil, que por el color y el sabor no difiere mucho de la de la liebre.

En esta isla hubieron de pasarse cinco meses y les dio tiempo de plantar maíz y que prosperase una cosecha y de labrarse una canoa en la que cabían doce hombres con la que salían a pescar mar adentro. Decía Pizarro que si no aparecía Bartolomé Ruiz de Estrada, o Diego de Almagro, capaz se sentía de ponerle una vela y llegar con ella a la tierra firme. Según el cronista Ramírez, en este tiempo fue en el que Pizarro se sintió más desamparado de los hombres y volvió los ojos a Dios, y aunque no había ningún clérigo con ellos dispuso que todas las tardes se rezara la salve y otras oraciones que se sabía de coro, de cuando era niño. También cuidaba de que se llevara la cuenta de los días que era domingo, y de las principales fiestas de guardar, para honrar debidamente al Señor. Al rezar la salve decía a los soldados que mirasen bien que entonces, más que nunca, eran verdaderos desterrados hijos de Eva, y que debían confiar en que la madre del Señor pondría fin a su destierro.

Siempre fió Pizarro que Almagro había de ser el primero en dar con ellos, pues pese a lo sucedido en Atacames no era hombre de rencores ni de abandonar a un compañero en peligro, aparte de que el clérigo Hernando de Luque buen cuidado tendría en animarle para que no se perdieran tantos trabajos y caudales como llevaban puestos en aquel negocio. Pero no contaba con que el gobernador don Pedro de los Ríos resultó más terne de lo que en un principio pareciere y, como buen administrador, era poco amigo de aventuras y cada día se mostraba más contrario a la desmesura de aquel empeño. Almagro y Hernando de Luque porfiaban con el gobernador, ora ofreciéndole parte en el negocio, ora amenazándole con dirigir memoriales a la corte de Castilla y, por último, suplicándole un empréstito porque ambos estaban ya arruinados (y no se diga Pizarro), hasta el punto de que don Hernando de Luque, que había sido de los más ricos de Castilla del Oro, se tenía que conformar en vivir con aprietos del estipendio de las misas.

El piloto mayor, Ruiz de Estrada, se dio más gracia y consiguió engañar al gobernador diciéndole que estaba dispuesto a ir en busca de los trece de la fama, o de lo que de ellos quedara, pues dado el tiempo transcurrido pocos habrían sobrevivido en aquella isla maldita. Accedió el gobernador con la condición de que habría de traerlos de grado o por fuerza, y le asignó un bajel muy mísero, que apenas tenía arboladura, y por toda tripulación seis marineros y no de los mejores; de provisiones las justas para ir y volver, y no distraerse por el camino.

En el memorial que el piloto Estrada redactó en su día para el Consejo de Indias, discurre así:

Cuando me vi en aquel bajel más propio para navegar por ríos tranquilos que por mares alborotados, entendí que de llegar a la isla sería porque Nuestro Señor así lo tenía dispuesto para que la conquista llegase a su término. Al poco de salir de Panamá nos tomó un viento de través que a poco pone fin a todo, pero de él salimos con bien, y a partir de ese trance pudimos navegar de bolina, con muy buen viento, y en menos de quince días dimos vista a la Gorgona. Don Francisco Pizarro no cabía en sí de alegría, y los trece estaban con vida como era de esperar, pues bien sabía yo dónde los había dejado. Le dije que había venido a por su señoría para llevármelo a Panamá, y los dos lo echamos a risa, pues sabíamos que disponiendo de un navío por mísero que fuera habíamos de tentar la suerte, pues aun no siendo yo tan jugador como él tampoco podía consentir quedarme sin saber lo que había más allá de la línea equinoccial. Su señoría me dijo, a modo de chanza, que estaba conforme en volverse a Panamá, pero no por el camino más corto. Por eso tomamos uno que pasa por la isla a la que luego bautizamos con el nombre de Santa Clara, por ser las aguas que la rodean las más claras y transparentes que vimos en aquel mar. A esta isla ya le tenía yo echado el ojo de otros viajes y en ella fondeamos para repostar de agua y leña y cuál no será nuestra sorpresa cuando vemos, medio oculto en una cueva, un ídolo de piedra del tamaño de dos hombres, con incrustaciones de oro, y a sus pies un cántaro de plata en el que cabría no menos de una arroba de agua. Nos admiró que obra tan notable y enriquecida estuviera allí abandonada, como si hicieran poco aprecio de ella los que la construyeron. El lengua Felipillo nos dijo en su parla, que tradujo el vasco Soraluce, que aquello no era nada comparado con las riquezas que habíamos de encontrar en la tierra firme, especialmente en una ciudad que nos sonaba como Cosuco y que acabó siendo Cuzco.

Con ser muy grande esta alegría, que nos decía que íbamos por el buen camino, lo fue más aún cuando a poco de partir de allí avistamos una vela, que a los otros engañó y pensaron que podía ser del navío de don Diego Almagro que había dado con nosotros, pero a mí no, pues bien sabía por las guiñadas que daba que era una balsa como la que topé en la bahía de San Mateo. Mucho me complacía que el señor Pizarro comprobara ser cierto lo que entonces le conté y que ahora él veía con sus propios ojos.

En esta balsa navegaban quince indios que procedían de Tumbes e iban a la isla de Puná en son de guerra. Nos acercamos a ella amistosamente, pero disparando el Pedro de Candía la culebrina de la que no se separaba, porque así lo tenía dispuesto don Francisco. A mi entender ése fue el momento en el que descubrimos el Perú para la Corona de Castilla, porque poco después aparecieron cuatro balsas más, cada una de su tamaño, pero todas muy engalanadas como acostumbran los salvajes cuando se hacen la guerra unos a otros. Luego encontramos muchas ciudades y mucho oro en ellas, pero todo ello ya estaba representado en aquellos cinco navíos que nos mostraban bien a las claras que habíamos dado con una civilización desconocida hasta entonces.

Bien cuidó don Francisco de hacerse con estas balsas y mucho le ayudó el que nuestros lenguas fueran también de Tumbes y se entendieran muy bien con los que venían, a los que les contaron tales maravillas de los hombres barbudos, de sus cuadrúpedos y escopetas, que no podían por menos de miramos con gran respeto y accedieron a demorar su guerra con los de la isla de Puná para llevamos a donde su curaca, que es como ellos llaman a sus caciques. Estos salvajes se toman sus guerras como un juego, y la hacen o la dejan de hacer según les da el aire, y tan pronto la comienzan como la dejan, sin mayor fundamento, y eso mucho nos ayudó en la conquista a los que la hacemos con el rigor que se acostumbra entre turcos y cristianos.

6. Tumbes, puerta de Perú

Según se baja desde Guayaquil la primera ciudad peruana que se encuentra en el océano Pacífico es Tumbes, que disfruta de un clima tropical con abundancia de lluvias en el verano. A pesar de que la región carece de elevaciones de importancia y de encontrarse entre el ecuador y el trópico de Capricornio, goza de unas temperaturas muy suaves y, para su fortuna, a esta región privilegiada vino a dar el modesto bajel capitaneado por Pizarro. Un poco más al norte se habrían encontrado con un clima seco y un paisaje estepario surcado por espuelas de áridas montañas.

En este primer encuentro la conquista no pudo comenzar de modo más pacífico, pues cuidó don Francisco de hacer gala de buenos modales y, como primera providencia, envió presentes al curaca de Tumbes. Lo hizo no sólo por ganarse su favor sino también como pretexto para que los portadores pudieran ver lo que se contenía en aquella ciudad bien amurallada, con almenas y torreones cuadrados, y hasta con un fortín en la parte más cercana a la playa. Como buen soldado, Pizarro sabía que entrar en aquella fortaleza con tan pocos hombres como eran (no llegaban a veinte, sin contar dos indios y un negro) habría sido lo mismo que meterse en una ratonera. Por eso situó en un altozano la culebrina y envió a un marinero a quien llamaban Bocanegra, con el soldado Alonso de Molina, y el esclavo negro; entre los presentes les mandó unos bonetes de colores que trajera Almagro en uno de sus viajes, unas botellas de vino, el único puerco vivo que les quedaba y una hachuela de hierro, que fue lo que más les sorprendió pues desconocían este metal. También les llamó la atención el negro, que se llamaba Atilio, y se empeñaban en restregarle la piel para quitarle ese color, en medio de grandes risas.

Alonso de Molina, además de muy valiente era muy enamoradizo (llegó a tener quince hijos, no todos de la misma mujer): volvió trastornado diciendo que las mujeres de aquella ciudad eran más hermosas que las más hermosas de Castilla, y le pidió a su capitán permiso para volver a la ciudad y pasar la noche en ella; esto lo decía porque iba ya para tres años que llevaba sin ver ninguna mujer cristiana y estaba fuera de su ser. De hombre tan encendido (aquella noche le tuvieron que poner grillos para que no escapase) y de las maravillas que contaba de Tumbes no podía fiarse demasiado Pizarro por lo que le rogó al griego Candía, hombre de verbo fluido y buen discurrir, que hiciese otra visita, so pretexto de llevar nuevos presentes.

Este Pedro de Candía, que era muy ingenioso, se puso la cota de malla que le llegaba hasta más abajo de las rodillas y se cubrió la cabeza con un yelmo con un penacho de plumas de colibrí; al cinto la espada, embrazada la rodela, y el arcabuz entre sus brazos. Por su gusto se hubiera llevado la culebrina, pero Pizarro no lo consintió porque de ella habrían de servirse si los tumbesinos dejaban de mostrarse amistosos.

—¿Y si dejan de mostrarse amistosos mientras yo estoy entre ellos? —le interpeló el griego Candía.

—Entonces descuidad, que misas por vuestra alma no os han de faltar —le tranquilizó Pizarro.

Estas cosas se las decían con gran naturalidad, y hasta con un punto de chanza, pues aquellos hombres ya se habían olvidado de lo que era el miedo y prueba de ello es que el Pedro de Candía, sin que hubiera que pedírselo dos veces, se encaminó solo hacia la ciudad de Tumbes, desfilando con gran solemnidad entre los indios, que formaban filas a su paso, armados de mazos y espadas de madera, que no por eso dejaban de ser armas mortales.

El griego Candía tardó dos días en regresar al campamento de Pizarro y con buen orden contó tales cosas que ya no dudaron que habían dado con Eldorado. No sólo fue lo que contó sino lo que trajo consigo, pues para corresponder a los presentes de los españoles el curaca les hizo llegar hasta el navío fondeado en la playa balsas repletas de toda clase de pescados de mar y de río, frutas de la tierra, y media docena de mamíferos rumiantes, parecidos al macho cabrío pero con el cuello más largo y la cabeza más redonda y sin cuernos, y el cuerpo cubierto de pelo largo y finísimo de color amarillento rojizo, a los que acabaron llamando vicuñas, y otros tantos mamíferos parecidos a los anteriores pero más robustos, que se acabaron llamando llamas. Al principio los confundían, y les llamaban las ovejas gordas del Perú, y cuando supieron que también se servían de ellos como animales de carga, los llamaron los camellos de las Indias.

A pesar de tales muestras de amistad, Pizarro no quiso entrar en la ciudad por las razones dichas, y se conformó con lo que le dijera el griego, de quien se fiaba. Pedro de Candía le contó que en cuanto se le presentó la ocasión disparó el arcabuz en presencia del curaca y de los de su corte contra un madero que le habían presentado, y luego contra un puma y un jaguar que tenían cautivos, a los que puso en fuga. Después de esto ya no quisieron ver más pruebas y le rogaron que no hiciera hablar más veces a aquel bastón de fuego. Le detalló cómo vestían los tumbesinos, todos con ricos mantos de algodón, de muchos colores y adornos, y que ni tan siquiera los niños iban desnudos. Había visitado todos los barrios de la ciudad, siempre acompañado del curaca o de alguno de su corte, y en el que más se detuvo fue en el de los artesanos que trabajaban el oro y la plata, y bastaba que mostrara interés por una pieza para que se la regalaran. También le llamó la atención el esmero con el que trabajaban la cerámica, y parece que tenían en más el arte que el material de que se componía. Y así, en la mansión del curaca había más adornos de cerámica bien trabajada que de oro o plata, por lo que discurría que «no ha de importarles mucho el que nos lo llevemos». Él se trajo una buena muestra, que puso a disposición de su capitán, y el curaca le dijo que al día siguiente iría un noble suyo con más oro y plata, visto cuánto apreciaban su artesanía los barbudos.

Al día siguiente vino ese noble, que era muy alto y majestuoso y vestía una túnica primorosa. Lo que más les llamó la atención, y hasta les dio risa, fue que de sus dos orejas colgaban unos adornos tan pesados que los cartílagos le llegaban hasta los hombros, lo que a los españoles les pareció una deformidad monstruosa, pero que entre ellos era señal de gran distinción por ser atributo de los incas nobles. Los españoles tardaron en saberlo y hacían burla de ellos y les llamaban los orejones.

Este orejón fue el primero que le habló a Pizarro del Inca que mandaba en todos aquellos territorios y era señor de cuanto había bajo el sol, porque él mismo era hijo del sol, a lo que Pizarro le replicó que ellos eran más, puesto que eran hijos de un Dios que había creado ese sol, y que pronto vendrían a explicarles lo que tenían que hacer para ser ellos también hijos de ese Dios.

Esta conversación la mantenían con sosiego, por medio de los dos lenguas tumbesinos, y guardando grandes silencios para reflexionar sobre lo que uno y otro se decían. En uno de estos silencios el orejón sacó una tela que traía enrollada y al extenderla apareció una pintura muy bien hecha que representaba una ciudad protegida por grandes murallas, y de la que salían caminos de piedra que iban a terminar en el mar. Esta mar estaba cuajada de balsas pintadas en escalera para que se entendiera que eran muchas. En lo alto de la pintura lucía el sol del que descendía un hombrecito con muchos adornos y atributos de su realeza, que era el Inca.

Pizarro se admiró de tanta grandeza, pero después de pensárselo y de consultarlo con el Soraluce, le dijo que el imperio de su rey, el emperador Carlos V, era tan grande que no había telas en el mundo para contenerlo. De todos modos le rogó que se la regalara para poder enseñársela a su emperador y que así viera qué buenos amigos podía tener en aquella parte de la mar del Sur. Accedió el orejón después de pensárselo también, y Pizarro se llevó una alegría pues nunca se había visto en las Indias una pintura tan bien hecha, que mostraba una vez más la importancia del descubrimiento que se traía entre manos. No se separó de él hasta que regresó a España y fue una de las bazas de las que se sirvió para negociar las Capitulaciones de Toledo. Decía que tenía en más este presente que todo el oro que le trajo el orejón, con no ser poco, pues de tan preciado metal ya sabían que no andaba escaso el nuevo continente, pero ciudades como aquélla no se había visto ninguna.

Ardía en deseos Pizarro de regresar a Panamá para dar cuenta del descubrimiento y organizar la conquista definitiva, por lo que con el navío cargado hasta la línea de flotación a causa de los presentes, emprendió la navegación el día 2 de mayo del 1528, festividad de san Atanasio, doctor de la Iglesia griega, del que era muy devoto el Pedro de Candía.

A la altura de una tierra que llaman de Malabrigo por ser mala para fondear barcos, se les presentó una vía de agua y para repararla no les quedó más remedio que atracar el navío con no pocas dificultades; salvada la rada, que era muy ventosa, la costa se mostraba tan placentera, si no más, que la de Tumbes. Hasta allá había llegado noticia de los barbudos, por medio de los chasquis, que eran unos correos que recorrían el imperio inca trayendo y llevando noticias, y los recibieron con mucha algaraza y nuevos presentes, por lo que a fin de que el barco no se hundiera tuvieron que deshacerse de lo que consideraron de menos valor.

Aquí sucedió una aventura curiosa y fue que el Bocanegra, un marinero tan torpe para hablar que, pese a formar parte de la primera embajada que Pizarro envió a Tumbes, no sabía explicar lo que vio allí, desapareció una noche y todos temieron que habría sido hecho prisionero por los indios. Esto no podía consentirlo Pizarro y dispuso que cuatro hombres bien armados salieran en su busca al mando del soldado Juan de la Torre y dieran aviso de lo que sucedía por si fuera necesario hacer uso de la culebrina. Pero no hizo falta porque pronto encontraron al Bocanegra en una apartada cabaña del bosque, muy regalado de todo, y en tratos con una india que hablaban muy poco a favor de su decencia. La deserción de marineros estaba castigada con pena de horca o, cuando se andaba corto de ellos, con la mutilación de alguna parte de su cuerpo que no le impidiera hacer su trabajo, tal como los dedos de un pie o de una mano. Pero en esta ocasión, con gran asombro de todos, Pizarro lo perdonó y consintió que se volviera con la mujer por la que había perdido el seso, y cuando el soldado Alonso de Molina, le pidió cuenta de por qué al Bocanegra le había consentido tanto y a él tan poco, le contestó que al ser él, Alonso de Molina, uno de los trece estaba en deuda con él y no podía consentir que se perdiera tanta gloria como les esperaba, mientras que el Bocanegra había demostrado tan poco fundamento que mejor le iría entre los salvajes, y que aunque mal marinero no dejaba de ser cristiano y algo podrían aprender de él los indios.

En esto último no se equivocó Pizarro y cuenta el cronista Ramírez que, pasados los años, cuando llegaron los misioneros dominicos a evangelizar la región de Quito se encontraron con una tribu indígena cuyos miembros rendían culto a la Virgen María, que decían que era la madre del hijo del sol, y de Jesucristo, y que todo esto lo sabían por boca de un hombre que vino del mar en tiempos del Inca Atahualpa, y que por todas las señas no podía ser otro que el Bocanegra, que murió de viejo, bien casado, y con numerosa descendencia.

Este mismo Ramírez razona que si Pizarro perdonó la vida al desertor y le consintió hacer su gusto, fue porque estaba tan ufano con el descubrimiento de la primera ciudad del Perú que por nada quería que se enturbiara esa alegría.

Quien la enturbió fue el gobernador don Pedro de los Ríos, que recibió de no muy buenas maneras a quienes llegaban triunfantes; al piloto Ruiz de Estrada le reprochó el que le hubiera sacado un bajel con engaños, y a Pizarro los muchos hombres que llevaba perdidos en aquella empresa. Cuando le mostraron lo que traían consigo, todo se le iba en preguntar que cuánto le correspondía a la Corona, y si valía la pena tanto gasto para aquello; y de poco servía que le porfiasen que sólo era una muestra de lo que les aguardaba. Este gobernador era de los que decía que se debía construir sobre los viejos cimientos para poder avanzar con seguridad, sin meterse en nuevas aventuras, y si de él dependiera no se moverían los barcos de Panamá, a no ser para ir a pescar a Nicaragua. Por no admirarse no se admiró ni de las llamas y vicuñas que traían y decía que en su tierra había ovejas que no les iban a la zaga en la finura de la lana. Por su cerrazón este Pedro de los Ríos se perdió la gloria de la conquista del Perú, en la que no tuvo arte ni parte, pues con las mismas Pizarro tomó el tole de España confiando que en el emperador encontraría mayor comprensión, como así fue.

Esta decisión fue compartida por los tres socios, a cual más ilusionado, y a la cabeza don Diego de Almagro que, olvidadas las rencillas de Atacames, no tenía palabras para elogiar la tenacidad de Pizarro y admirarse una y otra vez de que hubiera acertado con la puerta que andaban buscando. El clérigo Hernando de Luque, como hombre ilustrado, decía que Pizarro había de ir acompañado de persona docta en leyes para negociar con la Corona, y no dejarse enredar en las trampas cortesanas, y propuso el nombre del licenciado Corral, hombre de su confianza, a lo que Pizarro nada tenía que oponer, mientras que Almagro decía que quien había sabido hacer lo más sabría hacer lo menos, y que para nada necesitaba Pizarro de tales ayudas, y que luego todos eran en llamarse a la parte. Por último acordaron que le acompañase el vasco Soraluce, como testigo del descubrimiento y, sobre todo, como intérprete de los lenguas tumbesinos.

Antes de la partida de Pizarro para España se concertaron de nuevo los tres socios en que habría de negociar con la Corona el puesto de gobernador de las nuevas tierras, para sí; el de adelantado mayor para don Diego, el de obispo para don Hernando, y el de alguacil mayor para el piloto Ruiz de Estrada.

Almagro y Luque pretendían costear los gastos del viaje con la venta de parte de los tesoros ya encontrados, pero Pizarro dijo que por nada se desprendería de un ápice de ellos hasta que los cortesanos de Castilla no vieran con sus propios ojos tanto primor, y que más valía seguir pasando por un tiempo un poco más de necesidad, que no era nada comparada con la ya pasada. Al fin organizaron el viaje con un empréstito de mil quinientos pesos que les hizo un banquero, corresponsal de aquel intendente del Gran Capitán que tan agradecido le estaba.

Partió de Panamá el día 8 de septiembre del 1528, festividad de la Natividad de la Virgen después de cantar el Ave maris stella, porque Pizarro siempre que podía gustaba de emprender sus viajes y aventuras bajo la advocación de la Virgen María.

7. Los hijos del Sol

«¡Ay, si el señor Pizarro supiera lo que dejaba a sus espaldas cuando tomó el navío que había de llevarlo a España, más prisa se hubiera dado en volver a la conquista, para que otro no se le adelantara!» comenta el cronista Ramírez, admirado de que Pizarro tardara más de año y medio en regresar a Panamá. También se admira de que sabiendo tan poco sobre el territorio al que apenas se había asomado, se diera tal maña en conseguir tanto de la Corona. Aunque añade que «quizá si sus majestades hubieran sabido de tantas riquezas como allí se encerraban hubieran sido más cautos a la hora de conceder».

Por su parte, el guipuzcoano Domingo de Soraluce, que además del prontuario sobre la lengua quechua dejó escrito un opúsculo sobre la conquista, en este punto comenta lo siguiente:

La travesía no pudo ser más favorable, pues tomamos muy bien los alisios y todo era navegar a placer y discurrir sobre lo que su señoría habría de decir a sus majestades para traerlos al negocio. El marqués me hacía el honor de pedir mi parecer aunque no siempre hacía caso de él; pero escuchar, sí escuchaba. Sobre todo cuando le contaba lo que me decían el Felipillo y el Manuel y entre eso y lo que viera el Pedro de Candía ya entendíamos que Tumbes era poca cosa comparado con lo que habría más allá, pues nunca se ha visto que una ciudad de la marca sea la más notable del país, pues todos los soberanos cuidan de tener su mejor feudo a buen recaudo, en el centro del territorio, y no por los extremos. También le razonaba yo al marqués que tantas mercaderías como habíamos visto en Tumbes cantaba que venían de muy lejos, y así lo decía el mapa que nos regalara el «orejón», que bien a las claras indicaba que había una ciudad amurallada de la que partían caminos de piedra a todas partes. Alguno de estos caminos ya vimos cuando fondeamos en Malabrigo, pero nunca tantos como los que luego hubimos de recorrer.

No nos cansábamos de hablar de lo que habíamos visto en las nuevas tierras y de imaginar lo que nos quedaba por ver. Un día, cuando ya llevábamos dos semanas de navegación, una de las llamas tuvo una cría y la alegría del marqués fue grande, pues consideró de buen augurio aquella muestra de fecundidad, y mandó repartir una ración extraordinaria a la tripulación, como si le hubiera nacido un hijo. Su señoría tenía en mucho a las vicuñas y a las llamas, y se admiraba de la providencia divina que proveía a aquellos pobres salvajes de animales que les daban la carne y la leche para su sustento, la lana para su abrigo, y hasta de los huesos se servían para hacer sus útiles de trabajo, sobre todo los artesanos. En cuanto a las llamas, nada mejor que sus excrementos para enriquecer las plantaciones de maíz, siendo además buenos animales para portear, pues no cargándoles más de tres arrobas capaces son de trepar por los riscos más empinados. Pero cargándolas un cuartillo más no se mueven de su sitio así las aspen. Pues con todo y con esto, el marqués decía que no había en todo el orbe conocido otro animal más útil que el cerdo y desde que volvimos a la conquista siempre procuró que no faltara un rebaño de ellos en nuestros ejércitos; lo decía porque en su juventud había sido porquerizo y les tenía querencia, como se la tenía a Trujillo, que todo lo que veía lo comparaba con ella y nada había que la igualara. Cuando conquistamos el Cuzco, como el mayor de los elogios dijo que no le iba a la zaga a Trujillo, cuando era cinco veces más en habitantes, y en palacios no se diga.

Yo le hablaba de mi tierra, de los campos y montes siempre verdes de Guipúzcoa, y de la bahía de mi pueblo, que es Easo, y de cómo se criaban las vacas con aquellos pastos, y él no se lo acababa de creer y me decía que si era verdad lo que le contaba no entendía por qué me había ido a la conquista. Yo le explicaba que en mi tierra el hermano mayor es quien se queda con el caserío y que yo era el pequeño de cinco hermanos; pero él me replicaba que ni aun así.

Pocas veces he visto al marqués tan alegre y reposado como en aquel viaje. Cuando nos cruzamos a la altura de las Madeiras con un navío que venía de España y nos dijeron que en Sevilla ya se tenía noticia del descubrimiento, y que había gente dispuesta a embarcarse con nosotros, no cabía en sí de satisfacción y ya se veía a los pies del emperador recibiendo sus plácemes. Aun siendo muy descuidado en el vestir, mandó que se le preparase ropa muy limpia, y que nada más llegar a Sevilla se comprara un sombrero y unas botas blancas, las mejores que se pudieran hallar. Al naipe le dimos bastante y al marqués se le daba poco de perder, y como dinero no teníamos decía que se le apuntaran las pérdidas que ya las pagaría, como así hizo, aunque a algunos nos llevó más de cuatro años el cobrarlas, que fue cuando se repartió el tesoro de Atahualpa. Este vicio tan grande no quería que lo tuvieran los indios y a los tumbesinos que venían con nosotros no les consentía jugar a las cartas. Pero con Felipillo de Tumbes de poco sirvió, pues ensoberbecido por la maña que se dio en aprender el castellano se dio otra tanta en aprender todas las malicias propias de las gentes de guerra, tanto de beber como de jugar y andar con mujeres, que no le miraban con malos ojos por ser de buena presencia, y distinto de los blancos y negros. Como tanto él como el otro lengua estaban a mi cuidado, yo le hacía ver que ése no era el camino de un buen cristiano, y le castigaba con una vara cuando le pillaba en alguna fechoría, y hasta le amenazaba con cortarle la lengua, y pienso que mejor nos hubiera ido de hacerlo, pues fue de los que malmetió cuando la muerte de Atahualpa. De esta amenaza él se reía pues pensaba que sin su lengua mal podríamos valemos cuando volviéramos al imperio del Inca. Tampoco hubiera consentido semejante castigo el marqués, pues gracias al Felipillo supimos muchas cosas de la tierra que nos esperaba. El otro lengua, como más alobado, era más torpe para expresarse en castellano.

Este Felipillo sabía de la región de Tumbes y de la existencia de Cuzco como ciudad principal del imperio, pero poco o nada sabía de los enredos que se traían en la corte sobre quién había de gobernar al fallecimiento de Huayna Cápac que, según nuestras cuentas, era el Inca cuando por vez primera nos asomamos a aquellas tierras. Felipillo, como quechua de humilde condición, ni tan siquiera conocía de tales intrigas pues creía que el Inca era hijo del sol, y que fallecido uno del mismo astro salía otro. Aun después de recibir el bautismo era de los que entendía que el que Jesucristo fuera hijo de Dios no estaba reñido con que el Inca lo fuera del sol, pues el que podía lo más podía lo menos, y si Dios había creado el sol también podía hacer que de éste naciera un hijo. Mucho sufría fray Vicente Valverde con este modo de pensar, y el marqués le decía que debían de tener paciencia y que si todos fuéramos buenos cristianos, mejor entenderían los indígenas los misterios de nuestra santa religión.

El vasco Soraluce en un punto por lo menos se equivoca en su relato; el Inca Huayna Cápac, según cronistas más autorizados, falleció en el 1525 y, como queda relatado, hasta el 1528 no descubrieron los españoles la ciudad de Tumbes. Tampoco es del todo cierto que los quechuas pensaran que todos los incas nacieran sin ayuntamiento de hombre y mujer, sino que el primer Inca nació así; para ser más exactos que nació del lago Titicaca, el más grande de aquel continente y puede que del universo. Compadecido el Sol de la barbarie en la que vivían los habitantes de aquellas tierras, matándose unos a otros, envió a sus dos hijos Manco Cápac y Mama Ocllo, que eran a la vez esposos y hermanos, para civilizarlos. Éstos son los que emergieron del lago, iluminados por los rayos del Sol, su padre, quien les entregó una barra de oro de media vara de larga y del grueso de dos dedos y les dijo: «Id con esta cuña por todas las tierras hasta donde alcanza mi luz tentando de hincarla y en aquel lugar en el que se hinque sin esfuerzo, estableceos para dar allí principio a mis exhortaciones. La primera de todas, que cumplan el culto que me deben por los beneficios que diariamente derramo sobre la tierra que los alimenta, y la obediencia que a vosotros os deben, como mis hijos que sois que vais para hacerlos dichosos». Salieron los divinos esposos de las islas del lago Titicaca llamadas del Sol y la Luna y deambularon hasta dar con un valle muy hermoso, tan fresco y soleado que le pidieron a Papa-Sol que fuera aquél el lugar; Mama-Ocllo, con un solo dedo de su mano consiguió hincar la cuña hasta hacerla desaparecer bajo la tierra, y allí fundaron la ciudad de Cuzco. Desde ese día Manco Cápac se dedicó a enseñar a los hombres el cultivo de la tierra, para que pudieran comer de lo que ésta producía en lugar de comerse los unos a los otros; su esposa, por su parte, enseñó a las mujeres a hilar y a tejer, y las demás labores que debe saber una buena esposa.

Manco Cápac y sus sucesores Sinchi Rocca y Lloque Yupanqui se dedicaron a su benéfica labor por todos los alrededores del Cuzco, y el cuarto sucesor del hijo del sol, Mayta Cápac, para poder proseguir la tarea encomendada, tuvo que hacer la guerra a los allcovisas, primitivos ocupantes de aquellas llanuras y así, poco a poco, los incas llegaron a tener el imperio más extenso que ha existido sobre la Tierra, pues alcanzaba por el norte casi hasta la ciudad de Quito y por el sur hasta la región austral, teniendo por su frente el océano Pacífico, o mar del Sur, y a su espalda la inmensidad tropical de la Amazonia. Esa inmensidad estaba surcada por cadenas montañosas del porte de los Andes, y los ríos que las atravesaban eran tan alborotados que tan pronto regaban sus llanuras, convirtiéndolas en vergeles, como que discurrían por ellas con tal precipitación, o por lugares tan apartados, que apenas podía crecer una flor, pero las pocas que crecían eran muy hermosas.

Aunque los españoles llamaron incas a todos los que combatieron por aquellos pagos, Inca sólo era el emperador, o jefe supremo de todos ellos, descendiente del Sol, suprema divinidad a quien también llamaban Viracocha. Y al igual que los hijos acostumbraban a tomar el nombre de los padres, y lo tienen a mucha honra, los últimos incas se titulaban a sí mismos viracochas, con lo que el pueblo llano se sentía muy ufano de saberse gobernado por una divinidad.

Los incas, según iban incorporando a los pueblos vecinos a su benéfico imperio, construían caminos de piedra, tan bien ensamblados y cimentados, que los españoles no salían de su asombro, pues en toda Europa no había cosa igual, salvadas las calzadas que hicieron los romanos antes de que naciera Jesucristo. Todos estos caminos partían del Cuzco, en forma de rayos, hasta alcanzar los más remotos confines del imperio. Su ancho era de veinte a veinticinco pies, y a todo lo largo de ellos, de trecho en trecho, levantaban tambos o depósitos de víveres y pertrechos, para que a los soldados del Inca nunca les faltara lo necesario. En cada tambo había un retén de chasquis, grandes corredores que traían y llevaban las noticias a través de todo el imperio, de manera que el Inca siempre supiera lo que sucedía en sus dominios. Estos chasquis eran muy sufridos y cuando les fallaban las fuerzas recurrían a la coca, por lo que solían morir muy jóvenes, aunque muy satisfechos porque iniciaban una veloz carrera camino del sol, para seguir dando vueltas en su derredor, pero ya sin cansarse ni necesitar de la coca, o bien para volver a la tierra, en el caso de que hubieran dejado asuntos pendientes de resolver.

Mucho se admiró Pizarro en su día de lo bien organizados que estaban estos ejércitos, y siempre que entraba en una nueva región procuraba hacerse con los víveres almacenados en los tambos, y cuando no podía llevárselos consigo mandaba quemarlos. También se sirvió de los chasquis siempre que pudo, pero a los que eran muy fieles al Inca y para nada querían servir a los españoles les dejaba cojeando para que no anduvieran trayendo y llevando noticias al enemigo; esto no lo hacía siempre, pues no gustaba de ser cruel, salvo que peligrara su vida o la de los suyos, o mediara el honor del emperador.

Los incas llegaron a ser muchos pueblos, ya que conforme a las exhortaciones que les hiciera el Dios-Sol a Manco Cápac y Mama-Ocllo, su misión era pacificar a todas las gentes, cuidándose poco de la raza a la que pertenecieran, de manera que cuando eran conquistados entraban a formar parte del imperio, con iguales derechos y obligaciones que otros más antiguos. Esto en lo que al pueblo llano se refiere, pues el Inca y sus familiares, los orejones, tenían los privilegios propios de toda realeza.

También se admiró Pizarro de ver que siendo un imperio compuesto por pueblos tan diversos —quechuas, aymaras, chancas, allcovisas, lucanas, chinchas…— todos ellos pudieran entenderse en una misma lengua, que fue el quechua porque así lo dispuso el Inca Pachacuti, el décimo de la dinastía. Éste fue quien convirtió al Cuzco en la ciudad más hermosa y amurallada de todo aquel continente, y desde ella se dedicó a combatir a los chancas, que fueron quienes más se resistieron al benéfico influjo del imperio. Era un gran militar, muy severo con sus generales y al principal de ellos, su hermano Cápac Yupanqui que conquistó la feroz región de Cajamarca, lo condenó a muerte por permitir que los jefes chancas, después de su derrota, huyeran a las selvas del Amazonas. Aun no siendo quechua por su origen, entendió Pachacuti que por ser su habla la más rica de todas había de prevalecer sobre las demás. Decía Pizarro que de esto deberían tomar ejemplo otros pueblos, pues era entre cristianos en Europa y no se entendían los unos con los otros, cada uno con su habla, como si vivieran en tiempos de la torre de Babel.

Cuenta el cronista Prescott que en el Perú no había ni pobres ni ricos y que todos sus habitantes podían gozar de bienestar suficiente a condición de que fueran muy obedientes al Inca y a los curacas puestos por él por su bien. No existía el dinero, ni la codicia por la propiedad privada, puesto que todos los territorios pertenecían bien al sol, para atender a las suntuosas ceremonias religiosas, bien al Inca, para sostener su dignidad real, y sólo una parte se distribuía entre el pueblo a partes iguales. El matrimonio era preceptivo al llegar a la edad de procrear y los cónyuges recibían una casa y terreno suficiente para su mantenimiento. Con el nacimiento de cada hijo se les ampliaba el terreno, de manera que los más prósperos eran los que más hijos tenían. Salvado eso, nadie podía ampliar sus posesiones ni disponer de ellas enajenándolas.

En cuanto a los innumerables rebaños de llamas, vicuñas y alpaces que pastaban a lo largo de todas las regiones frías del imperio, pertenecían al sol y al Inca. Todos los súbditos tenían obligación de pastorearlos y cuando llegaba la época de la esquila, la lana se depositaba en almacenes imperiales y se repartía entre las familias, según sus necesidades. Cubiertas éstas, los excedentes pasaban a los almacenes del Inca.

El cronista Ramírez comenta al respecto que

estos peruanos estaban muy bien enseñados por el Inca y sus curacas cuando llegamos allá, pero su vida era como la del borrico que la gasta dando vueltas a la noria, y del agua que saca una poca es para saciar su sed y la mayor parte para su dueño. Del mismo modo, aquellos indígenas habían de trabajar bien labrando los campos bien pastoreando los rebaños, o construyendo caminos y puentes o laborando el oro o la plata, o hilando la lana, y todo era para el Inca, salvada la partecica necesaria para su sustento y abrigo. Cierto que así no les faltaba nunca de comer, ni había mendigos por sus calles, pero tampoco le falta al burro ni el cobijo ni el sustento mientras le conviene a su amo. También cuentan que el Inca era misericordioso en la guerra y que el Pachacuti les decía a sus generales que debían respetar a los enemigos, pero lo hacía por su conveniencia, ya que cuando los conquistaran, ellos y cuanto les pertenecía pasarían a poder del Inca. Pero no se mostraban igual de misericordiosos con los jefes vencidos, a los que ajusticiaban con gran aparato. Estos ajusticiamientos los hacían los nobles de la familia imperial pues allá, en contra de lo que sucede en las naciones civilizadas, el ser verdugo se tiene a gala y no constituye deshonor, ni se tapan la cara sino que lo hacen a rostro descubierto y con gran complacencia.

Estos verdugos nobles son los encargados de ajusticiar a los que no cumplen las leyes, y trabajo no les falta pues al no haber cárceles, ni prisiones, al que incumple no les queda otro remedio que quitarle la vida, o alguna parte de su cuerpo. A los ladrones les sacan los ojos con unos hierrecillos, que es cosa muy propia para que no se les vaya la vista tras de lo que no les pertenece. A los que cometen adulterio los cuelgan de los pelos hasta que se mueren. Esto, si son gentes del pueblo, que sólo pueden casarse una sola vez, pero tanto el Inca como sus «orejones» se casan cuantas veces quieren y tienen todas las concubinas que les pete. Y hasta se casan con sus hermanas, siguiendo el ejemplo del hijo del sol, Manco Cápac, que matrimonió con su hermana Mama-Ocllo. Otros delitos que merecían también la muerte eran las imprecaciones contra el Inca, o contra el sol, que venían a ser lo mismo dado el parentesco entre uno y otro, el desviar el curso de las aguas destinadas al riego, el cambiar los mojones de la tierra, el quemar puentes, o el deshacer los caminos de piedra. Pero, por contra, aun siendo muy religiosos, no acostumbraban a hacer sacrificios humanos, lo cual mucho nos satisfizo. También tendríamos que aprender de ellos que los jueces eran muy diligentes y tan pronto se conocía el delito cometido se hacía el juicio y a continuación se aplicaba la pena, no como sucede en Castilla, que entre alguaciles, escribanos y licenciados anda el juego de que los pleitos no se acaben hasta que todos han sacado su provecho, y el que era inocente se convierte en culpable por haber confiado en tantos golillas.

Cosas buenas hicimos los españoles en aquellas tierras —prosigue el cronista Ramírez como quien reflexiona— y otras no tan buenas. La mejor fue llevarles nuestra religión, pues en este punto andaban muy descaminados. Cierto que no hacían sacrificios humanos como acostumbran otros salvajes, pero tenían tantos dioses y diosecillos a los que contentar, que se pasaban la vida en un ¡ay! Bien está que adorasen al sol, pues de él recibimos la luz y el calor que fecunda los campos, pero a eso unían tal cúmulo de supersticiones que no tenía el día horas bastantes para atender a tantos espíritus malignos como les asediaban por doquier. Cualquier cuerpo celeste, bien fuera la luna o su corte de estrellas, era reverenciado como cosa santa, y bastaba que surgiera una nubecilla que tapara un cuarto de la luna para que se pusieran a temblar pensando que se acababa el mundo. Entre las cosas feas que tenían estaba la de adorar a las momias, que eran antepasados suyos, no siempre humanos, pues hasta a los cóndores o a los pumas los convertían en «huacas», que es como ellos llaman a los objetos sagrados que merecen culto. Cuando tomaban conciencia de que sólo habían de adorar a Jesucristo, muerto por nosotros en la cruz, se ponían muy contentos, aunque los había que, por si acaso, seguían atendiendo a sus «huacas».

Con tantos dioses y diosecillos es de natura que tuvieran muchos sacerdotes, que vivían muy regalados a costa del sol. También tenían monasterios de doncellas vírgenes consagradas a la divinidad, de las que habrá ocasión de hablar, porque a cuenta de ellas tuvimos no pocos problemas en la conquista, por el poco respeto que les mostró la tropa, ya que es de sobra sabido que la guerra corrompe muchas buenas costumbres. Bien es cierto que los soldados se justificaban diciendo que ni eran vírgenes ni castas, pero otra cosa no podían decir después de cometer la fechoría con ellas.

Tengo para mí que la única ventaja de tanta religión y de tantas ceremonias es que tenían unos templos de hermosura y riqueza inigualable, tanto en el Cuzco, como en Cajamarca y otras principales ciudades, tan llenos de oro, plata y aljófares que de mucho nos sirvió para recaudar el oro en cuya busca íbamos. De las cosas malas que hicimos fue que, con las prisas de hacemos con él, mirábamos poco a la gracia y delicadeza que habían puesto sus artesanos y cogerlo y fundirlo todo era uno para poderlo transportar a la costa, y de allí a Panamá y luego a Castilla, donde lo estaba esperando el emperador.

8. Sevilla y su cárcel de la calle de las Sierpes

Llegó Pizarro a Sanlúcar de Barrameda el día 5 de octubre del 1528 y no quiso remontar el Guadalquivir hasta que los de su séquito no se hubieran repuesto de la travesía y con trajes nuevos pudieran hacer su entrada triunfal en Sevilla, que era a la sazón la capital de todas las Indias. El gobernador de Sanlúcar lo recibió con cañonazos de ordenanza de capitán general, pues nadie dudaba que como tal sería nombrado por el emperador para las tierras recién descubiertas.

Nunca pudo imaginar el conquistador del Perú que en Sevilla le esperaba la envidia y el rencor de un personaje de cuya existencia ya se había olvidado: el bachiller Martín Fernández de Enciso, aquel que tanto hiciera porque le cortaran la cabeza en la plaza de Acia a Núñez de Balboa, y que seguía dispuesto a vengarse de cuantos le menospreciaron cuando era alcalde mayor de Urabá.

Aunque rencoroso y de pocas luces para acometer conquistas allende los mares, no era torpe para las letras y le cupo el honor de ser el primero en editar un libro describiendo las Indias occidentales, que con el título de Suma de Geografía alcanzó gran fama en toda Europa y fue traducido al francés, al inglés y al alemán. Pero tanta grandeza para las ciencias no se correspondía con su condición humana, y habiendo jurado odio eterno a Núñez de Balboa lo extendió a los que le habían ayudado a descubrir la mar del Sur, entre ellos Francisco Pizarro.

De cuando había sido socio de Alonso de Ojeda tenía cuentas pendientes por el dinero que puso en aquella empresa del Urabá, de las que resultaba deudor Pizarro, y el miserable bachiller, de acuerdo con un escribano de su confianza y de un juez venal, se las arregló para obtener una orden de arresto que se comunicó al conquistador según descendía del navío fondeado frente a la Torre del Oro. Cuentan las crónicas que a Pizarro se le llenaron los ojos de lágrimas y dijo que lo que no habían podido tantos enemigos como había tenido en las Indias, tomarlo preso, lo podía a quien tenía por amigo, pues él no recordaba haberle hecho agravio alguno al bachiller Enciso, a quien sirvió fielmente mientras tuvo la vitela de alcalde mayor y que, por tanto, nada le debía ni nada le había de pagar.

La prisión por deuda era moneda corriente a la sazón, sin que tampoco supusiera excesivo desdoro por ser muchos los nobles que gastaban lo que no debían y venían a caer en manos de judíos y usureros, pero el Domingo de Soraluce le razonó a su señor que les traía a la Península negocios de gran importancia, nada menos que para tratarlos con el mismo emperador, y que no teniendo tiempo que perder convenía vender parte del tesoro y pagar la deuda, bien fuera cierta o fingida. A esto Pizarro replicó con un punto de altanería, que no era corriente en él:

—Si venimos a tratar con el emperador negocios que mucho le convienen, que se ocupe su majestad de sacarme de esta prisión, y en cuanto a vos, como os atreváis a vender una piedrecilla del tesoro, tened por cierto que he de mandar que os corten las manos por disponer de lo que no es vuestro.

Los alguaciles que lo condujeron a la cárcel, en la calle de las Sierpes, le trataron con gran consideración por ser grande la fama que le precedía y uno de ellos, de nombre Robledo, casado y con tres hijos, le pidió perdón por hacer aquello y le dijo que con las sombras de la noche propiciaría su huida. Pizarro le reprendió y le dijo que cuándo se había visto que quien venía para ser capitán general se descolgase por una ventana, como hacen los ladrones. No obstante, como agradecido que era para cualquiera que le mostrara su favor, en su día se lo llevó consigo a la conquista y alcanzó a ser alférez con mando de tropa en la ciudad de Lima.

Todos estos manejos los hacía el bachiller valiéndose de sus paniaguados, que no le faltaban en Sevilla, por sus dineros y por la fama de sabio que le había dado su Suma Geografía, pero no se atrevió a ponerse frente al conquistador por ser cierto que éste en nada le había faltado, y que si perdió su alcaldía de Urabá fue por su soberbia de que había de salir vencedor sobre Núñez de Balboa.

Vengativo, pero también codicioso, mandó un emisario a la cárcel proponiendo a Pizarro perdonarle la deuda a cambio de que le diera una parte en la conquista que se traía entre manos. Don Francisco, que aunque preso se sentía tratado a cuerpo de rey, durmiendo en una estancia muy hermosa, que no la tenía mejor el alcaide de la prisión, le mandó decir que no admitía más socios en aquel empeño que el mismo emperador de Castilla, y que si consintiera en darle al Enciso, aunque sólo fuera un décimo, seguro que la conquista se iría al traste pues bien claro estaba que tenía mal ojo para aquella clase de negocios, más propios de caballeros que de covachuelistas.

Mostrábase Pizarro tan altanero porque Domingo de Soraluce se había apresurado a dirigir memoriales al emperador dándole cuenta del atropello, y todos les decían que el emperador no había de consentirlo pues tenía en mucho lo que pasaba allende los mares, por el provecho que le reportaba. Pocos años antes, en 1522, Hernán Cortés había descubierto y conquistado el imperio de los aztecas, en México, y todo hacía suponer que el descubrimiento de la mar del Sur no le iría a la zaga.

La noticia, como no podía ser por menos, llegó también a Trujillo, y ya no hizo falta que mediara el emperador pues a uña de caballo se presentó en la ciudad de Sevilla Hernando Pizarro, único hijo legítimo de don Gonzalo Pizarro, el Largo, que aun sin conocerle se sentía muy orgulloso de su hermano mayor y se le daba poco de que fuera bastardo, pues le parecía propio de gentes nobles el tener hijos fuera del legítimo connubio, y él mismo los habría de tener con una manceba, de nombre Isabel Mercado.

Este Hernando Pizarro, como mayorazgo de su linaje, había recibido una esmerada educación y hecho armas con su padre en la guerra de Navarra y en las campañas de Italia. Por su condición de hijo legítimo fue considerado por todos los Pizarros como el jefe de la familia, y en este punto le estaba sujeto el mismo Francisco Pizarro, pero en lo que atañe a la conquista nunca discutió la autoridad de éste, si bien es cierto que don Francisco acostumbraba a pedirle consejo y, según muchos cronistas, no siempre le aconsejó bien.

Cuando se conocieron estos dos hermanos, el mayor le doblaba la edad, ya que tenía algo más de cincuenta años y Hernando recién había cumplido los veinticinco.

Don Hernando, que era muy impetuoso y un tanto altanero, nada más llegar a Sevilla quiso desafiar a duelo al bachiller Enciso por la felonía cometida, y cuando se enteró que ya era hombre de edad avanzada y no podía sostener la espada, escupió en el suelo tres veces, como señal de máximo desprecio, y pagó la deuda por medio de criados. Todo esto lo hizo con gran premura porque dijo que no consentía conocer a tan ilustre hermano entre los muros de una cárcel.

Don Francisco, que a otro no hubiera consentido que pagara lo que a su juicio no era debido, se lo consintió a Hernando porque todo lo que se refiriese al honor de la familia corría de su cuenta. A este hermano siempre lo quiso como a un hijo, y por las confidencias que le hizo sabemos lo que no se relata en las crónicas, sobre todo en lo que respecta a sus amores con Gabriela Candero, aquella porqueriza a la que sus hermanos obligaron a casar con un caballero de Mérida de avanzada edad.

Don Hernando Pizarro, por la parte que le tocó en la muerte de don Diego de Almagro, pasados los años padeció prisión en el castillo de la Mota, de Medina del Campo (que fue donde tuvo amores con la manceba Isabel Mercado), y desde allí escribió un memorial dirigido a los oidores que lo juzgaban, sobradamente conocido, y otras cartas dirigidas a diversos familiares, no tan conocidas. En una de ellas, destinada a doña Francisca Pizarro Yupanqui, hija del conquistador y de la princesa incaica doña Inés Yupanqui Huaylas, hermana del Inca Atahualpa, le dice así:

Vuestro padre tuvo amores de joven con una doncella de nuestro término, de nombre Gabriela, pero muy limpios porque ésa era su condición con las mujeres. Cuando vino a España, ya cierto de que el Perú estaba donde él creía, todo nuestro empeño estaba en ser recibidos presto por su majestad, para poder volver a tantos afanes como nos esperaban en la mar del Sur. Vuestro padre, el marqués, se engalanaba cuidando mucho sus vestidos y su sombrero y sus botas blancas, y todos creíamos que lo hacía por bien parecer ante su majestad, y ante tantos dignatarios con los que andábamos en tratos, pero un día me confesó cuánto daría por toparse con la Gabriela Candero para que viera cómo había prosperado. Yo no salía de mi pasmo viendo que quien venía para recibir tantos honores así se apurase por una mujer de baja condición, aunque algo mejorada por haberse casado con un hidalgo. De esta Gabriela sabía yo poco, pero menos me costó enterarme que vivía bien casada en Mérida con un caballero de mediana hacienda, pero con escudo de armas, de nombre Anscario García; digo bien casada por cuanto que el caballero, aun no siendo joven, acertó a darle dos hijos, un varón y una hembra, y la hacienda no les faltaba pues ésta la pusieron los Candero, muy ufanos de emparentar con aquel linaje. Pero prendada nunca dejó de estarlo de vuestro padre, como no podía ser por menos, pues los amores primeros hincan muy hondo y más aún cuando son contrariados por intereses que poco tienen que ver con el corazón. Luego supe que la Gabriela Candero seguía todas las hazañas de mi hermano y de ellas se gloriaba, aunque con el recato a que le obligaba su condición de mujer casada y buena cristiana.

Pero entonces yo no sabía esto y conocía poco a vuestro padre y hermano mío, que Dios tenga en su gloria, y por mi cuenta decidí que don Francisco no había de quedarse con el pío de ver a su enamorada y, por enredos que no hacen al caso, conseguí que se encontraran en un lugarejo que hay cerca de Mérida, que le dicen Casa Herrerilla, cuando íbamos camino de Trujillo para alistar a otros Pizarros en la conquista. Esta doña Gabriela, aun siendo a la sazón madura, era dama de gran hermosura y con un encanto en toda su persona que no es de admirar que hubiera despertado tales sentimientos en vuestro padre. De su antigua condición de mujer labriega poco le quedaba y en el vestir, en el andar, y en el mandar a sus criados, en todo se mostraba como gran señora.

Esto sucedía en la primavera, que en nuestras tierras acostumbran a ser muy arrebatadas, y yo me había concertado con las criadas de la dama para que se quedaran solos y así pudieran dar satisfacción a la pasión que ardería en ellos, después de tantos años de separación; a tal fin cuidé de que se vieran en un prado apartado con su casa de labor que, aunque modesta, era muy propia para esa clase de desahogos. Lo que hablaron ese día ni lo sé ni nunca me lo contó vuestro padre, pese a la mucha confianza que me hacía. Pero pongo a Dios por testigo que, pese a mis torcidas intenciones (y que Él mismo me perdone), no pasaron de las palabras a las obras, pues lo que hablaron lo hicieron en aquel prado, a la vista de quien quisiera mirar, al principio de pie y luego sentados en el tronco de un árbol caído, junto a un riachuelo que por allá discurre. Transcurría la tarde y yo pensaba que habían de dejar sus retozos para la anochecida, pero cuando el sol se puso se despidieron con mucha mesura, y mi hermano retomó a donde le estábamos esperando, con los ojos arrasados en lágrimas. No pronunció una palabra ni yo me atreví a preguntarle. Habían de pasar años para que me confiara que siempre esperó que el caballero Anscario dejara este mundo, para así él poder matrimoniar con la dama de su corazón. Pero Dios dispuso las cosas de otra manera, para bien de la conquista, y el caballero falleció provecto, de más de ochenta años, de manera que doña Gabriela murió antes que él, cumplidos apenas los sesenta.

Y digo para bien de la conquista porque, perdida toda esperanza, mi hermano se dejó conquistar por vuestra madre, la princesa Inés Yupanqui, y es de las cosas hermosas que hemos hecho los españoles en aquellas tierras, de enamorarnos unos de otros, sin mirar los blasones ni la sangre que corre por las venas, ni si somos de ésta o de aquella raza, pues a la postre no hay más raza que la de ser todos hijos del mismo Dios.

Aun a riesgo de desordenar el relato conviene aclarar que don Hernando Pizarro mostraba tal interés en dar explicaciones a la hija de su hermano porque la estaba cortejando desde su prisión en el castillo de la Mota, en el que permaneció encerrado durante veintiún años y tres días, aunque en régimen carcelario muy liberal.

Doña Francisca Pizarro Yupanqui había venido a España como heredera de todos los bienes y títulos de su difunto padre, el conquistador, en el 1551, dispuesta a residir en Trujillo. Pero su tío y tutor, don Hernando, la convenció para que se estableciera en Medina del Campo y así poder cuidar mejor de sus intereses; y entendió que la mejor manera de hacerlo era casándose con ella, lo que tuvo lugar en el 1552. Francisca tenía dieciocho años y don Hernando cuarenta y nueve, y lo que parecía ser un matrimonio en defensa de los intereses de la casa Pizarro resultó muy armonioso y bien avenido, comenzando porque la joven novia accedió a compartir la prisión con su esposo y durante nueve años vivieron ambos en un ala de este castillo, que les habilitó el alcaide de la fortaleza, a condición de que pagaran una buena suma, en parte para la Corona, en parte para el bolsillo de quien así propiciaba aquellos amores, que dieron como fruto cinco hijos, Francisco, Juan, Gonzalo, Isabel e Inés.

El 17 de mayo del 1561 recobró don Hernando la libertad, y con su esposa y parte de la prole ya nacida se estableció definitivamente en Trujillo, donde se hizo construir el palacio llamado de la Conquista, como se correspondía con su título de marqués de la Conquista, heredado de su hermano mayor.

Esta doña Francisca Pizarro Yupanqui, admiraba por la dulzura de su carácter y pese a su condición de marquesa por una rama y de princesa por la otra, todos la llamaban doña Francisquita, por ser menuda de cuerpo, aunque grácil toda ella, con los ojos rasgados y la tez tan fina que parecía de alabastro. En el parir se daba mucha gracia y con poco esfuerzo tuvo los cinco hijos citados, sin perder la cintura, de manera que cuando enviudó de don Hernando, cumplidos que tenía los cuarenta y cinco años, fue solicitada en matrimonio por don Pedro Arias, diez años más joven que ella, hijo del conde de Puñoenrostro, grande de España, con quien casó siendo apadrinados por sus majestades.

«Cuándo se ha visto —comenta un cronista italiano del siglo XIX— que los ingleses, los holandeses, y demás luteranos y protestantes, tomen por esposas a las indias y las hagan sus iguales dándoles sus títulos de nobleza como hicieron los españoles en aquellas Indias occidentales, que si muchos atropellos acometieron, en ese punto sólo alabanzas merecen».

9. Las Capitulaciones de Toledo

El 26 de julio del 1529, en la imperial ciudad de Toledo, se firmaron las capitulaciones para la conquista del Perú entre don Francisco Pizarro y el emperador Carlos V. Andaba éste muy apurado en tratos con el papa Clemente VII, pretendiendo que le nombrase sacro romano emperador (lo que conseguiría un año después), y por eso se dilató cerca de un año esta firma, pues incluso a una majestad tan preclara se le daba más de cualquier minucia de títulos o lindes de fronteras en Europa que las inmensidades de almas, tierras y riquezas que le brindaban aquellos rudos, pero intrépidos, conquistadores de la Extremadura.

Para suerte de Francisco Pizarro, por aquellas mismas fechas había llegado a España Hernán Cortés, conquistador de México, en el cénit de su gloria por las muchas riquezas conseguidas, quien con aparente humildad se había postrado a los pies del emperador para recordarle que él solo había conquistado para su majestad más tierras que las que heredó de los reyes de España y del emperador de Alemania. Era Cortés de presencia agraciada y verbo fluido, y el emperador le recibió en más de una ocasión y le escuchaba con gusto las historias de la conquista por aquellas remotas tierras.

Este Cortés, por parte de su madre doña Catalina Pizarro, pertenecía a la estirpe de los Altamirano de Trujillo y era primo en cuarto grado de consanguinidad del conquistador del Perú. Ambos primos se sentían muy orgullosos de tal parentesco, pues parecía que sólo los Pizarro eran capaces de acometer conquistas sin parangón en la historia. Cortés, como más experimentado, le dio consejos que bien supo aprovechar don Francisco, como se verá. No hubo mucho trato entre ambos primos, pues cada uno andaba a su conquista, con muchas leguas de tierra por medio, pero Cortés, en 1535, cuando andaba por la Baja California en busca de nuevas tierras, envió dos navíos con socorro de víveres y municiones a su primo, que se encontraba en apuros sitiado en la ciudad de Lima. También le sirvió de ayuda en la firma de las capitulaciones, no porque interviniera en ellas sino por lo muy encendido que tenía al emperador con los relatos de ultramar.

Cortés, como muy apasionado y enamorado de las tierras que había descubierto, le encarecía al emperador que se dignara poner sus reales plantas en ellas y que ante su majestad todos los caudillos se le someterían, desde las tierras frías del norte hasta la Patagonia, y que los demás monarcas europeos no se atreverían a hollarlas viendo que en ellas se había aposentado el monarca más poderoso de la Tierra. Era a la sazón Carlos V joven y fogoso, recién que había cumplido los veintinueve años, y no ponía mala cara a estos requerimientos, mas presto le desalentaban tanto sus consejeros flamencos —que sólo miraban a sus intereses en los Países Bajos— como los españoles, que sólo miraban a lo que ocurriera en el Mediterráneo, que lo tenían por el ombligo del mundo. Carlos V nunca fue a las Américas y este mal ejemplo fue seguido por todos sus descendientes y sucesores, de manera que cuando por vez primera, pasados los siglos, un monarca español pisó aquellas tierras, ya no era soberano de ellas.

Quien sí intervino en la firma de las capitulaciones fue don Hernando Pizarro. Como primera providencia, se enfrentó con su hermano mayor y le dijo que de ninguna manera había de consentir que un escribano firmara por él, y que su señoría se conformara con poner una cruz, cantando así su ignorancia. Don Francisco, que en esto era muy llano, se resistía arguyendo que no quería aparentar lo que no era, y que en la conquista muchos eran de su misma condición, empezando por su socio Almagro, que tenía tan pocas letras como él, y que para tenerlas ya estaban los clérigos y los licenciados. Pero don Hernando se puso muy terne y alegando que eso significaba desdoro para la casa Pizarro, de la que él hacía cabeza, le obligó a tomar lecciones de un clérigo de Trujillo, de nombre Navascués, para que aprendiera las primeras letras y supiera, por lo menos, poner su nombre al pie de tantos documentos como habría de firmar cuando fuera gobernador.

Terminó por acceder don Francisco, aunque bufaba y decía que prefería andar por los manglares de la mar del Sur que perder el tiempo tirando palotes. Pero luego se alegró y siendo ya muy mayor se ponía unos anteojos, y aunque no siempre entendía lo que leía, le gustaba mirar ceñudo los documentos que le presentaban.

Por las razones dichas, en estas Capitulaciones de Toledo se mostró muy generoso el emperador y hasta extremoso en la persona de don Francisco Pizarro, a quien nombró gobernador, adelantado y alguacil mayor de la Nueva Castilla, pese a que Pizarro había encarecido a los dignatarios que las redactaron que él tenía concertado con sus socios que el título de adelantado mayor habría de corresponder a don Diego de Almagro, y el de obispo a don Hernando de Luque, a lo que le replicaron que nada tenían que decir respecto de la cura de almas a favor de don Hernando, pero que para el gobierno de las tierras nuevas sólo querían tener tratos con una persona, y no con dos o tres. En esto no cedieron porque era el mismo emperador, con arreglo a su condición de monarca absoluto, quien preconizaba la unidad de gobierno como remedio a la desavenencia entre los jefes militares.

Como la única ciudad conocida de la Nueva Castilla (así denominaron al ignoto territorio por la relación de castillos y fortalezas que decían haber visto en él sus descubridores) era la de Tumbes, lo más que pudo conseguir don Francisco fue que a su socio Almagro lo nombraran gobernador de esta plaza, con un sueldo de trescientos mil maravedises anuales. Don Hernando de Luque, con anuencia del arzobispo de Toledo, fue nombrado obispo de Tumbes y protector de los indios. Otros nombramientos notables fueron el de don Bartolomé Ruiz de Estrada como piloto mayor de la mar del Sur, con sueldo de cien mil maravedises, y el del griego Pedro Candía como capitán de artillería, con sesenta mil maravedises de sueldo y licencia para fabricar cañones por su cuenta. A los trece de la fama se les concedió el título de hidalgos con solar conocido y caballeros de la Espuela Dorada, con dispensa de los derechos de alcabala y almojarifazgo y licencia para la trata de esclavos.

Aparte de las obligaciones y prebendas a favor de la Corona, habituales en esta clase de capitulaciones, el gobernador de Nueva Castilla se comprometía a llevar consigo un clérigo de reconocida doctrina que advirtiera a los indios, antes de combatirlos, de cómo Dios había creado el mundo y cómo en él había puesto al hombre y a la mujer, de los hijos que éstos habían tenido y de su dispersión por toda la faz de la Tierra, hasta llegar a Nuestro Señor Jesucristo, a la Virgen María, a san Pedro, el primero de los apóstoles, y a los papas que le habían sucedido, y cómo uno de esos papas había hecho donación de estas tierras a los reyes de España, por lo que los indios eran vasallos suyos, como tales serían tratados y no se los obligaría a ser cristianos salvo que, informados de la verdad, quisieran convertirse. Y que sólo en el caso de que hicieran resistencia les darían guerra y, si fuera preciso, tomarían sus personas, las de sus mujeres y las de sus hijos para hacerlos esclavos.

Dicen que Pizarro siempre atendió a este mandato, pero que el capellán que llevó consigo, fray Vicente Valverde, de la prestigiosa Orden de los Predicadores, no se daba suficiente maña en hacerles comprender tan esenciales verdades, y por eso la mayoría de los encuentros terminaban en guerra.

Cuando se conocieron estas capitulaciones en Trujillo fueron muchos los que quisieron alistarse a la conquista, y si de don Francisco hubiera dependido se hubiera llevado al pueblo entero, pero el Domingo de Soraluce le hizo ver, como buen comerciante, que no convenía que fueran demasiados a repartir. Este Soraluce se entendía muy bien con don Hernando y, el uno para los negocios y el otro para la guerra, se convirtieron en los principales consejeros del conquistador. A la vista de lo cual determinó don Francisco que habrían de tener preferencia en el alistamiento los Pizarros, tanto legítimos como bastardos, seguidos de los hidalgos que se comprometieran a llevar corcel y, por último, los villanos, con preferencia de los cristianos viejos sobre los marranos.

Entre los Pizarros se cuentan los ya citados, Hernando, Gonzalo y Juan, y de la rama legítima sus primos Juan Pizarro de Orellana, hijo del alcaide de la ciudad, y Martín Pizarro, de la familia Altamirano; y un sobrino casi adolescente, Pedro Pizarro, que hizo las veces de secretario del gobernador y acabó siendo buen cronista de la conquista. Por la parte uterina hizo llamar a su hermanastro Francisco Martín de Alcántara, a quien siempre trató con mucha deferencia, aun cuando por su condición natural era villano y de los más bajos.

De los Candero no quiso admitir a ninguno, pese a que el más pequeño de ellos se lo suplicó y le juró que nada había tenido que ver con la tunda que le dieran sus hermanos mayores, ni tampoco tomó parte en que su hermana casara con el caballero Anscario.

En suma, los trujillanos fueron cincuenta y tres, a los que antes de emprender el camino de Sevilla los arengó don Francisco, después de asistir a la misa mayor, diciéndoles que si con gente de peor condición había alcanzado tanto, adonde no habrían de llegar con la gracia de Dios y con gentes tan esforzadas como aquéllas. El conquistador siempre estuvo convencido de que el ser de Trujillo era una gracia especial, pues estaban bajo la protección de Nuestra Señora de la Victoria que, como su nombre indica, no podía por menos de concedérsela a sus paisanos y devotos. Esta convicción, dicen los cronistas, le dio mucho ánimo en situaciones de peligro muy señaladas.

En Sevilla pasaron las Navidades del 1529 con bastantes apuros, pues todos los dineros se les habían ido en galas, dádivas y viajes, y cuando llegó el momento de contratar las naves y sus tripulaciones lo tuvieron que hacer de fiado y, una vez más, hubo de recurrir don Francisco al crédito de su viejo protector don Nicomedes González de Pastrana.

Los navíos que contrataron fueron tres, que salieron muy cortos de tripulación, pues don Francisco prefirió gastar los pocos dineros conseguidos en caballos.

—¿Cómo así —se escandalizó don Hernando—, mi buen hermano, que preferís animales que buenos cristianos para lo que nos aguarda?

—A los buenos cristianos —le razonó el conquistador— los indios les cortan el cuello sin ningún respeto, pero con los que tienen cuatro patas, aunque no tengan raciocinio, se muestran mucho más medrosos.

Por experiencia había decidido don Francisco que nunca les habían de faltar caballos, a los que los indios temían aún más que a las armas de fuego.

Tan cortas resultaron las tripulaciones que tuvieron dificultades para zarpar, pues los visitadores de la Casa de Contratación no podían consentir que las naves no llevaran las dotaciones que asegurasen su buena navegación, de manera que quien poco antes fuera recibido y agasajado por la corte de Toledo hubo de emprender el viaje con añagazas, aprovechando una marea nocturna de los primeros días del mes de enero, desde el puerto de Sanlúcar de Barrameda. A última hora, viendo que no cobraban sus soldadas anticipadas, desertaron varios de la marinería y clase de tropa, al extremo de que algunos de Trujillo tuvieron que cambiar la vara del arado por la caña del timón; de éstos ninguno desertó.

Como compensación a estas contrariedades iniciales, la travesía fue muy favorable y en pocos días se encontraban en Santa Marta, costa del Darién, y de allá pasaron a Panamá, donde les aguardaba el clérigo Hernando de Luque, pero no Diego de Almagro quien, habiendo tenido noticias de que Pizarro no traía para él el título de adelantado mayor como estaba convenido, montó en cólera, lo tachó de traidor y juró que nunca más quería tener tratos con él. El clérigo se mostraba desolado, pues él seguía en la indigencia, viviendo del estipendio de las misas, mientras que Almagro durante aquellos años se había aplicado a unas minas de plata que tenía en el Tobago, obteniendo buenos dineros con los que contaban para acometer la última parte de la empresa.

Don Diego no sólo se negaba a ver a su socio sino que por todos los lugares iba proclamando que de toparse con él no le quedaría más remedio que atravesarlo de parte a parte, como se hace con los malandrines que faltan a su palabra. «Sea —le hizo saber Pizarro—, si tal piensa de mí que me clave su espada, que yo no tentaré de defenderme». Sus hermanos no entendían tanta mansedumbre ni comprendían su pena, aunque don Francisco les explicara lo mucho que habían padecido juntos Almagro y él, y cómo le dolía que cuando llegaba el momento de las glorias así se desconcertaban.

Pizarro tuvo la satisfacción de que sus compañeros de las horas difíciles —Nicolás Ribera el Viejo, el piloto mayor Ruiz de Estrada, y tantos otros— no dudaran de la verdad de lo que decía y todos aseveraban que le tenían por incapaz de engañar a nadie que hubiera peleado a su lado, y cuanto menos a un socio tan antiguo. Éstos, viendo que la conquista se podía ir al traste por la desavenencia entre los dos amigos, comenzaron a acosar a Diego de Almagro, quien por fin consintió en encontrarse con Pizarro y Hernando de Luque, y allá se abrazaron los tres, con lágrimas en los ojos, aunque Almagro no se cansaba de repetir que aquella aventura, que ya le había costado un ojo de la cara, ahora le costaba el puesto de adelantado mayor. Don Francisco, por consolarle, le aseguró que en todo le había de tratar como si fuera tal adelantado y allí mismo le firmó un documento en el que se expresaba que nada había cambiado y que la conquista seguía siendo de los tres por partes iguales. Esto le contentó, pero cuando vio que firmaba de su puño y letra, en lugar de poner la cruz acostumbrada entre ellos, le preguntó de dónde le venía aquella ciencia, y cuando Pizarro se lo dijo, comenzó a mirar con recelo a sus hermanos que llegaban con tales ínfulas, sobre todo a don Hernando, hombre recio y corpulento, que le sacaba la cabeza y parecía mirar por encima del hombro a los que eran menos que él y que tenía por vergonzoso el no saber leer y escribir.

Como cuenta el cronista Ramírez,

la inquina que hubo entre los Pizarro y Almagro no fue por el oro y la plata, que sobrada había para todos, ni por las tierras o las encomiendas, sino por quién era más o quién era menos, y en esto tuvo mayor culpa don Hernando, que venía de Castilla de negociar en la corte, muy altivo como suelen serlo los de su condición. Al poco de llegar, cuando ya se habían amigado don Francisco y don Diego, que era lo que todos buscábamos, don Hernando se quejó de que tenía dos escuderos, pero que le faltaba el caballo para ellos, a lo que Almagro le dijo que él se los conseguiría, pero como pasaran los días sin que llegaran los corceles don Hernando se lo tomó como la más grande de las ofensas y en público dijo cosas en desdoro de don Diego. El marqués se dolió mucho de estos sucesos, pero estando sus hermanos por medio no era a quitarles la razón. Mejor nos hubieran ido las cosas si los de Trujillo se hubieran quedado en su tierra, pues parecía que la conquista se había convertido en asunto de los Pizarro, y aún más cuando fallecido don Hernando de Luque quedaron el uno frente al otro.

10. Fundación de San Miguel de Piura

Admira al cronista del siglo XX, acostumbrado al vértigo que acompaña a este tránsito de milenio, la paciencia de aquellos hombres para quienes el tiempo parecía no contar, y así Francisco Pizarro, que en mayo del 1528 había tomado la decisión de conquistar el Perú, hasta dos años después no lo puso en práctica, viajando entretanto de América a España con mucha paz, y negociando con gran sosiego con unos y con otros, sin apurarse ni temer que otros pudieran adelantársele. Y desde que emprende su tercero y último viaje en enero de 1531 hasta que se asoma al corazón del imperio del Inca habían de pasar otros dos años, discurriendo por manglares e islas perdidas del océano Pacífico, pasando penalidades sin cuento con las que podrían escribirse muchos libros, pero que quienes las padecieron apenas les dedican unas cuantas líneas, como es el caso de Pedro Pizarro, sobrino y secretario del conquistador, quien nos cuenta la partida de Panamá en los siguientes términos:

Concertados por fin don Diego Almagro y don Francisco Pizarro, nos hicimos a la mar el día 20 de enero del 1531, festividad de San Sebastián, con gran contento del vizcaíno Domingo Soraluce, por ser ese santo el patrono de su villa, que la llaman Easo. Por la marea mejor nos hubiera ido zarpar dos días después, pero el gobernador accedió a anticipar la navegación por darle gusto a uno de los «trece de la Isla del Gallo»; también lo hizo porque lo que más habíamos de temer eran las flechas de los indios, y ese santo es el mejor protector contra ellas y siempre nos encomendábamos a él antes de entrar en combate.

Contados marinería y soldados sumábamos ciento ochenta, y de caballos treinta y siete, de ellos cuatro yeguas bien preñadas. También nos llevamos un navío lleno de indios nicaraguas que aportó el sevillano Hernán Ponce de León; estos nicaraguas eran malos para luchar pero muy sufridos para portear. También llevábamos cosa de una docena de esclavos negros, que eran quienes cuidaban de los indios y también de combatir, pues los había muy bravos, aunque no todos. Pero a los indígenas les ponía espanto el color de su piel y eso también nos ayudó en la conquista. En vísperas de la partida todos tomamos la comunión en la iglesia mayor de Panamá, salvados los negros y los indios que todavía no hubieran recibido el bautismo. Como capellán principal llevábamos a fray Vicente Valverde, que hizo toda la conquista, y como coadjutor a fray Reginaldo de Pedraza que, enfermo, se regresó a Panamá donde falleció de la peste.

En doce días avistamos la bahía de San Mateo, bien conocida por nuestro piloto mayor, pues allí fijó la línea ecuatorial de la mar del Sur y en ella vio por primera vez las balsas engalanadas. Los que éramos bisoños y no entendíamos de aquellas tierras pensábamos que eso era llegar y besar el santo y que estábamos a las puertas del Inca, de sus palacios y riquezas. Los más antiguos se burlaban de nosotros y razón no les faltaba; dispuso el gobernador que desembarcáramos y allá fue ella de pasar penas, y de tener que alimentamos de guayabas, ciruelas y caimitos amargos, hasta de beber nos faltaba, pero lo que nunca nos faltaron fueron mosquitos del tamaño de las mariposas de Castilla. Pero lo que no veíamos por parte alguna eran balsas engalanadas sino, a lo más, canoas de indios muy huidizas, que sólo cuando los prendíamos y tomaban tormento nos decían dónde podíamos encontrar algo de comer. En un pueblo que llaman Coaque nos dijeron que había un río muy fresco, bueno para los cangrejos, y de ellos pescamos centenares y puestos a hervir en una olla nos los comimos con gran contento y por poco no morimos muchos de nosotros, pues eran venenosos. Desde entonces dispuso el gobernador que nunca se comiera nada que nos dijeran los indios, si no lo comían ellos primero en nuestra presencia.

En Coaque también nos entró una plaga de verrugas, que eran como bubas que nos colgaban del rostro, de las manos y de las piernas; de esta dolencia escapamos pocos.

Pero riquezas también encontramos y eso nos animó a seguir; cosa de 15 000 pesos de oro y 1500 marcos de plata. También esmeraldas, pero lo que más nos admiraba era que aun en las cabañas más pobres la ropa que encontrábamos era muy fina y bien trabajada, lo cual nunca se había visto en tierras de indios caribes o nicaraguas.

Por huir de las verrugas y del hambre, decidió el gobernador que pasáramos a la isla de Puná, de la que se tenían noticias de ser lugar sano y con alimentos, y en ella fuimos muy bien recibidos por su curaca Tumbalá, que no se cansaba de agasajamos ofreciéndonos pan bizcochado de maíz, tórtolas, conejillos y patos. Don Francisco nos decía que tuviéramos ojo a lo que comíamos pero que no por eso dejáramos de hacerlo. Un día Tumbalá le invitó a pasar a otra isla, en unas balsas muy hermosas, diciéndole que tenía muy buena caza de venados, y el gobernador le dijo que sí pero que el curaca había de ir sentado a su lado. De no haberlo dispuesto así, hubiéramos corrido gran peligro, pues los de la isla pensaban cortar las cuerdas que unían los maderos, para ahogamos a todos junto con los caballos. Don Francisco siempre desconfiaba de los agasajos y más de una vez le tengo oído decir: «¿A qué viene tanta fiesta si saben que venimos a sujetarlos?» Luego, el lengua Felipillo le confirmó que esa era la intención del curaca. El gobernador no tomaba estas cosas a mal, pues entendía que eran añagazas propias de las guerras y que de nuestra cuenta quedaba el ser advertidos. Desde aquel día dispuso, también, que no montáramos en las balsas si no era en compañía de indios principales.

En Puná aprendimos muchas cosas y la más señalada fue que todo esto lo disponía el Inca, que no quería que los barbudos llegaran hasta donde él estaba. Esta isla está próxima a la ciudad de Tumbes, que aunque ya tenía su gobernador de Castilla, que era don Diego, y su obispo, que era don Hernando, seguía en poder del Inca, cuyo curaca, de nombre Chilimasa, tentó de conseguir lo que no había logrado el Tumbalá. Los tumbesinos hacía poco que habían sido dominados por el Inca, y no le tenían estima pero le temían y por eso nos prepararon la siguiente trampa: el Chilimasa viajó hasta la isla y se presentó haciendo grandes muestras de amistad hacia los españoles, invitándonos a acompañarle a Tumbes, donde nos aguardaba un gran recibimiento. A Tumbes por fuerza teníamos que ir, pues según el Pedro Candía por allí se entraba en el imperio del Inca, pero el gobernador dispuso que lo hiciéramos muy advertidos, con las armas prestas, y ni muy juntos ni muy separados. El curaca se había presentado con tres balsas muy hermosas, que admiraban a la vista, aunque no eran muy veleras, y a mí me tocó ir en una de ellas en compañía de Martín de Alcántara y Alonso de Mesa, con forraje y caballería; en otra subió Hernando de Soto, y en la tercera Antonio Hernández. Los tres navíos, con el gobernador en uno de ellos, navegaban en conserva procurando no quitarnos ojo a los de las balsas.

Pero una noche, cuando amaneció, vimos que el piloto de nuestra balsa nos había llevado con la peor de las intenciones frente a unos arrecifes que llaman de reventazón, porque allá se estrellan las olas contra las rocas. A este piloto, que era un indio tumbesino que parecía muy manso, lo matamos de un disparo, visto lo cual los otros indios se tiraron al mar, y no hicimos caso de ellos, pues bastante teníamos en hacernos con la embarcación. Alonso de Mesa tomó la caña, y en éstas vino una ola muy furiosa que nos alzó entre sus espumas y nos llevó consigo a la carrera. Todo el pío de Alonso de Mesa era que miráramos bien por los caballos, pues sabía en cuánta estima los tenía el gobernador. Cuando ya no nos quedó otro remedio nos echamos a la mar y salimos con bien, pues los tres sabíamos nadar, y los caballos no digamos. Cuánto agradecí a mi tío, el gobernador, su empeño en que aprendiera a bracear en las aguas, lo cual en Trujillo lo teníamos por cosa de gitanos y otras gentes de mal vivir. De los siete caballos que llevábamos con nosotros sólo uno se quebró una pata y hubimos de sacrificarlo.

Peor suerte corrieron los de la balsa de Antonio Hernández, pues los indios que la llevaban estuvieron más avisados y los tomaron presos mientras dormían, y llevados a tierra les sacaron los ojos, les cortaron en trozos y, todavía con vida, los echaron en grandes ollas que tenían puestas al fuego. Eran tres los que iban en esta balsa, pero por fortuna no llevaban caballos con ellos, sólo vituallas.

Aquel mismo día fuimos rescatados por el navío del gobernador, quien al saber lo ocurrido mandó dar tormento a los indios principales que llevaba consigo, quienes le confesaron que no lo hicieron por su gusto sino por orden del Inca, y que nos íbamos a encontrar a toda la tierra alzada pues así lo había dispuesto aquella majestad; pero que si su señoría les prometía darles protección contra el Inca, ellos se tomarían a su favor, pues todos los tumbesinos eran enemigos de Atahualpa, por ser partidarios de su hermano Huáscar. Así fue como nos enteramos de las rencillas que había entre Atahualpa, el usurpador, y su hermano Huáscar, que era el Inca legítimo, y de ello pudimos sacar mucho provecho.

Al día siguiente encontramos la ciudad de Tumbes tan arruinada que pensamos que el Pedro de Candía se había inventado tantas excelencias para engañar a los del Consejo de Indias, y hubo su conato de motín. Pero al otro día cuando la pudimos explorar y vimos la grandeza del Templo del Sol, con pinturas todas de panes de oro, y otras lindezas semejantes, más el palacio del curaca, con esmeraldas y turquesas azuladas tiradas por el suelo, y adornos de plata y oro por doquier, volvió el contento a la tropa, más aún cuando dispuso don Francisco que aquellas menudencias eran nada comparadas con las riquezas que nos esperaban, y que podían quedarse con ellas los soldados sin cuidar tan siquiera de la parte que a él le tocaba, ni del quinto del emperador.

De lo que sí se cuidó el gobernador fue de dar con el curaca Chilimasa y mandó en su busca a Hernando de Soto, con siete hombres de a caballo, diciéndole que no volviera sin él. Este capitán tardó quince días en regresar y se corrió la voz de que en ese tiempo había pensado en hacerse con un navío, de los suyos, para intentar la conquista de Quito por su cuenta. De esta hermosa ciudad, patria del Inca Atahualpa, le había hablado Chilimasa para que le dejara libre, pero ni tan siquiera sus hombres quisieron seguirle y por eso regresó a Tumbes llevando prisionero a Chilimasa. Todos pensamos que éste merecía la muerte, para que sirviera de escarmiento, y que otro tanto habría de hacerse con Hernando de Soto, por traidor. Pero don Francisco, con buen juicio, disimuló que conocía esta traición y salió a recibir a Hernando de Soto dándole parabienes por traer prisionero al curaca.

El gobernador, como tío mío que era, gustaba de darme consejos y, pasado el tiempo, me dijo que si Hernando de Soto había dado muestras de cordura desistiendo de hacer la conquista por su cuenta, otro tanto había hecho él conservando a su lado a uno de los jinetes más intrépidos de Perú y el tiempo vino a darle la razón. Este capitán se mostró muy bravo al frente de su caballería, en la batalla de Cajamarca, en la que la conquista estuvo en un tris de perderse, y si no se perdió mucho tuvo que ver el Hernando de Soto. Cuando tan esforzado caballero se cansó de acometer hazañas en el Perú, se retomó a España con una cuantiosa fortuna y allí casó con una hija del gobernador Pedrarias, que no era menos rica que él. Pero no había pasado un año de tan regalada vida cuando ya estaba de vuelta en las Indias, en esta ocasión como adelantado mayor de La Florida, que fue la que al fin conquistó por su cuenta, aunque a la postre le costó la vida.

Mi tío seguía todas las hazañas de los que habían peleado con él y se alegraba de ellas, y cuando se enteró que el Hernando de Soto había alcanzado un río tan caudaloso como el Amazonas, llamado Misisipt, se alegró como cosa propia, y no prestaba oídos a los envidiosos que le recordaban cómo quiso traicionarle en Tumbes. A lo más decía que es de humanos el tener tentaciones y de sabios el vencerlas.

Al Chilimasa tampoco mandó ajusticiarlo, sino que le creyó cuando decía sobre que el engaño había sido cosa del Inca más que suya, y así se ganó a los tumbesinos, que fueron los que nos pusieron en el camino que había de llevamos por toda la margen izquierda del río Tumbes hasta dar con un desierto como los de Berbería, que a saber si hubiéramos podido con él de no ser porque estos guías conocían dónde estaban los oasis, que allí los llaman jagüeyes, buenos en agua y otros frescores; nos llevó nueve noches el atravesarlo, porque de día nos teníamos que poner a resguardo del sol. Por fin dimos con los caminos de piedra que terminan en Cuzco y no nos podíamos creer tanta dicha, mayormente cuando topamos con los tambos bien aprovisionados de lo más necesario. Por este camino tan regalado llegamos al valle de Poeches, muy próspero, y de allí pasamos a un lugar a la derecha del río Chira, sembrado de buenos algarrobos, donde el gobernador decidió fundar el primer poblado con arreglo a las costumbres de Castilla. Le puso por nombre San Miguel y la fundación se hizo con gran solemnidad, con música de pífanos y tambores, misa mayor, y firma de documentos. Lo primero de todo se levantó una empalizada, con estacas de algarrobo, y a continuación la iglesia en adobe, techada con unos juncos de espadaña, que allá llaman totora, y que les sirven también para hacer sus embarcaciones. Luego se alzó el edificio del cabildo, y junto a él, en medio de la plaza, el garrote de ajusticiar. En Poeches fue el primer lugar donde se empleó, en aquellas tierras, este artilugio mortal, con tres reyezuelos que quisieron tendemos una trampa y el gobernador sintió que había que hacer un escarmiento y los condenó a muerte; después de agarrotarlos mandó enterrar los cadáveres. Este ajusticiamiento se hizo con gran alarde y el gobernador, valiéndose de los lenguas, hizo saber a los indios reunidos que otro tanto haría con los que le dieran muestras de amistad para luego traicionarlo; que a los que le hicieran frente en la guerra los trataría como a soldados, pero no así a los falsos y engañosos. También les hizo ver cómo los cristianos los ajusticiaban, con misericordia, y no quitándoles la piel, ni sacándoles los ojos, o descuartizándolos, como era costumbre entre ellos.

Cuando quedó fundada San Miguel de Piura, con su alcalde y su regidor, sentimos que ya era nuestra toda aquella tierra, aunque todavía no sabíamos cuán larga era. Al partir de allí, sería septiembre del 1532, se censaron en esta plaza cuarenta y seis vecinos, unos por enfermos y otros por menos animosos para proseguir la conquista, y al frente quedó como teniente de gobernador Antonio Navarro, muy de la confianza de don Francisco, y como veedor García de Salcedo; éste se había traído consigo, de Panamá, una manceba mora de la que estaba muy prendado, y a cuenta de una mujer entre tanta tropa hubo más de un litigio, y por eso el gobernador lo dejó en San Miguel.

Para lo que nos quedaba por acometer quería su señoría que todos anduviéramos muy sueltos, pues ya tenía en el magín que habíamos de hacemos con el Atahualpa, o de poco serviría lo conseguido hasta entonces. Y de este Atahualpa se contaba que tenía soldados por millares, y nosotros ya no alcanzábamos el centenar.

11. Huáscar y Atahualpa

Al igual que los castellanos tenían su lista de los reyes godos, que ha llegado hasta nuestros días, los de aquellas tierras tenían la de sus incas, que pronunciaban con gran fervor, pues además de sus reyes eran sus dioses. El primero de todos, como ya se ha expuesto, fue Manco Cápac, el que emergió del lago Titicaca y a éste le sucedieron Sinchi Rocca, Lloque Yupanqui, Mayta Cápac, Cápac Yupanqui, Inca Roca, Yahuar Huacca, Viracocha (que fue el primero que se hizo llamar como su dios), Inco Urco, Pachacuti (que fue quien dio el máximo esplendor a la ciudad de Cuzco), Inca Yupanqui, Túpac Yupanqui (que fue quien llegó por el norte hasta Quito, y por el sur hasta Chile) y a éste le sucedió Huayna Cápac, padre de Atahualpa y Huáscar, a quien los historiadores tienen por el último Inca que reinó.

Este Huayna Cápac tuvo un reinado muy intenso y extenso pues gobernó durante cuarenta años y fue quien estableció, definitivamente, las fronteras de su vasto imperio. No precisó ser tan guerrero como sus antecesores y se limitó a guerrear contra los caranguis, que tenían fama de ser muy sanguinarios y les pagó con la misma moneda; a orillas de un lago que desde entonces se llamó Yahuar Cocha, que en su habla quería decir lago de Sangre, mató a cuantos pudo, sin excluir mujeres ni niños, por entender que un pueblo tan fiero nunca sería buen vasallo del Inca.

Se hizo construir un palacio en Tumibamba, que no desmerecía de los más esplendorosos de Cuzco, y se entregó al buen gobierno de su imperio. Conforme a la costumbre de sus ancestros, casó con gran parte de sus hermanastras y también con algunas sobrinas, entre ellas una llamada Pacha que fue su favorita, y de la que nació Atahualpa. Alcanzó a tener cincuenta hijos pues con todas cumplía, aunque luego le remordía el servirse de tantas mujeres cuando a sus vasallos no les consentía tener más de una. Para limpiar su conciencia de este extraño escrúpulo en un Inca, acostumbraba a tomar un baño después de tener trato con ellas, y así se consideraba purificado.

Según cuenta Juan Ruiz de Arce, soldado de la conquista (en un memorial que dejó escrito a sus hijos para que tomaran ejemplo de él), en Tumibamba, junto a su palacio, se había hecho construir Huayna Cápac una casa de placer de esta manera: de cuatro cuartos, con dos cubos altos y en medio un patio; en el patio estaba hecho un estanque, en el cual entraban dos caños, uno de agua muy caliente y otro de agua muy fría. Allá se bañaba el Inca con sus mujeres, primero con el agua fría, luego con la caliente, y por último se solazaban nadando en el agua del estanque que no estaba ni fría ni caliente. El estanque era tan grande como la plaza de un pueblo pequeño, y los caños de los que manaba el agua eran de oro, y las paredes unas de oro y otras de plata. Junto al estanque tenía un prado muy oreado, por el que se paseaba al sol, seguido de sus mujeres, y luego se volvía a meter en el agua. Este comportamiento no podía por menos de admirar al Ruiz de Arce quien, al igual que el resto de los castellanos, entendía que nada bueno le podía venir de semejante afición, y en este caso tuvo razón.

Un día, después de estar con su favorita, fue a purificarse en el baño como de costumbre, con tan mala fortuna que el caño de agua caliente no funcionaba, y recibió sólo el chorro de agua helada. La Pacha le decía que lo dejase y que saliera del estanque, que ella lo calentaría, pero el Inca no quiso hacerlo sin terminar sus abluciones purificadoras, y para cuando quiso darse cuenta le entró un pasmo, seguido de fiebres, y a los pocos días falleció.

Morir el Inca y dividirse el imperio en dos todo fue uno y eso benefició en gran medida a Pizarro; se cumplió la Sagrada Escritura que profetiza que todo reino dividido entre sí, perecerá. El Inca por derecho era Huáscar, hijo de la coya, esposa-hermana legítima de Huayna Cápac, y como tal fue proclamado en la sagrada ciudad de Cuzco. De primeras también lo admitió Atahualpa, que residía en Quito, quien mandó una embajada en señal de acatamiento. El nuevo Inca, al ver que no era su hermano en persona quien venía a prestarle sumisión, montó en cólera y mandó cortar las narices y las orejas a los embajadores, que era la mayor ofensa que se podía hacer a los nobles orejones, y a quien los enviaba, y los mandó de vuelta a Quito, vigilados por otros nobles-verdugos de su corte, con instrucciones de que lo mismo deberían hacer con su hermanastro Atahualpa si no venía con ellos de inmediato, y que le advirtieran que ya tenía sus ejércitos en pie de guerra.

Ante semejante afrenta, Atahualpa reunió a los principales generales del ejército quiteño y les hizo ver lo que les esperaba a manos del nuevo Inca, el desorejamiento sin motivo justificado. Ante tan ingrata perspectiva los generales quiteños proclamaron a Atahualpa como único Inca legítimo y declararon la guerra a Huáscar. Atahualpa mandó dar tormento a los nobles-verdugos de su hermanastro, para que confesaran dónde se habían situado las tropas cuzqueñas, y luego los mandó desollar vivos, y con su piel fabricó tambores, porque traía buena suerte entrar en combate a los redobles de esta clase de instrumentos.

Iniciada la guerra, se dieron quince batallas entre los ejércitos de ambos hermanos, en las que se calcula que murieron no menos de cincuenta mil guerreros, pues era costumbre del vencedor matar a todos los vencidos y con sus cráneos y huesos alzar gigantescas pirámides que proclamaran la gloria del triunfador. «¡Ay, qué hubiera sido de ti, hombre barbudo y sucio —canta un rapsoda quechua, refiriéndose a Pizarro—, si aquellos malos hermanos no hubieran olvidado que eran hijos del sol y se hubieran concertado para combatir a quien venía a convertir un imperio de amor y beneficencia en un imperio de codicia y opresión! ¡Ay, qué hubiera sido de ti, conquistador infame, si aquellos cincuenta mil valientes, como ola rugiente del mar embravecido, hubieran llegado hasta la rada de tus desafueros, para ahogar entre su sangre derramada vanamente la de los malvados que venían a hollar la tradición de los dioses que nacieron en las límpidas aguas del lago Titicaca!».

La última de estas batallas, según el Inca Garcilaso, tuvo lugar en las llanuras del Cuzco y en ella vencieron los ejércitos quiteños de Atahualpa, quien después de la victoria invitó a todos los nobles esparcidos por el país para que se reunieran en Cuzco a fin de deliberar sobre la división del imperio entre él y su hermano, y cuando los tuvo reunidos los mandó matar, no sólo a ellos sino a cualesquiera que llevaran sangre del Inca en sus venas. Hizo matar a todas las mujeres de la familia real, sus tías, sobrinas y primas, y a las que estaban en estado les hacía abrir las tripas y luego las degollaba, obligando al mismo Huáscar a presenciar estas muertes. Éste se mostró muy digno, con gran realeza, y hasta comprensivo pues de resultar él triunfador hubiera hecho otro tanto.

El cronista Ramírez comenta que estas luchas por la sucesión del Inca no era la primera vez que tenían lugar, por la fea costumbre de aquellos monarcas de tener tantas esposas y, para colmo, hermanastras las unas de las otras

y si a un hombre —apostilla— ya le cuesta contentar a una sola mujer, es de imaginar lo que padecerá el que deba de hacerlo con muchas. Según sus «quipus», que es la forma que tienen los quechuas de relatar su historia, ya hubo desavenencia a cuenta de la sucesión del Inca Roca, pero nunca tan cruel como la que pelearon Atahualpa y Huáscar, y lo que más admira es que habiendo sido el primero tan poco compasivo con los que llevaban en sus venas sangre de Huayna Cápac, no se determinara a dar muerte al principal de ellos, a Huáscar, a quien, prisionero, dejó con vida después de la batalla del Cuzco. Unos dicen que lo hizo por vengarse mejor con el recreo que le daba el verlo sujeto con cuerdas, que le horadaban los brazos, otros dicen que siendo el Atahualpa supersticioso como lo eran todos ellos, temía que de verdad su hermanastro fuera hijo del sol, y este astro se enfadara si le daba muerte.

De todo ello supo aprovecharse Pizarro y se congratuló de que Huáscar siguiera con vida, pues según avanzaba con su tropilla por el camino que iba de San Miguel de Piura a Cajamarca hacía pregonar que si Huáscar era el Inca legítimo, él lo habría de restituir en su trono, pues el emperador de todos ellos, su majestad Carlos V, quería que los monarcas que le estuvieran sujetos lo fueran por derecho propio y no por usurpación. Los curacas enemigos de Atahualpa, que eran muchos y más después de las crueldades que había cometido en Cuzco, le oían con gusto y lo ayudaban a proseguir su camino, viendo en Pizarro a su salvador.

Una vez que Atahualpa consideró pacificada la región del Cuzco, sin enemigos en ella que pudieran discutir su autoridad, comenzó a preocuparse de los barbudos que habían desembarcado en Tumbes y se encaminaban hacia el centro del imperio. En una religión como la suya, con tantos dioses, diosecillos, huacas, sacerdotes y sacerdotisas, hubo diversas interpretaciones sobre aquel acontecimiento. Los amautas más doctos, conscientes de cuánto gusta a los soberanos escuchar noticias propicias a su reinado, le dijeron que si el hombre barbudo había emergido del mar por la parte del Tumbes, que es por donde las viejas tradiciones incaicas señalaban que había desaparecido Viracocha, no podía ser otro que el mismo dios que volvía a bendecir con su presencia el nuevo reinado de Atahualpa. «¿Viracocha? —se admiraba Atahualpa—. Si está allá en lo alto —decía señalando al sol—, ¿cómo puede estar también en el camino de Poeches?» Para salir del apuro, los sacerdotes le decían que ese Viracocha era el creador del mismo sol y estaba por encima de él.

Esta interpretación, como no podía ser por menos, fue muy bien recibida en la corte de Atahualpa, porque significaba el comienzo de una nueva era en la que el imperio se extendería hasta fronteras nunca soñadas. Los dos generales principales de Atahualpa, Quisquís y Calcuhímac, que eran muy belicosos y le habían tomado gusto a la gloria de pelear y vencer, fueron los más entusiastas, y los que más animaban a los amautas a profundizar en tan favorable interpretación.

Pero pronto, a través de los correos chasquis, le comenzaron a llegar a Atahualpa desconcertantes noticias del Viracocha redivivo; era bien recibido y ayudado por los curacas de la costa, partidarios del Inca depuesto, y nuevamente se adueñó de él el temor: ¿no podía ser aquel Viracocha barbudo un dios vengador por lo que había hecho con su hermanastro?

De esta incertidumbre vino a sacarle un orejón, jefe de todos los chasquis, quien disfrazándose como uno de ellos —para lo cual hubo de cubrirse la cabeza con una capucha a fin de disimular sus largas orejas— se recorrió el largo camino que separaba el Cuzco del valle de Poeches, interrogando a todos sus subordinados sobre los dioses barbudos. Los chasquis le contaron que eran todos tan iguales, con las mismas barbas y las mismas ropas, que parecían hermanos. Acostumbraban a comer juntos, a beber un líquido que les ponía muy contentos, y cuando caminaban por el camino de piedra lo hacían en fila de a dos, como si fueran bailarines, y a veces marcaban los pasos siguiendo la música de unas flautas de las que sacaban más sonidos que ellos de las suyas. Todos acostumbraban a hablar a grandes voces, pero había uno entre ellos que cuando hablaba los demás callaban.

Pero también le contaron algo que le sorprendió: los más de ellos, en cuanto podían, tomaban a las indias y las hacían suyas sin ningún recato, y en una ciudad que habían alzado orilla del río Chira, algunos de ellos las habían tomado como esposas y habían procreado en sus vientres. Desconcertó esto al orejón por ser inimaginable que un dios tuviera tratos carnales, a no ser con otro dios de su misma condición, nunca con gente común. Y más se sorprendió aún cuando le dijeron que estos dioses enfermaban, morían, y los enterraban bajo tierra. Luego los chacales los desenterraban y se los comían, como hacían con ellos cuando no se cuidaban de poner piedras encima.

Si se apareaban como los animales y morían como quechuas no podían ser dioses razonó para sí el orejón, y si no eran dioses nada podrían hacer aquellos pocos hombres frente a los miles de guerreros del Inca, concluyó en el colmo de la dicha. Pero como era hombre prudente quiso cerciorarse por sí mismo de lo que le contaban sus chasquis, para lo cual, disfrazado de vendedor de frutas, se introdujo en el campamento español, a la sazón mandado por Hernando Pizarro, ya que el gobernador andaba de descubierta en busca del mejor paso para atravesar los Andes, que se ofrecían imponentes ante su vista. Husmeó cuanto quiso sin que los españoles recelaran de él, pues ya estaban acostumbrados a este comercio con los nativos, y pudo tomar buena nota de cuántos eran, cuántos sus temibles cuadrúpedos, cómo guardaban sus largos cuchillos en estuches de piel, y con qué esmero cuidaban de los bastones que arrojaban fuego. Y, por último, decidió hacer la prueba que él consideraba definitiva en la persona de un soldado de Trujillo, de nombre Cosme Regalado, ni mejor ni peor que otros, pero que aquel día tuvo la mala suerte de estar haciendo la siesta en un lugar apartado, a la sombra de un podocarpus, especie arbórea que en aquellas latitudes llega a ser muy copuda.

El orejón se concertó con uno de sus chasquis, quien accedió a facilitarle a su propia esposa, joven y agraciada, la cual adecuadamente instruida se situó a prudente distancia del soldado que dormía y le despertó con risas y provocaciones, de las que ya sabían que gustaban a los españoles. Estas mujeres quechuas, aunque de corta estatura, eran de buena figura y traviesas en el trato, muy sumisas al varón, y cuando andaban en juegos de amor no dejaban de reír, que en ellas era señal de cariño. Se mostraban honestas en el vestir, con túnicas de hilo que les llegaban hasta los pies, excepto cuando se bañaban en los ríos y en los arroyos, que lo hacían con muy poca ropa o sin ninguna, dándoseles poco de bañarse hombres y mujeres juntos. Mucho les costó a los misioneros castellanos desterrar esta costumbre, pues para ellos el baño formaba parte de sus ritos religiosos, y el propio fray Vicente Valverde reflexionó en uno de sus escritos pastorales que

siendo estos indígenas de suyo lujuriosos, pues en ese paraíso no ha faltado el Maligno en forma de serpiente, y son por tanto herederos del pecado original, en los baños que tienen entre ellos se muestran recatados, sin mirarse los unos a los otros, o si se miran parece que lo hacen sin malicia, pero no al punto de que no proceda adoctrinarles de cómo conviene guardar el pudor en todas las circunstancias de la vida.

Al mismo tiempo que se reía, la joven le ofrecía unos frutos muy apreciados para la sed, con lo que le quedó claro al infortunado Cosme Regalado que le estaba brindando algo más que quitarle la sed de los labios. Se levantó con no menos regocijo que el que mostraba la joven, y ésta echó a correr bosque adentro camino de una lagunilla que había cerca de allí, en la que disimulados entre los juncos les aguardaban su marido y el orejón. La siguió el soldado y cuando la vio dentro del agua se quedó remiso, en la orilla, pero al fin tentado por aquellas risas y jugueteos de inequívoco significado, se decidió a entrar, aunque sin desnudarse del todo ya que los castellanos, cuando no les quedaba más remedio que bañarse, lo hacían conservando la ropa que velara sus partes pudendas.

Cuando el orejón hubo comprobado con sus propios ojos cuáles eran las intenciones de aquel barbudo, pasó a la segunda parte de la prueba, que consistió en que el chasqui que le acompañaba se sumergió en las aguas de la laguna y, buceando, tiró de las piernas del Cosme Regalado poniendo fin a los retozos que se traía con su esposa. Estos chasqui no sólo tenían que ser buenos andadores sino también nadadores, pues en su quehacer podía ocurrir que tuvieran que atravesar a nado ríos y otras corrientes acuáticas, y hasta se contaba de algunos que habían sido capaces de atravesar el lago Titicaca, aunque por su parte más estrecha. A su vez estas lagunillas eran muy traidoras, pues parecían tener muy poca agua, pero al ser sus orillas muy escarpadas, presto cubría, y para cuando quiso darse cuenta Cosme Regalado, que justo sabía bracear, se encontró dando boqueadas y se ahogó sin saber qué clase de demonios tiraban de él.

Lo sacaron a la orilla, y tumbado sobre la hierba lo tuvieron un buen rato para confirmarse que era hombre y no dios y que, por lo tanto, no iba a resucitar. El chasquis, que como muchos de ellos había aprendido ya algunas palabras en castellano, le hablaba muy amorosamente, y le decía que no tomara a mal lo que habían hecho y que, si era dios y despertaba, con mucho gusto consentiría que consumara lo que había pretendido hacer con su esposa.

Cuando estuvieron ciertos de su muerte lo volvieron a echar al agua, y cuando al día siguiente lo encontraron sus compañeros, entendieron que se había ahogado por pretender darse un baño a deshora. Don Hernando montó en cólera y dispuso que de allí en adelante nadie habría de bañarse sin necesidad, y de hacerlo que lo hiciera a la vista de otros soldados.

Atahualpa se alegró en demasía de que fueran hombres y no dioses ya que, como comenta Ruiz de Arce en el memorial a sus hijos: «ahí estuvo su mal, pues si bien es cierto que no éramos dioses, estábamos dispuestos a comportarnos como tales, ya que en ello nos iba la vida».

12. A través de los Andes

«La sabiduría no fue hecha para el pueblo, sino para las gentes de sangre noble», acostumbraba a decir el Inca Túpac Yupanqui, abuelo de Atahualpa y Huáscar, con la mejor de sus intenciones. Este Inca Yupanqui, que fue quien extendió las fronteras del imperio hasta Quito por el norte, y hasta Chile por el sur, entendía que hacía un beneficio a las pobres gentes manteniéndolas apartadas de la política; la obligación del Inca era tutelarlas como un buen padre debe hacer con sus hijos, preservándolas de saber lo que no entendían.

El saber quedaba reservado para los amautas, gentes de la familia del Inca, en cuyas escuelas se educaba a los hijos de la nobleza llamados a ser funcionarios del imperio. Entre las obligaciones de estos amautas ocupaba un lugar destacado el cultivo de la memoria ya que, pese a haber creado una civilización tan avanzada, carecían de lenguaje escrito, y ni tan siquiera sabían expresarse en ideogramas como los aztecas. Para memorizar sus conocimientos se servían de unas cuerdas, como de medio metro de largas, a las que llamaban quipus, de las que colgaban hilos de distintos colores, trenzados, y a modo de flecos salían otros hilos más finos, y así conseguían hacer sus cálculos con una rapidez muy superior a la de los españoles con sus números escritos. Mediante los colores representaban objetos y así el blanco representaba la plata y el amarillo el oro, pero también expresaban sentimientos; el blanco quería decir paz, y el rojo, color de la sangre, guerra. Quipu, en quechua, quiere decir nudo, y los nudos en las cuerdas representaban cifras y según su tamaño eran unidades, o cifras superiores, y combinándolas alcanzaban a manejar toda clase de magnitudes.

Domingo de Soraluce en su prontuario sobre el quechua, en su relación con el euskera y el castellano, escribe lo siguiente:

Parece cosa de hechicería que con aquellas cuerdecicas acertaran a sumar y restaren un abrir y cerrar de ojos. Cuando comencé mi comercio en Cajamarca, y luego en el Cuzco, les decía a sus amautas encargados del «quipu», a los que ellos llaman «quipucamayus», que quiere decir guardián del nudo, que me explicaran aquel arte por si me servía para mis tratos, pero aun no siendo yo corto en números, nunca logré entender cómo lo hacían, y si ellos lo sabían era porque habían sido enseñados a hacerlo desde que son muy niños, y no sólo los amautas sino también los «chasquis» se servían de ellos para luego poder contar lo que veían y llevar las noticias de un lado a otro. Los «quipus» les sirven para toda clase de cuentas, y por ellas saben cuántos vasallos tiene cada curaca, y cuántos impuestos deben pagar, aunque lo hagan en especie. O cuántos soldados deben poner al servicio del Inca. Pero lo que más admira es que con el jueguecillo de los colores también cuentan la historia de su pueblo, y quién fue el primer Inca, y quién le sucedió, y así hasta nuestros días. Tengo para mí, con no poco pesar, que este arte del «quipu» va a desaparecer porque nosotros no lo entendemos, y lo que no entiende el que ha salido vencedor acaba por morir.

Cuando el orejón, que se llamaba Apo, regresó al real de Atahualpa y le contó todo lo sucedido, echaron cuentas con la ayuda del quipu de cuántos eran los barbudos, y por mucho que repasaron los números les salía que en la ciudad orilla del río Chira habían quedado no más de medio centenar, de los cuales más de la mitad eran viejos o parecían enfermos; en el campamento del valle de Poeches había ciento treinta hombres y cuarenta cuadrúpedos; y fuera de este campamento, a las órdenes del principal de los barbudos, había treinta y ocho hombres y veintidós cuadrúpedos. Atahualpa enrojeció de cólera y Apo temió por su vida, pues el Inca pensaba que se estaba burlando de él, ya que no le cabía en la cabeza que, no siendo dioses, tan pocos hombres osaran alzarse frente a su poderío. Pero Apo, que era un cortesano experimentado y se temía esta reacción de su señor, se había traído consigo a algunos de los chasquis de más prestigio, los cuales, sometidos a tormento, dijeron que era verdad y que no había más barbudos que los que resultaban de aquellas cuentas.

Cuando Atahualpa se hubo tranquilizado mandó llamar al principal de los quipucamayus, quien hizo números y le dijo que, pese a tantos guerreros fallecidos en las guerras con Huáscar, todavía podía contar con un ejército no inferior a los cincuenta mil hombres.

Reunido con sus dos generales favoritos, Quisquís y Calcuhímac, determinaron que el lugar más adecuado para recibir a los osados barbudos era la ciudad de Cajamarca, situada en la cordillera andina, a más de dos mil setecientos metros de altura; y conforme es de tradición en todas las guerras, tentaron de tender una trampa a los españoles, para lo cual Atahualpa mandó a Apo como su embajador, a fin de que les dijera a los barbudos con cuánto gusto les esperaba en aquella plaza amurallada para ser su amigo.

En su discurrir por aquellas tierras, en ocasiones rientes y floridas, y en otras adustas y desérticas, según el capricho de las aguas que descienden de sus inmensas montañas, don Francisco Pizarro recibía no menos información que su adversario, si bien más confusa ya que unos curacas le decían que Atahualpa era crudelísimo, con miles de guerreros que le servían como a un dios, y que más le valía retornarse por donde había venido y tomar los barcos que habían dejado fondeados en Tumbes, mientras que otros le decían que le convenía seguir, pues si lo que iban buscando era el oro y la plata, en los dominios del Inca los había de encontrar en tales cantidades que no tendrían barcos bastantes para transportarlos. Pizarro escuchaba a unos y a otros, taciturno como nunca le vieran los que bien le conocían, y lo único que sacaba en claro era que ninguno lo quería en sus tierras y por eso unos le animaban a seguir y otros a volver, pero ninguno a quedarse en su región, y que a poco que se descuidara unos y otros se convertirían en sus enemigos.

Había pasado año y medio desde que saliera de Panamá a la conquista definitiva del imperio del Sol, y los más medrosos ya empezaban a dudar si lo del oro no sería una quimera más de conquistadores soñadores; pero de lo que cada día dudaban menos era que frente a ellos se alzaba un ejército de proporciones desconocidas por aquellos pagos. Sería mediados del mes de septiembre de 1532 cuando se tuvo noticia de que una nave de mercaderes llegada de Panamá se encontraba anclada en la desembocadura del río Chira, y algunos fingiéndose enfermos pidieron permiso al gobernador para embarcarse en ella. Pizarro se lo denegó y de buenas maneras les recordó que tenía preparada una horca para los que quisieran volver la espalda.

En medio de este malestar, un día apareció clavado en la puerta de un galpón que les servía de iglesia un cartel con la odiosa letrilla que tachaba a Almagro de recogedor y a Pizarro de carnicero. Ordenó el gobernador averiguar quién había sido el autor de semejante fechoría, y con gran sorpresa de todos, y enorme dolor de Pizarro, las sospechas recayeron sobre Juan de la Torre, de los más queridos del gobernador y uno de los trece de la Isla del Gallo.

Era Juan de la Torre un joven muy alegre, natural de Villagarcía en Extremadura, del que Pizarro decía que valía por dos ya que, gracias a que él cruzó la raya en la Isla del Gallo, lo hizo tras sus pasos Pedro de Halcón, de Cazalla de la Sierra, Sevilla, porque donde iba el uno iba el otro. Cuando Juan de la Torre supo de lo que se le acusaba se echó a llorar y otro tanto hizo Pizarro, quien con gran dolor se lamentó:

—No me hubiera dolido más si el traidor hubiera sido un hermano mío.

Don Hernando, que con el grueso de la tropa ya se había unido al gobernador y se las daba de escrupuloso, le dijo:

—Pero aunque hubiera sido un hermano vuestro, no por eso le hubierais dispensado del castigo que merece quien pone en vuestra contra a la tropa, teniendo a las puertas al enemigo.

Don Hernando Pizarro, como el más letrado de todos ellos e instruido en las ordenanzas que regían en los tercios de Italia, dispuso el juicio y aunque el acusado negaba ser el culpable, le amenazó con echarle a sus perros de guerra, que eran el terror de los indios, y Juan de la Torre, en el colmo de la aflicción, dijo que prefería morir como un caballero, en el tajo, que despedazado por aquellas bestias malignas. Condenado a morir, decretó don Hernando la pena de horca, a lo que se opuso el De la Torre, diciendo que por ser de los trece de la fama tenía reconocida su condición de hidalgo y, como tal, derecho a ser degollado. Don Hernando, muy terne, y muy ajustado a las ordenanzas, dijo que el ser traidor acarreaba la pérdida de privilegios anteriores, y mandó preparar el patíbulo con la soga de agarrotar. Don Francisco se había mantenido apartado de este juicio, por no sufrir más de lo necesario, hasta que se presentó ante él Pedro de Halcón a suplicarle que mirase bien lo que hacía, que si los trece habían recibido el título de hidalgos no era quién don Hernando para discutirlo en el trance que más lo necesita un caballero, que era en el de su muerte. Este Pedro de Halcón sólo pretendía que muriese como era de su gusto, degollado, pero acertó a salvarle la vida, porque Pizarro se fue a donde estaba el cadalso, y cuando vio a Juan de la Torre, con la soga al cuello y el palo de ajusticiar en el cogote, determinó:

—Es tanto lo que hicieron aquellos trece por la conquista que nos aguarda, que no hay falta que pueda empañar aquella hazaña.

Y mandó que lo soltasen, pero como no podía quedar sin castigo, ordenó que el verdugo le cortase las pulpejas de los dedos, para que nunca más pudiera escribir felonías. Con ser mucho el dolor de tan cruenta mutilación, más le dolió a Juan de la Torre que le hicieran embarcar en aquella nave con la que otros soñaban, fondeada en la desembocadura del río Chira, y así llegó a Panamá con el estigma de cobarde y de traidor.

Cuatro años después, cuando andaban en la fundación de la ciudad de Lima, un soldado que había recibido una herida de muerte en la defensa de esta ciudad frente a los ataques de Manco Inca Yupanqui pidió confesión antes de morir, y en ella se acusó de haber sido él el autor del libelo difamante. El sacerdote que recibió su confesión le dijo que tenía obligación de reparar el daño cometido en el honor de Juan de la Torre, y el moribundo le autorizó a revelar el secreto. Cuando lo supo Pizarro montó en cólera y quería que no se enterrase en lugar sagrado a aquel miserable, que por su culpa había castigado a alguien tan querido para él.

Quiso reparar el daño cometido, pero sólo lo consiguió en parte, ya que Juan de la Torre se había retirado a su pueblo natal de Extremadura, donde dicen que murió de pena, pero le dio tiempo a casarse y tener un hijo, a quien se le reconoció su hidalguía y al que Pizarro envió la parte que a su padre hubiera correspondido en el tesoro de Atahualpa, como si hubiera hecho la conquista. Pero hasta el día de su muerte se dolió de esta injusticia, y veces había que se miraba los dedos y decía que más hubiera preferido perder los de su mano izquierda, que el daño que hizo en las pulpejas y en el honor de Juan de la Torre. No decía lo mismo de su mano derecha por ser de la que se servía para manejar la espada.

Este incidente sirvió para que Pizarro tomase la decisión de apartarse de la costa de una vez por todas, para que a nadie se le volviera a pasar por mientes que podían embarcarse de vuelta a Panamá.

El día 8 de octubre del 1532 mandó formar a toda la tropa y los soldados a los que pasó revista fueron sesenta y dos de a caballo y ciento seis de a pie. Los de a caballo llevaban celada para cubrirse la cabeza, unos sayos acolchados que les servían de armadura, y unas lanzas de fresno con punta de hierro muy afilada. Los de a pie llevaban morrión, espada y rodela, y el mismo sayo acolchado; de entre éstos había veinte ballesteros y sólo tres arcabuceros. Las piezas de artillería eran dos, muy ligeras como propias para trepar por las montañas, llamadas falconetes, que estaban al cuidado de Pedro de Candía.

El gobernador, ante la tropa formada, les lanzó una arenga en la que les dijo que mirasen bien cómo llevaban sus armas y pertrechos, pues de allí en adelante no iban a encontrar a nadie que los quisiera bien, y que lo que no hicieran ellos por sí nadie lo habría de hacer. Y comenta el cronista Ramírez:

Cuando vimos que el marqués disponía que marcháramos en fila de a dos, y al frente de todos nosotros el alférez con el estandarte de Castilla, y tras él la banda de pífanos y tambores, todos supimos que de allí no habíamos de volver si no era con gloria. Para lo que su señoría acostumbraba, habló mucho y bien, pues nos razonó que si no nos hacíamos con el Atahualpa de poco servía lo conseguido hasta entonces, y de poco la sangre que se habían dejado muchos de los nuestros.

La primera ciudad importante que se encontraron fue Caxas, que aunque muy dañada por haber combatido en ella los ejércitos de Atahualpa y Huáscar, seguía mostrando señales de su grandeza: en ella vieron por primera vez un monasterio de vírgenes dedicadas al Sol, llamadas acllacunas, elegidas entre las jóvenes más bellas por funcionarios de la corte. Las mamaconas, o vírgenes que habían envejecido entre los muros del monasterio, les enseñaban a hilar, a tejer, a cocinar, y a preparar las bebidas de las que gustaban las gentes nobles; también se les enseñaba a cuidar de los objetos sagrados y a mantener el fuego de los santuarios.

Pero no todas permanecían vírgenes de por vida ya que, al llegar a la edad núbil, algunas de ellas eran destinadas a esposas principales o concubinas de los nobles, o pasaban a ser criadas de las primeras, para terminar casándose con hombres del pueblo llano. Salvo éstas, las demás tenían que vivir en castidad y la que lo incumpliera era enterrada viva, su amante estrangulado, y arrasado su pueblo por haber consentido en el sacrilegio. Si alguna de ellas quedaba preñada y juraba que lo había sido por medio de Pachacámac, que era uno de los nombres que daban al sol, podía salvar la vida, aunque no siempre.

A cuenta de esto último los soldados gastaban bromas groseras, como es costumbre en la tropa, y cuando abusaban de ellas, les decían: «mira, no vayas a tener un hijo de Pachacámac». Lo de llamarse unos a otros hijos de Pachacámac acabó siendo un insulto, como decirse hideputa en Castilla, hasta el extremo de que hubo de intervenir fray Vicente Valverde, quien lo calificó de sacrílego, y dijo que si los querían tornar a la verdadera religión había de ser tratándolos con amor y no haciendo burla de sus creencias. A sus instancias el gobernador hizo publicar un bando disponiendo que a quien se sirviera de tales palabras ofensivas se le cortaría la lengua.

Este primer monasterio de acllacunas fue descubierto por Hernando de Soto, que iba de avanzada con quince hombres de a caballo, a quienes consintió que entraran en él. La mamacona que estaba al frente de él le dijo que de ningún modo podían pasar, pues sólo tenían derecho a hacerlo los sacerdotes de Viracocha, o los nobles de la corte. A esto, muy altivo, Soto replicó que los sacerdotes de la verdadera religión para nada precisaban entrar en monasterios de mujeres, y que en cuanto a nobleza, el último de sus soldados tenía tanta como el más noble de la corte del Inca. Éste fue el primer tropiezo que tuvieron a cuenta de los monasterios de doncellas, y Pizarro lo dejó pasar, por ser costumbre de las guerras estos abusos. Más adelante hubo de tomar medidas para que los respetasen, aunque no siempre lo hacían. Cuando la conquista se consumó desaparecieron estos monasterios, pero algunas de aquellas vírgenes, que abrazaron la religión católica, profesaron como monjas, sobre todo mercedarias, y pasados los años también como carmelitas.

Esto hizo de malo Hernando de Soto en aquella descubierta, consentir en lo que no debía, pero de bueno fue que se enteró que Cajamarca estaba a nueve jornadas de allí, y que era donde les estaba esperando Atahualpa. Esto lo supo porque se presentó a él Apo, el orejón, con mensajes de amistad que sólo a un tonto podían engañar. Soto se llevó consigo al orejón a la presencia de Pizarro, quien lo tomó en sus brazos y le dijo que cuánto se holgaba de recibir a un embajador del Inca, y que le dijese que ya sabía que tenía guerra con algunos enemigos, y que él venía, en nombre de su emperador, a ayudarle a terminar con ellos.

Por aquellos mismos días mandaba mensajeros a los curacas, que seguían siendo partidarios de Huáscar, el Inca encarcelado, haciéndoles saber que venía a libertarles y a tomar preso a Atahualpa. Comenta el cronista Ramírez en este punto: «El marqués, aun siendo hombre de pocas palabras y menos letras, sabía decir a aquellas gentes rudas lo que gustaban de oír».

A finales del mes de octubre aquella tropa de hombres barbudos, las más de las veces silenciosos, atravesaron por las tierras del Gran Chimú, la civilización más importante de toda la costa del Pacífico, con palacios de gran hermosura, que había sido incorporada al imperio del Sol después de muchas guerras; por eso los más de sus nobles seguían siendo enemigos del Inca, y vieron con gusto el paso de Pizarro, facilitándole comida y cuanto precisaran para poder seguir su camino. En aquellos palacios, aunque en parte arruinados por las guerras, también encontraron oro, pero Pizarro prohibió a los soldados que tomasen nada que les impidiera estar muy sueltos a la hora de combatir.

En el palacio de Jayanca, cuya sala principal medía quince varas de largo y disponía de un centenar de habitaciones, todas las paredes estaban estucadas y recubiertas con panes de oro, en forma de peces o aves, y anejo al palacio había un gran cementerio con muchos muertos envueltos en ricos mantos tejidos con hilos de oro y plata.

—Miren vuesas mercedes —arengaba Pizarro a sus hombres— de cuánto oro y plata disponen los que han perdido la guerra; qué no será de los que la han ganado.

Se lo decía porque entre su tropa los había truhanes, carne de presidio, que se hubieran conformado con llenar los bolsillos con lo que se ofrecía a la vista y volver a Panamá, aunque fuera en una barquichuela.

Allá por donde pasaba tomaba posesión en nombre del emperador Carlos V, y le decía al curaca que nada tocasen de aquel oro, que él a su vuelta les pediría cuenta estrecha de él.

Los curacas a todo decían que sí —comenta Ramírez—, ciertos como estaban que por la trocha que habíamos tomado, camino del Atahualpa, no habíamos de volver. Los más de nosotros —prosigue— ya estábamos ciertos de que no había engaño en lo del oro, que el engaño estaba en que pudiéramos con el Inca teniendo él tantos y nosotros tan pocos.

En los primeros días del mes de noviembre llegaron a las estribaciones de la cordillera andina, y antes de acometer la última parte del camino reposaron en un poblado llamado Saña, en el que sólo encontraron mujeres y niños. Las mujeres se mostraban muy obsequiosas y les enseñaban los tambos llenos de toda clase de alimentos, hasta gallinas blancas como las de Castilla, y ropa muy abrigada de lana gruesa, de la que hicieron buena provisión, pues desde los cerros próximos ya se veían las cumbres nevadas de los Andes, que en la distancia semejaba un muro pétreo que sólo las águilas alcanzarían a sobrevolar; pero se negaban a dar razón de dónde estaban los hombres. Hernando Pizarro recurrió a los temibles perros de guerra, azuzándolos contra mujeres y niños y acabaron por confesar que se habían unido al ejército de Atahualpa, aunque no por su gusto.

El gobernador reunió a sus capitanes y les hizo ver que para llegar a Cajamarca tenían dos caminos: uno iba por la parte de los llanos para ir ascendiendo por medio de escalinatas, bien enlosadas, hasta dar con la ciudad amurallada por su frente, o parte más despejada; el otro subía muy empinado por la parte más abrupta de la sierra, para venir a dar a espaldas de la ciudad, y él manifestó su parecer de ir por este último, ya que, si iban por el largo, más tiempo tendría Atahualpa para seguir aumentando su ejército. Pizarro se daba la gracia de consultar a sus principales, pero raro era que éstos le discutieran sus razones en cuestiones de guerra, pues parecía haber nacido para ganar en todas ellas.

Una vez tomada la decisión de atajar por la mole de la sierra, tuvieron que atravesar un río muy crecido, que era de lo más penoso para los soldados, mayormente cuando las aguas bajaban heladas de los ventisqueros. Para estos trances se servían de unas balsas que se hacían con calabazas vacías, o con juncos de totora, y los caballos solían pasar a nado, pero en aquella ocasión los animales se negaron a entrar en el agua, que venía muy alborotada, y ni Hernando de Soto, el mejor de los jinetes, podía hacerse con ellos, por lo que pensaron que no tenían otro remedio que aguardar a que se remansara la corriente. Lo pensaron los capitanes, pero don Francisco, con el ceño fruncido, determinó que de ningún modo podían aguardar días y días para que quien les estaba esperando creyera que le tenían miedo. A todo esto se había echado la noche, que era de luna llena, y durante la segunda guardia Pizarro, que era de poco dormir, oyó relinchos y jadeos en el cuartel de la caballería, y cuando supo que era por culpa de la yegua de Domingo de Soraluce, que estaba en celo, mandó tocar arrebato, como si se les echaran los indios encima, y ordenó que sin demora habían de atravesar el río. Algunos pensaron que se había vuelto loco, pero la ocurrencia fue echar al agua a la citada yegua y tras ella se fueron todos los caballos.

Algunos chasquis, que rondaban por el campamento de los castellanos para llevar noticias al Inca, llegaron a dudar que aquellos hombres no fueran dioses, pues a la luz de la luna parecían espíritus entrando y saliendo de las aguas, y nunca se había visto cosa igual por aquellas tierras. Todo un ejército atravesando de noche un río desbordado, que muchos no se hubieran atrevido a hacerlo ni de día.

Por parte de la tropa hubo sus protestas, pero al siguiente día todos se alegraron porque a causa de un deshielo vino una crecida tan fuerte que a saber cuándo hubieran podido salir de allí; los soldados se sentían muy confiados sabiendo que tenían un capitán que, mientras ellos dormían, velaba discurriendo lo que había de hacerse.

El viernes 8 de noviembre iniciaron la ascensión de la sierra. Al frente de todos ellos el gobernador Pizarro con cuarenta jinetes y sesenta de a pie, y a prudencial distancia el resto de la tropa con la artillería. Por delante de la vanguardia marchaban batidores de campo, no menos de seis, al mando de Gonzalo Pizarro, que en aquella ocasión mostró que no iba a la zaga a sus hermanos en valentía y capacidad de sufrimiento. Este Gonzalo era más joven que el gobernador, pero más viejo que don Hernando, y poco más se sabía de sus años, pues no figura su nacimiento registrado en parte alguna, aunque nadie discutió nunca que fuera un Pizarro de la estirpe bastarda de don Gonzalo el Largo.

Este Pizarro iba a la cabeza de todos los batidores, oteando a diestro y siniestro con ojo de halcón, y cuando vio a unos indios que los espiaban ocultos detrás de unas rocas acertó a distraerlos y atacarlos por la espalda dando muerte a uno de ellos con el arcabuz y dejando malheridos a otros dos. Su hermano el gobernador se lo alabó y dijo que no podían consentir, de allí en adelante, que ningún indio merodease cerca de ellos para llevar noticias a Atahualpa.

También fue Gonzalo el primero que pisó la nieve, y cuando oyó toser a los caballos advirtió a los otros batidores que se quitaran las mantas de lana y se las pusieran a los animales. Estas mantas eran las encontradas en Saña, a las que habían hecho un agujero, para que les entraran a los caballos. También le alabó esta medida su hermano el gobernador y dispuso que otro tanto hicieran todos los jinetes con sus cabalgaduras. Éstos obedecieron, como no podía ser por menos, pero cuando comenzó a caer una aguanieve que los atravesaba como cuchillos de hielo, comenzaron a protestar y Hernando de Soto, en nombre de todos ellos, dijo que no era de justicia que sólo se emplearan sus mantas en proteger a los caballos, y que debían valerse también de las de los soldados de a pie. Éstos, que siempre andaban envidiosos del regalo que tenían los de a caballo, se negaron, y hubo de intervenir el gobernador razonándoles que, si bien los caballos eran de unos, a la hora de la batalla servían a todos, y que los que los montaban arriesgaban más su vida, que los que esperaban al enemigo a pie quieto y a resguardo de sus rodelas.

No es para descrito lo que hubimos de pasar para atravesar la cordillera —comenta el cronista Ramírez—/ baste considerar que veníamos de los llanos y los desiertos, tan ardientes, que pensamos que no podía haber nada peor, hasta que dimos con la sierra. En Saña algunos no querían tomar mantas, porque les parecía que en aquellas tierras nunca podía hacer frío, y que sólo servirían de estorbo, pero el gobernador nos obligó a tomarlas y a más de uno esta providencia le salvó la vida. Con ser todo malo, lo peor eran los pies y con gusto sacrificábamos las mantas, para hacemos tiras con ellas y vendámoslos. Cuando la nieve está seca y fría no hay mejor remedio para caminar sobre ella que traer los pies bien entrapajados, pero cuando es aguanieve ya no sirve de tanto. Desde que pasamos aquello, no había cuidado de que ningún soldado en la conquista descuidara de llevar una manta consigo, aunque estuviera en la costa. Porque eso es lo pernicioso de aquella tierra, que pasas del calor al frío en un decir amén. Y los encabalgados, junto con la silla de montar siempre llevaban dos mantas, una para ellos y otra para el caballo, porque estos animales tienen peor defensa para el resfrío que nosotros. En aquella ascensión, que parecía no tener fin, los jinetes los llevaban de la brida, bien abrigados a su costa, y pese a tanto cuido dos de ellos murieron y el consuelo fue que tuvimos carne para dos días, lo cual mucho nos alegró. El olor de la carne asada, sobre las brasas, aunque sea de caballo, es de las alegrías que puede tener el soldado cuando anda por tierras tan frías.

De ásperas aquellas tierras no creo que haya cosa igual en el mundo entero, y es tanta su altura que se te va la cabeza y te entran unos mareos, en los que a veces te da por reír, otras por arrojar, y otras por perder el sentido. Fray Vicente ya sabía algo de esto, por algunos misioneros de su orden, que habían trepado montañas en el Oriente y decían que el único remedio era tumbarse, o caminar muy despacio. En esto último no teníamos otro camino, cargados con las armas, y en cuestas tan empinadas; si en aquellos días se hubiera presentado el Atahualpa con su ejército, no sé lo que hubiera sido de nosotros.

Un día que no paraba de nevar, muy aguado, porque allá en noviembre es la primavera de Castilla, vimos una fortaleza en un risco de los más altos, muy amenazadora, y dándosenos poco de que en ella nos estuvieran aguardando los indios, nos fuimos allí porque era tal el frío que teníamos que sólo soñábamos en hacer fuego a resguardo de la nieve. Cuando los batidores nos dijeron que podíamos aposentarnos, no cabíamos de alegría; encendimos muchos fuegos y por el calor de las llamas nuestras ropas echaban humo, como si fuera niebla. Ese día nos comimos uno de los caballos y parecía que estábamos de fiesta después de tantas jomadas de padecer, siempre cuesta arriba, y cada una más penosa y más fría que la anterior. La fortaleza era muy hermosa y bien amurallada y por todas las trazas se entendía que sus dueños la habían dejado pocos días antes, y por eso en sus tambos encontramos maíz y otras cosas de comer, lo cual mucho nos contentó. El gobernador, que se calentaba al fuego sin apenas sentarse, yendo cada poco a las almenas para otear lo que ocurriera fuera, nos decía: «Coman, coman vuesas mercedes, que buenas fuerzas precisarán para agradecer estos alimentos a los que nos esperan para pedimos cuentas de ellos». Con esto nos hacía ver que castillo tan hermoso no se abandona sin lucha si no es con intención de recuperarlo, y eso sólo lo podían hacer uniéndose al ejército del Inca.

En este castillo también encontramos caprichos de oro y plata, pero el gobernador dijo que para nada cargáramos con ello, y que a la vuelta lo tomaríamos, si es que nos cabían en las alforjas. Con estas palabras nos hacía soñar que todos acabaríamos con las alforjas llenas de oro, para que no nos olvidáramos de los miles de guerreros que habíamos de vencer antes de alcanzar ese sueño. Pero esto no lo podíamos olvidar, porque eran ya muchas las noticias que teníamos del poderío del Atahualpa. Por el día nos distraíamos con las penas y alegrías de la vida en campaña, pero por la noche más de uno sollozaba temiendo que de allí a poco se acabarían sus días; y cuando por fin dimos con Cajamarca y echamos cuentas de los soldados del Inca, alguno se fue del vientre.

13. Cajamarca y el cerro Pultumarca

El 14 de noviembre del 1532 los batidores de Gonzalo Pizarro avistaron el valle que se abre a la ciudad de Cajamarca. El día amaneció neblinoso, pero cuando levantaron las nubes vieron un cortejo que se acercaba a ellos con tal majestad que pensaron que sería la avanzadilla del ejército del Inca. Advertido el gobernador, se desplegaron las tropas en reserva, hasta que se dieron cuenta que los que venían eran dos orejones, embajadores de Atahualpa, con un séquito de criados de librea como nunca habían visto hasta entonces.

Formaban parte del cortejo llamas y vicuñas, embridadas con cuerdecillas trenzadas con hilos de oro y plata, y a estos auquénidos los conducían doncellas vestidas con unas túnicas tan blancas como la nieve, y los cabellos sujetos con unas diademas cuajadas de piedrecillas preciosas que refulgían al sol. Los dos embajadores se hacían llevar en andas por criados muy forzudos que se traían un balanceo muy curioso al andar, como si lo hicieran al compás de una música que sólo ellos conocían.

En el cortejo venía un chasquis, que conocía algunas palabras del habla castellana, quien dijo a Gonzalo Pizarro que sus señores sólo hablarían con el barbudo que hacía cabeza de todos ellos. Este Pizarro, pese a no ser de los más antiguos de la conquista, se mostró muy avisado para el trato con los indios, y viendo que el Inca quería deslumbrarles con la majestad de lo que no pasaba de ser una embajada, le replicó que lo primero que tenían que hacer sus señores era bajarse de las literas y llegarse por su propio pie hasta el gobernador que representaba a un emperador, que tenía sujetos a muchos soberanos como Atahualpa. Mostráronse desconcertados los orejones y hablaban entre ellos, con mucha pausa, sin decidirse a bajarse de las literas.

El gobernador contemplaba la escena desde lo alto de una roca, que le servía de atalaya, y mandó a don Hernando en compañía del lengua Felipillo en ayuda de su hermano Gonzalo. Sus capitanes se dolían que don Francisco se sirviera en estas ocasiones de sus hermanos, como si ellos no supieran hacer lo que hacían quienes eran más nuevos en la conquista; pero nadie osaba discutir estas decisiones del capitán general.

Los españoles ya habían aprendido que el tiempo tenía una medida distinta en aquellas tierras, y que cualquier trato podía llevar horas, y que entre los indígenas era costumbre repetir las mismas cosas una y otra vez. En esta ocasión, pese a su natural arrebatado, don Hernando les explicó por medio del lengua, con mucha paciencia, quiénes eran ellos, quién el emperador Carlos V, quién el papa de Roma, cuáles eran los derechos que tenían sobre aquellas tierras, cómo le convenía al señor Atahualpa ser su amigo, y los males que le vendrían si no aceptaba esa amistad. Y por último, que si no se bajaban de las literas, él los tomaría por el pescuezo y daría con ellos en tierra, pues no podía consentir que los que eran menos quisieran ser más, hablándole desde lo alto.

El día se había quedado muy hermoso, y la altiplanicie en la que tenía lugar el encuentro se brindaba muy verde y jugosa, y los españoles no podían por menos de admirarse del esplendor de aquel cortejo, con ojos codiciosos viendo tanta riqueza en vestiduras y arneses, pero siempre con el temor de lo que habría detrás de ello.

El gobernador había dispuesto que no se mostraran todas las tropas a los ojos de los visitantes para que no echaran cuentas de los que eran, y cada poco mandaba dar una galopada a los caballos, para que vieran los embajadores los cuadrúpedos que era lo que más temían aquellas gentes. Les hacía repasar una y otra vez, por escuadrones, pero sin acercarse demasiado al cortejo. Hasta que cuando el sol ya estaba en lo alto, cansado por la espera, mandó al Hernando de Soto que hicieran unas cabriolas no lejos de las literas, y fue cuando los orejones se decidieron a bajar de ellas, y caminar por su pie hasta donde los esperaba don Francisco.

Éste los recibió muy amoroso, como pueda hacerlo un padre con sus hijos lo cual, según el cronista Ramírez, no le costaba el hacerlo, pues el gobernador siempre entendió que les hacía un gran bien sometiéndolos al emperador y apartándolos de sus perversas costumbres. Y también como hace un padre que se admira de las hazañas de sus hijos, se admiró de cuanto le contaron los orejones, y a todo se hizo de nuevas. Fingió alegrarse mucho al saber que Atahualpa y sus generales quiteños habían vencido a Huáscar y a los cuzqueños para a continuación repetirles varias veces que su señor, el rey de España y del mundo entero, tenía por criados señores mayores que Atahualpa, con haber demostrado éste ser tan gran guerrero. Y que si querían guerra, tendrían guerra, pero si querían paz, la tendrían y además con mucha amistad. Los orejones dijeron que si ellos estaban allá era en embajada de paz, y que Atahualpa les estaba esperando en Cajamarca para ser su amigo. Por último descargaron los presentes que traían en las llamas y que consistían en unos pequeños castillos, trabajados en piedra, que Pizarro agradeció aunque no sabía para qué pudieran servir.

Los orejones se despidieron con algunas zalemas y se marcharon por su pie, sin atreverse a subirse en las literas hasta perder de vista el campamento castellano.

Aquella misma tarde se corrió entre la tropa la especie de que aquellos castillos de piedra representaban el inmenso poderío del Inca y una advertencia para que mirasen lo que les esperaba de seguir adelante. Y hubo un último intento de motín porque alguna facción dijo que convenía esperar a Almagro que, como siempre, andaba por la Tierra Firme en busca de más tropas de refuerzo, ya que ellos eran pocos para tantos como los estaban aguardando en Cajamarca.

Don Hernando Pizarro, de su puño y letra, en su carta a los oidores de la Audiencia de Santo Domingo cuenta que por la noche se hizo con unos indios de un caserío apartado, los cuales atormentáronse y confesaron que el Atahualpa los estaba esperando en Cajamarca para darles muerte a todos ellos, y que si no entraban en esa ciudad igualmente mandaría a sus ejércitos en su persecución, porque de ninguna manera había de consentir que salieran con vida de sus dominios.

(Conviene advertir que don Hernando entendía que se atormentaron ellos, porque su obligación era decir la verdad a los castellanos, y si no lo hacían y había que darles tormento, ellos mismos eran los que se lo daban).

Al gobernador le pareció muy puesto en razón que el Inca no quisiera que salieran con vida de allí, y reunido con sus capitanes les hizo ver que si el enemigo los sorprendía en campo abierto, donde los pudieran rodear por los cuatro costados, podían darse todos por muertos, y los capitanes despellejados, pues ésta era la costumbre del Inca con los jefes de los vencidos. Si los pillaban descendiendo la sierra, cosa de veinte leguas de bajada, correrían igual suerte, pues no pudiéndose servir en aquellas trochas tan empinadas de los caballos perderían su principal ventaja. El único remedio, por tanto, era ponerse a resguardo en lugar amurallado donde pudieran lucirse los cañones de Pedro de Candía y maniobrar los jinetes de Hernando de Soto. Y el único lugar para ello era la ciudad de Cajamarca que, según sus cuentas, estaba a dos leguas de allá.

—¿Y pensáis —le interpeló Hernando de Soto— que nos han de dejar entrar en tal ciudad para amurallarnos en ella y colocar nuestros cañones?

—Si yo estuviera esperando que me dejaran entrar de grado allá por donde voy, todavía estaría criando puercos en donde nací, que no es mal trabajo, pero no tan noble como el que estamos haciendo en servicio de sus majestades.

Cuando con el ceño fruncido Pizarro citaba a sus majestades, todos sabían que tenía su decisión tomada y que nada le haría cambiarla.

El viernes 15 de noviembre del 1532 avistaron los españoles la ciudad de Cajamarca y se quedaron admirados de su hermosura. Las murallas exteriores estaban tan bien labradas como las de Ávila, y no les iban a la zaga en altura; por encima de ellas sobresalían los palacios y sobre todas destacaba un templo piramidal dedicado al sol.

Ante tanta grandeza los soldados de Pizarro no pasaban de ser una tropilla, si sólo contara el número y no el ánimo de los que la componían. Gonzalo Pizarro, sin que nadie se lo mandara, se entró por la puerta principal al frente de sus batidores, y no habría pasado media hora cuando salía para comunicar a su hermano que estaba abandonada.

—¡Loado sea Dios, y su madre bendita, Nuestra Señora de la Victoria, que así escuchan mis oraciones! —clamó el capitán general y dirigiéndose a Hernando de Soto, le dijo—: Ya ve vuesa merced cómo se van poniendo las cosas, para que podamos hacer lo que más nos conviene.

La ciudad está situada en un valle muy alto, a resguardo de los cierzos de la sierra, por lo que el clima resulta muy templado, y eso fue lo que más agradecieron los soldados. Cuando entraron en ella había tantas muestras de haber sido habitada hasta pocas horas antes, que don Francisco mandó a los batidores que mirasen por dónde andaban sus habitantes. Y poco tuvieron que andar porque en un cerro que se asoma sobre la ciudad, que llaman de Pultumarca, había emplazado su campamento el Inca Atahualpa, con tal lujo de tiendas de campaña de los más variados colores, que parecía una ciudad que no la tenía igual el Gran Turco.

A don Francisco se le dio poco que el campamento del Inca estuviera en un cerro o en un llano, y toda su prisa era que mirasen muy bien cómo era la ciudad que le brindaba el Inca, queriendo hacer pasar por amistad lo que era trampa, pero que ellos la habían de hacer buena.

Los cronistas de la época cuentan estas hazañas con un lenguaje muy moderado, acostumbrados como estaban a asomarse a acontecimientos que al cronista del siglo XX le parecen prodigiosos, pero en esta ocasión el mismo Ramírez se admira de las disposiciones de Pizarro, que donde los demás sólo veían peligros, asechanzas y celadas, él veía ventajas, y al final fue quien acertó. Cuando se asomaron a la plaza de la ciudad, que en su recuerdo les parecía dos veces la de Salamanca, tenida por la más grande de España, mucho se contentó Pizarro por considerarla muy buena para que se pudieran rebullir los caballos, y hacer tornadas entre los indios, embistiéndolos una y otra vez. Esta plaza estaba rodeada por un murete que la separaba de las edificaciones y sólo se podía acceder a ella por tres calles muy estrechas, pero suficientes para que pudieran cabalgar los jinetes emparejados. Pizarro tenía ordenado que los encabalgados fueran de dos en dos, para que pudiera ayudarse el uno al otro en caso de apuro; los caballos habían de llevar petrales con cascabeles para que en todo momento se supiera dónde estaban, por grande que fuera el fragor de la batalla.

Sin pérdida de tiempo distribuyó la caballería en tres escuadrones, el primero al mando de Hernando de Soto, el segundo al de Hernando Pizarro y el tercero al de Sebastián de Belalcázar. Estos escuadrones estarían escondidos en unos galpones que había al final de las tres calles, y saldrían al galope a una señal convenida. La artillería de Pedro de Candía y los ocho arcabuceros se situaron en lo alto del templo del Sol, desde el que se dominaba la plaza y se atisbaba lo que sucedía en el campamento del Inca.

Tomadas estas disposiciones, dijo a los capitanes que aposentasen a la tropa al resguardo y que se aprovechasen de las viandas y caprichos que había en ciudad tan bien aprovisionada, pero siempre con las armas a la vista. Y que mirasen por su alma, para lo que les esperaba, y que para confesar tenían a fray Vicente Valverde, el dominico natural de Trujillo, y al clérigo Juan de Sosa, que se había incorporado a la conquista en sustitución del fraile que enfermó. Este clérigo gustaba de llevar espada al cinto, y no le parecía desdoro para su sagrado ministerio servirse de ella, para defenderse de los infieles siguiendo el ejemplo de Santiago, patrón de España; no obstante, era hombre de buena doctrina y muy misericordioso con los vencidos.

Sería la media tarde cuando todo quedó arreglado y Pizarro dijo que no había tiempo que perder y que, puesto que la ratonera estaba ya preparada, sólo quedaba poner el queso. Y el queso no podía ser otro que alguno de sus capitanes fuera al real de Atahualpa y le invitara a cenar aquella misma noche con el gobernador del rey de España. Esto lo dijo en la presencia de sus principales capitanes, Hernando de Soto, Sebastián de Belalcázar, Hernando y Gonzalo Pizarro, Nicolás de Ribera el Viejo y Domingo de Soraluce. Este último seguía más aficionado a los tratos que a las armas, pero a Pizarro siempre le gustaba escuchar su consejo y le daba tratamiento de capitán. Por el mismo motivo asistían a estas reuniones fray Vicente Valverde y don Juan de Sosa.

Fray Vicente Valverde, como padre espiritual que vela por el bien de sus hijos, dijo que ir al campamento de Atahualpa era tanto como meterse en la boca del lobo, y si no sería mejor tener paciencia y esperar a que viniera por su gusto.

—Considere vuestra reverencia —le replicó el gobernador—, que cuando venga por su gusto será para acabar con todos nosotros. Y que él, allá en todo lo alto, bien regalado como está, puede esperar cuanto quiera, y nosotros aquí no tanto, pues si somos pocos para pelear, somos muchos para comer.

Uno de los males de aquella conquista fue que siempre andaban cortos de aprovisionamiento, y veces había que peleaban con más afán por poder comer que por la gloria o por el oro.

Los capitanes sabían que el gobernador llevaba razón en lo que decía, pero pese a ser todos tan valientes callaban, pues temían que quien fuera al real de Atahualpa podía no volver, por ser costumbre de los incas despellejar a los mensajeros portadores de noticias que no eran de su agrado. Pero como no había mayor oprobio en aquellos tiempos que ser tenidos por cobardes, levantose Hernando de Soto y dijo:

—Pensaba que vuestra señoría tenía a sus hermanos para estos menesteres, pero de no ser así, yo iré.

Hernando de Soto se atrevía a decir tales cosas por venir su relación de los años del Darién, y ser mucha la confianza que tenía con el gobernador, y no menos los piques que se traía con don Hernando, por las ínfulas que éste se daba. Le faltó tiempo a este Pizarro para levantarse colérico y, despotricando contra Hernando de Soto, brindarse a ir él solo al campamento enemigo. Otro tanto hizo Gonzalo, aunque con más moderación y sin faltar el respeto a capitán con tantos méritos como Soto; pero el gobernador, muy sosegado, dijo que Hernando de Soto había hablado primero y a él le correspondía ese honor, y que no estaban en tiempo de denuestos sino de ser muy amorosos unos con otros, mirando a ayudarse en cuanto pudieran, como correspondía a su condición de cristianos.

Hernando de Soto, al frente de veinte jinetes de los más aguerridos, emprendió el camino del cerro Pultumarca, que discurría entre dos riachuelos muy bien canalizados, los caballos al paso más lento que pudieran llevar, siguiendo la costumbre de aquellas tierras de tomarse mucho tiempo para todo. Iba con ellos el lengua Felipillo, muy contra su voluntad, pues no dudaba que el Inca no los dejaría salir con vida del campamento, pero resignado a su suerte, que no hubiera sido otra de haberse atrevido a desobedecer las órdenes del gobernador.

Cuando llegaron al real, con gran asombro, advirtieron que era algo más que un campamento militar, pues si bien había cientos, quizá miles de tiendas de campaña, en medio de todas ellas se alzaba un palacete que no se alcanzaba a ver desde el templo del Sol, y que servía de residencia del Inca cuando accedía los calores del verano. A este palacete se accedía por unas calles rectas, enlosadas, y a un lado y al otro se levantaban casas de buena piedra para uso de los nobles y la servidumbre del Inca, y a continuación el sinnúmero de tiendas de aquel inmenso ejército.

Hernando de Soto había advertido a sus jinetes que para nada debían hablar, sino ir todos muy callados, erguidos sobre sus sillas, y sin dignarse mirar a los indios que los rodeaban, como si no les diera ni frío ni calor el que fueran muchos o pocos. Y que en el guardar esta compostura les podía ir la vida. Este Soto estaba acostumbrado al trato con los indios desde muy joven y sabía que convenía que nunca pensaran que tenían miedo, y que consideraban el reír propio de mujeres, que con sus gracias querían ganarse el favor de quien es más poderoso, y que de hombres era el mostrarse adustos y mirar siempre con frialdad al contrario.

En un prado junto al palacio estaba apostado un ejército, de no menos de quinientos hombres, con sus lanzas y sus porras de madera, que ni se movieron cuando Hernando de Soto alzó su mano derecha, y ordenó detenerse a su escuadrón. Esperó sin apearse del caballo y pasó más de media hora sin que saliera nadie del palacio, ni dieran señales de haberse enterado de su presencia los que hacían guardia en el prado. De cuando en cuando se oían risas femeninas, en la distancia, y Hernando de Soto, para que no creyeran que consentía en burlas de mujeres, ordenó al lengua Felipillo que se entrase dentro del recinto y dijera quién estaba esperando allí al señor Atahualpa.

Obedeció el lengua y al cabo de otro largo rato salió en compañía de Apo, el orejón, quien fingió hacerse de nuevas y se hizo repetir qué es lo que deseaba aquel barbudo. Cuando le dijo que venía en nombre del gobernador del rey de España, a hablar con el Inca, le replicó que eso no era posible porque su majestad estaba bañándose con sus mujeres, de ahí las risas que salían del interior del palacio. Luego pudieron comprobar los españoles que en el cerro de Pultumarca había unas fuentes termales de las que se nutría un estanque, de los mejores que había en todo el imperio del Sol, tanto por sus proporciones como por sus caños en oro y plata del grueso de un barril, y con el mismo juego de agua caliente y fría al que tan aficionados eran los incas.

Por vez primera se dirigió Hernando de Soto a sus hombres para decirles que tuvieran por buena esa noticia, pues mientras los castellanos se preparaban para combatir a vida o muerte, y hasta limpiaban sus almas por si sucedía lo segundo, el Inca se entregaba a deleites pecaminosos. Y les advirtió que estuvieran muy atentos a sus señales, pues de ningún modo podían consentir en marcharse de allá sin ser recibidos por el Inca. A continuación le dijo a Apo que en el reino del que venían, que era cien veces mayor que el del Inca, no había mayor ofensa que no recibir a los embajadores de otro reino que vinieran en son de paz, y muestra de ello era que el gobernador de su majestad el rey de España, la víspera, había recibido a dos embajadores del señor Atahualpa, a lo que el orejón replicó que no sabía de qué embajadores estaba hablando.

—¡Basta —clamó Hernando de Soto, fingiéndose altamente ofendido—, yo le explicaré a ese Inca lo de sus embajadores! ¡Y si él no sale de seguido, entraré yo a buscarlo!

Al tiempo que esto decía comenzó a caracolear con su caballo, y otro tanto hicieron algunos de sus hombres, y por primera vez se notó movimientos de desconcierto entre la tropa formada en el prado, y Apo, con un terror que no era fingido, reculó y le dijo que si tal hiciera podían todos darse por muertos, pues tal era la pena que correspondía a quien irrumpiera en el baño sagrado del Inca.

En ese momento se oyó un galope de caballos, retumbando sobre el camino enlosado, y quien llegaba era Hernando Pizarro al frente de su escuadrón. Había convencido a su hermano mayor que en momento tan capital de la conquista no podían estar ellos ausentes del trato, y que nunca pudiera decirse que a lo que se había atrevido un Hernando de Soto no se atrevía un Pizarro. Consintió el gobernador, como siempre que este hermano invocaba el honor de la familia, aunque encareciéndole que por nada de este mundo atentasen contra la vida del Inca, pues mucho les iba en tomarlo con vida para que les sirviera de rehén. Esto, dicen los cronistas, lo había aprendido de su primo Hernán Cortés, que por haber hecho prisionero a Moctezuma consiguió que la conquista de México llegara a buen término.

En situación tan apurada mucho agradeció Hernando de Soto la presencia de aquel Pizarro, pues todo lo que tenía de altivo y desconsiderado con los inferiores lo tenía de arrojado combatiente, por lo que olvidando pasados agravios le contó lo que pasaba.

—¡Cómo así, que no sale ese perro! —clamó enfurecido don Hernando—. Decidle que como no salga antes de que se ponga el sol, cada poco llegará otro escuadrón como este mío, hasta que seamos suficientes para darle guerra y acabar con él.

Hernando Pizarro se había traído consigo otro lengua, de nombre Martinillo, y ya eran dos a gritarle al orejón Apo, que apenas podía disimular el pavor que sentía teniendo tan cerca a aquellos hombres coléricos, montados sobre los temibles cuadrúpedos. La obligación de los lenguas era transmitir los mensajes con el mismo tono de voz que sus amos, en esta ocasión gritando, lo cual era desusado entre los indígenas, que acostumbraban a hablar en voz muy queda, y sólo gritaban cuando iban a entrar en combate.

Desapareció Apo en el interior del palacio, para salir al poco y decir que el Inca ya había terminado su baño sagrado y accedía a escucharles.

En aquel primer encuentro entre el mítico Inca y los españoles cuidó mucho de presentarse Atahualpa con la majestad que correspondía a su condición de hijo del sol. Primero salieron unos criados de librea, que barrieron con unas escobillas de plumas de ave el lugar donde iba a situarse aquella realeza, y miraban y remiraban con mucho cuidado no fuera a quedar una mota de polvo que pudiera contaminar su sagrada persona. Luego colocaron un sitial, de color rojo, con incrustaciones de oro, plata y diversas pedrerías, que se alzaba cuatro palmos sobre el suelo. Cuando todo estuvo preparado, dos de los criados, de buena estatura, desplegaron una cortina de algodón muy tenue tras de la cual se sentó el Inca, de manera que los visitantes pudieran adivinar su presencia pero no contemplarlo cara a cara. A cada lado se situaron dos de sus mujeres favoritas, una de las cuales apenas era una niña, de nombre Huaylas Ñusta, hija de Huayna Cápac, que en su día sería bautizada con el nombre de Inés. El trabajo de estas mujeres era cuidar el cabello de su señor, que lo tenía muy largo y lo traía mojado del baño, pasando por él un paño muy fino y mirando si había quedado prendido algún cabello, que no podía caer al suelo, para lo cual se lo metían en la boca, para luego tragárselo con gesto de complacencia. Cuando consideraron que el cabello estaba suficientemente seco, ciñeron sobre su frente una banda de lana de vicuña, muy adornada, y colocaron sobre ella los atributos de su realeza, la mascapaicha o corona, rematada con plumas de una ave de rara especie, desconocida por los castellanos. Según las cuentas del quipu andaría Atahualpa por los treinta y cinco años, y era hombre recio y no mal parecido, emanando de toda su persona la majestad de quien está acostumbrado a ser siempre obedecido.

En esta ocasión no consintió que se acercaran a él los visitantes, y ni tan siquiera se dirigía a ellos, o a sus lenguas, directamente, sino que siempre lo hacía a través de un noble de su corte. De Soto le decía a Hernando Pizarro si debía consentir en ello, y éste le recordó que su hermano el gobernador les había encarecido que debían consentir en todo, con tal de que el monarca se aviniera a entrar en la trampa que le tenían preparada en Cajamarca.

Con mucha paciencia comenzaron los castellanos con su retahila de costumbre, sobre quiénes eran, quién su rey, etcétera, y cómo venían a ser sus amigos y a ayudarle a vencer a quienes fueran sus enemigos. La respuesta del Inca fue terminante: no necesitaba ayuda para terminar con sus enemigos, pues todos eran muertos, y lo mismo les sucedería a ellos si su señor no le devolvía cuanto le habían robado desde que entraron en Tumbes, tanto de oro y plata como de mujeres y viandas.

Al oír esto, muy ofendido de que les tomasen por ladrones, don Hernando Pizarro pretendió explicarle por medio de los lenguas que todos aquellos territorios eran del rey de España porque así lo había decidido el papa de Roma, pero Hernando de Soto, más hecho al trato con ellos, le disuadió, y le dijo a Atahualpa que le habían informado mal, pues ellos no eran ladrones, y que si algo habían tomado por equivocación lo devolverían cuadruplicado como mandaba su religión. Y que todo esto debería de aclararlo con su señor, el gobernador, que le estaba esperando para cenar y le tenía preparados muchos regalos, como no se habían visto por aquellos reinos.

El Inca se hizo repetir esto varias veces, primero por un lengua, luego por el otro, escuchaba con aire despectivo las explicaciones del noble que hacía de interlocutor y, por fin, como si se diera por satisfecho, mandó quitar la cortinilla que velaba su figura, y se mostró a los visitantes en toda su majestad, dignándose dirigirse a ellos para ofrecerles una bebida. Bien porque temieran que estuviera envenenada, bien porque fueran en extremo escrupulosos, los dos españoles le dijeron que aquel día era para ellos de ayuno, por ser viernes de adviento, y que nada podían tomar. El Inca, muy serio, nada dijo, sino que esperó a que aparecieran dos doncellas con unos vasos de oro, finamente labrados, y tomando uno de ellos bebió más de la mitad, y se lo pasó a Hernando de Soto, quien dudó sobre lo que debía de hacer. Don Hernando Pizarro, que había hecho algunos estudios en Salamanca, le animó:

—Según san Buenaventura, liquidus non fregi ieiuno, que quiere decir que el líquido no infringe el ayuno, y menos aún en tiempo de guerra, pero aunque así no fuera, beba vuesa merced por obediencia al gobernador, que nos tiene ordenado hacer cuanto sea del gusto de este perro, para podernos hacer con él.

Bebió Hernando de Soto, bebió don Hernando, volvió a beber el Inca, y mandó que les sirvieran nuevos vasos de aquel líquido hecho con maíz fermentado y frutas maceradas, muy agradable al paladar. Hernando de Soto confesaría más tarde que, acostumbrado al vino aguado que de Pascuas a Ramos bebían durante la conquista, aquel licor resultó muy de su gusto y para cuando quiso darse cuenta se le había subido a la cabeza y no pudo resistir la tentación de lucirse delante del Inca, que no quitaba el ojo de los caballos. Si de algo tenía fama Soto era de ser el mejor jinete de toda la Tierra Firme, de ahí que en aquella ocasión comenzara a hacer corcovear al caballo, a dar saltos, a galopar y pararse en seco, y en una de sus galopadas se arrancó contra la tropa que hacía guardia en el prado, provocando que los de las primeras filas echaran a correr, espantados ante aquel demonio que se les echaba encima. Y con las mismas tomó el caballo y dirigió al galope hacia el trono real frenando el corcel en las mismas narices de su majestad quien, a diferencia de sus súbditos, no se inmutó, y con gran frialdad terminó de beberse el vaso de licor que una doncella le acercaba, a una señal suya, a los labios.

Don Hernando Pizarro, temeroso de la oportunidad de aquel alarde equino, se apresuró a decirle al Inca que se viniera con ellos a la cena que le tenía preparada el gobernador, ya que entre los presentes que le enviaba el rey de España encontraría un caballo aún más hermoso y más veloz que el que había visto con sus propios ojos. Pero Atahualpa, como quien se lo tiene muy pensado, contestó que al otro día, cuando saliera el sol, iría a ver al gobernador a su ciudad de Cajamarca. Dijo esto porque ya había decidido dar guerra a los barbudos, y quedarse con todos sus caballos, y recuperar cuanto le habían robado, amén de castigarlos como se merecían, y eso no lo podía hacer al caer de la tarde porque el Inca, como hijo del Sol, sólo podía obtener victorias a la luz de su padre creador.

14. Rayos y truenos en la plaza Mayor de Cajamarca

El 16 de noviembre del 1532, sábado, amaneció con una ligera neblina sobre el valle de Cajamarca, que pronto se despejó permitiendo admirar a los españoles la magnificencia del cortejo que, bajando del cerro Pultumarca, se dirigía hacia la entrada principal de la ciudad amurallada.

Según Pedro de Candía, visto desde su atalaya de artillero en lo alto del templo del Sol, eran tantos los guerreros que componían el cortejo que en la distancia semejaban hormigas saliendo de un hormiguero, y caminaban con tanta lentitud, parándose a cada momento, que en recorrer poco más de dos leguas, les llevó gran parte de la mañana.

La razón de esa lentitud era que Atahualpa, aconsejado por sus amautas, había decidido que aquella marcha significaba el principio de una nueva era en el imperio de los hijos del Sol. Derrotado Huáscar, ahora debería de hacer lo mismo con los barbudos, para que todos los curacas que les habían consentido llegar hasta allí supieran de una vez por todas que Atahualpa era el único Inca legítimo, señor de las cuatro partes de las que se componía el mundo. Por tanto, al tiempo que una marcha guerrera era una procesión religiosa, ya que en cada parada la multitud de sus guerreros salmodiaban la grandeza de su señor y rogaban a Viracocha les concediera la victoria que merecía el Inca Atahualpa, quien no dudaba de ese merecimiento ya que, una vez más, habían echado la cuenta con la ayuda de los quipus de cuántos eran los barbudos, y cuántos sus cuadrúpedos, y entre unos y otros apenas alcanzaban los doscientos, mientras que sus guerreros llegaban a los cuarenta mil.

En cuanto a los temibles cuadrúpedos, le habían informado sus amautas que no pasaban de ser como sus auquénidos —llamas y vicuñas—, si bien más vigorosos y más rápidos, pero que si se les clavaba una lanza en el pecho morían como cualquier otro animal, y esto ya lo habían visto algunos chasquis con sus propios ojos. Por eso, lo primero que dispuso el Inca cuando los dos barbudos abandonaron su campamento fue que les cortaran el cuello a todos los que se asustaron con el alarde de Hernando de Soto sobre su caballo, para que sirviera de escarmiento a los cobardes; los ejecutados fueron treinta.

Hay cronistas que dicen que aquella noche fueron muchos los españoles que apenas pudieron conciliar el sueño, atemorizados por el relato que les habían hecho los jinetes de los escuadrones de Pizarro y Soto, sobre las fuerzas que tenía el Inca en Pultumarca. Lo que sí cuenta como cierto Pedro Pizarro, sobrino y secretario del gobernador, es que aquella noche fueron muchas las confesiones que recibieron fray Valverde y el clérigo Juan de Sosa y que la más sonada fue la del griego Pedro de Candía, quien después de recibir la absolución dijo que estando en gracia no podía al otro día disparar sus cañones contra seres humanos, ya que la Iglesia se mostraba muy contraria al empleo de la artillería en las guerras, por el mucho daño que hacían, y que sólo lo consentía cuando se trataba de derribar muros o castillos, para poder entrar en ellos ordenadamente. Este Pedro de Candía, con haber dado muestras de gran valor durante toda la conquista, tenía por cierto que de aquélla no salían y se temía que con cañones, o sin ellos, todos habían de morir, pero que si con cañones él había de irse al infierno por faltar a la ley de la Iglesia.

Mi tío, don Hernando —cuenta Pedro Pizarro—, le decía que si no disparaba los cañones le colgarían de una viga, por traidor, pero mi tío el gobernador, con mucho sosiego, le hizo ver que si eran tantos los miles que vendrían contra ellos defendiendo al Inca, en poco se diferenciaba de un muro que les impedía hacer lo que era justo, esto es, hacerse con Atahualpa para bien de todos. También quisieron que terciara fray Valverde, hombre de buena doctrina, para que le convenciera, pero este fraile decía que él había recibido su confesión, y estaba sujeto por el secreto a que obliga este sacramento y si hablaba, a saber si lo quebrantaba. Entonces recurrieron al clérigo Juan de Sosa, que razonó en latín sobre el estado de necesidad, pero para mí que quien le convenció fue el gobernador, por ser mucha la amistad que había entre ellos y grande el ascendiente que tenía sobre todos nosotros. Digo en lo que a la guerra se refiere, que en otros negocios no todos le seguían.

Al despuntar la aurora tuvimos misa y, a su término, nos dijo el gobernador que si nos concertábamos y hacíamos cuanto él nos dijera, habríamos de salir con bien de aquélla, puesto que estábamos bajo la protección de Nuestra Señora de la Victoria, nuestra patrona, que en el 1232 había concedido la victoria a nuestros abuelos en la guerra con los moros, que no eran menos que los indios, y tenían a su favor el que también creían en un solo Dios, mientras que los que ahora venían en nuestra contra eran paganos, de costumbres muy perversas; esto lo decía por el Inca, que tomaba por mujeres a sus propias hermanas. De todo esto salimos muy enfervorizados, aunque se nos iba pasando según transcurría el día y veíamos que el Inca decía que venía pero no acababa de venir.

En esta larga espera es cuando dice el cronista Ramírez que a más de uno se le fue el vientre, aunque razona que pudo ser por algo que tomaron en malas condiciones.

Cuando el sol estaba en todo lo alto, los españoles oyeron un gran clamor que salía de aquella multitud, acompañado de redobles de tambor y sonar de trompetas; a continuación se hizo un gran silencio, la multitud se postró en tierra y desde la fortaleza pudieron distinguir la figura del Inca recibiendo el homenaje de sus súbditos. Iba subido en una litera, toda de oro, adornada con plumas de guacamayo, y los que la portaban eran orejones, bien adiestrados para ese trabajo, pues lo mismo sabían caminar de frente que de través, o reculando, todo con movimientos muy medidos, y siguiendo el son de los tambores y de las trompetas de barro cocido, de las que se servían los indios para hacer música. Los que rodeaban al Inca, que no serían menos de cuatrocientos, llevaban en la frente cintas tejidas con hilos de plata, y del cuello les colgaban unos medallones de oro, que representaban al sol con sus rayos, de manera que les cubrían casi todo el pecho, y en la distancia refulgían hasta cegar la vista. A continuación de estos cuatrocientos, con mucho orden se sucedían escuadrones de la guardia del Inca, todos vestidos con libreas azules recamadas en oro y plata en número incontable, pues en lo que alcanzaba la vista no se distinguía un palmo de tierra o hierba hasta el extremo de que cuando se postraron para adorar al Inca lo tuvieron que hacer unos sobre otros, de tantos como eran.

Para recibir este homenaje Atahualpa hizo descorrer las cortinillas de la litera, y se ofreció a la vista de su pueblo para decirles que se le daba poco que los barbudos fueran o dejaran de ser dioses, pues no había ningún dios tan poderoso como Viracocha, del que él era su hijo, y así lo iba a demostrar haciéndose con aquellos dioses menores que tenían enfrente que, además, eran ladrones que ni tan siquiera respetaban a las vírgenes consagradas al Sol. El Inca hablaba sin levantar mucho la voz, y sus nobles se encargaban de transmitir sus palabras de fila en fila hasta llegar al mismo cerro Pultumarca del que todavía seguían descendiendo guerreros de aquel inmenso ejército. Atahualpa estaba tan seguro de su victoria que prefería que las gentes sencillas pensaran que eran dioses los barbudos, para que los chasquis hicieran correr por todo el reino la noticia del triunfo del hijo del Sol sobre cualquier clase de enemigo, bien fuera humano o divino.

Pizarro, desde lo alto de la muralla, animaba a los más próximos diciéndoles:

—¡Miren, miren vuesas mercedes, cuánta riqueza se nos viene a las manos si nos aplicamos a lo que debemos hacer!

Cuentan los que bien le conocían que nunca le vieron tan sereno, y que parecía mirar con complacencia aquella multitud tan alhajada, como si cuantos más fueran mayor habría de ser el botín. Aunque pasado el apuro confesó que el mostrarse así era la obligación de todo buen capitán, pero que por dentro era otro el son, y también a él le cantaban las tripas.

Hablaba poco y si lo hacía era para recordar que nadie debía de apartarse del lugar que le había asignado: la caballería en los tres galpones que hacían triángulo, cuyo centro era la plaza; la artillería en las almenas del templo del Sol; y los soldados de a pie, a sus órdenes directas, distribuidos en cuatro grupos, uno por cada costado de la plaza, y a resguardo de vistas.

Cuando el Inca se mostró a la multitud pensaron los españoles que de seguido se encaminaría a la ciudad, pero pasaron dos horas y allí seguía el cortejo, avanzando dos pasos y retrocediendo tres, o desplazándose ora a la derecha, ora a la izquierda, con mucha música de trompetas y tambores, que a los españoles les sonaba a oficio de difuntos por ser el son muy monótono, como el de los cantos gregorianos.

Pizarro, como quien piensa en voz alta, dijo que no era bueno que siguiera avanzando el día, no les fuera a tomar la noche rodeados de tantos enemigos, y que sería conveniente repetir la embajada del día anterior, recordándole al Inca que le estaba aguardando para comer, y que era descortesía hacerles esperar tanto. Entre los que le escuchaban se hizo un silencio porque todos pensaban que salir de aquellos muros protectores era entregarse a la muerte. Miraba Pizarro a unos y a otros y todos callaban, hasta que por fin habló Hernando de Aldana cuyo principal mérito en la conquista había sido su amistad con Domingo de Soraluce y, gracias a ella, había aprendido un poco de la lengua quechua y algo se entendía con los indios, y fue quien se brindó a ir a donde Atahualpa a decirle lo que su señoría mandase. Mucho se lo agradeció Pizarro y desde ese día le dio trato de capitán a la hora de repartir el botín. Domingo de Soraluce, su amigo y protector comenta:

No sé lo que hubiera sido de no ofrecerse el Aldana, pues aunque algún capitán terminara por ir, ningún lengua le hubiera acompañado, pues a éstos les tenía el Inca por traidores al servir a dioses extraños, y les había prometido muerte crudelísima y, puestos a morir, preferían hacerlo en el garrote, que es muerte más misericordiosa. Esto lo digo porque de no ir también les hubiéramos dado muerte nosotros.

Aunque este Aldana era de los que tenía caballo, el gobernador le dijo que lo dejase allí y se fuera andando, como muestra de más respeto para el Inca, pero el cronista Ramírez comenta que se lo dijo porque, en el trance en el que se encontraban, no podía consentir su señoría el que se pudiera perder tan preciado animal.

Hernando de Aldana recorrió con mucha pausa la legua que le separaba del sitial en el que se encontraba Atahualpa, quien lo recibió muy despectivo, sin mirarle de frente, y haciendo como que no entendía el mensaje que traía. Aldana tuvo que perorar un buen rato, ayudándose con gestos de la mano, y cuando le convino se dio por enterado el Inca, para reprocharle que se atreviera a venir a su presencia llevando una espada; pidió que se la mostrara, a lo que Aldana se negó diciendo que un caballero no sacaba la espada de su vaina sino era para servirse de ella. Esto contó luego en el campamento, y todos se admiraron de su valor. Se hizo un largo silencio a los que tan aficionados eran los indios, para terminar el Inca diciéndole que se volviera por donde había venido, y que le dijera al gobernador que aquella noche cenaría con él, como le había prometido.

Aldana volvió a la fortaleza muy ufano de su misión, pero advirtió al gobernador que aunque el Inca fingía que venía en son de paz, debajo de las libreas y de las túnicas todos traían porras de las llamadas rompecabezas, macanas con filo de pedernal, y bolsas con muchas piedras para las hondas.

Serían las cinco de la tarde cuando, por fin, Atahualpa hizo su entrada solemne en la plaza principal de Cajamarca, precedido por un centenar de criados que con sus escobillas de pluma iban barriendo, para que no hubiera una mota de polvo donde iban a colocar el sitial. Como nadie saliera a recibirle clamó su majestad: «¿Dónde están los de las barbas? ¿Así reciben a quien viene a ser su amigo?»

Algunos de sus generales, que más avisados miraban recelosos a uno y otro lado, enviaron guerreros para que buscasen por las casas y volvieran con la noticia de que los jinetes estaban escondidos en unos galpones, a oscuras, y sin atreverse a mover, lo cual no les extrañó porque ya la plaza estaba rebosante de indios, y en ella cabían más de cinco mil. Estos generales comenzaron a decir a su señor que los barbudos, como todos los que se enfrentaban al hijo del Sol, tenían miedo, y que convenía quitárselo de una vez por todas yendo a por ellos. En ese momento fue cuando apareció fray Vicente Valverde, con las Sagradas Escrituras en la mano, y se dirigió con paso decidido hacia el lugar donde se encontraba Atahualpa.

Comenta Pedro Pizarro que esto se hizo porque su tío, el gobernador, de ningún modo quería dejar de cumplir aquello a lo que se había comprometido con sus majestades en las Capitulaciones de Toledo, a saber: que sólo darían guerra a los indios después de explicarles cómo Dios había creado el mundo, y en él había puesto a Adán y Eva, y de los descendientes que éstos tuvieron, hasta llegar a Nuestro Señor Jesucristo, a la Virgen María, a san Pedro, y al papa de Roma, que era quien les había concedido a los españoles el derecho sobre aquellas tierras, y que no les obligarían a ser cristianos salvo que, informados de la verdad, quisieran convertirse; pero que si hicieran resistencia les darían guerra y tomarían a sus personas, las de sus mujeres y las de sus hijos, para hacerles esclavos. El maestre de campo, Rodrigo Núñez, que tenía muy buena cabeza para hacer la guerra, le dijo a su capitán general que diera por hecha la advertencia, pues en tomar por sorpresa al Inca estaba su única esperanza de salir con vida de allí. Todos los capitanes eran del mismo parecer y en cuanto vieron aparecer las andas de Atahualpa le encarecían a ir a por él, sin más demora y sin dejar que en la plaza entrasen más guerreros de su ejército.

Parecía esto tan evidente que Hernando Pizarro se atrevió a salir del galpón en el que aguardaba con su escuadrón para decirle a su hermano que lo que proponía el maestre de campo era lo que debía de hacerse; a lo que el gobernador le replicó ceñudo, como él era:

—Si vamos a hablar de deberes, el de vuesa merced es estar donde le tengo dicho; que de los deberes que atañen a mi conciencia, a mí me toca decidir.

Nunca le había hablado así a su hermano, cabeza legítima de los Pizarro, y todos los capitanes entendieron que sólo cabía estar muy unidos y no discutir nada más. A continuación el gobernador se dirigió a fray Valverde y le dijo que ya sabía cuál era su obligación; éste, sin decir palabra, tomó la Sagrada Biblia, y esperó las órdenes. Cuando los orejones asentaron las andas del Inca, con mucho revuelo de escobillas para que todo estuviera muy limpio, Pizarro ordenó al fraile que se fuera a él.

Esta plana mayor de la tropa estaba en un aposento colindante con la plaza, con todos los huecos tapados para no ser vistos desde fuera, y antes de salir fray Vicente pidió al clérigo Juan de Sosa que le diera su bendición, y a los demás les encareció que rezasen todos a una, pues ya no les quedaba otro socorro, sino el de Dios. En esta ocasión estaba decidido que le había de acompañar, como lengua, el Martinillo, pero éste temblaba de tal manera que Domingo de Soraluce se ofreció a ir él, que ya se manejaba en el quechua, no fuera a entender el Inca que el miedo que sentía aquel miserable era compartido por todos ellos. Este ofrecimiento admiró mucho, pues el Soraluce siempre alardeaba de ser comerciante, no soldado, y decía que de los comerciantes se esperaba que fueran honrados más que valientes. «Honrado no fue más que otros —comenta Ramírez— pues apañó cuanto oro se puso a su alcance, y lo mismo de esclavos indios o negros, pero valiente como el que más, pues en aquella ocasión hasta los más valientes temblaban».

Cuando apareció fray Vicente con una cruz en la mano derecha y el libro sagrado a la izquierda, seguido de Domingo de Soraluce, se hizo un silencio en la plaza y los criados abrieron filas para que los que suponían embajadores pudieran llegar hasta su señor. Éste les recibió con el desdén que se correspondía a su realeza, aunque escuchó, sin servirse de sus nobles, lo que le decía fray Vicente sobre la creación del mundo. Se admiró de que un hombre con espada como Soraluce hiciese de intérprete de otro que no la llevaba y que en el vestir y en el modo de hablar parecía en todo inferior. Por eso interrumpió al capitán y le preguntó que cómo era eso; éste le explicó lo mejor que pudo la autoridad que tenía entre ellos un sacerdote del único y verdadero Dios, y el Inca le respondió que allí no había de ser así, y que él estaba por encima de todos los sacerdotes y amautas, pero que si entre ellos era de otra manera que le dijese a aquel barbudo que le devolviesen cuanto le habían robado. Domingo de Soraluce asintió y le dijo al Inca que así se haría, y al mismo tiempo le susurró al fraile que cumplido estaba el requerimiento, a satisfacción del gobernador, y que se retirasen diciendo a todo que sí, pues ya no les quedaba más remedio que darles guerra.

Fray Vicente, en un último escrúpulo de conciencia, le mostró al Inca la Biblia que llevaba en su mano explicándole que aquello era como un quipu en el que se relataba la historia del mundo. El Inca tomó el libro de sus manos, lo miró despectivamente, y lo arrojó al suelo como muestra del menosprecio que sentía por la religión de aquellos dioses menores. Para suerte de estos embajadores los indios acostumbraban a tomarse largas pausas después de cada gesto simbólico y, en aquella ocasión, el Inca recorrió con su mirada a todos los de su corte para que vieran cómo trataba los huacas u objetos sagrados de sus enemigos. Eso permitió que tanto fray Vicente como el Soraluce se regresaran al aposento donde les aguardaba Pizarro, a quien el fraile dijo que por boca de Atahualpa parecía hablar el mismo Lucifer, a juzgar por el desprecio con que los había tratado.

Pizarro, que ya esperaba con la celada calada, la adarga embrazada y espada en mano, hizo la señal convenida, que era el disparo de un arcabucero, de nombre Juan Llano, de Trujillo, en quien el gobernador tenía puesta gran confianza. El disparo debía de ser al aire, para que fuera bien oído por toda la tropa, pero el propio Pizarro a la hora de hacerlo, le dijo que mirase de no tocar a Atahualpa, por lo mucho que les iba tomarlo con vida, pero que en lo demás no estaban para desperdiciar balas, por lo que el Juan Llano, con la escopeta puesta sobre una horquilla, disparó y acertó a dar a un amauta que estaba cerca del Inca, arengando a los suyos. A renglón seguido comenzaron a sonar los disparos de los falconetes de Pedro de Candía así como los de los restantes arcabuceros, y fue la primera vez en la conquista en la que tantas armas de fuego se concertaban a una para hacer daño sobre el enemigo.

Cuando los indios comenzaron a correr de un lado para otro de la plaza, queriendo huir de aquella lluvia de fuego que parecía bajar de los cielos, se abrieron los galpones de la caballería y los tres escuadrones irrumpieron en la plaza arrollando a los que huían, lanceándoles sin mirar si lo hacían de frente o por la espalda.

Tan pocos pudimos con tantos —comenta Ramírez— porque aquellos desgraciados que no habían querido atender a razones no sabían de dónde les venía el mal, si del cielo o del bufar de los caballos, que eran quienes echaban los tiros por las narices.

El que fueran tantos dentro de la plaza mucho ayudó a los españoles, porque los que huían no se podían rebullir de tantos como eran, y se apelotonaban unos contra otros, siendo muchos los que murieron de asfixia, aplastados contra los muros de la ciudad. Visto lo cual ordenó Pizarro que una compañía al mando de Rodrigo Núñez se situara a la entrada para que nadie pudiera salir, y así continuar con su quehacer los artilleros y los de la caballería. Éstos repasaban en tornados una y otra vez la plaza, y acabaron por dejar las lanzas, que tenían que meter y sacar, para servirse de las espadas que eran más fáciles de manejar.

En su afán de huir los indios formaban pirámides, subiéndose unos sobre otros para saltar los muros, hasta que la pared del lienzo sur acabó por derrumbarse, pese a estar hecha de muy buena piedra, y por ahí querían escaparse todos. Pizarro, a grandes voces, advirtió a Pedro de Candía que sobre aquellos había de disparar, pero que no diera más tiros dentro de la plaza porque había llegado la hora de hacerse con el Atahualpa, y no fueran a pagar justos por pecadores.

El gobernador, en persona, al frente de veinte hombres, se fue abriendo paso hacia el anda imperial en la que Atahualpa, ya de pie, no podía disimular el asombro que le producía lo que estaba sucediendo. El trabajo de estos hombres era hacerse camino entre los criados y porteadores del Inca, que eran los únicos que no se habían dado a la huida, y que aunque no osaban enfrentarse a aquellos demonios tampoco se retiraban, por lo que los soldados tenían que acuchillarles para que se apartasen.

De no ser unánimes todos los cronistas al contarlo, sería cosa de no creer que en tan cruenta batalla el único español que resultó herido fue el gobernador, y no por mano enemiga sino porque cuando estaba para echar mano de Atahualpa, un soldado, de nombre Alonso de Mesa, ofuscado por tanta sangre como corría por doquier, le lanzó una cuchillada al Inca sin saber lo que se hacía, y Pizarro al tratar de detener el arma sufrió una herida en su mano derecha de la que tardó en curar más de un mes. Pizarro había advertido que nadie hiriese al Inca bajo pena de su vida, pero fue tanta la alegría de aquella victoria que perdonó al imprudente, y argüía festivo que la pena era para el que hiriese al indio, no a su señoría. Estas cosas eran las que hacían que Pizarro fuera tenido en tanto por sus soldados.

El soldado Miguel Estete se jactaba de haber sido él quien atrapó al Inca agarrándole de los cabellos y dando con él en el suelo, pero otros siete soldados se disputaban el mismo honor, porque si el Estete pudo hacer eso fue gracias a que ellos acertaron a volcar las andas sobre las que estaba subido su majestad.

«Muchas penas nos quedaban por pasar para hacernos con tan gran imperio, pero aquel día fue en el que de verdad se conquistó el Perú», comenta lacónico Pedro Pizarro.

Los escuadrones de caballería, ya en campo abierto, iban tras los que huían procurando que fueran los menos los que se refugiaran en la fortaleza del cerro Pultumarca, para que no les diera por reorganizarse y presentarles batalla al otro día. Cuando el sol se ponía, comenzó a llover, y Francisco Pizarro mandó al fraile Vicente Valverde con la orden de que no debían de tentar más a Dios, y que hora era de recogerse para darle gracias por la victoria conseguida, y que al siguiente día ya se vería.

15. Un aposento lleno de oro

Al siguiente día, según Ramírez, poco hubo que ver. Con las primeras luces Hernando de Soto, el más afanoso de todos los capitanes, ya andaba rondando por el cerro Pultumarca al mando de treinta jinetes, más otros tantos nicaraguas y negros de Guinea, para hacerse cargo del botín, cierto como estaba de que no habían de encontrar resistencia, pues bien sabía después de tantos años de pelear con indios de toda condición que cuando su cacique o jefe era preso, o muerto, lo tenían por presagio fatal y daban por perdida la batalla, retirándose como el animal herido, que se refugia en su guarida para allí dejarse morir. Pero en esta ocasión la sorpresa fue aún mayor, ya que el poblado no se encontraba vacío sino con varios miles de indios que los recibieron con inequívocas muestras de amistad e incluso de admiración.

Venía acompañado Soto del lengua Felipillo y, por medio de él, les hizo saber que nada tenían contra ellos y que no venían a hacerles ningún mal, y que se podían marchar cada uno a su tribu, pero sin llevarse consigo ni el oro ni la plata que hubiera en el poblado, que pertenecía por derecho de conquista a los que habían ganado aquella guerra, y que tan misericordiosos se mostraban ahora con ellos. Los indios escuchaban muy mansos, se hacían repetir el mensaje una y otra vez, hablaban entre ellos muy quedo, y al poco comenzaron a retirarse para volver portando ropas lujosas y ricos objetos de oro y plata que depositaban a los pies de los conquistadores. Hernando de Soto, como soldado muy experimentado, ordenó a los negros y a las naborías que se hicieran cargo del tesoro, pero a sus jinetes les dijo que se mantuvieran vigilantes, no fuera a haber en todo ello una trampa.

Recogieron bienes por valor de un millón de pesos, y como no fueran bastantes para transportarlos hasta Cajamarca determinó Soto tomar algunos prisioneros, pero no hizo falta porque se prestaron voluntarios a hacerlo ya que, según explicó un curaca de la costa, todos ellos eran súbditos de Huáscar, el verdadero Inca, y estaban allí obligados por Atahualpa, y por eso se alegraban de su muerte. Cuando Soto les explicó que no estaba muerto sino preso, dijeron que hacían mal en no darle muerte como hacía él con los que vencía. Este odio que se tenían los de Huáscar con los de Atahualpa les sirvió de mucho a los españoles.

Hernando de Soto mandó que tomasen cien indios de los más forzudos para transportar el botín, y como todos querían contarse entre los elegidos al final resultó que cuando emprendieron el regreso a Cajamarca seguían a los españoles y a los porteadores no menos de cinco mil indios, con las manos vacías pero que no querían apartarse de quienes de un momento a otro les iban a devolver a su Inca legítimo. Estos indios eran gente ignorante que habían tomado a los españoles por dioses y pensaban que podían hacer ese milagro, como habían hecho el de derrotar a Atahualpa.

Cuando los centinelas de Pizarro vieron acercarse aquella multitud a las murallas de la ciudad, tocaron arrebato pensando que los atacaban de nuevo, y no dejaron las armas hasta que Hernando de Soto les explicó a voces lo que sucedía. Al mismo don Francisco le costaba entender tanta fortuna, aunque no se cansaba de repetir a sus capitanes que las cosas habían sucedido como él les había dicho, y que en lo sucesivo si seguían siendo tan bien mandados aún les iría mejor, pues lo más malo ya había pasado.

Mucho se alegró de la amistad que le brindaba aquella multitud de indios, y como primera providencia les dijo que habían de enterrar a todos los muertos de la batalla del día anterior, cuyo número ascendía a tres mil, y que por el calor ya comenzaban a descomponerse. Cumplido este menester, que les llevó todo el día, consintió que los soldados tomasen indias para su servicio, con gran disgusto de fray Vicente, que se enfrentó con el gobernador para reprocharle que consintiera tal desafuero. Pero su señoría le replicó que sólo consentía que las tomasen como naborías, es decir, como criadas para cuidar de su comida y de su ropa, que bien se lo tenían ganado después de lo que habían padecido, y que a la conciencia de cada uno quedaba en lo que se excedieran. Desde ese día los conquistadores iban acompañados de sus naborías, y fray Valverde les predicaba que no podían ayuntarse con ellas si no era para desposarlas y todos decían que sí, y algunos lo hicieron, pero después de tener hijos de ellas.

Cuenta Pedro Pizarro, cronista familiar de la conquista,

que mucho nos costó libramos de tantos indios mansos, que cada día venían más y se quedaban rondando por las murallas en espera de que les mostráramos a su Inca, que era el Huáscar, hasta que su señoría mandó reunidos a todos, que no serían ya menos de diez mil, y les dijo valiéndose de los lenguas, que Huáscar estaba de camino y cuando llegara se lo haría saber, pero que entre tanto debían de tomarse a sus lugares, quien a la costa, quien a las montañas, porque allí no había comida para todos, y él no era Nuestro Señor Jesucristo que hizo la multiplicación de los peces y de los panes, y que de seguir todos se morirían de hambre, y cuando llegase el Huáscar se encontraría sin vasallos. Por fin lo entendieron y cuando se disponían a marcharse, uno de los capitanes de la compañía de don Hernando dijo que antes de partir convenía cortarles la mano derecha a los varones, no fuera a ser que tomaran de parecer y quisieran darle guerra. Pero el gobernador no consintió.

En lo de que estábamos esperando la venida del Inca Huáscar no había engaño ya que mi tío, el gobernador, nos tenía dicho lo siguiente: convenía que trajesen al Huáscar, que lo tenían prisionero los de Atahualpa en la ciudad de Cuzco, para enfrentar a los dos hermanos y determinar con el consejo de los amautas quién de ellos era el Inca legítimo, que por todas las trazas lo sería el Huáscar, a quien ceñiría la mascapaicha de su realeza, pero no antes de que se declarase vasallo de su majestad el rey de España. A Atahualpa le mandaría a Quito para que se quedara con aquella parte del imperio, y que así siguiera dividido. Y había de procurar que ambos hermanos se hicieran cristianos, pues convenía que los súbditos de majestad tan católica lo fueran.

A todos nos parecía muy acertado lo que discurría su señoría, y nadie pensaba que Atahualpa había de morir, porque como prisionero que ha perdido una guerra se mostraba muy en razón, y viendo lo mucho en que teníamos el oro los españoles dijo al gobernador que si le dispensaba la vida, y le concedía la libertad, le colmaría de oro la estancia en la que estaba preso hasta la altura de su cabeza. El aposento aquel medía veinticinco pies de largo por quince de ancho, y a nosotros nos parecía que no había oro en el mundo para llenarlo, pero Atahualpa dijo que sí lo había. En las guerras entre cristianos también es costumbre cobrar rescate por los prisioneros, pero ninguna testa coronada de Europa habría alcanzado a pagar cosa semejante.

Mi tío estaba por decir que sí, como no podía ser por menos, pero el Domingo de Soraluce, el más avisado de todos nosotros para estos tratos, le dijo a su señoría que si ofrecía tanto es que podía dar más, y forzaron al Inca hasta que ofreció llenar, también, dos galpones de plata. Con gran solemnidad, y delante de escribano, midieron los pies del aposento y trazaron una raya de la altura, para que no hubiera engaño, obligándose el Inca a hacer todo ello en término de cuarenta días.

No había pasado una semana cuando comenzaron a llegar curacas y orejones, vasallos de Atahualpa, con reatas de llamas cargadas de oro y plata, y si era de admirar tanta riqueza, cosa nunca vista, no menos nos admiraba que bastara que aquel prisionero dijera una palabra y de todas partes de su reino se aprestaran a cumplirla. A los curacas y demás vasallos que allá llegaban no les parecía de menos ver a su señor en tan miserable condición, y se arrodillaban ante él, con gran reverencia, y éste les trataba con no poco desprecio y les daba órdenes y les decía que se apurasen en cumplir lo que les mandaba.

Este Atahualpa era hombre de buenas luces para lo que le convenía, y así como trataba con altanería a sus súbditos se mostraba muy complaciente con nosotros, especialmente con los capitanes, como para ganarse su favor. En especial con Hernando Pizarro y con Hernando de Soto, y a ambos les prometía que les haría regalos cuando saliera de allí, además de aquellos a los que venía obligado. Hernando Pizarro fue quien le enseñó a jugar al ajedrez y el Inca se dio buena maña en aprender, pues no en vano se dice que es juego de reyes.

Desde que comenzó a llegar el oro, cambió la suerte de Atahualpa y se adecentó un aposento muy hermoso, con su tina de agua caliente y fría, como él gustaba, y se le permitió que tuviera sus criados y criadas, y se le consintió volver a tener trato con sus esposas. Con esto hubo sus disgustos, pues fray Valverde llevaba muy a mal el que tales esposas fueran sus hermanas, aunque sólo por parte de padre, pero su señoría le decía que en él estaba hacerle buen cristiano y que, por razón natural, le hiciera comprender que no estaba bien aquello. Desde entonces fray Valverde se aplicaba a enseñarles las cosas de nuestra santa fe, y darle noticia de todo lo que convenía para su salvación. Aunque otra cosa se ha dicho y escrito después, el Inca no oía con desagrado estas verdades, aunque mucho insistía en que no veía por qué había de dejar de ser hijo del Sol porque fuera hijo de Dios. Que todos éramos hijos de Dios y que él, además, lo era del Sol, y por eso podía gobernar sobre la tierra que éste iluminaba.

Como creía que el mundo era plano, no acababa de entender que el mismo sol alumbraba a la otra parte del mundo.

Por aquellos días, que serían los de la Pascua de Resurrección de 1533, se presentó en Cajamarca Diego de Almagro, quien fue recibido con gran alegría ya que con él venían ciento cincuenta soldados de a pie y cincuenta de a caballo, todos muy frescos, pues llegaron en buenos navíos a la desembocadura del río Chira, y desde allí subieron hasta la sierra sin ser hostigados por los indios pues los «chasquis» ya habían hecho correr la voz de que Atahualpa estaba preso.

Los dos amigos se abrazaron en presencia de toda la tropa y desde el primer momento el gobernador le dijo a Almagro que no penara por haber llegado tarde porque había oro sobrado para todos, y le mostró el aposento que ya estaba mediado de piezas muy ricas, todas de oro, y uno de los galpones, con la plata. Por aquellas fechas tengo para mí que ya había fallecido el otro socio, clérigo Hernán Luque, que de la conquista sólo conoció las apreturas y llegado el momento de disfrutar de sus dulzuras, entre ellas el obispado de Tumbes, se nos fue. Tocaban por tanto a más los dos socios, y no es de pensar que fuera por la codicia del oro por la que tuvieron tan amargo final.

Nuestro tío, en las confidencias que nos hacía a los Pizarro nos dijo que, conociendo a don Diego, ya se barruntaba que no había de conformarse hasta tener gobernación propia, y en eso acertó. Las cosas sucedieron de la siguiente manera: aunque el aposento se iba llenando de oro, también pasaban los días y Atahualpa, temiendo que cumplidos los cuarenta lo matasen, dijo al gobernador que en él estaba el llenarlo más aprisa, pues en la ciudad del Cuzco, que era la más notable del reino, lo había en abundancia y otro tanto en un templo de los más principales, que estaba en la costa, y que llamaban Pachacamac, que es uno de los nombres que ellos dan a su dios, o ala madre de su dios, de eso no estoy seguro. Este templo está cerca de donde luego fundamos la Ciudad de los Reyes, que acabó por llamarse Lima. Para ir a Pachacamac se ofreció Hernando Pizarro y allá se fue con catorce jinetes y nueve infantes, y es de las hazañas grandes de la conquista, pues eran doscientas leguas para ir y otras tantas para volver, todas por la sierra, entre precipicios y riscos nevados, y luego por las llanuras desérticas de la costa, y con tan poca tropa se hizo con Calcuhímac, el principal general de Atahualpa que andaba suelto con un ejército de treinta y cinco mil quiteños, y se lo trajo prisionero a Cajamarca, y también se trajo consigo ochenta mil pesos en oro y plata que había sacado de aquel templo, en el que destruyó el ídolo que lo presidía. Esto no se lo alabó el gobernador, pues siendo ese ídolo de barro ningún daño hacía siguiendo allí, hasta que los que lo adoraban cayeran en la cuenta de su idolatría. Este viaje también se hizo famoso porque a los caballos, que no podían más de aspeados, hubieron de herrarlos con herraduras de plata y oro, pues hierro no tenían, y mi tío don Hernando se ufanaba de ello diciendo que cosa tal no se había visto ni en los tiempos del rey Midas. Todo esto daba gran realce a don Hernando, y don Diego de Almagro lo veía con malos ojos, como si por ello los Pizarro quisiéramos hacemos con la conquista, sólo para nosotros. Bastara que Hernando Pizarro mostrara deferencia hacia Atahualpa y le diera trato de amistad para que el Almagro le mirara con malos ojos, y fue de los primeros que comenzó con el pío de que no podíamos dejarlo con vida.

Para ir al Cuzco nadie se ofreció, pese a que el pregonero Juan García leyó muchas veces el pregón, contando que iría también un «orejón» como procurador de Atahualpa, pero todos temían que para llegar hasta allá serían precisas no menos de veinte jomadas por parajes muy agrestes, y que en aquella ciudad sagrada podía haber todavía muchos partidarios de Huáscar, que decían que venía para Cajamarca, pero no estábamos ciertos si venía como prisionero o para vengarse de su hermano y, al tiempo, de quienes lo manteníamos con vida. Por fin se decidieron tres soldados, que ni tan siquiera eran de los encabalgados, por lo que se fueron en literas que las porteaban indios y negros. Un negro, por fuerzas, valía lo que cinco indios. Cuando partieron en sus literas, como grandes señores, mucho nos reímos a cuenta de ello, pues estos tres no eran de los mejores de la tropa, y uno de ellos, de nombre Pedro de Zárate, muy dado a mujeres, había estado en la cárcel de Panamá por cosas muy feas, y si no llega a venirse a la conquista, a saber si no lo hubieran ahorcado. Cuando este Zárate se hizo rico, se mandó pintar un cuadro en el que aparecía su persona sobre la litera, porteada por dos indios delante y dos negros detrás.

Estos soldados tuvieron su premio, pues salieron de Cajamarca el 15 de febrero del 1533 y regresaron tres meses después, en sus mismas literas, con ciento noventa indios cargados de oro y plata. La cuenta fue que se trajeron ciento veinte arrobas de oro, y decían que no era nada comparado con lo que se había quedado allí, pues sólo el templo del Sol tenía las paredes recubiertas de planchas de oro, que aunque las mandaron arrancar sólo pudieron traerse una muestra por el peso. Mucho le alegró al gobernador estas noticias y mandó al escribano levantar acta de que la ciudad del Cuzco había sido tomada para su majestad católica por el Pedro de Zárate, en nombre de Francisco Pizarro. Desde que volvieron los tres de las literas contando tales maravillas del Cuzco, mi señor tío no paraba de decir que teníamos que ir para allá una vez que dejáramos arreglado lo de Cajamarca.

Lo que no imaginábamos cuando esto decía era de qué manera tan triste terminaría este arreglo.

16. Juicio y muerte de Atahualpa

El 13 de mayo del 1533 se comenzó a fundir el oro almacenado en el aposento del Inca, con gran disgusto de Domingo de Soraluce, quien decía que el valor de aquel oro se acrecentaba por sus filigranas, y que deshacer éstas era quitarle su gracia y que, si tuvieran paciencia, todas las cortes europeas pugnarían por disfrutar de aquel arte, y que lo que ahora valía dos, allá, por sus aderezos, valdría cuatro.

Aunque el gobernador gustaba seguir los consejos del vizcaíno, en esta ocasión lo apuraban dos oficiales del rey, que habían venido en la expedición de Almagro y que decían que su majestad precisaba de aquellos caudales en guerra como estaba con el turco, que amenazaba las fronteras de la cristiandad, y el mantener éstas en su sitio valía más que todas las filigranas de los indios. Por su parte, los pilotos de los navíos surtos en la rada del río Chira decían que no podían demorarse en regresar a Panamá, pues los cascos de las naves estaban carcomidos por la broma y corrían el peligro de hundirse.

Echaron cuentas del quinto de su majestad y ascendía a cien mil pesos de oro y cinco mil marcos de plata, y fueron los pilotos los primeros que dijeron que habían de hacerse lingotes por exigencias de la estiba; y los soldados, en la parte que les tocaba, dijeron lo mismo, pues todos querían llevar el oro consigo, o por sus naborías, pero siempre a la vista. Mas para que su majestad, el emperador, entendiera que no era tierra de salvajes la que habían conquistado, enviaron en su condición natural unas ollas de oro y plata, de las más hermosas y mejor trabajadas, así como unas flores de plata con muchas incrustaciones de pedrería. También muchos adornos de plumas enjoyadas, que por su poco peso no desequilibraban la estiba.

Apartado el quinto del rey, el reparto que se hizo fue el siguiente: para el obispado de Tumbes, cuya sede por fallecimiento de don Hernando de Luque había de corresponder a fray Vicente Valverde, se asignaron 2200 pesos de oro y 90 marcos de plata; para el señor gobernador, don Francisco Pizarro, 57 220 pesos de oro y 2350 marcos de plata; para don Hernando Pizarro 31 080 pesos de oro y 1267 marcos de plata, aclarándose en la relación que le tocaba más que a otros capitanes por lo que se había traído del templo de Pachacamac; a don Hernando de Soto 17 740 pesos de oro y 724 marcos de plata; al clérigo don Juan de Sosa, 7700 pesos de oro y 310 marcos de plata; a don Pedro de Candía 9909 pesos de oro y 407 marcos de plata; a don Gonzalo Pizarro 9909 pesos de oro y 384 marcos de plata; y a don Sebastián de Belalcázar 9909 pesos de oro y 407 marcos de plata.

A continuación venía la relación de los jinetes, a cada uno de los cuales correspondieron 7000 pesos de oro y 300 marcos de plata, aunque algunos llegaron a los 8000 por méritos de campaña. Los soldados de a pie tocaron a 4000 pesos de oro y 170 marcos de plata, pero también con diferencias por la misma razón.

El más pobre de nosotros —comenta el cronista Ramírez— vino a ser más rico que el más rico de los hidalgos de Castilla, aunque algunos pronto dejaron de serlo, por el vicio del juego y otras malicias semejantes. Yo tengo visto a muchos que se las daban de grandes señores después de este reparto, viviendo de la caridad en Panamá, aunque bien es cierto que otros se hicieron más ricos aún a costa de estos desgraciados.

Por último, el gobernador dispuso 15 000 pesos de oro para los vecinos de San Miguel, que aunque no habían tomado parte en la conquista de Cajamarca, también tuvieron sus penas hasta llegar allí; y 20 000 pesos de oro para la tropa y marinería de don Diego de Almagro, y a todos pareció bien esta medida.

Era tal la diligencia que mostraban los chasquis en traer y llevar noticias de un extremo a otro del imperio, que en cuestión de pocas semanas se sabía en Quito lo que sucedía en Cuzco, y viceversa, pese a los cientos de leguas que separaba una ciudad de otra. En tiempos de Huayna Cápac todos los chasquis estaban al servicio del único Inca legítimo, pero desde que comenzaron las guerras entre sus hijos los había de uno y otro bando, y cuando llegaron los españoles los hubo que se pusieron de la parte de los que parecían dioses.

Los chasquis que seguían fieles a Huáscar fueron los que le comunicaron que su hermanastro, el usurpador Atahualpa, se había hecho con todos sus tesoros y se los estaba entregando a los barbudos, no sólo para salvar su vida sino también para que le confirmaran como legítimo Inca. El Huáscar, en un arrebato de ira regia, clamó:

—¿Cómo ese miserable de Atahualpa se atreve a disponer de lo que pertenece a Viracocha? ¡Cuando los barbudos sepan quién es el verdadero Inca, le harán despellejar, como se merecen los que se alzan contra Viracocha!

Este repente fue su perdición; parecía haber olvidado que había salido derrotado en la batalla del Cuzco, y que los que lo llevaban a Cajamarca eran en su mayoría quiteños fieles a Atahualpa. Durante la primera parte de aquel largo viaje le llevaron encordado, para que no se olvidara que iba como prisionero, pero tras él, más suelta, caminaba su madre Mama Rahua, esposa legítima del gran Huayna Cápac, y como tal respetada hasta por los quiteños. A esta reina era a la que le traían noticias los chasquis y quien animaba a su hijo diciéndole que los barbudos eran enviados de Viracocha y que tan pronto llegaran a Cajamarca le restituirían en el trono del hijo del Sol, con el consiguiente castigo para el usurpador. Como algunos de los que le llevaban preso pensaron que podía ser así, decidieron granjearse su favor, aliviando las penas de su cautiverio, y al entrar en territorio huamachuco le soltaron las cuerdas y le permitieron compartir las andas que transportaban a su madre Mama Rahua. Esto le ensoberbeció, le hizo recuperar lo que entendía su dignidad de Inca legítimo y comenzó a amenazar de muerte al impostor, de la forma transcrita.

En aquella carrera de chasquis también llegaron hasta allá los de Atahualpa, con instrucciones de que no había de llegar con vida Huáscar a Cajamarca, pues mucho temía el enfrentamiento que entre ambos tenía dispuesto el gobernador. Todos los cronistas de la época están de acuerdo en que fue Atahualpa quien ordenó su muerte y que ésta tuvo lugar en un paraje que llaman de Andamarca, en el que hay un gran acantilado que da sobre el río del mismo nombre, por el cual lo despeñaron, así como a su madre, y a las mujeres de su servicio. Lo hicieron de este modo porque sus verdugos, todos gente noble como correspondía a ese oficio entre los incas, no querían manchar sus manos con la sangre de quien traía su origen de los hijos del sol, y le rogaron que él mismo, por su pie, se lanzara al abismo. Huáscar, con gran majestad, les advirtió que todos serían castigados por los cristianos, y que prefería ir al encuentro de su padre el sol sin que sobre su cuerpo se posaran manos impuras. Dicho esto se lanzó al vacío dando un gran grito para advertir a sus antepasados de su llegada. Las mujeres de su servicio hicieron otro tanto, por ser costumbre de aquellas cortes seguir a la tumba a su dueño y señor. Pero como ése no era el caso de la Mama Rahua, la tuvieron que arrojar sujeta a sus andas, aunque no por eso dejó de morir como gran señora.

Cuando la noticia de la muerte de Huáscar llegó a Cajamarca, don Francisco Pizarro montó en cólera, pero luego se dejó convencer por Atahualpa de que él no había tenido parte en el crimen, y lloraba muy acongojado diciendo que lo habían hecho sin su conocimiento, sus enemigos, para perderle ante su señoría.

Su señoría —comenta Ramírez— se dejó convencer, o le petó dejarse convencer, porque no veía ningún provecho en matar a Atahualpa. Pero los de Almagro no eran del mismo parecer y decían que bien advertido estaba el Atahualpa que había de respetar la vida de su hermano, y que al no haberlo hecho merecía la muerte. Don Hernando, que después del gobernador era quien más mandaba en Castilla la Nueva, hubiera sido gran valedor de este Inca por la amistad que le profesaba, pero era ido a España con los navíos que llevaban el quinto de su majestad. Todos estábamos ciertos que Huáscar había muerto por orden de Atahualpa, pues de otro modo ningún quiteño se hubiera atrevido a tanto. Pero los que éramos de Pizarro callábamos, como es el deber de todo buen soldado cuando su capitán calla.

Mucho porfiaba fray Vicente Valverde para que los soldados fueran moderados en sus amancebamientos, a ejemplo de los quechuas que, aun no siendo cristianos, tomaban una sola mujer y de por vida, y que mirasen a hacerlo con la que pudiera ser madre de sus hijos, para bien casar con ella cuando la conquista fuera consumada; también les encarecía que no abusaran del indio, ni saquearan su propiedad ni su oro, y que como predicaba el Bautista se conformaran con su soldada, que sobrada era por aquellos pagos. El gobernador le apoyaba en esto y dictó unas ordenanzas por las que se imponía una multa de quinientos pesos a quien tomara, por su cuenta al indio, bien su oro, bien su mujer o sus hijas. Sobre esto último hubo más de un pleito, pues los soldados decían que no era su culpa, sino la de ellas que «eran muy hermosas y bien dispuestas».

En estos desórdenes acabaron por tomar parte también los nicaraguas y los negros de Guinea, a los que había que azotar para que se refrenasen, pero lo que no era de imaginar es que el peor de todos acabara siendo Felipillo de Tumbes, a quien mucho se le consentía por la gracia que se daba con la lengua, tanto para el castellano como para el quechua y otras parlas de aquellos lugares. Como era el único de los indígenas que había estado en España, muy agasajado por todos y hasta halagado por damas de la corte, se creía con los mismos derechos que los conquistadores y se atrevió a poner los ojos en una de las esposas de Atahualpa, de nombre Huaylas Ñusta, la más joven de las hijas de Huayna Cápac, el Inca Viejo como le nombraban los españoles.

Sobre la belleza de las mujeres indígenas hay pareceres muy diversos entre los cronistas de la época. Cuando llegaban de España, hechos a las blancuras y a los afeites de sus mujeres, extrañaban el color bazo de las indias, y casi no acertaban a distinguir unas de otras; sólo si eran jóvenes o viejas. Pero cuando se hicieron a ellas, las tomaron gran afición, por ser muy graciosas, de muy buena dentadura, y muy sumisas al varón. Juan Recuero, jinete del escuadrón de Belalcázar, después de la conquista del Cuzco quedó muy rico, y se volvió a Castilla con ánimo de casar, pero al cabo de un año se regresó al Perú alegando que no quería esposa castellana, pues a todas las veía más codiciosas de sus dineros que de su persona y que además olían mal. Este Recuero acabó por casarse con una india noble en la catedral de Lima y el mismo don Francisco, siendo ya marqués, apadrinó su boda.

Pese a esa diversidad de pareceres, todos estaban unánimes en que Huaylas Ñusta era una joven de excepcional belleza, con un cabello negro muy hermoso, que le llegaba hasta más abajo de la cintura. Como correspondía a su alcurnia, había sido educada en un monasterio de vírgenes, del Cuzco, y había salido de él para desposarse bien con Huáscar, bien con Atahualpa, pues de ambos era hermanastra. Le correspondió a Atahualpa al resultar ganador en la batalla final, y aunque se la llevó consigo respetó su virginidad, por no haber llegado a la edad que entre ellos era costumbre procrear.

De ahí la indignación de Atahualpa cuando la propia joven le comunicó a su esposo y señor que un indio de tan baja condición como el Felipillo había puesto sus manos sobre ella. Atahualpa hizo llamar al gobernador y con lágrimas en los ojos le hizo ver que aquella ofensa le dolía más que la afrentosa prisión a la que le tenían sometido. Y repetía una y otra vez en cuán poco lo tenían para que un criado tentase de hacer suya a quien sólo pertenecía a los hijos del sol. Y le pidió que allí mismo, en su presencia, mandase despellejar al impío, y a continuación lo quemase en una hoguera.

Para contentar a su regio prisionero mandó Pizarro que azotasen al lengua, advirtiéndole que la próxima vez que faltase al respeto a la princesa lo entregaría a Atahualpa para que con sus propias manos hiciese justicia en su persona.

Desde ese día Felipillo, que era muy sagaz para el mal, no dejó de urdir para que el Inca no saliera con vida de Cajamarca, pues sabía que tan pronto como recobrara su libertad y sus atributos no cejaría hasta verle muerto de la manera cruenta ya señalada. Se aprovechó de que Atahualpa, desde que desapareciera el peligro de Huáscar, se mostraba muy crecido, y cada vez era más despótico con los nobles que venían a rendirle pleitesía.

Uno de éstos, hijo también del Inca Viejo, de nombre Túpac Huallpa, se mostró muy enemigo de Atahualpa y fue el primero en hacer correr la voz de que el prisionero estaba preparando un levantamiento y que un ejército de veinte mil hombres venía desde Quito para liberar a su señor.

Este Túpac —comenta Ramírez— era hermano menor, por parte de padre, del Atahualpa y buena cuenta le traía decir esto, puesto que muerto su hermano el Inca, a él le tocaba sucederle, como así fue. Pero poco le duró la dicha, pues nombrarle Inca y morirse de una peste fue todo uno. Con esto no digo que no hubiera levantamiento, pues eran muchos los indios que iban y venían por las calzadas, y todavía tenían sus generales, como el Quisquís, y si se hubieran concertado no sé lo que hubiera sido de nosotros. Lo cierto es que todos andábamos alarmados, y por las noches se redoblaban las guardias en las murallas, y los jinetes tenían prohibido salir si no era de a cuatro, y con algún arcabucero con ellos. Cada día recibíamos nuevas noticias de la grandeza de aquel imperio y, si echamos cuentas, seguíamos siendo los españoles como una gota de agua en el océano.

De este ambiente de temor que reinaba en el campamento se aprovechó Felipillo de Tumbes para propalar la especie del levantamiento, y cuando tomaron presos a unos indios de la tribu de los gaudules, con fama de muy fieros, figuró que decían que cuatro mil de ellos estaban apostados no lejos de allí, para dar guerra a los cristianos por orden de Atahualpa. Y nadie podía desmentirlo por ser el único que conocía el habla de aquellas gentes.

El gobernador oía y callaba, muy ceñudo, y por fin mandó a Hernando de Soto con veinte jinetes a comprobar lo que hubiera de cierto en todo ello. Esa ausencia mucho perjudicó a Atahualpa porque Soto era también de los valedores del Inca, y se honraba con su amistad, y con él jugaba al ajedrez.

Por contra, los de Almagro, como más nuevos en la conquista, decían que sólo por haber ordenado la muerte de su hermano, el Inca legítimo, ya merecía la muerte como era de rigor entre pueblos civilizados, pero aunque se le quisiera hacer misericordia en este punto, no se le podía consentir lo del levantamiento, en el que les podía ir la vida a todos. Y una noche en la que estaban cenando los principales capitanes en la residencia del gobernador, irrumpió el vizcaíno Pedro de Anades, que traía cogido por el cuello a un indio nicaragua que decía haber descubierto a tres leguas de Cajamarca muchos indios en son de guerra que venían a liberar al Inca. Don Diego de Almagro se levantó colérico e increpó a su socio:

—¿Permite aquí, vuestra señoría, por mor de un perro traidor, que muramos todos?

Sin decir palabra, Pizarro salió de la estancia y los demás entendieron que consentía en que se le formase juicio a Atahualpa.

El escribano Pedro Sancho, que redactó la sentencia por la que se condenaba a muerte a Atahualpa, relata en ella que se tomó tal determinación después de pasarse la noche reunidos en consejo de guerra, pero no dice quiénes componían tal consejo ni lo que en él se debatió. Lo que sí consta es que no fue oído el acusado, a quien este Pedro Sancho al otro día le comunicó que había sido condenado a muerte. El Inca no se lo quería creer y pensaba que era como otras veces que le amenazaban de muerte, bien para que se apresurase a llenar el famoso aposento de oro, bien para conseguir algo de su real persona.

La sentencia se le comunicó en castellano, del que algo entendía Atahualpa, pero como no alcanzase a comprender que hubieran decidido matarlo, pidió que viniera un lengua, y le faltó tiempo al maligno Felipillo para presentarse en el aposento del Inca. Éste lo rechazó, muy dolorido, diciendo que tenía a gran desdoro que viniera a hablarle de su muerte quien se la merecía cien veces por impío. Y rogó que trajesen al Domingo de Soraluce, que de todos los españoles era el más versado en el quechua; pero éste, que era muy de Pizarro y veía a su señor muy remiso en lo de matar a Atahualpa, se negó. Fray Valverde, que por razones de su sagrado ministerio había aprendido algo de quechua para poder predicar a los indígenas, se negó también, alegando que si aquel desgraciado había de morir porque así lo habían decidido los que tenían poder para ello, él debía de mirar por salvar su alma, no mezclando una cosa con otra.

En vista de lo cual decidieron que habían de esperar a que regresara un lengua muy formal a quien todos llamaban don Martín, o Martinillo, que andaba fuera de la ciudad con una patrulla que estaba al llegar. Un capitán de los de Almagro, de quien se decía que tenía muy mal corazón, protestó arguyendo que no estaban para perder el tiempo con el enemigo a las puertas, y que bien entendía el perro aquel lo que le querían decir, y que si no él se lo haría saber. Y se colocaba delante de Atahualpa, que miraba a unos y a otros con desprecio, y le hacía gestos de que lo iban a quemar vivo, y que luego esparcirían sus cenizas; y el rufián se reía, y algunos con él. Pero el escribano Pedro Sancho dijo que sería una vergüenza para la justicia del emperador el que se diera muerte a una realeza sin razonarle las causas, y que habían de esperar.

El lengua Martinillo regresó al mediodía y, por fin, se le pudo leer la sentencia por la que se le declaraba culpable de regicidio y fratricidio en la persona de su hermano, el Inca legítimo, amén de ser reo de alta traición contra los españoles, a los que había prometido paz y pretendía darles guerra. Negó Atahualpa los cargos, y todo su afán era que viniese el gobernador y prometer que le daría más oro y plata.

El gobernador no fue, según su sobrino Pedro Pizarro, porque estaba muy apenado y no quería consentir con su presencia aquella muerte. Por su parte Ramírez considera que si bien no consintió tampoco lo impidió, por lo que no fueron pocos los que entendieron que se había lavado las manos, como Pilatos, pero que no por eso quedaron limpias del todo de aquella sangre.

La ejecución tuvo lugar en la plaza mayor de Cajamarca, con gran despliegue de tropas, porque ya eran muchos los que tenían por cierto lo del levantamiento y temían que sus partidarios quisieran libertarlo. El cadalso se había levantado sobre un montón de haces de leña, muy seca, porque como idólatra la pena que le correspondía era la de la hoguera, pero al final fray Valverde se salió con la suya y Atahualpa accedió a convertirse al cristianismo. Según los mal pensadas porque así cambiaba la hoguera por el garrote, que es manera de morir más misericordiosa, pero según Ramírez otras fueron las razones

ya que una estuvo cierto que había de morir, y que no era como las otras veces que le amenazaban para conseguir algún favor, poco se le daba morir de una u otra manera, ni estos salvajes tienen la hoguera como muerte muy cruenta, pues ellos acostumbran a darlas peores; pero el Atahualpa estaba muy desengañado de su religión, y de lo poco que le había servido ser hijo del Sol, y de lo poco que habían acertado sus sacerdotes y amantas en sus profecías, y por contra que nuestra religión tenía consuelo para todo, y cuán poderosos éramos los que la practicábamos. Con fray Valverde platicó antes de recibir el bautismo, y descargaría su conciencia del mal que había hecho con el Huáscar, esto es un suponer porque el fraile nada nos dijo sobre lo que habían platicado, y como secreto de confesión que es, nos quedamos sin saber si mandó matar o no al citado Inca. Prueba de sus pías disposiciones para recibir nuestra fe fue el deseo que tenía de que, una vez muerto, su cadáver se enterrase en la iglesia, porque desde allí le sería más fácil subir al cielo de los cristianos, ya que de ningún modo quería ir al infierno que está reservado para los paganos. Los que se admiran de conversión tan súbita olvidan que más presto se convirtió el buen ladrón en d Calvario, y que eran muchos los meses que llevaba fray Valverde instruyéndole en las verdades de nuestra fe y diciéndole que no podía tomar por esposas a sus hermanas, aunque en esto último no le atendía mucho. Lo que más le dolió fue que el gobernador no quisiera verle antes de morir.

En el atardecer del 26 de julio del 1533 se le aplicó garrote a Atahualpa, y murió con tanta dignidad y conformidad, que dio mucho que pensar. López de Gomara, uno de los más famosos cronistas de Indias, dice:

No hay que reprenderá los que lo mataron, pues el tiempo y sus pecados los castigaron después, pues todos ellos acabaron mal, como veréis en el proceso de su historia. Murió Atahualpa con valor y si de corazón pidió el bautismo, dichoso él, y si no, pagó las muertes que había hecho.

Al otro día, domingo 27 de julio, se celebraron solemnes funerales por su alma en la principal iglesia de Cajamarca, y todas las autoridades del cabildo le esperaban en la puerta del templo, el gobernador sombrero en mano y vestido de negro, como si se tratara de las exequias de un rey. En medio de la ceremonia hubo un revuelo por culpa de algunas señoras, hermanas y esposas del difunto, que querían ser enterradas en la misma huesa que su señor, para así poder servirlo en la otra vida. Hubo de suspenderse el oficio para razonarles sobre semejante desatino, pero aun así hubo alguna que, por su cuenta, se ahorcó con sus propios cabellos.

Cuando Hernando de Soto regresó de su expedición por las tierras de los huamacuchos, montó en cólera y dijo que todos aquellos días no habían avistado ninguno de los indios que se decían alzados, ni en tres leguas, ni en treinta, y hasta llegó a acusar a Pizarro de que lo había apartado de la ciudad para poder matar a su gusto a Atahualpa. El mismo Hernando de Soto fue quien envió un memorial a la corte de Castilla denunciando esta muerte, y el emperador hizo llegar un escrito a Pizarro en el que le decía que le había «desplacido mucho la muerte del Inca, especialmente porque se había invocado la justicia del emperador, y ésas no eran maneras de hacer justicia». Pero cuando Pizarro recibió esta advertencia ya había conquistado la ciudad del Cuzco, estaba por fundar Lima, todo el Perú parecía ofrecerse a sus pies y el emperador, olvidado el incidente, le concedió el título de marqués aunque sin especificar de dónde porque, según reza el oficio de su concesión «no se sabe el nombre que tiene la tierra que se os dará». A falta de esta especificación, a don Francisco se le conoció como el marqués gobernador, o el marqués de la Conquista, aunque ya queda dicho que él prefería que le tratasen de gobernador a secas, o de capitán general, títulos de los que se sentía más orgulloso.

17. Juicio y muerte de Almagro

Los almagristas fueron siempre considerados como los principales causantes de la ejecución del Inca Atahualpa, y éstos se defendían diciendo que, a la postre, el mismo Pizarro había presidido el consejo de guerra que lo condenó, y que si se fuera a ver, él había sido quien más provecho sacó de aquella muerte, pues de allá a poco tomó como suya a Huaylas Ñusta, la que estaba destinada a ser esposa de Atahualpa, si es que ya no lo era.

Hernando Pizarro, desde su prisión del castillo de la Mota, dedica una larga carta a la hija del marqués, doña Francisca Pizarro Yupanqui, justificando la conducta de su hermano —y de paso la suya propia— en los siguientes términos:

Estos almagristas siempre fueron gente de mala condición, y muy resentidos por la poca parte que les tocó en la conquista, que siempre parecían llegar cuando lo principal ya estaba hecho. Ellos fueron los que engañaron a vuestro señor padre haciéndole creer lo del alzamiento que nunca hubo, y cuando les llegó noticia de que a su majestad le había desplacido, querían echarle la culpa al gobernador, y que todo lo hizo por quedarse con la esposa del Inca, vuestra madre de feliz memoria.

Bien sabéis, como os tengo relatado, el amor tan subido que sintió vuestro padre por una dama de Trujillo, en su juventud de humilde condición pero luego bien casada con un caballero de Mérida, digo bien casada porque cumplió como corresponde a una buena cristiana, pero su corazón siempre fue de mi señor hermano, quien confió que, atendida la edad de su esposo y la fama que corría sobre su poca salud, acabaría por enviudar, y así podría cumplir su sueño de matrimoniar con ella; pero Dios dispuso las cosas de otra manera y fue la Gabriela Candero quien falleció primero. Es excusado el dolor de mi señor hermano cuando nos llegó la noticia al Perú.

Este amor tan subido explica que cumplidos que había los cincuenta y más años, no se le conociera ningún amorío como es costumbre entre los soldados en tiempo de guerra, mayormente siendo su cargo tan principal, y el marqués de no mala presencia.

Cuando fue agarrotado el Inca hubo un cierto revuelo ya que sus deudos querían morir con él, como era costumbre en aquel reino, y entre esos deudos se encontraba vuestra madre, pero como esto no se podía consentir se aplicaron a razonarles, y mi hermano lo hizo con la Huaylas Ñusta, que la tenía bajo su custodia, para mantenerla apartada de un lengua, muy malvado, que la pretendía con torpes intenciones. Mucho consiguió de ella mi señor hermano, haciéndola una buena cristiana a la que fray Valverde bautizó con el nombre de Inés, y que desde entonces ha sido conocida como Inés Yupanqui Huaylas. De ese trato les vino el amor, que en mi señor hermano fue muy recio, pues pese a sus años estaba muy entero para estas lides, puesto que no se había desgastado en otras más torpes. En cuanto a vuestra madre es de natura que correspondiera, pues educada en monasterio de vírgenes para ser esposa de altezas, no podía encontrar mayor alteza que la de quien llevaba camino de ser dueño y señor de todo el Perú. Y de esa feliz coyunda nacisteis vos, para consuelo de este desgraciado que cumple injusta prisión por mejor servir a la causa del emperador.

Digo injusta prisión porque todos mis males me vienen de la envidia, aunque los que pretenden quedarse con mis bienes, con tanto esfuerzo conseguidos, digan que es por haber ordenado la muerte de don Diego de Almagro, olvidando que él fue el primero en dar guerra a los Pizarro; y como si no tuviéramos poco con tantos indios como nos rodeaban por doquier, tuvimos que luchar unos cristianos contra otros, y eso mucho dañó a la conquista.

Cuando hubimos recogido el tesoro de Atahualpa, del que se pregona que es el más grande que se conoce en la historia de la humanidad, y que ya no habrá otro igual, el gobernador me mandó a España con la parte del emperador, y en todas las cortes europeas no podían por menos de admirarse de tanta riqueza, y cuanto más su majestad, que como premio me invistió con el hábito de caballero de la Orden de Santiago, amén de otras mercedes que me hizo, y que entonces fueron dicha y ahora son causa de la envidia que me tiene encerrado entre estos muros, sin más consuelo que el cariño que vos me vais mostrando. Bien cuidé en aquel viaje de mirar por nuestros intereses, y su majestad accedió a ampliar nuestra gobernación en setenta leguas más hacia el sur, pero también cuidé de cumplir puntualmente un encargo que traía de don Diego de Almagro de conseguirle gobernación propia, y así lo hice y su majestad le concedió doscientas leguas más al sur de las nuestras, y el título de gobernador y adelantado mayor de estas tierras que habrían de llamarse Nueva Toledo, aunque luego se conocieron y se siguen conociendo como Chile. Doscientas leguas de tierra, a lo largo, no las hay juntas en toda Europa, y hubiera sido gran honor para cualquier noble ser su gobernador, y cuanto más para quien no lo era ni tenía letras para serlo.

Esto sucedía en el 1535, y al poco regresé a Panamá y de allí a nuestra gobernación, donde fui recibido con gran júbilo, no sólo por mis hermanos y demás Pizarros sino por el mismo Almagro, quien se manifestó muy agradecido por la gobernación que le había conseguido, y todo era hacer protestas de amistad.

Nada más llegar tuvimos no poco trabajo con la conquista del Cuzco, una ciudad tan hermosa que no la hay igual en muchos de nuestros reinos, con tantas estancias, torres y palacios que no se pueden ver en un día; sus murallas son como trozos de montañas y peñascos muy bien encajados. Ya habíamos nombrado como rey a Manco Inca Yupanqui, quien prometió sumisión al emperador y luego no cumplió; a uno de sus generales, que lo había sido también de Atahualpa, le tuvimos que condenar a muerte porque decía estar con nosotros, pero de todo lo que hacíamos daba cuenta al enemigo. De éste no consiguió fray Valverde que se hiciera cristiano antes de morir, y lo hubimos de quemar en medio de la plaza, y fueron muchos los indios que se alegraron, porque era muy cruel con ellos.

La ciudad del Cuzco la conquistaron, en cabeza, Juan Pizarro y Hernando de Soto, y en la retaguardia, como siempre, cuando ya lo principal estaba hecho, entró el tuerto Almagro con los suyos. Para que quedara bien claro de quién era aquella ciudad volvió a fundarla el gobernador, en su nombre y para la corona de Castilla, y a continuación se fue a fundar la Ciudad de los Reyes, luego llamada Lima, junto al monasterio de Pachacamac tan bien conocido por mí. También fundó la ciudad de Trujillo en honor de la ciudad que nos vio nacer a todos los Pizarro. Por su parte Diego de Almagro partió a la conquista de Chile, pero pronto se cansó, porque decía que allá no había más que desiertos y montañas muy áridas, que los indios eran muy rudos, sin muestra alguna de riqueza como los que se veían en el Perú, sin casas ni ciudades de piedra ni adobe, y que los araucanos, que era como se llamaban sus pobladores, se les daba poco del oro y la plata y, de haberlo, no se molestaban en sacarlo. También decía que los ríos de aquellas tierras, cuando se bajaba hacia el sur, corrían de día y se helaban de noche, por lo que servían de poca ayuda para navegar por ellos. El caso es que se volvió al Perú diciendo que lo habíamos engañado y que su gobernación comprendía la ciudad del Cuzco, y que habíamos de devolvérsela, e invocaba cartas de navegación, y latitudes, como si él supiera de eso, y se entendía que eran otros los que le malmetían, y su desgracia estuvo en hacer caso de tan malos consejeros en lugar de escuchar al marqués que bien le quería, y le decía que con las setenta leguas de más que le había concedido su majestad, el Cuzco y la costa de Pachacamac entraban dentro de su gobernación. Pero los que venían de Chile, muy aspeados, no quisieron atender a razones y, traidoramente, se apoderaron del Cuzco, de la que yo era teniente de gobernador, y es de las vergüenzas grandes que he pasado en mi vida. Nos tomaron como prisioneros a nuestro hermano Gonzalo y a mí, y por mucho que le suplicase vuestro señor padre que nos diera la libertad, no consentía.

Traición grande fue la de Almagro, pues se aprovechó para esta felonía de que Manco Inca Yupanqui se había alzado y puesto sitio a la ciudad de Lima y en gran apuro a vuestro padre, que tuvo que pedir ayuda a Panamá y a Nicaragua, y se la prestaron porque no podían consentir que tierra conquistada para la corona con tanta pena fuera a caer de nuevo en manos de salvajes y, por contra, el Diego de Almagro en vez de ir en su socorro nos hizo la guerra donde más podía dolemos y no podíamos consentir en dejar, que era en la ciudad del Cuzco.

Con ser muchas las amarguras que estoy pasando en esta injusta prisión, no fueron menos las que pasé en el Cuzco a manos del Diego de Almagro y de sus capitanes, y de éstos algunos le decían al adelantado que debían darme muerte, so pretexto de ser yo muy rencoroso y que no había de perdonarles tan gran afrenta. No me tengo yo por tal, pero sí estaba cierto que de ningún modo consentiríamos en perder el Cuzco, no tanto porque fuera muy hermosa, que más hermosa las podíamos fundar nosotros, sino que por defenderla de los ataques del Manco Yupanqui perdió la vida de manera muy heroica nuestro hermano Juan Pizarro, el más joven y el más querido de todos nosotros, y allí reposan sus restos. ¿Cómo íbamos a abandonarla en manos de gente tan ruin?

Al fin hubieron de darme la libertad, no de grado, sino porque se concertaron vuestro señor padre y Almagro en nombrar un compromisario en la persona de un fraile mercedario, fray Francisco de Bobadilla, para dirimir la contienda sobre el Cuzco, y este sabio varón dictaminó que tal ciudad estaba en la gobernación de los Pizarro, y que había de devolvérsenos con todo el oro que había en ella, y conceder la libertad a mi persona. Esto último lo cumplió, pero de muy malas formas, pues me obligó a darle fianza en oro por mi libertad, y a rendirle homenaje, y a todo accedí porque hubiera paz, pero no cumplió en lo más principal, que era devolvemos la ciudad del Cuzco, con todo su oro.

Era no conocer a los Pizarro, y con nosotros a los de Trujillo, si pensaron que habíamos de transigir con semejante iniquidad, y tan pronto regresé al campamento del gobernador, muy afrentado, le hice ver lo que habíamos padecido a manos del adelantado, pero como todo, lo dábamos por bueno si se cumplía lo dispuesto por el fray de Bobadilla. Nuestro hermano Gonzalo era del mismo parecer, y el gobernador dijo verse viejo y muy cansado, y me dio comisión para que recuperase la tenencia del Cuzco, como era de justicia.

Cumplí con esta comisión, alcancé a derrotar a los de Chile en la rota de Salinas, cosa de media legua del Cuzco, y el adelantado se entregó, fue juzgado y condenado a muerte.

Y no se diga que no hubo justicia, porque el proceso duró tres meses y se llenaron con él más de mil hojas, puede que dos mil, y en ellas estaba todo muy bien relacionado, de cómo Almagro había ocupado la ciudad del Cuzco por la fuerza de las armas, y había consentido al Manco Yupanqui atacar a los cristianos, y hasta favorecerlo en sus ataques, y que por culpa de todo ello los cristianos estaban pasando grandes apuros para defender la ciudad de Lima poniendo en peligro lo conquistado con tanto dolor, por lo que procedía darle pena de muerte, como así se hizo.

Cuentan los cronistas que cuando el marqués de la Conquista supo de la muerte de su viejo amigo y socio derramó lágrimas amargas, aunque no pidió cuentas de ella a su hermano Hernando, pues teniendo a éste por hombre justo decía que habría hecho lo que en conciencia convenía a los intereses de la Corona, y que su dolor era al recordar lo mucho que habían padecido juntos Almagro y él, y cuántas ilusiones habían puesto en aquella conquista para venir a parar en esto. «Y eso —comenta el cronista Ramírez—, que entonces no sabía que a su señoría le esperaba otro tanto».

También cuentan los cronistas que aquellos tres meses, que don Hernando dice en su relación que fueron para instruir el proceso, lo fueron más bien para mortificar al anciano prisionero, que se encontraba medio ciego, con un ojo perdido desde su juventud, y el otro muy afectado por el mal de bubas que le había llegado hasta allí. Apenas era a tenerse sentado, y lo más del día se lo pasaba tumbado en el lecho, y lo único que pedía es que se le mandara a España para ser juzgado por el emperador, si algo malo había hecho. También le pedía clemencia a don Hernando, recordándole que con sus dineros se comenzó la conquista, y cuánto le debían todos los Pizarros por ello. También pedía que viniese a él su amigo el gobernador, y que entre ambos se arreglarían, como así había sucedido siempre, sin necesidad de compromisarios que todo lo enredaban.

Que don Hernando fuera buen soldado y aguerrido capitán ningún cronista lo pone en duda, pero todos lo tachan de altanero y duro de corazón, pues dureza era decir al anciano que de un día para otro vendría el gobernador a verle y que todo se arreglaría, cuando ya tenía decidido darle muerte. Otros dicen que esto no lo tenía tan decidido, y que la culpa la tuvieron los que hicieron correr la voz de que los almagristas que no habían muerto en la batalla de las Salinas estaban preparando una conjuración para libertar al adelantado.

El 8 de julio del 1538 les llegó la noticia de que el Pedro de Candía, que gozaba de gran prestigio en la conquista, estaba por los de Chile y se disponía a ir a la conquista del país de Ambaya, y eso decidió a don Hernando a comunicarle a Almagro, personalmente, que le convenía ser recibido en confesión.

—¿Cómo así? —se admiró el anciano—. ¿Decís que vuestro hermano está de camino, y resulta que quien está de camino es el confesor? ¿Cómo se entiende eso?

Ningún cronista duda tampoco del valor del que siempre dio muestras don Diego de Almagro, pero el mismo mal de bubas que le dejó medio ciego se le subió a la cabeza haciéndole perder la entereza y, como quien no está en sus cabales, replicó que de ningún modo pensaba confesarse, confiando en que no le dejarían morir sin sacramentos. Pero don Hernando le razonó que no era el primero que moría en este mundo, y que no se lo tomase así, y que como buen cristiano, temeroso de Dios, debía ordenar su alma, sin mostrar flaqueza, y que estuviere cierto que, confeso o inconfeso, había de morir.

En esta porfía se pasaron todo el día y al final don Hernando le convenció razonándole que, si moría como un pagano, se le confiscarían todos sus bienes, que no eran pocos pese a lo mucho que había gastado en guerras inútiles. Esto le decidió, se confesó con un padre mercedario, y ante el escribano Pedro Duende hizo su testamento por el que dejaba como sucesor en la gobernación de Nueva Toledo a su hijo bastardo y mestizo, Almagro el Mozo; en un codicilo dispuso como albacea de su patrimonio a la Corona, para que no se atreviesen a hurgar en él los Pizarro.

Al otro día, 9 de julio, lo ajusticiaron a garrote, pero dentro de su mismo aposento, por miedo a los almagristas que todavía andaban escondidos por el Cuzco y sus alrededores. Cuando fue muerto, sacaron su cadáver sobre un repostero, para degollarlo y poder clavar su cabeza en una pica, como era costumbre con los ajusticiados por delito de alta traición.

Llegada la noche, un negro, esclavo del difunto, con ayuda de otros indios de su servicio, retiró el cadáver y lo envolvió en una sábana blanca. Al otro día el mercedario que lo confesó fue autorizado a retirar también la cabeza de la pica, y así pudieron darle sepultura de cuerpo entero en la iglesia de la Merced.

18. Muerte, sin juicio, de Francisco Pizarro

Desde que murió Almagro, don Francisco Pizarro vivió sumido en la melancolía, de la que sólo salía para fundar ciudades, porque ese afán siempre le mantuvo, alcanzando a fundar más de veinte. Esa melancolía no era óbice para que continuara confiando en su buena estrella en el campo de batalla, y si en las algaradas que seguían teniendo con los indios alguno de sus capitanes se quejaba de que eran pocos para tantos, les reprendía:

—Menos éramos en Cajamarca, que salíamos a mil por cada uno de nosotros, y pudimos con ellos.

Y les reprochaba el que tuvieran tan poca confianza en Nuestra Señora de la Victoria, su mejor valedora en esos trances.

Donde más a gusto se encontraba era en una casa muy hermosa que se hizo construir en Lima, la preferida de todas sus fundaciones; al Cuzco, por la que tanto habían peleado y tanta sangre se había vertido de indios y de cristianos, no gustaba de ir porque decía que le traía malos recuerdos, y hacía reflexiones sobre lo perecedero de las cosas de este mundo, que parecen tanto cuando se desean y se quedan en tan poco cuando se poseen. En esos años se hizo muy religioso, y en su casa de Lima había dispuesto en la pieza más alhajada de toda la residencia un oratorio en el que asistía a misa cada día, salvo los domingos, que lo hacía en la catedral para dar ejemplo, y que nadie dejase sin cumplir el precepto dominical.

Dicen que esta religiosidad aumentó desde que se apartó de Inés Yupanqui Huaylas, con la que había tenido dos hijos, Francisca y Gonzalo Pizarro Yupanqui, los únicos que constan como legitimados, aunque hay cronistas que le atribuyen más amoríos y otros hijos habidos de ellos. Como padre fue muy amoroso y pasó por la gran pena de ver morir a su hijo Gonzalo, en su infancia, quedando como única heredera suya, Francisca, la que casaría con su tío Hernando, y más tarde con el hijo del conde de Puñoenrostro.

Tenía don Francisco un paje, de noble cuna, hidalgo de Santo Domingo de la Calzada, muy desenvuelto y festivo, con quien el marqués acostumbraba a jugar a la pelota; cumplidos los sesenta años, decía que le pesaban mucho y que tenía el ánimo quebrantado por tantas fatigas como le había tocado pasar, pero no desperdiciaba ocasión de participar en juegos de destreza, bien de pelota, bien de bolos, y muchos jóvenes no podían seguirle porque su estado de ánimo para nada mermaba su vigor físico, que fue excepcional hasta el día de su muerte, como habrá ocasión de comprobar.

Con este hidalgüelo, de nombre Francisco Ampuero, se traía muchas bromas porque el marqués le ganaba las más de las veces, y le decía que apuntase en un papel lo que le debía, y que por ese camino no tendría vida suficiente para pagarle deuda tan grande.

En esta casa tenía un jardín muy hermoso, plantado de naranjos de los que se sentía muy orgulloso, y en uno de los laterales había mandado levantar una pared de la que se servían para el juego de pelota. Por ser muy fresco y sombreado, con una fuente muy cantarina en el centro, allá se sentaba doña Inés con alguna de sus damas a hacer sus labores mientras los caballeros jugaban a la pelota. Esta doña Inés, en el vestir y en las aficiones, se había hecho a los modos y costumbres de Castilla, y en poco se diferenciaba de una dama de la corte, salvo en que era más reidora y traviesa, como solían serlo las indias antes de la conquista. Pero esto no le disgustaba al marqués, que cuanto más viejo era más disfrutaba viendo reír a los jóvenes. Bromas mediaban entre doña Inés y el Francisco Ampuero, sin que Pizarro recelase que hubiera en ello especial malicia, hasta que recibió un anónimo muy maligno en el que se le representaba, toscamente, adornado de cuernos y a Francisco Ampuero alanceándolo desde un caballo. Y una leyenda que rezaba así: «¿Para qué precisamos hacer correr toros traídos de Sevilla, si acá tenemos cornudos muy cumplidos?» Este anónimo lo recibió al tiempo que arribaba al puerto de El Callao un navío con ganado vacuno, entre ellos varios toros bravos que su señoría había dispuesto que se lidiasen en la plaza mayor de la ciudad por los principales caballeros del cabildo.

El anónimo sólo podía ser obra de los almagristas, a los que Pizarro despreciaba y hasta maltrataba, por entender que por culpa de sus malos consejos y enredos había perdido la vida su viejo amigo y socio, don Diego. Como comenta el cronista Ramírez, «don Hernando fue quien le cortó el cuello, pero la culpa fue de otros, porque virtud y grande era en su señoría, que los de su sangre nunca tenían la culpa de nada».

A la melancolía se sucedían arrebatos de cólera, antes extraños en él, y los que bien le conocían se limitaban a callar y a esperar que se le pasase. En esta ocasión casi enfermó del disgusto y ya no quitaba ojo ni a doña Inés ni al Ampuero, y lo que antes sólo parecían bromas propias de gente joven ahora le pareció contubernio culpable; sobre todo por parte del paje, a quien le brillaban los ojos cada vez que se dirigía a la dama.

Por aquellas fechas tenía como capellán de palacio a un clérigo muy panzudo, Reginaldo Núñez, que aunque mundano era hombre de buen consejo, y de él fiaba mucho el gobernador pues le conocía casi desde niño ya que era sobrino de Hernando de Luque, su socio en los inicios de la conquista. Con este clérigo gustaba de hablar de negocios del alma, del saber humano y del divino, y acabó por contarle el mal que le corroía.

—Lo que vuestra señoría ve por los ojos del demonio de los celos —se confío el clérigo—, yo lo veo por los del amor, que si el vuestro fuera tan grande por doña Inés como parece cantar vuestro desasosiego, tiempo ha que os hubierais casado con ella, pues gracias sobradas tiene para ser vuestra esposa, aunque a vuestra señoría le sobran años para ser otro tanto. Que no hay pecado entre ellos tenedlo por cierto, y más no puedo decir no vaya a faltar en lo más principal de nuestro sagrado ministerio, pero no os puedo asegurar que no vaya a haberlo, pues jóvenes son y bien que se miran el uno al otro, que de esto ya estábamos advertidos sin necesidad de anónimos.

Y a renglón seguido le aconsejó, o bien se desposase con doña Inés por ser el matrimonio sacramento que confiere virtud a los que lo reciben, y los pone a resguardo de tentaciones, o bien que mandase al Francisco de Ampuero a luchar contra los indios, que andaban alzados por la región montañosa de Vilcabamba.

El marqués no dijo ni que sí ni que no, siguió encerrado en sí mismo como acostumbraba en estos casos, hasta que un día que tenía unas fiebrecillas, y doña Inés se las cuidaba con mucha ternura, le preguntó que con qué ojos miraba al joven hidalgo. A la joven dama se le arreboló el rostro y allí mismo se echó a llorar, pues había sido educada en el monasterio de vírgenes para ser fiel al Inca, por encima de todo, y para ser enterrada viva en caso de adulterio de obra o de pensamiento. Le juró que en nada le había faltado y que mirase bien lo que hacía, no tanto por su persona, que en todo le pertenecía a su señoría, sino para que no dejase sin madre a hija tan querida por ambos, como era Francisca Pizarro Yupanqui.

—Porque miro el bien de hija tan querida, pero no me olvido del vuestro, haré lo que mejor convenga a todos —le contestó Pizarro; y sin más explicaciones la despidió.

Aquel mismo día hizo venir a su presencia a Francisco Ampuero, a quien igualmente preguntó que con qué ojos miraba a doña Inés, y el joven, temiéndose lo peor, le contestó que no se atrevía a mirar de frente a sol que tanto alumbraba, y que su corazón se conformaba con estar a la sombra de su luz.

Según Pedro Pizarro, el sobrino-secretario, el marqués se enterneció recordando los amores de su juventud con Gabriela Candero y lo mucho que padeció por haber sido contrariados, y no queriendo que les ocurriera otro tanto a quienes bien quería, les consintió que se mirasen conforme a los dictados de su corazón. El matrimonio de los dos jóvenes tuvo lugar en la Navidad del 1538, y como regalo de boda el marqués nombró al novio regidor de la ciudad de Lima. Fue un matrimonio venturoso, con notable descendencia, hasta el punto de que doña Inés fue recordada en el Perú, no tanto como la barragana de Pizarro, sino como la madre de los Ampuero, que fueron muchos y con cargos muy notables en aquel virreinato.

A finales del 1540 llegó la nueva de que su majestad había nombrado un juez de la corte de Valladolid para que investigara sobre la muerte del adelantado don Diego de Almagro, y los almagristas se aprestaron a recibirle con su lista de agravios, que no eran pocos, dado el menosprecio que recibían de los Pizarro.

Por testamento hacía cabeza de los almagristas, también conocidos por los de Chile, a Almagro el Mozo, a quien brindó su ayuda el marqués diciéndole que en todo habría de tratarlo como a un hijo, para que pudiera hacer buenos sus títulos sobre la Nueva Toledo. Pero un capitán llamado Juan de Rada, que había sido lugarteniente de don Diego en la expedición a Chile, le decía al Mozo que de ningún modo podía consentir recibir limosnas de quien había dispuesto la muerte de su padre, y que la ayuda que le ofrecía era para quitárselo de en medio, mandándolo a las parameras de Chile, cuando según la concesión de su majestad la Nueva Toledo comprendía no sólo el Cuzco, sino también la misma ciudad de Lima, como se vería cuando llegara el juez real.

El juez real nombrado estaba en la persona del licenciado Cristóbal Vaca de Castro, pero no llegaba ya que le tocó padecer la travesía más azarosa que se recuerda en la historia de las Indias. Tardó cerca de cuatro meses en arribar a Panamá, desde Sanlúcar de Barrameda. En esta espera comenzaron a reunirse en Lima almagristas venidos desde distintas partes del país, y los más afrentados llegaron a desesperar de que se hiciera justicia real, y se confabularon para hacerla por su cuenta.

Los más afrentados eran el citado Juan de Rada y diez más, capitanes todos de Almagro que habían tomado parte en el asalto al Cuzco, y a los que Pizarro mandó confiscar todos sus bienes en favor del cabildo, aunque a la postre quien más se benefició de esa confiscación fue Francisco Martín de Alcántara, hermano del marqués por parte de madre.

Estos desgraciados quedaron en condición tan miserable que tenían que comer de caridad, y en Lima eran conocidos como los caballeros de la capa, porque entre todos sólo reunían una capa y la tenían que usar por turnos. Se reunían en casa de Almagro el Mozo, que estaba situada por frente del palacio del gobernador, en el callejón llamado de los Clérigos, por lo que resultó notorio el monipodio que estaban montando con tantas entradas y salidas a vista y paciencia de la autoridad.

Muchos fueron los que advirtieron al gobernador que no podía consentirlo, y que los hiciera tomar presos o salir de la ciudad, pero a todo contestaba diciendo que bastante les había perseguido la desgracia, para cebarse más en ellos, y que si no tenían dinero ni para comprar una capa, cuánto menos lo tendrían para hacerse con armas. Pero en este punto también le advirtió el fidelísimo Domingo de Soraluce (que andaba muy azacanado con su comercio entre el Cuzco, Trujillo y Lima) que uno de sus factores le había advertido que, de fiado, con la garantía de una casa que tenía Almagro el Mozo, habían adquirido coracinas, celadas y espadas en uno de sus establecimientos.

En vista de lo cual el marqués hizo venir a su presencia al Juan de Rada, recibiéndolo en el patio de los naranjos como acostumbraba con aquellos a quienes tenía por amigos, y le preguntó que para qué quería aquellas armas, que si era para ir a Chile le parecían pocas, y que si eran para quedarse en Lima estaban de sobra. Juan de Rada le contestó que para defenderse de sus enemigos, a lo que el marqués le replicó que si le tenía a él por tal andaba muy equivocado; que por el mal que habían hecho asaltando el Cuzco ya estaban castigados, y ahora lo que procedía era que todos vivieran en paz y concordia. Y como muestra de su buena voluntad, por su propia mano arrancó cuatro naranjas del árbol más próximo, advirtiéndole que eran las primeras que se daban en aquella tierra y que era muy gustoso de que disfrutara de esa primicia. Le faltó tiempo al Juan de Rada para cruzar la calle y entrar en la casa donde lo esperaban los conjurados, a quienes comunicó que el gobernador ya sabía lo de las armas, y que habían de adelantarse antes de que los tomara presos y los mandara ejecutar, como acostumbraban a hacer los Pizarro con sus enemigos. Uno de los conjurados, Francisco de Herencia, hombre de buena conciencia, dijo que puesto que venía de España a hacer justicia el licenciado Vaca de Castro, convenía esperar a su llegada, que ya no podía tardar.

—Lo suficiente —le replicó De Rada— para que su señoría nos corte el cuello, como hizo con nuestro señor.

Otros eran del parecer que aunque llegara el juez real, dinero sobrado tenía el marqués para ponerlo de su parte, y prueba de ello era que para nada le inquietaba su venida.

Eso sucedía el sábado 25 de junio del 1541, y acordaron acometer el tiranicidio al otro día, domingo, a la entrada de la misa mayor, a la que nunca faltaba el señor marqués.

Francisco de Herencia, que fue de los que luchó en Cajamarca a las órdenes de Pizarro, aunque luego se pasó al bando de los de Chile por amores que tenía con una criada del adelantado, no podía soportar en conciencia que de tal forma se matara a tan gran capitán, y no atreviéndose a enfrentarse con Juan de Rada, al oscurecer, y sin que nadie lo viera se fue a ver a un clérigo de nombre Alonso de Henao a quien contó en confesión el monipodio que se traían los almagristas, autorizándole para que se lo hiciera saber al gobernador.

Cumplió el clérigo, pero salió malparado porque Pizarro ni tan siquiera quiso recibirlo, y a través de su secretario Antonio Picado le hizo saber que él ya tenía arreglado ese asunto con el Juan de Rada, y que si lo que pretendía su reverencia era alguna canonjía a cambio de ese enredo, no era ése el camino para conseguirla.

El 26 de junio del 1541 amaneció muy oscuro, con presagios de tormenta, y con muchos rumores sobre lo que estaban urdiendo los de Chile, de manera que convencieron al gobernador sus deudos más próximos que no fuera a misa a la catedral sino que la oyera en su oratorio como tenía por costumbre los otros días de la semana. Accedió su señoría, aunque no de buen grado, pero no consintió tomar otras medidas, ni tan siquiera cerrar el gran portón que conducía al interior del palacio, y que gustaba de tenerlo de par en par, como muestra de que las puertas del gobernador siempre estaban abiertas para quien quisiera visitarlo. Tampoco consintió rodearse de gente de armas, ni tan siquiera de portar él las suyas, porque decía que los hierros eran para moverse en tierras de salvajes, no entre cristianos.

Cuando los conjurados vieron que no asistía a la misa mayor, temiendo alguna celada advirtieron a todos los almagristas que se distribuyeran por los puntos más señalados de la ciudad para luchar por sus vidas. El número de éstos ascendía a doscientos, aunque los conjurados para dar muerte a Pizarro eran sólo doce. «Los otros —comenta Ramírez— estaban a resultas de lo que sucediera». Pero pronto llegó otro rumor más favorable para sus intenciones; el de que su señoría no había asistido al templo por estar enfermo en su lecho. Juan de Rada les hizo ver que no encontrarían ocasión mejor para hacer justicia, ausentes sus dos hermanos, don Hernando camino de España, y don Gonzalo por tierras de Quito, y el tirano postrado en el lecho, por lo que poca resistencia habían de encontrar para llevar a término lo que se traían entre manos.

Estas razones convencieron a los más remisos, y salieron todos a la calle conjurados para morir o matar, con gran alboroto, dando gritos de vivas al rey y de muerte al tirano, para que se entendiera que les movía una causa noble.

Bastara —razona Ramírez— que su señoría hubiera mandado cerrar el portón para que otro hubiera sido el cantar, pero cruzar la calle y encontrarse los de Chile al pie de las escaleras que conducían al comedor donde el marqués se regalaba, como todos los domingos, con los suyos, todo fue uno. Dicen que fue soberbia por su parte no mandar cerrar puertas, como si su persona estuviera por encima del bien y del mal, y razón no les falta aunque más que soberbia fue que no alcanzaba a comprender que de tal manera se le pudiera perder el respeto a quien gobernaba con títulos bastantes, en nombre de su majestad el emperador.

Los que se sentaban a la mesa del gobernador en aquel domingo infausto eran don Francisco de Chávez, caballero de los más ilustres de la ciudad; don Francisco Martín de Alcántara, hermano uterino del marqués; el doctor Juan Velázquez, alcalde de la ciudad; el interventor real, García de Salcedo; el clérigo Garci-Díaz, obispo electo de Quito; el caballero Gómez de Luna y hasta diez más que, al decir del cronista Ramírez, mejor es no recordar sus nombres, pues de poco sirvieron a su señor en trance tan amargo.

El paje de servicio, Diego Vargas, fue quien primero dio la voz de alarma diciendo que los de Chile venían a matar a su señoría, y los invitados no se podían creer lo que oían, preguntándose unos a otros lo que debían hacer. El alcalde Juan Velázquez dijo que se tranquilizaran, y que mientras él tuviera la vara de la justicia entre sus manos nadie había de atreverse a hollar aquella residencia. Con gran decisión se asomó a la escalera que conducía al zaguán, pero al verlo lleno de gente armada dando gritos de muerte cambió de parecer y fue el primero en descolgarse por una ventana que daba al patio de los naranjos, para desde allí ganar la calle, según explicó después, para ir en busca de sus alguaciles. Los restantes invitados, que estaban desarmados y con ropas de fiesta, procuraron ponerse a cubierto de los conjurados, bien descolgándose por las ventanas, bien refugiándose en lugares apartados de la casa.

El marqués, seguido de su hermano Martín de Alcántara, se retiró a su aposento para vestir las armas, y ordenó a don Francisco de Chávez, que también le era muy fiel, que cerrase las puertas hasta que estuvieran armados y que luego irían a por ellos. También se salvaron del deshonor en aquella triste jornada el caballero Gómez de Luna, los pajes Vargas y Escandó, y un negro muy querido de su señoría, Felicio de nombre.

Obedeció don Francisco de Chávez, cerró la puerta de acceso al comedor y a los aposentos, y con ayuda del negro Felicio colocó tras de ella un cofre muy pesado, para contener a los asaltantes; pero viendo que la furia de éstos era incontenible, y que se aprestaban a derribarla, les gritó que la iba a abrir y que les hablaría para que atendieran a razones. Así lo hizo y cuando comenzó a hacer protestas de amistad y concordia, recibió una estocada que le atravesó de parte a parte, y le hizo caer sin vida, rodando escaleras abajo. Fue Juan de Rada quien le ensartó con tal determinación, sin dejar de gritar «¡mueran los traidores!» y clamando que por fin comenzaban a hacer la justicia que desde el cielo tiempo ha que les estaba demandando don Diego de Almagro El Viejo.

Entraron en el comedor, que estaba vacío, con las sillas volcadas por la precipitación de los que huyeron, con jarras de agua y vino derramadas por el suelo, y como uno de los conjurados, Gómez Pérez, diera un rodeo para evitar un charco, Juan de Rada le increpó furioso:

—¡Cómo! ¡Venimos a bañarnos en sangre humana y rehusáis mojaros los pies en agua! ¡Ea, no hay tiempo que perder!

Juan de Rada obraba así para no dar tiempo a que su señoría recibiera refuerzos, pensando todavía que seguía en su lecho de enfermo, y que en su diligencia estaba convertirlo en el de su muerte. A continuación del comedor venía un corredor largo y estrecho, con cámaras a uno y otro lado, sin que supieran los conjurados cuál de ellas correspondía a quien estaba llamado a ser víctima de su furor justiciero.

Bastara —vuelve a insistir Ramírez— que su señoría mandare atrancar la suya, y tiempo hubiera tenido de descolgarse por la ventana, pues el piso era bajo y el jardín muy frondoso, y bueno para disimularse en él, como hicieron los que compartían mesa con el marqués, pero no su mismo coraje, pues era soñar en lo excusado que su señoría consintiera en huir de los que de tal modo lo afrentaban.

Afrenta era que los conjurados lo apostrofaran de cobarde, a grandes voces, para que dijera dónde se escondía, y el marqués, a quien los dos pajes revestían con la coraza y la celada, apartándolos de sí clamó:

—¡Teneos ahí, miserables traidores, que vais a dar cuenta de vuestras palabras!

Se asomó al corredor en el que hacía guardia su hermano Martín de Alcántara, quien le suplicó que se retirase al aposento y lo trancara con cerrojo, pero el marqués, enfebrecido y colérico, le animó:

—¡A ellos, hermano, que nosotros dos nos bastamos para acabar con esos traidores!

Al oír estas voces salió de una estancia el caballero Gómez de Luna, llevando por toda arma una daga que había encontrado en ella, y se enfrentó a los asaltantes, que se admiraron de su valor pero no por eso dejaron de acuchillarlo con sus espadas. Pareja suerte corrió el negro Felicio que había logrado hacerse con una espada y alcanzó a herir a dos de ellos antes de caer muerto.

Martín de Alcántara, que aunque de mediana estatura era membrudo y muy buen esgrimidor, mantuvo a raya a los asaltantes valiéndose de la estrechez del corredor, en el que no cabían más de dos. Mientras luchaba con denuedo le rogaba a su hermano mayor, por quien sentía verdadera devoción, que no saliera del aposento y con su cuerpo le cerraba el paso, encareciéndole una y otra vez que trancase la puerta. Pero don Francisco, a grandes voces, decía que habían de poder con ellos, y pugnaba por salir al pasillo. En uno de estos forcejeos cayó herido de muerte Martín de Alcántara, y quedó solo frente a todos el marqués de la Conquista, con la coracina a medio abrochar, y con una capa enrollada en el brazo izquierdo, blandiendo con la diestra la espada, con furia impensable para sus años. Al tiempo que se defendía, y en ocasiones atacaba, les tachaba de cobardes, de traidores, y de que habían de acabar todos en manos del verdugo por lo que estaban haciendo. Hirió de un tajo en la cabeza a uno llamado Beltrán de la Corneja, y entre los asaltantes se produjo un movimiento de pánico pensando ser cierto que el gobernador era invencible, y un tal Narváez pidió que trajeran una lanza pues con las espadas no podían llegar hasta él. Así los mantuvo largo rato, hiriendo a dos más, sin que lograran atravesar el umbral de su aposento, hasta que el mencionado Narváez volvió a pedir a grandes gritos una lanza, y el Juan de Rada, fuera de sí, viendo que se les iba el tiempo, dio un fuerte empellón al que gritaba, que vino a clavarse contra la espada del marqués, quien al trastabillar permitió a los atacantes entrar en el aposento y rodearlo, hiriéndole en diversas partes de su cuerpo hasta dar con él en tierra. Pese a las heridas recibidas volvió a levantarse con ánimo esforzado, que hacía temblar a los que no podían con él, hasta que una estocada le alcanzó en la garganta, por la que comenzó a manar la sangre a borbotones. «¡Jesús, Jesús!» musitó el marqués cayéndose para ya no levantarse. Con sus últimas fuerzas mojó sus dedos en la sangre que salía de la garganta, trazó una cruz en el suelo, y la besó con unción.

Los asaltantes se quedaron sobrecogidos por un instante, pero como vieron que todavía alentaba, temiendo que pudiera levantarse de nuevo, gritó Juan de Rada:

—¡Terminemos de una vez por todas con el tirano! Juan Rodríguez Barragán, tomando una vasija de barro de Guadalajara de la que se servía el marqués para usos viles, se la estrelló en la cabeza, y así terminó sus días en esta tierra don Francisco Pizarro, conquistador del Perú.

Para que no quedaran testigos de muerte tan afrentosa, acuchillaron a los dos pajes que, desarmados y aterrados, contemplaban la escena en un rincón de la estancia, pero uno de ellos logró salir con vida y fue quien, en su día, testimonió contra los asesinos.

Los conjurados dejaron el cadáver tendido en el suelo, y comenzaron a recorrer la ciudad dando vivas al rey y mueras al tirano, y proclamando que de allí en adelante sería gobernador de aquellas partes del reino Almagro el Mozo, a quien le correspondía por derecho de sucesión.

Ninguno de los que horas antes se decían fervientes pizarristas se atrevió a asomarse por el lugar del crimen, y sólo un modesto soldado, llamado Juan de Barbarán, con ayuda de su mujer y de unos esclavos negros, se ocupó de amortajarlo con el hábito de Santiago, y de preparar una sepultura en un rincón del patio de los naranjos que, por estar próximo al oratorio, entendieron que era lugar sagrado. Cuando estaban en éstas, volvió un grupo de los de Chile, muy exaltados, diciendo que habían de llevárselo consigo para exponer su cabeza clavada en una pica, como habían hecho los Pizarro con su señor don Diego; y comenzaron a tirar de él escaleras abajo. La mujer de Juan de Barbarán, María de Lezcano, fue en busca del obispo de Quito, que vivía no lejos de allí, y el prelado accedió a presentarse en el palacio y a amenazar de excomunión a quien osara cometer tal atropello.

Funerales tuvo los justos y más bien ocultos, y por fin se le enterró secretamente en la iglesia mayor de Lima, y hasta 1607 no se trasladaron sus restos a la catedral.

No es de creer —concluye Ramírez— que quienes tanta gloria dieron a España merecieran tan acerbo final. A Juan de Rada, que antes de enloquecer fue muy cumplido capitán, no había de durarle mucho su suerte, pues de allí a poco murió en Jauja, dicen que de fiebres, pero otros entienden que fue envenenado por otros de su bando que ya no lo podían soportar. Tiempo le dio de poner como gobernador a Almagro El Mozo, y para lo que sirvió fue para que cuando por fin arribó el licenciado Vaca de Castro lo mandara prender, y a continuación ejecutar, al igual que a los otros asesinos del marqués. El único consuelo que tuvo el infortunado joven fue que sus restos reposaran junto a los de su padre, Almagro El Viejo, en la iglesia de la Merced, de Cuzco.

En cuanto a Gonzalo Pizarro, la mejor lanza que pasó a las Indias, después de acometer hazañas tan notables como fuera el descubrir el río Amazonas y conquistar las tierras de los quixos, los zumacos y el país de la canela, logró hacerse nombrar gobernador del Perú, pero en contra del parecer de la Corona, lo cual le sirvió para otro tanto. Nombrado como pacificador Pedro de La Gasea, presidente de la Audiencia de Lima, le dio batalla, le derrotó, le ajustició, y su cadáver fue a parar junto a los de sus enemigos mortales, los Almagros, en la citada iglesia de la Merced, del Cuzco. Por fortuna todos acertaron a morir con confesión, y lo mismo que sus cuerpos están unidos en el polvo, Nuestro Señor Jesucristo en su infinita misericordia habrá reunido sus almas en el cielo.

Advertencia del autor y fuentes bibliográficas

Para la composición de esta novela sobre Francisco Pizarro y la conquista de Perú, el autor se ha valido de todos los recursos literarios propios del género, incluso creando personajes de ficción para apuntalar el relato, pero respetando siempre el marco histórico y los acontecimientos puntuales de la epopeya, con sus luces y sus sombras. A tal fin ha manejado los siguientes textos:

Alcina, Palop, Los incas, Biblioteca Iberoamericana, Anaya, 1988.

Anónimo, Ollantay, Cantos y narraciones quechuas, Patronato del Libro Peruano, Lima, 1957.

Conde Canilleros, Tres testigos de la conquista del Perú, Colección Austral, Espasa-Calpe, 1964.

Del Busto, José Antonio, Francisco Pizarro, el marqués conquistador, Ediciones Rialp, Barcelona, 1965.

Díaz Trechuelo, López-Spínola, Francisco Pizarro, el conquistador del fabuloso Perú, Biblioteca Iberoamericana, Anaya, 1988.

Favre, Henri, Los incas, Oikos-Tau, 1975.

Kirkpatick, F. A., Los conquistadores españoles, Colección Austral, Espasa-Calpe.

Las Casas, Bartolomé de, Historia de las Indias, Biblioteca Americana, México, 1951.

López de Gomara, Historia General de las Indias, Editorial Iberia, 1965.

Manzano, Rafael, Los grandes conquistadores españoles, Gassó Hermanos, 1958.

Markham, sir Clements R., Historia del Perú, Guía Lascano, Lima, 1952.

Miró Quesada, Aurelio, El Inca Garcilaso y otros estudios garcilasistas, Ediciones Cultura Hispánica, 1971.

Porras Barrenechea, Raúl, Antología del Cuzco, Librería Internacional del Perú, Lima, 1961.

Prescott, William H., El mundo de los incas, Ediciones Minerva, Ginebra, 1970.

Quintana, Manuel José, Vida de Francisco Pizarro, Colección Austral, Espasa-Calpe.

JOSÉ LUIS OLAIZOLA. Nació en San Sebastián en 1927. Es licenciado en Derecho. Actualmente cultiva la literatura y el cine. Ha obtenido valiosos galardones, entre ellos el Premio Ateneo de Sevilla 1976, el Premio Barco de Vapor 1982 y el Premio Planeta 1983. Biznieto de un patrón de pesca, él mismo, siguiendo la tradición familiar, fue remero en su juventud y participó en campeonatos de España de bateles. Estudió Derecho y ejerció como abogado durante quince años, profesión que abandonó para dedicarse a la literatura.

Lleva publicados más de setenta libros de diversos géneros (cultivando especialmente la novela, el ensayo histórico y la literatura infantil), de los que ha vendido más dos millones de ejemplares. Desde hace treinta años se dedica profesionalmente a escribir libros y artículos, y a pronunciar conferencias. Es presidente de la ONG Somos Uno, dedicada a la lucha contra la prostitución infantil en Tailandia.

Padre de nueve hijos. Actualmente vive en Boadilla del Monte (Madrid).

Algunos de sus libros más conocidos son: La guerra del general Escobar (1983), Bibiana y su mundo (1985), Cucho (1986), Mi hermana Gabriela (1988) y La niña del arrozal (2011).