Un grupo de jóvenes conviven en un piso urbano y buscan su sitio en el mundo, entre la marginalidad y la integración. Su convivencia genera amor y desamor, sentido de la lejanía de la sociedad y diferencias entre los principios y la realidad.

José Luis Alonso de Santos

Bajarse al moro

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Título original: Bajarse al moro

José Luis Alonso de Santos, 1985

Editor digital: othon_ot

Primer editor: Polifemo7 (r1.0 a 1.1)

Corrección de erratas: ViniG (r1.1)

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ACTO PRIMERO

ESCENA PRIMERA

HABITACIÓN destartalada en una calle céntrica del Madrid antiguo. Pósters por las paredes y un colchón en el suelo cubierto de almohadones. Sobre una mesa, revistas pop, como «Víbora», «Tótem», y otras. En un rincón una señal de tráfico, y en el otro una jardinera municipal. Sobre ella una jaula con un hámster. En el centro una mesita con aire moruno y unos sillones de mimbre de antes de la guerra. Además hay tiestos y otros cachivaches inesperados, como una cabeza de esclavo egipcio con una gorra puesta, y cosas por el estilo encontradas en el Rastro. A la derecha, formando un recodo, se ve la puerta que da a las escaleras de salida a la calle. A la izquierda, una ventana por la que entran los ruidos de la ciudad. Y al fondo, una cocinilla, una puerta que da al lavabo, y otra que da a un cuarto pequeño. Por las paredes anda una flauta, un mantón de manila, unos bafles que no suenan, un armario, una colección de llaves, la cara de Lennon, el espejo de la cenicienta y un horóscopo chino. Y, sin embargo, a pesar del aparente desorden, hay algo acogedor, relajante y bueno para los que están mal de los nervios; porque es un lugar tranquilo y pacífico donde el caos que uno lleva dentro se encuentra lógico y con ganas de tomar asiento. Al comenzar nuestra historia, en escena está Jaimito, un muchacho delgaducho de edad indefinida, haciendo sandalias de cuero. Suena «Chick Corea» en un casete. Es la una de la tarde y entra el sol por la ventana de la habitación.

(Se abre la puerta de la calle, y aparece la cabeza de Chusa, veinticinco años, gordita, con cara de pan y gafas de aro).

CHUSA.— ¿Se puede pasar? ¿Estás visible? Que mira, ésta es Elena, una amiga muy maja. Pasa, pasa, Elena.

(Entra, y detrás Elena con una bolsa en la mano, guapa, de unos veintiún años, la cabeza a pájaros y buena ropa).

CHUSA.— Éste es Jaimito, mi primo. Tiene un ojo de cristal y hace sandalias.

ELENA.— (Tímidamente). ¿Qué tal?

JAIMITO.— ¿Quieres también mi número de carnet de identidad? No te digo. ¿Se puede saber dónde has estado? No vienes en toda la noche, y ahora tan pirada como siempre.

CHUSA.— He estado en casa de ésta. ¿A que sí, tú? No se atrevía a ir sola a por sus cosas por si estaba su madre, y ya nos quedamos allí a dormir. (Saca cosas de comer de los bolsillos). ¿Quieres un bocata?

JAIMITO.— (Levantándose del asiento muy enfadado, con la sandalia en la mano). Ni bocata ni leches. Te llevas las pelas, y la llave, y me dejas aquí colgao, sin un duro… ¿No dijiste que ibas a por papelillo?

CHUSA.— Iba a por papelillo, pero me encontré a ésta, ya te lo he dicho. Y como estaba sola…

JAIMITO.— ¿Y ésta quién es?

CHUSA.— Es Elena.

ELENA.— Soy Elena.

JAIMITO.— Eso ya lo he oído, que no soy sordo. Elena.

ELENA.— Sí, Elena.

JAIMITO.— Que quién es, de qué va, de qué la conoces…

CHUSA.— De nada. Nos hemos conocido anoche, ya te lo he dicho.

JAIMITO.— ¿Otra vez? ¿Qué me has dicho tú a mí, a ver?

CHUSA.— Que es Elena, y que nos conocimos anoche. Eso es lo que te he dicho. Y que estaba sola.

ELENA.— (Se acerca a Jaimito y le tiende la mano, presentándose). Mucho gusto.

(Jaimito la mira con cara de pocos amigos, y le da la sandalia que lleva en la mano; ella la estrecha educadamente).

JAIMITO.— ¡Anda que…! Lo que yo te diga.

CHUSA.— (A Elena). Pon tus cosas por ahí. Mira, ése es el baño, ahí está el colchón. Tenemos «maría» plantada en ese tiesto, pero casi no crece, hay poca luz. (Al ver la cara que está poniendo Jaimito). Se va a quedar a vivir aquí.

JAIMITO.— Sí, encima de mí. Si no cabemos, tía, no cabemos. A todo el que encuentra lo mete aquí. El otro día al mudo, hoy a ésta. ¿Tú te has creído que esto es el refugio El Buen Pastor, o qué?

CHUSA.— No seas borde.

ELENA.— No quiero molestar. Si no queréis, no me quedo y me voy.

JAIMITO.— Eso es, no queremos.

CHUSA.— (Enfrentándose con él). No tiene casa. ¿Entiendes? Se ha escapado. Si la cogen por ahí tirada… No seas facha. ¿Dónde va a ir? No ves que no sabe, además…

JAIMITO.— Pues que haga un cursillo, no te jode. Yo lo que digo es que no cabemos. Y no digo más.

CHUSA.— Sólo es por unos días, hasta que se baje al moro conmigo.

JAIMITO.— ¿Que se va a bajar al moro contigo? Tú desde luego tienes mal la caja.

CHUSA.— ¡Bueno! (Se desentiende de él y va hacia la cocina). ¿Quieres un té, Elena?

ELENA.— Sí, gracias; con dos terrones.

(Se sienta cómodamente para tomar el té. Jaimito la mira cada vez más preocupado, y Chusa canturrea desde la cocina mientras calienta el agua).

JAIMITO.— ¿Y por qué vas a llevarla? Quieres que nos cojan, ¿no?

CHUSA.— (Desde la cocina). Será que me cojan a mí, porque a ti, ahí sentado…

JAIMITO.— Oye, no sé a qué viene eso. Sabes muy bien que no voy por lo de la cara sospechoso. Pero yo vendo, ¿no? ¿O me echas algo en cara?

CHUSA.— Lo único que te digo es que se va a venir conmigo, para sacar pelas. Y ya está.

JAIMITO.— Pues que venda aquí si quiere, pero ir, no. Si es una cría.

ELENA.— Es que como quiero viajar…

JAIMITO.— Pues hazte un crucero, tía. ¿Pero tú le has explicado a ésta de que va el rollo? A ver si se cree que esto es ir de cachondeo con Puente Cultural.

CHUSA.— (De la cocina, con el té). Tú no te metas; eso es cosa mía. ¿Con mucho azúcar has dicho, Elena?

ELENA.— Dos terrones.

CHUSA.— Es que no tenemos terrones aquí.

ELENA.— Bueno, pues regular de azúcar. Es que engorda. Trae, me la echo yo. ¿Sacarina no tenéis?

CHUSA.— No.

ELENA.— ¿Y la cucharilla, para darle vueltas?

JAIMITO.— Trae, te doy las vueltas con el dedo.

CHUSA.— (Cortándole). ¡Venga, tú! (A Elena). Mete la parte de atrás de la cuchara. (A Jaimito). ¿Tú quieres?

JAIMITO.— (Seco). No.

(Beben las dos mientras él, malhumorado, vuelve a su trabajo con las sandalias).

ELENA.— ¿Saco las cosas?

CHUSA.— Sí. No las pongas ahí. Ése es el rincón de Alberto; no le gusta que le desordenen ni le toquen nada. Ya le conocerás luego. Está chachi, te va a gustar. Es muy alto, fuerte, moreno, con una pinta que te caes. ¡Ah! Ése es Humphrey, el hámster. Le encanta la lechuga.

ELENA.— (Al mirar al rincón de Alberto ve una porra sobre un mueble). Parece una porra. (Se acerca y la coge). Oye, es igualita que la que llevan los…

JAIMITO.— (A Chusa, que está llevando lo del té a la cocina). Me vas a acabar metiendo en un mal rollo por tu alma de monja recogetodo que tienes. Bueno, ¿y las pelas para el billete?

CHUSA.— (Desde la cocina). Las pones tú, que para eso te quedas aquí dándole a las sandalias, mientras yo ando de safari jugándomela.

JAIMITO.— A ti hoy la goma de la olla no te cierra. ¿Quién organiza aquí, eh? ¿Y quién controla para que todo salga bien?

CHUSA.— (Volviendo de la cocina). Santa Rita. (A Elena ahora, al verla con la porra en la mano). No toques eso; es de Alberto. Se mosquea rápido en cuanto nota que alguien ha andado ahí. Mete tus cosas aquí, en mi armario.

ELENA.— Es que es igualita. ¿Os habéis fijado como se parece a las que lleva la…?

JAIMITO.— (Cortándola). ¿Qué es eso?

ELENA.— ¿Esto? Pues ya he dicho, estaba aquí, que se parece a las…

JAIMITO.— No, eso. Eso que llevas debajo del brazo.

ELENA.— ¿Esto? «El País». «El País» de hoy. ¿Por qué?

JAIMITO.— Tú eres una tía tela de rara. ¿Por qué compras tú el periódico, a ver? ¿Estás buscando piso?

ELENA.— Es que mi madre, siempre que me escapo manda una foto a «El País», con un anuncio para que me encuentren. A ver si he salido… (Hojea el periódico ante la mirada sorprendida de los otros dos). Sí, mira, aquí está.

JAIMITO.— ¿Esta eres tú? Pues si te tienen que encontrar por la foto…

CHUSA.— La verdad, no te pareces nada.

ELENA.— Es de cuando era pequeña. Hace mucho que no me hago fotos. Salgo muy mal yo en las fotos.

JAIMITO.— Sí sales mal, sí. Tienes cara de loca.

ELENA.— Como estoy de frente… y luego el papel.

CHUSA.— (Leyendo el pie de la foto). «Vuelve a casa hija, que te perdono. Tu madre».

ELENA.— (Recortando el trozo de periódico). Hago colección.

JAIMITO.— ¿Y no tienes padre, o ése no te busca?

ELENA.— No, padre no tengo.

CHUSA.— Yo tampoco tengo padre. Es mejor.

(Se abre de pronto la puerta de la calle y entra a todo correr Alberto, el otro habitante del piso, vestido de policía nacional. Tiene unos veinticinco años, alto, y buena presencia. Elena se queda blanca al verle).

ALBERTO.— ¡La policía! ¡La policía, tíos! ¡Rápido, que vienen! ¡Tirar al water lo que tengáis! ¡Han salido de mi comisaría a hacer un registro, no vaya a ser aquí, que venían para esta zona! (Esconde el tiesto de «maría». En este momento se da cuenta de la presencia de Elena).

CHUSA.— Es una amiga. Oye, no sé qué vamos a tirar, si no tenemos nada. (A Jaimito). ¿Te queda algo?

JAIMITO.— Una china grande, pero no la tiro, que es lo único que nos queda. Rápido, tú. (A Elena). A practicar. Toma, métetela donde no te la encuentren…

ELENA.— (Retrocede asustada sin atreverse a cogerlo). ¡Yo no sé!

CHUSA.— ¡Trae! (Coge la china y se mete en el lavabo).

JAIMITO.— (A Alberto, señalando a Elena). Se la ha encontrado.

ELENA.— (Ofreciendo, educada, su mano a Alberto). Elena, mucho gusto. Anda que si te pillan… ¿Por qué tienes puesto ese uniforme?

ALBERTO.— Pues porque estoy de guardia, por qué va a ser. (Va a la ventana, la abre y mira fuera. Luego cierra). No se ve nada raro. Yo me largo de todas formas, no sea que… ¿Qué hay de comer?

JAIMITO.— Ahora iba a bajar a la compra. Se largó la Chusa anoche y me dejó sin un clavo.

ALBERTO.— Salgo a las tres, así que a y cuarto o así estoy aquí.

(Va hacia la puerta, mientras Chusa sale del lavabo. En este momento llaman con golpes fuertes. Todos se esconden donde pueden en un movimiento reflejo. Vuelven a golpear más fuerte aún).

VOZ FUERTE DE MUJER.— ¡Abrir de una vez! ¡Alberto! ¡Abre!

ALBERTO.— Parece mi madre.

(Abre la puerta y entra la señora Antonia, madre de Alberto, gorda y dicharachera. Nada más entrar, empieza a dar golpes con el bolso a su hijo).

ANTONIA.— ¿Se puede saber qué haces aquí, golfo, más que golfo? ¡Ya estás otra vez con toda esta panda! ¡He ido a llevarte el bocadillo a la comisaría y nada! ¡La puerta de la comisaría vacía, sin nadie, y tú aquí! ¡Ya te voy a dar yo a ti…!

ALBERTO.— (Tratando de sujetarle el bolso). Pero mamá, solo he venido a por la porra, de verdad, que se me había olvidado.

JAIMITO.— No se ponga así, señora, que no nos comemos a nadie, ni tenemos la lepra.

ANTONIA.— ¿Y por qué no abríais, eh, degeneraos? Seguro que os estabais drogando bien a gusto, ahí, con las jeringuillas. ¡Si estuviera aquí tu padre ya te ibas a enterar tú, sinvergüenza! ¡Eso es lo que eres!

CHUSA.— Señora, no es para tanto. Aquí no hay jeringuillas ni nada de eso. Puede mirar lo que quiera.

JAIMITO.— La ha tomado con nosotros.

ALBERTO.— Mamá, que no. No te enteras. No abríamos porque creíamos que era la policía. Por eso.

ANTONIA.— ¿La policía? (Esconde el bolso en medio de un gran sofoco que le entra). ¡La policía! ¡Que viene la policía!

ALBERTO.— ¡Qué no! Que creíamos que era, pero que no era… (Se da cuenta entonces de la reacción de su madre). ¿Qué esconde ahí?… A ver… Seguro que ya ha estado otra vez con lo mismo. ¡Traiga aquí!

(Le quita el bolso de un tirón, muy en policía, y ella trata de impedir que vea lo que hay dentro).

ANTONIA.— ¡No, no, de verdad que no…! ¡Dámelo ahora mismo, que es mío!

(Abre Alberto el bolso y empieza a sacar montones de baberos de niño, ante la mirada divertida de los demás).

ALBERTO.— ¡Madre! No ve que me va a comprometer si la cogen.

ANTONIA.— Es una enfermedad, hijo, ya te lo dijo el médico. Es como el que tiene gripe, qué le vamos a hacer. Pruebas que nos manda Dios. Peor es lo tuyo de las drogas. Eso además es pecado mortal.

ALBERTO.— (Muy duro). ¡Qué enfermedad ni qué leches!

CHUSA.— Deja a tu madre, que haga lo que le dé la gana, que ya es mayorcita. No te pongas en policía con ella.

ALBERTO.— Es que me va a meter en un follón. Cualquier día me toca ir a detenerla, fíjate el numerito. Vamos a salir en los periódicos.

JAIMITO.— Como ésta. (Por Elena). Le pone la madre anuncios para que vuelva. Enséñales la foto, anda.

ALBERTO.— Además roba cosas que no valen para nada. Ahora le ha dado por los baberos. ¿Por qué ha cogido todos esos baberos, eh? ¿Es que no tenemos ya bastantes en casa? Toda la casa llena de baberos, montones de baberos. Debajo de la cama, baberos. En la cocina, baberos. En el frigorífico, baberos.

JAIMITO.— Podíais poner una babería.

ELENA.— ¿Y eso qué es?

CHUSA.— Está de coña. (A Alberto, que mira ahora de mala manera a Jaimito por la broma). Venga, no le des importancia, que no es para tanto. Y vamos a guardarlos, a ver si van a venir y nos detienen por lo que no hemos hecho.

JAIMITO.— O también podíamos poner una guardería.

(Coge un babero y se lo pone. Alberto se lo quita de un tirón. Chusa ayuda mientras tanto a Doña Antonia a guardar los que se le han caído por el suelo).

ANTONIA.— ¿Quién es? (Por Elena).

JAIMITO.— Se la ha encontrado ésta. Como usted los baberos.

ALBERTO.— Bueno, ya, ¿eh? ¡Basta de cachondeos con mi madre, que saco la porra!

JAIMITO.— ¡A ver si te vas a mosquear ahora conmigo, madero, que eres un madero!

(Mira Alberto con tristeza a su amigo, acusando el golpe. Luego mira su reloj).

ALBERTO.— Me tengo que ir, no se den cuenta. Ya no creo que vengan, no sería aquí. Cualquier día me vais a meter en un lío entre todos… (Mira a Jaimito). «¡Madero!». Encima.

JAIMITO.— Espera, bajo contigo, así me tomo un café, que estoy en ayunas. (Le da un golpe amistoso en el hombro). Y no te mosquees, que te mosqueas por nada últimamente.

(Alberto reacciona con otro golpe amistoso, y salen los dos dándose puñetazos en un juego que se adivina viene de muchos años atrás).

ANTONIA.— Un café a la una, qué desbarajuste. (A su hijo, alcanzándole en la puerta). Toma el bocadillo, y estírate la camisa. (Le da el bocadillo y le coloca la ropa). Que vas hecho un cuadro.

ALBERTO.— ¡Vale! ¡Vale! Hasta luego.

(Sale y cierran la puerta. Se oyen las risas perdiéndose escaleras abajo entre ruidos que indican siguen jugando a golpearse como dos críos. Quedan en escena las dos chicas y Doña Antonia, mirándose sin saber qué decirse).

ANTONIA.— (Suspirando). ¡Ay, Dios mío! ¡Qué hijos éstos!

ELENA.— ¿Tiene usted más? ¿Más hijos?

ANTONIA.— Te parece poco con este bala perdida. Anda, dadme una copa de coñac si tenéis por ahí, a ver si se me quita el disgusto que tengo.

CHUSA.— Se acabó usted el último día la botella. Sólo hay té. ¿Quiere té?

ANTONIA.— ¿Té? Quita, quita. Yo sólo tomo té cuando me duele la tripa. ¿Y tú quién eres? No te conocía.

ELENA.— Es que soy nueva. Soy Elena. Mucho gusto.

(Le da la mano. Doña Antonia se limpia la suya y se la estrecha encantada, sorprendida de los buenos modales de alguien en aquella casa).

ANTONIA.— ¡Huy! Encantada, hija. Antonia del Campo, calle de la Sal, doce, bajo C. Allí tienes tu casa. ¡Ay, Dios mío! Otra infeliz que cayó en el vicio, con la cara de buena que tienes. ¡En fin! (Se arregla la ropa y coge el bolso). Bueno, me voy a echar un bingo. A ver si cojo hoy un par de líneas por lo menos. A esta hora es cuando está mejor y más decente. Como está enfrente del mercado, sólo señoras, amas de casa y alguna criada.

CHUSA.— Adiós, doña Antonia, que siga usted bien.

ELENA.— Adiós, y encantada.

ANTONIA.— Y a ver si venís algún sábado a las reuniones, que si cae un rayo allí no os pilla, no. Hala, adiós.

CHUSA.— No se preocupe, que el sábado vamos sin falta los cuatro. Adiós, adiós. (Sale Doña Antonia). ¡Puf! Menos mal. Si no es por el bingo hoy no nos la quitamos ya de encima.

ELENA.— ¿Y tenemos que ir el sábado a una reunión? ¿Qué reunión?

CHUSA.— Ésa es otra. Un sábado nos lió y nos llevó a una reunión de neocatecumenales. Sí, sí: «No estás solo, el Señor te guarda…», y todo eso.

ELENA.— Está peor que mi madre.

CHUSA.— ¿También es neocatecumenal?

ELENA.— Era lo que le faltaba.

CHUSA.— Pues chica, ésta nos ha metido cada rollo con las catequesis que dan y eso… Además, como es para recuperación de marginales a nosotros nos viene al pelo, como ella dice. (Ríen las dos). Como somos «drogadictos», por cuatro porros, sabes; pero es que para ella todas las drogas son iguales y pecado. Pero el coñac es agua bendita, eso sí.

ELENA.— ¿Y qué hacías allí el día que fuisteis?

CHUSA.— Cantábamos. Cantábamos todos muy serios. (Canta imitando). «Cuando el Señor dijo Sión… todos nos fuimos al pantano…», o algo así. (Ríen las dos). Como te coja un día por banda no te vas a reír, no. Es peor que el telediario.

ELENA.— ¿Y el hijo también es neocatecumenal?

CHUSA.— ¿Alberto? ¡Qué dices! Alberto es normal, aunque le veas así vestido de policía, es completamente normal. Bueno, también es que lleva poco tiempo. Es muy guapo, ¿no?

ELENA.— No está mal, aunque así, con esa ropa, no me hago una idea.

CHUSA.— Pues a mí me encanta, chica. Con esa ropa, con cualquier ropa, y sin ropa. Bueno, tenemos que prepararlo bien todo para el viaje. Hay que llevar pocos bultos para que no os paren e ir bien vestidas. ¿Sólo tienes eso?, ¿no tienes nada que te dé más pinta de mayor?

ELENA.— En casa sí, pero aquí… La falda que tengo en la bolsa, si acaso. (La saca de la bolsa). Me puedo poner ésta y el jersey marrón. Puedo ir a por más ropa si quieres el fin de semana, que no está mi madre; se va a la sierra.

CHUSA.— ¿El fin de semana? Si nos vamos pasado mañana o al otro como mucho.

ELENA.— ¿Así? ¿Tan pronto?

CHUSA.— Ahora en Semana Santa es mejor. Hay más turistas, más lío, viaja más gente… ¿Te echas atrás?

ELENA.— No, no, sí quiero ir, pero no sé si sabré así tan pronto. Como no me lo has explicado bien, a lo mejor no sé.

CHUSA.— No hay nada que explicar. Vamos, llegamos, lo compramos y volvemos.

ELENA.— ¿Dónde cogemos el tren? ¿En Atocha?

CHUSA.— Pues sí, en Atocha. ¿Y eso qué mismo da, si es en Atocha o no es en Atocha?

ELENA.— Nada, mujer, es por saber. En Atocha. Este pantalón es muy bonito, me lo tienes que dejar algún día. (Saca del armario y se prueba un pantalón de Chusa). En Atocha.

CHUSA.— Sí, en Atocha. Montamos en el tren, una detrás de la otra. Antes hay que sacar los billetes. (Elena la mira sin entender por qué le dice esa tontería. Chusa le ayuda a hacer un hueco en su armario y a colocar sus ropas, probándose algunas que le gustan). Bueno, mira: vamos primero a Algeciras, y para eso cogemos el tren en Atocha. Y luego allí, un barco nos cruza en dos horas.

ELENA.— En el barco me mareo. Yo enseguida lo echo todo.

CHUSA.— Mientras no te dé colitis a la vuelta, te puedes marear y vomitar lo que quieras. Está la barandilla del barco puesta a una altura a propósito, y el mar ni se entera. Te pones en la cola, y hala.

ELENA.— Yo me pongo malísima.

CHUSA.— Si no es nada. Dos horas. No te das ni cuenta. Es peor el tren, que es un latazo. Tarda como doce horas.

ELENA.— ¿Tanto?

CHUSA.— Es un mogollón de tren; está lleno de moros, huele mal… Seguro que nos encontramos a alguien conocido en él, basquilla. Pero tampoco hay que dar mucho cante, que están los trenes últimamente fatal; a la mínima de cambio, como te fumes un canuto, ya la has hecho. Por eso nosotros, suavito. Nos compramos unos bocatas para comer algo en el viaje, y a las diez o así de la mañana llegamos. Sale de aquí a las diez de la noche y llega allí a las diez de la mañana. Doce horas, lo que te digo. Luego, en Algeciras vamos rápido, a ver si podemos pillar el barco de las diez y media o el de las doce, como mucho. Llegamos a Ceuta y nos vamos directamente a la estación de autobuses y a Tetuán. Allí cogemos otro autobús, y a Chagüe, que es un pueblecito rodeado de tres montañas, muy bonito, como esos que salen en las películas, con los techos así redondos, todo blanco, precioso.

ELENA.— ¿Tú lo conoces bien, no? A ver si nos vamos a quedar allí en las montañas, y nos perdemos o nos pasa algo… ¿Y lo de dormir y todo eso?

CHUSA.— Allí, en Chagüe, dormimos la primera noche, en una pensión muy bonita que hay, chiquitita. ¡Huy, qué blusa, déjame…! A ver cómo me está. (Se la prueba).

ELENA.— ¿Y no cogeremos allí piojos… y cosas?

CHUSA.— ¡Qué vas a coger, mujer! No. Bueno, a lo mejor, pulgas sí que habrá; pulgas casi seguro.

ELENA.— ¡Pulgas!

CHUSA.— No pasa nada. Al día siguiente te has acostumbrado. Y si no, nos echamos limón.

ELENA.— A mí me da un poco de cosa con los moros.

CHUSA.— Conmigo siempre se han enrollado bien, pero hay que tener mucho cuidado. A un amigo mío en Marruecos le pillaron mangando una manzana y le querían cortar la mano. Es la pena para los ladrones.

ELENA.— ¿Todavía?

CHUSA.— Fíjate. El tío nerviosísimo, figúrate, y todos sus colegas igual, porque es que veían que se la cortaban. Él tiraba para atrás, pero nada, ellos, cabezones, que se la cortaban. Fíjate, montando una allí que te cagas. Robas una manzana y te quedas con el muñón.

ELENA.— Qué demasiao.

CHUSA.— De qué, ¿no? Encima de que vamos allí a darles de comer los europeos. Qué pasa. Pero nosotras en plan tranqui, nos vamos rápido para Chagüe, que allí ya es otra cosa. Y luego como lo veamos. O nos vamos a comprarlo directamente, o si nos apetece nos vamos antes a dar una vuelta por Fez o Marraquech, a ver a los encantadores de serpientes por la calle que están tocando la flauta ahí y salen del cesto…

ELENA.— Ay, qué bien, qué bonito. ¿Vivas? ¿Vivas las serpientes?

CHUSA.— Si estuvieran muertas y salieran ya sería demasiado, ¿no? Ya verás qué bonito todo allí, y la pensión de Chagüe, con unos arcos que tienen en el patio…

ELENA.— Y con las pulgas.

CHUSA.— Que no pasa nada, y es cantidad de barata además. Es lo más barato allí. Cuesta diez dirjan la noche; unas doscientas pesetas.

ELENA.— ¿No podíamos ir a alguna un poco más cara, que no hubiera pulgas?

CHUSA.— Allí hay pulgas en todos los sitios. No ves que es África. Luego ya, desde allí, nos subimos a la montaña, a casa del Mójame, que es el que nos lo vende.

ELENA.— ¿Y vamos a su casa? ¿En una montaña? ¿Y cómo subimos?

CHUSA.— Por la carretera, por dónde vamos a subir. Hay carretera. Y ya verás, tía, se enrollan de puta madre. Los moros de la ciudad, ya te digo, manguis que te caes; pero los de la montaña son buena gente.

ELENA.— A mí lo que me da miedo es si no podemos luego volver.

CHUSA.— Venga ya, no digas cosas raras. Yo he ido y he vuelto, ¿no? Dormiremos allí esa segunda noche, en la casa del moro. Ya verás qué punto tiene todo.

ELENA.— ¡Ay, hija! Me da un poco de miedo dormir ahí con un moro.

CHUSA.— Por Dios, tía, no vas a dormir con el moro. El moro se va a otro sitio, y a ti te deja en un cuartito de esos que tienen una cama todo alrededor que parece como si fuera un asiento, pegado a la pared, y duermes allí tumbada, de lado. Allí duermen así siempre, en hilera y de lado. No tienen camas.

ELENA.— ¿Y sábanas?

CHUSA.— Pijama también si quieres. Allí no usan eso, pero está precioso, tapizado, bonito, con unas mesas de esas para tomar el té. En cuanto ven que no haces nada te traen un té. Se enrollan los moros de la montaña de puta madre. Llegamos allí y le decimos al moro: «Mójame, tenemos estas pelas, así que a ver lo que nos podemos llevar». ¿Tú puedes conseguir algo de dinero para traer más?

ELENA.— Si acaso lo que me he traído, o puedo sacar algo de la cartilla si quieres. ¿Y cómo nos lo vamos a traer, lo que compremos?

CHUSA.— En el culo, en el chumi, nos lo comemos, lo que sea. Hay que pasarlo.

ELENA.— ¿?

CHUSA.— Tenemos que convencerlos para que nos fabriquen ellos el costo. También nos lo podemos hacer nosotras si queremos, pero es un curre. Yo por saber, sé. A mí me das unas ramas y te hago un doble cero en nada. Pero te pones las manos hechas polvo. Te salen callos de apretar.

ELENA.— ¿El doble cero es el mejor, no?

CHUSA.— El primer polvo que da la rama. La rama está llena de polen, el primer toque que le das cae el polvito blanco; lo coges y se convierte en una bolita de goma negra. Doble cero. Lo mejor.

ELENA.— Pero será lo más caro.

CHUSA.— Claro. Ten en cuenta que si tienes, qué te digo yo, a lo mejor diez kilos en varas de hachís cortado en ramas, da sólo doscientos gramos o así de doble cero. Si luego le das cien vueltas ya a la varita, pues le sacas dos kilos, qué quieres que te diga, pero ya del malo, morralla.

ELENA.— Sí. Yo de eso no sé; es mejor que te ocupes tú. Yo fumo y me gusta, pero no entiendo nunca ni lo que fumo. Como no me trago el humo…

CHUSA.— No te preocupes, que está todo controlado.

ELENA.— Yo, más que nada, es por ir. Bueno, también por sacar algo, porque luego, al venderlo aquí… ¿cuánto se saca?

CHUSA.— Veinte veces lo que nos hemos gastado, si es un negocio. Y una aventura. Te metes allí, dos tías además, nos lo regalan todo. A mí me han regalado cosas muchas veces. Dicen que tengo cara de mora. Como soy morena…

ELENA.— A mí lo que más cosa me da es eso de metérnoslo en el culo. ¿Qué miedo, no?

CHUSA.— Qué va, tía. Si es que luego estás allí, y te entra un punto de tranquilidad y da paz que es que estás en la gloria. Y nada. La noche anterior a venirnos, nos hacen las bolas.

ELENA.— ¿Y de cuántos gramos es cada bola? Yo no sé si…

CHUSA.— Te tienes que procurar meter por lo menos cien gramos en la vagina, y otros cien o doscientos en el culo.

ELENA.— ¡Ay, Dios! Yo es que soy estreñida. Si se me queda dentro…

CHUSA.— Mejor. Te tomas luego un laxante y lo echas todo.

ELENA.— En el barco de vuelta, mareada y con eso dentro, me muero.

CHUSA.— Qué aprensiva eres. Las bolitas son molestas al principio, pero luego se suben para arriba y no notas nada.

ELENA.— Tú me tienes que ayudar, porque si no, no sé.

CHUSA.— A ver si te voy a tener que meter yo las bolas. Te las metes tú como buenamente puedas, con vaselina.

ELENA.— Habrá que llevar mucha vaselina entonces.

CHUSA.— Un kilo, no te digo. Eso con una gota hay más que de sobra. Si no duele nada. Mira, hay sólo un problema, qué quieres que te diga: si nos cogen. Es de lo único que te tienes que preocupar. Por eso en la frontera nos tenemos que poner monas, nos pintamos bien, tranquis, sonrientes, y ya está. Echándole morro a la vida, que si no te comen. Tú haces todo lo que yo haga. ¡Ah! Y luego muchísimo cuidado en el tren, que es donde cogen a los pardillos. Sacas un porro, se corre el asunto, y ya te has liado. Otras doce horas en la batidora de la Renfe, y a casita.

(Elena, que lleva un rato intentando hacer una difícil confesión a Chusa, por fin se atreve al ver que ésta ha llegado al final de su explicación).

ELENA.— Tengo que decirte una cosa. ¡Yo no puedo! En el culo a lo mejor… pero nada más. Chusa, soy virgen.

CHUSA.— ¿Que eres qué?

ELENA.— Virgen. Que nunca he… Nunca. Ni una vez.

CHUSA.— No me estarás hablando en serio.

ELENA.— Ha sido sin querer, de verdad. Yo no quería, bueno, quiero decir que sí que quería, pero es que los tíos son… Se lo dices y empiezan que si tal que si cual. No se atreven. Ya sabes cómo son de cortados para todo. Se aprovechan de ti y luego nada.

CHUSA.— Eso hay que arreglarlo enseguida. Se lo decimos esta noche a Alberto y ya está. No me hace gracia, no creas, pero qué le vamos a hacer. No vas a seguir así. ¿Te ha gustado antes, no? Pues mejor para ti.

ELENA.— Me da vergüenza.

CHUSA.— Venga, no seas tonta, que eso no es nada. No miramos.

ELENA.— ¿Pero vais a estar aquí mientras?

CHUSA.— Pues claro. ¿Qué pasa? ¿Te vamos a comer?

ELENA.— Que me da vergüenza, de verdad.

CHUSA.— Más vergüenza tenía que darte ser virgen en mil novecientos ochenta y cinco, y tan mayor. Debes quedar tú sola, guapa.

ELENA.— Yo y mi madre. También es virgen, sabes.

CHUSA.— ¿Quién? ¿Tu madre? (Elena asiente con la cabeza). Sí, claro. Y a ti te trajo la cigüeñita.

ELENA.— De cesárea. Nací de cesárea. Y se quedó embarazada en una piscina municipal, con el bañador puesto y todo, y eso que era de los antiguos. Bueno, eso dice ella.

CHUSA.— ¿En una piscina? ¿En una piscina municipal? Sería al tirarse del trampolín. Habría uno debajo haciendo la plancha, y ¡zas!

ELENA.— Es de verdad, no te lo tomes a broma. Yo soy hija de mi madre y de un espermatozoide buceador.

CHUSA.— Desde luego es que no te puedes fiar. Quién sería el animal que se puso allí a… ¡Hay que ser burro, y bestia, y…! ¡Ay, perdona, tú! No me había dado cuenta de que era tu padre.

ELENA.— No, si como no le conozco me da lo mismo. A mí como si me dicen que soy una niña probeta. Paso de orígenes.

CHUSA.— Pues mira, haces bien, qué quieres que te diga. Tampoco creas tú que mi padre era…, para ese padre casi mejor ser hija del Ayuntamiento como tú. Hoy día además no hay que escandalizarse por nada. Hace poco estuvo aquí durmiendo unos cuantos días uno que hacía Biológicas, y estaba todo el día dándole a un libro de un tal Mendel, que hacía unas guarrerías con los guisantes para que tuvieran hijos que no te creas. Venían los dibujos y todo. Por dónde se tenía que meter el guisante, lo que hacía cuando estaba dentro y se hinchaba, se hinchaba… Todo, venía todo. Ya ves; más de uno tendría por padre a un guisante. Claro que se lo callan. No lo van a ir diciendo por ahí como haces tú.

ELENA.— Yo no se lo digo a nadie tampoco. A ti porque te conozco, pero a nadie más. Como no conozco a nadie más… Que no intimo yo con nadie, de verdad.

CHUSA.— Oye, ¿tú eres un poco rara o me lo parece a mí? Claro, debe ser por lo de virgen. No te regirán bien las neuronas. Esta noche, Alberto te pasa al gremio de las normales, no te preocupes.

ELENA.— Y yo… ¿Qué tengo que hacer?

CHUSA.— ¿Tampoco sabes eso? No te preocupes, que él te enseñará. Él sí que sabe; ya lo verás. ¿Tomas la píldora?

ELENA.— ¿Qué píldora? No. Como soy virgen…

CHUSA.— Déjalo, no te esfuerces. Vamos a la farmacia a por algo, no te quedes embarazada a la primera de cambio y me toque encima cuidar del niño. Y menos de Alberto, guapa. No me gustaría nada, ¿sabes?

ELENA.— Gracias, Chusa. Eres una tía.

CHUSA.— Una madre es lo que soy. Es mi cruz, qué le vamos a hacer. Hala, vamos.

(Van a salir. Abren la puerta. Chusa regresa desde la puerta y apaga el transistor, que estaba sonando muy bajo).

ELENA.— (Desde la puerta). También así, maja, hacerlo la primera vez con un madero me da no sé qué. A ver si me va a pasar algo. Yo soy muy supersticiosa.

CHUSA.— Alberto es un tío fetén. Y lo hace todo bien: si lo sabré yo. Si te lo dejo es porque es de confianza. Y una vez nada más, ¿eh? No te vayas luego a acostumbrar. En la policía también hay tíos normales, como en todos los sitios. ¿Qué te crees, que muerden? Además, como se quitará el uniforme, ni te enteras.

ELENA.— Me imagino. Lo que faltaba era que lo hiciera con el uniforme puesto. ¡Qué escalofrío!, ¿no?

(Salen las dos entre risas y cierran la puerta. Oscuro).

ESCENA SEGUNDA

(Han pasado varias horas. Son ahora las doce de la noche del mismo día. En escena, Alberto y Chusa discuten acaloradamente. Humphrey, el hámster, les mira un tanto melancólico, dando vueltas a su rueda).

ALBERTO.— ¡Ah, yo no, ni hablar! A mí no me liéis.

CHUSA.— Venga, tío, no seas estrecho. ¿No te gusta?

ALBERTO.— No es eso. Es que una virgen es un lío. Que lo haga Jaimito.

CHUSA.— ¿Jaimito? Jaimito es un inútil para esas cosas. (Le besa). Además a ella le gustas más tú. No es tonta, no creas.

(Alberto pasea nervioso por la habitación, vestido como siempre con su nuevecito traje de policía).

ALBERTO.— Pues no me da a mí la gana, ya ves. Estamos en un país libre últimamente, ¿no? De algo tiene que servir la democracia, digo yo. Que lo haga otro. Te bajas a la calle y coges al primer salido que pase y te le subes. ¡Tiene que ser así, de golpe, ahora mismo porque me da la gana! ¿Pero tú que te crees que soy yo?

CHUSA.— Que nos vamos dentro de nada al moro, te lo he dicho. Y no va a ir así la pobre.

ALBERTO.— A mí no me metáis en vuestros líos. Yo de todo eso no quiero saber nada, ni si vais ni si dejáis de ir. Y de esto, tampoco. Somos amigos, pero cada uno su vida, y sus cosas. El que vivamos juntos no quiere decir…

CHUSA.— Venga, quítate el uniforme, que va a subir y si te ve así se corta. Y deja de decir chorradas, que últimamente metes cada rollo que no hay quien te aguante.

(Chusa trata ahora de irle quitando la ropa).

ALBERTO.— (Separándose de ella). ¡Quieta! Sin tocar, que tocando vale más dinero. No quiero y no quiero. ¡Cómo sois las tías! Os pensáis que estamos siempre dispuestos. ¡Hale, al catre! Y ya está. Y nosotros tan contentos. ¡Pero bueno!

CHUSA.— Pues conmigo no le pones tantas pegas al asunto.

(Alberto se pone tenso ante la alusión de Chusa a sus relaciones).

ALBERTO.— ¿A qué viene eso ahora? Es otra cosa, ¿no? A ella no la conozco de nada. Tú a veces dirás también que no, digo yo. ¿O es que te metes en la cama con todo el que te lo pide?

CHUSA.— ¿Y a ti qué te importa con quién me meto yo en la cama?

ALBERTO.— ¿A mí? Pero si no es eso. Yo lo digo por lo de esta tía. Que me quieres liar otra vez.

CHUSA.— ¿Otra vez, verdad? Mira, vamos a dejarlo.

ALBERTO.— Lo único que quería decir, es que tú no te acuestas con todo el que te lo pide, ¿verdad?

CHUSA.— Si es así, un favor como éste… Contigo siempre he querido.

ALBERTO.— ¿Y ha sido un favor?

CHUSA.— No digo eso. Pues sí que nos entendemos hoy bien.

ALBERTO.— Yo no necesito que nadie me haga favores de este tipo, ¿entiendes? Ni tampoco me gusta hacerlos. Era ya lo que faltaba.

CHUSA.— Eres un estúpido, eso es lo que eres.

(Se oye llegar a Elena y Jaimito por las escaleras. Están abriendo la puerta de la calle).

CHUSA.— Lo único que te digo es que puedes hacer lo que quieras, pero a mí no me vuelvas a hablar.

(Entran los otros dos, cargados de cervezas de litro, bolsas de patatas fritas, etc).

JAIMITO.— Ya está todo aquí. Lo que nos ha costado encontrar algo abierto. Todo preparado para la bacanal romana: patatas fritas eróticas marca «La Riva», foie-gras de cerdo salido «El gorrino de oro», Mahou a tutiplén, y aceitunas rellenas de afrodisiacos «La olivarera malagueña».

(Ha ido colocándolo todo encima de una mesa. Traen vasos de la cocina, abren las cervezas y empiezan a beber).

ELENA.— (Coqueta). Hola, Alberto, ¿qué tal?

ALBERTO.— (Agresivo). Yo bien, ¿por qué?

ELENA.— (Más coqueta aún). No, por nada. Era sólo por saber cómo estabas, si estabas bien o no.

JAIMITO.— (Poniendo el casete). Un poco de musiquita para ir creando ambiente.

(Se escucha a Los Chunguitos en una rumba flamenca apropiada para el momento. Siguen comiendo y bebiendo).

ELENA.— (Acercándose a Chusa le da con el codo y le habla por lo bajo). ¡Tiene el uniforme!

CHUSA.— (Le contesta también por lo bajo). Ya se lo quitará. O se lo quita él o se lo quitamos nosotros, no te preocupes. Acércate a él, dile algo.

ELENA.— (Acercándose muy insinuante a Alberto). ¿Bailamos?

ALBERTO.— No. Con el uniforme puesto no se puede bailar. Está prohibido.

ELENA.— (Con una risita). Pues quítatelo.

JAIMITO.— ¿Qué calor, no? (Se quita el jersey). Hace un calor aquí… ¿Tú no tienes calor? (A Alberto). Quítate algo.

ALBERTO.— Qué manía habéis cogido todos con que me quite la ropa. Quitárosla vosotros si queréis.

CHUSA.— Por lo menos quítate la pistola, a ver si nos vas a dar a uno.

ALBERTO.— (Se la quita y la pone encima de su armario). Sin tocarla, ¿eh? Que da calambre. (Risita de Elena).

(Jaimito sirve cerveza y sigue bebiendo. Luego se pasan unos canutos. La música rumbera va subiendo y el clima se va calentando. Suenan en esto unos golpes muy fuertes en una pared de la habitación).

CHUSA.— Ya está ahí el plasta ese incordiando.

JAIMITO.— Pasar de él. Que tire la casa si quiere. (Canta ahora Jaimito la música del casete y taconea al ritmo flamenco).

«… Pues me he enamorao

y te quiero y te quiero,

y sólo deseo estar a tu lado,

soñar con tus ojos, besarte los labios,

sentirme en tus brazos,

que soy muy feliz.

Si me das a elegir,

entre tú y la gloria,

pa que hable la historia de mí

por los siglos,

ay amor, me quedo contigo…».

(Se oye ahora una voz desde el otro lado del tabique, hablando a gritos).

OFF.— ¡Tengo que dormir! ¡Bajen la música!

ELENA.— Si sólo son las doce. ¿Quién es? ¿Por qué se pone así?

JAIMITO.— Siempre está igual.

CHUSA.— Madruga el hombre, y claro…

JAIMITO.— Pues que no madrugue. (Sigue con Los Chunguitos).

«Si me das a elegir,

entre tú y ese cielo,

donde libre es el vuelo,

para ir a otros nidos,

ay amor, me quedo contigo.

Si me das a elegir,

entre tú y mis ideas,

que yo sin ellas,

soy un hombre perdido,

ay amor, me quedo contigo.

Pues me he enamorao,

y te quiero y te quiero,

y sólo deseo estar a tu lado…».

(Canta ahora Jaimito directamente a Elena, que le sonríe encantada).

«Soñar con tus ojos,

besarte los labios,

sentirme en tus brazos

que soy muy feliz…».

ALBERTO.— (Metiéndose en medio, un poco molesto de haber pasado a segundo plano). Es un cura. Dice misa en las monjitas, ¿verdad? A las cinco de la mañana. Y el hombre no pega ojo.

CHUSA.— Me ha dicho la portera, que es muy maja, que el otro día se fue a quejar, y ella le dijo que en esta casa había libertad religiosa, y que lo que tenía que hacer era trabajar en algo decente, como Dios manda, y no andar con las monjas por ahí a esas horas. (Risas de los tres).

(Jaimito sigue intentando canturrearle a Elena, pero Alberto está ya delante, descaradamente, y le sigue dando su explicación).

ALBERTO.— Que diga la misa por la tarde. Ahora ya dejan. O por la noche. Se tendría que perder la película de la tele, claro. Todo el día con la tele puesta, y nos tenemos que aguantar. Y luego nosotros ponemos la música, y jaleo.

JAIMITO.— El otro día me lo encuentro por la escalera y empieza a decir gilipolleces. Le dije que se mudara, y me dice el prenda que el que se tenía que mudar era yo, que huelo mal. No te jode. Están fastidiados porque están todos ahora medio en el paro. Se les está acabando el chollo. Alguna misa en las monjitas, y vale. Así está, medio ido.

CHUSA.— Eso es de no dormir.

JAIMITO.— Pues que duerma, hombre. (A gritos hacia la pared). ¡Que se eche la siesta!

«Pues me he enamorao,

y te quiero y te quiero,

y sólo deseo, estar a tu lado…».

(Canta ahora Jaimito mucho más alto. Se vuelven a oír, más altos también, los golpes en la pared. Y de pronto traspasa el tabique el palo de una escoba).

JAIMITO.— (Parando el casete). ¡Huy, la hostia! ¡Que nos tira la casa!

(Agarra el palo y tira. El otro tira desde el otro lado. Finalmente el otro suelta y Jaimito se cae del tirón quedándose con el palo).

CHUSA.— (Se acerca al agujero y mira por él). A ver…

JAIMITO.— ¿Qué ves?

CHUSA.— (Mirando). Un ojo. (Habla a voces por el agujero). ¡Qué pasa! ¡Que ha roto la pared! ¡A ver ahora, qué va a pasar! (Se oyen gritos al otro lado). Dice que va a llamar a la policía. Encima. (A gritos otra vez). ¡A quien tiene que llamar es a un albañil, a que arregle esto! ¡Y a un psiquiatra, tío loco!

ALBERTO.— Esperar, que voy. (Se ajusta la pistola y la gorra y va hacia la puerta. Echa una última mirada a Elena y ésta le amaga una despedida con la mano, como si se fuese a la guerra. Sale).

JAIMITO.— Cuando abra y le vea se caga.

(Se oye sonar el timbre de la otra casa).

ELENA.— Pensará que ha llegado volando; nada más descolgar el teléfono y…

CHUSA.— A ver si da más golpes ahora. (Vuelve a mirar por el agujero y va contando a los otros dos lo que ve pasar en la casa de al lado). Ya va a abrir. Ahora no se le ve… Ya, ya… Vuelve. Está blanco. Ahora mira el agujero, coge un tapón de una botella, se acerca, lo pone y… fin. (Retirándose).

ALBERTO.— (Entrando triunfal). Mañana viene el albañil. Ya de paso que nos arregle la cocina. (Se ríen todos).

CHUSA.— (A Elena). ¿Has visto lo bien que viene tener la bofia en casa?

(Alberto mira a Elena. Está ahora en plan de héroe de película. Y le sale el ramalazo conquistador. Por otro lado, Elena cada vez le gusta más, sobre todo desde que intentó acercarse a ella Jaimito. Ésta se acerca a él y le pone orgullosa la mano en el brazo. Se miran).

CHUSA.— Si queréis podéis meteros en el cuarto. No sea que ése quite el tapón y le dé algo.

ELENA.— Bueno, lo que tú digas.

ALBERTO.— Al fin y al cabo la policía está al servicio del ciudadano, y esto es un servicio público. (Van hacia la habitación. Se vuelve desde la puerta). ¡Qué liantes sois! ¡Sí, los dos! No bajéis la música. Ahita. (Se quita la gorra y la tira al aire muy chulo, en brindis torero). Allá va, y que sea lo que Dios quiera. Va por vosotros.

ELENA.— Bueno, adiós.

(Al desaparecer los dos dentro del cuarto y cerrar la puerta, Jaimito y Chusa se quedan con la mirada perdida en el vacío. Lo que era un juego se ha convertido en soledad).

JAIMITO.— Qué suerte tiene el tío para todo. Y encima se queja. Es maja, ¿verdad?

CHUSA.— Creí que no te gustaba.

JAIMITO.— ¿A mí? Sólo digo que es muy guapa, y que está muy buena. Encima se meten ahí los dos…

CHUSA.— A ver. Si se mete uno solo la cosa es más difícil.

JAIMITO.— Yo creí que tú y Alberto…, vamos, que tú y él…

CHUSA.— ¿Quieres dejarlo ya?

(Chusa se pasea nerviosa por la habitación, y trata de distraerse haciendo algo. Coloca la mesa, mueve las sillas de sitio, y hace dos o tres cosas raras más. Va a la ventana y se queda mirando al infinito).

CHUSA.— (Tratando de convencerse a sí misma ante la creciente angustia que le está entrando de pronto). Esto no tiene importancia. Es una amiga. A ver si vamos a ponernos nosotros antiguos con esta bobada.

JAIMITO.— (Baja el casete). No se oye nada… ¿Qué estarán haciendo?

CHUSA.— Crucigramas. (Llega hasta el casete y lo sube otra vez. Va al baño). Hay que llamar al fontanero para que arregle de una maldita vez esa cisterna, que se sale. Me da la noche con ese ruidito. (Pausa).

(Llaman en esto a la puerta de la calle. Va Jaimito a abrir. Lo hace, y entra Doña Antonia, medio llorando, con un gran disgusto encima).

ANTONIA.— ¡Ay, Dios mío, Dios mío! ¿Está mi hijo aquí…?

CHUSA.— (Intentando ocultarle). No… me parece que no ha venido. ¿Ha venido? (A Jaimito).

JAIMITO.— Yo desde luego no le he visto. ¿Qué ha pasado? ¿Se encuentra usted mal? Siéntese, mujer. Y cálmese.

ANTONIA.— ¡Ay, Dios mío, Dios mío qué desgracia tan grande!

CHUSA.— (A Jaimito). Tráele agua, o algo…

ANTONIA.— (Ve la gorra de Alberto). ¿Y esto? ¡Está aquí! ¿Dónde está? ¡Alberto, hijo…! ¡Hijo…!

(Se miran Jaimito y Chusa. Como la cosa parece seria deciden llamarle).

JAIMITO.— (Llamando a la puerta del cuarto). ¡Alberto! Oye, sal. ¡Sal un momento, anda. Es tu madre!

(Se abre la puerta del cuarto y aparece Alberto a medio vestir. Se acerca a su madre que sigue ahogada del disgusto en una butaca. Todos alrededor).

ALBERTO.— Madre, ¿qué pasa?

ANTONIA.— ¡Ay qué disgusto, hijo mío de mi alma! ¡Dios mío, Dios mío!

ALBERTO.— ¿Pero qué pasa, madre? ¿Quiere hablar de una vez? ¿Qué pasa?

ANTONIA.— ¡Tu padre, hijo, tu padre! ¡Que ha salido de la cárcel!

(Cara estupefacta de todos ante la noticia. Y oscuro).

ESCENA TERCERA

(Al día siguiente, mediodía. Elena está leyendo. Jaimito viene de la cocina con una lata abierta, comiendo. Se le acerca).

JAIMITO.— ¿Quieres?

ELENA.— No, gracias. Ya he comido.

JAIMITO.— (Se sienta a su lado. Sigue comiendo). Vaya lío ayer, ¿eh? ¿Has visto hoy a Alberto?

ELENA.— No, no ha venido. (Sigue leyendo).

JAIMITO.— Vaya corte que te llevarías, llegar ahí la madre, en ese momento… (Pausa, silencio. Sigue comiendo y ella leyendo). Y luego el jaleo ese de su padre. Le habían echado un montón de años, y de pronto a la calle. Ahora es muy difícil que te dejen estar en la cárcel. Hay que estar muy recomendado. Un amigo mío que está allí metido, come en casa, y luego duerme allí. Cuando no puede ir algún día llama por teléfono. (Ve que sus intentos de ser gracioso no van por buen camino, y cambia de estrategia). Vete tú a saber…, las cosas que pasan… Oye, así que tú sigues igual. Qué mala suerte.

ELENA.— ¿De qué?

JAIMITO.— De lo de virgen.

ELENA.— Ah, no importa. Otro día.

(Jaimito se quiere ofrecer, pero no sabe por dónde empezar. Está violento, tartamudea. Se levanta y se sienta varias veces. Va al lavabo, y se peina).

JAIMITO.— Sí que es una lata eso de ser virgen. Yo que tú, en la primera ocasión que se me presentara… Estamos solos.

ELENA.— (Distraída con la lectura). Sí, Chusa dijo que vendría luego.

JAIMITO.— (Se acerca. Mira el libro que ella lee). «Apocalípticos e Integrados…». ¿Es buena?

ELENA.— Es de Umberto Eco. Está muy bien. Es un ensayo sobre nuestra civilización actual. La crítica literaria, el consumo… esas cosas.

JAIMITO.— Tú has estudiado, ¿no?

ELENA.— Sí. Ciencias de la Educación, lo que antes era Filosofía y Letras. Sólo he hecho hasta tercero. Bueno, tengo alguna de segundo. Este año es que no he aparecido por la Facultad. Es un rollo, no aprendes nada. Yo leo y estudio más por mi cuenta. Y con apuntes que me dejan los que van. Luego me examino, y lo voy sacando. Aprendes más. Los profesores no enseñan nada.

JAIMITO.— ¿Y cómo te puedes examinar si te escapas de casa?

ELENA.— Para los exámenes vuelvo.

JAIMITO.— ¡Ah!

ELENA.— ¿Y tú, no estudias nada?

JAIMITO.— ¿Yo? Yo no. Yo soy un ignorante, de verdad. No leo nada… La verdad es que para vender costo y hacer sandalias… A mí lo que me gusta mucho es el cine.

ELENA.— La cultura nunca viene mal. Además, es por distraerse. ¿Novelas tampoco lees?

JAIMITO.— Novelas tampoco. Algunas de pequeño, pero ahora… Revistas si acaso. Bueno, alguna vez leo algo, pero poco.

ELENA.— Claro. Será también por lo del ojo.

JAIMITO.— ¿El ojo? Qué va. Yo veo igual que tú o que cualquiera. Ver, veo muy bien. Sólo de un lado, pero perfectamente.

ELENA.— (Tapándose un ojo). Pues yo si miro con un ojo sólo, veo mal.

JAIMITO.— Tú porque no estás acostumbrada. (Pausa. Ella vuelve a su lectura. De vez en cuando prueba tapándose un ojo. Él, a su alrededor, no sabe por dónde entrarle). ¿Te vienes al cine?

ELENA.— ¿Al cine? ¿Al cine a esta hora? ¿A qué cine, qué ponen?

JAIMITO.— No sé, es igual. A cualquiera. Es por salir un rato. Nos tomamos unas cervezas y luego nos vemos una que esté bien. Compramos la Guía del Ocio.

ELENA.— No, de verdad. Gracias, pero no. Estoy enrollada con esto. Díselo a Chusa cuando venga, y vete con ella.

JAIMITO.— (Atreviéndose). Es que yo quiero ir contigo.

ELENA.— (Sin enterarse de nada). ¿Conmigo? ¿Por qué?

JAIMITO.— No sé, me apetece. Yo soy un tío muy raro. Me dan bascas, así, de pronto. Hay momentos en que una persona me gusta, ¿no?, y entonces, pues al cine. (Ella sigue leyendo, siguiéndole con automáticos movimientos de cabeza). Una vez me enrollé yo con una chica, una vecina mía, cuando vivía en el Puente de Vallecas, antes de venirme aquí, a Lavapiés. Trabajaba ella en Simago, allí en la Avenida de la Albufera. Era muy maja. Alta, con el pelo largo…, muy maja. Yo la iba a buscar a la salida del trabajo. Nos juntábamos allí un montón de tíos todos los días. Parecía la mili. Esperando, allí, a la salida, todos tan serios. Luego ya salían ellas, y hala, cogía yo a la Merche y nos íbamos al cine. Todos los días al cine. Sin faltar uno. Al cine. Estuvimos un año y pico saliendo y nos vimos todos los programas dobles de Madrid. Nos conocían hasta los acomodadores. Luego ya lo dejamos. Bueno, la verdad es que fue ella la que lo dejó. Se largó con un rockero, de los de las discotecas y chaqueta de cuero. Un fantasma de esos. La vi después, al año o así. Una noche. Iba con el tío ese y unos cuantos más. Me dijo que estaba harta de ir al cine. A gritos, desde la otra acera de la calle: «¡Estoy harta de cine!». Al año y pico, fíjate. Era de noche, me acuerdo muy bien. Me lo podía haber dicho entonces, cuando salíamos. Yo iba porque creía que a ella le gustaba. A mí, tanto cine, la verdad… (Se da cuenta de que ella hace rato que no le escucha). Bueno, te dejo estudiar. Ya me iba. Daré una vuelta por ahí… (Llega hasta la puerta). Hasta luego. ¿Sabes una cosa, Elena? ¡Elena!

ELENA.— (Dejando el libro). ¿Sí, qué?

JAIMITO.— Que estás hoy muy guapa. Muy guapa, de verdad.

ELENA.— Anda, guasón, que eres un guasón.

(Ella vuelve a su libro. Él abre la puerta y va a salir. En ese momento llega corriendo por las escaleras Alberto. Entra como un vendaval).

ALBERTO.— ¿Está Elena? (Entra, la ve, se acerca y le da un beso. Ella deja el libro automáticamente. Jaimito lo mira todo desde la puerta). Oye, me he escapado un momento. Tengo que volver rápido a la comisaría. (Coge la porra que está encima de su armario). Otra vez me la he dejado aquí. Cualquier día tengo un lío por esto. (Se la pone). Menudo jaleo con mi padre, chica. Está rarísimo. Serio, formal… Estuvo una hora anoche preguntándome por todo. Yo no sé qué decirle. Menudo mogollón. Bueno, que a la noche vengo. Me tengo que ir a comer con él, no tengo más remedio. Hasta luego, adiós. (Sale otra vez como un torbellino. Vuelve y habla a Elena desde la puerta, al lado de Jaimito que sigue allí clavado). Luego seguimos donde lo dejamos anoche, ¿eh? (Le tira un beso). Tú (A Jaimito). Guárdamela bien hasta que vuelva.

(Le amenaza jugando con la pistola en la funda, le da los puñetazos cariñosos de siempre en el hombro y sale. Ella queda encantada mirando hacia la puerta. Jaimito sigue allí, violento, sin saber si irse o quedarse).

JAIMITO.— ¿Cómo es, eh? Bueno, yo también me iba. Luego vuelvo para la fiesta. No me lo quiero perder. Adiós. ¡Que adiós!

ELENA.— Adiós.

(Sale Jaimito. Ella suspira, los ojos perdidos a lo lejos. Y vuelve a su libro. Oscuro).

ESCENA CUARTA

(Noche del mismo día. En escena, Chusa cortándose las uñas, de muy mal humor. Se abre la puerta de la calle y entra Jaimito, cargado de nuevo con cervezas de litro, ginebra, patatas fritas, etc).

JAIMITO.— Y estoy aquí. ¿Qué? ¿He tardado mucho?

CHUSA.— Dos horas. Te lo puedes volver a llevar por donde lo has traído todo, si quieres. Aquí ya no hace falta.

JAIMITO.— ¿Dónde están? ¿Se han ido?

CHUSA.— (De mala uva). Ahí. (Señala con la cabeza el cuarto).

JAIMITO.— (Se queda un momento en silencio, mirando la puerta cerrada). ¡Joder! ¡También! Encima de que voy a por… ¿Y qué hacen?

CHUSA.— ¿Tú qué crees?

JAIMITO.— (Sigue mirando descorazonado a la puerta). ¿Hace mucho que…?

CHUSA.— Un rato.

JAIMITO.— No se oye nada.

CHUSA.— No. (Se quedan los dos en silencio. Sólo se oye el cortaúñas con el que Chusa sigue cortándose las uñas, ahora de los pies, haciéndose todo el daño que puede). No corta. Seguro que lo has estado usando con las sandalias.

JAIMITO.— ¿Antes tampoco se ha oído nada?

CHUSA.— No, antes tampoco se ha oído nada.

JAIMITO.— Haberles dicho que esperaran, ¿no?

CHUSA.— Se lo he dicho.

JAIMITO.— ¿Y qué?

CHUSA.— Ya lo ves.

JAIMITO.— (Acercándose más a la puerta, intentando escuchar). ¿Y no has oído nada, nada, nada?

CHUSA.— Te crees que lo radian o qué. (Se fija en que sigue con todo en sus brazos como un pasmarote. Le coge las bolsas y las pone sobre la mesa). Ginebra y todo.

JAIMITO.— Era para animar esto un poco.

CHUSA.— No les ha hecho falta. Se la beberá su madre cuando venga.

JAIMITO.— (Reaccionando). Ese Alberto es que es un cabronazo. Me tiene ya hasta la… Se mete ahí, con ella, y ¡hala! Ni cerveza, ni ginebra, ni nada. (Gritando). ¿Para eso he traído yo las patatas fritas?

CHUSA.— No grites.

JAIMITO.— A mí, como un gilipollas, me manda a por patatas fritas. Y a ti, que eres su novia, te pone aquí de guardia.

CHUSA.— No soy su novia, y no estoy de guardia.

JAIMITO.— ¿Se ha quitado el uniforme?

CHUSA.— Ha entrado con él, pero supongo que se lo habrá quitado.

JAIMITO.— (Merodea alrededor de la puerta, intentando adivinar cómo va lo de dentro). No se lo quita ni para mear. Decía que no se iba a acostumbrar a llevarlo, ¿te acuerdas? Fíjate ahora. Todo el día de madero.

(Sigue al lado de la puerta. Parece que va a llamar).

CHUSA.— ¿Te quieres quitar de ahí y dejarlos en paz?

JAIMITO.— ¡Que no me da la gana! ¿Qué pasa, eh? Se mete ahí el tío que te gusta con otra chorba y tú aquí, tan tranquilamente. Es que eres, tía, como la sábana de abajo. ¡Qué pachorra, y qué…!

CHUSA.— ¿Quieres que me ponga a llorar o que llame a los bomberos? Además, ayer se lo pedimos nosotros, ¿no?

JAIMITO.— Ayer era ayer, y hoy es hoy. Estábamos los cuatro… era otra cosa. ¡Así no me da la gana!

CHUSA.— Tú no tienes nada que ver en esto, ni yo tampoco. No sé cómo no te das cuenta.

(Coge un jersey grandón de su armario, se lo pone y va hacia la puerta de la calle).

JAIMITO.— ¿A dónde vas?

CHUSA.— Por ahí, a dar una vuelta hasta que acabe el numerito. (Dolida). No me importa nada, ¿sabes?, pero no me apetece estar aquí de guardia, como tú dices.

JAIMITO.— Es un mariconazo. Siempre hace lo que le da la gana, y cuando le da la gana.

CHUSA.— Pues ella tampoco es manca. Ha sido la que menos ha querido esperar, qué te crees. (Mira hacia la puerta). Al fin y al cabo fue idea mía. Prepárales la cerveza y las patatas fritas para cuando salgan que tomen algo. Estarán cansados.

(Llaman a la puerta de la calle. Se miran).

JAIMITO.— Abre, a ver si hay suerte y es otra vez su madre, y se les jode el plan.

(Al abrir Chusa, vemos en el descansillo a dos chicos jóvenes, el pelo muy corto, buena ropa, y evidentemente de clase social alta).

ABEL.— (Desde fuera). Venimos de parte de Sebas (Cara de Chusa de no saber quién es), el camarero del Pub Valentín, que os conoce; uno alto, con bigote…

CHUSA.— No sé quién es. (A Jaimito). ¿Tú sabes quién es? ¿Le conoces?

JAIMITO.— De vista. Es amigo de Ricardo, me parece.

(Entran, Abel delante, y detrás el otro, Nancho, con pinta muy nerviosa y algo extraño en la cara).

ABEL.— Nos ha dicho que vosotros a lo mejor teníais algo para vendernos.

JAIMITO.— No nos queda casi nada. (A Chusa). ¿Verdad?

ABEL.— Lo que sea…, unos gramos… Lo necesitamos, aunque sólo sea para un pico.

CHUSA.— De eso no tenemos, tú. No tenemos nada.

ABEL.— (A Jaimito). Has dicho antes que tenías un poco. Pues lo que sea, ya. No jodas ahora. A ver si te vas a volver atrás.

JAIMITO.— Oye, no, te he dicho que teníamos un poco, pero de chocolate, nada más. Nosotros a eso no le damos.

ABEL.— ¿Chocolate? Vamos, no jodas. (Al otro, que está con el mono, cada vez más nervioso). Éste se cree que somos gilipollas. ¡Saca la navaja, mecagüen su puta madre!

(Saca de pronto Nancho una navaja y amenaza, nerviosísimo, a Jaimito y Chusa, que retroceden asustados).

ABEL.— ¡Venga! ¡Tráelo aquí ahora mismo, todo lo que tengáis! Si no (A Nancho) le metes un navajazo a ese muerto de hambre de mierda. (Se oyen en este momento ruidos y jadeos en la habitación. Abel retrocede asustado al oírlo. Coge luego de un rincón una especie de barra de hierro que se encuentra. Va hacia Jaimito, hablando a Nancho). ¡Coge a ésa, que no grite! (Nancho lo hace, poniendo amenazador el cuchillo en el cuello de Chusa, tapándole la boca con la otra mano. Abel amenaza con el hierro a Jaimito). ¡Di al que esté ahí que salga! ¡Con cuidado! ¡Vamos!

JAIMITO.— (Golpeando la puerta, tratando de aparentar normalidad, quedando muy falso su intento). ¿Alberto? ¿Estás ahí? Oye, Alberto, a ver si puedes salir un momento. Sal si puedes. No pasa nada, pero sal. (Se oye la voz de Alberto dentro refunfuñando, y las risas de Elena. Nancho acerca más el cuchillo a la garganta de Chusa). ¡Alberto! (Golpea ahora más fuerte). ¡Sal, joder! ¡Sal de una vez! (Se oye dentro a Alberto protestar, y ruidos confusos).

ALBERTO.— (Apareciendo en calzoncillos por detrás de la puerta). ¡A ver qué coño pasa ahora…!

(Abel llega hasta él, con la barra en alto, y le empuja contra la pared).

ABEL.— ¡Quieto ahí! (Da una patada a la puerta abriéndola del todo. Al fondo vemos a Elena, paralizada y desnuda. Reacciona tapándose con lo primero que pilla). Estaban chingando, no te jode. ¡Sal, sal para fuera, no te quedes ahí, que te queremos ver bien!

(Sale Elena despacio, aterrada. Alberto trata de meterse, avanzando).

ALBERTO.— ¿Qué pasa? ¿A qué viene esto…?

ABEL.— (Empujándole otra vez contra la pared, mucho más fuerte ahora, y levantando la barra sobre su cabeza). ¡Que te estés quieto, mierda! (A Elena). ¡Venga, aquí! ¡Y no te tapes tanto, suelta eso! ¿Te da vergüenza? ¡Que lo sueltes, que te doy…! (A Nancho, que está mirándola fijamente mientras sigue sujetando a Chusa). ¿Está buena, eh? ¿Te la quieres tirar? ¡Vosotros quietos!

(Alberto mira a Jaimito desconcertado, y éste trata de ganar tiempo y bajar un poco el clima de violencia).

JAIMITO.— Han venido a por caballo, de parte del Sebas… un amigo; pero ya les hemos dicho que no teníamos… y se han puesto, fíjate. (A Nancho). ¡Suéltala, que no va a hacer nada, ¿verdad, Chusa? Cuidado con la navaja… Vamos a hablar… lo que sea… pero suéltala! (Abel ha cogido la punta del vestido con que se medio tapa Elena poniéndoselo delante, y tira, mientras ella trata de retroceder sin soltar la prenda).

ALBERTO.— Oye… que le vas a hacer daño a la chica… Nos sentamos y hablamos tranquis, tíos, entre colegas, ¿no? Nos lo hacemos bien… sin jaleos… lo que queráis.

JAIMITO.— ¡Pero suelta…! ¡Suéltala! ¡Que la sueltes!

(Se pone en medio. Abel amaga con la barra y Jaimito retrocede).

ABEL.— (A Jaimito). ¡Te parto la cabeza como te metas otra vez! (A Elena). ¡Que te doy a ti, gilipollas! Estabas chingando, ¿eh?

(Da un fuerte tirón y se queda con la ropa en la mano. Ella se refugia desnuda detrás de Alberto).

ALBERTO.— (Cubriéndola, trata de ganar tiempo, y poder hacer algo). Bueno, bueno, ¿qué pasa? Que queréis caballo. Es eso sólo. ¿Si os lo damos nos dejáis en paz? (A Jaimito). Pues dales el caballo de una vez. ¿A que lo necesitáis? Pues ya está. Yo os lo traigo si queréis, que sé dónde está, pero sin hacer nada a nadie. No armar lío por estas cosas. Si necesitáis caballo…

ABEL.— (A Jaimito, amenazador). ¿No teníais, eh? ¡Te voy a partir a ti…!

JAIMITO.— ¡Pero suéltala! ¡Que la sueltes, que la vas a ahogar! (Jaimito retrocede asustado ante el amago de Abel. A una señal de Abel, Nancho destapa la boca a Chusa. Jaimito ahora intenta seguir con el plan de Alberto). Casi la ahogas. Es que tenemos poco, y no os conocíamos. Luego, si os ponéis así, a lo bestia… Dáselo, Alberto…

ALBERTO.— A ver, que preparen el dinero.

ABEL.— Ahora gratis, ¿está claro? Y sin cachondeos. ¡Todo lo que tengáis, sácalo! Si no nos tiramos a ésta, y a ti también…

JAIMITO.— A ti te ha entrado el mono violador hoy. No te lo montes así, tío, de verdad, que así no vas a ningún lado.

ALBERTO.— Si quieres pincharte, te pinchas y ya está. Te chutas bien y tranquilo.

JAIMITO.— Y si luego quieres follar, pues follamos, y no pasa nada, pero por las buenas, ¿verdad, Chusa?

ALBERTO.— Anda, guarda la navaja esa, y vamos a hablar…

ABEL.— Lo primero la harina. Venga, traedlo aquí, todo.

ALBERTO.— Está ahí dentro. Un momento, que lo saco. (Va al cuarto).

ABEL.— ¡Quieto! Que lo traiga este gilipollas. Venga, y cuidado.

JAIMITO.— (Va hacia el cuarto y mira a Alberto sin saber bien qué hacer. Finalmente decide seguir adelante como sea con lo que cree que pensaba hacer él). Bueno, pues voy yo, pero no te enrolles mal. (Trata de hacer una broma). Anda, Elena, sígueles haciendo un strip-tease aquí a los amigos mientras yo les traigo la harina: «Tariro, tariro…».

(Entra en el cuarto canturreando música de strip-tease, y se le oye seguir cantándolo dentro. Como la puerta ha quedado entreabierta y pueden acercarse y mirar lo que pasa dentro, Chusa trata de llamar la atención para que dejen de estar pendientes de él).

CHUSA.— (A Elena). Vas a coger frío, y tú, Alberto, también. Estás guapísimo en calzoncillos. Nos podíamos desnudar todos, y así estábamos todos igual… (Tararea ahora la misma música de Jaimito). «Tariro, tariro…».

(De pronto aparece en la puerta del cuarto Jaimito con la ropa de policía de Alberto a medio poner, pistola en mano apuntando nerviosísimo).

JAIMITO.— ¡Manos arriba! ¡Aquí la policía! ¡Os mato si os movéis! ¡Arriba las manos! ¡Arriba las manos ahora mismo, y suelta eso! ¡Y tú! ¡Drogadictos, a la comisaría los dos, y a la cárcel! ¿Es que no oís? Cuento tres y disparo: ¡Una, dos y tres!

(De pronto se le escapa un tiro, que hace que todos reaccionen: Alberto y las dos mujeres tirándose al suelo, y Abel y Nancho abriendo la puerta y desapareciendo escaleras abajo a toda velocidad. Alberto se levanta, va hacia Jaimito, que se ha quedado paralizado mirando la pistola, se la quita, va a la puerta y sale detrás de ellos en calzoncillos. Se le oye fuera hablar con alguien).

OFF ALBERTO.— No, no es nada, padre. No se preocupe. Es que se me ha disparado al limpiarla, sin querer. ¿Un agujero en la pared? Ponga usted otro tapón.

(Entra y cierra. Coge su ropa que se está quitando Jaimito, y se la pone. Elena se viste también).

ALBERTO.— Era el cura. Esos están ya a diez kilómetros. (Mira a Jaimito). Tú estás pirao. Si nos das a uno, ¿qué?, pero ¿has visto dónde has apuntado?

JAIMITO.— Se me ha escapado, Alberto, de verdad. No sé lo que ha pasado.

ALBERTO.— Ha pasado que has quitado el seguro, y casi matas a alguien. Has apretado el gatillo, si no no se dispara sola. Eso es lo que ha pasado. ¡La madre que le…! Trae la gorra, anda… Inútil.

CHUSA.— Ya está bien. Gracias a él no nos ha pasado nada, con tiro o sin tiro.

ELENA.— Voy a devolver.

CHUSA.— Pues échalo en el water, guapa, a ver si nos colocas aquí el zumo.

JAIMITO.— (Sorprendidísimo aún de su propia heroicidad). Anda que… (A Chusa). ¿Te has fijado? (Simula con la mano la pistola y hace el tiro con la boca, soplando después el cañón). ¡Pum!… (Le da la risa).

CHUSA.— (Siguiéndole). Muy bien, pistonudo. ¿Has visto cómo corrían? Y la cara que han puesto cuando te han visto salir con la pinta esa y la pistola. Es que parecías del Oeste. (Se ríe también).

ALBERTO.— (Acabando de vestirse). Eso, reíros. Casi matas a alguien, me puedo buscar un follón por tu culpa, y os reís.

JAIMITO.— Como vi que ibas tú a…, pues yo…

ALBERTO.— No es lo mismo. ¿Pero tú te crees que se puede manejar una pistola sin saber? Y yo no iba a disparar, ni mucho menos. ¡A quién se le ocurre liarse a tiros! Si estaban ya medio convencidos. Dos minutos más, y tan amigos. Como mucho ponerte el uniforme, o coger la pistola y darles un susto en último extremo, pero no ponerte a disparar, que estás loco.

CHUSA.— Y dale.

ALBERTO.— No se te ocurra volver a tocarla. ¿Me oyes?, que no tienes ni puta idea de nada. Una pistola es muy peligrosa, las carga el diablo. (Se ha acabado de vestir, y ahora ilustra, pistola en mano, su disertación). Si no sabes, se te disparan por nada.

(Como para mostrar lo que dice, maneja la pistola, apunta, y dispara, metiendo un tiro a Jaimito en el brazo izquierdo. Se quedan todos de piedra).

JAIMITO.— ¡Huy, la…! ¡Que me ha dado un tiro éste…!

ALBERTO.— Perdona. Se me ha disparado… Joder…

JAIMITO.— (Intentando sentarse). Me parece que me mareo. Sí, me mareo. Me voy a desmayar… ¡Ay!

(Elena, que ha salido del lavabo al oír el tiro, al ver así a Jaimito, le dan de nuevo arcadas y vuelve a entrar).

CHUSA.— (Sujetando a Jaimito). ¡A un hospital! (Habla a Alberto, que sigue mirando sin reaccionar). ¡Hay que llevarle a un hospital, o a La Casa de Socorro…!

ALBERTO.— (A Jaimito). Has quitado el seguro, no me dices nada, y te pones ahí delante.

CHUSA.— Deja de decir memeces. Hay que llevarle a algún sitio. ¡Una ambulancia!

JAIMITO.— ¡No, en una ambulancia no, que me da mucha aprensión! Mejor en un taxi. Me mareo, me estoy…, se me va la…

CHUSA.— (A Alberto). Sujeta, que se cae. ¡Que se cae!

(Le cogen entre los dos, medio desmayado, y van hacia la puerta. Abren y van a salir, cruzándose en ese momento con doña Antonia que Ilesa).

ANTONIA.— ¿Pero qué hacéis? ¡Anda que…! Luego decís que fumar eso no es malo, ¡Virgen Santísima!

CHUSA.— Que no, señora. Que no es eso. Es que su hijo le ha pegado un tiro.

ANTONIA.— Algo habrá hecho. Todo esto os pasa por lo que os pasa. Verás cuando se entere tu padre, con lo formal que se ha vuelto desde que ha salido de la cárcel.

ALBERTO.— Así no le podemos bajar. Agua, dale agua.

ANTONIA.— Una copa de coñac es lo que hay que darle a este chico.

CHUSA.— (Va a por agua a la cocina). Que aquí no tenemos coñac, señora.

ANTONIA.— Lo digo por la tensión, que es muy bueno. Si hubierais estado en la reunión, conmigo, no os pasarían estas cosas.

CHUSA.— (Dándole agua a Jaimito, que se recupera un poco). ¿Qué? ¿Estás mejor? ¿Te duele?

JAIMITO.— Estoy bien, sólo un poco mareado.

ALBERTO.— Me va a costar esto un lío en la jefatura de no te menees.

CHUSA.— Venga, deja eso ya y agarra. (A Jaimito). Vamos a bajar para llevarte a algún sitio, a que te curen. ¿Puedes?

JAIMITO.— Sí, pero en una ambulancia no.

CHUSA.— Vamos en un taxi.

JAIMITO.— Me ha dado en el brazo, aquí arriba. No lo puedo casi mover… ¡Ay!

ANTONIA.— Pues te ha salvado Dios, porque si te da en la cabeza, o en el corazón… Has tenido suerte.

JAIMITO.— (Mientras le sacan por la puerta entre los dos). Sí, suerte. Yo siempre tengo mucha suerte. (Salen).

ELENA.— (Saliendo del lavabo). ¿Se han ido? ¡Ay, Dios mío!

ANTONIA.— ¡Ginebra! (Descubre la botella encima de la mesa). ¡Hay ginebra! Mira, si te encuentras mal, te tomas una copa de esto y se te pasa, ya verás. (Trae de la cocina dos vasos y echa ginebra después de abrir la botella). Bebe, para la tensión. ¡Ay, Dios, qué hijos éstos! ¡Qué disgustos dan! (Beben las dos). Mira cómo lo han puesto todo de sangre. Hay que quitarla, que si se seca no hay quien la saque.

(Elena, entre la ginebra que le cae fatal, y ver la sangre, tiene que ir corriendo, otra vez, al lavabo).

ANTONIA.— Oye, ¿no estarás embarazada? Éstos, cualquier guarrería. ¡Ay Señor, Señor!

(Se sirve una nueva copa, se la bebe de un trago, y se limpia cuidadosamente la boca con un babero que saca del bolso. Oscuro, y fin del primer acto).

ACTO SEGUNDO

ESCENA PRIMERA

(Han pasado varios días. El mismo escenario que en el acto primero, aunque las cosas están ordenadas de forma distinta —más convencionalmente—. Alberto ha ido a recoger a Jaimito al Hospital. Chusa anda por tierras del moro. Doña Antonia toma una copa tras otra de la botella de ginebra, ya casi vacía, mientras plancha la ropa. Elena la escucha sentada a su lado cosiendo).

ANTONIA.— Lo peor fue el disgusto que se llevó su padre al enterarse. Es que ha salido de la cárcel hecho otra persona: serio, honrado, trabajador… Ha estudiado y todo. Ahora es universitario de carrera, como tú. Ha acabado cuarto de Económicas, así que en un año lo termina. ¿A ti cuánto te queda?

ELENA.— A mí más. Dos años más, por lo menos.

ANTONIA.— Fíjate. Pues muy formal ha salido, y muy educado. El sábado pasado vino conmigo a la reunión neocatecumenal, y habló. Daba gusto oírle, hija. Qué labia. Dijo que en estos nuevos tiempos hace falta que cambiemos todos, como está cambiando el país, y como él ha cambiado. Y que había que trabajar mucho, mucho, para levantar España entre todos. Así, como te lo digo. Dijo que él, antes, con Franco, robaba porque robaba todo el mundo, pero que ahora, con los socialistas, es diferente. Huy, habló muy bien de Felipe González, de Guerra, del Boyer, de todos. Él se va a hacer del partido. A mí me quiere hacer también, y a los de la reunión a lo mejor. Es que hay que ver cómo se ha vuelto: serio, formal, trabajador… ¡Y la suerte que ha tenido con el trabajo! Conoció allí en la cárcel a un director de un banco que había hecho un desfalco de un montón de millones. Bueno, pues este señor fue el que le animó a estudiar, y el que le daba las clases allí. Ahora, como ha salido ya y es otra vez director de otro banco, pues fíjate, un puestazo que le ha dado a mi marido. Gerente o algo así. Bueno, pues a lo que íbamos, él, encantado de que Alberto trabajara en algo tan decente, ahora al enterarse del escándalo del tiro, lo del hospital, y lo de las drogas de los que vinieron, pues le ha dicho al chico que si sigue por el buen camino, que le paga los estudios para que haga el ingreso y oposiciones al Cuerpo Superior de Policía, pero que si se queda con esa gentuza, que allá se las entienda y que se vaya de casa. Que ya verá cómo va a acabar, en Carabanchel, o un sitio peor. Perdona, pero las cosas son como son, y tiene razón además.

ELENA.— No, si a lo mejor en parte es verdad lo que dice.

ANTONIA.— No va por ti, hija, que tú eres una chica estupenda, de estudios, y muy formal. Y tu madre, no hay más que verla. Una señora. Y la casa que tiene.

ELENA.— (Dejando de coser). ¿Mi madre? ¿Conoce usted a mi madre?

ANTONIA.— He metido la pata, pero en fin. No importa que lo sepas, aunque quedamos que no te diríamos nada. Hemos ido yo y Alberto a tu casa, y hemos hablado con tu madre. Menudo disgusto tiene la pobre. Es que sois de lo que no hay.

ELENA.— Sabe que estoy bien. La llamo por teléfono todos los días.

ANTONIA.— ¡Por teléfono! ¡Ay, Dios, qué hijos! Pues nada, se llevó un disgusto.

ELENA.— ¿Mi madre?

ANTONIA.— No, no, mi marido, con lo del tiro del Jaimito ese, que es un Jaimito de verdad. Él fue el que aconsejó a mi hijo para que dieran el parte de que el tiro se lo había dado Jaimito mismamente, como una imprudencia, sin querer. Que cogió la pistola, y eso. El cabeza dura no quería al principio, no te creas. Es lo que yo me digo, ése, al fin y al cabo, le da igual. No tiene oficio ni beneficio, así que… Pero a mi hijo le podían haber metido un paquete gordísimo. Hasta le podían haber expulsado del cuerpo, fíjate. Y más si se enteran de ésos que venían buscando droga, y todo el escándalo. ¡Dios mío!

ELENA.— Yo me puse malísima.

ANTONIA.— Y cualquiera que tenga buen corazón. Es que eso de las drogas es terrible, hija. Tú ten mucho cuidado. Tú ni porros ni nada, que todos empiezan por poco y fíjate como terminan. Hasta niños pequeños de seis años se pinchan, que lo he leído en una revista. Le he dicho yo mil veces que no esté con esta gentuza, pero ya ves, les tiene cariño. A ver si tú lo consigues. Hazme caso, estudia, cásate y forma una familia como Dios manda. Si no queréis casaros por la Iglesia, pues os casáis por lo civil, como dice mi marido, que en eso es muy moderno. A tu madre, Alberto le cayó de maravilla. Tenías que haberlos visto hablando como si fueran suegra y yerno. Qué casa, cómo la tiene puesta de bien. De mucho gusto todo, hija. También yo iba a estar viviendo aquí si tuviera esa casa. Con esta mugre.

ELENA.— Es que no sé qué voy a decirle a Chusa cuando vuelva. Encima de que no he querido ir con ella.

ANTONIA.— No tienes por qué dar explicaciones a nadie. Y no has ido a eso del moro porque no es decente, y has hecho muy bien.

ELENA.— Como le había prometido ir con ella… Si ahora vuelve y…

ANTONIA.— No le haces caso a tu madre, y le vas a hacer caso a esa pelandusca que se las sabe todas. Andaba tonteando con mi hijo, que lo sé yo. Pero ya le dije que de eso nones, ni hablar. Contigo es otra cosa, porque tú tienes estudios; y por tu madre. Además, ya se lo ha dicho mi marido: «Esa chica te interesa. Los otros, fuera». ¿La tienda esa de electrodomésticos es entera vuestra?

ELENA.— Sí, ¿por qué?

ANTONIA.— Por nada, hija, por nada. Es muy bonita, y qué grande. Y luego en el sitio que está, en plena Glorieta de Quevedo. A esa tienda si se la trabaja bien se le tiene que sacar mucho.

ELENA.— A mí no me gusta la tienda. Sólo he ido por allí dos o tres veces. Es muy hortera.

ANTONIA.— Tú calla y a estudiar, que es lo que tienes que hacer. De la tienda no te preocupes. Ahí en la glorieta de Quevedo tenía yo una amiga, pero se mudó a Villaverde Alto, a un piso nuevo con unas vistas estupendas, y mucho sol. Bueno, pues lo que yo te estaba diciendo… ¿qué te estaba yo diciendo?

ELENA.— Lo de Villaverde Alto, me parece.

ANTONIA.— … No, no… antes… ¿por qué te estaba yo diciendo eso? No se dónde tengo la cabeza últimamente, hija.

ELENA.— Me estaba diciendo que tenía un piso muy bonito, su amiga, en Villaverde Alto. Que se había ido a vivir…

ANTONIA.— Allí hay unos pisos estupendos, en Villaverde. Pero mejor en Móstoles. Eso ha dicho mi marido. Y a acabar la carrera, que sin una carrera hoy no se va a ningún sitio. Ya ves mi marido, con cincuenta años y todo el día estudiando. Llega a casa y se pone con los libros. Quién le ha visto y quién le ve. Cómo cambia todo en España, hija. Antes es que si le ves no le conoces. Pero de eso es mejor no hablar. Ya nos dijo tu madre lo de tu padre. (Elena la mira sorprendida de que su madre le haya hablado del oscuro incidente de la piscina). Checoslovaquia está lejos, pero no tanto. Hoy en día, con los aviones…, ya verás, cualquier día se os presenta aquí, diga ella lo que diga. ¿No ha vuelto mi marido de la cárcel, que es peor? Y tan ricamente. ¡Ay, Señor, Señor! ¡Qué hombres! ¡Que todo en la vida tenga que ser siempre sufrir! Y que las cosas son como son, y que no le des más vueltas. En las reuniones nuestras neocatecumenales, que lo contamos todo, se escuchan casos que te ponen los pelos de punta. Allí desde luego lo hablamos todo, hija. Todos somos pecadores, y las cosas a la luz, que la mierda, con perdón, si no corre atasca el water. Las cosas claras, y el chocolate, espeso. El que bebe, va allí, y lo cuenta. Y el que le pega una paliza a su mujer, lo cuenta también, y se arrepiente, y se da cuenta de que es un pecador, que eso es lo importante. A veces acabamos todos llorando. Y luego las separaciones, con todo el sufrimiento de los hijos, que se los reparten como si fuesen monedas de a duro: éste para ti, éste para mí; éste me toca los sábados y los domingos, y quince días en agosto ¡Ay, Dios mío, qué mundo éste! Yo es que enchufo la televisión y me da algo: muertos tirados por todas partes, que siempre te los sacan a la hora de comer, para más inri. Una vez fue uno allí a confesarse, ya sabes que allí nos confesamos en voz alta como te digo, delante de todos. Bueno, pues fue allí, nosotros no le conocíamos de nada, pero va tanta gente que vete tú a saber. Pues llegó allí, y empezó a decir guarrerías que había hecho con otro tío. ¡Qué vergüenza! A mí esas cosas me dan mucho asco, qué quieres que te diga. Hay cosas que no se deberían confesar, o no dar tantos detalles, por lo menos. No eran artistas, ni nada. Era un albañil en paro y un mecánico de un taller de motos. ¡Si llegas a escuchar las cosas que contó que estuvieron haciendo… en un solar en medio de un descampado, como animales! Al final se cayó al suelo, devolvió… un desastre. Yo creo que es que estaba completamente borracho. ¡Lo que no veremos allí! ¿Y las guarradas esas de las revistas, con todas esas marranas poniendo el culo como para que les pongan una inyección? Yo acababa con eso en dos días. Así va todo. Es que pasas por un quiosco y hay que mirar al otro lado. Hay algunas que traen posturas de estar… tú me entiendes. Y el cine, y la televisión, que te meten una teta en la sopa en cuanto te descuidas. Y en color ahora es mucho peor. Parece carne de verdad. Ahora que yo cambio de canal. Alberto es muy serio, y muy buen chico. Ya ves, policía. Así que tú hazme caso, por el buen camino. Ya verás luego la alegría que dan los niños, sí, mujer, y el hacerlos, que hablando claro se entiende una mejor, y hay cosas que están muy bien en la vida si se hacen decentemente y como Dios manda. Mi marido ha dicho que os regala el vídeo. Claro que por otro lado, teniéndolo vosotros en la tienda es una bobada comprar uno. Y un día te tienes que venir conmigo a la reunión aunque sólo sea para verlo. Hay días que está muy bien, no creas que siempre es igual. He cogido un catarrazo… (Busca un pañuelo en su bolso, y vemos aparecer por él montones de corbatas que lleva dentro). ¡Ay, Dios mío, Dios mío! Y que cuando no es una cosa es otra. Qué mona es esa blusa. (Se da cuenta cómo Elena mira las corbatas). Son para mi marido. Ahora gasta muchas corbatas. Como estaban rebajadas…

(Está guardándolas en el bolso cuando abren la puerta y entran Alberto y Jaimito, el primero vestido de policía, como siempre, y el otro con el brazo izquierdo en cabestrillo. Doña Antonia cierra el bolso como puede, y recibe al recién llegado del hospital con fría cortesía. Elena se le acerca con cariño).

JAIMITO.— Hola, buenas. Qué tal, doña Antonia. Hola, Elena, cómo estás.

ANTONIA.— Pues mal, ya ves. Con un catarrazo.

ELENA.— Estás muy bien. Se ve que te han cuidado mucho en el hospital. Y el brazo, ¿te duele?

JAIMITO.— No, ya nada. Sólo lo tengo que llevar así unos días, por precaución, pero no noto nada. Está ya bien.

ELENA.— Siéntate, ¿no?

(Jaimito capta el cambio operado en la casa en los días que ha estado en el hospital. Y se siente un poco fuera de su territorio).

JAIMITO.— ¿Y qué tal por aquí?

ELENA.— Bien, normal, nada de particular, ¿verdad, Alberto? Desde que se fue Chusa de viaje…, nosotros aquí, solos.

(Se da cuenta de que está tocando un tema delicado. Jaimito mira enfrente de él a Elena, Alberto y la madre. Y les nota distantes y violentos).

ALBERTO.— ¿Quieres tomar algo, un café o cualquier cosa? ¿Has comido?

JAIMITO.— Sí, sí. No, no te preocupes. No quiero nada. Ya te he dicho que estoy bien, normal. Pero gracias de todas formas.

ELENA.— Te hemos recogido lo de las sandalias. Está en el cuarto. Como no estabas. Además, con el brazo así no podrás trabajar ahora.

JAIMITO.— No te preocupes. Está bien.

(Pausa larga y tensa. Doña Antonia se levanta de su asiento).

ANTONIA.— Bueno, yo me voy, que me van a cerrar. (A Alberto y Elena). ¿Venís a cenar a casa, no? Pues hasta luego. No lleguéis tarde, que ya sabes cómo se pone tu padre. (A Jaimito). Y adiós, tú, que te mejores. (Sale).

(Quedan sólo los tres. Pausa).

ELENA.— ¿Qué tal aquel señor que estaba contigo en la habitación, el de la otra cama?

JAIMITO.— Salía también hoy o mañana; le dan el alta ya.

ELENA.— ¿Y qué tal ha quedado?

JAIMITO.— Bien. Cojo, pero bien. Le han envuelto la pierna que le han cortado en un paquete, se la han dado, y hala, para el pueblo.

ELENA.— Qué tonto eres.

JAIMITO.— Es la verdad. Le van a poner ahora una a pilas.

ELENA.— (Se ríe). Era muy simpático. Y muy gracioso.

JAIMITO.— A ver qué iba a hacer. Reírse. Todo el mundo allí se estaba todo el día riendo. ¡Unas carcajadas por los pasillos! (Pausa).

ELENA.— Estábamos planchado unas cosas. (Recogiendo).

ALBERTO.— Dentro de unos días, cuando estés ya bien, tienes que pasarte por la comisaría, por lo de la declaración.

JAIMITO.— Bueno. Cuando tú digas.

ALBERTO.— Tampoco corre tanta prisa. Dentro de dos o tres días.

(Dan golpes en el tabique del vecino. Se oye una voz al otro lado).

OFF VECINO.— ¡Oye! ¡Que te llaman por teléfono!

ALBERTO.— (A gritos también). ¡Un momento, que voy!

(Sale Alberto. Jaimito mira aquello sin entender nada).

ELENA.— Es el cura. Es muy simpático. Nos hemos hecho amigos. Vino un día a por sal, y empezamos a hablar, a hablar… Nos viene muy bien, sobre todo por el teléfono, como dice Alberto. Ya no dice misa en las monjitas. Ahora le han contratado en un colegio y ya no está enfadado. Nosotros casi no ponemos música tampoco. Dice que en las monjitas le pagaban fatal, y que esos madrugones le estaban volviendo neurótico. Es muy amable y muy educado. Ahora está muy liado con eso de la LODE. El otro día nos dijo que si le acompañábamos a la manifestación, pero Alberto no puede ir a manifestaciones. Además le dijo su padre que en eso no hay que meterse. Es joven y majo, aunque sea cura. Es del Atleti, y como Alberto es del Madrid, han tenido cada discusión… (Acaba de guardar la ropa planchada). No me he acordado de preguntarte si querías que te planchara algo…

JAIMITO.— ¿Eh? No, no. Gracias, pero no hace falta.

ELENA.— Cuando nos llaman por teléfono, nos avisa así, por el agujero. Viene bien, ¿no? Quita el tapón y servicio directo. Y si algún día nos entran ganas de confesarnos, nos confesamos por ahí.

(Entra Alberto. Trae muy mala cara. Cierra la puerta de un portazo).

ALBERTO.— Han cogido a Chusa. En el tren. Le han pillado con todo. La tienen en el cuartelillo de la estación. ¡Qué follón, Dios!

JAIMITO.— ¿Que la han cogido? ¿Y está en Atocha? ¿Qué más te han dicho?

ALBERTO.— Eso, nada más.

JAIMITO.— ¿La comisaría está allí mismo, en la estación?

ALBERTO.— Sí, dentro. La tendrán allí unas horas. Luego la pasarán al Juzgado de Guardia, y de ahí, a Yeserías. Con todo lo que tenía encima va derecha a la cárcel. ¡Vaya un lío!

JAIMITO.— ¿Pero cómo, cómo…? ¿Cómo la han cogido?

ALBERTO.— Pues cogiéndola. Vosotros os creéis que la policía es gilipollas. Hace una hora casi que está allí. Encima ha dado esta dirección. Han llamado a un vecino para que nos avisara de que estaba allí, y para comprobar si la ha dado bien. Ahora se pueden presentar aquí cuando les dé la gana.

(Jaimito coge una cazadora y se la pone. Mira a ver si lleva dinero y el carnet de identidad. Va hacia la puerta).

JAIMITO.— Voy a ir, a ver si puedo verla o hacer algo… ¿En Atocha?

(Sale. Alberto y Elena se miran).

ALBERTO.— Recoge tus cosas y márchate a casa con tu madre. Pueden venir aquí. ¡Esta tía también…! ¡Anda que!

ELENA.— (Empieza, a recoger). ¿Y cómo la habrán cogido en el tren?

ALBERTO.— Yo qué sé. Porque es tonta del culo. Se habrá puesto a fumar allí, y a dar a la gente… Hay que largarse de aquí rápido. Se lo he dicho veinte veces, que un día les iban a…, pues nada. Yo no sé qué se creen. (Se pone a ayudarla a recoger). Si es que no puede ser. No puede ser…

(Oscuro).

ESCENA SEGUNDA

(Ha pasado casi una hora. En escena Alberto, solo, recogiendo a toda prisa sus cosas y metiéndolas en maletas y cajas de cartón. Se abre la puerta de la calle y aparece Jaimito).

JAIMITO.— (Entrando). Nada, que no me han dejado verla. Y encima casi me gano un par de hostias. (Se da cuenta de lo que está haciendo Alberto). ¿Qué pasa? ¿Qué estás haciendo?

ALBERTO.— (Muy incómodo de que haya vuelto antes de que le diera tiempo a recoger y marcharse). Ya lo ves. Recogiendo mis cosas.

JAIMITO.— ¿Recogiendo? ¿Por qué? ¿Qué ha pasado? ¿Y Elena?

ALBERTO.— Se ha ido.

JAIMITO.— ¿Que se ha ido? ¿Adónde? Para un momento, ¿no? Deja ya eso. ¡Para!

ALBERTO.— Oye, me voy. Es en serio.

JAIMITO.— ¿Que te vas? ¿Dónde te vas?

ALBERTO.— (Sigue recogiendo). A casa de mis padres.

JAIMITO.— Alberto, no te comprendo, de verdad. Chusa está detenida, ¿no te das cuenta? Tienes que ir tú, que a ti sé que te dejan entrar y hacer lo que puedas…

ALBERTO.— Lo siento.

JAIMITO.— ¿Que lo sientes? Estás aquí, llevándote tus cosas… ¿Y lo sientes? Pues no lo sientas tanto y haz algo.

ALBERTO.— ¿Qué quieres que haga? No puedo meterme en ese lío, no sé cómo no te das cuenta, y menos después del tiro tuyo ese.

JAIMITO.— Dirás del tuyo, el que me diste, ¿no?

ALBERTO.— Del que sea, para el caso es lo mismo. No puedo meterme, me la juego.

JAIMITO.— ¿Y ella? ¿Ella no se la juega? Tú has dicho antes que si no se la saca de ahí la llevan a Yeserías.

ALBERTO.— Tú no entiendes de esas cosas, así que cállate.

JAIMITO.— Tú sí, ya lo veo. Tú entiendes demasiado.

(Se queda mirándole fijamente. El otro sigue recogiendo).

ALBERTO.— Os he dicho un millón de veces que no quería saber nada de vuestros rollos. Conmigo ya no contéis más. Se acabó. Ya está bien. Ella sabía que si iba a por hachís la podían coger, ¿o no? Pues la han cogido. Hay que atenerse a las consecuencias de lo que se hace en la vida, coño, y no andar liando siempre a los demás para que le saquen a uno de los jaleos. Además, ahora no se puede hacer nada ya.

JAIMITO.— Lo mejor es hacer la maleta, ¿verdad?, y largarse. Hay que joderse. (Alberto sigue a lo suyo y Jaimito, haciendo de tripas corazón, intenta entrarle con una nueva estrategia). Por favor, venga, somos amigos, ¿no?, por favor te lo pido, aunque sólo sea verla un momento y hablar con ella. Luego ya te vas si quieres, pero ahora… Hablas con los de allí, por eso no te va a pasar nada, o que me dejen entrar a mí si no, que soy su primo… A ver si le van a pegar o le hacen algo…

ALBERTO.— Venga, no digas idioteces. No le hacen nada. Sólo la tienen allí, la interrogan y le quitan lo que sea.

JAIMITO.— Vamos un momento, anda, por favor… (Le sujeta).

ALBERTO.— Suéltame.

JAIMITO.— ¡Qué cabrón eres! Pues de aquí no sales, así si viene te agarran aquí. (Se pone delante de la puerta). Pienso decir que eres el que pones el dinero y el que lo hace todo, ¡para que te jodas! ¿Me oyes bien? (Se acerca a él y le agarra).

ALBERTO.— ¡Que me sueltes! ¡Suéltame, que te…! (Le da en el brazo herido sin querer al forcejear. Jaimito se repliega agarrándose con dolor). Lo siento. ¿Te he hecho daño? Perdona. Tienes que entenderlo. Haré lo que pueda, pero más adelante; ahora me voy. Puedo irme cuando quiera, ¿no? ¿O es que me tengo que quedar aquí a vivir con vosotros toda la vida? Tú estás jodido por lo que estás jodido. Pues lo siento, tío, Elena se viene conmigo. Nos vamos juntos, y nos vamos. Y ya está. Qué se va a hacer. La vida es así, no me la he inventado yo. Y Chusa…, tampoco se va a morir por esto. Le pasa a más gente y no se muere. Aquí cada uno hace lo que le conviene, ¿o me ha preguntado ella a mí acaso si me parecía bien que fuera a eso? Yo no me meto, te lo he dicho, así que… ¡Yo no soy el padre de nadie aquí, coño! No sé cómo no te das cuenta de que si me ven ahora con vosotros me la cargo.

JAIMITO.— ¿Te lo ha dicho eso también tu padre?

ALBERTO.— No metas a mi padre que no tiene nada que ver.

JAIMITO.— Anda, tío, pues vete. Vete a tomar por culo de aquí, que no te quiero ni ver. Y llévatelo todo bien. Lo que dejes aquí lo tiro por la ventana.

ALBERTO.— Si te pones así, mejor.

JAIMITO.— Claro, mejor. ¡Qué madero eres y qué cabrón! (Alberto se revuelve echando mano a la porra instintivamente al sentirse insultado).

JAIMITO.— Sí, eso, saca la porra y dame con ella. Así te quedas a gusto. ¡Tu puta madre!

ALBERTO.— (Va hacia él). ¡Ya! ¡Vale ya, ¿eh?! ¡Vale! (Jaimito le da un golpe fuerte al casete, que está encima de la mesa, tirándolo al suelo). ¡Que es mío! ¡Qué pasa! ¡Que te meto una que te…!

(Le agarra y pelean, arrastrando todo lo que encuentran a su paso en medio de un gran jaleo. En esto se abre la puerta y entra Elena. Al verla entrar se separan, arreglándose automáticamente la ropa y el pelo. Elena se queda parada al ver lo que está pasando).

ELENA.— (Casi sin voz). Hola. Está el coche de mi madre abajo. (A Alberto). Tienes sangre en el labio.

(Alberto entra en el lavabo y ella detrás. Jaimito, sentado en una silla, mira como un autómata la pared).

ANTONIA.— (Entrando por la puerta que Elena ha dejado entornada). Venga ya, que estamos en doble fila y va a venir la grúa. (Sin enterarse de nada de lo que está pasando). Hola, tú, qué tal el brazo. ¿Nos ayudas a bajar los paquetes? (Él no se mueve. Habla ahora a los otros que salen del lavabo). ¿Todo esto hay que bajar? No va a caber en el coche. (A Elena). Tu madre no puede subir a ayudar; no va a dejar el coche solo para que nos lo roben. Yo cojo esto, que pesa menos. (Sale cargada con unos paquetes pequeños).

ALBERTO.— (Con un pañuelo en el labio. A Elena). Coge tú las cajas. Yo llevo las maletas.

(Cargan con todo lo que pueden, sin mirar a Jaimito, intentando acabar lo antes posible, y salen. Queda la puerta de la calle abierta de par en par. Jaimito se levanta lentamente, se acerca a ella y la cierra de una patada. Luego se vuelve a sentar. Llaman a la puerta. Se levanta y abre).

ANTONIA.— (Entrando). Que se han dejado esto. (Coge el casete que seguía tirado en el suelo). ¿Sabes si hay algo más de ellos por aquí? (Él no contesta). Bueno, pues si acaso ya pasarán a recoger lo que sea otro día. Lo dicho, que te mejores.

(Sale con el casete, volviendo a dejar la puerta abierta. Él se levanta otra vez y está a punto de cerrarla de nuevo con una patada. Luego la cierra despacio con la mano, se recuesta en ella una vez cerrada y mira desde allí la habitación vacía. Va después a la cocina, y vuelve con unas hojas de lechuga en las manos. Llega hasta la jaula del hámster).

JAIMITO.— Toma, Humphrey, lechuga, come. ¿Está buena? A la Chusa le darán la comida también así, por las rejas. ¿Quieres más? Desde luego es que te lo tienen que hacer todo. Te lo tienes montado a lo Onassis. Como un faraón ahí, pasando de todo. Sólo te faltan las pirámides. Si quieres que te diga la verdad, Humphrey, estoy hecho polvo. Tela de chungo estoy. No, no es del brazo, eso no duele ya, un tiro no es nada. Bueno, si te lo dan a ti, que eres un pequeñajo, a lo mejor te espachurran. Lo que duele es lo otro. ¿Qué le habré visto yo a esa gilipollas? ¿Pero tú te has fijado? Si está en los huesos, ni tetas ni nada, y una cara de tonta que no se lame. Cada vez que iba a verme al hospital me sentaba peor que la penicilina. Por cierto, que tú no has aparecido por la 422, sinvergüenza. Hay que ir a visitar a los amigos cuando les dan un tiro. Ya lo sabes, para la próxima vez. En el hospital se estaba bien. Era un poco triste, pero tranquilo. Lo peor eran las vistas. Mi ventana daba justo enfrente del depósito de cadáveres. Un palo, tío. Cada vez que me asomaba me daba un bajón. Pero tranquilo; me iba al pasillo, y paseo va, paseo viene. Allí todos te cuentan la vida. En cuanto te ven se te acercan, y que si la tía, que si el padre, que si yo soy el más enfermo de toda la planta, que no me entienden los médicos… A veces dos, uno de cada brazo a la vez. ¿Tú crees que esto se me pasará? ¡Quieres dejar de dar vueltas de una vez a ese cacharro! No sé cómo no te hartas ya de la rueda esa. No puedo respirar. ¿Has estado enamorado alguna vez, Humphrey? No te lo aconsejo. Claro que tú también, ahí metido, como no te enamores de una mosca que pase. Yo, antes de esto, sólo lo de aquella chica de Simago. No te preocupes, que no te lo cuento otra vez. Pero no era como ahora. Ahora es peor, la otra malo, y ésta peor. ¡Qué cabrón el Alberto, madero, que es un madero! Es ridículo. Esto es ridículo… (Se suena disimulando las lágrimas). Estoy un poco constipado, sabes. Sí, te lo juro. Soy un ridículo, por mucho que te empeñes, lo soy y ya está. Un idiota. ¿Quieres más lechuga? ¡No te comas el dedo, coño! Ahora que porque estaba yo en el hospital, si no, de qué. Ése siempre hace lo mismo. Como sabía que si me quedaba aquí ella se iba conmigo, me da un tiro, y al hospital. Y claro, como estaba triste, y sola… Además, le ha ayudado la madre, la lagarta gorda esa que dice siempre que tú eres una rata. Y la Chusa por ahí, de crucero. Es que se ha juntado todo, Humphrey, te lo juro. ¿Te estás durmiendo? ¿Ahora encima te duermes? Desde luego… No te vuelvo a contar nada, te pongas como te pongas. (Se aleja de la jaula y hace movimientos por la habitación que recuerdan a los del hámster. Incluso da vueltas a una rueda parecida que hay sobre la mesa, e, inconscientemente, se acaba de comer la lechuga que le queda en la mano). Lo peor es lo mal que se respira. Eso es lo peor. ¿Te acuerdas, Humphrey, cuando te dejó a ti la Ingrid?

(Coge la flauta de la pared, se sienta, y se pone a tocar muy melancólicamente la canción de la película «Casablanca»: «Remember always this, a kiss is just a kiss…». Oscuro).

ESCENA TERCERA

(Han pasado dos días. Es media tarde. La escena, vacía. El hámster en su jaula sigue dándole vueltas a la rueda. Se abre la puerta de la calle y entra Chusa, con bolsas en las manos).

CHUSA.— ¿Hay alguien? ¿No hay nadie?

(Se abre la puerta del lavabo y sale Jaimito, calado, de la ducha, medio tapándose con una toalla. Sigue con su brazo en cabestrillo).

JAIMITO.— (Sorprendido). ¿Qué haces tú aquí? ¿Pero no estabas en la cárcel?

CHUSA.— Me han soltado, ya lo ves.

JAIMITO.— ¿Que te han soltado? ¿Pero cómo que te han soltado?

CHUSA.— Parece que no te gusta. Me han soltado porque me han soltado. ¿O querías que me tuvieran allí toda la vida?

JAIMITO.— Después del lío que he armado para que un abogado fuera a verte esta tarde… Ahora irá y no estás allí. No sé qué le voy a decir, después del rollo que le he tenido que meter. Es muy bueno, se llama Alfredo Alonso, y le he estado explicando todo…

CHUSA.— Sécate, que vas a coger un trancazo si sigues ahí calado.

(Él se mete en el lavabo, y con la puerta abierta sigue hablando desde allí. Chusa empieza a sacar las cosas de las bolsas y a meterlas en su armario).

JAIMITO.— Iba a ir esta tarde, fíjate. Con lo ocupado que está…

CHUSA.— Bueno, pues le llamas y le dices que no vaya. ¿Dónde están éstos?

JAIMITO.— Se han largado.

CHUSA.— ¿A dónde?

JAIMITO.— (Sale del lavabo y se le acerca). Se han largado del todo; se han abierto, tía. Se han llevado sus cosas… Quedan esas cajas de ahí; van a venir luego a por ellas. En eso han quedado.

(De pronto ella toma contacto con la realidad. Ve las cajas. Luego las cosas que faltan y el cambio en la habitación).

CHUSA.— (Deja de guardar la ropa y se sienta muy afectada). ¿Pero, cómo? ¿Qué ha pasado?

JAIMITO.— (Acabando de vestirse). Se han largado, juntos, los dos. Los dos y sus madres. Los cuatro. Bueno, y el padre. Se van a casar. Han cogido un piso en Móstoles. El día que yo salí del hospital, y te cogieron a ti, fue todo un lío.

CHUSA.— ¿Qué tal sigue tu brazo?

JAIMITO.— (Sacándole y metiéndole del pañuelo con que se le sujeta al cuello). Bien, mira. Le puedo mover ya. Mañana o pasado me quito esto. Pues nada, que se han ido.

CHUSA.— ¿Alberto también?

JAIMITO.— No te digo que se han ido los dos juntos. ¿Y cómo es que te han soltado, así, de pronto?

CHUSA.— Me han tenido tres días. Allí no podían tenerme más. Me tenían que soltar o mandar a Yeserías, así que aquí estoy. Tendré un juicio cuando sea. Me pillaron con un montón, trescientos gramos por lo menos, pero la denuncia es por haberme encontrado media bola. Cincuenta gramos. Yo no iba a protestar, claro. Lo demás ha desaparecido por el camino.

JAIMITO.— Mejor, ¿no? Por tan poco no te va a pasar nada.

CHUSA.— Qué negocio tienen montado algunos. Pensaba pedirle a Alberto que mirara a ver quién se lo ha quedado.

JAIMITO.— Olvídate de Alberto. Ya ves cómo ha ido a verte, y lo que se ha preocupado. Pasa de él, de verdad te lo digo. Y de ella, igual.

CHUSA.— ¿Te han tratado bien en el hospital?

JAIMITO.— Como a un marqués. Las heridas de bala dan mucho prestigio. Y luego, como ha ido varias veces la policía a interrogarme, allí creían que era de la ETA por lo menos. No veas los platos de comida que me llevaban. Un respeto, tía. La gente, muy maja. Y las enfermeras, de ésas que ya no quedan. ¿Y a ti, en la comisaría?

CHUSA.— No me han hecho ni caso. Me han tenido allí tres días, y luego me han soltado.

JAIMITO.— Oye, voy un momento a llamar a Alfredo, el abogado, a ver si no se ha ido todavía. Llamo desde la casa del cura, el de al lado. Es que éstos se hicieron amigos suyos cuando no estábamos aquí. Viene muchas veces. Es simpático; y como le gusta cocinar… Ya sabes que a mí eso de la cocina, fatal. Estos días, como estaba solo… Bueno, vengo en seguida y hablamos. Hay té hecho, si quieres. Hasta ahora.

(Sale. Ella se queda sola. Va hasta la jaula del hámster y da unos golpes con los dedos en las rejas. Luego sigue poniendo sus cosas en el armario lentamente. Llaman a la puerta. Va a abrir creyendo que es Jaimito que vuelve, y se encuentra en la puerta con Elena. Sorpresa por parte de las dos).

CHUSA.— Bueno, pasa, ¿no? No te quedes ahí parada.

ELENA.— Creíamos que estabas…

CHUSA.— Me han soltado. Si quieres sentarte… Como si estuvieras en tu casa. Ya sabes dónde está todo.

ELENA.— ¿Te ha dicho Jaimito…?

CHUSA.— Sí, me ha dicho Jaimito. ¿Quieres un té?

ELENA.— Sí, gracias.

CHUSA.— Pues cógelo, está en la cocina, ¿o te lo tengo que traer yo también? (Elena va a la cocina, y vuelve con una taza de té).

ELENA.— (Bebiendo). He quedado aquí con Alberto, para acabar de llevarnos lo que queda. Me alegro de que estés bien.

CHUSA.— Gracias. (Pausa embarazosa). ¿Y qué tal tu madre?

ELENA.— Bien. Ahora estoy viviendo allí otra vez, hasta que nos casemos. Ya tenemos el piso, en Móstoles. Si quieres puedes venir un día a verlo.

CHUSA.— No, gracias.

ELENA.— ¿Estás enfadada conmigo?

CHUSA.— No, no. Es que Móstoles está muy lejos.

ELENA.— Ahora hay metro ya.

CHUSA.— Sí, pero no. De verdad. Déjalo.

ELENA.— Oye, Chusa, tengo que decirte una cosa… Por las pelas esas no te preocupes ahora. Más adelante, cuando buenamente puedas, me las das, pero ahora me imagino que no tendrás veinticinco mil pesetas aquí… Es que como me las dejó mi madre… Y ahora además, con el piso y eso… Pero vamos, cuándo tú puedas, o si puedes ahora algo, y luego poco a poco…

CHUSA.— Me cogió la policía. ¿Sabes? Me lo quitaron.

ELENA.— Pero yo sólo te lo dejé, Chusa, la verdad.

CHUSA.— Ya. Si todo iba bien, y lo vendíamos y ganábamos pelas, para las dos. Y si me lo quitaban, me lo has dejado, ¿verdad? Qué lista eres tú también.

ELENA.— Mira, yo no quiero que Alberto se meta en esto, pero él me ha dicho que te lo diga. Una cosa es ser amigos, pero el dinero es el dinero.

CHUSA.— Pues no te las voy a dar, para que te enteres. No las tengo, pero si las tuviera tampoco te las daría. Y ya te puedes ir metiendo a Alberto por donde te quepa.

ELENA.— No sé por qué te pones así. Somos amigas, ¿no?

CHUSA.— Me pongo así porque me da la gana. Y no somos amigas.

ELENA.— Estás así por lo de Alberto. Pues lo siento.

CHUSA.— Pues no lo sientas, y que te aproveche.

ELENA.— ¿Sabes lo que te digo? Que tiene razón mi madre. Así no se puede vivir. Cualquier día vas a acabar en cualquier sitio. Yo te lo digo por tu bien. Una cosa es pasarlo bien, y la libertad y todo eso, y otra cosa es como tú vives. Mi madre me ha dicho…

CHUSA.— (Cortándola). Oye, guapa, no querrás contarme tu vida ahora. Ni la de tu madre, la de la piscina. (Muy dura. Elena acusa el golpe. Pausa).

ELENA.— Entonces, lo del dinero, ¿qué le digo a Alberto?, y a mi madre…

CHUSA.— Diles lo que te dé la gana.

ELENA.— Anda, que también en qué hora se me ocurriría a mí.

CHUSA.— Eso digo yo. En qué hora. (Se aleja hacia la cocina. Queda Elena sola. Entra Jaimito).

JAIMITO.— Ya se había ido… (Ve a Elena y se corta). Hola. ¿Qué tal?

ELENA.— (Va hacia él y le da dos besos amistosos). He venido a por las cosas. Ahora viene Alberto. ¿Qué tal el brazo?

JAIMITO.— Bien, muy bien, gracias. (Pausa). ¿Quieres un té? (Ella le muestra la taza que lleva aún en las manos). ¿Y qué tal todo? Estás muy guapa, de verdad. Pero siéntate, mujer. A Chusa ya la han soltado, ya ves qué suerte, ¿verdad? ¿Y qué tal la casa?

ELENA.— Bien, la estamos amueblando. Ahora vivo con mi madre.

JAIMITO.— Ya. ¿Chusa? (Llama hacia la cocina, y nota algo raro). ¿Te pasa algo?

CHUSA.— (Desde la cocina). La saliva por la garganta me pasa.

ELENA.— Está enfadada. Peor para ella. Dos trabajos tiene.

CHUSA.— (Saliendo). ¡Eres una estúpida, eso es lo que eres! ¡Una mema, con esa carita de mosquita muerta!

JAIMITO.— Bueno, déjalo…

CHUSA.— (Haciéndola burla). «Que me he escapado de casa porque no aguanto a mi mamaíta…».

ELENA.— ¡Tú lo que tienes que hacer es devolverme el dinero que me debes!

JAIMITO.— (Metiéndose en medio). Basta ya, deja… Y tú… Por favor.

(Se abre la puerta de la calle y entran Alberto y su madre. Notan el clima, y han oído además los gritos desde fuera. Alberto viene de paisano).

ALBERTO.— Hola, buenas. (Acercándose). ¿Cómo estás?

(Va a darle un beso y ella se retira).

CHUSA.— Muy bien, ¿y tú?

ALBERTO.— Bien. Tienes buena cara.

CHUSA.— Regular.

ALBERTO.— Ha habido suerte, ¿eh?

CHUSA.— Ya ves.

ANTONIA.— Hala, vamos. Abreviando que es gerundio.

(Empieza a coger los paquetes y cosas que se encuentra junto a la puerta. Coge la flauta de Jaimito).

JAIMITO.— Oiga, señora, que eso es mío.

ANTONIA.— Como estaba aquí…

JAIMITO.— Lo de ellos es esto, las cajas. No sé si habrá algo más. Yo he metido todo lo que he encontrado.

ALBERTO.— No, es igual, de verdad. Está bien.

CHUSA.— La mesa camilla es también en parte tuya. Te puedes llevar una pata si quieres. Y tres platos.

ANTONIA.— Saliendo.

JAIMITO.— Yo os bajo el espejo.

ELENA.— A ver si te vas a hacer daño en el brazo.

JAIMITO.— No, está ya bien.

(Salen Doña Antonia, Elena y Jaimito. Despedidas frías desde la puerta. Se queda el último Alberto, cuando los otros ya han salido).

ALBERTO.— (Desde la puerta). Bueno, adiós, Chusa. Ya hablaremos otro día más tranquilamente. Hoy está esto…

CHUSA.— Alberto.

ALBERTO.— ¿Qué?

CHUSA.— La llave. Tú ya no la necesitas para nada.

ALBERTO.— (Deja el paquete en el suelo. Se busca y encuentra la llave. Se acerca a dársela). Toma.

CHUSA.— Ahí hay un libro tuyo, el Whitman que te regalé. ¿No lo quieres?

ALBERTO.— No, déjalo. O sí, dámelo; lo que tú quieras.

CHUSA.— Ese poster también lo trajiste tú. (Empieza a quitarlo de la pared).

ALBERTO.— Déjalo, no quiero un poster, Chusa.

CHUSA.— (Ya arrancándolo de mala manera). Pues toma, tíralo.

ALBERTO.— Bueno, trae.

CHUSA.— ¿No queda nada?

ALBERTO.— Oye, no me voy a la India, ni me he muerto. Voy a Móstoles. Hoy no es el momento, pero tenemos que hablar. Siento mucho que te cogieran, y todo lo que ha pasado, de verdad. Me hubiera gustado… Pero déjalo. ¿Qué es lo que te pasó? ¿Cómo te cogieron?

CHUSA.— En el tren. Por hacer un favor a uno. Tenía una cara de bueno que se la pisaba, y luego era policía. (Pausa. Le mira). Desde luego es que hoy en día ya no te puedes fiar de nadie.

ALBERTO.— Otro día quedamos.

CHUSA.— Sí, otro día. El día de los Santos Inocentes. (Va a salir él). ¡Alberto!

ALBERTO.— ¿Sí, qué?

CHUSA.— No, nada. Déjalo. Qué mismo da.

(Él sale. Se cruza en el descansillo con Jaimito, que vuelve. Se les ve por la puerta abierta despedirse. Luego Jaimito entra y cierra. Suelta entonces una carcajada, tapándose la boca con la mano para que no le oiga el otro fuera. Viene mojado de la lluvia que cae ahora y que vemos golpea contra los cristales de la ventana. Trae en la mano una corbata chillona de lunares).

JAIMITO.— ¡Se ha caído la gorda! ¡De culo, en un charco! ¡Te meas si la ves! (Risas). Mira, me ha regalado una corbata por ayudarles. Ha abierto el bolso, me ha dado la corbata, y ¡zas!, al charco. (Se da cuenta de lo triste que está ella, y se contagia, quitándosele la risa de golpe. Se acerca a la cabeza del esclavo egipcio y le pone la corbata). Bueno, pues se han ido.

CHUSA.— Sí.

JAIMITO.— ¿Y nosotros qué pintamos aquí?

CHUSA.— ¿Nosotros? Nada.

JAIMITO.— Es que hay que joderse.

CHUSA.— Ya ves.

(Jaimito se deja caer en una butaca, y se revuelve en ella).

JAIMITO.— Me dan ganas de quitarme el ojo y reventar el mundo de un ojazo con él.

CHUSA.— Lo único que reventaría sería tu ojo. Déjalo donde está. Estarías muy feo con un ojo sí y otro no. Parecerías un pirata de los de las películas.

JAIMITO.— Eso sí que habría sido mejor, haber nacido en la época de los piratas para montarnos en un barco con la bandera negra y la calavera, y a cruzar los mares subido al palo mayor.

CHUSA.— Te caerías y te partirías una pierna.

JAIMITO.— ¡Mejor! Cojo, manco, tuerto… Parecería el terror de los mares, cañonazo va, cañonazo viene, a todos los cabronazos con dos ojos, dos piernas y porvenir, que se me pusieran por delante. A esos dos los primeros, y a la madre, y al padre… ¡A todos! ¡A todo el que se me pusiera por delante! Ya sabes cómo las gasto yo. Acuérdate el día de la pistola la que armé. Corriendo con el culo colgando que iban esos dos chulos de mierda. Así iban a ir todos. (Ella se echa a llorar). Venga tía, no te pongas así. ¿Quieres que te cuente el chiste ese tan malo que te hace tanta gracia: «Es que de pequeño estuvo muy malito…»? ¡No jodas, Chusa!

CHUSA.— Ya estoy mejor. Perdona. Tenía aquí un nudo. Ahora ya estoy bien.

JAIMITO.— Venga, ponemos música o lo que sea… Se han llevado el casete. Bueno, pues canto yo: «… Cuando la muerte venga a visitarme, que me lleven al sur donde nací, aquí no queda sitio para nadie, pongamos que hablo de Madrid». ¿Eh, tía? Si lo vemos.

(Ella va al lavabo a lavarse la cara. Él, hacia la cocina. Dejan las puertas abiertas y se les ve. Siguen hablando entre ellos desde lejos).

JAIMITO.— Voy a hacer otro té, pero especial, de los mal nos ganamos la vida cantando, dándole al morro. Tú tranquila, de verdad que te gustan a ti; un quitapenas moruno a tope. Pero no te pongas chunga, que ya verás cómo no pasa nada. ¿Qué? ¿«Con dos terrones»?

CHUSA.— (Sale del lavabo secándose). Sí, dos terrones y cucharilla de plata. (Pausa). Pues nos hemos quedado un poco solos.

JAIMITO.— ¿Y yo qué? Somos dos, y dos de los que ya no quedan, o sea, que valemos por cuatro, por lo menos.

CHUSA.— (Saca de su armario el álbum de recortes de Elena). Se ha dejado los recortes de su colección. (Lo hojea). «Hija, vuelve, tu madre te necesita». Ya ha vuelto.

JAIMITO.— Ésos ya están en el bote. Su pisito, el sueldo al mes, la tele, los niños… Bueno, como todo el mundo; menos tú y yo, y cuatro pirados más de la vida que hay por ahí. Si hacen bien, ¿no? (Le da el té). Toma. Cuidado, que quema. ¿Te has quemado?

CHUSA.— No. Ya estoy mejor.

JAIMITO.— Voy a liar uno.

(Se sienta y se pone a preparar un canuto).

CHUSA.— Ahora a esperar el juicio encima. No creas que lo mío…

JAIMITO.— ¿Y yo no? Estoy metido en un fregao también de aquí te espero. Por el tiro. Tuve que firmar que me lo había dado yo; y está muy castigado andar por ahí pegándose uno tiros a lo tonto. ¡Qué follón! ¿Tienes cerillas? (Ella dice que no con la cabeza. Él va a la cocina. Habla desde allí). ¡Qué mes! ¡De todo! Sólo nos ha faltado quedarnos embarazados.

(Ella se sonríe tristemente. El vuelve con las cerillas, la mira. Ella le hace señas a la tripa diciendo que sí con la cabeza).

JAIMITO.— ¿Qué? ¿Que sí? ¿Que también nos hemos quedado embarazados? (Ella dice que sí con la cabeza). ¡Hala! Alegría. Y ahora empezarán a caer las bombas atómicas del Rigan ese. Que no falte nada. (Se ríen los dos). ¿Pero estás segura?

CHUSA.— Casi segura. No me he hecho los análisis, pero por los días…

JAIMITO.— ¿Y de quién es? ¿De Alberto?

CHUSA.— De Alberto.

JAIMITO.— ¿Lo sabe ese desgraciado?

CHUSA.— No.

JAIMITO.— ¿Por qué no se lo has dicho? Ahora mismo me voy a buscarle, y se lo planto en su cara para que se les joda la boda y se les amargue la luna de miel.

CHUSA.— No quiero que lo sepa, déjalo.

JAIMITO.— ¿Pero por qué?

CHUSA.— Porque no. Primero no es seguro del todo, y diría que no es fijo que sea de él, que puede ser de cualquiera… Se marcharía igual. Y además, no es de él. Bueno, sí es de él, pero como si no lo fuera. Yo me entiendo. Él ya no está aquí. Es un problema mío.

JAIMITO.— Y mío también, ¿no? Así que estamos embarazados. Embarazados. Esto no me había pasado a mí nunca, ya ves. ¿Y qué vamos a hacer?

(Ella se levanta, sonríe, y al pasar a su lado le acaricia cariñosamente el pelo).

CHUSA.— No lo sé. Aún tenemos tiempo de pensarlo, en caso de que sea cierto.

JAIMITO.— Si quieres ir a Inglaterra, por las libras no te preocupes. Eso es cosa mía. Por otro lado, tampoco estaría mal que tuviéramos un crío; así podíamos bajar juntos al moro. Con el niño en los brazos se me quitaría la cara de sospechoso.

CHUSA.— Gracias. Eres un tío.

JAIMITO.— Pues sí, es lo que me parece que voy a ser. (Se ríen). Tío.

CHUSA.— Espera, no corras tanto, no sea que se quede en falsa alarma. Además, casi seguro que no lo tendría. ¿Qué íbamos a hacer nosotros con un niño?

JAIMITO.— Anda, pues lo que hacen todos. Te imaginas, si naciera un niño ahora, qué cosas pensará luego, cuando sea mayor…

CHUSA.— ¿Qué va a pensar, de qué?

JAIMITO.— De la vida, de las personas, de lo que nos pasa a nosotros, de todo. Para entonces sí que dará gusto vivir, ¿a que sí? Será todo mejor.

CHUSA.— Qué optimista eres. O peor. Se liarán a bombazos esos animales, y se acabó.

JAIMITO.— Que no, tía, que no. Eso es cosa de esta gente de ahora que está podrida. Cuando éste sea mayor será totalmente diferente. Mira, para entonces, ya nadie tendrá que ir a la mili, ni habrá ejército, ni bombas, ni coñas de esas. Ni habrá Móstoles, ni te meterán en la cárcel, ni nada de nada. Si se te cae un ojo, te pondrán otro enseguida, pero no de cristal, como éste, no, de verdad, de los buenos, de los que se ve. Y si alguien se entera de que va a tener un niño, si no quiere tenerle, todas las facilidades, pero sin irse a Inglaterra ni rollos de esos malos. Aquí, a las claras y por la seguridad social. Y si lo quiere tener, pues ningún problema, estupendo, todos encantados. Y nacerán ya de más mayores cada vez, para que no lloren por las noches, ni se caguen, ni se pongan malos. Y nada más nacer, zas, una renta vitalicia, un dinero bien, como les pasa ahora a los ricos, pues a todos. De entrada naces, y un dinero para que estudies, o viajes, o vivas como quieras, sin tener que estar ahí como un pringao toda la vida; porque todo estará organizado justo al revés de como está ahora, y la gente podrá estar feliz de una vez, y bien. A gusto.

CHUSA.— Sí, Jauja.

JAIMITO.— Ya lo verás, tía, ya lo verás. Oye, ya estoy sin papelillo otra vez, ¿tienes?

CHUSA.— No, pero voy a buscarlo a la calle. (Se levanta). Así me da un poco el aire. Enseguida vengo.

JAIMITO.— Y no te traigas de paso a todo el que encuentres por ahí, que luego mira.

CHUSA.— (En la puerta). A todo el que encuentre, ¿oyes? A todo el que encuentre y no tenga adónde ir. (Sale).

JAIMITO.— Eres una tía cojonuda, Chusa, te lo digo yo. (Se mira los bolsillos). Bueno, ya se llevó otra vez las llaves.

(Mira un momento a su alrededor, da un golpecito cariñoso en la jaula del hámster, saca su material de trabajo, se sienta en el colchón, y se pone de nuevo a hacer sandalias).

JOSÉ LUIS ALONSO DE SANTOS (Valladolid, 23 de agosto de 1942). Desde 1959 vive en Madrid, donde se licenció en Ciencias de la Información (Imagen), Filosofía y Letras (Psicología), y cursó estudios teatrales en el Teatro Estudio de Madrid. Su carrera teatral se inició en 1964 en los grupos de Teatro Independiente, donde trabajó como actor, director y dramaturgo.

Ha sido director de la Real Escuela Superior de Arte Dramático de Madrid, (y Catedrático de Escritura Dramática), y director de la Compañía Nacional de Teatro Clásico.

Es autor de más de treinta obras, estrenadas con gran éxito de crítica y público, entre las que destacan: Bajarse al moro, La estanquera de Vallecas y Salvajes (las tres llevadas al cine), ¡Viva el duque, nuestro dueño!, El álbum familiar, Pares y Nines, Fuera de quicio, Trampa para pájaros, Dígaselo con valium, La sombra del Tenorio, Yonquis y yanquis, Un hombre de suerte, Cuadros de humor y amor al fresco, La cena de los generales, 10 euros la copa, Los conserjes de San Felipe…

Ha realizado versiones de medio centenar de obras de autores como Plauto, Moreto, Aristófanes, Molière, Shakespeare o Calderón, y versiones libres para teatro de las novelas: El Buscón de Quevedo, y Yo, Claudio, de Robert Graves; y ha escrito guiones de cine, series de televisión, narrativa infantil y novelas.

Ha publicado los libros de teoría teatral: La escritura dramática (Madrid. Ed. Castalia, 1998) y Manual de teoría y práctica teatral (Madrid. Ed. Castalia, 2007). Y su Obra Teatral, en dos tomos, (Ed. Castalia, Madrid 2008).

Ha dirigido más de una treintena de obras de autores como B. Brecht, Aristófanes, Synge, Pío Baroja, Valle Inclán, Plauto, Shakespeare, Arniches. Calderón, Lope de Vega…, así como varios de sus propios textos.

Ha sido galardonado, entre otros, con los premios: Premio Nacional de Teatro, Tirso de Molina, Mayte, Rojas Zorrilla, Aguilar, Baco de Andalucía, Ciudad de Valladolid, Medalla de Oro de Teatro de Valladolid, Asociación Espectadores de Alicante, Ciudad de Cazorla, Muestra de Autores Contemporáneos de Alicante, Premio Max, y Premio Castilla y León de las de las Letras 2009, etc.

Dona en 2013 a la Fundación Jorge Guillén su fondo documental.

Premio de prensa «Aquí, en Valladolid 2013».

Exposición/homenaje «50 años del teatro de Alonso de Santos (1964-2014)».

Es nombrado el primer presidente de la Academia de las Artes Escénicas de España.