JOSÉ JAVIER ABASOLO

Heridas permanentes

1

Se suele decir del Bronx que es uno de los barrios más inseguros de Nueva York y, por extensión, de todo el planeta. En el Bronx se mata y se muere, se violan mujeres y se apalean chiquillos, se vende y se compra droga, y hasta se blasfema en todos los idiomas del mundo. Pero el Bronx es algo más que eso, allí se encuentra, por ejemplo, el estadio de los Yankees, uno de los equipos de béisbol más importante de los Estados Unidos y de los más conocidos en el resto del mundo. Y es que en el fondo se trata de un barrio como los hay en todas las ciudades, un barrio con cientos de miles de habitantes, de personas que sólo desean ser felices con sus hijos, con sus maridos o novias, con sus amigos, un barrio poblado por hombres y mujeres que lo único que desean es tener un trabajo, a ser posible con un sueldo que no se acabe a mitad del mes, que aspiran, por resumir, a llevar una vida digna. Y esa gente, que no tiene nada que ver con la delincuencia, con el crimen organizado, con la visión que nos ha dado Hollywood del barrio, esa gente es mayoría en el Bronx.

Por eso, pese a que los turistas no se atreven a adentrarse solos en sus entrañas, sus calles son recorridas diariamente por cientos, por miles de personas que van o vuelven de sus oficinas o de sus fábricas, por niños que van a coger el autobús escolar que les llevará a sus colegios, por ancianos cuya única ocupación es pasear por las calles mientras añoran aquellos tiempos en los que ellos también iban a las fábricas y los sábados, tras cobrar su merecida y trabajada paga, acudían a sórdidos bares en los que rubias teñidas se hacían cargo de esos dólares que no habían acabado de entrar en sus bolsillos cuando ya estaban saliendo.

por eso aquel día Frank Moeller caminaba con paso firme por su barrio, por sus calles, unas calles en las que quienes le conocían le saludaban y quienes no sabían quién era permanecían indiferentes ante él, sin meterse en su vida, unas calles en las que diariamente hacía la compra, bebía sus cervezas y jugaba al billar con sus convecinos. Unas calles en las que se sentía seguro, porque eran sus calles.

porque allí estaban sus colegas, esos colegas que habían crecido junto a él y habían compartido la primera cerveza, el primer porro e incluso la primera mujer. Esos colegas que, Frank era consciente de ello en los escasos momentos en los que recuperaba la conciencia, le apuñalarían por la espalda sin dudarlo si con ello consiguieran algún beneficio, lo que por otra parte le parecía normal ya que, llegado el caso, él haría lo mismo, aunque en el fondo no le gustaba teorizar, simplemente se limitaba a tomar lo que el mundo le daba y, lo que no le daba, intentaba cogerlo, por las buenas o por las malas. Como, por otra parte, hace toda la gente en todos los barrios y pueblos de todo el mundo. Por eso aquel día, cuando caminaba en solitario por esas calles que se conocía como la palma de su mano, no pensaba en cómo era su vida en general sino en un hecho concreto en particular, a quién podría sablear para tomarse unas cuantas cervezas y, si era posible, cómo conseguiría no dormir solo esa noche.

«Afortunadamente a Dios le deben de caer bien los jóvenes sin oficio ni beneficio que sobreviven a salto de mata», pensó Frank Moeller en un extraño arrebato místico, porque en su camino apareció un viejo conocido que tenía ganas de estar con él y muchas más ganas de gastarse un montón de dólares en bebida, juego y mujeres. Ésa iba a ser una gran noche, se dijo para sí Frank, por eso siguió dócilmente a su amigo hacia un callejón en el que no recordaba que hubiera ningún bar, tugurio o antro de los que a él le gustaban. De hecho, no había nada, ni siquiera un famélico gato en busca de restos de basura con los que aliviar su hambre. Sólo había una mano que empuñaba una navaja, una afilada hoja que le cercenó la garganta antes de que pudiera darse cuenta de que sus días de penuria habían acabado.

Porque el Bronx, habría pensado Frank Moeller si hubiese sido proclive a las reflexiones sociológicas, está lleno de personas que sólo desean ser felices con sus hijos, con sus maridos o novias, con sus amigos, que quieren tener un trabajo, un sueldo que no se acabe a mitad del mes, una vida digna, pero también hay gente que mata y que muere, y a él, en esa ocasión, le había tocado representar el papel del muerto.

2 

La pantalla que hay enfrente del asiento que ocupa Jon Aldekoa indica que quedan exactamente tres horas y cuarenta y siete minutos para aterrizar en el aeropuerto John Fitzgerald Kennedy, en la ciudad de Nueva York. El viaje no se le ha hecho muy pesado de momento, debido, sobre todo, a su facilidad para dormir en cualquier momento y situación, pero teniendo aún casi cuatro horas por delante hasta que llegue el instante de cruzar la aduana no le queda más remedio que entretenerse y una de las maneras, la que en ese momento ha elegido, es rellenar la preceptiva tarjeta verde que exigen las autoridades norteamericanas.

No, no va a introducir en el país sustancias tóxicas prohibidas ni tampoco animales portadores de infecciones. Va a pasar seis meses en la ciudad, aunque no sabe exactamente si lo suyo puede considerarse trabajo o estudio. Y por supuesto tiene alojamiento, un apartamento que le ha buscado el propio Departamento de Policía de la ciudad, el NYPD según las siglas que se han hecho populares gracias al cine y la televisión. En esta ocasión no acude a la gran manzana como turista, aunque quizás repita lo que ha hecho en anteriores ocasiones, por ejemplo asistir a una representación en Broadway, aunque Broadway sin Nekane a su lado no será lo mismo, o a algún acto deportivo, preferentemente un combate de boxeo, en el Madison Square Garden. Un combate entre dos pesos pesados en los que corra la sangre, la sangre..., rechaza como puede esos pensamientos morbosos y vuelve a concentrarse en la tarjeta verde.

Casi sin darse cuenta ha acabado de rellenar todos los datos, incluso los más absurdos, y mientras firma no puede evitar que aparezca una sonrisa en sus labios al pensar en esa leyenda que corre por su país acerca de que entre las preguntas está la de si tiene intenciones de matar al presidente de los Estados Unidos. Si esa pregunta hubiese estado impresa en la tarjeta, ¿qué habría contestado? ¿Habría alguien tan fanáticamente sincero o retorcidamente bromista capaz de contestar que sí? La pregunta es simplemente retórica, pero se imagina que él hubiera contestado en sentido negativo. Y sin embargo.

No, no tiene intención de matar al presidente de los Estados Unidos de América, aunque en ocasiones ha fantaseado con la idea, esa idea que muchas veces tiene todo el mundo sobre cómo actuaríamos si tuviéramos la posibilidad de cometer un crimen con total impunidad. ¿Nos desharíamos de ese jefe que tanto nos ha jodido, nos quedaríamos con ese millón de euros que no nos pertenece, daríamos una paliza a ese vecino tan molesto e incordiante? Todo el mundo respondería que no, por supuesto; entre la gente corre el rumor de que existe algo llamado conciencia que les impediría cometer esos delitos, pero Jon Aldekoa no está tan seguro, o quizás es que no crea en la gente, o todavía peor, quizás todo se reduce a algo más simple, que ya no cree ni en él mismo.

¿Mataría al presidente de los Estados Unidos si estuviera convencido de que a él no le iba a ocurrir nada, de que todo saldría perfecto y jamás podrían imputarle la comisión de ese asesinato? La tentación era fuerte, sobre todo porque al ser un asunto imposible, de pura ciencia ficción, no era difícil especular con él. Quién sabe, quizás sí lo haría, quizás no sería capaz de vencer la tentación. Bien mirado, no sería un asesinato sino un estricto acto de justicia. Al fin y al cabo, los norteamericanos defienden la pena de muerte para los casos de asesinato y lo de Nekane fue un asesinato en toda regla.

Cuando el presidente Bush decidió invadir Irak con el pretexto de unas inexistentes armas de destrucción masiva, Jon Aldekoa se encogió de hombros y, al contrario que su novia, no fue a ninguna de las manifestaciones que recorrieron Europa entera para protestar contra esa decisión. Ya estaba en el punto de mira de algunos de sus jefes debido a otro tipo de actuaciones, así que prefirió no proporcionarles gratuitamente más motivos para que miraran en su dirección. Además, era muy escéptico sobre la utilidad de esas manifestaciones. Sabía que por mucho que millones de ilusos bienintencionados mostraran públicamente su desacuerdo, ésa era una decisión tomada por quienes en el mundo tenían, precisamente, la capacidad de decidir sobre ese tipo de acciones y que no les iba a impresionar que unas cuantas miles de pancartas lucieran un expresivo y agónico «No a la Guerra». Jon Aldekoa pertenecía a ese grupo de personas convencidas de que lo que mueve el mundo son los intereses económicos y que contra ellos es imposible luchar.

En esos mismos momentos seguía convencido de que, pese a lo ocurrido, su inhibición había sido la postura correcta. Nada habría cambiado si él hubiese participado en las protestas. Estados Unidos habría invadido el país árabe, los muertos habrían seguido apilándose en las calles de las ciudades iraquíes y Nekane habría sido asesinada igualmente. Porque había sido asesinada, acerca de eso no tenía la menor duda. Quienes habían disparado contra ella sabían con certeza, era imposible que no lo supieran, que no era una fanática partidaria de Saddam Hussein ni una activa militante de la resistencia, sino tan sólo una periodista que intentaba informar, lo mejor y más honestamente posible, sobre lo que estaba ocurriendo en Bagdad tras la entrada de las tropas de la coalición internacional.

La invasión americana había sumido el país en la anarquía y ni las más venerables instituciones se libraban del caos; por eso el Museo Nacional, orgullo de los iraquíes y patrimonio de la humanidad, estaba siendo saqueado por las multitudes, que intentaban sacar algo de provecho a una situación insostenible bajo la mirada benévola de unos soldados que habían sido previamente aleccionados para proteger los pozos de petróleo pero a los que nadie les había indicado que el patrimonio cultural de una nación también era digno de protección. Hasta que un oficial algo más avispado, o simplemente temeroso de que se le escapara de las manos algún negocio que tenía previsto realizar, dio la orden de dispersar a la muchedumbre. Lo malo es que en una guerra no se usan balas de goma para espantar a las masas sino que se utilizan directamente balas de verdad. Y una de ellas, una bala supuestamente perdida, fue a impactar contra la cabeza de Nekane, que en esos momentos se encontraba informando sobre el latrocinio que se estaba produciendo. Era imposible que los miembros del comando que habían disparado contra ella no se hubieran dado cuenta de que era una periodista, no una más de la turba de saqueadores. Sí, era imposible creérselo pero había sucedido. Unos soldados norteamericanos habían disparado en su dirección y ahora ella estaba muerta.

De tanto repetirlos, en el interior de su cabeza conocía sus nombres y su graduación de memoria: el capitán Richard Rutherford, el sargento Luis Calleja y los soldados rasos Angus Smith, Franklin Juncker, Lewis Petersen y Elías Gómez. Sí, los conocía perfectamente, al menos sus nombres, esos nombres que se habían instalado en su memoria y que por más que lo intentaba no podía desalojarlos de ella. Era lo único que sabía de los asesinos, tan sólo sus nombres y su graduación. Suponía que tenían una vida propia, tal vez estuvieran casados y tuvieran hijos, quizás les gustaría jugar al golf y al béisbol y posiblemente los domingos irían a la iglesia a cantar himnos o escuchar con devoción la santa misa. Tendrían su vida y nunca sabrían que habían destrozado la suya, que ya nunca se casaría con Nekane, la mujer a la que había amado pero que un día, como periodista vocacional y entusiasta que era, decidió informar sobre la guerra de Irak no desde el sillón de su casa, a través de las noticias de la CNN, sino en directo, desde Bagdad, a pie de obra. Esa guerra que la convirtió en una más de esas víctimas civiles, de esas víctimas colaterales que los militares en las ruedas de prensa siempre dicen, con cara de pena, que es inevitable que se produzcan en todas las guerras. Ahora él era una víctima colateral más, ya que con la muerte de Nekane habían muerto también todos sus sueños, todos sus proyectos e ilusiones.

¿Qué había pasado por la mente de los seis militares norteamericanos cuando dispararon contra Nekane? ¿Odio, temor o tan sólo indiferencia? ¿Se limitaban a hacer su trabajo del modo que les habían ordenado o habían aprovechado esa oportunidad que la guerra les ofrecía para descargar sus frustraciones, su rabia, tal vez su desconcierto ante una situación que no era la que esperaban y que les había sobrepasado? Daba igual, nunca lo sabría y pensar en ello no le iba a generar ningún beneficio, era mejor seguir el consejo de todo el mundo y olvidar, olvidar, olvidar...

Desgraciadamente no era tan fácil olvidar. El que dentro de tres horas su avión fuera a aterrizar en el país cuyo ejército había sido el responsable de la muerte de Nekane lo probaba. Aunque de algún modo la culpa era suya, podría haber dicho que no y quedarse tranquilamente en Vitoria, haciendo su trabajo cotidiano en la comisaría, pero no, eso no era verdad, ni su trabajo era tan cotidiano ni hubiese podido seguir con él durante mucho tiempo sin meterse en problemas. No le habían dicho nada explícitamente pero no era ningún imbécil y sabía que su empeño por dejar al descubierto una trama de corrupción en la administración autonómica no era bien visto por sus superiores. No podían ponerle trabas por temor a que se originara un escándalo ni expedientarlo por los mismos motivos, pero podían hacer algo mejor, podían llevar a la práctica el viejo refrán de a enemigo que huye puente de plata, y eso es lo que habían hecho, aunque él en ningún momento hubiese tenido deseos de huir.

La oferta era francamente tentadora, una estancia de seis meses, un stage, como decían en su mezcla de lenguaje burocrático y de escuela de negocios, en los Estados Unidos, más concretamente en Nueva York, para aprender de su Departamento de Policía su forma de trabajar, para contrastar sus métodos y técnicas y, en definitiva, para confraternizar entre policías de distintas partes del mundo. Hasta que se lo ofrecieron desconocía que existían ese tipo de actividades. Sí, se acordaba de una serie de televisión en la que un chino era destinado a una comisaría yanqui y les ayudaba en sus investigaciones gracias a sus habilidades con las artes marciales, pero la televisión era una cosa y la realidad otra muy diferente. Además, él no era un experto en kung-fu, ni siquiera le gustaban los rollitos de primavera. Sin embargo, la oferta ahí estaba, encima de la mesa, y le fue imposible rechazarla. Una estancia de seis meses en Nueva York, subvencionada por el propio Departamento de Interior, el sueño de cualquier ertzaina, de cualquier policía. No, no podía rechazarlo. Sabía que a su vuelta su investigación habría sido desmantelada y, como mucho, algún que otro viceconsejero y unos cuantos directores habrían dimitido, seguramente con el señuelo de montar una asesoría o desempeñar un trabajo cómodo y bien remunerado en una empresa pública, pero qué más le daba ya eso; si no se había podido parar una guerra, el que unos pocos políticos venales hubiesen pensado, seguramente con buen criterio, que ellos y sus familias vivirían mucho mejor si metían mano en la caja no parecía tener la menor importancia.

Volvió a mirar la pantalla que tenía enfrente. El tiempo estimado para llegar a Nueva York era de tres horas y treinta y nueve minutos, sólo habían transcurrido ocho minutos desde la anterior ocasión en la que había contemplado el monitor. Era curioso, hasta ese momento el viaje se le había hecho cortísimo; sin embargo, ahora, cuanto más se acercaba a su destino, más lento parecía transcurrir el tiempo. ¿Sería ésa una de las consecuencias de la teoría de la relatividad de Einstein? O, más sencillamente, ¿la prueba de que no quería enfrentarse a lo que le esperaba en los Estados Unidos?

Profesionalmente era una oportunidad insuperable. Cualquier compañero suyo hubiera dado un brazo y parte del otro por tener la oportunidad de viajar a la metrópolis por antonomasia para hacer prácticas en su Departamento de Policía, e incluso desde un punto de vista personal, no estrictamente profesional, era una experiencia fabulosa, pero no era, en ningún caso, el mejor sistema para olvidar, y lo que él necesitaba era eso, olvidar.

Richard Rutherford, Luis Calleja, Angus Smith, Franklin Juncker, Lewis Petersen, Elías Gómez. La facilidad con la que le venían esos nombres a la cabeza, incluso sin desearlo, constituía la prueba más concluyente de que olvidar no era nada fácil, mucho menos en esos momentos en los que se dirigía al país bajo cuya bandera esos hombres habían asesinado a Nekane. La investigación interna del propio ejército norteamericano les había eximido de toda responsabilidad y un juez federal había avalado esa exención de responsabilidad, pero Jon Aldekoa tenía el convencimiento de que esa investigación había sido un paripé. Todo el mundo sabía, los propios compañeros de Nekane así lo habían atestiguado, que cuando dispararon contra ellos los militares americanos tenían que saber perfectamente que se trataba de una periodista que estaba cumpliendo con su trabajo, no de una ladrona de obras de arte.

Richard Rutherford, Luis Calleja, Angus Smith, Franklin Juncker, Lewis Petersen, Elías Gómez. ¿Qué haría cuando se encontrara con ellos? Sonrió con cierta tristeza al percatarse de en qué estaba pensando. Nueva York no era como Larrabasterra, ni siquiera como Bilbao, era imposible que se encontrara con ellos, ni mucho menos reconocerlos, jamás había tenido acceso a sus fotografías, pero la comezón que recorría su estómago como una inquietante premonición le decía lo contrario, que lo imposible seguramente se iba a hacer realidad. ¿Qué haría, entonces, llegado el caso?

Richard Rutherford, Luis Calleja, Angus Smith, Franklin Juncker, Lewis Petersen, Elías Gómez. Pensando en esos nombres, el tiempo volvió a hacer un bucle y casi sin darse cuenta de cómo había transcurrido pudo escuchar, por la megafonía del avión, que dentro de unos minutos iban a aterrizar en el aeropuerto Kennedy.

3

El capitán Richard Rutherford estaba acostumbrado a la gente variopinta que a menudo transitaba por Greenwich Village, una zona que, aunque procuraba evitar, conocía perfectamente, no en balde llevaba más de quince años viviendo en Nueva York, pero residir en la considerada por muchos como la más abierta y grande de las grandes ciudades del mundo no le había hecho abdicar de las ideas que su padre implantó a hierro y fuego en su mente en el pequeño pueblo de Alabama en el que había nacido. Y Greenwich Village era un compendio de todo lo que detestaba, un barrio poblado por artistas, gente de ideas liberales y maricones, sobre todo muchos maricones. Gays les llamaban ahora, como si cambiar de palabra para calificarlos les hiciera más dignos, como si no fuesen la misma escoria se les denominase como se les denominase, maricones, homosexuales o gays. Sí, no le gustaba Greenwich Village, como en general no le gustaba, incluso detestaba, Nueva York, una ciudad por la que negros e hispanos pululaban a sus anchas, como si fuesen seres humanos. Según las leyes que él un día juró defender sí que lo eran, pero hacía mucho tiempo que ya no creía en más leyes que en las que él mismo se fabricaba a su medida. De todos modos, aunque Nueva York fuera el símbolo de lo que él más odiaba, era una buena ciudad para hacer negocios, y si él creía en algo por encima del resto de las arraigadas creencias que había traído a la ciudad desde el lejano sur, era en el dios Dólar. Por eso se encontraba en esos momentos en aquel local, por negocios, única y exclusivamente por negocios.

Ya había tenido que espantar, en menos de veinte minutos, a tres moscones, tres auténticos bujarrones que habían supuesto, equivocadamente, que estaba dispuesto a ligar con ellos. Menos mal que ninguno había intentado tocarle, si no hubieran volado más hostias que en la catedral de San Patricio el domingo de resurrección. ¡Se iba a enterar el gilipollas que había tenido la humorada de citarle en ese infecto bar de maricones de quién era Richard Rutherford! Si no hubiese estado tan necesitado de dinero no habría accedido a reunirse con un tipo del que aún no sabía nada de nada, salvo que había ingresado en su cuenta una hermosa cantidad de dólares. Todo por el juego, por el puto juego, aunque era absurdo que se cabreara de ese modo, sabía que en cuanto tuviera ocasión volvería a agarrar con firmeza esas cartas que estaban hechas para él, ese póquer de reyes que le abriría la puerta del reino de los cielos.

Mientras tanto no le quedaba más remedio que continuar anunciándose en Comandos de Alquiler, una de esas revistas en las que los soldados y militares retirados ofrecían unos servicios que siempre estaban al borde de la ley pero que eran tolerados por las autoridades como modo de tenerles más o menos tranquilos y satisfechos después de haberse licenciado de las Fuerzas Armadas. Gracias a uno de esos anuncios había contactado con él el cliente al que estaba esperando. Ya ni siquiera era capitán del ejército. Lo había sido hasta hacía dos años, cuando le expulsaron por haber pateado a un negro vestido de civil en una reyerta tabernaria. Eso en sí no era muy grave, pero el hijo de puta del negro resultó ser un coronel y él, en plena fanfarronada, mientras le pateaba, había anunciado a voz en grito, mientras se cebaba con el nieto de Kunta Kinte, su nombre y graduación. Después de todo tuvo suerte, a las Fuerzas Armadas no les gusta que ciertos asuntos se aireen en público, así que le ofrecieron que se retirara voluntariamente, ofrecimiento que aceptó ante la falta de cualquier otra alternativa que pudiera ser beneficiosa para él.

—¿Coronel Richardson? Soy Julio Alvarado, su. —titubeó un poco antes de continuar—, su cliente.

La súbita aparición del joven que acababa de presentarse le hizo volver a la realidad. Una simple mirada en su dirección fue suficiente para comprender que el recién llegado no le gustaba. Tenía un aspecto raro, un tanto afeminado, quizás, y el nombre que le había dado., sonaba a hispano como de allí al Gran Cañón del Colorado. Era cierto que parecía ser tan blanco como él, incluso mucho más pálido, pero ese nombre.

—¿Julio Alvarado? Creo que estamos perdiendo el tiempo, no me gustan ni los maricones ni los espaldas mojadas, así que más vale que se largue con viento fresco al asqueroso pueblo mexicano desde el que seguramente ha venido. Y créame, diciéndole esto le hago un favor, y yo no suelo hacer muchos favores a la gente de su calaña.

—Así que no le gustan ni los maricones ni los sudacas. Perfecto, porque a mí tampoco me gustan. De todos modos, le creía más inteligente, coronel Richardson. Y más hospitalario. Pensaba que con el dinero que le he adelantado tendría al menos el detalle de invitarme a una copa. No importa, ya la pediré yo. Y otra para usted, para que vea que sigo siendo generoso y puedo llegar a serlo mucho más. Cariño —añadió dirigiéndose al camarero—, sírvenos dos whiskys, por favor, que el ver tanto tío bueno a nuestro alrededor nos produce mucha sed.

El whisky atemperó el gesto hosco de Richard Rutherford, pero no su reticencia a hacer negocios con Julio Alva- rado y así se lo volvió a decir cuando, sentados en una mesa alejada del mostrador, los dos bebían tranquilamente aislados del resto de la clientela.

—Me decepciona, coronel Richardson, pensaba que era usted mucho más inteligente, por eso decidí contratarle. Me pregunto si ha sido una decisión acertada. No soy homosexual, y me gustan los maricones lo mismo que a usted, o quizás menos, por eso le he traído aquí, porque es un local en el que nadie podría reconocernos. ¿O acaso me equivoco si pienso que es un lugar en el que nadie le buscaría?

—No, no se equivoca —reconoció a su pesar Richard Rutherford—, pero hay un montón de sitios en los que nadie me reconocería y no tendríamos que estar rodeados de esta peste.

—Lo sé, ya ve que lo reconozco, pero esta situación me produce mucho más morbo —sonrió Julio Alvarado—. Y en cuanto a lo otro, lo de espalda mojada, se equivoca usted por segunda vez, no soy mexicano, ni siquiera soy hispano.

—Con ese nombre es lo que cualquiera hubiese pensado.

—¡Oh!, era por eso. Me temo que se ha dejado engañar fácilmente, coronel. Julio Alvarado no existe, y si existe no soy yo el legítimo propietario de ese nombre, es totalmente falso, pero supongo que eso no debería sorprenderle, usted tampoco se apellida Richardson y ni siquiera es coronel.

—Ahora no, pero lo he sido —mintió con aspecto ofendido el capitán—. Y aunque su auténtico nombre no sea Julio Alvarado —contraatacó—, no puede usted negarme que es latino.

—Si cuando habla de latino quiere decir que soy hispano, en el sentido que a esa palabra se le da aquí, en los Estados Unidos, vuelve usted a equivocarse, mi querido coronel. No soy hispano, soy español. Quizás para usted, educado en la típica ignorancia norteamericana sobre todo lo que hay más allá de sus fronteras, eso no tenga la menor importancia, pero le estoy hablando de un país europeo, un país blanco y cristiano, no sé si sabe a lo que me estoy refiriendo.

—Conozco España, por supuesto —protestó el capitán Rutherford—, aunque no me gusta lo que ha ocurrido allí. Hace años tuvieron un dirigente gallardo, que supo dónde estaba el camino correcto y nos ayudó en Irak, pero luego la cosa se jodió. Ya ve, señor Alvarado, que sí sé de qué estamos hablando.

—Me alegro —contestó Julio Alvarado, y, en consonancia con sus palabras, su rostro demostraba auténtico placer—, porque por fin comenzamos a hablar el mismo lenguaje. O, por lo menos, podremos encontrar puntos de contacto. Así que ya lo sabe, si es usted escrupuloso a la hora de aceptar el dinero que le voy a ofrecer, lo que me sorprende pero le honra, puede estar completamente tranquilo, soy más blanco que el Gran Dragón del Ku Klux Klan y completamente heterosexual desde el mismo día que nací. De hecho, voy a proponerle algo que satisfaría completamente a los gerifaltes del Klan.

—Está usted empezando a intrigarme.

—No se inquiete porque enseguida le diré para qué quiero contratarle. ¿Otro whisky?

—¿Aquí, en este antro?

—¿Por qué no? Es un sitio agradable, y ahora que estamos los dos muy juntitos, cada uno con ojos sólo para el otro, ningún cliente habitual del local va a molestarnos. Además, no creo que sea prudente que andemos juntos de bar en bar.

Al capitán Rutherford le incomodaba, podía verse claramente, la desenvoltura con la que le trataba Julio Alvarado, pero una vez que había asimilado sus razonamientos y, por tanto, había decidido que podía aceptarlo como cliente, no tenía ningún problema en acceder a beber una nueva copa con él, allí o en la misma antesala del infierno si fuese necesario.

—Mi propuesta es bien sencilla —dijo Julio Alvarado después de que la segunda ronda de whiskys llegó a la mesa y el camarero, que se parecía a Doris Day en los buenos tiempos en los que le hacía arrumacos a Rock Hudson, estaba lejos y ya no podía oírles—. Dos mil dólares porque me acompañe por Harlem y nos dediquemos a cazar negros.

—¿Está usted loco? ¿Dos mil dólares por matar a un puñado de negros? —la cara de indignación del capitán Rutherford volvió a mostrarse sonriente cuando finalizó su contestación—. Eso le costará más, mucho más.

—Quizás me he explicado mal —replicó, también sonriendo, Julio Alvarado—, no quiero matar a nadie, no es que me importara mucho acabar con esa escoria, pero sé que me iba a costar mucho más dinero del que le he ofrecido, y además eso del asesinato son palabras mayores, podríamos meternos en problemas mucho más graves que si nos limitamos a dar una serie de palizas a algunos negratas cabrones, de esos que andan todo el día drogados y vendiendo crack o heroína a la gente. Se merecen una buena lección, por negros y por hijos de puta.

—Le costará tres mil.

—No hay problemas.

—¿Cuándo nos ponemos en marcha?

—Ahora mismo.

—¿Ha traído el dinero?

Julio Alvarado, como contestación, sacó de su chaqueta tres sobres y se los entregó al capitán Rutherford. Éste los abrió y comprobó que en el interior de cada uno había mil dólares.

—Supongo que hay más sobres.

—Es posible.

—¿Y qué cree que me impediría quitárselos? Soy mucho más fuerte que usted.

—No lo dudo, pero espero que sea honrado. y listo. Si usted está pensando que esto es tan sólo el capricho de un niño rico que odia a los negros, ha acertado, pero si cree que ahí se han acabado mis caprichos estaría usted en un error. Puedo ser un buen cliente, un muy buen cliente, y a los clientes buenos hay que mimarlos, no atracarlos.

—En ese caso, en marcha. Hacia Harlem. Mientras estábamos hablando ha oscurecido y en la noche nos será más fácil pasar desapercibidos y cumplir con nuestra misión —utilizó el lenguaje militar pensando que, sin duda, agradaría a su nuevo cliente.

—Sí, pongámonos en marcha. No se imagina usted cuánto lo estoy deseando.

4

La sirena del vehículo en el que se desplazaba Jimmy Ríos, detective de la Brigada de Homicidios de la ciudad de Nueva York, sonaba tan fuerte como le era posible, inundando aquella zona neoyorquina dejada de la mano de Dios de más decibelios que los que un oído humano podía soportar. Daba igual, los habitantes de ese barrio de mayoría hispana ya aguantaban lo indecible, y un poco de contaminación acústica no les iba a alterar más de lo que estaban habitualmente. Y a él, en cambio, le relajaba. Sabía que con ello anunciaba su presencia a todos los ciudadanos, pero no le importaba; que huyeran a su paso un montón de infelices no le preocupaba lo más mínimo y, por otra parte, nadie iba a escaparse del lugar del crimen.

Un día más, un crimen más. Pese a que en los últimos años la violencia había disminuido en la ciudad y las estadísticas empezaban a alejarse de la línea roja que habían cruzado hacía tan sólo dos décadas, los policías de Homicidios siempre tendrían trabajo. Sobre todo en barrios deprimidos como aquél y en edificios como el que estaba enfrente del lugar en el que acababa de aparcar, una casa prácticamente en ruinas que a nadie le interesaba derribar, al propietario porque seguía cobrando sus alquileres, a los inquilinos porque eso era mejor que la calle y a la administración porque de ese modo no aumentaba la población de homeless, de gente sin hogar, si es que a aquello podía llamársele hogar.

Ríos y su acompañante, un pelirrojo de origen irlandés apellidado O’Dea, se bajaron del vehículo policial. Un mural trazado con rasgos tan tenebrosos que podría considerarse hiperrealista, si hubiera que situarlo dentro de alguna tendencia pictórica, daba testimonio de que en esa misma acera, hacía tan sólo cuatro años, un joven sordomudo de origen mexicano había sido acribillado a balazos por no atender la orden de alto que un policía que estaba detrás de él le había dado. Ríos se acordaba perfectamente del caso y de cómo un jurado compuesto en su mayoría por blancos había exculpado al representante de la ley aduciendo que el joven había realizado un movimiento extraño y que el policía que le abatió desconocía que era sordomudo y, por tanto, no sabía que su falta de respuesta se debía única y exclusivamente a que no le podía escuchar.

Las sensaciones que el mural producía en O’Dea eran completamente diferentes a las que estaba procesando Ríos; por eso, señalando los agujeros que en la pared habían originado los disparos con los que el joven había sido abatido, le dijo que esos cerdos ni siquiera se habían preocupado por arreglar la pared. «Supongo que estarán esperando a reunir el dinero suficiente para poder hacerlo; ¿quieres tú contribuir con algún dólar?» fue la respuesta del detective Ríos. Su compañero se limitó a encogerse de hombros mientras se dirigía hacia el portal.

Un agente uniformado les acompañó hasta el interior del edificio antes de indicarles que el ascensor no funcionaba y que tendrían que subir andando hasta el tercer piso.

—¿Están avisados los de Escena del Crimen? —preguntó Ríos al uniformado que les acompañaba.

—No, no lo hemos considerado necesario —titubeó el uniformado al contestar al detective—, es un caso muy claro, hemos detenido al asesino con el arma en la mano y la ropa ensangrentada.

—Sí, también estaba muy claro el caso de O. J. Simpson y mira lo que pasó —bufó Ríos—, así que llamarlos cuanto antes, no quiero que ningún abogado listillo alegue una investigación errónea o incompleta para dejar en la calle a un hijo de puta más.

Una vez cumplida la orden dada por el detective al mando del caso, el hombre de azul le fue informando de las circunstancias que concurrían en el mismo. Era una de esas historias a las que Ríos no acababa de acostumbrarse, pese a ser conocidas y habituales. Un hombre borracho o drogado, en paro o con un sueldo que no le llegaba para nada, vuelve a casa, o se levanta de la cama, y para descargar su frustración no se le ocurre mejor idea que dar una paliza a su mujer. Normalmente no ocurre nada reseñable, pero a veces se les va la mano y la mujer acaba muerta, debido a la paliza o, como en el presente caso, a consecuencia de las puñaladas con las que el hombre, con toda seguridad su novio, marido o amante, decidió rematar la faena.

La puerta abierta y la gente congregada en torno a ella, pese a las advertencias que les hacían los policías uniformados que la custodiaban, indicó a Ríos y a sus acompañantes que no tenían que subir más escaleras. Dentro les esperaba una escena mil veces vista, una casa cuya única seña de identidad era la pobreza, una mujer tirada en el suelo de la cocina, rodeada por un aparatoso charco de sangre y un hombre cabizbajo al que apenas se le divisaban los ojos inyectados en alcohol, con la ropa desgarrada y la barba mal afeitada.

—La víctima se llama Graciela González, natural de El Salvador, al parecer no tenía papeles y residía ilegalmente en la ciudad.

—¿Él es quien la mató? —preguntó Ríos al policía uniformado señalando al hombre.

—Sí, él es —respondió el agente, aunque antes de que pudiera cerrar su boca Ríos ya se había desentendido de él para acercarse al hombre.

—¿Lo hiciste tú?

Un simple cabeceo, en el sentido que universalmente se entiende como afirmativo, fue la única respuesta que obtuvo el detective.

—¿Por qué?

Era una pregunta retórica, ambos lo sabían: ¿qué impulsa a un hombre a matar a su mujer? ¿Los celos, la envidia, la frustración, un sentido perverso del honor o el considerarse propietario de otro ser humano? Ríos conocía, y no conocía al mismo tiempo, la respuesta, así que no se molestó cuando de nuevo el silencio fue lo único que siguió a sus palabras.

—Aquí no hay nada que hacer, no al menos hasta que lleguen el forense y su equipo, así que lleváoslo a la comisaría del distrito y que se encarguen los detectives de la propia comisaría de tomarle declaración. Supongo que le habréis leído sus derechos.

—Por supuesto que se los hemos leído —respondió enfadado el agente que les había acompañado desde el portal. Normalmente hubiese acabado su frase con la palabra señor, pero quizás para él, un rubio de inequívoca ascendencia anglosajona, llamar a un mexicano-americano señor era algo a lo que no estaba acostumbrado. O quizás, simplemente, Ríos se encontraba ese día más susceptible de lo habitual tras comprobar cómo, por enésima vez, la tragedia volvía a cebarse con su gente.

—Hay una cosa más, señor —como si le hubiese leído el pensamiento el prototipo de policía blanco, anglosajón y protestante le otorgó el tratamiento anteriormente omitido, tal vez con el único objetivo de cortar de raíz sus pensamientos y llamar su atención.

—¿De qué se trata?

—De los niños.

—¿De qué niños me está hablando?

—La mujer tenía tres niños pequeños, yo les calculo entre tres y ocho años, pero no estoy seguro porque no hablo español y ellos no hablan inglés. No sabemos qué hacer con ellos, de momento no hemos localizado a ningún familiar, eso si tienen familiares en esta ciudad, y ninguno de los vecinos quiere hacerse cargo de ellos.

Era lógico, pensó Ríos, muy poco humanitario e insolidario seguramente, pero de una lógica aplastante. Los habitantes de ese edificio no nadaban en la abundancia y con toda seguridad hacía ya mucho tiempo que habían sobrepasado el límite de problemas que un ser humano puede soportar; cargar con tres críos pequeños no estaba al alcance de sus fuerzas.

—Entonces, ¿qué hacemos con ellos? —las palabras del joven policía uniformado interrumpieron nuevamente los pensamientos del detective Ríos.

—¿Y qué quieres que hagamos? —estalló, molesto, Ríos—. ¿Ponerlos entre rodaja y rodaja de pan y comérnoslos como si fueran un Big Mac? —Luego, más calmado, añadió—: Creo que tres calles más abajo hay una misión católica. Supongo que no tendrán inconveniente en acogerlos, al menos por un tiempo.

En otro momento el regreso a la calle para respirar el aire frío que azotaba la ciudad hubiera sido una liberación, pero cuando O’Dea y Ríos, tras efectuar las diligencias que consideraron convenientes y dar las últimas órdenes a los hombres de azul que se quedaban a la espera de que aparecieran los forenses, pisaron sus aceras ninguno de los dos cambió su semblante por uno más risueño. Al irlandés se le hacía cuesta arriba estar allí, en ese barrio tan degradado. Al policía de origen mexicano también, pero por un motivo muy diferente, le costaba asumir el grado de miseria y pobreza en el que vivían muchos de sus hermanos de sangre. Él había conseguido salir de allí, pero eso no estaba al alcance de todo el mundo y el que se quedaba sabía que, como en el infierno de Dante, debía abandonar toda esperanza de mejorar de vida. Para ellos el sueño americano no era sino una pesadilla.

La emisora del vehículo estaba emitiendo sonidos, lo que hizo que O’Dea, más porque había encontrado una excusa para desentenderse de aquel barrio que por demostrar presteza en acudir a la llamada, acelerara el paso y contestara. Cuando llegó a su altura le dijo a Ríos que tenía que ir a reunirse con el comisionado.

—Tú solo —añadió con el ceño fruncido—; según parece, yo estoy fuera del juego y tengo que volver a la oficina.

—¿Por qué? ¿Te han dado alguna explicación?

—¿A mí, una explicación? Tan sólo soy un pies planos de origen irlandés —contestó amargado—, a mí nadie nunca me explica nada. Aunque en realidad ya sé que no se trata de nada personal, los putos burócratas de la oficina del comisionado jamás dan ningún tipo de explicaciones a nadie.

5

Por la totalidad de las comisarías de Nueva York circula la opinión, casi es ya una leyenda urbana, de que el mejor modo de conseguir que una investigación criminal se estanque indefinidamente y acabe oculta bajo la carpeta de caso archivado sin resolver, consiste en encargársela al detective Jeremy Lo Bianco. Eso al menos indican las estadísticas, la mayoría de los asesinatos cometidos en la ciudad que no acababan en la Fiscalía como paso previo al enjuiciamiento de algún acusado habían pasado, antes o después, por las manos del detective Lo Bianco.

El asunto no tenía fácil solución. Normalmente un historial así hubiera supuesto el despido fulminante del policía que lo ostentara o, en el mejor de los casos, el traslado a las calles de la ciudad para dirigir el incesante tráfico de vehículos que rodaban por el asfalto urbano. Pero Jeremy Lo Bianco era un caso aparte, con él no se podía utilizar ninguno de esos recursos. Y no porque tuviera influencias políticas o económicas o conociera datos inconfesables de sus superiores capaces de paralizar a éstos por miedo a las consecuencias, sino por algo mucho más simple. Tan simple como el hecho de que Lo Bianco, un italiano de gustos sencillos, era uno de esos raros policías a los que apreciaban todos sus compañeros, siempre dispuesto a hacerles un favor, cambiarles el turno cuando lo necesitaban, tapar esos pecadillos sin importancia que todos cometen y visitarles cuando estaban ingresados en un hospital como consecuencia de una herida que les había sido infligida estando de servicio o en su tiempo libre. Lo Bianco era, en definitiva, un hombre sencillo que no tenía más objetivo en la vida que llegar intacto a su domicilio para cenar, junto a sus cinco hijos y su mujer, algún sabroso plato de pasta o lasaña que su esposa había cocinado siguiendo las recetas, celosamente guardadas en la familia a través de generaciones, de alguna ignota antepasada que nunca salió de Sicilia. Despedir o degradar a un hombre así hubiera sido considerado como una crueldad incluso por el más despiadado de los patronos.

Además, Lo Bianco no había sido un mal policía. No había adquirido el grado de detective gracias a chanchullos diversos o a enchufes de parientes o amigos, sino por su trabajo en las calles durante muchos años. El porqué de ese decaimiento posterior era también objeto de muchas cába- las entre sus compañeros. ¿Había perdido facultades o simplemente se había acomodado a una vida más tranquila y ya no disfrutaba persiguiendo criminales? Quizás fuese tan sólo pura cuestión de mala suerte y los últimos casos que había tenido que investigar eran irresolubles por sí mismos, no por la impericia del detective encargado de desentrañarlos, pero el hecho claro e inequívoco es que en los últimos años su porcentaje de éxitos era considerablemente inferior al de sus fracasos. Por eso, cuando le asignaron la investigación del asesinato de Frank Moeller todo el mundo en el Departamento de Policía de Nueva York fue consciente de que jamás se conocería el nombre de la persona o personas que le habían asesinado.

En realidad, no había ningún interés especial en elegirle a él para que se ocupara del asesinato, Moeller no tenía ningún significado especial para nadie, ningún político corrupto deseaba que el asunto se enterrara bajo siete llaves ni ningún policía que tiene un pie, o ambos, al otro borde de la legalidad era colega del asesino, sencillamente había un sistema de reparto de asuntos del que Lo Bianco no había sido excluido y afortunadamente, ya que la víctima no tenía ninguna significación especial de esas que hacen que los grupos de presión y los periodistas vigilen con lupa la actuación policial, le había caído en suerte trabajar en ese caso como podría haberle tocado cualquier otro.

Jeremy Lo Bianco era, sin embargo, y pese a la fama de gafe que le precedía y de la que él era completamente consciente, un policía que conocía al dedillo los recovecos de la investigación criminal y que se entregaba a su trabajo con la seriedad que le había proporcionado su larga experiencia en el oficio, pese a que el entusiasmo juvenil le hubiera ido abandonado progresivamente. Por eso se encontraba allí ese día, en aquel pequeño cementerio, esperando que enterraran a Moeller. Lo Bianco no se hacía ilusiones, sabía que ese dicho popular de que el criminal siempre vuelve a la escena del crimen era una estupidez, lo que el criminal siempre desea por encima de todo es alejarse cuanto antes de cualquier lugar en el que pueda ser reconocido o en el que se pueda encontrar alguna pista o dato sobre el crimen que ha cometido. Y lo mismo ocurría con los entierros, ningún asesino en su sano juicio, salvo que fuese un psicópata y a veces ni por ésas, osaba asomar su jeta por el camposanto en el que iba a hacer su última aparición sobre la superficie del planeta la persona a la que había asesinado. Pero era un buen lugar para acercarse e ir conociendo a los familiares y amigos del difunto a los que en los próximos días, y siguiendo el rutinario procedimiento establecido desde tiempos inmemoriales, tendría que interrogar.

No le iban a dar, de todos modos, mucho trabajo. Frank Moeller no había sido el tipo más popular del colegio, por lo que podía comprobar, ya que tan sólo cuatro personas, una pareja de mediana edad y una joven enlutada por completo, además del pastor que de un modo monótono aunque altamente profesional iba ensalzando las seguramente inexistentes y ficticias virtudes del difunto, habían acudido a darle su último adiós. Entre tan poca gente era imposible ocultarse, de modo que estaba ocurriendo el efecto contrario al que él había pretendido al acudir al entierro; en lugar de observar él a los asistentes, eran estos últimos quienes le escudriñaban con curiosidad y extrañeza. Hubo un momento en el que la mujer de mediana edad susurró algo acercándose sigilosamente al oído de su pareja y Lo Bianco tuvo la sensación de que le estaba hablando de él.

Una vez finalizado el entierro ni siquiera tuvo que realizar el esfuerzo de acercarse a la pareja porque fueron ellos quienes se dirigieron a donde él estaba.

—¿Quién es usted? —le preguntó directamente la mujer—. ¿Acaso debía dinero a mi hermano? —añadió con ojos impregnados de codicia.

—No seas imbécil, Margaret —la interrumpió su pareja—, los deudores nunca se acercan a dar el pésame a los familiares del muerto, se alejan todo lo que pueden; además, Frank era un muerto de hambre que, en todo caso, tendría más deudas que otra cosa. ¿No será usted un acreedor, verdad? Porque tengo que advertirle que nosotros no tenemos nada que ver con los negocios de Frankie, el ser familiares suyos no nos convirtió en socios de sus absurdos negocios.

Jeremy Lo Bianco, como única contestación, les enseñó la placa que le acreditaba como detective del Departamento de Policía.

—¿Así que eres poli? No me había dado cuenta, y eso que yo tengo buen ojo para distinguir a los maderos, te felicito. ¿Eso significa que vais a investigar la muerte de mi cuñado? No me lo esperaba, la verdad, y no sé si merece la pena.

—Gregory, por favor... —musitó su mujer.

—Si es verdad, coño, tú lo sabes mejor que nadie, Frank era un desastre y ha acabado como tenía que acabar. Mire, detective, no nos juzgue duramente por lo que acabo de decir, Frank era mi cuñado, su hermano —añadió innecesariamente señalando a su mujer—, y eso crea ciertos lazos, no lo niego, pero era un caso perdido. Cuando conocimos la noticia de su muerte y la manera en que había fallecido lo lamentamos, cómo no íbamos a hacerlo, somos humanos, pero no nos extrañó.

—¿Por qué no les extrañó? —preguntó entre esperanzado y escéptico Lo Bianco; dudaba mucho que se pudiera solucionar el asunto a las primeras de cambio, tan sólo con las declaraciones de sus parientes más cercanos, pero era un hombre optimista por naturaleza que siempre veía el lado más positivo de cualquier situación—. ¿Tenían algún indicio, les había comentado él algo que les hiciera suponer que podía tener el final que ha tenido?

—No, no se trata de eso —reculó el hombre—, sencillamente quería decir que por la vida que llevaba es normal que haya acabado de ese modo.

—¿Qué vida llevaba?

—Bueno, ustedes tienen que saberlo, supongo que le tendrían fichado, ¿no? —el hombre parecía sorprendido por la pregunta—. No es que fuera un criminal, no es eso, pero siempre andaba de aquí para allá, trapicheando.

—¿Drogas, quizás?

—Bueno, sí —el cuñado de Moeller se mostraba cada vez más nervioso, pero eso no significaba nada para Lo Bianco, todo el mundo se pone nervioso cuando es interrogado por un detective de Homicidios de la ciudad de Nueva York—, pero no en grandes cantidades, no era un camello, de vez en cuando consumía y alguna vez vendía también pequeñas cantidades, para conseguir un poco de pasta, pero sin más, nada que no sea normal.

El detective Lo Bianco pensó que el concepto de normalidad del cuñado de Moeller y el suyo propio no eran muy coincidentes, pero optó por callarse esa idea y reanudar el interrogatorio intentando agrandar la brecha que al parecer había conseguido abrir en el muro de los familiares de Moeller.

—Voy a serles completamente sincero, la investigación acaba de comenzar y, salvo que su familiar murió como consecuencia de un navajazo en el corazón, aún no sabemos nada de nada, por eso necesitamos su ayuda. Tal y como sucedieron los hechos, hay dos hipótesis, dos puntos de partida muy diferentes; el primero es que fuera sorprendido por un tipo que quería robarle, un yonqui tal vez, y su asesinato sea, por decirlo de algún modo, accidental, es decir, que le tocó a él como podría haberle tocado a cualquier otro; el segundo, por el contrario, es que alguien le atrajera a una trampa porque quisiera matarle de antemano. ¿Tenía enemigos su familiar, enemigos que desearan matarle? Sus trapicheos, como usted los ha definido, ¿podrían haberle causado la muerte?

—No, no tenía enemigos —intervino nuevamente, entre sollozos, la hermana de Moeller—, todo el mundo le quería, era un pedazo de pan.

—¡Era un pedazo de cabrón! —estalló el hombre tras escuchar lo que acababa de decir su mujer—. Vamos, Margaret, era tu hermano y su muerte ha sido un palo pero tampoco hay que elevarle a los altares; si queremos que descubran al hijo de puta que le mandó al otro barrio tenemos que decir la verdad a la policía y no contarle cuentos chinos. Aunque en realidad —volvió a dirigirse al detective Lo Bianco— tampoco era de lo peor que puede uno encontrarse en estas calles, sencillamente era un tipo que se buscaba la vida como podía y a veces el modo de buscarse la vida no lo aprobarían las personas decentes.

—¿Y sobre lo que les he preguntado de los enemigos? ¿Tenía alguno?

—¿Y quién no los tiene? Pero no creo que como para llegar a esos extremos; es cierto que la vida humana cada vez vale menos en este mundo, pero incluso para matar tiene que haber algún motivo y mi cuñado era un infeliz con el que nadie perdería el tiempo, ni siquiera para matarle.

—Sin embargo, alguien lo hizo, alguien le clavó una navaja en el corazón causándole la muerte.

La brutalidad de sus palabras hizo que la hermana de Frank Moeller volviera a llorar y que su marido se indignara.

—¡No era necesario que nos dijera eso! —protestó—, lo sabemos de sobra, acabamos de enterrarlo.

—Lo sé, y siento haber sido brusco —contestó Lo Bianco—, pero si queremos descubrir quién le asesinó debemos hacer frente a los hechos. Así que, en su opinión, no había nadie que odiara a su familiar hasta el extremo de desearle la muerte.

Ambos cónyuges contestaron al unísono con un rotundo no.

—En ese caso quizás su muerte se haya producido por accidente, tal vez lo hizo un ladrón, seguramente un drogata que quería robarle y al que se le fue la mano.

—Ese desgraciado no tenía nada que pudiera ser robado —volvió a hablar el hombre.

—Tal vez, pero eso no tenía por qué saberlo el ladrón, se roba a quien se tiene más a mano, sin saber si el botín va a ser grande o pequeño. Y se mata lo mismo por un millón de dólares que por diez centavos, todo depende de lo que necesite el ladrón y dónde pueda conseguirlo. Así que no sería raro que Frank hubiese sido asesinado prácticamente por nada. En ese caso, más pronto o más tarde el asesino caerá en nuestras manos. Quizás atraque una licorería o a un ciudadano indefenso que hace footing por un parque, pero antes o después caerá en nuestras manos, siempre caen, y acaban confesándolo todo, no sólo el delito por el que han sido detenidos, sino muchos que habían perpetrado anteriormente. Pero mientras eso ocurre nuestra obligación es seguir trabajando para intentar atrapar al culpable. Ya me han dicho que no tenía enemigos, por lo menos de la envergadura suficiente como para desear matarle, pero —cambió de tercio— ¿no le habían notado últimamente inquieto o nervioso, había cambiado, quizás, su forma de comportarse?

—Pues, no sé —la hermana de Frank Moeller titubeó durante unos segundos antes de decidirse a hablar—, nervioso o inquieto no, pero hay algo, sí, durante unos días se mostró más eufórico y contento de lo habitual. Sí, en los últimos días se le veía más contento.

—¿Les dijo, o sospechan ustedes, a qué se debía ese estado de euforia?

—¡A qué iba a ser! —contestó el marido, que no podía permanecer mucho tiempo sin hablar—, a que manejaba dinero, según él mucha pasta, aunque a saber qué significaba para ese pobre infeliz eso de mucha pasta.

Jeremy Lo Bianco procesó esa información en su cerebro antes de volver a hablar. Según el informe presentado por los agentes que habían encontrado el cadáver, no llevaba encima ni un solo dólar, eso podría avalar la tesis del robo, aunque si más gente, aparte de su hermana y cuñado, sabía que últimamente andaba boyante, quizás el asesino no fuera un desconocido. Cabía otra posibilidad, que quienes le hubiesen aligerado los bolsillos no fuesen el autor o autores del asesinato sino los propios agentes, no sería la primera vez que ocurría algo así, pero Lo Bianco desechó casi al instante esa posibilidad, conocía a esos agentes en concreto y no les creía capaces de hacer tal cosa.

—¿Saben cómo había conseguido ese dinero? —preguntó mientras cerraba el grifo de sus reflexiones.

El hombre se encogió de hombros como si estuviera diciéndole tácitamente al detective Lo Bianco «ya se lo puede usted imaginar, seguro que trabajando honradamente no», pero la mujer decidió hablar para defender la memoria de su hermano.

—Por lo que me dijo, le había hecho un favor a un amigo.

—¿Y usted le creyó?

—Sí, le creí —gritó más que dijo la mujer, que había abandonado su anterior tono de resignación—, claro que le creí. Soy su hermana mayor, su única hermana, y cuando creces en un hogar en el que el padre no está nunca y la madre sí está pero es aún peor porque se pasa todo el día pegada a una botella de whisky, acabas conociendo hasta el fondo de su alma a ese hermano pequeño y desvalido al que intentas proteger aunque sabes que es imposible, por eso estoy segura de que me decía la verdad, porque sus ojos confirmaban las palabras que salían por su boca.

Las últimas palabras de Margaret Moeller se vieron acompañadas por un violento fluir de lágrimas que parecía no tener fin. Jeremy Lo Bianco, pese a su deficitario historial, era un policía curtido, acostumbrado a bregar con delincuentes, pero jamás había sido capaz de reaccionar con normalidad cuando una mujer lloraba delante de él; por eso, no sabiendo cómo consolarla, labor que por otra parte le correspondía efectuar al marido que, imperturbable, asistía a la escena, decidió interrumpirla haciendo una nueva pregunta.

—¿Sabe usted quién es ese amigo al que le había hecho el favor y de qué tipo de favor se trataba?

—No, no sé de qué favor se trataba, pero no era nada malo —respondió mientras se serenaba. Luego, viendo la sonrisa escéptica que acababa de aflorar en los labios de su marido, añadió—: Al menos no era nada que pudiera hacer daño a otras personas, eso me dijo y yo le creí. Pero no sé de qué se trataba, lo siento.

—¿Y el nombre del amigo? ¿Se lo dijo?

—Tampoco, no me lo dijo y yo no se lo pregunté.

—¿Y no sospecha usted de nadie, algún amigo más cercano, alguien con el que estuviese unido y que pudiera ofrecerle dinero a cambio de un favor?

—En realidad —volvió a intervenir el cuñado—, Frank no tenía amigos, por lo menos amigos de verdad, de esos con los que lo compartes todo. Tenía muchos conocidos, eso sí, golfos como él con los que se emborrachaba, se fumaba un canuto o se iba de putas, pero amigos amigos, de ésos ninguno. Y en cuanto a esos otros amigos, cambiaba cada dos por tres, hoy iba con unos tipos y mañana con otros, según soplara el viento o a quien pudiera arrimarse para pillar algo. Lo lamento pero es así, no podemos darle el nombre de ninguno de sus amigos porque en el dudoso caso de que los tuviera no los conocíamos ni teníamos el menor deseo de conocerlos.

Jeremy Lo Bianco asintió en silencio, como si hubiese esperado escuchar lo que el cuñado de Moeller acababa de decir. La investigación sería larga, suspiró, pero en algún sitio tendría que haber alguien que conocía a Frank Moeller lo suficiente como para saber cuál era su círculo de amistades. Eso le hizo recordar una cosa que quería preguntar a la pareja antes de despedirse de ellos.

—¿Quién era la joven que ha asistido al entierro? Me gustaría hablar con ella.

—No creo que merezca la pena —le dijo, sonriendo por primera vez desde que habían empezado a hablar, el hombre—. Era Connie, la loca de los muertos, así la llama todo el mundo por aquí. Es una pobre, aunque inofensiva, trastornada cuya única ocupación es asistir a todos los entierros que se hacen en este cementerio. Ya lo ve, señor detective, salvo los únicos parientes que le quedaban en el mundo, al entierro tan sólo han asistido un policía y una loca, una pobre, inofensiva y desgraciada loca.

6

El Pontiac que conducía el capitán Rutherford, un coche que pese a sus años hubiera causado sensación en cualquier ciudad española pero que en la gran manzana pasaba prácticamente desapercibido, enfiló, amparado en la oscuridad que poco a poco iba envolviendo la ciudad, el barrio negro por antonomasia, Harlem.

—Esto es la Quinta Avenida —informó a su compañero, como si fuese un guía turístico, de por dónde estaban circulando—. Supongo que allí, en España, habréis oído hablar de esta avenida, la más lujosa del planeta, llena de tiendas en las que se han establecido las más importantes firmas del mundo de la moda, las joyas y otros sectores de ese tipo, ¿me equivoco?

Julio Alvarado le dijo que no, que no se equivocaba, que él también conocía la fama de esa avenida.

—Pues ahora vas a conocer otra parte de la Quinta Avenida, una zona en la que no hay glamour, ni lujo ni clase, la zona de la Quinta Avenida que pertenece a Harlem. Sí, ami- guito —continuó al ver la cara de extrañeza que ponía su compañero—, la famosa Quinta Avenida también se interna por Harlem, así que si algún día un amigo tuyo te dice que ha alquilado o comprado un apartamento en esa avenida pregúntale primero en qué calle, no vaya a ser que viva rodeado de negros —se rió él mismo de lo que consideraba un chiste.

Circularon en silencio durante un rato, sin rumbo fijo, tan sólo esperando que la noche se hiciera más negra y disminuyera la densidad de la población que vagaba por las calles. Rutherford miraba de vez en cuando al falso Julio Alvarado. Había algo en él que no le encajaba del todo bien, pero no le dio la menor importancia. Seguramente, la petición que le había hecho así parecía confirmarlo, era un desequilibrado, un psicópata que no se atrevía a actuar por su cuenta y necesitaba a un profesional para que le llevara de la mano, como a un niño de pecho. Un profesional como él, al que mientras le pagaran bien y le pidieran que hiciera algo con lo que estaba totalmente de acuerdo y de lo que iba a disfrutar, no le molestaba en lo más mínimo satisfacer los deseos de su extraño cliente.

—¿Habías estado antes en Nueva York? —le preguntó finalmente, no porque le interesara de verdad, sino para ahuyentar el fantasma del aburrimiento.

Su compañero pareció titubear durante unos segundos, como si estuviera procesando mentalmente si merecía la pena o no iniciar una nueva conversación con el ex militar, pero finalmente le respondió que no, que ésa era la primera vez que visitaba la ciudad.

—¿Y qué, te ha gustado? ¿Es lo que esperabas?

—Sí, no, bueno, no sé, conocía muchas cosas por la televisión y el cine, ya sabes, pero no es lo mismo estar aquí, pisando sus calles.

—No te engañes, chico, es una ciudad de mierda, una ciudad que representa todo lo que odiamos, la mezcla de razas, las perversiones sexuales, la tolerancia, ¡cojones con la tolerancia!, ¡joder!, si Dios hubiera querido que fuésemos tolerantes nos hubiese dado las diez recomendaciones, no los diez mandamientos —se rió de lo que pretendía ser un chiste, aunque su risa no consiguió la compañía de la del falso Julio Alvarado.

—Si piensas así, ¿por qué vives aquí?

—Porque yo soy más americano que la tarta de manzana y un buen americano está siempre donde está el dinero. Ésta es una ciudad de mierda pero una gran ciudad a la hora de hacer negocios. ¿Qué, te gusta Harlem?

—No es como yo me lo imaginaba —respondió en tono sincero el joven acompañante del capitán Rutherford.

—Sí, supongo que pensarías que estaba todo más sucio y degradado, pero no te fíes, por dentro esta gentuza está igual de podrida que siempre. Es verdad que ahora se puede pasear con tranquilidad por muchas de sus calles y que ha cogido un nuevo impulso. Incluso ese cabrón de Bill Clinton abrió aquí un despacho cuando dejó la presidencia. ¡Ojalá se hubiera vuelto a Arkansas con toda su mierda liberal! Pero recuerda, no es oro todo lo que reluce. La mayoría de los habitantes de Harlem siguen siendo negros y eso no podrá cambiarse jamás, por muchos programas sociales que hagan el Gobierno y el Ayuntamiento.

Poco a poco la conversación fue languideciendo, prácticamente al unísono con la llegada de la noche. Aunque todavía podía verse gente en la calle, deambulando de un lugar a otro, la mayoría de la población había optado por refugiarse en sus hogares. Ése fue el momento elegido por el capitán Rutherford para dejar de circular parsimoniosamente y dirigirse hacia lo que parecía ser un lugar concreto, una calle estrecha cuya iluminación no hubiera aprobado ni los más laxos criterios de calidad.

—Hemos tenido suerte —dijo a su cliente el capitán Rutherford, señalando a un grupo de negros que pululaban junto a un solar repleto de basura y desperdicios mientras intentaban calentarse con la ayuda de una hoguera.

Rutherford detuvo el coche durante unos segundos y de improviso volvió a arrancar. El Pontiac, con todas las revoluciones que podía alcanzar en su estado máximo, se dirigió hacia el grupo de vagabundos, eso al menos parecían ser por su aspecto y su actitud, acelerando al máximo. Visto y no visto, un golpe sordo indicó a los ocupantes del vehículo que uno o varios de ellos no habían podido retirarse a tiempo. Pese a lo estrecho de la calle, el vehículo giró sobre sí mismo y de nuevo estuvo enfrente del grupo. Con el chillido propio de los vaqueros que en las películas de Hollywood intentan movilizar la manada, aceleró nuevamente y arrolló a los pocos negros que habían salido indemnes del ataque anterior pero que, paralizados por lo imprevisto de su acción, habían sido incapaces de buscar refugio.

El ex militar sonrió con satisfacción a su compañero, que se mostraba totalmente sorprendido por lo que estaba presenciando, aunque el muy cabrón sostenía el tipo. «Quizás, después de todo, el español ese de los cojones no sea maricón ni mestizo», pensó Rutherford, pero ese detalle ya no tenía importancia. Estaba haciendo el trabajo por el que le habían pagado y, además, estaba disfrutando. ¡Cómo añoraba el tiempo pasado en Irak! No por los putos moros de los iraquíes, que eran pura escoria, sino por la sensación que tenía de ser un dios entre enanos, un lobo de la guerra, un auténtico héroe. Desgraciadamente tuvo la mala suerte de pelearse con un superior de raza negra y no le quedó más remedio que volverse con el rabo entre las piernas a casa. Por lo menos no fue procesado ni salió su jeta en la prensa, como la de algunos compañeros que, después de hacer el trabajo para el que se les llevó, fueron lanzados como carnaza a los periodistas.

—¿Qué te ha parecido? ¿A que ha sido mejor de lo que esperabas? —preguntó a su cliente, pese a que éste había empezado a mover su cabeza en una inequívoca señal de enfado y desaprobación.

—¡Tú estás loco! —chilló de repente, aunque su aparente furia sonaba falsa; Rutherford estaba convencido de que su cliente había disfrutado más que un obseso sexual con una revista pornográfica—, te había dicho que no quería muertos. Joder, te los has cargado, te los has cargado.

—¿No querías emociones? Pues aquí las tienes. ¿No me decías que querías dar una lección a esa basura negra que nos rodea por todas partes? Pues se la hemos dado. Y no te preocupes por esos tipos; si Harlem es la ciudad que cobija a lo más arrastrado de nuestro país, éstos eran lo más arrastrado de Harlem. ¿Es que no los has visto? Eran tipos sin hogar, fulanos que vivían en la calle. Incluso les hemos hecho un favor, para vivir así mejor estar muertos, y los que sobrevivan acabarán en algún hospital de esos subvencionados por los buenos cristianos del país, en el que durante unos días comerán caliente y dormirán en una cama cómoda. Joder, si es que tendrían que estarnos agradecidos por lo que hemos hecho por ellos.

El capitán Rutherford sonrió al decir esto último y volvió a sonreír al interpretar el silencio de su acompañante como señal de asentimiento.

—¿Qué, ya se te ha pasado el cabreo? ¿Continuamos? —acompañó sus palabras con un suave codazo dirigido al mentón de Julio Alvarado—. ¿O prefieres dejarlo?

Ya fuese porque, como decía el capitán Rutherford, un negro más o menos en el mundo no tuviera importancia o porque no quería quedar ante él como alguien débil, incapaz de aguantar la visión de un puñado de hombres muertos tendidos en el suelo, el falso Julio Alvarado asintió primero con la cabeza y más tarde, con un tono de voz del que había sido desterrado cualquier sentimiento de enojo, le dijo que sí, que estaba dispuesto a continuar.

—Pero no quiero más muertes —añadió con voz firme.

—Ése es mi chico —Rutherford le dio un nuevo codazo para sellar la renovación de la alianza—, ya verás cómo nos divertimos. Y te aseguro que no habrá más muertes, tampoco se trata de levantar sospechas de maderos suspicaces, palabra de boy scout.

La alegría con la que el ex militar pronunció sus palabras no consiguió disimular que entre ambos había desaparecido toda posible empatía, si es que ésta había existido en algún momento. Ahora eran tan sólo un proveedor de emociones fuertes y un cliente, y ésa era la relación que iban a tener desde ese momento en adelante. El gesto hosco de Julio Alvarado, muy alejado del risueño que le había mostrado en el bar gay en el que se habían citado, así lo demostraba. «Pues que se joda —pensó Rutherford—, al fin y al cabo no es más que un niñato rico y consentido que desea disfrutar de emociones fuertes y no se atreve a hacerlo solo».

Las cavilaciones del capitán Rutherford se interrumpieron bruscamente cuando en una calle solitaria vieron a dos negros que inequívocamente estaban trapicheando. O al menos eso parecía, ya que uno de ellos estaba dándole dinero al otro. En otras circunstancias se podría haber pensado que alguien estaba pagando una deuda o prestando dinero a un amigo o pidiéndole que se lo diera a una tercera persona, pero Rutherford lo tenía muy claro, si entre dos negros había una transacción económica eso significaba que uno de los dos vendía drogas y el otro las compraba.

—Tú sígueme y procura no meter la pata —le dijo Rutherford a su acompañante mientras frenaba bruscamente y se bajaba del coche.

Con la facilidad producto de la experiencia apareció en sus manos un arma que su compañero identificó como la reglamentaria que se usaba en el Departamento de Policía de la ciudad. Quizás los negros no estuviesen al tanto de ese detalle, pero no importaba gran cosa, una pistola era una pistola y cuando alguien, sobre todo si era blanco y tenía pinta de madero, les amenazaba con ella, lo mejor era, de momento, no decir nada inconveniente y esperar a ver qué querían de ellos.

—¡Policía! —tronó la voz de Rutherford—. Rápido, las manos contra la pared. Supongo que ya os conocéis el ritual, piernas arqueadas, manos extendidas y nada de mirar hacia atrás.

Si no conocían el ritual aprendían rápido porque ambos, sin necesidad de coordinarse previamente, hicieron lo que se les había ordenado.

—Cachéales —ordenó Rutherford a su compañero.

Julio Alvarado demostró que también sabía obedecer con presteza y, aunque sus torpes movimientos delataban que no estaba acostumbrado a hacerlo, registró a fondo todos los bolsillos y recovecos de los negros. Una pistola, dos navajas y un paquete sospechoso acabaron en sus manos antes de regresar al lugar en el que le esperaba Rutherford.

—Buen trabajo, chaval —dijo el capitán—. Ahora son todo tuyos. Por fin ha llegado tu momento de gloria.

—Tienes razón, toda la razón del mundo. Mi momento de gloria ha llegado —respondió su compañero, al que la sonrisa había vuelto a iluminar su cara, mientras colocaba la pistola arrebatada a uno de los negros en la sien derecha del capitán—. Dame tu pistola, rápido, y sin bromas.

—¿Qué coño estás haciendo, gilipollas?

—Déjate de insultos y bravuconadas, que no estás en condiciones de hacer ni decir nada. Agarra suavemente tu pistola por el cañón y pósala en mi mano izquierda. ¡Ahora!

La determinación que había en las palabras de Julio Alvarado obligó al capitán Rutherford a acceder a lo que se le pedía y a regañadientes obedeció. Los negros no entendían lo que estaba pasando, pero por si acaso no se volvieron hasta que el falso Julio Alvarado les ordenó que lo hicieran. Ésa fue su última visión en la vida, el cañón de una pistola que de repente llameaba dos veces e introducía una bala en sus respectivos corazones.

—¡Dios, los has matado! —exclamó el capitán Rutherford, al que lo imprevisto de la situación parecía haberle hecho olvidar la humillación sufrida a manos de su cliente—. Y eso que te has enfadado un huevo cuando yo me he cargado anteriormente a un grupo de negratas atro- pellándolos. ¿No querrás hacerme cargar con los muertos, verdad? —añadió de repente, recordando lo que había ocurrido y volviéndose suspicaz—. Porque si es así, te aviso que el arma que has utilizado no está registrada y nadie podrá relacionarla conmigo.

Julio Alvarado habló pero sin contestar a lo que acababa de escuchar, como si tuviese su discurso preparado de antemano y nada ni nadie pudiese desviarle de su camino.

—En realidad siento mucho la muerte de estos dos negros. Hubiese deseado poder hacer las cosas de otra manera, pero así tenía que ser. Es posible que si tú no hubieses arrollado con el coche al grupo anterior no se me habría ocurrido, y después de eso unas cuantas muertes más no importan, ¿no te parece? —era una pregunta retórica, por eso continuó hablando sin permitir que nadie le interrumpiera—. Aunque la verdad es que sí lo habría hecho, es absurdo mentirte en estos momentos, me temo que era necesario para llevar adelante mis planes. Matar a la gente así, a sangre fría, no es un plato de gusto pero era necesario, desgraciadamente necesario. Supongo que al menos en eso estarás de acuerdo conmigo.

»En el fondo es como ocurre en las guerras, son daños colaterales, así es como se les llama, daños colaterales, a los que sufren civiles o víctimas inocentes. Pero qué te voy a explicar a ti que no sepas mucho mejor que yo. Esos pobres infelices han sido unas desgraciadas víctimas colaterales, imprescindibles para llevar adelante mi plan. Necesitaba unas armas que nadie pudiera relacionar conmigo y también necesitaba unos culpables, unas cabezas de turco con la finalidad de que la policía se quede conforme y no escarbe más allá de lo que hay delante de sus narices, no deseo tener más disgustos de los imprescindibles. Hace tiempo que no espero nada de la vida, pero tampoco me apetece acabarla friéndome en una silla. Les ha tocado a ellos como podría haberles tocado a otros. En el fondo lo lamento, pero no tenía otra opción, qué le vamos a hacer, así es la vida. Y así es la muerte —añadió mientras disparaba todo el cargador de la pistola del negro contra el capitán Rutherford.

—No sé si en el infierno podéis escuchar lo que decimos en este otro infierno que es la Tierra, pero en caso de ser así recuerda lo que hiciste en Irak y sabrás por qué has muerto, hijo de puta. Sí, recuerda Irak y sabrás por qué has muerto.

7

No era nada habitual que el propio comisionado de policía recibiera a un vulgar detective de Homicidios, por eso Jimmy Ríos, pese a estar acostumbrado a bregar diariamente con criminales de todo tipo y pelaje, no las tenía todas consigo cuando se plantó en su antedespacho y le dijo a la secretaria que tenía una cita con el Ser Supremo.

La actitud de la secretaria, que acreditó su profesionali- dad tratándole como a una cucaracha, le demostró que no había sido elegida para ocupar un puesto tan delicado gracias al tamaño de sus glándulas mamarias, una talla XXL tirando por lo bajo, como había pensado en un primer momento de un modo machista y rastrero, sino por su capacidad para elevar una barrera infranqueable entre el jefe máximo y los desheredados de la tierra que osaban molestarle. Estaba claro que si no hubiese sido expresamente citado desde esa oficina el detective Ríos jamás hubiera conseguido una entrevista con el comisionado, pero ese pensamiento no le hacía nada feliz, en esos momentos prefería estar en cualquier garito del Bronx antes que pisando la lujosa moqueta sobre la que descansaban sus pies. Él era un simple policía de a pie, formado en las calles y barrios de su ciudad, y no estaba acostumbrado a los grandes salones ni, mucho menos, al peloteo y politiqueo que les eran inherentes.

Cuando por fin la secretaria le dijo que podía pasar al templo prohibido, Jimmy Ríos apenas se atrevió a musitar un simple «gracias», temeroso de que si hablaba en voz alta algún ángel airado le expulsaría de aquel paraíso en el que, paradójicamente, no deseaba estar. Sin embargo, el despacho del comisionado, pese a su magnificencia, le impresionó menos de lo que esperaba, quizás la actitud de la secretaria le había preparado para lo que se iba a encontrar, o quizás, simplemente, el comisionado Lester Kellerman era un avezado político capaz de sonreír ante un tornado, especialista en dar palmadas en la espalda de todo el mundo siempre que eso significara que podía sacar algún provecho.

—Pase, pase, detective Ríos —le sonrió campechano mientras se abalanzaba hacia él para estrecharle fuertemente la mano—, no se deje impresionar por el mobiliario, venía con el cargo —Jimmy Ríos permaneció imperturbable ante esta afirmación, aunque él, como los demás detectives del Departamento, había criticado en más de una ocasión el dispendio que había supuesto la decisión del comisionado de construirse íntegramente un nuevo despacho mientras a ellos se les escatimaban unos míseros dólares con los que mejorar su trabajo—, pero aquí, por encima de las jerarquías, somos compañeros, estamos los dos en el mismo bando, en la lucha contra el crimen, ¿no es cierto? Así que déjese de formalidades y póngase cómodo, siéntese.

Ríos obedeció mientras contestaba afirmativamente por contestar algo, deseaba que el comisionado se dejara de zalemas y fuera cuanto antes al grano. Además, aunque al principio no lo había visto, pronto se dio cuenta de que no estaban solos en ese despacho, había otro hombre con ellos, un joven de raza blanca pero que no tenía aspecto de ser un yanqui típico. «Tampoco parece inglés —pensó—. ¿Europeo, tal vez?».

—Supongo que se estará preguntando por qué le he convocado, interrumpiendo, además, una brillante actuación —Ríos pensó que no tenía nada de brillante detener a un hombre celoso al que se le había ido la mano con su mujer, pero optó por no contestar; si el comisionado quería elogiarle por algo tan banal no iba a ser él quien le llevara la contraria—, pero antes que nada quiero presentarle al hombre que está con nosotros. Se llama Jon Aldekoa y es español, de Bilbao, ya sabe, la ciudad en la que está el museo ese tan raro que construyó Guggenheim. El señor Aldekoa es policía, como nosotros, y trabaja para la Comunidad Autónoma del País Vasco, que es algo así como uno de nuestros estados.

Jimmy Ríos desconocía lo que era una comunidad autónoma, pero sabía que un policía era siempre un policía, le pagara el Ayuntamiento o el propio Estado federal, así que estrechó la mano del hombre que le estaban presentando mientras le decía su nombre. Su brazo era firme y la tímida sonrisa que le ofreció parecía sincera. De algún modo, aquel extranjero le caía bien, aunque aún no sabía por qué estaba allí.

—El señor Aldekoa —una vez cumplimentado el protocolo el comisionado volvió a tomar la palabra— está haciendo entre nosotros un cursillo de investigación criminal. Ya le hemos dicho que el porcentaje de crímenes ha disminuido considerablemente en nuestra ciudad gracias a la acción decidida de la Administración, pero aun así hemos puesto a su disposición toda nuestra experiencia y nuestros conocimientos. Ésta es una gran ciudad, una estupenda ciudad, la gran manzana, como se le suele llamar, pero toda manzana tiene sus gusanos y para eso estamos nosotros, para erradicar los gusanos que afean y pudren nuestra apetitosa y jugosa manzana. Para combatir, en resumidas cuentas, la delincuencia que amenaza nuestro modo de vida, ya saben ustedes de qué estoy hablando, de la violencia en las calles, los robos, los homicidios, el crimen organizado, los asesinos en serie y todo ese tipo de cosas. Y estamos deseosos de compartir nuestros conocimientos y nuestra experiencia con nuestro invitado.

—¿Hay en su país muchos casos de asesinos en serie? ¿Y de crimen organizado? —preguntó Jimmy Ríos sin mucho interés, tan sólo por decir algo, como si fuera su manera de entablar relación con el policía extranjero.

—Desgraciadamente crimen organizado hay en todos los países, también en el mío, pero el fenómeno de los asesinos en serie, sin sernos del todo desconocido, no es muy habitual —dijo esto último casi pidiendo disculpas, como si la inexistencia de asesinos en serie en su ciudad natal fuera un desdoro en lugar de una suerte.

Al comisionado Kellerman no le gustaba nada ser interrumpido, pero como buen experto en los recovecos de la diplomacia y la política apenas se le notó, tan sólo un leve destello en sus ojos le habría podido delatar en el caso de que los dos policías hubiesen estado mirándole. Pese a ello, no tenía la menor intención de que la conversación derivase por unos derroteros distintos a los que él había previsto, así que cortó por lo sano la incipiente conversación entre el policía neoyorquino y el ertzaina bilbaíno, tomando de nuevo la palabra.

—Estoy seguro, detective Ríos, de que tendrá ocasiones más que de sobra para intercambiar con el señor Aldekoa sus respectivas opiniones sobre el fenómeno del crimen organizado y el de los asesinos en serie, porque —hizo una pausa teatral antes de continuar, con una ancha sonrisa en su semblante— a partir de ahora usted y él van a ser compañeros.

Jimmy Ríos no estaba tan acostumbrado como el comisionado Kellerman a disimular diplomáticamente sus sentimientos, por eso no pudo evitar un gesto de desagrado al comprender lo que significaban las últimas palabras pronunciadas por su superior.

—Como ya le he dicho, el señor Aldekoa vino hace un par de semanas a Nueva York para participar en un novedoso programa de intercambio entre policías, un intercambio que, estoy convencido, será beneficioso para ambas partes. Hasta ahora ha asistido a una serie de cursillos y seminarios teóricos, pero creo que ha llegado el momento de que entre en acción, la teoría sin la práctica no es nada y, por otra parte, nuestro colega español no es ningún aspirante recién ingresado en una Academia de Policía; lleva años trabajando como policía en su país, lo que menos necesita son clases teóricas sino comprobar, en vivo y en directo, como dicen los presentadores de los shows televisivos, nuestro sistema de trabajo. Además, habla español, lo que le vendrá muy bien para trabajar en el primer caso que les he asignado.

En esta ocasión el gesto de desagrado del detective Ríos llevaba una pregunta implícita que enseguida se formuló de modo expreso.

—¿De qué caso se trata? ¿Y por qué es necesario saber hablar español?

—¿Qué sabe usted, detective Ríos, sobre el Asesino de la X? —el comisionado Kellerman optó por contestar a su subordinado haciéndole, a su vez, una nueva pregunta.

Si la pregunta le había sorprendido, en esa ocasión Jimmy Ríos no dejó traslucir sus emociones, limitándose a responder que lo que había leído en la prensa, ya que él no había trabajado en ese caso.

—De todos modos —añadió—, detuvieron al asesino, así que el asunto está cerrado y archivado.

—¿Y si yo le dijera, detective Ríos —al comisionado debían gustarle las pausas histriónicas, ya que de nuevo ofreció a sus interlocutores una de ellas—, que el caso se cerró en falso y que habrá que reabrirlo?

—No lo entiendo, comisionado, los detectives Fitzsimmons y Abrahamson hicieron un buen trabajo y detuvieron al asesino.

—Un asesino que siempre negó ser el autor de esa muerte.

—Es normal, siempre lo niegan, usted lo sabe mejor que nadie, ha sido policía —Jimmy Ríos no pudo evitar que sus palabras rezumaran indignación.

—Lo sigo siendo, detective Ríos, lo sigo siendo, no lo olvide —el comisionado Kellerman había abandonado su tono diplomático, como si quisiera transmitir a su subordinado el mensaje de que, a la hora de enfadarse, él continuaba siendo su superior jerárquico—, y por eso sé que en ocasiones hay errores en la investigación por muy cuidadoso y competente que se sea, y no niego que los detectives Fitzsimmons y Abrahamson sean ambas cosas. Pero se han equivocado y han detenido al hombre que no era culpable. Y esto no es una opinión mía, es algo que está demostrado, por desgracia —añadió suspirando en una actitud que, así lo comprendieron sus interlocutores, en esa ocasión no era teatral ni fingida sino totalmente sincera—. Sí, ojalá tuviéramos entre rejas al asesino, pero las cosas no siempre son como nos gustaría que fueran. Y puedo decírselo con total seguridad porque el asesino ha vuelto a actuar. Esta misma mañana se ha encontrado el cadáver de otra joven brutalmente estrangulada. Y de nuevo le habían hecho en el vientre una marca en forma de equis.

—Cuando ha mencionado que el hecho de que el señor Aldekoa hable español le vendrá muy bien para trabajar en este caso, ¿significa eso que así podremos entendernos mejor él y yo o hay algo más? ¿Algo relacionado quizás con la nueva víctima...? —no se atrevió a acabar la pregunta, seguramente porque conocía la respuesta.

—En efecto, detective. La nueva víctima es otra vez una ciudadana de origen hispano. Por eso he creído conveniente asignarle a usted el caso. Un caso para cuya investigación contará con la valiosa ayuda del detective Aldekoa; me he permitido arrogarle esa graduación, de modo provisional, mientras esté trabajando con nosotros.

—O sea que tenemos dos mujeres asesinadas del mismo modo y sobre cuyos cuerpos ha aparecido la misma marca —reflexionó en voz alta el detective Ríos, que había abandonado su gesto de protesta y sorpresa para ofrecer su cara más profesional—. Eso significa.

—Que con toda seguridad estamos ante un asesino en serie —le interrumpió el comisionado—. Y aunque hasta el momento sólo ha habido dos casos y es prematuro establecer una pauta, tal vez nos enfrentemos a un asesino en serie que sólo mata mujeres de origen hispano. Supongo que se hace cargo de las consecuencias que algo así podría generar en la comunidad. Por eso he decidido que sea usted, como ya le he dicho, en compañía del señor Aldekoa y con todo el apoyo logístico y humano que se le pueda prestar desde el Departamento, el detective que se haga cargo del caso. Necesitamos resultados, detective, y los necesitamos cuanto antes, así que les ruego —utilizó esa palabra pero se veía claramente que era una orden— que se pongan en marcha cuanto antes. Para cuando llegue a su despacho ya tendrá encima de la mesa toda la información disponible sobre los dos asesinatos. Y recuérdelo, manténgame informado sobre la evolución de la investigación —finalizó el comisionado con lo que, evidentemente, era una despedida.

8

El hombre que se hacía llamar Julio Alvarado dio un pequeño trago a su vaso de whisky. Quería hacerlo durar, pero no podía estar toda la tarde acodado en la barra de la discoteca sin beber, hubiera sido tan llamativo como entrar vestido con un traje de bombero, así que bebía poco a poco, parsimoniosamente pero de modo continuo. Había oído decir alguna vez que si se tomaba de ese modo, con sorbos pequeños, el efecto del alcohol era más perjudicial, pero aun así prefería arriesgarse a hacer eso antes que tomarse otras tres o cuatro copas más. Deseaba estar sobrio para poder manejar la situación. Le gustaba soplar como a cualquiera, pero hacía tiempo que había aprendido a controlarse y si algo necesitaba en esos momentos era, precisamente, controlarse.

Cuando vio que el vaso no daba más de sí y que todo el whisky de Tennesse que antes lo llenaba estaba dentro de su estómago, salió a bailar a la pista. Disfrutaba bailando, incluso mucho más que bebiendo, y sabía hacerlo, en más de una ocasión había acabado solo en la pista, contorsionándose ante el resto de los bailarines que habían acabado por rodearle, formando un círculo en el cual él era la estrella. Disfrutaba con esa especie de exhibicionismo que para él no era tal, sino la recompensa a algo bien hecho. A veces se había preguntado qué habría sido de él si hubiera decidido dedicarse a la danza profesionalmente; seguramente hubiese fracasado, no es lo mismo destacar en una discoteca junto a otros aficionados que dedicarse a ello profesionalmente. Era curioso, pensó sonriendo por la ironía, nadie que conociera su actual trabajo podría llegar a imaginarse que no hacía muchos años había sido un auténtico chulo de discoteca y que, si se empeñaba, podría seguir siéndolo en los momentos actuales.

De todos modos, no era el mejor momento para hacer un alarde de facultades, si había algo que en esos instantes no deseaba era el que todos los ojos de la discoteca se posaran en él. Si había salido a bailar lo había hecho precisamente por lo contrario, para no estar constantemente junto a la barra y que su inactividad no despertara las sospechas de los camareros, sobre todo de uno de ellos. Por eso bailó con tranquilidad, sin esmerarse, como un tío que ha acabado su trabajo y está preso de un fuerte aburrimiento que intenta ahuyentar a base de tragos y baile, baile y tragos.

No quería perder de vista la barra, así que procuraba bailar mirando hacia allá. No siempre era posible, el barullo de gente que incesantemente entraba y salía de la pista le descolocaba a menudo, pero siempre conseguía, gracias a su flexibilidad de movimientos, situarse donde le interesaba, y hasta el momento había tenido suerte, ya que en ningún momento prácticamente había dejado de observar a Franklin Juncker, el fornido negro con aspecto de marine que se encargaba de servir las copas a los más que sedientos clientes del local.

Era el tercer día que se acercaba a la discoteca y los tres días se había encontrado con Juncker, aunque había procurado que le sirviera alguno de los otros dos camareros para evitar que se fijara en él. De todos modos, en un par de ocasiones había sido él quien le había atendido, era algo inevitable y esquivarle hubiera sido absurdo, algo parecido a confesarle en voz alta que le estaba vigilando. Creía que, pese a todo, había conseguido disimular sus sentimientos cuando los ojos del negro, escrutadores como los de una lechuza inquieta, se habían posado sobre él mientras le preguntaba si deseaba otro trago.

La música que atronaba el local, hasta entonces una monótona composición a base de bacalao, dio paso, de repente, a la nostalgia, y las canciones a cuyo son bailara John Travolta en Fiebre del sábado noche retumbaron en la discoteca con más decibelios de los soportables por un ser humano, pero eso no inquietó lo más mínimo a Julio Alva- rado, que observó cómo, desde detrás del mostrador, Juncker se abría la camisa casi hasta el ombligo, dejando ver un grueso medallón de oro que lucía sobre su negro pecho, y se ponía a bailar rítmicamente, al compás de la música. Durante un rato el hombre que se hacía llamar Julio Alva- rado se dejó llevar también por la música, pero tal vez el instinto, o ese sexto sentido que a veces se dice que algunas personas tienen oculto, le avisó de que Franklin Juncker se alejaba de la barra y se dirigía hacia la puerta de salida, terminada ya su jornada laboral.

Según iba caminando, se le fueron uniendo varios amigos, hasta completar un cuarteto, aunque Julio Alvarado sospechaba que no se dedicaban al jazz sino a otras prácticas más inconfesables. Los tres compañeros de Juncker tenían claros síntomas de estar poseídos por el alcohol y el camarero había decidido, por lo visto, no permitir que le sacaran mucha ventaja, ya que al salir del mostrador había cogido una botella de ron a la que propinaba tragos tan largos que seguramente no pasaría mucho tiempo hasta que se vaciara del todo.

Cuando salieron de la discoteca Julio Alvarado decidió seguirles. Llevaba tres días esperando su oportunidad y pensaba que quizás había llegado el momento anhelado. En ocasiones anteriores Juncker había abandonado el local en solitario y eso complicaba la labor de seguimiento, un hombre solo siempre está más pendiente de lo que ocurre a su alrededor que quien va caminando y charlando al mismo tiempo con más gente. Además, estaba claro que dentro de muy poco tiempo ninguno de los cuatro, por observadores que fuesen en su vida cotidiana, se encontrarían en las condiciones adecuadas y precisas para percatarse de lo que sucedía cerca de ellos.

El desvencijado coche al que subieron, por otra parte, destacaba tanto como un pingüino en el desierto, lo que facilitó su labor, permitiéndole retrasarse en más de una ocasión para evitar su posible localización mientras seguía teniéndolos a la vista en todo momento. Había alquilado un vehículo de lo más anodino, como había cientos circulando por toda la ciudad, sin ninguna señal destacable ni nada que mereciera la pena ser recordado por algún inopinado testigo, así que conducía con tranquilidad, con el convencimiento de que, salvo que cometiera un error gravísimo, no iba a ser detectado.

Empezó a preocuparse cuando comprobó que su objetivo se dirigía hacia Harlem. Tenía su lógica, ya que tanto Juncker como dos de sus tres colegas eran de raza negra y el cuarto tenía toda la pinta de ser un latino descendiente de los primeros pobladores del continente americano que habían unido su sangre con todo bicho viviente que no hubiera sido refractario a la mezcla de razas. No le disgustaba, en realidad, introducirse en el barrio negro, pero aún estaba muy reciente la noche en que había hecho ese mismo recorrido con el capitán Rutherford, y aunque estaba seguro de que nadie le había visto y que no había dejado tras de sí ningún indicio sospechoso, hubiera preferido evitar el barrio de momento. Además, corría el riesgo de que Juncker y sus amigos se dedicaran a recorrer antros exclusivamente para negros, con lo que su presencia podría ser no sólo mal interpretada, sino detectada al momento. Confiaba en que eso no sucediera así gracias, sobre todo, al hispano que les acompañaba, pero no estaba seguro de ello. Su condición de «no blanco» podría permitirle la entrada a los recintos prohibidos para las personas de raza caucásica, según la curiosa definición con la que los norteamericanos definen a lo que los nativos llamaban, más acertadamente, rostros pálidos.

La fortuna le sonrió, porque en todos los locales y tugurios en los que entraron, aunque lógicamente predominaban los vecinos del barrio, la mezcla de razas era evidente y nada conflictiva, de modo que pudo campar a sus anchas, sin que su presencia despertara más atención que la de los solícitos camareros que le preguntaban qué era lo que deseaba tomar. Si se hubiese bebido cada whisky que había encargado estaría igual de borracho que sus perseguidos, pero siempre había una maceta u otro recipiente decorativo en el que podía descargar todo el alcohol que prefería no beber para mantener su lucidez y reflejos.

La tarde, la noche ya, se estaba haciendo muy larga y Julio Alvarado tenía miedo de que, pese a su avanzado estado etílico, alguno de los cuatro amigos advirtiera su presencia. O encontraba ya su oportunidad o tendría que dejarlo para otro día. Afortunadamente todo el alcohol que había visto trasegar a lo largo de aquellas horas vino en su ayuda. Uno por uno los cuatro hombres se dirigieron sucesivamente al servicio de caballeros de la última discoteca a la que habían entrado, presumiblemente para descargar el líquido sobrante. El último en entrar fue Franklin Juncker y detrás de él lo hizo Julio Alvarado. No sabía muy bien por qué lo hacía, sencillamente estaba harto de esperar una oportunidad de pillarle a solas y quizás había llegado por fin el momento. Era cierto que se exponía a ser reconocido por su objetivo, pero confiaba en su buena estrella y en lo justo de sus designios. Franklin Juncker tenía que morir, y tenía que morir por su mano, y el destino no iba a ser tan cruel como para impedir que llevara a cabo lo que consideraba un simple acto de justicia, aunque otros lo catalogarían seguramente como venganza.

El servicio de caballeros se encontraba completamente vacío en esos momentos, tan sólo Franklin Juncker, que o no se había percatado de su entrada o lo consideraba tan interesante como una de las larvas de mosquito que anidaban en su interior, y él lo ocupaban. El fornido negro acababa de desabrocharse la bragueta del pantalón y con su miembro enhiesto se dirigió a uno de los urinarios adosados en la pared sin mirar hacia atrás. Debía de tener prisa por aligerar su carga, ya que en esos momentos en el mundo no había nada más que él y su instrumento, al que acariciaba pausadamente como si deseara reconfortarle con el anuncio de que muy pronto, dentro de escasos segundos, iba a liberarse del exceso de líquido que le atormentaba. Julio Alvarado tenía que tomar una decisión rápida y así lo hizo, sopesando los pros y los contras. Por un lado, estaba el riesgo evidente de que otra alma torturada por la orina aún no evacuada entrara en el retrete, pero por otro lado la ocasión era francamente tentadora. Franklin Juncker apenas podía sostenerse en pie y el cerco que habían ido dejando las meadas de anteriores usuarios del urinario que habían apuntado mal avalaría con toda seguridad la tesis de un resbalón mortal. Si le empujaba del modo adecuado, y el hombre que se hacía llamar Julio Alvarado sabía cómo empujarle de un modo adecuado, se desnucaría con total seguridad y cualquier forense, por espabilado que fuese, dictaminaría que su muerte había sido la lógica consecuencia de un trágico accidente. El problema surgiría si al empujarle lo hacía erróneamente y fallaba. Juncker, pese a su aparente fortaleza y su más que segura preparación militar, no se encontraba en esos momentos en condiciones de hacerle frente en una pelea mano a mano, pero aun así podría complicarle la vida. Tenía que decidirse y tenía que hacerlo ya, mientras se encontraran solos en el interior del meódromo.

Fue algo visto y no visto, la celeridad con la que Alvara- do desplazó a Juncker al suelo y el golpe sordo que se escuchó cuando la nuca del ex marine golpeó contra el terrazo se produjeron prácticamente de modo simultáneo, sin apenas un segundo de transición entre un momento y otro. Ya estaba hecho, Franklin Juncker era tan sólo un recuerdo, un continente sin contenido, ya no quedaba más que el armazón de lo que antiguamente había sido un ser humano, y ese armazón había iniciado lo que sería un lento pero inevitable proceso de descomposición.

La fortuna ayuda a los audaces. El pensamiento acuñado en la vieja Roma acompañó a Julio Alvarado hasta la salida de la discoteca. Nadie entró en el servicio de caballeros mientras él salía, nadie le interceptó el paso, nadie se fijó en él. Cuando arrancó el coche sonrió hacia el espejo retrovisor en señal de triunfo. Quizás en ese momento alguien acababa de descubrir el cadáver de Franklin Juncker, pero nada ni nadie podría relacionarle con lo que no había sido más que un triste y lamentable accidente.

9

Jon Aldekoa se había prometido a sí mismo no pisar, mientras estuviera en Nueva York, ni un McDonald’s ni un Burger King, no tanto como postura política o gastronómica, sino meramente estética, pero pronto se dio cuenta de que una cosa era lo que se había propuesto antes de salir del aeropuerto de Loiu, en la lejana Euskadi, y otra bien diferente lo que iba a ocurrir en la realidad. Estaba en territorio yanqui y tendría que bailar al son que tocaran los yanquis. Por eso cuando Jimmy Ríos le dijo que se había citado con los detectives Fitzsimmons y Abrahamson en una hambur- guesería situada cerca de la comisaría, se encogió de hombros y se dispuso a pasar toda la tarde bebiendo un repulsivo refresco de cola y comiendo un bocadillo de carne picada con mucha cebolla y kétchup. Su sorpresa fue grande al percatarse de que el local al que le había llevado su cicerone era cálido y acogedor, y que la carne con la que estaban hechas sus hamburguesas no tenían nada que ver con la comúnmente denominada comida basura. Además, la cerveza estaba muy buena y si los detectives Fitzsimmons y Abrahamson habían elegido ese lugar para su primer encuentro, ¿quién era él, un recién llegado a la ciudad, para llevarles la contraria?

Mientras se dirigían a la hamburguesería, el detective Ríos había aprovechado para ir poniéndole al tanto de la situación y explicarle qué era eso del Asesino de la X. Hacía muy pocos días, apenas dos semanas más o menos antes de que él llegara a Nueva York, se recibió una llamada en la centralita diciendo que habían encontrado el cadáver de una mujer en un apartamento del Harlem hispano, también conocido como El Barrio. Quien había encontrado el cadáver era la hermana de la fallecida, una norteamericana de origen mexicano llamada Dolores Mateos que sobrevivía limpiando los más lujosos apartamentos de sus conciudadanos que residían en Manhattan.

Un simple vistazo bastó a los detectives Fitzsimmons y Abrahamson para confirmar que, como les había explicado entre sollozos su hermana, Dolores Mateos había sido violada y asesinada, por ese orden. La habían estrangulado después de hacerla perder el sentido con un golpe propinado con toda seguridad por algún objeto contundente, seguramente metálico. Eso al menos se desprendía del examen de las heridas que tenía por todo el cuerpo, cuyos bordes, según confirmó con posterioridad el informe del forense, eran de tipo anfractuoso.

Dolores Mateos estaba divorciada, aunque, según narró su hermana a los detectives, seguía viéndose de vez en cuando con su ex marido, también mexicano. «Sobre todo cuando él necesitaba dinero», añadió con amargura. Los vecinos de Dolores confirmaron la declaración de la hermana de la difunta y añadieron algo más, que Dolores Mateos complementaba los magros ingresos que obtenía limpiando casas con otros procedentes de la limpieza de ciertas partes del elemento masculino de la población neoyorquina. Este último dato intentó ser refutado, sin convicción, por su hermana, que finalmente tuvo que admitir, entre lágrimas, que Dolores ejercía eventualmente la prostitución. «Pero no era una puta, no era una puta —intentó obtener la complicidad o quizás la compasión de los policías encargados del caso—, era simplemente una buena mujer a la que la miseria le empujó a dedicarse a eso».

No les fue difícil a los detectives Fitzsimmons y Abraham- son enterarse de que esa misma noche José Robles, el ex marido de Dolores, había pasado la noche con ella. Llegó borracho y salió borracho y, en medio, tuvo ocasiones más que suficientes para asesinarla. La muerta se había separado de él debido a su carácter violento y a que la había introducido en el mundo de la prostitución, un mundo del que paradójicamente no pudo alejarse después de que dejaran de vivir juntos, y si de vez en cuando le recibía de nuevo en su apartamento era tan sólo a causa del temor que el temperamento irascible de su ex marido le producía. Dolores solía decir que era el castigo que le enviaba Dios por sus pecados y lo sufría como una penitencia, dejándose follar y quitar el dinero como si de ese modo los expiara, con el único deseo de que se largara cuanto antes y tardara lo más posible en volver. Ya no volvería más, pensaron los detectives Fitzsim- mons y Abrahamson cuando escucharon eso, porque en esta ocasión se le había ido la mano y al salir de casa de Dolores no había dejado atrás, como en anteriores ocasiones, tan sólo a una mujer llorosa, había dejado atrás también el cadáver de su ex mujer.

Aunque no había habido testigos del acto en sí, las declaraciones de los vecinos, pensaron los detectives, eran con- cluyentes. Y los laboratorios de la policía confirmaron ese pensamiento cuando informaron de que en sus ropas, pese a que había intentado limpiarlas, se habían encontrado restos de sangre pertenecientes a Dolores Mateos. El propio forense, aunque había que aceptar que por sí sólo eso no hubiese sido concluyente, dictaminó que las manos del estrangula- dor tenían que ser similares a las de José Robles. Como prueba no era gran cosa, pero unido al resto de los indicios señalaba en una sola dirección, José Robles había asesinado a su ex mujer.

El testimonio de Garrett Deville, un director de cine neoyorquino que nunca había ganado un óscar pero cuyas películas siempre estaban entre las más taquilleras, como lo demostraba el lujoso apartamento que poseía en el edificio Dakota, junto a Central Park, apartamento que Dolores Mateos se encargaba de limpiar diariamente, contribuyó a hacer más sólida la soga que se cernía sobre el cuello de José Robles, ya que confirmó, sin ningún lugar a dudas, que los billetes que habían encontrado los detectives en el bolsillo de Robles cuando le detuvieron eran los mismos que esa mañana había entregado a Dolores como remuneración por su trabajo de la semana.

—Lo puedo afirmar con total seguridad —les dijo a los policías—. Como ustedes comprenderán, yo no funciono con metálico, para algo se inventaron las tarjetas de crédito, ¿no?, pero cuando tengo que sacar efectivo siempre saco un buen fajo de billetes. Dolores era muy desconfiada, con ese complejo de inferioridad típico de los de su clase, que piensan que queremos aprovecharnos de ellos, así que siempre le pagaba en metálico, con billetes crujientes y nuevos. No le gustaban los cheques, además sospecho que ni siquiera conocía su funcionamiento, eso de que yo firmara un papel y esa firma lo convirtiera en dinero —sonrió condescendiente mientras lo contaba— no entraba en su cabeza, tan sólo le alegraba ver los billetes verdes y contarlos. Era una mujer estupenda, y ha sido una desgracia lo que le ha sucedido, que Dios la tenga en su gloria, pero era así, como les estoy contando, decir lo contrario no serviría de nada.

»El caso es que —prosiguió—, como ustedes comprenderán, cuando me veo obligado a sacar dinero en efectivo no saco una pequeña cantidad, la justa para atender la obligación puntual que me ha surgido, sino mucho más porque, aunque como ya les he dicho, normalmente funciono con tarjetas de crédito o transferencias bancarias, siempre hay ocasiones en las que uno necesita billetes, ya saben, una propina al guardacoches del restaurante, una pequeña cantidad con la que se recompensa a esa admiradora que ha estado tan cariñosa contigo —guiñó el ojo a los detectives que le estaban interrogando— o la copa en ese tugurio que no te admite la Visa, que cada vez son menos pero sigue habiéndolos —añadió sorprendido.

—Aquí tienen el resto de los billetes, bueno, los que aún no me he gastado, por supuesto —se los mostró a los detectives Fitzsimmons y Abrahamson tras sacarlos de un cajón; con lo que Garrett Deville tenía para propinas, pensaron, cualquiera de ellos dos podría pasarse un año sin trabajar—, pueden comprobar si los números de serie de los que encontraron a su ex marido son correlativos a éstos.

Lo eran, le dijo Ríos a Aldekoa, y poco después todos esos indicios llevaron al juez encargado del caso a dictar orden de prisión contra José Robles.

—El juicio iba a iniciarse dentro de quince días —finalizó su relato el detective Ríos—, pero ahora no sé qué ocurrirá, supongo que se suspenderá, sería lo más lógico. Bueno, ¿qué te parece? —le preguntó directamente a Jon Aldekoa.

El ertzaina bilbaíno reciclado en detective neoyorquino meditó su respuesta durante unos instantes. Era consciente de su doble condición de extranjero y policía invitado, por definir de algún modo su situación, y por eso prefería no decir nada que pudiera ofender a sus anfitriones, así que buscó en su cabeza el mejor modo de no ser hiriente antes de hablar.

—Supongo que yo también habría sospechado del tal Robles, pero, no sé, sólo hay indicios. Lo de la pasta, por ejemplo. Por lo que me has contado, era habitual en él sacársela a su ex mujer.

—Quizás esta vez se negó a dársela y optó por quitársela a la fuerza —le replicó el detective Ríos.

—Es posible pero, por lo que me has contado de su relación, no era nada raro que la pegara. Me imagino que en anteriores ocasiones también lo habría hecho para conseguir el dinero, no era necesario que la matara. De hecho, con su muerte lo único que ha conseguido es que se muriera también la gallina de los huevos de oro.

—Estás dando por supuesto que José Robles es un tío inteligente y puedo asegurarte que no lo es. En cuanto a lo otro, qué quieres que te diga, no sería por desgracia el primer maltratador al que se le va la mano y acaba cargándose a su mujer.

Aunque fue prácticamente imperceptible y nadie que no tuviera, como es el caso de los policías, los ojos entrenados para advertir el menor cambio en el aspecto de una persona lo hubiera advertido, un gesto de dolor, que se fue tan rápido como llegó, apareció en el rostro del detective de origen mexicano.

—Sí, eso es cierto —admitió Jon Aldekoa—, pero permíteme que continúe haciendo de abogado del diablo, o simplemente de abogado —la broma surtió su efecto porque el detective Ríos rió abiertamente, ya lejano su anterior momento de angustia—. Por lo que me has dicho, antes de ser asesinada Dolores Mateos fue también violada. ¿No es un contrasentido pensar que José Robles necesitaba violarla si sabemos que su ex mujer, siempre que él iba a su casa, aceptaba follar con él? ¿Para qué recurrir a la violencia física cuando siempre había sido suficiente con la psicológica, quiero decir, con el miedo que ella le tenía?

—Sé lo que quieres decir, no soy ningún patán —replicó, ceñudo, el detective Ríos.

—Perdona, no quería ofenderte, en realidad estaba pensando en voz alta, pero lo que he dicho es cierto, no había ninguna necesidad de obtener por la fuerza lo que siempre conseguía de otro modo más pacífico, por decirlo de una manera que no es muy adecuada, lo sé.

—Me imagino, como ya te he dicho antes cuando me has preguntado por lo del dinero, que al final Dolores se hartó de toda una vida de humillaciones, de vejaciones, de pequeñas y grandes derrotas y finalmente se rebeló. Y esa rebelión le costó la vida.

—Supongo que tienes razón, todo parecía indicar que José Robles era el asesino, aunque sólo había indicios, que no sé si hubieran sido suficientes para obtener una condena en el juicio.

—Así es, pero de algún modo ese tema está ya zanjado desde el momento en que el comisionado Kellerman nos ha hecho reabrir el caso porque se ha producido un nuevo asesinato cometido, al parecer, por la misma persona que mató a Dolores Mateos. Y esta vez el culpable no puede ser José Robles porque está en prisión.

Durante unos minutos los dos policías permanecieron en silencio, mordisqueando sus hamburguesas sin mucha hambre, hasta que el detective Ríos rompió el silencio señalando a dos hombres que se acercaban a su mesa.

—Mira, esos dos son Fitzsimmons y Abrahamson. Son dos buenos compañeros y no han puesto pegas cuando he hablado con ellos para colaborar con nosotros, así que., quiero decir que tienes razón en algunas de las objeciones que me has comentado, pero preferiría que no las soltaras muy bruscamente, no sé si me entiendes, son dos buenos profesionales y yo en su lugar, seguramente, también habría sospechado de Robles.

—Descuida, la de diplomático era mi segunda opción profesional para el caso de que no me hubieran admitido en las filas de la policía —le dijo Aldekoa sonriendo, instantes antes de que los aludidos llegaran hasta su mesa y se sentaran junto a ellos.

Carl Fitzsimmons y Jake Abrahamson eran opuestos físicamente, el primero alto y moreno, de ojos marrones, adornaba su cabeza con una coleta parecida a la que lucía John Travolta en Pulp Fiction; el segundo, en cambio, era un hombre de mediana estatura y ojos azules a quien el escaso pelo que le quedaba en su cabeza delataba que en alguna vida anterior fue rubio, pero cuando empezaban a hablar todo el mundo se daba cuenta de que o eran unos clones cuya secuencia genética había fallado en lo que respecta al físico o estaban hechos el uno para el otro. Si la palabra dúo tenía algún significado, ellos eran su más excelso paradigma.

Su compenetración era tal que parecían las dos partes de una misma persona, incluso en más de una ocasión uno de ellos empezaba una frase y el otro la terminaba.

—Aquí estamos, Jimmy —dijo Carl Fitzsimmons dirigiéndose al detective Ríos—, más puntuales que un reloj suizo.

—Y dispuestos a contarte todo lo que sepamos sobre el caso de Dolores Mateos. Por cierto, ¿es éste el policía español? Soy Jake Abrahamson —le tendió ceremoniosamente la mano sin esperar a que se lo confirmaran— y éste es mi compañero, el detective Carl Fitzsimmons.

—Esto, sí, claro, soy yo —durante unos instantes el ertzaina titubeó, él nunca se presentaba como español sino simplemente como vasco, pero allí, tan lejos de su tierra, en una ciudad que era una amalgama de etnias, lenguas y religiones, consideró que empezar a divagar sobre los problemas identitarios de un rincón del sur de la vieja Europa seguramente estaría fuera de lugar y además sería difícilmente comprendido por los policías neoyorquinos; aun así añadió que trabajaba como policía en Vitoria, ciudad desconocida para sus interlocutores hasta que les dijo que era la capital del País Vasco.

—Encantado también —dijo por su parte el detective Fitzsimmons cuando llegó su turno de estrechar manos—, ¿cómo van por allí las cosas con eso de la ETA?

Jon Aldekoa nunca había estado seguro de qué era peor cuando decía su procedencia a un extranjero, si que desconocieran casi por completo la existencia de un pequeño pueblo que hablaba un extraño idioma preindoeuropeo o que la conocieran y automáticamente le preguntaran por la situación política y, más concretamente, por el problema terrorista. En el fondo lo comprendía, pero no dejaba de hastiarle la pregunta. Sin embargo, procuró que no trasluciera su enojo, al fin y al cabo hacían la pregunta sin mala intención y, por otra parte, era muy normal que unos policías se interesaran ante otro policía por la situación de la violencia en su país.

—Bueno, bien, en fin, yo no me ocupo de ese tipo de cosas —respondió finalmente y de manera tal que no se sabía si lo que iba bien era el terrorismo o la lucha contra él, aunque eso, a decir verdad, tampoco le importaba mucho al detective Fitzsimmons, que había hecho la pregunta tan sólo para demostrar que tenía algunos conocimientos sobre el lugar de procedencia del hombre que acababa de conocer.

Cuando finalizaron las presentaciones y de nuevo los cuatro estuvieron sentados alrededor de la mesa, Jimmy Ríos fue directamente al grano.

—Supongo que ya sabréis que el comisionado Kellerman ha decidido reabrir el caso de Dolores Mateos y que nos lo ha asignado a nosotros.

—Sí, ya lo sabíamos —contestó Fitzsimmons.

—Nos parece una pérdida de tiempo, pero si al comisionado le apetece reabrir el caso, no tenemos nada que objetar —añadió Abrahamson—. Y estamos dispuestos a cooperar con vosotros en lo que podamos, nosotros ya cumplimos con nuestra labor en su momento y si el jefe máximo ha decidido que tenemos que pasaros el testigo lo haremos sin ningún resquemor. O sea que por ese lado no tienes que preocuparte, Jimmy —se dirigió esta vez directamente al detective Ríos—, nos conocemos hace tiempo y sabemos que no quieres hacernos la cama. Además, a estas alturas del partido esas gilipolleces nos las traen floja.

—Gracias —respondió en tono sincero Jimmy Ríos—, no esperaba menos de vosotros. Y tampoco creáis que me entusiasma mucho el encarguito que me ha hecho, que nos ha hecho —rectificó mirando a Jon Aldekoa— Kellerman. En el fondo es todo un marronazo. Además, no soy ningún imbécil, sé que lo único que pretende el comisionado al adjudicarme el asunto es poner a salvo su imagen pública. Por una parte, nombra a un policía mexicano-americano para que dirija la investigación, con lo que queda de puta madre ante la población de origen hispano, y, por la otra, si finalmente la cosa no llega a buen puerto y se desatan las críticas de la prensa y la población, siempre podrá escudarse en que, precisamente por ser de origen mexicano el detective encargado del asunto, no había nadie más interesado que él en que el caso se hubiese solucionado correctamente.

—Así son las cosas —contestó Fitzsimmons, o quizás Abrahamson—, pero no te hagas mala sangre, así eran también hace diez años, y veinte, y en la década de los cuarenta. En fin, no nos hemos reunido para criticar a nuestros jefes, aunque se lo merezcan, sino para hablar del caso, así que preguntad lo que queráis.

—En realidad, con los informes que hemos leído nos hemos hecho cargo de la situación —dijo Ríos—, y si no fuera porque se ha cometido otro asesinato de idénticas características, yo habría llegado a la misma conclusión que vosotros, que José Robles era culpable. Ya sé que protestó cuando le detuvisteis y dijo que era inocente, pero bueno, todos lo dicen aunque se les pille con las manos en la masa, el famoso no es lo que parece, cariño que se le dice al amante cónyuge cuando entra inesperadamente en casa y te descubre en la cama con otra persona que casualmente se encuentra desnuda, que, por cierto, a menudo me gustaría saber qué es exactamente eso si no es lo que parece —los cuatro rieron la broma, más por compromiso que porque fuera buena—, aunque en este caso al final sí ha resultado que no era lo que parecía.

—Eso es lo que parece —le interrumpió Fitzsimmons, aunque en esta ocasión la presunta broma sólo fue celebrada por su compañero Abrahamson.

—Sí, así es. El informe forense no da lugar a dudas. Las heridas sufridas por la segunda mujer asesinada y violada son iguales que las de Dolores Mateos, el sistema de asesinarla el mismo, estrangulamiento, y por unas manos que podrían ser perfectamente las mismas, así como el origen étnico, aunque desgraciadamente hasta que no se produzcan más víctimas, esperemos que no, no sabremos si esto último es también una constante o fruto de una perversa casualidad.

—Quizás por ahí podáis abrir una línea de trabajo, si se trata de un psicópata racista os será más fácil conseguir la colaboración de testigos y se cerrará algo más el campo de investigación.

—Ya lo hemos pensado y no creo que de esa circunstancia saquemos nada en claro, los dos asesinatos han ocurrido en la zona hispana de Harlem, pero en un lugar fronterizo en el que no es extraño ver también a anglos o afroamericanos, por lo que no llaman especialmente la atención. Hay, de todos modos, una cosa que quería preguntaros: cuando José Robles protestó alegando que era inocente, ¿no os dijo si sospechaba de alguien? Parece incomprensible que el asesino entrara en la casa, y violara y matara a su ex mujer, y que él no se enterara de nada.

—Bueno, si aceptamos que José Robles no es el asesino —el tono de voz de Abrahamson informaba que pese a lo que dijera el forense él estaba convencido de que sí lo era—, no sería tan raro. Estaba borracho como una cuba, incluso cuando le detuvimos, horas después de que matara, bueno, de que muriera Dolores Mateos, su tasa de alcohol en sangre habría sido suficiente como para quitarle el carné de conducir para toda la vida. Además, el asesino se aseguró de que no se enterara de nada asestándole un fuerte golpe en la cabeza con el mismo objeto metálico que había utilizado para dejar sin conocimiento a la mujer. Obviamente nosotros pensamos en su momento que los dos se habían peleado y él también había recibido su parte correspondiente, pero debíamos de estar equivocados.

—... si hacemos caso al comisionado, que hay que hacerle caso, por supuesto —finalizó la frase el detective Fitzsimmons.

—¿Y no vio nada, ni os dijo nada? Si era inocente seguramente habría intentado exculparse desviando la atención hacia otra persona, os habría dado alguna pista, algo que hubiera visto o sentido.

—Nada de nada, lo siento. La verdad es que tampoco insistimos, porque estábamos seguros de que Robles era el asesino —dijo Fitzsimmons.

—Y aunque nos hubiera dicho algo no le hubiésemos creído porque estaba tan borracho, y también tan drogado —remachó Abrahamson—, que era materialmente imposible que recordara nada de nada. Por cierto, supongo que la nueva víctima también presenta una herida en forma de equis en el vientre, ¿no?

—Así es —respondió lacónico Ríos.

—Joder, pues buena se va a armar. Si a la prensa hay algo que le dé más morbo que un asesino en serie —dijo Fitzsimmons— es un asesino en serie con un apodo espectacular. Ya estoy viendo los titulares: «El Asesino de la X ataca de nuevo». Se va a armar una buena y lo sentimos, porque en el fondo es culpa nuestra; cuando todavía no habíamos identificado a Dolores Mateos ni detenido a su ex marido a éste le llamábamos así, el Asesino de la X, pero por darle un nombre en clave, sin pensar que nos podíamos encontrar ante un asesino en serie. Y ahora, por mucho que deseemos que el sobrenombre no trascienda, alguien se irá de la muy y los periodistas correrán como locos a sus ordenadores para escribir más y más artículos sobre el Asesino de la X, aunque no tengan nada que decir. No, Jimmy, no, como te decíamos al principio, no nos molesta para nada que nos hayan apartado del caso y os lo hayan asignado a vosotros. Porque hasta que deis con el asesino, y esperemos que lo hagáis pronto, vais a tener miles de ojos pendientes de vosotros.

10

La segunda víctima del Asesino de la X se llamaba Sharon González y había nacido en el mismo Nueva York, era por tanto una estadounidense de segunda generación y, como les dijeron las amigas con las que contactaron inmediatamente Jon Aldekoa y el detective Ríos, aunque era neoyorquina hasta el tuétano de sus huesos nunca había renegado de sus orígenes mexicanos, que llevaba impresos en sus inmensos ojos negros y en la larga melena del mismo color que quizás fueron su perdición.

—Le gustaba ir siempre bien preparada, lucir linda, ya saben, era una chica guapa y presumía de ello, pero sin más —añadió Lucy Ramírez, a la que habían presentado como su mejor amiga.

Se encontraban en un bar de estilo mexicano aunque el dueño no debía de serlo, ya que lo que él consideraba mexicano era una mezcla de lo más aleatorio de cualquier tipo de objetos que pueden encontrarse en cualquier país de habla española. Y en ese caso la ignorancia había sido fructífera, ya que gracias a ello todos los hispanos se sentían como en su propio país: éste se acordaba de la República Dominicana, aquél de Colombia y el tercero reconocía rasgos propios de su Venezuela natal. Lucy Ramírez les había citado allí para hablar de su amiga y los policías habían aceptado inmediatamente.

Habían optado por centrarse en el segundo asesinato, puesto que el primero, más distante en el tiempo, ya había sido investigado y quizás no diera más de sí. Convencidos como estaban los detectives Fitzsimmons y Abrahamson, y no sólo ellos, sino el fiscal del distrito y el juez también, de que José Robles había asesinado a Dolores Mateos, seguramente ya habría desaparecido cualquier indicio, por mínimo que fuese, que apuntara en otra dirección. Y si aún sobrevivía alguno no había prisa, todo lo que se había encontrado estaba en manos de los laboratorios de la Policía Científica y, en caso de que apareciera algo significativo, se enterarían al momento. Mientras tanto, se imponía el viejo método, patear las calles y hablar con la gente, intentando buscar ese hilo que quizás, con un poco de suerte, les ayudara a deshacer el ovillo de los asesinatos.

Sharon González era huérfana y vivía sola en la casa que había sido de sus padres. Su situación económica era superior a la de sus convecinos, ya que había tenido la oportunidad de entrar en la universidad gracias a una beca y había conseguido licenciarse en Literatura Inglesa. Su máxima ambición era escribir la gran novela mexicano-americana y, mientras tanto, daba clases en la misma universidad en la que había estudiado. Pese a ello, se sentía a gusto en el barrio en el que había crecido, a gusto y segura, convencida de que nada podía ocurrirle en esas calles que conocía desde que sus ojos se abrieron a la luz. Además, le proporcionaban un material valiosísimo para sus relatos, de los que había publicado algunos en un par de revistas de escasa tirada pero amplio prestigio, ya que su pretensión literaria era, sobre todo, la de ser, a través de la literatura, la cronista de una gente alejada de su tierra natal que intentaba abrirse camino en una ciudad diferente, a veces atractiva y acogedora, pero en muchas ocasiones, sobre todo si eras pobre, fría y hostil.

—Sí, se sentía segura en el barrio —dijo para sí más que para su compañero el detective Ríos cuando escuchó esas palabras—, pero al final el barrio la devoró, como ha hecho con muchos más antes que a ella.

La investigación en el entorno laboral y profesional de Sharon González, de todos modos, no les había ayudado a dar pasos demasiado significativos. Lo único que habían sacado en claro era que estaba muy bien considerada por sus antiguos profesores y sus nuevos compañeros de la universidad, con los que habían hablado más por obligación y por seguir el procedimiento que porque pensaran que iba a servir para algo, ya que si la hipótesis de que se enfrentaban a un asesino en serie no era errónea, poco podían aportarles para avanzar en la investigación.

Sí, era una chica muy responsable y querida por todo el mundo. No, no se encontraba agitada o nerviosa en los últimos tiempos. No lo sabemos con seguridad, pero no creemos que recibiera amenazas de ningún tipo y, si las recibió, nos lo ocultó. Siempre que alguien la necesitaba allí estaba ella, dispuesta a echarle una mano. Sí, nos comentó la noticia del asesinato de Dolores Mateos pero como una noticia más, triste y desagradable, la impactó, claro que la impactó, pero como a cualquiera de nosotros, ese tipo de noticias no deja a nadie indiferente. No, en ningún momento nos dio la impresión de que conociera a la mujer asesinada; ¿por qué preguntan eso?, ¿hay acaso alguna relación entre ambas muertes?

—No, se trata simplemente del procedimiento rutinario —respondió el detective Ríos a esta última pregunta, consciente de que no iba a convencer a su interlocutor y resignado a que poco a poco se fuera extendiendo, hasta alcanzar el tamaño de una inmensa bola de nieve, la idea de que un asesino en serie andaba suelto por la ciudad.

El interrogatorio a vecinos y amigos tampoco había sido mucho más fructífero. Incluso menos si cabe, ya que su visión de lo ocurrido estaba sesgada por el especial dolor que les producía la muerte de alguien tan próximo a ellos. Querían dar tanta información, tenían tantas ansias de ayudar a detener al hijo de puta que la había asesinado, que no conseguían más que liar un asunto que ya había dado sus primeros pasos en medio de un barullo policial y presumiblemente acabaría introduciéndose de hoz y coz en otro barullo peor, de tipo mediático. Por eso, comparado con la agitación que había supuesto hablar con la pléyade de vecinos, sobre todo mujeres desocupadas que querían narrarles su versión de lo sucedido, generalmente con gran aderezo imaginativo, el cacofónico superponerse de voces y músicas que se producía en el bar en el que se habían reunido con la considerada por todos mejor amiga y más íntima de Sharon González, en lugar de perturbarles les daba una sensación de tranquilidad como no habían sentido en todo el día.

No confiaban mucho en lo que pudiera decirles Lucy, pero, aparte de su proximidad a Sharon, les había parecido la más sensata entre todas las personas con las que habían hablado y, excluyendo a posibles testigos presenciales del hecho, que o no existían o estaban aquejados de una timidez tan extrema que les impedía dar señales de vida, era la única que podía ayudarles a conocer un poco más a la difunta. Lucy Ramírez pidió un refresco mientras Ríos y Aldekoa optaron por sendas cervezas. «Eso de que no bebemos en horas de servicio es una pendejada más de la gente del cine —le dijo Ríos a su nuevo compañero—, aunque, claro está, es mejor no pasarse, no vaya a ser que necesitemos tirar de pistola y no sepamos dónde la tenemos», acabó riéndose desaforadamente, aunque en el local, seguramente acostumbrado a escenas más extravagantes, nadie le dirigió ni una simple mirada.

—Así que tú eras la mejor amiga de Sharon —le dijo directamente el detective Ríos.

—Sí, creo que se puede decir así —le contestó la joven. Se mantenía serena, con una tranquilidad impropia de alguien que acababa de perder a su mejor amiga, pese a que unas ojeras, casi imperceptibles gracias al maquillaje, indicaban que lo había pasado muy mal durante las últimas horas.

—Eso significa que seguramente no tenía secretos para ti.

—Todos tenemos secretos, detective, que no contamos ni a nuestros mejores amigos. Pero sí, de algún modo está en lo cierto, cuando Sharon quería confiarse a alguien siempre lo hacía conmigo.

—¿Le comentó en los últimos tiempos si se sentía inquieta? ¿Como si alguien la vigilara u observara? ¿Como si tuviera miedo de algo o alguien?

—No, no me hizo ningún comentario de ese tipo. Y además no creo que tuviera ningún miedo especial, esas cosas se notan aunque no te las digan y la vida de Sharon era completamente normal, nada en ella indicaba que estuviera sufriendo algún tipo de presión o tensión.

—¿Tenía novio?

—No.

—Pero seguramente habría habido algún hombre en su vida.

—Por supuesto, detective, no era ninguna mojigata y le gustaban los hombres como a la que más. Incluso durante algún tiempo estuvo viviendo con un compañero de universidad, no de trabajo, sino de cuando era estudiante, pero la cosa no llegó a buen puerto.

—¿A qué se debió?

—No se haga ilusiones, detective, Fredy no tiene nada que ver con lo que ha pasado, de hecho ni siquiera vive aquí, sino en California, no me acuerdo de en qué ciudad pero creo que podría conseguir su dirección si lo estiman conveniente. No, la cosa no funcionó, aunque no hubo ningún resentimiento entre ellos. Sencillamente Frederic Adler III volvió a casa junto a sus ricos padres y Sharon se negó a dejar su barrio y su gente, pese a que Fredy le suplicó en repetidas ocasiones que le acompañara. De todos modos, en caso de que eso le hubiera sentado mal a Fredy enseguida se le pasó, porque las últimas noticias que tuve de él fue que se había casado con una de esas rubias de inmensa delantera que van a Hollywood a hacer fortuna en el mundo del cine sin conseguirlo. Aunque a esta rubia en concreto las cosas no le han ido mal, porque si algo le sobra a la familia de su marido es el dinero. Creo que incluso le produjo una película para que la protagonizara ella, pero ninguna sala cinematográfica se atrevió a exhibirla. En fin, que eso es cosa de ustedes y, si quieren un consejo, no pierdan mucho tiempo con Frederic Adler III.

—Y en los últimos tiempos, ¿tuvo alguna relación?

—Sí, sí que las tuvo, ya les he dicho que no era ninguna monja, pero se limitó a encuentros esporádicos, ya saben, aquí te pillo aquí te mato, nada serio, por lo menos nada que durara el tiempo suficiente como para pensar que había encontrado por fin una relación estable.

—Quizás alguno de esos hombres con los que había pasado una noche pretendió ser algo más que una simple anécdota en su vida.

Lucy miró a Jon Aldekoa, que acababa de intervenir por primera vez, sorprendida por su manera de hablar. Lo hacía en español, como el detective y ella, pero era un hombretón rubio y su acento era más brusco y fuerte, aunque saltaba a la vista que no era norteamericano. «Mi compañero es español —le dijo el detective Ríos, como si eso lo explicara todo—, pero en estos momentos, y debido a un intercambio, está trabajando para el Departamento de Policía de Nueva York, con el rango de detective, así que puedes contestarle sin ningún temor, como si lo hicieras conmigo».

—Sí, claro, ya había supuesto que trabajaban juntos, en ningún momento he pensado que se limitara a sacarlo de paseo —la sonrisa con la que Jon Aldekoa recibió esas palabras, ante las que alguien más susceptible quizás se hubiese ofendido, animó a Lucy a seguir hablando más que los comentarios del detective Ríos—. Pero me temo que no ha acertado, ninguno de los hombres con los que Sharon tuvo alguna aventura intentó convertirla en algo más. Lo sé porque la propia Sharon me lo dijo, a veces se lamentaba de eso entre bromas, «Ya lo ves, Lucy, todos quieren acostarse conmigo pero ninguno me quiere llevar delante de un juez o un cura», lo decía de todos modos riéndose, como de broma, no vayan ustedes a pensar cosas raras; solía decir que era aún muy joven para formar una familia, aunque entre sus planes para el futuro estaba el casarse y tener uno o dos hijos. Ahora, en cambio —la voz se le quebró por primera vez desde que se habían reunido—, eso ya no va a ser posible.

—¿Sabe si Sharon tuvo algún tipo de relación con el mundo de la prostitución?

Lucy Ramírez miró a Jimmy Ríos con ojos preñados de odio. Si las miradas mataran, el detective habría caído fulminado al instante.

—Si no fuera usted también mexicano pensaría que era un racista de mierda, de esos que piensan que las mujeres latinas sólo servimos para criadas o putas. Sharon no era ni una cosa ni la otra, tenía un doctorado en Literatura Inglesa, algo que usted nunca tendrá —dijo finalmente sin ocultar su enojo.

—Ni lo pretendo, bastante me cuesta realizar mi trabajo de policía con la hostilidad de los testigos como para meterme a hacer algo para lo que no estoy capacitado. Pero no ha sido mi intención ofenderla, señorita. Supongo que usted sabrá que no hace muchos días fue asesinada otra mujer de origen mexicano, Dolores Mateos, que ocasionalmente trabajaba de prostituta. Por eso le he hecho la pregunta, no porque pensara que su amiga se dedicaba a la prostitución, sino por si pudiera estar conectada con la anterior asesinada de algún modo.

—Recuerdo ese asesinato, fue también horrible, pero no entiendo qué tiene que ver con el de Sharon. ¿No detuvieron al asesino?

—Sí, se detuvo a un hombre del que se pensaba que era el asesino, pero quizás haya sido un error y el auténtico asesino ande suelto.

—¿Significa eso que anda por nuestras calles un asesino en serie especializado en matar mujeres hispanas? —no había miedo ni morbo en las palabras de Lucy Ramírez, sino una tranquilidad ilustrativa de que no le faltaba inteligencia ni capacidad reflexiva.

—Aún no estamos seguros —contestó evasivo el detective Ríos—, y no nos gustaría alarmar a la población con ese tipo de noticias, no sé si me entiende.

—Por mí no se preocupe, detective, no soy de ese tipo de personas que se muere por salir en el periódico o la televisión, pero si las cosas son de ese modo no podrán evitar que todos los periodistas del país se peguen a ustedes como la uña al dedo. Y volviendo a su pregunta, no, que yo sepa Sharon nunca ha tenido relación con ese mundo. No pertenecía a ninguna asociación altruista de ayuda a mujeres maltratadas o prostituidas o cosas por el estilo. Las únicas prostitutas que conocía eran las que aparecían en los libros que tanto amaba. Bueno, seguramente estoy exagerando, viviendo en este barrio se conoce gente de todo tipo, también putas, por supuesto, pero para nosotras no son putas, son vecinas que, que, no sé, que han tenido mala suerte en la vida.

El detective Ríos asintió con la cabeza, lo que Lucy estaba diciendo lo sabía él desde que tras llegar a este mundo empezó a mamar de los pechos de su madre.

—¿Conocía Sharon a Dolores Mateos?

—Ésa es la otra mujer asesinada, ¿no? —y sin esperar la respuesta prosiguió—. No, no la conocía. Al menos eso creo, lógicamente no puedo decir que conozca el nombre de todas sus amistades. De todos modos, de conocerla me lo habría dicho tras enterarse de su asesinato, y no lo hizo.

—¿No hablaron entre ustedes acerca de ese asesinato?

—Eso sí, cómo no íbamos a hacerlo, lo mismo que todo el mundo por aquí, un asesinato siempre es una noticia, ¿no?, pero no me dijo nada especial, si es lo que ustedes quieren saber.

Los dos policías se miraron, conscientes de que poco más iban a sacar de Lucy Ramírez. Era una mujer inteligente y estaba dispuesta a colaborar con ellos, pero era muy poco lo que podía aportarles en su investigación, por lo que tras unas pocas palabras más de cortesía se despidieron de ella, dirigiéndose al cuartel general, en el que intentarían resumir todo lo que sabían sobre el caso, que no era mucho por el momento.

La relación entre las dos mujeres asesinadas era casi inexistente: Dolores tenía cuarenta y siete años y Sharon veintiséis; Dolores limpiaba casas para poder sobrevivir y de vez en cuando se ganaba un sobresueldo trabajando de prostituta, mientras que Sharon era profesora de Creación Literaria en la universidad; Dolores estaba separada de un marido que la maltrataba, Sharon, en cambio, era una soltera que vivía el sexo con naturalidad y a corto plazo no se había planteado el matrimonio; Dolores no esperaba ya nada de la vida, Sharon quería ser una gran escritora.

—Y podríamos seguir así hasta el infinito —cortó el detective Ríos la recapitulación que estaban haciendo—. En realidad sólo tienen una cosa en común, aparte de su sexo, que ambas eran de origen mexicano. Que Dios me perdone, pero si hay una tercera mujer asesinada espero que no sea hispana. No se debe desear la muerte de nadie, ya lo sé —añadió con un poso de amargura en los ojos—, y además ante la muerte y ante tus ojos todos somos iguales, pero, por favor, Señor, si tienes que sacrificar a otra mujer que no sea mexicana, te lo ruego.

11

Al detective O’Dea pronto se le pasó el malestar causado por su exclusión del caso asignado a Ríos. Desde el mismo momento en que se enteró del muerto que le había caído a su compañero celebró su buena suerte. El asunto del Asesino de la X podía llegar a ser uno de esos casos capaces de labrar la tumba de un buen detective, por su dificultad y por la presión de una opinión pública excesivamente sensible ante los crímenes protagonizados por asesinos en serie.

Además, en Nueva York siempre había algún homicidio que llevarse a la boca y el que le había correspondido cuando le separaron de Ríos, sin ser una bicoca, no presentaba ningún tipo de dificultad. En realidad, de lo único que tenía que preocuparse era del papeleo y de que su nombre apareciera como responsable de la investigación. No le proporcionaría fama, pero estadísticamente engrosaría su lista de casos de asesinato cerrados con éxito.

Las cosas estaban muy claras, un par de matones negros intentaron atracar a un hombre de raza blanca y éste se defendió liquidándoles, aunque no pudo evitar que le mataran a su vez, dijo más para sí mismo que para Quincey Griffin, el joven detective afroamericano que le habían proporcionado como ayudante y, eso al menos sospechaba el propio O’Dea, en calidad de introductor de embajadores en Harlem. Como si a esas alturas de su carrera él, Sean O’Dea, necesitara una niñera para pasearse por las calles del más famoso barrio negro del mundo.

—¿No te parece raro? —le preguntó su compañero, haciendo caso omiso a lo que acababa de decirle.

—¿Raro? ¿Qué es lo que me tiene que parecerme raro?

—¿Qué hacía un hombre blanco, militar además, según aparece en su documentación, a estas horas de la noche por Harlem?

—¿Y eso qué importancia tiene? —O’Dea no deseaba que le complicaran un caso aparentemente sencillo, y menos un novato que había ingresado en el Departamento seguramente gracias a ese rollo de la discriminación positiva—. Éste es un país libre y la gente puede caminar por donde quiera, sin tener que dar explicaciones.

—Sí, pero una cosa es que cada uno pueda ir a donde quiera y por donde quiera —insistió Quincey Griffin— y otra muy diferente es que sus acciones tengan algún tipo de lógica. Además, ¿cómo ha venido hasta aquí? No me creo que lo haya hecho andando y, sin embargo, no hemos encontrado su vehículo.

—Yo qué sé cuáles fueron sus motivos para venir, quizás buscaba sexo o drogas, o simplemente le gustaba esta zona de la ciudad, ya te he dicho que eso no es importante, lo verdaderamente importante son los hechos y éstos están claros, fue atacado y se defendió como pudo con resultado de que murieron los tres. Caso resuelto.

—¿Y el coche?

—Seguramente alguien vio lo que había ocurrido y decidió apropiárselo. Al fin y al cabo, pensaría que ya no iba a serle útil al muerto.

Quincey Griffin asintió con la cabeza a estas últimas palabras. Lo que había dicho O’Dea tenía sentido, aunque no le gustaba lo que subyacía en ellas. Él había nacido en ese barrio y la mayor parte de la gente que conocía era completamente honesta y honrada, pero cosas como las que el detective de origen irlandés decía no eran nada raras.

Además, no tenía sentido enemistarse con su compañero el primer día que trabajaban juntos, sobre todo cuando, en el fondo, estaba de acuerdo con él; el asunto parecía muy claro y lo único que tenían que hacer era redactar el informe y darlo definitivamente por concluido. Iba a decírselo a O’Dea cuando un agente uniformado, que había estado hablando unos segundos antes por la radio de su coche, se acercó a donde estaban los dos detectives y les dijo que habían encontrado los cadáveres de un grupo de mendigos, cuatro en total, arrollados por un vehículo desconocido.

—Hay también dos supervivientes que han sido conducidos al Harlem Hospital Center —amplió la información el policía vestido de azul—. El capitán McKey me ha pedido que les diga que, ya que están ustedes aquí, vayan a echar un vistazo.

A regañadientes el detective O’Dea, que hacía unos instantes ya se veía cómodamente instalado en su despacho redactando el informe con el que daría carpetazo al asunto, y con más entusiasmo el detective Griffin, que en Harlem se sentía como si jugara un partido de fútbol en su propio campo, los dos policías se acercaron hasta el callejón en el que el grupo de indigentes había sido atropellado. Los componentes de la unidad de la Policía Científica ya habían llegado y se encontraban examinando el lugar en busca de indicios materiales, así como los propios restos mortales de los mendigos. O’Dea conocía a la mujer que se encontraba al mando, Carol Beaumont, y fue a su encuentro para preguntarle qué era lo que había ocurrido.

—Pues exactamente lo que parece —le respondió con una jovialidad que para alguien que no la conociera desde hacía mucho tiempo habría estado fuera de contexto—, que un automóvil que iba a toda hostia les atropelló. El impacto debió de ser brutal porque casi todos tienen las vísceras reventadas. Observa las huellas de los neumáticos —señaló el suelo—, el conductor ha tenido que cargarse las llantas del vehículo. Tengo un sobrino que conduce igual, aunque espero, por el bien de mi hermana, que no sea el asesino.

—¿Hay algún indicio sobre la identidad del conductor?

—Coño, Sean, no digas chorradas. ¿Tú también eres de esos que piensan que con sólo escudriñar unas putas huellas de neumáticos sobre el asfalto ya podemos decir si el conductor era hombre o mujer, su peso, estatura, tendencia sexual, si usa gafas o lentillas o si prefiere las corbatas lisas a las estampadas?

—Ya sé que no, pero estaría bien que la respuesta fuera sí, ¿no crees?

—Sí, claro, y si se te cae un diente y has sido un niño bueno, por la noche vendrá un hada y te dejará un regalo.

—No se me ha caído ningún diente pero he sido un niño bueno, ¿no tienes ningún regalo para mí?

Carol Beaumont suspiró antes de responder a la pregunta que acababa de hacerle el detective O’Dea.

—Sí, tengo algo para ti, pero dudo mucho que sea un regalo. Esto no ha sido un accidente, Sean, no se trata del típico tío borracho o drogado, o de un simple gilipollas de esos que piensan que la velocidad es lo más adrenalínico que existe, no. El tío que se cargó a estos desgraciados lo hizo aposta. Las huellas así lo indican. Después de arrollarles una vez se dio la vuelta y cargó nuevamente contra ellos. Para rematarlos.

No les quedaba más remedio que acudir al Harlem Hospital Center para interrogar a los supervivientes. Seguramente tendrían que haber ido de todos modos en cumplimiento de las órdenes del capitán McKey, le recordó el detective Griffin, pero ahora sí que no podían poner ninguna excusa para escaquearse.

La encargada de la recepción, una gruesa negra que podía haber hecho perfectamente el papel de la criada de Scarlett O’Hara en Lo que el viento se llevó, pensó el detective O’Dea, les dio todas las facilidades que pudo para que se entrevistaran con los supervivientes. No lo hizo por un amor especial al Departamento de Policía de Nueva York, como les recalcó en un par de ocasiones, sino porque había que hacer todo lo posible para detener al cerdo que había hecho aquello.

—¡Cómo se puede ser tan desalmado e hijo de puta! —sus palabras rebosaban de indignación—, atropellar a unos pobres infelices que malvivían en las calles. Cuenten conmigo para todo lo que sea necesario —les dijo inflamada de espíritu solidario.

De todos modos, no estaba en sus manos la posibilidad de permitir que vieran a los dos hombres que habían sido ingresados, por lo que tuvieron que contar con la aquiescencia de un médico de guardia más reticente y menos entusiasta que la recepcionista.

—A uno de ellos le están operando en estos momentos —les dijo— y, si quieren saber mi impresión, seguramente pronto se reunirá en el depósito con sus cuatro compañeros fallecidos. En cuanto al otro, del que sólo sabemos que se llama Alfred, ha tenido una suerte inmensa porque apenas ha sufrido unos rasguños. Le tenemos en observación, pero seguramente mañana le daremos de alta. Si él no pone ninguna objeción podrán entrevistarle, aunque no más de cinco minutos.

—Será suficiente —respondió el detective Griffin, aunque no estaba seguro de que lo fuera, pero eso era mejor que nada y una vez que estuvieran junto a él ya se las ingeniarían para ganar más tiempo.

Alfred era un anciano estropeado por el alcohol y quién sabe si otro tipo de productos, además de por vivir en las calles, pero sus ojos vivarachos proclamaban a todo el que quisiera mirarlos que en otra época había sido un ser humano. No puso ninguna objeción a hablar con los detectives O’Dea y Griffin pero exigió que para ello le proporcionaran antes un paquete de tabaco. Era un precio pequeño, aunque para poder pagarle los detectives tuvieron que negociar con el médico, un convencido fanático de que el tabaco era la causa de la inmensa mayoría de los problemas de salud de sus conciudadanos, «Eso dice porque no es policía en esta puta ciudad», pensó el detective O’Dea. Finalmente accedió a regañadientes, después de que los detectives le amenazaran con denunciarle por obstruir una investigación policial, a que entregaran la cajetilla en recepción, donde Alfred podría recogerla cuando le dieran el alta.

—De todos modos, no es mucho lo que les podrá decir —les anunció, a modo de pequeña venganza, el médico—. Dudo mucho que con la cantidad de alcohol que tenía en la sangre sepa decirles ni siquiera dónde se encontraba en el momento de ser atropellado.

Un hosco «eso lo decidiremos nosotros» pronunciado por el detective O’Dea zanjó la discusión antes de entrar de nuevo en la habitación en la que Alfred reposaba.

—¿Y el paquete? ¿Dónde coño está? ¡Bah!, da igual, ya me lo ha dicho el médico, que me lo han dejado en recepción, mira que son ustedes idiotas, policías pero idiotas, ¿de verdad se creen que me lo van a devolver? Seguramente se lo quedará el cabrón del doctor para regalárselo a alguna amiguita. Pues que lo disfrute, las dos cosas, el pitillo y el polvo —se rió socarrón—. Así que quieren ustedes saber lo que ocurrió en el callejón, ¿no? ¿Pues qué iba a ocurrir? Lo de siempre. Que un coche conducido por un hijo de puta blanco se abalanzó sobre nosotros y nos arrolló. El muy cabrón, además, no contento con eso, se dio la media vuelta y volvió a arremeter contra nosotros, por si había quedado alguno vivo.

O’Dea y Griffin asintieron con la cabeza. Por borracho que hubiese estado Alfred, sus palabras coincidían con lo que les había dicho anteriormente la detective Beaumont. Quizás, después de todo, su testimonio sirviera para algo. «Ésa es la gran ventaja que tienen los alcohólicos sobre los abstemios —pensó para sí O’Dea, un cuarentón al que el whisky y la cerveza no le producían ningún temor—, están tan hechos a la bebida que por mucho que trasieguen no pierden del todo la conciencia, salvo que hayan entrado en la fase del delirium tremens».

—¿Pudo ver quién les atropelló, observó algo que pueda ayudarnos a localizarle, como el tipo de vehículo que conducía, la matrícula, en fin, cualquier cosa que pueda servirnos de indicio sobre su identidad? —las preguntas las estaba haciendo el detective Griffin, aunque eran las que O’Dea tenía también en la cabeza. Se habían puesto de acuerdo en que era mejor que el policía afroamericano llevara el peso del interrogatorio, quizás de ese modo Alfred se mostrara más colaborador.

—No sé, todo fue muy rápido. Era un coche grande, eso sí, muy grande, pero no conozco los modelos. Antes sí, hace muchos años yo solía conducir un Cadillac por Harlem, un Cadillac enorme, precioso —los ojos se le humedecieron mientras lo rememoraba, ajeno a la mirada escéptica de los policías—, pero eso fue hace muchos años, ahora los coches no me interesan.

—¿Vio la matrícula, llevaba algún distintivo? —insistió el detective Griffin.

—No, no vi la matrícula, aunque creo que era de Nueva York, y tampoco tenía un, ¿cómo ha dicho usted?, bueno, que no tenía nada especial. Una cosa sí recuerdo —abandonando la postura indolente que había tenido hasta ese momento, se inclinó hacia delante—, el cabrón que nos atropelló era blanco. Los dos eran blancos.

—¿Los dos?

—Sí, iban dos hombres en el coche. Y los dos eran blancos, como usted —señaló en dirección al detective O’Dea, como si él fuera el culpable de lo que les había ocurrido. Quizás hasta lo pensaba.

—¿Tenían alguna característica especial? —preguntó con rapidez el detective Griffin, que no deseaba convertir la entrevista en un debate interracial.

—¡Y yo qué cojones sé! Eran blancos, joder, ya se lo he dicho, pero no sé de qué color tenían los pelos de los huevos. Todo sucedió muy rápido y lo que menos me preocupaba en esos momentos era ver la jeta de esos tíos.

—No estás ganándote el paquete de tabaco —intervino por primera vez O’Dea.

—Pues fúmatelo tú, madero de los cojones, y ojalá revientes de un cáncer de pulmón. Además, ya os he dicho que no me lo van a dar. ¿O es que no escucháis lo que os digo? Menudos polis de mierda que no escucháis con atención las palabras de un testigo presencial.

El detective Griffin disimuló como pudo la sonrisa que amenazaba con aflorar a sus labios. O’Dea era su compañero, incluso de algún modo, aunque tenían el mismo grado, su superior, ya que le aventajaba en experiencia y conocimientos, pero en esos momentos se sentía más cercano al indigente negro que al policía irlandés. Quizás por eso y porque se percataba de que muy poco más podían sacar de Alfred, convenció a su compañero para que finalizara el interrogatorio.

—¿Tú crees que puede ser un crimen racial o tan sólo la obra de dos descerebrados con una extraña manera de divertirse? —le preguntó O’Dea a Griffin cuando salían del hospital—. Porque si se trata de lo primero, la cosa puede ser mucho más jodida de lo que parece.

El policía negro se encogió de hombros. Comprendía los temores de su compañero, pero estaba tan acostumbrado a sufrir desplantes y discriminaciones por la única circunstancia de que su piel tenía una tonalidad más oscura que la de los padres fundadores de la nación que a esas alturas esa posibilidad no le inquietaba salvo por el hecho de que eso podía significar que más hermanos podían ser asesinados en el futuro.

Seguía sin tener ninguna respuesta cuando ya de madrugada llamó al detective O’Dea y le arrastró de la cama al teléfono. Griffin, al contrario que su compañero que acababa de celebrar sus bodas de plata, aún continuaba soltero, por lo que solía trabajar hasta muy tarde. Inmune a los improperios que le dirigió un aún somnoliento O’Dea, le puso al corriente de las últimas noticias.

—Ha sido localizado un coche, un Pontiac, en cuyo guardabarros hay restos de sangre. Lo están analizando y parece, aunque hasta que los de la Científica no den su informe no se podrá decir con total seguridad, que es el vehículo que atropelló a los mendigos que fueron arrollados esta noche en Harlem.

O’Dea, intentando ser lo más amable posible dadas las horas, le dio las gracias, felicitándole por su dedicación, mientras le comentaba que a la mañana siguiente hablarían acerca del feliz hallazgo, mientras redactaban el pertinente informe.

—Es que aún hay más —le dijo Griffin en un tono neutro tras del cual O’Dea se imaginaba, posiblemente con razón, que subyacía una odiosa sonrisa.

—Pues escúpelo cuanto antes, que quiero volver a coger el sueño.

—El coche es propiedad de un ex capitán del ejército, un tal Richard Rutherford, también conocido como coronel Richardson.

—¡Mierda! —no pudo ni quiso evitar el exabrupto O’Dea—, lo que nos faltaba, que un militar esté implicado en la muerte de los mendigos.

—Sí, y eso no es todo, Sean. La cosa puede ser mucho peor de lo que pensábamos. Richard Rutherford ha sido identificado como el hombre que ha muerto en el enfrenta- miento ocurrido esta noche en Harlem. Por decirlo de algún modo, es nuestro hombre.

Cuando O’Dea colgó el teléfono sabía que, pese a lo que le había dicho a Griffin, le iba a ser muy difícil conciliar de nuevo el sueño.

12

Si algo tenía claro Judith Webber en esos momentos era que su marido constituía uno de los más evidentes ejemplos de gilipollas que había en el mundo. Era lo menos que podía decirse de él si efectivamente creía que se iba a tragar el cuento de que se había quedado a trabajar hasta altas horas de la noche. Como si ella se chupara el dedo y no supiera que a esas horas el cabrón de Harry estaría retozando con la puta de su secretaria, esa lagarta con aspecto de mosquita muerta y más zorra que las gallinas que se había propuesto llevarse a la cama al jefe al considerarlo la forma más fácil y rápida de ascender profesional y socialmente. Quién sabe, igual además de puta era una ilusa que pensaba sustituirle no sólo en el lecho de Harry, por ella podía quedárselo si tanto le gustaba y follárselo a todas horas, así se desgastaría por completo y acabaría en el hoyo de una puta vez, sino en el contrato matrimonial. Si pensaba de ese modo era igual de imbécil que su marido o quizás más, mucho más. Una cosa era que no le afectara, salvo por lo que suponía de afrenta a su orgullo, que su marido se acostara con otra mujer y otra muy diferente, que no estaba dispuesta a consentir, que intentara sustituirla en la onerosa carga de llevar el apellido Webber. Lo suyo le había costado convencer a su marido para que se divorciara de su anterior cónyuge, un espantapájaros cuya única cualidad era pertenecer a una de las mejores familias de Nueva York, repitió para sí con asco esa frase, «una de las mejores familias de Nueva York», como para permitir que una advenediza sin clase, una cualquiera, usurpara su puesto.

Sonrió pensando en que la secretaria de Harry estaría en ese mismo instante pasándolo igual de mal que lo pasaba ella cuando se encontraba en plena operación de acoso y derribo del asqueroso hombre de los cien millones de dólares, pero que no le iba a dar el mismo resultado. Ya se había ocupado de eso al realizar el contrato prematrimonial. Si el idiota de su marido le pedía el divorcio, acabaría tirado en las calles, peleándose con el resto de los mendigos por un miserable trozo de hamburguesa.

Ése no era, por tanto, el problema. El problema estribaba en que a Judith Webber nadie podía engañarla impunemente. Le daba igual no amar a su marido ni que éste se hubiera encaprichado de su secretaria. Lo que de verdad le jodía era que intentaran tomarla por tonta, como si fuera tan sólo una muñeca hinchable, una barbie sin cerebro, pura fachada, que sólo servía como elemento decorativo, además de para follar, por supuesto. Pero ella era más que eso, mucho más, y pronto ese cabronazo de Harry se daría cuenta del error que había cometido menospreciándola.

Todavía no había pensado qué estrategia seguiría para quedarse con toda la fortuna de su marido, para eso tenía tiempo, las prisas, le decía siempre su madre, no eran buenas consejeras, pero de una cosa sí estaba segura, de que le iba a pagar con la misma moneda. Hacía tiempo que no sentía entre sus piernas nada que no fuera el agarrotado y flácido pene de Harry, y Judith era una mujer que había estado acostumbrada a tener para ella sola no sólo los mejores hombres, sino, lo que era aún más gratificante, las mejores pollas, y había llegado el momento de poner fin a esa era de sequía. Se lo merecía, después de haber estado casi tres años guardando fidelidad a un mamarracho al que despreciaba y odiaba. Y lo iba a solucionar esa misma tarde, lo que tardara en hacer una llamada telefónica y chascar los dedos.

Media hora después un hombre de mediana estatura aunque recio, con el pelo moreno muy corto y unos ojos negros tan helados que sólo eran capaces de reflejar el vacío, entraba en el apartamento que Judith Webber poseía en la avenida Lexington, junto a la Calle 49. Era un apartamento del que sólo ella tenía llaves y que escapaba al control de todo el mundo, incluso de su marido, pese a que era éste quien lo había pagado, y una de cuyas múltiples ventajas consistía en que se podía acceder directamente a él sin que ni el conserje ni los sofisticados sistemas de vigilancia con los que el apartamento estaba dotado detectaran la presencia de persona alguna si ella deseaba que esa persona no fuera detectada.

Y en esos momentos lo deseaba, porque el hombre que estaba ante ella tenía un oficio del que estaba más que dispuesta a aprovecharse, aunque antes quizás se aprovechara de otras cosas.

El hombre no se encontraba en su ambiente, y eso se notaba, pero al mismo tiempo sabía adaptarse a la situación, y eso también se notaba. Había aceptado con naturalidad la copa que le había ofrecido Judith y permanecía a la expectativa, relajado, como si supiera que él poseía algo que la anfitriona deseaba y lo único que tuviera que hacer era esperar su oferta y decidir si le merecía la pena aceptarla.

—Así que usted es el Comandante X. ¿No le importa si le digo que me parece un nombre ridículo, de juguete para niños, como el Action Man o el Madelman?

El hombre se encogió de hombros antes de responder.

—Hace tiempo que he perdido el sentido del ridículo, cuando uno ha estado en la guerra ese tipo de tonterías no le hacen mella, como si usted quiere llamarme Rosalinda, no me va a producir ninguna vergüenza. Comandante X me parece perfecto, en matemáticas X es la incógnita, lo desconocido, y en mi trabajo mantenerme desconocido, en el anonimato, es fundamental. Pero si ese nombre le incomoda póngame el que usted quiera.

—No, no, Comandante X está bien, es sugerente, como de protagonista de película pornográfica —Judith, emulando a las estrellas de ese tipo de cine que había mencionado, paseó su lengua por la comisura de los labios con un gesto aparentemente seductor que, sin embargo, no causó ninguna reacción en su interlocutor—. Bien, ya que lo ha mencionado, hablemos de su trabajo, supongo que es usted bueno.

—¿Qué quiere que le diga, que soy una puta mierda? —por primera vez desde que había entrado en el apartamento de Judith Webber el hombre que se hacía llamar Comandante X sonrió—. Si usted me ha hecho venir hasta aquí será porque se ha informado bien o porque confía en que mis servicios sean satisfactorios. De todos modos, si sigue queriendo que responda a su pregunta le diré que sí, que soy muy bueno, de los mejores. Por eso mismo soy también muy caro.

—¿Cómo cuánto de caro?

—Como cincuenta de los grandes.

Judith Webber no parpadeó al escuchar esa cantidad. En realidad, para ella cincuenta mil dólares no era sino calderilla, pero aun así hizo un amago de protesta, exento de toda sinceridad.

—Me parece mucho dinero.

—Depende de lo que consiga con ello. Me imagino que para usted no es mucho —con la mirada abarcó el salón en el que se encontraban, como si quisiera indicar que con sólo el valor de uno de sus cuadros su anfitriona tenía dinero más que suficiente para pagarle y aún le quedaría para tomarse unas copas— y supongo que espera obtener a cambio mucho más de lo que va a pagar.

—Es usted muy inteligente.

—Sí, lo soy. Por eso aún no me han descubierto y continúo en activo. Por eso y porque no me gusta perder el tiempo. ¿De quién se trata, de su marido?

—¿Es usted también adivino?

—No, sencillamente soy de los mejores, como ya le he dicho. Así que se trata del marido, muy típico. Estados Unidos es el país de las oportunidades para las viudas de los millonarios.

—Y para los que matan a los millonarios por encargo —Judith intentó imitar el lenguaje descarnado de su interlocutor, aunque el tono de sus palabras delataba su nerviosismo. Esperaba controlar la situación y se daba cuenta de que ella era la controlada.

—Así es, siempre que haya alguien dispuesto a pagar porque se mate en su nombre, habrá alguien dispuesto a cobrar por hacer ese trabajo. En mi caso, como le he dicho, son cincuenta mil. Ahora, en metálico. Nunca concedo líneas de crédito.

—Es mucho dinero para tenerlo en casa.

—Usted lo tiene. Si me ha llamado es porque tiene el dinero. En caso contrario, me largaré inmediatamente de aquí y nunca nos habremos visto.

—Creo que nos vamos a entender —en esta ocasión la sonrisa seductora le salió más natural a Judith—. Espere un momento, por favor. Enseguida vuelvo.

Salió de la sala para regresar al cabo de unos pocos minutos, tiempo suficiente para que el hombre acabara su copa y se sirviera una segunda.

—Aquí tiene —le dijo, entregándole un abultado sobre de color rosa. El hombre que se hacía llamar Comandante X lo guardó en un bolsillo de su americana, sin comprobar su contenido, con la confianza de quien sabía que no se iban a atrever a engañarle.

—Ahora sólo necesitaré una fotografía de su marido y unos pocos datos para saber dónde localizarle cuando esté preparado.

—Todo a su debido tiempo, no hay prisa —volvió a sonreír de manera insinuante Judith—. Creo que con lo que le acabo de pagar me merezco algo más que la muerte de mi marido —y uniendo la acción a la palabra, casi sin darle tiempo a parpadear, se despojó de su vestido y se mostró ante el hombre con todo el esplendor de su cuerpo desnudo mientras se acercaba a él y le desabrochaba la bragueta del pantalón.

13

Jeremy Lo Bianco miró con ojos tiernos el par de folios que había escrito en su vieja máquina de escribir, la que le proporcionaron cuando fue ascendido a detective de la Brigada de Homicidios. Era el único policía que se había negado a sustituirla por un ordenador. Sabía que con el tiempo no tendría más remedio que ceder ante el progreso, pero quizás para cuando llegara ese día habría empezado a disfrutar su más que merecida jubilación. Mientras tanto, seguiría tecleando lenta y morosamente, con sus dos dedos índices, en su máquina de siempre, sin preocuparse lo más mínimo porque la totalidad de sus compañeros más jóvenes, e incluso la mayoría de los de su generación, le consideraran un dinosaurio.

Releyó un par de veces lo que había escrito y decidió que así estaba bien. Se sentía satisfecho con el informe que acababa de redactar y lo único que lamentaba era el haberlo finalizado. Al contrario que muchos de sus compañeros, cada vez detestaba más abandonar el pequeño cubículo en el que había instalado su reino para salir a las inhóspitas calles de la ciudad. A él no le asfixiaba como a otros, más animosos o ilusos, el trabajo del despacho. Allí se encontraba bien, cómodo, calentito, tranquilo. Lo que detestaba era tener que moverse de un lado a otro como una peonza para interrogar a capullos que se creían más listos que él, gilipo- llas que pensaban que como él era un madero podían tomarle el pelo impunemente. Anteriormente esa gentuza y esa actitud le cabreaban tanto que se había ganado una merecida fama de policía duro y malhumorado, pero la edad había ido templando su carácter y lo que de joven era mala hostia se había transmutado en simple desgana. Por eso cuando tecleó la última letra en el informe que había estado redactando, en lugar de alegrarse por haber acabado lo que para la inmensa mayoría de sus compañeros era una tediosa labor, suspiró pensando que ya no tenía ninguna excusa para no menear el culo de su asiento y continuar con la investigación del asesinato de ese desgraciado de Frank Moeller.

De que el difunto Frank era un desgraciado no le cabía la menor duda. No sólo porque hubiera muerto como un perro, asesinado en un callejón solitario y desolado del Bronx, sino porque la información que le había proporcionado su cuñado era cierta, Frank Moeller no tenía ningún amigo que pudiera merecer ese apelativo, muchos conocidos, eso sí, incluso algún colega de trapicheos, pero un amigo, lo que se dice un buen amigo, nunca había tenido, ni siquiera en la lejana época en la que unos maestros desmoralizados intentaban inculcarle un mínimo de conocimientos y educación. Lo había comprobado en persona, pateándose esas calles que tanto detestaba, interrogando a esos conocidos y colegas que no se cortaban un pelo por negarle no tres veces, como San Pedro a Nuestro Señor Jesucristo, sino treinta y tres mil en caso de ser necesario. Ninguno de los tipos, calificarlos como personas hubiera sido una exageración según el detective Lo Bianco, tenía tanta amistad con Frank Moe- ller como para pedirle un favor y además pagarle por él un buen fajo. Eso era lo que le habían dicho y Jeremy Lo Bianco les creía. Quizás había perdido facultades, pero seguía conociendo a las personas y sabía que un delincuente siempre te miente si decir la verdad le perjudica, pero en caso contrario posiblemente te dice la verdad. Sobre todo porque en la medida de lo posible les conviene no meterse en líos y estar a buenas con la policía, incluso con un policía que investiga sin mucho interés un asesinato que a nadie le interesa resolver.

Cerrada la vía de los amigos, los inexistentes amigos, sólo quedaba explorar la de sus relaciones laborales antes de depositar todo el papeleo que iba generando el caso en el voluminoso archivo que contenía los homicidios sin resolver. Por eso se dirigió, una vez entregado el informe a su superior inmediato, hacia Albany, la capital del estado, en cuyas afueras, en un hospital dedicado a atender a los miembros de las Fuerzas Armadas, había estado trabajando Moe- ller antes de ser asesinado.

El director del hospital, un coronel del cuerpo médico, pese a no haber entrado jamás en combate y sólo haber disparado en campos de entrenamiento, sentía la misma reticencia hacia los civiles que sus iguales en graduación con funciones más propiamente bélicas, y el hecho de que el hombre que estaba sentado frente a él fuese un policía, un detective de la Brigada de Homicidios, no hacía que mejorara su opinión. Para él la palabra civil no era un sustantivo inocuo que definía la situación de una persona ante el ejército, era un adjetivo claramente despectivo en el que englobaba a todos aquellos que no habían tenido la suerte o el coraje de servir al Tío Sam desde un puesto en las Fuerzas Armadas.

—Estoy a su disposición, detective Lo Bianco, aunque no entiendo en qué puedo servirle. En contra de las calumnias que muchas veces aparecen en nuestra prensa, esa prensa que tanto presume de libertad pero que sólo la usa para morder en la mano de su propia patria, nuestros soldados no son un hatajo de salvajes, sino un grupo selecto de norteamericanos que han dado lo mejor de su vida por la bandera de las barras y estrellas. Si las estadísticas sirven de algo, cosa que dudo en muchas ocasiones, el porcentaje de crímenes en el interior de los cuarteles es inferior al que se produce en el resto de la sociedad. Y en el caso concreto de este hospital para veteranos, no es que sea mínimo, es que es inexistente, aquí tratamos a gente enferma del cuerpo, y a veces de la mente, pero nunca del alma. Aquí no ha habido, no hay y no habrá delincuentes, señor detective.

Jeremy Lo Bianco, pese a que su apellido delataba un inequívoco origen italiano, era tan norteamericano como las calabazas de la fiesta de Halloween, pero si algo había aprendido en sus años dentro de la policía era tanto a detestar el fanatismo, en muchas ocasiones causante en última instancia de los crímenes que había tenido que investigar, como a mirar con escepticismo a las personas o instituciones aparentemente intocables. Aunque estaba orgulloso de su profesión y era un devoto católico, había participado en la detención de policías y sacerdotes que no sólo no habían cumplido con lo que eran sus obligaciones ante la sociedad o sus feligreses, sino que habían cruzado la línea, en ocasiones muy difusa, que separaba lo legal de lo delictivo. Y los militares, en su opinión, no eran diferentes. Incluso eran peores, ya que su arrogancia de casta les separaba del resto de sus conciudadanos, tanto para lo bueno como para lo malo. A pesar de ello, lo que menos deseaba era iniciar una polémica con un médico que se sentía la reencarnación del general Eisenhower, de manera que optó por asentir a sus palabras, primero en silencio y posteriormente al comenzar el interrogatorio.

—Estoy convencido de ello, coronel. De hecho, no he venido a investigar ningún delito cometido en el interior del hospital, sino a hablar de uno de sus empleados que fue asesinado hace unos días.

—No tengo constancia de eso —respondió ceñudo el coronel—. Ninguno de los trabajadores de este hospital ha sido asesinado. Y créame —se permitió sonreír por primera vez desde que el detective Lo Bianco había entrado en su despacho—, si hubiese ocurrido un hecho de ese tipo yo me habría enterado con toda seguridad.

—Quizás me he explicado mal —intentó contemporizar Jeremy Lo Bianco—, no he querido insinuar que se haya producido un asesinato en este hospital, sino que un antiguo trabajador ha sido asesinado. Se llamaba Frank Moeller, no sé si le suena el nombre.

—Sí, me suena el nombre y el hombre. No era un mal tipo, aunque sí alguien solitario y extraño. Había sido rechazado por el ejército, debido a sus problemas de salud, y acabó recalando aquí, como celador, aunque no por mucho tiempo. Sí, me acuerdo perfectamente de él. Ustedes, los civiles, tienen una imagen distorsionada de lo que somos, pero por encima de todo nos ocupamos de los nuestros; para mí los trabajadores de este hospital no son simples empleados con un número de la Seguridad Social, sino hombres y mujeres que se esfuerzan día a día en conseguir una patria más grande. Sé que ese pensamiento hoy en día no es muy popular, pero me da igual. Como dijo un pensador cuyo nombre no recuerdo, al final siempre son los ejércitos los que salvan la civilización.

Jeremy Lo Bianco pensó hacer un juego de palabras entre lo que había dicho el coronel y el Ejército de Salvación, esa extraña organización benéfica con estructura militar, pero pensó, seguramente con buen criterio, que su interlocutor no sabría apreciar su fina ironía, así que optó por volver a asentir con la cabeza sumisamente, como si fuera un fervoroso defensor de las esencias militares.

—Me alegra que coincida conmigo en este punto —se dejó arrebatar por un inusitado optimismo el coronel—, ya que así podrá entender perfectamente por qué conozco a todos y cada uno de los hombres que trabajan o han trabajado bajo mis órdenes, como Frank Moeller, el hombre del que usted me ha hablado.

—¿Cuánto tiempo estuvo trabajando para ustedes?

—No se lo puedo asegurar, no mucho, de todos modos, no sé, seis meses, quizás un año o año y medio a lo sumo. ¿Es muy importante ese dato? Podría comprobarlo en nuestros archivos, en caso de ser estrictamente necesario.

—Se lo agradezco, coronel, pero de momento no creo que sea estrictamente necesario —el detective Lo Bianco no pudo evitar repetir lo dicho por el coronel, aunque éste no se apercibió de que se trataba de una repetición sarcástica—, más bien lo que me interesa es saber si en ese tiempo intimó con algún compañero o quizás con algún enfermo, si trabó con alguien una amistad especial.

El coronel fingió reflexionar antes de contestar negativamente a la pregunta.

—No, no creo, no era un hombre que hiciese amistades con facilidad. Nunca tuvo problemas con nadie y en general se llevaba bien con casi todo el mundo pero de un modo frío, distante. Se puede decir que no tenía amigos ni enemigos.

—Cuando dice que no tenía enemigos, ¿está descartando que alguien del hospital le odiara tanto como para asesinarle?

—Yo no descarto nada, ése es su trabajo, no el mío, pero hasta donde yo conozco a la gente, y créame, más de veinte años ejerciendo como médico militar me han hecho conocer a la gente a la perfección, dudo mucho que ningún empleado de este hospital haya tenido motivos para asesinar a Moeller.

—¿Y qué me dice de los pacientes?

—Los pacientes, como usted dice, señor detective, bastante tienen con lo suyo como para preocuparse por los demás. Algunos, afortunadamente los menos, sólo salen de aquí para ser enterrados en el cementerio militar, los demás vienen y van, y cuando se van procuran no tener que volver nunca más, pero mientras están aquí su único afán es el de recuperarse, no el de asesinar a nadie. Aunque quizás sí haya algo, es curioso, antes le he mencionado que Moeller, mientras trabajó aquí no hizo amigos, pero estaba equivocado, sí que hizo un buen amigo y fue, curiosamente, un paciente.

—¿Cómo se llama?

—Se llamaba Angus Smith, y digo se llamaba porque murió. No aguantó el sufrimiento y se suicidó, así que me temo que no le va a servir de mucho —aunque su tono de voz seguía siendo neutro, Lo Bianco advirtió cierta complacencia en sus palabras.

—¿En qué consistía exactamente el trabajo de Moeller? —cambió de tercio el detective.

—Oficialmente era celador, pero, en fin, podemos decir que ejercía de chico para todo, ya sabe, lo mismo cambiaba un fusible que echaba mano, en caso de ser necesario, en la cocina o limpiaba los quirófanos.

—¿Tenía acceso al botiquín?

—Todos tenemos acceso a los botiquines, esto es un hospital, detective.

—Quiero decir si tenía acceso a drogas o medicamentos que sólo pueden expedirse bajo estricto control.

La cara del coronel tal vez no fuese el reflejo de su alma, como dice el refrán, pero sí era, en ese momento, el de un enfado de considerables dimensiones.

—Si usted insinúa que en este hospital se ha traficado con drogas o medicamentos sin que nosotros nos hayamos enterado o haciendo la vista gorda, su afirmación no sólo es errónea e irresponsable, sino calumniosa. Aquí se lleva un estricto control de las drogas y medicamentos que entran y salen de nuestras dependencias y si hubiera habido alguna irregularidad, que no la ha habido, habría sido cortada de raíz y el responsable, en caso de haberlo, habría sido puesto en manos de las autoridades competentes. No es aquí donde deben buscar drogadictos y traficantes, sino en esos barrios dejados de la mano de Dios en los que ustedes ni se atreven a entrar y los delincuentes campan por sus respetos.

Jeremy Lo Bianco prefirió no preguntar a qué barrios se refería, quizás porque intuía que la respuesta no le iba a gustar, y aunque empezaba a estar hasta los cojones de ese matasanos que se creía por encima del bien y del mal gracias a los galones de coronel que lucía en su guerrera, intentó proseguir la conversación.

—En ningún momento he querido ofenderle, mi coronel —volvió a usar esa expresión en sentido irónico, aunque en el fondo se preguntaba si merecía la pena malgastar su ingenio con un tipo que carecía del más mínimo sentido del humor—, pero como usted comprenderá nuestra obligación es explorar todas las posibilidades. Últimamente Frank Moeller, por lo que hemos averiguado, manejaba mucho dinero. ¿Sabe cómo pudo conseguirlo?

—Aquí no, desde luego. Si he de serle sincero, tengo que reconocer que el sueldo que se le pagaba era más bien escaso, aunque, por otra parte, ni por el trabajo que hacía ni por lo que él era se merecía mucho más.

—¿Cuándo dejó de trabajar para ustedes?

—De eso me acuerdo mucho mejor, hará cuatro meses más o menos.

—Coincide con su período de bonanza económica. Según me dijo su hermana, Moeller cobró una importante cantidad de dinero por ayudar a un amigo. Tal vez dejara su trabajo por ese motivo. Ya sé que me ha dicho que aquí no tenía ningún amigo especial, salvo un tipo que se suicidó, pero quizás le hizo el favor a algún otro compañero o paciente.

—Lo veo difícil —meneó la cabeza en sentido negativo el coronel—, la gente que viene aquí no tiene mucho dinero, por eso acaban en un hospital del ejército en lugar de en uno privado. Y por otra parte, el motivo de que Moeller dejara el trabajo no tiene nada que ver con un súbito enriquecimiento. Dejó el hospital porque tuvo que reconocer el cadáver del amigo del que hemos hablado anteriormente, su único amigo en realidad, que murió suicidándose a lo bonzo, calcinado. Su estómago no lo aguantó y a los pocos días nos abandonó. Lo entendí perfectamente, no todo el mundo tiene lo que hay que tener ni sirve para soldado.

Jeremy Lo Bianco estuvo a punto de preguntar qué tenía que ver el hecho de reconocer un cadáver muerto en trágicas circunstancias con el valer o no para soldado, pero decidió callarse nuevamente, no tenía sentido enfrentarse con el coronel ahora que había dado por terminada la conversación. Estaba claro que el médico militar le había dicho todo lo que podía o quería decirle y que prolongar su estancia en el hospital era una pérdida de tiempo, además —se rió internamente del chiste— de malo para su salud. Era ya hora de volver a la plácida calidez de su despacho, desde donde podría hacer su siguiente movimiento para continuar investigando el asesinato de Frank Moeller.

La idea era buena pero dos días después se convirtió en un nuevo callejón sin salida. Había estado jugando mentalmente con la posibilidad de que la inesperada mejora en la economía de Moeller se debiera a una herencia recibida tras la muerte del único amigo que hizo en el hospital, pero cuando recibió el informe de la testamentaría comprendió que había sido un disparo al agua. Angus Smith era más pobre que las ratas. Y debía de estar hecho de la misma pasta que Frank Moeller, porque a su entierro tampoco asistió nadie más que el enterrador y el pastor que rezó un responso por su atormentada alma suicida, aparte del propio Moeller.

14

Con su gorra vuelta hacia atrás, en la que podía leerse NYPD, las siglas por las que es conocido popularmente el Departamento de Policía de la ciudad de Nueva York, y la lata de cerveza en la mano, Jon Aldekoa intentaba reflejar en su persona el tópico del americano medio que había visto tantas veces en los programas de televisión. Sólo le faltaba el paquete de palomitas o la crema de cacahuetes y un partido de béisbol, a ser posible de los Yankees, en la pantalla de su televisor. Lo de las palomitas y la crema de cacahuetes era algo que aún no había asimilado, así que lo había sustituido por una ración de aceitunas. No había sido fácil encontrarlas en Nueva York, pero finalmente lo había conseguido, aunque le habían costado un ojo de la cara. Y en cuanto a lo del partido de béisbol, ese día no retransmitían ninguno, pero a cambio podía alegrar los ojos con un combate de boxeo que, según pronosticaban todos los comentaristas, iba a ser la consagración del futuro campeón mundial de los pesos pesados, el Francotirador de Miami, un púgil de origen cubano que en los últimos tiempos se había convertido en el ídolo de la afición y en un auténtico símbolo nacional.

Lo tenía todo para triunfar en el corazón de los norteamericanos. Su origen latino hacía que los hispanos le consideraran uno de los suyos, su llegada a Miami en una balsa huyendo del régimen de Fidel Castro agradaba a los estamentos más ultraconservadores, su piel negra era un aval importante para los ciudadanos afroamericanos y su pasado en el ejército, como delataba su sobrenombre, le había otorgado un rincón en el corazón de todos los patriotas, pero lo más importante de todo era su derecha, una derecha que parecía ser de hierro forjado y con la que había ido dejando en el camino a los dieciocho boxeadores que habían tenido la osadía de enfrentarse a él encima de un ring desde que empezó su andadura profesional. Dieciocho combates y los dieciocho los había ganado por KO antes del séptimo asalto. Si derrotaba a su oponente en el que iba a ser su decimonoveno combate, en el vigésimo pelearía por conseguir la banda que le acreditaría como el mejor boxeador del mundo en su categoría, que era como decir, simple y llanamente, que era el mejor boxeador del mundo en todas las categorías.

Por ello se encontraba en esos momentos Jon Aldekoa enfrente de su televisor, bebiendo cerveza directamente de la lata y comiendo aceitunas, porque nadie en su sano juicio, por poco que le gustara el boxeo, podía perderse esa noche el combate entre Elías Gómez, el Francotirador de Miami, y John McBride, la última gran esperanza blanca, que había fracasado dos veces en su intento por acceder al cetro de los pesos pesados y que iba a disfrutar de su última ocasión para conseguirlo. Las apuestas estaban al cincuenta por ciento, ya que aunque el Francotirador era la figura emergente del boxeo norteamericano, la experiencia del escocés McBride era un dato a tener en cuenta en las opiniones de los expertos. Jon Aldekoa tampoco sabía por quién decidirse. En realidad, no le gustaba mucho el boxeo, siempre le había costado aceptar el hecho de que una pelea entre dos personas pudiera considerarse un deporte, pero aun así era incapaz de sustraerse al circo mediático que se había originado en torno a ese combate al que definían todos los periodistas como el combate del siglo. «Uno más —pensó irónicamente Aldekoa—, seguro que el siguiente también será considerado el combate del siglo si eso ayuda a que aumente la recaudación, no sólo de los promotores, sino, sobre todo, de las cadenas de televisión». Pero ironías aparte, ahí estaba él, asumiendo su nuevo papel de americano medio, dispuesto a contemplar en directo ese combate del siglo, aunque quizás en su caso el morbo no lo originara el deseo de saber quién lucharía dentro de un par de meses en el Madison Square Garden contra el actual campeón del mundo, sino en contemplar en directo, y posiblemente en unos cuantos primeros planos, la cara de uno de los hombres que había asesinado en Bagdad, hacía ya un par de años, a Nekane, la mujer con la que pensaba compartir el resto de su vida, una vida que, en cierto modo, había finalizado para siempre.

Ajeno a estos pensamientos, el Francotirador de Miami saludó alzando sus guantes al enfervorizado público, antes de iniciar el combate. McBride se limitó a sonreír, tal vez por puro escepticismo o sencillamente porque estaba acostumbrado al jolgorio que rodeaba a los llamados combates del siglo y ya apenas causaban mella en él. De improviso sonó el gong que indicaba que la pelea iba a comenzar y ambos púgiles se miraron intensamente, los brazos en la típica posición de guardia, mientras bailaban sobre el ring, el Francotirador de un modo compulsivo, al estilo que décadas antes había popularizado Muhammad Ali, como si tuviera el baile de San Vito; McBride, en cambio, de forma más pausada, como si la historia no fuese con él y no quisiera derrochar energías en algo que no le interesaba lo más mínimo. Pero esa sensación se demostró que era falsa porque de repente, sin que nadie supiera desde dónde, surgió su brazo derecho que se estrelló como una maza contra la nariz del Francotirador. Con un uno-dos impecable e implacable fue castigando alternativamente el hígado y la cara de Gómez, que, olvidados todos los rudimentos boxísticos que le había inculcado su preparador, no sabía cómo detener el vendaval que se le venía encima. Por suerte para él, cayó sobre la lona y el árbitro mandó parar el combate mientras empezaba el conteo.

No había acabado de pronunciar el número cuatro cuando Elías Gómez, como si estuviese poseído por una fuerza y determinación indestructible, se puso en pie. Pese a que se tambaleaba ostensiblemente, arremetió de un modo ciego contra McBride, que lo único que tuvo que hacer fue esperarle tranquilamente, y mientras desviaba con facilidad los golpes que su oponente, convertido en un patético molino de viento que movía los brazos como si fuesen aspas pero sin una clara dirección, intentaba propinarle, volvía a machacarle con una nueva serie de derechazos que acabó por tumbar por segunda vez al nuevo ídolo de la afición norteamericana.

El sonido de la campana salvó en esta ocasión a Elías Gómez, el Francotirador de Miami, de que el combate finalizara en el primer asalto con victoria de McBride por KO. Sentado en su rincón el preparador le masajeaba todo el cuerpo mientras le susurraba sus instrucciones y le ajustaba el protector dental, que amagaba con escapársele de la boca. El primer plano que la cámara le dedicó durante unos cuantos segundos fascinó a Jon Aldekoa, que intentaba escudriñar, en esos ojos llenos de odio y rabia que amenazaban con ser cegados por los hilillos de sangre que descendían de las cejas abiertas como consecuencia de los golpes recibidos, la personalidad de uno de los asesinos de su novia. Daba la impresión de que el director que había ordenado enfocar ese primer plano era un racista convencido, porque la visión del deformado rostro negro de Gómez parecía abonar las tesis del conde de Gobineau sobre la desigualdad de las razas humanas, pero Jon Aldekoa no estaba dispuesto a caer en esa trampa. Tenía muy claro que tan hijos de puta eran los negros que habían participado en la muerte de Nekane como los blancos e hispanos que les acompañaban.

Una sonriente rubia, vestida como si le fueran a hacer un reportaje para el Play Boy, se paseó, contoneándose visiblemente por todo el cuadrilátero, sujetando un cartel que anunciaba el comienzo del segundo asalto. El Francotirador en esta ocasión no aceptó el baile de tanteo que le proponía McBride, sino que arremetió contra su enemigo como un tornado y, pese a que continuaba golpeando sin ningún criterio, un par de derechazos consiguieron dar de lleno en el pecho de su contrincante, tirándole al suelo. McBride era más estilista y elegante que Gómez pero encajaba mal los golpes y una vez tocado no fue capaz de reaccionar. El cubano-americano le devolvió con creces, convenientemente multiplicada, la paliza que había recibido en el primer asalto aunque nuevamente fue la campana la que evitó que el combate finalizara antes de los quince asaltos preceptivos.

Jon Aldekoa abrió una nueva cerveza. Nunca lo hubiera creído con anterioridad, pero estaba fascinado con lo que podía verse en la pantalla, dos hombres, completamente diferentes, que se machacaban mutuamente golpe va, golpe viene, uno negro, el otro blanco, uno de origen hispano, el otro con un sonoro apellido escocés, el primero con los ojos inyectados en odio, el segundo con una exasperante sonrisa de suficiencia en sus labios, Gómez todo furia y pundonor, McBride distante como un dandi, pero en el fondo dos hombres que intentaban labrarse un hueco en la vida merced a sus puños.

Estaba abriendo la tercera lata cuando los ojos empezaron a enviar a su cerebro unas señales que no era capaz de asimilar con total lucidez. Uno de los púgiles acababa de besar la lona, por usar esa expresión tan tópica pero tan grata a los periodistas deportivos, y cuando las cámaras lo enfocaron pudo comprobar que no se trataba de ninguno de los dos combatientes, sino del capitán Richard Rutherford. Y no estaba noqueado sino muerto ni se encontraba encima de un ring sino sobre una camilla de lo que parecía ser el depósito de cadáveres. No estaba solo, un hombre negro yacía junto a él, envuelto también por un simple sudario y una venda sobre la frente que ocultaba piadosamente la disección que con toda seguridad un forense había efectuado sobre lo que cuando vivía era su cerebro. Aldekoa también le reconoció sin duda alguna, se trataba de Franklin Juncker, el segundo miembro del comando que acabó con la vida de Nekane.

Había un tercer cadáver en el depósito, aunque el ertzai- na era incapaz de distinguir su rostro, tumefacto como estaba por culpa de los golpes que había recibido, pero tenía que ser Elías Gómez, sus guantes de boxeador, que aún llevaba sobre las manos, así parecían indicarlo. Pero Gómez no estaba muerto, estaba disputando un combate que le abriría las puertas del cetro mundial de los pesos pesados. Y sin embargo, lo que estaba viendo, sin duda alguna, era su cadáver, el cadáver del Francotirador de Miami, un apodo siniestro para un hombre que había participado en el siniestro asesinato de su novia.

Le despertó el sonido del teléfono. Estaba empapado en sudor y el sofá mostraba las huellas de la cerveza que se había desparramado al dormirse mientras veía el combate. Aunque un incipiente dolor de cabeza empezaba a taladrarle el cerebro, se alegró de oír la voz del detective Ríos, que le preguntaba si podía reunirse con él inmediatamente en un apartamento de la avenida Lexington.

—Ahora mismo voy —le respondió, antes de preguntarle quién había ganado el combate.

—¿Pero es que no lo has visto? —contestó Ríos extrañado, seguramente pensaba que el policía español era el único ciudadano de los Estados Unidos que no había estado contemplando el combate en el televisor—, ha vencido Gómez por KO en el último asalto. Cazó a McBride con un crochet de izquierda que le fulminó sin remisión. Fue lo mejor que pudo sucederle, porque seguramente si llegan al final los jueces hubieran dado ganador a McBride a los puntos; Gómez es como un huracán pero técnicamente aún tiene mucho que aprender.

Así que Gómez estaba vivo después de todo, pensó Alde- koa, aunque, si su sueño era premonitorio, quizás no por mucho tiempo. Pero su cabeza pronto dejó de preocuparse por una muerte aún no producida, ya que, según lo que había escuchado decir a Ríos, dentro de pocos minutos iba a poder contemplar el cadáver de una mujer asesinada, posiblemente la tercera en la lista del Asesino de la X.

La víctima, le explicó el detective Ríos cuando llegó al lugar de los hechos, se llamaba Judith Webber y tenía veintinueve años. Era una antigua modelo que había llegado a ser Miss Arizona pero que había abandonado ese mundo cuando se casó con Harry Webber, un financiero neoyorquino propietario de un conglomerado de empresas que lo mismo se dedicaba a construir barcos que a comercializar plátanos.

—Ya sabes, uno de esos tipos que suele aparecer con gesto serio en las revistas financieras y enseñando el culo en las de escándalos —añadió Ríos—. Lo malo es que a éste le encantan los escándalos y la prensa no va a perder la oportunidad de hurgar en el asunto. Si ya lo podíamos tener jodi- do si trasciende que por las calles anda suelto un asesino en serie, imagínate cómo se van a poner las cosas cuando los periodistas sepan que una de sus víctimas es la mujer de Harry Webber.

—Por lo menos —le comentó Aldekoa, en un intento de animarle tal vez absurdo, él mismo lo reconocía en su interior—, si el asesino es nuestro misterioso Señor X, podemos descartar la teoría de que las víctimas las elige por su origen mexicano, algo es algo.

Jimmy Ríos, por primera vez desde que se habían juntado en Lexington, se rió abiertamente al oír el comentario de su compañero.

—Me parece —dijo por fin, una vez calmado su acceso de risa— que aún tienes que aprender muchas cosas sobre los Estados Unidos. Aquí, al contrario que en tu país, las mujeres cuando se casan pierden su apellido y adquieren el de su marido. Judith Webber cuando era soltera se llamaba Judith Herrero. Y sus padres eran más mexicanos que el mismísimo Pancho Villa. Así que cada vez tengo menos dudas, ese hijo de puta tiene una fijación por las mujeres de origen mexicano, aunque está claro que no las discrimina por razones económicas o sociales.

Mientras Ríos le explicaba todo lo que hasta el momento conocía sobre el caso, el ascensor les dejó en la planta en la que vivía Judith Webber. Un montón de policías, que superaban ampliamente el número de los que Jon Aldekoa había podido contemplar en el domicilio de Sharon González, y es que tal vez el asesino, como había dicho Ríos, no hacía distingos entre sus víctimas por razón de su posición social, pero era evidente que las autoridades de la ciudad sí que tenían en consideración ese pequeño detalle, pululaban por el apartamento, recogiendo indicios o examinando a la víctima y sus pertenencias. Ríos y Aldekoa se acercaron hasta el lugar en el que se encontraba tendido el cadáver. Un joven que usaba unas gafas redondas que proporcionaban a su cara un aspecto de luna llena y que llevaba enfundados casi hasta los codos unos guantes blancos, lo estaba examinando. Como guiado por un sexto sentido, se giró en dirección a los dos policías.

—Sí, se trata del mismo asesino —contestó a la tácita pregunta que podía observarse en los ojos de los detectives—, tendré que confirmarlo cuando le haga la autopsia, pero hay un noventa y nueve por ciento de probabilidades de que se trate del mismo tipo.

—¿Para cuándo estará hecha? —le preguntó Ríos.

—Mañana a estas horas tendrás encima de tu mesa el primer informe. Posteriormente, depende de lo que encuentre, quizás hagamos otras pruebas, pero el primer informe, ya te lo he dicho, lo tendrás en menos de veinticuatro horas. El propio alcalde me ha llamado en persona para pedirme que le dé prioridad a este asunto.

Si el alcalde había empezado a meter su nariz en el caso, eso significaba que la cosa estaba aún peor de lo que parecía. Ríos lanzó una mirada significativa a Aldekoa, que, como única respuesta, se encogió de hombros. Desconocía los entresijos políticos de Nueva York, pero suponía que no se diferenciarían mucho, salvando las distancias, de los de su propia ciudad. Cuando algún asunto ponía nerviosos a los políticos, y todo aquello que amenazara con quitarles votos les ponía nerviosos, no lo dudaban ni un instante a la hora de coger el teléfono y transmitir ese nerviosismo a sus subordinados.

—¿Quién ha encontrado el cadáver?

Uno de los agentes uniformados que pululaban por el apartamento le condujo hasta la cocina donde una joven de raza negra se encontraba sentada en una silla, llorando.

—No hemos podido hablar aún con ella —les dijo el hombre de azul—. Al parecer, es haitiana y no habla ni una palabra de inglés. Tampoco habla español —se sintió obligado a añadir.

Jon Aldekoa se acercó hasta la criada y se dirigió a ella en francés. Todos los presentes se daban cuenta de que la conversación entre ambos no era muy fluida, pero al cabo de un rato el vasco se dio por satisfecho, o consideró que no tenía ningún sentido prolongar la conversación, y volvió hasta el rincón en el que le esperaban Ríos y el policía uniformado.

—He intentado hablar con ella en francés, que es uno de los idiomas oficiales de Haití, pero no ha sido posible, según parece sólo habla creole, criollo haitiano, el idioma creado por los antiguos esclavos. De todos modos, como está basado en el francés, algo nos hemos podido entender, aunque me temo que lo que me ha dicho no nos va a servir de mucho. Ha llegado aquí a las nueve de la mañana, como todos los días, supongo que eso podrán confirmarlo las cámaras y el personal de seguridad, y ha abierto con su llave. Por lo que he podido entenderla, Judith Webber no solía madrugar y por eso le dio una llave, para que pudiera entrar en la casa sin molestarla, supongo que confiaba en ella, aunque sería conveniente interrogarla más a fondo, cuando consigamos un intérprete, para ver si le había proporcionado a algún amigo copia de esa llave. No lo creo, está tan asustada que me extrañaría muchísimo que estuviese implicada de algún modo en el crimen, pero lo menciono por si acaso, para cubrir todos los flancos posibles.

»Por lo demás —prosiguió su explicación Aldekoa—, no sabe nada y no ha visto nada. Hizo, como todos los días, la limpieza de la casa y sólo cuando iba a marcharse entró en la habitación de la señora, procurando no hacer excesivo ruido, por si estaba despierta y necesitaba algo más de ella. Fue entonces cuando vio el cadáver y huyó despavorida hasta que, al verla correr llorosa y jadeando en el vestíbulo del portal, uno de los hombres que se ocupan de la seguridad del edificio la interceptó y le preguntó qué ocurría.

—¡Tiene madre la cosa! —exclamó Ríos—, así que antes de descubrir a la muerta limpió toda la casa. Eso sí que es ser un asesino con suerte, primero matas a la mujer y luego viene la criada y borra toda posible huella de tu presencia. Sería como para echarse a reír si no fuera tan seria la cosa.

—En realidad, no podemos reprocharle nada, se limitó a hacer su trabajo como todos los días —dijo pensativo Jon Aldekoa—; hay otro aspecto del caso que me preocupa mucho más.

—Creo que sé a qué te refieres —le cortó Ríos—. No hay signos de violencia en el apartamento, salvo la que causó la propia muerte de Judith Webber, ni rastro alguno de la presencia de su asesino.

—¿Es eso normal en un edificio con medidas de seguridad tan extremas como éste?

—Es una buena pregunta, aunque si fueras un periodista no te diría eso tan manido de me alegra que me haga usted esa pregunta —bromeó Ríos— porque la respuesta contribuye a enmarañar aún más este asunto. Antes de que llegaras he estado hablando con los responsables de seguridad del edificio y me han confirmado que algunos de los propietarios de apartamentos tienen acceso directo a los mismos y pueden desactivar las medidas de vigilancia que les atañen más directamente. La gente de dinero tiene estas cosas, por un lado se fortifican más que la Reserva Federal y por otro valoran tanto su intimidad que no dudan en inutilizar esas medidas que tanto dinero les cuesta mantener. Según todos los indicios, parece ser que Judith Webber hizo uso de esa capacidad de inutilización de las medidas de vigilancia, por eso no hay rastro de su asesino.

—Pero eso significa —Jon Aldekoa habló con el asombro reflejado en su rostro— que el asesino y Judith Webber se conocían e incluso que estaban citados.

—O que en caso de no estar citados —añadió el detective Ríos— se tenían la confianza suficiente como para que Judith le dejara entrar en su casa sin haber avisado previamente. Así es, por eso te he dicho que el caso se puede complicar más de lo que ya estaba. Los asesinos en serie no suelen matar a la gente conocida, o eso es lo que creo. Quizás, pese a mis reticencias iniciales, tendremos que hablar con uno de esos psicólogos del FBI especializados en elaborar perfiles de asesinos psicóticos. De momento, tengo más preguntas que respuestas: ¿Conocía el asesino a las demás víctimas o ha sido todo casualidad? ¿De verdad se trata de un asesino en serie o hay un nexo de unión entre las asesinadas y los crímenes tienen un motivo distinto al de la psicopatía del asesino? ¿Por qué le recibió Judith sin poner ninguna pega? ¿Pertenece acaso a su círculo íntimo o su relación no era estrictamente personal?

—Quizás si no estuviéramos ante las locas acciones de un psicópata todo podría ser más fácil, lo único que tendríamos que hacer es establecer esos hipotéticos lazos de unión entre las víctimas y ver cuál es la pieza que completa el rompecabezas.

—Sí, parece de manual, pero la vida real no tiene mucho que ver con los manuales, al menos aquí, en Nueva York, no sé cómo funcionarán las cosas en el País Vasco.

—Me temo que lo mismo que en la gran manzana —sonrió Aldekoa—, la teoría y la práctica, por desgracia, no siempre van juntas.

La llegada de un miembro de la Policía Científica cortó las disquisiciones sobre filosofía policial a las que se habían entregado Ríos y Aldekoa. Al parecer quería enseñarles algo y les pidió que le acompañaran a la habitación de la mujer asesinada. Allí, escondida tras un cuadro que a Jon Aldekoa, pese a sus carencias en el campo artístico, le pareció un original (no porque lo distinguiera de uno falso, sino porque suponía que una mujer como Judith Webber tenía dinero suficiente para adquirir originales y no simples copias) de Andy Warhol, se escondía una pequeña caja fuerte.

—Como escondite no es muy original —explicó a los detectives el agente de la Policía Científica—, supongo que al colocarla tras el cuadro no deseaba tanto ocultarla por seguridad como por estética. De hecho, el edificio en sí es una cámara acorazada mucho más segura que cualquier caja fuerte.

—Tal vez, pero en esta ocasión no le sirvió de nada vivir en el interior de una caja fuerte —le rebatió el detective Ríos, que, pese a reconocer la necesidad y utilidad de la existencia de algo como la Policía Científica, no simpatizaba mucho con los agentes de laboratorio, esos policías que siempre usaban guantes y nunca se ensuciaban las manos.

—Bueno, no —aceptó el hombre de la Policía Científica las palabras de Ríos, sin que su evidente ironía hubiera hecho mella en él—, pero eso no es importante, al menos no para mí, supongo que para vosotros es otra cosa. En fin, a lo que íbamos, como podéis ver —señaló el interior de la caja fuerte—, hay un montón de fajos de billetes de mil dólares. La tía esta murió joven, pero mientras vivió seguramente no se privó de nada. O por lo menos no tenía ninguna necesidad de privarse de nada.

—Si no te importa —le cortó Ríos, que empezaba a impacientarse—, preferiríamos que fueras directamente al grano.

—Aquí tenéis el grano —volvió a señalar un hueco que había en el interior de la caja fuerte—. Como veréis, aquí no hay nada y, sin embargo, debería haber un fajo de cincuenta mil dólares.

—¿Por qué cincuenta mil? —preguntó Jon Aldekoa, no con el tono de quien se siente escéptico sino de quien quiere conocer el sistema seguido para llegar a esa conclusión.

—Es sencillo; como podéis ver, los demás fajos son de esa cantidad y el hueco que aquí ha quedado se corresponde con el tamaño de uno de esos fajos, así que lo más razonable es pensar que aquí, antes de que Judith Webber fuera asesinada, había cincuenta mil dólares.

—¿Cómo puedes estar seguro de eso? —le preguntó Ríos—. ¿No es posible que esos cincuenta mil dólares hubieran sido sacados de la caja hace tiempo?

—No lo creo. Los billetes son muy nuevos y no están apenas manoseados, como si se hubieran introducido en la caja hace muy poco tiempo. Y tampoco hay rastros de polvo sobre los que estaban teóricamente ocultos por el fajo retirado. Es cierto que estas cajas son herméticas, pero algún rastro siempre queda.

—Seguramente tienes razón, pero como prueba para presentar ante un tribunal me parece muy endeble.

—Así es, pero no estamos ante un tribunal —contestó risueño el agente, antes de añadir—: De todos modos juego con ventaja. Si he llegado a la conclusión de que el dinero ha sido retirado hace muy poco tiempo no se debe sólo a mi perspicacia detectivesca, sino a algo mucho más prosaico. Cuando hemos llegado aquí la caja estaba abierta. Eso, por supuesto, no significa que el dinero que falta lo haya cogido hoy pero, en ese caso, ¿para qué la ha abierto? ¿Para extasiarse con su contenido? No, ha tenido que abrirla hoy mismo y ya sabéis lo que eso puede significar. Interesante, ¿no?

Sí, muy interesante, pensaron los dos policías. Si la caja estaba abierta y faltaban cincuenta mil dólares, eso significaba —fue Ríos quien expresó en voz alta sus pensamientos— que Judith Webber había entregado voluntariamente esa cantidad a su asesino.

—¿No podría habérsela entregado a otra persona? —preguntó Aldekoa.

—No parece probable —se adelantó a contestar el agente de la Policía Científica—, las cintas de seguridad indican que nadie ha entrado en las últimas veinticuatro horas en este apartamento y, las cosas como son, que haya inutilizado las videocámaras de seguridad para recibir a dos personas diferentes en tan corto espacio de tiempo no es muy normal, aunque, bueno, eso es cosa vuestra, yo me limito a dar mi opinión.

—Las cosas como son, la rata de laboratorio aquí presente tiene razón —aceptó, a su pesar, el detective Ríos.

—Tenemos entonces otro problema —apostilló Jon Alde- koa—, o mejor dicho, otra pregunta sin respuesta. ¿Por qué el asesino sólo se llevó un fajo de cincuenta mil dólares y dejó el resto del dinero? No parece lógico.

—Me temo que el círculo se vuelve a cerrar —le respondió Ríos—. Si estamos ante un psicópata, el dinero no era su objetivo, tan sólo cogió aquello que voluntariamente Judith le había dado con anterioridad.

—En ese caso estaríamos ante el escenario que has comentado hace un momento. Un asesino en serie que conoce a sus víctimas. Eso estrecharía el círculo de posibilidades.

—Tal vez —contestó escéptico el detective Ríos—, tal vez, aunque se abre un nuevo interrogante. ¿Por qué le dio Judith Webber cincuenta mil dólares al hombre que la asesinó?

—De una cosa podemos estar seguros —volvió a hablar Aldekoa—, tenía que tratarse de un negocio poco limpio, en caso contrario no se explica que desactivara los mecanismos de seguridad e identificación de los visitantes.

Durante unos segundos los policías se miraron en silencio. Fue finalmente el detective de origen mexicano quien lo rompió.

—Cuando la prensa se entere de todo esto, y teniendo en cuenta quién ha sido la última víctima quedan apenas unos minutos para que se enteren, vamos a estar jodidos, pero que muy jodidos.

15

Como todas las noches, el detective O’Dea abrió el periódico por las páginas deportivas. Posteriormente miraría las tiras cómicas y finalmente, si no estaba muy cansado, echaría un rápido vistazo en busca de alguna que otra noticia curiosa o divertida. Cualquier cosa que no tuviera nada que ver con la política, la economía o la situación internacional. Bastante jodida estaba la vida como para complicársela más leyendo ese tipo de noticias. Y cuanto peor había sido el día, más odiaba ser perturbado por los sesudos comentarios que analistas que nunca habían pateado la calle en busca de criminales se atrevían a efectuar.

La noticia sobre los funerales de un negro, por ejemplo, podía ser interesante. Sobre los funerales o sobre la falta de funerales porque el tío todavía seguía en el depósito, a la espera de que se tomara una decisión sobre el destino final de su cadáver. Y es que la madre pretendía que el fulano fuera enterrado en el cementerio militar de Arlington, como los héroes de guerra, todo porque había combatido en Irak antes de morir, víctima de un estúpido accidente, en los urinarios de una discoteca. Pero para su madre era un auténtico héroe de guerra que merecía ser enterrado a la sombra del presidente Kennedy. «¡Hay que joderse con los negros!», pensó O’Dea mientras se zambullía en la lectura de lo que presumía que iba a ser una historia regocijante. En realidad él no era racista, no al menos en el sentido de pensar que los blancos son superiores a los negros o que éstos no tenían derecho a nada. Sencillamente se sentía incómodo ante ellos, no sabía cómo tratarlos. Era un irlandés hijo de irlandeses que siempre había vivido rodeado de irlandeses y que se había casado con una O’Hara con la que había tenido tres hijos que acudían a la parroquia regentada por el padre Mulvey en la que aprendían los rudimentos de la religión católica y las pasadas glorias de sus ancestros celtas. Ésa era su vida, y aunque con el tiempo había convivido con otro tipo de personas, como el detective mexicano Ríos, a quien apreciaba de veras, o su actual compañero, un afroamericano llamado Quincey Griffin, con el que estaba investigando las extrañas circunstancias que rodeaban la muerte del capitán Richard Rutherford, se sentía tan alejado de los negros e hispanos como podía sentirse un marciano respecto a un habitante de Júpiter, por poner un ejemplo sacado de las series de ciencia ficción que tanto le gustaban.

Aun así le alegraba tener como compañero a Griffin. No sólo porque le facilitaría el trabajo en Harlem, sino porque era un policía competente y en el caso en el que estaba metido, agradecía tener a su lado un compañero competente, porque cuanto más ahondaba en él, más perplejo se iba quedando.

La primera sorpresa la tuvieron a primera hora de la mañana cuando apareció por la comisaría una persona que decía que había visto al capitán Rutherford el día anterior tomando unas copas en el local en el que trabajaba como camarero. No eran habituales ese tipo de declaraciones espontáneas de los ciudadanos, normalmente los neoyorquinos, como el resto de los habitantes del planeta, procuran permanecer lo más alejados que pueden de la policía, incluso aunque sus vidas sean más irreprochables que las de la madre Teresa de Calcuta; por eso, pese a lo que siempre se dice acerca de que la colaboración ciudadana es indispensable para el trabajo policial, los investigadores más experimentados sienten un instintivo recelo ante quienes de modo voluntario se presentan ante ellos para hacer una declaración. O son unos ególatras fantasiosos que sólo buscan obtener sus diez minutos de gloria o pretenden conseguir con su declaración algún objetivo inconfesable.

En el caso de Alex Brown el objetivo era totalmente con- fesable y así se lo hizo saber, aunque pidió que también estuviera presente el detective Griffin. El hecho de que ambos fueran negros le proporcionaba, según parecía, un plus de confianza. Y explicaba también el motivo de su inusitada presencia en la comisaría. Aunque la información que había aparecido en la prensa sobre el asunto era muy escueta, Brown se había enterado, «Esta gente controla las calles mejor que el propio Departamento de Policía», pensó con amargura O’Dea, de que el ex capitán fallecido a consecuencia de unos disparos estaba implicado en la muerte violenta de unos hermanos. Por eso estaba allí. En un caso como ése colaborar con la policía no significaba ser un chivato sino todo lo contrario. Se trataba de encontrar al cabrón que había ayudado a Rutherford a cargarse a los hermanos.

—Porque era un cabrón, de eso no me cabe la menor duda —dijo mirando al detective Griffin, en busca de su complicidad, cuando se encontró, por fin, en presencia de los dos policías.

De un modo tácito, Quincey Griffin había asumido la dirección del interrogatorio, por lo que le pidió que se olvidara de los calificativos y empezara a explicar lo que sabía desde el principio.

—Sí, creo que será lo mejor —admitió Brown—; miren, yo trabajo como camarero en un pub de ambiente gay. No lo soy, que quede claro, aunque no tengo nada contra ellos, todo lo contrario, si así fuera no podría trabajar en un local de ese tipo, ¿no?, sencillamente no lo soy, si lo fuera no me avergonzaría reconocerlo, pero el caso es que.

—Sí, el caso es que no lo eres —le interrumpió el detective Griffin—, ya nos lo has explicado, así que si no te importa corta el rollo y vete al grano.

—Bueno, vale, pero es importante. Quiero decir que me contrataron precisamente por no serlo, los camareros del pub no lo somos, creo que es una estrategia de la gerencia para que los clientes no intenten ligar con nosotros y así no haya malos rollos, ¿lo entienden? A mí no se me habría ocurrido, la verdad, pero no tengo nada que objetar, porque quizás de otro modo no tendría este trabajo.

»En fin, a lo que iba. Aunque no soy uno de ellos, con el tiempo he acabado conociéndolos, por eso me extrañó mucho ver ayer a esa pareja. Uno de ellos, el que era militar, capitán, ¿no?, estaba visiblemente incómodo, se notaba que ése no era su ambiente. Es más, se notaba que no le gustaban ni un pelo los homosexuales, ni los negros, por lo que parece —se estaba excitando progresivamente, por lo que el detective Griffin tuvo que hacer un gesto para calmarle y que se centrara nuevamente en su declaración—. Estaba claro que no había ido allí por gusto, supongo que habría sido idea de su compañero.

—¿Podría describírnoslo?

—Bueno, era blanco, joven, con el pelo corto. Parecía extranjero pero no sabría decirle de dónde. No tenía aspecto de eslavo y creo que tampoco era irlandés. No sé, quizás francés o italiano, pero un italiano de verdad, no de esos que salen haciendo de mafiosos sin escrúpulos en las series de televisión. Aunque en realidad no lo sé, igual sí era americano. Tenía un aire a lo Antonio Banderas, ese actor es también italiano, ¿no?, aunque con el pelo más corto, ya les he dicho. Y no era homosexual, de eso puedo estar prácticamente seguro, con el tiempo he aprendido a conocerlos, y éste no lo era. O de serlo, lo era de un modo totalmente diferente a los demás. De hecho, al contrario que su compañero, él se encontraba en el local totalmente a sus anchas, dominando la situación, era como si se tratara del macho dominante —Brown seguramente había visto algún que otro programa del National Geographic y no deseaba perder la ocasión de asombrar a los interlocutores con la cultura adquirida gracias a la televisión—, ya saben, en toda pareja hay uno que manda y otro que obedece, y aunque estoy seguro de que esos dos no eran maricones, de alguna manera reproducían ese esquema, no sé si me explico.

—Perfectamente —le tranquilizó el detective Griffin, que no deseaba que el testigo se pusiera de nuevo a divagar—. ¿Pudo escuchar su conversación?

—No, la verdad es que no, la música suele estar muy alta, ya se sabe, en este tipo de locales la música tiene que estar muy alta para dar ambiente, la marcha, ¿no?, eso es lo que importa, la gente no va a conversar sino a beber, bailar y, si hay suerte, ligar. De todos modos sí me fijé en cosas, gestos, actitudes, ya lo saben.

—Pues dinos en qué te fijaste, que no tenemos todo el día.

—Bueno, al principio el primer hombre, el que parecía estar incómodo en el pub, se mostró muy enfadado, no sé, parecía que iba a irse, pero el otro le calmó enseguida. Estuvieron charlando un rato largo y, le dijera lo que le dijera, el otro al final acabó más suave que el culo de una geisha, ya saben a lo que me refiero, como si bebiera de su mano. Supongo que además de la labia del joven la pasta que le soltó también influyó.

—¿La pasta? ¿De qué pasta está hablando? —intervino por primera vez el detective O’Dea en la conversación.

—Bueno, mientras estaban discutiendo el joven sacó un sobre y se lo entregó. No pude ver el contenido desde donde estaba, pero sí que abultaba lo suyo y que cuando el tío lo miró se le iluminó la cara. Vamos a ver, yo no vi los billetes, eso es cierto, pero apostaría mi culo, y desde que trabajo en ese pub le tengo en más aprecio que antes, a que lo que había en el sobre era un buen montón de billetes.

Mientras proseguía la lectura del periódico, O’Dea rememoraba la conversación con el camarero negro. Lo que les había contado tal vez fuese importante pero aún no sabían qué podía significar. Si Alex Brown estaba en lo cierto, el capitán Rutherford había cobrado una importante cantidad de dinero del otro hombre antes de salir juntos del pub. Y posteriormente había sido visto en Harlem en compañía de otro hombre, también blanco, que le acompañaba cuando arrolló a los indigentes con evidente intención de matarles. ¿Se trataría del mismo hombre? Parecía evidente que la respuesta tenía que ser afirmativa, la secuencia temporal de los hechos así lo avalaba; en teoría podían haberse separado antes de que Rutherford apareciera por el gueto y se encontrara allí con otro amigo o compañero, pero lo razonable era que se tratase de la misma persona.

Cuando encontraron a Rutherford no llevaba dinero encima, pero eso no significaba nada, se lo podía haber quitado cualquier negro que hubiese encontrado el cadáver y hubiera decidido arramplar con lo que pudiera sin llamar a la policía, pero aun así no dejaba de inquietarle el hecho de que poco antes de morir, y de que matara a su vez a un puñado de negros, alguien, posiblemente su compañero de correrías, le hubiese dado una cantidad importante de dólares. ¿En pago de qué?

Para ahuyentar de su mente esas elucubraciones volvió a centrar su interés en la narración periodística de las vicisitudes de la madre de Franklin Juncker. Según ella, su hijo había sido un héroe de guerra, y en eso parecía llevar razón o, al menos, el redactor de la noticia se la daba, pero su participación en la contienda había terminado y él había vuelto a su ciudad, donde había encontrado trabajo como camarero y en la que había muerto aún joven por culpa de un desgraciado y ridículo accidente. Para la madre, en cambio, su muerte era totalmente equiparable a la de los caídos en combate. Alegaba para justificarlo que su hijo había tenido que ser licenciado debido a los problemas psíquicos que le había producido la guerra y que esos mismos problemas le habían convertido en una persona inestable. De acuerdo con ese razonamiento, su resbalón en los servicios de una discoteca no se debía a que su sangre se hubiese convertido en una sucursal de un destiladero de bourbon, como parecía delatar su alto contenido de alcohol, sino que era una consecuencia de su participación en la guerra. En opinión de Madeleine Juncker, eso debía ser suficiente para que Franklin fuese enterrado con todos los honores en el cementerio militar de Arlington.

Independientemente de que la noticia que estaba leyendo le produjera a O’Dea casi tanta compasión como regocijo por lo descabellado de la petición, el detective tenía que admitir que en su fuero interno no simpatizaba mucho con los militares. Era cierto que tenían puntos en común, ambos, militares y policías, utilizaban armas como herramientas de trabajo, y tenían un sentido parecido de la disciplina militar y el patriotismo, aunque no idéntico, pero ahí acababan para el policía irlandés las similitudes; mientras que los militares constituían una casta aparte, con sus símbolos propios y su modo de vida alejado del resto de los ciudadanos, los policías pertenecían a la calle, en ella vivían y, en ocasiones, también morían. Alabados por unos y odiados por otros, eran parte de esas calles que, de algún modo, no podían prescindir de ellos.

Además, los militares acostumbraban a mirar a los civiles, incluidos los policías, por encima del hombro. Y eso era extensible a quienes ya no estaban en el servicio activo, como John Barker, el joven redactor jefe de la revista Comandos de Alquiler, con el que se había entrevistado hacía tan sólo un par de horas en compañía de Griffin. En esa entrevista era él quien había llevado la voz cantante, al contrario que en la anterior, ya que Barker era un blanco, anglosajón y protestante que no parecía tener mucho aprecio por quienes no compartían con él esas tres excelsas cualidades. O’Dea era irlandés y católico, pero, por lo menos, era blanco, lo que le hacía estar en la escala de valores del ex soldado unos pocos palmos por encima de su compañero de origen africano. Lo curioso era, pensó O’Dea, que Barker en ningún momento se había mostrado grosero o despectivo con Griffin, todo lo contrario, pero era algo que flotaba en el ambiente y que los dos policías habían captado nada más entrar en su despacho.

—Ésta es una revista completamente legal que se vende a través de suscripciones —fue lo primero que les dijo cuando los policías le explicaron el motivo de su visita—. Ponemos en contacto a gente apasionada por el mundo militar, gente con unos valores de sacrificio y heroísmo que ya no se estilan en nuestra sociedad adocenada y corrompida.

O’Dea dudó entre mandarle a la mierda o preguntarle por qué, si lo que decía era cierto, la mayor parte de sus clientes eran antiguos soldados que habían tenido que abandonar el ejército expulsados o que lo habían dejado porque no aguantaban sus normas y disciplina, pero en lugar de ello prefirió preguntarle qué era lo que sabía sobre el capitán Rutherford.

—Poca cosa, en realidad, para nosotros la mayoría de los hombres que se anuncian en la revista son simplemente unos números de abonados, nada más. Pagan sus anuncios y nosotros los insertamos. Es todo legal, como ya les he dicho, lo que hagan después cuando contacten con sus clientes no es asunto nuestro, aunque suponemos que no hacen nada contrario a la ley.

—Nosotros no hemos hablado en ningún momento de hacer nada contrario a la ley —replicó en tono adusto O’Dea.

—Vamos, detective, no me joda ni me considere un estúpido. Si han venido a verme, no creo que sea para felicitarme por mi cumpleaños, que todavía me quedan cinco meses para celebrarlo. Está claro que investigan algo ilegal, pero aquí no lo van a encontrar.

—Algo ilegal me parece una expresión muy suave cuando ha habido unos cuantos asesinatos, ¿no cree?

Si O’Dea intentaba impresionar a Barker al hablarle de varios asesinatos no lo había conseguido. El mercenario metido a periodista debía de estar acostumbrado a ese tipo de situaciones o tenía unos nervios de acero. Aun así optó por mostrarse lo más conciliador posible.

—De acuerdo, detective, intentaré ayudarle como muestra de buena voluntad y prueba de que no tenemos nada que ocultar. Es cierto que conocía al capitán Rutherford, solía venir a menudo por la redacción. No me agradaba mucho, la verdad, además me distraía y me hacía perder el tiempo, pero era un buen cliente, gastaba mucho en anuncios, y a los buenos clientes hay que cuidarlos.

—¿Por qué no le agradaba?

—Porque era un gilipollas y un cobarde, sí, han oído bien, he dicho que era un cobarde. Se las daba de gran militar, pero en este mundillo todos acabamos conociéndonos y Rutherford era un auténtico cobarde. Deshonraba el uniforme de los Estados Unidos.

—Y sin embargo, usted aceptaba sus anuncios.

—Esto es un negocio, detective, ya lo sabe, el gran sueño americano, que cada ciudadano sea dueño de su propia empresa. No podemos elegir los clientes, ni queremos, las cosas como son, todos los dólares son igual de buenos para nosotros, provengan de un héroe o de un cobarde.

—Por lo que me ha dicho, era un buen cliente. ¿Sabe de dónde sacaba el dinero?

Barker se encogió de hombros antes de responder.

—Ni lo sé ni me interesa aunque supongo que le iban bien los negocios. Y si me preguntan cuáles eran sus negocios pues tampoco lo sé aunque puedo imaginármelo. Él se vendía en sus anuncios como experto en seguridad, protección, defensa, en fin, el tipo de cosas, ya lo saben ustedes, que se anuncian en esta revista y otras similares. Y tal vez les resulte extraño pero el asunto funciona y funciona muy bien, así que casi nunca solía andar escaso de dinero. Y si me preguntan si alguno de esos trabajos que hacía eran ilegales, pues qué quieren que les diga, es posible, seguramente en más de una ocasión le habrán propuesto realizar algo ilegal, pero ésa es una cosa sobre la que nosotros no tenemos ningún tipo de control ni responsabilidad.

—¿Sabe si tenía amigos o compañeros de trabajo?

—Creo que no. No, seguro que no, era un lobo solitario, un tipo sin amigos, cosa que, como les he dicho antes, no me extraña nada. Ése era uno de los motivos de que apareciera mucho por aquí, nadie le aguantaba, el único que lo hacía era yo y tan sólo, sé que suena crudo pero es la verdad, no tiene ningún sentido mentirles, porque era un buen cliente.

—¿Sabe usted lo que hizo ayer en Harlem antes de morir, no? —intervino por primera vez el detective Griffin.

Barker miró en dirección al detective afroamericano como si se apercibiese por primera vez de su presencia y con la misma extrañeza con que lo habría hecho si quien le hubiese interrogado hubiera sido un alienígena recién llegado de Ganímedes.

—Sí, lo sé, creo que se cepilló a unos cuantos negros —utilizó la palabra nigger, con la que algunos blancos aluden despectivamente a las personas de raza negra, pero el detective Griffin no se mostró ofendido, sabía lo que quería preguntar y lo hizo.

—¿Era el capitán Rutherford racista?

—No simpatizaba con los negros, eso se lo puedo asegurar, pero no creo que perteneciera a ningún grupo suprema- cista, si es eso lo que quiere saber. De hecho, por lo que sé de él, me extraña que se embarcara en esa aventura meramente por el hecho de joder a un grupo de negros sin que hubiera dinero por medio. Sí, me extraña mucho. A Rutherford, efectivamente, no le gustaban los negros, pero gastar en ellos unas energías que podían ser más productivas si las dedicaba a otros asuntos no encajaba con su carácter, no señor. Puede parecerles una barbaridad lo que voy a decirles, pero si mató a esos negros o fue en defensa propia o porque le pagaron, nunca por placer.

Quizás no fuera una barbaridad, pensó O’Dea mientras acababa de leer la noticia sobre el veterano cuya madre quería darle tierra con todos los honores militares posibles, quizás algún insensato hijo de puta racista, sin los cojones suficientes para cargarse a unos cuantos negros, le había pagado para que lo hiciera en su nombre. Él lo único que tenía que hacer era encontrarlo y ponerle unas esposas. Fácil, ¿no es cierto? Casi más fácil que conseguir una parcela en Arlington para el tipo ese de la noticia, Franklin Juncker, el ex soldado que había combatido en Irak. Intentando desconectar de las vicisitudes del día, O’Dea se sumergió de nuevo en la lectura de la noticia, pero cuando acabó de leer en lugar de relajarse había vuelto a ponerse en tensión. Masculló una maldición mientras arrojaba el periódico al suelo intentando convencerse de que tenía que ser tan sólo una coincidencia, una jodida coincidencia. Pero en el fondo sabía, la experiencia de muchos años así se lo indicaba, que en una investigación policial las coincidencias nunca existían.

16

Mientras esperaba a Jon Aldekoa, el detective Ríos desayunaba en una pequeña cafetería de Queens regentada por mexicanos. Era un local acogedor en el que sabían preparar el café y las tostadas tal y como a él le gustaban. Sólo tenía un inconveniente, que estaba puesta siempre la televisión, pero con el tiempo Ríos se había acostumbrado y ya apenas le prestaba atención. Esa mañana, sin embargo, no pudo evadirse, como en otras ocasiones, de la atracción que sobre la mayoría de la gente ejercía la pequeña pantalla.

—Se está haciendo famoso, jefe —le dijo Roberto, el camarero, un hombre con un inmenso bigote, tanto que Ríos no estaba seguro de si lo llevaba porque le gustaba tenerlo así o como reclamo publicitario para los posibles clientes anglosajones que estaban convencidos de que un mexicano típico tenía que lucir siempre, le apeteciera o no, un hermoso mostacho a lo Viva Zapata.

Ríos no contestó al camarero. Su atención estaba fija en la pantalla, de la que, afortunadamente, había desaparecido su fotografía con el reglamentario uniforme de gala que precisamente le hacía parecer, pensó no sin que le recorriera por todo el cuerpo un escalofrío, un general de los tiempos de la Revolución mexicana. En esos momentos Lester Kellerman, comisionado de la policía de Nueva York, ofrecía una rueda de prensa en la que aseguraba con un ensayado gesto, entre serio y cordial, que confiaba en que el detective Ríos, «uno de los mejores policías de homicidios que tenemos en el Departamento», añadió enfáticamente, no tardara en solucionar el caso de las mujeres de origen mexicano asesinadas.

—¿Nos enfrentamos a un asesino en serie, comisionado? —preguntó uno de los periodistas.

—Aún no lo sabemos, Dick —le respondió el comisionado tuteándole, como muestra de confianza—, lo que sí puedo asegurar es que no hay motivos para alarmarse, estoy convencido de que pronto será detenido el asesino y no habrá más crímenes.

—¿Significa eso que están trabajando sobre alguna pista fiable? —aprovechó otro periodista la anterior contestación para realizar una nueva pregunta.

—No querrá en serio que le conteste a eso, ¿verdad? —respondió sonriente el comisionado—. Ya saben todos ustedes que el criterio del Departamento es darles toda la información posible y facilitarles su labor, pero hay cosas que no se pueden desvelar sin poner en peligro las operaciones en marcha, espero que lo entiendan. Dicho esto, sólo puedo añadir que esperamos realizar en breve una detención, y con eso creo que he contestado suficientemente a su pregunta.

—¿Creen desde el Departamento que se trata de una serie de crímenes racistas? ¿Están investigando en el entorno de las milicias supremacistas? ¿Es por eso por lo que las investigaciones las dirige un policía latino, el detective Ríos? —las preguntas encadenadas provenían, en esta ocasión, del redactor de un periódico en lengua española.

—Eso son tres preguntas, no una, se sale de lo pactado —protestó en tono supuestamente humorístico el comisionado Kellerman—, pero intentaré contestar a las tres. En primer lugar, el detective Ríos tiene un amplio y brillante historial en el Departamento, así que hemos entendido que era el hombre adecuado para llevar este caso. Su origen no deja de ser anecdótico y secundario; desde que yo soy comisionado los policías a mi cargo ascienden por su valía, no por sus orígenes étnicos, eso que quede claro. ¿Cuáles eran las otras dos preguntas? Ah, sí, si los crímenes tenían un componente racista. Creemos que no, al menos nada de lo que sabemos señala en ese sentido, que las tres mujeres muertas sean de origen mexicano es una coincidencia sin más. Y en cuanto a lo otro, le repito lo que les he dicho anteriormente, en su momento les daremos toda la información que ustedes necesiten, pero comprendan que no desvele en público lo que estamos haciendo en estos momentos.

Cuando vio que la conferencia de prensa estaba acabando, el camarero cambió de canal. La figura del comisionado fue sustituida por la de la cantante Shakira, para satisfacción de la totalidad de clientes masculinos del café.

—Hay que reconocer que tu jefe habla bien, es más un político que un policía —le dijo Roberto al detective Ríos—, pero me da la impresión de que ha mentido más que ha hablado. ¿No vais a detener a nadie, verdad?

—No me toques los cojones, Roberto. No pretenderás en serio que te cuente nada sobre el caso, ¿no?

—Mira, güey, puedes contármelo o no, pero Roberto no es tonto, no se traga tan fácilmente las chorradas que dice tu jefe. No sabéis por dónde andáis y lo malo es que la gente se da cuenta. Aquí todo el mundo se está poniendo nervioso, sobre todo los que tienen alguna hermana, hija o mujer de edades similares a las de las muertas. Más vale que hagáis algo pronto o va a estallar una revolución.

—Me estás acojonando, Roberto, mira cómo me tiemblan las piernas.

El detective había intentado dar a sus palabras un toque irónico, pero en el fondo sabía que su amigo tenía razón. Nada mejor que estar detrás de una barra para conocer cómo es y qué piensa la gente, y si Roberto le había dicho que sus paisanos de origen mexicano se estaban poniendo nerviosos, seguramente tendría razón.

—Una cosa sí me podrás decir, por simple curiosidad, ¿por qué se le llama el Asesino de la X?

—¿A quién?

—Vamos, Ríos, no quieras tomarme el pelo, todo el mundo sabe cómo le llamáis a vuestro asesino, por mucho que queráis ocultarlo. Joder, si es que es un nombre estupendo, ya me imagino dentro de poco una película con ese título, El Asesino de la X.

Ríos pensó con amargura que hay cosas que no se pueden ocultar. Aún no había trascendido a la prensa el apodo del asesino cuando la gente de la calle ya lo conocía. Lo que menos le preocupaba era la película de la que hablaba Roberto, que sin duda se rodaría algún día; el tema era lo suficientemente goloso como para servir de inspiración a algún productor ávido por aumentar la cuenta de resultados de su estudio, pero eso no tenía importancia, una película tardaba unos cuantos meses en hacerse y algunos meses más en estrenarse, lo que de verdad le preocupaba era el jugo que podían extraer los periódicos sensacionalistas a la situación.

Una frase que acababa de oír de labios del camarero interrumpió sus disquisiciones mentales.

—¿Qué acabas de decirme, Roberto? ¿Me lo puedes repetir?

—Joder, tío, si cuando tienes que atrapar a un criminal estás igual de despierto, lo tienes claro. Decía que seguramente el asesino es un analfabeto. Digo yo que si firma con una equis será por algo, ¿no? En mi pueblo había un tipo, bueno, había muchos en realidad, que no sabía leer ni escribir y cuando tenía que firmar solía hacer unos palotes que se parecían a esa letra. O igual es un tío al que le gustan las pelis pornos, ya sabes, clasificadas X. Pero yo me inclino por lo del analfabeto.

La idea parecía interesante, pese a venir de quien venía, pero en el fondo Ríos no creía que fuera la firma de un hombre que no sabía leer ni escribir. Aun así habría que tirar de archivo y ver qué delincuentes sexuales analfabetos habían sido fichados con anterioridad. Era un trabajo tedioso y pesado, que normalmente nunca conducía a nada, pero imprescindible, y de vez en cuando gracias a él se obtenían resultados. Afortunadamente no sería él quien se hiciera cargo del mismo, salvo que un primer rastreo les indicara que quizás por ese camino había posibilidades de sacar algo en claro.

La llegada de Jon Aldekoa le libró de Roberto, que continuaba con sus intentos de obtener información sobre el caso y no se recataba en aportar nuevas teorías, cada cual más absurda y extravagante. Ni siquiera le permitió tomarse un desayuno rápido, ya habría tiempo para eso, le dijo, Harry Webber les estaba esperando en su despacho y cuando accedió a hablar con ellos les recalcó que su tiempo era oro, y lo decía de un modo que Ríos se dio cuenta de que en ese caso la frase no era un tópico sino que, efectivamente, cada segundo que transcurría podía aumentar o disminuir, todo dependía de las circunstancias, su fortuna personal.

Aunque las oficinas de las empresas de Webber, cuatro inmensos edificios, se encontraban en Brooklyn, no muy lejos de las horripilantes y antiestéticas torres que servían de sede a los testigos de Jehová, recientemente, y por una simple cuestión de imagen, había comprado una planta en uno de los rascacielos emblemáticos de Manhattan, donde había instalado su despacho. En la era de Internet y las comunicaciones instantáneas ya no hacía falta que el jefe pululara por los mismos pasillos que sus subordinados para dar órdenes y controlar el trabajo y allí, en pleno corazón de la gran manzana, Harry Webber se sentía satisfecho y feliz, plenamente feliz. Más que un despacho lo que tenía era una auténtica suite con todas las comodidades imaginables y algunas inimaginables para el ciudadano corriente, y era allí donde recibía a clientes y amigos. En el mismo sitio en el que había decidido reunirse con los policías Ríos y Aldekoa, no porque fueran clientes, ni mucho menos amigos, sino para impresionarles y remarcar las distancias que había entre dos pies planos que no habían visto nunca juntos un millón de dólares, qué coño un millón, ni siquiera cien mil, y él, para quien esa cantidad era simplemente calderilla.

Ya fuese por algunos restos de buena educación o porque la confianza en su posición convirtiese en absurdo el viejo y tópico truco de hacer esperar a los visitantes para establecer las diferencias, Webber no hizo esperar a los detectives ni un par de minutos, aunque cuando los tuvo frente a él, en su despacho, les pidió que fueran breves y concisos.

—Les he recibido porque investigan el asesinato de mi mujer, pero prefiero poner las cartas boca arriba, no tengo mucho tiempo que perder. Además, no sé qué coño puedo decirles, si su asesino ha sido, como parece, un maníaco sexual, no veo en qué puedo ayudarles.

En el fondo, los dos policías sabían que, pese a su impertinencia, las palabras que acababa de pronunciar Webber rebosaban sentido común, pero aun así no estaban dispuestos a admitirlo. Sobre todo porque les jodía que alguien ajeno a la investigación, pero evidentemente bien relacionado en las altas esferas policiales, intentara darles lecciones de procedimiento criminal.

—No podemos descartar ninguna posibilidad —replicó el detective Ríos—, aún no está totalmente claro lo del asesino en serie, por eso deseamos contrastar algunos puntos con usted.

—De acuerdo, disparen, ¿se dice así? —su intento de bromear no fue celebrado por los policías, que preferían la versión anterior del hombre adusto y antipático a la del tipo que intenta reírse de ellos con suficiencia.

—¿Cómo eran las relaciones entre ustedes dos?

—No sé si esa pregunta significa que soy sospechoso de algo —la sonrisa no había desaparecido de los labios de Webber—, pero puedo contestarla perfectamente. Estábamos aburridos el uno del otro. En mi caso, por lo menos, eso era un hecho. Supongo que no les costará averiguarlo, así que lo confieso abiertamente, me acuesto con mi secretaria. Aunque rectifico, eso suena muy vulgar, ¿no creen ustedes? En realidad, no me acuesto con mi secretaria, me follo a una tía a la que he hecho mi secretaria para tenerla más a mano. ¿Responde eso a su pregunta, detective?

—Hasta cierto punto —le contestó Ríos—, supongo que eso no le haría muy feliz a su mujer.

—Yo también supongo que no, mejor dicho, no lo supongo, lo sé a ciencia cierta, pero tan sólo porque era más hipócrita que yo, me imagino que eso se debe a su ascendencia latina y su educación católica. En realidad, ella estaba tan hasta los cojones de mí como yo de ella pero no quería renunciar a lo que consideraba de su propiedad, como si yo pudiera ser propiedad de alguien. Y antes de que me hagan la siguiente pregunta la respuesta es que sí, que un divorcio me hubiera supuesto un gran quebranto económico, pero aun así mi fortuna seguiría estando entre las cincuenta mayores de la Unión, así que no tenía ningún motivo para matarla.

—¿Estaba inquieta en los últimos tiempos, sabe usted si tenía miedo de algo?

Harry Webber se encogió de hombros antes de responder, como si todo aquello no tuviese nada que ver con él. De sus palabras posteriores parecía desprenderse efectivamente esa idea.

—Judith y yo apenas hacíamos vida en común, salvo la necesaria para seguir saliendo en las revistas como la pareja ideal. Íbamos juntos a algunos cócteles, recepciones, espectáculos, los eventos típicos de la vida social, ya sabrán ustedes, o quizás no, no tienen aspecto de ser bien recibidos en los consulados, no lo digo por ofender, simplemente constato un hecho. El caso es que apenas hablábamos entre nosotros. Si Judith hubiese tenido miedo de algo yo habría sido la última persona a la que se lo hubiese comunicado, seguramente habría solucionado el problema por su cuenta. De todos modos, pese a lo que les estoy diciendo, mi impresión es que no tenía miedo de nada ni de nadie. Rabia en el cuerpo tenía mucha, contra mí, por supuesto, por acostarme con mi secretaria, mucha rabia y mucho odio, el carácter latino, ya se sabe, usted es hispano —se dirigió al detective Ríos—, así que lo entenderá bien, pero miedo no, al menos yo no percibí en ella ese sentimiento.

—En caso de haber estado preocupada por algo, o tener miedo de alguien, ¿con quién podría haberse desahogado?

Harry Webber miró a Jon Aldekoa con extrañeza. Su acento no parecía americano pero estaba acreditado como detective del nypd. Se preguntó quién sería y por qué estaba allí, pero ese pensamiento no le ocupó su cabeza por mucho tiempo; en caso de necesitarlo en pocos minutos tendría en su ordenador copia de su historial, así que recobrando su pose de viudo colaborador con la policía no tardó mucho en responderle.

—Judith no tenía amigos. Empleados, sí, colaboradores, también; previendo esta pregunta les he hecho una lista, bueno, como ustedes se habrán dado cuenta, no la he hecho yo sino mi secretaria —abrió un cajón y se la entregó solemnemente a Aldekoa—, pero amigos con los que sincerarse y contarles sus problemas, de ésos no tenía, totalmente descartado. Era demasiado orgullosa y altanera. Si se están preguntando por qué me enamoré de ella, teniendo en cuenta cómo la estoy describiendo, pues qué quieren que les diga, era guapa todo lo que podía y más y en la cama sabía cómo tratar al más exigente de los hombres. Pero eso ya pasó, es un consejo que les doy gratis, el sexo no lo es todo. Sólo es un noventa y nueve por ciento —se rió al finalizar la frase. Luego, recobrando la seriedad, volvió a decirles que Judith no tenía amigos ni amigas, sobre todo amigas.

—Ni siquiera se hablaba con su familia, creo que tan sólo tenía una hermana que vive en Caracas, pero no ha venido al funeral. Ya lo ven, si tenía algún tipo de temor o recelo no le quedó más remedio que guardárselo para ella.

—Entre sus amistades, o la gente con la que se relacionaba, ¿había algún analfabeto? —si la pregunta que acababa de realizar Ríos extrañó a Jon Aldekoa, éste no lo dejó traslucir, pese a no entender el giro que acababa de dar la conversación.

—Ya le he dicho que mi mujer no tenía auténticas amistades, detective, y entre las de conveniencia le puedo asegurar que jamás se codearía con alguien analfabeto. No sé a qué viene la pregunta, supongo que usted sabe algo que yo desconozco —los ojos le brillaron maliciosamente cuando dijo eso último—, pero si hubiera conocido a Judith no me la habría hecho. Seguramente si su apellido original no hubiese sido Herrero y sus padres no hubiesen nacido al sur del Río Grande, mi querida mujer se habría apuntado al Ku Klux Klan. No le gustaban los negros, ni los pobres ni los analfabetos ni los obreros de la construcción, salvo para follárselos, en este último caso. Es inconcebible que mi esnob esposa tuviera relación alguna con una persona inculta e ignorante. Sería algo sencillamente inconcebible, fuera del orden natural de las cosas.

—¿Hay algún motivo especial para que su mujer anulara las medidas de seguridad de su apartamento?

—He reflexionado mucho sobre ese tema, créanme —por primera vez desde que la conversación se había iniciado podía advertirse un gesto de preocupación en Webber—, pero no he llegado a ninguna conclusión. Mi mujer no era ninguna timorata, más bien todo lo contrario, no le tenía miedo a nada ni a nadie, pero supongo que si anuló las medidas de seguridad no fue por decisión propia, estaba acostumbrada a vivir con ellas, sino porque se lo pidió su visitante. Su asesino, quizás sería más adecuado decir, ¿o acaso me equivoco?

—Eso significa —insistió Ríos sin contestar a la pregunta que acababa de hacerles Webber— que conocía a su asesino.

—¿Está insinuando que no fue víctima de un psicópata sino de un crimen premeditado?

—Una cosa no excluye la otra. Ya le he dicho anteriormente que hemos venido aquí sin ideas preconcebidas.

—Entiendo, lamentablemente no puedo ayudarles, desconozco quién era el extraño visitante.

—Hay otra posibilidad —el acento extranjero de Alde- koa volvió a desconcertar a Webber—, que su mujer y el hombre que la asesinó se hubieran citado para realizar algún acto ilegal.

—Si usted insinúa que mi mujer se drogaba, se equivoca de parte a parte. Para ella lo más importante en el mundo era su cuerpo y jamás lo hubiera puesto en peligro tomando sustancias estupefacientes.

—No estoy insinuando eso, además la autopsia ha aclarado ese aspecto, su mujer, efectivamente, no se drogaba, pero sospechamos que entregó a su asesino cincuenta mil dólares. No se los robó, porque en ese caso se hubiera llevado también el resto del dinero que aún había en la caja fuerte, sino que se los entregó voluntariamente. Eso unido a su deseo de discreción nos obliga a pensar que antes de su asesinato tuvo lugar una transacción ilegal. ¿Tiene usted idea de qué es lo que quería conseguir con ese dinero?

—¿Bromea, detective? Se nota a la legua, y no sólo por su acento, que es usted extranjero. Esto es Nueva York, la madre de todas las ciudades y de todos los negocios. Por cincuenta de los grandes los neoyorquinos harían cualquier cosa, cualquier cosa. Incluso matar a su propio padre. O a cualquier otra persona si hiciera falta.

17

Washington Stark se consideraba un hombre afortunado. En los veinte años que llevaba en Nueva York desde que había venido de su Alabama natal, huyendo del ambiente asfixiante que pese a las leyes contra la segregación racial aún predominaba en las zonas rurales del profundo sur, había conseguido prosperar en la vida. Tenía su propio apartamento en Harlem, una mujer que había sido una preciosidad aunque con el paso de los años había redondeado sus formas hasta límites totalmente extraordinarios, pero con la que aún se pegaba un revolcón de vez en cuando y que sabía prepararle como nadie sus platos favoritos, y por último disfrutaba de la amistad de unos colegas con los que de vez en cuando iba a tomarse unas cervezas, a jugar al póquer o a tirarse a unas putas que no eran muy caras, aunque tampoco excesivamente limpias, qué se le va a hacer, solía reflexionar filosóficamente, no se puede tener todo en la vida y si había que morir de alguna enfermedad, al menos nadie podría decir que no había disfrutado en la medida de sus posibilidades de los placeres que la existencia podía proporcionarle.

Y todo eso lo había conseguido gracias a su trabajo, del que estaba orgulloso. Conducía un coche de caballos por Central Park, y es que en ese emblemático parque, situado en lo que era el centro de la modernidad mundial, los turistas y las parejas románticas eran incapaces de sustraerse a lo que sin duda alguna suponía una vuelta a los orígenes, al medio de locomoción más antiguo del mundo si excluimos las propias piernas, el carro de caballos. El sueldo no era muy bueno pero lo compensaba sobradamente con las generosas propinas que solían darle sus clientes, por lo general gente de paso por Nueva York a la que no le dolía gastarse un puñado de buenos dólares en lo que era un evidente capricho, atravesar el parque más famoso de Manhattan montados en una artística y señorial calesa.

Washington Stark era un negro fornido que a sus cincuenta y cinco años todavía imponía respeto, por eso nunca había tenido ningún contratiempo. Quienes le conocían le respetaban y quienes no le conocían se daban cuenta, nada más echarle un vistazo, que seguramente sería un rival peligroso en una pelea, de modo que nunca, en los quince años que llevaba sujetando con mano firme las riendas de su caballo, había sufrido el menor conato de agresión. Quizás por eso, y porque en el fondo era un hombrón bueno y confiado, no receló de aquel cliente con acento indefinible, seguramente extranjero, aunque eso era lógico, pensó; si a algo se había acostumbrado en esos quince años de brega diaria era a lidiar con extranjeros. Tal vez una milésima de segundo antes de desvanecerse comprendió que ese cliente en concreto no era como los otros, que era un cabrón que quería robarle o algo peor, pero posiblemente ni siquiera notó dolor cuando le golpeó contundentemente con el brazo en la nuca y le dejó inconsciente.

El resto se lo tuvo que contar posteriormente un agente de policía. El hombre que le había agredido desató el caballo del carro y montó sobre él, sin necesidad de ensillarlo, un lujo seguramente innecesario en esos momentos, pero no se trataba de un jinete loco ni de un excéntrico que hubiese hecho una absurda apuesta, sino que tenía un objetivo definido y se dirigió, galopando a la máxima velocidad de la que era capaz su robada montura, hacia el lugar en el que el nuevo ídolo del boxeo norteamericano, Elías Gómez, el Francotirador de Miami, se entrenaba corriendo la víspera del que sin duda iba a ser el combate más importante de su vida en el Madison Square Garden. Un combate del que nadie sabría jamás cuál hubiera sido su resultado de haberse celebrado porque ni siquiera sonó el gong que señalaba el comienzo del primer asalto. Empujado con furia por el caballo, que fue obligado además, por su extraño jinete, a patear la sudorosa figura de Gómez cuando yacía en el suelo, el Francotirador de Miami sufrió graves heridas internas y externas que le causaron la muerte antes de que una ambulancia llegara hasta el lugar en el que yacía tendido.

Del asesino ningún testigo pudo decir nada. Había aparecido como un fantasma surgido de las sombras y a ellas volvió, como si se tratara de un nieto del Zorro que en lugar de luchar como su antepasado por la justicia disfrutara dando rienda suelta a una personalidad sádica y perversa. Washington Stark era el hombre que más cerca había estado de él, pero fue incapaz de proporcionar ningún dato a la policía que sirviera para identificarlo, y eso que lo intentó. No porque le importara lo más mínimo la muerte de Gómez, de hecho se la sudaba ampliamente, sino porque ese hijo de puta había hecho algo mucho peor que matar a un boxeador de origen cubano, había puesto en peligro lo único de lo que estaba orgulloso en la vida, su puesto de trabajo.

18

Antiguamente los archivos policiales podían llegar a ocupar kilómetros y kilómetros de estanterías en oscuros, malolientes y enmohecidos cuartuchos de los que todos los policías huían como de la peste. Ahora, con los avances tecnológicos, las cosas habían cambiado de un modo notable y sin embargo esos mismos policías que anteriormente despotricaban de las húmedas estancias en las que tenían que introducirse para realizar exhaustivas búsquedas con la finalidad de encontrar ese dato que les ayudara a solucionar el caso en el que estaban inmersos siempre que podían volvían allí para confirmar, con sus propios sentidos, la vista, el tacto, el oído y hasta el gusto si fuera posible, que la información que acababa de proporcionarles el ordenador era cierta. Tenía que serlo forzosamente, lo sabían sin duda alguna; si algo aparecía en el ordenador era porque previamente había sido introducido en él después de sacarlo del tradicional archivo tan denostado en épocas pasadas, pero aun así muchos detectives, como Jimmy Ríos, optaban por dar ese paso adicional, no tanto por desconfianza como por humanizar, ésa era al menos la palabra que él solía utilizar, el trabajo policial. Ése era el motivo de que Jimmy Ríos y Jon Aldekoa estuvieran en aquellos momentos estudiando la ficha de un tal George Burton, pese a que no añadía nada a lo que ya sabían gracias a la potente base de datos que almacenaba información sobre todos los delincuentes sexuales fichados por el nypd.

—¿Tú crees que puede ser nuestro hombre? —preguntó Aldekoa a su compañero mientras miraba por quincuagésima vez la fotografía de Burton. Se trataba de un joven fuerte y robusto, cuadrado era la palabra que apareció en la mente de Aldekoa cuando le vio, con el rubio pelo cortado a cepillo y una expresión de odio en sus fríos ojos verdes acorde con los tatuajes que aparecían en sus desarrollados bíceps, una cruz gamada y el símbolo de las SS hitlerianas.

—En el fondo me gustaría —admitió Ríos mirando con ojos llenos de asco los tatuajes nazis de Burton—, pero supongo que sería mucha suerte acertar a la primera, aunque es un camino que no podemos dejar de explorar. Quizás, aunque no sea él, pueda darnos alguna información útil.

Jon Aldekoa asintió con un leve cabeceo. Ríos le había explicado la teoría que había empezado a abrirse paso en su mente tras la conversación con Roberto, el camarero del café hispano de Queens en el que solían quedar para ir juntos a la comisaría o simplemente para tomarse unas cervezas, y no le parecía una idea totalmente descartable la de que el asesino firmara con una equis porque era un analfabeto que no sabía firmar. Tal vez estaba muy traída por los pelos pero no era del todo descabellada y merecía la pena ser investigada. Además, en un caso del que no tenían ninguna pista y en el que estaban dando constantes palos de ciego, cualquier clavo al que pudieran aferrarse, por ardiente que estuviera, era bienvenido. Se rumoreaba que el alcalde había decidido llamar al FBI para que se hiciera cargo de la investigación y que incluso una de sus más conocidas profilers, especialista en crímenes sexuales en serie, ya estaba trabajando en un bosquejo de la personalidad del asesino. A Jon Aldekoa en el fondo eso le daba igual, él dentro de cuatro meses se volvería a Vitoria y en su currículum lo único que figuraría era que había realizado un curso de perfeccionamiento sobre técnicas de investigación en Nueva York, pero se había encariñado con Ríos y deseaba ayudarle a solucionar el caso, ya que era consciente de que, de no ser así, las posibilidades de promoción de su nuevo amigo iban a ser prácticamente nulas en el futuro.

Tras un tedioso estudio de los posibles candidatos habían centrado sus esperanzas en George Burton, un neonazi analfabeto que odiaba a todos aquellos que no tuvieran la suerte de disfrutar de una impoluta piel blanca y que no sabía leer ni escribir. Al principio Aldekoa se había asombrado de que en el país que era la mayor potencia militar y económica del mundo y en la ciudad más dinámica y emblemática de ese mismo país pudiera haber tanta gente que no sabía leer ni escribir, tanto analfabeto, en suma. «Bueno, si lo miras más a fondo verás que la inmensa mayoría de ellos son negros e hispanos», le dijo entre rabioso y resignado Ríos al oírle comentar con extrañeza ese dato. Aun así, pensaba Jon Aldekoa, no dejaba de ser algo sorprendente.

Afortunadamente el que se hubieran encontrado con una cantidad de analfabetos superior a la esperada no significaba un gran obstáculo en su investigación. Los ciudadanos con esa carencia cultural que además estuvieran fichados como delincuentes sexuales no eran excesivos. Y si eliminaban a unos cuantos por estar encarcelados en esos momentos, a otros porque les constaba que no se encontraban en Nueva York cuando las tres mujeres de origen mexicano fueron asesinadas y a alguno más por otros motivos, tan sólo quedaban tres candidatos. Y entre ellos George Burton parecía el idóneo, ya que a su analfabetismo y a su tendencia a conseguir de las mujeres por la fuerza lo que no le entregaban voluntariamente se unía su ideología racista, si es que a lo suyo podía llamársele ideología. Al fin y al cabo, hasta el momento todas las mujeres asesinadas pertenecían a la minoría hispana, uno de los objetos del odio racial de Burton.

—Aquí pone —añadió tras unos segundos de silencio en los que había vuelto a enfrascarse en la lectura del expediente de Burton— que ha servido en el ejército, incluso que ha combatido en Irak.

—Eso no significa nada —contestó de manera hosca Ríos, que quizás arrepentido por haber perdido momentáneamente los buenos modales palmeó la espalda de Aldekoa mientras le sonreía y le conminaba a levantar su culo del sillón—. Tenemos que ir a por ese hijo de puta —añadió sin perder en esta ocasión la sonrisa—, aunque prefiero que esta vez no vayamos solos. Antes pasaremos por mi anterior comisaría para conseguir refuerzos.

—Yo también estuve en Irak, ¿sabes? —Jimmy Ríos llevaba un rato largo conduciendo en silencio cuando de repente lo rompió inesperadamente con esa frase—. Y no me avergüenzo de ello porque luchaba por mi país. Vosotros no lo entendéis, ¿verdad?

Jon Aldekoa no sabía bien a qué se refería Ríos con la palabra vosotros; se limitó a decir que a él no le gustaban las guerras y que en su momento, en su ciudad natal, llegó a manifestarse contra la intervención norteamericana en Irak.

—No, si en el fondo no te lo reprocho —volvió a hablar Ríos—, cada uno debe hacer aquello que cree que es lo mejor para él y para los suyos. En los Estados Unidos, por ejemplo, los hispanos y negros somos mayoría en el ejército. Entre la tropa, por supuesto. En muchas ocasiones no deja de ser un modo de salir del agujero, pero es también una forma de demostrar que somos igual de patriotas o más que los anglos.

—¿Por eso fuiste tú a la guerra, para demostrar tu patriotismo? —después de hacer la pregunta Aldekoa se arrepintió de haberla hecho, no quería iniciar una polémica que allí y en ese momento se le antojaba absurda. ¿Qué iba a conseguir, acaso convencer a Ríos, al que por otra parte apreciaba, de que había sido un cabrón por ir a matar iraquíes a un país que no conocía ni le importaba un huevo, sólo para demostrar que él también era un buen americano? Pero la pregunta ya estaba hecha y por lo visto Ríos en lugar de molestarse tenía ganas de contestar.

—No, no fui por eso, hace tiempo que me propuse no demostrar nada a nadie, sencillamente era una oportunidad de mejorar en mi profesión cuando regresara. El haber servido en el ejército me ha venido muy bien para ascender más rápidamente al grado de detective, al fin y al cabo soy un buen americano, un ex combatiente al que el valor no se le supone como al resto de los ciudadanos sino que lo tiene acreditado. Yo era ya policía antes de alistarme en el ejército y ¿sabes a qué me dedicaba? ¡A posar para los turistas! ¿Sorprendido, no? Pues sí, posaba para los turistas.

El detective Ríos acogió con una sonora carcajada la cara de extrañeza que se le había puesto a Aldekoa.

—¿No te lo esperabas, verdad? Pues te juro por mis muertos que es completamente cierto. Yo trabajaba como agente en la comisaría del Bronx, si te gusta el cine la recordarás porque es la misma comisaría en la que se filmó la película Distrito Apache. Y desde hace unos cuantos años en muchas giras turísticas que se organizan para que los visitantes de fuera conozcan Nueva York esa comisaría es uno de los puntos fuertes del recorrido. La gente se baja del autobús, se hace unas fotos con el agente que está en la puerta custodiando la comisaría y si el guía conoce a alguno de los policías que en ese momento están en su interior acaban entrando para poder decir, cuando vuelvan a sus lugares de origen, que han estado en la comisaría en la que trabajaba el propio Paul Newman. No te estoy exagerando, enseguida lo vas a ver porque es allí a donde nos dirigimos.

Pocos minutos más tarde el detective Ríos aparcaba su coche junto a la comisaría y Jon Aldekoa pudo comprobar la veracidad de lo que acababa de decirle su compañero. En ese momento un grupo de turistas españoles se arremolinaba junto a la puerta de la comisaría sacando fotos a diestro y siniestro. Varios de ellos seguramente eran paisanos suyos; aunque hablaban en español su acento les delataba y uno en concreto incluso se fotografió con el sufrido agente que no se sabía si estaba allí para proteger la comisaría o para complacer a los turistas. Aldekoa se preguntó qué opinaría el agente de la leyenda que llevaba en la camiseta el hombre que se estaba fotografiando junto a él, aunque como era prácticamente imposible que hablara euskera jamás sabría que esas extrañas palabras que el simpático tipo que le estaba dando las gracias llevaba estampadas en la camiseta, espetxeak apurtu, significaban «destruyamos las cárceles». No era de todos modos él quien iba a chivarse, así que el policía jamás sabría que se había abrazado con un joven que no tenía ninguna simpatía especial por las fuerzas del orden, eso en el caso de que llevara la camiseta conscientemente y no, como también era muy posible, por motivos puramente estéticos o de moda.

—Acompáñame —le dijo Ríos—, me están esperando unos compañeros y quiero presentártelos. Son los que nos van a ayudar a interrogar a Burton.

Siguiendo las indicaciones de su compañero, Jon Alde- koa entró con él en la comisaría. Allí todo el mundo conocía a Ríos y le saludaba efusivamente. Pronto un grupito selecto se arremolinó en torno al detective mexicano, asintiendo a las explicaciones que éste les estaba dando y prometiéndole su ayuda sin condiciones. Todos los hombres que en esos momentos estaban libres se ofrecieron a acompañarles. Aldekoa no pudo evitar una sonrisa maliciosa al percatarse de la situación. La totalidad de los agentes que iban a echarles una mano con el neonazi eran negros o hispanos. Seguramente el único que desentonaría iba a ser él, con su pelo rubio y su tez pálida, pero su acento extranjero al menos le alejaba del prototipo del policía blanco, anglosajón y protestante. «Ríos es un cabrón —pensó—, pero seguramente en su lugar yo haría lo mismo».

Si al principio pensaba que su tez pálida iba a desentonar entre tanto rostro moreno y negro, no tardó mucho en acentuarse su palidez cuando en un vestíbulo en el que podían verse los retratos de unos cuantos policías de la comisaría, algunos de ellos caídos en combate y otros citados como ejemplo de eficacia y abnegación, vio el de un agente uniformado que atendía al nombre de Luis Calleja. De nuevo el rosario de nombres acudió a su mente: Richard Rutherford, Luis Calleja, Angus Smith, Franklin Juncker, Lewis Petersen, Elías Gómez. Los hombres que habían asesinado a Nekane. Richard Rutherford, Luis Calleja, Angus Smith, Franklin Juncker, Lewis Petersen, Elías Gómez. Tres de ellos habían muerto y a otro acababa de encontrárselo allí, en esa comisaría con reminiscencias hollywoodianas y un pasado plagado de policías muertos.

—¿Qué te ocurre? —le preguntó Ríos cuando estaban de nuevo en el interior del vehículo—. Parece como si hubieras visto a un fantasma.

—Luis Calleja —fue lo único que dijo Aldekoa, como si con eso lo hubiera dicho todo.

—Sí —respondió al cabo de un rato Ríos—, me cambié el nombre. No fue muy difícil, mi nombre completo era Luis Jaime Calleja Ríos, pero renuncié al apellido de mi padre y a mi primer nombre, que era también el suyo. Se ve que los muchachos, por pereza, aún no lo han rectificado en el cuadro.

Durante unos escasos segundos, que parecieron eternos, ambos callaron, como si rumiaran sus pensamientos, hasta que el silencio se le hizo excesivamente opresivo a Ríos y volvió a hablar, sin mirar a su compañero, como si en realidad lo que estaba diciendo sólo tuviera un destinatario, él mismo.

—Mis padres eran mexicanos, del sur del país, casi lindando con Guatemala, una zona pobre y dejada de la mano de Dios. Vinieron a los Estados Unidos buscando una vida mejor, en realidad cualquier tipo de vida era mejor que la que habían dejado, así que nunca sintieron la necesidad de volver a México. Aquí nací yo y aquí me crié, rodeado de hispanos y sumergido entre dos modos de vida, el que habían traído mis padres de su país natal y el que yo absorbía aquí, sobre todo a través de la televisión, ya que hasta que no crecí y empecé a forjarme mi propia vida no supe de verdad cómo eran los norteamericanos cuya primera lengua no era el español.

»Mi padre, en cambio, nunca lo asimiló. Quiso forjarse una nueva vida sin dejar atrás, al mismo tiempo que la vieja tierra, los viejos esquemas. Por eso cuando perdió su trabajo empezó a beber. Siempre lo había hecho pero al menos mientras trabajaba se mantenía sobrio. El estar mano sobre mano le amargaba la vida, pero lo que más le amargaba era darse cuenta de que su mujer, mi madre, ganaba más que él, el comprobar día a día que era su mujer quien mantenía la casa limpiando las ajenas. Creo que fue entonces cuando empezó a pegarla o quizás siempre lo había hecho y yo no me había dado cuenta.

»Mi madre me pidió ayuda en más de una ocasión pero yo no podía volverme en contra de mi padre, eso era algo que no me entraba en la cabeza, y empecé a hacer lo contrario, empecé a culparle a ella por lo que estaba ocurriendo. Y como última medida, como un avestruz que esconde su cabeza para no ver el peligro, decidí enrolarme en el ejército. Me dije a mí mismo que era para poder prosperar dentro de la policía, como te he contado hace un rato, y en cierto modo era verdad, pero en el fondo lo que estaba haciendo era huir, huir de mis padres y huir de mí mismo, de mi propia cobardía.

»Cuando mi padre mató a mi madre yo estaba en Bagdad, quién sabe si matando también a algún infeliz iraquí que no tenía la culpa de que el mundo esté así de jodido y mal hecho. Un día se le fue la mano y la mató. Con sus propios puños, no necesitó usar una pistola o un cuchillo, sus pies y manos fueron el instrumento con el que le destrozó el bazo y los riñones. Y su cara. No quisieron enseñarme las fotos pero las vi. El cadáver de mi madre no tenía cara sino una grotesca y sangrienta máscara colocada encima de los hombros. Afortunadamente el viejo pinche cabrón intentó resistirse al arresto y murió en la refriega. Eso evitó que le matara yo con mis propias manos. Por eso me he cambiado el apellido y uso ahora el de mi madre, pero es en vano, lo de Jimmy Ríos es también una máscara que no oculta nada, siempre seré Luis Jaime Calleja Ríos, el hijo de Luis Alfredo Calleja Álvarez, el hombre que no supo defender a su madre y que consintió que fuera asesinada por un cabrón de mierda.

Hay momentos en los que el silencio es como una soga que te aprieta y te aprieta, asfixiándote, pero aunque parezca fácil romperlo, una sola palabra basta para ello, no es fácil decir nada. Jon Aldekoa quería romper ese silencio, pero le daba la impresión de que cualquier palabra que pronunciara sonaría banal y sin sentido. Finalmente optó por decirle que no tenía que echarse la culpa, seguramente aunque hubiera permanecido en la ciudad en lugar de enrolarse en el ejército para combatir en Irak, el resultado hubiese sido el mismo.

—No creo que tu presencia le hubiese detenido. Eres policía como yo y sabes que en este tipo de asuntos no hay nada que sea capaz de detener al asesino.

Aldekoa no sabía por qué deseaba consolar a Ríos. Quizás si no se hubiese enrolado en el ejército su padre no hubiese matado a su madre o quizás sí, lo que era seguro es que no habría participado en el asesinato de Nekane. ¿Se habría producido la muerte de su novia? Posiblemente sí, y la única diferencia en estos momentos consistiría en que en lugar del de Luis Calleja sería otro el nombre que le estaría obsesionando, pero no tenía la certeza, nunca la tendría. La única certeza en aquellos momentos era que había localizado, por fin, a Luis Calleja. Richard Rutherford, Luis Calleja, Angus Smith, Franklin Juncker, Lewis Petersen, Elías Gómez. Por mucho que quisiera olvidarse de ellos, esos nombres seguían dando vueltas en su cabeza pese a que algunos ya tendrían que haber sido tachados.

—Gracias —oyó decir a Ríos, que había interrumpido sus pensamientos contestándole a lo que le había dicho—, pero nunca sabré qué hubiera ocurrido de haberme quedado —la coincidencia en los pensamientos era asombrosa pese a referirse a situaciones distintas, aunque relacionadas—. ¿Sabes?, en la guerra fui herido en varias ocasiones, pero esas heridas cicatrizaron todas en su totalidad, hoy en día apenas son un lejano recuerdo en mi memoria y en mi piel; sin embargo, las del alma, ésas no cicatrizan nunca, permanecen para siempre. En fin, será mejor que deje de auto- compadecerme y joderme a mí mismo por un momento, porque a quien tenemos que ir a joder es a un puto nazi de mierda.

19

Aunque la investigación no avanzaba, el detective Lo Bianco se había encariñado con el caso, quizás por esa misma razón. Con sus ambiciones ya arrojadas al baúl de los sueños imposibles y la seguridad de que salvo que se metiera en la cama con la mujer o, aún peor, con la amante del comisionado, su pensión no iba a peligrar pese al balance negativo que en los últimos tiempos ofrecía su estadística de investigaciones resueltas, el asunto que tenía entre manos era, en el fondo, una perita en dulce. Nadie le iba a presionar para que obtuviera resultados a corto plazo, ni siquiera a medio o largo, y si finalmente el asunto acababa archivándose con el sello de asunto sin resolver, nadie se lo iba a recriminar. Por eso había decidido alargar la investigación, no fuera a ocurrir que creyéndole disponible le endosaran un caso peliagudo, como por ejemplo el que en esos momentos llevaban Jimmy Ríos y el extraño policía extranjero que le habían asignado como compañero, y su vida empezara a complicarse más de lo que deseaba.

Ése era, por tanto, el único motivo por el que se empeñaba en mantener abierto el caso, y para poder justificar su empecinamiento en los correspondientes informes había decidido abrir una nueva línea de trabajo destinada a buscar alguna pista entre las mujeres que en algún momento de su vida habían tratado con Frank Moeller. Su razonamiento era muy sencillo, Moeller no era gay, por lo tanto era heterosexual. Y un heterosexual que se dedicaba a lo que se había dedicado Moeller y que llevaba la vida que había llevado Moeller, antes o después habría estado con una o varias tías. Seguramente su vida sentimental habría sido un desastre, ninguna mujer en su sano juicio busca como pareja estable a un tipejo como Frank Moeller, pero estaba claro que el muchacho no habría estado dispuesto a vivir su virginidad con la alegría con la que la intentan publicitar en los seminarios, y como siempre hay un roto para un descosido, seguramente habría pasado por su vida alguna mujer que le habría dejado más huella que las demás. Por intentarlo, se decía así mismo Lo Bianco en un vano intento de ocultarse sus auténticos motivos, no se perdía nada.

En realidad sí se perdía algo, el tiempo, pero eso era precisamente lo que Jeremy Lo Bianco estaba deseando perder. Aun así los restos de policía competente que quedaban en él no dejaban de sorprenderse por lo magro de sus resultados. Como ya sospechaba, desde el principio había podido comprobar que la vida sentimental de Moeller había sido un desastre, ninguna novia le había durado más de tres meses, y eso en el caso de que a las mujeres con las que se había llegado a relacionar se les pudiera aplicar el apelativo convencional de esa palabra ya que todas, con significativa unanimidad, negaban rotundamente que en algún momento de su existencia hubieran cometido el error de considerarse novias, no sólo en el sentido más estricto del término, sino incluso en el más laxo, de Frank Moeller.

Las mujeres, por lo que pudo comprobar Lo Bianco, le duraban al difunto Moeller menos que la heroína que se metía en las venas, y ninguna supo o quiso decirle algo que pudiera ayudarle a esclarecer su muerte. Seguramente su primera idea era válida, algún otro yonqui presa del síndrome de abstinencia, tras haberse enterado de que su colega disfrutaba de un extraño período de bonanza económica, o quizás sin saberlo, simplemente porque era el tipo que tenía más a mano en ese momento, decidió aligerarle, para mayor provecho suyo, de los dólares que llevaba en el bolsillo y, de paso, de su perra e ingrata existencia. Si era así poco podían avanzar las investigaciones en torno al caso, antes o después el yonqui caería en las redes policiales y quizás, con un golpe de fortuna, acabaría confesando todas sus fechorías, entre ellas el asesinato de Moeller. En caso contrario, tan sólo sería un asunto más sin resolver, como muchos otros por los que nadie lloraba ni se preocupaba lo más mínimo.

Lo único que había conseguido sacar en claro en su investigación sobre las aventuras sexuales de Frank Moeller era que en los últimos tiempos, al no tener quien se lo hiciera gratis, recurría a los servicios de prostitutas para aliviar sus urgencias seminales. Lo Bianco tenía una gran experiencia en ese campo, como policía, por supuesto, no como ciudadano, por lo que no confiaba en que le contaran algo que le sirviera para profundizar en lo sucedido, pero aun así exploró ese camino, con el convencimiento de que así podría mantener abierto el caso tres o cuatro días más. Y como su instinto le había vaticinado, al cuarto día lo dio por cerrado sin haber llegado a ninguna conclusión positiva sobre quién o quiénes podían haber sido los asesinos de Moeller. Y eso que durante unos momentos pensó que tal vez había encontrado un posible testigo, alguien que podría haberle dado, al menos, algunas indicaciones sobre sus negocios. Al parecer, en los últimos tiempos sólo visitaba a una prostituta, una mexicana llamada Dolores Mateos, con la que, aunque sólo fuera tras enseñarle los correspondientes billetes con la efigie de Jefferson, había llegado a cierto grado de intimidad. Desgraciadamente ya no podría hablar con la tal Dolores. Un maníaco sexual, según algunos de sus vecinos, o el bestia de su ex marido, según otros, había transportado a la mexicana al barrio del que no se regresa jamás hacía unos cuantos días. A Lo Bianco le daba igual quién la hubiera asesinado, no era su caso, pero el cabrón que lo había hecho le había privado de interrogarla. De todos modos, enseguida se resignó ya que estaba convencido de que Dolores Mateos, en caso de seguir con vida, tampoco le habría ayudado demasiado. Ése era uno de esos casos que nadie tenía demasiado empeño en desentrañar, empezando por él mismo, así que se limitó a escribir a máquina su informe, pasárselo a su superior jerárquico y sentarse en su despacho mientras esperaba que le asignaran una nueva investigación y rezaba para que fuera tan poco importante y complicada como la del asesinato de Frank Moeller.

20

Washington Stark no había perdido, después de todo, su trabajo. Él lo achacaba a la intermediación del policía irlandés que le había interrogado al día siguiente de que el Jinete asesino, como había empezado a llamarle la prensa, acabara con la vida del Francotirador de Miami. Desgraciadamente no había podido servirle de mucho, ya que se limitó a repetirle lo que había explicado anteriormente hasta la saciedad, por activa y por pasiva, a los agentes de la ley que habían acudido en un primer momento a la escena del crimen. Apenas había visto una sombra, el tipo había sido tan sigiloso y escurridizo que cuando se percató de que tenía a alguien detrás no pudo hacer nada para evitar el golpe. Aun así el policía había cumplido su palabra y su jefe no le había despedido. Stark desconocía que su patrón no había tenido intención de echarle del trabajo en ningún momento y que el detective O’Dea se había limitado a aprovecharse de sus temores para conseguir su colaboración, por eso desde ese día estuvo eternamente agradecido a aquel policía tan legal que le había ayudado de un modo desinteresado.

Sean O’Dea, por el contrario, no se sentía nada feliz. De repente lo que había sido un asunto sencillo, la muerte de un hombre blanco en Harlem a manos de un grupo de delincuentes negros, había empezado a complicarse. Y si ya el hecho de que ese blanco fuese un ex militar y que en una acción de claro tinte racista hubiera atropellado a otro grupo de negros en compañía de un cómplice de raza blanca que había desaparecido había empezado a joderle los esquemas, la posterior muerte de dos hombres más de raza negra que habían sido compañeros de milicia del primer asesinado, el capitán Richard Rutherford, no había contribuido en nada a aliviar sus temores. Porque él tenía muy claro que las tres muertes estaban relacionadas. Aún no tenía ninguna prueba que avalara su teoría salvo su experiencia e instinto, cosas ambas que no servían para demostrar nada ante un jurado pero que para él eran más que suficientes para ponerse a trabajar con esa hipótesis.

Afortunadamente esa teoría no había saltado aún a la opinión pública; lo que menos necesitaba en esos momentos era que su caso se convirtiese en pieza codiciada de periodistas y ciudadanos amantes de las sensaciones fuertes, aunque era consciente de que más tarde o más temprano iba a tener a la prensa pegada a sus talones. El último asesinado llevaba camino de convertirse en un ídolo nacional y tanto los periodistas deportivos como los dedicados a escudriñar en la basura humana habían decidido convertirlo en noticia de primera plana. Pero al menos no sospechaban que no se trataba de un caso aislado, sino que estaba conectado con otras muertes ocurridas con anterioridad, lo que le proporcionaba cierto margen de respiro. Al fin y al cabo, estaba acostumbrado a tratar con la prensa, pero sabía que la cosa podía írsele de las manos si lo que aparentemente era obra de «uno de esos locos resentidos cuyo único objetivo es acabar con quienes han logrado en la vida un puesto al que ellos se creen acreedores por considerar que tienen muchos más méritos», como había dicho en una cadena de televisión, sin detenerse a respirar ni un segundo, una reputada psicóloga neoyorquina, se convertía en un caso de asesinatos en serie de difícil, por el momento, explicación.

Era muy poco lo que tenía para aferrarse a esa idea, una idea que no le gustaba pero que consideraba correcta; sin embargo, ese poco que tenía era más que suficiente para estar convencido de que las tres muertes estaban relacionadas. Por una parte se encontraba la adscripción de los ex militares fallecidos a la misma división que había combatido en Irak. Eso en un primer momento quizás no significara nada, a una división del ejército norteamericano pueden estar asignados muchos soldados que nunca llegan a conocerse entre sí ni tienen por qué poseer características o intereses comunes, pero cuando en muy poco tiempo tres de ellos mueren en la misma ciudad y ninguno de ellos por enfermedad, quizás esa coincidencia empieza a tener un significado. Además, las declaraciones de Washington Stark, pese a sus limitaciones, habían sido suficientemente esclarecedoras. El postillón de Alabama no había podido describir a su agresor con claridad, prácticamente no le había visto, pero lo poco que había percibido de él, en complexión física y raza, coincidía con la descripción que tenía del hombre que había acompañado al capitán Rutherford el día que murió asesinado en Harlem. Por último, los tres habían abandonado el servicio activo en los últimos tiempos, tras regresar de Irak. Eso, lo admitía, estaba aún más traído por los pelos, pero era un dato coincidente más. Quizás todos ellos por separado no significaran nada, pero si se juntaban y se unían a su olfato de viejo policía irlandés, la cosa empezaba a ponerse interesante. O desesperante, que a veces era lo mismo.

Sólo había un problema, al ejército no le gustaba nada que nadie ajeno a la institución militar, aunque tuviera el cargo de detective de Homicidios de la ciudad de Nueva York, husmeara en sus interioridades. No podían evitar que se hiciera cargo de las investigaciones, ya que los tres muertos ostentaban la condición de civiles en el momento de ser asesinados, o de sufrir un accidente, como había ocurrido aparentemente en el caso de Franklin Juncker, pero podían negarse a colaborar con él.

—Los hombres de los que me está usted hablando son civiles, no militares —fue la respuesta, correcta pero seca, que recibió del capitán de la Policía Militar Samuel Devries, el hombre que el ejército había asignado teóricamente para ayudarle aunque, en realidad, era para quitárselo de encima—. Sí, es cierto que pertenecieron a las Fuerzas Armadas en el pasado y que combatieron en Irak, pero en estos momentos estaban desvinculados por completo del ejército y sus actividades actuales no nos incumben lo más mínimo.

—Así es —admitió O’Dea—, pero quizás sus muertes estén relacionadas con algún suceso en el que participaron los tres cuando estaban enrolados, tal vez ocurrió algo mientras luchaban en Oriente Medio que ha sido el detonante de sus muertes.

El capitán Devries sabía ocultar perfectamente su enojo tras una cara en la que no podía percibirse ninguna clase de emociones, pero sus palabras sustituían a sus gestos y demostraban claramente que lo que acababa de escuchar no le gustaba nada.

—Observo que hasta nuestra policía se hace eco de los infundios que en todas partes gente resentida lanza contra nuestros soldados. ¿Usted también cree que lo único que hacemos en Irak es violar y matar civiles indefensos y torturar prisioneros más indefensos aún? ¿Qué ocurre, que si unos antiguos soldados son asesinados en Nueva York la culpa la tiene también el ejército en lugar de unas fuerzas policiales que han sido incapaces de limpiar las calles de delincuentes? Me apuesto el sueldo de un año a que esta última apreciación le parece injusta, ¿me equivoco?, y estoy de acuerdo con usted, no todos los policías son vagos ni corruptos, incluso seguramente tan sólo lo son una ínfima minoría, sin embargo lo que yo acabo de decirle es algo que dice mucha gente cuando asesinan a alguien en su ciudad y no se consigue detener al asesino con la celeridad que todo el mundo desearía. Y a ustedes les duele, y con razón. Pues lo mismo nos pasa a nosotros, no vamos por el mundo matando y torturando a gente inocente, ha habido casos aislados, sí, y si la opinión pública lo sabe es porque los autores de tales ignominias han sido detenidos y están siendo juzgados.

O’Dea prefirió callarse que si esos militares estaban siendo juzgados era en gran medida porque la prensa había destapado los escándalos producidos por su actuación, no debido a una investigación interna de los militares para poner coto a sus desmanes, pero optó prudentemente por no mencionarlo y, en tono contemporizador, explicarle al capitán Devries que no estaba pensando en ningún problema relacionado con la misión que nuestros heroicos combatientes están cumpliendo abnegadamente en las inhóspitas tierras de Oriente Medio sino en algún tipo de acto delictivo realizado sin conexión alguna con el trabajo desarrollado por los militares en Irak y sin la aquiescencia ni el conocimiento, por supuesto, de las autoridades del ejército.

—Bueno, siendo así., lamento haber sido tan brusco —respondió el militar con lo más parecido a una disculpa que sabía usar, aunque se notaba a la legua que su lamento era fingido—, pero usted comprenderá perfectamente que los últimos acontecimientos, los últimos reportajes periodísticos más bien, nos han puesto algo nerviosos. De todos modos, me temo que sigo sin poder decirle nada de interés. Como es lógico, si en algún momento hubiéramos observado algún comportamiento delictivo, los infractores de la ley habrían sido detenidos y puestos a disposición de la justicia, de la militar o de la civil, según correspondiera. Si eso no ha ocurrido está claro el motivo, en ningún momento se detectó la comisión de delito alguno por parte de los ex soldados que a usted le interesan.

La sonrisa de suficiencia con la que el capitán Devries había acompañado el final de su respuesta reafirmó al detective O’Dea en su idea de que no iba a sacar nada en claro del militar, por eso había un gran tono de escepticismo en sus palabras cuando le preguntó si los fallecidos se conocían entre sí.

—Me temo que tampoco puedo responderle afirmativamente a esa pregunta. Ni afirmativamente ni negativamente, a decir verdad. El ejército es una gran familia con muchísimos miembros que pueden llegar a conocerse entre sí o no.

No tanto por terquedad, sabía que no iba a conseguir nada, como por intentar joder un poco, aunque fuese mínimamente, al capitán Devries, el detective replicó que de todos modos era posible saber si habían participado en alguna misión conjunta, si habían formado parte de alguna sección, comando, grupo o como se les llamara que hubiera hecho que se relacionaran entre ellos. Como ya esperaba de antemano, no obtuvo ningún resultado, pero al menos con su insistencia consiguió que el capitán cambiara el tono de su discurso y, en lugar de responder, con una hipócrita sonrisa en los labios, que lamentaba no poder decirle nada porque carecía de esa información, le dijera que no podía desvelar secretos militares y que le deseaba éxito en su investigación, pero que la reunión había terminado.

El problema con los militares, pensó O’Dea mientras se despedía del capitán Devries, es que uno no sabe nunca si te niegan información por su tendencia al secretismo o porque, efectivamente, deseen ocultarte algo. En casos como ése siempre se acordaba de un primo suyo que era tan nervioso que se había convertido en un profesional del póquer. Sus contrincantes nunca sabían si sus continuos tics, sus estrambóticos movimientos de cejas o el sudor que a menudo recorría su frente se debían a que tenía malas cartas o, al contrario, a que llevaba una jugada tan buena que era incapaz de ocultarla. Su pariente había convertido lo que aparentemente constituía un defecto en un arte y gracias a ese dominio y utilización de su enfermedad había conseguido triunfar en la vida. Con los militares le ocurría lo mismo. ¿Era Devries tan sólo un militar pomposo que jugaba a ser un tipo enterado y enigmático o de verdad sabía algo y se lo estaba ocultando? En el fondo daba igual, ese camino no le iba a conducir a ninguna parte así que tendría que intentarlo por otra vía, en el dudoso caso de que existiera o de que los militares le permitieran transitarla si la encontraba.

Un mensaje en el buzón de voz de su teléfono móvil le apartó de sus pensamientos aunque no le alejó del caso. Quincey Griffin, el detective afroamericano que le habían asignado como compañero para que fuera su introductor de embajadores en ese territorio comanche conocido como el barrio negro de Harlem, había localizado a Madeleine Juncker, la mujer que había luchado lo indecible para que su hijo Franklin, antiguo soldado combatiente en Irak con una impecable hoja de servicios, fuese enterrado con todos los honores patrióticos de rigor en el cementerio de Arlington. Madeleine estaba dispuesta a hablar con ellos y, en palabras del detective Griffin, no debían desaprovechar la oportunidad, ya que como no se dieran prisa podía cambiar de opinión en cualquier momento. «Mis convecinos —reflexionó filosóficamente Quincey Griffin— no suelen ser muy proclives a hablar con la pasma, y viendo cómo han sido las cosas hasta la fecha y cómo siguen siendo en la actualidad no puedo reprochárselo», añadió, ajeno desde la distancia que le proporcionaba la comunicación telefónica a la mirada entre enfadada y perpleja de su compañero irlandés.

Para facilitar la entrevista, aunque Griffin se había presentado como policía, convencido de que el color de su piel allanaría las dificultades que su cargo le creaba, le había dicho a la madre de Franklin Juncker que Sean O’Dea era un representante de la inexistente Comisión Federal de enterramientos de ex soldados de las Fuerzas Armadas que habían participado en acciones de guerra y que de la impresión que sacara de la entrevista iba a depender el sentido de su informe y, por lo tanto, el destino último de los restos mortales de su hijo.

—No entiendo lo que ustedes quieren, ¿qué tiene que ver la policía con que a mi hijo le entierren con honores en Arlington?

O’Dea y Griffin se miraron significativamente. Estaba claro que, pese a lo estrambótico de la historia, al menos tal y como había aparecido en la prensa, la mujer no era nada tonta. El prejuicio que asociaba pobreza con estupidez había vuelto a fallar. Madeleine Juncker había tenido mala suerte en la vida, eso saltaba a la vista con observar el pequeño apartamento en el que les había recibido, un cuchitril en el que la cocina, el dormitorio y la sala ocupaban un mismo espacio y que, como gran lujo, contaba con un pequeño retrete en el que había que entrar de costado y uno no corría el riesgo de resbalarse en la ducha, ya que antes de llegar al suelo sería aprisionado por las paredes, pero su mala suerte no se debía seguramente a su falta de valor e inteligencia, sino a otros factores exógenos que los dos detectives, O’Dea con cierto malestar interior y Griffin con una ira que cada vez iba más en aumento, no tardaron en reconocer.

Fue Quincey Griffin quien, como en anteriores ocasiones en los que los procedimientos políticamente correctos del Departamento de Policía lo exigían, inició la entrevista con la mujer afroamericana.

—Entendemos su extrañeza pero lo hacemos, precisamente, para facilitarle las cosas. Ambos deseábamos hablar con usted, yo para poder dar por cerrado el expediente abierto a raíz de la muerte de su hijo en nuestros archivos como accidente fortuito, y en el caso del señor O’Dea para elaborar el informe que le han solicitado desde la Comisión Nacional de enterramientos de antiguos miembros de las Fuerzas Armadas que habían participado en acciones bélicas —se equivocó al citar el alambicado nombre que habían elegido para la inexistente comisión, pero Madeleine Juncker no pareció apercibirse de ello.

—De acuerdo, supongo que todo está en orden, pero no sé qué puedo contarles que no sepan ya. A los hombres del Gobierno ya les he dicho todo lo que tenía que decirles sobre mi hijo y por qué creo que tendría que ser enterrado junto a los héroes de la patria. Él no murió en combate pero no por eso dejó de ser también un héroe, qué más da que la muerte le pillara aquí, en Nueva York, en lugar de en algún perdido pueblo iraquí, lo importante es que fue un héroe, un auténtico héroe, y merece ser enterrado junto a los demás héroes. Por lo demás, es cierto que la muerte de mi hijo fue un accidente, un desgraciado accidente, era un buen chico pero a veces se le iba la mano con la bebida, ya le decía yo que tuviera cuidado si no quería acabar como su padre, era albañil, ¿saben?, un buen albañil, pulcro y trabajador, pero bebía mucho, a todas horas, y un día que trabajaba en una obra en construcción, a la altura del piso quince, o del dieciséis, ya no me acuerdo bien, ha pasado tanto tiempo., el caso es que estaba muy bebido, no borracho, aguantaba bien el tipo el bueno de Horatius Juncker, pero sí muy bebido, debió de tropezarse y como no se había colocado el arnés de seguridad, «Eso son mariconadas para los blancu- rrios que trabajan conmigo», solía decir, el caso es que se cayó y bueno, ya pueden imaginarse lo que ocurrió.

»Franklin no era como su padre, no bebía tanto, en caso contrario no habría sido aceptado en el ejército, pero de vez en cuando le gustaba beber, a mí no me hacía mucha gracia después de lo que ocurrió con su padre, pero lo entendía, qué quieren que les diga, era un chico joven y fuerte, bueno, un chico no, era ya todo un hombre, no se le podía prohibir que saliera por ahí y si salía por ahí era normal que bebiera algo, todos lo hacen, ¿no?, seguro que el alcalde también bebe en las recepciones oficiales, eso no es necesariamente malo, ¿no cree? —se dirigía a O’Dea como si temiera que sus revelaciones sobre la condición de bebedor de su hijo causaran una mala impresión en quien debía decidir si finalmente le enterraban en Arlington o no—, eso sí, no se drogaba, había visto a muchos compañeros suyos de la infancia, buenos chavales, engancharse a las drogas e ir cayendo en el camino, o pudrirse en alguna prisión federal, pero mi Franklin era un buen chaval, por eso se alistó en el ejército. Desgraciadamente el día de su muerte bebió más de la cuenta y se resbaló en los servicios de una discoteca, desnucándose. ¿Creen que es eso justo? ¿Creen que es justo que un soldado que ha sobrevivido a una guerra en la que se comportó como un auténtico héroe vaya a morir así, de un modo tan, tan. —parecía como si no se atreviera a pronunciar la palabra que pugnaba por salir de sus labios—, de un modo tan ridículo?

—Le acompañamos en su dolor, señora Juncker, y créanos cuando le decimos que sentimos profundamente lo ocurrido —en momentos como ése Sean O’Dea agradecía la educación católica que le habían dado sus padres ya que solía proporcionarle las palabras adecuadas, aunque no siempre fuera fácil pronunciarlas—, pero nos gustaría, me refiero a la Comisión Federal de Enterramientos, saber si en Irak sucedió algo excepcional, algo fuera de lo común que a su hijo le hubiera parecido interesante contarle.

—¿Algo fuera de lo común? —Madeleine Juncker no ocultó su sorpresa al escuchar la pregunta—. No entiendo, ¿a qué se refiere con algo fuera de lo común?

—Bueno, no lo sé exactamente —pareció excusarse O’Dea—, me imagino que su hijo hablaría con usted sobre la guerra, las cosas que hacía, los combates en los que había participado, su relación con la gente del país o con sus compañeros, en fin, las cosas sobre las que se habla siempre, aunque, lógicamente, al tratarse de una guerra, no son tan frívolas, quizás, como las más cotidianas. Tal vez entre todas las historias que pudo contarle su hijo hubo alguna o algunas que fueran diferentes, que destacaran de las demás.

—Sí, entiendo lo que quiere decirme —de nuevo apareció una chispa de inteligencia en los ojos de Madeleine Juncker—, pero no sé qué tiene que ver eso con que a mi hijo le entierren en el cementerio de Arlington.

—Directamente no mucho, es cierto —improvisó como pudo O’Dea—, pero nos ayudaría a tener una imagen más general de las cosas que hizo en Irak, de cómo vivió, con quién se relacionó. Pequeños detalles sin importancia, por supuesto, pero que ampliarían nuestros conocimientos sobre la persona que había detrás del soldado. Y que nos ayudaría —añadió con la expresión de quien cree que dando un caramelo a un niño puede camelárselo— a redactar el discurso que alguno de los antiguos jefes de Franklin tendría que dar en Arlington si, finalmente, decidimos enterrar a su hijo allí, con todos los honores reservados a los héroes de la patria.

—Sí, claro —no parecía estar muy convencida, pero, por otra parte, daba la impresión de que ya eran muy pocas las cosas que le importaban y que no iba a hacer de ésa en concreto un motivo de debate con su interrogador—, pero desgraciadamente es muy poco, por no decir nada, lo que les puedo decir. Franklin apenas me contaba nada sobre su vida. Entiéndanme, no es que no confiara en mí, siempre tuvimos una relación muy buena, de madre e hijo, y mucho más después de la muerte de su padre, pero él no era muy hablador, era su carácter, no porque quisiera ocultarme lo que hacía, siempre me consultaba las decisiones importantes, como la de alistarse en el ejército, por ejemplo, pero le costaba hablar, no era un hombre charlatán. En eso salió a su padre, que era un hombre muy silencioso, ni siquiera el alcohol le desataba la lengua como al resto de la gente. Así que ya lo siento pero no puedo contarles prácticamente nada, ni siquiera sé cuántos iraquíes se cargó, aunque supongo que muchos porque lo que sí me dijo es que podía estar orgullosa de él porque era un héroe, un auténtico héroe. Por eso quiero que le entierren en el cementerio de Arlington, junto a los demás héroes de la Unión.

—¿Le habló al menos de la gente con la que estaba, de sus compañeros?

—No, tampoco, ya le he dicho que era un chaval muy poco hablador, no sé quiénes eran sus amigos.

—¿Le suenan de algo los nombres de Richard Rutherford o Elías Gómez? —insistió O’Dea.

—No, no me dicen nada especial. ¿Ese Gómez es mexicano?

—No, era un boxeador de origen cubano al que llamaban el Francotirador de Miami que también combatió en la guerra de Irak —O’Dea pensó que proporcionar a la señora Juncker una información que había sido publicada en la prensa no podía perjudicarle y quizás le avivara la memoria.

—Pues no, no me dice nada, aunque no es raro, a mí no me gusta el boxeo, y eso que hubo una época en la que me interesó mucho, quizás porque la mayoría de los grandes campeones eran hermanos, ya saben ustedes, Sonny Liston, Muhammad Ali, George Foreman, Mike Tyson y esa gente era la única manera de salir de la pobreza, pero hace tiempo que no veo ningún combate por la televisión. ¿Por qué lo pregunta, era compañero de mi hijo?

—No lo sabemos con certeza, por eso se lo preguntaba.

—Pues ya lo siento pero no puedo confirmárselo.

—En los últimos tiempos —tomó el relevo el detective Griffin al comprobar que la línea de interrogatorio que había abierto O’Dea estaba prácticamente agotada—, ¿se sintió inquieto su hijo?

—¿Inquieto? ¿Quiere decir si tenía miedo de algo? ¿Por qué iba a tenerlo?

—No lo sé, por eso se lo he preguntado.

—¿Está insinuando acaso que mi hijo estaba metido en algo sucio y que le habían amenazado? Porque si es así está usted muy equivocado. Parece mentira que me diga eso, podría esperarlo de él —señaló con su índice al detective O’Dea—, pero que usted, un hermano, también piense que todos los jóvenes negros están metidos en asuntos de drogas o que sean delincuentes no me lo esperaba.

—Yo no he insinuado nada de eso, señora —Griffin reaccionó como un animal herido ante ese comentario que había tocado su fibra más sensible—, todo lo contrario, quizás su hijo se enteró de algo que no le parecía correcto y fue amenazado a causa de ello.

—Si es así está usted disculpado, joven, pero la respuesta sigue siendo la misma, en ningún momento observé que mi hijo estuviera preocupado o inquieto. Es más, dormía a pierna suelta como quienes tienen la conciencia limpia.

Los dos policías sabían perfectamente que quienes tienen la conciencia más sucia que un pozo séptico no solían sufrir de insomnio habitualmente, pero optaron prudentemente por callarse. Además, no tenían ningún motivo, salvo lo extraño de su muerte, para sospechar que Franklin Juncker había transitado por el lado equivocado de la vida y no merecía la pena hurgar en la herida de una mujer que no iba a contarles nada más, eso parecía evidente, así que decidieron despedirse de ella después de agradecerle sus respuestas.

—¿Les dirá a sus jefes que entierren a mi hijo en Arlington? —se dirigió al detective O’Dea cuando éste se levantó de su asiento, con más escepticismo que esperanza en sus palabras.

—Mi informe será favorable, en efecto, pero la decisión última no depende de mí —O’Dea se sintió un miserable al pronunciar esas palabras pero, pese a los años que llevaba en la policía, no se atrevió a decirle la verdad a la mujer, que con toda seguridad su hijo sería enterrado en una fosa común.

—Su jefe no será de origen mexicano, ¿verdad?

—¿Y eso qué tiene que ver? —preguntó extrañado O’Dea.

—A Franklin no le gustaban los mexicanos. No sé el motivo, pero el caso es que no le gustaban. Yo le decía muchas veces que no tenía que hablar así, que no estaba bien que él tratara a los mexicanos como los blancos nos tratan a nosotros, pero él siempre me decía que no me fiara de ellos, que no confiara jamás en alguien de origen mexicano.

21

En el buzón de entrada del ordenador de Lewis Petersen apareció el aviso de que tenía un nuevo mensaje. Seguramente un spam, pensó hastiado Petersen, que todos los días recibía más de cincuenta correos basura procedentes de las más inesperadas y extravagantes fuentes, desde supuestas compañías farmacéuticas que deseaban venderle viagra hasta grupos fundamentalistas que le amenazaban con los terrores del infierno si no reenviaba su mensaje de salvación a quince personas más, o extraños y desconocidos bancos japoneses y rumanos o de cualquier otra parte del mundo que le ofrecían el negocio del siglo e incluso, en algunos casos, le pedían la clave de su tarjeta de crédito so pretexto de haberse detectado irregularidades en algunas transacciones. Petersen pensó con asombro que la credulidad humana no tenía límites, estaba claro que si se enviaban esos mensajes era porque a quienes lo hacían les resultaban rentables, con que una porción ínfima de receptores les hicieran caso ya estaba montado el negocio, y siempre existía gente que acababa incluyéndose en esa ínfima proporción.

El problema de Petersen era que, por más que lo deseara, no podía eliminar sin más ni más los mensajes cuyos remitentes no estaban identificados como contactos seguros. Su trabajo como voluntario en la organización humanitaria no gubernamental Ex Soldados contra las Guerras le obligaba a abrir todos los correos que recibía procedentes de direcciones desconocidas. Muchos de ellos eran insultos causados por su actual postura en contra de la guerra, no, en contra de la guerra no, se dijo a sí mismo, en contra de todas las guerras, así como por su apoyo, tanto desde la ONG en la que era un destacado activista como desde su blog personal, a los grupos pacifistas que se manifestaban no sólo contra la guerra, sino, sobre todo, contra los políticos que desde sus despachos de Washington la habían organizado y sostenían.

Esa misma mañana, por ejemplo, había recibido tres mensajes insultantes y uno específicamente amenazador. Un «Patriota de Arkansas», así firmaba al menos su comunicante, escondido cobardemente tras ese pomposo seudónimo, le avisaba que tuviera cuidado porque cualquier día o cualquier noche se abalanzaría sobre él y con un afilado cuchillo de carnicero le arrancaría esos testículos que, según añadía el patriota, no le servían para nada, puesto que era incapaz de defender con las armas el American way of life, ese modo de vida americano que al parecer los dirigentes de la Casa Blanca habían decidido extender por todo el universo conocido. Petersen deseó, por unos instantes, que la amenaza no fuera una «fantasmada» más de algún imbécil que lo único que sabía hacer era molestar e incordiar, amparado en el anonimato, a quienes no pensaban como él; sí, deseó con todas sus fuerzas por unos instantes que la amenaza se materializara y el gilipollas de Arkansas le atacara de verdad con un cuchillo. Entonces se daría cuenta del error que había cometido porque el objeto de su amenaza no era un cobarde pusilánime, como había escrito en su correo electrónico, sino un hombre entrenado para matar y sobrevivir. Durante unos segundos se regocijó pensando en el gesto de sorpresa que aparecería en el rostro del tipo de Arkansas, que quizás ni siquiera era nativo de ese estado, cuando comprendiera que ese antiamericano al que odiaba tanto era un experto marine al que no se le podía amenazar en vano, sin sufrir las consecuencias, unas consecuencias letales.

Desechó ese pensamiento al instante, aun reconociendo que había disfrutado con él, pero había matado a suficientes personas, enemigos les llamaba anteriormente, tanto cuerpo a cuerpo como a mayor distancia, para tener cubierto ya su cupo y saber que, en el fondo, no merecía la pena, que muchos de aquellos a quienes había matado podrían haber sido, en otras circunstancias, en otro tiempo y lugar tal vez, buenos amigos y compañeros suyos. Matar a un pobre diablo de Arkansas, que seguramente, cuando no se dedicaba a amenazar a los que no pensaban como él, sería un buen hombre, amante esposo y cariñoso padre de familia, eso era lo más triste de todo, no solucionaría el problema sino que lo agravaría.

Se concentró de nuevo en las líneas que estaba escribiendo para subir a su blog: «La guerra siempre ha tenido un gran atractivo para la gente en la ficción, grandes películas, estupendos libros, han descrito la belleza de las batallas, el heroísmo de los combatientes, todos nos hemos emocionado viendo esas imágenes en las que el protagonista ofrecía generosamente su vida por salvar la del amigo, pero luego nos olvidamos que ese héroe ya no va a disfrutar nunca más de la luz del día, que su novia, su madre, tal vez sus hijos, nunca le verán de nuevo y llorarán por él. Quizás les consuele un poco la medalla que a título póstumo le concederán, es cierto, pero esa medalla nunca llenará el hueco que ha dejado la ausencia del novio, amante, hijo, padre o amigo. Y el que todo eso sea ficción y por eso nos guste, el que nos tranquilicemos a nosotros mismos pensando que, total, sólo son películas, el muerto de la de hoy estará brincando en la de mañana y la sangre que generosamente se ha derramado es tan sólo kétchup del más barato, no puede inducirnos a engaño. Tan sólo tenemos que sustituir la ficción por la realidad y pensar en las guerras de verdad, en las guerras que en estos momentos se están librando en muchos puntos del planeta, y no sólo en Irak, y si hacemos eso no tardaremos en darnos cuenta de que el muerto de la de hoy no estará brincando en la de mañana, al contrario de lo que pasa en el cine, sino que continuará muerto y que la sangre que cubre las pantallas no es kétchup, sino auténtica sangre derramada que ya no bombeará hacia ningún corazón».

Releyó lo que había escrito con escepticismo. La verdad es que le estaba costando escribirlo, no encontraba el punto adecuado; releyéndolo se dio cuenta de que le había quedado extremadamente farragoso. Pero eso no era lo peor, lo que menos le convencía era que pese a sus esfuerzos sonaba a tópico, a un túmulo de tópicos. Es cierto que creía en lo que decía y que por una vez los tópicos y la realidad, la realidad que él había vivido, formaban una pareja perfecta, pero le daba miedo caer en la banalidad y, con ello, desdibujar e incluso perjudicar el mensaje que quería transmitir. Pero de momento no sabía hacerlo de otro modo, y entre callarse o seguir predicando con lo que quizás gente más inteligente que él pero que no había estado metida en su piel podía despreciar por falta de altura intelectual, prefería lo segundo. Además, se dijo para animarse, aunque recibía muchos correos insultantes y amenazadores eran cada vez más los que le llegaban en un sentido diferente, animándole a que continuara con su labor en la organización y en contra de la guerra.

Decidió aparcar por un momento ese artículo que tanto se le resistía para revisar los mensajes nuevos que tenía en su bandeja de entrada. Lo de siempre, cuatro insultos, quince anuncios diversos, uno de ellos en el que le ofrecían, a precio superbarato, un alargamiento de pene, «Alguna de mis ex novias ha sido muy indiscreta», bromeó consigo mismo, siete escritos en los que le daban ánimos, dos de ellos incluso le pedían un número de cuenta corriente para aportar un donativo a la causa, los chistes sexistas que todos los días le reenviaba un antiguo compañero de instituto al que hacía muchos años que no veía pero que no por eso se desanimaba y un periodista que quería entrevistarle para un reportaje que estaba haciendo sobre los ex combatientes que se habían pasado al otro lado. Así lo decía, que se habían pasado al otro lado. Supuso que era una expresión sin más, un tanto desafortunada porque daba la impresión de que les llamaba desertores, pero antes de responder decidió investigar cómo era ese periodista y qué línea de trabajo llevaba, era ya zorro viejo como para caer en la trampa de un reportaje que convenientemente manipulado y aderezado podría acabar yendo en contra de aquello que él defendía.

Sólo le quedaba por leer un mensaje que venía marcado con el icono de urgente. Cuando leyó el asunto no pudo reprimir un gesto de extrañeza: ¡¡¡¡vienen A por nosotros!!!! Pero ese gesto de extrañeza se trocó en auténtica sorpresa y preocupación cuando se fijó en la dirección del remitente: angussmith@warforamerica-warofamerica.us.com.

¿Angus Smith? Pese a lo corriente del apellido Smith, ese Angus Smith en concreto sólo podía ser uno, su antiguo compañero de armas. ¿Por qué le escribía? No simpatizaban nada el uno con el otro y cuando le perdió de vista no sintió ningún vacío en su interior, ni siquiera un poco de pena por alejarse de quien había compartido con él días difíciles y alguno que otro, pocos, más alegre y divertido. Y ahora volvía a introducirse en su vida gracias al correo electrónico remitiéndole un mensaje cuyo encabezamiento era, cuando menos, inquietante.

«Sí, van a por nosotros», se repetía en el texto del mensaje. «Si no me crees, lee con atención los documentos que te adjunto y comprobarás que no estoy paranoico. vienen a por nosotros y cada vez quedamos menos, quién sabe, quizás tú seas el siguiente, o quizás lo sea yo. Hazme caso y estate atento, que el enemigo, aunque nadie sabe quién es el enemigo, está al acecho. Fdo.: tu amigo (en estos momentos quizás tu único amigo) ANGUS».

Nunca habían sido amigos, volvió a pensar Petersen, pero quizás no era el momento más adecuado para ejercer de san Pedro y negar a Cristo tres veces. Aunque si tuviera que compararle con alguien debería hacerlo con Satanás más que con Jesús. «Vienen a por nosotros y cada vez quedamos menos». Si Angus no estaba paranoico, como le decía en el mensaje, lo disimulaba bastante. De todos modos no perdía nada más que tiempo, en todo caso, si abría los tres documentos en formato PDF que le había enviado su ex compañero de fatigas. Por lo menos no contenían ningún virus, cosa que sería normal procediendo del cabrón de Angus, volvió a bromear para sí mismo Lewis Petersen.

Se trataba de tres recortes de periódicos neoyorquinos y aunque la calidad del escáner que había usado Smith no era muy buena, o quizás las fotocopias, antes de escanearse, habían sido tan manoseadas que ya estaban deterioradas de antemano, podían leerse perfectamente las noticias que traían. Tres noticias, tres muertes. Un asesinato, una muerte en un tiroteo y un estúpido accidente. Tres muertes diferentes, una que había supuesto una auténtica conmoción nacional y de la que Petersen, era imposible sustraerse al constante bombardeo sobre el tema de los periódicos y las televisiones especializadas en deportes, ya tenía noticia, una segunda que demostraba que las calles de Nueva York no eran tan seguras como proclamaban sus autoridades y la tercera que nos recordaba que en cualquier momento la señora de la guadaña nos puede gastar una broma pesada sin venir a cuento.

Richard Rutherford, Franklin Juncker y Elías Gómez. Un oficial de pura estirpe wasp, blanco, anglosajón y protestante, que se creía la reencarnación de un oficial prusiano y pensaba que el resto del mundo, sobre todo aquellos que no tenían el inmenso privilegio de protegerse con una piel blanca, debía estar a su servicio; un exiliado cubano que creía ingenuamente en el sueño americano y estaba dispuesto a construir el suyo a base de puños y golpes, y un joven criado en las calles de Harlem que lo único que le pedía a la vida era una mujer con la que follar de vez en cuando y un poco de dinero para agenciarse priva y costo. Tres hombres muy diferentes que no tenían nada en común, salvo una cosa, habían combatido en Irak. Y lo habían hecho a su lado.

Podía ser una coincidencia, pero en ese caso era una coincidencia muy extraña. Y, por otra parte, si las tres muertes estaban relacionadas, como insinuaba en su mensaje Angus Smith, alguien se había tomado muchas molestias para llevarlas a cabo. Y para enmarañar más el asunto, si lo que sospechaba su ex compañero era cierto, a esas tres muertes seguirían otras tres, las de ellos dos y la de Calleja, un taciturno sargento de origen mexicano que era quizás el único de sus compañeros que merecía el calificativo de decente, pese a haber sido policía en la vida civil. No tenía ningún sentido. Tal como exponía Angus, el caso tenía que tratarse de una venganza, eso parecía evidente, pero por qué y por quién se le escapaba.

Era consciente de que en la guerra se cometían muchas atrocidades, precisamente eso era lo que pretendía inculcar a la gente desde su blog y desde la organización humanitaria para la que trabajaba, y aún más dolorosamente consciente de que él y sus compañeros no habían sido ajenos a esas atrocidades. Habían matado, torturado, saqueado y violado, y lo habían hecho porque era su obligación, porque era lo que sus mandos esperaban de ellos, porque las guerras son así, se mata y se muere, y las únicas guerras caballerosas son aquellas que se recogen en la pantalla cuando se narran las proezas de los caballeros del Rey Arturo, aunque seguramente, de haber existido Lanzarote del Lago y compañía, para sobrevivir en aquella época aún más oscura que la presente tendrían que haber cometido también una gran cantidad de atrocidades.

Sí, era consciente de que muchas de sus acciones clamaban venganza; sin embargo, no tenía ningún sentido lo que estaba ocurriendo. Cuando se encontraban en el campo de batalla no tenían nombre ni rostro, eran simples máquinas de matar que cumplían a la perfección la tarea para la que habían sido construidas. Quienes habían sido perjudicados por ellos tenían derecho a exigir justicia y venganza, aunque se trataba en todo caso de una venganza ciega, innominada, que no tenía por qué dirigirse a ellos en persona y, desde luego, era absurdo suponer que alguien se iba a tomar la molestia de ir hasta los Estados Unidos y buscarles uno por uno para acabar con ellos. Conocía al enemigo, no le gustaba usar ese calificativo pero no disponía de otro en esos momentos, y podía esperarse de él que pusiera una bomba en pleno centro de Manhattan o de Los Ángeles para vengar lo que ellos podrían haber hecho, pese a que eso significara matar a cientos de personas inocentes, pero no le veía indagando por el corazón de los Estados Unidos hasta averiguar quiénes en concreto le habían perjudicado directamente, así como dónde podía encontrarlos y acabar finalmente con ellos. No, ese dibujo le parecía excesivamente barroco, impropio de aquellos que de verdad tenían un motivo para aplicar el bíblico ojo por ojo, diente por diente. Entonces, ¿qué estaba ocurriendo?

Sí que habían sucedido un par de casos más excepcionales porque estaban involucradas personas pertenecientes a países neutrales e incluso aliados pero que habían sido solucionados con discreción por los respectivos gobiernos y que no habían supuesto de verdad ninguna inquietud para él y sus compañeros. Por ese lado tampoco parecía razonable que apareciera un justiciero vengador, en todo caso los perjudicados seguramente pedirían y cobrarían una jugosa indemnización, cuanto más suculenta mejor, y se olvidarían rápidamente del asunto.

Y sin embargo se mueve. La frase de Galileo le golpeaba la cabeza incesantemente. Si hacía caso a su anterior razonamiento no había motivo alguno de inquietud, pero tres de sus compañeros habían fallecido y un cuarto, precisamente aquel a quien más detestaba, se ponía en contacto con él para advertirle que alguien estaba decidido a cazarles como conejos.

Sólo había una manera de salir de dudas. Tecleó el icono previsto para responder al mensaje recibido y le pidió que le facilitara más información. Pocos segundos después la pantalla de su ordenador volvió a iluminarse con la leyenda «Ha recibido correo nuevo. ¿Desea leerlo ahora?». Pulsó el ratón sobre la palabra síy se abrió el mensaje.

De: ASmith (angussmith@warforamerica-warofamerica.us.com) Para: lewispetersen@peacepeaceandpeace.peacefore- ver.us Asunto: RE: ¡¡¡¡VIENEN A POR NOSOTROS!!!!

¿Intrigado, verdad? Si eres inteligente, y creo que lo eres, estarás de acuerdo en que las muertes de nuestros tres compañeros no han podido ser casuales, hay una mano negra detrás de todas ellas. Por ahora no puedo decirte nada más, pero creo que sé lo que está ocurriendo y quién está detrás de todo esto. Te repito que no puedo contarte nada más, pero lo que sí te aconsejo es que te olvides de la policía, están dando palos de ciego y en el fondo es mucho mejor así, hay problemas que sólo nosotros, los que hemos combatido en el infierno, podemos y debemos solucionar.

No sé cuándo ni cómo podré ponerme de nuevo en contacto contigo, pero lo haré cuando tenga más datos y un plan para eliminar a nuestro exterminador. Mientras tanto, ten cuidado. Hasta ahora los tres compañeros que han caído han sido eliminados en Nueva York, muy lejos de Los Ángeles, pero del mismo modo que yo he dado contigo pueden hacerlo los asesinos. Cuídate.

Tu amigo Angus.

P. S.) No lo olvides, estate muy atento y a la espera. Aún no sé cómo pero volverás a tener noticias mías.

Petersen leyó y releyó el mensaje hasta que los ojos acabaron escociéndole de tanto arrimarlos a la pantalla, estaba tan perplejo que ni siquiera se le había ocurrido imprimir el mensaje. La primera duda que le vino a la cabeza fue si, de verdad, su remitente era Angus Smith. El correo recibido no aportaba ninguna prueba. Sí, lo escrito se correspondía, hasta cierto punto, con su manera de hablar, y la alusión a haber combatido en el infierno era típica de él, pero sospechaba que gran parte de los soldados que habían combatido en Irak comparaban aquella tierra con los dominios de Satanás. De lo que no había ninguna duda era acerca de la certeza de las noticias que le había enviado en su primer mensaje. Aunque no tenían aspecto de ser un montaje (sobre la muerte del Francotirador de Miami no había albergado ninguna, su asesinato había generado páginas y páginas de artículos en todos los periódicos de la Unión), buscó en Internet más información relativa a las muertes de Richard Rutherford y Franklin Juncker. No encontró demasiadas cosas pero sí las suficientes para confirmar que su interlocutor, fuese o no Angus Smith, no mentía. Ya sólo le quedaba confirmar si efectivamente era Smith quien le había enviado el mensaje. Iba a iniciar una nueva búsqueda en Internet, pero antes de teclear en el Google el nombre de su ex compañero de nuevo parpadeó en la pantalla el aviso de que había tenido entrada un nuevo mensaje. Podía proceder de cualquier otra persona, conocida o desconocida, pero algo le decía, quizás esa intuición que había desarrollado en las tierras de Irak y gracias a la cual había logrado sobrevivir en más de una ocasión, que se lo enviaba Angus o la persona que estaba asumiendo su identidad. Al abrir el mensaje comprobó que no se había equivocado.

De: ASmith (angussmith@warforamerica-warofamerica.us.com) Para: lewispetersen@peacepeaceandpeace.peaceforever.us Asunto: fw: re: ¡¡¡¡vienen a por nosotros!!!!

Supongo que te habrás puesto a indagar tanto sobre todo lo que te he contado como sobre mi persona así que ya habrás comprobado que lo que te he dicho es cierto, nuestros queridos compañeros Richard, Elías y Franklin se encuentran en estos momentos junto al Gran Manitú, en las Eternas Praderas, cazando búfalos y bisontes.

En cuanto a mi humilde persona, seguramente no te ha dado tiempo a enterarte todavía pero como eres un chico listo pronto averiguarás que estoy muerto, muerto y enterrado, o mejor dicho, muerto e incinerado. Yo, que siempre he sido alérgico a las hogueras, qué ironía. En fin, así son las cosas pero no temas, no te envío este mensaje desde el Más Allá. Aún no estoy muerto, o mejor dicho, he tenido que morir para que no me maten. Supongo que lo entiendes, chico listo.

Cuídate.

Tu amigo Angus.

P. S.) No te olvides de Tegucigalpa.

Petersen suspiró después de leer el mensaje aunque ni él mismo sabía si lo hacía aliviado o todo lo contrario. Por lo menos tenía claro que su corresponsal era el propio Angus Smith. Sus alusiones al paraíso de los indios americanos, una expresión que solía usar a menudo, o su mención a Tegucigalpa así lo confirmaban. En una ocasión habían coincidido con un contingente de soldados hondureños y para Smith acabó siendo una cuestión de honor aprender a pronunciar correctamente el nombre de la capital de ese desconocido para ellos, hasta aquel momento, país centroamericano: Tegucigalpa. Smith era un cabrón, pensó Petersen, pero algunos de los pocos momentos divertidos que habían disfrutado en Irak se debieron precisamente a los denodados esfuerzos que hacía para pronunciar correctamente aquella palabra. Nunca lo consiguió pero, al menos, volvió a sonreírse Petersen, había aprendido a escribirlo sin cometer faltas de ortografía.

Durante unos cuantos minutos, tal vez demasiados ya que para cuando se dio cuenta había transcurrido casi una hora, Lewis Petersen miró fijamente la pantalla plana de su ordenador como si de ese modo fuera a conseguir que nuevos mensajes procedentes de su ex compañero de milicia le desvelaran los enigmas que habían irrumpido en su cabeza tras la lectura de los tres primeros, pero ese esfuerzo de su voluntad no fue recompensado. Ni en esa hora ni durante las siguientes dos semanas volvió a tener noticias de él aunque sabía que su antiguo colega cumpliría su palabra. Era cuestión de esperar, como esperaban muchas veces, allá en Irak, entrar en acción, pero ese tiempo de espera, él lo sabía por experiencia, se convertía casi siempre en un auténtico motivo de desesperación.

22

Tal vez George Burton fuera un nazi descerebrado y analfabeto, pensó Jon Aldekoa, pero eso no le había impedido construirse una auténtica fortaleza a las afueras de Nueva York, muy cerca, prácticamente limítrofe, con el vecino estado de Nueva Jersey. Para Aldekoa, que hasta ese momento se había limitado a patear el asfalto neoyorquino, Manhattan, Brooklyn o la zona más superpoblada de Queens, aquella zona casi selvática constituyó una auténtica revelación. La finca en la que, según los informes con los que trabajaba su compañero, se había refugiado Burton estaba rodeada de árboles y plantas, era un auténtico vergel que se alzaba como un oasis ajeno a la autopista que unía los dos estados.

—Nueva York es muy grande, mucho más de lo que llegáis a conocer los turistas o de lo que se ve en las películas —le contestó un sonriente Jimmy Ríos cuando Aldekoa le hizo partícipe de sus reflexiones—, pero en una cosa tienes razón, este tipo de viviendas no está al alcance de cualquiera, tampoco de Burton. En realidad no es suya sino de un mafioso de origen alemán apellidado Obermeier al que la política no le importa un carajo pero que gracias a la para- fernalia nazi se nutre de una mano de obra muy barata y disciplinada con la que se dedica a su principal actividad, que es el tráfico de armas, drogas y blancas. Y no me preguntes que por qué no le hemos detenido todavía si sabemos todo esto —cortó Ríos el amago de pregunta que se vislumbraba en la cara de Aldekoa—, una cosa es saberlo y otra poder demostrarlo fehacientemente ante un gran jurado. Y ahora dejemos de hablar, ha llegado el momento de pasar a la acción.

Viendo maniobrar a los hombres que acompañaban a Ríos, Jon Aldekoa pensó que seguramente, además de su condición de policías pertenecientes a minorías étnicas, los hombres que había elegido su compañero para que les auxiliaran en la búsqueda de George Burton también compartían con él su antigua experiencia bélica, ya que se desplegaron en torno a la finca como si de un auténtico batallón militar se tratase. Cada uno sabía lo que tenía que hacer y cómo lo tenía que hacer y con una sincronización perfecta, propia de un comando especializado en asaltos más que de un grupo de policías corrientes asignados a una comisaría de barrio, por conflictivo que éste fuera, penetraron en la casa sin necesidad de disparar un solo tiro y maniatando sin oposición a sus ocupantes, cuatro jóvenes con el pelo rubio cortado al cepillo y unas musculaturas que delataban su desmesurada afición a los gimnasios. Aldekoa pensó que seguramente Ríos ya conocía el dato de que la finca estaba habitada en esos momentos tan sólo por aquellos cuatro engendros de la naturaleza y que el absurdo despliegue policial con tintes de película hollywoodiense con el que había actuado no era sino pura parafernalia, unos espectaculares fuegos artificiales con los que impresionar a los detenidos y quizás a él mismo, aunque no se considerara digno de tal honor.

—¿Dónde está Obermeier? —preguntó al que parecía ser el cabecilla de los cuatro, cuando todos estuvieron maniatados y sentados juntos en un incómodo y estrecho sofá.

Como única respuesta el aludido le escupió a la cara. Ríos no mostró ninguna señal de enfado, sino que más bien al contrario, sonriente y parsimonioso, sacó un pañuelo y se limpió el rostro. Acabada esa operación, y tras devolver el pañuelo a uno de sus bolsillos, se acercó de nuevo hasta donde se encontraba el cabecilla y le arreó una fuerte patada en los testículos. Jon Aldekoa contempló atónito la acción de su compañero, pero más atónito se quedó cuando se dio cuenta de que en lugar de censurar su acción se alegraba de que el tipejo aquel que llevaba tatuada en el cuello una cruz gamada hubiese recibido su merecido.

—Creo que vuestro amigo no me ha entendido —se dirigió Ríos a los otros tres neonazis, desentendiéndose del cabecilla, que aún se agitaba por el suelo transido de dolor—, os he preguntado dónde está Obermeier.

—¿Quién te crees que eres para entrar así en esta casa, mexicano de mierda? Un paria como tú no puede entrar así como así en el domicilio de unos blancos, tenemos nuestros derechos. Estás acabado, cabrón, por entrar aquí sin mandamiento judicial.

Mientras su interlocutor se hacía el gallito, quizás para impresionar a sus colegas o simplemente porque no tenía cerebro, intentaba juntar las piernas en un intento de evitar un ataque como el que había sufrido su compañero, pero eso no le impidió recibir en la cabeza el impacto de una porra que uno de los policías negros que escoltaba a los detectives Ríos y Aldekoa estrelló contra su cabeza.

—Como habéis comprobado, ése es el único mandato judicial que necesitamos. Y si creéis que algún juez o fiscal os va a hacer ni puto caso si se os ocurre denunciarnos es que sois más gilipollas de lo que pensaba. Esto es Nueva York, amigos míos, y nadie que dependa del voto popular se va a arriesgar, por ayudar a una escoria como vosotros, a enemistarse con el electorado negro o hispano o a enajenarse el favor de la minoría judía. Así que dejaros de chorradas y decirnos dónde está Obermeier.

—No lo sabemos, de verdad, él no suele venir por aquí más que cuando necesita algo de nosotros y normalmente lo hace sin avisar. Es la verdad, se lo juro.

Jimmy Ríos miró al joven que acababa de hablar con un brillo triunfal en los ojos. En realidad el paradero de Obermeier le importaba una mierda, aunque ya sabía, gracias a sus informes, que se encontraba muy lejos de allí y tardaría bastante en acercarse. Lo que había pretendido con esa petición de información sobre el mafioso de origen alemán era doblegar a sus interlocutores y lo había conseguido. Una vez que había logrado que hablaran de su jefe, sabía que podía conseguir de ellos lo que quisiera.

—¿Quién de vosotros es George Burton?

El neonazi que había hablado anteriormente señaló al único de sus compañeros que aún se mantenía intacto. A cambio recibió una mirada llena de odio de quien acababa de comprender que a su camarada no le importaba romper sus juramentos de lealtad eterna y traicionarle para salvar su blanco culo de ario.

Obedeciendo un gesto de Ríos, cuatro de los fornidos policías que le acompañaban inmovilizaron a Burton y le esposaron.

—Nos lo llevamos —dijo el detective mexicano al neonazi colaborador—. Si sois inteligentes, nunca hemos estado aquí. En cuanto a vuestro amigo, se fue voluntariamente y no habéis sabido nada de él en los últimos tiempos. ¿Lo habéis pillado?

—No se preocupe por él, es un saco de mierda —fueron las palabras que, a modo de elogio fúnebre póstumo, dedicó a Burton su ya ex compañero de correrías políticas y delictivas.

Unos cuantos minutos más tarde Ríos despidió a sus compañeros, quedándose tan sólo junto a él Jon Aldekoa y el neonazi repudiado. Burton aún continuaba esposado e intentaba disimular el dolor que los grilletes, que habían sido ajustados al extremo, le producían. Se encontraban en un descampado a quince kilómetros, más o menos, de la finca de Obermeier, a no mucha distancia del paradigma de la gran ciudad, aunque en esos momentos la civilización parecía encontrarse a años luz de distancia de ellos. Ríos sacó a Burton del vehículo y le arrojó violentamente contra un árbol, a cuyos pies quedó tendido. Por unos momentos Aldekoa pensó que su compañero iba a torturar al detenido y dudó cuál debía ser su actitud. En realidad no dudó, sabía que debía evitarlo y que así lo haría llegado el caso, pero se había encariñado con el policía de origen mexicano y le jodía enemistarse con él por culpa de un puto nazi descere- brado. Afortunadamente Ríos no extrajo de sus bolsillos ningún elemento contundente con el que golpear al arrestado, sino un par de cigarrillos.

—Aquí podemos fumar con total tranquilidad, sin miedo a que ningún policía nos ponga una multa —se rió de su propio chiste mientras ofrecía uno de los cigarrillos a Aldekoa—. Tú, en cambio, si quieres fumar, tendrás que ganarte el cigarrillo —le dijo a Burton.

—¿Qué queréis de mí? —preguntó el detenido, que había sustituido su expresión arrogante por otra en la que se adivinaba el temor.

—Así que eres un racista de mierda —dijo más que preguntó Ríos.

—¿Y eso a ti qué cojones te importa? —gritó Burton—. Éste es un país libre, construido por hombres libres, y blancos. Cada uno puede ser lo que le salga de los huevos, lo dice la Constitución.

—No estoy muy seguro de eso —replicó Ríos en un tono tranquilo, demasiado tranquilo en opinión de Aldekoa, como si fuera la calma que precede a la tormenta—; que yo sepa, ni en la Constitución ni en ninguna de sus enmiendas se dice que los blancos analfabetos de mierda tengan derecho a violar y asesinar a ciudadanas de origen mexicano.

La expresión de sorpresa que apareció en la cara de Burton pareció auténtica a ojos de Aldekoa, así como sus palabras cuando preguntó a Ríos de qué coño estaba hablando.

—No tengo nada que ver con las violaciones de esas putas —añadió enfurecido.

—¿Cómo sabes que eran putas? Ese detalle no ha sido publicado por la prensa. Así que las conocías, ¿no?

Jon Aldekoa no pudo evitar esbozar una sonrisa al escuchar las palabras de su compañero y ver el gesto de desconcierto que se apoderaba de la jeta de Burton.

—Eh, tío, yo no he dicho que las conociera.

—Entonces, ¿cómo sabías que eran putas?

—Yo, es que, bueno, lo supuse, supuse que eran putas, ¿no?, quiero decir que, bueno, no lo sabía, ¿vale?, es decir, quizás no eran putas, ¿de acuerdo?, pero yo no tengo nada que ver con esas muertes.

—¿Sabes leer y escribir?

—¿Pero se puede saber qué cojones pretendes? Claro que sé leer y escribir.

—¿Y firmar?

—¿Firmar?

—Sí, cuando alguien coge un bolígrafo y una pluma y hace unos garabatos para cobrar un cheque, por ejemplo, a eso se le llama firmar.

—Ya sé lo que es firmar —protestó el neonazi—, lo que no entiendo es adónde cojones queréis ir a parar con esas preguntas.

—Tú no tienes que entender nada, limítate a contestarnos. ¿Sabes firmar, sí o no?

—Claro que sé firmar.

—Demuéstramelo —contestó Ríos, y uniendo la acción a la palabra sacó de un bolsillo papel y bolígrafo y los extendió en dirección al prisionero—. Estampa aquí tu firma —y al ver que Burton titubeaba gritó—. ¡Hazlo!

—Pero qué cojones es esto, no tienes derecho a. —se cortó porque no sabía exactamente a qué no tenía derecho el policía—, no puedes obligarme a hacerlo, hay unas leyes, ¿lo sabes?

—Así me gusta —se sonrió Ríos—, que seas un tipo respetuoso de la ley, pero estás muy equivocado. Podemos hacer contigo lo que queramos, ¿todavía no te has dado cuenta? Podemos hacer contigo todo lo que queramos, estamos lejos de cualquier sitio y éste no es precisamente un lugar por el que pase mucha gente así que nada ni nadie nos impediría pegarte un tiro y enterrarte —según iba hablando Ríos la cara de Burton iba adquiriendo una tonalidad más blanca que la raza que decía defender—, pero no es ésa nuestra intención, lo único que queremos es que nos hagas una demostración de que sabes firmar. No me parece que sea un método de tortura muy sofisticado, me estoy imaginando las risas del juez si nos denuncias por haberte obligado a firmar un puto papel. Ya sé que no tienes sentido del ridículo, ningún gilipollas como tú tiene sentido del ridículo, pero incluso para ti me parece excesivo.

George Burton no contestó pero agarró el bolígrafo que Ríos hacía oscilar junto a su cara y súbitamente intentó agredir con él al policía mexicano. Éste debía de haberse imaginado de antemano que el neonazi iba a hacerlo, así que se apartó de su camino y cuando Burton, vencido por el impulso, volvió a caer sobre la hierba le dio un par de patadas, en las costillas y en los testículos, mientras musitaba en voz baja algo parecido a «Ya sabía yo que eras un auténtico imbécil».

—Agresión a un policía —dijo tras comprobar que poco a poco el prisionero iba recuperándose aunque el dolor tardaría en aliviarse—, me parece que estás en un buen lío, salvo que cooperes y para ello lo único que tienes que hacer es algo tan sencillo como firmar un papel. No te entiendo, la verdad es que no te entiendo, parece que te gustan los problemas, aunque bueno, siendo un nazi de mierda, es lógico que no tengas cabeza.

—No sé leer ni escribir, ¿vale?, no sé leer ni escribir. ¿Es eso lo que querías saber, moreno de mierda? Pues así es, no sé leer ni escribir, ya puedes descojonarte, has conocido a un blanco que no sabe leer ni escribir. ¿Y qué, tú crees que me importa? Para vosotros es todo muy fácil, venís aquí y con eso de la igualdad y la discriminación positiva de las pelotas todo es fácil para vosotros, pero a mí qué, ¿a mí quién me ayudó? ¿Quieres saberlo? Nadie. Cuando tienes un padre que cada vez que viene de la taberna, donde se ha dejado el sueldo del mes, te da unas palizas de muerte y sólo te libras cuando se ha cansado de darle previamente la misma paliza a tu madre o a tus hermanos, en lo que menos piensas es en ir a la escuela o en aprender a utilizar las putas letras, lo único que quieres es estar lejos, lejos de todo, de tus padres, de la escuela, del puto pueblo de maricones en el que vives y en el que nadie se preocupa por ti aunque todos saben lo que está ocurriendo. Por eso no sé leer ni escribir y me importa un huevo, ¿te enteras?, me importa un huevo.

Los ojos repentinamente endurecidos del neonazi desmentían sus palabras, pero Ríos no estaba dispuesto a darle tregua.

—¿Y a mí qué me cuentas? Si tu vida no ha sido un lecho de rosas me la trae al fresco, basura. ¿Crees que por eso puedes ir jodiendo la vida de los demás? ¿Crees que alzando el brazo y diciendo que perteneces a una raza superior arreglas tus problemas? Eres un imbécil, ése es tu problema. En lugar de aprender de lo que te ha sucedido, repites con quienes crees que están debajo de ti todo lo que anteriormente te han hecho. Sí, eres un imbécil, un auténtico imbécil, sólo mirarte ya me da asco. Casi será mejor que continúes tú —dijo dirigiéndose a Aldekoa antes de volver a fijar su atención en el detenido—. Y más vale que estés preparado para aguantar lo que te echen porque mi compañero no tiene los escrúpulos que tenemos aquí; él, como ya has adivinado, es extranjero, de uno de esos países europeos que hasta hace cuatro días han vivido bajo una dictadura comunista —mintió sin ningún rubor—, da igual el nombre porque seguramente no sabrías ubicarlo en un mapa, y en su país de origen no se andan con bobadas, no tratan a los delincuentes con guante blanco sino a hostia limpia, supongo que aunque no sabes leer sí habrás visto películas en las que salen esos países, así que ya lo sabes, nada de lo que te hayan hecho alguna vez en una comisaría de esta bendita nación americana tiene que ver con lo que mi colega es capaz de hacerte.

Jon Aldekoa estuvo a punto de protestar al escuchar las anteriores palabras del detective Ríos pero se contuvo a tiempo, aunque no pudo evitar sonreír de un modo que, paradójicamente, a los ojos de Burton parecía totalmente siniestro, mientras internamente admiraba al policía mexicano por el modo tan hábil con el que estaba manejando la situación. No estaba haciendo el manido juego de policía bueno/policía malo sino uno nuevo consistente en policía malo/ policía mucho peor. Y aunque aún no se había dirigido al detenido este, no hacía falta ser un gran conocedor del alma humana para percatarse de eso, estaba completamente aco- jonado. La sistemática propaganda anticomunista con la que habían bombardeado a los ciudadanos norteamericanos durante la época de la guerra fría había sido terriblemente eficaz, por lo que podía verse.

—No le hagas caso, George, ¿puedo llamarte George? —el ligero acento vasco con el que Aldekoa se defendía en la lengua inglesa sonó seguramente a eslavo o germánico en los oídos de Burton—, el detective Ríos exagera un poco. No somos tan malos allá en el este de Europa, es cierto que alguna vez algún prisionero no ha vuelto a su celda después de pasar por mis manos, pero eso sólo ha ocurrido cuando me han mentido, ¿lo entiendes, no? La mentira es un vicio muy feo que no me gusta nada. Pero si haces todo lo que te indique no tendrás problemas. ¿Qué te parece? ¿Estás dispuesto a colaborar?

Burton asintió con la cabeza ya que en esos momentos se encontraba prácticamente impedido para hablar.

—Estupendo, George, no esperaba menos de ti, veo que pese a lo que ha dicho el detective Ríos eres un chico inteligente. Por eso no entiendo que un tipo listo como tú se niegue a hacer algo tan sencillo como estampar su firma en un papel. Venga, no seas un chico malo y haz lo que te hemos pedido —Aldekoa acompañó sus palabras con el gesto de acariciar levemente la mejilla derecha de Burton con sus dedos, produciendo en el detenido una impresión más fuerte que si le hubiese abofeteado.

—No es que no quiera ayudarles —protestó el neonazi—, es que no sé firmar, ya lo he reconocido anteriormente.

—Sí, lo has hecho, tienes razón. ¿Ves qué fácil es? Cuando tienes la razón no nos importa dártela. Pero aunque no sepas leer ni escribir todo el mundo sabe firmar o suple su firma de algún modo. Hoy en día hay que firmar para todo, ya sabes cómo es la burocracia, para cualquier cosa que necesites tienes que dar una firma. No sé, se me ocurre que seguramente habrás tenido que firmar algunos papeles para conseguir el permiso de conducir, ¿o quizás no? Lo que me imaginaba, conduces sin carné. Bueno, eso nos da igual, nosotros somos policías de Homicidios, las pequeñas infracciones de tráfico no nos importan lo más mínimo, así que estate tranquilo que no te vamos a denunciar por eso, pero seguro que alguna vez has tenido que firmar algo. El desempleo, por ejemplo. ¿Estoy en lo cierto? Ya lo sabía, me da la impresión de que lo tuyo más que trabajar es cobrar el desempleo. Así que por favor, y ésta es la última vez que te lo digo, estampa tu firma de una puta vez en esta libreta.

Burton no esperó a que Aldekoa repitiera su orden y cogiendo la libreta y el bolígrafo que le tendía firmó, con mano temblorosa, escribiendo torpemente su nombre de pila, George, sin el apellido, como si ese esfuerzo adicional fuera algo inalcanzable para él. La Ge mayúscula sobresalía en exceso mientras las otras cinco letras parecían estar enemistadas entre sí, ya que cada una iba a su aire, como si ignoraran la necesidad de juntarse para que alguien pudiera leerlas con cierta garantía de éxito. Jon Aldekoa y Jimmy Ríos se miraron antes de volcar de nuevo su atención en su prisionero.

—Por lo que veo, nos has mentido —dijo finalmente Ríos—, nos habías dicho que no sabías leer ni escribir.

—No les he mentido, lo juro —gritó Burton, como si en esos momentos lo más importante en la vida fuera demostrar fehacientemente su analfabetismo—, nunca he sabido leer ni escribir.

—¿Y esto entonces, qué es? —intervino Aldekoa colocando delante de sus ojos la libreta en la que acababa de firmar—, aquí aparece correctamente escrito —no se ruborizó al pronunciar esas palabras— tu nombre.

—No le he mentido —protestó Burton, más para implorar su compasión que para llevarle la contraria—, de verdad, debe creerme, firmar es lo único que sé hacer, pero no sé leer ni escribir. Aprendí a firmar porque me daba vergüenza no saber hacerlo, pero sigo sin saber leer ni escribir.

El tono de Burton, entre la sinceridad y el temor, convenció a los dos policías, que volvieron a confrontar sus miradas para cerciorarse de que nuevamente estaban de acuerdo. En esta ocasión fue el detective Ríos quien reinició el interrogatorio del detenido.

—¿Y antes de aprender a firmar cómo lo hacías?

—Bueno, según los casos. O bien firmaba un testigo en mi nombre o bien con las huellas digitales, aunque esto último no me gustaba nada y si podía evitarlo lo evitaba.

—Sí, ya me imagino el motivo de que no te gustara —replicó con sorna Ríos—. ¿Nunca has firmado de otro modo, estampando por ejemplo una cruz o una equis en el documento correspondiente?

—¿Una cruz o una equis? No, para nada. Esperen, ¿otra vez están con toda esa mierda? Joder, ya les he dicho que no tengo nada que ver con los asesinatos de esas mexicanas.

—¿Ah, no?, ¿y por qué tendríamos que creerte?

—Porque yo no lo he hecho, por eso. Joder, joder, joder, no podéis meterme ese marrón, hacerme pruebas de adn o de lo que haga falta, os digo que yo no tengo nada que ver con toda esa mierda.

—Te creemos, sí, te creemos —repitió sus palabras Ríos—, pero el caso es que estamos en un lío. Necesitamos un culpable para salvar nuestro culo y mientras no encontremos algo mejor tú eres el candidato que tenemos más a mano. Salvo que nos entregues algo a cambio.

—No entiendo, ¿qué puedo entregarles a cambio?

—Información. Sólo eso, información. Mira, vamos a colocar las cartas boca arriba. Tú eres un racista de mierda, en eso estamos todos de acuerdo, y seguramente todos los racistas de mierda que pululáis por esta ciudad os conocéis, por lo menos los que estáis más o menos organizados o, si no os conocéis todos, que admito que es muy difícil por no decir que imposible, sí que os llegan continuos rumores sobre las actividades de vuestros camaradas, así que me imagino que algo habrás oído sobre el asesinato de las mujeres mexicanas.

George Burton asimiló durante unos breves momentos, que paradójicamente se hicieron muy largos para los dos policías, lo que había escuchado, como si tuviera que decidir qué era lo que les iba a contar antes de admitir que sí había oído algo sobre el tema.

—Pero creo que no les va a gustar —añadió.

—Eso lo decidiremos nosotros —le respondió, adusto, el detective Ríos.

—Como usted quiera —se encogió de hombros Burton—, pero me temo que lo que he oído le va a romper sus esquemas. Nosotros también pensábamos al principio que se trataba de algún camarada —no especificó a quiénes se refería con ese nosotros, aunque los policías se hicieron cargo de lo que quería decir—, pero cuando fue asesinada la tercera mujer nos dimos cuenta de que no podía ser así o, en todo caso, de ser un asunto político.

—Querrás decir un crimen racista —le cortó Ríos.

—De acuerdo, como usted quiera, les estaba diciendo que de ser un crimen racista lo habría cometido algún tipo aislado, no perteneciente a ninguna organización suprema- cista o aria, un loco incontrolado —añadió con desprecio.

—¿Por qué estás tan seguro de eso? —le preguntó Alde- koa, en cuya cara se reflejaba el escepticismo con el que había recibido la anterior contestación.

Por primera vez desde su detención una sonrisa afloró en el rostro del neonazi.

—Por lo que veo, nuestra eficiente policía no lo es tanto. Según parece no han hecho bien su trabajo porque de haber sido así tendrían que saber que Harry Webber, el marido de la tercera muerta, Judith Webber, es simpatizante de los ideales arios. Eso es al menos lo que he oído comentar en más de una ocasión. Nunca expresa públicamente sus ideas, en el fondo le preocupan más sus negocios, ya se sabe que en el mundo del dinero quienes mandan son los judíos, que la defensa de la raza, pero es un simpatizante de la causa, a la que ha aportado, siempre bajo cuerda, grandes cantidades de dólares.

La expresión de extrañeza y escepticismo que afloró en los rostros de Aldekoa y Ríos no se le escapó a George Burton, que empezó a reírse estrepitosamente, como si por primera vez desde que había sido detenido fuese él quien dominara por completo la situación.

—En el fondo sois igual de analfabetos y racistas que yo. ¿Qué pensabais, que por estar casado con una mujer de origen mexicano Webber es un partidario de la integración racial? Su mujer, aunque de nacionalidad mexicana, era blanca total, sin mezcla de sangre india, descendiente de españoles y belgas, o sea que si habéis pensado que las muertes tenían un origen racista, vais de culo, ya podéis volver a empezar porque todo el trabajo que habéis hecho no os ha servido para nada.

Antes de que Aldekoa pudiera intervenir, Ríos propinó una patada en el pecho a Burton que hizo que éste se desvaneciera.

—Vámonos de aquí, este capullo ya no nos sirve de nada —le dijo despechado a su compañero—. Y no pongas esa cara, el cabrón se lo merecía.

Hicieron casi todo el recorrido hasta la comisaría en silencio y sólo cuando estaban acercándose a su lugar de trabajo Aldekoa preguntó a su compañero si creía a Burton.

—¿Tú le has creído? —dijo el detective mexicano a modo de respuesta.

—Sí, me ha parecido que decía la verdad.

—A mí también.

—Supongo que eso cambia mucho las cosas, aunque tengo mis dudas. Si el asesino no es un psicópata racista, ¿por qué todas las mujeres que ha asesinado son de origen mexicano? No tiene sentido, salvo que sea alguien sin conexión con los grupos neonazis organizados y desconozca que Judith Webber es «racialmente pura», en el dudoso caso de que exista alguien racialmente puro. E incluso podría darse otra hipótesis, que el asesino no sea racista pero sí que tenga una fijación xenófoba, por el motivo que sea, contra los mexicanos o, en este caso, contra las mexicanas.

—Sí, podría ser —admitió Ríos—, e incluso podríamos ir más lejos, contra las mexicanas de nacionalidad estadounidense. Es un dato que no hemos tenido en cuenta hasta ahora pero las tres mujeres asesinadas tenían pasaporte de Estados Unidos, no eran inmigrantes ilegales ni espaldas mojadas. Aunque, la verdad, no sé si eso facilita las cosas o las complica aún más. Racistas, por desgracia, hay muchos y enseguida se les identifica, pero alguien que odie o guarde rencor a personas de una única nacionalidad, seguramente las hay pero serán más difíciles de detectar. ¿Te imaginas tener que investigar a todos los tipos que hayan sido rechazados alguna vez por una mujer norteamericana de origen mexicano?

—O sea, que estamos como al principio.

—O peor, porque hemos perdido mucho tiempo en una pista falsa.

—Quizás no —respondió Aldekoa—, quizás no. Hasta ahora ha habido tres víctimas y las tres son ciudadanas de los Estados Unidos de origen mexicano. Eso parece indicar que hay un psicópata obsesionado con ese tipo de mujeres. Pero ¿y si todo eso no fuera sino una maniobra de distracción?

—¿A qué te refieres?

—Estoy seguro de que tú también has pensado en ello en algún momento. Centrémonos en Judith Webber, la última víctima. Blanca, millonaria, casada con un importante hombre de negocios que es al parecer protector de grupos supre- macistas. ¿Qué relación tiene con las otras dos víctimas? Ninguna, salvo su origen mexicano. Pero es un origen nada evidente. Cualquiera que no la conociera a fondo, salvo por las fotografías que aparecen en las noticias de sociedad de la prensa, o a la que acabaran de presentársela por primera vez, no pensaría que era latina, sino anglosajona cien por cien. ¿Una mujer alta, esbelta, rubia, casada con un multimillonario de ideas ultraconservadoras y con acento de la Costa Este podría ser mexicana? ¡Imposible!

—Veo dónde quieres ir a parar.

—Sí, está claro que el asesino conocía perfectamente a Judith Webber o, al menos, tenía más datos sobre ella que el común de los ciudadanos. Y no olvidemos que de algún modo ella también le conocía o se fiaba de alguien que le conocía, porque según todos los indicios no sólo le recibió en su apartamento voluntariamente, sino que colaboró para que no apareciera el menor rastro de su visita en las cámaras de seguridad.

—¿El marido? —afirmó más que preguntó el detective Ríos.

—Podría ser, el marido o alguien allegado a la pareja, pero por alguien hay que reiniciar la investigación y el marido es quien, de momento, tiene todos los boletos de la rifa. Que contengan el premio gordo o no es otro cantar, pero de momento no tenemos ninguna pista más consistente.

23

—¿Sean? ¿Estás ahí, Sean?

Al detective O’Dea no le gustaba que le llamaran por su nombre de pila, salvo los más íntimos. Lo detestaba casi tanto como que le despertaran a las tres de la madrugada. Y en cuanto a eso de si estás ahí, era la pregunta más estúpida que jamás había oído en su vida. ¿No acababa de coger el teléfono y contestar la intempestiva llamada? ¿Quién se creían que lo había hecho, una proyección astral del propio O’Dea? Pero pese a todo no contestó con el gruñido o el exabrupto que seguramente se merecía su interlocutor. El hecho mismo de que le llamara a esa hora y en un tono tan excitado había despertado su curiosidad más que su mal humor.

—¿Griffin? ¿Eres tú, Griffin? ¿Sabes qué hora es? —claro que lo sabría, cómo no iba a saberlo, pero él también tenía derecho a hacer preguntas idiotas a esas horas de la noche.

—Sí, ya lo sé y lamento haber tenido que despertarte, lo siento, O’Dea —había vuelto a utilizar el apellido en lugar de su nombre, quizás después de todo Griffin no fuese un caso totalmente perdido—, pero no te llamaría si no hubiese hecho un descubrimiento importante. Eso es lo que creo, al menos.

—¿De qué se trata?

—Creo que he encontrado la conexión entre los ex combatientes asesinados.

De repente O’Dea se sintió completamente despejado, como si hubiese dormido las ocho horas preceptivas, aunque en realidad no recordaba cuándo fue la última vez que había dormido durante tanto tiempo seguido.

—¿Estás seguro? —en el fondo era una pregunta retórica; aunque llevaba pocos días trabajando con su nuevo compañero, el detective O’Dea se había dado cuenta de que era un tipo serio, demasiado a veces, se sonrió, al que no le gustaba especular en exceso.

—Pues —pareció dudar durante unos instantes—, creo que sí, bueno, estoy prácticamente seguro. ¿Puedes acercarte un momento a mi domicilio? Está en la 110, no muy lejos de la catedral de San Juan el Divino.

O’Dea conocía la catedral aunque no había entrado en ella nunca ya que no era un templo católico, como le dijo a Griffin. También le dijo que estaría allí en poco más de media hora, justo el tiempo necesario para escribir una nota a su mujer, que, inmune a la nocturna conversación telefónica gracias a la fuerza de la costumbre, se revolvía en su lado de la cama matrimonial, y coger su coche.

—Pues entonces te estaré esperando. Mientras te acercas iré preparando café.

—Sí, y saca una botella de whisky para acompañarlo —contestó O’Dea antes de colgar el teléfono. Lo siguiente que hizo fue, ya en casa de su compañero, preguntarle si él no dormía nunca.

—Ventajas de estar soltero y vivir solo —le contestó Griffin—, no tienes que dar cuenta a nadie de tus actos, así que puedes organizar como quieras tu horario y dormir cuando te apetece.

—O no dormir, por lo que veo.

—Sí, o no dormir, pero sólo cuando la ocasión lo merece. ¿Qué te parece el café?

—Los he tomado peores —contestó O’Dea acabándose la taza que tenía entre sus manos y rellenándola de nuevo—, el de la comisaría, por ejemplo, pero no creo que me hayas hecho venir hasta aquí para escuchar cómo alabo tu café.

—No te olvides de mi whisky.

—No me olvido pero eso no tiene ningún mérito. Al fin y al cabo, el café lo has preparado tú mientras que el whisky lo has comprado ya embotellado. ¿O tienes una destilería clandestina? Te lo digo porque de ser así tendría que detenerte, salvo que accedieras a compartir conmigo la mitad de la producción. Bueno, vayamos al grano, que a este paso va a acabar amaneciendo sin que hayamos hecho nada. ¿Qué es lo que querías enseñarme?

En lugar de contestar a su compañero, Quincey Griffin se acercó hasta el portátil que reposaba sobre una mesita en el salón en el que estaban bebiendo y lo encendió. Tuvo que esperar muy poco tiempo hasta que se conectó a Internet y abrió la página de Google. Luego, se situó sobre el buscador y tecleó «Richard Rutherford». Inmediatamente el buscador le indicó que había algo más de catorce mil cuatrocientas entradas que respondían a ese nombre. Después lo borró y tecleó un nuevo nombre, «Franklin Juncker». En esta ocasión se superó ampliamente la marca anterior, ya que aparecieron cuarenta y ocho mil seiscientas posibilidades de lectura, demasiadas para una sola vida.

—Y ahora nuestro último asesinado, Elías Gómez, el Francotirador de Miami, aunque de momento sólo teclearé su nombre.

Treinta y siete mil entradas aparecieron ante los ojos de los detectives Griffin y O’Dea, las ochenta primeras todas relativas al boxeador asesinado en Central Park.

—Muy interesante —comentó O’Dea—, pero ya soy mayor para hacer cursillos de informática. ¿Se puede saber adónde quieres ir a parar?

—No te impacientes, esto han sido sólo los prolegómenos. Como verás, tecleando un simple nombre se puede encontrar un montón de información, en realidad habría que decir que un exceso de información que hay que ir desbrozando. Si miras en este último te aparecen muchas personas con ese nombre, un lingüista, un filósofo, un político boliviano e incluso un boxeador, nuestro Elías Gómez. Para afinar más en la búsqueda, si no quieres mirar una por una las treinta y siete mil entradas, hay que ampliar los datos proporcionados al buscador, por ejemplo, podemos teclear Elías Gómez boxeo.

—Hazlo, si te divierte.

—No, no es necesario, no tengo interés por conocer las hazañas pugilísticas del Francotirador. Pero puedo hacer algo más interesante, teclear los tres nombres conjuntamente, así, Elías Gómez Richard Rutherford Franklin Juncker. Y aquí tienes el resultado.

—¿Y a eso llamas simplificar? Te han salido ochenta y dos mil resultados. ¡Ochenta y dos mil nada menos! No veo por ningún sitio la simplificación.

—Tienes razón, pero si te fijas bien, los primeros enlaces que salen son aquellos en los que se repiten la totalidad de los nombres. De todos modos, tengo que confesarte que esto lo he hecho tan sólo para mostrarte todas las posibilidades que nos proporciona la red para buscar los datos que nos interesan, pero hay un sistema mucho más rápido de acceder a aquello que nos interesa, tan sólo hay que entrecomillar los nombres, así —dijo mientras tecleaba «Elías Gómez» «Richard Rutherford» «<Franklin Juncker»—. ¿Mejor de esta manera?

Las ochenta y dos mil conexiones posibles se habían reducido hasta tan sólo quince.

—Éstos son —explicó el detective Griffin a su compañero— los enlaces en los que aparecen juntos los nombres de los tres ex combatientes muertos. En algunos de ellos aparecen muchos más nombres; en éste —abrió con el cursor uno de los enlaces—, como puedes ver, sale una relación de soldados condecorados por acciones de guerra; en este otro —tras cerrar el enlace anterior abrió uno nuevo— aparece un listado con todos los componentes de la división a la que pertenecían. Todos ellos son datos interesantes pero que nos impiden establecer una relación entre los tres muertos más personal, más íntima, por decirlo de algún modo. Para obtener eso necesitamos disminuir el número de sujetos que aparecen en la misma página. Desgraciadamente no he encontrado ninguna en la que aparezcan sólo los tres nombres, pero sí hay cuatro en la que tan sólo les acompañan otros tres soldados, siempre los mismos, lo que por otra parte es lógico ya que se trata de la misma noticia narrada por diferentes periódicos.

—Abre esa noticia sin perder ya más tiempo —aunque no gritó, el silencio de la noche hizo que la voz de O’Dea sonara más grave, o quizás era una muestra de que empezaba a estar interesado y nervioso.

—No es necesario —contestó Griffin—. Como supuse que querrías leerla sin más pérdida de tiempo, he impreso la noticia tal y como salió en el Washington Post. Aquí la tienes —añadió mientras le daba, a un ávido detective O’Dea, un par de folios en cuyo encabezamiento aparecía el anagrama del periódico citado.

La Corte de Apelación del estado de Nueva York ha desestimado la demanda que un grupo de activistas de los derechos humanos había interpuesto contra los militares destinados en Irak Richard Rutherford, Luis Calleja, Angus Smith, Franklin Juncker, Lewis Petersen y Elías Gómez, por la muerte de la periodista española Nekane Retolaza, ya que el tribunal entiende que no hubo dolo sino que la mencionada muerte se produjo en un acto de autodefensa contra elementos hostiles de la población iraquí.

El fallecimiento de la periodista española se produjo dentro de una operación dirigida a evitar el robo y saqueo del más importante museo de Bagdad. Cuando los militares procesados intentaron dispersar a la muchedumbre, fueron atacados y no les quedó más remedio que responder al fuego enemigo, hiriendo mortalmente a la periodista que se encontraba filmando la refriega y que imprudentemente, en lugar de ponerse a salvo, se había colocado en medio del tiroteo.

«Por desgracia —declaró tras leer el veredicto la juez Ruth Murtha—, en las guerras, por legítimas que sean y no hay nada más legítimo que devolver la libertad a un pueblo sojuzgado por un dictador sin escrúpulos, siempre mueren civiles inocentes y entre ellos destacan por su número los periodistas que, llevados por un loable intento de hacer conocer la verdad de lo sucedido al mundo, arriesgan a menudo sus vidas, llegando a perderlas con más frecuencia de la deseable. La muerte de la corresponsal española es un hecho lamentable, pero no supone un acto criminal sino que forma parte del drama que conlleva siempre una guerra».

El representante del ejército, por su parte, se limitó a decir que se había hecho justicia a seis heroicos soldados cuyo único delito era el haber ido a un país extraño a luchar generosamente por la libertad y la democracia.

O’Dea leyó el artículo no una sino cuatro veces, como si quisiera empaparse de su contenido. Finalmente, levantando su cabeza de los folios que hacía un rato le había proporcionado su compañero y, tras servirse una nueva y generosa ración de café y whisky, le preguntó si todos los enlaces en los que aparecían esos seis soldados juntos hablaban de lo mismo.

—Así es —contestó Griffin—. Es la única conexión que he encontrado entre nuestros tres muertos, pero creo que es más que significativa.

—¿Una venganza? ¿Algún asunto sucio? Lo primero no parece verosímil, se trata de una periodista española, ¿a quién coño le puede interesar?

—Bueno —sonrió Griffin—, se me ocurre que quizás a sus familiares y amigos.

—Vale, vale, listillo, pero España está muy lejos. Bueno, eso creo, la verdad es que no tengo ni puta idea de dónde está, pero me suena que en Europa, no creo que nadie vaya a venir hasta aquí a vengar su muerte y, en caso de venir, que tenga la capacidad para localizar y, matar en tan poco tiempo a Rutherford, Juncker y Gómez. Así que sólo nos queda la segunda posibilidad, la de que estén implicados en un asunto sucio que haya llevado a un ajuste de cuentas. El problema es que cuando he intentado indagar por esa vía me he encontrado con un muro impenetrable, al ejército le gusta lavar sus trapos sucios en casa. Eso cuando los lava, que en muchas ocasiones se limita a esconderlos.

—Yo que tú no descartaría tan pronto la hipótesis de la venganza. Es más, estoy convencido de que las muertes que se han producido van de eso, de una venganza.

—¿Por la muerte de la periodista?

—Por eso o por cualquier otra cosa que no haya salido en la prensa.

—En ese caso los otros tres militares están en peligro.

—Uno ya no, uno de ellos ya no está en peligro. Mira esto —con la rapidez de quien tiene práctica en navegar por la red, Griffin volvió a manipular el ratón y ante los ojos de O’Dea se desplegó la portada de la edición digital del Los Angeles Times. Un nuevo clic y una pequeña noticia surgió ante los ojos del detective de origen irlandés:

Asesinado un activista contra la guerra que había servido en Irak.

Robert Chapmann. L. A. - Anoche, en las colinas de Hollywood, se encontró el cadáver de un hombre que según los informes de la policía había muerto por arma de fuego. Una llamada anónima alertó a los agentes del lapd, que a las 11.37 p.m. se personaron en el lugar de los hechos para comprobar la denuncia y constatar que, efectivamente, se había producido un asesinato.

Según fuentes del Departamento de Policía del condado de Los Ángeles, el hombre había recibido cinco disparos, tres de ellos en órganos vitales. Aunque se está a la espera del informe de balística, todo parece indicar que fue acribillado con balas del calibre .357.

Por el momento es poco lo que se sabe, tan sólo la identidad del fallecido, Lewis Petersen, un ex soldado que participó en la guerra de Irak y que arrepentido de su actuación en ese país árabe era en la actualidad uno de los agitadores más activos contra lo que los pacifistas llaman ocupación desde la organización Ex Soldados contra la Guerra. Aunque la investigación acaba de comenzar, los agentes de la Brigada de Homicidios trabajan con la hipótesis de que su campaña contra la participación norteamericana en la guerra podría haber desatado las iras de algún patriota fanático.

—Sería mucha coincidencia que a Petersen se lo hubieran cargado por motivos diferentes al de los otros tres, ¿no crees? —dijo O’Dea, y sin esperar la respuesta de su compañero añadió—: Supongo que habrá que avisar a los compañeros de Los Ángeles. ¡Dios!, esto va a estallar, cada vez nos va a ser mas difícil ocultar a la prensa la noticia de los asesinatos en serie. ¡Y yo que me reía de Ríos por el marrón que le había caído en suerte! Me temo que ha llegado su turno de reírse.

—Me parece que nuestro amigo Jimmy no va a tener muchos motivos de alegría. No, creo que no.

—¿Por qué lo dices?

—Porque aún no se han acabado las sorpresas. Hay más, mucho más —contestó Griffin manipulando nuevamente el ordenador para que fuese el propio O’Dea quien por su cuenta, sin necesidad de atender a sus explicaciones, fuera asimilando todas las conexiones que empezaba a tener el caso.

24

El caserón que iluminaban los destellos surgidos de los coches de policía que se habían citado a su alrededor había sido, hasta hacía unos instantes, un símbolo de paz y quietud. Ubicado en el sur de Manhattan, junto a la universidad, sus frondosos jardines y la beatitud que desprendían tanto sus piedras como el hecho de pertenecer a una orden de monjas católicas dedicadas a la vida contemplativa le otorgaban un carácter especial, de recinto inviolado e inviolable, casi como las iglesias en la Edad Media que servían de refugio a los perseguidos por la justicia. Y como si de una paradoja no buscada se tratara, la presencia policial remitía a cualquier observador a la figura no tanto del perseguido de la justicia sino del delincuente, porque algún delito tenía que haberse cometido para que el reposo de las monjas hubiera sido interrumpido.

Pero si la imagen exterior era discordante con la que los neoyorquinos tenían del recinto, aún más lo era la de su interior, en el que los detectives Ríos y Aldekoa acababan de examinar el cadáver de una monja que había sido violada y asesinada y que presentaba una herida en forma de equis en el vientre.

—Este hijo de puta no respeta nada —masculló entre dientes Ríos sin importarle que la monja que le había atendido, indudablemente era la madre superiora o como se designara el máximo cargo en esa comunidad, escuchara el improperio dirigido al asesino—. Una monja de sesenta y seis años, joder, este tío está zumbado. No, no está zumbado —se corrigió—, es una alimaña, un auténtico hijo de puta.

No había acabado de expresar sus opiniones sobre el autor del crimen cuando se le acercó el médico que acababa de examinar el cuerpo de la difunta.

—Ha habido penetración —les dijo—, aunque el tipo usó preservativo y por tanto no hay rastro de semen. Tuvo que ser muy doloroso para la víctima. Supongo que intentó resistirse, pese a su fragilidad física, pero no pudo hacer nada, le rompió las muñecas y también el cuello, aunque cuando se produjo la violación aún vivía.

Ríos y Aldekoa asintieron en silencio. En realidad no les había dicho nada que no supieran o intuyeran de antemano, desde que les habían avisado de que había una monja muerta con esa herida en forma de equis. Y desde que se habían enterado de que la monja, conocida en el convento como sor Encarnación, se llamaba María Luisa Nieto y tenía nacionalidad mexicana.

—La pobrecita —les indicó la madre superiora con una fortaleza de ánimo que los policías jamás se hubiesen imaginado en una religiosa dedicada a la vida contemplativa— había nacido en España pero recién ordenada fue enviada como misionera a México y se integró tanto en el país que le dieron la nacionalidad. Debía de amarlo mucho porque, pese a llevar entre nosotras unos cuantos años, jamás quiso renunciar a esa nacionalidad y cuando se le preguntaba no decía que era española sino mexicana.

—Otra víctima más. No tiene sentido —reflexionó Alde- koa en voz alta—. Al menos con las anteriores, por repugnante que hubiera sido el hecho, podríamos pensar que había disfrutado, a su modo, pero disfrutado violándolas. Eran jóvenes o, como mucho, de mediana edad, pero en general de buen ver. Joder, no sé ni lo que me digo, parece como si estuviera justificando a ese cabrón. Me temo que este caso nos está desquiciando.

—No te preocupes —dijo Ríos posando una mano sobre el hombro derecho de Aldekoa—, a mí me pasa lo mismo, aunque en cierto modo esta muerte nos da más datos, o mejor dicho, nos complica un poco más la vida. Hasta el momento las asesinadas eran mexicanas con nacionalidad estadounidense, mientras que esta última víctima es una española con nacionalidad mexicana. Está claro que el nexo que las une entre sí es ser, de origen, nacionalidad o sentimiento, mexicanas. Mexicanas nacidas en México o en otros países, mexicanas naturalizadas estadounidenses o que mantienen su propia nacionalidad, mexicanas mestizas, mexicanas blancas, mexicanas ricas o pobres, putas o monjas. Sí, está claro, su único nexo es el de estar ligadas, con lazos muy diferentes incluso, a México. Burton tenía razón, no se trata de asesinatos racistas pero sí antimexicanos. En el fondo todo es la misma mierda, aunque seguramente el asesino no piensa de la misma forma. De todos modos, ya no pintamos nada aquí, los de la Policía Científica se van a hacer, de momento, cargo de todo así que lo mejor será que nos vayamos a descansar. Todavía no me había dado tiempo para decírtelo pero el alto mando nos ha convocado para mañana, a las ocho en punto, en su oficina.

—¿El alto mando?

—Eso he dicho, el alto mando. El comisionado Lester Kellerman en persona. Y si la experiencia es un grado, que lo es, me da la impresión de que no nos ha citado para nada bueno.

25

En esta ocasión la guardiana de la cueva del comisionado no era la joven arisca que lucía sin complejos unos pechos de talla XXL, sino una mujer de mediana edad e igual de amargada o más que la anterior pero que ni siquiera proporcionaba a los ojos machistas de los dos policías el placer visual con el que se habían solazado en su anterior visita al gran jefe. Casualidad o no, no era precisamente un buen presagio, pese a la sonrisa con la que les recibió el dueño de la cueva.

—Pasad, pasad —se levantó de su asiento para acercarse, campechano, a sus subordinados—, creo que no conocéis a Donna Galloway —añadió presentándoles a la mujer que se encontraba sentada junto a él y a la que los recién llegados habían mirado con extrañeza no exenta de recelo—. La señorita Galloway es agente del FBI y está destinada en la Unidad de Investigación de la Conducta de Quantico, donde ha realizado un trabajo excelente. Seguramente recordaréis, bueno, usted quizás no —se interrumpió para dirigirse a Jon Aldekoa—, el caso del Rey de Picas, un asesino en serie que dejaba junto a sus víctimas un naipe con esa figura. Pues bien, la agente Galloway fue quien consiguió echarle el lazo al asesino.

—En realidad fue un trabajo de equipo, comisionado, sin el trabajo y apoyo de mis compañeros no hubiera sido posible detener al asesino —contestó de un modo que Ríos y Aldekoa no sabían si era sincero o si tras sus palabras se escondía un acceso de falsa modestia.

Lo que poco después dijo Kellerman era prácticamente innecesario, pensaron los dos policías. Si tras la abrupta convocatoria habían empezado a sospecharlo, ver en el despacho a la especialista en asesinos en serie del FBI confirmó sus sospechas. Iban a ser separados del caso.

—Quiero que sepan —inició el comisionado Kellerman su perorata ofreciendo a Ríos y Aldekoa en exclusiva la sonrisa con la que solía cautivar a congresistas y senadores— que no sólo el Departamento de Policía del área metropolitana de Nueva York en su conjunto, sino yo en persona, estamos totalmente satisfechos con su trabajo y dedicación a este caso y así se lo he hecho saber al alcalde, que continuamente me pregunta por la marcha de la investigación. Pero todos sabemos que en muchas ocasiones un trabajo bien realizado no es suficiente para llevar a buen puerto un caso. Supongo que estarán de acuerdo conmigo, acaba de morir otra mujer, la cuarta, asesinada por ese enigmático X, y aún estamos muy lejos de conocer la identidad del asesino. ¿Estoy en lo cierto o no? —la pregunta era retórica porque sólo esperaba una respuesta, que el detective Ríos no tuvo más remedio que dar.

—Sí, es cierto, pero usted sabe que estos asuntos no se resuelven tan fácilmente. No son crímenes convencionales y en la mayoría de los casos se tarda en dar con la pauta adecuada, pero estamos trabajando en ello duramente y creemos que vamos por el buen camino.

—Estoy de acuerdo, lo primero que les he dicho es eso precisamente, que valoro el trabajo que han hecho. Y reconozco que estos asuntos no son fáciles y suelen llevar mucho tiempo, pero ¿cuánto tiempo más podemos esperar? —extendió sus manos como si quisiera abrazar a los policías—. ¿Cuántas mujeres asesinadas más puede soportar esta ciudad? Y no olvidemos la característica principal de las víctimas, todas eran mujeres de origen mexicano o con conexiones con México. Las asociaciones feministas y los grupos latinos y de defensa de los derechos humanos no van a tardar en ponernos en su punto de mira, y aunque para nosotros, como policías, el trabajo debe ser independiente de otras consideraciones, no podemos cerrar los ojos y olvidarnos de que próximamente va a haber elecciones, lo que significa que más de un posible candidato pueda ponerse nervioso o quiera sacar provecho de la situación. Por eso tenemos que intentar agilizar lo más posible la investigación y finiquitarla cuanto antes, no a causa de las elecciones, no me interpreten mal, sino por todo lo contrario, para que los manejos políticos no acaben interfiriendo en nuestro trabajo. Ése es el motivo de que hayamos solicitado la ayuda del FBI, que nos ha enviado a una de sus mejores especialistas.

»Repito que no deben considerar esto como una censura a su trabajo, pero usted mismo —señaló con su dedo índice derecho al detective Ríos— ha reconocido que no se trata de un asunto convencional. Pues bien, ante asuntos no convencionales hay que recurrir a expertos en asuntos no convencionales. Nadie se enfada porque cuando se detecta la posibilidad de que se haya producido un delito de carácter informático se recurra a un experto en ordenadores, ¿no? Pues del mismo modo no deben enfadarse ni sentirse postergados si ante un asunto de asesinatos en serie se recurre a una especialista en análisis de conducta del FBI. Y en este caso, además, nos han enviado a la mejor, a la señorita Galloway.

La decisión era firme y ante ella no podían hacer nada los dos policías, salvo acatarla con disciplina y cierto malestar interior que no podían permitirse traslucir, así que de modo protocolario mostraron su conformidad, limitándose a preguntar cómo se iba a organizar el trabajo ahora que Donna Galloway había asumido el mando de la investigación. Fue la propia aludida la que contestó en primer lugar.

—Espero que colaboren conmigo, lo espero y lo deseo —tenía una voz suave que, sin embargo, poseía la firmeza de quien está acostumbrada a ser obedecida sin el menor pestañeo—, pero como seguramente comprenderán, ya que ustedes también trabajan en equipo, yo estoy acostumbrada al mío. Mis compañeros y yo llevamos muchos años trabajando juntos y nos entendemos sin necesidad de pronunciar ni una sola palabra. Eso no significa que vayan a quedar relegados definitivamente de la investigación, ni mucho menos, pero su labor no será tan directa como la que han desempeñado hasta ahora. Tengo que decirles que he tenido acceso a los informes del caso y pienso, lo mismo que su superior, que han hecho ustedes un trabajo excelente en el que vamos a basarnos para el nuestro, pero, como les he dicho, su labor será diferente a la que han desempeñado hasta este momento. Digamos que ejercerán como consultores.

—¿Consultores? ¿Eso qué es? Llevo muchos años en el Departamento y nunca he conocido a ningún consultor.

Kellerman frunció el ceño ante las palabras, probablemente irónicas, de Jimmy Ríos, pero optó por callar al percatarse de que la sonrisa de Donna Galloway ejercía un efecto balsámico en los dos policías.

—Le comprendo, detective —dijo riéndose—, parece una de esas palabras inventadas para recubrir algo vacío de contenido, pero lo que he querido decir con esa palabra, consultores, o asesores si les gusta más esta otra palabra, es que en muchas ocasiones tendremos que recurrir a su experiencia y conocimiento, tanto del caso como de las personas y lugares implicados. Confío en su comprensión y colaboración.

—Además —intervino de nuevo Kellerman, que no se resignaba a parecer un convidado de piedra—, no van a quedarse en su casa tumbados a la bartola, ambos tendrán tareas nuevas que desempeñar. En su caso —se dirigió a Jon Aldekoa—, me temo que tendrá que volver a la Academia. Sé que no es algo tan atractivo como trabajar en la calle, pero en el convenio de intercambio venía especificado que parte de su estancia en nuestra ciudad debía dedicarse al estudio de las técnicas forenses y de los procedimientos utilizados por el Departamento de Policía de Nueva York. En el fondo no creo que vaya a estar mucho tiempo encerrado en una oficina —intentó animarle al ver la expresión de disgusto que había aparecido en su cara—, todo el mundo sabe que la teoría sin práctica no sirve para nada y no queremos desperdiciar la colaboración de alguien que nos ha demostrado con creces su valía —la cara diplomática del comisionado no desaparecía en ningún momento—, así que seguramente dentro de muy poco tiempo estará otra vez en activo, eso si no le reclama la señorita Galloway, que ya les ha dicho que pretende contar con su colaboración. Su situación, en cambio, detective Ríos —cambió de tercio y fijó su mirada en el policía de origen mexicano—, es muy diferente. Usted es un agente en activo de nuestro Departamento, un agente muy valioso también, pero se han dado una serie de circunstancias que no es el momento de explicarle, ni soy yo quien debe hacerlo, que me han obligado asignarle de inmediato un nuevo destino. Espero que no le desagrade, porque va a trabajar con un viejo conocido suyo, el detective Sean O’Dea.

—¿O’Dea? —preguntó con extrañeza Ríos—. ¿Qué pasa con él?

—Ya le he dicho, detective, que no soy la persona más indicada para explicarle de qué se trata. Él mismo lo hará en cuanto le vea. De hecho, le está esperando en la comisaría para explicárselo —al escuchar esas palabras, Ríos y Alde- koa comprendieron que la reunión había terminado y que el comisionado les invitaba a irse, lo que hicieron sin más demora.

—¿Quién es ese tal O’Dea? —preguntó Jon Aldekoa a su compañero cuando ya habían salido del despacho.

—Un viejo camarada. No es mal tipo, pero no entiendo por qué de repente me lo asignan de nuevo como compañero. ¿Crees en los presentimientos?

—Si quieres que te diga la verdad, nunca he sido supersticioso. Dicen que trae mala suerte —intentó bromear con el viejo chiste.

—Yo tampoco lo soy, pero he aprendido con el tiempo que hay cosas con las que es mejor no bromear. Por ejemplo, con cierto tipo de sensaciones o presentimientos, como quieras llamarlos. Y tengo el presentimiento de que no me envían a trabajar con O’Dea para recordar tan sólo los buenos y viejos tiempos. Puedes llamarlo superstición o instinto, pero me da en la nariz que las palabras de Kellerman esconden algo serio, algo muy serio.

26

Las caras largas con las que les recibieron los detectives O’Dea y Griffin cuando llegaron a comisaría parecían confirmar las lúgubres premoniciones de Jimmy Ríos.

—Ya sé que Kellerman os ha retirado del asunto del Asesino de la X —fue lo primero que dijo el detective irlandés al mexicano cuando se instalaron en una sala de interrogatorios que en esos momentos se encontraba vacía—. Es una putada, aunque en el fondo, seguramente sin pretenderlo, os ha hecho un favor, porque es uno de esos casos que te queman las manos.

—En eso tienes razón, pero aun así jode, jode mucho lo ocurrido. Te pasas toda la puta vida currando y currando entre asesinos, ladrones, prostitutas, chaperos y demás aristocracia de las calles de esta ciudad y cuando te viene un caso importante te lo asignan tan sólo para dar una imagen democrática y de integración ante los ciudadanos, y cuando ya no les sirves, te dan una patada en el trasero y hasta la próxima; esto es todo, amigos, ya lo habéis visto, queridos votantes —remedó el tono de voz del comisionado—, cómo hemos confiado en un detective de origen mexicano para descubrir al asesino de las mujeres mexicanas; no podéis decir, futuros votantes, que no nos preocupa el caso, que hacemos distinciones entre mujeres blancas, negras o latinas, altas y bajas, feas y guapas. Es una pena que el detective mexicano haya resultado ser un incompetente y tengamos que retirarle del caso para asignárselo a una especialista del FBI.

—No te lo tomes tan a la tremenda —intentó animarle O’Dea—, ya habrá otras ocasiones en las que puedas darle en todos los morros, pero de momento es mejor así, ahora tenemos otro asunto entre manos y tú eres una pieza importante del mismo.

—Algo de eso me ha insinuado Kellerman pero no me ha querido dar detalles. ¿Tan misterioso es el tema?

Griffin y O’Dea se miraron como si compartieran un secreto antes de que el irlandés, señalando a Aldekoa, le dijera que era algo que le concernía personalmente a Ríos.

—Quizás sería mejor que se marchara. No es por ser descortés pero, como ya he dicho, es algo que tiene relación personal, incluso íntima, con Ríos —añadió dirigiéndose al ertzaina.

—Entiendo —contestó Jon Aldekoa—. No hay problema —aceptó sin protestar el veto que le había puesto el policía irlandés dirigiéndose sin titubeos hacia la puerta de la sala.

—¡Espera un momento! —el vozarrón de Ríos resonó por toda la sala, demostrando que la acústica de la misma funcionaba plenamente. Luego, más calmado, habló con O’Dea—: Jon y yo hemos sido compañeros estos últimos días y he llegado a confiar en él totalmente. Incluso sabe de mí cosas que muy poca gente conoce, así que creo que puede quedarse. El comisionado le ha liberado de sus obligaciones pero es un policía, un buen policía, y podemos fiarnos de él.

—Como tú quieras —respondió O’Dea y dirigiéndose a Aldekoa le extendió la mano como signo de bienvenida—. Espero que no te hayas molestado por lo que he hecho, me parecía lo más correcto.

—Ya te he dicho que no hay problemas, que lo entendía perfectamente —zanjó el tema Aldekoa apretando la mano que le ofrecía el detective O’Dea.

—Pues en ese caso no perdamos más tiempo —volvió a hablar Sean O’Dea cuando los cuatro policías estuvieron nuevamente sentados—. Jimmy —se dirigió a Ríos—, ¿te suenan de algo estos nombres: Richard Rutherford, Luis Calleja, Angus Smith, Franklin Juncker, Lewis Petersen, Elías Gómez?

Afortunadamente los ojos de Griffin y O’Dea estaban clavados en Ríos, por eso no se percataron del leve estremecimiento que durante unos instantes agitó a Aldekoa, que cuando se rehizo esperó con más interés aun que los dos colegas del policía mexicano la respuesta de este último.

—Luis Calleja soy yo. Preferiría decir que era yo, pero supongo que de algún modo sigo siéndolo. Me cambié el nombre de un modo absolutamente legal, por motivos personales —luego, al ver que Griffin y O’Dea no mostraban la menor extrañeza por sus palabras, añadió—: Supongo que ya lo sabíais. En cuanto a los demás, fueron compañeros míos en el ejército, combatimos juntos en Irak. Pero supongo que de eso también estaréis al tanto. ¿Podéis decirme ahora a qué vienen esas preguntas?

—Están muertos. Todos ellos sin excepción, el único que aún queda vivo de ese sexteto eres tú, Jimmy —contestó O’Dea en tono afable, casi compasivo.

—¿Todos muertos? —la sorpresa que traslucían las palabras de Ríos sonaba sincera, no impostada.

—Sí, todos muertos —habló por primera vez Griffin, con un tono de voz que a Aldekoa le pareció propio de un cantante de blues, quizás inducido por el color de la piel del policía, en un tic racista que intentó desechar automáticamente pero del que le fue imposible sustraerse—. Richard Rutherford murió en extrañas circunstancias, en una refriega en Harlem con un grupo de negros —su condición de tal eximía a Griffin de utilizar el término más correcto políticamente de «afroamericanos»—, Franklin Juncker se resbaló, también aparentemente, en el baño de una discoteca. He dicho lo de «aparentemente» porque si tenemos en cuenta el resto de las muertes no parece lógico pensar que la de Juncker fue accidental. En cuanto a Elías Gómez, quizás te suene más si te digo que se le conocía como el Francotirador de Miami.

—Sí, es cierto, de él sí me acordaba. Le mataron en Central Park, si no recuerdo mal, un tipo montado a caballo.

—Así es, en efecto —asintió Griffin—. Fue muy espectacular, un auténtico bocado de cardenal para la prensa. Y en último lugar tenemos a Petersen, el ex militar reconvertido en pacifista. Sus ansias de paz no le sirvieron de nada porque fue acribillado en Hollywood. Cinco balazos disparados en su ciudad consiguieron lo que no habían conseguido los iraquíes. La vida, o la muerte, es así de paradójica.

—Pobre Lewis, era el mejor de nosotros —suspiró Ríos, antes de añadir desconfiado—: Has dicho que Petersen era el último y, sin embargo, no has mencionado a uno de los que Sean ha denominado el sexteto. ¿Qué ocurre con Angus Smith? ¿Está muerto o no?

—Sí, está muerto, pero es el único cuya muerte no parece sospechosa. Se suicidó quemándose a lo bonzo.

—No parece el estilo de Angus.

O’Dea se encogió de hombros antes de contestar.

—No parece ser el estilo de nadie, pero quién sabe lo que pasa por la mente de los suicidas. Tengo que admitir que eso es algo que siempre me ha desconcertado, admito que en ocasiones la vida puede ser muy jodida, pero renunciar a ella voluntariamente, no sé, es algo que se me escapa.

—¿No hay ninguna duda sobre su suicidio?

—¿Tendría que haberla? —la voz de cantante de blues de Griffin sobrevoló de nuevo por la sala de interrogatorios.

—No lo sé; supongo que de la misma manera que sospecháis del accidente de Juncker al relacionarlo con el resto de las muertes, podríais haber sospechado del suicidio de Angus.

—Lo hicimos, Jimmy, lo hicimos —intervino nuevamente O’Dea en la conversación—, pero en este caso todos los indicios apuntan al suicidio. Estaba ingresado en un hospital con problemas psiquiátricos, rodeado de médicos. Si hubiera habido algo raro lo habrían detectado. No es que lo hayamos descartado, seguramente si no se hubiera suicidado, quien o quienes estén detrás de estas muertes habrían acabado con él, pero un asesinato más o menos es, hasta cierto punto, irrelevante. Lo que parece claro es que alguien ha querido acabar con todo el grupo y que tú eres el único superviviente. ¿Comprendes ahora por qué eres la pieza clave del caso? Además de un objetivo claro del o de los asesinos. Tú eres el único que les queda. Es posible que hasta ahora te haya salvado el que seas policía y, por tanto, más difícil de pillar desprevenido que los demás, pero ahora sólo quedas tú. Quien esté detrás de todo esto puede dedicarte toda su atención, en exclusiva.

Durante unos segundos, que parecieron horas, el silencio se apoderó de la estancia, como si todos los presentes se dedicaran a asimilar el contenido de las palabras que acababan de ser pronunciadas. Fue el detective Ríos quien lo rompió, asumiendo el protagonismo que los demás, tácitamente, le concedían.

—Supongo que por eso Kellerman no quería darme más detalles. No voy a trabajar con vosotros en calidad de compañero sino de testigo y, posiblemente, como presunta próxima víctima o incluso como cebo del asesino.

—Eres un buen policía y tu ayuda como tal nos vendrá muy bien —protestó débilmente O’Dea—, pero en cierto modo tienes razón, las cosas son como son. Necesitamos hablar contigo para saber si puedes arrojarnos alguna luz sobre el caso.

—Entiendo, así que pregunta lo que quieras. O, si no te importa, haré yo mismo las preguntas: ¿Ocurrió algo en Irak que haya podido desencadenar esta serie de asesinatos? ¿Hicimos algo lo suficientemente grave como para desatar las ansias de venganza de alguien? ¿Estuvimos metidos en algo deshonroso o delictivo que haya podido generar un ajuste de cuentas?

—Sobre eso último no tenemos dudas —O’Dea parecía estar sinceramente azorado.

—No digas tonterías —le replicó Ríos—, es una de las primeras preguntas que yo hubiese hecho en tu lugar y eres suficientemente bueno como para haber pensado también en ella, así que dala por hecha aunque la contestación es negativa. No, ni traficábamos con drogas, ni participamos en el expolio del Museo Nacional, ni vendíamos armas a los insurgentes, ni extorsionábamos a los comerciantes de Bagdad. Con eso no quiero decir que fuéramos unos espíritus puros e inmaculados ni que no hiciéramos de las nuestras, seguramente entre todos y algunos más hicimos un poco de todo lo que os he dicho, pero no hasta esos extremos ni colectivamente.

—¿Y la otra hipótesis, la de la venganza? —preguntó O’Dea nuevamente, dando por zanjado el tema anterior.

—Era la guerra, Sean, era la guerra —de repente las palabras de Ríos aparecieron teñidas de una tristeza que impregnó toda la sala de interrogatorios—. En la guerra se mata y se muere, se vive al límite, o mejor dicho, se sobrevive como se puede. Quien diga lo contrario, quien diga que ha conseguido pasar por una guerra sin mancharse ni romperse, está mintiendo. Participamos en batallas, en acciones de guerra, y matamos a mucha gente, a muchos inocentes también. No estoy nada orgulloso de ello pero estaba allí, con un fusil en la mano, y si yo no mataba corría el riesgo de que un iraquí, con menos escrúpulos o más razones para hacerlo que los míos, me matara a mí. O sea que según eso habría no una sino muchas personas clamando venganza contra nosotros, pero no personalmente. Nosotros éramos unos soldados más, sin identidad, lo que hacíamos lo hacíamos en representación del pueblo americano según algunos, del Gobierno de los Estados Unidos de América según otros o de los infieles según los terceros, pero dudo mucho de que alguien quisiera vengarse de unos pobres diablos llamados Rutherford,

Calleja, Smith, Juncker, Petersen o Gómez. Y en caso de querer hacerlo no tendría los medios suficientes para ello.

—Yo no estaría tan seguro, Jimmy —hizo nuevamente de abogado del diablo O’Dea—. Tú sabes tan bien como yo que a pesar de los esfuerzos de los últimos años ha habido actos terroristas aquí mismo, en los Estados Unidos. Recuerda las Torres Gemelas.

—No me olvido de ellas, dudo que ninguno de nosotros pueda olvidarse algún día de ellas, pero tú mismo me estás dando, de algún modo, la razón. ¿En serio te puedes creer que si algún terrorista hubiese conseguido llegar hasta nosotros se habría limitado a asesinar, en momentos y circunstancias diferentes, con lo que además se aumenta el riesgo de ser descubierto, a cinco desgraciados, seis si me incluís a mí? ¿Y que no lo hubiese reivindicado, además? Sería algo completamente insólito. No, Sean, incluso en el caso de que por motivos personales fuésemos sus objetivos principales, no habría actuado de ese modo. Pondría, por ejemplo, una bomba en esta comisaría y así, por el mismo precio, se llevaría por delante a un montón de policías y a todo el que pillara en medio, incluido un repartidor de pizzas que en ese momento tuviera la mala suerte de encontrarse aquí porque hubiera venido a traer un pedido, no se limitaría a matar a un único policía.

—Lo que dice Ríos parece razonable, Sean —intervino en la conversación Griffin.

—Sí, seguramente tenéis razón —asintió O’Dea—, pero, en ese caso, volvemos a estar bloqueados. Entonces, ¿no se te ocurre nada que pudiera alumbrarnos un poco? ¿Algo a lo que pudiéramos agarrarnos para avanzar en la investigación? Porque si tú no sabes quién puede estar detrás de todo esto, imagínate cómo estamos nosotros.

—Lo sé, y no creas que no quiero ayudaros. Como tú mismo has dicho, soy el único superviviente, así que, salvo que yo mismo sea el asesino, que confío en que no penséis que es ése el caso, soy la próxima víctima así que, como podéis comprender, aunque sólo sea por puro egoísmo, estoy interesado como el que más, si no el que más, en proporcionaros algo que os sirva para detener a ese cabrón. Es curioso, pero cuando antes os he dicho que no me imaginaba quién podría querer vengarse de nosotros no os he dicho toda la verdad, aunque tampoco os he mentido.

—Explícate —le instó, interesado, O’Dea—. ¿Hay alguien que desea vengarse de vosotros o no lo hay?

—A eso iba. Podría haberlo pero está muerto. Es uno de los componentes de lo que habéis definido como el sexteto, Angus Smith.

—¿Angus Smith? ¿Qué ocurrió con él? —volvió a preguntar O’Dea.

—Discúlpame si no quiero entrar en detalles, en estos momentos son innecesarios, es suficiente con que sepáis que él sí tenía, al menos subjetivamente, motivos para sentirse agraviado por los otros cinco. Pero está muerto, así que no hay más remedio que descartarlo.

—Quizás no, quizás no haya que descartarlo tan pronto.

Los tres policías neoyorquinos miraron sorprendidos a Jon Aldekoa que, por primera vez, intervenía en la conversación. Desde que había obtenido el permiso para quedarse en la reunión todos se habían olvidado de él. Que de repente tomara la palabra era tan insólito como si lo hubiese hecho una reproducción de la estatua de la Libertad. Fue Jimmy Ríos quien, tal vez por haber sido su compañero, se animó a hacerle la pregunta que todos tenían en los labios.

—¿A qué te refieres?

—A que quizás Angus Smith no esté tan muerto como todos pensáis. O sea, que quizás esté vivo. Como decimos en mi tierra, vivito y coleando.

—¿Qué es lo que sabes tú de Angus Smith? —preguntó O’Dea, de nuevo en su papel de director de la investigación, con un brillo de sospecha en sus ojos.

—En realidad no sé nada, pero tal vez no sería mala idea que hablarais con Lo Bianco.

—¿Lo Bianco? ¿Te refieres al detective Jeremy Lo Bianco?

—Así es, a ese Lo Bianco. Creo que en un caso en el que ha estado trabajando ha aparecido también ese nombre, Angus Smith, y, por lo que me contó, el cadáver fue incinerado así que no hay rastro alguno de él. Quién sabe, quizás Angus todavía esté vivo.

—¿Y tú por qué sabes todo eso?

—Por nada especial, simplemente un día empezamos a charlar y como sabía que me habían enviado aquí a aprender vuestros métodos —si en sus palabras había un poso de ironía, como sospechaba O’Dea, su tono lo desmentía— me contó cómo iba su última investigación.

Aldekoa prefirió callarse que su afinidad con Lo Bianco venía producida por la marginación que ambos sufrían, el policía de Nueva York por la fama de gafe que le precedía y él mismo por su condición de policía extranjero que se hallaba en una situación extraña, ni era un aprendiz ni tampoco un agente del Departamento. Era totalmente lógico que entre los dos surgiera una corriente de simpatía si no de afinidad.

—Para haber sido una conversación casual recuerdas perfectamente el nombre de Angus Smith —intervino el detective Griffin, al que, sin ser tan suspicaz como su compañero O’Dea, no le gustaba dejar nunca ningún cabo suelto.

—Es que me hizo gracia el apellido, Smith —replicó sonriente Aldekoa—. Ya sé que parece una tontería pero lo mismo que cuando un norteamericano, si le hablan de un español o hispano, piensa automáticamente en alguien apellidado García, para nosotros Smith es el apellido anglosajón clásico por excelencia, por eso me hizo gracia ese apellido y por eso lo recordé.

—Jon tiene razón —asintió Ríos—. A mí me suele pasar, la mayoría de la gente, cuando les digo mi apellido, se asombra al saber que no es Velásquez o González.

—De acuerdo, López; perdón, quería decir Ríos —bromeó O’Dea por primera vez desde que habían entrado en la sala—, haremos caso a Aldekoa, ¿lo he dicho bien?, y tendremos una conversación con Lo Bianco.

27

Jeremy Lo Bianco se sentía feliz como hacía tiempo no lo estaba. Ante él se encontraban cuatro policías, cuatro compañeros escogidos entre los más cualificados de la profesión, ávidos por escuchar sus palabras. No es que ése fuera su momento de gloria, sabía perfectamente que esa posibilidad se había desvanecido para siempre hacía mucho tiempo, pero ser el foco de atención de sus compañeros era suficiente para que su autoestima subiera un montón de enteros.

—Así que queréis que os hable de Angus Smith, ¿no? En realidad no es mucho lo que sé de él, salvo que está muerto. Se suicidó quemándose a lo bonzo.

—Según nos has comentado antes —cortó Aldekoa la perorata de Lo Bianco dirigiéndose a Ríos—, eso no parece propio de Smith.

—Así es. Angus es la última persona en el mundo del que uno pudiera pensar que iba a suicidarse, estaba encantado de haberse conocido, pero en caso de hacerlo jamás se hubiera quemado a lo bonzo, se habría metido el cañón de su fusil por la boca y hubiera apretado el gatillo mientras pensaba con satisfacción en el mal rato que pasaría el cabrón al que le encargaran que limpiara el escenario del suicidio.

—Será así si tú lo dices —pugnó Lo Bianco por recuperar el protagonismo perdido—, pero el caso incontestable es que se suicidó de ese modo, ni más ni menos. Quemándose a lo bestia, o a lo bonzo si preferís usar un término más fino.

—¿Podrías explicarnos mejor cómo surgió Smith en tu investigación? —era el turno de preguntas de O’Dea—. ¿Qué relación tenía con tu caso?

—Bueno, es uno de esos asuntos que no quiere nadie y que lógicamente se lo encomiendan a Jeremy Lo Bianco —si esperaba obtener de sus compañeros un gesto de asentimiento o simpatía no lo consiguió, así que continuó hablando—. Una muerte ocurrida en el Bronx, una más, que no interesaba a nadie, ni siquiera a su familia, pero que hay que investigar, ya lo sabéis, la ley es igual para todos y esas mierdas. El muerto se llamaba Frank Moeller y era un don nadie, un colgado sin oficio ni beneficio que vivía de pequeños trapicheos y de lo que le podía sacar a su hermana cuando su cuñado no se enteraba. Un tipejo más de esos que pululan por las calles de la gran manzana. Lo único bueno que tienen estos casos es que si no los solucionas nadie va a reprochártelo.

»Lo curioso del asunto es que el tipo en los últimos tiempos manejaba pasta, mucha pasta. Posiblemente ése fue el móvil del crimen, el gilipollas de él no se habría recatado en mostrarla y alguien con un poco de cerebro y menos escrúpulos decidió que tenía más derecho que el tonto de Moeller a manejar ese dinero. El problema es que no he podido averiguar de dónde sacó la panoja; según parece, nadie recuerda que hiciera algún trabajo lo suficientemente lucrativo o diera algún golpe especial. En realidad era incapaz de ambas cosas, sólo hacía lo que le mandaban otros y cuando acometía algún trabajo por su cuenta se trataba de pequeños atracos que en la mayoría de las ocasiones le salían mal. En fin, el caso es que tenía en su poder un montón de pasta y seguramente por eso le mataron, no hay otra explicación, era un tipejo gris, sin amigos ni enemigos, incapaz de estar metido en algo grande, no porque no lo quisiera, sino porque nadie le tenía en suficiente consideración como para meterle en algo grande.

«O sea, tu equivalente en el mundo de la delincuencia», pensó O’Dea sin atreverse a decírselo. En lugar de eso volvió a preguntarle qué relación tenía Angus Smith con el caso que estaba investigando.

—Enseguida iba a llegar a ese punto, no te impacientes —contestó sonriendo Lo Bianco. Como los malos narradores que no suelen disfrutar a menudo con un público atento, deseaba prolongar la función lo máximo posible—. Angus Smith estaba ingresado en un hospital para veteranos en el que trabajaba Moeller como chico para todo. Era el único trabajo legal que había tenido en los últimos años. Un trabajo poco cualificado y con un salario acorde a su escasa preparación laboral, pero al menos era un trabajo, aunque insuficiente para justificar el dinero que manejaba.

»Por lo que me dijo el coronel médico que dirigía el hospital, Moeller, aunque no se llevaba mal con nadie especialmente, tampoco hizo amigos. Salvo con un paciente, precisamente ese tal Smith que os interesa tanto. Era el único amigo que tenía en el hospital y de algún modo el causante de que dejara el trabajo.

—¿Cómo es eso? —en esta ocasión fue Ríos el que no pudo evitar interrumpir el discurso de Lo Bianco.

—Por lo que me contó el director del hospital, el coronel Anderson, coronel médico, por supuesto, cuando Angus Smith se suicidó el cadáver estaba prácticamente desfigurado y fue Moeller quien asumió la desagradable tarea de reconocer el cadáver. La cosa debió de ser tan desagradable que al día siguiente abandonó el trabajo sin preocuparse por cobrar la liquidación del último mes.

—Por lo que nos has contado de Moeller eso de que no haya reclamado su última paga parece muy raro —intervino Griffin—. ¿Sabes si coincide en el tiempo con su súbita e incomprensible buena racha económica?

—No he cotejado fechas, no me parecía importante para el caso —Lo Bianco se puso por primera vez a la defensiva desde que se había iniciado la conversación—, pero creo que es posible que sí, que su buena racha coincidiera con su cese en el trabajo. Así que después de todo no lo dejó por culpa de un estómago delicado, sino porque su fortuna había cambiado.

—Es posible, aunque podría ser que ambos temas estuviesen relacionados —intervino Aldekoa, que había dejado de ser un invitado molesto y empezaba a ser tratado como un igual por el resto de los policías presentes.

—No lo entiendo —protestó débilmente Lo Bianco.

—¿Nadie más reconoció el cadáver de Smith, tan sólo Moeller? —preguntó nuevamente O’Dea, que al igual que sus otros dos compañeros había captado perfectamente la idea de Aldekoa.

—Así es, a nadie más le apetecía hacer un reconocimiento del cadáver. Moeller era su mejor amigo dentro del hospital y, por lo demás, todo concordaba, su ropa, su estatura, envergadura, la habitación. No había ninguna duda razonable sobre la personalidad del muerto.

—¿Qué se hizo con el cadáver de Smith? —de nuevo intervino Aldekoa.

—Lo incineraron. Parece lógico, ¿no? —Lo Bianco acababa de recobrar lo que él consideraba su fino sentido del humor—. Total, el proceso ya se había iniciado, incinerarle era lo más lógico y sensato.

—Sí, y de paso desaparecía cualquier posibilidad de que se comprobara la identidad del cadáver por medio del adn —volvió a hablar Aldekoa.

—¿De verdad pensáis que el muerto no era Smith? —les preguntó, inquieto, Lo Bianco—. Joder, seguramente tenéis razón pero, coño, cómo iba a pensar yo que., claro, sin saber lo que vosotros sabéis. ¡Joder!, me parece que habéis resuelto por mí el caso. El muerto no era Smith sino alguien que éste quería hacer pasar por él y Moeller era su cómplice, el hombre que tenía que reconocerle y testificar, sin ningún asomo de duda, que Angus Smith era ya historia. Y luego, como no se fiaba, decidió acabar con el bueno de Moeller. ¿Es eso, no? ¿Qué os parece la idea?

—Habrá que hacer algunas comprobaciones pero parece una hipótesis razonable, la más razonable de todas —fue O’Dea quien contestó—. Me imagino que no nos costará mucho indagar en los archivos de personas desaparecidas si se denunció la desaparición de alguien de contextura y edad similar a la de Smith coincidiendo con las fechas de su presunto suicidio. ¿Sabes si andaba bien de pasta? —le preguntó a Ríos—, porque seguramente la que manejaba Moeller era el pago por su falso testimonio.

—En la época en que le conocí era pobre como una rata, como todos nosotros, pero siempre supo buscarse la vida. Además, aunque es sólo un rumor, me llegó la onda de que se alquilaba como pistolero a sueldo.

—Como asesino a sueldo, quieres decir —apostilló Griffin.

—Así es, pero era sólo un rumor. Nunca supe que efectivamente hubiera asesinado a nadie por encargo. O sin encargo, así que perdí mi interés por él, al menos de manera profesional. Pero si los rumores son ciertos, teniendo en cuenta cómo suelen cotizarse los miembros de ese gremio profesional, podría manejar el dinero suficiente para pagar generosamente la complicidad de Moeller.

—¡Joder con el angelito! —se desahogó O’Dea—. Si a su experiencia como soldado unimos la que habrá conseguido en su nueva faceta laboral, está claro que tu amigo —se dirigió expresamente a Ríos— es peligroso, muy peligroso. Más te vale poner a buen recaudo tu gordo culo mexicano y no dar ni un paso en falso. Porque, para qué engañarnos, Jimmy, si nuestra hipótesis es acertada, y creemos que lo es, está claro que eres la única muesca que falta en su revólver.

28

La agente especial del FBI Donna Galloway miró con ternura a Jon Aldekoa, que aún dormitaba en la cama de su apartamento que habían estado compartiendo las últimas horas. Por su culpa había roto una de las reglas que se había autoimpuesto desde los tiempos de la Academia, la de no enrollarse jamás con un compañero para evitarse complicaciones, aunque, por otra parte, Aldekoa no era exactamente un compañero, era tan sólo un policía extranjero que había acudido a Nueva York como consecuencia de un extraño intercambio y que de buenas a primeras se había visto metido en un complicado asunto de asesinatos en serie.

Había algo enigmático en ese policía español, por eso se había acercado a él, tanto por desvelar el misterio que le envolvía como porque era un hombre atractivo y además podía practicar con él el español que había aprendido hacía años en Salamanca, en cuya antigua universidad estuvo realizando un cursillo sobre una materia tan alejada de lo que había llegado a ser su actividad profesional como la literatura española en el Siglo de Oro. Aunque con eso no iba a engañar a nadie, se dijo para sí misma, lo que menos le importaba cuando estaba con Jon no era el idioma en el que hablaban sino otras cosas muy diferentes. Y mucho más gratificantes, pensó volviéndole a mirar con ternura, una ternura que se había acrecentado cuando él le contó la causa de esa melancolía, de ese hálito de tristeza que le había acompañado hasta hacía muy poco, hasta que ella había decidido sacarle del negro pozo en el que se había hundido voluntariamente. Y poco a poco lo iba consiguiendo.

Al principio había solicitado que se lo asignaran como ayudante, al ver que Kellerman no le iba a proporcionar un nuevo destino dentro del Departamento de Policía. Había hablado con Aldekoa y Ríos y se había leído sus informes, por lo que estaba convencida de que habían realizado bien su trabajo y que la falta de resultados positivos se debía, sencillamente, a que en asuntos como ésos los resultados no siempre llegaban con la celeridad deseada por la opinión pública y exigida por los políticos. Donna coincidía con el detective Ríos en que tanto la designación del policía mexicano al principio como su posterior sustitución por ella misma se debían a maquinaciones en las que los intereses políticos del comisionado desempeñaban un papel preponderante, pero ella, al contrario que Ríos, estaba acostumbrada a ese tipo de vicisitudes y sabía desenvolverse bastante bien en ellas. Si hay que cantar, se canta, y si hay que bailar, se baila. Cuando se es mujer en un mundo de hombres, o se tiene una capacidad de supervivencia y adaptación fuera de lo común, o es mejor retirarse y dar paso a un nuevo bailarín. Pero, de momento, ahí estaba ella, dirigiendo el baile, aunque no sabía por cuánto tiempo.

Sí, al principio le había reclamado porque pensaba que podía ser un elemento valioso a la hora de enfrentarse al caso, pero poco a poco, o desde el primer momento si quería ser sincera consigo misma, había visto en él algo más que un policía competente. Y curiosamente, como si ambos aspectos de su personalidad estuvieran indisolublemente unidos, mientras se afianzaba su relación personal iba dándose cuenta de que su primera intuición era cierta, Jon Alde- koa, pese a ser extranjero o precisamente por eso, al no estar influido por el entorno que rodeaba a los policías que trabajaban en Nueva York, era capaz de ver cosas que a los demás se les escapaban o de juzgarlas con más imparcialidad y ecuanimidad que otros compañeros suyos. Eso había motivado que cada vez contara más con él y menos con su equipo habitual, pese a saber que eso podía llegar a desatar comentarios desagradables. Afortunadamente sus compañeros y ella siempre habían sido una piña y confiaba en que por ese lado no hubiera problemas. Los problemas vendrían, seguramente, si no conseguía resolver el caso antes de que la maquinaria electoral de los aliados políticos del comisionado Kellerman se pusiera en marcha.

Salió de la habitación en la que un feliz Jon Aldekoa aún roncaba débilmente y se dirigió al pequeño despacho que había instalado en su apartamento. Aunque por lo general no era partidaria de llevarse trabajo en casa, al menos físicamente, ya que le era prácticamente imposible evitar que su cabeza diera vueltas y más vueltas cuando un caso estaba en plena ebullición, en un corcho instalado sobre una de las paredes había clavado, con chinchetas, las fotografías de las mujeres asesinadas: Dolores Mateos, una empleada de la limpieza que redondeaba su escaso sueldo con esporádicos trabajos como prostituta; Sharon González, profesora universitaria con aspiraciones de escritora; Judith Webber Herrero, una barbie casada con un multimillonario que ejercía de mecenas secreto de grupos y movimientos suprema- cistas blancos, y María Luisa Nieto, sor Encarnación, una monja española que se hizo mexicana por amor a los mexicanos. ¿Por qué ellas? Era la eterna pregunta que siempre se hacían los allegados a las víctimas pero que en esta ocasión era ella quien la repetía sin cesar. ¿Por qué ellas?

Lo único que tenían en común las cuatro mujeres era el ser mexicanas, independientemente del pasaporte que hubieran podido tener en un momento u otro de su vida, como por otra parte ya habían visto Ríos y Aldekoa. Ése era, por tanto, su punto de partida. El problema estribaba en saber adónde tenía que dirigirse desde ese punto.

Parecía evidente que el sexo y la venganza estaban unidos. Donna Galloway se estremeció pensando en lo que podrían llegar a hacer, sumando esas dos palabras, la mayoría de las cadenas de televisión que podía sintonizar con su receptor; pero ahí estaba la clave, en la unión de esos dos conceptos, sexo y venganza. Salvo que las violaciones sólo fueran un subterfugio para ocultar el auténtico motivo del asesinato, tomarse la revancha por una afrenta real o imaginaria. No podía descartar del todo esa última idea, y su experiencia le decía que el componente sexual era importante, muy importante.

Como si Jon le hubiera leído el pensamiento, justo cuando Donna estaba pensando en los conflictos generados por el sexo, se acercó hasta donde ella estaba y en silencio, sin que se percatara de su presencia debido a su ensimismamiento, la agarró por la cintura mientras le besaba el cuello. Su falso amago de resistencia terminó con ambos en el suelo haciendo el amor, repitiendo con más ansiedad y urgencia, pero con el mismo placer y satisfacción, lo que hacía pocas horas habían hecho de un modo más sosegado y tranquilo.

Todavía en el suelo, mientras aún estaban tomando aliento y secándose el sudor, Donna le comentó a Jon si le importaba contestarle a algunas preguntas acerca del caso.

—Creo que vosotros ya pensasteis en ello —añadió—, se trata de si el asesino llevara a cabo sus crímenes movido por un absurdo espíritu de venganza.

—Mira que eres rara —se rió el ertzaina—, normalmente muchas parejas, después de hacer el amor, fuman un cigarrillo; tú, en cambio, quieres que hablemos sobre asesinatos.

—Ya sabes que yo no fumo —le siguió la corriente Donna—, así que hago lo que sé hacer bien, hablar de asesinatos.

—De acuerdo, dispara —contestó entre resignado y divertido Aldekoa.

—Jon, ¿has sentido alguna vez ansias de venganza?

—No entiendo la pregunta, Donna. En estos últimos días me he abierto a ti y te he contado todo lo que me ha ocurrido, así que no sé a qué viene la pregunta ni qué tiene que ver con el caso.

—Por favor, Jon, no pienses cosas absurdas y confía en mí. Enseguida sabrás por qué te lo he preguntado, pero contéstame.

Durante unos instantes pareció como si Jon Aldekoa estuviera luchando consigo mismo y sus demonios familiares, pero finalmente se repuso y le dijo que sí, que en alguna ocasión las había sentido.

—¿Y qué hiciste? —preguntó interesada.

—Nada, obviamente —parecía sentirse molesto—. Soy policía, no, antes de eso soy un ser humano y me repele la idea de la venganza. No podemos permitirlo, es lo contrario a lo que siempre he defendido, como policía y como ciudadano. Precisamente para eso existimos nosotros, los policías, así como los jueces, para evitar que la gente se tome la justicia por su mano. Puede parecer una idea muy básica, un tópico. Pero funciona o —se mostró algo dubitativo por primera vez— debería funcionar.

—El tuyo es un discurso muy bonito, y supongo que sincero —se adelantó Donna a sus previsibles protestas antes de seguir insistiendo con el tema—, pero tienes que admitirme que la idea de la venganza puede llegar a ser terriblemente atractiva.

—De acuerdo, tienes razón, pero ¿adónde nos lleva eso?

—¿Qué tipo de vengador es el que se ensaña en unas mujeres inocentes, presumiblemente ajenas a la ofensa originaria, no sólo matándolas sino violándolas también?

—No lo sé —el malestar de Aldekoa había desaparecido aparentemente, dejando paso a la curiosidad profesional—, supongo que se trata de un psicópata o sociópata o como cojones se les llame, al que no le parece nada mal unir la venganza con el placer, quiero decir, con su perverso sentido de lo que es el placer sexual.

Ése era el quid de la cuestión, se reafirmó Donna Galloway en su teoría, antes de seguir con su extraño interrogatorio.

—Volvamos a la hipótesis de un Jon Aldekoa vengativo —sonrió la agente del FBI haciendo caso omiso del ostensible gesto de desagrado del aludido—, ¿cómo actuaría? ¿Haría del ofensor el centro de su venganza o se cebaría en otras personas?

—Me centraría en el ofensor, evidentemente.

—¿Por qué evidentemente? En realidad, Jon, estás pensando con la mentalidad del Jon no vengativo o en todo caso del Jon vengativo más o menos escrupuloso, en el caso de que esa figura exista, que yo creo que no, pero piensa en otro Jon Aldekoa, un Jon Aldekoa que estuviera tan furioso, tan ciego de rabia que no se parara ante nada.

—Esa pregunta tiene trampa, Donna, el Jon que tú estás describiendo no sería una persona normal, por lo que no actuaría de un modo normal. Y desde luego no sería yo mismo, por lo que es imposible que piense como él.

—Lo sé, y acepto tus objeciones, pero intenta hacer un esfuerzo de imaginación.

—Bueno, en ese caso quizás no atacaría directamente al ofensor sino a las personas que éste más quisiera o cuyo sufrimiento más le afectara, mujer, padres, amante, hijos, sobre todo de corta edad, etcétera, pero si no te importa vamos a dejarlo, sólo de pensar en ello ya me pongo enfermo.

—Menudo poli más blandito que estás hecho, ¿son todos así en tu país? —bromeó Donna.

—Olvídalo, ¿quieres? Seguramente he visto tanto como tú o más, pero ése no es el tema, no voy a entrar en una absurda competición para ver quién tiene más cojones. Si quieres, puedes quedarte con el premio. Joder, Donna, esto es absurdo, hace un rato estábamos haciendo el amor y ahora, ahora., bueno, da igual, no lo estropeemos, por favor, no podría soportarlo después de todo lo que ha pasado.

—Lo lamento, Jon, créeme que lo lamento, es esta estúpida actitud mía de no saber separar lo profesional de lo personal; en realidad no estaba hablando de ti, aunque me doy cuenta de que he sido muy poco delicada al plantear el tema de este modo, tan sólo quería que llegáramos a una conclusión, la de que un tipo normal, aunque eso de normal habría que decirlo con mucha cautela, siempre intentaría dañar, directa o indirectamente, al presunto objeto de su venganza, bien pegándole un tiro o tirándose a su hija de nueve años, pero de algún modo buscaría que su víctima sufriera. ¿Qué sentido tendría vengarse asesinando a una serie de mujeres si el presunto ofensor u ofensores desconocen que la venganza va dirigida hacia él?

—Supongo que cuando al ansia de venganza se le añade una personalidad psicótica. Posiblemente estamos hablando de un desequilibrado, tal vez de alguien que en su infancia o adolescencia sufrió algún tipo de abusos o de trauma sexual, malos tratos, vejaciones, quizás fue violado, quién sabe, por desgracia las posibilidades son inmensas. Probablemente ese trauma esté relacionado con alguna mujer mexicana.

—Con alguna mujer o con algún hombre, no seas machis- ta, quizás si viola mujeres es porque a él le atacó un hombre y quiere demostrar que, pese a eso, él no es homosexual, que no es un maricón de mierda, por decirlo de un modo más expresivo, sino todo un macho. De todos modos, no está mal pensado, ¿sabes que para no haber hecho prácticas en Quantico no te defiendes nada mal?

—Sí, pues a ver qué te parece esto —por primera vez Aldekoa reaccionó a las bromas de Donna Galloway siguiéndole la corriente—, cuando lo oigas vas a tener que recomendarme para un puesto en el FBI. Hay otra posibilidad para ejercer ese deseo de venganza contra gente ajena e incluso desconocida para el ofensor, y es cuando el vengador desconoce también la identidad de su ofensor u ofensores y no puede actuar contra ellos.

—Pero sí puede actuar contra quienes, de alguna manera, comparten con él algunas características comunes lo suficientemente destacadas o significativas. Si te arremete un homosexual te revuelves contra los homosexuales, si lo hace un jugador de béisbol lanzas tu odio contra todos los que practican ese deporte.

—... y si quienes te han agredido son mexicanos volverás tu ira contra ellos —acabó Aldekoa la frase que había iniciado Donna Galloway.

—Sí, es una tesis nada desdeñable —reconoció la agente del FBI— y podría proporcionar una nueva luz al caso. Tendremos que trabajar en ello.

Había transcurrido ya más de media hora desde que Aldekoa se había despedido de Donna Galloway, pero la agente del FBI seguía dándole vueltas al asunto, mientras miraba y remiraba las fotografías de las cuatro asesinadas. «Cuatro de momento —pensó—, ¿cuántas más caerán hasta que ese cabrón —porque estaba convencida de que era un hombre y trabajaba en solitario— sea detenido o decida parar?». Porque casi tenía más miedo a esa última posibilidad, la de que diera por terminadas sus acciones e hiciera mutis por el foro, dejándoles a todos, y a ella especialmente, con un palmo de narices. No era lo más normal, en realidad esos hijos de puta según iban matando le iban cogiendo más y más gusto al asunto, pero en ocasiones ocurría, ella había estudiado unos cuantos casos, y el alivio de saber que la serie de crímenes se había detenido para siempre quedaba empañado a menudo por el acre sabor que le quedaba en la boca al comprender que el asesino no iba a ser detenido, juzgado y condenado.

—¿Quién cojones eres, Mister X? ¿Por qué esas cuatro mujeres? ¿Qué es lo que tienen en común aparte del hecho de ser mexicanas? —hablaba en voz alta aunque en esos momentos no se encontraba nadie en su despacho, se trataba de una costumbre que solía ayudarle a recapacitar sobre los casos que tenía asignados—. O mejor dicho, ¿cuál es tu relación con esas cuatro mujeres? ¿Por qué ellas y no otras?

Ahí se encerraba en realidad el intríngulis del problema. Estaba claro que lo que unía a las cuatro mujeres entre sí era el hecho de que las cuatro poseían o habían poseído en algún momento la nacionalidad mexicana y que el asesino unía en sus ataques la respuesta a una ofensa real o imaginaria que había recibido y una evidente patología o trauma sexual, pero lo más importante era saber cuál era el nexo de unión entre esas mujeres y él. Algunos asesinatos podían haber sido casuales, el de la prostituta e incluso el de la universitaria, pero el de Judith Webber no podía ser casual, se trataba de una mujer inaccesible para la mayoría de los mortales y además, según lo descubierto por Ríos y Aldekoa, a lo que no podía poner ni la más pequeña objeción, la propia víctima había dejado entrar al asesino en su sofisticado y superprotegido apartamento. Y tampoco podía ser casual la muerte de sor Encarnación. Quizás las monjas no sean tan inaccesibles como las millonarias, pero tampoco se encuentran en cualquier esquina y, además, el asesinato se había producido en el convento. No, hacía tiempo que Donna Galloway había dejado de creer en las casualidades, sobre todo cuando se trataba de su trabajo, así que tenía claro, no podía ser de otro modo, que el asesino conocía a las cuatro mujeres. Ahora tan sólo tenía que descubrir de qué y cómo, y habría dado un paso de gigante en la averiguación de la verdad.

Existía la posibilidad de que Mister X conociera a las cuatro por separado. Eso complicaría las cosas, evidentemente, pero había que contar con ello. De todos modos, merecía la pena indagar si entre ellas había un nexo de unión, un nexo que hubiera sido percibido por el asesino y le hubiera facilitado, por decirlo de alguna manera, su trabajo. Si esa ligazón existía también facilitaría el suyo, pero ¿qué las podía haber unido? Era evidente que no iban a la misma peluquería. Ignoraba si las monjas solían acudir a establecimientos de belleza a arreglarse las cejas, pero estaba claro que una prostituta y una mujer casada con un tiburón de Wall Street no coincidirían jamás haciéndose la manicura. Tampoco era factible que coincidieran en reuniones sociales, cócteles, fiestas o inauguraciones ni que fueran vecinas del mismo barrio. Esto último además constaba en el expediente.

¿Qué tipo de interés u organización podría unir en su seno a cuatro personas tan dispares? ¿La política? Descartado totalmente. Judith Webber estaba casada con un conservador racista y no se imaginaba a Sharon González y Dolores Mateos compartiendo esas ideas. En cuanto a la monja, la veía más cerca de la teología de la liberación que de los postulados del presidente Bush. ¿Una afición compartida? ¿La filatelia, la numismática, el béisbol? Tal vez, pero todo parecía poco consistente.

Pensar en la monja jugando al béisbol, además de hacerla reír, le hizo fijarse en un dato con el que no había contado hasta el momento. Las cuatro mujeres seguramente compartían algo además de su nacionalidad, su religión. No estaba segura totalmente de ello, tendría que hacer algunas averiguaciones en ese sentido, pero la inmensa mayoría de los mexicanos eran católicos así que lo más factible era que también lo fueran las cuatro asesinadas. Sobre la monja no podía albergar ninguna duda y en el caso de las restantes parecía lo más probable. Incluso creía recordar que el marido de Judith Webber era católico, alguna vez había leído en un periódico que solía participar en las actividades de los caballeros de Colón neoyorquinos.

Podía ser un tiro al aire pero merecía la pena intentarlo. Si las cuatro eran católicas y, por otra parte, en lo demás eran tan diferentes, quizás podían haberse conocido a través de alguna organización católica, sobre todo si se trataba de una ONG asistencial. No tenían por qué haber coincidido en el mismo plano, la prostituta podía ser la beneficiaria de la ayuda, la millonaria una de las patas financieras del asunto y las otras dos tal vez habrían participado con su trabajo personal. Sabía que se estaba entusiasmando demasiado, que sus elucubraciones podían no tener fundamento e incluso que de ser acertadas el trabajo que les esperaba iba a ser ímprobo, pero aun así una sonrisa triunfal apareció en sus labios. Quizás todo estaba traído por los pelos, pero su instinto, que pocas veces la engañaba, le incitaba a seguir por ese camino, y por Dios que lo seguiría hasta detener a ese cabrón. Tan entusiasmada estaba con la idea que casi sin pensárselo cogió el móvil y llamó a Jon Aldekoa, pese a que acababan de despedirse, para explicarle su idea e invitarle a cenar.

—A cenar y a lo que surja —añadió con un brillo especial en los ojos.

29

La búsqueda de Angus Smith se había convertido en el objetivo prioritario del Departamento de Policía de Nueva York. Uno de los suyos estaba en el punto de mira de un asesino y ante ese asunto todos los demás, por importantes que pudieran parecer a los ojos de un ciudadano cualquiera, decaían inexorablemente. Sólo había un problema, que nadie sabía dónde podía encontrarse en esos momentos. Era como si se lo hubiera tragado la tierra, como si hubiese sido abdu- cido por un comando extraterrestre o se hubiese convertido en un fantasma.

—¡Tiene que estar aquí, entre nosotros! —solía repetir Sean O’Dea a sus compañeros—. En primer lugar porque ésta es su ciudad, su territorio, el lugar que mejor conoce y en el que posiblemente se siente más seguro. Además, la mayoría de los asesinatos los ha cometido aquí, en la gran manzana, y finalmente porque el último de la lista está también aquí, entre nosotros, trabaja y vive en nuestra ciudad y, aunque seguramente el hecho de que sea policía le obligue a ser más cauto de lo normal, es muy improbable que no desee culminar su venganza acabando con el último de sus ex compañeros.

Seguramente O’Dea tenía razón y sus colegas así lo admitían, pero hasta el momento la búsqueda había sido infructuosa. Habían peinado la ciudad palmo a palmo, movilizado a un número ingente de sus confidentes e incluso habían chantajeado a todos los delincuentes, fichados y sin fichar, susceptibles de proporcionarles información sin conseguir nada a cambio. De sus antiguos camaradas del ejército aún habían conseguido menos, parecían mostrarse más solidarios con el compañero asesino que con el compañero posible futura víctima del anterior. Tuvo que ser uno de los ex militares renegados, así se autocalificaba él mismo con cierta ironía, que había participado junto a Lewis Petersen en la organización Ex Soldados contra las Guerras quien les proporcionó la primera pista.

—¿Por qué no se lo preguntáis a Carvajal?

Nadie sabía quién era Carvajal, ni siquiera el propio Jimmy Ríos, por eso el camarada de Petersen tuvo que explicárselo desde el principio.

—Pensaba que tú seguramente lo sabrías, aunque lo llevaba muy en secreto, pero esas cosas siempre acaban por saberse; Lewis, por ejemplo, lo sabía.

—¿Que lo llevaba en secreto? ¿Acaso eran pareja de hecho? —preguntó entre desconfiado y divertido O’Dea, que no acaba de asimilar que dos representantes de una profesión como la militar, tradicionalmente ejemplo de virilidad, pudiesen ser homosexuales—. No hemos encontrado ningún indicio de eso en nuestras investigaciones.

—Bueno, vosotros me habéis preguntado y yo os he respondido —el amigo de Petersen se encogió de hombros mientras sonreía—, que os lo creáis o no me da igual. Bueno, eso no es así —rectificó—, si ese cabrón ha matado a Lewis no me da igual, pero es poco lo que puedo hacer para convenceros salvo admitir que no se trataba estrictamente de una relación homosexual.

—Entonces, ¿qué era? Las cosas no pueden ser blancas o negras al mismo tiempo —O’Dea empezaba a creer que el ex militar era un chiflado más de esos que se encontraba de vez en cuando en el transcurso de sus investigaciones.

—Es difícil explicarlo, ellos se autocalificaban de espartanos, refiriéndose a la antigua ciudad estado griega en la que el estamento militar era el más importante y en el que se educaba a los hombres para el ejército y la vida castrense. En ese mundo la amistad o el amor entre los hombres, exento de sexualidad, se enaltecía como un valor de lo más sagrado. Smith y Carvajal se consideraban pareja en ese sentido, en lo que ellos denominaban modo de vida espartano, no sé si adecuadamente o no, la historia nunca ha sido mi fuerte, una pareja fortalecida por intereses y creencias comunes, por el culto a sus cuerpos perfectos y viriles, pero en la que el sexo no existía. De hecho, por lo que yo sé, ninguno se recataba de ir con prostitutas cuando la ocasión lo requería. Y digo prostitutas porque lo sé de primera mano, no puedo asegurar que hayan tenido relaciones con mujeres que no fuesen de pago. Suena crudo pero es lo que yo he visto y vivido.

—O sea, que en el fondo se trata de dos homosexuales reprimidos que a fuer de querer parecer más machos que nadie no quieren reconocer su inclinación sexual —intervino Griffin suscitando la sorpresa en O’Dea y Ríos, que desconocían sus cualidades como psicólogo.

—Eso no me corresponde decirlo a mí, yo me limito a contarles lo que sé del modo más objetivo posible. De todos modos, tuvieran una relación platónica, homosexual o simplemente de fuerte amistad, si hay alguien en quien confiara Angus ése es Carlos Carvajal. Eso es lo único que os puedo decir, si os sirve bien, y si no, pues también. Yo ya he cumplido con mi deber de ciudadano, ahora es vuestro turno.

Por eso, porque les tocaba jugar a ellos, se encontraban en ese momento O’Dea, Ríos y Griffin entrevistándose con Carlos Carvajal, un antiguo legionario español que había emigrado a los Estados Unidos porque España se había convertido en un país de cobardes que no asumía sus responsabilidades en Irak y que rechazaba la guerra. En el ejército de los Estados Unidos, además de una vía para conseguir la nacionalidad norteamericana con más rapidez, había encontrado también el modo de vivir con plenitud su vocación, que él calificaba de militar pero que para el amigo de Petersen era simplemente guerrera. El cuarto policía implicado en el caso, Jon Aldekoa, no tenía opinión alguna porque no había sido avisado, pese a las protestas de Ríos, ya que O’Dea seguía pensando en él como en un intruso y además últimamente dedicaba la mayoría de su tiempo a colaborar con la agente Galloway en el asunto del Asesino de la X.

Carvajal no puso ningún obstáculo a la entrevista pese a su escepticismo inicial. Él también era un ciudadano modélico, ansioso por colaborar con los detectives de Homicidios de la ciudad.

—Aunque no entiendo ese interés de ustedes por un hombre que está muerto —añadió tras asegurar que estaba dispuesto a responder con total sinceridad a las preguntas de los detectives.

—¿Está usted seguro de que su amigo ha muerto? —preguntó Ríos.

—En efecto, lo estoy —contestó imperturbable Carvajal, totalmente seguro de sí mismo.

—¿Vio usted su cadáver? —fue O’Dea quien hizo la pregunta en esta ocasión.

—No, no fue necesario, lo reconoció un empleado del hospital en el que estaba ingresado. Y como posteriormente fue incinerado.

—Sin embargo, habría sido lógico que usted hubiera deseado despedirse. Por lo que tengo entendido, eran ustedes muy buenos amigos, de los mejores.

—Sí, de los mejores —la voz de Carvajal parecía indicar que en esos momentos estaba muy lejos de allí, pero enseguida volvió a aterrizar y recobrar la firmeza anterior—, están ustedes en lo cierto, de los mejores, pero en los últimos tiempos nos habíamos distanciado.

—¿A qué se debió ese distanciamiento? —preguntó Griffin.

—Si quiere que le sea totalmente sincero, no lo sé, lo desconozco por completo, aunque creo que no tenía nada que ver con nosotros sino con el motivo de que ingresara en el hospital. Algo le sucedió en Irak, algo no relacionado directamente con la guerra, Angus era un tipo valiente que no tenía miedo al combate. En fin, fuese cual fuese la causa de su trauma, eso le hizo distanciarse de mí. Se trataba de algo temporal, me dijo, hasta que solucionara sus problemas. Desgraciadamente no pudo solucionarlos y se suicidó. Fin de la historia y de nuestra amistad.

—¿Y si no hubiese muerto? —volvió a preguntar Ríos.

—Eso es absurdo —Carvajal parecía a punto de salirse de sus casillas—. Angus está muerto, yo acudí a su entierro.

—¿Al entierro de Smith o al de un puñado de restos polvorientos? —la preguntas de O’Dea, dirigida a cualquier otra persona, hubiera parecido brutal, pero Carvajal ni se inmutó al escucharla—. Porque usted mismo ha reconocido que no vio el cadáver de su amigo, esos restos podrían haber pertenecido a cualquier otra persona.

Por primera vez desde que se inició la charla Carvajal pareció encontrarse desconcertado, sin saber qué decir, como si su seguridad se tambaleara. Fueron unos instantes nada más, porque enseguida se repuso y volvió a rechazar lo que le estaban diciendo.

—Ya les he dicho que eso es absurdo. Angus está muerto y, le busquen por lo que le busquen, todo esto no tiene sentido. Caballeros, he intentado atenderles con la mayor sinceridad y corrección posible, pero me temo que ya no les puedo servir de más ayuda, así que les ruego que me dejen solo de nuevo, si son tan amables.

Era una despedida nada sutil y así lo entendió el detective O’Dea, que se aprestaba a protestar cuando un disimulado gesto de su compañero Griffin le detuvo.

—Sí, lo entendemos perfectamente y respetamos su deseo de estar solo, ha sido muy amable por su parte atendernos pero, efectivamente, creo que ha llegado el momento de irnos. Gracias de nuevo y si se entera de algo que pueda ayudarnos en nuestra investigación, por favor llámenos, ya sabe nuestro número —añadió el detective afroamericano, estrechando la mano de Carvajal en señal de despedida.

La ira contenida que había sentido O’Dea en casa de Carvajal estalló cuando se encontraron de nuevo en la calle, sólo que en esta ocasión iba dirigida contra Quincey Griffin.

—¿Se puede saber por qué nos has obligado a salir de la casa de Carvajal cuando aún no habíamos acabado?

—Nosotros no habíamos acabado, pero él sí —contestó sereno Griffin—. Ya nos había dicho todo lo que quería decirnos y dudo mucho que estuviera dispuesto a contarnos algo más. No olvidéis que es un militar entrenado para el combate y, sobre todo, preparado para afrontar los interrogatorios del enemigo. Y para él en este caso nosotros éramos el enemigo. No, por usar su propia jerga, en este caso una retirada es una victoria.

—¡Ah!, ¿sí? ¿Y dónde está nuestra victoria? Porque yo no veo tan claro eso de que hayamos vencido —repuso sar- cástico O’Dea.

—Bueno, en primer lugar —Griffin seguía manteniendo la tranquilidad al contestar a su compañero—, Carvajal piensa seguramente que, como le habíamos dicho al principio, se trataba de una visita rutinaria y se habrá quedado tranquilo, sin sospechar nada. O de sospechar algo, lo que por otra parte no sería nada raro, pensará que no tenemos nada contra él.

—Y no lo tenemos —volvió a responderle, contrariado, O’Dea.

—No tenemos nada contra él, en efecto, pero sí podríamos tener algo con él, no sé si me explico, no pretendo hacer un juego de palabras, me refiero a que sigo creyendo que puede ser una pieza clave. Hay un par de cosas que me han parecido significativas y muy ilustrativas. Por una parte, su sorpresa inicial, cuando le hemos hecho partícipe de nuestras sospechas acerca de que el suicidio de Angus Smith fue un montaje, me ha parecido sincera. Pero desde ese mismo momento ha empezado a ponerse nervioso. Apenas se le notaba porque es un hombre muy bien entrenado, pero su actitud no ha sido la misma desde entonces y ha hecho lo posible por acabar una conversación que hasta ese instante no le había inquietado lo más mínimo.

—Es posible, no lo había mirado desde ese punto de vista pero quizás tengas razón —admitió O’Dea.

—Seguro que la tiene —intervino Ríos por primera vez en la discusión—. Y me parece que sé adónde quieres llegar —volvió a hablar dirigiéndose en esta ocasión a Griffin.

—Bueno, parece evidente —comentó el policía afroamericano—. Con toda seguridad Carvajal querrá comprobar si nuestras sospechas son ciertas e intentará ponerse en contacto con Smith. Si éste aún vive, y hemos decidido apostar por ello, Carvajal tiene que conocer todos los lugares en los que su mejor amigo es capaz de esconderse, así que habrá que ponerle bajo vigilancia las veinticuatro horas del día. Espero que de ese modo consigamos llegar hasta Smith porque si no, me temo que vamos a seguir como hasta ahora, en la más completa oscuridad.

—Sí —volvió a asentir O’Dea—, lo que dices parece razonable y podría funcionar. Tampoco sería mala idea intervenir las llamadas telefónicas de Carvajal.

—Eso lo veo mucho más difícil —respondió con aspecto resignado Griffin—, aunque nuestra intuición sea acertada dudo mucho que con ella podamos convencer a un juez para que nos permita grabar sus conversaciones.

—Bueno, quizás, después de todo, eso no sea tan difícil —intervino, sonriendo por primera vez, el detective Ríos—. Conozco a un juez de origen latino, colaborador del Partido Demócrata, que me debe algún que otro favor y además, aunque es un decidido partidario de los derechos civiles, creo que no le molestaría nada suprimírselos transitoriamente a un militar que ha participado en la guerra de Irak.

—Pues ya le estás llamando —casi respondieron a dúo Griffin y O’Dea, mientras entraban en el coche policial dispuestos a regresar a comisaría por primera vez, desde que se habían hecho cargo del caso, con cierto talante optimista.

30

Esa noche tardó mucho en dormirse. Demasiado. Por lo menos demasiado para alguien como él, acostumbrado a conciliar el sueño en cualquier circunstancia y situación, entrenado para aprovechar los escasos minutos que a veces tenía de descanso entre misión y misión o entre combate y combate. Era una de las herencias que le había legado su paso por el ejército, la capacidad de dormir prácticamente a voluntad, en el lugar más insospechado y en las condiciones más desfavorables. Pero a pesar de ello aquella noche le costó dormir, mucho más que si hubiera estado enzarzado en una peligrosa operación bélica. Y cuando por fin consiguió cerrar los ojos no le sirvió para descansar, porque en sueños seguía dándole vueltas a la cabeza al mismo tema. ¿Estaría, a fin de cuentas, Angus vivo, como le habían insinuado los policías que le habían interrogado, o se trataba tan sólo de una maquinación insidiosa de esos mismos policías que pretendían ponerle nervioso, no sabía muy bien por qué motivo?

Lo más extraño de todo era que, si lo meditaba con calma, no parecía tan descabellada la hipótesis que le habían planteado. Era cierto que él no había reconocido en ningún momento el cadáver de Angus. Había dado por supuesto lo que le habían comunicado desde el hospital en el que había estado ingresado, que se había suicidado quemándose a lo bonzo y que su cadáver, antes de ser incinerado, había sido reconocido por un empleado del propio hospital, pero era cierto que a él directamente no le constaba que hubiera fallecido. ¿De verdad podía estar vivo como insinuaban los policías que le habían interrogado?

Era difícil para Carvajal aceptar que Angus estuviera vivo y no se hubiera puesto en contacto con él, le costaba aceptar que su compañero del alma, casi casi su otra mitad, fuera capaz de darle la espalda y seguir con su vida ajeno a él. Aunque era verdad que en los últimos tiempos su relación se había enfriado como consecuencia de que Angus no había acabado de superar lo sucedido en Irak. Por eso había ingresado en el hospital y por eso se habían distanciado. «Es algo provisional, hasta que por fin supere el bache», le había dicho, y él se lo había creído. Por lo menos hasta que esos policías, maldita fuera su estampa, se habían introducido en su vida y con ello habían introducido, también, la semilla de la duda. Sí, hasta que los policías le visitaron, él estaba convencido de que su compañero había muerto, pero ahora no sabía qué pensar. Y el problema no era el hecho de que Angus estuviera vivo, eso sería estupendo, el problema estribaba en que esa posibilidad le creaba un nuevo problema o enigma. ¿Por qué no se había puesto en contacto con él? En el fondo conocía la respuesta, pero no por ello dejaba de dolerle, de dolerle profundamente.

Cuando salió de su apartamento y comprobó que se encontraba bajo vigilancia empezó a pensar que la cosa iba en serio. No le molestaba que le siguieran, su entrenamiento le había capacitado para detectar sin problemas a sus vigilantes y darles esquinazo en el momento en que lo deseara, como hizo en varias ocasiones a lo largo de la semana, lo que de verdad le preocupaba era el significado último de esa vigilancia. La policía pensaba, de verdad y sin lugar a dudas, o con dudas mínimas en todo caso, que Angus estaba vivo y que él era capaz de conducirles hasta donde se hallaba escondido. Lo primero quizás fuera verdad, no tenía en gran concepto a los policías de Nueva York, ni en realidad a los de ninguna ciudad del hemisferio occidental, pero tampoco los despreciaba y sabía que en lo suyo eran bastante competentes, pero sobre lo segundo estaban equivocados, terriblemente equivocados, y eso era lo que más le escocía porque en el fondo les daba la razón, si Angus estuviera vivo y él fuese policía, a quien habría puesto bajo vigilancia sería a él, a Carlos Carvajal, convencido de que antes o después se pondrían en contacto. Pero esa suposición, era el primero en lamentarlo, había fallado estrepitosamente. Angus Smith, de continuar vivo, no quería saber nada de él, y esa idea, que a cada segundo que pasaba se aferraba más reciamente en su cerebro, no dejaba de quemarle por dentro.

Sólo podía hacer una cosa, tomar el relevo de los detectives neoyorquinos en su papel de buscadores de Angus. Donde la policía había fracasado él triunfaría, estaba seguro de eso. Iba a encontrar a Angus y le arrancaría, como fuera, el motivo de que hubiera fingido su muerte y, sobre todo, de que no hubiese confiado en él. Esperaba que todo tuviera sentido, aunque en el fondo de su corazón no había mucho lugar para el optimismo.

Conocía como la palma de la mano todos los lugares que habían compartido los dos, aunque se mostraba escéptico ante la posibilidad de que Angus transitara por parajes conocidos en los que fácilmente podría delatarse su presencia, pero aun así los recorrió todos con la minuciosidad de quien está acostumbrado a buscar armas de destrucción masiva en el desierto. Posteriormente se centró en aquellos rincones más restringidos en los que podían esconderse con relativa facilidad, ajenos a las miradas no deseadas, y por último escudriñó los lugares más insólitos de la ciudad, con la esperanza de que hubiera optado por acudir a aquellos lugares, pero finalmente tuvo que rendirse. Angus Smith, de estar vivo, se había escondido de tal modo que era imposible localizarle.

Sólo le quedaba un último cartucho para intentar localizarle. Podía ser peligroso, pero Carlos Carvajal estaba dispuesto a afrontar el riesgo. Una semana después de haber iniciado la búsqueda de su compañero y tras comprender que dicha búsqueda había sido totalmente infructuosa se dirigió a un pequeño comercio de la Calle 71 Este, en Chinatown, en cuyo interior los turistas más avispados, y los propios neoyorquinos, podían hacerse con insuperables imitaciones de los relojes y bolsos más caros y afamados que se exhibían en las tiendas de la Quinta Avenida. Era, sin duda, un negocio lucrativo y la prueba estaba en la cantidad de tiendas, a veces simples cuchitriles, que no sólo en esa calle sino en todo el barrio chino se dedicaban a ello, pero en el caso concreto del establecimiento al que se dirigía Carvajal eso no constituía la parte más importante de su cuenta de resultados.

Fue el propio Smith quien le había puesto en contacto con el dueño de la tienda, tras quebrar su reticencia a entrar en el negocio de la liquidación de seres humanos. Se justificó a sí mismo diciéndose que, al contrario que esos degenerados y debiluchos que pensaban que la pena de muerte era un crimen, lo que de verdad constituía un auténtico crimen era permitir que delincuentes, drogadictos o corruptores de menores camparan a sus anchas por las calles de las ciudades. Y en el fondo, ¿qué más daba que la pena de muerte la impusiera un juez o él mismo tras cobrar una sustanciosa cantidad? Cuando alguien estaba en el punto de mira de una persona a la que no le importaba pagar para conseguir que lo mataran, estaba claro que no era trigo limpio, y no importaba que tampoco lo fuese quien le contrataba, de algún modo se hacía limpieza y su cuenta corriente iba aumentando. Era posible que si Angus aún seguía vivo hubiera recurrido al intermediario que se refugiaba en esa anodina tienda de la Calle 71 para conseguir la pasta suficiente para esconderse. Por eso se dirigió hacia allí sin dudarlo ni un instante, pese a ser consciente de que al viejo que regentaba el local eso no le iba a gustar ni un pelo.

Entró decidido en la tienda y sin saludar ni preguntar nada a los tres chinos, dos hombres jóvenes y una mujer mayor, que en esos momentos atendían a un grupo de clientes ansiosos por comprar un bolso de Carolina Herrera a precio de mer- cadillo, penetró en un pequeño despacho, más bien un trastero, que se refugiaba tras una disimulada puerta que se hallaba al fondo del local. Un viejo que parecía tener trescientos años, y que daba la impresión de que podría vivir trescientos años más, se encontraba sentado tras una mesa en la que podía verse, como único mobiliario, un flexo que proporcionaba una débil luz blanquecina, un teléfono y un ordenador. Cuando observó a Carvajal apenas enarcó una ceja en señal de disgusto y continuó trasteando en el ordenador.

Pese a que no había sido invitado a hacerlo, el recién llegado se sentó en una pequeña silla que se encontraba colocada enfrente de la mesa, haciendo equilibrios para no caerse, y venciendo la incomodidad que sentía le dijo al viejo, del que ni siquiera sabía cómo se llamaba, Angus y él cuando hablaban entre ellos usaban el apelativo de Fu Man- chú pero desconocían por completo cuál era su auténtico nombre, que andaba buscando a su compañero.

El viejo, que seguía hurgando en su ordenador, no le contestó, ni siquiera le miró, y tan sólo cuando su visitante le repitió la pregunta alzó de nuevo sus ojos para decirle que le parecía una idea muy buena eso de que alguien buscara a su compañero.

—Todos los seres humanos necesitan un compañero para sobrellevar las desdichas que les aquejan —añadió, como si estuviera repitiendo mecánicamente algún dicho de Confucio—, pero desgraciadamente no creo que aquí, en esta humilde morada, pueda encontrarlo.

—Escúcheme —Carvajal hizo un esfuerzo por contenerse al hablar con el viejo—, sé que mi presencia aquí es irregular y le prometo que es la primera y última vez que lo hago, pero necesito encontrar a mi compañero o, por lo menos, descubrir si está muerto o continúa vivo.

—Si mira en su corazón sabrá que apenas hay diferencia entre estar muerto o vivo, son tan sólo dos estados diferentes del ser humano. Pero ni sé quién es su compañero ni puedo ayudarle a encontrarlo.

Carvajal miró a los ojos del viejo, que por unos escasos instantes habían brillado de un modo especial, y comprendió que no le iba a sacar ninguna palabra más. También comprendió, de algún modo el chino se lo acababa de confirmar, que Angus aún estaba vivo.

—Siento haberle molestado, no volverá a ocurrir. Gracias por su comprensión —moviendo la cabeza ceremoniosamente, en señal de respeto, se levantó de la silla y se encaminó hacia la puerta.

—Espere, se olvida de esto, creo que es suyo.

Extrañado al escuchar esas palabras, Carvajal se dio la vuelta y vio encima de la mesa una excelente imitación de un bolso de Prada que en su interior no contenía los habituales papeles de periódico, sino un fajo de billetes de circulación legal. Apenas le dio tiempo a mostrar su extrañeza cuando el viejo volvió hacia él la pantalla del ordenador.

Su amigo se ha convertido en un peligro. Si desea encontrarlo quizás lo halle en un tugurio de la Calle 138 regentado por un fulano llamado Smolley. Si usted se queda con el bolso es porque sabe lo que tiene que hacer. En caso contrario...

Casi no había acabado de leer el texto que llenaba la pantalla cuando la orden de cerrar sin guardar el documento se ejecutó, desapareciendo todo vestigio del mensaje. Apenas se lo pensó dos veces y asió con mano firme el bolso.

—Gracias por avisarme, se me había olvidado. A veces no sé dónde tengo la cabeza.

En esta ocasión fue el chino quien movió ceremoniosamente la cabeza en señal de despedida.

31

La búsqueda de una conexión entre todas las víctimas del Asesino de la X había sido tediosa, tal y como preveía Donna Galloway, tediosa y larga, pero finalmente había rendido frutos, ahora sólo faltaba, pensó la agente del FBI, que ese fruto colgara del árbol adecuado.

Lo que las había unido no había sido, como pensó en un primer momento la agente Galloway, su condición común de católicas sino la de hispanohablantes. Y no les había unido el ser estrictamente de origen mexicano, eso sólo las unió en la muerte, pensó Donna no sin tristeza, sino el compartir el idioma español. Había necesitado la colaboración de todos los componentes de su equipo, incluido un Jon Aldekoa, del que cada vez estaba más enganchada, ya que se negaba a usar otra palabra más comprometedora, así como muchas horas de navegación en la red, explorando caminos que finalmente habían resultado estériles y cotejando muchos listados de actividades hasta que finalmente, cuando empezaba a pensar que se había equivocado al emprender esa línea de trabajo, había encontrado algo que las relacionaba, aunque fuera parcial, ya que una de las cuatro, Judith Webber, no participaba en esa actividad común, pero tres era mejor que nada y la ausencia de la cuarta era fácilmente explicable. El asesino la conocería por una vía diferente a la de las demás, porque de lo que no tenía ninguna duda era de que conocía a todas sus víctimas. Ése era otro dato objetivo del que estaba absolutamente convencida. En ninguno de los casos se forzó la entrada de la residencias de las víctimas. Quizás eso no fuera muy significativo en el caso de la prostituta o de la monja, que, por motivos diferentes, siempre abrían sus puertas a cualquiera que golpeara en ellas con ánimo de entrar, pero ése no era el caso de la profesora universitaria ni de la mujer del millonario, más bien al contrario, las medidas de seguridad de las que ambas disfrutaban le inclinaban a pensar que no eran proclives a permitir la entrada de desconocidos en sus aposentos. No, estaba claro que el asesino conocía a sus víctimas de antemano y era conocido por ellas, y seguramente a algunas, a tres por lo menos, las había conocido en el mismo lugar u ocasión.

Se trataba de algo tan sencillo como de unos cursos de alfabetización en su propio idioma para mujeres de origen latino que se habían impartido hacía menos de un año en un colegio de El Barrio, como llamaban al Harlem latino. Sharon González y sor Encarnación habían formado parte del profesorado que voluntariamente impartía las clases y Dolores Mateos era una de las alumnas. Parecía muy traído por los pelos, pero en una investigación larga y paciente, como son siempre las de los asesinos en serie, no se podía descuidar ninguna pista y, por otra parte, la intuición de Donna Galloway, contrastada con años de trabajo y entrenamiento, le indicaba que se encontraba tras la pista adecuada.

Por eso se encontraba en ese momento, acompañada de Jon Aldekoa, en el austero despacho de la directora del centro escolar, una mujer de origen puertorriqueño, llamada Nancy Ortega, de pequeña estatura pero cuyos ojos resplandecían con el fulgor de quien se siente responsable de una misión en la vida y que les hablaba en un inglés impecable, pese a que Donna Galloway le había dicho que no había problemas si prefería hablar en español ya que ella lo entendía perfectamente.

—Aquí no enseñamos a la gente, a los niños en edad escolar o a los mayores que aún tienen deseos de aprender, tan sólo a leer y escribir o a defenderse con las matemáticas y la historia, lo que queremos es, sobre todo, enseñarlos a ser ciudadanos, a que se integren, a que participen en la vida social, a que exijan sus derechos como personas, como ciudadanos. Cuando un adulto viene a alguno de nuestros cursillos lo primero que les exigimos es que se registren en la lista de votantes porque, como solemos decirles, si no son capaces de involucrarse en el progreso social y político de su comunidad es absurdo que adquieran unos conocimientos que no les van a servir para nada y que no van a revertir luego en beneficio del conjunto de la propia sociedad. Bueno —sonrió—, ésa es la teoría, en la práctica en muchos casos no tenemos éxito, la gente tiene miedo a meterse en problemas con sus jefes o con otras personas y, si no lo hacen, no les excluimos de nuestros programas. Bastante desgracia tienen ya de por sí, sujetos a una vida llena de temores, como para que nosotros también les apartemos de nuestro lado.

Donna Galloway y Jon Aldekoa asintieron en silencio a las vehementes palabras de la profesora antes de explicarle qué era lo que necesitaban de ella. Tras haberla conocido comprendieron que era absurdo mentirle acerca de los motivos que les habían llevado hasta el centro, era una mujer lo suficientemente inteligente y astuta como para descubrir cualquier embuste que intentaran endilgarle y, por otra parte, quizás si conocía y aprobaba el motivo de su investigación, descubrir al hombre que había humillado, violado y asesinado a cuatro mujeres de origen o nacionalidad mexicana, sería más fácil que se olvidara de la confidencialidad de los datos que debía custodiar como parte de su cargo y fuera más proclive a colaborar con ellos, como de hecho así ocurrió.

—Es horrible todo lo que está sucediendo y pueden contar conmigo para lo que necesiten si se trata de detener a ese hijo de puta. Ya va siendo hora de que las mujeres dejemos de ser siempre las víctimas. Y si encima pertenecemos a una minoría o somos pobres, las cosas son mucho peores aún —no desperdició la oportunidad de intentar inocular su mensaje en los dos policías—. Pero vayamos al grano, ¿en qué les puedo ayudar? ¿Qué es lo que desean exactamente?

Lo que querían Galloway y Aldekoa, y así se lo pidieron a Nancy Ortega, era un listado (o varios diferentes, si los había elaborados de acuerdo a posibles clasificaciones, especificó el policía vasco) de todos aquellos varones que habían estado en contacto con las tres mujeres asesinadas mientras duró el cursillo, ya fueran cursillistas o personal del centro, tanto docente como de servicios, fontaneros, electricistas, bedeles, administrativos, etc. En un primer momento pensaron delimitar su petición de acuerdo a unos parámetros de edad y condición física correspondientes con el perfil elaborado por los especialistas de la Unidad de Investigación de la Conducta de Quantico, pero, pese a que esos perfiles solían acercarse casi siempre a la auténtica personalidad del asesino, prefirieron ir sobre seguro y no reducir el número de candidatos. Sería más laborioso investigarlos aunque tampoco habría demasiados nombres y no querían meter la pata, no en ese momento de la investigación. Al principio, a sugerencia de Aldekoa, habían pensado también eliminar a los posibles candidatos de origen mexicano, pero Donna Galloway desechó enseguida la idea aduciendo que no sería la primera vez que el asesino se revolviera, precisamente, contra la gente más próxima a él, contra aquellos con los que compartía raza, lengua o religión.

—En muchas ocasiones el asesino, o la víctima, tanto da, son amigos, vecinos o compatriotas, así que de momento no descartaremos a nadie —adujo la agente del FBI en defensa de su tesis.

De todos modos hubiera dado igual porque, pese a los deseos de colaborar de Nancy Ortega, en los listados de nombres que ella manejaba no había datos relativos a su origen étnico, religioso ni a otro tipo de características personales.

—El objetivo es, precisamente, evitar cualquier posible tipo de discriminación. Un objetivo simbólico, por supuesto, ya que éste es posiblemente el centro en el que menos se discrimina de la ciudad, pero aun así lo hacemos por motivos pedagógicos, para que la gente se acostumbre a pensar que eso no es lo fundamental, que lo fundamental es que somos todos ciudadanos, personas, seres humanos con los mismos derechos y similares obligaciones.

Los dos policías asintieron, no sólo porque en el fondo estaban de acuerdo con las palabras de la señora Ortega, sino porque deseaban ponerse a trabajar cuanto antes con los listados y el tener que escuchar un discurso sociopolíti- co, por más pasión y convencimiento que en él pusiera la directora, lo único que conseguía era distraerles de lo que en esos momentos constituía su prioridad máxima.

—Le agradecemos enormemente su colaboración —dijo a modo de despedida Donna Galloway— y tenga por seguro que si conseguimos resolver el caso gracias a su ayuda se lo haremos saber.

Mientras la agente del FBI pronunciaba esas palabras Jon Aldekoa, más por costumbre que por creer que iba a conseguir algo, no en vano era consciente de que les esperaban muchas horas de indagaciones y averiguaciones sin tener la certeza absoluta de que les sirvieran para avanzar en la resolución del caso, empezó a leer por encima los folios que acababa de entregarle Nancy Ortega. Afortunadamente ya estaban fuera del despacho de la directora del centro cuando uno de los nombres que acababa de leer le hizo exclamar un «¡no es posible!» que hizo vibrar las paredes del edificio.

Donna Galloway le iba a preguntar el motivo de su exclamación cuando la música de Satisfaction que empezó a escucharse en su teléfono móvil le indicó que tenía una llamada.

—Es el comisionado Kellerman —le indicó a Aldekoa antes de contestar a la llamada.

Los monosílabos escuetos con los que Donna Galloway contestaba las palabras de Kellerman no le daban ninguna pista sobre el tema de la conversación, pero por el tono serio y adusto de la agente del FBI, Jon Aldekoa supuso que era de una trascendencia e importancia considerable, lo que fue confirmado por las primeras palabras que pronunció su compañera tras cortar la comunicación.

—Me parece que nos hemos quedado sin caso. Los detectives O’Dea y Griffin, con la colaboración de tu ex compañero Ríos, acaban de solucionarlo.

Jon Aldekoa podría haber hecho muchas preguntas tras escuchar esas palabras pero se limitó a pronunciar un nombre y preguntar si era el del asesino.

Donna Galloway tardó en contestarle, pero por la expresión que apareció en su cara Jon Aldekoa comprendió que había dado en el clavo.

32

Aún no sabía por qué lo había hecho, intuición, despecho, codicia, pero había aceptado el dinero que le había ofrecido el chino por la cabeza de su amigo y estaba dispuesto a cumplir con el trabajo que le habían encomendado. Quizás fuera un sexto sentido que le indicaba que, después de todo, su compañero, el Angus Smith con el que había compartido tantas cosas, estaba realmente muerto y quien caminaba por las calles era otra persona que se había apoderado de su cuerpo, un muerto viviente, por decirlo de un modo expresivo y cinematográfico.

La información que le había dado Fu Manchú era correcta y gracias a ella no le resultó difícil localizar a su ex camarada. Cuando por fin le encontró el corazón le dio un vuelco, pero se reafirmó en su idea de cumplir los lazos contractuales que en esos momentos le unían con su informante chino. Acabaría con la vida de Angus Smith y así finalizaría un ciclo de la suya propia. Cumpliría con su contrato, no sólo porque él que nunca rompía ninguno de sus juramentos, ni siquiera los que le había hecho al propio Angus, aunque ésa era otra historia, sino porque se sentía traicionado por su viejo camarada; por ello, en esos momentos, lo más perentorio era encontrar el momento y la ocasión más propicios para acabar con él.

No deseaba precipitarse, la primera fase, localizarle, ya la había realizado, pero aún quedaba la segunda y más importante, ejecutarle, porque eso era lo que iba a hacer, ejecutarle, él se consideraba un verdugo, no un asesino, y los verdugos sólo matan a quienes han sido condenados. El que en este caso él fuera el fiscal, el juez y el jurado y el delito de Angus Smith fuese la falta de lealtad no tenía la menor importancia. Él era un verdugo e iba a cumplir con su trabajo.

Seguirle no fue fácil, no en balde Angus estaba igual de bien entrenado que él y el paso del tiempo no había mermado sus facultades, pero Carvajal tenía una ventaja sobre su amigo, ya que éste no esperaba que irrumpiera nuevamente en su vida. Y tenía paciencia, mucha paciencia, por eso esperó a que la oportunidad surgiera, lo que ocurrió cuatro días después de que empezara a vigilarle.

Lo primero que le sorprendió fue darse cuenta de que esa mañana Angus se encontraba nervioso, extremadamente nervioso, lo que facilitó su tarea ya que no parecía darse cuenta de lo que sucedía a su alrededor y, mucho menos, podría percatarse de que era objeto de un seguimiento. Sí, se le veía nervioso pero parecía saber sin lugar a dudas cuál era su destino. Sin necesidad de consultar los rótulos señalizadores de las calles se adentró en la zona este de Harlem, más conocida como El Barrio por sus pobladores latinos. Y como si hubiera andado toda la vida por esas calles, sin mirar atrás ni a los lados, se dirigió a una tienda de golosinas situada en una de sus calles más transitadas. Para sorpresa de Carvajal, que desconocía la afición de Angus por las golosinas, su antiguo camarada entró en la tienda y empezó a hablar con la dependienta, que se encontraba en aquellos momentos sola y presumiblemente aburrida, como delataba la expresión de su cara. Poco después la mujer, una regordeta joven cuya cara delataba que era descendiente de los antiguos pobladores de México, salía acompañada por el propio Angus y colocaba un cartel sobre la puerta que indicaba que la tienda quedaba cerrada hasta la tarde.

No tuvo que seguirles mucho porque pronto se introdujeron en un hotelucho miserable, refugio, con toda seguridad, de putas y delincuentes. Cuando Carvajal se adentró en su interior para proseguir la persecución de su objetivo comprobó, con sorpresa, que el recepcionista era un hombre prácticamente ciego que no pudo confirmarle la descripción de la pareja que acababa de entrar, salvo el hecho mismo de que debía de ser una pareja, aunque ni siquiera podía confirmar si se trataba de un hombre y una mujer o de dos hombres.

—Uno de ellos sí que era un hombre. O quizás un marimacho —añadió dubitativo—, lo digo por su voz, que parecía muy masculina, pero es lo único que le puedo decir.

Podía decirle algo más y un billete de diez dólares facilitó el trasvase de la información; por eso, pocos segundos después, Carlos Carvajal se hallaba tras la puerta de la habitación 311, en cuyo interior, a tenor de los sonidos que podía escuchar, Angus Smith y la dependienta de la tienda de golosinas estaban follando como animales salvajes. Carvajal estaba asqueado por el comportamiento de su amigo, que, además, no había vacilado en montárselo con una india, una descendiente de mayas o aztecas o de cualquiera otra de las tribus que en la antigüedad poblaron el país mexicano. Sí, estaba asqueado pero a cambio podía asegurar que por fin había encontrado la oportunidad que había estado buscando; mientras los dos amantes fornicaban como perros en celo no se apercibirían de su intención y sería más fácil asestarles el golpe definitivo. Había decidido incluir a la mujer en el lote, total, ¿qué importaba una muerte más o menos, sobre todo tratándose de una indígena mexicana?

Los gritos, más bien aullidos, que empezó a proferir la mujer le impulsaron a entrar sin dilación alguna, incluso antes de lo que tenía previsto. En realidad no le preocupaban gran cosa esos gritos, suponía que en un tugurio como aquél nadie movería un dedo por averiguar qué era lo que los estaba provocando, pero de alguna manera actuaron como catalizador de su decisión. Ya había comprobado tanto la puerta como la cerradura y con una patada no demasiado fuerte consiguió que se abriera.

Durante unos segundos no comprendió exactamente lo que estaba viendo. La mexicana y Angus no estaban practicando ninguna variedad indígena del Kama Sutra, sino que su amigo del alma estaba hundiendo un cuchillo en el vientre de la mujer, de un modo superficial pero con la suficiente fuerza como para que manara la sangre. Una extraña figura, en forma de letra equis, se había ido formando en el cuerpo desnudo de la mujer, debajo de su ombligo pero encima de su vello púbico. El asco que le había producido imaginarse a los dos echando un polvo se acrecentó cuando comprobó qué era lo que estaba haciendo su antiguo cama- rada. Había seguido por la prensa, aunque sin mucho interés, el caso de los asesinatos de las mujeres mexicanas y de repente, si no se equivocaba, en realidad era imposible que se equivocara, tenía delante de sí al culpable. Fue entonces cuando decidió cambiar sus planes sobre la marcha. Le convenía que la mujer sobreviviera, por eso se limitó a disparar sobre Angus hasta que la pistola que estaba utilizando se quedó sin balas. Durante unos segundos el hombre que en una vida anterior, ya muy lejana, había sido su mejor amigo le miró sorprendido, pero Carlos Carvajal estaba seguro de que no le había reconocido. El Angus que había intentado violar a la mujer mexicana no era el Angus que él conocía, ese Angus había muerto hacía ya mucho tiempo, por eso no sintió el menor remordimiento, nunca lo sentía, pero esa muerte era de algún modo especial, al acabar con él.

Esperó durante unos minutos, pero estaba claro que en ese hotel nadie quería saber nada de la policía, así que finalmente sacó su teléfono móvil e hizo en persona la llamada.

33

Mientras se dirigían en coche a comisaría Jon Aldekoa tuvo que explicar a una suspicaz Donna Galloway quién era Angus Smith y por qué le sonaba su nombre.

—¿Me estás diciendo que nuestro asesino en serie era el sospechoso de otra serie de asesinatos? Lo siento, ya sé que mi pregunta parece un juego de palabras, pero es que aún no soy capaz de asimilarlo del todo.

—Pues no, no es un juego, aunque yo tampoco lo entiendo, por eso me sorprendí tanto al ver su nombre en los listados que nos entregó la señora Ortega; según parece durante unos meses trabajó en el centro como encargado del mantenimiento, y por eso te pregunté también, sin mucho fundamento, lo admito, pero llevado por esa intuición que siempre me ha obligado a desconfiar de las coincidencias, si él era el asesino.

—¿Por qué no se nos informó de esos asesinatos? —el gesto hosco de desconfianza que se había instalado en la cara de Donna Galloway no acababa de desaparecer pese a que Jon intentaba desesperadamente hacer que se calmara. En momentos como ése la agente del FBI sabía diferenciar lo personal de lo estrictamente profesional.

—No lo sé, desconozco los pormenores de vuestros protocolos de actuación —contestó finalmente Aldekoa—, supongo que se consideró que era un simple caso de venganza o de ajuste de cuentas para el que era competente el

Departamento de Policía y que, por lo tanto, no era necesaria la intervención del FBI. Es cierto que el giro que han dado los acontecimientos puede llegar a cambiarlo todo, pero hasta ahora no había nada que indicara que el asunto se salía de lo normal.

—Bueno, supongo que tienes razón —contestó conciliadora la agente Galloway, que pese a su profesionalidad no quería tensar la cuerda con quien en los últimos tiempos se había convertido en su amante—. De todos modos enseguida nos enteraremos del resto de la historia. O eso espero.

Se mantuvieron en silencio, cada uno rumiando sus pensamientos, hasta que llegaron a la comisaría y fueron conducidos a un despacho que en esos momentos ocupaban varias personas. Aldekoa reconoció al comisionado Kellerman y a los detectives O’Dea, Ríos y Griffin, pero no a los otros dos hombres y a una mujer que se encontraban junto a ellos.

—Parece que esto va a ser una reunión multitudinaria —comentó con tono molesto la mujer al ver llegar a Donna Galloway y Jon Aldekoa.

—Confío en que eso no sea un problema, Greta; como ya le he dicho anteriormente, en la investigación, por diversos motivos, han estado involucrados varios agentes, y creo conveniente, para evitar problemas de procedimiento, que todos estén presentes en la fase final del mismo. De paso aprovecharé para presentarles, Greta McCain, abogada del teniente Carvajal, Carlos Carvajal, su cliente, teniente de nuestras Fuerzas Armadas, y Michael Levine, representante de la fiscalía. Donna Galloway, agente especial del FBI destinada en la Unidad de Investigación de la Conducta, y Jon Aldekoa, policía español que ha colaborado durante los últimos meses con nuestro Departamento de Policía.

Hechas las presentaciones y estrechadas las manos como exigía el ritual, Donna Galloway fue directa al grano y preguntó dónde se encontraba Angus Smith.

—En estos momentos en la oficina del forense, a la espera de que se le haga la autopsia —contestó el detective O’Dea, erigido en portavoz de la policía.

—Supongo que ahora me explicarán el resto —el tono exigente de Donna Galloway indicaba que estaba dispuesta a hacer prevaler su condición de agente federal sobre cualquier otro tipo de consideración.

—Sí, para eso les hemos llamado —intervino el comisionado Kellerman— y por eso estamos reunidos. Debe saber que tanto el señor Levine, como representante del fiscal de la ciudad, como la señora McCain, en su condición de abogada del teniente Carvajal, han llegado a un acuerdo que también ha sido aceptado por el Departamento de Policía, ya que entendemos que de ese modo se cierra el caso de una manera satisfactoria para todo el mundo.

—Quiero añadir, para que la agente del FBI lo sepa de antemano —la seguridad en sí misma y en su posición con la que hablaba la abogada era palpable en toda la estancia— y no cree problemas innecesarios, que mi cliente y yo no necesitábamos para nada pactar con la fiscalía porque ningún jurado le habría condenado en el caso de que el asunto hubiese llegado a juicio.

—Si tanto el fiscal como la defensa han formalizado un pacto, nosotros no tenemos nada que decir. Yo también he estudiado leyes, señora McCain, y sé lo que es un acuerdo, aunque no me gusta que se pacte con delincuentes. ¿Lo es su cliente? Porque si necesita pactar con la fiscalía.

—Le puedo asegurar, agente Galloway —intervino conciliador el representante del estado de Nueva York—, que para los abogados de la oficina del fiscal el caso está claro y sería absurdo llevarlo a juicio, de ahí que hayamos aceptado no presentar cargos. De todos modos creo que estamos empezando la casa por el tejado, el Asesino de la X era Angus Smith, no el señor Carvajal. El teniente ha sido, por el contrario, quien ha acabado con su vida, ése es el motivo de que se encuentre entre nosotros y de que le asista una abogada, aunque debo decir, con toda sinceridad, que no era estrictamente necesario visto cómo se han sucedido los acontecimientos. Pero lo mejor será que el propio teniente nos lo explique todo, al fin y al cabo es él quien lo ha vivido.

El teniente Carvajal asintió, sonriente, a las palabras que acababa de pronunciar Michael Levine. Se sabía el centro de atención y no le molestaba, ni siquiera las alusiones de Donna Galloway a su hipotética condición de delincuente. El acuerdo entre la fiscalía y su abogada era firme, como había admitido la representante del FBI, de manera que no tenía nada que temer y el gesto de autosuficiencia con el que se dirigió a sus contertulios así lo demostraba. Tan sólo Jon Aldekoa, que intentaba recordar de qué le sonaba su cara, era inmune a su postura arrogante.

—Como todos ustedes saben —inició de un modo bastante clásico Carvajal su perorata—, o por lo menos la mayoría de los aquí presentes, yo era amigo de Angus. Quizás sería exagerado decir que era su único amigo, pero lo que sí les puedo asegurar es que era su mejor amigo, éramos uña y carne, como hermanos, no, mejor que hermanos, al fin y al cabo los hermanos te los imponen los padres mientras que los amigos los eliges tú. Los dos éramos miembros del ejército y ambos estuvimos destinados en Irak, aunque en diferentes batallones, pero esa distancia física no aminoró nuestra cercanía espiritual y afectiva.

—¿Eran ustedes pareja? —le preguntó la agente Galloway.

—El trato era que les contaba lo sucedido, no que me interrumpieran constantemente haciendo preguntas estúpidas —replicó con frialdad Carvajal—. Luego, si lo estiman preciso, podrán preguntarme lo que deseen, aunque les adelanto desde este mismo momento que les voy a contar todo lo que sé, por lo que las preguntas no serán necesarias. De todos modos no me importa contestar a la suya, pese a su necedad, como si la amistad, incluso el amor entre dos hombres, supusiera necesariamente que ambos tengan que ser homosexuales. No, no éramos pareja aunque nuestra afinidad y unión era mayor que la que podemos encontrar en muchas parejas convencionales, heterosexuales u homosexuales. Y ahora, si no me vuelven a interrumpir, continuaré con la historia.

»Bien, como les iba diciendo —prosiguió Carvajal su relato—, Angus y yo éramos más que amigos, hermanos. Es cierto que la guerra, al estar destinados en batallones diferentes y tener que efectuar misiones en lugares alejados, nos separó físicamente pero no afectivamente. Aunque a usted le parezca difícil entenderlo —se dirigió de nuevo irónicamente a la agente Galloway—, hay amistades que están por encima de todo y que lo aguantan todo, incluso la lejanía. Incluso la enfermedad. Les digo esto porque Angus, como ya saben ustedes sin ninguna duda, enfermó. Fue una enfermedad del alma, no del cuerpo, pero le obligó a internarse en un hospital militar hasta que se suicidó. O eso creía yo, que se había suicidado.

»Al principio no les creí —corroboró sus palabras con un gesto dirigido a los policías que le estaban escuchando— cuando me dijeron que estaba vivo, pero poco a poco fui atando cabos. Era cierto que yo no había visto su cadáver y, por otra parte, Angus no encajaba en el perfil típico del suicida. También es cierto que en muchas ocasiones eso no significa nada, pero no sé, algo en mi interior me decía que quizás, efectivamente, aún estaba vivo, por eso decidí buscarlo en aquellos lugares en los que razonablemente podría haberse escondido. Dar con él fue mucho más difícil que escabullirme de las sombras que ustedes habían puesto para seguirme. Les aconsejo que en un futuro entrenen mejor a los policías dedicados a vigilar sospechosos. Bien, el caso es que le encontré, pero en lugar de aparecer ante él y darle un abrazo un sexto sentido me dijo que no lo hiciera. No sabría explicarles el motivo, no es algo racional, no creo en fantasmas ni en apariciones sobrenaturales, pero algo me decía que ése no era en realidad Angus, que el Angus que yo había conocido sí había muerto y que ese al que yo había localizado era otro ser diferente que se había apropiado de su cuerpo.

»Fue ése el motivo de que optara por vigilarle para intentar descubrir cómo era su vida actual, lo que hacía, cómo vivía, con quién se relacionaba, en fin, qué voy a contarles a ustedes que hacen continuamente lo mismo obligados por su trabajo, quería averiguar todo lo que merecía la pena saberse sobre él. Y por eso estaba detrás de él cuando atacó a aquella pobre chica. Intenté disuadirle, violar a una mujer indefensa es algo inconcebible y abominable, no podía creerme que Angus hubiera caído tan bajo, intenté detenerle primero con razonamientos pero no me fue posible y finalmente no me quedó más remedio que abatirle de un disparo, mejor dicho, de varios disparos, era un hombre recio y una sola bala no le hubiese detenido. Ésa es toda la historia, señores, al menos la parte de la historia que a ustedes les concierne y, salvo que decida contestar a alguna pregunta inteligente, no diré nada más sobre el tema. Estoy dispuesto a firmar lo que he dicho si, como parece lógico, mis palabras son transcritas en una declaración, pero no añadiré nada más.

Antes de que alguno de los representantes de la ley que habían asistido a la declaración se animara a hacer alguna pregunta, la abogada de Carvajal se adelantó para concretar algunos aspectos de la misma.

—Creo que también debe hacerse constar por escrito que fue mi representado, el señor Carvajal, quien llamó a la policía después de su enfrentamiento con el señor Smith y la muerte de este último. En ningún momento se ha negado a colaborar con la policía y, por lo demás, no sólo ha actuado en defensa propia sino que ha realizado un servicio inapreciable a la sociedad. O al menos así lo entenderá con toda seguridad un jurado en el caso, ridículo por otra parte, de que decidieran llevarle a juicio.

—Eso no será necesario —contestó el representante de la fiscalía, aunque parecía que hablaba más para los policías que para la abogada de Carvajal—, el fiscal del distrito está de acuerdo en que ha sido un claro caso de defensa propia e incluso de defensa de terceros. Debo aclarar para quienes no han acudido a las diligencias preliminares —miró hacia donde se encontraban sentados Jon Aldekoa y Donna Galloway— que la mujer que fue agredida, una joven trabajadora de origen mexicano llamada Dorita Aguirre, está fuera de peligro y se recupera satisfactoriamente de las heridas causadas por Smith, por eso ha sido posible tomarle declaración y ha confirmado, punto por punto, las declaraciones del señor Carvajal. No exagero si digo que el teniente ha salvado, con su acción, la vida de esa mujer, por lo que no hay motivo alguno para encausarle. Espero que todos ustedes estén de acuerdo en que se ha tomado la decisión correcta —añadió en lo que era un claro mensaje dirigido a los policías y más especialmente a la agente del FBI—. En el fondo todo ha salido bien, el asesino ha sido descubierto y está muerto, con lo que nos hemos ahorrado un costoso proceso judicial.

—¿Qué pasa con el arma utilizada? —fue lo primero que preguntó la agente Galloway.

—¿A qué se refiere con eso del arma? —el fiscal sabía a qué se refería pero deseaba ganar tiempo antes de responder.

—¿Era un arma registrada?

—No, no estaba registrada —Michael Levine tragó saliva antes de responder—, pero vista la situación consideramos que ese hecho es irrelevante. Es cierto que el señor Carvajal podría ser procesado por ese motivo pero teniendo en cuenta el resto de lo sucedido y que evitó un asesinato, así como que ha colaborado plena y desinteresadamente en la investigación, desde la fiscalía entendemos que sería absurdo llevarle a juicio por ese motivo tan nimio si lo comparamos con todo lo demás.

—¿Y nosotros? ¿Dónde quedamos? —la pregunta de O’Dea, pese a lo intempestiva que parecía, no pilló por sorpresa a sus compañeros. Habían trabajado duro en el asunto y de repente, como por arte de magia, les habían burlado la presa y no sólo eso, sino que otra persona ajena a ellos, que previamente había burlado su vigilancia, se iba a llevar todos los honores. Seguramente había una porción grande de egoísmo en la pregunta, pero no dejaba de tener su lógica.

—Por eso no deben preocuparse —fue Greta McCain, la abogada de Carvajal, quien se encargó de disipar sus recelos—. Mi cliente sólo quiere que le dejen en paz, no pretende convertirse en un héroe popular, así que si la fiscalía no pone pegas, y ustedes tampoco, por supuesto —esto último lo dijo con un leve tono sarcástico, como si conociera de antemano la respuesta de los policías—, está dispuesto a hacer mutis por el foro y permitir que ustedes se lleven todos los honores. Me imagino que saben cómo redactar un atestado para que así suceda.

—Caballeros...

El representante de la fiscalía sólo pronunció esa palabra, quizás de modo incorrecto, ya que también había dos mujeres presentes en la sala, pero todos entendieron al escucharla que el tema estaba zanjado y que la reunión había terminado. Quizás no fuera el final feliz que los policías hubiesen deseado, pero no dejaba de ser un final feliz aunque les dejara un regusto amargo en los labios.

Por otra parte, aunque el caso estaba resuelto, como policías que eran aún tenían dudas que les quemaban por dentro; por eso, cuando los abogados y el comisionado les dejaron solos en la comisaría, Donna Galloway le hizo a Ríos la pregunta que sus demás compañeros deseaban hacerle pero que su sentido de la amistad, o tal vez un simple resquicio de corporativismo, se lo impedía.

—Detective Ríos, usted parece el menos sorprendido por el hecho de que el Asesino de la X sea Angus Smith —la frase no tenía forma de pregunta pero de un modo implícito lo era y así lo entendieron todos.

—Puede creerme que nunca sospeché de él, agente, no al menos en este asunto —sonrió de un modo triste Jimmy Ríos—, pero tras conocer lo sucedido es más fácil atar cabos. Ya conoce el refrán, después de visto todo el mundo es listo. Y ahora es cuando me he dado cuenta de algunas cosas. Todo el puto rato intentando desentrañar qué significaba la famosa X de los cojones y resulta que Smith era compañero mío en la Décima División. En números romanos, la División X. ¿Qué os parece? Lo tuve todo el rato delante de mis narices y no supe darme cuenta.

—No es culpa tuya —intervino Aldekoa—, ¿cómo ibas a sospechar que tu ex compañero estaba detrás de los asesinatos de esas mujeres?

—Quizás debiera haberlo hecho —permaneció callado durante unos segundos y volvió a repetir la misma frase—. Sí, quizás debiera haberlo hecho.

—¿Por qué tendría que haberlo hecho, detective Ríos? —quizás el hecho de no tener lazos de amistad con el detective de origen mexicano le facilitaba a Donna Galloway realizar las preguntas que sus compañeros de la policía no se atrevían o no deseaban efectuar.

—¿Recordáis el motivo por el que consideramos sospechoso a Smith, cuando os comenté que tenía una razón para desear vengarse de los compañeros que estábamos en su lista? En su momento os dije que esa razón era lo de menos, que era suficiente con saber que existía, y así habría sido de haber resultado culpable en la muerte de sus antiguos compañeros, pero me temo que las cosas han cambiado y que, por desgracia para mí, que he estado ciego todos estos días, lo que ocurrió en Irak puede explicar las acciones, los asesinatos sería más correcto decir, cometidos por Angus estas últimas semanas.

»En su momento no os lo confesé, en primer lugar porque, como ya os he comentado, no me parecía necesario, pero la razón principal de habérmelo callado es que rememorarlo me llena de vergüenza, pero tal y como ha evolucionado el asunto creo que es justo que lo sepáis. No voy a excusarme con eso de que la guerra es así. La guerra es así porque nosotros la hacemos así y no hay que darle más vueltas. Somos responsables de nuestros actos, tanto en la paz como en la guerra. Por desgracia, lo he aprendido demasiado tarde. Algunos, como Petersen, intentan lavar sus culpas manifestándose contra la guerra; otros, como es mi caso, intentamos limpiar de inmundicias las calles de nuestra ciudad, pero en el fondo lo mismo da, el hedor a muerte, a asco, a desesperación, no desaparece tan fácilmente.

»Perdonad este discursito, ya sabéis que no soy hombre de muchas palabras, si me extiendo tanto es tan sólo para retrasar el momento de mi confesión pero no tiene sentido que la demore más con tanta palabrería así que os lo contaré todo, al menos todo lo que atañe al asunto.

»Ocurrió, como ya os habéis imaginado, en Irak. Uno de esos días aburridos en los que nos encontrábamos en pleno desierto, a miles de kilómetros de casa, sin mujeres, sin alcohol, sin ningún tipo de entretenimiento salvo una baraja con la que nos jugábamos un dinero que no teníamos. Hasta que otro grupo de soldados nos propuso un desafío que aceptamos con entusiasmo. Un partido de baloncesto, ellos contra todos nosotros, es decir, Richard Rutherford, Angus Smith, Franklin Juncker, Lewis Petersen, Elías Gómez y Luis Calleja, que como bien sabéis soy yo, el hombre al que conocéis como Jimmy Ríos. Era una manera divertida de pasar el tiempo, pero para hacerla más atractiva el equipo contrario nos hizo una apuesta que tal vez por lo loca y absurda que parecía aceptamos sin pensar en las posibles consecuencias. Los ganadores podrían elegir a un miembro del equipo perdedor y, y. —se le quebró la voz un momento antes de continuar—, pasárselo por la piedra, es decir, follárselo —añadió, pese a que era innecesario explicar a qué se había referido con la anterior expresión.

—Me imagino lo que estaréis pensando, y ya os he dicho que no tengo intención de utilizar como excusa el que en las guerras ocurren estas cosas, es seguramente el episodio de mi vida del que más avergonzado estoy, pero el caso es que aceptamos la apuesta y perdimos. Y el elegido fue Angus Smith. Nos pidió, nos suplicó, que le defendiéramos, que impidiéramos que los vencedores se cobraran su apuesta, pero un extraño sentido del honor nos impidió hacerlo y permitimos que fuera violado por nuestros seis oponentes, uno detrás de otro. El asunto, lógicamente, no trascendió. Angus no quería denunciarlo y convertirse en el hazmerreír del ejército, las cosas son así; aunque era la víctima, hubiera llevado toda la vida ese estigma sobre su persona.

los demás —hizo un gesto con la mano de resignación—, los demás consideramos también más prudente hacer un pacto de silencio, por el bien del ejército y, sobre todo, por nosotros mismos.

»Ése fue el motivo de que sospechara que tras los asesinatos de mis compañeros estaban las manos de Angus Smith.

no estaba del todo equivocado, aunque su venganza no se dirigió contra nosotros sino contra unas pobres mujeres que no tenían la menor responsabilidad de lo sucedido. Supongo que podríamos decir que, como en multitud de ocasiones, las culpas de los hombres las pagan las mujeres. Porque, y con esto termino mi confesión, el equipo que nos derrotó en la cancha de baloncesto estaba compuesto en su totalidad por soldados mexicanos o norteamericanos de origen mexicano. Creo que con esto queda todo explicado.

Durante unos segundos el silencio se adueñó de la sala, tan sólo roto esporádicamente por algunas toses y carraspeos nerviosos. Finalmente fue el detective O’Dea quien tomando la palabra dijo que por lo que a él atañía el asunto estaba solucionado y zanjado.

—Además —añadió—, el responsable está muerto, y aunque no me guste que nadie se tome la justicia por su mano el fiscal tiene razón, ningún jurado condenaría a Carvajal por haber matado a ese asesino e impedir que perpetrara otra violación. Si fuera llevado a juicio, en lugar de una condena recibiría un homenaje, así que lo dicho, por mi parte el asunto está solucionado y zanjado, no sé qué opinaréis vosotros.

Uno por uno, algunos con más entusiasmo que otros y la agente Galloway sin ninguno, fueron asintiendo a sus palabras.

—Nos queda, entonces, un asunto pendiente —volvió a decir Sean O’Dea—. Hasta este momento Angus Smith era sospechoso en otra serie de asesinatos, la de los ex combatientes de Irak. ¿Cómo queda este caso? Agente Galloway —se dirigió directamente a la representante del FBI—, creo que usted es una especialista en trazar perfiles de asesinos en serie.

—Así es —contestó escuetamente Donna Galloway.

—¿Cree posible que un asesino en serie de mujeres pueda ser, simultáneamente, responsable de otro tipo de asesinatos? O para no andarnos con eufemismos, ¿cree posible que Angus Smith sea también el asesino de los compañeros del detective Ríos?

—Tendría que hacer un estudio más exhaustivo para poder afirmarlo con total rotundidad, pero mi primera impresión es negativa. Lo que impulsó a Smith a cometer sus asesinatos fue el espíritu de venganza y ese espíritu lo sublimó violando y asesinando a mujeres de origen o nacionalidad mexicana. De algún modo con ello, además de vengarse de quienes le vejaron, traspasando las culpas de un colectivo de seis personas a la totalidad del grupo étnico o nacional al que pertenecían, afirmaba su virilidad. Si a él le habían enculado un grupo de tíos, demostraría que no era ningún maricón violando a un grupo de mujeres. Con eso conseguía dos objetivos, el primario de vengarse y el secundario de demostrarse a sí mismo que era todo un hombre, un auténtico macho.

—En ese caso —O’Dea parecía masticar las palabras—, si descartamos la autoría de Angus Smith, sólo nos queda un sospechoso.

El resto de sus compañeros miraron al detective irlandés con extrañeza, esperando que explicara sus afirmaciones.

—Jon Aldekoa —se acercó hasta el ertzaina con un juego de esposas en la mano—, queda detenido por los asesinatos de Richard Rutherford, Franklin Juncker, Lewis Petersen y Elías Gómez.

—¿Está loco? —fueron las únicas palabras que pudo pronunciar Aldekoa antes de recibir un fuerte golpe en el plexo solar que le tiró por el suelo.

—Tiene derecho a guardar silencio, también puede nombrar abogado y si no puede pagárselo. —como única contestación, tras levantarle del suelo y esposarle, O’Dea se limitó a recitar los derechos que según el sistema judicial norteamericano tenía cualquier detenido.

34

—¿Nació usted en Bilbao el 7 de septiembre de 1974?

—Sí.

—¿Sus padres se llaman Juan Luis y María Eugenia?

—No.

—¿Participa en un intercambio entre el Departamento de Policía de la ciudad de Nueva York y su homólogo del País Vasco?

—Sí.

—¿Era usted novio de una mujer llamada Nekane Retolaza?

—Sí.

—¿Es ingeniero de profesión?

—No.

—¿Considera usted culpables a los soldados Richard Rutherford, Luis Calleja, Angus Smith, Franklin Juncker, Lewis Petersen y Elías Gómez del asesinato de Nekane Retolaza.

—Sí —ligera vacilación antes de contestar.

—¿Ha trabajado con el detective Ríos en la investigación de unos asesinatos en serie?

—Sí.

—¿Conocía al detective Ríos antes de venir a Nueva York?

—No.

—¿Acude usted asiduamente a un gimnasio de la Calle 87?

—No.

—¿Mató usted a Richard Rutherford, Franklin Juncker, Lewis Petersen y Elías Gómez?

—No.

—¿Sabía usted que Jimmy Ríos y Luis Calleja eran la misma persona?

—No.

—¿Le gusta jugar al béisbol?

—No.

—¿Habría matado a los soldados Richard Rutherford, Luis Calleja, Angus Smith, Franklin Juncker, Lewis Petersen y Elías Gómez si hubiera tenido la oportunidad de hacerlo? —Sí.

—¿Ha visitado recientemente el Empire State Building?

—No.

—¿Tiene miedo a volar?

—No.

Mientras esperaban a conocer los resultados de la prueba que acababa de hacer con el polígrafo, en la sede que tenía el FBI en Nueva York, Donna Galloway y Jon Aldekoa se sirvieron sendos cafés. Había sido idea de la primera el que se sometiera a esa prueba, para extrañeza del ertzaina.

—¿De verdad creéis que esa máquina es fiable? —le había preguntado a Donna—. En mi país no se admitiría como prueba ante un tribunal. De hecho está bastante desprestigiada ya que últimamente se usa en programas de televisión del corazón para interrogar a personajillos de tres al cuarto, de esos que son más famosos por sus escándalos que por su trabajo.

—En realidad todo depende de quién lo haga y cómo se haga. Aquí tampoco lo admitiría fácilmente como prueba un tribunal, pero bien manejado por nuestros expertos puede sernos muy útil. En este caso servirá para despejar las escasas dudas que mis compañeros tienen sobre tu inocencia.

—Entonces lo haré y te lo agradezco —le había dicho Aldekoa, agarrando su mano—. Te estás arriesgando mucho por mí.

—No tanto, estoy convencida de que eres inocente pese a lo que diga el detective O’Dea.

—Aun así te estás arriesgando mucho, no puedes negarlo.

No, no podía negarlo aunque volvió a hacerlo. Era cierto que se la estaba jugando por una mera intuición, por una corazonada, o quizás por eso tan manido de que el amor, había llegado el momento de ser sincera, al menos con ella misma, ciega a las personas. Eso era lo que algunos compañeros le habían insinuado de un modo sutil. Sabía que podía contar con ellos, llevaban juntos muchos años en los que se habían demostrado con creces mutua lealtad, pero también era consciente de que si se equivocaba nada ni nadie iba a evitar su caída.

Aún recordaba con cierto orgullo cómo consiguió arrebatar a Jon Aldekoa de manos de los detectives del nypd, pese a que O’Dea había puesto toda la carne en el asador y no hablaba por hablar al acusar al policía vasco de asesinato. Todavía podía rememorar el momento triunfal del detective irlandés cuando al pedirle explicaciones sus compañeros, tras su teatral detención de Aldekoa, sacó de un bolsillo de su chaqueta una serie de folios que extendió ante ellos del mismo modo que el Rey Arturo blandía Excalibur ante sus enemigos.

—Aquí lo tenéis —dijo—. Lo descubrí hace algunos días, navegando por Internet. Tengo que decir que si no hubiese sido por Quincey —señaló al detective afroamericano—, no me hubiera dado cuenta de lo útiles que pueden ser las nuevas tecnologías para investigar ciertos asuntos. Esto lo encontré hace unos días pero entre que me lo tenían que traducir del español y que el principal sospechoso era Angus Smith, de momento lo mantuve en estado de hibernación. Pero si Smith no es el asesino de los militares, y por lo que nos ha dicho la experta del FBI no parece lógico que lo sea, sólo tenemos un candidato con un móvil plausible, nuestro amigo Aldekoa.

Mientras hablaba repartió entre sus compañeros las copias de la noticia que había encontrado en la red, con su correspondiente traducción al inglés, salvo en el caso del detective Ríos, que no la necesitaba. Tampoco la necesitaba

Donna Galloway, pero ese extremo era desconocido para el detective O’Dea.

Aunque no llevara adjunta la traducción, todos habrían comprendido que las noticias hablaban de Jon Aldekoa porque su fotografía aparecía en distintas ocasiones. En una de ellas participando en una manifestación mientras al fondo podía verse cómo se quemaba una bandera norteamericana, en otra estaba completamente trajeado en lo que tenía señales inequívocas de ser un funeral y en una tercera sólo se mostraba su cara, en lo que parecía ser una entrevista.

«Ese asesinato no puede quedar impune —decía precisamente en la entrevista—, los autores tendrán que responder por su crimen». Jon Aldekoa se refería a la muerte de su novia, la periodista Nekane Retolaza, a manos de los soldados del ejército norteamericano desplegados en Irak: Richard Rutherford, Luis Calleja, Angus Smith, Franklin Juncker, Lewis Petersen y Elías Gómez.

Jon Aldekoa tenía los motivos, los conocimientos suficientes, no en balde era policía y, por tanto, estaba capacitado perfectamente para situarse en el otro lado de la línea, y la oportunidad. Sus protestas proclamando su inocencia no hicieron mella en O’Dea ni en sus compañeros, aún sorprendidos por lo ocurrido pero proclives a dar la razón al detective irlandés.

—Eso es ridículo —volvió a protestar Aldekoa—, yo no he matado a esos hombres.

—¿Acaso niegas que eres tú el que aparece en esta entrevista, diciendo que ese asesinato, que por cierto no lo fue, como han dictaminado los jueces, no podía quedar impune?

—Sí, soy yo, pero eso no significa nada. Claro que dije que ese asesinato no podía quedar impune, ¿cómo creéis que me sentía cuando me enteré de que habían matado a mi novia? ¿Cómo te sentías tú cuando murió tu madre? —se dirigió a Ríos aunque no esperaba respuesta—. Joder, pues claro que me sentí mal, roto por dentro, jodido, muy jodi- do, pero soy policía, por si no lo recordáis, y cuando hablo de asumir responsabilidades me refiero a las legales, no a la venganza particular.

—Sí, eso está muy bien, se me saltan las lágrimas de los ojos —contestó sarcástico O’Dea—, pero no serías el primero que, al ver que la justicia no funciona como él desearía, decidiera enmendarle la plana a los jueces.

—Hemos compartido mucho estos últimos días —en esta ocasión Aldekoa optó por dirigirse en exclusiva a Ríos—, hemos reído juntos, hablado, trabajado en común, nos hemos alegrado y sufrido al unísono, ¿de verdad puedes creer que deseaba matarte? ¿Que he asesinado a tus antiguos compañeros?

»Además —volvió a alegar en su defensa Aldekoa—, si hubiera querido matar a Ríos habría tenido un montón de ocasiones, joder, eso está claro, ¿no?

—Seguramente por eso no lo hiciste —era la primera vez que intervenía Quincey Griffin, y lo hacía decantándose claramente por la postura de su compañero O’Dea—, porque lo tenías tan a mano que podías esperar, sabías que cuando quisieras podrías acabar con él con total facilidad e impunidad.

Parecía que la intervención de Griffin daba el problema por zanjado y que se iban a llevar detenido a Aldekoa cuando Donna Galloway se la jugó por él y exigió que le entregaran el prisionero.

—El asunto ha dejado de pertenecer a vuestra jurisdicción —contestó cuando un airado Sean O’Dea le pidió que se explicara—. Todos los asesinados eran antiguos miembros de las Fuerzas Armadas y sus muertes son aparentemente la obra de un asesino en serie, así que se trata de un caso federal, no local ni estatal, por lo que es competencia del FBI. Os agradezco lo que habéis hecho hasta ahora, pero será mejor que dejéis el asunto en nuestras manos. Y os recuerdo, por si estáis pensando en ponerme dificultades, que a mis superiores no les agrada nada que la policía local se arrogue atribuciones que no tiene y dificulte la labor de sus agentes.

Era una clara amenaza y así lo entendieron los miembros del Departamento de Policía de Nueva York, que entregaron el prisionero a la agente del FBI pese a su reticencia inicial, pero Donna Galloway era consciente de que tan sólo había ganado el primer asalto, no el combate. Para esto último necesitaba el apoyo de sus compañeros y no le fue difícil obtenerlo, aunque todos sabían que su interés por Aldekoa iba más allá de creerle simplemente inocente de los crímenes por los que se le acusaba, pero sabía que si no obtenía rápidamente resultados los ojos de todos volverían a posarse en el policía vasco y, de rebote, en ella misma.

Afortunadamente contaba con los medios necesarios para actuar con la máxima celeridad posible y los resultados fueron llegando. Cuando se pudo comprobar que Aldekoa no había estado en Los Ángeles el día que Lewis Petersen fue asesinado, todos respiraron tranquilos ya que eso descartaba que fuera el asesino del ex marine pacifista, y si no había matado a Petersen no se sostenía la acusación de que fuera el asesino de sus demás compañeros, dos asesinos diferentes no encajaban en el caso. Las cosas empezaron a pintar cada vez mejor para Aldekoa, ya que eran más fuertes los indicios de inocencia que los de culpabilidad, más endebles a cada momento que pasaba. Fue entonces cuando Donna le sugirió, a iniciativa de sus compañeros, que accediera a ser interrogado con el polígrafo, como acababa de hacer.

Mientras recordaban lo sucedido en los últimos tiempos los dos cafés, que aún estaban intactos en sus vasos, se habían quedado totalmente fríos, como si esperaran también, con impaciencia, conocer los resultados de la prueba.

—Todo perfecto —dijo un sonriente Walter Pearson, compañero de Donna Galloway, a la agente—. La prueba del polígrafo ha sido concluyente, ahora sólo tenemos que convencer al juez, pero para nosotros tu amigo ha dicho la verdad. Bueno, ha mentido en dos casos.

—¿En cuáles? —preguntó Donna, que no había asistido a la prueba para evitar que Aldekoa pudiera alterarse al verla.

—La primera vez ha sido cuando le hemos preguntado si habría matado a los soldados Richard Rutherford, Luis Calleja, Angus Smith, Franklin Juncker, Lewis Petersen y Elías Gómez en el caso de que hubiera tenido la oportunidad de hacerlo. Él ha respondido que sí, pero estaba claro que mentía.

—No mentía, decía la verdad —protestó Aldekoa.

—Crees que dices la verdad —le respondió Pearson—, pero no es así. Quizás te gustaría hacerlo, pero no podrías. Afortunadamente para ti. y para ellos. En el fondo sabes que cuando has respondido afirmativamente has mentido.

—¿Y la segunda pregunta? —volvió a hablar Donna Galloway.

—Bueno, la segunda. es mucho más comprometedora —Pearson parecía estar extrañamente alegre—, le hemos preguntado si estaba enamorado de ti y nos ha dicho que no, pero la máquina es más lista que él y nos ha revelado que mentía miserablemente —acabó su comentario riéndose a carcajadas al comprobar cómo su aguerrida compañera, que en más de una ocasión le había salvado la vida poniendo en riesgo la suya, se ponía más roja que un bote de kétchup.

—Bueno, pareja, ahora que todo está aclarado puedo llamaros así, ¿no? —siguió hablando Pearson, sin abandonar su tono jocoso—, ya sólo queda que hagamos un informe exculpatorio y lo entreguemos en el juzgado.

—Quizás no —contestó Aldekoa—, quizás nos merezca la pena esperar un poco. Estos últimos días he tenido mucho tiempo para pensar y con lo que me habéis contado sobre el caso creo que tengo una idea acerca de lo que ha podido ocurrir. Si tenéis un momento os la explicaré.

—Si se trata de cazar al hijo de puta que ha estado asesinando a los antiguos soldados de Irak —le respondió ya totalmente serio Pearson—, tenemos a tu disposición todos los momentos del mundo que necesites.

35

La proximidad del aeropuerto John Fitzgerald Kennedy de la carretera por la que circulaban hacía que los aviones que en esos momentos surcaban el cielo parecieran extrañamente cercanos. Con un leve esfuerzo, le comentó Sean O’Dea a Jimmy Ríos, incluso podría verse el careto de los pasajeros sentados junto a la ventanilla.

—Quién sabe —añadió malhumorado—, quizás en ese mismo avión que sobrevuela nuestras cabezas vaya el cabrón de Aldekoa de regreso a su país tras haberse librado de pagar sus culpas por los asesinatos cometidos. Si no hubiera sido por esa zorra de la Galloway ahora estaría en una prisión federal cumpliendo una condena de cadena perpetua. Ya me imagino cuál ha sido el precio de su libertad, un buen polvo.

—No lo sé, Sean, no lo sé, no estoy tan seguro. Supongo que si le han dejado libre es porque no había pruebas.

—No me toques los cojones, Jimmy —explotó O’Dea. Pese a que no era la primera vez que discutían sobre el tema, seguía sin comprender la defensa que su compañero hacía de quien, él no albergaba ninguna duda a ese respecto, había intentado asesinarle—. Parece como si te hubieras enamorado de él.

—Enamorado no —Ríos intentó diluir con un poco de humor lo áspero de la discusión—, pero sí es cierto que me encariñé con él, lo que no deja de ser normal. Hemos pasado muchos ratos juntos y era un buen tipo, un tío legal.

—¿Un tío legal? ¿Desde cuándo un asesino en serie es un tío legal?

—¿Y si no lo es? No había pruebas concluyentes, Sean, lo sabes tan bien como yo.

—Me cago en tus putas pruebas concluyentes —O’Dea volvía a mostrar de un modo vehemente su malestar—, claro que no las había porque nadie se molestó en buscarlas, pero había indicios suficientemente claros de que Alde- koa era el autor. Si se le hubiese investigado a fondo se hubieran encontrado las pruebas necesarias para encerrarle de por vida, pero en lugar de buscar pruebas en su contra esa puta con placa del FBI le protegió y bloqueó la posibilidad de progresar en la investigación. No es que no hubiera pruebas, es que no hubo interés en encontrarlas.

—La verdad es que no se pudo demostrar su implicación en los asesinatos, ni a través de las huellas dactilares ni con restos de adn ni de ningún otro modo. Incluso se demostró la imposibilidad de que estuviera en Los Ángeles cuando Lewis Petersen fue asesinado. Por otra parte, Aldekoa no sabía montar a caballo y ya sabes cómo asesinaron a Elías Gómez, el Francotirador de Miami.

—¡No digas chorradas, Jimmy! ¿Cómo es posible demostrar que alguien no sabe montar a caballo? Y en cuanto a lo de Los Ángeles, pudo haberse buscado un cómplice, o quizás contratar un asesino a sueldo, quién sabe, de ese modo conseguiría, precisamente, desviar de él nuestras sospechas. Yo estoy convencido de que él era el asesino. ¿Tú no lo estás?

—No lo sé, Sean, te juro que no lo sé. En ocasiones pienso que sí, que él era el asesino, pero en otras me entran las dudas. Y en el fondo da igual, no le inculparon de las muertes y le dejaron en libertad.

Pese a lo que acababa de decirle a su compañero, Ríos recordó con pesar el momento en el que al ser preguntado por Aldekoa si de verdad le consideraba responsable de los asesinatos se limitó a permanecer en silencio mientras miraba al suelo, sin responder. No había sido una actitud digna, pero era la única que había podido mantener porque no sabía qué contestar. Quería pensar que no, que quien durante unas semanas había sido un compañero leal no era culpable, pero no estaba seguro, la duda había hecho presa en él y era incapaz de desembarazarse de ella. Ni siquiera en esos momentos estaba seguro de quién tenía la razón, si Aldekoa con sus protestas u O’Dea con sus acusaciones.

—¿Y no te extraña que una de las condiciones para su puesta en libertad fuera la de tener que abandonar los Estados Unidos inmediatamente? ¿No te suena eso como muy raro? —insistió O’Dea—. Quiero decir, si no tienen nada en contra, lo lógico es dejarle libre, ¿no? Entonces, ¿por qué le han expulsado del país?

—Supongo que tienes razón —replicó Ríos mientras miraba al frente, ese día le tocaba a él conducir y su estricto seguimiento de las normas de tráfico le permitía eludir la mirada inquisitiva de su compañero—, pero no merece la pena darle más vueltas. La vida continúa y nuestro trabajo también, así que más vale que nos demos prisa o no llegaremos a tiempo a nuestro destino.

—Y ahora —la voz de O’Dea cortó sus ensoñaciones para devolverle al tiempo real— el cabrón se ha librado y estará ya de vuelta en su país. Y todo porque esa malnacida del FBI metió sus narices donde no le importaba y se quedó con el caso.

—Tenía derecho a hacerlo, aunque no nos guste, a mí tampoco, pero las cosas son así, lo sabes muy bien.

—Lo sé, lo sé, pero no me gusta que gente que no ha movido un dedo en una investigación acabe llevándose los honores. Y todavía me gusta menos que no se quede con los honores sino que desbarate la operación.

Ríos asintió a lo que acaba de decir su compañero, más por no llevarle la contraria que por estar de acuerdo con él.

Cuanto antes zanjaran la conversación, aunque fuera a costa de darle a su compañero la razón sin estar convencido de que la tuviera, antes dejarían de fluir los recuerdos por su mente. Afortunadamente no tuvo que esforzarse mucho para cambiar de tema ya que, mientras aún continuaban discutiendo sobre la culpabilidad de Jon Aldekoa en los asesinatos de los militares retirados, recibieron un aviso sobre un tiroteo que se estaba produciendo en Queens, lo que obligó a Ríos a acelerar y poner en marcha la sirena y el piloto azul que conminaba a los transeúntes a cederles el paso.

No tardaron ni cinco minutos en llegar hasta el lugar que les habían indicado por el transmisor, pero allí no había nadie, ningún coche policial les había precedido, ni se veía tampoco esa extraña hilera de curiosos que siempre aparecen a los pocos segundos en el lugar en el que ha ocurrido algún accidente o delito. Tan sólo un hombre de origen japonés, que había abandonado la lavandería en la que trabajaba para fumarse un cigarrillo, rompía esa imagen de desierto inhabitado que les ofrecía la calle. Y su extrañeza al ser preguntado sobre el supuesto tiroteo ocurrido allí hacía pocos minutos fue tan sólo ligeramente inferior a la de los dos policías cuando comprendieron que todo había sido una falsa alarma.

Víctimas de una broma o de un simple malentendido, comprendieron que allí no tenían nada que hacer y, tras agradecer al fumador japonés su información, volvieron a subirse al coche, aunque en esa ocasión no pusieron en marcha la sirena ni hicieron destellar las luces azules.

—A mí estas cosas me dan hambre. ¿Qué te parece si vamos a la pizzería de Randy? —dijo Ríos a su compañero—, no está muy lejos de aquí.

Casi sin esperar al cabeceo de asentimiento de su compañero el detective Ríos puso en marcha el vehículo y giró hacia la derecha, donde la carretera se ensanchaba y podía retomarse de nuevo el pulso cotidiano de la ciudad. Fue en ese mismo instante cuando pareció que el mundo se había vuelto loco y él se encontraba de nuevo en las trincheras de Irak.

Todo ocurrió en tan pocos segundos que para cuando quisieron reaccionar ya había terminado el tiroteo, ¿acaso el aviso había sido premonitorio?, y con una potente megafo- nía unos hombres que se anunciaban como agentes del FBI les conminaban a salir con tranquilidad de su vehículo mientras les decían que el peligro había desaparecido.

En el suelo, empapado en sangre, se veía el cadáver de un motorista que acaba de ser abatido, como les dijo el agente que les atendió, por tiradores del propio FBI. Aún estaban recibiendo sus explicaciones cuando a su lado apareció una mujer.

—Muchas gracias, Pearson —dijo a su compañero—, pero puedes irte, a estos caballeros les atenderé yo en persona.

—¿Qué cojones está.? —dejó O’Dea la pregunta en suspenso cuando reconoció a la agente Donna Galloway.

Por toda respuesta la mujer del FBI se acercó hasta el cadáver y le retiró el casco protector. Pese a que tenía el rostro ensangrentado, los dos policías pudieron reconocer a Carlos Carvajal, el ex soldado que había acabado con el Asesino de la X.

—¿Qué cojones ha ocurrido aquí? —volvió a preguntar O’Dea, haciendo alarde de un vocabulario más bien escaso.

—¿Qué coño ha pasado? —Ríos apoyó a su compañero, con una versión diferente de la misma pregunta.

—Detectives, les presento a Carlos Carvajal, el responsable de los asesinatos consumados de Richard Rutherford, Franklin Juncker, Lewis Petersen y Elías Gómez, así como de otro frustrado en la persona de Luis Calleja, o Jimmy Ríos, como prefiera el interesado.

Si la cara es el espejo del alma, las almas de los dos compañeros tenían que estar reponiéndose aún de la sorpresa recibida y durante unos segundos sus propietarios fueron incapaces de decir nada hasta que Ríos, con un esfuerzo considerable, le preguntó a la agente del FBI qué era lo que había ocurrido.

—Creo que yo no soy la más indicada para explicárselo —contestó sonriente Donna Galloway—, pero quizás un antiguo conocido suyo podrá hacerlo —hizo una seña y de un vehículo sin ningún signo identificativo especial bajó Jon Aldekoa.

—Hola, Jon —le saludó tímidamente Ríos—, ¿qué tal te va? —seguramente era una pregunta absurda y así se lo demostró O’Dea frunciendo el ceño, pero era una situación tan extraña que no sabía cómo reaccionar.

—Bueno, ahora que todo se ha aclarado muy bien, pero cuando pienso que he podido pudrirme de por vida en una de vuestras prisiones todavía se me pone la carne de gallina.

El «lo siento» que había empezado a pronunciar Ríos fue interrumpido por un brusco «qué coño se ha aclarado» salido de los labios de O’Dea.

—¿No acaba de deciros Donna que Carvajal era el asesino? ¿Qué es lo que créeis que ha ocurrido aquí? Os había atraído a una trampa y si no llegan a intervenir los agentes del FBI los dos estaríais muertos. En realidad su objetivo era tan sólo Ríos, pero habrá pensado que dos por uno no está nada mal, como en las ofertas de los centros comerciales.

»Mirad esto —les dijo entregándoles unos papeles impresos—, como veréis, vosotros no sois los únicos capaces de recurrir a Internet para solucionar un asunto.

Como si Aldekoa les hubiese dado una orden, los dos policías se abalanzaron sobre los papeles que el ertzaina les había entregado y que habían sido sacados de la página web de un periódico español. Eran varias noticias pero en todas aparecía Carvajal.

—No he podido traducirlas al inglés, lo siento, pero si no os parece mal os lo explicaré en un sitio más tranquilo. Si no recuerdo mal —añadió dirigiéndose a Ríos—, no estamos muy lejos de la pizzería de tu amigo Randy, podríamos ir hasta allí, ¿qué os parece?

—Por mi parte, estupendo —Donna fue la primera en contestar—. Pearson —señaló a su compañero, que se había quedado al margen pero no muy lejos de donde ellos se encontraban— se puede hacer cargo de todo el papeleo, así que si a vosotros no os parece mal.

Ni a Ríos ni a O’Dea, cuya actitud hostil iba remitiendo poco a poco, les desagradaba la idea, así que quince minutos más tarde los cinco policías implicados en el caso (Quincey Griffin fue avisado por radio y apareció sin apenas pérdida de tiempo) se encontraban sentados en una mesa del Randy’s degustando una pizza margarita de sabor incierto y cinco cervezas de origen desconocido.

—Para empezar por el principio, tiene que quedar claro que yo, lógicamente, sabía que era inocente de los asesinatos. Parece una obviedad, pero quiero remarcarlo porque había indicios en contra mía, quizás yo en tu lugar hubiese actuado del mismo modo —sonrió en dirección a O’Dea en un intento de ser conciliador con el policía que había intentado encarcelarle—, pero como sabía que yo no era el asesino estaba claro que el auténtico andaba suelto. Ya sé que todo esto suena como un galimatías pero así estaban las cosas. El problema estribaba en cómo podía convenceros de que yo estaba en lo cierto. No estaba en juego tan sólo mi libertad, de hecho eso era lo que menos me preocupaba ya que antes o después atentarían contra Jimmy y la acusación en mi contra se desharía más fácilmente que un azucarillo, pero ése era en realidad el auténtico problema, que la vida de Jimmy estaba en peligro.

»Afortunadamente Donna fue comprensiva —las manos de los dos se rozaron por debajo de la mesa tras pronunciar Aldekoa esas palabras—, lo mismo que sus compañeros, y tras llegar al convencimiento de que era inocente decidieron colaborar conmigo en la resolución del caso.

—En realidad, como le dije en su momento a O’Dea —intervino Donna Galloway —, exponiéndome a su enfado, yo estaba al cargo del asunto, así que con ello no hacía más que cumplir con mi obligación.

—Bueno —retomó el hilo de la conversación Aldekoa—, el caso es que había que reiniciar el asunto desde el principio, pero afortunadamente no partíamos de cero, estaba claro que la clave era algo ocurrido en Irak. La muerte de Nekane, mi antigua novia, estaba descartada y lo único que de verdad te atormentaba —miró directamente a los ojos de Ríos— era el incidente del partido de baloncesto y posterior violación de Angus Smith. Pero había quedado establecido que era extremadamente improbable que Angus hubiera efectuado una doble venganza. Fue entonces cuando empecé a pensar en Carvajal.

»El famoso día en que Carvajal acabó con Smith y yo fui detenido fue la primera vez que vi al amigo de Angus, pero pese a ello su cara me sonaba, tenía la sensación de que le conocía o, al menos, no me era completamente extraño. Teniendo en cuenta lo que ocurrió aquel día, no dediqué mucho tiempo a pensar sobre ello, pero posteriormente empezamos a investigar y descubrí quién era.

»Como aparece en las copias de Internet que os he proporcionado, el auténtico nombre de Carvajal es Jaime Cortina de Ampuero Torrecilla y es hijo de un militar asesinado por ETA, el coronel Cortina de Ampuero Rendueles. Un hecho desgraciado que le marcó para toda su vida y acentuó la fama que ya tenía de conflictivo. De hecho, ya en vida de su padre había sido expulsado del ejército.

»Lo de los espartanos, como se calificaba a sí mismo y a Smith, fue otra pista. Jaime Cortina, que por cierto aquí, en los Estados Unidos, también usaba el nombre de Julio Alva- rado, estaba obsesionado con los antiguos griegos, aunque interpretaba la historia, o tal vez fuera más correcto hablar de la mitología, a su modo. No era homosexual, o quizás sí lo era y no lo admitía en su fuero interno, pero sublimaba la amistad entre hombres y mucho más si pertenecían al ámbito militar. De hecho, no nos fue difícil averiguar que el motivo de su expulsión del ejército español se debió a que, llevado por ese sentido de la amistad, dio una paliza a un joven para vengar un supuesto agravio a un amigo suyo. La cosa no hubiera tenido ningún contratiempo para él en una situación normal, pero se produjo la desgraciada coincidencia de que el joven al que golpeó con saña era hijo de un general que en la escala jerárquica de mando estaba muy por encima de su padre, así que éste no pudo hacer nada por él.

»Creo que seguramente ahora estáis empezando a entender lo sucedido. Tenemos un agravio que vengar y una personalidad vengativa al que no sólo le mueven las ofensas realizadas contra su persona, sino, y con mayor virulencia si cabe, también las infligidas a sus amigos. Carvajal, seguiré llamándole así para no complicarnos la vida con sus diversas identidades, conocía lo sucedido a Smith en Irak, y cuando su amigo del alma murió, porque él estaba convencido de que se había suicidado, decidió convertirse en la Némesis que haría justicia con quienes permitieron que Angus fuera humillado y violado.

—Pero si eso es cierto —intervino Griffin—, ¿dónde encaja que posteriormente fuera él quien matara a Angus Smith? Porque supongo que sobre eso no hay ninguna duda.

—No, no la hay —aceptó Aldekoa las palabras de Griffin—, pero ese hecho no supone ninguna contradicción si conocemos la personalidad de Carvajal. Nuestro hombre era un machista, de esos que piensan que la mujer donde mejor está es en la cocina o cuidando a los niños y que se sublevaba cuando exigían igualdad de derechos con los hombres, pero ese mismo machismo le llevaba a ser un caballero, o lo que él creía que era ser un caballero, es decir, un protector de las mujeres, que, por esencia, son seres débiles e indefensos —la estruendosa risa salida de la garganta de Donna Galloway hizo que todos los clientes de la pizze- ría miraran en su dirección—, por eso no pudo admitir el modo en que su amigo llevó a cabo su venganza y por eso le mató. Pero él seguía siendo un hombre de palabra y si había jurado vengar a Angus Smith cumpliría su venganza.

—En realidad todo lo que está contando Jon no fue sino el comienzo, un razonamiento lógico que nos pareció que merecía la pena desarrollar, por eso posteriormente decidimos investigar lo que había hecho Carvajal los días de los asesinatos, y aunque no sacamos ninguna prueba conclu- yente, sí obtuvimos indicios de que podría haberlos cometido perfectamente todos —tomó de nuevo la palabra Donna Galloway— y llegamos a la convicción de que, efectivamente, él era el asesino. Incluso nos informamos de que era un consumado jinete. Desgraciadamente el convencimiento no es prueba ante un jurado, así que seguimos trabajando y, mientras tanto, sin que tú te dieras cuenta —habló directamente a Ríos— decidimos ponerte protección por si intentaba, como nosotros creíamos, acabar contigo la venganza empezada con Rutherford.

—Y eso es todo, más o menos —volvió a hablar Alde- koa—. Nos hubiera gustado encontrar pruebas suficientes contra Carvajal para poder presentarlas en la fiscalía, como ha dicho Donna, pero al final todo se ha acabado hace un rato cuando intentó mataros. Afortunadamente el montaje de vigilancia y protección que pusimos en marcha ha funcionado y el caso, aunque no ha terminado como hubiéramos deseado, puede darse definitivamente por cerrado.

Como si alguien hubiera dado una orden al respecto, las cinco personas reunidas en torno a la mesa de la pizzería decidieron que era el momento adecuado para dar un sorbo a su cerveza, quizás porque ninguno sabía qué añadir a lo ya dicho. Fue finalmente Ríos quien rompió el silencio, dirigiéndose a Jon Aldekoa.

—¿Qué vas a hacer ahora?

—Volveré a mi país. Esta vez de verdad —se sonrió—. El plazo por el que vine a Nueva York ya ha acabado y tengo que reincorporarme a mi trabajo.

—Espero que no por mucho tiempo —Donna Galloway volvió a agarrar la mano de Jon Aldekoa, en esta ocasión no por debajo de la mesa sino a la vista de todos.

—Siento lo de tu novia —volvió a decir Ríos—. Yo, no sé qué decirte, en una ocasión os dije que no quería justificarme diciendo eso de que la guerra es así, pero., bueno, que lo siento, de verdad que lo siento. Me gustaría que siguieras considerándome un amigo.

Mientras decía eso Jimmy Ríos extendió su mano abierta hacia donde estaba Aldekoa que, sin dudarlo ni un momento, la estrechó con fuerza.

—Ya no tiene remedio y, además, hay que seguir adelante. Tengo que agradecerle mucho a Donna en ese sentido. Por lo demás, lo auténticamente jodido de las guerras es precisamente eso, que convierte en asesinos a gente de lo más normal, a gente a la que en otras condiciones podemos y queremos considerar amigos. Supongo que aún lo somos, pero los dos necesitaremos tiempo para asimilar lo ocurrido, tal vez de ese modo las heridas que ambos consideramos que son permanentes y eternas lleguen a cicatrizar, es lo que más deseo en estos momentos, pero por ahora limitémonos a brindar por la feliz solución del caso, ya habrá tiempo para pensar en otras cosas.