Al inspector Jiménez, un policía de modales bruscos y actitudes machistas y racistas destinado en Bilbao, le encargan la investigación del asesinato de un ciudadano de origen marroquí. Para ello deberá formar pareja con su compañera Isabel Altube, que previamente ha sido apartada de un caso de violación, con resultado de muerte, de una prostituta de origen norteafricano, caso que intentará mantener abierto de un modo casi clandestino. Simultáneamente en un pueblo castellano una extraña pareja de alemanes asesina a un hombre desconocido, con la connivencia tácita de un supuesto coronel de la Guardia Civil. Por último, en Madrid un antiguo etarra, al que se le creía desaparecido y refugiado en algún lejano país, inicia una carrera desenfrenada de atentados que desconciertan tanto a los servicios antiterroristas como a la propia cúpula de ETA. Pese a su aparente desconexión, los tres asuntos acabarán confluyendo de un modo insólito pero coherente.

José Javier Abasolo

El color de los muertos

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Titivillus 18.12.2022

Título original: El color de los muertos

José Javier Abasolo, 2005

Editor digital: Titivillus

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Capítulo 1

Aunque el hombre del bigote entrecano llevaba más de una hora vigilando la casa no demostraba síntomas de impaciencia. Sabía que antes o después aparecerían las personas que estaba esperando. No tenía prisa, ninguna prisa. Si todo salía como esperaba, y no había razón alguna para que las cosas se torciesen, pronto dejaría el servicio activo y podría retirarse. Pero no con la exigua pensión a la que según sus superiores se había hecho acreedor después de tantos años de servicio, sino con una cantidad que le permitiría vivir sin dar ni golpe aunque durase cincuenta años más. Tonterías, pensó, no le quedaba tanto tiempo, con suerte y si le respetaban las enfermedades quizás veinte más. Era perfectamente posible, al fin y al cabo sus padres habían fallecido octogenarios. Sí, calculó que todavía podía durar veinte o veinticinco años más, si eso era mucho o poco dependía del punto de vista, pero estaba dispuesto a que esos hipotéticos veinte años fueran infinitamente mejores que los cincuenta y cinco que les habían precedido. Por eso se sentía feliz y en paz consigo mismo y no demostraba el menor síntoma de impaciencia.

Desde su escondite oteó nuevamente el horizonte. A lo lejos podía verse un vehículo, posiblemente un todoterreno según las formas que divisaba, que se fue agrandando progresivamente hasta hacerse totalmente visible. Miró su reloj y comprobó con satisfacción que lo de la puntualidad y seriedad germánica no era un tópico sino una clara realidad. Cuando el todoterreno se paró, justo enfrente de la única casa que había en aquella hondonada, se acercó pausadamente, permitiendo que sus ocupantes pudieran identificarle. Al llegar a la altura de la portezuela de la derecha esta se abrió y del interior del vehículo salió un hombre vestido con cazadora de cuero, camisa a cuadros y pantalones vaqueros. Pese a que llevaba el pelo teñido de un negro intenso reconoció enseguida a Karl. Supuso que su acompañante sería Heinz y comprobó que estaba en lo cierto al verle aparecer sigilosamente por detrás de él.

—En estos momentos está durmiendo, así que no creo que tengáis ningún problema —les dijo mientras les extendía un juego de llaves.

Karl y Heinz asintieron en silencio y recogiendo las llaves penetraron en aquella vieja y recia casa de pueblo, cuyas sólidas paredes de piedra parecían proteger a sus inquilinos de cualquier tipo de peligro. Cinco minutos después la puerta volvió a abrirse para permitirles salir. Con un simple cabeceo Heinz le dijo que ya estaba hecho el trabajo y tanto él como su compañero volvieron a subir al todoterreno. El único sonido de saludo que recibió el hombre del bigote entrecano por parte de los dos alemanes fue el de la bocina del vehículo cuando se alejaban para siempre de la casa.

Aunque no le habían devuelto las llaves no le importó. De hecho no pensaba utilizarlas. De un maletín que llevaba consigo sacó un pequeño artefacto y lo adosó a la puerta de la casa. Después se alejó el espacio que consideró prudente y pulsó un detonador. El estallido se llevó por delante la puerta e incluso hizo tambalear parte de las piedras que componían la fachada. Una vez disperso el polvo que se había formado y consumido el pequeño incendio que la explosión había originado se introdujo en su interior. Para el poco tiempo que habían utilizado los germanos habían hecho un buen trabajo. Todas las habitaciones estaban llenas de pintadas en inglés alusivas al carácter imperialista y ateo del capitalismo europeo y yanqui. Había también algunas inscripciones escritas con caracteres arábigos. Pese a no dominar el árabe el hombre del bigote entrecano no dudó ni un momento que estaban realizadas con una exquisita caligrafía y sin faltas de ningún tipo.

Su objetivo debía estar en la habitación del fondo y hacia allí encaminó sus pasos. No se había equivocado. Tendido sobre la cama podía verse el cadáver de un varón de unos treinta o treinta y cinco años de edad, calvo, con un fino bigote rubio y que no llevaba nada de ropa encima aunque al pie de la cama se encontraba caído un pijama azul que estaba completamente roto. En su cuello lucía un collar hecho con restos de sangre y si uno se acercaba lo suficiente comprendía que había sido degollado. Tenía sus dos orejas dentro de una mano, como si se tratase de un torero que hubiese triunfado en La Maestranza y en el interior de su boca le habían introducido su aparato reproductor, previamente desgajado de su lugar natural. No era una visión agradable, ni siquiera para el hombre del bigote entrecano, y sin embargo algo no encajaba. El rostro del fallecido no demostraba el terror lógico que pudiera imaginarse cualquiera viendo esa escena, sino una extraña placidez. Y era escasa la sangre que había manado de su cuerpo.

Tras comprobar que todo estaba en orden el hombre del bigote entrecano salió de la casa y con su teléfono móvil hizo dos llamadas. Luego volvió a su escondite primitivo y se dedicó nuevamente a esperar los acontecimientos. Gran parte de su trabajo siempre había consistido en eso, en esperar los acontecimientos, unos acontecimientos que muchas veces él había provocado previamente.

El muerto había sido compañero suyo aunque su trato había sido ciertamente escaso. De hecho nunca habían trabajado juntos. Tal vez se estaba haciendo viejo pero no pudo dejar de pensar que quizás él, en alguna ocasión, había estado a punto de sufrir el mismo final. Lo pensó sin tristeza ni sentimentalismo alguno sino como una posibilidad con la que siempre había que contar en su profesión. No estaba apenado, sencillamente era el lado sórdido de su trabajo. Afortunadamente los viejos tiempos, en los que matar y morir era el pan nuestro de cada día habían pasado a la historia. No es que le preocupara demasiado la sangre pero cuando corre en exceso uno siempre corre el riesgo de ser el siguiente. Eso, al menos, era una buena consecuencia del advenimiento de un régimen democrático en España y de la caída del comunismo en el mundo, aunque a él la política siempre se la había traído floja. Gobernaran quienes gobernaran iban a necesitar a gente como él, capaz de situarse en el otro lado de la legalidad si era estrictamente necesario para defender los intereses nacionales. O los intereses del Gobierno de turno, admitió filosóficamente, sin afán moralizador. No se consideraba legitimado para dar lecciones de moral a nadie. E incluso admitía que su trabajo había sido mucho más fácil en la época de la dictadura, pero ni siquiera el desaparecido régimen fascista le producía nostalgia. Él sólo tenía una ideología, la del dinero, y estaba decidido a conseguirlo antes de mandarlo todo a tomar por el culo.

Abandonando esos pensamientos volvió a fijar su mirada en el cadáver que yacía en aquella destartalada habitación. En cierto sentido él mismo podía considerarse responsable de la muerte de aquel hombre, aunque con o sin su intervención el resultado hubiera sido el mismo. Alguien le había condenado a muerte y alguien había decidido que no había que oponerse a que esa condena se ejecutara. Había sido una decisión acertada de la que estaba dispuesto a sacar provecho pese a no ser más que un simple peón en un juego superior. Un peón que había salido favorecido en el juego ya que sus jefes no sólo habían considerado conveniente no oponerse a la ejecución de su compañero sino que al ver que sus perseguidores no le localizaban le habían ordenado que facilitara sus datos para que así se cumpliera la sentencia. Que él hubiera influido en sus jefes para que tomaran esa decisión no importaba nada. Una vez dada la orden por quien estaba capacitado para ello él se había limitado a ser obediente, como siempre lo había sido, poniéndose en contacto con Heinz y proporcionándole todos los datos que necesitaba para matar a su compañero tras exigirle un millón de pesetas. No consideraba que fuese el precio por traicionar a otro agente sino una parte mínima de la recompensa que le debían tras tantos años de servicio. Además, no había habido traición. Los iraquíes querían cargárselo y a ellos les interesaba que los iraquíes consiguieran su objetivo. Al fin y al cabo ya no les servía para nada. Así es la vida, rumió filosóficamente, hoy estás con nosotros y mañana permitimos que te peguen un tiro, aunque el cadáver tampoco había sido precisamente un hombre fiel pero eso, afortunadamente, no lo sabían los iraquíes. En cuanto al millón no era sino calderilla comparado con lo que esperaba obtener si las cosas no se torcían, pero si no hubiera cobrado por su supuesta traición tanto Karl y Heinz como los iraquíes hubiesen sospechado que había algo raro y además un millón era un millón, qué cojones.

Demasiadas reflexiones, me estoy haciendo viejo, pensó tristemente, pero viejo y todo, al borde de la jubilación, seguía estando alerta por eso cuando desde su escondrijo observó llegar el jeep de la Guardia Civil cogió su maleta y empezó a cambiarse de ropa.

Capítulo 2

El teniente Padilla había estado destinado en el norte, en misiones antiterroristas, por eso se consideraba un hombre bragado y de vuelta de todo pero cuando vio el mutilado cadáver del ocupante de aquella casa solitaria tuvo que buscar inmediatamente el cuarto de baño para no vomitar sobre la cama. Jamás había visto nada igual, y esperaba no volver a verlo, pero en esos momentos no podía evitar el actuar como un novato. Cuando después del atentado que casi le costó la vida le ofrecieron un tranquilo destino en el pueblo de sus abuelos creyó que por fin iba a alejarse del horror y a tener el descanso que se había ganado a pulso. Y ahora allí, en lo que hacía tan sólo un segundo hubiera calificado como el pueblo más tranquilo y pacífico del mundo, acababa de encontrarse con un muerto que parecía salido directamente de la famosa película sobre la matanza de Texas.

—Tapadle con una manta, hasta que vengan el juez y el forense —ordenó a sus hombres que, aliviados, le obedecieron inmediatamente. Todo con tal de quitarse ese espectáculo de la vista.

Cuando uno de los guardias que estaban bajo sus órdenes le pidió instrucciones les dijo que se sentaran sin tocar nada y esperaran al juez. Apreciaba a los hombres que estaban bajo sus órdenes y valoraba su trabajo, pero destinados hacía ya muchos años en aquel villorrio no se encontraban capacitados para realizar una indagación policial en toda regla. Él mismo, aunque se había curtido trabajando en los servicios antiterroristas, dudaba que fuera capaz de llevar a buen puerto una investigación criminal, como la que seguramente se le venía encima, sin ayuda externa. El caso era suyo, eso lo tenía claro, pero prefería coordinarse con el juez y solicitar ayuda de la policía nacional. O tal vez de cuerpos superiores. Las pintadas que embadurnaban toda la casa así parecían indicarlo, en el caso de que fueran auténticas. No recordaba que por la comarca hubiera pasado nadie con aspecto árabe pero eso no significaba nada. En el supuesto de que algún comando islámico hubiera decidido darse una vuelta por allí seguramente no habría estado entre sus planes más inmediatos darse una vuelta por el cuartelillo de la Guardia Civil para cumplimentar al comandante del puesto.

Pese a las tradicionalmente tensas relaciones entre el poder judicial y las fuerzas de orden público cuando vio entrar al juez de instrucción sintió una clara sensación de alivio. Le caía bien el juez, solía jugar todas las tardes con él al billar y al dominó, y necesitaba compartir sus responsabilidades con alguien que estuviera a su altura. El juez no venía solo sino que le acompañaban un oficial en funciones de secretario, un agente judicial y el médico del pueblo que hacía las veces de forense al estar vacante el cargo. Sólo quienes acababan de aprobar las oposiciones aceptaban ser enviados allí, en cuanto podían pedir el traslado se iban a una ciudad más importante. Les había explicado la situación por teléfono, seguramente ese fue el motivo de que el único que se acercara al cadáver fuera el médico. Cuando volvió hasta donde estaban los demás se encontraba un poco lívido pero mantenía el tipo.

—No hace falta que vayas a verle —habló dirigiéndose al juez—, no es un espectáculo muy agradable. Ya os daré yo los datos necesarios para que redactéis la diligencia de inspección ocular.

El juez agradeció con una sonrisa el gesto de su amigo. Luego, dirigiéndose tanto a él como al teniente Padilla, pronunció las palabras que todos habían evitado decir.

—Habrá que levantar el cadáver y proceder a su traslado. ¿Te importa que lo llevemos a tu consulta?

Cuando oyó esto el médico, a quien iba dirigida esa pregunta, se estremeció levemente pero asintió. Habitualmente los cadáveres a los que debía hacérseles la autopsia eran conducidos a unas dependencias anexas al cementerio municipal pero aquel no era un cadáver corriente y comprendía la petición del juez.

—Daré las órdenes necesarias —añadió el teniente Padilla, feliz de poder hacer algo concreto.

Sin embargo antes de que pudiera hacerlo uno de sus hombres, con indisimulado nerviosismo, se acercó hasta donde estaba y después de cuadrarse y saludar le indicó que acababa de llegar un coronel que había preguntado por él.

—¿Un coronel? ¿Se puede saber de quién se trata?

—Disculpe la intromisión, teniente, y permítanme que me presente. Javier Granados Barquín, coronel de la Guardia Civil —contestó por detrás de él una agradable voz, anticipándose a las explicaciones del agente del benemérito cuerpo.

Como si alguien hubiera dado la orden de hacerlo, todas las miradas convergieron en el recién llegado, un hombre maduro de aspecto elegante, con el pelo cortado a cepillo y un bigote entrecano que le proporcionaba un leve aire aristocrático. Su uniforme, avalando sus palabras de presentación, le acreditaba como coronel de la Guardia Civil aunque no fuese verdad, cosa que no le preocupaba lo más mínimo. Sabía que si el teniente Padilla decidiera ponerse en contacto con sus mandos para confirmar su identidad, le contestarían que todo estaba en orden y que su pusiera a su total disposición.

Sin responder a las tácitas preguntas que podía ver en las caras de los presentes, y con una agilidad impropia de quien estaba cerca del pase a la reserva se acercó hasta la cama y levantó la manta con la que había sido cubierto el cadáver. Tras examinarlo durante unos breves segundos hizo una casi imperceptible señal con la cabeza y dos hombres más, que se encontraban en actitud de sumisa espera junto a la puerta de la habitación, se aproximaron a la cama para echar también un vistazo al fallecido. Es él, dijo uno de los hombres, siendo respondido con un escueto en efecto, es él, por el segundo.

Finalizado el breve examen los dos hombres retornaron a su anterior posición mientras el coronel Granados Barquín, atusándose teatralmente el bigote, se acercaba hasta el círculo que formaban el teniente Padilla y los representantes de la justicia.

—Lamento esta repentina intromisión. Supongo que tienen muchas preguntas que hacerme y procuraré contestárselas en cuanto pueda, siempre que no afecte a intereses superiores de la nación. Ya sé que esto último suena rimbombante pero les pido que esperen un instante y comprenderán que no les estoy mintiendo. Pero antes de nada creo que lo más correcto sería acabar con las presentaciones. Como ya les he dicho soy el coronel de la Guardia Civil Javier Granados Barquín. Usted, por supuesto —habló dirigiéndose al teniente— es el teniente Horacio Padilla Velázquez y me imagino que ustedes dos tienen que ser el señor juez de instrucción y el doctor Uriona, que provisionalmente realiza funciones de médico forense.

Los aludidos confirmaron lo dicho por el coronel Granados Barquín mientras entrechocaban sus manos, aunque su aparente cordialidad estaba teñida de desconfianza. Saltaba a la vista que el recién llegado sabía de sobra quiénes eran y a qué se dedicaban pero aún desconocían el motivo último de su visita. Estaba claro que esta había sido causada por el descubrimiento del cadáver que habían encontrado en la casa pero no había habido tiempo material para que se enterara de la noticia.

—No se sorprendan ni inquieten —intentó tranquilizarles el coronel Granados Barquín—, no tengo ninguna bola de cristal ni me gano un sobresueldo como adivino. Pertenezco a la Unidad Fiscal Especial y llevábamos mucho tiempo investigando a la persona que se encuentra debajo de esa manta. Un lamentable fallo en nuestros dispositivos de seguridad nos ha impedido llegar a tiempo de salvar su vida, aunque sí hemos podido enterarnos del suceso casi al mismo tiempo que ustedes. En realidad —sonrió mientras decía esto último— antes que ustedes ya que quien llamó a la casa cuartel para denunciar el crimen fue uno de mis hombres. Es lamentable, como ya les he dicho, que no pudiéramos evitar el asesinato, aunque no demasiado. El fallecido es un conocido delincuente internacional con conexiones en nuestro país y en la práctica totalidad de los países occidentales. Pudiera habernos sido muy útil vivo pero aún podemos obtener la información suficiente para desmantelar una poderosa red de delincuentes internacionales si sabemos tratar el caso con discreción.

»Disculpen si la información que les proporciono no es muy exhaustiva —añadió el coronel Granados Barquín— pero deben entender que se trata de un caso muy delicado. Cualquier error o indiscreción podría ser fatal. Están en juego no sólo una importante investigación sino la seguridad e incluso la vida de varias personas.

»Si les estoy agobiando con mi insistencia en la necesidad de discreción no es por un extraño deseo de ser reiterativo sino porque quiero que comprendan la gravedad del asunto ya que necesito su colaboración. No personalmente sino en cuanto representante de nuestro gobierno. Sé que son necesarias y legalmente obligatorias la realización de una serie de diligencias policiales y judiciales pero me gustaría simplificarlas al máximo por el bien de todos.

»En primer lugar considero innecesario hacer intervenir a la policía nacional. El cadáver ha sido descubierto en territorio de la Guardia Civil y parece lógico que se respete su competencia para la práctica de las primeras diligencias. Por otra parte, una vez finalizadas estas con un atestado que no tiene por qué ser muy extenso, apenas especificando la existencia del aviso telefónico y la descripción somera de la casa y del fallecido, considero que no tiene que haber ningún impedimento para que la propia Guardia Civil asigne a otros de sus componentes la continuación de la investigación. ¿Está usted de acuerdo, teniente?

—Por supuesto, mi coronel, a sus órdenes —contestó cuadrándose el teniente, imbuido del disciplinado sentido jerárquico que caracteriza a los miembros de la benemérita institución.

—Bien, desde ese punto de vista podemos considerar el tema zanjado. Ahora sólo me queda recabar su colaboración —volvió a hablar el falso coronel, dirigiéndose a médico y juez.

—Usted dirá —contestó el magistrado erigiéndose en portavoz del dúo.

—Como seguramente habrá comprendido por mis anteriores palabras, el fallecido tiene varias causas abiertas en la Audiencia Nacional. Estamos en contacto con el magistrado juez correspondiente y seguramente en estos momentos se está redactando ya el oficio por el que se le solicita la inhibición en las diligencias en favor de la propia Audiencia así como la remisión de lo actuado.

—Entiendo —dijo el juez.

—Lo que quiero pedirle yo personalmente es que agilice esa remisión. Comprendo que no lo haga hasta que no le llegue la orden de Madrid pero sí le rogaría que lo tuviera todo listo para cuando llegue y, si es posible, desearía que lo preparara todo usted en persona, sin que intervenga ningún funcionario judicial en el asunto. No pongo en duda la honradez del personal bajo sus órdenes pero estaré mucho más tranquilo si sé que se encarga usted personalmente de todo. No me gustaría que este asunto trascendiera. Es más, desearíamos, y no le hablo tan sólo en mi nombre sino en el de instancias superiores, que en los archivos judiciales no quedara ni el menor rastro de este levantamiento de cadáver ni de la muerte que lo ha originado. Sé que le estoy pidiendo algo que se sale de lo común, que va incluso en contra de lo previsto en nuestras leyes procesales, pero tengo que confesarle que este asunto trasciende lo nacional, hay más países implicados, países amigos, por supuesto.

—¿Cree usted que todo esto está relacionado con alguna operación terrorista por parte de fundamentalistas islámicos?

—Puede ser —dijo el coronel Granados Barquín meneando con gesto dubitativo su cabeza— pero no estamos seguros. El fallecido tenía relaciones en todo el mundo y pudiera ocurrir que alguien ligado a ese tipo de grupos se hubiera enfadado con él, pero aún no estamos en condiciones de afirmarlo taxativamente. Quién sabe, tal vez las pintadas que estamos viendo han sido efectuadas con el único propósito de despistar, lo mismo los asesinos son unos alemanes que no han pisado en su vida una mezquita —le gustaba hacer este tipo de bromas íntimas aunque lamentaba que no hubiera nadie capaz de apreciarlas suficientemente—. De todos modos agradezco su colaboración. En cuanto a usted —añadió dirigiéndose al médico— lo único que le voy a pedir es que no mencione nunca con nadie lo que aquí ha podido ver. Espero que no se sienta ofendido, yo creo más bien que le hago un favor, pero no se practicará la autopsia del cadáver hasta que llegue a Madrid. No desconfiamos de su competencia pero usted no es médico forense y, por otra parte, tendrá que hacerse un estudio exhaustivo, incluyendo un examen detenido por parte del Instituto Nacional de Toxicología, para los que serán necesarios medios e instrumental que usted desgraciadamente no posee.

—Entiendo la situación —dijo el médico de buen humor. El coronel había dado en la diana al insinuar que tal vez le hacía un favor al impedirle realizar la autopsia.

—En ese caso, señores, no tengo nada más que añadir excepto agradecer nuevamente su colaboración. Si no les parece mal los hombres del teniente Padilla pueden custodiar el cadáver mientras nosotros nos acercamos al pueblo para esperar tanto la confirmación de lo que les he dicho por parte de la Audiencia Nacional y de los ministerios de Interior y Defensa como la llegada del furgón en el que serán trasladados los restos del difunto.

Todos los presentes consideraron razonables las palabras del coronel Granados Barquín e hicieron lo que él les dijo. Doce horas más tarde no quedaba ni en la casa ni en el pueblo rastro alguno de lo sucedido. Muchos meses después el médico y el juez, en sus conversaciones íntimas, se preguntaban si de verdad había sucedido todo o aquello o si tan sólo lo habían soñado.

Capítulo 3

Pocos días después de aquel extraño levantamiento de cadáver el hombre que se había hecho pasar por coronel de la Guardia Civil se encontraba en una pequeña sala de reuniones de un edificio situado a las afueras de Madrid que oficialmente se dedicaba a la distribución de bebidas no alcohólicas, junto a tres hombres más, sentados los cuatro alrededor de una mesa circular. Acababa de llegar el último de los asistentes a la reunión y un hombre de pelo blanco de quien todo el mundo hubiera pensado que su lugar natural estaba en su casa, cuidando de los nietos y tal vez de un perro, procedió a abrir el fuego. Si bien la redondez de la mesa descartaba cualquier atisbo de preeminencia era obvio que todos los presentes consideraban que el hombre de pelo blanco, al que sus subordinados se dirigían con el apelativo de Doctor, presidía la sesión.

Tras sus palabras introductoras el coronel Granados Barquín narró someramente los hechos sucedidos hacía escasos días. Tan sólo se reservó el dato de que su cuenta corriente había sido incrementada en un millón de pesetas. No lo consideraba un asunto relevante y optó, en consecuencia, por no mencionarlo.

—Podemos estar tranquilos acerca del silencio de los implicados —dijo el coronel al ser interrogado por uno de los asistentes—. El teniente Padilla es un guardia civil disciplinado que consideraría un auténtico deshonor traicionar la confianza del cuerpo. En cuanto a los civiles no hay problema. Aparte de que es muy poco lo que podrían decir, el juez es un abogado de mediana edad sin mucho éxito profesional que ha ocupado su puesto como sustituto al estar el juzgado perennemente vacante, ya que no es una plaza apetecible para ningún magistrado, y lo último que desearía sería meterse en líos que hicieran peligrar su trabajo actual, y en cuanto al médico la historia es similar. Es prácticamente imposible que ninguno de los dos se vaya de la lengua y, de todos modos, no conocen nada verdaderamente relevante del asunto.

Una vez hubo finalizada su intervención tomo la palabra el hombre que acababa de llegar. Al parecer traía noticias importantes.

—Según el informe de la autopsia que me acaban de entregar —dijo mientras sacaba unos papeles de un maletín y se los entregaba al hombre que presidía la reunión—, antes de que Karl y Heinz asesinaran a nuestro hombre, este ya estaba muerto.

—¿Suicidio? —preguntó el Doctor.

—Parece ser que sí. Se había tragado pastillas en cantidad suficiente como para tumbar a un elefante.

El cuarto hombre, único que hasta el momento no había intervenido, tomó la palabra tras ser interrogado, sin necesidad de emitir palabra alguna, por el presidente.

—El suicidio encaja con su personalidad, eso es indudable. Sabíamos que había ese riesgo, por eso recomendé que se filtraran los datos suficientes para su localización. Suicidado no nos hubiera servido de nada.

—¿Se darían cuenta Karl y Heinz de ese detalle? —preguntó el tercer hombre.

—Se hayan dado cuenta o no, ese dato es irrelevante —contestó el coronel—. Ellos han cobrado, y muy bien supongo, por su trabajo. Iría contra sus propios intereses reconocer que han matado a alguien que ya estaba muerto así que, aunque lo sepan, nunca dirán nada.

—Bueno, entonces podemos dar por zanjado definitivamente ese asunto —dijo el Doctor—. Ahora tendremos que centrarnos en el paso siguiente. Supongo que nos toca a nosotros mover ficha, como se dice en estos tiempos.

—Habrá que andarse con cuidado —comentó el tercer hombre—, no nos conviene empezar una guerra. Los tiempos están cambiando y una serie de muertes en Madrid acabaría llamando la atención de la prensa y generando eso que los jueces denominan alarma social. Ya sabéis que últimamente hemos estado en el punto de mira de los periodistas.

—Lo sabemos, claro que lo sabemos —replicó sonriendo el Doctor—, por eso tenemos que medir muy bien nuestros pasos. La situación es diáfana, no podemos dejar impune el asesinato de nuestro compañero, por lo que tenemos que golpear a sus asesinos pero por otra parte tenemos que evitar que ese golpe genere una espiral de muertes. ¿Se puede conseguir?

—No veo por qué no —contestó el cuarto hombre—. Ningún plan es infalible pero conociendo el carácter de nuestros oponentes creo que el que nos hemos trazado tiene todos los visos de funcionar. No habrá guerra en Troya —dijo tal vez movido por su condición de profesor de literatura, y por si no había quedado lo suficientemente claro pronunció la frase original—: la guerre de Troie n’aura pas lieu.

Después de quedar claro esto último la reunión se disolvió. El Doctor no era amante de las reuniones largas, sobre todo si tenía trabajo que hacer. Aún así accedió a quedarse en la sala un rato más, a petición del cuarto hombre.

—Quería pedirte un favor —le dijo este último con la confianza que le proporcionaban todos los años que habían trabajado juntos.

—Tú me dirás.

—Desearía retirarme de este asunto. Por lo que veo está ya encarrilado así que mi presencia no es estrictamente necesaria.

El Doctor miró a su amigo de arriba abajo aunque lo que le interesaba escudriñar de verdad no era su apariencia sino su interior. Eran muchos años y antes o después el cansancio y, tal vez, la desilusión acababan por hacer mella. Él posiblemente fuera la única excepción a ese axioma pero seguramente no era exclusivo mérito suyo sino que se debía a que había hecho girar su vida en torno al servicio de tal modo que fuera de él ya no tenía nada a qué aferrarse.

—Comprendo —le dijo—. Será mejor que te tomes unas vacaciones. Todos nos merecemos un descanso —añadió con sinceridad aunque en ese todos no se incluyese a sí mismo—. Además, no había pensado en ti para rematar el asunto. Nuestro particular coronel de la Guardia Civil me ha pedido que deje todo en sus manos y eso he hecho.

—¿Por qué has aceptado? Ya sabes que nunca me he fiado del bigotón. Siempre he pensado que no es trigo limpio.

—Y tienes razón, toda la razón del mundo, Granados no es trigo limpio pero en realidad nunca hemos tenido nada de qué reprocharle. Sé que en más de una ocasión ha actuado en su propio provecho pero siempre teniendo cuidado de no perjudicar al servicio y, aunque ese no es el tipo de agente ideal con el que me ha gustado contar, no se puede negar que es de los mejores. Sinceramente, mientras nos siga siendo útil me importa un bledo que intente sacar tajada. Además, estamos hablando de un asunto prácticamente cerrado. Pero cambiemos de tema, ¿es sólo cansancio lo tuyo o hay algo más?

—¿Por qué lo dices? —preguntó a la defensiva el cuarto hombre.

—Escúchame, Eugenio, llevamos muchos años juntos y a pesar de lo que nos endurece este peculiar oficio al que nos hemos dedicado he llegado a apreciarte y quererte, tú lo sabes, y también a conocerte, por lo menos un poco. Si me llaman el Doctor es por algo, y creo que no estás bien.

—Tú ganas, no lo estoy, pero no tiene importancia, ya pasará.

—Eso espero —dijo el Doctor con un tono de voz que desmentía la tranquilidad que intentaba transmitir con sus palabras.

Capítulo 4

Los asiduos a aquella discoteca de Marbella estaban acostumbrados a ver danzar frenéticamente, bajo los destellos de luces cegadoras de todos los colores, a gente de toda raza y nacionalidad, la única discriminación que funcionaba allí era la del dinero. Si se tenía el suficiente para traspasar los umbrales de la puerta no importaba el color de la piel, negros, blancos o cobrizos eran igualmente bienvenidos, y si además las propinas estaban a la altura de sus tarjetas de crédito los espinazos de los empleados se quebraban en contorsionadas reverencias, quizás ese había sido el motivo de que el hombre de bigote entrecano, que en algunos ambientes era conocido como coronel Granados Barquín, la hubiera elegido para encontrarse con su acompañante, un árabe cuyo traje delataba su afición a vestirse en las mejores tiendas de ropa europeas. En aquel entorno el que un europeo y un árabe de aspecto adinerado departieran amigablemente no levantaba las sospechas de nadie.

Los dos hombres parecían conocerse bien y cualquiera que hubiese escuchado el inicio de su conversación hubiera pensado que se trataba de dos hombres de negocios amigos desde hacía mucho tiempo que se interesaban mutuamente por la salud de sus familiares y sus empresas, aunque si hubiese asistido al resto de la charla hubiera comprendido que los negocios de ambos eran un tanto extraños.

—Me alegro de que te encuentres en forma, coronel —dijo el árabe pasando a la segunda fase de su encuentro—, pero no creo que me hayas citado aquí para preguntarme por la familia y hablarme de la tuya.

—Así es, querido Rachid, aunque supongo que tú ya sabes por qué quería verte. Se trata de la muerte de Abdallah, como ya te habrás imaginado. Estoy convencido de que le habéis asesinado vosotros.

—¿Abdallah? Conozco a muchos Abdallahs, entre los musulmanes es un nombre muy corriente.

—Déjate de coñas, ya sabes de qué Abdallah te estoy hablando. El hombre que matasteis hace cuatro días en un pueblo perdido de Castilla la Vieja, en la provincia de Soria.

—Qué raro, no me suena nada, no recuerdo haber leído nada sobre el caso en la prensa.

—Ni lo leerás en el futuro, nos hemos encargado de ello. Bueno, si quieres seguir jugando al gato y al ratón te diré que Abdallah es el nombre que escogió cuando se convirtió al islamismo Carlos Rodríguez Domingo, uno de mis hombres.

—Así que ese Abdallah era un cristiano, por eso no me acordaba de él.

—No era un cristiano, era un español de religión musulmana, pero eso no tiene mucha importancia. Lo verdaderamente importante es que era uno de mis hombres y vosotros le habéis matado.

—Ah, sí, ya recuerdo, sí, le hemos matado, ¿y qué? Teníamos nuestras razones, tú ya lo sabes. Trescientas cincuenta y seis razones, para ser más concreto, tantas como muertos hubo en el accidente de aviación que se produjo hace dos semanas sobre Bagdad. Nuestros técnicos averiguaron, me temo que algo tarde, que los planos que nos transmitió Abdallah estaban trucados. Una vida por trescientas cincuenta y seis no es un precio muy caro.

—Planteado así tienes razón, pero en el fondo la culpa fue vuestra, no tendríais que haber aplicado la tecnología prevista para un futuro avión de combate a un avión comercial. Y mucho menos si lo que os habían vendido era mercancía averiada.

—Es posible pero jamás pensamos que Abdallah pudiera ser un agente doble. Su conversión a la auténtica fe parecía sincera.

—Sobre eso no tengo opinión, ya sabes cuál es mi única fe, y por mucho que uses ese lenguaje correctamente islámico sé que piensas lo mismo que yo. Pero volvamos a lo que importa, la ejecución de Abdallah ha complicado enormemente las cosas. Mis jefes están indignados, Rodríguez era un buen agente, apreciado por todos y con un brillante futuro en la organización, así que me han pedido que responda con contundencia. Como se trata de gente más acostumbrada al politiqueo y a estar en los salones que al trabajo en campo abierto, no han calibrado bien lo que me han pedido.

—¿Y qué es lo que te han pedido?

—Que tome represalias.

—Eso significaría una guerra entre servicios —respondió el árabe con el semblante ensombrecido—, y lo que menos nos conviene en estos momentos es que se desencadene una guerra. Perjudicaría terriblemente nuestros intereses —finalizó con un tono de voz en el que se adivinaba sin dificultad alguna que cuando pronunciaba la palabra nuestros no se estaba refiriendo a sus países u organizaciones sino a los dos interlocutores.

—Lo sé —contestó sonriente el hombre del pelo cano—, lo sé igual que tú, por eso he ideado un plan con el que creo que podría apaciguar tanto a tus jefes como a los míos e incluso dar la vuelta a la situación en nuestro propio beneficio. Ya sabes que los últimos acontecimientos han obstaculizado terriblemente nuestros planes sin embargo, si las cosas nos salen bien, quizás no sólo evitemos un nuevo perjuicio sino que habremos conseguido reforzar nuestra posición.

Media hora después el árabe demostró que cuando estaba satisfecho los preceptos que debía seguir todo buen creyente en el mensaje de Mahoma no le impedían demostrar su satisfacción levantando una copa y brindando junto a un perro infiel por la prosperidad de sus negocios.

Capítulo 5

Poco tiempo después un hombre alto, de espeso bigote moreno vestido a la usanza occidental, circulaba por un barrio residencial de la ciudad de Bagdad. Pese a que el embargo al que estaba sometido el régimen iraquí hacían extremadamente penosas las condiciones de vida de sus habitantes el hombre del bigote negro conducía un lujoso vehículo que hubiera satisfecho los deseos de cualquier potentado neoyorquino. Por si el coche no era un signo más que suficiente para acreditar el poder e influencia de su conductor, el blindaje que llevaba, capaz de aguantar los embates de una decena de misiles, indicaba que no sólo era un hombre poderoso sino, posiblemente, también temido.

Seguramente por la confianza que le daba ese carácter de hombre poderoso y temido así como por circular cerca del vigilado palacio presidencial el hombre de bigote negro se hallaba solo en el interior de su vehículo. Conducía muy lentamente, al abrigo de la soledad que el toque de queda imponía a sus conciudadanos, como buscando a alguien. El repentino frenazo realizado enfrente de un viejo almacén cuyas puertas estaban cerradas pareció avalar esa idea. Junto a la puerta del almacén pudo ver a un hombre vestido de militar que, por los gestos que hacía, parecía conocerle.

—¿A qué ha venido esta cita tan misteriosa? —preguntó al militar el hombre del bigote negro, bajando apenas unos milímetros la ventanilla del coche.

—Tenemos problemas —contestó serenamente el militar—, ha habido un chivatazo y van a por nosotros.

La piel del hombre de bigote negro se tornó repentinamente pálida y un tic nervioso, producido por las palabras del hombre que le había estado esperando, afloró a sus ojos, que empezaron a parpadear incesantemente.

—Eso no es posible —intentó convencerse a sí mismo más que a su interlocutor—, hemos tomado todas las medidas de seguridad posibles.

—Ha habido una filtración —volvió a responder en tono tranquilo el militar—. De todos modos podemos controlarla si actuamos a tiempo. Entra aquí —añadió señalando el almacén— y lo discutiremos.

El hombre del bigote negro, de cuya cara había desaparecido el arrogante aspecto que unos minutos antes había constituido su más evidente seña de identidad, obedeció sumiso y tras estacionar el vehículo volvió a acercarse al militar, que ya había abierto la puerta del almacén.

—Métete ahí dentro, rápido. Yo voy a comprobar que no te ha seguido nadie.

—De acuerdo, aunque me extrañaría mucho. No me he fijado muy bien porque en esta ciudad nunca hubiera pensado que se iba a atrever nadie a hacerlo, pero no creo que nadie se haya atrevido a seguirme.

Mientras el militar se alejaba unos pocos pasos del almacén el hombre del bigote negro penetró en su interior. Estaba totalmente oscuro y tanteó por las paredes buscando un interruptor sin conseguirlo. Cuando ya se había resignado a permanecer en penumbra hasta que regresara su compañero la estancia se iluminó repentinamente. En su interior no había más que muebles desvencijados y un oxidado archivador metálico. Eso en cuanto a los objetos porque enseguida comprendió que no estaba solo. Cuatro hombres jóvenes le estaban esperando, cada uno de ellos armado con una ametralladora de fabricación rusa. Al hombre del bigote negro no le dio tiempo de hacer ninguna pregunta, ni siquiera de asustarse, porque nada más ver a los jóvenes estos dispararon en su dirección todo el cargador de sus armas.

Cuando desde el lugar en el que estaba el militar escuchó el sonido de las ametralladoras sacó un walkie-talkie del interior de su chaqueta y empezó a hablar en tono imperioso.

—A todas las unidades de servicio, a todas las unidades de servicio, ha habido un atentado terrorista hace unos pocos minutos, acudid todos a la siguiente dirección…

Obedeciendo las órdenes que acababa de transmitirles el militar, un contingente de soldados fuertemente armados apareció al de pocos instantes en la esquina próxima al almacén.

—Soy el coronel Rachid, de la Guardia Presidencial —dijo a los recién llegados, identificándose.

—Le hemos reconocido, coronel —respondió el oficial que estaba al mando—. ¿Qué ha sucedido?

—Aún no lo sé con toda seguridad pero creo que han asesinado a un asesor del Ministerio de Defensa. Me había citado en ese almacén, no sé exactamente el motivo, y cuando me estaba acercando he visto cómo le ametrallaban un grupo de terroristas. Les he disparado y se han guarecido en el almacén. Creo que aún están dentro. Lo mejor será que entremos e investiguemos lo sucedido, pero sin confiarse ni andarse con miramientos. Esos cabrones ya han asesinado a un compañero.

Nada más oír las anteriores palabras el oficial ordenó a sus hombres que entraran en el almacén y convenientemente aleccionado por el coronel Rachid, que les había hablado de lo peligrosos y mortíferos que podían ser los terroristas, empezaron a disparar contra todo lo que se movía.

Sorprendidos por la inesperada aparición del pelotón los hombres que se encontraban en el almacén apenas pudieron reaccionar y todos, sin excepción, fueron muertos por las balas de los soldados casi al instante, aunque aún tuvieron tiempo de abatir a tres de ellos.

—Tenía usted razón, coronel —dijo el oficial una vez acabado el tiroteo—, hemos acabado con un peligroso comando terrorista. Por su aspecto y sus ropas tienen pinta inequívoca de ser kurdos. ¡Hijos de puta! —añadió escupiendo sobre el cadáver que tenía más cerca.

—Lamento la muerte de sus hombres pero han hecho lo que tenían que hacer y así informaré a sus superiores. Le felicito, señor oficial —dijo cuadrándose el coronel Rachid—. Tengo que ausentarme pero dejo todo a su cargo. Confío en usted.

—No le defraudaremos, coronel —respondió el oficial mientras saludaba militarmente a su superior—. Ha sido un privilegio y un placer.

Nada más salir del almacén apareció, como surgiendo de lo más profundo de la noche, un coche al que se subió el coronel. Una vez al abrigo de oídos ajenos cogió el teléfono con el que estaba equipado el vehículo e hizo una llamada.

—Todo ha salido de acuerdo con el plan previsto. Los kurdos no sospechaban que era una trampa y después de cargarse al objetivo se han quedado tan tranquilos en el interior del almacén. El resto ha sido fácil. No ha quedado ninguno de ellos. Los cuatro estaban fichados como activistas del Partido Democrático del Kurdistán, así que nadie considerará necesario efectuar nuevas averiguaciones. Aparte de que quien tendría que autorizar esas averiguaciones sería yo mismo —finalizó con una inquietante carcajada—. Ocúpate de que el fallecido tenga un funeral acorde a su rango. Seguramente irá el propio Saddam. Ya sabes cómo le gusta al viejo sátrapa homenajear a sus hombres caídos en combate.

Cerró el aparato y sonriéndose se dirigió al chófer, un hombre leal que llevaba más de veinte años trabajando para él.

—Hassan, no me lleves a casa. Nos vamos al local de Leyla. Hoy hemos tenido un día muy duro y nos merecemos un rato de esparcimiento —finalizó con un gesto que tanto en Irak como en el resto del mundo cualquier varón es capaz de entender.

Capítulo 6

Mientras observaba el cuerpo de Omar El Mdarhri, que con la paciencia infinita de los muertos esperaba bajo la tenue luz del Instituto Anatómico Forense que uno de los médicos se acercara a la blanca camilla y con movimientos precisos iniciara la autopsia que la ley prevé para aquellos que han tenido la desgracia de morir en circunstancias desagradables, el inspector Antonio Jiménez se lamentaba de su mala suerte y maldecía la puñetera casualidad que le había hecho estar de turno cuando en el Grupo de Homicidios habían recibido la notificación de que un hombre de aspecto árabe había sido asesinado mientras se dirigía a su domicilio de la calle San Francisco. En un primer momento pensó —¿qué otra cosa podía pensar tratándose de un moro?— que se trataba de la típica reyerta entre compatriotas por líos de faldas o de drogas y que a alguien, Mohamed de nombre sin lugar a dudas, se le había escapado la navaja con nefastas consecuencias.

De acuerdo con el orden natural de las cosas el asesino tendría que haber sido un compatriota del muerto, posiblemente un ilegal, que a esas horas debería estar llorando amargamente mientras explicaba que no sabía qué le había pasado ya que quería al difunto como a un hermano y se justificaba diciendo que algo le cegó, el maldito alcohol, para una vez que un buen musulmán como yo desobedece los preceptos del profeta acaba ocurriendo una desgracia, sí, eso hubiera dicho con toda seguridad el tal Mohamed o Abdullah o Salim poco antes de ser llevado a la prisión de Basauri donde se habría quedado durante unos cuantos años olvidado por todos, pero ese supuesto orden natural en el que creía el inspector Jiménez había sido desdecido por la realidad.

Después de hablar con el retén de la Policía Municipal que se había personado poco después de que los hechos ocurrieran comprendió que, de nuevo, la realidad iba por delante de su imaginación. Omar El Mdarhri no había recibido la muerte de manos de un compatriota exaltado sino que le habían ametrallado desde un Audi que se había dado a la fuga a gran velocidad y en cuyo interior viajaban dos hombres que, según los testigos, no parecían hijos de la media luna sino perfectos ejemplares de adultos europeos bien alimentados y bien vestidos, dos europeos de corto cabello rubio en cuyas caras no aparecían ni el bigote ni la mugrienta barba de cuatro días características de nuestros vecinos del sur.

Eso lo complicaba todo, pensó Jiménez. Cuando ante las narices de uno se produce un asesinato de película sólo que sin cámaras que enfoquen a los actores que manejan las metralletas ni unos muertos que se levantan para comer un bocadillo cuando oyen la palabra corten, y el fallecido es un inmigrante que seguramente trapicheaba para sobrevivir, algo empieza a no encajar en la historia y cuando algo no encaja en una historia lo único que puede hacer un simple inspector de homicidios es dar vueltas y más vueltas, a la manera de un derviche giróvago, intentando recomponer del mejor modo posible las piezas del rompecabezas.

Una cosa parecía clara. La combinación moro muerto y asesinos posiblemente autóctonos o, por lo menos, occidentales con vehículo de primera y armas más eficaces que las de la propia policía sólo podía significar una cosa, que el asunto apestaba a drogas de principio a fin. El bueno de Omar El Mdarhri traficaría con toda seguridad y por algún motivo aún desconocido cometió el error de enemistarse con sus competidores, o tal vez proveedores, con las consecuencias que podían verse en esa mortecina camilla en la que yacía a la espera de que el bisturí del forense iniciase su recorrido.

Cuando el médico hubo realizado su trabajo confirmando, a expensas de hacer un examen más exhaustivo de las vísceras, que la muerte se había producido como consecuencia de los impactos recibidos desde un arma de fuego Jiménez se encaminó a la Jefatura Superior de Policía donde tenía un hueco al que su jefe denominaba pomposamente despacho. Sentado en la desvencijada silla que había conseguido tras mucho suplicar al encargado del material encendió un cigarrillo negro y se puso a pensar sobre el caso sin conseguir que ninguna idea le viniera a la cabeza. Estaba claro que meditando tras una capa de humo no iba a solucionar el asesinato de Omar El Mdarhri. No le quedaba más remedio que mover el culo si quería lograr no ya resolver el caso sino, simplemente, no ser amonestado por no realizar su trabajo.

Decididamente el caso olía a drogas así que se levantó de su asiento y se encaminó a las oficinas en las que se ubicaba el Grupo de Estupefacientes. Con un poco de suerte alguien con preclara visión policial comprendería la situación y se haría cargo del caso, liberándole a él de responsabilidades, pero aquel no debía ser su día y el subcomisario Luis de Dios, viejo compañero suyo que manejaba a su total albedrío todo el operativo dedicado a la lucha contra el tráfico de drogas, no creyó conveniente asumir las investigaciones.

—Me temo que tendrás que comerte ese marrón —le dijo con falso tono conmiserativo—, por lo que a nosotros respecta el señor El Mdarhri estaba limpio. No todos los árabes trafican en droga, ¿sabes?

¡Lo que le faltaba! No sólo su compañero se negaba a ayudarle sino que insinuaba que en su actuación predominaba cierto matiz racista. Ese De Dios era un gilipollas, lo que un policía norteamericano con el que había trabajado en una ocasión, hacía ya muchos años, solía definir como un blandengue, un liberal de mierda. Seguramente su contacto permanente con drogatas había acabado por contagiarle. Aún así no se dio por vencido e intentó contraatacar.

—¿Estás seguro de eso? —preguntó—. Quizás no le tengáis controlado pero no me negarás que lo que ha ocurrido es muy sospechoso.

—Coño, Antonio, no me vengas con milongas. Claro que podía ser traficante, y tú y yo y el primer tío con el que te cruces en la calle pero no nos queda más remedio que trabajar con los datos que tenemos en la mano y hasta donde podemos controlar Omar El Mdarhri no era ningún traficante. Joder, ¿qué es lo que te pasa? Cualquiera diría que no quieres hacerte cargo del caso, tú, el más brillante inspector de homicidios de todo Bilbao y resto del mundo.

—No es eso aunque quizás tengas razón. Por algún motivo desconocido incluso para mí y posiblemente irracional, ya ves que lo admito, desde el primer momento este caso me ha dado mala espina y me gustaría olvidarme de él, pero me temo que no va a ser posible.

—No te lo tomes así —le consoló De Dios—, casos más difíciles has resuelto y si con este no llegas a nada, pues qué se le va a hacer, lo que no puede ser no puede ser y además es imposible. Y por otra parte no creo que ningún mando te presione para solucionar el asesinato de un moro. Si al final el asunto hay que archivarlo entre las causas sin resolver no va a suponer ningún desdoro en tu expediente.

Posiblemente, no, seguramente De Dios tenía razón pero eso no le dejaba más tranquilo sino todo lo contrario. Cuando empezaba un caso le gustaba llegar hasta el fondo del mismo y sabía que si pasaba el tiempo sin conseguir nada al final le asignarían otro asunto y darían carpetazo definitivo a este. Podía hacer eso, limitarse a dar vueltas a lo tonto para justificar su sueldo mientras esperaba que algún superior le diera un día una palmadita en la espalda y le comentara que no se preocupara, que había otros asuntos de más importancia que requerían su interés. Sí, podía hacer eso pero sabía que no lo haría. Le gustara o no estaba involucrado en el caso y ya no podría parar hasta descubrir a los asesinos. No le preocupaba la víctima, ¿a quién le importaba que hubiera un moro más o menos en el mundo?, a él no, desde luego, y dudaba mucho de que la gente decente y de orden se preocupara por esas cosas, quizás algún comunista de mierda, tal vez uno de esos idiotas españoles y latinoamericanos que todavía no se habían enterado de la caída del muro de Berlín, pensara que la pérdida de una escoria de piel oscura era una tragedia, pero a él eso le dejaba frío. Era otra cosa. Su vida era ser policía y no concebía que un asesinato en el que estuviera trabajando quedara sin resolver. Aunque supiera positivamente que nadie se lo iba a reprochar. Si de algo estaba orgulloso era de su capacidad como policía por eso, aunque le desagradara terriblemente el caso, no le quedaba más remedio que resolverlo. ¡Mierda de moro!, pensó. Decididamente estaba siendo un mal día.

Cuando abandonó Estupefacientes se dirigió a Extranjeros, quizás debiera haber empezado por allí. Omar El Mdarhri era extranjero, marroquí posiblemente (o argelino o tunecino o sirio, en realidad son todos iguales, pensaba) y era lógico sospechar que posiblemente sus compañeros del Grupo de Extranjeros le tuvieran fichado. Tuvo suerte ya que el inspector Ricardo Illana, un policía procedente de Madrid y que recientemente había sido nombrado Jefe del Grupo, se encontraba en su despacho sin nada especial que hacer y le prestó inmediatamente su colaboración.

—¿Omar El Mdarhri, dices? Sí, creo que me suena. Espera un momento que enseguida te lo confirmo.

Por fin buenas noticias. Seguramente el tal El Mdarhri tenía un expediente más largo que una semana sin pan. Proxenetismo, hurtos, trata de blancas, en fin, lo de siempre. Casi con toda seguridad pertenecía a algún clan de delincuentes magrebíes y, si eso era así, lo único que tendría que hacer era tirar del hilo hasta encontrar el ovillo o, en su defecto, alguien a quien cargarle con el marrón.

—Sí, lo que te decía —interrumpió Illana sus pensamientos—, Omar El Mdarhri es un viejo conocido del Grupo.

—Me lo estaba imaginando —contestó, satisfecho, Jiménez—. Un ilegal metido en mil movidas delictivas, supongo.

—Me parece que te equivocas. De ilegal no tiene nada. Tiene los permisos de trabajo y de residencia en vigor. Y de delincuente, mucho menos. Más bien al contrario, en alguna ocasión nos ha ayudado a solucionar problemas que habían surgido con la comunidad de inmigrantes árabes. Colabora con sus asociaciones así como con la de ayuda a los refugiados.

—O sea, que es uno de esos…

—¿A qué te refieres? —le preguntó, extrañado, Illana.

—A que es uno de esos tipos que anda todo el día metido en asociaciones de esas que dicen que protegen los derechos humanos y que acusan a los policías de brutalidad. Sí, esas asociaciones llenas de abogados, curillas y vírgenes menopáusicas cuyo único objeto en la vida es el de joder a la policía.

—Creo que exageras —intentó aplacarle Illana—. Además, siempre será mejor que colaboren en asociaciones cívicas a que trapicheen por las calles, como tú creías que hacía.

—En el fondo es lo mismo. ¿Qué más da que vendan drogas por la calle o que inciten a la gente a manifestarse? Es la misma basura y al final, lo único que queda claro, es que están quitando el trabajo a los españoles. ¿No estás de acuerdo?

Illana optó por eludir el tema sin comprometerse a fondo, alegando que tenía trabajo atrasado. Tuvo que hacerle, de todos modos, un último favor. Proporcionarle los datos que tenía en los archivos acerca del domicilio, familia y asociaciones con las que colaboraba el difunto Omar El Mdarhri, un marroquí que al parecer no se metía nunca con nadie pero que a los ojos de alguien se había hecho acreedor a recibir una ráfaga de metralleta. Illana no era ningún ingenuo, sabía que nadie moría de ese modo sin que hubiera algún motivo importante por medio, pero guardó en su interior ese pensamiento y se limitó a desear a Antonio Jiménez suerte en su investigación.

Capítulo 7

El difunto Omar El Mdarhri vivía en una vieja casa de la calle San Francisco. Decir que vivía no era más que un eufemismo. Esa gente no sabía vivir sino que se hacinaban como cerdos. Con tal de no gastar un duro y enviar el dinero ganado en España para mantener a la tribu de vagos que sesteaban en sus países de origen eran capaces de apiñarse más de veinte personas en un infame cuartucho, pensaba Jiménez, cuyo padre había trabajado durante quince años en Alemania.

La casa ni siquiera tenía ascensor y las escaleras, de madera apolillada, amenazaban con dar un disgusto al sudoroso inspector de policía que subía por ellas agarrado prudentemente a una barandilla que hacía años que intimaba con la carcoma. Si no consigo empapelarlos con alguna otra cosa les denunciaré ante el departamento de urbanismo del Ayuntamiento para que les desalojen por vivir en un sitio insalubre, se prometió firmemente Jiménez. Aunque casi mejor no hacerlo, rectificó al instante, ya que si les desalojan son capaces de instalarles provisionalmente en un hotel que pagaríamos todos los contribuyentes. Menuda jodienda sería, pensó furioso, todos esos delincuentes de mierda viviendo como Dios mientras los españolitos de a pie se las apañan como pueden para pagar el recibo de la hipoteca.

Aunque el timbre de la puerta parecía funcionar Jiménez optó por hacerse notar aporreándola fuertemente mientras con potente vozarrón exigía que abrieran a la policía. Con esa gentuza no eran necesarios los mandamientos judiciales. Seguramente en sus lugares de origen la policía no llamaba sino que derribaba directamente la puerta y al que protestaba le dejaban frito en el acto. Quizás no todo sea tan malo en esos países, sonrió levemente recreándose en ese último pensamiento.

Una mujer tras cuyo velo se adivinaban unos ojos llorosos entreabrió la puerta y le preguntó qué deseaba.

—Policía —gritó Jiménez sin identificarse mientras empujaba la puerta y se introducía en el interior de la vivienda.

La entrada daba directamente a un salón en el que se encontraban reunidos toda una tribu de beduinos, pensó el inspector. Seguramente no todos eran familia, posiblemente algunos de los presentes serían amigos y compañeros del difunto. Mejor, así mataría varios pájaros del mismo tiro. Un montón de miradas en las que se mezclaban, a partes iguales, el odio y el temor convergieron en su persona. Le daba igual empezar por unos u otros así que anunció el motivo de su visita.

—Estoy encargado de la investigación del asesinato de Omar El Mdarhri, así que más vale que me digan todo lo que sepan sobre el suceso —dijo en un tono de voz que no dejaba resquicio a la duda sobre lo que podría ocurrir si se negaban a colaborar.

Pese al conminatorio tono del inspector ninguno de los reunidos se atrevió a tomar la palabra.

—Por lo que veo nadie quiere colaborar. ¿Qué sucede, no os gusta la policía? No me extraña, a ningún delincuente le gusta la policía y vosotros tenéis todas las trazas de serlo, pero más vale que cambiéis de actitud o quizás no tengáis que rendir cuentas a la policía española sino a la de Hassan. Seguro que eso no os gustaría, mucho protestar de los españoles pero ninguno de vosotros queréis volver a vuestro país de mierda.

—No somos delincuentes, tenemos papeles, papeles firmados por el señor Gobernador. Hemos venido aquí a trabajar, sin meternos con nadie —se atrevió a decir uno de los presentes.

—¿A trabajar? Será a quitar el trabajo a los españoles, vagos de mierda. Y en cuanto a esos papeles, a saber qué cojones habréis hecho para conseguirlos. En fin, no me hagáis perder más el tiempo, enseñadme esos putos papeles.

Uno a uno todos los marroquíes pusieron en sus manos las tarjetas de residencia que les permitían vivir libremente en España. Jiménez fue anotando los extremos que consideraba de interés y cuando hubo finalizado su tarea arrojó los documentos a la cara de la persona que había hablado con él.

—Aquí tienes vuestros papeles. Puedes devolvérselos a tus paisanos —le dijo para añadir posteriormente, dirigiéndose a la mujer que le había abierto la puerta—, tú, sí, te hablo a ti, ¿no entiendes el español? ¿Eres la viuda de Omar El Mdarhri?

La así aludida contestó afirmativamente con un rígido movimiento de cabeza, ya que las palabras no llegaban hasta su boca.

—¿Qué ocurre? ¿Se te ha comido la lengua el gato?

—Sí, es la mujer de Omar El Mdarhri —dijo el anciano que se había constituido en portavoz de los presentes.

—Eres muy listo tú, ¿verdad? —respondió el inspector—. ¿No os han enseñado educación en vuestro país? Le he preguntado a ella no a ti. Más te vale estar callado y hablar sólo cuando te haga alguna pregunta, métete eso bien en tu oscura mollera. Y tú dime de una puta vez si eres o no la viuda de Omar El Mdarhri.

—Sí, lo soy —contestó la mujer con voz entrecortada en la que se adivinaba la dificultad para hablar en castellano.

—Así está mejor. ¿Ves como no era tan difícil? Bueno, dime en qué andaba metido tu marido.

—No le entiendo, señor, mi marido no estaba metido en nada. Era un hombre que lo único que hacía era trabajar y trabajar para alimentar a su familia.

—¿A qué se dedicaba?

—Tenía un pequeño negocio de chucherías, periódicos, regalos, ese tipo de cosas.

—Por lo que veo era un auténtico capitalista.

—Oh, no, señor. Omar ha trabajado duro, muy duro, toda su vida. Cuando vino aquí se dedicaba a la venta ambulante, vendía alfombras, relojes, ropa, ya se sabe, lo que es venta callejera.

—Por supuesto, la vida fácil, ni pagaba impuestos, ni seguros sociales ni nada de nada, pero eso sí, si se ponía enfermo, los hospitales públicos o la parroquia le atendían mejor que a un ciudadano cumplidor. Y claro, en la calle tenía tiempo de sobra para trapichear. Drogas, prostitución, compraventa de productos robados.

—No le entiendo, señor —contestó vacilante y temerosa la viuda de Omar, que no comprendía ni el significado de lo que decía el inspector Jiménez ni muchas de sus palabras, ya que la entonación rápida y malhumorada del policía era difícilmente inteligible para alguien que no dominaba por completo la lengua castellana.

—Así que no me entiendes, ¿seguro que no? Vosotros sólo entendéis lo que queréis. No sé por qué me preocupo por el asesinato de tu marido, seguramente le mataron en un ajuste de cuentas entre delincuentes. O tal vez por celos, ¿no te estaría engañando, por casualidad, con una morita joven y guapa? Porque tú no eres, precisamente, el sueño de ningún hombre. Sí, eso debió ser, tal vez se entendía con la mujer de otro moro y, ya se sabe, el único modo en que sabéis arreglar las cosas es navajazo va, navajazo viene.

Por toda contestación la mujer empezó a sollozar en silencio mientas intentaba, con difíciles balbuceos, negar lo que acababa de decir el inspector.

—Deja de lloriquear de una puta vez —bramó Jiménez—, antes teníais que haber llorado, cuando dejasteis vuestro jodido país y vinisteis a España, ahora ya no tiene remedio. Contéstame, ¿Omar iba con otras mujeres o no?

—¿Por qué no la deja en paz? ¿No se da cuenta de lo mal que lo está pasando? Omar era un buen hombre que ni engañaba a su mujer ni traficaba con drogas ni nada de nada. Desde que ha entrado aquí no ha hecho más que provocar. ¿Así piensa encontrar al asesino de nuestro amigo? Quizás haría mejor buscando entre sus amigos racistas.

El inspector Jiménez se acercó hacia donde se encontraba la persona que acababa de hablar. Era una mujer joven, vestida con ropas occidentales. Pero aunque la mona se vista de seda mona se queda y esa mujer no podía disimular que sus orígenes eran los mismos que los de toda la caterva allí reunida. Sin pensárselo dos veces le dio un golpe en la mejilla con la mano abierta, tan fuerte que la joven se cayó al suelo.

Si las miradas mataran Jiménez se hubiera desvanecido fulminantemente en ese momento, como si un rayo le hubiera traspasado todo el cuerpo, pero las miradas no matan, tan sólo expresan odio, indignación, rabia y, sobre todo, incomprensión y miedo, mucho miedo. Jiménez pudo observar ese miedo, estaba acostumbrado a que le temieran y le gustaba, disfrutaba con esa sensación de poder que le proporcionaba el ver los rostros atemorizados de la gente cuando ejercía su autoridad. Quizás por eso decidió que por esa tarde había sido suficiente.

—Me voy —dijo—, pero volveré. Y espero que para cuando lo haga se os haya refrescado la memoria. En caso contrario me sentiré terriblemente decepcionado y cuando estoy decepcionado soy incapaz de controlarme. Así que ya lo sabéis, más vale que os estrujéis las meninges, aunque dudo que sepáis el significado de esa palabra.

El portazo que dio Jiménez al salir hubiera hecho temblar las más sólidas construcciones pero nadie dijo nada. Con la mansedumbre de los humillados la viuda de Omar y sus amigos se limitaron a recordar, con tristeza y melancolía, al marido y amigo muerto.

Capítulo 8

Antonio Jiménez era de los pocos policías adscritos al Grupo de Homicidios que no se ponía a temblar cuando el comisario Manrique les llamaba a su despacho pero aquel día, nada más observar la cara de su superior, comprendió que la vieja camaradería que compartían no iba a evitar que le echara una bronca.

—¿Da usted su permiso, jefe? —bromeó tras entrar sin llamar, con la leve esperanza de que su chanza hiciera sonreír al comisario.

—Déjate de chorradas y siéntate, hoy no estoy de muy buen humor —bramó el comisario por toda respuesta sin que su atildada figura se descompusiera lo más mínimo.

—¿Qué es lo que ocurre, Manrique? Te veo muy alterado —dijo el inspector. Era el protegido del comisario y todo el mundo en Homicidios lo sabía, por eso estaba aún más perplejo. No estaba acostumbrado, como el resto de sus compañeros, a soportar los enfados y desplantes de su jefe.

—Así que me ves muy alterado. ¿Y a qué crees que se debe? ¿A que ha perdido mi equipo favorito? ¿O tal vez a que me ha abandonado mi amante? No, seguro que se debe a que mi hijo ha suspendido todas las asignaturas. Me cago en la leche, Jiménez, claro que estoy alterado. ¿Cómo no voy a estar alterado si no recibo más que presiones de todo tipo y vosotros no me creáis más que problemas? Pues claro que estoy alterado.

—No te entiendo, Manrique, ¿se puede saber de que me estás hablando?

—Te estoy hablando de Omar El Mdarhri. ¿Sabes quién es?

—Claro que lo sé, un moro al que asesinaron hace unos pocos días. Tú mismo me asignaste el caso.

—Ya lo sé y, por favor, no me lo recuerdes, no me gusta que me restrieguen por los morros mis meteduras de pata.

—No sé a dónde quieres ir a parar.

—¿No sabes a dónde quiero ir a parar? ¿Así que no lo sabes? Pues menuda mierda de policía eres, no sé cómo he podido convertirte en mi mano derecha. Pero, vamos a ver, ¿se puede saber qué coño has estado haciendo con este caso?

—¿Que qué he estado haciendo? Joder, pues lo de siempre, revisar los antecedentes del fulano e interrogar a sus allegados.

—Perfecto, ¿y me puedes decir con qué resultados?

—Pero bueno, no me jodas, Manrique, tú sabes cómo son estas cosas, no puedes pretender que en tan sólo dos días te traiga al asesino empaquetado y envuelto en celofán. Apenas estoy empezando la investigación.

—Pues en el poco tiempo que llevas en el tema has levantado el suficiente revuelo como para que tenga el despacho lleno de quejas.

—¿Quejas? ¿Qué tipo de quejas?

—¿De verdad quieres que te las enumere una a una? Malos tratos físicos y verbales, actitudes xenófobas y racistas, desprecio a la dignidad humana, acusaciones infundadas de narcotráfico contra inmigrantes respetables.

—Ya, ya, respetables.

—Respetables mientras no se pruebe que son delincuentes. Pero bueno, Jiménez, ¿es que no te das cuenta de la gravedad de la situación? ¿Quieres que acabemos en el punto de mira de la prensa y de las organizaciones de defensa de los derechos humanos?

—¿Y tú, quieres que te diga lo que pienso de esas organizaciones que defienden los derechos humanos?

—No, no quiero que me lo digas, quiero que cambies de actitud. Escúchame, Antonio —añadió volviendo a utilizar un tono amistoso—, no sé lo que te ocurre pero sea lo que sea procura olvidarlo y centrarte en el caso. Me importan un pito tus prejuicios pero trata este asesinato como si fuera el más importante de tu carrera, ¿lo entiendes?

—Lo siento, pero no puedo evitarlo. Esa gentuza me pone de los nervios. No puedo soportarlo, es más fuerte que yo.

—Pues no te va a quedar más remedio que guardarte tus sentimientos donde te quepan porque vas a realizar el trabajo y los vas a realizar bien, como tú sabes, atrapando al asesino. He estado pensando en retirarte del caso pero después de lo que ha ocurrido no sería una buena idea. Más de uno pensaría que hago eso por castigarte y daría más crédito aún a las acusaciones que pesan contra ti. Me cago en los moros, Antonio, si no hubieras hecho el gilipollas todo esto habría acabado sin problemas. ¿Que descubrías al asesino? Estupendo, otro éxito del Grupo de Homicidios. ¿Qué no lo descubrías? Pues qué le vamos a hacer, desgraciadamente, y pese a nuestros denodados esfuerzos, muchos crímenes quedan impunes. Pero ahora eso es imposible, la has liado de tal manera que los ojos de mucha gente, incluyendo los del Gobernador, van a estar pendientes de ti y de lo que haces así que no te va a quedar más remedio que apechugar y tirar hacia adelante.

—O sea, que la he jodido.

—Por fin empiezas a darte cuenta. En fin, a lo hecho pecho. Por supuesto he rechazado las acusaciones que han vertido contra ti y si se me exige que efectúe una investigación interna, esta tendrá resultados negativos, pero aún así, mientras no encuentres al asesino, estarás en el ojo del huracán. Amigo mío, simpatices o no con los marroquíes, vas a tener que traerme atado de pies y manos al hombre, o mujer, que mató a Omar El Mdarhri. Y para empezar te he concertado una entrevista con el presidente de una asociación de ayuda a los inmigrantes con la que colaboraba el difunto Omar. Por cierto, no estaría de más que le pidieras disculpas por lo sucedido.

—Manrique, coño.

—Hazlo. Y más vale que muevas el culo porque la entrevista es para dentro de media hora, así que hasta luego y suerte.

Capítulo 9

Los cien metros cuadrados y cuatro despachos en los que aposentaba sus reales la organización no gubernamental en la que había colaborado Omar El Mdarhri eran una amalgama de colores. Junto a un cartel en el que se solicitaba: «Referéndum Ya para el Sahara Occidental», había otro, posiblemente antiguo, en el que se condenaba el apartheid en Sudáfrica, y cerca de un manifiesto por la libertad del Kurdistán podía verse las manos entrelazadas de un hombre con inequívoco aspecto nórdico y otro originario de algún país asiático sobre un letrero que decía algo así como iguales aunque diferentes o diferentes pero iguales. Para el inspector Antonio Jiménez la contemplación de esos carteles no era plato de buen gusto pero haciendo de tripas corazón habló con exquisita amabilidad a la mujer que le abrió la puerta, sin que de su boca saliera el negra de mierda que estaba pronunciando mentalmente, e incluso se disculpó con el hombre —por lo menos era español— que le recibió en uno de los minúsculos despachos. No crea que tengo nada contra los inmigrantes, mintió impertérrito, es tan sólo mi carácter, cuando uno está todo el día entre delincuentes ya se sabe, no puede evitar decir de vez en cuando alguna inconveniencia. Por favor, transmita a los allegados del señor El Mdarhri —¿señor El Mdarhri?, llamarle señor fue lo más difícil, mucho más que pronunciar su enrevesado nombre o disculparse ante el relamido abogado, seguro que era abogado, que le estaba atendiendo— mis más sinceras disculpas por si involuntariamente les he ofendido.

El abogado —efectivamente era abogado— quitó importancia al problema, aún imaginando que las disculpas no eran sinceras, pero su organización vivía en gran parte de las subvenciones oficiales y no era cosa de enfrentarse directamente con las fuerzas de orden público, mucho menos en una zona del país en la que al existir el azote de la violencia política todo el mundo consideraba cómplice de los terroristas a quien se atrevía a criticar algunas actuaciones policiales. Así que aceptó la pipa de la paz que le ofrecía el inspector Jiménez y le preguntó en qué podía ayudarle.

—Tengo entendido que el difunto Omar El Mdarhri colaboraba con ustedes.

—Así es —contestó el abogado—. Esta es una organización pequeña y por eso toda colaboración es bienvenida —si lo dices por mí vas de culo, pensó Jiménez—, todo aquel que pueda echarnos una mano tiene un sitio entre nosotros. Omar disfrutaba de una posición económica superior, en líneas generales, al del resto de los inmigrantes pero aún así no olvidaba sus orígenes ni a quienes, la gran mayoría, habían tenido menos fortuna que él, por ese motivo era socio de nuestro pequeño grupo y colaboraba no sólo económicamente sino aportando su trabajo personal, más valioso muchas veces que el dinero.

No pierdas el tiempo en propaganda que a mí no me la das, pensó el inspector mientras formulaba la siguiente pregunta.

—¿Qué era lo que hacía exactamente?

—Es difícil contestarle de un modo conciso ya que esto no es una empresa donde cada empleado tiene su función. Aquí todos hacemos de todo, según las necesidades del colectivo y las capacidades de cada cual. Lo mismo cogemos el teléfono, que pegamos carteles en las fachadas, que asesoramos jurídicamente a quienes lo necesitan o les buscamos médicos y medicinas. Omar venía por aquí habitualmente y echaba una mano en lo que podía o se limitaba a charlar con los compañeros. No tenía ningún trabajo específico si es eso lo que quiere saber.

—¿Tenía algún tipo de relación especial con alguno de los miembros de la asociación?

—¿Qué quiere decir con eso de relación especial?

—Bueno, si tenía más trato con unos que con otros. Quiero decir que aquí todos ustedes realizan una labor social muy loable —si me oyera el comisario se descojonaría un huevo con las chorradas que estoy diciendo, pensó Jiménez— pero cada uno de los miembros de la asociación tiene su vida aparte, sus costumbres, sus manías. Seguramente cuando salen de aquí unos se irán directamente a sus casas, otros a tomar unos vinos o lo que les permita su religión, otros irán al cine o a ligar. En fin, ya me entiende. ¿Omar tenía algún trato especial de amistad o de afinidad con alguno de los miembros de la asociación?

—No, no lo creo. No puedo estar seguro, ya que aquí venimos a trabajar y no nos metemos en la vida de nadie, no somos policías —sonrió al decir esto último aunque no creía que el inspector fuera capaz de apreciar su sutil sentido del humor—, pero me da la impresión de que Omar se limitaba a realizar los trabajos que le encomendaba la asociación sin intimar con nadie en especial. Por otra parte su pregunta delata su mentalidad. No se ofenda pero está claro que juzga a todo el mundo de acuerdo a sus propios parámetros mentales. Usted cree que lo más normal del mundo, cuando se sale del trabajo, es ir a tomarse unas copas, o al cine o a un club de alterne. No digo yo que los inmigrantes no hagan ese tipo de cosas, a todos nos gusta vivir bien, pero muchos de ellos no pueden permitirse ese lujo. La mayoría trabajan de sol a sol con el único objetivo de ganar unas misérrimas cantidades de dinero con las que ayudar a la familia que se ha quedado en su país de origen.

Si lo pasan tan mal que se queden en sus putos países, pensó el inspector Jiménez, pero había prometido al comisario que se comportaría con total corrección y se abstuvo de hacer en alta voz el comentario que pugnaba por salir de su boca. Muy al contrario dijo educadamente que entendía la situación.

—De todos modos como usted comprenderá —añadió en el tono más obsequioso de que era capaz— cuando una persona es asesinada, sobre todo si aparentemente el móvil no ha sido el robo o una agresión sexual, cosas ambas que podemos descartar en un primer momento, surgen dudas e incertidumbres, claroscuros podríamos decir, en la vida del asesinado. Por supuesto que no pongo en duda la honorabilidad y honradez del señor El Mdarhri, nada más lejos de mi intención, pero muchas veces de un modo involuntario e inocente el mejor ciudadano puede implicarse en actividades que pudiéramos considerar peligrosas e ilegales. ¿Tiene usted algún indicio de que haya sucedido algo de eso o de que haya estado en contacto con terceras personas no muy recomendables en líneas generales?

El muy cabrón se trae la lección aprendida, pensó el abogado, el comisario Manrique debe haberle echado un rapapolvos del carajo, aunque ese comisario tampoco es muy fiable, pero es más político que policía y sabe lo que le conviene. Seguramente merece la pena seguir en contacto con él.

—Comprendo su actitud —respondió el abogado, sin permitir que sus palabras dejaran traslucir sus pensamientos—, pero creo que todo está en regla, hasta donde nosotros podemos controlar, por supuesto. Aún así, pero no, no creo que le sirva para nada y odiaría hacerle perder su valioso tiempo…

Parecía como si el fatuo del abogado, untuoso e hipócrita como todos a los ojos del inspector, se complaciera en jugar con él al gato y el ratón. Que si igual hay algo, que si en realidad no tiene importancia, que si no quiere que luego le culpe por darle una pista falsa, que si tal y que si cual.

—Usted por eso no se preocupe. En el noventa y nueve por ciento de las pistas que investigamos no se saca nunca nada en limpio pero hasta que no lo hacemos no podemos saber si el dato que se nos ha proporcionado pertenece al uno por ciento que nos puede ayudar a resolver el crimen satisfactoriamente.

—Bien, en ese caso, y sin que en realidad tenga ningún motivo especial para sospechar que pueda estar implicado en la muerte de Omar, pues bueno, él era amigo de un tipo muy poco recomendable, un africano originario de Costa de Marfil que se llama Ayemou Coulibaly, espere un momento que se lo escriba, ya está. Bueno, como le iba diciendo, llegó a nuestros oídos que el tal Ayemou se dedicaba a robar y extorsionar a sus propios compatriotas así como a otros inmigrantes, pertenecientes o no a nuestra asociación, amenazándoles con denunciarles por no tener su documentación en regla.

—Desde luego, era un auténtico delincuente —dijo con sorna el inspector.

—Si se olvida de que es policía y observa el lado moral y ético del asunto estará de acuerdo conmigo en que la actitud de Ayemou era completamente abyecta e insolidaria, independientemente de que la extorsión y el chantaje sean delitos contemplados en nuestro Código Penal, si no me equivoco.

—No, no se equivoca, pero precisamente por ser policía prefiero no mirar lo que usted llama el lado moral del asunto. Cuando se trabaja todo el día sumergido en la mierda uno no es capaz de captar los efluvios éticos de un asunto.

—Tiene que ser muy triste pensar como usted.

—No, si uno aprende a tomarse la vida como le viene —contestó filosófico Jiménez—, de todos modos aunque esta es una discusión muy interesante no he venido aquí para participar en un debate televisivo así que me gustaría saber más cosas sobre ese tal —leyó con dificultad la tarjeta que le había entregado el abogado— Co-u-li-ba-ly y su relación con Omar El Mdarhri.

—Poco es lo que puedo añadir a lo ya explicado. Ayemou Coulibaly no se comportaba de un modo digno y solidario con su propia gente así que decidimos expulsarle de nuestra organización. Hace tres años que no sabemos nada de él.

—¿No pusieron ninguna denuncia en contra suya?

—¿Para qué? En cierto modo él también era una víctima, además denunciarle no nos hubiera beneficiado en nada, más bien al contrario. ¿Se imagina cómo hubiera disfrutado más de uno con la noticia de que uno de los miembros de una asociación antirracista y de acogida a los inmigrantes chantajeaba, robaba y extorsionaba a los suyos? Aunque no nos guste vivimos en la era de la imagen y tenemos que preservar la nuestra, no como una finalidad en sí misma sino como un medio para poder seguir trabajando en nuestra sociedad.

—Sí, comprendo —respondió el inspector pese a que todas esas explicaciones no le producían ni frío ni calor— pero aún no me ha explicado qué relación tenía el marfileño ese, o como se diga, con Omar El Mdarhri.

—Desconozco cuál era exactamente la relación entre ambos, lo que sí puedo decirle es que fue Omar quien introdujo y avaló a Ayemou en el momento de su entrada en la asociación y también que le defendió todo lo que pudo cuando le expulsamos, hasta que comprendió que las pruebas que teníamos contra él eran irrefutables.

—¿Podría ver esas pruebas?

—Me temo que es imposible. Una vez utilizadas para lo que nos interesaba se destruyeron, no fueran a caer en malas manos —dijo el abogado de un modo aparentemente inocente pero bajo el que subyacía la idea de que esas malas manos eran precisamente las policiales.

—Es una lástima, supongo que podría denunciarle por destrucción de pruebas de actividades delictivas, usted como abogado estará de acuerdo conmigo, pero admito que no nos conduciría a nada y, además valoro positivamente su afán colaborador, así que pasaré por alto sus palabras.

—Se lo agradezco —replicó el abogado, entre respetuoso e irónico.

—De todos modos hay una cosa que me extraña, ¿no le parece raro que Omar defendiera al costamarfileño?

—En absoluto, creímos que era lógico que apoyara al amigo, su actitud incluso nos pareció hermosa y solidaria, pero ya le he dicho que cuando le demostramos concluyentemente la veracidad de nuestros asertos comprendió que la expulsión era la única opción que nos quedaba.

—¿Sabe si Omar y Ayemou siguieron en contacto después de los problemas de este último con la asociación?

—Lamento volver a responderle negativamente. Como usted comprenderá lo que hagan nuestros asociados al salir de aquí, si no empaña nuestra labor, no nos concierne en absoluto. Es más, si guiado por su sentido de la amistad Omar siguió tratando con Ayemou a mí, personalmente, me parecería algo estupendo. Nadie está del todo perdido mientras tiene un amigo.

Joder, el abogado debía ser un lector voraz de las aventuras del Capitán Trueno, por el modo en que se expresaba, pensó Jiménez, o quizás tan sólo quisiera exhibir una supuesta superioridad moral ante el desprestigiado madero. Si era así, podía apuntarse el tanto, porque a él se la traía floja. Mientras sirviera para avanzar en su investigación el tontolculo del abogado podía decir las chorradas que le petaran, que ya tendría ocasión de buscarle las cosquillas más adelante.

—Bien, creo que eso es todo, no le quito ni un segundo más de su valioso tiempo, tan sólo me gustaría saber si conoce usted el paradero actual de Ayemou.

—Siento decepcionarle nuevamente pero como ya le he dicho perdimos totalmente el contacto con él aunque si no me equivoco ustedes posiblemente le tengan controlado.

—Es posible, es posible —respondió sonriente el inspector mientras se levantaba de su incómodo asiento— aunque una respuesta suya me hubiera evitado un pesado trabajo burocrático pero qué le vamos a hacer, para eso nos pagan los contribuyentes con sus impuestos. Como puede usted ver a los policías también se nos pegan las expresiones utilizadas en las películas americanas además de otras cosas. Bueno, le reitero mi agradecimiento y espero que nos volvamos a ver.

Por mi parte espero que no, madero de mierda, pensó el abogado, pero se limitó a pronunciar un escueto «cuando usted quiera, será un auténtico placer».

Capítulo 10

Aquella noche se vistió con su mejor traje y se puso la corbata que llevaba el día de su boda, una corbata a franjas negras y amarillas que había tenido la virtud de hacer aparecer una ostensible mueca de desagrado en su suegra. ¡Vieja de los cojones! Quizás si no hubiera sido por ella Marisa y él todavía estarían juntos, aunque en realidad la bruja no tenía la culpa de que la puta de su hija se hubiera fugado con un chulo senegalés. Desde entonces, siempre que estaba de mala hostia se ponía esa corbata para recordar al mundo entero que tenían una deuda con él, con el inspector Antonio Jiménez.

Convencido de que estaba arrebatador, y si no lo estaba haría valer su condición de policía, se acercó a un club que habían abierto recientemente junto a la plaza de toros. Cerca de las viejas tabernas empapeladas con carteles alusivos a gloriosas corridas en las que participaron El Cordobés, El Viti, Paco Camino o Antonio Ordóñez se habían instalado recientemente una serie de locales en los que hermosas mujeres originarias, en su mayoría, de países con problemas políticos y sociales, hacían las delicias de todo ciudadano que pudiera permitirse el gastar seis mil pesetas, consumiciones aparte, para pasar un rato agradable durante un efímero cuarto de hora. El tono con el que le miró el portero le indicó que se había percatado de que era policía y cuando el camarero, tras servirle el primer whisky, le dijo que estaba invitado, paga la casa, señor, eso es lo que dijo, sonrió con satisfacción.

Recostadas en la pared, no muy alejadas de la barra, podía verse una veintena de jóvenes vestidas tan sólo con un cortísimo pantalón. Aunque alegraban los ojos de los desocupados que se encontraban tomando una copa en el local no podía evitarse la sensación, contemplándolas, de compararlas con una rehala de ovejas que están esperando la aparición del tratante que se digne comprarlas. Así expuestas podían distinguirse unas cuantas rubias de aspecto centroeuropeo, posiblemente eslavas, a las que acompañaban una mayoría de mulatas y negras. Es la invasión, pensó amargamente Jiménez bebiéndose de un solo trago la mitad de su whisky. Mientras nuestras prostitutas tienen que hacer la calle, tiradas en cualquier esquina, las extranjeras triunfan en los sitios elegantes.

El local era agradable y las muchachas no agobiaban. Cuando se daban cuenta de que lo único que al cliente le apetecía era tomarse su copa tranquilamente ejerciendo, a lo sumo, el viejo oficio de mirón, se retiraban a un lado y dejaban de insinuarse. Cuando Jiménez iba por su segunda copa consiguió quedarse completamente solo. Había rechazado a dos jóvenes de corta melena rubia y desarrolladas glándulas mamarias antes de que sin pedírselo expresamente el camarero le sirviera un nuevo whisky, el tercero en menos de media hora. Después de trasegar esa última copa, decidió que había empezado el momento de ser más receptivo con las chicas. Sus ojos se cruzaron con los de una mulata que, como si su mirada fuese un imán, se acercó inmediatamente al taburete en el que estaba sentado.

La chica sabía cómo acercarse a un hombre y luciendo una prefabricada sonrisa empezó a acariciarle por todo el cuerpo. Su sonrisa se heló, sin embargo, cuando tropezó con un objeto que hubiera causado una amarga decepción a Mae West en sus buenos tiempos ya que su famosa pregunta, ¿estás enamorado de mí o ese bulto que tienes en la entrepierna es una pistola?, hubiera sido respondida del segundo modo; sin embargo, cuando el inspector le preguntó si le ocurría algo lo negó con un débil movimiento de su cabeza mientras para ganar tiempo unía sus labios a los del cliente y le introducía la lengua hasta la campanilla.

—¿De dónde eres? —le preguntó el inspector cuando sus labios se separaron.

—Brasileira, mi amor.

—Sí, claro me lo estaba imaginando, como en el chiste, ¿lo conoces?

—¿Qué chiste? —dijo la joven, no porque tuviera ganas de escucharlo sino porque sabía que cuando un hombre le preguntaba si se sabía un chiste era porque estaba dispuesto a contárselo.

—Es muy bueno. Mira, están hablando dos amigos y uno le dice al otro, «en Brasil no hay más que putas y futbolistas», entonces el segundo, muy enfadado, le dice «cuidado con lo que dices que mi mujer es brasileña» y el primero rápidamente le pregunta «¿y en qué equipo juega tu mujer?», es de puta madre, cuando me lo contaron reí hasta que se me saltaron las lágrimas.

Por toda contestación la chica se abrazó a él mientras le besuqueaba y le decía que ella jamás había jugado al fútbol.

—Entonces eres una puta —respondió sin dejar de reírse Jiménez.

Lo era, no engañaba a nadie, pero oírselo decir de ese modo a un policía que cada vez estaba más borracho y llevaba una pistola escondida junto a los testículos le producía una sensación desagradable, por eso insistió en llevárselo al reservado que había al fondo del local. Mientras estuviera desnudo, follándola, no sería peligroso y luego, seguramente, estaría tan satisfecho y relajado que se iría de allí con una sonrisa en los labios. No en balde era una auténtica experta en la ciencia de saber tratar a los hombres, por difíciles y peligrosos que parecieran. Después de pasar por su lecho se mostraban siempre como los más dóciles animalitos domésticos.

Iban ya los dos agarrados tiernamente, como si fuesen novios, hacia el reservado cuando separándose abruptamente de ella el policía le preguntó si no había ninguna puta —esa fue la palabra que utilizó— más negra que ella.

—En este momento no —respondió la brasileña aunque le hubiera gustado poder decirle que sí—, hay una guineana que hoy no ha venido y otra congoleña que está ocupada con un cliente habitual y posiblemente tiene para rato. Si quieres esperar… —finalizó mientras rezaba a todos los dioses del candomblé para que el policía dijera que sí, que esperaría.

—No, no será necesario, supongo que para lo que yo quiero tú vales lo mismo. Además no estás nada mal —acabó por decir, tal vez intentando ser simpático.

Una hora más tarde un policía que había rebasado ampliamente la tasa de alcoholemia permitida conducía su coche a gran velocidad, saltándose todos los semáforos que se le ponían a tiro, en un intento baldío por olvidar la humillación sufrida ante la mulata y recuperar su autoestima. Por más que la brasileña había intentado ponerle a tono, con recursos inusitados, alguno de ellos desconocido hasta esa noche para el propio Jiménez, su pene se había declarado en huelga y le había sido imposible mantener relaciones sexuales plenas —¿plenas?, ni siquiera parciales, pensó mientras daba un trago a la botella de whisky que había cogido del club— con la mulata. En cierto modo había tenido suerte ya que de no haberse dado cuenta que habían entrado en el local tres guardias civiles a los que conocía por haber coincidido en algún que otro operativo común, posiblemente se hubiera liado a tiros con todos los satisfechos clientes del putiferio.

Inconscientemente, como si tuviera puesto el piloto automático, se adentró en la zona de la ciudad que era, desde hacía unos cuantos años, feudo de los sectores más marginales y marginados de la población, inmigrantes sin recursos, indígenas empobrecidos, trabajadores a los que la reforma laboral y el coste de las viviendas impedían cambiarse de barrio, vecinos y comerciantes que luchaban sin esperanza por dignificarlo, traficantes enriquecidos que disfrutaban mandando sobre un territorio, drogadictos en busca de una dosis, mujeres que vendían su cuerpo para poder pagarse un chute y policías adictos a las películas de Clint Eastwood. Allí Jiménez se encontraba en su terreno, totalmente a gusto y dominador. Allí se le respetaba, a él y a lo que representaba. Ese no era un sitio en el que cupiera cualquier mierda al que tras aprobar el cursillo en la Academia de Policía le daban un diploma y una insignia, no. Ese era un sitio para hombres y Antonio Jiménez era todo un hombre. Lo del club había sido un mero accidente que pronto se encargaría de remediar.

Reconfortado con esos pensamientos aminoró la velocidad del vehículo y empezó a conducir lentamente, como si buscara algo o a alguien, recreándose en el paseo por el barrio. De ese modo podía fijarse en la fauna que acogiéndose al anonimato que ofrecía la noche pululaba por allí. En más de una ocasión recibió, insinuantes y descaradas, las miradas de furcias que se le ofrecían sin necesidad de emitir la más mínima palabra, pero en todos los casos las mujeres acabaron apartando sus ojos, incapaces de sostener sin inquietarse la mirada fija, sin parpadeo alguno, del inspector.

Por fin su morosa búsqueda dio resultado. En la acera que había a su derecha podía verse a una mujer joven, de raza negra, que caminaba como sin rumbo, dando pasitos cortos. Lo menguado de su minifalda así como lo excesivo del escote de su camisa, que dejaba ver parte de sus pechos, delataba su oficio. Y su raza también, pensó Jiménez, de otro modo, ¿qué coño hace una negra por este barrio y a estas horas de la noche? Aunque hubiera ido más vestida que un moscovita en pleno invierno esa mujer sólo podía servir para una cosa, para follar con los blancos.

No tuvo que pronunciar ni una sola palabra. Se limitó a abrir la puerta e indicar con un brusco gesto de la mano el interior del coche para que la mujer se acomodara junto a él, en el asiento del acompañante. Lo hizo con alegría, fuera hacía mucho frío y la ropa que llevaba no abrigaba gran cosa, pero al instante la sonrisa se le heló en los labios. Aunque no le conocía algo le reveló, tal vez el gesto adusto y autosuficiente del hombre o su manera de mirarla, que acababa de entrar en el coche de un policía. Eso esperaba al menos, ya que si no se trataba de un policía podría ser algo mucho peor.

—¿Qué ocurre? ¿Acaso no te gusto? ¿O es que no te gustan los policías? —le preguntó Jiménez al comprobar el súbito cambio producido en la actitud de la muchacha. Además prefería recalcar cuál era su profesión, por si la puta no le había calado del todo. De ese modo no habría complicaciones ya que desde el primer momento sabría que tenía que hacer todo, todo, lo que él le pidiera y no se le ocurriría, ni aunque estuviera drogada, cobrarle.

—Pues claro que me gustas —respondió vivamente la joven, en un intento por agradar al hombre del coche—, ¿cómo no vas a gustarme siendo tan guapo y fuerte? Seguro que eres igual de fuerte para todo —añadió mientras le toqueteaba alternativamente los músculos de un brazo y los testículos—. Y por lo que veo yo también te gusto a ti —volvió a decir al observar el bulto que se iba formando en la entrepierna del hombre.

Hablaba con un acento muy meloso, casi en portugués, pero era demasiado negra para ser brasileña, como la puta del club.

—¿De dónde eres? —le preguntó.

—De Cabo Verde —contestó la joven— pero me vine aquí porque los hombres de Bilbao me gustan mucho. Sois tan fuertes, tan bravos, tan poderosos…

—Yo no soy de Bilbao y en general no me caen nada bien los bilbaínos, son un atajo de hijos de puta, así que corta el rollo. O sea que de Cabo Verde, africana auténtica. Seguro que eres la puta más negra que hay en el barrio.

—No hay ninguna más negra que yo —dijo la caboverdiana para seguirle el juego, aunque no sabía por dónde iba la fiesta—. No encontrarás aquí ninguna mujer que sea más negra que yo. Ni que sepa tratarte mejor.

—Me alegro —dijo el inspector y su cara parecía avalar sus palabras. Se le notaba más relajado y contento, incluso feliz. Había arrancado el vehículo y empezaba a alejarse del barrio.

—¿Adónde me llevas? —preguntó la mujer, más por curiosidad que por inquietud, pensando que por fin tenía controlado al policía.

—A un sitio donde podamos estar tranquilos, sin nadie que nos moleste. Mientras tanto, puedes ir empezando, a ver qué tal lo haces.

Uniendo el gesto a la palabra se desabrochó la bragueta del pantalón y sacó su miembro viril. La chica, demostrando que estaba acostumbrada a ese tipo de situaciones, retiró la mano nerviosa del policía y la sustituyó con su boca, diminuta en apariencia pero perfectamente adaptable, ya que no tuvo ninguna dificultad para engullir el pene del inspector, que fue lamiendo y chupando al principio suavemente para alcanzar un frenético ritmo al final, justo en el preciso instante en el que millones de espermatozoides, desechada toda esperanza de convertirse en continuadores de la estirpe del inspector, se introducían en su garganta.

—¿Qué te ha parecido? ¿A que te ha gustado? —le preguntó la chica, apoyando la cabeza contra su hombro en un extraño gesto de ternura. Aunque era consciente de su situación y profesión a menudo tomaba cariño a sus clientes, sin motivo especial alguno, quizás para hacerse la ilusión de que había algo más que sexo a cambio de dinero y olvidar, de ese modo, la sordidez que la rodeaba.

—Bueno, no ha estado mal —contestó Jiménez, satisfecho. Había demostrado que seguía en plena forma, y eso que podía decirse que todavía no había empezado. Pronto se enteraría la puta de lo que era bueno.

—¿Cómo que no ha estado mal? Eres un chico malo —replicó riéndose la joven mientras le pellizcaba la mejilla— pero como me has caído bien no te castigaré sin postre. Esto ha sido tan sólo un aperitivo, ya verás lo que te puede hacer María dentro de poco.

Así que se llama María. Muy apropiado para una puta llevar el nombre de la virgen, pensó el inspector. Sin que su acompañante se apercibiera, ocupada como estaba en satisfacer sus instintos, el coche había abandonado la ciudad. En ese momento transitaban por una carretera llena de curvas bordeada a ambos lados por una hilera de árboles cuyo ramaje, semioculto como consecuencia de la falta de iluminación, le confería un tétrico aspecto. María, de un modo repentino, se dio cuenta de la situación al mirar a través de su ventanilla.

—¿Dónde estamos? ¿Adónde me llevas? —le dijo intentando mostrar serenidad pero sin poder evitar que su voz dejara traslucir el miedo que sentía.

—Tranquila, tranquila —respondió el inspector Jiménez, palmeándole un muslo—, que enseguida llegamos. Estás impaciente, por lo que veo —añadió riéndose.

Apenas rebasaron trescientos metros cuando el inspector, desviándose bruscamente hacia la izquierda, se metió por un estrecho camino en el que a duras penas entraba un vehículo. Anduvo cien metros y cuando ya no se divisaba la carretera paró el coche, guardándose en un bolsillo las llaves de contacto.

—¿Qué ocurre?, ¿por qué te has detenido? —le preguntó la chica, con los ojos a punto de salírsele de sus órbitas.

Jiménez, sin contestar, se bajó del vehículo y dando la vuelta llegó hasta la puerta de la joven, abriéndola.

—Sal —dijo.

—¿Tú estás loco? ¿Que salga aquí, en medio de ningún lugar? Por favor, por favor, déjate de bromas y llévame de nuevo a casa.

—¿Tú tienes casa? Las putas no tenéis casa, vuestra casa está donde está el hombre con el que folláis. Y cuanto más negras más putas. Venga, sal del coche de una puñetera vez, no me hagas perder la paciencia.

María, llorosa y sumisa, obedeció al inspector. La luna llena, reflejándose en su cara, le producía un desolado aspecto, aumentado por los tímidos intentos que hacía por intentar alargar con las manos su corta minifalda, como si de ese modo pudiera desmentir las brutales palabras lanzadas contra ella por el policía.

—¿Qué pasa? ¿Te han entrado ahora los pudores, furcia? Pues ya es tarde para eso. Eres como todas las negras, más puta que las gallinas, y vive Dios que no nos iremos de aquí sin que te haya follado.

Los lloros de la muchacha en lugar de ablandarle no hacían sino aumentar progresivamente su furia y excitación. De un puñetazo la tiró al suelo pero como había quedado en una posición francamente incómoda para quitarse la ropa agarrándola por los pelos la ayudó a levantarse. Con sus poderosas manos rasgó la camiseta de la chica y le arrancó la falda. No llevaba bragas ni sujetador lo que le facilitaba el trabajo. Un nuevo golpe hizo que se cayera al suelo, boca abajo, pero una certera patada logró situarla de cara al cielo. La estampa de la mujer, desnuda sobre la hierba con los brazos en cruz y llorando bajo una hermosa e impávida luna, le produjo una nueva erección. Sin desnudarse, tan sólo desabrochándose la bragueta, se abalanzó sobre la mujer, penetrándola mientras con sus golpes le magullaba todo el cuerpo.

Satisfecha su libido y recobrado su ego el inspector Jiménez volvió a subirse a su vehículo. Sin echar la más leve mirada al despojo humano que dejaba tendido en el suelo arrancó de inmediato y retornó a la carretera. No se veía ningún otro coche y ninguna luz iluminó su conducción hasta que enlazó con la carretera que llevaba a Bilbao. El silencio que le rodeaba tan sólo fue roto cuando enchufó la radio del coche, pero la apagó inmediatamente ya que no le interesaban para nada las noticias. No hay más que guerras y asesinatos por todas partes, pensó hastiado, el mundo se ha vuelto loco, se dijo a sí mismo con la inocencia de quienes se sienten felices y en paz con su conciencia. Una larga ducha al llegar a su domicilio y la ingestión de dos aspirinas le dejaron como nuevo. Esa noche durmió plácidamente, como un bebé.

Capítulo 11

Al día siguiente se le había olvidado todo. Tan sólo recordaba levemente que había estado en un puticlub y había hecho el amor un par de veces, o quizás más, pero apenas se acordaba de nada concreto. Es el whisky, filosofó. No me produce resaca pero crea lagunas en la memoria. Mejor así, que lo que ocurra en la noche lo tape el día, de la misma manera que la mano izquierda no debe saber lo que hace la derecha. Duchado y afeitado recobró un aspecto normal, de pulcro ciudadano dispuesto a acudir como todos los días a su trabajo. Ya de paso llevaría a la tintorería la ropa que se había puesto la noche anterior para quitar los restos del whisky que la habían impregnado así como las briznas de hierba y tierra que extrañamente habían aparecido en su chaqueta y pantalón.

Estaba convencido de que iba a ser un gran día. Por alguna razón se notaba optimista y con ganas de comerse el mundo. Su excelente estado de ánimo aumentó al llegar a Jefatura. El comisario Manrique le estaba esperando para invitarle a un café. Era ese un gesto bastante inusitado en su superior, que solía ser reacio a esas muestras de efusividad con sus subordinados. Así como las llamadas intempestivas a su despacho presagiaban tormenta, las invitaciones a tomar algo en el bar de la esquina eran siempre síntoma inequívoco de que estaba contento con el convocado. La cara sonriente de su superior se lo confirmó. Según parecía el comisario Manrique y el dirigente de la asociación de acogida a los inmigrantes habían tenido una conversación distendida, esa fue la expresión que utilizó, y el conato de denuncia contra él por mantener actitudes racistas y xenófobas había sido abortado.

—Las aguas han vuelto a su cauce, Antonio, así que ya no tienes por qué preocuparte. En el fondo, nos guste o no, lo que prima es el politiqueo, pero no es algo tan malo. Cuando aprendas a moverte en esos ambientes comprenderás que tiene sus ventajas. Ni al abogado ni a nosotros nos interesa un enfrentamiento que al final no nos produciría nada positivo y acabaría poniéndonos en las primeras páginas de la prensa sensacionalista. El abogado ha aceptado tus excusas y me ha dicho que está convencido de que harás un excelente trabajo. Posiblemente no haya sido sincero pero eso es lo de menos. Al fin y al cabo lo importante en una sociedad civilizada es, sobre todo, saber mantener las formas. Aprende bien la lección, hay que mantener las formas, si lo haces, podrás actuar del modo que quieras porque nadie te dirá nunca nada. Si mantienes las formas lo demás se dará por añadidura, si tiene que darse. Por otra parte, en lo referente al caso, aunque subsisten las razones que te di en su momento para no apartarte del mismo, tampoco ocurriría nada si después de un tiempo todas las pistas te conducen a un callejón sin salida y nos vemos obligados a archivar el caso, pero bueno, eso lo dejo a tu gusto. No te estoy pidiendo, por supuesto, que encubras el asunto. Si descubres al asesino estupendo, un nuevo éxito de nuestras brillantes fuerzas policiales pero si el asesino no aparece, créeme, Antonio, a nadie le va a preocupar.

Las palabras del comisario alegraron y tranquilizaron al inspector Jiménez pero estaba decidido, más que nunca, a llegar hasta el final y descubrir al asesino. Lo que hiciera luego sería otra cosa. Por algún motivo que se le escapa estaba extrañamente eufórico. Si creyera en esas tonterías hubiera pensado que estaba relacionado con los biorritmos o la posición de los astros pero como nunca había sido supersticioso se limitaba a aceptar complacido su exultante estado de ánimo. Había decidido cazar al asesino de Omar y lo conseguiría. No porque lamentara la muerte del moro, que seguramente se lo había buscado, sino para demostrar al mundo —y al abogado de los cojones que condescendientemente había optado por no denunciarle, como si le importaran un huevo las denuncias de un maricón amigo de negros— que, por encima de todo, era un buen policía. Aunque por otra parte si bien prefería poder proclamar a los cuatro vientos que había encontrado al culpable y llevarle esposado hasta el juzgado, no descartaba, según quién fuera, olvidarse del asunto con una simple palmada en la espalda y el consejo de que la próxima vez que matara a un moro tuviera más cuidado, no fuera a ser que el siguiente policía encargado del caso no comprendiera, del mismo modo que él, las profundas razones que habían podido llevarle a cometer lo que posiblemente era un estricto acto de justicia.

Pletórico y convencido de que estaba en el buen camino se acercó hasta el Grupo de Extranjeros dispuesto a tener una nueva conversación con Ricardo Illana. Su colega estaba allí, despatarrado en una silla todo lo largo que era, mientras parecía leer ensimismadamente un ejemplar de Le Monde Diplomatique en francés. Pedante de mierda, pensó Jiménez, seguro que es una pose, leer en francés no tiene ningún mérito, es como el español hablado por un gangoso, en lugar de decir perdón dicen pagdón y cuando quieren decir dios mío dicen mondié. Decididamente no le gustaban los franceses, el único de entre toda esa chusma que le caía bien era Le Pen y la prensa española, esa prensa corrupta que presumía de demócrata y progresista, no hacía más que meterse abyectamente con él. Tampoco le gustaba Illana, su contacto con la chusma extranjera le había reblandecido el seso. De todos modos, si los informes que le habían precedido eran correctos, el nuevo responsable de Extranjeros era un buen policía así que no le quedaba más remedio que volver a hablar con él si deseaba avanzar en su investigación. Después de la conversación con el abogado poner buena cara a quien, a pesar de sus diferencias, era compañero suyo no parecía tan difícil así que, tras un caluroso saludo, decidió exponerle directamente la razón de que hubiera acudido en su búsqueda.

—Necesito saber si tenéis información acerca de un tal Ayemou Coulibaly.

—Coño, El Culí, ¿qué es lo que ha hecho ahora? ¿A qué se debe que te intereses por él? ¿Te has aficionado a la artesanía de Costa de Marfil?

—O sea, que le conoces.

—O sea, que me vas a decir por qué preguntas acerca de él.

—No me jodas, Illana —contestó Jiménez cabreado porque su falsa obsequiosidad no había producido el menor efecto en su colega—, ¿vas a contarme lo que sabes sobre ese tipo o tendré que pedírtelo oficialmente a través del comisario Manrique?

—Venga, Jiménez, que no soy un niño al que una simple alusión al supercomisario de homicidios haga temblar. Si por Manrique fuera yo estaría vestido de uniforme reprimiendo manifestaciones ilegales pero como puedes ver aquí sigo, tranquilo y feliz, así que no te marques el pegote conmigo. No me hagas perder más el tiempo y dime de una puta vez por qué te interesan la vida y milagros de Ayemou.

—¿Recuerdas que hace poco estuvimos hablando sobre el asesinato de un inmigrante magrebí, Omar El Mdarhri?

—En efecto, ¿qué ocurre? ¿Está Ayemou involucrado en esa muerte?

—Pudiera ser. Al parecer tu admirado Omar se relacionaba con gente muy poco recomendable.

—No pretendas aparentar ser más gilipollas de lo que eres, Antonio. Ni yo admiraba a Omar El Mdarhri ni se me hundiría el mundo si resultara ser un auténtico delincuente, así que ya puedes ir dejando de lado los sarcasmos. Sería mucho mejor, si quieres que colaboremos, que me digas cuál era la relación entre los dos.

—Por lo que he averiguado ambos pertenecían a la misma asociación de ayuda a los extranjeros.

—¿Esa era la conexión? Por favor, Antonio, eres demasiado buen policía como para querer vender arena en el desierto. Pues claro que pertenecían a la misma asociación, hasta que Ayemou fue expulsado por estar implicado en asuntos turbios que afectaban a otros componentes de la misma. Antonio, por favor, que en el Grupo de Extranjeros no hemos nacido ayer.

—Quizás no sepas que Omar fue el que introdujo a Ayemou en la asociación y que cuando fue expulsado le defendió calurosamente —replicó Jiménez mosqueado.

—¿Sí, de verdad? ¿Me lo cuentas o me lo explicas? Mira, Antonio, aquí —y señaló con la mano derecha extendida las cuatro paredes de su oficina— conocemos a Omar y Ayemou mejor que nuestros propios calzoncillos. Les hemos examinado por activa y por pasiva. No niego que, como no somos infalibles y disponemos de pocos medios, se nos pueda escapar algo acerca de ellos, igual hasta tienes razón, igual resulta que tu Omar es un peligroso traficante, pero de ser así nosotros no nos hemos enterado. No digo que sea imposible pero sí que me cuesta admitirlo.

—De acuerdo, dejemos eso por el momento ya que no nos conduce a nada, ¿qué es lo que me puedes decir acerca de Ayemou?

—Ayemou Coulibaly, también llamado El Culí, ahí sí que has dado en la diana. Es un auténtico pájaro de cuenta. Está metido en un montón de negocios sucios aunque no es especialmente peligroso. Tráfico de drogas, proxenetismo, compraventa de objetos robados, protección, cosas normales como puedes ver, nada especial.

—¿Ha sido detenido alguna vez?

—En múltiples ocasiones pero siempre, por algún motivo u otro, ha quedado libre. La verdad es que tampoco nos preocupamos mucho por un tipo como él, no es ningún pez gordo. Preferimos seguir dándole carrete y ver hasta dónde nos conduce.

—¿Qué ocurre, vais detrás de algo gordo?

—Siempre vamos detrás de algo gordo, como ya te imaginarás, pero en este caso no de un modo específico. Sencillamente es un tío que sabe cubrirse las espaldas y aún no hemos tenido ni tiempo ni estímulos suficientes para empapelarle de una vez por todas. Pero antes o después lo haremos, de eso puedes estar completamente seguro.

—Y aparte de su pertenencia, durante un tiempo, a la misma asociación, ¿nunca habéis encontrado algún tipo de conexión entre Ayemou y Omar?

—Ya te he dicho que no, lo que no significa que no pudiera haber existido sino que de existir no ha llegado a nuestro conocimiento. Lamento no poder ayudarte más pero así están las cosas.

—Lo entiendo y te lo agradezco igualmente. De todos modos aún puedes hacerme un favor.

—Tú me dirás.

—Tengo previsto cruzar unas cuantas palabras con ese tal Ayemou pero necesitaría conocer su dirección y cuantos datos sobre él pudierais proporcionarme, incluidas algunas fotografías.

—Eso está hecho, acompáñame al archivo.

Los dos policías recorrieron un laberíntico pasillo hasta llegar al lugar aludido. Allí, pese al aparente desorden, Ricardo Illana se movía como un pez dentro del agua. Pocos minutos después entregaba a Jiménez, fotocopiada, toda la información que tenía sobre Ayemou Coulibaly. La fotocopia de la única fotografía que tenían de él se unió a la documentación. Era bastante borrosa pero aún así podían distinguirse los rasgos del marfileño.

—Lo tenemos todo informatizado pero a mí me sigue gustando más sumergirme en el papeleo. Supongo que soy un antiguo —le explicó a modo de excusa después de que las fotocopias cambiaran de manos—. Esto es todo lo que puedo darte, espero que te sea útil.

—Seguro que sí. Por lo menos ahora tengo un hilo del que tirar.

Se despidieron en la puerta del archivo ya que Illana comentó que prefería quedarse, así pondré un poco en orden este muladar, añadió sin darle importancia, pero cuando su compañero salió no empezó a recoger papeles sino que puso en marcha un ordenador que estaba semioculto en una esquina. Durante unos minutos estuvo trabajando con él, imprimiendo documentos que destrozaba una vez leídos. Por último envió un mensaje a través del correo electrónico antes de regresar, pensativo, a su despacho.

Capítulo 12

El inspector Jiménez, sin apenas recordarlo, hizo aquella mañana el mismo recorrido que había hecho la noche anterior. Y en la misma calle por la que había andado María, la prostituta negra de la que no tenía memoria, fue a buscar a Ayemou Coulibaly, el hombre que tal vez pudiera esclarecer el asesinato de Omar El Mdarhri o, al menos, proporcionarle algo sólido con lo que trabajar.

En el primer bar que había junto al lugar donde había estacionado el coche preguntó directamente por Ayemou al camarero. Este, que nada más verle le había catalogado como pasma, prefirió no comprometerse del todo.

—Sí, le conozco, pero no sé por dónde para en estos momentos.

—Procura hacer memoria si no quieres tener problemas.

—Bueno, bueno, no hay por qué enfadarse, tal vez le pueda ayudar de algún modo. ¡Rosi! —dijo dirigiéndose a quien en ese momento constituía la totalidad de la clientela del tugurio, una mujer que tomaba un café con leche en una de las escasas mesas que había en su interior—, ven aquí un momento.

La denominada Rosi, una cincuentona que aún seguía en la brecha y que estaba desayunando para hacer tiempo antes de acudir al portal donde sus clientes habituales, pensionistas en su mayoría con escasos ingresos, la visitarían en busca de un alivio rápido y generalmente manual, atendió dócilmente la llamada del camarero aunque con un simple vistazo se había dado cuenta de que el madrugador cliente que estaba hablando con él era policía.

—Dime, Teo, ¿qué es lo que quieres?

—Aquí, el señor —contestó el camarero señalando al inspector Jiménez—, que quiere encontrar a Ayemou.

—¿Ayemou? ¿El Culí?

—El mismo —respondió serio el policía.

—Bueno, pues que tengas suerte —respondió Rosi, haciendo ademán de volverse hacia su mesa sin lograrlo, ya que una fuerte mano posada sobre una de sus muñecas le impidió avanzar.

—Suéltame bruto —dijo la mujer—. Todos los maderos sois unos cerdos, no servís más que para atosigar a las pobres mujeres indefensas, pero cuando tenéis que defendernos nunca aparecéis.

—No se lo tome en cuenta —terció el camarero—. Ayer por la noche agredieron salvajemente a una compañera y están todas muy nerviosas.

—¿Por qué sabes que soy policía? —preguntó el inspector, haciendo caso omiso a las palabras del camarero y sin soltar a la mujer.

—Sois todos iguales, lo lleváis marcado en la cara. Venga, suéltame… por favor —imploró finalmente en un tono más sumiso.

—De acuerdo —contestó el inspector aflojando su brazo—, pero antes tienes que decirme dónde puedo encontrar a Ayemou.

—Vale, vale, como tú quieras. Normalmente a estas horas no suele estar por aquí, supongo que estará durmiendo en su casa ya que trabaja hasta muy tarde.

—¿Así que trabaja hasta muy tarde? ¿Y se puede saber en qué trabaja? Lo digo porque igual habría que proponerle para la concesión de la Medalla de Oro del Ministerio de Trabajo.

—Déjate de coñas, ya sabes a qué se dedica, pequeños trapicheos sin importancia, chapucillas normales, en fin, lo de todos. Normalmente suele estar hasta altas horas de la madrugada en los bares de por aquí o dando una vuelta por las calles para asegurarse de que sus chicas no tienen problemas.

—Sí, y para que no le engañen en la recaudación, ya veo que es un currante nato. Así que el gachó estará durmiendo a estas horas. Bueno, pues creo que ya va siendo hora de que se despierte. Venga, la dirección, que no tengo todo el día —respondió después de liberar a su presa.

Durante unos segundos en los ojos de la Rosi pudo leerse la intención de mandar a la mierda al policía pero mientras se masajeaba el brazo dolorido se le bajaron simultáneamente los humos. Estaba acostumbrada a tener tratos con la pasma y, por otra parte, lo que hiciera o dejara de hacer El Culí se la sudaba, ella no era una de sus chicas, así que con torpe letra escribió en una servilleta de papel la dirección del africano.

Cuando tras la marcha del policía la Rosi y el camarero se quedaron solos la mujer preguntó a su amigo si le conocía.

—No —respondió el hombre con la seguridad que le daban los años transcurridos tras la barra de un bar que desde siempre había servido de refugio a mujeres como Rosi y sus protectores—, pero o mucho me equivoco o volveremos a tener noticias de él.

Capítulo 13

Ayemou Coulibaly vivía en lo que había sido un lujoso edificio de apartamentos junto a la Plaza Zabálburu. El muy cabrón tiene que estar forrado, pensó Jiménez. Pasa de vivir en las calles que él ha contribuido a joder pero no quiere estar lejos de ellas para así controlarlas mejor. Es listo el hijo de puta. Seguramente por culpa de él y gente como él acabarán por degradar también el resto de la zona y entonces el muy cabrón se trasladará a un piso de la Gran Vía mientras los ciudadanos decentes de este país no tienen un lugar donde caerse muertos. Según pensaba en ello se iba excitando aún más, cosas de la adrenalina y de su innato sentido de la justicia. Él siempre había creído que la policía estaba para defender a los ciudadanos aunque ese concepto, el de ciudadanos, no englobaba para él a cierta gentuza que llevaba la delincuencia en los genes. Pese a las advertencias del comisario Manrique no pensaba ser muy condescendiente con ese africano de mierda aunque, seguramente, en esta ocasión podría decirse que tenía bula ya que el negro caía mal a las mismas asociaciones antirracistas.

El edificio era de los pocos que aún contaba con los servicios de un portero y gracias a él se enteró de que el señor Coulibaly aún no había salido de su domicilio. El inspector se encaminó hacia el ascensor convencido de que, en el extraño caso de que El Culí hubiese sido respetado y admitido por sus convecinos, a partir de su pequeña pero interesante conversación con el portero ese hipotético respeto desaparecería para ser sustituido por un sentimiento de rechazo y ostracismo. Reconfortado con estos pensamientos encaró su próxima entrevista con el africano con optimismo y buena disposición de ánimo.

La puerta era blindada, se veía que el negro no se fiaba de sus colegas de delincuencia, lo que descartaba desde el principio una entrada súbita y violenta. En el fondo era mejor así no fuera a ser que llevado de su temperamento acabara en un juzgado denunciado por allanamiento de morada, pensó mientras tocaba el timbre.

O el africano tenía el sueño muy profundo o le gustaba hacer esperar a la gente. El inspector Jiménez, en cambio, no agradecía nunca el que le hicieran esperar así que viendo que los timbrazos no surtían el más mínimo efecto aporreó la puerta mientras dando grandes voces explicaba, tanto al propietario de la vivienda como al resto de los vecinos, que se joda el negro mamón por no abrirme antes, que era policía en acto de servicio.

Un tipo somnoliento, cuya característica principal era la de ser más oscuro que el betún, abrió la puerta y preguntó con maneras educadas pero dejando entrever una creciente irritación a qué se debía esa extemporánea visita.

—Policía —contestó el inspector Jiménez plantándole debajo de los ojos su acreditación—. ¿Es usted Ayemou Coulibaly? Estamos investigando un asesinato, ¿me deja pasar o tendré que venir acompañado por los miembros del Juzgado?

El hombre que acababa de abrirle la puerta contestó afirmativamente a ambas preguntas y mientras le indicaba dónde estaba el salón pidió permiso para prepararse un café.

—Acabo de despertarme y si no tomo un café no soy persona. ¿Quiere usted tomarse uno? Es café de mi tierra —añadió con orgullo.

El inspector dudaba que su interlocutor pudiera considerarse persona incluso después de haberse bebido la cosecha entera de su putrefacto país pero se limitó a declinar la invitación y a decirle que se apresurara, no tenía mucho tiempo que perder. Aún permanecían ambos junto a la puerta del salón cuando se les acercaron dos mujeres de raza blanca que al parecer pensaban que hacía mucho calor en la casa, ya que se habían desprendido de toda su ropa. Gracias a ello el inspector pudo comprobar que el rubio de sus largas melenas era completamente artificial.

—¿Se puede saber a qué viene este alboroto? —preguntó la que parecía menos borracha de las dos—. Ah, ya veo —añadió fijándose por primera vez en el inspector—, has pedido refuerzos. Parece un muchachote fuerte, seguro que lo pasaremos bien pero antes sé bueno y sírvenos una copa.

—Ya bebisteis bastante la noche pasada así que vestiros y largaros. Todavía tenéis tiempo de despejaros antes de empezar a trabajar.

—Pero que antipático eres —contestó una de las falsas rubias mientras le metía la lengua en la boca—, menos mal que tienes otras cualidades, si no hace tiempo que te habría dejado, toro mío.

La segunda de las mujeres, posiblemente estimulada por la actitud de su amiga, intentó acercarse al inspector pero un bufido de este la disuadió de continuar con su erótica aproximación. De repente, como si el espíritu santo les hubiera anunciado la buena nueva de que se encontraban ante un inspector de policía, de las dos mujeres desapareció todo vestigio de intoxicación etílica y, como por arte de ensalmo, abandonaron la casa.

—Le ruego que disculpe el espectáculo pero no esperaba su visita y uno es joven y está soltero, seguro que usted me entiende —dijo Ayemou guiñándole un ojo al inspector.

—Déjese de explicaciones y prepare ese café, que no tenemos todo el día. He decidido aceptar su invitación y tomarme uno —contestó el policía pensando, como buen cafetero que era, que no tenía por qué renunciar al ofrecimiento que le había hecho esa sabandija. Una cosa es que como todos los de su raza fuera un delincuente de mierda al que antes o después pondría en su sitio y otra muy diferente que por su culpa se perdiera el placer de degustar una taza de café que preveía exquisita.

Tal vez si no hubiera estado obsesionado con el caso y no se hubiera dejado llevar por los prejuicios el inspector Jiménez habría dado un abrazo al inmigrante Coulibaly, ya que el café estaba superior. El sabor y el aroma que se desprendía de la taza le elevaron al séptimo cielo, haciéndole olvidar por unos instantes el motivo que le había llevado hasta allí. El descenso, sin embargo, fue totalmente brusco.

—Supongo que esas dos furcias trabajan para usted.

—No le entiendo, señor inspector.

—No intente quedarse conmigo. Es mejor que hablemos claramente. Usted es un chulo que vive de las mujeres y esas dos tías que acaban de largarse son dos de sus putas. No se atreverá a negarlo.

—No quiero negarle nada, jefe, pero creo que se equivoca —hablaba con una falsa humildad y arrastrando las erres de un modo irritante—, soy un humilde comerciante que vive de su trabajo. Esas dos chicas eran tan sólo unas buenas amigas, se lo juro, señor comisario.

—Inspector —le cortó Jiménez, que era ya mayorcito como para que un gilipollas de piel oscura intentara hacerle la pelota aumentándole la graduación—, inspector del Grupo de Homicidios. Ya sabes, de los que investigan asesinatos —finalizó pasándose al tuteo y dejando caer lo de asesinatos con ánimo intimidatorio.

—¿Homicidios?, ¿asesinatos? Le juro señor inspector que no sé nada ni de homicidios ni de asesinatos.

—Eso seré yo quien lo decida pero para ello necesito antes que me digas la verdad porque si sospecho que me mientes tendrás problemas. Y por lo que sé hasta ahora no has hecho más que mentirme.

—¿Mentirle yo, señor inspector? Jamás en la vida, sería imperdonable.

—Me temo que así no vamos a ningún sitio. Será mejor que me acompañes a la Jefatura —replicó el inspector, haciendo ademán de levantarse de su asiento.

—Espere, señor inspector, espere, que enseguida le cuento toda la verdad. ¿Quiere otro café?

—¿Por qué no? —dijo el inspector—. Si te decides a contarme la verdad tal vez no sea necesario solicitar una orden de detención contra ti.

Mientras veía a su anfitrión levantarse para ir a preparar más café Antonio Jiménez pensó que le tenía cogido por las pelotas. Este mamarracho va a beber en mi mano, como hay Dios que lo va a hacer. Todos ellos son iguales, en cuanto les presionas un poco se desmoronan como un castillo de naipes. Si no fuera por esa pandilla de abogados arribistas que les rodean las cosas serían mucho más fáciles para la policía, pero aún así él tenía recursos más que suficientes para impedir que se le rieran en su propia cara.

Incapaz de quedarse quieto mientras esperaba que el chuloputas negro volviera se levantó de su cómoda butaca, seguramente habría costado una buena pasta, y examinó minuciosamente el salón. Aunque él no entendía mucho de esas cosas daba la impresión de que estaba decorado con gusto, con una extraña mezcolanza de mobiliario occidental de diseño y ornamentación típica africana que, curiosamente, encajaban a las mil maravillas. Se notaba que el tío tenía dinero. Allí había metidos varios millones de pesetas, de eso estaba seguro. Desconocía el precio que podía tener el mobiliario que estaba ante sus ojos pero si comparaba con lo que le había costado amueblar su casa, para lo que utilizó casi todos sus ahorros, aquello tenía que haber costado una millonada.

Realimentado su furor con esos pensamientos cogió una pieza de cerámica que representaba algún dios o héroe africano y en el mismo momento en que Ayemou regresaba con la cafetera la soltó, rompiéndola en mil pedazos.

—Lo lamento, soy un torpe —dijo hipócritamente—, estaba admirando esta bella cerámica y se me escurrió de las manos. Supongo que tendría un gran valor económico, si deseas presentar una reclamación estoy seguro de que el Ministerio abonará su valor.

—No, no será necesario —respondió Ayemou escanciando el café con mano temblorosa—, no deseo causarle ningún inconveniente, eso le puede pasar a cualquiera, además no valía mucho, no se apure por eso.

—Muchas gracias —respondió el inspector sin especificar si se refería al café o a la no reclamación. Ya sabía él que el negro no se iba a atrever. Si es que era verdad, no eran más que mierda, en cuanto se les trataba como merecían se volvían ramplones y sumisos—. Bueno, creo que me habías dicho que ibas a contarme toda la verdad. Empecemos por lo primero, ¿tenía razón cuando decía que las rubias de botellazo que acaban de irse trabajan para ti?

—Así es, señor inspector, pero no crea que quería mentirle antes, lo que ocurre es que muchas veces las cosas no son lo que parecen, no quiero que me confunda con uno de esos hombres que maltratan a las mujeres. Soy más bien un representante suyo, no sé si me explico bien, mi conocimiento de su bello idioma es aún algo deficiente. Quiero decir que esas pobres muchachas necesitan alguien que las asesore, incluso que las proteja, la vida en la calle es muy difícil, pero le juro que no las pego ni las exploto, soy como un hermano mayor para ellas.

—No sigas que voy a acabar por pensar que eres un descendiente directo de San Francisco de Asís. O sea que, para resumir, te dedicas entre otras lucrativas actividades al proxenetismo y tienes unas cuantas putas que trabajan para ti. ¿Estoy en lo cierto o me equivoco?

—No, no se equivoca —admitió de mala gana Ayemou.

—Bien, bien, así me gusta, ¿ves cómo podemos entendernos? Es suficiente conque me digas la verdad. De todos modos que les saques el dinero a un montón de furcias que no tienen donde caerse muertas es lo que menos me preocupa, si son tan idiotas como para confiar en ti se merecen todo lo que les pase. Es otro tema bien diferente el que me interesa. Me refiero a Omar El Mdarhri. Me imagino que sabes de quién te estoy hablando.

—Lo siento, señor inspector, me gustaría muchísimo ayudarle pero lamentablemente no sé de quién puede tratarse. Por su nombre supongo que se trata de un árabe pero no lo asocio con nadie que haya conocido. No le digo que no haya podido conocerle, en el ambiente en el que me muevo uno conoce mucha gente que, como yo mismo, proviene de otros países, árabes, africanos, sudamericanos, y es posible que haya estado con ese tal Omar, pero como ya le he dicho su nombre no me suena para nada.

—Me estás mintiendo —dijo el inspector Jiménez con semblante serio.

—Le juro que estoy diciéndole la verdad, señor inspector.

—No jures en falso, lo único que conseguirás será empeorar tu situación. Por mucho que lo niegues la expresión de tu fea cara te delata. Y no olvides que no estás con una de tus furcias sino con un policía. A mí no se me puede engañar tan fácilmente y el que lo intenta nunca queda impune.

Ayemou tragó saliva. Estaba acostumbrado a tratar con otro tipo de policías, más comprensivos con quienes se dedicaban a su oficio o más receptivos a la persuasión de su dinero o de sus chicas, pero ese madero que hablaba como los de las películas no tenía nada que ver con aquellos. Hacerle algún tipo de ofrecimiento no haría sino empeorar su situación, sobre eso no tenía la menor duda. Por otra parte si se negaba a contestar a sus preguntas no tenía ninguna duda de que acabaría con sus huesos en alguna comisaría y aunque estaba seguro de que se encontraba limpio y no podría colgarle ningún marrón le desagradaba permanecer las setenta y dos horas permitidas por la ley en algún oscuro calabozo en compañía de ratas y de yonquis.

—Lo siento, señor inspector —dijo por fin—. Estoy haciendo memoria y creo que tiene razón, me parece que he conocido a alguien llamado El Mad…

—El Mdarhri —dijo el inspector.

—Eso, El Mdarhri. No me salía el apellido.

—Mira, Culí, supongo que te puedo llamar así, déjate de pamemas si no quieres tener problemas conmigo. Me alegra mucho ese esfuerzo memorístico que estás haciendo pero no cuela, ¿vale? Así que pongamos las cosas en claro, tú conoces a Omar El Mdarhri y sabías quién era la primera vez que te hablé de él así que deja de fingir y empieza a contestar sinceramente a mis preguntas o acabarás por hartarme del todo. Vamos a ver, en primer lugar, ¿por qué has querido engañarme pese a mis anteriores advertencias? Piénsatelo bien antes de responderme porque no voy a admitir ni una mentira más por respuesta.

—De acuerdo, señor inspector. Hace mucho tiempo que conozco a Omar El Mdarhri —dijo pronunciando a la perfección el difícil, para los oídos españoles, apellido—, aunque últimamente no había tenido tratos con él. El hecho de no habérselo dicho anteriormente no significa que quisiera mentirle sino que no quiero saber nada de él. Me he enterado de que lo han asesinado y yo, señor inspector, no quiero saber nada de esas cosas. Admito lo de las mujeres, ya ve que soy sincero y respetuoso, pero nunca he tenido nada que ver con asesinatos y cosas de esas.

—En ese caso, si no tienes nada que ver con el asesinato del marroquí, ¿por qué me has mentido? Con eso lo único que has conseguido es que sospeche de ti.

—Ya se lo he dicho, porque no quiero tener nada que ver con ese asesinato. Míreme, señor inspector —habló con tono humilde Ayemou—. Soy extranjero, soy negro y, además, vivo de las mujeres. Constantemente me para la policía, cualquier cuerpo de policía, da igual que sea municipal, autonómica o nacional, para pedirme los papeles y mientras comprueban mis datos me retienen en sus furgones o en un calabozo. ¿Qué quiere que le diga, que sí, que conozco a otro inmigrante que ha sido asesinado? Póngase en mi lugar, señor inspector.

El hijo de puta era listo y, en cierto modo, no dejaba de tener razón, pero si quería que él se pusiera en su lugar lo tenía crudo. De todos modos, y aunque la investigación no había hecho más que empezar, no tenía ningún motivo para pensar que Ayemou era el asesino así que sonrió condescendiente antes de volver a hablar.

—De acuerdo, me olvidaré de lo ocurrido hasta ahora, siempre que no vuelvas a mentirme.

—No se preocupe, señor inspector, que no lo volveré a hacer —contestó en el mismo tono que un niño cuando le riñe su madre.

—Bien, entonces no perdamos más tiempo. ¿Cuándo y cómo conociste a Omar?

—Hace ya muchos años. Al principio era un conocido más del barrio, alguien cuya cara te sonaba pero con el que no había cruzado ni siquiera dos palabras. Empezamos a relacionarnos algo más cuando se hizo cliente de una de mis chicas.

Acabáramos, pensó el inspector. El honesto padre de familia que había venido a España en busca de una vida mejor para los suyos era como todos, en cuanto les ponías dos tetas por delante se olvidaban de su mujer, de sus hijos, del Corán y del sursum corda. Eran todos un atajo de hipócritas sin principios, que sólo pensaban en la pasta y en follar. Y en cómo joder a los españoles.

—Al principio —continuó Ayemou— eso no significaba nada para mí. Un cliente es un cliente y mientras pague y no se pase con las chicas no tengo por qué meterme en sus vidas. Vive y deja vivir, ese ha sido siempre mi lema y en general ha funcionado. Pero quizás por su asiduidad y porque hay un lazo invisible que hace que los inmigrantes nos unamos en tierra ajena acabamos por tener un cierto trato.

—¿Qué tipo de relación teníais exactamente? —preguntó el inspector, deseoso de cortar las divagaciones de su interlocutor.

—De simple amistad —respondió el africano—. Hablábamos sobre nuestros países, nuestras ciudades, sobre la familia que habíamos dejado en nuestra tierra, bebíamos una copa juntos.

—Yo pensaba que los musulmanes no tomabais alcohol.

—Bueno, tampoco los cristianos pueden follar fuera del matrimonio y sin embargo hacen lo que pueden cuando tienen ocasión —contestó Ayemou en un tono que al inspector le pareció sumamente insolente.

—¿Qué paso con la asociación?

—¿A qué asociación se refiere, señor inspector?

—Ya lo sabes tú así que no me vuelvas a andar con evasivas, a la asociación de ayuda a los extranjeros en la que estaba metido Omar y de la que tú fuiste expulsado.

—Ah, se trata de eso —contestó extrañado Ayemou—, ni me acordaba del asunto. La verdad es que Omar era un buen tipo, muy preocupado por ayudar a los demás, muy entregado a su gente, por eso colaboraba con la asociación de la que usted me ha hablado. Yo entré en ella porque él me insistió mucho pero qué quiere que le diga, señor inspector, yo no soy malo pero a mí todas esas cosas no acaban de satisfacerme. No estaba a gusto con ellos y me largué. Ustedes tienen un dicho que me gusta, el buey solo bien se lame.

—La versión que ha llegado a mis oídos es muy diferente —le replicó el inspector—. Si lo que me han dicho es cierto no te fuiste por tu propia voluntad sino que te expulsaron.

—Algo de eso hay, señor inspector, aunque todo es relativo. Es cierto que me echaron pero yo ya tenía decidido irme. Además me echaron por falsas acusaciones.

—Si te parece falsa acusación robar, chantajear y extorsionar a tus compañeros…

—Por favor, señor inspector —exclamó Ayemou, alzando dramáticamente sus brazos—, ¿me cree capaz de robar a compañeros de infortunio? Tan sólo me ocupé temporalmente de su dinero, con más buena voluntad que acierto, me temo. Hice unas inversiones que pensé que acrecentarían el patrimonio de la asociación pero la cosa salió mal. Y en lugar de consolarme y agradecer mis desvelos lo que hicieron fue acusarme de robo. El mundo está lleno de desagradecidos. En cuanto a lo de chantajear a esa pobre gente usted, como policía, seguro que me comprende. Soy extranjero y debo portarme bien con el país que me ha acogido. Si me entero de que alguien ha cometido un delito, ¿no es mi obligación ponerlo en conocimiento de la policía? Pregunte usted a muchos de sus compañeros que me conocen del barrio y comprobará que lo que le digo es cierto.

Así que el fulano, además de sus otras cualidades, era confidente de la policía, pensó Jiménez. Eso explicaría en parte las reticencias que había observado en Illana cuando le pidió su colaboración. Y cambiaba, hasta cierto punto, las reglas del juego. Si a Ayemou le protegía alguien en Jefatura quizás no pudiera exprimirle del modo que pensaba. Sería interesante averiguar si el cabrón del negro había soltado ese dato para restregárselo por la cara, en plan aviso de navegantes, o si lo había dicho sin pensarlo y, por tanto, sin ninguna segunda intención. Sí, sería interesante saberlo pero como no podía preguntárselo optó por olvidarse del tema y actuar con prudencia.

—Aclarado ese tema —respondió condescendiente Jiménez—, me gustaría saber cómo fue, a partir de entonces, tu relación con Omar. Por lo que tengo entendido él te defendió en un primer momento de las acusaciones que se hicieron contra ti pero, posteriormente, se desentendió del tema.

—Algo de eso sí hubo —respondió un sonriente Ayemou, como si pensara que su alusión a una posible protección policial había influido en el trato del inspector— aunque, como a menudo pasa en la vida, las cosas no siempre son lo que parecen.

—Explícate.

—Verá, las cosas son muy sencillas. Para cuando el asunto de la asociación estalló Omar y yo habíamos consolidado nuestra amistad y nos hacíamos favores mutuos. Nada concreto, ya sabe, hoy por ti y mañana por mí, como dicen ustedes. Por eso me defendió al principio. Más tarde, cuando las cosas se pusieron difíciles, él no tuvo más remedio que romper oficialmente sus relaciones conmigo para poder seguir perteneciendo a la asociación pero fuera de ella continuamos con nuestra amistad.

—¿Qué tipo de favores mutuos os hacíais?

—De todo tipo —contestó con calculada ambigüedad Ayemou—. Usted ya conoce mi historial, jefe, así que no voy a intentar engañarle. La vida es difícil para todo el mundo, mucho más para un negro recién llegado de África, así que he sobrevivido realizando actividades que ustedes no aprueban en general.

—Déjate de rollos. Una cosa es no aprobar una actividad, como hurgarse la nariz con los dedos, y otra muy diferente cometer delitos como incitación a la prostitución, compraventa de objetos robados y tráfico de estupefacientes.

—Usted gana, jefe, me he dedicado y me sigo dedicando a esas actividades aunque lo de la droga lo he dejado, se lo juro por mi madre. Algunos de sus compañeros se lo pueden atestiguar. Son pequeños delitos sin importancia, meras ayudas para sobrevivir, como ya le he dicho.

—¿Y dónde encaja Omar El Mdarhri en tus trapicheos? Hasta el momento todos aquellos con los que he hablado, incluidos algunos policías, me han dicho que el marroquí estaba limpio. Supongo que o me mentían o estaban equivocados ya que si teníais negocios en común el árabe no podía ser el respetable trabajador que aparentaba ser.

—Oh, no, le han dicho la verdad, Omar era un ciudadano totalmente honrado. Jamás en su vida ha cometido algún delito, yo creo que ni siquiera pegaba a su mujer —añadió en tono de sorpresa—, era un buen musulmán que incluso había peregrinado a La Meca. Tenía sus cosillas, le gustaba acostarse de vez en cuando con mis chicas y beber cerveza y vino, pero nunca, nunca, comía carne de cerdo. Lo que ocurre es que muchas veces hay que buscarse la vida del modo que se pueda. Si uno puede conseguir una sortija para su mujer a la mitad de precio que en una joyería, ¿en qué ofende eso a Alá? Si se limita a pagar lo que le pide el vendedor, ¿se le puede reprochar algo? ¿Acaso está mal pagar menos dinero por algo que no es ilegal ya que se puede comprar en cualquier establecimiento?

—Si es un objeto robado sí.

—Pero cómo podemos saber cuándo un objeto es robado.

—No me vaciles, Ayemou, todo el mundo sabe que nadie da duros a cuatro pesetas. En resumidas cuentas, Omar no sería un delincuente pero se aprovechaba de los delitos de los demás.

—Bueno, algo de eso sí había —aceptó resignadamente Ayemou.

—¿Y qué es lo que tú ganabas con todo eso?

—Lo que él me pagara por cada producto. Se trata de un negocio, yo le vendo a usted una cosa y usted me da a cambio dinero. Creo que ustedes lo llaman libre comercio.

—No me vengas con teorías económicas, Culí, que no estamos en Oxford. Te estoy hablando de otra cosa. Y recuerda que estoy investigando un asesinato, no un pequeño trapicheo, y ningún policía, por mucho que te aprecie, se va a mojar por ti si te implico en él —la mejor defensa es un buen ataque, pensó con satisfacción el inspector. Quizás tuviera que tratarle con más deferencia por ser un chivato policial pero aún así le gustaba demostrar que seguía llevando las riendas—. Mira, no me chupo el dedo, ¿sabes?, y no me creo que te conformaras con que cambiaran de mano unos cuantos billetes emitidos por el Banco de España. Me extrañaría muchísimo que un tipo como tú dejara escapar a un mirlo blanco como Omar. ¿Me vas a decir que tienes delante de ti a un comerciante socialmente respetado y bien visto, de intachable fama pero con dos pequeños vicios que tan sólo conoces tú, las mujeres de pago y la compra a precio barato de objetos robados, y que tú, Ayemou Coulibaly, proxeneta y receptador conocido, guiado por tu buen corazón no vas a sacar provecho de esos pequeños vicios del señor El Mdarhri? ¿Pero te crees que soy tonto? Estoy convencido de que le habrás exprimido hasta dejarle sin sangre.

—No tanto, no tanto —respondió Ayemou riéndose por primera vez desde que habían empezado a hablar. Al parecer le gustaba la imagen que el inspector daba de él—, nunca se debe tensar demasiado la cuerda o de otro modo acabará por romperse.

Si las últimas palabras de Ayemou constituían un mensaje subliminal lanzado al inspector este prefirió no darse por enterado aunque interiormente asimiló, y no precisamente con alegría, su contenido.

—O sea, que tengo razón. Le tenías cogido por las pelotas y le utilizabas. Sin pasarte pero le utilizabas. ¿Me puedes decir de qué modo?

—Me servía de correo. Una vez al mes, algunos meses dos o tres veces, solía ir a Madrid y si yo necesitaba enviar o recibir algo usaba sus servicios. No le hacía mucha gracia pero no le quedaba más remedio que ayudarme. De todos modos era lo único que hacía por mí y nunca sabía qué llevaba ni qué traía.

—Y tú, por supuesto, tampoco me lo vas a decir.

—Productos internacionales de libre comercio que yo ofrecía a precio reducido.

—Supongo que no pierdo nada si acepto tu palabra. ¿Te dijo alguna vez que temiera por su vida?

—No, nunca.

—¿Y sabes qué iba a hacer todos los meses a Madrid?

—No, jamás me lo dijo y nunca se lo pregunté. Mientras me hiciera de correo lo que fuera a hacer allí por su cuenta no me importaba lo más mínimo. En ese sentido ambos teníamos las cosas claras.

—¿Sabes si tenía enemigos?

—Todo el mundo tiene enemigos, señor inspector, pero Omar era respetado y querido por casi todo el mundo. Hay gente que piensa que por tener la piel oscura no tenemos derecho a nada pero si exceptuamos a esa gentuza no tenía ningún enemigo.

El inspector decidió no darse por aludido. Si el negro zumbón, crecido por el desarrollo de la entrevista, pensaba que podía largarse el mitin a su costa, estaba muy equivocado. Sus sentimientos personales no iban a interferir en su labor profesional. Antes o después averiguaría la verdad sobre la muerte de Omar El Mdarhri. Si gracias a ello conseguía incriminar a más de un extranjero de mierda miel sobre hojuelas pero aunque al principio de la investigación había perdido los nervios estaba decidido a mantener —y mantenerse— todo bajo control.

—Entiendo, así que no tenía enemigos. Sin embargo no murió en una reyerta casual sino que fue tiroteado desde un Audi. Estaba claro que fueron a por él. ¿Conoces a alguien que tenga un Audi?

—No estoy seguro aunque me imagino que sí —contestó Ayemou haciendo ver que estaba deseoso de colaborar—. Procuraré hacer memoria y en cuanto sepa algo se lo haré saber, señor inspector.

Las últimas palabras de Ayemou parecían una evidente invitación a marcharse de su domicilio y acabar la entrevista. Aunque era una insolencia imperdonable, generalmente los interrogatorios no acababan hasta que él así lo decidía, el inspector decidió plegarse a los deseos de su anfitrión. De momento no iba a sacar nada más por ese lado así que una retirada a tiempo era lo más prudente, por lo menos hasta que supiera cuánto podía presionar al negro. Por eso se limitó a entregarle una tarjeta y decirle que le llamara en cuanto tuviera algún dato que ofrecerle.

—Descuide, jefe, que así lo haré —dijo sonriente Ayemou.

La última imagen que el inspector Antonio Jiménez tuvo de Ayemou Coulibaly fue una doble hilera de dientes blancos como la nieve que le despedían con una sonrisa de triunfo. Algún día te haré saltar todos esos dientes uno por uno, hijo de puta, pensó mientras le devolvía la sonrisa y se encaminaba hacia la puerta de salida.

Capítulo 14

Aunque en el organigrama de la Jefatura Superior de Policía no aparecía ningún puesto específico que incluyera dichas funciones la inspectora Isabel Altube, oficialmente destinada en Homicidios, era en la práctica la encargada de coordinar y dirigir las investigaciones sobre delitos contra las mujeres. En un primer momento no le había agradado dedicarse a esos temas, consideraba que era un modo de relegarla, como era mujer que se dedicara a labores propias de su sexo, habrían pensado en algún remoto despacho, sin embargo, según se iba adentrando en ese mundo y consiguiendo buenos resultados, empezó a tener en más alta estima su trabajo. No acababa de gustarle, ¿a quién puede gustarle ver constantemente mujeres maltratadas y vejadas, en muchos casos por maridos u hombres muy allegados?, pero admitía que era un trabajo necesario e importante y estaba contenta por poder aportar su grano de arena para combatir esas prácticas que periódicamente la prensa delata como muy extendidas pero que nadie es capaz de remediar.

La inspectora Altube estaba acostumbrada, además, a nadar contra corriente. Era uno de los escasos miembros del Cuerpo Nacional de Policía que había nacido en el País Vasco y posiblemente la única cuyos padres se habían criado en un caserío. Si a ella misma le hubieran pronosticado hacía unos cuantos años que iba a acabar trabajando para las Fuerzas de Seguridad del Estado se hubiera reído estruendosamente pero al final la vida le había llevado por unos caminos inusitados.

La suya cambió con el accidente en el que murió su madre y su padre quedó prácticamente inválido. Sin plan de pensiones al que acogerse y con una mísera pensión de invalidez a Isabel no le quedó más remedio que vender el caserío e irse a vivir a un pequeño apartamento del barrio de San Ignacio, en Bilbao. La compraventa había supuesto, en la práctica, un trasvase de dinero, lo comprado por lo vendido, y cuando comprendió que los ahorros de toda una vida dedicada a las labores del campo menguaban estrepitosamente no le quedó más remedio que interrumpir momentáneamente sus estudios de Derecho pese a que tan sólo le quedaba un curso para acabarlos y ponerse a buscar trabajo, un trabajo que escaseaba. Quizás si su madre viviera y su padre no hubiera estado inválido habría aceptado alguno de los contratos que le habían ofrecido, contratos de aprendizaje o formación con amplio horario y escaso sueldo, pero en ese caso tampoco habría necesitado dejar sus estudios. Como la situación era la que era no podía permitirse el seguir estudiando pero tampoco podía vivir con los trabajos basura que le habían ofrecido.

Fue un amigo el que le sugirió presentarse a oposiciones para cuerpos de policía. Ella había sido siempre muy buena deportista así que no tendría problemas para superar las pruebas físicas necesarias para ser policía municipal o ertzaina y en cuanto al temario, como casi todos los temas se relacionaban con el Derecho Administrativo o Autonómico, posiblemente no le sería muy complicado prepararlos. Isabel agradeció el consejo y se dispuso a ponerlo en práctica. Y aunque su amigo no le había mencionado entre sus posibles objetivos el de ingresar en el Cuerpo Nacional de Policía, como las oposiciones a este cuerpo se publicaron antes que las demás decidió presentarse. Más que nada para volver a coger el hábito de estudio se decía a sí misma y a los demás. Cuando las aprobó no sintió la lógica alegría sino más bien perplejidad. Por primera vez se dio cuenta de lo que había hecho. La policía española, pese a que las autoridades decían por activa y por pasiva que los malos hábitos del, pasado habían sido desterrados, seguía teniendo mala imagen en Euskadi así que estuvo en un tris de abandonar pero en el último momento se rebeló contra sus propios prejuicios. ¿Por qué iba a renunciar a algo que le había costado tanto esfuerzo conseguir? Los tiempos estaban cambiando y le parecía ridículo rechazar un trabajo por un absurdo prejuicio así que presentó la documentación exigida en las bases y al de poco tiempo, tras realizar un intenso cursillo en la Academia de Policía, fue destinada a Bilbao. Volvió con la intención de pasarse, a la primera oportunidad, a la Ertzaintza o a la Policía Municipal, pero poco a poco fue olvidándose de esa idea. El trabajo que tenía, complementado con las atenciones que requería su padre, le impedían concentrarse nuevamente en otras oposiciones y, por otra parte, había acabado por gustarle lo que hacía e integrarse en el ambiente en el que desempeñaba sus funciones.

No todo era, sin embargo, un lecho de rosas. Aunque la gran mayoría de la gente que quería la apoyaba también le había dado la espalda más de uno. El caso más doloroso fue el de Joseba, un amigo suyo de toda la vida, el primer hombre, el primer chico sería más correcto decir, que la besó no con un beso casto de amigo o familiar sino con esos besos que te dejan marcado para toda la vida, ese primer beso que te hace romper radicalmente con la infancia y darte cuenta que, para lo bueno y para lo malo, eres ya un hombre o una mujer. Recordaba con más agrado aquel primer beso que la primera vez que hizo el amor con un hombre. Y sin embargo ese primer beso se había hecho añicos cuando Joseba, su primer novio, su amigo eterno, le dijo que se olvidara de él para siempre. Ahora era un abogado importante que trabajaba para organizaciones que estaban en la órbita del Movimiento de Liberación Nacional y no podía permitirse el lujo de que le asociaran con una policía española. Hombre o mujer un txakurra es un txakurra, pensaba el abogado, que recientemente se había convertido en estrella fulgurante del mundo radical, aunque hacía años, siglos tal vez, él hubiera besado apasionadamente a esa mujer. Que le den por el culo, pensó Isabel cuando se enteró de lo que pensaba su antiguo amigo, pero no pudo evitar las lágrimas. Posiblemente Joseba no se merecía que ella llorara por él pero el caso es que estuvo haciéndolo durante una semana entera.

No se trataba sólo de Joseba. Sus relaciones con los hombres tampoco eran las mismas desde que llevaba una placa y una pistola. Incluso obviando su condición de policía nacional en Euskadi, la mayoría de los varones se sentían intimidados ante una mujer cuya profesión era combatir la delincuencia. De ahí que últimamente sólo hubiera tenido esporádicas relaciones con tíos que ligaba para una noche o con compañeros de profesión, con los inconvenientes que eso traía, ya que parecía imposible disociar el trabajo de la vida personal. Con veintinueve años recién cumplidos aún se sentía joven y con ganas de vivir pero de vez en cuando añoraba la estabilidad sentimental que diversas circunstancias, no sólo las profesionales, le habían impedido alcanzar.

Además estaban las amenazas. Vasca de nacimiento y origen, euskaldun nacida y criada en un caserío e inspectora del Cuerpo Nacional (español) de Policía, tenía todos los boletos para llevar sobre sus espaldas el sambenito de traidora. Más de una vez había pensado en pedir el traslado pero aparte de lo difícil que estaba conseguir plaza en otras ciudades este era su país y no iba permitir que un grupo de asesinos descerebrados la expulsaran de la tierra de sus antepasados. Además, como colofón a sus vicisitudes estaba el problema de su padre. No era sencillo trasladarse con él a cuestas y en Bilbao tenía la ventaja de que en caso de necesidad siempre podía recurrir a algún pariente o amigo para que le echara una mano. No, tenía claro que pasara lo que pasara iba a quedarse aunque le jodiera tener que mirar todas las mañanas los bajos de su coche, por si acaso alguien hubiese decidido que esa vez le había tocado a ella.

Pero eran las llamadas lo que peor llevaba. Pese a que había conseguido que su teléfono no apareciera en la guía siempre había alguien que lo conseguía y la despertaba a altas horas de la madrugada para musitar entrecortadamente cariñosas frases del tipo de traidora, txakurra, tú serás la próxima y lindezas semejantes. Lo peor de eso no era los sustos que ella se llevaba sino que entre las deficiencias que el accidente había producido en su padre no se encontraba, por desgracia, la sordera con lo que el inválido se había llevado más de un sobresalto al ser despertado a altas horas de la noche por los timbrazos del aparato. No le había quedado más remedio que trasladar el teléfono a su habitación y bajar su tono al máximo, con la esperanza de que su padre no lo escuchara. Pero esa esperanza se había mostrado vana en la mayoría de las ocasiones ya que el anciano dormía en estado de vigilia permanente y siempre se enteraba de que algo no marchaba bien en la habitación de su hija.

Aquella mañana, sin embargo, Isabel Altube se encontraba totalmente descansada. Llevaba más de diez días sin recibir insultos telefónicos y la noche anterior había conocido a un tío que seguramente no se convertiría en el hombre de su vida, de hecho era un periodista que después de hacer su correspondiente reportaje sobre cómo vivían los policías en territorio hostil volvería dentro de un par de días a su ciudad natal, donde le esperaban una amante esposa y tres deliciosas hijas, pero con el que había pasado un rato muy agradable. Por todo ello y porque pese a su inicial falta de vocación era policía de los pies a la cabeza, media hora después de haber recibido una llamada desde el Hospital de Basurto se encontraba en urgencias preguntando por el doctor Dorronsoro.

Debían estar esperándola porque el médico no tardó ni cinco minutos en ir a recogerla. Se identificó como Aitor Dorronsoro, cirujano especialista en traumatología, que se encontraba de guardia la noche anterior cuando una ambulancia, avisada por un hombre sin identificar, recogió en una campa junto a la carretera de Unbe a una mujer de raza negra que sufría lesiones y magulladuras por todo el cuerpo.

—También sufrió posiblemente abusos sexuales. Hay restos de semen en su vagina y teniendo en cuenta las lesiones que padece es razonable pensar que fue violada —finalizó su relato el doctor Dorronsoro.

Isabel Altube asintió con la cabeza. Otro caso de malos tratos y sevicias sólo que esta vez a alguien se le había ido la mano y no había podido taparse el asunto. En la gran mayoría de las ocasiones todo quedaba en casa merced a una ley del silencio más rígida que la que estaba en vigor entre los mafiosos sicilianos. Una tupida red compuesta muchas veces por madres, hermanas, tías y suegras impedía que la mujer agredida acudiera al Juzgado de Guardia o a la comisaría más cercana para interponer la correspondiente denuncia. Era necesario, tristemente necesario pensó la inspectora, que la mujer agredida tuviera que ir a un centro médico para que la maquinaria policial y judicial se pusiese en marcha y más de una vez había sufrido una decepción. Lesiones que según el médico denunciante estaba clarísimo que habían sido causadas por otra persona eran, según la mujer que las había sufrido, consecuencia directa de un accidente, tal vez aparatoso pero sin importancia.

Mientras pensaba con rabia en estas situaciones la inspectora Altube observaba detenidamente al doctor Dorronsoro y no le quedaba más remedio que reconocer que lo que veía le estaba gustando. Era de estatura similar a la suya lo que significaba que aunque no era bajito tampoco era excesivamente alto para ser un hombre, uno setenta y cinco o así pensó, ya que no era muy buena para medir a ojo, y no le sobraba un gramo de grasa en todo el cuerpo. Tenía el pelo intensamente negro y rizado y sus ojos compartían color con el pelo. Esa extrema morenez de pelo y ojos contrastaban con lo blanquecino de su piel. No podía decirse que fuera guapo su afilada nariz que le habría hecho merecedor de aparecer en un calendario de Caja Laboral le otorgaba un aspecto ciertamente atractivo. No sabía cómo sería su sonrisa ya que el motivo por el que se habían conocido no favorecía precisamente la efusión de alegría pero intuía, viendo su boca grande y su irregular dentadura, que cuando se riera seguramente contagiaría a todo el mundo su risa. Además el ejercicio de la medicina no debía haberle endurecido del todo ya que cuando hablaba de la mujer maltratada rebosaba tanto indignación por lo sucedido como compasión por ella.

—¿Qué tal? ¿He pasado el examen? —preguntó el doctor sonriendo por primera vez desde que se habían encontrado. Tenía una hermosa sonrisa y era inteligente, muy inteligente. O ella muy descuidada, porque se había percatado de que le estaba observando detenidamente.

—Lo siento, no he querido ser impertinente —dijo la inspectora—, pero no he podido evitar el pensar en otros casos y situaciones similares. He visto muchos, por desgracia.

—Comprendo, lo mismo me suele pasar a mí —asintió el médico, sin insistir, cosa que agradeció la inspectora, en que se refería no al examen de la situación sino de su propia persona—. Si lo desea la acompañaré hasta la habitación en la que se encuentra la mujer. Su estado sigue siendo grave pero aguantará unos minutos de conversación. No quiero inmiscuirme en su trabajo pero una cosa tiene que quedar muy clara: aunque está en condiciones de hablar con usted unos pocos minutos no lo está de ser presionada. Su estado es delicado, muy delicado.

—No soy ningún ogro —protestó la inspectora— y tengo experiencia en este tipo de asuntos.

—Lo siento, no he querido ofenderla —se disculpó el médico—, tan sólo me limitaba a hacer constar lo que pensaba como médico del mismo modo que usted se limita a ejercer sus funciones como policía.

Isabel aceptó las disculpas aunque se quedó con una duda en su interior. ¿Al hablar de la diferencia de funciones entre médico y policía el doctor Dorronsoro estaba haciendo una comparación con el solo objeto de explicar su actitud o estaba remarcando la diferencia, y tal vez incompatibilidad, entre las dos personas que en esos momentos ejercían dichas profesiones? Esa duda la asustó ya que no era proclive a tener actitudes paranoicas excepto cuando alguien le interesaba. ¿Estaría empezando a sentirse atraída por el médico de la nariz afilada? Lo mejor sería no pensar más en ello y dedicarse al trabajo. Seguramente cuando tuviera delante de sus ojos a la mujer maltratada dejaría de pensar en su atractivo doctorcito.

Aparentemente ajeno a la incertidumbre que sus palabras habían arrojado sobre la inspectora el doctor Dorronsoro la precedió por un sinfín de pasillos y escaleras hasta que llegaron junto a la habitación en la que se encontraba la mujer.

—Está sola en la habitación —le explicó el médico—. Hemos considerado, al ver la índole de sus lesiones, que sería mucho mejor instalarla en una habitación no ocupada por nadie. Afortunadamente en estos momentos no tenemos carencia de camas y por eso hemos podido proceder de este modo. Entraré con usted. Me quedaré en la puerta —dijo al comprender por su cara que la inspectora iba a protestar—, lo suficientemente lejos como para no escuchar lo que hablan pero lo suficientemente cerca como para poder observar a la paciente y evitar que surjan complicaciones.

—Si es así de acuerdo —aceptó a regañadientes la inspectora, disponiéndose a penetrar en la habitación. No pudo hacerlo porque la mano del doctor posándose sobra una de las suyas se lo impidió. Era una mano cálida pero extrañamente firme, capaz de retenerla sin violentarla. Isabel se sorprendió doblemente: porque alguien se atrevía a actuar de ese modo con una inspectora de policía y porque deseaba que ese contacto no desapareciera.

—Lo siento, no quería ser brusco —se disculpó el médico aunque el modo en que sonreía delataba que su disculpa era falsa— pero antes de entrar quería decirle que me alegro de que hayan enviado a una mujer policía en lugar de a un hombre.

—¿Se puede saber por qué? —preguntó la inspectora.

—En primer lugar porque me ha dado la oportunidad de conocerla —dijo sonriendo de nuevo. Aunque sonaba a viejo truco de ligón empedernido la inspectora no pudo evitar que un agradable cosquilleo le recorriera todo el cuerpo.

—Y en segundo lugar… Bueno, no quiero extralimitarme en mis competencias pero creo que tengo que decírselo aunque me temo que no le vaya a gustar.

—¿Qué es lo que no me va a gustar? —volvió a preguntar la inspectora preocupada tras comprobar el brusco cambio producido en el semblante del médico.

—Es posible que el agresor sea un policía.

Pese a que durara tan sólo tres segundos, el silencio que siguió a las últimas palabras del doctor Dorronsoro pareció hacerse eterno. Mientras esos tres segundos duraron los ojos de ambos se escrutaron firmemente, si no como dos enemigos sí como dos fuerzas encontradas.

—Me gusta tan poco pensar que un policía ha agredido y violado a una mujer como pensar que quien lo ha hecho es un bombero, un abogado, un albañil o un médico —respondió finalmente con dureza la inspectora, sin apartar sus ojos de los del doctor Dorronsoro—. Si piensa usted que el prurito corporativista me va a influir en algo está totalmente equivocado.

—Lo siento —contestó el doctor, y esta vez parecía sincero—, no quería ofenderla sino, en todo caso, endulzar la noticia. Creo que he actuado como un tonto.

—No, no tiene por qué disculparse, tal vez sea yo quien haya perdido los estribos. Aunque llevo mucho tiempo dedicándome a este trabajo siguen afectándome cierto tipo de situaciones.

—Eso demuestra que no se ha hecho insensible como nos pasa a veces a nosotros, los médicos. Espero que siga así.

—Espero que sigamos así los dos —contestó sonriente la inspectora, aceptando la pipa de la paz que acababa de ofrecerle el médico—. De todos modos me gustaría saber por qué cree que el agresor es un policía.

—Básicamente por ciertas frases, tal vez inconexas, que ha pronunciado mientras estaba delirando. Y también por la cara de terror que se le ha puesto cuando le hemos dicho que íbamos a llamar a la policía. Había auténtico pánico en su expresión. Nada concreto ni que pueda servir como prueba ante un tribunal, simplemente una percepción personal aunque coincidente con la de los demás médicos y enfermeros que han atendido a la mujer.

—Su miedo a la policía pudiera estar causado si es, como usted ha dicho, de raza negra, por ser tal vez una inmigrante ilegal.

—Pudiera ser así, no me atrevo a contradecirla, pero lo que yo leí en sus ojos no creo que pueda causarlo el miedo a una deportación.

—Mientras no sepamos, siempre que mi hipótesis sea acertada, por qué tuvo que huir de su país nunca sabremos qué grado de terror puede producirle el ser devuelta al mismo. Podría presentarle a más de un inmigrante que le contaría historias espeluznantes.

—Es posible que tenga usted razón, no desconozco que en muchas ocasiones la deportación, por desgracia, es sinónimo de muerte. Me he limitado a expresarle mis opiniones. Tras haber pasado toda la noche junto a la mujer y haber hablado un poco con ella creo que el agresor es un policía aunque, efectivamente, no tenga pruebas concluyentes que avalen esta afirmación. De todos modos será mejor que hable usted con ella —finalizó abriendo la puerta e invitándola a entrar.

Aunque le había cedido galantemente el paso apresuró el suyo para acercarse a la cabecera de la cama y sólo después de haber hablado con su paciente permitió que la inspectora Altube empezara su interrogatorio.

La enferma se había incorporado sobre la cama usando la almohada como respaldo. Respiraba trabajosamente y en su cara mostraba ostensibles huellas de que le habían propinado una soberana paliza pero estaba en condiciones, según el médico, de mantener una conversación durante unos diez minutos más o menos. Si las cosas iban bien le sobraría tiempo pero si iban mal ni en dos horas conseguiría nada de la mujer, pensó la inspectora.

No era la primera vez que Isabel tenía que enfrentarse a una situación similar pero no pudo evitar que se le hiciera un nudo en la garganta. Además, después de las palabras del doctor Dorronsoro —y estaba segura de que independientemente de que tuviera razón o no, no había hablado por hablar— presentarse directamente como policía podría ser contraproducente pero, por otra parte, ¿de qué otra forma podría presentarse? Si conociera su nombre tal vez pudiera establecer algún tipo de complicidad o intimidad entre ellas, pero ni siquiera poseía ese dato. Decidida de todos modos a establecer ese necesario nexo entre ambas se acercó a ella y la agarró suavemente de una mano.

—Hola —le dijo en tono cariñoso—, me llamo Isabel. ¿Cómo te llamas tú?

—¿Por qué quiere saberlo? —respondió la mujer. Había más hostilidad en sus palabras que en su aspecto, no parecía tener fuerzas ni siquiera para odiar.

El acento de la mujer delataba su pertenencia al área lingüística portuguesa. Eso delimitaba su campo de investigación pero aún así seguía siendo amplísimo. El tono de su piel descartaba que fuera brasileña así que seguramente sería nativa de alguna de las antiguas colonias africanas de Portugal. Intentó memorizarlas, Angola, Mozambique, esas eran las grandes, había más pero no las recordaba todas. Bueno, en esos momentos no era lo más importante.

—Quiero ayudarte —dijo respondiendo a la pregunta que le había hecho la mujer violada—. Sé que lo has pasado mal, muy mal, y que aún no estás recuperada del todo pero quiero ayudarte.

—¿Es usted médico?

—No, no soy médico —contestó Isabel.

—Entonces, ¿cómo puede ayudarme?

Antes o después tendría que decírselo así que Isabel le explicó que era policía, una policía cuyo único objetivo era ayudar a las mujeres que, como ella, habían sido agredidas y violadas, para que los culpables de esas acciones fueran al lugar que les correspondía, un lugar en el que no pudieran dañar a ninguna otra mujer, la cárcel.

—No debes tenerme miedo —repitió varias veces—, ni siquiera si no tienes todos tus papeles en regla. Si colaboras no serás deportada en el caso de que estés aquí ilegalmente, más bien todo lo contrario, tu colaboración con la policía será tenida en cuenta —añadió sin estar muy convencida de lo que decía.

—No quiero nada de la policía. Váyase, por favor, no me ha ocurrido nada, no es asunto de la policía.

—¿Cómo puedes decir que no te ha ocurrido nada? Los médicos que te han examinado dicen que has sido agredida y violada.

—Los médicos se pueden confundir. Nadie me ha pegado ni violado, nadie. Por favor, váyase, váyase.

Si la mujer le hubiera gritado e insultado quizás Isabel hubiera sabido cómo reaccionar pero en lugar de eso se limitaba a llorar y a pedirle por favor que la dejara en paz, que no pensaba poner ninguna denuncia, que sólo deseaba descansar, quedarse sola, olvidar. Intentaba decir algo que pudiera contrarrestar su actitud, algo con lo que convencerla de que colaborara pero su propia mente se había quedado en blanco. Deseaba consolarla simplemente como mujer, o mejor, como ser humano, pero no podía olvidar que era policía y que su presencia allí se debía, precisamente, a su condición de policía.

—Lo lamento pero creo que debo interrumpirles. Me temo que su tiempo ha pasado.

Isabel asintió en silencio y salió de la habitación. Poco después el doctor Dorronsoro, tras examinar a la paciente, se reunía con ella.

—¿Cómo se encuentra? —preguntó.

—No me gusta nada su aspecto. Aparte de las agresiones sufridas la exposición de su cuerpo desnudo al frío le ha generado un principio de neumonía. Habrá que esperar a ver cómo evoluciona. Estoy cansado, muy cansado, he pasado toda la noche en vela. Me apetece tomar un café, si deseas acompañarme… —le dijo tuteándola de improviso.

La inspectora respondió afirmativamente y poco tiempo después se encontraban los dos en una pequeña sala que servía a los médicos de refugio sentados ante dos humeantes tazas de café. Por unos momentos se sintieron a resguardo de todos los males que asolaban el mundo. Allí, en ese pequeño cuchitril, las miserias humanas parecían muy lejanas y sin embargo no tenían que andar más de diez metros para toparse nuevamente con ellas de frente.

—¿Por qué lo hacen? —dijo de repente Isabel.

—¿A mí me lo preguntas? Se supone que tú eres la policía.

—Lo sé pero me sigue pareciendo tan difícil asimilar que haya alguien que llegue a esos extremos… He presenciado ese tipo de escenas infinidad de veces y sigo sin poder entenderlo. ¿Qué beneficio sacan con ello?

—Afirmación del ego, prepotencia, desquite por una vida miserable, ya sabes, siempre viene bien que haya alguien supuestamente inferior con quien cebarse.

—El mundo está hecho una mierda.

—No todos los hombres somos iguales —respondió el doctor agarrándole las manos. Isabel notó su cálido tacto y las retuvo entre las suyas. Durante unos segundos pensó que se quedaría así para siempre, asida a las manos de su acompañante mientras clavaba sus ojos en los suyos pero era policía y estaba de servicio. El encanto no podía durar mucho tiempo y la entrada de un miembro uniformado de la policía nacional volvió a convertir en rana a la princesa.

En cierto modo el policía que la acababa de interrumpir traía buenas noticias. Era posible que la mujer que se encontraba tendida en una cama de ese hospital hubiera sido identificada. Acababan de avisarles telefónicamente desde la Jefatura Superior que se había personado en esas dependencias una mujer para denunciar la desaparición de una amiga. Por la descripción que había dado pudiera ser que se tratase de la mujer que habían encontrado en las campas de Unbe.

—Lo siento mucho pero tengo que irme —se despidió la inspectora—. De todos modos nos volveremos a ver muy pronto.

—Eso espero —contestó el médico con una sonrisa que iluminó toda la estancia.

Capítulo 15

El inspector Jiménez había solicitado una entrevista con la viuda de Omar El Mdarhri. Se había acabado, por el momento, la costumbre de irrumpir sin pedir permiso en las viviendas de esa gentuza. Ahora tenía que andar con pies de plomo, mucho por favor, mucho si a usted no le importa, mucho le rogaría que tuviera a bien… en fin, toda esa mierda que era necesaria para tener contentos a los políticos.

La viuda no estaba sola, se ve que había decidido consolarse muy pronto. La acompañaba un antiguo amigo de la familia que se llamaba, ¿de qué otro modo podía llamarse?, Mohamed. No le hizo la menor gracia esa compañía pero se resignó a aceptarla. Por una parte no le quedaba más remedio y por otra tenía a alguien más a quien interrogar. Nunca se sabe dónde puede estar la clave que ayuda a resolver un caso.

El aspecto de la mujer seguía siendo tímido y humilde pero aún así se encontraba lo suficientemente entera como para no mostrar excesivo nerviosismo y ofrecerle un café. Cuando el aromático líquido inundó la modesta sala en la que se encontraban sentados, la viuda del marroquí asesinado le dijo que estaba su disposición.

—Muchas gracias —respondió el inspector. A él, si quería, no le ganaba nadie a educado—, lamento tener que volver a interrogarla teniendo en cuenta lo mal que lo estará pasando pero es necesario que lo haga si queremos descubrir al asesino de su difunto marido.

—Lo entiendo y se lo agradezco —respondió la mujer— pero es muy poco lo que puedo decirle. Omar era un buen hombre que no se metía con nadie, un buen esposo y padre que cumplía con los preceptos del Corán. Si Alá ha querido llevárselo nada podemos hacer para contrariar su voluntad.

—Haya sido o no voluntad de Alá lo que sí está claro es que ha muerto por la mano de un hombre, no por la de Dios. Siento decirlo tan crudamente, señora, pero la muerte de su marido no fue accidental. Alguien quiso matarlo y lo hizo. La cuestión es ¿por qué querían matarle? Tal vez usted tenga alguna idea.

—Es imposible que alguien quisiera matarle, ha tenido que ser un error —protestó débilmente la mujer—. Omar nunca se metió con nadie, sólo se dedicaba a su trabajo y a su familia.

—¿Estaba metido en política? ¿En algún grupo integrista, por ejemplo?

—Mi marido jamás se metía en política. Siempre decía que había que hablar menos y trabajar más.

Por un momento, tras escuchar estas palabras, el inspector Jiménez sintió un conato de simpatía por el difunto pero fue algo tan fugaz que ni siquiera se percató de ello. Además el acompañante de la viuda había decidido tomar la palabra y el policía consideró conveniente dejarle hablar.

—Lo que ustedes llaman integrismo nosotros lo llamamos ser buenos creyentes —dijo con la voz grave que uno imagina en el director de las oraciones de una mezquita—. Por lo demás Omar era respetuoso con nuestro rey. Tal vez usted no lo sepa pero Hassan II desciende del propio Mahoma y está considerado como emir de los creyentes. Omar jamás hubiera participado en ninguna actividad contra nuestro bienamado monarca.

El inspector Jiménez tenía una opinión diferente sobre el soberano marroquí pero se la guardó. Además, el Hassan tenía su lado positivo, al menos para él que nunca había sido uno de esos comunistas de mierda a los que les gusta ir por ahí haciéndose los héroes y luchando contra quienes denominan despectivamente dictadores. En su opinión el mundo iría mucho mejor si hubiera unos cuantos dictadores que supieran poner a la chusma en su sitio. Por lo demás, si a los morancos les jodía su rey pues que lo disfrutaran con salud. No iba a ser él quien derramara lágrimas por ese pueblo. Y lo mismo si le apoyaban, a él la política extranjera, mientras no interfiriera en su trabajo, no le afectaba lo más mínimo.

—Si no se metía en nada y era querido por todo el mundo —dijo con sorna—, ¿por qué le mataron? ¿Tienen ustedes alguna explicación?

La viuda y el amigo se miraron antes de responder. Finalmente fue este último quien habló como si la mujer hubiera delegado en él el peso de la conversación.

—No lo entendemos, sinceramente nos parece algo inexplicable. Tiene que haber sido un error, como ya le hemos dicho, un lamentable error.

—¿Eso es lo que creen? ¿Que todo ha sido un error?

—No cabe otra posibilidad —se aferró tozudamente a esa idea el amigo de Omar.

—Pues nadie lo diría —replicó el inspector, siempre irónico. Una cosa era que tuviera que mantenerse respetuoso y otra muy diferente que aceptara sin más ni más las tonterías que le estaban diciendo—. Por si no recuerdan lo sucedido les refrescaré la memoria. Omar no falleció en una reyerta callejera ni a consecuencia de una bala perdida. Fue tiroteado desde un coche en marcha y no hay la menor duda de que iban a por él.

—Pudo haber un error de identificación. Quiero decir que aunque está claro que, como usted dice, fueron a por él tal vez se habían confundido previamente de persona —volvió a insistir el amigo en su primitiva idea, incapaz de aceptar que alguien hubiera querido matar a Omar.

Las palabras del marroquí tenían todo el viso de haber sido pronunciadas con sinceridad pero aún así el inspector decidió seguir hurgando en la herida. Tal vez el amigo de Omar estuviera en lo cierto pero aquello sonaba a trabajo profesional, un trabajo muy bien hecho. Le extrañaba que unos trabajadores competentes se confundieran de objetivo así como así. Y de haberse equivocado no hubieran tardado mucho tiempo en rectificar, los clientes insatisfechos no pagan, pero habían transcurrido ya varios días y no se había producido ningún nuevo asesinato de similares características y que pudiera considerarse dirigido a la primitiva víctima.

—Pudiera ser —dijo finalmente el inspector—, pero en ese caso, ¿con quién creen ustedes que le confundieron?

—Lo desconozco —replicó tranquilo el marroquí—, es imposible adivinar por quién le tomaron. ¿Cuántos habitantes tiene Bilbao? Si sabe usted la respuesta ya sabe con cuántas personas pudieron confundirse.

—No se pase de listo. Incluso admitiendo la posibilidad de un error, que por el momento no la admito, lo que está claro es que saltaba a la vista que el objeto era una persona de nacionalidad marroquí o, por si esto fuese hilar muy fino, de origen árabe, que solía andar por una zona muy concreta, vestir de una forma muy característica y, posiblemente, dedicarse al mismo trabajo. Es decir, que los candidatos se reducen considerablemente, ¿no le parece?

El amigo del difunto asintió en silencio mientras tragaba saliva ostensiblemente para satisfacción del inspector Jiménez.

—En ese caso, y ya que felizmente estamos de acuerdo, ¿sabe usted de alguien cuyas características personales coincidan con las del difunto Omar?

—Bueno, sí, claro, hay más de uno —contestó con aire de derrota el marroquí—, aunque es impensable creer que nadie quisiera asesinar a ninguno de ellos.

—Lo suponía —contestó el inspector irónico—, nadie quería asesinar a Omar y tampoco querían acabar con la vida de ninguno de los compatriotas que se le parecían. Es curioso, ¿no lo creen así?

La viuda y el amigo del asesinado callaron. Durante un tiempo se habían aferrado a la consoladora idea de que todo había sido un error, un inmenso error, y esa idea se estaba resquebrajando por momentos. No se trataba de que pensar en ello mitigara el dolor pero le daba un sentido muy diferente al que tendría si reconocieran que alguien, por algún motivo desconocido, había decidido matarle.

—Quizás tenga usted razón —reconoció a regañadientes el amigo— pero de ser así no nos lo explicamos. Que nosotros sepamos no tenía enemigos ni estaba metido en nada sucio.

—Según tengo entendido le gustaba ir de putas —soltó de repente el inspector, ansioso de ver qué efecto producían sus palabras en la viuda. Esta palideció pero no dijo nada.

—No sé a qué viene eso en estos momentos —protestó el amigo de Omar sin desmentir las palabras del inspector.

—O sea que lo reconoce —dijo el policía satisfecho—. Bueno, pudiera ser importante.

El hombre habló a la viuda en su lengua y esta, asintiendo con la cabeza, se dispuso a salir de la habitación, pero antes de que consiguiera hacerlo el inspector se interpuso en su camino impidiéndola continuar.

—¿Se puede saber a dónde va? Que yo sepa todavía no hemos acabado nuestra conversación.

—No creo que sea necesario que oiga ciertas cosas —intervino el amigo—. Ella le ha dicho todo lo que sabe pero hay cosas que una mujer no debe oír.

—Eso será en vuestro país pero aquí una mujer puede hablar sobre cualquier cosa y asistir a todo tipo de conversaciones —replicó el inspector Jiménez. Él personalmente creía que el rollo ese de los derechos de la mujer era una mierda pinchada en un palo pero si con eso conseguía humillar a sus interlocutores y además defendiendo aparentemente los derechos civiles no tenía ningún inconveniente en utilizarlo. Ningún abogaducho o politicastro de tres al cuarto podría acusarle de haber vejado a la mujer por decirle que tenía derecho a expresarse libremente—. Además estamos hablando de un caso de asesinato y cualquier dato, por nimio que parezca, puede ser interesante. Así que repetiré la pregunta por si no la recuerdan. Al difunto Omar, ¿le gustaba ir de putas?

—Era un hombre que sólo vivía para su familia —contestó incómodo el amigo— pero no dejaba de ser un hombre. Es normal que de vez en cuando hiciera alguna escapada.

—¿Tenía alguna preferencia?

—No hacía cosas raras si es eso lo que quiere saber —contestó irritado el amigo al comprobar que la viuda se había echado a llorar.

—No me refería a eso, quería saber tan sólo si tenía alguna amiga especial.

—Que yo sepa no. Bueno, estoy seguro. No tenía ninguna chica fija si eso es lo que usted quiere saber. Íbamos, eso sí, siempre a los mismos locales, pero las chicas cambiaban, no teníamos preferencias —el amigo se había soltado y había empezado a hablar en plural, admitiendo que le acompañaba en sus correrías—. Eso sí, las chicas trabajaban todas para el mismo tío.

—¿Para el Culí?

—Veo que ya lo sabía —contestó el amigo, aliviado—. Efectivamente siempre íbamos con chicas del Culí.

—¿Había alguna razón?

—Bueno, sí que la había, generalmente no pagábamos.

—¿De veras? Parece increíble, supongo que ese Culí tendrá muy buen corazón aunque si hace eso con todo el mundo pronto se arruinará.

—Por lo que yo sé Omar le hacía de vez en cuando algún favor pero no sé de qué tipo.

—Háblame del Culí.

—Es poco lo que le puedo decir. Maneja algunas chicas, compra y vende productos robados y trapichea con drogas a pequeña escala. Nada importante, o por lo menos nada que tenga un volumen suficiente como para matar o ser asesinado.

La información que estaba recibiendo el inspector encajaba con lo que ya sabía. Tanto por lo que había podido averiguar por su cuenta como por lo que le había contado el inspector Illana, Ayemou Coulibaly era un tipo insignificante, un camello que se lo había montado bien pero que no pintaba mucho en ese enredo. Sin embargo era lo único que tenía en la mano. Si Omar estaba aparentemente limpio, y eso parecía, pero había sido sin lugar a dudas objeto de un crimen que iba expresamente dirigido hacia él no quedaba más remedio que investigar el único aspecto de su vida que permanecía en la sombra y ese aspecto era, estaba claro, el de los trabajos que efectuaba para el Culí. Parecía más que evidente que si la conexión no se encontraba en Bilbao tendría que desenmarañar qué ocurría en sus viajes a Madrid.

—Háblenme de los viajes a Madrid.

—No sé de qué viajes está hablando —contestó el amigo de Omar.

—¿Y usted? —preguntó a la viuda.

—Ssssí —contestó la mujer, aún con los ojos enrojecidos y llorosos—. Casi todos los meses solía ir a Madrid.

—¿Para qué iba?

—No estoy segura, yo no me metía mucho en sus cosas —dijo como disculpándose—, supongo que por cosas del trabajo, para comprar género y establecer contactos.

—¿Qué tipo de contactos?

—No lo sé, en realidad lo supongo, él no solía traer nada en persona sino que al de unos pocos días le llegaba el género.

—Hoy en día no es necesario desplazarse de lugar para hacer pedidos. Existen los teléfonos y los faxes, incluso está Internet. No es muy lógico que usara un sistema más costoso para hacer negocios. ¿No les parece?

La viuda se encogió de hombros, como diciendo que ella era tan sólo una pobre mujer que no entendía las cosas de los hombres y mucho menos había osado nunca preguntar a su difunto marido el por qué de sus acciones.

—Quizás yo pueda explicarlo —volvió a tomar la palabra, tímidamente, el amigo de Omar.

—¿De verdad? Yo pensaba que no sabía usted nada sobre los viajes de su amigo —le respondió el inspector Jiménez con aspecto malhumorado.

—Lo siento, señor inspector —dijo con tono humilde su interlocutor. Se había dado cuenta de que ese tono agradaba al policía—, pero sólo después de mencionar Fátima los viajes a Madrid me he acordado de ellos. Antes no me habían venido a la cabeza porque no creo que tengan nada que ver con su muerte.

—Si no le importa deje que sea yo quien opine sobre ese tema.

—Sí, señor inspector, tiene usted toda la razón del mundo. Bueno, lo que quería decirle es que Omar solía viajar a Madrid para ponerse en contacto con miembros de la comunidad musulmana en España. Los creyentes que vivimos en el País Vasco somos muy pocos en comparación con los que viven en la capital y por eso necesitamos el apoyo de nuestros hermanos madrileños. Por eso Omar iba a Madrid más a menudo de lo que necesitaba por su negocio.

—Es una explicación razonable, lástima que no se le ocurriera antes. Ahora suena tan sólo a historia improvisada sobre la marcha.

—Le juro que le estoy diciendo la verdad, señor inspector. Es cierto que anteriormente se me había olvidado, pero ¿acaso no se le olvida a usted nunca nada?

—Cuando estoy investigando un asesinato no. Y por su bien le aconsejo que haga lo mismo, no vaya a ser que descubra que se le ha olvidado alguna cosa más y acabe metiéndose en problemas. ¿Me habéis entendido?

—Sí, señor.

—Me alegro, me alegro mucho, porque seguramente aún tendremos que hablar nuevamente largo y tendido. Por hoy ha sido suficiente pero volveremos a vernos, eso que quede bien claro. Y si recordáis algo quiero ser el primero en enterarme. ¿De acuerdo?

—Usted descuide, señor inspector, que eso es lo que haremos.

—Más os vale —fueron las últimas palabras del inspector Jiménez antes de cruzar la puerta—, porque si me entero de que me ocultáis información os vais a arrepentir todo el resto de vuestra asquerosa vida.

Capítulo 16

A la inspectora Altube le costó poco imaginar que la mujer que había ido a denunciar la desaparición de una compañera pertenecía al mismo gremio laboral que la africana que se encontraba hospitalizada en Basurto. Aunque había procurado vestirse de un modo aceptable para presentarse en una comisaría, y sólo Dios sabía los esfuerzos que posiblemente había tenido que hacer la mujer para dar ese paso, todo en su persona delataba cuál era su oficio. En realidad no lleva la marca de la prostitución, pensó Isabel, sino la de la miseria, la desesperación, la mala suerte y la injusticia. El mismo modo que tenían sus compañeros hombres de mirarla, con esa asquerosa sonrisa de machos con la libido perpetuamente encendida, coadyuvaba a que la mujer diera esa patética impresión. Uno de ellos, un policía uniformado, le estaba haciendo gestos ostensiblemente obscenos que despertaban las carcajadas de sus compañeros.

—Supongo que no le pagan para que haga el payaso —dijo en voz alta, de modo que todos los presentes la oyeran, cuando llegó a la altura del uniformado—, así que largo de aquí que esto es asunto mío.

El policía, tras mascullar unas casi inaudibles palabras de excusa, se alejó del despacho de la inspectora, flanqueado por sus compañeros. Las palabras que acababa de pronunciar no iban a contribuir a mejorar la popularidad de la inspectora pero no le preocupaba lo más mínimo. Mientras conservara el respeto y la estima de aquellos a quienes ella a su vez respetaba el resto le importaba un huevo. Eso es, pensó como relamiéndose en el concepto, toda esa gentuza machista me importa un huevo.

—Buenas tardes, Susana —dijo nada más acercarse a la mujer, recordando el nombre que le habían mencionado por teléfono. Sabía que eso generaba confianza—. Me han dicho que has venido a denunciar la desaparición de una amiga —añadió sonriente y con voz dulce, intentando transmitirle tranquilidad. Seguramente la necesitaba.

—Sí, bueno no, en realidad no, yo no vengo a denunciar a nadie, ¿sabe?

—Estáte tranquila. Cuando hablo de denunciar no me refiero a que vayas contra nadie en concreto, sino a que querías informarnos de la desaparición de una amiga.

—Sí, sí, de eso se trata —respondió incapaz de disimular un gran nerviosismo.

—¿A qué te dedicas, Susana? —preguntó de improviso la inspectora Altube. Aunque deseaba transmitir confianza a su visitante no podía perder la mañana dando vueltas sobre algo que era evidente.

—Creo que usted ya lo sabe —contestó la mujer, inclinando su cabeza hacia el suelo. No había esperado encontrarse con una mujer policía y no sabía qué postura adoptar ante ella. Posiblemente era mucho mejor ser escuchada por una mujer que por un hombre pero a este sabía cómo tratarle, qué decirle, en qué postura sentarse e incluso, si llegaba el caso, de qué manera insultarle, pero ante la inspectora Altube se encontraba descolocada. Hacía tiempo que las únicas congéneres con las que trataba eran compañeras de oficio.

—Lo sé. No quería humillarte sino dejar clara la situación para evitar malentendidos.

—No se preocupe, estoy acostumbrada.

Esa frase dolió a la inspectora más que mil improperios. Hubiera deseado enfrentarse al interrogatorio de otra manera, más cálida y cordial, pero no le quedaba más remedio que ser directa. Si, como sospechaba, esa mujer había hecho un gran esfuerzo para llegar hasta allí, no podía desperdiciar la ocasión de sonsacarla al máximo.

—La mujer que ha desaparecido, ¿es compañera tuya?

—Así es. Las dos hacemos la calle. Bueno, no estamos tiradas en una esquina, como otras —dijo intentando mantener cierto orgullo en su humillación—, es una forma de hablar, solemos estar en dos o tres bares de la zona de las Cortes.

—¿De qué bares se trata?

Pese a que vaciló en un primer momento la mujer respondió al final. En el fondo no tenía la menor importancia, podían ser esos tres como un montón más de ellos. El único interés que tenía para la inspectora Altube conocer los nombres de los locales era psicológico. Si su visitante hablaba de ellos acabaría hablando de cualquier cosa que le preguntara.

—¿Y por qué piensas que ha desaparecido? Podría estar con un cliente. O quizás —añadió pronunciando muy despacio, como si quisiera dejar bien claro lo que estaba diciendo— se hartó de todo y se escapó.

—Ojalá fuera verdad eso que dice usted pero es imposible. ¿De veras cree que si pudiéramos escapar iba a estar aquí, hablando con usted? No, le repito que es imposible.

—No tiene por qué serlo, siempre hay otras posibilidades.

—No habla usted como una policía sino como una asistente social —contestó Susana con una sonrisa triste en los labios y en los ojos—, pero para conocer este mundo hay que vivirlo. Míreme a mí, por ejemplo. Voy a cumplir pronto los treinta y cinco años. Unos cuantos más y tendré que abandonar la profesión o acabaré en los portales, haciendo pajas a los jubilados. ¿Usted cree que no he soñado más de una vez con otra vida? No una sino mil veces. Hasta he intentado dejarlo pero no es fácil, créame. No tengo ninguna calificación profesional, ni siquiera poseo el graduado escolar. Sé leer y escribir pero a duras penas. Una vez conseguí trabajo en unas oficinas, limpiando. No me importó, cuando una está acostumbrada a follar con los hombres por dinero no es humillante, sino todo lo contrario, fregar suelos. ¿Sabe por qué lo dejé? Porque no me llegaba para vivir —se respondió a sí misma sin esperar la contestación de la inspectora—. Cuando no se tiene familia ni amigos y el jornal es escaso no se puede vivir. Lo que ganaba se me iba en pagar la pensión. Al final, para sacarme un sobresueldo volví a hacer lo que mejor sabía hacer y pensé que si tenía que volver era mejor volver del todo. Ahora, por lo menos, no paso frío en invierno y aunque poco, tengo algún dinero que quizás me permita sobrevivir en mejores condiciones que muchas otras. Pero ya ve que sólo hablo de sobrevivir, no me hago otro tipo de ilusiones. En el mejor de los casos pondré un local y viviré del trabajo de mujeres más jóvenes que yo.

La mujer tenía ganas de hablar e Isabel se abstuvo de interrumpirla pese a sus deseos de meter baza. Tal vez lo único que necesitaba, como mucha gente, era alguien que la escuchara. La amargura de sus palabras le desasosegaba íntimamente pero no podía reprocharle nada. Por mucho que ella tuviera la obligación de ser más optimista en su fuero interno tenía que darle la razón. Si no toda la razón, ya que se rebelaba contra la idea de que no había nada que hacer, la idea conservadora y egoísta de que el mundo era ansí y mejor no meneallo, sí parte de la razón.

—Siento que pienses así y espero que con el tiempo cambies o tengas más suerte pero quizás tu amiga no pensara como tú, quizás tu amiga sí se atreviera a huir.

—Mi amiga, como usted dice, era extranjera, africana por más señas, y negra, para más inri. Negra e indocumentada, ¿cree usted que lo iba a tener mejor que yo que, por lo menos, soy del país? No, olvídese de eso. Mi amiga no ha desaparecido voluntariamente.

—En ese caso queda otra hipótesis. Que siga aún con un cliente.

—No lo creo. Nosotras no tenemos ese tipo de clientes. Además, han pasado ya muchas horas, demasiadas, desde que tendríamos que haberla visto. De ser así hubiera llamado. Supongo que usted ya conoce cómo funciona este negocio. No somos autónomas sino trabajadoras por cuenta ajena, ¿lo entiende? Si el jefe no sabe dónde estamos se pone nervioso y si el jefe se pone nervioso nosotras no lo pasamos nada bien, así que estemos donde estemos siempre damos señales de vida.

—Entonces, ¿en qué estás pensando?

—No lo sé, en un accidente o algo así.

—¿Algo así? ¿Te estás refiriendo, tal vez, a algún tipo de agresión?

Por primera vez desde que se habían juntado vio la inspectora una expresión de miedo, de pavor sería más adecuado decir, en la cara de su interlocutora. Ya no estaba ante una prostituta que se ponía nerviosa al tener que tratar con la Policía sino ante una mujer que se sabía vulnerable frente a ataques que podían provenir desde cualquier lugar y en cualquier momento.

—Supongo que sí —dijo desganada, como si el sólo hecho de pensar en esa hipótesis la convirtiera en real.

—¿Son habituales ese tipo de situaciones?

—Hay gente para todo —contestó la mujer, desgranando la filosofía profesional que había adquirido tras muchos años de oficio—. Ya sabe usted, somos lo que somos, y estamos expuestas a los deseos de los clientes. Normalmente nuestros hombres…

—¿Te refieres a vuestros chulos? —la interrumpió abruptamente Isabel.

—Como usted desee llamarlos. Bueno, a lo que iba, normalmente nuestros hombres —repitió la palabra, quizás como un pequeño gesto de rebeldía o tal vez porque sonaba mejor, no era tan degradante y humillante como la otra— nos protegen y cuando algún cliente se pone borde nos lo quitan de encima. Pero no siempre es posible hacerlo. Si nos vamos por ahí con un cliente nos quedamos solas y expuestas a sus caprichos.

—¿Sucede eso a menudo?

—De vez en cuando. No es normal que haya agresiones, por lo menos fuertes. Pesados sí que se ponen y si se niegan a pagarnos cuando no tenemos cerca a nuestros hombres no es fácil hacerles entrar en razón. Pero bueno, son gajes del oficio y contamos con ello. Además, con el tiempo no es raro que los clientes repitan. No es que se hagan fijos, aunque a veces ocurre, pero sí repiten y si tienes buena memoria te fijas en ellos.

—Entre vuestros clientes, ¿hay policías?

—No entiendo la pregunta.

—La has entendido perfectamente —respondió Isabel con gesto adusto—, te he preguntado si entre vuestros clientes, entre los hombres que reclaman vuestros servicios, hay policías.

—Yo, lo siento, señorita, pero no es que no quiera contestarla sólo que tiene usted que comprender, puedo meterme en un lío, además no sé por qué me lo pregunta, no lo entiendo, de verdad.

—Estáte tranquila porque nada de lo que me digas saldrá de estas cuatro paredes. En cuanto al motivo de la pregunta es suficiente con que lo sepa yo así que contéstame.

—Bueno, sí, pero es algo normal. Nos conviene estar a buenas con ellos, no hacemos nada malo, lo único que ocurre es que no les cobramos. Pero eso ya tenía usted que saberlo —añadió sorprendida.

La inspectora Altube lo sabía, por supuesto que lo sabía, pero no creía necesario hacer ese tipo de confidencias a su interrogada. Sabía que si las sospechas del doctor Dorronsoro eran ciertas, y aunque no le gustaba pensar en ello no le parecía una hipótesis inverosímil, iba a caminar por terreno resbaladizo. Por eso intentó que su siguiente pregunta no pareciera forzada, sino natural, aunque se imaginaba que no lo iba a conseguir.

—Entre esos policías a los que de vez en cuando otorgáis vuestros favores, ¿hay alguno que sea especialmente violento o que disfrute maltratándoos?

—Todos los policías son violentos —respondió altiva la mujer. Si esa inspectora quería escuchar historias morbosas iba a quedar contenta—. No sé si lo llevan en la sangre o es cosa del oficio pero todos lo son, absolutamente todos.

La inspectora Altube, pese a darse cuenta de que Susana quería provocarla, o precisamente por eso mismo, no entró al trapo. No era el momento más adecuado para defender su profesión. Además, suponía que la mujer tenía motivos más que suficientes para estar amargada y responder de ese modo. Lo único que deseaba era averiguar quién había maltratado a la mujer africana que se encontraba tendida en una cama del Hospital de Basurto.

—De acuerdo, pero me gustaría saber si entre ellos hay alguno especialmente violento. Alguno capaz de golpear brutalmente a una mujer y causarle lesiones graves. O de violarla.

—¿Violar? ¿Por qué nos iban a violar si nos tienen permanentemente a su disposición? Pero no entiendo qué es lo que me quiere decir. ¿Por qué me pregunta eso? No, no, no, no —dijo echándose a llorar como si de repente comprendiera perfectamente lo que había ocurrido.

—Tranquila, tranquila —dijo la inspectora Altube intentando en vano calmarla.

Si alguien hubiera entrado en ese momento en el despacho de la inspectora se hubiera encontrado con una escena inusual en una comisaría de policía: una mujer consolando a otra que lloraba sin parar hundida en su regazo. Cuando por fin se tranquilizó la inspectora preguntó a la prostituta por el nombre y nacionalidad de su compañera.

—María, se llama María, no sé su apellido. En cuanto a su país de origen lo desconozco. Es africana pero habla en portugués. Usted sabe algo, no me mienta.

La inspectora pensó, antes de contestar, que a ella le gustaría tener una amiga que se preocupara tanto por ella como Susana por María. Quizás eso era lo único que les quedaba a esas mujeres, un fuerte sentimiento de solidaridad.

—Creo que la hemos encontrado. Si quieres acompañarme podremos confirmarlo.

La prostituta asintió en silencio, sin preguntar a dónde tenía que acompañarla. Quizás porque, temerosa de lo peor, no se atrevía a hacerlo.

Capítulo 17

Cuando de camino a Basurto la inspectora le dijo que su amiga se encontraba internada en el hospital Susana respiró tranquila. Había llegado a pensar que la llevaban al depósito a identificar su cadáver. Si sólo había recibido unos golpes la cosa no era tan grave. Estaban acostumbradas a soportarlos y sufrirlos, era parte de su oficio; del mismo modo que los mineros estaban expuestos a la silicosis ellas lo estaban a los malos tratos. Lo decía tan convencida que Isabel Altube optó por callarse y no contradecirla como era su deseo.

La primera cara conocida que vio nada más entrar en el pabellón hospitalario fue la del doctor Dorronsoro.

—Creía que estabas muerto de cansancio —le dijo nada más verle—, ¿qué ocurre, que no descansas nunca?

—Supongo que si contesto afirmativamente iba a quedar como un médico entregado a su trabajo pero no, acostumbro a dormir un mínimo de ocho horas al día si no estoy de guardia, lo que ocurre es que he preferido quedarme porque esperaba volver a verte muy pronto.

Aunque luchaba contra ello con todas sus fuerzas la inspectora no podía alejar de sí la sensación de que estaba enrojeciendo toda entera, pero bueno, qué diablos, se dijo, a ella también le gustaba el doctor, no había motivo para comportarse como una colegiala. Eso era lo que pensaba pero no sabía cómo traducir sus pensamientos en hechos. Finalmente se limitó a sonreír y agradecerle su amabilidad.

—De amabilidad nada —protestó el médico—. Se es amable con los ancianos y los turistas, no con una mujer hermosa.

—Parece que acaba usted de hacer una conquista —dijo Susana a la que aquella situación le hacía sentir en su salsa.

—No digas chorradas —contestó la inspectora, suscitando una cómica protesta por parte del médico—, no hemos venido a un baile sino a reconocer a tu amiga. ¿Nos acompañas? —añadió dirigiéndose al doctor Dorronsoro.

—Será un placer —contestó este sin percatarse de la incongruencia que suponía definir como placer la visita a una de sus pacientes.

Mientras se dirigían hacia la habitación de María la inspectora Altube y el doctor Dorronsoro explicaron a Susana los antecedentes del caso, con la finalidad de prepararla lo mejor posible antes de que entrara, sin embargo no pudieron evitar que se derrumbara nada más verla. Se abrazó a ella llorando mientras repetía su nombre incesantemente y finalmente tuvieron que sacarla de allí para que se tranquilizara. Minutos después les rogó que la dejaran entrar nuevamente.

—Pueden estar tranquilos porque no repetiré la escenita, lo juro.

Cuando salió nuevamente de la habitación no lloraba pero en su cara llevaba marcada la amargura de veinte años de profesión y un montón de compañeras caídas en combate.

—Sí, es ella, es María —dijo a la inspectora sin darse cuenta de que no era ya necesaria su confirmación. Luego, mirándola fijamente, le preguntó si podía hablar delante del médico.

—Sí, no hay inconveniente —contestó Isabel sin percatarse de que si se hubiera tratado de cualquier otra persona hubiera exigido hablar a solas.

—Tenía usted razón, ha sido un policía el que le ha hecho eso, pero nunca lo reconocerá oficialmente. Y yo tampoco —añadió antes de que la inspectora pudiera abrir la boca—. Lo siento mucho, señorita, usted se está portando bien con nosotras pero no podemos ayudarle más de lo que hemos hecho, tiene que comprenderlo.

—¿Cómo sabe que era un policía? Tal vez el agresor se hacía pasar por policía para intimidar aún más a su compañera.

—Está completamente segura, y yo la creo. Quizás ignoremos muchas cosas pero sabemos reconocer a un policía en cuanto le vemos.

—¿Se trataba de alguien conocido?

—No, por lo menos ella no le conocía de nada, no se mueve en nuestro ambiente. Y no insista, señorita, ya le he dicho antes que no la podemos ayudar. Lo siento pero las cosas son como son.

La inspectora no insistió. Quizás más adelante tendría su oportunidad pero era consciente de que, por el momento, había conseguido sacarlas todo lo posible. Si las presionaba tal vez se vinieran abajo pero no estaba muy segura. Si, según pasaba el tiempo daba más crédito a la idea, había sido un policía el autor de las agresiones, las dos mujeres callarían como tumbas. Isabel lo comprendía aunque se la llevaran los demonios. Deseaba atrapar al cerdo que había hecho eso más que antes, si cabe. No sólo por ser un cabrón capaz de maltratar inmisericordemente a una mujer sino por ser también policía. Se suponía que estaban para proteger a los ciudadanos y era verdad, ella lo sabía de primera mano, pero de vez en cuando aparecía un hijo de puta con placa y la labor de todos los policías quedaba contaminada, como si de alguna manera fueran cómplices de sus acciones.

Cuando se disponía a abandonar el hospital fue abordada por el doctor.

—¿Has venido en tu propio coche o te han traído hasta aquí en un coche oficial?

—Coche oficial usan los políticos —respondió.

—No me vengas con evasivas, ya sabes a qué me estoy refiriendo.

—Me han traído en un vehículo Z, que está aparcado ahí fuera —contestó—. Ya lo ves, soy tan importante que hasta tengo chófer. ¿Por qué querías saberlo?

—Por nada especial. Sencillamente como ya he acabado mi turno y también voy a salir de aquí he pensado que podría llevarte a donde quisieras. Ya que tienes chófer que se encargue él de llevar a tu testigo a donde ella desee. ¿Qué te parece la idea?

Isabel había pensado regresar a Jefatura para seguir trabajando en el caso. En realidad para dar vueltas a la cabeza ya que era muy poco lo que podía hacer por el momento, así que sin mucho vacilar aceptó la sugerente propuesta que le hacía el doctor. ¡Qué diantres!, se sentía atraída por él y la atracción parecía mutua. Tenía derecho a disfrutar un poco. No se hacía muchas ilusiones por eso había decidido tomar las cosas según le vinieran sin hacer preguntas que muchas veces no tenían respuesta o, de tenerla, no era precisamente satisfactoria.

Pese a que ambos aseguraban estar muy cansados no fueron a sus respectivas viviendas sino que se pararon a tomar una copa en una cafetería cercana a la Jefatura de Policía, muy cercana a la residencia del médico. Cuando estuvieron sentados tranquilamente con sendos cafés sobre la mesa el doctor Dorronsoro la sorprendió con su pregunta. No quería saber, como la mayoría de la gente, por qué se había metido a policía sino si se habían cumplido sus expectativas, si estaba obteniendo de su profesión lo que deseaba obtener.

—Te lo digo porque no tenemos profesiones corrientes. No quiero estropear la velada, todo lo contrario, con historietas tristes, pero es cierto que algunos oficios te marcan más que otros. Yo, por ejemplo, soy el primer médico que hay en mi familia, nunca antes nadie había ejercido esa carrera. Ni ninguna otra, si quieres que te sea sincero, mis padres no tenían estudios universitarios, pero siempre me atrajo, desde que era muy pequeño, la posibilidad de salvar a la gente. Ya lo ves, no hablaba de curar a la gente, sino de salvarla, como si la medicina tuviera un sentido religioso.

—Y en el fondo lo tiene —contestó la inspectora—. En las civilizaciones antiguas los hechiceros o chamanes eran a un tiempo sacerdotes o médicos.

—Olé las mujeres cultas —bromeó el médico—. Afortunadamente los tiempos han cambiado, no me veo yo con sotana. Pero no era de eso de lo que quería hablarte sino de la frustración que a la larga produce el comprobar que no eres infalible, que por buena voluntad que pongas la gente se muere sin que tú puedas evitarlo. Quizás hubiera debido meterme a forense. Por lo menos los pacientes nunca se quejan.

—Comprendo cómo te sientes aunque no dejen de ser sentimientos absurdos. Estoy completamente convencida de que en el fondo son más las satisfacciones que las decepciones, porque a mí me ocurre algo parecido. Cuando consiga detener al agresor de esa pobre chica estaré feliz, habré contribuido a que un animal no haga más daño a nadie pero mientras tanto no puedo evitar la sensación de estar buceando entre aguas llenas de mierda y podredumbre.

—Brindo por ello —contestó alegremente el doctor levantando su taza—. Como verás, estamos hechos el uno para el otro. Me parece que con el café no se brinda, quizás haya llegado el momento de tomarse un buen copazo. ¿Está usted de acuerdo, señora inspectora?

—Si el señor doctor me lo prescribe no me quedará más remedio.

Sin necesidad de hablarlo acabaron por marcharse juntos al apartamento del doctor. Seguramente no había más que una necesidad de afecto compartida, consecuencia de la soledad y del amargor generado por sus respectivos trabajos, se dijo a sí misma Isabel, pero la ternura con la que se sentía tratada y el cariño exento de afectación que manaba del doctor le hizo pensar que tal vez esa historia pudiera tener continuidad. No quería seguir metiendo en su cama periodistas o ejecutivos de paso por la ciudad, pero tenía miedo de enamorarse, aunque en realidad de lo que tenía miedo era de volver a ser rechazada por trabajar con una pistola metida permanentemente en el bolso.

Pese a esos temores la noche podría haber sido perfecta si no les hubiera despertado el ominoso sonido del teléfono. La llamada procedía del hospital. Lamentaban comunicar al doctor Dorronsoro que el estado de la joven africana que había ingresado el día anterior había empeorado repentinamente y que los esfuerzos por reanimarla habían sido infructuosos. Acababa de fallecer.

Capítulo 18

Lo primero que le dijeron al día siguiente, nada más llegar Jefatura, fue que el comisario Manrique la estaba esperando en su despacho. Si tenía pensado hacer cualquier cosa debería dejarla para más tarde. El jefe máximo tenía prioridad. Reconoció al policía que le estaba dando el recado. Era el que el día anterior había hecho gestos obscenos a la mujer —se resistía en su fuero interno a llamarla prostituta— que la estaba esperando. Por el tonillo de su voz mientras le transmitía las órdenes la inspectora Altube sospechó que la entrevista no iba a ser muy agradable para ella. Una sonrisa de satisfacción recorría la cara del uniformado proporcionándole un aspecto más bovino que humano. Isabel se preguntó cómo trataría el imbécil ese a las mujeres. ¿Sería capaz de pegarlas y violarlas? Procuró desechar esa idea, no quería volverse paranoica. Al fin y al cabo el ser un cretino irrecuperable no era necesariamente sinónimo de ser también asesino y violador.

El comisario no se encontraba solo. Sentado frente a él, y dando la espalda a la puerta de entrada, había otra persona, un hombre de anchas espaldas y con el negrísimo pelo cortado a cepillo. Cuando se dio la vuelta para contemplarla a gusto Isabel pudo reconocer al inspector Antonio Jiménez. Sabía que estaba en Homicidios aunque nunca habían trabajado juntos y pocas veces habían coincidido en el mismo sitio.

—Pasa y siéntate —le dijo el comisario nada más verla entrar—. Creo que ya conoces al inspector Jiménez. Antonio, esta es Isabel Altube, una de nuestras más prometedoras mujeres policía.

—Sí, ya nos hemos visto en alguna ocasión —respondió el inspector Jiménez.

—Te he llamado para decirte que vais a trabajar juntos.

—¿Juntos? ¿En qué asunto? —preguntó extrañada Isabel.

—En el de la prostituta africana que falleció esta madrugada en el Hospital de Basurto.

—Pero señor comisario, yo llevo ya tiempo trabajando en ese asunto, el caso es mío.

—Creo que estás en un error, Isabel. Por dos motivos, cada cual más importante. El primero es que los casos no son de nadie sino de la Jefatura en su conjunto. El segundo es todavía más fácil de entender. Soy yo, como jefe superior vuestro, quien decide a qué inspectores, solos o acompañados, se les asignan los casos que tenemos en marcha. ¿Está claro?

—Totalmente claro, señor —contestó la inspectora, aunque en su fuero interno seguía estando irremediablemente cabreada. Sentía como una humillación el que le retiraran el caso, ya que la imposición de un compañero significaba eso para ella, pero no estaba en posición de contradecir al comisario. Obcecarse en su negativa no serviría para nada y podía crearle problemas—. Siento haberle hablado como lo he hecho, me he dejado llevar por la sorpresa del momento pero no volverá a suceder.

—Me alegra oírte hablar así. Además, el inspector Jiménez tiene una gran experiencia en Homicidios y junto a él podrás aprender mucho más que en la Academia de Policía. Quién sabe, conociéndote puedo asegurar que seguramente no está lejano el día en que acompañes a un inspector más joven para enseñarle todo lo que sabes.

Isabel no se hacía muchas ilusiones. No se le escapaba que las últimas palabras pronunciadas por el comisario no eran sino el azúcar con el que pretendía hacerle más digerible la píldora pero en la policía, como en todos los ámbitos de la vida, el que manda… manda y no hay más remedio que joderse y obedecer si no se quiere salir trasquilado. Si se oponía a trabajar con el inspector Jiménez acabaría apartada del asunto y esa sí que era una idea impensable. Pasaría por cualquier cosa con tal de seguir participando en la investigación.

Aduciendo una excusa banal salió del despacho del comisario dejando a este y al inspector Jiménez solos. Ninguno de los dos protestó, tal vez porque no consideraran importante la investigación o porque querían hablar de asuntos propios pero la inspectora Altube no perdió el tiempo pensando en cuál de las dos posibilidades, o quizás las dos, era la acertada. Pese al aparente desinterés del comisario y del inspector Jiménez no causaría muy buena impresión si se desentendía por el momento del caso así que tenía que aprovechar al máximo su tiempo.

El inspector Manuel Rojas, asignado a Homicidios desde hacía varios años y uno de los pocos colegas a los que Isabel respetaba sinceramente, no se inmutó cuando la vio penetrar como un vendaval en su despacho, sin haberse dignado a llamar antes de entrar. Se limitó a levantar la cabeza por encima del periódico que tenía sobre la mesa y preguntarle por una letra griega que ocupaba cuatro casillas de su crucigrama.

—Iota.

—Eso es, muy bien —dijo satisfecho Rojas mientras escribía la palabra—, se ve que tú también tienes mucho tiempo libre. ¿Se puede saber a qué se debe el honor de recibir una visita tan impetuosa?

—Lo siento, Manolo, pero ando con un poco de prisa. Necesito que me hables del inspector Jiménez, creo que ha sido compañero tuyo varios años.

—Si llamas compañero a la persona que trabaja contigo sí, lo ha sido. Si te refieres a algo más, nunca ha sido mi compañero. ¿A qué se debe tu interés por el bueno de Antonio Jiménez?

—Me lo acaban de asignar como compañero en un caso de homicidio. Era un caso mío, exclusivamente mío, una mujer, una prostituta extranjera para que conozcas todas las circunstancias, que fue violada y agredida salvajemente, muriendo esta madrugada como consecuencia de esos hechos. Desde el primer momento era algo mío pero Manrique ha decidido que necesitaba la tutela y protección de Jiménez.

—Comprendo que estés decepcionada pero hasta cierto punto tienes que entenderlo, es normal que te asignen un compañero, sobre todo si tenemos en cuenta que tu experiencia en homicidios es escasa. Todos hemos pasado por eso.

—Sí, me imagino que tienes razón, pero me ha quemado mucho. Además, podían haber guardado las formas. Hubiera sido más lógico que el comisario hubiera tenido la deferencia de hablar conmigo en primer lugar para explicármelo y llamar luego a Jiménez pero las cosas han sucedido de la manera contraria. Para cuando he llegado a su despacho ya estaba ahí mi nuevo compañero, charlando amistosamente con el comisario.

—Pareces nueva, Isabel. Ya sabes que Manrique nunca ha sentido la necesidad de tratar con delicadeza a sus subordinados. Y en cuanto a Jiménez y él, por si no lo sabías te lo notificaré en este acto, siempre han sido uña y carne.

—Entonces todavía lo entiendo menos.

—¿Qué es lo que no entiendes?

—Que si son tan amigos le asigne este caso. No tiene nada de interesante. Una mujer a la que nadie, o casi nadie —rectificó pensando en la compañera que se había interesado por su desaparición— va a echar en falta, una prostituta, extranjera para más señas, que ha sido violada y golpeada. Posiblemente ni siquiera querían asesinarla sino que se le fue la mano al agresor, no es un caso de interés para un veterano inspector de homicidios.

—A ti te interesa el caso, y me da la impresión de que mucho.

—Así es, pero lo mío es diferente. Al fin y al cabo he estado metida desde el principio en la historia, incluso he podido hablar con la víctima antes de que falleciera, aunque no me guste reconocerlo me he involucrado personalmente.

—Ya sabes que eso no es bueno.

—Sí, lo sé, aunque no siempre estoy de acuerdo con esa idea. ¿Por qué tenemos que renunciar a nuestros sentimientos cuando trabajamos? Tenías que haber visto a la chica, Manolo.

—No es necesario, he visto ya demasiadas y demasiados. En cuanto al posible interés de Jiménez por llevar el caso tampoco es algo tan inusitado pese a la aparentemente escasa brillantez del mismo. Por lo que yo sé últimamente ha estado metido en dificultades. Un caso sencillo de homicidio le vendría de perlas para mejorar su hoja de servicios. Sí, ha estado de capa caída en los últimos meses así que no tiene nada de extraño que bien por propia voluntad o por indicación de Manrique haya decidido apoderarse de tu caso. Me gustaría ayudarte pero si el jefe supremo ha decidido imponerte la presencia de Jiménez no hay fuerza humana ni divina capaz de hacerle cambiar de opinión.

—Te lo agradezco de todos modos. Aún así no es sólo eso lo que me preocupa. No me gusta la idea de tener una sombra al lado pero he acabado por aceptarla, no tenía más remedio. En realidad he venido tan sólo para conocer tu opinión sobre Antonio Jiménez.

—Con decirte que es íntimo del comisario ya está todo explicado, pero bueno, si necesitas saber más cosas sobre él también puedo decirte que no me agrada nada. Es un buen policía, eso sí, pero nunca hemos congeniado fuera del trabajo. No es la persona con la que acostumbro a salir de copas. Es demasiado hosco y suspicaz, aunque quizás tenga motivos. Desde que le abandonó su mujer se le agrió aún más, si cabe, el carácter, e incluso, por lo que ha llegado a mis oídos, ha recibido alguna denuncia por mantener actitudes machistas y xenófobas, aunque todo acabó en agua de borrajas, no sé si porque las denuncias eran falsas o porque intervino la larga mano de nuestro comisario favorito.

—¿Y tú que piensas?

—Yo voto por el comisario. Nunca abandona a los suyos, y cuando hablo de los suyos no me refiero precisamente a todos los que estamos bajo sus órdenes, supongo que me entiendes.

—Perfectamente.

—Me alegro, ya sabía que eras una chica lista. De todos modos no creo que hayas venido hasta aquí para cotillear sobre un colega, por mucho que te lo hayan asignado contra tu voluntad. Hay algo más, ¿me equivoco?

La inspectora Altube se tomó su tiempo antes de contestar. No sabía si Rojas tenía un sexto sentido o si era ella la que se transparentaba como si su cabeza fuera una urna de cristal pero le aliviaba que su compañero hubiera sacado el tema. Así no tenía excusas para no decirle lo que había ido a consultarle.

—No, de nuevo tienes razón. Hay algo más, algo muy importante y que no deseo que salga de aquí.

—Cuenta con ello.

—Ya te he dicho que conseguí hablar con la mujer antes de que esta muriera. Pues verás, el caso es que me dijo que su agresor era un policía —aunque tenía una confianza casi absoluta en Rojas Isabel no titubeó para nada cuando le mintió de ese modo. De todos modos, se justificó a sí misma, no le estaba diciendo ninguna mentira, en cierto modo le estaba contando la verdad. El miedo que pudo observar en los ojos de la mujer había sido tan expresivo como podían serlo las palabras y, por otra parte, al decírselo a su compañera la prostituta africana se lo estaba confesando indirectamente a la propia inspectora—. Como verás se trata de un tema delicado y no sé si el inspector Jiménez debe conocer ese dato.

—Entiendo —respondió tras un breve silencio el inspector Rojas—. ¿Estás segura de lo que te dijo? ¿No puede haber ningún error?

—Siempre puede haberlo pero creo que me decía la verdad.

—Su verdad.

—No lo sé, quizás tengas razón, pero en todo caso era sincera. Y tú sabes mejor que yo que es raro que esas mujeres se confundan. Si me dijo que pensaba que su agresor era un policía hay un noventa y nueve por ciento de posibilidades de que efectivamente lo fuera.

—Si quieres saber mi opinión, Isabel, renuncia al caso. Lo que tienes entre manos no es tan sólo un asunto delicado sino una auténtica bomba y a poco que la agites te estallará en las manos. No —continuó al observar que su compañera quería hablar—, no me hables del cesto de manzanas del que hay que retirar la que está podrida para que no infecte a las demás. Yo también he compartido siempre esa idea y ya me ves, aún sigo de simple inspector, sin muchas posibilidades de ascender no ya a comisario sino a subcomisario siquiera. Pero no creas que te lo comento porque esté amargado o desilusionado, no se trata de eso.

—Entonces, ¿de qué se trata? No puedes pedirme que renuncie al caso.

—No tengo ninguna autoridad para pedírtelo, es cierto, tan sólo se trata de un consejo de amigo. Mira, Isabel, eres una buena policía, así que comprenderás lo que te voy a explicar. ¿Qué pruebas tienes? Ninguna. Si tú vas por ahí diciendo que la fallecida te confesó in articulo mortis que su agresor fue un policía nadie te hará ni puñetero caso. ¿Sabes lo que dirán? Que eso no prueba nada, que no hay testigos de esa declaración y que, aunque fuese verdad, una vez muerta la mujer que, no lo olvides, era extranjera y posiblemente no dominaba el idioma, además de ser por situación y profesión poco amiga de policías, esa declaración verbal no sirve para nada. Además podía estar confundida o, incluso en el caso más que probable de que fuera residente ilegal, intentara echar mierda sobre el cuerpo de policía para que moralmente desde el Gobierno Civil se sintieran coartados ante la tesitura de expulsarla del país. Todo eso utilizando más o menos argumentos racionales, quizás un tanto sesgados pero lógicos desde un punto de vista policial.

»Desgraciadamente las cosas no van a ser tan sencillas —continuó el inspector Rojas, decidido a no perder el uso de la palabra—, no se van a limitar a desgranar los razonamientos que yo acabo de esbozar. Ya te he dicho lo que pienso de Jiménez. Se tomará tus indicaciones como una ofensa personal, como si le señalases a él con el dedo. Lleva lo que algunos consideran lealtad y otros denominamos corporativismo a un extremo enfermizo. Si tú insinúas que uno de sus compañeros puede ser el asesino acabarás marcada, de por vida, con el estigma de traidora y mala compañera y créeme, aunque Jiménez no es santo de mi devoción, es muy popular en Jefatura. No olvides que aún hay muchos compañeros que recelan de ti, tanto por ser mujer como por ser vasca.

—Eso está superado —protestó Isabel.

—Sí, hasta que la sombra de la sospecha se cierna nuevamente sobre ti y alguien recuerde que hace tres días te escucharon hablar por teléfono en euskera. ¿Por qué hablabas en un idioma que los demás no entendemos? ¿Acaso tienes algo que ocultar?

—Tú sabes que eso no es justo.

—No se trata de lo que yo sepa o deje de saber, se trata del futuro que te espera. Las hemos pasado tan putas en este país, y las seguimos pasando, que cualquier cosa que suene a enemigo nos hace reaccionar, tal vez injustamente, lo reconozco, pero sin lugar a dudas humanamente. Cuando cada dos por tres se interponen denuncias por torturas contra compañeros, la mayoría de ellas falsas, el que una compañera insinúe que uno de nosotros está implicado en la violación y asesinato de una prostituta, no va a ser admitido con tranquilidad. Las cosas están así. Me gusta tan poco como a ti pero esconder la cabeza bajo tierra no las va a arreglar.

—O sea que, en tu opinión, debo renunciar al caso.

—Ese es mi consejo de amigo.

—Me gustaría conocer no el consejo de amigo sino el consejo del policía que no está de acuerdo con ciertas cosas.

—No soy nadie para darte un consejo pero tú sabes cómo he actuado yo en casos parecidos.

—Has seguido siempre hacia adelante.

—Sí, pero no olvides que soy un imbécil que nunca llegará a comisario.

—En ese caso yo también soy una imbécil porque voy a seguir.

—Como amigo tuyo lo siento pero en el fondo me alegra tu decisión. Eso sí, sé prudente.

—Lo seré.

—Y una última cosa, resérvate esa información. No vayas nunca de frente, deja que sea Jiménez el que lleve las riendas y actúa tan sólo cuando tengas la absoluta seguridad de que puedes poner tus cartas sobre la mesa sin que nadie sea capaz de superarlas.

Capítulo 19

Tal vez el inspector Jiménez fuera un machista irrecuperable pero seguramente ese era el motivo que le impulsó a recibirla de un modo cordial y lisonjero, tratándola con la delicadeza con la que se trata a las flores para que su belleza inocua no se marchite.

—Me alegra mucho que trabajemos juntos. Estoy seguro de que entre los dos detendremos muy pronto al asesino —le dijo sonriendo, en un tono que expresaba sin decirlo la suerte que tenía ella de trabajar con él, un experimentado policía que haría todo el trabajo para que su dulce compañera no se fatigara.

—Gracias, eso espero yo también. Te he traído una copia del informe que he redactado acerca de mis primeras actuaciones en el caso. Ya sabes que estuve hablando con la fallecida en el hospital, y con una compañera.

El inspector Jiménez, en cuyo despacho tenía lugar la entrevista, cogió el informe y echando un rápido vistazo, más protocolario que efectivo, lo metió en un cajón de su mesa, no sin antes agradecerle la entrega de dicho documento. Seguro que es muy interesante, comentó, dando a entender que le apasionaba tanto como la lactancia de los cachorros de las focas barbudas.

—Bueno, es hora de poner manos a la obra —añadió campechano—, aquí lo más importante es el trabajo de calle. No somos chupatintas de oficina, allá donde esté el crimen allá vamos los inspectores de Homicidios.

La inspectora Altube sopesó seriamente si le daba la contestación que se estaba mereciendo o pasaba ampliamente, inclinándose por esto último. No merecía la pena enfrentarse con Jiménez antes de tiempo. Cuando optó por continuar trabajando con él —¿o quizás contra él?— ya sabía lo que le esperaba, así que no valía de nada hacerse mala sangre. Más bien al contrario decidió adoptar una actitud sumisa.

—¿Qué es lo que sugieres que hagamos en primer lugar? —preguntó candorosamente con el inequívoco aspecto de la estudiante ansiosa por oír las explicaciones del catedrático emérito.

—Coger el coche y dirigirnos a las Cortes, vamos, si no te importa. Si te parece desagradable puedes quedarte aquí y ya te contaré posteriormente el resultado de mis investigaciones.

—He estado allí en muchas ocasiones así que no creo que por ir una vez más me vaya a ocurrir nada.

—Así me gusta, las chicas son guerreras —contestó Jiménez sin captar la ironía subyacente en las palabras de su compañera— como dice la canción. Que conste que yo te decía lo anterior porque a la mayoría de las mujeres les desagrada el espectáculo de las putas haciendo la calle de un modo descarado. Pero bueno, si tienes un estómago fuerte por mí estupendo, los compañeros tienen que compartirlo todo.

El corto viaje desde la calle Gordóniz hasta las Cortes se le hizo a Isabel interminable. Si hubiera sido norteamericana posiblemente habría interpuesto una denuncia por acoso sexual, ya que cuando Jiménez decía que los compañeros tenían que compartirlo todo se refería a todo en absoluto. De todos modos no era un violador sino tan sólo el típico espécimen de machista retrógrado de libro que no veía ningún mal en insinuarse a toda mujer que se cruzara en su camino. Además, no pudo evitar la inspectora el reírse al pensar en ello, no se imaginaba a Antonio Jiménez compartiéndolo todo en absoluto con un colega de su mismo sexo.

—¿De qué te ríes? —le preguntó el inspector Jiménez al verla reír.

Para salir del paso Isabel le contó que acababa de acordarse de un chiste que le hacía mucha gracia, respuesta que motivó un nuevo comentario de su compañero acerca de lo mucho que le gustaban las mujeres con gracia así como una retahíla de chistes buenísimos, pero es que son muy buenos, te partes el culo de la risa, protagonizados por mujeres cuya única función era servir de recipientes del excedente masculino.

El inspector sabía a dónde se dirigía porque aparcó su vehículo encima de la acera enfrente de un local con evidentes signos externos de albergar en su interior la práctica del más viejo oficio del mundo. La puerta estaba cerrada pero Antonio Jiménez demostró sobradamente que una puerta cerrada no le arredraba lo más mínimo. Propinando continuos golpes en la puerta consiguió hacerse notar y que aquella se entreabriera. El resto fue relativamente sencillo, gracias a una patada que tuvo el doble efecto de abrirla del todo y tirar por el suelo a la mujeruca que la sostenía pudo penetrar en el interior del local.

—Busco al Culí —espetó directamente a la mujer, cuyo aspecto demostraba que hacía apenas tres días que se había retirado de la profesión por incapacidad manifiesta de conseguir un cliente, sin esperar a que se pusiera en pie.

—No está aquí —respondió la jubilada del amor mientras se levantaba.

—No me vengas con hostias que no estoy para bromas. Sé que se encuentra aquí porque me está esperando así que vete a avisarle sin perder tiempo.

La vieja le miró con odio pero desapareció tras una puerta en la que podía leerse la palabra Privado.

—¿Quién es el Culí? —aprovechó ese momento de soledad la inspectora Altube, que había entrado después de él, para enterarse del motivo de que hubieran acabado en aquel antro.

—¿No te lo imaginas? —respondió Jiménez con una sonrisa de suficiencia en sus labios—, su nombre auténtico es Ayemou Coulibaly, supongo que de ahí le viene el sobrenombre de El Culí, y es el chulo de la prostituta muerta. Un viejo conocido, además. Si le apretamos las tuercas acabará por cantar la Traviata.

—¿Crees que es él el culpable?

—¿Quién va a serlo si no? Mira, chiquilla, tengo gran experiencia en este tipo de asuntos. El deporte favorito de estos negros es pegar a sus mujeres, las consideran de su propiedad, ya sabes. Bueno, eso es típico de África, los negros a darse la buena vida y sus mujeres a trabajar como esclavas, es su cultura. Allá ellos, no voy a ser yo quien les enmiende la plana. Lo malo es que creen que aquí pueden ser tan salvajes como en su país así que de vez en cuando se les va la mano y, ¡zas!, se encuentran con una mujer muerta en casa de modo que no les queda más remedio que coger el coche y tirarla en el primer descampado que encuentran. No son estrictamente asesinos, se limitan a seguir sus instintos, la selva, no hay más misterio. Esa furcia trabajaba para él así que era suya. Seguramente le llevó poco dinero, o se quedó con algo, o intentó rebelarse pensando que podía hacer las mismas cosas que una mujer blanca y su amo decidió castigarla. ¿Qué se pasó? Bueno, esas cosas ocurren, no era más que una mujer, eso es lo que seguramente piensa el bueno del Culí.

Mientras escuchaba el rancio discurso de su compañero la inspectora Altube estuvo tentada más de una vez de interrumpirle pero finalmente mantuvo su autoimpuesta ley del silencio. Ya hablaría largo y tendido cuando considerara que tenía en la mano las suficientes bazas como para que nadie pudiera acallarla. Además un enfrentamiento en ese lugar con su compañero de investigación podría resultar más que chusco. Aún así presentó algunas objeciones hechas desde un punto de vista profesional.

—Puede que tengas razón —una cosa estaba clara, si seguía mucho tiempo trabajando con el inspector Jiménez aprendería a mentir con una gran soltura—, pero a pesar de ello no se me quita de la cabeza que una acción así parecería absurda si nos ponemos en la piel del chulo. A él lo que le interesa es que sus putas estén bien para trabajar. Quizás considere que una paliza de vez en cuando sea buena para el negocio pero si las mata no veo dónde obtiene la ganancia.

—Tienes mucho que aprender aún, cariño —respondió el inspector con esa sonrisa merecedora, según la inspectora, de ser borrada con una patada en todos los morros—, todavía piensas que esta gente se mueve por parámetros normales pero no es así. Aparte de que las diferencias culturales y morales con nosotros son, como ya te he explicado, abismales, está el hecho de que para ellos las mujeres son una mercancía fácil de sustituir. ¿Que se les muere una puta? Ya pondrán otra en su lugar, no hay ningún problema por eso. Además, incluso puede ser un ejemplo para las demás que tuvieren in mente la idea de rebelarse. Pero luego seguiremos hablando, me encanta aleccionar a una chica guapa como tú sobre la realidad de la vida, ahora es mejor que callemos porque ese negro que se acerca hasta nosotros es el Culí.

La inspectora Altube miró hacia el lugar señalado por su compañero y comprobó cómo, efectivamente, un hombre joven de raza negra vestido a la europea con un traje cruzado azul oscuro, impecable camisa blanca y corbata de seda gris perla se dirigía hacia donde ellos estaban. Sus ojos se ocultaban detrás de unas gafas de cristales oscuros, hecho que habitualmente ponía nerviosa a la inspectora, amiga de mirar a la gente a los ojos.

—Bienvenido a mi humilde local, señor inspector —dijo cuando estuvo a la altura de los dos policías—. Espero que tenga el detalle de presentarme a su hermosa acompañante.

—Déjate de zalemas, Culí. Te agrada nuestra visita tanto como una patada en los huevos. Y trata a mi acompañante de una manera más respetuosa, no es una de tus chicas, sino la inspectora Altube, de Homicidios.

—Encantado de conocerla, madame —dijo el recién llegado inclinándose respetuosamente—, aunque es una lástima que una mujer tan bella se dedique a su oficio.

—Me gusta ser policía —replicó sonriente la inspectora—, se puede conocer a gente muy interesante.

—Decididamente me agrada su compañera, señor inspector, además de guapa es inteligente.

—Bueno, ahora que todos estamos encantados de habernos conocido vayamos al grano, que no tenemos mucho tiempo que perder.

—Como usted prefiera, señor inspector. ¿Desean tomar algo? —les preguntó mientras se acercaba al mostrador del local—. ¿Una copa, refrescos, cerveza? También puedo ofrecerles café, aunque tendrán que esperar un poco mientras se prepara.

—Ya te he dicho que no tenemos mucho tiempo así que sentémonos de una vez —contestó el inspector uniendo el ejemplo a la palabra y tomando asiento junto a una de las pequeñas mesas que había en el local.

Ayemou Coulibaly, con la tranquilidad que da el saber que se está en terreno propio cogió una botella de coñac y parsimoniosamente escanció en una copa una generosa ración.

—Espero que no les importe pero aún no he desayunado y si no me meto algo entre pecho y espalda no soy persona.

—Dudo mucho de que seas una persona te metas lo que te metas en el cuerpo —le espetó huraño el inspector Jiménez.

Su anfitrión paladeó la copa sin darse por aludido ante las alusiones del inspector, bajo la expectante mirada de Isabel, que no podía evitar el considerarse espectadora de un juego al que de momento era ajena.

—Bueno, inspector, ya ve que en cuanto me ha llamado le he recibido pero sinceramente no sé qué es lo que puedo decirle. Hasta el momento no han llegado a mis oídos nuevos datos sobre la muerte de Omar. Debe tener paciencia, ya le dije que iba a ser sincero y leal con usted, pero por el momento no tengo nada que ofrecerle.

—No venimos a hablarte de la muerte de Omar sino de otra muy diferente. ¿La reconoces? —dijo plantándole delante de los morros una fotografía de la prostituta asesinada.

La inspectora Altube no tuvo más remedio que reconocer que pese a lo desagradable de su personalidad Antonio Jiménez trabajaba rápido y bien. No sólo había averiguado quién era el chulo de la africana sino que había conseguido una fotografía de esta última. No es que eso indicara que Jiménez fuera una maravilla de policía, ambas cosas eran fáciles de hacer, pero revelaban que el inspector era concienzudo, metódico y, sobre todo, rápido.

—Lo siento, señor inspector, pero no la conozco —respondió nervioso Ayemou.

—Fíjate bien —le dijo en un tono excesivamente tranquilo el inspector—. ¿Notas algo especial en ella?

—¿Está muerta? —afirmó más que preguntó con voz trémula el chulo.

—Has acertado, se ve que eres un negro listo, aunque no demasiado. Ya te dije la anterior vez que tuvimos el placer de saludarnos que no me gustaba que me mintieran y mucho menos una escoria como tú. No sé si te darás cuenta pero cada vez que me mientes me tocas los cojones y no me gusta que nadie, mucho menos una basura como tú, me toque los cojones, así que ya puedes empezar a largar amplio y tenido.

—Bueno, es como muchas chicas que pululan por el barrio, ya sabe, señor inspector.

—Mira, Culí, no me vengas con la hostia esa de que los negros sois como los chinos, que no se os puede distinguir. Esta tía trabajaba para ti, lo sé de sobra, así que no me vaciles. Estoy harto de avisarte, una gilipollez más y agotarás mi paciencia.

—De acuerdo, inspector, tiene usted razón, es una de las chicas a las que suelo ayudar, usted ya me entiende.

—Como si te hubiera parido.

—Pero poco le puedo decir porque hace una semana que no sé nada de ella.

Isabel sólo se dio cuenta del movimiento de su compañero cuando vio doblarse a Ayemou con gesto de intenso dolor. Había recibido un codazo en pleno estómago. Nada que le dejara marcas pero sí lo suficiente para que boqueara como un asmático a falta de aire. La inspectora pensó que debía intervenir, ese no era el tipo de procedimiento policial al que estaba acostumbrada, y no lo aprobaba, pero algo en la actitud de los dos hombres la detuvo.

—Todas las madrugadas, cuando acaban de trabajar, pasas a recoger la recaudación de la jornada. Hace dos días hiciste lo mismo con María. Incluso la amenazaste con una navaja porque era escasa la cosecha. ¿Lo vas recordando?

—Sí, señor inspector —contestó Ayemou después de tomar aliento—, es como usted dice pero yo no tengo nada que ver con su muerte.

—¿Cómo sabes que está muerta? ¿Quizás porque eres tú el que se la ha cargado?

—No, señor inspector, le juro por mis antepasados que yo no he sido, no sabía que había muerto pero la foto, está claro que es la foto de una mujer muerta, tiene que creerme, señor inspector.

—A mí no me parece que esté tan claro —respondió sonriente el inspector, pese a que la fotografía, como había dicho su interrogado, demostraba fehacientemente que la mujer retratada había abandonado por fin este mísero mundo—, además, no veo ningún motivo para creerte. Me has mentido tantas veces que si algún día me dices la verdad será, seguramente, por equivocación. Y para acabar de cagarla es el segundo asesinato en el que te ves implicado. Me parece, Culí, que lo tienes muy pero que muy jodido.

—Yo no tengo nada que ver con ninguna de esas dos muertes, se lo juro, señor inspector, soy completamente inocente.

—¿Me vas a negar también que amenazaste hace dos días a la mujer con una navaja?

—No, señor inspector, es cierto, pero en ningún momento pensé en matarla, usted ya sabe cómo es este negocio, hay que hacerse respetar, si no las chicas se van con el último muerto de hambre que se las camela, las cosas como son, pero no soy ningún asesino.

—Nadie es un asesino hasta que le llega el momento de matar —filosofó el inspector—. Seguramente quisiste darle una lección y en el fragor del momento se te fue la mano. Esas cosas pasan, si lo admites te irán mejor las cosas. Nuestra legislación contempla como atenuante el arrepentimiento espontáneo. Si confiesas yo declararé ante el juez que viniste voluntariamente a entregarte, de ese modo pasarás unos años menos en el trullo.

—Se lo agradezco, señor inspector, pero es que yo no lo hice, tiene que creerme, no tengo nada que ver con la muerte de María. Es más, si agarrara al asesino le estrangularía con mis propias manos.

—Así murió la chica, estrangulada.

La inspectora Altube se sorprendió al oír decir esto último a su compañero pero calló. Observó la expresión de la cara del africano que se derrumbó incluso físicamente, poniéndose en cuclillas mientras se tapaba la cara con sus manos.

—Vamos a hacer una cosa, Culí —siguió hablando el inspector—, vas a firmar una declaración. No te va a comprometer demasiado porque en ella no dices que has matado a la chica, ¿de acuerdo?, pero cuentas toda la verdad, por lo menos lo que sabemos que es verdad, que la solías pegar, que la amenazaste, que has procurado obstaculizar nuestra investigación, ¿me sigues? De ese modo, aceptando lo menor no se te implicará en lo mayor.

Ayemou escuchaba las palabras del policía con cara de asombro, sin comprender exactamente qué es lo que deseaba de él y por qué, después de lo ocurrido, le pedía que firmara una declaración en la que no confesaba su culpabilidad.

—Aquí la tienes, léela —añadió sacando de uno de los bolsillos de su chaqueta unos papeles arrugados—. Toma, por si quieres echar un vistazo. —Se volvió hacia Isabel dándole también una copia.

La inspectora Altube no sabía a qué carta quedarse. De repente su compañero, como por arte de birlibirloque, se sacaba de la chistera una completa declaración a la que sólo le faltaba rellenar el hueco reservado a las firmas. Allí estaba todo, el número de carné profesional de los policías que tomaban la declaración, el nombre completo del Culí así como el número de su tarjeta de residente y lo que se suponía que había confesado delante del instructor y secretario policiales en las dependencias policiales. No decía que era el asesino pero sí admitía que la hostigaba continuamente con palizas y amenazas y que la explotaba en su negocio de prostitución. No entendía muy bien qué era lo que pretendía Jiménez pero supuso que no era muy prudente preguntárselo delante del proxeneta.

—Bueno —volvió a hablar el inspector cuando consideró que Ayemou había dispuesto ya de tiempo suficiente para leer su declaración—, como verás no me invento nada. ¿La firmarás o…? —acabó dejando colgada la pregunta, como si de una amenaza tácita se tratara.

—¿Por qué quiere que firme esto, señor inspector? —se atrevió a preguntar Ayemou, aún receloso pero decidido a mantener unos restos de dignidad.

—Eres sospechoso, Culí, el más sospechoso por el momento. Sí, sí —continuó el inspector Jiménez sin permitirle tomar la palabra—, ya sé que me has dicho que eres inocente, y en el fondo te creo, ya ves que no te tengo mala voluntad, pero es mejor que aclaremos cuanto antes las cosas. Escucha, tú firmas la declaración y nosotros la llevamos ante el juez. Tendrás que pasar día o día medio en los calabozos de la Jefatura pero no creo que una cosa como esa te asuste. Mi compañera te puede decir que no nos comemos a nadie, los malos tratos son cosa del pasado, inventos de la prensa amarilla, pero al cabo de dos días como mucho podrás salir limpio de polvo y paja. El juez, sin lugar a dudas, te dejará en libertad ya que no hay pruebas suficientes para incriminarte, ¿te vas dando cuenta del intríngulis del asunto?, y nosotros te dejaremos definitivamente en paz pero tendremos más fácil la investigación, ya que todos en el barrio pensarán que te hemos elegido como cabeza de turco. Acabas de leer la declaración y conoces nuestras leyes mejor que los abogados así que sabes que no te estoy engañando. En el fondo te estamos pidiendo un favor, pero sabes que correspondemos bien a los favores. ¿Firmarás o no?

—De acuerdo, firmaré —asintió Ayemou—, en cuanto me dé un bolígrafo.

—No tengas tanta prisa, ya te he dicho antes que primero tenemos que ir a Jefatura —respondió, satisfecho, Jiménez—. Las cosas tienen que ser totalmente legales, no pretenderás firmar la declaración sin que esté un abogado presente, no sería correcto. Apréndete bien lo que tienes que decir porque dentro de una hora lo repetirás delante del letrado de oficio. Este país no tiene nada que ver con el tuyo, aquí tenemos una constitución.

Capítulo 20

El letrado de guardia, un hombre joven más interesado en el Derecho Mercantil, ahí es donde está el dinero se repetía constantemente, que en el procedimiento criminal, y que no tenía intención de enterrar su prometedora carrera entre putillas, chorizos y macarras, asistió a la declaración del ciudadano extranjero denominado Ayemou Coulibaly, también conocido como el Culí, sin intervenir para nada, limitándose a firmar por quintuplicado en prueba de que la declaración del interrogado había sido efectuada voluntariamente tras serle leídos sus derechos y sin ningún tipo de coacción policial. Tras estrechar las manos de los policías asistentes y sin echar un somero vistazo a su representado se alejó apresuradamente del edificio situado en la calle Gordóniz, desapareciendo para siempre del asunto.

Isabel Altube, convertida a su pesar en una simple recadera del inspector Jiménez, acudió hasta el Juzgado de Guardia con una solicitud de orden de registro del domicilio de Ayemou Coulibaly. Se encontraba de guardia el titular del Juzgado número 8, habitualmente proclive a favorecer las peticiones que se le hacían siempre en ese sentido frente a las reticencias de otros jueces quizás más puntillosos o garantistas, según quien opinara sobre el tema. Para la inspectora Altube que fuera precisamente ese Juzgado el que estuviera de guardia no era ninguna coincidencia, y la celeridad con la que le atendió el Ilustrísimo Señor Magistrado Juez le confirmó que la petición no era nueva para él, su reciente e indeseado compañero seguía moviéndose con habilidad y había convencido con antelación al titular del Juzgado para que accediera a sus deseos.

Los miembros del Gabinete de Identificación no dejaron sin registrar ni un palmo del domicilio del africano. Ni la más pequeña mota de polvo se ocultó a sus escudriñadores e inquietos ojos, y cuando regresaron a sus dominios llevaban suficiente material de estudio como para estar entretenidos las setenta y dos horas que la ley permitía que Ayemou Coulibaly estuviera detenido en los calabozos policiales antes de ser puesto a disposición del Juzgado. Fueron tres días que transcurrieron lentamente sin que el inspector Jiménez efectuara ningún movimiento ni permitiera efectuarlo a Isabel Altube.

—Creo que de un modo muy sutil me están apartando del caso —se quejó mientras cenaba en un restaurante de Deusto con el doctor Dorronsoro. No habían dejado de verse desde el día en que fue al hospital a entrevistar a la mujer muerta. Quizás eso, pensó, fuese lo único bueno que iba a sacar del asunto, aunque todavía tenía miedo de que el médico acabara por batirse en retirada cuando comprobase los inconvenientes de su profesión.

—Tómatelo con calma —le respondió el doctor—. Míralo desde el lado positivo. Tenemos más tiempo libre para estar juntos.

—Me gusta estar contigo —replicó seria la inspectora—, aunque en realidad todavía no te conozco, pero no se trata de eso. Una cosa es que me guste estar contigo y otra muy diferente que me ninguneen en el trabajo. Eso no me gusta nada, nada de nada, aunque pueda tener beneficios colaterales.

—O sea que yo no soy para ti más que un beneficio colateral —bromeó su acompañante.

—No seas tonto.

—Lo sé, lo sé, no creas que no te entiendo, lo decía sólo para distraerte un poco, a veces es necesario olvidarse del trabajo y de sus frustraciones. Los dos trabajamos en relación directa con las miserias humanas y eso, queramos o no, nos guste o nos disguste, inevitablemente acaba por marcarnos. No tenemos más remedio que asumirlo. Mira, si tú trabajaras en una compañía de seguros y yo me dedicara a vender productos alimenticios seguramente también hablaríamos de nuestro trabajo mientras disfrutamos de estos fritos recién hechos y este espléndido jamón ibérico, pero nos limitaríamos a contar jocosas anécdotas protagonizadas por nuestros compañeros o a despotricar de los cretinos de nuestros jefes y acabado ese tema hablaríamos de otros asuntos más estimulantes como, por ejemplo, lo que vamos a hacer cuando acabemos de cenar.

—De eso también podemos hablar ahora.

—Lo sé y no pienso cortarme ni un pelo así que hoy tampoco te vas a librar tan fácilmente de mí, lo que quería decirte es que no podemos evitar el sentirnos responsables de todas las desgracias que ocurren en el mundo. Dicen que con el transcurso del tiempo uno se acostumbra y acaba por serle indiferente el dolor que ve a su alrededor, tal vez sea así, no estoy seguro de que sea algo bueno pero es, sin lugar a dudas, tranquilizador, pero el caso es que aún no hemos llegado a ese estado de ánimo y todavía siguen afectándonos las miserias que nos rodean.

—Creo que tienes razón —contestó Isabel.

—Pero bueno, no nos deprimamos —volvió a decir el doctor mientras llenaba dos copas de vino—, aún nos queda el rioja. Por nosotros —añadió levantando su vaso.

—Por nosotros —contestó mecánicamente la inspectora Altube, haciendo chocar su copa con la del médico.

Mientras degustaban en silencio el vino, un tinto del 93, los dos permanecieron por un instante ensimismados en sus pensamientos, como reflexionando sobre el motivo de que estuvieran juntos esa noche, cenando como una pareja cualquiera.

—Las cosas nunca son sencillas, supongo que ya lo sabes —reanudó de nuevo la conversación el doctor—. Si somos sinceros tenemos que admitir que aquello que nos separa del resto de los ciudadanos es lo que nos ha reunido. Si no trabajáramos en contacto con el dolor humano no nos hubiéramos conocido. ¿Quieres que te confiese una cosa? Tengo miedo.

—¿Miedo?

—Sí, miedo. No te lo he dicho hasta ahora pero estoy divorciado. No ha sido reciente, ocurrió hace ya más de cinco años, así que lo tengo superado en el ámbito personal y afectivo, pero cada vez que intento iniciar una nueva relación no puedo evitar una extraña sensación de miedo, de temor a no ser capaz de tener una relación normal.

—¿La querías?

—Estaba muy buena.

—Esa no es una respuesta.

—Lo es, en cierto modo, aunque tienes razón, no es una respuesta. La verdad es que no sé qué contestarte, supongo que si me casé con ella fue porque la quería, porque los dos nos queríamos, pero pronto comprendimos que había sido un error. En el fondo fue culpa mía.

—No tienes por qué contármelo si no quieres —le dijo Isabel agarrándole de la mano.

—El caso es que sí quiero contártelo —contestó sonriendo Aitor Dorronsoro—, porque es importante, no sólo por el pasado sino por el presente, por nuestro presente. Cuando te conocí el otro día, en el hospital, me di cuenta de que me gustabas, de que me sentía bien a tu lado, no sé si me expreso con claridad, pero creo que entiendes lo que te quiero decir.

—Sí, a mí me pasó lo mismo, pero no comprendo qué tiene eso que ver con tu exmujer y lo que pasó entre vosotros.

—Todo a su tiempo, me temo que me gustan mucho los preliminares antes de entrar en materia. Es importante lo que te acabo de decir, que me caíste bien nada más verte pese a saber que eras policía porque cuando estaba casado con Ana, así se llama mi ex, yo odiaba a los policías y a todo lo que representaban. ¿Te extraña lo que te estoy diciendo?

—Sí y no —respondió Isabel, que se había puesto repentinamente seria—. Siempre he sido consciente de que hay mucha gente a la que, por decirlo suavemente, no les gustamos, pero en cierto modo es una sorpresa saber que tú estabas incluido en ese grupo. ¿Por qué nos odiabas?

—No personalices, por favor, ya me es suficientemente violento confesártelo como para que ponga tu cara a ese ser anónimo que yo odiaba. En el fondo no se trataba de algo racional pero tú misma, siendo de este país, tienes que ser consciente de que ese odio ha existido y de que había…

—Si vas a decir que había motivos para odiar prefiero que no acabes la frase —le interrumpió Isabel—. Nunca debería haber motivos para odiar a nadie.

—Tienes razón, supongo que la tienes, pero vivimos en el mundo real, no en un mundo virtual. Tú misma no eres un caso típico de policía, no creo que haya muchas mujeres vascas que hayan ingresado en la Policía Nacional. Pero no quiero discutir sobre eso, lo que quería decirte es que hubo una época en que para mí lo más importante era la política, mi vida estaba destinada a conseguir la liberación del pueblo vasco y la independencia de Euskadi. Casi nada, como puedes ver. Y a ese ideal sacrifiqué mi matrimonio. Ana no compartía mis ideas o, al menos, no de un modo tan radical. Ella quería llevar una vida normal, con nuestra casa, nuestras vacaciones en el extranjero, quizás uno o dos hijos, en fin, todo aquello que yo estaba dispuesto a sacrificar por la causa. Así que me dejó. Supongo que hizo lo correcto.

—Lo siento.

—No, no lo sientas, es posible que después de todo hubiéramos acabado separándonos. Quizás lo nuestro fue muy precipitado, en fin, no poseo una bola de cristal para saber a ciencia cierta cómo hubiera sido mi vida con ella si no hubiera estado obsesionado con la política, pero no me pesa el que se acabara lo nuestro. En cierto modo todo eso me hizo reflexionar. Hay otras cosas en la vida además de la entrega a una causa por justa que sea o que a mí me lo parezca.

—Y ahora, ¿has cambiado de ideas?

—No lo sé, no estoy seguro, pero ya no pongo el mismo empeño en ellas. Aparte de lo de Ana llegó un momento en que me di cuenta de la contradicción en que estaba cayendo, porque mientras como médico luchaba todos los días por salvar la vida de la gente, como militante político apoyaba a una organización que hacía todo lo contrario, matar a la gente. Al final lo dejé, no fue fácil pero afortunadamente no era de los más conocidos ni significativos y no tuve los problemas que tuvieron otros como Yoyes.

—¿Me estás diciendo que…? —no se atrevió a acabar su pregunta Isabel Altube.

—Sí, te lo digo claramente. He sido militante de ETA.

Capítulo 21

Aquella noche no durmieron juntos y, la inspectora Altube, al menos, no durmió de ningún modo. ¿Debía estarle agradecida a Aitor por su sinceridad o tenía que reprocharle su pasado y decirle adiós para siempre? Si ya era difícil mantener una relación normal con un hombre cualquiera debido a su profesión, enamorarse de un antiguo miembro de ETA parecía el no va más de la mala suerte sentimental. Era cierto que había abandonado hacía mucho tiempo la organización y que estaba completamente limpio, y que posiblemente para él había sido igual de duro enamorarse de una policía, pero aún así no podía decir que las cosas estaban como el primer día. Pensando en ello sonó el despertador sin que hubiera logrado conciliar el sueño y ni siquiera el tenue e inusual maquillaje que aplicó a su somnolienta cara pudo disimular unas inmensas ojeras que fueron la comidilla del Grupo cuando llegó a Jefatura. Las ojeras y el hermoso ramo de rosas que un mensajero había llevado a primera hora de la mañana. Una tarjeta sin firma pero en la que con letra de médico ponía decidas lo que decidas te seguiré queriendo la obligaron a refugiarse en el servicio para que ninguno de sus endurecidos compañeros la viera llorar. Cuando salió nada en su persona dejaba traslucir el mal rato que estaba pasando y se dirigió con paso firme a su despacho para rematar algunos asuntos que tenía pendientes.

La mañana transcurrió apaciblemente para la inspectora, si se exceptúa el dolor de cabeza que las dos aspirinas que tomó fueron incapaces de combatir, pero la llegada del inspector Antonio Jiménez rompió la tranquilidad y tuvo el efecto de convertir un soportable malestar en una inaguantable jaqueca. Entró exultante en la oficina y con una sonrisa que Isabel Altube calificó íntimamente de obscena, le anunció que el asesinato de María, la prostituta caboverdiana, estaba resuelto.

—Ha sido su chulo, Ayemou Coulibaly, como me lo imaginaba. Esos delincuentes africanos son todos iguales, pura bazofia, pero esta vez no se va a librar, va a chupar cárcel hasta que las ranas críen pelo, bueno, eso si algún juez malnacido que presuma de demócrata y progresista no decide antes ponerle en libertad, pero de momento está donde se merece y el caso cerrado con éxito.

A la inspectora Altube le desagradaron enormemente las alusiones racistas así como despectivas contra el sistema judicial de su compañero pero lo que más le molestó, tuvo que reconocerlo íntimamente, fueron tanto el aire de superioridad exhibido por Jiménez como su afirmación de que el caso estaba resuelto y la idea que flotaba en el aire, no expuesta por el inspector pero que su aspecto dejaba entrever, de que lo había resuelto él solo, sin la ayuda de su inútil y blanda compañera.

—¿Estás seguro? —le preguntó sabiendo que era absurdo decirlo, si su compañero afirmaba que el caso estaba cerrado era porque, efectivamente, estaba cerrado.

—¿Sale el sol todas las mañanas? —contestó irónico Jiménez—. Mira, Isabel, ya sé que te molestó que el comisario me encargara de la investigación, pero no te lo tomes a mal. Ha sido un placer colaborar contigo y estoy convencido de que sin mí hubieras descubierto tú sola al asesino, pero las cosas son como son y tenemos que alegrarnos de que una rata asquerosa haya sido detenida en lugar de discutir entre nosotros. ¿Sin rencores? —finalizó extendiendo su mano.

La inspectora Altube estrechó la mano que se le ofrecía por educación pero tuvo que hacer un gran esfuerzo para no dar un respingo de desagrado cuando tuvo entre los suyos los dedos largos y fríos de su compañero. Aún así aprovechó esa aparente camaradería entre los dos para preguntarle por qué estaba tan seguro de que el Culí era el asesino de la prostituta.

—Tenemos dos ases en la mano. Si cualquiera de ellos sería suficiente por separado, juntos echarán por tierra el más leve intento de defensa del acusado. En primer lugar, el Gabinete de Identificación encontró en el domicilio del africano restos de hierba que se corresponden con la que hay en el lugar en que fue encontrada la prostituta. Y, por otra parte, está la declaración de Susana Torres, la compañera de fatigas de la fallecida, que puso la denuncia cuando desapareció. En su declaración dice sin lugar a dudas que Ayemou Coulibaly asesinó a María, la prostituta caboverdiana.

—¿Cómo puede estar segura de eso si no estuvo presente cuando todo sucedió? De hecho presentó una denuncia porque desconocía su paradero, si hubiera sabido en qué situación se encontraba no hubiera acudido a donde nosotros, tú sabes mejor que yo que tiene que haber una razón muy fuerte para que una mujer como ella entre voluntariamente en una comisaría.

—Sobre eso no hay ningún misterio. El Culí es tan imbécil que se delató él solo. Se jactó delante de sus putas de lo que había hecho, para atemorizarlas de ese modo aún más. Y lo habría conseguido de no haber sido detenido, ya que eso facilitó que una de sus chicas le delatara.

—¿Alguna otra de sus chicas, como tú las llamas, ha corroborado las declaraciones de Susana?

—No, pero si es necesario lo harán. No tengo la más mínima duda al respecto —afirmó en tono categórico.

—Según parece lo tienes todo bien controlado.

—¿Qué estás insinuando? —preguntó el inspector a su compañera con un tono de voz que anunciaba un incipiente enfado.

—No, nada —rectificó su compañera—, sencillamente quería decir que has hecho un buen trabajo y te felicito por ello. Enhorabuena.

—Gracias —respondió, de nuevo sonriente, Jiménez—. Y para que veas que soy un buen compañero, te ofrezco una compensación.

—¿De qué se trata?

—Ya que tú has tenido que compartir conmigo el asesinato de la prostituta africana, te ofrezco que colabores conmigo en la investigación sobre la muerte de Omar El Mdarhri. El comisario no pondrá ninguna objeción.

La inspectora Altube sopesó durante unos instantes la oferta. No le gustaba el inspector Jiménez y estaba segura de que el desagrado era mutuo, pero aún así el ofrecimiento era tentador. Jiménez era un policía con experiencia en Homicidios y si se olvidaba de que era un cabrón de tomo y lomo quizás pudiera aprender algo de él. Por otra parte tal vez le conviniera estar a su lado por si descubría algo nuevo acerca del asesinato de María. Su compañero estaba completamente convencido de que había atrapado al asesino pero quizás fuera posible aún deshacer la madeja y encontrar al auténtico asesino porque, en contra de lo que opinaba Jiménez, ella estaba segura de que Ayemou Coulibaly era un delincuente despreciable, pero sabía, o intuía, que no había asesinado a la prostituta.

—De acuerdo —contestó estrechando nuevamente la mano de Jiménez—, será un placer ayudarte a descubrir quién asesinó a Omar El Mdarhri.

Capítulo 22

Se alejó de la Jefatura buscando aire para respirar. En muy poco tiempo se había visto sobrepasada por los acontecimientos. Primero la confesión de Aitor Dorronsoro y luego las noticias sobre el caso de la prostituta asesinada. Tenía que hacer algo al respecto si no quería que le estallara la cabeza. Subió a su coche y condujo durante un buen rato por la autopista Bilbao-Behovia a toda la velocidad que daba de sí el vehículo con las ventanillas abiertas para sentir cómo el aire, cortado violentamente por el coche, penetraba en su interior y la vivificaba. Sin saber cuánto tiempo había estado conduciendo de ese modo se vio de repente de vuelta en Bilbao, entrando por el acceso Oeste, y de modo automático, casi inconsciente, giró hasta situarse camino del Hospital de Basurto.

No sabía, o no quería saber, por qué había llegado allí pero no era el momento de retroceder. Se acercó a Traumatología y preguntó por el doctor Dorronsoro. Pocos minutos después se encontraban frente a frente. Las bolsas que lucía bajo sus ojos Aitor Dorronsoro delataban que él tampoco había sido capaz de conciliar el sueño. Un hola desvaído fue la única palabra que surgió de los labios del médico. La inspectora se acercó hasta donde él estaba, sin saber todavía que decir, hasta que se dio cuenta de que, en realidad, no quería hablar con él, lo que quería era tocarle, palparle, besarle, decirle sin palabras que merecía la pena intentarlo. Posiblemente Aitor pensaba lo mismo porque de repente sus labios se encontraron y se fundieron en un beso aparentemente interminable pero que finalizó bruscamente, como a menudo finalizan los sueños.

—Bueno, lo siento pero tengo que irme, tengo un montón de trabajo pendiente. ¿Nos vemos luego? —dijo la inspectora.

—Por supuesto que sí. Llámame al móvil cuando estés libre.

Quizás ese no fuera el diálogo con el que siempre había soñado cuando pensaba de joven en un hipotético hombre de su vida pero había sido suficiente, no había hecho falta nada más. Ahora sabía, lo sabían ambos, que ni el pasado de él ni la profesión de ella iban a ser un obstáculo entre los dos. El dolor de cabeza había desaparecido como por arte de magia y se dio cuenta de que, como le había dicho a Aitor, tenía trabajo que hacer. Estaba convencida de que Ayemou Coulibaly no había asesinado a María e iba a demostrarlo.

Aparcó el coche enfrente del bar en el que había estado con el inspector Jiménez y entró con paso decidido, haciendo caso omiso a las miradas que los parroquianos, todos varones excepto una mujer cuyo aspecto indicaba que le quedaban pocos años para seguir haciendo la calle, le dirigían. Sabía a quién estaba buscando y cuando la vio comprendió que tenía enfrente de él a Rosi, la vieja prostituta que le había dicho al inspector Jiménez dónde podía localizar al Culí.

—¿Eres Rosi? —le preguntó en voz baja, sentándose junto a ella.

—¿Y qué si lo soy? —el desabrido tono empleado le indicó a Isabel Altube que la vieja sería un hueso difícil de roer.

—Quiero hablar contigo —dijo nada más verla.

—Pues yo no quiero hablar contigo, poli. Tíos o tías todos los maderos sois iguales, una fuente de problemas, así que olvídate de mí —volvió a utilizar un tono agrio—, déjame en paz, lárgate si no quiere problemas.

—Me parece que los problemas los vas a tener tú —replicó la inspectora Altube sacando un par de esposas y colocándoselas, casi sin que se percatara de ello, a Rosi—. Quedas detenida por obstrucción a la justicia.

—Hija de puta asquerosa —chilló Rosi intentando, en vano, zafarse de las esposas—. Y vosotros, so maricones, ¿no vais a hacer nada? —añadió dirigiéndose a los clientes.

Las exhortaciones de la mujer, bien porque pensaran que el asunto no iba con ellos o porque la inspectora Altube acompañó el gesto de colocar las esposas en las manos de Rosi con el de empuñar su arma reglamentaria, no hicieron mella en los clientes que volviéndole la espalda siguieron con sus anteriores conversaciones. En el fondo les hacía gracia la inhabitual situación, una mujer policía forcejeando con la vieja prostituta, cosas de tías, pensaban.

—Entra ahí —dijo la inspectora abriendo la puerta del coche y señalando el asiento contiguo al del conductor— y no hagas ningún movimiento extraño. Tú y yo tenemos que hablar. ¿Quieres hacerlo aquí o en comisaría?

—De acuerdo, inspectora, usted gana, pero ¿se puede saber qué coño de tripas se le han roto?

—A mí ninguna, quizás a ti en todo caso. Vengo a hablar contigo y me armas un numerito.

—¿Y qué esperaba? ¿Qué extendiera una alfombra roja a su paso? En este barrio la pasma no está bien vista.

—En este barrio también hay gente honrada, mucho más que delincuentes.

—Vale, deje de hablar como un concejal en campaña y dígame qué cojones quiere.

—Información.

—Sí, claro, ya suponía que no ha venido para que le coma el coño, me refiero a qué es lo que quiere saber.

—Una cosa muy sencilla, dónde puedo encontrar a Susana.

—¿Susana? Lo siento pero no conozco a ninguna Susana.

—De acuerdo, tú ganas, has conseguido que te lleve a comisaría. Obstrucción a la justicia, proxenetismo, tráfico de estupefacientes, no sé todavía de qué acusarte pero algo se me ocurrirá.

—No me da miedo, inspectora.

—Me alegra mucho que no te dé miedo porque no lo pretendía, me limitaba a decirte lo que te podía ocurrir. Por lo menos setenta y dos horas en el calabozo antes de llevarte al juez y, luego, lo que este decida. Algo inventaremos. Es posible que un buen abogado acabe por sacarte pero mientras tanto habrás estado unos cuantos meses en el talego y tú ya sabes que en unos cuantos meses pueden pasar muchas cosas y no todas buenas. Ya no tienes edad para andar buscándote la vida.

—¡Hija de puta! —masculló airada la Rosi—, usted jamás llegará a ser tan hermosa como yo lo fui.

—Es posible, pero todo eso es pasado. Mírate ahora. ¿De verdad crees que si pasas unos meses encerrada te va a estar esperando alguien cuando salgas? No seas idiota y habla. Es poco lo que te pido, tan sólo dónde puedo encontrar a Susana.

—Quizás si me da algunos datos más sobre esa Susana acabe recordando algo —acabó por ceder la Rosi.

—Creo que nos vamos entendiendo. Se trata de una de las chicas del Culí, compañera de la africana que fue asesinada.

—Se rumorea que fue el mismo Culí quien la mató, ¿es eso cierto, inspectora?

—Pudiera ser, todavía estamos investigando.

—¡Hijo de la gran puta! —exclamó Rosi mientras cerraba los ojos, como si deseara concentrarse y pensar detenidamente lo que iba a decir—, espero que pague lo que ha hecho. María era una buena chica, supongo que usted no me creerá, inspectora, para la policía somos todas delincuentes o drogatas, y si encima eres extranjera lo tienes aún más jodido, pero era una buena chica. Sí, conozco a la Susana que está usted buscando y sé dónde puede encontrarla.

Cinco minutos después la inspectora Altube sabía tanto de Susana como la misma Rosi. Ya no tenía sentido retenerla así que le quitó las esposas y le dijo que saliera del coche.

—¿Está usted loca, inspectora? ¿Quiere que vuelva a entrar en el bar ahora mismo para que todos los clientes sepan que he estado hablando con usted? Ni hablar, pese a lo que le he contado la policía sigue estando mal vista en el barrio y no voy a arriesgarme a que piensen que me he hecho amiga suya.

—De acuerdo, ¿dónde te llevo entonces?

—Me da igual, lo más lejos que se le ocurra. Cuando pasen unas cuantas horas volveré poniéndoles a parir, lo que por otra parte no me costará mucho, pero por el momento será mejor que desaparezca si quiero evitarme problemas.

Rosi demostró ser una excelente colaboradora y media hora después la inspectora Altube volvía a la calle de las Cortes. A rey muerto rey puesto y Ayemou Coulibaly había sido sustituido por un compatriota que se había hecho cargo momentáneamente, hasta que El Culí saliera de prisión, de sus chicas. Isabel Altube no tenía una orden judicial de registro y, estando detenido el presunto asesino, se figuraba que ningún juez se la firmaría, así que no hizo el mínimo esfuerzo por obtenerla.

La dirección que le había proporcionado Rosi era un viejo inmueble sin ascensor de modo que tuvo que subir andando cuatro pisos hasta llegar a la vivienda en la que se encontraba recluida Susana. Al llegar al rellano de la escalera se quitó la chaqueta que llevaba, abandonándola en el suelo, y se desabrochó los botones superiores de la camisa, dejando ver el inicio de sus pechos. Unos alfileres estratégicamente colocados acortaron ostensiblemente su falda y una rápida pasada del lápiz de labios por los suyos les proporcionó un intenso color rojo. No estaba segura de parecer una puta barata, o al menos la imagen popular que de las mismas se tiene, pero en tan poco tiempo no podía hacer nada más. Tocó el timbre con cierta aprehensión y esperó a que detrás de la puerta una voz de mujer preguntara qué deseaba.

—Soy nueva. Vengo de parte del señor Millán.

Era el momento de saber si Rosi había sido sincera con ella o, por el contrario, le había hecho una jugarreta. Afortunadamente la voz que estaba del otro lado de la puerta, aunque aún seguía desconfiando, no mostró extrañeza al escuchar las palabras pronunciadas por la inspectora.

—¡Qué raro!, no nos ha avisado que ibas a venir.

—No habrá podido, últimamente hemos tenido algún que otro problema con la pasma.

—Espera un momento que enseguida te abro, voy a por las llaves.

Instantes después pudo oír el sonido de una llave que giraba cuatro veces antes de abrirse la puerta de par en par. Enfrente de ella, sin embargo, no se encontraba ninguna mujer sino un hombre con aspecto de haber sido campeón de los pesos pesados.

—¡Vaya, vaya!, mira lo que tenemos aquí, pasa, pasa, muñeca —dijo indicándole con la mano que se le adelantara.

Isabel Altube obedeció pero aún no había dado dos pasos cuando sintió como un mazazo junto a la espina dorsal y cayó al suelo. El dolor era insoportable aunque no había perdido la consciencia. Intentó levantarse pero cuando puso las palmas de las manos sobre el suelo para tomar impulso uno de los zapatos del boxeador se posó sobre sus dedos.

—No tan deprisa —le oyó decir—, antes tienes que decirme quién eres.

—Ya os lo he dicho —gimió la inspectora—, me envía Millán.

—Has tenido mala suerte, hermana, acabo de hablar con Millán hace un momento y no me ha dicho nada acerca de ti.

—Se le habrá olvidado, joder, te estoy diciendo la verdad, llámale y lo comprobarás —respondió entre jadeos Isabel Altube, en un forzado intento de ganar tiempo.

—Me extrañaría que a Millán se le olvidara comentármelo pero no perdemos nada por comprobarlo —aceptó el matón mientras aflojaba su presión sobre la inspectora y le permitía levantarse—. Tú, vete a llamarle —ordenó a una mujer que estaba junto a él, presumiblemente la que había hablado con la inspectora a través de la puerta— mientras yo charlo amistosamente con la muñeca. Siéntate ahí —volvió a dirigirse a la inspectora, señalándole una silla cuyo aspecto delataba un alto grado de incomodidad.

»Veo que tienes un bolso muy bonito, demasiado elegante para una puta —volvió a decir el hombre—, será mejor que me haga cargo de él. Siempre se encuentran las cosas más inesperadas en el bolso de una chorba.

La inspectora intentó oponerse a la acción del matón pero estaba demasiado debilitada para enfrentarse a él con una mínima posibilidad de éxito. Un simple puñetazo en la boca del estómago, propinado sin excesiva fuerza, la obligó a encogerse sobre su cuerpo y caer nuevamente al suelo en posición fetal.

—Vamos a ver qué tenemos aquí, me cago en la hostia, una pipa, ¿para qué cojones quiere una puta como tú una pipa?

El matón dijo esto último mientras agarrándola del pelo levantaba a la inspectora. Al no responder esta última volvió a arrojarla bruscamente sobre el suelo.

—Me cago en la hostia, me cago en la hostia, eres una poli, me cago en la hostia, la que me has liado, zorra de mierda —exclamó nuevamente el matón después de vaciar el bolso y ver la placa de la inspectora Altube—. ¿Se puede saber qué cojones has venido a hacer aquí?

—Más vale que me sueltes antes de que sea tarde. Ya sabes que tocar a un policía no puede traerte nada bueno.

—¡Cállate, zorra, y déjame pensar! —contestó malhumorado el hombre. Parecía claro que no era él quien estaba al mando y no sabía qué hacer con la policía. Por fin, tomó una decisión y dando grandes voces llamó a la mujer que estaba con él cuando abrieron la puerta—. ¡Loli, no llames a Millán, que ya no hace falta! —gritó—. ¡Ven de una puta vez! —volvió a gritar, al ver que la tal Loli no acudía presurosa a su llamada.

En lugar de Loli entró en la sala una mujer a la que no podía distinguírsele bien la cara, ya que la tenía tapada por un pañuelo.

—¿Qué cojones haces tú aquí? Vuelve a tu habitación y dile a Loli que venga. Vamos, rápido —gritó nervioso el hombre.

—No ha podido venir, estaba hablando por teléfono —dijo la chica que acababa de entrar.

—Acabo de decirla que deje el teléfono, ¿es que no sabéis hacer nada bien? Vamos, cojones, vete a llamarla de una puta vez.

La mujer obedeció sumisa pero cuando el hombre se volvió a hacia donde estaba la inspectora para seguir interrogándola, del interior de su bata sacó un candelabro que estrelló contra su cráneo. El matón no cayó al suelo al instante pero cuando intentó revolverse, aturdido por el golpe, recibió otro impacto en la cara que le dejó sin sentido.

—Venga, tenemos que darnos prisa, este orangután no tardará en despertarse —habló la joven dirigiéndose a la inspectora Altube—. Hay que salir de aquí cuanto antes. ¿Ha traído coche?

La inspectora, que acababa de reconocer la voz de Susana, asintió con la cabeza, ya que todavía le era difícil hablar.

—Entonces espéreme un momento que enseguida vuelvo, y recoja su pistola, no vaya a ser que este animal recupere el sentido antes de que nos hayamos largado —dijo Susana mientras salía de la sala y entraba en una habitación. Poco después regresaba vestida de calle y con una bolsa de deportes en la mano.

»Ahora no hay tiempo para explicaciones pero le prometo que en el coche le contaré todo lo que quiera saber, porque espero que haya venido en coche, de otro modo sí que vamos a estar jodidas —añadió histérica—. Vayámonos ya, por el amor de Dios.

La inspectora Altube, aceptando que Susana tomara la iniciativa, la siguió sumisamente hasta la puerta. Al fin y al cabo había ido hasta allí para hablar con ella y, por otra parte, prefería alejarse del matón. Aunque las circunstancias habían cambiado no tenía ningún sentido, al menos de momento, detenerle y tener que empezar a dar explicaciones en comisaría de por qué había irrumpido en un domicilio privado sin orden de registro y para continuar la investigación de un caso resuelto. Además, ahora que podía ver a Susana a la luz del día y sin pañuelo, encontró un nuevo argumento para no demorar su conversación con ella. Tenía toda la cara tumefacta, el labio partido y los dos ojos morados. El castigo recibido había sido considerable.

—¿Quién te ha hecho eso? —preguntó.

—Arranque cuanto antes, por favor, y se lo contaré todo.

La inspectora hizo lo que le pedía Susana y poco después se alejaban de aquel lugar. Tras dar unas cuantas vueltas por la ciudad se introdujo en el aparcamiento subterráneo que había junto al Instituto Central. Allí, resguardadas de las miradas curiosas que sin duda suscitaría el aspecto de Susana, podrían hablar con más tranquilidad.

—¿Me puedes explicar ahora qué es lo que te ha pasado? O mejor dicho, ¿quién te ha hecho eso?

—El mismo cabrón del que hemos huido hace poco. Espero haberle matado.

—Más vale que no o te meterías en un lío bien gordo. De todos modos antes de irnos le he examinado y, como mucho, le dolerá la cabeza durante unas horas.

—Lástima, aunque quizás tengas razón, quizás sea mejor así.

—¿Le vas a denunciar?

—¿Denunciarle? Por favor, inspectora, no me haga reír que me duele todo el cuerpo. Parece mentira que siendo policía no sepa cómo funcionan las cosas en la calle.

—¿Por qué lo ha hecho?

—¿Por qué va a ser? Por haber denunciado al Culí.

—¿Trabaja ese matón para él?

—No, trabaja para otro tío que se ha aprovechado de que han encarcelado al Culí para quedarse con su negocio. No, no lo ha hecho —respondió al mudo interrogante de la inspectora— para vengar a un amigo sino para advertirme de que no repita con él la jugada. Una paliza preventiva, así la ha llamado el hijo de la gran puta.

—Empiezo a entenderte, o eso creo al menos. Lo que todavía no entiendo es por qué denunciaste al Culí. Tú sabes perfectamente que él no mató a María.

—¿Ah, no? ¿De verdad? Bueno, y qué. Quizás él no la matara pero se merece todo lo que le pase por hijoputa y cabrón. Lo que he recibido hoy no es nada comparado con lo que he tenido que aguantar mientras trabajaba para él.

—Seguramente tienes razón, pero tú y yo sabemos que el Culí no es el asesino. ¿No quieres que el que le hizo eso a María, violarla y dejarla tendida como una perra para que muriera, sea castigado? Tú te preocupaste por ella, eras su amiga, ¿no quieres que se haga justicia?

Por toda contestación Susana se echó las manos a la cabeza y empezó a llorar, primero suavemente y luego de un modo más descontrolado. Isabel Altube esperó a que se calmara, llorar es bueno, te tranquiliza y puedes ver las cosas más claras.

—Me parece que se me ha corrido el rímel, hoy no voy a conseguir ningún cliente —intentó bromear Susana mientras con un pañuelo se secaba las lágrimas. Luego, volviendo sus ojos hacia la inspectora, con una mirada amarga, amargura que resaltaba su cara malherida, le preguntó qué quería decir cuando hablaba de hacer justicia—. ¿Justicia? ¿Me habla en serio, inspectora? ¿Aún no se ha enterado de que nosotras no podemos aspirar a que se haga justicia, que bastante tenemos con sobrevivir? ¡Justicia! Qué palabra más bonita en labios de políticos, periodistas, curas y policías, qué cosa más maravillosa, la justicia. Qué cosa más maravillosa e imposible de conseguir.

—Creo que te estás equivocando…

—No me interrumpa, inspectora —cortó Susana las palabras de Isabel Altube—. ¿No quería usted hablar conmigo? Pues aproveche la ocasión porque seguramente dentro de poco me arrepentiré de haber estado hablando con usted.

»Claro que quería a María y me preocupaba por ella. Era tan joven, y tan buena. Sí, buena, puta pero buena. Como muchas llegó a este país, a este puto país —añadió con rabia— engañada, con un supuesto contrato para cantar en un cabaret. El resto ya se lo puede imaginar, es la historia de todos los días. Con el pasaporte retenido, sin nadie a quien recurrir, sin amigos, familia ni trabajo, ¿qué podía hacer? A ver, usted que es tan lista respóndame, ¿qué coño podía hacer? Lo que hizo, trabajar para el Culí y acabar como ha acabado. Antes o después todas acabamos como ella. Muertas. En un descampado o en la cama, por culpa de una sobredosis o del sida o, sencillamente, del desgaste de esta vida de mierda, qué más da, sobrevivimos mientras podemos y después a la mierda, muerta la perra se acabó la rabia.

»Sí, la quería, ¿y qué?, ¿qué gano metiéndome yo en líos? ¿Palmarla también? ¿Acaso me va a proteger usted? No dudo de sus buenas intenciones pero no va a poder estar detrás de mí todo el día. Ya lo sé, lo sé mejor que usted, que el Culí no la mató pero no me preocupa lo más mínimo haberle enviado a la cárcel. En cierto modo la mató también, día a día, maltratándola y explotándola, así que, ¿qué importancia tiene que le haya dado él el último empujón o haya sido otro cabrón?

»Hagamos un trato. Usted me lleva hasta la estación de autobuses, se olvida de mí para siempre y yo le cuento todo lo que sé. ¿Qué le parece?

—No puedo prometerte nada, no sin saber qué es lo que me vas a contar —respondió la inspectora—. Por mí no habría inconveniente pero quizás el juez quiera hablar contigo.

—De eso nada, ni jueces ni polis. ¿Estoy detenida?

—No, de momento no.

—Entonces supongo que me puedo ir cuando quiera. Mire, inspectora, le juro por Dios que lo que le voy a decir no va a servirle ante ningún juez, lo sé, lléveme hasta la terminal de autobuses, no me atrevo a ir sola, ¿tiene usted niños, o un hombre? Da igual, se lo pido por lo que más quiera. Tengo que huir de aquí, lo de hoy no ha sido más que un aviso, y después de haberla ayudado estoy marcada para siempre. Me debe un favor.

—Eso es cierto —reconoció la inspectora, agitándose incómoda en su asiento—. Mira, vamos a hacer una cosa. Nos acercamos hasta la terminal de autobuses, la que está junto a la feria de Muestras, y si lo que me cuentas por el camino me convence yo misma te compraré el billete para el lugar que desees y te haré compañía hasta que cojas el autobús. Pero no puedo prometerte que no dé vuelta atrás. Tú ya sabes cómo son estas cosas.

Mientras decía esto último arrancó el coche y se dirigió muy despacio hacia la rampa de salida, mirando alternativamente a su pasajera y a las calles del garaje. El pecho de Susana se agitaba arriba y abajo, como expresión gráfica de la lucha que sostenía en su interior. Por fin, justo en el momento en que tras haber pagado la inspectora la tasa de aparcamiento se levantaba la barrera que daba acceso a la calle, tomó una decisión.

—De acuerdo —dijo—, le contaré lo que sé pero le advierto que no es mucho y no le va a servir para nada. A María la mató su compañero, el inspector Jiménez.

En cualquier otro momento que hubiera vivido una situación parecida Isabel Altube habría protestado o mostrado al menos sorpresa e incluso ira, pero curiosamente no hizo nada de eso. Recibió las palabras de Susana con gran tranquilidad, sin mostrar extrañeza alguna. ¿Quizás estaba esperando esa respuesta? Si era sincera consigo misma tenía que decir que no, la famosa intuición femenina no llegaba a tanto, pero una vez oídas las palabras de Susana pensó que quizás fuera así, que no le repugnaba la idea de que el inspector Jiménez fuera el causante de la muerte de María.

—¿Estás segura de lo que dices? —se limitó a preguntar con aspecto indiferente mientras sorteaba el intenso tráfico que en aquellos momentos sufría el centro de Bilbao—. ¿Tienes alguna prueba?

—No, no la tengo —dijo Susana. Su tono asustado y vehemente le indicó a la inspectora que le estaba diciendo la verdad o que, al menos, estaba convencida de que lo que le contaba era cierto.

—En ese caso, ¿en qué te basas para hacer una acusación tan grave?

—Usted ya sabe, porque en su día se lo dije, que María me había contado que su agresor era un policía.

—Lo sé, pero la propia María lo negó.

—Es cierto, pero lo hizo por el mismo motivo por el que yo he firmado una declaración contra el Culí, para evitarse complicaciones. Además, inspectora, usted me creyó, si no, ¿por qué ha venido a hablar conmigo? Usted misma lo ha dicho, porque no se cree la historia de que el Culí haya sido el asesino.

—Sigue.

—El caso es que María me dijo que el que la había atacado era policía y decía la verdad. Hasta ahí no tengo ninguna duda. El resto, quizás sean suposiciones pero suposiciones bien fundadas. Por eso le he dicho que no le iban a servir como prueba, inspectora, pero estoy segura de que mis suposiciones son completamente reales. María no sabía el nombre de su agresor pero estuvo junto a él el tiempo suficiente para describírmelo. Todo coincide, su estatura, su aspecto físico, el color de sus ojos, su pelo. Cuando vi al inspector Jiménez enseguida comprendí que era el hombre del que me había hablado María, el policía que la había violado y asesinado.

—Hay muchos hombres con el mismo aspecto físico que el inspector —dijo la inspectora Altube.

—¿También entre sus compañeros?

—También entre mis compañeros —respondió serenamente la inspectora, aunque era consciente de que el porcentaje de candidatos disminuía ostensiblemente.

—¿Y cuántos de sus compañeros se pasean por el mundo luciendo una horrible corbata de franjas negras y amarillas? Si hay más de uno ya no estaré tan segura de que el inspector Jiménez fue el asesino pero, en otro caso, él fue quien mató a María. Mi amiga me describió la corbata de un modo inconfundible.

La corbata, la famosa corbata con la que se casó el inspector Jiménez, pensó Isabel Altube, esa corbata que todos en Jefatura sabían que era de mal agüero, la corbata que sólo se ponía cuando estaba irritado o enfadado, la corbata que se había puesto cuando fueron a interrogar a Ayemou Coulibaly. Quién sabe, quizás después de todo esa iba a ser la corbata con la que acabarían ahorcándole.

—¿No dice nada, inspectora? ¿Me cree ahora? —interrumpió Susana los pensamientos de la inspectora Altube—. ¿O piensa que me lo estoy inventando todo?

—No, te creo, creo que me estás diciendo la verdad —contestó finalmente Isabel—, lo que no entiendo es que no quieras contárselo a un juez. Tu declaración sería fundamental.

—¿Todavía no lo entiende, inspectora? —volvió a preguntar en tono amargo la prostituta—. ¿De verdad piensa que alguien me va a creer habiendo ya un culpable, un culpable que a todos, incluso a mí, nos viene bien que exista? Quizás usted sí me crea porque vio a María en el hospital y porque conoce a su compañero pero yo no tengo ninguna posibilidad. Si declaro contra el inspector Jiménez estaré cavando mi tumba, ¿no lo entiende o no quiere entenderlo? Ya le he dicho todo lo que sé, todo lo que puedo decirle, pero no pienso hacer ninguna declaración ante el juez ni ante la policía, lo que le he dicho tiene que quedar entre usted y yo. Y si lo repite ante cualquier otra persona lo negaré, ¿está claro? Lo negaré rotundamente.

—Entonces, ¿por qué me lo has contado? —preguntó la inspectora—. Me dices quién es el asesino pero no me permites utilizar tu confesión. ¿Crees que así vas a ayudar a María?

—María está muerta, inspectora, muerta, muerta para siempre, y yo quiero seguir estando viva, ¿lo entiende?, viva. A María no le va a servir de nada que yo muera, ya no le importa nada si vivo o muero. Joder, inspectora, un trato es un trato, le he dicho todo lo que sé, todo lo que puedo decirle. Ahora usted utilícelo como quiera, ya sabe contra quién tiene que ir si desea seguir investigando la muerte de María pero si quiere un consejo, y se lo daré gratis, déjelo estar, su compañero es un mal bicho y María ya no va a resucitar así que no tiene ningún sentido empeñarse en dar cabezazos contra la pared. Además, aunque le hayan cargado un marrón que no le corresponde, el Culí está donde tiene que estar, así que por favor, inspectora, hágame caso, deje las cosas como están.

Susana seguramente tenía razón desde su punto de vista, pensó Isabel Altube, pero ella era inspectora de policía y su obligación era detener a los criminales aunque resultasen ser compañeros. Además, pese a que incluso sus propios colegas se sonreían cuando hablaba de ello, creía en la justicia, creía que con su trabajo podía hacer algo positivo, algo en beneficio de la sociedad. Sí, seguramente Susana, una mujer maltratada por la vida, tenía razón cuando le daba aquel consejo, pero ella no estaba dispuesta a seguirlo.

Aparcó cerca del edificio de Hacienda y acompañó a Susana a la terminal dispuesta, a pesar de todo, a cumplir con su parte del trato.

—¿Adónde quieres ir?

—Me da igual, al primer lugar hacia el que salga un autobús. Una vez allí ya sabré buscarme la vida o dirigirme a algún otro sitio en el que tenga conocidos.

El primer autobús que iba a tomar la salida tenía por destino Gijón. Es una buena decisión, pensó la inspectora que más de una vez había ido a esa ciudad con motivo del festival de la Semana Negra. Le gustaba, de vez en cuando, vivir su mundo en la ficción. Era más irreal pero en cierto modo más gratificante y, sobre todo, más lúdico que el trabajo cotidiano. Y Gijón era una ciudad que merecía la pena conocer.

—¿Tienes dinero? —le preguntó antes de que subiera al autobús.

—Algo he cogido de la casa en que estaba.

—Toma —le dijo rebuscando en su cartera y sacando unos cuantos billetes—, aquí hay treinta y tres mil pesetas. No es mucho pero te podrás arreglar durante unos días. Adiós y buena suerte.

—Gracias, inspectora, nunca la olvidaré, pero no me desee suerte —contestó—, hace tiempo que sé que la suerte nunca se va a parar a mi lado. Aunque usted no quiera admitirlo mi destino es acabar igual que María, lo único que pretendo es sobrevivir lo más posible. Usted sí que va a necesitar suerte si quiere cazar a su compañero, mucha suerte. Si fuera sensata me haría caso y lo olvidaría todo pero presiento que no lo va a hacer. Cuídese, las mujeres como yo nunca hemos tenido ni tendremos futuro, pero usted es otra cosa, no debería arriesgarse por nada, es usted una buena persona, sobre todo teniendo en cuenta que es policía, pero muy poco lista.

Se despidió de la mujer pensando que de cien personas seguramente noventa y nueve pensarían como ella. Desgraciadamente la número cien, la que no estaba de acuerdo con las palabras de Susana, se llamaba Isabel Altube y era una tozuda inspectora de policía que había decidido, pasase lo que pasase, desenmascarar al asesino de María, la prostituta caboverdiana.

Capítulo 23

El café que hacía el inspector Rojas tenía fama de ser el peor de todo el hemisferio norte y de provocar más diarreas que un largo viaje por tierras tropicales pero Isabel Altube no parecía notarlo mientras lo saboreaba con los ojos entrecerrados. Acababa de contarle todo a su compañero y estaba esperando sus comentarios.

—¿Quieres más? —le ofreció Rojas señalando la cafetera al ver que Isabel había vaciado su vaso.

—¿Tú estás loco? ¿Acaso quieres matarme? —fue la sobresaltada respuesta de la inspectora que se dio cuenta, de repente, que si seguía ensimismada podía acabar bebiéndose toda la producción de aquel horrible líquido al que su compañero, con extravagante optimismo, llamaba café.

—En esta Jefatura nadie tiene ni puta idea de lo que es un buen café —protestó enérgicamente el inspector Rojas—. Bueno, hablemos de cosas más serias. Creo que tienes una empanada mental considerable.

—¿Por qué dices eso? ¿No me crees?

—Claro que te creo, pero no sé, esa historia no acaba de convencerme, Jiménez no me gusta nada, ya lo sabes, pero de eso a considerarlo un psicópata asesino, no, no acabo de asimilarlo.

—¿Por qué? ¿Porque es compañero nuestro?

—Pues mira, sí, porque es compañero nuestro. Ya sé que no todos son unos angelitos pero, joder, Isabel, estamos hablando de asesinato, de asesinato.

—¿Y qué pasa, que nosotros no podemos ser unos asesinos? ¿Por qué, porque somos los buenos?

—Tú lo has dicho, somos los buenos. Vamos, Isabel, tú ya sabes que no me gusta esa idea maniquea de buenos y malos, como en las películas del Oeste, pero si jugamos a eso, pues vale, nosotros somos los buenos.

—De acuerdo, pero para que sigamos siéndolo tenemos que expulsar de nuestro seno a los malos.

—El rollo de la manzana podrida que contamina el cesto, supongo.

—Pues sí, supones bien. ¿O es que acaso no hay manzanas podridas entre nosotros?

—Más de las que supones, pero llegar al asesinato… no sé, me cuesta creerlo.

—Tampoco sería el primer caso.

—Ya lo sé, ni el último, por desgracia.

La inspectora Altube observó que la resistencia de su compañero a admitir la culpabilidad del inspector Jiménez iba doblegándose e intentó derrumbarla del todo.

—Si lo piensas bien, todo tiene su lógica. Ambos sabemos que Jiménez es un racista declarado y que su actitud con las mujeres siempre ha sido prepotente, por decirlo de un modo suave. Por otra parte está la declaración de Susana.

—La declaración de una mujer que hablaba de oídas.

—Sí, pero que había oído las confesiones de la agredida. Sabía que era un policía, eso lo dijo desde un principio, cuando María aún no había muerto y todavía no había aparecido Jiménez en escena y conocía su descripción. Además, está el detalle de la corbata.

—Eso pudo inventárselo después de vérsela puesta a Jiménez.

—Es cierto pero creo que no me mentía. Mira, Manolo, no soy infalible y a mí pueden pegármela como a todo el mundo, no soy tan ilusa como para creer lo contrario, pero estoy segura al cien por cien de que me decía la verdad. Se pueden fingir muchas cosas pero no la expresión de terror que había en su cara. Ella estaba convencida de que Jiménez había matado a su amiga y yo la creo.

—De acuerdo, yo también estoy dispuesto a creerla pero su convencimiento no tiene por qué ser nuestro convencimiento, somos policías, necesitamos pruebas. ¿Tienes pruebas?

—Aún no, pero quiero trabajar en esa dirección. Presiento que es la correcta. ¿Tú nunca te has basado en tu instinto para solucionar un caso?

—Joder, Isabel, no me vengas a estas alturas con esa mierda del instinto, te repito que somos policías, hemos pasado por una academia, tenemos una formación, una preparación, somos profesionales, no me vengas con esa chorrada del instinto.

—De acuerdo, tienes razón, no lo llamemos instinto, digamos que se trata de indicios aparentemente débiles que poniéndolos unos detrás de otros y sumando a eso el conocimiento de las personas implicadas te llevan a pensar que debes trabajar en un determinado sentido. ¿Nunca te ha pasado eso?

—Sí, más de una vez —respondió sonriente el inspector Rojas—, creo que sé a dónde quieres ir a parar.

—Pues bien, yo estoy convencida de que Jiménez asesinó a María y voy a intentar demostrarlo, pero necesito que alguien crea en mí.

—Si estás segura de algo no necesitas que nadie crea en ti, pero estoy dispuesto a apoyarte.

—Entonces, ¿tú también crees que Jiménez es culpable?

—Digamos que estoy dispuesto a concederte el beneficio de la duda y a ayudarte en lo que me sea posible. Quizás Jiménez no sea un asesino pero es un hijo de puta que no haría un favor a todos si abandonara el cuerpo. Supongo que no te negarás a probar un poco más de café —añadió el inspector Rojas extendiéndole una nueva taza.

Hay momentos en los que no se puede ser remilgada, pensó la inspectora mientras haciendo de la necesidad virtud sorbía la taza que su compañero le había ofrecido. A su repugnante sabor se unía la circunstancia de haberse enfriado pero la inspectora comprendió que era un pequeño tributo que tenía que ofrecer a Rojas por su ayuda. El inspector era un buen compañero, el único con el que mantenía una estrecha amistad, pero conocía lo susceptible que era en lo referente a su café.

—No está mal —dijo dejando reposar la taza—, pero ya he tomado demasiado por hoy, que luego no puedo dormir.

—Estáis obsesionados con eso de que el café no os deja dormir —contestó Rojas mientras se bebía de un trago una nueva taza— pero hace tiempo que he dejado de luchar contra esa superstición. Ahora es otra la lucha que tenemos entre manos y debemos pensar en una estrategia. En primer lugar, está esa tal Susana. ¿Hasta dónde estaría dispuesta a colaborar?

—Ya te he dicho que tenía un miedo atroz y sólo pensaba en huir de Bilbao como fuese. Cogió un autobús con destino a Gijón pero tan sólo porque era el primero que salía de la ciudad, me imagino que en cuanto haya podido se habrá trasladado a algún otro lugar en el que se sienta más segura y protegida.

—Siempre se puede dictar contra ella una orden de busca y captura.

—¿Con qué motivos? ¿Alegando que en una conversación informal me dijo que un policía era el asesino de María? Además, hice un trato con ella y pienso cumplirlo. Si lo miras bien, aunque declarara ante un juez lo mismo que me contó a mí, difícilmente podría usarse como prueba. Tú mismo no estabas muy dispuesto, en un principio, a creer su historia.

—Es cierto —tuvo que reconocer Rojas la veracidad de lo que decía su compañera—, pero sin Susana no podemos argüir nada en nuestro favor si queremos reabrir el caso. Jiménez no es tonto y ha presentado un buen puñado de pruebas contra el Culí. Quizás no sean suficientes para conseguir una condena futura pero sí para que el juez, hasta que se celebre la vista oral, le mantenga en prisión preventiva. Y para cuando llegue el juicio habrá pasado tanto tiempo que nadie tendrá interés en el caso. Si le condenan todos se quedarán contentos y si no, pues no pasa nada. Se achacará a una instrucción errónea, a que el abogado del procesado ha trabucado las cosas, igual hasta se dice que Jiménez se precipitó al detener a Ayemou Coulibaly pero tampoco se lo recriminará nadie, el asesinato de una prostituta africana no es algo que conmueva los cimientos de la sociedad. Así están las cosas, querida Isabel, nos guste o no. Y olvídate de pedir una orden judicial para vigilar a Jiménez o registrar sus posesiones porque no te la van a dar.

—Quizás nos pueda ayudar algún compañero.

—Olvídate también de eso —contestó tajante Rojas—, es posible que Jiménez no despierte muchas simpatías entre sus compañeros pero nadie estará dispuesto a creernos. Incluso, si nos apuras, pese a su talante racista y brutal seguramente obtendría muchos más apoyos ente nuestros colegas que nosotros dos. Estamos solos y seguiremos estándolo durante mucho tiempo, métete bien esa idea en tu cabeza.

—Entonces, ¿qué es lo que podemos hacer?

—De momento esperar y ver si Jiménez comete algún error. Cuando me dijiste que te había ofrecido trabajar con él en el caso del marroquí asesinado te dije que no aceptaras pero ahora pienso que tuviste razón al contestarle afirmativamente. Estando junto a él podrás observarle y si se traiciona de algún modo quizás puedas aprovecharlo para nuestro propósito, pero tendrás que andar con pies de plomo. Yo nunca he pensado que Jiménez fuese un asesino pero el caso es que, si tu tesis es cierta, por algún motivo acabó con la vida de una desgraciada. Es posible que ese desconocido motivo sea irrepetible pero aún así ya ha matado una vez y aunque tal vez lo haya hecho con desagrado ha cruzado la línea. No quiero decirte con esto que porque haya matado una vez tenga que volver a hacerlo, pero sí que se ha metido en una rueda que va a ser difícil parar. Quizás tenga el firme propósito de no matar a nadie más en las mismas circunstancias pero sí lo hará para protegerse de su primer asesinato si cree que está en peligro. Es como mentir, si cuentas una mentira a alguien tienes un montón de probabilidades de tener que seguir mintiendo eternamente para proteger tu primera mentira. Seguramente Jiménez no va a buscar a nadie para asesinarle pero como se entere de que vas tras sus pasos pensará que lo primero es su pellejo. Así que ándate con ojo, vigílale pero sin poner tu propia vida en peligro.

—Lo intentaré —respondió la inspectora Altube pero el tono lúgubre que había usado fue, más que sus propias palabras, claro síntoma del estado de ánimo en que se encontraba.

Capítulo 24

Cuando poco después se reunió con Antonio Jiménez el aspecto de Isabel Altube había cambiado por completo. Con un considerable esfuerzo de voluntad, acompañado de una oportuna visita al servicio, la inspectora había conseguido adquirir una apariencia que si bien nadie calificaría de radiante sí podía considerarse como absolutamente normal.

—Mira quién viene, mi nueva y hermosa compañera —la saludó Jiménez nada más verla, levantando los ojos de un papel que estaba estudiando—. ¿Qué te trae por aquí?

—Quería decirte que he decidido aceptar tu ofrecimiento de trabajar juntos en el caso del asesinato del marroquí y me gustaría que me pusieras al tanto de lo que has hecho hasta ahora, si no estás muy ocupado, por supuesto —finalizó señalando los papeles que había estado leyendo el inspector.

—Para las compañeras nunca estoy ocupado, sobre todo si son guapas como tú. —Intentó ser galante sin percatarse de la fugaz muestra de desagrado que apareció en el rostro de Isabel Altube—. En el fondo me alegra que hayas venido, a mí el papeleo, si quieres que te diga la verdad, no me gusta nada. Un policía no puede enterrarse entre papeles, si quiere descubrir algo tiene que estar en la movida, salir a la calle, donde está la acción. El papeleo es para los burócratas y yo nunca he sido un burócrata, sino un policía de verdad. Si sigues a mi lado podrás comprobarlo.

—Eso espero —intentó decir del modo más amable posible la inspectora, mientras pensaba si no sería un excesivo sacrificio el tener que aguantar a aquel tipo como compañero durante un tiempo— y para eso he venido. Cuando tú quieras podemos empezar.

—Otra cosa es la que a mí me gustaría empezar, encanto, pero tienes razón, el trabajo es lo primero, así que si te sientas te pondré al corriente de todo lo hecho hasta el momento.

Media hora después Isabel Altube sabía tanto sobre el asesinato de Omar El Mdarhri como su compañero y no le quedaba más remedio que reconocer íntimamente que hasta el momento el caso se había llevado de un modo riguroso, pese a los extemporáneos comentarios racistas con los que el inspector había amenizado su relato.

—¿Tienes ya alguna idea de quién o quienes pueden ser los asesinos?

—Aún no pero creo que me voy acercando. Lo que está claro es que no se ha producido un vulgar ajuste de cuentas sino que las ramificaciones del caso van mucho más allá. Quizás nunca sepamos la historia completa pero espero que alguien vaya a la cárcel por ello y a ser posible no muy tarde.

—¿Has averiguado algo de sus viajes a Madrid?

—De momento esa vía está cerrada. Me han confirmado que cuando iba allí se reunían con el imán, creo que así llaman a sus curas, de una de las mezquitas más importantes de la ciudad. Cuando insinué que quizás ese imán de los cojones no fuera tampoco trigo limpio por poco me echan a los lobos, al aparecer insinuar eso de él es como insinuarlo del arzobispo de Toledo, así que por ahora he abandonado esa línea de investigación. En fin, si hiciera caso a todo lo que me han dicho hasta ahora el marroquí estaría más limpio que una patena pero no se asesina a nadie por equivocación, tiene que tener un secreto oculto en algún armario y voy a descubrirlo, quizás esta misma tarde.

—¿Qué es lo que vas a hacer?

—Voy a tener una nueva entrevista, en Basauri, con nuestro viejo conocido Ayemou Coulibaly, el chulo que asesinó a la puta africana. ¿Quieres acompañarme?

Durante unos segundos la inspectora Altube vaciló. Entrevistarse con una persona a la que habían acusado falsamente de asesinato y en presencia de quien, cuanto más lo pensaba más convencida estaba, era el auténtico asesino, podía ser ciertamente duro, pero no era el momento más indicado para echarse atrás. Desde que aprobó las oposiciones, incluso desde mucho antes, cuando tomó la decisión de entrar en la Policía, sabía que iba a tener que enfrentarse a menudo con situaciones difíciles y desagradables, aunque jamás hubiera imaginado que iba a intentar dar caza a un compañero, pero las cartas habían sido repartidas de ese modo y sólo tenía dos opciones, verlas o no verlas, así que decidió seguir hasta el final, era la única manera de saber qué jugada llevaba Jiménez.

Cuando esa misma tarde ambos traspasaron los muros del centro penitenciario Isabel Altube volvió a notar en el estómago esa sensación de incomodidad que la atenazaba cada vez que tenía que acudir allí a entrevistar a un internado. El ominoso ruido de las puertas que se cerraban detrás de ella le ponía los pelos de punta. Y eso que sabía que al de un rato iba a volver a respirar el aire contaminado de las calles, pensó tristemente, era difícil imaginarse qué sentimientos se apoderarían de quienes sabían que iban a estar dentro por una temporada. Era policía y una parte de su obligación consistía precisamente en eso, en detener a quienes habían cometido un delito y presentarles ante un juez para que este dictaminara si debían alojarse durante un tiempo en un centro similar a aquel o si, por el contrario, había circunstancias atenuantes que hicieran innecesario encarcelarles, pero aún así no podía evitar un sentimiento de incomodidad ante esa consecuencia de su trabajo. No se engañaba, quienes estaban allí dentro eran, salvo errores que también podían existir, era plenamente consciente de ello, delincuentes que se encontraban allí por méritos propios, pero creía así mismo que no dejaba de ser un auténtico fracaso social tanto la existencia de la delincuencia como que para combatirla aún fuese necesario coartar la libertad del propio delincuente. Quizás en el futuro superara sus contradicciones pero hasta que ese día llegara no le quedaba más remedio que apechugar con esa situación. Al fin y al cabo, y de eso estaba cada día más segura, le gustaba ser policía y pensaba que, tópicos aparte, podía hacer una buena labor social desde su puesto de trabajo.

El inspector Jiménez era todo lo contrario y si la cara es, como dice el refrán, el espejo del alma, la suya expresaba claramente que se sentía a gusto cada vez que visitaba la prisión. En realidad aquel era su ambiente, el ambiente que amaba de verdad, allí podía expresar su autoridad, su ascendiente sobre esos pobres desgraciados que se hallaban al otro lado de la línea. Él era la ley, la autoridad, los otros unos infelices que se cagaban en sus pantalones nada más verle. La forma de identificarse ante el funcionario de prisiones que les había atendido y de exigirle que les dejara entrevistarse con uno de los reclusos, un tal Ayemou Coulibaly, un negrata que había ingresado hacía un par de días, era la demostración palpable de que estaba disfrutando.

Les cedieron un pequeño habitáculo para que estuvieran a sus anchas y al de pocos minutos otro funcionario apareció llevando junto a él al Culí. Con un expresivo gesto el inspector Jiménez despidió al funcionario y se quedaron a solas con el recién llegado. Este, nada más verles, se acercó a donde ellos estaban con las manos extendidas.

—Inspector, señorita, tienen que ayudarme, tienen que sacarme de aquí —dijo en un español al que su tono desesperado hacía poco menos que ininteligible.

—Pero Culí, amigo mío, ¿de qué te quejas? Seguro que aquí está a sus anchas, ¿a cuántos blancos has dado ya por el culo?

—No se burle, señor inspector, tiene que sacarme de aquí —respondió el Culí casi más con los ojos que con la boca—. Yo he cumplido con usted, tiene que ayudarme y sacarme de aquí.

—Tranquilo, Culí, tranquilo, que todo llegará. Mira, voy a serte sincero para que veas que voy de legal, lo tienes jodido, muy jodido. Hay indicios suficientes que apuntan en la dirección de que tú asesinaste a María, la joven inmigrante de Cabo Verde que trabajaba para ti.

—Pero yo no la maté, señor inspector, juro por Alá que yo no la maté, tienen que creerme.

—Te creo, claro que te creo —dijo el inspector y añadió, mientras guiñaba un ojo a su compañera— y lo mismo piensa la inspectora Altube, ¿no es así, inspectora?

Isabel Altube, sorprendida por el descaro y el cinismo de que hacía gala su colega respondió que sí, que estaba totalmente convencida de que Ayemou no había asesinado a María.

—Ya lo ves —volvió a decir tristemente el inspector Jiménez—, nosotros dos creemos en ti pero las pruebas te condenan de momento. Estás en una situación difícil, muy difícil, pero quizás pudiéramos ayudarte. De ti depende.

—Haré lo que usted me diga, señor inspector.

—Mira, Culí, son malos tiempos. Dentro de poco habrá elecciones y los políticos ya sabes cómo se ponen de pesados cuando se acerca el día de las votaciones. En tu país seguramente no hay nada de eso, no sabes la suerte que tenéis, pero aquí las cosas son así, cada cierto tiempo hay elecciones y el circo se pone en marcha y al final, ya se sabe, el más payaso se lleva el gato al agua. Y una de las cosas con las que se ponen más pesados es con el rollo de la seguridad ciudadana, que si hay mucha delincuencia, que si no se puede andar por las calles, que si los chorizos campan por sus respetos, en fin, las cosas de siempre. La verdad es que algo de razón no les falta pero el problema es que la pagan con nosotros, con los polis.

Ayemou miraba al inspector Jiménez con cara de no saber de qué estaba hablando pero convencido de que tenía que atenderle si quería vislumbrar alguna posibilidad de salvar el pellejo, por eso no se atrevía a interrumpirle y se limitaba a asentir con la cabeza a todo lo que estaba escuchando.

—Así están las cosas, querido Culí —prosiguió el inspector—, nuestros políticos quieren presentarse ante el pueblo soberano diciendo que han conseguido acabar con la inseguridad y la delincuencia, por eso tú lo tienes muy jodido. Va a ser difícil que mis superiores me permitan que haga la vista gorda ante un caso como el tuyo, salvo si les sirvo en bandeja otra cosa a cambio, algo que compense con creces el realizar las complicadas maniobras que serían necesarias para ponerte en la calle. ¿Me vas entendiendo?

Ayemou Coulibaly no tenía todavía muy claro a dónde quería llegar el inspector pero de algún modo lo estaba intuyendo y así se lo dijo.

—Perfecto, espero que nos entendamos. Quería decirte que para conseguir que se olviden del asesinato de María será necesario poder presentar públicamente un éxito superior al del descubrimiento del asesino de una infeliz puta africana. Por ejemplo, sería muy conveniente averiguar quién mató a tu amigo Omar El Mdarhri. Un triunfo policial en ese caso acallaría las voces de quienes pensaran criticarnos por no haber conseguido aportar las pruebas necesarias para condenarte por el asesinato de la prostituta. ¿Captas la idea?

—Creo que sí, inspector, pero no puedo ofrecerle nada a cambio. No sé quién mató a Omar, ya se lo dije.

—Veo que no me has entendido bien —respondió el inspector Jiménez meneando tristemente la cabeza—, si no conseguimos detener a los asesinos de Omar tú te pudrirás en la cárcel por el resto de los tiempos.

—¡Le he dicho la verdad! —dijo el Culí al borde del llanto—, no sé nada sobre el asesinato de Omar.

—De acuerdo, de acuerdo —respondió nuevamente el inspector, en un tono extrañamente conciliador—, yo tampoco te he pedido que señales con el dedo al asesino, pero Omar y tú erais amigos o, al menos, socios. Seguro que puedes darme algún dato, alguna pista. Recuerda lo que te acabo de decir, te juegas mucho en el envite.

—¿A qué clase de dato o pista se refiere?

—Eso eres tú el que lo tiene que decidir, Culí, no voy a decirte yo qué es lo que tú sabes, pero en principio podría servir cualquier cosa que se saliera de lo normal o que por algún motivo Omar quisiera mantener oculta.

—No recuerdo nada, se lo juro, señor inspector —contestó Ayemou cuya cara reflejaba los esfuerzos que estaba haciendo por encontrar algo, cualquier cosa, que pudiera ofrecer al inspector Jiménez, del mismo modo que se ofrenda un sacrificio a un dios cruel y vengativo—, quizás, pero no, eso no tiene nada que ver con su asesinato, lo siento, intentaré hacer memoria, pero no encuentro nada.

—¿Qué es lo que ibas a decirme? Tal vez sea importante, eso debemos decidirlo mi compañera y yo.

—Bueno, Omar nunca hablaba de ello pero un día que se encontraba muy borracho me contó que había sido una inmensa suerte para él tener un doble.

—¿Un doble? ¿Alguien idéntico a él? ¿Piensas que tal vez los asesinos se confundieron y mataron a Omar en lugar de a su doble? Me parece una hipótesis francamente inverosímil.

—No, no se traba de alguien idéntico a él, señor inspector. Omar decía que era su doble pero no físicamente sino que se refería a que se llamaba como él.

—¿Alguien con su mismo nombre y apellidos?

—Eso es, señor inspector.

—¿Y por qué pensaba Omar que eso había sido una suerte para él? —preguntó la inspectora Altube, interviniendo por primera vez en la conversación.

—No lo sé, señora inspectora.

—Te han hecho una pregunta, contéstala sin evasivas —le dijo en tono hosco el inspector Jiménez aunque Isabel Altube sospechaba que era ella la que, con su intervención, había conseguido poner de mal humor a su compañero, y no la vacía respuesta del prisionero.

—Les estoy diciendo todo lo que sé, aunque bien mirado, hubo algo extraño cuando me lo dijo.

—¿A qué te refieres? —volvió a preguntar el inspector Jiménez, interrumpiéndole, como si temiera que en caso de no hablar él lo hiciera su compañera.

—Cuando me contó eso estaba borracho, muy borracho, por eso no le hice mucho caso al principio, pensaba que era una fantasía de alguien que había bebido en exceso, pero al día siguiente, cuando se lo comenté lo negó todo, y no sólo eso sino que al ver que yo seguía hablándole del tema me amenazó con matarme.

—¿Te amenazó de muerte? ¿Y tú no hiciste nada? —preguntó receloso el inspector Jiménez—. Ese podría ser un motivo para que quisieras acabar con su vida antes de que él hiciera lo propio con la tuya.

—Se equivoca, señor inspector, ni se me pasó por la cabeza que esa amenaza pudiera cumplirse. Si anteriormente no le he dicho nada sobre ello fue porque pensé que reaccionaría como ha reaccionado, pero no me tomé en serio la amenaza, bueno, al principio sí pero luego me di cuenta de que tenía que ser una broma, nada más, éramos amigos y, además, dudaba mucho de que él fuera capaz de matarme. No creo que hubiera podido hacerlo.

—La gente puede hacer las cosas más insospechadas si obtiene algún beneficio con ello —le contestó el inspector obteniendo, por primera vez desde que se conocían, el tácito asentimiento de la inspectora Altube—. ¿Era normal en Omar gastar ese tipo de bromas?

—No, señor inspector, aquella vez fue la primera y única que me amenazó.

—Pero tú, ¿le creíste en ese momento? ¿Pensaste que lo decía en serio?

Ayemou Coulibaly se quedó pensativo durante un rato, como si lo que iba a decir pudiese tener una importancia vital para su persona y finalmente dijo que sí, que al principio creyó que la amenaza había sido hecha en serio.

—Pero luego no ocurrió nada más, se lo juro, señor inspector.

—Por un momento voy a fingir que te creo —le contestó secamente el inspector Jiménez—, pero para eso tienes que contarme algo más. ¿Quién es ese doble?, ¿dónde podemos localizarle?, ¿por qué fue una suerte para Omar el encontrarse con alguien que se llamara como él? Y esta vez procura contestar también a esta última pregunta, que antes no nos la has contestado.

—Le vuelvo a jurar, señor inspector, que estoy diciéndole todo lo que sé, no es culpa mía saber tan poco. Después de aquella noche no volvimos a hablar del tema, así que no sé dónde vive su doble ni qué tipo de relaciones tenía con él.

—No estás haciendo méritos, Culí, me temo que me va a ser imposible convencer al juez de que te deje en libertad —dijo Jiménez meneando tristemente la cabeza—. Con eso, por lo menos, no tenemos nada que hacer. Venga, Culí, haz memoria que te la estás jugando, dame algo más, por poco que sea, y te prometo hablar en tu favor. ¿No tienes nada más que decirme?

—Bueno, inspector, hay un par de cosas que quizás sean importantes. Últimamente Omar manejaba dinero, mucho dinero.

Había que joderse, pensó el inspector, mientras que los españoles tenemos que deslomarnos para sacar adelante a nuestros hijos, vienen aquí unos moros y negros de mierda y ¡hala!, a hacer dinero, y por supuesto no lo hacen trabajando en la construcción, de eso nada, sino envenenando con drogas a nuestros jóvenes y atracando a nuestras mujeres, aunque por otra parte quizás el Culí está exagerando, quizás para un par de desarrapados como ellos, procedentes de los países más miserables del globo, una pequeña cantidad de dinero sea mucha pasta, pero no, este hijo de puta negro sabe lo que es el dinero porque maneja en un día más de lo que yo gano en un año dejándome la piel en las calles.

—¿Y de dónde sacaba ese dinero?

—No lo sé, señor inspector, le juro que no lo sé, lo que sí puedo decirle es que empezó a tenerlo más o menos en la época en que me comentó que había sido una suerte para él encontrar a una persona con su mismo nombre.

—Hemos estado en su casa, Culí, y no parecía nadar en la abundancia.

Por primera vez desde que empezaron a interrogarle los dos policías el detenido sonrió abiertamente antes de contestar.

—¿Qué es lo que te hace tanta gracia? —preguntó malhumorado el inspector Jiménez—, ¿acaso nos estás tomando el pelo?

—De ninguna manera, señor inspector, de ninguna manera, es que estaba pensando en lo que acaba usted de decirme y, bueno, me he acordado de una cosa muy graciosa. La mujer de Omar no sabía que este estaba ingresando últimamente mucho dinero. Él nunca se lo dijo y ella no se enteró. Ya sé que ustedes piensan que los musulmanes somos todos unos machistas que oprimimos a nuestras mujeres…

—Usted por lo menos vive de ellas —dijo la inspectora Altube, movida más por su condición femenina que por la de policía, y tomando por primera vez una actitud hostil con el prisionero.

—Déjale acabar, por favor, quizás tenga algo interesante que decirnos —la cortó bruscamente el inspector Jiménez pensando que si había alguna plaga peor que la de los negros de mierda esa era la de las feministas de mierda. Son todas unas lesbianas mal folladas, tendrían que dejármelas un fin de semana y se iban a enterar, iban a quedar más suaves que la seda y con ganas de repetir.

—Gracias, señor inspector —volvió a sonreír el Culí haciendo un dudoso guiño de complicidad masculina—, lo que quería decir es que con toda la leyenda que se ha tejido sobre nosotros, Omar tenía miedo a su mujer, no se atrevía a hacer nada sin que ella se lo permitiera, y peseta que ganaba peseta que ella se quedaba, por eso cuando empezó a cambiar su suerte se lo ocultó, incluso alquiló un apartamento donde instaló a su segunda mujer.

—¿Su segunda mujer? ¿De qué está hablando? —volvió a intervenir, extrañada, la inspectora Altube.

—En realidad no había ninguna segunda mujer, se trataba simplemente de una broma entre nosotros dos —se rio abiertamente el Culí—. Omar solía decir que como era musulmán tenía derecho a una segunda mujer pero que, para estar seguro de no equivocarse, antes de desposarse con una tenía que probar todas las que Alá le quisiera conceder o él pudiera pagarse con su dinero. Por decirlo como ustedes, usaba el apartamento de picadero. Al fin y al cabo era un hombre normal, con gustos normales.

La inspectora prefirió no preguntar qué era lo que Ayemou Coulibaly consideraba gustos normales. Se estaba indignando por momentos y quería alejar de sí esa sensación. Si estaba acompañando a su compañero Jiménez en esa investigación era, precisamente, porque creía en la inocencia del Culí, al menos en la del asesinato que querían endilgarle. Enojarse con él quizás acabara por llenarla de prejuicios y deseaba estar libre de ellos para poder investigar sin asomo alguno de parcialidad. El inspector Jiménez, en cambio, estaba deseando profundizar en el tema.

—Habla claro, ¿había o no había una segunda mujer?

—No, señor inspector, lamento haberle confundido, no había una segunda mujer, había muchas segundas mujeres, cada día una diferente, en muchas ocasiones se las enviaba yo, otras veces se las buscaba por su cuenta, pero no había ninguna de la que estuviese, ¿cómo se dice en español?, ¿encañonado?

—Encoñado —aclaró el inspector Jiménez la duda lingüística del prisionero.

—Ah, sí, encoñado, aunque no me diga, señor inspector, que lo de encañonado no estaba mal, por lo de cañón, ¿comprende? —añadió el Culí haciendo un gesto obsceno, quizás intentando, de ese modo, ganarse la solidaridad masculina del inspector. Si este se solidarizaba, efectivamente con él, no se supo ya que se limitó a preguntarle la dirección de ese segundo y desconocido domicilio de Omar.

—No vivía nada mal tu amigo —comentó enojado el inspector Jiménez al enterarse de que Omar El Mdarhri era el orgulloso propietario de una vivienda situada en una de las zonas residenciales más apreciadas de la Margen Derecha.

—Necesitaba un sitio para él solo, bueno, no exactamente para él solo, supongo que me comprenden.

—Los dos comprendemos perfectamente —se adelantó a su compañero Isabel Altube, que no estaba dispuesta a escuchar un exhaustivo relato acerca de los amoríos del asesinado Omar—, pero nos interesa más saber datos sobre el hombre cuyo nombre era idéntico al de su amigo.

—Ya les he dicho todo lo que sé —volvió a responder con tono implorante el prisionero—, no sé quién es ni dónde podría encontrarle, lo único que sé es que esa coincidencia fue muy afortunada para Omar ya que le trajo mucha suerte. Bueno, la coincidencia del nombre y su disposición para viajar.

—¿A qué te refieres con eso de su disposición para viajar? —preguntó Jiménez.

—Bueno, señores policías —contestó el Culí dirigiéndose a sus dos interrogadores y no sólo al inspector Jiménez como antes, en un intento por congraciarse con la inspectora Altube—, como ustedes ya saben Omar acostumbraba a viajar mucho debido a sus relaciones con los musulmanes de Madrid y también por sus negocios.

—Por sus trapicheos, querrás decir —le interrumpió el inspector Jiménez, consiguiendo que en la cara de su compañera apareciera una mueca de desagrado.

—Como usted quiera, señor inspector, ya sabe que se dedicaba a la compraventa de ropa y de alfombras.

—Y de objetos robados —volvió a intervenir Jiménez.

—No lo sé —dijo el Culí encogiéndose de hombros—, si usted lo dice será verdad, es cierto que vendía sus productos mucho más baratos que en las tiendas, pero cómo se lo montaba…, ya hablamos de eso en nuestra anterior entrevista, seguramente tiene usted razón, tiene toda la pinta de tratarse de productos robados, pero a mí nunca me lo dijo. Le repito que en realidad no sé mucho sobre los negocios de Omar.

—Tú sabes mucho más que lo que dices, Culí.

—Le juro por Alá que no, señor inspector, que le estoy diciendo todo lo que sé, ya se lo he dicho anteriormente, no sé nada más, ni cómo localizar a ese hombre ni a qué se dedicaba.

—Bien, por hoy me parece que ha sido más que suficiente, pero procura seguir haciendo memoria porque volveremos. Si tú no tienes nada más que preguntar —añadió dirigiéndose a su compañera que con la cabeza le respondió en forma negativa— nos vamos, pero recuerda lo que te he dicho.

—No se olvide de mí, señor inspector —le recordó con tono angustiado el prisionero.

—Descuida, que no me olvidaré de ti, de eso puedes estar seguro.

Instantes después dos funcionarios de prisiones acompañaban a su celda a Ayemou Colulibaly dejando, por unos instantes, solos a los dos policías.

—Esto me huele a drogas —comentó Jiménez a su compañera aprovechando ese instante de soledad—, viajes, utilización del nombre de terceras personas, todo parece que encaja.

—A primera vista sí da esa impresión —reconoció la inspectora Altube—, pero por lo que me has contado el subcomisario De Dios descartó esa posibilidad.

—Podría estar equivocado —habló nuevamente con tono hosco Jiménez—, no es infalible.

—Sí, todos podemos estar equivocados —intentó contemporizar Isabel Altube—, pero estarás de acuerdo conmigo en que Luis de Dios es un policía competente y uno de los que más conoce en España el negocio de las drogas.

—Ha tenido mucha suerte en algunos casos, nada más —contestó despectivo Jiménez.

Durante un tiempo se abrió entre los dos compañeros un foso de silencio que sólo se rompió cuando el funcionario que les había atendido anteriormente volvió a aparecer. Ese fue el momento que eligió el inspector Jiménez para decirle a su compañera que si no le importaba esperar, él iba a hablar con un confidente que se encontraba en esos momentos recluido en la prisión.

—No te lo tomes a mal, por mí no habría ningún inconveniente en que asistieses a nuestra entrevista pero ya sabes cómo son los confites, se mosquean si ven a alguien desconocido.

A Isabel Altube le parecieron razonables, alguna vez tenía que suceder, las palabras de su compañero y le dijo que lo comprendía. Para pasar el tiempo empezó a hablar con el funcionario de prisiones, un joven simpático y de fácil conversación que estaba estudiando Derecho, sólo le faltaban dos asignaturas de cuarto y quinto completo para acabar la carrera, le dijo.

—¿Ha tratado con Ayemou Coulibaly? —le preguntó más por curiosidad que por intentar sonsacarle algo positivo relacionado con la investigación.

—Sí, aunque no de un modo especial, lo mismo que con los demás reclusos.

—¿Y qué opina de él?

—No es conflictivo.

—No me refería a eso, sino que quería saber cómo es él personalmente.

—Parece un tío normal, simpático y amable, que se ha hecho amigo de casi todo el mundo y siempre está sonriendo.

—¿Cree que él asesinó a la prostituta africana?

La cara del funcionario reflejó la lógica sorpresa que sentía al escuchar esa pregunta. La policía con la que estaba hablando parecía agradable y no creía que tuviera intenciones de comprometerle de algún modo con esa pregunta, pero hacía tiempo que sabía —o que intuía— que ciertos pensamientos deben guardarse para uno mismo, así que tras unos segundos de vacilación decidió responder.

—Lo siento, inspectora, pero no tengo una opinión formada. Soy un simple funcionario de prisiones, no soy juez… ni policía —finalizó con una abierta y franca sonrisa.

Capítulo 25

Luis de Dios, el subcomisario de policía que más sabía de drogas en el País Vasco era un hombre afable que nunca le negaba, si podía hacerlo, un favor a nadie y menos a un compañero, por eso había aceptado reunirse con Antonio Jiménez en su despacho de la Jefatura, aunque el inspector del Grupo de Homicidios le desagradaba profundamente. No compartía su modo de ser ni sus actitudes chulescas que si en un pasado podían haberse considerado señas de identidad del cuerpo hoy en día se intentaban olvidar. Además, como hijo de un albañil andaluz que había emigrado a Bélgica allá por la década de los sesenta, le desagrada esa actitud cerril que mostraba su colega contra quienes hacían en España lo mismo que su padre había hecho en Bruselas, intentar ganarse el pan de sus hijos del modo más digno posible. Era cierto, pensó con una sonrisa en los labios, que su mujer se había fugado con un hombre de raza negra, pero teniendo en cuenta cómo era, se habría fugado con el primero que pasara, independientemente del color de su piel. La entrada de Jiménez en su despachó cortó de raíz tanto su sonrisa como sus pensamientos. Con la mano le indicó que se sentara mientras le preguntaba qué era lo que quería, pese a suponérselo.

—¿Recuerdas la conversación que tuvimos acerca de Omar El Mdarhri? —fue directo al grano el inspector Jiménez.

—Sí, tengo un leve recuerdo —contestó De Dios sin comprometerse excesivamente.

—Se trata del moraco que asesinaron hace unos días. Fue tiroteado desde un coche, no sé si recordarás.

—Sí, claro que sí, ¿qué pasa con él?

—Bueno, tú me dijiste en una anterior conversación que seguramente el asesinato no se debía a un ajuste de cuentas entre traficantes de drogas. ¿Sigues creyendo lo mismo?

Decididamente ese Jiménez era un imbécil, pensó De Dios. Si había algo que le molestara profundamente era que le tocaran las pelotas a cuenta de su profesionalidad. No le había gustado el comentario de su colega, era para morirse de risa, pensar que un tipejo como aquel podía considerarse su colega, y decidió demostrárselo.

—¿A qué viene esa pregunta? ¿Hay algún motivo para que tenga que pensar lo contrario?

El habitual tono afable de De Dios quizás engañara, en un primer momento, a sus interlocutores, pero cuando el subcomisario lo consideraba conveniente las más ordinarias de las palabras podían mostrar su desagrado de tal manera que quien le estaba escuchando no podía mostrarse indiferente. Así lo comprendió Jiménez que intentó rectificar.

—No me malinterpretes —protestó sin convicción—, quería preguntarte si desde que tuvimos aquella conversación había llegado a tus oídos alguna nueva noticia sobre el asesinado.

—Mira, corta el rollo y dime a dónde quieres ir a parar.

—Está bien, he averiguado un par de cosas. La primera es que acostumbraba a viajar con cierta asiduidad.

—¿Y eso qué tiene que ver?

—Pues parece que está bastante claro, tanto viaje de aquí para allá, ¿no te parece sospechoso?

—Mira, Antonio, tengo un cuñado que es agente comercial y todos los meses se pasa quince días fuera de casa, viajando. Duerme más en hoteles de tres estrellas que en la cama de mi hermana, así que no me vengas con hostias. No estamos en la antigua Unión Soviética, donde necesitabas pasaporte para ir de Moscú a Vladivostok, aquí viajar no es ningún delito. Además, me parece que no conoces muy bien el mecanismo. ¿Cómo piensas que se introduce aquí la droga? ¿Que los camellos van como locos a diferentes lugares a ver si la encuentran? Este es un negocio como los demás, sólo que ilegal. Hay mayoristas, minoristas y distribuidores. Si Omar se hubiese dedicado a la venta de droga no hubiese ido a por ella, se la hubiesen traído.

—De acuerdo, de acuerdo —dijo conciliador—, tú sabes mucho más que yo de esto, pero hay un segundo dato.

—A ver, cuéntamelo.

—Al parecer empezó a viajar, o mejor dicho, aumentó el ritmo de sus viajes, desde que conoció a alguien que se llamaba como él. Así mismo a partir de ese momento sus ingresos empezaron a aumentar. ¿Qué te parece este nuevo dato?

—Bueno, es ciertamente significativo —respondió el subcomisario, al que no le dolía reconocer los aciertos de los demás cuando le parecían evidentes—, aunque no necesariamente tiene por qué haber nada ilegal por detrás. Mira, Antonio, me gusta hacer bien mi trabajo, espero que no lo pongas en duda —añadió con un brillo en los ojos demostrativo de lo que le podía ocurrir a quien pensase lo contrario—, por eso, después de hablar contigo y pese a estar completamente seguro de lo que te dije me puse a trabajar nuevamente sobre el tema. No hay nadie con ese nombre, y no es precisamente un nombre común, relacionado en España con el tráfico de drogas. De todos modos supongo que por ahí tienes abierta una buena línea de investigación. Si das con el segundo Omar El Mdarhri tal vez llegues a dar con sus asesinos. El mundo de la delincuencia no empieza ni acaba en el tráfico de drogas. Puede haber otro tipo de actividades ilegales, compraventa de objetos robados, tráfico de piedras preciosas, de animales en peligro de extinción, robo de obras de arte…, en fin, tienes ante ti un cúmulo inmenso de posibilidades —le dijo en lo que era una no muy sutil manera de despedirle.

Antonio Jiménez salió del despacho del subcomisario De Dios convencido de que no sólo había hablado con un liberal de mierda, cada vez le gustaba más la expresión, sino también con un gilipollas de marca mayor. Sólo a él se le podía ocurrir que un harapiento como el moranco asesinado podía ser un traficante de obras de arte. Era increíble lo que estaba pasando en los últimos años con la policía. Mientras la gente con cojones como él era marginada, pseudointelectualillos como De Dios eran ascendidos a los puestos de honor. Ese sistema, estaba claro, era una mierda, pero no le quedaba más remedio que seguir dentro de él. Ya les demostraría su valía, y callaría más de una boca, entre ellas la de la deslenguada de su compañera, cuando detuviera a los asesinos del moro. Entonces sí, entonces habría llegado su hora triunfal.

Aquella no había sido la única conversación entre dos policías que se había producido esa misma mañana en la Jefatura de Bilbao. Casi al mismo tiempo que el subcomisario De Dios sacaba de sus casillas al inspector Jiménez, Manuel Rojas se acercaba con gesto compungido a la inspectora Altube y le decía que su caso había desaparecido.

—¿A qué te refieres? —fue la extrañada pregunta de su compañera.

—A que acaba de cerrarse para siempre el caso abierto con la muerte de María. Su presunto asesino, Ayemou Coulibaly, ha aparecido muerto en la prisión de Basauri. Según parece hubo una pelea entre reclusos de diferentes razas o, para ser más exactos, un grupo de presos blancos inició una agresión racista contra otro grupo formado por negros y magrebíes en el que estaba incluido el Culí, que tuvo la mala suerte de parar con su corazón el filo de un cuchillo que nadie entiende cómo pudo entrar en la prisión.

—¿Se sabe quién lo ha hecho?

—Bueno, es lo de siempre, agresión en riña tumultuaria con resultado de muerte. Supongo que se estará interrogando a los participantes en la reyerta pero me extrañaría un montón que llegue a saberse jamás la identidad del preso que blandía el cuchillo. La verdad es que ese Ayemou seguramente era un tipo de cuidado pero tenemos que reconocer que ha tenido muy mala suerte.

—De todos modos, Manolo —respondió obstinada la inspectora Altube—, no entiendo que ese hecho, por trágico y triste que sea, tenga que suponer el final de mi investigación.

—¿Pero tan cegada estás con el caso que no te das cuenta de lo que supone la muerte del Culí? Mira, el asunto estaba prácticamente cerrado con la detención del africano. Era la solución más cómoda para todo el mundo, policías, jueces, autoridades e incluso, si me apuras, asistentes sociales. Tu única oportunidad era intentar averiguar algo trabajando al lado del inspector Jiménez y quizás que un buen abogado pusiera a la vista del tribunal las pruebas o incorrecciones procedimentales suficientes para reabrir en otra dirección el caso. Ahora, muerto el presunto perro se acabó la rabia real. Una vez fallecida la persona a la que todos consideraban el asesino nadie sentirá la necesidad de reabrir el caso. Ya da igual que las pruebas en su contra fuesen sólidas o inconsistentes porque una vez muerto el presunto responsable a ningún juez o abogado perspicaces se les ocurrirá pensar que algo olía a podrido en Dinamarca. Todos los indicios señalaban al difunto Ayemou como culpable y él ya no va a poder defenderse en un juicio. El caso se archivará por fallecimiento del asesino y los legajos quedarán sepultados en un polvoriento archivo hasta que dentro de tres siglos un universitario excéntrico cuya tesis doctoral sean los crímenes de finales del siglo XX decida desenterrarlos y, quién sabe, quizás gracias a técnicas desconocidas hoy en día demostrar que en realidad él no pudo ser el asesino.

—Me parece que tienes razón —contestó la inspectora con tono desanimado—, no hay nada que hacer.

—Me temo que no, aunque me jode igual que a ti. Es la leche, no he conocido a nadie que siendo más impresentable tuviera mejor suerte que Jiménez. Cuando se fabrica un culpable este le hace el favor de morirse y así ya no importa la consistencia o inconsistencia de las pruebas que tuviese en su contra.

—Quizás me estoy volviendo paranoica pero ¿tú crees que las coincidencias existen? Pero no, mejor olvídate de esta última pregunta, no quiero empezar a ver fantasmas por todas partes.

—Quién sabe —dijo de repente, como si despertara de un sueño, el inspector Rojas—, quizás no se trate de fantasmas, quizás quien está agitando las cadenas es un personaje de carne y hueso. Vamos a hacer una pequeña comprobación.

Sin dejar de hablar con su compañera Manuel Rojas sacó su móvil e hizo una llamada. No tuvo que esperar mucho tiempo y pocos segundos después estaba manteniendo una distendida conversación telefónica.

—Por favor, ¿me pueden poner con Eladio Arrúe? De Manuel Rojas, de la Jefatura de Policía. Sí, el inspector Rojas. ¿Eladio? Tiempo sin saludarte, cabrón. Joder, pero, pero, eres la leche, ¿cómo puedes pensar eso de mí? Venga, hombre, mira que decirme que sólo te llamo cuando necesito un favor, me decepcionas, Eladio. Bueno, la verdad es que sí, pero es pura coincidencia, pensaba llamarte un día de estos de todos modos. Mira, quisiera saber con quién estuvo hablando hace un par de días el inspector Antonio Jiménez. Sí, espero, tómate el tiempo que quieras. ¿Con Ayemou Coulibaly? ¿El tío que asesinaron? ¡Joder, qué fuerte! ¿Y no estuvo con nadie más? ¿José Antonio Marañón? Ni puta idea. Ah, ya, la verdad es que tenéis de todo ahí dentro, así ya podéis hacer amigos. Tú lo mismo. Bueno, un abrazo y saludos a Carmen. Adiós, adiós.

Después de apagar el aparato Rojas volvió su mirada hacia su compañera. Una sonrisa amarga había aparecido en sus labios.

—Ese cabrón se nos ha vuelto a adelantar. Será un hijo de puta, pero un hijo de puta listo y peligroso.

—¿Qué te han dicho? —le preguntó la inspectora Altube.

—Nuestro querido y admirado colega el inspector Antonio Jiménez Monteclaro —hizo una reverencia irónica mientras pronunciaba su nombre— no se entrevistó el otro día en Basauri con ningún confidente, por lo menos no con ningún confidente normal, sino con un tal Sergio Marañón Seoane, un chaval que se encuentra en prisión preventiva por haber intentado quemar a un indigente y propinar una paliza que le produjo lesiones graves a un senegalés que se dedicaba a vender relojes y alfombras. Todo en la misma noche. Un angelito el tipejo, para entendernos.

—¿Y eso qué tiene que ver con nuestro caso?

—¿Todavía no lo ves? A mí me parece que está todo muy claro. Por lo que me ha dicho mi contacto en la prisión el tal Sergio es un skinhead, un racista convencido y, además, un líder nato aunque muy influenciable. Si está en la órbita de Jiménez no ha tenido que ser nada difícil para este convencerle de que tenían que darle un escarmiento, o algo más, a Ayemou Coulibaly.

—¿Estaba implicado en la riña que causó la muerte del Culí?

—No, pero no es necesario si se saben hacer las cosas bien. Es posible que se le interrogue pero dudo mucho de que se saque nada en claro. No deja de ser un crimen entre delincuentes y dentro de una prisión y ya se sabe, los trapos sucios es mejor lavarlos en casa, aunque no haya agua ni detergente. Además, estamos en lo de siempre, ¿a quién le importa el asesinato de un negro que vivía de explotar a prostitutas y trapichear con droga? Si exceptuamos las dos personas que estamos en esta habitación, a nadie, exclusivamente a nadie. Por eso te he dicho que ese cabrón se nos ha vuelto a adelantar. Es un tío muy listo, muy listo y peligroso.

—Así que no hay nada que hacer.

—Esperar, tan sólo esperar. Una cosa que ambos sabemos por experiencia es que en la mayoría de los casos a los delincuentes les cogemos porque acaban cometiendo algún error. Jiménez no es infalible y también lo cometerá. Cazaremos a ese cerdo, Isabel, te juro que lo cazaremos.

Capítulo 26

El inspector Illana se esperaba la visita de Antonio Jiménez por eso cuando este entró en lo que pomposamente denominaba sus aposentos no le dio tiempo ni a abrir la boca.

—Me temo, Antonio, que aquí no vas a encontrar lo que buscas.

—Menuda manera de recibir a un compañero —le contestó sin desconcertarse Antonio Jiménez, acostumbrado como estaba a recibimientos aún más gélidos—, ¿ni siquiera me vas a ofrecer un café?

Illana abrió un armario metálico que se encontraba a sus espaldas, sacando de él una pequeña cafetera transparente que dejaba ver el más negro líquido que el inspector Jiménez había visto jamás.

—A mí me gusta frío y solo —dijo Illana mientras escanciaba el café en un vaso de plástico que había sacado de algún cajón—, así que tendrás que conformarte porque no dispongo de leche, azúcar ni microondas.

—Así estará bien —contestó Jiménez cogiendo el vaso y bebiéndose de un trago su contenido.

—Te gusta apurar al máximo las cosas… y con rapidez —volvió a hablar Ricardo Illana.

—Así es. Siempre me ha parecido una tontería andarse con rodeos, es mucho mejor ir al grano.

—En ese caso yo también iré directo al grano. La respuesta es no, no tenemos controlado a ningún segundo Omar El Mdarhri. Sólo había uno y ahora está muerto. Precisamente tú estás investigando su asesinato.

—Las noticias vuelan en esta casa.

—Somos policías, ya lo sabes, nuestra obligación es estar informados.

—Aquí todo el mundo está informado menos yo.

—No te sulfures, querido Antonio, que es malo para la tensión. Además, no tiene nada de raro. Todo el mundo sabe que te han asignado ese caso y que has estado haciendo preguntas a Luis de Dios. Era fácil suponer que volverías a hablar conmigo y era fácil suponer cuál iba a ser tu primera pregunta. Como ves, no hay nada misterioso en el asunto.

—Nada salvo que sí existe un segundo Omar El Mdarhri.

—¿Quién te lo ha dicho? Por lo que yo sé tu único testigo está muerto y no hay indicios de que lo que te haya dicho sea verdad. Mira, Antonio, ¿por qué no te olvidas del caso? No entiendo esa obstinación tuya en continuar la investigación. Aquí nos conocemos todos y sabemos que tu simpatía por los extranjeros, sobre todo por los de piel oscura, es más bien escasa. ¿Qué más te da quién lo haya hecho? ¿Para qué desperdiciar tanta energía y trabajo en balde? Tú sabes cómo son estas cosas, antes o después alguien, quizás para obtener un trato de favor en algún asuntillo raro, se irá de la muy y el caso se resolverá por sí solo.

—¿Estoy oyendo bien? ¿Es el inspector Illana que yo conozco, paradigma de la honestidad policial, el que está haciendo un panegírico del trabajo mal hecho?

—Venga, Antonio, no te pongas borde, tú y yo sabemos de lo que estamos hablando. Deja al difunto Omar en paz, no puedes ganar nada si sigues con el caso y sí tienes mucho que perder. Redacta el consabido informe explicando que sigues con el caso abierto pero que de momento todas las pistas están cegadas, y dedícate a algo más productivo. Créeme, nadie te va a agradecer que sigas machacando sobre la muerte del marroquí.

—Tú me estás ocultando algo.

Por toda respuesta el inspector Illana extendió su mano derecha, como si quisiera aplastar un mosquito molesto.

—Sí, tú me ocultas algo y me gustaría saber qué y por qué.

—No me seas paranoico, Antonio, yo no te oculto nada, me limito a darte un consejo. A mí también me gustaría ver a todos los chorizos y asesinos que hay en el mundo en prisión pero no es posible, por mucho que nos demos de cabezazos contra las paredes. Ojalá estuvieras cerca de los asesinos de Omar pero no lo estás y lo único que vas a conseguir con esa obsesión, obsesión que sigo sin entender, es amargarte la existencia y amargárnosla a los demás.

—De acuerdo, de acuerdo —protestó Jiménez pese a que sus primeras palabras parecían indicar lo contrario—, tal vez tengas razón en lo de mi insistencia, pero moro o no, y Dios sabe que tengo motivos de sobra para que no me guste esa gentuza, es un caso que me han confiado y yo, yo, Antonio Jiménez, acostumbro a solucionar los casos que se me confían. Descubriré a los asesinos aunque sea lo último que haga en la vida, con la ayuda de mis compañeros o con su oposición.

—No digas chorradas, aquí nadie se opone a que investigues el asesinato, tan sólo se te está dando un consejo.

Antonio Jiménez no escuchó las últimas palabras que había pronunciado su compañero, ya que se lo impidió el portazo que dio al salir del despacho. Quizás fuera mejor así, pensó el jefe del Grupo de Extranjería, él también se había dejado llevar por la mala leche y había estado a punto de cometer un error si no irreparable sí de consecuencias imprevisibles. Sus últimas palabras podían haberse tomado por lo que eran, una amenaza, pero en esos momentos no convenía jugar tan fuerte, y menos con un desgraciado como Jiménez que, por hijoputa e impresentable que fuese, se limitaba a intentar hacer su trabajo del mejor modo posible.

La clave estaba, eso lo sabía hacía ya mucho tiempo, en el segundo Omar. El problema era que, de momento, le habían perdido la pista y, hasta que no la recobraran, no estaba seguro de cuáles debían ser sus próximos movimientos. Quizás acabaría por proporcionar algún pequeño dato a Jiménez para que les sirviera de liebre, aún a sabiendas de que ese hecho podría poner en peligro su vida. No le gustaba la idea pero si era necesario la pondría en práctica. Un leve escalofrío le recorrió el cuerpo pero duró poco tiempo, exactamente el que empleó en beberse un vaso repleto de ese café tan negro y frío al que era aficionado. Ya completamente tranquilo estrujó el vaso de plástico y lo lanzó a la papelera.

Canasta de tres, pensó jubiloso mientras, todavía con el recuerdo de su compañero Jiménez en la cabeza, cogió el teléfono y, tras aplicarle un distorsionador de sonido, llamó a un número que no aparecía en la guía.

Capítulo 27

—¿No sería mejor que lo dejaras estar? Puede ser peligroso.

Isabel Altube estaba tomando un café en el restaurante del Hospital de Basurto, aprovechando un rato de asueto que tenía Aitor Dorronsoro. Era este quien acababa de hablar.

—¿Tú también crees que no puedo hacerlo, que me va a sobrepasar? —le preguntó con un deje de amargura.

—No, no te va a sobrepasar, o quizás, sí, no lo sé, pero no más que a cualquier otro policía. El problema es que tú eres el único policía que me interesa —dijo intentando forzar una sonrisa Aitor—. Ya lo ves, con mi historial y preocupado por una policía.

—Sobre eso ya hablamos y quedó claro el tema. Como policía asumo un riesgo, estadísticamente tal vez menor que el de un camionero, pero lo asumo y tú ya lo sabías cuando decidimos continuar con lo nuestro.

—Y sigo asumiéndolo —protestó el médico—, pero una cosa es que trabajes en una profesión de riesgo y otra muy diferente que te pongas en peligro sin necesidad.

—¿Sin necesidad? ¿Crees que no es necesario encarcelar al cabrón que mató a esa pobre chica?

—No, no te excites, no me refiero a eso, pero dime la verdad, ¿qué posibilidades hay de que Jiménez acabe ingresando en prisión? Muy escasas por no decir ninguna. Lo único que te digo es que tienes que tener mucho cuidado, tú eres la policía y sabes cómo funcionan esas cosas, pero deberías andar con ojo. Además, tú misma me has dicho que muy pocos compañeros te respaldarían si hicieras una acusación formal.

—Muy pocos no, sólo uno, Manolo. Por cierto, me ha hablado de ti.

—¿Ah, sí?

—Sí, me ha preguntado si sabía con quién estaba saliendo.

—Y tú que le has dicho.

—Le he mandado a la mierda.

—Pues has hecho mal, muy mal. Por lo que me cuentas es el único apoyo que tienes en Jefatura. Si te enemistas con él, apaga y vámonos. Además, en cierto modo es lógico que se preocupe y te lo cuente. El pasado no se puede borrar y el mío está ahí, como en un escaparate, para el que quiera echarle un vistazo.

—Ya lo sé, pero duelen los comentarios. Y que conste que no me refiero a Rojas, él ha sido siempre leal y aunque le mandé a la mierda cuando me habló de ti no me lo ha tenido en cuenta.

—¿Te crees que no lo sé? Yo ya pasé por eso cuando me desvinculé de la organización y ahora, a pequeña escala, estoy reviviendo una situación parecida ante una serie de gente, gentecilla sería más adecuado decir, que me reprocha mi relación con una policía. ¡Que les den por el culo a todos!

—Eso es muy bonito, pero no se puede vivir de espaldas al mundo.

—Y no lo hacemos, pero tenemos derecho a construirnos un mundo propio, en el que quepamos con holgura, nosotros dos solos, aunque conservemos algún puñado de buenos amigos y algún familiar que nos quiere simplemente por serlo, sin pedir nada a cambio. Los dos tenemos esa suerte, ¿por qué preocuparnos de los gilipollas que nos critican?

—Porque a veces las críticas duelen.

—Lo sé, pero no podemos dejar que una panda de mamones nos hunda en la miseria. ¿Sabes lo que estoy pensando? Que tienes que continuar y demostrar al mundo que ese Jiménez es un hijo de puta y tú eres la mejor policía que hay en Euskadi y en el mundo entero.

—Venga, calla —contestó Isabel Altube riendo—, que al final me vas a convertir en una superheroína de cómic.

—¿Y por qué no? Señoras y señores, niños y niñas, civiles y militares, ante ustedes, junto al Capitán América, La Masa y El Duende Que Camina, la genuina, la incomparable, la inimitable Isabel Altube. ¡Tatachaaaaaán! Venga, ahora más en serio, sigo temiendo por ti pero creo que debes intentarlo si así te vas a sentir mejor.

—Gracias, Aitor, gracias, aunque muchas veces ni yo misma sé qué es lo mejor.

—Tengo que irme —dijo de repente Aitor Dorronsoro mientras sobre la mesa dejaba unas monedas con el precio exacto de la consumición—, ¿qué vas a hacer ahora?

—He quedado con Jiménez en una cafetería cercana al domicilio de Omar, ya que vamos a interrogar nuevamente a su mujer.

—¿Quieres que te acerque?

—No, tienes que volver al trabajo. Cogeré un bus.

Mientras recorría Bilbao de extremo a extremo en el autobús Isabel Altube seguía dándole vueltas a la cabeza. No conseguía concentrarse en el asesinato de Omar El Mdarhri, que era el que estaba investigando oficialmente, por más que lo intentaba. Quizás fuera verdad que se estaba obsesionando con la muerte de María, esa infeliz que vino desde el lejano Cabo Verde pensando que aquí encontraría una vida mejor, pero no, rechazó frontalmente ese pensamiento, no estaba obsesionada, sencillamente sabía, o creía saber, quién era su asesino y deseaba conseguir las pruebas necesarias para poder presentárselas a un juez. Una curva que tomó demasiado abierta el autobús cercenó de plano sus pensamientos mientras ayudaba a una mujer a volver a meter en la bolsa de la compra la verdura que posiblemente había comprado hacía poco tiempo. Cuando se apeó del vehículo público aún tenía pegado a la manga de su chaqueta un trozo de lechuga que había escapado a los escrutadores ojos de la mujer a la que había ayudado.

—Llegas tarde —le dijo Jiménez nada más verla—. ¿Qué te ocurre? —añadió señalándole el trozo de lechuga que llevaba cosido a la manga—, ¿acaso te has vuelto vegetariana y no te ha dado tiempo a acabar el almuerzo?

—Ah, sí, lo siento —balbuceó la inspectora antes de comprender lo que le estaba diciendo su compañero—, no, no me había dado cuenta.

—Bueno, vamos antes de que se nos haga tarde. Tú ya sabes, procura estar calladita y no meter la pata.

—Haré lo que pueda —contestó Isabel en un tono irónico que no supo captar el inspector Jiménez.

Un golpe seco sobre la puerta mientras gritaba a voz en grito, abran, policía, consiguió el milagro de que aquella se entreabriera. Semioculta tras la cadena de seguridad apareció la cara de un hombre de rasgos magrebíes.

—Hombre, mi buen amigo Mohamed, ¿qué ocurre, que a Omar muerto Omar puesto? No pierde el tiempo la viuda ni nada, en vuestro país seréis muy de Mahoma y toda esa mierda integrista pero se ve que cuando pisáis tierra civilizada os soltáis el pelo. Venga, abre la puerta de una puta vez y déjanos entrar, que tengo que hablar con la viuda de Omar, ¿o ya no es viuda? —finalizó haciendo un gesto obsceno.

—¿Qué es lo que quiere, señor inspector? Ya le dijimos todo lo que sabíamos, por favor váyase y déjenos en paz.

—¿Que me vaya? ¿He oído bien, mamón de mierda? Yo estoy en mi país, hijo de puta, y ningún cabrón de piel oscura puede echarme de ningún lugar, ¿te enteras? —se le había pasado pronto su propósito de tratar con amabilidad a los extranjeros—. ¿Te gustaría enfrentarte con un policía como los de tu puto país, que primero te machacan los huevos y luego preguntan? Porque estoy dispuesto a admitir que en algo sí saben hacer bien las cosas.

—Mire, inspector, no queremos líos, traiga una orden de registro y le atenderemos.

—¿Quieres una orden de registro? ¿Te parece bien esta orden de registro? —añadió sacando su arma reglamentaria y blandiéndola junto a la puerta.

Si en ese momento había alguien en el mundo deseando que de repente le engullese la tierra esa era la inspectora Altube, que asistía a la escena alucinada y avergonzada. Cada vez veía más claro que su compañero era un racista desequilibrado que seguramente había asesinado a la prostituta africana y que, si no le paraban los pies, antes o después volvería a hacer una locura. Por eso, aunque la actitud de Jiménez la había intimidado, decidió intervenir.

—¡Guarda el arma, Jiménez! ¡Que la guardes te he dicho! —repitió cuando observó que su compañero iba a hablar. Luego, dirigiéndose al hombre que se encontraba tras la puerta, le pidió que les dejara entrar—. Tan sólo queremos charlar un rato con ustedes, tiene mi palabra de que no se les molestará.

—Primero que guarde el arma —dijo el hombre señalando la mano amenazante del inspector Jiménez.

—¡Hazlo!

Antonio Jiménez, con una sonrisa en los labios, obedeció sumisamente a su compañera. Isabel Altube no se engañaba, sabía que su colega estaba convencido de que las puertas se habían abierto gracias a que él había empuñado el arma, pero no tenía ganas ni era el momento de discutir acerca del tema.

El marroquí, aún receloso, les condujo a una pequeña sala desde la que llamó a la mujer.

—Son los policías que investigan el asesinato de Omar. Quieren volver a hablar contigo —le dijo cuando apareció, vestida bajo un delantal con el que se estaba secando las manos.

—Ya les dije todo lo que sabía —intentó protestar débilmente—, no sé qué más quieren de mí.

—Se trata tan sólo de unas pocas preguntas —intentó tranquilizarla la inspectora Altube.

—De acuerdo, pregunten.

—Parece ser que ha olvidado muy pronto a su difunto marido —dijo sonriendo de un modo desagradable el inspector Jiménez—. No ha perdido el tiempo —añadió señalando al hombre que les había recibido—. ¿Ya se entendían antes de que Omar fuera asesinado? Porque la muerte de su marido les ha venido muy bien.

—¿Qué quiere decir, que nosotros le hemos matado?

—No había pensado en ello, pero es una posibilidad. Está claro, vosotros dos os entendíais y Omar era un obstáculo. No había posibilidad de divorcio porque en vuestra religión las mujeres no tenéis derechos.

—¡Eso no es cierto! —gritó la mujer.

—¡Cállate, zorra, y déjame acabar! Estaba diciendo que no os podíais divorciar porque las tías lo tenéis crudo en el Islam y vuestros paisanos nunca lo aceptarían, así que decidisteis darle el pasaporte. Muerto el perro se acabó la rabia y vosotros a follar tranquilitos, sin nadie que os moleste. ¿Me equivoco?

—Nosotros no lo hicimos —dijo entre sollozos la mujer—. Omar era un cerdo y me hubiera gustado tener el valor suficiente para hacerlo, pero no lo hicimos, se lo juro, señor inspector.

—Lo que le está diciendo Fátima es la verdad, inspector —añadió el hombre—. Omar era un mal bicho pero nosotros no le matamos. Si en conversaciones anteriores no le dijimos eso fue porque, estando muerto, nos producía cierto pudor hablar mal de él. Además, no queríamos meternos en follones. Somos gente de paz, hemos venido aquí buscando una vida mejor, no queremos problemas, ni con la policía ni con nadie.

—Una vida mejor, una vida mejor. ¡Un chollo es lo que habéis encontrado aquí, cabrones! Así que vosotros no habéis matado a Omar, ¿eh? Pues me tenéis que ofrecer algo a cambio si queréis que os crea.

—Ya le dijimos todo lo que sabíamos —protestó débilmente el hombre.

—¿Seguro? Que yo sepa no me contasteis nada del segundo Omar.

—¿Del segundo Omar? —preguntó extrañada la mujer.

La cara con la que se miraron los dos demostró a los policías que o eran muy buenos actores o, efectivamente, desconocían la existencia de un segundo Omar, aún así el inspector Jiménez decidió abrir una brecha por ahí.

—Sí, el segundo Omar. Un tipo que se llamaba igual que el hombre que quizás hayáis asesinado, Omar El Mdarhri. ¿Qué es lo que sabéis acerca de él?

—Nada, no sabemos nada sobre ese segundo Omar —contestó el hombre—. Incluso desconocía que hubiera alguien que se llamara igual que él.

—Lo mismo me pasaba a mí —dijo la mujer.

—Pensad un poquito más, por difícil que os sea. Desde que conoció a la persona que se llamaba como él empezaron a aumentar sus ingresos.

—¿Que aumentaron sus ingresos? Eso no es así —replicó extrañado el hombre.

—¿Ah, no? ¿Y tú cómo lo sabes? ¿Ya te has hecho cargo de los bienes del difunto?

—Trabajaba con él —respondió el hombre soslayando la ironía con la que le había hablado el inspector Jiménez— y llevaba las cuentas. Conocía de sobra el estado de sus ingresos y gastos y en los últimos tiempos no variaron de modo significativo.

—Y ahora le has sustituido en los negocios y en la cama.

—Piense lo que quiera —le respondió el hombre, decidido a mantener la calma. Era un extranjero, un moro, y sabía que tenía todas las de perder si se enfrentaba con el policía—. Como le ha dicho Fátima, Omar no era una buena persona pero no estaba metido en nada sucio. Es cierto que su muerte nos ha venido bien, porque por fin podemos vivir con tranquilidad, pero nosotros no le matamos.

—Eso tendréis que demostrarlo.

La inspectora Altube estuvo a punto de decirle a su compañero que según la constitución toda persona era inocente mientras no se demostrara lo contrario, pero sabía que decir eso era como hablarle al mar así que decidió no mencionarlo e intervenir en la conversación haciendo una pregunta a la mujer.

—¿Sabe si había otras mujeres?

La viuda de Omar miró al hombre que había abierto la puerta, como si buscara su solidaridad, y tan sólo cuando este asintió con la cabeza se atrevió a responder.

—Creo que sí. Nunca me lo confesó pero yo sé que muchas noches se acostaba con otras mujeres, sobre todo con putas —dijo sin amargura, sencillamente constatando un hecho.

—¿Solían ser diferentes o tenía una amiga fija?

—Creo que diferentes. Más de una vez me dijo que no iba a volver a cometer el error de atarse a una mujer como yo.

—Tranquila, ya pasó —le dijo el hombre.

—Sí, ya pasó todo —habló con sorna el inspector Jiménez—. Está claro que la muerte del Omar les ha venido a ustedes muy bien. Supongo que ahora eres tú —añadió señalando al hombre— quien se ha hecho cargo del negocio.

—El negocio era de los dos, de Omar y mío. Ahora es de Fátima y mío, sí. Es un negocio legal, no todos los extranjeros traficamos con drogas.

—¿Te ha acusado acaso alguien? ¿Qué ocurre, que te pones la venda antes de la herida? Sobre la legalidad de vuestros negocios ya haremos una investigación exhaustiva, de eso puedes estar seguro. Mientras tanto, más vale que digáis todo lo que sabéis sobre Omar.

—Ya le hemos dicho todo lo que sabemos —protestó el hombre.

—Nunca lo decís todo, no mientas —replicó el inspector.

—Lo que queremos saber —intervino Isabel Altube— es si conocen algún otro dato sobre la gente con la que trataba Omar, hombres o mujeres, sitios que frecuentaba, en fin, cosas de ese tipo.

—La verdad es que desconocíamos con quien andaba —volvió a tomar la palabra el hombre—, pero sí hay una cosa que cambió en los últimos tiempos, aunque es poco lo que podemos decirle. Empezó a hacer más viajes de lo habitual, a Madrid sobre todo, pero no me pregunten qué hacía allí porque no lo sé.

—Es cierto —corroboró la viuda de Omar las últimas palabras del hombre.

—¿Saben dónde se alojaba? —preguntó el inspector Jiménez.

—Ya le dijimos en una ocasión anterior que en casa del imán —replicó el hombre, más hastiado que enfadado—. Eso es, al menos, lo que solía decirnos, aunque quizás nos mintiera ya que alguna vez que tuvimos que contactar con él no pudimos encontrarle. De todos modos, si solía ir a algún otro sitio lo desconocemos. Les hemos dicho todo lo que sabemos, señor inspector.

—Quizás sí, quizás no, pero si me habéis mentido u ocultado información me enteraré. Por ahora nos vamos pero podéis estar seguros de que si es necesario volveremos.

—No has debido intervenir, estaba manejando sin problemas la situación —le espetó Jiménez a Isabel Altube después de salir de la casa.

—Lo siento, sólo quería ayudar —contestó la inspectora, que no quería enzarzarse en una discusión con su compañero.

—No tiene importancia, la verdad es que no lo has hecho mal. ¿Tú crees que están implicados en la muerte de Omar?

—Creo que no, ¿y tú?

—Me da en la nariz que tampoco.

—¿Por qué?

—No lo sé, supongo que con el tiempo uno acaba sabiendo esas cosas.

—Entonces, ¿por qué les has acosado de ese modo?

—¿Qué por qué les he acosado? Me cago en la leche, tía, tienes madera pero al final la cagas, quizás sea mejor que te dediques a pasar a máquina los informes en una oficina en lugar de recorrer las calles jugando a policía y ladrones. ¿Cómo quieres obtener información de esta gentuza si no les presionas? Tienes que aprender que nunca te van a decir nada voluntariamente, hay que sacárselo todo con sacacorchos. En fin, ya aprenderás, eso espero. Conmigo de maestro no tendrás problemas.

Isabel Altube procuró ignorar la sonrisa pretendidamente seductora con la que le estaba obsequiando su compañero y le pidió que la llevara en coche a casa.

—Eso está hecho, mademoiselle. Siempre a su disposición.

Durante todo el trayecto Jiménez intentó ligar con ella y cuando aparcó frente a su portal le insinuó que podía invitarle a tomar una copa.

—Lo siento, quizás otro día, hoy estoy muy cansada.

—De acuerdo, cariño, lo consideraré como una promesa. Y las promesas hay que cumplirlas —fueron sus últimas palabras antes de arrancar nuevamente el coche.

Aunque lo que más le apetecía en esos momentos era darse una ducha lo primero que hizo al entrar en su apartamento fue coger el teléfono y llamar al inspector Rojas.

—Manolo, creo que lo tengo.

—¿Que lo tienes? ¿De qué me estás hablando?

—De Antonio Jiménez y el asesinato de María, la caboverdiana.

—Ajá, ¿y qué es lo que tienes?

—Un nuevo indicio. Acabo de dejarle en su coche, porque me ha traído hasta casa, y me he fijado que en el suelo de su vehículo se encuentran diseminados trozos de hierba.

—¿Trozos de hierba?

—Sí, trozos de hierba. ¿No recuerdas que según los de la Científica en el domicilio de Ayemou Coulibaly se habían encontrado rastros de hierba que se correspondían con los del paraje en el que fue violada y golpeada María?

—Sí, lo recuerdo perfectamente.

—Quizás si se analizara la hierba que hay en el vehículo de Jiménez se podría demostrar que es la misma que se encuentra en el descampado en que fue violada la prostituta africana. Posiblemente si se encontró en el domicilio del Culí se debió a que el propio Antonio Jiménez la transportó en su ropa o sus zapatos.

—Sí, quizás sí, pero ¿quién le va a poner el cascabel al gato? Mira, Isabel, eso que dices podría haber tenido validez hace unos días, si hubiera habido algún indicio en contra de Jiménez y hubiéramos conseguido una orden judicial de registro de su coche y domicilio, pero ahora cómo quieres que le expliquemos eso a un juez.

—Tenemos indicios más que suficientes —intentó argumentar la inspectora.

—No, no los tenemos. Tenemos una convicción, que no una seguridad, de que Antonio Jiménez asesinó a María pero no tenemos ninguna prueba. ¿Quieres que te diga lo que tenemos? La declaración de una prostituta a la que tú dejaste escapar…

—No insistas en ese tema, tuve que hacerlo, era un pacto entre las dos y tenía que cumplirlo. Además, estaba terriblemente asustada y no hubiera declarado ante un juez lo que me dijo a mí confidencialmente.

—Mira, déjame hablar un momento sin interrumpirme. Todo eso ya lo sé, pero no podemos llevarlo ante un juez. E incluso si le diera algún crédito tú te meterías en un lío de mil pares de pelotas por haber dejado libre a una testigo crucial, habría que ponerla en búsqueda y captura y cuando se la localizara, seguramente se negaría a ratificar las declaraciones que hizo. Pero aunque las corroborara no es un testigo directo, ella no presenció la violación de su compañera, tan sólo tenemos su testimonio contra el de Antonio Jiménez que, pese a lo que ambos sabemos de él, es un policía con una impecable hoja de servicios y que acaba de resolver el caso que tú quieres reabrir. Eso, por un lado. Por el otro tenemos unos hierbajos que no nos sirven para nada, salvo quizás para testimoniar que Antonio Jiménez tiene un corazón ecologista.

—¡No digas chorradas, Manolo!

—¿Y qué quieres que diga? En otras circunstancias tanto la declaración de la prostituta amiga de la africana como la sospecha, basada en las hierbas que has visto en su coche, hubieran movido a un juez de mentalidad abierta a abrir unas diligencias pero en estos momentos no hay nada que hacer. Es posible que tengas razón y que cada vez nosotros veamos más claro el asunto, pero si no somos capaces de transmitir esa idea a un juez, y tenemos que aceptar que no lo somos, no podemos hacer nada más que estar quietos y esperar.

—¿Esperar a qué?

—No lo sé, quizás a que Jiménez cometa algún error. Por eso es importante que sigas a su lado, es posible que antes o después se confíe y te cuente algo, algo que se pueda usar para encontrar pruebas. Una confesión en un momento de intimidad posiblemente no serviría para nada.

—Al parecer tenemos que esperar que la solución nos caiga del cielo.

—No digas tonterías, se trata, lisa y llanamente, de tener paciencia. Tú misma sabes que en muchas ocasiones hay que dejar que el transcurso del tiempo vaya aclarando las cosas. El problema es que te has tomado este asunto como algo personal y quieres rematarlo cuanto antes, pero no es prudente confundir nuestros deseos con las realidades.

—Supongo que en el fondo sé que tienes razón.

—La tengo, por eso debes esperar y no obsesionarte. Las cosas vendrán rodadas o no vendrán y lo único que podemos hacer es estar alerta por si llegan.

Cuando colgó el teléfono Manuel Rojas tenía la sensación de que en cierto modo estaba traicionando a su compañera, porque pese a lo que acababa de decirle no se había limitado a esperar cruzado de brazos sino que había iniciado por su cuenta una operación para intentar cazar a Jiménez. De todos modos, se considerase traición o no, aún no había llegado el momento de decírselo a Isabel. Sabía que era una excelente policía y que no iba a meter la pata, pero nadie estaba exento de cometer algún que otro fallo y mientras trabajase junto a Antonio Jiménez era mejor no decirle nada, por su propia seguridad. Más adelante ya sabría explicárselo pero ahora era preferible actuar con prudencia. Si necesitaban algo por toneladas era precisamente eso, prudencia.

Capítulo 28

Si el inspector Jiménez hubiese conocido la conversación telefónica que habían mantenido sus compañeros se habría sentido ofendido y traicionado; sin embargo lo que él iba a hacer era también, en cierto modo, una traición ya que había decidido prescindir de su nueva compañera para dar el siguiente paso en su investigación sobre el asesinato de Omar. No acababa de confiar en esa jovencita que se las daba de protectora de los débiles. Sabía, por referencias, que era una buena policía, pero él seguía pensando que ese no era el sitio más adecuado para una tía, y menos si era una zorra feminista. Su padre había sabido siempre cuál era el lugar de una mujer, y lo mismo sus abuelos y bisabuelos. Quizás los tiempos estaban cambiando pero para peor. En la época de su padre ninguna mujer decente —en realidad, ninguna mujer— se hubiera fugado con un negro de mierda. El orden natural de las cosas se había trastocado y era imposible recomponerlo. Él sólo podía actuar en aquello que le atañía y procuraba hacerlo del mejor modo posible, sin miramientos ni temores. Las mujeres tenían que estar en la casa, la cocina y la cama y no con una pistola jugando a policías y ladrones.

La verdad es que la zorra esa estaba buena, muy buena, pero estaba convencido de que era una de esas guarras feministas y calientapollas que los socialistas decidieron integrar en el cuerpo para presumir de liberales y progresistas, así que de momento prefería no echarle ningún tiento. Al final sería ella la que acudiría donde él, más de una lo había hecho, mucha igualdad, mucho derechos humanos y discriminación positiva pero a la hora de la verdad todas se rendían como putas en celo ante un hombre bien armado.

Mientras se regocijaba con esos pensamientos su vehículo, como si tuviera puesto el piloto automático, se estacionó junto al portal en el que Omar El Mdarhri tenía su refugio o segunda vivienda. No llevaba ninguna orden de registro pero no le importaba. Nadie, aparte de su compañera, conocía esa dirección y, de momento, hasta no saber qué era lo que podían encontrarse allí, prefería no hacerle partícipe de su aventura.

Tocó un timbre al azar y con la palabra mágica «publicidad» consiguió que le abrieran. Son todos unos gilipollas, pensó. Mucha preocupación por la seguridad ciudadana y la delincuencia, muchas denuncias públicas contra la apatía e ineficacia policial pero el primer subnormal que llama diciendo que va a introducir en los buzones los folletos de Telepizza tiene las puertas abiertas.

Que Omar El Mdarhri no se escondía lo probaba el hecho de que en uno de los buzones que había en el interior del portal aparecía escrito su nombre con destacadas y llamativas letras negras. Su dirección, 3.ª D, coincidía con la que le había proporcionado Ayemou Coulibaly. Después de todo el negro maricón ese no le había mentido. Por lo menos en eso, porque estaba convencido de que, como todos los negros, era un mentiroso y delincuente patológico.

El ascensor era confortable y amplio, como el vestíbulo de un hotel de cinco estrellas, y estaba en consonancia con el ambiente de la casa. Era raro que el edificio no tuviese portero o guardias de seguridad pero seguramente los burgueses que habitaban allí eran nuevos ricos que no estaban acostumbrados a esos lujos. Mejor para él, cuanto más tonta fuese la gente más posibilidades tenía de salirse con la suya. Casi sin darse cuenta, con una suavidad extrema y un ruidito prácticamente inaudible, el ascensor se había detenido en la tercera planta. Un largo pasillo que se encaminaba hacia el ala derecha desembocaba en la letra D y hacia allí dirigió sus pasos el inspector Jiménez, mientras contemplaba asqueado los cuadros que orlaban la pared.

Seguramente serán buenos y habrán costado una pasta, pensó. Mientras que a la gente honrada de este país no le llega ni para una reproducción toda esta chusma extranjera que se lucra con el narcotráfico, dijera lo que dijera el gilipollas de De Dios él seguía convencido de que Omar vivía de trapichear con drogas, pueden llenar hasta las paredes de los descansillos con pinturas originales. Llevado por su indignación apretó el timbre con una fuerza tal que hubiera sido suficiente para romperlo si no hubiese sido construido con los mejores materiales del mercado. Esperó un rato y tras comprobar que nadie abría volvió a llamar tres veces más por precaución. Suponía que no había nadie en el interior de la vivienda pero no estaba de más asegurarse.

Cuando estuvo convencido de que la casa se encontraba deshabitada examinó la cerradura. Pese a ser de las blindadas no parecía gran cosa. Tan sólo le costó un par de minutos forzarla aunque cualquier vecino que pasara por allí cerca no hubiera notado, salvo que hubiese puesto las narices encima del pomo, que había sido violada.

El inspector Jiménez recorrió todo el piso morosamente, recreándose en lo que veía. La decoración señalaba ostensiblemente que Omar lo usaba como picadero. Muebles funcionales, una enorme cama de agua en una habitación cuyo techo era un inmenso espejo, un par de cajas de condones y un montón de revistas y vídeos pornos fue todo lo que pudo encontrar tras efectuar un exhaustivo registro. Si no hubiese sido porque en el buzón del portal aparecía claramente escrito su nombre, habría sido imposible estar seguro de que aquel piso pertenecía a Omar El Mdarhri. No había nada a su nombre. Ni una carta, ni un documento, ni siquiera una libreta de ahorros o una factura del videoclub. Nada de nada.

Como si estuviera en su casa, y en el fondo tenía más derecho que un sucio extranjero a vivir allí, abrió un mueble bar y se sirvió una generosa ración de whisky. Estos moros son todos unos cabrones, pensó. Mucho fervor religioso, mucho Mahoma y Alá por todas las esquinas, pero en cuanto aprenden lo que es privar no se les despega de la botella ni con agua hirviendo.

Mientras saboreaba el whisky, que estaba de puta madre, puso una película en el vídeo. Dos tías, dos putas lesbianas seguramente, se revolcaban entre aparatosos jadeos que atronaban la habitación. Al principio pensó en bajar el sonido pero luego se dijo que para qué, a él no le importaba lo que pudieran pensar los vecinos de Omar. Que pasen envidia, impotentes de mierda. Las dos tortilleras fueron sustituidas por una pareja que sabía hacer de todo, incluso alguna cosa que el inspector Jiménez no había probado en su vida. Nunca se es demasiado viejo para aprender, pensó filosóficamente mientras se sacaba el pene y procedía a hacerse una paja. Cuando la pareja que estaba en la pantalla llegó a lo que parecía el éxtasis el policía derramó todo su semen sobre el caro sofá de cuero en el que estaba sentado. Que se joda Omar, total, está muerto y ya no puede disfrutarlo. Y si algún día lo hereda su mujer, que se joda también, acabará sentándose sobre el semen de un hombre de verdad.

La película aún no había terminado. Una tercera pareja entró de repente en escena. Ella era una rubia impresionante con unas tetas construidas gracias a toneladas de silicona y él un negro imponente que por sí sólo era capaz de sostener la leyenda de cómo la tienen los hombres de esa raza. La rubia no tenía tantos escrúpulos como el inspector Jiménez ya que parecía disfrutar con el armamento del negro. Fuesen fingidos, sólo para la película, o auténticos, sus gemidos de placer acabaron por exasperar al inspector. Aunque las tetas de su exmujer eran mucho más diminutas que las de la actriz que de modo tan apasionado y brutal cabalgaba sobre el africano, por alguna extraña asociación de ideas identificaba a la mujer como la suya y al negro como al hijo de puta que se fugó con ella. Durante unos segundos apuntó con su pistola en dirección a la pantalla pero recobró el control a tiempo. El sonido de su arma podría despertar innecesarias curiosidades. Comprendiendo que no hubiera sido prudente usarla decidió descargar su ira cogiendo la televisión y estrellándola contra el suelo, como si de esa manera estrellara también a la pareja que tan dolorosamente le recordaba el doloroso estigma de sus cuernos africanos.

Aunque no había realizado un gran esfuerzo estaba sudando. Volvió a sentarse durante un rato en el lujoso sofá, para recobrar el aliento, y unos minutos después, comprendiendo que su estancia allí ya no tenía sentido, decidió salir de la casa con una desagradable sensación de fracaso al no haber encontrado nada que le permitiera continuar con su investigación.

Tan sólo cuando tras salir del ascensor y darse de bruces con los buzones comprendió que aún no estaba todo perdido recobró los ánimos. Era su última oportunidad. Si su viuda había sido sincera —y estaba seguro de que pese a ser una sucia mora decía la verdad—, Omar no conservaba en su domicilio familiar ningún documento que delatara sus ingresos extras. Eso podía significar que, pese a que por prudencia no hubiese conservado nada en su interior, usaba su segundo domicilio como refugio para controlar sus operaciones. El moranco llevaba un tiempo asesinado pero si estaba en lo cierto él era la primera persona que se había acercado hasta aquella vivienda. Si Omar recibía algún tipo de comunicación por carta aún debía hallarse en el buzón.

Asegurándose previamente de que ningún ojo indiscreto le miraba se acercó hasta el buzón y lo forzó con una llave. Su interior se encontraba repleto, aunque la mayoría de los papeles no eran más que folletos publicitarios de empresas que le llevaban la cena a casa, o le enseñaban a tocar la guitarra o a hablar inglés, incluso podía recuperar, bajo la supervisión de un profesorado altamente capacitado, las asignaturas suspendidas en los últimos cursos de la ESO. Desparramó sin ningún miramiento toda la publicidad por el enmarmolado suelo del edificio y se guardó tres cartas que tenían por fuera el logotipo del Banco Navarro-Aragonés. Esas cartas podían ser, pensó, las claves de su investigación.

Se acercó hasta una cafetería cercana para estar más tranquilo y las abrió. Su corazonada había dado resultado. Omar El Mdarhri utilizaba su domicilio desconocido para recibir los extractos bancarios que iba recibiendo, presumiblemente de su fantasmagórico homónimo. Los periódicos y cuantiosos ingresos que recibía mensualmente así lo avalaban. Pese a que el café que acababan de servirle estaba hirviendo Antonio Jiménez no lo notó cuando se lo llevó a los labios. Seguramente si en esos momentos la inspectora Altube hubiera contemplado la beatífica sonrisa que había aflorado a los labios de su compañero se habría tambaleado su firme convencimiento de que era el asesino de María, pero Isabel Altube, en esos momentos, se encontraba muy lejos de él y no albergaba duda alguna sobre su culpabilidad.

Capítulo 29

Cuando Herminia Ngué despidió con cajas destempladas al tercer pesado que se le acercó, empezó a pensar que le quedaba ya poco tiempo. Antes o después alguien se daría cuenta de que no era normal que una prostituta rechazara sistemáticamente a todos los hombres que se le acercaban, ya fueran altos o bajos, rubios o morenos, guapos o feos, y tal vez decidiera obrar en consecuencia.

Miró su reloj de pulsera. Un par de horas más y se alejaría de aquella calle en la que se concentraba un alto porcentaje de las prostitutas que ofrecían sus placeres en Bilbao. Era mejor volver al día siguiente que eternizarse ahí, espantando a los posibles clientes y creando una sensación de sospecha sobre su persona.

Herminia Ngué, española de origen ecuatoguineano, trabajaba como auxiliar administrativa para Iñaki Artetxe, un antiguo ertzaina transformado por los avatares de la vida primero en detective y posteriormente en director de una agencia especializada en seguridad, aunque en algunas ocasiones abandonaba su cálida oficina y su ordenador de penúltima generación para adentrarse por las calles de Bilbao y hacer un trabajo menos burocrático. Esa noche tenía que hacer uno de esos trabajos especiales, un favor que un inspector de la Policía Nacional, Manuel Rojas, le había pedido a su jefe, a quien en más de una ocasión había ayudado.

Aunque era un trabajo peligroso Herminia no dudó en afrontar los riesgos cuando le explicaron de qué se trataba. En cierto modo se lo debía a la pobre y desdichada María. Ella era una privilegiada, tenía la nacionalidad española, un trabajo con el que estaba satisfecha y el respeto de sus compañeros y vecinos. Era cierto que en más de una ocasión algún imbécil que se creía superior por el solo hecho de que su piel fuese más clara que la suya había intentado ofenderla, pero había sabido defenderse y, en general, podía decir que su vida era moderadamente feliz y equilibrada. Pero era consciente de que eso no era lo habitual en la gente que, como ella, provenía de aquellos países africanos que, tras ser esquilmados hasta lo indecible, habían sido abandonados a su suerte por las antaño denominadas potencias coloniales. Lo más corriente era que malvivieran buscándose la vida como podían, muchas veces al borde de la delincuencia y que, en el caso de las mujeres, bien porque, como en la mayoría de las ocasiones, fuesen traídas con engaños o porque comprendieran que era su única posibilidad de sobrevivir, decidieran prostituirse y vender su cuerpo a esos blancos que nunca las tratarían como iguales pero a los que excitaba pensar en sus grandes pezones, en sus hermosos pechos negros y en esa leyenda que asocia negritud con excitación sexual.

María era una de esas mujeres con las que Herminia se sentía en deuda, una mujer que había vendido su cuerpo porque no tenía otra cosa que vender y que había acabado sus días violada y asesinada por un policía, por un hombre cuya misión y profesión era precisamente la contraria, defender a los más débiles de los ataques de los fuertes. Esa era al menos la teoría aunque a veces la práctica la desmintiera.

Iñaki Artetxe le había comentado las sospechas de Manuel Rojas, ese extraño policía dispuesto a desenmascarar a un compañero que había cometido un crimen racista. El inspector tenía una extraña teoría. En su opinión su colega había conseguido reprimir hasta hacía poco tiempo su tendencia a la violencia pero una vez que había roto sus barreras internas y violado a la prostituta, liberando las ansias de violencia sexual y xenófoba que anidaban en su interior, ya nada le impediría seguir intentándolo. Seguramente, añadió el inspector, dentro de poco tiempo volvería a sentir la necesidad de matar. A Herminia todo aquello le parecía un rollo psicológico un tanto absurdo, pero si servía para cazar a ese cabrón estaba dispuesta a ayudar al policía. Ese era el motivo de que se encontrara paseando aquella noche por las Cortes, esperando a que el inspector Jiménez quedara extasiado ante su inmensa negritud y decidiera acercarse hasta ella.

Cuando empezó a trabajar como ayudante de Iñaki Artetxe nunca pensó que actuaría como cebo humano de un policía sicótico pero no lo dudó ni un momento. Además, no iba a estar sola. Muy cerca de ella estarían Rojas y Artetxe, dispuestos a acudir en su socorro. Un micrófono escondido en un collar que adornaba su cuello y otro oculto por un brazalete de origen centroafricano avisarían a los dos hombres de cualquier cosa que pudiera pasar. Lo tenían todo calculado pero aún así, de vez en cuando, el estómago se le retorcía indicando claramente que el miedo no se había disipado del todo.

Herminia encendió un cigarrillo y se dispuso a seguir esperando. Media hora más y habría dado por acabada su jornada. Era el tercer día que se aventuraba por aquellas calles sin haber obtenido ningún resultado salvo levantar sospechas en los habituales de la zona. Como mucho seguiría con la farsa un par de días más y después ya podría ir buscándose otro cebo el inspector Rojas.

Dos cigarrillos después Herminia, sin dejar de mover eróticamente el culo, como si aún desempeñara su papel, abandonó las Cortes y se dirigió hacia la Plaza de Zabálburu. Cuando llegó junto a la parada de taxis la prostituta que buscaba clientes había desaparecido y volvía a ser una joven normal, aunque la mueca con pretensiones de sonrisa que repentinamente apareció en la cara del taxista que se encontraba el primero en la fila le indicó, por enésima vez, que para mucha gente ser guapa, joven y negra era, precisamente, sinónimo de prostituta.

Iba a subirse al taxi cuando notó que una mano fuerte la agarraba por el brazo.

—Perdona, princesa, ¿pero para qué vas a gastarte el dinero en un taxi cuando yo puedo llevarte gratis a dónde quieras?

Herminia volvió su cara y pudo ver, enfrente de ella, el rostro que desde hacía varios días llevaba clavado en su retina. Sí, no había duda, ese era Antonio Jiménez, el poli que según el amigo de su jefe había asesinado a María, la prostituta oriunda de Cabo Verde. Finalmente había tenido suerte, aunque no estaba segura de que encontrarse con aquel tipo pudiera considerarse tener suerte, precisamente.

Venciendo tanto sus temores como los gritos del taxista que protestaba contra el intrusismo que estaba jodiendo el sector sin que el gobierno hiciera nada, es cierto, los gobiernos nunca hacen nada, le coreó el intruso, aceptó la invitación del inspector Jiménez y le acompañó hasta su coche.

—¿Adónde te llevo, princesa? —le preguntó en un tono que creía cálido el inspector Jiménez, sin percatarse del gesto de asco que su aliento, rebosante de alcohol, producía en la mujer que se había sentado a su lado.

Herminia le dio su dirección, tal vez confiando que en su propia casa estaría más a salvo de las posibles agresiones del inspector y este arrancó con la seguridad de quien sabe que no va a ser multado por exceso de velocidad.

—Eres muy selectiva, princesa —le dijo mientras el cuentakilómetros superaba los cien por hora.

—¿A qué te refieres?

—No te hagas la estrecha conmigo —le contestó el inspector mientras ponía su mano derecha sobre la rodilla de Herminia—, te he estado observando. No te has ido con ninguno de los tíos que querían acostarse contigo.

—Tengo la regla, eso es todo —contestó Herminia intentando, inútilmente, apartar la mano del inspector de su pierna.

—¿Te crees que soy gilipollas o qué? No me vaciles, no me vaciles. Si tuvieses la regla no te habrías paseado por las Cortes buscando clientes. La verdad es que para ser puta eres bastante extraña, pero no me importa, me provocan las tías como tú, putas y negras. Habéis nacido para eso, para ser putas. Hoy has tenido suerte porque me has conocido. Vas a saber lo que es bueno, vas a saber lo que un blanco, lo que un español de verdad, es capaz de hacer con una negra como tú.

Mientras hablaba de ese modo el coche del inspector Jiménez había llegado hasta el puente de Deusto, vacío por completo de peatones a aquellas horas. Tan sólo algunos escasos vehículos circulaban por ambas direcciones.

—Por aquí no se va a mi domicilio —protestó Herminia.

—Tranquila, hay tiempo de sobra para volver a tu casa. La noche es joven y vamos a pasárnoslo muy bien, pero que muy bien, aunque te advierto, no me gustan nada las mujeres que crean problemas, y menos si son negras. Estás en mi país, princesa, y más te vale ser complaciente si no quieres volver al tuyo, a encaramarte a los árboles del brazo de tus parientes, los chimpancés.

Antonio Jiménez no se detuvo ante el semáforo en rojo que de repente había surgido en la Plaza de San Pedro. Un poco más a la derecha se encontraba la desviación hacia Enekuri y Herminia comprendió que el policía iba a enfilar hacia allí. De repente se dio cuenta de que no tenía valor para seguir.

Mientras había hablado con Iñaki Artetxe y el inspector Rojas las cosas habían sido diferentes. Tranquilizada por sus palabras y en presencia de una fotografía de la mujer asesinada, Herminia Ngué había decidido participar activamente en la caza de aquel hijo de puta. Pero en ese momento, sentada a su lado en el coche, su valor y firmeza habían desaparecido, siendo sustituidos por un lógico y comprensible miedo. Lo sentía por su jefe, y por su amigo el policía que quería hacer justicia, y sobre todo lo sentía por esa pobre desgraciada que había dejado su vida en un país lejano, muy lejano, y que en otras circunstancias podría haber sido ella misma, pero no podía continuar, no ya sólo el miedo sino el terror, el pánico, le impedían continuar.

Con una rapidez hija indudablemente del pavor que la atenazaba, colocó su pie izquierdo sobre el pedal del freno, brusca e inopinadamente. El vehículo empezó a girar sobre sí mismo y tan sólo la pericia del conductor evitó que se estrellara contra la mediana. Cuando por fin pudo frenar Herminia abrió la puerta y salió del coche, en dirección a la cercana iglesia de San Pedro. Hubiera sido más lógico que cruzara la calle y se adentrara por la Avenida de Madariaga o las Galerías Deusto, donde quizás pudiera encontrar gente, pero el miedo no la dejaba pensar y eligió el camino equivocado, si no desde un punto de vista espiritual, sí del más apremiante de la defensa de su vida.

Antonio Jiménez, sin preocuparle el hecho de que su coche se quedara cruzado en plena Avenida del Lehendakari Agirre, salió inmediatamente en persecución de Herminia. Sin importarle despertar a los apacibles deustoarras que disfrutaban de su merecido descanso tras una ardua jornada laboral, los gritos acusando a su expasajera de puta y negra de mierda, y sus advertencias de que la iba a matar, aunque antes le daría su merecido, atronaron todo el barrio de Deusto.

Aunque el miedo da alas un policía bien entrenado siempre corre más y mejor que una mujer asustada. Aquella situación no era una excepción y pocos segundos después Antonio Jiménez agarraba a Herminia de la cintura y la arrojaba violentamente al suelo. Cuando la vio caída le atizó dos fuertes patadas, lo suficiente para que le dolieran pero no tanto como para hacerle marcas.

—De momento te quiero intacta, zorra, pero te juro que cuando acabe contigo desearás no haber nacido, eso si no estás bajo tierra —dijo mientras la levantaba de un tirón y le daba un par de bofetadas en la cara que sonaron en el silencio de la noche del mismo modo que si un avión hubiera dejado caer una bomba—. Vamos, adentro —añadió llevándola a rastras hacia el coche.

Antonio Jiménez, obsesionado por controlar a la que consideraba una zorra de piel oscura, no se percató de que desde un coche cercano estaban filmando con una cámara de vídeo la acción.

—Habrá que intervenir, no vaya a ser que le produzca daños irreparables —comentó Iñaki Artetxe, preocupado por su empleada.

Fue ese el momento que eligió un BMW con más caballos que el Hipódromo de la Zarzuela, procedente de San Ignacio, para cambiar de carril e invadir el contrario, irrumpiendo a una velocidad más propia de una autopista alemana que de una vía ciudadana española. Por suerte para él esa irrupción se produjo en un lugar carente de mediana pero lo que en su caso fue algo positivo, ya que le libró de consecuencias muy desagradables, no lo fue tanto para Rojas y Aretxe ya que tras embestir primero contra el vehículo del inspector Jiménez posteriormente lo hizo contra el del detective que, al no ser conocido por aquel, era el que habían elegido los dos amigos para seguirle. Afortunadamente el primer golpe que se había producido había aminorado su impulso y el encontronazo con el coche de Iñaki Artetxe no tuvo consecuencias fatales, pero cuando los dos amigos se recuperaron del susto pudieron comprobar que la cámara de vídeo se encontraba inutilizada y la cinta en la que habían recogido las hazañas de Jiménez, invalidada del todo.

—¡Mierda! —masculló Rojas en un alarde de originalidad—, todo se nos ha ido a tomar por el culo.

—Todavía podemos cazar a Jiménez —le propuso Iñaki Artetxe que, pese a ser amigo del inspector Rojas, estaba disfrutando con la idea.

—Olvídalo —le disuadió Rojas—. Con la película inutilizada, poco tenemos contra él. Tan sólo el testimonio de Herminia y, las cosas como son, no iba a ser tomado muy en serio.

—Nosotros también podemos declarar.

—Sí, tienes razón —contestó amargamente Rojas—, también está nuestro testimonio. Es posible que nos crean, pero… —dejó pasar un corto espacio de tiempo antes de proseguir—, tú ya sabes cómo son estas cosas, sería nuestra palabra contra la de él y no es a mí precisamente a quien más querrían creer mis superiores. De momento prefiero que no se sepa que ando detrás de Jiménez, no sólo por mí sino también por Isabel.

Mientras tenían esta conversación se habían ido acercando al lugar en el que el inspector Jiménez tenía acorralada a Herminia Ngué. Después del accidente el policía había optado por olvidarse de la que él pensaba que era una prostituta negra y se había acercado hasta su coche. Pese a la aparatosidad de lo ocurrido lo pudo poner en marcha y girándolo totalmente escapó de nuevo en dirección al puente de Deusto.

—Por lo menos no parece haberse fijado en nuestra presencia —comentó un cariacontecido inspector Rojas mientras Iñaki Artetxe se acercaba hasta el lugar en el que se encontraba Herminia y levantándola del suelo la acompañaba hasta el coche.

—¡Tiene cojones! —le oyó decir Rojas al de pocos segundos—, mientras ese hijoputa de Jiménez acaba de largarse en su propio coche, yo voy a tener que llamar a la grúa. Hasta en eso tiene suerte el cabrón.

Un personaje del que momentáneamente se habían olvidado, pese a ser el causante directo de todo lo ocurrido, se acercó tambaleándose hasta el lugar en el que se encontraban los dos amigos y exhalando un aliento que hubiera hecho estallar una gasolinera les preguntó con voz trémula si se encontraban bien.

—No se preocupen por nada —añadió en un tono que él consideraba simpático y amigable—, mi compañía de seguros se hará cargo de todo.

—Maldito cabrón —chilló de repente un descontrolado inspector Rojas—, acaba de jodernos una operación de la leche y el muy hijoputa dice que pagará el seguro. ¡Quedas detenido, mamón! —añadió sacando su arma reglamentaria y apuntando al recién llegado—, por obstrucción a la justicia, conducción temeraria, intento de asesinato y algo más que se me ocurrirá en el camino.

El borracho intentó decir algo pero de su boca no salió ni la más pequeña de las palabras. En su lugar lo que sí salió por allí empapó la chaqueta y los pantalones del inspector Rojas.

—Déjale en paz —intervino Iñaki Artetxe—, no merece la pena llevarle detenido. ¿Para qué, para que todo el mundo en Jefatura sepa lo que tú quieres ocultar, que estás investigando a Jiménez? Además, ya sabes que si va a juicio lo único que puede pasarle es que le quiten el carné de conducir y, sinceramente, para ese viaje no hacen falta tantas alforjas.

—Pero es que, pero es que… —balbuceó Manuel Rojas, aún preso de una profunda indignación—, no podemos dejar que se vaya de rositas, no, no podemos —finalizó, aunque el tono de su voz delataba que estaba de acuerdo con lo que acababa de decir su amigo y compañero de infortunio.

—Venga, déjale ya, al fin y al cabo me va a pagar los daños —el borracho asintió ostensiblemente con la cabeza al oír estas palabras—, además, no creo que te apetezca meter en tu despacho, para interrogarle sin motivo, a un tipo que acaba de cagarse.

—De acuerdo, tienes razón, será mejor que se vaya —dijo Rojas, cuya nariz acababa de comprobar que lo dicho por el detective era cierto.

Minutos después un taxi acercaba a los frustrados cazadores del inspector Jiménez a sus respectivos domicilios y una grúa despejaba la Plaza de San Pedro de los últimos restos de lo que había sido una operación fallida. Quién sabe, pensó tristemente Rojas ya en su casa, mientras tomaba un par de aspirinas con la intención de alejar el dolor de cabeza que repentinamente había tomado posesión de su persona, quizás nunca se nos presente una oportunidad como la de hoy.

Capítulo 30

A la mañana siguiente cuatro de los implicados en el incidente de la noche anterior en Deusto tuvieron un extraño y amargo despertar. Los cuatro amanecieron con una sensación idéntica, la que te deja haber estado toda la noche bebiendo sin parar coñac barato mezclado con tinto peleón, pero sus reacciones fueron diferentes.

Iñaki Artetxe fue el que más madrugó, quizás porque antes de salir de casa había dejado preparado el despertador. Tras meterse en el cuerpo una inmensa taza de café sólo y extrafuerte y dos aspirinas empezó a recobrar levemente la conciencia. Fue entonces cuando llamó a Manuel Rojas y Herminia Ngué. Los dos le confirmaron lo que había supuesto la noche anterior, que ninguno había sufrido lesiones dignas de mención, aunque Herminia podía presumir de unas cuantas magulladuras. Una vez tranquilizado decidió tomarse un día libre en la oficina, día libre que así mismo le dio a su empleada, tras comunicar al policía que su intervención en ese asunto había finalizado definitivamente.

Por lo que respecta a Herminia Ngué, cuando comprendió que estaba en su casa y en su cama, y que no había ningún policía racista pululando en torno a ella, dio gracias a Dios por estar viva y se prometió firmemente dedicarse a su labor como administrativa en la oficina de Iñaki Artetxe y no dejarse convencer ninguna vez más para ayudarle en sus labores policíacas. Estaba dispuesta a volver a hacer cola ante las dependencias del INEM, y así se lo dijo a su jefe, antes que embarcarse en una aventura similar a la que había vivido la noche anterior. Por último, al enterarse de que podía disponer libremente de ese día, volvió a meterse en la cama. Quizás si volvía a coger el sueño acabaría por creer que todo había sido una horrible pesadilla producto de su imaginación.

Manuel Rojas, en cambio, no podía coger un día libre ni deseaba hacerlo. No hubiera sido prudente pedir un día de permiso. Tendría que haber explicado el motivo y aunque no habría sido la primera vez que se hubiera inventado una excusa plausible, no se encontraba con fuerzas para sostener una historia alternativa. Afortunadamente el accidente no le había producido secuelas y estaba convencido de que Jiménez no le había visto, así que lo mejor era ir al trabajo como si la noche anterior no hubiese sucedido nada.

Cuando entró en su despacho comprobó que alguien había dejado encima de su mesa un papelito amarillo en el que se le comunicaba que el jefe del Grupo de Extranjeros le estaba buscando. Rojas no tenía muchas ganas de hablar con nadie ese día pero simpatizaba con Ricardo Illana así que decidió dejarse caer por sus dominios.

Como era habitual en Illana le recibió con una sonrisa en los labios, pero un arraigado sexto sentido, él lo llamaba entrenamiento, le indicó que no le había llamado para hablar de banalidades, pese a que las primeras palabras fueron una sucesión de tópicos, qué tal estás, qué caso estás llevando últimamente entre manos, ya te habrás enterado del último ligue de Sánchez y cosas por el estilo que les llevaron, de un modo casi imperceptible, a acabar hablando del inspector Jiménez.

—Es un mal bicho, una vergüenza para toda la policía, gente así es la que nos desprestigia y tira por los suelos todos nuestros esfuerzos por acercarnos a los ciudadanos. Supongo que estarás de acuerdo conmigo —añadió no esperando una respuesta sino la mera aquiescencia a sus palabras.

Rojas asintió sin excesivo entusiasmo. Le caía bien Illana y estaba de acuerdo con lo que acababa de oírle decir, pero no le parecía prudente hablar mal de un colega delante de otro.

—Me alegra que estés de acuerdo conmigo —dijo risueño, como si Rojas no se hubiera limitado a asentir a regañadientes— y sería estupendo que alguien pudiera pararle los pies, pero me temo que aún no ha llegado ese momento. Supongo que me entiendes, ¿no es cierto?

Ni el tono de su voz ni el aspecto alegre de sus ojos había cambiado, pero Manuel Rojas percibió que se había producido una transformación en el jefe de Extranjería. Acababa de tocar el tema que le interesaba y por cuyo motivo le había convocado. Y sí, entendía lo que le estaba diciendo, pero no sabía por qué se lo estaba diciendo.

—La verdad es que no entiendo a dónde quieres llegar. No sé, supongo que si hubiera algo contra él, es decir —titubeó—, algo que fuese delictivo o contra el reglamento, pues no sé, supongo que habría que ponerlo en conocimiento de la autoridad correspondiente.

—Sí, claro, tienes razón —reconoció el inspector Illana sin dejar de sonreír—, eso es lo que habría que hacer. Pero a veces conviene escoger el momento oportuno, y si en este momento, es sólo una hipótesis, ¿me entiendes?, sólo una hipótesis, tuviéramos algo fuerte, algo muy fuerte contra Jiménez, lo más prudente sería callárnoslo y esperar a que llegara el momento oportuno para soltarlo. ¿Estás de acuerdo?

—No, cómo voy a estar de acuerdo con eso, además no entiendo a qué viene esta conversación —contestó Rojas a punto de perder los nervios.

—¿Me puedes decir por qué Isabel Altube ha aceptado trabajar con Jiménez en un caso de asesinato? —respondió con otra pregunta Illana a la que acababa de hacerle Rojas— y por favor, no me vengas con los tópicos al uso, los dos somos personas inteligentes así que no veo la necesidad de que juguemos al escondite. Desconozco los motivos exactos pero me da en la nariz que estáis preparando algo contra Jiménez, no me preguntes por qué lo sospecho ya que no te lo pienso decir, lo siento, creo que es lo más prudente, pero estoy convencido de no equivocarme. Mira —añadió al comprender que Rojas intentaba interrumpirle—, antes de que empieces a ponerte más nervioso y cabreado de lo que ya estás, tengo que pedirte que confíes en mí y que, si como me huelo, preparáis algo contra Jiménez, lo paralicéis. Es importante, muy importante que confiéis en mí y me hagáis caso. No me pidas explicaciones de lo que te estoy diciendo, porque no te las puedo dar, así que vosotros decidiréis. O creéis en mí o seguís adelante y corréis el riesgo de joder una operación importante.

—¿De qué operación me estás hablando? —preguntó Rojas, que había pasado del cabreo a la estupefacción en milésimas de segundo.

—No insistas, Manolo, porque no te lo voy a decir. No te lo puedo decir.

—Por lo menos me dirás que tiene que ver Jiménez con el Grupo de Extranjeros.

—Frío, frío, Manolo, deja de intentarlo porque tú acabarás frustrado y yo violento al tener que negarte la información que me pides.

El aspecto de Illana, pensó Rojas, no era precisamente el de una persona que se violentara por tener que negar la información a un compañero, así que optó por no insistir.

—Entonces, ¿de acuerdo? —le preguntó Illana, interpretando su silencio como una muestra de asentimiento.

—Me estás pidiendo que confíe en ti a ciegas.

—Algo así —admitió, siempre sonriente, Ricardo Illana.

—¿Es cierto que estás dirigiendo una operación en la que está involucrado Jiménez?

—Algo así —volvió a decir Illana, sin perder la sonrisa.

—Algo así, algo así —masculló enojado Rojas—, joder, Ricardo, no me lo pones nada fácil.

—No, lo siento, me gustaría hacerlo pero no puedo, ya te he avisado, tienes que tomar la decisión con lo que ya sabes.

—El problema es que no sé nada pero bueno, supongo que en la vida de toda persona llega un momento en el que tienes que confiar a ciegas en alguien. De todos modos lo único que te prometo es consultar contigo antes de iniciar algún tipo de operación contra Jiménez.

—Con eso será suficiente —respondió Illana, antes de añadir—: Por el momento.

Capítulo 31

El cuarto implicado en los sucesos de la madrugada anterior fue quizás el que se despertó menos consciente de lo ocurrido. Antonio Jiménez sólo notó que llevaba encima una resaca de las que hace época, pero no le extrañó. No era la primera vez, ni sería la última, que amanecía de ese jaez. Se limitó a abrir el mueble bar y servirse una generosa ración de ginebra. Pese a su automedicación la resaca no desaparecía así que se resignó a pasar el día jodido. Sólo tenía que aguantar en pie hasta la noche y a la mañana siguiente de nuevo estaría en condiciones de trabajar. Se limitó a llamar a Jefatura para decir que hoy no pasaría por su oficina, ya que tenía trabajo que hacer en la calle, y volvió a tenderse en la cama, después de haberse bebido un vaso de leche y tomado unas pastillas que una vez le recomendó un médico amigo.

Poco a poco el dolor de cabeza fue desapareciendo aunque eso no hizo que recordara lo ocurrido la noche anterior. Tenía una vaga idea acerca de que había estado con una prostituta negra, pero nada más. Maldita sea mi suerte, pensó, seguro que me lo pasé de muerte dándole estopa a esa zorra y follándomela por todos sus agujeros, y no puedo recordar nada de nada. Bueno, una negra más o menos en la lista apenas tenía importancia. Había muchas más en Bilbao y en el resto de España y, aunque no se acordara de lo sucedido, el pensar en lo que seguramente disfrutó le hacía estar extrañamente feliz.

A mediodía estaba prácticamente recuperado. Después de comer un sándwich con la fecha ya caducada y de tomarse otro copazo de ginebra, decidió que era el momento de volver a salir a la calle. De ese modo incluso podía decir que no había mentido anteriormente cuando había llamado a Jefatura, tan sólo había demorado el momento de iniciar el trabajo. Al acercarse hasta donde había estacionado el vehículo vio el estado en el que este había quedado. Seguía sin recordar nada pero supuso que algún hijo de puta había golpeado su coche y se había escapado sin dejar ninguna referencia. Estaba claro que el culpable no había sido él, pensó Jiménez sin que ese pensamiento mitigara su mal humor, ya que en ese caso el capullo del otro coche sí le habría dejado algún tipo de nota para que llamara a su seguro.

Intentando evitar que el desaparecido dolor de cabeza volviera a acosarle se centró en los extractos que había recibido en su domicilio fantasma Omar. Con absoluta regularidad se producían ingresos mensuales por importantes cantidades de dinero de procedencia desconocida o, al menos, de procedencia no recogida en la hoja bancaria. Desvelar el origen de esas cantidades era lo que pretendía hacer esa mañana que tan mal había empezado.

El Banco Navarro-Aragonés tenía tres sucursales en Bilbao. Aunque en las hojas enviadas a Omar no constaba el número de la oficina Antonio Jiménez se dirigió hacia la que estaba más cerca del domicilio del marroquí asesinado. Unos grandes carteles en el que aparecía una pareja joven en pleno éxtasis le recomendaban que suscribiera un crédito hipotecario. Daba la impresión, viendo la publicidad, de que cada final de mes, en lugar de cobrarle una cantidad, le iban a proporcionar más dinero para gastos. Inmune a los cantos de sirena emitidos por la pareja del cartel el inspector Jiménez, tras conseguir que le abrieran desde el interior las dos puertas acristaladas que separaban las dependencias bancarias de la calle, enseñó su acreditación policial al primer hombre que vio con aspecto de empleado del banco y le pidió, o más bien le exigió, que avisara al director.

Segundos después un cuarentón que lucía un impecable traje, marca de identidad de su profesión, y cuya calvicie sólo era superada por un visible nerviosismo se acercó hasta el lugar en el que se encontraba el inspector al que intentó explicar, mientras se esforzaba en secarse el sudor que había aparecido en su frente con un pañuelo de seda italiano, que recientemente habían revisado las medidas de seguridad del banco, y que todo estaba en orden.

—¿Podemos hablar en privado? —cortó el inspector la perorata del director de la sucursal—, en estos momentos las medidas de seguridad me la traen floja, quiero hablar con usted de asuntos más importantes.

Jiménez había pensado, observando el nerviosismo de su interlocutor, que si utilizaba un lenguaje que él consideraba duro y directo y cualquier persona mínimamente educada zafio y grosero, el director de la sucursal se mostraría más propicio a hablar con él y para su satisfacción el sistema había funcionado ya que entre almibaradas palabras le rogó que le acompañara hasta su despacho. Cuando Jiménez se acomodó en la butaca que había frente a la mesa que ocupaba el director estuvo a punto de hundirse dentro del mullido asiento. Si no tuviera otras cosas que hacer y no le repugnara el careto del imbécil que dirigía aquella oficina, se hubiera quedado muy a gusto allí sentado durante toda la mañana.

—Usted dirá qué es lo que desea —rompió en tono sumiso sus pensamientos el director.

El inspector Jiménez se desabrochó la chaqueta, dejando ver de un modo innecesario el correaje en el que llevaba su arma, y del interior de un bolsillo sacó los extractos bancarios, que arrojó sobre la mesa.

—¿Sabe qué es esto?

—Por supuesto —contestó el bancario tras examinar los papeles con la misma atención que un apasionado de la filatelia pondría en un sello emitido a principios de siglo por algún remoto país independiente de la Micronesia—, se trata de los extractos de una cuenta abierta en este banco.

—¿En esta misma oficina?

—Déjeme ver, sí, la clave de la sucursal coincide, estos extractos han sido enviados desde aquí.

—Si vuelve a mirar con detenimiento los extractos —habló nuevamente con tono frío el policía— podrá comprobar que periódicamente se han producido unos ingresos de cantidades importantes.

El director empleó más tiempo de lo que pudiera considerarse necesario para echar una ojeada a los apuntes bancarios, quizás para demostrar a su interlocutor que se tomaba el asunto con seriedad y eficacia y finalmente se los devolvió con un gesto de asentimiento.

—Así es, señor inspector, tiene usted razón.

—Quisiera saber quién ha hecho esos ingresos.

Como si a través de un agujero negro hubiese viajado a una galaxia muy lejana, el aspecto del director cambió súbitamente. El atemorizado hombre que hablaba con un policía se convirtió en el profesional de la Banca que defendía celosamente su parcela de poder.

—Lo siento, señor inspector, pero eso no es posible, salvo que tenga usted una orden judicial. Tiene que comprenderlo, esos datos son confidenciales y no podemos proporcionarlos sin un motivo justificado.

—¿Le parece poco motivo un asesinato?

—¿Un asesinato? No entiendo —replicó el director, al que nuevamente le había abandonado la confianza que pocos minutos antes había recobrado—, ¿qué tiene que ver el banco con un asesinato?

—El titular de esta cuenta, Omar El Mdarhri, fue asesinado no hace muchos días y creemos que su asesinato puede tener relación con los ingresos que aparecen en estos extractos.

El director empezó nuevamente a sudar, pese a que su despacho disfrutaba de un excelente aire acondicionado. Sabedor de que no era el calor lo que le había puesto en esa situación, ni siquiera sacó su caro pañuelo para secarse cuando, entre tartamudeos, volvió a tomar la palabra.

—Comprendo lo que quiere decirme pero no puedo pasar por alto las normas del banco. En realidad no son normas internas nuestras, la propia ley protege la confidencialidad de esos datos.

—No me venga con chorradas, le estoy hablando de asesinato.

—Lo siento —intentó mantenerse digno el representante accidental de la banca española—, pero me es imposible acceder a sus deseos. Estaré encantado de atenderle cuando me traiga una orden judicial, tiene usted mi palabra, pero hasta entonces no puedo hacer nada por usted.

Durante un rato, que a su interlocutor se le hizo eterno, el inspector Jiménez mantuvo su mirada fija en la cara de aquel. Cuando consiguió que su víctima empezara a bizquear y mirar sin sentido de un lado a otro volvió a hablar con una voz preñada de dureza.

—Si eso es lo que quiere por mí no hay problema. Dentro de muy poco tiempo puedo estar aquí con la orden judicial en el bolsillo, con un poco de suerte no tardaré ni dos horas. Pero se trata, como ya le he dicho, de un caso de asesinato. Un caso de asesinato en el que quizás pueda estar involucrado, aunque sea indirectamente, su banco. Pero no importa, me atendré escrupulosamente a lo que dice la ley, aunque en estos casos la celeridad en las investigaciones sea vital. Si hay problemas siempre podré excusarme en el hecho de que no se me proporcionó la información solicitada con la rapidez necesaria. Y por otra parte, qué quiere que le diga, yo no voy a tener problemas con mis superiores, si no se resuelve el asesinato qué le vamos a hacer, un caso más que engrosará la carpeta en la que se archivan los delitos no resueltos, pero usted, quién sabe, usted quizás no salga tan fácilmente del atolladero. En la empresa privada no son tan considerados con los empleados que meten la pata como ocurre en la Administración.

—¿A qué se refiere?, ¿qué quiere decir con eso?

—Vamos, hombre, usted sabe cómo funciona este juego. Ya le he dicho que el banco podría estar implicado, aunque fuese involuntariamente, en un caso de asesinato, pero eso no tendría la menor importancia si no trasciende públicamente, que no tiene por qué trascender, ya que una de nuestras máximas es precisamente la discreción, pero si en un momento dado la prensa nos ataca por no haber resuelto un crimen tendremos que defendernos con las armas que estén a nuestro alcance, entre ellas la de decir que no obtuvimos la colaboración suficiente por parte del banco. Y esa falta de colaboración no sería abstracta sino que tendríamos que personalizarla en alguien y el director de la sucursal que nos negó la información sería, lógicamente, el candidato perfecto. Usted sabe tan bien como yo una cosa —añadió sin dejar que su interlocutor metiera baza—, que nuestros superiores jamás se van a mojar para sacarnos la cara. Posiblemente el Presidente de este banco y el Ministro del Interior juegan al golf juntos de vez en cuando, o se ven en algún cóctel o reunión pública, ¿y qué cree que ocurrirá si se produce un escándalo? ¿Que el ministro o el financiero asumirían algún tipo de responsabilidad? Seguro que no, seguro que alguien de inferior categoría, alguien como usted o como yo, tendría que hacer de chivo expiatorio. Así que ya lo sabe, no puedo negarle que está usted cumpliendo con la ley si no me proporciona inmediatamente esa información pero puede usted estar seguro de que en caso de que haya complicaciones y el banco se vea salpicado, sus jefes no le alabarán por su defensa de la confidencialidad de los datos bancarios sino que le darán una patada en el culo.

El director de la sucursal estaba acostumbrado a tratar con gerentes de empresas en apuros y con parejas que habían decidido hipotecarse hasta el cuello para conseguir sesenta metros cuadrados en cualquier rincón insalubre de la ciudad, pero aquella era la primera vez que se enfrentaba a un policía que investigaba un crimen. Intuía que pese a su actitud chulesca y arrogante el inspector que estaba sentado enfrente de él no podía soltarle una hostia sin más ni más, como ocurría a menudo en las películas, pero tenía ese miedo reverencial que muchos ciudadanos honrados, en mayor cantidad que los propios delincuentes, sienten por su policía. Además, como muchos de esos ciudadanos honrados, estaba convencido de que si la policía escarbaba lo suficiente en su vida podía conseguir algo comprometedor, algo que ni siquiera él sabía que existía pero que seguramente estaba ahí, esperando la oportunidad de saltarle al cuello y amargarle la vida. Por eso, aunque no estaba convencido de hacer lo correcto, supo enseguida que el inspector Jiménez tenía todos los triunfos en su mano y que lo único que él podía hacer era someterse.

—De acuerdo, usted gana —dijo sin intentar paliar en lo más mínimo su derrota, aceptando que junto a la batalla de voluntades había perdido su dignidad—, si me espera un momento enseguida le proporcionaré los datos que me ha pedido.

Capítulo 32

Estimado coronel Granados Barquín:

Como verás, hasta en el momento de mi muerte, porque aunque siempre he sido un cobarde espero reunir la suficiente cantidad de valor para poner fin a mi vida, mantengo las formas, aunque ni eres coronel ni te apellidas Granados Barquín, pero en el fondo eso no tiene importancia, al fin y al cabo nuestro oficio, el oficio que ambos compartimos, es la quintaesencia de la mentira y el fingimiento y, en nuestro caso, por partida doble, porque ni siquiera mentimos y fingimos por la Patria, como a veces pretendemos que la gente piense, sino por nuestro propio interés, por nuestra propia satisfacción o comodidad.

Te preguntarás porque me dirijo a ti mientras hablo a esta cinta de casete que en estos momentos estás escuchando. ¿No lo sabes? Pues porque aunque siempre nos hemos detestado mutuamente en el fondo somos idénticos. ¿Qué mejor albacea de mis últimas palabras, por tanto, que mi más distinguido enemigo? Además, me parecería absurdo iniciar esta cinta dirigiendo unas palabras a un inconcreto Señor Juez que sé que nunca las escuchará, porque ya te encargarás tú de que no llegue a su despacho. Ni es mi deseo, si no quizás hubiera intentado hacérsela llegar por mi cuenta pero aunque sé que dentro de poco voy a volver al vacío inmenso del que surgí, aún conservo un poco de autoestima y vergüenza y no quiero perder, después de muerto, el respeto que mis colegas y subordinados me tienen, aunque sea un respeto edificado sobre barro y lodo.

Porque la historia, y tú lo sabes mejor que nadie, nuca es como parece ni como nos la han contado. La mía, por ejemplo. Funcionario abnegado y ejemplar, que desde muy joven entró al servicio del Estado, en un cuerpo, además, el de los servicios de inteligencia, comúnmente denostado por estar demasiado cerca de las cloacas del poder. Pero a mí no me importó porque vislumbraba que el Régimen, entonces todavía gobernaba el general Franco, iba a concluir y era necesario que personas con una profunda visión e ideología democrática nos involucráramos, por el bien de la nación, en esos servicios.

Supongo que habrá aflorado a tu cara esa sonrisa cínica tan peculiar en ti y sin embargo, hasta cierto punto, lo que te he dicho es cierto. Yo era antifranquista y demócrata y lo era sincera y apasionadamente, sólo que también era un cobarde. Cuando me detuvieron después de una manifestación, no aguanté ni dos asaltos. El comisario que me detuvo era amigo de mi padre, creo que ya sabes que era coronel del Ejército, y me puso ante la disyuntiva de trabajar para él o despedirme de mi libertad, estudios universitarios y futura posición social. Hice lo mismo que hubieras hecho tú, ninguno de nosotros dos es mejor que el otro, aproveché la oportunidad que se me brindaba y me convertí en miembro de los servicios de información que en aquella época dependían del almirante Carrero Blanco, un hombre capaz de hacer aparecer al propio Franco como centrista y moderado. Y, las cosas como son, desde que acepté la propuesta de aquel comisario amigo de mi familia la fortuna empezó a sonreírme. No sólo evité la cárcel y el aniquilamiento profesional sino que empecé a subir como la espuma. Al integrarme en la organización esta empezó a preocuparse por mí, por mi bienestar y mi carrera profesional. Conseguí un puesto de profesor adjunto en la Facultad de Letras y después todo fue ascender como un meteoro. He sido uno de los catedráticos de Historia más jóvenes de toda España. Gracias a los contactos de la organización pude ampliar estudios en universidades extranjeras y acceder a documentos que no estaban por lo general al alcance de cualquier investigador. Pero todo eso tenía un precio, tú lo sabes bien, un precio que debía pagar si quería que ese maravilloso castillo que había edificado en el aire no se desvaneciera. Y llegó el día en que tuve que pagarlo. Quizás no fuese un precio muy grande, traicionar a mis camaradas y amigos de la Universidad, camaradas y amigos que confiaban en mí y que pusieron su libertad y su vida en mis manos. Por lo menos entonces no me lo pareció, no me hacía feliz actuar de ese modo pero se trataba de una simple cuestión de supervivencia, era su libertad o la mía, su vida o la mía, su futuro o el mío. La elección no era difícil.

Eso, al menos, es lo que pensaba en aquellos momentos. Ahora, en cambio, cuando el cáncer se ha apoderado de todo mi cuerpo y la metástasis está tan extendida que no hay manera de combatirla, pienso de modo contrario y me llegan los remordimientos. Ya lo ves, con todo lo que he tenido que hacer mientras era uno de los gerifaltes del servicio y ahora, por culpa de un puto cáncer, me entran los remordimientos, justo cuando ya es imposible dar marcha atrás.

Sin embargo los hechos acaecidos en aquellos tiempos están tan lejanos que apenas me preocupan ya. Son pecados nuevos los que martirizan mi inesperadamente recobrada humanidad. Como el caso del fallecido Carlos Rodríguez Domingo, también conocido como Abdallah. Sí, ya lo sé, estabas esperando que te hablara de él.

Como agente de los servicios de inteligencia he participado en acciones de todo tipo y he desempeñado puestos muy diferentes pero muy pronto me di cuenta, o mejor dicho, se dieron cuenta mis superiores inmediatos, de que tenía una habilidad especial para captar agentes. Por una broma del destino la gente confía en mí, ya lo ves, me ven como un hombre honesto y honrado, dedicado a su cátedra y cuyo patriotismo y sentido del Estado le obliga a implicarse a veces en acciones no muy ortodoxas en favor de la democracia. Esto último es lo que intento transmitir cuando les digo cuál es mi segundo (primero, en realidad) oficio. Y la cosa cuela, como te he dicho tengo una auténtica habilidad para captar agentes, Abdallah fue uno de ellos, aunque eso tú ya lo sabes, no hacía falta explicártelo. Carlos Rodríguez Domingo era español de pura cepa, en el dudoso caso de que en esta tierra nuestra tan mestiza en la que han procreado hasta los marcianos, haya españoles de pura cepa, pero como su segundo nombre indicaba era uno de esos españoles que se había convertido a la fe musulmana. A mí, qué quieres que te diga, que alguien sea católico, protestante, budista, musulmán o ateo me es indiferente, aunque admito que para un apóstata del catolicismo como yo, que cualquier otra persona se convierta a una religión que ni siquiera es la mayoritaria y que no tiene ningún poder e influencia, único motivo por el que según mi leal saber y entender merece la pena practicar una religión, siempre me ha producido una gran sorpresa. Pero sorprendido o no una de mis principales características ha consistido en saber aprovechar las debilidades humanas para nuestro propio beneficio y Abdallah Rodríguez Domingo era un tipo que prometía.

Me fijé en él gracias a las observaciones de un colega de la Universidad que no pertenece a la organización pero del que, como de tanta gente que sin saberlo estaba en mis redes, me aprovechaba en mi labor de cazatalentos. Él fue el primero que me habló de un estudiante con una gran capacidad intelectual que había tenido la desgracia, eso pensaba sinceramente mi amigo, de haber caído en las garras del Islam. Carlos Rodríguez Domingo, la gran promesa de los estudios arábigos españoles, había llegado a estar tan influenciado por la materia en la que se había especializado que había abrazado la fe de Mahoma. Mi amigo estaba desolado pero yo comprendí enseguida que ese joven nostálgico de los viejos reinos de Al Andalus debía pasar a formar parte de la maquinaria que pacientemente me dedicaba a tener engrasada.

Gracias a que todo el mundo en la Universidad me debe algún favor conseguí, de un modo natural y que a nadie extrañó, ser profesor de un reducido grupo de estudiantes en el que estaba incluido nuestro amigo Abdallah. Cuando le conocí comprendí que mi amigo no me había mentido al hablarme de sus cualidades pero vi también muy claro que jamás conseguiría que trabajara para nosotros. Era una de esas personas íntegras que nos sorprende que aún existan, como si fueran restos de una época periclitada que sólo nos es dado conocer a través de los libros de historia o, más corrientemente, de la mitología. Para él su religión era su vida y por nada ni por nadie la traicionaría, eso estaba meridianamente claro. Y sin embargo enseguida me di cuenta de que podíamos aprovecharnos de esa inusual integridad.

Poco a poco, con la finalidad de no asustarle, fui acercándome a él y conseguí que confiara en mí, hasta que finalmente le hice la propuesta, le ofrecí que trabajara para nosotros. Apelé a su patriotismo, a que su religión era lo de menos, le dije eso de que todos los españoles son iguales ante la ley y demás zarandajas y le insinué que, desde su nuevo puesto, podría trabajar mucho mejor por sus ideales, por su fe y su religión. Y usando esa habilidad que siempre me ha enorgullecido, aunque ahora pienso que quizás no fuese motivo de orgullo, le convencí de que trabajara para nosotros argumentando que de ese modo iba a poder trabajar, también, por la causa de Alá y el interés de sus seguidores.

Naturalmente no le persuadí tan sólo con mi verbo florido. Antes de llegar a la conversación crucial tras la cual Abdallah dio el paso que le llevó a cruzar el dintel de la organización había detrás una labor de zapa acerca de la cual excuso explayarme porque tú no eres precisamente un novato, que contribuyó a minar su resistencia.

Tan sólo se había producido una variante respecto a nuestra primera intención. Estaba claro que Abdallah no traicionaría nunca sus principios pero seguramente no tendría ningún escrúpulo en traicionarnos a nosotros. De hecho fui yo quien, de un modo muy sutil, introdujo esa idea en su cabeza y eso fue lo que, en última instancia, le llevó a aceptar su entrada en la organización. Si se convertía en miembro de los servicios de inteligencia del Estado Español tal vez podría acceder a secretos y operaciones cuyo contenido posiblemente interesaría a alguno de los gobiernos que mantiene encendida la llama del Corán. Resumiendo, mi idea era que se convirtiera en un agente doble cuya lealtad estaría con otro país pero al que podríamos llegar a manipular cuando nos conviniera. Maquiavélico, ¿no te parece? Aunque no sé por qué te lo comento, tú las has hecho más gordas.

El plan funcionó. Abdallah Rodríguez Domingo entró a formar parte de nuestros servicios y al de poco tiempo se puso en contacto con la embajada de Irak en Madrid. Tengo que reconocer que su elección me sorprendió. Yo pensaba, sinceramente, que iba a optar por ponerse al servicio de un país más identificado con el integrismo islámico como Irán o Afganistán pero por algún motivo que hoy todavía desconozco, posiblemente algún sentimiento de solidaridad surgido tras la Guerra de Liberación de Kuwait, nosotros, ya sabes, siempre estamos del lado de los libertadores, decidió contactar con los iraquíes. Al principio no le hicieron mucho caso pero gracias a que tenía una protectora hada madrina, el que suscribe, por supuesto, que involuntariamente, no fuese a sospechar, le entregó una documentación teóricamente muy valiosa, consiguió que llegaran a tener plena confianza en él.

Las cosas rodaron estupendamente. Él tenía contentos a sus superiores de Irak gracias a la información que le facilitábamos y de vez en cuando lográbamos, con su involuntaria cooperación, recabar información interesante para nosotros. La situación podría haber continuado así durante muchos años si esa extraña e hijoputa fuerza que algunos llaman azar y otros destino no hubiese decidido gastarnos una broma pesada.

Antes de continuar con la historia que tú seguramente conoces igual de bien que yo, te estarás preguntando qué es lo que sé sobre tus relaciones con el régimen de Saddam Hussein. Pues saber, lo que se dice saber, lo sé casi todo aunque conociéndote uno nunca puede estar seguro de nada, pero la pregunta auténtica, el meollo de la cuestión, y eso es lo que seguramente te está preocupando mientras escuchas la cinta, es quién más sabe lo que yo sé y si en algún lugar he ocultado alguna prueba en tu contra. Estáte tranquilo que me llevaré esa información a la tumba. No porque te tenga ninguna simpatía sino por lo que te he dicho antes, no quiero aparecer yo también, ante la historia, como el cerdo y cobarde que siempre he sido.

Continúo, que vuelven los dolores y quiero acabar cuanto antes con la agonía que me persigue hace tiempo. Te estaba hablando de Abdallah, ¡pobre Abdallah!, creía que con sus acciones ayudaba a lo que ellos llaman la comunidad de los creyentes y estaba coadyuvando a que se produjera la mayor catástrofe de los últimos tiempos. Él por lo menos actuaba de buena fe mientras que yo debía haber previsto lo que iba a ocurrir.

¿Conoces el Proyecto PEAC? Efectivamente, cómo no lo vas a conocer, PEAC son las siglas de Prototipo Europeo de Avión de Combate. Uno de esos proyectos que esta Europa de mercaderes a la que con tanta dedicación hemos servido ha impulsado para demostrar que la Unión Europea funciona, que no es tan sólo una excusa para pagar elevados sueldos a un puñado escogido de burócratas y europarlamentarios. El PEAC va a ser el avión que usarán en el futuro los ejércitos europeos, eso siempre que el Tío Sam, que vela incansablemente por los intereses del complejo industrial militar norteamericano, no consiga boicotearlo, pero esa será, en todo caso, otra guerra y yo no estaré para combatir en ella. Tú tal vez sí y si te pagan bien no me extrañaría que en el bando yanqui. En todo caso el PEAC pretende ser un avión de combate equipado con los últimos adelantos tecnológicos así como con una velocidad y autonomía de vuelo que le pueden convertir en el arma aérea definitiva.

El caso es que la existencia de ese proyecto llegó a oídos de los iraquíes y estos le pidieron a Abdallah que consiguiera toda la información posible sobre el mismo. Y la consiguió, vaya que si la consiguió. Pero naturalmente esa información estaba trucada. Los iraquíes tuvieron acceso a los planos del PEAC pero esos planos tenían unas pequeñas variaciones cuyas consecuencias serían que los aviones que se construyeran siguiendo sus indicaciones estallarían en pleno vuelo. ¿Cómo íbamos a prever que los servidores de Saddam Hussein no se iban a limitar a construir aviones de combate sino que iban a aprovechar esa tecnología recién descubierta para equipar también sus aeronaves comerciales? Bueno, quizás sí, quizás debiéramos haberlo supuesto pero la tentación de pasarles a los iraquíes mercancía averiada era demasiado fuerte y no supimos, no supe en realidad, resistirnos.

Tendrías que haber visto la cara que puso Abdallah cuando se enteró del desastre. Incluso a ti, que nunca has tenido corazón, te hubiera conmovido. Porque a pesar de todo no tenía un pelo de tonto y adivinó enseguida cuál había sido el motivo de que el avión estallara en pleno vuelo sobre los cielos de Bagdad. Desde aquel momento supo que estaba muerto. Comprendió que los iraquíes iban a pensar, con toda probabilidad, que les había traicionado y decidió suicidarse. De todos modos lo hubiera hecho aunque los iraquíes no hubieran pensado que era un traidor, la magnitud de la catástrofe le había sobrecogido de un modo inenarrable, ten en cuenta que, al contrario que nosotros, él sí se había metido en este mundillo impulsado por unos ideales, por unas convicciones. El que nos parezcan absurdas o ridículas no importa, él tenía algo que tú nunca has tenido y que yo tuve pero que por cobardía e interés abandoné.

Mentiría si te dijera que ese es el motivo de que vaya a acabar, o haya acabado para cuando tú escuches la cinta, con mi vida, y harás bien porque esa no es la auténtica razón, la verdadera razón de que me vaya a pegar un tiro es el dolor, el maldito dolor que me produce el cáncer y que según transcurran los días irá en aumento. Pero si bien no es ese el motivo de que tú estés ahora en presencia de mi cadáver, sí que es una de las pocas cosas que me han obsesionado estos últimos días, desde que tomé la decisión de ganarle por la mano al cáncer.

He pensado mucho en el porqué de dicha obsesión. No es la primera vez que ha muerto gente por mi culpa, aunque mis actividades nunca habían generado, eso es cierto, una masacre como la de Bagdad. ¿Se debe, por tanto, al número de víctimas? Trescientos cincuenta y siete muertos, de golpe, son muchos muertos. Quién sabe, seguramente un moralista diría que una sola víctima ya son muchas víctimas, pero yo nunca he sido un moralista. De todos modos, si lo pienso con objetividad, supongo que el número puede influir. O quizás se deba todo, sencillamente, a que ha sido la última operación en la que he participado y he dirigido. Pero al final hay una razón mucha más sencilla. He acabado por tener envidia de Abdallah, envidia de su idealismo, envidia de su buena fe, de su valentía, envidia de todas aquellas cualidades que yo tuve hace mucho, mucho tiempo, tanto que duele intentar recordarlo, y que por cobardía tiré por la borda. Envidia incluso de ese Dios inexistente pero que seguramente fue lo último que vio cuando se quitó la vida. Yo, en cambio, cuando acabe con la mía sólo veré el vacío, un triste y espeso vacío que me envolverá cuando vuelva a la nada de la que un aciago día salí.

Te preguntarás el motivo de este discurso, ya que te he reconocido anteriormente, y varias veces según creo, lamento repetirme pero no estoy en mi mejor momento, que no es mi intención denunciarte. ¿Por qué lo hago? Supongo que porque no tengo a nadie más. Renuncié a formar una familia propia cuando me integré en el servicio y voy a morirme sin haber tenido nunca un solo amigo. Tal vez el Doctor pero tú ya le conoces, aunque a veces muestra afecto por las personas que tiene cerca, creo que el mismo que por su perro, para él lo más importante es la organización, es una de las pocas personas para las que la organización no es un instrumento sino un fin en sí mismo pero, bueno, otra vez estoy divagando. En fin, que no tengo a nadie y por eso te he elegido a ti, estimado coronel Granados Barquín.

En el fondo lo que estoy haciendo es avisarte para que tengas cuidado, mucho cuidado. Al fin y al cabo, pese a que la operación PEAC la llevé yo en persona, tú eres el hombre de la organización que más ha tratado —y peleado— con los iraquíes. Vuelvo a repetírtelo, ten cuidado, mucho cuidado, la organización está al tanto de tus tratos con Pedraza, supongo que tú ya lo sabes, y hasta ahora los ha admitido ya que, incluso si se descubriesen, tendrían su defensa planteados desde un punto de vista humanitario, pero las cosas pueden cambiar rápidamente. La catástrofe aérea y el suicidio-asesinato de Abdallah, en el que tú participaste controlando la operación de vigilancia de sus innecesarios asesinos, puede hacer que a alguien se le encienda una luz y empiece a remover la mierda. Ya se sabe, cuando alguien ve su poltrona en peligro siempre intenta endosarle al que tiene más a mano la responsabilidad y un tipo como tú es el candidato perfecto a ser sacrificado. Sería un precioso final para acabar tu carrera, convertirte en chivo expiatorio de los errores y miedos de esos superiores a los que tan a menudo has lamido el culo.

¡No quiero morir, me cago en la hostia, no quiero morir, no quiero morir, no, no quiero! Me da miedo morir, me da miedo el vacío, la nada, el ser y de repente no ser. Y me repugna pensar que voy al vacío desde el vacío, porque eso ha sido mi vida, un vacío total, el famoso cero absoluto. Parece increíble, hasta hace muy pocos días había pensado siempre que llevaba la vida que había querido y sin embargo es mentira, es una gran mentira. Ojalá pudiera desandar el camino andado pero la vida no tiene marcha atrás y cuando uno se equivoca no le queda más remedio que joderse y apechugar con lo hecho. Voy a morir aunque no lo desee porque no soporto este dolor que me desgarra los huesos ni ese otro dolor, más sutil, que siento en el alma, ese alma que seguramente no existe pero que se venga de su inexistencia jodiéndonos y amargándonos.

Ha llegado el momento. Acabo de introducir el cañón de mi arma en la boca. Lo siento por quien tenga que limpiar el piso, va a quedar asqueroso. Adiós, mi estimado coronel Granados Barquín, si al final resulta que estoy equivocado y existe ese Dios en el que no creo nos veremos en el Infierno. Adiós para siempre. Adiós.

Capítulo 33

—¿Qué hacemos con el cadáver?

El falso coronel Granados Barquín miró fríamente al hombre que acababa de hacerle esa preguntaba. Se encontraban en el interior del domicilio del profesor Eugenio Quintana, catedrático de Historia Contemporánea de la Universidad Complutense y miembro de la Real Academia de la Historia, amén de doctor honoris causa por varias universidades europeas y americanas. Aunque en esos momentos la larga retahíla de títulos y honores que adornaban al profesor Quintana era lo que menos le importaba. Si estaba allí en ese momento y en ese lugar era por una circunstancia completamente diferente que hasta entonces se había mantenido en secreto. El profesor Quintana era el número tres en el secreto y desconocido para la casi totalidad de los ciudadanos escalafón del servicio de inteligencia del Estado. Y ahora estaba muerto, caído sobre una lujosa alfombra, seguramente proveniente de algún país oriental, cuyas artísticas filigranas estaban recubiertas de sangre.

El suicidio no había pillado de sorpresa al coronel Granados aunque no se lo esperase del todo, pero hacía tiempo que sospechaba que su superior iba a hacer algo extraño. Por eso había apostado en las proximidades de su domicilio a algunos de sus más fieles agentes y por eso se había enterado, nada más ocurrir, de la muerte del profesor.

—¿Qué cojones quieres que hagamos? —respondió de repente de modo abrupto, como recordando súbitamente la pregunta que le acababan de hacer—, ¿llevárnoslo a casa? Dejadle donde está, que más tarde o más temprano le encontrará alguien y avisará a la policía.

—¿Y qué ocurrirá entonces? —volvió a preguntarle su subordinado como si encariñado con la idea de llevarse de allí el cadáver no quisiera dar su brazo a torcer.

—Pero bueno, ¿hoy estamos todos agilipollizados o qué? ¿Qué es lo que crees que puede ocurrir? Que se abrirá una investigación y comprobarán que ha sido un suicidio. Además, aunque el asunto está claro, en cuanto se le haga la autopsia se descubrirá que tenía un cáncer de huesos de puta madre.

—Eso sí, pero ¿qué crees que dirá el Doctor? Ya sabes que estaban muy unidos.

—Por mí como si dice misa —estalló el coronel—. Ha sido un suicidio, eso está muy claro, así que no hay nada que temer por ese lado. Seguramente le hará un pequeño y secreto homenaje y se acabará toda la historia. El Doctor no lo es sólo de apodo y tiene que saber desde hace mucho tiempo que su amigo del alma estaba enfermo. La verdad es que podría haber sido más considerado y haber elegido un método más limpio y sencillo para quitarse de en medio pero no, tuvo que utilizar el sistema de meterse una escopeta en la boca y apretar el gatillo, de modo que no podemos disimular lo que ha ocurrido, aunque pensándolo bien un suicidio no nos puede perjudicar. Así que por vuestra parte lo único que tenéis que hacer es aseguraros que no quede ni el más pequeño resquicio de nuestra presencia en este lugar. Del resto ya me ocuparé yo.

Un suspiro interior, inaudible para sus hombres, acompañó las últimas palabras del coronel. Sí, una vez más él se encargaría de todo, como llevaba haciendo desde hacía más de treinta años, desde que ingresó en la organización, primero al servicio del régimen de Franco y posteriormente a las órdenes de los sucesivos gobiernos democráticos. Siempre al abrigo del poder y siempre recogiendo sus migajas.

Guardó en el interior de la chaqueta la cinta en la que el profesor Quintana había grabado su despedida. Después de escucharla estaba convencido de que no le podía perjudicar pero aún así prefería hacerla desaparecer. Nunca se puede saber en qué manos van a caer y qué consecuencias pueden llegar a tener ciertas confesiones. Aunque las palabras del profesor no decían de él nada que no fuera sabido por gran parte de sus superiores un escándalo en el que estuviera involucrado Irak no le convenía lo más mínimo. Durante muchos años había sido un fiel servidor del poder, limpiando la basura que se acumulaba en sus alcantarillas y obedeciendo sin pestañear las órdenes recibidas por ilegales que fuesen. Era cierto que se había beneficiado personalmente de sus actividades pero no dejaba por ello de ser un simple asalariado. Si salía bien la operación que hacía unos cuantos meses había puesto en marcha podría jubilarse con el convencimiento de que ya no iba a estar a las órdenes de los poderosos sino que iba a entrar a formar parte de su club. Para ello solamente era necesaria una cosa, dinero, mucho dinero, y estaba dispuesto a conseguirlo. No iba a permitir que nada ni nadie se lo impidiera. Y sin embargo… ¿habría algo más en alguna parte? ¿Le estaría haciendo el profesor una jugarreta? Sabía lo de Pedraza, eso era evidente, pero ¿sabía algo más? Seguramente no, aunque para sus actividades se estaba aprovechando de la red y las conexiones que había establecido para llevar a cabo lo de Pedraza. ¡Mierda de viejo sentimental y acabado! En realidad el profesor no era más viejo que él pero algo se había roto en su interior y había hecho su última pirueta. El problema estribaba en saber de qué manera le iba a afectar. Esperaba que de ningún modo pero tenía que ser prudente, más prudente que nunca. Prudente y decidido, no era el momento de echarse para atrás.

Quintana sabía que él estaba haciendo la guerra por su cuenta, pero ¿hasta qué punto conocía las actividades a las que se estaba dedicando en los últimos tiempos? No, era imposible que tuviera algo concreto, en caso contrario no se hubiera comportado de ese modo, grabando un mensaje que sabía que él sería el primero, y quizás el único, en escuchar. Su actuación no había sido más que eso, una actuación dirigida a él, una última representación con un solo espectador, un espectador odiado pero al que no podía hacer el menor daño. Estaba claro que lo único que le reprochaba —en realidad no se lo reprochaba a él sino a sí mismo— era la muerte de Carlos Rodríguez Domingo, alias Abdallah, una muerte causada por el engaño, sí, pero como otras muchas que ambos habían conocido en sus años de servicio a la organización. Estaba claro que el profesor tan sólo había querido desahogarse escogiendo para ello al colega que tenía más a mano, pero de todos modos tendría que tomar precauciones por si había algo más, aunque de momento el plan que se había trazado no variaría su rumbo.

El hombre que anteriormente se había mostrado dispuesto a hacer algo, cualquier cosa, con el cadáver del profesor Quintana, interrumpió sus reflexiones anunciándole que ya habían acabado su tarea.

—En ese caso ya no pintamos nada aquí —respondió el coronel—. Larguémonos cuanto antes. Tenemos otras cosas que hacer y no podemos perder el tiempo con el cadáver de un suicida.

Capítulo 34

Apenas una hora más tarde el falso coronel Granados Barquín afirmó sus gafas negras en sus orejas, se alisó con la mano su pelo canoso y bajó del coche mirando a su alrededor con gesto despectivo. Se encontraba en un barrio periférico de Madrid que había aparecido en los últimos años sobre una zona teóricamente no urbanizable, construido anárquicamente por todos los marginados y desheredados que ya no tenían dónde vivir porque no eran bien recibidos en ningún lugar y que con los pobres instrumentos que estaban a su disposición habían erigido sus míseros refugios; sin embargo casi desde sus inicios empezaron a cohabitar las chabolas hechas con material de desecho y los vehículos más potentes del mercado. Allí, en esa zona a la que ni siquiera la Policía se atrevía a visitar, un hombre trajeado impecablemente destacaba como un habano apagado bruscamente en un plato de nata, sin embargo en ningún momento pareció sentirse incómodo, ni siquiera cuando dos hombres de edad indeterminada se le acercaron con el evidente propósito de asaltarle.

El coronel Granados sacó parsimoniosamente de su chaqueta una Luger y apuntó al hombre que caminaba hacia él más adelantado. Luego, sin decir palabra alguna, disparó contra su rodilla, haciéndole caer al suelo.

Los chillidos de dolor del hombre, más que el estampido del disparo, consiguieron que en lo que aparentemente era una zona casi desértica se arremolinara un inmenso gentío, que se acercó entre curioso y amenazador al hombre del bigote canoso. Dos guardaespaldas del tamaño de dos armarios roperos que salieron del coche llevando entre sus manos sendas Uzzis despejaron casi del todo el escenario. Tan sólo permaneció erguido frente a ellos un hombre que por su vestimenta y aspecto externo parecía ser de raza gitana.

—¿Quiénes sois?, ¿por qué habéis disparado contra el Toni?

—Lo primero no te interesa y lo segundo es fácil de responder. Tu amigo, en caso de que lo sea, intentó agredirme con una navaja y he tenido que defenderme.

—No es mi amigo —dijo el gitano como si la sola posibilidad de tener amistad con el hombre que se hallaba caído en el suelo le repugnara—, pero no podéis venir por aquí y empezar a pegar tiros y amenazar a la gente como si nada.

—¿Y quién nos lo va a impedir, tú tal vez?

Si el hombre del bigote canoso esperaba que el gitano se incomodara había fallado por completo. Eso le gustó, pensaba que ese hombre que se le estaba enfrentando tenía alguna autoridad en el barrio.

—¿Qué es lo que desean? —dijo por fin el gitano, tras un largo silencio.

—Creo que nos vamos a entender. Pareces un hombre razonable y con cierta autoridad. Estoy buscando al tío Pascual.

—¿Y para qué quiere usted hablar con el tío Pascual, si existiera algún tío Pascual, que no existe?

—Si existiera algún tío Pascual seguramente le encantaría hablar con el coronel Granados Barquín, si ese coronel existiese, por supuesto, que no existe, aunque acabe de destrozar de un disparo la rodilla de un mangante. Por cierto, aunque no seas amigo suyo, quizás no te importe llevártelo, para que lo curen en un hospital o para arrojarlo a un vertedero, este lugar es suficientemente asqueroso como para añadir todavía más basura.

El gitano se alejó del lugar sin pronunciar ni una palabra pero dos minutos más tarde cuatro hombres se acercaron para llevarse al herido y quince minutos después volvió en persona.

—Síganme —les dijo—. No se preocupen por el coche —añadió—, nadie le tocará ni un pelo.

Los guardaespaldas del hombre del bigote canoso comprobaron asombrados cómo al paso del cortejo formado por ellos, su jefe y el gitano, la gente se apartaba respetuosamente. El coronel, en cambio, no se fijó en ese detalle, lo consideraba algo normal, seguramente no era la primera vez que caminaba por esos pagos.

El paseo finalizó junto a la única casa de piedra que podía verse en muchas leguas a la redonda. La puerta estaba abierta, señal inequívoca de que su propietario no tenía miedo de que nadie se colara inopinadamente en su interior para robarle o molestarle. Una silenciosa mujer les condujo a una habitación en la que, recostado sobre un desvencijado sofá, se hallaba descansando un gitano que seguramente había llegado a conocer a Alfonso XIII. En el vídeo que tenía encendido podía verse como una rubia de larga melena le estaba chupando la polla a un moreno de aspecto lánguido que aparentemente tenía su mente en otro sitio y se limitaba a poner cara de éxtasis cuando la cámara le enfocaba.

—A mi edad es lo único que puedo hacer, ver estas guarradas —dijo al coronel a modo de saludo—. Me alegro de verle, coronel, ha pasado ya mucho tiempo.

—Sí, ha pasado mucho tiempo, pero no te creo lo que has dicho, seguro que aún estás en forma.

El tío Pascual sonrió enigmáticamente, sin negar ni confirmar lo que acababa de oír e invitó al coronel y sus acompañantes a tomar asiento.

—Supongo que esta no es una visita de cumplido —dijo volviendo sus ojos a la pantalla del televisor, en la que una negra de inmensas tetas acababa de unirse a la pareja que estaba follando sin mucha convicción— así que dígame lo que haya venido a decirme. Como puede ver, estoy muy ocupado.

—Busco al Vasco.

—¿Qué busca a un vasco? Mire, coronel, esto es un territorio abierto y, como se dice ahora, solidario. Aquí hay vascos, gallegos, andaluces, payos, gitanos, negros, blancos, marroquíes y creo que hasta algún madrileño que otro —añadió riéndose—, me temo que no voy a poder ayudarle.

—No me toques las pelotas, Pascual, siempre nos hemos entendido y no me parece que sea este el momento más adecuado para no hacerlo. Aquí habrá muchos vascos pero sólo hay uno que me interesa.

—De acuerdo, coronel, de acuerdo, era tan sólo una broma. No sé, hace tiempo que no le veo, pero si está aquí creo que podré encontrarlo. ¿Cuánto tiempo tengo?

—Ahora ya es tarde.

—Eso es lo malo de ustedes, los payos, les pierde la impaciencia, pero no se preocupe, si su vasco vive aún aquí no tardaremos en encontrarlo. Vamos a ver, Marcelino, ¿tú sabes por dónde para el vasco ese de los cojones que tanto interesa a nuestro amigo? —añadió dirigiéndose al gitano que había conducido al coronel hasta la casa del tío Pascual.

—Creo que no será difícil encontrarle —respondió Marcelino—. Dentro de media hora estará a disposición del coronel.

—No puedo esperar tanto tiempo —protestó el aludido.

—Media hora —dijo concluyente el tío Pascual, sin añadir nada más.

—De acuerdo, Pascual, tú ganas. Esperaré —respondió el coronel Granados Barquín—, este es tu territorio y sabes que siempre te lo hemos respetado.

—Así debe ser —contestó el tío Pascual— si queremos seguir haciendo negocios juntos.

Veinte minutos después entraban en la casa Marcelino y otro hombre, aunque más podía calificársele de despojo humano que de hombre. Alto y extremadamente delgado, sus pies apenas le sostenían y si el gitano no le estuviera agarrando del hombro seguramente ya se habría caído al suelo. Sus ojos vidriosos e inexpresivos, y su aspecto en general, delataban al heroinómano compulsivo.

—Como ves, yo siempre cumplo —dijo el tío Pascual hablando con el coronel—, aunque no entiendo que un mierda como este tío pueda serte de ninguna utilidad. Pero me has pagado muy bien estos años para tenerlo escondido o protegido, así que todo lo que hagas con él me parecerá bien.

—Tú deja eso en mis manos del mismo modo que dejo yo otros asuntos en las tuyas. Lleváoslo al coche —añadió con tono enérgico dirigiéndose a los hombres que le habían acompañado antes de acercarse hasta donde estaba el tío Pascual y estrecharle la mano—. Ha sido un placer, Pascual, gracias por todo. Espero que sigamos haciendo negocios juntos.

—No hay por qué darlas, coronel, ya conoce el refrán, hoy por ti y mañana por mí. Y siempre que necesite algo de mí ya sabe dónde me tiene.

Quizás recordando las palabras que había pronunciado el tío Pascual uno de los guardaespaldas le preguntó al coronel, mientras se alejaban en el coche de allí, si el hombre que acababan de secuestrar podía servirles, efectivamente, para algo.

—Tú deja eso de mi cuenta —le respondió sonriente el coronel—. Claro que nos servirá, estoy completamente convencido de ello.

Tras pronunciar esas palabras se hizo el silencio en el interior del vehículo. Una cosa que habían aprendido sus hombres con el transcurso del tiempo era precisamente a respetar los silencios de su jefe y el de aquel día era uno de los más sombríos que habían observado en él desde que estaban a su servicio.

Cuando llegaron a su destino, una vieja casona solariega en las afueras de Madrid, introdujeron al prisionero en su interior como si de un fardo se tratara. Apenas unos quejidos surgieron de su boca.

—Está totalmente colgado —le dijo uno de sus hombres al coronel.

—Espabilarle —fue lo único que dijo el coronel en respuesta.

Los dos matones, demostrando que eran obedientes y eficaces, se turnaron para golpear al prisionero. Excepto su cara, todo el cuerpo fue visitado por las manos y los pies de los esbirros. Cuando consiguieron que el hombre prestara atención a lo que estaba ocurriendo le obligaron a sentarse en una incómoda silla, junto a la que, de pie, se encontraba el coronel Granados.

—Ya era hora de que volvieras al mundo de los vivos —le dijo cuando comprobó que los ojos del vasco estaban fijos en él—. ¿Me reconoces?

El vasco, cuyos ojos pugnaban por no cerrarse, asintió con un leve movimiento de su cabeza.

—Te he dicho que si me reconoces, y cuando hago una pregunta me gusta que me respondan. ¿Sabes quién soy?

Un sí casi inaudible salió de la boca del hombre y se esfumó antes de que llegara a los oídos de los matones del coronel.

—Así me gusta, ahora sólo te queda decir mi nombre.

—El coronel, el coronel Granados Barquín —contestó con un evidente esfuerzo el prisionero.

—Veo que nos vamos entendiendo. Si sabes quién soy recordarás que me debes un favor.

—¿Qué es lo que quiere de mí, coronel? Ya me ve, no estoy en condiciones de hacer favores. Necesito pincharme, por Dios, déjeme en paz, ¿no ve que estoy con el mono?

—Por eso no te preocupes, en esta vida todo tiene solución, excepto la muerte. Si te portas bien tendrás caballo suficiente como para montar un hipódromo. En caso contrario, ya no habrá solución para ti, porque estarás muerto.

—Haré lo que usted quiera, coronel.

—Eso es lo que esperaba oír de ti. Creo que finalmente acabaremos por entendernos —le dijo, en tono risueño, el coronel mientras de un bolsillo de su chaqueta sacaba una papelina de heroína y se la ofrecía.

Capítulo 35

Pocos días después los informativos de todas las cadenas televisivas, tanto públicas como privadas, abrieron sus emisiones con la misma noticia.

—Esta mañana, —decía uno cualquiera de los presentadores—, un nuevo acto violento ha alterado la paz ciudadana. El hecho se ha producido a las doce del mediodía en una sucursal que el Banco Bilbao Vizcaya Argentaria, el BBVA, tiene en Majadahonda. Un grupo formado por cinco hombres, de los cuales cuatro iban encapuchados, atracó a punta de pistola el banco, del que se llevaron una cantidad de dinero sin determinar, aunque se sospecha que el botín supera los treinta millones de pesetas. Durante el atraco dispararon contra un hombre, del que en estos momentos se desconoce su identidad, que fue herido gravemente y está siendo intervenido en una clínica madrileña, en la que fue ingresado tras el tiroteo con pronóstico muy grave.

»Aunque al principio se pensó que se trataba de un golpe perpetrado por delincuentes comunes la hipótesis que con más rapidez se ha abierto paso entre las fuerzas policiales es la de que se trata de una acción realizada por un comando de ETA. Según fuentes no identificadas de las fuerzas antiterroristas, la seguridad con la que actuaban parece indicar que se trata de un grupo de gente muy organizado y cohesionado, lo que descarta la posibilidad de que se trate de unos delincuentes ordinarios, lo más probable es que nos enfrentemos con profesionales de alto nivel o con un comando terrorista, nos recalcaron los mandos de la lucha antiterrorista con los que hemos podido hablar.

»Dentro de las dos opciones posibles, la del comando terrorista o la del grupo de delincuentes profesionales de alto nivel, las fuerzas policiales creen que hay indicios para sostener la primera de las posibilidades.

»Se aduce para ello, en primer lugar, que el que parecía ser jefe del comando se dirigió varias veces a sus hombres en euskera. Otro dato significativo es la brutalidad con la que dispararon contra uno de los clientes que se encontraba en el banco, sin más motivo que el de aterrorizar a todos los presentes, lo que encaja con la frialdad y el desprecio a la vida humana de la que, como desgraciadamente sabemos desde hace mucho tiempo, hacen gala los terroristas. Aunque no es de descartar que un grupo de delincuentes profesionales mate a alguien por el simple hecho de intimidar a las demás personas presentes no suele ser normal que eso ocurra cuando ya ha acabado la operación y los atracadores tienen libre y expedito el camino de retirada, como fue el caso del atraco al BBVA, nos han comentado varios expertos policiales. Lo que los delincuentes profesionales desean, en esos casos, es huir cuanto antes del lugar de los hechos dejando el menor rastro posible, por lo que si no se han visto obligados a disparar su arma es absurdo que lo hagan una vez finalizada la operación, cuando saben perfectamente que la bala puede ser un hilo que conduzca a la policía hasta ellos.

»Un hecho insólito ha sorprendido, de todos modos, a los investigadores del caso. En efecto, se considera extremadamente raro que el jefe de los atracadores llevara a cabo el asalto a cara descubierta cuando sus cómplices habían ocultado cuidadosamente las suyas. Un delincuente, salvo que sea un psicópata y no es este el caso, procura por todos los medios posibles evitar la posibilidad de ser identificado. Se especula con que los atracadores que actuaban tapados son miembros legales, es decir, que no están fichados por la policía, de la banda terrorista ETA mientras que quien lo hacía a cara descubierta sea alguno de los ya conocidos. No obstante, desde los mismos medios policiales que nos han informado, los cuales por razones fácilmente entendibles prefieren permanecer en el anonimato, se mantiene que todas las hipótesis están abiertas.

Eso ocurrió al mediodía. Por la noche, en cambio, los informativos pudieron ofrecer datos más concretos sobre el atraco.

—Esta tarde, por medio de una llamada a Radio Nacional de España —decía con su eterno y monótono soniquete el mismo locutor de antes o quizás otro fabricado en el mismo troquel— la organización terrorista ETA ha reivindicado el atraco realizado en una sucursal madrileña del BBVA. El portavoz de los terroristas, un hombre que hablaba con acento vasco y finalizó su comunicación con los gritos de Gora Euskadi Askatuta y Gora Euskadi Sozialista, amenazó con seguir actuando contra los emblemas del capitalismo vasco y español, opresores según ellos del pueblo trabajador vasco, hasta que el gobierno de la nación acepte dialogar con la banda el futuro del País Vasco y su autodeterminación.

»Fuentes policiales nos han confirmado que ha sido identificado el jefe del comando. Se trata de Asier Goirigolzarri Ostolaza, alias Aixerrota, de treinta y dos años de edad, nacido en Bergara (Guipúzcoa), que está considerado como uno de los duros de la banda terrorista, en la que se integró en el año 1985, cuando junto a otros miembros de la misma formó parte del comando Ibaizabal. Ese mismo año participó en los asesinatos del policía municipal de Vitoria Demetrio Ruiz de Zabala Eguíluz y de los guardias civiles Ángel Revuelta Gómez y Marcos Peñalva Aragón así como en el secuestro del industrial navarro Gerardo Noain Armendáriz.

»En marzo de 1987 huyó a Francia tras la desarticulación del comando, participando en la formación y adiestramiento de los nuevos miembros de la organización terrorista, de cuya dirección formó parte hasta el año 1990 en el que reapareció formando parte del comando Madrid. Durante los años en que estuvo integrado en dicho comando fueron asesinadas un elevado número de personas, entre las que podemos citar al general Urgel, que estaba destinado en la fecha de su asesinato en la Casa Militar del Rey así como, por su extremada crueldad, la explosión de un coche bomba cuya expansión produjo la muerte de tres niños que salían en ese momento de un colegio cercano.

»Desde principios del año 1996 se encontraba desaparecido, sospechándose que se había retirado de la primera línea y que había encontrado refugio en México o Uruguay. Su vuelta al comando Madrid puede indicar tanto que la banda terrorista no encuentra sustitutos para los antiguos activistas como que los más duros de la misma han vuelto a tomar el mando.

»En estos momentos —siguió diciendo el locutor mientras miraba un papel que acababan de pasarle—, nos comunican el fallecimiento de la persona herida por los terroristas en el atraco. Fuentes del propio hospital nos han proporcionado la identidad del fallecido. Se trata de Carlos Baños Agúndez, casado, de cuarenta y nueve años de edad, con tres hijos de entre quince y veinte años, economista, que desde hace dos años era Director del Departamento de Comercio Exterior de “Conservas Pedraza”. De nuevo, señoras y señores, finalizó cariacontecido el presentador, el terrorismo asesino ha traído el luto a una familia española. Y ahora pasemos a otros temas. La crisis del Real Madrid parece no tener fin, esta misma tarde, a las seis y media…

Capítulo 36

Volvió a mirar por quincuagésima vez las imágenes que había grabado la cámara de seguridad del banco. En ella podía verse cómo los atracadores intimidaban a clientes y empleados y cómo, antes de irse, uno de los encapuchados disparaba contra Carlos Baños, el hombre que se encontraba en el lugar equivocado en el momento equivocado. Adelante, atrás, adelante, atrás, rebobinaba la cinta y la volvía a poner en marcha. Ya no recordaba cuántas veces había visto asesinar a ese pobre hombre, a sangre fría, sin mediar la más pequeña provocación. Durante unos segundos aparecía lleno de vida, asustado pero vivo, y poco después se tambaleaba como un títere al que hubiesen cortado los hilos. La cinta no tenía sonido pero todos los testigos coincidían al afirmar, aliviados en el fondo porque no habían sido ellos los elegidos, que después de disparar el encapuchado les ordenó que se quedaran quietos si no querían que les ocurriera lo mismo que a ese cerdo, eso dijo textualmente, señalando el cuerpo sin vida del hombre al que había asesinado. ¿Por qué a él y no a otro? En el fondo daba igual, los terroristas querían acojonar a las personas presentes en el interior del banco y lo habían conseguido. Seguramente lo hicieron porque era el que estaba más cerca de ellos y no podían fallar. Sin embargo…

Volvió a pasar una vez más la cinta aunque estaba seguro de que no se equivocaba, pero era algo tan absurdo y fantasioso… No quería equivocarse y ser el hazmerreír de sus nuevos compañeros. Llevaba tan sólo ocho días destinado en la Brigada de Información Antiterrorista, a la que había solicitado ser trasladado tras haber trabajado durante varios años en el Grupo Antiatracos de una comisaría madrileña, pensando no sólo que con ello daría un empujón a su carrera sino que su nuevo destino le proporcionaría nuevas y diferentes experiencias profesionales, pero su estreno, coincidente con el atraco con resultado de muerte de un banco, no había sido el que hubiera deseado.

Aquel día la cadena de mando del Ministerio funcionó a la perfección. El Excelentísimo Señor Ministro del Interior tuvo unas palabras con el Secretario de Estado para la Seguridad. Este, automáticamente, llamó al Director General de la Policía. El Director General no perdió ni un segundo y cuando perdió de vista al Secretario de Estado cogió el teléfono y le echó un buen rapapolvos a Félix Puente, comisario jefe de la Brigada que, cuando se reunió con sus hombres, estaba tan encendido que la bronca fue de las que hacen época.

—¿Se puede saber cómo cojones ha vuelto a entrar en España Aixerrota sin que os hayáis enterado? ¿Y vosotros sois la elite de la lucha antiterrorista? Tendríais que dedicaros todos a vender el cupón de la ONCE, me cago en la puta nación, que sois unos ciegos del carajo.

—Bueno, jefe, tranquilo —respondió Andrés Uría, que era el inspector más veterano de la Brigada y el que más confianza tenía con el comisario—, que tampoco es del todo culpa nuestra, se supone que la gente de los aeropuertos y de los puestos fronterizos está para algo, joder, ya conocemos lo escurridizos que son esos tíos, ni siquiera sabemos por qué país ha andado estos años. Además, quizás nosotros no le hayamos detectado, pero la Guardia Civil también se ha quedado con el culo al aire. Y la Ertzaintza, no digamos, esos sí que no saben ni dónde tienen los calzoncillos.

Un murmullo de asentimiento, indicativo de que la famosa coordinación entre cuerpos policiales era más una quimera que una realidad, recorrió la sala en la que estaban reunidos la mayoría de los componentes de la Brigada.

—Me importa un huevo lo que les haya ocurrido a la chanflaina esa y a la Guardia Civil. Os estoy hablando de lo que están pensando de nosotros en el Ministerio. ¿Alguien tiene alguna sugerencia que hacer?

El inspector Alberto Mendoza, un recién llegado a la Brigada que hasta entonces había estado dedicado a la persecución y captura de atracadores decidió, con la insolencia e ingenuidad propia de los novatos, intervenir.

—¿Estamos completamente seguros de que el atraco ha sido obra de ETA?

Nada más abrir la boca comenzó a arrepentirse. De repente todos los ojos de sus compañeros se posaron en él, aunque ninguno dijo nada, se limitaron a esperar que el comisario tomara la palabra, como finalmente hizo.

—¿Qué quieres decir con eso? —tronó, más que habló, su superior.

—Bueno, es tan sólo una idea, no lo tengo muy claro, pero hay cosas que no me encajan, quiero decir que, por ejemplo, la reivindicación del atentado la hicieron llamando a Radio Nacional cuando por lo general lo suelen hacer llamando a periódicos o emisoras radiofónicas vascas.

—No está mal pensado —reconoció el comisario para satisfacción del inspector Mendoza—, sin embargo eso no es un dato concluyente para descartar la autoría de ETA. No te olvides del dato fundamental, hemos reconocido al jefe del comando y es uno de los históricos de la banda.

Quizás el nuevo tono, más sosegado, del comisario confundió a Mendoza y le incitó a seguir dando sus opiniones.

—Eso es verdad, comisario, pero ¿no es muy extraño que el jefe del comando fuera a cara descubierta? Por mucho que esté fichado supongo que no le interesará que se conozca su identidad. Si ha estado tanto tiempo escondido no parece normal que lo eche todo por la borda y que se arriesgue a ser buscado por todas las fuerzas policiales de España.

—Vaya con el novato, se ve que se ha leído de cabo a rabo el manual del perfecto policía antiterrorista —soltó de repente uno de los miembros de la Brigada, cuyo aspecto desastrado no sabía el inspector Mendoza si se debía a que iba a iniciar una operación de camuflaje o sencillamente a que llevaba varios días sin ducharse ni afeitarse por pura desidia—, cada vez nos los envían más leídos.

—Déjale en paz, Poveda, no vaya a ser que para una vez que me envían a la Brigada a un tío que piensa, acabe pareciéndose a todos vosotros.

Las risas que acompañaron la alocución del comisario le indicaron a Mendoza que quizás las palabras del comisario no eran tan elogiosas como parecía suponer al principio. Afortunadamente el jolgorio no duró mucho tiempo ya que su superior volvió a hablar.

—Lo que has dicho está muy bien, pero se le puede dar la vuelta. Si no se tratara de un acto terrorista, ¿por qué querría su autor ser identificado? Tú provienes precisamente de Antiatracos, ¿conoces algún caso en que el jefe haya ido a cara descubierta y sus compinches bien tapados?

—La verdad es que, a veces los atracadores perpetran su atraco…

—¿Perpetran? —se oyó decir a Poveda—, coño con el novato, no sólo piensa sino que además domina el lenguaje. Compañeros, tenemos un Demóstenes entre nosotros.

—¿Quieres dejar de hacerte el gracioso de una puta vez y escuchar lo que tiene que decirnos el nuevo? —interrumpió cabreado el comisario las palabras de Poveda.

—Lo siento, jefe, era una broma nada más, venga, novato, prosigue con tu discurso.

Las risitas que se extendieron por la sala e incluso la sonrisa que afloró en la cara de su jefe convencieron a Mendoza de que aquel no era su momento más glorioso desde que salió de la Academia de Policía, pero venciendo del mejor modo posible su nerviosismo y malestar obedeció lo que era una orden implícita del comisario Puente y continuó con su explicación, intentando evitar el uso de palabras que pudieran parecer muy rebuscadas.

—En realidad no es mucho lo que iba a decir, tan sólo que es cierto que es muy raro que el jefe de un atraco no esconda su identidad cuando los que le acompañan van cubiertos o tapados.

—U ocultos —dijo alguien sin identificar cuya voz se parecía muchísimo a la del inspector Poveda.

—U ocultos, en efecto —asintió Alberto Mendoza, elevando su voz sobre las risas que nuevamente habían surgido y procurando no perder el hilo, como si no hubiese sido interrumpido—. A veces se da el caso de que los atracadores vayan a cara descubierta, pero suelen ser yonquis a los que el mono o la impaciencia por conseguir la pasta no les permite pensar ni planificar bien el golpe. Cuando se trata de atracadores expertos, desde luego, no cometen ese error.

—Resumiendo —le cortó el comisario—, tú mismo admites que aún es más raro en un delincuente común, por lo menos si tiene un mínimo de capacidad y experiencia, esa situación que en un terrorista.

—Bueno, sí, claro —respondió Mendoza en tono dubitativo—, así planteado tiene usted razón, no había pensado en ello.

—Menuda decepción, nuestro gozo en un pozo, nos traen un intelectual y resulta que nada más conocernos se le contagia nuestra incapacidad para pensar. Ya lo dice el refrán, todo se pega menos la hermosura.

—¿Quieres dejar de hacer el payaso, Poveda? Sé que es muy difícil pero inténtalo. Y de paso dinos cuál es tu opinión sobre lo que acaba de decir el inspector Mendoza —dijo el comisario en un tono que delataba más complicidad que enfado.

—A sus órdenes, jefe —respondió jovialmente el aludido—. El novato no va mal encaminado. Es cierto que a ningún delincuente, ya sea terrorista o atracador habitual, le interesa ser identificado a las primeras de cambio pero los terroristas, sin dejar por ello de ser delincuentes, suelen tener un esquema mental diferente. En el caso de Aixerrota nos encontramos con un tipo que durante años ha evitado ser detectado no sólo por nosotros, sino por la mayoría de los cuerpos policiales con los que tenemos relaciones amistosas y de colaboración, con una habilidad que merecería mi admiración si no supiese que es uno de los terroristas más peligrosos y sanguinarios de este país. ¿Por qué entonces hace un atraco a cara descubierta precisamente aquí, en Madrid? La clave está precisamente en que se trata de un terrorista, no de un delincuente común.

»Tras el fracaso de la tregua y los últimos golpes que se le han asestado a la banda, ETA y sus seguidores están en horas bajas, más o menos desmoralizados. Con el atraco del otro día los terroristas pretenden, por un lado, conseguir un dinero que seguramente les vendrá de puta madre en estos momentos en que el impuesto revolucionario empieza a no funcionarles y, por otro, levantar la moral de sus hombres. El que de repente aparezca en la capital de España uno de sus hombres míticos, que no ha sido detenido en una década, dé un golpe e inmediatamente vuelva a desaparecer, supone para los terroristas un impacto publicitario superior al de un simple atentado.

—Aunque parezca increíble —dijo el comisario dirigiéndose al inspector Mendoza—, nuestro clown particular tiene razón. No olvides que los terroristas pretenden en primer lugar, como indica su apelativo, aterrorizar a la población, y el hecho de que uno de sus jefes míticos reaparezca hace más factible la consecución de ese objetivo así como el de reforzar la moral de sus seguidores. De todos modos la discusión estaba zanjada desde el momento en que identificamos al jefe del comando, el motivo que pudiera tener para ir a cara descubierta puede ser interesante, y hasta es posible que importante, pero no desvirtúa lo que es nuestra preocupación principal, que ETA ha vuelto a actuar en Madrid y que la presencia de Aixerrota nos indica que sus dirigentes han decidido apostar fuerte. ¿Alguna otra sugerencia?

—Más que una sugerencia me gustaría hacer un comentario sobre la no detección de la entrada en España de Aixerrota. ¿No podría haber sucedido que jamás hubiera salido de aquí sino que, más sencillamente, hubiera estado escondido hasta que por algún motivo han decidido, él o quienes dirigen la banda terrorista, que entre de nuevo en acción?

Nada más hacer la pregunta el inspector Mendoza comprendió que había vuelto a meter la pata. Su intento por exculpar a sus nuevos compañeros de la entrada en España de Aixerrota empeoraba las cosas, ya que evidentemente no era lo mismo no detectar la entrada en el país de una persona que no conseguir localizarla durante un montón de años. Por primera vez desde que estaba destinado en la Brigada deseó que su compañero Poveda deleitara a los asistentes con alguna de sus gracias, cualquier cosa le hubiera parecido mejor que el silencio que de repente se hizo, silencio acompañado por el simultáneo ensombrecimiento de los rostros de sus compañeros.

—A estas alturas eso ya no tiene la menor importancia —habló finalmente el comisario—, si ha estado todos estos años recorriendo España en plan turista o si acaba de regresar nos tiene que dar exactamente igual. Lo importante es que en estos momentos se encuentra en Madrid y que tenemos que echarle el guante antes de que cometa nuevos atentados. Así que ya lo sabéis todos, hay que ponerse a trabajar, desde este momento Aixerrota es nuestro principal objetivo. Y espero que pronto tengamos buenas noticias.

Todo eso había sucedido hacía ya un par de días pero Alberto Mendoza lo tenía presente como si hubiera abandonado en ese mismo instante la reunión. No le quedaba más remedio que admitir que no había entrado en la Brigada con buen pie y sus torpes intentos por demostrar lo listo que era, que sus compañeros habían considerado un absurdo afán de protagonismo, habían empeorado aún más las cosas. Por eso se encontraba dudando en ese momento, sin saber qué hacer.

Volvió a rebobinar la cinta, en un absurdo intento de autoconvencerse de que estaba equivocado, pero no, no lo estaba, era imposible estarlo. En la Brigada Antiterrorista sería un novato, de acuerdo, lo reconocía, pero llevaba muchos años usando insignia y pistola y tenía el culo pelado de bregar con atracadores. Ese había sido su mundo hasta hacía muy pocos días y no había nadie entre sus nuevos compañeros capaz de hacerle sombra en ese tipo de trabajo.

Por fin decidió sacudirse su miedo al ridículo de encima y se acercó hasta el despacho del comisario, que le atendió afablemente. Afortunadamente estaba solo, ni Poveda ni ningún otro gracioso le hacía compañía en esos momentos.

—Hombre, nuestra nueva adquisición, pasa, pasa, ¿qué hay, alguna nueva idea genial?

Alberto Mendoza vaciló durante unos instantes pero inmediatamente pensó que no tenía nada que perder. Era un novato así que tenía, como los políticos que habían sido elegidos para un cargo, los famosos cien días de gracia. Además, aunque las palabras de su superior parecían un tanto irónicas la expresión de su cara indicaba que estaba dispuesto a escucharle con paciencia todo lo que quisiera decirle.

—Me temo que sí, señor comisario, que puede parecer una genialidad. De hecho no sé si hago bien viniendo a contársela.

Mendoza dijo esto último con la evidente intención de obligar al comisario a decirle que sí, que todo podía ser importante, y así descargarse en cierto modo de responsabilidad.

—No me toques los cojones, Mendoza —recibió por respuesta—, no estamos en el colegio ni yo soy un profesor al que hay que engañar para conseguir una tarde de fiesta. Lamentaría que hubieras sacado una falsa impresión de la reunión del otro día. Aquí nadie discute tu capacidad, de ser así no estarías con nosotros, así que déjate de chorradas y dime lo que tengas que decirme sin usar coartadas de ursulina.

—De acuerdo, señor comisario, como usted quiera, pero antes me gustaría hacerle una pregunta. ¿Es normal que los comandos terroristas utilicen delincuentes comunes para realizar algunas de sus acciones?

—Ha ocurrido alguna vez, sobre todo dentro de las prisiones, pero no es habitual ni normal. No, de hecho sería algo totalmente raro e inusual. ¿Qué ocurre, acaso te ha llegado algún indicio en ese sentido? Vamos, habla sin miedo —volvió a decirle el comisario al observar su actitud vacilante—. No es que puedas hablar con toda confianza, es que tu obligación es la de contármelo todo, por absurdo que pueda parecer. Estamos aquí para luchar contra el terrorismo, no para preservar impoluta una absurda e hipotética fama de hombres serios y razonables en todas las circunstancias. No hay nada más irracional que el terrorismo, así que no debes cortarte por extrañas que puedan ser tus opiniones.

—De acuerdo, comisario, creo que he reconocido a uno de los asaltantes del banco. Si no me equivoco es un antiguo conocido mío, un tal Fernando Galán Balda, alias el Ruso. Le llamaban así no porque tuviera ninguna relación con el país de los antiguos soviets sino por su afición a beber vodka.

—¿Estás seguro de lo que me dices? —le preguntó muy serio el comisario.

—Totalmente, señor comisario. No sé ya ni cuántas veces he visto el vídeo del atraco, más de un centenar, para poder estar seguro antes de venir a verle. Y lo estoy.

—Te creo, te creo, de otro modo no hubieras venido a verme, pero me gustaría saber en qué te basas para estar tan seguro de lo que dices.

—Mejor que explicárselo será que usted mismo lo vea —contestó Mendoza acercándose al vídeo que había en el despacho del comisario e introduciendo la cinta que había revisado hasta el infinito.

De nuevo las imágenes mil veces repetidas. En ellas volvía a ver cómo los atracadores intimidaban a clientes y empleados y cómo, antes de irse, uno de los encapuchados disparaba contra Carlos Baños Agúndez, la única víctima mortal del atraco. Y al lado del atracador que acababa de disparar podía verse a otro, cuya capucha y ropas hacían prácticamente imposible su identificación, que movía su arma en círculo, en clara actitud intimidatoria. El inspector Mendoza paró la imagen y señaló con su índice al atracador.

El comisario Puente observó con atención la imagen señalada por su subordinado y como en un suspiro habló quedamente, sin asomo de ironía en sus palabras.

—Entiendo, ¿pero crees que ese dato es suficiente para identificar a una persona?

Alberto Mendoza respiró aliviado al ver que su jefe, en lugar de chotearse de él, se tomaba en serio sus sospechas. Volvió a mirar la imagen detenida en la que podía verse cómo el atracador se estaba ajustando los huevos en el interior de su pantalón. Un gesto típico de muchos varones pero que el hombre señalado por el inspector Mendoza había efectuado varias veces mientras duró el asalto.

—Estoy absolutamente seguro, señor comisario, conozco al Ruso como si le hubiese parido, o quizás mejor. Tiene que ser él, es él, estoy seguro.

Félix Puente, el hombre cuya actuación al frente de los servicios antiterroristas estaba siendo criticada en los últimos tiempos, reflexionó durante un largo rato en silencio, sin importarle que junto a él se encontrara el nuevo. Algo le decía que el inspector Mendoza no se equivocaba. Lo que le había comentado anteriormente era cierto, conocía su historial y sabía dos cosas: la primera que era un buen policía y la segunda, mucho más importante si cabe en aquella situación, que no era ningún trepa, que no era un tipo capaz de inventarse una historia para ascender en el escalafón. Había visto muchos policías de esa clase y estaba convencido de que Mendoza no pertenecía a ella. El problema era qué hacer con esa información. Si Aixerrota andaba mezclado con delincuentes comunes, cuál era el significado último de dicha unión contra natura. Estaba en la cuerda floja y lo sabía. En el Ministerio del Interior se comentaba que la Guardia Civil era más eficaz que la Policía en la lucha contra el terrorismo y, aunque esto último no se reconocía oficialmente, los servicios de inteligencia también habían empezado a intervenir en esa lucha. Incluso se rumoreaba que se había creado un nuevo organismo casi clandestino cuya misión era controlar a todos los que estaban metidos en esa pelea.

Miró al inspector Mendoza como si se hubiese dado cuenta, de repente, que continuaba allí, esperando que le hablara. Estaba convencido de que tenía razón en lo que le decía, él también, antes de ser comisario jefe de la Brigada Antiterrorista, había sido un inspector que se conocía al dedillo las calles, pero ese convencimiento, lo sabía, no era suficiente para exponer dicha teoría ante sus propios superiores. ¿Qué les iba a decir, que habían identificado a uno de los atracadores porque tenía la costumbre de tocarse los cojones? Incluso él mismo sonrió cuando le llegó este pensamiento. No, no podía plantear abiertamente el asunto, pero tampoco podía cortarle las alas a su subordinado.

—Bueno, creo que tienes razón y que hay que hacer algo al respecto, pero comprenderás que se trata de un tema delicado. Primero porque no es fácil explicar, no ya a un juez, que en ese caso sería prácticamente imposible, sino a los gerifaltes del Ministerio, el motivo por el que estás seguro de la identidad de los atracadores. Yo puedo aceptarlo pero los políticos que llevan las riendas no. Y en segundo lugar, porque aún no sabemos cuál puede ser el significado de esa alianza entre uno de los terroristas más sanguinarios del país y un delincuente habitual. Creo que debes investigar el asunto pero extraoficialmente.

—¿Extraoficialmente? —preguntó extrañado el inspector.

—Sí, eso he dicho —contestó serio el comisario—, extraoficialmente, pero no tengas miedo, no todo lo que aparece en la prensa es cierto, no se trata de que quiera que tú hagas el trabajo sucio para llevarme los honores si se consigue algo y dejarte caer si las cosas bien mal dadas, no, cuando he dicho extraoficialmente me he referido a algo muy diferente. Acabo de explicarte, y espero que me hayas entendido, que tu descubrimiento es algo muy delicado y que es necesario andar con tiento. Por eso, aunque me parece absolutamente necesario que investiguemos a ese tal Ruso, habrá que hacerlo con cierto disimulo.

—¿Una investigación clandestina? —preguntó extrañado el inspector Mendoza, tal vez pensando que su reciente adscripción a la Brigada Central Antiterrorista significaba que tenía que adoptar costumbres desconocidas hasta el momento.

—No, no, nada de clandestinas —protestó sonriendo el comisario Puente—, no me seas literario, además, ¿tú crees que una investigación, del tipo que sea, puede ocultarse permanentemente a los compañeros? Por supuesto que no, todo lo contrario, tú tienes que efectuar tu investigación de un modo normal, no publicándola en los periódicos pero sí con la naturalidad con la que se efectúa cualquier otra investigación.

—Entonces, ¿a qué se refería cuando me hablaba de disimulo?

—A que tú no estarás trabajando para nuestra Brigada sino para Antiatracos. Llevas muy poco tiempo destinado aquí y a nadie le extrañaría que durante unos días te liberáramos para que pudieras rematar un trabajo empezado en tu anterior destino. Al fin y al cabo tú, si mis informantes no me engañan, y supongo que no por la cuenta que les trae, eres uno de los mejores especialistas en ese tema y no tendría nada de raro que quisieras culminar con éxito una investigación que había sido iniciada con anterioridad a tu traslado. ¿Me entiendes ahora?

Alberto Mendoza, sonriendo como si de repente le hubieran quitado un pesado fardo de encima, respondió que sí, que entendía lo que le decía el comisario y que le parecía una idea estupenda.

—Entonces, ¿se puede saber qué haces ahí sentado? Venga, ya puedes ir saliendo, que todavía te queda mucho trabajo por hacer.

Capítulo 37

Cuando la inspectora Altube se despertó lo primero que hizo fue mirar en torno a ella. Todo estaba en orden. Se sentó en la cama y vio cómo el inspector Jiménez aún dormitaba tendido sobre el sofá que había en la habitación. Dormido parecía inofensivo pero aún así Isabel todavía recordaba la indignación que había sentido al enterarse de que iban a compartir la habitación de la pensión. No era una estrecha y en alguna que otra ocasión había compartido cama con un compañero de trabajo, pero Jiménez no era precisamente su ideal de hombre.

Antonio Jiménez había entrado el día anterior en las dependencias del Grupo y con tono eufórico le había anunciado que se iban a Madrid, a continuar la investigación del asesinato de Omar. Lo tenía todo preparado, así tú no tendrás que molestarte para nada, reina, para que veas que no soy machista, ya está todo hablado, con Habilitación para las dietas, con los compañeros de Madrid para que nos den el apoyo suficiente, con la pensión en la que pernoctaremos y por supuesto con la farmacia que nos suministrará los preservativos, acompañó esta última afirmación con una repugnante risita que ni siquiera la enojada mirada de la inspectora Altube, capaz de derrumbar un elefante, pudo borrar de su cara.

Durante unos momentos dudó si acompañarle o no, ya que Manuel Rojas le había contado la conversación que había tenido con Illana, el jefe del Grupo de Extranjeros, y de momento había aceptado, si bien a regañadientes, parar su investigación paralela sobre la muerte de la prostituta africana. Por esa misma razón no tenía mucho sentido que siguiera trabajando junto a Jiménez, pero por otra parte no podía retirarse tan fácilmente, no era posible decir ahora investigo este crimen y ahora no, ahora soy la compañera de Fulano en este caso pero mañana seguramente me olvidaré de él y de toda la investigación. No, no era posible. Había accedido a colaborar con Jiménez en el caso de la muerte de Omar El Mdarhri y no podía echarse atrás. Además, como solía decir su padre, de perdidos al río. Participar en la investigación de un asesinato siempre era una experiencia profesional interesante.

El viaje hasta Madrid supuso un suplicio para ella ya que su compañero se sintió pletórico y extraordinariamente inspirado, no cesando en ningún momento de recalcarle la suerte que tenía por acompañar a un policía experimentado como él así como de insinuar incesantemente lo que podían hacer dos personas jóvenes y sanas de diferente sexo en una ciudad como Madrid. La puntilla se la dio cuando le confesó que por la premura con la que había tenido que organizar el viaje tan sólo había podido reservar una habitación en la pensión en la que se iban a alojar. Si hubiese recibido una patada en los ovarios Isabel Altube no se hubiese sentido peor, pero estaban acercándose a Madrid y no era cuestión de tirarse del coche en marcha en plena autovía, así que se limitó a fruncir el ceño y no hablar con su compañero durante lo que quedaba de camino.

Ya fuese porque ambos estaban cansados o porque Jiménez estuviese hablando de farol, al fin y al cabo no iba a ser tan insensato como para intentar abusar sexualmente de una compañera, no hubo ningún problema entre los dos y cuando entraron en la habitación se comportó como un auténtico caballero, cediendo la cama a Isabel y durmiendo él en una butaca.

De todos modos, antes de que su compañero de habitación se despertara y empezara a darle la murga, entró en el cuarto de baño, que cerró con pestillo, y regaló a su cuerpo con una larga ducha. Cuando salió, ya completamente vestida, Jiménez acababa de levantarse. Estaba vestido tan sólo con unos calzoncillos blancos de felpa y una camiseta de tirantes también blanca. Esa indumentaria junto a la cerrada barba que le había ido creciendo por la noche le proporcionaba, a los ojos de Isabel, una patética imagen similar a la del actor Alfredo Landa en la década de los sesenta, cuando en el cine español empezaron a vislumbrarse por primera vez bragas y sujetadores.

—Así me gusta, reina, que seas madrugadora. Espera un momentito y enseguida estoy contigo, que tenemos muchas cosas que hacer. Lo primero de todo, cruzar unas cuantas palabras con la dueña de este antro.

—No entiendo el motivo.

—Ah, pequeña, el viejo inspector Jiménez tiene recursos de sobra para desarrollar una investigación. ¿Recuerdas cuando estuve en el segundo piso de Omar y confisqué su correspondencia?

—Cómo no voy a recordarlo si no has hecho más que pavonearte de ello, pese a haber actuado ilegalmente, sin la correspondiente orden judicial.

—Tus órdenes judiciales, reina, me las paso por el forro de los cojones. El caso es que entre la correspondencia se encontraba, como recordarás, un extracto bancario. En él, junto a otras cosas de extremado interés y de las que ya te he hablado, aparecían unos pagos hechos con la tarjeta VISA a una pensión, a esta pensión para ser más exactos. Así que, voilá!, llegó el momento de tener una amena charla con la madame de la pensión.

La así aludida, sobre cuyos labios podía vislumbrarse una hilera de pelos que la hubieran hecho digna del detentar el cargo de teniente de la Guardia Civil, era una mujer huraña y malhumorada que se negó a proporcionarles información sobre un cliente habitual de origen marroquí hasta que Jiménez le puso debajo del bigote su placa y la amenazó con husmear a fondo entre el personal de la pensión si seguía negándose a hablar. Sin que por ello mejorara su humor empezó a parlotear como un loro entrenado por un charlatán de feria. Confirmó a los policías las frecuentes estancias de Omar en esa pensión, proporcionándoles las fechas de las mismas, aunque fue muy poco lo que pudo aclararles sobre lo que hacía en Madrid.

—Este es un local muy serio, aquí no dejamos entrar mujeres en las habitaciones de los hombres —les dijo con gran convencimiento, sin percatarse de que la presencia ante ella de los dos inspectores que compartían cuarto desmentía sus palabras—. Y en cuanto a sus negocios, los desconozco por completo, no me gusta meterme en la vida de los clientes. No es bueno meter las narices donde no te llaman. Eso sí —añadió, tal vez pensando que con eso halagaba el interés de los dos policías—, nunca me pareció trigo limpio. Había algo raro en él pero si me preguntan qué es debo decirles que no lo sé, son tan sólo meras impresiones personales, llevo más de treinta años al frente de esta pensión y he visto de todo, así que tengo olfato para las personas, y ese Omar no me gustaba un pelo. Pero como no se metía en líos y pagaba puntualmente su habitación, nunca puse pegas a que se quedara aquí a pasar la noche.

Poco más pudieron sacar de la patrona y mucho menos del resto de los habitantes de la pensión a los que intentaron sondear. Algunos de ellos eran también clientes habituales y conocían a Omar, pero no le habían tratado con profundidad y desconocían a qué se dedicaba, aunque todos decían que no era de fiar. Cuando los policías intentaron descubrir a qué se debía esa desconfianza la mayor parte de los interrogados se encogió de hombros, es tan sólo una impresión, decían, en realidad no sabemos nada de él ni de lo que hace, tan sólo uno avanzó una hipótesis, hombre, ya saben ustedes, les dijo entre susurros, siendo moro, yo no soy racista, que quede claro, pero no sé, no acabo de fiarme de los moros, no son buena gente, ya se sabe, no son como nosotros…

Quien sí se fiaba de Omar El Mdarhri era el imán de la mezquita a la que solía acudir cuando se encontraba en Madrid. Pese a que en Bilbao había decidido no visitarle ya que todo el mundo le había aconsejado que no se metiera con quien estaba considerado como un prominente líder religioso, finalmente consideró conveniente dar ese paso. Si le trataba con tacto no tenía por qué meterse en líos, así que no había motivos, pensaba, para no ser bien recibido, como de hecho ocurrió. El imán, un musulmán de origen español deseoso de colaborar con la justicia —esas fueron sus palabras— les atendió sin mostrar objeción alguna y habló durante un extenso tiempo con los dos policías. Y ateniéndose a lo que contó a los inspectores, habría que decir que Omar era un auténtico creyente, un hombre compasivo y caritativo, siempre dispuesto a ayudar a los hermanos menos favorecidos por la fortuna. El imán, que tenía la lengua suelta y bien dispuesta, les proporcionó una ingente cantidad de datos sobre su feligrés pero no consiguió aportar ninguna pista sobre los motivos que podría haber tenido alguien para decidir asesinarle.

—Me parece increíble que haya fallecido de ese modo, era un buen hombre, un hombre intachable —remachó el imán sus anteriores palabras, a modo de despedida.

—Joder con el cura musulmán de los huevos —comentó a su compañera el inspector Jiménez, tras abandonar la mezquita—, si hiciéramos caso a lo que nos ha dicho tendríamos que ponernos en contacto con el Vaticano para solicitar la inmediata canonización del hijoputa de Omar. En fin, más vale que nos vayamos a almorzar porque se ha hecho tarde y las tripas me están crujiendo.

Comieron en un establecimiento con nombre norteamericano unas hamburguesas requemadas que incluso el más adicto a la comida basura hubiera rechazado por vomitivas pero nada de eso hizo mella en el inspector Jiménez que, pese al fracaso de la pensión, esperado por otra parte, según le dijo a su compañera, se encontraba extrañamente feliz.

—Algo me dice que vamos a triunfar, reina. Lo presiento, lo noto en las venas. Vamos a encontrar al asesino del moro, te lo juro, y más de uno en Jefatura tendrá que besarme el culo. Quién sabe —añadió en tono ensoñador—, quizás consiga por fin el traslado a Madrid. Nada me gustaría más que abandonar el agujero de mierda en el que vivo actualmente.

Veinte minutos más tarde, sin apenas tiempo para digerir la infecta carne consumida y el abominable ketchup que la había acompañado, Antonio Jiménez conducía alegremente por las calles de Madrid, impávido ante los atascos que se estaban formando en la capital de España. Daba la impresión de que sabía a dónde iba, aunque a la inspectora Altube le pareció que pasaban dos veces junto a la misma plaza. Por fin detuvo el coche junto a una moderna edificación que crecía al abrigo de las Torres de KIO. No había ningún lugar libre para aparcar, por lo que acercó su vehículo a una parada de taxis y lo colocó allí mientras enseñaba su placa.

—Lo siento, amigos, pero estamos intentando localizar a un conocido terrorista —dijo confiando en que la opinión popular acerca de la ideología ultraconservadora del gremio del taxi estuviese en lo cierto. Fuese así o no, los taxistas se encogieron de hombros, prefiriendo no enfrentarse a un policía antes que defender sus derechos de estacionamiento, y le dijeron que no había ningún problema.

—Así me gusta, colaboración ciudadana —contestó ufano el inspector—. Cuídenme el coche.

—Tienes una cara de lo más dura, ¿cómo puedes mentir de ese modo a la gente?

—¿Caradura yo? Estamos de servicio, reina, somos policías de servicio y no vamos a paralizar una investigación porque no haya una puta plaza de aparcamiento en esta ciudad. Lo único que he hecho es exagerar un poco con eso del terrorismo, pero en realidad les he hecho felices. ¿No te imaginas la cara de satisfacción que pondrán cuando esta noche les digan a sus marujas que han estado colaborando con la Policía en una operación antiterrorista? Se van a correr de gusto y alguno hasta echará un polvo salvaje con una mujer llena de rulos y arrugas.

—Eres un cerdo, Antonio.

—Yo también te quiero, reina, pero no hemos venido aquí a discutir sino a interrogar a alguien que quizás esté implicado en la muerte de Omar El Mdarhri.

—En ese caso lo mejor será que me expliques quién es y qué relación tiene con el caso para estar preparada.

—Mira, en eso tienes razón, se ve que de vez en cuando tu linda cabeza piensa en algo más que en bonitos vestidos y otras cosas propias de mujeres. Te lo contaré todo mientras nos dirigimos a la casa del testigo.

Con pocas palabras, y ocultando los datos que consideró innecesario compartir con su compañera, le explicó quién era la persona a la que iban a ver y qué relación tenía con el asesinado Omar. A Isabel no le quedó más remedio que reconocer que la hipótesis de Jiménez era razonable pero antes de que pudiera decírselo ya estaban saliendo del ascensor que habían utilizado para subir hasta la vivienda en la que debían encontrarse con el hombre presuntamente implicado en el asesinato del marroquí. Era domingo y suponían que a esas horas aún se encontraría en su domicilio.

—¿Has anunciado nuestra visita? —preguntó Isabel Altube.

—¿Avisarles? ¿Para qué, para estropear el factor sorpresa? Además, echar la siesta, pese a ser una costumbre tradicional, abotarga mucho. Espabilando a los habitantes de la casa les hacemos un favor, se puede decir que velamos por su salud —le replicó Jiménez, mientras hacía sonar el timbre de la puerta.

Una voz más triste que somnolienta preguntó un rato más tarde, desde detrás de la puerta, quién llamaba.

—Policía —contestó lacónicamente el inspector Jiménez, enseñando ostensiblemente su acreditación a la altura de la mirilla.

Después de que una llave girara por dentro cuatro veces se abrió la puerta. En la entrada les estaba esperando una mujer de unos cuarenta o cuarenta y pocos años de edad que posiblemente había sido hermosa no hacía mucho tiempo pero cuya cara indicaba que no estaba pasando por uno de sus mejores momentos.

—¿Qué desean? —les preguntó con un cansancio de siglos en su voz—, ya les he dicho todo lo que sé, comprendo que están haciendo su trabajo y nadie más que yo les deseo suerte, pero por favor, compréndame también a mí ustedes y déjennos en paz.

Los dos compañeros se miraron extrañados al oír esas palabras. Antes de que la mujer se percatara de que no eran quienes pensaba, Isabel Altube rompió el silencio haciendo una nueva pregunta.

—¿Es este el domicilio de Carlos Baños Agúndez?

Un amago de sorpresa cruzó por el rostro de la mujer antes de contestar afirmativamente.

—Desearíamos hablar con él —añadió bruscamente el inspector Jiménez.

La sorpresa que había demostrado anteriormente la mujer pareció convertirse, repentinamente, en un ramalazo de cólera.

—¿Ustedes son policías? —dijo por toda respuesta—, ¿les importaría mostrarme nuevamente sus placas?

—Mire, señora, no nos haga perder el tiempo, ya se la he enseñado anteriormente —respondió airado el inspector Jiménez.

—Creo que la señora tiene razón, es lógico que quiera asegurarse —dijo, en cambio, Isabel Altube, mientras sacaba de su bolso la placa que la acreditaba como inspectora del Cuerpo Nacional de Policía y se la enseñaba a la mujer. A regañadientes Antonio Jiménez imitó el gesto de su compañera.

—Sí, parece que todo está en regla —dijo la mujer, recuperando su primitivo aspecto infeliz—, pero es que me ha parecido todo tan extraño. ¿Podrían decirme por qué quieren hablar con Carlos?

—Escuche, señora, ya le hemos demostrado que somos policías, no entiendo que siga poniéndonos pegas. Lo que tengamos que decirle a su marido, si es que el señor Baños lo es, ya se lo diremos a él.

—Entonces, ¿no lo saben?

—¿Qué es lo que debiéramos saber? —preguntó con rapidez Isabel Altube, tal vez para adelantarse al posible improperio de su compañero.

En lugar de contestar a la inspectora la mujer empezó a llorar desconsoladamente, originando la aparición de tres jóvenes, dos chicas y un chico, que se habían inquietado al oír los lloros de su madre.

—Tranquilos, estoy bien, volved a vuestras habitaciones —dijo la mujer, secándose los ojos con un pañuelo ya desgastado por el uso—, estos señores no me van a hacer nada, son policías. Quizás sería mejor que me acompañaran a la salita, estaremos más tranquilos.

Lo que la mujer había denominado con extremada humildad salita era una pieza en la que habría entrado perfectamente el apartamento del inspector Jiménez, pensó este último mientras se aposentaba en un sillón tan mullido que le daba la impresión de hundirse. El cabrón de Baños debe estar forrado, pensó, y aunque desconocía las palabras de Honoré de Balzac acerca de que detrás de cada gran fortuna hay un crimen, empezó a pensar que mientras no se demostrase lo contrario, y él no iba a permitir que se demostrase, Carlos Baños, el hombre que periódicamente ingresaba importantes cantidades en la cuenta corriente de Omar El Mdarhri, era un auténtico cabrón.

—Antes ha mencionado usted algo que debiéramos saber —tomó la palabra la inspectora Altube—, ¿a qué se refería?

La mujer pareció tomar aliento antes de animarse a hablar. Por fin, con un fino hilo de voz, se atrevió a responder.

—Mi marido está muerto. Asesinado.

Si los dos policías que acababan de oír esa afirmación esperaban que la mujer se explayara algo más quedaron decepcionados, ya que tras pronunciar la última palabra de forma tan escueta no volvió a abrir la boca. Como dos escolares a los que el director hubiese pillado fumando en el retrete los dos compañeros se miraron con un evidente estupor reflejado en sus semblantes.

—Supongo que será doloroso para usted recordarlo, pero le rogaría que nos explicara las circunstancias del asesinato de su marido —dijo, por fin, Isabel Altube.

—Ya lo he explicado mil veces, no entiendo por qué tengo que volver a hacerlo. Cualquiera de sus colegas se lo puede contar con pelos y señales mucho mejor que yo.

—Nos gustaría oírlo de sus propios labios —insistió la inspectora—. Acabamos de llegar de Bilbao y no hemos podido aún contactar con nuestros compañeros.

—Así que vienen de Bilbao, del País Vasco, bueno, eso es otra cosa, los policías que desempeñan su trabajo entre la gentuza que hay por allí arriba tienen todo mi apoyo. Ya sé, lo supongo al menos, que no todos los vascos son iguales pero cuando a una le matan el marido un puñado de terroristas, de hijos de, de… —pese al dolor que seguía reviviendo su educación le impedía pronunciar la palabra que estaba en su mente—, en fin, que es muy difícil ser imparcial y objetiva.

Poco a poco, ya que a menudo se le quebraba la voz, la viuda de Carlos Baños fue desgranando su historia, incluyendo la participación en la muerte de su marido de uno de los terroristas más buscados desde hacía casi una década. Jiménez y Altube se miraban sin comprender. ¿Qué tenía que ver lo que aparentemente era un ajuste de cuentas entre presuntos delincuentes con la vuelta a la actividad de uno de los hombres míticos de ETA? Tenía todos los visos de ser una extraña y desgraciada casualidad, pero a los policías, por lo general, no les gustan las casualidades.

—Al principio pensaba que venían a verme por algún asunto relacionado con la muerte de mi marido —finalizó la mujer—, por eso me ha extrañado tanto que preguntaran por él y les he pedido que se identificaran. La verdad es que todavía no sé qué es lo que quieren.

—Estamos investigando un asesinato sucedido hace unos días en Bilbao —dijo el inspector Jiménez— y pensábamos que tal vez su marido pudiera arrojarnos algo de luz sobre el caso.

—No lo entiendo, ¿qué tiene que ver mi marido con un asesinato ocurrido en Bilbao? ¿Tiene algo que ver con el suyo? Aunque eso es imposible, el único motivo por el que mataron a mi marido fue porque se encontraba en el lugar equivocado en el momento equivocado, fue una casualidad, una fatal casualidad —se respondió a sí misma más que a los policías.

—No parece probable ni lógico, desde luego —estuvo de acuerdo el inspector Jiménez—. No, no se trata, o al menos hasta el momento no hay indicios, de ningún asesinato terrorista. El muerto, al parecer, era un pequeño delincuente de origen marroquí, un tal Omar El Mdarhri. ¿Le dice a usted algo este nombre?

—No, para nada, ¿qué le sucedió? —preguntó interesada a su pesar, como si la narración de otras muertes violentas mitigara el dolor que sentía por la pérdida de su marido.

—Le ametrallaron desde un automóvil, al parecer asesinos profesionales.

—Es horroroso, pero ¿qué puede tener que ver con eso mi marido? ¿No estarán ustedes insinuando que estaba relacionado con la muerte de ese pobre desgraciado?

—Por supuesto que no —se apresuró a contestar Isabel Altube antes de que su compañero metiera la pata con alguno de sus ingeniosos comentarios—, no se trata de eso, pero su marido había tenido relaciones comerciales con el hombre que fue asesinado y pensábamos que quizás nos pudiera proporcionar algún dato sobre su actividad.

—Lo siento mucho pero ya les he dicho que no me suena de nada ese tal Omar como se llame.

—¿Y ANPA, S. L. le suena? —intervino nuevamente el inspector Jiménez.

—Tampoco, lo siento mucho. ¿Ha dicho ANPA, S. L.? Eso es una sociedad limitada, ¿no? La verdad es que yo de esos temas no sé nada, mi marido era el experto.

—Así es. Al parecer ANPA son las siglas de Asesoría de Negocios con los Países Árabes. Se trata de una sociedad limitada unipersonal cuyo único socio era su marido. Me imagino que ahora pasará a manos de usted y de sus hijos.

—Le repito que esa sociedad me es desconocida. ¿Están ustedes seguros? Mi marido nunca me habló de ella y tampoco ha aparecido nada revisando sus papeles.

—Sin embargo seguramente usted y sus hijos son los únicos herederos —insistió el inspector Jiménez.

—Así es —contestó escuetamente la viuda.

—Ya sé, por lo que nos ha dicho, que han pasado pocos días de la muerte de su marido pero por doloroso que pueda ser usted y sus hijos tienen que seguir viviendo y habrán arreglado papeles, ya se sabe, los seguros, la herencia, acciones, cuentas corrientes, etcétera, para que puedan disponer cuanto antes de ello. Me imagino que habrán iniciado toda la tramitación.

—Bueno, sí, yo no me he ocupado en persona de ello pero es verdad.

—¿Y no le han comentado nada de esa sociedad?

—Ya le he dicho que no —respondió manifiestamente molesta.

—Mire, señora, todo esto puede ser muy importante. La creemos cuando nos dice que no sabe nada sobre esa sociedad pero ¿no le han dicho nada sobre los bienes de su marido o las sociedades que representaba? —intentó mediar la inspectora Altube en el rifirrafe entre su compañero y la mujer.

—No comprendo su insistencia —volvió a expresar su molestia la viuda—, les he dicho ya todo lo que sé.

—El hombre cuyo asesinato estamos investigando recibía periódicamente importantes cantidades de dinero procedentes de la sociedad unipersonal que acabamos de mencionarle. No me diga que usted no sabe nada. Si esa sociedad, cuyo único accionista era su marido, podía hacer pagos tan elevados, parece ocioso explicar que los ingresos extras de su marido tenían que ser igual de copiosos o más —no se resistió a intervenir el inspector Jiménez.

La mujer permaneció durante un largo lapso de tiempo en silencio, como si su ordenador interior estuviese procesando la información recibida, y cuando pareció entender en toda su magnitud las palabras pronunciadas por el inspector sus mejillas se tornaron rojas y en sus ojos apareció un destello de cólera que le impulsó a hablar en alta voz, casi a gritos.

—¿Qué están ustedes insinuando? ¿Acaso quieren implicar a mi marido en algo ilegal? Les recuerdo que es una víctima de ETA y ustedes, que trabajan en las Vascongadas, en Bilbao, debieran respetar esa condición más que nadie, en lugar de intentar ensuciar su memoria. Les he recibido porque son policías y porque comprendo la dificultad de su labor, pero no estoy dispuesta a aguantar sus abominables acusaciones. Esto es un atropello y así lo haré saber a sus jefes —finalizó levantándose de su silla, en un claro gesto indicativo de que por su parte la conversación había finalizado.

—Lamentamos que nos haya malinterpretado —balbuceó Isabel Altube en un postrer intento por salvar la situación—, en ningún momento hemos querido insinuar que su marido estaba implicado en ningún hecho delictivo, y si así lo ha parecido le suplico que nos disculpe, pero sería para nosotros muy importante conocer cuál era la relación de su marido con Omar El Mdarhri, el hombre asesinado. Cualquier cosa que estuviera en su poder, facturas, documentos, papeles de cualquier tipo serían para nosotros de una innegable ayuda.

—Si me está pidiendo permiso para registrar los documentos de mi marido, la respuesta es no.

—En ese caso tal vez tengamos que volver con una orden judicial —amenazó más que advirtió Jiménez.

—Háganlo, háganlo, no van a encontrar nada. Todos los documentos de mi difunto marido se encuentran en manos de nuestro abogado, D. Sergio Dalmau Santos, de Dalmau, Zárate y Beauregard, Abogados. Apréndanse bien esos nombres porque quizás tengan pronto noticias de ellos —volvió a hablar la mujer dando esta vez, definitivamente, por acabada la reunión.

—Esta vez la has cagado —le dijo Isabel Altube a su compañero, mientras salían del domicilio.

—No digas chorradas —le contestó con una sonrisa de suficiencia en los labios Antonio Jiménez—, de esa mujer no íbamos a sacar nada más y nos hemos enterado de algo importante. Espera que lleguemos al coche y te lo confirmaré.

Descendieron sin volver a pronunciar palabra alguna y cuando se acomodaron en el interior del vehículo de Jiménez este empezó a revolver en la guantera, sacando un sobre marrón del que extrajo unos documentos.

—¡Aquí están! —pronunció en tono triunfal—. Ya me parecía a mí que me sonaba el nombre de Sergio Dalmau. Mira.

Isabel Altube obedeció a su compañero y echó un vistazo a los papeles que sostenía delante de sus ojos. Eran fotocopias de la escritura de constitución de una sociedad mercantil de responsabilidad limitada unipersonal denominada ANPA, S. L., cuyo único socio y administrador era Carlos Baños Agúndez, así como de otra escritura de traslado de domicilio social.

—Muy bien —le dijo la inspectora después de haber estudiado los documentos—, acabas de demostrarme que esa sociedad era propiedad del señor Baños, cosa que en ningún momento había puesto en duda, ¿y ahora qué?

—¿Pero no te das cuenta, novata? Me temo que todavía vas a tener que arrastrar mucho las tetas hasta que seas una policía de primera, pero para eso tienes al lado al tío Antonio. Observa, ¿ves el nombre que aparece en el escrito de solicitud dirigido al Registro Mercantil en el que se pide la inscripción de la escritura de constitución? Está bien claro, Sergio Dalmau Santos, el abogado del que nos ha hablado la viuda de Baños.

Isabel Altube retuvo en sus labios la protesta que iba a hacer por las expresiones machistas de su colega y le dio la razón.

—Es verdad, estás en lo cierto, pero no le veo la trascendencia. Si era su abogado es normal que le hiciera esas gestiones.

—Sí, pero eso nos indica que no sólo le asesoraba personalmente sino también profesionalmente. Además, fíjate en esto —añadió enseñándole la copia de la escritura de traslado de domicilio—, en el momento de su fundación, aunque Baños ya era el único socio, el domicilio social se establece en la misma dirección en la que se encuentra el despacho del abogado Dalmau. Puedes comprobarlo cotejándolo con el que aparece en el escrito firmado por el propio letrado. Parece claro que de alguna manera hay una implicación fuerte entre el señor Dalmau o su bufete y la sociedad que tan generosamente pagaba al morito asesinado.

—Pudiera ser —declaró pensativa Isabel Altube—, quizás tengas razón.

—Por supuesto que la tengo. Me temo que queda suspendido nuestro retorno a Bilbao, tenemos que hacer una visita al bufete Dalmau, Zárate & Beauregard.

—Podemos meternos en un buen lío. ¿No te suena esa firma social? Dalmau, Zárate y Beauregard es uno de los despachos de abogados más conocidos e influyentes de España.

—¿Y eso qué? Si están relacionados con un asesinato, ya sean abogados o el propio nuncio del Papa, tendrán que responder de sus acciones —le contestó extrañamente digno el inspector Jiménez.

Por unos escasos instantes la inspectora Altube se quedó sin capacidad de respuesta. Sabía que Antonio Jiménez era un racista de mierda, un fascista irredimible y un machista prepotente, pero desconocía que era un gilipollas tan grande. Iba a arremeter contra uno de los más importantes bufetes del país sin encomendarse ni a Dios ni al diablo. Y sin embargo tenía razón. Si de algo estaba convencida Isabel Altube era de que su profesión de policía sólo se justificaba si se hacía cumplir la ley fuera quien fuese la persona implicada. Sabía que la idea tan arraigada en la mente popular de que tradicionalmente la policía había estado al servicio de los poderosos estaba históricamente justificada y no se le escapaba que las cosas iban cambiando más lentamente de lo que a ella misma le gustaría, pero no sería consecuente por su parte arrugarse en ese momento cuando incluso un ejemplo de lo que nunca debiera ser un policía estaba dispuesto a cumplir con su deber. Sí, su compañero era un impresentable y casi con toda seguridad un asesino pero sobre eso último aún había tiempo para hacer algo, de momento estaban embarcados los dos en la investigación del asesinato de Omar El Mdarhri, y no era ella la que iba a echarse para atrás.

—De acuerdo —dijo—, tienes razón. Visitaremos ese bufete.

Capítulo 38

Fernando Galán Balda, el antiguo conocido del inspector Mendoza especializado en atracos más conocido por el Ruso, había desaparecido como si se lo hubiese tragado la tierra. En ninguno de los locales por los que habitualmente alternaba sabían nada de él. Si se hubiera acercado al famoso triángulo de las Bermudas no hubiera conseguido el mismo efecto, el vacío más absoluto sobre su paradero.

«Lo siento, inspector, pero hace tiempo que ese cabrón no viene por aquí» era la respuesta más extendida en los antros que antaño habían sido guarida del Ruso. Alguno de sus contactos incluso le dijo al inspector que si finalmente le encontraba le avisara, «porque ese hijo de puta me debe dinero, una pasta gansa, ¿sabe?, si consigo cobrar la mitad para usted, señor inspector».

La desaparición del Ruso no desanimó al inspector Mendoza sino todo lo contrario. Era señal inequívoca de que estaba metido en algo raro y gordo, de otro modo no era lógico que se hubiese volatilizado sin más ni más, como si David Copperfield le hubiese enviado a otra galaxia. De todos modos, por grande que fuese Madrid —o España entera— un hombre como él no podía huir sin dejar un rastro, por pequeño que fuera, y cuando ese rastro apareciese ahí estaría Alberto Mendoza, dispuesto a hincarle los dientes y seguirlo hasta dar con el hombre que había evolucionado pasando de atracador a terrorista o, por lo menos, a cómplice de un terrorista.

Algo le indicaba, además, que pronto tendría noticias de alguna de las personas con las que había estado hablando. Pese al desconocimiento que todos decían tener sobre el paradero del atracador habitual, en los ojos de muchos de ellos había leído miedo, un miedo mucho mayor del normal entre gente acostumbrada a vivir al otro lado de la legalidad. Confiaba en que antes o después alguno de ellos, varios tal vez si tenía un poco de suerte, le llamara para tener con él una discreta conversación, lejos de los ojos y orejas de posibles curiosos. Lo que no esperaba era que quien le llamara fuera un compañero suyo, destinado en una comisaría periférica de Madrid, para preguntarle por una prostituta llamada Carmen Arias Rodríguez. Ese nombre, al principio, no le indicó nada pero cuando su compañero añadió que la llamaban la Carmina, en un alarde de originalidad, y la zona por la que se movía no tardó en acordarse de ella. Era una de las personas a las que había preguntado por el Ruso.

Lo primero que le enseñó su compañero cuando se presentó en la comisaría en la que aquel trabajaba fueron las fotografías que uno de los inspectores de la Científica había tomado del cadáver de la Carmina. Su cara estaba prácticamente irreconocible a causa de los golpes que había recibido. Lo que posiblemente había sido un rostro bonito, incluso muy hermoso pensó con tristeza el inspector Mendoza, aunque de eso hacía ya muchos años, demasiados años, se había transmutado en una deforme y grotesca máscara, enrojecida por la sangre y oscurecida por los hematomas.

—¿Murió a consecuencia de la paliza? —preguntó Mendoza a su colega.

—Seguramente hubiese fallecido, pero el cabrón que la mató se aseguró de conseguir su objetivo clavándole un objeto punzante, posiblemente una navaja, en el corazón. Ha tenido que ser un sádico, esto no lo puede hacer un tío normal.

—Los tíos normales no van por la vida matando mujeres, ni a golpes ni a navajazos.

—Sí, tienes razón, no he sido muy hábil al hablar de esa manera —respondió abriendo los brazos, como si quisiera abarcar una realidad incomprensible, el colega de Mendoza—, pero es que esto me supera, soy un tío experimentado, tú lo sabes, Alberto, y he visto más cadáveres de los que me gustaría recordar, pero cuando me encuentro con algo así se me siguen revolviendo las tripas.

—Lo entiendo, me pasa a mí también de vez en cuando, pero me gustaría saber por qué me has llamado. Ya sabes que ahora estoy en la Brigada Antiterrorista, la muerte de una prostituta, por terrible que pueda ser, no entra dentro de mis atribuciones, al menos en el campo profesional.

—Venga, Alberto, no me jodas, ya sé que te has convertido en un superpoli y me alegro por ti, pero no te llames a andanas conmigo, que nos conocemos desde hace un millón de años, tú sabes, o al menos te lo imaginas, por qué te he llamado.

Alberto Mendoza asintió con la cabeza mientras llevado tal vez por ese espíritu morboso que anida en todos los ciudadanos honestos, policías incluidos, volvía a mirar la fotografía de la Carmina.

—Sí, me lo imagino, para qué negarlo. Te refieres a que hace muy pocos días tuve una conversación con ella, ¿me equivoco?

—No, no te equivocas, como verás nosotros también sabemos hacer los deberes.

—Nunca lo he puesto en duda y no sé por qué usas ese tono conmigo. Somos amigos además de compañeros.

—Lo siento, Alberto, no es culpa tuya pero estoy cabreado. Cuando nos hemos enterado de que habías estado hablando con ella el comisario me ha recortado las alas y exigido que no dé ningún paso sin antes hablar contigo. La aureola que lleváis los que os dedicáis a la lucha antiterrorista os precede y el comisario no quiere exponerse a recibir una bronca de parte del Delegado del Gobierno o del Secretario de Estado. En el fondo le entiendo, ha llegado al límite de sus capacidades y su única ambición es que le dejen tranquilo hasta que llegue el día de su jubilación, pero no puedo evitar tener una desagradable sensación de que se me margina como a un trapo usado. Por eso he tenido que llamarte. Seguramente lo hubiera hecho de todos modos, ya que como inspector a cargo del asesinato de la Carmina me parecía interesante tener una conversación contigo, pero el comisario se me adelantó.

—¿Habéis detenido a alguien?

—Todavía no, aún estamos en la fase de entrevistar a la gente que pudiera saber algo del caso. De momento la rutina de siempre, ya sabes, echamos algún que otro anzuelo para ver si pica algún pez, pero sin mucho entusiasmo, no por lo menos hasta que no sepamos si estamos interfiriendo en algo más importante. ¿Lo estamos haciendo?

Alberto Mendoza se revolvió incómodo en su silla. Ni él mismo sabía cuál era la respuesta, pero tenía que darle alguna. Quizás, de momento, la versión oficial fuese suficiente.

—Supongo que no —respondió—. En realidad no me entrevisté con la Carmina por nada relacionado con mi nuevo destino sino con el anterior. Un trabajo que dejé inacabado y que en los ratos libres intento resolver, algo acerca de un atracador apodado el Ruso.

—Me suena su nombre, ¿crees que puede tener algo que ver con el asesinato o, al menos, saber algo acerca del mismo?

El inspector Mendoza no sólo pensaba que el Ruso tenía algo que ver con el asesinato sino que estaba convencido de que él era el asesino. No tenía ninguna prueba, tan sólo su instinto, que había sabido leer el terror desatado en la expresión de la prostituta cuando le preguntó por su antiguo novio, y su conocimiento del carácter violento del hombre desaparecido, que en más de una ocasión había enviado al hospital, tras propinarle una paliza, a algún iluso que había cometido el error de incomodarle.

—No lo sé —respondió finalmente—, lleva bastante tiempo fuera de la circulación. Podría haber sido él pero el asunto tiene más bien todo el aspecto de ser un crimen sexual. ¿Hay indicios de violación?

—Se han hallado restos de semen al hacerle la autopsia, si te refieres a eso —contestó con gesto escéptico y cansino su compañero—, pero eso no significa nada, al fin y al cabo el sexo era su negocio. De todos modos si lo ha hecho un cliente antes o después caerá en nuestras redes, suponiendo —acabó en un tono zumbón—, que tengamos permiso para extender nuestras redes.

—Permiso concedido —dijo risueño e intentando bromear el inspector Mendoza—. Puedes tranquilizar a tu comisario y decirle que su jubilación no va a peligrar porque busquéis al asesino.

—Eres muy considerado pero algo me dice que no estás siendo sincero del todo conmigo. En fin, no te lo reprocho, supongo que tu posición te impide ir contando por ahí toda la verdad. Sólo te pido una cosa, si sabes algo sobre el cabrón que mató a esa desgraciada y no pone en peligro alguna de las operaciones en las que estés metido, pásame el dato, por favor. Se me revuelven las tripas tan sólo de pensar que un hijo de puta capaz de machacar de ese modo a una tía, aunque fuera una furcia de lo más tirado, pueda andar suelto por las calles.

—Descuida que así lo haré. No es que haya muchas posibilidades de que descubra algo pero si lo hago no tardarás en saberlo.

Alberto Mendoza, mientras se alejaba de la comisaría en la que su amigo intentaba encontrar en vano al asesino de la Carmina, tenía claro que el caso no se iba a resolver o por lo menos no de un modo convencional, se preguntó amargado si el juego que estaba practicando era el de la discreción o el de la traición. Le desazonaba tremendamente negar información a un compañero que además de buen policía era amigo desde siempre pero ahora pertenecía a un grupo de elite y eso tenía también sus desventajas, el secreto al que estaba obligado le impedía confraternizar como antaño con sus compañeros.

Mientras circulaba con su coche por el infernal tráfico madrileño se iba convenciendo cada vez más de que ningún cliente sádico había asesinado a la Carmina. Podía equivocarse pero estaba dispuesto a poner la mano en el fuego si hacía falta para sostener la culpabilidad del Ruso. El motivo era lo que se le escapaba. O mejor dicho, el motivo lo tenía claro, para que la Carmina no pudiera decir nada sobre las actividades más recientes de su exnovio, el auténtico intríngulis estribaba en saber qué significaban esas actividades, por qué un atracador y proxeneta de baja estofa como Fernando Galán Balda se relacionaba con uno de los terroristas más buscados del país. Y lo más desconcertante de todo era que un tipo como él, sin apenas cerebro, había conseguido desaparecer de escena sin dejar la más pequeña pista que facilitara su búsqueda. Daba la sensación de que alguien le estaba protegiendo, pero ¿quién y por qué?

Conduciendo de un modo automático, sin necesidad de pensar por dónde debía meterse o hacia dónde debía dirigirse, Mendoza se acercó a la Casa de Campo. Había oscurecido y aunque las prostitutas que habían sentado allí sus reales miraban los vehículos que transitaban con una mezcla de desdén y esperanza, no podrían haberle reconocido por más que se hubiesen esforzado. Mendoza aminoró la marcha de su vehículo hasta que vio a la mujer que buscaba, una rubia teñida de grandes tetas que llevaba un sujetador y unas bragas rojas debajo de una gabardina blanca que se abría para que el posible consumidor pudiese otear a su gusto la mercancía.

—Sube —le dijo después de parar el coche junto al bordillo de la acera y abrir la portezuela.

La mujer no se hizo repetir la invitación y con la destreza que da el haber repetido miles de veces la misma acción se acomodó en el asiento del copiloto.

—No te vas a arrepentir, cariño. Lucy sabe hacer de todo y lo hace muy bien. Dime qué es lo que te gusta y sabré complacerte.

La mujer intentó dar más fuerza a sus palabras introduciendo una mano por la bragueta de Mendoza, pero fue bruscamente rechazada por este.

—Lo siento —dijo el inspector—, pero no me gusta que me distraigan cuando conduzco. Puede ser muy peligroso —añadió mientras pisaba el acelerador de un modo que desmentía su pretensión de aparecer como un conductor extremadamente prudente.

—¿Adónde vamos? ¡Párate, te he dicho que te pares! ¡Quiero bajarme de aquí! —empezó a gritar histérica la prostituta, a la que el rechazo sufrido y la velocidad con la que su supuesto cliente conducía, internándose cada vez más por carreteras solitarias y desconocidas para ella, le habían producido una indisimulada sensación de pánico.

—Tranquila, tranquila —contestó el inspector Mendoza reduciendo la velocidad—, que no voy a hacerte ningún daño. ¿No me conoces?

Las palabras y gestos del conductor así como su extraña pregunta calmaron a la mujer que escudriñó a fondo su cara antes de responder negativamente.

—¡Qué decepción!, no debo ser tan famoso como pensaba, de todos modos seguro qué sabes a qué me dedicó.

—Eres un madero —contestó con descaro la prostituta.

—¡Bingo! —replicó sonriendo Mendoza que, pese a estar acostumbrado, todavía se sorprendía del sexto sentido que poseían todos los que vivían al margen de la ley para reconocer a quienes tenían por oficio perseguirles. Cuestión de pura supervivencia, supongo, pensó para sus adentros.

—De acuerdo —volvió a hablar con tono resignado la mujer—, te lo haré gratis, pero date prisa que yo vivo de esto y necesito volver al tajo.

Alberto Mendoza no se sorprendió por el ofrecimiento. Sabía que era práctica habitual en muchos de sus compañeros follar de balde gracias a su condición de funcionarios del Estado, incluso él mismo, hacía ya tiempo, había participado en ese juego, pero no había recogido a la mujer de la minúscula braguita roja para echar un polvo con ella, por mucho que en otras circunstancias habría estado encantado de hacerlo.

—Lo siento, preciosa, pero tendrá que ser otro día. Hoy sólo quiero información.

—Yo no sé nada.

—Si todavía no te he hecho ninguna pregunta… —protestó en tono irónico el policía.

—Da igual, no sé nada de nada.

—Pues yo creo que sí sabes algo sobre una amiga común. ¿O vas a negar que eras amiga de la Carmina?

—No conozco a nadie que se llame así —respondió nerviosa la mujer, aunque su aspecto desmentía sus palabras.

—Déjate de chorradas y dime la verdad, los dos sabemos que la conocíamos y los dos sabemos que ha sido asesinada. ¿O crees que esto se lo ha producido una gripe mal curada?

Las últimas palabras del inspector estuvieron acompañadas por una de las fotografías que su compañero le había proporcionado de la prostituta asesinada, fotografía que sostuvo durante un largo rato bajo los ojos de la mujer a la que estaba interrogando. La palidez que repentinamente surgió en su cara le apercibió de lo que iba a pasar pero no pudo abrir la puerta con la rapidez necesaria para evitar que vomitara dentro del vehículo.

—¡Mierda! —exclamó automáticamente.

—Lo siento, no he podido evitarlo —dijo entre hipidos y sollozos la chica.

—Tranquila, no es culpa tuya, es normal lo que te ha pasado —intentó calmarla Mendoza—, además, no es para tanto, en comisaría se harán cargo del coste de la limpieza —añadió esto último a sabiendas de que no era cierto—. ¿Sabes?, yo era amigo de la Carmina, Lucía —pronuncio por primera vez el nombre de la prostituta que estaba con él— y no me ha gustado nada lo que le han hecho. Quiero detener al cabrón que la mató y tú puedes ayudarme.

—Me gustaría, pero no sé cómo hacerlo —se sinceró Lucía—. Además tengo miedo, mucho miedo.

—¿Sabes quién la mató?

—No, no lo sé.

—Pero te lo imaginas.

—Lo siento, inspector, pero no tengo mucha imaginación.

—Entonces hablaré yo por ti. ¿Conoces al Ruso, el antiguo chulo de la Carmina?

Un tímido sí salió de los labios de la mujer.

—La ha matado él, ¿verdad?

—No lo sé, señor inspector, le juro que no lo sé.

—No lo sabes pero lo crees, ¿me equivoco?

La mirada huidiza y desesperada de Lucía indicó al inspector Mendoza que había dado en la diana.

—Tenemos que encontrarle, Lucía, ¿lo entiendes?, tenemos que encontrarle. No sé en qué anda metido pero ha sido suficiente para que decidiera matar a la Carmina. Y ya has visto cómo lo ha hecho. Mientras no lo detengamos nadie estará seguro, tú no estarás segura. Ha acabado primero con la Carmina porque era la más cercana a él y la que seguramente más conocía sus asuntos pero cuando se sienta más seguro de sí mismo decidirá acabar con todo aquel que sepa algo, y tal vez recuerde que tú eras una de las mejores amigas de su exnovia.

Si lo que había querido con sus palabras el inspector Mendoza era meterle el miedo en el cuerpo a la mujer, lo había conseguido, porque empezó a llorar mientras, tal vez buscando inconscientemente su protección, se agarraba al policía.

—Tranquila, tranquila, que no permitiremos que te ocurra nada —intentó calmarla el inspector—, pero para eso es necesario que nos digas todo lo que sepas sobre el Ruso y su posible paradero.

—No lo sé, de verdad que no lo sé, ojalá lo supiera.

—¿Y tampoco sabes en qué andaba metido? Si ha asesinado a la Carmina es porque creía que ella sabía algo comprometedor, tal vez porque se lo dijo él mismo o porque de algún modo lo averiguó. Y si la Carmina sabía algo tú eres la única persona a la que se lo hubiera comentado, ¿me equivoco?

Lucía le confirmó por medio de gestos que estaba en lo cierto, pero era muy poco lo que podía decirle, añadió.

—En realidad la Carmina no se creía lo que él le había contado, le parecía que era tan sólo una fantasía más del Ruso, que toda su vida la había estado engañando prometiéndole el oro y el moro y diciéndole que iba a dar un golpe que les iba a permitir retirarse para siempre e irse a una playa del Caribe. ¡Pobre imbécil!, se creía siempre todo lo que él le contaba, pero esta vez no, esta vez le dijo que fuera a camelar a otra idiota. Y ahora está muerta —finalizó volviendo a sollozar.

—Háblame de esa fantasía —dijo cortando sus gimoteos Mendoza.

Por primera vez desde que se había introducido en el coche del policía la prostituta esbozó una leve sonrisa.

—Desde luego no es nadie inventándose historias el Ruso, y todo por follar gratis. Pues no le dijo que ahora trabajaba para el gobierno.

—¿Qué trabajaba para el gobierno? ¿Y qué es lo que le dijo exactamente que hacía? Porque no creo que haya aprobado unas oposiciones.

—¿Ese, aprobar unas oposiciones? Si no sabe hacer la o con un canuto —volvió a sonreír la mujer—, no, algo aún más increíble, le dijo que trabajaba para un servicio supersecreto del gobierno que se dedicaba a la lucha contra el terrorismo. Es como para ponerse a mear y no echar gota, sería la leche, ver a un tipejo como el Ruso convertido en un superespía o algo así.

—¿Eso es todo?

—¿Te parece poco? Pero bueno, sí, eso es lo único que me comentó la Carmina. Tú no te creerás esa historia, ¿verdad?

¿Se la creía o no se la creía? Podía parecer una fábula a los ojos de la Carmina y su amiga pero había una cosa clara, la Carmina había sido asesinada después de haber oído de labios del Ruso esa historia tan extraña. Y aunque no tenía ninguna prueba continuaba convencido de su culpabilidad. Además, estaba el dato de que había participado junto a un terrorista en un extraño atraco. Participar con un terrorista en un atraco no es lo mismo que luchar contra los terroristas, pero lo que era indudable es que en el fondo de todo el asunto anidaba algún tipo de trama terrorista o antiterrorista. Y pensándolo bien, ¿por qué le iba a mentir el Ruso a la Carmina? Y si le hubiese mentido, ¿por qué habría tenido que asesinarla? Seguía escapándosele el sentido final de la historia, pero estaba claro que no se trataba de fantasías. Un tipo como el Ruso no asesina a nadie por meras fantasías, un tipo como el Ruso siempre tiene sólidas razones para asesinar, lo único que necesitaba era descubrirlas.

—¿Te lo crees o no? —volvió a preguntarle Lucía, extrañada por el silencio del policía.

—No, por supuesto, es una historia inverosímil, seguramente el Ruso intentó camelársela de nuevo con esas patrañas, estáte tranquila. Lo más seguro es que la asesinara porque ella se negó a trabajar otra vez para él. De todos modos me has ayudado mucho, ¿pero no tendrás algo más que pudiera servirme para encontrarle? Un lugar en el que pueda haberse escondido, contactos, etc.

La mujer dijo que no con la cabeza mientras se echaba otra vez a llorar.

—Ahora irá a por mí, seguro que irá a por mí, sabrá que he hablado contigo e irá a por mí.

—Estáte tranquila que no se va a enterar de nada, no tiene nada contra ti —intentó tranquilizarla el policía, mientras la miraba fijamente a los ojos.

Seguramente se arrepentiría en cuanto se separara de ella, pero algo le impulsó a hacerlo, tal vez la visión de ese rostro que hace años fue posiblemente muy hermoso y ahora empezaba a notar el paso del tiempo y de los golpes de la vida.

—Toma, coge esto y desaparece durante unos cuantos días, hasta que todo se calme —añadió sacando de su cartera cinco billetes de diez mil pesetas y entregándoselos. Con un poco de suerte podría recuperarlos como gastos necesarios para mantener confidentes, pero si no daba igual. En su interior sentía que en cierto modo se lo debía.

Posiblemente Lucía no estaba acostumbrada a que un policía la tratara así, ya que se mostró recelosa hasta que tuvo el dinero en sus manos. Luego su semblante cambió.

—¿Quieres que te la chupe? —le preguntó. Era su modo, quizás el único que conocía, de demostrarle agradecimiento.

Alberto Mendoza la miró fijamente. Aún estaba de muy buen ver pese a los evidentes estragos hechos por el tiempo y la vida, cuyas señales ya habían empezado a aflorarle en el rostro. Estaba a punto de aceptar su ofrecimiento cuando en lugar de la cara de Lucía vio sobre el cuerpo de aquella desgraciada la de la Carmina, ensangrentada y destrozada. Era un gilipollas, un auténtico gilipollas, pero no podía hacerlo, no se trataba de que de repente le hubiera acometido un acceso de moralidad, era otra cosa, algo que no podía definir, pero dijo que no, aunque sabía que en el futuro, cuando pensara en ello, se daría cabezazos contra la pared por gilipollas.

—Déjalo, quizás otro día, hoy tengo prisa. ¿Adónde te llevo? —finalizó mientras le daba a la llave de contacto y arrancaba de un modo tan brusco que se dejó media llanta en el asfalto.

Capítulo 39

—¿Han sido citados? Porque me temo que en caso contrario el señor Dalmau no podrá recibirles.

A la recepcionista de la sede madrileña del afamado bufete Dalmau, Zárate & Beauregard Abogados no le impresionaban lo más mínimo las placas que acababan de mostrarle Antonio Jiménez e Isabel Altube. Por esa misma puerta que acababan de traspasar los dos inspectores habían entrado anteriormente consejeros delegados de importantes multinacionales, empresarios acostumbrados a ser portada de revistas financieras, condes y vizcondes que aparecían en otro tipo de revistas, ministros de diversos partidos políticos, concejales encargados de los asuntos de urbanismo e incluso un obispo. Una pareja de policías recién llegados de provincias no podían conmoverla, por más que la rogaran, explicaran, suplicaran o amenazaran. Era muy consciente de que en la escala social una empleada de ese bufete se encontraba bastantes años luz por encima de aquella pareja que seguramente, a ella esos datos no se le escapaban, compraba su ropa en las rebajas del Corte Inglés.

—Lo siento mucho pero ya les he dicho que don Sergio Dalmau está muy ocupado y no puede recibirles. Si me dejan su tarjeta —añadió sin mucho convencimiento— les llamaré para concertar una cita.

—Es muy amable de su parte —respondió la inspectora Altube antes de que su compañero hablara y metiera la pata—, pero ya le he dicho que estamos investigando un asesinato y en estos casos el tiempo es oro.

—Puede que en su caso el tiempo sea oro en sentido metafórico, pero en el caso del señor Dalmau el tiempo es oro en sentido real. En estos momentos está presente a través de una videoconferencia en una reunión en la que participa el Vicepresidente de una importante compañía petrolífera norteamericana —contraatacó imperturbable la recepcionista con evidente satisfacción en su semblante. Sólo le faltaba hacer con los dedos la señal de la victoria—. Comprenderán perfectamente que no puede atenderles.

—Y usted comprenderá —dijo el inspector Jiménez, que no aguantaba ni un segundo más estar callado— que ante un caso de asesinato todo lo demás pasa a un segundo plano. Puede que su jefe sea un abogado muy importante, pero le aseguro que le conviene hablar con nosotros. Y en cuanto a usted, no se pase de lista. Si me la llevo detenida por obstrucción a la justicia es posible que el señor Dalmau consiga sacarla en unas pocas horas pero mientras tanto habrá estado conviviendo en un calabozo policial con un montón de prostitutas, mendigas y ladronas a las que les encanta jugar con mujeres de su clase. Le prometo que si le gustan las emociones fuertes, sus ansias se verán colmadas.

—No tienen por qué amenazarme de ese modo —intentó mostrarse indignada la recepcionista—, en ningún momento les he negado mi colaboración, sencillamente les he explicado por qué no pueden hablar en este momento con el señor Dalmau. Además —añadió desafiante—, dudo mucho de que pueda usted llevarme a la cárcel. Este es un despacho de abogados así que sus amenazas no me impresionan.

—¿Está usted segura? En ese caso no hay ningún problema, no queremos molestarla más, volveremos dentro de un rato con una orden judicial. Cuando se trata de asesinato y hay indicios de que una declaración puede ser importante, los jueces suelen extender las órdenes sin muchos miramientos. Aunque supongo que eso también lo sabe usted.

La recepcionista dudó durante unos instantes. En realidad, aunque llevaba años trabajando en el bufete, ella no sabía de leyes ni tenía por qué. De lo que sí estaba segura era de que al menor síntoma de escándalo sus jefes la echarían a la calle sin preocuparse lo más mínimo por la indemnización que tuvieran que abonarle. Ni siquiera Sergio Dalmau, que desde hacía mucho tiempo era algo más que un jefe para ella, podría evitarlo. Normalmente, y ese era uno de sus cometidos, era un filtro eficaz ante visitas indeseadas, pero en ese momento su cabeza estaba llena de dudas. Sabía, o al menos lo suponía, que esos dos policías no le llegaban a su jefe ni a las suelas del zapato pero por otra parte las cosas ya no eran como antes, recientemente un antiguo ministro del Interior y el presidente de uno de los bancos más importantes del país habían disfrutado de unas cortas vacaciones en sendos establecimientos penitenciarios. El que esas estancias no hubieran sido demasiado largas no desvirtuaba el hecho de que habían dado con sus huesos en la cárcel.

No, pensó la recepcionista, estos dos desgarramantas no pueden tener nada contra Sergio pero ¿y si por increíble que parezca tienen algo de interés que comunicarle? Siempre será mejor que me ponga mala cara por molestarle inoportunamente a que acabemos metidos en problemas por no haberle notificado algo importante.

—Esperen un momento y veré qué puedo hacer —les dijo con una sonrisa forzada, mientras se levantaba de su silla, al parecer el teléfono no le parecía lo suficientemente seguro, y desaparecía por un interminable pasillo.

Unos pocos minutos después volvió a aparecer. La sonrisa que llevaba en los labios y el brillo de sus ojos indicaban que, en cierto modo, seguía considerándose la triunfadora de una fantasmagórica y virtual partida de ajedrez en la que en lugar de fichas blancas y negras se enfrentaban voluntades.

—Lamentablemente el señor Dalmau no podrá recibirles hoy, ya que está muy ocupado y va a seguir estándolo durante todo el día, pero si no tienen ustedes inconveniente podría recibirles mañana por la mañana, a primera hora.

—Nos parece bien —se adelantó a hablar Isabel Altube—, ¿podría indicarnos a qué hora?

—¿Les va bien las ocho de la mañana? —preguntó la recepcionista mientras abría una agenda que en su portada llevaba un grabado de Picasso.

—Las ocho es una buena hora —contestó la inspectora.

A la mañana siguiente los dos policías demostraron su excitación acudiendo media hora antes de la señalada a su cita, encontrándose con que aún no se había abierto el bufete, por lo que decidieron matar el tiempo tomando sendos cafés en un bar cercano.

—No me gusta que me hagan esperar —protestó Jiménez mientras untaba un hermoso churro en el café.

—No nos están haciendo esperar, somos nosotros los que hemos llegado media hora antes de lo previsto.

—Bah, así va el país, nadie quiere madrugar, es la ley del mínimo esfuerzo, además sí nos están haciendo esperar, llevamos esperando desde ayer a la tarde, no sé cómo permití que tú llevaras la conversación con esa zorra, seguro que se la tira el jefe, mira, por allí va, toda preparadita y requetepintada, seguro que antes de abrir el despacho al público se la chupa al Dalmau, o a alguno de sus socios.

Isabel Altube cogió un periódico que había sobre la barra del bar y empezó a leerlo, no porque le interesaran las noticias sino para hacer como que no había oído las últimas palabras de su compañero. No le apetecía nada entrar al trapo, dentro de poco tenían que volver a trabajar juntos y prefería crear una burbuja de aire que la aislara de sus exabruptos.

—Es la hora, venga, vamos —dijo Jiménez.

Isabel Altube pensó que era la impaciencia lo que impulsaba a Jiménez a salir del bar pero cuando miró su reloj de pulsera comprobó que ya habían dado las ocho. La lectura del diario la había abstraído de tal modo que no se había percatado del paso del tiempo. Se preguntó en qué habría empleado el suyo su compañero pero en el fondo le daba igual, gracias a ese rato transcurrido leyendo en silencio se encontraba tranquila, dispuesta a cumplir con su trabajo sin caer en las más que seguras provocaciones que iba a recibir por parte de su colega.

La recepcionista del día anterior, de nuevo afianzada en su posición tras haber recibido instrucciones de sus jefes, les hizo pasar al despacho de Sergio Dalmau. La primera sensación que tuvieron fue de lejanía. El abogado se hallaba sentado tras una amplia mesa de madera oscura, casi negra, para llegar a la cual había que recorrer una longitud sólo un poco menor que la de un campo de fútbol de primera división. El inspector Jiménez dudaba incluso de que el despacho del Ministro del Interior fuera mayor.

—Adelante, pónganse cómodos, por favor —le oyeron decir con tono amable—, siéntense. Lamento no haberles podido recibir con mayor celeridad —añadió afablemente—, pero ayer tuve un día de lo más estresante, lleno de reuniones y compromisos, ustedes ya saben, en fin, es el pan nuestro de cada día. Les ruego que acepten mis disculpas y díganme que es lo que desean, la señorita Elisa me dijo que querían hablar conmigo acerca de un asesinato y estoy a su disposición, faltaría más, aunque no sé exactamente cómo puedo ayudarles. Mi especialidad es el Derecho Mercantil, las negociaciones entre grandes empresas, por decirlo más claramente, no el Penal, de ahí mi extrañeza al oír mencionar la palabra asesinato.

—Estamos investigando el asesinato en Bilbao de un ciudadano marroquí llamado Omar El Mdarhri. ¿Le suena ese nombre? —preguntó a modo de preámbulo el inspector Jiménez.

—¿Un marroquí asesinado? ¿Y en Bilbao además? No, lo siento, no creo que pueda ayudarles, no me suena para nada ese nombre, es cierto que tengo trato a menudo con empresarios de Marruecos, la semana pasada precisamente participé como asesor de una conservera española en una reunión con un grupo de inversores de ese país con los que se va a organizar una joint venture, ya saben, una empresa hecha a medias, más o menos, no creo que les interesen demasiado las características jurídico-económicas de ese tipo de empresas, pero bueno, no quiero parecer pedante ni es mi intención darles una lección magistral de Derecho Empresarial, por supuesto. Resumiendo, para no parecer demasiado prolijo, no sé quién era ese señor y desconozco, por tanto, cualquier circunstancia sobre su asesinato que pudiera servirles de ayuda en la investigación.

Seguramente ante cualquier otra persona el inspector Jiménez habría usado el engaño y tal vez la amenaza para conseguir sonsacarle lo que le interesaba pero sus años de experiencia le indicaban que en esa ocasión y con ese abogado era mejor ser directo y claro.

—Quizás así, de repente, el nombre que acabo de pronunciar no le diga nada, pero tal vez las cosas cambien cuando sepa que el hombre asesinado tenía negocios a medias con otro llamado Carlos Baños Agúndez, que según nuestras informaciones era cliente suyo.

—Podría ser, como ustedes comprenderán no tengo en la cabeza los nombres de todos mis clientes, pero si me aseguran que lo es yo acepto su palabra. ¿Podrían darme más datos sobre esa persona? Tal vez así pueda decirles algo más concreto. La verdad es que el nombre no me es del todo desconocido, pero no acabo de ubicarlo.

—Era accionista único de una sociedad denominada ANPA, S. L. Al parecer el nombre de la sociedad se ha formado con las siglas de las palabras Asesoría de Negocios con los Países Árabes.

—Sí, no me extrañaría nada, debido al bombo y platillo que se le ha dado a la llamada cultura del pelotazo desde los medios periodísticos, como si hacer negocios, crear riqueza en suma, fuera algo delictivo en estos tiempos, las asesorías de ese tipo han proliferado como setas, pero creo que esa sociedad me suena. ¿Qué ocurre con ella?

—Pensamos que puede estar involucrada en algún tipo de operaciones ilegales relacionadas con el asesinado Omar El Mdarhri. Desde esa sociedad se le pagaban periódicamente cantidades que pueden considerarse exorbitantes.

—No quisiera ofenderles —dijo el abogado con una evidente sonrisa de superioridad en los labios— pero esa palabra, exorbitante, es muy inconcreta. Desde este despacho se han dado, más de una vez, órdenes de transferencias de varios miles de millones de pesetas, así que quizás usted considere exorbitante lo que no es más que el resultado de una cotidiana transacción comercial.

—En todo caso las cantidades de que le estoy hablando son exorbitantes para un marroquí que malvivía en Bilbao vendiendo alfombras y objetos de artesanía africanos. Y hasta donde hemos podido averiguar, no hemos encontrado nada que justifique esos pagos.

—De acuerdo, de acuerdo, ya les he dicho que no era mi intención ofenderles, pero sigo sin comprender qué pinto yo en ese asunto.

—Como ya le hemos dicho, el accionista único de ANPA, S. L. era don Carlos Baños Agúndez. Desgraciadamente nos ha sido imposible hablar con él ya que murió la semana pasada en el atraco a un banco, el BBVA de Majadahonda.

—Sí, ahora lo entiendo, quizás por eso me sonaba el nombre, se trata del pobre desgraciado que murió asesinado por un terrorista de ETA en el asalto del banco, ¿no? Es terrible, no sé a dónde vamos a ir a parar con tanta violencia, haría falta mucha más mano dura, el terrorismo no sólo desestabiliza un país sino que es letal para los negocios y, por tanto, para el bienestar general de la sociedad. Tratándose de un caso así haré aún más si cabe todo lo que esté en mi mano por ayudarles pero sinceramente sigo sin saber qué es lo que quieren de mí.

—En realidad el asesinato del señor Baños es tan sólo una desgraciada coincidencia —respondió la inspectora Altube— que no tiene nada con ver con el que nosotros estamos investigando. El señor Baños, como ya le hemos explicado, era el propietario de una sociedad limitada unipersonal a través de la cual se efectuaron una serie de pagos por conceptos no determinados a Omar El Mdarhri, el hombre cuyo asesinato estamos investigando. Esa sociedad, lo hemos verificado en el Registro Mercantil, ha sido creada este mismo año así que por el momento no ha procedido al depósito de sus cuentas, ya que no ha completado un ejercicio económico entero, pero tenemos la sospecha de que su única actividad era, precisamente, servir de cobertura para los pagos anteriormente mencionados. No hemos podido comprobarlo porque la viuda del señor Baños, con la que hemos estado hace muy poco, nos dijo que todos los documentos de trascendencia económica fueron retirados por su abogado. Y ese abogado, señor Dalmau, si la viuda no nos mintió, es usted, pese a que nos ha dicho desde el primer momento que no conocía al señor Baños.

—Detecto cierta hostilidad en sus palabras finales, inspectora —contestó Sergio Dalmau sin perder la sonrisa ni la compostura—, me da la impresión de que piensa que les he estado mintiendo. Si es así deploraría haberme explicado tan mal. En realidad lo que les he dicho, o he intentado decirles al menos, no es que no le conociera sino que no le recordaba. Miren, no sé qué idea tendrán ustedes sobre lo que es un bufete de abogados pero posiblemente este no tenga nada que ver con los que ustedes conocen, sin querer ser en ningún momento despreciativo o despectivo. Ya les he dicho antes que no nos dedicamos al Derecho Penal y casi, casi ni al Derecho Civil más habitual. Nuestro bufete se dedica más a la asesoría de sociedades mercantiles que a la defensa judicial de los clientes. Seríamos, por poner una comparación, como la Coca Cola. El presidente de la compañía no conoce al dueño del bar de abajo, pero seguramente es cliente suyo. El señor Baños puede ser cliente de este bufete y posiblemente a todos los efectos yo figure como su abogado, pero en raras ocasiones, no quisiera parecer arrogante explicándoles en cuales, trato directamente con nuestros clientes, para eso tenemos otros abogados en nómina. De todos modos será muy fácil salir de dudas. Elisa —añadió descolgando el teléfono interno—, búsqueme en los archivos y tráigame todo lo relacionado con un tal Baños, ¿pueden decirme el nombre completo de esa persona y de la sociedad que manejaba? —preguntó a los policías—, sí, de don Carlos Baños Agúndez y de ANPA, S. L.

La eficiente recepcionista no tardó ni dos minutos en presentarse en el despacho del abogado Dalmau con una voluminosa carpeta que entregó a su jefe, sin mirar ni siquiera una vez hacia el lugar en el que se encontraban sentados los dos policías.

—Vamos a ver —iba diciendo el abogado mientras ojeaba los papeles que le había llevado su empleada—, sí, aquí está, efectivamente tanto la sociedad como el señor Baños son clientes nuestros. Ajajá, ahora lo entiendo, el señor Baños trabajaba en Conservas Pedraza, una de las más importantes empresas del país, supongo que a ustedes les suena su nombre, y también uno de nuestros mejores clientes. Me imagino que por eso le teníamos a él como cliente. A ver, a ver, la verdad es que yo no encuentro nada relacionado con el asesinato que están ustedes investigando, pero claro, no es lo mismo la visión de un abogado mercantilista que la de unos policías. Si quieren pueden echar un vistazo —añadió ofreciéndoles la carpeta—, es algo irregular ya que estos documentos son confidenciales pero no creo que se dañen con ello los intereses de la viuda y si por otra parte puede servirles de algo…,

»No —añadió tras una pregunta de la inspectora Altube—, pueden tomar notas si lo desean pero no llevarse ningún documento, para eso necesitaría una orden judicial, entiéndanme, no hay por mi parte deseo alguno de ponerles obstáculos en su investigación pero como abogado en ejercicio estoy sometido a unas normas deontológicas de obligado cumplimiento y si no las acato puedo meterme en serios problemas. Gran parte de nuestro éxito profesional se debe a la confianza que tienen los clientes en nuestro sentido de la discreción, lo entienden, ¿verdad? Además, la mayoría de esos documentos no son nuestros, pertenecen a los herederos del Sr. Baños, nosotros, por decirlo de algún modo, somos sus custodios.

La señorita Elisa, acudiendo a una nueva llamada de su jefe, volvió a entrar en el despacho y condujo a los dos inspectores hasta una amplia sala de reuniones en la que, les dijo, podían instalarse a sus anchas para estudiar la documentación. En torno de la mesa ovalada podían haberse sentado la totalidad de los caballeros del Rey Arturo y gran parte de sus mesnadas y aunque ninguno de los dos eran expertos en arte los cuadros que colgaban encima de sus cabezas tenían toda la pinta de ser auténticos picassos y mirós. Tal vez intimidados por el lugar estudiaron en silencio, durante casi una hora, los papeles que el abogado les había entregado.

—Yo no he encontrado nada, ¿y tú? —preguntó la inspectora Altube a su compañero.

—Yo tampoco, aunque claro, si hubiera algún dato capaz de incriminar a su cliente posiblemente lo hubiera hecho desaparecer. Ha tenido casi un día para hacerlo.

—Es posible pero no tendría sentido, ¿qué más le importa a él que un cliente con el que ha tratado exclusivamente por temas relacionados con la constitución de una sociedad mercantil esté implicado o no en un delito?

—Si la relación ha sido meramente mercantil nada, pero ¿y si no lo ha sido?

—¿Insinúas que podían ser cómplices en algún asunto algo turbio?

—¿Por qué no? De un abogado se puede esperar cualquier cosa excepto que tenga un mínimo atisbo de moralidad.

—Con generalizaciones como esa no llegamos a ninguna parte —contestó la inspectora Altube, que volvía a estar harta de las chulerías y desplantes de su colega.

—Y sin ellas tampoco, ¿no te das cuenta?, nos encontramos en un callejón sin salida, nuestro único contacto con Omar está muerto y sus documentos los tiene un abogado que quizás sea honrado pero que en caso de no serlo no tenemos manera de demostrarlo. Aunque consiguiéramos una orden judicial de registro, ¿por dónde empezaríamos? Y, por otra parte, no encontraríamos nada, de eso puedes estar segura.

—Entonces, ¿qué podemos hacer?

—Todo menos rendirnos. No hemos venido hasta aquí para nada. Quizás tengamos que hacer una visita a Conservas Pedraza. El difunto Baños tenía un cargo importante en esa empresa y el propio abogado nos ha confesado que su relación con Baños procede, precisamente, de ser el abogado de su empresa. Quizás ANPA, S. L. era, en realidad, una tapadera de Conservas Pedraza. Tendremos que investigarlo.

—¿Cómo vamos a hacerlo? Me imagino que no te es del todo desconocido el nombre de esa empresa. Es de las más poderosas e importantes del país y su propietario, don Avelino Pedraza, es un asiduo a las revistas del corazón que ha sido visto en más de una ocasión junto al Presidente del Gobierno en alguna cacería.

—Sí, habrá que andarse con tiento, pero se hace imprescindible una visita a las oficinas centrales de la empresa. Tengo algunos contactos en Madrid y quizás puedan allanarnos el camino, ya sabes, en toda estructura por sólida que sea hay alguien más vulnerable que los demás, es cuestión de encontrarlo y atacar por ahí. Seguramente tendremos que hablar con los de Delitos Financieros. Nunca me han gustado esos policías que en lugar de patearse la calle van por la vida de agentes de cambio y bolsa, pero tal vez puedan sernos útiles en esta ocasión. De todos modos aquí ya no pintamos nada así que lo mejor será darle las gracias al señor Dalmau y despedirnos. Si no te importa hazlo tú, a mí el sólo hecho de pensar que tengo que agradecerle algo a un abogado de mierda me pone de mala hostia.

Minutos después el abogado de mierda abría el mueble bar que se encontraba escondido detrás de un cuadro firmado por Tapies en su despacho y se servía una ración generosa de coñac. Las diez y media de la mañana no era la hora más adecuada para que alguien que no se consideraba un alcohólico trasegara casi la cuarta parte de una botella, pero lo necesitaba. Aunque estuvo a punto de vomitar el líquido después de haberse bebido esa cantidad de un solo trago, consiguió retenerlo en su garganta y un agradable calorcillo, que le hizo sudar copiosamente, empezó a recorrerle todo el cuerpo.

Soy idiota, no tienen nada contra mí, no pueden probar nada, se dijo para descargar la tensión de la entrevista. Había mantenido con creces la compostura, de eso no tenía la menor duda, seguía siendo Sergio Dalmau, uno de los abogados más importantes de España, socio de Dalmau, Zárate & Beauregard, el despacho que era un ejemplo para todos los licenciados en Derecho cuyo único objetivo en la vida era ganar cuanto más dinero mejor. No saben esos niñatos de mierda lo que hay que luchar para tener una posición como la mía, que se jodan y se lo curren, pensó mientras a través del teléfono interior le decía a su secretaria que anulara todas las citas que tenía concertadas para ese día, ya que no se sentía bien y quería irse a casa.

Con las manos temblorosas volvió a coger el teléfono y marcó un número.

—Acaban de irse —dijo y colgó.

En cierto modo no le había mentido a Elisa, pensó, tal vez no se encontrara enfermo desde un punto de vista meramente sanitario, pero no se encontraba bien, necesitaba ir a su casa y descansar. Seguramente Julia se extrañaría al verle llegar tan pronto, o seguramente no, seguramente estaría en el club de cháchara con algunas amigas o en la cama de algún joven amante, así que podría recostarse en la butaca, poner a Beethoven en el equipo de música y relajarse escuchando cualquiera de sus sinfonías. Sólo así hallaría la paz que los últimos acontecimientos amenazaban con arrebatarle. Luego, más relajado, quizás volviera a llamar a Elisa. Una vez anuladas todas sus citas, quedaban muchas horas por delante…

Ensimismado en sus pensamientos no se percató, hasta que fue demasiado tarde, de que un Volkswagen Passat matrícula de Barcelona, aparentemente conducido por un chófer borracho que se dio a la fuga, al menos eso dirían posteriormente los testigos del accidente, se saltaba el semáforo y le atropellaba. El policía municipal que una hora más tarde comunicó la noticia a la viuda intentó consolarla diciendo que seguramente no había sufrido. La muerte fue instantánea, añadió consciente de lo caritativo de sus palabras.

Capítulo 40

Ajenos por completo al accidente sufrido por la persona que acababan de interrogar, los inspectores Antonio Jiménez e Isabel Altube conversaban dentro del vehículo del primero.

—¿Adónde nos dirigimos ahora? —preguntó la inspectora.

—No lo sé —respondió su compañero que por primera vez desde que habían empezado a colaborar parecía sentirse desanimado—, si no te importa primero daremos un paseo en coche, necesito relajarme, y luego volveremos al hotel para pensar cuál va a ser nuestra próxima jugada, si ir a las oficinas centrales de «Conservas Pedraza» directamente o hablar antes con algunos colegas de Madrid. Hacer lo primero es muy arriesgado y supongo que inútil. De tener algo que nos pudiera servir ya lo habrán hecho desaparecer, aunque un par de conversaciones podrían ser muy aleccionadoras. En cuanto a hablar con Delitos Financieros, posiblemente sería lo más prudente pero me jodería que al final fuesen ellos, como pasa casi siempre, quienes se llevaran los honores.

—Se trata de atrapar a unos asesinos, no creo que lo más importante sea pelearse por aparecer en la foto.

—No me vengas con chorradas, cómo se nota aún que eres la perfecta novata. ¡Pues claro que importa quién se lleve los honores! ¿O cómo te crees tú que se puede prosperar en este trabajo de mierda? ¿Con esfuerzo y dedicación? ¿O quizás conspirando contra los compañeros?

Antonio Jiménez dijo esto último mirándola con unos ojos que si hubiesen sido armas la habrían fulminado al instante. Lo sabe todo, pensó la inspectora Altube, sabe que estoy investigando su participación en el asesinato de María, y por primera vez sintió miedo, auténtico miedo de su compañero. Deseó en esos instantes que Manuel Rojas estuviera con ella o, aún mejor, estar en Bilbao, en su casa, o con Aitor. Todo mejor que aguantar esos ojos acusadores que parecían expeler llamaradas de fuego. Unas llamaradas que de repente inundaron todo el vehículo haciéndolo saltar por los aires, unas llamaradas que les envolvieron. Incapaz de comprender lo que estaba ocurriendo, aturdida porque el fuego que había vislumbrado en la mirada de su compañero se hubiera hecho súbitamente real, consiguió salir del coche sin saber cómo. Cuando la explosión la arrojó por los aires ya estaba, de todos modos, desvanecida.

Quien mejor sabía que lo sucedido no había sido ningún suceso paranormal, ni siquiera se lo había planteado aunque hubiera sido una idea consoladora, estrambótica pero consoladora, era el inspector Alberto Mendoza. Mientras miraba las imágenes del atentado, últimamente me he convertido en algo parecido a un cinéfilo morboso, pensó mientras sus labios esbozaban una desangelada sonrisa, intentaba encontrar una explicación a los hechos, algún tipo de hilazón entre el atentado sufrido por los dos policías de Bilbao que se encontraban trabajando en Madrid y el atraco del banco así como la conexión qué podían tener ambas acciones con un delincuente habitual de baja estofa como el Ruso.

De hecho en la filmación que estaba viendo junto al comisario no aparecía para nada el Ruso. Quien sí aparecía era Aixerrota, el terrorista más buscado en los últimos tiempos, el asesino de ETA que había reaparecido desde algún agujero del Infierno para volverles locos, con un modo de actuar de lo más absurdo.

Las imágenes no dejaban lugar a la duda. El vehículo conducido por el inspector Jiménez se había detenido ante un semáforo en rojo. De repente, a su izquierda, apareció una moto, una Honda de gran cilindrada conducida por un hombre que no llevaba casco, lo que hacía fácil e incluso inevitable su identificación. El motorista era Asier Goirigolzarri Ostolaza, Aixerrota, que sacando de una abultada mochila un lanzallamas lo dirigió contra el vehículo. El resto parecía sacado de una película de catástrofes de Hollywood. El coche envuelto en llamas, una mujer que a duras penas abre la portezuela de su lado y aterriza en el asfalto y, por fin, una gran explosión que lo envuelve todo hasta que de repente, tras disiparse la humareda, aparece nuevamente el coche totalmente calcinado. El resultado del atentado era un policía muerto y otra gravemente herida, que aún se encontraba en coma en una habitación de La Paz.

—De nuevo Aixerrota, señor comisario. No tiene sentido.

El comisario asintió con la cabeza antes de preguntarle qué opinaba acerca de lo ocurrido y cómo se relacionaba con sus últimas hipótesis.

—No lo sé, señor comisario. Está claro que Aixerrota aparece a cara descubierta, como si no le importara ser identificado. Ni siquiera lleva casco, pese a que se arriesgaba a ser interceptado por la Policía Municipal. Y también está claro que la grabación es nítida, demasiado nítida, como si alguien estuviera previamente al tanto de lo que iba a suceder y hubiera decidido filmarlo. En cuanto al Ruso, no aparece en esta grabación. Por cierto, señor comisario, sobre lo que le comenté acerca de que el Ruso pudiera estar trabajando para el gobierno, ¿se sabe algo nuevo?

Félix Puente, comisario jefe de la Brigada Central Antiterrorista, miró a su subordinado antes de contestar. Malos tiempos estos, pensó, en los que no se puede ser leal del todo ni siquiera con tus propios hombres, ni siquiera aunque sepas sin lugar a dudas que son los policías más honrados del mundo y de los más eficaces. A la mierda con los politiqueos, pensó, si no podía contar todo lo que sabía a sus hombres no le quedaba más remedio que dimitir y dejar que ocupara su puesto alguien más sumiso, alguien que supiese vestir camisas de seda y zapatos italianos pero que seguramente no distinguiría a un terrorista aunque lo tuviese enfrente de sus narices.

—No demasiado —contestó por fin—. En realidad nadie dice nada y eso es lo verdaderamente sospechoso. Últimamente, y con la excusa de luchar mejor contra el terrorismo, están proliferando las secciones antiterroristas en casi todos los organismos que teóricamente tienen competencias policiales o de defensa. En el ejército, en las policías autonómicas, en los servicios adscritos directamente a la Presidencia del Gobierno e incluso los servicios de inteligencia, que siempre han negado su implicación en la lucha contra ETA, parece ser que han creado una sección especial dedicada a este fin, una sección de la que, por supuesto, nosotros no sabemos nada de nada y sobre cuyo funcionamiento y posibles descubrimientos no tenemos ni puta idea —finalizó enfadado.

—Entonces, ¿podría ser verdad lo que me dijo la prostituta?

—Claro que podría ser verdad, pero no tiene ningún sentido. Aún admitiendo que esos servicios, dependan de Defensa o de Presidencia del Gobierno, utilizaran a delincuentes para ciertos trabajos, cosa que no me sorprendería lo más mínimo conociendo a quienes los dirigen, ¿a qué viene aliarse con uno de los etarras más buscados del país? ¿Y qué sentido tendrían las víctimas elegidas? ¿Dos policías de Bilbao que nunca han tenido nada que ver con actividades antiterroristas y un hombre que por casualidad se encontraba en el interior de un banco que atracaron? ¿Y por qué atracaron ese banco?

—Se me ocurre pensar que los compañeros de Bilbao, aunque no se dedicaban a labores antiterroristas, tal vez por casualidad se encontraron con algo de interés. Trabajando en el País Vasco tampoco sería nada raro. En cuanto a lo del ejecutivo, ¿y si lo del atraco no hubiera sido sino una pantomima para asesinarle?

—¿Sabes que no eres nada tonto, Mendoza? Yo también había pensado en esas posibilidades pero aún así sigo sin entender el motivo. Y ahí está el intríngulis. Cuál es el móvil de esas acciones, sobre todo si está implicado alguien que pudiera trabajar para algún oscuro servicio estatal. ¡Mierda!, ya sólo nos faltaba matarnos entre nosotros. Como si con la ETA, el GRAPO, los neonazis y los grupos islámicos no tuviéramos suficiente, ahora jugamos a la caza del compañero. Pero bueno, tú de esto no sabes nada ni has oído nada, ¿lo captas?

—Firme y claro jefe. Es más, yo en estos momentos ni siquiera estoy con usted, estoy de camino hacia unos estudios de televisión que podrían tener información sobre el último atentado cometido por Aixerrota.

—Pues no pierdas más el tiempo y mueve el trasero, ya tenías que estar allí.

Capítulo 41

Los sistemas de seguridad de Pantalla-4, una de las más importantes emisoras privadas de televisión del país, eran más sofisticados que los de la propia Brigada Antiterrorista. Pese a su acreditación como inspector de policía destinado precisamente en esa Brigada, Alberto Mendoza tardó más de media hora en ser conducido hasta el Jefe de los Servicios Informativos. Un amplio despacho lleno de ordenadores y pantallas de televisión en la que podían verse informativos de los países más diferentes y en lenguas más exóticas, a Mendoza le pareció incluso que en uno de ellos se hablaba en swahili, pese a desconocer ese idioma africano, fue el lugar al que una obsequiosa azafata le condujo. Sentado en un cómodo sillón se hallaba un hombre grande y fuerte, de copiosa barba, que a la sazón estaba fumándose un cohíbas mientras miraba nostálgico un póster alusivo a la libertad de expresión que había sido ampliamente reproducido en los años siguientes a la muerte de Franco. Ha engordado mucho desde que presentaba uno de los telediarios de la estatal, pensó Mendoza al reconocer a su interlocutor, pero se abstuvo de hacer cualquier comentario que pudiese ser malinterpretado.

—Encantado de conocerlo, inspector Mendoza —dijo el hombre levantándose y estrechándole la mano. Su apretón era fuerte, como si hubiese decidido romperle los dedos por algún motivo desconocido—. Soy Héctor Lafuente, quizás me conozca, el jefe de informativos de esta casa de locos.

—Encantado —respondió el inspector retirando su mano antes de que se la estrujaran.

—Usted dirá —volvió a decir en tono afable Héctor Lafuente—. No suelo tener por aquí muchas visitas de policías destinados al combate contra el terrorismo. Estoy a su entera disposición, ya sabe que desde Pantalla-4, y con nuestros medios, por supuesto, que son la imagen y la palabra, también participamos en ese combate. Por cierto, y sin que esto le ofenda, algunas veces a los medios de comunicación, al nuestro en concreto, nos gustaría recibir de las fuerzas policiales la misma colaboración que nosotros les ofrecemos.

—Procuramos hacerlo así —respondió incomodado el inspector Mendoza, que no estaba acostumbrado a bregar con periodistas y que empezaba a pensar que a partir de ahora le iban a acosar más que un jefe libidinoso a una subordinada de buen ver—, pero debe comprender que muchas veces nos vemos maniatados por la necesidad de ser discretos, para evitar que se malogre una operación en marcha.

—Lo comprendo, por supuesto que lo comprendo, ya le he dicho que no era un reproche sino un comentario dirigido a acrecentar la confianza y colaboración mutua. Pero dejémonos de cháchara y dígame que es lo que necesita de nosotros, que si está en nuestra mano haremos lo necesario para atenderle.

—Se trata del atentado cometido ayer contra dos policías. Por lo que se sabe fueron ustedes los primeros que emitieron el vídeo del mismo.

—Sí, así es —contestó con una sonrisa de oreja a oreja Héctor Lafuente, como si el único motivo del atentado hubiese sido proporcionarle un éxito profesional—, fue un auténtico scoop como decimos en nuestra profesión, una espectacular exclusiva. Luego, lógicamente, cedimos las imágenes a las demás emisoras pero nosotros fuimos los primeros, en efecto. Por cierto, que nada más tener en nuestro poder las imágenes se las cedimos a ustedes sin perder ni un minuto.

—Lo reconozco y se lo agradecemos, pero necesitamos una información adicional.

—Usted dirá.

—Queremos saber cómo llegó esa filmación a su poder.

—Bueno, no es nada complicado, como ocurren estas cosas, ¿se acuerda del caso aquel en que un videoaficionado filmó la paliza que un grupo de policías yanquis propinó a un ciudadano negro? Pues esto ha sido exactamente lo mismo, un particular filmó el atentado y nos proporcionó la película.

—¿No les ha extrañado en ningún momento la nitidez de esas imágenes y lo bien hecha técnicamente que está la grabación?

—La verdad es que no he pensado en ello pero hoy en día con los sistemas que hay no es necesario más que apretar un botón y la cámara lo hace todo, o casi. Pero, espere un momento, ¿está usted insinuando que quizás la grabación la haya hecho alguien relacionado con los terroristas o que sabía que se iba a cometer un atentado?

—No, no se trata de eso —intentó recular el inspector Mendoza pensando que pese a sus años de experiencia policial seguía siendo un auténtico pardillo que acababa de meter la pata delante de un periodista—, sencillamente nos gusta estudiar todos los aspectos de una situación, por estrafalarios que parezcan, antes de desecharlos.

—Comprendo —dijo el periodista con una expresión en sus ojos delatora de que, por desgracia, efectivamente había comprendido—. De todos modos no se preocupe, si me promete que seré el primero en enterarme de lo que ocurra, procuraré no transmitir a mis telespectadores hipótesis estrafalarias.

Alberto Mendoza no estaba seguro de si podía prometer o no lo que se le pedía pero con tal de salir del atolladero en que él solo se había metido le dijo que sí, que en caso de que hubiera novedades importantes Pantalla-4 sería el primer medio en enterarse.

—De todos modos —añadió el policía intentando sacar ventaja de esa forzada alianza— nos gustaría hablar con el videoaficionado que tomó las imágenes del atentado.

—Ya sabe usted que para un periodista la identidad de sus fuentes es y debe ser secreta.

—Lo sé, sobre todo teniendo en cuenta que me he comprometido con usted a ser su fuente en un futuro —contestó con un inequívoco tono de dureza en sus palabras.

Héctor Lafuente miró a su interlocutor, como sopesándolo. Quizás el policía hubiese cometido anteriormente un pequeño error del que había intentado aprovecharse, pero estaba claro que era un madero avezado y que podía jugar fuerte. Era mejor llevarse bien con él que convertirse en su enemigo. Al fin y al cabo el videoaficionado no era sino un tipo que estaba por casualidad en el lugar indicado a la hora debida y se había sacado gracias a ello cinco kilos del ala. Y si no estaba allí por casualidad, como al parecer sospechaba el inspector Mendoza, pues bueno, en ese caso Pantalla-4 y Héctor Lafuente en persona tenían que ser los primeros en dar la noticia.

—Me ha entendido mal, señor inspector, en ningún momento he querido insinuarle que no estaba dispuesto a darle la información solicitada, tan sólo quería hacerle entender que aunque estemos dispuestos a colaborar eso nos supone un esfuerzo que espero que usted sepa valorar. Si se llega a saber, y antes o después se sabrá, que hemos proporcionado la identidad de una de nuestras fuentes, en el futuro se nos puede negar nueva información. En ese caso necesitaríamos, para compensar el daño producido, contar con una fuente alternativa.

—Ese aspecto ya ha sido aclarado —cortó el inspector Mendoza las palabras del periodista, sabedor de que empezaba a enjuagarse su metedura de pata anterior— así que si es tan amable, y para no hacerle perder ni un minuto más de su precioso tiempo, me gustaría conocer los datos del videoaficionado.

—Por supuesto, por supuesto, aunque tendrá que esperar un momento, yo no he tratado directamente con él, pero enseguida pondremos a su disposición toda la información necesaria. Si me disculpa, apenas serán unos instantes —añadió antes de pedirle a una tal Marisa, a través del teléfono interno, que localizara a Raúl Álamos.

Pocos minutos después un hombre joven, vestido como para asistir a una recepción en el Palacio de la Zarzuela entró en el despacho de Héctor Lafuente. Tras efectuar las obligadas presentaciones explicó a su subordinado lo que deseaba el inspector Mendoza.

—Pero, señor Lafuente —protestó en tono nervioso—, no podemos hacer eso, romperíamos con el principio de confidencialidad de nuestros informantes, quebrantaríamos el secreto profesional.

Mendoza estuvo tentado de intervenir pero se abstuvo. Se limitó a mirar interrogativamente a Héctor Lafuente y esperar que fuera este quien aclarara la situación.

—Si se trata de eso puedes estar tranquilo, Raúl. Tú sabes mejor que nadie que no vamos a delatar a ninguna fuente informativa. Lo que se ha producido es una simple transacción comercial, el tipo que nos proporcionó la cinta de vídeo no es ningún contacto habitual sino alguien que tuvo la inmensa suerte de estar en el lugar del atentado en el momento preciso y gracias a eso va a cobrar, o mejor dicho, ha cobrado ya cinco millones de pesetas.

—Aún así —intentó defender su postura Raúl Álamos—, eso podría crear un precedente e impedir que en el futuro se dirijan a nosotros cuando se produzcan situaciones similares.

—Si seguimos pagando cinco kilos por treinta segundos de filmación no creo que nos marginen pero de todos modos eso no es lo importante. Tienes que tener en cuenta, Raúl, que no estamos ante una noticia cotidiana, un posible caso de corrupción o los amores de un torero, sino ante un atentado terrorista, y frente a eso sobran todo tipo de consideraciones. Nuestra principal obligación es colaborar con las fuerzas del orden.

El inspector Mendoza no sabía si Héctor Lafuente estaba editorializando ante un subordinado o si, por el contrario, actuaba en honor suyo, pero estuvo a punto de aplaudir tras ver cómo había manejado la situación, si bien era cierto que el Jefe de Informativos estaba hablando con un subordinado que seguramente tenía uno de esos contratos basura, no con uno de sus superiores o de sus reporteros estrella, lo que facilitaba mucho las cosas.

—Venga, no perdamos más tiempo, que tanto el inspector como yo estamos muy ocupados —finalizó el jefe de informativos—, dale al señor Mendoza la información que necesita y vuelve al trabajo.

—No tengo aquí los datos —dijo débilmente Raúl Álamos—, si no le importa venir a mi oficina…

—Será un placer —contestó Mendoza en un tono que delataba que lo del supuesto placer no era sino un eufemismo.

—Bueno, pues ya está todo solucionado —intervino Héctor Lafuente mientras levantándose de su asiento estrechaba nuevamente la mano del inspector—. Espero noticias suyas —añadió recordándole el pacto implícito que acababan de sellar.

Mientras le seguía por un largo pasillo Alberto Mendoza observó cómo Raúl Álamos se agitaba inquieto y empezaba a sudar. Por fin se detuvo delante de él en un recodo del pasillo por el que no transitaba nadie ni se veía cerca algún despacho o sala de reuniones en la que guarecerse.

—Tengo que decirle una cosa, señor inspector —empezó a trastabillar el periodista sin intentar disimular su nerviosismo—, en ningún momento quiero negarle la ayuda que nos ha pedido pero lamentablemente me va a ser imposible atender a sus peticiones.

—Creía que su jefe ya había zanjado esa discusión.

—Sí, por supuesto, y no desearía en el mundo nada más que facilitarle la información que me ha pedido, pero me es imposible hacerlo porque no la tengo.

—Explíquese.

—La cinta nos llegó de una forma anónima, sin dirección alguna ni ningún otro dato que pudiera identificar al remitente.

—Pero ustedes han pagado cinco millones de pesetas por ella. A algún lugar habrán tenido que enviar el dinero o lo habrán ingresado en alguna cuenta corriente.

Raúl Álamos iba a contestar cuando por el pasillo se acercaron tres jóvenes, dos mujeres y un hombre, ataviados como para participar en un programa de variedades. Después de besar a los tres y prometerles que en otro momento les presentaría a ese morenazo tan guapo con el que estaba hablando volvió a enfrentarse con el inspector. Aunque había sacado un pañuelo de seda con sus iniciales bordadas y se había intentado secar con él la frente, seguía sudando copiosamente.

—No hay ninguna cuenta corriente —dijo por fin con tono desesperado para añadir, abriendo los brazos como un Cristo a punto de ser crucificado—. Soy un jugador, esa es la verdad, un ludópata. Es una enfermedad contra la que estoy intentando luchar, pero debía dinero, mucho dinero. Cuando recibí anónimamente en mi domicilio la cinta intenté aprovecharme de ella, lo confieso, pero no he hecho ningún daño a nadie. Al fin y al cabo, ¿cree usted que es justo pagar ese dineral a un desconocido que por casualidad ha obtenido las imágenes y no dar más que una palmadita en la espalda al periodista que ha obtenido la noticia? Esta es una profesión muy jodida, con mucho paro. Ustedes sólo conocen la otra cara de la moneda, la de Pedro Jota, o la de Luis del Olmo, Iñaki Gabilondo o Miguel de la Quadra-Salcedo. Muchos nos hicimos periodistas siguiendo su estela, mirándonos en ellos como en un espejo, pero no hay suficientes periódicos para dirigir, ni siquiera para trabajar, ni tantos telediarios en los que sonreír mientras informamos al personal de que cientos de miles de niños se mueren de hambre en Etiopía. No me considero un estafador pero las cosas son como le he dicho, ni más ni menos.

A Alberto Mendoza no le importaba lo más mínimo la situación laboral de Raúl Álamos ni si tenía razón en su queja contra el mundo en general y sus patronos en particular, ni siquiera estaba seguro de que pudiera detenerse al periodista por estafa. En cierto modo si la hija de una cantante folclórica cobraba a una revista del corazón veinte millones por permitir que la fotografiaran sacándose los mocos en el interior de su hogar quizás no fuera tan grave que el tipo que tenía delante intentara conseguir la cuarta parte vendiendo una noticia importante a su propia empresa. Él no era nadie para dictar lecciones magistrales de ética periodística, sencillamente necesitaba información y estaba dispuesta a obtenerla.

—De acuerdo, no estoy aquí para juzgarle, pero quizás sea mejor que continuemos hablando en su despacho.

—No tengo despacho propio —contestó el periodista sin que el policía supiese si esa confesión era la mera constatación de un hecho o un nuevo intento por darle pena— pero cerca hay una sala de reuniones que normalmente está vacía. Acompáñeme, por favor.

La sala, como el periodista había vaticinado, estaba vacía y se acomodaron en ella. Raúl Álamos había dejado de sudar pero seguía mostrándose agitado e inquieto.

—Le he traído hasta aquí siguiendo sus indicaciones para que compruebe que mi deseo es colaborar, pero desgraciadamente le he dicho todo lo que sé, no hay nada más. Recibí anónimamente esa cinta y no sé quién ha podido enviarla.

—¿De qué modo la recibió? ¿Por correo, a través de una mensajería?

—En mi domicilio. Por el portero automático me dijeron que traían un paquete para mí y abrí la puerta. Para mi sorpresa quien me entregó el paquete no era ni un empleado de Correos ni un mensajero, sino un niño.

—¿Un niño?

—Eso es, un niño. Ni siquiera puedo describírselo de un modo especial, era un niño moreno de unos once o doce años, que vestía un chándal del Real Madrid, como miles de niños en esta ciudad. Me dijo que un hombre le había dado un talego si me subía el paquete.

—¿Le preguntó quién era ese hombre?

—Sí, lo hice, pero no sabía quién era ni cómo se llamaba. Se habían encontrado cerca de mi portal y le había pedido que me subiera el paquete, sin más. Cuando le pregunté cómo era me dijo que un hombre normal, un hombre mayor, aunque para el crío posiblemente todo aquel que tuviera más de veinte años encajaría en esa descripción. No fue capaz de decirme nada más, simplemente eso, un hombre normal, vestido de un modo normal y peinado de un modo normal. El perfecto desconocido, por decirlo de algún modo.

—¿No sintió curiosidad ni sospechó nada?

—Por supuesto que sí, no olvide que por encima de todo soy periodista. Bajé con el chaval hasta la calle pero ya no estaba el hombre que le había entregado el paquete ni nadie que recordara a un hombre entregándoselo al crío, así que volví a subir a mi casa. Al principio tuve un poco de aprensión, ya sabe usted mejor que nadie, los paquetes bomba están a la orden del día, pero estaba tan intrigado que decidí abrirlo. En realidad no tenía nada que temer, pensé, ya que como periodista nunca había tratado temas relacionados con el terrorismo ni con las mafias organizadas y, por otra parte, por muy canallas que sean los terroristas, no pensaba que llegaran a utilizar a un niño para cometer sus atentados.

—De todos modos se arriesgó excesivamente.

—Lo sé pero me venció la curiosidad. El resto ya lo sabe o se lo imagina. Puse la cinta en mi vídeo y cuando vi de qué se trataba llamé a Héctor Lafuente adornando la situación y diciéndole que me pedían cinco millones por ella. No soy un delincuente, señor inspector, pero me puede el juego, lo reconozco, y estaba abrumado por las deudas. En estos momentos estoy en tratamiento, es la pura verdad, si quiere le puedo proporcionar el nombre de mi psiquiatra y de la asociación de ayuda a la que pertenezco. Si me envía a la cárcel será mi muerte —finalizó volviendo al tono angustiado que había abandonado mientras narraba los hechos.

Alberto Mendoza no tenía ninguna intención de enviar a Raúl Álamos a la cárcel. No estaba seguro de que su actuación hubiese sido delictiva, y aunque lo fuese no le apetecía perder el tiempo en lo que no eran sino simples trapacerías de un empleado que había intentado sacar a sus jefes la pasta que sabía que estaban dispuestos a dar gustosamente a una tercera persona por lo mismo. Además, no había pedido el traslado a la Brigada Central Antiterrorista para empapelar a estafadores de poca monta. Por otra parte Álamos quizás fuese un desgraciado pero nunca se sabe. El hecho era que pertenecía a la plantilla de Pantalla-4 y, salvo excepciones con las que siempre hay que contar, no se llega a trabajar en los servicios informativos de una cadena privada de televisión sin tener algún tipo de capacidad o valor añadido. Quién sabe, un periodista desacreditado nunca le serviría de nada pero tal vez algún día Álamos prosperara y un periodista en auge, una estrella de la información que le debiera un favor, un favor vital, podría llegar a ser un aliado interesante.

—Puede quedarse con los cinco kilos y rehabilitarse, si esa es su intención. Yo de eso no sé nada ni he oído nada. De todos modos quizás haya algo que todavía pueda hacer por nosotros. ¿No conservará el paquete, por casualidad?

La expresión de desolación que apareció en la cara del periodista le indicó a Mendoza que seguramente el paquete dormía el sueño de los justos en algún vertedero de la Comunidad de Madrid.

—Lo siento, inspector, no se me ocurrió guardarlo. Lo tiré a la basura. No pensé que pudiera tener importancia, era un simple envoltorio de papel marrón, de esos que utiliza la gente corriente para hacer sus paquetes, sin ninguna señal especial. Además, lo manoseé tanto para abrirlo que dudo mucho de que se conservaran las huellas del remitente.

Otro que ve a menudo películas policíacas, pensó con desagrado el inspector Mendoza antes de decirle, con tono resignado, que seguramente tenía razón, que no se preocupara por eso. No había motivo, pensó, para no mantener el implícito pacto que acababa de generarse entre policía y periodista.

—Gracias, muchas gracias, no sé cómo agradecérselo —pronunció obsequioso Raúl Álamos al escuchar las palabras del inspector, como si le hubieran quitado un gran peso de encima, cosa que por otra parte era cierta.

—Todo llegará —respondió plácidamente el policía—, y espero que cuando llegue el momento se acuerde usted de esta conversación.

Capítulo 42

Aitor Dorronsoro colgó el teléfono con una sensación agridulce. Las noticias eran levemente esperanzadoras pero aún no se descartaba un desenlace fatal. Ya sabes cómo son estas cosas, le habían dicho al otro lado del cable telefónico desde La Paz, sigue en estado grave y aún no ha salido del coma, pero sus constantes son buenas y lo lógico es que su vida no corra peligro, pero… Esos puntos suspensivos que casi podían escucharse eran los que le impedían estar completamente tranquilo. Unos minutos antes había recibido a través del correo electrónico el informe médico, una jerga para iniciados que él era perfectamente capaz de descifrar, pero que no dejaba de ser demasiado fría e impersonal, por eso había cogido el teléfono y se había puesto en contacto con un colega destinado en el hospital, al que había conocido en un congreso. Seguramente había hecho lo correcto pero si había llamado buscando la tranquilidad absoluta no la había conseguido.

Podía habérselo planteado en muchas ocasiones anteriores pero era ahora, justo en el preciso momento en que Isabel se debatía entre la vida y la muerte, cuando se preguntó si estaba auténticamente enamorado de ella, y la respuesta fue afirmativa. Así, sin más, estaba enamorado de Isabel Altube, sin grandilocuencias, sin saber si era la mujer con la que, como se dice en estas ocasiones, tenía decidido compartir su vida o pensado que fuera la madre de sus hijos. Sencillamente estaba enamorado de ella y eso bastaba. O debía bastarle.

Al principio había sido casi un experimento, tuvo que reconocer para ser sincero consigo mismo. Desde que había abandonado la organización y había iniciado hasta donde era posible una nueva vida, había ido conquistando pequeños objetivos. Isabel Altube había sido uno de ellos. Desde el primer momento en que la vio le había gustado, tanto físicamente como por su modo de ser, pero el hecho de salir con ella se debió, primordialmente, a su interés por saber si era capaz de tener una relación normal con una policía. Ese había sido quizás uno de sus principales déficits desde que abandonó su militancia, considerar a la Policía, a los policías, no como los enemigos que anteriormente eran para él, sino como unos conciudadanos más, unos funcionarios cuya misión, como decía la propaganda oficial, era defender su propia seguridad y libertad. Al principio se le hizo cuesta arriba considerarlo así ya que la inmensa mayoría de los que había conocido no encajaban en esa bucólica imagen ni con calzador pero poco a poco también fue asentando su vida en ese aspecto. Y cuando vio a Isabel y comprendió que le gustaba decidió dar un paso más, decidió iniciar una relación con ella. Y ahora estaba tendida en una cama de hospital, víctima de un atentado cometido por sus antiguos compañeros. Eso era al menos lo que decía la prensa, pero él no estaba tan seguro.

Aunque llevaba tiempo desvinculado de la organización aún tenía conocimientos y contactos. Familiares, amigos, incluso antiguos camaradas que aún seguían en la brecha pero que en secreto envidiaban su decisión de mandarlo todo al carajo. Y sus informaciones sobre Aixerrota no coincidían con la versión oficial. Por lo que él sabía Aixerrota no era el superterrorista sobre el que los medios de comunicación hacían constantemente reportajes, sino un pobre desgraciado sin criterio propio que siempre se había limitado a cumplir las órdenes, por absurdas o ridículas que estas fuesen.

No le costó más que media hora de llamadas telefónicas conseguir una entrevista en San Juan de Luz, en lo que unos cuantos llamaban País Vascofrancés, otros Pays Basque y algunos Euskadi Norte o Iparralde. Así de esquizofrénico es nuestro país, que tiene un montón de nombres a gusto del consumidor, pensó descorazonadoramente Aitor Dorronsoro.

Poco tiempo después entraba en un bar de la localidad vascofrancesa. Era un lugar pulcro e inmaculado, al más puro estilo francés. Por mucho que allí dentro se hablara euskera, volvió a pensar Dorronsoro, era evidente que se encontraba en Francia. Mal que le pesara, y en el fondo sus sentimientos eran bastante similares a aquellos que tenía cuando militaba en ETA, ya fuera por una opresión secular o porque los ciudadanos de las tres provincias del norte lo hubieran admitido voluntariamente, estaba claro que el espíritu de lo francés sobrevolaba por esa zona. Una cosa tan simplona como la limpieza de las vías públicas lo delataba a simple vista, pero había algo más, algo que él se había negado a reconocer hasta hacía poco tiempo, algo que demostraba que las cosas no eran tan sencillas como les gustaba explicar a los teóricos de la independencia, algo que le hacía comprender ahora por qué su padre, que había estado en la cárcel por ser antifranquista y nacionalista vasco no se perdía un partido de la selección española de fútbol, del mismo modo que sus compatriotas del norte, aunque les habían apoyado en los tiempos difíciles y defendían la lucha del sur por su autogobierno, votaban a los sucesores de Charles de Gaulle.

Uno de los que no habían entendido nada de eso era Iker Amondarain y justamente él había sido el encargado de recibirle. Iker era un gilipollas que por ser hermano de un militante abatido por las fuerzas de la Guardia Civil consideraba que todo el pueblo vasco debía rendirle pleitesía y agradecimiento. Si de Iker hubiera dependido él habría recibido el mismo trato que Yoyes cuando se desvinculó de la organización. Afortunadamente esa decisión no había dependido del hermanísimo, como le denominaban a sus espaldas y con cachondeo otros militantes, por lo que había podido reiniciar su vida. Eso le creaba, curiosamente, una extraña sensación. Por una parte tenía que estar agradecido a la nueva dirección que le hubiese permitido seguir su camino pero por otra parte no dejaba de tener cojones el estar obligado a agradecerles que no le pegaran un tiro en la nuca, como habían hecho con muchos otros. En fin, eso ya no tenía vuelta de hoja. Había jugado con fuego y se había quemado.

—Hola, Judas —le dijo Iker por todo saludo.

La visión judeocristiana, o mejor dicho, de seminario de algunos de los militantes seguía estando omnipresente, pensó Dorronsoro antes de responder.

—Vete a tomar por el culo, Iker. Sabes que no puedes tocarme ni un pelo y eso es lo que te jode. Aparte del hecho de que es mejor ser un judas que tener un encefalograma plano como tú, así que llévame a donde Eguzki y déjate de hostias.

—No siempre vas a tener la suerte de estar protegido por el jefe, cabrón, y entonces llegará mi momento.

—¿Y quién me va a dar matarile, tú mismo? Pero si la única vez que has tenido una pipa en tu mano te hiciste un agujero en la pierna, so mamón, que estás en la organización sólo por ser hermano de un caído en combate y porque, como en toda organización que se precie, es necesario que haya algún cretino que limpie los ceniceros y le lleve el tabaco al jefe.

La alusión a la única acción armada que había protagonizado hasta el momento Amondarain le hizo enrojecer hasta la planta de los pies y le obligó a estar callado durante un buen rato, exactamente hasta que el Renault que conducía, así que hacéis boicot a los productos franceses, comentó irónicamente Dorronsoro sin obtener respuesta, le depósito en un caserío cercano.

—Ahí es, hijo de puta —dijo entre susurros Iker, como si temiera que el jefe le oyera calificar de ese modo a Aitor Dorronsoro.

—Espérame, cariño, no tardaré mucho en volver —respondió el exmilitante.

Aunque nunca había estado allí, con la seguridad que da el haber visitado lugares muy similares Aitor Dorronsoro entró en la vivienda. Una chica joven, quizás con los quince recién cumplidos y seguramente hija de los dueños del caserío, le precedió en silencio hasta una habitación de la primera planta. Allí, sentados en torno a una rústica mesa de roble, había cuatro personas, tres de ellas encapuchadas. El único que estaba a cara descubierta sonreía ostensiblemente mientras le decía a Dorronsoro que se alegraba de verle después de tanto tiempo.

—Diles a los nazarenos que no soy de la BBC ni de la CNN, así que pueden destaparse, que no les voy a hacer ninguna entrevista.

Aunque no podía verse los gestos de sus caras Dorronsoro tuvo la impresión de que sus palabras habían hecho mella en ellos, y no para bien precisamente. No le importaba, no había solicitado aquella reunión para hacer amigos.

—Son buenos hombres, leales, de los que no traicionan ni se van —respondió displicentemente el hombre de la cara descubierta—, pero supongo que eso para ti no significa nada.

—Sí, que son idiotas.

—¿Te ha seguido alguien? —preguntó el hombre de la cara descubierta, haciendo caso omiso a las últimas palabras de Aitor Dorronsoro.

—Sabes que no, nunca nadie consiguió seguirme.

—Las cosas y las personas cambian, tú eres un vivo ejemplo de ello.

—Es cierto, pero te aseguro que nadie me ha seguido.

—De acuerdo entonces, me fiaré de ti. Podéis iros —añadió dirigiéndose a los encapuchados. Estos, con el hábito que da el estar acostumbrados a obedecer las órdenes, desaparecieron al momento, sin hacer el más pequeño comentario.

Durante unos pocos segundos, que parecieron meses, ninguno de los dos fue capaz de pronunciar ni una palabra. Finalmente fue el terrorista quien rompió el hielo.

—Te veo muy bien, Aitor. Da la impresión de que por ti no ha pasado el tiempo.

—Procuro cuidarme, no olvides que soy médico. Tú tampoco estás mal, aunque cada vez tienes menos pelos.

—Es hereditario, ya lo sabes. Mi padre era calvo, mis abuelos también, incluso mi suegro —bromeó—, así que desde muy joven me acostumbré a la idea de que llegaría el día en el que podría prescindir del peine.

Nuevamente, como si una vez pronunciadas esas frases banales ya no supieran qué decirse, el silencio se interpuso entre los dos interlocutores y también nuevamente, como si implícitamente le hubiera sido otorgado el título de maestro de ceremonias, el anfitrión tomó la palabra.

—¿Qué ha pasado, Aitor? En otras circunstancias, si nos hubiéramos vuelto a ver después de tanto tiempo, nos habríamos abrazado y no hubiéramos dejado de hablar de lo que habíamos estado haciendo, de los amigos comunes, de la familia, en fin, de todo aquello que une a dos amigos.

—La vida nos ha cambiado, Julen. Nos ha cambiado tanto que un abrazo entre nosotros dos ya no es posible. Hay muchas cosas por medio que a mí me gustaría olvidar y que tú te empeñas en revivir.

—Sí, la vida nos ha cambiado, pero no deberías quejarte. Tú, al fin y al cabo, has podido rehacer la tuya.

—Y tú también, si hubieses querido.

—¿Sí, lo crees de verdad? Puede ser pero para mí ya es demasiado tarde. Además, para qué engañarte, no quiero cambiar, llevo ya tantos años metido en esto que no sabría hacer otra cosa, se ha convertido en mi auténtica vida. ¿Quieres que te haga una confesión? Ni siquiera quiero triunfar, si algún día Euskadi fuese independiente mi vida se acabaría, no podría seguir haciendo lo que hago ahora y viviendo como vivo ahora. Sí, seguramente me harían un homenaje y pondrían mi nombre a una calle de mi pueblo natal pero yo estaría muerto en vida. Una pensión a cuenta de la República Independiente Vasca, todas las tardes una partidita de mus en la taberna del pueblo y a esperar el día en que la muerte en vida se convierta en muerte física y me entierren con la ikurriña sobre el féretro y la banda de música tocando el Eusko Gudariak y el Agur Jaunak. No, eso no es para mí, por eso te digo que ya no lucho ni por la soberanía de nuestro pueblo, ni por la independencia y el socialismo ni por zarandajas de ese tipo, sino por mi propia supervivencia. Y mi supervivencia está ligada a la de la organización, así que si en algún momento has tenido la intención de convencerme para que lo dejara, no gastes saliva en ello, no merece la pena. ¿Te escandalizo, acaso?

—Para nada. Precisamente uno de los motivos de mi abandono fue que me di cuenta a tiempo de que empezaba a pensar como tú.

—No te quejes demasiado. Precisamente porque yo sigo estando donde estoy tú sigues viviendo.

—¿Y qué se supone que debo hacer? ¿Agradecerte con lágrimas en los ojos que me hayáis perdonado la vida?

—Es una posibilidad, supongo, pero me imagino que nunca lo harás ni yo te lo pediré. Pero las cosas están así y tú lo sabes tan bien como yo, de modo que no merece la pena que sigamos hablando acerca de ello. Además me imagino que desgraciadamente esta no es una visita de cumplido.

—No, no lo es.

—¿Y a qué debo entonces tal honor? —preguntó sarcástico el etarra conocido como Eguzki.

—Lo sabes tan bien como yo.

—Prefiero que me lo expliques tú.

—Se trata de los últimos atentados cometidos.

—¿Hablas de las últimas ejecuciones?

—Déjate de hostias, hablo de lo que hablo, conmigo no tienes que usar ese absurdo lenguaje destinado a uso interno. Hablo de los últimos asesinatos atribuidos a Aixerrota.

—Sí, claro, qué ocurre con ellos.

—¿Cómo que qué ocurre con ellos? En el último atentado fue herida de gravedad una policía llamada Isabel Altube. Esa policía, y tú lo sabías bien, estaba saliendo conmigo. Así te lo hice saber y tú me prometiste que nunca le ocurriría nada. Sabía que eras un asesino pero al menos pensaba que tenías palabra y resulta que no la tienes.

—Eres un gilipollas. Con dos pelotas, eso sí, pero un gilipollas. Me reprochas el que te perdone la vida pero me pediste que proteja a una policía amiga tuya. ¿Sabes qué consigues con eso? Que si en un momento dado hubiéramos pensado en ella como objetivo lo habríamos cambiado por otro. Es decir, no hubieras conseguido evitar una ejecución sino cambiarla de cara y de nombre, o sea que en el fondo serías tan responsable de ella como nosotros, así que no te hagas el moralista conmigo llamándome asesino. Da la impresión de que quieres suicidarte. Tienes suerte de que no te lo tenga en cuenta y de que pese a lo que me estás echando en cara aún conserve cierto sentido de la amistad. Y por si quieres saberlo sigo siendo hombre de palabra. Yo no di la orden para que se cometieran esos atentados.

—Pero vosotros los habéis reivindicado.

—Te vuelves a equivocar, Aitor. Nosotros no hemos reivindicado esas acciones. Alguien, ajeno a la organización, lo hizo. Nosotros nos hemos limitado a no desmentir esas reivindicaciones.

—No lo entiendo, si no lo habéis hecho vosotros por qué no habéis salido al paso de los falsos comunicados que achacaban los atentados a la organización.

—Joder, Aitor, es que no te enteras, has perdido muchas facultades desde que nos abandonaste. En primer lugar porque nadie se habría creído el desmentido y en segundo lugar porque nos viene bien que la prensa y la opinión pública, así como la Policía, piensen que hemos sido nosotros. Es publicidad, Aitor, publicidad gratuita. Últimamente hemos tenido unas cuantas detenciones, detenciones importantes aunque hemos intentado minimizarlas, y nuestra capacidad operativa ha descendido ostensiblemente, así que la reivindicación de esas acciones en nuestro nombre no sólo no nos ha incomodado sino que nos ha venido de perlas.

—Es posible pero en algún lado tiene que haber gato encerrado. No me puedo creer, y me extrañaría mucho que tú lo creyeras, que haya un grupo tan altruista como para cometer dos atentados espectaculares y otorgaros a vosotros los honores.

—Posiblemente tengan otros objetivos, o no quieran ser descubiertos, y nos usan a nosotros de tapadera.

—¿Y eso no te preocupa?

—Hasta cierto punto sí. No hemos desmentido la autoría por lo que te he dicho, en estos momentos propagandísticamente nos viene muy bien que todo el mundo piense que somos los autores, pero no me hace nada feliz que haya por ahí unos tipos usando nuestro nombre para sus acciones.

—¿Habéis tomado algún tipo de medidas para evitarlo?

—Joder, Aitor, qué medidas quieres que tomemos, no somos policías.

—Sin embargo el tema os pilla muy de cerca.

—No te entiendo, ya te he dicho que no hemos sido nosotros. Tienes mi palabra.

—Lo sé pero en ese caso, ¿qué coño pinta en toda esta historia Aixerrota?

Por primera vez desde que el tono de la conversación había abierto un nuevo foso entre los dos antiguos amigos Julen se permitió una sonrisa.

—Has tardado en hablar de él. Sí, suponía que para ti Aixerrota sería la clave.

—¿Acaso no lo es?

—Supongo que sí pero no sé qué es lo que está ocurriendo, te lo juro por nuestra antigua amistad, Aitor, nosotros no controlamos a Aixerrota. Hace mucho tiempo que no lo controlamos —añadió.

—Entonces, ¿todas esas historias del aguerrido militante al que todas las fuerzas antiterroristas del país juntas no pueden detener y de repente vuelve a España de improviso, cruzando clandestinamente la frontera para continuar la lucha, son también falsas?

—Joder, Aitor, no me hagas hablar en balde, tú conociste tan bien como yo a Aixerrota y sabes que era un gilipollas, un pobre infeliz que no se enteraba de nada, con menos cerebro que un mosquito. Eso sí, debía tener una flor en el culo o se topó con el grupo policial más cegato e incompetente en la historia de España porque estuvo tres años en Madrid sin ser detenido hasta que desapareció. Admito que alimentamos su leyenda por el mismo motivo por el que, como te he explicado antes, no hemos desmentido nuestra participación en los últimos sucesos, pero era un incapaz al que no se le podía confiar la dirección de una misión importante de verdad. En los últimos tiempos ni siquiera le dejábamos que participara en las acciones más simples.

—¿Qué fue de él? ¿Huyó, como se dice, a Sudamérica?

—No, se fue a los a mares del Sur.

—¿A los mares del Sur? —preguntó extrañado Aitor Dorronsoro.

—Sí, a sus mares del Sur. ¿No has leído una de las mejores novelas de Manuel Vázquez Montalbán protagonizada por Carvalho que se titula así, Los mares del Sur? Su protagonista es un rico empresario, un miembro de la alta burguesía catalana cuya obsesión es huir, escapar a los soñados mares del Sur retratados por Gauguin y lo hace no navegando allende los océanos sino yendo a vivir con una mujer de clase obrera a un barrio marginal que una de sus empresas había construido. Como todas las buenas historias, es triste y hermosa al mismo tiempo. Debieras leerla.

—Te agradezco los consejos literarios pero me gustaría que fueras más concreto. ¿Cuáles son los mares del Sur de Aixerrota?

—Sus paraísos del Sur fueron los paraísos artificiales de la droga. Se enganchó a la heroína. Era un imbécil y acabó convirtiéndose en un adicto, en un yonqui de mierda.

—¿Cómo ocurrió eso?

—¿De verdad quieres saberlo? ¿Para qué, para echárnoslo en cara desde tu nueva superioridad moral? Hacer la guerra y la revolución cuestan dinero, mucho dinero, y el impuesto revolucionario ya no es lo que era así que decidimos meternos en negocios. No somos los primeros ni seremos los últimos que financian su causa con métodos no convencionales. En fin, a Aixerrota le ocurrió lo mismo que al tabernero que se aficiona a sus productos y acaba alcoholizado y arruinado.

—¿Sabéis dónde ha estado durante estos años?

—Por lo que sabemos nunca salió de Madrid. Al menos nosotros no le preparamos la huida y dudo mucho de que por sus medios haya podido escapar del país.

—Y ahora, después de tantos años, reaparece inesperadamente, como si algún extraño mago lo hubiera sacado de su chistera. Alehop, Aixerrota está de nuevo en el escenario. Alguien ha tenido que estar protegiéndole durante estos años, alguien que ha decidido que ya era hora de que abandonara su retiro y volviera a ser portada de los periódicos. Porque no es lógico que actúe a cara descubierta, para que todos le reconozcan.

—Es un drogadicto, Aitor, no lo olvides. Seguramente actúa impulsado por la necesidad de conseguir pasta para alimentar sus venas.

—Eso tal vez explicaría el atraco al banco pero no el atentado en el que ha muerto un policía y ha quedado gravemente herida Isabel. No, alguien ha tenido que protegerle durante estos años y por algún motivo oculto le ha devuelto a la escena.

—Nosotros no hemos sido, ya te lo he dicho. Y puedes creerme si te digo que no te estoy mintiendo, que es la pura verdad.

—Entonces, ¿quién está detrás de todo esto?

Como única respuesta Julen se encogió de hombros. Luego, salvando a grandes zancadas la distancia que le separaba de la puerta de la estancia, la abrió llamando a voces a uno de los encapuchados que custodiaban el caserío.

—Tamagutxi, tráeme el dossier de Aixerrota.

El terrorista que llevaba el sobrenombre de Tamagutxi, con la eficacia de un funcionario acostumbrado a cumplir la voluntad de su Director General, acudió sin tardanza llevando una abultada carpeta azul que, sin pronunciar ni una sola palabra, depositó en manos de su superior jerárquico.

—Sabía, o al menos intuía, que acabaríamos hablando de Aixerrota, así que te he preparado este dossier con todo lo que tenemos acerca de él y de la gente con la que se relacionó en los últimos tiempos en los que estuvo en el Comando Madrid. La mayor parte de los documentos son anodinos, sirven más de relleno que de otra cosa, pero quizás encuentres algo que te permita seguir su pista. Porque supongo que irás detrás de él. Tómalo —dijo entregándoselo—, tan sólo te pido una cosa, que me informes de lo que te enteres.

—Ya no trabajo para la organización. Nunca debí haberlo hecho pero eso ya no tiene remedio. De lo que puedes estar seguro es de que nunca más volveré a trabajar para vosotros.

—¿Así pagas los favores? El mundo está lleno de desagradecidos. Pero no importa, si consigues tu objetivo, y espero que así sea, de un modo u otro nosotros nos enteraremos e intentaremos sacar el máximo provecho de la información. Ahora tienes que irte ya. Ha sido un placer volver a conversar contigo pero tengo muchas cosas que hacer.

—Seguramente planear el asesinato de algún pobre infeliz.

Haciendo caso omiso de las últimas palabras de Aitor, Eguzki volvió a abrir la puerta y esta vez en silencio llamó a otro de sus hombres. Iker Amondarain, el hombre que había trasladado a Aitor Dorronsoro al caserío, apareció escasos segundos después.

—Iker, ocúpate de trasladar a Aitor hasta un lugar seguro. Y recuerda que respondes de su vida con la tuya —dijo con un tono de voz que podría haber partido un diamante.

—No sé por qué tienes tantos miramientos con él —contestó Iker sin ocultar su resentimiento—. Es un traidor.

—Si hubiera habido diez como él las cosas nos habrían ido mucho mejor —contestó volviendo a un tono más amable, incluso risueño, el jefe de los terroristas.

—Si hubiera habido diez como él la organización habría desaparecido.

—Por eso lo he dicho.

—¡Joder, Julen!, en ese caso, ¿por qué no la has disuelto tú?

—Porque desgraciadamente, querido Iker, yo no soy como él. Me temo que en el fondo soy como tú, mal que me pese.

Capítulo 43

El comisario Félix Puente debía estar convencido de la importancia de lo que le había narrado el inspector Mendoza porque había llamado a Andrés Uría, su mano derecha en la Brigada desde que se hizo cargo del mando, e hizo que el inspector le repitiera de la «a» a la zeta todo lo que a él le acababa de contar.

—¿Qué piensas de todo esto, Andrés? —le preguntó después de que Alberto Mendoza finalizara su relato.

—Es pronto para decidirse, tendré que reflexionar sobre el tema, pero creo que algunas de las intuiciones de nuestro nuevo compañero pueden estar acertadas. Desde luego, si el hombre que acompañaba a Aixerrota era el Ruso, y Alberto está convencido de ello, aparte de que su misma desaparición ya es de por sí sospechosa, las cosas podrían ser más complicadas de lo que pensamos. ¿Qué hacen juntos un terrorista repentinamente reaparecido y un delincuente habitual súbitamente desaparecido? Además, cada vez está más claro que han pretendido que identificáramos a Aixerrota sin lugar a dudas, primero entra en el banco a cara descubierta y después alguien cuya identidad desconocemos y que renuncia voluntariamente a cobrar unos cuantos millones de pesetas filma el atentado contra un coche en el que iban dos policías. Nunca se puede estar absolutamente seguro pero me da la impresión de que alguien quiere que pensemos que estas acciones son obra de ETA.

—O sea, que tú crees que ETA no está detrás de los últimos atentados.

—Creo que no, todo me induce a pensar que alguien está manipulando a Aixerrota en su propio beneficio. Por otra parte nuestros informantes en el Sur de Francia nos han comentado que están sorprendidos por la ejecución de estos dos últimos atentados. No tenían noticia de ellos, no se los esperaban.

—Quizás los hombres de ETA lograron engañarles —comentó escéptico el comisario.

—Pudiera ser pero es gente que trabaja bien y sabe lo que se hace. Según ellos la banda había perdido últimamente capacidad operativa, las últimas acciones, tanto por el momento elegido como por la forma de llevarlas a cabo, no encajan con lo que sabemos de ellos en estos momentos.

—En ese caso, si la teoría que avanzó hace unos días Alberto es cierta, ¿quién cojones está manipulando a Aixerrota y por qué?

—Buena pregunta, Félix, si pudiera responderla ya habríamos resuelto el caso, pero me temo que no estoy en condiciones de satisfacer tu curiosidad. De hecho ni siquiera sabemos qué ha hecho o dónde ha estado estos últimos años. Se especulaba con que había escapado a Sudamérica pero nunca se le detectó en los países que tradicionalmente han sido considerados lugares de acogida de etarras. Ni en Méjico, ni en Venezuela o Uruguay han tenido noticias de él. En realidad en ningún país hispanoamericano ha sido localizado.

—¿Tampoco en Cuba? —preguntó el inspector Mendoza.

—Vaya, hombre, otro paisano obsesionado con el Fidel. Pues no, camarada, tampoco ha sido localizado en Cuba. Si hubiera estado allí no habríamos podido tocarle ni un pelo pero por lo menos lo habríamos sabido.

—Pues si como pensáis ETA no está detrás de las últimas actividades de Aixerrota, estamos metidos en un buen lío —recapituló en voz alta el comisario—. Y si, en efecto, como parece más probable, alguien, una persona u organización, le está utilizando, tiene que tener el poder y la capacidad suficiente para ocultarle durante estos últimos años sin que nadie le detectara.

—O para borrar eficazmente sus huellas en el caso de que hubiese sido detectado —apostilló Andrés Uría.

—En ese caso todavía me lo pones más negro —respondió el comisario—. Y eso nos lleva a lo que el Ruso le dijo a su amiga, la prostituta asesinada. ¿Es posible que trabaje para alguno de los servicios de inteligencia que últimamente proliferan en el país para mayor descontrol de la lucha antiterrorista y mayor gloria de politicastros? —acabó preguntando en tono amargado.

—Dios, jefe, sus preguntas son de récord Guinness, por lo delicadas —protestó humorísticamente Andrés Uría—. He lanzado mis redes entre algunos colegas que pertenecen a esos servicios y de momento no he conseguido nada de nada, aunque no es extraño, son bastante reacios a dar información gratuita, lo mismo que nosotros, así que es imposible saber si el Ruso trabaja para alguno de ellos y mucho menos —vaciló antes de acabar la frase— que sean ellos quienes estén manipulando a Aixerrota. Además, de ser así, no se entiende que atentaran contra dos policías de Bilbao que nunca se metieron en asuntos relacionados con el terrorismo o la seguridad del Estado.

—Quizás esté ahí la clave de todo —volvió a tomar la palabra el comisario—, en el atentado contra esos dos compañeros. Hay cosas que no me cuadran. En primer lugar, ¿cuál ha sido el motivo de que les eligieran como objetivo? Sí, ya sé que el mero hecho de ser policías habría sido suficiente en caso de que efectivamente ETA hubiera sido la autora del atentado, pero aún así no parece lógico lo sucedido. Hubiera sido más sencillo atentar contra ellos en Bilbao, y no aquí cuando prácticamente casi nadie conocía su estancia ya que acababan de llegar hacía un par de días. Y si no ha sido ETA, como cada vez parece más claro, subsiste la falta de motivación, eran simples inspectores adscritos al Grupo de Homicidios de la Jefatura de Bilbao, sin relación alguna, como tú mismo has dicho —dijo dirigiéndose a su segundo— con temas relacionados con el terrorismo o la seguridad nacional. Y, por supuesto, a eso tenemos que añadir la dificultad de organizar un atentado contra quienes, aparentemente, se encontraban en Madrid de paso.

»Hay una posibilidad —prosiguió— y a falta de una mejor parece la más lógica. Tanto el policía muerto como su compañera podrían haberse encontrado, en lo que para ellos sería una investigación rutinaria, con algo que habría puesto nervioso a quienes, por el motivo que sea, controlan a Aixerrota. Quizás haya que investigar por ese lado. ¿Qué opináis vosotros?

—Parece razonable —respondió prudentemente Alberto Mendoza.

—Sí, parece razonable —corroboró Andrés Uría las palabras de su compañero—, y aún hay, o podría haber, algo más. Anteriormente os he comentado que no he conseguido ningún dato concreto de los agentes destinados a servicios especiales de inteligencia o información, y es cierto, pero sí he detectado un extraño nerviosismo en algunos, originado al parecer por la reciente creación de un grupo dedicado precisamente al control de las actividades internas de los diversos servicios creados para la defensa de las actividades del Estado. Nadie conoce su nombre, aunque son conocidos como los cais, por eso que os he dicho de control de actividades internas, y se rumorea que se financian a través de una de las múltiples oficinas dependientes del Ministerio de Asuntos Exteriores. Pues bien, uno de los agentes al que se señala como uno de los hombres fuertes del CAI es un inspector de policía que recientemente ha sido nombrado jefe del Grupo de Extranjeros de Bilbao. No parece normal que alguien con sus responsabilidades sea enviado a esa ciudad si no hay un motivo lo suficientemente importante para hacerlo.

—¿Crees tú que ese hombre puede estar implicado en los asesinatos? —volvió a preguntar el comisario.

—El Ricardo Illana que yo he conocido no, pero tal y como estamos ya no pondría la mano en el fuego por nadie. De todos modos me resisto a creer que esté metido en algo turbio. O quizás me haya expresado mal, sí le creo capaz de meterse en algo turbio, pero no para su propio beneficio.

—Bueno, mientras no tengamos más datos aplicaremos a tu amigo la presunción de inocencia —dijo dirigiéndose a Andrés Uría—, y en cuanto a ti —añadió posando sus ojos sobre el inspector Mendoza—, deberías investigar por qué se encontraban en Madrid esos dos inspectores destinados en Bilbao.

—Ya lo he hecho, señor comisario —respondió azorado Alberto Mendoza, como un escolar que hubiera sido pillado fumando en los retretes del colegio.

—Coño con el novato, ¿has visto, Andrés?, es listo y tiene iniciativa. Pero bueno, cuéntanos lo que has averiguado, no te quedes ahí pasmado, como un palurdo, no te voy a reprochar nada. Ya deberías saber que yo no quiero monigotes que se limiten a decir sí señor, quiere gente que sepa trabajar, por eso di el visto bueno a tu traslado, así que desembucha sin miedo si no quieres que me cabree.

—Ayer mismo me puse en contacto con la Jefatura de Bilbao, más concretamente con Manuel Rojas, un inspector destinado en el Grupo de Homicidios con el que colaboré en una ocasión anterior. Es, además, uno de los íntimos de la compañera que fue gravemente herida. Se estaban ocupando del asesinato de un marroquí llamado Omar El Mdarhri, que fue tiroteado hace unas semanas.

—Así que un extranjero —susurró Uría—. Y en Bilbao. Me parece que a pesar de todo tendré que hablar con Ricardo Illana.

—Supongo que la inspectora Altube tendrá bastantes cosas que contarnos cuando se recupere —dijo pensativo el comisario Puente.

—Si se recupera —apostilló lúgubre Uría.

—De todos modos, hasta que sepamos a qué atenernos sobre la inspectora, tú trabaja a Illana —le dijo el comisario a Andrés Uría—. Y en cuanto a ti, ¿qué más te contó el inspector Rojas?

—Poca cosa más. Era un caso que estaba llevando en persona el inspector fallecido en el atentado, Antonio Jiménez que, por lo que me ha comentado Rojas, era un tipo solitario, con pocos amigos en la Jefatura pese a tener el apoyo del propio Jefe Superior, al que no le gustaba trabajar en equipo. Si en la investigación que estaba llevando a cabo había aceptado que le acompañara otra policía se debía a que con anterioridad él le había quitado un caso que era suyo. Y tal vez porque tenía intención de ligársela.

—Cherchez la femme —comentó con tono ensoñador Uría.

—Déjate de sandeces —dijo el comisario, que educado en un estricto colegio religioso pensaba que toda palabra dicha en francés referente a las mujeres tenía un inequívoco sentido libidinoso— ¿Algo más? —añadió preguntando a Alberto Mendoza.

—De momento nada más, de todos modos —dijo mirando su reloj de pulsera— he quedado con él dentro de tres cuartos de hora, más o menos, ya que me dijo que tenía la intención de venir a Madrid para ver a su compañera, así que quedamos en la clínica. Consideré que siempre será mejor hablar cara a cara, con todo el tiempo del mundo que nos haga falta, que a través del teléfono, con su premura e impersonalidad.

—Has hecho bien —cabeceó aprobatoriamente su jefe— pero si has quedado dentro de cuarenta minutos será mejor que te pongas en marcha. En cuanto a ti —se dirigió a Andrés Uría— procura contactar cuanto antes con Illana. Y crucemos los dedos para que ningún servicio paralelo esté implicado en los asesinatos o podemos acabar jodidos, muy jodidos. Bueno, se acabó la reunión, a trabajar.

Alberto Mendoza no se hizo repetir dos veces la orden y poco después se encontraba con Manuel Rojas en el hospital. Tras los saludos circunstanciales de rigor los dos compañeros empezaron a cambiar impresiones.

—¿Habéis averiguado algo? —preguntó ansioso Rojas.

—Siempre hay algo, ya sabes —contestó Mendoza encogiéndose de hombros—, de hecho la película que filmó un videoaficionado —añadió ocultándole su certeza de que ese videoaficionado no existía— demuestra claramente que el autor del crimen fue un terrorista del que pensábamos que se hallaba huido, fuera del país.

—La verdad es que suena bastante raro.

—¿Raro? ¿Por qué? Tú mejor que yo sabes, no en balde estás destinado en el País Vasco, que los terroristas atacan siempre que pueden.

—Sí, pero ¿por qué aquí y a ellos dos? No es lógico, su decisión de venirse a Madrid fue improvisada, nadie la supo hasta que Jiménez llamó a Habilitación, media hora antes de salir, para explicar lo que iba a hacer y solicitar un adelanto de las dietas. De hecho fue tan repentino que nadie en Jefatura conocía el lugar exacto en el que estaban alojados y ahora resulta que los datos que nosotros no teníamos estaban en posesión de un terrorista repentinamente reaparecido. No sé, pero algo no me encaja. ¿El coche que fue tiroteado era el de Jiménez o alguno que le habían proporcionado aquí en Madrid? —preguntó repentinamente Rojas.

—Era el suyo, sobre eso no hay ninguna duda, ¿por qué me lo preguntas? ¿Qué idea está rondando tu cabeza?

—¿Sabes si se pusieron en contacto con algún compañero de Madrid?

—De momento no tenemos noticia de ello. ¿Acaso piensas que algún policía de aquí ha sido cómplice del asesinato?

—De aquí o de Bilbao, pero no, ya no sé ni en qué pensar, pero es que no encaja, Alberto, no encaja, no creo en las casualidades, y me extraña muchísimo que sin más ni más, porque, ¡puta casualidad!, un terrorista que vuelve a las andadas de repente se encuentra con dos policías inopinadamente llegados desde Bilbao, les ametralle cuando circulaban por las calles de Madrid en el vehículo particular de uno de ellos. Llevo muchos años pateándome las calles como para que eso no me huela mal. Y me extrañaría mucho que a ti te oliera algo mejor.

—Supongo que tienes razón. ¿Sabes qué es lo que hicieron aquí en Madrid, a dónde fueron, con quién hablaron, en caso de hacerlo?

—Ni puta idea, Alberto, ni puta idea. Todo lo que sé sobre este asunto ya te lo he dicho por teléfono y desde que hemos hablado no me he enterado de nada nuevo.

—El asunto que estaban investigando, ¿era peligroso?

Manuel Rojas se encogió de hombros antes de responder, como si lo que iba a decir fuera una obviedad.

—Se trataba de un caso de asesinato, al parecer hecho por profesionales, seguramente un ajuste de cuentas. ¿Peligroso? Tal vez, pero no mucho más que otros que ya habían llevado entre manos. Es posible que si se acercaran demasiado a quien lo hizo o encargó se haya puesto nervioso, si esa es tu teoría, pero en ese caso, ¿dónde encaja la actuación de Aixerrota?

Su compañero bilbaíno había vuelto a poner el dedo en la llaga, pensó Mendoza, pero aún no había llegado el momento de contarle toda la historia o, mejor dicho, la hipótesis que poco a poco se iba abriendo paso entre los hombres de la Brigada Antiterrorista. Rojas era alguien en quien se podía confiar, y seguramente acabaría explicándole lo que estaba pasando, pero aún no había llegado el momento. Necesitaba, sin embargo, hacerle una pregunta más y no se le escapaba que esa pregunta no iba a resultar inocua.

—Por lo que me has contado estaban investigando el asesinato de un ciudadano extranjero. Creo que quien maneja el Grupo de Extranjeros en Bilbao es un tal Ricardo Illana. Tal vez él sepa algo más.

—No creo. En realidad, como seguramente tú ya sabes —respondió en tono irónico—, el Grupo de Extranjeros no se dedica a investigar los delitos cometidos contra ciudadanos de otros países, sino a controlar lo que ellos hacen.

—¿Cómo es ese Illana? ¿Lleva mucho tiempo con vosotros?

—Es un tío normal, que no destaca por nada, no es ningún trepa y si puede hacerte un favor te lo hace, pero no tiene ningún amigo íntimo en la Jefatura, aunque eso puede deberse a que lleva poco tiempo entre nosotros. En cierto modo su nombramiento fue una sorpresa, ya que movieron de su puesto al anterior jefe del grupo, Salcedo, un hombre que llevaba muchos años en Bilbao y le trajeron a él, casi sin avisar. Aunque me imagino que eso seguramente ya lo sabes. ¿Qué ocurre, sospecháis de él?

—No, sencillamente curiosidad, lisa y llanamente curiosidad.

—Vamos, Alberto, no me toques los cojones. Llevo tantos años como tú de policía y sé cómo funcionan estas cosas, así que no te preguntaré nada que no puedas decirme para no meterte en un compromiso, pero no me tomes el pelo diciéndome que me estás preguntando acerca de Illana por simple curiosidad, como si fueses una maruja viendo un programa de cotilleos. Y para que veas que soy legal y estoy contigo, te voy a contar una historia curiosa.

Cuando Manuel Rojas acabó de narrarle cómo Ricardo Illana le había pedido que se olvidara momentáneamente del inspector Jiménez ya que él mismo en persona estaba dirigiendo una operación en la que estaba involucrado el policía asesinado por los terroristas, se quedó pensativo.

—No he removido las cosas porque una vez muerto Jiménez ya no tiene ningún sentido. Supongo que examinando su grupo sanguíneo, ADN e incluso los restos que pudieran encontrarse en su vehículo podríamos demostrar que Isabel tenía razón y el difunto inspector Jiménez era el asesino de la prostituta africana, pero ¿de qué nos serviría? ¿Ahora que seguramente le van a conceder una medalla a título póstumo como heroica víctima del terrorismo vamos a echar fango sobre su memoria? No, gracias, mejor no menearlo.

—¿Qué impresión te produjeron las explicaciones de Illana?

—No sé qué decirte. Me pareció sincero pero detesto los misterios así que no quedé nada contento. Y sigo sin estarlo. Quizás tengáis que hacer algo que yo no pude ni puedo, apretarle las tuercas.

—Es posible, pero no es tan sencillo hacerlo como pensarlo. Nada sencillo, por no decir que imposible en estos momentos.

—En ese caso, y para que compruebes que sigo portándome bien contigo y no te niego información, espero que sepas corresponderme en el momento adecuado, ahí va otra cosa que quizás te haga pensar. ¿Te suena para algo el nombre de Aitor Dorronsoro?

—Así de repente me da la impresión de que es un nombre vasco, pero nada más. ¿Por qué me lo preguntas? ¿Se supone que tengo que saber algo acerca de él?

—No, me imagino que no, al menos en estos momentos. Hace un montón de años fue militante de ETA aunque posteriormente lo dejó y se reinsertó en la sociedad. En estos momentos trabaja como médico en el Hospital de Basurto, allí en Bilbao.

—¿Fue indultado?

—No, al parecer aunque era miembro de ETA nunca se pudo probar su participación en actos delictivos y se sobreseyó la única causa que había abierta contra él por pertenencia a banda armada. Desde entonces no ha ocurrido nada que nos obligara a pensar que se había vuelto a desviar del camino recto.

—¿Y ahora han cambiado las cosas?

—No lo sé pero hay dos nuevos datos que podrían ser importantes. El primero es que Aitor Dorronsoro y Aixerrota son de edad parecida y coincidieron durante una época en ETA.

—Eso supongo que se puede aplicar a muchos antiguos etarras, reinsertados o en activo. ¿Cuál es el segundo dato del que me has hablado?

—En estos momentos Aitor Dorronsoro e Isabel Altube, el exetarra y la policía, son pareja.

—¿Cómo que son pareja?

—Pues eso, coño, que son pareja. Novios, compañeros, amigos fuertes, amantes, como más te guste decirlo.

Alberto Mendoza se quedó un rato largo en silencio, rumiando la información que acababa de proporcionarle su compañero. Pensaba que ya nada podía sorprenderle en la vida pero acababa de comprobar que estaba equivocado.

—¿Ella lo sabía? Que había sido miembro de ETA, quiero decir.

—Sí, se lo dijo él en persona.

—No sé qué decirte, me has dejado de piedra, pero por otra parte, no sé, son adultos, saben lo que quieren, es que…, no sé qué decirte.

—Sí, yo pienso lo mismo que tú, ¿por qué no?, ambos conocen sus respectivas historias y son mayorcitos para decidir por sí mismos sobre sus relaciones, pero he visto caer muchos compañeros y por mucho que ese Aitor lo haya dejado, no puedo evitar tener una sensación extraña.

—Eso tal vez podría explicar algo que hasta el momento nos ha tenido totalmente extrañados, cómo pese a haber venido recientemente de Bilbao y sin avisar prácticamente a nadie, fueron detectados por Aixerrota y sufrieron un atentado.

—Sí, lo explicaría perfectamente en el caso de que Aitor Dorronsoro fuera cómplice de Aixerrota.

—¿Tú que piensas?

—No lo sé a ciencia cierta. Me inclino a pensar que no, tal vez porque no me gustaría que Isabel volviera a sufrir innecesariamente, pero no pondría la mano en el fuego. Además he intentado ponerme en contacto con él y no le he encontrado. En el hospital me dijeron que se había tomado unos días de vacaciones, pero nadie sabe dónde se encuentra. Ha desaparecido por completo.

—En ese caso supongo que por prudencia debiéramos emitir una orden de busca y captura.

—Me parece bien pero, por favor, procurad que no trascienda. Detrás de esa puerta está nuestra compañera debatiéndose entre la vida y la muerte. No me gustaría que la prensa se cebara en la llamativa historia del amor entre un antiguo etarra y una policía víctima de un atentado. Isabel es fuerte pero dudo mucho que pudiera aguantar la situación.

—Descuida que haré cuanto sea posible para que eso no pase, pero me temo que no puedo prometerte nada.

Capítulo 44

Aitor Dorronsoro se palpó nuevamente el bolso en el que había introducido su viejo Magnum 357, el arma que había comprado en Bruselas cuando abandonó la organización y devolvió las que le habían proporcionado en Donibane Garazi sus antiguos compañeros. Nunca pensó en serio que tendría que utilizarla y de hecho, al cabo de unos cuantos meses, dejó de llevarla encima. Ahora, en cambio, la situación había cambiado. No se trataba de un sistema de autodefensa por si alguien quería cazarle, sino que era él quien iba a ser el cazador. Aún así esperaba no tener que usarla, no porque no tuviera permiso de armas, eso se la sudaba. Pese a que había comprendido la sinrazón de la violencia seguía manteniendo ese espíritu, un espíritu absurdo, lo reconocía abiertamente, que le impulsaba a no temer las posibles consecuencias legales de sus acciones. Quizás siga siendo un fascista en el fondo, pensó sonriendo amargamente para sí, pero lo que voy a intentar hacer no se logra sólo con buenas palabras. No, decididamente no eran las consecuencias legales de sus acciones lo que le preocupaba sino otras completamente diferentes, las morales. Detestaba tener que recuperar la en otro tiempo famosa dialéctica joseantoniana —los extremos se tocan— de los puños y las pistolas. Palpar su Magnum le daba tranquilidad, eso era cierto, pero le indicaba que de algún modo había fracasado en su intento de alejarse definitivamente de ese mundo.

El arma apenas era perceptible dentro del bolso. Otra cosa sería cuando debiera llevarla en la sobaquera, dentro de la chaqueta, o bien en uno de los amplios bolsillos de su abrigo. Sabía llevarla, y seguramente casi nadie se daría cuenta, pero a un profesional experimentado, policía o delincuente, no se le escaparía que el bulto que imperceptiblemente se adivinaba bajo las axilas no era producto de un tumor cancerígeno sino de una visita a un vendedor de armas.

Conducía más lentamente de lo habitual, temeroso de que un percance absurdo o un intempestivo control policial dieran al traste con sus planes. Aunque de hecho ni él mismo sabía cuáles eran sus planes. Había pedido unos días libres en el hospital y se dirigía a Madrid, con la intención de buscar a Aixerrota. Ni siquiera en esos momentos, cuando tan sólo le separaban de la capital de España un centenar de kilómetros, sabía qué iba a hacer si le encontraba. ¿Ponerle a disposición de la Policía, vengarse, preguntarle por qué estaba haciendo lo que hacía? No lo sabía pero eso no era obstáculo para que siguiera conduciendo en busca de su objetivo. Cuando le encontrara sabría lo que tenía que hacer. Y si no, improvisaría, pero no merecía la pena angustiarse por algo que aún no había llegado.

Aunque no le estaba pisando a fondo el motor alemán del coche francés que conducía le hacía tragar kilómetros casi sin sentirlo y antes de que pudiera darse cuenta ya estaba entrando en Madrid. Un leve estremecimiento surcó su cuerpo mientras se internaba por el esquizofrénico tráfico de la ciudad. Madrid, sus gentes, le habían acogido hacía años y él, en cambio —o quienes entonces consideraba los suyos, que para el caso era lo mismo— habían respondido a esa acogida con bombas y sangre. Quién sabe, quizás había llegado el momento de pagar la deuda que había contraído.

Pese a que no le pillaba de camino el vehículo, como si alguien le hubiera puesto un piloto automático, aparcó frente al hospital en el que se encontraba internada Isabel. Estuvo a punto de bajarse del coche y subir hasta su habitación pero en lugar de hacer eso arrancó de manera tal que se dejó la mitad de las llantas en el asfalto y se alejó de allí. Aún no había llegado el momento, a pesar de que era lo que más anhelaba. Tenía que encontrarse con una persona y no podía demorarse mucho más. Quizás alguien había tenido la misma idea que él y no podía permitirse el lujo de llegar en segundo lugar.

Había estudiado el plano y memorizado la dirección miles de veces, pero volvió a mirarlos para estar completamente seguro de que no se equivocaba. El lugar al que debía acudir era totalmente desconocido para él, que jamás se había adentrado por ese barrio mientras vivió en Madrid. Se trataba de una ciudad dormitorio crecida al albur de la emigración, con viviendas descontroladas que eran un auténtico homenaje a la especulación inmobiliaria.

Aparcó en doble fila enfrente del portal en el que supuestamente habitaba la persona con la que quería entrevistarse. Junto al lugar haraganeaban unos cuantos jóvenes que a esa misma hora, si vivieran en otros barrios, estarían tomando apuntes en clase o tomándose un cafecito en la media hora de descanso del trabajo. Les miró fijamente, como tácito aviso de que esperaba que no tocaran el coche, y comprobó satisfecho cómo se alejaban de allí, buscando un lugar más propicio para holgazanear. Aitor pensó que su pelo cortado a cepillo y las gafas oscuras con las que ocultaba sus ojos le daba un inquietante y efectivo aspecto de madero, pero estaba en un error. Era la desesperada y angustiada expresión que aparecía en su cara, que decía a gritos que no estaba dispuesto a detenerse ante nada, la que había hecho recular a los jóvenes.

Sobre la puerta del ascensor alguien había colocado un cartel hecho con cartones de un tetrabrik de vino Don Simón en el que avisaban de su no funcionamiento. Ese pequeño obstáculo no desanimó a Aitor Dorronsoro que subió las escaleras que le conducían hasta el tercer piso en un santiamén, ansioso por acabar cuanto antes.

La puerta apenas se entreabrió, sujeta por una cadena cuya función debía ser la de impedir la entrada a visitantes inesperados. Si alguien deseara entrar en la casa, pensó Aitor, esa cadena no constituiría un auténtico obstáculo, pero se abstuvo de expresar en voz alta esa idea, limitándose a preguntar por Ana López.

—¿Quién es usted y por qué pregunta por Ana?

—Mi nombre es Aitor Dorronsoro, pero ella no me conoce. En realidad soy amigo de un amigo suyo.

—¿De qué amigo se trata? —volvió a preguntar la mujer.

—De Asier. Asier Goirigolzarri —añadió sin mencionar su apodo, Aixerrota, aunque supuso que si conocía a Asier conocería así mismo el apodo y lo que significaba.

—Lo siento —respondió nerviosamente la mujer—, debe haberse equivocado, aquí no conocemos a ese hombre.

Iba a cerrar la puerta cuando desde el fondo del pasillo se escuchó una fuerte voz de hombre preguntar para qué quería ese desconocido hablar con Ana.

—Necesito encontrar al hombre del que les he hablado, Asier Goirigolzarri. Puede ser muy importante. En realidad, si no le encuentro su hija, porque supongo que es su hija, puede meterse en un buen lío. Ese hombre es hoy en día uno de los más buscados del país.

La misma voz de antes instó a la mujer a que dejara entrar al desconocido.

—Pase por aquí —le dijo tras abrir la puerta—, es allí, en el salón.

Aitor se dejó conducir mansamente por la mujer mientras echaba un vistazo a la casa. Tanto los muebles como el piso en general estaban limpios, pero pedían a gritos una renovación. La globalización económica, al parecer, no había producido sus mágicos efectos en el hogar de los López. Incluso lo que la mujer había denominado salón no pasaba de ser, con buena voluntad, un cuarto de estar. Allí, sentado en una butaca mientras fumaba pausadamente un Ducados, se encontraba sentado un hombre que lindaba la setentena pero en cuya cabellera, de un negro brillante, no se apreciaba la pérdida de un pelo.

—Siéntese, por favor —le dijo señalando una silla—, no he escuchado bien su nombre.

—Aitor, Aitor Dorronsoro —respondió este último mientras contemplaba el cuarto. Junto al pequeño televisor no se hallaba rastro alguno de ese electrodoméstico omnipresente en todos los hogares españoles, el vídeo, pero sí podía contemplarse una pequeña biblioteca. Balzac, Zola, Flaubert, Tiempo de Silencio, de Luis Martín Santos, La arboleda perdida, de Rafael Alberti, La penetración americana en España, de Vázquez Montalbán y una selección de poemas de Gabriel Celaya editada por Losada. Junto a ellos, libros sobre el movimiento obrero y el marxismo.

—Ha dicho usted que era amigo de Asier, perdone que no pronuncie el apellido, sigue siendo difícil para mis labios, ¿qué clase de amigo suyo es?

Aitor Dorronsoro pensó durante unos instantes qué le convenía decir y finalmente optó por la verdad. No tenía ningún sentido mentir a aquel hombre que parecía pertenecer a esa estirpe, prácticamente desaparecida, de trabajadores capaces de echarse a sus espaldas un siglo de historia obrera, convencidos de que la lucha y la educación conseguirían algún día redimir a los pueblos.

—En realidad no soy exactamente amigo suyo —contestó—, aunque hace ya muchos años militamos en la misma organización.

—Se refiere usted a ETA —le interrumpió el hombre.

—En efecto, tiene usted razón. Me refiero a ETA. Yo lo dejé hace unos cuantos años, antes de que él desapareciera. Como ya le he dicho no soy precisamente amigo suyo, aunque en la época en que compartíamos militancia llegamos a tratarnos superficialmente.

—¿Y por qué le busca? —preguntó el hombre. No había hostilidad en sus palabras, pero sí el escepticismo de quien sabe que haga lo que haga siempre acabará recibiendo las bofetadas de los demás.

—Se trata de un tema personal —se sinceró nuevamente Aitor Dorronsoro—. Supongo que se habrá enterado usted de las últimas noticias. Asier Goirigolzarri es Aixerrota, el terrorista más buscado del país. Quiero detenerle antes de que lo haga la Policía.

—¿Para qué?, ¿para protegerle?

Aitor Dorronsoro miró fijamente a los ojos de su interlocutor antes de volver a hablar y comprendió que nunca podría ocultarle sus designios.

—No, para matarle —no le estaba mintiendo, acababa de decidir en ese mismo instante lo que iba a hacer cuando le encontrara.

El hombre asintió suavemente con la cabeza, como si esa respuesta le pareciese de lo más natural.

—Por eso quería hablar con mi hija, para que le entregase atado de pies y manos a ese tal Aixerrota.

—Supongo que puede decirse de esa manera —suspiró Aitor Dorronsoro—. Según mis informaciones su hija, si como parece es usted el padre de Ana López, era la novia de Asier y tal vez la única persona que conoce su paradero durante estos últimos años. La situación es grave, muy grave, señor López. Aixerrota ha vuelto a matar y además lo ha hecho a cara descubierta. Hoy en día es el hombre más odiado y buscado del país. Si le encuentran antes que yo y su hija está con él, puede llegar a tener problemas muy graves. Como mínimo la acusarían de encubridora, y eso tan sólo para empezar.

Pareció que el hombre iba a decir algo pero cuando ya estaba a punto de contestarle cerró la boca antes de que de ella surgiera una sola palabra. En lugar de hacer eso se levantó y abriendo un aparador que había en la sala sacó dos vasos.

—¿Vino peleón o cerveza de oferta? —le preguntó.

Mientras el hombre se dirigía a la cocina, a llenar los vasos con dos cervezas frescas, Aitor Dorronsoro pensó que esa súbita invitación a beber no era sino una excusa para ordenar sus ideas antes de continuar la conversación. Cuando tras dar el primer sorbo a su vaso el hombre volvió a hablar, supo que había acertado.

—Así que encubridora, ¿no? Sí, supongo que sí, que podría ser acusada de encubridora. Me he dado cuenta de que hace un rato usted ha mirado con interés los libros que hay en esta sala, ¿me equivoco? Ya veo que no. De todos modos, si le interesa alguno puede llevárselos, actualmente mi única actividad intelectual es ver los concursos que dan en la televisión.

»Mire esta foto —añadió cogiendo una fotografía humildemente enmarcada que estaba colocada precisamente junto al televisor y en la que podía verse a aquel hombre, con veinte años menos, saludando puño en alto junto a Marcelino Camacho—, el recuerdo de una época en la que pensaba que el futuro iba a ser mucho mejor. No sé, quizás lo haya sido, ahora tenemos, o quizás sería mejor decir que otros tienen, una serie de cosas con las que ni soñábamos en aquella época, pero no puedo evitar la sensación de considerarme un perdedor, un auténtico perdedor que se da cuenta de que toda su vida ha girado en torno a un sueño que al final se ha mostrado como un sueño vacío.

»La historia no ha perdonado a los soñadores como yo y con una carcajada burlona nos ha recordado que somos los auténticos perdedores. Desde que a los quince años entré como aprendiz en un taller me he estado jugando la piel por unos ideales. He sido encarcelado y torturado, he estado en el desempleo mientras mi mujer fregaba escaleras para poder alimentar a nuestros hijos, jamás he tenido vacaciones porque antes que mi descanso estaba la liberación de la clase obrera y nunca me he quejado porque pensaba que tenía razón, que al final mis ideas triunfarían, que la historia estaba de nuestra parte y los desheredados de la Tierra haríamos un mundo nuevo y mejor. Sí, he hecho todo eso, y lo más absurdo del cuento es que volvería a hacerlo pese a saber que no ha servido para nada.

»¿Se imagina usted lo que ocurriría si un día se le apareciese Dios a un sacerdote católico y le dijera que lo del celibato era una tontería, que lo mejor que podía hacer la gente era follar como locos sin preocuparse por nada, y que hacer el bien era una chorrada porque total, nadie iba al Infierno? ¿Y si además le dijera que pasaba totalmente de él porque le parecía una tontería que hubiera renunciado a tener una vida normal por adorarle? Pues algo así fue para mí la caída de la Unión Soviética. Que conste que no me parece mal, viendo en lo que se había convertido, pero con esa caída se cayeron también mis últimas esperanzas e ilusiones.

»Ya sé que a usted no le interesa la vacua palabrería de un excombatiente —añadió el hombre haciendo caso omiso a las protestas de Aitor Dorronsoro— pero tiene que disculparme porque son pocas las ocasiones en las que puedo explayarme. Ni siquiera mis más viejos y queridos compañeros, con los que me reúno todas las tardes en el club de jubilados que el alcalde del PP ha puesto a nuestra disposición para jugar al tute o al dominó me aguantan cuando empiezo a narrar mis viejas batallas, como si fuese el abuelo Cebolleta, así que no puedo desaprovechar las escasísimas oportunidades que se me ofrecen. Por otra parte le prometo que acabaré enseguida y que este extenso preámbulo con el que le estoy torturando tiene sentido.

»Mire esta otra foto —dijo alargándole una en la que podía vérsele con su mujer y tres jóvenes, un chico y dos chicas—, son mis tres hijos, el mayor se llama Manuel, como yo, y las chicas, Ana y Teresa. Siempre he estado orgulloso de ellos pero en cierto modo son otro símbolo de mi fracaso.

»Manolo estudió Derecho. Ya lo ve, eso que antaño exigíamos tanto, el hijo del obrero a la Universidad, se cumplió en mi caso. Yo soñaba con que sería un abogado laboralista, dedicado en cuerpo y alma a la causa del proletariado pero me equivoqué, o quizás debiera decir simplemente que eligió otro camino. Se dedicó a asesorar empresas y le ha ido muy bien, al menos económicamente. Incluso se casó con una compañera de trabajo y tienen tres hijos que estudian en un colegio de curas. No es que me parezca mal, yo mismo tuve mucha amistad con el padre Llanos, supongo que usted no habrá oído hablar de él, le llamaban el cura rojo. En fin, curiosamente mi hijo es un triunfador, aunque haya renegado de los ideales que intenté inculcarle. De vez en cuando nos invita a comer en su casa, un adosado en las afueras de Madrid, pero él nunca aparece por aquí. Se avergüenza de su antiguo barrio.

»Inés todavía vive con nosotros, aunque hace una vida muy independiente, entra y sale a su antojo y de vez en cuando pasa temporadas por ahí, con su novio. No sé, supongo que después de haberme pasado la vida entera luchando por la libertad debería alegrarme de que pueda hacer lo que se le antoje pero a veces, no puedo evitarlo, me gustaría decirle un par de palabras. Se ve que me estoy haciendo viejo o, por mejor decir, hace años que soy muy viejo. Inés se dedicó a la informática y tiene con su novio y algunos amigos más una empresa. Ya ve, mi hija empresaria, lo que son las cosas. No sé qué pasará cuando tenga que despedir a alguno de sus empleados, ella suele decir que ha trabajado mucho para crear esa empresa y que hará lo que sea necesario para mantenerla a flote. Es mi hija y supongo que si llega el caso estaré a su lado y no al lado de los trabajadores. Es una mierda, lo sé, pero es mi propia mierda.

»Ya sólo queda Ana, la única que le interesa a usted y por la que está aguantando estoicamente la perorata de un rojo chiflado. Ana es la que más se parece a mí, no en lo físico, los tres salieron, por suerte, a su madre, sino en lo ideológico. El problema es que llegó con cuarenta años de retraso. Cuando yo era joven estaba convencido de que acabaríamos tomando el Palacio de Invierno, Ana siempre supo que eso era imposible, por eso empezó a colaborar con otro tipo de grupos, ecologistas, antinucleares, okupas, y cosas de ese tipo, hasta acabar en una organización de apoyo a los presos. Fue así como contactó con ETA y con su antiguo compañero, el Aixerrota de los cojones.

Era el primer exabrupto que Aitor Dorronsoro oía salir de la boca de su interlocutor pero prefirió no hacer comentario alguno, las últimas palabras de Manuel López era señal inequívoca de que iba a empezar a narrar la parte de la historia que él más deseaba escuchar.

—Yo nunca fui partidario de la violencia, ni siquiera en los días más negros de la dictadura. En ese aspecto creía firmemente en la doctrina del partido, los terroristas no eran sino un atajo de pequeños burgueses que se creían revolucionarios. Aún así hubo un tiempo en que, aunque criticándoles, les considerábamos en cierta medida de los nuestros. Y curiosamente Ana, tal vez heredando esa antigua y hoy sé que errónea simpatía mía, acabó siendo colaboradora de ETA. O quizás no fuese tan sólo todo cuestión de política, quizás influyese también el amor, porque se enamoró locamente de ese hijo de puta de Aixerrota. Tendría cojones que después de años y años de lucha al final todo nos llevara de vuelta a la época de Romeo y Julieta. En fin, como ya le he dicho al principio de este monólogo, soy un perdedor al que la historia le ha vuelto la espalda. Sí, Ana se convirtió en la compañera, mujer, amante, como usted prefiera llamarla, de Aixerrota. Por eso ha venido hoy usted aquí, para hablar con ella y pedirle que le entregue a ese terrorista de pies y manos.

—Eso o, por lo menos, que me informe dónde puedo encontrarle.

—¿Y usted cree que se lo dirá? ¿Nunca ha oído decir que el amor es más fuerte que la muerte?

Ojalá fuera eso verdad, pensó Aitor Dorronsoro recordando que la mujer que amaba estaba aún luchando entre la vida y la muerte, pero se abstuvo de comentarlo en voz alta.

—Tal vez, pero tengo que intentarlo. Por mi interés e incluso por el suyo.

—De acuerdo, por mí no hay ningún inconveniente, pero ella no se encuentra aquí. Tendrá que trasladarse a otro lugar.

—No me importa, he venido hasta aquí precisamente para eso, para obtener información. Iré donde usted me diga.

El hombre, en lugar de contestar, llamó dando voces a su otra hija. Instantes después Inés López entró en la sala.

—Inés, cariño —dijo su padre—, el señor Dorronsoro ha venido en busca de tu hermana. ¿Te importaría acompañarle?

—Claro que no, lo haré con mucho gusto.

—No es necesario, no tiene que molestarse —protestó Aitor—, si me dicen la dirección yo mismo me acercaré al lugar indicado.

—No es ninguna molestia —respondió suave pero firmemente Inés—. Acompáñeme, por favor.

Aitor Dorronsoro comprobó que la joven se encontraba vestida para salir a la calle. O tenía algún compromiso previo que habría tenido que suspender para acatar los deseos de su padre o se había preparado para él. De hecho había entrado en la sala como si hubiera estado esperando la llamada de su padre. No quería ponerse paranoico, el anciano le había caído bien y parecía sincero, pero si un miembro de la familia estaba relacionada con un peligroso terrorista quizás consideraran eso motivo suficiente para deshacerse de él. Desechó la idea casi al mismo tiempo de pensar en ella, pero aún así decidió mantenerse alerta.

—¿Es ese su coche? —preguntó Inés cuando salieron del portal, y sin esperar la respuesta añadió—: si no le importa vamos en él, luego ya volveré en autobús.

—Como desee, aunque si me espera la traeré de vuelta, por supuesto.

Entraron en el vehículo y después de arrancar Inés empezó a guiarle. Debía estar acostumbrada a andar en coche por aquellos parajes ya que fue señalándole con total exactitud las desviaciones y vericuetos por los que debía circular.

—Es allí —dijo señalando hacia la izquierda con su índice—, puede ir aparcando donde mejor le parezca y nos bajaremos del coche.

Aitor Dorronsoro observó extrañado el lugar que le estaba indicando Inés López. Era un pequeño y coqueto recinto plagado de cipreses y que así mismo destacaba por el innumerable ejército de cruces que lo poblaba.

—Pero, si eso es un cementerio… —acabó diciendo Aitor tras la primera sorpresa.

En lugar de contestarle Inés López se adelantó hacia la puerta de entrada de lo que evidentemente, como había adivinado Aitor, era un cementerio y con el paso seguro de quien sabe hacia dónde se dirige se internó por sus ordenadas calles, hasta llegar a un apartado lugar en el que podían verse, sobre el árido cemento, un montón de nichos. Parándose allí señaló uno de ellos en el que Aitor Dorronsoro pudo leer: «Ana López Garcés (1971-1998). Descanse en la Paz del Señor».

—Mi madre era católica y a mi padre en el fondo le daba igual —comentó Inés a modo de disculpa.

—Así que está muerta —musitó Aitor.

—Sobredosis —dijo Inés, como si eso lo explicara todo y de hecho, en opinión de Aitor, lo explicaba—. Al final encontró su paraíso perdido en las drogas. Todavía me cuesta aceptarlo pero este nicho —añadió tocándolo— es la prueba evidente de que mi hermana ya no está entre nosotros.

»¿Sabe? —preguntó de un modo meramente retórico—, estábamos esperándole. No a usted exactamente, pero cuando nos enteramos de que Asier había vuelto a las andadas supusimos que antes o después alguien llamaría a nuestra puerta. La verdad es que creíamos que primero aparecería la Policía, pero usted se les ha adelantado. En fin, tanto da, antes o después aparecerán. Por lo que sé ya no es usted miembro de ETA. No hace falta que ponga esa cara de extrañeza, lo he oído todo. Mi padre está delicado de salud y siempre lleva consigo uno de esos aparatos que se usan para vigilar desde lejos el sueño de los bebés, así que lo hemos preparado todo para poder escuchar su conversación. Sé por qué busca a Asier y sinceramente no me importaría que lo liquidara, aunque en el fondo pienso que es tan sólo un pobre desgraciado.

»Él fue quien metió a mi hermana en el mundo de la droga, aunque tal vez sea algo injusta afirmándolo de un modo tan rotundo, en el fondo supongo que fue una decisión compartida o, al menos, asumida por los dos. El caso es que mi hermana murió y su compañero acabó hecho una auténtica piltrafa. Dudo mucho de que estos últimos años haya estado en el extranjero. Casi diría que puedo asegurarle que no salió nunca del país.

—¿Por qué está tan segura? ¿Se puso en contacto con usted en alguna ocasión?

—No, pero yo conocía a un amigo de ambos, el camello que les suministraba la heroína, un tipejo que no tenía dónde caerse muerto pero que siempre andaba trapicheando por el barrio. Él me lo contó, aunque me dijo que no podía ni creérselo, estaba totalmente alucinado.

—¿Qué quería decir con eso?

—Le vio una vez en un poblado de chabolas que se ha levantado en las afueras de Madrid, feudo de yonquis y traficantes, en el que Asier malvivía.

—Si se había convertido en un adicto es normal, hasta cierto punto, que le viera en ese lugar, ¿qué era entonces lo que le extrañaba tanto?

—Al parecer tenía a su disposición toda la droga que necesitaba sin pagar ni un duro y sin tener que hacer nada a cambio. Pero eso, con ser alucinante, en palabras del camello, no era lo más extraordinario. Lo verdaderamente alucinante era que hacía muy pocas semanas él había visto cómo unos tipos con aspecto de maderos de la Secreta, así los describió, le detenían.

Aitor Dorronsoro respiró profundamente, como si necesitara asimilar la información recibida antes de preguntarle a Inés López cómo podría ponerse en contacto con ese camello.

—Dudo mucho que lo consiga —le respondió con irónica sonrisa—, pero no tendrá que andar demasiado para llegar hasta él, unos cincuenta metros más o menos. Está en uno de los nichos de esa calle que cruza por la izquierda.

Capítulo 45

—Han estado preguntando por mí.

El coronel Granados Barquín miró fijamente al Ruso antes de preguntarle.

—¿Y eso? ¿A qué se debe? ¿Acaso no te dije que debías extremar las precauciones?

—Y lo hice, jefe, pero no tengo ni puta idea de lo que ha podido pasar. No me he ido de la muy en ningún momento, y la única que podía saber algo está ya bajo tierra.

—Sí, ya me he enterado de a qué te dedicas en tus ratos libres. Me gustaría saber, de todos modos, qué es lo que le dijiste.

—Nada importante, se lo juro por Dios, jefe.

El coronel no pudo evitar sonreírse ante el claramente fuera de lugar juramento proferido por el Ruso.

—Lo único que ella sabía era que me movía en otros ambientes, pero jamás le dije para quién trabajaba y a qué me dedicaba. Sabe que soy una tumba.

—Entonces, ¿a qué se debe que pregunten por ti?

El Ruso movió nerviosamente su lengua antes de contestar.

—No lo sé, jefe, pero estoy seguro de que no tiene nada que ver con lo que tenemos entre manos. En realidad quien está preguntando por mí es un inspector del Grupo de Atracos, un tal Mendoza. Me imagino que algún antiguo colega habrá dado un palo y me busca por eso, para charlar conmigo.

El coronel Granados no vio la necesidad de decirle que según sus últimas informaciones, y era un hombre muy bien informado, el inspector Mendoza había abandonado Atracos para pasar a formar parte de la Brigada Antiterrorista. Y si un policía destinado a la lucha antiterrorista preguntaba por el Ruso parecía claro que no lo hacía porque estuviera investigando el atraco a una joyería, sino por algo muy diferente.

—Seguramente tienes razón —mintió para tranquilizarle.

—¿Qué hacemos, jefe? —preguntó el Ruso, que se permitió hacer una sugerencia—: En mi opinión convendría darle matarile.

—Bueno, ya se verá —contestó el coronel—, de momento tranquilízate y no vayas a ningún lugar en el que puedan reconocerte. Ahora es mejor que te vayas, prefiero quedarme solo para poder pensar con tranquilidad.

El Ruso, demostrando que era un sicario obediente, dio la espalda a su jefe y se dirigió hacia la puerta del despacho en el que había sido recibido, lo que le impidió ver cómo el coronel sacaba de un cajón un subfusil y le disparaba a quemarropa. Cuando comprobó que se había vaciado el cargador cogió el teléfono que se encontraba sobre la mesa y se puso en comunicación con otro de sus hombres al que explicó lo sucedido y dio las órdenes necesarias para que él y algunos compañeros más se llevaran de allí el cadáver y limpiaran la estancia. El coronel odiaba los problemas y veía cómo últimamente estaban creciendo a su alrededor. Pues bien, intentaría hacerles frente. Sabía a lo que se exponía cuando hizo el trato con los iraquíes y no se arrepentía, pero le gustaba tenerlo todo controlado y algo se le estaba yendo de las manos. Se preguntó si finalmente Eugenio Quintana, el Profesor, había decidido denunciarle a título póstumo. Estaba convencido de que no, pero de repente la duda había asaltado su cerebro. Por lo menos el Ruso había sido tan gilipollas que se lo había contado todo y gracias a eso acababa de eliminar un problema. No quería a los hombres del antiterrorismo husmeando en su territorio.

Se preguntó si debía hacer caso a la última sugerencia del exatracador y eliminar al inspector Mendoza. No tenía muchos escrúpulos, hacía tiempo que se había desembarazado de ellos, de otro modo nunca hubiera llegado a donde había llegado, pero no se podía ir por la vida matando policías impunemente, ni siquiera aunque el ejecutor aparente de esas muertes fuera uno de los terroristas vascos más buscados por todas las policías y servicios de inteligencia que pululaban por el país, aunque por otra parte…

Estaba tan cerca del golpe final que seguramente merecería la pena arriesgarse. Quizás hasta podría quedar como un héroe, si hacía bien las cosas. Sí, de un golpe podrían quedar eliminados Mendoza y el mismo Aixerrota y él tendría tiempo suficiente para rematar su operación y escaparse a Brasil. Tras media vida de servicios al Estado se merecía una vejez feliz en las playas de Ipanema, rodeado de mulatas exuberantes y complacientes.

—Alfonso —dijo tras coger nuevamente el teléfono—, tienes trabajo. Se trata de un inspector de policía que hasta hace poco ha pertenecido al Grupo de Atracos y ahora está en la Brigada Central Antiterrorista, sí, a las órdenes del comisario Puente. Se llama Alberto Mendoza. Quiero que averigües todo lo que sepas sobre él y organices un atentado. En efecto, será la nueva víctima de Aixerrota.

Capítulo 46

Siempre que se produce un atentado terrorista la conmoción popular y el nerviosismo que se genera es tan grande que el país se llena de policías aficionados. Igual que mientras duran los mundiales de fútbol la selección tiene al menos diez millones de entrenadores potenciales, que por otra parte son los únicos que poseen la clave para conseguir que nuestro equipo se alce con el triunfo final, cuando hay un atentado terrorista las calles se pueblan de millones de policías potenciales, dispuestos a cumplir con un deber cívico, la caza y captura del terrorista. Eso significa que los auténticos policías, aquellos cuyo trabajo es precisamente luchar contra el terrorismo, se ven inundados literalmente por llamadas y comunicaciones de ciudadanos que creen haber reconocido a alguien o tener información valiosa e importante sobre los últimos atentados. La mayor parte de esas comunicaciones, un noventa y nueve coma noventa y nueve por ciento más o menos, son auténtica basura que no vale para nada pero aún así deben investigarse, no vaya a ser que donde menos se espera salte la liebre. Porque a veces, efectivamente, la liebre salta y lo que hasta hacía unos segundos no era sino la repetitiva rutina de siempre se convierte en uno de esos momentos decisivos que todo policía anhela que llegue.

Fuera simple casualidad o ese instinto del que, aunque comúnmente se niegue su existencia en aras de la apología del trabajo tenaz, están sobrados los policías experimentados, el caso es que fue el propio Andrés Uría, el segundo de a bordo de Félix Puente, comisario jefe de la Brigada Central Antiterrorista, quien atendió a la mujer que había acudido hasta sus dependencias diciendo que tenía información sobre el último atentado cometido por Aixerrota.

La mujer respondía al nombre de Elisa Cortés y trabajaba en uno de los más importantes bufetes de España, Dalmau, Zárate & Beauregard, Abogados. Había insistido ante el policía uniformado que hacía en esos momentos las funciones de recepcionista en que quería hablar con el jefe y aquel había optado, finalmente, por pasarles la pelota a los inspectores de la Brigada. Lo que no esperaba es que fuera el mismísimo number two, Andrés Uría, quien finalmente la recibiera.

Posiblemente influyera en esa decisión el saber que la mujer trabajaba en uno de los más importantes despachos de abogados del país. Eso por sí, tenía que reconocerlo, no proporcionaba a nadie un aura especial, pero suponía que en el bufete sabrían elegir su personal e, independientemente de que en él pudiera trabajar gente totalmente impresentable, como en todos los lugares, su propia Brigada incluida, eso proporcionaba cierto aval de seriedad a sus componentes.

Una simple mirada ratificó a Uría en sus primeros pensamientos. Elisa Cortés era una mujer aún joven, seguramente rondaría la treintena, pero que se mostraba muy segura de sí misma. El hecho de estar enfrente de uno de los policías que llevaba la lucha contra el terrorismo en España no parecía afectarla lo más mínimo. Las incesantes miradas que echaba en torno a ella más parecían indicar curiosidad que nerviosismo. Su sueldo debía ser muy elevado o, al menos, cobraría un extra para mantenimiento de vestuario, como las presentadoras de televisión ya que aunque Uría no estaba muy al tanto en cuestiones de moda femenina, ni masculina tampoco, el traje color crema que llevaba parecía ser costoso y de calidad. Como contraste no se le veía ninguna joya encima, salvo unos pequeños pendientes de oro, ¿o simplemente dorados?, con la imagen de la esfinge.

—¿Ha decidido ya si soy de fiar? —interrumpió bruscamente la joven los pensamientos del policía.

—En una democracia todo el mundo es de fiar mientras no se demuestre lo contrario —respondió sonriente el inspector—, pero todavía no he oído su historia así que aún no he emitido un veredicto.

—Espero que sea de inocencia.

—Eso espero yo también pero antes quizás deba decirme para qué ha venido.

—Se trata de los asesinatos de esos dos policías, bueno, del asesinato, ya que la chica no murió, el que ocurrió hace un par de días aquí, en Madrid, ese que fue filmado en directo. ¿Sabe de qué le estoy hablando?

—Sí, por supuesto, continúe.

—Perdone, tiene razón, ¿cómo no iba a saberlo? Se trataba tan sólo de una frase hecha, de una coletilla. Bueno, al grano. El caso es que esa misma mañana, por lo que han dicho las noticias muy poco tiempo antes, estuve con los dos policías. En el bufete.

—¿Está segura de que se traba de ellos?

—Normalmente soy buena fisonomista, en parte por mi propio trabajo, pero es que además eran inconfundibles. No sé, supongo que me chocó mucho verles juntos, trabajando. Así, entre nosotros, no me parecieron muy compatibles entre ellos. En fin, supongo que después de lo que les ha ocurrido, eso ya no tiene la menor importancia.

—¿Para qué fueron al bufete?

—Querían hablar con el señor Dalmau, D. Sergio Dalmau, uno de los socios fundadores de Dalmau, Zárate & Beauregard, Abogados.

—¿Puede decirme exactamente acerca de qué?

—No estuve presente en la entrevista, como usted comprenderá —dijo haciendo una pausa, quizás para provocar algún comentario del inspector, pero viendo que no había hecho mella en él continuó hablando, como el prestidigitador que de repente, tras observar que no cosecha los aplausos esperados, decide sacar un nuevo conejo de su chistera—, pero creo que puedo decirle sobre quién estuvieron hablando. El señor Dalmau me pidió que le llevara toda la documentación que teníamos en el bufete referente a D. Carlos Baños Agúndez.

Esta vez el inspector Uría no pudo evitar, para satisfacción de su interlocutora, que su cara denotara una evidente sorpresa. Carlos Baños Agúndez era el hombre que había sido asesinado en el atraco que supuso la vuelta de Aixerrota al terrorismo activo y el inicio de sus propios quebraderos de cabeza. Uría no creía, aunque muchas veces le hubiese gustado hacerlo, en las coincidencias. El problema estribaba en que cuantas más cosas sabía más incógnitas presentaba el asunto.

—¿Qué relación tenía exactamente el señor Baños Agúndez con su bufete? —preguntó Uría por rutina, mientras intentaba ordenar sus ideas—. ¿Era un cliente especial?

—No lo creo, en mi opinión era tan sólo un cliente más. Bueno, quizás sí haya algo diferente. En nuestro bufete nos ocupamos por lo general de la representación de sociedades, de grandes empresas, no de particulares, aunque claro, el señor Baños entró en contacto con nosotros precisamente porque era alto directivo de una importante multinacional española, Conservas Pedraza, supongo que usted la conocerá.

—Y sus asuntos particulares, ¿de qué índole eran?

—No lo sé, aunque por la documentación a la que he tenido acceso, y de la que le he traído fotocopias —añadió extrayendo de su bolso un fajo de papeles que puso en las manos del inspector—, como verá soy una ciudadana ejemplar siempre dispuesta a cooperar con la policía, el señor Baños era propietario de una sociedad limitada unipersonal sin especial actividad, como se puede comprobar echando un vistazo a sus balances, tan sólo se dedicaba a traspasar dinero de unas cuentas a otras.

—Parece usted muy perspicaz —intentó llegar a ella a través del halago el inspector Uría—, ¿cree que esa sociedad servía de tapadera para otras persona o sociedades?

—Yo sólo sé lo que veo y oigo, pero parece evidente.

—¿Y tiene algún indicio de para quién trabajaba el señor Baños?

La mujer por primera vez desde que empezó la entrevista pareció dudar un momento antes de contestar y cuando lo hizo su voz no era tan firme como en anteriores ocasiones.

—Como usted seguramente ya se ha dado cuenta —dijo—, he estado examinando los documentos que tenía en mi poder y dentro de mis limitaciones, sólo soy una administrativa, he sacado algunas conclusiones.

—Me complacería enormemente escucharlas.

—Bueno, el señor Baños era un alto cargo de Conservas Pedraza y los asuntos de esa gran empresa los llevamos en el bufete, concretamente el señor Dalmau en persona. Además, aunque es difícil seguirles la pista, ya sabe usted cómo son estas cosas, me suena que algunas de las empresas fantasmas que se relacionaban con la sociedad unipersonal del señor Baños estaban controladas por Conservas Pedraza. En fin, eso no quiere decir nada, por supuesto, yo me limito a exponerle lo que sé y lo que opino.

Decididamente, volvió a pensar Uría, cuanto más sé más liado estoy. La mujer que tenía enfrente sabía de lo que estaba hablando, a pesar de su fingido candor, pero no entendía qué relación podía tener una de las más importantes empresas nacionales con la investigación que dos policías de Bilbao estaban efectuando sobre el asesinato de un ciudadano marroquí. Ni mucho menos qué relación podían tener ambas cosas con el atentado posteriormente sufrido por los dos policías a manos de un conocido militante, ¿o exmilitante?, de ETA. Y aunque agradeciera enormemente la colaboración ciudadana, como profusamente solía denominarla el ministro del Interior en sus intervenciones televisivas, no dejaba de ser raro que esa mujer hubiera acudido hasta él para contarle toda esa historia.

—¿Por qué me cuenta todo esto? —decidió preguntarle.

—Ya se lo he dicho anteriormente, inspector —protestó la mujer—, soy una buena ciudadana a la que le gusta colaborar en lo posible con la policía.

—Déjese de mandangas y de tonterías —contestó con gesto endurecido Uría—, esto no es una comisaría de barrio sino la Brigada Central Antiterrorista y aquí no nos chupamos el dedo. Le agradezco la información que acaba de proporcionarme pero más vale que me cuente toda la verdad, toda la verdad, no los trozos escogidos que usted ha considerado conveniente soltarme hasta el momento, así que le repito nuevamente la pregunta que acabo de hacerle, ¿por qué me ha contado todo esto?

—De acuerdo, tiene usted razón —contestó la mujer bajando los ojos al suelo y dándose por vencida—, hay algo más que me ha impulsado a interesarme por lo sucedido y venir hasta aquí. Se trata de mi jefe, el señor Dalmau.

—¿Qué ocurre con él?

—Nada más salir del bufete los dos policías él hizo una llamada telefónica a la sede central de Conservas Pedraza y cuando colgó el teléfono salió del despacho, algo también inusual en él a esas horas. Poco después, al llegar a la calle, fue arrollado cuando cruzaba correctamente la calzada por un vehículo que se dio a la fuga. Supongo que será una casualidad, es más —añadió nerviosa—, espero que sea una casualidad pero llevo demasiado tiempo trabajando en un bufete de abogados como para desconfiar de las casualidades. Eso es todo.

¿Eso era todo? Ojalá fuera todo, pensó amargamente Andrés Uría, mientras despedía a Elisa Cortés e intentaba localizar urgentemente al comisario jefe.

Capítulo 47

Aitor Dorronsoro estaba comiéndose un bocadillo de jamón que no valía el dinero que había pagado por él mientras esperaba en su coche, que prácticamente se había convertido en su vivienda, que Aixerrota diera señales de vida.

Desde que se había enterado de cuál era el refugio de su antiguo compañero se dedicaba a vigilar la salida del poblado, con la esperanza de que en algún momento apareciera por allí. Llevaba cuatro días acechando las idas y venidas de la gente, escondido tras una arboleda desde la que se divisaba el único camino que daba acceso al poblado. Una de las pocas cosas buenas que había aprendido mientras perteneció a ETA era, precisamente, a tener paciencia y esperar hasta que la presa cayera en sus redes. No había prisa, si era necesario llamaría al hospital y pediría que le ampliaran sus vacaciones. No estaba dispuesto a volver a Bilbao con las manos vacías.

Al principio había pensado internarse en el poblado en busca de Aixerrota pero no tenía vocación de suicida. Cuando Inés López le dijo que se trataba de un barrio en el que ni siquiera se atrevía a entrar la policía pensó que estaba exagerando pero cuando se acercó hasta allí comprendió que lo que le había dicho era la pura verdad así que decidió retirarse prudentemente y vigilar desde lejos las idas y venidas de sus pobladores, sin exponerse a riesgos inútiles ni a preguntas comprometedoras.

Era un trabajo pesado y sin ninguna seguridad de éxito, Aixerrota podía haberse escondido en otro sitio, pero era más razonable pensar que no. Si ya en los últimos diez años su fotografía había colgado de las paredes de todas las comisarías de España, en los días precedentes el rostro de su antiguo compañero se había hecho tan popular que era difícil que pudiera sustraerse totalmente a las miradas de los ciudadanos. El poblado, con su legión de desheredados de la tierra que tan sólo pensaban en cómo conseguir la pasta suficiente para que por sus venas volviera a circular la droga salvadora, seguía siendo el lugar ideal para mantenerse oculto.

Acabó su bocadillo y dio un último trago a la lata de San Miguel con la que intentaba hacer más llevadera la ingestión del correoso jamón que le habían venido en un hipermercado de esos que se anuncian en televisión. Cogió su móvil y por unos instantes estuvo tentado de llamar al hospital pero se contuvo. Estaba seguro, lo había percibido tres días antes cuando se acercó con intención de visitar a Isabel, de que estaba infestado de maderos así como de que presumiblemente tenían intervenidas las comunicaciones y aunque estaba limpio sabía con toda certeza que con su pasado historial a más de un policía le gustaría charlar con él, así que de momento no le quedaba más remedio que aguantarse las ganas. Cuando todo hubiese terminado las cosas serían diferentes, pero hasta que llegara ese momento tenía que seguir ejercitando su paciencia.

La aparición de un vehículo le desvió de sus pensamientos obligándole de nuevo a atender la carretera. Era un coche inusual por esos pagos, relativamente más nuevo y mucho mejor cuidado que los que circulaban por el camino que llevaba al poblado. Con la ayuda de unos catalejos intentó escudriñar su interior. No conocía a sus ocupantes pero tampoco tenían aspecto de ser residentes habituales del poblado. Quizás no significara nada pero se salía de la norma y todo lo que se saliera de la norma despertaba su interés así que decidió permanecer más alerta si cabe.

No tuvo que esperar mucho. Quince minutos después el vehículo volvió a aparecer en sentido contrario, alejándose del poblado. En su parte trasera llevaba un nuevo ocupante. Aitor empezó a sentirse como si le hubiera tocado la lotería. El nuevo ocupante era, no tenía la más pequeña duda, su antiguo compañero Asier Goirigolzarri Ostolaza, más conocido popularmente como Aixerrota.

Dejó que se alejara el vehículo antes de arrancar el suyo, virando en dirección contraria al que transportaba a su antiguo compañero. Cuando comprobó que no podía ser visto volvió a girar y cogiendo a toda velocidad un abrupto atajo se encaminó hacia un cruce por el que inevitablemente tendrían que pasar si querían acercarse al centro urbano. Desde allí podría seguir al otro vehículo sin despertar sospechas. Sabía que se arriesgaba a perderlo si su intención no era la que había supuesto, pero ese era el único modo de no delatar su presencia y confiaba en que su hipótesis se mostrara válida. Cuando le vio llegar sonrió satisfecho y dejando que varios coches más se interpusieran entre ellos empezó el seguimiento.

Capítulo 48

El tono del comisario no había sido apremiante ni urgente, quizás porque no era necesario. Andrés Uría sabía desde que entró a formar parte de la Brigada Central Antiterrorista que su turno de trabajo eran veinticuatro horas al día, siete días a la semana y trescientos sesenta y cinco —trescientos sesenta y seis los bisiestos— días al año, por ello, sin hacer más preguntas que las imprescindibles para saber dónde se encontraba el lugar exacto en el que había sido citado decidió acudir inmediatamente. Lo único que le demoró fue precisamente atender la orden que le había dado el comisario de presentarse acompañado de los inspectores Mendoza y Rojas. Lo del primero no le extrañó, porque pese a su condición de novato había demostrado que era un tipo útil para la Brigada, pero el segundo…, en fin, suponía que habría alguna razón nada descabellada, no en balde era compañero de los últimos policías que habían sufrido un atentado terrorista.

No le fue difícil dar con ellos. Mendoza, como él mismo, estaba permanentemente localizado, y Rojas se había instalado provisionalmente en la casa de aquel, ya que se conocían desde hacía mucho tiempo. Le gustó que no le pusiera ninguna objeción y aceptara acompañarle a ciegas, sin preguntar nada. De hecho hicieron todo el camino en silencio, cada uno rumiando sus propios pensamientos.

El lugar de la cita estaba ubicado en un viejo caserón restaurado del Madrid de los Austrias. En su segunda planta se encontraban las oficinas de una compañía de seguros que ninguno de los tres conocía. Una joven, con aspecto de haber trabajado toda su vida para compañías de seguros, les acompañó hasta el despacho del señor Vidal.

Manuel Rojas y Andrés Uría reconocieron al «señor Vidal» nada más entrar en el pequeño despacho profusamente decorado con carteles propagandísticos de la compañía de seguros, aunque ellos le conocían como Ricardo Illana. Este les recibió con una amplia sonrisa mientras les invitaba a sentarse en unas sillas dispuestas al efecto, junto a otra que ocupaba el comisario Puente.

—Así que por fin apareces —fue lo primero que dijo Uría.

—¿De ese modo saludas a un viejo amigo? Pero bueno, supongo que tienes razón. He estado hablando con el comisario Puente —añadió haciendo un gesto en dirección al aludido— y sé que en los últimos tiempos mi nombre es muy popular en la Brigada Antiterrorista. Por eso estamos todos aquí reunidos, para aclararos unas cuantas cuestiones y pediros un favor.

Rojas hizo un amago de abrir la boca pero se contuvo a tiempo. En cierto modo sabía que en esa reunión él era el último mono y prefirió esperar a ver cómo se desarrollaban los acontecimientos antes de intervenir.

—Las malas noticias primero —respondió Uría—. De qué favor se trata.

—Sé que ayer mismo habéis solicitado en la Audiencia Nacional que se intervengan los teléfonos de «Conservas Pedraza». Quiero que desistáis de la petición.

—¿Por qué motivo? —preguntó malhumorado Uría.

—Déjalo, Andrés —intervino con tono resignado el comisario Puente—. Yo ya he aceptado su petición.

—¿Su petición o su orden?

—Ha sido un simple ruego pero podría haberse convertido en una orden —contestó con tono endurecido Ricardo Illana, para añadir en un tono más distendido—: De todos modos estoy dispuesto a daros una explicación, hasta donde me sea posible.

—Empieza entonces.

—Creo que ya sabéis, y si tú no lo sabes —dijo dirigiéndose a Rojas— te enterarás ahora, ya que siempre he sabido que eras de fiar y por eso he pedido expresamente que acudas a esta reunión, que mi auténtico trabajo no es la dirección del Grupo de Extranjeros de Bilbao sino que estoy destinado en lo que popularmente se conocen como servicios de inteligencia y dentro de ellos en la sección que vosotros denomináis cais, algo así como el equivalente a «Asuntos Internos» en la Policía. Pues bien, desde hace algunos meses andamos detrás de un agente del que sospechábamos, con bastante certeza, que no era trigo limpio.

»El agente del que os estoy hablando se ha pasado prácticamente toda su vida trabajando para el servicio. Siempre ha sido un tipo trapacero que buscaba su propio provecho, cosa aceptada por los jefes mientras cumpliera bien con su trabajo. El problema es que llegado ya casi a la edad de la jubilación debió decidir que con la pensión que iba a cobrar no era suficiente y se metió en aventuras que no podemos tolerar.

»Podría decirse que todo empezó, si nos remontamos mucho tiempo atrás, con la Guerra del Golfo. Sí, sí, con la Guerra del Golfo —repitió sonriente tras advertir el gesto de sorpresa que habían hecho sus oyentes—, aquella que se inició tras la invasión de Kuwait por las tropas de Saddam Hussein. Como seguramente sabréis una de las consecuencias de aquella guerra fue el bloqueo que los Estados Unidos impusieron a Irak. Los Estados Unidos y sus aliados, España entre ellos. Desde entonces no se puede comerciar con ese país. Los resultados son más o menos conocidos, continúa el mismo gobierno ejerciendo el poder con mano férrea y los ciudadanos sobreviven como pueden, en fin, no voy a extenderme mucho en ese tema, todos podemos periódicamente leer en la prensa o ver en la televisión los estragos que en la población, sobre todo entre los niños y ancianos, hacen la falta de medicina y alimentos. Pero en fin, esa no es la cuestión, es una decisión de nuestro gobierno que nos guste o no debemos respetar, para eso estamos aquí, para hacer que se cumpla y respete el orden legalmente constituido. ¿O no estamos para eso? —preguntó retóricamente en tono claramente irónico—. El caso es que, como ya os he avanzado, la cuestión es algo muy diferente aunque lógicamente relacionada.

»Un buen día a alguien se le ocurrió, no precisamente por un elevado sentido humanitario, de que eso de que los iraquíes no pudiesen disponer de alimentos y medicinas estaba muy mal, pero que muy mal, y que alguien tendría que propiciar una vida mejor para esos infelices. A algunos gerifaltes del gobierno no les pareció del todo mala la idea, aunque proviniera de la cabecera de uno de los más importantes grupos empresariales dedicados precisamente a esos sectores, las industrias farmacéuticas y agroalimentarias.

—Conservas Pedraza, supongo —dijo ceñudo Andrés Uría.

—¡Premio para el caballero! Has dado en el clavo, Andrés, se ve que estás en buena forma. Avelino Pedraza es uno de los capitanes de empresa más importantes del país, un auténtico prohombre que ha abierto nuevos caminos para la empresa española y que en más de una ocasión ha colaborado con la financiación de los partidos políticos más importantes, tanto del gobierno como de la oposición. Una de las mayores fortunas de España que, curiosamente, suele aparecer mucho más en la prensa del corazón que en la económica, tal vez porque no le importa airear sus amoríos mientras que es muy celoso en lo que se refiere a sus operaciones económicas. Además ha conseguido que la Reina acepte la presidencia de honor de una fundación que ha constituido con su nombre para la promoción de jóvenes artistas. Parece claro que a un hombre así, desprendido y generoso, no se le podía negar la protección desde las altas esferas, sobre todo si se tiene en cuenta que nuestras autoridades estaban muy molestas porque a las empresas españolas apenas les llegó una mínima porción del pastel que supuso la reconstrucción de Kuwait. Así que desde esas altas esferas se propició la operación instigada por don Avelino y a los servicios de inteligencia se les ordenó proteger dicha operación. Bueno, hasta ahí todo normal, nada que la gente de la calle no se imagine y que, como mucho, podría generar protestas diplomáticas de algunos de los países que participan en el bloqueo aunque todos más o menos, en cuanto surge la ocasión, hacen lo mismo.

—Eso está muy bien —le interrumpió nuevamente en tono hosco Andrés Uría— pero no deja de ser una lección de Geopolítica y lo que nosotros tenemos entre manos es una oleada de atentados terroristas.

—¿De veras piensas a estas alturas que lo que hemos sufrido es una oleada de atentados terroristas? Vamos, Andrés, que nos conocemos desde hace bastante tiempo y sé que nunca te has chupado el dedo. Además, este preámbulo era necesario antes de introducirme en el meollo del asunto.

»El meollo estriba, precisamente, en que uno de los agentes de los servicios de inteligencia que supervisa las relaciones con los iraquíes vio en esa operación para abastecer al país árabe una estupenda oportunidad para hacer él también negocio. Pero como la importación y exportación de víveres y fármacos ya estaba ocupada, decidió ampliar el mercado.

—Estás hablando de tráfico de drogas —se atrevió a hablar por primera vez el inspector Rojas.

—¡Bravo, Manolo!, has hecho pleno al quince, aunque no me extraña, porque en el poco tiempo que he tenido la oportunidad de tratarte en Bilbao me has parecido muy espabilado, al menos para ser un poli —contestó risueño Ricardo Illana, logrando que todos los presentes sonrieran—. Sí, se trata de tráfico de drogas, más concretamente de heroína, aunque al principio se dedicaron sobre todo a la venta de armas y la exportación ilegal de obras de arte, lo de la droga ha venido algo más tarde, si bien sospechamos que se ha puesto en marcha una operación de gran envergadura. Lo que está demostrado es que aprovecharon el cauce abierto con la finalidad de enviar a Irak alimentos y medicinas para de ese modo, ajenos a miradas indiscretas, poder realizar impunemente sus negocios. Y eso ya no nos gusta tanto, si por algún casual el asunto se destapara podría salpicar a quienes autorizaron la ruptura del bloqueo y eso no sería bueno para las instituciones. No es lo mismo que a un prohombre se le acuse de suministrar medicinas y alimentos a un país empobrecido, eso hasta podía hacerle ganar votos, que de estar implicado, aunque sea involuntariamente, en un asunto de tráfico de armamento y drogas. Y ahí es donde intervengo yo. Dirijo, supongo que ya lo sabéis, un pequeño pero escogido equipo de agentes que investiga la corrupción entre los miembros de los servicios de inteligencia y como el hombre que ha organizado esa red de traficantes es uno de esos miembros, llevo tiempo intentando darle caza. Por eso necesito que paralicéis vuestras investigaciones sobre «Conservas Pedraza», para evitar interferencias que podrían ser fatales en mi investigación.

—Sobre eso no hay nada que discutir, por lo que ha dicho antes el comisario —respondió Andrés Uría.

—Las explicaciones que nos ha dado Ricardo, y que yo ya conocía, me han parecido suficientes, Andrés. No estoy dispuesto a que entremos en una lucha de servicios. El inspector Illana ha accedido a explicarnos por qué era necesario que abandonáramos nuestras investigaciones en torno a «Conservas Pedraza» y yo, como comisario jefe de la Brigada Central Antiterrorista, he considerado que debíamos aceptar su petición —apostilló el comisario Puente, dirigiéndose a su segundo— así que ese tema queda zanjado desde este mismo momento. Es posible que no os guste la decisión que he tomado, y lo comprendo, pero es mi decisión y no hay nada más que hablar. Yo asumo la responsabilidad de olvidarnos de «Conservas Pedraza».

—En ningún momento ha sido mi intención oponerme a esa decisión, señor comisario —respondió Andrés Uría que habitualmente cuando se dirigía a su jefe le llamaba simplemente Félix, apeándole el tratamiento— pero ya que nuestro común amigo Ricardo se ha dignado explicarnos su postura a mí personalmente me gustaría hacerle unas cuantas preguntas más, no por curiosidad, sino para evitar en un futuro hacer algo que interfiriera en sus investigaciones.

—Expuesto así el tema no voy a tener más remedio que responder a tus preguntas —replicó risueño el aludido—. A ver, ¿qué es lo que quieres saber?

—En primer lugar la identidad de la persona que ha organizado esa trama de tráfico de heroína.

—Lo siento pero no estoy autorizado a decírtelo.

—Muy bien, la primera en la frente. Por lo menos podrás decirme si conoces su identidad.

—Eso por supuesto.

—En ese caso, ¿por qué no le habéis detenido todavía?

—Venga, Andrés, no digas chorradas, pareces nuevo, intentamos tirar del hilo para ver si encontramos el ovillo. No hace falta ser una estrella de la Brigada Antiterrorista para comprender una cosa tan simple.

—¿Sabe él que estáis tras sus pasos?

—Es posible. Él, llamémosle «X» para ser originales, trabajaba bajo las órdenes directas de un hombre apodado El Profesor, que se suicidó recientemente, por motivos que no tenían nada que ver con el servicio. Con toda seguridad El Profesor conocía muchas cosas sobre las actividades de «X», pero se las llevó a la tumba y es posible que «X», de algún modo, se imaginara que sus secretos habían muerto con él, pero en los últimos tiempos se está poniendo muy nervioso. Algunas investigaciones policiales, que en principio no estaban dirigidas contra él, han podido llevarle a la conclusión de que está amenazado, y estamos seguros de que está preparando una última operación antes de retirarse. Por su edad estaría próximo a la jubilación y me imagino que querrá pasarla en climas más cálidos que los nuestros.

—Otra cosa, Ricardo, ya que te muestras tan locuaz. ¿Qué tiene que ver tu amigo, ese tal «X», con los atentados terroristas que ha habido últimamente en Madrid? Lo digo porque, por si aún no lo sabes, no nos hemos metido en este asunto para joder tu trabajo sino porque ha habido varios atentados cometidos por uno de los terroristas de ETA más buscados en los últimos años.

—No necesitas ser sarcástico, al menos no conmigo. Si quieres que te sea sincero nosotros también estamos desconcertados. No esperábamos algo así, pero está claro que hay alguna conexión, al menos es evidente que las víctimas estaban relacionadas de algún modo con «Conservas Pedraza».

—¿Y dónde encaja en toda esa historia nuestro amigo Aixerrota? —volvió a preguntar Andrés Uría—. Porque él ha sido el autor material de los atentados.

—Supongo que trabaja para «X». No sabemos cómo pero es posible que en algún momento «X» haya conseguido controlarle y que trabaje para él. Otra posibilidad es que «X» trabaje de acuerdo con ETA pero no lo creo, sería muy arriesgado incluso para él. No, mi opinión es que Aixerrota ya no trabaja para ETA sino para «X».

—¿Ya sabes cómo va a acabar toda esta historia? —habló nuevamente enfadado Andrés Uría—, porque parece que nos estamos olvidando que han muerto dos personas y otra en estos momentos se debate entre la vida y la muerte y, según parece, vosotros sabéis quién lo ha hecho o, al menos, quién lo ha instigado, y todavía no habéis hecho nada de nada.

—¡No me toques los cojones, Andrés! —respondió Ricardo Illana, mostrando por primera vez enfado desde que había empezado la reunión—, nosotros no sabíamos que se iban a producir esas muertes y no podíamos evitarlas. Además, ya sabes cómo funcionan las cosas, ya te he dicho que vamos detrás de los peces gordos. Las dos muertes son lamentables pero ya no podemos volver la vista atrás.

—¿Cuántos más tendrán que morir antes de que les cojáis?

—Deja ya de joder, ¿vale? A mí todo esto me divierte tan poco como a ti pero estoy haciendo mi trabajo y lo estoy haciendo del mejor modo posible. Estamos vigilando a «X» y procuraremos que no muera nadie más, pero no tengo una bola de cristal, así que no sé cómo van a evolucionar las cosas.

—A mí, si es posible, me gustaría saber una cosa —se atrevió a tomar nuevamente la palabra el inspector Rojas—, ¿qué coño pintan en todo esto nuestros compañeros de Bilbao? ¿Y por qué un tío como tú ha estado destinado los últimos meses en mi ciudad?

—Son dos buenas preguntas, dos preguntas muy interesantes —contestó sonriendo Ricardo Illana— y creo que tienes derecho a una respuesta, pero aún es prematura. Quizás cuando todo esto acabe y ya no esté en peligro nuestra operación te lo cuente todo, incluida la identidad de los asesinos de Omar El Mdarhri.

Capítulo 49

Aitor Dorronsoro miró inquieto el vehículo de la Policía Municipal que se acercaba por detrás del lugar en el que estaba estacionado. Afortunadamente pasó de largo sin pararse. Llevaba allí detenido varias horas, de hecho había pernoctado en el coche, junto al edificio en el que había visto entrar a Aixerrota y estaba decidido a permanecer todo el tiempo que fuese necesario, aunque sabía que cuantas más horas estuviese allí parado más suspicacias despertaría entre los transeúntes que se fijaran en ese hecho, y los únicos transeúntes capaces de fijarse en ese detalle tenían que ser o bien policías o bien los hombres que habían recogido a su antiguo compañero.

Durante unos minutos pensó en llamar a Rojas y contarle lo que estaba haciendo. Ahora era un ciudadano respetuoso con la ley, lo que significaba que tenía que estar dispuesto a colaborar con la policía. Sí, lo más sensato sería avisarle y decirle dónde se encontraba el terrorista más buscado de España. Pero las cosas nunca eran así de sencillas, al menos para alguien con su historial. El asunto Aixerrota se había convertido en algo personal y a sabiendas de que no estaba obrando del modo más correcto decidió seguir actuando en solitario.

Sabía que era un riesgo hacer lo que hacía, la espera podía ser muy larga y eso tal vez acabara por hacerle bajar la guardia, pero confiaba en su buena suerte o, mejor dicho, ya que no le gustaba dejar las cosas al azar, en su recobrado instinto de cazador. Si era necesario viviría dentro del coche todo el tiempo que fuese necesario, comería en su interior, dormiría en su interior, aunque no, dormir no era posible, en fin, ya se las apañaría. Suponía que antes o después, si veía que no podía continuar su vigilancia en solitario, tomaría otra determinación. Husmear en el edificio, para ver si podía localizar en alguno de sus pisos a Aixerrota, lo que podía ser, no le quedaba más remedio que reconocerlo, abiertamente suicida, o acabar avisando a la policía, que era lo correcto y lo prudente, es decir, aquello por lo que sentía menos inclinación.

De todos modos confiaba en que fuese innecesario. No sólo por la suerte o el instinto, sino porque su experiencia le indicaba que no pasaría mucho tiempo sin que hubiera movimiento. La gente que controlaba a Aixerrota no le habría recogido del poblado simplemente para airearle o enseñarle las bellezas de la capital de España. Estaba claro que preparaban alguna nueva acción, de otro modo no le habrían desalojado de lo que durante muchos años se había demostrado que era un lugar completamente seguro. Cambiarle de escondrijo, más ahora que su aspecto era conocido por todos los madrileños, era no sólo absurdo sino estúpido. Es cierto que cabía otra posibilidad, que ya se le había ocurrido mientras vigilaba el poblado, y es que este hubiese dejado de ser un lugar seguro por esa misma razón, pero volvió a desechar la idea, esta vez aún más convencido. Parecía lógico pensar que quien se atrevía a pasearse por aquel lugar sin problema alguno, como Pedro por su casa, tenía algún tipo de autoridad que hacía imposible que nadie se desmandara. No, estaba convencido de que si habían sacado de su escondrijo a Aixerrota era para que participara en alguna nueva acción y seguramente no iban a esperar mucho.

Las mejores ocasiones, Aitor lo sabía por experiencia, pensó amargamente, se originaban mientras el objetivo hacía el recorrido de su domicilio al trabajo y viceversa. No siempre era así, como se había dicho hasta la saciedad los terroristas mataban cuando podían y a quien podían, pero a pesar de ello parecía razonable que se atuvieran a un método. Y la mejor hora era por la mañana, cuando la gente aún lleva telarañas en los ojos y no se ha despertado del todo. El factor sorpresa se acrecentaba y con él las facilidades para huir después de cometer el atentado.

Eran las siete de la madrugada. Si su tesis era correcta dentro de muy poco, una hora, hora y media a lo sumo, todo se pondría nuevamente en marcha. Un escozor en los ojos le indicó que estaba sudando profusamente. No era miedo, había pasado por esto más veces y siempre había sobrevivido, era el asco que le daba el tener que revivir nuevamente su pasado. Aunque ahora estuviera en el otro bando, volvía a sentir las mismas sensaciones que hacía tiempo le hicieron comprender que estaba equivocado, que nada valía más que una vida humana. Y cuando por fin había llegado a pensar que todo eso estaba enterrado, el pasado volvía a hacerle frente. Pues bien, se secaría el sudor y haría lo que tenía que hacer.

A las nueve comprendió que el atentado, o lo que fuese, no iba a producirse a primera hora de la mañana. Con cierta aprensión salió del vehículo y entró en un bar cercano, para mear y tomarse un café. Dos billetes de diez mil pesetas que pasaron de su cartera a la del portero de una casa colindante le aseguraron que si había movimiento él se enteraría. En realidad no confiaba demasiado en ello, y además había cometido la imprudencia de involucrar a otra persona, pero de momento no podía hacer otra cosa y era preferible correr el riesgo.

El portero le dijo, de un modo que prácticamente escuchó todo el barrio, que nadie había salido por el portal que le había encargado vigilar. Bueno, ya estaba hecho, posiblemente la había jodido, pensó Aitor mientras abría el periódico que acababa de comprar y empezaba a leer un artículo sobre los últimos atentados de ETA.

Un par de veces cambió el vehículo de sitio con la intención de despertar las menores sospechas posibles, aunque quizás eso no despistara a alguien observador, siempre teniendo a la vista el portal. Aunque había fallado en sus primeras suposiciones seguía convencido de que ese mismo día se pondrían en marcha nuevamente Aixerrota y quienes le controlaban o trabajaban con él. Desconocía de cuántos metros cuadrados dispondría en el interior del edificio su excompañero para expansionarse, pero estaba seguro de que por muchos que fuesen no podría aguantar demasiado tiempo en un recinto cerrado esperando a entrar en acción, con la tensión que ello genera.

Empezaba a dolerle el culo por el extenso contacto con la tapicería del coche cuando observó movimiento, no en el portal sino en un garaje adyacente. Se maldijo a sí mismo por poco previsor, había estado a punto de perderlos. Era lo más normal, lo sensato incluso, que los hombres que estaba controlando no se arriesgaran a dejar su coche en doble fila o a no encontrar sitio para aparcar, sino que fueran previsores y tuvieran una plaza de garaje a mano. Si sus ojos no se hubieran movido un momento del objetivo que estaban permanentemente enfocando no se habría enterado de nada y jamás hubiera sabido en qué había fallado. Afortunadamente esta vez el azar había jugado a su favor y se había dado cuenta a tiempo de la salida del vehículo.

Arrancó y se colocó dos coches por detrás del de Aixerrota. Sabía que corría el riesgo de ser descubierto pero no le quedaba más remedio que arriesgarse si quería adivinar cuál iba a ser el siguiente movimiento de los hombres que controlaban a su excompañero. Además confiaba en su antigua y ahora renacida pericia en el oficio de vigilar a ciudadanos libres de toda sospecha, así que no se mostraba excesivamente preocupado.

Quince minutos después el primer vehículo se detuvo junto a una cafetería de un barrio periférico. No había sitio para aparcar pero cuando el coche paró otro que ocupaba una plaza arrancó y se fue, dejándoles el lugar libre, como si hubiera estado esperándoles. Parado unos metros más lejos, y en doble fila, Aitor Dorronsoro observó cómo se acercaba una moto de gran cilindrada que se detenía en paralelo al coche. El motorista se apeó de su máquina y se fue en dirección a una boca de metro que estaba a unos trescientos metros del lugar. Del vehículo se bajaron tres personas. Una de ellas era un hombre mayor, cercano a los sesenta aunque parecía conservarse en perfecta forma física. Los otros dos eran más jóvenes. Tanto su aspecto físico como la ropa que vestían eran anodinos y vulgares, tres personas más entre los varios millones que pululan a diario por las calles de la capital de España. Nadie se había fijado en su llegada y posiblemente nadie les reconocería en el futuro, si hubiese necesidad de ello.

Pocos minutos más tarde volvió a abrirse la puerta del vehículo y de su interior salió un viejo conocido. Aixerrota, sin dudarlo un momento, se acercó hasta la motocicleta e introduciendo una llave en el contacto la puso en marcha. Cuando Aitor le vio arrancar hizo lo mismo con su vehículo y se pegó detrás de él. Apenas habían circulado cincuenta metros cuando observó que se colocaba en paralelo junto a un coche de color blanco matriculado en Ciudad Real. Desde la distancia a Aitor Dorronsoro le pareció que uno de los ocupantes del vehículo era Manuel Rojas, el compañero de Isabel en la Jefatura de Bilbao. Casi simultáneamente vio cómo del interior de una mochila que llevaba Aixerrota a su espalda sacaba lo que parecía ser una ametralladora. Aitor aceleró todo lo que pudo y su coche colisionó contra la moto en la que iba su antiguo compañero, desplazándole bastantes metros hacia delante y desviando en el último segundo la ráfaga que acababa de disparar.

Como consecuencia de la ráfaga el coche en el que viajaban los inspectores Manuel Rojas y Alberto Mendoza chocó contra otros dos vehículos que estaban estacionados. Cuando los dos policías consiguieron salir de su interior observaron a un hombre que llevaba un arma en la mano y que se disponía a disparar. Mendoza sacó la suya y sin escuchar un grito repentinamente pronunciado por su compañero disparó abatiendo al hombre. Al mismo tiempo caía al suelo otro que se encontraba a espaldas de Mendoza.

—Detrás de ti —gritó Rojas mientras disparaba contra un tercer hombre que, alcanzado en un hombro, cayó al suelo para decir desde allí que se rendía, que no dispararan más. Vio cómo un cuarto hombre se alejaba corriendo pero cuando intentó darle caza ya se había escabullido.

Manuel Rojas volvió junto a Alberto Mendoza y ambos se acercaron hasta el lugar en que se encontraba tendido el primer hombre que su compañero había abatido.

—Se ha equivocado esta vez, inspector —dijo con grandes esfuerzos Aitor Dorronsoro—, en esta ocasión yo estaba en el bando de los buenos.

—Lo sabemos. Nos hemos dado cuenta demasiado tarde de que intentabas evitar que nos mataran.

—Haremos lo que podamos por ti —añadió Mendoza—. Ha sido un error, lo siento.

Parecía absurdo disculparse con alguien a quien acababa de meterle una bala en el cuerpo diciendo simplemente que había sido un error, Mendoza era consciente de ello, pero no sabía expresar de otro modo lo que sentía en aquellos momentos.

—No se preocupe, lo entiendo, también mi vida entera ha sido un continuo error. Quizás excepto en los últimos tiempos pero al final, ya lo ve, he vuelto a cagarla.

—Tranquilo, Aitor —volvió a hablar Rojas—, hemos llamado a una ambulancia que llegará enseguida, vas a ver cómo sales de esta, tío.

—Muchas gracias pero no es necesario. Me quedan pocos minutos de vida.

—No me jodas, Aitor, no puedes rendirte en este momento.

—¿Olvidas acaso que soy médico? Sé que me estoy muriendo. ¿Tú crees en Dios?

—Bueno, sí —repuso Rojas—, no sé, no suelo pensar en esas cosas, no voy a misa ni nada de eso pero supongo que sí, es lo que me enseñaron.

—En cierto modo tienes suerte. Yo soy ateo y soy consciente de que todo se va a acabar definitivamente dentro de unos instantes. Hace un montón de años Aitor Dorronsoro no existía y dentro de unos minutos volverá a su no existencia. Es jodido, muy jodido, pero inevitable. Se acabó la película, la música se hace más presente que nunca y sobre la pantalla aparecen las palabras mágicas, The End. Rojas, hazme un favor.

—Dime.

—Dile a Isabel que la…, o mejor no le digas nada, no sea que las palabras la aten excesivamente, dile que no conseguiste hablar conmigo, no sé, que se olvide de mí. No le digas que te he dicho que la quiero pero dile, si no te importa, que tú piensas que yo la quería. Sí, dile eso, hazlo por mí.

—Descuida que se lo diré, aunque no va a ser necesario, dentro de muy poco podrás decírselo tú en persona.

Capítulo 50

—Los hechos, por lo menos los últimos hechos conocidos y que más nos atañen en estos momentos, se desencadenaron cuando un agente doble de los servicios de inteligencia pasó al gobierno iraquí los planos de un avión de combate que están construyendo en colaboración varios países europeos, entre ellos el nuestro. Esos planos estaban trucados, ya que conocíamos de sobra que nuestro agente trabajaba para Irak, lo que no esperábamos es que parte del diseño trucado se aplicara en un avión comercial que se estrelló causando la muerte de todos los ocupantes del avión.

»Los iraquíes pensaron que nuestro hombre les había traicionado, de modo que decidieron ejecutarle, para lo que contrataron a dos asesinos profesionales, dos alemanes conocidos como Karl y Heinz. Cuando los alemanes cumplieron su contrato, aunque no se puede decir estrictamente que lo cumplieran, ya que nuestro agente, que trabajaba para los iraquíes no por dinero sino por idealismo, se había suicidado unas horas antes, el asunto parecía definitivamente zanjado sin coste adicional alguno para nuestros servicios, pero el coronel Granados Barquín decidió que se le presentaba una oportunidad de oro para afianzar sus planes propios y convenció a sus superiores de que debían responder a ese asesinato con otro. Su tesis era que si no respondíamos adecuadamente los iraquíes se iban a extrañar e iban a sospechar que había algo más turbio de lo que ya de por sí había ocurrido.

»Esta tesis no deja de ser absurda, ya que salvo contadas excepciones se evitan escrupulosamente por todos los servicios de inteligencia el derramamiento de sangre, no somos unos clones de James Bond con licencia para matar, pero debió ser muy convincente porque consiguió que le hicieran caso, aunque en realidad, más que capacidad de convicción por su parte lo que hubo fue una decisión por parte de sus superiores de darle carrete para ver hasta dónde llegaba.

»La víctima elegida fue Omar El Mdarhri, el segundo Omar El Mdarhri.

—¿Qué quieres decir con eso del segundo Omar? —preguntó Andrés Uría a su viejo conocido, Ricardo Illana.

—Uno de los hombres con los que había contactado el coronel Granados Barquín era un agente llamado así, Omar El Mdarhi, un militar muy allegado al clan que controla los resortes del poder en el país árabe. De algún modo detectaron que un inmigrante marroquí que llevaba ese mismo nombre vivía en Bilbao y decidieron utilizarlo, para distraer la atención del Omar con el que tenía sus negocios el coronel. El marroquí tenía la misma edad y aspecto que el iraquí y todos sus papeles, si alguien suspicaz decidía examinarlos, eran correctos ya que se podía demostrar palpablemente, en caso necesario, que se llamaba y apellidaba de ese modo. Así, si surgían complicaciones, el Omar iraquí estaría a cubierto o, al menos, ganaría algo de tiempo para preparar su escapada. Ese es el motivo de que yo haya pasado una temporada en Bilbao, investigar hasta qué punto el Omar marroquí estaba metido en el ajo y a dónde nos podía llevar si lo estaba, o si tan sólo era, por el contrario, una simple tapadera. Al parecer era una simple tapadera, una tapadera voluntaria, eso sí, ya que cobraba y muy bien por hacer ciertos favores al coronel Granados Barquín y los iraquíes, favores que hacían desviar la atención hacia su persona, todo hay que decirlo, en lugar de a la del auténtico implicado en los negocios del coronel, pero él no sabía prácticamente nada de la verdadera dimensión del negocio.

—En ese caso, ¿por qué le mataron?

—Tengo que reconocer que durante un tiempo tuvimos nuestras dudas, hasta que nos enteramos de que el Omar iraquí había sido asesinado en Bagdad. Según la versión oficial sufrió un atentado por parte de un grupo terrorista kurdo, pero me extrañaría que esa versión se correspondiera con la realidad. Esa muerte tan oportuna en cierto modo nos abrió los ojos. Suponemos, ya que no tenemos datos ciertos y posiblemente nunca los tendremos, que Omar El Mdarhri, ya fuese por ambición o porque no estuviese de acuerdo con transformar la red de contrabando de armamentos, que era a lo que se habían estado dedicando, en una de tráfico de heroína se enfrentó con quienes la manejaban y estos maniobraron para conseguir que desapareciera de la escena. Con el asesinato del segundo Omar deshacían su cobertura y le obligaban a retirarse, al menos temporalmente, del negocio, aunque finalmente esa retirada fue definitiva.

—¿Dónde interviene Aixerrota en esa operación?

—Por lo que hemos averiguado el coronel Granados Barquín le localizó hace ya varios años pero al darse cuenta de que se había convertido en un yonqui decidió no detenerle sino que le puso bajo los cuidados, o la vigilancia, como prefiráis, de un contacto suyo en el mundo del narcotráfico, en el que ya empezaba a introducirse. Es posible que tuviera in mente su utilización posterior, el caso es que estas últimas semanas decidió sacarle del frigorífico y le ordenó que participara en los últimos atentados. Con ellos conseguía eliminar a gente que por algún motivo se había vuelto peligrosa, todos los asesinados estaban relacionados con «Conservas Pedraza», e intentaba hacer creer a todo el mundo que era ETA la autora de esos crímenes, de ahí que procurara que la identidad de Aixerrota fuera universalmente conocida. Además, tal y como se produjo la última acción, parece ser que Granados Barquín tenía la intención de matar a Aixerrota con lo que posiblemente, y por unos días, se hubiera transformado en un héroe para los medios de comunicación y para la población en general. Eso, en el peor de los casos, le hubiera hecho ganar tiempo y en el mejor tal vez le hubiera convertido en intocable. No es fácil acusar de narcotraficante a quien se ha convertido en un héroe nacional.

—¿Y por qué atentar contra los policías de Bilbao? ¿Tenían algo que ver con todo ese montaje?

—No, sencillamente, por duro que sea tratándose además de compañeros, estaban investigando el caso equivocado. Al parecer encontraron una pista que les llevó hasta el testaferro de «Conservas Pedraza» que había sido asesinado y nuestro coronel se puso nervioso.

—¿Cuántas de esas muertes se podrían haber evitado? ¡Joder, no estamos haciendo un crucigrama, estamos jugando con vidas humanas! —dijo sin ocultar su enojo el inspector Rojas.

—Quién lo sabe, quizás todas, quizás ninguna. Comprendo tu cabreo, Manolo, pero si yo estoy donde estoy es porque he aprendido a mirar fríamente las cosas. Tal vez eso me convierta en un monstruo, pero gracias a monstruos como yo podéis vivir todos más tranquilos. Al menos eso me repito constantemente para tranquilizar el trozo de conciencia que me queda. De acuerdo, todo esto es una mierda, pero es nuestra mierda y no nos queda más remedio que comérnosla.

Manuel Rojas nunca había tenido una memoria excepcional pero recordaba la anterior conversación prácticamente palabra por palabra. Tenía que recordarla porque dentro de pocos instantes iba a repetirla delante de Isabel Altube. Su compañera se encontraba por fin libre de peligro y ansiosa por escuchar sus noticias, dentro de una habitación del hospital en el que había sido ingresada tras sufrir el atentado.

Se acercó a la puerta y agarró el pomo, consciente de que dentro de unos instantes iba a hablar con ella. Por fin había llegado ese momento en el que había pensado tantas veces pero, contrariamente a como lo había imaginado, iba a ser demasiado amargo. Había llegado la hora de las explicaciones y tenía muchas cosas que decirle, demasiadas, pero tenía que hacerlo.

Sí, se lo diría todo, tal y como Ricardo Illana se lo había contado en una reunión que tuvieron en las dependencias de la Brigada Antiterrorista. Reproduciría, como si de una cinta grabada se tratara, las palabras que había oído. Y también le contaría que al final todo se había reducido a una lucha interior entre los oscuros servicios que se ocupaban de la seguridad del Estado —de todos los Estados— que utilizaban al resto de la gente como meros peones, siempre dispuestos a sacrificarlos, en su abyecto juego de ajedrez.

Le diría así mismo que don Avelino Pedraza seguiría luciendo su cuerpo permanentemente bronceado y sus amantes inevitablemente rubias en la prensa del corazón, ya que quien tenía poder para ello había decidido que encarcelar por tráfico de armas y heroína a uno de los prohombres del país no serviría más que para generar incertidumbre e inestabilidad, sobre todo entre los sectores económicos más influyentes. Eso sí, se había encarcelado a un considerable número de implicados de poca monta y don Avelino había dado su palabra, palabra de caballero español, por supuesto, de que no volvería a permitir que se utilizaran sus empresas para realizar actividades ilegales. Todo eso a pesar de que precisamente para conseguir pruebas contra él se había permitido al falso coronel Granados actuar a sus anchas, con las consecuencias conocidas. Se obtuvieron las pruebas pero no iba a haber procesamiento alguno.

También le diría que aunque posiblemente ahora fuera más fácil demostrar, gracias a exámenes de grupo sanguíneo, ADN y restos de su vehículo, que Antonio Jiménez había asesinado efectivamente a María, no era posible hacerlo. No iban a permitir que se manchara la memoria de una víctima del terrorismo, un policía ejemplar que había recibido a título póstumo, en este país los honores acostumbran a ser siempre póstumos, alguna de las muchas medallas que el Ministerio del Interior tiene siempre a disposición de sus funcionarios caídos en combate.

Así mismo le diría que los autores materiales de la muerte de Omar El Mdarhri eran dos asesinos profesionales alemanes apodados Karl y Heinz, pero que ni ellos ni quienes les pagaron acudirían jamás a declarar ante un juez. Caso cerrado, uno más entre muchos, no hay que darle la menor importancia.

Le explicaría que como dicen los más cínicos, o tal vez los más lúcidos, todo tiene un precio y que él había pagado el de los dos. Su ascenso a jefe del Grupo de Extranjeros, vacante precisamente porque Ricardo Illana ya no necesitaba ocuparlo, era inminente, y posiblemente dentro de poco se convertiría en uno de los comisarios más jóvenes del país. En cuanto a ella, ahora que el Cuerpo Nacional de Policía estaba siendo sustituido en Euskadi por la Ertzaintza, sería transferida, si lo deseaba, a la policía autonómica, en el caso de que quisiera seguir ejerciendo su profesión en su tierra. En realidad no les pagaban por nada, ya que no tenían nada que vender, nada al menos que pudieran demostrar, era más bien una indemnización que les concedían graciosamente, en compensación a unos daños y perjuicios que en realidad eran incompensables y que le hacía sentirse sucio por dentro.

Y por último le diría que Aitor Dorronsoro, el hombre del que ella estaba enamorada y contra quien él había dictado una orden de busca y captura estaba muerto, muerto porque intentó vengarla, muerto porque se vio introducido en una historia que, como a casi todos, le había sobrepasado.

Sí, tenía que decirle todo eso.

Respiró hondo, abrió la puerta de la habitación y entró.

JOSÉ JAVIER ABASOLO (Bilbao, 3 de enero de 1957 - 7 de mayo de 2022) fue un escritor y abogado español, especializado en novela negra, aunque también realizó incursiones en la novela histórica y en la ucronía.

Estudió Derecho en la Universidad de Deusto y trabajó en la administración pública del Gobierno Vasco. Colaboró habitualmente con la revista Gangsterera, Herri Irratia y con el diario El Correo de Bilbao.

Lector heterogéneo desde joven, afirmaba haberse acercado a la novela negra gracias a Tatuaje de Manuel Vázquez Montalbán, y de ahí haber pasado a los clásicos americanos.​ También reconocía escribir novela negra porque le gustaba y disfrutaba con ella, y consideraba que el género cuenta «historias de verdad y muy pegadas a la realidad».

Algunos críticos lo consideran «uno de los escritores españoles que más contribuciones serias hace al género de la novela negra como espejo crítico de la actual sociedad española (y vasca, en su caso particular)…».​

Su personaje más conocido es Mikel Goikoetxea, alias Goiko, un antiguo ertzaina reconvertido a detective privado y protagonista de cuatro novelas.

Irrumpió en el mundo literario como ganador del Premio de Novela Alba/Prensa Canaria 1996 con Lejos de aquel instante, que fue también candidata al Premio Hammett 1977 de la Semana Negra de Gijón a la mejor novela policíaca publicada originalmente en español. José Javier Abasolo, que fue designado vocal de la Asociación Española de Escritores Policiacos, ejerció de abogado, secretario de Juzgado de Instrucción y jefe de negociado en los Servicios del DNI de Bilbao y en el Gobierno Civil de Bizkaia.