VERBA

José GaRCÍa ORteGa

© Publicaciones Verba, 2012

1ª edición

ISBN: 978-84-615-9464-1

Impreso en España / Printed in Spain

A los míos.

Seguro que ell@s no necesitan que dé sus nombres

ÍNDICE

PARTE 1: LOS JUGADORES

PARTE 2: EL TABLERO

PARTE 3: 1504, ANNUS DEI

PARTE 4: LO QUE LA PALABRA ESCONDE

PARTE 5: 1504, ANNUS DEI (II)

PARTE 6: DONDE TODO PARECE ENCAJAR

PARTE 7: REVELATIO ET INTERFECTIO

PARTE 8: FINIS

El año de 1504 podrá ser recordado en la memoria por la muerte de la reina Isabel I de Castilla, la Reina Católica, así como por la proclamación de la sucesora al trono, Juana I de Castilla, su tercera hija. ‘La Loca’.

El final de la Guerra de Nápoles, con el enfrentamiento entre los reinos españoles e italianos, marcaría otra  muesca en la línea de ese mismo año.

Además, el genial artista italiano Michelangelo Buonarroti acabaría de dar forma definitiva a su ‘David’, mientras que Erasmo de Rotterdam publicaba el ‘Enchiridion Militis Christiani’.

También cuentan que moría de fiebres y pústulas Garci Rodríguez de Montalvo, regidor de Medina del Campo además de celebradísimo escritor y adaptador, entre otras, de ‘Los Cuatro Libros del Esforzado Caballero Amadís de Gaula’, la considerada primera gran obra de caballerías. Mientras tanto, en Carmona, Sevilla, un terrible terremoto asolaba el municipio con sacudidas de intensidad y consecuencias devastadoras.

En definitiva, el año de 1504 de Nuestro Señor podrá ser recordado por muchos acontecimientos que, por Fortuna, quedaron reflejados en papel o en mármol.

Sin embargo, no todo lo que sucedió durante esos 366 días, pues he de indicar que era año bisiesto, pudo escribirse.

Concluiré, pues, diciendo que todo lo aquí narrado es posible que sucediera.

Pero comencemos por el principio, señalando que el año bisiesto de 1504 empezó en día Lunes.

Corría como nunca antes habíalo hecho. Sabía que era eso o morir a manos de aquel jinete que perseguíale por entre los trigales. Apenas podía recordar cómo empezó aquella carrera, el motivo que propiciola, mas el aire apenas llegábale a sus pulmones, y no podía pensar con claridad.

       Corría como nunca antes habíalo hecho, y sabía que su fin andaba cerca, rondando a su alrededor como un buitre, esperando a llevarse un  nuevo trofeo a casa, su alma.

       Girose un segundo, mientras sus manos apartaban aquello que estorbaba su carrera, haciendo las veces de manos y ojos que ayudáranle a  avanzar. Ese segundo bastó. Allí seguía aquel jinete fantasma, salido de la nada, galopando por entre el trigo que él mismo había plantado pocos meses antes, persiguiéndole ya a pocos metros, a punto de alcanzarle.

       Las piernas flaqueáronle, agotadas por esos breves segundos de intensa carrera, y sus pies, apenas cubiertos con unas alpargatas viejas, ya sangraban. Notábalo cada vez que apoyaba uno u otro pie en su propia tierra, sus campos, aquellos que ya sabía serían testigos de su fin, frío lecho de su muerte, aquellos campos que tanto amó y que nunca más podría labrar.

       Volviéronse a encharcar sus pulmones con aire nocturno, con aire que sabía a muerte, mientras trataba de expulsar aquél que no servía a su sangre. Los ojos nubláronsele, ya no podía más.

       Y llegó hasta su cuello la propia respiración del caballo que  perseguíale. Y notó cómo respiraba sobre él....

PARTE 1: LOS JUGADORES

PRIMAVERA 2011

1.

Alex, Alejandro Medina, apagó el despertador con un inconsciente golpe seco. El sonido de la radio, una voz cotidiana a esas horas de la mañana, le había provocado un ligero respingo al saltar la alarma y, aunque hacía poco que había conciliado el sueño, se incorporó con relativa rapidez sobre sus codos.

Eran las 8 de la mañana y ya debía estar en la oficina pero, aunque lo hubiera intentado, le habría sido imposible madrugar más. Se frotó inocentemente los ojos mientras buscó a su lado a alguien que luego recordaría que no estaba, y fue entonces cuando entendió que ese dulce hormigueo en el estómago había sido tan sólo un dulce sueño. Bostezó casi con desidia y, después de meditar que era demasiado tarde para avisar a Bea, su compañera en ‘Glosa’, decidió que lo mejor era llegar despejado a la oficina, aunque eso supusiese retrasarse un poco más.

Abrió el grifo del agua fría y se metió bajo el chorro helado, esperando que sus músculos volviesen a un estado natural de relajación. Escuchó bajo la ducha el borbotear del café y, mientras se secaba, notó cómo el aroma del mismo le empezaba a despejar la mente.

Se vistió deprisa con lo primero que encontró sobre una de las sillas del dormitorio. Una camisa clara y un vaquero desgastado y, mientras el café empezaba a hacerle efecto, corrió a rebuscar entre los papeles de su escritorio para completar la carpeta con el informe en el cual había estado trabajando durante los últimos meses. El portátil, junto al informe, continuaba encendido, tal y como lo había dejado a las 4 de la mañana, y un par de mensajes parpadeaban en su pantalla. Miró de reojo, sin mucho interés. Uno era de sus contactos. El otro, de un tipo al que no aguantaba, pero al que tenía que bailarle el agua por motivos profesionales.

Alex resopló y volvió a pensar por qué se le había complicado la mañana. Recordó que esa noche había llegado tarde de Roma. Su última reunión en Via Cavour se había alargado más de lo previsto, y eso le había hecho perder el vuelo directo que tenía reservado a Valencia. Entonces, un engorroso plan B con trayecto de trasbordo en Madrid -con el correspondiente enlace vía AVE- le habían condenado a pasar en vela más horas de las previstas. Aprovechó y escribió, desde Fiumicino hasta Barajas, durante horas, pero en  Madrid la batería no había resistido su ritmo y claudicó  a su salida desde Puerta de Atocha...

Bebió el penúltimo sorbo de café y desconectó el portátil sin siquiera abrir ninguno de los correos, lo guardó en su maletín y cogió el portafolios con el informe de Roma.  Seguramente, pensó, tendría que repasarlo y reorganizarlo  por el camino, pero no podía perder más tiempo.

 Apuró el último trago de café y, cuando se disponía a salir, empezó a sonarle el móvil.

-Bea... –dijo en voz alta Alex, sin pararse a mirar la pantalla del teléfono.

Bajo las escaleras de dos en dos y, en la calle, junto al portal, paró un taxi al que torpemente casi atropelló.

-A la Avenida de la Cortes,  Edificio Géminis, rápido por favor. Tengo un poco de prisa.

El teléfono volvió a sonar y, cuando iba decidido a descolgarle a Bea para excusarse y tranquilizarla, se dio cuenta de que se había precipitado. No era ella quien le llamaba.

-¿“Martí Escarré”?

Pensó que una llamada y un correo electrónico de Martí en la misma mañana era demasiado interés por parte del Secretario del Área de Cultura de la Diputación Provincial. Pero, aún así, iba a tener que esperar, no tenía tiempo para entretenerse a aguantar otra de sus bobadas.

Además, no le aguantaba.

Sin darle tiempo a que volviese a molestarle, apagó el móvil y se puso a organizar las hojas del informe, mientras el taxi avanzaba a toda velocidad por el Llano de Zaidia. Alex miró por la ventanilla y vio asomarse las verdosas copas de los árboles del viejo cauce del río Turia y pensó que, después de todo, había amanecido una preciosa mañana de abril en Valencia.

Bea estaba malhumorada. Era sábado y había madrugado para acudir puntual a la reunión pactada en ‘Glosa’, pero su jefe seguía sin aparecer. Con una hora de retraso respecto a lo pactado, Alex tenía el teléfono descolgado, y su cliente, sentado en un sofá del minúsculo despacho, empezaba a asomar su enfado, en actitud defensiva según se desprendía de sus brazos y piernas, cruzados y en tensión.

A pesar de ser una joven brillante –licenciada con excelencia en Historia, Paleografía y Filología Clásica-, a Bea  le molestaba tener que estar colgada del teléfono con un cliente delante, como si con ese gesto se diese a entender que únicamente fuera la secretaria personal de Alex. Podría decirse que él era su jefe, era cierto, y que era con él con quien querían hablar los clientes, pero al final era ella la cara oculta de gran parte del trabajo de investigación que ‘Glosa’ efectuaba, y era ella la que, en la mayoría de los casos, daba con la respuesta que todos iban a buscar a la oficina.

Entre suspiro y resignación, Bea volvió a expirar y marcó  el número del móvil de Alex, ésta vez para dejarle un mensaje en el contestador. Intuía que estaría dormido y no quería hacerle perder más tiempo al señor Fromm, el empresario alemán que seguía retorciéndose de impaciencia sobre el sillón de la esquina.

En ese momento, y cuando Bea estaba a punto de descargar su mensaje en el contestador del móvil de su jefe, éste abrió la puerta repentinamente, haciendo que Herr Fromm pegase un pequeño respingo en su asiento.

-Iba a dejarte un mensaje ahora mismo- le dijo Bea, enfurruñada, y señalando con un leve gesto del dedo el teléfono que sostenía entre el hombro y la oreja.

Alex, huidizo, extendió su mano hacia Herr Fromm, quien pareció aliviarse al ver entrar al profesor Alejandro Medina. Alex le dirigió un torpe saludo en alemán, intentando que su cliente se sintiese cómodo tras el retraso y, sin esperar siquiera a sentarse, mientras dejaba el maletín con el portátil sobre su mesa, soltó:

-No es auténtico.....

Alex se lo dijo al Herr Fromm, pero miraba a Bea, la cual sonrió al confirmarse que su investigación, su teoría, había dado en el clavo.

El empresario alemán, que parecía entender muy poco el castellano, abrió los ojos como platos, dejando entrever que era posible que el azul de su mirada se encendiese con una pizca de calor.

-¿Autentico? –dijo Herr Fromm, mientras asentía repetidamente, como si le hubiese dado un tic nervioso.

-No. “No es auténtico”. “Falsch”-intentó explicarse en germano.

A partir de ese momento, la conversación entre ambos se produjo en inglés. Alex le entregó el portafolio con la información acumulada por ‘Glosa’,  mientras Herr Fromm no paraba de balbucear y gimotear como un niño al que le han quitado un juguete. Sudaba y repetía “no, no, no” casi inconscientemente, mientras Bea, impasible a los sentimientos desprendidos por el enorme alemán, archivaba definitivamente en su PC la carpeta con el nombre “Fromm_manuscrito_LdVMedici”. ‘Contraseña’ para la lectura del documento: “SPQR”.

Alex acompañó hasta el ascensor al compungido señor Fromm mientras Bea le aguardaba con el semblante algo más relajado. Su presencia en el despacho para esa reunión había vuelto a ser testimonial, al menos a ojos del cliente, que habría pensado que únicamente estaba allí para hacerle pasar, sentarle en un sillón de diseño y, como mucho, ofrecerle un café de la Nespresso, el último capricho de Alex. Bueno, debió de pensar orgullosa mientras se encogía de hombros, ella había sido la única experta en detectar el error fatídico de su manuscrito, así que no estaba mal para una ‘simple’ secretaria...

Alex entró en el despacho como si nada, pero enseguida notó la satisfacción en los labios de su colaboradora, que se preparaba un Arpeggio, sólo, sin azúcar.

-Yo también necesito otro.

Bea le señaló con la mirada la caja con las cápsulas, mientras se entretenía rebañando la crema del espresso con la cucharilla de plástico.

-Al final tenía razón, ¿no? –le animó Bea a hablar.

Alex afirmó mientras metía la cápsula morada en la cafetera.

-Giancarlo me lo confirmó ayer mismo en Roma. Tuviste buen ojo. Ni él ni nadie se habían dado cuenta del error.

-Lástima por el alemán. Se ha quedado hecho polvo...

-Se recuperará, no te preocupes por él. Que no es auténtico sólo lo sabemos nosotros y Giancarlo y, si se da prisa, aún podrá recuperar algo de la inversión.

-Pero...

Bea quiso reprocharle su actitud pasiva ante la posible venta de material falso, pero Alex ya se le había adelantado.

-Se lo he recomendado yo. Conozco a un par de tipos que comprarían gustosos el manuscrito sólo por creer de quién es. Y esos tipos se merecen que alguna vez les den por el culo.

No era la actitud más honrada del mundo, pero Bea optó por no luchar contra esa particular forma de entender los negocios de su jefe. Ese par de tipos de los que hablaba Alex le debían de haber hecho alguna buena para que estuviese dispuesto a jugarse su reputación en la venta del manuscrito de Herr Fromm, así que se limitó a asentir sin siquiera intentar dar su opinión.

-Martí Escarré ha llamado un par de veces preguntando por ti. Parecía importante...

Bea hizo una mueca de asco mientras se lo decía. Sólo pronunciar su nombre le provocaba arcadas, e imaginar que hubiera que volver a tratar con él hacía que se le pusieran los pelos de punta. Para asegurarse de que hacía lo posible por alejarlo de ‘Glosa’, tocó madera y se cruzó los dedos con superstición gitana.

-Te ha faltado santiguarte –riéndose de la actitud de su compañera-. Y eso que no es santo de mi devoción...

Ella le respondió haciéndose la señal de la cruz.

-Lo que sea por no verle por aquí.

Alex se acordó de las llamadas y del mail que no había leído. Encendió su portátil y enseguida encontró el correo de Martí Escarré.

Asunto: “Traducción en latín”.

Texto: “Hola Alejandro: he recibido un encargo de traducción de un importante empresario vasco, y he pensado que sois perfectos para el trabajo. Seis líneas en latín por 1000 euros. He hecho el cálculo, y sale a más de 30 euros por palabra traducida, tú verás. Si estás interesado, llámame y te envío el pdf. Es urgente”.

Alex no se lo pensó. Sería dinero  rápido de ganar, sobre todo teniendo al lado a una experta en lenguas clásicas. Incluso él, con un diccionario, sería capaz de hacerlo, así que no vio problemas para contestarle inmediatamente.

Asunto: “Re: Traducción en latín”.

Texto: “Ok. Envíame el archivo en cuanto puedas. La tarifa, sin embargo, es de 2000 euros. No creo que tengas problemas para conseguirlos. El pago hazlo a mi cuenta, como siempre”.

La respuesta de Martí no se hizo esperar. Eran las 12 del mediodía.

Asunto: “Re: Traducción en latín”.

Archivo Adjunto: “DeCala.pdf”

Texto: “Eres un cabrón, pero necesito esa traducción. Ok a los 2000. Por ese dinero, además de la traducción me podrías enviar a tu secretaria un par de horitas a mi despacho. Tengo un lápiz que me gusta que las secretarias de los demás afilen a menudo.... La traducción, el lunes a primera hora.

De ella ya hablaremos”.

Alex apretó los dientes. No le gustaba Martí Escarré por soberbio e inútil, por trepa y pelota, por engreído y facha, por machista, prepotente e inculto. El ‘agarrafarolas’ de la Diputación, como muchos lo empezaban a conocer, y que no sabía juntar dos palabras ni aunque le amenazasen, se permitía ahora el lujo de jugar a humillar a Bea con su  parloteo de chuloputas. Prefirió,  sin embargo,  no comentarle nada a su ayudante. De momento.

A las 12:10 minutos, sin tiempo para  digerir las últimas palabras de Escarré, recibió un SMS del banco. Habían transferido un pago de 2000 euros.

Abrió el pdf y lo imprimió, dejando el archivo original en el escritorio de su portátil. Cogió la hoja impresa, leyó las seis líneas facsimilizadas y pensó que, a pesar de todo, habían sido 2000 euros fáciles de conseguir. Se levantó, le acercó la copia a Bea y, dejándola a su lado, le pidió que la tradujese.

-No parece difícil y no me cuadra que Martí quiera pagar tanto dinero por esto, así que dame la traducción más profesional que puedas y tendrás un bonus de 1000 euros.

Bea abrió los ojos como platos. No era habitual, pero no hizo preguntas.

Leyó en voz alta:

“verbvm in originibvs erat, et verbvm homini creatvr vt exprimere illas res qvae per illa mentem transcvrrebant:

 materias, animatas inanimatasqve, sensvs, vitam cvm verbis designavit. Et cvm verbis loqvimvr”.

      Y tradujo:

“En el principio era el verbo, y la palabra fue creada por el hombre para expresar aquellas cosas que por su mente pasaban: con palabras designó materias, (seres) animados e inanimados, sentimientos, la vida. Y con palabras nos comunicamos”.

-¿Un texto bíblico?- le preguntó Bea.

Alex se encogió de hombros.

-¿Un texto bíblico en Capital Elegans? ... No sé, hay algo que no me cuadra.

-¿Qué no te cuadra, Bea?-dijo con resignación -. No puede ser que le veas siempre tres pies al gato. Tengo sueño, estoy agotado, y creo que nos hemos ganado el dinero, del alemán y también el de Escarré.  Es así de sencillo. Nos han pedido una traducción, y eso le daremos. Sí, a un precio descompensado por el trabajo hecho, pero ya la tenemos. Ha sido sencillo, o es que eres demasiado buena, pero no debes buscar más allá.

Bea se mantuvo en silencio. Alex tenía razón. En su afán por hacer bien su trabajo, acababa pecando de meticulosa, y esta vez Alex parecía demasiado cansado para seguirle el juego. Alex se fue hasta su escritorio y abrió el Outlook.

-Por favor, repíteme la traducción, Bea.

Pero ella no le estaba prestando atención. Había vuelto a mirar la copia, aunque esta vez se había detenido en el nombre del archivo, impreso por defecto: “DeCala.pdf”.

Le sonaba, y se conectó a Google. DeCala resultó ser un apellido, De Cala, y las primeras reseñas hacían referencia a un tal Jon de Cala, empresario de Bizkaia que se había hecho con una importante adquisición a finales del 2009.

-Alex, tienes que ver esto.

-¿Tiene que ver con la traducción? Ahora no me interesa. Díctame ya la traducción y acabemos de una vez.

Ella, con desgana, le repitió de memoria el texto traducido, palabra a palabra, como si lo hubiese llevado durante años en la memoria. Pero no quiso darse por vencida.

-Alex, por favor, no lo mandes todavía. Ven y mira esto.

Su tono se había endurecido. Giró la pantalla del PC hacia su jefe y éste pudo leer la noticia que Bea había seleccionado: “Jon de Cala, empresario naviero, adquiere la ‘Grammatica Setabense’ por medio millón de euros”.

-No te entiendo. ¿Qué tiene que ver esa ‘Grammatica Setabense’ con nuestro texto?

-¿No lo entiendes? ¡La ‘Setabense’ es la adaptación hecha por el propio Nebrija de su gramática de 1492! ¡¡¡Y una de las cosas por la que destaca es porque está escrita en letra Capital Elegans!!!

-Vale, ahora sé lo que quieres decir –dijo Alex, dándole vueltas al razonamiento de Bea-. No le va a hacer gracia a Martí, pero creo que voy a concertar una entrevista con Jon de Cala. ¿Tú qué dices?

Bea soltó una carcajada como respuesta, y Alex no supo si era porque ella había vuelto a dar en el clavo o porque había sugerido que iba a joder a Martí. Sea como fuere, el siguiente paso era reunirse con el empresario vasco.

2.

El número 39 de la Avenida de las Cortes Valencianas, conocido generalmente como el ‘Géminis Center’, era un moderno edificio de 13 plantas dedicado exclusivamente a despachos y oficinas. Se encontraba en el centro mismo de la avenida, amplia  y bulliciosa entre semana, pero convertida en un paraje desolado al llegar el fin de semana. Pronto, creían los pocos vecinos del barrio, ese oasis de tranquilidad dominical se vería alterado los días de partido, con el mastodóntico ‘Nuevo Mestalla’ a pleno rendimiento acogiendo en su interior a más de 75.000 gargantas con ganas de pasar un par de horas entre gritos, vítores, aplausos y lamentos. Afortunadamente para unos pocos, de momento, la avenida no se había convertido aún en esa jungla apocalíptica de la que se hablaba, y mantenía los niveles de ruido muy por debajo de lo acostumbrado en la ciudad.

Bea acababa de terminar su desayuno en la terraza de una de las cafeterías de al lado del ‘Géminis Center’. Esa mañana se había levantado muy pronto, con el sueño cambiado por una poco recomendable práctica de acostarse a horas a las que se debería de estar despierta, y decidió ir en bici hasta el despacho, en donde tenía que recoger un dossier que necesitaba dejarle preparado a Alex para primera hora del día siguiente. Ese kilométrico paseo desde su casa al despacho la había agotado, y un croissant hojaldrado recién hecho junto con un café cargado le habían vuelto a poner sobre la tierra.

Había planeado ir a la oficina y, al acabar, pasarse por el centro comercial de al lado para comprarse algún capricho electrónico nuevo con el bonus del día anterior. Después comería en ‘Sangonereta’,  su restaurante favorito, y acabaría en el cine. Posiblemente vería una comedia.

El periódico la tenía absorta mientras leía acerca de la crisis económica y  los enfrentamientos militares en Oriente Medio, cuando notó que alguien pasaba a su lado muy deprisa. Levantó la mirada por instinto cuando las hojas del periódico se movieron a su paso. Era una figura corpulenta, grande y con un caminar pesado, como quien arrastra una mole sobre sus piernas y, aunque ya le daba la espalda a unos metros de distancia, le pareció reconocerle. El gigante se dirigía hacia el edificio ‘Géminis’, y Bea  razonó con rapidez. Si la mole era del servicio de vigilancia del odioso  Martí Escarré, había ido allí para buscarla a ella o a Alex, pero ¿quién le podía haber dicho que habría alguien en el despacho ese domingo por la mañana....?

Dudó un segundo en decidir que lo mejor sería ir tras él para no hacerle subir hasta ‘Glosa’, pero su enorme figura ya se había metido en el interior del edificio. Pagó el desayuno, pero sin prisas. El ‘Géminis’ tenía acceso restringido a los no propietarios, y la recepcionista le haría saber, con seguridad, que no había nadie en ‘Glosa’, por lo que pronosticó que acabaría encontrándose con el gigante en la salida o en el mismo vestíbulo.

Sin embargo, cuando entró, el vestíbulo estaba desierto.

Bea carraspeó frente al mostrador de entrada y enseguida salió una chica con uniforme.

-Buenos días, Bea. ¿En qué puedo ayudarte?

-Disculpa pero, ¿no acaba de entrar una persona preguntando por mí o por mi jefe? Un tío corpulento...

Bea levantó la mano muy por encima de su cabeza, dibujando imaginariamente la estatura del hombre al que describía.

-No, no, lo siento –contestó la recepcionista rápidamente, sin dejar espacio a la duda-. Hoy es domingo, y no suele haber visitas de clientes.... Lo único propietarios, como usted...

La chica se encogió de hombros y se giró para volver al cuartito del que acababa de salir, y en el que se podía oír el sonido de un televisor. Bea sacó su tarjeta identificativa del monedero y la pasó por el lector, que le abrió los paneles de acceso a los ascensores. Tres de ellos estaban abajo, con las puertas abiertas, mientras que el cuarto estaba parado en el piso 13. El suyo.

3.

Alex se acomodó en uno de los sofás de las oficinas centrales de Calasa, en Bermeo. Tenía un vestíbulo amplio, casi diáfano; sobrio, casi aburrido; de suelo brillantísimo, casi espejar. De techado infinito y con ventanales que, a poco que te lo planteases, te dejaban junto al Cantábrico.

La mañana se había despertado con ventisca del norte, y las olas parecía que querían llegar hasta la propia entrada de la empresa naviera, golpeando el rompeolas con una fuerza que Alex nunca había apreciado en la tranquilidad del Mediterráneo. Algunas de esas gotas habían llegado a impactar contra el inmenso ventanal que quedaba justo frente a su asiento y, pese a la virulencia del mar y el viento, le habría gustado estar paseando junto a la costa. Su padre le había curtido desde niño en la proa de un rudimentario bote con motor, y siempre tendía a buscar el agua salada cuando quería ser libre.

Respiró hondo y se olvidó del imaginario olor salino del mar cuando una ráfaga cálida de perfume con aroma de jazmín pasó junto a él.

La chica, con una enorme cabellera rubia, se giró cuando presintió los ojos de Alex sobre ella y supo que su olor le había penetrado. Le sonrió mientras ascendía lentamente y con elegancia cada uno de los peldaños que la llevaron hasta el piso de arriba.

Las pupilas de los ojos azul intenso de Alex se dilataron mientras la siguió con la mirada, pero pronto su satisfacción fue interrumpida por la voz de alguien que pronunciaba su nombre.

-Señor Medina, ya puede subir. El señor de Cala le espera. Al final de la escalera, el primer despacho a la derecha.

Siguió las escuetas indicaciones y, al acabar de subir el primer tramo, allí donde había perdido de vista a la chica del perfume de jazmín, encontró entreabierta una puerta de madera maciza.

Jon de Cala le esperaba al fondo, sentado detrás de una mesa clásica, pesada y ornamentada con detalles  minúsculos tallados a mano, la pieza de un orfebre que ha trabajado con delicadeza, con ternura paternal, cada milímetro del escritorio. El viejo empresario se levantó y le extendió la mano, estrechándola con la intensidad que sólo da la fuerza de vivir.

-Ongi etorri[1], señor Medina. Bienvenido.

-Eskerrik asko de Cala jauna[2] -dijo torpemente, aprendido y repetido casi de memoria- . Disculpe mi pronunciación y mis límites, pero creo que mi euskera acaba aquí...

-Agradezco, como mínimo, que lo haya intentado. Siéntese por favor.

Alex se sentó frente al empresario en una cómoda silla de piel negra y, desde esa posición enfrentada, pudo determinar que Jon de Cala era un hombre mayor pero con una enorme pasión en sus ojos negros, que brillaban con la misma intensidad con la que también le temblaban las manos. Vestía traje oscuro a rayas, de los clásicos, sin corbata pero muy elegante, y  que contrastaba con la informalidad con la que Alex se había presentado a la reunión.

-Usted dirá, señor Medina. Leí su correo el sábado por la noche y debo admitir que me sorprendió. Su oficina ha sido la única en detectar el detalle caligráfico y, además, darle la importancia que merecía. Le felicito.

- Se lo agradezco, señor de Cala, como agradezco que nos hayamos podido reunir tan pronto...

-Sí, sí, entiendo. Pero vayamos al grano. Verá, cómo decirlo....No me queda mucho tiempo.

4.

Martí Escarré, en su despacho de la Diputación, cerró bruscamente el portafolio que le había traído su adjunta, tirándolo con indiferencia contra la mesa hasta acabar estampado contra el suelo.

-Es sólo un borrador.... –dijo Marta, ligeramente dolida por el trato que dispensaba su jefe al trabajo de esas últimas horas.

Escarré, sin intención de escuchar sus palabras, se levantó y se volvió hasta la ventana, al tiempo que encendía un cigarro. Ella levantó levemente un dedo e hizo el amago de recordarle que allí estaba prohibido fumar  pero, pensándoselo dos veces, optó por obviar a su jefe, girar sobre sus talones  con el borrador del presupuesto bajo el brazo y volver a su escritorio para rehacerlo.

A fin de cuentas, el Secretario y el que mandaba era él.

Escarré apoyó su mano libre en la espalda y dio una profunda calada al cigarrillo, ajeno al ligero refunfuño que su adjunta le había lanzado. Hacía días que su pensamiento permanecía fijo en la idea de que no lo tenía todo atado, que algo se le escapaba.

El sábado al mediodía, y después de varios intentos fallidos, había conseguido contactar con el profesor Medina. La negociación por el tema  de la traducción iba a resultarle más cara de lo que había planeado pero, aún así,  seguía siendo más para él de lo que Alejandro podía suponer. Así que sólo era cuestión de esperar a que el profesor le remitiese traducidas esas cuatro líneas en latín, y por las que De Cala iba a pagar, sin rechistar, una obscenidad.

Sin embargo, ya habían pasado unos días y la traducción seguía sin entrar en el escritorio de su Outlook.

 Y estaba empezando a desesperarse.

No era propio de Alejandro Medina ni de su  ‘Glosa’, la cual le ofrecía resultados casi inmediatos para cada una de los servicios por los que la contrataba. Por no hablar de la ayudante de Alejandro, esa chica que, con sólo recordarla, hacía que se le endureciese la entrepierna.

Encendido por su imaginación, pegó una larga calada y agarró su miembro. Marcó, de nuevo, el teléfono de las oficinas de ‘Glosa’. Quizás, pensó, esta vez tendría más suerte.

La espera fue en vano. Nadie contestó al otro lado. Y lo mismo sucedió cuando marcó el número del móvil de Alejandro Medina.

Decidió que ya les había dado tiempo y confianza suficiente. Marcó un número de comunicación interna. Una voz ronca le contestó al otro lado.

-Ponme al corriente.

La persona al otro lado habló con Escarré durante unos escasos minutos.

-Entiendo... –le respondió. ¿Tenemos a alguien en el norte?

Escarré asintió al escuchar la respuesta del hombre de la voz ronca.

-Mándalo allí ya. No quiero perderme nada. ¿Está claro? Tú mantente en tu puesto y cuando aparezca el profesor me llamas inmediatamente.

El Secretario colgó. Con mano indecisa encendió un nuevo cigarrillo, mientras ataba cabos mentalmente.  Y la primera conclusión a la que llegó fue que no había sido buena idea poner en el mismo tablero a Alejandro Medina y a Jon de Cala.

5.

Con Alejandro ausente, y prácticamente entregados todos los proyectos de ‘Glosa’, Bea había decidido no dirigirse a la oficina y pasar la mañana en la Biblioteca Histórica de la Nau, en el centro de la ciudad.

 Acababa de llegar a casa, después de salir muy temprano de tomar un café y croissants hojaldrados con una amiga directora de banco, y decidió cambiarse la falda y la blusa por unos vaqueros ceñidos y un fino polo de manga larga, mientras se recogía el pelo en una coleta estilo japonés. Guardó su inmaculado netbook blanco en un minúsculo bolso de piel marrón y, en cuestión de minutos,  volvía a salir a toda prisa de su apartamento para empezar cuanto antes con el trabajo que le había encomendado su jefe.

Vivía en un coqueto apartamento alquilado a las afueras de la ciudad, en la zona de Malilla, a unos 40 minutos a pie de su destino. Sin embargo, Bea iba con prisa, por lo que se decidió a buscar la parada del autobús número 8,  que la dejaría en el centro en apenas 15 minutos. El barrio se había transformado desde la construcción del nuevo hospital La Fe, y el número de autobuses, como la gente que recogía, se había multiplicado por tres en esos últimos meses, por lo que no le extrañó que la parada estuviese llena a esas horas de la mañana. Había un buen puñado de ancianos con recetas recién impresas y algunos estudiantes universitarios, así como  un apuesto empresario de maletín y auricular que la observaba intermitentemente. Bea, tímida, agachó la mirada, y lo apartó de su pensamiento en el mismo instante en el que se sentó en el autobús y se puso a meditar sobre los pasos a seguir en ese nuevo encargo para ‘Glosa’.

Todo había ido muy rápido desde el sábado.

Alejandro, en Bilbao desde el domingo por la tarde, se había reunido con el señor de Cala el lunes por la mañana. A última hora de ese mismo día, el profesor le había mandado un mail críptico con un archivo adjunto poco corriente, junto al texto:

“Vuelvo el miércoles. Adjunto escaneado el facsímil del anverso del texto que nos pasó Escarré...... Tú viste más allá del texto. De Cala confía en que sepamos ver más allá del dibujo. Hablamos el miércoles y te pongo al corriente de todo”.

Era martes por la mañana, camino de la Biblioteca Histórica y, a pesar de haberle dado vueltas toda la noche, Bea no había sido capaz de encontrarle sentido al archivo adjunto ‘1.jpg’.

Absorta como iba en sus pensamientos, reconoció de refilón su parada a pocos metros, lo que le obligó a presionar con inquieta rapidez el botón de aviso al conductor. Corrió los pocos metros hasta el final del pasillo y se bajó sin mirar atrás.

Tras ella, bajó una pareja de ancianos.

Y, a una distancia prudencial, caminaba el caballero del maletín y el auricular.

6.

La habitación del hotel  Plaza era sumamente acogedora. Mucho más que su propio piso, vacío de 15 a 20 horas al día, descuidado y, hasta podría decirse, deshumanizado. Las cuatro paredes que lo recogían ahora, aunque diminuto, conformaban un espacio cómodo donde relajarse para escuchar el golpeteo de la lluvia del norte contra la cristalera mientras meditaba. El suelo, enmoquetado y mullido, absorbía el sonido de los bruscos  pasos de Alejandro, mientras le daba vueltas al facsímil que le había entregado Jon de Cala.

El documento original, por supuesto, quedaba custodiado por el anciano naviero, posiblemente en alguna caja de seguridad ultramoderna y supersofisticada de alguna entidad que no le había sido revelada, pero la copia seguía siendo lo suficientemente buena como para poder empezar el encargo sin menoscabo de la información que de ella podía obtener. O, al menos, eso intuía.

La reunión del lunes se había alargado durante tres intensas horas, convirtiéndose en  una entrevista profesional de contenido casi febril por parte de su anfitrión. Jon de Cala había empezado, casi sin tiempo para digerirlo, informándole de que le quedaba poco tiempo de vida, posiblemente dos o tres meses. Le habían detectado un tumor maligno en el hígado y, según sus propias palabras, poco se podía hacer ya por él. Sin familia directa de quien preocuparse, no le quedaban apenas flecos para dejarlo todo bien atado antes de la salida de este mundo. Calasa, su negocio, ya tenía sucesor. Mejor dicho, sucesora.  Se ocuparía de él Irene Aldaz, a quien Alejandro conocería formalmente poco después.  Para su satisfacción  la señorita Aldaz era la chica rubia del suave olor a jazmín que le había recibido en la entrada y que, aún no sabía por qué, había confundido con la recepcionista.

-Como imagino que ya sabrá, en noviembre de 2009 adquirí en una subasta privada un original de la ‘Grammatica Setabense’, del Maestro Nebrija.

El profesor Medina asintió. Bea, con  acertado sentido de la previsión,  le había mandado un dossier completísimo con toda la información relativa a la ‘Grammatica’ de Nebrija.  La adquirida por el señor De Cala se trataba de una versión del año 1502, signada por el propio autor e idéntica a la ‘Grammatica de la Lengua Castellana’, fechada en 1492.

-La diferencia de la primera, la de 1492, con la mía es, tal y como usted ya sabe, muy sutil: la Capital Elegans con la que se transcribió la mía....

El señor De Cala señaló una vitrina  que había tras el profesor.

Alejandro Medina se giró y, efectivamente al fondo, pudo divisar un mueble de cristal grueso que, iluminado levemente, parecía contener un voluminoso libro. Con pasos cortos se dirigió hasta la vitrina y, después de unos segundos de delicada admiración, empezó a  leer en voz alta.

-“A la muy alta y así esclarecida  princessa doña Isabella tercera, de este nombre Reina y señora natural de España y las islas de nuestro mar. Comienza la gramática que nuevamente hizo el maestro Antonio de Lebrija sobre la lengua castellana y pone primero el prólogo. Léelo en buena hora...”.

-Las dos Gramáticas son idénticas en contenido. No cambia ni una sola palabra. Lo han comprobado durante meses mis expertos.

Alejandro, que seguía mirando el volumen, le preguntó sin girarse:

-Entonces, ¿por qué pagar tanto dinero? Tengo entendido que fueron más de 500.000 euros...

-Casi un millón sería lo correcto -le corrigió-. No era un tema de dinero, no lo voy a necesitar...

Le alargó una hoja, lo que parecía la copia facsimilizada de un grabado.

-La ‘Grammatica Setabense’ tenía, adherida al interior de la cubierta, tras una falsa solapa, el grabado original de esta copia. Mírela bien. En la parte de atrás podrá comprobar que se encuentra el texto que el señor Escarré le hizo llegar.

Alejandro miró el facsímil que el señor De Cala le acababa de entregar, y se cercioró de que el texto, idéntico que el que le hizo llegar el Secretario de la Diputación el sábado anterior, estaba en la parte de atrás.

Le echó un primer vistazo al grabado. Después, otro, pero no pudo apreciar en él nada que mereciese pagar por él la enorme  suma gastada por el naviero.     

-No le diré aún cómo –continuó el anciano, cada vez más cansado en su tono, dejando a la vista que hacía enormes esfuerzos por mantenerse erguido-, pero conocía el detalle del grabado en el interior de la ‘Grammatica Setabense’, por lo que no me importó pagar ese precio.

El viejo se acercó hasta la mesa de licores y se sirvió un vaso de whisky. Llenó otro para Alejandro.

-Mis expertos no han sabido darme una respuesta al significado del grabado y del texto. Y puedo asegurarle que son profesionales muy bien preparados. Seguramente conocerá a muchos de ellos....

Pegó un gran sorbo a su vaso de whisky.

-Con esta pequeña prueba de agudeza, la de la traducción, confié en que alguien de fuera, alguien con espíritu renovado y sangre nueva, podría aportarnos un nuevo enfoque al asunto.

Alejandro sorbió de su vaso, mientras intentaba averiguar qué pasaba por la cabeza del anciano Jon de Cala. Si su grupo de ‘expertos’, como no dejaba de llamarlos, no había sido capaz de dar con una respuesta sería porque no había nada que encontrar.

-Doscientos mil euros sería su recompensa....

De Cala supo enseguida cómo disipar las dudas de Alejandro Medina.

-Déle un significado al grabado y le prometo doscientos mil euros. No se preocupe, conozco mis limitaciones.....temporales. Si muero antes de que acabe su investigación, Irene está al corriente de mi capricho y tiene órdenes de hacer el pago cuando la investigación esté acabada. Como ve, no tiene nada de qué preocuparse.

Alejandro dudó por un instante si decirlo, pero su curiosidad no pudo evitarlo.

-Podría encontrar cualquier tipo de sentido a su grabado, real o no. ¿Cómo sabría que le estoy dando la verdad que usted busca?.....

El viejo sonrió por segunda vez en la  reunión.

-No he llegado hasta aquí de rebote, señor Medina... Aunque su reputación le precede, me he preocupado de conocerle, como de conocer a Beatriz, su ayudante.... Su nombre y su honestidad están por encima de toda duda. Confío en ustedes. Ahora, sólo espero que ustedes confíen en mí.

Alejandro calló por unos segundos, silencio que volvió a interrumpir el anciano De Cala. Sabía que el profesor estaba al borde del ‘sí’, y quiso dar una penúltima vuelta a la tuerca a sus argumentos.

-A primera hora he ordenado que le transfiriesen cincuenta mil euros a la cuenta de ‘Glosa’. Tómelo como un anticipo por gastos.

Alejandro Medina abrió los ojos como platos. Fue suficiente.

-De acuerdo, acepto..... Aceptamos. Nos encargaremos de su grabado.

Jon de Cala descolgó entonces su teléfono móvil y marco un número corto.

-Irene, ¿puedes venir ahora a mi despacho?  Trae la documentación. Gracias.

Colgó y sonrió por tercera vez, esta vez de un modo más expresivo que las anteriores.

-Por favor, sírvase otra copa señor Medina. Tenemos que hablar de las otras tres ‘Grammaticas Setabenses’....

7.

Miguel, el vigilante de la entrada, conocía a la chica de otras ocasiones. Llevaba casi veinte años en el mismo puesto,  controlando la puerta de acceso a la subida que llevaba a las salas de investigación. Y Bea, fija en la Biblioteca Histórica desde su primer curso de facultad, era ya como de la familia.

Como siempre educada y sonriente, saludó al vigilante mientras ascendía pausadamente la escalera de mármol que la llevaría al segundo piso. Últimamente, la chica era habitual de la sala de investigación ‘Pérez Bayer’, si bien generalmente acudía allí los sábados por la mañana. Pocas veces entre semana. En muchas ocasiones también se detenía en el primer piso, donde sólo podía entrar personal acreditado, puesto que era la zona habilitada para reacondicionar volúmenes en mal estado o consultar  obras que, por su valor histórico, no estaban al alcance más que de ciertos profesionales. También estaban los Despachos Alfabéticos.

Esta vez, Bea sacó una tarjeta electrónica, muy parecida a una bancaria, y la pasó por el lector del primer piso.

El agudo pitido de la máquina confirmó que su autorización en las salas del primer piso era correcta, por lo que Miguel dejó de mirar hacia arriba y continuó repasando su crucigrama, buscándole respuesta al HORIZONTAL 1.: ‘¿El del la luz o Alberto?’ mientras rascaba con insistencia la coronilla de su cabeza.

Bea, en el interior de lo conocido como la Sección de Mantenimiento, se cercioró de que la puerta se cerraba tras ella. Caminó por el pasillo principal, evitando puertas a ambos lados en donde sabía que no encontraría nada. Una pequeña cámara de seguridad en el centro del pasillo le hizo detenerse.

-‘Despacho F’.

Llamó delicadamente con los nudillos y esperó a que alguien al otro lado le diese permiso para entrar. Notó, entonces, un suave zumbido en el pomo y la puerta se abrió suavemente.

-¡Por fin te dignas a hacerme una visita! –saludo efusivamente el joven de bata blanca que le había abierto la puerta. A su lado, un pequeño monitor en blanco y negro devolvía las imágenes de la cámara situada sobre la puerta del pasillo.

-Hola Dani –contestó Bea medio abrumada por el recibimiento de su amigo, y se acercó hasta él para darle dos besos.

Bea había conocido a Dani en su segundo año en el campus, en el inicio de una asignatura optativa. Aunque poco después descubrirían que eran caracteres opuestos, quiso el destino que ese primer día  se sentaran en el mismo pupitre de la primera fila del Aula C de la facultad y, desde entonces, se habían convertido en inseparables, cuadrando, siempre que era posible, sus horarios con asignaturas compatibles para sus carreras.

Dani, era un chico extrovertido y atractivo, alto y de pelo claro, complexión delgada y piel rosácea,  y con unos finos ojos verdes que, cada vez que miraban a Bea, se iluminaban, aunque ella  parecía no darse cuenta. En algunos aspectos, Bea veía a Alex reflejado en Dani. 

Invirtió cuatro años en acabar ‘Paleografía y Diplomática’. Después, un brillante Doctorado y, más tarde, la prestigiosa Beca ‘Adamanteus’ le habían llevado casi en volandas al ‘Despacho F’ de la Sección de Mantenimiento de la Biblioteca Histórica.

Unos meses antes de que Dani se incorporase a la plantilla del primer piso,  Bea ya ocupaba el ‘Despacho S’, conseguido gracias al ‘Proyecto Transcriptio’, una suerte de Base de Datos con la transcripción de todos los archivos paleográficos de la Comunidad Valenciana, y que en el futuro estarían al alcance de todos los usuarios sin necesidad de pasar por el documento físico. Desgraciadamente, la falta de recursos, debido en gran parte al bloqueo del Secretario de la Diputación, el Sr. Martí Escarré, hicieron que el Proyecto naufragara.

Afortunadamente, Alex la fichó para ‘Glosa’.

-¿En qué andas ahora? –le preguntó Bea, señalándole con un ligero movimiento de cabeza la mesa de trabajo. Sobre ella, dos pergaminos con el lacre rojizo roto.

-Después tendría que matarte si te lo dijera, ja, ja, ja...

Bea torció el morro con el comentario, haciendo una mueca de desaprobación.  Conocía de sobra las reglas de la Sección de Mantenimiento, y nunca había entendido esa obligada ‘ley del silencio’ impuesta por la dirección a los investigadores.

-Venga, no me pongas esa cara mustia y dame un abrazo. ¿Tomamos un café y me pones al día?

-Más tarde, acabo de tomar uno. Primero necesito que veas algo....

-Ya era hora de que te decidieras a enseñármelo...

Ella le miró extrañada. “¿Sabía ya lo del grabado?”, pensó.

-¡¡¡Me muero de ganas por ver ese pequeño tatuaje tuyo en el culito!!!!

Bea se sonrojó. Como siempre. No entendía cómo seguía sorprendiéndose cada vez que Dani se sacaba de la chistera alguna observación obscena de una inocente frase suya. Afortunadamente, había aprendido a pasar rápido y de puntillas sobre esos comentarios.

No le contestó. Abrió el bolso de piel marrón, sacó el netbook y lo encendió. En el escritorio,  abrió la carpeta ‘ABRIL_11’ e hizo doble click sobre el archivo ‘1.jpg’. Dani alargó su cuello hasta la pequeña pantalla.

-Joder, qué grabado más..... soso. Preferiría haber visto tu tatuaje.

-Deja ya de bromear –le recriminó-. Esto es importante. Se trata de un trabajo serio.

-Perdóname Bea... hacía tiempo que no me metía contigo -pareció excusarse el chico-. Y que conste que también podría hacer alguna broma sobre lo de ‘meter contigo’. Pero, si no te apetece, no continuaré por ahí....

Bea, con un pausado movimiento de negación,  desaprobó la nueva observación de Dani, mientras pasaba con frustración sus dos manos por la cara. Parecía que su amigo no se cansaba de lanzarle todos esos comentarios infantiles.

Finalmente, el joven, despreciado,  se dio por vencido, y volvió a poner toda su atención sobre la pantalla del ordenador de Bea.

-Ahí sigo viendo eso, una xilografía demasiado sobria. ¿En qué puedo ayudarte?

-Esperaba que tú vieses algo que yo no soy capaz de ver...

El chico rotó el cuello y, después, lo masajeó fuertemente  con una mano.

-Para empezar a hacerme una idea, ¿de dónde lo has sacado?

Bea le contestó con una mueca, apretando la mandíbula y entrecerrando los ojos.

-Entonces no podrás pasármelo en un pen y así le echo un vistazo cuando tenga un rato.

Bea volvió a negar.

-No puedo dejarte una copia –le dijo. Después tendría que matarte.... -Bea se rió de su propia respuesta.

-Dudo que te manchases las manos con algo así... Bien, ahora en serio, ¿no puedes decirme de dónde lo has sacado? –le repitió. Suele funcionar a la hora de empezar una investigación.

-Sólo puedo decirte que es un encargo para ‘Glosa’, y el cliente ha pedido máxima discreción. El archivo sólo lo hemos visto Alex, tú y yo, y así debe seguir. No es que no confíe en ti, Dani, es que ni siquiera debería estar aquí.

El chico se ruborizó; a su manera, Bea le piropeaba. Se sentó en su silla de trabajo y cogió el pequeño ordenador para poner frente a sí el dibujo que le había traído su amiga.

Tal y como ya había observado en un primer momento, el grabado no le llamó la atención especialmente por su calidad artística. Tampoco el registro de las líneas sobre la superficie parecía poner de relieve ninguna característica definitoria.

-Parece una xilografía a testa. No se aprecian los nudos de la madera de la matriz, y los trazos parecen perpendiculares a la veta... No hay duda. A primera vista, siglo XV ó XVI. Necesitaría ver el original para hacerle pruebas al pergamino y así datarlo con exactitud...

Bea se mantuvo firme y le volvió a negar a la posibilidad de conocer más detalles. Se limitó a decirle:

-Finales del XV, muy posiblemente principios del XVI. Ahora la datación no es lo importante.

-De acuerdo -le dijo. No necesitas saber cuándo se hizo pero, ¿quieres saber qué son esas marcas en la parte inferior?

Dani le señaló en la pantalla el detalle al que se refería.

Aparentemente, el grabado era de forma rectangular. Sin embargo, el lado inferior no presentaba un aspecto limpio y recto, sino que tenía un corte dentado que lo cruzaba de parte a parte.

-Fíjate también en este lado.

Dani le señaló el lateral derecho.

-¿Te das cuenta de que tampoco es recto?

El chico movió el dedo siguiendo la línea que trazaba el lado en la imagen, y que se iba abriendo ligeramente conforme avanzaba hacia el centro, para volver a cerrarse al ir acercándose a la esquina inferior.

-Tiene una ligera curva convexa. ¿Te das cuenta?

Bea acercó su cara a la imagen, hasta el punto de casi tocar la pantalla con la punta de la nariz.

-Ese detalle, ¿es provocado o casual? –le preguntó con inquietud-. Necesito tener claro qué información es importante y cuál no para poder hacerme una idea de hacia dónde moverme...

-No es un recurso común, pero apostaría a que es intencionado. He visto antes esa técnica, y es algo así como ‘Mezzo nosequé’.

Dani se desplazó con la silla hasta su PC, mientras Bea continuaba mirando el grabado. El chico hizo una búsqueda selectiva en su ordenador y, pasados unos minutos, dio con lo que estaba buscando.

-¡¡¡‘il Mezzo Incastrato’!!! Eso es.

Bea cogió el netbook y se acercó hasta el ordenador de Dani

-No la conozco –llegó a decirle la chica-. ¿Qué es?

-El ‘Mezzo Incastrato’ es un recurso poco común para ensamblar documentos, normalmente dos. Ves –le dijo enseñándole la imagen que aparecía en su pantalla, una propuesta gráfica del autor de lo que sería la técnica-, la parte dentada de un pliego encajaría con la dentada del otro, a modo de puzzle, para dar sentido a  un único documento.

-¿Un único documento?, ¿con qué fin?

-Aquí pone que el ‘Mezzo Incastrato’ se desarrolló única y exclusivamente por los estudiantes del Colegio ‘San Clemente’ de Bolonia durante la segunda parte del siglo XV, lo que encajaría con las fechas que manejas, ¿no?

Bea asintió.

-Fue, a modo de juego, creado por los rectores del Colegio para poder compartir mensajes entre ellos con detalles limitados, sin que la Universidad de Bolonia, en pugna con ‘San Clemente’, pudiera llegar a completar toda la información. Sólo el grupo elegido, fuerte y unido, podía conocer al 100% lo que se quería desvelar en el ‘Mezzo Incastrato’.

-No acabo de entenderlo. ¿Estás diciendo que el fin de este método es pasar información a unos, ocultándosela, a la vista, a otros?

Dani movió afirmativamente la cabeza.

-Es más –continuó Dani-, estoy casi convencido de que este grabado forma parte de, mínimo, un grupo de cuatro. Fíjate. Aquí, en la parte de abajo debería haber otro grabado que encajase con la parte dentada. Y aquí, en el lateral derecho, otro cóncavo que acoplaría con el convexo de nuestro dibujo. Por lógica  en un sistema de uniformidad y equilibrio como el Humanista de esa época, el cuarto debería tener formas que encajarían con estos dos grabados que hemos presupuesto...

Se produjo entonces un silencio de microsegundos, roto por el áspero sonido de un lápiz sobre un folio. Dani estaba plasmando en papel lo que acaba de explicarle a su amiga.

-Esto debería de ser tu ‘Mezzo Incastrato’:

-Cuatro grabados... –dijo la chica en voz muy baja-. Dani, tienes ya casi la misma cantidad de información que yo...

Mientras pensaba cómo hacer encajar todos esos detalles en la investigación contratada por De Cala, Bea se acercó a su bolso, junto al monitor en blanco y negro que captaba las imágenes de la cámara de entrada al ‘Despacho F’. La miró de reojo y vio cómo la puerta de entrada del pasillo de la Sección de Mantenimiento se había abierto. Entonces, el corazón casi le salió disparado de su pecho al reconocer al hombre que entraba en el pasillo, mientras éste iba acercando su oído, una a una, a las puertas de los Despachos Alfabéticos.

-Dani –le dijo en un susurro Bea-, ssshhht, no hables ahora. Ven.

El chico, sorprendido se puso a su lado en silencio, tal y como le había pedido su amiga. Ella señaló el monitor.

-¿Quién es ese hombre?

Él arqueó las cejas. Le sonaba la cara, pero no recordaba su nombre.

-¿Sabes quién es? –repitió Bea, esta vez con el tono más grave y cargado, aunque aún lo suficientemente bajo como para ser casi imperceptible incluso para él.

Entonces se acordó.

-Es Costas, y tiene acceso a esta zona. Es el hombre de confianza de Escarré. ¿Le conoces?

La chica dudó si ser franca y de las consecuencias de dar más detalles de los necesarios.

Finalmente, se sinceró.

-Creo que sí, me crucé con él esta mañana en la parada del bus.

 El hombre del maletín y auricular llegaba en ese momento hasta la puerta del ‘Despacho F’. Apoyó la oreja libre y cerró los ojos, concentrando todos los sentidos en captar lo que pudiera escucharse tras el obstáculo.

Silencio.

Al otro lado, Bea callaba a Dani con el índice sobre sus labios. Serían sólo unos segundos.

Después, cuando Costas desapareció al final  del pasillo, la chica se permitió respirar.

8.

El taxi se había presentado puntual a la puerta del Hotel Plaza de Bilbao, tal y como había pedido en recepción. Eran las 13:45 horas y no habrían de pasar más de diez minutos hasta que el taxista le indicara que ya habían llegado al destino.  Se encontraban aún, por lo que le indicó el chófer,  en la parte Sur de la ría, en la intersección de la Autonomía Kalea con Juan de Garay, a las puertas de unos de los restaurantes más exclusivos de la ciudad, el ‘Arrantzales’.

Alex pagó la carrera, se bajó del taxi  y se dirigió a la puerta de entrada del restaurante, desde donde esperaba ver llegar a su anfitrión. Hizo tiempo mandándole un mail a Bea desde la Blackberry.

“Mañana por la mañana estoy por allí. ¿Hay novedades con el archivo que te envié? Voy a comer ahora con el señor De Cala y, cuando lo tenga todo atado, me vuelvo.

Hay muchas cosas que, a partir de mañana, tendremos que organizar, así que ve preparándote”

Envió el mensaje y, a los pocos segundos, recibió respuesta de Bea.

“Ok. Ten cuidado”

Era una respuesta chocante. Bea siempre elegía las palabras con detalle, y le pareció extraño que no dijese “cuídate”, sino “ten cuidado”, como si  quisiera ponerle en alerta.

Tal vez, pensó, se estaba volviendo una paranoica.

Guardó la Blackberry en el bolsillo interior de la americana y pasó al interior del ‘Arrantzales’, en donde un camarero le condujo hasta su mesa, situada al fondo, en una pequeña sala de paredes de barro encaladas a la forma más tradicional. El techo, abovedado artificialmente con ladrillos de caravista, dotaba a la sala de una suerte de ambiente espiritual y mágico que el incienso, muy suave, potenciaba. Todo el hechizo que aquella sala emanaba era muy del estilo de las pequeñas capillas románicas que ya conocía del norte de la Península. Le recordó, sobre todo, estar en San Justo.

De la pared, rompiendo con la liturgia de la ‘capilla’, colgaba alguna vieja red de pesca, así como casi un millar de botellas de vino llenas de polvo de años, entre los que ya había localizado algunos clásicos como los Château d’Yquem  o un  Romanée-Conti, lo que le dio una nueva perspectiva a la sala.

 A modo de altar, una pequeña mesa circular, vestida para la ocasión, estaba colocada en el centro.

Alex escuchó un taconeo fino y homogéneo a su espalda, como si alguien se acercara hasta allí, lo que no le impidió dejar de admirar los dos diamantes de la enología  que lo tenían absorto desde que los había descubierto, dos botellas del ‘Petrus’ del 82 y 89 que reposaban en un lugar privilegiado de la cava de la sala. Podría decirse que allí  representaban el cáliz y el crucifijo.

-Tienes buen gusto –le dijo la voz de una mujer tras de él.

Era Irene Aldaz. Alex, sorprendido ya que esperaba al anciano De Cala, se volvió muy sonriente hacia ella. Empezaba a gustarle la chica. Acercó la mano hasta la espalda de Irene y le dio dos besos, volviendo a inhalar el suave olor a jazmín que había dejado a su alrededor.

-Lo lamento, pero el señor De Cala no nos acompañará –dijo la chica, mientras se sentaba ya en la mesa-. Se encontraba fatigado y los médicos le recomendaron reposo. Me encargó, sin embargo, que le dijera que está muy ilusionado por haberse unido a nosotros.

Alex se sintió reconfortado y mimado con esas palabras, pero no dijo nada. Se limitó a mirarla directamente a los ojos con la extraña sensación de que ella se había presentado voluntaria a esa comida.

Irene era una mujer del norte de España poco común. Todos sus rasgos eran, más bien, propios de algún país del norte de Europa, de aquellos que histórica y genéticamente se han visto obligados a convivir con la lluvia y la nieve: melena lisa abundante y rubia, piel blanquecina y ojos rasgados muy claros, casi transparentes, que obligaban a agachar la mirada cuando te miraban intensamente.  Labios suavemente delineados, carnosos y enrojecidos por el frío. Brazos finos y largos, como sus piernas. Era alta, más aún subida a esos tacones que la habían delatado al entrar en la sala...

-Creo que el ‘Petrus’ del 82  es una buena elección para comer –le dijo, sacando a pasear una sonrisa perfecta.

Era, ciertamente, una mujer con las ideas claras.

-¿Te han contado la historia de este vino, con el helicóptero?-le preguntó Alex, en un intento por guiar el curso de la conversación.

Irene asintió mientras un camarero le escanciaba las primeras gotas del exquisito caldo en la copa.

-Jon de Cala la cuenta cada vez que entra aquí y se queda mirando esas mismas botellas, como tú hacías. En cierto modo –remarcó- os parecéis bastante.

La conversación durante el resto de la comida continuó por derroteros inocentes mientras les servían la ensalada ‘Gourmet con queso de cabra y quicos’, ‘Bacalao a la vizcaína’ para ella y casi un kilo de ‘Chuletón de buey de Tolosa’ para él.

Con la llegada de los cafés Irene se encendió un cigarrillo y abordó con total naturalidad el tema de las tres copias pendientes de la ‘Grammatica Setabense’ y, sobre todo, de los grabados asociados a ellas.

-El señor De Cala tenía previsto entregarle hoy una lista con los actuales dueños de las tres piezas. No ha sido trabajo fácil dar con ellos y, en algún caso, tampoco será fácil negociar.

-Pero aún no sé si sabemos si seremos capaces de encontrarle sentido al grabado que tenéis...

Alex arrebató entonces el cigarro de entre los dedos de Irene y, después de darle una extensa calada, se lo devolvió. Pudo saborear el limpio carmín de sus labios sobre el filtro.

-Tendremos que se prácticos –le dijo Irene-, e iremos saltando los obstáculos conforme vayan apareciendo en el camino. Una vez hayáis dado con la tecla del primer grabado, es sólo cuestión de tiempo que demos con la clave de los otros tres.

-Pero para llegar a eso, antes debemos haber conseguido los otros tres. Si es que existen...

Alex mostró dudas.

-No empezamos con esto ayer, Alex.  Desde que Jon se hizo con la ‘Grammatica’ y localizamos el grabado, le ha dado mil vueltas al asunto.

-Parece personal.

-Puede parecerlo, sí. O simplemente podría ser un loco que se ha obsesionado con un libro y que puede permitirse el jugar a los detectives con él.

-Aún así... –Alex calló, intuyendo que había más.

-Aún así –dijo Irene muy seria- comparto su locura. Hemos dedicado mucho tiempo, esfuerzo  y dinero para llegar hasta aquí, y lo seguiremos haciendo hasta tener resultados.

-Te repito, Irene, que no te los puedo asegurar. Sería una irresponsabilidad por mi parte decir lo contrario.

-Lo entiendo, pero danos un margen de confianza, como nosotros te lo damos a ti.

Irene apagó el cigarrillo en el cenicero y sacó una tarjeta dorada para dejarla dentro de la caja de madera en donde poco antes habían entregado la minuta de la comida.

-Deberíamos marcharnos, se hace tarde –dijo la chica mirando su reloj.

-Aún no me has dicho dónde encontrar las otras tres ‘Grammaticas’.

-No, no te lo he dicho...

Irene caminaba despacio, contoneando su fina figura mientras se arreglaba el cuello de la chaqueta de piel. Alex, por su parte, asistía fascinado y en primera fila a ese vaivén de movimientos sensuales.

-La semana que viene te llamaré para concretar la primera visita.

-¿Puedes decirme al menos dónde? –preguntó curioso Alex. Era demasiado  mutismo alrededor de las ‘Grammaticas’ para su gusto-. Me gusta planificar mis viajes...

-No será muy lejos. Iremos a Alicante.

-¿Quién te asegura que podrás conseguir esa ‘Grammatica’?

-El dinero de Jon de Cala cierra muchos negocios...mira tu propio caso...

Irene sonrió de nuevo, esta vez de manera más escandalosa y desenfadada, abriendo de par en par esos pequeños ojos claros que ya no parecían tan fríos. Además, tres copas del ‘Petrus’ le habían dado un suave color sonrosado a sus mejillas.

-Sólo tienes que saber que la copia de Alicante será la más fácil de conseguir.

Alex la miró con curiosidad. Era una mujer muy atractiva, pero también tremendamente inteligente. Le pareció que le estaba dosificando la información, como si no acabase de estar segura de su implicación en el proyecto.

Se acercó hasta ella y volvió a cogerla por la cintura, ejerciendo esta vez un poco más de presión sobre la cadera que al inicio de la reunión. Le dio dos besos y se despidió. Un taxi le esperaba en la puerta del restaurante.

-Organiza esa compra y llámame pronto. Y, en cuanto tengamos algo nuevo sobre  vuestra copia, te llamo.

Antes de que arrancase el taxi, Alex se asomó por la ventanilla y, con cara de estar divirtiéndose, le dijo:

-Por cierto,  me encanta ese perfume de jazmín que usas....

El coche arrancó, al tiempo que Irene desbloqueaba su móvil para hacer una llamada. Tenía dibujada una pícara sonrisa cuando empezó a hablar.

El taxi de Alex recorrió los escasos kilómetros que lo separaban del Hotel Plaza a una velocidad por debajo de lo permitido. No le importaba, no tenía prisa. Llegó a su habitación y dejó el maletín sobre la cómoda. Abrió una lata de cerveza del minibar y, después de un largo trago, se desnudó. Necesitaba una ducha.

El agua fría cayó sobre su cabeza durante unos largos minutos, e hizo que sus músculos se relajasen por completo. Abrió la mampara, salió de la ducha y se secó el cuerpo con tranquilidad, al tiempo que sorbía un nuevo trago de cerveza. Anudó una toalla blanca sobre su cintura y salió del baño mientras se secaba con cuidado el pelo. Tenía que empezar a preparar la maleta de vuelta a casa.

Caminó hasta el dormitorio y, con la cabeza totalmente cubierta por la toalla, le llegó un olor inconfundible. Jazmín. Levantó sorprendido la vista. Allí estaba. Irene se encontraba a los pies de la cama, sujetando un benjamín de cava en la mano. Bebió un trago y, dejando que algunas gotas le resbalaran entre los senos, le pidió que se acercara.

Alex, aún desconcertado por la presencia de la chica en su habitación, hizo lo que le había pedido sin decir palabra, mientras Irene, de pie junto a él, abría un poco las piernas.

Cogió la mano derecha de Alex, ya sentado, y chupó un par de sus dedos. Después, los llevó con delicadeza por debajo del vestido. Se había quitado la ropa interior, y Alex notó enseguida el calor interior de Irene, mientras alguna gota resbalaba por sus dedos mojados.

Ella, extasiada por la penetración, apoyó una pierna sobre la cama, dejando entrar más profundamente los dedos de Alex, al tiempo que ambos gemían acompasadamente.  Unos segundos después, cuando las mejillas de Irene empezaron a enrojecer y su movimiento de caderas bajó el ritmo, sacó los dedos de Alex y se desnudó por completo.

Besó a Alex en la boca y humedeció sus labios con saliva, mientras desataba la toalla de su cintura.

Se puso a cuatro patas sobre la cama, asiendo los barrotes del cabezal y, con la misma suave voz con la que lo había conquistado le dijo:

-Házmelo por donde quieras, todas las veces que puedas...

9.

La puerta del despacho se entreabrió mínimamente y Marta asomó su cabeza por la pequeña abertura.

-Señor Escarré, Costas ya ha llegado.

-Está bien, hazle pasar.

Al fondo, tras la puerta, se escuchó a Marta transmitirle el mensaje. Pasados unos segundos, el hombre del maletín y auricular entró en la habitación. Su aspecto ya no era tan oscuro como el que utilizaba en el trabajo ‘de campo’, y su imagen se había humanizado con una chaqueta sport de color claro y unos vaqueros. Tampoco llevaba el auricular. 

Se acercó hasta el Secretario de Cultura y le ofreció su enorme mano. Martín Escarré la apretó fláccidamente, sin fuerza ni interés, como era habitual en él. Volvió a sentarse en su sillón y continuó leyendo el periódico.

-¿Tenemos algo? –le preguntó, sin quitar la vista del artículo de prensa.

Costas hizo un gesto afirmativo.

-Parece que el vasco, el de Calasa, les ha contratado para algo.

-¡¡¡Ese cabrón de Alejandro Medina!!! , ¡ sabía que no podía fiarme de él!.. ¿Sabemos para qué lo han contratado?

-Tenemos hackeados los correos que Medina ha enviado desde su Blackberry y, según parece, se trata de un grabado relacionado con un texto en latín.

-¡Mierda, el texto que le envié el sábado! Y, ¿qué relación hay entre esas dos piezas?

-Aún no hemos podido averiguarlo... Sólo tenemos los mails del móvil, y ni siquiera están completos. El archivo del grabado necesita una clave de apertura y aún no hemos conseguido abrirlo. El informático está en ello...

-¿Cuánto tardará en hacerlo?

-Posiblemente hoy. Mañana a lo sumo.

Escarré se levantó y encendió un cigarrillo, ofreciéndole otro a Costas. En ese momento, sonó un ‘clonck’ grave en los altavoces del ordenador.  Un mensaje le acababa de entrar en la bandeja.

-Hablando del rey de Roma...

Dejó el cigarro sobre el cenicero y se sentó de nuevo en el sillón, apartando el periódico para  poder acercarse el teclado y el ratón.

Asunto: “Re: Re: Traducción en latín”.

Archivo Adjunto: “traduccion.pdf”

Texto: “Hola Martí, disculpa la demora en la entrega, pero hemos ido un poco liados. Te paso el archivo con la traducción pedida, con el sello de ‘Glosa’ que certifica el trabajo. Espero que te sea de ayuda, aunque, en mi opinión, más bien parecen un montón de palabras sin sentido.

Un saludo.

A.M.”.

-¡Hijo de puta mentiroso!

Escarré se irritó con la actitud hipócrita de Alejandro, que le estaba haciendo la cama en sus narices, pero no podía exteriorizarle su malestar ni, por supuesto, dar a conocer sus cartas.

Abrió el archivo Word y lo leyó. Tal y como le había adelantado Alejandro, no le encontró ningún valor a ese grupo de frases pero, aún así, lo imprimió y le entregó el papel a Costas.

-Guárdalo junto con el resto de información que estéis recopilando con este trabajo.

El cigarro casi se había consumido en el cenicero, pero Martí sentía que necesitaba algo más fuerte. Bajo la mesa, abrió uno de los cajones y sacó una botella de Ginebra medio vacía, sirviéndose una copa.

-¿Quieres un trago? –le preguntó Martí, ofreciéndole un vaso.

Costas rechazó la invitación. Las 9 de la mañana no era la mejor hora para empezar con las bebidas blancas.

-¿Qué más tenemos del caso?

-La chica, esa tal Bea. Ayer por la mañana la seguí hasta los ‘Despachos Alfabéticos’ de la Biblioteca Histórica, pero le perdí la pista. No estaba en el que siempre utiliza, el ‘S’, ni en ningún otro de los de llave abierta...

- Así que tuvo que estar en los Despacho Privados. Vaya. ¿Quienes trabajan allí?

-He consultado la lista de investigadores, y en el ‘Despacho F’ hay un conocido de la chica, un compañero de estudios.

-Revisad el ordenador del ‘Despacho F’ esta noche, por si se hubiese dejado algo.

Costas asintió.

-Hay algo más. Creo que Bea sospecha algo...

-¿En qué te basas?

-Es una suposición, ¿estamos? Pero Alejandro Medina envió un mail a la chica poco después de que ella me hubiera dado esquinazo, ayer al mediodía, y ella le contestó  pidiéndole que tuviera cuidado, como si le estuviera poniendo en alerta. No sé cómo habría podido darse cuenta, fui muy discreto, pero desde ayer no sé nada de ella. No ha dormido en su casa y esta mañana aún no ha aparecido por ‘Glosa’...

-Ummh. De ahora en adelante tendréis que poner más atención si no queremos perder la ventaja que tenemos. Que otro se encargue de vigilar a Bea.

-De acuerdo.

-¿Y nuestro hombre en Bilbao?, ¿ha conseguido algo? –preguntó, mientras apuraba el vaso de Ginebra.

-Nada relevante, poca cosa. Alejandro se alojó en el Hotel Plaza de Bilbao desde el domingo por la noche hasta ayer por la tarde pero nuestro hombre no empezó el seguimiento hasta el lunes por la tarde, por lo que no sabemos qué pasó el lunes por la mañana....

-Apuesto a que se reunió con el fósil de Jon de Cala.

Costas hizo un movimiento afirmativo, dando validez a la suposición de su jefe.

-Después de esa ‘reunión’, llegó al hotel a última hora de la tarde, y no salió de su habitación hasta ayer al mediodía para comer en un restaurante de lujo. Allí comió con una chica y, a las 16:20 horas, abandonaban el mismo en vehículos diferentes, si bien se volverían a encontrar en el hotel poco después. Ella abandonaba el Plaza pasadas las 21 horas.

-¿Una puta? –preguntó curioso Martí.

-No lo creo. Generalmente las putas no pagan la comida en restaurantes de lujo. Tampoco viajan con chófer en vehículos de Gama Alta. Esta parecía una señora.

Costas sacó una foto de su maletín, repleto de papeles reunidos durante la investigación, y la dejó delante de Martí Escarré. Éste soltó un sonoro silbido al ver a la chica rubia de la imagen.

-Vaya, vaya con Alejandro Medina, menudo bombón se ha trajinado... ¿sabemos quién es?

Costas negó con la cabeza.

-Tengo un amigo en la Guardia Civil de Tráfico, y me ha dicho que la matrícula del coche con el que salió la chica  del restaurante pertenece a un vehículo de la flota de ‘Calasa’.

Martí Escarré se pasó la mano por el mentón, torciendo el gesto en señal de desaprobación.

-Blanco, y en botella...

Costas volvió a meter la mano en el maletín, de donde extrajo una carpeta.

-Aquí tienes el dossier completo con todos los detalles. Están las fotos, los mails y los itinerarios.

-Muy bien –Escarré lo cogió y lo puso junto al teclado-. Avísame cuando el informático haya descodificado el archivo del grabado.

El hombre del maletín sin auricular se levantó para marcharse, mientras el Secretario se preparaba otra ginebra. Abrió su Outlook y empezó a redactar un correo ‘Nuevo’. Para: ‘jon_de_cala@calasa.com’. Asunto: ‘Traducción y Certificado’.

PARTE 2: EL TABLERO

10.

Si las partes de sus lados hubieran sido regulares, sus dimensiones serían, aproximadamente, de  16 x 22 cm. Pero ese detalle aún no podía asegurarlo porque no lo había tenido entre sus manos. Al menos, el original.

Bea volvió a exhalar con desánimo. Llevaba varias horas seguidas sentada frente a ese insignificante grabado y, sin embargo, no había sido capaz de adelantar más allá de lo que Dani le había aportado en el ‘Despacho F’.

 Después de eso, todo había sido muy precipitado: ver a ese tal Costas por la cámara de seguridad, sentirse seguida y al descubierto, salir huyendo a las primeras de cambio, darle esquinazo con la colaboración de Miguel el vigilante y, finalmente, acabar en casa de una amiga en una ciudad de las afueras. Tenía las llaves y ella estaba fuera del país. No le importaría.

Eran las 7 de la mañana y apenas había pegado ojo, pero seguía intentando dar con la tecla adecuada para descubrir qué narices podía significar esa pieza de 16 x 22. El ‘Mezzo Incastrato’, tal y como lo había llamado Dani, no le facilitaría el camino, más bien se lo iba a complicar. A cuadruplicar.

Volvió a mirarlo. Era sencillo, casi infantil.

Se trataba de un dibujo poco recargado, en tinta negra, pero en donde predominaba la claridad, en donde el color de la tinta no llegaba a impregnar de su oscuridad al papel.

En general de trazos irregulares pero convencidos, el autor destacaba en primer plano una casa poco recargada, muy simple de estructura, con una puerta en la parte frontal de la estructura y dos ventanas paralelas en la pared contigua, dibujada ésta en ángulo de 29º respecto a la del muro principal. La casa quedaba magnificada por encima del resto de motivos de la escena, trazados, seguramente, sobre la matriz con menor intensidad y fuerza, y buscando, sin duda, trasladarlos a un segundo plano de la vista. Esos motivos de fondo menos precisos describían formas de árboles y montañas lejanas.

Puesta la mirada sobre el caserón, a Bea le desconcertó desde el primer vistazo que sus líneas fueran precisas y firmes, la ausencia de defectos e impurezas, la falta de imprecisiones, típicas de las casas viejas. Definitivamente, ese detalle de imperfección era lo que le habría dado sentido, realismo y veracidad a la imagen de esa casa. Por contra, los dos árboles, uno  a la izquierda de la vivienda y el segundo detrás de ésta, así como las montañas del fondo, destacaban por su trazo decrépito.

Durante toda la noche, Bea había ido anotando en una libreta todo lo que se le iba ocurriendo para después transmitírselo a Alex, y este detalle de incoherencia del ‘artista’ lo había escrito y subrayado hasta casi agujerear el papel. Volvió a coger el lápiz y escribió en mayúsculas: “CLARIDAD – OSCURIDAD; NUEVO – VIEJO”. Si era una técnica de grabado determinada, la desconocía pero, ciertamente, no dejaba de ser curioso.

Sin embargo, ahí no acababa todo. Había un segundo detalle en la xilografía que no le encajaba, sobre  todo porque, hasta ahora, no lo había podido identificar: una pequeña mancha negra a los pies de la puerta de la casa. Había conseguido una pequeña lupa de uno de los cajones del escritorio, pero la imagen en la pantalla del netbook, así como la copia impresa que se había hecho, no eran tan nítidas como a ella le habría gustado, por lo que se había quedado con las ganas de definir de qué se trataba. Para esa parte del dibujo, Bea se había limitado a registrar en su libreta un más que expresivo ‘¡¡¡???????!!!’.

Finalmente estaba la tercera incógnita.

Más abajo, a la derecha, en el encuentro entre la parte dentada y la ligera curva convexa, en el ángulo de su primer ‘Mezzo Incastrato’, había escrita una letra, otra Capital Elegans, idéntica en tipografía a la del texto del reverso. Bea pensó primero que debía tratarse de la firma del autor, habría sido lo más lógico. Sin embargo, enseguida recordó lo que le había dicho Dani acerca del objetivo del ‘Mezzo Incastrato’: “ocultar información a la vista”. Así pues, sería ilógico, por no decir temerario, que el autor hubiese firmado, aunque sólo fuese con una inicial, el documento.

Además, estaba la particularidad de la ‘Capital Elegans’. La firma habría de ser una marca propia, con caracteres y movimientos propios, y no forzados e impuestos por un texto complementario en el reverso. No. Ahí se estaba equivocando.

Bea había tachado toda esa información de su libreta de notas. Definitivamente, no podía ser una firma y, por tanto, estaba más lejos de averiguar la autoría del grabado. Una letra más lejos.

Pasó una página en su bloc de notas y, en esa nueva hoja en blanco dibujó la consonante del grabado.

Trazó una –b- .

Y, a su lado, redactó una lista de adjetivos que, a su juicio, maridaban perfectamente con toda esa investigación y con el grabado: ‘baldío’, ‘banal’, ’basura’, ’bazofia’, ‘birria’, ‘blasfemia’, ‘boceto’, ‘boba’, ‘bostezo’, ‘bucólico’......’Beatriz’.

 El cansancio entonces pudo más que sus ganas por encontrar respuestas a todas las preguntas formuladas. Apoyó la cabeza sobre sus antebrazos y cerró poco a poco los ojos.  “Sólo será media hora”, dijo para sí. También ahí se equivocó.

11.

La mañana del miércoles amaneció clara y soleada en Valencia, al contrario de lo que se había encontrado esos últimos días en Bilbao. Había regresado de allí en el último vuelo de la noche, con el aeropuerto de Manises prácticamente a oscuras, en silencio y a punto de cerrar sus puertas. Allí ya no hacía fresco, quizás un poco de humedad, nada que el recuerdo cálido de una ardiente tarde de hotel no pudiese subsanar.

Después de unas reparadoras horas de sueño en su cama, Alex había decidido madrugar, coger la bici y bajarse hasta el cauce del río para hacer unos kilómetros. Sería sólo una hora y media de pedaleo, pero necesitaba pensar. Después, de vuelta, y con alguna gota de sudor cayéndole por la frente,  se pasó veinte minutos bajo la ducha. Luego unas tostadas, un zumo de naranjas recién exprimidas y un café  tomado en dos sorbos.

Cogió el casco.  Con esa luz empapando la calle, le apetecía coger la moto para llegar hasta la oficina. Buscó la maleta de su Scooter BMW bajo la cama,  en donde cargó el maletín con la documentación recibida de Jon de Cala, así como el original del grabado, cubierto con un papel opaco exclusivo, libre de ácidos, y que lo protegía especialmente de las altas humedades de la ciudad y de la luz del sol.  La temperatura tropical de Valencia, sin embargo, le era beneficiosa.

Llegó a ‘Glosa’ pasada las 8:30 horas y, puesto que Bea no había llegado aún, decidió poner al día los mails de su cuenta personal. Hacía días que no se preocupaba de sus contactos. Entró con su clave en el portátil y vio que no había pasado gran cosa, por lo que se dedicó a borrar una larga lista de correos basura – spam, así como otros tantos de publicidad. No había nada interesante que atender.

Abrió luego su cuenta de empresa. Los tenía actualizados, ya que los leía directamente desde la Blackberry, pero aún tenía pendiente contestarle a Martí Escarré. Durante toda la semana había estado esquivando sus llamadas, y creía que ya era hora de entregar el trabajo por el que tan bien le había pagado. A fin de cuentas, había pagado dos mil euros casi sin rechistar, aunque ahora entendía el motivo. Alex había apalabrado con Jon de Cala mantener la más absoluta discreción en este trabajo, por lo que debía comportarse con total normalidad con el Secretario para no llamar su atención en el doble juego en el que le habían hecho caer.

Sería una respuesta corta y de compromiso.

Redactó cinco líneas vacías de contenido, con una excusa superficial para justificar el silencio de esos días. Después buscó en la carpeta compartida el archivo de la traducción con el sello de ‘Certificación de Garantía de Datos’ y lo adjuntó al correo.

“Enviar”.

Alex consultó la hora en su reloj. Era extraño que Bea aún no hubiese aparecido por la oficina. Estaba impaciente por ponerle al corriente de la operación que se les venía encima, y por la que ‘Glosa’ iba a recibir una importante inyección económica. El lunes por la noche la había llamado para ponerla al tanto de algunos detalles de la entrevista con Jon de Cala, pero no había querido profundizar por teléfono.

Volvió a mirar el reloj. Casi las 10. Dio por hecho que algo debía haber sucedido para que Bea llegase tarde y, en parte alarmado, se dispuso a llamarla. En ese momento, una llave hizo girar el pomo de la entrada de la oficina.

Bea entró en el despacho, desmaquillada y ojerosa, con cara de haber pasado la noche en blanco. Le había cogido algo de ropa prestada a su amiga, unos pantalones de vestir oscuros, una camiseta con la leyenda ‘I LOVE NEW YORK’ así como una cazadora negra, y se había recogido el pelo en una tensa coleta, pero su aspecto era más descuidado que de costumbre.

En cuanto vio a Alex, se abalanzó sobre él para darle un abrazo.

-¡Menudo recibimiento! –le dijo con sorna el profesor-. Y yo que me estaba empezando a preocupar por ti. ¿Qué te ha pasado?

-No he dormido en casa.

Alex la miró divertido.

-No es lo que piensas. ¿Me invitas a almorzar y te lo cuento? No he desayunado y necesito un buen bollo de chocolate y un café con leche o caeré desmayada.

-Conozco un sitio cerca que hacen unos gofres caseros que te resucitarán.

Cogió la chaqueta y se dirigió a la puerta. Bea se quedó junto a la  mesa de su jefe, señalando la maleta de la moto.

-¿Has traído el original?

Alex asintió.

-Está en la maleta, cubierto y en buenas condiciones, no te preocupes.

-Deberías guardarlo todo en la caja de seguridad. No creo que sea buena idea dejarlo en esa maleta.

-¿De qué tienes miedo? Pareces nerviosa.

Bea cogió la maleta de la moto de Alex y la llevó hasta la caja de seguridad, una  elegante mole de acero de 12 milímetros encastrada en la pared, y  que sólo se abría con huella dactilar y clave numérica.

-En la caja estará mejor.

Por exceso de preocupación guardó también el cuaderno de notas con el que había trabajado toda la noche. No había nada concluyente en él, pero Bea no quiso arriesgarse a perderlo.

Salieron de la oficina y, al entrar en  el ascensor, Alex volvió a insistir.

-¿Me vas a contar qué te pasa?  Estás desconocida.

-Creo que me siguen.

Lo dijo con tono avergonzado, como quien sabe que no te tomarán en serio.

Alex primero abrió los ojos como platos. Después soltó una larga carcajada. Definitivamente, pensó, Bea necesitaba unas vacaciones.

El ascensor llegó a la planta de abajo y, en la zona de tornos, Bea cogió repentinamente por el brazo al profesor. Hizo un gesto estirando el cuello y, con los ojos muy abiertos, le señaló en dirección al mostrador de la entrada. Un enorme hombre de figura corpulenta y caminar pesado salía por la puerta giratoria principal.

-Es Carrasco, del servicio de vigilancia de Escarré. ¿Y?

Bea esperó a que la mole hubiese desaparecido de su vista y, saliendo dirección opuesta,  le contó entonces lo sucedido en la Biblioteca Histórica y su doble encuentro con Costas.

-Además, el domingo por la mañana Carrasco entró en el edificio y no precisamente para encontrarse con nosotros.

-¿Quieres decir que intentó entrar en el despacho? ¿Para qué?

-No estoy segura, pero pasó por la recepción y no necesitó tarjeta de invitación para cruzar los tornos...

-¿Tiene un despacho aquí? ¿Escarré? Imposible, lo sabríamos.

Alex se paró a pensar. Ya estaban sentados en una de las mesas de la cafetería y Bea, más tranquila, se pedía un gofre de chocolate y nata y un café con leche muy cargado de cafeína.

-Es más, estoy segura de que su ascensor se detuvo en nuestra planta...

No dudaba de la fría capacidad de análisis de su compañera, pero Alejandro no llegaba a entender por qué motivo iba a querer Martí Escarré vigilar a su personal. Suponía que, tal y como se había desarrollado hasta ahora la investigación, Escarré no había tenido la suficiente información como para reaccionar tan rápidamente. Algo se les estaba escapando... De cualquier modo, pensó, si Bea tenía razón, el grabado era el objetivo y había que poner más medios para salvaguardarlo.

-Conozco a alguien que podría ayudarnos –le dijo Alex, mientras observaba con satisfacción cómo Bea engullía el gofre-. En nuestra planta hay hasta unas diez oficinas.

-Doce, incluyendo la nuestra. Ya las he contado.

Bea se chupó los dedos, pringados de restos de chocolate, mientras digería el último bocado del almuerzo.

-Doce oficinas...De acuerdo. Ya me encargo yo de esto. De momento, dejaremos el grabado en la caja. Si van detrás de él, ahí no corre peligro. ¿Has sacado algo del dibujo?

-Poca cosa.

Le contó entonces la teoría de Dani sobre el ‘Mezzo Incastrato’, así como las divagaciones referidas al ‘Claro / Oscuro’ que tanto la habían bloqueado esa noche.

-¿Es de fiar este amigo tuyo?

Bea asintió con fuerza. Podría dudar de cualquiera, pero no de él.

-Estaba en su despacho cuando vi entrar a Costas, y Dani ni siquiera sabía que yo iba a ir a visitarle... Tampoco le vi hacer ninguna llamada para avisar a nadie.

Alex pensó en Jon de Cala y en Irene. Eran la parte contratante, y no tenía sentido desconfiar de ellos. Habría sido como tirar piedras sobre su propio tejado, pero no podía descartar ninguna posibilidad. Recordó entonces que aún no le había contado a Bea nada de los detalles del nuevo contrato, ni de su viaje la semana siguiente a Alicante para conseguir el segundo grabado.

-Nos ofrecen doscientos mil euros por acabar el trabajo, sea cual sea el resultado...

Alex pasó a relatarle casi todo lo que había hecho en Bilbao. La imagen de Irene en su habitación de hotel todavía seguía sobrecogiéndole, y decidió que Bea no tenía por qué saber nada de ese encuentro.

Mientras, la chica, golpeada por las cifras que manejaba Alex, no prestó atención al hombre que acababa de sentarse en una de las mesas contiguas. Había cogido un periódico antiguo de la barra y, tapando su cara con el mismo, sorbía un té de manzana.

-¿Has podido echarle un vistazo al grabado con detenimiento? –le preguntó Bea a su jefe.

Alex contestó afirmativamente.

-Aunque no vi nada interesante en él...

-Dime, la mancha dibujada en la puerta de la casa. ¿Qué es? No he podido distinguirla.

-¿La mancha? Ah, ya, eso. Era un conejo. Un conejo negro...

Bea puso cara de sorpresa, mientras el hombre del té de manzana empezaba a tomar notas en el periódico.

-Tendrás lo que queda de mañana para poder estudiarlo, no te preocupes. Luego, esta tarde iremos a ver a un viejo amigo. Igual él nos puede ayudar.

Alex se levantó a pagar y, al pasar junto a la mesa contigua, miró al hombre que estaba leyendo el periódico. Eran noticias viejas, lo que le extrañó,  y le llamó mucho la atención el bolígrafo que descansaba sobre la mesa. Tenía el escudo de la ‘Diputació de València’. Tal vez era una casualidad, pero no le hizo gracia.

12.

Llevaban veinte minutos allí, en la puerta, y el viejo no aparecía. Alex caminaba inquieto, de una parte de la acera a la otra, mientras Bea continuaba apoyada en una desconchada pared de cal.

-Nunca me habías hablado de Don Alberto.

Bea volvió a poner la mirada sobre el cartel lleno de robín que flanqueaba la puerta. “Taller de Antigüedades y Restauración Alberto Andreu”.

-Fui aprendiz suyo cuando era crío. Hasta casi los dieciocho. Gracias a él entré en ‘Artes y Oficios’. Y hace una eternidad que no le veo, por lo menos tres años...

-¿Vivías aquí? Esto queda muy lejos de la ciudad...

-Mis padres eran de este pueblo. Vivíamos a un par de manzanas de aquí –señaló con la mano en la dirección indicada.

La calle continuaba desierta y muda, como al llegar cuando, de repente, a poca distancia, en la plaza de la iglesia del pueblo, un reloj marcó con estridente sonido cinco campanadas. Alex conocía de sobra la rutina de don Alberto, y sabía que no tardaría en llegar. Vivía unas calles más arriba, solo, y el campanario le servía de referencia para bajar hasta el taller.

A los pocos minutos, al final de la calle, cuando entre Alex y Bea se había vuelto a producir un incómodo silencio, se le vio aparecer.

Por lo general, nadie solía acercarse por allí, y menos por la tarde, así que la figura de don Alberto se movía sin prisa. Aún caminaba erguido, a pesar de superar los 70, pero su paso era lento y monótono. Sin embargo, y a pesar de los años, don Alberto había reconocido a lo lejos a Alex y, casi como un niño, se esforzó por correr con los brazos abiertos hacia su joven amigo.

Ambos se fundieron en un sincero abrazo, al tiempo que el viejo don Alberto dejaba escapar una lágrima indiscreta que se escurrió libremente entre las vetas de su cara. No le importaba. El tiempo lo había consumido y, con ello, lo había liberado de ciertos comportamientos que, de joven, habría evitado mostrar en público.

-Mi joven Alejandro...-acertó a decir con voz compungida.

Pasarían los años, pero el viejo no parecía dispuesto a utilizar la versión corta de su nombre. En su boca, siempre le parecía que estaba dirigiéndose a un príncipe cartaginés.

-Hola don Alberto. Veo que sigue usted igual que siempre, al pie del cañón.

Don Alberto cabeceó lateralmente varias veces, como si quisiera decirle que, a duras penas, lo estaba intentando. Vio entonces a Bea, que se había acercado hasta ellos y Alex se la presentó.

-Beatriz Alcázar. Sin ella, estoy perdido...

Aquello la sonrojó y pilló desprevenida. No era propio de Alex agasajarla, e inconscientemente sólo se le ocurrió propinarle un pequeño manotazo en el costado a modo de reprimenda. Don Alberto se acercó hasta Alejandro y le susurró jocosamente.

-Parece que le gustas...

La lágrima se había secado y el ánimo de don Alberto había vuelto a ser lo que era.

El anciano, olvidándose por unos segundos de sus acompañantes, sacó entonces un llavero y se dispuso a abrir las tres cerraduras que abrían el enorme portón de madera maciza de entrada. Bea observó desde fuera que en ese edificio de dos plantas no había ventanas exteriores a los lados, tan solo una, diminuta, en el piso superior, lo que parecía darle aspecto de fortín. Pero cuando el portón se abrió, silencioso, sin un chirrido, el olor de cera salió hasta la calle. Cambió de opinión. Más que un fortín, Bea pensó que entraría en una pequeña ermita.

Se encendió una luz en el interior del taller, mientras don Alberto cumplía con el ritual de colocarse una raída chaqueta de trabajo de color beige, casi tan vieja como él, y buscaba en el interior de uno de los bolsillos unas gafas. Con una mano extendida les ofreció pasar. Alex, en la entrada junto a Bea, hizo memoria de sus años en el taller. Todo parecía estar en el mismo sitio en el que lo dejó más de veinte años atrás, la última vez que pisó ese estudio. Y  pudo sentir unas ligeras punzadas de nostalgia que le impulsaron a ir hacia delante, para así poder  recuperar todas las sensaciones vividas. Volvió a su pasado.

Don Alberto, que conocía perfectamente las sensaciones que provocaba su lugar de trabajo, dejó que los chicos se adaptasen al aroma, a la luz, al tacto de su taller e inevitablemente al sabor de la memoria, mientras, a paso más acompasado, se dirigía al rincón más alejado de la estancia.

-¿Les apetece un café? – preguntó, mientras llenaba el depósito de agua de una cafetera moka. Puso en marcha un molinillo para moler café.

Ambos asintieron, mientras dejaban sus bolsos sobre la amplia mesa del centro.

Alex le acercó una bolsa al anciano.

-Sus pastelitos de boniato, para la merienda. Espero que sigan siendo sus favoritos...

Los ojos de don Alberto se iluminaron al ver la bolsa con esa media docena de pequeñas delicias. Cogió uno y, prácticamente de un bocado acabó con él.

-El médico me los tiene prohibidos...”El azúcar”, me dice...Pero rediós, ¡un día es un día!

Mientras el anciano daba cuenta de la bolsa, el café borboteó por la cafetera. Alex, como si hubiera vuelto a su casa, preparó las tazas.

-No se imagina la cantidad de recuerdos que acaban de pasar por mi cabeza – confesó Alex-. No ha cambiado esto mucho desde la última vez.

-Los cambios no son buenos en este negocio. Lo viejo, cuanto más viejo mejor, vale más – sentenció, mientras tragaba uno de los últimos pasteles.

Dedicaron los siguientes minutos a ponerse al día. La larga separación no había debilitado el cariño que los dos se profesaban, y Bea asistía al cruce de palabras sentidas como una espectadora de lujo. Ahora entendía cómo Alex había llegado a ser la persona que era. Habían sido muchos años los que allí había pasado y, además de mentor profesional, don Alberto se había comportado como un padre para él.

Después del último sorbo de café, don Alberto se levantó y se dirigió hasta la mesa de trabajo del centro con el sigilo de un gato y con la lentitud de una tortuga. El estudio en aquella parte olía, sobre todo, a barniz y a madera recién cortada.

-Además de pastelitos de boniato, ¿qué me habéis traído esta tarde?

Bea se aproximó hasta el anciano. Sacó del bolso de Alex una carpeta de tapas de cuero duro y, desanudándola, extrajo el grabado original.

-Déjeme verlo –se interesó don Alberto, extendiendo sus viejos dedos para recibir el documento que mostraba Bea. Lo cogió con sumo cuidado, tratándolo con la misma delicadeza que a un niño recién nacido. Lo miró por encima y, con el mismo celo con el que lo había cogido, lo dejó reposar sobre la añeja madera de la mesa.  Alex se unió a ellos.

-Vaya. Un ‘Mezzo Incastrato’... Nunca había visto uno.

-¿Conoce la técnica? –preguntó sorprendida Bea.

-Había leído algo sobre ella, pero no se conservan muchos ejemplares de estos por el mundo... No les preguntaré de dónde lo han sacado, pero esto es muy valioso.

El anciano le dio la vuelta, sabiendo que allí encontraría el texto en latín. Lo leyó en voz muy baja.

-Precioso...Es un ejemplar maravilloso.

-¿Qué puede decirnos de este grabado? –le preguntó Alex de manera directa-. Sinceramente, apenas tenemos información sobre el ‘Mezzo Incastrato’...

-Esperen un momento, voy a buscar algo.

Don Alberto subió por la escalera del fondo, frente al rincón en donde acababan de tomar café. El sonido era apenas imperceptible, pero notaron cómo el anciano arrastraba los pies por el segundo piso a la altura de sus cabezas. Al poco, bajó triunfante. En sus manos llevaba un viejo tomo encuadernado en piel que les ofreció.

-“Traicté des chiffres”, de Blaise de Vigenere, 1585 –leyó Alex-.

-“Tratado de cifras”. De claves –les tradujo don Alberto-. Es una copia que guardo de cuando era joven. Vayan a la página que les he dejado señalada.

Alex acomodó el libro abierto en la mesa, junto al grabado, y el viejo les señaló un párrafo:

...“Considerations sur la Bologne: ... Il y a encore une autre chose à observer dans ‘San CLemente’: ‘il mezzo incastrato’ des spagnols, des pieces de deux ou quatre fragments que, jointes ensemble, faisans une seule. Il y a une chose dans ‘il mezzo incastrato’ dont elle constitue la difference: la parole comme une fille de la raison, et l'escriture soeur muette de la parole, qui fut escrite expressément pour le sense du fragment”... 

-Viene a decir que hay un elemento que será la clave en cada uno de los fragmentos del ‘Mezzo Incastrato’. “Parole”.

-“Verbum” - dijo Bea, recordando el texto del reverso.

-¡¡¡Exacto!!! “Palabra”.

-Entonces, tenemos que buscar una palabra en el dibujo. ¿Es eso?-preguntó Alex.

-Creo que el texto en latín les estaba indicando esto mismo, que no hacía falta escribir una palabra para decirla, para saber que estaba ahí.

-¿Y la –B-? ¿Qué sentido tendría? Es sólo una letra, no una palabra.

-No lo sé Alejandro. Haría falta tener, al menos, una pieza más de este ‘Mezzo Incastrato’ para poder compararlos y saber qué es lo que pretendía su autor. Comparando los grabados podríamos encontrar los puntos en común y, también, los que deberíamos desechar. Si encontráramos una marca de identidad estaríamos más cerca de la ‘parole’. Siento no poder decirles más...

Bea, que había sacado su libreta, anotó cada una de las ideas que el anciano había sugerido.

-¿Por qué cree que hay diferentes tipos de trazo en el grabado? –le preguntó. Había vuelto a leer en su libreta la anotación que había hecho esa mañana.

-Es un buen detalle, señorita Alcázar. Creo que quiere llamar nuestra atención sobre algo.

-Explíquese, por favor –le pidió Alex.

Don Alberto cogió un voluminoso tomo de fotos artísticas. Abrió una página al azar,  en donde había una imagen en blanco y negro. Se trataba de una chica muy joven de pelo oscuro que posaba con naturalidad en el campo.

-Piensen en una foto. ¿Qué solemos tener en cuenta a la hora de hacer una fotografía?

-No entiendo. ¿Qué tiene que ver la fotografía con esto? –dijo Alex señalando el grabado.

-Un dibujo era la forma de representar la realidad en épocas en las que no había otra manera de hacerlo. En cierto modo, la pintura es la antesala de la fotografía, ¿no creen?

Ambos asintieron mientras el anciano volvía a la carga.

-Se lo preguntaré de nuevo: ¿qué es lo primero que tendremos en cuenta al hacer una fotografía?

-¿La luz? – contestó dubitativo Alex.

-No. Algo más importante.

-¿El objeto que queremos fotografiar?– contestó con cierto reparo Bea. Aún se sentía un poco intimidada por el quebradizo señor Andreu.

- ¡Eso es! Lo primero que tenemos que saber es lo que queremos fotografiar y, dependiendo de ello moveremos el objetivo de la cámara. Los ojos en este caso. ¿Me siguen?

Los dos movieron afirmativamente la cabeza, mientras instintivamente ponían los ojos sobre el dibujo.

-Entonces podremos decir que lo que hacemos es focalizar nuestra atención sobre ese elemento que más tarde quedará representado en la foto...

Se dio unos segundos para proseguir.

- Y ahora les pregunto: ¿Qué métodos podemos emplear para focalizar esos objetos en una foto? Es decir, ¿de qué tres maneras podríamos hacer la misma fotografía para dejar claro cuál es el elemento o elementos que nos interesan resaltar?

-Seguramente, poniéndolo en el centro –dijo Bea, mientras señalaba a la chica de la imagen en blanco y negro-.

-Correcto –dijo el anticuario -. Esa sería la manera habitual de hacerlo. ¿Saben de qué otras dos maneras podríamos destacar el objeto?

-Don Alberto, déjese de juegos –casi le ordenó Alex-.  ¿Puede ayudarnos o no?

 -Estoy en ello, Alejandro. Sólo me estoy divirtiendo un poco...

Bea lanzó una mirada de reproche a Alex. Seguramente, pensó, esa tarde le estaba sentado muy bien al estado de ánimo del anciano.

-Poniéndolo delante –contestó la chica, que también se divertía con las maneras de don Alberto-. Pondría delante el objeto para que se viera más.

-La señorita Alcázar está haciendo méritos para volver por aquí... Y la tercera manera, Alejandro, ¿sabría encontrar una respuesta por usted mismo?

Alex volvió a mirar el grabado, mientras el viejo le miraba curioso esperando una respuesta dada por obvia. La casa, los árboles, las montañas, el conejo, la letra –B-, el texto en latín en la parte de atrás... Todo estaba ahí, pero no sabían prácticamente nada. Quiso reprender de nuevo a don Alberto, pero la respuesta surgió tan natural como la sonrisa que empezaba a esbozar Bea. Ella estaba pensando lo mismo que él.

-¡Quería llamar nuestra atención sobre el caserón! ¡¿Verdad?!

Don Alberto hizo un gesto afirmativo.

-Tiene razón... ¡Por fin se ha dado cuenta!...No hay nada en el centro, nada en primer plano, pero todo el grabado parece difuminarse ante el caserón, todo es demasiado claro, sus trazos son muy suaves, mientras que este caserón está dibujado con mucha fuerza, con demasiada oscuridad...¡el paisaje se evapora, mientras que la casa cobra vida!

-¿Cree que la palabra que buscamos tiene que ver con esa casa?

Bea intentaba atar cabos a marchas forzadas.

-Estoy casi convencido. Y no se olviden de esa letra –B-. Tiene que tener un propósito importante. Recuerden el ‘Tratado’...

La chica se acercó hasta el anciano y le dio un beso en la mejilla, como se lo habría dado una nieta a su abuelo. Era su manera de agradecerle la tarde que había pasado.

-Por cierto –dijo el anticuario-, los árboles... Con toda seguridad, se tratan de ‘Quercus’...

-¿Robles? –tradujo rápidamente Alex-. ¿Cree que es importante?

-Creo que todo en este grabado debe ser tenido en cuenta, hasta el detalle más insignificante. Hay muchas clases de robles y, aunque aquí no se puede apreciar con claridad qué tipo es, lo habitual es encontrarlos en zonas montañosas, sobre todo en el norte de la península.

Se había hecho tarde y aún le quedaban unos kilómetros para llegar a Valencia, así que no tardaron en recogerlo todo y despedirse. Alex se abrazó de nuevo al anciano y le prometió no tardar en volver.

-El próximo día traeremos más pastelitos de boniato. A ver si así nos deja probarlos...

Don Alberto sonrió tristemente. Salió hasta la puerta y les dijo adiós con la mano, mientras una nueva lágrima mojaba sus párpados.

13.

Hacía ya una semana que Martí Escarré les había hecho llegar el texto desconocido en Capital Elegans pero, aunque los primeros días el paso fue siempre hacia adelante,  ahora el ritmo se había ralentizado en ‘Glosa’. En el despacho de Alejandro Medina, la inactividad era evidente a esas horas de la mañana del sábado. 

Mientras, en ese mismo momento pero a cientos de kilómetros, Jon de Cala era hospitalizado en una clínica privada de Madrid por complicaciones en la evolución de su enfermedad.

Alex le había dado el fin de semana libre a Bea. Necesitaba desconectar para no acabar agotada y, de rebote, desmotivada. No era necesario hacerle pasar las horas muertas en ‘Glosa’, exprimiendo la limitada  información que tenían sobre el grabado improvisando  teorías y razonamientos absurdos. A esas alturas no era probable sacar nada de provecho, al menos con las herramientas de las que disponían.

Ella, sin pensárselo dos veces, y actuando con una espontaneidad poco propia de ella, había decidido reservar un fin de semana para dos en una casa rural del interior de Castellón.  Tenía muchísimas ganas de encender la chimenea y beberse una botella de vino junto al fuego. Dani, su partenaire, aún sorprendido por la invitación, había aceptado sin dudar. Desde el primer día en el Aula C de la facultad había fantaseado con salir con ella, y necesitó muy poco tiempo para prepararse una mochila y salir disparado en su coche a recogerla.

Por su parte, Alex había programado una sesión de masaje y spa en un centro especializado de la ciudad. Después quería invitar a unos amigos a comer una paella junto a la playa. La reserva era para el mediodía, pero no quería perderse por nada del mundo el ritual de los Martinis previos.

Así pues, el despacho debería estar desocupado durante todo el fin de semana.

Sin embargo, en el interior de la oficina se podían escuchar pasos de una persona, amortiguados por la moqueta del suelo. Caminaba despreocupado de una mesa a otra, con los dos ordenadores en funcionamiento. Primero se sentó en la mesa de Alex e introdujo una unidad USB en su portátil. El programa de rastreo instalado era pesado, y la maniobra se alargó más de lo que el intruso pensaba. Repitió la operación con el de Bea.

Apagó los ordenadores y abrió el suyo, comprobando que la instalación se había ejecutado correctamente. Tenía las direcciones IP localizadas y los programas instalados bajo control.

Rebufó. Le quedaban aún un par de cosas por hacer y se estaba entreteniendo más de lo que se podía permitir.

Se subió a una silla y, descalzo, quitó una de las placas de talla desmontables del techo, a la que le hizo un minúsculo agujero, imperceptible a la vista. Pasó un pequeño cable por el orificio y comprobó que no sobresalía nada. Pegó entonces por dentro el cuerpo del elemento insertado con cinta americana y volvió a colocar la placa en su posición. Miró hacia arriba. Desde el suelo, nadie podría decir que ahí había colocada una microcámara de vigilancia. Comprobó en su portátil la imagen que recibía de la habitación.  Era nítida y abarcaba la totalidad del despacho. Había sido un buen trabajo.

Finalmente sacó un pequeño destornillador y dedicó los últimos diez minutos a desmontar todas las cajas de enchufes e interruptores. Después de revisarlas todas, las volvió a atornillar y recogió de la moqueta las pocas pruebas que habían quedado  de su paso por allí.

Guardó el portátil y demás utensilios empleados en una gran caja de herramientas con ruedas. Se colocó la identificación de ‘PERSONAL DE MANTENIMIENTO’ y salió caminando con absoluta tranquilidad.

El pasillo del piso 13 estaba completamente vacío, por lo que pudo abandonarlo sin llamar la atención de ningún vecino. Aceleró la marcha. Aún tenía que bajar hasta la sala de contadores.

En ese mismo instante, con el segundo Martini en la mano, y cuando la conversación parecía avivarse más con los amigos, Alex recibió un mail. Dejó el Martini sobre la barra y, aunque seguía en la conversación, lo leyó. Al acabarlo, parecía más complacido que antes. Le contestó enseguida con un escueto “Perfecto”.

Pero no había sido el único en leerlo. Desde uno de los despachos del piso 13 del edificio Géminis, un hombre de la seguridad de Escarré se ponía en contacto telefónico con Costas.

-Soy yo –le dijo el vigilante-. Irene Aldaz se ha puesto en contacto con Alejandro Medina.

-¿Y? –preguntó Costas con cierta desgana. Estaba en mitad de una partida de cartas.

-Mañana por la mañana tienen previsto salir para Alicante. Parece que tienen localizada una segunda pieza.

Costas se paró a pensar durante un par de segundos. Luego le dijo:

-Ok, ya  informo yo al Secretario de esto. Avisa a Carrasco y a Pineda para que se encarguen del seguimiento. Y mantenedme al tanto de todo.

14.

Aprovecharon el viaje desde Valencia hasta Alicante para ponerse al día y lo cierto es que ambos, Irene y Alex, estaban exultantes. Podría pensarse que era porque iban en busca del segundo grabado, pero lo cierto es que aquella tarde en Hotel Plaza  les había marcado, y ni el uno ni la otra habían podido dejar de pensar en esas escasas horas de pasión.

Ahora el Audi TT rojo de la chica volaba por la autopista mientras sonaba música ambiental. Irene lo había recogido, pronto,  al principio de la Avenida del Cid, en la entrada de Valencia. Venía directamente desde Madrid por la A3, y salieron por las pistas del río Turia para desviarse hasta la pista de Silla y, desde ahí, poder coger el camino de Alicante por la costa.

Los primeros minutos de trayecto fueron extraños. El coche había absorbido el olor a jazmín que hacía a Irene tan reconocible, y Alex parecía bloqueado verbalmente, aunque lo cierto era que ninguno sabía por dónde empezar. El domingo anterior, durante la comida en el restaurante ‘Arrentzale’, todo había sido muy fácil, pero parecía que el sexo lo había complicado todo.

Fue Irene la que rompió el hielo. Llevaba, desde la salida de la clínica en Madrid, dándole vueltas.

-El señor de Cala se muere, Alex. Se le están acortando los plazos...

-¿Tan mal está? –le preguntó con cierto desasosiego. Aunque a cierta distancia, le había caído bien el naviero.

Irene asintió. Se le veía emocionada.

-Es un hombre fuerte, y aguantará hasta que le demos una respuesta a todas las preguntas que aparezcan con los grabados.

-No lo entiendo. ¿Por qué son tan importantes los grabados para él?

-Creía que eras más listo...

-¿Qué quieres decir con “creía que eras más listo”? –Alex parecía molesto por ese comentario.

-No me digas que no te has fijado en su apellido...

Alex recordó que Bea le había dicho algo al respecto, pero que habían desechado por poco probable y, de paso, poco útil para la investigación.

-Antonio Martínez de Cala y Jarava, natural de Lebrija.

- ¡¡No me jodas...!!-dijo Alex con manifiesta efusividad-.  ¡Antonio de Lebrija! ¿¿¿De verdad que Antonio de Nebrija es un antepasado de Jon de Cala???

La chica exteriorizó una amplia sonrisa. Le hacía gracia ver lo fácil que era hacer que Alex se emocionara.

- La abuela paterna del gramático y un hermano de ésta son los vínculos del linaje común. No es, por decirlo, un antepasado directo, pero aún así, Jon empezó a sentir cada vez más curiosidad por él. Compró la ‘Grammatica Setabense’, encontraron el documento, se enteró de la existencia de los otros grabados,...en fin, hasta hoy.

-Entiendo. Y quiere dejarlo todo bien atado antes de... irse.

Ella no dijo nada. Seguía mirando fijamente a la carretera, pero parecía agotada. Pasaron en ese momento a la altura del Área de Servicio de ‘La Safor’, pero Irene no se planteó parar a descansar.

-Hemos quedado a las diez con nuestro vendedor –le puso como excusa.

Alex decidió entonces ponerla al corriente de los avances que habían hecho, advirtiéndole de la necesidad de hacerse con los cuatro grabados que formaban el ‘Mezzo Incastrato’ para poder seguir avanzando.

-Cálmate. Te puedo asegurar que, de los tres que faltan, el de hoy será el más sencillo de conseguir. Es sólo cuestión de dinero, y traigo suficiente.

Señaló con el pulgar la mochila de viaje que había en el asiento trasero. Alex se alarmó pensando que, en el caso de estar llena de dinero, habría sido una temeridad ir con esa mochila por el mundo. Al menos, quiso tranquilizarse, no les faltarían recursos para convencer a nadie.

-¿Cuál es el plan? –le preguntó a la chica-. No podemos parecer desesperados...

Ella soltó una carcajada sincera, despreocupada. Era la primera vez esa mañana que veía cómo los músculos de su cara se relajaban.

-Deberías saber que él está más desesperado por vender que nosotros por comprar.

Irene le contó que iban a visitar a Enric Aiala i Camps, el hijo de un importante constructor de la costa valenciana ya fallecido. Lo había heredado todo, hasta las deudas. La crisis le había estado pegando duro los dos últimos años, y su inexperiencia y caprichos no habían hecho más que agrandar el agujero que su padre le había dejado con bancos y proveedores. Por lo que sabía, aún así había despilfarrado en coches, mujeres, bebida y drogas, no estaba segura del orden, pero todo ese lujo que creía controlar había desaparecido ya hacía tiempo, y su patrimonio había quedado reducido a la mínima expresión. Se había  deshecho de todo lo que tenía valor y, por supuesto, ya no era  el propietario de la segunda ‘Grammatica’ hermana. Por fortuna para ellos, aún tenía el segundo grabado en su poder.

Alex frunció el ceño.

-¿Pensaba que lo encontraríamos escondido en el interior de la cubierta de la ‘Grammatica’, como en el vuestro? –le preguntó.

-Este no. El grabado estaba entre las páginas. Quiso incluirlo en la venta de la ‘Grammatica’, pero a su comprador no le interesó.

-Vamos, que lo tienes cogido por los huevos... ¿Cuánto piensas ofrecerle?

-Enric cree que trabajamos para la Universidad, y ‘nuestro departamento’ no cuenta con demasiados medios... Tres mil euros creo que serán suficientes.

Era una oferta razonable, pensó Alex.  La monotonía de la autopista hizo que se acomodase en el mullido asiento del coche, mientras veía asomarse discretamente el mar Mediterráneo por el lado de Irene. La mano derecha de la chica se puso sobre la rodilla de Alex, y éste la acarició con suavidad. Durante el resto del trayecto, ambos permanecieron cogidos en esa posición mientras hacían planes para después de la compra.

Al salir de la autopista, justo cuando parecía que el GPS les iba a hacer entrar por el interior de la provincia, les hizo volver hacia la costa y atravesar San Juan para, finalmente, y después de unos kilómetros por carreteras secundarias, llegar a una pequeña urbanización sin terminar.

 Eran casi las diez y se encontraron a las puertas de una enorme y descuidada verja oxidada cubierta de ramas de enredaderas secas. El jardinero, por lo visto, hacía meses que no pasaba por allí.  Llamaron al timbre de la entrada y esperaron hasta que, al otro lado, la voz áspera de una chica del este les contestó y abrió la cancela.

El edificio desde fuera, aunque descuidado, parecía enorme, con anchas columnas de estilo griego y preciosos capiteles dóricos apuntalando la estructura. Las paredes, posiblemente antes blancas, ahora amarilleaban por el desgaste, y el suelo se cubría con hojas viejas de árboles sin podar y panochas de pino. Aunque Irene no hubiera hecho averiguaciones previas, cualquiera se habría dado cuenta rápidamente de que allí ya no entraba el dinero como antes. La chica cogió de la mano a Alex y avanzó hasta la entrada de la mansión, caminando con elegancia y  seguridad, dejando que con cada paso sus glúteos se reafirmasen entre los vaqueros.

Una chica morena y de piel blanquecina, joven, alta y muy flaca, hermosa, vestida a la antigua usanza de la amas de llaves, con cofia incluida, les esperaba bajo el dintel. Tenía el pelo lacio y media melena, con el flequillo cortado  pulcramente sobre las cejas, lineal y preciso, como hecho con bisturí.

Con gesto frío y monótono les hizo pasar y, aunque se esforzó por sonreírles, pareció más una mueca que una invitación. Definitivamente, el interior de la casa no mejoraba la sensación que traían de fuera.

-El señor espera arriba.

La chica, llamada Natalia, hizo las erres más vibrantes que jamás había oído Alex. Sin duda, dedujo, ucraniana o bielorrusa.

Enric Aiala i Camps les esperaba en el piso superior, en lo que antes debía ser el despacho de su padre, ostentoso, magnífico y barroco, pero que ahora parecía completamente expoliado. Entraron en un lugar oscuro en donde el marrón predominaba sobre cualquier otro color y, a pesar del gran ventanal que presidía una de sus paredes, la luz era demasiado tenue y pobre. La chimenea, que en años de bonanza debía refulgir de colores con enormes troncos de naranjo, ahora servía de pobre aparcamiento para una bici tan vieja y abandonada como la casa misma. El único mueble que daba vida a la habitación era una gran mesa de madera aglomerada en donde se amontonaban papeles y carpetas, además de tres sillas de dudosa calidad, mientras que las paredes, forradas de madera ennegrecida y sucia, dejaban a la vista que en ellas hubo alguna vez cuadros colgados. Su huésped no parecía estar avergonzado por ofrecer esa imagen, posiblemente porque pensaba que estaban en la habitación más acogedora de todo el recinto.

Pasaba los cuarenta y cinco años, más o menos la misma edad que Alex pero, a diferencia de éste, Enric había perdido cualquier rasgo de humanidad. Encorvado y alopécico, mirada ojerosa y huidiza, narigudo, de sonrisa falsa e hipócrita, extremadamente delgado y artificialmente moreno, iba encorsetado en un traje oscuro que no favorecía su imagen, a la que le daba más el aspecto de cura de provincias que de empresario en la ruina.

Alargó la mano educadamente.

-Buenas tardes señorita Aldaz – saludó cortésmente.

El empresario dejó a la vista en esa primera frase que tenía ciertas dificultades a la hora de pronunciar las consonantes dentales, lo que le dio a esas palabras iniciales cierto matiz grotesco.

Ella le devolvió el gesto, al tiempo que se sentaba y  le presentaba a Alex como el ‘profesor Medina’.

-...nuestro especialista... -aclaró.

-¿Podemos verlo? –preguntó sin tapujos Alex, ansioso por tener en su poder el segundo grabado.

-Aún no hemos hablado del dinero –le apuntó  Enric, frenando el entusiasmo del profesor.

-Por teléfono –intervino Irene- ofrecí tres mil euros y recuerdo que estabas de acuerdo. Creemos que es una cantidad razonable.

-Ya, pero me he asesorado con gente que sabe de ‘esto’, y me aconsejan que no baje de los...diez mil.

Mostró toda su hipocresía en una sonrisa tan falsa como sus argumentos. Irene y Alex eran conscientes de que, con su desastrosa situación económica, Enric no se habría podido permitir jamás pagar el gasto que acarrearía ese informe. Alex, mentalmente, estimó en cuatrocientos, quizás quinientos euros, lo que él le habría cobrado por hacer la valoración del grabado, y se veía a la legua que lo ingresos no le llegaban siquiera para hacer la compra de la semana.

Irene apretó su puño derecho y, en el momento en el que parecía que iba a ceder, intervino Alex.

-¿Podría ver el documento que acredite ese precio?

Enric titubeó. Era obvio que todo era un farol, pero se hizo el ofendido para poder salir de ese atolladero.

-Hagamos entonces una cosa –sugirió Alex-. Sin haber visto todavía el dibujo ni informe que acredite su valor real –ironizando sobre este último detalle-, dejaremos sobre la mesa tres mil euros, lo pactado con ella.

Irene, que entendió que era posible negociar, abrió la mochila y sacó un sobre con el dinero. Sacó los seis billetes de 500 euros y los dejó a la vista de Enric. Éste se mantuvo firme, si bien sus ojos ya no miraban a sus invitados, sino que mantuvieron fijos en los seis billetes.

Alex continuó.

-Por cada dos minutos que pase sin aceptar nuestra oferta, cogeré uno de esos billetes. En doce minutos nos habremos ido, y tú te quedarás con un dibujo que no quieres, mientras que nosotros tendremos la excusa, ante la ‘Junta’, de decir que no era el grabado tras el que íbamos. Y quizás en unos meses tengas que vendérnoslo por mucho menos...

Alex se miró el reloj y puso el cronómetro en marcha.

-Dos minutos, quinientos euros...-le recordó.

Enric miró dubitativo el pequeño fajo de billetes, pero sólo aguantó así el primer minuto.

Detrás de Irene y Alex, unos pasos a la carrera se acercaron hasta ellos. Era Natalia que, con la firme voluntad de no dejar correr más segundos en el cronómetro del profesor, dejó bruscamente una hoja en el regazo de Irene, mientras cogía con desesperación y ansia los tres mil euros que había ante ellos.

-Ese es el dibujo que querían –pronunció de manera áspera la chica, mientras se colocaba al lado de Enric-. No pueden echarse atrás ahora.

Él, aún sorprendido por el gesto de Natalia, la cogió cariñosamente por la cintura y movió la cabeza hacia ellos, en un gesto que parecía dar validez a la operación por su parte.

El cronómetro seguía corriendo, pero para Alex e Irene el tiempo se había detenido. Tal y como Enric y Natalia miraban los billetes, ellos miraron el grabado y, con alegría en sus rostros comprobaron que, efectivamente, podía tratarse de la segunda pieza del ‘Mezzo Incastrato’: dos esquinas rectas en ángulo de 90º, con la parte inferior dentada y el lado izquierdo en curva cóncava. Alex aún debía asegurarse, pero parecía que tenían los dos grabados de la parte superior.

Luego comprobó el dibujo en su totalidad y, además, certificó que, detrás, también había un texto latino escrito en ‘Capital Elegans’.

Aprobó la compra, al tiempo que empezaba a darle vueltas al significado de las dos letras escritas en la esquina inferior izquierda.

-...-L- -C-... Bea se va a volver loca con esta pieza.

15.

Carrasco y Pineda se habían mantenido a una distancia prudencial durante todo el camino de ida, tanta que casi les pierden la pista al salir de la autopista, cuando el Audi se dedicó a deambular erráticamente por carreteras secundarias de la Playa de San Juan. Durante las casi dos horas de viaje les dio tiempo, con la mediación de Costas y su amigo Guardia Civil, a confirmar que el coche al que seguían era propiedad de Irene Aldaz, con domicilio en Ondarroa, Vizcaya.

No  pudieron ver entrar a Alex e Irene en la casa de las grandes columnas, pero el coche estaba aparcado en el exterior, por lo que decidieron esperar a que salieran, pacientemente ocultos entre unos arbustos junto a la parcela. Durante esa  hora de plantón entre la maleza, Pineda tuvo tiempo de colocar un sencillo sistema de seguimiento en los bajos del Audi para poder localizarlos más tarde, ya que las órdenes dadas por Costas eran que primero tenían que averiguar qué se había tratado en el interior de la mansión.

Carrasco era fornido y llamativo, pero limitado intelectualmente, lo que lo hacía manejable,  mientras que Pineda era aparentemente frágil, pero astuto y cruel, lo que lo convertía en peligroso. Los dos hombres, acurrucados pacientemente tras el montículo de matorrales, pudieron ver al fin cómo salían el profesor y la chica. A él lo conocían perfectamente, pero a Irene no la habían podido evaluar aún.

Carrasco le pegó un codazo seco en el costado a Pineda cuando la pudieron ver de cerca.

-Fiuuuu –silbó por lo bajo el grandullón-, menudo pollazo tiene esa tía...

 Pineda, que mascaba ruidosa un chicle con la boca abierta,  no dijo nada, y sólo dejó escapar el sonido grosero de su vulgar masticar.  Sin embargo, en el brillo de sus ojos se notaba que compartía su opinión. La chica, con una mochila a cuestas, iba exultante, mientras que Alejandro Medina, con el maletín que llevaba siempre consigo, parecía pensativo.

Una pena, tuvieron que pensar ambos, que las órdenes vinieran dadas directamente de un Secretario de la Diputación. En otros tiempos, con otro jefe menos escrupuloso, habrían bajado hasta el Audi y, después de haberle dado una paliza de muerte a Alejandro, les habrían robado la mochila y el maletín, sin preguntar. A Irene, por supuesto, se la dejarían para el postre, y también se habría llevado lo suyo, pero en forma de doble violación. Pineda y Carrasco ya habían comprobado lo sencillo que era hacer que una chica fuera sumisa durante el acto y, después de haberse ido, permaneciese en silencio.

Pero, para su desgracia, esas no eran las órdenes, así que se limitaron a esperar a que el Audi arrancase, mientras se agazapaban para no ser descubiertos cuando el coche pasó por su lado. Pineda encendió entonces un pequeño GPS de bolsillo y comprobó que la luz de la señal del rastreador se movía sobre el receptor en la misma dirección que lo hacía el vehículo de Irene.

-Menudo pollazo tenía la tía... –repitió Carrasco, mientras descendían el montículo para llegar a la verja de entrada de la casa. Le había hecho un par de fotos con el móvil y no dejaba de mirarlas con cierto grado de vicio.

Abrieron la verja lo justo, pues sabían que el ruido del óxido podía delatarles y, después de caminar sigilosamente por el camino, entraron en la mansión. Oyeron carcajadas en el piso de arriba de un hombre y también de una mujer, por lo que los dos esbirros de Escarré subieron las escaleras con prudencia hasta la habitación de donde salían las risas.

Lo demás fue bastante rápido. Al menos para Carrasco y Pineda.

A Natalia y a Enric les aplicaron el ‘código’ que les habría gustado destinar a Irene y a Alex, y de nada le valió al dueño de la casa llorar como un niño cuando Carrasco se llevó a la rusa a rastras del pelo hasta la habitación contigua. El primer golpe de Pineda sobre Enric fue con la mano abierta en la mejilla, lo que le provocó un intenso pitido en el interior del oído que le obligó a agacharse y a cubrir la totalidad de su cara.

Gracias a ese gesto de defensa no pudo escuchar a Natalia gritar al otro lado de la pared pidiéndole ayuda.

Ella yacía de rodillas y con las bragas en los talones, mientras la bestia de Carrasco la empujaba por detrás salvajemente, espoleado por los gestos y gritos de dolor de la chica, mientras le aplastaba la cara contra la espuma del sofá. Cuanto más gritaba ella, más la golpeaba, y por un momento le pareció que acabaría por matarla. Afortunadamente, las embestidas acabaron pronto, mientras notaba cómo el salvaje que la había violado se incorporaba y limpiaba asquerosamente su miembro sobre su espalda.

En ese momento entró Pineda acompañado de Enric. Éste no dejaba de balbucear palabras sin sentido, mientras la boca le borboteaba sangre a raudales. Cuando vio a Natalia en el suelo salió tambaleándose a levantarla, pero Carrasco lo paró con un golpe en el pecho.

-Ahora me toca a mí –dijo en alto Pineda, mientras se desabrochaba el cinturón del pantalón-. Encárgate de que vea lo que le hago –indicó con una orden a su compañero.

La segunda violación, por el ano, e igual de dolorosa para la chica, fue una intensa prueba de dolor emocional para ambos, al tiempo que, casi ausente, Enric sentía cómo Carrasco se ensañaba a golpes con cada músculo de su quebradiza figura.

Natalia, que hacía un rato que balbuceaba en su lengua natal, lloraba desconsoladamente, mientras Enric se había desmayado por la intensidad de los golpes de su contrincante.

Pineda fue más rápido que Carrasco, y le bastaron sólo un par de minutos para correrse dentro de ella.

-Shhhht –dijo extenuado, mientras seguía mascando ruidosamente un chicle seco de sabor-, y de esto ni una sola palabra a la policía o vendremos más veces con más amigos –le amenazó, agarrándola del pelo-. Recuérdaselo a tu jefe cuando despierte...

Habían pasado cincuenta minutos desde que Irene y Alex se habían marchado, y podían darse por satisfechos. El dueño de la casa ya les había dado toda la información que habían ido a buscar.

Los tres mil euros de la compra seguían en el delantal de trabajo de Natalia.

16.

Nada más encender el coche, una alarma visual saltó en el navegador. “Localizada Señal No identificada”, se reflejó en el panel.

Irene arrancó y se dirigió camino arriba, haciendo el trazado inverso al llegar. Al pasar por un cambio de rasante, a pocos metros a la izquierda y torpemente oculto tras a una valla, había un vehículo que Irene reconoció. Al pasar junto a él, miró en su interior y pudo ver que estaba vacío.

-¿Te has fijado en ese coche? –le dijo a Alex.

Él se giró para mirarlo con más detalle. Era un Mégane gris metalizado recién matriculado.

-Ha ido detrás de nosotros desde que te recogí.... y ahora aparece aquí también. No me gusta...

Volvió a aparecer el mensaje en el navegador y, como accionado por un resorte, Alex obligó a Irene a frenar en seco y a colocarse a un lado del camino. Por suerte, nadie circulaba en aquellos momentos por ese sendero. Salió del coche y, tumbado en tierra, se arrastró por la parte de abajo buscando algo.

Al poco, cuando inspeccionaba la parte trasera, y a la altura del tubo de escape, lo localizó. Era un pequeño transmisor, casi del tamaño de un pila de botón, y parpadeaba ligeramente el compás de la señal que estaría enviando a su receptor vía satélite.

Alex se quitó el polvo del pantalón,  subió al coche y se lo mostró a Irene.

-Arranca y para en la gasolinera más cercana. Tenemos que deshacernos de este transmisor.

Le contó entonces la experiencia de Bea en la Biblioteca Histórica y su teoría de que estaban siendo acechados por personal de Martí Escarré.

-Ya he puesto a trabajar a alguien en el asunto–quiso tranquilizarla.

-¿Y el transmisor?, ¿qué quieres hacer con él?

Al acercarlo inconscientemente al panel de control del coche, se  distorsionó el sonido de la cadena de radio que escuchaban. Llegaron en ese momento a una gasolinera de carretera y, después de parar junto a un camión de reparto de larga distancia que repostaba, Alex se bajó y lo fijó a su remolque. Si todo iba según creía, el tráiler los desviaría de su ruta al menos durante unas horas. Volvió a la carrera al coche y salieron a toda prisa en dirección opuesta al camión.

Minutos después, y aunque se habían alejado lo suficiente de la gasolinera, Irene seguía mirando de vez en cuando por el retrovisor, pero allí no había ni rastro del Mégane gris metalizado.  A los pocos kilómetros, le dijo:

-Creo que lo mejor es que hoy no volvamos a Valencia.

Alex la miró con cierta sorpresa. Había planeado llevarla a comer a un restaurante francés del centro.

-Estoy agotada. ¿Te parece si cambiamos de plan?

Él no puso ninguna objeción. Parecía que Irene ya tenía una propuesta opcional.

-Jon tiene una pequeña embarcación amarrada en el puerto de Jávea, una Abati de 18 metros de eslora...

-Creo que son suficientes para nosotros dos. ¿Qué propones?

Le sonrió pícaramente, mientras acariciaba la parte interna de sus muslos. Abrió ligeramente las piernas para que él pudiera subir las caricias.

-Propongo que compremos marisco y champán, vayamos al yate, nos quitemos la ropa y comamos y bebamos desnudos.

-¿Y después?

-Después sé de algunos juegos que podrán hacernos pasar la tarde...

La mano de Alex, subiendo cada vez más por la pernera del pantalón de la chica, recibía el calor que ella emanaba.

-¿Y el grabado? – le preguntó-. ¿No te interesa?

Ella se giró para mirarle y, sin perder el control del coche, le dio un beso en la boca, mientras cerraba las piernas para aprisionar la mano de Alex entre sus muslos.

-Ahora sólo me interesas tú. Esta noche ya le podrás dedicar todo el tiempo del mundo a los grabados.

PARTE 3: 1504, ANNUS DEI

17.

CESARAUGUSTA

-¡Tyrses!, ¡Tyrses!..

Una voz grave, poderosa, tan imponente como su dueño, salió del interior de la biblioteca, rompiendo de este modo el silencio de esa mañana de domingo que amanecía en la ciudad conocida por los romanos como  Cesaraugusta, nombre puesto en honor a su Emperador Augusto. Curiosamente, el Emperador también daría nombre al octavo mes de nuestro calendario, posiblemente justificado porque dicho emperador, Cayo Julio César, adoptó el sobrenombre de Octavio, ‘ocho’, cuando sucedió a su tío, el eterno Julio César, al mando del imperio romano.

Así pues, el topónimo original de la ciudad, Salduba, fue sustituido por Cesaraugusta y éste evolucionó hasta la adaptación moruna Sarakusta Albaida ‘la blanca’, y más tarde hacia Siracusa, en singular paralelismo con la ciudad italiana.

Sea como fuere, Don Francisco Sanz de Lanús, Gran Maestre de la Orden de Montesa, y señor de gran parte de las tierras situadas al sur del Ebro a su paso por la capital del reino de Aragón, nunca llegaría a conocerla como Zaragoza, futuro nombre de esa provincia en siglos venideros.

Y, a juzgar por los gritos que daba, tampoco parecía que ese detalle fuera a importarle demasiado.

-¡Tyrses!, ¡Tyrses!.. ¡Voto a Dios que he de arrancarte la cabeza de cuajo si no acudes inmediatamente...!– atronó de nuevo, impacientándose por la tardanza de su descuidado lacayo.

Don Francisco se hallaba de pie, esperando junto a un escritorio caóticamente organizado. En el centro de tanto desconcierto, un tomo había sido colocado deliberadamente sobre el resto de documentos.

Unos pasos a la carrera sonaron por el pasillo que daba acceso a la biblioteca, haciendo que el eco frío de las baldosas anunciase la inminente llegada de Tyrses. El sirviente, que casi tenía ganada la confianza de don Francisco, sabía que no podía dejar de acudir presto a una llamada de su señor, máxime si era a gritos, pues en esos casos su señor la emprendía a insultos con el desdichado de turno, cuando no lo hacía golpe de vara o a bofetada limpia.

A pesar de unos educados ademanes que dejaba entrever cuando se reunía con gente de su misma condición, su señor carecía de cualquier rastro de piedad con aquellos que no acudían prestos a sus gritos. Por así decirlo, el señor de Lanús necesitaba sirvientes atentos que corriesen a su silbido como perros domésticos, sin esperar otra cosa que indiferencia por su inferior categoría social.

-Perros y putas... Eso somos para el señor... –le había dicho en cierta ocasión, resentida, la rechoncha esposa de Tyrses para describir a los hombres y mujeres que llevaban el servicio doméstico de la casa Lanús.

Y sus palabras, aunque el pobre Tyrses no lo imaginase, iban cargadas de fundamento. El refajo de la rolliza rencorosa se había subido voluntariamente ante la verga del maestre más veces de las que a su esposo y a su cornamenta  le habría gustado aceptar.

Con aliento entrecortado, el cornudo sirviente se plantó ante la puerta que daba entrada al lugar en donde le aguardaba el ‘león’, que era como los varones del servicio conocían a don Francisco, y que ya empezaba a rugir su nombre de nuevo. Por su parte, entre risas pícaras, y siempre lejos de los oídos de sus ignorantes esposos, las resabiadas doncellas venían a describirle, con labios relamidos, como el ‘potro’.

 Tyrses acomodó con prisa su ruinosa túnica de tela de arpillera e irrumpió en la biblioteca.

   -¿Llamaba vuesa merced...?

Su voz, si bien no llegaba a temblar, no era todo lo firme que debiera, quizás porque no esperaba nada bueno de aquellos gritos.

   -Este libro, ¿puedo saber qué hace aquí? – le preguntó con autoridad, señalándole un tomo que reposaba sobre la mesa.

 Tyrses se incomodó. Había sido él mismo quien, muy temprano, lo había dejado sobre el escritorio. De ahí su justificada intranquilidad.

-Discúlpeme señor, yo mismo fui quien dejolo ahí – contestó con más rebato que bizarría-. Hará pocas horas, al alba, llegó un jinete que me pidió que entregase a vuesa merced ese mesmo ejemplar. Y dejome muy claro que era preciso entregarlo a su merced a la mayor brevedad...

Tyrses, que había permanecido con los ojos fijos en las baldosas, levantó levemente la mirada para testar el semblante de su señor. Si mesaba las barbas su suerte se favorecería. SI no, más le valdría poner a cubierto el espinazo.

-...como vuesa merced descansaba, vime obligado a dejarlo en la biblioteca sabiendo que ése sería el primer lugar que visitaría al levantarse... ¿Acaso hice mal, mi señor?

 Tyrses sabía que únicamente pareciendo servicial podría escaparse del tieso golpe de vara del ‘león’, por lo que resolvió persistir en aquella actitud zalamera y lisonjera que bien podría ser considerada como un humano acto de supervivencia que le valiera el que no acabara quebrándole el espinazo.

Con aquel discurso sumiso, y luego de notar cómo su señor se mesaba las largas barbas, el sirviente templó el ánimo. Parecía, con sus palabras, haber conseguido apaciguar al Gran Maestre, que ahora meditaba.

Tenía la vista puesta en la losa de mármol que colgaba sobre el dintel de la puerta, al tiempo que, casi ausente y, para tranquilidad del cornudo, continuaba arreglándose las largas y canosas barbas.

Leyó para sí el mensaje labrado en la piedra, reproducción exacta del ‘Juramento ante la Justicia de Aragón’ que había frente al Altar mayor de la Seo de la ciudad, y pensó que bien podía servirle para  justificar los acontecimientos que, desde hacía más de dos años, venían fraguándose en todo el Reino.

“Nos, que cada uno de nos vale tanto como Vos, e todos juntos más que Vos, os decimos: Rey seredes si Justicia ficiedes e si non, Non”[3]

   -¿Reconociste, Tyrses, al jinete? –le interrogó.

El lacayo, desconfiando de la mala saña de su señor, que empezaba a tener semblante grave, se encogió de hombros.

- Discúlpeme vuesa merced –le dijo, volviendo a rendir sumisamente la mirada-. Recuerde que era al alba, había poca luz... Sólo pude ver, eso sí, que el mensajero iba sobre un corcel negro, enfundado en oscuras vestiduras y con la testa a resguardo tras un capuchón, pero no distinguí ni  rostro ni  voz...

-¿Y no pidió más que me entregases esta ‘Grammatica’?, ¿ningún mensaje?

-Sólo eso señor... Se fue tan rápido cual si fuese el mesmo diablo. Cuando diome las instrucciones, apenas si tuve tiempo para verle desaparecer entre las sombras, por el muro...

Don Francisco movió negativamente la cabeza entendiendo que de su ineficaz sirviente poca información podría sacar ya.

-Bien Tyrses, eso es todo. Puedes retirarte.

 Don Francisco hizo con desdén un gesto autoritario con su mano, orden que Tyrses obedeció sin rechistar alejándose a toda prisa, no fuera que a su señor aún le viniera en gana sacar a pasear su mal genio y acabara pagándolo con sus pobres huesos.

Cuando se hubo quedado a solas, el señor de Lanús tomó asiento en la poltrona que había frente a la estantería principal de su biblioteca y cogió el tan misteriosamente entregado tomo de la ‘Grammatica’.

Conocía sobradamente a su autor. El maestro Antonio de Nebrija había sido, durante muchos años, la mano derecha de don Juan de Zúñiga y Pimentel, el reconocido públicamente como el último Gran Maestre de la Orden de Alcántara.

Dos años atrás, intereses comunes los habían reunido en el Monasterio de Nuévalos, muy cerca de allí, junto a otros tres participantes más de idéntica categoría militar que la suya, aunque aquellos ya habían caído en desgracia para Isabel y Fernando, los monarcas de la oportuna alianza dinástica de las Coronas de Castilla y de Aragón.

Y si no le ponían remedio, a su título de ‘Gran Maestre de la Orden de Montesa’ también le quedaba muy poco tiempo.

Abrió la ‘Grammatica’ y, hoja por hoja,  buscó alguna noticia de Maese Antonio, tal y como ya les había anunciado que sucedería en la reunión de Nuévalos, pero el Gran Maestre de Montesa no fue capaz de encontrar ningún mensaje entre sus páginas.

Se levantó, pues, y se dirigió hasta uno de los estantes de la librería para buscar  un tomo concretó, que encontró escondido entre el “Pro Quinctio”, de Cicerón y la recopilación poética del “Cancionero de Baena”. Sacó del estante la primera ‘Grammatica de la Lengua Castellana’ de Maese Antonio, cuando para él aún era un desconocido como persona, que no como erudito.

Los comparó. Ambos libros, según podía leerse en la primera página, se habían impreso en lugares diferentes: la más antigua en Salamanca y, la otra, en la ciudad valenciana de Xàtiva. Tampoco el año de la publicación coincidía. El suyo era de la única edición conocida, la de 1492, mientras que el recibido esa mañana omitía intencionadamente el detalle del año de la impresión.

Otra gran diferencia, la más llamativa, era la encuadernación.

La primera salmantina era austera, sobria, comedida, con las tablas encuadernadas en pergamino rígido de color marfil y, en el lomo, el nombre latino de su autor. ANTONII NEBRISSENSIS. “Por Antonio de Nebrija”.

La segunda, la setabense, por contra, era pomposa, recargada y elegante, ostentosa, llena de detalles, con las tablas recubiertas de terciopelo negro y rojo, y con guarniciones y  clavos tachonados en plata.

Los colores del terciopelo, negro y rojo, los mismos de su Orden, fue lo primero que le llamó la atención, si bien más tarde reparó en los clavos. Los observó detenidamente y los contó: cuatro abajo, cuatro arriba y tres en cada lado. En total, catorce. Comparados, diez de ellos eran iguales, circulares, mientras que los cuatro de la parte de arriba tenían una ligera forma de flor de lis.

De repente, cayó en la cuenta de que el mensaje podía estar ahí. “No puede estar más claro”, pensó don Francisco Sanz de Lanús, que podía ver perfectamente cómo el conjunto de la  tapa de esa nueva encuadernación le remitía directamente a los símbolos de la Orden de Montesa, su Orden. El Negro, el Rojo y las Cuatro Flores de Lis...

Abrió el libro de nuevo y analizó detenidamente la contratapa.

Había algo singular en la distribución de los clavos por esa cara interior de la tapa. Mientras que los diez clavos circulares la perforaban hasta llegar a atravesarla, quedando a la vista, los cuatro plateados de flor de lis permanecían ocultos tras el papel que recubría la contratapa, como si tapase voluntariamente los remaches de las cuatro flores. Don Francisco cogió un pequeño y afilado cuchillo y cortó el papel por la parte superior. A la vista quedó un pequeño espacio tras el que, asombrosamente, parecía esconderse una lámina.

La sacó e inmediatamente entendió que aquél era el mensaje que les había anunciado Maese Antonio.

La puso con sumo cuidado sobre la mesa y le echó un rápido vistazo. Sonrió. Conocía de sobra la técnica empleada en la lámina, la misma que en su mocedad tantas veces había  utilizado mientras estudiaba en el ‘Real Colegio de España’ en Bolonia.

El dibujo, en principio, no tenía ningún sentido para él. Repasó cada detalle exhaustivamente, pero no fue capaz de encontrar la palabra que debería sugerirle el grabado, aunque podía imaginarse el sentido de esa –B-.

El texto, por el contrario, no supuso ningún obstáculo. Como todos los grandes hombres del Reino, dominaba con cierta soltura las lenguas clásicas. Además, como Gran Maestre, y aunque era más bien un hombre de combate que de palabra, se había impuesto la obligación moral de aprender el resto de las lenguas vernáculas y bárbaras de la península, si bien muchas de ellas aún le eran prácticamente desconocidas.

Repasó las seis líneas y, si bien las había traducido y relacionado con el grabado, no llegó a entender completamente el sentido.

Finalmente, y como no podía ser de otra manera, debajo del texto, y de manera muy liviana, casi imperceptible al ojo, había una fecha que, tras memorizarla, don Francisco Sanz de Lanús difuminó hasta borrarla con un poco de saliva. Era una de las normas de los ‘mezzo incastrato’.

Calculó que quedaban aproximadamente tres semanas para el día indicado, justo al comienzo del otoño. Tenía, por tanto, tres semanas para dar con la palabra y llegar a la convocatoria de la nueva reunión.

Cogió el grabado, lo escondió en su emplazamiento original y, después de asegurarse de que el nuevo tomo quedaba discretamente oculto entre otros tantos volúmenes de su biblioteca, llamó de nuevo a voces a Tyrses. 

El cornudo, con el aliento entrecortado, apareció esta vez mucho más rápidamente que en la primera ocasión, aunque don Francisco no esperó siquiera a que acabase de entrar el chico para empezar a darle nuevas órdenes.

-Da aviso al maestro cantero y manda decirle que quiero hablar con él.

El sirviente, desde la entrada,  puso cara de extrañeza. El nuevo maestro de canteros hacía poco que se había trasladado a la urbe y, que él supiera,  pocos había que pudieran dar fe de haber mantenido una conversación, siquiera unas pocas palabras de saludo, con el rudo maestro cantero.

Tyrses, confundido por aquella extraña petición de su señor, quiso, para su desgracia, hablar más de lo que a su cargo le correspondía y, acercándose hasta su señor con el lomo encorvado como señal de feudo, le preguntó:

-Disculpe mi atrevimiento mi señor, ¿al nuevo maestro y no al anterior? –balbuceó al intentar recordar el nombre del sujeto - ,¿a Zumárraga?... Tengo entendido que ese ‘navarro’ se pasa las semanas enteras en Calatorao, y no suele acercarse por la ciudad más que los días de entrega de piedra...

Don Francisco no se lo pensó y, sin tiempo a que el cornudo cerrase bien que mal los ojos como única medida de protección, le lanzó un sopapo en el cogote con la mano completamente abierta. A continuación el señor le apremió, puesta su cara muy cerca de la de su siervo, y con el cornudo todavía aturdido por el mandoble recibido.

-...Por Dios que no he de parar hasta que te enderece...No me interesa, pequeño bastardo, lo que el navarro haga o deje de hacer desde que lleva nuestra cantera. Envía ya a alguien a Calatorao y que le dé aviso para que se presente ante mí cuanto antes.

El lacayo agachó la cabeza y, con el lomo inclinado y la mollera en carne viva, reculó hasta la salida. Entendió que no era el momento de pedirle más explicaciones a su señor. Le estaba dando una orden, y Tyrses no estaba en disposición de negociar.

Además, quiso consolarse, en la cocina le esperaba su mujer con una jarra de vino caliente y un trozo de pan con carne en las brasas que no quería dejar enfriar.

-Otra cosa. Haz que tu mujer y la otra cocinera, la portuguesa, se aseen y suban a mis aposentos ahora mismo–le exigió antes de que el sirviente hubiera desaparecido de su vista.

Tyrses no se sorprendió de aquel último deseo. Eran bien conocidos los gustos culinarios de su señor -y su devota esposa era la mejor cocinera de la urbe-  así como su fijación por la limpieza del personal del castillo.

La esposa del cornudo y la portuguesa, que no ocultaron su satisfacción al escuchar la petición de don Francisco, se lavaron solícitas, si bien curiosamente éstas sólo lo hicieron de cintura para abajo.

Por su parte Tyrses, con la cornamenta un poco más desarrollada que al despertarse al alba, comenzó a devorar en la cocina su particular banquete.

-Mejor así –pensó-, más carne y vino para mí...

18.

ELIG [LUCENTUM]:

“Omnia origine fineqve verbo circvmscribvntvr, lingva vrentis qvae mentes hominis inficit et ad ignorantiam homini dvcit

 verbvm qvod sensvm non habet qvia significationem illivs nescimvs et ita natvram illivs“

“¿Por qué ese mensaje?”, debió de pensar, desconcertado, aquel enjuto personaje cuando pudo  leer por vez primera el texto del grabado.

Ramiro, el individuo en cuestión, paseaba como león enjaulado por el austero despacho de la fortaleza de La Señoría,  caviloso, con las manos en la espalda cual hombre de contrastado entendimiento que era, después de dejar el documento sobre el libro del que lo había recuperado, concretamente la ‘Grammatica de la lengua española’.  El terciopelo gules y blanco de la tapa del volumen se confundía con la capa que, discretamente, colgaba de uno de los sillones del despacho, junto a la mesa, y por la que aún podía verse la enseña del apóstol Santiago.

Poco más de  diez años habían pasado desde la terrible pérdida de su gran amigo y antecesor don Alonso de Cárdenas por anónimo impacto recibido con arcabuz de llave de mecha durante cacería. En las fechas siguientes, prácticamente de vigilia por el cuerpo exánime de Alonso, las fiebres y pústulas derivadas de tan desafortunada acción hicieron el resto. Y aún ahora, dos lustros después, se lamentaba de, por miedo a represalias mayores, reales y, sobre todo, Reales, tener que seguir ocultando su condición de Gran Maestre. El rey don Fernando Segundo, consorte de su reina doña Isabel Primera, le había usurpado ese inmenso honor a ojos de sus hermanos y del Consejo de los Trece  al autoproclamarse, con ayuda de bula papal, heredero natural del gobierno de la Orden de Santiago. Sin duda, el anónimo disparo del arcabuz, y anónimo se dice que fue puesto que nunca se supo quién lo hizo ni, por tanto, se le pudo ajusticiar como correspondía, le había dado ese maestrazgo.

Pero legítimamente, después de don Alonso de Cárdenas, sólo Ramiro Ayala, él mismo, podía ocupar  ese cargo, aunque tuviera que hacerlo clandestinamente y sin más apoyos que los que habían sido testigos directos, como él, de la connivencia de los monarcas.

 Don Ramiro no se había desposado, probablemente porque su preparación como Gran Maestre le había obligado a abandonar cualquier deseo particular de formar una familia aunque, con seguridad, era consciente de que había creciendo por algún rincón de las Españas algún hijo no reconocido suyo. Estudió desde los dieciocho en Bolonia, en ‘San Clemente’, primero Teología, que abandonó por pura desidia, y después Artes. Ahora, a inicios de la nueva centuria, superaba con creces los cincuenta, la barrera que le hacía sentir que estaba en la parte final de su vida y, por defecto, meditar más a menudo sobre la parte inicial, en aquellos maravillosos días de estudiante en Italia.

Por todo ello, por su condición de hombre solitario, maduro y decadente, además de por su aspecto cada vez más descarnado y marchito,  todos lo que le conocían, fueran servicio o amigos, le sobrenombraban con aprecio como ‘el Vell’, el Viejo.

Junto a él, en el despacho de la Señoría, le acompañaba su inseparable Blas, lo más parecido a un familiar que ‘el Vell’ tenía en la fortaleza alicantina, un sobrino que mediaba quince primaveras mal aprovechadas y metido a novicio.

Así y todo, Blas era familiar suyo, hijo de su hermano mayor, Lorenzo Ayala Ponte aunque, para desgracia del chico, habría que decir que bastardo.

Igual que su padre, que el propio Ramiro y que gran parte de sus varones ascendentes de linaje, Blas tenía ciertas dificultades a la hora de pronunciar ciertos sonidos dentales, convirtiéndolos en alveolares, amorfos e incluso ininteligibles, lo que acababa dando a sus frases un innegable tono jocoso con el que habría de convivir de por vida. Ese pequeño defecto en el habla lo acercaba, si cabía, más a su tío Ramiro.

 La otra parte implicada en el trámite de la gestación del novicio, la madre que le prestó el vientre durante nueve meses, fue en su día una hermosa niña labriega que había trabajado en las tierras de Lorenzo durante el invierno y que, después de bien preñada, y ante la incapacidad económica para hacerse cargo del niño, permitió que la familia Ayala se encargara de costear por completo la educación del chico, aceptando que la quebradiza vida de Blas quedase al cuidado de unos monjes franciscanos que, con la saca de monedas en la mano, no preguntaron ni por sangre ni origen.

Por así decirlo, la semilla y el receptáculo responsables de engendrar a la criatura se deshicieron y desentendieron del problema. La una dándolo al padre a cambio de unas monedas. El otro entregándolo al servicio del señor a cambio de su perdón.

A la muerte de Lorenzo, y cuando Blas contaría aproximadamente con sólo ocho años, Ramiro quiso enmendar el daño moral causado  al mozo, acogiéndole bajo el manto protector del título de Ayala. A Ramiro, que no tenía hijos, solo le quedaba su dispersa Orden de Santiago, y quiso hacerse cargo personalmente de la educación del niño con la ilusión de que, en el futuro, abanderaría el apellido y lo pondría en el sagrado lugar que le correspondía.

Sin embargo, y a pesar de poseer unas inestimables virtudes intelectuales e innegables cualidades físicas, excepción hecha de esa conocida e imperfecta forma de hablar, su vocación sacerdotal le hacía parecer más predispuesto a recitar las Sagradas Escrituras que a perpetuar la semilla de los suyos por las entrepiernas de las mancebas que se le ponían al alcance. Para mayor desgracia de don Ramiro, no habían sido pocas las veces que, por la costumbre de haber convivido aislado tantos años entre hombres, se lo había encontrado de rodillas, bajo el sayo de otros de su mismo género, satisfaciendo hábilmente con la boca los placeres más carnales , o recibiendo por detrás las lisonjas de otros novicios más expertos. Es decir, que el mancebo pasaba más horas en hinojos que de pie.

Esa boca impura sólo quería conversar sobre la creación del mundo y las plagas, de la santa divinidad, de Jesús, de la resurrección del alma y del pecado.... El resto de cosas que lo podrían formar como hombre, ya fuera la posición social, el dinero, las mujeres y sus misterios más hermosos o la lectura laica eran para el pío Blas simples obstáculos que evitar. Lo terrenal cedía paso a lo celestial, que era lo que hacía mover su existencia. A esas alturas y a ojos de don Ramiro, ya sabía que su sobrino sería un leal servidor de Dios, válido para predicar, no para comandar su pequeño ejército.

Aún así, y a pesar de todos los defectos por pulir del chico, le había tomado cariño. Además, apreciaba su fino y perspicaz olfato para  desenredar entuertos, y a fe que ese ‘Incastrato de Bolonia’ lo era.

Don Ramiro sabía que, dejando que Blas viese ese documento, incumplía con el ‘principio de discreción’ exigido al destinatario de todo documento incastrato, pero se había pasado casi dos días para dar con el grabado en la contraportada, y no estaba dispuesto a perder más tiempo en encontrar la palabra.

Para evitar  males mayores, y antes de dejar que Blas hubiese estudiado el documento con detenimiento, don Ramiro ya  había borrado la fecha indicada para la reunión. La llegada del otoño estaba cerca, y también debía completar los preparativos para habilitar la Fortaleza de Ocules.

-‘Todo se reduce a la palabra’ – señaló el chico mientras traducía algunas líneas del texto -. ¿Qué palabra puede ser esa, tío?

Don Ramiro se encogió de hombros. Aún no tenía demasiado claro hacia dónde encaminar sus pesquisas.

-Me temo que eso es lo que tendremos que averiguar, Blas.

Viendo que por ahí no llegaría a nada, el novicio se desentendió del texto y volvió a darle otra vuelta al grabado, clavando sus despiertos ojos en las figuras representadas. Volvió a poner atención en la representación de los dos cuervos grabados en tinta, posados sobre la misma rama, el más pequeño de ellos mucho más oscuro y negro que el mayor.

-Que extraños cuervos...-dijo Blas en voz muy baja, al tiempo que miraba la esquina en donde aparecían las dos letras que debían llevarle hasta la ‘Palabra’-. Cuervos, ‘ele’, ’ce’,...

Tamborileó sus dedos sobre la mesa al ritmo de su pensamiento, repitiendo una y otra vez la última reflexión. “Cuervos, ‘l’, ’c’ ”.

 Don Ramiro, mientras tanto, seguía con las manos en la espalda, dándole vueltas a los acontecimientos sucedidos dos años atrás, en el señorío aragonés del Palacio de Nuévalos. 

Eran Cuatro Grandes Maestres para representar a Cuatro Grandes Órdenes, además de un aliado común al curioso grupo de dirigentes, don Antonio Martínez de Cala, y al que todos llamaban ‘el gramático’.

De la de Alcántara vino Godoy. De Calatrava, Villena Girón. De Montesa, Sanz de Lanús. Y, de la Santiago, Ayala.

Ninguno, excepto el rudo Francisco Sanz de Lanús, podía ostentar públicamente su cargo, y a éste le quedaba ya poco margen de maniobra. Con la unión por conveniencia de los dos grandes reinos de la península, la Corona castellano-aragonesa entendió que no podía ni debía permitirse la fragmentación del conjunto teniendo cuatro grandes ejércitos comandados por cuatro extraños con tanto poder como Isabel Primera y Fernando Segundo. Éste, a base de oscuras y sucias conspiraciones contra los anteriores Grandes Maestres como la ya relatada contra el propio Alonso de Cárdenas, se había hecho con el control de tres de ellas y, junto con la de Montesa, el nuevo reino  gozaría de la lealtad militar y política que la Corona necesitaba para enfrentarse a las rebeldes tropas moriscas del Sur, a los conspiradores judíos del interior del reino, y  a los nuevos enemigos indígenas de ultramar.

La guerra combatiendo a la guerra.

Blas, que por suerte desconocía el origen del silencio por parte de su tío, siguió enfrascado en la traducción y en el grabado, abstrayéndose de vez en cuando  con la enorme cantidad de blasones de cuero que pendían de los muros de la estancia. Allí había dibujados dragones alados y castillos, leones rampantes y águilas doradas, cruces, medias lunas, serpientes, osos y toda suerte de animales mitológicos. Pero, entre todas ellas, y por ser de mayor tamaño, destacaba el de la casa de su renegado padre y el de su amantísimo tío. Eran dos lobos  de sable y ocho aspas de oro bordadas. El Blasón de Ayala.

Fue entonces cuando se le ocurrió.

Se había empecinado en traducir el texto y disfrutar del dibujo. En ese instante se le ocurrió que cabía la posibilidad de tener que traducir no sólo el texto, sino también el dibujo, a imagen y semejanza de como se interpretaban los blasones, y se acordó de lo que significaba “cuervo”. O, mejor dicho, cómo podía mudar esa palabra.

-¡Tío, venga, tengo algo!-le gritó el novicio, emocionado por esa nueva idea que acaba de ocurrírsele.

Ramiro miró incrédulo al chico. No podía creerse que hubiese dado con la respuesta tan rápidamente. Se acercó hasta él y, escéptico, cogió el grabado para volver a mirarlo atentamente, esperando encontrar lo mismo que había visto su sobrino. A él, sin embargo, no le llegó la inspiración.

- Creo que ya sé cuál es la palabra que necesita...

Blas  le señaló repetidamente con el dedo índice la imagen de los cuervos pero, aunque lo miró con la misma curiosidad que la primera vez, no vio nada diferente ni encontró la respuesta a la que Blas hacía referencia.

-...al menos, una de ellas –continuó-. La palabra ha de ser ‘BLASCO’, el nombre. Estoy seguro...

-¿”Blasco”?-don Ramiro puso cara de cierto desconcierto-. ¿En qué te basas?

-Tío, ¿no es don Antonio de Nebrija celebrado por ser un entusiasta estudioso de las lenguas?- le preguntó Blas para confirmar su teoría.

Don Ramiro movió afirmativamente la cabeza. Conocida era su trayectoria humanística en favor del estudio y recuperación de toda clase de lenguas del mundo.

-Entonces, como clave, se me ocurre que esa ‘-L-‘ de abajo bien podría ser una indicación velada a una de esas lenguas. Concretamente hablo del ‘Ligur’, el dialecto del norte del Reino de Italia...

-...y en lengua ligur, ‘cuervo’ se dice ‘belas’, la raíz del nomen ‘Blasco’... ¡claro!, muy hábil –le interrumpió don Ramiro mientras desarrollaba la teoría del novicio.

Emocionado, alborotó los finos cabellos de Blas con cariño de padre.

Pero aún le quedaban un par de cuestiones por resolver.

-¿Y la ‘-C-‘?, ¿qué lengua es entonces? Y, ¿por qué dos cuervos?

El chico se encogió de hombros, con aire despreocupado. Aunque en ese proceso deductivo él parecía el adulto docente y su tío el infante educando, aún no tenía las respuestas para todas  aquellas dudas.

Además, se le hacía tarde. Acababa de sonar la llamada para la oración de Vísperas.

PARTE 4: LO QUE LA PALABRA ESCONDE

19.

Alex había llegado al portal de su casa bien entrada la noche, después de más de una hora y media de viaje por la nacional desde Javea. Irene y él habían pasado todo el domingo en el yate del señor de Cala y, aunque habían disfrutado de unas horas de sexo inmejorables, se hacía necesario volver a la rutina.

Con las ventanillas bajadas y a poca velocidad, la noche se presentaba oscura y cálida, agradable para los sentidos. Hablaron poco durante la vuelta, pero quedaron en que Irene volvería a Madrid, a la clínica en donde estaba ingresado Jon, y le mantendría informado de su estado de salud en el caso de que se produjese algún contratiempo. Por su parte, Alex y Bea dedicarían todas las horas posibles a dar con esas palabras que se escondían tras los grabados, tal y como don Alberto les había sugerido en el taller, y que se desprendía del “Traicté des Chiffres” que allí mismo les había mostrado.

Además, Irene se había comprometido a volver a Valencia esa misma semana. Aunque Bea aún no había saboreado los detalles del segundo grabado, había que ir planificando la adquisición del tercero, y éste se antojaba más complicado de conseguir que el de Enric Aiala.

Así pues, agotado pero lleno de proyectos, le dio un delicado beso en los labios a Irene y dejó que ésta saliese a toda prisa, antes de que la tentación la invitase a subir a su apartamento.

Montó en el ascensor y en un minuto escaso se plantó frente a la puerta del piso. Al abrirla, un sobre pasado por debajo quedó a la vista. Lo estaba esperando, así que no le sorprendió nada encontrárselo. El remitente era Pierre Schmid, un amigo suizo que había trabajado en la Europol. Cerró, pasó el pestillo y, después de recoger el sobre del suelo, guardó el segundo grabado en una cajonera, bajo llave.

Se puso cómodo con un pantalón corto, empezó una cerveza, abrió el sobre y leyó el informe que había en su interior. Estaba claro que Pierre había hecho un muy buen trabajo de investigación. Con cada palabra que leía, Alex iba sobrecogiéndose más y más, hasta llegar a la conclusión de que había infravalorado a Martí Escarré.

Era un dossier de apenas diez folios y un par de fotos de Costas saliendo del Edificio Géminis con otro tipo que no conocía, pero que Pierre identificaba como Ricardo Pineda, ‘Richi’, un matón de segunda fila detenido varias veces por agresión y abuso de menores. Aunque mejor vestido que en la foto del boletín de fichas de la Policía Nacional, a Pineda el traje seguía sin hacerle parecer más íntegro. Costas, por el contrario,  estaba limpio de antecedentes.

 En el dossier, Pierre le explicaba con precisión milimétrica todas las irregularidades que había encontrado en su despacho de ‘Glosa’ durante la batida que había efectuado el día de antes. Definitivamente, y después de leerlo por segunda vez, podía sacar la conclusión de que Escarré le había puesto estrecha vigilancia.

Después de plantearse cómo actuar, lo primero que hizo Alex fue encender su portátil y abrir un par de cuentas de correo en un servidor seguro que Pierre le había facilitado. Una para él y otra para Bea. La cuenta que venía utilizando hasta ahora, la del trabajo, y que tenía desviada en la Blackberry, era más que vulnerable. Había sido pirateada, atacada por un programa espía instalado en su propio servidor de empresa, y al que alguien  accedía habitualmente desde un despacho del piso 13, justo el que había frente al suyo... Pierre había detectado, desde la sala de contadores de luz, mucha actividad eléctrica en esa oficina, aparentemente desocupada según el registro de propietarios.

Las líneas de teléfono fijo eran seguras, pero Pierre le recomendaba revisarlas a menudo.

No pasaba lo mismo con los móviles. El primer ataque a ‘Glosa’ vino a través del teléfono móvil de Alex, por lo que posiblemente había sido la puerta  de acceso del programa espía a toda la información de la cuenta de correo. No era seguro, y lo más recomendable era utilizarlo lo mínimo y sólo en el despacho, ya que el GPS podría hacer que lo tuviesen localizado en cualquier momento.

-“GPS”.....

Alex se acordó del rastreador que habían colocado esa misma mañana en el coche de Irene, y sonrió al imaginar dónde habría acabado el Mégane gris metalizado.

Se acabó la cerveza e introdujo en el portátil un enlace que Pierre le había dejado anotado en el dossier. Al pinchar en él, apareció una ventana en tiempo real, según indicaba el temporizador de la parte superior, con una imagen a oscuras, pero reconocible para él. Era su despacho visto desde arriba, grabando desde una microcámara instalada en la talla.

Pasó la imagen a gran velocidad pero, afortunadamente para él, en el despacho no había habido movimientos extraños. Llegó hasta el primer minuto de la grabación. Allí estaba Pierre. Lo vio manipular los interruptores y enchufes durante unos diez minutos y, después de recoger cualquier prueba de su trabajo, se levantó, miró hacia la cámara y levantó el pulgar mientras le guiñaba un ojo.

Alex se alegró de volver a ver a Pierre Schmid, pero era tarde para llamarle.

Estaba exhausto, así que apagó el ordenador, recogió la mesa y se acostó.

A unos cientos de kilómetros de allí, en Murcia, un Mégane gris metalizado cruzaba la autopista a toda velocidad. Con cara de pocos amigos, los dos ocupantes del coche se habían pasado la tarde a las puertas de un puticlub de carretera, pensando que Alex e Irene se encontrarían allí dentro, tal y como el rastreador indicaba. Desde una distancia prudencial, Carrasco y Pineda vieron gran cantidad de camiones en el aparcamiento, además de un Audi que parecía el de Ia chica vasca.

-Vaya par de viciosos –dijo Carrasco, acomodándose en el asiento-. Seguro que esos dos ahora se lo están montando con alguna de las putas de dentro...

El grandullón cerró los ojos y se quedó dormido imaginándose la estampa de los tres montándoselo en una de las habitaciones del motel. Pineda también estaba cansado y se quedó traspuesto al poco de empezar a oír roncar a su compañero.

Ambos se incorporaron de sus asientos sobresaltados cuando, pasadas las once de la noche, recibieron una llamada. Les avisaban de que Alejandro Medina acababa de entrar en su casa.

20.

A primera hora de la mañana cogió la moto y, cargado con la maleta de la Scooter, se dirigió a ‘Glosa’. Miraba una y otra vez por el retrovisor esperando encontrar algún coche sospechoso, y callejeó por la ciudad dando más de un rodeo para asegurarse de que esta vez no le habían seguido.

En la recepción del edificio había poco movimiento a esas horas ya que las oficinas no abrían hasta las diez, así que subió casi sin mirar a la chica de la entrada. Subió los trece pisos y, al llegar a la puerta de su despacho, se giró inconscientemente, casi por curiosidad, para ver si era capaz de detectar alguna anomalía en la entrada de enfrente. Todo le pareció bastante normal.

Entró y, después de encerrarse con llave, se preparó para llevar a cabo los preparativos.

Primero llamó desde el teléfono fijo al móvil Bea, y le pidió que se reuniese con él en su casa.

-...dentro de una hora –puntualizó Alex.

-Iba a salir ahora para la oficina –le dijo sorprendida-. ¿Pasa algo?

Alex la puso al día lo más brevemente que pudo, haciéndole hincapié en que tratara de ser discreta al ir hacia su domicilio.

-No te preocupes por eso...

Bea no creía que fuera a tener ningún problema con que la siguieran, al menos esa mañana. Había pasado el fin de semana en una casa rural con Dani y, después de eso, habían vuelto para pasar la noche en casa del chico, por lo que dudada que alguien de Escarré la estuviera esperando en el domicilio particular de Dani.

-Bien. Recojo el grabado,  y nos vemos ahora en mi casa.

Antes de colgar, Alex volvió a darle una nueva instrucción.

-Otra cosa, Bea. Te mandaré un correo desde mi teléfono. No hagas caso de lo que ponga...

Ella puso cara de no saber de qué hablaba, pero prefirió esperar a llegar a casa de Alex para poder recomponer todas las piezas de la historia.

El profesor colgó y cogió el móvil para mandarle el correo pactado.

Asunto: “Viaje”

Texto: “Bea, hoy no pasaré en todo el día por la oficina. Estoy en la estación de tren porque ahora mismo salgo para Barcelona y no regresaré hasta mañana. Te he llamado, pero no me lo cogías...Tómate el día libre.

Por cierto, lo del otro grabado no ha ido bien. Falso como un duro de chocolate... Archiva de momento el asunto”.

Esperaba, con esa maniobra, poder esquivar por un día el acoso de los hombres de Escarré.

Después de enviarlo, abrió la caja fuerte y cargó el grabado en la maleta de la moto. El despacho estaba en silencio. Apoyó la cabeza contra la puerta y, cuando se hubo asegurado de que el pasillo continuaba vacío, salió tan rápido como había entrado. Era muy importante que nadie supiera que había pasado por la oficina esa mañana.

La chica de la recepción seguía entretenida con una revista, así que no reparó excesivamente en su persona cuando Alex salió a toda prisa por la puerta principal del edificio. Arrancó la moto, aparcada dos calles atrás, discretamente oculta junto a un contenedor, y se puso en marcha.

Las obras de acondicionamiento del distrito de Campanar, el tráfico abundante y la marea de transeúntes que empezaban a trabajar en comercios y oficinas, hacían que el trayecto fuera engorroso y lento, incluso para una motocicleta. Las zonas de grandes árboles desaparecían por la parte de abajo de la ciudad, por el antiguo cauce del río Turia, mientras que en esa parte superior eran sustituidas por inmensos llanos de grava pendientes de cubrir de asfalto,  espesos bosques de semáforos en rojo y cientos de conos, señales de prohibición, guardias y vallas que reconducían el tráfico.

Había recorrido la mitad del camino cuando un inoportuno semáforo le obligó a parar junto a un enorme cartel publicitario, justo cuando empezaba a darle gas al motor. Miró hacia arriba y se quedó mirando la cara de los dos modelos del anuncio, sonrientes y perfectos.

‘SEGUROS MONTEAGUDO: Aseguramos tu felicidad’

Al lado del nombre y del lema de esa risueña compañía aseguradora, su logotipo, que venía a  representar algo parecido al pico de una montaña. Alex pensó que no era demasiado artístico, pero cumplía el requisito básico de toda marca: evocar su nombre con una imagen, sin necesidad de referirse a ella con... Se quedó blanco durante un segundo, y después exclamó:

-¡PALABRAS! –exteriorizó, mientras algunos conductores se ponían en marcha y otros, además, le pitaban por quedarse parado en mitad de la carretera.

Alex se acordó de una de las líneas del segundo grabado, y esa imagen del cartel le acababa de dar todo el sentido del mundo.

Se puso de nuevo en marcha y, con la Scooter a todo gas, llegó a su casa.

Bea aún no había llegado, así que enchufó la cafetera y, mientras se calentaba, encendió el portátil para tener imágenes del despacho. Era improbable, pero cabía la posibilidad de que Costas o el otro matón de la foto se decidiesen a entrar en ‘Glosa’ aprovechando que no habría nadie.

Sobre la barra de la cocina-office había dejado preparadas dos tazas y, junto a ellas, su ordenador, con la imagen de la oficina de fondo a modo de salvapantallas. Lo había dejado todo listo para poder trabajar en el salón, con los dos grabados extendidos sobre la gran mesa central de la habitación.

Sonó el telefonillo y por la pantalla del video-portero  pudo confirmar que era Bea, que no dejaba de mirar a un lado y a otro, nerviosa. Por su reloj, llegaba pronto.

Cuando entró, Alex ya le tenía preparado un café espresso fuerte.

-No me pagas lo suficiente –le dijo Bea entre risas, mientras dejaba la rebeca sobre una silla-. Me he pasado todo el viaje como si estuviera trastornada, sin dejar de mirar atrás... Y no. Para tu tranquilidad, no me han seguido.

Cogió el café sin azúcar que Alex le ofrecía y le pegó un sorbo mientras miraba curiosa la pantalla del ordenador. Su jefe ya le había explicado por teléfono todos los pormenores del dossier de Pierre Schmid, el ‘poli’ suizo que trabajaba para la Europol. Cuando vio sobre la mesa los dos grabados, uno junto al otro, ensamblados por los lados curvos, una amplia sonrisa apareció en su cara. Dejó la taza sobre la barra de la cocina

-No me habías dicho que tenías aquí el segundo grabado...

-Y por hoy es todo tuyo. Pero te lo advierto, es igual de simple que el primero.

Bea admiró la composición del dibujo. En efecto, era sencillo, pero el efecto de ver los dos grabados unidos la dejó maravillada.

-Dos árboles más... robles también, las montañas y... ¿qué son, dos cuervos?

Alex asintió. Le había dado muchas vueltas, y estaba seguro de que eran cuervos.

-¿Te has dado cuenta? El más pequeño es el que parece ser el principal, como la casa en el primer dibujo...

Bea le dio la razón. Ese cuervo tenía un trazo más concreto, más nítido y oscuro. Ella le señaló las dos letras del lado inferior.

-¿’ele’ ‘ce’? –leyó-. Ahora tenemos dos consonantes más –se lamentó la chica-. Y éstas en el lado contrario, en el izquierdo... qué raro.

Cogió ese segundo grabado y le dio la vuelta, buscando el texto en latín escrito en ‘Capital Elegans’. Alex, que ya lo había leído, esperó a que Bea le diese su versión.

- “Al principio, al final, todo se reduce a la palabra, lengua abrasadora que contamina los pensamientos del hombre y le conduce a la ignorancia.

Palabra que no tiene sentido porque desconocemos su significado y, por tanto, desconocemos su esencia”[4].

Después de anotar la traducción en su libreta, le dijo:

-No me dice nada...

-A mí se me ha ocurrido una idea esta mañana. ¿Y si cada dibujo, cada parte destacada, es la representación de una palabra concreta que no es el objeto en sí mismo?

Como Bea ponía cara de no entenderle, Alex le explicó lo que había visto en la valla publicitaria. Ella abrió los ojos, entre incrédula y perturbada.

-¿Quieres decir un logotipo???

-Sí, eso es...la casa y el cuervo son como logotipos, símbolos que pueden esconder una palabra.

Le cogió la libreta a Bea y leyó en voz alta la traducción anotada de ambos textos.

-Cuanto más lo leo, más convencido estoy de que ése es el camino. Escucha esto: “Palabra que no tiene sentido porque desconocemos su significado y, por tanto, desconocemos su esencia”.

-¿Y esas tres consonantes?, ¿qué pintan en esto, con el ‘logotipo’?

Alex lo intentó, pero no pudo encontrar respuesta para esa pregunta.

-No lo sé Bea, pero eso es lo tenemos que averiguar, y pronto. Jon de Cala está hospitalizado y, la verdad, su estado de salud no pinta bien...

Pasaron el resto de la mañana sentados frente a los grabados,  concretando cada detalle del plan de trabajo de esos próximos días. Como se hacía indispensable la mayor discreción posible, Alex le dio a Bea las direcciones de sus nuevas cuentas de correo, a través de las que se comunicarían cada vez que fuera necesario hacerlo por escrito.

-Recuérdalo Bea, cualquier otro medio es susceptible de haber sido hackeado... Olvida tus otras cuentas y los sms.

-Me cuesta creer que Escarré haya tramado algo tan elaborado.

-Pero así ha sido, tenemos suficientes pruebas: Costas en tu parada de autobús y en la Biblioteca, las fotos de Costas y ese ‘Richi’,...

Bea se rió a medio tono. Le costaba imaginarse a un peligroso delincuente fichado con ese nombre. Alex continuó.

-...el Mégane que nos siguió hasta Alicante, el despacho enfrente del nuestro...

-Y no te olvides del guardaespaldas en la cafetería –le puntualizó Bea.

Alex mordió las dos primeras falanges de su dedo índice. Bea sabía que hacía ese gesto cuando le preocupaba algo.

-El problema es que no sabemos lo que tienen ni cómo lo pueden utilizar.

-Pero sí que sabemos que, como mínimo, están detrás nuestro desde el domingo. Acuérdate de que, ese día, vi al armario empotrado de Carrasco subiendo hasta nuestro piso...

Alex se levantó y cogió el portátil. La imagen del despacho seguía sin movimiento. Abrió el Outlook y comprobó los correos de la cuenta pirateada que había enviado y recibido desde el pasado domingo. La cara que puso no tranquilizó a Bea.

-El lunes te mandé la copia del primer grabado en pdf...

La chica asintió. Recordaba que ese archivo era el mismo que le había mostrado a Dani en el Despacho F.

-Pero necesitaría la clave del archivo para poder abrirlo, y sólo la conocemos tú y yo –le quiso calmar ella.

Bea estaba tranquila. Al menos por su parte, era imposible que Escarré diese con la contraseña.

Alex respiró aliviado. Confiaba en Bea, y su cara risueña y sosegada era señal de que nadie había tenido acceso a ese dato.

Se había hecho tarde y, aunque habían divagado mucho sobre el tema,  seguían sin saber qué camino habían de tomar para llegar a dar con las dos palabras escondidas en los grabados.

Alex, que estaba hambriento, le propuso parar a comer y, después de abrir una botella de delicioso vino tinto, se ofreció a prepararle sus famosos espaguetis con cubierta de pan al horno y beicon. Era un plato sencillo, rápido de hacer y exquisito, y calificado con buena nota por todos los que lo habían probado.

Mientras la  cubierta de pan con beicon cogía color en el horno, y con la primera copa de vino en las manos, se pusieron a hablar sobre el fin de semana pasado, aunque ninguno profundizó lo suficiente como para saber que ambos habían pasado las horas de sueño  en compañía. Bea no nombró a Dani en ningún momento de la conversación y, aunque lo estaba deseando, sabía que Alex no era la persona adecuada a la que confiar sus sentimientos más privados.

Él, sin embargo, no dejó de hablar de Irene. Y, aunque sólo lo hizo en términos profesionales, Bea detectó cierto punto de interés personal  por ella.

-Estás hecho un Casanova. ¿Lo sabes? Seguro que ella ya está loquita por ti....

Él se rió. Le hacía gracia ver lo fácil que era hacer que Bea dejase esa coraza que permanentemente la protegía y acabase pareciendo humana. Bastaba una copa de vino, y ella ya apuraba la suya.

Mientras Alex le llenaba de nuevo la copa, Bea se le quedó mirando, primero con curiosidad, más tarde con los ojos muy abiertos. Luego palideció para, enseguida, soltar una carcajada mayor que la que su jefe le había lanzado a ella.

-¡Eso es!, un ¡Casanova!.. Rápido, déjame el ordenador

Bea corrió hasta la mesa, se sentó delante del ordenador y realizó varias búsquedas en Google, dejando a su jefe al cuidado del horno. Cuando Alex iba a indicarle que los espaguetis estaban listos, ella le llamó.

-¡¡¡¡Lo tengo!!!! ¡Alex, ven, lo tengo!

Alex acudió rápidamente al lado de Bea. En la pantalla de su propio ordenador podía verse un traductor del vasco al castellano en el que había introducida una palabra. Un apellido.

-“Etxebarria” –leyó Alex

-“Casa Nueva” –le tradujo enseguida Bea-. Un apellido, como ‘Casanova’. Esa es la palabra del primer grabado...

El profesor no daba crédito. ¿Sería posible que tuviesen ya la primera palabra del primer grabado? Todas las dudas imaginables se le amontonaron en la boca.

-¿Cómo puedes estar segura de que esa es la....  de que es la ‘palabra’?

-Piénsalo Alex. Esa casa –señaló la imagen en el grabado- está dibujada sin defectos, sin deterioros ni daños. Es como si fuese eso, una casa recién hecha, una ‘casa nueva’. Además, tiene claramente forma de caserío del norte... como los robles, los ‘quercus’, que son más habituales allí.

Él movió negativamente la cabeza.

-No lo sé Bea, no estoy seguro. Parece un poco forzado. ¿Por qué ‘Etxebarria’ y no ‘Casanova’, que valdría para el gallego? Galicia está en el norte y también tienen caseríos allí...

-Tienes razón Alex, pero para eso está la –b-, la clave de la interpretación del dibujo. El ‘euskera’, la lengua vasca, sería ‘basco’ para alguien de principios del siglo XVI.  Sobre todo para un humanista como Nebrija ¿no crees?.. Piénsalo: ‘Basco’. ‘Be’. Y, por tanto, ‘Casa Nueva’ en euskera, no en gallego.

Alex, de pie junto a ella y con los brazos cruzados, miró nuevamente el dibujo. Faltaba poder usar ese argumento con el resto de grabados. Aún así, a falta de comprobar con los demás, pensaba que podía ser una buena explicación.

Se agachó hasta la altura de la cara de Bea y, cogiéndole espontáneamente la cara con fuerza, le dio un sonoro beso en la mejilla.

-Sí. Creo que esto puede funcionar... 

Cogió las dos copas y, eufórico, brindó por haber dado el primer paso. Bebieron. El vino estaba caliente y los espaguetis ya se habían enfriado, pero ninguno de los dos tenía intención de parar en ese momento a comer.

-¿Podemos aplicar el mismo criterio sobre el otro grabado? –le preguntó Alex, que se sentaba ahora a su lado mirando la pantalla del ordenador.

-Aún no estoy segura de qué lengua será esta vez la clave, pero cuando demos con ella daremos con la segunda palabra.

-¿’Ele y ‘Ce’? Será complicado... –dijo Alex, intentando dar con alguna lengua con esas características.

-O tal vez ‘ele’ por un lado y ‘ce’ por otro. ¿Quizás dos lenguas?

Espoleados por una ráfaga de autoestima, los dos se pusieron manos a la obra, cada uno en un lado de la casa, a la búsqueda de la clave que les diese esa segunda palabra que poder unir a ‘Etxeberría’.

Cuando lo hicieran tampoco tenían muy claro para qué les iba a servir, pero ese paso, que aún debían andar, no podía llegar si tampoco conseguían los dos grabados que les quedaban pendientes.

Tenían un largo camino que explorar, pero al menos lo habían empezado a recorrer.

21.

El teléfono móvil particular de Martí Escarré no había parado de sonar en toda la mañana.

A primera hora, en su domicilio, y cuando aún no había terminado de digerir el desayuno, recibió una llamada urgente de Costas.

-Alejandro Medina se va a Barcelona. Parece que ya está en la estación esperando a subir a su tren...

Escarré había puesto a todo el equipo de Costas camino de la estación ‘Joaquín Sorolla’. El ‘Euromed’ de las 8:34, el que probablemente habría cogido, ya había salido cuando, exhaustos,  Carrasco y Pineda llegaron a la vía de salida. Aún así, hicieron una batida por los andenes próximos, no fuera que se la hubiese vuelto a jugar. Aún estaba fresca la jugarreta de la noche pasada en el puticlub de Murcia, sobre todo en los ojos vidriosos y llenos de rabia de Pineda.

Los dos matones parecían agotados, y caminaban arrastrando sus pasos. Apenas habían dormido unas pocas horas entre la llegada a Valencia, de madrugada, y la primera llamada de Costas para empujarles a ir a la estación de tren. Pero, lamentablemente para ellos, el madrugón no había dado los resultados pretendidos.

La segunda llamada a Escarré, también de Costas, la recibió pasadas las 9, cuando el Secretario se preparaba el primer vaso de ginebra en su despacho de la plaza Manises. Le informaba de que no habían podido completar la operación de seguimiento a Alejandro Medina.

-Nos llevaba demasiada ventaja... –intentó justificarle Costas, que notaba cómo disminuía cada vez más la confianza de su jefe en su capacidad de trabajo y mando.

Escarré, sin embargo, no se lo tuvo en cuenta. Estaba más pendiente de asuntos más urgentes para su condición política. Tenía una reunión con un alto cargo del partido, y sabía que su puesto pendía de un hilo. Se había vuelto descuidado en la gestión de los fondos de la Secretaría, con un agujero de gastos por justificar que le sería difícil de tapar.  Y ese ‘pequeño’ defecto, combinado con su carácter avaricioso, codicioso y mezquino, era el cóctel perfecto para, como mal menor, acabar de patitas en la calle, expulsado de malas maneras de la política o, en su defecto mayor, encabezando juicios que harían que acabara con sus bien alimentadas carnes en la cárcel.

-Alejandro estuvo ayer...

Escarré no le dejó acabar. Su secretaria le indicaba que acababa de llegar su visita y, por su cargo en el partido, no era recomendable hacerle esperar.

-Llámame en una hora, Costas, ahora no puedo entretenerme contigo.

Apuró el vaso de ginebra y se comió un caramelo de menta para disimular el intenso olor del alcohol en su paladar. No quería darle a su cita una nueva arma con la que atizarle.

Pasada la hora de gracia otorgada, Costas intentó hablar con él, pero Escarré no le cogió el teléfono. Lo intentó de nuevo, pero obtuvo el mismo resultado. A las 12 y media pasadas, Escarré le devolvió la llamada. Su tono, abatido, dejaba pocas dudas sobre cómo había ido la reunión.

En pocos días, la prensa sacaría a la luz un informe en el que su nombre aparecía directamente vinculado a una red de tráfico de patrimonio histórico, y lo más probable era que, a lo sumo en un par de meses, acabaría imputado y declarando ante el juez. Para no salpicar al resto del partido, se hacía necesaria una respuesta rápida y contundente, y ellos ya habían decidido que lo mejor era que Escarré dimitiese.

Le dieron unos días para hacer pública su dimisión.

-¿Qué es eso tan importante que tienes que decirme, joder, y que no puede esperar? –le espetó, sin dejar que Costas dijese algo al otro lado.

El jefe de la seguridad de Escarré, que desconocía el motivo de ese tono, lo dejó correr. Era habitual que el Secretario cambiase de humor repentinamente y sin motivo.

-El informático ya ha dado con la clave del archivo .jpg de ‘Glosa’ –le dijo secamente.

Martí Escarré puso cara de extrañeza, como si no recordase de qué le hablaba. De repente cayó en la cuenta. “El texto de Jon de Cala”.

-Dámela

-SPQR... Parecen unas siglas –dijo Costas

-SPQR, como no. “Senatus PopulusQue Romanus”. El emblema de la República Romana y de las legiones...

A Costas le dio igual la explicación. Siglas eran siglas para él, y estaba en ese puesto de vigilancia  por actuar, no por pensar.

Mientras, Escarré abría el archivo “1.jpg” e insertaba la clave facilitada. Se sintió decepcionado cuando el sistema le dejó a la vista el documento. La ilustración, poco corriente, casi infantil, de una casa o una posada aparecía en la pantalla.

-También hemos conseguido otro documento, uno ‘recuperado’ ayer en Alicante. Me lo acaba de traer Pineda.

-¿Otro documento? –preguntó. No sabía que hubiese una segunda lámina...

 -La compraron ayer, Alejandro y la chica rubia de Bilbao...

-Irene Saldaz –le apuntó Escarré.

-Esa misma. Pues bien, ellos dos estuvieron por la mañana en Alicante, en casa de un constructor de poca monta en la ruina, un desgraciado que, por lo visto, les vendió un grabado del siglo XV o XVI, con un texto en latín en la parte de detrás.

Escarré se puso tenso. ¿Y si, después de todo, tenía ante sí una última oportunidad de hacer un buen negocio?

-Por suerte para el constructor y su salud, tenía guardadas unas fotocopias –continuó Costas.

-¿Fotocopias?

-Sí, fotocopias de papelería... Se las entregó gratuitamente todas a Carrasco y a Pineda...

Ese ‘gratuitamente’ a Escarré le sonó a eufemismo carcelario. Conociendo a las dos piezas que le habían visitado, imaginaba que lo menos que le habrían hecho a ese pobre desgraciado sería pegarle una paliza y, después, con poco tacto, preguntarle por lo que tenía o sabía. Pero bueno, era su estilo y a él le valía.

-Por lo visto, la pareja le mintió al comprar la lámina. Dijeron que hacían la compra en nombre de la Universidad.

-Bueno, eso no me extraña. Todos mentimos para hacer negocios. Tráeme todas las fotocopias de ese documento al despacho esta tarde, a primera hora. 

El Secretario, de mejor humor ahora, llenó el vaso de la mañana con ginebra.

-Mantén el dispositivo de vigilancia activo y alerta –le ordenó, después de pegar un gran trago al vaso-. ¿De cuanta gente de confianza dispones?

Costas vaciló. Nadie en ese mundillo era de confianza, y mucho menos de ‘su’ confianza. Contaba con un pequeño grupo de mercenarios mal organizados y peor cualificados, todos ocupados actualmente en hacer de informadores puntuales para el Secretario, aunque no contratados por la Secretaría del Área de Cultura.

-Siete. Ocho. Diez quizás –contestó Costas-. De esos, ninguno limpio de  antecedentes.

-No importa mientras hagan bien el trabajo.

-¿Qué necesitas que hagan?

-Aún no lo sé, esta tarde te diré, pero quiero que estén preparados. Si alguno de ellos está haciendo algún trabajo para nosotros, que lo deje ya.

-¿Todos?

-Los que están con lo de Alejandro Medina no, por supuesto.

Martí Escarré colgó sin darle más instrucciones. En la pantalla del PC continuaba fija la imagen del grabado y, aunque no sabía qué era, pensó en llamar a Maurizio Argento, el experto en arte medieval de la Biblioteca Histórica  para que valorase ese grabado.

22.

-Hace una noche preciosa.

Dani hablaba de la oscuridad, del silencio, de las estrellas apuntando descaradamente por entre la noche, del sereno sonido del mar arrastrando la arena de la playa, pero lo decía mirando a los ojos de Bea, y parecía que en esas palabras había más una declaración que una sencilla expresión de la realidad.

Ella se recostó sobre su hombro, mientras en la radio del coche sonaba ‘Viva la Vida’.

Habían pasado la tarde cogidos de la mano y paseando por la fina arena de una playa de las afueras, a varios kilómetros de sus casas. Luego, al caer la noche, cenaron en una bocatería del paseo y después se fueron al coche a escuchar música, mientras se tomaban un café aguado en vaso de plástico.

Bea, prudente y desconfiada, observaba atenta a las pocas parejas que hacían lo mismo que ellos, pero no detectó ningún gesto ni mirada sospechosas ni ninguna cara conocida. Se abrazó con fuerza a Dani y le dio un beso extremadamente intenso. Le parecía mentira que llevasen juntos sólo cinco días, si bien era cierto que conocían sobradamente sus virtudes y defectos desde la Universidad. En cierto modo, lo más correcto sería pensar que carnalmente llevaban juntos cinco días. Y, agradablemente sorprendida, Bea tampoco pensaba que Dani pudiera ser así de tierno.

-Hay algo que tengo que decirte...

Dani interrumpió los pensamientos de Bea con voz dubitativa. Alargó la mano hasta el asiento de atrás y cogió una carpeta que había dejado allí. Al abrirla, sacó un par de folios grapados que Bea reconoció rápidamente.

-¿Qué haces tú con esto?, ¿de dónde lo has sacado? –le preguntó enfadada, mientras le daba vueltas a las dos hojas. Se trataba de dos copias, dos fotocopias mediocres de sus grabados y de los textos.

-Sabía que te enfadarías.

-No me has contestado. ¿De dónde las has sacado?

La piel rosácea de Dani enrojeció ligeramente por esa pequeña riña. El tono habitual de Bea,  suave y delicado, había cambiado radicalmente en apenas cinco minutos.

-Las he cogido esta misma tarde del despacho del doctor Argento.

-¿El doctor Maurizio Argento? –parecía más que sorprendida- . ¿Y qué hacía él con estas copias?

-No estoy seguro, pero creo que se trata de una consulta del Secretario de Cultura, de Escarré.

-¿De Escarré? No es posible.

Bea no dejaba de mirar una y otra vez las dos hojas, comprobando que, exactamente, eran copias de sus grabados.

-Maurizio me llamó a su despacho esta tarde. Me pidió que le valorara esas dos hojas.

-¿Y qué le dijiste?

-Nada. No le dije nada. Reconocí enseguida el dibujo que me enseñaste y pensé que estaba pasando algo raro.

-Gracias. Gracias por no haberle dicho nada.

La voz de Bea volvió a dulcificarse.

-¿Qué está pasando con esos grabados, Bea? No me dejaste imprimir el archivo pdf, y resulta que ahora corre por todo el Archivo sin control...

-¿Cuantas copias hay?

-No lo sé, pero creo que bastantes. Maurizio ha puesto a medio departamento a trabajar en esos dibujos.

-El departamento está trabajando en los grabados...

Bea se paró a pensar. Alex no había planteado ninguna alternativa a este problema.

-¿Qué sabe Maurizio sobre los grabados?

-Sabe lo poco que dije yo. Conoce perfectamente el aspecto de los ‘mezzo incastrato’ y ha puesto sobre aviso a Escarré.

Bea resopló con cierta decepción. Afortunadamente, pensó, seguían yendo varios pasos por delante de ellos.

-¿Vas a contarme qué pasa? Parece que todo el mundo sabe más cosas que yo sobre esta historia...

Dani mostró su disgusto. Empezaba a estar cansado del silencio desconfiado que, a pesar de los hechos, notaba en Bea.

Ella lo meditó y, aunque sabía que hacía mal, le confió parte de lo que sabía.

-Ya sabes que cada pieza de los ‘mezzo incastrato’ se utilizaba para que los estudiantes de ‘San Clemente’ se pasaran mensajes cifrados.

Dani asintió. Recordaba perfectamente que había sido él quien le había puesto en el camino.

-Pues bien, sabemos que, en este –señaló el dibujo que el chico ya había visto en el netbook de Bea-, hay una palabra concreta...

Ella alargó su silencio. Seguía planteándose si avanzar y darle más información a Dani, o si callarse. Optó por continuar. A fin de cuentas, él se había sincerado con ella al entregarle las fotocopias, arriesgándose a ser despedido por hacerlo. Casi lo mismo que le podría pasar a ella.

-¿Vas a decirme qué palabra se esconde o no? –le apremió el chico. La curiosidad le estaba matando.

-“Etxeberría”. La palabra escondida es un apellido.

Bea le contó entonces la arriesgada teoría que pensaba que estaba tras la letra ‘-b-‘ de la esquina inferior y el término euskera al que el dibujo haría referencia según esa idea.

-¿Y el otro? ¿Sabéis ya qué palabra hay tras este? - Dani le señaló el grabado de los cuervos.

Bea negó con la cabeza.

-Llevamos dos días, pero nada... es frustrante ver que no avanzamos. Alejandro no ha dado con una sola lengua que empiece por –lc-. Y yo, combinando la ‘ele’ y la ‘ce’ en dos lenguas no he llegado mucho más lejos.

-¿Qué has probado?

Bea le miró extrañada. No entendía qué quería decir con ‘probado’.

-Me refiero a qué combinaciones has probado. ’Ele’ y ‘Ce’ pueden dar muchas composiciones. Veamos, se me ocurren: Latín-Castellano; Leonés-Castellano; Latín-Catalán; Lombardo-Corso; Ladino-catalán...

-Ése es el problema. Las combinaciones pueden ser muchas, aunque no tantas, pero ¿cómo agrupas dos de esas lenguas en una palabra?

-¿Y si son dos palabras? –le preguntó el chico.

-Tal vez, pero el grabado sólo parece destacar a los cuervos.

-Quizás la misma palabra, ‘cuervo’, en dos de esas lenguas, ¿no?  Tal vez la combinación de esas dos palabras pudiera darnos algo familiar que, por separado, fuese insignificante. Valdría la pena intentarlo, ¿no crees?

Ella estaba dispuesta a escuchar nuevos puntos de vista. Los suyos se habían quebrado antes de ser una idea firme.

-De acuerdo. No perdemos nada por intentarlo.

Aún no había acabado Bea la frase cuando Dani ya había salido del coche y abría el maletero, del que sacó el maletín de su portátil. Lo sacó de la bolsa y lo conectó al mechero del coche.

-¿Ahora? -preguntó ella incrédula.

Las olas sin fuerzas seguían entrando en la playa y la noche se había oscurecido del todo. En el aparcamiento del paseo ya sólo quedaba el viejo coche de Dani, y las luces de los locales, vacíos de clientes, empezaban a apagarse.

-Ahora –dijo resuelto el espigado chico-. Es el lugar perfecto para resolver tu misterio. Además, si lo hago, tendrás que estarme muuuy agradecida...

Ella abrió divertida de par en par los ojos.

-¿Cómo de agradecida?-le dijo con una risita, mientras le daba un beso en el cuello.

-Bueno, teniendo en cuenta que ya he visto tu tatuaje de cerca, el premio tiene que ser de los buenos. Y, ¿sabes?, tienes que estar muy mona vestida de enfermera...

Ella se puso colorada.

-Ja, ja, ja, ¿sabías que eres un cerdo fetichista, Dani?

Él le dijo con la cabeza pícaramente que sí, mientras esperaba su contestación con el dedo sobre el botón de encendido.

-De acuerdo. Trato hecho. Ayúdame con este grabado y seré tu enfermera...

Dani, convencido por la respuesta, pulsó el encendido, colocó el pincho en el portátil y se conecto a internet, mientras Bea sacaba una libreta y un lápiz de su bolso.

Durante la primera hora se dedicaron a recopilar todas las traducciones de la palabra ‘cuervo’ en las lenguas que habían listado, con toda clase de combinaciones que finalmente acabaron por descartar por inverosímiles, y la base de datos de la Biblioteca Histórica tampoco les ayudó a dar con una respuesta positiva.

-Me parece que esta vez no seré tu enfermera –le dijo con ironía Bea, al tiempo que bostezaba abiertamente.

Él continuaba tecleando, absorto en la pantalla, pero sabía que Bea tenía razón.

-¿Me llevas a casa? –le pidió la chica, que ya estaba guardando la libreta-. Mañana tengo que estar en la oficina a primera hora.

-Déjame un último intento para poder conseguir mi premio.

-Último y desesperado, jajaja...

Dani recurrió a lo más rápido e hizo una búsqueda en Google.

-‘apellido cuervo’.

Los resultados no se hicieron esperar y cuando pasó la mirada por la primera entrada, su cara de sorpresa puso en alerta a Bea. Abrió la página y le dijo:

-Escucha esto:

”Son ligures también las terminaciones        -osco y –usco, que se dan, por ejemplo en el apellido Velasco, derivado de la suma de bela ‘cuervo’ y dicha terminación...”

-‘Ele’ de ligur... No se me había ocurrido...

-¡Ya tenemos la primera parte de la combinación y la primera palabra! – exclamó Dani-. ¡Velasco!

Bea parecía pensativa. El sueño se había disipado como por arte de magia, y su cerebro le daba vueltas ahora a una idea sugerida por esas pocas líneas leídas. Volvió a sacar la libreta.

-Se me está ocurriendo una idea...

Y se puso a garabatear en la misma hoja en la que habían listado todas las posibilidades de combinación de lenguas.

-Espero que esa idea que se te está ocurriendo tenga que ver con un sexy vestidito de enfermera – manifestó triunfal-. Creo que me lo he ganado...

Bea, ajena a los comentarios por los que Dani se estaba dejando llevar, le enseñó el croquis que había hecho.

-‘Bela’ + ‘Osco’ + ‘Ez’= ‘Velázquez’ –leyó el chico.

 Enseguida entendió lo que ella había querido decir.

-‘Velázquez’, ¡claro! La cría del cuervo, el pequeño, es el descendiente del cuervo, el ‘hijo de Velasco’ con el sufijo castellano para determinar a los descendientes. ¿Cómo no se me ha ocurrido antes a mí?..

Bea, que había recuperado la expresividad, encogió los hombros en un gesto que parecía decirle “mala suerte, he sido más rápida”. Sin embargo, su semblante pronto se ensombreció al imaginar que alguien ajeno a ‘Glosa’, aunque ese ‘alguien’ fuera Dani, conocía cada paso, cada deducción de los grabados de la ‘Grammatica Setabense’.

-Tienes que prometerme que no le dirás nada de esto a Maurizio Argento. Aunque me estés ayudando, me juego el puesto.

Dani no se lo pensó.

-Prometido –le susurró cariñosamente al oído, al tiempo que la cogía con fuerza de la mano-. Trabajo para Maurizio, pero...

-... ¿pero qué?

-...pero, ya sabes, tú siempre has sido lo más importante para mí...

Ella, de repente,  le abrazó con fuerza inusitada. Le gustaba que Dani se hubiese implicado en su causa, pero aún más que le hubiese dedicado esas delicadas palabras de compromiso.

23.

-¿Qué haces mañana? –le preguntó ella directamente, sin ni siquiera darle tiempo a situarse en la conversación.

La voz de Irene al otro lado del teléfono sonaba sensual, y Alex, con la fantasía hormonada de un adolescente, se la imaginó tumbada semidesnuda en la cama.

Nada más lejos de la realidad. Aunque cómodamente vestida de calle, Irene estaba en ese momento trabajando en la oficina que Calasa le había improvisado en la segunda planta de la clínica Anderson de Madrid. Mientras, en la habitación contigua, Jon de Cala, se esforzaba por respirar con regularidad, conectado a  modernísimos monitores que vigilaban que su vida no se les escaparía.

Irene caminaba en círculos por la habitación, con el móvil pegado a la oreja, y dando pequeños pasos para que ese paseo pareciese más largo, mientras esperaba la respuesta de Alex.

 -¿Me has oído?, ¿qué tienes que hacer mañana? –repitió.

Alex le había escuchado las dos veces pero, alertados, sus sentidos se habían detenido en la pantalla del portátil casi inmediatamente después de descolgar.

Eran las 11 de la noche y alguien había encendido las luces de su despacho en ‘Glosa’.

-Ahora te llamo Irene –le dijo sin quitarle ojo al monitor.

Colgó el móvil y se sentó delante de la pantalla para tratar de identificar a los dos individuos que se movían con soltura por la oficina. Reconoció fácilmente a uno de ellos. El más bajo le pareció ‘Richi’ Pineda, mascando con cierta chulería un chicle. “Otra vez él”, se dijo. El otro tipo, igual de descarnado que ‘Richi’ pero mejor plantado,  se limitaba a guardar unas herramientas y material informático en la bolsa de deporte que llevaba consigo, ajeno a lo que su compañero hacía. Estaba claro quién de los dos había conseguido abrir la puerta del despacho.

Por su parte, ‘Richi’ Pineda abría indiscriminadamente cajones y curioseaba entre los papeles, con la seguridad y la tranquilidad de quien piensa que no será descubierto. Hizo algunas fotos de los papeles que había sobre la mesa de Bea, ninguno relevante porque todos los documentos y archivos relacionados con la ‘Grammatica Setabense’ estaban guardados a recaudo en la caja fuerte, junto con los grabados. Con esas fotos ‘Richi’ y Escarré tal vez pudieran aprender, después de traducidos los textos, a  preparar ‘Garum’, la salsa más habitual en el Imperio Romano,  o a elaborar delicioso ‘Mulsum’, vino con miel.

Afortunadamente, el complicado sistema de apertura de la caja de seguridad estaba fuera de las posibilidades de los dos maleantes, y no perdieron demasiado tiempo ni esfuerzo en intentar abrirla.

‘Richi’ dio un último repaso a los cajones y en el último de ellos vio algo que pareció  gustarle. Era una pluma estilográfica plateada ‘Waterman’ que Alex hacía tiempo que no usaba, pero que apreciaba por tener cierto valor sentimental. ‘Richi’ la cogió y, embelesado con la pieza, se sacó el chicle de la boca y lo tiró a la papelera mientras empezaba a abrir el papel de uno nuevo. Comprobó, haciendo varias rayas sobre una hoja en blanco, que la pluma escribía perfectamente y, dejándola a la vista, se la colocó en el bolsillo exterior de la americana.

Alex, al verlo, sintió como si le punzaran el corazón, revolviéndose incómodamente en la silla mientras era testigo lejano del hurto.

Poco les quedaba ya por sacar de allí y, acabada esa breve inspección del despacho, los dos intrusos apagaron las luces y cerraron la puerta, lejos de la vista indiscreta de la cámara.

El profesor miró el reloj del video que estaba grabando toda la secuencia en el disco duro. Habían pasado escasos cinco minutos y, aunque a corto plazo no era posible recuperar su ‘Waterman’, se juró que haría que ‘Richi’ la pagara con creces.

Siguió vigilando la pantalla, por si a aquellos dos se les ocurría volver en busca de más objetos suyos, pero recordó que había dejado con la palabra en la boca a Irene y, con cierta melancolía presente aún en su interior, marcó su número.

-¿Algún problema? –le dijo ella al descolgar, ligeramente molesta.

Él se disculpó y trató de justificarse.

-Han entrado a robar en mi oficina...

Fue ella la que se excusó entonces por su manera de contestarle, aunque enseguida reparó en un detalle importante.

-¿Los grabados están a salvo?

-A buen recaudo. No tienes nada que temer –le respondió con  decidida honestidad-. Por cierto, antes de colgarte... ¿me proponías una cita?

-No era exactamente una cita, pero sí te proponía quedar mañana.  Vamos a ir a por el tercer grabado.

-Ummh, es una propuesta tentadora, pero mañana será imposible. Ya te he dicho que han entrado a robar en ‘Glosa’...

-Sí, lo entiendo. Podemos dejarlo para el jueves. Tal vez sea mejor planificarlo bien.

-¿Planificar?

-Ya te dije que conseguir los otros dos grabados no sería tan fácil como en Alicante. Esta vez hay pocas posibilidades de compra.

-¿Y cuál es tu propuesta?

-Tengo algo pensado, pero será mejor que no te cuente nada hasta haberlo meditado bien. Puede llegar a ser...ilegal.

Alex abrió los ojos de par en par.

-No dejas de sorprenderme, Irene. Acabarás convertida en una peligrosa ‘Bonnie’.

Ella se rió con naturalidad. Parecía que con ese sonido se estaba librando de unos cuantos kilos de presión sobre su espalda.

-Pues entonces me gustaría que tú fueses mi ‘Clyde’.

-Trato hecho, pues. Delinquiremos juntos. ¿Dónde es el próximo asalto?

-En Toledo. En una Fundación particular.

Alex pensó qué debía hacer. Al día siguiente, después de echarle un vistazo al despacho, había apalabrado un par de reuniones con unos concejales interesados en valorar piezas de sus museos municipales, por lo que veía difícil escaparse antes de la comida.

-Mañana por la mañana me será imposible –dijo finalmente-, pero por la tarde puedo estar en Madrid. ¿Te llamo cuando salga y me recoges?.. Podemos pasar la noche juntos y salir el jueves para Toledo...

Irene volvió a reírse. Le gustaba que Alex fuese así de directo y sincero.

-Empiezo a pensar que sólo quieres verme para acostarte conmigo, pero admito que me seduce tu plan. Realmente, sabes cómo convencer a una chica como yo, que no tiene dudas, jajaja...

Ambos se sentían a gusto el uno con el otro, juntos o en la distancia, y se notaba en el modo en el que se acariciaban con las palabras, con pasión sexual y ternura espiritual.

Continuaron hablando un buen rato más haciendo planes para la noche siguiente, al tiempo que Alex hacía una reserva en el AVE a través de la página web de R.E.N.F.E.

-Ya tengo hecha la reserva –le interrumpió mientras imprimía el billete electrónico-. Llegaré a Atocha a las 17:48h.

Volvió a abrir la ventana con el enlace de la cámara de la oficina y se acordó de una cosa.

-Se me había pasado decírtelo, una buena noticia para dar a Jon de Cala... Ya tenemos un resultado para el primer grabado. Es un apellido.

-¿Un apellido? ¿Cuál?

-‘EtxeberrÍa’. Supongo que sabrás traducirlo...

-‘La Casa Nueva’... ¿Cómo lo habéis conseguido?

-Mañana te cuento todos los detalles.

-De acuerdo. Alex, tengo que dejarte, acabo de oír entrar a la enfermera en la habitación de Jon.

-Dale ánimos de mi parte. Nos vemos mañana.

-Hasta mañana. Por cierto Alex, buen trabajo...

24.

Al día siguiente, Bea llegó a ‘Glosa’ exultante. La noche anterior, frente a la playa, y con la inestimable intervención de Dani, habían conseguido dar con la segunda palabra. ¡La segunda palabra!

No tenía aún muy claro qué sentido debía otorgarle a esas dos palabras, sobre todo cuando aún les faltaba la otra mitad del ‘mezzo incastrato’, pero era una buena noticia el haber comprobado que su teoría, la que se había basado en la letra impresa del grabado para remitir a una lengua conocida por el autor,  estaba bien enfocada.

La mala noticia era que Escarré tenía pruebas de los dos documentos, aunque estas fuesen  en forma de vulgares fotocopias. Los duplicados de Dani, los que le enseñó en el coche, se los había traído a la oficina para poder mostrárselos a Alex y, así,  tomar una decisión al respecto.

Éste llegó a los pocos minutos. Parecía haber dormido poco, ojeroso, pero puso su mejor cara al ver a Bea. En la mano llevaba una pequeña maleta de viaje. Nada más entrar, y con el ‘buenos días’ aún saliendo por su boca, se fue hasta su mesa y abrió, con ansiedad, el último cajón y lo revolvió. No había demasiadas cosas allí, así que pronto confirmó con una mueca de disgusto que la ‘Waterman’ no estaba.

Bea al ver el extraño comportamiento de su jefe, le preguntó.

-Ayer por la noche entraron dos hombres de Escarré. Y uno de ellos se llevó mi estilográfica de plata...

Alex hablaba sin tapujos. Sabía que no había escuchas, así que le puso los cinco minutos de grabación que tenía de lo sucedido la noche de antes. Con cada fotograma, Bea abrió los ojos cada vez más. No era capaz de reconocer a ninguno de los dos individuos que habían entrado, pero su cara se repuso al pensar en la cara que Escarré pondría cuando le entregasen la traducción de la ‘Garum’ y el ‘Mulsum’.

Recordó entonces las fotocopias de Dani.

-Tienen más cosas que tu estilográfica -le dijo con reserva.

Bea sacó las dos hojas grapadas y se las entregó. Si Alex parecía antes disgustado, en ese momento su semblante se desencajó con gesto irritado.

-¿Cómo las has conseguido?

-Dani, mi ... amigo de los ‘Despachos Alfabéticos’ me las dio ayer.

La chica rezó para que Alex no hubiese detectado esa pequeña duda al calificar a Dani. Por suerte, su cabreo con la situación parecía que lo hacía menos perceptivo que de costumbre.

-A él se lo había dado Maurizio Argento y a este...

-Está claro. ¡A Maurizio se los ha dado Escarré! ¿Cómo es posible que ese hijoputa tenga ya copias de nuestros grabados?

Bea se encogió de hombros, pero aventuró una hipótesis de lo que podía haber pasado.

-Si han sido capaces de entrar aquí, dando con la clave numérica del teclado de seguridad, pueden haber sido capaces de dar con la contraseña del archivo encriptado que hackearon.

Alex reconoció que podía tener razón. El primer grabado estaba cubierto por una contraseña sencilla de cuatro letras. ‘SPQR’, a fin de cuentas, no era una clave tan complicada.

-Pero... ¿y el segundo?, ¿de dónde lo consiguieron? Hemos sido muy precavidos desde que se compró...

-Tú mismo reconociste que un coche, posiblemente hombres de Escarré, os siguió hasta Alicante. Tal vez el antiguo propietario les vendió una copia.

El razonamiento de la chica parecía lógico. Desgraciadamente para Enric y, sobre todo para Natalia, la suposición de Bea andaba desencaminada en los términos de la adquisición.

-Espero que, por lo menos, no hayan conseguido también la primera palabra...

-...yo ya he dado con la segunda –le interrumpió ella con modestia contenida, mientras garabateaba uno de los dibujos.

Sobre la fotocopia del segundo grabado, Bea había hecho algunas anotaciones que enseñó a Alex.  Junto  a la  ‘-L-‘ escribió  “ligur” y,  junto  a la ‘-C-‘, “castellano”. Encima del cuervo más grande, el de color más claro, los términos “BELA OSCO”, y una flecha que los enlazaba con “ligur”. A su lado, sobre el cuervo más pequeño y oscuro, escribió “EZ” y, del mismo modo que en el caso anterior, una flecha que la emparejaba con “castellano”.

-“Bela Osco Ez” –leyó- . “Velázquez” –resumió maravillado Alex-. Has sido muy hábil.

Bea agachó la cabeza ligeramente, con timidez, mientras sus pómulos enrojecían sutilmente. Por mucho que se esforzase en aceptarlos, le costaba un mundo asimilar las excelencias que Alex le lanzaba a menudo.

-La figura del cuervo grande y claro representaría la palabra ‘Velasco’, pero el pequeño, el realmente importante...

-...el ‘focalizado’, según nos había dicho don Alberto... –puntualizó Alex.

-Pues eso. El focalizado, el pequeño, sería la representación de la palabra, del apellido ‘Velázquez’. “Bela” como “cuervo”, y el sufijo “-ez” que, en castellano, viene a significar “hijo de”. Por tanto, “Velázquez” o “Hijo/cría de Velasco”.

-Así que ya tenemos ‘Etxeberría’ y ‘Velázquez’... ¿Qué puede significar?, ¿un nombre?

-Hasta que no tengamos los otros dos grabados será arriesgado sacar conclusiones –determinó Bea, reacia a dar veredictos anticipados.

-Eso me recuerda que tenía que decirte algo. Salgo esta tarde para Madrid. Mañana voy a por el tercer grabado....

Su frase sonó ilusionada, igual que la de un niño que va a recibir un regalo por Navidad.

-¿Dónde está? –preguntó con mucha curiosidad Bea. Sabía que, casi sin haber digerido la victoria del segundo, ya tenía que prepararse para autopsiar el tercero.

-En Toledo en una Fundación Cultural. Esta noche sabré más.

Bea le miró de reojo y exteriorizó un guiño simpático, algo así como el reflejo burlesco de sus palabras. Alex, que hizo como si no la hubiese visto, no tuvo más que aceptar interiormente que sus pocas palabras dejaban a la vista más información de la que a él mismo le gustaría dar.

-¿Cuándo me la presentarás? –le salió inconscientemente, aunque enseguida se arrepintió.

-¿A Irene?-preguntó a modo de respuesta, con cierto grado de inocencia-. Seguramente el mismo día que te atrevas a presentarme a tu ‘amigo’ Dani.

Bea quiso en ese momento que la tierra se la tragara. Para su desgracia, Alex sí que había detectado la sutil duda, el pequeño matiz de su voz al nombrar antes a Dani. No lo había dicho con ninguna maldad, más bien con sorna al descubrir un aspecto nuevo en la personalidad de Bea: era capaz de enamorarse.

-Haremos una cosa. ¿Por qué no organizamos una cena pronto y así podremos conocernos los cuatro? Parece que somos los que estamos sacando adelante el trabajo, ¿no? Tengo mucha curiosidad por hablar con Dani, y seguro que tú tienes la misma por ponerle cara a Irene...

Bea seguía avergonzada. Su timidez patológica, sumada a todas esas indecisiones y restricciones auto-impuestas sobre su relación con Dani, aparcadas durante días pero sacadas ahora a la luz, la abatieron como un tren descarrilado.

Sin embargo, esa vergüenza se transformó enseguida en sensación de alivio y libertad, y  no le pareció tan mala la idea de Alex.

-Ya hablaremos de eso más adelante –le contestó como pudo, evitando darle una respuesta inmediata.

 Alex no se contrarió. Recordó un detalle que había pasado por alto al entrar y que, después de hablar con Irene, quería aprovechar.

Levantó la papelera de debajo del escritorio y cogió los dos únicos objetos que allí había depositados. Un chicle masticado y su envoltorio. La prueba física de que ‘Richi’ había estado allí.

-¿Qué haces? –le preguntó confundida Bea.

Él no le contestó, volcó el contenido de la papelera en una pequeña bolsa de plástico y se la guardó en el bolsillo.

-Cosas mías. Hazme un favor, yo me voy ahora a un par de reuniones pero, antes de irte a comer, entra en mi cuenta de correo, la vieja, y quiero que te mandes un mail en el que ponga que hoy salgo para Madrid en el AVE de las 16:10h. ¿Me has entendido?

Ella le dijo que sí.

-¿Y cuál será tu tren realmente?

-Ése mismo. Quiero darles tiempo a que se preparen para que vayan detrás de mí.

Bea frunció el entrecejo. “¿Por qué darles esa ventaja?”, se preguntó, pero no llegó a decírselo a Alex.

-Tú hazlo, que sé lo que me hago –le pidió buscando su comprensión-. Tengo que irme o no llegaré.

Alex se encaminó de nuevo a la salida, cogiendo la pequeña maleta de mano con su equipaje. Cuando estaba a punto de abrir la puerta se paró en seco.

-...por cierto, felicita a Dani de mi parte...

Bea le interrogó con la mirada.

-...ha conseguido que, por una vez, y aunque sólo sea con la mirada, admitas que estás enamorada.

Soltó la frase como el que deja un petardo encendido sobre un estante repleto de frágil cristal de bohemia, y se marchó como si nada.

Aún así, no tenía razón, pensó Bea. Era la segunda vez en su vida que se sentía así.

25.

 Frente al edificio Géminis, en uno de los bancos del paseo central de la Avenida de las Cortes Valencianas, y a resguardo de miradas indiscretas, había una chica sentada que golpeaba, con impaciencia e inquietud, el tacón de uno de sus zapatos contra el cemento.

Tenía la piel blanquecina, casi lechosa, y algunos moratones indiscretos le asomaban por detrás de las enormes gafas de sol que le afeaban el aspecto. Un corte en el labio y algunas heridas superficiales en brazos y rodillas acababan de conformar la imagen externa de esa chica de pelo negro y fino, con el flequillo cortado sobre las cejas,...lineal y preciso, como hecho con bisturí...

Natalia Blasiuk era ucraniana, de Kharkiv y, aunque llevaba años esforzándose en pulir su rudo castellano, las erres seguían sonando más fuertes de lo normal cuando salían disparadas de su boca, redoblando la vibración hasta pronunciar casi una palabra nueva. Sin embargo, desde hacía diez días apenas hablaba, tan sólo exteriorizando lágrimas, consumida por heridas internas que no se cerrarían en mucho tiempo. Seguía notando, humillada, cómo golpeaban en su cerebro las vejaciones de aquellos dos salvajes, y estaba dispuesta a hacer lo que fuese para que ese nauseabundo dolor desapareciese de su cabeza.

Si conseguía cerrar los ojos, aún podía recordar con exacta nitidez cada minuto, cada uno de los fragmentos de aquella violenta agresión, con las dos bestias arrastrándola por los instintos más bajos del comportamiento humano hasta convertirla en la sombra de la mujer que jamás volvería a ser.

Y, de igual forma que se recuerda con repugnancia el eco de un sonido molesto, a ella le perturbaba desde aquel día acordarse del asqueroso soniquete que el  más pequeño producía a su espalda al masticar entrecortadamente chicle cerca de su oído, mientras la violaba por el culo.

La única ventaja de tener frescos todos los detalles de esa fatídica mañana de domingo había sido que pudo aislar un nombre en una frase de las pocas inteligibles que el grandullón le dirigió al más pequeño entre bramido e insulto, entre golpe y penetración.

-...que le echen ahora la culpa de esto a Alejandro Medina...

Después, el pequeño la volvió a llamar ‘puta’ y ’zorra estrecha’, pero no hablaron más. Sólo un gemido con olor a chicle de menta, las risas del grandullón y el sonido de los golpes que seguían cayendo sobre el cuerpo desvanecido de Enric.

“Alejandro Medina” y “Universidad de Valencia” eran los únicos datos de que disponía Natalia Blasiuk para dar con respuestas a lo que le había pasado y, aunque era una opción vaga, había conseguido dar con la imagen de un hombre que le resultaba familiar. “Alejandro Medina” era el hombre que, esa misma mañana de domingo, le había comprado a Enric el dibujo de los dos pájaros por tres mil euros...

No le resultó difícil a Natalia dar con la dirección de ‘Glosa’, y allí llevaba, en ese mismo banco, desde bien entrada la mañana.

Pasadas las 9 lo reconoció en la otra parte de la acera. Acababa de llegar en un taxi llevando una pequeña maleta de viaje, pero  enseguida lo perdió al entrar en el edificio. Ella notó cómo los latidos de su corazón triplicaban su ritmo pero, aunque intentó alcanzarle, no le permitieron el paso en la recepción.

Decidió seguir esperando pacientemente a que saliera. “No tengo prisa”, pensó, “ya sé dónde localizarte”.

La espera no se hizo demasiado larga.

Transcurridas un par de horas le vio salir con la misma maleta en la mano. Parecía que iba a salir de viaje. Natalia se puso en pie para cruzar la acera, dispuesta a seguirle hasta donde fuera necesario, mientras veía cómo Alex intentaba parar un taxi.  Sin embargo, Natalia no tuvo la oportunidad de ir tras él. Sus músculos se pusieron rígidos cuando, de repente, vio salir a dos individuos del edificio de donde había salido Alejandro Medina. Sus caras, sus figuras le acompañarían de por vida. El grandullón y el pequeño del chicle.

Roja por la ira y llena de rabia, pero consciente de que no tenía ninguna posibilidad contra esos dos si intentaba acercarse a golpearles, sacó el móvil y los grabó en vídeo, mientras veía cómo rápidamente montaban en un coche oscuro y se ponían tras el taxi de Alejandro Medina, a cierta distancia, como si lo siguieran.

La tensión de sus músculos por fin se relajó al cabo de pocos segundos, cuando el taxi y el coche oscuro se habían perdido al final de la avenida, aunque sus pensamientos estaban confusos y  no dejaba de darle vueltas a lo que acababa de ver. “Cómo era posible que esos dos violadores también estuvieran allí”, pensó aturdida y aterrada por la idea de haberlos tenido tan cerca.

Volvió a  sentarse en el banco y, con las manos temblorosas, abrió su teléfono móvil buscando la grabación que había hecho.

Ésta apenas duraba unos pocos segundos y, la mayor parte del tiempo, no se  podía distinguir nada, debido sobre todo al movimiento tembloroso de la mano de Natalia. Aún así, en esos breves instantes de grabación pudo volver a ver la cara de sus dos agresores, así como la matrícula del coche en el que habían subido...

De repente, mientras ponía de nuevo el video, una extraña sensación, suma de angustia, ansiedad y desasosiego le recorrió parte de su cuerpo, como si un pedazo de su interior se revolviese violentamente contra esas imágenes, contra el recuerdo de esos hombres. Era una molestia que nacía en la boca de su estómago y que fue subiendo progresiva y precipitadamente caliente por su garganta hasta que, al final, salió violentamente, sin ningún amago ni límite, manchando de vómito cada centímetro que la rodeaba.

Después, su cuerpo sólo tuvo fuerzas para llorar, si bien ese llanto era mudo.

26.

El bar de la plaza del pueblo estaba hasta los topes a la hora del vermut, con las mesas a punto de llenarse para servir las comidas del menú, que esa día constaba de un primero como ‘ensalada, paella o sopa castellana’, un segundo a elegir entre ‘chuletillas de cordero, pechuga a la plancha o merluza’, postre -tarta o yogur-, bebida y café. Precio: siete euros.

Carrasco y Pineda se habían pasado toda la mañana detrás del taxi de Alejandro Medina, recorriendo cientos de kilómetros por el interior de la provincia. La primera parada la había hecho casi a la hora de haber salido, en un pequeño edificio de oficinas municipales de Moixent, al sur de Valencia. Los dos hombres permanecieron atentos a la puerta de esa oficina, no fuera que les volviese a pasar lo de Murcia y Alejandro les diese esquinazo.

No fue así. La visita duró más bien poco y, antes de que pudieran empezar a entumecerse sus músculos, tuvieron que ponerse en marcha tras el mismo taxi, que había permanecido a la espera de su cliente.

El trayecto fue, en esta ocasión, más breve, y siempre hacia el sur. Entraron en Bocairent y, después de callejear por estrechas y empinadas calles adoquinadas, llegaron a la plaza del pueblo. El taxi paró unos instantes en la puerta del ayuntamiento, el lugar de la siguiente reunión de Alejandro y éste, ya en tierra, le pagó al taxista, que enseguida desapareció de su vista.  Mientras, discretamente, Carrasco dejó su Mégane en la parte de enfrente, justo al pasar la fuente del ánfora que presidía la plaza.

-Necesito beber algo –le había dicho al poco Carrasco a su compañero, que continuaba con la mirada fija en el portón de entrada del ayuntamiento.

Por la hora que era, imaginaron que esa reunión en Bocairent podría alargarse más que la primera, incluso hasta después de la comida, por lo que decidieron salir del coche a estirar las piernas y tomar algo fresco, justo en el bar en el que estaban ahora. De eso hacía casi cuarenta minutos.

Sobre la mesa, situada junto a un ventanal desde el que podían controlar perfectamente el ayuntamiento, había un par de botellas de agua vacías así como un vaso de whisky que apuraba Pineda.

-Tengo hambre, voy a pedirme algo –dijo Carrasco, que hizo una señal a la camarera-. ¿Tú vas a comer alguna cosa?

Pineda negó con la cabeza. Parecía distraído, aunque en realidad estaba molesto, jodido con el trabajo que Costas les estaba ordenando llevar a cabo en esos últimos días, marionetas de Escarré para ser los perros falderos de un Juan Lanas cualquiera.

La camarera trajo en ese momento el pedido de Carrasco.

-Las dos raciones de chuletillas de cordero, el pan, el allioli y la Coca-Cola...

- Anda guapita de cara, tráeme otro vaquerito – interrumpió Pineda a la chica, mirándole descaradamente el escote mientras levantaba el vaso de whisky vacío. 

-Muy bien señor. ¿Algo más?

Pineda la ignoró. Observaba ahora con asco cómo Carrasco se zampaba con ansia la primera de las tajadas, cogiendo la punta de la chuleta y estirando la mantecosa carne del cordero hasta arrancarlas de un único bocado, al tiempo que untaba y tragaba un gran trozo de pan con salsa de ajoaceite.

El vaquerito le llegó enseguida, y esta vez la camarera no trató de ser amable con ese pequeño individuo maleducado que no dejaba de mirarle las tetas cada vez que pasaba por allí.

-Cerdo de los cojones –dijo ella casi en un susurro mientras volvía a la barra, pero sonriéndose al pensar qué tal le estaría sentando ese whisky que se enfriaba en el vaso con un cubito hecho a base de agua y orín de perro...

El teléfono móvil de Pineda sonó en ese momento. Era su jefe.

-Dime, Costas

-¿Dónde estáis?

-En Bocairent. Medina está aquí, en el ayuntamiento. Iba a llamarte más tarde para pasarte el informe...

-Pues dejadlo ahí y, vosotros, volved.

-¿Qué coño pasa ahora?

-Alejandro Medina sale esta tarde para Madrid y quiero que vosotros dos estéis allí. Preparaos.

-¿A Madrid? ¿Pero qué cojones pintamos nosotros en Madrid?, ¿no pueden ir otros...?

-Vosotros no pintáis nada, ni en Madrid, ni en Valencia, ¿estamos? Y si hablamos de cojones, será mejor que no me los toques demasiado o acabarás trabajando recogiendo la mierda de mi perro cuando tenga diarrea.

Pineda se calló por prudencia. Su jefe podía ser un tipo sociable y condescendiente a las buenas, pero áspero y bronco cuando veía cuestionada su autoridad.

-Dejad este operativo, volved a Valencia ¡ya! y recoged algo de ropa de vuestras casas. Parece que será, mínimo, un par de días.

-¿Dónde hay que ir? - preguntó Pineda un poco más sumiso.

-Aún no tengo datos suficientes. Vosotros haced lo que os he dicho y, cuando lo tengáis todo, salid cagando leches para Madrid en coche. Por el camino, y cuando sepa a qué hora sale su tren, os llamaré para informaros de cuándo llega Alejandro a la estación para empezar el nuevo servicio.

Costas colgó, y dejó a Pineda más jodido de lo que estaba con el ruin trabajo de ser el perro faldero de Alejandro Medina.

Carrasco, atento a la conversación, pero más aún a las chuletas de cordero, se chupó los dedos para rebañar cualquier resto de sabor.

-¿Vamos a Madrid? –le preguntó, después de dar un gran trago a su refresco.

Pineda asintió, al tiempo que  se giraba para pedirle la cuenta a la camarera. La chica, atenta, se acercó enseguida a la mesa y, mientras recogía los cubiertos, pudo ver de reojo cómo se bebía con prisa el whisky que le había servido antes.

Una mueca burlona y satisfecha asomó por la cara de la camarera. Pineda, por su parte, apuró el líquido del vaso, dejó caer lo que quedaba del cubito en su boca y lo mordió, para acabar tragándolo.

27.

Alex seguía durmiendo plácidamente en la cama, mientras Irene, paseando nerviosa por la habitación del hotel, seguía dándole vueltas al plan que habían trazado para conseguir el tercer grabado y que, sin ser demasiado elaborado, creían que sería suficiente.

Estaba amaneciendo en Madrid y, aunque pronto sonaría el despertador, decidió adelantarse e ir dándose una ducha que la relajase. Llevaba desnuda toda la noche, abrazada al cuerpo caliente de Alex, y el agua fría le sirvió para que todos los pensamientos engarrotados se sosegaran. Cuando estaba acabando de vestirse entró Alex, sonriente y descuidadamente despeinado, que la miró con ojos tiernos y, cogiéndola por la cintura,  le dio un beso en el cuello.

-Pareces nerviosa –le dijo mientras se metía en la ducha.

-No suelo levantarme todos los días con la idea de robar un grabado. ¿Tú sí?

El se rió escandalosamente bajo el agua.

-Lo cierto es que ésta no será la primera vez que infrinja las normas...y, lo mejor, es que nunca me han pillado.

-Eso me deja más tranquila. He ido a parar con la persona adecuada...–le contestó con mucha ironía mientras volvía hacía la habitación. Trataba de parecer tranquila, pero cada minuto que pasaba y se acercaba  a la hora de salir hacia Toledo la turbaba más.

 Alex no tardó en salir del baño, justo en el momento en el que el servicio de habitaciones les acababa de subir un gran desayuno continental. Se frotó las manos de puro placer al ver la mesa llena de pan, huevos, beicon, zumos y café. Irene llevaba varios días ocupando esa misma habitación y en recepción, que empezaban a conocer sus rutinas, también les habían hecho llegar la prensa del día, que Irene leía ausente y sin demasiado interés, mientras daba los primeros sorbos a su tazón de café con leche.

Desayunaron y leyeron casi en silencio, fruto de los nervios de Irene y del hambre con la que se había despertado Alex.

 A las 8 en punto, y con el estómago a punto de estallarle, el profesor decidió que lo mejor era que bajaran a por el coche, aparcado en el parking del hotel desde la tarde anterior, cuando Irene había ido a recogerle a Atocha. El trayecto hasta Toledo iba a ser corto, apenas 80 kilómetros, pero Alex quería estar pronto en la Fundación ‘Ramón Ugarte’ para evitar llevar a cabo el ‘trabajo’ con demasiadas turistas a su alrededor.

No necesitaban ir demasiado cargados, así que cogieron los cuatro bultos que habían previsto que necesitarían y bajaron en el ascensor. Al llegar a la planta subterránea en donde estaba aparcado el Audi, Alex hizo un barrido rápido y discreto con la vista para comprobar que todo estaba como esperaba. El aparcamiento, aunque casi a oscuras, estaba en silencio y prácticamente vacío, por lo que pudo  encontrar su objetivo enseguida. A unas plazas de distancia acertó a distinguir el Mégane Gris oscuro de los hombres de Escarré, aunque sus dos ocupantes se esforzaban, sin éxito, por permanecer agachados y, de este modo, evitar ser descubiertos.

-¿Siguen ahí? –le preguntó curiosa Irene. Seguía sin entender el empeño de Alex por permitir que esos dos esbirros llegasen tan lejos.

-Sí -le confirmó, mientras disimulaba haciendo como que miraba un mapa-. Están cuatro plazas más adelante, hacia la salida. Ten cuidado y no vayas demasiado deprisa. Tiene que darles tiempo a seguirnos.

-¿De verdad crees que es lo mejor? Cuanta menos gente por allí, más seguros estaremos.

-Hazme caso, son necesarios.

El Audi TT arrancó, y el Mégane oscuro se colocó pronto a pocos metros de distancia, los suficientes como para creer que estaban a salvo de quedar expuestos.

Alex puso la radio y, del modo más natural que pudo, volvió a la carga con el asunto del trabajo. Quería estar seguro de que tenían posibilidades de conseguirlo.

-¿Qué más cosas debo saber de esa Fundación? –le preguntó Alex una vez que la velocidad se acomodó a la autovía-. Necesito tener toda la información posible para asegurarme de que nada nos fallará...

-Todo lo que tengo sobre ese lugar ya te lo conté ayer. La Fundación ‘Ramón Ugarte’ es un centro privado de arte financiado principalmente con capital privado, en especial  por algunas de las personas más influyentes de la provincia. Y son esos mismos inversores los que no están dispuestos a perder uno de los activos más valiosos que poseen...

Irene meditó si continuar.

-...Además, puedo asegurarte que, aunque era muy generosa,  la oferta de Jon por la ‘Grammatica’ no les impresionó lo más mínimo.

-¿Y el grabado?, ¿estamos seguros de que desconocen su existencia...?

-Jon estaba seguro de eso. Tuvo en sus manos la ‘Grammatica Setabense’ de la Fundación y pudo hojearla durante unos minutos. La contratapa estaba intacta, sin rasgar, no como la nuestra, y no parecía que nadie conociese la existencia de un grabado en su interior...

-Tal vez sí lo sabían, pero no les interesaba contárselo a Jon.

-Tal vez –admitió Irene-, pero en este momento sólo podemos especular. Necesitamos tener la ‘Grammatica’ de la Fundación para asegurarlo...

Alex asintió. Decidió entonces revisar los planos de la distribución de los tres pisos de la Fundación, conseguidos por el equipo de Jon de Cala sin aparente esfuerzo, así como las imágenes de la vitrina en la que se custodiaba el ejemplar.

-El problema serán los vigilantes.

-No te preocupes por eso, tengo un par de ideas para librarnos de ellos –le dijo con mucha seguridad Alex, lo que tranquilizó los sobresaltados ánimos de Irene-. Después sólo necesitaré unos pocos minutos para sacar el grabado.

Alex le expuso con detalle el plan a Irene, aclarándole todas las dudas que le surgieron a la chica.

 Para cuando terminó de convencerla, pasaban las nueve de la mañana, y el coche dejaba atrás la Autovía de Toledo para  entrar en la avenida de Madrid. Al llegar a la altura de la plaza de toros, al norte de la ciudad, Irene decidió aparcar. Quedaban un par de kilómetros hasta la Fundación, pero le apetecía caminar un rato por la capital de los visigodos, cogida por la seguridad de la mano de Alex, ya que las suyas ahora, tan cerca del objetivo, estaban temblorosas y empapadas en sudor.

Los dos habían estado antes en la vieja ciudad manchega por separado, pero en esa ocasión, juntos, caminaron y admiraron con detenimiento cada uno de los rincones de la ciudad antigua, e Irene se dejó llevar por la efusividad con la que Alex le documentó cada rincón de las calles con historias añejas que parecían oler a leyenda. La vuelta a la Edad Media a través de las palabras del profesor, aunque sólo fuera en la imaginación de la chica, contrastaba con el tímido despertar de la actividad de la ciudad, con calles atiborradas de transeúntes ataviados con bermudas y gorras de sol, chanclas con calcetines y, sobre todo,  con todas aquellas micro-cámaras de vídeo que acompañaban cada uno de sus movimientos y exclamaciones, y que perpetuarían para siempre el aspecto de la milenaria urbe.

Ambos sabían que no debían detenerse como hacían todos esos turistas con los que se cruzaban, al menos esa mañana, por lo que decidieron aligerar el paso para así evitar la tentación de caer al embrujo de los museos, capillas, sinagogas y edificios históricos que se plantaban ante sus ojos.

Con más ritmo de velocistas alocados que de viajeros reposados llegaron, atravesando la calle del ángel, al barrio de Santo Tomé, en la Judería pero, aunque les hubiera gustado, no hicieron nada por bajar la fuerte cadencia.

Desde esa posición, si hubiesen girado en ese momento a la derecha habrían llegado hasta el Paseo del Tránsito y podrían haberse sentado en una terraza a beber una cerveza helada para, después, cruzar la calle y así poder visitar la que fuera casa de ‘el Greco’.

O, mejor aún, podrían parar en la Iglesia de Santo Tomé y, a los pies del templo, entrar en la capilla en donde todavía se conservaba “el entierro del Señor de Orgaz”.

Sin embargo continuaron recto, idéntica ruta que  aquellos dos hombres de traje que, tras ellos y a duras penas, mantenían su ritmo.

Irene se detuvo y miró en el plano para tratar de situarse en el mismo, aunque Alex  sabía perfectamente cómo llegar hasta la Fundación y tenía claro el camino a seguir.

-La calle del Ave María está aquí cerca... –dijo ella mientras señalaba con el dedo la dirección que deberían tomar. Tenía los labios resecos por la caminata, así que bebió un gran trago de la botella de agua

-¿Estás bien? – le preguntó él con cierta preocupación-. Si crees que no puedes hacerlo, será mejor que no entres...

Ella negó con firme seguridad mientras se pasaba la lengua por los labios para refrescarlos un poco más.

-Estoy bien, sólo un poco tensa y con ganas de volver al hotel, nada más...

A la espalda de Alex, Irene pudo distinguir con toda nitidez a los dos que les habían seguido desde Madrid. Eran un hombre corpulento y apuesto junto otro más enclenque, los dos incómoda e indiscretamente vestidos de traje, y que en ese momento detenían bruscamente el paso y disimulaban mirando un escaparate, a una distancia poco recomendable para pretender pasar desapercibidos. La chica disimuló e hizo como si no los hubiera visto, aunque se refirió a ellos.

-Parece que nos han alcanzado...

-No, cariño, hemos dejado que lo hagan. Esos dos son demasiado torpes para haberlo logrado por sí solos...

Alex la observó con detenimiento y, cuando notó que su rostro empezaba a relajarse, la apremió. Al contrario que ella, Alex tenía ganas de llegar a la Fundación.

-¿Continuamos?

-Sí, vamos, acabemos cuanto antes –dijo Irene.

Cambiaron el paso anterior y esa vez bajaron despacio por la Cuesta de la Reina, cerca de Santa Isabel, buscando pasar desapercibidos entre el resto de los turistas, cogidos de la mano para,  después de girar por la calle de Jesús, entrar por la estrecha calle del Ave María.

Localizaron la Fundación ‘Ramón Ugarte’ enseguida, ya que era el primer y único gran edificio de la calle, rehabilitado para dar cobijo, entre otras piezas, a una de las cuatro ‘Grammaticas Setabenses’. Y aún así, después de comprobar que sí que era posible, les pareció mentira que en esa bajada recóndita y rancia, llena de polvo y adoquines romos inmemoriales, casi desterrada de los planos de la ciudad, también pudieran encontrarse rincones tan bellos y lugares tan especiales.

-Has comprobado que lo llevas todo, ¿no? –le insistió Irene antes de continuar hasta la entrada del edificio. Desde que se habían levantado, era la tercera vez que le hacía la misma pregunta.

Alex, aunque seguro, abrió la riñonera que había comprado la tarde del día anterior en Madrid, y se cercioró, también por tercera vez, que seguían ahí los destornilladores y la cuchilla.

-Tranquila, siguen aquí –dijo golpeando la riñonera con seguridad.

Ella apretó con fuerza su bolso, como si temiese que se lo arrancaran, ya que ella guardaba el resto de los elementos necesarios para obtener el tercer grabado.

-Pues vamos allá entonces –quiso animarle Alex-. Saca la cámara de fotos y empieza a actuar como una guiri más.

En la puerta de entrada de la Fundación, dentro de una garita prefabricada,  no había más que un chico pelirrojo, escuálido y uniformado que parecía hacer las veces de vigilante y taquillero,  leyendo un manoseado libro de Historia, y que ni siquiera levantó la vista para mirarles a la cara cuando les entregó los tickets. Los había oído hablar en inglés, y para él no eran más que otra pareja de turistas parapetados tras esas enormes riñoneras, cámaras de fotos de última generación y planos de la ciudad en busca de la fotografía perfecta. Definitivamente no le parecieron importantes.

Irene, después de pasar ese primer control, respiró con alivio. Después de todo, no parecía que la Fundación tuviera las medidas de seguridad de un banco suizo.

Tras la garita del chico pelirrojo se abrió, ante ellos, la planta baja, una extensa nave repleta de arcos de mampostería y argamasa recuperados del edificio original, y restaurados hasta parecer recién colocados. El comisario encargado de diseñar el espacio expositivo de la Fundación había aprovechado los espacios diáfanos de las paredes para exponer unas pocas obras de gran tamaño de algún autor desconocido contemporáneo, lo que le daba a esa planta baja el aspecto de galería de arte postmoderna atemporal.

Irene  realizó un par de fotos al espacio, y después le pidió a Alex que se colocará delante del objetivo.

-Tenemos que parecer turistas –le comentó con sorna. Su ánimo se había reavivado.

Él hizo una pose y, sacando una sonrisa forzada, esperó a que la chica acabase de hacerle la foto para señalarle con la mirada las escaleras que ascendían hasta la Sala Noble de la Fundación, la planta en la que deberían encontrar la vitrina con la tercera ‘Grammatica Setabense’.

28.

-Entramos, ¿no? –le preguntó Carrasco

El grandullón, con las manos en los bolsillos, parecía incómodo de continuar ahí apoyado, sobre la pared de enfrente del edificio en el que habían entrado Alejandro e Irene unos minutos antes. No le gustaba estar de plantón en mitad de una calle peatonal, expuestos a que pudieran detectar su presencia.

-Han estado a punto de pillarnos por lo menos un par de veces...

Carrasco aún tenía presente el momento en el que la chica se paró a beber agua, unas calles más arriba, y miró en su dirección. Afortunadamente para ellos, ninguno de los dos había sido capaz de darse cuenta de que los estaban siguiendo.

-Tienes razón, aquí somos carne de cañón.

Pineda apagó el cigarro que se fumaba en la calle y, mientras cruzaban la puerta de entrada de la Fundación, sacó su paquete de chicles.

El chico pelirrojo de los tickets dejó la lectura de su libro y se les quedó mirando fijamente con curiosidad. Ciertamente, pensó, esos dos tipos trajeados no eran el estereotipo habitual de los visitantes de la Fundación.  El más alto y voluminoso se asemejaba a su compañero Jaime, el otro vigilante del edificio, y que pasaba la mayor parte del día en la primera planta, justo encima suyo, en la ‘Exposición Bibliográfica’.

El otro, el más bajo, resultaba más desagradable. Acababa de sacar un chicle de su envoltorio y, después de pasárselo a la boca, comenzó a  masticarlo tan ruidosamente que su sonido traspasó sin problemas la barrera de los cristales de su garita.

Cuando aquellos dos extraños individuos le pagaron, el chico llamó a su compañero por la radio interna.

-Jaime, acaban de entrar dos tíos trajeados muy raros. Tenlos controlados...

Al cabo de unos pocos segundos, y con sonido hueco, una voz al otro lado le contestó.

-Entendido David. Por aquí todo tranquilo. Bajo ahora mismo a echar un vistazo...

29.

Alex e Irene, después de un más que discreto paso por la planta inferior, habían subido por la escalera de caracol hasta la Sala Noble y, tras haberle echado un rápido vistazo, se encontraron con el primer gran contratiempo de la mañana.

Debían aparentar que esa Sala no les interesaba, así que Alex había pensado que su paso por la Exposición de Libros de la primera planta debía ser fugaz, lo justo para descubrir que la vitrina con la tercera ‘Grammatica’ estaba ubicada en el centro de la sala. Sin embargo, en esa primera inspección detectaron el mayor problema, frente a la vitrina: un guardia jurado que había colocado su puesto de vigilancia justo allí, frente a la ‘Grammatica’, y que parecía poco dispuesto a moverse de esa posición.

-¿Qué hacemos ahora? –preguntó Irene desde la distancia, mientras giraba su cuerpo para evitar que el guardia notase su confusión.

Alex disimuló y, acercándose discretamente hasta su objetivo, saludó educadamente al vigilante con un leve movimiento de cabeza, al tiempo que hacía como que leía una guía mientras caminaba.  Después, cogiendo de la mano a Irene, se acercaron hasta la vitrina, mirando al interior con frialdad e indiferencia, y fingiendo mostrar poco interés por su contenido.

En cuanto Alex pudo comprobar todos los detalles que necesitaba conocer de la vitrina, estiró de la mano a la chica y le hizo volver sobre sus pasos hacia la escalera, como si le interesase más ver la Exposición Pictográfica del segundo piso que acabar de  visitar el resto de la colección de libros expuestos en esa Sala Noble.

 Jaime, el vigilante, no pareció sorprenderse de esa actitud desinteresada. Muchos turistas visitaban la Fundación por la exposición de cuadros de la segunda planta, sin apenas reparar en el valor histórico de la gramática que, entre otros bienes, se custodiaba en esa sala. Dedujo que esa pareja que acababa de subir la escalinata sería, por su forma de hablar, norteamericana y, por tanto, predispuesta a no tener ningún criterio ni valorar nada que pudiera haberse escrito hacía más de cinco siglos. Por lo que tenía entendido, ellos seguían creyendo que la civilización y la cultura habían surgido espontáneamente hacía sólo doscientos años.

En el momento en el que Alex e Irene subían los primeros peldaños hacia el piso superior, y mientras el profesor pensaba en una idea para sacar al vigilante de su puesto de guardia, pudieron oír cómo éste decía algo por el walkie.

-.... Entendido David. Por aquí todo tranquilo. Bajo ahora mismo a echar un vistazo...

Alex se llevó el dedo índice a los labios exigiéndole silencio a Irene, mientras sacaba con la otra mano unos guantes de látex y un destornillador de la riñonera. Habían recibido un primer golpe de suerte y debían aprovecharlo rápidamente.

En cuanto el vigilante desapareció por la escalera, camino de la planta inferior, Alex e Irene corrieron hacia el mueble de madera y cristal donde se exponía la ‘Grammatica’. Estaban solos en la Sala Noble, lo que les proporcionó la tranquilidad que la chica, temblorosa como no lo había estado antes, necesitaba pero, al  no saber de cuánto tiempo disponían, Alex tuvo que ser  más brusco de lo que le habría gustado con la estructura de la vitrina. No sabía manipular una cerradura, así que optó por hacer palanca contra ella con el destornillador hasta que se escuchó un crujido roto, como si la hubiese partido por dentro. Intentó levantar la tapa, y ésta se levantó suavemente  de manera que pareció que nunca hubiese estado presa del cierre.

-Ya está –le avisó Alex a Irene, que vigilaba cualquier movimiento en la escalera.

Vigilando desde arriba, la chica pudo escuchar los lejanos pasos taconeados del guardia al moverse por la primera planta, así como el tintineo de las llaves al golpear contra su muslo.

Cuando Alex tenía preparada la ‘Grammatica’ sobre el suelo, dispuesto para rasgar con la cuchilla la contratapa, sonó la señal de aviso de Irene: el guardia subía y llegaría hasta ellos en pocos segundos. Los ojos de la chica, aunque distantes, se abrieron tanto que Alex pensó que acabaría por darle un ataque al corazón, así que él le hizo una señal para que subiese hasta la segunda planta y se ocultase allí.

Cogió entonces el tomo y lo guardó con destreza en el bolso de la chica, de donde sacó con la misma rapidez otra ‘Grammatica’, la de Jon. Abrió ésta por la misma página que la anterior, por el capítulo primero “en que parte la grammatica en partes”,  y la colocó en el interior de la vitrina de idéntico modo. Cerró la tapa de cristal y madera, cogió el bolso de Irene y salió corriendo hacia el fondo de la sala, en dirección opuesta a la escalera por la que ya casi asomaba el vigilante, y en donde sabía que estaban los aseos. Un par de segundos de demora habrían bastado para que le hubiese visto entrar allí y para que el vigilante empezara a sospechar.

Jaime, aunque no estaba del todo seguro, creyó haber escuchado un ruido en la Sala de Exposiciones Bibliográfica mientras subía, así que quiso cerciorarse de que todo estaba en orden en su planta. Los dos tipos de traje seguían abajo, dando vueltas como pollos sin cabeza, y presuponía que los americanos debían de continuar arriba, así que pensó que probablemente todo sería fruto de su imaginación.

Lo primero que hizo fue comprobar que el volumen de la gramática de Nebrija seguía en su sitio. Después de confirmar con un rápido vistazo que todo estaba tal y como lo había dejado en la vitrina, se dirigió al fondo, hacia los aseos. Quizás, se dijo, alguno de los americanos habría bajado a utilizarlos... Entró entonces en el baño de caballeros y se cercioró, puerta tras puerta, de que los servicios estaban vacíos.

Jaime, por prudencia, no creyó oportuno entrar en el de señoras, y ese fue el segundo golpe de fortuna de Alex esa mañana quien, acurrucado tras la puerta de uno de aquellos baños de señora, escuchaba atento, esperando el momento adecuado para salir.

Hasta el momento, pensó Alex hecho un ovillo en el suelo, la operación no había salido tan mal, ¡lo habían conseguido! Por suerte para el progreso de la investigación, Jon no se había equivocado, y el tercer grabado había permanecido oculto tras la contratapa de la ‘Grammatica’, el mismo documento que ya había liberado con extrema sensibilidad y que ahora apoyaba sobre sus rodillas.

Sin embargo, llegaba  la parte más difícil: qué hacer con esa ‘Grammatica’. Imaginó que podía salir del servicio de señoras, ser visto por el vigilante y actuar como si nada. No había problema, cualquiera podía equivocarse de servicio... Por desgracia, lo que no podría hacer con esa salida era recuperar el volumen de Jon y, aunque el tomo era prácticamente idéntico, Alex ya se había dado cuenta de que había un detalle en esa nueva ‘Grammatica’ que la diferenciaba de la de Jon.

La portada.

Alex abrió silenciosamente la primera puerta de su pequeño escondite, respiró hondamente y, ya en el aseo principal,  se preparó para salir con la mayor discreción posible. Había guardado el grabado entre las páginas del libro, y éste, a su vez, descansaba clandestinamente en el interior de la bolsa de Irene. Entreabrió lo justo la puerta de acceso al aseo y, fisgoneando por esa pequeña rendija intentó localizar al guarda en su sitio. Desde allí pudo visualizar su silla, pero no había ni rastro del musculoso custodio de la Sala.

Abrió entonces la puerta con normalidad, tal y como había planeado y, al comprobar que esa primera planta estaba totalmente desierta, tuvo el primer instinto de salir corriendo hacia la escalera, buscar a Irene, y salir pitando del edificio sin mirar una sola vez atrás.

No obstante, hizo lo contrario. Permaneció quieto  y mantuvo la calma.

Inmóvil desde la puerta de los servicios de señoras escrutó el piso. Todo seguía en silencio, como si por allí no hubiera nadie. Aún así, con temeraria curiosidad, quiso asegurarse y abrió la puerta de al lado, la de los servicios de caballeros pero, desde la entrada, aquello también parecía vacío. Sin embargo, a punto de cerrar la puerta para empezar la huída hacia la salida, escuchó algo.

Fue un sonido pesado, ventoso y, después, un grave suspiro de alivio, e inmediatamente supo qué era. ..¡El vigilante estaba haciendo de vientre! Parecía que el destino se ponía de su parte por tercera vez, y no esperó a dejar pasar la oportunidad que se le presentaba.

Se movió con rapidez y corrió hacia la vitrina para tratar de recuperar la ‘Grammatica’ de Jon,  en el momento justo en que vio asomar la cabeza de Irene por la esquina de acceso a la Sala. Alex le hizo un aspaviento nervioso para indicarle que entrase en la Sala, al tiempo que le pedía mutismo absoluto.

-Shhhht, el vigilante está en el servicio....-le avisó.

Abrió la tapa de la vitrina con rapidez y sacó el volumen de Jon, que entregó a Irene. Después cogió el de la Fundación y, sacando el grabado de entre sus páginas para dárselo a la chica, depositó el libro en su lugar original.

Cuando pensaba que ya estaba todo hecho y podrían marchar, recordó que quedaban un par de detalles por hacer.

-Pásame la cámara, rápido.

Ella le obedeció sin rechistar. Llevaba bloqueada más tiempo del que creía soportar y su instinto de supervivencia no pudo oponerse a ponerle ninguna objeción.

Alex hizo un par de fotos a la portada y, cuando acabó, volvió a abrir la ‘Grammatica’ por el capítulo primero de la misma, en idéntica posición que cuando la habían visto la primera vez.

       Prácticamente cuando terminaba de cerrar la tapa de la vitrina sonó débilmente al fondo la cisterna del váter y, aunque ya estaban a punto de marcharse, Alex lo inspeccionó todo en segundos para cerciorarse de que la vitrina quedaba tal y como él la recordaba. Una vez confirmado, sacó algo de su bolsillo y lo tiró junto a una de las patas de la vitrina.

Alex se quitó los guantes de látex y, con las manos empapadas en sudor, se agarró a Irene para sacarla de allí  con paso rápido.

-Ya casi estamos fuera, sólo queda que nos comportemos con naturalidad.

-Con naturalidad... –repitió Irene, que se moría de ganas por descender las escaleras y encontrarse en la calle.

Habían descendido unos pocos peldaños cuando, a medio camino, se toparon, frente a frente, con Carrasco y Pineda, que subían en su búsqueda, hartos de dar vueltas por la planta de abajo. Los esbirros de Escarré, sorprendidos por el encuentro, disimularon como pudieron y acabaron de subir las escaleras hasta la Sala Noble.

Ya arriba, esperaron brevemente, lo justo para ver cómo Irene y Alex desaparecían de su vista por detrás de la garita de los tickets, momento que aprovecharon para volver a la carga y salir tras ellos.

-Mierda, casi nos pillan –dijo alterado Pineda, bajando el primer peldaño, y empujando bruscamente a Carrasco hacia la salida.

Desde lejos, por la puerta de los servicios de caballeros, Jaime, que se arreglaba la camisa del uniforme, pudo escuchar las extrañas palabras del pequeño hombre trajeado y que, por lo visto, se había decidido a cambiar de planta.

El vigilante volvió hacia su silla pero, sin haber acomodado la postura al asiento, una extraña sensación de recelo recorrió su columna vertebral cuando, al poner los ojos sobre la vitrina, vio aquel pequeño envoltorio de chicle a los pies del mueble. Se levantó para recogerlo y, al inclinarse, comprobó con asombro cómo la cerradura de la vitrina había sido reventada. Alarmado, volvió a mirar su interior, pero afortunadamente no les había dado tiempo a llevarse le ‘Grammatica’.

Salió a toda velocidad hacia la escalera y, bajando los peldaños de tres en tres, preguntó al pelirrojo.

-¿Por dónde han salido?

       El chico, que intuyó que su compañero se refería a los dos tipos de traje, y que se habían largado precipitadamente segundos antes, le señaló hacia el este.

-... irán hacia Santo Tomé...

El fornido vigilante salió velozmente en busca de aquellos dos y, aunque era rápido, fue incapaz de localizarlos.

Mientras, Alex e Irene caminaban en dirección norte por el ayuntamiento, esta vez en línea recta hacia el  coche. Ella se agarró con fuerza a él y, al pasar frente al portón de la Catedral, bajo el arco de Palacio, y ya a cierta distancia de la Fundación, resopló con alivio y pudo pronunciar las primeras palabras en minutos.

-Necesito beber algo fuerte... He estado a punto de derrumbarme

-Ok, pero salgamos primero de aquí...

30.

-No pensaba que organizarías esto tan pronto...

Bea le susurró a Alex la frase al oído, al tiempo que observaba divertida cómo Dani e Irene continuaban una pequeña discusión sobre protagonistas de cine de aventuras que no parecía ponerles de acuerdo. En ese momento, el camarero del restaurante se acercó hasta su mesa  para llenarles de nuevo las  copas de vino.

-Por mi ‘Indiana Jones’ de la albufera –brindó animada Irene al hilo de la discusión, levantando su copa mientras miraba embelesada a Alex. Los cuatro alzaron sus copas y bebieron, riendo por la ocurrencia de Irene.

 Lo cierto era que, aunque tenía la certeza de que todo había sido real, seguía sin dar crédito a lo ocurrido. Esa misma mañana, ella había estado con Alex en Toledo, en pleno asalto a la Fundación ‘Ramón Ugarte’ y ahora, por la noche, cenaba desenfadadamente en un restaurante de Valencia como si no hubiera pasado nada, como si no hubieran hecho nada.

-Pero aún no nos habéis contando más que migajas... –se quejó amargamente Bea, que sólo conocía unos pocos detalles de lo ocurrido en ese viaje, y todos ellos contados escuetamente a través del teléfono. Dani asintió curioso, dándole la razón a su acompañante.

El pequeño restaurante estaba casi vacío, y la mesa donde cenaban, aislada en un rincón, les garantizaba absoluta discreción en la conversación. Aún así, Alex volvió a repasar las mesas con recato por si encontraba alguna cara sospechosa. Hacía días que no se fiaba de nadie.

-Si no recuerdo mal, era yo la que se estaba volviendo una paranoica... –le dijo Bea, haciendo memoria de un comentario suyo hacía pocos días, y las risas volvieron a escucharse en la mesa.

Con la absoluta certeza de que no había nadie de quien desconfiar en el restaurante, Alex se preparó para relatarles su pequeña aventura a Bea y a Dani quien, por supuesto, antes de empezar la velada ya contaba con el visto bueno de la chica y de su jefe.

Durante unos minutos de absoluto silencio por parte de los más jóvenes, el profesor les puso al corriente de cada detalle de lo ocurrido por la mañana, desde que habían entrado en la Fundación hasta el encuentro final con los dos hombres de Escarré, mientras Irene completaba la historia reviviendo las angustiosas sensaciones de pánico que había vivido en la escalera, mientras esperaba ver salir a Alex de los baños.

Para cuando el camarero empezó a servirles los primeros platos, Alex acababa la historia, riéndose con lágrimas escapándosele de los ojos al recordar la cara aterrorizada de Irene mientras daban esquinazo a los esbirros de Escarré, ya de vuelta al coche y a la carrera, en dirección al ayuntamiento.

Los dos chicos se miraron sin poder dar crédito a la historia de Alex.

-O sea –resumió Dani que, animado por la compañía y el vino, empezaba a tomarse ciertas confianzas-, que os habéis librado de una buena porque al guardia de seguridad le entró un apretón gordo...

Alex se  lo reconoció con teatralidad, gesticulando expresivamente como pensaba que lo habría hecho en aquel momento el guardia sentado en el váter.

A todos les hizo gracia imaginarse al fornido vigilante en esa posición mientras, a pocos metros, dos aprendices de ladrones, más cagados que él, le robaban en sus narices...

-¿Cómo supiste que el grabado estaría en la contratapa? –quiso saber Bea.

-Cuando Jon me contrató para el trabajo –recordó Alex- me enseñó el punto exacto de la ‘Grammatica’ en el que él había encontrado escondida su lámina...

-...en la contratapa –continuó Bea

-Exacto, oculta en la contratapa. Había una incisión en la parte de arriba, casi imperceptible y, dentro, como esperando en el interior de un sobre, estaba el grabado, igual que en Toledo.

-¿Y allí, en la Fundación, no se habían dado cuenta de ese corte?- le preguntó Dani

-No pudieron hacerlo. Alguien había superpuesto otra hoja recubriendo la contratapa cortada. Si no es por Jon, yo tampoco habría buscado nada ahí...

Alex miró a Irene y le hizo un gesto arqueando las cejas, pidiéndole algo.

-Por cierto, y antes de que me lo preguntéis, sí, lo hemos traído, pero ahora está guardado en la caja del despacho.

Irene, que a la señal de Alex había sacado la cámara de fotos, buscaba una imagen guardada para enseñarles.

 -Aunque tampoco importa ahora demasiado ese grabado. Ya tenemos la tercera palabra...

Alex sabía que esa frase llamaría la atención de Bea, que se revolvió con agitación en la silla.

-¿En qué lengua esta vez? –le preguntó con curiosidad científica

- En fenicio, con las letras -PH-. “Tierra de conejos”

Bea y Dani se miraron a los ojos y, coordinadamente, exclamaron a la vez.

-¡¡¡”Hispania”!!!

Irene, a indicación de Alex, les acercó la cámara a los chicos, en donde pudieron ver una foto del tercer grabado hecha poco antes, en el despacho.

Y a pesar de que esa imagen no era todo lo nítida que les habría gustado, ambos le dieron la razón a Alex en la conjetura a la que había llegado. No había duda. La tercera palabra era ‘Hispania’.

-Mañana podrás curiosear en él todo lo que quieras –le dijo a Bea, al ver que ésta no dejaba de mirar la cámara.

-¿Qué es esto otro? –le preguntó la chica, enseñando a su jefe otra fotografía, ésta hecha en la Fundación.

-Es la tapa de la ‘Grammatica Setabense’ de Toledo, la hice antes de dejarla en la vitrina. Quiero que mañana la compares con la de Jon porque verás que no son exactamente iguales.

-Pensamos que las diferencias pueden tener relación con los grabados –matizó Irene-. Podrás contrastar esa foto de la tapa de la ‘Grammatica’ de Toledo con nuestro original. La hemos dejado en ‘Glosa’...

-¡Eso no me lo pierdo yo!–se apuntó espontáneamente Dani, que no quería dejar pasar la oportunidad de meterle mano a un documento de ese calibre-. ¿Os importa si me apunto? Gratis, por supuesto, y en mi tiempo libre.

Ni Alex ni Irene vieron objeción alguna. El chico parecía preparado y lo suficientemente motivado como para sumarse al trabajo.

-...con la condición de que no puede salir nada de la oficina, ni grabados, ni fotos, ni traducciones ni, mucho menos, la ‘Grammatica’-le avisó Alex.

-Entendido, señor Jones –confirmó Dani, al tiempo que le hacía un irreverente saludo militar y las chicas le reían la gracia.

-Y ahora que ya tenemos las tres palabras, ¿cuál es el siguiente paso?-inquirió Bea-. ¿Dónde tenéis que recuperar el último grabado?

Alex se encogió de hombros, pero miró a Irene esperando que ella respondiese la pregunta. Lo cierto era que tenía mucha curiosidad en ese sentido.

-No ha soltado prenda todavía... –les dijo el profesor.

-¡¡¡Pero si aún no me ha dado tiempo a  recuperarme de ésta...!!!-quiso justificarse la chica.

-¿Y bien? –preguntó insistente e indiscreto Dani-. ¿Dónde ‘perpetraréis’ el próximo delito?

Irene lo meditó antes de contestarle, pero sabía que era preferible que Alex empezase a pensar cómo preparar el próximo golpe cuanto antes.

-Está en Sevilla, y no será, ni mucho menos, fácil... Guardan la ‘Grammatica’ en la biblioteca del Monasterio de San Nicolás de la Cruz.

Alex frunció el ceño. Conocía el Monasterio y había oído hablar de su abad y de la biblioteca, pero también sabía que no era posible acceder a ella.

Bea, aparentemente la más curiosa de la mesa, también fue la más rápida y, a través de su móvil,  inició la búsqueda de datos de la biblioteca del monasterio en la red. Los resultados cayeron en la pantalla en nanosegundos.

 Dani, leyó el primer artículo que había abierto la chica en su pantalla y, al acabarlo, soltó contrariado:

-Date por jodido, Alejandro. Esta vez vas a necesitar más que un vigilante con diarrea para conseguir sacar el grabado de allí...

31.

El inspector Guerrero, el más joven de la comisaría,  se rascó la cabeza desorientado, sin saber qué camino tomar. El informe le había caído de rebote, después de pasar por las mesas de varios de sus compañeros, pero parecía predestinado a quedarse en la suya. Ningún otro inspector quería perder el tiempo investigando lo que en la jefatura interpretaban como ‘caso menor’.

Leyó de nuevo, por tercera vez,  la declaración realizada por los dos guardias de seguridad y, después de meditarlo, se planteó seriamente si darlo directamente por cerrado. A primera vista se había cometido un delito, uno por ‘daños contra la propiedad y el patrimonio’ que la Fundación de la calle Ave María había denunciado por la mañana, aunque en el fondo tenía la corazonada de que la autoría sería muy difícil de probar. Un mueble expositor con la cerradura reventada y un libro al que le habían hecho un corte en la parte interior de la tapa eran todos los daños denunciados, y los costes de la investigación sobrepasarían, con creces, los ocasionados por los delincuentes.

Ni los dos testigos presenciales, el señor Jaime Verdeguer y el señor David Salgado, los vigilantes privados de la Fundación ‘Ramón Ugarte’, habían sido capaces de ver cómo se cometía el delito, pero juraban y perjuraban que estaban seguros de saber quiénes habían sido.

Los habían descrito genéricamente como “dos hombres que vestían  traje oscuro, uno alto y musculoso. El otro, más bajo y desagradable, y mascando chicle ruidosamente”. Demasiado vaga la descripción como para poder identificarlos.

Desgraciadamente para el caso, no había imágenes de video de ninguna sala, tampoco  fotos, y los otros dos posibles testigos, una pareja de extranjeros, se habían volatilizado momentos antes de que Jaime Verdeguer intentase parar en la calle a los presuntos culpables, por lo que se le haría bastante complicado localizarles a estas alturas.

Aunque sabía que tenía pocas posibilidades de dar con un sospechoso fiable, envió al laboratorio central todas las muestras de huellas digitales tomadas del cristal, así como el chicle encontrado a los pies del expositor. Después, sin demasiada motivación,  metió los escasos datos del caso en la base de datos de la Policía Nacional.

Los resultados de ADN y de dactiloscopia tardarían, con suerte, unos días, posiblemente semanas, así que decidió aparcar la carpeta con el caso en uno de los cajones de su mesa, a la espera de que la siguiente carpeta que le entregaran contuviese uno lo suficientemente importante como para que lo tomaran en serio como policía.

32.

El asunto de los grabados se pone interesante por momentos.

Eso es lo que debía de estar pensando en ese momento Martí Escarré al leer lo que su colaborador, el renombrado investigador de la Sección de Mantenimiento, Maurizio Argento, le ponía en las dos páginas del informe que le acaba de hacer llegar Costas.

-En resumidas cuentas -concluyó Escarré-, que hay cuatro láminas en total.

-Eso parece –le contestó Costas sin aparente interés por el asunto-. Pero ahí no se especifica ni dónde están ni para qué pueden servir.

-Su utilidad es lo de menos. Siempre se los podremos vender a otro, como hemos hecho cientos de veces. Estoy seguro de que el cabrón de Alejandro Medina y el vasco pagarían gustosos una pasta por esos dibujos.

-Pero parece que nos llevan ventaja. Ya tienen dos de las cuatro láminas.

-Sí, bueno, seamos positivos, aún quedan otros dos...

Escarré se paró a pensar. Intentaba darle forma a una idea que le permitiese adelantarse a los movimientos de Medina.

-¿Qué pueden decirme nuestros chicos?, ¿han conseguido algo?

-Les he dado un par de días libres –dijo Costas-, ya les tocaba. Por lo que sé, no se han despegado de Alejandro Medina los últimos días. Anteayer viajó a Madrid y visitó a Irene Aldaz, y ayer por la mañana estuvieron los dos en Toledo. Volvieron por la tarde a Valencia.

Costas parecía recitar un noticiario, sin poner sentimiento ni aportar opinión sobre lo que informaba.

-¿Toledo? ¿Qué hicieron allí?

-Poca cosa. Caminaron y visitaron un museo.

-¿Un museo?, ¿qué museo?

Costas repasó sus notas.

-Ummh, sí, aquí lo tengo: ‘Fundación Ramón Ugarte’. Después de eso, casi les pillan y, al darles un poco de margen, se les escaparon...

-¿Y dices que por la tarde habían vuelto?

-Sí. El punto de vigilancia de la oficina los vio entrar en ‘Glosa’ por la tarde, pero tampoco estuvieron demasiado tiempo allí.

Escarré se incorporó, caminando hasta la puerta de su despacho, para volver a situarse junto a Costas.

-Algo no me cuadra – masculló entre dientes el Secretario-. Han querido aparentar que era un viaje de placer, pero ha sido demasiado breve... ¿Qué fueron a ver en esa Fundación?

Costas volvió a repasar la información en su pequeño bloc de notas. Hacía varios días que había decidido no volver a pasar a su jefe informes por escrito de las horas de trabajo de Carrasco y Pineda, ya que se había dado cuenta de que no les prestaba la más mínima atención. Desde aquel momento, las pocas cosas interesantes que hacían aquellos dos quedaban vagamente registradas como exigua anotación en su pequeña libreta.

Y, aunque releyó varias veces el texto escrito, no fue capaz de darle una respuesta a su jefe.

-No me dieron esa información. Parece que Carrasco y Pineda permanecieron en el piso de abajo, mientras Alejandro y la chica estaban en alguno de los pisos superiores...

No era una buena respuesta, pero no tenía otra.

Escarré, visiblemente disgustado con los argumentos de Costas, así como con el trabajo de Carrasco y Pineda, se agarró fuertemente la frente con la mano, al tiempo que le pedía con demasiada brusquedad que le dejara solo.

Cuando Costas cerró la puerta, Escarré se sirvió una ginebra, se recostó en el sillón  y abrió una de las últimas carpetas que tenía sobre la mesa. Era su carta de dimisión, redactada amablemente por el partido, y que esperaban recibir firmada “cuanto antes”.

El Secretario sabía que podía esquivar ese feo asunto algún día más, pero le estaban presionando en exceso para que abandonase su poltrona antes de que los medios se hicieran eco de todos los tejemanejes que, bajo su dirección, se habían ejecutado en el Área de Cultura de la Diputación. El partido no podía permitirse un nuevo escándalo de corrupción que pudiera golpear su ya endeble estructura. Además, era consciente de que cada chanchullo con el que se había beneficiado le había creado un buen puñado de enemigos que ahora esperaban, con los cuchillos afilados, el momento de pasar y hacer caja con su cadáver político.

Embriagado por el calor de la ginebra en su garganta, volvió a dejar la carpeta con la dimisión sobre la mesa y conectó el ordenador.

Pasó buena parte de la mañana encerrado en el despacho, haciendo averiguaciones sobre el posible sentido del viaje de Alejandro a Toledo. Realizó algunas llamadas a varios colaboradores  de la Secretaría y les presionó a cuenta de su cargo y de los muchos favores que le debían, haciéndoles hincapié en la relación de la Fundación ‘Ramón Ugarte’ con el viejo de Cala.

Mientras tanto, a la espera de respuestas, le pidió a Marta, su secretaria, que le trajera un buen puñado de bolsas de basura de las grandes. Tenía que ir dándole salida a buena cantidad de papeles comprometedores, y la trituradora iba a estar en marcha un buen rato.

A mediodía, y después de muchas horas llenando bolsas con material destruido, recibió la llamada de uno de aquellos colaboradores favorecidos. Había conseguido relacionar a Jon de Cala con la Fundación toledana.

Cuatro gramáticas inéditas de Nebrija desperdigadas en cuatro destinos diferentes. Uno de ellos, Jon de Cala. Otro, la Fundación ‘Ramón Ugarte’. El tercero en una biblioteca privada de Berlín, la ‘RabeBibliothek’, propiedad de una importante editora alemana afincada en Benidorm. Y, el último, en un monasterio de Sevilla, en ‘San Nicolás de la Cruz’.

Escarré no necesitó atar demasiados cabos para saber que Alejandro ya debía tenía tres de las cuatro piezas, y que a él sólo le quedaba una última baza en ‘San Nicolás de la Cruz’.

Inmediatamente marcó el teléfono de Costas.

33.

Aunque Bea se moría de ganas por abrir la caja fuerte, creía que no debía hacerlo hasta que Alex llegase a ‘Glosa’.

La cena con su jefe, Irene y Dani había terminado muy tarde, entre bromas y alocados planes sobre cómo lo harían para robar el grabado del monasterio de ‘San Nicolás de la Cruz’ sin dejar pistas, pero ninguno había dado con el adecuado. En todas las ideas absurdas que se pusieron esa noche sobre la mesa, siempre acababan dependiendo de la suerte para poder llevarlo a cabo, y los cuatro estaban convencidos de que habían agotado el cupo de la misma para conseguir el tercer grabado en la primera planta de la Fundación ‘Ramón Ugarte’.

La puerta del despacho se abrió de repente entre esos pensamientos, y aparecieron Alex e Irene, ambos muy sonrientes.

-Buenos días, Bea –dijo el profesor, que silbó alegremente una melodía irreconocible-. ¿Te has fijado en la furgoneta que hay aparcada en la puerta del edificio?

Ella asintió. Al llegar por la mañana a la oficina se había fijado en aquella extraña furgoneta negra con cristales tintados,  aparcada muy cerca de la puerta.

-Parece que Escarré ha decidido subir la apuesta con esa indiscreción y no le importa que sepamos que nos vigila...

-Puede ser -intervino Irene-, pero los dos tipos de la furgoneta me parecen más profesionales y me dan más miedo  que los últimos con los que nos tropezamos en Toledo.

 Alex le dio la razón. ‘Richi’ Pineda y el otro grandullón parecían aprendices al lado de los dos mastodontes rapados que aguardaban en la furgoneta negra.

El profesor se acercó entonces hasta la cafetera y preparó tres cafés, mientras miraba con curiosidad la mesa de Bea.

-No has sacado el grabado, ni la ‘Grammatica’...

-He preferido esperar. Creía que sería mejor hacerlo cuando estuvieras aquí.

Alex dejó el café, invitó a Irene a que se sentara en su silla y se dirigió a la caja fuerte que, en cuestión de segundos, dejó al descubierto todas las piezas que habían acumulado de esa historia. Cogió los grabados y los puso delante de Bea, extendidos en su mesa.

Al mismo tiempo que Bea colocaba en la posición correcta cada grabado, devorando la imagen casi completa del ‘mezzo incastrato’, Irene se levantó y recogió con mimo la ‘Grammatica Setabense’.

Bea se aisló por completo y empezó a repasar el grabado que había visto la noche anterior en una mala imagen de la cámara de fotos de Alex.

El papel, como los anteriores, era rugoso, casi crujiente y sonoro al pasar sus finos dedos sobre él, pero a la vez estable y duro, lo suficiente como para haber recorrido más de cinco siglos sin aparentes deterioros, aunque esos quinientos años los hubiera pasado encerrado en la contratapa de la ‘Grammatica’.

La parte superior de la lámina era dentada, y encajaba a la perfección en el parte inferior del primer grabado encontrado, el de Jon. Y su lado derecho, de curva cóncava, seguro que encajaría con el escondido en el monasterio de Sevilla.

En cuanto al dibujo, no había demasiado que no supiera ya de él. Al igual que los anteriores, este tercer grabado mantenía el mismo talante campestre, y en él podía verse cómo un grupo de conejos, cuatro blancos y uno negro en el centro, parecían correr de este a oeste por el interior de algo parecido a un pentágono irregular de líneas poco firmes y accidentales, y cuyo vértice superior casi rozaba la parte dentada de la lámina.

En el cruce del ‘mezzo incastrato’, en la esquina superior derecha, aparecían escritas las dos consonantes que habían llevado a Alex a deducir la palabra escondida. “-PH-“.

-Phoenicium –dijo la chica al fijarse en las letras.

-Fenicio o lengua púnica –continuó Alex-. Y ellos fueron los que empezaron a denominar a la Península Ibérica como “Hispania”, traducida como “Tierra de Conejos”.

Bea asintió, tal y como hizo la noche anterior, aunque parecía que algo más le había llamado la atención, algo en lo que no había caído antes.

-¿Te has fijado que en el primer grabado también hay un conejo negro?

Alex se acercó para ver la composición. En efecto, en la puerta de la ‘casa nueva’ había uno.

-¿Y qué puede significar ese negro en el grabado? –se interesó Irene, que en ocasiones se perdía en esos razonamientos artísticos.

-Aún no lo sé –contestó Alex, cavilando el porqué de esa casualidad.

Bea giró el tercer grabado. Quedaba pendiente el texto.

 “SENSVS BVCOLICVS QVI NVNTIVM ABDIT ET QVI NON ESSENDI VERBVM EXPEDIRI NON POSSVMVS.   ET VERBVM QVOD VERBVM NON EST FALSVM PRATEXTVMQVE ESSE CENSVERITIS

SIGNIFICATIONEM VBI VERBA NON EST    VERBA VBI VERBA NON EST ENIMVERO VERBA ITEM SVNT”

       Bajo el texto había una pequeña tara, una mancha que los anteriores no presentaban, algo parecido a una quemadura y que, aparentemente, no parecía aportar nada al significado de aquellas siete líneas.

- En esta ocasión, parece que el autor ha sido más descarado que en los anteriores textos, ¿no creéis? -y tradujo:

“Sentimiento bucólico que esconde un mensaje y que, al no ser palabra, no acertamos a descifrar. Y palabra que no es palabra pensareis que es mentira, que es excusa.

Significados donde no hay palabras, palabras donde no hay palabras, pero en definitiva palabras también son”.

-Sí, eso parece. Es ciertamente revelador lo de “...que esconde un mensaje...que no acertamos a descifrar...”

-Pues parece que estaba equivocado, ¿no? -dijo Irene-. Habéis encontrado la palabra.

-‘VERBA’ –dijo en voz alta Bea, después de releer el texto-. “PALABRAS”, en plural, no “PALABRA”. Tal vez no sea todo tan sencillo y no lo tengamos todo hecho.

-¿Qué quieres decir, que hay más de una palabra en el grabado? –preguntó dubitativo Alex.

-Tal vez habla de las “palabras” en general, de las cuatro palabras del ‘mezzo incastrato’ –quiso justificar Irene, buscando la explicación más rápida.

-Puede ser –le contestó Bea, a la que no le convencía esa conjetura. Tal vez era demasiado rigurosa en la interpretación de esas líneas, pero no estaba dispuesta a dejar ningún cabo suelto.

Alex le pidió la ‘Grammatica’ a Irene y se la entregó a Bea. Estaba acostumbrada a manejar volúmenes de alto valor histórico, así que no se puso nerviosa al recogerlo entre sus manos, aunque sí ligeramente emocionada.

Hacía unos años, estando en la facultad, había tenido la oportunidad de estudiar de cerca una de las gramáticas de Nebrija en la Biblioteca Nacional, pero no recordaba que la portada fuera así de ostentosa, en terciopelo negro con ribetes rojizos, del mismo tono que las letras, en las que se podía leer, en tipografía Capital Elegans, “Grammatica de la lengua castellana”. Sobre el ribete aterciopelado contó catorce clavos tachonados de plata, si bien cuatro de ellos, los de arriba, tenían una extraña forma que no podía describir. 

-¿Has traído las fotos de la tapa de la ‘Grammatica’ de Toledo? –le preguntó a su jefe.

Alex le dio una unidad USB en donde había copiado los archivos con las imágenes.

Después de abrir las fotos, aunque ya las había visto en el restaurante, las comparó con el original de Jon de Cala. La de Toledo era exactamente igual de forma, pero no de fondo.

-Verde, con ribetes blancos, como las letras del título... –resumió Bea.

-También en terciopelo –apostilló Alex, que la había tenido entre sus manos largo rato en los servicios de señoras.

La chica contó los clavos y llegó a la conclusión de que ese detalle se mantenía inalterable respecto al tomo que tenía junto a ella.

-Catorce clavos de plata, y los cuatro de arriba son diferentes.

-¿Qué creéis que puede significar? –preguntó Irene. Trataba de mantenerse a distancia de sus razonamientos, pero la curiosidad por llegar al fondo de todas las dudas surgidas le superaba.

-Tal vez nada, y sólo fuera una forma de personalizar el tomo... –se adelantó Alex

-... o tal vez sea una parte del significado “que se esconde en el mensaje y no acertamos a descifrar” –recitó Bea, quien aún le daba vueltas al extraño sentido del texto.

-Tenga el sentido que tenga,  estoy seguro de que tú lo encontrarás. Por cierto, hemos pensado en una forma de sacar el grabado del monasterio que podría servirnos... –le dijo Alex a Bea.

La chica los miró incrédula.

-¿Y es seguro vuestro plan?

Alex vaciló.

-Bueno, aún está por pulir, pero esta mañana ya hemos empezado a darle forma.

Irene asintió, dándole la razón como podía, aunque sólo de pensar en volver a pasar lo de Toledo se le ponía la piel de gallina. Alex, sin embargo, sonreía como un niño divertido que piensa en hacer otra travesura.

-Pero... la biblioteca del monasterio no se puede visitar, ¡ni siquiera se sabe en qué parte del recinto está...! Y, aunque lo supiéramos, no podrías...

-Bea –la interrumpió bruscamente-, conozco las dificultades, no hace falta que me las enumeres.

Aunque ella intentó darle más motivos para que se lo pensase mejor, Alex no le dejó continuar.

-Nosotros nos vamos de compras -entrecomillando la parte final de la frase-. ¿Estarás aquí por la tarde?

Bea movió la cabeza afirmativamente.

-Dani me ha preguntado si podía acercarse al salir del trabajo...

A Alex se le dibujó una ligera sonrisa en la cara. Le caía bien el chico de los ojos verdes y confiaba lo suficiente en el criterio de Bea para saber que no le dejaría ver toda la documentación si sospechara alguna mala intención.

-Por mí, bien, no hay ningún problema. Llama a recepción y que le den un pase temporal de autorización de entrada cuando venga esta tarde. Pero hazme un favor y  ponte ya con las tapas y exprime el tercer grabado por si nos hemos dejado algo.

A Bea se le iluminó la cara, dándose por satisfecha con la respuesta. Repitió graciosamente el saludo militar que Dani le había hecho en la cena y añadió, para guasa de las chicas:

-A sus órdenes señor Jones de la albufera...

34.

El teléfono móvil del jefe de seguridad del Secretario de Cultura sonó repetidas veces y, aunque parecía dispuesto a no contestarle, la insistencia de Martí le acabó obligando a hacerlo.

-Costas, soy Escarré. ¿Qué coño hacías para no cogerme el teléfono?

-Dime –le contestó secamente. Prefirió no hacer caso del grosero comentario de su jefe.

-Tengo que mandar a alguien a hacer un trabajo en Sevilla. Habla con Pineda y con Carrasco.

-Pero...están de descanso...

 -Eso me da igual, ya descansarán cuando vuelvan –su tono se había endurecido ante la inútil resistencia del jefe de seguridad-. Llámales para que se reincorporen cuanto antes. El trabajo tiene que estar listo para el lunes.

Costas entendió que no tenía ninguna posibilidad de ganar contra Escarré en el caso de entrar en una batalla dialéctica. Interiormente suplicó por tener algún día la oportunidad de darle su merecido, por poder devolverle a golpes todos los desplantes y malas palabras que le había dirigido sólo por ser su superior.

-¿Qué tienen que hacer? –le preguntó con apatía.

-Quiero que consigan algo, por las buenas o por las malas...

El jefe de seguridad sabía a qué se refería Escarré con ese “por las buenas o por las malas”. No era la primera vez que se lo pedía así. Y, precisamente por eso, el Secretario había escogido para el trabajo a sus dos hombres más violentos, aunque también los menos preparados.

-Necesito que encuentren y recuperen una lámina de un monasterio en Sevilla, y no tengo el tiempo necesario para negociar con los frailes.

Costas ni se inmutó. Durante los cuatro años que llevaba trabajando a su servicio, más que un jefe de seguridad había acabando siendo el líder de un grupo de mercenarios rutilantes utilizados para los fines más ruines.

Escarré puso al corriente a su jefe de seguridad de los detalles de la misión que debería encomendar a Pineda y a Carrasco, volviendo a hacer hincapié en lo poco que le importaban los métodos a los que tuvieran que recurrir.

-Entiendo –dijo finalmente Costas-. Ahora los llamo para que se pongan cuanto antes en camino.

-Te mando un correo con un par de imágenes que tus chicos podrán utilizar para que los frailes entiendan lo que buscamos.

En cuanto su jefe colgó, Costas marcó el número de Pineda.

Después de haber ido de un lado para otro durante los últimos días, Pineda había aprovechado esa primera mañana libre para levantarse tarde, empezar a beber descontroladamente y, con más empeño que resultados, intentar follarse, a plena luz del día y en un descampado, a una de las putas que había recogido en una rotonda junto a un centro comercial.

El móvil lo interrumpió oportunamente cuando abofeteaba a la chica por no haber sido capaz de hacer que se empalmara, mientras  ella no dejaba de protegerse la cara, de gimotear y de gritarle histéricamente.

-¡¡¡Tú borracho!!! , ¡¡¡tú borracho!!!..

La sacó de una patada y arrancó el coche.

Iba demasiado borracho como para entender toda la información  que le estaba dando Costas, pero le pareció escuchar que le decía algo sobre llamar a Carrasco y, después, ir a hacer un trabajo en Sevilla.

-...y pásate por el puesto de ‘Glosa’ para recoger unas fotos que voy a pasarles por correo ahora y las llaves del coche... –le dijo, repitiendo las instrucciones dadas por Escarré.

Pineda balbuceó un “de acuerdo” poco natural, pero Costas se dio por satisfecho. Si no le había entendido, ya le llamaría cuando se le pasase la cogorza.

El matón se abrió un chicle mientras enderezaba el coche para que no se saliese del carril, e intentando recuperar el sentido con el aire caliente del exterior golpeándole en la cara.

A duras penas, casi de milagro, logró llegar hasta la avenida de las Cortes Valencianas, mucho más le costó aparcar el pequeño utilitario, pero pasadas las cuatro de la tarde entraba en el edificio Géminis, tambaleándose levemente pero consciente de que se le habían acabado los días de descanso prometidos por Costas.

Diez minutos después, Pineda salía más dignamente del edificio, con un sobre bajo el brazo y las llaves del Mégane que habían estado utilizando esos últimos días.

Caminó unos pasos y al pasar junto a la furgoneta negra, se dio cuenta de que tenía la puerta del lado abierta, y pensó con cierto grado de maldad que ese vehículo con las lunas tintadas le habría venido bien en más de una ocasión.

De repente, un par de gigantes rapados agarraron desde atrás por los brazos a Pineda y lo empujaron con violencia hasta el interior del vehículo que segundos antes había estado admirando.

El enclenque esbirro de Costas se giró para mirar a los dos que lo habían escupido hasta la furgoneta, intentando identificar sus rostros, pero sólo pudo sentir un gran golpe en la cara.

-¿Qué cojones está pasando? –balbuceó Pineda al reaccionar, con la boca llena de sangre.

Uno de los gigantes acercó su cara hasta la suya escupiéndole su aliento mientras notaba cómo la furgoneta arrancaba a toda velocidad.

-Quierrro que llames a tu otro amigo.

Esa mala bestia le enseñó una foto poco precisa, como sacada de los fotogramas de un cutre vídeo y en la que, no había duda en eso, aparecían él y Carrasco saliendo del mismo edificio de donde le habían secuestrado.

Pineda abrió los ojos, horrorizado.

No sabía quiénes eran aquellos dos, pero los tatuajes cirílicos en sus brazos y nudillos, sumado al duro y áspero acento de su agresor, con las erres más vibrantes que jamás había oído, le hizo temer lo peor. Él y Carrasco debían pagar algo que habían hecho, pero aún no estaba seguro de qué. Tampoco cómo.

De la borrachera, eso sí, ya no quedaba ni rastro.

35.

Después de haberse marchado de ‘Glosa’, Alex e Irene habían salido a toda prisa hacia una pequeña librería de la que el profesor era habitual, en el centro de Valencia, muy cerca de Santa Catalina.

Por el camino, Alex le había dado una serie de instrucciones a la chica, indispensables a la hora de tratar con doña Úrsula, la cincuentona propietaria del negocio.

-Buscamos un libro y no importa que no sepamos cuál. Deja que ella hable y nos aconseje y, después, le doraremos la píldora por el libro elegido. Hazme caso,  necesita los cumplidos y realmente funcionan.

Irene no salía de su asombro. Una librera con manual de instrucciones...

-Tampoco regatees. Te conozco y sé que no lo harás, yo soy el agarrado, pero que no se te pase por la cabeza discutirle el precio. Nos echará sin contemplaciones y sin querer vendernos nada.

-Parece que sabes cómo torearla...

-Son muchos años buscando por sus estanterías. Su ex-marido era más manejable, pero en ese negocio, antes o después, todos acaban solos, explotando únicamente porque todos los días te tienen que tratar como a una reina...

Irene asintió. Entendía las reglas del juego.

-Una última cosa. No le toquemos las pelotas con gracias del tipo “¿de dónde lo has sacado?” o parecidos, ¿estamos? A Úrsula no la sonsaca más que la Guardia Civil.

La chica se echó a reír, sacó la cartera y resumió lo entendido.

-Oír, ver, callar y hacer la pelota, con un buen fajo de billetes por delante. Está bastante claro –sintetizó sarcásticamente.

Tuvo que tenerlo todo  bastante claro porque, hora y media después, Irene salía con un par de libros bajo el brazo envueltos mimosamente en papel, al tiempo que Alex se despedía de doña Úrsula propinándole un par de sonoros besos, que la cincuentona aderezó apretando la nalga del profesor.

-Menos mal que no soy celosa –le soltó de vuelta al coche y con sorna Irene al recordarle el gesto de la mujer.

Él hizo como si no la hubiera oído, mientras que la chica continuaba dándole vueltas al plan.

-¿Qué te parecen los libros?, ¿funcionarán?

Él asintió con seguridad.

-Los dos tomos manuscritos del “Tractatus de Deo”, la edición de Valsis de 1837....sí, estoy seguro de que le hará ilusión al abad de ‘San Nicolás de la Cruz’.

-Y, ahora, ¿qué?

-Vamos a la estación de tren. Tenemos que dejar los manuscritos y el dinero en una de las taquillas.

-¿Estás seguro de que ese amigo tuyo de la Interpol, nos podrá ayudar?

-Pierre ya está al tanto de mi plan, y sabe lo que tiene que hacer. Nosotros se lo dejamos todo en la taquilla y mañana volvemos a recoger lo que nos haya dejado.

-¿Y si no consigue hacer lo que has planeado? –dijo ella, exteriorizando todas sus dudas conforme se acercaba el momento de volver a la acción.

-Entonces tendremos que buscar la biblioteca del monasterio y entrar en ella de otra manera...

Llegaron en ese momento a la estación y, aunque no estaba convencida del plan de Alex, Irene corrió junto a él, cogiendo con fuerza su mano hasta llegar a la zona de taquillas, en el pasillo este, cerca de las cafeterías.

Siguiendo las instrucciones dadas por Pierre Schmid, Alex rebuscó en la parte inferior de las taquillas, bajo las patas, y allí encontró una llave adherida a un imán con un número escrito en ella.

-La número trece –leyó.

Sin dudarlo, buscó la taquilla señalada y la abrió. Era una de las más pequeñas de la terminal y estaba vacía y sucía, por lo que introdujo en ella con mucho cuidado los dos viejos manuscritos de cubierta azul y vetas en tonos ocre, todavía envueltos en el papel de la librería de doña Úrsula.

Cerró la taquilla y, vigilando que no hubiese nadie por allí cerca controlando sus movimientos, volvió a dejar la llave y el imán en el mismo lugar de donde la había cogido antes.

Con el pasillo despejado, salieron con total normalidad buscando la puerta de salida al parking.

-Ahora, a esperar –dijo con el rostro serio el profesor.

36.

Bea se había pasado el día dándole vueltas a las palabras escondidas en los tres grabados, buscando segundas interpretaciones que dieran sentido al texto que ella, en un intento por sistematizarlos de algún modo, llamaba ‘de Toledo’. Siguiendo este criterio, la ‘Grammatica’ de Jon era la de Bizkaia, así como la lámina con el texto y el grabado. Después tenía la lámina de Alicante y la de Toledo, junto a la correspondiente ‘Grammatica’, aunque de ésta sólo  tuviera, como única prueba, las fotos sacadas por Alex en la Fundación.

Quedaba pendiente la última pieza, la que debería completar el ‘mezzo incastrato’, la lámina de Sevilla y de la que, desde esa misma mañana, se estaban encargando de conseguir su jefe e Irene.

 Dedicó buena parte de la mañana a los grabados, pero no avanzaba con ellos, así que se puso a trabajar con las cubiertas de Bizkaia y de Toledo, aunque tampoco fue capaz de sacar ese pequeño desafío adelante. Haciendo memoria, se puso a recordar cada detalle de la ‘Grammatica de la lengua castellana’ que había visto, que había logrado tocar en la Biblioteca Nacional, pero en esos recuerdos no había ningún elemento de aquella que le hicieran parecerse siquiera remotamente a estas.

No tardó demasiado en sucumbir al desencanto por no dar con aquella tecla que, como por arte de magia, le revelaría todos los misterios que debían de ocultarse entre el tacto del terciopelo y la tinta del grabado.

Decidió hacer una pausa y, por la tarde, después de devorar una pizza que había encargado al catering del edificio, volvió a ponerse con los grabados.

Y, de repente, como si hubiera encontrado la tecla que buscaba, se le encendió la luz a base de repetir inconscientemente la misma cantinela.

-Bizkaia, Alicante, Toledo, Sevilla, Bizkaia, Alicante, Toledo, Sevilla, Bizkaia, Alicante, Toledo, Sevilla, Bizkaia, Alicante...

Miró la lámina de Toledo y se fijó en el pentágono sobre el que parecían corretear los cinco conejos. Lo relacionó todo en ese momento. “¿Cómo era posible que no se hubiera dado cuenta antes?”, debió de pensar cuando vinculó la cantinela que frenéticamente golpeteaba su cabeza con el dibujo que estaba mirando.

-El pentágono es un mapa, ¡¡¡es el contorno de Hispania!!! –girando el grabado para certificar su descubrimiento.

Lo siguiente fue más sencillo, y vio claro que el conejo negro, el mismo que aparecía en el de Bizkaia, podría ser el que marcara un punto sobre el mapa. “¿Por qué no?”, pensó.

En ese momento llamaron inoportunamente por la línea interna. Desde la recepción le avisaban de la llegada de Dani, y Bea les confirmó que podían proporcionarle una tarjeta que autorizara su acceso temporal al edificio Géminis.

En cuestión de minutos, Dani se plantó en la entrada de ‘Glosa’ y, cuando la chica abrió la puerta, entusiasmada por poder contarle lo que acababa de descubrir, él se abalanzó amoroso contra su boca para darle un intenso beso que la pilló totalmente desprevenida.

Al despegar sus labios, Bea parecía menos interesada por darle las buenas noticias. Sin embargo fue él quien, cerrando la puerta tras de sí, la volvió a la realidad.

-Corazón, rápido, enséñame la ‘Grammatica’ y las fotos de Toledo. Lo llevo pensando todo el día y me da que sé cómo poder interpretar el significado de la tapa de la Fundación y, de paso, las demás.

Bea, pasmada por la repentina revelación, cogió el tomo de encima de su mesa y se la dio. Cuando Dani pudo verla de cerca, se le iluminó la cara. Confirmaba, con el brillo de sus ojos, que su teoría había dado en el clavo.

-¡¡¡Bingo!!! –gritó-. ¡La Orden de Montesa! y la otra es la ¡Orden de Alcántara!..

Eufórico, volvió a agarrarla por la cintura, apoyando la ‘Grammatica’ en la espalda de Bea, y le dio otro beso, mucho más apasionado que el primero.

-Eso sí –añadió cuando se separaron-, lo que no sé aún es para qué nos puede servir...

PARTE 5: 1504, ANNUS DEI (II)

37.

TOLETUM

El hombre que le había hecho llegar ese desafío sabía que a don Gonzalo de Godoy le habían fascinado siempre los retos. Y don Gonzalo, sabiendo de dónde provenía éste, con todas aquellas implicaciones políticas derivadas, entendía que no sería fácil de resolver.

Por el momento, y para consuelo de su joven Excelencia, ya había sido capaz de encontrar una extraña lámina hábilmente disimulada tras la cubierta de un libro. El tomo en cuestión, la “Grammatica de la Lengua Castellana”, era obra del insigne gramático Elio Antonio de Nebrija, al que conocía sobradamente por haber estado, durante unos pocos años, al servicio de su predecesor en la Orden, el viejo Maestre don Juan de Zúñiga. Muerto meses antes, don Juan de Zúñiga le había nombrado personal y secretamente su sucesor, justo en el momento de su nombramiento como arzobispo. Corría el año de  1502.

Sintió melancolía al recordar al cano Zúñiga. Echaba de menos la presencia y las sabias lecciones del viejo Maestre.

Ahora le correspondía a él ocupar el vacío dejado por don Juan de Zúñiga como Gran Maestre de la vieja Orden de Alcántara, si bien  ostentaba ese cargo en la más oscura de las reservas. Esto se debía a que Fernando Segundo, el rey de los aragoneses, e Isabel Primera de Castilla, otrora conocidos como ‘los Reyes de las Españas’, si es que alguna vez existió tal concepto, y ahora distinguidos con oficialidad por el papa Alejandro Sexto como ‘Reyes Católicos’, habían reclamado ese título para la Corona Única de la península. 

Todo eso había acontecido el mismo año del Edicto de Granada, ley según la cual venía a capitularse la  conversión voluntaria de los sefardíes de la península o, como inconveniencia menor, su expulsión de las aljamas peninsulares. Habría que hacer notar, eso sí, que la voluntariedad para someterse al Edicto real se producía casi siempre poco tiempo después de haber pasado unos días inmovilizado en cuclillas en ‘La Cigüeña’ o, en su defecto, colgado en la ‘Garrucha’.

Contemplaba la ley de Granada una tercera posibilidad, recomendada expresamente por el páter Torquemada para los insurrectos más vehementes: la condena a muerte. Comprenderán, pues, que a ningún judío interrogado le entusiasmara esa tercera vía.

A modo de curiosidad, indicar que la apropiación del título de Alcántara y el propio Edicto de Granada habían coincidido en el tiempo con  el momento en que las tres carabelas del excéntrico almirante genovés Cristóforo Colombo amarraban anclas en las Indias Occidentales.

Si Gonzalo Godoy lo pensaba con frialdad, ciertamente aquél había sido un año de luces y sombras para el Reyno, un año que con toda seguridad perduraría grabado en la memoria de los hombres durante siglos, aunque a él todos esos acontecimientos le hubieran pillado muy joven y tierno de razón. Precisamente  bajo el ala protectora de don Juan.

Y ahí estaba ahora Gonzalo, con casi siete lustros a las espaldas y al frente de una Orden Militar bicefálica, en la que él, furtiva y clandestinamente,  custodiaba los valores de la “cruz flordelisada de color esmeralda” desde unas pocas posesiones en Castilla, mientras Fernando, si bien públicamente, lo hacía desde las del oeste de la Corona. 

Pero no siempre fue el líder en el que ahora habíase convertido. Desde muy niño, el joven Gonzalo había sido instruido y educado a conciencia para trocarle  en uno de los caballeros castizos más poderosos de la comarca, de raza dura e ilustrada, a imagen y semejanza de su progenitor, de escudo familiar con nobleza inmemorial. Sin embargo, como al final dedujo su padre, no se le podía extraer jugo a una piedra que sólo buscaba ser arrojada rudamente contra el barro en peleas de chicos mayores que él. Al menos, simplificó el patriarca Godoy, sí había demostrado ser de raza dura.

Fue a los doce años cuando, consumidos los vanos esfuerzos paternos por llevar a buen puerto esa nave que zozobraba en la educación noble y modales, pero que destacaba en el cuerpo a cuerpo, fue ingresado en ‘Nuestro Señor Arrepentido’. La  elección del retiro monacal no se sabe si fue hecha por las garantizadas virtudes humanísticas que sus moradores atesoraban o, por el contrario, se debía al nombre del recinto, señal del propio sentir del padre del insurrecto Gonzalo al lamentarse de haber puesto su semilla en el vientre de la madre del chico.

            Sea como fuere, a esa temprana edad Gonzalo recogiose en ‘Nuestro Señor Arrepentido’ bajo la amparo del honrado erudito monseñor Ugarte, todo con la proba intención de ser convenientemente instruido y recibir la educación adecuada para, en un futuro, poder coger las riendas de las incalculables propiedades de don Diego de Godoy, el mayor terrateniente de esa parte de Castilla y, a la postre, uno de los hombres fuertes del reino.

            De esta suerte, Gonzalo fue bruscamente apartado de su opulenta y lujosa condición cortesana para ser encerrado entre los muros de lo que a partir de ese momento, y durante los siguientes diez años, sería su hogar.

Y aunque no ingresara en ‘Nuestro Señor Arrepentido’ por iniciativa propia, si bien las lágrimas que derramara al entrar fueran más propias de un niño indefenso que del chico salvaje que realmente llevaba en su interior, el tiempo le había hecho llegar a la conclusión de que aquél espacio espiritual era el mejor sitio al que podrían haberle enviado. Allí había aprendido a valorar mucho más lo entregado por el místico padre Ugarte que lo que el biológico le pudiera ofrecer en el futuro, llamáranse monedas, títulos o amantísima esposa.

            Conocedor de la cercanía de su propia muerte, puede decirse que don Diego quiso procurarse  la presencia de su díscolo hijo en la poltrona del condado que pronto debería gobernar a solas, cortando de raíz unas alas que habían empezado a volar libremente a los doce. Y así, cuando Gonzalo mediaba veintipocos años, una mañana encontrose muy dignamente muerto a don Diego. Fue en el mismo e histórico año del Edicto de Granada, de la llegada a las Indias Occidentales de las carabelas del almirante Colombo y de la pérdida del título de Gran Maestre de la Orden de Alcántara en favor de los Reyes Católicos. Ese incierto año todo el poder de la familia Godoy recayó como una pesada losa en la tierna espalda del Gonzalo más místico, aunque esta responsabilidad fuera sólo de modo testimonial.

            Confundido en el norte sin su báculo biológico, enseguida instó a que su mecenas en el monasterio, el bueno del padre Ugarte, continuara su labor orientadora como guía por un mundo que desconocía por completo. E hízosele imprescindible en cualquier decisión que tuviera que tomar en relación con sus nuevas propiedades, con sus nuevas responsabilidades. En definitiva, hízosele indispensable en su nueva vida.

Y así lo hizo durante los dos primeros años.

Corría el mes de noviembre del año 1494 de nuestro señor y, por aquellas fechas, don Juan de Zúñiga acababa de hacer público su renuntiatio forzosa a las presiones de los Católicos Fernando e Isabel que, al igual que al resto de Grandes maestres,  le pedían ceder el maestrazgo de Alcántara, bien por concesión voluntaria, a imagen y semejanza de la conversión de los judíos dictada en el Edicto de Granada, bien por muerte de su legítimo poseedor. No había, ciertamente, demasiadas opciones donde elegir... Ni ‘La Cigüeña’ ni ‘La Garrucha’ fueron armadas para aquellas gentes que le habían cogido cierto apego a la vida.

En diciembre, al mes siguiente del acto público de Renuntiato, don Juan de Zúñiga, acompañado de una pequeña comitiva formada por el padre Ugarte, junto a frey Zumárraga y mosén Millán, el más veterano del grupo, así como por otros tres caballeros, cada uno con diferente presencia, se encerraban motu proprio en el recién construido palacio prioral de San Benito.

De los tres caballeros de diferente presencia había un rescoldo fiel a la anterior Orden de Alcántara como era don Antonio de Nebrija. También encontraron nuevas brasas que serían leales a la recién estrenada Orden en la clandestinidad, como el hijo de don Antonio, Marcelo Martínez de Cala, o el propio Gonzalo Godoy, recomendado expresamente por el padre Ugarte por su doble condición de fiel defensor del mensaje del Señor, como ya demostrara en su paso por  ‘Nuestro Señor Arrepentido’, y de brioso servidor de la justicia.

Un noble caballero.

Un Frey a imagen y semejanza de don Juan de Zúñiga.

Desde aquel gélido y lluvioso mes de diciembre, en San Benito, hasta esa cálida mañana de septiembre de 1504, en su ya habitual residencia de Toletum, se habían sucedido los acontecimientos. Los leales mosén Millán, frey Zumárraga y don Juan de Zúñiga habían fallecido siguiendo ese orden de vida. Mientras, el padre Ugarte, ahora seglar por voluntad propia, hacía llamarse sencillamente Ramón Ugarte.

A Ugarte, cuya lozana vitalidad se la arrancaba a manos llenas el paso del tiempo, demasiado precipitadamente para los afectuosos deseos de Gonzalo, además de haberle convertido desde hacía ya mucho tiempo en su mano derecha también le consideraba su amigo.

En cuanto a los otros dos, el gramático y  su hijo, el buen Marcelo, según lo visto  continuaban advirtiendo conspiraciones de índole política en todo lo que se cocía en la nueva Corte de Madrid. Al menos eso fue lo que interpretó Gonzalo Godoy al encontrar aquella extraña lámina con conejos escondida en la cubierta de su gran obra, la ‘Grammatica de la Lengua Castellana’.

El viejo Ramón Ugarte se presentó en ese preciso momento, cuando los pensamientos de Gonzalo parecían más confusos y turbios.

-¿De qué se trata, Gonzalo? – preguntó con curiosidad el marchito Ramón Ugarte cuando entró en la estancia, dejando a un lado cualquier rastro de jerarquía social, innecesario para sus reuniones privadas.

No era falta de respeto. Más bien todo lo contrario.

-Ya ha aparecido –contestó ásperamente el joven caballero toledano.

Gonzalo le entregó la lámina que acababa de descubrir en el reverso de la tapa.

-¿El bueno de Nebrija? –preguntó Ugarte al echarle un vistazo con detenimiento. Notó los detalles propios de los ‘mezzo incastrato’ de los que el gramático les había hablado largamente en el palacio prioral de San Benito.

-No hay duda. Trobella disimulada en su ‘Grammatica de la Lengua Castellana’. Mas no encuentro relación con lo que nos advirtiera en Nuévalos...

El hábil consejero de Gonzalo trajo a su maestra memoria el Consejo del Palacio de Nuévalos, acaecida dos años atrás, y en la que él también había estado presente, si bien participando en ella desde un discreto segundo plano, que su condición de añejo religioso no le alcanzaba para merecer la honra de compartir mesa y meter el morro con los de desigual posición. Con todo, desde la distancia, y atento a la conversación del Consejo con fino oído, había entendido lo suficiente a don Antonio como para presuponer que, por seguridad de los allí presentes, no todo sería tan evidente como le habría gustado plantear en aquel encuentro furtivo de Nuévalos.

Miró de soslayo el dibujo con aquellos extraños garabatos, cinco conejos que no le transmitieron nada. Por pura inercia, que no instinto, dio la vuelta al grabado y recitó el texto en ese latín clásico que tanto admiraban don Antonio como él mismo.

 “SENSVS BVCOLICVS QVI NVNTIVM ABDIT ET QVI NON ESSENDI VERBVM EXPEDIRI NON POSSVMVS.   ET VERBVM QVOD VERBVM NON EST FALSVM PRATEXTVMQVE ESSE CENSVERITIS

SIGNIFICATIONEM VBI VERBA NON EST    VERBA VBI VERBA NON EST ENIMVERO VERBA ITEM SVNT”

-Nuestro preciado gramático deja bien a las claras que os confía un reservado mensaje en el dibujo...

-Sí, ¿mas cuál?, non sé cómo buscallo...

Ramón Ugarte miró el gesto compungido de Gonzalo. Entendía la pesadumbre del joven y movió repetida y monótonamente su cabeza para darle a entender circunspectamente que comprendía su consternación. Sabía que la hora anunciada por el gramático de Nebrija se acercaba, y el asunto adquiriría pronto tintes dramáticos para el grupo de Maestres de las cuatro grandes Órdenes Militares representadas en Nuévalos.

-Cientos de veces ojeelo, mas en ninguna encontrele sentido - añadió con pesar Gonzalo, tratando de justificar la ausencia de resultados.

Ramón Ugarte que, como hombre sabiamente adoctrinado bajo el oscuro manto de la religión, estaba mejor preparado para esos retos, pareció más receptivo a las señales de Nebrija.

-¿Sabíais que los primeros comerciantes púnicos llamaron a estas tierras ‘Hispania’ por la sorprendente cantidad de conejos que se encontraron al llegar a ellas?

Gonzalo, confundido por lo inoportuno de aquel comentario, negó con la cabeza. En absoluto le interesaba el origen de los nombres, tan sólo gustaba conocer  el destino que les depararía a los mismos. La única certeza que podía dar por correcta era que, llamáranse ‘las Españas de Isabel y Fernando’, ‘Hispania’, o ‘Tierra de Conejos’, todos aquellos pequeños y rancios reinos que la conformaban estaban a punto de perder su identidad.

-Tengo entendido que don Antonio sabía de su gusto por la cartografía...

-Sí –afirmó Gonzalo sin vacilar-. Pasé largas horas con el gramático hablando del tema. Al dejar San Benito, regalome un ejemplar único sobre la materia.

-La ‘Cosmographia’ de Ptolomeo y del hermano benedictino Nicolaus Germanus –interrumpió Ugarte, haciendo memoria sin esfuerzo-. Estaba allí cuando os la entregó. Recuerde, os vi.

-Mas, ¿qué relación podría haber entre la lámina y esta afición mía?

-¡¡¡Bendito sea Dios, cuán ignorante llega a parecérseme en ocasiones!!! –expresó enérgicamente el viejo. Ya no parecía tan quebradizo como en otras ocasiones- . ¡¡¡Pues toda la relación del mundo!!!

Ramón Ugarte le pidió que se la dejara ver para así explicarse mejor.

 La edición de la ‘Cosmographia’ que Nebrija le había regalado a Godoy, la alemana de Ulm, se trataba de un voluminoso y ornamentadísimo ejemplar de color claro, casi pajizo, reforzado en los extremos con dos pequeñas correas de piel curtida y fina puestas allí, en los extremos, más como pompa que como útil de sujeción.

El viejo lo abrió buscando una imagen concreta y, cuando al fin la encontró y la relacionó con la que vagamente recordaba, se la mostró a Gonzalo.

-¿No os suena? –le dijo, señalando con su arrugado índice el mapa localizado.

Se trataba de la representación, grabada sobre madera y trasladada después al papel, de lo que los griegos habían venido a llamar Hesperia o Iberia en base al río que prácticamente la sesgaba por el norte, el Íber. Esto es, el Ebro. 

Ramón Ugarte cogió entonces la lámina con el grabado de la ‘Grammatica’ y la puso ante los ojos ignorantes de Gonzalo, aunque no en la posición en la que el joven Maestre la había estado mirando hasta ese momento. En esa ocasión la giró 180 grados.

Gonzalo, al comprobar in situ lo que el anciano le había querido hacer entender hasta ese momento, hizo entonces un evidente gesto de comprensión.

Miró con diligencia el mapa de la ‘Cosmographia’ que le indicaba Ugarte si bien lo conocía al dedillo, tantas veces lo había explorado con la vista y, sobre todo, con la imaginación. Entre otros podían distinguirse los reinos de España y de Portugal, delineados como dejados caer sobre el azul oscuro que venían a representar el sereno Mare Mediterraneum y el intratable Occeanus Occidentalis. Además, decenas de lenguas de color marrón la cruzaban  de norte a sur y de este a oeste, alegoría de los ásperos sistemas montañosos que debían obstaculizar el tránsito por los mismos.

- Visto deste modo el grabado, la figura pentagonal del dibujo de Nebrija parece idéntica a la del contorno del mapa de Ptolomeo.

-Al fin me entendéis. A eso mismo me refería. Don Antonio os conocía e imaginó que sabríais relacionarlos...

El viejo decidió colocar en ese momento el grabado sobre el mapa de la ‘Cosmographia’, tratando de localizar un punto exacto sobre el mismo. Sin embargo, y aunque bien parecidas en proporciones, a simple vista era obvio que las escalas no coincidirían.

Ugarte trató de explicar al Maestre lo que intentaba conseguir.

-El conejo negro parece marcar un punto sobre el supuesto mapa representado en el grabado...

-¡Señala un  lugar de Hispania! – interrumpió Gonzalo.

El antiguo sacerdote, que no prestó especial atención al éxtasis en el que parecía haber entrado el chico, continuó comparando las dos piezas, tratando de adaptar las escalas en su imaginario.

-Hagamos un experimento... –propuso el viejo.

Sin siquiera darle tiempo  a contestar, y a sabiendas de que lo que iba a hacer le dolería más a él, Ramón Ugarte arrancó, sin un mínimo atisbo de duda, una de las páginas de la ‘Cosmographia’, aquella que representaba la parte oriental de la península.

Gonzalo Godoy casi se vuelve loco de ira al ver cómo uno de sus volúmenes más apreciados había sido violentado y reducido a jirones de papel.

-¡Vive Dios, insensato desgraciado...!, ¿qué has hecho?-le gritó fuera de sí mientras le arrancaba de las manos el tomo dañado.

Ramón Ugarte no se molestó por aquel exabrupto dirigido a su persona. Le bastó silenciarlo, sin contemplaciones, con el índice en los labios, como tantas otras veces había hecho cuando aquél era un párvulo de doce años.

-No hay tiempo para lamentarse por los daños. Hemos de averiguar con exactitud qué punto en el mapa nos quería señalar, y únicamente se me ocurre una manera de hacerlo...

El anciano, sin esperar más palabras de entendimiento que las suyas propias, salió de la estancia  en la que se encontraban todo lo rápido que pudo para andar en busca de una sala más pequeña, más acorde con las características que necesitaba para realizar su experimento. Gonzalo, aún visiblemente irritado, le siguió como haría una cría con su madre.

Ugarte descendió las escaleras principales a paso rápido, con una seguridad que sus débiles piernas no podían ofrecer y, al final del pasillo, después de vacilar entre algunas dependencias, encontró el rincón que precisaba para llevar a cabo su experimento. Se trataba de un pequeño pero acogedor habitáculo de escasos dos pies por dos, rodeado por un banco de piedra pulida en el que las visitas esperaban a ser recibidas por el señor del palacio. La sala apenas  iluminada, que quedaba completamente a oscuras cada vez que el servicio apagaba las velas del techo abovedado, mucho más bajo que los del resto del palacio.

Ramón cogió la única vela encendida que había en la entrada y se la entregó a Gonzalo.

-Encended ahora sólo uno de los cirios de los de arriba –le pidió, señalando la pequeña lámpara de madera con velas que pendía del techo.

Gonzalo, aún desconcertado por lo extraño de la petición, obedeció. Únicamente necesito subirse sobre una pequeña piedra rectangular que había en una de las esquinas, la misma que con seguridad emplearía el servicio, para alcanzar la vela señalada y, cuando ésta prendió, la pequeña estancia se iluminó discretamente.

Ramón Ugarte entregole entonces el grabado de Nebrija al señor de la casa, pidiéndole que volviese a encaramarse sobre la piedra.

-Poned el grabado ante la llama de modo que el reflejo del dibujo dé contra este muro.

El anciano señaló con el dedo una de las paredes, la misma sobre la que él ya aguardaba sujetando la hoja con el mapa arrancado de la ‘Cosmographia’.

-Y recordad señor, acercad o alejad el grabado al fuego del cirio según el contorno del dibujo se parezca al del mapa de Hispania que yo sujeto...

Gonzalo Godoy entendió a la perfección el objetivo del experimento, y obedeció las indicaciones del sabio mentor sin poner objeciones. Era sencillamente una cuestión de física, y acordose de haber leído algo parecido, relacionado con el efecto de las luces y las sombras, en “La República” de Platón.

Sin embargo erró al primer intento, en el que acercó demasiado el papel del grabado a la llama y a punto estuvo de quemarlo, dejando una irregular marca oscura en el centro de la lámina como testigo silencioso de aquel primer movimiento fallido.

Luego de ese imprevisto, los movimientos de Ramón Ugarte y Gonzalo de Godoy se acompasaron con rigurosa precisión, uno desde encima de la piedra, el otro en la pared enfrentada, justo hasta el momento en el que el chico acertó a mover el grabado alrededor de la luz lo suficiente como para que la sombra del contorno de su lámina adquiriese el mismo tamaño que los límites orientales de la península del mapa de la “Cosmographia” que sujetaba el anciano.

En ese preciso momento, con las dos piezas encajando a la perfección, el viejo marcó sobre su mapa el punto exacto en el que la sombra del conejo negro del grabado quedaba reflejada.

-Ya puede bajar - le pidió Ramón Ugarte entonces.

Cuando el chico, el Gran Maestre de la otra Orden de Alcántara, se acercó para ver qué había marcado el viejo en el mapa, éste no lo dudó.

-Yo apostaría todo mi ingenio porque el conejo negro anda guiándonos en dirección a Saguntum...

38.

HISPALIS

Don Álvaro Villena Girón hallábase recluido, por voluntad propia, en aquel monasterio de la soleada ciudad del sur desde hacía cosa de cinco meses, pocos días después del Viernes Santo, fecha en la que  la tierra se agitó bajo sus pies como jamás creyó que pudiera hacerse, en terrible sacudida de muerte que echó abajo, sin contemplaciones, todo su entorno más cercano.

Acontecieron los trágicos sucesos a primera hora de la festividad del Viernes Santo de ese mesmo año de mil y quinientos cuatro, cuando la mañana aún no se había levantado del todo en Carmona, en el quinto día del mes de abril. Ese, y no otro,  fue el instante preciso en el que la tierra comenzó a temblar y a resquebrajarse como cristal mal fundido. En cuestión de minutos, ante la mirada horrorizada de los allí presentes, todo paisaje conocido empezó a desaparecer tras el polvo y las llamas provocadas por los edificios que caían y se encendían uno tras otro, hasta convertir el horizonte de Carmona en el más lineal de la región.

Primeramente fueron las casas más endebles y desprotegidas del pueblo llano las que, pasto del fuego y de las sacudidas, desaparecieron. Después  desmoronáronse  las más duras y mejor construidas de mercaderes y comerciantes de lana para, finalmente, observar atónito desde su ventajosa posición de altura en el Alcázar cómo desplomábase la iglesia de Santa María de Gracia, en el Monasterio de los Frayles de San Isidro. Días después, con aquel doloroso recuerdo haciéndole todavía temblar las piernas, contaríanle que uno de los religiosos, el hermano Nicodemo, amigo íntimo y confesor, había aparecido con la cabeza sepultada bajo una de las piedras de la propia iglesia.

A las diez, con los últimos espasmos del terremoto que venía asolando desde Carmona a Montilla, con aquellas postreras convulsiones de la tierra, las más profundas y bruscas, empezaron a caer con violencia algunos bloques del Alcázar, golpeando en alud por la base de toda la estructura. Entonces los bastiones, antes convertidos en muro de contención de ataques extranjeros, ahora debilitados en  el armazón, desmoronáronse como naipes al azar del viento.

Don Álvaro, que había visto y vivido todo desde allí mismo, desde una de las torres más elevadas del Alcázar, había tenido la suerte y las fuerzas justas para alejar su decrepito cuerpo de las zonas altas y amuralladas, que ya empezaban a caer livianamente, como los bastiones.

El recuerdo de ese momento incontrolable dejole sin dormir con la paz que creía haberse ganado por su edad.

Cinco meses después de los tristes acontecimientos de Carmona, con el miedo aún atenazándole el cuerpo y que parecía no le abandonaría ya, don Álvaro Villena Girón continuaba cobardemente refugiado en el Monasterio de ‘San Nicolás de la Cruz’, a unas pocas leguas de su derruido hogar.

Por suerte, Villena Girón, el verdadero Gran Maestre de la Orden de Calatrava, había encontrado en el monasterio a unos voluntariosos hermanos de la Orden que proporcionáronle cobijo, calor en la noche y alimento sine die.

 En tales episodios encontrole la lluvia en el centro del patio de ‘San Nicolás de la Cruz’, despertándole así de los recuerdos de aquel mal sueño. Apartó de su memoria las tristes evocaciones de Carmona y volvió a meditar sobre un espinoso asunto que llegole a las manos a través de un buen amigo.

Buscó resguardo en el claustro para continuar dándole vueltas al trozo de papel que sujetaba entre las manos. Sentose en uno de los bancos de piedra que bordeaban el claustro cubierto y allí recapacitó acerca del papel que tocaríale representar en aquella historia de conspiración.

Inspiró profundamente y tragó el intenso olor que dejaban en el ambiente las flores y el polvo del patio al ser regadas con la lluvia del cercano otoño. Deste modo pareciera como si nunca se hubiera vivido por allí ningún hecho trágico.

Sin ideas frescas  releyó el texto del reverso de la lámina.

- “VERBVM QVOD VITAM DAT TOLLITQVE VERBVM HOMINIS NATVRA ET QVOD ALICVI MENTIMVR FRVSTRAMVRQVE

ITEM TE TEQVE TEQVE ITEMQVE TE”

“Palabra que da y quita la vida. Palabra, naturaleza del hombre, y a través de la cual mentimos y engañamos a nuestros iguales.

También a ti, y a ti, y a ti, y también a ti”.

Notó claramente con esa última parte del texto que don Antonio de Nebrija, el gramático, señalábales directamente a los cuatro. Pero, a su pesar, él fracasaba en la parte que le tocaba del trato, puesto que no había sido capaz de entender el significado de su fracción de ‘mezzo incastrato’.

“¡¡¡Demonio de hombre, bastante había hecho para dar con aquél maldito grabado como para ahora pararse a perder el tiempo en busca de una maldita palabra!!!”, pensó ofuscado.

-¡Además, ¿qué diablos podría significar esa otra condenada palabra?! –se preguntó en voz alta al fijarse en las otras pocas letras que había garabateadas en el grabado, tan estrepitosamente que hizo que uno de los hermanos que por allí caminaba se girase a observarle con detenimiento.

No era habitual escuchar allí esos términos heréticos, más propios del vulgo.

Don Álvaro lo intentó de nuevo y volvió  a escudriñar la parte del grabado pero, definitivamente, sus capacidades intelectuales hallábanse bloqueadas.

 Mientras tanto, la lluvia empezó a caer con más brío sobre el patio.

Y, por más vueltas que le quiso dar para encontrar la palabra oculta, las dudas, como los recuerdos, como las nubes negras sobre el claustro, no se disiparon.

PARTE 6: DONDE TODO PARECE ENCAJAR

39.

Un chillido, similar al aullido de un lobo, le despertó con brusquedad de su sopor.

Le dolía terriblemente la cabeza pero, a pesar de que intentó palpársela con la mano para encontrar el origen de ese horrible dolor, no pudo, algo le impidió moverse con naturalidad.

Otro grito, de la misma intensidad que el que le había despertado, le situó en un contexto más propio de una pesadilla que de la negra realidad que se abría en ese momento ante sus ojos.

Pineda agitó la cabeza con pesadez, la misma que le aturdía todo el cuerpo y ralentizaba sus reflejos. Una gota espesa, mucho más que la del sudor, cayó sobre su ojo derecho, y enseguida entendió que el dolor de cabeza provenía de una brecha en la frente, la misma de donde salía lentamente la sangre que le cegaba parcialmente el ojo.

Escuchó un sonido titubeante, tartamudo, sin sentido, algo parecido al balbuceo febril de un moribundo, lo que le hizo incorporar la cabeza como pudo. No, confirmó con ese segundo vistazo completo a la sala, aquello no era una pesadilla, pero sabía que no tardaría demasiado en serlo. Había estado muchas veces al otro lado, frente a prisioneros inmovilizados en una silla, atados y amordazados, viendo cómo caían sobre ellos golpes de los que no se podían defender más que cerrando los ojos y rezando porque una de aquellas bestias lo rematase de una vez o se rindiese por agotamiento.

Sin embargo, esta última opción, Pineda lo sabía, nunca se daba.

El pánico lo agarrotó al distinguir frente a él a Carrasco, sentado semidesnudo en una silla idéntica a la suya, con una mano atada en el reposabrazos y la otra extendida sobre la mesa que tenía al lado. El grandullón parecía derrotado, y lloraba como jamás imaginó que aquella mala bestia podría hacerlo, aunque viendo el panorama podía entender el motivo de sus lágrimas. Tenía la parte superior del cuerpo manchada de su propia sangre, reseca en el pecho y hombros, pero que borboteaba líquida por toda su cara, hinchada e irreconocible a esas alturas de la tortura.

Los dos mastodontes que lo castigaban habían parado para limpiarse las manos y, al ver sus rostros, empezó a recordar sesgadamente parte de la historia que lo había llevado hasta allí...

Se acordó de que esa mañana, a pesar de estar de descanso, Costas le había pedido algo, no sabía bien qué, puede que una nueva misión de vigilancia, en Sevilla. No podía hacer memoria con exactitud. Estaba tan borracho cuando habló con su jefe que ahora no podía situarse.

Haciendo memoria  de la secuencia posterior, recordó a la puta a la que había golpeado y tirado de su coche justo con la llamada de Costas. “¿Sería su chulo el que lo castigaba ahora a él?”, pensó. Pero, “¿por qué llamar entonces a Carrasco?”.

Aquellos dos gigantescos matarifes rapados, después de golpearle por primera vez a la salida del edificio Géminis, le habían metido a la fuerza en una furgoneta oscura y le habían obligado a llamar a Carrasco.

Cayó en la cuenta de que le habían enseñado una foto, e hizo memoria de la ruda pronunciación de uno de aquellos mercenarios... Eran, sin duda, mercenarios del este, combatientes por dinero, como él mismo.

-Qué cojones queréis, putos rusos... –balbuceó como pudo, sacando frases y valor donde ya no había. Enseguida se arrepintió de haber abierto la boca.

Uno de los rapados le miró, sorprendido porque hubiese despertado ya. Se acercó lentamente hasta él, limpiando sus enormes manos que llevaba manchadas de la sangre salpicada del cuerpo de Carrasco. Le miró de muy cerca, levantándole la cabeza y le sonrió de tal manera, con tanta dosis maldad en sus labios, que Pineda se orinó encima al imaginar lo que los ojos de aquella bestia habían expresado en silencio.

Carrasco, casi inconsciente por los golpes de la paliza y por la pérdida de tanta sangre, negó lentamente, reprobándole a Pineda que hubiera despertado de esa manera.

Pensó que, como él mismo había hecho antes, los había vuelto a encabronar...

-Ucranianos, de Kharkiv, no rusos –le rectificó, en un castellano tan frío como su mirada, mientras volvía a levantar la cara de Pineda, esta vez con un duro y violento golpe de mano que lo dejó prácticamente fuera de combate. La mejilla de ‘Richi’ volvió a sangrar entonces con profusión.

El segundo rapado, al ver que ya estaban todos disponibles para el espectáculo, volvió a coger el martillo que acababa de soltar y, aunque Carrasco gritó desesperadamente al volver a ver la maza en el aire, no pudo evitar que el instrumento con el que lo estaban torturando cayese de nuevo con fuerza sobre uno de los pocos dedos que le quedaban enteros.

Un crujido seco, provocado por el choque del metal contra la carne y, sobre todo, contra el hueso, cruzó la habitación en la que estaban encerrados. El salvaje alarido que soltó Carrasco atravesó paredes y recorrió varios cientos de metros pero, aunque no lo sabían, estaban aislados en una granja, lo que les confería a los ucranianos cierto grado de ‘intimidad’ para torturar a quienes quisieran como quisieran.

El estómago de Pineda no encajó bien la estampa de esa masacre y se vomitó encima al volver a escuchar los inhumanos gritos de su amigo, al ver cómo los ojos de Carrasco salían de sus órbitas con el golpe de martillo, al imaginar que aquello era el principio y que, posiblemente, después iría él...

-Dios mío -se lamentó en voz baja.

-¡¡¡Jajaja!!!, dejar algo en cuerpo tuyo para cuando tocar a ti –pronunció con dificultad uno de los rapados, encantado al ver cómo Pineda se vomitaba y orinaba encima.

‘Richi’, aunque  acojonado por las expectativas que, complacido, el mastodonte le presentaba, quiso aferrarse a la idea de que no todo estaba perdido y  aún podría negociar con aquellos dos verdugos y, para ello, lo mejor era darles, cuanto antes, toda la información que le pidieran. En cuanto preguntasen.

Cayó entonces en la cuenta de que habían golpeado a Carrasco sin esperar a que éste les dijera algo. Se diría que no esperaban oír nada, tan sólo sus gritos de dolor...

Carrasco, semidesnudo frente a él y ensangrentado, estaba recibiendo lo que en otras ocasiones él mismo había ejecutado con placer. Lloriqueaba como otros tantos incrédulos lo habían hecho después de sus certeros golpes en decenas de interrogatorios. Parecía agotado, débil, quebradizo como jamás antes lo estuvo, resignado a su futuro. Parecía derrotado.

-¿Qué queréis de nosotros, hijos de puta? –volvió a gritarles Pineda, envalentonado por unos segundos de tregua de los dos mercenarios.

El gigante que había propinado el martillazo a Carrasco se acercó hasta la silla del escuálido matón de Escarré, con andares chulescos y decididos, golpeando suavemente el metal de la maza sobre sus duros muslos.

-No tener prisa tú. Ahora mismo empezar contigo... –le amenazó, levantando la maza frente a su cara.

Pineda notó cómo su corazón se aceleró hasta casi salírsele del pecho. Sin embargo, en ese momento, desde aquel lado del escenario, supo que no era la adrenalina lo que le provocaba la taquicardia. Esa vez era el pánico a sufrir algo parecido a lo que le estaban haciendo a Carrasco.

El chirrido de una puerta al cerrarse a su espalda lo sacó precipitadamente de sus pensamientos y, aunque trató de girarse para ver quién caminaba hacia ellos, no  consiguió ver a nadie.  Al mirar a Carrasco, que sí que podía ver quién había entrado en la habitación, notó cierto desconcierto en su semblante, como si no acabase de creerse que esa persona hubiera entrado allí.

 El rapado del martillo volvió a acercarse hasta Pineda y le susurró:

-Es tu turno. Ahora ya poder cagarte encima...

No le quedaba nada sólido en el cuerpo. Si no, posiblemente lo hubiera hecho.

La mujer que acababa de entrar, aún de espaldas a Pineda, habló con los dos gigantes rapados en su lengua. Su tono, decidido y con cierta dosis de rencor, no era alegre, y ni se inmutó cuando los dos rapados empezaron a reír de algo. Resuelta a ejecutar algo que había anidado en su interior desde hacía días, cogió entonces un cuchillo grande que había sobre la mesa, cerca de la mano mutilada de Carrasco. Éste, intuyendo qué iba a hacerle, intentó como pudo negociar con ella, pero sólo fue capaz de escupir sangre.

Pineda se dio cuenta en ese instante de un detalle que no había percibido antes:

a su compañero le habían arrancado la lengua, por eso no había sido capaz de articular palabra.

Afortunadamente para Carrasco, su suplicio iba a terminar rápidamente. La chica, con pocas dudas sobre lo que tenía que hacer,  sesgó su cuello de un torpe tajo y, aunque su rostro se infló un par de segundos y convulsionó, los pocos espasmos que lo acercaron hasta la muerte no fueron tan duros como la tortura sufrida durante las anteriores horas. Un abundante reguero de sangre manchó por completo el torso inerte de Carrasco.

Cuando la chica se cercioró de que no quedaba ni rastro de vida en aquel hombre desnudo que yacía ante ella, se giró hacia Pineda.

-¿Te acuerdas de mí? –le preguntó en un castellano mejor construido que el hablado por los dos ucranianos, pero igualmente frío.

Pineda, acongojado y tenso por las circunstancias, hizo un gesto de negación.

-Mi nombre es Natalia Blasiuk, y tú y tu amigo muerto me violasteis hace unos días en mi propia casa, en Alicante...

El pequeño mercenario, ahora cobarde víctima de sus actos, se revolvió en la silla.

Recordaba vagamente fragmentos de aquel día, pero la imagen de aquella chica, pidiendo entre lágrimas que terminasen con la violación, fue lo suficientemente fresca como para entender el odio que había acumulado y que no tardaría en descargar sobre él.

-Tú vas a pasar hoy por algo parecido. Veremos si hoy te diviertes tanto como aquel día...

Por un momento, Pineda respiró aliviado y albergó esperanzas de sobrevivir a la masacre, al imaginar que todo su castigo sería que los dos mastodontes le romperían el culo como él también había hecho con la chica. Bueno, no sería esa la primera vez que le hacían morder la almohada. En la cárcel ya le había tocado ser la putita de varios presos.

Peor suerte había corrido su amigo...

Sin aviso previo, uno de los ucranianos le propinó un puñetazo en el mentón.

-Yo voy desatar. Tú bajar pantalones –le amenazó con el puño en alto.

Pineda obedeció sin rechistar, aunque la dureza del golpe propinado y las circunstancias tampoco le dejaban otra opción.

La estampa no era agradable. Con la cara ensangrentada, el cuerpo tembloroso  por el golpe y los pantalones por el suelo, la imagen del matón de Escarré se había transformado en la de un Ecce Homo camino de la cruz.

El mismo gigante que le había desatado y golpeado le señaló un pesado madero que había al otro lado de la mesa, obligándole a caminar ridículamente hasta allí con los pantalones entorpeciendo su marcha.

Mientras tanto, su amigo servía hasta arriba tres vasos de vodka.

Natalia se acercó hasta Pineda y, bebiéndose de un trago el licor, le ordenó que se arrodillase frente al madero. Éste volvió a obedecer sin rechistar. Cuando ‘Richi’ se hubo arrodillado, los dos rapados se acercaron hasta él y, cogiéndole cada uno por una mano, las extendieron sobre la madera.

-¿Qué vais a hacer? –preguntó cada vez más nervioso Pineda que, grotescamente pertrechado en el suelo, no se esperaba esa maniobra de sujeción.

Natalia se puso frente a él, pero no le contestó. Llevaba una pistola de clavos y, en segundos, sin mediar palabra, apretó el gatillo tres veces sobre cada palma, sin inmutarse por los gritos de dolor que Pineda en ese momento exteriorizaba, y dejándolo inmovilizado al madero, rodeado de un pequeño charco de sangre que se empezaba a formar bajo sus palmas.

-Si quieres levantarte, sólo tienes que tirar hacia arriba...

 Casi inconsciente por el dolor, no le respondió. Sabía, como ella, que intentar ese gesto le habría desollado las manos.

Escuchó entonces cómo uno de los mastodontes caminaba hacia la puerta y la cerraba, mientras el otro untaba un pincel en un barril que había en una de las esquinas de aquella prisión.

Natalia le dijo algo al ucraniano y ella le sustituyó, removiendo el contenido del barril con el pincel. Enseguida, cuando creyó que era suficiente, se acercó de nuevo con el pincel hasta Pineda, inmóvil y aterrado. Sin pudor ni prejuicios, untó su espalda, entrepierna y  ano con aquel líquido pringoso que, según le pareció a ‘Richi’, olía a estiércol.

La puerta se volvió a abrir, y el mastodonte rapado que se había quedado con Natalia empezó a reír con estrépito, haciendo palmas toscamente y diciendo cosas que Pineda no pudo entender, pero que sí podía intuir.

Natalia se arrodillo junto a él y, por fin, una sonrisa apareció en sus labios. En voz muy baja le susurró entonces:

-Un cerdo como tú me violó. Ahora otro cerdo te hará lo mismo a ti.

Pineda se giró como pudo, buscándola de un lado a otro a su espalda. En ese momento vio a qué se refería la chica y porqué sonreía.

Un enorme verraco rosado a la carrera corría hacia él, gruñendo con escándalo e intentando montarse contra su espalda, atraído por el olor del líquido maloliente con el que le habían untado.

Pineda gritó pidiéndoles clemencia, llorando como lo había hecho antes Carrasco, e intentando apartar al animal de su espalda con bruscos pero limitados movimientos.

El dolor que ahora sufría en las manos al intentar incorporarse le hizo parar en seco. Lo había intentado, pero no le quedaban fuerzas ni agallas para arrancarse los clavos.

-Yo de ti no me movería demasiado, por tu bien. Y ahora deja que tu amigo el cerdo la meta sin resistencia o puede que rompa algo por ahí dentro.

Las palabras de Natalia sonaron tan gélidas como lo fueron en su día las que él le había dirigido a ella en Alicante, cuando la tenía humillada y arrodillada frente a él.

-Otra cosa. Aunque creas que el cerdo ha acabado, mejor no te muevas después. Pueden pasar horas hasta que su polla en forma de tornillo se desacople de tu sucio culo...

Los rusos debieron entender lo que Natalia decía, porque empezaron a reírse de Pineda mientras le hacían gestos obscenos y giraban sus dedos haciendo espirales en el aire.

El cerdo, que ya había empezado a olisquear la espalda del mortificado Pineda, lo agarró entonces con sus patas delanteras y, después de un instante de indecisión, el verraco acertó a penetrarle por el agujero que buscaba.

Un horrible grito, mezcla de dolor y humillación, mayor que los oídos antes esa tarde, retumbó en las paredes de la granja.

Sin embargo, el bramido desesperado le valió de poco. Los ucranianos, expertos torturadores, les habían llevado a él y al difunto Carrasco lejos de oídos indiscretos.

40.

En la comisaría de la Avenida de Portugal, al norte de la ciudad de Toledo, la actividad en esos momentos era nula. Después de una noche relativamente tranquila, el movimiento en las mesas de los inspectores empezaba a hacerse notar.

Era de madrugada y, aunque acababa de empezar su turno en comisaría, al inspector Guerrero ya le esperaba un sobre con un informe de huellas y ADN solicitado, sin demasiadas expectativas positivas, días antes.

Cuando, desde lejos, vio el sobre encima del teclado de su ordenador, inmediatamente pensó que se trataba de los resultados de otro caso que llevaba, una agresión con arma blanca en uno de los pocos barrios marginales de la provincia.

Sin embargo, enseguida se desilusionó al comprobar el número de identificación del sobre. “Caso: 476 / MAYO-2011/ Calle AVE MARÍA;  Inspector: D.Guerrero”.

El 476 correspondía a aquel caso menor de la ‘Fundación Ramón Ugarte’ que había arrinconado en uno de los cajones de su escritorio, y sobre el que albergaba pocas esperanzas de sacar algo en claro.

Dejó la chaqueta sobre la silla y, después de servirse un café largo de la máquina de la entrada, se dispuso a abrir el informe de ADN. No tardó en darse cuenta de que se había equivocado en su valoración inicial.

“Identificación POSITIVA sobre muestra de ‘goma de mascar’ facilitada, recogida en lugar del delito del primer piso de ‘Fundación Ramón Ugarte’, sita en calle Ave María, s/n de Toledo.

Sospechoso Identificado: Ricardo Pineda Camps, alias ‘Richi’.

Colaboradores Habituales: Antonio Rueda Blanco, alias ‘Tonet’; Miguel Villalobos Ferrándiz, alias ‘Llop’; Andrés Carrasco Martín, sin alias conocido”.

Continuaba el informe facilitado con una larga lista de detenciones menores del sospechoso, condenas, valoraciones psicológicas y policiales, así como una extensa cantidad de comentarios negativos de fiscales y demás personal judicial involucrados en la oscura vida delictiva de Ricardo Pineda Camps, ‘Richi’.

Al final del documento, un par de fotos del delincuente pocos años atrás le retrataba tal y como los dos guardias de seguridad de la Fundación ‘Ramón Ugarte’ habían descrito a uno de los posibles sospechosos de los daños ocasionados contra el patrimonio del centro.

-Por fin una pista para cerrar el caso... –se dijo a sí mismo, celebrando tener un poco de buena suerte.

Encendió el ordenador y buscó en la base de datos las fichas policiales de los colaboradores de Ricardo Pineda.

Conforme los fue localizando, fue imprimiendo las fotos de aquellas tres ‘piezas’. En cuanto salió por la impresora la última imagen, las guardó en una carpeta y salió disparado hacia su coche.

Necesitaba que los guardias de la Fundación viesen las fotos e identificasen positivamente a ‘Richi’. Y, con un poco más de buena suerte, uno de los otros tres podía ser el cómplice que lo acompañó.

-Hoy dejo cerrado este caso...

El inspector Guerrero fue convenciéndose de esa idea por el camino, seguro de que, una vez identificado el sospechoso, sólo tendría que llamar a algún compañero de la central de Valencia para que efectuase la detención en su nombre y, desde allí, lo trajesen en una furgoneta policial hasta sus dependencias.

41.

Definitivamente, en ‘Glosa’ se habían creado dos grupos de trabajo que, bastante bien organizados, les estaba permitiendo conseguir los objetivos marcados por Jon de Cala más rápidamente de lo que en un principio habían previsto Alex y Bea.

Por un lado estaban la propia Bea y Dani quienes, parapetados en la oficina, habían escogido la parte teórica de la investigación. Y, aunque Dani tenía sus propias obligaciones en su Despacho de la Biblioteca Histórica, se le veía mucho más motivado cuanto más cerca de Bea se encontraba, aunando sus extraordinarias habilidades intelectuales para dar con un par de teorías en las que ahora trabajaban.

Bea estaba convencida de que el tercer grabado, el que ella llamaba ‘de Toledo’ era, en sí mismo, un mapa y, por ese motivo, se pasaba largas horas revisando tratados de cartografía española, tratando de dar con el original que le sirviera de guía para identificar el lugar concreto que, según esa idea, señalaba el conejo negro del dibujo.

Por su parte, Dani, que se había adueñado provisionalmente de la mesa de Alex, intentaba relacionar las cubiertas de las ‘Grammaticas’ que podían comparar, la vizcaína y la toledana, con la hipótesis todavía no demostrada por su parte de que las ‘Grammaticas’ tenían alguna relación con cuatro Órdenes Militares. Una sería la de Montesa, relacionada con la cubierta de Bizkaia. La otra, la de Toledo, sería la Orden de Alcántara.

Alex los dejó trabajar con libertad. No quería ponerles trabas a sus teorías, por muy descabelladas que, como la de Dani, parecieran.

Después de todo, así, con ese punto de excéntrica inspiración, era como se habían hecho los mayores descubrimientos de la historia.

Para el otro equipo, el de intendencia, tal y como se definían a sí mismos Irene y Alex con humor, el trabajo más peliagudo empezaba en aquel preciso momento.

Después de haber recibido el mail de Pierre Schmid, según el cual el suizo le indicaba al profesor que ya tenía preparado su encargo, Alex e Irene volvieron a la estación del Norte de Valencia.

La llave de la taquilla número trece seguía en el mismo lugar en el que la habían dejado días antes, sujeta en la parte inferior con el mismo imán, como si por allí no hubiera pasado nadie. En un santiamén abrieron la taquilla recogieron el pequeño paquete que Pierre les había dejado y volvieron a cerrar, devolviendo el imán a lugar de origen.

La operación, desde que entraron en los andenes de la estación de trenes hasta volver a meterse en el Audi de Irene, les llevó escasos tres minutos. Pero no fue hasta que cerraron las puertas del coche que se pararon a descubrir el contenido de la pequeña caja que Pierre había identificado como ‘el encargo’.

Un diminuto receptor GPS que, al encenderse, dejó a la vista un punto rojo que empezó a parpadear una única vez, como si el disco duro le estuviese indicando que el emisor estaba activo, pero no a la suficiente distancia del receptor como para detectarlo.

-¿Funciona? –preguntó escéptica Irene, que no acababa de tener claro que ese GPS les pudiera llevar directamente a la ‘Grammatica’ de Sevilla.

-La señal está activa, pero hasta que no estemos a, mínimo, quinientos metros del receptor, no parpadeará con normalidad...

La chica no necesitó más aliciente que ese para empezar a meterle prisa al profesor.

-¿A qué esperamos entonces para irnos? –le apremió, como si en ese punto Alex necesitara algún tipo de empuje.

No se hizo de rogar.

Tenían las maletas preparadas y cargadas desde el mismo instante en que habían decidido entrar en el Monasterio de ‘San Nicolás de la Cruz’, la cartera con el dinero a punto, el coche listo, y Bea y Dani ya se habían empezado a acostumbrar a trabajar autónomamente por su cuenta, dando por sentado que, en un momento u otro, saldrían disparados para Sevilla.

 Una simple llamada bastó para poner a Bea sobre aviso.

Por el camino, Irene se acordó de algo.

-¿Esta vez no pones sobre aviso a Martí Escarré, como en Toledo?

Alex se había olvidado por completo de su ‘amigo’ el Secretario. Lo cierto era que, desde hacía unos días, para su tranquilidad, no había notado la presencia de ningún esbirro de Martí merodeando indiscretamente a su alrededor. Y la furgoneta negra con los dos matones de pelo rapado se había esfumado por la tarde, el mismo día que la detectaron, y no había vuelto a aparecer...

De cualquier modo, pensó, en esa ocasión era mejor que no hubiera espectadores malintencionados durante la función que tenía prevista en el monasterio.

-Esta vez tampoco vamos solos –acabó por decirle-. Pierre ya nos espera allí...

Cubrieron por la A-4 los casi setecientos kilómetros de distancia que separaban Valencia de Sevilla en algo más de siete horas, turnándose en la conducción para poder descansar y llegar cuanto antes, sin posibilidad ni intención de detenerse a disfrutar de las vistas.

Agotados por el viaje, entraron en la capital andaluza bien entrada la tarde aunque, por la luz que había en el cielo, se diría que la noche aún tardaría en caer por aquellas tierras del sur.

Como la luz de Sevilla, lo que tampoco cambió allí respecto a Valencia fue el olor de la ciudad. El azahar de naranjos y limoneros, regados poco antes por los jardineros municipales, hizo que cada calle por la que caminaron en busca de su hotel fuera un dulce paseo por el aroma que desprendían aquellas hermosas flores blancas.

Dejaron el equipaje en la suite y, sin tiempo a pararse a pensar en que necesitaban darse un respiro, hicieron el camino inverso y volvieron al coche, aparcado pocas calles más abajo. Alex creyó que, aunque tendrían tiempo al día siguiente de estudiarlo en profundidad, sería buena idea visitar los exteriores de ‘San Nicolás de la Cruz’ para familiarizarse con el entorno del monasterio.

-Así también podremos probar el receptor –añadió Alex.

No les costó localizarlo al norte de Sevilla, a las afueras, lejos del enjambre de calles en que se había acabado convirtiendo la ciudad después de la Expo del ’92.

Llevaban encendidos los dos GPS, el del coche y el del receptor que les había facilitado Pierre y, al pasar el letrero de bienvenida al Fuerte de ‘San Nicolás’, al encarar la última curva que daba acceso al parking, el chivato luminoso del receptor saltó, dejando a la vista un punto rojo que, conforme fueron acercándose a los muros del monasterio, parpadeó con mayor intensidad.

-Parece que Pierre ha cumplido con su parte del trato... –le comentó Alex que, desde el asiento del copiloto, no dejaba de pasar la mirada de la pantalla del receptor a los muros y al revés, tratando de ajustar su posición.

Aparcaron y, caminando muy despacio, dieron una primera vuelta a la parte del complejo a la que tenían acceso a esas horas, mientras Alex disimulaba cada vez que miraba el receptor comparando el parpadeo del punto rojo.

No podían ver el interior del monasterio debido a los altos muros que lo confinaban, así que se movieron por el parking que bordeaba el muro de ‘San Nicolás’ de norte a sur, justo donde habían dejado el coche, mientras que, en el extremo oeste, cerca de  la entrada del recinto, había instalado un puesto de bebidas y comida rápida, estratégicamente colocado junto a una pequeña pinada con bancos y mesas de madera.

La parte este del Fuerte, parcialmente oculta a la vista por una tapia igual de  imponente que la del monasterio, intuían que sería el huerto o el cementerio de la hermandad, pero no podrían asegurar al cien por cien ese detalle hasta el día siguiente, cuando visitasen el interior.

Al hacer el camino de vuelta a la zona en donde tenían el coche, Alex empezó a tenerlo claro.

-Debe de estar en la zona sur. Fíjate, el parpadeo es más intenso según nos movemos por aquí. ¿No te parece?

El profesor le enseñó con disimulo el receptor. Aunque podría parecer un móvil de última generación, no quería llamar la atención de ninguno de los turistas que comían hamburguesas en las mesas más cercanas de la pinada.

Irene asintió al detectar un leve aumento de la intensidad del parpadeo, tan ligero que le costó interpretarlo como una señal.

-Debemos estar aún muy lejos del emisor como para pensar que esta parte es la buena...

Alex sabía que la chica tenía razón, así que apagó el GPS y se lo guardó en el bolsillo de la americana.

Cogió a Irene por la cintura y le dio un pequeño mordisco en el cuello, suave,  para recuperar su atención y calor. En los labios de Alex se quedó impregnado el olor a jazmín de la esencia de la chica.

-¿Tienes hambre? Te invito a una hamburguesa y a una cerveza.

-Ummmh, eso suena muy bien –dijo Irene relamiéndose los labios, mientras arrastraba de la mano a Alex hasta una de las mesas vacías del complejo.

La noche había caído por completo en Sevilla y, aunque estaban a punto de cometer su segundo delito en días, ambos se tomaron ese pequeño instante de pausa como si no hubiera nada ni nadie alrededor.

Un respiro necesario para volver a hacer acopio de valor.

42.

A juzgar por la cara que lucía la pareja en la cola de venta de entradas, la noche debía de haber pasado para Alex y para Irene con relativa rapidez, puesto que no dejaban de bostezar y de resoplar impacientes, discretamente protegidos detrás de unas gafas de sol y unas gorras, mientras la hilera de visitantes al monasterio se movía hacia adelante con paso lento y adormecido.

Y eso que apenas habían pasado doce horas desde que, la noche anterior, pasearan por ese mismo aparcamiento para evaluar riesgos y comprobar el correcto funcionamiento del receptor GPS. Sin embargo, lo de la noche había sido sólo el primer acto, un ensayo sin riesgo entre bromas.

Después de esa primera inspección visual in situ, ya de vuelta en el hotel, notaron sin sorprenderse que Pierre había estado en su habitación. Cómo hizo para entrar allí no se lo pudieron preguntar, pero el ex-agente suizo de la Europol  les había dejado sobre la cama una bolsa con el poco material que necesitarían para moverse por el interior del monasterio. También un plano bastante completo de las estancias conocidas de ‘San Nicolás’ así como unas breves indicaciones con horarios del personal del recinto.

Así pues, planificados con precisión durante la noche todos los movimientos  y, dispuesto y bien organizado en una mochila de excursionista todo el material necesario para desarrollarlo con éxito, Alex e Irene aguardaban pacientemente en la cola el momento de entrar en el monasterio.

Esa mañana, según palabras de Alex, empezaba la cruda realidad, efecto que sobre todo se notaba en la pálida cara de Irene, que volvía a estar nerviosa, como en Toledo.

-¿Estás bien? –le preguntó Alex, justo en el momento en que se plantaban frente al mostrador de la taquilla.

Ella asintió mientras le cogía con fuerza de la mano, dándole a entender con ese último gesto lo contrario de lo comunicado con el primero.

Pero no le dio tiempo a echarse atrás, como seguramente le habría gustado.

Cinco minutos después, con el ticket en la mano, los dos entraban por la Puerta Real de ‘San Nicolás’ y se integraban en el centro de un grupo de turistas que, siguiendo las indicaciones de un chico recién salido de la facultad, les hacía entrar en el Claustro del monasterio y los reunía en la Galería Oeste, frente al templete.

El suyo sería el primero de los cuatro grupos que entraría en ‘San Nicolás’ a lo largo del día, y disponían de cerca de dos horas para completar la ruta que su guía les había preparado para la excursión.

Durante ese intervalo de tiempo, Alex e Irene habían decidido seguir los movimientos de los demás, él atento al GPS y ella orientándose con el plano de Pierre.

De este modo, aparentaron ávida curiosidad de turista en la primera parte del recorrido, si bien tuvieron especial cuidado en pasar desapercibidos dentro de ese grupo de veinte personas que, a cada paso, avasallaba al chico con preguntas que la mayoría de veces respondía, como un autómata, de memoria.

Pasearon así por las cuatro Galerías del Claustro siguiendo el camino de las agujas del reloj y, al llegar al punto de partida, la Oeste, entraron en lo que Irene identificó rápidamente en el mapa como la Puerta de la Trinidad, la entrada lateral a la Iglesia renacentista de San Nicolás, de idéntico estilo arquitectónico que el Claustro.

El eje litúrgico de la construcción, referido a la premisa de que la cabeza de la cruz debería estar orientada hacia Oriente y los pies hacia Occidente, les permitió situarse fácilmente sobre el plano, mientras Alex trataba de ubicar el punto del receptor en el eje cardinal adecuado.

Era ese añejo edificio renacentista una iglesia de nave única con seis tramos y capilla absidal, cubierto el primer tramo, justo por la entrada de la Puerta de la Trinidad, por un coro alto a los pies y con bóveda de crucería. Le seguían, caminando hacia el Altar Mayor, otros cuatro tramos con sobrias y desangeladas capillas a ambos lados, de igual tamaño que el primero y misma cubierta de crucería, sustentas sobre pilastras y columnas adosadas al muro principal.

En el ábside de planta cuadrada, de idéntico aspecto que las otras cinco naves, les esperaba Sebas, el guía, que continuaba exponiendo monótonamente los detalles de la arquitectura de la iglesia.

-...y allá arriba, en lo alto de los muros, comprobaréis cómo se abren ventanas de apuntado arco con calados ojivales y parteluces...

Los flashes de las cámaras se dispararon simultáneamente en la dirección de las ventanas señaladas.

Alex, más pendiente de su GPS, llamó entonces la atención de Irene una vez colocado bajo la bóveda absidal.

-El emisor está por aquí cerca –le dijo emocionado.

Se movió por su cuenta hacia el ala Sur de la iglesia, siguiendo instintivamente el parpadeo, cada vez más agudo, del receptor, lo que lo llevó a apartarse cada vez más del grupo.

Al fondo del muro de ese ala Sur, dos caminos se le abrían, dos oportunidades. Por un lado, un tramo de escalera de piedra pulida y desgastada que descendía. Por otro, una vieja puerta, estrecha, pesada y, según comprobó al forzarla, también cerrada.

-Por favor señor...–le llamó la atención el chico desde el centro del corrillo formado por los turistas, que se había dado cuenta de que uno de los integrantes de su grupo se había distanciado-. No se puede pasar por ahí...

Alex, que había tratado de pasar inadvertido, enrojeció al sentirse descubierto.

Irene, por su parte, que permanecía con el grueso del grupo, trató de ayudarle desde su posición.

-¿Qué hay en ese lado? –le preguntó inocentemente la chica al guía, señalando en dirección al profesor y mostrando cierto interés por ese rincón, mientras el resto de turistas se adscribían a su causa con bulliciosa y curiosa fascinación.

-Veamos...-contestó con desagrado Sebas. Estaba claro que el ala Sur de la iglesia no se incluía en el programa teórico del guía-. Esas escaleras que veis ahí conducen aquí mismo, bajo el ábside –señaló el mármol que había a sus pies-, en donde se encuentra el panteón con los restos de todos los abades de San Nicolás, además de otros personajes ilustres de la comarca.

-¿Podremos ver el panteón? –le preguntó otro turista, emocionado con aquella posibilidad.

-Lo siento pero eso no será posible. Sólo tienen acceso al panteón los hermanos de la comunidad...

-¿Y la puerta?, ¿dónde da?

La pregunta la hizo Alex casi desde el anonimato, que se había vuelto a poner a cubierto al fondo del grupo mientras todos continuaban mirando con enorme curiosidad la escalera del panteón.

-...la puerta va a dar al pasillo de subida a la torre donde –contestó al aire sin mirar y con desgana-, según tengo entendido, están las estancias del abad...

El grupo de turistas se dio por satisfecho con aquella escueta explicación y quienes, desinteresados por aquella indiferente y apática información, empezaron a moverse en dirección al guía.

También Alex, que cogió el plano de las manos de Irene e hizo un par de marcas con anotaciones sobre cada una de ellas.

“Puerta acceso a Torre” y “Escalera Panteón, bajo ábside”.

Sebas no aguardó a que le plantearan nuevas preguntas que se salieran de su guión preparado y, casi a la carrera, les hizo volver sobre sus pasos para, fuera ya de la iglesia, cruzar el Claustro en dirección a la Sala Capitular, con acceso desde la Galería Este.

 Ya en el exterior, Alex volvió a detenerse, esta vez en el centro del Claustro, a poca distancia del grupo y, mirando hacia el cielo desde ese punto, buscó la silueta de la Torre de la que Sebas les acababa de hablar.

 Enseguida distinguió el fino y estilizado edificio de tres alturas que, majestuoso, sobresalía por detrás de la Sala Capitular, la siguiente parada prevista en la excursión guiada.

Irene, que le esperaba junto a uno de los bancos de piedra que bordeaban la entrada de la Sala Capitular, le apremió para que no se volviese a distanciar. Pero, aunque el profesor caminó hasta ella, no demostró ningún interés por entrar en la Sala.

Se detuvo un poco más adelante, junto a una puerta, idéntica en aspecto a la que había visto en el ala Sur de la iglesia y, por las indicaciones hechas por Pierre en su plano, intuyó que aquél podría ser el segundo acceso al pasillo de subida a la Torre, detalle que anotó entre interrogantes en el plano.

“¿Segunda entrada a Torre por Claustro?”.

Con cautela volvió a unirse al corro de turistas, de donde sólo se separaría una vez más...

 De la Sala Capitular pasaron como una exhalación al Refectorio, puesto que no tardarían en entrar a comer los hermanos de la comunidad.

Desde allí cruzaron al Claustro Interior por unas dependencias que, aparentemente, parecían desocupadas, pero por las que se accedía  a las habitaciones de los monjes. En esa ocasión, como en el Panteón, Sebas tampoco les permitió subir a curiosear.

Del Claustro Interior entraron al huerto, un enorme valle de árboles frutales, hortalizas y flores aromáticas que se extendía por toda la zona este, tal y como había supuesto Alex la noche de antes.

La Torre apareció entonces a sus pies y, desde la cómoda perspectiva que le ofreció el huerto de ‘San Nicolás’, pudo fotografiar nítidamente las tres alturas del edificio, cuya única vista al exterior parecían ser las finas aspilleras de sillería, dos por altura, en curiosa forma de cruz.

“Unas habitaciones de lo más oscuras”, le comentó a Irene al imaginarse la poca luz natural que podría entrar en esas dependencias.

Después de hacer las fotos, Alex se apoyó disimuladamente sobre la pared más oriental de la Torre y volvió a mirar el GPS. Quería comprobar que su corazonada era correcta y la luz del receptor le dio la razón.

El emisor no andaba lejos de esa Torre.

Sebas, agotado por la insaciable curiosidad de aquel grupo de veinte, quiso poner punto y final a la visita proponiéndole un rápido vistazo al pequeño Cementerio del Fuerte, junto al huerto, flanqueado por cipreses centenarios.

Fueron sólo unos minutos.

Desde allí, el guía les invitó a pasar por una gruesa y oxidada puerta de hierro que, muy cerca del ala Norte de la iglesia, daba salida al parking del complejo.

Habían pasado casi dos horas desde que entraran por la Puerta Real y algunos turistas agradecidos se despidieron en el portón de hierro de Sebas.

Y, aunque él pensaba que ese primer turno de visitas había ido como la seda, una sencilla operación aritmética elemental le habría dicho todo lo contrario.

Habían entrado veinte personas, pero sólo salieron diecinueve...

43.

Cuando el inspector Trujillo, curtido y cincuentón policía nacional de Valencia, vio entrar a Guerrero por la puerta de la comisaría, salió al mostrador de recepción a recibirle.

Le conocía de algún curso que habían hecho juntos en Madrid y, aunque no se lo diría nunca, le caía bien ese joven.

-Bienvenido a la ‘primera’ de Valencia, inspector Guerrero.

Trujillo se refería a la ‘Jefatura  Superior de Policía Nacional ‘de la capital del Turia, en la Gran Vía Fernando el Católico.

El toledano alargó su mano y la estrechó con fuerza, como si estuviera gestionando una prueba de hombría contra Trujillo. Éste la secundó.

El inspector Trujillo había llegado a la ‘primera’ en los años ’90 pero, después de veinte años en la ciudad, seguía manteniendo ese deje murciano al hablar que lo hacía fácilmente detectable al escucharle.

-Vámonos chacho, no tenemos todo el día y nos esperan los dos cuerpos en el depósito...

Guerrero, sin haber dicho ni palabra aún, se congratuló a esas alturas de su cambio de suerte. Lo que había empezado días atrás en la ‘Fundación Ramón Ugarte’ de Toledo como un caso menor, un pequeño delito contra la propiedad, había acabado convertido en un doble asesinato que, gracias a la colaboración entre las dos Jefaturas, le autorizaba a participar en la investigación.

Los testigos de la Fundación, dos guardias de seguridad, habían identificado positivamente las fotos de un par de las fichas policiales que les habían puesto delante. La de Ricardo Pineda Camps, ‘Richi’, estaba clara. Suyo era el chicle que les había permitido identificarle a través del ADN. Con el otro, Andrés Carrasco Martín, colaborador habitual de ‘Richi’, tampoco había habido titubeos en la identificación.

Los dos guardias, por separado, les habían señalado como los presuntos culpables de los destrozos en la Fundación.

-¡Qué gilipollas los pijos! Casi los empapelas por forzar una vitrina y perder un chicle en el intento...

Guerrero asintió. Ciertamente, ‘Richi’ y Carrasco habían perpetrado una chapuza en la Fundación.

-Aunque igual les habría ido mejor que los hubieras trincado tú allí -corrigió el murciano.

El inspector Guerrero volvió a darle la razón. El final de aquellos dos delincuentes de poca monta habría sido bien distinto si, en lugar de haber vuelto a Valencia, hubieran sido detenidos en Toledo.

El inspector Manolo Trujillo aceleró cuando su coche encaró el túnel de la Plaza de España. El depósito de cadáveres, en la antigua facultad de Medicina, no quedaba lejos, y los dos inspectores tenían muchas ganas de saber qué les había ocurrido.

-¿Cómo localizasteis los cuerpos? -curioseó el inspector Guerrero-. Sé más bien poco del caso.

-Un vagabundo, habitual de la zona, los encontró en uno de los hangares abandonados del puerto y avisó a la ‘Local’. Ellos nos llamaron a nosotros en cuanto vieron la carnicería...

-Y, ¿ya sabéis cuándo murieron?

- El forense calcula que no hace más de setenta y dos horas. Parecen ejecutados, pero no nos ha dicho más.  Ahora en la morgue nos dará el informe completo...

Manuel Trujillo cruzó Blasco Ibáñez a toda velocidad, sin respetar semáforos o señales de tráfico. Al llegar al final de la avenida, casi en los viveros, aparcó, justo en la puerta de la vieja facultad de Medicina.

Ambos inspectores subieron las escaleras del centro, los dos vestidos de traje, aunque era evidente que con resultado dispar. Guerrero, de gris claro y sin corbata, iba elegante, de presencia bien cuidada, lo que le valió que más de una estudiante que pasaba por allí le brindase una sonrisa coqueta o una mirada de complicidad. Él, halagado, se las devolvió.

Trujillo, por el contrario, más mundano y descuidado, llevaba la corbata aflojada en el cuello y vestía un traje cuyo color, mal escogido, rayaba el límite entre el verde oscuro y el negro. Barba cana de dos días sin afeitar y gafas de aviador Rayban acababan de darle al murciano el aspecto del típico inspector de la policía de la transición española. Ninguna chica, por supuesto, se giró para mirarle.

-Chacho, te vas a poner ‘morao’ con tanta miradita... –le soltó jocosamente a Guerrero, mientras le cogía del hombro y le empujaba amistosamente hacia el ascensor- .Venga, vamos al depósito a ver qué tienen para nosotros.

Unos pisos más abajo, en el segundo sótano, ya les estaba esperando el forense asignado al caso y que, frío e inerte como la sala donde trabajaba, se limitó a mover la cabeza como gesto de saludo mientras destapaba las caras de los dos cuerpos que tenía tendidos sobre sendas camillas.

El aspecto de los cadáveres, hinchados y deformados, fruto de los golpes recibidos y del inicio de la putrefacción, les hacía casi irreconocibles al tratar de compararlos con las fotos de las fichas policiales.

El forense no esperó a que sus compañeros le pidieran los datos de la autopsia.

-Este de aquí, el más corpulento, Andrés Carrasco, murió el primero, horas antes que el segundo, por un corte transversal en el cuello... Posiblemente con un cuchillo de grandes dimensiones, hecho por alguien sin experiencia quirúrgica.

 -Explícate –le pidió el inspector Trujillo.

-No es un corte limpio y uniforme, sino más bien inexperto. En lugar de hacerlo de una vez, de lado a lado, hay tres alturas en el tajo, como si hubiera dudado al hacer las pasadas. Tal vez la dureza de la carne del cuello y la tráquea ralentizasen el gesto de cortar...

-¿Un novato? –preguntó Guerrero, que se acercó a estudiar el cuello de Carrasco-. Son unos cortes muy profundos.

El forense asintió.

-Puede ser un novato, incluso una mujer, ¡vete tú a saber lo que puedes encontrarte en este caso! Después de examinarlo, eso sí, puedo deciros que hay mucha rabia, mucha agresividad contra este cuerpo. Se han ensañado con él...

-¿Murió por el corte? –quiso saber Trujillo

-Sí, sin duda. Murió desangrado, pero antes de eso se había llevado una buena paliza, y ya os digo, el que se la propinó no era un novato o una mujer. El tamaño de las marcas de los puños en las costillas, casi todas rotas, indica que era alguien muy alto y fuerte. Posiblemente un tío de dos metros.

Los dos inspectores se miraron, desconcertados por el perfil tan desigual que el caso presentaba de los, en principio, dos agresores.

-Hay una cosa más –quiso añadir el forense-, tenía los dedos de la mano izquierda rotos, destrozados, como si los hubiesen golpeado con algún objeto duro.

-¿Un martillo? –dijo Trujillo, mientras el forense basculaba la cabeza, sopesando el acierto o error de la afirmación del murciano.

-Es posible, aunque no lo puedo asegurar. Como digo, los huesos están destrozados y no hay posibilidad de sacar un molde del arma de la agresión.

-¿En qué estás pensando Trujillo?-le dijo Guerrrero, que veía como el murciano se rascaba la barbilla.

-Pienso en las mafias del este. Lo de romperle los dedos de la mano con un martillo parece su modus operandi. Y, por la descripción de su tamaño, estoy casi convencido de ello. ¡¡Son jodidos vikingos de la estepa!!

-¿Mafias del este? –preguntó desconcertado el inspector Guerrero-,¿también tenéis de eso por aquí? En Toledo somos más de carteristas, como mucho agresores latinos, pero nada de mafia rusa...

Trujillo sonrió. El inspector Guerrero aún era demasiado joven para  conocer la técnica de todas las bandas que operaban en el país.

-En Valencia, que yo sepa, no hay ningún grupo del este que esté activo en la actualidad. Casi todos operan en la costa de Alicante y Málaga.

El forense, que se había mantenido al margen de la conversación entre los inspectores, quiso intervenir con más datos.

-¿La mafia rusa trabaja ahora con cerdos? - les soltó.

Trujillo y Guerrero lo miraron incrédulos. Realmente no se esperaban ese detalle.

-Pijo, ¿de qué estás hablando? –acabó preguntando Trujillo. No le gustaba que le tomasen el pelo, y menos delante de compañeros de otras comisarías.

El forense se giró hacia la camilla de al lado y, señalando el otro cadáver, les dijo:

-A Ricardo Pineda Camps lo ha sodomizado y después matado un cerdo. Así. Tal cual.

44.

-¿Cómo va lo del mapa? –le preguntó Dani a Bea.

Ella suspiró otra vez.

-¿Cómo va lo de las Órdenes Militares? –le replicó la chica con sarcasmo, repitiendo el mismo tono empleado por su compañero.

No le gustaba tener que estar aguantando esa pregunta cada diez minutos y, en lo que llevaban de tarde, Dani ya se había interesado por su parte del trabajo más veces de las que podía soportar.  Sobre todo porque “lo del mapa” no iba bien.

Su mesa de trabajo estaba llena de planos a escala de la península ibérica pero, a tenor de los resultados, ninguno le valía.

Unos, como el incluido en el “Mappamundi” de Battista Agnese, el del “Theatrum Orbis Terrarum” de Gerardus Mercator o el mapa del “Atlas del Escorial”, por ser posteriores a los grabados.

Otros, como el incluido en el “Atles Català” de Cresques, porque el contorno de esa península no coincidía con los dibujados en la xilografía de Toledo.

Finalmente un tercer grupo que desechó por inexactos o poco concretos, como por ejemplo el de la “Tabula Rogeriana” de Muhammad al-Idrisi.

Dani se levantó de la mesa de Alex y, sabiendo que Bea empezaba a exasperarse, se acercó a ella para darle un cariñoso beso en la coronilla. Era su manera de pedirle perdón por su actitud. Él también se sentía frustrado con los resultados de su trabajo.

Intentaba encajar el papel de las Órdenes Militares en el significado de los ‘mezzo incastrato’ y, para ello, había conseguido reducir su campo de investigación a cuatro Órdenes, dos de ellas seguras y otras dos más que probables.

Las seguras eran la de Montesa y la de Alcántara, por corresponderse con las dos cubiertas de la ‘Grammatica’ de las que tenían pruebas físicas: la de Bizkaia y la de Toledo.

Las menos seguras, pero probables por su relevancia histórica, eran la de Santiago y la de Calatrava. Y Dani esperaba ansioso que Alex, si conseguía dar con la última ‘Grammatica’, le confirmase desde Sevilla que esa posibilidad se había convertido en certeza.

Para reforzar esa hipótesis de la interrelación de las cuatro Órdenes Militares, incluso había encontrado unas imágenes en internet en las que los últimos borbones de España como la reina Isabel II, Alfonso XII y XIII, el Conde de Barcelona Don Juan o el propio rey Juan Carlos I posaban con túnica medieval y los escudos de las cuatro Órdenes bordados en su pecho.

No podía ser casual esa coincidencia.

Después de documentarse sobre las cuatro Órdenes Militares, buscó puntos en común entre ellas para conectarlas con los ‘mezzo incastrato’ pero, hasta el momento, sólo había encontrado uno. Los Reyes Católicos habían absorbido la administración de Calatrava, Alcántara y Santiago entre 1487 y 1493, mientras que la de Montesa no pasaría a manos de la Monarquía hasta 1587. Y las cuatro, desde ese día, pasaban a manos  del rey. Es decir, que en el margen de cien años las cuatro habían pasado de ser independientes a ser dirigidas unilateralmente por la monarquía española.

“Demasiado ambiguo y mucho tiempo por cubrir”, debió de pensar el chico.

Dani decidió investigar entonces la opción de Montesa, la última en sucumbir a las garras de la Monarquía y, atajando por el camino del medio, descubrió que el liderazgo de esta última Orden en los años en que se tuvieron que gestar los grabados correspondía a Francisco Sanz, Gran Maestre entre los años 1493 y 1506. También cubría el espacio temporal en el que Alcántara, Calatrava y Santiago habían caído en manos de los Reyes Católicos...

El problema, sin embargo, fue que no había sido capaz de encontrar demasiadas referencias de ese Gran Maestre, por lo que seguía con un gran y confuso mosaico de  nombres, cargos y fechas que, como le pasaba a Bea con sus mapas, habían bloqueado su inspiración.

La chica se incorporó hacia delante con la punta de sus dedos apoyados en la frente. Cerró los ojos y, echándose el pelo hacia atrás, tomó una decisión.

-Ya basta por hoy. Es tarde y no avanzamos...

Dani le dio la razón. Eran más de las ocho de la tarde y, aunque aún no había anochecido del todo, la ciudad empezaba a sumirse en la penumbra poco a poco, como si la noche estuviese dejando plácidos sedimentos de oscuridad en el cielo.

-¿Mañana por la mañana puedes escaparte de la ‘Biblioteca’? –le preguntó Bea con cierto sentimiento de culpabilidad. No le apetecía que, por su culpa, Dani pudiera meterse en algún lío en su trabajo-. Necesito que me acompañes.

-Aún me quedan días de vacaciones por disfrutar, así que puedes contar con ello. ¿Dónde quieres ir?

-Conozco a alguien que podría ayudarnos. Es un amigo de Alex que tiene un taller de antigüedades por el interior.

-¡Un taller de antigüedades!, suena bien. ¿Hablamos de eso mientras cenamos? Me han recomendado una sandwichería cojonuda en el Carmen.

Ella aceptó sin demasiada oposición.

-Ummmmh, tengo hambre y eso también suena muy bien. ¡¡¡Me apunto!!!

45.

Después de haber pasado unos pocos minutos acurrucado entre los árboles del huerto, Alex se había incorporado para buscar un refugio más disimulado y seguro desde donde poder prepararse para la noche.

Desde su posición pudo escuchar a Sebas despidiéndose de su grupo y, a partir de ese momento, sabía que tenía poco tiempo para llegar hasta la iglesia, concretamente hasta el panteón, donde había decidido instalar su cuartel general. No sabía lo que podría encontrarse allí, pero tenía claro que en el panteón de los abades gozaría de libertad de movimientos y de la discreción que necesitaba.

Alex, oculto tras el portón de entrada al Claustro Interior desde el huerto, esperó el sonido que, por la hora, debía estar a punto de efectuarse. Miró su reloj digital e inmediatamente escuchó con nítida claridad lo que esperaba oír. El tintineo ininterrumpido de una campanilla, fuerte, agudo, casi molesto, se expandió por todos los rincones de ‘San Nicolás’, al que enseguida le siguió un leve sonido de pasos de sandalias de los hermanos que, casi con disciplina militar, se congregaban en el Refectorio a comer.

Pierre, como siempre, no había errado en ese detalle.

El profesor aguardó, pacientemente escondido tras el portón, hasta que el monasterio se quedó totalmente en silencio y, entonces, se movió con resuelta premura hasta un pasillo que, parecía, le llevaría al Claustro del Templete. Evitó, de esta manera, volver a pasar por la sala de subida a las dependencias de los monjes.

 Como no quería llamar la atención, Pierre le había conseguido una túnica idéntica a la de los monjes benedictinos del monasterio, un largo hábito negro con capucha y escapulario que, por suerte, no dejaba al descubierto sus zapatillas, muy diferentes a las escandalosas sandalias de los hermanos. La mochila, colgada a su espalda por debajo del hábito, se perdía bajo la voluminosa forma de la túnica que acompañaba a sus nuevas vestiduras.

Cruzó pues el Claustro en línea recta hasta la puerta de entrada a la iglesia de San Nicolás, con la cabeza agachada y bien cubierta por la capucha, sin mirar a los lados de las Galerías y, por supuesto, sin levantar la vista hasta la Torre. Tiempo tendría de examinarla con detalle.

Cubrió los metros de separación en pocos segundos pero sin correr, evitando llamar la atención de cualquier posible ‘hermano’, o la del guía del grupo de turistas que, con seguridad, no tardaría en entrar por la Galería Oeste.

Ya dentro de la iglesia, y viendo desde el Coro que el recinto estaba despejado, corrió hacia el Ala Sur y, ahora sí, a salvo de ser descubierto, se preparó para pasar en esa zona unas largas horas.

Se quitó el hábito y, libre de aquella engorrosa vestimenta, descargó la mochila en el primer peldaño de la escalera que bajaba al Panteón. Sacó de ella la micro-cámara que Pierre había instalado en el techo de ‘Glosa’ y que, por el momento, le sería de mayor utilidad a él en su misión. Buscó, con el portátil encendido y el enlace activado, cuál sería la mejor posición para colocarla.

Decidió, tras varios intentos poco satisfactorios, que el mejor lugar para ponerla sería en la parte superior de la peana que había entre la escalera y la vieja puerta de Torre, en la base de uno de los enormes cirios que allí había encendidos. Controlaba, de este modo, la nave del ábside, el acceso a la Torre y la bajada al Panteón.

Se preparó, después de recogerlo todo, para bajar hasta lo que sería su escondite durante la tarde y gran parte de la noche. Y, después de haberle echado un primer vistazo, determinó que no era aquel el mejor lugar para hacerlo o, al menos, no el más tranquilizador de espíritu.

 El Panteón de los abades era más bien una oscura cripta que únicamente debía de iluminarse con unos candiles de aceite colgados de los muros, tan descuidados como el agujero en donde se hallaban y que, por lo visto, sólo se encendían en el momento en el que alguno de los monjes bajaba a rezar alguna oración. Y de eso, seguro, hacía mucho tiempo. Por suerte para Alex, se había acordado de traer una linterna.

El olor a humedad le había golpeado nada más poner el pie en el último tramo de peldaños, justo frente al pequeño altar de mármol rosáceo que se había levantado para, ocasionalmente, orar por las almas de los allí enterrados. Y la luz de la linterna no le dejó a la vista un espectáculo mucho más halagüeño del que su olfato le había anunciado.

La cripta, alta de techos, era una nave de forma semielíptica cortada por el eje perpendicular, situada bajo el Altar Mayor de la iglesia, según indicaciones de Sebas en su explicación de la mañana. Frente a la entrada, tal y como había podido identificar entre la penumbra, un pequeño altar de mármol humildemente decorado con una cruz de madera y dos velas se encargaban de otorgar toda la solemnidad que pudiera haber en el Panteón.

Frente al altar y también a sus lados, cuatro filas de nichos dejaban a la vista las tumbas de mármol blanco en donde reposaban los abades de ‘San Nicolás’ junto a  otras pocas personas ilustres de la comarca.

Alex contó dieciséis huecos, cuatro por fila, si bien sólo quedaban tres nichos vacíos, los tres a su izquierda, a los pies de la escalera.

Un escalofrío recorrió su espalda cuando una pequeña ráfaga de aire le pasó por la espalda, rozándole el cuello. Había sido, seguramente, una figuración suya, fruto de la imaginación, pero agradeció que Irene no estuviera allí con él. El grito que podría haber soltado por esa inquieta sensación de descontrol les habría dejado, con seguridad, al descubierto.

Trató de pensar en otra cosa diferente a la cercanía con los muertos de la Cripta e intentó ponerse cómodo, encendiendo una de las velas del altar y dejándola en el interior de uno de los nichos vacíos, sobre el que también puso la mochila, el ordenador y el hábito.

La cripta se iluminó tenuemente, lo justo y necesario para que la estampa de ese mausoleo se tornara menos tétrica.

-¡¡¡Mierda!!! –soltó irritado al consultar la pantalla de su teléfono móvil. Se dio cuenta de que no había casi cobertura en ese agujero. Sin cobertura no había internet y, sin red, no tenía acceso al enlace de la cámara...- ¡¡¡Mierdaaaa!!!-repitió mientras se mordía el puño, tratando de contener su cólera.

Optó entonces por abrir el enlace de la cámara desde el móvil. La imagen no sería tan nítida pero, mientras se movía buscando cobertura por la cripta y las escaleras, al menos sabría cuándo podría acceder al servidor. Caminó e investigó por todo el Panteón y, justo al empezar a subir las escaleras, la señal wi-fi se conectó.

Intuyó en ese momento que pasaría gran parte de la tarde sentado en esos fríos y duros peldaños.

Y, realmente, no se equivocó.

Desde ese incómodo punto vigiló atentamente las imágenes que aparecían en el móvil y, desde allí, vio pasar al segundo y al tercer turno, primero guiados por Sebas y después por otro chico, probablemente de la misma camada que el primero. En ninguno de esos turnos de veinte turistas nadie había intentado bajar al Panteón, lo que agradeció enormemente Alex, ya que allí no habría sabido dónde meterse sin que lo descubrieran.

Cuando su estómago se acostumbró  al olor y a la humedad de la cripta, entonces se atrevió a comer algo, unas barritas energéticas. Después, a modo de pasatiempo, sacó fotos de los nichos. También aprovechó el largo tiempo de ocio para descansar, tumbado morbosamente sobre uno de los nichos vacíos.

Sólo abandonó el Panteón para, en un par de ocasiones fallidas, intentar forzar la puerta de acceso a la Torre, siempre cuando creía  que nadie aparecería por la iglesia. A la tercera fue la vencida y, cuando estaba muy cerca de rendirse, dio con el sistema, con el giro adecuado de ganzúa para abrir la vieja cerradura de la puerta.

Pierre, que días antes había tenido la oportunidad  de echarle un vistazo a conciencia al cerrojo, le había aconsejado con el sistema y las herramientas apropiadas para hacerlo. Lo que no le había contado el suizo era que la apertura con ganzúa no era tan sencilla como contaban en las novelas o en el cine.

Solventado el primer contratiempo, esperó a que el cuarto y último turno abandonase el Fuerte. Los monjes benedictinos habían entrado en el Refectorio poco antes, avisados por el insistente tintineo de la campanilla y, en breve, después de la cena de los hermanos, el monasterio se sumiría en el más absoluto silencio.

Ese momento de recogimiento de los benedictinos llegó cuando el reloj de Alex marcaba las diez y veinte de la noche, justo a tiempo para evitar que él también cayese en el más profundo de los sueños.

Con los músculos ligeramente agarrotados por la inactividad y la tensión, el profesor se puso el hábito y recogió el receptor GPS de la mochila, el juego de ganzúas y un cúter. Después escondió como pudo el resto del material tras una de los sarcófagos de mármol.

A partir de ese momento, cuando cruzara el portón de madera de la vieja y estrecha puerta del Ala Sur de la iglesia, todo sería territorio inexplorado para él. Un escalofrío, idéntico al que había recorrido su espalda al entrar en la cripta y, que reconoció enseguida, le atravesó la espalda. Supo inmediatamente que ese estremecimiento que cruzaba su espina dorsal no era fruto de espectros intangibles enojados por su intromisión en el monasterio, sino más bien de los nervios, de puro miedo a que pudieran descubrirle.

Respiró hondo y, abriendo con cautela la puerta que antes había dejado sin bloquear, caminó casi de puntillas hasta el cercano acceso a la escalera. Puso atención a cualquier sonido extraño que sus sentidos, en alerta, detectasen. Sin embargo, para su satisfacción, la Torre parecía desocupada. Subió con sigilo los pequeños peldaños de desgastada piedra caliza que ascendían en espiral alrededor del edificio, iluminando el ascenso con el haz de luz de la linterna sobre sus pies, muy atento al parpadeo del GPS.

Al llegar al primer piso se paró por seguridad para comprobar que no se veía luz bajo el resquicio de la puerta. Todo estaba a oscuras, si bien el chivato del receptor había acelerado su pulsión. Aquello era una buena señal, pero decidió, antes de intentar cruzar esa primera puerta, comprobar los otros dos niveles. Además, no tenía cerradura por lo que, en caso de necesidad,  no supondría ningún reto abrirla.

La puerta del segundo piso, igual que la de acceso a la Torre desde la iglesia, sí que  estaba provista de cerrojo y, además, una pequeña línea de luz, débil y tintineante como el de una vela a punto de perder toda su fuerza, asomó por el hueco inferior de la madera. Alex acercó su oreja cuidadosamente y trató de escuchar algún movimiento al otro lado. La respiración profunda de alguien unos metros más allá, cercana al ronquido, confirmó que ésas eran las estancias del abad y que, felizmente para el profesor, dormía  profundamente.

Aún así, Alex pensó que debía andarse con mucho cuidado ya que, en el caso de hacer algún ruido extraño, el abad se daría cuenta inmediatamente de su presencia en la Torre.

El receptor pronto lo sacó de esos negativos pensamientos. De pie frente a la segunda puerta, el indicador rojo  parecía a punto de salir de la pantalla, acelerado al mismo ritmo que el corazón del profesor.

“¿Y si el libro marcado está en la habitación del abad y no lo ha llevado a la biblioteca, tal y como esperaban?”, se dijo para crearse dudas innecesarias. Era una posibilidad de la que Alex e Irene habían hablado durante días en Valencia, pero no parecían tener un plan mejor para conocer el paradero de la Biblioteca del monasterio. El secretismo de los benedictinos respecto a sus archivos estaba hecho a prueba de bombas.

Afortunadamente para el desarrollo del plan, Irene había tenido una buena idea al pensar en ‘donar’ al monasterio dos tomos en lugar de uno. En el caso de que el abad quisiera supervisar la obra y echarle un vistazo privado, necesariamente debería empezar por el primero de ellos, mientras que el segundo, el que llevaba incrustado el emisor, tendría más posibilidades de acabar en una estantería de la biblioteca. 

Era una posibilidad arriesgada pero, como con todo, jugaban con probabilidades, así que se dispuso a ascender hasta el último piso de la Torre para comprobarla. Estaba convencido, después de revisar el GPS, de que en el tercer piso estaría el segundo volumen del ‘Tractatus de Deo’ donado y, así lo deseaba con todas sus fuerzas, también la ‘Grammatica’ de ‘San Nicolás de la Cruz’.

Mientras subía los pocos peldaños que le quedaban para llegar a su objetivo, su corazonada empezaba a cobrar fuerza, como el parpadeo del receptor.

En el último escalón, a un metro de la última puerta, el punto rojo se iluminó bruscamente, agrandando su tamaño para indicarle, sin ninguna duda, que los libros estaban al otro lado. Al menos el segundo volumen del ‘Tractatus’.

 Le quedaba, sin embargo, la parte más complicada: abrir la puerta.

 Se lo quiso tomar con calma, aunque las manos le sudaban y le temblaban más allá de lo normal. Colocó la linterna en su boca y escogió las dos ganzúas que Pierre le había sugerido para la operación, las mismas con las que había abierto la puerta de abajo. Recordaba la posición y el giro adecuados para escuchar el click de apertura, síntoma de que la cerradura habría cedido a su nula habilidad como cerrajero y los probó. Hizo algunos intentos nulos y, después de secarse el sudor unas cuantas veces, al fin encontró el punto que buscaba.

Alex abrió los ojos sorprendido por la facilidad con la que se había abierto en comparación con la primera puerta, pero no se detuvo a darse palmaditas congratulatorias. La medianoche se acercaba y quería salir de la Torre lo más pronto posible, por lo que bajó la manivela y, con cuidado de que las viejas bisagras no le delatasen, abrió la puerta lo justo para entrar por una rendija muy pequeña.

-¡Lo conseguí! –dijo aliviado al cerrar tras de sí el portón, ya en el interior de la habitación.

Al fondo, frente a él, quedó la aspillera abocinada en forma de cruz por la que entraba con fuerza la luz de la luna y que, probablemente, también iluminaría con sutileza el huerto de los monjes.

 Aunque en ese momento le habría gustado detenerse a hacerlo, Alex evitó mirar detenidamente la habitación, la arcana biblioteca de monasterio, con los ojos de un experto. En otras circunstancias menos adversas, el profesor se habría sentado en alguna de las pocas mesas de oscura madera de castaño, artesanales y centenarias, testigo mudo de infinitas historias, y habría cogido cualquier tomo de los allí reposados para leerlo con entusiasmo de versado en el tema.

La tentación, más intensa que el remordimiento, casi le lleva a abalanzarse sobre la primera estantería. Por suerte para él, el abad sufrió un repentino ataque de tos que, tomado como un aviso del destino, sacó al profesor de su letargo.

Miró entonces el receptor y, como primer objetivo, se decidió a buscar el ‘Tractatus de Deo’. La señal le llevó hasta la mesa del bibliotecario, en donde reconoció inmediatamente el grueso tomo de más de setecientas páginas con cubierta color azul veteada en ocre y que doña Úrsula les había vendido hacía escasos días.

Lo cogió y, una vez lo tuvo en sus manos, lo abrió por la primera página para rasgar delicadamente la cubierta por el interior. El emisor, un chip tan fino como una hoja y apenas imperceptible, quedó enseguida a la vista de Alex, el cual  lo arrancó del grueso tomo para, después, devolverlo a su posición original sobre la mesa del archivero.

Ahora necesitaba un poco de suerte para encontrar, cuanto antes, la ‘Grammatica Setabense’.

Las dimensiones de la biblioteca del monasterio no eran imponentes, aproximadamente unos cincuenta metros cuadrados de bloques de piedra y madera, con estanterías colocadas contra las paredes y otras en paralelo a las primeras, dibujando una especie de laberíntico espacio que se  rellenaba con cientos, miles de volúmenes de todas las proporciones y características imaginables, de temática religiosa y pagana, además de los pergaminos de piel de animal tratada, antiquísimos y valiosísimos.

Alex empezó a ponerse nervioso al mirar aquellas estanterías repletas de letras. Si hubiera sido un ladrón cualquiera le habrían faltado manos para coger cuantos más tomos mejor, si bien le asaltaba la duda de cuál habría sido su criterio para seleccionar los que hurtaría a los monjes.  “¿Los libros más antiguos?, ¿quizás los más voluminosos?, ¿o, tal vez, los más desconocidos?, ¿ediciones  insólitas?, ¿incunables?,...”.

Se alegró de no tener esa responsabilidad sobre su conciencia, aunque sentía cierta desazón por no poder disfrutar de ese instante de gloria literaria, y decidió que cuanto antes recuperara el grabado de la ‘Grammatica’ antes se desvanecería esa extraña sensación de responsabilidad que lo estaba matando. Y, lo peor, era que sabía con certeza que al día siguiente se arrepentiría de no haber cogido ninguno. Sus demonios luchaban con fuerza contra su moralidad.

Mientras esa dualidad de criterio de actuación batallaba en otra parte de su cerebro, el profesor se dirigió a uno de los extremos de la biblioteca para empezar a revisar las estanterías, una a una, sin excePCión. Si Dani estaba en lo cierto, debía buscar un libro de lomo de terciopelo rojo, siguiendo su teoría de las Órdenes Militares. Tanto la Cruz de la Orden de Santiago como la de Montesa  eran de ese color encarnado, y el chico había previsto cómo serían las ‘Grammaticas’ si hicieran referencia a una u otra Orden Militar. Decidió hacerle caso en esa primera batida.

Movió la linterna con cierta rapidez sobre las baldas repletas, pero era tal el número de libros que sus ojos lagrimearon al rebotar la luz sobre los lomos. Tuvo que acercarse mucho al reflejo para poder detectar ese color rojizo sugerido por Dani, puesto que la oscuridad de la biblioteca mezclaba los colores originales de los libros con el negro de la noche.

Después de haber repasado unos cientos de obras, el demonio de su subconsciente le alertó al poner la vista sobre uno de los títulos. Su reacción, más humana de lo que le habría gustado a su conciencia, lo sacó de su lugar de descanso para comprobar que era real.

- “Poética Biblio Défteros”, Aristóteles[5]....-leyó el profesor, directamente del griego-. El libro perdido que teorizaba sobre la risa...

Lo apretó con enérgica elegancia, tratándolo como el tesoro que era, y lo llevó hasta la mesa del bibliotecario, en donde lo dejó apartado junto a sus cosas.

Alex, aún en estado de shock por el hallazgo, se volvió a dirigir hacia la misma estantería. El profesor reorganizó la estantería para cubrir, como pudo, el hueco que había dejado la “Poética” y, una vez lo hubo conseguido, se lanzó a continuar con la búsqueda de la ‘Grammatica’.

Las horas pasaban y el reflejo de la linterna se hizo cada vez más molesto a medida que su mirada avanzaba por las baldas, con los ojos inyectados en sangre por el dolor que le empezaba a causar la luz blanca. Su demonio interno le dio un respiro y, cuando había perdido toda esperanza de encontrar el lomo rojo de la ‘Grammatica’, éste apareció ante sus narices, ubicado en un lugar poco honorable de la biblioteca, el estante inferior de uno de los armarios del fondo.

Alex respiró aliviado. Eran más de las tres de la madrugada y estaba agotado.

Cogió la ‘Grammatica’ y la llevó hasta la mesa de estudio más cercana para analizarla con detenimiento. Dani no se había equivocado y su suposición sobre el aspecto de la cubierta había dado en el clavo en todos sus detalles.

Se buscó el móvil en el bolsillo del pantalón, bajo el hábito, y le hizo una gran cantidad de fotos a la portada, tratando de captar todas sus particularidades. Una vez terminado la sesión de fotos, se preparó para dar con el grabado, el último, al fin...

La contraportada, como la de Toledo, parecía intacta, pero sabía dónde tenía que buscar, así que tiró suavemente del papel que recubría la tapa y, tras él, descubrió la incisión que, a modo de sobre, había abierta. Palpó en su interior e inmediatamente notó la textura rugosa del papel, que extrajo con cuidadosa consideración. Estaba deseando saber qué tipo de dibujo les estaría esperando en esa lámina.

Sin embargo, la decepción fue mayor por no esperada.

-¿Qué diablos es esto? –se preguntó al observar el mezzo incastrato bajo el haz de luz de la linterna.

No había dibujo, tan sólo una extraña palabra que su confusión no le permitió pararse a evaluar.

Había conseguido su objetivo pero estaba mentalmente exhausto, así que se preparó para salir del monasterio, aunque para ello aún faltaban unas cuantas horas.

Cerró la ‘Grammatica’ y la devolvió a su estante inferior. Se acercó a la mesa del bibliotecario y recogió las ganzúas y el equipo de seguimiento proporcionado por Pierre. Volvió a repasar los cincuenta metros cuadrados de biblioteca en una rápida inspección para asegurarse de que nadie notara que había entrado y, cuando estuvo seguro de que todo estaba tal y como lo había encontrado, se dispuso a salir.

El remordimiento seguía punzándole en la sien, pero optó por seguir su instinto más primario cuando tomó la “Poética” de Aristóteles y la ocultó bajo el hábito. Ya desde la puerta volvió a echar un último vistazo a la Biblioteca y, cuando se hubo despedido de su contenido, se decidió a salir cerrando con sumo cuidado la estancia.

La Torre seguía en silencio, tal y como lo estaba al entrar, pero el descenso lo hizo más rápidamente que la subida, plantándose en la base en cuestión de segundos. Los ronquidos del abad, más potentes que antes, fueron la constatación de que todo había discurrido en el más absoluto silencio, lo que tranquilizó definitivamente los ánimos de Alex.

Quedaba el último obstáculo, la puerta de entrada a la iglesia, pero el enlace de la micro-cámara no detectó movimiento sospechoso alguno. De allí al Panteón pasaron minutos, pero sólo cuando encendió la vela del altar y se quitó el hábito se sintió definitivamente a salvo.

Nerviosamente volvió a comprobar el reloj. “Aún tenía tiempo de descansar un poco”, meditó mientras reorganizaba todo el material en la mochila.

El vendedor de tickets de la entrada al monasterio se extrañó, pero acababa de empezar su turno y no estaba del todo puesto en la faena. A las diez de la mañana, en el momento en el que el primer grupo de turistas del día se desplazaba a través del Claustro para dar la primera vuelta a las instalaciones bajo la atenta supervisión de Sebas, un hombre con mochila abandonaba el Fuerte de San Nicolás y se subía al Audi TT que conducía una chica de pelo rubio, hermosa, pero que parecía nerviosa.

El vendedor bostezó, aburrido de pensar en el día tan largo que le quedaba allí.

46.

El inspector Guerrero se estaba tomando un café cuando su compañero en el caso llegó a la cafetería.

-Un carajillo –pidió el murciano a la camarera, mientras se sentaba junto a Guerrero-. Buenos días chacho, ¿has podido descansar?

El toledano asintió, aunque su postura reflejaba síntomas de cansancio.

-No dejo de darle vueltas al informe de la autopsia. Es...-el inspector Guerrero se detuvo, tratando de encontrar el adjetivo que mejor se ajustase a la estampa que recreaba su imaginación.

-Brutal. Pijo, el informe de la autopsia es brutal –le acabó la frase Trujillo, que había interpretado como él los datos de la muerte de Ricardo Pineda. La camarera le acercó en ese momento su carajillo.

-¿Habías tenido antes un caso así?

-‘Así’ ¿cómo? –quiso saber el inspector Trujillo, al tiempo que daba el primer sorbo a su café.

-Así, tan feroz, tan cruel, tan exagerado en la puesta en escena...

Trujillo acabó el café con el segundo sorbo y se pasó una servilleta por la comisura de los labios.

-Si a cruel te refieres a que un animal te dé por el culo hasta reventártelo y después te arranque la polla y las tripas a mordiscos para comérselas mientras te desangras, la respuesta es ‘no’, nunca he tenido un caso así...

El inspector Guerrero se puso la mano en la boca, con el desayuno a punto de salir disparado de su estómago.

-...de todas formas –continuó Trujillo- el tal Pineda era una pieza de cuidado y, seguramente, él solito se lo habría buscado junto con su amigo Carrasco.

-Tiene pinta de ser algo muy personal contra él, ¿no crees?

El murciano le dio la razón.

-A los dos los han ejecutado, y Pineda se ha llevado la peor parte, así que todo hace pensar que era algo personal contra él... –le apremió en ese momento con las palmas-. Venga, ve acabando. Esta mañana tenemos una visita. Vamos a hablar con el jefe de los dos pájaros, a ver si puede decirnos en qué estaban metidos.

Los dos inspectores pagaron y se levantaron para coger el coche. Guerrero se sorprendió al ver que, al poco, se detenían en la puerta de lo que parecía un edificio oficial.

-Chacho, sí, es aquí –le dijo el murciano, viendo la cara de sorpresa del toledano.

El inspector Guerrero leyó la chapa dorada de la entrada.

-“Diputación de Valencia. Área de Cultura”. ¿Estás seguro de que esas dos piezas trabajaban aquí?..

Trujillo movió la cabeza afirmativamente. Sacó una libreta del mismo traje verde oscuro que llevaba el día antes y la abrió por la primera hoja.

-Ricardo Pineda y Andrés Carrasco pertenecían al personal de seguridad del Secretario... –buscó el nombre en la libreta-. Aquí lo tengo: Martí Escarré. Ambos trabajaban a las órdenes de Bernardo Costas, el Jefe de Seguridad del Secretario.

-Pffffiuuu –silbó Guerrero al ver la posición política de la persona con la que se iban a entrevistar-. En cuanto pueda voy a solicitar el cambio de destino...

Trujillo se rió ante la ocurrencia del joven Guerrero, cada vez más satisfecho de que el robo de la Fundación ‘Ramón Ugarte’ hubiese caído en su mesa.

Al entrar en la recepción de la Secretaría, en la planta baja y, después de identificarse y pasar por el arco de seguridad, acudieron al mostrador de información para preguntar directamente por el Secretario, al tiempo que volvían a mostrar las placas de la Policía. La chica del mostrador palideció al escuchar el nombre del Secretario y al ver las placas de los dos inspectores, por lo que buscó ayuda en un señor de traje oscuro que se movía por la recepción con soltura y mucha seguridad.

-Queremos hablar con el señor Martí Escarré. Se trata de un asunto policial –le repitió Trujillo al tipo trajeado, como si recitase una frase interiorizada.

El hombre del traje oscuro buscó algo en el bolsillo de su chaqueta y, sin dirigirles una sola palabra, sacó una identificación como previamente hicieran los dos inspectores.

-El señor Escarré fue detenido ayer por la Unidad de la Policía Judicial de la Guardia Civil...

Trujillo y Guerrero se quedaron estupefactos ante el nuevo giro que acababa de tomar su investigación.

-¿De qué delito se le acusa? –le interrogó Trujillo, menos impresionado que Guerrero por el rango del oficial de la guardia civil.

-Está imputado como presunto responsable de un delito de robo de bienes. Bienes pertenecientes al Patrimonio Histórico Nacional e Internacional...

El toledano relacionó inmediatamente su primer caso, el de la Fundación, con la detención del alto cargo de la Diputación.

-¿Cuál es el motivo de su interés por el señor Escarré? –preguntó el oficial de la guardia civil, dirigiéndose directamente a Manuel Trujillo.

El murciano, que en ese momento ya sabía que su caso acabaría en manos de la Benemérita, fue todo lo sincero que su orgullo le permitió.

-Tenemos dos cuerpos en el depósito y queríamos charlar con el señor Escarré sobre ellos.

El guardia civil echó mano de un listado que tenía en la mano y, después de mirarlo de arriba a abajo, les soltó casi sin inmutarse, con sobrada suficiencia:

-¿Andrés Carrasco Martín y Ricardo Pineda Camps?

El inspector Trujillo se llevó la mano a la frente, jodido por la cantidad de información de la que disponía la Unidad Judicial. Miró a Guerrero y, después de sopesarlo, admitió con pesar que, efectivamente, aquellos eran los dos hombres que habían encontrado muertos.

-...son dos de los imputados que no habían aparecido aún - se justificó el oficial-. Comprenderán que, a partir de este momento, toda la documentación relacionada con el delito debe pasar a nuestro poder.

El inspector Guerrero dio un golpe de rabia sobre el mostrador, la única reacción que le quedaba ante aquella petición formal de un superior, aunque éste perteneciese a otro Cuerpo. Sabía que le quedaban ya pocas cosas que hacer en el caso y en la ciudad.

47.

Tal y como habían planeado la tarde del día de antes, Bea y Dani se plantaron ante la puerta del taller de antigüedades del señor Andreu a primera hora de la mañana.

El enorme portón de madera maciza del acceso al taller estaba cerrado, pero se podía escuchar el sonido de una radio salir por la única ventana superior de aquel viejo edificio de dos plantas. Bea, al mirar hacia arriba, volvió a recuperar la sensación que tuvo en su primera visita, la de que se encontraba ante un fortín. Dani, por su parte, curioseaba sin éxito por un pequeño resquicio abierto del portón, complacido con la visita que le tenía preparada Bea. La chica ya le había adelantado durante la cena en la sandwichería quién era don Alberto Andreu y las posibilidades que les podía proporcionar en su investigación.

-Llama al timbre, Dani. Creo que don Alberto está en el piso de arriba...

El chico obedeció, al tiempo que se apartaba de la puerta para ponerse junto a Bea.

Al poco escucharon pasos y enseguida se descorrieron los pasadores de las tres cerraduras interiores. El anciano de aspecto delicado y frágil, con la misma chaqueta raída color beige, les abrió con semblante serio, expresión que cambió inmediatamente cuando reconoció a la chica que había llamado a su puerta. 

-Señorita Beatriz Alcázar... ¡Qué enorme placer volver a verla por mi taller!

Tras aquellas gratificantes palabras de bienvenida, una bocanada de intenso olor a cera les inundó los pulmones. Bea sintió cómo sus sentidos agradecían el traerle a la memoria el recuerdo de esa agradable sensación.

-Él es Dani, mi... –Bea no supo cómo catalogar su relación.

-...su compañero en la investigación –continuó el chico-. Cuando acabamos de trabajar paso a ser su novio... Encantado de conocerle.

Y le alargó la mano. El señor Andreu se tomó con humor la relación de los chicos y lo bien que habían sabido marcar sus límites. Bea enrojeció, como tantas otras veces cada vez que Dani hablaba.

-Pasen, pasen. ¿Viene Alejandro con ustedes?

-No, está en Sevilla. Ni siquiera sabe que hemos venido...

El anticuario, desencantado con la ausencia del hijo pródigo, pronto se dedicó en cuerpo y alma a su visita.

Bea, que tenía buena memoria para los detalles, le acercó una bolsa con pasteles de boniato al anciano.

-Sé que su médico se los tiene prohibidos...

El anticuario no le dejo tiempo para seguir hablando y, después de alargar la mano para coger la bolsa de pastelitos, se acercó a la chica y le dio un tierno beso en la mejilla como muestra de gratitud.

-...con su permiso, joven –le dijo al chico, medio excusándose por su gesto mientras abría la bolsa y se dirigía con paso lento al hornillo del fondo del taller.

En cuestión de minutos, en tanto que los chicos dejaban sus bolsos y se  acomodaban al taller, Alberto Andreu les tuvo preparada una bandeja con café, pastas de chocolate y, por supuesto, un gran plato con pasteles de boniato. Dani, por su cuenta, se había dedicado a curiosear el contenido del taller, tan cuidadosa y respetuosamente como lo habría hecho el propio anticuario.

Charlaron un rato de manera distendida, como si aquello fuese habitual y se conociesen de toda la vida y, después de la breve tertulia del café, Bea se levantó para llevar algo a la mesa del estudio. Se encontraba a gusto, pero estaba deseosa de ponerse a hablar de los grabados.

Extendió sobre el escritorio las tres piezas que ya habían recuperado del ‘Mezzo Incastrato’.

El anticuario se colocó las gafas que colgaban de su pecho y, como en la anterior ocasión, volvió a quedar cautivado del aspecto de cada una de las láminas.

-¡Qué maravilla, ya casi lo tienen...!

A Alberto Andreu se le iluminó la mirada de aquellos oscuros y cansados ojos que la vida había querido llenar de arrugas hasta en los párpados. Por el contrario, el pulso, firme como el de un neurocirujano, hizo que acariciara las tres piezas con experta destreza, mientras trataba de aglutinar y componer en los cajones de su memoria cada uno de los detalles de los grabados que le llamaban la atención.

-Tenemos el código –le dijo Dani para sacarlo de su abstracción.

-Es cierto –corroboró Bea-, hemos descubierto las palabras...

-“Verba” –hizo memoria el anciano al recordar el texto del “Traicté des chiffres” que les había leído a Bea y a Alex en su anterior visita.

Dani y Bea recompusieron en ese momento sobre el escritorio las tres láminas tal y como debió haberlas imaginado el gramático Nebrija y, entre los dos chicos, hicieron partícipe al anticuario de todas las interpretaciones, de todos los obstáculos que habían superado en ‘Glosa’, de cada resquicio por el que habían pasado hasta llegar a la última conclusión, al descubrimiento del significado de casi todos los aspectos de ese ‘Mezzo Incastrato’. Casi.

-Asombroso –repitió don Alberto cuando Bea y Dani acababan su narración -. Es realmente maravilloso...

En ese momento, Bea escuchó cómo entraba un mail en su Blackberry. Al leerlo, casi se pone a saltar de alegría.

-Es de Alex. Acaba de salir del monasterio ¡y tiene el cuarto grabado!

Dani, sin saber muy bien cómo reaccionar, simplemente la cogió con fuerza por la cintura y la abrazó, mientras don Alberto se integraba en ese halo de felicidad que el mensaje de Alex había generado.

-Hay más –continuó Bea cuando Dani la soltó-, nos adjunta un archivo con las fotos del grabado y del texto.

Lo abrió, pero la calidad de las imágenes en su móvil no le permitió distinguir más que unas instantáneas sombreadas y borrosas.

La chica no se lo pensó. Encendió rápidamente su portátil y, entrando en su nueva cuenta de correo de ‘Glosa’, volvió a abrir el mensaje, con la diferencia de que esta vez las imágenes adjuntas se veían con perfecta nitidez.

-¿Tiene impresora? –le preguntó con algo de vergüenza Bea. No quería abusar de la hospitalidad del anticuario.

-Puede utilizar aquella –dijo don Alberto, señalándole una que había muy cerca de la cafetera, junto a un ordenador-, que también imprime a color. Es la que yo uso para hacer las facturas...

  No lo puso en duda. En cuestión de segundos Bea había realizado las conexiones necesarias para ejecutar el trabajo y, en unos pocos más,  las dos imágenes habían sido lanzadas por la impresora.

La calidad de las fotos, por lo visto realizadas por Alex en el coche de Irene, no era demasiado buena, pero el contenido del grabado, aunque decePCionante para sus expectativas, estaba claro.

-Ciertamente, no era lo que esperaba –dijo Dani para romper el hielo cuando lo vio sobre el escritorio, junto a los otros tres. Exteriorizaba así lo que Bea también había pensado.

-Yo, en cambio, sí –dijo don Alberto que, sentado frente a la fotocopia, recomponía en su imaginación el significado de la palabra del nuevo grabado.

El folio impreso del grabado, coloreado con el ocre claro presagio del paso del tiempo de la lámina original, tan sólo dibujaba un grupo de letras en Capital Elegans.

.BLCBINPH.

-¿Qué quiere decir con que esperaba esto? –le preguntó Bea, visiblemente desencantada con el grabado de Sevilla. No había dibujo cifrado, sólo aquel absurdo rompecabezas que se acababa en esa impronunciable palabra. “Blcbinph”.

El anciano atendió la petición de Bea. Cogió un lápiz y separó aleatoriamente las letras grabadas.

. B . LC . B . IN . PH .

-¿Ven ahora el significado de su ‘Mezzo Incastrato’? Ésta última es la pieza que interpreta el conjunto. Ésta es la ‘Chiave’ y así deberían leerlo.

Bea y Dani le miraron sin encontrar sentido a lo que acababa de decir.

-Sustituyan cada grupo de letras por la palabra encontrada en cada grabado y tendrán el significado del ‘Mezzo Incastrato’...

-.“ETXEBARRIA”.”VELÁZQUEZ”.”ETXEBARRÍA”.IN.”HISPANIA”. –leyó el chico, siguiendo las instrucciones de don Alberto-. ¡Pero no tiene ningún sentido!, ¡esto es de locos!..

-No estoy de acuerdo con usted. Lo que pasa es que no lo está interpretando correctamente.

-Entonces, ¿cómo tendríamos que hacerlo? -se quejó amargamente Dani-. He colocado cada palabra sacada de cada grabado siguiendo sus parámetros.

-Dani tiene razón –se solidarizó la chica-. Si interpretamos “-B-“ como “ETXEBARRÍA” y....

El anticuario la interrumpió. Entendía lo que quería decirle, pero no era ese el camino que les estaba proponiendo.

-No, no, no... No me han entendido. La ‘Chiave’, ésta clave, les está dando un nombre y un lugar concretos. La “CASA NUEVA” del grabado marcado con la “-B-” del vasco no es “ETXEBERRÍA”...

-¿Nos hemos equivocado al descifrar los grabados? –preguntó la chica con evidentes síntomas de nerviosismo. No podría soportar el volver a empezar cuando creía que todas las piezas encajaban a la perfección.

Dani resopló al escuchar al anciano, si bien mantuvo la calma. Cabía la posibilidad de que don Alberto fuese el equivocado y que ahora estuviese dando palos de ciego.

-No se han equivocado –les tranquilizó entonces-. Tan sólo se han limitado a interpretar una parte. “CASA NUEVA” en euskera puede ser ‘ETXEBARRÍA’, pero también ‘XABIER’. De hecho, el nombre es una prolongación del apellido...

Fue como si a los chicos se les acabasen de abrir las puertas del cielo.

-‘XABIER VELÁZQUEZ ETXEBARRÍA’, es el nombre de su ‘Mezzo Incastrato’...

-¿...‘IN HISPANIA’...?-agregó Dani, indeciso, para acabar de completar la ‘Chiave’.

Don Alberto negó expresivamente.

-No me parece demasiado preciso ese lugar. No, esa parte está mal...

-¡¡¡Ajá!!!, ¡ahí es donde entra mi teoría del mapa! –le interrumpió Bea, exultante por el desarrollo de los acontecimientos-. Por eso mismo hemos venido hasta aquí.  Seguro que usted también puede ayudarnos con eso.

Sus palabras sonaban más a súplica que a reflexión.

La chica sacó los mapas de la península con los que había trabajado y, poniéndolos junto al grabado de ‘Toledo’, trató de razonar su hipótesis en base a la situación del conejo negro en el dibujo. Don Alberto, atento a cada argumento, no hacía más que asentir o gesticular a cada palabra pronunciada por la chica.

-...tampoco me sirven, por supuesto, la interpretación de Mercator o ésta de Agnese...

El anticuario, sin necesidad de indicarle a cuáles se refería, puso las imágenes que mencionaba frente a él y las comparó con el perfil del grabado de Toledo.

-Son los más parecidos y completas, es verdad, pero imposible que a principios del siglo XVI las conocieran.

Bea le dio la razón, pero no le pudo ofrecer más argumentos. Su ingenio se había quedado seco.

-Y, ¿ha probado con Ptolomeo? Se le considera un pilar de la cartografía.

- Lo sé, lo tuve en cuenta, pero sus ilustraciones del siglo II habrían sido consideradas obsoletas incluso para los cartógrafos del siglo XV... Además, comprobé la proporción de la península que trazó en su Mapamundi y no había coincidencia con el grabado.

Don Alberto, que no parecía haber escuchado sus motivos, se levantó con una idea. Pareció dirigirse hacia la escalera, pero se detuvo junto a un mueble magníficamente restaurado, un robusto aparador compuesto de varios cajones estrechos y profundos, repletos de fichas organizadas alfabéticamente. El anticuario manoseó varias de las fichas acumuladas en ese archivador y que, después de ser leídas con detenimiento, le hacían buscar en un nuevo cajón y, desde ahí, pasar al siguiente. No transcurrieron más que unos minutos, pero finalmente el anciano se tomó nota de unos datos en una libreta y, de allí, se fue a su ordenador. Todo ello sin decir una sola palabra a los chicos.

Ni Bea ni Dani se atrevieron a molestar la puesta en escena de ese ejercicio de organización de don Alberto, que gestionaba la información de su taller de un modo particularmente eficaz.

-¿Cuál es el tamaño exacto de los grabados? –les preguntó el anciano desde el ordenador.

-Dieciséis por veintidós –contestó rápidamente Bea. Tenía todos los datos de los grabados memorizados en el subconsciente.

Inmediatamente después la impresora a color tiró un nuevo documento. Una hoja que llegó aún caliente a las manos de Bea y Dani y que, sin lugar a dudas había dado en el clavo.

-¡¡¡Es el puto mapa que buscabas!!! –exclamó pasmado Dani dirigiéndose a Bea, con las manos entrelazadas en la nuca y cada vez más encantado de haber conocido a don Alberto-. ¿De dónde lo ha sacado?

-...de la “Cosmographia” de Nicolaus Germanus que tiene la “Lenox Library” de New York –observó enseguida Bea, que le señalaba la parte superior de la imagen, y en donde aparecía impreso el enlace de la página de donde la había conseguido el anticuario.

-La Hispania Nova Tabula adaptada de Ptolomeo–especificó don Alberto.

- Eso es imposible...¡¡¡La Biblioteca Lenox!!! No, nadie sin autorización puede acceder a sus archivos informatizados. ¡¡¡Nadie!!!

Dani miró el enlace y comprobó que Bea decía la verdad.

- ¿Cómo cojones lo ha hecho? Yo me tiré un mes detrás de ellos para solicitar una autorización y ni siquiera se molestaron en contestar...Jodidos yanquis...

Don Alberto se limitó a encoger los hombros y a destruir el papel, ese que había garabateado tras mirar el fichero, mientras una sonrisa guasona y complacida empezaba a dibujársele en los labios.

-Si alguna vez necesita algo más de esos yanquis u otra cosa un poco más complicada, sugiero que antes me la pida primero a mí. Yo estoy autorizado en muchos sitios...

Bea, concentrada, pidió silencio. Era divertido ver cómo Dani caía en las redes de don Alberto, tal y como ella misma, y antes el propio Alex, habían hecho. Sin embargo, trataba de hacer encajar las piezas, es decir, el grabado de Toledo y la Hispania Nova Tabula a escala.

-‘IN SAGUNTUM’-exclamó finalmente, mientras don Alberto y Dani la observaban expectantes-.  ¡Eso es!, ¡¡¡‘XABIER VELÁZQUEZ ETXEBARRÍA IN SAGUNTUM’!!!, ésa es la traducción del ‘Mezzo Incastrato’.

-¡Bravo!, ¡bravo! –aplaudió emocionado el anticuario-. Lo han hecho, ¡han descifrado los grabados!

-Ahora sólo nos queda conocer el motivo que le llevó a revelar este nombre y ese lugar tan secretamente –dijo Bea, que enseguida buscaba argumentos para no exteriorizar durante demasiado tiempo sus emociones.

Dani se giró entonces hacia el anticuario y con tono jocoso pero semblante grave, le dijo:

-No tendrá por casualidad acceso a los archivos de las Órdenes Militares, ¿verdad?

PARTE 7: REVELATIO ET INTERFECTIO

48.

DÍA 21 DE SETTIEMBRE, 1504 ANNUS DEI     -     DÍA DEL SANTO MATEO

FORTALEZA DE OCULES  [CONCA]

Como no podía ser de otra manera, el primero en llegar a la reunión, acordada con antelación para ese mismo día, en aquella misma plaza, fue don Ramiro Ayala Ponte, en representación de la otra ‘Orden de Santiago’, el bando proscrito, el mismo que Isabel I de Castilla, la Reina Católica, no había podido acoger bajo su confuso manto de protección.

...O, por mejor decir, acudía a Ocules en nombre de aquella parte de la Orden que no había querido ser amparado por la monarquía para no acabar siendo utilizada contra su voluntad.

Así y todo, pese a las consecuencias negativas recaídas sobre la persona del propio Ramiro Ayala, la reina había de ser felicitada. Isabel I de Castilla había actuado hábilmente con y contra la Orden de Santiago durante aquellos últimos treinta años.

A saber. Como primera maniobra en toda aquella oscura historia había dejado que los dos grandes aspirantes a la dirección de la Orden, esto es, don Rodrigo Manrique y don Diego López, marqués de Villena, dividieran las fuerzas de Santiago entre sí. El tiempo y la fuerza de su ejército, más numeroso en cantidad y en profesionalidad, acabarían por dar  al primero de los contendientes en este inicial conflicto la razón, si es que puede considerarse como tal el llevar a cabo acciones tan poco civilizadas. La reina, mientras tanto, desde la distancia, y a cubierto del fuego y de tiro de daga, no había malgastado en la contienda ni uno de sus preciados maravedíes, ni uno de sus valiosos hombres.

El segundo subterfugio de Isabel de Castilla le había hecho ir un poco más allá, al permitir la segunda bicefalia de regentes en Santiago, hecho que aconteció poco más tarde. Más o menos corría el año de 1494.

Tras su gran victoria en el campo de batalla, y después de instalarse en ese mismo Castillo de Ocules, don Rodrigo Manrique había de ser proclamado Maestre de la Orden con el saluda de la masa. Mas un nuevo contrincante, don Alonso de Cárdenas, creyéndose igual de legitimado que el primero, le plantó cara desde la distancia, en San Marcos, en el noroeste de la península. Así pues, los dos Maestres, habilitados en el cargo por sus adeptos, se autoproclamaron portavoces de la Orden de Santiago. El cisma de la Orden santiaguina, cada vez más fragmentada, no se resolvió esta vez por las armas, pues el uno flaqueaba por el costado de los hombres perdidos en la anterior batalla y el otro por el flanco del valor. En aquella ocasión, sólo el tiempo sería el juez que favorecería el vencedor de ese segundo combate.

Mientras tanto, durante unos pocos años, el uno, don Rodrigo, mandaba desde la Fortaleza de Ocules, y el otro, don Alonso, ordenaba lo contrario desde el Priorato de San Marcos.

Isabel de Castilla, como en la primera ocasión, calló.

“DIVIDE ET IMPERA”, ’divide y vencerás’. Eso mismo debió de pensar la reina con aquellos dos primeros movimientos.

Fue así como, al caer como fruta madura por extraña enfermedad la primera de las dos cabezas pensantes de la Orden, la valerosa de don Rodrigo, Isabel se cruzó en el camino que siempre había pretendido. La administración del maestrazgo santiaguino.

La reina, siempre según anónimos comentarios posteriores y por fuentes de palacio, cabalgó reposadamente desde Vallisoletum para personarse en el castillo de Ocules, la residencia del recién yacente don Rodrigo, justo a los tres días del fatal acontecimiento.

Mientras tanto, a pocas millas de distancia del punto de partida de Isabel, en la ciudad de León, Alonso de Cárdenas cabalgó como un poseso. Sin embargo, y a pesar de haber reventado a su montura con las espuelas, sólo fue capaz de arribar al cuarto día de la muerte de don Rodrigo...

Esa jornada de más, anecdótica para unos, profusamente calculada y premeditada para otros, consiguió ser fatal para el destino de la Orden.

Durante esas aciagas veinticuatro horas, Isabel I de Castilla fue capaz de convencer a los fieles a don Rodrigo Manrique para que le ofrecieran su devoto apoyo, de modo que ella administraría los designios de los caballeros de Santiago y sus propiedades a partir de ese instante. Había ganado, con esa maniobra, la mitad de los votos que necesitaba para completar su plan.

Aún así, don Alonso de Cárdenas, el teórico perjudicado durante esa carrera, en aquel pulso lanzado contra la monarquía, recibió un regalo inesperado pero, al mismo tiempo, envenenado. Sorprendentemente, rota la bicefalia, él se haría cargo a partir de ese momento del Maestrazgo hasta el mismo día de su muerte. Todo con el beneplácito de la reina. Llegado el momento de la muerte del otrora candidato, ahora único gran Maestre don Alonso de Cárdenas, la Orden de Santiago pasaría definitivamente a manos de la dinastía formada por Isabel I de Castilla y Fernando II de Aragón. Sin posibilidad de discusión. No hubo negociación. Él, Alonso de Cárdenas, habría de ser, pues, el último Maestre de la Orden de Santiago, el postrero de una larga estirpe de elegidos.

Sí, ese era el epíteto adecuado. ‘Elegidos’, no impuestos.

De este modo, la monarquía poseía desde el mismo día de la muerte del aliado Alonso de Cárdenas, sobrevenida ocho años atrás a principios de 1493, la insignia de Santiago, así como casi todas sus extensas posesiones, además de la administración legítima del maestrazgo.

Sin embargo esa interpretación de los acontecimientos que Isabel exteriorizaba en público no era del todo cierta. Una parte de la Orden, la menos impresionada por la trágica sucesión de calamitosos contubernios tramados contra la Hermandad, se reveló en las sombras contra el impuesto liderazgo de la monarquía que amenazaba con hundir todas las creencias y valores heredados de siglos.

Unos pocos de los seguidores de Alonso de Cárdenas, unidos a otros tantos de los fieles de Rodrigo Manrique, los suficientes como para darle credibilidad al sueño, decidieron finalmente en votación secreta nombrar a Ayala como el verdadero, por elegido, Maestre de la Orden de Santiago.

Así, don Ramón Ayala Ponte no pasaría a la historia como el cuadragésimo sexto Maestre de la Vieja Orden, sino como el primero de la Nueva,  menos transparente y fuerte pero más convencida que la anterior.

Y, hasta donde él podía saber, idéntico camino trabado al suyo habían tomado dos de los tres invitados a la reunión de ese día,  don Álvaro Villena Girón, Maestre de la Orden de Calatrava y Frey Gonzalo Godoy, Maestre de la Orden de Alcántara.

A diferencia del cuarto concurrente, don Francisco Sanz de Lanús, y de su Orden, la de Montesa, los tres Maestres clandestinos pertenecían al más fuerte y duro de los dos reinos de la dinastía de los Católicos, el de Castilla. Esto les hacía doblemente importantes en la unión dinástica de Isabel y Fernando, tanto a nivel económico como militar. Frente a éstos estaban los reinos de la Corona de Aragón, débiles y empobrecidos hasta la bajeza de tener que ser rescatados económicamente por los castellanos, sus nuevos hermanos o, por mejor definir, primos y lejanos.

Don Ramón llamó en ese momento al servicio del castillo, a los que les ordenó encender la enorme chimenea de la sala de reuniones, en la primera planta del edificio principal. Si bien la mañana había despuntado cálida, la posición del castillo en lo más alto de aquel inhóspito cerro le hacía especialmente vulnerable a las corrientes de aire, y los bloques del muro este de la Fortaleza se parecían más a gélidos pedazos de hielo que a aislada pared de piedra. 

49.

Los invitados a la reunión habían ido llegando gradualmente al castillo a lo largo del día convenido, siendo don Álvaro Villena Girón el último en presentarse en la Fortaleza, justificada su tardanza sin duda por ser sus posesiones las más alejadas en millas de la ciudad de Ocules.

Después de cubrir a galope durante varias jornadas la enorme distancia que les separaba entre sí, y con los caballos descansando por fin en los dos establos que había justo a la entrada del recinto, junto a la que los sirvientes de las caballerizas daban en llamar Torre Blanca por el color claro de la piedra empleada para levantarla en dirección al cielo, cada concurrente se retiró a asearse y a descansar brevemente a las cámaras asignadas por su anfitrión. Los señores fueron repartidos convenientemente entre la segunda y la tercera planta de la Torre Nueva del Homenaje. Por su parte, los acompañantes, uno por Maestre, dormirían en una estancia compartida que había poco más allá, en el edificio contiguo, sobre la bodega.

Cuando la noche de la festividad del Santo Mateo comenzó a caer sobre el cerro de Ocules, con el otoño recién estrenado, el ruido en la cocina del primer piso empezó a ser cada vez más estridente, con criados domésticos entrando y saliendo para dejar lista, según indicaciones explícitas de don Ramiro, la mesa de la cena con las viandas y los caldos escogidos.

El horno y la tahona que había más abajo, en el patio, levantadas entre la bodega y la decrépitamente ruinosa e inservible Torre Vieja del Homenaje,  no había parado su actividad desde la mañana, con la piedra de la muela girando al compás del monótono movimiento de las bestias de arrastre. El trigo, pacientemente molido, ya se había transformado en fina harina, y el aroma a pan recién horneado calentaba en ese momento el aliento y los ánimos de los pocos que caminaban aceleradamente por la explanada del aljibe.

Avisados los lacayos de los tres maestres invitados de que la cena iba a ser servida en breve, los señores habían bajado desde sus aposentos a la sala del primer piso mientras su anfitrión, don Ramiro, les esperaba ya con los brazos abiertos en señal de bienvenida junto a una mesa en la que había  preparadas unas cuantas jarras de vino tinto castellano, bandejas de carne de caza asada, hogazas de pan caliente y mucha fruta fresca.

 Los cuatro maestres, descansados y bien engalanados para la ocasión, se abrazaron al reencontrarse por primera vez, desde lo de Nuévalos, en la sala del primer piso de la Torre del Homenaje, con la confianza que sólo se le habría dado a un hermano. Mientras tanto, los sirvientes, solícitos y amedrentados  por la singular reunión que presenciaban, llenaron las primeras copas de vino.

Formaban aquellos cuatro personajes una estampa, un grupo de hombres poco común, dispar y heterogéneo, ambiguo, incluso rancio para las nuevas costumbres que los reyes de la casa de Trastámara querían imponer en el reino. A pesar del calor imperante en la sala y de la familiaridad de trato con el que habían sido recibidos, andaban todos cubiertos con gruesos mantos y hábitos, cada uno identificado con los emblemas de su propia orden militar finamente bordados en el pecho, orgullosos de portar en el torso la enseña que los distinguía.

Y, tras cada uno de los adornados maestres, como perro faldero, caminaba un escudero personal que le flanqueaba y, al mismo tiempo, le representaba frente a los demás con exacta fidelidad. Dos de ellos, los más jóvenes y sobrecogidos por el bullicio de la sala, se cubrían humildemente con hábitos monacales, mientras que los otros dos vestían ropas seglares, si bien quedaba a la vista que cada uno conseguía diferente resultado.

Discretamente instalados en una diminuta mesa del rincón, lejos del fuego de la chimenea, con viandas menos abundantes y sustanciosas que las de sus señores, caldos más aguados y atención prácticamente nula por parte de los sirvientes de la casa,  los cuatro acompañantes de los maestrazgos participaban desde la distancia y a su manera del cónclave del castillo.

Algunos, como Tyrses de Cesaraugusta, llegaban a esa sala como meros lacayos de su señor, el Maestre de Montesa, don Francisco Sanz de Lanús.

 Otros, como el anciano fray Ramón Ugarte,  con más sabiduría y experiencia acumulada en sus viejas carnes, así como mayor capacidad intelectual que la de su propio  principal, el joven Maestre de Alcántara don Gonzalo de Godoy de Toletum, podrían plantearse seriamente el hacer valer su opinión en la mesa central.

En tercer lugar estaba el grupo de los discretos y casi ausentes en las conversaciones de la mesa, por edad o inexperiencia. En ese categoría se encontraban Blas, sobrino de don Ramiro Ayala y, a la postre, el cicerone de la reunión, y Baltasar Mendoza, ambos jóvenes novicios en sus respectivos monasterios. Blas, con esa característica pronunciación de los sonidos dentales, pertenecía a la congregación de ‘San Leonardo’ en Lucentum, mientras que Baltasar Mendoza lo hacía en tierras del sur, en ‘San Nicolás de la Cruz’.

Los dos jóvenes novicios seguían abrumados por el boato que les rodeaba ahora, con el alboroto del reencuentro entre sus señores, además de por aquella inmensa cantidad de comida y bebida que pasaba tan cerca de ellos y que, en ocasiones, también se paraba en su pequeña, y también accidental, mesa. Para los chicos, aquellas bandejas rebosantes de carne y jarras cargadas de vino moviéndose a su alrededor sólo podía ser señal de día de fiesta, puesto que su menú monacal de a diario consistía en pequeñas raciones de verduras y hortalizas cocidas, aderezadas de vez en cuando con una ridícula porción de tocino seco, pan duro y, con mucha suerte, regadas con un cuartillo de vino agrio.

Y viendo cómo Tyrses devoraba frente a ellos la primera codorniz asada, parecía que él tampoco estaba acostumbrado a esa ceremonial bienvenida.

Los dos novicios, espoleados por el ímpetu y voraz apetito del aragonés, atacaron con idéntico frenesí al de Tyrses su lado de la bandeja. La gula sería un pecado, sí, pero el señor les había dado boca y apetito por algún motivo, y no habría habido sermón en la tierra capaz de arrancarles esos manjares de las manos.

Por su parte, el viejo Ramón Ugarte, más comedido, sólo se sirvió un vaso de vino que, aunque aguado, le supo a gloria para hacer entrar en calor sus gastados huesos. Él, que había pasado tantos años bajo la férrea disciplina de la iglesia, ya no era capaz de disfrutar tanto de aquellos placeres como de un buena jarra de vino caliente.

-¿Alguno de vos sabe a qué viene todo esto? –preguntó Tyrses señalando con la mirada la mesa con las viandas. Un gran trozo de codorniz en la boca sin masticar quedó a la vista sin ningún tipo de tapujo por parte del aragonés.

Los más jóvenes se miraron, pero ni Blas ni Baltasar supieron qué contestar aunque, como a Tyrses, y llegados a ese punto del banquete, el motivo del viaje no les importaba demasiado. Habían salido de la rutina para acabar, para alegría de sus necesitados estómagos, entre aquellas sabrosas bandejas.

-Carpe diem hermano, carpe diem –declamó en latín uno de los novicios mientras persignaba al aire y se encogía de hombros, sin importarle si le había dado o no una respuesta inteligible, y se lanzaba con avaricia a por un muslo de ave a medio hacer que tenía entre ceja y ceja desde que lo habían depositado en la tabla.

Los otros comensales correspondieron su jocoso comentario con sonoras carcajadas que resonaron con escandaloso eco entre los murmullos educados de sus señores y los pasos, cada vez menos ruidosos, de los sirvientes de la Fortaleza.

Tyrses, menos comedido y más irreverente que el mancebo a la hora de exteriorizar sus pensamientos, eructó sin remilgos en el preciso momento en que se entremezclaron los grandes bocados de carne sin masticar con los bruscos ademanes que su garganta trataba de emitir al reírse en desvergonzada algazara. Posiblemente esa era su particular manera de devolverle al novicio una respuesta a la altura de su resabiado latinismo.

A pesar de las educadas maneras de los otros tres, ninguno reprochole el feo gesto.

Por su parte, el anciano consejero Ramón Ugarte, que sí que conocía el motivo del viaje a la Fortaleza de Ocules, prefirió callarse lo que sabía  y seguir bebiendo y escuchando en silencio mientras miraba con cierta envidia sana la mesa donde Gonzalo Godoy, su protegido, comía más animadamente.

Volvió a mirar la bandeja con la poca carne que sus hambrientos camaradas de mesa no habían devorado aún y sorbió con melancolía el último trago del primer vaso de vino.

Entendía, por el poco tiempo que llevaba tratándoles, que los señores de esos tres necios no les hubieran puesto en antecedentes de lo que allí estaba por urdirse y, por descontado, él no era quién para contradecir las voluntades de los bienaventurados Maestres de Montesa, Santiago y Calatrava.

50.

Todos en la mesa principal de los Maestres recordaban con claridad el precedente a ese nuevo encuentro que ahora disfrutaban entre vino caliente y sabrosas carnes.

Acaeció aquel anterior e inaugural Consejo de Maestres en el Palacio de Nuévalos, a medio camino entre la ciudad de Cesaraugusta y la que los árabes andalusíes vinieron a describir como ‘río de guijarros’ o ‘wad-al-hayara’. Guadalajara. Y sucedió concretamente dos años después de haber entrado en la nueva centuria. Corría concretamente el año de mil y quinientos dos.

Mas nadie sacó el asunto de Nuévalos durante la cena, y eso a pesar de la imperiosa necesidad que había de apremiar las conclusiones. Ninguno de los cuatro maestres parecía dispuesto a dar el primer paso y comenzar a hablar con libertad del tema en mitad del banquete que don Ramiro Ayala les había preparado, aunque podía verse en los ojos de todos ellos que ardían en deseos de hacerlo. Aún así callaron, como no podía ser de otra manera. Los asuntos espinosos susceptibles de ser considerados ‘de Estado’ debían discutirse con la más absoluta discreción y ser tratados con la mayor de las cautelas en apartes, siempre lejos de malintencionados oídos.

Y a fe que ese segundo consejo en Ocules merecía ser salvaguardado con las mayores de las precauciones.

De ese modo se mantuvieron casi en silencio y, tras la opípara comilona con la que les había bendecido don Ramiro, los cuatro maestres se levantaron y se acercaron a la chimenea para, al calor de las llamas,  degustar una jarra de un delicioso licor benedictino que don Álvaro Villena de Girón había traído como muestra de consideración desde el monasterio de ‘San Nicolás de la Cruz’.

-Soberbio... –dijo con el primer sorbo el más joven de los cuatro, don Gonzalo Godoy, mientras su paladar se habituaba a la fuerza de ese alcohol descendiendo cálidamente por la garganta.

Acostumbrado como lo estaba sólo a bebidas de baja graduación como el vino o la cerveza, dejó escapar un ligero pero revelador carraspeo cuando el licor se posó en su estómago inexperto.

-El caballero Godoy tiene razón.... ¡Es realmente extraordinario! ¿Puedo preguntarle a vuesa merced de qué está hecho? –le preguntó el maestre aragonés.

Los otros maestres, igual de sugestionados que Francisco Sanz de Lanús por ese desconocido brebaje, esperaron con curiosidad la respuesta de don Álvaro.

-¿Os place? –preguntoles, orgulloso de su espirituoso-. Lo lamento amigos míos. Es una receta única y, como tal, ha de seguir siendo secreta. Se trata de un licor nuevo traído desde la abadía de Fécamp, mezclado por nuestros hermanos en Normandía –contestó el hispalense, sin intención alguna de revelarle ni las hierbas, ni las especias con las que los monjes benedictinos habían empezado a destilar ese nuevo brebaje.

Decepcionado y todo, Gonzalo, que había recuperado la compostura tras el golpe de calor inicial, alzó su copa y la puso en el centro del grupo.

-Beberelo a la salud de los hermanos benedictinos pues. Y también por todas las historias que aún tenemos que nos contar y nos encontrar...

Don Álvaro, don Francisco  y don Ramiro acompañaron las palabras del toledano con vítores y hurras para acabar bebiendo de un solo trago el resto del contenido de las copas.

El anfitrión, entendiendo con esas palabras que había llegado el momento de iniciar el Consejo, hizo una indicación con la mano para que, ahora sí, todos los sirvientes abandonaran rápidamente la sala, los cuales se movieron con prisas para cumplir servicial y prestamente la orden de su señor.

Tras ellos, e igual de disciplinados que los sirvientes, también dejaron la estancia los cuatro acompañantes de los Maestres.

Tyrses, que a duras penas se aguantaba en pie, iba obscenamente agarrado del trasero de una voluptuosa doncella que les había atendido complacientemente durante la cena, y la cual no parecía tener ningún tipo de miramiento o reparo por el estado del hombre que esa noche iba a acompañarle en el lecho para calentarle la entrepierna.

 Los novicios Blas y Baltasar, por su parte, más retrasados, cuchicheaban y reían entre ellos con risa floja y agitada, casi febril, efecto provocado posiblemente por el mismo vino que había embriagado a Tyrses, y se apoyaban el uno en el otro para intentar aparentar, sin éxito, que mantenían la compostura.

El último de los acólitos, el marchito Ramón Ugarte, se movió pausadamente hacia la salida, siempre a distancia de los otros tres hombres, con el paso lento y quebradizo propio de los de su edad y del agotamiento por el largo viaje acumulado en los últimos días.

Gonzalo Godoy, sin esperar a verlo desaparecer tras los mancebos,  hizo un gesto al anciano para que se acercara con prontitud al grupo de la chimenea.

-Mi consejero personal, el muy distinguido Ramón Ugarte, conoce mejor que nos al maestro Nebrija. Es posible que nos sea útil toda su experiencia – se justificó el toledano ante los demás para poder incorporar a Ugarte en el Consejo que estaba por comenzar. No le hacía gracia alguna dejar al viejo sin el disfrute de esa última parte del juego creado por el gramático, y del que Ramón había formado parte desde el primer día.

Todos aceptaron que Ugarte participara en la mesa del Consejo sin dudarlo. Le recordaban vagamente de Nuévalos y sabían perfectamente que, de no haber sido por Gonzalo Godoy y el rancio abolengo de su linaje, con seguridad habría sido aquel antiguo sacerdote el que esa noche ostentara en la asamblea el cargo  y la enseña de Maestre de la Orden de Alcántara.

Por su parte el viejo, que en minutos veíase compartiendo incómodamente estancia con los dos amantísimos novicios y la lasciva pareja que formaban el lacayo aragonés y la sirvienta gozosa, animose sobremanera al ser recibido de ese modo por aquel importante y arcano grupo de resistencia militar.

-Comencemos, pues, caballeros –sugirió don Ramiro, al tiempo que hacía  un gentil movimiento que les encaminaría de nuevo hacia la mesa del banquete, limpia y acondicionada ya para la reunión.

Ocuparon, en la gran mesa redonda del banquete, idéntica posición que durante la cena, excepción hecha de Ramón Ugarte, que acomodose entre su señor Godoy y Ayala, el anfitrión, el cual recibía directamente sobre su espalda el cálido ardor de la chimenea.

Frente al Maestre de Santiago estaba el aragonés de Montesa, en tanto que a la izquierda de éste, y enfrentado al toledano, saboreaba una nueva copa de su licor benedictino don Álvaro Villena Girón, Maestre de la Orden de Calatrava. El grueso hispalense, hombre poco hablador, se mantenía en un discreto segundo plano, de idéntico modo que durante la cena.

Don Ramiro Ayala, ‘el Vell’, que había heredado, juntamente con el apellido, una curiosa manera de pronunciar los sonidos dentales, púsose en pie para abrir el Consejo. Era, sin duda, uno de los más activos en la mesa.

-Queridos hermanos, que como tales vos reconozco al tener que enfrentarnos juntos a la adversidad de ser considerados cuasi apestados por el mero hecho de reivindicar nuestros legítimos derechos, habéis de saber que hemos de atajar, por peligrosa, esta injusta situación cuanto antes.

Todos, incluido Ramón Ugarte, sabían a qué se refería el maestre de Santiago con lo de ’injusta situación’.

-En la reunión de Nuévalos, hace de esto ya dos años, nuestro buen amigo el gramático, que por pasar largas estancias en palacio conoce perfectamente lo que se fragua allí, púsonos en aviso de las nuevas intenciones de los católicos en cuanto al destino de nosos Maestrazgos y el de los hermanos que los integran...

Don Ramiro calló pero se mantuvo en pie, impertérrito, apoyando con fuerza, casi con ira, las palmas de la mano sobre la mesa. Con el fuego de la chimenea detrás de él iluminando con claros y sombras su figura y los rasgos de la cara, raciales y afilados, precedidos por una enorme nariz aguileña que se adelantaba siempre en su perfil, la imagen del maestre evocó la de un buitre posado cual si esperase la carroña. Y empero aquella apariencia enfermiza y quebrantable, descarnado y consumido por los cerca de cincuenta años de vida religiosa no contemplativa, su voz había sonado resuelta y segura, templada,  lejos de las dudas que sus problemas de dicción creáranle en sus primeros sermones.

-Es menester que, sin más dilaciones, pongamos sobre la mesa lo que cada uno de nos ha portado consigo –apuntó Gonzalo con el ímpetu que le otorgaba la juventud que no había en el resto de maestres, como tampoco en su consejero.

El joven maestre de Alcántara susurró entonces algo al oído de Ramón Ugarte y, acto seguido, éste sacó de debajo de sus rugosas vestiduras de arpillera un documento, a resguardo y bien conservado, que colocó en el centro de la mesa del Consejo.

Tratábase del grabado ‘fenicio’.

Luego que los otros tres maestres, abalanzándose contra ese primer documento expuesto, certificaran que, con certeza, todos habían acudido con un documento de similares características, esto es, una cuarta parte del mezzo incastrato, de aspecto afín a los manipulados en el Colegio ‘San Clemente’ de Bolonia, los ánimos del Consejo de Maestres clandestinos enardecieronse.

Uno a uno, ceremonialmente, los dibujos fueron colocados en el tablero, encajando las piezas hasta completar la figura que el gramático, don Antonio de Nebrija, había conformado en su imaginación como mensaje velado para los cuatro maestres.

Después de Godoy siguiole Ayala, el anfitrión, poniendo su grabado, el de ‘los cuervos’, en posición adecuada sobre la mesa. El aún Maestre de Montesa, don Francisco de Lanús, siguiole con el grabado ‘vasco’ y, en pocos minutos, el mezzo incastrato de Nebrija se había completado con la última pieza, el extraño grabado que en Hispalis había recuperado frey Villena Girón de su ‘Grammatica’.

Y, si bien él aún no lo sabía, el maestre de Calatrava era el único de los presentes que acudía al consejo sin una idea concreta de lo que podría significar el grabado que el gramático habíale hecho llegar tan secretamente.

Tampoco importábale en demasía pues no estaba realmente convencido de la garantía de aquella reunión. Alcántara, Calatrava y Santiago habían caído ya en Castilla y, con certeza, la Montesa de Aragón sería la cuarta en sumarse a la lista de los monarcas católicos, por mucha buena intención que los caballeros con los que se había reunido pusieran.

Rellenó nuevamente su copa con el licor benedictino y, paciente, esperó a escuchar las propuestas del Consejo...

51.

-Espero que vuesas ilustrísimas mercedes sepan disculpar mi atrevimiento...

Ramón Ugarte, tan humilde como perspicaz, trataba de ese modo sucinto de parar el amago de discusión abierta entre don Ramiro, el de infinita y superlativa nariz, a imagen y semejanza de como alguien describiría después a otro ilustre licenciado, y don Francisco el aragonés, más imponente en actitud que su anfitrión, aunque sólo fuese por envergadura.

Todo había comenzado momentos antes, justo cuando terminábase el licor benedictino, en tanto procuraban poner sus opiniones de acuerdo para encajar cada resultado inferido de las tres piezas del ‘mezzo incastrato’ con la ‘Chiave’ recibida por don Álvaro Villena.

-“ETXEBARRÍA. VELASCO. ETXEBARRÍA. IN HISPANIA”... Voto a Dios que se trata del delirio de un loco...

‘El León’ aragonés habíase levantado para templar su cuerpo al calor de la chimenea tras haber escupido con indignación aquellas fútiles palabras, luego de rebanarse los sesos en vano por trovar algo de coherencia entre esas letras pronunciadas.

Su corpulenta figura, puesta frente al fuego, ofuscó por un instante la tenue iluminación de la sala.

- Puede que el maestre de Montesa no yerre en su afirmación – expuso calmosamente don Ramiro, tratando de justificar la estéril creatividad del Consejo-. Parécenos un sinsentido, si bien estoy convencido de que  pasamos algo por alto.

-¡Por Dios bendito....!, ¿qué hacemos aquí?

Don Francisco Sanz de Lanús girose indignado hacia la mesa y, con las manos igual de calientes que su ánimo, volvió a ocupar su sitio.

-¿Qué demonios hacemos aquí? –repitió-. ¿Alguna de vuestras mercedes puede explicármelo...?

La voz del aragonés sonaba como un quejido, si bien sus palabras expresaban incomprensión, incluso displicencia hacia el consejo. Desde días atrás, incluso semanas, venía rumiando acerca de su propia realidad. Él no estaba en la misma situación que los demás, si bien le habían abocado a convivir en igualdad de siniestras condiciones.

-Encontrámonos aquí, querido Maestre Sanz, en parte por vuecencia...

El joven maestre Godoy y el medio ausente  Villena Girón diéronle la razón al maestre de la Orden de Santiago cuando contestó al aragonés de ese modo irreverente, con toda la sinceridad que la ocasión requería.

-...Vuesas mercedes comprenderán que, a día de hoy –continuó don Ramiro sin esperar respuesta alguna de don Francisco-, nuestros maestrazgos son liviana ilusión, amarga bufonada en manos de nosos católicos regentes con que burlarse de nos, que defendimos con sangre y honor, por los siglos, el sacro nombre de nosas Órdenes... Entretanto, y a diferencia de nos, el de vos es real, que no Real... Etiam.

Esa última puntualización apostillando la posibilidad de la inminente pérdida de su mayor bien prendió definitivamente la corta mecha de la cólera del aragonés, el cual golpeó la mesa cual si quisiera partirla de una sola embestida por la mitad.

-Espero que vuesas ilustrísimas mercedes sepan disculpar mi atrevimiento...

Ramón Ugarte nuevamente trató de intervenir.

No estaba particularmente interesado en aquella pelea de gallos de corral. Ni tan siquiera importábale si alguno de los presentes llegaba a tener motivos suficientes para sentirse atacado o menospreciado. Su raciocinio tan sólo era capaz de atender a aquellos cuatro grabados y, luego que hubo sopesado mil y una posibilidades sin sentido, sin valor,  Ramón Ugarte se planteó intervenir.

- Vuesas mercedes –insistió-, andábamos errados. “XABIER BLASCO ETXEBARRIA IN SAGUNTUM”. Ése es, con certeza, el significado del ‘Incastrato’...

Los cuatro Maestres miraron con resuelta admiración al anciano que habíales hecho callar tan vehementemente, mas había uno en la mesa que, sobrecogido el rostro, aparentaba estar más confundido que el resto.

-¿Qué ha dicho?.. –preguntole al anciano

-“XABIER BLASCO ETXEBARRÍA IN SAGUNTUM” –volvió a enunciar Ramón Ugarte, que en ese momento ya no dudaba en que su suposición había acertado de pleno-. ¿Resúltale acaso familiar?

El Maestre, más pensativo de lo que en él era habitual, calló, si bien hizo un pequeño movimiento, a duras penas perceptible, pero que contestaba afirmativamente a la pregunta lanzada por el anciano Ugarte.

-...creo que vuesa merced andará refiriéndose a Frey Xabier Blásquez Etxebarría, señor de Sagunto... no ‘Blasco Etxebarría’...

Ugarte y los otros tres maestres del Consejo que desconocían la existencia de ese hermano respiraron aliviados al conocer el camino que trazoles Nebrija a través de los grabados. Pusieron, con curioso interés, mirada atenta  y oídos dispuestos sobre el cuarto maestre, esperando que les diese la mayor cantidad de detalles sobre la persona a la que el gramático había señalado tan secretamente en aquellos mensajes ocultos.

-¿Quién demonios es ese frey Blásquez Etxebarría, el hermano a quien nos no tenemos el placer de conocer?

Don Álvaro Villena hilaba de ese modo, con arrebato, y por vez primera en la reunión, su frase más extensa en todo el Consejo.

Gonzalo Godoy miró brevemente, durante un segundo, a su compañero en el Consejo, sentado frente a él. Luego se volvió para fijar la atención en el maestre cuestionado por el hispalense.

Aquél ya se hallaba más relajado que minutos antes.

-Tiene vuesa merced el compromiso moral de contarnos todo lo que sepa...

Don Ramiro trataba de intimidar a don Francisco Sanz con idéntica afilada mirada con la que antes enfrentose al aragonés, quien decidió contarles lo que sabía.

-Frey Xabier Blásquez es uno de los seis freiles milites que integran mi ‘Consejo de los Trece’ en Montesa y...

Don Francisco se calló para buscar las palabras adecuadas.

-¿...Y pues? –quiso apremiarle don Ramiro, molesto y poco habituado a aquellos bruscos silencios.

-...y uno... No, yerro al juzgarlo así. Uno más no... Xabier Blásquez fue la llama que prendió, durante Capítulo General en el Convento de Santa María de Montesa, la febril idea de ceder a Fernando de Aragón el absoluto control de la Orden.

-Mas, ¿por qué sugerir esa posibilidad? Montesa no ha sido reclamada siquiera por el rey –preguntó ignorante Gonzalo Godoy. En realidad conocía pocos aspectos de la Orden de Montesa.

-Godoy tiene toda la razón, esa  demanda no tendría ningún sentido –Ramiro Ayala daba así su apoyo al toledano-. Nos, en Castilla, vímonos forzados, casi amenazados a entregar nosos maestrazgos en favor de Isabel. Y todo ello con la sola intención de que fuese ella, la reina, la única autoridad competente para manejar a libre albedrío nosas posesiones, nosas monedas y nosos hombres en loco delirio por expandirse por Occidente...

Gonzalo Godoy y don Álvaro, el cual prácticamente había vuelto a su inicial estado de ensoñación, ratificaron cada palabra articulada por el maestre de Santiago.

-...En aquel tiempo nos éramos señores de los ejércitos más nombrosos, de las casas más influyentes, reguladores de entresijos políticos del reino. Mas, por obra y gracia de Isabel, acabámoslo perdiendo casi todo en su favor...

-A la sazón, y visto que no hay nada positivo en ello, entonces ¿por qué habríais de entregar voluntariamente todo ese poder en Aragón a Fernando?

El anciano Ugarte había decidido participar y exteriorizar sin temores las dudas que había en el consejo.

-Demuestran estar ciegos. ¿No se han dado cuenta todavía? ¡No existe tal poder en Aragón...!

Don Francisco contradijo deste modo al anciano con amarga resignación, al tiempo que mesaba sus largas y encanecidas barbas.

-...Las Cortes del Reyno de Aragón fueron, por centurias, la herramienta con la que la nobleza aragonesa, la iglesia  y las ciudades mantuvieron a raya  a nuestros reyes...

-Nobles, religiosos y patriciados de la urbe... Me parece estar escuchando hablar de mi propia Orden, y me inclino a pensar lo mesmo de las demás –interrumpiole don Ramiro Ayala.

-No anda mal encaminado el maestro Ramiro- diole la razón don Francisco-. Decir Cortes del Reyno era convocar a Capítulo General a Montesa, y nuestros reyes  sabíanlo. Asfixiamos, manejamos a nuestros regentes a nuestro capricho, sin que ninguno pudiera negarse o rebelarse a nostros propósitos. Cuan más poderosa era Montesa más débil era nuestro monarca.

-Luego, ¿qué cosa ha cambiado? Parecíais estar en condiciones ideales...

-¡¡¡Todo!!! Cambió todo... Para empezar, ya no tenemos un rey, sólo el consorte de la señora del Reyno de Castilla...

-De acuerdo, mas la unidad de los Católicos es singularmente dinástica. No perturba la organización de los reynos.

Gonzalo, por ser el más joven y haberse educado bajo esa extraña avenencia dinástica, no entendió el significado de las consideraciones que exponía don Francisco Sanz.

-Sí afecta a los reynos, amigo mío. Si las Cortes aragonesas ahogan al rey con exigencias cada vez que necesita nuestro favor, éste acaba por otorgarle su gracia a otro que tenga a su lado.

-Isabel de Castilla...

-Isabel de Castilla y casi de Aragón, Nápoles, las islas, Granada y todo lo que hay más allá de Occidente... Reina de todo.

En las palabras de don Francisco no había ni atisbo de  ilusión, tan sólo desolación.

-“Non Terrae Plus Ultra” – pronunció Ramón Ugarte, recordando el lema que los católicos habían hecho trizas con los nuevos descubrimientos.

-Para un rey siempre hay algo más allá-le contradijo don Francisco-. Y por ello, por la voluntad de querer ir más allá con la reina, ya no les somos útiles. Si Fernando necesita monedas o soldados, Isabel se los facilita, y deste modo deja a las Cortes, a Montesa, sin voto en las decisiones importantes del Reyno.

-Y es Isabel, desde Castilla, la que gobierna Aragón...-resumió don Ramiro.

-Eso es. Ahora ella gobiérnanos y somos nos los ahogados. Nostros títulos, nostro linaje, nostra historia pasará a ser engullida por la codicia de vostra reina y el servilismo de mi rey.

-Aún siendo todo eso cierto, que nos no ponemos en duda. ¿Para qué entregar el maestrazgo? Sólo quédaos eso, vuecencia lo ha dicho. Es su historia... -Gonzalo seguía siendo reacio a la negatividad mostrada por el aragonés respecto al futuro de su Orden.

-Supervivencia...

Don Álvaro Villena, aunque ausente en comentarios, seguía muy atento cada frase pronunciada por el resto del Consejo.

-...supervivencia por mantener el gobierno del maestrazgo.

El Maestre de Montesa asintió lacónicamente, dándole así la razón al de Calatrava. Toda su fuerza, parapetada tras su ingente figura, parecía desaparecer ahora tras la larga barba blanca que envejecíale y debilitaba.

- Tal y como ya conté a vuesas mercedes, frey Xabier Blásquez, en Capítulo General, sugirionos ofrecer el control de Montesa a Fernando, de igual modo que antes habíase hecho con Alcántara, Calatrava y Santiago. Su única condición fue que, a diferencia de las otras tres órdenes, él, frey Xabier, como caballero disponente del mayor número de soldados y caballos en su favor, veríase nombrado Nuevo Maestre de la Orden de Montesa...

-¿Atreviose a amenazaros, a sublevarse contra su propio Maestre...?

-Afortunadamente para mí, no hizo tal cosa- confesó el aragonés-. Sus apoyos en el interior de Capítulo, así como a las puertas de Santa María de Montesa, superábanme en fuerza y número.

-¿Luego, qué hizo...?-quiso avivarle el relato Gonzalo, más que entusiasmado por conocer los entresijos de aquella cercana conspiración.

-Ordené prenderle y, ya en privado juicio, condenósele y castigósele por insubordinación contra la autoridad del Reyno con reclusión sine die entre los muros de su fuerte en Sagunto.

Los tres clandestinos maestres y el consejero Ugarte escucharon con atención la historia de don Francisco Sanz de Lanús. Notaron cómo su tono movíase entre el arrepentimiento y el alivio, mas su gesto denotaba que se culpaba gravemente de lo ocurrido y lo que pudiera sucederle en ilícito juicio a uno de sus hermanos milites.

El silencio y la solemnidad de las palabras y emociones confesas por el aragonés  quebráronse, sin embargo, por el menos participativo.

-Es claro que el gramático índícanos su nombre por algo -el hispalense hizo una breve pausa-. Quizá para que nos acabemos con él...

Un murmullo nervioso recorrió cada una de las tronas de la mesa, hasta que el más viejo rompió la inquietud provocada por la oscura sentencia hecha por don Álvaro.

-Mas, ¿cuál sería el propósito final?.. Quiero decir, ¿qué beneficio consiguen las otras tres Órdenes al acabar con el insurrecto?

El anciano Ugarte, para sorpresa de los maestres, se mostró iracundo, incluso irrespetuoso, al expresar tan vehementemente aquella opinión, lejos de su papel de mediador de opiniones.

- Lamento decirles que creo que el caballero Blásquez Etxebarría debería ser un problema para Montesa, no para el resto...-prosiguió, oponiéndose deste modo a cualquier empresa que aparentara ir contra las leyes de Dios.

-¿Qué cree que pasará, maestro, en el mismo momento en que los reyes háganse definitivamente con Montesa?..

-Será el final de todos nos –resumió don Ramiro, al tiempo que, dibujando un imaginario círculo en el aire, insinuaba a quiénes se refería.

-Haciéndose con los cuatro maestrazgos, los Católicos se harán definitivamente con el control absoluto de las decisiones políticas de las Españas, por no hablar de sus tropas, del oro y las posesiones de las ciudades, del peso y los enormes recursos de la iglesia...

-Trocaranse intocables..., como dioses – simplificó don Álvaro.

-Por descontado, ellos tampoco pueden matar a vuestra merced sin hacer más fuerte a su Orden y, de paso, a su causa, ¿no es cierto? –le preguntó Ramón Ugarte a don Francisco.

El Maestre de Montesa diole la razón.

-Fernando sabe que, estando en Aragón, su única oportunidad, según nostras leyes, es incapacitándome en tribunal por conducirme perniciosamente contra mi propia Orden, acusación, ya les digo, harto improbable...

-Y, al tiempo, salvando de la quema a Montesa, podremos plantearnos el salir a la luz y recuperar lo que arrebatósenos injustamente...

-Mucho más ahora –quiso añadir don Ramiro-. Llegó a mis oídos que Isabel está muy enferma, aquejada de convulsiones y prolongadas fiebres que tiénenla postrada en cama desde hace meses. Los médicos no vaticínanle más de unos pocos meses de vida.

Parose en seco para poder disfrutar de la hipótesis que iba a plantear, y con la que venía relamiéndose desde hacía semanas.

-Si la reina muriese sin recibir el maestrazgo de Montesa y, deste modo, sin reorganizar  la política de los Reynos, noso propósito de liberación sería más sencillo.

-Don Ramiro tiene toda la razón...

El hispalense quiso en ese momento dar su opinión.

-...A la muerte de Isabel que, como dice el buen señor don Ramiro, yo mismo también escuché que anda muy cercana, Fernando malogrará todos sus apoyos e influencias en Castilla y, con certeza, tendrá que retirarse cuanto antes a sus posesiones de Aragón. Y, allí, las Cortes Aragonesas  volverán a guiar su reinado...

Miró de soslayo a don Francisco para refrendar que, por extensión en esa afirmación, sería el Maestre de Montesa quien llevaría la corona de Aragón.

-...Y la entrante Juana, medio incapacitada o del todo, tampoco durará demasiado en el cargo con todas suas limitaciones. Nos podremos volver a recuperar, por ley, nosos maestrazgos valiéndonos de la debilidad de Juana y la ausencia definitiva y forzosa de Fernando...

Algunos en la mesa sonrieron gozosamente  imaginando las expectativas venideras, y todos parecían de acuerdo en que, después de lo escuchado, hacíase necesario actuar con prontitud.

Frey Blásquez Etxebarría era el último, y único, obstáculo que separábales de la legitimidad de sos Maestrazgos.

 Así y todo, el anciano Ugarte, entusiasmado pero menos  efusivo que el resto del Consejo, lanzó una última cuestión a la que seguíale dando vueltas.

-¿Y noso amigo Nebrija? ¿Por qué no está hoy aquí?

Don Ramiro tomó en esa ocasión la palabra.

Conocía de la estrecha relación de amistad que, en el monasterio de ‘San Benito’, labraran el gramático y el anciano Ugarte, y dejada temporalmente a un lado sólo por la extraña capacidad de don Antonio de ver conspiraciones de cualquier calado en todo aquello que le rodeaba.

-Querido amigo Ugarte –comenzó el maestre de Santiago, quien sentía ya cierto aprecio filial por el anciano toledano-, no debe preocuparse por don Antonio. Como bien sabrá ya, es un hombre de confianza. El gramático avisonos en Nuévalos de que estaba por empezar, y durante tiempo indefinido, un colosal encargo para el Cardenal Cisneros, la traducción y corrección, como grande latinista autorizado que es, de una Biblia que su Eminencia Reverendísima tenía intención de hacer imprimir en toda clase de lenguas clásicas. Así pues, y hasta finalizarlo, trasladaría su residencia a Alcalá, en directo y diario contacto con el cardenal...

-Ésa es la razón, maestro, por la que, con seguridad, don Antonio habrá conocido las maniobras de Fernando y de frey Xabier Blásquez –apuntilló Gonzalo.

Don Francisco, el más implicado emocionalmente en esa situación, levantose y, tomando la parte del mezzo incastrato que había traído consigo, dirigiose con premura hacia la salida.

-Se ha hecho tarde amigos y mañana habría que partir hacia Sagunto a componer asuntos pendientes.

Cuando estaba a punto de abandonar la sala volviose hacia los cuatro, que preparábanse para imitarle.

-Deséoles descanso y, en el lecho, que Dios ayude a nos a conciliar el sueño para poder tomar las decisiones correctas en el incierto futuro.

52.

DÍA 22 DE SETTIEMBRE, 1504 ANNUS DEI

La noche había sido extraña, fría y silenciosa  en Ocules, si bien nadie en la Fortaleza había conciliado el sueño que les había deseado don Francisco Sanz de Lanús.

Don Ramiro Ayala, luego de obsequiarles con un extraordinario banquete y unas comodidades propias de reyes, y antes de encontrar el anhelado descanso reparador, agasajoles finalmente con un último e inesperado presente en sus aposentos.

En cada uno de los tálamos, libres de pulgas y piojos, aguardábales la cálida y desnuda compañía de una joven pero apasionada y experta moza de la comarca que, calentando por anticipado las frías telas y la lana del lecho, relajaron los ánimos de los Maestres de la manera más carnal que conocían sus cortas edades.

 Ninguno de los cuatro, ni el piadoso ni el perverso, ni el joven ni el viejo, ni el temeroso por lo que estaba por venir ni el audaz en la batalla, ninguno se negó a las caricias o al sexo que  practicáronles con devota profesionalidad.

El anciano Ramón Ugarte, por su parte, y lejos de las comodidades de los maestres, únicamente disfrutó de la compañía del silencio. Y así preferíalo. En el caso de haber encontrado en su cama a mujer o a niño, lo más que le habría podido dar sería conversación... Hacía tiempo que había dado por extraviados a sus genitales...

Afortunadamente para él, cuando llegó al dormitorio compartido con los más jóvenes, estos hacía rato que dormían profundamente. Blas y Baltasar, abrazados pecaminosamente en el mismo camastro, sonreían con los ojos cerrados, mientras que Tyrses, encogido tras  la espalda de la robusta moza que atendioles durante la cena, aferrábase a los pechos de ésta como haría un lechal a las ubres que deberíanle alimentar.

Y después de la fría noche, al alba del domingo que ahora amanecía, con la boca aún reseca por los restos del alcohol de la cena, así como por otros líquidos menos espirituosos y más terrenales entregados en los postres y en los tálamos, los maestres y, antes, sus lacayos, personáronse en la salida de la Fortaleza de Ocules, que encontrábase justo a los pies de la Torre Albarrana, la misma que defendía el sitio.

En el grupo los había resplandecientes y gozosos, como los novicios y Tyrses, que preparábanse para recorrer, cada uno por una senda diferente, la distancia que separábales de sus respectivos hogares. Como único equipaje, además de sus escasos propios enseres, cada uno llevaba consigo las ‘Grammaticas’ por las que sus Maestres habían velado hasta la mismísima Ocules. El anciano Ugarte, menos entusiasmado que sus tres jóvenes compañeros de dormitorio, hacía lo propio para dirigirse solo hasta Toletum.

Pero, además de los resplandecientes, también habíalos dubitativos y temerosos respecto a la prueba a la que iba a sometérseles, y no todos estaban tan convencidos como sí lo mostraban don Francisco Sanz o don Ramiro Ayala.

El maestre de Calatrava, don Álvaro Villena Girón, mordíase nerviosamente el labio inferior, mientras caminaba pesadamente de arriba a abajo del camino esperando que sus cobardes remordimientos no se notaran en exceso.

No lo consiguió.

Y, luego de muchas subidas y bajadas por el camino de Albarrana,  después de luchar inútilmente contra sus propias contriciones internas, don Álvaro rindiose y, subiendo trabajosamente sobre la grupa de su vieja yegua, fuose a  alojar vergonzosamente en el grupo de los lacayos para iniciar el trayecto de vuelta a casa cabalgando, cabizbajo, al lado de Baltasar.

Por el lado opuesto, saliendo hacia el este por la Puerta de la Herrería, camino de Saguntum, sólo cabalgaron tres jinetes, los más veloces y dispuestos.

Tres Maestres con negro propósito y espada ceñida al cinto.

Llamábanse Gonzalo, Francisco y Ramiro.

53.

DÍA 24 DE SETTIEMBRE, 1504 ANNUS DEI

SAGUNTUM  [VALENTIA]

Algo, aún no sabían qué, no había salido tal y como esperaban.

Después de cabalgar durante agotadoras horas e interminables millas, con los caballos y las posaderas puestas al límite de lo razonable, habían avistado la ciudad que, milenaria y bañada muy de cerca por el mar, era cortada de lado a lado por el río Palancia.

Llamárase Saguntum o Murviedro, el teatro romano de la ciudad y los muros de aquel honroso castillo que atreviose a plantar cara a Aníbal todavía alzábanse regios y esplendorosos a sus pies, orgullosos, con la noche del concluyente martes esperando a pasar por entre las vetas de los longevos bloques de la que ahora, más de cerca, parecían hacer desprotegida muralla.

Mientras tanto, a lo lejos, yendo al sur y camino al mar, la hacienda de Xabier aparecía sobria y hasta humilde a la sombra del crepúsculo, poco propia de alguien que, so pretexto real, pretendía el mando de la Montesa aragonesa.

Así y todo, sin ensayos ni palabras de ánimo o desmayo, los tres valientes bajaron espada en mano, silenciosa pero animosamente, a llevar a cabo la oscura misión que la realidad de sus Órdenes con tanta prontitud solicitábales.

Xabier Blásquez Etexebarría de Saguntum poco pudo hacer ante la embestida de los jinetes que habíanle encontrado, indefenso, a las puertas de su residencia.

Una de aquellas tres espadas atravesole el corazón.

La otra rasgole de arriba a abajo la columna vertebral.

La tercera, definitiva, cercenole la cabeza para dejarla separada del cuello.

 ...Sin embargo, algo, aún no sabían qué, no había salido tal y como esperaban...

Cuando la primera gota de sangre caliente del ajusticiado frey Xabier aún no había llegado a impactar contra el suelo de la tierra que aquel ingrato pisaba, el cercano tañido de unas atronadoras campanas de alarma extendióse a lo largo del valle, haciendo cundir el pánico en los tres maestres.

Hablaba el campanario de la Iglesia de El Salvador.

Gonzalo, Francisco y Ramiro miraron desconcertados al cielo, confundidos por la rápida réplica a sus tres certeros golpes, buscando respuesta lógica a ese sonido delator que dejábales al descubierto y que, para su desgracia, sabían que no les permitiría salir bien parados de aquel proscrito acto.

De repente, como si hubiesen sido abiertas las puertas del maldito infierno, decenas de soldados reales salieron bien armados de los puntos más insospechados de la hacienda, corriendo como poseídos hacia ellos con el grito como único escudo. Mas, si bien fueron rápidos, los caballos de los maestres reaccionaron a las espuelas y, sin tiempo para despedidas o lamentaciones arrepentidas, los ejecutores salieron por el portón de entrada, todavía abierto desde su precipitada llegada, cuando frey Xabier respiraba confiadamente con la cabeza sujeta sobre sus hombros.

En cuestión de segundos, a unos cientos de metros, a las afueras de la ciudad, como un abanico de bienaventuradas posibilidades, abriéronse ante ellos tres caminos.

Don Gonzalo Godoy, Maestre de la Orden de Alcántara, partió por el camino del medio, rogando que éste le llevara rápidamente hacia su añorada Toletum, al lado de su amigo Ramón Ugarte.

Don Ramiro Ayala, Maestre de la Orden de Santiago, cogió el del sur, suplicando al señor cuya cruz llevaba a resguardo bajo el sayo que le recogiese prontamente en la cercana Elig.

Finalmente Don Francisco Sanz de Lanús, ‘el León’, Maestre de la Orden de Montesa, subió por el camino norte. Su querida Cesaraugusta quedaba lejos, mas espoleó al caballo para que no desfalleciera ante las dudas o los contratiempos que, con seguridad, esperabanles hasta llegar al corazón del Reyno.

Ninguno, sin embargo, pudo avanzar más de unas pocas millas hasta encontrarse con un destino que estábales previamente escrito...

PARTE 8: FINIS

54.

MAYO, 2011

VALENCIA

Al fin, las cuatro piezas se habían reunido.

Ninguno de los, en ese momento, presentes en ‘Glosa’, Alex, Bea, Dani, Irene o el invitado más especial en la reunión, don Alberto Andreu, sabía a ciencia cierta si alguna vez los destinatarios de esas hermosas piezas se hubieron congregado bajo un mismo techo para disfrutar del placer de ver completado el ‘mezzo incastrato’ del maestro sevillano de Lebrija.

Ninguno de los cinco lo aseguraría con certeza, pero eran conscientes de que, en el caso de haber ocurrido, habrían transcurrido unos cinco siglos desde entonces, y aquello le daba un cierto aroma místico al momento en el que Alex, aún recuperándose de la noche pasada en el monasterio de ‘San Nicolás de la Cruz’, colocó la ‘Chiave’ en la parte inferior derecha del mensaje.

No fue un acto grandilocuente ni ostentoso, sino más bien rápido, aunque no por ello menos emotivo.

Por todos era ya conocido el significado del juego en el que, indirectamente, el gramático les había hecho partícipes y por el cual había quedado al descubierto un nombre y un lugar que, de momento, les tenía absolutamente confundidos.

-Propongo ir a Sagunto –se atrevió a sugerir Dani, que no dejaba de mordisquearse las uñas nerviosamente, antes de que nadie pudiera darle vueltas a otra idea.

Era el más alto y su cabeza sobresalía por encima de los otros cuatro, sobre todo en comparación con el anticuario, que tenía que levantar la vista para poder mirarle a los ojos.

-Daniel tiene razón. Ir a Sagunto sería lo más acertado en este momento –le apoyó don Alberto-. Sólo allí podríamos empezar una búsqueda efectiva.

El anticuario, desde la última visita al taller de Dani y Bea, había determinado ayudarles hasta llegar al final, ya fuera por propio interés intelectual o, simplemente, por mera curiosidad. Su experiencia, además, también podría servirles para  tirar del ovillo y, de ese modo, poder deshilachar la madeja en que se había convertido poco a poco el ‘mezzo incastrato’. Su decisión de quedarse había sido fuertemente aplaudida por el resto de los investigadores.

-Pero, ¿por dónde debemos empezar? –preguntó Irene, la menos diestra en situaciones de ese calibre. No tenemos más que un nombre corriente y una ciudad...

-¡¡¡Las Actas Parroquiales!!! –exclamaron con la misma idea, y casi al unísono, Alex y don Alberto.

-¿Actas Parroquiales...?, ¿qué son las Actas Parroquiales?

Irene dirigió su pregunta a Alex, al que tenía más cerca.

-Sí... Verás, durante la edad media no había censos ni registros civiles de personas, por lo que no podremos intentar localizar a ese ‘XABIER VELÁZQUEZ ETXEBARRÍA’ por ese método más contemporáneo. Lo más parecido a los censos, y no era un medio demasiado fiable, eran las ‘Actas Parroquiales’, el registro que los párrocos de las ciudades daban del nacimiento, matrimonio y defunción de los vecinos...católicos...

-¿Y si ese Xabier no era católico? -preguntó ingenuamente Irene.

-¡Entonces démonos por jodidos! –soltó con total naturalidad Dani, que inmediatamente se gano una mirada de reconvención por parte del anticuario.

-Además, seamos realistas, en Sagunto debe de haber unas cuantas parroquias, y ni siquiera sabemos que tenga que estar registrado en la ciudad... ¡será eterno! -exclamó con algo de negatividad Bea.

Alex la miró pero no dijo nada. En sus ojos se podía inferir que le estaba dando la razón.

Irene, por su parte, parecía impaciente, más nerviosa que el resto.

-Chicos, hay que ponerse de acuerdo en cómo actuar en adelante y, sobre todo,  hay que hacerlo ¡ya!..

Las palabras de la hermosa rubia vasca sonaron desesperadas.

Nadie, excepto su amado Alex, sabía que Jon de Cala, su jefe y, por encima de todo, su mentor, languidecía a pasos agigantados en la cama de un hospital de Madrid. Y el naviero le había pedido a ella y al grupo de ‘Glosa’, casi  como última voluntad, que le dieran sentido al grabado de Nebrija.

Irene, al menos en lo que de ella dependiese, no estaba dispuesta a fallarle.

-¿Hay algún modo de reducir la búsqueda? No creo que dispongamos de más de una semana...

Alex, intentando calmarla, pasó su mano por la espalda de Irene para acabar deteniéndola firmemente en los hombros de la chica.

-Está bien, esto es lo que haremos: don Alberto y yo nos vamos a Sagunto. Seguro que se nos ocurre algo... Mientras tanto, vosotros dos –dirigiéndose a los más jóvenes-, ¿por qué no os acercáis por el ‘Archivo del Reino’ para ver si sois capaces de encontrar algo en los fondos documentales...? Sagunto dependía directamente del Reino de Valencia, y es posible que allí haya algún documento que dejara constancia de su existencia...

-Tengo pase de autorización para todos los fondos del ‘Archivo’. No habrá ningún problema para entrar hasta donde queramos –le tranquilizó Dani.

-Contaba con ello...

-¿Y yo? – le preguntó Irene -, ¿qué he de hacer?

-Tú vuelve a Madrid y acompaña a Jon para que no se sienta solo. Os vendrá bien a los dos hablar. Así podrás contarle todo lo que hemos conseguido y enseñarle el ‘mezzo incastrato’...

Alex se detuvo y, dándole un beso en la mejilla por la que ya caía una diminuta lágrima de amarga pena, la tranquilizó.

-En cuanto tengamos algo que nos pueda servir te llamaré…

55.

MAYO, 2011

SAGUNTO

Después de un primer día infructuoso para la investigación, pero realmente bueno para que Alejandro Medina y Alberto Andreu volviesen a recuperar, en horas, todas las conversaciones perdidas durante años de ausencia, al fin los ánimos de aquella extraña pareja  de investigadores se veían alentados por una primera pista.

Tal y como había predicho Bea, en la ciudad había una cantidad importante de parroquias y ermitas que, cada una con su propio sistema de registro de la comunidad, gestionaba la información de sus más ancestrales feligreses con la más rigurosa de las reservas.

No fue, por tanto, tarea fácil dar con aquel primer documento que, aunque ciertamente revelador en una de sus líneas, no les pareció lo suficientemente rotundo para el sentido de la investigación... O al menos eso fue lo que pensaron.

Alex y don Alberto, en su afán por optimizar las horas dedicadas a la búsqueda de ese nombre corriente habían desechado, en una primera criba, por pura lógica, los edificios levantados con posterioridad al siglo XVI, y en cuyos Archivos Parroquiales intuían que no encontrarían la información que esperaban.

Esa primera decisión les permitió descartar de un plumazo un buen puñado, como las ermitas de La Sang, Sant Miquel o de La Magdalena, entre otras. Aún así les quedaban la iglesia de El Salvador, la Arciprestal de La Asunción de Santa María o la ermita de Sant Cristòfol. Y cada una, calculaban, contaría con decenas, tal vez cientos de voluminosos tomos que leer, ordenada y concienzudamente, hasta dar con la expresión mágica: ‘Xabier Velázquez Etxebarría’...

En primera instancia visitaron la más importante de las tres, la Arciprestal, en la zona norte de Sagunto, levantada entre el Castillo y la margen derecha del río Palancia. Sin embargo, y aunque ya lo preveían, el arcipreste asignado a la sede, un agrio párroco sin más pretensiones en la vida que la de jugar su partidita al dominó y a las cartas con sus feligreses, les denegó el acceso a sus archivos, escudándose en la manida excusa de no acogerse a más leyes que las divinas para evitar tener que levantarse de la mesa de juego en la que participaba.

-En esa mesa, además de su Dios, me ha parecido ver que también participaba, y en abundancia, Baco... –criticó, al salir del casino municipal, el profesor.

Alex, era evidente, no aguantaba a aquellos hipócritas que vivían a la sopa boba. Don Alberto, más paciente y, sobre todo, más creyente que el profesor Medina, se limitó a gruñir por aquel comentario tan poco cristiano.

Después de ese primer contratiempo con el agrio arcipreste, y para el que el profesor ya había puesto su malicioso ingenio en funcionamiento para represaliar a la menor oportunidad, decidieron ir caminando  por la Calle Mayor, bordeando la muralla del castillo, hasta el segundo punto, la iglesia de El Salvador, un precioso y sobrio edificio gótico religioso de mediados del siglo XIII.

Pero tampoco allí la fortuna les sonrió, si bien esta vez les hizo una mueca o un guiño. El párroco, un joven recién llegado al barrio, después de contestarles primeramente con una seca negativa, recapacitaba y reculaba para indicarles que les atendería gustosamente los próximos días para prestarles “todo su apoyo”.

-¿Cómo lo ha hecho? –le preguntó el profesor al anticuario, después de dejar que el viejo don Alberto hablase a solas con el cura durante unos pocos segundos.

El viejo señor Andreu se rió por lo bajo al detectar cierta dosis de sana envidia por parte de Alejandro respecto a sus efectivos métodos de persuasión.

-Y, ¿qué diablos llevaba en la cartera que, al enseñárselo, el curita se ha quedado pálido y por poco nos da hasta las llaves de su residencia? –insistió el profesor al ver que don Alberto no abría la boca.

Don Alberto Andreu no soltó prenda. Por las horas que eran, y sin poder entrar esa misma tarde a El Salvador, decidieron parar y volverse para bajar hasta Valencia a descansar. Alex, además, ya había resuelto que su amigo el anticuario pasaría unos días con él en su piso.

Ni Bea ni Dani les habían llamado, por lo que era obvio que todo continuaba en el mismo lugar en el que lo dejaron. Y mientras, muy lejos de allí, Jon de Cala agotaba sus últimas horas en compañía de la buena de Irene Aldaz.

El segundo día, al contrario que el primero, fue más productivo.

A primera hora, sin tiempo a que la mañana se hubiera desperezado del todo, acudieron directamente al tercero de los puntos marcados en su agenda y el más alejado del centro, la Ermita de Sant Cristòfol.

 Encontraron la ermita, encalada de arriba a abajo en pulcro color blanco, en la cima del cerro de San Cristóbal, en las afueras de la ciudad. Estaba ésta muy cerca del camino viejo que antiguamente, durante el Medievo, enlazaba Sagunto con Teruel y Zaragoza, y rodeada idílica, serenamente, de huertas y acequias provenientes todas del margen izquierdo del río Palancia, lo que le daba el aspecto de aislamiento que precisamente buscaba el ermitaño que la administraba, un viejo loco apodado cariñosamente por los huertanos saguntinos como ‘Garsonet’ por sus conocidas raíces francesas. Por lo demás, el sobrenombre no se ajustaba la realidad.

Con las buenas y sibilinas maneras del anticuario manejando la situación consiguieron que, antes de que el despistado Garsonet hubiese tenido tiempo de reaccionar, Alex y don Alberto hubieran pasado a las estancias  privadas del ermitaño y, desde allí, al cuarto, desastrosamente organizado, en donde se apilaban los tomos, muchos sin encuadernar, de las actas parroquiales y demás documentos relativos a los saguntinos de los siglos precedentes.

Don Alberto, al ver el caos en el que se hallaba aquella estrecha habitación de la ermita, se llevó las manos a la cabeza, y fue en ese preciso instante en el que se dio cuenta de que el objetivo no sería posible a corto plazo. Justo lo contrario de lo que opinaba Alex quien, sin pararse a sopesar los aspectos negativos, ya había cogido uno de los primeros volúmenes y, relajadamente, lo hojeaba sentado en el suelo, con el libro abierto descansando sobre las rodillas.

Sólo fue un primer gesto de buenas intenciones.  Pasados varias páginas de aquellos documentos, la postura de Alex se volvió más engarrotada y tensa.

Al acabar el segundo volumen, un largo suspiro de abatimiento lo alineó definitivamente en el bando de los desesperados en donde hacía rato ya le esperaba don Alberto.

Sin embargo, a las horas, cuando ya habrían perdido la noción del tiempo de no ser por la frialdad de sus relojes, y cuando la letra del escribano de turno se había vuelto dolorosa para los cansados ojos de los dos expertos, un detalle cambió. La mano alzada de Alex llamando la atención del anticuario, como si pidiera que se hiciera el silencio en el  bullicio, hizo que todo recuperase su equilibrio y sentido.

-¡Tengo algo...! –exclamó Alex visiblemente emocionado, mientras incorporaba su cuerpo hacia adelante para cerciorarse de que estaba en lo cierto-. Mire esto, creo que estábamos equivocados...

El profesor, con las piernas entumecidas por la mala postura en la que llevaba tiempo sentado en el suelo, se levantó entonces como pudo y, saltando los gruesos tomos revisados que lo rodeaban, colocó el manuscrito a la vista de don Alberto. El anticuario, después de leer las escasas doce líneas del documento notarial que había llamado la atención del profesor, comprendió inmediatamente a qué se refería.

“In Dei nomine et eius diuina clemencia.

   Ego, En Viçens Castell, spontanea nostra voluntat, uendo a vos, Manuel Ortegarci, vezino de la ciutat de Jaca,  casa et terras lindantes con riu Palancia et ses vinyes prope Santo Cristóbal in Saguntum. Placiéndole pagar CCCLXX solidos dineros et aliala.

   Fidança de saluetat Enego de Librana, son testes En Jaucme et En Miquel Alvar.

   En la mui noble ciutat de Saguntum, siendo a nohembre, en el mil et CCCCXCVIII, anno Christo.

 Regnante Ferdinandus Rex Hispaniarum.

 Comendator Xabier Blásquez et Etxebarría.

Sancho Queralt scripsi et feci hoc signum”

-¡Dios mío, se trataba del Comendador de Sagunto...! –exclamó el anciano al acabar de leer el texto.

-Este documento demuestra, por fin, que no nos habíamos equivocado con los grabados...

Alex estaba exultante, si bien sabía que ese documento de venta no suponía más que un primer y diminuto paso.

-... Pero fallamos en la interpretación del apellido ‘Velázquez’ en lugar de pensar en ‘Blásquez’-continuó.

-Era una posibilidad, no se castigue por ello. Consuélese pensando que  los dos vienen a significar lo mismo...

El profesor recordó entonces que tenía que avisar a los chicos. Estos, cuyos esfuerzos seguían igual de baldíos que el día anterior, se llenaron de alivio con el descubrimiento de esa primera pista.

-Además –recalcó positivamente Bea-, ya tenemos una fecha, más o menos aproximada, de por dónde movernos...

-Sí, ‘1498’. Y, además, buscamos un ‘Comendador’, que no es poco...-añadió eufórico Dani, que volvía a acordarse con ello de su teoría sin confirmar de las Órdenes Militares.

56.

DÍA 24 DE SETTIEMBRE, 1504 ANNUS DEI

SAGUNTUM  [VALENTIA]

Corría como nunca antes habíalo hecho. Sabía que era eso o morir a manos de aquel jinete que perseguíale por entre los trigales. Apenas podía recordar cómo empezó aquella carrera, el motivo que propiciola, mas el aire apenas llegábale a sus pulmones, y no podía pensar con claridad.

       Corría como nunca antes habíalo hecho, y sabía que su fin andaba cerca, rondando a su alrededor como un buitre, esperando a llevarse un  nuevo trofeo a casa, su alma.

       Manuel Ortegarci girose un segundo, mientras sus manos apartaban aquello que estorbaba su carrera, haciendo las veces de manos y ojos que ayudáranle a  avanzar. Ese segundo bastó. Allí seguía aquel jinete fantasma, salido de la nada, galopando por entre el trigo que él mismo había plantado pocos meses antes, persiguiéndole ya a pocos metros, a punto de alcanzarle.

       Las piernas flaqueáronle, agotadas por esos breves segundos de intensa carrera, y sus pies, apenas cubiertos con unas alpargatas viejas, ya sangraban. Notábalo cada vez que apoyaba uno u otro pie en su propia tierra, sus campos, aquellos que ya sabía serían testigos de su fin, frío lecho de su muerte, aquellos campos que tanto amó y que nunca más podría labrar.

       Volviéronse a encharcar sus pulmones con aire nocturno, con aire que sabía a muerte, mientras trataba de expulsar aquél que no servía a su sangre. Los ojos nubláronsele, ya no podía más.

  Y llegó hasta su cuello la propia respiración del caballo que perseguíale. Notó cómo lo hacía sobre él y escuchó cómo el hierro, las espuelas del jinete, agitábanse para picar con más fuerza al caballo.

Percibió el sonido metálico muy cerca y, derrotado, entre su trigo, desplomose.

Notó un intenso dolor en la sien, una punzada, como si la cabeza estuviera a punto de estallarle, mas aún así diose la vuelta para mirar a la cara a aquel que, con seguridad, llevaríale al otro mundo.

Ortegarci palpose la cara, pero no notó sangre alguna. El dolor, con certeza, habíalo provocado el pánico que, aguijonando su razón hasta hacerle desfallecer, habíale hecho rendirse finalmente en ese mismo punto en el que se encontraba.

Tumbado boca arriba, exhausto y derrotado, y con el caballo negro de su perseguidor a punto de pisotearle, el frío y el calor mezcláronse en su cuerpo. Mientras el calor de la carrera desaparecía lentamente, el frío de la propia noche, similar al de la muerte, fue entrando poco a poco en Manuel, dejando caer sobre sus confundidos ojos algunas gotas de hirviente sudor que no hicieron sino nublarle un poco más los sentidos.

Sin embargo, algo diferente a lo que había imaginado ocurrió.

Caballo y jinete, a galope como un único ser, pasaron a su lado como si él nunca hubiera estado allí en la carrera, delante de ellos.

Manuel entendió que el jinete no andaba tras él. Más bien huía de otro y sus tierras, justo al lado del camino hacia el norte, habíanle servido como breve refugio ante aquellos ocultos perseguidores. Recordó entonces el tañir de las campanas en  Santa María y en ese instante comprendió por quién repicaban.

De repente, antes de que el caballo alejárase por completo de su vista, un sonido asaetado, fino y veloz, pasó por encima de la cabeza de Manuel Ortegarci para impactar con toda su violencia en la espalda del jinete quien, soltando un horrible alarido que rompió el silencio del valle, cayó de manera brusca, seca, como una piedra tirada desde lo alto de una torre, contra el duro suelo de la senda del norte.

-¡¡Caballero Francisco Sanz de Lanús y señor de la orden de Montesa, deténgase en ese puesto o no tendré más remedio que ordenar que mis ballesteros acaben con vos!!

La voz salida de la oscuridad, repentina, rotunda, firme y autoritaria, logró su objetivo, y el caballero quedó inmóvil, arrodillado sobre la tierra, dejando la cabeza apoyada en el polvo del camino.

Manuel Ortegarci, al descubierto entre las espigas del trigo,  acercose en ese momento de calma hasta el grupo, y enseguida reconoció al que diera la orden a los arqueros...

 El cardenal Cisneros, como Primado de España e Inquisidor General, además de confesor y amigo personal de la reina de Castilla, había hecho que su capa magna de color rojo no pasase desapercibida en ningún rincón de los reynos y, si bien en esa ocasión no la lucía, su birreta rojiza delatábale en la oscuridad de la noche.

Algo horrible, pensó Manuel Ortegarci, debía haber hecho el maltrecho caballero llamado Francisco Sanz de Lanús para hacer que el propio cardenal Cisneros personárase en aquel sucio rincón de Aragón para detenerle.

-¡Aten al reo y súbanlo a su montura! –ordenó el cardenal a sus hombres con el mismo tono con el que había ordenado detenerse a don Francisco.

Los soldados que acompañaban al cardenal obedecieron y pusieron los grilletes al herido sin siquiera pararse a comprobar los daños físicos que la certera saeta habíanle provocado, mientras el caballero, semiinconsciente por la enorme cantidad de sangre perdida, balbuceaba palabras inconexas que hablaban de traición y conspiración, pero que Manuel no acabó de entender.

Cuando don Francisco fue acomodado, aunque de malas maneras, sobre la grupa de su negro alazán, el cardenal girose hasta el labriego Ortegarci, que pensaba que ya todo había terminado y que, como mal menor a aquella extraña noche, al día siguiente tan sólo tendría que arrancar unas cuantas cañas del trigal para que todo volviera a la normalidad.

-Mañana, al amanecer –díjole Cisneros-, estese preparado. Uno de mis hombres buscarale para, sin excusas, personarle ante mí...

-¿Puedo saber con qué fin, Eminencia Reverendísima?

El cardenal, que a punto estuvo de partir sin contestarle, dio media vuelta y, mirándole directamente a los ojos, intimidole.

-He de tomarle declaración...

Acto seguido, Cisneros alargó la mano desde lo alto de su caballo para poner entre los dedos de Manuel una bolsa con monedas que, por el peso y el sonido que hicieron al chocar entre sí,  andaba convencido de que superaría lo pagado en su día a Viçens Castell por la casa, las tierras y las viñas.

57.

MAYO, 2011

ARCHIVO DEL REINO, VALENCIA

-¿A que no sabes qué acaban de contarme en la cafetería?

Dani entraba así, extrañamente exaltado, en la Sala Privada de Consultas que, gracias a su pase especial de Conselleria, les habían facilitado en recepción.

El habitáculo en donde, desesperada, continuaba trabajando Bea, se parecía mucho al ‘Despacho F’ de la Sección de Mantenimiento de la Biblioteca Histórica, probablemente por aquello de la homogeneidad y la deshumanización de las oficinas de todas las administraciones.

-¿Me has escuchado...?-insistió Dani mientras cerraba la puerta de la Sala.

El despacho estaba en ese momento totalmente cubierto de libros, apilados metódicamente y con rigor profesional en cuatro montones bien diferenciados: una pila para los revisados por Bea, otra para los examinados por Dani y otras dos, una por investigador, con los documentos pendientes de repasar. Sin embargo, para su desmoralización, una vez consiguieran analizar todos aquellos montones que les habían acercado hasta la Sala Privada tan sólo habrían conseguido liquidar una centésima parte del total de los que habían creído oportuno investigar. Eso contando con que dieran con el nombre de ‘Xabier Blásquez et Etxebarría’ entre los más de dos mil libros y legajos de sólo una de las diez secciones de los fondos documentales, la de los ‘Justicias de Valencia’. Dos mil cuatrocientos cuarenta y tres tomos de los ‘Justicias’ para ser dolorosamente exactos.

Era, definitivamente, como buscar una aguja en un pajar, y era esa terrible sensación de hallarse ante tal faraónico proyecto lo que más angustiaba a Bea, con el pasar lento de las páginas de los tomos pendientes agarrotándole la concentración.

-Han detenido a Martí Escarré...

Dani había decidido contárselo aunque Bea no le hubiera prestado la menor atención al entrar.

Ella, que no estaba segura de haber entendido con exactitud aquella maravillosa frase de Dani, se giró con expresión incrédula.

-Sí, no me mires así, me has entendido bien...Han detenido al Secretario

Bea, que entendía que esa noticia no había sido fruto de su imaginación, reaccionó con idéntica respuesta a la de la persona que le había contado ese chisme en la cafetería. La chica soltó una carcajada natural, sentida, estridente, como si le hubieran acabado de quitar una enorme losa sobre la espalda.

Al fin, pensó Bea, se hacía justicia contra ese hombre...

Dani le contó entonces todo lo que sabía, todo con detalles más propios de una novela que no de la realidad que vivían.

-El hijo de puta está acusado del robo de bienes del Patrimonio nacional ¡¡e internacional...!!

Bea, aunque aún no podía creérselo, a esas alturas no dudaba de la veracidad de la historia. El cargo que desempeñaba Escarré en la Secretaría le facilitaba los contactos necesarios para acabar cometiendo ese tipo delitos, tal y como había intentado hacer con los grabados de Nebrija. Y se veía a la legua que el Secretario era un político corrupto.

-...Me dicen que podría estar metido hasta en lo del expolio del ‘Museo Nacional’ de Bagdad, con los yanquis...

-No me extrañaría nada –confesó Bea.

-Y espera, que aún no has oído lo más fuerte... Encontraron asesinados a dos de sus matones en unos hangares del puerto, parece que ejecutados por la mafia rusa...

Le contó entonces los escabrosos detalles que su informante en la cafetería, la dulce e inocente chica de la recepción, le había pasado de las ejecuciones, plagados de  múltiples referencias de la carnicería encontrada por la policía,  tales como los miembros amputados o las vejaciones practicadas a los cuerpos de los desdichados “aún no se sabe con qué instrumento de tortura”.

Ni Bea ni Dani le deseaban ningún mal a nadie, y menos si se había llevado a cabo del modo en el que la recepcionista describía, pero se sintieron aliviados de que el equilibrio de la honestidad se hubiese recompuesto con la detención de Escarré.

-He pedido que en una hora nos suban los ‘Justicia Criminal’. Calculo que para entonces ya habremos terminado con todos estos –dijo Dani, señalando los dos pequeños montones de libros por revisar.

A las 11 de la mañana, justo una hora después de haberlo solicitado, el encargado del  material bibliográfico, un hombre de unos cuarenta y pocos años, les subió a la Sala los ciento cuatro libros solicitados correspondientes a los ‘Justicia Criminal’ del Archivo del Reino. Después, sin dirigirse a ellos, y con la máxima cautela, cargó en el carro los veinte libros de los llamados ‘Justicia Civil’ con los que Bea y Dani habían estado trabajando desde la tarde anterior, la tercera entrega del total de setecientos ochenta disponibles, referidos todos ellos a los ‘Manaments i Empares’, un tipo de registro con valor jurídico que, entre los siglos XV y XVIII, compulsaba toda clase de documentos.

Por el contrario, los ‘Justicia Criminal’, menos densos y más amenos que los ‘Civiles’, hacían referencia a todas las causas criminales acaecidas en el Reino de Valencia. Al menos los volúmenes que se habían salvado del incendio de 1586...

 No hizo falta demasiado para que, habiendo separado los libros referidos a las fechas anteriores o posteriores al rango en el que habían decidido moverse, se hiciesen con un buen puñado de volúmenes que detallaban las causas criminales del siglo comprendido entre los años 1450 y 1550. No llegaban a ser más de treinta volúmenes, así que se animaron pensando en que, con suerte, al día siguiente podrían haber logrado su objetivo.

Pero no necesitarían tanto tiempo para dar con lo que buscaban...

Por la tarde, cuando el encargado del ‘Archivo’ estaba a punto de avisarle de que iban a cerrar, Bea le dio la señal de alarma al espigado pelirrojo.

-¡¡¡Escucha esto Dani!!!

La chica se había detenido en la primera página del proceso en el que el Justicia Criminal de Sagunto, a instancias de “Su Eminencia Reverendísima cardenal Françisco Gonçalo Ximénes Sisneros”, acusaba a un noble caballero de asesinato.

Leyó entonces un fragmento de aquel último proceso judicial en el que se había enfrascado:

“Sepades que por enemistad que contra él teníades e non guardando forma nin horden de derecho, mandastes prender e, sin le oyr dyz ante justiçia, executar con grande e cruel tormento a Xabier Blásquez et Etxebarría, Comendator e ilustríssimo vesino desta ciutat”

Dani, en cuanto escuchó el nombre, pegó un salto y se puso detrás de Bea, que sonreía de manera triunfal.

Ambos devoraron al mismo ritmo el documento que, aunque extenso y denso, parecía rellenar con una inquietante historia de venganza ciertas lagunas.

No todas.

-¿De qué narices me suena el nombre del acusado...? –se preguntó en voz alta Dani, que parecía no tener suficiente con los datos aportados en el proceso del Justicia.

Bea se encogió de hombros. Tanto la figura del acusado como la de sus dos ayudantes en el delito, ejecutados durante el apresamiento del reo principal, le eran, como no podía ser de otra manera, totalmente desconocidas.

No lo era tanto el otro personaje que, como acusación y, al mismo tiempo, captor del criminal procesado, se repetía constantemente.

-‘Eminencia Reverendísima’ es...-y dejó la frase sin acabar

Dani, que se estaba dedicando a hacer fotos detalladas del  documento, la miró y asintió.

-Sí. ‘Es’...

58.

1 DE JUNIO DE 2011

‘GLOSA’, EDIFICIO GÉMINIS

No había sido posible.

Jon de Cala había muerto y, por desgracia, el precipitado avance de la enfermedad no le había dado la oportunidad de escuchar por completo toda la historia que arrastraba aquel primer grabado entregado, sin demasiadas pretensiones, en Calasa.

Ni Bea, ni Dani, ni el anticuario Andreu le habían llegado a conocer, por lo que su pérdida no les había supuesto un golpe moral extremo, si bien eran conscientes de que, indirectamente, el naviero era partícipe de esa historia que estaba por contarse.

No le sucedía lo mismo a Alejandro Medina ni, por supuesto, a Irene Aldaz. Los dos, cada uno en su adecuada medida, portaba el peso ausente que la pérdida de Jon les había dejado en el corazón. Él por la amistad que estaba por brotar. Ella por la que ya había arraigado.

De un modo u otro los cinco echaron de menos al sexto miembro en ‘Glosa’ pero, con mayor o menor pesar, había llegado el momento de poner sobre la mesa toda la información recopilada para darle la forma que a de Cala le habría satisfecho.

El primer detalle curioso que Bea y Dani se encontraron al intentar entrar en la oficina fue que la puerta de ‘Glosa’ estaba abierta y, del interior del despacho, salía un circunspecto oficial de la Guardia Civil vestido de impecable traje oscuro. Unos pasos por detrás de él le acompañaban un par de hombres con placas de la Policía Nacional en la solapa. Uno, el que no dejaba de hablar con marcado acento del sur, se había presentado con un ridículo traje de color entre verde oscuro y negro. El otro, sin embargo, más joven, era apuesto y mejor plantado.

Los tres agentes se encaminaron entonces hacia en el despacho que había frente a la oficina de ‘Glosa’, plagado a esas horas de policías nacionales y guardias civiles, todos de uniforme, que cargaban en cajas cantidad de papeles y vídeos.

Al pasar al despacho, y después de quedar a cubierto de los cuerpos de seguridad, Alex confirmó lo que los chicos ya sabían por lo que les había contado la curiosa recepcionista del ‘Archivo’: Martí Escarré había sido detenido por delitos contra el patrimonio histórico-artístico.

-...además –añadió-, se han cargado a  dos matones que, por lo visto, Escarré nos había puesto...

También lo sabían. La diferencia fue que ahora ya le podían poner cara a los muertos.

Irene y don Alberto Andreu ya les aguardaban dentro.

Al entrar dejaron pasar unos minutos hasta que el ajetreo de los agentes se disipó. Unos cafés y algunas palabras de consuelo para Irene fue todo el movimiento que hubo en ‘Glosa’ hasta que, por fin, no se escuchó nada en el pasillo.

Fue entonces cuando Alex se decidió a sacar una carpeta con fotos, algunas con detalles de la Biblioteca y del húmedo Panteón de ‘San Nicolás de la Cruz’. Otras habían sido hechas en la cámara de documentos de la ermita de ‘Sant Cristòfol’ y en el archivo parroquial de la iglesia de ‘El Salvador’, todas ellas de las actas en las que se nombraba a aquel desconocido personaje llamado ‘Xabier Blásquez et Etxeberría’.

Bea y Dani, por su parte, abrieron el portátil para buscar uno de los archivos en donde habían volcado las fotos del documento referido al ‘Justicia Criminal’.

Ninguno sabía exactamente qué traía el otro, por lo que todos estaban ansiosos por empezar a hablar y así poder ahondar un poco más en la historia.

-He traído los cuatro grabados...Pensé que estarían mejor en vuestras manos –dijo Irene, un poco más animada al notar que el grupo había logrado resultados.

Alex le agradeció el gesto con una tierna mirada cuando ella volvió con las piezas del ‘mezzo incastrato’. Su esencia de jazmín seguía impregnando, como el primer día, cada uno de los rincones por los que la chica se movía.

-Hablemos pues del Comendador Blásquez et Etxberría – dijo Alex, invitando al grupo a contar lo que sabían.

El anticuario carraspeó para tomar la iniciativa.

-En Sagunto no dimos con su nombre en ningún registro ni partida de los ‘Libros de Bautismo’ –empezó diciendo don Alberto, mientras buscaba una foto de la carpeta de Alex-. Sí lo encontramos en el de ‘Difuntos’, por lo que podemos indicarles cuándo falleció...

-El veinticuatro de septiembre de 1504... –se le adelantó Dani, mientras le guiñaba un ojo al anticuario.

No sabía cómo había llegado a esa conclusión, pero era la fecha correcta.

-Este joven empieza a parecerse sospechosamente a usted –le dijo con cierta ironía a Alex.

Todos, incluso la melancólica Irene, rieron.

- Lo siento señor Andreu –se disculpó el joven-, lo dedujimos  después de leer el proceso judicial llevado a cabo por el ‘Justicia Criminal’ de Sagunto. Aquí lo tiene.

Dani giró el ordenador para que los tres que no las habían visto aún ojeasen las imágenes de las actas encontradas en el ‘Archivo del Reino’.

Ni Alex, ni Irene ni don Alberto conocían realmente lo que los chicos se traían entre manos por lo que, después de un vistazo superficial a algunas imágenes del documento procesal, entendieron aquel semblante satisfecho que llevaban desde que entraran.

-Dani tiene una teoría...-apuntó Bea sin dejarles acabar de ver todas las fotografías.

Todos le miraron esperando a que la revelase. No imaginaban que pudiera haber algo con lo que poder teorizar.

-Recordaréis que insistí en el asunto de las portadas de las ‘Grammaticas’.

-Sí, aquello de que cada una hacía referencia a una Orden Militar... –recordó Alex.

-¡Exacto! La que fotografiaste en Toledo servía para representar a la Orden de Alcántara. La que viste en Sevilla, en ‘San Nicolás de la Cruz’, se correspondería con la de Calatrava y la de Jon sería, con seguridad, la de Montesa. Intuyo que, por descarte, y sin tener ninguna prueba, la de Alicante podría haber simbolizado la de la Orden de Santiago.

-Podría ser, ¿por qué no? –intervino don Alberto-, pero todo eso parece más fortuito que  premeditado. No hay nada que refuerce su teoría...

-¡Se equivoca!, ¡¡¡mire!!!

Le señaló entonces el nombre que figuraba como único acusado vivo en la causa por la muerte del Comendador.

- ‘Francisco Sanz de Lanús’...-leyó el anticuario-. No le entiendo.

-Francisco Sanz de Lanús, ¡¡¡...el Gran Maestre de la orden de Montesa en1504...!!!

Los ojos de Dani brillaron en ese instante con encendida pasión. Mientras, los otros, picados por la curiosidad, esperaban con interés que el chico continuase.

-Hay más. Xabier Blásquez et Etxebarría era Comendador...

-Cierto –interrumpió Alex-. Hemos encontrado pruebas de que lo fue desde 1498.

 -Pues bien, ese cargo sólo podía significar una cosa: su pertenencia a una Orden Militar, ¿no es cierto?

No todos, sobre todo Irene, supieron a qué se refería Dani.

-El título de ‘Comendador’ –quiso explicarse el chico- pertenecía al caballero que guardaba y protegía algún territorio concreto o castillo de la Orden, ¡de la Orden!, teniendo por ello todos los derechos sobre ella...

Esperó un segundo, pero como nadie le interrumpió continuó dando más detalles de su hipótesis.

-... y Sagunto estaba bajo la protección de Montesa... ¡¡¡Blanco y en botella!!!

-¿Quieres decir que el Comendador pertenecía al círculo de confianza de la Orden de Montesa?–quiso saber Irene.

-No –le corrigió el chico categóricamente -. El Comendador pertenecía al círculo de confianza del Maestre. Formaba parte de su Consejo de los Trece y, por tanto, él y otros pocos más elegían al Maestre...

-Entonces, ¿por qué matarle?-preguntó don Alberto, cada vez más confundido, pero intrigado, por esa extraña historia de conspiración.

El chico apretó los labios. Era la pregunta a la que aún no tenía respuesta.

-No tengo ni idea. Tal vez el uno quería el puesto del otro...-le contestó

-¿Y el resto de Órdenes? Hasta ahora Montesa está presente pero, ¿y el resto? No he visto pruebas de que participaran.

Alex, aunque sentía la misma curiosidad que el resto y empezaba a creer en aquella extraña historia de las Órdenes Militares, no podía darla por válida simplemente por la coincidencia de un par de nombres.

-Podría parecerlo, pero no es así.

-Explícate mejor –le pidió Irene.

-Según la declaración de un testigo, el labriego Ortegarci, el  Maestre fue gravemente alcanzado por flecha de ballestero de infantería el veinticuatro, al poco de haber matado al Comendador...

Hizo una breve pausa.

-...Hasta el veintinueve, fecha en que se inició el juicio, hubo mucho tiempo para sacarle algún nombre, sobre todo teniendo como acusación al Cardenal Cisneros, maestro de la Inquisición en el arte de la tortura...

- ¿Hablas ahora de Gonzalo Godoy y Ramón Ayala?-preguntó Alex al recordar el nombre de los otros dos acusados.

Dani asintió. Los dos desafortunados cómplices en la muerte del Comendador habían sido ejecutados durante la persecución por la guardia real, sin tiempo siquiera para confesar su pecado.

-Por lo que he podido averiguar hasta ahora, hay una posible coincidencia en toda esta historia.

-¿Cuál?

-La Fundación ‘Ramón Ugarte’

-¿La de Toledo?-recordó entre sorprendida y acongojada Irene. No le gustaba acordarse de aquel lugar.

-La Fundación debe su actividad a Ramón Ugarte, propietario de la ‘Grammatica’ de Toledo, el cual había sido consejero, según las crónicas, de alguien llamado ‘Gonzalo Godoy’....

El silencio se pudo cortar.

Excepto Bea, que conocía al milímetro cada uno de los detalles contados por Dani, todos abrieron los ojos de par en par al recibir el dato.

-Dos coincidencias

Alex quiso probar la fortaleza de la teoría de la conspiración.

-...y los dos, Ramón Ugarte y Gonzalo Godoy,  habían ingresado en 1494 en el palacio prioral de ‘San Benito’, recluidos con otros dos personajes importantes en mi suposición: Juan de Zúñiga, el último Maestre de Alcántara, y, por supuesto, su mano derecha, don Antonio de Nebrija.

Volvió a hacerse el silencio. En esa ocasión, Alex no intentó rebatirle. Los demás tampoco quisieron romper la narración del joven.

Finalmente don Alberto, que sonreía descaradamente, intervino.

-Alejandro Medina, este chico merece definitivamente  trabajar para usted.. .

Y, volviéndose hasta el espigado pelirrojo, añadió.

-Felicidades Daniel. Faltan detalles por pulir, pero a mí me ha convencido...

-Gracias. Tiene razón, aún falta mucho por entender y muchas piezas por encontrar, pero es posible que, con un poco más de tiempo, acabe dando con todas.

Alex, que seguía pensando en la historia detallada por su joven amigo, buscó algo en su carpeta de fotos, algo de lo que acaba de acordarse y que sólo él había visto y fotografiado.

Cuando la encontró se la entregó a Dani.

-Tal vez esto te pueda servir para continuar–le dijo

Dani miró la foto y, tras darse cuenta de lo que pretendía indicarle, se le dibujó una sonrisa.

En la imagen, un nicho de mármol blanco con algo tallado y pincelado, el emblema de la Orden de Calatrava, la cruz flordelisada en color rojo sobre fondo negro. Y, bajo ésta, las otras tres, la de Alcántara, la de Santiago y la de Montesa.

-Es el nicho de uno de los abades que tuvo ‘San Nicolás de la Cruz’ en el siglo XVI, Álvaro Villena y Girón, enterrado en el Panteón...

-Quién sabe –dijo el chico emocionado-, igual con esto  acabo encontrando todas las respuestas a los grabados...

-¿Y si no lo consigues?- le preguntó Bea, que ya se había levantado a hacerse otro café.

-Si no lo consigo, siempre podré escribir un libro...

-Propongo entonces que sea novela – insinuó don Alberto-. Una novela que podría llamar... ‘VERBA’...

[1] “Bienvenido” en euskera.

[2] “Muchas gracias señor de Cala” en euskera.

[3] “Nosotros, que individualmente somos igual que Tú, pero juntos somos más, te haremos Rey si cumples nuestros Fueros y haces que se cumplan. Si no, no lo serás” (Juramento hecho por la nobleza aragonesa al Rey).

[4] “Omnia origine fineqve verbo

 circvmscribvntvr, lingva vrentis qvae

 mentes hominis inficit et ad ignorantiam

 homini dvcit

 verbvm qvod sensvm non habet qvia

 significationem illivs nescimvs et ita natvram illivs“

[5] “Potika Biblio Defteros  Aristtelhs

“Poética – Libro Segundo” de Aristóteles