Ruido

el placer del tormento

Bilogía Pentagrama

Parte I

JOSÉ ANTONIO MORENO

Título: Ruido, el placer del tormento.

           Primera parte de la bilogía Pentagrama.

© 2020, José Antonio Moreno.

Primera edición: mayo de 2020.

Diseño de portada y contraportada: Loto Books.

Edición y maquetación: Loto Books.

Corrección: Carol RZ.

Esta es una obra de ficción. Los nombres, personajes, lugares y sucesos que aparecen son producto de la imaginación del autor o autores o bien se usan en el marco de la ficción.

Cualquier parecido con personas reales (vivas o muertas), empresas, acontecimientos o lugares es mera coincidencia.

© Todos los derechos reservados. No se permite la reproducción total o parcial de esta obra, ni su incorporación a un sistema informático ni su transmisión en cualquier forma o por cualquier medio, sea éste electrónico, mecánico, por fotocopia, por grabación u otros métodos, sin el permiso previo y por escrito del autor. La infracción de los derechos mencionados puede ser constitutiva de delito contra la propiedad intelectual (Art. 270 y siguientes del Código Penal).

Para Ainara y Alonso, mis dos soles.

Índice

1.    El demonio correcto

2.    Siete notas

3.    Fever

4.    Sopor

5.    Resaca

6.    Un castigo sin final feliz… de momento

7.    Prepárate

8.    Miedo

9.    ¿Un final feliz o una muerte dulce?

10.   Una explosión fuera de control

11.   Desorden

12.   Muñequita de chocolate

13.   Mala vida

14.   Una nota discordante

15.   Al refugio de lo conocido

16.   Caos 2.0

17.   Shidai

18.  Infierno: morada celestial

19.  Azar, suerte, fatalidad o destino

20.  À bientôt!

Sobre mí

Libros del autor

Adéntrate en el caos sexual y emocional…

Las personas son como la música; unas son toda poesía y otras, solo ruido, porque hay una sola vida por vivir, pero mil y una maneras distintas de vivirla.

1

el demonio correcto

El cielo colmado de nubes amenazantes comenzó a descargarse con una suavidad y una delicadeza pasmosa cuando Durvan Van Rysselberghe descendió del taxi y dejó caer al suelo el pesado y cilíndrico petate.

Sus párpados no tardaron en formar dos delgadas líneas en mitad de su rostro. Frente a él, un oscuro y estrecho callejón repleto de cubos de basura y cajas de cartón húmedas se mostraba como único camino hacia el mejor local de la ciudad, según el taxista.

Animado, dio un paso al frente, acariciando la rugosa brea endurecida del asfalto con la suela ancha de sus botas militares, y observó entre las sombras. El viento helado de mediados de diciembre no tardó en golpearle la cara, alborotando su larguísima y ondulada melena castaña.

Para soportar el gélido frío invernal, que estaba azulando su piel, se frotó las manos enérgicamente, acercándoselas a la boca para soplar en su interior, y pateó el suelo. A pesar del grosor de los calcetines y de que la calefacción había ido a máxima potencia en el taxi, hacía rato que no sentía los pies.

Como colaborador en la sombra de los cuerpos militares encargados de monitorear y observar los procesos bélicos y brindar asistencia a excombatientes en la implementación de tratados con fines pacíficos, Durvan había permanecido en Alepo durante seis largos meses. Definitivamente, sobrevivir a la guerra había sido la tarea más complicada a la que se había enfrentado en su vida.

En un coche de la Cruz Roja, oculto tras unas cajas de suministros médicos, había recorrido quinientas millas, de Siria a Turquía, huyendo de la extorsión y de la amenaza terrorista.

Al llegar a Ankara, las guerras subsidiarias y la agudización de las rivalidades regionales lo obligaron a camuflarse entre los escombros y los hierros de un edificio abandonado. Seis días más tarde, pudo colarse en una aeronave cisterna para el reabastecimiento en vuelo, dirección Alemania.

Temiendo que alguien hubiera seguido sus pasos, se ocultó un par de días en un pequeño hotel, ubicado a las afueras de Múnich, donde descubrió algo importante: el origen de su apellido era belga, no alemán, como había creído siempre.

Asustado, compró un billete de autobús cuando la inseguridad decidió atormentarlo y viajó durante más de doce horas desde Ludwigvorstadt-Isarvorstadt, el distrito número dos que aglutina los barrios de ensanche de Múnich al sur y al este del Altstadt, hasta Molenbeek, un barrio deprimido del centro de Bruselas convertido en un gueto musulmán.

En aquel pequeño Marruecos del corazón de Europa, donde las autoridades no se atreven a entrar si no van armadas hasta los dientes, Durvan consiguió alquilar una pequeña habitación a una cubana de hermosa figura, pelo sedoso y mirada lujuriosa que también rentaba una profunda cueva entre sus piernas. Lo peor fue que Irina, así se llamaba ella, no consiguió cumplir sus expectativas sexuales. A pesar del esmero y la invasión descontrolada de su lengua, ella no gritó, ni suspiró ni jadeó excitada.

Las habilidades de aquella joven de piel aceitunada estaban a años luz de las de Shantel Eackhart, su teniente, esa mujer de piel sedosa y aterciopelada que se relamía gustosa cuando sus manos la desnudaban, liberándola del chaleco antibalas y del pesado traje de camuflaje, y la masturbaban, fatigándola hasta que sus pulmones eran incapaces de gritar ¡basta!

Uhm, la boca de la teniente Eackhart era impetuosa, fogosa, impulsiva… Recordarla hizo que todo su cuerpo se pusiera en tensión.

Durvan disfrutaba cuando ella deslizaba sus labios sedosos por su pene y clavaba el perfil de sus dientes allí donde su piel era más sensible al contacto. Aquellas exquisitas, morbosas y provocativas caricias lo endurecían como una piedra.

Shantel había llegado en el momento justo, exorcizando a esos demonios de la guerra que comenzaban a demandarle un infierno más grande, ¡mucho más grande! Ambos habían jugado con fuego, y no precisamente con el de las balas que acariciaban el aire de Alepo cada tarde, cada noche y cada madrugada.

Tomó aire, sonrió furibundo, paseó la mano por su larguísima melena ondulada para espantar los fantasmas del pasado y analizó las últimas etapas de su viaje mientras continuaba explorando aquel oscuro callejón.

Después de alquilar un coche y conducir hasta la capital de España, tras más de diez horas sentado en un incómodo sillón de la sala de espera de la terminal T4-Satélite del aeropuerto Adolfo Suárez-Madrid Barajas, había subido a un avión rumbo a Nueva York. Doce horas más tarde, se sentía por fin a salvo.

A pesar de que necesitaba dormir, descansar y reorganizar su vida, la tentación y las ansias por disfrutar de un buen rato de sexo sin cenas ni charlas ni tiernas miradas de por medio lo instigaban a buscar el Temptations Pentagrama.

Durvan percibió cómo su pene se dilataba fugazmente bajo el tejido recio y desgastado de sus pantalones cuando sus ojos vislumbraron unas tímidas luces rojas de neón a lo lejos.

Ilusionado, miró al cielo, negro como la boca de un lobo, y apretó los dientes. No podría sobrevivir mucho más tiempo sin sexo. Más allá de lo convencional: besos, caricias y alguna palabra subida de tono, necesitaba que en sus relaciones interactuaran el morbo, la calentura y la provocación. A partes iguales. En su justa medida.

Como un buen macho alfa, el placer era algo primordial para él, siempre y cuando se obtuviera y se diera en la proporción exacta. Al respecto, había establecido la función matemática perfecta durante las intensas horas de guardia en el frente, que determinaba la cantidad justa de placer que él necesitaba conseguir en brazos de una mujer:

(El placer de un hombre es igual al valor que puede alcanzar el límite cuando el número de mujeres con las que disfruta un hombre tiende a infinito. El resultado es igual al placer infinito.)

El teléfono móvil comenzó a vibrarle en el bolsillo, despertando un poco más a la fiera que languidecía provocativamente entre sus piernas.

—¿Sí?

—Dur… Durv… Van Rys… berghe…

Un ruido extraño como el del plástico al arrugarse se coló a través de la línea.

—Shantel, ¿eres tú? —preguntó después de revisar los dígitos de color blanco que aparecían en la pantalla del terminal.

—Sss… ¡sí!

Con un inesperado atrevimiento, Durvan introdujo la mano en el bolsillo para reajustar la posición de su miembro, cogió el petate y se lo echó al hombro.

—¿Estás bien?

Recibió el silencio como única respuesta hasta que la voz de Shantel volvió a retumbar en el auricular.

—Durv… est… y en uno de l…s crsss…

En aquel callejón, el eco que producían sus botas al caminar se oía más que la voz de la teniente Eackhart al otro lado de la línea.

—¡¡Shantel, ¿dónde cojones estás metida?!! —exclamó, recurriendo a un tono seco y duro, al percibir el sonido de algunos disparos en el altavoz.

—En uno de los barrios orientales de Alepo —dijo ella con reservas—. Oculta en… crsss…

Otra vez había surgido aquel ruido de plástico.

—Shantel. ¡Shantel! ¡¡Shantel!!

—Dur… Durvan.

—¿Sigues ahí?

—Sí —musitó desconcertada, en un hilo de voz dulce, algo más nítido—. Los soldados iraníes y la aviación rusa han apoyado a las tropas del régimen y han llevado a Bashar al-Asad a cerrar el cerco sobre Alepo. ¿Tú crees que se puede estar preparada para algo así?

Durvan entrelazó subrepticiamente sus dedos en la maraña descontrolada que caía en cascada por su frente. El corazón le latía con fuerza en el pecho. Las palabras de Shantel lo habían dejado en shock. Sus neuronas tardaron en reactivarse, pero cuando lo hicieron compusieron una respuesta exigente, dura y precisa.

—Shantel, estás a tiempo. Pon tierra de por medio, por favor.

Un sabor agrio le llegó a la garganta.

—Aún es pronto.

—Joder, no digas gilipolleces —respondió él cortante—. Si es preciso, camúflate entre los centenares de almas que huyen cargando pesadas bolsas en la espalda y abandona esa puta termitera de una vez.

—Sargento, usted no es quien para darme órdenes —contestó ella, adquiriendo un tono de voz mucho más autoritario de lo habitual.

Durvan se detuvo en seco. Incisivo, tratando de hacerla reaccionar, comentó:

—Usted no está en posición de nada, teniente.

—Yo estoy en posición, no usted.

Ofendido, Durvan apretó los labios y lanzó una mirada de resentimiento al móvil. Aquello había sido un dardo envenenado en toda regla.

—No me jodas, Shantel. ¿Se puede saber qué coño haces? —preguntó histérico—. La ofensiva del ejército sirio para expulsar al reducto insurrecto se está recrudeciendo. Si no sales de ahí, van a matarte cuando menos te lo esperes.

—Lo sé. —Estaba más convencida que nunca.

—Las tropas fieles a al-Asad han empezado a lanzar los primeros ataques sobre las zonas rurales de la provincia para sacar a las fuerzas de oposición del núcleo urbano y preparar las condiciones para un futuro asalto a la ciudad. —Las noticias de Flipboard Briefing no eran demasiado halagüeñas.

—Estoy al tanto —afirmó ella con decisión.

—¡Estás en peligro! Si no recuerdo mal, tú fuiste… —La llamada se cortó de repente—. ¡Mierda!

Un cierto sentimiento de culpa recorrió su mente como un flash. Su respiración se ralentizó de repente. ¿Por qué Shantel era tan tozuda?

Durante unos segundos, contempló la carcasa rayada y desgastada del móvil como si fuera en sí misma un mensaje importante, como si su color o su forma contuvieran algún significado belicoso implícito.

Mientras comprobaba los lazos entre un tiempo —el compartido con Shantel— y otro —el actual—, Durvan dejó caer otra vez el pesado macuto al suelo, se apoyó en la pared y se frotó los ojos. Gruesas lágrimas zigzaguearon por su rostro, adentrándose en la intrincada y enmarañada mata de pelo castaño que cubría su mentón. Hacía tiempo que no lloraba, pero aquella noche la impotencia pudo con él.

Sus dedos temblaron al teclear el número personal de Shantel.

Un silencio sin promesas llenó indefinidamente el aire cuando una voz femenina le indicó que el teléfono estaba apagado o fuera de cobertura.

Resignado y desesperado a partes iguales, se mordió el labio inferior, tratando de controlar la ansiedad permanente y ambivalente que le generaba el hecho de saber que Shantel permanecía aún en Alepo, cogió el asa del petate y se adentró un poco más en aquel callejón, donde la quietud del aire era como el silencio en el corazón de un submarino que espera ser atacado en cualquier momento.

No era fácil reprimir la necesidad de sexo. Menos cuando ya habían pasado más de… ¿diez? ¿Doce? ¿Quince días tal vez desde su último encuentro con Shantel?

Abotargado, sacudió la cabeza, vaciando la mente para no recordar el garganteo provocativo de los gemidos de Shantel cuando él se colaba entre sus piernas, y comenzó a caminar.

Solo había dado un par de pasos cuando un sonido sordo como el de un disparo a bocajarro lo obligó a detenerse otra vez. En tensión, y no precisamente la que a él más le gustaba, miró hacia atrás. La luz de las farolas se había matizado con las tonalidades oscuras de la noche al otro lado de la calle y la tapadera metálica de un cubo de basura aún vibraba en el suelo.

Durvan suspiró aliviado, aunque su corazón seguía dando tumbos en el pecho, cuando la luz intermitente de una de las farolas le mostró la silueta enjuta de un hombre.

—Maldita rata —lo oyó resoplar—. A mi edad ya no estoy para recibir estos sustos.

—Disculpe, buen hombre. —Alzó ligeramente el labio superior en una forzada sonrisa y controló su respiración para que aquel hombre no notara su nerviosismo—. ¿Sabe usted dónde está el Temptations Pentagrama?

Los sombríos y hundidos ojos de aquel sintecho parecían dos azabaches mal colocados sobre la superficie cerosa de su piel.

—Joven, no me diga que algún gracioso le ha cambiado la calle de sitio.

Un sudor frío, salado y espeso comenzó a recorrer el bigote de Durvan.

—Perdón, ¿cómo dice? —Se aproximó cauteloso.

—Chsss, no hables —dijo casi en un susurro. Su boca carecía prácticamente de dientes—. Estoy tratando de matar a esta jodida rata para darle de cenar a Isis.

Durvan frunció el ceño y observó al huesudo gato que maullaba a lo lejos, junto a una caja de cartón. Era de un color gris humo, con algunas motas blancas en el lomo.

—Debería evitarlas a toda costa.

El viejo abrió los ojos de par en par y se rascó la nuca.

—¿A quiénes?

—A las ratas, por supuesto. Una mordedura puede ser letal.

—Bah. —Manoteó al aire, tratando de quitar importancia a aquellas palabras—. A mis setenta y seis años he vivido cosas peores, muchacho. Después de lo de Vietnam y la invasión de Camboya, no creo que el bocado de una rata me vaya a enviar al otro barrio.

—Muy bien.

—Eso mismo digo yo.

Durvan puso los ojos en blanco.

—Por cierto, ¿sabe usted dónde está el Temptations Pentagrama? —repitió con impaciencia cuando el sintecho le mostró su presa, un magnífico roedor miomorfo.

—Joven, el alcohol no da respuestas. Solo ayuda a olvidar las preguntas y, de vez en cuando, muy de vez en cuando, también a recordar algo. ¡Bebe! —Le ofreció una botella envuelta en una bolsa arrugada de papel marrón—. ¡Bebe un poco!

—Ehm, no gracias.

—Te sentará bien. Hazme caso, muchacho. Cuando el frío se mete en los huesos, la mejor manera de echarlo es con un buen trago de vino.

—Gracias, pero no me apetece.

—¡Vamos, no seas sieso! —Estiró el brazo para acercarle la botella—. ¿Quieres? ¿Sí o no?

En Alepo, aquel líquido de olor rancio hubiera sido comparable al Domaine de la Romanée-Conti Grand Cru, uno de los vinos más caros, selectos y reputados del mundo, según la Wine Searcher[1], cuyas botellas se vendían en el mercado internacional a un promedio de unos trece o catorce mil dólares, aunque algunas añadas superaban los noventa mil. A pesar de que los receptores de temperatura de los vasos sanguíneos de su piel —por ellos circulaban cubitos de hielo, y no sangre—, solicitaban a gritos un poco de alcohol para recuperar el calor perdido a consecuencia de las bajas temperaturas, respondió Durvan:

—Ehm, ¡no! Muchas gracias, pero…

—Oye, que yo también estoy en contra del alcohol, ¿eh?

—Hace bien.

—Y por eso tomo, para que se acabe pronto. Pero no hay manera, muchacho. A ese maldito supermercado de la esquina llegan tres camiones cargados con más de un centenar de cajas todas las semanas y… —Durvan sonrió y comenzó a caminar de nuevo—. ¡Eh!, ¿dónde vas?

—Al Temptations Pentagrama, ya se lo he dicho.

—Y, ¿por qué me miras así?

—¿Cómo?

—Muchacho, por si no te has dado cuenta, yo no soy alcohólico —vociferó.

—Cuídese —sugirió Durvan con pesar, girando ligeramente la cabeza hacia atrás.

—¡Eh, recuerda que los alcohólicos van a reuniones! —clamó indignado el viejo, sujetándolo del brazo para impedir que se le escapara tan pronto—. ¡Los borrachos, no!

Como si acabara de tropezar con un muro de hormigón, Durvan se detuvo en seco, giró sobre sus talones y, ajustando la posición de sus ojos, inquirió:

—¿Qué hace?

—Lo… lo siento, muchacho —tartamudeó—. No pretendía ser tan brusco.

Durvan inspiró hondo. Al instante, cuando el aire le llegó a los cornetes, se arrepintió de haberlo hecho.

—¿Me puede confirmar si aquellas luces pertenecen al Temptations Pentagrama?

—¿Quién lo quiere saber? —respondió aquel hombre con rotundidad.

—Yo. —Su voz sonó más fuerte de lo que era su intención—. ¿Quién lo pregunta?

—Uhm, eso cambia las cosas, muchacho.

—¿Sí o no? —insistió Durvan, desalentado. Estaba perdiendo la poca paciencia que le quedaba.

—Tal vez.

—Tal vez ¿qué?

—Muchacho, ¿estás seguro de querer saberlo?

Durvan dirigió una mirada intencionada al viejo que, ensimismado, lo contemplaba con afilada animosidad. Con el morbo instalado en sus ojos, la excitación entre las piernas y la boca llena de saliva, respondió sagaz:

—¿Hay algún motivo por el que no deba saberlo?

El hombre se encogió de hombros, alzó una ceja interesado y, apartándose una guedeja gris de su acerado rostro, resopló:

—Ese lugar es peor que el infierno. No lo olvides nunca.

—Y ¿cómo sabe usted que la Tierra no es el infierno de otro planeta?

—Vaya —suspiró lacónico—. Ahí me has pillado, muchacho.

Durvan sonrió escéptico.

—Me hago cargo.

—Bueno, bueno, ¡déjate de tonterías! ¿Por qué quieres saberlo? —insistió.

—Porque soy un hombre ansioso —afirmó Durvan, imprimiendo a su voz cierta gravedad—. ¿Le parece bien esa respuesta?

—Ahm, vale, vale, vale.

Durvan sacudió la cabeza sin entender nada y comenzó a caminar hacia el final de la calle donde las luces de neón parpadeaban tímidamente con un suave tono rojo.

—¡Eh, tú! Me llamo Bob.

—Perfecto.

—Muchacho. ¡Muchacho! ¡¡Muchacho!! —vociferó soliviantado.

—¡¿Quééé?!

El viejo abrió los ojos de par en par. Las arrugas de su rostro desaparecieron prácticamente cuando comenzó a vocalizar con lentitud:

—No olvides que las mayores tentaciones pueden traer grandes consecuencias.

—Paradójicamente, el infierno puede ser divertido si estás con el demonio correcto —carraspeó Durvan, mostrándole las dog tag[2] que llevaba colgadas en el cuello con una sencilla cadena.

—Sea cual sea tu problema, ¡soluciónalo!

—Lo intentaré.

El gesto de Bob se endureció ligeramente cuando sus facciones se contorsionaron en una mueca casi demoníaca.

—Al final de la calle encontrarás una puerta metálica de color negro con un pequeño ojo de buey —confesó abatido, buscando otra vez entre las bolsas de basura que había desperdigadas por el suelo, fuera de los cubos—. ¡Cuídate!

Durvan se acercó a él otra vez y le palmeó la espalda.

—Lo haré. Gracias por la información.

—Ya que estamos de cháchara, recuerda esto que te voy a decir, muchacho —susurró Bob a través de los escasos dientes que aún conservaba en la boca—. Cuando salgas del Temptations Pentagrama, no habrá antídoto para curarte.

El misterio que le dio a sus palabras hizo que a Durvan se le erizara la piel de la nuca.

—¿Por qué lo dice?

—Porque, aunque soy un borracho y mis ojos no ven, no estoy ciego. —Sus manos se movieron lentamente sobre el contenido de otro cubo de basura—. Tú no eres el único que ha vendido su alma al Diablo a cambio de…

Durvan alzó una ceja y comenzó a reírse.

—¿A cambio de sexo?

—A cambio de una eterna y agria condena —concluyó el viejo esbozando una sonrisa desdeñosa antes de desaparecer entre las sombras.

2

siete notas

Violet Pratchett se detuvo en la oscuridad, equilibrándose en un pie. Estaba aburrida. A pesar de que Solomon había seducido sus pezones en la Nipple Room[3], amasándolos con la turgencia de sus labios cremosos hasta convertirlos en dos sofisticados brillantes adiamantados, una sensación extraña y ponzoñosa se había apoderado de su ser.

—Uhm, ¿quién es esta diosa?

Ella dio un paso al frente y esbozó una sonrisa traviesa

—Buenas noches, Dom —susurró melosa, refugiándose en su abrazo. Su voz, cargada de musicalidad, aceleró sus pulsos; sus cuerdas vocales comenzaron a vibrar excitadas, entonando una melodía exquisita de profundos gemidos cuando el jefe de sala del Temptations Pentagrama evaluó su cuerpo con determinación. Su respiración se agitó cuando ella se zafó de sus manos, anchas, peligrosas y muy serviciales.

—Muñeca, esta noche estás preciosa. —Tragó saliva con dificultad.

Violet apreció una chispa de deseo en sus ojos cuando enterró los dedos en su melena ondulada y dio una vuelta completa sobre sí misma, mostrando la perfección de su cuerpo desnudo.

—¿Tú crees? —Solomon había hecho un gran trabajo con sus senos. Los había seducido, amasado, mordido y sugestionado con un millón de técnicas para erigirlos y endurecerlos como rocas graníticas. Aquel hombre era un maravilloso artista de la provocación.

—¿Puedo probarlos? —inquirió Dom, percibiendo cómo la ansiedad burbujeaba en sus venas y amenazaba con llevarlo al colapso de un momento a otro. Violet era una diosa; la única mujer con quien todo hombre desearía compartir una noche de sexo desenfrenado y sin control.

—Por supuesto —concedió ella, acercándose íntimamente a él cuando el jefe de sala flexionó las rodillas y colocó la boca a la altura correcta. Sus manos, ancladas con firmeza a sus costillas, la obligaron a dar un paso al frente para recibir la humedad de sus labios.

Seduciéndolas con el perfil de sus dientes, Dom succionó, absorbió y libó sin pudor, como una abeja hace con la miel, aquellas exquisitas protuberancias femeninas. A pesar de su apariencia, no estaban lo suficientemente rígidas para su gusto.

—Tienes los pezones muy tiernos, pequeña —musitó, acariciándole el cuello con la nariz—. El trabajo de Solomon no ha sido muy efectivo, ¿no?

Violet entornó los ojos y suspiró agradecida cuando él deslizó sus manos por la tersa línea de su espalda y le acarició el trasero, clavando ligeramente las yemas de sus dedos en la piel. Sus habilidades eran finas, elegantes, exquisitas y muy electrizantes; truculentas y muy perniciosas, también.

Abotargada, gimió al sentir la voracidad de sus labios y las provocaciones sobre su pezón izquierdo.

Rápidamente, la sangre comenzó a fluir otra vez en sus venas, erigiendo aquella pequeña porción tostada de piel. A su lado, el metal más resistente del mundo, una aleación de platino y oro basada en la juntura de microestructuras, era casi tan frágil como el cristal.

—Dom —jadeó al cabo de un rato, casi al borde de la desesperación, cuando las manos de aquel atlante de músculos perfectos culebrearon por su cuerpo, invitándola a acoplarse sobre la poderosa erección que comenzaba a materializarse entre sus piernas.

—Pequeña, dame un minuto, por favor —susurró él en respuesta, arrellanándose un poco más para mordisquearle el cuello, justo detrás de la oreja izquierda, y dejar un reguero de besos tiernos sobre su piel mientras sus dedos perfilaban la dureza de sus senos.

Desde su posición, Violet observó la silueta perfecta del mentón cuadrado de Dom, los surcos profundos de su frente y los dos gruesos pliegues que se le formaron en la intersección entre el cuello y la base del cráneo. El cuerpo de aquel hombre era un dulce.

Debajo de aquella cabeza afeitada y brillante, unas enormes cejas de color oscuro culminaban en unos ojos de un azul suave, pero con un brillo intenso, enmarcados por unas larguísimas y arreboladas pestañas. Sus labios gruesos, aunque no en demasía, cremosos y fuscos entonaban a la perfección con el bronceado que hermoseaba sobre sus poderosas y apretadas carnes. A diario, Dom llevaba su cuerpo al límite en el gimnasio, en un proceso increíblemente complejo de entrenamiento interválico de alta intensidad y de dolorosa hipertrofia muscular.

Definitivamente, aquel hombre exudaba sensualidad por todos los poros de su piel, al igual que Remy, Mich, Faisal, Solomon, Lamie y Sioane, el resto de notas del grupo.

Los siete empleados del Temptations Pentagrama tenían habilidades muy especiales. Sin duda, la de Dom, con sus labios carnosos y sus dientes perfectos, era la de encender fuegos; la de Faisal, el negraco de cintura estrecha y anchos hombros que estiraba el material de algodón de las camisetas solo con respirar, la de apagarlos. Él, precisamente, la esperaba en uno de los reservados del local.

—Dom, mi marido aguarda —anunció Violet con la garganta reseca, haciendo una sensual caída de pestañas.

Al jefe de sala se le cortó momentáneamente la respiración. Sus profundos ojos azules centellearon cuando ella dio un paso hacia atrás y recorrió con las uñas los trabajados six-pack de sus abdominales.

—Cierto —se obligó a responder, ansioso y excitado a partes iguales, sosteniéndola entre sus brazos nervudos mientras trataba de eliminar cualquier lascivia de sus pensamientos—. Es mejor no hacerle esperar.

—Cierto. —Su voz sonó ronca y sensual al decir—: Estará nervioso y…

—Todos lo estamos, pequeña —certificó él mientras enrollaba su cuerpo menudo con una suave gasa de color rosa palo. La cogió en brazos y frunció el ceño con extrañeza—. ¿Has adelgazado?

—Un poquito —aceptó ella con un murmullo, apoyando la cabeza en su hombro.

Dom se mordió el labio inferior con preocupación. El cuerpo de Violet había cambiado mucho en los últimos días. Si no se alimentaba bien, su sistema inmunológico podría verse afectado. Además, los excesos nocturnos y el intenso esfuerzo que la obligaba a mantenerse en constante estado de madurez sexual provocarían reacciones negativas en sus cuerdas vocales. Sin duda, debía alimentarse mejor.

—Come más —exigió determinante, tratando de hacerla entrar en razón. Pesaba menos que una pluma.

Ella movió la cabeza en una clara señal de protesta.

—¿Más?

En su réplica, Dom apreció muchos matices: frustración, apatía, desesperación…

—Ajá —decretó tajante, sin dar rienda suelta a sus pensamientos.

—Te odio —bisbiseó Violet cuando el jefe de sala apretó los dientes y la observó incendiario, confirmando su concluyente decisión de alimentarla como un pajarillo si su cintura curvilínea y sus pómulos seguían perdiendo sus formas exquisitas.

Su mente, enfocada en rebatir cualquier exigencia, encajó el golpe, pero no asumió la derrota.

Dom no podría odiar a Violet nunca porque la amaba sobre todas las cosas. Aquella mujer era la pieza perfecta de los siete dioses del sexo que gobernaban cada noche el Temptations Pentagrama. Él, como jefe de sala, gestionaba el local con estoicismo, entregándose en cuerpo y alma, sobre todo, cuando ella asumía un rol dominante o Faisal lo invitaba a participar en alguno de sus juegos.

El sexo era su vida. Aceptarlo en voz alta, complicado.

—En cambio, yo te deseo —musitó mientras esbozaba una sonrisa traviesa y se acercaba a sus labios para mordisquearlos con sensualidad.

Un nudo de inevitable codicia se instaló en el estómago de Violet cuando vio a Faisal. Los afeites con los que su marido se había embadurnado el cuerpo refulgían sobre el color oscuro de su piel, a pesar de las sombras misteriosas producidas por la luz tenue y la oscuridad del negro satén de las paredes.

—Pequeña, ¿estás lista? —musitó Dom, retirándole la gasa del cuerpo. La tela ondeó en el aire, cayó sobre el futón y terminó de liberar el aire que había arrastrado durante la caída.

Violet asintió con un sutil cabeceo. Aunque se sentía protegida entre los brazos de aquel hombre, su corazón latía perniciosamente acelerado.

Faisal inspiró hondo, hinchando al máximo su caja torácica, y la miró con lance mientras terminaba de embadurnarse el pene de aceite.

—Ofrécemela. —Carraspeó ansioso y se limpió las manos, arrastrándolas directamente sobre el pecho. El aceite dejó un par de estelas más brillantes sobre su piel oscura.

Violet entornó los ojos y tomó aire cuando Dom le abrió las piernas con delicadeza y paseó sus yemas por la cara interna de sus muslos

Su respiración comenzó a acelerarse cuando su vulva quedó expuesta completamente, a merced de la insidiosos ojos de Faisal. Su marido, a través de las rendijas de sus ojos, estudió la estructura perfecta de sus pliegues y gruñó excitado cuando su colega los rozó para abrirlos y mostrarle la fruta prohibida de su interior.

Emocionada, y con el único fin de complacer a su marido, se humedeció los labios y gimió abotargada. Fue entonces cuando apreció algo prometedor en la mirada de Faisal. Sus maravillosos ojos negros brillaban animados, a través de las arreboladas pestañas; tal vez, un tanto esperanzados, lo suficiente como para encenderla un poco más.

Sus lances llegarían pronto.

Le regalarían, sin duda, momentos muy tensos; exquisitos minutos de placer y horas intensas de sexo sucio, desenfrenado y procaz.

—Te adoro —musitó cuando Dom comenzó a acariciarle la cara interna de los muslos y sus dedos se adentraron peligrosamente entre sus pliegues. El dardo de Faisal era poderoso, largo y grueso. Habilitar la estrecha cavidad era necesario.

—Shhh… —siseó él, excitando todas sus terminaciones nerviosas para hacerla entrar en calor.

Impetuosa, Violet se mordió el labio inferior, entornó plácidamente los párpados y gimió con desesperación cuando los dedos de Dom comenzaron a torturar su clítoris. El tenso botón no tardó en lagrimear febril entre sus piernas.

Aquel suspiro tan placentero fue el más tierno y dulce de cuantos estaban dispuestas a soltar sus cuerdas vocales.

—Dom, ofrécemela —insistió Faisal, recreándose en la escena. Estaba ansioso. La temperatura de su piel había subido unos grados; demasiados, quizá, para la recurrente e intemperante necesidad con la que se masajeaba la base del pene. Su corazón latía con desesperación en su pecho. Ansiaba enterrarse otra vez entre las piernas de su mujer. Cuando aquello ocurría, se sentía el hombre más dichoso de todo el universo.

—Un momento —susurró el jefe de sala con la voz quebrada, cerrando los ojos con desesperación. A pesar de los sofocos tan febriles, Violet no estaba dilatada totalmente para recibirlo.

—Acércamela —exigió su compañero con la voz ronca, reduciendo los movimientos de su mano. Su pene estaba tieso, rígido como una piedra de mármol; sus testículos, constreñidos, a punto de disparar su contenido.

Dom hizo un leve asentimiento y cumplió la orden. Dio un paso al frente y le mostró la humedad femenina, impregnada en sus dedos.

—Tu mujer está empapada —comentó con la voz quebrada—; perfecta para ti.

Un estremecimiento recorrió el cuerpo de Violet cuando el jefe de sala del Temptations Pentagrama colocó las manos en sus corvas y la ayudó a flexionar un poco más las rodillas.

Estaba expuesta, con las caderas bien abiertas y el sexo henchido.

Sus pulmones se vaciaron completamente cuando Faisal se posicionó entre sus piernas y colocó el glande sobre sus pliegues. Poco a poco, muy poco a poco, con un ritmo extremadamente lento y enloquecedor, disparó sus pulsos, martirizándola con pequeñas y superficiales estocadas.

Faisal se enterró por completo en su interior cuando Violet recostó la espalda sobre el pectoral de Dom y cruzó las manos a la altura de su poderoso y reluciente pliegue nucal.

Fue en ese instante cuando sus testículos se contrajeron estrepitosamente y una hilarante descarga eléctrica recorrió su espinazo.

Entre dientes, sintiendo la húmeda y delicada envoltura femenina en torno a su masculinidad, musitó con regusto:

—Relájate, pequeña. Eso es… Así. Perfecto.

—Hey, no te muevas —completó el jefe de sala del local con un susurro, circundando su pezón izquierdo con el pulgar mientras la uña del índice derecho recorría peligrosamente la cara interna de sus muslos.

A pesar de sus exigencias, Violet se descontroló al instante. Arqueó la espalda, pronunciando los hombros hasta que impactaron contra sus clavículas y tensionó las lumbares. Faisal acusó la tensión en su bajo vientre. La untuosa y jugosa envoltura de su femineidad estrujó su glande, robándole un gemido profundo, demasiado abotargado. Sus tímpanos vibraron encolerizados, ansiando la respuesta de su mujer.

—Eso es, mi amor —ronroneó, anclando las yemas de sus dedos en la cintura de su mujer para impulsar sus caderas hacia el frente. Les esperaba una noche tórrida, cargada de intensos y bellos momentos—. El juego acaba de empezar.

Violet suspiró inflamada cuando Faisal cambió la posición de su cuerpo y su pene se deslizó fugazmente hacia atrás, dejándole un vacío insano entre las piernas. Luego, sin esperarlo, percibió un fuerte empellón. El éxtasis desgarró sus cuerdas vocales.

Su quejido fue brutal, traumático, ¡devastador!

Sus jadeos, hilarantes.

Aun así, imploró para que su marido no dejara de columpiarla entre sus piernas. Se sentía llena, ansiosa, febril…

Etérea.

Plena.

Ligera como una pluma solitaria en mitad del campo, azuzada por la brisa del aire.

Excitada, arqueó de nuevo la espalda y se clavó los dientes en el labio inferior para controlar la voluptuosidad de los movimientos con los que su vagina trataba de drenar los testículos de su marido. El dolor fue intenso, pero no tanto como para alejarla de ese momento de libertad que le proporcionaba el sexo, la mejor medicina para olvidar.

—¿Quieres más? —le susurró Dom al oído, manteniéndola en una posición cómoda sobre su pectoral, cuando los movimientos de Faisal intensificaron su intensidad e incrementaron la vehemencia y la exigencia del polvo. Su respiración también se agitó y sus dedos se clavaron aún más en su cintura, tatuándole las yemas sobre la piel.

Aunque sus gemidos alcanzaron la tonalidad de una soprano, Violet no fue capaz de pronunciar una respuesta coherente que confirmara su deseo y las ganas de disfrutar más, mucho más.

—Mírame. —Faisal inclinó el cuello y apoyó la frente sobre la de ella, buscando un cruce intenso de miradas y sin dejar de cimbrear de forma exigente entre sus piernas.

—No… no puedo —ronroneó Violet, remisa.

—Por favor, mírame y contesta. —Ella abrió ligeramente los párpados, lo suficiente como para ver el deseo reflejado en los fuliginosos ojos de él—. Eso es; así, muy… bien —jadeó agitado, provocándola con la lengua—. ¿Quieres más?

Un quejido hondo, parecido a un sí, brotó de la garganta de ella. En ese momento, él sintió un fuego extraño entre sus piernas.

—Eres un cabrón con suerte —logró articular Dom, soltando un gemido ronco y desesperado, cuando su compañero comenzó a hundirse con propiedad entre las piernas de su mujer, tratando de modificar el ángulo y la posición de sus caderas.

—Soy un privilegiado, sí, un jodido cabrón que…

Faisal cerró los ojos con fuerza cuando Violet se movió frenéticamente para ensartarse en su erección una, dos, tres, ¡hasta siete veces en menos de diez segundos!

—Que goza cuando se folla a su mujer —concluyó el jefe de sala del Temptations Pentagrama. El sudor cubría su frente y resbalaba por su cuello. El momento, su momento, iba a llegar pronto, muy pronto.

—Cierto.

—¿Sabes una cosa? —Impulsó a Violet hacia arriba, sujetándola con firmeza de los tobillos para impedir que la velocidad de sus movimientos la desestabilizara. Estaba agotada, sí, pero no saciada.

—Tú dirás.

—Estoy sufriendo muchísimo en este momento —protestó Faisal, sudoroso.

A Dom se le iluminó la cara.

—Uuuu, pobrecito. —Acercó los labios a su oreja y musitó enfebrecido—: Pequeña, ¿confías en mí?

—Ajá —logró articular ella, percibiendo cómo su cuerpo palpitaba con excitación. Adoraba el misterio. Y, por supuesto, confiaba fielmente en Dom. Él era uno de sus siete almas gemelas.

—¿Estás segura?

—Sí —musitó, entrelazando sus dedos con los suyos.

Faisal redujo el ritmo de sus embestidas cuando el jefe de sala tiró de sus pezones, un ardid estudiado y sincronizado para arrancar un gemido suplicante a sus cuerdas vocales y encenderla más, un poco más.

—Eso es, pequeña —ronroneó Dom con una sonrisa electrizante dibujada en los labios mientras sus yemas se extendían por el monte de Venus—, lo estás haciendo muy bien. —Los dedos de Faisal frotaron con travesura su clítoris para acercarla un poco más al orgasmo—. Déjate llevar.

Agradecida, Violet se aferró a los hombros de su marido y le clavó las uñas otra vez. Aquel hombre, con quien compartía las veinticuatro horas del día, la volvía loca, tremendamente loca.

Abotargada, gimió, suspiró e imploró incendiaria.

Jadeó agónica sobre su cuello mientras se dejaba llevar por la pericia de las hábiles manos de Dom. Juguetón, como él solo sabía ser, se abrió camino entre sus nalgas para encajar uno de sus dedos entre ellas.

El corazón comenzó a latirle con fuerza en el pecho cuando comenzó a rascar entre los frunces de su trasero. Al instante, de su garganta brotaron algunas notas más altas.

—Con cuidado —exigió Faisal cuando su colega enredó los dedos en la larga melena ondulada de su mujer y comenzó a deslizarse en su interior con más vehemencia—. Eso es, mi amor, relájate; permite que este mamut entre en ti.

Dom se mordió el labio inferior, frunció el ceño —en su frente se marcaron tres profundos surcos—, e inspiró hondo. Luego echó la cabeza hacia delante, acercándose a la oreja izquierda de Violet, y musitó procaz:

—Respira. Despacio, muy despacio. —Clavó los dientes en el lóbulo—. ¿Sientes cómo te estoy taladrando? ¿Vas a permitirme follar este trasero tan bonito?

Violet se mordió los labios con fuerza y asintió, moviendo enérgicamente el cuello. No deseaba otra cosa. El sexo desenfrenado e impúdico era su perdición, la fórmula magistral para olvidar el pasado y vivir el presente con energía y determinación.

—¡Joder! —protestó Faisal, a punto de perder el equilibrio. Dom había soltado una de las piernas de su mujer. Su talón impactó sobre su muslo, obligándolo a sorber para controlar el dolor.

—Tío, lo siento.

—Olvídalo. ¿Estás listo? Voy a reventar en cualquier momento.

Dom abrió los ojos de par en par.

—No te lo vas a creer, pero… —Guardó silencio—. ¡Joder, entran tres dedos sin problema!

—Violet, ¿lo has oído? —ronroneó Faisal, sintiendo cómo el sudor le empañaba los ojos—. Tu trasero acoge tres dedos sin problema. ¡Tres! ¡Estás lista, pequeña! Y nosotros, por supuesto, muy cachondos.

—Yo estoy duro como una piedra —certificó el jefe de sala, envolviéndole la oreja con su aliento para caldear sus pensamientos. Los suyos, sustancialmente abotargados, amenazaban con llevarlo hasta el infierno.

Violet jadeó emocionada, sintiendo cómo subía al cielo mientras Faisal vibraba con ella, proporcionándole su propio éxtasis, y Dom agonizaba en su espalda.

—¡Oh, Dios, sí! ¡Sííí…!

Se sentía llena.

Plena.

¡Febril!

Estaba a punto de alcanzar el clímax en compañía de dos dioses del sexo cuando su cuerpo se rebeló y comenzó a temblar.

—No te corras —exigió Faisal entre dientes—. Todavía no, por favor. Espéranos. Argg…

Ella hizo un esfuerzo titánico por contener el orgasmo, gracias a los años de práctica y la intensidad con la que sus siete notas y ella habían practicado sexo durante los últimos meses.

El inquietante juego siguió su curso durante un par de minutos, entre suspiros, jadeos, gruñidos y mucho sudor.

Faisal y Dom apretaron los dientes con fuerza para no dilapidar sus esfuerzos y prolongar la tensión sexual del momento.

Violet los deseaba…

¡A los dos!

Y gozaba cuando traveseaban con su cuerpo, entregándose a la sobrecarga sensorial que le producía el placer, su placer.

Una dulce, exquisita y suave melodía de suspiros, jadeos y gemidos agónicos emergió de su garganta cuando Dom le separó las nalgas y apoyó el glande en su oquedad. Poco a poco comenzó a deslizarse en su interior, arrebatándola, encendiéndola y asolándola con exquisita piedad, tal y como a ella le gustaba.

—Te deseo —resopló Faisal, muerto de placer, mientras sus labios absorbían los profundos gemidos de su mujer con un prolongado encuentro de labios—. Eso es, pequeña. Déjate ir.

Violet sucumbió al más morboso y exquisito de los orgasmos. Gritó, jadeó e imploró para alargar el tórrido momento con Faisal y el hombre más corpulento de todo el Temptations Pentagrama: Dom.

—¿Todo bien? —inquirió este, azuzado por el éxtasis, cuando su polla decidió descargar todo el contenido de sus testículos sobre el trasero de aquella diosa del sexo duro, rudo y casi esotérico.

Exangüe, Violet emitió un largo suspiro y asintió con expresión serena. Faisal era la tentación hecha carne, lo que cualquier mujer pediría a cambio de su alma, y Dom… Uhm, él era simplemente otra nota más de su pentagrama; una de las pocas que no alteraba su sistema tonal con estúpidas exigencias.

Sofocada, se humedeció los labios, entornó los ojos, dejó caer la cabeza hasta apoyarla sobre el hombro de Faisal y gimió desesperada.

Lento, pero inexorable, controlando la respiración con inhalaciones profundas y pausadas, el jefe de sala comenzó a pulsar en aquella minúscula oquedad, hundiéndose poco a poco, con la suavidad de una pluma, llenándola con sus fluidos mientras su compañero se volvía a inmolar manualmente y esparcía un reguero de besos tiernos por los delicados y sudorosos hombros de su mujer.

Aquello relajó los pulsos de Violet.

Roto de placer, tratando de dilatar su propio orgasmo, Faisal se masajeó con premura, aguardando con estoicidad la réplica del orgasmo; Dom, en sus trece, prosiguió con sus movimientos mientras de su uretra manaba un líquido lechoso, casi blanquecino, pero tan caldeado como la lava incandescente.

Adoraba recrearse con el cuerpo de Violet, siempre con su consentimiento expreso y apoyándose en sus aportaciones para recrear momentos mágicos de buen sexo.

Una extraña sensación de vértigo resquebrajó a Faisal cuando el jefe de sala cerró los ojos, clavó las yemas en la delicada piel de las caderas de su mujer y movió la pelvis, bombeando frenéticamente mientras de sus labios salía un gruñido ronco.

Su orgasmo, primitivo y animal, llegó al instante.

El de Violet se hizo esperar un par de segundos más.

—Pequeña, has estado genial —musitó extasiado, abrazándola por detrás mientras trababa de recuperar el resuello. Algunas gotas de su sudor resbalaron por los pechos de su mujer.

—Ajá —suspiró Dom, incapaz de abrir los ojos. Un millón de descargas eléctricas recorrían su cuerpo desde la cabeza a los pies. Habían disfrutado sin limitaciones del morbo plagado de voluptuosidad, lascivia, fantasía y sexo.

Mucho sexo.

Sin inhibiciones.

Sin preocupaciones.

Sexo a cambio de sexo.

Solo sexo.

Nada más…

Violet no percibió el momento en el que su espalda hizo el trasvase desde el pétreo y rígido pectoral de Dom hasta el futón japonés de color negro que tapizaba el suelo.

—Faisal, cuídala, por favor —musitó la primera nota del Temptations Pentagrama, ajustando la posición de su miembro dentro de su hakama[4], cuando el negraco se estiró sobre el futón con los brazos abiertos en cruz y la respiración agitada.

—¿Por quién me tomas? —respondió a la defensiva, alzando una ceja.

—Eres un puto salido, y lo sabes.

—¿Yooo? —Sonrió.

—Sí, tú.

—Lárgate. —Acercó la boca al cuello de su mujer y comenzó a besarla con movimientos muy lentos, dulces y delicados. Volvía a estar excitado.

Una profunda contrición contorsionó las facciones de Dom cuando apreció la complicidad entre ambos.

—Tú… —suspiró Violet, dirigiéndose al jefe de sala.

Su sonrisa provocó un nuevo espasmo entre las piernas de aquel hombre.

—Dime.

—Gracias.

Emocionado, sintiendo cómo su pene comenzaba a despertar otra vez cuando su compañero clavó los dientes en el labio inferior de ella, sujetó el pomo de la puerta y musitó a modo de despedida:

—Pasadlo bien.

—Remy, ¿estás bien?

—Claro, ¿no me ves?

La segunda nota del Temptations Pentagrama observó el techo del almacén, disfrutando de cada uno de los mensajes subliminales que le enviaba el cilindro de papel blanco del cigarro. Poco a poco se había ido consumiendo entre sus dedos. El viejo fluorescente parpadeaba cada cierto tiempo, anunciando que le quedaba poco tiempo de vida.

—Por supuesto —admitió Dom con la voz agarrotada y con la frente perlada en sudor—. El problema es que no sé si me gusta lo que veo.

Remy dio una calada al cigarro y exhaló parsimoniosamente el humo blancuzco, dibujando aros concéntricos en el aire que no tardaron en desvanecerse ante la inminente llegada de las siguientes bocanadas con forma de nuevas figuras.

—Solo estoy un poco cansado —corroboró—. Nada más.

—¿Seguro? —La luz iluminaba sutilmente el rostro de aquel, donde Dom apreció unas ojeras demasiado oscuras. Sus ojos también estaban enrojecidos, como si hubiera llorado. Con voz ronca, tragando saliva con fuerza, insistió—: ¿Estás seguro?

Remy, que a sus treinta y siete ya estaba empezando a notar cómo su reloj biológico corría en su contra y necesitaba mucho más que ganas para conseguir un cuerpo como el de Dom, era el encargado de amenizar las veladas con las mejores y más inspiradoras bandas sonoras de las últimas décadas. Cada noche, su habilidad con la mesa de mezclas conseguía incentivar a todas y cada una de las personas que, atraídas por la magia del Temptations Pentagrama, decidían despojarse de la ropa y disfrutar de los placeres del sexo.

—¿Y tú?

—Yo ¿qué?

—¿Estás bien?

—¿Lo dudas? —replicó Dom, entornando los ojos.

Remy se encogió de hombros.

—No sé, te noto distinto, como si acabaras de hacer… —Lo miró expectante—. Por cierto, ¿dónde estabas?

—¿Tú qué crees? —Señaló la palpitante erección que aún pulsaba entre sus piernas.

La segunda nota del Temptations Pentagrama frunció el ceño antes de decir con una sonrisa dibujada en los labios:

—¿Con Violet?

—Efectivamente —confirmó el jefe de sala sin silencios extraños ni la necesidad de fingir alegría o emoción.

—Dom, esa mujer es adictiva. Ten cuidado.

—Déjate de tonterías y… —se echó un par de cajas de cerveza al hombro—: ¡ayúdame!

—Voy —contestó Remy, tirando el cigarro al suelo. Lo pisoteó enérgicamente con la puntera de su bota y cogió otro par de cajas.

—Deberías valorar a qué se debe tu actitud.

—Joder, debería replantearme muchas cosas, pero…

Dom se detuvo en seco, observó detenidamente a su compañero e inquirió:

—¿Hay algo que me quieras contar? —Hacía días, semanas, tal vez, que su compañero estaba taciturno, sin ánimo y con un aspecto descuidado.

—No me toques los cojones, por favor.

—Remy, créeme; preferiría amputarme las manos a bocados. —Esbozó una sonrisa ladeada y reanudó el paso.

—Lástima; si así fuera, no podrías sentir el calor en tus yemas ni… Da igual.

El jefe de sala del Temptations Pentagrama se detuvo en seco y estudió el brillo opacado de su mirada.

—Tío, me preocupa tu actitud.

—No me jodas.

—¿Qué te pasa? —insistió. Necesitaba averiguar la verdad—. Últimamente te noto perdido, como si caminaras por la vida sin rumbo.

Remy soltó las cajas de cerveza sobre la barra. Los botellines de cristal chocaron entre sí. El sonido timbró en sus tímpanos, alejándolo de la melodía de exquisitos gemidos que ambientaba la atmósfera.

—Dom, te lo ruego, ¡vale ya!

—Eso digo yo, Remy, ¡vale ya de tantas gilipolleces! ¿Por qué no me dices de una puta vez lo que te pasa? ¿A qué o a quién tienes miedo? No puedo ayudarte si no me lo cuentas, joder.

Durante un par de segundos, la segunda nota del Temptations Pentagrama se mantuvo en silencio. No le apetecía hablar. Aun así, dijo:

—Anoche discutí con Tess. Punto.

Asombrado por su declaración, Dom se pasó la mano por la cabeza, barriéndola desde la frente a la nuca, y abrió los ojos de par en par.

—¿Con Tess?

Remy asintió con energía y comenzó a cargar las cámaras frigoríficas. La noche anterior se habían quedado vacías.

—Me está apretando las tuercas para que deje este trabajo. Odia que pase tantas horas fuera de casa.

—Joder, eso no me lo esperaba —resopló Dom enérgicamente, con manifiesta preocupación—. Tess te conoció aquí.

Se encogió de hombros.

—La vida da muchas vueltas. Vamos haciéndonos mayores, van surgiendo otro tipo de prioridades y…

—¿Qué piensas hacer? —le cortó.

Remy cogió lentamente el aire sin saber que había dejado de respirar y arqueó una ceja.

—Yo estoy contento con lo que hago aquí —aseguró.

—¿Pero? No me mires así, tío. Aunque no lo has dicho, tus palabras llevan implícitas un pero así de grande. —Abrió los brazos y separó las manos todo lo que pudo.

—A estas alturas de la película no sé si quiero que lleguen los créditos del final o el típico continuará seguido de tres puntitos. —Sus bíceps se hincharon cuando se cruzó de brazos—. Dom, ¿entiendes lo que quiero decir?

—Vagamente.

—Remy, Remy, Remy… —suspiró Mich con voz rasposa, sorprendido ante el rostro súbitamente serio de la segunda nota del grupo—. Pero ¡¿qué vamos a hacer contigo?!

—Yo propongo tirarlo a los leones —se guaseó Dom—. Tiene carne suficiente para alimentar a dos o tres ejemplares hambrientos.

—Eso no ha tenido gracia —se defendió Remy, claramente exasperado, tratando de desasirse de la mano que apretaba con fuerza el elevador de su hombro izquierdo. Era la de Mich, la tercera nota del Temptations Pentagrama.

—Remy, ¿cuándo vas a aprender?

—Aprender ¿qué?

—Huir es de cobardes —confirmó Mich, soltando una gran carcajada—. El circo es más duro de lo que te imaginas.

—Habló la voz de la experiencia, ¿no? —resopló Dom, volteando los ojos con comicidad.

—Joder, yo no soy un puto cobarde —protestó Remy. La actitud de sus compañeros reforzó su idea de alejarse de todo y de todos, solo por contentar a Tess.

—Lo eres —alegó la tercera nota del grupo, lanzándole otro órdago a su compañero—. Tú mismo lo acabas de decir. En este momento, no sabes lo que quieres hacer.

—Mich, vete a la mierda.

Dom miró a Remy con condescendencia, si bien su rostro estaba súbitamente serio. ¿Por qué no dejaba su cabezonería a un lado?

—Escúchame —sugirió.

—No sé si me apetece hacerlo. —Continuó rellenando las cámaras.

—Un buen guerrero lucha hasta el final, aunque no gane la batalla.

Remy frunció el ceño y observó soslayadamente la cara de asombro que acababa de poner el capullo de Mich.

—¿Somos guerreros? —inquirió este, cruzándose de brazos y con una sonrisa de oreja a oreja que podría haber iluminado todo el inframundo—. ¿He oído bien?

—Así es —declaró Dom, alzando la vista al escuchar el sonido amortiguado de una puerta que se cerraba—. Somos guerreros del sexo, no lo olvidéis.

Mich maniobró con la cinturilla de su hakama y exhaló lentamente cuando este se deslizó por sus piernas y se arrugó a la altura de los tobillos.

—Ya decía yo que esto que me cuelga aquí —señaló con los pulgares su polla— servía para algo más que para mear.

—¡Deja de decir gilipolleces y ponte a trabajar! —le exigió el jefe de sala, colérico, golpeando su hombro con vehemencia.

Mich llamaba la atención por su personalidad arrolladora y la intrincada decoración de su cuerpo. En su piel no quedaba ni una pulgada sin decorar, ya fuera con dolorosa tinta o con algún detalle metálico.

Veintisiete piercings perforaban su piel. Tres piezas metálicas dispuestas en vertical, en horizontal y en diagonal taladraban cada uno de sus pezones. Una cruzaba su cuello bajo la nuez de Adán. Otras, la lengua, el septum y el pómulo bajo el ojo izquierdo. Dos bolitas pequeñas adornaban como dos brillantes lunares cada aleta de su nariz. Una pequeña pieza curva, su ceja izquierda. Un Labret[5], su labio inferior. Dilatadores de acero quirúrgico de 1.20 pulgadas de diámetro expandían peligrosamente los lóbulos de sus orejas. Y un Navel[6] decoraba su ombligo entre los abdominales perfectos.

Algunas piezas destacaban sobre las demás: las que perforaban la extensa longitud de tejido eréctil que colgaba entre sus piernas. Ocho para ser exactos. Cuatro anillos en cautividad en la base del pene, tres Hafada[7] en el escroto y un Príncipe Alberto[8] de calibre seis en el glande.

—Remy, ¿qué te ha dicho Tess de tu piercing? —Mich movió las caderas para hacer sonar los diminutos cascabeles que había acoplado a su Albertito, la pieza principal de su polla.

—Nada —respondió tranquilamente—. Todavía no se lo he enseñado.

—¡¿Qué?!

—Que todavía no se lo he enseñado —repitió.

Dom tragó saliva. Sabía de lo que hablaban. Tentado por Mich, Remy se había hecho un Príncipe Alberto dos semanas antes. Algo demasiado atrevido para él; sobre todo, teniendo en cuenta las exigencias de Tess para que abandonara el Temptations Pentagrama, el local donde el morbo, cada noche y en cualquiera de sus vertientes, se convertía en el motor de todo.

—¿Llevas quince días sin…?

—Sí —declaró Remy, rodando los ojos hacia atrás—. Estoy que me subo por las paredes.

—No me extraña —resopló Mich con preocupación—. Yo ya me habría hecho el harakiri.

—No sé cómo podéis ser tan estúpidos —intervino Dom mientras abría uno de los congeladores para sacar un par de bolsas de hielo—. La idea de que un trozo de metal recorra mi uretra y me atraviese la polla me… me…

—¡Te apasiona! —se carcajeó Remy, sacando momentáneamente la cabeza de la cámara donde las botellas de cerveza ya se apilaban hasta casi alcanzar la puerta.

—¡Estáis como una puta regadera!

Mich compuso una mueca obstinada y se subió el hakama.

—No exageres, Dom. El dolor no es tan grande como lo pintan.

—¡Ja! Y yo voy y me lo creo.

—Pues créetelo. A veces, es placentero; incluso más que el sexo.

—Vamos a ver… —valoró hacer oídos sordos, aunque no fue capaz—. ¿Quién me garantiza que la polla se me vaya a poner dura cuando tenga un clavo cruzándola de lado a lado? Nadie, ¿verdad? Partiendo de ahí, ya tengo suficiente información para confirmar que sois unos putos descerebrados.

Remy lanzó una mirada traviesa a Mich y, con voz rasgada y siniestra, masculló:

—Uuuu, no me digas que te dan miedo las agujas.

Dom reprimió las ganas de darle a Remy un puñetazo en la boca del estómago.

—Para mí, personalmente —intervino Mich, soltando una carcajada ante su expresión ofendida—, un piercing bien situado es muy erótico.

—¿Erótico? —resopló el jefe de sala, ignorando totalmente lo que tenía entre manos.

—Muy erótico.

—¡Ja!

—Tío, deberías probarlo. Un piercing bien situado en la polla aumenta el número de eyaculaciones, sobre todo, si juegas con diferentes tamaños de bola.

—Mich, ¡ya vale! No me toques más los cojones —soltó Dom con un tono glacial, palmeándole el estómago, aunque en realidad le apetecía darle un puñetazo que lo dejara doblado durante horas—. Jura menos y ponte a trabajar de una puta vez. Hay mucho por hacer.

—Yo puedo trabajar y hablar al mismo tiempo. —Sostuvo su mirada sin amilanarse y, tratando de burlarse de él, le comentó a Remy en voz alta—: Oye, tío, estoy valorando la posibilidad de hacerme dos Foreskin[9], uno a cada lado del Príncipe. ¿Te animas?

—Tú estás loco —se carcajeó, siguiéndole el juego.

—A Tess le encantarían.

—Estoy temiendo su reacción cuando vea la perforación que me hice hace dos semanas, así que…

Mich rodó los ojos hacia atrás.

—¡Por Dios, Remy, es tu cuerpo! Eres mayorcito para hacer lo que te apetezca, ¿no?

—Por supuesto —respondió ofendido.

—Mañana te pido una cita con el…

—¡Hey, no tan rápido! Voy a pensármelo primero.

—¿Qué estáis tramando? —inquirió Lamie, la sexta nota del grupo, desde el extremo opuesto de la barra.

Dom respondió antes de que Remy fuera capaz de articular las palabras adecuadas:

—Tu hermano está como una puta cabra, tío.

—Eso es algo que siempre le han dicho desde niño.

—Lamie, ¡cállate! —exigió Mich, lanzándole un par de hielos. Su gemelo y él no se parecían en nada, salvo en lo relativo al carácter, excesivamente marcado. Tal vez, por ello chocaban tanto.

—¡Joder, ¿se puede saber qué cojones estás haciendo?! —protestó cuando los terrones impactaron en su espalda y cayeron con estrépito sobre una vieja cubitera metálica que llevaba meses olvidada en el suelo.

—¿Y tú?

Lamie volvió a apoyar los codos sobre la barra.

—Estudiar, ¿no me ves?

—Tú no has tenido un libro en tus manos en tu puta vida, chaval —soltó Remy, mordaz.

—Eso es cierto —confirmó Mich con una sonrisa cáustica—. A mi hermano siempre le ha gustado más estudiar cómo malgastar el tiempo que perderse entre los libros.

—Desde aquí hay una perspectiva perfecta —certificó Lamie mientras se humedecía los labios y se frotaba las manos. Afanosos, Solomon y Sioane desvirgaban los pezones de una de las bailarinas en la Nipple Room. Aquella noche iban a celebrar una gran fiesta en el local y todo debía estar a la perfección, incluso las porciones de piel más exquisitas de todas las féminas. Ansioso, clavó su rostro entre sus manos y abrió los ojos de par en par para estudiar con detenimiento la técnica y los movimientos de lengua tan sugestivos de sus compañeros.

Dom propinó un fuerte golpe sobre la barra.

—Oye, tú, ¡espabílate! ¡Vas a quedarte ciego como sigas ahí!

El interpelado no se inmutó.

—Tío, olvídame —resopló entre dientes, con la mirada perdida en los frunces perfectos de aquella diosa del burlesque.

Remy soltó una carcajada estentórea, cerró la cámara frigorífica y cogió un par de CD de una vieja caja de zapatos. Luego se acercó a Lamie, le dio una palmadita en el hombro y le susurró al oído:

—Ese mamut te va a dar una hostia como no te pongas a trabajar.

—¡Buah!

—Ya sabes lo que dicen, ¿no?

—¿Qué? —bufó con desgana y sin apartar la mirada de la Nipple Room.

—Quien avisa no es traidor.

Excitado, percibiendo cómo su erección se extendía un poco más bajo el suave material de su hakama, comentó Lamie distraídamente:

—Esos cabronazos sí son unos traidores. —Señaló con el pulgar a Solomon y Sioane, la quinta y la séptima nota del grupo—. Se están poniendo las botas esta noche.

—Lamie, céntrate, por favor —sugirió Remy. Su colega se distraía demasiado últimamente. Ello provocaba ciertas tensiones en el grupo, sobre todo, cuando Dom entraba en juego y sacaba su vehemencia a relucir.

—Eso, eso, ¡céntrate! —soltó Mich, afanado en cargar una de las cámaras frigoríficas que Remy había dejado a medias—. Vas a perder la cabeza como te descuides, hermanito.

Eludiendo la pulsión por acercarse a él para propinarle una patada en el culo, afirmó Dom:

—Y el trabajo como no se espabile.

—Vete a la mierda —espetó Lamie, inflamado.

—Ya estoy en ella —respondió el jefe de sala entre dientes, triturándole el hombro con los dedos. Sus yemas se marcaron sobre la tersa y broncínea piel de aquel jodido, aunque adorado, compañero de fatigas.

—Dom. ¡Dom! —No lo había escuchado acercarse—. ¡Joder, Dom, para! ¡Para ya! ¡Me estás haciendo daño, cabrón!

—¡Ya está bien, me tenéis hasta los cojones esta noche! —exclamó Remy, acercándose a la mesa de mezclas para poner música. La luz roja parpadeante se había apagado, indicándole que la grabación de los gemidos había terminado—. ¿Se puede saber qué coño os pasa?

—Uuuu, esto se pone interesante —soltó Mich, sacándole la lengua provocativamente a Dom. Este se revolvió inquieto, tratando de controlar su nervio.

—¡Oye, tú, cabrón, ven aquí! —vociferó, golpeando la barra con la palma de la mano para llamar su atención.

La tercera nota miró a izquierda y derecha, como si la petición no fuera con él.

—¿Es a mí?

Dom comenzó a caminar hacia él, con una horripilante mueca en los labios y los ojos desencajados.

—¡Voy a arrancarte ese puto clavo de la lengua como no te calles, ¿me oyes?!

—Puedo hacer dos cosas a la vez.

—¡Se terminó! —zanjó el jefe de sala, deteniéndose en seco. Desesperado, volvió a golpear la barra para llamar la atención de la segunda nota—. ¡Remy, pásame las pinzas del hielo! ¡Ya!

3

fever

Tal y como había comentado Bob, al final del callejón había una puerta metálica de color negro con un pequeño ojo de buey junto a unos cubos de basura y un centenar de cajas de cerveza vacías. Estaba entreabierta, sujeta a un ladrillo con dos cuerdas anudadas al pomo para evitar que se encajara.

Un estrecho pasillo, iluminado con la luz tenue de una bombilla, recibió a Durvan. Estaba nervioso, impaciente, excitado…

¡Ansioso!

Aun así, caminó despacio, observando embelesado cada espejo, cada cuadro y cada baldosa de aquel oscuro corredor. La luz exigua incidía sobre los espejos y reflejaba el tono dorado de la pintura y los relieves de las anchas molduras, provocando una sensación óptica extraña sobre las enteladas paredes. El techo, pintado en un suave color marfil, estaba a una altura media. A pesar de ello, Durvan sufrió la impresión de estar adentrándose en un profundo agujero.

El suelo, sustancialmente limpio, llamó también su atención por la forma en la que absorbía una lista muy extensa de tonalidades; iban desde el amarillo al rojo, recorriendo toda la gama de naranjas, marrones y ocres.

Un fuerte tufillo, que pasaba del saludable olor almizclado de los perfumes femeninos a un aroma metálico, alentó su pituitaria cuando llegó al punto central del pasillo donde un espejo de cuerpo entero y marco decorado con pan de oro le ofreció la imagen de un hombre ansioso.

Era él.

Su mente no tardó en registrar aquel olor. Fue entonces cuando su pene comenzó a palpitar morbosamente, como si hubiera captado el rastro de las feromonas del sexo que inundaban el ambiente del Temptations Pentagrama.

La famosa versión de Peggy Lee del éxito de Little Willie John comenzó a envolverlo, a embriagarlo, a excitarlo y a encenderlo un poco más cuando reanudó el paso.

Never know how much I love you,

never know how much I care.

When you put your arms around me,

I get a fever that's so hard to bear.

You give me fever…

El esfuerzo y el sufrimiento que había experimentado a partes iguales al alejarse de Alepo y de la teniente Eackhart comenzaron a ofrecerle una nueva y más que merecida recompensa bajo los acordes de Fever[10].

You give me fever,

when you kiss me.

Fever when you hold me tight.

Fever! In the morning

and fever all through the night…

Fiebre…

Fiebre era lo que sentía Durvan y no precisamente en la frente donde el sudor había empezado a empaparle las sienes.

Centrado en su objetivo, aceleró el paso.

Deseaba jugar, sucumbir entre las piernas de una mujer y extasiarse de su femineidad para olvidar a Shantel.

Necesitaba echar un buen polvo para despojarse de cuantos velos cubrían sus recuerdos y aliviar tensiones. En realidad, quería follar como un poseso para analizar si las mujeres de Nueva York le proporcionaban el placer infinito que establecía la función matemática bajo la que se regía su propia forma de ver y entender la vida.

También necesitaba olvidar. Un ruido extraño se había instalado en su cabeza.

Durvan sintió la necesidad de espantar todos los fantasmas del pasado. Agobiaban demasiado. Follar en el Temptations Pentagrama ¿le ayudaría a hacerlo?

Seguro.

Estaba pensando en ello cuando unos eróticos y sensuales gemidos, incendiarios y muy tentadores, llamaron su atención.

Desalentado, aguzó el oído.

Aquellos sonidos provenían de la garganta de una mujer.

Rápidamente, los pulsos se le dispararon. El corazón comenzó a latirle acelerado en el pecho.

«Algo bueno está a punto de llegar», determinó.

Apretó el paso.

«La primera y la más simple emoción que descubrimos en la mente humana es la curiosidad», recordó que le había dicho un día la teniente Eackhart, mostrándole una edición limitada de un libro de Edmund Burke, el escritor del siglo XVIII considerado como el padre del old whigs, el liberalismo-conservadurismo británico.

Precisamente, aquel libro, Indagación filosófica sobre el origen de nuestras ideas acerca de lo sublime y lo bello, lo salvó de la muerte cuando las fuerzas armadas de Siria, apoyadas por Hezbolá, militares Chiíes y el ejército ruso, bombardearon Alepo con el único fin de enfrentarse a los rebeldes que se oponían al gobierno, al ejército libre de Siria, al frente islámico, al ejército de la conquista y al antiguo frente Al Nursa.

Aquello había sido una anécdota para no olvidar nunca.

Ambos estaban en ese momento en el que al orgasmo solo le falta unos segundos para llegar —tentándose mutuamente con caricias tiernas, dibujando provocativos besos sobre su piel, encendiendo sus cuerpos con los dientes, con la lengua y con su aliento—, cuando un terrorista irrumpió en la habitación del caravasar[11] Khan al-Wazir al grito de Al lahu-àkbar[12] y los encañonó con un arma.

Durvan aún recordaba cómo los ojos oscuros de aquel joven islamista se habían encendido al ver desnuda a Shantel. Había utilizado su AK-47[13] para que ella abriera las piernas mientras mantenía el cañón de un viejo fusil de asalto de origen soviético de 0.30 pulgadas[14] de calibre sobre su sien.

Lo que vino después surgió de la improvisación.

Durvan cogió el libro —él mismo lo había dejado sobre la superficie de madera desportillada de una de las mesillas de noche— y descargó sus celos en un lanzamiento con efecto. Las doscientas cincuenta y cinco páginas del libro de filosofía impactaron de lleno en la cabeza de aquel miembro de la yihad, dejándolo inconsciente.

La curiosidad, esa simple emoción sobre la que hablaba Edmund Burke en su libro, invitó a Durvan a indagar sobre la procedencia de aquellos gemidos tan exquisitos y sensuales que acariciaban sus tímpanos.

Animado, empleando la punta del pie, empujó la puerta de uno de los reservados, situado al final del pasillo. Esta se abrió al instante, como si ya estuviera preparada para hacerlo.

La escasa luz del interior de la sala le reveló la silueta de dos cuerpos perfectos entrelazados. El más oscuro, corpulento y atlético, estaba de espaldas a la puerta. Los labios de aquel atlante de color negro se deslizaban con delicadeza sobre los turgentes senos de una hermosa mujer de piel clara y melena ondulada que, abotargada por los opiáceos y narcóticos placeres de la provocación, gemía descontrolada.

Durvan observó con entusiasmo aquellas dos preciosas protuberancias recubiertas de brillante saliva, un exquisito manjar para cualquier boca hambrienta como la suya, y suspiró resignado.

La tentación pulsó en sus venas.

Nuevos gemidos, como cánticos celestiales, brotaron de la garganta de aquella mujer. Al instante, se retorció gustosa. Su yugular pulsó errática en su cuello; y desesperante, insoportable e increíblemente rápida cuando emitió un profundo lamento.

Durvan percibió cierta agitación en el pecho. Cuando el negro envaró la espalda, ofreciéndole una visión mucho más despejada de los pechos de aquella mujer, y comenzó a agitar las caderas, su entrepierna se tensionó más.

Los primeros movimientos de aquel hombre fueron muy lentos, traumáticamente lentos. El terciopelo oscuro de sus dedos describió círculos flemáticos alrededor del terso botón acanelado que ella ocultaba entre sus pliegues y le arrebató uno, dos, tres…, siete gemidos de placer.

Después, la tendencia de las sacudidas aumentó el ritmo, consiguiendo que los femeninos ronroneos ardientes fueran cada vez más deliciosos.

Cuando aquellos gemidos se anillaron peligrosamente en su pene, Durvan tragó saliva con dificultad y suspiró excitado. La nuez de Adán recorrió su cuello con dificultad y el corazón le convulsionó en el pecho. Su necesidad se convirtió en una urgencia al momento.

Con la obsesiva idea de follar cuanto antes, cambió el peso del cuerpo de un pie a otro. La erección férrea que erigía su polla era cada vez más dolorosa. El pulso, también.

Determinante, cuando se le contrajeron los testículos, amenazando con explotar si el algodón de su ropa interior no dejaba de atormentarlo, soltó el petate.

El sonido seco que se produjo cuando el saco golpeó el futón se diluyó entre los acordes de Fever.

Fever when you hold me tight.

Fever! In the morning

and fever all through the night…

En ese momento, lo tuvo claro. No se iba a mover del Temptations Pentagrama hasta cumplir sus objetivos.

Necesitaba olvidarse de la guerra.

Y de Shantel.

Su cuerpo precisaba atenciones desde hacía días.

Liberar la tensión acumulada era la mejor opción para que sus miedos se alejaran otra vez de él.

Faisal saboreaba los febriles labios de Violet, deleitándose con su tersura, saciándose con su suavidad, gozando de cada porción de piel y de carne cuando un extraño apareció entre las sombras.

Goloso, dilatando el momento, jadeó sobre su boca, le acarició el clítoris con los dos pulgares, llevándola hasta un nuevo nivel de excitación mucho más tranquilo y apetitoso, y se encajó entre sus piernas.

Su mujer era insaciable.

Aquella era la segunda vez que sucumbían al placer aquella noche, aunque no con intimidad.

—Pequeña, mírame. —Tras un sonoro y excitante gemido, Violet abrió los ojos con pereza—. Alguien desea disfrutar con nosotros.

Casi con angustia, observó entre las sombras. Junto a la puerta, un hombre permanecía de pie, con las piernas ligeramente abiertas, los brazos colgando junto a las caderas y los párpados a medio abrir.

—Más, quiero más —suplicó con emoción, apreciando el errático palpitar de la polla de aquel atlante a través de la desgastada tela vaquera de sus pantalones.

Comenzó a fantasear. ¿Aquel hombre le inspiraba confianza? ¿La suficiente como para invitarlo a hacer un trío?

Todas las respuestas se encaminaron hacia el sí.

—¿Puedo pasar? —inquirió Durvan, sobrecogido.

Faisal apretó la mandíbula y colocó a su mujer en una posición más cómoda. Luego, estudió el deseo en sus ojos. Refulgían como dos enigmáticos brillantes, ansiosos por entregarse al placer sin descanso y en compañía de otro hombre.

—Adelante —musitó la cuarta nota del Temptations Pentagrama, reduciendo momentáneamente el ritmo de sus embestidas cuando su mujer se humedeció los labios y confirmó su respuesta con un sutil cabeceo.

Emocionado, Durvan dio un pesado paso al frente, se liberó del chaquetón y de la camiseta de algodón gris que envolvía su torso como una segunda piel y estiró el brazo para acariciar las caderas, la cintura y las nalgas de aquella mujer tan hermosa que se entregaba al placer como Rambha, la reina de las apsarás[15], conocida mundialmente por su insuperable manejo de la danza, la música y el arte del sexo.

Sus dog tag titilaron al echarse la melena hacia atrás y sujetarla en un improvisada y desbaratada coleta con la goma que siempre llevaba en la muñeca derecha.

Sin tiempo que perder, se echó hacia delante y comenzó a lamer. Mordisqueó los diminutos dedos del pie izquierdo de aquella mujer e inició un recorrido ascendente. Sugestionó la parte superior del gemelo, envolvió la rodilla y subió hacia el muslo, incrementando la presión en aquellas zonas donde la piel estaba mucho más sensible. Cuando llegó al monte de Venus, soltó todo el aire de sus pulmones con una profunda exhalación y dibujó los pliegues femeninos con los dientes; los humedeció con la lengua y los exploró con sutileza, separándolos gentilmente con el índice y el pulgar como si fueran los delicados pétalos de una flor.

Durante unos minutos, se dedicó a dar placer.

Disfrutó con el sabor salado de aquella mujer mientras su pareja le exploraba la boca con fruición y se bebía cada uno de sus gemidos.

Una sensación de ahogo inundó a Violet cuando fue capaz de aspirar los olores del sexo, impregnados en el rostro de Faisal.

Enfebrecida, jadeó, suspiró e imploró para que aquello no acabara nunca.

—Ofrécemela —exigió Durvan con una mirada cargada de lujuria, excitación y pura necesidad animal cuando aquella mujer, que no parecía disgustada por los toques rudos de sus dedos ni por la exigencia de sus labios ni por la urgencia de su aliento, suspiró receptiva.

Faisal inspiró hondo y acercó la nariz a la de Violet.

Estaba frenética.

Desalentada.

Y ansiosa.

En sus venas el corazón latía potente, aunque todavía lento y tranquilo, preparándose para estallar de un momento a otro.

—Pequeña, mírame.

A pesar de sentir los oídos acorchados, la voz de Faisal fue como un hechizo para ella. Arqueó la espalda —le ardía justo allí donde los besos de aquel extraño se habían fundido con su piel como hielo sumergido en lava— y apoyó las manos en su pectoral. Al instante, soltó un prolongado sí, una respuesta sencilla para la pregunta que estaba a punto de llegar.

Estaba preparada.

¡Por supuesto!

Deseaba que aquel hombre de larga melena la encendiera un poco más, que jugara con su cuerpo sin piedad y la llevara otra vez al nirvana, ese estado donde la liberación de los deseos, la consciencia individual y la reencarnación se alcanzaban con la meditación, la iluminación y el sexo.

Un orgasmo comenzó a crecer en ella cuando aquel extraño envolvió su tesoro con la rugosidad de su lengua y comenzó a acariciarlo y a dilatarlo con su saliva, preparándolo para una aventura acalorada, salvaje y apasionante.

—Puedes follártela —musitó Faisal con la respiración entrecortada, puntualizando al instante—: Solo una vez.

Durvan se terminó de desnudar. Necesitaba que su erección fuera atendida cuanto antes.

Ansioso, rasgó el envoltorio de un preservativo con los dientes y rodó el látex hasta la base del pene.

Violet gimió soliviantada y convulsionó excitada al sentir la lubricación del profiláctico entre sus piernas.

Como un animal en celo, Durvan imprimió un ritmo constante, cada vez más enérgico, sin pensar en otra cosa más que en disfrutar. Necesitaba correrse, tener un orgasmo desalentador que le paralizara los pulsos. Aquella era la única forma de olvidar a Shantel, de alejarse de los bonitos recuerdos que habían construido juntos en Alepo y de soliviantar al ruido brumoso de su mente.

Durante unos minutos se dejó llevar. Hacía tiempo que no follaba así, de una forma tan primitiva, tan desbocada, tan animal…

Se sentía sucio.

Y necesitado; muy necesitado de sexo.

Las exigencias de aquella mujer que tan gustosa se ofrecía al placer —al más dulce, exquisito, morboso y delicioso placer— hicieron que Durvan comenzara a ser más creativo y se balanceara más despacio, cambiando el ritmo.

—¿Mejor así?

Violet asintió con un abatimiento casi imperceptible de pestañas.

Después de unos segundos en los que estuvo más tranquilo y apaciguado, cambió al modo cabrón, permitiéndose la licencia de acelerar otra vez el ritmo de sus embestidas.

Pernicioso, se llevó dos dedos a la boca, los lubricó con su propia saliva y los dirigió hacia atrás para tentar y saquear con delicadeza el recóndito orificio que se dilataba entre las nalgas femeninas mientras sus caderas volvían a moverse frenéticamente, haciendo que sus testículos impactaran en su piel con un sensual chapoteo.

Su pene, que había comenzado a convulsionar y a lagrimear con los últimos acordes de Fever, explotó salvajemente cuando la voz acompasada y febril de Peggy Lee dio paso a la de Sade y su No Ordinary Love[16].

En aquel local de perdición donde se rumoreaba que la provocación y el sexo eran los dos ingredientes más importantes con los que los clientes disfrutaban cada noche, había tenido el lujo de comprobar que las variables matemáticas de la función bajo la que se regía su particular forma de ver y entender la vida —y el sexo— eran perfectas.

Esas frenéticas e intensas descargas eléctricas que recorrieron su espalda tras la eyaculación le nublaron momentáneamente los ojos.

Exangüe, disfrutando del momento de relax posterior al orgasmo, se dejó caer sobre el futón y susurró con la respiración agitada:

—Gra… gracias. —Esbozó una sonrisa triunfal—. ¿Se encuentra bien?

Faisal besó el hombro de su mujer que, arrebatada, no había dejado aún de temblar.

—Está perfectamente —declaró por ella.

—¿Seguro? —preguntó Durvan con un deje de vergüenza, sintiendo una especie de inquietud interior. Hacía quince días, o más, que no experimentaba un orgasmo tan brutal.

—Solo está un poco cansada. La noche está siendo…

—¿Larga?

—Más o menos. ¿Quiere un pañuelo?

—Por favor.

Faisal reguló la intensidad de la luz, abrió una puerta camuflada en la pared y le entregó a Durvan una cajita plateada.

—Tome. Límpiese.

Violet abrió los ojos muy despacio para acomodarlos a la luz. Alto voltaje recorrió cada nervio, cada fibra, cada poro de su piel cuando se enfrentó a aquel hombre de mentón firme y anguloso cubierto con una espesa barba castaña de días.

Su nariz era recta y sus cejas, perfectas.

Sus ojos, de un intenso color azul.

Aquellos zafiros reflejaban la magnificencia del mar, la línea donde el sol se fundía con el horizonte y la luz brillante de cada una de las estrellas al anochecer.

Sus labios, carnosos, seductores y muy sensuales, habían invadido uno de los tesoros más íntimos de su anatomía. Recordarlo le provocó un espasmo y que su vagina se inflamara de nuevo, demandando atenciones.

«Este hombre de caderas estrechas y ancha espalda, pectorales firmes y brazos fuertes es, sin duda, un caramelo muy dulce con el que las féminas se habrán hartado de disfrutar a lo largo de los años», determinó Violet. Su melena, anudada en una coleta desbaratada, el tatuaje maorí con tonalidades negras de su deltoides izquierdo y las dog tag que llevaba colgadas al cuello hacían que su aura fuera, cuanto menos, salvaje.

El cuerpo de aquel atlante no tenía nada que envidiar al de Dom, Remy, Mich, Faisal, Solomon, Lamie o Sioane, ese grupo selecto de hombres que trabajaba cada noche al servicio de las féminas alocadas que visitaban al local en busca de caricias extenuantes, sexo desenfrenado y amores platónicos.

—Faisal, ¿te importaría dejarnos a solas?

—¿Estás segura? —preguntó sorprendido. Su mujer jamás se había quedado a solas con un cliente.

—Sé que te mueres por una ducha de agua bien fría —musitó ella, guiñándole un ojo con picardía.

—Puedo aguantar —admitió él entre dientes y con la respiración agitada.

Violet se humedeció los labios y apoyó la mano en la turgente erección de Faisal. Aquella pieza tan jugosa y provocativa no tardó en hincharse un poco más con el roce.

—Lo dudo. —Le guiñó un ojo. Los suyos, de un intenso color negro, refulgieron por culpa de la incertidumbre—. A pesar de la amplitud de tu hakama, puedo percibir la tensión entre tus piernas otra vez.

Faisal suspiró, soltando el aire de sus pulmones, cuando el deseo comenzó a reactivarse en sus venas, y cerró los párpados para que su mujer no apreciara su frustración.

—Violet… —Suspiró.

—Estaré bien —musitó ufana, dándole un suave beso en el pecho, a la altura del corazón. Luego se cubrió los pechos con la gasa de color rosa palo y observó a Durvan—. Mi marido es el encargado de nublar la mente de las mujeres caprichosas que vienen cada noche a nuestro local.

—¿Y usted es? —preguntó ansioso, agitando su melena con un golpe seco de cuello. La goma con la que lo había sujetado estaba en el suelo, en algún lugar impreciso del reservado.

—Violet Pratchett —bisbiseó golosa, atrapando su labio inferior con los dientes—, la mujer que va a encenderlo de nuevo si no deja de mirarme, señor…

—Van Rysselberghe —musitó Durvan, sintiendo cómo sus pulsos se disparaban de nuevo. Las suaves manos de aquella hermosa mujer habían comenzado a masajear uno de los botones almendrados de su pectoral, incitándolo, provocándolo, excitándolo. Cerró los ojos y se limitó a disfrutar.

Al instante, la puerta del reservado se cerró de golpe, casi con estrépito.

—Gracias —susurró ella.

—¿Por qué? —Sus párpados formaron dos líneas horizontales muy finas en mitad de su rostro.

—No me malinterprete, señor Van Rysselberghe, pero…

—¿Yo? —Violet asintió—. No es mi estilo.

—Uhm, eso le engrandece. A estas alturas de la vida, sabrá que el sexo forma parte de la naturaleza humana y…

Durvan esbozó una sonrisa ladeada, apoyó las manos en el futón y se inclinó hacia atrás. Deseaba poseer aquella boca con autoridad, para borrar aquel ruido insano de su mente y olvidar a Shantel.

—Por eso yo me llevo de maravilla con la naturaleza —anunció, casi sin pensar, dejándola con la palabra en los labios.

Ella le acarició el pómulo con el dorso de la mano.

—En tal caso, ha venido usted al lugar idóneo para poner en práctica sus instintos leoninos. Rrrr…

4

sopor

Hacía días que la guerra se había diluido. Al menos, eso parecía. Tras más de seis años de barbarie, el esfuerzo bélico de la coalición rebelde más pujante —la alianza kurdo-árabe respaldada por Estados Unidos— había conseguido derrotar a las milicias del Estado Islámico, atrincheradas en Raqa, y el ejército del régimen de Bashar al-Asad avanzaba aguas abajo del Éufrates, con el apoyo de la aviación rusa.

A pesar de las optimistas declaraciones lanzadas por los mandatarios rusos y norteamericanos, no se había especificado aún quién habría de monitorear la implementación del acuerdo en el terreno, así que Durvan aprovechó para dar rienda suelta a su insatisfacción, abordando a Shantel durante una guardia.

—En su catre o aquí mismo. ¿Qué prefiere, teniente?

Su voz ronca fue lujuria pura para los oídos de Shantel que, excitada, sintió cómo la vibración entraba por su oído derecho y le recorría el cuerpo entero, reactivando todas y cada una de las células de su piel.

Concentrada en ese mar de sensaciones, susurró con la garganta reseca:

—Sargento, primero aquí; después en el catre, en el suelo y bajo el cielo, si hace falta.

—Mi teniente —prosiguió él con suspicacia, acariciándole los labios con la lengua mientras ella percibía la redondez de sus testículos y el cilindro duro y erecto sobre el muslo—, usted sabe que yo no soy un hombre que se extralimite en sus funciones.

—Ya.

Shantel dejó de respirar durante unos instantes, pero cuando Durvan le succionó sensualmente el pulgar, no pudo evitar un jadeo.

—Si los cálculos no me fallan —unas arrugas traviesas se le formaron en el entrecejo—, este tiempo habrá que computarlo como horas extras al servicio del cuerpo.

—Puedo asegurarle que su cuerpo se sentirá menos pesado cuando desacuartele a sus soldaditos, sargento Van Rysselberghe.

Durvan tragó saliva con dificultad cuando Shantel comenzó a mover la mano estratégicamente sobre el marcado bulto de su entrepierna. Aquel juego morboso los estaba incendiando.

—Mi teniente, no pienso permitírselo —declaró.

—¿No? —inquirió ella con provocación.

Encogió los hombros y negó categóricamente:

—No.

—Y ¿qué haría usted si yo le dijera en este momento que es una orden?

Las llamas subieron por el estómago de Durvan como si en su interior hubiera explosionado una granada y la deflagración hubiera desintegrado las paredes de todos sus órganos, dándoles libertad para expandirse.

—¿Una orden? —repitió, alzando la ceja izquierda. La parte insensata de su cerebro estaba disfrutando como nunca.

—Así es —musitó ella, acariciándole la mejilla con el pulgar—. Una orden que no puede someterse a ningún tipo de arbitraje.

—¿Usted cree? —Las cejas de Shantel se unieron otra vez cuando Durvan movió la cabeza afirmativamente—. Mi teniente, ¿qué ocurriría si me negara a complacer sus mandatos?

A pesar de las espesas capas de fibras laminadas y de tejido sintético del chaleco antibalas, Durvan podía apreciar perfectamente la dureza de aquellas dos crestas graníticas que habían endulzado su boca un par de días antes.

—Sargento Van Rysselberghe —ronroneó ella, tirando de su mano suavemente—. Maskanah es una ciudad con una gran importancia estratégica.

Le mordió con suavidad el cuello, clavando ligeramente el perfil de sus dientes sobre la errática yugular. En aquel paraje inhóspito repleto de desolación, los límites no los imponía la guerra, sino sus propias voluntades.

—¿Y?

Durante unos segundos, el corazón de Shantel enmudeció antes de ponerse en marcha otra vez con un violento latido.

—Creo que deberíamos plantearnos hacer una incursión en plena noche para asegurar que las fuerzas…

—Para asegurar ¿qué? —musitó Durvan, alisando con besos tiernos ese ceño fruncido sobre el que se acababan de marcar tres surcos muy sutiles.

—Para desalojar a los combatientes del ISIS de los yacimientos de petróleo y asegurar el acceso humanitario a los suministros esenciales.

Le lamió la garganta para distraerla.

—Mi teniente, ¿me da permiso para decirle una cosa importante? —Shantel asintió y se obligó a forzar una sonrisa. El latido de su corazón era suficientemente intenso como para permitirle hacer algo más—. Me muero de ganas. Quiero sentir su sabor entre mis labios. ¿Sabe lo que eso significa?

—Perfectamente.

Shantel subió los brazos y se retiró la goma con la que disimulaba un moño bien estirado bajo el casco. Su melena serpenteó libremente por sus hombros.

—¿Está segura? —Negó con la cabeza—. Muy bien. En ese caso, tendré que emplearme a fondo para que la lección se le quede bien grabada.

Sus manos prosiguieron su descenso. Cuando llegaron a la goma de sus bragas, tiró de ella y metió los dedos en el interior.

—Durvan —susurró Shantel, deleitándose en cada nota de su nombre.

—¿Ajá? —suspiró él, subiendo peligrosamente las manos hasta tropezar con la turgencia de sus senos.

—Debo oler a pólvora, a polvo y a… a… ahhh…

Olvidó el motivo que los había llevado hasta allí: la creación de estrategias enfocadas a la protección de los civiles residentes en las inmediaciones de Maskanah con el fin de aplicar las doctrinas humanitarias que establece el Consejo General de Derechos Humanos de las Naciones Unidas en situaciones de guerra, y se dejó llevar. Sus pezones estaban muy sensibles, demasiado hinchados.

—¡Diosss! —Jadeó—. Me vas a matar de placer.

Durvan le abrió la chaqueta y comenzó a estimular aquellos frunces por encima del sujetador, clavando ligeramente los dientes sobre la piel, dibujando laberintos intrincados de saliva con la punta de la lengua, libando el sudor como la dulce miel…

Saborear aquellos senos turgentes, que apuntaban como fusiles de alto alcance hacia Maskanah, era lo que él necesitaba para olvidar los efectos devastadores de una guerra injusta. Hacía meses que el país se había convertido en un amasijo de hierros, cascotes y putrefacción.

Shantel percibió cómo el cerebro se le vaciaba de sangre. Al instante, cuando la lengua erizada del sargento Van Rysselberghe, su sargento, envolvió con saliva su pezón, un fuego abrasador recorrió su espina dorsal, se extendió por su abdomen y se concentró en su centro del deseo, ese punto concreto entre pliegues carnosos y un erótico piercing Christina[17] con el que a Durvan tanto le gustaba jugar.

Desde su posición, pudo ver su espalda ancha, sus bíceps resaltados, aquellos poderosos brazos que mostraban una venosidad azulada, y su culo perfecto.

Tembló de emoción.

En aquel rincón del mundo, donde las balas rasgaban sibilinamente el aire y las bombas destrozaban el paisaje mientras la vida se mantenía en constante equilibrio, haciendo extraños movimientos, Shantel solo deseaba una cosa: que el sargento Durvan Van Rysselberghe le hiciera el amor de una forma salvaje, ruda, animal, sin miramientos ni delicadezas.

Compartir esos juegos morbosos furtivamente conseguía que el cansancio, el desconsuelo, la tensión, el dolor, la desconfianza y el odio más cruel, incomprensible e irracional fueran más ligeros para ambos.

Mientras pensaba en ello, un tanque ruso T-90 de las Fuerzas Armadas sirias pasó a escasos pasos de distancia y la puso en tensión.

—Dur… Durv… Durvan —rogó.

—Shhh… —siseó él, pasando la lengua sin descanso de un pezón a otro—. Aunque puedo lograr que grites con más fuerza, debes controlarte. Estamos a unas nueve millas de la provincia de Raqa y…

—Ahhh… —gimió extasiada.

Durvan alzó el labio superior y sonrió goloso al comprobar lo mojada que estaba.

—¡¡Diosss!! —Ella jadeó con su caricia íntima y seductora y estiró los brazos hacia atrás para dejar en sus manos todo el control—. No te corras, Shantel. Uhm, aún no. Shhh, ¡aguarda! Aguarda un poco más; solo un poco más.

—¡¡Fóllame!! —exhortó ella, olvidándose del tanque, de la guerra y de las balas que silbaban de fondo.

—¿Estás segura?

Tensando todos los músculos del cuerpo a la vez, expresó:

—Es una orden, sargento. Y debe cumplirla.

Durvan se bajó ligeramente el pantalón, mostrándole esa delgada línea de vello castaño que subía hasta su ombligo, liberó a su pene de la opresión de las fibras laminadas de tejido sintético de su ropa interior y se acomodó entre sus pliegues.

Enfebrecido, jugueteó durante unos segundos con las bolitas de acero quirúrgico que perforaban superficialmente el bello triángulo de piel acolchada, suave y sedosa del monte de Venus y con rudeza, sin contemplaciones y sin contención, se dejó caer, profundizándola con rigidez.

—¡Joder! —gruñó tras unos segundos de movimientos tensos, cuando ella arqueó la espalda y facilitó que sus manos culebrearan entre sus piernas hasta alcanzar el clítoris—. Mi teniente, es usted… es… ahhh… eres fantástica, Shantel. Estás… estás hirviendo, nena. Y… y muy mojada, también.

Esbozó una sonrisa lasciva cuando ella le clavó las uñas en la espalda para que incrementara el ritmo de sus embestidas.

—Durvan —suspiró. Una mirada de impaciencia había ensombrecido su rostro—. ¡No pares! ¡No te detengas, por favor!

¡¡¡BOOM!!!

¡¡¡BOOM!!! ¡¡¡BOOM!!!

El impacto seco de tres bombas a lo lejos aceleró la respiración de Shantel, provocando que la adrenalina burbujeara en sus venas.

¡¡¡BOOM!!!

La explosión de una cuarta bomba despertó a Durvan de su… ¿sueño?

Parpadeó tratando de vislumbrar entre las sombras. Un hormigueo suave recorría su erección que, como el mástil de un velero, apuntaba al techo donde una bombilla emitía una luz apagada en mitad de una habitación.

Salvo por los latidos incontrolados de su corazón, todo estaba en silencio.

Pum.

Pum, pum.

Pum, pum, pum.

Angustiado, con los pensamientos desbaratados, comenzó a hiperventilar. Una sensación extraña se apoderó de su cuerpo, descontrolándole los pulsos, cuando la luz se apagó de repente y el recinto se vio envuelto otra vez en sombras.

Pumpumpumpumpumpumpum…

—¿Shantel?

Unos labios femeninos envolvieron la carnosidad de su pene y lo tallaron hasta la base.

—… —Silencio.

—Ahhh… —jadeó traumado, con un último soplo de energía.

Pum. Pumpum. Pum. Pumpum.

¡Relax!

—¿Shantel? —Se relamió gustoso—. Oh, sí, eso es. ¡Sí! Ohhh…

Pum. Pumpum. Pum. Pumpum. Pumpumpumpumpumpumpum…

Ah, ah, ah, ah, ahhh…

¿Aquello era su propia respiración o la última exhalación antes de morir?

Durvan profundizó en aquella caldeada, envolvente y acogedora humedad, besó la úvula aterciopelada que colgaba del borde inferior del paladar con la cabeza hinchada de su pene y arqueó la espalda. Se dejó llevar cuando una palma fría y gélida como el hielo recorrió la base de sus testículos mientras unos labios comenzaban a besarle los pies. Éxtasis en estado puro para un hombre insaciable como él que ya había perdido casi todas las fuerzas.

—Uhm —protestó.

—Señor Van Rysselberghe, relájese. —Alguien le cubrió los ojos con una pesada tela. No era Shantel—. Limítese a disfrutar.

Las sombras de aquella misteriosa habitación, tan negras como la boca de un lobo, dieron paso a una oscuridad fuliginosa mucho más densa. Un olor similar al del opio espesado emponzoñaba el ambiente. De fondo se oían la fluencia del agua, algunos gemidos abotargados y, a veces, solo silencio; otras, el impacto seco de unos tacones de aguja al golpear el suelo. Un suelo que, por cierto, estaba frío. Muy frío.

—Tengo… —se humedeció los labios—, tengo sed.

—Señor Van Rysselberghe —exhaló provocativamente otra voz—. Controle la respiración y sincronícela con el ritmo de su corazón para que puedan entrar en la misma energía.

Tlinnn.

El sonido metálico de unos platillos reverberó en sus tímpanos. La música tántrica de Leora Lightwoman lo trasladó a un mundo mágico donde los sueños desbaratados comenzaban a mezclarse con la realidad y el cuerpo se dejaba arrastrar hacia lo prohibido.

—¿A qué están jugando? —se atrevió a preguntar cuando fue capaz de organizar sus ideas en la cabeza y darse cuenta de que había más de una persona con él.

—¿A qué quiere usted que juguemos, señor Van Rysselberghe?

Durvan no contestó; al menos, no inmediatamente. Tenía la boca pastosa y la garganta reseca como si hubiera ingerido un paquete de sal.

Respiró. Y al hacerlo trató infructuosamente de controlar el ritmo del corazón que, como un caballo al galope, martirizaba con fuerza sus costillas; sobre todo, cuando recibía algún beso húmedo en las proximidades de su sexo.

—¿Qué me diría si…?

—Que sí —contestó él sin esperar a que aquella mujer de voz melodiosa terminara de formular la pregunta.

clac, clac, clac.

Otra vez aquel ruido de tacones.

Unos labios carnosos le besaron el mentón, dibujaron círculos en torno a la nuez de Adán y se deslizaron subversivos hasta el socavón que se le acababa de formar en la base del cuello, justo encima del esternón.

—Me han dicho que los militares son hombres rudos. Por lo visto, no se amilanan por nada. ¿Es eso cierto, señor Van Rysselberghe?

Durvan tragó saliva con dificultad. Aquel jueguecito estaba alcanzando el punto exacto en el que el deseo se vuelve exquisita tortura.

—Seguro que han sido las malas lenguas —respondió otra voz con un tono envolvente.

—Tal vez —concedió él con la mente nublada por el deseo—. Aunque suelen decir que las malas lenguas hablan y las buenas… ahhh… las buenas sacan orgasmos.

Sus tímpanos vibraron de nuevo, aunque no pudo determinar si fue por el efecto de una risita tímida que escuchó a lo lejos o por el latido de su corazón. Ese músculo involuntario llevaba horas marcando el ritmo de sus pulsos, sobre todo, en los momentos en los que su sangre descendía en picado y se concentraba en su entrepierna.

Estaba valorando ambas posibilidades cuando una voz más severa, concluyente e incontrovertible, comentó:

—Inténtelo entonces, soldado.

—Sargento —la corrigió, percibiendo la suavidad de unos labios que olían a melocotón junto a los suyos—. ¿Está segura?

—Si quiere puedo llamar a Faisal para que le dé una clase magistral de lo que un hombre de verdad hace con una mujer. Tengo entendido que ya conoce su forma de trabajar.

—Olvídelo, debe estar agotado —respondió entre dientes y un tanto azorado.

—Ese hombre está acostumbrado a llegar al límite de sus fuerzas.

—Yo también.

—Entonces, acérquese —le exigió la dueña de aquella voz, ayudándolo a levantar la cabeza para colocarla en una posición más próxima a sus pliegues—. Señor Van Rysselberghe, va a recordar este momento toda su vida; se lo aseguro.

Los acordes del piano de Leora Lightwoman reprodujeron una melodía fantasmagórica que a Durvan le erizó la piel de la espalda.

El recuerdo de aquella escena de Eyes wide shut, la película de Stanley Kubrick protagonizada por Tom Cruise y Nicole Kidman en 1999, donde se reproducían bacanales sexuales, elitistas y exclusivas, regresó a su mente. ¿Cuántas veces había soñado con ser el protagonista de aquel largometraje? ¡Cientos! Miles, tal vez.

Al sentir la salazón almizclada del sexo femenino junto a su boca, se humedeció ligeramente los labios y tartamudeó:

—Ya… ya… ahhh… —Comenzó a saborear—. Ya será al contrario, muñeca.

Tlinnn.

Aquel sonido metálico de platillos reverberó en sus tímpanos otra vez, marcando el inicio de una nueva fase mucho más provocativa, erótica y excitante de un juego en el que un hombre, completamente desnudo, estaba a merced de… uhm, ¿cuántas mujeres había allí con él? ¿Dos? ¿Tres? ¿Cuatro? ¿Cinco tal vez?

Definitivamente, debían de ser ¡seis!, si evaluaba el hormigueo y los regueros de humedad que recorrían su cuerpo, el ruido de los tacones de aguja al golpear pesadamente el suelo, los pares de manos que masajeaban sus testículos con delicadeza y el peso de aquellas piernas que descansaban eróticamente frente a sus labios.

—Yo no lo tendría tan claro, sargento —musitó Violet Pratchett que, desde un rincón, había observado la facilidad con la que aquel hombre se encendía una y otra vez, y otra vez, y otra vez más mientras caminaba sobre sus tacones.

—Dom, tenemos que hablar.

—Ahora no es el momento, Faisal. Violet te espera en el reservado número diez.

Con una sonrisa cargada de picardía, Lamie clavó las pinzas en el contenedor del hielo, donde los cubitos se habían pegado, y bromeó:

—Uuuu, ¿qué has hecho?

—Nada. —El blanco de sus ojos refulgió sobre la piel oscura y acerada de sus párpados—. Al menos, que yo sepa.

El jefe de sala mordisqueó una almendra y, guiñándole un ojo a Lamie, que acababa de apoyar los codos en la barra, como de costumbre, comentó guasón:

—Ese es el problema, Faisal. Nunca haces nada.

—¡Joder, Dom! ¿Por qué cojones no te muerdes la lengua?

—Porque se envenenaría —respondió Lamie con descaro. La idea de que su compañero hubiera hecho algo mal era improbable.

En el escenario, las bailarinas abrieron sus shahtoosh, el chal de gasa de color turquesa con el que envolvían sus piernas, y comenzaron a mover sus pezoneras con borlones dorados de burlesque al ritmo de Jai Ho[18], la canción de A. R. Rahman, versionada en 2009 por The Pussycat Dolls, que había ganado el Óscar a la mejor canción original tras formar parte de la banda sonora de la película indo-británica Slumdog Millionaire:

¡Jai Ho! ¡Jai Ho!

Aaja aaja jind shamiyaane ke taley

Aaja zari waale neele aasmaane ke taley

¡Jai Ho! ¡Jai Ho!

—Musculitos, ¿qué te pasa? —preguntó Lamie desafiando a Dom tras unos segundos en los que ninguno se atrevió a hacer otra cosa más que respirar.

—Tío, no me jodas. No tengo ganas de tonterías esta noche.

—Está mayor —afirmó Faisal.

—Serás cabrón. —Los ojos azules de la primera nota del Temptations Pentagrama se cubrieron con el anaranjado de las llamas del fuego.

—Uuuu —aulló Remy desde su mesa de mezclas, situada en un lateral de la barra—. Chicos, en unos minutos alzaréis las espadas y no precisamente esas que hacen pupa, así que tranquilizaos, ¿de acuerdo?

Aquella afirmación hizo que a Dom se le arrebolasen las mejillas y una sonrisa tímida acudiese a sus labios. Faisal y Remy eran los únicos que sabían sobrellevar bien su carácter.

Evitando hacer un chiste absurdo, se sentó en un taburete tapizado con una espesa tela de otomán rojo, mordisqueó una almendra salada y se limitó a decir:

—¡Jai Ho!

Sioane, la séptima nota del grupo, terminó de colocar unos vasos sobre la bandeja.

—Chicos, me voy a servir esto —avisó, alzándola por encima del hombro—. Vuelvo enseguida.

—Ten cuidado —vociferó Remy desde la mesa de mezclas mientras repasaba la extensa lista de pistas musicales que iba a poner aquella noche—. Por cierto, ¿alguno de vosotros sabe dónde está Violet? No la he visto en toda la noche.

—Con el soldadito de plomo —anunció Faisal, volteando los ojos con afectación.

Lamie sacudió su mente, plagada de tonterías, e inquirió mordaz:

—¿Nos ha salido un competidor?

—Ja. Ja. ¡Ja! —Dom se sacudió la sal que recubría su pectoral.

Faisal vació de un trago su vaso de bourbon.

—Ese tío jamás tendrá la energía suficiente para hacer feliz a una mujer —afirmó sonriente—. Menos aún, ganas.

Los movimientos swingers habían conseguido dar luz, permisividad y esperanza a la relación que Faisal mantenía con Violet y les había concedido la oportunidad de romper con el estereotipo de fidelidad y el ostracismo con el que la monogamia había comenzado a desmaquillarse después del fallecimiento de su pequeña Glorya. De aquello hacía ya seis años.

La experiencia se había convertido con el paso del tiempo en un proceso transgresor, llevándolos a experimentar el sexo desde un punto de vista mucho más sucio y morboso.

Cada noche, ambos se abandonaban por completo en su condición de instrumento. Como objetos de placer, se autoinmolaban en el Temptations Pentagrama, compartiendo fluidos con otras personas bajo petición expresa de alguno de los dos y el consentimiento mutuo por parte de ambos.

Precisamente, ese había sido el caso que se había dado aquella noche. Dom había extasiado a Violet con su danza guerrera mientras él, con respiraciones sedientas y asmáticas, respondía a las invocaciones de su mujer, haciendo que en el reservado se condensara la vaporosa, caliente y expectorante fragancia del sexo.

Faisal adoraba estancarse en el cuerpo de Violet, seducirla con caricias tiernas y provocarla mientras otro hombre la hacía enronquecer.

Ambos tenían una complicidad extrema. Por eso, aquella noche, y a pesar de las reticencias iniciales, a Faisal no le había importado en exceso que otro hombre disfrutara morbosamente con Violet, después de sucumbir a las cálidas y extenuantes exigencias de Dom.

En el Temptations Pentagrama, el sexo era siempre sucio, morboso, excitante… Lujuria pura. La fusión de dos, tres, cuatro y hasta diez cuerpos sudorosos abandonándose por completo al morbo y al placer, y sin sentimientos de por medio.

Sus ojos se perdieron en el vacío de su imaginación durante unos segundos. Rápidamente, entre sus piernas comenzó a arreciar una violenta erección y su frente se perló en sudor.

Tratando de no rendirse al deseo que amenazaba con fulminarlo en la más extraordinaria de las derrotas, se dejó llevar por el ritmo de la música. Sax for Sex, una mezcla instrumental que incluía éxitos de Mariah Carey, George Michael, Lionel Richie y Eric Carmen, entre otros, endulzaba los oídos del centenar de personas que habían acudido aquella noche al Temptations Pentagrama para disfrutar de la lujuria, la provocación y el desenfreno.

La delicada iluminación del local, con sus más de 8600 pies cuadrados[19] repletos de sillones, camas redondas, jaulas, potros, cruces, inmovilizadores, cepos, ruedas y divanes para ejercitar las fantasías más sórdidas, redujo su intensidad, creando un ambiente mucho más pesado, tranquilo y sosegado, cuando Remy activó el botón para que los rociadores del techo humectaran el ambiente y aplacaran el calor de esos cuerpos frívolos y libertinos embrujados por Eros, el dios del sexo.

—Chicos, ¿habéis visto a aquel grupo de allí? —Señaló al frente.

Los ojos de Dom, Lamie, Faisal y Sioane hicieron un barrido por el amplio salón hasta una cruz de San Andrés donde Mich permanecía con los tobillos y las muñecas atadas con correas. Respiraba acelerado; sobre todo, cuando alguna fémina se acercaba a él para besarlo en la boca, en el pecho, entre las piernas o en los pies.

—Sí, ¿qué les pasa? —quiso saber el jefe de sala, levantando los brazos para recibir el agua vaporizada que caía del techo como si fueran las gotas de un caro perfume.

—¿No lo ves? —suspiró Lamie con la mandíbula llegándole al suelo—. Están más calientes que el pico de una plancha.

—¿Y lo dices tú precisamente? —se carcajeó Remy.

—Joder, van a dejarlo seco.

Dom abrió una bolsa de hielo y dejó que las piedras cayeran en la cubitera.

—Tu hermano sabe disimular muy bien —replicó—. Es capaz de disfrutar y de reservar al mismo tiempo todo su poder para…

—¿Violet? —se adelantó a decir Sioane, la séptima nota del grupo, desplegando una sonrisa de suficiencia con la que bien habría podido llenar todo el local de arrogancia.

—Efectivamente —sentenció Faisal—. Para mi mujer. ¿Algún problema?

—Ehm, no, no, ¡no! Tranquilo, ¿eh? No te lo tomes a mal, tío. Era solo una broma.

En ese momento, mientras Faisal le dedicaba un gesto de asentimiento y miraba alrededor en busca de Solomon, Dom se acercó a Lamie con laboriosidad.

—Oye, tú, pequeñajo. Ya sabes lo que dicen, ¿verdad?

—No.

—¿No? —repitió inquisitivamente, alzando las cejas con suspicacia.

—Pues no.

Dom sonrió, se llevó las manos a las sienes y le guiñó un ojo a Faisal.

—Los verdaderos orgasmos solo nos llegan en compañía de la mujer que calienta nuestros pensamientos, no en brazos de quienes creen hacerlo por dinero.

—Coño, Dom —espetó Lamie, ojiplático. Los movimientos de su hermano cada vez eran más pesados y sus gemidos más roncos—. ¿Cuándo te has vuelto tan filosófico?

—Pfff —resopló la segunda nota del Temptations Pentagrama desde su posición—. Este mamut aún piensa que Nietzsche y Foucault son dos marcas de bebidas; por lo tanto…

—Remy, no me jodas —espetó Dom entre dientes.

—Más quisieras tú —se carcajeó.

—Vete a la mierda, joder.

—Chicos, ¡chicos!, ya está bien. Fijaos. —Lamie señaló hacia el frente—. Mi hermano se va a correr en cualquier momento y…

Dom se agarró con fuerza a la barra, entornó los párpados y observó entre las sombras los movimientos de Mich durante un par de segundos.

—No lo creo —explicó renuente, convencido de las artes interpretativas de su compañero. Aquel hombre era un actor de Óscar. Sabía interpretar su papel de hombre desvalido y abotargado a la perfección; sobre todo, si había cantidades ingentes de dinero de por medio.

—¡Qué sabrás tú! —exclamó Lamie con los ojos nublados por el deseo.

—¿Y tú? Ah, vale, vale, vale. Ya entiendo. Sois gemelos.

—¿Y?

Una extraña voz interior le susurró con un tono lo suficientemente bajo como para no ser escuchado: «Cuando pilles a ese mamón, córtale los huevos. Ha sido un cabrón al negarte como hermano. Podrías haber disfrutado de esa orgía tú también».

—¿Acaso la psique de tu hermano se ha conectado con la tuya para anunciarte que sus soldaditos van a comenzar a disparar?

—Dom, no me toques los cojones. —Su frustración sacó lo peor de él; Remy y Sioane comenzaron a reír al ver su rostro desencajado. El jefe de sala del Temptations Pentagrama, en cambio, valoró alejarlo del grupo. La hilaridad no era un rasgo muy recurrente de Lamie. Sin embargo, aquella noche estaba desatado, y no precisamente a nivel sexual. Aunque llevaba horas empalmado, aún no se había dignado a acercarse a sus clientas habituales.

—Vamos a ver… —resopló Faisal con expresión jocosa, señalando, uno por uno, a los gemelos—. ¿No sabes tú que estos dos se cronometran cuando juegan en casa con sus fusiles para ver cuál tiene mayor alcance?

—Putos cabrones —farfulló Lamie entre dientes. Estaba cansado de las bromas de sus compañeros. ¿Por qué siempre todas caían sobre él?

Sioane colocó una docena de vasos sobre la barra y cuchicheó:

—Chicos, me acabo de enterar de algo alucinante. El chimpancé tiene el récord de rapidez en el acto sexual entre los mamíferos.

—¡¿Qué?! —exclamó Lamie, sorprendido, mientras golpeaba enérgicamente los hielos de la cubitera con la pinza—. Joder, eso es lo último que me faltaba por oír esta noche.

—Un chimpancé consuma en solo tres segundos —prosiguió la séptima nota del grupo—, el ratón en cinco y…

—Y los mosquitos en dos, no te jode —espetó Remy desde su mesa de mezclas, chasqueando la lengua. Sioane se había vuelto loco.

—¡Efectivamente! Los mosquitos tienen la capacidad de empalmarse, follar y eyacular en tan solo dos segundos, no como…

—Uuuu, para. Para el carro, Sioane. —Se golpeó insistentemente el pecho con el pulgar—. Yo soy capaz de follar, de gruñir y de rugir en voz alta durante horas como las tortugas Galápago, así que…

Lamie rodó sobre los talones para enfrentar a Remy directamente.

—Así que ¿qué? —le provocó.

—¡A ver si tú superas eso, capullo!

—¡Por supuesto!

—¡Ja! ¿Y quién más?

Faisal, que había estado atento a la conversación, apoyó el codo en la barra, agitó la mano derecha por encima de su cabeza y respondió guasón:

—Yo, por ejemplo.

Un humo espeso, blanquecino, envolvente y fantasmal acariciaba los cuerpos desnudos de todas aquellas personas que sucumbían al placer en los sillones, en las jaulas, en los potros, en las cruces de San Andrés y en los inmovilizadores, cepos, ruedas, camas redondas y divanes que se distribuían por el gran salón cuando Faisal se adentró en el sórdido pasillo del placer.

Despacio, muy despacio, accedió al reservado donde lo esperaba Violet y se desnudó sin preguntar. Su hakama cayó pesadamente sobre el futón donde, adormecido, el sargento Van Rysselberghe se limitaba a suspirar, exhalando el aire y el polvo corrupto de la guerra; a gemir, purificando su alma; y a llorar, descargando la tensión que atesoraba en los rincones más oscuros y profundos de su mente.

Violet había envejecido diez años de golpe. Al menos, esa fue su impresión cuando observó sus ojos hundidos, su tez cadavérica y su cabello despeinado.

—Pequeña, estás pálida —susurró Faisal dejando caer sus manos anchas, fuertes y pesadas como una zarpa sobre las caderas de su mujer.

—¿Tú crees? —Jugueteó distraída con sus dedos.

—Sí —masculló él entre respiraciones entrecortadas. El corazón le latía muy rápido; retumbaba en sus oídos. Estaba agotado.

Cuando las seis mujeres que la habían ayudado a seducir, embrujar y enloquecer a aquel soldado que languidecía en el suelo con la respiración afectada por el cansancio se marcharon, Violet se acercó a Faisal, le acarició el mentón firme, recio y anguloso con el perfil de una uña, y musitó melosa:

—Cariño, estoy bien; de verdad.

Con un gruñido de frustración, él le sujetó la cara entre las manos. El encuentro de sus miradas fue como la colisión entre dos trenes: impresionante, demasiado traumático para olvidarlo.

—Deberías medir un poco más tus fuerzas.

—Lo sé.

—¿Te has hidratado? —Dio un paso hacia atrás, abrió la puerta del armario, oculto en la pared, cogió un vaso y lo llenó de agua—. ¡Bebe!

—No tengo ganas.

—¡Bebe! —insistió él, acercándole el vaso a la boca.

Violet sonrió. Adoraba la capacidad de convicción de aquel atlante fuliginoso que, con levantar sutilmente una ceja, era capaz de resetear y transformar un día gris en un día inolvidable. Aun así, se cruzó de brazos y dijo con desafío:

—¿Qué ocurriría si me negara a hacerlo?

—Que te castigaría. —Su mujer había gemido, suspirado y jadeado incansable, potenciando su rango vocal hasta notas muy agudas. Sus cuerdas vocales necesitaban hidratarse.

—¿Otra vez? —respondió melosa, acurrucándose entre sus poderosos brazos. Aún no se sentía saciada. El sexo, para ella, era como la cocaína para un drogadicto: lo mejor.

—Así es —carraspeó Faisal con cara de circunstancias y un deje de inquietud en la voz—. Tres días sin…

—¡¡¡¿Tres?!!! —Abrió los ojos de par en par.

—Cuatro si no te portas bien.

—Me niego —respondió Violet, apocada.

No podía estar tres días sin sexo. Aquello era el motor de su existencia, el complemento vitamínico idóneo para olvidar el pasado y enfrentarse al presente sin valorar el futuro.

¿Cómo iba a canalizar su frustración si Faisal se mantenía alejado de ella?

Ella era una mujer expansiva; una inconformista, voluntariosa, incansable, directiva e irreverente mujer ansiosa. Sus deseos chocaban con la rigidez y el esquematismo sexual establecido socialmente. Su deseo sexual era impulsivo, incluso cuando tenía la regla.

—Mi amor, me temo que no estás en disposición de exigir nada en este momento —musitó Faisal cuando ella perdió la consciencia y se desplomó, exangüe, sobre su pecho.

—¿Está bien? —preguntó Durvan cuando Faisal envolvió el cuerpo de su mujer con una gasa y la acomodó sobre el futón.

—Sí.

—Lo… lo siento. —Arrugó la frente intentando hacer memoria de lo que había ocurrido—. ¿Qué ha pasado?

—Márchese, señor Van Rysselberghe. Es tarde.

Durvan intentó asentir, pero todo le dolía demasiado. Se sentía raro. Notaba una extraña ligereza en la mente, como si su cerebro se hubiera vaciado de recuerdos.

Finalmente, tras unos segundos de necesario acomodo, se subió el pantalón, se echó la melena hacia atrás, cogió el petate, se calzó las botas, esbozó una ligera sonrisa y se despidió con la voz empastada.

—Adiós.

—Hasta nunca —murmuró Faisal por lo bajini y con los celos, poco dados en él, constriñendo la boca de su estómago.

5

resaca

Durvan abrió los ojos y los ajustó a la escasa luz adormecida de una lámpara. Un viejo ventilador con aspas de latón repletas de telarañas pendía del techo sobre la vertical de la cama. ¿Cuántas horas llevaba durmiendo? ¿Doce? ¿Veinticuatro? ¿Cuarenta y ocho, tal vez? Con un movimiento brusco de cuello espantó las ondas desmadejadas que cubrían su rostro, rodó sobre el colchón para abrazarse a la almohada y cerró los ojos.

Morfeo lo invitó de nuevo a soñar.

La habitación del caravasar Khan al-Wazir estaba caldeada, a pesar de la brisa que se filtraba por las grietas enmohecidas del marco de la ventana. Una llama titilaba en un viejo candil, creando sombras sobre la pared. Olía a sudor, a pólvora, a humo y a humanidad.

—¿Conoces la diferencia ente el amor y el sexo?

Shantel lo miró con intensidad durante unos segundos, observando su cuerpo espléndido. La sonrisa de Durvan era indecisa, apenas un destello de lo que había sido hasta entonces. Aun así, sus ojos azules no habían cambiado. Seguían transmitiendo seguridad; la misma que a ella le faltaba a veces, aunque se negara a reconocerlo.

Hacía menos de diez minutos que habían terminado de follar, pero no podía evitar sentir las ganas de volver a hacerlo otra vez. La guerra podía terminar con su vida en cualquier momento; desaprovechar las oportunidades no entraba dentro de sus planes.

—Muñeca, podría extenderme muchísimo en responder esa pregunta. —Cogió la cantimplora para beber un poco de agua. Estaba sediento—. Recuerda que tengo la suerte de conocer las partes valientes y honorables de tu personalidad y los…

—Sí, pero no todas —le cortó, acercándose a él para clavarle los dientes en el mentón, justo allí donde la barba comenzaba a espesarse demasiado.

Durvan observó detenidamente a Shantel. Sus ojos grises brillaban más de la cuenta y su entrecejo estaba fruncido. Sus palabras habían sido, sin duda, una provocación.

¿Qué pretendía?

¿Aquel polvo no había sido suficiente para ella?

No, aunque él era un hombre sexualmente insaciable, Shantel lo superaba con creces.

—Cuando quieras, hacemos una incursión en el «terreno» —comentó Durvan, dibujando unas comillas en el aire. A pesar del agotamiento, tenía una fuerte necesidad de empalmarse otra vez—. Tú decides.

Shantel sonrió, se despejó la frente, apoyó el mentón sobre el abdomen marcado de Durvan y, con una sonrisa muy traviesa, circundó su ombligo con las yemas, robándole una carcajada. Al instante, sus dedos prosiguieron con su excursión, recorriendo la delgada flecha de vello castaño de la parte inferior de su abdomen.

El frío ambiental y el calor abrasador de su cuerpo lo hicieron temblar. Cuando se lo proponía, aquella mujer podía ser como el hielo o como el fuego. En aquel momento, sus manos estaban incandescentes; su cuerpo, también.

Durante un par de segundos, mantuvieron un cruce intenso de miradas, hasta que Shantel decidió poner fin al silencio y musitó en voz baja:

—Sabes que no me echo atrás cuando hago una promesa, pero…

Durvan alzó una ceja con suspicacia.

—¿Estás segura? —inquirió.

La preocupación genuina de su voz desarmó a Shantel por completo. Tragó saliva e inspiró con dificultad mientras ordenaba sus pensamientos.

—Sargento, cuando quiera, cancelamos la orgía de especulaciones que recorren su mente y nos ponemos a trabajar en el… —dibujó unas comillas— «tema».

—¿Lo dices en serio? —Ansiaba que ella le dijera que sí. Sus ojos se encontraron una vez más.

—Por supuesto. Le concedo cinco minutos para trabajar ese «tema». —Volvió a dibujar otro par de comillas, agitó las pestañas y le guiñó un ojo con travesura—. ¿Le parece bien?

Durvan suspiró aliviado. Luego frunció el entrecejo, humedeció su labio inferior y muy lentamente, de forma morbosa y sugerente, estiró el brazo para agarrar su mano. Era pequeña, casi la mitad de la suya. Sus uñas estaban ligeramente desgastadas; alguna, incluso, rota. Su piel, maquillada aquí y allá por algunas motas de polvo, seguía estando muy suave.

Animado, la obligó a subir el brazo.

Con delicadeza, le besó los nudillos, uno por uno, envolviéndolos con sus labios cremosos, succionándolos para proporcionarles otro color. De vez en cuando, clavaba ligeramente los dientes en sus huesecillos, soplaba sobre las marcas y le cosquilleaba la piel con la barba, un ardid malévolo para encenderla otra vez.

—Para llevarte al cielo, solo me hacen falta tres minutos —respondió con un suspiro mientras sugestionaba la yema de su meñique izquierdo con la punta de la lengua.

—¿Tres? —inquirió Shantel con un sentimiento que hizo que a él se le encogiera el estómago.

—Sí. —Frunció el ceño y se mordió el labio inferior, tratando de controlar el impulso frenético de abalanzarse sobre ella. Estaba hambriento de sexo. El morbo bullía por sus venas como lava incandescente. La necesidad palpitaba entre sus piernas. Su corazón trotaba al galope, impulsando toda la sangre hacia abajo—. Los dos minutos restantes los utilizaré para devolverte otra vez a este puto infierno y ayudarte a olvidar esos miedos que atormentan tus sueños.

—¿Es… estás seguro de querer hacerlo otra vez?

Más asombrado si cabía, alzó una ceja y añadió:

—Por supuesto. Tanto como que me llamo Durvan Van Rysselberghe y…

—¿Y? —lo provocó, entrando completamente en el juego.

Durvan percibió cómo su cuerpo se desataba.

Ansioso, envolvió el rostro de Shantel con las dos manos antes de besarla. El contacto hizo que a ella se le dispararan los pulsos también.

Falta de aliento, gimió desalentada, haciendo que él se bebiera aquel brote descontrolado de su garganta. Luego, en un complejo enredo de brazos y piernas, cayó otra vez sobre el catre. Cada beso de Durvan le quemaba a fuego.

Arrebatada, buscó su boca, tomó posesión de ella e introdujo su lengua en busca del placer infinito que siempre le proporcionaba. Durante más de diez minutos suspiró, jadeó y gimió, y él se bebió sus lamentos como si su boca fuera el único manantial de agua de toda la faz de la Tierra.

Finalmente, entre abrazos exigentes, arrumacos tiernos cargados de cierta ansiedad y besos húmedos, se dejaron llevar…

Un placer agudo acuchilló a Durvan entre las piernas, deshilachando la tranquilidad de su sueño. Asustado, dio un bote en la cama y se incorporó de golpe. Aún eran las tres de la madrugada de una noche imprecisa teñida de gris en la que solo la luna vigilaba la gran ciudad.

Durante unos minutos fue incapaz de moverse. Su respiración era lenta, pausada, traumática. Dolorosa, incluso. Un sudor frío perlaba su frente.

Inconscientemente, levantó la sábana, tratando de estudiar las reacciones de su cuerpo. Su pene aún conservaba esa languidez exquisita que provocan los besos húmedos; su piel, el creciente y permanente deseo.

Sucumbir a los placeres de la enigmática, arcana e incombustible Violet Pratchett había despertado algunos recuerdos.

Aquella hermosa mujer de cuerpo menudo y pálido, pechos sugerentes y sonrisa misteriosa que se había entregado a él sin contemplaciones en el Temptations Pentagrama, rodeándolo por la cintura con sus esculturales piernas mientras él horadaba sus sedosas, húmedas y estrechas cuevas, había conseguido arrastrar sus pensamientos y sus miedos a otra dimensión.

Un ligero hormigueo más allá del deseo y el morbo con los que él normalmente vivía sus encuentros sexuales se apoderó de sus piernas cuando la sábana rozó estratégicamente el glande que comenzaba a descapullarse con timidez.

Animado, rodó por el cochón, estiró los brazos para desentumecer los músculos acartonados después de horas intensas de sueño y encendió la radio. Una melodía cálida, Someone Like You[20] de Adele, comenzó a sonar.

Un escalofrío le recorrió la espalda de arriba abajo.

Con movimientos lentos, se levantó de la cama y cogió la toalla que había sobre el respaldo de una vieja silla de madera. Se la echó al hombro y caminó pesadamente hasta el minúsculo cubículo donde estaba instalado el cuarto de baño. La puerta tropezó con el inodoro cuando le dio un puntapié para abrirla.

Durvan se miró un instante en el espejo que se extendía por la pared, tapizando el alicatado justo allí donde un pequeño lavabo repleto de desconchones se mostraba como una de las piezas más importantes de la estancia. Sus músculos se habían deshinchado ligeramente; no mucho, en realidad, pero sí lo suficiente como para que su piel hubiera perdido el brillo de antaño.

El reflejo le mostró a un hombre que no reconoció de primeras. A pesar de los años que llevaba con aquel aspecto desaliñado, no acababa de acostumbrarse a la barba espesa que cubría su rostro. Ocultaba demasiado sus labios. Su leonina melena castaña de ondas desbaratadas, el elemento perfecto para infiltrarse entre los alepinos, caía en cascada por su frente, culebreaba en torno a sus sienes y serpenteaba en sus hombros, resaltados por los titánicos esfuerzos realizados en el campo de entrenamiento.

Su imagen actual le resaltaba la nariz y disimulaba el mentón cuadrado, firme y anguloso y esos provocativos hoyuelos que se le formaban en la comisura de los labios al sonreír. —Hacía días que no lo hacía; al menos, no con la amplitud con la que solía hacerlo en presencia de Shantel—. Unas ojeras parduzcas envolvían sus ojos claros y le conferían un aspecto sombrío, oscuro y siniestro. El mismo que le ofreció el espejo al salir de la ducha y pasar la mano por su superficie para retirar la fina película grasienta generada por el vapor.

El agua templada había permitido que los restos de saliva y de carmín que envolvían algunas porciones de su piel se fueran por el desagüe y que la tumescencia de sus extremidades comenzara a desaparecer. Sin embargo, no había arrastrado a las sombras de su mente que, como pesadas cargas, se mantenían incólumes a la romántica y desgarradora belleza de los páramos calcinados de Alepo, repletos de cadáveres y humeante chatarra bélica.

Los dolorosos recuerdos, encerrados a cal y canto en su corazón, removieron ligeramente sus entrañas cuando la cerradura de las cadenas que los aherrojaba se abrió inesperadamente por segunda vez.

Jamás olvidaría el terror con el que Shantel lo había mirado la noche en la que aquel terrorista había irrumpido en la habitación del caravasar Khan al-Wazir al grito de Al lahu-àkbar, encañonándolos con sus armas.

Tiempo después, Durvan había descubierto que aquel desgraciado siempre había estado al acecho, siguiéndoles los pasos con sigilo, como un reptil a la zaga de su presa. Nervioso, zarandeó la cabeza para espantar aquel recuerdo y se miró otra vez en el espejo, con la desesperación bailándole en los ojos. ¿Dónde estaba el hombre que una vez había querido ser? ¿En Alepo, tal vez?

No, aquella termitera era el último lugar al que acudir. Siria no era un país seguro para desarrollarse, ni personal ni profesionalmente. Ese era el principal motivo por el que se había alejado de allí. Después de todo lo vivido, no se merecía acabar con una bala entre ceja y ceja.

«Mi vida no puede tener un final tan ruin», determinó justo cuando el móvil comenzó a sonar.

Durvan rehuyó los ojos interrogantes del hombre del espejo, agarró la minúscula toalla —en otro tiempo había sido de un blanco nuclear— y salió del cuarto de baño a todo correr.

Con reflejos de depredador, saltó sobre la cama, cogió el terminal —estaba sobre un mueble destartalado—, y descolgó sin más, mientras el roce con el áspero y rizado tejido absorbente de la felpa despertaba otra vez a la fiera que se ocultaba entre sus piernas.

La ciudad había amanecido cubierta por una boina de contaminación gris que impedía el paso a los tímidos rayos del sol. La espesa y silenciosa niebla avanzaba cubriendo el desértico paisaje del patio donde, y como forma de mejorar la marcialidad de sus soldados, Graham Thomas Mooney había exigido formar un pelotón de instrucción con aquellos militares que habían cometido alguna falta durante los últimos tres días. Desde hacía años, el cumplimiento de las normas establecidas en el reglamento de orden cerrado de la base era primordial para él.

Como acondicionamiento psicológico, Graham llevaba diariamente a sus soldados al infierno y hasta el punto exacto en el que las tripas se retuercen de dolor, obligándolos a realizar estiramientos imposibles y tres series de quince repeticiones de jumping jacks[21], giros de tronco, flexiones y dominadas mientras el sargento William L. Dowe los insultaba. Para llevarlos aún más al límite, completaban el entrenamiento con una marcha de treinta y cinco millas, portando un equipo de más de seis stones[22] a la espalda, antes de pasar al campo de tiro para desempeñarse técnicamente como francotiradores.

Desde su posición, el coronel Mooney observó a la docena de hombres con músculos entumecidos y venas acartonadas que, exangües, se estiraban sobre la caliza del patio bajo las órdenes del sargento Dowe. Aquel negraco exigente gritaba sin parar, llevando al límite a su tropa. Era el mejor. En realidad, era como él en su juventud: vehemente, apasionado, impetuoso, intemperante, exigente y sagaz. Un cabrón, como pocos, que conocía a la perfección su trabajo.

Unos nudillos golpearon al otro lado de la puerta, obligándolo a desviar su atención. Nervioso, tratando de no ser descubierto, apagó el cigarro, aplastándolo en el cenicero repleto de colillas y ceniza que ocultaba dentro de uno de los cajones de su mesa, y movió las manos para dispersar el humo.

—Adelante —vociferó.

El suboficial Thimoty Spark abrió la puerta y se cuadró bajo el umbral.

—Mi coronel, buenos días. Solicito permiso para…

—Concedido —dijo casi sin respirar, concentrado en las intrincadas y abigarradas molduras de madera de la gran mesa de roble americano, repleta de centenares de libros, expedientes e informes. Junto a un par de sillones tapizados con pesadas telas en tonos ocres, formaba el escueto mobiliario de aquel despacho—. ¿Qué ocurre?

—Señor, el sargento Van Rysselberghe acaba de llegar.

Graham Thomas Mooney juntó los dedos a la altura de la boca, colocándolos bajo los anchos orificios nasales, y comenzó a toser. Un regusto amargo amenazaba con quitarle la poca voz con la que se había levantado aquella mañana.

—Hágalo pasar, por favor —solicitó cuando consiguió aclararse la garganta.

Al oírlo, Durvan cruzó el umbral con paso decidido y, palmeando el hombro del suboficial, musitó:

—Spark, puede retirarse. Ya me encargo yo. —El coronel Mooney dejó escapar un bufido y sacudió la cabeza con énfasis—. Y tú, viejo cascarrabias, deberías abandonar esa puta mierda.

—No sé de lo que me está hablando, sargento Van Rysselberghe.

Durvan saludó a su tío político con un fuerte apretón de manos, se sentó en uno de los sillones y colocó los pies sobre la mesa.

—Oye, no me vengas con esas porque nos conocemos desde hace mucho tiempo —espetó al ver su cara de desaliento.

—Está bien —aceptó Graham sin demasiada convicción, alzando las manos en señal de derrota y enderezándose muy despacio en su asiento. Su sobrino siempre había sido demasiado avispado—. Lo admito. —Abrió el cajón y sacó el cenicero. Tenía más de una docena de colillas—. Me gusta consumir esta puta mierda. ¿Algún problema?

—Tío, reconócelo; eso te está matando.

—Hey, no me toques los cojones, ¿entendido? A estas alturas de la vida, todo me da igual. En febrero hará sesenta años que encendí un cigarro por primera vez.

—¿He oído bien? —Se inclinó hacia delante—. ¿Has dicho sesenta años?

—Sesenta, sí.

—Eso es mucho tiempo, ¿no crees?

El coronel Mooney inspiró hondo y carraspeó antes de decir:

—Vaya, a pesar de tus fracasos académicos, me alegra saber que no has perdido la capacidad de recordar el significado de los números. —Esa era una secreta realidad. Las matemáticas nunca se le habían dado bien a su sobrino.

Durvan se mesó el cabello, tirando ligeramente de las raíces.

—Tío, el fracaso es parte de la vida. Si no fracasásemos, no aprenderíamos. Y, al no aprender, tampoco seríamos capaces de cambiar.

—¿Tú crees en esas tonterías? —Lo miró con detenimiento.

—Eso fue lo que dijo un sabio. —Encogió los hombros.

—Ya.

—No seas cascarrabias. Tú conoces muy bien el verdadero significado del fracaso. —Inspiró hondo—. Por fortuna, vivimos en un aprendizaje constante y…

—No sé yo qué decirte —añadió Graham con desdén.

—La verdad, por ejemplo —sugirió Durvan con precaución. Su sesgada mirada refulgió burlona cuando las fosas nasales de su tío se dilataron ostensiblemente.

—La verdad respecto al tema del tabaco es que he fracasado.

—Te honra decir eso.

—Es lo mínimo que puedo hacer. Mis venas están podridas por culpa de la nicotina. Sin duda, estarán como el hollín, muy negras; no obstante, a estas alturas de la película no me merece la pena dejar esta mierda —sacó el paquete de tabaco que tenía escondido dentro de una carpeta repleta de papeles y lo colocó en el centro de la mesa— porque no sé si me acostumbraría a la ausencia de humo a mi alrededor.

—¡Qué pena!

—¿Pena?

—Sí, tío, das pena —afirmó Durvan categóricamente.

—Pena ¿de qué? —Clavó los dedos en la mesa y lo miró con intensidad. En su mentón pulsó un ligero tembleque—. Fingiré que no he oído nada porque tú, precisamente, no eres el más indicado para decir algo así.

—Tío, tío, tío… —Rodó los ojos hacia atrás—. Te has convertido en un viejo cascarrabias, ¿eh?

Graham hizo una mueca de disgusto al escuchar las palabras de su sobrino.

—¿Lo estás diciendo en serio? ¿Cascarrabias, yo?

—Sí, tú.

—¿Y me lo dice un estúpido como tú que…? —lo rebatió sin poder camuflar un profundo orgullo—. Olvídalo, no merece la pena perder el tiempo pensando que algún día las cosas pueden cambiar. ¿Quieres un bourbon?

Durvan estudió la posición de las manecillas de su reloj, un Garmin Tactix con un diseño reforzado para cumplir los estándares militares con GPS de alta calidad y un sinfín de funciones tácticas especializadas, mapas, música y funciones de entrenamiento avanzadas.

—¿A las once y cuarto de la mañana?

Graham se encogió de hombros.

—¿Por qué no?

—Muchas gracias, pero… —tragó saliva— no es la hora más apropiada para tomar algo tan fuerte. Un café no lo rechazaría, aunque me temo que no existe la posibilidad de tomar uno medianamente bueno por aquí, ¿verdad?

—No.

—Lástima.

—Entonces, te serviré uno cortito. Te sentará bien.

—No sé yo.

—Durvan, tenemos muchas cosas por las que brindar. —Graham se agachó, abrió otro cajón y sacó una botella y un par de vasos—. No todos los días tiene uno el gusto de recibir la visita de su sobrino político.

—Vale, vale, vale. Está bien. —Se incorporó y caminó hasta la ventana con pasos lentos—. Echa lo justo para mojarme los labios y brindar por tus pulmones.

Aquello ofendió al coronel.

—Oye, por una jodida vez en tu vida cállate y escúchame. —Su voz sonó fuerte y fría—. Déjate de gilipolleces tempraneras porque no estoy de humor, ¿entendido?

Durvan se dejó caer otra vez en el sillón, bajó la mirada y la clavó en el vaso sin saber qué esperar.

—Tío —suspiró lacónico—, supongo que no me habrás hecho llamar para emborracharte conmigo. Agradecería tu sinceridad. ¿Para qué demonios me has hecho venir hasta aquí?

El coronel Mooney se incorporó y sus dedos se crisparon en torno al vaso. Algo en su sonrisa hizo que el corazón de Durvan comenzara a latir más deprisa.

—¿Cómo está tu padre?

—No tengo ni idea. Hace casi un año que no sé nada de él. —Contuvo el bourbon en la boca un momento antes de tragar y dejar que corriera por su faringe. Al instante, el alcohol le arañó la boca del estómago—. ¡Jo-der! Esto sí que es desayunar fuerte, arggg.

—¡Llámalo! —le exigió su tío.

—¿A quién?

—A tu padre. Agradecerá saber de ti.

Durvan envaró la espalda.

—Y tú ¿cómo lo sabes?

—Lo sé. ¿Qué importa?

—Tío…

—¡Llámalo, joder! Tómatelo como una orden.

—Las órdenes están para saltárselas. —Giró el contenido del vaso y se pasó la mano por el pelo con abierta desesperación—. ¿Y tú?

Graham agarró con una mano la botella de bourbon y el vaso con la otra. Sus cejas formaron una perfecta línea horizontal sobre sus ojos. Sus labios compusieron una extraña mueca.

—Yo ¿qué? ¿Dónde quieres llegar?

—Simplemente pretendía ser cordial y preguntarte cómo estás. —Encogió los hombros en señal de disculpa—. Siento que los formalismos no vayan contigo.

El coronel Mooney abrió los ojos de par en par y apretó la mandíbula. Sus carrillos se inflaron como los de un pez globo.

—¿Lo dices en serio? —inquirió mordaz, desafiando a su sobrino con la mirada—. ¿Te preocupa saber realmente cómo me siento? ¿A estas alturas de la vida? ¿Después de tanto tiempo?

Durvan dio otro sorbo corto a su bourbon y se entretuvo en hojear un libro de arquitectura moderna. A todo color, las fotografías mostraban la evolución y la madurez de los proyectos del arquitecto y diseñador industrial Mies Van der Rohe; junto a Walter Gropius, Frank Lloyd Wright y Le Corbusier, el célebre escultor de edificios había conseguido proyectar espacios amplios y abiertos donde el aire fluía sin obstáculos, creando nuevos cánones arquitectónicos durante la primera mitad del siglo XX.

—Eres mi tío —resopló pomposo, pasando las hojas distraídamente.

—Cierto. —Lo miró de reojo y sonrió enigmático.

—¿Entonces? —A ese paso, iba a llegar a la hora de comer con un dolor de cabeza y un enfado monumentales.

—Entonces ¿qué? —inquirió Graham.

—Joder, ¿qué te pasa?

—Que estoy muy decepcionado con la vida, eso es todo. —Arrugó la frente y un par de surcos muy profundos se le marcaron sobre las cejas.

—Tal vez esperas demasiado de ella —murmuró Durvan con aire peligroso. Empezaba a cabrearse con tanto rodeo.

—¿Eso piensas?

Asintió y lo miró a través de las pestañas.

—No es muy normal que con setenta y siete años estés aún al frente de esta puta mierda —advirtió Durvan con cara de circunstancias. Su tío se negaba a abandonar su puesto en el ejército.

—¡¡Hey!! —vociferó el coronel Mooney, observándolo de nuevo sobre el borde del vaso.

—¿Qué, joder?

Graham alzó el mentón, se aflojó la corbata para poder respirar y contestó con voz regia y altanera:

—Todavía puedo proponer que te juzguen ante un consejo de guerra por conducta indigna, así que ¡no me toques los cojones! Has traicionado a tu país.

—Eso no es cierto.

—Lo es. Y no te van a quedar suficientes años de vida para agradecerme…

—Para agradecerte ¿qué? —le cortó Durvan con gesto serio, alzando la voz. Su móvil vibró en el bolsillo izquierdo de sus pantalones como si estuviera poseído, pero evitó atenderlo—. ¿Que mi padre y tú me metieseis en este puto embolado con diecisiete años? ¿Eso es lo que he de agradecer? ¿Lo dices en serio?

—Escúchame.

—No, escúchame tú a mí —le exigió con desdén, apuntándolo con el dedo—. Mientras vosotros estabais con los cojones bien calentitos en lujosos despachos, yo estaba arriesgando la vida, mi vida, tratando de manejar los hilos como…

—Colaborador en la sombra de los cuerpos militares encargados de monitorear y observar los procesos bélicos y brindar asistencia a excombatientes en la implementación de tratados con fines pacíficos —concluyó el coronel Mooney, casi sin respirar—. Lo sé, Durvan, lo sé.

—Pues ya no quiero participar más en este circo. —Y era cierto. Después de huir de Alepo, no deseaba saber nada más del ejército, salvo en lo referente a Shantel—. Buscaos a otro payaso porque yo me niego a seguir con esta puta mierda.

Se puso en pie con un movimiento brusco y se encaminó hacia la puerta.

—Durvan. ¡Durvan! ¡¡Durvan, joder!!

—¡¿Qué?! —espetó colérico y con los ojos de par en par mientras se mesaba el pelo, tirando ligeramente de las raíces para controlar la frustración. Su tío desquiciaba a cualquiera.

—¡Siéntate! —Su sobrino no se inmutó, no lanzó una exclamación, no se sonrojó. Sencillamente, lo miró de arriba abajo, con desdén—. No voy a repetírtelo otra vez: ¡siéntate!

Acelerado, Durvan inspiró hondo, tratando de llenar los pulmones. La sangre burbujeaba en sus venas a gran velocidad.

—No vuelvas a gritarme nunca —exigió entre dientes mientras el aire escapaba con lentitud, viajando de sus pulmones hasta las fosas nasales.

—Hay un gran engranaje que mueve los hilos por nosotros —expresó el coronel Mooney con calma—; no podemos hacer otra cosa más que…

—¿Jodernos? ¿Morir porque unos cabrones se juegan a las cartas la vida de miles de soldados mientras sus putas estudian quién de todos ellos la tiene más grande y más larga? ¡Maldita sea, tío, eso no es justo! —exhortó Durvan de manera implacable, propinando un sonoro puñetazo contra la puerta.

—Tienes mucho que agradecerme y lo sabes.

—Esa es una de las cosas que, personalmente, no logro soportar de ti. Que seas tan hipócrita me hierve la sangre. Puedo aceptar que seas un cabrón, pero lo otro… ¡no!

—Trata de no ser ridículo —le exigió el coronel Mooney con crispación.

Aquello escoció.

—¿Ridículo, yo? ¡Ja!

—¿Vas a tirar por la borda todo lo que has conseguido en estos años? ¿Quieres convertirte en un pobre desgraciado sin aspiraciones? ¿Eso es lo que pretendes? ¿Perder todos tus derechos en el cuerpo después de todo el sacrificio que has hecho? ¿Después de todo lo que tuvo que hacer tu padre para que te convirtieras en un hombre de bien? ¿Después de todos los hilos que movimos para que tú formaras parte de este engranaje?

—Tío, ¡se acabó! —bramó Durvan, desquiciado y harto de tantos reproches—. Estoy hasta los cojones de ser vuestro conejillo de indias. ¡Me voy! —Se acercó a la puerta y agarró el pomo con firmeza—. Ha sido un error pensar que podíamos revivir los buenos momentos que pasamos juntos cuando yo no levantaba más de siete u ocho palmos del suelo.

—¡Maldita sea, aquellos fueron otros tiempos! —gritó Graham con la mandíbula a punto de la luxación—. ¿Se acabó? ¿He oído bien?

Durvan tragó el orgullo que le produjo el hecho de saber que se había desprendido de un gran lastre y sentenció:

—Así es, tío. ¡Se acabó! ¡C’est fini! ¡Es ist vorbei! ¡Det är över! ¿Sigo?

Graham estudió los ojos profundos y atigrados de largas pestañas de su sobrino, intuyendo que una furia salvaje burbujeaba en sus venas, y se acercó a la ventana. Centenares de fracasados acababab de llegar a ese erial lleno de mierda para convertirse en aguerridos hombres de bien. La mañana se había puesto fea y el cielo, de un tono gris plomizo, amenazaba tormenta. Agradecía que Durvan no se hubiera marchado. Llevaban horas discutiendo sobre temas muy diversos. La postura absurda y derrotista de su sobrino fue uno de ellos.

—Una de las cosas que no soporto es la incoherencia —musitó—. La humanidad ha organizado guerras a lo largo de cinco mil años. Durante todo este tiempo también se ha intentado, con poco éxito, sea dicho de paso, crear regímenes para limitar los efectos destructivos y belicosos de dichas guerras. Muchas veces, incluso, se ha tratado de impedir la conflagración de nuestro país. Y, aun así, las ha habido porque existe el jus ad bellum[23]. —Inspiró hondo antes de seguir—. No entiendo cómo te sorprende tanto que hoy, en pleno siglo XXI, se esté evitando que otros se rían de nuestro país. Pertenecemos al país soberano más poderoso del mundo desde la Segunda Guerra Mundial. Estados Unidos es una potencia multifacética en todos los aspectos: económico, legal, político, cultural, simbólico y militar, que valora el capitalismo y el crecimiento de la economía sin…

—Tío, conozco la teoría a la perfección —anunció, dejándolo con la palabra en la boca. Su tío había vuelto a calentarse. Su lengua disparaba órdagos sin ton ni son—. Y, por ese motivo, no voy a ser cómplice de esto. No puedo.

—Vamos a ver… Las fuerzas armadas nacionales y multinacionales deben jugar en prioridad un papel preventivo y disuasivo. Estás al corriente, ¿no? —Asintió—. Sabrás también, supongo, que a veces esa prevención llega a ser inevitable.

—Estados Unidos nunca ha sido muy previsor —atajó Durvan.

—Cuando llega a ser ineludible su participación en los conflictos, siempre es la primera potencia mundial en intervenir —sentenció el coronel Mooney.

—Ese es el problema.

—¡Joder, Durvan! ¡No nos podemos quedar de brazos cruzados! ¿No te das cuenta? ¡En Siria se está produciendo un genocidio!

—Ahora escúchame tú —intervino, implacable—. Lo que comenzó como un levantamiento pacífico contra el presidente Bashar al-Asad se ha convertido en una brutal y sangrienta guerra civil. Se estima que hay un saldo de más de quinientas mil personas muertas. Aquello se ha convertido en una puta termitera, joder. A día de hoy, ya han huido más de cinco millones y medio de personas del país. ¡Cinco millones y medio de personas!

—No te voy a quitar la razón. La situación está siendo complicada. Se está produciendo uno de los mayores éxodos en la historia reciente, pero…

—¡Joder! —vociferó Durvan otra vez, esforzándose por no bajar la mirada—. Táchame de cobarde si quieres, tío. ¡Me da igual! Pero…

—Esa no es la cuestión.

—… me niego a seguir participando en esta guerra cruenta donde ya no se sabe quién pelea contra quién.

Graham chasqueó la lengua y observó a su sobrino con un claro deje de decepción. A pesar de sus esfuerzos, este no entraba en razón. Su decisión de abandonar el ejército era tajante. Tomar las riendas de aquella absurda sentencia, su obligación.

—Debes respeto a tu bandera, no lo olvides —expuso entre dientes mientras se masajeaba las sienes.

—Tío, eso es un reproche algo hipócrita, ¿no crees?

—No me toques los cojones. Ser militar era tu sueño —le recordó con frialdad.

Durvan inspiró hondo y barrió su melena hacia atrás, tirando ligeramente de las raíces al hacerlo.

—¿Mi sueño? ¡Ja! ¿Lo dices en serio? —Su gesto se tensó cuando Graham Thomas Mooney asintió con cierta expresión mortificada—. Era el sueño de mi padre. Y el tuyo, por supuesto.

—Eso no es cierto. Era tu sueño —insistió.

—Mi sueño, como tú te empeñas en definirlo, se volvió pesadilla cuando un jodido terrorista me encañonó hace menos de un mes y amenazó con mandarme al otro barrio.

—¡Joder! —clamó el coronel Mooney fuera de sí.

—Mira, tío, olvídalo. —Sus ojos se dirigieron hacia la pared donde, junto a la puerta, había una bandera de los Estados Unidos colgada de un mástil plateado—. Actúa como quieras; yo no estoy dispuesto a perder la vida para que luego me hagan un funeral militar con todos los honores y me den las buenas noches con veintiún cañonazos y la ejecución de Taps[24]. —Sacó unos billetes de la cartera y los dejó sobre la mesa. Ya había perdido demasiado tiempo.

—¿Qué haces?

—Pagar la copa.

—Que te jodan, ¿me oyes? ¡Que-te-jo-dan!

Durvan se detuvo en un McDonald’s de camino al hotel. El nudo en la garganta apenas le permitía respirar, pero debía comer algo. El bourbon había sido, en realidad, su desayuno y le estaba perforando el estómago.

Accedió al local con paso firme y decidido. Las mesas de colores brillantes, donde no había ningún rastro de huellas, formaban un intrincado laberinto sobre un suelo repleto de logotipos dorados en forma de «m» redondeada.

Una mujer rubia con voz dulce lo miró de arriba abajo y lo saludó cuando se acercó al mostrador.

—Hola.

—Ho… ho… hola —tartamudeó, realmente afectado, cuando los labios tersos de aquella hermosa mujer de ojos verdes se estiraron en una curva recta que pretendía ser una sonrisa natural.

Después de estudiar con detenimiento la extensa lista de opciones que ofrecía la carta como plato principal, pidió un Big Chicken Supreme con kétchup y mostaza.

—¿Le pongo un My Combo?

—¿Perdón? —Durvan hizo una mueca con la boca y se rascó la barbilla. Sus ojos se quedaron perdidos en el vacío durante unos segundos.

—¿Va a pedir algo más?

—Esa es una buena pregunta. Ehm, ¡sí!, creo que sí.

—Lo suponía. —Sus ojos verdes resaltaron cuando la luz de los focos incidió subrepticiamente en su rostro, maquillado con unos tonos ocres muy discretos.

—¿Qué me recomiendas?

«Yo lo tengo claro, muñeca, pero no creo que esos niños tengan la necesidad de ver cómo te arranco las bragas con los dientes y… Joder, me estás poniendo palote. Sírveme ya o soy capaz de follarte aquí mismo, sobre el mostrador».

Durvan respiró hondo, depositó la mirada en el sugerente escote de la camarera y aprovechó el brillo de la luz artificial para traspasar su camiseta y estudiar la tonalidad de su piel.

Su entrepierna despertó ansiosa.

Otra vez.

—Un My Combo, sin duda —convino la rubia, colocándose con sensualidad un mechón de pelo detrás de la oreja.

—Perfecto. —Recordó haber aceptado aquella sugerencia segundos antes. ¿Aquel jueguecito absurdo de palabras llevaba implícito algún tipo de mensaje? Observó a la camarera, aguardando respuestas.

—¿Y de complemento?

«Tú».

—Ehm, una ensalada César con manzana y unas patatas.

—¿Fritas?

«¡Joder, fritas, asadas o cocidas, me da igual; sobre todo, si puedo comerlas sobre tu cuerpo!».

—Deluxe —respondió Durvan golpeando con impaciencia la superficie blanca del mostrador con el perfil de sus uñas. Sentía un cosquilleo extraño en la espalda y un ardor traumático entre las piernas.

—Buena elección. —Tecleó la orden en el terminal de caja—. ¿Y para beber?

—Una Coca Cola Zero, por favor.

—¿Algo más?

«¿Tu número de teléfono? ¿Un buen polvo, quizás?».

—Así está bien. —Sonrió—. Gracias.

Durvan salió de la zona iluminada para internarse en la oscuridad, producida por uno de los fluorescentes fundidos del local, y se sentó en un rincón apartado donde el bullicio pueril y los gritos de un animador disfrazado con un traje similar al del desaparecido icono de la marca, el payaso Ronald McDonald, eran menos intensos.

Aderezó el Big Chicken Suprem con un poco de salsa de mostaza, dio un mordisco y abrió un sobrecito de kétchup para mojar las patatas.

Cuando el león de su estómago dejó de rugir, desbloqueó la pantalla del móvil con un movimiento preciso del pulgar y accedió a la sección de noticias internacionales de Flipboard Briefing. Leyó:

«Tropas aliadas de EEUU penetran en el casco antiguo de Raqa»

—Oye.

Durvan levantó la vista del terminal y se encontró con los ojos verdes de la camarera. Su polla volvió a cobrar vida.

—¿Sí? —Un sudor frío le recorrió la espalda.

—Te has olvidado la ensalada.

—¿En serio? —dijo encogiendo los hombros y apretando los labios como si pretendiera contener las palabras.

—Sí —respondió ella con una risita ahogada.

Los espasmos de su erección, que parecía tener vida propia, lo obligaron a cambiar de postura y a exhalar con sonoridad para controlar un gemido.

—No me había dado cuenta. Gracias. —Bajó la mirada y se concentró en las semillas de sésamo del pan. Evitar la tentación era lo mejor. Sin embargo…

—Oye, ¿te encuentras bien? —inquirió la camarera, colocando su mano sobre el hombro izquierdo de Durvan.

Un escalofrío de placer le recorrió el espinazo, desbaratando sus pulsos cuando volvió a clavar los ojos en los de ella.

—Uhm, ¡sí!, supongo. —Las comisuras de sus labios ascendieron con estrépito, forzando una sonrisa, aunque en realidad pareció más una mueca.

—Si necesitas algo, lo que sea, no dudes en avisarme, ¿OK?

«En este momento necesitaría que gritaras hasta la extenuación mientras te someto a una tortura lenta y profunda, muñeca».

—O… O… OK —tartamudeó Durvan, desbloqueando el móvil para disimular su ansiedad y espantar las fantasías de su mente que, arreboladas, no dejaban de traumatizarlo—. Muchas gracias.

Un sobrecito parpadeante en la esquina superior izquierda de la pantalla llamó su atención. Ansioso, accedió a la aplicación de mensajería instantánea y se encontró con el escueto mensaje de Shantel que había recibido tres horas antes.

Aquel «prepárate…» llevaba implícitos muchos matices.

O no.

6

un castigo sin final feliz… de momento

Violet esbozó una sonrisa sensual y deslizó los ojos grises por los pectorales marcados de Faisal, por su abdomen firme, la cintura estrecha, las piernas largas y torneadas y la curva firme de su trasero bajo el pantalón deportivo. Era un placer contemplar desde la cama esos músculos acerados que ondulaban bajo su piel oscura.

—¿Te vas? —se atrevió a preguntar, abandonando el amparo de las sábanas. Sus senos cascabelearon cuando se apoyó sobre tres mullidos almohadones de crep satén de color beis. El deseo le estaba haciendo un agujero en el estómago. Sentía unas horripilantes ganas de follar. Necesitaba alcanzar ese mundo etéreo donde el placer confrontaba con los traumas del pasado.

Faisal clavó una rodilla en el colchón, se reclinó levemente, apoyándose en el cabecero, y la besó en la frente.

—Pequeña, son las seis. ¿Por qué no te duermes otro rato? Debes estar agotada.

—No tengo sueño —ronroneó melosa.

—Debes descansar —insistió él, enredando los dedos en su melena, a la altura de la nuca, para dibujar círculos en sus cervicales. Estaban ligeramente tensas.

—Aunque me pusieran una pistola en la sien, no podría cerrar los ojos. —Violet se humedeció los labios, entornó los párpados y disfrutó del masaje, a pesar de los escalofríos que comenzaban a recorrer su espina dorsal—. Sería una tonta si me negara a contemplar un trasero tan apretado y tan maravilloso como el tuyo.

Faisal echó la cabeza hacia atrás y puso los ojos en blanco. Luego suspiró con sonoridad y, agarrándola de los tobillos para atraerla mínimamente hacia él, repitió con seriedad y un cierto autoritarismo:

—Descansa.

—No quiero —replicó ella con una hermosa sonrisa dibujada en los labios mientras colocaba los brazos por encima de la cabeza y se estiraba como un lémur.

—Es una orden —gruñó él, arrastrándola otra vez sobre la superficie de la cama. Sus senos se proyectaron indecentes hacia arriba cuando ella se revolvió con incomodidad y arqueó la espalda.

—¿He oído bien? ¿Has dicho que es… —guardó silencio durante un par de segundos mientras los discos de su columna vertebral se adaptaban a la tensión— una orden?

—Efectivamente —admitió, hundiendo el colchón cuando se sentó para atar el cordón de una de sus zapatillas de deporte—. Y como tal debes cumplirla; sobre todo, si quieres mantener el ritmo frenético al que te sometiste hace tres noches.

Violet arqueó la espalda otra vez y estiró la pierna hasta que los minúsculos dedos de su pie izquierdo tropezaron con el trasero de Faisal. Melosa, los movió para hacerle cosquillas en las lumbares. Luego inició el ascenso por su espina dorsal.

—Cariño —musitó melosa cuando sus uñas se instalaron en la curva de su cuello. Tres noches antes había disfrutado como nunca, de forma intemperante, junto a él y en compañía de Dom y aquel hombre misterioso de larga melena y espectaculares ojos claros. Su perfume amaderado aún excitaba los axones no mielinizados de sus neuronas olfativas.

—¿Qué? —inquirió él con desgana cuando ella invirtió el movimiento y apoyó los talones sobre la masa muscular de sus hombros.

Violet no respondió; al menos, no inmediatamente. Se sentía rara. Desde la tarde anterior, notaba una cierta inquietud en el cuerpo que le pedía desplomarse en la cama después de disfrutar de un arrebatador orgasmo y una ansiedad extraña que la invitaba a no hacerlo. Hacía tres días, ¡tres!, que Faisal y ella no se tocaban. No habían vuelto a besarse con ardor ni sucumbido al deseo, a la provocación y al ¡sexo! Aquella situación y el presentimiento de que algo iba a trastocar aún más su vida la estaban matando.

—Te deseo —admitió finalmente con un suspiro que hizo que a él se le contrajera el pecho.

—Y yo —masculló Faisal cuando sus pulmones volvieron a reaccionar y se llenaron de aire. El recuerdo de lo que ambos habían hecho en el Temptations Pentagrama tres días antes aún permanecía fresco en su memoria.

—¿Cuánto?

Cerró los ojos durante un par de segundos. ¿Por qué Violet le estaba haciendo aquel interrogatorio? ¿Acaso no había sido lo suficientemente claro con ella? El descanso era primordial para recuperar las energías perdidas. Tres días antes, su mujer había follado sin control con Dom, con el soldado misterioso que se había presentado sin avisar en el Temptations Pentagrama y con él. Aquello la había dejado sin fuerzas, por mucho que ella se empeñara en negar lo contrario.

—Profundamente —corroboró él, mirando soslayadamente hacia atrás. Violet seguía tumbada en la cama, desnuda y con los brazos por encima de la cabeza, en una pose muy sugerente. Quería provocarlo. Lo que ella no sabía, y él sí, era que había trazado un plan. Si ella no aceptaba reducir el ritmo, él se lo haría entender.

—¿Estás seguro?

Faisal se giró y apoyó el puño sobre un cojín.

—¿Te parece mucho?

—Ehm, no, no. ¡Claro que no! Aunque, si te soy sincera…

—Por esta vez, preferiría que no lo fueras —añadió él entre dientes, dejándola con la palabra en la boca.

Violet extendió los brazos, los entrelazó alrededor de su poderoso cuello y aspiró el aroma de su sudor. Faisal exudaba sin contención. La temperatura había subido unos grados en su cuerpo. Estaba excitado, aunque se negara a reconocerlo.

—¿Cuándo vas a darme uno de esos besos que me roban el aliento?

—Pronto.

—No pretenderás marcharte sin darme los buenos días, ¿verdad?

—Pequeña, no sé si he sido lo suficientemente claro. —La agarró de las muñecas y la observó incendiario, tratando de controlar la pasión con la que su mente lo invitaba a abalanzarse sobre ella para hacerle el amor.

Violet hizo un puchero con los labios.

—Sé lo que vas a decir —musitó compungida. Él levantó una ceja, a la expectativa—. Estoy castigada, ¿verdad?

—Por supuesto —admitió él, propinándole unos cariñosos cachetes en el muslo—. Gracias por recordármelo.

Desalentada, ella abrió la boca formando una «o» perfecta. Aquello había herido su orgullo. Por eso, una especie de estremecimiento recorrió la columna vertebral cuando él, tratando de contrarrestar los efectos de aquel dardo venenoso, la besó, justo detrás de la oreja.

—¿Puedo hacerte una pregunta? —inquirió Violet. Faisal cerró los ojos e inspiró hondo. El ritmo con el que los dedos de su mujer bailaban sobre sus costillas era desquiciante. Muy lento. Traumáticamente suave. Casi delirante.

—Tú dirás.

—¿Cuándo voy a dejar de estar castigada?

—He de pensarlo —respondió él, mirándola con una rápida mueca cuando el sol, con los tímidos rayos de la mañana, iluminó su melena con algunas tonalidades similares al oro—. Duérmete otro rato, por favor.

Violet sonrió con una dulzura apabullante, se mordió el labio inferior y negó con la cabeza para desafiarlo. Su marido estaba tratando de desarmarla, sin duda, aunque no iba a conseguirlo. Ella odiaba perder. Además, tenía unas ganas inmensas de follar.

Al lado de Faisal había aprendido mucho, sobre todo, a jugar bien sus cartas. Los años le habían permitido conocer sus puntos débiles.

Su obsesiva manera de llevar todo con un rigor insano era uno de ellos. Trazó un plan. Torturarlo iba a ser lo mejor para conseguir su objetivo: abandonar ese castigo absurdo. Tres días sin sexo eran demasiado para ella.

Un gemido ronco, como un gruñido, brotó de la garganta de su hombre cuando los minúsculos dedos de sus pies le acariciaron los riñones.

La voracidad del escalofrío que le sobrevino después a él, erizó su piel y gelificó sus entrañas.

Se revolvió inquieto.

¿Por qué su temperatura había descendido en picado cuando, por lo general, el calor siempre envolvía su cuerpo de forma traumática?

—Te quiero —susurró Violet tras un par de segundos de profundo silencio, cargados de una tensa intranquilidad.

Emocionado por lo que significaban aquellas palabras, Faisal inspiró hondo y rodó por el colchón hasta quedar bocarriba y con ella aferrada a su torso.

—Pequeña, ¿qué has dicho?

Con glotonería, clavó su mirada en la de ella y la observó en silencio durante unos segundos, los suficientes como para que su glotonería lo provocara con morbosas y lujuriosas apetencias sexuales. Castigar a Violet también conllevaba consecuencias para él.

—¿Yooo?

El calor brotó de nuevo en su cuerpo, como lava incandescente, cuando ella rozó su mentón con el perfil de sus uñas y batió las pestañas con sensualidad.

Frío-calor, frío-calor…

Los efectos de aquel contacto tan sutil eran previsibles. La ansiedad y las ganas de abrazarla, acariciarla, sugestionarla e incluso hacer el amor con ella de forma intemperante burbujeaban en sus venas, soslayando la idea de romper las reglas del «castigo» que había diseñado para ella. No obstante, no sucumbió a sus deseos. Solo si se mantenía en sus trece de no cumplir sus exigencias, Violet acataría las necesidades fisiológicas básicas para mantener la homeostasis y se centraría en recuperar la energía perdida.

—¿He oído bien? —Enredó una mano en su melena ondulada, colocando la otra sobre su muslo. Aquel «te quiero» se había anillado peligrosamente en su pene y amenazaba con robarle la poca cordura que aún le quedaba. Apretó los dientes con fuerza y cerró los ojos con brusquedad para no verla—. ¿Has dicho que me quieres?

—No —susurró ella, sonriendo provocativa.

—Uhm, no sé si creerte. —En realidad, aquello fue una absurda mentira. Faisal sabía perfectamente cuánto lo quería su mujer.

—Allá tú —comentó indiferente, encogiéndose de hombros y con sus ojos grises llenos de necesidad. Ansiaba acoplar sus labios a los de su marido, sentir cómo la cálida humedad de su lengua profundizaba en su boca y la carnosidad de su pene entre sus piernas. ¿Cuánto tiempo iba a durar aquella absurda sanción?

—Pequeña, soy un hombre con las ideas muy claras. —Aquello fue un farol; sus ideas nunca eran claras, salvo cuando estaban en un momento de intimidad sexual—. Si pretendes ablandarme, no lo vas a conseguir.

Ella hizo un mohín muy gracioso con la boca y tragó saliva para estimular su sentido del gusto. Tenía la boca pastosa.

—¿Ni tan siquiera un poquito?

Faisal movió la cabeza en una clara negativa. La negociación estaba siendo muy alentadora, aunque debía mantenerse templado si quería gestionar bien los tiempos. El «castigo» requería ciertos efectos y no la prioridad del momento.

—Ni tan siquiera un poquito —confirmó, rodando nuevamente sobre el colchón para quedar sobre el cuerpo de ella—. En este momento, debes descansar un poco porque, aunque te niegues a reconocerlo, estás agotada.

—Bésame —le exigió ansiosa, arqueándose con desespero. Aunque no tuviera acceso a ella, sentía su erección entre las piernas.

Él se acercó a sus labios, pero no los rozó.

—Duérmete —musitó, esbozando una sonrisa ladeada.

—Jooo, te echo de menos —lloriqueó.

—Pequeña, es una orden.

Su corazón se saltó un par de pulsos. ¿Por qué Faisal no dejaba de atormentarla? ¿Por qué no sucumbía a sus caricias? ¿Se había convertido en un ser pérfido y despiadado?

—No tengo sueño. ¿Por qué insistes tanto?

—Porque me preocupas. Y mucho.

—Pero yo estoy bien —alegó ella cuando él arqueó una ceja, desbaratando nuevamente sus pulsos. Necesitaba sentir su calor y su hombría otra vez. Tres días sin sexo eran demasiados.

—No te creo.

Violet suspiró intranquila y apoyó la sien en el hombro de Faisal. Su marido había dado en el clavo. Aunque su orgullo no le permitía reconocerlo abiertamente y por más que se empeñara en declarar lo contrario, estaba agotada.

—Tengo miedo —musitó con inseguridad, tras unos segundos en los que se mantuvo con los ojos cerrados.

—¿Qué has dicho?

—Que tengo miedo —repitió.

Algo terrible tiñó la voz de Faisal.

—Miedo ¿de qué?

La respuesta de Violet no fue instantánea.

—De perderte —susurró al cabo de unos segundos.

Faisal arrugó la nariz y suspiró aliviado. Luego envolvió el rostro de su mujer con las dos manos y clavó su penetrante mirada en aquellos dos hermosos ojos grises, decorados con larguísimas y arreboladas pestañas. Encerraban mucho dolor, sí; pero, al mismo tiempo, irradiaban la perspicacia de una mujer brillante y con las ideas muy claras.

«Jamás podría abandonarte», afirmó en silencio, sin retirar las pupilas de las suyas.

Adoraba a aquella mujer como a la propia vida. A su lado era el hombre más feliz del mundo, aunque su carácter taciturno y oscuro no le permitiera expresarlo con una sonrisa de oreja a oreja.

—Cariño, tú y yo vamos a estar siempre juntos porque así lo quiso el destino —musitó después de parpadear un par de veces.

—Siento un nudo en el pecho —declaró con ansiedad al apreciar un entelado oscuro en los ojos de Faisal, como si el miedo hubiera corrido una cortina sobre ellos—. Justo aquí. —Se llevó la mano al esternón—. Y no me deja respirar.

—¿Estás nerviosa por algo?

—No, aunque sí tengo un presentimiento negativo. —Inspiró hondo; sin embargo, la presión no desapareció. Al contrario, se instaló con más fuerza y se extendió por todo su cuerpo—. Vamos a sufrir un varapalo importante en cualquier momento.

—Violet, no te angusties. —Rozó su pómulo con el pulgar—. Y hazme caso, por favor. Duérmete. Y descansa. Luego verás las cosas de otra forma. —Le guiñó un ojo con picardía, le acarició el mentón con el dorso de la mano y esbozó una sonrisa tierna, aunque no iluminó su rostro—. Tu castigo terminará muy pronto si te portas bien.

—Hablo en serio —insistió Violet con cara de circunstancias.

—Y yo —confirmó Faisal—. Cuando te vi por primera vez, supe que mi vida iba a estar irremediablemente unida a ti, así que relájate porque… —se aclaró la voz— tú y yo vamos a ser capaces de superar todo cuanto llegue a nuestras vidas. Hasta la fecha, ha sido así siempre, ¿no?

Aquello era cierto. Todos los embates de la vida los habían vencido juntos. La unión entre ellos era más fuerte que cualquier batalla.

—Soy un mar de dudas —certificó Violet. La incertidumbre ejercía una presión insana en su corazón y enmarañaba sus pensamientos.

—Dudar es de sabios, ¿no crees?

—Los sabios fueron sabios porque, cuando habló alguno, más sabios supieron estar escuchando —replicó ella con seriedad.

—Uhm, bonita frase.

—La leí en el New York Times hace un par de días. —Él frunció el ceño. Su mujer no solía leer la prensa—. No me mires así. Estaba aburrida.

—Debes encontrar algún hobby.

—Tú conoces cuál es mi hobby preferido. —Le guiñó un ojo con picardía y arrastró el pulgar por sus labios, deshidratándolos con la fricción—. Por favor, sé sincero conmigo. —Aquello alarmó a Faisal—. ¿Ya no me quieres?

Él la miró sorprendido, sintiendo cómo el sudor le corría por la frente, el cuello y la espalda. ¿A qué se debían aquellas dudas? Ambos se habían impuesto multitud de retos sexuales en los últimos años. ¿Había abierto aquel la caja de pandora?

—La abstinencia no te está sentando nada bien —declaró convencido.

—No es plato de buen gusto para nadie —retrucó ella con seriedad.

Faisal se puso en pie.

—Lo dije hace tres días y te lo vuelvo a repetir ahora, pequeña: debes descansar. No hay más que hablar.

Había oído aquello un centenar de veces en los últimos tres días.

—Estoy harta de tus tonterías —protestó Violet, expresando aquel mensaje con firmeza; la misma que había empleado su marido para dar la orden.

—Si me hicieras caso, no me vería en la obligación de recordártelo a cada instante.

—Pero ¿no te das cuenta de…? —Cerró los ojos y se llevó los dedos a la frente. Debía zanjar el tema cuanto antes; de lo contrario, sufriría innecesariamente, más de lo convenido—. Olvídalo, debo descansar —admitió para tranquilizarlo—. Tú lo has dicho.

—¿Que lo olvide? —la interrogó, acariciándole los labios con el pulgar para acallarla—. ¡Ah, no, de eso ni hablar! Ahora soy yo el que necesita saber qué sientes cuando estás conmigo.

La intriga no era la mejor de las compañeras de viaje. Y él, por descontado, no estaba dispuesto a sufrir su tormento durante todo el día. Antes muerto.

—Pues no pienso decírtelo. Mis labios se sellarán en tres, dos… —le provocó, sacándole la lengua mientras rodaba los ojos hacia atrás y abría los párpados de par en par— uno.

—Saberlo me permitiría diseñar nuevas estrategias de… —dibujó unas comillas en el aire— «castigo», ¿no crees?

Violet se mordió los labios con duda y guardó silencio convenientemente, uno, dos, tres, cuatro segundos, no más.

—Deseo. Mucho deseo.

—¿Qué?

—Deseo.

—Eso ya lo he oído, ¿y?

—Siento mucho deseo cuando estoy contigo —puntualizó ella con una sonrisa perversa dibujada en los labios.

El pene de Faisal se irguió con una brutal erección y se preguntó lo que sería tenerla debajo de él en ese momento, desnuda, caliente, completamente vulnerable y a su merced.

Ansioso, inspiró hondo, tratando de mantener el control. Aquel no era el momento más adecuado para levantarle el castigo a su mujer, por mucho deseo que ella sintiera por él.

—Y ¿qué más?

Violet se mordió el labio inferior con elegancia y le acarició el mentón cuando él volvió a tomar posición en la cama.

—Pasión —anunció con un tono perfectamente sereno.

—Deseo y pasión. ¿Algo más?

«Diosss, cómo me gustaría hacerte el amor en este momento —pensó—. Te dejaría exhausta, lacia, maleable, hirviendo una y otra vez para mí, pero no puedo, pequeña. ¡No puedo! Las penitencias deben cumplirse a rajatabla».

—Uhm, no sé. —Arrastró las uñas por su espalda—. Tal vez…

Faisal gruñó en respuesta y rodó por el colchón, meciéndola sobre su cuerpo.

—Pequeña, dímelo, o no volveré a tocarte en un mes.

—¿Un mes? —Un rápido escalofrío sacudió su columna vertebral.

—Dos si no te portas bien —respondió él, perverso, enarcando una ceja.

—Ardo, mi amor. Una inflamación intensa comienza justo aquí —envolvió su mano con la suya y la dirigió hasta la cara interna de sus muslos—, continúa por aquí, por aquí, por aquí… ¡Por todo mi cuerpo! ¿Te lo puedes creer?

Su risa cantarina le provocó un escalofrío.

Con una mezcla de deseo y de terror, Faisal se obligó a permanecer quieto, como si fuera una estatua de sal, mientras ella se abría de piernas y le mostraba ese esplendoroso rincón que a él tanto le gustaba explorar: con los labios, con la lengua, con las manos y con la polla.

Explotó, contraviniendo sus reglas.

La humedad empapó su ropa interior cuando Violet disfrutó de la tersura de los carnosos ribetes de su boca y continuó su incursión, dibujando laberintos de saliva en su encía.

Febril, sintiendo cómo ella le arrebataba la poca cordura que le quedaba, entornó los ojos para no verla y se alejó sustancialmente de ella.

—Violet, no voy a levantarte el castigo tan fácilmente —le advirtió con un ronco gemido. Por irresistible que fuera la tentación, debía de ser fuerte, extremadamente fuerte. Se puso en pie y, con voz recia, le exigió que se durmiera por enésima vez.

—Te odio.

Aquel mensaje fue una absurda falacia, una estúpida forma de anunciar su incontrovertible opinión al respecto del descanso. Su paciencia estaba al límite, pero no tanto como para odiar al hombre de su vida, su eterno y más fiel compañero de viaje.

Faisal ignoró la sugerencia de Dom, que lo instaba a parar, y siguió golpeando el saco de boxeo con los puños mientras sus pies danzaban sobre el tatami, moviendo las quince libras y media de lastre de sus tobillos. Las manos le dolían y los brazos le ardían por el esfuerzo. A pesar de ello, apretó los dientes, se limpió el sudor de la frente que, infame, amenazaba con nublarle la visión, y profirió una docena de golpes secos y certeros al saco.

—Uno. Dos. Tres. Cuatro. Cinco. Seis. Siete. Ah, ah, ah… —El aire crujía con cada golpe—. Ocho. Nueve. Diez. Once. Argg… ¡Doce!

—¡Vamos, Faisal! —le instó Dom, calibrando la energía de sus golpes—. Cambia de velocidad. Uno, dos, tres. Uno, dos, tres. ¡Eso es! Uno, dos, tres. Golpea. ¡Golpea! ¡¡Golpea!! Muy bien. ¡Otra vez!

—Uno, dos, tres —gruñó con esfuerzo, embistiendo con vehemencia. Al instante, el sudor corrió por su garganta, por su torso y por sus torneados y musculados brazos.

Sus neuronas se pusieron en tensión y lo instigaron a seguir golpeando la piel del saco para incrementar el calcio en la sangre y estimular la producción de dopamina cuando su colega comenzó a gritar.

—¡Joder, tío, eres el puto amo! Avanza por la izquierda. Eso es. Mueve el pie contigo como si estuviera unido por un hilo y… golpea. Pum. ¡Muy bien! El pie se mueve con la mano, no lo olvides y ¡pum! —Faisal sacudió el saco siguiendo las indicaciones de Dom—. ¡Vamos, avánzalo al mismo tiempo, cambia el peso del cuerpo y dirige un gancho con la mano derecha! ¡Tú puedes!

¡pum! ¡pum! ¡pum!

—Ah, ah, ah… —jadeó, al punto de la extenuación—. Uno. Dos. Tres. Cuatro. Cinco. Seis. Siete. Ocho. Nueve. Diez. Once. Argg…

—Tiempo, tiempo, ¡tiempo!

—¡Doce, joder! —exhortó con voz ahogada, doblándose por la cintura después de darle el último empellón al saco—. Ah, ah, ah…

—¿Estás bien?

Faisal escupió la mentonera y asintió. Su respiración era agitada. El corazón le latía dolorosamente en el pecho, martirizándole la estructura ósea de la caja torácica.

—Sí —consiguió decir, después de realizar un par de inhalaciones profundas.

—¿Estás seguro?

—Ajá —articuló, justo antes de dejarse caer sobre el tatami. Estaba exhausto.

A las diez, tras una buena ducha algo más larga de lo normal, Faisal se plantó delante del espejo con una toalla enroscada en la cintura. Aún tenía las poderosas fibras de sus brazos adormecidas por el intenso esfuerzo en el gimnasio, improvisado en una de las salas del sótano del Temptations Pentagrama.

Durante un par de minutos permaneció inmóvil, sumido en sus propios pensamientos. ¿Qué demonios le ocurría a Violet? ¿Por qué estaba últimamente tan insegura? ¿A qué se debían sus temores? ¿Era aquella la consecuencia, ilógica por cierto, de llevar tres días sin sexo?

Estaba pensando en ello cuando ella apareció al otro lado del espejo.

Melosa, caminó con pasos cortos hasta donde se encontraba él, le envolvió la cintura con los brazos y se recostó en su espalda. Sus dedos no tardaron en colarse bajo la toalla.

—Pequeña, te recuerdo…

Violet rodeó su cuerpo y lo acalló con un beso. Durante un par de minutos eternos, disfrutó de sus labios mientras la humedad cálida de su pectoral le empapaba los senos, electrizándolos poco a poco, y gozó con el roce de la piel sin afeitar. Luego, cuando se sintió saciada, aunque no en extremo, dio un paso hacia atrás y se fijó en sus ojos. En sus subconjuntivas, esas finas y rígidas membranas exteriores donde el color blanco siempre refulgía incólume, se apreciaban unas venillas de un intenso color rojo.

—¿Qué ha sido esto? —inquirió él cuando ella le acarició el pómulo con el dorso de la mano.

—Un beso que ha tenido que saberte a poco —respondió ella, sagaz, esbozando una sonrisa enigmática mientras sus dedos recorrían la intrincada musculatura de sus brazos.

Faisal inspiró y exhaló de manera ruidosa. Un calor inquietante amenazaba con restarle la poca cordura que le quedaba. Sobrecogido, apretó los dientes, tensionó la espalda y después los puños hasta que las fibras de sus músculos amenazaron con reventar y comenzaron a enviar palpitantes y dolorosas descargas a sus tendones.

—Violet, ¿qué quieres? —preguntó cuando empezó a notar un cierto cosquilleo en el cuello.

—A ti.

La miró con énfasis a través del espejo.

—¿Para qué?

Una sonrisa siniestra se dibujó en el rostro de Violet cuando se sentó en la encimera de mármol y apoyó la espalda en el alicatado.

—Voy a afeitarte. —Pasó las uñas por su mentón. Estaba rasposo.

En silencio, percibiendo cómo el corazón le latía acelerado en el pecho, Faisal dio un paso al frente, clavó las yemas en las curvilíneas caderas femeninas y se encajó entre los delicados muslos blanquecinos.

—¿Estás segura? —inquirió con cierta preocupación. Poner en juego su piel no estaba contemplado en sus planes. Su rostro anguloso era complicado de afeitar.

—Sí. —Sonrió. Deseaba rasurarlo, aunque nunca lo hubiera hecho antes.

Sin rechistar, Faisal echó ligeramente la cabeza hacia atrás cuando ella comenzó a extender la espuma convenientemente por su cuello, el mentón y el pronunciado surco del filtrum del labio superior.

—Ten cuidado, por favor —sugirió.

Su corazón latió acelerado, desatando aún más su intranquilidad, cuando Violet apoyó la mano izquierda en su frente y comenzó a hacer movimientos cortos y firmes con la cuchilla, deslizándola hacia su boca.

—Hey, ¿qué haces? —Sus manos habían viajado a una zona muy peligrosa de su cuerpo después de levantar el mentón para que ella pudiera acceder con facilidad a lo largo del cuello y debajo de la barbilla.

—Tocarte —susurró entre dientes. Azuzado por la lujuria y la necesidad que, como una afilada daga, amenazaba con acabar con él, había garabateado una espiral entre sus muslos con el único propósito de valorar su reacción.

—No deberías ser tan osado, ¿no crees?

—Nada me lo impide.

—Y yo tengo un arma en la mano —murmuró Violet, observando cómo la piel recia del cuello de Faisal vibraba cuando deslizaba la cuchilla con una caricia larga y lenta.

—Yo también tengo una entre las piernas. —Le guiñó un ojo con picardía.

Violet sintió que se le cortaba la respiración cuando su cuello se inclinó unos grados hacia abajo. Faisal cargaba una poderosa y férrea erección. Apuntaba al frente, como un fusil, ansiando disparar sin piedad.

Tras unos segundos de desconcierto en los que no supo cómo reaccionar, alzó las cejas y, siguiéndole el juego, inquirió golosa:

—¿Eso qué ha sido? ¿Una amenaza?

—No —respondió, desesperado por la tensa espera. En ese momento, estaba sufriendo también un tortuoso castigo.

—¿Una advertencia, tal vez?

—Tampoco.

—En ese caso —se mordió el labio inferior y rodó los ojos hacia atrás, pensativa—, no me lo estás poniendo fácil.

Faisal esbozó una sonrisa traviesa.

—Tú a mí tampoco, pequeña.

Violet se frotó la sien con el talón de la mano derecha y suspiró intranquila.

—¿Podrías cerrar los ojos? —La quietud de sus párpados la estaba subyugando, llevándola a una incontrovertible, traviesa y brumosa órbita de ansiedad y frustración.

—No soportaría no verte.

—Por tu bien y por la seguridad de tu piel, te recomendaría que lo hicieras. —Le temblaba el pulso cuando la miraba de aquella forma tan varonil y electrizante.

—No pienso hacerlo —aseguró él con expresión serena, abriéndolos aún más.

—¿No?

—Ni loco. —Clavó los dientes en su labio inferior y se inclinó hacia delante, abriendo los ojos de par en par—. Me excita mirarte mientras me afeitas, pequeña.

Violet movió la cabeza y él retiró la suya, ante el temor de recibir un golpe en el entrecejo.

—Allá tú —bisbiseó con un tono de misterio, recuperando el ritmo de su labor sin valorar la extensa lista de opciones con los retos, mucho más plausibles, que pensaba exponer cuando su marido le levantara el castigo. El primero de ellos tenía nombre: la bomba de tiempo, y consistía en programar una alarma cada veinte minutos, sin preámbulo sexual, para que se masturbara. Ojos que no ven, el segundo, le ayudaría a tocarlo a su antojo después del orgasmo. Para ello, debía encontrar un pañuelo lo suficientemente espeso como para que la luz no se filtrara a través del trenzado de los hilos.

Faisal tenía una barba dura y negra en torno al labio inferior. Con sumo cuidado, hizo varias pasadas con la cuchilla, arrastrándola de arriba abajo y a contrapelo, hasta que la piel quedó suave y lisa, sin ningún tipo de imperfección.

—Estás muy seria —susurró él cuando el silencio comenzó a sugestionarlo con su mórbida pesantez.

—Estoy muy concentrada. No es lo mismo.

—Violet, voy a tomarme la revancha.

«Algún día también llegará mi momento».

—Genial. —Sonrió. No había otra cosa que ella deseara más. Aquello sería un aliciente más para el juego intenso con el que Faisal trataba de hacerla entrar en razón y obligarla a descansar.

—¿Genial? —inquirió él, sorprendido.

—Eso he dicho.

—Uhm, en ese caso, lo tendré en cuenta.

—No me cabe duda, bombón.

—¿Bombón? —Abrió los ojos de par en par. Cualquier referencia sobre el color de su piel amenazaba a su conciencia, instigándola a ser vehemente en sus respuestas.

Violet le guiñó un ojo con picardía y se humedeció los labios con la lengua.

—Sí, eres un bombón. ¿Te molesta? —Asintió—. Me importa un bledo. —Le pellizcó el moflete y paseó los labios sobre su pómulo; después hasta su nariz—. A mí me encanta el chocolate.

—Demasiado, me parece a mí —afirmó él, dándole una palmada en el muslo. Hizo eco cuando las ondas impactaron en el alicatado y se expandieron en todas las direcciones.

—Auuu.

La protesta de ella reverberó en sus tímpanos, martirizándolos con su distorsión. ¿Cuándo volverían a sucumbir a la placentera vibración producida por sus gemidos? El desenlace de aquel juego de tormentosa provocación estaba cerca, sí, pero no lo suficiente como para dar por concluida la partida.

Violet revisó concienzudamente la perturbadora y fuliginosa piel del cuello de Faisal, eliminó los restos de espuma con una toalla de tocador, una vez confirmada la presencia de algún vello despistado, y le palmeó las mejillas para transformar la irritación de la cuchilla en rubor.

—¿Sabes una cosa, muchachote?

Faisal frunció el ceño y venció la cabeza hacia el frente para besarle el hombro con ternura.

—¿Qué? —inquirió meloso, maldiciendo por dentro. Odiaba los misterios.

—Creo saber lo que es —respondió ella, indiferente, mientras le untaba un poco de loción hidratante por el cuello, el mentón y los pómulos.

—No te sigo, pequeña.

Los labios de ella, terriblemente magnéticos y sensuales, se contrajeron formando unas arruguitas de lo más tiernas junto a las comisuras.

—¿No?

—En absoluto.

—Pues, siento decírtelo, Faisal, pero la evidencia es muy clara.

—¿Qué… qué haces? —tartamudeó cuando la mano de ella viajó hasta su entrepierna para sopesar sus testículos y acunar su erección. Violet era peligrosa, muy peligrosa. Inspiró hondo y su nuez de Adán cayó en picado hasta la base del cuello.

—Comprobar si el chocolate está duro —respondió ella, perspicaz, imprimiendo fuerza a sus movimientos.

Faisal soltó un exabrupto y se pasó una mano por la cabeza mientras las entrañas se le revolvían de deseo. Durante tres días, ¡tres!, se había encargado de imponer las reglas de aquel juego de inhibición sexual. ¿Por qué Violet se empeñaba en romperlas constantemente?

—Las cosas no funcionan así —acertó a decir, tragando saliva con dificultad. Elevó los ojos al techo y le solicitó, al blanco nuclear de la pintura, el coraje suficiente para controlarse. No podía perder ni perderse en aquellas tretas tan sucias bajo ningún concepto—. ¿Qué diablos estás haciendo?

—Provocarte un poquito, ¿no lo ves? —Deshizo el nudo de la toalla y esta se deslizó por sus piernas, dejándolo completamente desnudo.

—Vas a matarme—resopló en una carcajada cuando ella acogió su erección con las dos manos para dominarlo. Una sensación nueva comenzó a hormiguear entre sus piernas, alentando a sus testículos a disparar y aliviarse del exceso de plomo. Sus soldaditos vestían pesados trajes y ya casi no entraban en la trinchera.

Tragó con fuerza para anclarse al raciocinio y no al deseo enfermizo, y la miró contrito. Lo que brillaba en los ojos de Violet ¿era lujuria? ¿Deseo? ¿Necesidad después de más de setenta y dos horas sin sexo?

Una banal orgía de pensamientos colapsó su mente, impidiéndole reaccionar como se había replanteado en un primer momento.

Gimió, gruñó y protestó una y mil veces.

—Dime, ¿te gustan mis caricias?

Hubo algo muy erótico en el sonido de aquellas palabras.

—Un poco —carraspeó; sobre todo, cuando ella se inclinó para mordisquear su hombro y aceleró los movimientos de su mano derecha; mientras, la izquierda recorrió su cuello, deleitándose con los nudos tendinosos de sus cervicales—. ¡Joder, sí!

—Sí ¿qué?

—¡Violet! —jadeó Faisal con frenesí. Estaba muy excitado. La sangre fluía descontrolada en sus venas, dirigiéndose con rapidez hacia su entrepierna, para engrosarla un poco más.

—Contéstame.

Iba a romperse.

—Juro que voy a follarte hasta que te duela como no dejes de… —Apretó los dientes—. ¡Joder! —exclamó con contundencia, arrodillándose en el suelo para meter la cabeza entre sus piernas y sucumbir a la morbosa tentación de masturbarla—. Necesito una tregua.

Con la suavidad de una pluma, sus labios resbalaron entre los pliegues femeninos, de un modo delicioso, haciendo que Violet se retorciera de placer. Continuó el recorrido superficialmente por la cara interna de sus muslos, erizando la piel con cada pasada. Ella soltó una risita cantarina cuando la sedosa piel de su monte de Venus se electrizó. Las caricias de sus dedos eran firmes e impetuosas, sugestivas y muy reacias a culebrear en torno al clítoris. Por sí mismo había salido de su cuerva.

—Hemos hablado de tu castigo en más de una ocasión. Y, aun así, te has saltado las reglas, pequeña. —Sus ojos se incendiaron; sin embargo, a ella no le inspiraron nada, salvo compasión. No iba a cejar en su empeño de incitarlo para que el sexo volviese a formar parte de sus vidas, sin acicates, cuestionamientos ni castigos de por medio—. Me has provocado, aunque te he suplicado para que no lo hicieras. —Violet arqueó la espalda cuando su lengua barrió sus pliegues, de abajo arriba, pero evitando el cuerpo esponjoso y lubricado de color tostado donde se concentraban un sinfín de terminaciones nerviosas—. Muy mal, pequeña, muy mal. Estoy muy…

—¿Orgulloso?

—… enfadado contigo. —Le dio un nuevo lametón y ella convulsionó de gusto, arqueando la espalda cuando la saliva resbaló y circundó su clítoris—. Te lo juro —entrecerró los párpados y la observó con intensidad a través de las pestañas, con la única intención de asustarla—; la revancha será terrible.

—Fóllame. —Su voz sonó casi como un murmullo en medio del silencio. Un silencio roto tan solo por las delicadas notas de la balada The Time of My Life[25] de Bill Medley que llegaban desde el salón.

—Luego —dijo él con un tono de voz sucio y sexual.

—¿Luego?

—¿No te gusta esperar? —Sus ojos brillaron expectantes.

—Faisal, yo… yo…

Clavó los dientes en la tierna carne y la estiró un poco, lo suficiente como para que ella sintiera que un río de lava hirviente le recorría las piernas.

—Shhh, ¿acaso no te pone esto?

—¿Y a ti? —lo provocó, maldiciéndose por haber vuelto a caer en sus redes. No había conseguido su propósito de atormentarlo como pretendía.

—Yo he preguntado primero. —Deslizó un par de dedos en su interior—. Uhm, sí, lo suponía.

—¡¿Qué?! —vociferó Violet confusa, con la respiración agitada y la adrenalina por las nubes.

Faisal supo que había llegado el momento de atormentarla un poco más cuando ella entornó los ojos y comenzó a suspirar.

—Aún no estás preparada para la segunda parte de tu castigo —declaró contundente, sin apartar la mirada de la suya.

Decidido, hundió el rostro entre sus piernas para excitarla con la lengua, con la nariz y con su aliento mientras sus dedos acariciaban sin tregua los recovecos de su ser, justo allí donde sus yemas habían tatuado sus huellas con laboriosidad.

Poco a poco, a un ritmo lento, la masturbó. Sopló sobre el tenso botón —febril, palpitaba ansioso entre sus pliegues— mientras sus dientes dibujaban círculos perfectos en la cara interna de sus muslos, en su abdomen, junto al ombligo, en su espalda y hasta en sus pies.

Arrebatada, Violet le rodeó el cuello con las piernas y le acarició el hombro sobre el que ya había unas pequeñas marcas de besos.

—¿Quieres más? —preguntó él con voz dulce y aterciopelada, paseando la lengua justo donde sus incisivos habían dejado una línea horizontal perfecta sobre su monte de Venus. Violet se había puesto a temblar.

Por la intensidad con la que las uñas de su mujer se clavaron en su cuello, Faisal comprendió que, aunque no llegara, la respuesta era afirmativa. Así que, desprovisto de cualquier inhibición, la atormentó moviendo sus labios convenientemente, estimulándola, calentándola y provocándola sin piedad.

Cuando su vagina comenzó a rezumar el elixir de su femineidad, alzó la cabeza, lo suficiente para estudiar cómo ella se retorcía de placer. Ansiosa, boqueaba como un pececillo fuera del agua.

—Voy a jugar contigo hasta agotarte, mi amor —susurró—. En unos minutos vas a pedir clemencia. Te voy a follar duro, pequeña, muy duro. —Deslizó su cuerpo hacia arriba y comenzó a atormentar su entrada con el glande—. ¿Lo sientes? ¿Sientes cómo me pones?

—Fa… Fa… Faisal, yo… yo… —tartamudeó azarosa, arqueando la espalda con peligro.

—Tú ¿qué? —pronunció él con voz ronca, aún con su erección entre los muslos, pero sin penetrarla. Embelesada, ella inspiró intranquila y profundamente, dejando que cada exquisito matiz aromático de su perfume se colara hasta los más profundos vericuetos de su ser—. Quieres una tregua, ¿verdad? —Violet estaba hirviendo, pero no lo suficiente—. Eso me quieres decir, ¿eh?

Se inclinó hacia él para morderle el hombro. Necesitaba sentirlo en su interior ya. Estaba empapada y con una agria sensación en la boca del estómago. Ansiedad lo llamaban algunos; deseo decían otros.

—Llevo tres días preparándome para este momento —ronroneó melosa.

—Yo llevo tres días sintiendo cómo me deshago por dentro cuando te contoneas frente a mis ojos —afirmó Faisal entre dientes—. ¡Setenta y dos horas, joder! —Cuando su mente logró ordenar toda la información exhortó con los nudillos blancos por el exceso de tensión de las insidiosas caricias con las que pretendía desmadejar a Violet por completo—. Durante setenta y dos horas mi cuerpo ha demandado atenciones y tú… —Inspiró hondo—. ¡Joder, tú estabas castigada y yo… yo…! Da igual. Esta noche vas a retorcerte de placer, te lo juro.

Violet apreció cómo sus ojos se nublaban y su respiración se agotaba. Aquel hombre, que con levantar sutilmente una ceja era capaz de resetear y transformar un día gris en un día inolvidable, era puro fuego.

Lo adoraba.

¡Sí!

Pero también lo odiaba con la misma intensidad por traumatizarla con su ardiente mirada, por sublevarla al exquisito placer de sus juegos y por acompañarla en su retorcida manera de entender la vida y el sexo.

—Faisal —suplicó al punto del delirio.

—Debo advertirte que tenía ciertas expectativas contigo. —Apretó los dientes—. Pero has sido una mujer muy mala. Te has saltado las normas y… —Carraspeó para aligerar su garganta. Estaba reseca—. ¡Joder, pequeña, voy a ser un cabrón contigo! —Aunque estaba hirviendo y deseaba resbalar sin piedad para iniciar un fuerte y potente baile en su interior, dio un paso hacia atrás y dijo—: ¡Se acabó!

Violet tragó saliva y abrió los ojos de par en par.

—¿Qué haces? —vociferó. ¿Iba su marido, su fiel compañero y su amante a dejarla con aquel calentón?

—Alejarme de ti, obvio. —Estrelló un beso en su frente y se masajeó el cuello, tratando de disolver los nudos de su musculatura.

Furiosa, sintiendo cómo la desesperación bullía entre sus piernas, volvió a gritar:

—¡¿Cómo?!

Faisal envolvió su rostro con ambas manos y, asintiendo con aquella seguridad aplastante que a ella tanto la desconcertaba, afirmó:

—Te deseo, no lo voy a negar, pero estás castigada. —Con sumo cuidado, le giró las manos y depositó un beso cálido sobre cada una de las palmas, absorbiendo el aroma intenso de su perfume y el latido desbocado de su pulso—. Tendrás un final feliz a su debido tiempo; te lo prometo. Ahora, si me disculpas, voy a darme otra ducha. Fría, por supuesto.

7

prepárate

A las siete y cuarto de la tarde, un avance informativo interrumpió la programación de la WNBC, la estación de cabecera de la NBC, para anunciar que se había acatado el alto el fuego en Alepo tras el acuerdo alcanzado por los presidentes de Estados Unidos y Rusia.

Durvan acababa de salir de la ducha. Expectante, se envolvió en una toalla y se acercó a la televisión para leer las palabras que había publicado Trump en su cuenta de Twitter y que aparecían sobreimpresas en la parte inferior de la pantalla.

«Hemos negociado un alto el fuego en zonas de Siria. Ahora es tiempo de avanzar en un trabajo constructivo con Rusia».

—La ONU ha calificado de desarrollo positivo el alto el fuego parcial —anunció con seriedad Chuck Scarborough, el presentador. En un lateral del plano se veían una serie de imágenes con calles desiertas repletas de cascotes y hierros—. El ministro de asuntos exteriores ruso, Sergei Lavrov, ha adelantado que se prevé asegurar el acceso humanitario y establecer contactos entre la oposición con el fin de levantar un centro de supervisión en la capital siria.

»A pesar de las optimistas declaraciones lanzadas por los mandatarios norteamericano y ruso, aún no se ha especificado quién habrá de monitorear la implementación del acuerdo en el terreno ya que tanto Washington como Bruselas han acusado a Moscú de ser parte del conflicto y de no estar cualificada para actuar como observador neutral.

»Este alto el fuego parcial se alinea, sin embargo, con la iniciativa tripartita propuesta por Ankara, Moscú y Teherán según la cual estos tres países serían los encargados de supervisar el cese de hostilidades en Idlib, norte de Homs, Guta oriental y en el sur del país (Deraa, Quneitra y Sueida). Por lo que, de mantenerse con éxito la actual tregua en esta área del país, la iniciativa podría ser replicada en otras zonas.

»Seguiremos informándoles puntualmente en la segunda edición de noticias WNBC. Disfruten de la tarde.

Durvan se mordió la comisura interior de los labios. El final de la guerra estaba cerca. Afortunadamente.

Con dedos temblorosos, cogió el móvil —se había ocultado misteriosamente bajo la almohada—, desbloqueó la pantalla, accedió a la aplicación de mensajería y volvió a leer el escueto mensaje de Shantel.

«Prepárate…»

Intranquilo, arrugó el ceño, se peinó la leonina maraña de pelo que caía en cascada por su frente, tirando ligeramente de las raíces cuando sus dedos se movieron hacia atrás como las púas improvisadas de un peine, y releyó una y otra vez aquel mensaje. Shantel debía de tener una razón de peso para haber escrito aquella palabra que, sin duda, se mostraba poco elocuente cuando la luz del terminal reducía su intensidad y él rozaba la pantalla para reactivarla.

—Prepárate ¿para qué? —musitó en voz alta—. ¿Qué has querido decirme, Shantel?

Una profunda contrición contorsionó sus facciones.

Un par de opciones contrapuestas le rondaron por la cabeza.

¿Prepárate para llorar por mi fallecimiento, ya que no soy capaz de abandonar la termitera en la que nos metimos hace más de seis meses?

O…

¿Prepárate para suspirar, gritar y jadear porque te voy a dejar seco cuando me ponga a gozar con tu cuerpo?

Durvan estuvo dos horas completas echado en la cama, observando el terminal con honda preocupación. Aquel mensaje parecía tener un imán.

¿Había querido Shantel anunciarle a través de aquel mensaje que el final de la guerra estaba cerca?

—¿Es eso lo que pretendías decir? —susurró, alzando las cejas inquisitivamente mientras dejaba el aparato sobre la desportillada superficie de madera de la mesilla de noche.

—… —Silencio.

Sus ojos, que volvían a cada tanto a centrarse en la pantalla del móvil para formar un mosaico mental de lo que podían llevar implícitas aquellas once letras seguidas por tres puntos, comenzaron a pesarle. La comodidad de la cama y el cansancio acumulado acabaron por adormilarlo.

Una mezcla de desorden, caos y resaca emocional se apoderó de él cuando la vibración del aparato lo despertó una hora y media más tarde. Durante un par de minutos estuvo dando vueltas en la cama —en el exterior llovía intensamente, como si alguien estuviera vaciando cubos desde el cielo—, hasta que comprendió que aquel runrún era la señal explícita de la entrada de un nuevo mensaje.

«¿Quieres jugar?»

Apretó la mandíbula, asintió abatido y sonrió. Era Shantel. Tecleó:

«¿A qué?»

La respuesta de ella no tardó en llegar:

«Contéstame»

…

Decidido, Durvan se despojó de las sábanas, que lo tentaban a seguir en la cama, y se estiró como un lémur. Luego escribió:

«¿Qué ocurre?»

En la pantalla, una pequeña ventana situada en una esquina mostraba el nombre de Shantel junto a un parpadeante aviso perfectamente sincronizado con la velocidad de sus dedos que decía: «escribiendo».

«Contéstame», insistió ella.

Un nuevo sentimiento de impaciencia creció a una velocidad vertiginosa mientras buscaba las letras en la pantalla táctil. Como si estuviera enfrentándose a Marcel Fernandes, el brasileño que entró a formar parte de la gran familia del libro Guinness de los récords gracias a su velocidad —18.19 segundos— a la hora de escribir con el móvil «Las pirañas con dientes como cuchillas de los géneros Serrasalmus y Pygocentrus son los peces de agua dulce más feroces del mundo. En realidad, rara vez atacan a un ser humano», tecleó:

«¿Dónde estás?»

«¡¡Durvan, contéstame!! ¿Sí o no?»

En su entrepierna surgió una erección, maciza, firme, tan tensa como la piel de un tambor. Como pudo, sacudió la pierna para aliviar la presión.

«Sí»

«¿Sí?»

«Claro que sí»

Se deshizo a patadas de los pantalones, se quitó la camiseta de algodón de color gris, se hizo una foto del paquete con la cámara del móvil y se la envió a Shantel sin pensar.

El móvil no tardó en vibrar otra vez, anunciando la entrada de un nuevo mensaje.

«¿Estás loco?»

Durvan examinó la fotografía con ojo crítico antes de escribir:

«  ¿Loco es aquel que hace locuras?  »

Como si estuvieran participando en una competición de speed texting, tecleó Shantel:

«Vístete o te vas a resfriar»

«Achís»

«¿Lo ves?»

«¿Qué?»

«Has sacado el pajarito fuera de la cueva y…»

«¿Y?»

La respuesta apareció tras una línea de caritas sonrientes.

«Prepárate»

«¿Para qué?»

…

«Shantel, ¿sigues ahí?»

«Sargento Van Rysselberghe, no sea impaciente»

«¡¡¡Contéstame!!!»

Ella se tomó unos segundos para pensar.

«Próximamente recibirá instrucciones»

«¿Instrucciones?»

…

«⌛ ⌛ ⌛ ⌛ ⌛ ⌛»

«Prepárate. Es una orden»

Después de aquel mensaje, el móvil de Shantel dejó de estar en línea.

A Shantel solo le hizo falta un somero vistazo para darse cuenta de que la moqueta blanca de su apartamento era incluso más suave y gruesa que el colchón sobre el que había dormido los últimos seis meses.

Soltó el petate junto al perchero del recibidor, retiró las sábanas que protegían los muebles, limpió las evidencias de polvo de la mesita de café que se encontraba junto al sofá para dejar las dos bolsas con la cena y abrió las ventanas. En el exterior, el bullicio de una típica noche de sábado congestionaba el ambiente mientras la luz de las farolas rompía intermitentemente la oscuridad y dejaba entrever el brillo acerado de la lluvia sobre el asfalto.

Hacía escasas dos horas que había aterrizado en la base Fort Drum. El Boeing C-40 Clipper, el avión de uso militar que trasladaba el féretro de Bargdahl Strobl, el general de la Unidad de Marina de Artillería que había acudido a Raqa para asistir, junto a su equipo, a las fuerzas locales en la batalla contra el Estado Islámico, había sobrevolado la base durante más de diez minutos para agotar el máximo de combustible antes del aterrizaje.

Los recuerdos sobre lo acontecido en los últimos días eran algo imprecisos.

Apostados en las cercanías de Raqa con cañones M777 Howitzer, capaces de lanzar proyectiles de 6.10 pulgadas, los soldados de Bargdahl Strobl habían establecido una zona tapón al norte de la ciudad para frenar el avance de los turcos y sirios rebeldes.

Al filo de la medianoche, después de ocultarse durante dos días bajo una improvisada trinchera establecida a escasos pasos del centro de la ciudad, un ataque inesperado de la aviación siria había revelado su posición.

Veinte soldados, que estaban muy cerca del frente de combate donde operaban las milicias kurdas, perecieron junto al general Strobl cuando una bomba cayó desde el cielo.

Tras el asalto, Estados Unidos ordenó el despliegue de cazas para proteger a su ejército y a las fuerzas kurdas, y advirtió al régimen sirio de no interferir con sus tropas. El aviso no causó el efecto deseado y dilapidó los frágiles equilibrios de la guerra.

Aquello tuvo consecuencias traumáticas. Los militares sirios protagonizaron un cruce de fuego con presuntos grupos armados irregulares que habían cruzado el territorio fronterizo de Raqa. Después, un helicóptero militar recibió fuego desde tierra, de forma indiscriminada. La acción de los grupos ilegales perforó la aeronave e hirió a diez integrantes del ejército estadounidense, entre los que se encontraba ella.

A partir de ahí, solo recordaba los gritos del teniente Weaver bajo los que se cuestionaba la controversia sobre el protocolo de disparo con el fin de garantizar el derecho de defensa propia de sus soldados; el lamento de algunos compañeros, que agonizaban ante la llegada del último aliento; y el rasgueo de sus lágrimas al diluirse con el polvo que decoraba, como un maquillaje natural, su rostro.

Aquello había sucedido justo tres días después de la marcha de Durvan.

Al sacar el brazo izquierdo de la chaqueta, Shantel tuvo que apretar los dientes para soportar el dolor. La herida producida por la metralla, que la había obligado a permanecer en el hospital militar de Tishreen[26] durante más de una semana, aún no estaba totalmente cerrada.

En el taxi, había disfrutado con el jueguecito de palabras que había mantenido con Durvan a través de la aplicación de mensajería instantánea de su móvil. Deseaba verlo, sentir sus fuertes brazos en torno a su cuerpo, respirar su aroma a… Uhm, ¿a qué olía Durvan? Solo recordaba el tufillo a pólvora y el sabor a polvo de su piel.

Definitivamente, necesitaba redescubrir una nueva vida, olvidarse de los sinsabores de la guerra y… vivir; disfrutar de todo lo que ofrecía Nueva York: de sus calles, de sus luces, de su gente, de todo cuanto no había tenido en aquel maldito rincón del mundo donde el sonido de las balas al sesgar el aire se había convertido en un melodioso tranquilizante para no dormir.

Shantel puso música de fondo, se sirvió una copa de vino y se recostó en una vieja butaca de cuero marrón que había pertenecido a su madre.

Durante más de diez minutos, se dejó llevar por los efectos narcóticos del alcohol mientras estudiaba qué podía haber causado la aparición de unas manchas de humedad en el techo.

En silencio, mientras escuchaba a Lenny Kravitz y su I belong to you[27], el cuerpo dejó de responderle y sucumbió a la soporífera llamada de Morfeo.

El estampido seco de los disparos retumbando en su cabeza la despertó a las diez. Desorientada, estudió las sombras sobre la pared mientras la música seguía sonando en bucle en el estéreo portátil.

Una lluvia intensa había comenzado a caer con su perfecta verticalidad en la calle, acompañando con su quejido a la melodiosa voz de Adele.

Consciente de que era necesario reinventarse porque la muerte, con la que se había enfrentado en Alepo, era como un paisaje exótico con muchos rincones, con sitios maravillosos por donde entraba subrepticiamente la luz y con bosques cerrados donde no entraba ni un poquito, se desnudó como una autómata y caminó de puntillas hasta el cuarto de baño.

El sonido de la madera crujiendo bajo sus pies, el tic tac del reloj de cuco de la sala o incluso el silbido lejano del viento, que mecía las ramas desnudas de los árboles, eran sonidos en los que ella no hubiera reparado de no ser por la tensión que aún acumulaba en su interior.

Con gran ceremonia, vertió dos frascos de sales de baño en la enorme tina ovalada de madera de nogal, revestida con ceras especiales elaboradas a base de componentes naturales, y abrió el grifo del agua caliente.

El aroma a melocotón de la espuma suave y balsámica y la calidez del agua desentumecieron sus músculos anquilosados cuando se recostó sobre la madera.

Se dejó llevar…

Oh, sí, era maravilloso sentarse y dejar que el calor hiciera su efecto mágico. Salvo el sexo, no había nada como un baño caliente.

Como una cerilla que se va consumiendo poco a poco a pesar de la velocidad con la que se prende cuando el fósforo de la cabeza se frota contra la superficie rugosa de la cajetilla, Shantel se dejó arrastrar por el intenso ardor de su cuerpo.

Sentir la envoltura de los vapores perfumados a melocotón de las sales la hizo estremecer. Fue entonces cuando sus dedos se deslizaron peligrosamente por su abdomen y serpentearon hacia su centro del placer.

Una vez más, se dejó llevar…

El espejo le devolvió la imagen de una mujer con la piel ajada y marchita cuando media hora después se envolvió en una toalla esponjosa de color beis.

Definitivamente, necesitaba reconfigurar una nueva vida alejada de las armas, de la guerra, del polvo y de la barbarie con la que se había enfrentado en Alepo. Luchar en primera línea de fuego se había convertido en la opción más descartable de entre todas las que tenía en ese momento, es decir, ninguna.

Cogió el teléfono —estaba en el sofá—, abrió la aplicación de mensajería instantánea y tecleó con premura:

«¿Estás listo?»

La respuesta de Durvan no tardó en llegar.

«¿Para qué?»

Shantel puso los ojos en blanco.

«¿Tú qué crees?»

Abrió el cajón de la cómoda y rebuscó en su interior. El sujetador de encaje negro y sin tirantes que eligió le quedaba perfecto; incluso mejor que los deportivos, esas burdas piezas de licra que solo utilizaba en el campo de batalla, cuando la seguridad y la comodidad primaban frente a la sensualidad. Ante al espejo, observó cómo la prenda redondeaba y realzaba sus pechos de una manera sutil y muy favorecedora.

«Muñeca, me tienes en ascuas»

Se mordió ligeramente el labio inferior y esbozó una sonrisa pícara. Luego tecleó:

«Espabílate»

«Hace horas que estoy tieso como el mástil de una bandera. »

«Menos lobos»

«Rrrr…»

«308 Lincoln road. 22:45 h. Trae vino»

«¿Solo?»

«Y muchas ganas»

«¿De qué?»

«No tardes »

Embebida en un pantalón de color caqui de cinturilla baja de Dolce&Gabanna, que se ajustaba a sus caderas como una segunda piel, abrió el armario de la habitación de invitados. Necesitaba encontrar la prenda perfecta con la que complementar su atuendo: un corsé grisáceo de cachemir suave y sedoso con un impresionante escote en uve que realzara la turgencia de sus senos y no importunara a su herida.

Tenía el hombro en carne viva.

Shantel luchó contra el impulso de romper el espejo otra vez cuando observó las pecas tostadas de su nariz, el entrecejo poblado y la ausencia de luz en sus ojos. Sin duda, precisaba una puesta a punto con urgencia, antes de la llegada de Durvan.

Se secó el pelo, dejándolo caer al natural sobre sus hombros, redefinió la estructura de sus cejas con las pinzas y se maquilló los pómulos con unos toques precisos de pincel, los ojos con un ahumado intenso y los labios con un ocre deslavado de Estée Lauder. Como colofón, apretó el vaporizador de su Miss Dior.

A pesar de la comodidad que le proporcionaban habitualmente las botas planas, eligió unas de tacón alto de media caña y degradé en varias tonalidades de gris.

—Vaya, incluso con un saco de patatas estaría radiante —suspiró mientras se daba un último retoque en los labios y se colocaba una chaqueta de punto de color gris—. Dime, espejito mágico. ¿Cómo me ves?

8

miedo

Durante más de un cuarto de hora, Durvan había dado vueltas en la cama sin comprender el motivo de su inquietud. No lo hizo hasta que Shantel se puso en contacto con él. Desde entonces, cargaba una erección descomunal entre las piernas que la sábana se encargó de provocar con sus pliegues.

Excitado, acató las exigencias de su cuerpo. Se acarició primero con recato para ir cogiendo confianza y terminó gruñendo como un oso cuando le llegó el primer espasmo. Definitivamente, necesitaba con urgencia que una mujer como Shantel se ocupara de su «problema». Follar con Violet Pratchett, la dueña del Temptations Pentagrama, no había sido suficiente para él.

La noche estaba ventosa e imperfecta, sobre todo para un hombre con el pelo largo hasta los hombros como él, pero no lo suficientemente fría como para desprenderse de la inseguridad, del miedo y del juez que llevaba dentro.

Desde que había estado en el Temptations Pentagrama, algo extraño se había apoderado de él.

¿Angustia? ¿Miedo? ¿Desesperación?

No, no era nada de aquello. Un hombre como él no podía, o no debía, tener ese tipo de sentimientos.

Durante un par de segundos valoró otras opciones, aunque su cabeza no dio muchas vueltas. Solo las justas. Finalmente, tras un impasse reflexivo, determinó que un deseo libidinoso e irrefrenable mantenía una lucha, cuerpo a cuerpo, con el ruido desesperante producido por los recuerdos.

Durvan se anudó el cabello castaño en una coleta baja, se subió el cuello del abrigo, metió las manos en los bolsillos y recorrió las calles, escabullendo las miradas ansiosas y los halagos procaces de las prostitutas que merodeaban entre los coches.

Aceleró el paso. No deseaba emplear ni un minuto en adivinar si aquel trayecto le estaba llevando al umbral del paraíso porque sabía a ciencia cierta que así era.

En veinte minutos estaba junto a la reja del número 308 de Lincoln Road, con dos botellas de vino dentro de una bolsa de papel marrón de color claro.

Había tomado un par de bocados de un trozo de pizza de pepperoni en un puesto ambulante situado en el 302 de Lincoln Road, junto a un dispensador del New York Times. Sin embargo, se sentía lleno, como si se hubiera comido un buey. Además, el gusto picante y algo fuerte, que nunca le había impedido sucumbir al sabor del embutido italiano similar al salami, le estaba pasando factura. Un ardor intenso se había apoderado de su estómago y amenazaba con amargarle la velada.

Miró el reloj. Marcaba las 22:23.

La propiedad de tres plantas de piedra caliza blanca y ladrillo rojo seguía la misma estructura arquitectónica de las viviendas colindantes. Un total de doce ventanas de guillotina, ocho de las cuales estaban coronadas por anchos dinteles de caliza blanca, componían una fachada de líneas perfectas.

Durvan estudió la silueta femenina que se intuía al otro lado de las cortinas del primer piso y comenzó a temblar. La gélida humedad que acartonaba sus músculos no tuvo la culpa, sino el hecho de que Shantel estuviera cerca, muy cerca.

Emocionado, abrió la reja que separaba la calle del área asfaltada y privada de la casa, donde se ubicaban en perfecta linealidad tres cubos de basura exquisitamente brillantes, y subió los seis peldaños, recalcando los pies sobre la piedra. Su corazón latió con fuerza, desbocado, como si quisiera abrir un hueco en su pecho, amenazando con provocarle un colapso.

Aunque todavía faltaban unos minutos para la hora acordada, pulsó el timbre. En ese momento las luces de la primera planta se apagaron y toda la vivienda quedó sumida en la más profunda oscuridad.

Un rayo de deseo se escapó del cuerpo de Shantel y atravesó el de Durvan cuando giró el pomo de la puerta y dio un paso al frente. Allí, al otro lado del umbral, estaba el hombre con el que había experimentado los momentos más tórridos en los últimos meses. El único que había sabido mantener a raya sus miedos y, sin saberlo, la había ayudado a olvidar.

Durante unos segundos, permanecieron en silencio. Ambos se sentían nerviosos.

Al sentir el golpe de energía que se había desprendido de forma imprevista por aquel silencioso y leve contacto visual, se miraron sorprendidos y se desnudaron con la mirada. Fue Shantel la primera en hablar después de colocarse un mechón del flequillo detrás de la oreja.

—Hola.

—Ho… hola —carraspeó Durvan. Su nuez de Adán completó el recorrido de su cuello con suma tranquilidad, como si abriera el camino por primera vez. Con reflejos de depredador, se movió, envolviendo el espacio de Shantel, y atrapó una sedosa onda de su melena para llevársela a los labios. Sus fosas nasales se dilataron al percibir el aroma del champú—. No sabes cuánto te he echado de menos.

—Y yo.

Shantel era la mujer más hermosa que había visto nunca. Era más guapa de lo que recordaba. Aunque su rostro mostraba signos de cansancio y sus ojos grises habían perdido su brillo característico, estaba espectacular. Se lo hizo saber.

—Estás… —tragó saliva con dificultad y se rascó el mentón—, estás preciosa.

En el exterior, la iluminación callejera recortó unas sombras oscuras sobre la pared del vestíbulo.

—¿Tú crees? —Se acercó a él para darle un beso en la mejilla. El perfume de su piel, un intenso aroma a cítricos y a madera ahumada, activó sus sentidos, aunque se esperaba algo mucho más intenso y arrebatador.

Durvan pestañeó, batiendo las larguísimas pestañas que decoraban sus atigrados ojos azules, y esbozó una sonrisa perversa. De pronto, se sintió imbécilmente ruborizado.

—Sí —murmuró, mirándola con ansia. Una furia salvaje burbujeaba en sus venas. La lava, en comparación con su sangre, era magma sin temperatura.

—Pues no va a probar bocado hasta dentro de unas horas, sargento.

Él sonrió ante la originalidad de sus palabras.

—¿No? —inquirió, alzando las cejas con impostada preocupación.

—Por supuesto que no.

Durvan sabía que ella lo estaba provocando. Siempre lo hacía.

—Mi teniente, ¿no me va a invitar a pasar?

Shantel se sobresaltó cuando la mano de él se posó en la suya. Un hormigueo extraño le subió por el brazo izquierdo y se convirtió en un latigazo cuando alcanzó sus heridas. Sonrió inocentemente, dando un pequeño paso hacia atrás.

—No suelo dejar pasar a los desconocidos.

—¿Y a los repartidores nocturnos que traen el vino a la hora convenida?

—Uhm, a esos les doy simplemente una propina para que se vayan contentos. Si me encuentran de buen agrado, claro.

Sonrieron al unísono.

—Es curioso —musitó Durvan, pensativo—. Hace tiempo, cuando tenía catorce o quince años más o menos, estuve todo un verano repartiendo periódicos con la bici. Jamás me dieron un centavo para mí.

Shantel agrandó los ojos sorprendida, se mordió el labio inferior con provocación y le acarició la mejilla con el dorso de la mano. La luz nocturna que se reflejaba en sus ojos azules la estremeció.

Comenzó a llover con algo más de intensidad y el agua chorreó por la frente de Durvan, creando un intrincado y sinuoso laberinto de humedad sobre sus cejas. Algunas gotas traviesas empaparon sus párpados y se concentraron en las puntas afiladas de sus pestañas.

—Está lloviendo —anunció con mucha frescura.

—¿Y?

—Shantel, me estoy mojando.

—Yo también estoy empapada —admitió, incitándolo.

Durvan puso los ojos en blanco y dio un paso al frente, empujándola hacia atrás.

—Yo puedo secarte —musitó con voz pastosa. La tensión sexual entre ambos era cada vez mayor.

Shantel estaba segura de que él podía oír los latidos de su corazón. Estar allí, con un pie dentro de la casa y otro fuera, era una locura, pero no se movió.

—Sargento, míreme.

—Muñeca, no he dejado de hacerlo desde que has abierto la puerta.

—Debo advertirle que tengo ciertas expectativas respecto a esta noche —anunció, caldeando un poco más el juego al recuperar su autoritaria forma de hablar—. Espero que haya trabajado la fuerza y la resistencia. Esta noche voy a ser muy exigente con usted.

Durvan lanzó un sonoro suspiro y abrió los ojos desmesuradamente antes de decir:

—Estoy acostumbrado al trabajo duro, mi teniente.

—Eso dicen todos. Pero, a la hora de la verdad, todo es puro cuento.

—¿Asegura usted que…?

—Olvídelo, sargento. Pase.

Durvan apretó los puños e inspiró hondo, controlando las ganas de abalanzarse sobre ella y follarla allí mismo, sobre la escalera de piedra, mientras la lluvia humedecía sus cuerpos y reducía la intensidad del fuego que a ambos les bullía por dentro.

En silencio, siguiéndola como el patito que va detrás de los pasos de mamá pata, subió a la primera planta sin apartar la mirada de aquel esponjoso trasero y aquellas curvilíneas caderas que, gloriosas, danzaban con sensualidad de izquierda a derecha.

En una de las fachadas posteriores del amplio salón, una pared de vidrio transparente permitía observar el patio interior donde la gravilla se oscurecía a medida que el agua se llevaba el polvo y la contaminación impregnada en la superficie de las piedrecillas.

La lluvia comenzó a caer con más insistencia y repiqueteó sobre la pintoresca estructura metálica con forma de árbol, situada en uno de los laterales de aquel pulmón de la casa, cuando Durvan envolvió a Shantel con sus fuertes brazos.

Le devoró la boca con fruición, invadiéndola con su lengua, asolándola con necesidad animal, acariciando su carnosidad con la punta y con los dientes.

Excitada, ella se dejó hacer mientras él la arrastraba con decisión hasta la pared de cristal. Fue allí donde comenzó a ejercer algo más de presión.

A punto de desfallecer, Shantel se colocó entre sus piernas y le devolvió el beso mientras sus manos encendían pequeñas hogueras sobre su piel.

—Durvan —musitó con tembloroso apremio, sin despegar la boca de la suya.

Subyugado por aquel ardiente y ansiado beso, la abrazó con fuerza y enterró un poco más la lengua en su paladar.

—Shantel —susurró él con voz quebrada y mirada sufrida—, muero por ti. Lo sabes, ¿verdad?

—Has perdido un tornillo.

—La ferretería completa —bromeó él, mordiéndole provocativamente el labio inferior.

—Háztelo mirar.

—Mañana. Ahora, sin embargo…

Fue incapaz de continuar. La ansiedad que sentía en el pecho lo obligó a devorarle los labios con fiereza otra vez. Había imaginado aquello muchas veces: la excitación, la sensación de la dulce y suave piel de Shantel contra su piel, los sonidos que el deseo hacía brotar en su garganta, los susurros de placer…

—Durvan…

—Muero… —repitió fervoroso, dejándose llevar por la agradable sensación que la lengua de ella estaba dibujando sobre su cuello—, muero por arrancarte la ropa con los dientes y…

—¿Y?

Shantel alzó una ceja y levantó los brazos por encima de la cabeza. Le encantaba cómo la besaba Durvan, hasta el punto de desear que no parara nunca.

—Quiero disfrutar de tu cuerpo sin reservas —le sujetó las muñecas con la mano izquierda—, beberme tus gemidos, humedecer cada uno de los rincones de tu cuerpo con la lengua, hacerte gritar alocadamente y fo… —tragó saliva— follarte duro, muy duro.

—Y ¿qué más?

Cuando Durvan metió la mano entre las piernas de Shantel y sus ojos azules se sumergieron con travesura en el gris, casi opaco, de los de ella, se puso tenso.

—Puede parecer grosero que diga algo así, pero… —Paseó la punta de la lengua por la yugular, provocándola, incitándola, seduciéndola un poco más mientras su miembro amenazaba con estallar la cremallera de su pantalón. El corazón le latía con fuerza cuando se detuvo y oprimió los labios contra su cuello, justo detrás de la oreja—. Te ofrezco sexo sin compromiso, morboso, excitante y vibrante, de ese tipo que no te obligará a pasarte una eternidad esperando a que el móvil muestre un melifluo te quiero. ¿Qué me dices, Shantel? ¿Deseas lo mismo que yo?

Respiró, tragando saliva con dificultad. Un estremecimiento le recorrió la espalda atropelladamente, avivado por el calor y las sensaciones. Se aferró a él, tratando de buscar el equilibrio.

—Durvan, sabes perfectamente que nunca ha encajado una relación seria entre nosotros.

Él le pasó la mano por los brazos y comenzó a extender un reguero de pequeños besos sobre su mentón, frotándolo distraídamente con la barba. Deseaba disfrutar de su cuerpo con detalle.

—¿Por qué?

—Porque entre tú y yo… —musitó Shantel, vaciando la mente como solía hacer cuando estaba con él.

—Muñeca, entre tú y yo ¿qué?

Shantel estaba impaciente por volver a estar con él, descubrir qué venía a continuación, estar a merced de sus exigencias, gritar de placer… ¿Cuánto tiempo iba a durar aquel tortuoso juego en el que ambos se habían dejado atrapar?

—Porque entre tú y yo solo existe un lenguaje —afirmó con la voz pastosa. El melódico Fallin’[28] de Alicia Keys vibraba en sus tímpanos, acompañando al flujo intermitente de agua que se tamizaba a través del cristal.

Shantel se relajó contra su cuerpo, solo un poco. Un río incandescente de lava invadía cada uno de sus poros, incitándola a que se dejara llevar.

—¿Cuál? —se interesó en saber Durvan.

—¿El del sexo?

—Uhm, entonces nos vamos a llevar muy bien, mi teniente.

—¿Está seguro, sargento?

Así, envueltos en una pesada nube de placer, miradas penetrantes, caricias almibaradas y sonrisas tiernas, se entregaron hasta altas horas de la madrugada. Aquella, sin duda, era la mejor forma de olvidar.

O no.

Durvan encendió la televisión y se dejó caer sobre el sofá donde Shantel aguardaba desnuda, tumbada de medio lado con los ojos semientornados y la cabeza sobre un par de cojines.

Los New York Rangers jugaban en casa, en el Madison Square Garden, un partido amistoso de hockey sobre hielo contra los New York Islanders, el equipo que había establecido su base en la ciudad de Uniondale, en el condado de Nassau.

Las 19700 personas que gritaban alocadas en el graderío aplaudieron cuando llegó el descanso, animando a Sparky. La mascota con forma de dragón y cola en forma de stick de los New York Islanders recorrió la pista, ondeando la bandera naranja de los Isles y la de los Rangers, mientras algunos jugadores hacían piruetas con sus palos y el disco.

—Comienzo a pensar que me gustas demasiado —musitó Shantel cuando Durvan se acomodó otra vez sobre ella y le besó las cicatrices del hombro.

—¿Te duelen?

—Dicen que lo que no te mata, te hace más fuerte.

—Algunas veces no viene mal formar parte del bando de los débiles.

Shantel se apartó y lo miró a los ojos.

—Aunque algunos consideran que he perdido esta batalla, sé que la he ganado.

—Lo sé —susurró él sobre su boca mientras se abría paso entre sus piernas para hacerle el amor otra vez. Algo en la mirada de ella le había hecho tomar conciencia del deseo que crecía entre sus piernas.

—¿Y tú?

Durvan apoyó las manos a ambos lados de su cuerpo y arqueó la espalda para mirarla directamente a los ojos, aunque con cierta distancia. Con el movimiento, su pene resbaló un poco más hasta acariciarle el cérvix.

—Yo ¿qué?

—¿Cómo estás?

—Jodido y contento a partes iguales —sonrió, justo antes de que la húmeda boca de Shantel se cerrara sobre su pezón izquierdo, lo que le provocó un exquisito hormigueo y que su erección creciera un poco más—. Y, por supuesto, dejando atrás aquello que un día vivimos para seguir avanzando en el complicado camino de la vida.

—Vaya, ¡qué filosófico!

Durvan alzó una ceja con preocupación.

—¿Tú crees? —Le acarició las costillas, una de sus zonas erógenas favoritas—. Si no recuerdo mal, quien estudia a Burke eres tú.

—Hace unas horas he terminado de leer la última línea de ese enorme tomo que me salvó de la muerte gracias a un espabilado sargento que supo valorar el peso de la filosofía —suspiró Shantel, conteniendo a duras penas un gemido. Durvan la estaba matando lenta, dulce y pausadamente con la jugosidad de sus movimientos.

—Ajá. —Bajó las manos hacia la prominencia que se percibía entre sus muslos para acariciarla y estimularla un poco más, solo un poco más. El clítoris sonrosado de Shantel era la viva imagen de la tentación.

El griterío que provenía de la televisión los obligó a mirar. Los New York Islanders acababan de marcar.

—Me estás… —comenzó a protestar ella.

—Provocando —musitó él cuando rozó las dos bolitas de acero quirúrgico que coronaban la pieza que perforaba la carne, justo allí donde se unían la vulva y los labios mayores, y se prolongaba hasta el monte de Venus—. Lo sé.

—Pues no me parece justo.

—En esta vida hay muchas cosas injustas, teniente.

—Sargento, ¿hace falta que le recuerde que su indiferencia ante la injusticia le hace cómplice de ella?

Durvan se detuvo en seco.

¿A qué había venido aquello?

¿Acaso Shantel, la mujer que había estado siempre de su parte, le estaba recriminando que se hubiera alejado de la guerra?

—Tú y yo sabemos que los títeres se mueven con las manos y yo ya me he cansado de ser la marioneta de quienes consideran que pueden mover los hilos a su antojo —sentenció con firmeza—. Se acabó. No puedo más. Me voy.

—¡Durvan! —Él no respondió. Recogió el pantalón del suelo y comenzó a vestirse—. ¡¡Durvan!!

—¡¿Qué?! —vociferó.

—Mírame.

—Olvídame. —Estaba ofendido.

—¡Mírame, joder! Es una orden.

—Tú ya no me das órdenes —respondió entre dientes.

¿Por qué le habían dolido tanto aquellas palabras?

—Lo… lo siento —tartamudeó Shantel, rodeándole el cuello con las dos manos—. Durvan, hablo en serio. No quería decir eso.

—Desde que puse un pie en esta ciudad escribí la primera línea de un nuevo libro. La de una vida distinta, con personas del pasado que jamás se marcharán, con miedos que no desaparecerán y traumas que difícilmente se borrarán. ¿Entiendes a lo que me refiero?

—Más o menos —contestó ella con la voz tomada.

—Estoy hasta los cojones de tener cicatrices.

—Mira cómo tengo yo el hombro —resopló Shantel, mostrándole sus heridas de guerra.

Durvan dio un paso al frente para apagar la televisión y miró hacia la calle a través de los visillos. El brillo de una farola mortecina iluminaba el exterior, donde la lluvia no había dejado de caer.

—No me refería a ese tipo de marcas. Las cicatrices latentes del alma son las peores.

Shantel abrió la boca para hablar, pero las letras de las palabras que iba a pronunciar se quedaron atascadas en su garganta.

—No me joda, sargento. —En su voz había cierta decepción.

—Pretendía hacerlo, mi teniente, pero usted no me ha dejado —respondió Durvan con ironía.

Ella se puso roja como un tomate. Cogió la manta de cuadros en varias tonalidades de beis del respaldo del sofá y se envolvió en ella para no enfriarse.

—Eres un…

—Shantel, estoy cansado de luchar, muy cansado. Tengo el alma llena de mierda y la cabeza repleta de ruido, ¿no lo ves?

—Durvan, atiéndeme. —El contraste de la luz con la palidez de su piel hizo que sus pecas resaltaran más sobre el puente de la nariz cuando se acercó a él—. La vida es una lucha constante. Peléala.

—También una búsqueda inquebrantable del triunfo personal —replicó—. Y no me refiero al de esos cabrones estirados que se sientan en sus despachos, frente a una botella de bourbon de varios cientos de dólares, para decidir cuál es la mejor estrategia para someter a la población mientras otros pierden la vida a cambio de…

—Joder, no te entiendo —manifestó ella, dejándolo con la palabra en la boca—. Es preferible sentirse impotente por luchar por algo complicado que estar orgulloso de no hacer nada.

Durvan puso los ojos en blanco.

—Por lo visto, tenemos puntos de vista diferentes. —Se frotó la cara y dejó escapar el aire de los pulmones ¿Por qué habían llegado a aquella situación?—. El mejor guerrero no es el triunfador sempiterno, sino quien vuelve sin miedo de la batalla.

—Yo siempre voy preparada y sabiendo que, tarde o temprano, la voy a ganar.

—Eso no lo sabes. —Chasqueó la lengua contra el paladar y se encogió sobre sí mismo.

—Para triunfar en esta vida, la perseverancia se debe convertir en tu amiga del alma.

—Y la conciencia en tu sabia consejera —retrucó Durvan con cara de circunstancias—. Por desgracia, la mía dice que en Alepo se está produciendo una jodida masacre.

Shantel rodó los ojos hacia atrás y se envolvió en su propio abrazo. Se estaba quedando fría.

—Piensas demasiado.

—Quizás ese sea uno de mis grandes problemas. No lo sé, pero ¿sabes una cosa? —Ella no respondió—. Por mucho que se insinúe que el final de la guerra está cerca, no me lo creo.

—Y ¿no piensas que te estás planteando cosas un poco serias? ¿Por qué no te diviertes y ya está?

—Porque no sé hacerlo si mi vida, o la de las personas por las que siento un cierto aprecio, está en peligro.

Ella había podido acostumbrarse a su olor, a su risa, a su manera de enfrentarse al sexo, pero no a esa parte intolerable y cabezota que le impedía ver más allá de sus propios ideales. ¿Cómo se había podido ir todo al traste en tan poco tiempo? La complicidad, la pasión, el deseo… ¡Todo había desaparecido de repente!

—¿Se puede saber de qué tienes miedo? —Él levantó la cabeza y la miró con el ceño fruncido—. Supongo que no hace falta que te recuerde que con la verdad sin adornar basta.

Durante unos segundos, Durvan suspiró, entre torturado y aliviado, y como quien sostiene una pena dentro del pecho, declaró sin ambages:

—Del miedo en sí mismo, ¿qué te parece?

9

¿un final feliz o una muerte dulce?

Faisal tiró de Violet sin demasiados miramientos hasta que pudo envolver sus caderas con las manos para acariciarla a placer. Ambos acababan de acceder a la Nipple Room.

—Algo me dice que esta noche va a ser memorable —susurró, besándola apasionadamente mientras tiraba del cordoncillo que mantenía en su sitio la gasa plateada con la que ella envolvía su cuerpo.

—Estoy deseándolo.

—¿Estás segura? ¿Estás preparada para lo que te voy a hacer sentir? —preguntó animado, mordiéndola cariñosamente en el hombro. Al instante, el perfil de sus dientes se quedó marcado en su piel como un tatuaje sin tinta que poco a poco se fue desdibujando hasta desaparecer.

Violet tragó saliva con dificultad. ¿Iba a levantarle por fin el castigo con el que llevaba atormentándola desde hacía tres días?

—No sé si voy a poder aguantar más la espera —musitó, sintiéndose loca de alegría.

Con gran ceremonia, Faisal enarcó una ceja, se descalzó con dos enérgicos puntapiés que dispararon las botas al extremo opuesto de la sala y, acto seguido, llevó las manos al botón de su hakama para abreviar los trámites. La prenda resbaló veloz por sus poderosos muslos y se arrugó al llegar al suelo.

—Lo harás —ordenó implacable mientras se colocaba de rodillas y comenzaba a frotarle la espalda con los labios, descendiendo peligrosamente para besar con avidez la cara interna de los muslos. En sus movimientos se apreciaba esa clase de excitación peligrosa que anuncia la llegada de un momento memorable; de ese tipo que tarda mucho tiempo en diluirse de la memoria—. Y disfrutarás como nunca porque…

—Fa… Faisal —suspiró Violet con emoción, apoyando las palmas de las manos en la pared de cristal cuando él comenzó a lamerle los labios vaginales con parsimonia.

—¿Qué te ocurre, pequeña?

—Me estás matando —protestó, justo antes de que la húmeda boca de Faisal se cerrara sobre su clítoris.

Llevaba tres días colapsada por la necesidad; muerta en vida; ansiosa y febril por un orgasmo que no terminaba de llegar nunca.

—Yo también dije eso una vez y tú no me hiciste caso —resopló él, perverso.

Los ojos y los oídos de Violet focalizaron exclusivamente las palabras que acababan de salir de la boca de Faisal. Había tratado de mantener un tono de voz desapasionado e inflexible, aunque los temblores de su cuerpo y el sudor de sus fuliginosas y tensas facciones revelaban una excitación realmente intensa. Todo lo demás era puro artificio a su alrededor.

—¿Estás seguro? —inquirió melosa, colocándose de puntillas para alejarse de aquellos labios cremosos.

No sirvió de nada.

Faisal no tardó en clavar las manos otra vez en su cintura para bajarla y que su lengua pudiera retomar un tenso chapoteo entre sus labios vaginales.

—Tú me prometiste que sería una muerte dulce. —Violet puso los ojos en blanco y comenzó a temblar. Deseaba recibir la estocada de Faisal cuanto antes; y subir de nivel, hasta el cielo si era preciso, para abandonar aquel maldito infierno de frustración. La espera se le estaba haciendo eterna—. Dime, pequeña, ¿quieres saber qué voy a hacer contigo esta noche?

—Miedo me das…

Violet jadeó, apretó los labios, cerró los parpados y aguantó estoica cuando Faisal perfiló su hendidura con los dientes.

Una descarga eléctrica le recorrió la espina dorsal y se anilló peligrosamente en torno a su clítoris mientras él iba resbalando con pericia en su interior, absorbiendo sin pausas, tragando sin filtros y martirizando con la punta de su lengua cada una de sus terminaciones nerviosas.

—¿Vas a salir corriendo? —Una carcajada brotó de su garganta.

—¡Jamás! —afirmó Violet, finiquitando aquella posibilidad. El tono provocativo de su voz le había puesto los pelos de punta.

—Así me gusta —musitó él cuando aquella piel tersa del color de las almendras comenzó a crecer entre sus dientes—. Porque esta noche voy a jugar mucho contigo, y lo sabes.

Su pene, que languidecía entre sus piernas, despertó también. La tensión que ejerció el exceso de sangre en la punta y la angustia después de horas de duro tormento casi lo hicieron gruñir cuando Violet se balanceó en su boca.

—¿Vas a levantarme el castigo?

—Yo no he dicho tal cosa, pequeña. Esto es tan solo un anticipo de lo bien que lo vamos a pasar esta noche.

—¿Qué… qué haces? —preguntó asustada cuando él se incorporó con maestría y le envolvió los ojos con una tela de color negro.

—Amor, permite que… —susurró, besándola en el cuello, justo detrás de la oreja—. Da igual, voy a dejar esa cuestión abierta por ahora.

Violet se mantuvo casi en una especie de parálisis emocional durante el resto de la velada. Faisal besaba con tantas ganas, con tanta intención, con tantísima pasión, que no pudo evitar gemir, correrse lentamente y volver a gemir cada vez que él se empleaba a fondo con su cuerpo y le regalaba besos tiernos.

Ambos habían creado con el paso de los años una extensa lista de preferencias sexuales. Amaban la provocación y adoraban atormentarse en los reservados del Temptations Pentagrama mientras sus cuerpos, ungidos en saliva y sudor, sucumbían al más morboso, concupiscente y enigmático placer.

Hacía años que Violet disfrutaba compartiendo su cuerpo con Dom, Remy, Mich, Faisal, Solomon, Lamie y Sioane. La música que producían sus cuerdas vocales cuando su piel se ponía en contacto con la de aquellos hombres musculosos, aguerridos y poderosos la ayudaba a olvidar.

Los ocho eran capaces de componer bandas sonoras cargadas de morbo, placer, sensualidad, erotismo y satisfacción; melodías en las que el conjunto de sonidos ordenados dentro de la escala diatónica «do, re, mi, fa, sol, la, sí» se complementaban con las de otra escala artificial mucho más sucia: la formada por la dominación, los revolcones lascivos por el suelo, las miradas procaces, las fantasías más sórdidas, el solfeo de su cuerpo en manos de las siete notas del Temptations Pentagrama, la lacerante fricción de setenta dedos sobre su piel y los síes alocados que brotaban descontroladamente de su garganta cuando alguno de sus hombres tejía, con juegos lúbricos, una enmarañada red de caos en su mente.

Sin lugar a dudas, las técnicas a las que había recurrido Faisal para hacerla gozar aquella noche como complemento al castigo con el que llevaba provocándola los últimos tres días atendían a la filosofía lúdica del Temptations Pentagrama y estaban siendo tortuosas y muy exquisitas.

Faisal había decidido devorarla con una velocidad traumáticamente lenta. Provocarla para que todos sus sentidos se pusieran en alerta. Seducirla con caricias tiernas. Llevarla al cielo y a los infiernos una y otra vez. Enloquecerla mientras hundía su nariz en su vagina y susurraba con voz ronca: «Violet, voy a comerte. Enterita. Y te vas a quedar quieta, muy quieta. ¿Entendido?».

—Entendido —musitó, dejando caer la cabeza hacia atrás mientras su mente entraba en catarsis. La sensación del sexo oral era increíble, fantástica in extremis.

El aire con ciertos aromas a humedad y a tierra mojada que se colaba por los conductos de la Nipple Room era perfecto, limpio y fresco, agradable y traumático al mismo tiempo.

La música, producida por el gorgoteo del agua en el exterior, flotaba en el aire y era audible, incluso, sobre los jadeos desacompasados de Faisal. Su marido no había dejado de masajear sus terminaciones nerviosas, paralizándola con movimientos enérgicos cuando ella comenzaba a convulsionar, presa de las sensaciones del éxtasis, y devorándola como un animal ansioso cuando a ella le volvía a llegar el relax.

—¿Estás bien? —le preguntó él cuando su respiración se volvió más pesada.

—Ssss… sí.

—Me alegro porque esto no ha terminado, pequeña.

—¿No? —gimió, sensible.

—En absoluto. Esta noche vas a correrte para mí una y mil veces. ¿Entiendes lo que eso significa? —Exangüe, esforzándose por respirar con normalidad, Violet incorporó un poco la cabeza. Sus fosas nasales se dilataron ostensiblemente al inspirar. Luego soltó un sonoro y profundo gemido, desestabilizando los pulsos de Faisal—. Estás castigada, muñeca. Ya lo sabes. —Como un gatito hambriento, arrastró la lengua por sus pliegues—. Pienso torturarte con mis besos, provocarte espasmos con la lengua, dibujar escalofríos sobre tu piel, humedecerte con tus propios jugos y ungirte con mi sudor. Voy a bombear con energía en tu interior y… —Tosió—. Violet, voy a pedir también a los chicos que te tienten con sus palabras mientras lo hago. Esta noche va a ser traumática para ellos, sobre todo, para Dom. Ese mamut te va a preparar para mí. Y, cuando llegue el momento, serás mía. Yo seré el único que entrará en ti esta noche, él único que disfrutará de…

—Oh, sí —gorjeó Violet cuando él pasó la lengua, larga y juguetona, por su clítoris, incitándola aún más.

—Cariño, tus gemidos me están poniendo duro —afirmó Faisal, dándole pequeños y delicados mordiscos en el monte de Venus—. ¡Como una roca! Y eso me encanta. ¡Claro que sí! Disfruto cuando te retuerces de placer, pequeña. Permíteme alargar este momento hasta que no puedas más y…

—No puedo más —declaró con un profundo y sonoro suspiro, casi al punto de la extenuación.

—Mientes. Esta noche voy a ser tu verdugo; me voy a encargar personalmente de que cumplas tu penitencia. —Faisal estaba disfrutando del juego tanto o más que ella. Incorporó un poco la cabeza, lo suficiente como para verla morderse el labio inferior para controlar uno de los miles de latigazos que él, con su ávida lengua, le provocaba—. ¡Oh, sí! Voy a calentarte, pequeña. Voy a emplearme a fondo y a incitarte hasta la locura. Y, cuando lo haya conseguido, tú solita vas a licuarme. Dejaré que me folles como tú sola sabes hacer. Permitiré que exprimas mis testículos. ¿Aceptas el reto?

Violet nunca se había quejado del rumbo que había tomado su existencia. El Temptations Pentagrama y todo lo que aquel local implicaba formaban parte de su vida.

Aislarse del mundo de aquella manera tenía un precio, pero ¡bendito precio! Hacía mucho tiempo que no disfrutaba tanto. Definitivamente, Faisal había dado en el clavo al mantenerse alejado de ella durante tres días. Aquella tortura estaba dando sus frutos.

Gimió.

Lo hizo una, dos, tres…, hasta seis veces.

Y no protestó cuando Faisal volvió a hundir su lengua entre sus piernas, provocándola a placer. Sus gemidos no tardaron en llamar la atención de los chicos, las notas de su propio pentagrama.

En ese momento, su mente era como un barco velero navegando a la deriva en una marea con olas agrestes. Precisamente, esas olas la estaban elevando al séptimo cielo mientras golpeaban con toda su fuerza un debilitado espigón de recuerdos, perdido en mitad de la costa.

—No te he oído, pequeña —vociferó Faisal, deslizando el brazo por delante de sus rodillas para que las abriera un poco más—. ¿Aceptas el reto?

—Ajá —musitó, arqueando la espalda, asintiendo con un sutil cabeceo.

Esbozó una amplia sonrisa, agradecido. Aunque disfrutaba muchísimo con los placeres del sexo, la experiencia también estaba siendo muy difícil para él.

—Muy bien —dijo con voz ronca—. Apóyate en la pared y no cierres las piernas. Quiero tentarte para ver hasta dónde voy a poder entrar luego. —Ella comenzó a temblar cuando sus dedos se abrieron paso entre sus pliegues—. Uhm, eso es, pequeña. ¡Muy bien! Así, sigue así. Ábrete para mí. ¡Oh, sí! Perfecto, otro poco más…

—Fóllame —suplicó Violet con la garganta reseca. Estaba ansiosa. Febril. Excitada y preparada para recibirlo—. Cariño, ¡fóllame!

Faisal se debatió entre la angustia de verla allí, sometida a su merced, y el temor a ser incapaz de aguantar las ganas de empotrarla enérgicamente contra la cristalera y atormentarla con su rigidez, un castigo consensuado y sujeto a los límites acordados y a los procedimientos de seguridad que ambos habían ido descubriendo a lo largo de los años.

—Mi amor, eres una caja de sorpresas. Sé que te mueres por hacerlo; yo también. No puedo pensar en otra cosa, pero estás yendo muy rápido. —La vagina de Violet succionó sus dedos sin compasión, exigiendo que profundizaran más—. Creo que puedes aguantar un poco más, pequeña.

¿Podía?

Violet abrió los ojos de par en par bajo la espesa tela que tamizaba su visión. La expectativa de la espera le produjo un hormigueo extraño. Barrió todo el cuerpo. Se moría de ganas de sentir las caricias del aterciopelado glande de Faisal. Ansiaba los golpes secos y enérgicos de sus caderas. Y que llegara hasta el fondo para que su clítoris pudiera besar la gruesa empuñadura de su orgullosa masculinidad.

Fervorosa, soñaba con recibir besos cálidos en el cuello mientras sus manos se recreaban en la cintura en forma de uve, en los hombros hinchados y en los brazos de poderosos músculos de su marido.

¿Cuánto tiempo más iba a durar aquello?

—Faisal, ¡tócame! Tócame, por favor —exhaló cuando percibió que sus dedos, algo más relajados, se alejaban del botón hinchado que afloraba entre sus pliegues y recorrían la esponjosa piel de su monte de Venus en dirección al ombligo.

—¿Así?

—No.

—¿Así? —Inclemente, frotó su clítoris como si quisiera que aquella pequeña joya comenzara a arder.

Violet arqueó la espalda, agradecida de que él fuera tan duro. Necesitaba explotar, gritar, suspirar y jadear a pleno pulmón para liberar la tensión acumulada durante tres días.

¡Tres!

—No pares —suplicó agónica, mordiéndose los labios—. ¡Por favor, no pares!

Faisal rotó la carne de manera abusiva, ayudándola a gemir descontroladamente, y tiró con fuerza de su cabeza para besarla.

—Mi amor, ¿te gusta?

Exánime, se dejó caer sobre el pétreo pectoral de aquel mago del toque, de aquel erudito del sexo y de aquel sabio del cuerpo que la estaba llevando a disfrutar de un lúbrico y electrizante orgasmo.

—Oh, sí —jadeó, cruzando los brazos en torno a su cuello para no caer.

—¿Quieres más?

—Ssss… ¡sí! —exhaló con un tartamudeo—. Por favor…

Su voz espesa y profunda no mostraba ningún tipo de prejuicio ni de recriminación ni de expresión más allá de la que exige el deseo, la necesidad y las ganas de más. Su cuerpo era una fuente inagotable de estímulos.

El orgasmo, su orgasmo, estaba cerca.

Al ver cómo ella comenzaba a convulsionar, Faisal extendió un reguero de besos tiernos por su cuello y detuvo en seco el movimiento.

—Pequeña, tendrás que esperar un poco más. —Violet intentó retirarse la venda de los ojos, pero él, que había decidido estirar la perversión, no se lo permitió—. Por favor, pórtate bien.

—¿No irás a dejarme así otra vez?

—¿Cómo?

—Estoy hirviendo, Faisal —vociferó cuando fue capaz de recuperar el resuello.

—Yo no lo creo —afirmó él, convencido de que no era así—. Relájate.

En ese momento, lo que menos le apetecía a Violet era relajarse. Deseaba gritar, explotar, estallar y sucumbir al orgásmico placer; necesitaba sentir la liberación que le proporcionaba el sexo y aherrojar otra vez sus recuerdos con un millón de poderosas cadenas de hierro.

—¡¡Faisal, me muero de ganas!!

—Y yo.

Aquello era cierto. El tacto sedoso de su piel, su olor, su humedad, sus gemidos… habían encendido algo posesivo en su mente que lo invitaba a ser primitivo y salvaje. Sin embargo, aún no había llegado el momento.

—¿Entonces? —jadeó Violet, sin entender.

—Amor mío, aunque la espera sea dolorosa, te auguro una noche muy dulce —respondió Faisal con voz ferviente y atormentada, colocándola sobre un sillón orejero de color blanco.

—Fa… Fa…

—Shhh —siseó, acallándola con un apasionado beso: profundo, erótico, sensual—. Vuelvo enseguida.

—¡¡No me dejes así!! —Era la segunda vez que su cuerpo experimentaba una sensación inhumana de abandono total.

Faisal le sujetó la nuca. Luego dijo:

—Relájate.

—Pero…

—Es una orden. —Violet comenzó a protestar—. Y no te quites la venda de los ojos. Yo soy el único que puede levantarte el castigo, ¿entendido?

Después de decir aquello, abandonó la Nipple Room, sin darle tiempo de réplica a su mujer.

Violet cerró los ojos con fuerza bajo la espesa tela negra que los cubría y vació la mente. Le dolía demasiado imaginar lo que no había ocurrido. ¿Cuánto tiempo más iba a poder aguantar sin disfrutar de la plenitud del sexo? Estaba pensando en ello cuando un sonido de cascabeles llamó su atención.

—Faisal, ¿eres tú?

Unas yemas grumosas comenzaron a extender lubricante por todo su cuerpo. Todas sus terminaciones nerviosas volvieron a reactivarse.

—¿Crees estar preparada para lo que te voy a hacer sentir?

Violet tragó costosamente saliva. Aquella susurrante voz ronca le había erizado el vello del cuerpo. ¿Quién era aquel hombre?

—Dom, ¿eres tú?

—Sí, pequeña, soy yo. Relájate.

Violet dibujó una «o» absolutamente adorable con los labios antes de esbozar una traviesa sonrisa. ¿Dónde estaba Faisal? ¿Por qué había enviado a Dom? ¿Para terminar el trabajo que él no había sido capaz de concluir?

Un centenar de preguntas atormentaron su mente.

Ansiosa, sintiendo cómo la necesidad bullía otra vez entre sus piernas, resbaló sobre la tapicería del sillón hasta sentarse en el suelo y, con una expresión tan abierta y descarnada, le suplicó a Dom:

—Fóllame.

—Me encantaría satisfacer tus necesidades, pero no puedo. —Le masajeó las costillas irritadas por los ávidos labios de Faisal. El calor comenzó a enrojecerle la piel—. Estás castigada hasta nueva orden.

Violet frunció el ceño bajo el vendaje espeso que envolvía sus ojos y estiró los labios en una mueca atrevida.

—Lo sé.

—En ese caso, no hay más que hablar.

—Dom…

—Dime, pequeña.

—No aguanto más —suspiró con exasperación. Un ardor intenso cercano al dolor se había instalado un poco más arriba de su ombligo, justo detrás, y emitía llamaradas descontroladas que recorrían salvajemente todo su cuerpo. Se sentía viva, muy viva, poseída por la necesidad, el hambre y la parvedad sexual.

—Buena señal. —La besó, tiró de su labio inferior con los dientes y le susurró al oído—: Voy a prepararte.

—¿Para qué? —vociferó asombrada por las respuestas de su cuerpo.

—Pronto lo sabrás.

Violet sintió el enloquecedor tacto de su lengua sobre los pechos. La barba de un par de días sobre los pezones enhiestos encendió su dermis. Una punzada palpitó honda en su sexo. Y la sensación de vacío se hizo otra vez dolorosa entre sus piernas.

¿Cuánto tiempo iba a durar aquel juego?

Llevaba horas anhelando la plenitud de un orgasmo. Horas jugosas cargadas de erotismo, impaciencia y deseo. Horas en las que, y a pesar de sus necesidades, había disfrutado hasta el extremo.

Sexo, sexo y más sexo.

El sexo era la única forma de olvidar el pasado, con sus terrores y contratiempos, la medicina perfecta para aherrojar el miedo.

Durante veinte minutos, Dom la ungió con su propia saliva, erizando con sus labios cremosos las protuberancias tostadas de sus senos, dos montículos de piel suave y aterciopelada con la medida justa para ser envueltos por las manos de cualquier hombre. Sus dedos también extendieron una gruesa capa de lubricante por su abdomen, sobre sus muslos y entre las piernas.

Disoluta, Violet se dejó hacer.

—Pequeña, ¿cómo te sientes? —inquirió la primera nota del Temptations Pentagrama poco después.

Se sentía etérea.

Ligera como una pluma.

Febril.

—Bi… bi… bien —gimoteó, arqueando la espalda. Aquel día había alcanzado la gloria diez mil veces. Deseaba llegar a ella otras diez mil más.

—¿Seguro?

Violet se retorció de placer cuando Dom se colocó entre sus piernas y comenzó a acariciar con los labios los pliegues inflamados, excitados y febriles que Faisal ya se había encargado de atormentar.

—Ajá. —La sensación que le provocaba la lengua de aquel hombre cada vez que recorría con la punta la esponjosa cicatriz, oculta entre sus piernas, era increíble.

—Entonces voy a subir una octava tus gemidos para que puedas correrte con fuerza para mí. Quiero oírte, nena. ¡Vamos! Gime un poco más.

Dom bebió los jugos de su femineidad. Ese líquido pegajoso y blanquecino que rezumaba a través de sus pliegues lubricó la madriguera donde el travieso topo fuliginoso de Faisal aún no se había dignado a entrar. El momento estaba próximo, muy cerca.

—¡Vamos, nena, dame más! —le exigió, aumentando la provocación con la que su lengua recorría cada uno de los recovecos de su interior.

Para entonces, Violet apenas lo oía. Su mente estaba anticipando el orgasmo que lentamente bañaba su cuerpo. Uno de los mejores, pero no el más alucinante de toda su vida.

Ese aún estaba por llegar.

—Yo creo que no hay hombre ni mujer que aguante tres días sin correrse —comentó Sioane, traumatizado por los gritos desesperados que llegaban desde la Nipple Room, la habitación donde Violet se retorcía de placer en manos de Dom.

—Ni cuerpo que lo resista —suspiró Remy mientras comprobaba en la pantalla del ordenador la lista de las próximas pistas musicales con las que iba a amenizar la velada. Aquel día, disponían del Temptations Pentagrama solo para ellos.

—Yo sí —afirmó Faisal entre dientes. Todos lo miraron con los ojos abiertos de par en par—. ¿Algún problema?

Sioane arqueó una ceja con un gesto de impaciencia y se llevó la botella de cerveza a los labios para darle un largo trago antes de decir:

—Oye, tío, siento que estás yendo demasiado lejos.

—¡Tú qué sabrás!

—Tu mujer está hirviendo y tú estás como una roca. No hay más que fijarse en tu hakama para darse cuenta de que no vas a poder bajar eso ni con siete camiones de hielo.

—¡Pobrecito! —exclamó Remy, guiñándole un ojo con picardía a Faisal.

—Mi mujer aún no está preparada. —Aunque se mordió la lengua, no pudo evitar soltar aquello.

—No lo creo.

—Sioane, no me jodas. Violet está castigada. Punto.

—Vale, vale, no lo dudo, pero…

—Pero ¿qué?

La séptima nota del grupo pareció más fastidiada por la interrupción que sorprendida por la pregunta. Le mostró las palmas en señal de derrota.

—Olvídalo, no debería haber dicho nada. Lo que Violet y tú hagáis con vuestras vidas no es asunto mío.

Faisal apoyó los codos en la barra y resopló de nuevo mientras buscaba un refugio en la mente para sus traumas. Luego se dirigió a Mich, que acababa de acercarse a la barra, y le preguntó:

—¿Habéis terminado de montarlo todo?

—¡¿Qué?! ¿Me estás hablando?

—Alto y claro —respondió sagaz.

—Ah, vale, vale, tío, lo siento; no te había oído. ¿Me decías?

—Acabo de preguntarte si habéis terminado de montarlo todo.

—Ehm, sí, sí, sí, ¡claro! Todo está listo.

—¿Se puede saber qué te pasa?

—Nada.

—Pues no lo parece.

—Olvídalo, estoy en otro mundo.

—Y ¿cuándo no? —espetó su gemelo con una impertinencia indigna de su exquisita mala educación.

—Lamie, eres un cabrón —espetó Mich, la tercera nota del grupo.

—Claro, porque me parezco a ti.

Cansado de los tira y afloja de los dos hermanos, Faisal propinó un par de palmadas secas en la barra y, empleando un tono de voz autoritario, le exigió a Mich:

—Oye, tú, espabílate de una puta vez.

—Voy, voy.

—¿Se puede saber qué cojones te pasa hoy?

—Tengo un problema —declaró abiertamente.

—Y yo media docena, no te jode —soltó Faisal, señalando uno por uno a todos sus compañeros—. Tú, tú, tú, tú, tú y aquel de allí, el que está haciendo disfrutar a mi mujer. ¿Te parece poco?

—¿Sobramos? Si lo consideras así, no tienes más que decirlo y nos vamos con el rabo entre las piernas a otra parte —comentó Remy, ofendido, colocando uno de los CD que guardaba desde la adolescencia en una destartalada caja de cartón.

Faisal cambió el peso del cuerpo de un pie a otro y se cruzó de brazos. El corazón le iba a mil, tal vez, por el efecto del alcohol y de la raya de cocaína que se había metido por la nariz, la primera en siglos.

—¿Por qué tenéis la puta manía de hacer bromas ácidas y malas cuando estoy a punto de…?

—¿A punto de reventar? —le cortó Sioane entre risas, echándole un brazo por encima de los hombros—. Mira, tío. Como no termines con esto cuanto antes, vas a explotar como una bomba y tu mujer se va a quedar con un calentón del quince.

—Olvídame y quita tus sucias manazas de mi espalda.

—Te sugiero que te espabiles…

—¿Lo dices tú precisamente?

—… o al final voy a tener que ser yo quien se meta en esa habitación para follarme a tu mujer sin contemplaciones.

—Sobre mi cadáver —vociferó Faisal, propinándole un fuerte empellón a Sioane.

Remy arrugó el entrecejo para enfocar la mirada y comentó:

—Faisal, ¿no te das cuenta de que tu mujer va a explotar de un momento a otro como sigas dilatando este absurdo jueguecito que te traes entre manos?

Todos se apoyaron en el cristal de la Nipple Room. Exhausta, Violet cogía aire por la nariz para intentar suavizar la opresión que sentía entre las piernas y la bola de congoja que amenazaba con estrangularle la garganta. Aquella noche estaba siendo peor que una maldita explosión mortífera, una flagelación que la iba a dejar herida de muerte si Dom no se frenaba.

—¡Qué cabrón! —se mofó Remy, golpeando el cristal con la caja de otro CD para llamar la atención del jefe de sala—. Menudo fresco estás tú hecho.

Dom levantó la cabeza y esbozó una sonrisa traviesa antes de hundir la boca otra vez entre las piernas de Violet. You don't have to[29] de Poolz sonaba en los altavoces de la Nipple Room, espesando el ambiente.

Faisal, que seguía mudo, enarcó una ceja ante el tono condescendiente de Remy y se pasó la mano por el pelo cuando el escrupulillo del cascabel que pendía de su Le Cock Ring 4, una estrecha anilla plateada de titanio que concentraba la sangre en torno a su glande, comenzó a golpear intermitentemente la pequeña esfera metálica ahuecada del exterior.

Rápidamente, la resonancia aguda producida por el choque entre las dos esferas —la exterior y la interior— fue creciendo, anunciando que la segunda fase del juego había llegado.

—Señora Pratchett —musitó, dando un trago al bourbon que sudaba en un vaso sobre la barra—, la operación rescate está en curso. Prepárese porque esta noche solo acaba de comenzar.

Fue al oír aquello cuando Remy, Mich, Solomon, Lamie y Sioane aporrearon el cristal para llamar la atención de Dom.

La fase de ignición había terminado.

10

una explosión fuera de control

Los New York Rangers y los New York Islanders estaban desalojando la pista del Madison Square Garden y se dirigían a sus respectivos vestuarios. La sección de hielo de los Isles precisaba unas reparaciones antes de proseguir con el juego. Los Rangers iban por delante en el marcador.

Shantel encerró sus manos entre las de Durvan, apretándolas para que él la mirara. ¿Dónde se había quedado la esencia del sargento Van Rysselberghe, ese hombre aguerrido, fuerte y cabal que ella había conocido meses atrás?

Sus labios, la oscuridad que se había instalado en sus ojos, la respiración acelerada en su pecho… Durvan había dado un cambio brusco en los últimos diez minutos, como si los besos dulces y las caricias tiernas de ella hubieran reactivado alguno de sus miedos.

—¿Puedes explicarme qué sientes? —musitó cuando él se giró sobre el costado y se quedó con la mirada perdida en un punto impreciso del horizonte.

—No lo sé. —Estiró el brazo para coger el mando y apagó otra vez la televisión. Sus pupilas se dilataron ligeramente cuando se enfrentó a los preciosos ojos grises de Shantel. En su mente se había instalado una nube oscura de escombros que plagaba sus pensamientos de pólvora y de metralla. Definitivamente, la guerra había hecho mella en él. Se mesó la melena y suspiró compungido—: No sé cómo expresarlo.

—Inténtalo.

—No es tan fácil. El… el pecho me va a explotar —tartamudeó con aspereza, despejándose la frente sobre la que habían vuelto a caer en cascada algunos mechones castaños. Su rostro, ensombrecido, se oscureció otro poco.

—Durvan, no digas tonterías. —El cojín con el que le golpeó las costillas cayó al suelo tras el impacto.

—Siento una presión extraña justo aquí. —Se tocó el pecho, a la altura del esternón—. Desde el día que nos encañonaron en el caravasar Khan al-Wazir no me puedo quitar de la cabeza que tú y yo podríamos haber acabado en…

—Eso es ansiedad —determinó Shantel, tajante, dejándolo con la palabra en la boca. Debía alejarse de aquel absurdo sentimiento de culpabilidad que se le había instalado en la sesera; de lo contrario, acabaría sucumbiendo a la amenaza del caos.

—No lo creo.

Shantel cruzó las piernas, estiró el brazo y se cubrió con el cojín que Durvan tenía a su izquierda.

—Lo es —sentenció categóricamente—. No me cabe la menor duda.

Tras tomar fuerzas para no besar aquellos labios dulces, que se alargaban con sensualidad en una sonrisa que a duras penas él podía soportar, movió la cabeza en una clara negativa y reiteró:

—¡No, no lo es!

—Durvan, sí lo es.

—No seas cabezota, Shantel. Te he dicho que no. Punto.

—Joder, y yo te he dicho que sí. —Depositó el cojín sobre el brazo del sofá, se arrodilló y le sujetó el rostro con las dos manos para observar con detenimiento aquellos enloquecedores ojazos azules. Luego, tras esbozar una sonrisa mucho más amplia que la anterior, afirmó con contundencia—: El estrés provoca reacciones físicas extrañas, sobre todo, cuando está vinculado a hechos atroces como los que se producen en una guerra. Tú, mejor que nadie, deberías saberlo.

Durvan le dio un beso dulce y tierno en los labios y se cruzó de brazos. Lo que sentía no era estrés. Ni ansiedad. Se parecía mucho más al miedo que a otra cosa.

—Vamos a ver… —suspiró al cabo de unos segundos, pasándose enérgicamente las manos por la cara. Las tinieblas amenazaban con llevarlo por mundos tortuosos. Aunque no deseaba atravesarlos, algo extraño en su mente lo invitaba a hacerlo.

—Eso digo yo. Vamos a ver… Debes tranquilizarte.

—Por si no te has dado cuenta, estoy muy tranquilo. —Estiró las manos hacia el frente y estudió el temblor de sus dedos.

—Pues no lo parece.

—Tal vez si… —Se pasó la mano por el pelo para disimular su malestar y miró al suelo. Estaba nervioso. Shantel lo conocía demasiado bien—. Da igual, estoy… bien.

—Tal vez si ¡nada!, ¿me oyes? ¡Nada! —Durvan se quedó petrificado por su reacción—. Tú estás más sano que un recién nacido. Un poco nervioso, eso sí, no hay más que verte, pero, salvo ese pequeño detalle, estás bien. Por tanto, olvídate de esas malvadas, histéricas y maquiavélicas sensaciones que se han apoderado de tu cuerpo porque vas a sufrir innecesariamente si les das cuartelillo y permites que se instalen aquí. —Le golpeó la frente con el índice—. ¿Entiendes lo que te quiero decir?

—Shantel, me duele el pecho. —Era cierto. El dolor era similar al que le produjo el fallecimiento de su madre. Habían pasado ya tres años de aquel día.

—No digas estupideces.

—A ver, no es un dolor de esos que anuncian un ataque al corazón ni nada por el estilo, pero sí es algo que está tratando de explotar de alguna manera y… —Suspiró con pesar y hundió el rostro entre sus manos—. ¡Joder, lo más sensato sería que me alejara de ti en este momento!

—Yo no te he pedido que lo hagas.

—No debería haber venido. Tú acabas de llegar de Alepo, necesitas descansar, y yo… yo… —Se golpeó las sienes con los puños—. ¡Mierda, no sé si voy a poder soportar todo esto!

Mirara a donde mirara, lo único que veían sus ojos eran campos repletos de cascotes y hierros. Incluso el aire parecía distinto, como si se hubiera espesado después de la lluvia torrencial que había caído en la calle durante casi toda la noche y que había apagado ligeramente la luz de las estrellas.

—Durvan, tienes un ataque de ansiedad —afirmó Shantel mientras lo arropaba entre sus brazos como si fuera un niño pequeño que acaba de destrozarse las rodillas al caer al suelo.

En realidad, tenía un cóctel molotov en la cabeza y una bomba de relojería en el pecho. Y, al mismo tiempo, no tenía nada; salvo miedo, angustia y desesperación, y un ardor intenso en el estómago.

Su cuerpo estaba reaccionando de forma extraña, exquisita y demencial al mismo tiempo. Aunque le costaba reconocerlo, ese absoluto apetito por destruir que se mascaba en Alepo lo había infectado. El veneno de la guerra se había extendido por todo su cuerpo.

Durvan levantó el rostro y apoyó los codos sobre las rodillas. Estaba desesperado. Había oído hablar de los problemas de salud física y mental a los que habitualmente se enfrentan los soldados cuando regresan del frente: ansiedad, depresión, adicción a sustancias químicas, estrés postraumático, embotamiento, rigidez afectiva, fobias, pánico, estado depresivo… Precisamente, ese estado de agitación, inquietud y zozobra innecesaria que le generaba la ansiedad, diagnóstico que Shantel había sabido determinar a la primera, hacía que su corazón latiera a mayor velocidad de la habitual.

En los últimos días se había enfrentado otra vez a la dificultad para dormir, a las pesadillas, al sentimiento de soledad, a la preocupación, a la culpa y a la tristeza de no haber podido hacer más para evitar la muerte indiscriminada de miles de civiles sirios, en su mayoría mujeres y niños, durante los seis meses que había permanecido en el frente.

Aquella insensibilidad, que a algunos los llevaba a pisotear a otras personas con la indiferencia con la que un niño aplasta una hormiga con la punta del pie, había contagiado su organismo, permitiendo que las toxinas de la guerra y el virus del odio y la desesperanza corrieran libremente por su sangre.

—¿Y tú cómo lo sabes? —se atrevió a preguntar finalmente, negándose a admitir la mayor. Fijó sus ojos azules en los de Shantel, que brillaban en varias tonalidades de gris por el efecto del reflejo de la luz sobre el mármol del suelo, y aguardó una rápida respuesta.

—Durvan, no hay más que verte. —Shantel tiró enérgicamente de su brazo izquierdo y lo obligó a seguirla hasta el espejo de cuerpo entero del dormitorio principal—. Fíjate. ¿Qué ves?

—Una cama con una colcha de patchwork, dos mesillas, una lámpara con una tulipa resquebrajada que deberías cambiar cuanto antes —extendió la mano y pasó un dedo por la superficie acristalada para evaluar la cantidad de polvo acumulado—, un osito de peluche de color gris sobre la cómoda, unas botas de media caña junto al armario…

—¿Y? —Unas arruguitas muy monas se dibujaron en su frente tersa cuando alzó la ceja izquierda.

—¿Sigo? —Su voz sonó sustancialmente triste.

—Por supuesto —le ordenó sin inflexiones. Necesitaba ser autoritaria con él porque el estado derrotista que mostraba era ridículo y no iba con ella.

—Pues… —se rascó la nuca—, también veo la cabeza redonda de dos cachorros de shar pei junto a la cómoda.

—Eso son unas zapatillas que me regaló mi vecina el año pasado, por mi cumpleaños. Ella es quien está al tanto de que no ocurra nada en casa cuando estoy de servicio. ¿Qué más?

—Shantel, ¿a qué viene todo esto? —No le apetecía ser cuestionado. Sentía una opresión en el pecho, como si se hubiera tragado un puñado de piedras con aristas cortantes y las tuviera colocadas en fila india, encajadas una sobre otra a lo largo del esófago, y no tenía ganas de hablar.

—¿Qué puedo decir?

—Con la verdad me conformo.

Shantel odiaba ver a Durvan desvalido. Él, que era tan duro como una roca y tan frío como un iceberg, aunque a veces le quemaba cuando se unían piel con piel, se mostraba asustado, receloso y atormentado. ¿A qué se debía aquel cambio de actitud tan repentino?

—Ehm, vamos a ver… —Puso los ojos en blanco—. Esta es una forma como otra cualquiera de iniciar una conversación, así que no me jodas, Durvan.

—Hablar está sobrevalorado —aseguró él con un tono de voz desvalido.

—Lo sé. —Sonrió mordaz—. Pero es la única manera de que tú y yo nos comuniquemos.

Durvan dio un paso al frente y le acarició las cicatrices del hombro con cuidado, lo que hizo que ella apretara los dientes y se pusiera en tensión. Durante unos segundos sus miradas no se cruzaron. Cuando finalmente lo hicieron, aunque él no fue capaz de ver en la de ella otra cosa más que angustia y desasosiego, dijo con un hilillo de voz:

—Eso no es verdad.

—¿Qué no es verdad?

—Hace tiempo, tú y yo establecimos un lenguaje mucho más…

—Mucho más placentero, lo sé —admitió ella por encima de sus palabras—. Pero, por si no te has dado cuenta aún, se trata de un lenguaje en el que solo se satisface una parte de mi cuerpo y con el que no se resuelven determinadas cuestiones.

—¿Como por ejemplo?

Consciente de que debía dirigir la conversación hacia un tema mucho más banal, respondió ella:

—La referente a tu situación laboral.

Durvan guardó silencio. El trabajo era una de las cuestiones que menos le importaban. Una vorágine de pensamientos negativos daba vueltas en su cabeza como un torbellino desde hacía horas, días tal vez. Shantel. Su vida. El tiempo. Los porqués de una guerra sin sentido. Había muchas cosas más importantes en las que pensar. Su futuro laboral era lo de menos.

—No te va a gustar demasiado lo que voy a decir, pero debes pensar que lo hago por…

—Oye, ¿con cuántas mujeres te has acostado en los últimos quince días? —le cortó ella. Quizás, con aquel tema de conversación, Durvan se olvidaría de esas bobadas que habían agriado una velada tan dulce como la de aquel día.

Descolocado, sin saber qué decir, esbozó una ligera sonrisa y abrió más un ojo que otro para mirarla con atención. ¿A qué se debía aquel giro tan brusco en su parlamento? ¿Estaba Shantel tratando de desestabilizarlo todavía más?

—¿Importa? —inquirió locuaz cuando fue capaz de encontrar el verbo apropiado para formular la pregunta.

Shantel se encogió de hombros y estudió el reflejo de su rostro en el espejo. Tenía la mirada seria y su rictus estaba desencajado. Las fosas nasales, dilatadas, anunciando que estaba de mal humor.

—No lo sé. Digamos simplemente que… —inspiró hondo— es una cuestión que me apetece conocer.

—Pues no entiendo por qué.

—Ni yo.

—En ese caso…

—Venga, Durvan, dime. ¿Con cuántas?

—Shantel, ¿has perdido el juicio? —Colocó la palma de la mano sobre su frente. Tal vez sus heridas le estaban generando algún tipo de reacción—. ¿Tienes fiebre?

—No, que yo sepa —respondió ella, dibujando un intrincado laberinto de besos tiernos en torno a la pronunciada nuez de Adán que resaltaba en mitad de su cuello.

Durvan echó la cabeza hacia atrás y comenzó a reír.

—Tú y yo teníamos las cosas claras, ¿no? —Shantel continuó con su incursión—. Nada de celos ni cuestionamientos absurdos de con quién follamos o con quién…

—Contéstame —le exigió—. ¿Con cuántas?

—Shantel, esto parece la Inquisición.

Su rictus cambió al de siempre. Al enérgico e incisivo, al del hombre juguetón, física y emocionalmente hablando, que a ella tanto le gustaba.

¿Qué tecla había tocado para que se hubiera producido aquel cambio tan repentino?

La del sexo, por supuesto.

—Vamos, Durvan, dímelo —ronroneó, recorriendo su yugular con el perfil de los dientes—. ¿Con cuántas?

Él exhaló un hondo suspiro antes de decir:

—¿Estás segura de querer saberlo?

Shantel se frotó las manos enérgicamente como si se estuviera preparando para golpearlo. Aquella pregunta llevaba muchos matices implícitos.

—¡Y dale con la seguridad! ¿Con cuántas? —insistió, apoyando las palmas en su pectoral antes de continuar con su labor de seducción.

—Con dos —declaró él finalmente.

—¿Y te gustó? —Esbozó una ligera sonrisa y lo miró con intensidad, con los ojos algo acharados y retraídos, como si le diera vergüenza conocer la respuesta—. Me refiero a si disfrutaste con ellas.

¿Tenía que sentirse culpable por algo?

—Shantel, ¿a qué viene todo esto?

—Dime la verdad, por favor —exigió Shantel.

Como si fuera un infernal imitador de Moisés dividiendo el mar Rojo, Durvan retiró con ambas manos la melena que a ella le cubría los hombros y respondió con un gruñido apenas audible:

—Con la primera no.

—¿Y con la segunda? —quiso saber, extendiendo un intrincado reguero de besos tiernos sobre su deltoides izquierdo, justo hasta donde la tinta negra cambiaba la textura de su piel.

—¡Sí! —Una risita pícara salió de su boca.

—Sí ¿qué? —Le dio un golpecito suave con el puño cerrado en el hombro y continuó con la fase de seducción—. ¿Disfrutaste con ella?

Durvan puso los ojos en blanco y exhaló con rabia, acortando distancias, aplastándola contra él, abrazándola con una fuerza y una necesidad que jamás había sentido antes. Comenzó a sentirse vivo otra vez. Aquella conversación estaba alejando el ruido y la bruma de su cabeza.

—Mucho —consiguió decirle en un risueño susurro.

Shantel se quedó quieta, muy quieta, arqueó las cejas y lo miró con cierta perplejidad.

—¿Mucho más que conmigo?

—Fue diferente —admitió él con cara de circunstancias, respirando con pesadez como si acabara de hacer un home run.

Su cuerpo aún temblaba excitado al recordar a Violet Pratchett. Con ella había gemido, gruñido, jadeado y suspirado alocadamente mientras su mente se extasiaba con la voluptuosidad de la lascivia, la fantasía y la provocación.

En el Temptations Pentagrama, ese local donde el sexo no entendía de vergüenzas, Durvan había conseguido disfrutar del morbo y experimentar una paz momentánea después de horas, días más bien, de tenso viaje.

—¿Fue de pago? —preguntó Shantel con ganas de saber mucho más.

—Te he echado de menos, muñeca. Eso es lo único que te voy a decir.

—Contéstame.

Durvan arrugó la frente, cerró los ojos, enterró el rostro entre las manos e inspiró hondo. El pasado ofuscaba su mente. ¿Qué importaba si había pagado o no por echar un polvo, dos o tres? ¿Acaso ese pequeño detalle iba a cambiar algo entre ellos?

—Digamos que sí —comentó con una sonrisa traviesa dibujada en los labios tras meditar concienzudamente las posibles respuestas que podía darle. La verdad, sin duda, fue la opción más valorada de entre todas sobre las que estuvo recapacitando.

—¿Digamos que sí? —repitió ella inquisitivamente, cuando sus labios llegaron a la cara interna de su muñeca izquierda.

—Ajá.

Shantel se detuvo en seco y lo miró contrita.

—¿Ajá? ¿Eso es lo único que me vas a decir?

Al ver su rostro de decepción, Durvan le acarició el óvalo de la cara con el dorso de la mano, provocándola, incitándola, subyugándola con el brillo intenso de sus ojos azules.

—Fue en el Temptations Pentagrama.

—Vaya, no conozco ese lugar. —Su voz sonó amargamente dolorosa. Aquel mensaje ocultaba muchos dilemas. Por supuesto, había oído hablar del local, pero admitirlo no entraba dentro de sus planes.

—Podemos ir algún día si tú quieres. —Alzó las dos cejas rítmicamente. Frente a él estaba la mujer que, inconscientemente, se estaba quedando con algunos pedacitos muy pequeños de su corazón.

—No lo creo —replicó Shantel adoptando una actitud defensiva.

—Teniente, podemos probar. —Durvan levantó un dedo y la hizo callar cuando quiso decir algo—. Aquello no es un antro como otro cualquiera.

Ella puso los ojos en blanco.

—A saber…

—Es… —Shantel dejó caer las manos a ambos lados del cuerpo y se concentró en la nuez de Adán de Durvan; acababa de hacer un recorrido ascendente antes de caer en picado hasta la base del cuello— el antro por excelencia. Un local donde todo está permitido. Y, cuando digo todo, me refiero a to-do. Tú ya me entiendes. Sexo duro, salvaje, extremo. Sucio, también. Sexo como el que a ti y a mí nos gusta.

—¡Qué bien! —respondió ella alzando la barbilla con un gesto soberbio. Sus ojos se habían dilatado ligeramente y parecía que miraban al frente cuando en realidad estaban fijos en su cuello.

Durvan volvió a mover las cejas con brío y a rozar sus labios con el pulgar para llamar su atención.

—Shantel, cuando digo todo es todo.

—¿Todo lo que yo no he podido darte en estas dos o tres semanas?

—¡Todo! —exclamó.

—¿Qué significa eso?

—Allí está permitido todo lo que cualquier mente calenturienta pueda imaginar.

—Se suponía que yo era la única mujer con la que disfrutabas en la cama.

¿Estaba celosa?

Durvan sospechó por sus palabras que sí.

—Con quien disfrutaba y disfruto —matizó con un hilo de voz. En sus ojos se entreveían las dudas sobre su relación. Al menos, eso fue lo que apreció ella cuando él comentó—: Pero no olvides que tú consentiste que yo huyera solo de Alepo.

—¿Y?

—Shantel, soy un hombre con necesidades —se justificó dulcemente.

—¿Sí?

Aquella respuesta pareció sorprender a Durvan, que no volvió a abrir más la boca, salvo para besarle el cuello, justo detrás de la oreja izquierda.

—Quedarte allí fue una locura —dijo cuando terminó de saborear la parte alta de su cuello.

—Lo fue —admitió ella sin ambages, pellizcándose el puente de la nariz.

—No hay más que ver cómo tienes el hombro.

—Pegado al resto del cuerpo, que yo sepa.

Aquello hizo sonreír a Durvan otra vez.

—Las heridas te dejarán marcas.

—Durvan, tú también dejas marca —comentó Shantel bajando el tono de voz mientras masajeaba con soltura la piel de su espalda—. Si no recuerdo mal, creo que nunca me he quejado al respecto.

—¿Dónde las tienes? —preguntó él con un tono que comenzaba a abandonar la tranquilidad—. Me refiero a mis marcas, por supuesto.

Un espasmo ardiente arrasó repentinamente con sus miedos, la estupefacción y la angustia, que se había instalado en su pecho y lo había atormentado durante un buen rato, cuando la pierna izquierda de Shantel comenzó a arquearse lentamente hacia arriba.

—Olvídalo.

—¿No estarás hablando de…?

—¿Del corazón? Nooo. —Sonrió tratando de quitarle hierro al asunto—. Para nada.

—Vale —respondió inquieto. Él sí había sentido algo extraño en el corazón en las últimas semanas que aún no había conseguido determinar. Incluso había derramado alguna lágrima por ella.

—Llevo muchos días sin… sin… sin eso con lo que tú y yo disfrutamos tanto. ¿Qué te parece si tú y yo le damos una alegría al cuerpo?

—Yo… yo… —tartamudeó él—, necesito un favor.

—¿De qué tipo?

Un gruñido largo y liberador brotó de su garganta cuando Shantel enterró su rostro en su cuello y, embebida por la miríada de emociones que la zarandeaban, le acarició la espalda, a la altura de los riñones.

A su mente llegaron miles de imágenes de lo que le gustaría experimentar con aquella mujer. En todas ellas, la teniente Eackhart aparecía abierta de piernas, gimiendo morbosamente para él.

A pesar de ello, dio un paso hacia atrás —necesitaba establecer distancias— y consultó el reloj.

Marcaba las 05:10.

En el exterior, el amanecer remoloneaba en un cielo plomizo cargado de nubes negras que amenazaban con descargar una tromba de agua en cualquier momento.

—¿Por dónde empiezo?

—¿Qué tal si lo haces por el principio? —sugirió ella, acercándose nuevamente a él—. Dispara.

Con ternura, estudiando la angulosidad de su rostro, la majestuosidad de sus músculos y el poder de su cuello, comenzó a besarlo. Primero en la nariz, en la punta. Luego sobre un párpado. Después en el pómulo. Lo hizo con sutileza, tanta como para que nadie pudiera afirmar en su sano juicio que aquellas eran las caricias de unos labios.

—Bueno, yo… yo…

—Dime.

Aunque sus genes eran salvajes y depredadores, Durvan le dejó claro enseguida que no quería mimos.

—Necesito descansar —musitó.

Ofendida, Shantel observó sus intensos ojos azules enmarcados por tupidas pestañas durante un segundo, un puñetero segundo.

—¿Descansar?

—Sí.

—No me jodas, Durvan. —Necesitaba descubrir el placer más absoluto con él.

—Y tú no me lo pongas más difícil, por favor. Estoy agotado. —Y era cierto. No recordaba las veces que habían hecho el amor aquella noche.

—Déjate de tonterías —exigió Shantel sin anestesia—. ¡Ven aquí!

Lo cogió y lo dirigió hacia la cama, pero no lo tumbó. Lo colocó frente a ella y comenzó a besarle el pectoral sin prisa, acariciando despacio cada pliegue, cada músculo, cada lunar mientras él se recogía el pelo en una coleta con la goma que siempre llevaba en la muñeca.

—Shantel —suspiró, echando la cabeza hacia atrás cuando ella resiguió con besos tiernos la forma de su ombligo y la temperatura abrasadora de sus labios se coló a través de sus poros—, estoy cansado.

—Yo no.

Desconcertado ante la respuesta de su propio cuerpo, que luchaba contra un escalofrío, se dejó caer sobre el colchón mientras ella proseguía con su maquiavélico juego.

Aquella boca perfecta le volvió loco.

¡Oh, sí, tremendamente loco!

La sensualidad de aquellos labios apretados derritió toda su cordura. Su cuerpo y su mente reaccionaron de una manera extraña cuando descendieron peligrosamente y le acariciaron la línea alba del abdomen.

—Shantel, estás jugando sucio. —Cerró los ojos e inspiró hondo, muy hondo, tensando y destensando rítmicamente los músculos de la espalda para controlar el deseo implacable y hambriento que volvía a crecer otra vez entre sus piernas. Un fuego abrasador recorría sus muslos.

—Sargento Van Rysselberghe —susurró ella, liberando su sexo que, como un león enjaulado, se reveló enhiesto—. Mis dedos van a recorrer su cuerpo como suaves alas de ángel. Enseguida, los poros de su piel van a sentir la suavidad de mis caricias. Por supuesto, le ayudarán a desterrar esa absurda y maquiavélica ansiedad que ha impedido, a dos fervorosas almas en celo, disfrutar convenientemente del sexo. No se mueva, por favor.

Durvan resopló cuando los candorosos labios de Shantel succionaron la punta roma e hinchada de su pene. Arqueó la espalda, hundiéndose un poco más en su boca, cerró los ojos, tensó la mandíbula y gruñó. Aunque la saliva jugosa recorría toda su potencia, gruesa, dura y enérgica hasta alcanzar la base recubierta por una mata espesa de vello castaño, le ardía la piel. Aquella mujer lo había marcado a fuego en Alepo y volvía a tener todo el poder sobre él.

Eso lo enloqueció.

Sus mimos, el modo tan cuidado de tentarlo y su voz sosegada y paciente provocaron que sus pulsos se perdieran en un enmarañado sombrío de pensamientos extraños.

—¡Joder! —exclamó cuando los dientes de ella ascendieron peligrosamente por su carne. Como agujas ardientes, aquellos besos le traspasaron la piel. El hormigueo de sus extremidades comenzó a ser insistente.

Durvan se sintió como si el alma se le estuviera escapando lentamente del cuerpo. Aquel despertar suave, que estaba dejando de lado el agotamiento de las horas pasadas, lo estaba matando. Shantel era adorablemente destructora, una arpía fría y con agallas en cualquier campo de batalla.

—Voy a decirle una cosa antes de que sigamos adelante, sargento —susurró ella, mirándolo directamente a los ojos—. Ya es hora de que se olvide del miedo y empiece a soñar.

Durvan, que estaba anclado a la cama por el peso del cuerpo de Shantel, se movió inquieto para atenuar el orgasmo que amenazaba con acabar con un momento tan exquisito como aquel.

Inspiró hondo, inhaló la deliciosa y envolvente fragancia femenina y cerró los ojos cuando el motor que impulsaba a sus pulmones a hincharse y a deshincharse se detuvo otra vez. El corazón latía torturado en su pecho. La sangre recorría como lava incandescente sus venas.

—No voy a ser capaz de aguantar esto mucho tiempo —musitó, elevando ligeramente los párpados para identificar a qué se debía ese picor traumático que se había apoderado de la cara interna de sus muslos.

Salvo por la escasa luz de las farolas, que se filtraba por los visillos estratégicamente para recrear un ambiente mágico y enigmático, el dormitorio permanecía casi en la más absoluta oscuridad.

—Pues debes hacerlo —le ordenó ella, dándole unas palmaditas en el costado. Tenía la piel hirviendo.

—¡Shantel! —vociferó, deleitándose en cada nota de su nombre. El calor de sus labios traspasaba su piel; quemaba demasiado.

—Sargento, acate mis órdenes…

—¡Arggg! —gruñó con la piel erizada por el tenso contacto.

—… o me veré obligada a encerrarlo y a atarlo con cadenas, ¿entendido?

Lo entendió.

¡Por supuesto!

Y también se dejó llevar. El sexo era lo único que le permitía alejarse del ruido, ese puto ruido que trataba de llevar a su mente a un lugar sin retorno donde la paz se costeaba a precio de oro.

Aquella tortura tan deliciosa, tan exquisita, tan placentera y abrumadora, anuló completamente su autocontrol y le permitió olvidarse de todo aquello que amenazaba con complicarle la vida.

Incluso de sus propios demonios.

La lluvia volvía a caer, esta vez como nieve sucia, cuando salieron a la calle media hora después. La humedad se enroscaba, remolineaba y se elevaba en torno a las farolas que proyectaban haces de luz bajo una madrugada gélida y sombría en la que los rayos del sol alumbraban tímidamente el asfalto tapizado de blanco. Alrededor de los neumáticos de los coches aparcados en la calle se acumulaban algunas hojas secas llenas de escarcha.

Shantel se subió el cuello de piel de su abrigo de lana color beis de Hilfiger, un regular fit con cuello clásico, solapa recortada y doble abotonadura frontal, que le marcaba la silueta a la perfección, y caminó con celeridad, guardando una mínima distancia con Durvan, que aún seguía desprendiendo calor.

—¿No vas a preguntarme adónde vamos?

—No —murmuró ella sin mirarlo, metiendo las manos en los bolsillos oversized que tenía el abrigo a la altura de las caderas. No quería saberlo. Tenía el peligroso presentimiento de que lo seguiría a ciegas a cualquier parte.

—¿No? —Sonrió.

—¿Sabes que cuando sonríes se te ilumina la cara y me vuelves loca?

Él percibió cómo el rubor se apoderaba de sus mejillas.

—Shantel, por favor, no digas tonterías.

—No es una tontería. Tal vez no tengas la mejor sonrisa, tal vez no seas un hombre jodidamente perfecto ni tampoco…

—¿No lo soy? —la provocó, abriendo los ojos de par en par.

—Bueno, dejémoslo en que eres guapo, no vayas creértelo demasiado y…

—Soy más que eso. —Se detuvo en seco y la atrajo hacia él, obligándola a colocarse de puntillas—. ¿Después de lo que me has hecho hace un rato tienes la osadía de llamarme feo?

—Sí.

—¿Pues sabes lo que te digo?

—¿Qué?

—Prepárate —susurró, recurriendo al mensaje con el que había comenzado todo.

—¿Para qué?

—Pronto lo sabrás —respondió enigmático.

Luego, después de besarla con ardor, ahondando en su boca para que en su cuerpo comenzara a avivarse otra vez la llama de la pasión, reanudaron el paso.

11

desorden

Bob Kierkegaard empujaba un viejo carro con un colchón raído envuelto en un gran plástico para protegerlo de la lluvia. Arrastraba los pies y temblaba bajo el frío invernal de los últimos días de diciembre. Las guedejas grises que cubrían su cabeza se adherían a su frente por la humedad y goteaban sobre el viejo abrigo de tweed marrón que había conseguido un mes antes en uno de los albergues públicos de la ciudad.

Durvan observó los movimientos desacompasados de aquel viejo héroe de guerra desde el otro lado de la calle. A pesar de que aquel hombre de mirada ausente había servido con sudor, esfuerzo y lágrimas a su país, el destino, el odio y la fatalidad lo habían arrastrado a la miseria.

Las ruedas de un viejo autobús, gastadas en exceso y sin opción de aferrarse al firme de la carretera, llamaron su atención cuando patinaron sobre el asfalto mojado donde se apreciaban ciertos restos de aceite. Por un momento, Durvan creyó que el vehículo iba a llevarse por delante a Bob, que caminaba con la mirada perdida en el horizonte oscuro de su ceguedad.

—¡Bob! —vociferó, lanzándose a la carretera para alejarlo de los noctámbulos que, atraídos por el chirriar de las ruedas y la caída de varios cubos de basura, habían comenzado a congestionar el acceso principal del Starbucks que se encontraba en la esquina opuesta de la calle.

—¿Quién me busca? —hipó desalentado por los gritos tumultuosos de quienes intentaban alejarse del descontrolado autobús—. ¿Eres tú, Satán? Te aseguro que nunca me arrepentiré de haberte conocido. Hubo un tiempo en el que fuiste justo y eso, precisamente, era lo que yo necesitaba. Ahora, dime una cosa, amigo. ¿Será tortuoso el camino hasta el infierno? Por favor, te suplico que seas condescendiente con este pobre viejo que mora por el mundo de los vivos con el alma rota y el corazón encogido de frío. No permitas que me pierda por el camino que lleva hasta tu reino. ¿Lo harás? ¿Me enviarás a alguien que guíe mis pasos?

—¡¡Bob!!

—Te lo juro —vociferó alocado, manoteando el aire como si estuviera envuelto por un enjambre de abejas asesinas—. Jamás diré que fuiste lo peor que me pudo haber sucedido porque llegarán otras cosas mucho más duras y…

—Hey, tranquilícese, soy Durvan.

Sus ojos se quedaron perdidos en el vacío durante unos segundos.

—Satán, ¿ahora te camuflas entre los mortales con ese nombre?

—Bob, escúcheme, soy Durvan —repitió, zarandeándole enérgicamente los hombros para hacerlo entrar en razón—. ¿No me recuerda?

—¿Durvan? —coreó interrogativamente, haciendo una mueca con la nariz. Un intenso olor a tacos rancios invadía la calle.

—Así es, Durvan Van Rysselberghe.

—¿Nos conocemos? —hipó, secándose el mentón sobre el que resbalaban algunas gotas, y no precisamente de lluvia, con ademanes llenos de torpeza.

—Sí. —Se habían visto por primera vez en el callejón del Temptations Pentagrama, justo después de descender del taxi tras un vuelo de más de doce horas.

—Claro, claro. —Retiró el tapón de la botella que llevaba en el bolsillo del abrigo para dar un trago—. Durvan Van Ryss…

—Van Rysselberghe —concordó suavemente.

—Ya. Pues no te conozco. De todas formas, joven, te recomiendo que tengas cuidado. El diablo, antes de ser diablo, fue un ángel. —Frunció el ceño y estiró el brazo—. ¿Te apetece tomar un poco de vino?

—No.

—Insisto. Esta botella me ha dejado el bolsillo temblando, pero te aseguro que su contenido merece la pena. Es bueno, tiene un gran paladar y un tacto ardoroso y carbónico que te va a gustar. Pruébalo.

—Muchas gracias, pero…

—Muchacho, no lo olvides —le cortó a media voz, agarrándolo con fuerza del brazo—; el vino consuela a los tristes, rejuvenece a los jóvenes y alivia a los deprimidos del peso de las preocupaciones.

Durvan sonrió. Aquellas eran palabras de lord Byron, una de las mayores personalidades del movimiento romántico inglés. Su madre adoraba su poesía. Su gran obra, Don Juan, un poema de diecisiete cantos que había influido a nivel social, político, literario e ideológico y servido de inspiración para los autores de la Inglaterra victoriana, era el libro que su madre siempre ojeaba antes de dormir.

—Bob, acompáñenos. —Shantel acababa de acercarse a él, algo contrita.

—¿Por qué debería de hacerlo?

—Vamos —exigió Durvan cuando el viejo sacó una colilla de una pequeña lata. El olor a tabaco le penetró en la nariz de golpe—. Hace frío. Le invito a un café.

—¿Estás seguro? —inquirió el viejo, olisqueando a su alrededor. Por el perfume, sabía que una mujer estaba cerca.

El intenso aroma a café que flotaba en el ambiente del Starbucks como una cortina sucia disipó momentáneamente la oscuridad de los pensamientos del viejo Bob Kierkegaard.

—Yo a usted lo conozco —gritó con su media lengua, apuntando a Durvan con el dedo cuando Shantel se alejó para buscar una mesa libre. El local estaba a rebosar a pesar de que el sol aún no había despertado. No eran más que las seis.

—¿Se puede saber qué le pasa?

—Usted es Durvan, Durvan Van Rysselberghe, y yo… —se carcajeó—, yo soy Bob. ¡Bob! Bob Kierkegaard.

—Shhh, baje la voz —le exigió entre dientes, sujetándolo de la pechera.

—¡Bob! Soy Bob —vociferó, cuadrándose en mitad del local mientras Durvan aguardaba a que le sirvieran dos café latte y un espresso americano—. Suboficial mayor Bob Kierkegaard, señor. Miembro destacado del Primer Batallón del tricentésimo vigésimo séptimo Regimiento de Infantería de la famosa centésimo primera División Aerotransportada de la Tiger Force.

La unidad de élite del ejército estadounidense a la que se refería había sido creada para combatir a las guerrillas comunistas del Viet Cong en las junglas del sur de Vietnam en la década de los sesenta.

—¡Bob! —exhortó Durvan entre dientes, zarandeándole el brazo para llamar su atención.

—¡¿Qué?!

—¡Cállese! Van a echarnos de aquí si…

—Vaya —vociferó desaforado, dejándolo con la palabra en la boca—. ¿Acaso usted es de los que piensan que con la lengua se tropieza más seguido que con los pies?

Durvan miró al techo en busca de paciencia y se retiró un mechón de la frente. En el extremo opuesto del local, Shantel había encontrado una mesa libre y lo observaba estupefacta a través de las espesas pestañas que perfilaban sus párpados. Parecía molesta.

—El segundo grado de sabiduría es hablar poco y moderarse en el discurso.

—¿Y el primero? —inquirió Bob, pensativo—. Porque, si no recuerdo mal, el tercero es saber hablar mucho sin parlotear mal ni demasiado.

Los ojos azules de Durvan se entelaron de frustración cuando el viejo le dio un empujón.

—El primero es saber callar.

—Uuuu, eso no me gusta, muchacho. No va conmigo. Françoise de La Rochefoucauld dijo una vez que «las grandes mentes tienen la facultad de decir mucho en pocas palabras y las mediocres, el talento de hablar mucho y no decir nada». Cuando yo era joven tenía una mente prodigiosa y mi lengua trabajaba poco, pero ¿ahora? ¡Ja! Ahora hablo porque, a mi edad, la saliva se espesa demasiado y acartona la garganta.

—Por favor, guarde silencio —le exigió Durvan, avergonzado. Alarmados por los gritos, algunos clientes habían comenzado a cuchichear.

—A sus órdenes, señor.

—¡Bob!

—Dígame, milord.

—Mantenga la boca cerrada. Es una orden.

—Y ¿qué le parece si…?

—¡Ya! —tronó.

Las misiones de la Tiger Force habían estado encaminadas a la búsqueda y eliminación de equipos enemigos de radar y lanzacohetes, a la captura de prisioneros para interrogarlos, al sabotaje de infraestructuras y vías de aprovisionamiento, y a la designación de blancos para bombardeos aéreos, entre otras muchas acciones.

—A quien no le quedaba claro, como el agua de manantial, que nosotros éramos los encargados de tender emboscadas y ataques relámpago contra los insurgentes —comentó Bob, sujetando entre las dos manos el vaso de cartón con el humeante espresso americano—, se le aconsejaba que se fuera porque, si no, las iba a pasar muy putas. El éxito que obtuvo la Tiger Force en el frente nos permitió en 1966 respaldar oficialmente la creación de algunas Patrullas de Reconocimiento de Largo Alcance y…

—El general Westmoreland tuvo mucho que ver en… —le cortó Durvan.

—Por supuesto —afirmó sin darle tiempo a terminar su exposición—. El general Westmoreland, comandante en jefe de las fuerzas norteamericanas en Vietnam, respaldó oficialmente el proyecto y autorizó la activación de una unidad en cada una de las divisiones de infantería e infantería aerotransportada, en la Primera División de Caballería aérea y en…

—¿En? —insistió Durvan, asombrado por la historia que estaba narrando el viejo. Misteriosamente, el café le había aplacado los nervios y comenzaba a relajarse.

—… en las brigadas independientes. —A pesar de su penitencia, de haber sobrevivido a la guerra de Vietnam y de haber participado en la invasión de Camboya, Bob parecía feliz—. En 1967 hubo ligeros cambios. Se crearon dos nuevas unidades. Al año siguiente, todas las Patrullas de Reconocimiento de Largo Alcance se convirtieron en una unidad tamaño compañía para cada división y se organizaron destacamentos de sesenta y un hombres para cada brigada independiente.

—¿Fue muy difícil conseguir que…?

—Fue la hostia —zanjó Bob, dejándolo otra vez con la palabra en la boca—. Había ciertos cargos que eran sumamente críticos con la forma en la que el Pentágono conducía las operaciones militares en Vietnam; algunos, incluso, llegaron a vaticinar la derrota en la guerra si no se cambiaba el rumbo y se daba más importancia a la ofensiva no convencional y a la lucha contra los insurgentes, pero…

—Durvan —musitó Shantel entre dientes, casi desesperada, acercándose otra vez a la mesa para coger un par de servilletas. En el cuarto de baño, el dispensador de toallas estaba vacío y el secador de manos estropeado.

—Un momento. —La historia de Bob era interesantísima.

—Señorita, ¿quién es este? —inquirió este, dirigiéndose a ella mientras señalaba a Durvan con el pulgar—. ¿La está molestando?

A ella sí le molestaba estar a escasa distancia de él, pero obvió decir nada.

—En absoluto —resopló Shantel. Odiaba estar tan cerca de aquel hombre. ¿Por qué el destino se comportaba tan mal con ella?

—Lárguese, cabrón. —A Bob le falló el equilibro al ponerse de pie. El cuero del sillón amortiguó la caída. Al volcar, el café de la teniente Eackhart dibujó intrincados laberintos sobre la superficie de madera pulida de la mesa y goteó sobre el suelo—. ¡Deje de molestarnos!

—¡Bob! —lo llamó Durvan—. ¡Bob, relájese!

Una mirada glacial, de acero inhumano, de máquina de matar iluminó sus ojos vacuos. Nuevamente había entrado en un mundo siniestro y beodo donde algunos engranajes de la maquinaria de la razón se habían parado y comenzaban a estar dirigidos por el alcohol, el horror, el dolor y la ausencia de memoria.

—Márchese, o soy capaz de dejarle seco con mi M16 —amenazó a Durvan.

La pareja que estaba desayunando en la mesa contigua se levantó asustada y corrió hacia el mostrador. Uno de los encargados del local no tardó en llegar junto a otro compañero.

—Señor, le ruego que se controle o me veré en la obligación de…

—Todo está en perfecto orden —dijo Durvan, sin darle mayor importancia a lo sucedido.

—¡No es cierto! —expresó el señor Kierkegaard, alzando sustancialmente la voz—. Este hombre quiere robarme a mi esposa.

—Durvan, vámonos —sugirió Shantel. Había sido una idea estúpida llevar a aquel hombre hasta allí.

—Un momento, por favor —solicitó—. Quiero terminar el café.

Las sensaciones negativas que le provocaba la creciente ansiedad hicieron temblar a Shantel.

—¡Ya, joder! —vociferó desencajada, abriendo los ojos de par en par. Deseaba alejarse cuanto antes de aquel hombre.

—Shantel, no podemos dejarlo así. ¿No te das cuenta de que no está bien?

—Está borracho. ¿No lo ves?

—¿Y? —Sus ojos se opacaron ligeramente.

Bob vertió un chorreón de vino en el vaso de cartón y lo mezcló con el café.

—Amigo —hipó—, cuando un barco se hunde, son las ratas las primeras en saltar. No lo olvide; el ser humano es especialista en quitarse la mierda de encima y hundir la cabeza en la tierra como los avestruces.

Por cómo se le habían abierto las aletas de la nariz y por cómo presionaba la mandíbula, Durvan supo que a Shantel no le habían gustado aquellas palabras. ¿Por qué era tan reacia a ayudar a aquel hombre? ¿A qué se debía su actitud?

—Oiga, señor —insistió el encargado del Starbucks—. Les voy a pedir que abandonen el local ahora mismo; de lo contrario…

—Todo está controlado, señor…

—Hale.

—Muy bien, señor Hale. —Durvan se peinó la melena con los dedos, tirando ligeramente de las raíces al pasarlos por el cráneo—. Como le decía, todo está bajo control. Este hombre solo necesita un café para entrar en calor.

—Durvan…

—Shantel, un minuto, por favor.

Un sofoco le subió por la nuca cuando él le dio la espalda para ayudar a Bob Kierkegaard a recolocarse en el asiento.

—Vá-mo-nos —insistió con desesperación, cruzándose de brazos junto al encargado del local.

—Mira, guapa, cállate de una puta vez —espetó el viejo, reclinándose en el tapizado marrón para dar un trago a la botella de alcohol que guardaba en el bolsillo derecho de su abrigo—. Vete con tus jodidos gorgoritos a otra parte y deja de molestar a mi amigo, ¿OK?

Ofendida, Shantel dio un paso al frente y lo sujetó del pecho. Una parte de ella se moría por destrozar la botella que mantenía con tanto mimo entre sus brazos, pero el sentimiento de lástima no se lo permitió.

Sus ojos echaron chispas cuando Bob esbozó una amplia sonrisa y le mostró los vacíos de sus encías. Al instante, se burló de ella, provocando aún más su hilaridad.

—¡¡Basta!! —vociferó Durvan, presionándose las sienes. Tenía un impreciso, aunque fastidioso, dolor de cabeza.

—Hey, puedo solucionar esto yo sola.

Lo sabía. Y eso, precisamente, era lo que él más temía. Aquella mujer podía ser muy fría y destructiva en la batalla.

Shantel inspiró hondo. Se sentía extremadamente agotada. Y ansiosa, muy ansiosa. ¿Quién la había llevado a estar en aquella situación?

La respuesta no tardó en materializarse en su mente. Comenzaba por «d» y terminaba por «n».

Durvan.

Durante unos cuantos segundos, mientras estudiaba con detenimiento aquellos ojos profundos y desenfocados, fue presa del pánico. En su mente fluían un torrente de tortuosos recuerdos; fragmentos inconexos que escarbaban para salir de la tumba de su memoria. La vaga sensación de haber visto un fantasma muy vivo se hizo cada vez más real. Bob Kierkegaard era aquel espectro. Su vida no tendría por qué haberse visto envuelta otra vez con la de aquel viejo.

¡Jamás!

—Voy a llamar a la policía como no se marchen inmediatamente —afirmó el encargado del Starbucks mostrándoles el teléfono inalámbrico que llevaba sujeto con una pinza en el bolsillo derecho del pantalón.

—Vamos, Shantel, olvídalo —sugirió Durvan adoptando una actitud expectante. Ella dudó un largo rato antes de que sus miradas se cruzaran de nuevo—. Estoy convencido de que ha hablado el alcohol y no él.

—¿Lo dices en serio?

—Por favor…

—No me lo puedo creer. A veces la vida te da sorpresas que nunca pudiste imaginar.

—¡Ja! —Bob se dejó caer pesadamente en el asiento y se frotó el cuello. A ratos se hallaba en una especie de estado consciente, aunque no era el caso—. Dicen que la vida es como un arca inmensa llena de posibilidades, pero eso es mentira, muñeca.

—¡Mierda, Bob! —protestó Durvan—. ¿Por qué no cierra esa bocaza de una puta vez? No me lo ponga más difícil.

—¿Estás enfadada?

—Mucho —contestó Shantel secamente. Acababan de salir a la calle.

—Perdóname —se disculpó Durvan, sujetándola firmemente del brazo para impedir que se alejara de él—. Asumo que no me he comportado bien contigo, pero, entiéndeme, no puedo dejar a este pobre hombre solo en su estado.

Ella permaneció callada un instante, lo suficiente como para componer una sonrisa pálida antes de decir:

—Concibo que quieras ayudar a todo el mundo, pero no que lo hagas a expensas de dejarme tirada. Me has hecho salir de la cama en plena noche porque, según tú, íbamos a pasarlo muy bien en el Temptations Pentagrama, el…

—Aún lo podemos hacer.

—… local donde todo es posible —prosiguió Shantel, pasando por alto la última propuesta de Durvan—. Y fíjate cómo estamos: calados hasta los huesos por culpa de un tarado que no sabe reconocer si la persona que lo ha salvado de morir arrollado por un puto autobús eres tú o el espíritu de la momia de Tutankamón.

—Muy cuerdo no está, lo reconozco, pero…

—Cierto, no lo está —contestó malhumorada.

—Lo sé, pero, si lo pensamos bien, si valoramos la situación, podemos…

—Durvan, no insistas —le cortó—. Tengo una jodida ampolla en el pie, me duele el hombro y estoy cansada. Me voy. —En realidad, necesitaba huir de las proximidades de aquel cabrón con el que Durvan se había empeñado en compartir su tiempo.

—Shantel…

—Hablo en serio, Durvan. —Él estuvo a punto de soltar una cáustica réplica, pero se contuvo—. Empiezo a preguntarme si alguna vez tú y yo hemos hecho lo correcto.

Él asintió.

—¿Te molesta?

—¿Que te hayas acostado con otras mujeres?

—Por ejemplo.

—No, pero sí me fastidia no saber a qué cojones estás jugando esta noche.

—No te entiendo.

—Primero follamos como si no hubiera un mañana, después me calientas la cabeza con tonterías, luego me invitas a… Bueno, dejémoslo en que me invitas a pasar un momento exclusivo en uno de los locales más cool de la ciudad. Y ahora, justo cuando ya me había hecho a la idea de que la noche no había hecho más que empezar y se iba a prolongar durante todo el día, nos metemos en un jodido Starbucks a hacer de niñeras de un puto borracho que… que… ¡Joder, Durvan, vete a la mierda! ¡¡Me voy!!

—Shantel —dijo casi sin respirar, sujetándola de la mano para detenerla.

Ella se quedó helada por la rigidez de su voz, echó un vistazo rápido a su alrededor y dio un paso hacia atrás. Bob canturreaba en la esquina, a escasos diez pies de distancia, doblado por la cintura para abrazar el mugriento colchón que, junto a un sinfín de porquerías, permanecía junto a la cristalera del local.

—¿Qué quieres?

La lluvia había amainado su intensidad hasta convertirse en mollina. Aun así, caía con la intensidad suficiente como para que no se viera con nitidez a escasos tres palmos de distancia.

—No pienso pedirte disculpas por esto.

—Y yo supongo que, en cierto modo, no las quiero. —Se sentía extrañamente a gusto con la vida a pesar de que la suya había estado anexa a la muerte y el dolor durante los últimos meses.

—Vale. —Un silencio tangible se instaló entre ellos durante un par de segundos—. ¿Y ahora qué? —Sacó el aire por la nariz y mantuvo la boca firmemente sellada, a la espera de una respuesta.

—No sé —resopló Shantel—. Dímelo tú.

Técnicamente, ambos solo habían compartido juegos lúbricos en Alepo, entre el fuego y la metralla, para satisfacer sus necesidades sexuales y olvidar los sinsabores de una guerra injusta. Si lo pensaba bien, nunca existieron sentimientos más allá de aquellos encuentros ni promesas de amor eterno ni nada que dejara entrever algo más profundo de lo que tenían en ese momento.

—¿Qué podemos hacer?

Durvan carraspeó y desvió la mirada, incómodo porque su cuerpo gritaba a los cuatro vientos lo que su boca callaba. Se moría de ganas de decirle a Shantel que la amaba, que la deseaba, que ansiaba despertar cada mañana en su cama y hacerle el amor hasta dejarla exhausta. Pero también necesitaba hacerla entender que él era un hombre de impulsos; un hombre que no soportaba las injusticias y, ciertamente, la situación de Bob se le antojaba inicua.

—Tú dirás.

—Habrá que pararse a pensarlo, ¿no crees?

Ella levantó las cejas y le lanzó una mirada insegura.

—Vale.

—Shantel, yo… —Las palabras no querían salir. Aún no.

—Adiós.

—¿Te vas? ¿Lo dices en serio?

—Necesito encontrar un plan más divertido mientras tú piensas lo que quieres hacer —confesó, martillándole el pecho con el dedo.

—¿Estás segura? —¿Lo estaba? Se encogió de hombros—. ¿Esto significa que…?

—Esto significa lo que tú quieras que signifique. Punto. Si te interesa, ya sabes dónde encontrarme, aunque no te aseguro que vaya a estar dispuesta para ti y con las piernas abiertas de par en par cuando me llames.

Durvan se frotó la cara y asintió.

—Entiendo.

—¿Qué has entendido? Explícamelo para ver si te ha quedado claro.

—Olvídalo. —Se pasó la mano por las sienes. El dolor cada vez era más fuerte—. Tal vez debería estar solo una temporada.

Shantel le dio la espalda.

A pesar del hastío y del aburrimiento, del exceso de confianza y la falta de complicidad, en ese momento era consciente de que perder a Durvan era lo peor que le podía pasar. Le encantaba aquella sensación de proximidad y calor que experimentaba cuando estaba entre sus brazos. Aunque no tuvieran la ropa quitada, la intimidad que le proporcionaban sus besos hacía que en ella hirviera un deseo irrefrenable por desnudarse. Aquello era magia pura y efervescente, una catarsis emocional donde el placer, envuelto en doradas estrellitas brillantes, adquiría una posición relevante dentro del pódium, pero sin dar de lado a la pasión, al morbo, al erotismo y al… ¿amor?

¿Era amor lo que ella sentía por Durvan?

Gracias a él, Shantel había conseguido sobreponerse a la muerte, al cansancio, a la angustia y, sobre todo, al miedo que coartaba sus actos y ensuciaba sus pensamientos, discriminando sus reflexiones positivas para dar prioridad a las negativas.

Durante los seis meses que ambos habían permanecido juntos en Alepo, Durvan había conseguido borrar esa parte del mapa donde se ocultaba, en el fondo más oscuro y profundo del océano, su parte cobarde.

Sus temores, que habían atormentado sus noches, escalofriándole constantemente la piel de la nuca y erizándole el vello del cuerpo, eran como el fuego.

Shantel era consciente de que, si vigilaba esos miedos, podría mantenerse viva en los fríos días de invierno.

Pero, como todo fuego incontrolado, el miedo también tenía la capacidad de expandirse y humear altivo, quemando, destruyendo, obstaculizando uno por uno los músculos hasta limitarle todas las fuerzas y arrasar con todos sus pensamientos positivos, con el coraje, con la libertad, con su energía…

¿Deseaba que ocurriera aquello? ¿Qué la impulsaba a no detener a Durvan cuando precisamente él, con su huida de Alepo, había conseguido que ella bajara la guardia, provocando que la fatalidad y el miedo se cerniesen otra vez sobre ella?

—Me niego a compartir mi tiempo con un perdedor —musitó a modo de despedida, a pesar de los sentimientos que tenía por él.

—En esta vida a veces se gana y a veces se aprende, pero nunca se pierde —sentenció Durvan, alzando ligeramente la voz cuando ella comenzó a alejarse.

—Hey, tú, ¡cabrón! —vociferó Bob cubriéndose las orejas con las manos para amortiguar el sonido de su voz—. Algunos queremos dormir, así que cierra esa puta bocaza de una vez si no quieres que te meta mi M16 por el culo.

12

muñequita de chocolate

Pasaban las seis y media cuando Durvan llegó al Temptations Pentagrama. Una de las luces de neón del letrero estaba fundida; otra parpadeaba intermitentemente avisando que pronto iba a dejar de funcionar también. Como de costumbre, la puerta metálica de color negro con un pequeño ojo de buey estaba entreabierta, sujeta a un ladrillo con dos cuerdas anudadas al pomo para evitar que se encajara.

—¿Vas a entrar? —le preguntó Bob Kierkegaard con la respiración agitada.

—¿Para qué he venido, si no, hasta aquí?

—Tú sabrás, muchacho —respondió, encogiéndose de hombros y con la mirada perdida en el horizonte.

—Bob, gracias por todo.

—No tienes por qué dármelas.

—Suelen decir que es de bien nacido ser agradecido.

—Tú lo has dicho, muchacho. Eso solo lo dicen aquellos a los que se les considera bien nacidos. Sin embargo, tú y yo adolecemos de ser personas de ese tipo. En realidad, somos dos…

—Adiós —le cortó Durvan, sin ganas de seguir escuchando más tonterías. Tenía un apetito irrefrenable de olvidar a Shantel. Y eso solo lo podía conseguir en el Temptations Pentagrama—. Le deseo un buen día.

—Ya será para menos, muchacho —replicó el viejo, revolviendo el interior de uno de los cubos de basura, dispuestos en línea junto a una de las paredes de ladrillo que estructuraban el callejón—. Estoy seguro de que nos volveremos a ver muy pronto.

Un calor erótico le cortó a Durvan la respiración cuando accedió al Temptations Pentagrama. John Paul Young envolvía con su melodioso Love Is In The Air[30] el ambiente, entremezclándose con los gemidos acalorados de una mujer.

Emocionado, recorrió el pasillo y accedió a la gran sala al comprobar que todos los reservados estaban vacíos.

Ocultándose entre las sombras, se limitó a observar.

—Dom, me voy a volver loca —murmuró Violet, asustada, convirtiéndose en fuego entre sus brazos cuando sus dedos resbalaron en su agujero y comenzaron a dilatarla otra vez—. No puedo más.

—¿Qué le pasa? —inquirió Faisal entre dientes.

La primera nota del Temptations Pentagrama hizo un mohín con la nariz y refunfuñó algo impreciso. Luego vertió un poco de chocolate líquido sobre el tibio cuerpo de Violet y susurró abotargado:

—Está agotada después de todo lo que ha vivido esta noche.

—Dale una tregua y cúbrela con esta manta —sugirió Sioane.

—Preferiría hacerlo con mi cuerpo —respondió Faisal con seriedad, arrebatándole la prenda de las manos.

Dom negó con un sutil movimiento de cuello.

—Olvídalo. La destrozarías con tu propio peso.

—Se sentiría como en casa entre mis brazos.

—La acunarías, lo sé. Y la aplastarías si te sobreviniera el sueño. O incluso la volverías a encender otra vez y no creo que pueda soportarlo más. Está extenuada, aunque…

Faisal frunció el ceño y, al verlo, Dom abrió los ojos de par en par, asombrado.

—¿Qué ocurre? —inquirió aquel, visiblemente preocupado.

—Estoy quedándome a cuadros con tu mujer. —Violet se abría cada vez más y agradecía la descontrolada incursión que sus dedos hacían entre sus pliegues—. Tío, no te lo vas a creer, pero… —tragó saliva— sigue cediendo a la sugestión.

—Sabe que aún no ha terminado su castigo —confirmó Faisal, alzando ligeramente el labio superior. La espera estaba siendo eterna para él también.

—Fíjate —susurró Sioane, palmeándole el hombro—. Violet ronronea como una gatita en celo.

Desesperado, sintiendo cómo el corazón se le saltaba unos pulsos en el pecho, Faisal se pasó las manos por la cabeza y, dirigiéndose a su compañero Dom, le exigió con ojos libidinosos:

—Ofrécemela.

—¿Estás seguro?

Asintió.

—Quiero sentir cómo se derrite esta muñequita de chocolate entre mis labios.

El fuego abrasador de sus fantasías y la excitación sobre la que se acumulaba toda la sangre de su cuerpo amenazaban con dejarlo sin fuerzas. Si eso llegaba a ocurrir, su mujer se quedaría insatisfecha, y él no se lo perdonaría nunca.

Dom alzó a Violet, pesaba menos que una pluma, y le abrió las piernas con delicadeza.

—Muy bien. ¿Estás listo?

—Sí —bisbiseó con la garganta reseca.

—En ese caso, es toda tuya.

Faisal se arrodilló y, sin ningún pudor, sopló ligeramente sobre el pubis de Violet. Iban a iniciar otra fase del juego.

—Tranquila —susurró antes de colar la lengua en su intimidad.

Avivada, provocada y alterada por el morbo, la excitación y los lametazos que subían desde su trasero hasta el monte de Venus, arqueó la espalda. Un placer loco y desgarrador amenazaba con hacerla explotar.

Aquella noche estaba siendo apoteósica.

¡Sublime!

—Faisal, fóllame —exigió angustiada y aliviada a partes iguales cuando Remy vertió un poco de chocolate sobre su cuerpo. El líquido pastoso comenzó a deslizarse con una lentitud desquiciante por su piel.

Con la voz rota, mientras relamía el cacao dulce y la salinidad de los fluidos femeninos, suspiró Faisal:

—Pronto, pequeña, muy pronto…

Ambos estaban sudorosos, aunque no lo suficientemente extasiados como para no sucumbir al placer tras una intensa noche de lujuria y sexo sucio y desenfrenado.

—¿Cuándo? —murmuró con la voz rota por el momento.

—Muy pronto —repitió. Aunque su clítoris, húmedo e hinchado, estaba a punto de explotar, aún no había llegado el momento propio de levantarle el castigo.

—Faisal, la vas a destrozar —musitó Mich, acercándose a él.

—¡Atrás! —vociferó arrebatado por su propia excitación, sintiéndose amenazado por el resto de sus compañeros.

Remy apagó las dos o tres luces que había encendidas en la sala para crear un ambiente mucho más tierno y activó los rociadores del techo.

—Chicos, es hora de irnos —anunció Dom con seriedad.

Violet ajustó la posición de los párpados cuando Faisal le retiró la tela que envolvía sus ojos. Durante unos segundos, solo fue capaz de ver oscuridad. Ébano. Negro alquitrán. Negro antracita. Negro azabache. Negro azulado. Negro betún. Negro cisco. Negro charol. Negro caviar. Negro humo. Negro noche. Negro pizarra. Negro ónice… ¡Gris!

¿Gris?

Gris azul seguido de un cobalto muy intenso que se fue diluyendo hasta dar paso a ¡¿Faisal?!

Sí, aquel hombre era Faisal.

La fuliginosa piel de su marido destacaba sobre cualquier otra tonalidad. Estaba allí, entre sus muslos, con los ojos tan brillantes y hambrientos como los de un animal, con la boca firmemente sellada sobre sus pliegues, sacando ruidosamente el aire por la nariz.

La sensación que le producía el sexo oral era deliciosa, exquisita, traumática y electrizante al mismo tiempo. Lo que le hacía aquel hombre de ojos magnéticos era espeluznante, de lo bueno que era. Su lengua rugosa y resbaladiza masajeaba sus esponjosos e hinchados labios vaginales, provocando todas y cada una de sus terminaciones nerviosas, obligándola a arquear dolorosamente la espalda cuando comenzó a chupar, a libar, a absorber…

¿Dónde estaban los límites del placer?

Ella no los conocía.

Y, por descontado, tampoco deseaba encontrarlos porque solo así, cuando se entregaba a la lujuria, cuando jugaba con su marido y se atormentaban mutuamente con sus imposiciones, con sus castigos y con sus palabras procaces, conseguía olvidar lo traumáticamente infelices que ambos habían sido tiempo atrás.

Ascendiendo poco a poco, muy poco a poco, beso a beso, Faisal comenzó a martirizarla otra vez, a enloquecerla con sus labios, a saborearla con la lengua, desde las caderas hasta el ombligo, donde una espesa capa de chocolate temblaba cada vez que ella contraía la pelvis.

—Pequeña, me gusta oírte gritar de placer. Este castigo —llenó los pulmones— no solo es para ti. No te puedes hacer una idea de cuánto he sufrido en estos tres días. He sido malo contigo, lo reconozco, mi amor, pero ha sido la única forma de prepararte para todo lo que tú y yo vamos a vivir juntos hoy.

Faisal estaba empleando un ritmo lento y suave, casi desquiciante, al besarla. Violet podía sentir cada movimiento de sus labios desde la cabeza a los pies. ¿Cuánto más iba a durar aquel jueguecito que ambos tenían entre manos?

No aguantaba más. Y, sin embargo, deseaba que su marido no terminara nunca con aquella provocación. Necesitaba que la encendiera más, solo un poco más; que desplegara sus genes salvajes y depredadores y se aferrara a ella mientras le besaba la barbilla, el cuello, las clavículas, los senos…

Jadeó.

Durante tres días, había echado de menos ese cuerpo fuerte de poderosos músculos que la sometía sexualmente cada noche y por el que era capaz de experimentar nuevas y emocionantes aventuras en el Temptations Pentagrama.

—Joder —gruñó él con voz ronca, hundiendo ahora los dedos en su pelo, desordenándolo para dirigir así sus movimientos—, eres condenadamente caliente, pequeña. Abre un poco más las piernas.

Ella obedeció hasta que su cuerpo quedó laxo entre sus manos. Los labios de Faisal, sorprendentemente firmes, eran como la droga más dura y el chocolate sobre su cuerpo el dulce más tierno para él.

Faisal era el hombre del que estaba profunda e irreversiblemente enamorada. Por él, solo por él, ella era capaz de reducirse a cenizas porque sabía a ciencia cierta que más tarde volvería a revivir como el ave fénix.

—Uhm, eso es… Ábrelas. Solo un poco más, por favor. Te voy —carraspeó—, te voy a follar muy pronto, cariño. Y, cuando lo haga, vas a componer una hermosa melodía para mis oídos.

El ritmo de la música era desquiciante, lento y suave. Durvan podía sentir cada nota desde la cabeza a los pies.

—El local está cerrado —dijo una voz imprecisa a su espalda.

Dio un respingo y se llevó la mano al pecho, a la altura del corazón.

—Joder, menudo susto me ha dado.

—Lo siento, no pretendía hacerlo.

—Me alegro. —La sangre pulsaba arrítmica en sus venas.

—Le repito: el local está cerrado. No puede estar aquí.

—Ya, pero… —Se le tensaron los músculos del cuello al oír los gemidos de Violet. Faisal acababa de dibujar un pasaje invisible en torno al ombligo de su mujer—. En fin, la puerta estaba abierta y pensé que…

—Le agradecería que se marchara —le sugirió Solomon con voz ronca, invitándolo a dirigirse a la salida con un movimiento de manos enérgico.

—Puedo pagar.

Mich, que acababa de acercarse a ellos, percibió la rígida evidencia del deseo entre las piernas de Durvan.

—Creo que mi compañero ha sido lo suficientemente claro, ¿no? Hoy el local no está abierto al público. Esta es una fiesta privada.

Acercándose a Durvan, que miraba con desafío a Mich, Remy le palmeó la espalda y, empleando un tono mucho más suave, le sugirió:

—Oye, tío, hazme caso. Lárgate. Mañana será otro día, ¿entendido?

Repentinamente, Violet se vio inundada por una sucesión de sensaciones arrebatadoras.

¡Cuánto había echado de menos ese cuerpo fuerte y musculado que la sometía y por el que era capaz de experimentar nuevas y emocionantes aventuras! ¿Acaso no se daba cuenta Faisal de que ella necesitaba de él tanto como el aire para respirar?

—Eres una auténtica obra de arte, pequeña —comentó él con la voz ronca mientras la observaba con admiración, excitado en su plena desnudez. Violet había nublado su mente, haciendo que su escasa capacidad de raciocinio, después de horas de juegos, mermara totalmente.

—Faisal…

—Dime, ¿qué quieres?

Le acarició los pechos, mordisqueó y lamió sus pezones, excitándola, provocándola, exigiéndole gritar acaloradamente mientras la cogía en brazos y la llevaba hasta la barra, donde la depositó con cuidado.

—Te quiero dentro —declaró con ese sensual murmullo que sabía que a él le enloquecía tanto—. Ámame. Entrégame ese placer tierno y sensual que solo tú sabes dar.

Entrelazaron los dedos y, al hacerlo, ella colocó las manos por encima de su cabeza. Su marido era el que imponía las normas, el que llevaba la batuta, el que mandaba, pero, si no se daba prisa, iba a explotar.

—Muy pronto, pequeña. —Le guiñó un ojo, la besó en los labios y le acarició el pómulo con ternura y aceptación—. Muy pronto.

Durante un par de minutos más, Faisal adoró la piel femenina como si perteneciera a una delicada figurita de cristal que amenaza con resquebrajarse con solo mirarla.

Los gemidos acalorados de Violet y el sabor intenso del chocolate puro fueron un combo de afrodisíacos para él cuando le estimuló el clítoris con el glande, rozándolo como si ese cuerpo cavernoso e hinchado de sangre fuera una pluma. El tierno contacto de la piel los hizo gemir. Al unísono, sus gargantas emitieron un lamento gutural, nacido de las entrañas.

—Joder —exclamó él entre dientes. La presión envolvente con la que ella había comenzado a trabajar su virilidad le descompuso el alma.

Fue en ese instante cuando sus embestidas se volvieron más profundas, más intensas, más duras…

Con la intención de arrastrar a Violet hasta ese infierno en el que las sintonías de los suspiros, de los lamentos y de los jadeos componen la más dulce de las melodías, bombeó enérgicamente entre sus piernas, cambió a un ritmo más lento y, tratando de inmolarse a sí mismo, repartió besos tiernos por su cuello.

Un orgasmo arrebatador le hizo jadear sin control.

El de su mujer llegó poco después.

El vapor del agua que caía desde los rociadores del techo aplacó el calor inhumano de sus cuerpos, adormeciéndolos.

Aquel orgasmo había sido la unión perfecta de dos cuerpos, la alianza sublime entre dos almas impuras en busca de consuelo en un mundo idílico y perfecto.

Al menos, para ellos.

Durvan salió cabizbajo del Temptations Pentagrama. La noche, que había empezado de forma gloriosa en compañía de Shantel, había terminado fatal. El cielo estaba lo suficientemente despejado como para que los tímidos rayos de sol alumbraran las calles, pero no lo bastante como para calentar el ambiente.

—Muchacho, ¿dónde vas?

—A ninguna parte.

—¿Y eso dónde está, si se puede saber?

Durvan se encogió de hombros. Sentía como si su vida se estuviera apagando como la llama en una vela a la que ya se le ha consumido prácticamente toda la mecha.

—¿Usted lo sabe?

—¿Debería?

—Bob, olvídelo. Le deseo un feliz día.

—Hace años que no sé lo que es eso —afirmó muy serio, aunque con expresión cómica—. Oye, ¿no entiendes que incomodas una barbaridad a la gente cuando te comportas así?

—Así, ¿cómo?

—Con esa petulancia obsesiva con la que huyes de tus mierdas.

—Pero ¿de qué cojones está hablando?

—No lo sé, estoy loco —se carcajeó—. Y supongo que los locos solo somos capaces de decir tonterías porque la locura es el estado donde la felicidad deja de ser inalcanzable. Un dilema, ¿verdad? Pero la vida es así de puñetera. Y la ciencia aún no nos ha enseñado si la locura es lo más sublime de la inteligencia o la miseria más grande, ¡qué se le va a hacer! Por cierto, muchacho, ¿por qué vienes aquí cada noche?

—Es la segunda vez que lo hago.

—Eso significa que ya son dos. Uno y uno, ¡dos! —exclamó sagaz, extendiendo un par de dedos—. Dime, ¿por qué caminas bajo la lluvia y vienes a este maldito local? Estoy seguro de que no es solo para follar.

—Necesito olvidar —musitó, emitiendo un hondo suspiro. Su pecho se desinfló, liberándolo de una pesada carga.

—Uuuu, una respuesta honesta es una muestra de amistad verdadera —afirmó el viejo, golpeándole el hombro enérgicamente—. ¡Ja, tú y yo vamos a ser grandes amigos, muchacho!

Durvan se subió el cuello del abrigo, metió las manos en los bolsillos y dio un par de pasos pesados al frente, arrastrando la suela de sus botas contra el asfalto. Se moría de ganas de llegar al hotel y meterse en la cama.

—Me voy.

—Un momento, muchacho.

—¿Qué quiere ahora? —resopló airado, sacando la mano derecha del bolsillo para peinarse la melena hacia atrás en un acto involuntario y característico de su personalidad.

—Que no te marches aún —respondió el viejo héroe de guerra forzando una voz ruda mientras apoyaba el lateral del colchón en los cartones con los que había cubierto los ladrillos mohosos de la fachada que estructuraba longitudinalmente el callejón.

Durvan lo miró sin demasiada convicción.

—¿Por qué demonios iba a no hacerlo?

—Dímelo tú.

—Pues siento no darle el gusto, Bob. Tengo prisa.

—¿Prisa?

—Sí.

—Antes no la tenías.

—Usted lo ha dicho: antes. Ese adverbio marca un tiempo anterior al actual.

—Oye, ¿qué cojones te han hecho ahí dentro?

—Nada.

—Ah, vale, vale, ya entiendo. Entonces ese es el problema.

—¿De qué está hablando?

—La sexualidad incluye alguna forma de negociación, muchacho, aunque suene algo especulativo.

—¿Y? —suspiró Durvan, pensativo. Aquel hombre estaba consiguiendo que sus pensamientos se agitaran revoltosos, impidiéndole centrarse en la conversación—. No entiendo qué me quiere decir.

—Pues ya eres torpe, ¿no?

—Le aseguro que ahora mismo no estoy en mi mejor momento.

Aquello era cierto. Desde su desencuentro con Shantel, ese morbo que habitualmente regía su vida se había convertido en pesadez, desasosiego e incertidumbre. El pulso, acelerado y punzante, de sus sienes se volvió más intenso.

—No hace falta que lo jures, muchacho. ¡Vamos!

Como si estuviera tirando de un carro lleno de piedras, Durvan dio un paso al frente, apoyó el hombro contra la pared y se cruzó de brazos. Al parecer, Bob se iba a encargar de retrasar su visita al hotel.

—¿Adónde? —Morfeo lo obligó a bostezar.

—Quiero un café y un bollo de mantequilla de cacahuete o alguna cochinada por el estilo que aplaque este dolor de tripas que tengo.

—Y yo que me toque la lotería —concluyó Durvan sin disimular el fastidio por su ironía—. Pero ya ve, todo es una absurda utopía.

—Lo hará cuando impidas a los fantasmas del pasado entrar en tu presente. Recuerda que solo quieren arruinarte el futuro.

—Ya.

—Ah, por cierto, a estas alturas de la vida yo solo veo a través de los ojos del alma.

Durvan golpeó algo impreciso con el pie.

—Bob, ¿de qué cojones me está hablando? —No se estaba enterando de nada.

—De fantasmas —admitió el viejo con una sonrisa plana.

—Los fantasmas no existen —respondió Durvan en voz baja, aunque no estaba convencido del todo de aquello. En su caso, algunos arrastraban cadenas con pesadas cargas desde hacía años.

—Uuuu, eso es lo que tú te crees, muchacho. Precisamente, en esta parte de la ciudad andamos sobrados de fantasmas, fantasmitas y fantasmones. —Bob Kierkegaard dio un paso al frente, se recolocó su viejo sombrero en la cabeza, calándoselo hasta las orejas, y se sujetó del brazo de Durvan—. ¡Vamos, invítame a otro café! Necesitas que este viejo diablo espante los fantasmas de tu mente.

13

mala vida

Durvan había olvidado lo que era vivir en una gran ciudad. La guerra se había llevado todos los recuerdos que lo unían a Nueva York, a sus calles, a la polución, a las prisas…

Las luces de las farolas, el rumor de cientos de voces conversando, los taxis atascados en mitad de la calle, las sirenas de los vehículos de la policía, el empedrado de algunas calles, las tiendas con sus escaparates perfectamente decorados con adornos navideños o incluso los cubos de basura con sus característicos gatos y la música que salía de algunos garitos nocturnos a punto de cerrar llamaron su atención mientras se dirigían hacia un lugar impreciso dentro de la abigarrada maraña de avenidas y calles. Calles que, por cierto, estaban aún en penumbra a pesar de que el alba hacía más de media hora que había hecho su aparición en el horizonte. Unas nubes negras como el peltre habían entelado repentinamente el cielo, haciendo que los tímidos rayos de sol del alba dejaran de alumbrar la ciudad.

Una idea caprichosa se apoderó de su mente cuando Bob dijo:

—Tengo un extraño gusano en el estómago, muchacho. El muy cabrón me está royendo las tripas. O lo poco que queda de ellas a estas alturas.

—¿Desde cuándo no come?

—¿Y a ti qué cojones te importa? ¿Te he preguntado yo acaso cuántos polvos has echado esta noche? No, ¿verdad? Pues ya sabes lo que debes hacer: mantener el pico cerrado.

—Acompáñeme. —Estaban frente al 7-Eleven del 846 de Flatbush Avenue.

—¿Adónde?

—Al más glorioso de los cielos.

—Eso está por ver, muchacho.

—Bob, aligérese. Vamos a desayunar.

El viejo se detuvo en seco, como si los pies se le hubieran clavado en el asfalto.

—¿A desayunar?

—Sí —declaró Durvan, frotándose enérgicamente las manos—. Necesito un café para entrar en calor.

También necesitaba dormir, olvidar a Shantel, despojarse de sus miedos y alejarse de todo y de aquellas personas que le habían hecho sufrir a lo largo de su vida.

—¿Solo?

—O con leche, ya veré.

—¿Habrá algo para comer?

—Lo que quiera.

—¿Estás seguro? —insistió Bob con nerviosismo.

—Supongo que no se va a comer una docena de ostras, ¿no?

—Uhm, podría —se relamió.

Durvan puso los ojos en blanco. Aquel hombre tenía respuesta para todo y él muy pocas ganas de pensar.

—No me cabe la menor duda. ¡Vamos!

Bob se tropezó con algunas de las estanterías que organizaban, en un recorrido sinusoidal, el interior del 7-Eleven del 846 de Flatbush Avenue, así que Durvan lo sujetó por el codo y lo acompañó hasta el diminuto mostrador del fondo, en torno al que se ubicaban dos grandísimos mostradores refrigerados con una extensa selección de bollería artesanal.

—Buenos días, ¿qué van a tomar?

—Un espresso, un bollo de mantequilla de cacahuete, tres pretzels, un cupcake de vainilla y canela, un Red Velvet relleno de fresas y frosting de queso, y un pedazo sustancioso de tarta de zanahoria —respondió Bob, moviendo insistentemente el pulgar derecho hacia la izquierda—. Paga él.

—¿Y para usted?

Durvan dio un paso al frente y apoyó las yemas de los cinco dedos de su mano izquierda en el mostrador. Sus huellas se quedaron marcadas sobre el cristal.

—Un café, por favor.

—¿Solo? —preguntó la camarera.

Era guapa, aunque no tanto como Shantel o Violet o incluso la rubia del McDonald’s. De vez en cuando, aún se colaba en sus pensamientos.

—Ehm, ¡sí! Un café solo va bien.

—¿Algo más?

Un centenar de exquisitos pasteles, muffins y cupcakes con coberturas de crema de mantequilla y azúcar glas, de queso crema y de fondant en una infinidad de variedades y colores abarrotaban el expositor.

—Sí —anunció Bob—. Yo también quiero un cheesecake de limón con bigotes de nata.

La camarera miró a Durvan y sonrió tímidamente.

—¿Y usted?

—Un muffin de vainilla con chips de chocolate —solicitó, atraído por la esencia del saborizante de la vainilla.

—¡¿Qué?! —Bob frunció el ceño con extrañeza—. ¿Solo vas a comer eso?

—Sí —respondió Durvan categóricamente, concentrado en la profusa decoración de las antiquísimas lámparas de latón que pendían de las vigas de roble del techo—. De momento, así está bien.

—Allá tú. Con tu edad yo me podía comer una vaca para desayunar y a la media hora ya volvía a tener hambre.

Durvan inspiró hondo —olía a madera vieja, a humedad y a café recién hecho— y observó a Bob mientras caminaban hacia el extremo opuesto del local. Aquel hombre tenía ojeras oscuras, estaba muy pálido, lo que hacía que pareciera más delgado, y se movía con pesadez, como si estuviera cansado.

—¿Puedo hacerle una pregunta? —sondeó cuando tomaron asiento junto a la cristalera mugrienta que daba a la calle.

—Espero que no sea muy complicada, muchacho. Con el estómago vacío mi cabeza no rige muy bien. —Ciertamente, su cabeza no funcionaba bien, tuviera o no algo en el estómago.

—Dígame, ¿por qué vive en la calle?

—Y ¿por qué no debo hacerlo, jodido cabrón? —Se levantó del sillón como un reactor. De nuevo, habían regresado sus demonios, esos que lo llevaban a un estado de locura mayor al que presentaba cuando aparentemente estaba cuerdo.

—¡Bob! ¡¡Bob!! —exclamó Durvan con exigencia.

El viejo comenzó a hacer aspavientos con las manos y a menear enérgicamente el cuello, con movimientos secos. El cheesecake de limón con bigotes de nata acabó estampándose contra el suelo.

—¿Quién me llama?

—Bob, soy yo, Durvan Van Rysselberghe. ¿No me recuerda?

—¿Dónde cojones estoy? —Cerró los ojos y dejó escapar el aire—. Juro que como no me conteste inmediatamente voy a dar parte al general Westmoreland para que lo encierren.

—¡Bob, tranquilícese! Estamos en el 7-Eleven de Flatbush Avenue.

—Yo estoy muy tranquilo —admitió, recuperando momentáneamente la cordura.

Durvan suspiró aliviado cuando el viejo se volvió a sentar. Si la noche había terminado mal, el día no estaba empezando mucho mejor. El corazón le cabalgaba en el pecho dolorosamente.

Incómodo, apartó la mirada y vertió tres terrones de azúcar en el café.

Adventure of a lifetime[31] de Coldplay comenzó a sonar de fondo. Pensó en Shantel. A ella le encantaba aquella canción. ¿Por qué habían discutido? Fue incapaz de recordar el motivo que los había llevado a distanciarse después de haber hecho el amor aquella noche en todas las posturas posibles y de disfrutar del morbo provocativamente, como solo a ellos les gustaba hacer.

—I feel my heart beating. I feel my heart beneath my skin. And I feel my heart beating. Oh, you make me feel —tarareó distraídamente mientras organizaba la secuencia de acontecimientos ocurridos desde la tarde anterior.

—Muchacho.

—¿Sí? —inquirió ausente.

—¿El azúcar mata el sabor del café?

Durvan puso los ojos en blanco y alzó el vaso al trasluz para comprobar que los tres terrones se hubieran disuelto bien.

—Eso dicen.

—Puag. —Escupió—. Por eso cada día me cuesta más tragar esto. —Tembloroso, tanteó con los dedos la superficie de la mesa hasta que dio con el lugar exacto donde había estado previamente el vaso—. Te aseguro que hay métodos mucho más rápidos de llegar al infierno que con esta mierda. Este jodido café está tan lavado como un desabrido jugo de paraguas.

—¿Cómo dice?

—Que este café está tan lavado como un desabrido jugo de paraguas —repitió Bob, haciendo una mueca imprecisa con los ojos, como si hubiera chupado un limón, al tiempo que pateaba el suelo como un pesado mamut.

—Joder, esto no se lo beben ni las ratas —exclamó Durvan cuando dio el primer sorbo.

—¿Te das cuenta, muchacho? Este café abre el camino de lo asqueroso a lo que nos debemos enfrentar en esta puta vida, dejando a la muerte, a la guerra, a las torturas y a todo lo horroroso que conocemos en la cola del pelotón.

Durvan golpeó la superficie de la mesa con los nudillos para llamar su atención.

—Bob, deje de escupir.

—Oye, ¿a estas alturas de la vida no te has enterado aún de que lo que para los animales son instintos irrefrenables y necesarios, para nosotros son simples impulsos? Tengo incontinencia urinaria, el estómago perforado y un perdigonazo en la cadera izquierda que tuve que quitarme yo solo con un machete y en mitad de la jungla, así que no me jodas y déjame escupir cuanto me dé la gana.

—¿Acaso en otra vida fue usted una llama?

Bob apretó los labios, irritado.

—No, que yo sepa.

—Pues ya vale, ¿me oye? Siéntese, cómase todo esto y mantenga la bocaza cerrada.

El tono retador, mezclado con un arrojo que hasta el momento desconocía en él, hizo que algo se encendiera en el pecho de Durvan.

Era la décima vez que se repetía en cuestión de cinco minutos que todo iba bien, que su vida iba a cambiar, que estaba todo controlado, pero no era verdad. Su mundo se estaba desmoronando poco a poco como las cartas en un inestable castillo de naipes.

—Muchacho, ¿puedo hacerte una pregunta? —inquirió Bob tras un par de minutos de silencio en los que únicamente se dedicó a cambiar de posición las piezas de dulce que había sobre la bandeja.

—Acaba de hacerlo —suspiró Durvan distraídamente mientras jugueteaba con la cucharilla.

—No me refería a esa.

—Dispare.

—Uuuu, no me tientes, muchacho. Recuerda que tengo un M16 y… —Durvan tosió y lo miró contrariado—. ¡Bah, olvídalo! Escúchame.

—Eso hago.

Bob Kierkegaard apoyó los codos sobre la mesa y le enfrentó su mirada vacía, como si a pesar de su ceguera, sus ojos pudieran escanear los suyos.

—Un hombre que acude al Temptations Pentagrama dos noches seguidas es porque está acostumbrado a un tipo de sexo que se aleja mucho de los cánones habituales, ¿verdad?

—¿Y puedo saber por qué quiere sacar ahora ese tema? —se apresuró a decir Durvan. Un rincón de niebla de su cerebro lo había obligado a responder una pregunta con otra.

—Me parece una cuestión interesante.

—Ya.

—Oye, muchacho. No te lo vas a creer, pero ¡odio el silencio!

—No me cabe duda.

—Y, como comprenderás, en mi mente se acumulan decenas de preguntas que desearía hacerte y que, aunque no lo parezca, he ordenado concienzudamente en esta cabecita loca que tengo. —Durvan esbozó una sonrisa—. ¿Qué me dices?

—Que sí.

—Que sí ¿qué?

—Bob, si lo que le preocupa es si me gustar follar, la respuesta es obvia —afirmó categóricamente y con un repentino pellizco de decepción en la boca del estómago—. De lo contrario, no habría ido al Temptations Pentagrama dos noches seguidas, como usted bien sabe.

El viejo esbozó una sonrisa arrogante.

—¿Lo ves? No es tan difícil soltar las verdades, muchacho. Parece que pesan mucho, pero, al final, cuando salen, alivian nuestras tensiones mentales. Por cierto…

—Por su culpa me va a sentar mal el desayuno —resopló Durvan, limpiándose la boca con una servilleta de papel.

—Hey, nadie te ha puesto una pistola en la espalda para que me acompañes.

Ahí llevaba razón.

—Vamos a ver si nos quedan las cosas claras. —Durvan apoyó los codos en la mesa—. ¿Qué quiere de mí?

Bob hizo un ovillo con su servilleta, la depositó en una esquina de la mesa, colocó las manos con los dedos entrelazados a la altura del pecho y apoyó la cabeza en el respaldo del asiento.

—Ya te lo dije el otro día —respondió sagaz.

—Refrésqueme la memoria.

—¿Serviría de algo, señor Van Rysselberghe?

—Dígame qué más quiere saber y terminemos con este asunto cuanto antes. —Se miró las uñas distraídamente. Su tono sonó apasionado al decir—: Estoy cansado.

—¿Me puedes decir cómo son las mujeres del Temptations Pentagrama? —soltó Bob de sopetón, desarmándolo por completo.

Durvan esgrimió una oblicua sonrisa mordaz antes de decir:

—Espectaculares.

—¿Hablas en serio?

—No tengo motivos para engañarlo. Hay una en concreto que…

—Debe ser maravilloso estar rodeado de mujeres tan hermosas. —Un pitido extraño como el de una bocina de tren salió de su pecho cuando infló los pulmones.

—¿Se encuentra bien?

El viejo se mordió el labio inferior, pero terminó asintiendo.

—Todo lo bien que un hombre de casi ochenta años, que ha sufrido más que vivido, puede estar —admitió, trazando su línea de la vida con el pulgar.

—Quizá, deberíamos plantearnos ir a otro lugar donde estemos más calientes —sugirió Durvan. Las manos se le estaban congelando y un ligero tembleque se había apoderado de sus piernas. Definitivamente, el invierno no estaba hecho para él.

—El frío me ayuda a despejar la mente, muchacho.

—Usted dirá, entonces. —Subió los hombros para que el cuello del abrigo le cubriera parcialmente las orejas y metió las manos en los bolsillos. En aquel 7-Eleven la temperatura era más baja que la de un congelador.

—Ya va, ¡ya va! —exhortó Bob mientras terminaba de engullir un pedazo de tarta de zanahoria. Su respiración era cada vez más alta y entrecortada—. No seas impaciente. Debo esperar a que se desperecen mis musas.

—Ufff —resopló Durvan, juntando las dos manos para soplar en su interior.

—Has de acostumbrarte al frío, muchacho.

—Prefiero el calor de la cama.

—Yo el de una puta, como esta maldita vida que tengo. —Se limpió la boca con la manga del abrigo—. No te extrañes, ¿eh? La vida es muy puta. Esa es la verdad más pura que existe.

—Ja.

—Como ya te he comentado en alguna ocasión, fui miembro destacado del Primer Batallón del tricentésimo vigésimo séptimo Regimiento de Infantería de la famosa centésimo primera División Aerotransportada de la Tiger Force y estuve en Vietnam combatiendo con uñas y dientes para erradicar a las guerrillas comunistas del Viet Cong. Las junglas del sur de Vietnam esconden muchos secretos. ¡Muchos!

»Resulta demasiado humillante decir que tuve miedo —afirmó con cierto misterio—, pero es cierto, lo tuve. El miedo es libre; siempre está rondándonos, aunque no queramos darnos cuenta. Es un sentimiento que nos puede congelar y matar de repente, o muy poco a poco, según se mire, haciendo que su veneno se extienda de forma sibilina por nuestras venas. Muchacho, sabes de lo que hablo, ¿verdad?

¿Cómo no iba a saberlo si el miedo, precisamente, había sido uno de los motivos por los que había abandonado Alepo?

—Por supuesto.

—Yo no fui consciente de lo que me pasaba y, por consiguiente, no supe ver de qué manera afectaría el miedo a mi vida hasta que no regresé del frente. En ese momento, lo que yo entendía como el miedo se convirtió en un vago recuerdo; en una historia pasajera; en un flash, como dicen ahora. El miedo, el de verdad, estaba por llegar —anunció el viejo con misterio—. Si los rumores respondían a la verdad, lo que nos esperaba después de volver de la guerra era peor de lo que habíamos vivido en plena jungla. Y no me refiero ni al hambre ni al frío ni a esas interminables horas de falta de sueño en las que permanecíamos bajo una lluvia torrencial, cubiertos de barro hasta las pestañas. Nooo. Lo que nos esperaba era mucho peor y tenía voz de… Oye, ¿sigues ahí?

—Ajá.

—Vaya, una actitud estúpida por tu parte, por cierto.

—¿Por qué no se muerde la lengua y…?

—Porque me envenenaría —cortó de raíz.

—Ya —sonrió Durvan.

—Bien, dejemos esta discusión vacua y prosigamos —sugirió Bob como si estuviera masticando sus propias palabras—. Ehm, ¿por dónde iba? ¡Ah, sí, ya lo recuerdo! Me lamenté de mi suerte cuando una bala me impactó a escasas pulgadas del corazón. Fue justo el día después de que Richard Nixon prometiera que todos los soldados íbamos a regresar sanos y a salvo a nuestro país. El de la cadera había sido meses antes, pero esa es otra fábula.

Durvan observó que el viejo había dado un salto hacia atrás en su historia.

—Aquello debió de ser como un mal sueño —comentó.

—Aquello fue una pesadilla —confirmó el viejo con la voz desgastada—. Yo, el suboficial Bob Kierkegaard, miembro destacado del…

—Del Primer Batallón del tricentésimo vigésimo séptimo Regimiento de Infantería de la famosa centésimo primera División Aerotransportada de la Tiger Force —enunció Durvan por lo bajini. ¿Cuántas veces había repetido Bob aquella información?

—… del Primer Batallón del tricentésimo vigésimo séptimo Regimiento de Infantería de la famosa centésimo primera División Aerotransportada de la Tiger Force, fui un cobarde. Luché por mi país, estuve a punto de perder la vida y tuve miedo del amor.

—No le sigo.

—¿Dónde te has perdido, muchacho? —quiso saber Bob.

—¿Por qué dice que tuvo miedo del amor?

—Porque es verdad. Todo el mundo reconoce en el acto de enamorarse una forma de vivir una experiencia ilusionante que te llena de vida y optimismo. Pero, cuando estás con una persona y surge el miedo, sientes unos escalofríos en la espalda y una repentina sudoración en las manos que hace que tus temores se disparen.

—Por naturaleza, tendemos a huir de las cosas que nos asustan.

—Algunos somos unos putos cobardes y nos acojonamos ante la posibilidad de que la persona con la que compartimos algo más que una cama nos abandone. —Hizo una pausa para engullir otro pedazo de tarta de zanahoria. Luego dijo—: Cuando un hombre no está acostumbrado a ser amado, como era mi caso, su posición, por defecto, puede empujar a otras personas fuera de su burbuja.

—Tal vez tenga usted razón.

—No, tal vez, ¡no! —espetó Bob, levantándose del asiento como un reactor—. Tú sabes muy bien que la tengo, jodido cabrón.

Otra vez habían regresado sus demonios.

Durvan se puso en pie y lo cogió del brazo para tranquilizarlo.

—¡Bob, vale ya! Soy Durvan. Durvan Van Rysselberghe.

—¡Ya lo sé! —vociferó extrañado.

—Por favor, siéntese.

—¡Joder, necesito estirar las piernas!

—Me parece perfecto. Estírelas y siéntese, o nos vamos. Usted verá.

Bob enfrentó sus ojos vacíos a los de Durvan y se dejó caer pesadamente en el sillón. Luego colocó un pie sobre la tapicería desgastada y, agitado, continuó con su exposición:

—A pesar de que en 1969 se iniciaron las conversaciones de paz en París, al año siguiente tuve que participar de la invasión de Camboya. Por aquel entonces, mis temores ya me habían obligado a alejarme de Linh A’nh Tuyen, la mujer que había conocido en la jungla del Viet Cong. Fui un cobarde, un puto cobarde. Estaba embarazada de seis meses cuando… ¡Joder, muchacho! Me cegué. Y me negué a seguir los dictados del corazón porque me excitaba matar. Disfrutaba del olor a pólvora, del frío y de la humedad de la jungla… Incluso de cómo se estaba desarrollando el conflicto que cada vez iba sumando nuevos actores mundiales en calidad de aliados. ¿Alguna vez has pensado por qué hay niños que se muestran crueles con los bichos y sienten placer al hacerles sufrir? —Durvan se quedó en silencio y agarró con fuerza el vaso vacío del café. Aquella pregunta llevaba implícita más misterio, si cabe, que las anteriores—. Pues ese era yo. Un niño grande con ansias de matar. Un hombre que, a pesar de distinguir perfectamente el bien y el mal, proyectaba mi frustración maltratando al enemigo de forma intencionada. Aquella sensación de poder que me provocaba encañonar a otro hombre con mi M16 me excitaba. Cuando apretaba el gatillo experimentaba sádico placer y la sangre burbujeaba en mis venas. Puede sonar duro y frío, pero es la verdad. ¡Me habían preparado para matar, joder! De niño siempre me había preguntado cómo sería asesinar a alguien, y mira tú lo que conseguí: maté a centenares de personas para satisfacer una complacencia sádica vinculada al ejercicio del poder que practican algunos países como el nuestro. Por cierto, ¿qué sentiste al follarte a la dueña del Temptations Pentagrama?

Durvan se puso rojo como un tomate, tanto que el color azulado que dibujaba el frío en sus apergaminadas venas desapareció de inmediato. ¿A qué venía aquel cambio de registro y aquel interés repentino por el sexo?

—Bob, cállese.

—¿Te gustó? —Durvan se rascó la cabeza y algunos mechones adquirieron cierta electricidad electrostática—. No me estás dando una respuesta clara, muchacho. ¿Sí o no?

—No la tengo —declaró finalmente con cara de circunstancias.

—No me jodas. ¿Acaso fue como salir de algún trance horrible? ¿De un sueño, tal vez?

—Solo puedo compararlo con…

—¿Con? —Bob abrió los ojos de par en par y su sonrisa se curvó a medio lado—. Vamos, muchacho, no dramatices. ¡Suéltalo!

—… con ser poseído por algo horrible y extraño, exquisito y jugoso, placentero y…

—¡Coño, pues sí que sabes tú explicarte bien! —Golpeó la mesa con ambas palmas y los vasos de cartón se volcaron sobre la superficie desgastada de madera. Afortunadamente, ya estaban vacíos.

—Deje de gritar.

—A los ojos de Dios, tú eres responsable de mi malhumor.

—¡Joder, Bob, está loco! —bufó Durvan, alejándose de él. Recorrió el sinuoso pasillo hasta la puerta y la abrió. El frío de diciembre le azotó el rostro con beligerancia cuando abandonó el 7-Eleven.

—Muy cuerdo no estoy, muchacho —afirmó el viejo en respuesta, siguiéndole los pasos—. No olvides que la locura es una enfermedad divertidamente contagiosa, el estado donde la felicidad deja de ser inalcanzable, el…

—Olvídeme.

—Uuuu, ¿se ha enfadado, sargento Van Rysselberghe? —No contestó, aunque sí se sorprendió de sus palabras. Afortunadamente, Bob no lo había rebautizado con otro nombre, algo extraño en él—. Sí, no me cabe la menor duda. Usted se ha picado, pero me da igual. Irritarse es otro estado más de la locura. Ya sabe, solo hace falta un pequeño empujón para perder un tornillo, una tuerca o la ferretería completa, y mucha gracia para salir rodando.

—¿Por qué no se calla de una puta vez y me deja tranquilo? —Sus ojos desprendieron un odio malsano que el viejo fue incapaz de ver por culpa de su ceguera.

—¿Y tú por qué no dejas de respirar? —espetó Bob, golpeándole enérgicamente el hombro izquierdo con el talón de la mano.

Durvan dio un paso hacia atrás y se interpuso en su camino, con la rigidez de un muro.

—Eso quisiera más de uno —resopló.

—Yo no. —Se tiró al suelo y comenzó a gritar—. ¡¡Socorro!! ¡¡Socorrooo!! ¡¡Este hombre me quiere matar!!

—¿Qué hace? ¡¿Está loco?! ¡¡Levántese inmediatamente del suelo!!

—Sí, estoy loco —confesó Bob entre risas. Parecía debatirse consigo mismo, como si estuviera librando una batalla interna con sus propios demonios—. De hecho, mi corazón es como un manicomio.

—Joder, ahí es donde debería estar usted encerrado.

—¿Dónde? —Tragó saliva y se relamió los labios, fruto de un acto involuntario—. ¿En el Temptations Pentagrama?

—En un… —Durvan lo miró contrariado. Su voz pareció quebrarse y todo su cuerpo se tensó. Había sido un estúpido al decir aquello. Nadie se merecía estar en un centro psiquiátrico, ni siquiera Bob—. Olvídelo y ¡lárguese!

—Muchacho, hay un proverbio chino que reza…

—Déjeme de cuentos chinos, por favor. En este momento, no tengo la cabeza para más tonterías.

—«Si caminas solo, irás más rápido; si caminas acompañado, llegarás más lejos» —barbotó tembloroso, obviando las palabras del joven—. Así que, como yo quiero que tú llegues lejos, al menos hasta el Temptations Pentagrama, seguiré tus pasos.

Durvan se cruzó de brazos en actitud huraña y entornó los ojos con severidad mientras miraba en derredor. Habían empezado a caer algunos copos de nieve.

—Bob, ¿se está riendo de mí?

El viejo abrió los ojos de par en par. En su frente se dibujaron tres surcos horizontales muy profundos cuando acompañó el gesto con un mohín.

—Un poco —declaró sagaz, importunándolo un poco más.

Un escalofrío recorrió la espina dorsal de Durvan.

—Esto no será una cámara oculta, ¿verdad?

—No, no que yo sepa.

—Vamos a ver…

—Mira, muchacho —le cortó otra vez—. Yo no tengo problema en ser normal, pero la locura me parece más divertida. Antes, la vida sin matar era como la vida sin sexo para ti. Me sentía como el redentor, como el padre de todas esas personas a las que disparaba, ya que fui yo quien les abrió la puerta del infierno, el único que…

—Es usted un jodido tarado.

Bob sonrió mostrándole la imperfección de unos dientes consumidos por los años y por el alcohol.

—Cierto. Cada cinco minutos hago que mi corazón se contraiga para que en mi pecho se cree espacio para una locura más.

Durvan soltó una risotada para calmar sus ánimos y comenzó a caminar con una velocidad moderada. Aquel hombre había atravesado por muy malos momentos y la esperanza de que la cordura regresara a su mente era como un hálito de esperanza en una vida perdida como la suya.

14

una nota discordante

Después de discutir con su mujer, Remy había salido de casa dando un gran portazo. El corazón le latía con fuerza en el pecho y un sudor frío se había instalado en su frente.

Cuando el ascensor llegó a la décima planta y se detuvo en seco, maldijo en voz alta y aporreó el teclado donde los indicadores de piso no funcionaban desde hacía once días.

—¡Mierda! —exclamó cuando el ascensor se negó a cerrar las puertas.

La refrescante lluvia le dio las buenas tardes al salir del portal tras descender a pie los diez pisos que lo separaban de la calle. Unos nubarrones negros, muy negros, descargaban con ferocidad perdigones de agua y nieve sobre el asfalto, la superficie metálica de los coches, la marquesina del autobús, varios paraguas con distintos estampados que, impulsados por sus dueños, zigzagueaban sorteando los charcos a gran velocidad y sobre los viejos toldos de rayas rojas y blancas del Blessings.

Remy, la segunda nota del Temptations Pentagrama, cerró los ojos, tomó una profunda y purificante bocanada de aire fresco cargado de humedad y, tratando de reequilibrar el ritmo de su corazón, que palpitaba acelerado, golpeándole las costillas sin parar, telefoneó a Faisal. Luego se adentró en aquel viejo local donde las camareras iban en topless y las bailarinas hacían movimientos imposibles junto a una barra de pole dance.

Cuando Violet se despertó estaba sola en la cama, aunque las sábanas, deliciosamente revueltas, aún desprendían el olor, erótico y sensual, de Faisal. Inspiró hondo, estiró los brazos por encima de la cabeza hasta que los nudillos golpearon el cabecero y contorsionó la espalda. ¿Cuántas horas había dormido? ¿Diez? ¿Doce? ¿Quince, tal vez?

Armándose de valor, se destapó con movimientos torpes y lentos. En ese momento, y después del «castigo» tan dulce al que la había sometido Faisal, se sentía una mujer sexualmente intocable.

Un escalofrío le recorrió la espalda cuando apoyó los pies en el suelo. Estaba frío como un glaciar a pesar de las pequeñas estelas doradas que el sol dibujaba tímidamente sobre la madera pulida, creando una atmósfera oxidante cuando los rayos de mayor intensidad atravesaban los pesados visillos de color ocre que entelaban los cristales.

Violet caminó con pequeños pasos, danzando casi sobre las puntas de los pies, y abrió el armario. De entre todas las prendas, eligió una camisa de su marido, blanca y con botones rojos. La transparencia de la tela poco dejaba a la imaginación. Luego se dirigió al salón.

Faisal estaba revisando un papel con una mirada profunda y expresiva. Estaba empapado en sudor y su respiración era agitada, tenía la cadera izquierda apoyada en el perfil de la mesa de mármol italiano y soportaba su peso exclusivamente en un pie.

—Buenas tardes, tesoro —la saludó él con dificultad, sujetándose el oblicuo izquierdo. Había estado entrenando con Dom desde las tres. Sus músculos, hinchados por el esfuerzo, dibujaban sombras allí donde las fibras estaban mucho más apretadas bajo su piel.

—Ho… hola —bostezó Violet, estirando los brazos por encima de la cabeza al tiempo que exhalaba un suspiro.

—Pequeña, ¿estás bien? —Soltó el papel, se acercó a ella y, con mucho mimo, dejó caer sus manos sobre sus hombros.

—¿Qué hora es?

—Las cinco y diez.

—Vaya, necesitaría dormir tres días más. —Estiró los brazos por encima de la cabeza y, tratando de controlar otro profundo bostezo, preguntó—: ¿Qué es eso que suena?

—La tormenta, supongo. No ha dejado de llover en todo el día. —Sus pulgares la invitaron a levantar el mentón y a enfrentar sus ojos grises de arreboladas y larguísimas pestañas castañas con la oscuridad, casi como el peltre, de los suyos—. Dime, ¿qué quieres comer?

—Nada.

—¿Nada? —La miró de frente, sin parpadear ni ruborizarse, y la acunó contra su pecho. Después de lo que había ocurrido la noche anterior, su mujer debía estar famélica, aunque se negara a reconocerlo.

Violet negó con un sutil movimiento de cuello. No le apetecía pensar en comer. En realidad, no le apetecía pensar en nada, salvo en esa absurda incertidumbre que se había instalado en su cabeza, seduciéndola con la idea de que algo extraño iba a suceder muy pronto.

—¿Y por qué no?

Faisal observó con atención a su mujer. Sus ojos grises habían adquirido matices nuevos y daban la impresión de ser mucho más magnéticos, mucho más intensos. Su piel también presentaba pequeñas motas rojizas, allí donde sus besos habían sido más acelerados. Y sus senos, apetitosos bajo aquella tela blanca, parecían haber adquirido algo más de volumen.

—Tengo el estómago revuelto —declaró Violet al cabo de un rato.

Aquella respuesta no le convenció.

—Mi vida, debes reponer fuerzas —insistió Faisal determinante.

—Estoy cansada, cariño. —Estiró los brazos con dificultad por encima de la cabeza. No había un músculo de su cuerpo sin agujetas.

Faisal sonrió y estudió cada una de las tonalidades que presentaba su piel. Luego la besó, justo allí donde el entrecejo acababa de formar unas pequeñas arrugas, y susurró:

—También estás muerta de frío.

Aunque deseaba abrazarla, mimarla, acunarla entre sus brazos y hacerle el amor otra vez hasta la extenuación, se limitó a colocar las manos en la curva inferior de su espalda para invitarla a caminar.

—Faisal —susurró melosa, acariciándole el lóbulo izquierdo con el perfil de los dientes e inspirando el maravilloso olor de la piel bajo su oreja—, solo tengo frío cuando no estoy contigo.

—Pues siento decirte esto, pequeña, pero he de irme. —Un tono de vergüenza, sazonada con unas gotas de deseo, enrojeció sus mejillas.

—¿Adónde?

—He quedado.

—¿Con quién?

—Con Remy. En Blessings.

—¿Con Remy? —preguntó sorprendida, abriendo los ojos de par en par.

—Sí. Al parecer, su vida es un interminable desafío y quiere verme.

Había una larga fila de taxis amarillos cuando Faisal salió a la calle a las 19:10.

Después de una búsqueda rápida, localizó un vehículo con la matrícula repleta de números impares —odiaba los pares—, se acercó a la ventanilla tapizada por una espesa capa de vaho interior, entornó los ojos para observar a través del cristal y golpeó con los nudillos.

—¿Está libre? —La bandera estaba a medio bajar, entre el rojo y el verde.

El taxista se pasó la mano por la cara para desperezarse y bajó la ventanilla, lo suficiente como para que el frío exterior le erizara la piel del bigote.

—Dígame.

—Disculpe, necesito ir a…

—¡Suba! —respondió el hombre con voz ronca, antes de que él pudiera indicarle la dirección.

Rápidamente, el taxi se fundió con el tráfico que a esas horas inundaba las densas, crecientes y económicamente vibrantes calles de Nueva York.

Tessellate[32] de alt-J sonaba con sensualidad en los altavoces del Blessings cuando Remy apoyó los codos en la barra. Seis bailarinas acababan de aparecer en el escenario, situado en el extremo opuesto de la sala, y comenzaron a hacer giros, acrobacias, trucos y combinaciones varias al ritmo de la música.

—¡Un bourbon, por favor!

—Marchando —anunció una de las camareras, haciendo con maestría un par de movimientos rápidos, ligeros y muy realistas mientras se lanzaba a la captura de la botella y su mano izquierda colocaba el vaso sobre la barra—. Aquí tiene.

Remy se bebió la copa de un trago y exhaló un profundo suspiro.

—Guapa, ponme otro, por favor —requirió al soltar el vaso.

—Marchando.

Dos segundos después, tras engullir el alcohol como si fuera agua, volvió a levantar el vaso y dijo:

—Muñeca…

La camarera alzó las cejas.

—¿Otro?

—Sí —respondió Remy, esbozando una sonrisa traviesa—: Mejor que sean dos. Uno para mí y otro para ti. Aunque resulte extraño, no me gusta beber solo.

El Blessings estaba en penumbra. Aun así, Faisal fue capaz de rastrear con un fugaz vistazo todo el interior hasta que localizó a Remy. Su compañero estaba en uno de los reservados abiertos que había junto a la barra, con un periódico entre las manos y los pies apoyados sobre el perfil de una mesita baja donde había media docena de vasos vacíos.

Con aparente despreocupación, caminó sorteando algunas sillas hasta el fondo del local mientras la voz de Goapele y su hit más personal, Play[33], sonaba con delicadeza en los altavoces.

—Oye, tío, ¿qué te pasa? —Dejó caer el brazo pesadamente sobre el hombro de su colega y ejerció un poco de presión en su cuello.

La segunda nota del Temptations Pentagrama levantó la mirada ligeramente sin poder evitar un sentimiento inmediato de simpatía por él, pero no contestó. Apuró su bourbon y golpeó la madera de la mesa con el grueso del cristal antes de decir con aire desvalido:

—Vaya, al final has venido.

Faisal reparó en sus ojeras, en sus ojos cansados, en su barba incipiente y en su pelo revuelto. Su estado era ciertamente lamentable. ¿Cuánto horas llevaba Remy encerrado en aquel antro?

—Por supuesto. A los amigos hay que atenderlos siempre que lo necesitan.

Remy, ese hombre de mente despierta y racional que siempre tenía respuesta para todo, se limitó a fruncir el ceño y a encoger los hombros. Por sus gestos, se apreciaba que estaba de pésimo humor.

—Buenas tardes —dijo una joven con una figura perfecta, un rostro inolvidable, muchísima simpatía y una delantera contundente—. Dime, guapo, ¿qué vas a tomar?

—Un café con leche con vainilla y sin azúcar, por favor —respondió Faisal, recogiendo un par de servilletas de la mesa para colocarlas en el escote de la camarera.

Remy arqueó las cejas y lo escrutó expectante, doblando el periódico con lentitud. Faisal vestía unos jeans ajustados de color negro, una camiseta de color azul de los Guns N’ Roses, una chupa de cuero con tachuelas en los hombros y unas botas con puntera metálica. ¿Un café con leche con vainilla y sin azúcar era lo que tomaba un tipo como él a las ocho y cuarto de la tarde?

—¿Café? ¿He oído bien? ¿A estas horas?

Faisal miró el reloj y se frotó la cara.

—Necesito despejarme.

—Cada día me sorprendes más —soltó, haciendo un mohín con la nariz. Después dejó caer el periódico sobre la mesa, cruzó una pierna con otra y levantó la vista para concentrarse durante unos segundos en los sensuales movimientos de la bailarina de pole dance.

—Anoche no dormí bien —se justificó Faisal.

—¡Serás cabrón! —Apoyó los codos sobre la tapicería blanca del respaldo del sofá antes de hacer un barrido visual por la sala—. No dormiste nada porque no quisiste.

—¿Hace falta que te recuerde que he pasado toda la noche componiendo?

Remy retorció una servilleta para hacer una pajarita y levantó el vaso vacío.

—Otro, por favor —le solicitó a la camarera de pechos exuberantes.

—Aquí tienes, guapo.

—Gracias. —Dejó la pajarita en la bandeja, hizo que se girara unos grados y le introdujo unos dólares en el lateral del tanga.

—A vosotros —respondió ella con sensualidad, guiñándole un ojo provocativamente.

—Es guapa —susurró Remy cuando la joven se acercó a otra mesa.

—Sí, aunque no tanto como mi mujer.

—Cierto, Violet tiene una belleza especial.

Los labios de Faisal se curvaron ligeramente hacia arriba.

—Bueno, no creo que me hayas hecho venir para decirme lo hermosa que es mi mujer. ¿Qué sucede?

Remy se revolvió en el asiento con incomodidad.

—Ehm, no tenía ganas de hablar contigo en el Temptations Pentagrama. ¿Has conseguido ya a alguien para que me sustituya?

—No, ¿por qué lo preguntas?

—Siento que ha llegado el momento —respondió, misterioso.

—¿El momento? —inquirió, alzando las cejas—. ¿Qué momento?

—El momento de decir adiós.

—El momento de decir adiós ¿a qué? —Remy no contestó de inmediato, lo que avivó la impaciencia de Faisal. ¿A qué se debía esa actitud tan esquiva? ¿Por qué su amigo no soltaba de una puta vez lo que le pasaba? Su intuición le decía que aquella reunión iba a derivar en problemas—. Oye, tío, ¿de qué cojones va esto? —Algo pasó por su mente como un flash—. Es una broma, ¿verdad?

—En absoluto. Hace tiempo te dije que «esto» —dibujó unas comillas en el aire— no iba a durar eternamente.

Faisal abrió los ojos de par en par.

—¿Esto?

Remy desvió la mirada antes de soltar la bomba que llevaba tiempo amenazando con explotar en su pecho.

—Faisal, mi mujer me está apretando las tuercas.

—La mía también me las aprieta todos los días y no me quejo.

—Reconócelo. Ya habíamos hablado sobre este tema.

—Así es —se pasó una mano por el cabello ralo y asintió con impaciencia—, pero no me imaginaba que lo estuvieras diciendo en serio.

—Pues ya ves, ha llegado el momento.

Faisal giró noventa grados la cabeza hacia su izquierda y miró a Remy con curiosidad.

—¿Lo sabe Dom?

—Hemos hablado alguna vez del tema. Muy por encima, todo sea dicho de paso, pero es consciente de que esto iba a pasar tarde o temprano.

—¿Y qué opina?

—Lo mismo que tú. Que estoy loco por querer abandonar el Temptations Pentagrama. Hace unos días me pidió que lo pensara bien antes de hacer cualquier tontería.

—Y, aun así, tu decisión ha sido reunirte conmigo para anunciarme que…

—Faisal, necesito poco para vivir —le cortó. Estaba decidido a alejarse del Temptations Pentagrama y a seguir su propio rumbo. Se lo debía a su mujer.

—Remy, por favor, ¡no me jodas! Soy negro, pero no tonto. Tú y yo sabemos que eso no es cierto.

—Soy capaz de renunciar a lo superfluo siempre y cuando Tess esté contenta.

Faisal sintió cómo se le helaba la sangre en las venas.

—Esto va a ser un mazazo para mi mujer —resopló con preocupación, dando un sorbito al café. Violet iba a entrar en cólera cuando se enterara.

Remy se echó hacia atrás en el sillón y se concentró en las piernas bronceadas de la bailarina que, con las piernas abiertas, descendía por la barra a un ritmo provocativamente lento y con sus ojos, de larguísimas y arreboladas pestañas cargadas de rímel, fijos en él.

—Lo superará —afirmó mientras bajaba la vista hacia la prominencia que se percibía entre los muslos de aquella bailarina de pole dance—. No me cabe la menor duda.

—Va a ser un duro golpe para ella saber que ya no quieres formar parte del grupo.

—Tío, me gusta mi trabajo —declaró Remy tras unos segundos de reflexión, mirándolo de reojo—. Sin embargo, Tess necesita que yo…

—¿A qué cojones viene todo esto? —Ahora la interrupción vino por parte de Faisal—. Tú siempre has sido uno de los miembros más importantes del Temptations Pentagrama. Si tu decisión está motivada por el dinero, puedo analizar con Dom si podemos subirte el sueldo.

—El dinero me suda los cojones —certificó con desesperación—. Cuando me casé con Tess, todo cambió: mis ilusiones, mis prioridades, la relación con el resto de notas…

Faisal envaró la espalda y lo miró contrito.

—Eso no es cierto —expresó entre dientes—; nosotros seguimos siendo los mismos.

—Pero yo no. Tess no acepta que pase las noches fuera de casa. Y eso, aunque no te lo creas, me está afectando.

—Tonterías. La polla no se te pone dura desde que te pusiste ese puto clavo; eso es lo que te pasa, nada más.

—Joder, no es eso —aseguró Remy con un suspiro—. Tess y yo casi no nos vemos. Ella tiene turno de día, nosotros trabajamos de noche. ¿Quién puede compaginar unos horarios tan distintos? —Se frotó la cara con las dos manos—. Mierda, todo es muy complicado, lo sé, pero después de meditarlo mucho, siento que abandonar el grupo es la mejor opción.

—La mejor opción ¿para quién?

Faisal era consciente de que estaba siendo injusto, pero debía velar por los intereses del equipo. De cualquier manera, sabía que no había mucho que hacer.

—Para Tess, para mí, ¡para todos, en general! —declaró Remy con cara de circunstancias mientras su colega iba tomando nota de toda la información—. Mi mujer no sabe a lo que me dedico realmente.

—Te dije que no te anduvieras con remilgos y fueras claro desde el principio.

—Lo sé.

—¿Dónde cojones os conocisteis? ¿En un parque?

—En el Temptations Pentagrama —reconoció Remy.

—Y ¿me estás diciendo que no has tenido el valor de contarle lo que haces cada noche?

—Faisal, mi mujer no sabe nada —jadeó con el pulso acelerado y las mejillas enrojecidas. Luego achinó los ojos, apretó los dientes, inspiró hondo, haciendo que sus fosas nasales se dilataran ostensiblemente, y alzó las manos en señal de derrota antes de unirlas de manera suplicante y decir—: Por favor, no quiero que se entere, ¿entendido?

—Vale, vale, vale. Me ha quedado claro.

—Escúchame —insistió con ansiedad—. Si Tess llegara a saber lo que hago cada noche en el Temptations Pentagrama, se moriría. Y eso sería mi puta ruina. Mi mujer no está acostumbrada a ser pasada por alto. ¿Entiendes lo que significa eso? —Faisal asintió—. Si llegara a sus oídos que he follado como un sádico con otras mujeres, sufriría mucho y yo… —Se frotó la cara. Estaba consternado por su decisión, pero no existían muchas más opciones: o abandonaba el Temptations Pentagrama o se alejaba de Tess para siempre—. ¡Mierda, no podría soportarlo!

—Tío, tu mujer te tiene cogido por los huevos.

Remy clavó los codos en las rodillas y hundió el rostro entre sus manos. Estaba desesperado; loca y jodidamente desesperado. ¿Por qué todo era tan difícil?

—Mierda, soy un cabrón, un puto cabrón —gritó por encima de la música. Algunas bailarinas y varios clientes lo miraron con asombro.

Faisal inspiró hondo y colocó su mano sobre el hombro de la segunda nota del Temptations Pentagrama. Debía tranquilizarlo; de lo contrario, corrían el riesgo de ser reprendidos por alguno de los matones de origen ruso encargados de la seguridad del local.

—Eso no es cierto. —Tomó aire y sus pulmones se llenaron al instante con el oxígeno viciado de la sala—. Tal vez eres un poco gilipollas, pero a cabrón no llegas.

Remy giró el cuello y esbozó una sonrisa ladeada. ¿Qué otra cosa podía hacer? Faisal había dado en el clavo, aunque no quisiera admitirlo. En los últimos meses, su humor había cambiado mucho, enfilándose hacia el pesimismo, la desidia y la pereza sexual.

¿Por qué todo era tan complicado? ¿Dónde se había escondido el macho alfa de la música? ¿Por qué Tess se empeñaba en apretarle tanto las cuerdas?

Tomar decisiones era una tarea muy complicada.

Al menos para él.

Desesperado, volvió a apoyar los codos sobre las rodillas y la cabeza entre las manos para fijar la mirada en el suelo.

—Mi mujer piensa que me dedico a servir copas —admitió Remy tras unos segundos de silencio reflexivo—. Así fue como me conoció.

—Vamos, relájate. —Faisal apoyó nuevamente la mano en su hombro—. Nos conocemos desde hace años. —Los ojos de la segunda nota del Temptations Pentagrama se oscurecieron cuando se enfrentó a los suyos. Estaban cargados de miedo—. Los chicos no se van a ir de la lengua, te lo aseguro. Siempre hemos sido un equipo y, como tal, nos hemos protegido. —Remy se mordió los labios—. Tess no se va a enterar nunca de lo que hacemos en el Temptations Pentagrama, salvo que tú se lo cuentes.

—Soy un cabrón —repitió compungido y con la lengua empastada por el alcohol.

«En todas las ollas siempre hay un garbanzo negro», rezaba el titular de un artículo del periódico que había ojeado minutos antes. ¿Era él el garbanzo negro del Temptations Pentagrama?

Faisal chasqueó la lengua, posó el tacón de la bota sobre la mesa y suspiró con pesadez.

—Sé que esta carga es demasiado pesada para ti, pero eso es algo que yo no puedo confirmar —concluyó, masajeándose el entrecejo—. Para nosotros siempre has sido un gran compañero, un gran amigo al que cuidar y respetar.

Tras un par de segundos de silencio en los que ambos solo fueron capaces de escuchar su propia respiración, admitió Remy:

—En el Temptations Pentagrama llego al séptimo cielo cada noche, no lo voy a negar. Pincho música, sirvo copas, me desnudo para las mujeres, follo para olvidar y gimo para mantenerme anclado a esta puta vida de miseria. —Se frotó la cara con las manos para secar las lágrimas que amenazaban con resbalar por sus mejillas—. Joder, hace tiempo me convertí en una de las siete notas del pentagrama de tu mujer, pero…

Su decisión iba a provocar una gran hecatombe. Ese mundo perfecto que habían construido los ocho iba a sufrir un gran Big Bang. Todo se iba a la mierda. Las notas debían ser siete en el pentagrama. ¡Siete! «Do, re, mi, fa, sol, la, sí».

Remy sacó una cajetilla de tabaco y encendió un cigarro. Rápidamente, el humo cargó sus pulmones y sus nervios se aplacaron un poco, lo suficiente como para ser más rotundo en sus afirmaciones.

—He de hacerlo. —Comenzó a toser, exhalando al mismo tiempo el humo blancuzco del tabaco y el que últimamente teñía de gris su conciencia—. La decisión está tomada y es irrevocable.

—Faltan dos días para Navidad. —Faisal cerró los ojos un momento—. Dom y yo hemos valorado la posibilidad de hacer algo especial para celebrarla. ¿Por qué no esperas a que pasen las fiestas?

Remy se dio un par de golpes en el esternón con el puño para deshacer el nudo que se le acababa de formar en el pecho.

—A pesar de que me seduzca la idea de montármelo con tu mujer, mi decisión está tomada —afirmó, no demasiado convencido—. Lo siento, tío, no voy a cambiar de opinión. Abandono. —Una pole dancer lo abrazó con fuerza con sus piernas y comenzó a seducirlo con sus movimientos—. Muñeca, me vas a ahogar.

Faisal aspiró hondo para calmarse y reflexionar. El rumbo de sus pensamientos lo asustaba. Su mente trabajaba a marchas forzadas, tratando de ordenar un sinfín de excusas posibles para que Violet no sufriera demasiado cuando se enterase de la decisión de Remy.

—Esto será el fin del Temptations Pentagrama —afirmó, tratando de utilizar el último cartucho. Quizá, si actuaba de forma sutil, su compañero podría concederle una tregua, al menos, hasta después de las fiestas.

—No tiene por qué cambiar nada —logró decir Remy mientras luchaba por respirar. La chica, rubia y delgada, apretaba las piernas con intensidad tratando de que su mentón le rozara la vulva de provocativos y sensuales labios tostados.

En realidad, iban a cambiar muchas cosas.

Remy era consciente de ello. Violet iba a sufrir demasiado. Esa mujer era puro fuego, en sus convicciones y en el sexo. Aun así, ¿qué opciones había? Tess no se merecía a un hombre como él ni sufrir más su ausencia. El momento de abrazarse a ella y ser fiel había llegado, aunque ello provocara el fin de uno de los proyectos más importantes de su vida.

—Las notas del pentagrama son siete —comentó Faisal alicaído, cambiando la posición de las piernas—. Si el «re» falla, Violet no podrá componer música.

—Encontraréis a alguien que me sustituya muy pronto. Solo es cuestión de buscar a la persona adecuada.

—Tío, todavía nos debes unas cuantas canciones —insistió con la esperanza de hacerle cambiar de opinión.

Remy trató de sonreír, lo que no era fácil con Faisal fulminándolo con aquellos ojos negros. Su nuez de Adán descendió en picado, arañándole la garganta a medida que arrastraba hacia el esófago la saliva que comenzaba a empastarse en torno a sus cuerdas vocales.

—Necesito tener una vida más tranquila —determinó tajante—. ¿Tan difícil es de entender eso?

Faisal cerró los ojos con una mueca frustrada y afirmó entre dientes:

—Tienes la vida con la que muchos hombres han soñado alguna vez.

Remy se forzó a respirar lentamente para no hiperventilar. Sabía que no le quedaba otro remedio más que decir la verdad, puesto que, bajo ningún concepto, deseaba perder la amistad que mantenía desde hacía años con Faisal.

—Sé que soy un puto cabrón, ¡lo admito!, pero Tess lleva mucho tiempo pidiéndome un hijo.

—¿Un hijo? —Se le encogió el corazón.

—Sí.

—Remy, estás loco —admitió sin ambages—. No estás actuando de manera coherente ni en base a tus ideales.

—Puede ser. —Escudriñó los ojos de su amigo y no encontró en ellos ni rastro de compasión—. Adoro correrme con tu mujer y que sus gemidos compongan la melodía de mis sueños. Violet es simplemente espectacular. No te puedes hacer a la idea de lo mucho que disfruto cada noche con sus provocaciones, con sus besos, con sus caricias, con sus suspiros y con sus juegos. Pero yo ya tengo una edad, Tess tampoco es una niña, y ¡joder, no quiero perder a mi mujer por un capricho insano como el nuestro!

—¿Insano?

—Sí.

Faisal resopló pesadamente, evaluó a Remy un instante y, tras lo que pareció una eternidad, aunque tan solo fueron un par de segundos, a lo sumo tres, preguntó:

—¿Desde cuándo follar hasta la extenuación se ha convertido en algo insano para ti? —La segunda nota del Temptations Pentagrama se encogió de hombros—. Lo juro, no te entiendo. Tú fuiste uno de los más interesados en formar parte de este grupo.

—Eso fue hace mucho tiempo, joder.

Remy cerró los ojos y dejó escapar el aire, lenta y pausadamente. La conversación lo estaba sumiendo en un océano zozobrante de incertidumbre y las olas lo estaban apaleando sin compasión.

Adoraba la gran sensibilidad musical e interpretativa de Violet. Sus gemidos eran reconocibles gracias a su sonido personal y bien conectado con las emociones. Cálidos, suaves y, en ocasiones, contundentes. Ella era una mujer con la capacidad de modular y de ascender a las notas más agudas con presencia, incluso aunque a veces no tuviera demasiada potencia. Su voz flexible le permitía realizar giros interesantes en función del hombre que tuviera entre las piernas. Era sutil, elegante, dulce y sencilla, con una gran capacidad para transmitir sus emociones y con mucha musicalidad.

Definitivamente, los gemidos de Violet tenían una exquisita afinación y él adoraba escucharlos, sí; pero también requería su espacio. Tess necesitaba de él. Se había obsesionado con tener un hijo y deseaba compartir su tiempo, ese que, inexcusablemente, él le dedicaba en cuerpo y en alma —y nunca mejor dicho— al Temptations Pentagrama.

—¿Y? —escupió Faisal, furioso.

—Las cosas cambian, el mundo fluye, evolucionamos…

—Y en ese proceso de evolución van surgiendo personas que van tomando importancia en tu día a día, ¿no? ¿Eso es lo que me quieres decir?

Eso, en realidad, era lo que le había tratado de explicar desde el principio de la conversación.

—La vida es así. —Se encogió de hombros.

—A veces es una puta mierda —confirmó Faisal entre dientes.

Remy sonrió con resignación cuando observó cómo levantaba las cejas.

—Yo quiero mucho a Violet. ¡Mucho! Eso debes de saberlo ya. Ha sido… No, es mi amiga, mi mejor amiga, en realidad; mi amante, mi… mi todo. Demasiado todo. Pero desde hace tiempo…

—Todo se ha complicado, me ha quedado claro.

—Dicen que el amor es como los fantasmas.

—Tú eres un fantasma —se guaseó Faisal para destensar la conversación. No había nada que hacer.

Remy esbozó una tímida sonrisa y lo miró con curiosidad.

—Todo el mundo habla de él, aunque pocos lo han visto.

—¿De quién?

—Del amor.

—Ah, vale. —Faisal apuró el café. Al dejar la taza sobre el plato, la cucharilla cayó al suelo—. Entiendo lo que dices. Y eso, por si no te has dado cuenta, es lo que más me jode.

15

al refugio de lo conocido

Durvan cerró los ojos, se pasó la mano por la melena mojada, apoyó la cabeza contra la fachada de ladrillo rojo y apuró lo que le quedaba de vino a la botella. Eran las 20:10. Estaba borracho.

—Luego ¿qué?

—¿Qué de qué, muchacho? —resopló Bob en no mejores condiciones que él.

—Me pregunto lo que va a hacer usted a partir de ahora.

—Vivir. ¿Qué otra cosa puede hacer un viejo como yo? Ya no me queda futuro, muchacho.

—¿Por qué dice eso?

—Joder, porque es la verdad. A mi edad, ya solo tengo presente, ¡y mucho es! Casi me da vergüenza contártelo, pero estoy más cerca de Satán de lo que tú te imaginas.

—Bob, usted es un gran tipo…

—Eso que no te quepa la menor duda.

—… que sabe encontrar las palabras precisas para espabilar a las almas que vagan perdidas por la gran ciudad.

—Eso también.

—Y no le importa compartir su botella de vino, aunque…

Bob envaró la espalda. Un sudor frío resbalaba por su piel arrugada y cerosa.

—Bueno, bueno, buenooo, eso ya es otra cosa.

—No le creo —hipó Durvan con un mohín que se aprestó a ocultar tras las manos, sin éxito, antes de lanzar la botella contra la pared de enfrente. El cristal se hizo añicos tras el impacto.

—No me creo ni yo, muchacho —afirmó el viejo con cara de circunstancias—. Fíjate qué dilema.

—Genial.

Bob Kierkegaard arrugó la frente.

—¿Qué te resulta genial? —inquirió sorprendido. En su frente se acusaron tres surcos horizontales muy profundos.

Aunque el alcohol apergaminaba su piel y reducía considerablemente el frío de su cuerpo, Durvan comenzó a sacudirse en espasmos. Estaba congelado. El frío de diciembre era cada vez más gélido; tanto como para helar los copos de nieve antes de llegar al suelo.

—Opsss, esto… ehm… acompáñeme, Bob.

—¿Adónde?

—Al fin del mundo si usted quiere. —Sonrió—. Tengo la impresión de que usted y yo nos vamos a llevar bien.

—Muchacho, aunque eso suena muy prometedor, preferiría quedarme aquí. Ya conozco a los gatos y a las ratas que merodean por este callejón. Algunas son muy puñeteras, eso sí, y se esconden entre los cubos de basura, pero, al final, cuando les conviene, siempre vienen hasta mí para que les dé unas migajas de pan y unas gotitas de vino para saciar su sed.

—¿De verdad?

—Sí, definitivamente.

—¡¡Vamos, Bob!! —insistió Durvan, incorporándose de repente. El frío estaba licuando sus músculos. Ya casi no sentía los gemelos—. No me joda. ¡Acompáñeme!

De repente, sintió una extraña presión en el pecho que le ocasionó cierta dificultad para seguir hablando y se dejó caer otra vez contra la pared. Su cabeza impactó en los ladrillos con un golpe seco que sonó a hueco.

—Eso tiene que haberte dolido, muchacho.

—Sí —masculló, masajeándose la pequeña prominencia ósea de la superficie exocraneana convexa del hueso occipital.

Por un momento, el viejo permaneció quieto, con las manos cruzadas sobre el pecho, hasta que una sacudida recorrió sus hombros.

—Santa mierda, ¿qué ha sido eso? —Durvan lo miró a través de las pestañas—. Cúbrase, muchacho, cúbrase. ¡Vienen a por nosotros!

—Tranquilícese.

—Haré como que no he oído eso, sargento Van Rysselberghe. ¡Levante su fusil! ¡Ya!

—Bob, es solo el camión de la basura.

—Esos putos cabrones vienen a meternos una bala entre ceja y ceja. Preste atención —sugirió, reduciendo la voz hasta un susurro—. ¿Los siente?

—No sé de qué me está hablando.

—Piensan que no puedo oírlos, pero yo escucho a la perfección cómo respiran, cómo se hinchan sus pulmones y cómo el aire les acaricia los pelillos de la nariz al exhalar. Están escondidos en los arrozales, sargento. Sí, señor, en los arrozales. Abra bien los ojos y dispare. ¡Dispare! ¡¡Dispare antes de que nos frían a balazos, joder!! ¡¡¡Dispare sobre todo hombre, mujer, niño, perro o gato que se mueva y, joder, eche el cuerpo a tierra!!! ¡Ya! —Bob se tumbó sobre el frío asfalto y apoyó la barbilla sobre su brazo izquierdo, que se extendía cual fusil, mientras con el dedo índice hacía el gesto de apretar un imaginario gatillo—. Fíjese. ¿Ve aquella línea de árboles? Está a unos seiscientos pies de distancia.

Durvan puso los ojos en blanco.

—Bob…

—Poco después de que vea el humo salir por encima de las copas, comience a disparar otra vez. Hoy vamos a hacer historia. ¡Historia para nuestro país! —vociferó el viejo, alentado por sus propios demonios—. Esta guerra cruel y despiadada, cargada de muerte y desolación, va a llevar a nuestro país a la gloria.

Aunque el alcohol le había empastado la lengua, Durvan no precisó muchos segundos para decir:

—La guerra finalizó hace mucho tiempo.

—Eso es lo que tú te crees, muchacho. Allí, justo allí —señaló hacia la embocadura de la calle donde un par de hombres retiraban los cubos repletos de bolsas de basura para lanzarlos al destructor del camión—, hay hombres de contextura baja, de piel muy amarilla, de ojos rasgados y cabello liso y negro como el peltre, que quieren enviarnos al otro barrio. Yo le juro, sargento, que no lo voy a consentir. Yo soy el suboficial mayor Bob Kierkegaard, miembro destacado del Primer Batallón del tricentésimo vigésimo séptimo Regimiento de Infantería de la famosa centésimo primera División Aerotransportada de la Tiger Force, y… —Una ira inhumana anegó sus ojos y los convirtió en demoníacos—. ¡Joder, cuerpo a tierra, sargento! ¿No me oye? ¡Cuerpo a tierra! ¡Voy a extraerles las tripas a esos cabrones y me voy a beber su sangre!

—Suboficial —vociferó Durvan, sobrepasado por los nervios, mientras trataba de reconducir la situación. Se apretó los lacrimales con el índice y el pulgar y, con los dientes apretados, voceó otra vez—: ¡Suboficial mayor Kierkegaard!

—¿Señor?

—Relájese.

—Pero…

—¡Levántese! Es una orden.

—Señor…

—¡Ya! —bramó.

A las diez en punto de la noche, parapetada bajo un paraguas de color rojo con lunares blancos, Shantel cruzó la reja que definía los límites de su propiedad.

La tarde había sido muy fructífera.

Había hecho todo eso con lo que había soñado durante las frías noches de guardia en Alepo: colocarse extensiones en las pestañas en Vedette Beauty & Care Spa donde también se había prestado a un tratamiento de manos —era la primera vez en casi siete meses que tenía las uñas arregladas—, hacerse un peeling facial y una exfoliación concienzuda de la piel para eliminar algunas manchas solares y ponerse mechas rubias en el salón de Scott J. Aveda.

En Abercrombie & Fitch había adquirido un vestido recto de tirantes y escote buche de seda negra con detalles en color gris metalizado en la espalda, unos zapatos de tacón plateados con pulsera en el tobillo y una caja de baratijas de estilo Fabergé de color blanco con incrustaciones de strass que se le había antojado al pasar junto a la sección de saldos.

De camino a casa, había entrado en Hollister-Co para recoger la Hollister All-Weather Stretch Bomber Jacket que había encargado el día anterior, una exclusiva chaqueta marrón de la que se había enamorado al ver el catálogo de la tienda por Internet.

Como complemento a todo lo anterior, también había adquirido un conjunto de ropa interior negro con liguero en Victoria’s Secret & PINK y dos tangas del mismo color en F21 RED, aunque para ello había tenido que conducir su Range Rover Evoque hasta Boerum Hill y chuparse más de una hora y media de atasco.

Tras escurrir el paraguas e improvisar un paragüero con uno de los cubos viejos que tenía en la cocina, Shantel se quitó el abrigo azul de Ralph Lauren, el gorro del mismo color y de estilo francés, y las botas negras de caña alta que se ajustaban a sus piernas como un guante, colgó las bolsas con todas las compras en el respaldo de una de las seis sillas de la mesa del comedor y se metió en la cocina. Tenía el estómago en los pies.

Al abrir la nevera, vio unos tomates —los había comprado esa mañana—, algo de lechuga, una lata de atún desmigado y un bote de mahonesa. Lo cogió todo y lo colocó sobre la encimera, ordenándolo alfabéticamente: atún, lechuga, mahonesa y tomate. A continuación se sirvió una copa de vino, abrió una de las alacenas, sacó un plato llano, después un cuchillo del cajón y encendió la radio.

—Enfrentarse a las ruinas del barrio Al Sukkari, el más devastado de Alepo, encoge el corazón a cualquiera —anunció el locutor.

—Cierto —confirmó uno de los contertulios—. Lo que un día fueron edificios rebosantes de vida se han convertido en esqueletos de alambres enjambrados por colgajos de cemento.

—¿Qué sabrás tú? —dijo Shantel en voz alta mientras lavaba el tomate y las dos hojas de lechuga y las escurría apretándolas bien para liberar la mayor cantidad de agua.

—Sorprendentemente —prosiguió el primer contertulio—, entre esa tremenda montaña de escombros asoma la vida.

—Así es, Peter. A pesar de que este lunes han muerto al menos sesenta y un personas, entre ellas seis niños y cuatro policías, por culpa de tres bombardeos aéreos contra un mercado de Atareb, una localidad del norte de Siria que está bajo el control de los rebeldes, nuestra corresponsal en Alepo, Nahla Jataba, nos ha confirmado que una mujer de treinta y ocho años y madre de siete hijos ha dado a luz hoy a una preciosa niña entre los cascotes de un antiguo colegio, gracias a la destreza de un reportero español que ha puesto en peligro su vida para atender el parto —concluyó James Shiran, el locutor—. Una acción encomiable, por cierto.

—Por supuesto.

—Más aún si nos ponemos a analizar el balance de muertos. Según fuentes oficiales, se estiman entre los 320000 y 470000 fallecidos desde que se inició la guerra; más de un tercio, civiles.

—En este séptimo año de contienda —prosiguió otro contertulio, empleando un tono de voz neutro—, las tropas regulares sirias han recuperado alrededor de un setenta por ciento del territorio, donde vive casi el ochenta por ciento de la población siria.

—A excepción de Raqa, controlan las mayores urbes: Damasco, Homs, Alepo…

Shantel cogió un par de rebanadas de pan de molde de la despensa y comenzó a prepararse un sándwich. Abrió el bote de mahonesa, estampó dos pegotes sobre el pan, dejó caer las rodajas de tomate, volvió a aplastar la lechuga con las manos y cerró su magnífica, a la vez que improvisada, cena.

—La destrucción es masiva.

—Lo es —susurró en voz alta, propinando un manotazo al cable para desenchufar la radio.

Parsimoniosa, sacó un trapo limpio del cajón, cogió el plato con el sándwich y la copa de vino, y se sentó en el brazo del sofá de piel, situado frente a la enorme televisión de plasma.

Como un perro rabioso, mordió el pan, ingirió un poco de vino para que el primer bocado no se le atascara en la garganta y dejó que su cuerpo se escurriera por el brazo del sofá hasta acomodar el trasero sobre un cojín. De niña, siempre había disfrutado haciendo aquello. Su madre, en cambio, se ponía de los nervios cuando la veía deslizarse por la tapicería del brazo de cualquier sillón como si fuera un improvisado tobogán.

En la NBC, en el Tonight Show de Jimmy Fallon, el actor Neil Patrick Harris jugaba con el presentador a la ruleta rusa con huevos sin saber si estos estaban cocidos o crudos. Justo cuando Jimmy Fallon estalló un huevo crudo sobre la cabeza de Harris y las risas de ambos restallaron en los altavoces mientras el público aplaudía animado, sonó el timbre de la puerta.

Shantel estiró el brazo, redujo ligeramente el volumen de la televisión, dio otro mordisco al sándwich y se acercó sigilosamente a la ventana, copa en mano, para evaluar a través de los visillos quién osaba importunarla a esas horas.

En el exterior, apoyado contra la pared y bajo una lluvia torrencial, Durvan recorría las rugosas y húmedas llagas de la mampostería de ladrillo con las yemas de sus dedos.

Los demonios de su conciencia —que no habían dejado de hacer conjeturas desde que había discutido con Shantel la noche anterior— le estaban provocando un fortísimo dolor de cabeza. Además, la furia que lo había mantenido en vilo, ayudándolo a soportar las locuras de Bob, había dado paso a la culpabilidad, al miedo y a la desesperación, algo mucho peor.

¿Qué le había llevado realmente a alejarse de Shantel?

Aquella mujer era puro fuego, lava incandescente para un hombre como él al que le gustaba disfrutar el sexo con provocación, con morbo, con lúbrica excitación.

Sus palabras habían sido muy claras: «No te aseguro que vaya a estar dispuesta para ti y con las piernas abiertas de par en par cuando me llames».

¿Había hablado Shantel en serio?

¿Sería capaz de sustituirlo tan pronto?

Los celos se apoderaron de él con toda su perversidad.

Imaginar que otro hombre pudiera acunarla entre sus brazos mientras la seducía con besos tiernos comenzó a torturarlo, a volverle loco.

Ciego ya por el espíritu del mal, por esa terrible pasión destructiva que sale del infierno para atarazar el corazón, recordó lo que le había dicho ella: «Me niego a compartir mi tiempo con un perdedor».

Aquello encendió su furia otra vez, haciendo que el latido acelerado de su corazón se convirtiera en un tormento insoportable.

¿Acaso era cierto que el amor cegaba la mente?

«El amor no se mira con los ojos, sino con la mente —repetía su tía Marta cada vez que discutía con su tío Graham, tomando como propias unas palabras de William Shakespeare—, y por eso, al alado Cupido lo pintan ciego».

¿Se había enamorado de Shantel?

¿Había sido tan estúpido de caer en la tupida y mágica telaraña del amor?

No, definitivamente aquello no podía ser amor.

¿Estaba sucumbiendo a ese estado de idiotez agradable para el que, irremediablemente, nadie le había preparado?

Durante unos segundos valoró las opciones posibles, el sí y el no, hasta que finalmente concluyó que ese sentimiento que nace de la espontaneidad, de la improvisación y que no marcha con circunspección, el que está mezclado con una admiración involuntaria y cesa cuando solamente habla de historias de sábanas, no entraba dentro de sus planes.

¿O sí?

Enfrentarse a aquel dilema le estaba volviendo loco.

Durvan era consciente de que, con el tiempo, otro hombre estaría dispuesto a ocupar su lugar porque así se lo había hecho saber una y mil veces a Shantel. Lo que existía entre ambos no era más que necesidad, morbo, lujuria, pasión y erotismo, pero…

Siempre había un pero.

Tratando de desterrar esos pensamientos que lo atormentaban innecesariamente, desvirtuando los efectos adormecedores del alcohol, apoyó la frente sobre los ladrillos húmedos de la fachada y miró hacia abajo para fijarse en si el movimiento de los dedos de sus pies dibujaba alguna arruga en la piel desgastada de sus botas.

Irremediablemente, volver a pensar que otro hombre pudiera estar en aquel instante con Shantel provocó que la sangre le hirviera en las venas.

Una lágrima gorda y cristalina le cruzó la cara, ocultándose entre las gotas de lluvia que bañaban sus mejillas, cuando se mordió el nudillo del índice de su mano derecha para controlar el alarido despiadado que amenazaba con brotar de su garganta.

¿Se había marcado Shantel un farol?

¿Y si no había sido así?

Ante el poderoso binomio entre normalidad y anormalidad que rige un estado de tensión como el producido por la guerra, ambos habían conseguido aislarse del miedo, de la angustia y de la desesperación.

Shantel y él eran un par de seres imperfectos que encajaban misteriosamente como las piezas de un puzle. Cada uno sabía qué le gustaba al otro, qué demandaba, incluso qué necesitaba en cada momento. Pero, como todo en la vida, el enorme paraíso creado tenía como anexo un pequeño campo de concentración para rebeldes como ellos.

En Alepo, se habían seducido mutuamente y habían sobrepasado algunos límites peligrosos. No obstante, tras su último encuentro, Durvan tenía la impresión de que el deseo de Shantel se había desinflado por completo.

¿A qué debía atenerse entonces?

Durante un par de minutos, hizo que su cerebro, traumatizado por el sopor y el exceso de alcohol, compusiera una respuesta coherente.

Esta no tardó en llegar.

Definitivamente, el cuerpo de Shantel, la teniente Eackhart, su teniente, estaba moldeado para él, solo para él.

Aunque había algo en ella que no le gustaba —su vehemencia ante determinados temas, por ejemplo—, sexualmente le atraía muchísimo. Tanto como para saber que había perdido un día sin disfrutar del morbo bajo el que a él le gustaba regir su vida. Eso hizo que su cuerpo se negara a olvidar la tensión que le provocaba aquella mujer cuando se abría de piernas y se dejaba llevar por la necesidad, el erotismo y la pasión.

Sintiendo cómo sus músculos comenzaban a temblar, y no precisamente de frío, se recompuso ligeramente, estirando las madejas húmedas de su melena hacia atrás para despejarse la frente, y apretó el llamador de la puerta otra vez mientras profería pequeños golpes rítmicos a los ladrillos de la fachada con la puntera desgastada de sus botas.

Estaba impaciente.

Aquel paraíso que ambos habían creado en Alepo estaba menguando, convirtiéndose en una prisión abarrotada de descontentos a los que Durvan se propuso sacarles una sonrisa.

La noche anterior había surgido la primera fisura en la extraña relación que mantenía con Shantel. Se habían enfadado, él antes que ella, y se alejaron.

«Esa distancia que se ha levantado entre ambos va a desaparecer», le dijo la parte racional de su mente.

Estaba convencido de ello.

Allí, bajo la lluvia torrencial, Durvan combatió los efectos del exceso de alcohol y se propuso reconquistar a Shantel mientras recomponía, uno por uno, los pedazos de lo que, sin pretenderlo, se había encargado de romper la noche anterior con su actitud.

Necesitaba verla otra vez; besarla con la pasión que bullía efervescente en su interior; absorber sus gemidos, sus suspiros y sus deseos.

Y, sobre todo, reconquistarla para que su cuerpo se arqueara para él, invitándolo a profundizar entre aquellos pliegues aterciopelados que tan gustosamente lo habían recibido una, dos, tres…, un millar de veces en los últimos meses.

Shantel se atusó el flequillo frente al espejo del recibidor antes de abrir la puerta.

—Hola, ¿puedo pasar?

—No. ¿Qué quieres?

—A ti. —Durvan se humedeció los labios y apreció un brillo carnal en los ojos de ella—. ¿No me vas a dejar pasar?

—¿Debería?

Shantel le dedicó una sonrisa coqueta y apreció el frunce de sus labios bajo la espesa barba castaña que cubría su rostro.

—Estoy empapado. —Se mordió el labio inferior con provocación.

—Durvan, son casi las once de la noche.

—¿Y?

—Estoy agotada —reconoció ella en un tono de voz casi silencioso.

—Estás preciosa —corroboró él, observándola de arriba abajo.

Sus ojos escanearon al completo su silueta, desde las uñas de los pies, decoradas con un bonito color rosa y unas florecillas blancas sobreimpresas, hasta la delicada forma de su rostro.

—Vete, por favor.

—No puedo.

Durvan se contuvo para no agarrarla del trasero y hacerle el amor allí mismo, sobre la escalera de piedra, mientras el frío de los últimos días de diciembre y la mezcla de agua y de nieve que caía en cascada desde el cielo atemperaba sus cuerpos.

—¿Por qué?

Un silencio devastador se instaló entre ambos.

—Porque te deseo —declaró, envolviéndola en un abrazo tenso que culminó con un profundo beso en los labios.

Shantel apreció la fuerza, la insistencia, la excesiva intensidad de aquel beso cuando la lengua de Durvan se enzarzó con la suya en un desordenado juego de provocaciones.

Perdiéndose en la magnificencia de su cremosidad, respondió con urgencia, emitiendo un profundo gemido.

Había pasado el día entero exigiéndose a sí misma no volver a caer en las redes de aquel hombre. Sin embargo, nada más percibir la intensidad con la que aquellos ojos azules la miraron a través de una maraña descontrolada de largas pestañas, su autocontrol comenzó a resquebrajarse como los débiles pétalos de una flor.

Ese improvisado e inestable castillo donde había encerrado todos los sentimientos que tenía por él se desmoronó al instante.

Y se dejó llevar.

Shantel recorrió con los labios la férrea mandíbula de Durvan, mordisqueó con sutileza el mentón donde una poblada barba ocultaba un sensual hoyuelo en la barbilla y descendió peligrosamente para jugar con la suave prominencia que formaba el cartílago tiroides en la parte anterior de su cuello.

Precisamente, cuando ella se concentró en aquella porción de piel que a él tanto lo excitaba, Durvan dejó caer la cabeza hacia atrás, rindiéndose a sus caricias.

Bajo la lluvia, Shantel inició su particular juego de provocaciones. Lamió el estilizado cuello, jugueteó con los dientes sobre la yugular y trazó con deliberada lentitud el sendero musculado que se dibujaba, bajo la camiseta de algodón gris, entre la clavícula y el omóplato izquierdo.

—Oh, Diosss, sí —jadeó él.

La deseaba.

Y, con sus actos, ella demostraba que también deseaba que él la deseara.

Meticuloso, con la suavidad de una pluma, pasó las manos por su trasero, hasta sus muslos, y la levantó. Fue entonces, cuando Shantel lo capturó por completo, atenazándolo con los talones para atraerlo hacia ella, el instante en el que Durvan perdió el control.

Como un hombre poseído, apretó con insistencia sus labios, retorciéndolos con inquietud, mordiéndolos a placer y disfrutando de las convulsas respuestas que sus besos ejercían sobre la boca de ella.

Con el poco raciocinio que aún le quedaba, dio un paso al frente para buscar la tranquilidad y la sequedad del calor del hogar mientras sus anchas manos se anclaban a la cintura estrecha de Shantel.

Un jadeo desesperado escapó de su garganta ante la visión paradisíaca de lo que, presumiblemente, estaba por llegar.

Anhelaba recorrer la delicada piel de su espalda, acariciar sus pechos perfectos y solazarse con los fruncidos pezones que arañaban su pectoral a través de la ropa.

Disfrutó mucho con esa sensación de cercanía, pero no lo suficiente. Perseguía estar cerca de ella, muy cerca, sin separación entre sus pieles, para que solo con una mirada, ambos pudieran leer los pensamientos del otro.

Aunque le asustaba reconocerlo, Durvan sabía que se sentía a salvo al lado de Shantel.

Solo cuando estaba con ella se sentía en casa porque su piel sedosa, sus besos húmedos, sus caricias tiernas y sus gemidos intensos aherrojaban los recuerdos aterradores que habían establecido su campo base en algún rincón de su cabeza y sus miedos huían. O, tal vez, se escondían para que él no pudiera verlos.

Excitado, mientras le quitaba la camisa que cubría aquellos increíbles y preciosos globos gemelos, percibió cómo el vello de todo el cuerpo se le erizaba. En ese momento, las terminaciones nerviosas de su piel se pusieron en tensión. Su pene, que no había dejado de palpitar desde que aquella hermosa mujer había abierto la puerta y lo había mirado de arriba abajo con sus impresionantes ojos grises, saltó impaciente dentro de sus pantalones.

Shantel terminó de quitarse la molesta prenda, la tiró indolente contra el suelo y lo miró desafiante.

—Fóllame. ¡Ya!

Durvan se quedó de repente sin aliento. Shantel tenía los ojos muy abiertos y los labios apretados en una fina línea. Las aletas de su nariz se expandían y contraían con rapidez debido a su agitada respiración.

—Sus órdenes son para mí un decreto ley, mi teniente —susurró él, acercándose provocativamente a su oreja izquierda para morder el lóbulo donde una diminuta perla blanca refulgía primorosa a pesar de la escasa luz que llegaba de la lámpara del techo.

Sonrió felina y lo observó a través de sus larguísimas pestañas mientras sus labios se deslizaban lentamente por su cuerpo. Él, solo él, sabía muy bien qué hacer para volverla loca…

Lo odiaba, ¡sí!

Había llegado a esa conclusión durante la tarde, mientras se probaba algunos conjuntos de ropa interior en Victoria’s Secret & PINK, imaginándose las reacciones que experimentaría Durvan si algún día la viera con aquellas prendas tan exquisitas.

Pero también lo deseaba.

Aquel hombre había sido su paño de lágrimas durante más de ciento ochenta días; días en los que ambos visitaron el abismo una y otra vez mientras la barbarie se cernía sobre Alepo.

El sexo, el morbo y la provocación, junto a una promesa férrea de protección mutua, habían formado las reglas del juego con el que ambos trataron de aislarse de la desolación, de la muerte y de los horrores producidos por una guerra cruenta donde miles de almas perecieron innecesariamente. Por tanto, exigir que volviera a ser el hombre decidido que la había llevado hasta la cumbre de la satisfacción para disfrutar de su propio nirvana no era algo tan descabellado.

Durvan renunció a toda pretensión de delicadeza y se dejó llevar, lanzándose con desesperación sobre la piel expuesta y tostada de los senos de Shantel.

Alterado, abrió los labios hasta abarcar en ellos la areola derecha y paladeó el gusto exquisito de su piel mientras sus manos recorrían ávidas el esponjoso trasero femenino, apretado bajo un delicado pantalón de color miel.

—Te odio —articuló Shantel, aunque aquello no era del todo cierto. En realidad, lo deseaba. Anhelaba disfrutar en su compañía, sentirse viva otra vez entre sus brazos.

—Yo, en cambio, te deseo —admitió él con dulzura mientras sus dedos tentaban, amasaban y sopesaban sus senos con dedicación absoluta—. Dame una hora para demostrártelo.

Shantel le retiró unos mechones de la frente.

—¿Una hora?

Durvan soltó una sonora carcajada, la clase de risotada que hacía que todo el mundo se contagiara, quisiera reírse o no, antes de decir:

—Mi teniente, sesenta minutos son más que suficientes para cambiar de opinión.

—¿Está seguro, sargento? —inquirió ella, adoptando una burlona expresión de gravedad; aunque sus ojos se mostraban desconcertantes, como si una mezcla de deseo, frustración, necesidad, arrojo, miseria y desesperación se hubiera instalado en ellos.

Una explosión extraña agitó a Durvan, como si le hubiera sacudido una corriente eléctrica de alto voltaje.

Sintiendo cómo sus energías iban renovándose a medida que Shantel se entregaba a sus tentaciones, le guiñó un ojo y musitó eróticamente junto a su oreja:

—Completamente, princesa.

16

caos 2.0

A las tres y media de la madrugada, cuando Durvan despertó, supo por la posición que tenía Shantel frente a la ventana que algo no iba bien. Su espalda estaba rígida y sus ojos perdidos en el horizonte vespertino, escasamente iluminado por la luna menguante. Aparentemente, había dejado de llover.

Sigiloso, se retiró algunos mechones que caían desordenados por su frente, se levantó de la cama y caminó con soltura hasta donde se encontraba ella, aunque el ansia que sentía entre las piernas exigía satisfacción inmediata otra vez.

Shantel dio un respingo cuando le envolvió el cuello con sus anchas manos y la besó en la nuca.

—Durvan, ¿qué haces?

Sus yemas recorrieron con embriaguez la sedosa piel de sus brazos. Sus labios dibujaron también delicados círculos en torno a su oreja derecha y le profirieron tímidos y calculados besos sobre la sien.

—Uhm, nena, no sabes lo guapa que estás —ronroneó él con la precaución de no rozar las heridas que cicatrizaban lentamente bajo el vendaje.

—¿Tú crees? —musitó ella, arqueando el cuello hacia la izquierda para facilitarle el acceso. Aún tenía los labios calientes de sus besos. El resto era puro fuego.

—Me encanta verte así, tan natural, tan… tan sudada, cansada y sucia después de…

—¿Después de follar? —le cortó—. ¿Eso es lo que me quieres decir?

—Sí —suspiró Durvan, moviendo las cejas rítmicamente.

Shantel puso los ojos en blanco y se envolvió en su propio abrazo cuando los labios de él comenzaron a descender peligrosamente por su cuerpo.

A pesar de que habían pasado horas disfrutando de esa clase de juegos en los que ambos se entregaban al placer y a la provocación, en ese momento se sentía culpable y estúpida.

No habían hecho el amor de la forma más típica.

En realidad, ellos no eran personas típicas. En la cama podían ser salvajes, feroces y casi bestiales. O tiernos si la ocasión lo requería. Algunas veces, incluso dulces. Y otras muchas, lujuriosos, libidinosos, incontinentes, lascivos e intemperantes.

Así, de forma inmoderada, se habían entregado al goce, al juego y a la provocación aquella noche. Sexo puro y duro. Sucio. Animal. Sin sentimientos de por medio. Una fricción incontinente de músculos, tendones y piel mezclada con los besos tórridos, que Durvan le había dado en los rincones más ocultos y profundos de su ser, y con los fluidos intoxicados por las moléculas del alcohol, la necesidad, la lujuria y la incontinente ansiedad animal.

En otro tiempo, recordó Shantel, se había sentido muy afortunada por estar con un hombre con el que compartía una química tan poderosa y con quien podía separar perfectamente los sentimientos que la encaminaban hacia un enamoramiento insustancial de la necesidad física y meramente sexual.

Ahora, sin embargo, mientras esos pensamientos desfilaban por su cabeza, sentía que estar al lado de Durvan era como una maldición porque sus sentimientos, esas bellas y frágiles pompitas de jabón en las que se había transformado eso que alguna vez había identificado como afecto, cariño y amistad, estaban componiendo una dulce melodía que no podía sacarse de la cabeza.

—Durvan, por favor…

—Por favor, ¿qué, preciosa?

Agarró sus muñecas, le puso las manos encima de la cabeza, se las sujetó allí, le separó las piernas, colocando estratégicamente una rodilla entre ellas, y se adueñó de sus labios. Luego, cuando sus dedos encontraron un lugar mucho más vulnerable entre sus piernas, un gemido delicioso escapó de su garganta, encendiéndolo otra vez.

—¡Durvan!

Él tocó sus labios suavemente y deslizó por ellos su lengua para callarla.

La deseaba.

¡Otra vez!

Durante unos segundos, ambos mantuvieron una lucha encarnizada de brillantes miradas, hasta que él se mordió el labio inferior y sugirió en un susurro lento, atemperado y sumamente tranquilizador:

—Ven, sígueme.

Su única intención era que ella volviera otra vez a la cama, que caldeara su piel y que, gustosa, se retorciera entre las sábanas. La pasión, el ansia y la desesperación por tenerla otra vez entre sus piernas hacían que su corazón le latiera acelerado en el pecho.

Shantel sabía que la habilidad de las manos de Durvan, el magnetismo de sus ojos y la voracidad de su boca tenían la capacidad de embotar por completo su mente. Así que, tratando de redirigir sus pensamientos hacia todo lo que se alejaba de la satisfacción sexual, se zafó de él, dio un paso hacia atrás y lo miró con intensidad antes de decir:

—No.

Durvan se detuvo en seco.

El eco de aquella negativa reverberó en su cabeza durante unos segundos que, a priori, le resultaron eternos.

—¿No quieres que tú y yo volvamos a…?

—No —repitió ella, negando con la cabeza.

—Vaya, siento oír eso porque yo siempre quiero lo mejor para ti, Shantel, sea lo que sea.

—Es posible —reconoció en un tono de voz casi silencioso—. Pero, en este momento, lo que yo deseo no es, quizá, lo que tú supones como lo mejor para mí.

Durvan dio un paso hacia el frente, invadiendo nuevamente su espacio.

—Nena, ¿a qué ha venido ese «es posible»?

Shantel puso los ojos en blanco otra vez y, estableciendo una barrera física entre ambos, se colocó detrás de una silla mientras observaba embelesada el latido errante de la carótida de Durvan bajo su mentón.

—Olvídalo.

—De acuerdo —musitó él, mirándola de arriba abajo con un gesto que ella no supo identificar si era de reconocimiento o de estupefacción—. Aunque me gustaría comprender antes a qué ha venido ese «es posible».

¿Por qué aquel hombre era tan sumamente insistente?

Shantel admiraba que Durvan fuera un kamikaze en el sexo. Al mismo tiempo, odiaba esa fuerza insana con la que trataba de comprenderlo todo. Ciertas situaciones jamás debían ser explicadas. ¿Acaso existía una elucidación del motivo por el cual salía un uno y no un dos al lanzar un dado?

«El azar», le respondió la parte racional de su mente, atormentándola un poco más.

Durvan intentó tragarse su mortificación. Al hacerlo, la nuez de Adán recorrió todo su cuello, arañándole internamente, como si el cartílago tiroides se hubiera convertido en una afilada cuchilla.

Finalmente, tras unos segundos en los que ambos mantuvieron una lucha interna con sus propios intereses, Shantel puso los brazos en jarras y musitó con desdén:

—Alucino contigo.

El mundo, su mundo, pareció apagarse un poco más para él.

—¿Alucinas?

—¡Sí, alucino! —admitió ella sin ambages—. Alucino con tu parvedad.

—No entiendo a qué viene esto ahora, muñeca.

—Ese es tu problema. —Sorprendentemente, aquellas palabras salieron de sus labios con sinceridad.

—Shantel, ¿he hecho o dicho algo que no debiera? —Dio un paso al frente; ella, otro hacia atrás—. Ya sabes que, cuando me dejo llevar, puedo ser un poco salvaje.

En realidad, cuando se dejaba llevar por la necesidad y no por la razón, era un hombre muy feroz, un macho dominante y exigente.

—Oye, Durvan, ya vale. Vístete, por favor. Estoy cansada. —Necesitaba cortar la conversación cuanto antes. Sus sentimientos estaban a flor de piel, aunque se negara a reconocerlo. Al menos, delante de él.

—¿Sabes? Me encanta cuando te enfadas. —Se humedeció los labios como si estuviera saboreando un delicioso caramelo y le acarició el pezón izquierdo. Era suave y duro como un guijarro; escalofriantemente terso y reluciente como el alabastro—. Adoro la expresión de tu rostro, el brillo que adquieren tus ojos y el calor que desprende tu piel.

Deseaba jugar, provocarla, excitarla… y empalarla sin pereza, una y otra vez, en su erección.

—Durvan, por favor…

—Por favor, ¿qué?

—Vístete. —Sacudió la cabeza, retrocedió ligeramente y frunció el ceño.

—¿Lo dices en serio?

—Sí —resopló, sorprendida por el ronco susurro que acababa de salir de sus labios.

Durvan percibió cómo el aire se gelificaba de repente. Sin duda, en el exterior no lo había sentido tan frío como en ese momento.

—Muy bien, me parece estupendo —musitó entre dientes cuando Shantel elevó los ojos al techo para alejarlos de los suyos y disimular su sonrojo—. Pero que conste que eres tú, y no yo, quien ha querido que esto termine.

—Por supuesto. —Se cruzó de brazos.

Shantel observó que Durvan tenía posiblemente el trasero más bonito que había visto nunca cuando se agachó para recoger la ropa del suelo. Era un culo único, seductor, magnético, apremiante, abrumador, macizo, obsceno incluso.

Cuando se enfrentó nuevamente a ella, recorrió con la mirada su pie desnudo. Poco a poco, ascendió por su rodilla hasta el muslo para fijarla en la delgada flecha castaña de vello rizado que envolvía su ombligo. Justo allí, en franco desacuerdo con la ley de la gravedad y con todas las leyes científicas, el glorioso miembro de Durvan pulsaba frenético.

—Estar siempre preparado para el ataque es agotador, ¿no crees? —musitó Shantel en un tono de voz casi silencioso.

—¿Lo dices tú, precisamente? —Hasta que no regurgitara cada uno de los dardos que llevaba en su interior, no iba a quedarse tranquilo.

Shantel desvió la mirada y se dejó caer pesadamente sobre el sillón. Luego cruzó las piernas y clavó los codos en los apoyabrazos cuando su pie izquierdo comenzó a temblar. Se sentía demasiado inquieta como para que aquel reducto de paz lograra tranquilizarla.

—La vida es una aventura, no un viaje organizado —respondió con frialdad al cabo de unos segundos de silenciosa reflexión. Un pesado puño de temor y algo más, muy parecido a la excitación, se había instalado otra vez en su vientre.

—Y eso significa que…

—Durvan, olvídalo. No lo entenderías.

—Ayúdame, entonces.

—No merece la pena. —Se giró para enfrentarlo.

—Shantel, lo que más me gusta de ti es lo aplastante que puede llegar a ser a veces tu sinceridad.

—La sinceridad de las personas no está en sus palabras, sino en sus actos.

—Me hago cargo —admitió él con pesar.

—Gracias. —Forzó una sonrisa.

—Por cierto, ¿puedo hacerte una pregunta? ¿La última?

—Durvan, no estás en posición de preguntar mucho —respondió ella con frialdad, revisando el perfil de sus uñas. Las había pasado un par de veces por el brazo del sillón, para ver cuál de ellas se enganchaba en la tapicería, pero no daba con la causante de los arañazos que él tenía en la espalda—. Quiero que te marches cuanto antes.

—Shantel, yo no deseo alejarme de ti. —Ella se encogió de hombros y suspiró mirando al techo—. Dime una cosa…

—Dime tú otra. ¿Qué quieres de mí?

—Hablar.

—¿De qué?

Durvan le lanzó una mirada de incomprensión antes de decir:

—De ti, de mí, de nosotros. De todo un poco, en realidad.

Shantel suspiró, abochornada e incapaz de sostener por más tiempo su penetrante mirada, y sugirió:

—Deberíamos dejarlo todo como está, ¿no crees?

—¿Qué pasó en Alepo? —soltó él, esbozando una sonrisa tirante mientras jugueteaba nervioso con los dedos.

—Nada.

—Dímelo, por favor —insistió, apretando los labios con disgusto. No le habían hecho gracia, en absoluto, la respuesta y el tono de voz de Shantel.

—Fuimos de los pocos que se mantuvieron con vida en aquella puta termitera. ¿Te sirve esa respuesta?

Durvan la observó contrito y movió la cabeza en una clara negativa antes de refutar el comentario:

—Fuimos los únicos que tuvimos una ilusión.

—Cierto. —Descruzó las piernas—. Y se nos olvidó que no éramos, precisamente, los únicos que moraban por aquel mundo de mierda.

—Luchamos por mantenernos bajo la protección del otro —repuso Durvan con cara de circunstancias.

—Y no pensamos en el peligro, en el riesgo ni en las eventualidades. Cuando nos escapábamos juntos, conseguíamos aislarnos durante un par de horas, pero toda la porquería seguía allí, en su sitio. Sangre, destrucción, muerte… —Shantel se masajeó las sienes—. Seamos claros. Cuando nos ocultábamos entre los escombros o conseguíamos alquilar una habitación cochambrosa en un caravasar para follar, lo hacíamos para atemorizar a nuestros propios miedos, nada más.

—¿Tú crees?

Shantel no hizo mucho más que humedecerse los labios para retener la respuesta durante un par de segundos, los suficientes para componer una sonrisa ligera que animara su cara.

—Estoy convencida.

Durvan la miró con el ceño fruncido durante unos segundos mientras se anudaba la melena, un tanto desbaratada, en una coleta baja. Definitivamente, aquella mujer escondía más secretos de los que él jamás hubiera podido imaginar.

—¿Me estás diciendo que aquello fue una medida eventual?

—Lo que tuvimos en Siria se quedó allí —respondió esquiva—. Al igual que lo que pasa en Las Vegas se queda en Las Vegas, lo que se vive en Alepo se queda en…

—En un puto infierno lleno de escombros, metralla, muerte y desolación —la cortó él, dejándola con la palabra en la boca—. ¿Eso es lo que me quieres decir?

—Eso es lo que tú has dicho.

—¡Joder! —exhortó Durvan, desesperado. Los dedos de su mano derecha se escondieron en su frondosa melena y tiraron de las raíces al arrastrarse hacia atrás.

—Joder, ¡¿qué?! —vociferó Shantel vehementemente—. Sabes que tengo razón.

¿La tenía?

Durante todo el día, Durvan había sentido un vacío insano en el corazón. Una tormenta de desasosiegos se había apoderado de sus pensamientos, obligándolo a batallar con sus propios miedos, exigiéndole que mantuviera una lucha encarnizada con sus propios ideales, esos que dibujaban un futuro prometedor al servicio de los Estados Unidos, pero que finalmente le habían llevado a la mayor de las ruinas personales y profesionales.

¿Acaso se estaba volviendo loco como el viejo Bob?

¿Era cierto que la guerra trastornaba las mentes más abiertas para llevarlas a un infierno del que difícilmente se podía escapar?

Durvan era consciente de que, como colaborador en la sombra de los cuerpos militares encargados de monitorear y observar los procesos bélicos y brindar asistencia a excombatientes en la implementación de tratados con fines pacíficos, había estado sometido a los mismos peligros que cualquier soldado. De que las situaciones vividas durante la guerra habían dado paso a cierta ansiedad. Y de que el sexo, ese lenguaje universal con el que dos cuerpos hablan sin necesidad de pronunciar una palabra, había sido el consuelo que había desdibujado las sombras de su mente durante los seis meses de servicio en Alepo.

El sexo, en su versión más sucia, lujuriosa, libidinosa y provocadora, le había permitido enfrentarse al estrés, a la depresión, a la angustia y a la desesperación.

Shantel y él habían formado un tándem perfecto. En Alepo, los había unido una fuerte tendencia al deseo. Ambos habían hermanado sus cuerpos, encajándolos como las piezas de un puzle, y habían vivido ese viaje imaginado que va desde lo más fútil y prosaico de la vida hacia lo más trascendente. Sin embargo, aquella mujer, la tentación en su más pura esencia, acababa de rechazarlo en mitad de la noche.

¿Era aquello el final de su historia?

Aún recordaba las palabras que le había dicho el viejo Bob aquella tarde al respecto de los finales: «El final no existe, muchacho. Solo es un punto donde se deja la historia, es decir, un lugar de referencia, no un lugar de permanencia. ¿Entiendes a lo que me refiero?».

Durvan entendía perfectamente el significado de aquellas palabras. ¡Por supuesto! Sin embargo, era incapaz de comprender los motivos por los que Shantel acababa de poner un punto y aparte a su relación.

—¿Me quieres? —inquirió apagado, aguardando recibir una afirmación por respuesta.

—¡¿Tú estás tonto o qué te pasa?! ¿Estás de broma?

—No.

—Oye, Durvan, te aconsejo que no vuelvas a beber. Estás jugando con fuego. —Un suave contacto en su brazo la detuvo—. El alcohol te ha dañado la cordura.

—¿Me quieres? —insistió él, acercándose a ella por detrás.

—Mis sentimientos no pueden reducirse a una sola palabra. —La comisura izquierda de su boca empezó a elevarse con lentitud, componiendo una mueca mordaz.

—No sé a qué te refieres. —Durante un par de segundos contuvo la respiración y mantuvo la mirada clavada teatralmente en el techo.

Shantel no tardó ni dos segundos en deshacer los pasos que la separaban de la cama para envolverse con la sábana. Estaba estupefacta. La osadía con la que aquel hombre provocaba su hilaridad la desquiciaba aún más.

—Durvan, eres un tipo muy listo. Ya no tienes quince años.

—Hace tiempo que dejé de ser un pringado, lo sé —afirmó con cierta expresión mortificada.

—Pues no lo parece. Podría jurar en este momento, y no estaría mintiendo, que he oído algo extraño hace un segundo; algo así como…

—¿Un pedo? —se mofó él con la única intención de distender la conversación.

Shantel le lanzó una mirada lobuna.

—Vete a la mierda, te estás pasando siete pueblos.

—Yo solo quiero ir donde tú vayas, muñeca.

Un escalofrío le recorrió a ella la espalda. ¿Por qué Durvan se empeñaba en utilizar palabras cariñosas en los momentos más crudos de su relación? Ella no era su muñeca ni pretendía serlo nunca.

—¿Estás seguro de lo que dices?

—Ehm…

—Ya veo que no.

—Pero si no he dicho nada aún —protestó él.

—Tu boca ha soltado una sarta de tonterías y gilipolleces desde ayer como para llenar todo el MetLife[34].

Ella compuso una expresión grave y negó con la cabeza cuando él quiso tocarla.

—Shantel, dime, por favor, ¿a qué cojones viene todo esto?

—Eso mismo me estaba preguntando yo, Durvan. Pensaba que entre tú y yo las cosas estaban claras, pero…

—Yo tengo las cosas superclaras.

Los ojos grises de ella se oscurecieron ostensiblemente y sus facciones se endurecieron.

—No mientas, por favor. Lo nuestro ha sido una aventura desde un principio, nada más.

—¿Una aventura?

Asintió.

—Negándolo solo vas a conseguir hacerte más daño.

—Nena, siento que estás frivolizando. Nuestra relación ha sido…

—Una mentira. —Shantel encogió los hombros y apretó el rictus, tensando la mandíbula, antes de añadir—: La vida no es perfecta, querido. El engaño hiere, destruye, rompe y desgarra y, por si no lo sabes, no es un buen cómplice.

—Shantel, yo… yo… —tartamudeó. ¿Por qué sus palabras no terminaban de hilarse para componer una oración con su sujeto y predicado?

—Por cierto, ¿de qué relación estás hablando, si se puede saber?

—¡¿Yo?!

Shantel sonrió despreocupada cuando apreció el terror reflejado en los ojos del único hombre que había conseguido llevarla al edén. ¿Por qué sus sentimientos la obligaban a alejarse de Durvan para siempre?

—Fíjate, ahora que me lo preguntas…

—¿Te ofende que exponga las cosas con claridad? —inquirió él, asombrado.

—Hey, no me toques las narices, por favor.

—Necesito saberlo —suplicó él, blanco como el papel.

—¿Qué quieres que te diga?

—Si me quieres, por ejemplo —respondió tajante mientras se masajeaba las sienes. La sangre pulsaba acelerada en sus venas, atormentándolo como aquella rubia despiadada con la que había compartido tan buenos momentos en la cama.

Shantel lo observó un instante, lo justo para apreciar que sus cejas se habían arqueado para formar tres surcos paralelos, muy profundos, en mitad de su frente.

—Me gustaría hacerte comprender… —comenzó a decir.

—¿Sí o no?

La rotundidad de aquella pregunta hizo que un escalofrío recorriera su espina dorsal, estremeciéndola. El ambiente se gelificó aún más cuando los ojos azules de Durvan se clavaron en los suyos, buscando respuestas que ella no sabía ni podía dar en aquel instante.

Si querer implicaba desear que él le hiciera el amor otra vez, ¡lo quería! Pero, si aquel verbo enlazaba algo más, algo relacionado con ese absurdo conjunto de sentimientos que ligan a una persona con otra para siempre, no estaba segura de que su respuesta fuera afirmativa.

Estaba destrozada, física y mentalmente. La guerra había dejado su sello en su hombro; Durvan había tatuado el suyo en su piel. El amor implicaba cuidar, respetar, compartir, dedicar tiempo, además de querer.

«Yo no tengo tiempo para hacer tanto», pensó Shantel.

«El amor no está hecho para ti. Aún no», aseguró la parte más alocada de su mente, la encargada de llevarla por los caminos más tortuosos y sinuosos de la infelicidad.

Exigente, el corazón comenzó a galoparle en el pecho. Luego se detuvo en seco durante un segundo, no más, y emprendió otra vez su bombeo ansioso.

—Vete, por favor —le exigió a Durvan una vez que consiguió ordenar sus pensamientos.

—Pero…

—¡Ya!

Bob Kierkegaard abrió la reja que separaba la calle del área asfaltada y privada de la vivienda donde hacía horas había entrado Durvan Van Rysselberghe y comenzó a tantear la fría superficie de metal de uno de los tres cubos de basura, alineados estratégicamente junto a la acera. El golpe seco de una puerta de madera maciza hizo que su corazón comenzara a latir desbocado, como si en su interior hubiera una manada de elefantes huyendo en estampida de los disparos de unos cazadores furtivos.

El pesado caminar de Durvan llamó su atención. Reconocía a la perfección el sonido seco que producían sus botas al impactar contra el suelo, la resonancia con la que sus pulmones se hinchaban al respirar e incluso la eufonía con la que su melena ondeaba al viento mientras sus labios farfullaban algo inconexo.

—Bob, ¿se puede saber qué hace usted aquí?

El viejo giró sobre sus talones.

—¿Me lo preguntas a mí? —respondió con naturalidad, a pesar de conocer la respuesta.

—No veo a nadie más por aquí a estas horas.

—Uuuu, no te engañes, muchacho. Estoy convencido de que tu cabeza es un hervidero de fantasmas. ¿Estás seguro de que yo no soy uno de ellos?

Durvan se subió el cuello del abrigo y metió las manos en los bolsillos.

—¡Bob, hablo en serio! —lo censuró—. ¿Qué cojones hace usted aquí? ¿Cómo me ha encontrado?

—Tu perfume deja rastro —admitió el viejo con el ceño fruncido mientras lanzaba su botella de vino vacía en el interior de uno de los tres cubos.

—Hey, quite esa cara de vinagre. Yo no uso perfume.

El viejo enarcó una ceja, visiblemente asombrado.

—¿Tanto se me nota? —Durvan resopló audiblemente—. Joder, muchacho, juraría solemnemente por mis nietos que tú te bañas todas las mañanas con agua de rosas. Corrígeme si me equivoco, pero…

—Usted no tiene nietos.

—Cierto, no los tengo. Pero sí tuve una hermosa nietecita que… —Se le quebró la voz—. Olvídalo, muchacho. Esa es una larga historia y yo ya soy muy viejo para narrar mierdas sensibleras. Solo consiguen traumatizar un poco más a los demonios de mi sesera. ¡Ah, no! No, no, no, ¡me niego! Yo moriré como todos, pero viviré como solo unos pocos saben hacer, ¿me oyes?

—Perfectamente.

—No voy a vivir en un mundo ordinario como un hombre ordinario. ¡Ni hablar! Yo no voy a ser la herencia de un presente sin escrúpulos al alcance de los tentáculos del ego.

—Bob, no le sigo. ¿De qué coño me está hablando?

—No lo sé, muchacho —se carcajeó sonoramente, mostrando la imperfección de su dentadura—. ¿No te beneficia haber encontrado a un amigo con un desorden mental parecido al tuyo? Me juego el cuello, y no lo pierdo, a que a muchos soldados mal avenidos como tú, con engendros caprichosos en la cabeza y un ruido ensordecedor en las orejas, les encantaría tener un aliado tan loco como yo.

Durvan puso los ojos en blanco y sonrió ligeramente, inspeccionando el rostro enjuto de aquel hombre de mirada perdida con perspicacia. Por primera vez, se fijó en la pronunciada desviación del puente de su nariz. Probablemente, era una de sus heridas de guerra o el recuerdo de una pelea de bar.

—Bob, cuénteme otra milonga.

—Por supuesto —admitió—, aunque lo haré a su debido tiempo.

17

shidai

Las fosas nasales de Faisal se dilataron cuando Violet abrió su párpado izquierdo sin ningún pudor. Durante unos segundos, fue incapaz de ver algo más que el foco del techo. Proyectaba una luz blanca sobre las paredes de la habitación.

—Pequeña, ¿qué haces?

Se pasó una mano por la cara para desperezarse y miró en derredor. Su hakama se encontraba doblado perfectamente sobre un sillón, junto a la gasa de color turquesa con bordados plateados con la que su mujer había cubierto su escultural figura aquella noche cuando, tras comprobar que el Temptations Pentagrama estaba muerto, habían decidido amarse hasta la extenuación en la intimidad de su dormitorio, acompañados por la música envolvente del Justify My Love[35] de Madonna.

—Admirarte —musitó Violet, abriendo los ojos de par en par. No había otra cosa en el mundo que a ella le gustara más que verlo dormir.

Faisal rodó sobre el colchón, le acarició el óvalo de la cara y apreció que ella aún tenía los labios hinchados después de horas besándose. Una expresión, una mezcla de candor y de otra cosa que para nada se parecía a la timidez, decoraba sus pómulos.

—Duérmete —le susurró en el oído con la voz ronca, tratando de controlar la posición de sus labios. Se enfrentaban a un profundo bostezo.

Ella no hizo caso, aunque sí le dedicó una sonrisa coqueta que disparó sus pulsos, sobre todo, cuando sus labios se acercaron a su mentón mientras sus uñas recorrían la base de su cuello y perfilaban las clavículas, desde los hombros hasta el esternón.

—No tengo sueño —musitó animada.

—¿Qué hora es?

—Las cuatro y cuarto —confirmó Violet, lamiendo la delicada piel bajo su labio inferior.

Oleadas de ferviente pasión hincharon sus venas, abultando la fuliginosa y tersa piel de sus bíceps, arrastrando toda la fluyente sangre hasta el miembro que languidecía tumefacto entre sus piernas. Aquella noche, ambos habían rozado la eternidad y la muerte al mismo tiempo, pero, al parecer, no había sido suficiente para su mujer, incapaz de canalizar sus ganas de sexo duro y constante.

—Uhm, despacio… despacio, por favor.

—No quiero ir despacio, Faisal —replicó Violet, sopesando enfebrecida sus endurecidos testículos—. Te quiero dentro de mí ¡ya!

Hervía en deseo y se sentía depravada y salvaje. Necesitaba que su marido le acariciara los senos otra vez, que se deleitara con el sabor de sus pezones, que paladeara con deleite el calor de su piel y que la abrazara con fuerza mientras sus caderas cimbreaban sin descanso entre sus piernas, liberando al animal que llevaba dentro.

—¿Bajamos? —preguntó él, haciéndole cosquillas en la oreja con su cálido aliento. Dios, qué bien se sentía cuando ella lo tocaba.

Violet abrió los ojos de par en par.

—¿Al suelo?

Faisal hizo un gesto de negación, meciendo el rostro, y emitió un gruñido quedo cuando ella le acarició los testículos otra vez, invitándolo a la relajación.

—Pequeña, no te voy a negar que me encantaría hacerlo contigo ahora mismo en el suelo, pero estará muy frío, ¿no? —Jadeó con sonoridad, sintiendo cómo descendía hasta la entrada del paraíso—. Podemos bajar al local y… —Sus labios se acercaron tímidamente a aquellos pechos rebosantes y lujuriosos y, hundiendo el rostro en el profundo canal que se dibujaba entre ellos, comenzó a trazar intrincados laberintos sobre el pequeño esternón.

Emocionado, Faisal saboreó la piel dulce y turgente con voracidad y libó, como las abejas liban la miel, aquellos pezones que se endurecían y arrugaban con la misma urgencia con la que su lengua se estrellaba en ellos para acariciarlos a placer.

—¿Probaremos el shidai?

—Probaremos lo que tú quieras, pequeña. —Su mente, aunque aún la notaba torpe y lenta, se puso a trabajar.

—¿Lo que yo quiera? —Sus labios descendieron peligrosamente por el abdomen marcado de él con la intención de alcanzar aquel esponjoso e hinchado miembro que prometía llevarla al reino de los cielos otra vez.

Faisal colocó la mano sobre el monte de Venus de Violet y la tentó con las yemas de los dedos.

—Confiaba en ti y en el salvoconducto que me diste hace un par de horas, pero ya veo que todo fue una quimera —ronroneó travieso. La mágica y aterciopelada oquedad de su mujer estaba preparada para él con su temperatura ardiente y con su lúbrica suavidad.

Violet arqueó las cejas y sonrió provocativa. Sentía una exquisita presión en el cuello, justo a la altura de la errante yugular. Su grado de excitación era máximo.

—No tuve otra opción, cariño. Tú necesitabas dormir y yo…

—¿Y tú? —Sonrió.

—Yo, simplemente, soy quien establece ahora las reglas —afirmó con contundencia, acercándose a sus brutales, poderosos y exigentes labios—. Ya lo sabes.

—Ajá.

—Y la que incumple las órdenes. —Faisal trató de incorporarse, pero Violet no se lo permitió. Sujetó sus manos con firmeza para que él no se hiciera con el control de la situación y, con una voz tan suave como la seda, añadió al instante—: Por cierto, estás excitado.

En realidad, estaba duro como una roca. Su mujer tenía un poder de seducción innato que hacía que su pene se exhibiera poderoso en menos de un segundo y a pesar de los efectos narcóticos con los que Morfeo trataba de seducirlo para llevarlo a otra dimensión.

—Voy a tener que darme una ducha de agua fría en cualquier momento —le advirtió, controlando un bostezo cuando sus suaves yemas rozaron la expectante piel de su glande y continuaron bajando, tensando y tallando la vena que se marcaba a lo largo de su rigidez con el perfil de sus uñas.

—¿Tú crees?

Faisal arqueó la espalda, facilitando que la mano de Violet llegase hasta la base de su pene, justo allí donde habitualmente necesitaba que el masaje fuera mucho más profundo después de horas de tensa erección.

Travieso, perfiló sus labios con la punta de la lengua y jadeó ansioso. Luego dijo:

—No podré bajar la vieja escalera que conecta el salón con el Temptations Pentagrama si no dejas de torturarme de esta manera.

Violet lo pulverizó con sus ojos grises.

—Mírame —le exigió determinante.

—Mi amor, no he dejado de hacerlo en todo este tiempo —ronroneó él con cierta ansiedad.

—Estupendo —susurró ella con infinita ternura, envolviendo el glande brillante, fuliginoso y aterciopelado con sus labios.

Un rugido descarado brotó de la garganta de Faisal cuando ella comenzó a masturbarlo impacientemente. Gruñó como un hombre exigente. Suspiró liberando al león que llevaba dentro y que dominaba su voluntad. Y jadeó ansioso cuando la lengua de Violet perfiló el aro circundado de su cicatriz y jugueteó curiosa con el diminuto orificio que sesgaba la punta, exigiendo las primeras gotas de su elixir.

Emocionado, cerró los ojos con fuerza. Sus párpados formaron dos delgadas líneas horizontales sobre sus pómulos. Su mujer le provocaba sensaciones tan viscerales, tan convulsas, tan animales e instintivas, y a la vez tan tiernas, tan dulces y lanosas, que el simple hecho de enfrentarse a una negativa era peor que ser engullido por siete hienas hambrientas.

Con independencia de si vivía uno, diez o cien años más, aquella mujer, con su espectacular forma de entender la vida y su magnífica visión de la sexualidad, era a la que, sin duda, él jamás podría dejar de amar.

Adoraba verla gritar, jadear, suspirar y descomponerse cuando otros hombres se apoderaban de su cuerpo y asolaban cada una de sus cavidades. Disfrutaba cada vez que dos, tres, cuatro…, siete hombres a la vez la seducían, porque, al mismo tiempo, sabía que siempre existía entre ambos ciertos momentos de intimidad; instantes en los que sus pieles solo tenían un único dueño; minutos, horas o días en los que el ardor mutuo no era compartido con nadie más; momentos en los que ambos eran capaces de atormentarse y aliviarse con facilidad.

Jadeó ansioso, anclándose a sus hombros para aumentar el ritmo, la velocidad y la fricción con la que los labios de su mujer tallaban su virilidad hasta la base y convulsionó excitado cuando la úvula le acarició el meato uretral; cuando los dientes de Violet se reafirmaron en su dureza; cuando sus labios cremosos deshicieron el camino descendente que habían dibujado con anterioridad; y cuando el movimiento excesivo e indiscriminado de sus dedos le robaron todas y cada una de las gotas de esperma a sus poderosos testículos.

Aquel orgasmo lo llevó al paroxismo del placer, a la cúspide de la sexualidad, a la plenitud absoluta que todo hombre necesita antes de perecer.

Precisamente, aquel encuentro carnal y espiritual de padecimiento y necesidad, una pálida fotocopia de lo que cada noche ocurría entre ellos en el Temptations Pentagrama, hizo que su mente se nublara durante más de diez minutos y que su cuerpo pareciera mucho más liviano cuando consiguió recuperar la cordura, sus energías y las ganas de más, mucho más.

Brioso, cogió en brazos a su mujer, acomodándola sobre su pectoral y, en completa desnudez, descendió las viejas escaleras de madera que conectaban la vivienda con el local.

Allí, junto a la mesa de mezclas, Lamie se empleaba a fondo con las pistas musicales. Aquella era la primera noche que Remy no había acudido al local.

Mich, sobre la barra, se movía con sensualidad al ritmo de Earned It[36] en la voz melodiosa de Abel Makkonen Tesfaye, el cantante canadiense conocido como The Weeknd.

Su cuerpo estaba decorado como un árbol de Navidad.

De los dilatadores que perforaban sus lóbulos pendían pequeñas bolas plateadas. Una espesa guirnalda de color rojo rodeaba su cintura y disimulaba estratégicamente la erección con la que trataba de encender los cuerpos de un pequeño grupo de mujeres que habían accedido al local a las doce y diez y que no habían dejado de manosear a Solomon y a Sioane en toda la noche.

Dom, en la Nipple Room, extasiaba con la volatilidad de sus besos y la carnosidad de sus labios a una hermosa mujer rubia mientras su pareja, un ejecutivo encorbatado, se masturbaba con una mano y contestaba con la otra unos correos electrónicos a través del móvil. Una escena un tanto peculiar que se producía casi todos los meses desde hacía dos años aproximadamente.

Sobre una de las camas redondas, Solomon compartía su cuerpo con dos mujeres de pechos voluptuosos y tatuajes en la espalda mientras uno de los rociadores del techo bañaba sus pieles con aceite de coco.

Sioane se encontraba en un rincón, mostrando su lado más canalla y sexi con una mujer que se había dejado seducir por el sicalíptico mundo de la sodomía mientras su marido le hacía un cunnilingus.

El olor a sexo y exclusividad inundaba el ambiente.

Faisal saludó a Lamie con un sutil cabeceo y se acercó al shidai, una gran estructura de madera con forma de uve invertida anclada al suelo y de la que pendían varios juegos de correas de amarre, argollas y cuerdas para el bondage.

Su corazón se volvió loco cuando Violet levantó los brazos y eligió las argollas que la obligaban a estirar el cuerpo al máximo, casi al punto de la luxación de los hombros.

—Pequeña, ¿estás segura? —le preguntó, obligándola a enfrentarse a sus ojos negros.

—Lo estoy deseando.

Faisal alzó una ceja con sugerencia.

—¿Sí?

—Mucho —susurró ella mientras colocaba las manos en una posición incómoda sobre su cabeza—. Quiero que juegues con mi cuerpo cuanto quieras.

—Amor, tus deseos son órdenes para mí —musitó él, besándole las muñecas, justo allí donde las argollas metálicas podían ejercer algo más de presión—. ¿Sigo?

Violet movió la cabeza afirmativamente. Estaban en el Temptations Pentagrama, el paraíso del sexo. Hacer el amor con él hacía que el mundo fuera un sitio maravilloso, así que no iba a poner reparos a sus fantasías puesto que con Faisal estaba segura.

—Sí —suplicó ella sin un ápice de duda o preocupación cuando él levantó inquisitivamente las cejas para cuestionar su silenciosa respuesta.

Faisal giró la rueda del shidai y los brazos de su mujer se estiraron un poco más, lo suficiente para que su cuerpo menudo quedase suspendido a un palmo del suelo.

—Me encanta verte así, tan indefensa, tan expuesta y… —la besó en los labios con ardor y le masajeó los hombros para que se relajara—, y tan sumamente viva para mí.

Una de sus manos resbaló por su pecho y siguió por su abdomen, hasta donde estaba húmeda y caldeada.

Violet sabía que Faisal la estaba avivando. Siempre lo hacía, sobre todo cuando ella se mostraba bajo aquel shidai. El paso de los años le había permitido secuenciar cada uno de sus actos. Primero, la observaba detenidamente con sus ojos oscuros; luego, mientras se acariciaba el pecho como si estuviera retirándose una imprecisa mota de polvo, se mordía el labio superior para, finalmente, recorrer su cuerpo de arriba abajo como si estuviera haciéndole un escáner.

Enfebrecida, arqueó la espalda, lo que provocó que su cuerpo se balanceara con ligereza.

Faisal envolvió su labio inferior con los dientes, inspiró hondo, haciendo que las aletas de su nariz se dilataran ostensiblemente, y dio un par de vueltas más a la rueda. Pronto, los pies de Violet quedaron a dos palmos de suelo, la posición correcta para provocarla con sus besos.

—Pequeña, ¿sabes lo que viene ahora?

—Sí —admitió sonriente.

—Ya hemos hablado de esto otras veces, ¿verdad?

—Ajá. —Su respiración se hizo más pesada.

—Y sabes que no puedes moverte hasta que… —se acercó a ella y le sopló entre las piernas—, hasta que yo, hasta que tú…

Violet miró hacia abajo y disfrutó con la imagen que apreciaron sus ojos. Voraz, como si fuera una hiena hambrienta, Faisal degustaba la salinidad almizclada de su sexualidad, disfrutaba de los hinchados y aterciopelados pliegues que envolvían su tesoro más febril y libaba con desenfreno cada una de las gotas de su femineidad.

—Faisal —jadeó.

—Pequeña, no te lo volveré a preguntar. ¿Recuerdas la palabra de seguridad?

—Sí —confirmó ella, observándolo a través de sus espesas pestañas, arqueándose temblorosa y en perfecta suspensión mientras él le chupaba, drenaba y succionaba con suavidad el clítoris.

—Recuérdamela —exigió con rigidez.

—No la utilizaré.

—¡Recuérdamela! —insistió Faisal, rompiendo la conexión que había entre ambos. En ese momento, apreció un brillo travieso en los ojos de su mujer.

—Pentagrama —musitó ella. Estaba a mil.

—No te oigo, pequeña.

—¡Pentagrama! —exclamó Violet con suma excitación.

Faisal apretó los labios, se pasó la mano por la cabeza en un acto de desesperación y volvió a su exigente misión. El deseo empezaba a envolverlo, a asfixiarlo, a sumergirlo en un mundo mágico donde el fuego lo abrazaba con su incómodo contacto.

Rozó el clítoris de su mujer con delicadeza e internó ligeramente la lengua en su evidente humedad, trazando un camino hacia las más brillantes constelaciones que ella nunca antes había podido imaginar.

Excitada, ella suspiró y la tensión abandonó su cuerpo.

—Eso es, pequeña. Limítate a sentir.

El primer orgasmo de Violet llegó rápido. Fue intenso, brutal, sonoro, ¡colosal! Sus gemidos mimaron los tímpanos de Faisal con la misma suavidad con la que Ellie Goulding susurraba su Love Me Like You Do[37] en los amplificadores del local.

—Como sigas comportándote así, vamos a tener que llevarte al cuarto oscuro —susurró Dom, acercándose a ella por detrás para sujetarla con firmeza para Faisal.

Violet se mordió el labio inferior y arqueó la espalda perezosamente cuando el jefe de sala la recibió encantado sobre su pétreo pectoral.

—¡Hey, somos un grupo! —exclamó Lamie desde la barra—. ¿Puedo apuntarme yo también?

Una sonrisa perversa cruzó el rostro de Mich. Él también deseaba unirse a ellos.

Dom reajustó la posición del cuerpo de Violet sobre su pecho y colaboró para que abriera completamente las piernas, acariciándole la cara interna de los muslos mientras su polla se ponía dura dentro del hakama.

—Faisal, ¿qué opinas?

—La música necesita que todas las notas estén en perfecta sintonía en el pentagrama, ¿no?

—Violet, ¿tú qué dices?

—Eso es, mi amor —susurró Faisal, mirando hacia arriba para enfrentarse a la mirada perdida, casi vacía por la excitación, de su mujer. Como siempre, gemía gloriosa y con una intensidad altísima—. ¿Qué dices al respecto?

—Tú decides —insistió Dom mientras dibujaba un intrincado laberinto de besos húmedos en su cuello, justo detrás de la oreja izquierda.

—Solo tú —apostilló Faisal. Si ella se negaba, volverían al punto inicial: a ser dos.

Ella suspiró y echó la cabeza hacia atrás. Aquellos hombres eran capaces de hacerla pasar de cero a cien en milésimas de segundo.

—Quiero.

Faisal dio un paso hacia atrás y se agachó para recoger algo que había depositado Dom sobre una mesa, junto al shidai.

—No te oigo, pequeña.

El jefe de sala del Temptations Pentagrama la ayudó a poner el cuello en una posición más cómoda sobre su hombro y, besándola provocativamente en los labios, ronroneó:

—Violet, mírame. —A ella, la cabeza le daba vueltas. Estaba al punto del delirio—. Faisal está esperando tu respuesta. ¿Quieres que los chicos participen de este momento?

—Sí —jadeó con confianza, aguardando su presencia con impaciencia.

El brillo maligno en los ojos vidriosos de Solomon, que se había acercado a ellos con la piel brillante y desprendiendo un intenso olor a coco, la obsequió con una sonrisa cómplice cuando Violet se acomodó nuevamente sobre la rígida musculatura de Dom.

—¿Estás segura? —preguntó Faisal, deslizando una fusta con plumas de marabú rojo por su cuello. Estaba salvajemente excitado, el fulgor de sus ojos negros lo delataba; no obstante, nunca haría nada sin la aceptación previa y expresa de su amada.

Violet abrió los ojos de par en par, pero se mantuvo en silencio. Su cuerpo bullía incandescente cuando la fusta acariciaba sus pezones y arrancaba quejidos roncos a su garganta.

—Habla, pequeña —susurró Dom, percibiendo cómo la erección que calzaba entre las piernas empezaba a dolerle. La tendencia de los movimientos de aquella diosa del sexo le exigía gozar más, mucho más, aunque solo si su respuesta era afirmativa.

—Sí —musitó Violet con la voz ahogada cuando su mente comenzó a volar por mundos mágicos llenos de plumas y algodón.

—No te he oído —anunció Faisal. El corazón le latía con fuerza. Estaba convencido de que todos en la sala podían percibir cómo pulsaba la sangre en sus venas.

Violet distinguió la tensa caricia que le profería la fina vara sobre el pecho izquierdo y se mordió el labio inferior para controlar un gemido. Luego inspiró profundamente y exhaló el aire que había hinchado sus pulmones con celeridad.

—Sss… —Fue incapaz de articular la «i».

Faisal empezó a imaginar demasiadas cosas cuando la boca de su mujer quedó medio abierta y ninguna de ellas fue casta. Encendido, se acercó a ella y la provocó un poco más mientras Dom, Mich, Lamie, Solomon y Sioane, que acababa de llegar, comenzaban a estimularla con la clamosidad de sus palabras procaces.

—Pequeña, ¿qué has dicho?

—¡Sí! —jadeó con impaciencia.

Faisal sonrió y le guiñó un ojo a Dom que, excitado, no pudo reprimir un suspiro.

Ingrávida, Violet se revolvió con sensualidad, interpretando a la perfección su papel de mujer indefensa, mientras su marido seguía deslizando, azotando y acariciando la sedosa piel blanquecina de sus piernas con las plumas rojas de marabú que decoraban uno de los extremos de la fusta.

—Perfecto —musitó Dom—. Relájate, pequeña.

Mich dio un paso al frente y le mostró su magnífica erección.

—Violet, lo que está por llegar va a ser apoteósico, te lo aseguro —afirmó con convencimiento—. Fíjate.

Ella se mordió el labio inferior y lo miró a través de las dos delgadas rendijas que dibujaron sus párpados en mitad de su rostro.

—Muñeca, no olvides la palabra de seguridad porque, a partir de este momento, el juego…

—Nuestro juego —corroboró Faisal, repasando los pezones de su mujer con las plumas de marabú. Rápidamente, se irguieron anhelantes de ser tocados, lamidos, besados…

—… acaba de comenzar —concluyó Lamie, recorriendo el contorno de su pecho izquierdo con un dedo.

—Así es —confirmó Mich, besándole las costillas, una por una.

Faisal inclinó la cabeza hacia atrás, buscando el ángulo correcto para enfrentarse a los libidinosos ojos de su mujer.

—Eres mala, pequeña, endiabladamente mala. Y, aunque no te lo creas, eso me vuelve loco. Te aseguro que esta vez no voy a ser generoso contigo —musitó, recorriendo todo su cuerpo con la punta de la lengua hasta que sus labios atraparon los suyos.

Sus ojos refulgieron apasionados cuando ella le besó el mentón, justo allí donde la barba comenzaba a dibujar algunas sombras más oscuras.

—Ni yo —susurró Solomon.

—Juro —carraspeó Faisal, sintiendo cómo el calor disparaba los latidos de su corazón— que voy a disfrutar de tu cuerpo hasta extasiarme. Pienso agotarte…

—Vas a disfrutar como nunca —completó Sioane. Ella le lanzó una mirada extraña, con un fondo de vulnerabilidad que ocultó enseguida cuando su marido deslizó tres dedos en su interior.

—… y voy a beberme todo tu jugo hasta que no te quede ni una sola gota. Mi amor, ¿sabes lo que significa eso? —Violet no emitió ningún sonido, pero asintió lentamente, tragándose el nudo que de pronto ocupaba su garganta. Una montaña rusa de éxtasis surgida desde lo más profundo de su vientre hacía que su sexo convulsionara frenético. Vibró sin control—. Cuando se trata de jugar, me gusta apostar fuerte, ya lo sabes, porque juntos podemos hacer posible lo imposible. Nada te da miedo y… ¡joder, pequeña, eso me vuelve loco! Loco de deseo por ti.

Sus dedos cobraron vida en su interior, llevándola hasta el límite, momento en el que Dom preguntó:

—¡¿Preparado?!

—Preparado —confirmó Faisal, posicionándose frente al aterciopelado monte de Venus de su mujer que, ruborizado, se mostraba brillante por la propia lubricación natural de sus pliegues.

—Lamie, ¿y tú?

—Dom, la duda ofende —susurró el joven entre dientes, masajeándose ligeramente para avivar su erección.

—¿Y tú, Mich?

—Estoy duro como una roca —jadeó, haciendo cascabelear la pieza plateada que le perforaba el glande.

—¿Sioane?

—Estoy listo —ratificó la séptima nota.

—Y yo también —corroboró Solomon con travesura.

—Y tú, pequeña, ¿estás lista?

Estaba preparada, sí.

Y ansiosa, muy ansiosa…

Violet gimió descontrolada cuando los labios de Faisal se cernieron como una ventosa sobre sus pliegues mientras Lamie, Mich, Solomon y Sioane mantenían sus piernas abiertas, dibujando intrincados laberintos de caricias tiernas en la cara interna de sus muslos.

Con sus anchos y robustos dedos, Dom se dedicó a provocarla, a incitarla, a sugestionarla para que se arqueara para Faisal, que, voraz, cautivaba aquella parte de su cuerpo repleta de terminaciones nerviosas, deslizando sus labios de un lado a otro, agitándolos, formando círculos diagonales, e inventándose movimientos no predecibles.

¿Hasta qué punto podía llegar la necesidad de aquella hermosa mujer que se entregaba al placer sin objeciones ni miramientos ni preocupaciones?

Violet paseaba por la vida como una bola incandescente de puro fuego. ¿Dónde estaban sus límites?

Dom abrió los dedos para agarrarle mejor la generosa curva del trasero y comenzó a estimularla mientras la impulsaba hacia delante para que Faisal pudiera devorar con ferocidad su sexo.

Un gemido laxo brotó de su garganta cuando introdujo un dedo en su ano y la estrecha cavidad lo succionó hasta la tercera falange.

Cada uno de los gemidos que le arrancó fue un triunfo, puesto que los provocados por Faisal eran mucho más intensos, mucho más orgásmicos, mucho más placenteros.

—Dios santo —gruñó Mich en voz alta, presionando los dientes contra el hueso de su cadera.

—¿Lo has visto? —inquirió Dom con los ojos de par en par—. Fíjate. Mis dedos entran como la seda.

Violet arqueó la espalda y gimió con renovadas fuerzas cuando, uno por uno y en sentido inverso, las notas de su pentagrama cimbrearon en su interior.

Sioane, Lamie y Solomon y Faisal fueron los primeros en modular los sonidos que iban brotando de su garganta.

La cadencia que confirma unívocamente la transición de un semitono temperado hacia la fuerte, potente y plena tonalidad monofónica de un tenor dramático se la proporcionó Dom cuando se adentró poco a poco por detrás, llenándola como a ella le gustaba, mientras Mich dibujaba senderos de esperma sobre su piel.

El placer era tan intenso que se olvidó casi de respirar.

Ante ella, las piernas de Faisal, como inmensas columnas de alabastro ligeramente separadas, protegían una rigidez descomunal que la miraba expectante.

Un calor súbito, que alcanzó límites incontrolables, la obligó a gritar alocadamente. Ansiaba acariciar aquella serpiente encolerizada de piel húmeda y brillante que, temblorosa, se agitaba entre los dedos de su marido.

—Faisal —jadeó cuando Dom apremió el bombeo. El placer era tan intenso que, sumado al hecho de que estaba locamente enamorada de su príncipe de piel oscura, estaba disfrutando por completo. Cada embestida se hacía más dura y rápida, al igual que los movimientos con los que Solomon y Lamie pretendían erguir una y otra vez sus pezones—. Acércate.

—Por supuesto, tus deseos son órdenes para mí, pequeña.

Consumida, aunque no saciada, agradeció el beso tierno de Faisal.

Violet saboreó con evidente delectación aquella piel sudorosa y rasposa que brillaba bajo su mentón mientras el lustroso gigante de baquelita que pulsaba entre sus piernas se deslizaba otra vez en su interior.

El juego aún no había terminado.

18

infierno: morada celestial

Bob Kierkegaard sintió que un escalofrío le trepaba despacio por la espina dorsal, erizándole la piel.

—Santa mierda —espetó con voz acerada y la respiración agitada, deteniéndose en seco en mitad de la calle. Durvan tuvo que rodearlo para no chocar contra él.

—¿Se puede saber qué le pasa? Por su culpa he estado a punto de acabar en el suelo.

—¡Por todos los infiernos, muchacho! Estoy a punto de enfrentarme al caldero de Satán, ¿no lo ves?

Le entraron ganas de pegarle un pisotón, pero se negó a darle ese gusto, así que sacudió la cabeza, inspiró con fuerza hasta llenar completamente los pulmones y soltó el aire de golpe sobre sus yemas que, arrugadas, habían adquirido una ligera tonalidad azulada.

—Bob, por favor, no empiece. Satanás, el ángel caído que no reina en el infierno y el anticristo son mitos oscuros con connotaciones negativas que han creado algunas religiones para convertir el miedo y la ausencia de poder en una forma parodiable. La imagen del diablo como monarca infernal se basa en gran medida en los escritos literarios, en especial en los de Dante y Milton. Así que olvídese de Lucifer, del Demonio y de Satanás porque son meras invenciones de hombres, alocados como usted, que solo pretenden asustar a la sociedad.

El viejo se retiró una guedeja gris de la frente. Una inusitada excitación comenzó a iluminar los pequeños reductos de su ser, confiriéndole la energía suficiente para decir:

—Someter al pueblo no es fácil.

—No lo es —lo interrumpió Durvan, rotundo—. Esa es la única razón que se me ocurre para que durante siglos se hayan difundido historias sobre monstruos asesinos y brujas con verrugas horribles que se dedican a atormentar a quienes consideran a Satán como rey del infierno.

—Oye, muchacho. —Su respiración se volvió más ruidosa—. ¿Acaso me estás diciendo que servir en el cielo es mejor que reinar en el averno?

—Bob, siento que no ha entendido nada. —Introdujo las manos en los bolsillos y comenzó a caminar.

—Cierto, no he entendido nada, muchacho. Pero que conste en acta lo siguiente: prefiero precipitarme por un pozo hasta el mundo subterráneo que volar como un ángel.

—Más quisiera usted ser un ángel.

—¡Hey, muchacho! —Durvan arrugó el ceño y maldijo para sus adentros. Bob estaba acabando con su paciencia—. Entérate de una puta vez: los ángeles son los hermanos castos de Satán. Aunque digan que son unos espíritus ministradores al servicio de Dios, enviados en ayuda de quienes han de recibir en herencia la salvación, no es verdad.

—Y usted ¿cómo lo sabe?

—Y a ti ¿qué cojones te importa?

—Olvídeme, no tengo ganas de escuchar más tonterías. —Aceleró el paso.

—Muchacho. ¡Muchacho! —vociferó el señor Kierkegaard, tratando de llamar otra vez su atención.

—¿Qué quiere? —barbotó Durvan con la paciencia al límite.

—¿Estás sordo?

—No —bufó cuando el viejo apoyó una mano en su hombro.

—Oye, si ves que no hablo lo suficientemente alto como para que el mensaje te llegue a la sesera, no tienes más que decírmelo, ¿eh? Te aseguro que todavía puedo elevar un poquito más la voz. No mucho más, pero sí lo suficiente como para que tus tímpanos bailen al ritmo del hip hop.

—¡Bob, míreme!

—Se te ha olvidado un pequeño detalle, muchacho. —Hizo una mueca con la nariz y le sacó la lengua—. Por si aún no te has dado cuenta, no veo.

Durvan se frotó el rostro con las dos manos. Estaba desesperado. ¿De dónde sacaba la energía aquel hombre?

—Da igual. Escúcheme entonces —exigió entre dientes—. No estoy sordo, ¿entendido? Mi sentido de audición funciona perfectamente, así que no me joda. Le agradecería que no gritara. Me duele la cabeza.

—Yo no estoy gritando —vociferó a pleno pulmón.

—¿No?

—En absoluto.

—Pues deben estar oyéndolo hasta en Pekín.

Bob soltó una sonora carcajada.

—No lo creo.

—Se lo ruego, baje el volumen —le suplicó Durvan. El frío acrecentaba su malestar.

—Vale, vale… —musitó el viejo.

—Gracias.

—Las que tú tienes. —Alzó nuevamente la voz.

—¡Bob!

—¡Joder, como sigas así, vas a desgastarme el nombre!

—Relájese.

—¡¿Más?!

—Sí.

Después de unos segundos de silencio que Durvan agradeció, el viejo volvió a tomar la palabra.

—Muchacho, ¿te cuento un secreto?

—No me apetece escucharlo.

—Porque eres idiota. Sí, no me cabe duda, eres idiota. Aun así, me apetece contarte un secreto porque me caes bien. Algo raro, por cierto, pero… —Guardó silencio—. ¡Bah, olvídalo! Me caes bien y no hay más que decir al respecto. —Se llevó la mano al mentón y, reduciendo ligeramente el tono de voz, dijo—: Vamos a ver, ¿qué es lo que te iba yo a contar? Ah, sí, sí, sí, un secreto. No te lo vas a creer, muchacho. Odio las alturas.

Durvan puso los ojos en blanco.

—Ya somos dos.

—Por eso creo que Dios no me ha agraciado con unas alitas blancas para sobrevolar este mundo idílico donde solo te permiten aparentar que eres feliz, aunque por dentro estés hecho una mierda. Tengo buenas escápulas, eso sí, pero no lo suficientemente firmes como para soportar el peso de todas esas plumas blancas. Arggg, no, no, no, me niego. —Durvan tosió con impaciencia—. La caída sería muy dolorosa y… —Suspiró—. ¡Joder, muchacho, te he dicho que no! Yo prefiero el infierno. Por el cielo vagan demasiadas almas. Además, está el problema de los aviones. Pfff, quita, quita. En una de esas, el aire de una turbina rompe una de las alas y ¡pum! Te vas a tomar por culo. Mis huesos no soportarían el impacto. La presión de ese sitio es menor que la atmosférica y…

Durvan se detuvo en seco otra vez y, enfrentándose a sus ojos vacuos, preguntó:

—Bob, ¿de qué cojones me está hablando?

—Del pozo, muchacho, del pozo —respondió el viejo con cara de circunstancias, como si la respuesta fuera obvia.

—Vale, me hago cargo.

—¿Lo dices en serio?

Durvan se peinó la melena hacia atrás, tirando ligeramente de las raíces al recorrer la parte superior del cráneo con los dedos, y ajustó la posición de la goma con la que sujetaba algunas madejas castañas a la altura de la nuca.

—Presiento que, llegado el momento, usted no podrá elegir su destino —declaró circunspecto—. Es más, ninguno podremos hacerlo.

Bob Kierkegaard levantó las cejas con gesto de fingido asombro y chasqueó la lengua.

—Tal vez tengas razón, muchacho. O tal vez no, ¡¿quién sabe?! Ese es un dilema que ni tú ni yo podemos resolver en este momento, salvo que tú decidas tirarte a la carretera si pasa un camión y me envíes una carta cuando te acomodes entre las algodonosas nubes blancas o calientes tu salchicha junto al humeante caldero de Satán.

Durvan se frotó los ojos con el pulgar y el índice de la mano izquierda. Después desplazó su palma lentamente hacia arriba, por las cejas, la frente y el nacimiento del pelo.

—Bob, usted sabe que tengo razón. Nadie conoce su destino hasta que no le llega la hora.

—Ya, pero no me importa.

—¿No? —Aquello fue una sorpresa para él.

—En absoluto.

—Pues no lo parece.

—Ese es tu problema. —Su rostro dibujó una mueca vacía, aunque su rictus se contrajo perceptiblemente—. Pero como me has caído bien, te voy a contar mis motivos.

—No hace falta.

—Pero yo quiero hacerlo.

Durvan resopló con sonoridad y afirmó con descaro:

—Es usted insoportable.

—Lo sé. —Sonrió—. Sin embargo, tú has preferido acompañarme en lugar de echarle un polvo a esa rubita de armas tomar.

—Eso no es verdad.

—Ya, pero me apetecía decirlo —se carcajeó—. Por cierto, retomando el tema de antes…

—Olvídelo, no me apetece escuchar sus tonterías.

—Y a mí no me importa una mierda si voy al cielo o al infierno, fíjate por dónde —redujo el tono de voz para decir—, porque tengo amigos en ambos reinos.

—Esto es surrealista —resopló Durvan con un tono irascible tras un largo silencio, observándolo con el ceño fruncido.

—Es verdad. No voy a negar que soy un poco raro.

Aquella confesión lo desazonó.

—No lo dudo.

—Estoy convencido de que solo tú hallarás la clave de este misterio, muchacho.

—Tengo mejores cosas que hacer en lo que queda de noche. —Miró el reloj.

—¿Vas a echar un polvo?

—Por ejemplo.

—Pues antes de que llegue el momento, recuerda que los calderos de Satán son los únicos que te pueden ayudar a liberarte de este frío. —Bob Kierkegaard emitió un silbo dental similar al de las serpientes y tragó saliva con dificultad—. Joder, muchacho, no te lo vas a creer, pero tengo los dedos como témpanos de hielo, fríos y secos en realidad, úlceras en la boca, un uñero en el dedo gordo del pie que me está matando y…

—Yo también tengo frío —aseguró Durvan, cortando el tema de raíz—. Y no voy dando el espectáculo por la calle.

—Ah, ¿no?

—No —sentenció iracundo.

Con el pulso cada vez más acelerado, Bob volvió a exhalar un leve suspiro y tomó un trago de la botella —la llevaba en uno de los bolsillos de su abrigo— con la esperanza de que el alcohol lo ayudara a entrar en calor. Tuvo que carraspear un par de veces, pues el líquido con sabor a quemado se resistió a pasar, antes de decir:

—¡Cierto, has dado en el clavo, muchacho! —Tras un sepulcral silencio, añadió—: En realidad, tú das el espectáculo de otra forma.

—Cállese, por favor.

—Tú eres de los que prefieren ir saltando de cama en cama y…

—¡¡Cállese, joder!! No se lo vuelvo a repetir.

Bob intuyó que los ojos de Durvan echaban chispas. Tras un angustioso momento de incertidumbre, se mordió el labio inferior, exhaló un suspiro sofocado y, quitándole importancia al asunto, dijo:

—¡Bah, no sé por qué hablo con un perdedor como tú!

—¿Qué ha dicho?

—Te lo juro, muchacho. Voy a hacer todo lo posible para que Satán no te acoja en su reino. Mi gran amigo no merece que un tipo como tú le amargue la existencia.

Durvan no dio un respingo, no lanzó una exclamación, no soltó un improperio, no dijo nada. Sencillamente, se limitó a girar la cabeza para mirarlo durante un par de segundos, los suficientes para entender que no merecía la pena rebatirlo.

Lo único que deseaba era llegar cuanto antes a aquel oscuro callejón donde el silencio era tan profundo y vehemente como para que los golpes secos con los que se autoflagelaba su corazón retumbaran en sus tímpanos y donde las luces de neón del Temptations Pentagrama permanecerían siempre encendidas; al menos, hasta que el sol consiguiera despejar las últimas sombras de la noche.

—¡Bob, aligérese!

—Ah, sí, sí, sí, ya voy. —Durvan comenzó a caminar y se adelantó unos pasos, los suficientes como para no oír la frase con la que el señor Kierkegaard dio por concluida la conversación—. No quiero que por mi culpa el señorito llegue tarde a la cita con su puta.

Faisal cerró un instante los ojos e inhaló una bocanada de aire antes de volverse hacia la cama donde acababa de depositar a su mujer. Estaba exhausta. Su cuerpo aún temblaba excitado después de la intensa sesión de bondage que había mantenido en el shidai junto a las notas de su propio pentagrama. La delicada piel de sus muñecas presentaba algunas magulladuras producidas por la fricción de las argollas; sus labios estaban hinchados, febriles y muy secos; sus músculos, excesivamente tensos.

Después de comprobar que su respiración había adquirido el ritmo adecuado, encendió una docena de velas aromáticas para crear un ambiente de ensueño mientras unas relajantes sintonías árabes e indias la llevaban a otra dimensión sensorial. Luego abrió el cajón inferior de la mesilla, cogió un frasco de aceite de masaje con feromonas, vainilla y sándalo y vertió su contenido sobre el cuerpo de Violet. Rápidamente, sus dedos se enterraron en las sensuales curvas femeninas de su espalda, relajándolas, tonificándolas, seduciéndolas con movimientos lentos para que sus músculos se aflojaran.

De arriba abajo, sus yemas recorrieron con precisión el cuello, la yugular, las escápulas y cada una de las piezas que conformaban su espina dorsal. Cuando sus manos se acercaron a aquel esponjoso trasero que había recibido a Dom sin recato, Faisal no pudo reprimir un escalofrío. Aquella diminuta grieta que se parapetaba entre la voluptuosa carnosidad femenina aún estaba dilatada.

Paciente, dibujó el contorno con la yema del pulgar.

Un gemido ronco, más parecido a un lamento, brotó de la garganta adormecida de su mujer. Después llegó un suspiro, la repentina contracción del esfínter y un segundo quejido, largo y profundo, que amenazó con desbaratar el poco autocontrol que le quedaba.

Con dificultad, Faisal cargó una gran bocanada de aire en sus pulmones y prosiguió con el masaje inocente, casto y puro, a pesar de que aquella pequeña grieta que sus dedos habían encontrado en el camino invitaba a que una parte eréctil de su cuerpo, que comenzaba a humedecerse excitada, se colara en su interior.

Sus dedos regresaron a la espalda de Violet cuando sus testículos se hincharon dolorosamente. Un fuego intenso ardía en sus venas.

Con rapidez, repasó una por una todas las vértebras, pasó de largo por aquella recóndita y golosa oquedad, y dibujó círculos concéntricos sobre sus muslos, de arriba abajo y de abajo arriba.

Violet abrió ligeramente los párpados cuando él le dio la vuelta y la besó en los labios, dejándola otra vez en coma. Sentía el pulso lento en sus venas y un palpitar malicioso en el pecho.

Al compás de la música y en perfecta sintonía con su respiración, las manos de Faisal dibujaron pequeños círculos concéntricos en su frente, recorriéndola en sentido horizontal. Sus dedos fueron de una oreja a otra y se introdujeron en los pliegues de cada pabellón auditivo para bajar con posterioridad hasta la base de la nuca y subir a toda velocidad hasta la parte superior de la frente. Los movimientos fueron enérgicos cuando sus yemas surcaron la línea del cabello y bajaron en picado hasta la disimulada cresta supraorbitaria donde unas delicadas cejas sesgadas hacia arriba enmarcaban dos hermosas perlas grises muy brillantes bajo una abigarrada y desbaratada maraña de largas pestañas.

—Uhm —protestó ella cuando la presión de sus dedos se esfumó de su frente.

—Shhh… —siseó él. Con la casi imperceptible luz de las velas, Violet tuvo que hacer verdaderos esfuerzos para ubicarlo—. Amor, ¿estás bien?

—Ajá —musitó, esbozando una laboriosa sonrisa mientras sus párpados volvían a caer con pesadez, arrastrándola hacia el mágico y soporífero mundo de los sueños.

—Perfecto —exhaló Faisal, envolviéndole la yugular con su aliento refrescado por un caramelo de mentol mientras sus manos descendían peligrosamente para envolver sus pezones.

—Ahhh…

—Eso es, pequeña, relájate.

Cuando Violet arqueó la espalda, Faisal sintió un pellizco de disgusto en la boca del estómago. Unas motas de color rosado marcaban su piel, justo allí donde los latigazos con los que Lamie había tratado de sugestionarla habían sido más intensos.

Horrorizado, besó una por una aquellas marcas situadas en la parte más alta de sus senos. Estos despertaron al instante, hinchándose, irguiéndose majestuosos para él mientras sus pezones se dilataban perezosamente.

Laxa, en plena catarsis espiritual, Violet inspiró profundamente, dejándose llevar por los delirantes movimientos de aquellas manos varoniles que, juguetonas, habían descendido hasta la zona abdominal, maquillando con aceite las adoloridas terminaciones tendinosas de sus músculos. Cuando tropezaron con el monte de Venus y comenzaron a acariciar los hinchados pliegues, abriéndolos poco a poco, dibujando círculos concéntricos en torno al clítoris que, tímido, comenzaba a enviarle descargas eléctricas por todo su cuerpo, arqueó la espalda otra vez y suspiró con delirio.

Con las rodillas pegadas al suelo, Faisal se echó hacia delante, colocándose entre sus piernas mientras sus manos descendían con ternura por sus muslos, por sus corvas y por sus pequeños gemelos.

Sin apartar la vista de la superficie aterciopelada y febril que le ofrecía Violet sin ningún pudor, inspiró con lentitud. Rápidamente, la suave sinfonía femenina de moléculas esenciales y la almizclada fragancia del aceite de masaje con feromonas, vainilla y sándalo activaron su epitelio olfativo, ese tejido delgado que recubría los huesos de su cavidad nasal donde comenzaba el proceso real de transducción química que se había vuelto sensible a las aromáticas perfumes íntimos de su mujer.

Cuando terminó de destensar los dedos de sus pies, inició nuevamente el ascenso, sintiendo cómo sus manos resbalaban a la perfección por la sedosa piel femenina.

Ahora sí que había llegado el momento…

Con delicadeza, empleando el índice y el pulgar, separó los labios vaginales hasta que el lubricado rubor del conducto muscular y membranoso que había conseguido drenar sus testículos aquella noche hasta en tres ocasiones se volvió a mostrar tan apetecible como un melocotón recién cortado.

Después de la intensa velada, su lengua estaba tan extremadamente drogada que no fue capaz de percibir los primeros chorros de caliente y femenina humedad hasta que las gotas resbalaron por su mentón.

Durante un par de minutos, Faisal se bañó la boca con la esencia de su mujer y disfrutó con la delicadeza con la que aquellos labios vaginales lo besaban.

Salir y entrar de aquel cuerpo tan codiciado era una deliciosa tortura que no quería que terminara nunca.

Sus oídos vibraron excitados con cada «uhm», «ohhh» y «ahhh» que ella exhaló por la boca, con cada ronroneo, con cada suspiro e incluso con cada uno de los tímidos movimientos con los que Violet trató de provocarlo para que no dejara de besarla.

Faisal se sintió en el paraíso. Cada uno de los sonidos que emitía su mujer era como la música celestial para los ángeles.

En realidad, ella era el ángel del amor incondicional y una diosa del deseo, la lujuria y la provocación y él, el mismo demonio, ese hombre que con sus notas y vibraciones suaves se empleaba a fondo para favorecer que ella sucumbiera a las más perversas tentaciones mientras su lengua la seducía para equilibrar y armonizar sus centros energéticos.

A lo largo de los años, ambos habían conseguido establecer un compromiso en el que nada se cuestionaba y nada importaba. Tres eran los mandamientos de su relación: sexo, complacencia y amor. Esos decretos siempre les permitían sumergirse en un vasto y fascinante océano sonoro, la sintonía bajo la que sus cuerpos se dejaban llevar por la influencia de las vibraciones.

Precisamente, la música que producían sus cuerpos les permitía dar rienda suelta a la imaginación y a la creatividad. Era, en sí misma, la pulsación vital, el poder que sostenía su mundo sin necesidad de utilizar columnas o estribos.

Los gemidos, los suspiros y los jadeos acompasados que brotaban de la garganta de Violet cuando sucumbía a las eróticas caricias de un hombre hacían delirar a Faisal. Su mujer era como la manzana roja que anuncia el pecado original. Y él, como esa ansiosa Eva de naturaleza rebelde que sucumbe al sabor dulce de la fruta pomácea de color rojo en el jardín del Edén.

—Pequeña, he de comentarte una cosa —anunció entre susurros. Algo rondaba en su cabeza y no era otra cosa más que el hecho de que no había sido totalmente sincero con ella.

—Ahora no —suspiró ella, febril. Deseaba llegar al límite, explotar una vez más y caer rendida en los brazos de Morfeo.

Faisal apoyó el rasposo mentón sobre su monte de Venus.

—Violet, los dos sabemos que la máscara tras la que nos ocultamos es una mentira. —Un escalofrío le recorrió a ella la espina dorsal, robándole el calor de todo el cuerpo—. Es un disfraz, un conjunto de autoengaños y justificaciones para no ver la realidad de las cosas y las actitudes con las que nos proyectamos ante los demás.

Durante unos segundos, ella fue incapaz de decir algo. Luego, tras un intenso suspiro, inquirió:

—Faisal, ¿qué ocurre?

¿Era aquel el momento adecuado para soltar la bomba que amenazaba con explotar en su cabeza desde la tarde anterior?

—…

—¿Faisal?

Él se levantó, apoyando con fuerza las rodillas en el suelo, y se tumbó bocarriba en la cama.

—Tarde o temprano esa máscara se cae —musitó, cubriéndose los ojos con el antebrazo.

—¡¿Qué máscara?!

Violet rodó sobre el colchón, culebreó por el cuerpo desnudo de Faisal hasta apoyar el mentón en su pectoral y lo miró ceñuda. Su marido había roto la magia con la que sus manos la habían llevado hasta el nirvana, esa supremacía de felicidad plena donde su cuerpo y su alma no sentían dolor y se cargaban nuevamente de múltiples deseos. ¿Por qué había hecho aquello?

—La que trata de ocultar nuestro lado más vulnerable y profundo —declaró él, respondiendo a su pregunta.

—Sigue —le exigió intrigada. Todavía no era capaz de entender cómo él había sido capaz de romper ese mágico momento con el que ambos estaban disfrutando tanto.

—Lo que quiero decir es…

Violet abrió los ojos de par en par y repitió:

—¿Es?

—Pues eso, que tarde o temprano esa máscara se hace añicos describiendo nuevas verdades.

—¿Y? —No entendía nada. En absoluto—. Dime, ¿a qué viene todo esto? Acabas de joder el momento más maravilloso de toda mi vida.

Faisal tomó un largo mechón de su cabello, lo alzó ante sus ojos y lo estudió con detenimiento. Tenía un tacto sedoso y un brillo espectacular.

—¿Alguna vez has pensado que las personas somos como la música?

—¿Cómo dices? —Un ruido seco, como el de un trueno, le impidió captar el mensaje.

—Que si alguna vez has pensado que las personas somos como la música —repitió él.

—No —declaró estupefacta. ¿Qué ocurría? ¿Por qué Faisal se había vuelto tan filosófico de repente?

—¿Estás segura? —Levantó una ceja—. Según tengo entendido, los pensamientos son libres.

«¡De eso ni hablar! —replicaron las ideas más clandestinas de Violet. A cada instante enturbiaban su mente con cuestionamientos fatuos—. El ser humano no es libre de pensar por cuenta propia. Siempre está influenciado por las ideas de los demás».

—¡¿Cuántas veces quieres que te lo repita?! —espetó ella sin poder controlar el tono apremiante con el que sus cuerdas vocales entonaron aquella pregunta.

Faisal se revolvió inquieto. El sudor cubría sus fuliginosas y tensas facciones; el corazón le palpitaba dolorosamente en el pecho. En su mente, los pensamientos habían sustituido la ansiedad por miedo, angustia y desolación, una mezcla explosiva para un hombre considerado como él, que aceptaba el miedo, en su estado más puro, como un sentimiento creado por el ser humano para perder la conciencia de lo importante.

—Pues yo estoy convencido de que algunas personas son toda poesía; otras, en cambio, solo ruido.

Violet envaró la espalda. Sus senos cascabelearon vehementemente cuando puso los brazos en jarras. Había regresado el filósofo.

¿Por qué Faisal trataba de adentrarse en aquel lugar sombrío donde nadie había sido capaz de razonar y hacer nuevos caminos a través del espíritu? ¿No se daba cuenta de lo absurdo de sus palabras?

Había comparado a las personas con una composición literaria concebida como la expresión artística de la belleza por medio de la cadencia de las palabras, y con un conjunto de señales extrañas, generalmente no deseadas, sin ritmo ni armonía.

¿Se había vuelto loco?

¿Desde cuándo le gustaban las ideas aristotélicas?

Su marido jamás había creído en el concepto de naturaleza. Ese aspecto del pensamiento filosófico y, más aún, de la razón humana, distaba años luz de sus ideas.

—Cariño, ¿a qué viene esto? —El rostro de Faisal se congestionó ante la contención—. ¿Qué me estás queriendo decir?

—No es fácil de explicar —respondió a modo de justificación, pasándose la mano por la cara para disimular su malestar.

—Inténtalo —exigió Violet, mirándolo de frente. Su piel aún conservaba el calor de sus yemas y la necesidad imperiosa de embriagarse nuevamente con los aromáticos placeres del sexo, y no estaba dispuesta a perder más tiempo con aquella absurda conversación—. ¿He hecho o dicho algo que…?

Faisal se colocó de medio lado. Durante un par de segundos, observó a su mujer con intensidad. En sus tímpanos aún reverberaban como música celestial los gemidos que le había regalado aquella noche mientras su vagina drenaba enérgicamente sus testículos después de haber sucumbido a las exigencias de Dom, Mich, Solomon, Lamie y Sioane; los suspiros con los que posteriormente había expulsado la tensión de su cuerpo durante el masaje aún vibraban por su piel. Cubrió su mano con la suya, le dio un beso en el dorso para distraerla, y musitó un silencioso te quiero.

Impresionada por su reacción, Violet lo sujetó por la nuca, abrió los ojos de par en par y le dijo:

—Faisal, ¡habla! Me estás asustando.

—Es complicado —afirmó él con tono neutro, aunque en su mirada se podían apreciar ciertas inseguridades—. No sé ni por dónde empezar. Lo mejor sería que…

—¡¡Me estás asustando!!

—Lo siento mucho, pequeña, pero… —su nuez cayó en picado hasta la base del cuello; se mascaba la tragedia—, Remy ha abandonado el Temptations Pentagrama.

Una corriente eléctrica recorrió el cuerpo de Violet, de pies a cabeza, como si acabaran de atacarla con una pistola Taser, cuando su marido la envolvió con sus poderosos brazos.

—Faisal, por favor, déjame.

Con el labio inferior apresado entre los dientes, inspiró hondo. Las aletas de su nariz se dilataron ostensiblemente.

—Cariño, lo… lo siento —tartamudeó compungido.

—¡No te atrevas a decir que lo sientes! ¡No quiero escucharte! ¡No quiero verte, joder! —Sentía que su corazón se había roto en mil pedazos—. ¡Acabas de destrozarme la vida, ¿me oyes?! ¿Cómo has podido ocultarme algo así?

Faisal apretó los dientes y un músculo palpitó en su mentón. Estaba desolado.

—Por favor, mírame —exigió él cuando ella le dio la espalda y se cruzó de brazos.

Violet giró unos grados la cabeza, los suficientes como para que su marido viera en sus ojos que su enfado no era solo con él, sino consigo misma.

—¿Contento?

—No como yo quisiera —respondió, pasando por alto el reproche contenido de aquella pregunta. Extendió la mano derecha hacia el frente, con la palma mirando hacia arriba. Si Violet continuaba observándolo así, su fachada de hombre fuerte, decidido y audaz se desmoronaría como las cartas en un inestable castillo de naipes—. Ven.

—Estoy bien aquí.

—Por favor…

Ella movió la cabeza en una clara negativa antes de decir entre dientes:

—Siento que aún no te has dado cuenta de lo que has hecho.

—Solo pretendía protegerte —admitió con pesar. Había sido un cabrón por ocultarle la verdad, pero ya no había remedio. Lo había hecho y no había marcha atrás. Solo quedaba encontrar una solución cuanto antes para que el dolor por la ausencia de Remy fuera más llevadero.

—Faisal, lo que me preocupa no es que me hayas mentido —susurró Violet con el rostro desencajado por la ira—, sino que, de ahora en adelante, no sé si voy a poder confiar en ti.

Aquella declaración hizo que a él se le retorcieran las tripas. Forzó una tímida sonrisa con el único propósito de aliviar la tensión que se había creado entre ambos. Luego dijo:

—Pequeña, no digas tonterías. Tú y yo somos almas gemelas.

Violet chasqueó la lengua.

—Decir que tenemos alma es quizás un tanto optimista, ¿no crees?

—¿Lo dices en serio? —Ella se encogió de hombros, lo que hizo que a él le resultara más difícil controlar la oleada de tristeza que le provocaba aquella situación. Hacía años que su mujer no se mostraba tan fría—. Por favor, escúchame.

—No sé si me apetece hacerlo.

—Inténtalo —le exigió—. La vida no está destinada a ser vivida de puntillas, así que…

—No sé muy bien por qué —le cortó ella, dejándolo con la palabra en la boca—. Estoy convencida de que todo sería mucho más fácil para todos si así fuera.

—Tal vez, aunque eso es algo que ni tú ni yo vamos a saber nunca. —Acarició su hombro—. Amor mío, dime la verdad. ¿Por qué estás así?

—Así ¿cómo?

—Cabreada, furiosa, fría como un témpano de hielo conmigo.

—Me has engañado, Faisal.

—Eso no es cierto. —Lo único que había hecho era omitir una realidad; posponerla, más bien.

—Ah, ¿no? —Él movió la cabeza en una clara negativa—. ¿Y por qué has esperado tanto para contarme que Remy ha decidido abandonar el grupo? ¿Por qué?

—Porque no soy perfecto —admitió Faisal, convencido, dando un paso al frente, lo que hizo que ella diera otro hacia atrás—. Violet —musitó, paladeando su nombre—, nosotros siempre hemos sido unos amantes imperfectos y, hasta la fecha, nos ha ido bien. A lo largo de nuestra vida hemos disfrutado salvajemente del sexo, sin celos ni sospechas de traición de por medio. Remy se ha ido, lo sé; no he podido hacer nada para evitarlo. Aun así, tú y yo seguimos teniendo lo nuestro, esa forma fulera de amarnos hasta la eternidad.

—Tú lo has dicho, Faisal, somos unos amantes imperfectos. —Se envolvió en su propio abrazo; se estaba quedando fría—. Pero, por si aún no te has dado cuenta, tú eras perfecto para mí.

Faisal alzó la ceja izquierda.

—¿Era?

Violet dio un par de pasos hacia atrás y asintió con un movimiento afirmativo de cabeza.

—Me hiciste una promesa.

—Y la he incumplido, lo sé. Juré que nunca te iba a ocultar nada y te he traicionado.

—Me has mentido. —Sus ojos grises relampaguearon molestos.

—Pero tú sabes por qué lo he hecho, ¿verdad?

—Eso no me importa ahora. La cuestión es que has logrado que deje de confiar en ti.

—Ha sido un modo de protegerte, pequeña. Cuando Remy me habló por primera vez de sus intenciones, cuando me dijo que iba a abandonar el Temptations Pentagrama, fui consciente de que la noticia sería un duro golpe para ti.

—Lo siento, no me apetece escuchar tus mentiras —musitó Violet, apretando los puños cando él dio un paso hacia el frente con la intención de abrazarla—. Estoy muy cansada.

—En realidad, estás muy excitada porque el masaje te ha dejado a tono para…

—No se te ocurra tocarme —espetó, alzando un dedo en señal de amenaza.

—Vale, vale, no te pongas así. —Levantó las manos y le mostró las palmas.

Violet se giró y le dio la espalda a Faisal. A través del vidrio de visión unilateral de la habitación observó a Lamie. Estaba exultante aquella noche. Junto al sofá blanco que recorría sinusoidalmente la sala principal del Temptations Pentagrama, una planta más abajo, cimbreaba las caderas con brío mientras empalaba a la mujer que Solomon sostenía entre sus brazos.

—Te odio —musitó, aunque aquello no era cierto. Amaba a Faisal sobre todas las cosas.

Él tiró de ella y la envolvió con sus brazos, apretándola contra su cuerpo con insistencia. Violet no opuso resistencia cuando le acarició la punta de la nariz con los labios, aunque sí cerró los ojos para no verlo.

—Eso no es cierto, pequeña.

—Déjame.

—Lo haré, te lo prometo. Pero antes quiero que comprendas una cosa muy importante: el mundo fluye y el ser humano progresa, evoluciona y…

—En ese proceso de evolución van surgiendo personas que van tomando importancia en el día a día —soltó ella entre dientes, con el rictus desencajado por la hilaridad con la que su sangre burbujeaba en sus venas—. ¿Es eso lo que me quieres decir?

Él asintió.

—Eso, precisamente, es lo que le ha ocurrido a Remy —admitió Faisal con cara de circunstancias—. Su plan de vida ha cambiado y, en consecuencia, también lo va a hacer su futuro. Nadie dijo que la vida fuera sencilla, ¿no?

—Es un necio —afirmó Violet cuando él volvió a estrecharla entre sus brazos. La respuesta de su cuerpo le confirmó que el odio que había declarado sentir por él solo había sido una argucia barata para desestabilizarlo.

—Pequeña —ronroneó—, Remy es nuestro amigo y, como tal, tenemos que apoyar sus decisiones.

—Los amigos no huyen de aquello que les acelera el corazón, copándolo de maravillosos e intensos momentos.

—Nuestro amigo se ha enamorado —repuso él con sinceridad. Ya no había cabida entre ellos para más mentiras—. Ante eso no hay nada.

—Él lleva toda la vida enamorado de sí mismo —replicó Violet con la mirada perdida en los insondables ojos negros de su marido.

Aunque estaba dolida, agradecía que la tensión hubiera dado paso a la incertidumbre. Pronto, esta se convertiría en paz otra vez, siempre y cuando Faisal encontrara al hombre perfecto para sustituir a Remy.

La situación era complicada, estaban a últimos de diciembre, en plenas fiestas navideñas, pero no imposible. El pentagrama, su pentagrama, debía estar al completo otra vez.

¡Cuánto antes!

Solo así ella podría entonar las más dulces, exquisitas y eróticas melodías que le inspiraba el sexo en su estado más sucio, lúbrico e irracional.

Faisal inspiró profundamente y asintió paciente.

—Remy ha encontrado la horma de su zapato, pequeña —comentó, distraído en la oscuridad de los profundos y espectaculares ojos grises de Violet—. Tess es su mujer, por quien verdaderamente suspira cada día.

—Yo soy la mujer con la que folla cada noche, la única que lo quiere en este mundo complejo, en esta sociedad deslustrada y marchita que Trump está corrompiendo cada vez más.

—Violet, tú eres la mujer con la que ha compartido sexo a cambio de sexo durante mucho tiempo, sin sentimientos de por medio —se aventuró a decir él, sintiendo cómo los músculos de su espalda se ponían en perfecta tensión—, nada más.

—Yo lo deseo —lloriqueó.

—Pero a mí me amas, esa es la diferencia —corroboró Faisal con firmeza.

Un leve temblor pulsó en su mandíbula.

—Por supuesto —admitió ella sin pensárselo dos veces. Sería una estúpida si negaba la evidencia. Amaba a Faisal por encima de cualquier cosa, pero eso no le daba derecho a mentirle como lo había hecho.

Violet sintió la caricia que él le hizo en el cuello, entornó los párpados y suspiró acalorada, disfrutando de la conexión piel con piel y del dulce sonido que sus senos produjeron al friccionarse con el terso y hercúleo pectoral de Faisal.

Una gota de sudor recorrió su cuello, tentadora, y se deslizó a lo largo del esternón, entre los dos globos perfectos de sus senos, cuando su marido clavó la mirada en esa pequeña mota de humedad y le acarició el pómulo izquierdo con el dorso de la mano.

—Pequeña, cuando el corazón se enamora, cuando consigues abrirlo en canal para que el amor se instale en su interior y se niegue a salir más, no hay forma de hacerlo entrar en razón. —Recogió la gota de sudor con el pulgar y se la llevó a la boca. Aun cuando se enfadaban, siempre había algo tentador en el cuerpo de su mujer que lo invitaba a sentir deseos impuros—. Eso es, exactamente, lo que nos ocurrió a nosotros hace años y lo que le ha sucedido también a Remy. —Violet hizo un puchero con los labios—. Es terrible, lo sé, pero nuestro amigo se ha enamorado. Y por ese motivo, porque somos sus mejores amigos, debemos aceptarlo y alegrarnos por él. Tess ha sido la gota que ha colmado el vaso de Remy, quien ha motivado su decisión de abandonar el grupo y de alejarse para siempre de tu pentagrama.

—Ha de haber algo más, lo intuyo.

—Si es así, lo desconozco.

—Los ocho siempre nos hemos complementado a la perfección —musitó Violet con lágrimas en los ojos.

—Hemos sido siempre un grupo muy compacto…

—… que ha comenzado a desmembrarse —concluyó ella con un hilo de voz desesperanzado.

—Lo sé, pequeña, lo sé.

Durante unos segundos, ambos permanecieron en silencio. Un silencio que ni el ulular del viento ni la lluvia intensa del exterior lograron romper; al menos, no hasta que Violet se atrevió a preguntar:

—¿Qué vamos a hacer ahora? ¿Esto es el fin?

Faisal cerró los ojos e inspiró con dificultad. Aquella situación de indefensión en la que Remy había dejado al grupo, desestabilizándolo por completo, era muy complicada de asimilar. El fin del grupo, cerrar el Temptations Pentagrama y zanjar la férrea amistad que mantenía con sus compañeros jamás había entrado dentro de sus planes.

—Violet, ¿esta noche ha sido diferente a cualquier otra? —Apoyó el índice en el mentón de su mujer y la miró directamente a los ojos.

—Sí, no ha estado Remy —resopló pesarosa.

—Pero tú no lo has notado. —Ella dejó que el aire escapara de sus pulmones, pero no dijo nada—. Has disfrutado como nunca porque Dom, Mich, Solomon, Lamie y Sioane se han empleado al máximo. Yo también, por supuesto. —Acarició su pómulo izquierdo con los nudillos—. Lo de hoy ha sido una experiencia sinestésica sublime.

—Y salvaje —articuló ella, compungida.

—Efectivamente, ha sido la primera de muchas. —Al ver cómo ella hacía otro mohín con los labios, añadió—: Por supuesto, si tú quieres.

19

azar, suerte, fatalidad o destino

Durvan recorrió la penumbra del lujoso y estrecho pasillo del Temptations Pentagrama con las manos en los bolsillos. Se sentía tenso, duro y rígido por la cantidad de sangre que se concentraba obsesivamente en sus venas. Aún no entendía por qué Shantel se había alejado de él, justo cuando el férreo sentimiento del amor estaba levantando, piedra a piedra, una fortaleza inexpugnable en su alma.

La luz tenue de la bombilla del techo le permitió distinguir que las manecillas de su Garmin Tactix marcaban las cinco y diez, una hora perfecta para dejarse arrastrar por el morbo, la calentura y la provocación. Su miembro estaba activo, tenso, duro… y ejercía cierta presión al tropezar contra la tela desgastada de sus pantalones.

La tentación pendía como una espesa niebla entre aquellas paredes de color dorado donde las superficies espejadas reflejaban los laboriosos brocados de las anchas molduras del techo.

En el suelo, como siempre, una extensa lista de distintas tonalidades —desde el amarillo al rojo, recorriendo toda la gama de naranjas, marrones y ocres— dibujaba un intrincado mosaico de formas extrañas muy llamativas.

Ensordecedores acordes de piano pulsaron a su alrededor mientras unos ruidos inexplicables, unos olores extraños y una energía imperceptible, que había hecho su aparición como un poltergeist, lo invitaban a adentrarse en el mágico mundo del placer.

Sobre una cruz de San Andrés del Temptations Pentagrama, aferrada a unos arneses de cuero tachonado, una mujer de curvilínea figura, labios carnosos y senos turgentes se entregaba a la delectación sexual en manos de dos atlantes de tortuosos músculos que no dejaban de provocarla, lenta e inexorablemente, con fustas, vibradores y tapones metálicos de diferentes tamaños.

Aquellas manos exigentes de dedos anchos recorrían sin piedad el vientre femenino, de cadera a cadera y del ombligo hasta el pubis, que presentaba un tono rosado muy coqueto.

Durvan movió la cabeza al esbozar una media sonrisa, apoyó el codo en la barra y se sentó en un taburete. Aunque la iluminación era tenue, lo que presenciaban sus ojos era excitante, lujurioso, morboso y lascivo.

Un dolor punzante, que rápidamente se convirtió en ardor, se instaló entre sus piernas, perturbándolo, incitándolo, provocándolo…

Y se olvidó de Shantel.

Y de Bob.

Y de su tío Graham.

Y, también, de las noticias de Flipboard Briefing que, a cuentagotas, anunciaban el final de la guerra en Alepo cuando, en realidad, un grupo de rebeldes se había apoderado del este de la ciudad bajo la amenaza de bombardear al bastión que apoyaba a las fuerzas gubernamentales del presidente Bashar al-Asad.

Allí, en el Temptations Pentagrama, Durvan conseguía liberarse de las pesadas sombras de la muerte que amenazaban con arrasar con sus pensamientos, con el coraje, con su libertad y con la energía necesaria para dejarse arrastrar por el morbo, la lujuria y la provocación.

Excitado, escuchó el sonido de la fusta cayendo sobre la alfombra cuando un hombre con la piel tatuada y varias perforaciones en algunas zonas estratégicas de su cuerpo instaló sus testículos sobre los sensuales labios de aquella mujer.

Un sudor frío recorrió su espalda, empapándola, mientras el calor emanaba entre sus piernas y lo amenazaba con dolorosos calambres.

Nervioso, entornó los párpados hasta formar dos delgadas líneas en mitad de su rostro, inclinó ligeramente la cabeza, enredó los dedos en su melena y tironeó hacia atrás para alcanzar la nuca.

Una voz cavernosa, a su izquierda, retumbó con una fuerza demoledora sobre la apaciguada voz de Akon y su Right Now (Na Na)[38], devolviéndolo a la realidad.

—¿Bourbon? —inquirió una voz masculina muy profunda.

Al girar la cabeza y mirar por encima del hombro, Durvan vio a un hombre con la cabeza afeitada y brillante y unas enormes cejas de color oscuro sobre unos ojos de un azul suave, enmarcados por unas larguísimas y arreboladas pestañas. Una guirnalda de color rojo con pequeños detalles plateados caía sobre sus hombros, acariciándole el poderoso y hercúleo pectoral que se hinchaba expandiendo la piel bronceada sobre la que brillaban algunas purpurinas. Como él, también estaba ansioso.

—Doble, por favor.

Dom cogió una botella de bourbon, hizo un increíble malabar en el aire y la desprecintó ante la atenta mirada de aquel enigmático cliente que no dejaba de pasar los dedos por su larguísima melena castaña.

Rápidamente, el sello de cera rojo del tapón cayó al suelo.

Frente a ellos, Mich trasladaba las manos hasta los curvilíneos glúteos de su clienta para levantarlos de manera ágil y despreocupada.

Desde su posición, lo primero que distinguió el jefe de sala fue la silueta de aquella carne jugosa y lustrosa de dulce fruta fresca con la que su compañero trataba de provocarlo desde la distancia.

El calor comenzó a fluir como lava incandescente entre sus piernas, abultando su hakama, mientras los sonidos propios de la relación sexual de alto voltaje se entremezclaban con la melodiosa voz de Akon y los gritos de Violet, que sacrificaban la tranquilidad de la delectación grupal.

—Chicos, ¿qué os parece esta idea? —comentó en voz alta mientras mantenía la botella en alto para que el alcohol se golpeara contra el vaso—. ¿Por qué no le decimos a Violet…?

—Dom, miedo me das —lo interrumpió Solomon, apreciando el olor dulce y equilibrado del bourbon—. Tus ideas suelen ser muy descabelladas, no lo olvides.

—Todo depende de lo lleno que tenga el estómago o de lo contento que esté su gusano —afirmó Lamie sonriente mientras retiraba algunos vasos sucios, acumulados junto a la mesa de mezclas.

—Aquí tiene su bourbon, señor —anunció el jefe de sala entre dientes. Odiaba que sus compañeros se metieran con él.

Durvan dio un par de sorbos a su consumición, apoyó los codos y la espalda sobre el filo desbastado de la barra e inspiró profundamente. Aquella mujer que se entregaba al placer con ferocidad y sin un ápice de inseguridad lo estaba desquiciando.

—Dom, sin que sirva de precedente, estoy de acuerdo con Lamie —declaró Solomon, soltando la bandeja repleta de botellas de cerveza vacías junto a una de las pilas.

—Yo solo pretendía echarle una mano a Faisal. —Su intuición le decía que su compañero estaba en apuros. Los gritos de Violet llegaban nítidos desde la primera planta.

—No nos deberíamos meter en una discusión de pareja —musitó Solomon, apoyando los codos sobre la barra y la barbilla sobre las palmas de las manos. En la Nipple Room, Sioane trabajaba sin recelo los pezones de un clienta que lo miraba con el semblante ensombrecido porque no conseguía el grado de excitación requerido para que su pareja, que se encontraba al otro lado del cristal observándola con ojos libidinosos, se pusiera duro como una piedra.

—Estoy de acuerdo contigo —anunció Lamie, colocando una nueva pista musical.

La melódica voz de Christina Perry y su balada A Thousand Years[39] apaciguaron la tensión de los cuerpos que se entregaban a la provocación en algunos rincones de la gran sala y matizaron los decibelios con los que su clienta amenazaba a Sioane.

—Hey, vuelvo enseguida —anunció Solomon con un sonoro suspiro, alejándose con el brazo extendido hacia arriba para sujetar la bandeja por encima del hombro.

—¿No quieres una almendra para el camino? —preguntó Dom, riéndose de su propia broma.

—No tengo hambre.

—Ufff, pues a mí ni que mi madre esté en cuidados intensivos me la quita.

Irónico, disparó Lamie:

—Porque tus músculos consumen demasiada energía.

El jefe de sala apretó el puño izquierdo. Al instante, su bíceps se hinchó, forzando la piel y sus venas azulearon en exceso, marcando el ritmo de la sangre bajo su superficie.

—Tío, esto es acero puro —comentó sin rodeos mientras alzaba las cejas rítmicamente.

—¡Ja!

—Oye, Lamie, ¡vete al cuerno! —espetó, ofuscado—. Es preferible que sean los músculos los que lloren de dolor y no…

—… el resto del cuerpo por culpa del alto contenido de ácidos grasos omega 6 que te has metido entre pecho y espalda —intervino Durvan, entrando de lleno en la conversación.

Dom se mordió el labio inferior y contrajo la cara en una mueca de arrepentimiento cuando su mano envolvió su frente y se deslizó por su cráneo hasta los pliegues de su cuello.

—No debería comer tantas almendras, lo sé, pero son mi perdición. ¿Quieres una? —Estiró el brazo y movió el cestillo para que los frutos secos impactaran entre sí. Algunos granos de sal se colaron por el mimbre y se esparcieron sobre la barra.

Durvan hizo un giro de ciento ochenta grados y forzó una mueca con los labios mientras sus pensamientos se ordenaban para rehusar el ofrecimiento.

—No, gracias.

—¿Seguro? —insistió Dom.

—Dicen que sus efectos secundarios son poco conocidos.

—Tal vez por eso son tan adictivas —expuso el jefe de sala, rodando los ojos hacia atrás cuando sus dedos atraparon dos o tres almendras más para lanzarlas como perdigones contra su lengua.

—Tío, las almendras son uno de los frutos secos más recomendados para mantener el peso y/o adelgazar —expuso Lamie desde la mesa de mezclas mientras revisaba la destartalada caja de cartón donde Remy siempre había guardado los CD de su adolescencia; estaba vacía—, pero consumidas en exceso pueden producir todo lo contrario.

—Estos músculos son el resultado del esfuerzo —repuso Dom, delineando con la punta de sus dedos el perfil redondeado de una bandeja.

—No lo dudo.

—Más te vale, capullo.

—Pero sí voy a decirte…

—¿Qué? —lo provocó el jefe de sala.

—… que tu oponente es el espejo. Por lo tanto, debes mantener la tentación a rajatabla o…

El jefe de sala no le permitió finalizar su argumento.

—¡Bah, pamplinas!

Lamie puso los ojos en blanco y miró para otro lado para no soltar un exabrupto. ¿Por qué Dom era siempre tan testarudo?

—Tío, allá tú —dijo al cabo de un par de segundos cuando logró relajar su frustración—. Yo solo he dicho lo que pienso. Punto.

Dom se echó un par de almendras a la boca y, cuando terminó de masticarlas, soltó con vehemencia y la intención clara de avivar el fuego:

—Hey, tú, capullo. —Lamie lo miró soslayadamente mientras ajustaba el volumen de los amplificadores—. El espejo es el mejor amigo que tengo…

—¡Ja!, no me toques los cojones.

—… y el esfuerzo, la mejor herramienta para liberar la bestia que yace en mí —concluyó—. Por eso trato de vencerme cada día, porque el dolor es temporal, pero la satisfacción de tener este cuerpo es para siempre. ¿Te ha quedado claro?

—Como el agua —respondió el joven, reflexivo, acercándose a Durvan para saludarlo—. Hola, soy Lamie. Y este mamut es Dom.

—Encantado. Yo soy Durvan. —Extendiendo su mano ancha para estrechar la del jefe de sala que, ojiplático, había permanecido en silencio con los brazos cruzados en actitud de defensa y los ojos entornados con severidad, completó—: Durvan Van Rysselberghe.

Lamie le guiñó un ojo a su compañero. Faisal les había hablado de aquel tipo. De hecho, era uno de los clientes sobre los que más referencias habían hecho todos en los últimos días.

—¿Y qué le trae por aquí, señor Van Rysselberghe? —inquirió para entablar una conversación más sustancial. La de las almendras estaba muy manida.

—¿Usted qué cree?

—Discúlpeme por la apreciación, pero a nosotros no nos pagan por pensar —respondió aquel, tratando de sonar casual. En su salario no se contemplaba la conversación como recurso para distraer a los hombres; sí a las mujeres, sobre todo, en determinados momentos donde las palabras procaces debían motivarlas para fortalecer y/o reactivar ciertas partes de su cuerpo antes de alcanzar el orgasmo.

—Eso es cierto —terció Solomon entre risas, metiéndose de lleno en la conversación cuando soltó la bandeja sobre la barra para vaciarla de vasos—. A lo sumo, pensamos con la cabeza que nos cuelga entre las piernas.

—Que se lo digan a Mich… —suspiró Dom, volteando los ojos con comicidad.

—Es aquel de allí —anunció Lamie, apuntando con el índice hacia el frente. Su hermano estaba en una posición neutra, con la espalda envarada y las manos sobre el pecho. Solo cierta parte de tu cuerpo estaba tensa como las cuerdas en una guitarra.

Después de tirarse una vez más del cuero cabelludo, Durvan frunció la frente y entornó los párpados para enfocar los ojos. Aquella mujer rubia que arqueaba la espalda sobre una cruz de San Andrés amenazaba con arrancar las piezas de acero quirúrgico de la polla de un tipo de poderosa musculatura y tatuajes imposibles.

—Aunque no lo parezca, son gemelos —afirmó el jefe de sala, golpeando la mampara de cristal de la Nipple Room con los nudillos.

Sioane levantó la cabeza y le mostró los pezones rosados de su clienta. Llevaba media hora seduciendo aquella piel eréctil por naturaleza y no había conseguido que sucumbiera a sus provocaciones. Salvo por la tonalidad que habían adquirido aquellas crestas, nada hacía presagiar que fueran a erigirse como torres graníticas.

—Cierto —confirmó Solomon, soltando otra remesa de vasos vacíos en la barra—. Son hermanos, pero, como ves, aquel se lo monta mucho mejor que este.

—En la variedad está el gusto —comentó Lamie, enfadado.

—Tío, no le hagas ni puto caso a Solomon —sugirió Dom—. Puede que tu hermano sea más listo, pero tú tienes más carisma y una sensibilidad especial con las mujeres.

—¿Tú crees?

—Estoy convencido —dijo solo por guasearse de él.

—¿Al cien por cien? —inquirió la quinta nota, alzando las cejas rítmicamente.

La sombra de una sonrisa cáustica se perfiló en los labios de Durvan.

—Solomon, espabílate y déjate de gilipolleces —espetó el jefe de sala, golpeando enérgicamente la barra con el puño—. Algunos de tus compañeros no han parado de trabajar en toda la noche y están agotados.

—¿Como por ejemplo? —Frunció el ceño y se puso en guardia.

Dom contuvo la respiración y trató de serenarse. Su paciencia estaba al límite, sobre todo, después de que Lamie se viera en la obligación de subir la música unos decibelios para disimular los gritos que traspasaban los delgados tabiques del piso superior. La discusión que Violet mantenía con Faisal había adquirido un tono fuerte y muy desalentador.

—¿Me permiten hacer un pequeño comentario? —inquirió Durvan.

—Claro —corroboró Lamie, adelantándose a Dom.

—Ese hombre no lo está pasando muy bien.

Sioane estaba ansioso. Llevaba varios minutos resoplando sin parar, desplegando toda su artillería pesada dentro de la Nipple Room, aunque sin resultados. La mujer a la que trataba de seducir no se excitaba con nada.

Solomon movió las cejas rítmicamente.

—Ese hombre puede con todo lo que le echen. Es una fiera.

Dom carraspeó para aclararse la garganta.

—Señor Van… como se llame.

—No se lo tengas en cuenta —susurró Solomon cuando depositó una nueva bandeja con vasos vacíos sobre la barra—. Este tío es pésimo para recordar algunos nombres. Debe de ser por el exceso de sal en las almendras.

—Van Rysselberghe —confirmó Durvan, esbozando una amplia sonrisa—. Reconozco que mi apellido no es muy común.

—Cierto, no lo es —corroboró Dom con la boca llena—. ¿Le importaría decirme cuántas veces ha venido a este local en los últimos días?

—Las suficientes como para haberme arrepentido de no haberlo hecho mucho antes —respondió sin un deje de vergüenza. Ya todo le daba igual. Shantel había decidido alejarse de él. No le debía explicaciones; ni a ella ni a nadie, salvo a su propia conciencia.

—Uhm, buena respuesta.

Durvan se encogió de hombros y tomó una profunda bocanada de aire.

—La sinceridad es una virtud. No tengo por qué engañarte.

—Cierto, es la base de la confianza.

—Ajá.

—Tengo la impresión de que tú y yo, permíteme tutearte, nos vamos a llevar muy bien —afirmó Dom con franqueza mientras engullía otro par de almendras. Como el sexo, eran su perdición—. ¿Te apetece probar una?

—¿Probar? ¿Una almendra?

El jefe de sala negó con la cabeza y observó a Durvan con atención y con una amplia sonrisa dibujada en los labios.

—No, ya me ha quedado claro que no te apetece comer frutos secos en estos momentos.

—En ese caso, no entiendo lo que me quieres decir.

Dom se reclinó por la parte interior de la barra y señaló al hombre que, como una lapa junto al cristal, observaba con ojos turbios la voracidad con la que los labios de Sioane mordían los frígidos pezones de su mujer.

—Si ese tipo de ahí no pone inconvenientes, puedes hacerlo tú. —Le guiñó un ojo con picardía—. Esa mujer necesita sacrificarse con un juguete mucho más… rico.

Durvan se pasó la yema del pulgar por el labio inferior y cerró los ojos. Un nudo comenzaba a oprimirle la garganta y su espalda acusaba un envaramiento casi militar.

Durante un par de segundos valoró las verdaderas intenciones que lo habían llevado hasta el Temptations Pentagrama. Entre ellas no tenían cabida las dudas, ya no. Gracias a la conversación que había mantenido con el viejo Bob Kierkegaard, había conseguido disiparlas de su mente; no para siempre, pero sí, al menos, en lo que restaba hasta la llegada del alba.

Shantel había sido clara con sus intenciones. Lo quería lejos de su cama. Y de su vida. Y aquella noche, precisamente, cuando faltaba menos de una hora para que la luna sucumbiera a las beodas ensoñaciones de Morfeo y diera paso al sol, lo que a él más le humillaba era no poder disfrutar otra vez del sexo con la calentura y la provocación que tanto le gustaban.

Aquella mujer que se encontraba en la Nipple Room era tan hermosa, inocente y a la vez tan decidida…, tan perfecta para él como cualquier otra en aquellos momentos. Así que, con el morbo instalado en sus ojos, la excitación entre las piernas y la boca llena de saliva, como la de un perro sabueso a la espera de disfrutar de un buen hueso, se desabrochó el pantalón, se bajó la ropa interior hasta liberar la polla, que parecía estar tan ansiosa y dura como la del hombre que se pegaba al cristal con expectación, y respondió:

—Me apetece. ¿Por qué no?

Durvan fijó la mirada en aquellos senos voluptuosos de piel blanquecina. Poco a poco, con una lentitud extrema, rozó cada una de las diminutas escarificaciones de aquellos frunces protuberantes con las deshidratadas yemas de sus dedos mientras de sus labios salía un chorro de aire libertino.

La actitud retadora del hombre que enarbolaba su miembro con tensas sugestiones al otro lado del cristal lo invitó a lanzarse a la ardua labor de extenuar a aquella mujer de cabello cobrizo. Desalentada, suspiraba, jadeaba y lagrimeaba febril a la espera del ruboroso despertar sexual.

Sus labios cremosos envolvieron los tiernos pezones con adoración. Al hacerlo, volvió la cabeza lo suficiente para que la luz del foco iluminara sus cuerpos; lo justo para que ella pudiera vislumbrar su boca bajo la espesa barba, la curva de su mejilla, el fulgor en sus ojos azules y la tensa erección en su entrepierna.

Poco a poco, la piel tostada comenzó a granularse, a erizarse, a extasiarse con el placer producido por sus dientes al clavarse en la tierna carne.

Cuando ella comenzó a gemir, sus dedos recorrieron un sendero desde los hombros hasta los costados y de ahí al extenso campo donde la deliciosa exploración de Sioane no había llegado.

Sus dog tag titilaron cuando su boca inició el descenso hasta encontrar el pequeño botón del placer femenino, distraído entre los suaves rizos de la base de su pubis donde enhebró las puntas de sus dedos.

Las frías chapas apaciguaron el calor de sus besos, pero no la ansiedad febril de aquella mujer que separaba los muslos, aguardando el placer ilícito de otros besos.

La ausencia de pudor la obligó a jadear con su vestigio despiadado, haciendo que sus respiraciones fueran cada vez más ardorosas e impacientes, cuando Durvan mordisqueó su clítoris con delicadeza e introdujo un dedo su cueva, oculta bajo unos labios vaginales demasiado gruesos.

Aunque había varios pares de ojos observándolo, él se aseguró de dar la atención adecuada a su nueva compañera de faena. La pobre, un tanto desalentada, tembló como un corderito asustado cuando su lengua dibujó una circunferencia perfecta en torno a su esfínter o incluso cuando uno de sus dedos se introdujo hasta el fondo sin recato para dilatarlo perniciosamente.

Ansioso, mordió aquellos labios vaginales bien dibujados hasta que su dueña se quedó sin aliento, resbalándolos entre los dientes para estamparles su firma.

También exploró solícito aquella caverna perfumada hasta que el tiempo se detuvo y sus pensamientos fantasearon con la posibilidad de enterrar la polla en su interior.

Aunque solo le habían ofrecido probar un poco de miel, no a comerse el frasco entero, la mente actuaba de forma muy perversa, idealizando tórridos momentos dentro de aquella profunda y estrecha mina del placer.

—Muñeca, tu marido está deseando follarte —musitó con voz ronca cuando el torrente de energía que barrió su cuerpo descargó en el de ella, provocando que sus fruncidos pezones se pusieran duros como piedras.

Afanoso, tratando de prolongar la excitación de aquella mujer, hundió la cabeza entre sus pechos y respiró hondo, como si su piel fuera el aire que comenzaba a faltarle.

Con sus labios efervescentes, siguió besándola, succionando cuando encontraba alguna zona más blanda, mordisqueando allí donde la tensión apremiaba con llevarla al orgasmo, apaciguándola cada vez que se tensaba como un arco…

—Ahhh —gimió con desesperanza, aspirando una brusca bocanada de aire. Aquel sonido fue música celestial para sus oídos, la más dulce melodía que provocó la tensión de los músculos de su vientre y la extensión de su majestuosa tirantez.

Durvan pasó los pulgares por los pezones de aquella enigmática mujer, comprobó que la piel se mostraba grumosa y solidificada, pétrea y dura como el mármol, y tan caliente y efervescente como la propia lava. Antes de que las primeras ráfagas de placer empezaran a humedecer su glande, se irguió, se retiró algunos mechones de la cara con impaciencia y se alejó de allí.

Aquella noche había estado llena de desafíos agridulces.

Un terrible sentimiento de incipiente pérdida lastró el espíritu de Faisal cuando Violet se quedó dormida entre sus brazos. Con cuidado, la llevó hasta la habitación, la depositó primorosamente sobre la cama y la cubrió con un par de mantas.

Su mujer respiraba sosegadamente, atrapada en la mortecina nebulosa de Morfeo, cuando él abrió la puerta del armario. Necesitaba vestirse, sentir cómo el algodón de sus prendas le acariciaba la piel y cubría esas partes pudendas que habían estado toda la noche en perfecta tensión para ella, su amor. Violet era como Rati, la musa del sexo, el deseo carnal, la lujuria, la pasión y el placer en la filosofía hinduista, la contraparte femenina y ayudante de Kama, el dios del amor, él.

Escogió un hakama tostado con pernera ancha y cintura ajustable con cordón, una camiseta de tirantes estrechos que se ajustaba perfectamente a la voluptuosidad de sus pectorales y unas botas de tela deportiva en una mezcla de tonalidades verdosas y grises.

Tras beber un trago de leche fría para aplacar los ardores —hacía horas que martirizaban su estómago— y comprobar que las manecillas del reloj de la cocina casi marcaban las siete de la mañana, descendió las viejas escaleras que conectaban su vivienda con el Temptations Pentagrama y se sentó en un taburete, junto a la barra.

Al otro lado, en perfecta concentración, Dom hacía el arqueo de caja como cada día y comparaba los resultados con las notas que a diario tomaba en un viejo cuaderno de tapas azules muy desgastadas, con el único objetivo de comprobar si se había contabilizado todo el efectivo recibido.

—¿Qué tal?

—Uhm, no muy bien —declaró el jefe de sala del local, mordisqueando la parte trasera de un bolígrafo—. Esta noche ha sido demasiado tranquila.

—Esto suele pasar casi todos los años por estas fechas.

—Las pérdidas de este mes de diciembre rondan una media de un treinta o treinta y cinco por ciento respecto a las de noviembre. Un cuarenta y tres por ciento si las comparamos con los ingresos que se obtuvieron en el último mes del año pasado.

Faisal se pasó la mano por la frente.

—Eso es mucho dinero, ¿no?

Dom golpeó el cuaderno con el bolígrafo.

—Las deudas nos están consumiendo poco a poco. Necesitamos una entrada de dinero considerable para mantener el local en funcionamiento; si no, en dos o tres meses nos vamos a ver con la soga al cuello. Los flujos de caja en negativo han superado a los positivos. Como esto no cambie, tendremos que cerrar.

Faisal frunció el ceño, apoyó los codos en la barra y el mentón sobre las palmas. Violet no soportaría otra derrota.

Él tampoco.

—Dom, déjalo, no estoy en mi mejor momento para pensar. —Cerró los ojos y se masajeó el puente de la nariz.

—¿Quieres tomar algo?

—No me apetece.

—Pues a mí sí —vociferó Sioane, acercándose al jefe de sala por detrás con una caja repleta de cervezas—. Me muero de sed.

—Ya sabes dónde está la botella —soltó Faisal con semblante demudado, agitándose en su asiento.

—Vale, vale, donde las dan las toman. —Abrió los ojos de par en par y sonrió abiertamente.

—Sioane, vete a la mierda —graznó Dom entre dientes. No era el momento más adecuado para hacer bromas.

—Joder, tío, a veces me cuestiono si compartir mi vida con vosotros es como la mierda o como la más dulce condena —replicó el interpelado con seriedad, lo que desató la ira del jefe de sala.

—¡Eh, tú, no me jodas! Muchos desearían tener una vida como la nuestra.

—¿Tú crees? —La pregunta estuvo repleta de dudas.

—Por supuesto —certificó Dom con seriedad, defendiendo el negocio como si fuera la joya más brillante de todo el universo—. Cuando esos tipos vienen al Temptations Pentagrama y observan cómo nos desenvolvemos, siempre huyen con el rabo entre las piernas, atormentados por no tener los cojones necesarios para alejarse de las fantasías absurdas —dijo casi sin respirar—. Aquí follamos por placer, para dar rienda suelta a nuestros instintos más primitivos y para olvidar ese puto ruido que muchos tachan de recuerdo cuando, en realidad, es la sibilancia del miedo.

—No sé yo si…

—Déjate de gilipolleces, Sioane, y sírvete la copa de una puta vez —lo azuzó Faisal. Su amigo Dom había descrito perfectamente los ideales del Temptations Pentagrama.

Lamie se acercó a ellos y, alzando la mano para llamar la atención de su compañero, la séptima nota del grupo, que acababa de darse la vuelta para coger un vaso limpio, comentó:

—Lo que quiere decirte este mamut es…

—Que todo lo que tenemos nosotros es la mejor de las realidades —le cortó Mich, sentándose junto a Faisal.

—Ya habló el sabiondo del grupo —protestó Dom con atrevida rotundidad.

—O el más listo —terció Solomon, alzando las cejas rítmicamente—. Eso nunca se sabe.

Los cálidos ojos verdes de Sioane refulgieron iracundos, endureciendo su gesto, cuando Lamie le lanzó la botella de bourbon. Estuvo a punto de impactar de lleno en su entrepierna, aunque pudo esquivarla gracias a la rápida reacción de Sioane. Tras un fuerte empellón, el cristal se hizo añicos al golpearse con el borde metálico de un barril de cerveza.

Los seis mantuvieron un duelo silencioso de miradas hasta que Lamie rompió a reír al ver la estampa de fatalidad en el rostro de sus compañeros.

—Hey, capullo, ¿de qué cojones te ríes? —le preguntó su hermano con aire soberbio.

—De ti.

Los ojos de Lamie refulgieron triunfales cuando Mich contrajo el rictus y dio un paso al frente.

—Eres un pedazo de cabrón y lo sabes.

—Tú me tienes hasta las pelotas con tus estupideces y, sin embargo, no voy restregándotelo por la cara cada cinco minutos —lo rebatió.

Solomon y Sioane se miraron sin saber qué decir. Los gemelos siempre estaban a la gresca. Adoraban pelear sin motivo. Las disputas parecían reactivarlos. Fue Dom el único que, tomando las riendas de la conversación, propuso al cabo de un rato:

—Chicos, la noche ha sido larga y ha estado llena de emociones; no la estropeéis, por favor.

Mich miró a Faisal y se fijó en su semblante demudado.

—Joder, tío, tienes razón —musitó avergonzado mientras se pasaba las manos por la cara para alejarse de la nebulosa de arrepentimiento y cansancio que envolvía sus ojos—. Lo siento.

—Y yo —se disculpó Lamie, imitándolo.

Solomon, que no cabía en su asombro, se acercó a Dom y le preguntó al oído:

—¿Se puede saber qué les has dicho? —No había percibido en el comentario del jefe de sala del Temptations Pentagrama ni un ápice de exigencia; tan solo una súplica insulsa. Sorpresivamente, había surtido efecto y la disculpa de los gemelos había llegado pronto.

—Que necesito descansar las pelotas —respondió con retintín y un deje de desesperación en la voz.

Sioane oyó aquel comentario y, siguiéndole el juego a Dom, comentó sagaz:

—No te lo vas a creer, tío, pero yo las tengo como si estuvieran a punto de reventar. Míralas. —Se bajó el hakama hasta la mitad de los muslos.

—Largaos de una puta vez; o seré yo quien os corte con las tijeras esas bolitas tan asquerosas que os cuelgan entre las piernas —espetó Dom con desesperación, sacando su vena macarra, mientras golpeaba con insistencia la barra con el bolígrafo.

Faisal inspiró hondo, levantó la cabeza y, un tanto enigmático, observó a sus compañeros, uno por uno.

—Yo tendría mucho cuidado con lo que decís —anunció con seriedad, entrecerrando ligeramente los párpados para enfocar la mirada y generar en su rostro cierto misterio—. Ayer se fundieron unas cuantas bombillas en el árbol del Rockefeller Center y, como no encuentran las de repuesto, han decidido colgar unas cuantas bolas de navidad para hacer el apaño y…

—No es una idea tan descabellada, ¿no? —intervino Dom con voz profunda y una sonrisa de oreja a oreja, similar a la del Joker alopécico y con un rostro desfigurado, a medio camino entre el monstruo de Frankenstein y Nosferatu, de la serie Gothan. Cameron Monaghan, con su tic gutural y su risa vitalista y desquiciante de psicópata, consiguió componer un retrato hiperbólico del gran hombre cabreado del siglo XXI. La de Faisal fue similar, sobre todo, cuando Lamie entonó el himno punk de Sid Vicious y Mich valoró su carácter sádico compulsivo, subrayando con constantes mentiras la deformidad cerebral de su hermano—. Se ahorraría mucho en electricidad si se sustituyeran las más de 50000 bombillas que adornan cada año el abeto del Rockefeller Center con pelotitas de origen animal.

—Sería algo que llamaría la atención, eso que no te quepa la menor duda —confirmó Faisal mientras se mordía el labio inferior para disimular la naturaleza irónica e hiperteatralizada del movimiento ascendente de sus labios.

Dom se llevó la mano al mentón y miró al techo, pensativo.

—Ahora que lo pienso, ¿no has comentado tú alguna vez que Tishman Speyer, el codueño del Rockefeller Center, es un viejo conocido tuyo? —Faisal se rascó la cabeza a la altura de la nuca. No recordaba haber hablado jamás sobre ese tema. Al ver su cara de asombro, el jefe de sala intervino otra vez con suma rapidez—. Genial, en septiembre tienes que llamarlo, ¿OK?

—¿Para qué? —Se sentía totalmente perdido.

—Para ofrecerle ocho bolas de navidad.

—¿Ocho?

—Sí, ocho bolas de navidad cien por cien naturales —anunció el jefe de sala del Temptations Pentagrama con pompa.

Mich, Solomon, Lamie y Sioane tragaron saliva audiblemente, pero no dijeron nada.

Faisal volvió a sonreír al comprender el mensaje subliminal del comentario de Dom.

—Estoy seguro de que esas bolitas son de buena calidad, pero…

—Oye, tío, ¿no te estarás echando para atrás? —le cortó Dom, circunspecto.

—No, solo estaba valorando una idea.

—¿Cuál?

—Hacerle un precio especial a Tishman Speyer —confirmó Faisal.

—¿Por qué? —La inquietante ansiedad con la que el jefe de sala pronunció aquella pregunta desató los nervios de Mich, Lamie, Solomon y Sioane—. Las pelotas de estos cuatro están muy cotizadas y nosotros necesitamos generar ingresos; de lo contrario, cualquier día vendrán los agentes del banco a cerrarnos el chiringuito y…

—Tienes razón —afirmó Faisal sin poder contener la risa, aunque en su fuero interno albergaba la esperanza de seguir manteniendo el Temptations Pentagrama como hasta la fecha: abierto y sin mayores problemas económicos—. De todas formas, esas bolas que pretendes endosar al señor Speyer están muy usadas y…

Esta vez fue Dom quien se encargó cortar el mensaje de raíz.

—Bah, tonterías. Hoy en día está de moda todo lo vintage —dibujó unas comillas en el aire—; esas bolas nos reportarán grandes beneficios.

—En ese caso, pásame las tijeras y vamos empezando la operación canica.

El jefe de sala rebuscó bajo la barra hasta dar con la herramienta de corte. Luego, con una sonrisa pérfida, observó a Mich, Lamie, Solomon y Sioane e inquirió hierático:

—¿Quién de vosotros quiere ser el primero?

Al salir del vestuario, Dom vio que Faisal estaba sentado a los pies de la escalera con los codos apoyados en las rodillas, las manos a la altura de la frente y la mirada hundida.

—¿Estás bien? —Colocó el casco Harley Davidson de resina termoplástica de color negro y con un fino acabado en plata en la hebilla sobre la barra y se acercó a él, pisándose los cordones de sus Martens Newton Temperley de color negro—. No me digas que estás así por la operación canica porque no me lo creo. ¿Qué te pasa?

—He de reconocer que eso ha sido un puntazo.

En realidad, aquel discurso sobre las bolas de navidad había sido lo que los había ayudado a dispersar momentáneamente las preocupaciones por los bajos ingresos que había tenido el Temptations Pentagrama en los últimos meses.

—Sí, ha estado genial. —Sonrió relajado, aunque un halo de intranquilidad se apoderó de él al instante. Faisal estaba más preocupado de lo que aparentaba—. Hey, ¿a qué se debe tu estado de ánimo?

—Estoy cansado.

—Oye, tío, no me cuentes milongas. ¿Qué sucede?

—Estoy cansado, ya te lo he dicho —confirmó Faisal entre dientes y sin ánimo de sacar a la luz sus pesares.

Dom inspiró hondo y dio un giro a la conversación.

—¿Esto es por…?

—Por todo —resopló con sonoridad, como si le faltara el aire.

—Explícate.

—Déjalo, por favor —insistió la cuarta nota del Temptations Pentagrama.

El jefe de sala se sentó en el primer peldaño, apoyó la espalda en la pared y flexionó la rodilla derecha para anudarse los cordones con laboriosidad. Luego, tras unos segundos de silencio, clavó sus ojos azules en los dos azabaches de Faisal e inquirió circunspecto:

—¿Piensas, de verdad, que te voy a dejar así? —Al percibir que Faisal lo miraba con una sonrisa incrédula sin soltar prenda, apretó los puños con fuerza, tanta como para sentir cómo la sangre colapsaba en sus bíceps, y espetó entre dientes—: ¡Joder, tío, me estoy preocupando! Tu actitud me hace entender que no me conoces tan bien como yo pensaba.

—No tienes ni puta idea de nada, Dom.

—Tú tampoco estás bien así, manteniendo aquí dentro —le golpeó la boca del estómago con la palma de la mano hueca— toda esa mierda que te corroe por dentro. ¿Cómo está Violet?

—¿Por qué lo preguntas?

—Sé que habéis discutido esta noche.

Faisal abrió los ojos de par en par.

—¿Y tú cómo lo sabes?

—Lamie ha tenido que subir la música dos o tres veces a lo largo de la noche. Vuestros gritos estaban llamando la atención de algunos clientes.

—¡Joder! —resopló Faisal con el rostro desencajado.

—¿Qué ha pasado?

—Nada.

—Nada es permanente en este mundo malvado, ni siquiera nuestros problemas. ¡Desembucha de una puta vez!

Durante un par de segundos, Faisal sopesó mandar a Dom a la mierda. Sin embargo, algo en su conciencia le impidió hacerlo. Aquella actitud era muy poco madura, dadas las circunstancias. Ambos habían compartido muchas experiencias y secretos a lo largo de la vida. De hecho, juntos habían formado un equipo perfecto donde las notas musicales y el ritmo, según escribió Charles Darwin en El origen del hombre, adquirieron la esencia de los ancestros masculinos y femeninos de la humanidad con el propósito de cautivar al sexo opuesto.

Con Violet, Remy, Mich, Solomon, Lamie y Sioane habían creado una sociedad exclusiva y limitada. Sus dos pilares fundamentales eran el sexo y la confraternidad. Gracias a ellos, los ocho habían conseguido crear momentos mágicos y disfrutar hasta la extenuación.

Violet, por su experiencia vocal, componía cada noche melodías fabulosas para alejar los tortuosos recuerdos del pasado de su mente. Sofocada, disfrutaba como una niña con zapatos nuevos cuando sus notas solfeaban su cuerpo y la llevaban al orgásmico mundo donde la cordura se pierde y los ángeles entonan celestialmente.

¿Por qué había Remy desbaratado todo?

Al abandonar el Temptations Pentagrama había roto el compromiso de hermandad por el que habían luchado durante años. Las deudas y el pasado, con sus incólumes negativas, abocaban al proyecto, sexualmente conveniente y convenido, a la ruina.

—Siento que, tarde o temprano, mi mujer me va a odiar por haber sido tan estúpido —musitó Faisal con desesperación mientras se frotaba los ojos. Unas ligeras motas rojizas habían aparecido en torno a los lacrimales, señal inequívoca de la falta de sueño y el cansancio acumulado.

Dom frunció el ceño.

—A veces hacemos estupideces para demostrarle a una persona lo mucho que la queremos.

—Violet se ha puesto como un basilisco cuando le he dicho lo de Remy.

—Mierda, si pudiera moverme, golpearía tu cabeza contra la pared. —Dom movió la pierna izquierda enérgicamente. Se le había subido el gemelo.

—El impacto ha sido brutal —certificó Faisal, desolado.

—No le des más bombo al tema, por favor. —Le apretó el cuello por detrás—. A lo hecho, pecho. Tú siempre has sabido enfrentarte a los problemas como un campeón.

—Esto va a traernos consecuencias —confirmó Faisal con la mirada perdida en el horizonte.

—¡Joder, Remy no se ha muerto! —vociferó el jefe de sala del Temptations Pentagrama, elevando las manos al techo—. Simplemente, ha decidido darle un cambio a su vida y tener otras experiencias, punto. El destino suele ser muy caprichoso, ya lo sabes. En nosotros está saber escoger el camino correcto que nos marque.

—¿Me lo dices o me lo cuentas?

Dom se masajeó enérgicamente el gemelo. El acortamiento del músculo tríceps sural le estaba generando un dolor terrible. Pasar tantas horas de pie y la pérdida de electrolitos, generada por la deshidratación producida por el exceso de sal en las almendras, había cargado demasiado sus piernas.

—Te lo afirmo porque lo creo a pies juntillas —anunció entre dientes, percibiendo cómo el dolor se extendía hacia arriba y recorría toda su pierna, hasta la ingle—. Si pudiéramos decidir lo que está por llegar, todo sería más fácil, pero menos mágico. ¿Lo entiendes?

—Perfectamente.

—Pues ya está, no hay más que hablar.

Aquella respuesta, tan parecida a las que habitualmente le daba Dom, empleando su característica rotundidad cuando pretendía zanjar ciertos asuntos, le hizo suspirar.

—El destino ha jugado sus cartas —musitó Faisal, tratando de autoconvencerse. Aunque había conseguido llegar a una tregua con Violet, se sentía muy mal. Hacía mucho tiempo que entre ellos no se creaba tanta tensión, salvo la sexual.

—El destino jugó sus cartas durante aquella idílica cena que nos preparó tu mujer cuando aún éramos unos micos y no levantábamos más de diez palmos del suelo —repuso Dom con pesadez—. De alguna manera, aquel beso tierno que nos dio en la mejilla a la luz de las velas forjó nuestra unión.

—Por aquel entonces yo estaba hecho una mierda.

—Yo no estaba mucho mejor —confirmó el jefe de sala con cara de circunstancias—. Mis padres acababan de abandonarme, caí en las drogas y me encerraron en Horizon Juvenile. Allí mi vida se convirtió en un nuevo infierno.

—Lo sé. Te juntaste con…

—Con Walter, Jacob y Jerome.

—¿Has vuelto a saber algo de ellos? —quiso saber Faisal. Recordaba a aquellos tipos con acritud, la misma con la que ellos se desenvolvían socialmente.

—Hace años que están en la cárcel.

—¿En la cárcel? —Dom asintió—. ¿Por qué será que no me sorprende?

—Van a pasar en la sombra una buena temporada por tráfico de estupefacientes y robo a mano armada.

—¡Joder, eso son palabras mayores!

—Lo que está destinado a suceder siempre encuentra una forma única de manifestarse.

—Ellos ya apuntaban maneras por aquel entonces —afirmó Faisal, reviviendo el pasado.

—En ese tema he de darte toda la razón. Ellos fueron los culpables de… —Hubo un silencio—. No, en realidad, yo fui el único culpable de chupar toda la mierda que me metía a escondidas por la nariz. Afortunadamente, después de aquel período siniestro, la providencia actuó a mi favor y me permitió unirme a vosotros.

—Lo recuerdo.

—Yo no lo olvidaré nunca, Faisal. —Inspiró hondo y se envalentonó a decir—: Dos jóvenes, de trece y doce años respectivamente, aislados del resto, casi marginados, que habían conseguido establecer una unión férrea a pesar de las circunstancias, consintieron que yo, Dom Tempelhof, se uniera a ellos.

Faisal esbozó una ligera sonrisa, apoyó la cabeza en la pared y miró al techo. Luego dijo:

—En aquellos momentos Violet y yo éramos solo amigos. Había cabida para ti y para todo aquel que respetara nuestra manera de ser, de sentir y de actuar dentro de aquel centro.

—Lo sé, pero, y no te tomes a mal lo que voy a decir, el destino o la providencia, como quieras llamarlo, volvió a jugar sus cartas. Y os unió.

—A día de hoy todavía me sorprende que ocurriera.

—Aquella fue una gran mano del destino, Faisal, porque consiguió inundar vuestros corazones con un amor implacable.

—¿Tú crees? —Alzó las cejas cuando Dom esbozó una amplia sonrisa y le palmeó el hombro.

—Estoy convencido —admitió el jefe de sala del Temptations Pentagrama.

—Algunas veces, pocas en realidad, yo me planteo si lo que se estableció entre nosotros fue amor o simple necesidad.

—Y ¿a qué conclusión llegas cuando piensas en ello?

Faisal se encogió de hombros y la ceja izquierda de Dom salió disparada hacia arriba.

—Amo a Violet.

—Nunca he pensado lo contrario.

—Y la necesito también.

—Esa mujer se hace querer solo con respirar.

—Hemos sufrido mucho también —certificó Faisal. La vida les había regalado muchos traumas.

—Lo sé, no ha debido de ser fácil, supongo.

—En absoluto. Cuando Glorya nació, todos los vacíos de nuestros corazones se llenaron. Ese angelito nos inundó el alma de sentimientos desconocidos, aunque muy bellos. Pero la enfermedad, esa puta enfermedad… —su nuez de Adán recorrió su cuello de arriba abajo, tratando de arrastrar el nudo de saliva de la garganta—, hizo que los tapones que cerraban cada hueco salieran disparados. Los vacíos iniciales se hicieron más profundos y… —Cerró los ojos—. Olvídalo, por favor, no tengo ganas de hablar del tema.

Dom percibió cómo el oscuro rictus de Faisal se ensombrecía un poco más, alcanzando una tonalidad mucho más prieta, mucho más opaca.

—Te comprendo. A veces se presentan circunstancias inesperadas y todo se tambalea como si nos hubieran dado un puñetazo en la boca del estómago. A veces, la vida es muy heavy.

—Esta noche también ha sido muy heavy —certificó Faisal—. Mich y Lamie se han descontrolado un poco con Violet.

—Mañana hablaré seriamente con ellos.

—Gracias.

—Por cierto, ¿recuerdas cuánto tiempo duró su instrucción? —inquirió Dom, pensativo, mientras se mordisqueaba la uña del pulgar derecho.

—Unos seis meses. ¿Por?

—Olvídalo. —Golpeó la pared con el puño.

—¿A qué viene este interés tan repentino por el proceso de instrucción de los gemelos? ¿Qué estás tramando?

Dom se puso de puntillas y comenzó a saltar para reactivar la circulación de las piernas. Aunque su músculo gastrocnemio había regresado a su posición, no conseguía librarse del hormigueo ascendente instalado en su ingle.

—Creo haber encontrado al candidato perfecto para sustituir a Remy.

Faisal se puso de pie y envaró la espalda.

—¿Estás seguro? ¿Quién es?

—A ver, quédate tranquilo, ¿vale? Hay un pequeño problema, pero mínimo. Es más, si lo analizas bien, es un tema sin importancia.

—Suéltalo de una vez, Dom. ¿Lo conozco?

—Por supuesto. —Sus palabras desconcertaron a Faisal. Sin duda, su mente estaría funcionando a marchas forzadas, de forma lenta y poco fiable, como las calderas de las locomotoras de los antiguos trenes de mina.

—Y ¿qué problema hay entonces? —preguntó Faisal, ansioso.

—No sé si sus ideales son como los nuestros.

—Acabas de decir que es el candidato perfecto para sustituir a Remy. —Su mirada retadora hizo que Dom se agitara intranquilo.

—Cierto, pero…

—Joder, dispara de una vez. ¿Qué le pasa a ese tío? ¿Está tuerto? ¿Tiene una pata de palo? ¿Acaso le falta un huevo?

Las carcajadas del jefe de sala del Temptations Pentagrama reverberaron por toda la sala.

—No es eso.

—¿Entonces? —insistió Faisal, a la expectativa.

Dom inspiró hondo para relajar la pulsión acelerada de su pecho.

—Es un buen candidato, de eso no me cabe la menor duda —confirmó tajante—. Ese hombre disfruta del sexo como nosotros: con exigencia, sin vergüenza y con ilusión. Además, tiene una capacidad de aguante sublime y recursos suficientes para provocar a una mujer.

—¡Qué demonios! —Aplaudió estentóreamente—. Tal y como lo describes, es el candidato perfecto para completar el pentagrama de mi mujer. Avísale de inmediato. Quiero conocerlo.

Dom sacudió la cabeza y chasqueó la lengua contra el paladar.

—¿Estás seguro?

—¿Por qué lo preguntas?

—Por el inconveniente —aclaró.

—Ah, sí, ¿cuál es, si se puede saber? —La descripción de Dom encajaba a la perfección con el prototipo de hombre que precisaba el Temptations Pentagrama para sustituir a Remy. Y, después de un duro entrenamiento, para formar parte del pentagrama particular de su mujer. ¿Qué problema había entonces?

—No es nada físico ni preocupante. —Su tono de voz tranquilizador relajó a Faisal—. A simple vista, no tiene ninguna tara.

—Joder, me estás asustando. —Pasó la mano por la intrigante textura de cabello ralo de su cráneo y suspiró aliviado. Afortunadamente, aquel tipo no estaba tuerto, no tenía una pata de palo y tenía los cojones bien puestos. ¿Por qué Dom estaba dando tantos rodeos entonces?

—No tienes motivos aparentes para estarlo.

—Ufff, esto no pinta nada bien, ¿me equivoco? —La impaciencia borboteaba en su pecho.

Durante un par de segundos, Dom valoró la posibilidad de decir una mentira piadosa; todo por calmar los ánimos y recuperar la paz habitual con la que se desenvolvía el grupo cada noche. Sin embargo, después de sopesar los pros y los contras, dijo:

—El único problema, si lo podemos definir como tal, es que el nombre del susodicho no empieza por «Re».

—En ese caso, no nos sirve —confirmó Faisal al instante. Eso sí era un verdadero marrón. Todas sus esperanzas fueron al traste en menos de un segundo.

—Deberíamos darle una oportunidad.

—Dom, mi mujer es muy exigente con ese tema. —Aquello también era cierto. Violet era muy exquisita con el nombre de cada uno de los miembros de su grupo—. Su pentagrama ha de ser perfecto, ¿lo entiendes? Si una nota falla, las sinfonías de su garganta no serán tan briosas, tan espectaculares ni tan delicadas y sumamente excitantes como las de siempre.

—De acuerdo, si es preciso, valoraré otras opciones. —Lo escrutó con agudeza y le dio una palmada en el hombro—. Tarde o temprano conseguiremos a un candidato perfecto, te lo aseguro.

—Por supuesto —susurró Faisal, deprimido otra vez, cuando su compañero se acercó a la barra para recoger el casco. Cojeaba un poco.

—Me voy. —El hormigueo de la pierna había vuelto a avivarse—. Estoy molido. —Bostezó—. Buenas noches.

—¿Buenas noches? En la calle ya estará brillando el sol.

—¿Tú crees?

Dom esbozó una sonrisa taimada cuando su compañero se encogió de hombros.

—Bueno, puede que hoy no se haya dignado a salir, pero…

—Pfff, en estos momentos es irrelevante, Faisal. En cuanto llegue a casa, voy a meterme en el sobre y no pienso levantar las persianas hasta que las estrellas vuelvan a brillar en el firmamento.

—Es decir, hasta las cinco y media de la tarde, ¿no?

—Más o menos. —Volvió a bostezar—. Tenemos que ser realistas, el día no existe para nosotros.

—Aunque nos perdamos la luz del sol mientras dormimos, sí existe. ¿Te imaginas lo que nos supondría vivir en un mundo donde todo fuera negrura?

—No voy a morir si no me lo explicas —expuso Dom, somnoliento—. De hecho, yo busco la oscuridad a cualquier hora. Por el día, porque es la única forma en la que soy capaz de dormir plácidamente y por la noche, porque me impide ver con claridad lo que otros no quieren. Me voy. Como te he comentado hace un momento, estoy molido.

—No te quejes, que esta noche no ha sido de las peores.

—Lo sé. Pero uno ya no es el mismo de hace diez años.

Faisal se llevó la mano a la boca para disimular un bostezo. Luego dijo:

—¿Nos vemos luego para darle un poco al saco?

—Voy a caer en coma en cuanto vea la cama y no me voy a levantar hasta que alguno de vosotros me llame para echarme a los perros por llegar tarde.

Faisal sonrió. Aquello no iba a ocurrir. La puntualidad era una disciplina que Dom se había autoimpuesto desde hacía años para cumplir con sus obligaciones, sin necesidad de que nadie le sacara los colores por llegar tarde.

—Vale, tío, no te preocupes; nos vemos esta noche.

—Intentaré venir con las pilas cargadas.

—Por la cuenta que te trae.

—Uuuu, eso ha sonado a amenaza, Faisal —se mofó Dom.

—Vamos a hacer todo lo posible para que mi mujer no note la ausencia de Remy, así que tendrás que doblar tus fuerzas.

El jefe de sala rodó los ojos hacia atrás antes de decir:

—Se hará lo que se pueda.

Faisal subió las escaleras de madera y, antes de que su compañero y mejor amigo desapareciera por la puerta, vociferó:

—Se hará, no lo olvides.

Después de soltar aquello, apagó todas las luces del local y se metió en la cama. Estaba agotado, al igual que Dom. La búsqueda del candidato perfecto para recomponer el pentagrama de Violet tendría que esperar unas horas, las suficientes como para que a Morfeo le diera tiempo a abducirlo con sus ensoñaciones beodas.

20

à bientôt![40]

El viejo Bob Kierkegaard estaba apoyado sobre un cubo de basura con la mejilla izquierda apoyada en la tapa metálica y los brazos colgando con pesadez. Respiraba entre jadeantes pitidos pulmonares. Acababa de empezar a nevar y los copos ya estaban cuajando sobre la superficie desgastada de tweed de su abrigo.

—¡Bob!

—¡Santa mierda! —Giró el rostro y lo levantó hacia Durvan—. ¡Menudo susto me has dado, muchacho!

—Dígame, ¿se encuentra bien?

—Ay, qué ciego estás —respondió, endureciendo el rostro—. Ya lo creo. ¿No me ves?

—¿Está seguro?

Bob hizo una mueca espantosa con la cara y escupió un par de veces al suelo. Odiaba la compasión con la que lo trataba aquel joven.

—Muchacho, he estado en situaciones peores y Satán ha conseguido siempre que salga victorioso de todas ellas —atajó mientras se recolocaba el abrigo y cogía una bolsa de papel con una botella que aún contenía dos o tres tragos de vino, los suficientes como para engañar al estómago a media mañana.

—Creo que su gran amigo está de vacaciones sobre un fondo de vicio y negrura.

—¡¿Y no me va a permitir la entrada al averno?! —Abrió los ojos con espanto y se volvió a abrazar a la tapa.

—Me temo que no.

—¡Joder! —Pateó la base metálica del cubo—. Ya sabía yo que ese cabrón se iba a Honolulu sin mí.

Durvan apoyó la mano en su hombro y apretó.

—Bob, relájese, su amigo le traerá un bonito recuerdo de su viaje, ya lo verá.

—Más le vale —respondió con la voz pastosa, como si hubiera ingerido la arena de toda una playa.

—Vamos, recoja sus cosas y acompáñeme.

—¿Me estás invitando a que vaya contigo al infierno? —Frunció el ceño con desagrado y negó con la cabeza—. ¿Lo dices en serio?

—Eso me temo.

—Vaya, eso es algo que te agradeceré toda la vida, muchacho. —Se secó una lágrima. En realidad, no era más que una gota de agua después de que un copo de nieve se hubiera deshecho sobre su pómulo—. Es para mí un honor que un cabrón como tú que ha trabajado codo con codo con Erich Von Manstein, el mariscal que diseñó el llamado «plan amarillo» que llevó a la capitulación de Francia en 1940 y que venció en la batalla de Jarkov en el invierno de 1943, dirigiendo magistralmente la retirada alemana al oeste del Dnieper con el fin de salvar a Wehrmacht del desastre, haya decidido ayudarme a abrir las puertas del infierno.

Durvan lo sujetó del brazo para ayudarlo a ponerse en pie.

—Me temo que esas puertas de las que usted habla estarán cerradas hasta que su amigo regrese de sus vacaciones.

—¿Has perdido las llaves, muchacho? —preguntó sorprendido.

—¿Qué llaves?

—Las que te prestó Satán.

—Lo que usted y yo vamos a hacer ahora mismo es irnos al hotel a dormir. ¿Qué le parece? Allí no vamos a necesitar las llaves de su amigo.

Alarmado, Bob abrió los ojos de par en par e inquirió con acentuada gravedad:

—¡¿Dónde has dicho que me quieres llevar?!

La atmósfera se tornó espesa y tensa.

—A mi hotel —susurró Durvan mortificado por el puntapié que el viejo acababa de darle en la espinilla—. ¡Joder, ¿por qué ha hecho eso?!

—Para que repitas dónde cojones quieres llevar a este pobre hombre indefenso que solo tiene telarañas en la cabeza y unos ojos que no ven.

—Bob, ¡relájese!, usted y yo vamos a ir a un hotel.

—Usted y yo vamos a ir a un hotel —repitió con cinismo, bebiéndose el último trago que le quedaba en la botella.

—Efectivamente —confirmó Durvan—. No es gran cosa, pero está limpio y nos permitirá soportar un poco más este frío. Además, podrá quitarse esta ropa mojada y…

—¡¿Qué has dicho?! —escupió furibundo, empujándolo bruscamente.

—¡Bob, escúcheme! Hace un frío de cojones…

—Eso es porque algún listillo ha debido bajar el termostato de la caldera municipal —musitó burlón.

—… así que usted y yo nos vamos a ir ahora mismo al hotel para darnos una ducha caliente y meternos en la cama. —Durvan casi se atraganta con su propia respiración por la velocidad con la que había pronunciado aquellas palabras—. Llevamos toda la noche dando tumbos por la ciudad y ya va siendo hora de que Morfeo se apiade de nosotros, ¿no cree?

Bob se detuvo en seco y dejó que el escalofrío que sentía recorriera su espalda hasta erizar cada uno de los poros de su piel. La botella se le resbaló de las manos e impactó contra el suelo, haciéndose añicos en el interior de la bolsa de papel marrón.

—Oye, muchacho —vociferó—. Ya sé que a ti te gusta que te la chupen, pero yo no voy a arrodillarme frente a tu fusil para sacarle brillo, ¿me oyes?

Durvan lo agarró enérgicamente del brazo y comenzó a caminar con celeridad. La nieve cada vez caía más espesa y empezaba a acumularse sobre los vehículos que estaban aparcados en la calle.

—¡Déjese de gilipolleces y camine!

—Soy capaz de cortarme un brazo, el dedo gordo del pie o incluso la lengua, si me apuras, con tal de no hacerte una mamada. —Sorbió saliva entre los escasos dientes que le quedaban y escupió en el suelo, cerca de los pies de Durvan—. ¡Puag! Entérate de una puta vez que yo no acostumbro a hacer películas porno desoladoramente chapuceras, salvo que una mujer con ubres hermosas me lo pida.

—Bob. —Lo zarandeó.

—Lástima que ya no queden muchas hembras de ese tipo —prosiguió—. Hoy en día, casi todas tienen las tetas de plástico.

—¡Bob!

—Joder, tiene que ser raro tener en el cuerpo el mismo material que usan para hacer los moldes para pasteles y galletas, ¿no crees? Supongo que…

—¡¡Bob!!

—Bob. Bob. Bob. Bob —repitió cansino—. ¡Joder, muchacho, como sigamos así, vas a desgastarme el nombre!

—Pues lo que tiene que hacer para que eso no ocurra es cerrar el pico.

El viejo inspiró profundamente, sacudió la cabeza con cierta frustración y profirió una docena de golpes secos y certeros al aire.

—He trabajado duro para moldear estos músculos. He sudado mucho para conseguirlos. Incluso sangré en el gimnasio cuando algún otro boxeador golpeaba mi cuerpo bien fuerte. Puedo dejarte K. O. en cuestión de segundos. —Movió los pies como si estuviera danzando sobre un cuadrilátero—. Si no quieres que te deje seco en este mismo instante, más te vale…

—¡Ya está bien! —Bob se quedó quieto, paralizado como una estatua de sal en mitad de la calle—. Cállese de una puta vez, por favor.

—Ah, no, ¡de eso ni hablar!

—Escúcheme…

—¡Escúchame tú, jodido cabrón! —vociferó, colocándose en guardia otra vez—. Yo soy el suboficial mayor Bob Kierkegaard, miembro destacado del Primer Batallón del tricentésimo vigésimo séptimo Regimiento de Infantería de la famosa centésimo primera División Aerotransportada de la Tiger Force y fiel amigo de Satán y, como tal, me debes un respeto. En los casi setenta y siete años que tengo, jamás le he hecho una mamada a nadie, así que búscate a otro pringado para que te chupe la polla porque yo no pienso hacerlo, ¿entendido?

Frustrado, Durvan empezó a peinarse con las manos y casi se arranca un mechón de pelo.

—Bob, por favor, ¡tranquilícese!

—¡Joder, no me obligues a sacar la artillería pesada porque soy capaz de meterte un tiro entre ceja y ceja y beberme tu sangre con una pajita, ¿me oyes?! Por si no lo sabes, la pólvora le da un sabor extraordinario, condenadamente amargo, eso sí, pero muy exquisito a la sangre, así que…

Durvan tomó una profunda bocanada de aire, contuvo la respiración, apretó con fuerza los dientes y trató de serenarse. Cuando comenzó a sentir que el aire le oprimía la garganta, vociferó:

—¡¡Bob!!

—¡¡¿Qué, joder?!!

—¿Se puede saber de qué cojones está hablando? —Soltó el aliento contenido y tragó saliva.

—¿A mí me lo vas a preguntar? —se carcajeó el viejo.

—¿Quiere que le ayude? —Se pasó la mano por el pelo con desesperación—. ¿Sí o no?

—¿Me lo preguntas a mí? ¿Al suboficial mayor Bob Kierkegaard?

—¿A quién, si no? ¿A las ratas que campan a sus anchas entre las bolsas de basura?

—Te aseguro que un poco de compasión no les vendría nada mal. El invierno está siendo muy jodido para ellas. —Durvan alzó ambas manos, rendido. Esa compasión que Bob Kierkegaard demandaba para las ratas era precisamente la que él quería tener con él—. Han perdido peso y…

—No me obligue a arrepentirme de lo que estoy haciendo antes de tiempo, ¿de acuerdo?

—Uuuu, eso es lo que a ti te gustaría, ¿verdad? Arrepentirte de muchas cosas.

Durvan sintió cómo el pulso se le aceleraba de nuevo y la garganta se le cerraba definitivamente. Aquello era una locura, una completa locura. Por alguna extraña razón, no era capaz de alejarse de aquel alocado héroe de guerra que veía el futuro a través del tupido velo con el que los fantasmas del pasado le habían cubierto los ojos.

Aquel hombre era el reflejo de la persona en la que se convertiría él si no hacía nada por cambiar, si no intentaba mirar al frente y dejaba de obsesionarse con los meses que había vivido en el campo de batalla, enfrentándose a la extorsión, a la amenaza terrorista, a la muerte y a la devastación.

—Bob, yo no soy de los que se arrepienten —declaró al cabo de unos segundos de profunda y necesaria reflexión—. Prefiero aprovechar el tiempo en otro tipo de cosas.

—¡Qué cojones, tú prefieres aprovechar tu tiempo libre follando!

—Eso es verdad —admitió Durvan, esbozando una sonrisa traviesa—. Ha dado usted en el clavo.

El viejo comenzó a caminar dando pequeños saltos cada dos pasos. Un ligero sarpullido acababa de salirle en la frente, de tanto rascarse.

—¿Sabes una cosa, muchacho? El perdón cae siempre como lluvia pesada, desde el cielo a la tierra. Aunque te esfuerces, no lo vas a encontrar hasta que tú te sientas en paz contigo mismo. Recuerdo que una vez me contó mi amigo…

—¿Satán?

Bob dibujó una mueca de duda con la boca y volvió a acariciarse la frente.

—Uhm, ¿no acabas de decir que está disfrutando de unas vacaciones paradisíacas en las islas Seychelles? —Si no recordaba mal, había sido él, precisamente, quien había hablado de Honolulu y no de las Seychelles, pero prefirió no entrar en disquisiciones sin importancia cuando, en realidad, se preveía que lo fuerte estaba a punto de llegar—. ¡No importa, muchacho! En realidad, me refería a Napoleón Bonaparte. Lo conoces, ¿verdad?

—No tengo el gusto, pero sé que fue un general francés.

—Sí, el que llevaba el bicornio encajado hasta las cejas. —Bob volteó los ojos y se mordió el labio inferior por su lateral derecho antes de decir—: Yo no sé cómo a Nabulio le podían gustar tanto esos sombreros de alas anchas recogidas hacia arriba.

—¿Ha dicho usted Nabulio?

—¡Joder, muchacho, estoy hasta los cojones de que me interrumpas constantemente! Nabulio era el sobrenombre que utilizábamos los buenos amigos para dirigirnos cariñosamente al artífice del golpe de Estado del 18 de brumario. —Comenzó a cantar la primera estrofa de La Marsellesa, el himno nacional de Francia—: Allons enfants de la Patrie, le jour de gloire est arrivé! Contre nous de la tyrannie, L'étendard sanglant est levé[41].

—Bob…

—Ya, ya, me hago cargo. He de callarme, ¿no?

—Un poquito si no le importa.

—En realidad… —comenzó a decir, pero al oír como Durvan exhalaba el aire de sus pulmones audiblemente, musitó—: Vale, vale, ya me callo.

—Gracias. —Se detuvo en seco y estiró el brazo para que el viejo hiciera lo mismo cuando una Harley Davidson se saltó un semáforo y cruzó un paso de cebra a toda velocidad.

Poco después sortearon algunos vehículos, estacionados en línea, recorrieron una distancia de unos seiscientos pies al oeste por Rutland Road y accedieron al Lefferts Manor Bed and Breakfast, el hotel donde se hospedaba Durvan desde que había llegado a Nueva York.

—Muchacho, huele a rancio.

—Bob, se lo suplico, contrólese.

—Vale —contestó el viejo, casi con una exhalación.

—Shhh —siseó Durvan, regalándole un ceño furioso.

Dos segundos después, volvió a hablar:

—Muchacho, ¿te he contado ya que mi amigo padecía ailurofobia?

—¿Ailurofobia?

—Sí, joder, ¡miedo a los gatos! Cada vez que uno sacudía las patas o maullaba desolado, se ponía en tensión. Nabulio era un hombre muy especial. Odiaba todo aquello que estuviera asociado con lo sobrenatural, con las brujas o con el demonio. Y por eso no nos llevábamos bien, porque yo jamás podría abandonar mi amistad con Satán y mucho menos dejar de adorar a los gatos, sus discípulos más fieles.

Durvan abrió los ojos de par en par.

—¿No acaba usted de decir que…?

—Yo siempre digo muchas cosas, muchacho.

Entraron en la habitación.

—Ese es el problema —admitió Durvan, soltando el abrigo sobre una de las sillas destartaladas donde ya había un par de camisetas sucias.

—En realidad, el problema es que tú no filtras lo que oyes —aseveró Bob mientras se quitaba las botas—. Pero ya hablaremos de ese tema en otro momento. Ahora, si me disculpas, voy a disfrutar de esta cama que huele a gloria. À bientôt!

Al igual que un insecto en una mortal tela de araña, Durvan se sentía indefenso, atrapado y congelado de miedo. Había pasado las últimas tres horas recostado en un viejo sillón y le dolían todos los huesos. Sabía que se había convertido en el objeto de hostilidad de Shantel, en un saco de boxeo para Bob y en una piltrafa humana para su tío.

Durante unos minutos, pocos en realidad, mientras revisaba una copia barata de uno de los libros de lord Byron que había conseguido hacía un par de años en un anticuario, valoró la posibilidad de llamar a su padre. Hacía casi un año que no sabía nada de él. Sin embargo, la tranquilidad que le había inspirado a dar el paso se esfumó pronto.

—¡Santa mierda!

—¡Bob, ¿qué le pasa?!

El viejo se sentó en la cama y comenzó a rascarse el cuello.

—Joder, me pica, ¡me pica todo el cuerpo! ¡Estas sábanas tienen que estar llenas de chinches!

—No diga tonterías.

—Muchacho, si tuvieras dos dedos de frente, no habrías metido en esta ratonera de mala muerte a un hombre que en su día estuvo emparentado con Luis XIV de Francia. Sí, sí, no me mires así. Hablo de tu gran amigo, o enemigo según se mire, el Rey Sol. —Bob tiró las sábanas al suelo y, con movimientos temblorosos, se puso en pie sobre el colchón—. Pfff, aún recuerdo las fiestas que organizábamos Luis y yo en el fastuoso Palacio de Versalles. No te lo vas a creer, pero, durante mucho tiempo, el Château de Versailles fue el escenario perfecto para el despliegue de pompa con el que tu amigo y yo agasajábamos a las putas parisinas que más tarde se trasladaron al barrio de Pigalle, bajo la colina de Montmartre. ¿Te suena?

—Sí.

—¡Qué cabrón estás hecho, muchacho! Dime una cosa, ¿cuántas noches has visitado el Moulin Rouge? —A Durvan no le dio tiempo a contestar—. Ay, joder, eso sí que es el templo del placer por excelencia. Sus revistas, donde las bailarinas parisinas ejecutan el auténtico can-can francés con sus grand-écarts[42], sus cenas y lo que puede llegar después entre bambalinas, aunque nadie se anime a reconocerlo, son un auténtico espectáculo para el cuerpo de cualquier hombre como tú y como yo. ¡Hasta el pintor Henri de Toulouse-Lautrec inmortalizó la vida de ese famoso cabaret a través de sus célebres carteles! Por no hablar, claro está, de que para hacerlo tuvo que recurrir a mí. Sí, sí, muchacho, a mí; al suboficial mayor Bob Kierkegaard; al miembro destacado del Primer Batallón del tricentésimo vigésimo séptimo Regimiento de Infantería de la famosa centésimo primera División Aerotransportada de la Tiger Force. Yo fui el encargado de presentarle a La Goulue, «la Tragona», para que le hiciera un recorrido turístico por los frufrús de alguna de sus bailarinas, las enigmáticas Doriss Girls.

—Me temo que está mezclando algunos acontecimientos históricos.

—Y ¿a quién cojones le importa?

—Bob, ¿sabe lo que le digo? Que lleva razón. Haga y cuente lo que quiera.

Impresionado, el viejo se mordió el labio inferior y se dejó caer a plomo sobre el colchón. Como un monje budista, permaneció en silencio y con los ojos cerrados durante más de diez minutos. Luego, sin que Durvan se diera cuenta de ello hasta que comenzó a roncar, cayó sumiso en la vacuidad de los brazos de Morfeo.

A las tres y media de la tarde, la frustración de Durvan alcanzó el nivel más alto. No había conseguido pegar ojo en toda la mañana y, al parecer, la tarde no se presentaba mucho más halagüeña.

Bob roncaba de manera espantosa, dando resoplidos prolongados como los tubos de un órgano. De vez en cuando se callaba un ratito, lo justo para retorcerse con sacudidas cómicas sobre la cama, golpear la almohada y comenzar con renovados bríos su ensordecedora cantinela.

Desesperado, Durvan se quitó la ropa, se envolvió en una toalla y entró en el baño. Como de costumbre, el espejo le ofreció la imagen de un hombre que no reconocía.

Una barba castaña muy poblada envolvía su mentón y comenzaba a ensombrecer ligeramente la parte inferior de sus pómulos. En sus ojos, que hasta hacía unos meses habían destacado por la luz con la que iluminaban su rostro, apreció ciertos signos de decepción, desilusión y desencanto. Realmente, estaban velados y mostraban a su alrededor unas ojeras inmensas de color tostado, como si alguien hubiera succionado la delicada carne bajo sus párpados.

Una sensación de paz y de júbilo lo inundó cuando se metió en la ducha.

El agua templada, al principio, y casi hirviendo, después, rebotó en su piel con fuerza al salir del grifo. El fuerte chorro recorrió su cuerpo de arriba abajo, besándole todos y cada uno de los rincones de su anatomía, aliviándolo del ardor que recorría su entrepierna desde que había entrado en aquella cabina acristalada del Temptations Pentagrama, y proporcionándole otro tipo de calor que, en aquel instante, se formulaba como el más sugerente y atractivo de los dos.

Le dolían el pecho, la espalda, las cervicales…

¡Le dolía hasta el alma!

Durvan apoyó la frente en el alicatado, inspiró hondo para que la vaporosa humedad del agua lo limpiara por dentro y aguantó con estoicidad el aire hasta que la frecuencia de sus latidos se calmó.

Aguantó.

El dolor que le produjo la elevada temperatura del agua fue similar al que genera la llama de una estufa de gas. Pero aguantó. Aguantó y aguantó hasta que no pudo más, hasta que unas lágrimas espesas comenzaron a dibujar un intrincado laberinto sobre sus pómulos.

¿Qué había pasado? ¿Qué había motivado el desinterés de Shantel? ¿Dónde se había quedado aquella relación enérgica, sexual, adictiva y comprometida de la que ambos habían disfrutado como si no hubiera un mañana?

Durvan cerró el grifo de agua caliente y abrió el de la fría.

En cuclillas, sobre los talones, abrazándose las rodillas contra el pecho, recibió gustoso las gotas de agua que, como miles de agujas muy finas, se fueron clavando dolorosamente en su espalda.

Podría haberse quedado allí abajo para siempre. Sin embargo, cuando el ardor de su piel disminuyó hasta casi desaparecer, se incorporó, cerró el grifo, se envolvió en la toalla, pasó la palma de la mano por la superficie del espejo para retirar la fina película grasienta que había generado el vapor, entornó los ojos y observó detenidamente al hombre que había al otro lado.

—¿Quién eres? —preguntó.

El hombre del espejo no contestó ni con el más leve gesto.

Durvan sonrió y aquel que se parecía a él le devolvió también una sonrisa. Luego sacó la lengua, y la burla le llegó también. Más tarde apretó el índice contra la nariz del espejo. En ese momento, aunque lo intentó con todas sus fuerzas, el reflejo no consiguió tocar la suya.

—Tú y yo somos la misma persona —musitó—. No lo olvides.

—¡Santa mierda, muchacho! ¡Serás cabrón! —vociferó Bob, aporreando la puerta del cuarto de baño—. De los dos, pensaba que yo era el que estaba más loco, pero ya veo que no es cierto.

Durante un breve instante de tiempo, Durvan no supo cómo reaccionar.

—Acuéstese —fue lo primero que se le ocurrió gritar.

—¡Claro que me voy a acostar! Pero no antes de desaguar esta vejiga. Está a punto de reventar. —Empujó la puerta y esta tropezó con el hombro de Durvan—. Apártate, muchacho. A ciertas edades cuesta mucho aguantar.

—Ehm…

—¡Espabílate, joder! Satán no le ha otorgado aún a mi orina los poderes suficientes como para que pueda atravesar esta puerta.

Durvan salió del cuarto de baño a toda prisa, buscó en su petate una muda limpia y se puso los pantalones.

Aún tenía el pelo chorreando sobre la espalda cuando Bob salió del cuarto de baño y se metió en la cama.

Dos segundos después, comenzó a roncar de nuevo.

La nieve se había espesado considerablemente en el suelo cuando Durvan salió del hotel. La capa helada de la superficie crujía de manera extraña bajo sus pies con un sonido que recordaba el chasquido de los huesos al romperse.

Con celeridad, mientras una nube de vapor envolvía su rostro con una neblina etérea haciendo que la ciudad surgiera y desapareciera frente a él, recorrió Rutland Road hasta la intersección con Flatbush Avenue, donde el aire era aún más fuerte y cortante y aullaba como una verdadera fiera.

Durante un par de minutos se entretuvo frente al escaparate de la librería Greenlight, donde un cartel anunciaba que Jillian Medoff, la autora de I Couldn’t Love You More[43], el libro que su madre había leído una y otra vez antes de morir, iba a presentar en enero This Could Hurt[44], una novela sobre la vida, el trabajo, la soledad, el amor y la lealtad; sobre reversiones repentinas y ganancias extraordinarias inesperadas.

Deprisa, expectante, complacido ante la idea de visitar esa misma tarde la tumba de su madre, esa gran mujer entre cuyos brazos jamás se había sentido desprotegido, recorrió la escasa distancia que lo separaba del 7-Eleven del 846 de Flatbush Avenue.

El intenso aroma del saborizante de la vainilla hizo que Durvan fuera directamente hacia el diminuto velador del fondo, en torno al que se ubicaban dos grandísimos mostradores refrigerados con docenas de exquisitos pasteles, muffins y cupcakes con coberturas de crema de mantequilla y azúcar glas, de queso crema y de fondant en una infinidad de variedades y colores, dispuestos sobre las bandejas como auténticas obras de arte.

—¿Puedo ayudarle?

—Ehm, sí. Quiero… A ver, permítame pensar. —Durvan sonrió y se peinó hacia atrás con ambas manos, tirando ligeramente de las raíces—. Sí, ya lo tengo. —Colocó el índice sobre el cristal del expositor y lo golpeó con la uña—. Quiero esos tres cheesecake de limón con bigotes de nata para llevar, un café solo y…

—¿Corto o largo?

—Largo. Y con doble de azúcar, por favor.

—¿Para llevar?

—No, para tomar aquí.

—Perfecto, ¿algo más?

—Sí, también me vas a poner cuatro muffins de vainilla con chips de chocolate y dos pretzels.

—¿Para comer aquí también?

—Sí, claro.

—¿Algo más?

—De momento no, gracias.

Durvan se quedó paralizado, con la bandeja entre las manos, cuando se encontró con Shantel. Estaba sentada junto a la cristalera lateral. Instantáneamente, el corazón comenzó a darle tumbos en el pecho, como si la manada de elefantes que habitualmente acostumbraba a danzar dentro de él estuviera huyendo a la carrera de la amenaza de unos cazadores furtivos.

—Ho… hola.

—¡Durvan! —exclamó ella, abriendo los ojos de par en par—. ¿Qué haces aquí?

—He venido a comer algo. ¿Y tú?

—He quedado con… Da igual. También he venido a tomar algo.

—¿Me puedo sentar aquí?

—Oye, no te lo tomes a mal, pero… —tragó saliva— no es una idea de lo más acertada.

—Están todas las mesas ocupadas —comentó él distraídamente tras echar un vistazo rápido por la sala.

Shantel corroboró por ella misma que aquello fuera cierto. Y, tal y como había anunciado él, no había ninguna mesa libre.

Con el rostro desencajado, finalmente cedió y musitó de mala gana:

—Adelante.

Durvan apoyó la bandeja sobre la mesa y tomó asiento.

—Gracias.

—Ahórratelas, no las necesito.

Por un instante, él fue incapaz hasta de tragar saliva; permaneció en silencio, mirándola fijamente, hasta captar la incomodidad en sus ojos grises. Fue entonces cuando se decidió a tomar la palabra y comenzó a decir:

—Shantel, yo…

—Oye, Durvan, dime una cosa, por favor —le cortó, a lo que él respondió con una sonrisa abierta mientras movía el contenido del vaso con la cucharilla de plástico—. ¿Se puede saber qué estás haciendo con tu vida?

Descolocado, preguntó él en respuesta:

—¿De qué estás hablando, Shantel?

—¿Por qué sigues con él?

—¿Con quién? —Dio un mordisco a un muffin de vainilla. Algunos chips de chocolate cayeron sobre la mesa—. ¿Con Bob? —Ella inspiró profundamente y asintió paciente—. Es muy simple.

—Oriéntame.

Con cuidado de no deshacer el chocolate con el calor de sus dedos, Durvan agrupó los chips que se habían desprendido del muffin y dejó el montoncito en una esquina de la mesa.

—No te lo vas a creer, pero ese hombre me recuerda a mi padre.

—Vaya, qué ingenioso.

—Es la verdad —respondió ofendido—. Además…

—Ah, pero ¿hay más?

Durvan asintió levemente, con acentuada gravedad.

—¿De qué te extrañas, Shantel? Bob y yo somos muy parecidos, dos hombres solitarios, dos personas que se han visto obligadas a soportar muchos infortunios en la vida.

Ella soltó el aliento contenido y tragó saliva. Durante un par de segundos, mantuvo el rostro endurecido, hasta que finalmente, sucumbiendo a su inflexibilidad, espetó:

—Durvan, mírame. —Así lo hizo—. ¿Estás hablando en serio?

Él sostuvo con firmeza el café caliente entre las manos y se tomó su tiempo para pensar la mejor manera de poner palabras a su situación. Lo que acababa de relatar era cierto. Bob y él eran dos hombres con un pasado imperfecto.

—Shantel, no sé lo que me pasa, ¡no lo sé! —Ella miró para otro lado—. Desde que regresé de Alepo, siento que mi vida es una mierda. Aunque respire hondo e intente verla desde otra perspectiva, no lo consigo. Tengo algo aquí —se golpeó la frente con los nudillos— y aquí —hizo lo mismo a la altura del corazón— que no me deja fluir con tranquilidad.

—Tu vida es una mierda porque tú quieres que sea una mierda —espetó ella, apuntándolo con el dedo para enfatizar sus palabras.

—Vaya, me alegra saberlo.

—¡Pues yo no veo esa alegría por ningún sitio! —exclamó, cabreada como jamás lo había estado con él.

—Shantel, no me jodas.

—Lo estás haciendo tú solito, capullo. —Oír aquello le punzó el corazón—. Sobre todo, desde que solo te preocupas por el bienestar de ese puto tarado. ¿No te das cuenta? Te estás convirtiendo en un ser tan despreciable como él, en un hombre sin ilusiones, sin sueños, sin nada por lo que luchar.

Él sí quería luchar.

Por ella.

Por el amor que se había instalado en su corazón.

Por conservar esa unión férrea que ambos habían mantenido en Alepo.

Sin embargo, y a pesar de sus esfuerzos, ella no sentía nada por él. Sus deseos, sus ganas y sus anhelos solo se focalizaban hacia un punto, la guerra, donde el amor, la esperanza y la alegría no tenían cabida.

—¿No te das cuenta de que no sirvo para dejar a alguien que me necesita abandonado como un perro en mitad de la calle?

—Nadie ha dicho que lo hagas —vociferó Shantel.

—¡Fíjate, joder! —Señaló hacia su izquierda. En el exterior, la intensidad de la nieve impedía ver más allá del cristal—. ¡Mira a través de esa puta cristalera y dime lo que ves!

Ella no giró el cuello, no hizo nada, salvo soltar otro reproche:

—Hasta hace dos días no conocías a ese hombre de nada.

—Hasta hace unas horas follábamos con intensidad y tú no te quejabas —replicó él, mortificado.

—Eres un puto cobarde.

Una sonrisa torcida afloró en los labios de Durvan.

—Antes te gustaba cómo era este puto cobarde, Shantel.

—Antes me gustaba lo que suponía estar a tu lado —rebatió ella—. Me sentía segura, me hacías sentir fuerte, protegida…

—Y ¿me puede decir qué es lo que ha cambiado entre nosotros, teniente?

El deje despreciativo de sus palabras hizo que Shantel apretara la mandíbula, tensara la espalda y se revolviera en el asiento. Se avecinaba una fuerte tormenta, y no precisamente de nieve.

—Ha cambiado todo —confesó en apenas un murmullo, enfatizando la última palabra.

Durvan apoyó los codos en la mesa y siseó entre dientes:

—¿Todo? —La observó ceñudo, aguardando una respuesta que no llegaba—. Explícate, por favor.

—¿Qué quieres que te revele?

—Lo que ha cambiado entre nosotros, por ejemplo —repitió él, comprendiendo al instante que tal vez, y solo tal vez, se había equivocado al exigir una respuesta que seguramente le iba a hacer mucho daño.

—Es muy sencillo —admitió ella, enumerando a continuación—: La tensión, la emoción, la ilusión…

—Termina —solicitó Durvan en tono autoritario.

—¿Para qué? Supongo que a estas alturas ya no importa, ¿no?

—¡Shantel! —exclamó, mirándola inquisitivamente mientras se anudaba la melena en una coleta baja a la atura de la nuca. Necesitaba conocer todo lo que pensaba de él para actuar en consecuencia.

—También has cambiado tú, joder.

—Y ¿tú no? —Ella abrió los ojos de par en par—. Deja de follarme con los ojos y contéstame, por favor. Dime dónde cojones está aquella mujer aguerrida que se entregaba al placer sin miramientos ni contemplaciones; aquella mujer de la que me enamoré perdidamente sin darme apenas cuenta.

Shantel cerró los ojos con una mueca frustrada y valoró un centenar de respuestas. Durvan acababa de anunciar que estaba perdidamente enamorado de ella. ¿Había sido un mal sueño? Tal vez el ulular del viento en el exterior, el ruido de la cafetera y el de la licuadora de zumos habían hecho que la información llegara desvirtuada a sus tímpanos, haciéndole entender cosas que no eran.

—Por favor… —insistió él, extendiendo las manos para acariciar las suyas. Rápidamente, las echó hacia atrás, guardando las distancias.

Tras unos segundos de profunda y necesaria reflexión, Shantel inspiró hondo. Aunque se negara a reconocerlo, sus tímpanos habían percibido el mensaje de Durvan con claridad.

—La primera mujer de la que hablas está aquí, frente a ti, tratando de beberse un café; a la otra no tengo el gusto de conocerla —comentó con un tono de voz lo suficientemente neutro como para no darle esperanzas de nada.

—¡Joder, ¿me estás diciendo que debo regresar a Alepo, que he de enfrentarme otra vez a la muerte en esa puta ratonera para recuperar lo que tú y yo tuvimos durante cinco meses?! —Clavó las yemas en la mesa. Pronto, sus nudillos adquirieron un color azul, dando paso al blanco poco después.

—Seis.

—¡Me da igual si son cinco o seis! —Sus miradas colapsaron con la fuerza de una bomba atómica—. ¿Eso es lo que estás queriendo decirme, que debo regresar a Alepo?

En ese momento, Shantel advirtió en las facciones de él la vacilación y una tonalidad mucho más oscura, que casi rozaba el negro, en sus ojos azules.

—Durvan, yo…

—Joder, yo, yo, yo.

Ella se puso en pie y comenzó a alejarse. Él la siguió y la sujetó del brazo.

—Suéltame —le exigió al ver cómo un par de mujeres cuchicheaban entre ellas.

Durvan no hizo caso a sus palabras y le envolvió la cintura con los brazos.

—Shantel, yo… yo… —tartamudeó tenaz—, yo te quiero.

—Eso no es verdad. —Su mente hizo un clic raro cuando él le acarició el mentón con la punta de los dedos.

—No sé tú, pero yo no quiero pasar el resto de mi vida solo. Tal vez antes sí, pero ya no. Me gusta estar contigo y…

—Te gusta lo que representa para ti el estar conmigo —corrigió Shantel, mordiéndose el labio inferior para controlar las descargas que experimentaba su cuerpo al estar en contacto con el de él—. Durvan, piénsalo bien. Entre nosotros no hay cabida para el amor.

—¿Estás segura?

Aunque estaba perdidamente enamorada de él, contestó que sí porque era la única forma de mantenerlo alejado de su vida y poder seguir atada al ejército, su pasión. Siempre había querido desempeñar ciertas obligaciones para el gobierno y tener el honor de servir a su país.

A pesar de que había sufrido, llorado y odiado muchísimo a lo largo de su vida, se consideraba una mujer fuerte; una mujer decidida y tenaz que había logrado alcanzar siempre sus metas, pese a todo y pese a todos. Vivir dentro de un mundo de hombres no era fácil. Más aún si uno de ellos, Durvan, intentaba desestabilizarla para llevarla por la vereda del camino, su camino, y no por mitad del campo de batalla.

Lo amaba, ¡sí!, pero no podía reconocerlo abiertamente ante él. No hasta que ella sintiera como propio el amor que había comenzado a llamear en su interior.

Un escalofrío le recorrió la espalda cuando Durvan dio un paso hacia atrás y la miró con los ojos vidriosos.

—¿Esto es el final? —preguntó desesperado.

—Puede ser el principio de algo mucho mejor para ambos —respondió Shantel, haciéndose la fuerte, aunque, en realidad, sentía que se estaba muriendo por dentro.

—¿Por separado?

—Sí —afirmó sucinta.

—Pero…

—Sargento, lo mejor será que me marche. —Comenzó a alejarse.

—Shantel, si sales por esa puerta todo habrá terminado entre nosotros.

Ella giró el cuerpo para decir:

—Entre usted y yo nunca ha existido un todo. Ha sido siempre un momento, es decir, nada. —El móvil de Durvan comenzó a sonar—. Adiós.

—¡Joder, espera un minuto, por favor! ¿Quién es?

—¿Durvan van Rysselberghe?

—Sí, soy yo —vociferó, viendo cómo salía por la puerta la mujer a la que amaba perdidamente—. Un momento por favor. ¡¡Shantel!!

Ella se detuvo en seco y se giró, lo suficiente como para mirar sus ojos y ver el daño que le estaba causando con su actitud. Lívida, confusa y angustiada a partes iguales, musitó:

—Dime.

Durvan corrió hasta ella con el móvil en la mano.

—¿Me prometes una cosa?

Sin saber muy bien por qué, Shantel extendió su mano derecha para acariciar por última vez aquel áspero mentón con la punta de los dedos. Un escalofrío barrió su espina dorsal cuando sus yemas percibieron la tensión de la mandíbula, cuadrada y fuerte, y el hoyuelo que residía en su barbilla, oculto bajo la abigarrada mata de vello castaño que envolvía su rostro.

—Tú dirás.

—Si no te vuelvo a ver, si… ¡joder! —exclamó con desesperación y el rictus desencajado—. Shantel, no me olvides, por favor.

Aquello no ocurriría nunca.

Él sería para siempre el hombre perfecto.

Él, solo él, había viajado de su mano hasta el más exquisito de los mundos. Juntos, habían satisfecho sus necesidades más oscuras; se habían besado con ardor, con energía y determinación, atrapando fantasmas, desterrando miedos, olvidando el pasado.

Aun así, dijo:

—Adiós, Durvan.

—¡Joder! —Se mordió los nudillos para no gritar por la frustración, para impedir que el dolor que sentía en ese momento le desgarrara las entrañas.

—¿Cómo dice? —preguntó la mujer que había al otro lado de la línea telefónica.

Durvan colocó el índice y el pulgar sobre el puente de la nariz, se presionó los lacrimales y suspiró profundamente antes de decir:

—Olvídelo, ¿qué quiere?

—Verlo.

Continuará.

                por llegar hasta aquí. Espero que hayas podido entender y disfrutar con Violet Pratchett y las notas del Temptations Pentagrama. Ellos tienen una forma muy especial de valorar el sexo y el miedo.

Durvan van Rysselberghe y Shantel Eackhart, también.

El señor Kierkegaard simplemente es él, un hombre alocado y sagaz, con una verborrea espeluznante y unas ansias terribles de hermanarse con Satán.

¿Empezamos a encajar las piezas de este puzle caótico?

¿Olvidamos temporalmente el ruido, ese placer del tormento, y nos recreamos en las melodías electrizantes que atenazan la locura y el miedo?

Descubre todas las respuestas en la segunda parte de la Bilogía Pentagrama:

Melodía, la locura del miedo

Sobre mí

Nací tres años antes de los Juegos Olímpicos de Naranjito y me crie entre libros. A los dieciocho recién cumplidos fui a San Sebastián para formarme. Estudié mucho y me licencié como Arquitecto Superior en la especialidad de Edificación. A falta de un mes para los veintiséis decidí cambiar de aires, recorrí la Península Ibérica de punta a punta y me afinqué en Málaga, tierra natal de mis padres, con la maleta cargada de ilusiones.

Poco después de aquel ocho de junio (corría el 2015), escribí el libro infantil Augusto «Mucho Gusto» junto a mi hermana Ana Belén. El proceso fue complicado: ella vivía —y vive— en Costa Rica; yo ya había comenzado a echar raíces en Fuengirola, una hermosa localidad de la Costa del Sol malagueña con impresionantes paisajes y edificios singulares, como el castillo medieval andalusí que acogió a los Reyes Católicos, Fernando II de Aragón e Isabel I de Castilla, cuando la escuadra del conde de Trivento Garcelán Requesens y las tropas de Rodrigo Ponce de León, marqués de Cádiz, conquistaron la ciudad.

En 2013, unidos aún por las redes —internet es mágico cuando hay distancia de por medio—, Ana Belén y yo recuperamos una novela romántica, Seducida por su pasado, escrita también a cuatro manos. La estructuramos, la corregimos y la adaptamos a los nuevos tiempos. En agosto de 2014 se puso a la venta.

El destino, las obligaciones y la familia jugaron su baza para que mi hermana tuviera que dejar de escribir temporalmente. Ese es el motivo por el cual yo seguí al frente del ordenador. Poco a poco, fueron viendo la luz otras novelas: Azúcar y Canela (2016), Enciéndete para mí (2017), Camino hacia la fresca charca (2018) y Desde que los dinosaurios se lavaban los dientes (2018).

Si queréis saber más sobre mí podéis encontrarme en:

Facebook: Jose Antonio Moreno

Twitter:@jose_a_escritor

Instagram:@jose_a_escritor

Web:www.joseantonio-moreno.com

Libros del autor

A continuación podrás ver una pequeña selección de los libros de José Antonio Moreno.

Todos están a la venta en librerías físicas autorizadas y en Amazon, tanto en papel como en digital. Algunos también los podrás encontrar en GooglePlay.

Desde que los dinosaurios se lavaban los dientes (octubre 2018).

Camino hacia la fresca charca (abril 2018).

Enciéndete para mí (febrero 2017).

Azúcar y Canela (septiembre 2016).

¡Feliz lectura!

Desde que los dinosaurios se lavaban los dientes

¿Cuánto dura el amor? ¿Tiene fecha de caducidad como los yogures?

Hace meses que me siento como una sirena atrapada en una licuadora, como una coplera sin bata de cola, como un tallo sin capullo o un lirio sin olor. Después de más de veintisiete años de matrimonio acabo de descubrir que la vida son tres días y que ya he consumido dos y medio. Que me apasionan el «buen café», los merengues con chocolate y almendras, decir «joder, joder, joder» y el roce enérgico y constante de la piel mientras algunas palabras acaloradas me arrastran hacia el más oscuro, profundo y enigmático placer. Que los amigos se cuentan con los dedos de una mano y casi siempre te sobran dos o tres. Y que, cuando el amor es de verdad, dura miles de años y no se extingue como los dinosaurios.

Excepcional, sarcástica y divertida. Desde que los dinosaurios se lavaban los dientes es una novela sobre la familia, la amistad, el hastío de la costumbre y el amor. También, sobre el desamor porque algunas veces te golpea como un rayo y otras te consume poco a poco sin que te des cuenta. Es, en definitiva, una novela en la que yo, Catalina Pulpón, lidio con los sentimientos que se arremolinan en mi interior. ¡Anímate! Ahora que tienes el libro entre las manos, ¿por qué no le das una oportunidad a mi historia?

Camino hacia la fresca charca

Jorge Fernández es un actor que, por decisión propia, vive en una Situación Óptima Libre de Traiciones, Errores Románticos y Sin Obligaciones Sentimentales.

Cansado de la vida pública, lleva seis años apartado de los medios, disfrutando como padre soltero de las travesuras de su hija Natalia y de las intensas conversaciones que mantiene con Patricia Ramírez, una mujer recia, segura de sí misma y autoritaria que se ha convertido en una abuela para la pequeña y en una madre para él.

Cuando Helena Argüelles irrumpe en su vida, su autocontrol comienza a tambalearse. Primero, un despreciativo «mira guapito» lo pone en tensión tras un beso tonto de chapas en el que la achacosa cascarria de cuatro ruedas de ella es declarada siniestro total; más tarde, un ligero contacto con sabor a alcohol dispara sus pulsos; luego, unas declaraciones incendiarias le ponen entre las cuerdas…

¿Es cierto que en el amor y en la guerra todo vale? Descúbrelo en «Camino hacia la fresca charca», una historia romántica donde el humor, los sentimientos, y los diálogos entre sus personajes te harán vibrar.

Enciéndete para mí

Heather Rothscill, una atractiva auxiliar de vuelo, siente que su vida está perdiendo sentido al lado de Derek McFarland, un abogado exitoso centrado en su profesión, en otra mujer —su mujer— a la que no se decide a abandonar y sobre todo, en sí mismo. Cuando el atractivo y seductor propietario de uno de los locales nocturnos más prestigiosos de la ciudad, irrumpe en su vida, Heather comienza a descubrir una parte de sí misma que no conocía: el placer. Junto a Rhian Hoover, Heather sellará un férreo contrato repleto de oscuras y atractivas promesas y de intensas y tiernas palabras cargadas de erotismo con las que él tratará de seducirla. La atracción sexual entre ambos no tiene límites… Ambos viven experiencias impactantes para las que no están preparados y que alteran las bases de sus propios ideales.

Enciéndete para mí, una novela de corte erótico, intimista y sensual de la que no te podrás despegar.

Azúcar y canela

Erik Knudsen no puede negar que su vida no va por buen camino. Disfrutar de las poderosas y sensuales curvas de la meretriz Emma Brewton se ha convertido en su placer prohibido más dulce. Su inconsciencia le impide tomar las riendas de su vida hasta que un día su padre le pone las cartas sobre la mesa. Luchando contra sus propios sentimientos, Erik Knudsen embarca en el Life of the Sea rumbo a Brasil con un único propósito: dedicarse al cultivo de la cañamiel.

La travesía guarda para él una promesa de amor que desaparece repentinamente cuando Rachell McIntyre abandona su cama, poco antes de que el vapor atraque en Fortaleza. El corazón de Erik se resquebraja en mil pedazos. El trabajo en el campo es lo único que le ayuda a olvidar hasta que Phoebe Hazel, una hermosa mulata de piel tostada como la canela y dulce como la cañamiel, se cruza en su camino…

[1] Wine Searcher: sitio web de búsqueda de vinos más importante del mundo encargado de elaborar el ranking de los vinos más caros del planeta, ranking cuyo top está dominado por Francia y un par de intromisiones alemanas.

[2] Dog tag: chapa metálica que todo soldado lleva colgada al cuello mediante una cadena o collar. Su uso principal es la identificación de su portador en caso de resultar muerto, así como el registro de los datos médicos genéricos más importantes que faciliten su tratamiento en caso de ser herido en combate.

[3] Nipple Room: en inglés, sala de los pezones.

[4] Hakama: pantalón holgado de color negro que normalmente se utiliza en artes marciales.

[5] Labret: perforación horizontal que se hace por debajo del labio inferior y en una posición centrada.

[6] Navel: perforación vertical del ombligo.

[7] Hafada: piercing íntimo masculino que atraviesa una zona blanda y flexible del inicio del escroto.

[8] Príncipe Alberto: piercing tipo anillo que se extiende a través de la parte inferior del glande desde la abertura uretral hasta donde el glande se encuentra con el tallo del pene.

[9] Foreskin: piercing que atraviesa longitudinalmente el prepucio del pene.

[10] Fever: © Warner/Chappell Music, Inc, Round Hill Music Big Loud Songs, BMG Rights Management, Carlin America Inc.

[11] Caravasar: edificación antigua, antecedente de los hoteles actuales, diseñada para albergar y dar reposo y alimento a los viajeros y a sus animales, y custodiar mercancías, surgida a lo largo de los principales caminos militares, de comercio y de peregrinaje.

[12] Al lahu-àkbar: en árabe, «Alá es el más grande».

[13] AK-47: arma de fuego de mayor producción de la historia, con cerca de cien millones de unidades manufacturadas.

[14] 0.30 pulgadas: equivalen a 7.62 milímetros en el Sistema Internacional de unidades (S. I.).

[15] Apsarás: ninfas acuáticas de la mitología hindú. Se las representa siempre en torno a elementos musicales en Suargá, el reino divino de Indra, el dios de la guerra, la atmósfera, el cielo visible, la tormenta y el rayo.

[16] No Ordinary Love. © Bend 60 Music Ltd., SONY/ATV SONGS LLC OBO SAMP-UK LTD.

[17] Piercing Christina: piercing superficial femenino que se extiende desde el lugar donde se juntan la vulva y los labios mayores hasta el monte de Venus.

[18] Jai Ho: © T-Series.

[19] Pie cuadrado (ft2): unidad de superficie utilizada en los sistemas de medida británicos y estadounidenses.

Área en m2 = Área en ft2 / 10,764.

Según la fórmula anterior, 8600 pies cuadrados equivalen, aproximadamente, a 800 metros cuadrados.

[20] Someone Like You, © Universal Music Publishing Group, BMG Rights Management.

[21] Jumping jacks: saltos alternando piernas abiertas y brazos por encima de la cabeza.

[22] Stone: unidad de masa estadounidense. Un stone equivale a 6,35 kilogramos.

[23] Jus ad bellum: derecho sobre el empleo de la fuerza y de guerra.

[24] Ejecución de Taps: toque de clarín con el que se le desea por última vez las «buenas noches» a quien ha muerto.

[25] The Time of My Life. © Sony/ATV Music Publishing LLC, Kobalt Music Pu-blishing Ltd.

[26] Hospital militar de Tishreen: situado en Damasco, a 348 kilómetros de Alepo.

[27] I belong to you. © BMG Rights Management US, LLC.

[28] Fallin’. © Sony/ATV Music Publishing LLC.

[29] You don’t have to. © Philosophy Deep, Poolz.

[30] Love Is In The Air. © BMG Rights Management.

[31] Adventure of a lifetime. © Sony/ATV Music Publishing LLC, Universal Music Publishing Group.

[32] Tessellate. © Kobalt Music Publishing Ltd., BMG Rights Management.

[33] Play. © Kobalt Music Publishing Ltd., Warner/Chappell Music, Inc, Universal Music Publishing Group.

[34] MetLife: estadio multideportivo, sede de dos equipos de la National Football League —los New York Giants y los New York Jets—, ubicado en el suburbio Meadowlands, en la ciudad de East Rutherford, Nueva Jersey.

[35] Justify My Love. © Peermusic Publishing, Warner/Chappell Music, Inc, Universal Music Publishing Group, Reach Music Publishing, BMG Rights Management.

[36] Earned It. © Peermusic Publishing, Warner/Chappell Music, Inc, Universal Music Publishing Group, Kobalt Music Publishing Ltd.

[37] Love Me Like You Do. © Kobalt Music Publishing Ltd., Warner/Chappell Music, Inc, Universal Music Publishing Group, BMG Rights Management.

[38] Right Now (Na Na Na). © Sony/ATV Music Publishing LLC, BMG Rights Ma-nagement.

[39] A Thousand Years. © Sony/ATV Music Publishing LLC, Warner/Chappell Music, Inc, Kobalt Music Publishing Ltd.

[40] À bientôt!: ¡Hasta pronto! (Traducción del francés).

[41] Allons enfants de la Patrie, le jour de gloire est arrivé! Contre nous de la tyrannie, L'étendard sanglant est levé: ¡Marchemos, hijos de la Patria, ha llegado el día de gloria! Contra nosotros, la tiranía alza su sangriento estandarte. (Traducción del francés).

[42] Grand-écarts: paso de baile que finaliza con apertura total de piernas en el suelo.

[43] I Couldn’t Love You More: No podía amarte más. (Traducción del inglés).

[44] This Could Hurt: Esto podía herirte. (Traducción del inglés).